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Amarande Guzmn Francisco Priegue Elizabeth Pineda Luca Fraga Pepe Pereza Marta Polincinska Isabel Tejada Lydia Cea Eva Mara Medina Jos Pastor Gonzlez Jos ngel Conde Alfonso Vila Ivn Rafael Enrique Fuentes-Guerra Rubn Casado Murcia Amancio de Lier Ana Patricia Moya
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(Avils, 1991). Poeta. Estudia Bachillerato y es presentador de un programa sobre msica libre y poesa en una radio on-line. Sus poemas aparecen en antologas y revistas de diversa ndole, como Revista El Bollo, La contraportada, Texedores de Lletres, etc. Ha publicado la plaquette Llegar tarde es una rutina. Ha ganado certmenes de poesa a nivel local y regional. Prximamente, publicar Desde momentos encapsulados (Groenlandia, 2013).

Espero en el comedor tus besos leosos como rboles deshojndose en otoo. Tus papilas insisten y subsisten en los sabores intensos de jengibre y miel que hurgas en la mantelera que compramos en IKEA. Aqulla que nos hace soar un xtasis insomne. Una mantelera que nos protege mientras nos unimos. Somos la vajilla siendo utilizada por el invisible sol de medianoche.

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Dime que te litografe el sacro con ptalos de lluvia. Dime que te eleve el coxis en el mstil equilibrista hasta cubrir la luna con tus huesos plvicos. Dime que te devore los huesos coxales para terminar lo antes posible. Dime que quieres que te quiebre la columna hasta hacerla reventar contra mis dientes encendidos. Dime, slo dime, qu quieres que haga para dejarte desnuda y desposeda de toda masa sea. 5 5

Tu regazo, como cascadas de medianoche, al partir macerado por mi garganta. Las venas dilatadas, la boca entreabierta con un perfume marino sobre la entrepierna. Especias entre las sillas. Tu sexo, como un glaciar vivo, se derrite en la poca del deshielo, con la marea y las olas extendidas a la hora de cenar.
Las velas encima de la mesa.

Francisco Priegue

(Colombia, 1984). Licenciada en Psicologa. Mantiene el blog personal: http:///misvestigios.blogspot.com.

I Una danza salvaje y magntica entre aromas antiqusimos. El dulce sabor no es a vino barato. Ven poeta, el tiempo est desahuciado. II Fui versada en inventar amores, y creerlos, y acariciarlos, y sufrirlos, y no olvidarlos. III Quemar mis letras y aspirar tu ausencia hasta crearte como eras.
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No lo digo en voz alta, me sabe extrao, ya no te conozco, ya no me conoces, alguna vez existimos? Tu nombre, no lo digo, da miedo, casi como invocar el pasado que slo yo recuerdo, el espectro de mis escombros, un conjuro mortal.

Elizabeth Pineda

(A Corua, 1979). Traductora y asesora lingstica. Licenciada en Filologa Hispnica. Especialista en el rea de Teora de la Literatura. Ha elaborado diversos trabajos sobre escritores en lengua gallega y cine. Ha residido en Alemania, donde imparta clases de literatura espaola contempornea. Sus textos han aparecido en distintas publicaciones: Coolcultural Galicia, La bella Varsovia, Piedra de Molino, Al otro lado del espejo, etc. Ha participado en antologas literarias. Su ltimo poemario: la plaquette Nostalgia del acero (La Fraga de Metforas).

Algn da todo lo que hoy contemplas no ser ms que un puado de cenizas y olvido. Cuando el mundo decida abrirse como una profunda brecha, 9 9

no me despertis. Quiero hundirme en ese enorme abismo con los gritos amordazados de los hombres que ya no puedan salvarse, mientras la boca se les llene de sangre de tanto apretar las mandbulas y rezar para Nadie. Cuando la boca del Universo se vista de viejo Saturno, que nadie me nombre en voz alta. Quiero irme cuando todo desaparezca, dentro de un sueo narctico y delirante, sin ver el terror en sus caras y el paseo macabro de muertos mutilados, con las bocas cosidas a pual y los ojos sin ojos. Cuando termine, por fin, este largo camino, no me despiertes, tan slo sella mi boca y mis ojos con tus labios. Cuando todo acabe, ser la ultima en marcharme y, entonces, despertar entre sbanas grises y sendas de carne humana. Y tras contemplar el derrumbe ya no cabrn opciones.

"Hijos que nunca tendr, de esta miseria os he librado".

Slo podr decir:

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Me gan a pulso el falso ttulo de "Mujer Fatal" - casi sin querer y todos me creyeron. Esquiva, inaccesible, erticamente desafiante para todos los hombres pagados de s mismos.

Espero en el comedor tus besos leosos como

sos: mendigos patticos que se papilas insisten rboles deshojndose en otoo. Tus achicaban con mi ltima sabores intensos distancia de y miel y subsisten en los palabra, la mxima de jengibre seguridad y mis negros ojos clavados en el punto fijo de aquella arrogancia que se disolva

que hurgas en la mantelera que compramos en IKEA. Aqulla que nos hace soar un xtasis insomne. Una mantelera que nos protege mientras nos unimos. Somos la vajilla siendo utilizada por el invisible sol
S, "Mujer Fatal" y de insultante juventud. en su desamparo y en su fragilidad. Antes abrigo feroz y forro de espinas que aullante doncella de heridas abiertas. Ni el tacn alto de charol, ni el cruce de piernas, ni tan siquiera la ceja erguida y el cuello enhiesto podan acallar el dolor que destilaba lgrimas ante la presencia de la mujer con alas de cuervo.

de medianoche. que no deba ser descubierta Una juventud

Tu negras y borrosas al final de una funcin sin pblico.regazo,

sa que acaba en cualquier retrete sucio y, t, sin pauelo.

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Tiempo al tiempo, amiga ma. Cualquier da puede desintegrarse esa dura corteza en la que te envuelves con medias negras y ese estudiado maquillaje de luz y sombra. Que sea lo que tenga que ser. S, hasta las "Mujeres Fatales" crecen y, curiosamente, al renacer, tan slo son la sombra de una nia asustada.

Luca Fraga

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(Logroo, 1964). Ex actor, guionista, poeta, escritor y director. Sus relatos han aparecido en revistas y fanzines (Narrativas, Lafanzine, Al otro lado del espejo, Agitadoras, Cruce de Caminos, Deshonoris Causa, gora, Letras, En sentido figurado, etc). Ha publicado los libros de relatos Putas, Momentos Extraos (ambos en Groenlandia Editorial) y Relatos del Humo y del hachs (Editorial Origami). Aparece en distintas antologas de narrativa (Beatitud, Ediciones Balad; Nadando Contracorriente, Ediciones Escalera, etc) Actualmente, escribe su primera novela y prepara la segunda edicin de Putas, con nuevos relatos (Editorial Groenlandia).

Es ah? No. Y ah? Tampoco. Por aqu? No, no. Y aqu? Prueba un poco ms arriba Aqu? Un poquitn ms arriba. Dices ah? No, baja un poco. Aqu? Ms a la izquierda. Ah? No, hacia el otro lado. 13

Joder, ta, me estoy hartando. Sigue, que ya casi lo tienes Ests segura? S, s, ests muy cerquita. Qu tal ah? Sube un poquito. Aqu? Un poquito ms. Joder. Por favor, sigue. Y ah? Creo que es ms abajo Para m que no existe. No digas tonteras. Est comprobado cientficamente. Seguro que es un mito, una puta leyenda urbana. Yo s de amigas que lo tienen, as que sigue buscando. Misin imposible! Si le pusieras un poco de ganas Ya se las pongo, pero no hay manera... qu tal ah? Desvate un poco a la izquierda y sube un peln. Me desvo a la izquierda y subo un peln qu tal? No, baja ms. Tal vez aqu? No. Joder. Me rindo.

Me apart de tu lado y me encend un cigarro. - Ya te lo dije, esto del punto G es un engaabobos. - T, que eres un intil.

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Dormas a mi lado, desnuda, boca arriba y con el pulgar ligeramente apoyado sobre la comisura de tus labios. Haca mucho calor, tanto, que slo estbamos tapados con una sbana. La luz de las farolas entraba en el dormitorio a travs de las cortinas, creando un ambiente de claroscuros; esa misma luz se reflejaba en tus pmulos y en el contorno de tus pechos, dndoles un aspecto marmreo. Te observ sin poder conciliar el sueo. Sent unas ganas enormes de coger uno de tus senos, pero tem despertarte. De pronto, farfullaste algo inteligible y te diste media vuelta, quedando de espaldas a m. A pesar del calor, pegaste tu cuerpo al mo. Tuve una ereccin. Con un movimiento de pelvis acomod mi polla a las puertas de tu coo. Te pegaste aun ms. Por un momento cre que te habas despertado, pero no, seguas profundamente dormida. Permanec inmvil en esa postura, notando las sacudidas incontroladas de mi miembro.

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Luego, poco a poco, comenc a moverme adelante y atrs, frotando nuestros sexos, cada vez ms excitado. Segu con el movimiento de caderas. En una de las embestidas te penetr. Gemiste y ladeaste la cara hacia m. Me detuve. Seguas dormida. Me di cuenta de que estaba empapado en sudor. Haca demasiado calor para follar, pero ya puestos decid llegar hasta el final. Era agradable estar dentro de ti. Puse la mano sobre uno de tus pechos, y con las yemas del pulgar y del ndice, acarici el contorno del pezn. Se endureci. Entonces dijiste algo que no entend. Segu follndote. El sudor me caa por la frente y espalda, cataratas de sudor. Sonre al pensar en la cara que pondras cuando te dijera que te haba follado mientras dormas. Incluso pens que durante el desayuno sera un buen momento para confesrselo. Y de pronto: - Ernesto Ernestoooo Joder, cario, fue como si me hubieras echado leja en los ojos, peor que una coz en los cojones, te lo aseguro. Me qued tan desconcertado, que estuve tentado de despertarte para preguntarte quin era ese tal Ernesto. No me atrev, me falt valor. Me desacopl de ti y sal de la cama. Me senta confuso y engaado. Abandon el dormitorio y entr en el saln. Sin encender la luz me sent en el sof. Vi que sobre la mesa estaba tu mvil. Toquete las teclas indicadas. En la letra e de tu agenda slo figuraban Elena Garca y Elena Gmez: ni rastro de Ernesto. Por un momento, me sent aliviado. Luego ca en la cuenta de que si yo tuviera una amante jams se me ocurrira

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guardar su nmero en la agenda de mi mvil. Me puse ms nervioso de lo que ya estaba. Qu poda hacer? Me encend un cigarro. Quizs le estaba dando demasiada importancia a un hecho que no dejaba de ser irrelevante. Tan slo habas pronunciado un nombre en sueos; sin embargo, la sospecha se haba instalado en mi interior y no pude hacer otra cosa que preocuparme. Si hubieras dicho ese nombre en otras circunstancias tal vez no le hubiera dado importancia, pero hacerlo justo cuando te estaba follando no dejaba de ser dudoso. Quin era Ernesto? Slo poda pensar en quin era l y me torturaba una y otra vez con la misma pregunta. Apagu la colilla en el cenicero y regres al dormitorio. Ocupabas el centro de la cama. La sbana estaba retirada a un lado y tu cuerpo resaltaba con la luz que entraba a travs de las cortinas. Parecas una diosa de alabastro. Y sabes qu? Me puse a llorar como un nio. Supongo que intu que te iba a perder y un sentimiento de tristeza total impuls las lgrimas. Regres al sof. Me acurruqu entre los almohadones e intent por todos los medios dejar de plantearme la misma pregunta: quin coo era Ernesto?

Pepe Pereza

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(Poznan, Polonia, 1978). Poeta y msica. Licenciada en Periodismo, Ciencias Polticas, Antropologa Social y Cultural. Pianista y profesora del Conservatorio Superior de Sevilla. Ha publicado los libros de poesa Caf con leche y un poema, por favor (Editorial C&M, 2009) y Trnsito (ganador del XI Premio de Poesa Paul Beckett). Actualmente, escribe su tesis doctoral. Sus poemas aparecen en revistas como El alambique y Espacio Habitado.

ya nadie muere por amor me explico mientras intento buscar en espejo de lgrima mi propio reflejo desaparecido en alguna parte entre la noche y el da supongo que se fue tras tus pasos

por un corazn roto me implantaron un recambio de plstico ahora slo me enamoro de soldaditos de plomo 18 18

me persigue tu sonrisa de gato aparece en libros espejos paredes pero yo no me llamo Alicia

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si te aterra el mundo ven a salvarte en el escondrijo secreto entre mis piernas

qu silenciosos son los pasos de aquel que nunca viene

Marta Polincinska

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(Lisboa, Portugal, 1973). Narradora y poeta. Sus relatos y poemas han aparecido publicados en formato electrnico e impreso. Algunos de sus textos aparecen en el libro Cuentos en el Museo y en el hbrido Cuaderno de vuelo. Acaba de publicar su primer poemario, La sonrisa del camalen. Ha participado en lecturas poticas diversas (como en Voces del Extremo). Su blog: http://susurroypienso.blogspot.com.es/.

los ojos hasta el fondo de los ojos dos cuerpos perplejos de rozarse sola muchacha de Hopper pobre hombre de Munch es un amago un circo de delicadeza sustrados de sus mrgenes han salido de sus mrgenes hacen una orilla mira entre las babas no son bocas son descampados se besan y engullen vas lcteas de tristeza faltan a la verdad pasa la sonrisa la sangre la mente ligera respirar en el punto exacto la piel imantada al paso de los dedos pertenecidos ahora el deseo se empea y si tocan se tocan
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todo se lo dicen con las manos traen las manos a los huecos sienten un mamfero entre las piernas y lo acarician cautivados calibran la entera materia de sus sexos laten como si vivieran de nuevo intentando no acabarse de tanta cercana se lamen se restriegan con una constancia implacable l la contamina la penetra y no hay ms medida que embestida a embestida la suma de los espacios y se sudan se dan forma se plantean se alcanzan se atoran y no paran y a su manera ascienden estremecidos y todo alrededor se desvanece y todo alrededor es mentira slo el placer detrs slo este hilo que l derrama y tiembla que ella llora incluso en su corazn

esto es lo que podemos darnos

el tiempo que queda desvelando lentamente la primera hora de luz

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de tantos pasos hacia atrs de tanta pregunta sin respuesta todo ha sido recorrer la estepa aprender a ser humilde como de nieve era de caballos, lo sabas? mi solo ojo mi corazn nico que hiberna ahora un tumulto mrame soy la voluntaria de mi alma vulvase luz todo lo que soy todo lo que no soy y ya no soy joven y ya no soy creyente
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fuera siguen las copas de los rboles sobre una hoja el viento an no termina de mostrarse y pienso en mi ser allegado ni tres minutos de amor le acribillan y an se aguanta de pie se arrima a las paredes del camino an no ha cado del todo o no es eso al final lo que cuenta? si no me olvido aunque me olviden al borde de mi cara porque si un hombre que flora no interesa a nadie debo acaso de dejar de creer en el hombre?

Isabel Tejada

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(Crdoba, 1979). Licenciada en Humanidades por la Universidad de Crdoba y Master en Gestin Cultural. Escritora y fotgrafa. Compagina la creacin literaria (escribe en una revista digital sobre arte y cultura) con su trabajo (imparte clases particulares en una academia) y su formacin acadmica. Actualmente, desarrolla su labor en una fundacin cultural que, desde la biblioteca, realiza funciones de investigacin y documentacin.

I Sophie abri la bandeja de entrada y all estaba, el correo que llevaba das esperando, vaco. II Record los nmeros que componen tu nmero de telfono siete aos despus de tu ltima llamada. Record las luces de aquella habitacin el olor a cerrado y a velas quemadas. Record aquel lunar en tu espalda el sonido de tu respiracin el de tu sstole y distole. No regres. Esa tarde haba olvidado las llaves. 25

III Esquina de Bakery Street. Al otro lado de la calle ella aguanta en pie bajo la lluvia casi descalza en unas sandalias moradas. Se encharca. El corazn se encharca. Esquina de Bakery Street. Escribo desde la mesa junto a un caf. Ella mira el reloj y los autobuses pasar. Se encoge. El corazn se encoge. Esquina de Bakery Street. Te veo en la esquina se diran. Escribo en la cafetera. Donde siempre. Quedan diez minutos para el cierre.

IV Por ms que pienso no encuentro el modo de decirte en menos de cuatro versos que siento el abismo antrtico que no veo el horizonte desde este fretro que nada queda en m salvo el vaco ingrvido.

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V Junto a la foto ajada guardaba tambin un telegrama sin abrir, sin leer, pero que deca: "Imposible salir esta noche. Stop". Hace aos que acabaron los bombardeos. VI No quedaban gritos ni pilas en el reloj la mantequilla se descompona sobre la mesa dos baldas vacas dentro del armario dos macetas que no florecern por primavera. No quedaban libros ni nada de todo lo suyo que haba poblado esta casa desierta. Entonces, todava no era consciente de que con ella se iba tambin mi memoria. VII Cuelga de la percha mi falda de rayas, tu sonrisa, la manera en que te miro cuando te giras, tu camisa sin planchar, la ltima letra con la que acaba tu nombre, las tardes de sbado en espera. Espera.

Lydia Cea

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(Madrid, 1971). Narradora, investigadora. Licenciada en Filologa Inglesa y Diplomada en Profesorado de Educacin General Bsica (Universidad Complutense de Madrid). Compagina la investigacin en el campo de la literatura inglesa del siglo XX y contempornea con la escritura de su primera novela. Premiada en el I Certamen Literario Ciudad Galds. Seleccionada en el V Premio Orola. Sus relatos aparecen en distintas revistas literarias.

Cuando despert ya haba oscurecido. Me qued frente al espejo del bao. Examin mis ojos, bajando, con la presin del ndice, el prpado inferior y, despus, subiendo el superior; primero el izquierdo, luego, el derecho. No vi nada para alarmarme. El blanco del ojo, normal, no tenda al amarillo, y las venas, ninguna ms roja que otra. Me tranquilizaba hacer esto, como si a travs de los ojos hiciera una especie de escner y comprobase que todos mis rganos funcionaban bien. Prepar una cafetera. Mientras se haca, pas a la habitacin de mis padres. Haca tiempo que no entraba. Todo segua igual; slo el polvo se haba asentado formando una capa fina, homognea, casi transparente. Pens en esas motas unindose hasta formar esa alfombra,

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tejida de bichos microscpicos. Mir las fotos. Mis padres parecan pedirme que les sacara de all. Sent escalofros. El silbido de la cafetera me alarm. Al salir, cerr la puerta. Con la taza de caf en la mano, me acerqu a la ventana del saln. Retir la cortina amarillenta y mir tras el cristal. El gris de las nubes se funda con esa capa griscea del humo de fbricas y coches. En el alfizar seguan mis plantas, algo ms secas. Las observ. El verde oscuro de hojas alargadas, con forma de lanza. Un verde ms claro con franjas amarillas en hojas dentadas. Espinas pequeas, muy finas, casi transparentes, de cactus carnosos. Agujas ms gruesas. Sent un vaco pesado y una opresin de pecho extraa, como si hubiesen cosido mis pulmones convirtindolos en uno y, a travs de ese pulmn encogido, no poda respirar, no saba cmo hacerlo. Abr la ventana, asomndome. Me ahogaba. Pareca que mis pulmones se pegaban a la trquea, replegndose. Me qued quieta, intentando no pensar, se me pasara. Me sent. Los olores a fritos, que suban por la ventana, dejaron de oler. El olor a antiguo de la casa se transform en un olor inspido que desazonaba. Y los perros ladraban tanto Cuando mir el televisor, el negro de la pantalla me deslumbr. Tena un brillo crudo, afilado, casi insoportable. Toqu los brazos del silln, rodendolos con mis dedos, aferrndome al material; esa superficie pinchaba, como los

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pelos fuertes y duros de un jabal disecado. Solt las manos. Las pastillas. Efectos secundarios? No mirara prospectos. Se me pasara, seguro que se me pasara.

Me estaba meando, necesitaba ir al servicio. Me escabull por debajo de los asientos buscando el lavabo. Entonces descubr que el que haca de len se fumaba un cigarrillo con la princesa rusa, a la que echaba el humo a la cara y coga por la cintura; princesa, barriobajera, que acababa de hacer acrobacias encima de los elefantes. La cabeza de len estaba en el suelo, al lado de ellos. Iba a preguntar cmo ir al servicio, pero antes de hacerlo o un qutate nio de uno de los payasos que discuta con el presentador, quien a su vez estaba comindose un bocadillo de chorizo y se limpiaba la grasa en la capa negra brillante. Aquello fue peor que enterarme de que los reyes eran los padres, peor que si se hubiera descubierto que la bella durmiente se drogaba, que el hada madrina y el prncipe eran amantes, y que la madre de Bambi haba fingido su muerte para librarse del hijo. Todo el encanto del circo se desplom; el hombre-bala, el domador de leones, los equilibristas, los payasos. Toda esa magia. Haba algo obsceno en el descubrimiento.

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El mal olor de los animales, las cagadas de los elefantes, el chihuahua del domador ladrndome, el domador escupiendo, sin hacerme caso. El servicio, por favor. Y la mirada diablica del payaso triste. Me me encima. No quise volver al circo. Mi madre nunca supo el porqu. Creo que fue desde ese da que empec a bucear en el mundo real, con maquillajes descoloridos, y sin las mscaras de la infancia. El mundo del circo estaba podrido, la vida estaba podrida. Era como pasar a otra dimensin, en una edad en que queras aferrarte a los sueos, en que confiabas en un mundo fantstico, aunque supieses que no exista. Aquella tarde se me cay la carpa encima, todava no me la he quitado. Hoy voy con mis hijos al circo y rezo para que no les entren ganas de mear.

31 Eva Mara Medina

(Granada, 1967). Poeta y narrador. Ha publicado en varias revistas literarias con pseudnimo. Ha publicado en la coleccin Literatura de Kiosco (Ediciones RaRo) y es autor del poemario El ruido de los cuerpos al caer (Groenlandia, 2013). Mantiene el blog personal http://librosyaguardientes.blogspot.com.

mujeres con pena de tango con sabores a ron y canela con movimientos de samba y humo con piel de blues antiguo con tristeza de fado y desamores de milonga mujeres con sangre fra de jugadora de pker que hacen nmeros para saber el dinero que mandar a casa
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siempre que vea una treintaera con un viejo de ms de 50 aos que podra ser su padre no lo entenda no entenda qu podan encontrar aquellas preciosidades en aquellos vejestorios seguridad?, dinero?, amor?, experiencia? no lo entenda y senta envidia envidia de la buena de la malsana y rastrera ahora que soy ese vejestorio acompaado de una hermosa treinteaera sigo sin entenderlo y comprendo a esos jovencitos que me miran con envidia con envidia de la buena de la malsana y rastrera y slo pido que esto dure lo ms posible y que termine cuando empiecen los achaques y necesite de alguien que me limpie el culo

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tirar la vida a la basura y acabar rebuscando en ella es como el que juega con fuego y en el fuego como en la vida si te arriesgas unas veces se gana y otras te quemas y no que hay darle ms vueltas

Jos Pastor Gonzlez

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(Madrid, 1976). Licenciado en Comunicacin Audiovisual, actualmente trabaja en el medio televisivo. Ha dirigido y escrito guiones para varios cortometrajes. Ha aparecido en antologas literarias y obtuvo un accsit en el V Certamen de Literatura Aenigma. Ha participado, con sus poemas, ilustraciones y textos, en diversas literarias, as como en blogs y pginas Web. Ha publicado Fiebres galantes (Shiboleth) y Feto Oscuro (Groenlandia, 2010).

Exterior/da: en el paso de cebra los peatones son fichas de ajedrez. Interior/noche: los ojos en carne viva y el sueo que se resiste a ocupar su trono. Insomnio. Exterior/noche: el viento silba oberturas en las tuberas. Raros rayos intentan alumbrar una luz con la que sentirse presentes. Hechos minsculos y leves que son el esqueleto invisible del mundo. Coge trocitos de fantasa y pgalos en esta realidad para hacer que este puzzle merezca de verdad la pena. El metabolismo sincero de las palabras surge espontneo y acabado como si le insuflara sangre a sus venas de tinta un dictado, una voz irracional e incomprensible fuera de todo espacio o tiempo,

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transportada por cuervos mensajeros cerebrales que llegan desde Asgard, atravesando la tormenta espacial en el ocano eterno de estrellas. Inventas pelculas que, de existir, podran ser alrgicas. Podramos no estar preparados.

El aire es metal y todo es gris cuando todos atraviesan este triste paraje. Es un desierto de conocimiento, puede que una nueva biblioteca de Alejandra, pero tambin, como ella, es enterrada en las arenas de la indiferencia. Babilonia quiere atraparnos, secuestrando nuestra vida con jornada completa de inutilidad y dcadas de sementalidad consumista. Pero tenemos que ser puentes de Midgard y gritar lo que debe ser gritado, ser traductores de esas runas sin remisin aunque no las entendamos. Esto es un gran libro, as que abrmoslo y que nuestra mente se divida en palabras. Es 1999 y s que el mundo va a acabar. El saber est en todas partes,

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mi cerebro se reparte por todo el aire y cada trozo es uno, pero hay miradas de trozos. Puedo estar en cualquier lado y pensar todas las cosas, pero ms bien las piensan mis trozos. Una entropa retroalimentada, muero y nazco constantemente sin posibilidad de atraparme. No existen mquinas capaces de medir el nmero de yes que tengo, pero ah estn formando todo, como piezas de un puzzle perceptivo, automtica, inconscientemente, como bits, como pxeles, puro caos, puro ser, dando patadas a los tomos, violndolos, para hacerse sitio.

Jos ngel Conde

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(Valencia, 1970). Narrador y poeta. Ha vivido en Orihuela, Madrid y Debrecen (Hungra). Actualmente, reside en su ciudad natal. Se ha dedicado a distintas profesiones: profesor, bibliotecario, etc. Ha escrito para revistas literarias y ha obtenido diversos premios por sus textos. Ha publicado el libro de relatos La vida mientras tanto (Editorial Groenlandia). Tiene obras inditas.

Un escritor es un asesino que siempre est ansioso por confesar su crimen dijiste. Yo escuchaba en silencio, con la mirada perdida en los troncos que ardan. Estbamos en la casa de campo de tus padres. Despus de mucho trabajo, habamos logrado encender la chimenea. Haca fro. El comedor, cerca del fuego, era el nico lugar confortable de la casa. Llevbamos all un buen rato. Estaba oscureciendo. Iba siendo hora de preparar la cena. Y los crmenes son siempre demasiado horrendos para ser confesados aadiste a continuacin. Yo no contest. Miraba las pavesas que se elevaban rpidamente y que se perdan por la enorme y negra oquedad de la chimenea. Tal vez algn da nuestras almas

se pierdan por un tnel as, hasta emerger al cielo estrellado de la noche, hasta brillar un segundo sobre el oscuro tejado, antes de diluirse en el ancho firmamento, de desaparecer para siempre. Eso hubiera pensado yo antes,

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hace aos, hace meses. Pero ahora no pensaba en nada Slo miraba el fuego. Y exista. Exista casi sin esfuerzo. Sin sentir los golpes del aire en mis pulmones. Sin sentir el peso de la vida sobre mis huesos. Tus palabras se mezclaban con el crepitar de la lea ardiendo. De repente, una rama cruja, y al partirse dejaba ver su interior incandescente. Tal vez nuestro amor an

est ardiendo por dentro, aunque en la superficie est fro.

Deca nuestro amor, pero pensaba en el mo. El tuyo ya estaba perdido. Podra rescatar el estandarte tras la batalla, pero el estandarte sin soldados era slo un recuerdo de las viejas glorias, un botn que la memoria rapaz se encargara de encerrar bajo llave en una vitrina polvorienta. No, nuestro amor era una expresin sin sentido, tan absurda como la culpa es tuya o siempre es lo mismo. Pero lo cierto es que yo casi nunca hablaba de ello. Ni siquiera lo pensaba. Antes s, hace aos, hace meses Entonces siempre estaba pensando en nosotros. En t y yo. En lo que hacamos juntos. En lo que decamos. En lo que pensaba el otro. Pero en todo este largo fin de semana casi no haba pensado en nosotros. Ni haba pensado en lo que nos esperaba cuando volviramos a la ciudad. Aquella situacin no poda durar mucho. Esa era nuestra ltima noche. Pensara lo que pensara y pasara lo que pasara en las prximas horas, maana seramos dos desconocidos. T iras a tu despacho, y yo me sentara en mi silla, al fondo de la clase. Cada uno se dedicara a los suyo, sin pensar demasiado en el otro. Con un poco de suerte, nos llamaramos por la noche, dos o tres veces. Y hablaramos de cosas intrascendentes, mientras esperbamos que llegara el domingo. Entonces iramos al cine, a cenar, 39

nos besaramos en el coche. Me dejara conducir hasta mi cuarto. Y all, sin ver ni or nada, tratando de aislarme de toda la suciedad, del desorden, de las risas, gritos y conversaciones de mis compaeras de piso, de la tristeza de las paredes rancias y de la soledad que entraba a raudales de sombra por la ventana, tratara de sentir algo de calor, tratara de excavar en tus nalgas como quien busca petrleo en el desierto, tratara de cobijarme bajo tu espalda como quien busca refugio para pasar la noche, como si, en mitad de un viaje, la noche me hubiera sorprendido inesperadamente, y, a toda prisa, tuviera que improvisar algn lugar que me sirviera de refugio. Una no le pide mucho a un refugio de una noche. Yo quera pensar que t eras eso. Un simple punto intermedio entre dos destinos. Un lugar que ofreca techo y seguridad, aunque ms pronto o ms tarde tuviera que salir de nuevo al camino. Y algo me deca que ese momento ya haba llegado. Importaba entonces no tener destino? No. En absoluto. Como un animal nmada, senta un impulso irrefrenable. Haba que caminar. Haba que caminar haca donde fuera, sin pensar en los peligros que nos esperaban ni en qu estbamos buscando. Eso era algo que t podas entender, pero no podas tolerar. Para ti, mi posicin estaba clara. Yo era una buena acompaante. Podas lucirme en tus cenas y en tus conversaciones de despacho. Habitbamos mundos distintos. Yo estudiaba. T trabajabas. Yo viva en un piso compartido, t tenas casa propia. Yo era una peonza que rueda sin saber qu se espera de ella, sin comprender que era un mero juguete del que no se espera gran cosa, tan slo un poco de distraccin momentnea. T tenas dinero, prestigio, una carrera que seguir. Y pese a todo, no tenas bastante. Pese a todo estabas enfermo de decepcin, 40

carcomido por el remordimiento. Tu trabajo, me decas, te alejaba de tu verdadera pasin. Para ti era blanco o negro. Vida o muerte. Escribir o vivir. Yo te poda entender, pero no te poda tolerar. Aquella iba a ser mi ltimo ao en la facultad. Yo quera salir fuera. Entre estanteras y cuadros, perdida por pasillos lbregos y monstruosas bodegas desvencijadas, notaba como los amarres y las anclas se haban soltado y como ese gran barco al que me haba subido sin demasiado entusiasmo por inercia, me estaba alejando lentamente del puerto, me estaba separando lenta pero inexorablemente de la vida. Leer una historia de amor no es vivirla. Conocer los errores de los que nos precedieron no debe privarnos de la oportunidad de cometer nuestros propios errores. Si la vida es una batalla perdida, yo senta de algn modo que mi batalla haba terminado antes de empezar. Trataba de rebelarme contra ese sentimiento. Luchaba contra los sntomas, no contra la enfermedad. Y as haba acabado convirtindome en tu amante joven, guapa, educada, culta, y aburrida, mortalmente aburrida. Pese a todo, nunca te haba reprochado nada. Ni tampoco ahora te lo iba a reprochar. T eras un ser tan desvalido y tan desdichado como yo. Pero tenas un plan, una estrategia. Queras ser escritor. No queras pasarte toda tu vida en un despacho, entre informes y expedientes. Algunos mataran por tener lo que t tenas, t lo despreciabas pensado que estabas malgastando tu talento. Y tenas razn. Tenas razn y yo no iba a ser como los dems, no poda ser como los dems. Mentir no entraba en mi manera de

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actuar. Yo era despiadada conmigo. Y no vea porqu no iba a serlo contigo tambin. Coge el coche. Vamos grit de pronto. Ahora? Dnde? preguntaste, sorprendido. Sabas que hablaba en serio. Y que no ibas a encontrar el modo de evitar que te arrastrara conmigo. Pese a todo, te creste en la obligacin de preguntar qu intenciones tena, a qu se deba esa extraa urgencia de huir a alguna parte, qu fin iba a tener esa absurda aventura. aventura. Y pese a todo ofreca momentos para la heroicidad y la belleza. Pocos, por supuesto, pero cuando los ofreca lo haca sin restricciones. Todos, hasta los ms necios y los ms viles, podan aspirar a ellos. No me molest en responderte. Conduce te supliqu en cambio. Conduce hasta que te duelan los brazos y se te cierren los ojos. Luego seguir yo Tenamos la maleta preparada. En realidad, en todo este tiempo, haba estado preparada. Acaso las maletas tienen un sexto sentido?, hubiera escrito yo antes. Antes Cuando escriba cosas. Cuando lea poesa y pensaba que algn da yo tendra algo importante que decir. Ese antes no iba a llegar nunca, pensaba ahora, pero lo cierto es que no me importaba. Pero ese antes haba servido para algo. Por ese antes nos habamos encontrado, aunque t fueras diez aos mayor que yo, aunque t y yo viviramos en dos mundos distintos. Luego haba llegado el sexo, el amor, las confidencias, las decepciones, las excusas y los intereses 42

Fin? Ninguno, pens. La vida entera era una absurda

mezquinos, pero pese a todo yo haba seguido querindote y t habas seguido desendome. Y as podra seguir siendo mientras yo fuera como t me veas. Slo que yo ya no era esa persona que t habas conocido. Algo haba cambiado en m sin que yo me diera cuenta. Un cambio en profundidad, como el agua que va filtrndose en la roca y crea cuevas y cavernas que nadie conoce. Antes, en un tiempo cercano pero ya olvidado, yo era como t. Pensaba que las palabras no nacan hasta que alguien las escriba. Aquella noche en la casa de campo de tus padres, mirando el fuego, de repente miraba mi vida y descubra nuevos espacios, nuevos mundos. De repente comprenda que las cosas podan ser de otra manera, que las palabras haban nacido para ser lea, para calentar y consumirse, para no dejar rastro. O en todo caso, para dejar una simple mancha negra en la pared. Y lo comprenda gracias a ti y a tu torpeza, a tus comentarios inoportunos y exactos

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 Escribir es operar a vida o muerte habas dicho t unos minutos antes. Escribir es operar a vida y muerte te correg yo. Luego me levant, te sujet con fuerza entre mis brazos y te di un beso. Te fustigu con un beso rpido, inesperado y doloroso. Y fue tu desconcierto, tus ojos llenos de interrogantes y miedo los que me hicieron decidirme, los que me dieron el impulso final. O ahora o nunca, pens. Entonces te ped lo que pens que no iba a pedirte nunca. Lo que nunca imagin que tuviera fuerzas para hacer.

Coge el coche. Arranca el motor. Acelera. Llvame contigo No pude evitarlo. Las palabras escaparon de mi

boca, salvajes y violentas, como caballos dando coces en todas direcciones. Ni yo misma pude ponerme a salvo. T me miraste. La casa entera estaba en silencio, expectante (hasta las brasas haban dejado de crepitar). Tenas dos pistolas entre las manos. La vida. La muerte. Cul ibas a disparar primero?

Alfonso Vila Francs 44

(Oviedo, 1976). Actualmente, reside en Madrid. Ha ido al colegio, a la universidad y ha vuelto. Se dedica a escribir poemas que cuelga en su blog: http://vozdetiza.wordpress.com.

no es una broma un anciano se ha volado la tapa de los sesos en la plaza del sintagma y no ser el ltimo (Turismo. Antonio Dez)

Efecto mariposa:
Aletea una estilogrfica por un despacho de Washington DC y en la plaza Sintagma de Atenas un anciano se vuela la tapa de los sesos.

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Usted tiene una bomba. Tipo penal del delito: Tenencia ilcita de armas junto a trfico sanguneo. Usted tiene una bomba. Procedimiento del juicio: Ser declarado culpable siguiendo su propio ritmo. Usted tiene una bomba. Efectos del veredicto: Le sern paralizadas aurculas y ventrculos. Usted tiene una bomba. Atenuante admitido: Que usted tenga una bomba y nunca le haya latido.

Ivn Rafael

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(Crdoba, 1959). Poeta y narrador. Sus poemas aparecen en distintas publicaciones literarias, as como en blogs y pginas Web. Autor de los poemarios Lo que arde \ El sueo del herido (con arte fotogrfico de Juan Jos Romero) y El laberinto sentimental.

Llamas en el mar Llamas en las montaas Llamas en mi corazn Llamas profundas Deberas abrazarme Hay un bar al que llaman del silencio porque nos sabe a todos sentenciados por la angustia en ese bar un da vi algo poco usual El jacinto y el musgo espiando tu tristeza mi boca besando el roco de tus hombros arrastrndome con la voz mas dulce que he odo / en mi vida No existe campana capaz de taer tan fuerte ni ofrenda ms necesaria que aquella que siento dentro de m 4747

Han vuelto a tocar tu hermosa cancin Ojala fuese tan inteligente como t Mis hechizos siempre mueren en brazos de los dioses Te Te Te Te quiero quiero quiero quiero debajo encima fuerte y dbil, y fiera, y dcil torpe y habilidosa

La noche avanza muy, pero que muy tranquila La luna es un faro a travs de la ventana Fuimos elegidos para hacer lo que haba que hacer todo pasa tan lentamente, que desespera Chicos ansiosos y muchachas desconfiadas

nadie conoce a nadie

Carriles abandonados llenos de polvo gemidos de poetas corriendo, corriendo hasta desfallecer Purito xtasis 48

Un poema es Como una sinfona agitndose en mis profundidades Como una ola esperando delante de un acantilado para luego deshacerse en mil pedazos Como un canto apoderndose de la eternidad Como la imagen de una pelcula soada Como un grano de arena en la tormenta esperando que, de nuevo, el huracn comience Como un caminante que se detuvo en lo alto y se asom al abismo viendo, sintiendo, jadeando Como el fantasma de un barco perdido que desaparece al amanecer Como la agona de un rebelde que se sienta en la ltima fila de los bancos de su iglesia llorando una pena que no comprende Como el que sabe que esperan algo de l pero no sabe exactamente de que carajo se trata y le sobrevienen extraos sentimientos de culpa
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muriendo entre llantos de dolor y desesperacin Como el que nada en un ro de lava Como el escarabajo que trabaja duro pero slo acumula deshechos Como el que espera poder remediarlo todo pero se esconde bajo su propia insignificancia

Muriendo entre llantos de dolor y desesperacin Como el que nada en un ro de lava Como el escarabajo que trabaja duro Pero solo acumula deshechos Como el que espera poder remediarlo todo Pero se esconde bajo su propia insignificancia

Enrique Fuentes-Guerra

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(Ceuta, 1982). Poeta. Sus textos aparecen en diversas publicaciones literarias. Autor de la plaquette Cacagnesis (Editorial Alea Blanca) y el poemario digital Urbe Desta Historia (Groenlandia, 2011).

teta. En casa de mi abuela un chalecito adosado con dos plantas la playa a tiro de piedra Y all fui, to tonto, a
pasar el fin de semana. Me ola que todo no poda ir de color de rosa. Cuando llegu me lo solt Lucien, mi amigo: Ah, y viene una

Yo no s como me meto en estos embolaos. No quera ir, pero me animaron: Venga va, que nos lo vamos a pasar

es que no te gusta nadie, hostias to, relacinate, cago en la Virgen, es que no todo el mundo va a ser como t!.

pasar un fin de semana con los Brady, pero bueno... Tena que confiar en l, que luego venan los reproches: Coo,

pareja, con su nia, amigos mos. Son muy enrollaos. Ya los vers No s donde estaba lo enrrollao del asunto, vaya,

Esta ltima era mi preferida: no saba por qu todos pensaban que me gustara vivir en un mundo en el que la gente fuese igual que yo. Me conformaba con que no existiese nadie en ese mundo. Sin duda, el mejor. Llegaron tarde, casi de noche. Soltaron los brtulos y all, en la cocina, comenzaron las presentaciones. La nia era una monada, la madre pareca simptica; el padre haba algo en su cara que no me terminaba de gustar. No tard en confirmar mis sospechas.

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- Bueno, y t a qu te dedicas, Afry? - Trabajo en una oficina, y tambin estoy liado con unas oposiciones - Oposiciones! Muy bien. Yo estudi oposiciones soy cabo, sabes? Llevo en el ejercito desde los dieciocho lo mo me ha costado, no fue fcil pero me viene de vocacin. Estoy esperando para embarcarme en la prxima misin Afganistn no s si lo habrs odo No Pues lo que te digo ya va siendo hora no todo va ser formar a novatillos, creme no me gusta ser severo, pero a veces es necesario que a m nadie me toca los huevos, eh? A m no se me escapa ni una! Yo me saqu mis oposiciones con mucho esfuerzo como para estar aguantando gilipolleces. Yo jur por la bandera y por el Rey defender Espaa por eso quiero ir a Afganistn, necesito accin probarme en el terreno para eso estamos preparados. Desde luego. Para eso estamos si tuviese que interponerme entre una bala y el Rey, no me lo pensara dos veces. Yo he jurado la bandera, sabes? Es mi deber. Tras la larga perorata, dio un largo trago a su birra. So, como en algunas pelculas de dibujitos, con una de esas imgenes a modo de flash en la que un puo de boxeo con muelles sale disparado penetrndole en todo el boquino. Lo visualic en mi mente y sonre. Me devolvi la sonrisa, mientras daba otro largo trago, brazo en jarra, a su sobada cerveza. El tipo era definitivamente un gilipollas, de los de cuidao. Pasamos, al otro, un hermoso da en la playa. La pequea y su mujer eran bellsimas personas. No comprenda como

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aquel neandertal poda tener mujer e hija. Quiero decir cualquier imbcil puede tener mujer e hija lo extrao era que no lo hubieran abandonado ya. Esto me tena con la mosca detrs de la oreja. Habamos proyectado hacer una barbacoa en el jardn del adosado a media tarde, despus de la playa. La familia subi primero, a hacer sus cosas de familia; Lucien y yo nos quedamos un rato ms, viendo el atardecer. Lucien Qu? Ese to es gilipollas. No, hombre no es mala gente. Y de los de mucho cuidado. Te digo yo que he conocido a lerdos del culo como ste, no me fo. Es un poco fantasma, pero luego es buen chaval. - Un poco fantasma? Es el Coco en persona! Recogimos los brtulos y volvimos al nido. All nos encontramos con toda la familia recin duchada, oliendo a Nenuco. Los bajos del coche de Lucien estaban jodidos, haba que hacerles un arreglillo. Cabo Imbcil se ofreci para ir preparando la barbacoa mientras nosotros nos bamos a jugar a los mecnicos. Salimos al porche, en busca del vehculo. Juro por Dios que no haba pasado ni un minuto cuando unos gritos, a lo lejos, captaron nuestra atencin. ucien! ucien! Lucien? Dicen Lucien? Qu va! Ser una madre llamando a su hijo

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Una leche. Lo siguiente que omos fue ms inquietante. La mam sala despavorida por la puerta del adosado, gritando. Llamad a los bomberos! A los bomberos! Corrimos al interior de la casa y la cruzamos como una exhalacin hasta el patio trasero. Lo que nos encontramos all era para verlo. Era Cabo Imbcil, petrificado, sin mover un pelo del culo, observando un espectculo luminoso. Las llamas cubran el seto y se extendan cuatro metros por encima de nuestras cabezas. Menuda fogata! La hostia! La que haba liado! Si ya lo saba yo! Semejante tonto no poda durar tanto sin cagarla! Es que me dieron ganas de cogerlo y tortearlo! As con toda la mano abierta! Haba que ser pero que muy tonto! La Virgen, qu gilipollas! Lucien ya es que ni se mova del miedo. La urbanizacin entera iba a quedarse hecha fosfatina Joder, joder, joder! El barrio entero! Iba a arder hasta el cielo! Y con muertos y todo! Ya nos vea en el trullo nos iban a hacer el culo Pepsi-Cola Pero animal, coge la manguera! - le gritaba su mujer desde el balcn. A los bomberos Hostias! Llamadlos! Agua! Coo! Cubos! Nos os quedis parados! Corr al interior de la casa; cog el cubo de la fregona y empec a llenarlo en el fregadero. Aquello tardaba tela, los segundos goteaban del grifo como pueteros. No haba tiempo que perder: la casa del al lado tena un techado de madera que ya estaba empezando a chamuscarse. Se iba a liar la de Dios

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Cuando volv, aquello me sobrecogi. Las llamas haban duplicado su potencia y el seto arda ya tres cuartos. Cabo Imbcil, el imbcil, estaba subido al tejado apuntando con la manguera casi sin potencia sobre las llamas. Se estaba quemando el muy pavanata. Pero bjate de ah, que te vas a matar! gritaba su mujer, al borde del ataque de ansiedad. Pero t eres retrasado!? Me voy a cagar en toda tu fundacin! Pero t lo ests viendo!? Es gilipollas, Lucien te lo dije o no te lo dije? Ha sido de pronto! De pronto! se excusaba. De pronto te voy a arrancar el corazn! Me voy a cagar ya hasta en tu madre! Lucien echaba espumarajos por la boca; es que vea la factura venir si salamos vivos, claro. La cosa se nos estaba yendo de las manos. Los cubos no apagaban ni una cerilla aquel soplapollas iba a arder como una Falla Nos vea a todos ya carbonizados la urbanizacin la ciudad entera y todo por la accin de un slo hombre: Cabo Primero de Zapadores. A Afganistn vas a ir? Es que eres un GIJOE!? Hay que tener cojones para darte a ti un arma! Quin fue el retrasado que te aprob las oposiciones? Fantasma! No! No! Aqu! Mrame a los ojitos! S! Fantasmn! Yo intentaba calmar a Lucien, pero no haba manera. El trabajo era agotador. Slo haban pasado siete minutos: ya habra tiempo de ponerle la cara como Cristo manda. Cuando ya lo creamos todo perdido, de pronto, de no se sabe dnde, empez a llegar gente de todos lados. Colaboracin ciudadana de la buena.

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Gentes con cubos; mangueras que salan de las casas colindantes, de las calles adyacentes, de los pueblos cercanos entraban por la primera planta, por el stano, por el jardn, nos tenan rodeados Al final, en un minuto, lo que pareca iba a acabar en catstrofe, qued en un montn de ramas secas y humo espeso. Haba que verlo, al Cabo, al que iba a salvar al Rey. Sudaba la gota gorda. De pronto, sus aires de Rambo se le haban ido. Era un conejito. No le sala ni la voz. Se ahogaba. Lucien es que no lo quera ni ver. Pero cmo has hecho, hijo de mi vida? Estaba abanicando, y una chispa ha saltado al seto y ya no s Y qu ms? He seguido abanicando. Pensaba que as En ese momento se present la polica. Procedieron a interrogarlo para redactar el parte. Despus de un rato conversando, aclarando las circunstancias de lo ocurrido, parecan haber llegado a la misma conclusin: Tonto, a secas.

Rubn Casado Murcia 56

poetas De Len Torres y De Len Iturbe. Inicia su formacin en la biblioteca pblica municipal Eusebio Kino. Discpulo literario de Sergio Valenzuela Caldern. Ha colaborado con sus poemas en el proyecto Difusionados y ha obtenido menciones de diversos certmenes poticos. Autor de Danzas en lo oscuro y Autoumbra. En breve, publicar en formato digital Luna en mi lectura (Groenlandia, 2013).

(Magdalena de Kino, Sonora). Poeta mexicano, heredero de la dinasta de

Poesa poseo blanca astronoma mis trenzas y vengo a encontrarme mano la mano en la casa visible menciono mis ojos, luces mi mente. Te escribo, te suscribo. escribo subrayando y un libro evolucionando... de mi primer cuaderno, mquina de mi voz esta ventana; cosmo voy buscando el verso, el riesgo todo me ensea revela.
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Nia de Cristo. Es difcil quererte sin palabras, slo silencio flores sembradas cuando llegas. Ests mirando tus ojos flor entre yerba y caen alumbradas las flores y una mujer entre columnas; luce su tiempo sus ojos dulces cristales buscan la luz del misticismo. Miro mover tus labios y tus manos tantas tardes a la mesa

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de las cosas profundas y el silencio unos versos, una pincelada. S que tu pensar constante tu ritualidad, s que tu cuerpo tiene la esbeltez entonces y soaremos Minerva el testamento de lo que ramos. virgen del Tauro, nia de otra majestic. El oeste se llena de estrellas azul si vieras.

Vine por ella y no morir en la madrugada ptalos rojos fijan una flor en mi mano. Soy la noche, las noches, lo mmico (ptalos vocales) tengo un precipicio en mi cabeza. Esta noche tengo el encanto... tinta celebrando tinta de deseando y escribo de morir; evoco la muerte noche cambiante siempre la calle es diferente te ahora.

Amancio de Lier

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(Crdoba, 1982). Licenciada en Humanidades. Master en Textos, Documentacin e Intervencin Cultural; actualmente, es estudiante y pluriempleada. Sus poemas y relatos aparecen en diferentes publicaciones, digitales e impresas, de Espaa e Hispanoamrica, as como en antologas literarias. Autora de Bocaditos de Realidad y Cuentos de la carne. Ha sido traducida parcialmente a seis idiomas. Ermitaa, misntropa, huraa: un personaje entraable.

Habr que continuar Que seguir respirando Que soportar la luz Y maldecir el sueo Que cocinar sin fe Fornicar sin pasin Masticar con desgano Para siempre sin lgrimas. (Idea Vilario)

Yo no soy nadie.
Hay un corazn irnico y torturado, una cuenta corriente en alarmante descenso, una aspiracin a jugar a la supervivencia en das despreciables, a apurar madrugadas de apuntes, lgrimas y tazas calientes - hasta arriba de asqueroso edulcorante -; meses sin derramar versos en cuadernos garabateados - no, no me ha abandonado la poesa: lo siento, queridos, no os consentir ese triunfo -, porque yo estoy sin estar

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me ubico en un espacio idntico a la habitacin acolchada de un psiquitrico - esa mancha negra, esa mancha que se nutre de / temores, que crece cuando lloras y enmudece con pastillas -, decorada con fotografas en escala de grises - mi calle, el parque, la oficina del INEM, el / supermercado y reduciendo mi mundo al aroma de las hojas secas - este maldito otoo, esta memoria traicionera que / acumula recuerdos: extrao el levantarme temprano para ganarme el / sueldo, extrao el cario, tu cario extrao a la nia que era antes -, a tranquilos paseos con el perro por las aceras, a repartir mi esperanza en papeles con datos acadmicos / y formativos,

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a las pequeas labores del hogar y al escritorio / desordenado la agenda con recordatorios sobre temarios inacabados - detesto, repudio los pasos hacia atrs y citas rutinarias, obligadas o nostlgicas. Y todo esto es nada.

- los libros de poemas, escondidos -,

Nada.
Porque yo no soy nadie: soy un nmero ms, soy un trozo de carne ms, soy una intil ms. Porque no tiene sentido la batalla con las manos desnudas, porque, por muchas lecciones de moral gratuita que nos chillen, sabemos perfectamente que con la voluntad no basta. Y, precisamente por eso, no soy nadie ni tengo nada: el precio para escapar del fracaso es despojarte de la dignidad, se que estn dispuestos a pagar algunos por una plaza ficticia en el paraso de los necios, y no puedo deshacerme de aquello que me levanta de la cama de lunes a domingo y que me encomienda / a patear los imprecisos lmites de la realidad

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hasta que mis nudillos se descarnen hasta que mis ovarios rabiosos estallen hasta que mi paciencia agonice en una tumba

aunque conozca el final exacto de esta historia.

Ana Patricia Moya

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FRANCISCO PRIEGUE

Im not swedish, but Ikea Im not neanderthal, but skeleton Im not phoenician, but a sailor

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ELIZABETH PINEDA
Turbulencias Nota V

7 8

LUCA FRAGA

Y todo desaparecer La mala de la pelcula

9 11

PEPE PEREZA

La bsqueda La importancia de llamarse Ernesto

13 15

MARTA POLINCINSKA
Desapariciones Juguete Desmaravillas Confines del Universo Sin eco

18 18 19 20 20

ISABEL TEJADA

Es un amago Porque de all vena yo tambin

21 23

LYDIA CEA

Siete formas de decir adis

25

EVA MARA MEDINA

Aquella tarde de circo La nusea

28 30

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JOS PASTOR GONZLEZ

De putas Vejestorios Basura

32 33 34

JOS NGEL CONDE

Guin adaptado Juan en Patmos

35 36

ALFONSO VILA FRANCS

A vida y muerte

38

IVN RAFAEL

La teora del caos Anlisis de la reforma del Cdigo Penal

45 46

ENRIQUE FUENTES-GUERRA
Crucigramas (II) Un poema

47 49

RUBN CASADO MURCIA

Cabo imbcil

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AMANCIO DE LIER
Arte potica Antonieta Lovely Respiracin potica

57 58 59

ANA PATRICIA MOYA

Metafsica de una individua corriente

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Suplemento Groenlandia nmero diecisis Febrero \ Junio del 2013

Diseo: Amarande Guzmn (portada) \ Ana Patricia Moya Rodrguez Maquetacin: Ana Patricia Moya Rodrguez Correccin: Ana Patricia Moya Rodrguez Edita: Revista Groenlandia Han participado en este suplemento: Amarande Guzmn, Luca Fraga, Pepe Pereza, Francisco Priegue, Elizabeth Pineda, Marta Polincinska, Isabel Tejada, Lydia Cea, Eva Mara Medina, Jos Pastor Gonzlez, Jos ngel Conde, Alfonso Vila Francs, Ivn Rafael, Enrique Fuentes-Guerra, Rubn Casado, Amancio de Lier y Ana Patricia Moya. Para el diseo de este suplemento tambin se han utilizado fotografas e ilustraciones de diversos artistas consagrados: Fredrik dman (pgina 40), Marc Da Cunha Lopes (5), Alexandr Ladanivskyy (6), Alberto Seveso (8), Christophe Huet (9), Arina Sergei (12, 34), Amanda Elizabeth Joseph (13), Rocco Normanno (15), Ibai Acevedo (19, 32), Fran Rodrguez Learte (23, 37), Puggioni (27, 61), Maleonn (31), Alex Fischer (35), Dido Fontana (43), David Talley (45, 58), David Lachapelle (48), Kenneth Latinis (50), Alex Ross (51), Danny Quirk (56) y Ylenia Salaris (63).

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Todas las obras relatos, poemas, fotografas e ilustraciones pertenecen a sus respectivos autores. Las imgenes de artistas consagrados, utilizadas para el diseo de esta publicacin, han sido obtenidas de la red. Todos los contenidos de esta publicacin digital, desde el nmero cero, estn protegidos. Este suplemento se presenta como anticipo de la prxima revista (en su correspondiente nmero). Groenlandia expresa que, para proteger nuestra cultura, es esencial proteger las ideas originales de sus autores porque las mismas son un trabajo de imaginacin y esfuerzo nicos. Groenlandia aboga por la total libertad de expresin sin censuras.

Groenlandia es una publicacin gratuita que no busca lucro: defiende la gratuidad de la cultura.
Todas las publicaciones digitales son de lectura y descarga gratuita, disponibles en las distintas plataformas virtuales (pgina Web, ISSUU, SCRIBD, CALAMO).

ISSN: 1989-7405 DEPSITO LEGAL: CO-686-2008

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Revistas

Suplementos

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LTIMOS LIBROS DE GROENLANDIA

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Para que sirve Jorge Barco, Jorge Barco Desde momentos encapsulados, Francisco Priegue El forro (segunda edicin), Gss Bonilla Convivo con lo extrao, David Garca Eso que revienta, Juan Andrs Herrera La madre que lo pari, Ral Bombs Luna en mi lectura, Amancio de Lier Recopilatorio de lo absurdo, Antonio Fernndez Snchez Me miro al espejo y me gusta lo que veo, Ramn Zarragoitia

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Editorial Groenlandia www.revistagroenlandia.com http://elblogderevistagroenlandia.com.es http://www.scribd.com/RevistaGroenlandia http://issuu.com/revistagroenlandia Tambin estamos en:

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