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Poesa de Guerrilla, de Eric Luna 2012 Eric Fernndez-Luna Martnez (Eric Luna) Primer prlogo de Jos Daniel Espejo Segundo prlogo de Abel Aparicio Eplogo de Esteban Gutirrez Gmez Todos los derechos reservados. Editado digitalmente por Groenlandia con permiso de su autor Directora: Ana Patricia Moya Rodrguez Maquetacin: Ana Patricia Moya Rodrguez Correccin: Ana Patricia Moya Rodrguez Diseo: scar Cardeosa (portada y contraportada) \ Ana Patricia Moya Rodrguez

CO-556Depsito legal: CO - 556 - 2012


Crdoba, 2012
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Ya s que suena a tpico y a marxista, pero tambin a (con)sabido y a obviedad irrefutable: vivimos inmersos en una cultura que no es otra cosa que la superestructura autojustificativa del poder econmico capitalista. Esta superestructura, que Guy Debord llam sociedad del espectculo y los hermanos Wachowski (sin transgredirla) Matrix, funciona moldeando nuestro paisaje interior, la forma y el orden de nuestras ideas, canalizando el malestar hacia modalidades inocuas de resistencia y organizando nuestro libre albedro en opciones de consumo. Otro tpico: la mquina es capaz de integrar movimientos de protesta y fagocitar sus propios virus, como sabe cualquiera que se haya parado a pensar mnimamente en la historia de la msica popular en el siglo XX o haya pasado los aos 90 militando de buen corazn en cierta izquierda obsesionada con encontrar la frmula de lo polticamente correcto mientras se dejaba robar la cartera por los neoliberales en el terreno econmico. Cmo que no estoy hablando de poesa? Cmo que no estoy hablando de lenguaje? Parmonos a pensarlo un momento. Qu lenguaje est utilizando ese seor del kiosco que dice que en el barrio hay demasiados inmigrantes, pero que al mismo tiempo es incapaz de registrar el trabajo que esos inmigrantes estn realizando, ni en qu condiciones, ni contratados por quin? De dnde provienen las frases con que un trabajador se alinea con un poltico corrupto o defiende polticas neoliberales explcitas, como recortes de derechos pblicos y bajadas de impuestos a las grandes empresas? A quin beneficia el paradigma postmoderno en
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la cultura y las artes? Y la hipertrofia de la autoayuda? Acaso no coinciden en el lema reaganiano When theres a will theres a way las promesas de las nuevas religiones y las de la escuela de Chicago? Por qu cualquier ciudadano sabe identificar los peligros estratgicos tradicionales del capitalismo (regulacin estatal, tasacin, sindicalismo) y los asocia adems con ideologas de izquierdas, pero no sabe nombrar a los enemigos de la sociedad civil o de la clase trabajadora, del ecosistema o la natalidad? Esa batalla lingstica ubicua que se libra detrs de los prpados de usted o en las marquesinas publicitarias o en los discursos del fantoche que nos gobierna no es una radiacin de fondo tan tremendamente sutil que slo los filsofos postestructuralistas son capaces de percibirla y explicitarla. La resistencia es horizontal, est organizada y es capaz de dar la cara en este campo, de levantar una barricada de palabras tan eficaces o ms, tan poderosas o ms, tan iluminadas o ms. Porque yo estaba hablando de poesa todo el tiempo y sta siempre ha estado ah, disponible para todos, apartidista pero ideolgica, no doctrinal pero s enriquecedora. La primavera espaola del 15M tambin puede interpretarse como un florecimiento potico, una sbita explosin de radiantes epigramas y aforismos escritos en carteles y graffitis por las calles de la ciudad, fragmentos annimos de la psique colectiva y popular, del poema (de batalla) de todos. Se ha hablado, y mucho, del mayo del 68. Apenas, y mal, del noviembre del 99. La batalla de Seattle llev a las portadas la capacidad organizativa, rizomtica y fluida, de los movimientos antiglobalizacin y la nueva contestacin al

imperio neoliberal. La estructura acfala, la horizontalidad, el humor, la creatividad y la alergia a sectarismos varios vienen de all. Un elemento indisoluble de la indignacin altermundista de los noventa es la aparicin de los poetry slams y el spoken word, de las masas crticas, del guerrilla art o de la antipublicidad, todas ellas formas revisitadas recientemente y que demuestran la importancia de la poesa (entendida sta en sentido amplio) en la comunicacin de la resistencia. Y ya estamos con Eric. Formas populares de la poesa de la contestacin, flores de asfalto. Un ethos que no necesita caricaturizarse ni deformarse para distinguirse del comn. Un territorio vedado al cinismo, donde emocionarse, indignarse, enamorarse o llorar. Donde la inocencia es un escudo. Poemas construidos con mecanismos tan sencillos como efectivos, que no apuntan a la estratosfera sino al corazn (s, sustituyamos el tradicional salto al universal por el salto al corazn o el salto a la cabeza y habremos entendido algo de este libro). Una voz tan contradictoria, sincera, curiosa y descreda como creble y cercana, que no trata de epatarte ni abrumarte ni hacerte ver visiones, pero que puede aportarte algo: pertenencia. El sense of belonging que cantaban Television Personalities y que creamos desterrado de la poesa espaola, escrita casi siempre para ser firmada. Nuestra tica es la Revolucin, nuestra esttica la Vida, proclam para siempre el Manifiesto Infrarrealista mexicano. En la poesa de Eric, el ser humano viviente que adems de luchar tambin mira la tele, va a conciertos, emprende aventuras sexuales o psicotrpicas y ama a personas concretas con muy concretos nombres y apellidos; es el

autntico material de que estn hechos los poemas. Esto los enriquece y hace que su libro sea difcil de adscribir a la categora de poesa didctica estricta, en la lnea de la de Bertolt Brecht o Antonio Orihuela. Tambin Jorge Riechmann ha aadido recientemente un alter ego (Rengo Wrongo) en su poesa para sumarle el sabor de lo cotidiano y lo personal, saltndose a la torera la distincin, tan doctrinal, entre los mbitos pblico y privado que haca rechinar los dientes a los viejos marxistas. En ambos casos, bienvenido sea este salto (al corazn y a la cabeza, recordemos). Liberacin. De vivir al dictado del mercado. De la voz, interior o no, que nos empuja hacia el consumo y la alienacin. Es el objetivo de este libro. Y tambin un universal humano. Y a ver quin nos dice ahora que no estamos hablando de q uin poesa.

J os Daniel Espejo
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Sigue agazapado en la trinchera, con miedo a salir, ya que los tanques disparan promesas de futuro si entras en su juego: ellos establecen las reglas. Es sencillo, firma aqu y el sinnimo de libertad ser posesin. Da igual que la tristeza se meta en tu cama e impida que cada noche pienses en lo sencilla que puede ser la felicidad, que tus pasos no tomen el camino que deseas y pases a formar parte de una lista donde se encuentran los tteres con un gran vaco en el fondo de sus ojos, t slo tienes que trabajar. No escuches - te dicen -, no hagas caso a la hora de salida, calla, calla y t libertad ser mayor. Eres el rey de la fiesta, t posees, mira al resto, pobres hombres. No los ves? No son nada, date cuenta, no son nada. Sigue ah, sin salir, bajo el narctico que nos inyecta el paso del tiempo. O, por el contrario, sal, emerge con tanta energa que tus ganas de disparar versos a rfagas hagan que tiemblen los estndares del poema sumiso, del poema belleza, del poema silencio. Si miras el reloj, vers que es la hora, que maana es derrota, que tu poesa no merece el silencio, que las ganas de decir inclinan la balanza a tu favor. Lo sabes, vas a ganar, porque tienes tantas ganas de justicia que la derrota no quiere conocerte; vas como un kamikaze contra la conformidad, no quieres convertirte en mediocridad. Miras el reloj y sigue dicindote que es la hora, que

en los peridicos no van a anunciar la noticia, pero tampoco lo esperas. Sabes que es ahora, que hubo sueos que crecieron ms rpido que las posibilidades de ser soados, pero que fueron la semilla para todo lo que vendr. Es el momento; Eric Luna eligi bando, ahora te toca a ti, lector, pasar pginas, desnudar el poema y luego vestirte con l. Poesa de guerrillas, s, es la hora.

Abel Aparicio (Mayo 2012)


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Mirar cabizbajo. El cielo en un charco y nadie sonre.

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Qu lstima, pens. Qu lstima Yo, tras pedrmelo, ya haba vaciado mis bolsillos y dejado sobre el cap del coche mi documentacin, mi permiso de conducir, mi seguro a terceros, las llaves de casa, unos poemas escritos a toda prisa, con los que se permitieron un festn de risas y un chivato de plstico con medio gramo de goma arbiga reseca e infumable. Y, sin embargo,

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l con su pose arrogante, su voz anulada de emociones, su uniforme almidonado y su libreta no pudo aportar ni una sola prueba de su humanidad.

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Esos salvajes sin remedio, que fueron las estrellas del rock, descubrieron la existencia de una fraccin de segundo de iluminacin o de liberacin durante el simple acto de arrojar una televisin por la ventana. Quisieron ocultarlo durante aos por lo especiales que les haca sentirse. Pese a sus esfuerzos, el pblico ha ido descubriendo este secreto por s mismo. Maana, jvenes de todo el mundo

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se congregarn para un suicidio colectivo de inyectores de opio esperando alcanzar la desintoxicacin o el Nirvana.

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El mundo entero es un negocio. El mundo entero es vendedor de Avn. El mundo entero est llamando a tu puerta. No hagas ruido. No abras. Haz como que no hay nadie en casa.

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Entra en la fbrica, que ya suena la sirena. Resbalas de la cama con la agilidad de una babosa preada de deseos insurgentes pero hastiados, de ensoaciones quebradas en pedazos, por ser tan nobles como el cristal ms fino. El deber te llama, te grita con los primeros rayos de sol. Tu banco, tu familia, tus necesidades de reptil te necesitan.

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Necesitan el combustible del sudor. T bostezas y desperezas como una mquina se engrasa: Sin rechistar, ni dudar. Slo comienzas a girar y prosigue la cadena. Entra en la fbrica, que ya suena la sirena. Naciste para cosas ms importantes y lo sabes, tus compaeros lo saben, el patrn tambin lo sabe. Pero tu tiempo cotiza a la baja, se escapa el gas que llamas vida. Slo sonres los sbados viendo de lejos tu condena, escapando a las tasas,
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a facturas, a los gritos, amenazas de despido, ni un cigarro, repito, ni un cigarro: la ley ya no permite. Tu permuta es cambiar la libertad que todos temen por el lujo que todos temen no tener. Entra en la fbrica, que ya suena la sirena. Dime, imagin el nio que fuiste que ste sera tu futuro? Adquirir rutina como materia prima, alquilar tu cuerpo,
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empaquetar nervios en el estmago y llevrtelos a casa? Qu pas con los palacios de los cuentos de tu infancia, si esto no se parece en nada? En nada. Grises paredes divisorias, estrellas de nen, estruendo de mquinas que no callan. Ahora, hazle ver a tu progenie que la vida es dura: - hectreas de lgrimas, hijo! ensale el camino hasta la fbrica, dile que entre. Entra en la fbrica, que ya suena la sirena.

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Aos atrs conoc a un nio que tena miedo de un monstruo y a su padre, que era un monstruo peludo y gordinfln. El monstruo sola emitir un chillido estridente primario o primitivo que llenaba de miedos el corazn de aquel nio que se esconda bajo la cama. Y cerraba los ojos y dejaba de respirar. Le pareca un monstruo terrorfico.

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Slo quera que se fuera. Como fuera, pero que desapareciera. Creca el chico, creca el miedo. Ambos prepararon un cctel con la agitacin de los granos que degener en violencia y vigorexia. Msculos. Sudor. Drenaje. Cambi la escuela por el vocabulario de gimnasio. Masturb su ego con esfuerzo. Trag hormonas (porque el valor es cosa de hombres), mientras el monstruo empequeeca. Ahora, l persegua al monstruo
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que hua quejicoso de cuarto en cuarto llorando borracho bajo el puo cerrado de su hijo Por fin, el monstruo haba desaparecido. Una noche, el nio se despert tembloroso. Compungido. Roto por dentro, slo resoll nervioso al comprender lo ocurrido: El monstruo an segua all. Slo haba cambiado de cuerpo.

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Aprende a bailar la danza de la vida. Aprende rpido los pasos. De lo contrario, puedes quedarte fuera de un empujn. No hay reglas en este baile. T slo obsrvales danzar. Empujndose entre s, hasta hacer caer al otro al suelo. Aprende a bailar la danza de la vida. Son garras puos dientes. Y, por supuesto, no faltan ostias.
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He visto a las mejores mentes de mi generacin corrompidas por un sueldo ingrato y sus vidas entregadas a una causa, a una patria. Portando armas. Los he visto hacer de perchas de uniformes que quedaran pequeos a cualquiera. Patrullar por la Ley y el Orden. Echar de comer a los cerdos para luego servir de carne para cerdos. Y los que yo crea ms inteligentes hablan mucho y no dicen nada. Lucen smbolos acreditaciones y escudos y banderas

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que no les representan. Al menos son parte de algo, me digo, al menos De qu formas parte t? Ellos, que fueron mis amigos, seres puros, sin un pice ahora de pasin en nada. Creme, s lo saladas que saben las lgrimas de Ginsberg.

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Un BANG y acaparan tu libertad. Un BANG y algo menos que pensar. Lo hacen por seguridad o eso es lo que te dirn. Luego BANG, BANG, ms BANG, BANG BANG. (bis ad nauseam)

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Callejn de atrs. Se masturban corazones. Amor escasea.

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Llegu a la conclusin mientras limpiaba la cocina con los dedos empapados en verdad de que, debajo de toda la mugre, deba haber algo realmente resplandeciente que mereciese la pena ver.

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Casa encantada te llaman, aunque hace aos tu nombre exacto fuera CASA CON ENCANTO ZONA RESIDENCIAL MAGNFICAS VISTAS CUATRO HABITACIONES GARAJE Casa con pulmones respirando por las ventanas abiertas. Hogar con virginidad de mrmol y funda de plstico para el wc. Territorio que nadie reclama, aunque no infrtil o sin vida, no. Cientos de colillas ahogadas en el estmago de una piscina vaca.

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Cnticos de madrugada y estridencias de guitarra y desgarros de bafles con voz de Joplin o Simone. Largos pasillos oscuros que tiemblan a golpes de vela. Y un dormitorio de matrimonio en el que un corazn palpitante bombea con la electricidad del relmpago que hay encerrado en la O de oda. Hay duendes correteando entre los muros. El sol es invitado a desayunar cada maana y a iluminar los cuerpos sobre los colchones mugrientos o a refractar sobre las hojas afiladas de las plantas. Segn cuentan los vecinos del lugar,
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si agudizas el odo junto al muro an puedes or los gemidos, ronquidos y aullidos de los desheredados.

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Va cayndose a trozos el disfraz roto del guiol, cuya sonrisa pareca autntica. Los aplausos disminuyen, mientras el pblico descubre la dictadura de las cuerdas.

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A Basilio Pujante

Algo ms de las doce. Ambiente cargado y lascivo. El humo envolvindolos como una anaconda nebulosa. Hace calor y ellas se quitan sus jerseys. Ellos hace rato que estn en camiseta. Hay un tipo en el escenario removiendo conciencias, repartiendo pualadas. Suena Pink Floyd. Despus suben ms y ms. Y todos esgrimen palabras distintas pero se entienden en Babel porque hablan el mismo idioma: una especie de jerga directa al bajo vientre, alejada de la literatura gris.
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Hay cadveres con forma de botella repartidos por todo el local. Punteos de guitarra que ascienden por la columna. Estn ebrios y locos y hablan de cosas que no son cmodas de escuchar. Se abren el pecho y muestran al resto sus vsceras como un acto de exhibicionismo, como un acto de rebelda ante el emperador y sus disfraces. Tened cuidado. Se agrupan en guerrillas para batir sus alas. Cada noche. En cada ciudad.

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El perro corre perseguido por su dueo. Su corazn palpita frentico y excitado. Sostiene su correa entre los dientes y entre ellos un ro de babas - saliva de satisfaccin y su aliento acelerado: Aliento de perro. Se impulsa brinca corre hacia delante sin un destino marcado. Slo huye.
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Las voces de su amo le obligan a apretar el paso. Los pasos de su amo le hacen correr ms rpido. Aunque su cuerpo es joven y sus zancadas giles sabe que no tiene escapatoria. Sabe cunto depende de esa correa. Lo sabe. No es ningn pobre infeliz. Tan slo juega y suea por un rato que es l mismo quien toma las riendas de su vida.
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El 15 de mayo yo so, t lo soaste. Saliste a la calle y gritaste las culebras y la voz retumb en las fachadas a crdito. Coreaste los himnos, te duchaste en esperanza, te inyectaste dopamina, fumaste de lo que ofrecan. Aplaudiste en su cara con tanto rencor en las manos, que al da siguiente la prensa te llamaba terrorista

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Terrorista! T, que perdonaste la sangre. T, que perdonaste la hipocresa. T, que perdonaste la insolencia. Terrorista! T! Y, ms tarde, miraste a la luna, la sealaste y dijiste: la quiero. Tomaste posesin de tu metro cuadrado y soaste todo esto en el suelo. Te sentaste a hablar con aqul, ese tipo de sonrisa apagada con quien te cruzas cada da yendo al trabajo, fuera del sueo. Danzaste e hiciste el indio a las puertas del ayuntamiento.

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El mundo era nuestro! El mundo era nuestro! El 15 de mayo yo so, t lo soaste. Hasta que los golpes del despertador te abrieron los ojos de par en par: Slo era un sueo. Ya pas. Sale el sol, un nuevo da. Pero fue un sueo tan grato que como un Martin Luther cualquiera tiraste de l aplacaste la realidad con la almohada y agarrando el reloj implacable deseaste estamparlo... hacerlo pedazos.

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Prefieren metlico. Felicidad no se refleja en cuentas bancarias.

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Desde que despeg los prpados legaosos y abri los ojos sabe que vive preso de esta tela de araa. No como antes. Cuando crea descansar en el interior de una crislida flexible y cmoda en un balanceado sueo sedoso y contemplaba el paso del tiempo, y viva, de alguna manera, cada cosa en cada poca. No. Esa maana despert y las encontr all, juzgndole con sus ocho pupilas, tejiendo la red con sus patas peludas, con finsimos hilos de araa que lo cubren todo, por los que inoculan el veneno lento
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que inmoviliza mentes. El miedo y el sudor fro refuerzan la fibra viscosa. Se vio prisionero de la seda, enfermizo aprendiz del opio, tan adicto a lo txico como el resto. Un vistazo a su alrededor: Muchos duermen, otros callan intentando aparentar ser araas para no ser devorados. Y aunque logr reunir fuerzas para patalear y deshacer la maraa, revolvindose entre fibras pegajosas. Aunque se hiri a s mismo en un enjambre de cuchillas
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para intentar desprender sus alas, para volver a volar... Apenas ha conseguido nada. Es realmente densa esa tela de araa que las moscas llaman realidad.

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Your own Personal Jesus Someone to hear your prayers Someone who cares (Depeche Mode)

S que bendecir es cosa de curas, pero ninguno de ellos me dara su bendicin si me conociera como yo me conozco. Sus mohosas leyes, su idea del pecado y su adoracin monopolista al revolucionario crucificado dan buena cuenta de ello. Pero yo
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me bendigo. Oh, s, me bendigo. Si es que sirve de algo bendigo mis veinticuatro horas, porque yo soy el Todopoderoso sin un duro. El creador incansable, cobrador de subsidios. Fumador habitual. Bebedor en ocasiones. No soy lo que esperaban, pero s lo que yo esperaba ser: Mi propio Dios. Mi propio templo. As que yo me bendigo.
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Oh, s, me bendigo. He mirado a los ojos a la vida que hice para m. He conocido el dolor propio y el ajeno. Estuve en xtasis y en ese orgasmo debajo de ti. He redo al creerme eterno y he llorado el paso del tiempo. He escrito sin fe en m mismo y me he ganado el cielo en ti. Ya pueden venir a por m. Crucificadme! Yo ya he ganado. Y yo me bendigo. Oh, s, me bendigo.
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Me bendigo porque puedo pasarme siete das construyendo un verso.

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A veces slo soy ese esqueleto parapetado tras la piel de un chubasquero soportando rfagas de agua y viento. Agua. Viento. Cenizas. Barro. Miles de partculas me moldean a su paso por uno y otro lado. Mientras, yo permanezco quieto. Escondido tras la piel del chubasquero. No quiero calarme hasta los huesos.

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Soy un poema y nac para resultar incmodo. Incmodo, s. Porque no hablo en jerga gris e insulsa, ni en palabras de plomo tan ambiguas, en las que maana podr leerse que respirar es ilegal. No. Soy un poema y existo para retumbar en tus odos y sacudirte de arriba a abajo, como el titular ms sangriento del peridico ms sangriento. Soy un poema. Y antes de que os nombraran alcaldes o ministros o generales o presidentes
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yo ya era usado por los hombres y mujeres para hacerles recordar qu es primitivo e innato y qu es accesorio y sobra. Soy un poema y aunque carezca de valor y no luzca una cifra tatuada en la espalda, no os temo, domadores de almas. No podis embargarme el aliento, slo tacharme de terrorista. Soy un poema y aunque, quizs, mediocre, os sobrepasar a vosotros, seres mediocres, aunque para ello deba permanecer latente callado y escondido entre las hojas de esta libreta.
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El poeta, como el brujo, invoca a las palabras para dibujar imgenes en tu cabeza para contagiarte de su enfermedad para atravesar tu piel agarrar tus entraas y apretar. Apretar fuerte. Hasta que sangres. Apretar hasta que os una el mismo dolor.

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Comienza como un subidn. Una pulsin primigenia que te hace abrir mucho los ojos mientras se te pone cara de imbcil y la levedad te embarga. Si por vagancia te resistes a dejarla escapar, puede hacer que te retuerzas sobre la cama un buen rato, comiendo techo, bebiendo de su xtasis, mientras crece y se alarga. Cuando ya es incontenible llega en forma de arcada que asciende por tus entraas, como una solitaria esquizofrnica. Tus dedos se envalentonan, se sienten cazadores con rifles de gran calibre,
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dispuestos a abatirla a golpes de tambor. Y as es como otra poesa asoma la cabeza a este mundo: como una criatura virgen, envuelta en bilis, que nace fruto del placer y del llanto y que se expone a recibir la primera bofetada de su vida.

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Despierto porque el fro se cuela por mi espalda como una rata que busca escondite. Respiro nubes de vaho y todo mi cuerpo es un hematoma un templo en ruinas que se retuerce en el suelo hmedo como una serpiente de agua. Lanzo pupilas en torno a m y veo que todo es negro, azul, ptreo, yermo. Veo el rostro de mi madre al otro lado de los barrotes. Y a mi hermana a su lado. Las dos lloran y visten de negro y tienen el rostro azul y lnguido

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como de piedra. Qu ha pasado? Qu hago aqu? Pero, en el fondo, s que algo debo haber hecho. Algo que a ellos no les ha gustado nada. Y por un momento no siento rabia. Lo entiendo, susurro lo entiendo, repito. No s si esos barrotes son reales o una simple artimaa de mi mente. S lo que hay fuera: el acantilado, el mar, la tormenta Lo vi, desde el nico agujero de aquel zulo. Y, por extrao que parezca, aqu me siento a salvo de todos vosotros.

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Es de noche y el agua resbala sobre m como jugo gstrico deshaciendo la doble piel: la de las apariencias. Y ah ests otra vez, vieja excrecencia. En tu papel de voyeur nocturna. Te gusta lo que ves? Te desentendiste de nosotros. No quisiste saber nada y ahora brillas en la noche como un grumo de cocana sobre la tapicera del coche. Inerte y sucia, sucia luna. Ni despegarte del nombre puedo, puta. Cursi no es escribirte este poema. Cursi es quedarte mirndote
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y balbucear palabras tontas cuando slo eres una piedra que se qued dando vueltas gobernando mareas y reglas. Cantarte con falsedad sera tan cnico como mandar besos de apoyo al tercer mundo. Yo no te canto, te lloro como a ese hermano mayor que te libra del matn de turno. ste es tu momento. Reblate. Haznos girar sobre ti. Desborda los mares. Barre con todo. Comienza ahora tu mandato, a ti me encomiendo. Y con mis hermanos nocturnos te grito en el nico idioma que comprendes.
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Los ltimos tragos tibios de esta bebida mbar para ayudar a reparar la garganta anudada, la voz gripada. En el local quedan pocos ya y yo no deb haber venido a intentar echar sal sobre sus almas. T no deberas haber venido: Maana, a esta hora, no recordars nada. Maana, no se estremecern los latidos perdidos. Maana, nadie hablar del sentimiento de vaco de los ancianos autctonos o de las vrgenes corridas. Slo habr humo en el saco de la memoria. Maana, como siempre, saldr el sol y las lavadoras vomitarn sus trapos sucios.
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Y yo, con los codos varados en la barra, me encojo hacia mis adentros porque siento fro. Me desnud ante vosotros, fui usado a cambio del eco de unos aplausos. Y ms tarde, nada Slo vaco.

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Y el sol bombarde los campos. Y declar la guerra a los ocanos por atreverse a robarle el brillo. Y quiso evaporarlos con su fuego. Y los ptalos se abrieron en un grito de socorro mudo. Y el color ara los ojos sedientos de policroma. Y cay agua del cielo como rfagas de fuego amigo. Y la gente fue expuesta a la radiacin de las flores. Y lleg, otra vez, la primavera pero nadie se dio cuenta. Ya que no se mencionaba una palabra en la portada de ningn peridico.

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ste es el momento. ste, y no otro. Cuando te sientas cruzando un inhspito destino, penetrando en la maleza de la incertidumbre, a golpe de machete. Cuando sientas fro y te veas solo en el camino, por esa carretera abandonada que nadie sino t ha elegido recorrer. Cuando la impotencia te haga llorar, cuando el viento sople
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en direccin contraria, cuando pierdas la fe y te llueva encima. Cuando creas que la mejor opcin sera dar la vuelta y retirarte, volver a casa, guardar las maletas bajo la cama y cubrirte con esa manta clida y conocida, pinsalo y dilo para ti: ste es el momento. ste, y no otro. El momento de apretar el paso hacia adelante.

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Nos ensearon que el enemigo fue un tipo bajito, en blanco y negro, con un guila en el pecho y bigote a lo Chaplin. Nos dijeron que el enemigo era un rabe, cuyo nombre no recuerdo, pero que es sangriento y sdico y hace la bomba en su piscina de petrleo. Nos contaron que el enemigo son cuatro tipos con corbata y sin rostro que se renen y tosen el humo de grandes puros y deciden qu ser de m y de los mos. Nunca nos dijeron la verdad: Que tu peor enemigo te observa sooliento, cada maana, desde el espejo del bao.

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Coge a los mximos lderes mundiales comisarios jueces empresarios ministros y encirralos en residencias para ancianos sin derecho a bis a bis. Nigales todo poder y autoridad, aunque griten y pataleen. Pon en su lugar a nios de entre cinco y nueve aos cuya inocencia an no haya sido corrompida. Acto seguido, pregunta a los nios qu debemos hacer.

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Creo en m por encima de todas las cosas, creador de relatos y poemas. Creo en mi historia: el nico pasado fiable, el barro que me model. Creo en el cielo y en el infierno de mi cabeza. Creo que la verdad nos har libres, cuando la hipocresa le quite las esposas. No creo en baar el amor en sangre para limpiarnos el odio. Creo en la voz que clama en el desierto de un folio en blanco.
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Creo en el dios que enva plagas por mis dedos, cuando estn inspirados. Tengo una fe que movera Everests de un lado a otro. Pero, slo en m, slo en algunos de vosotros. Amn.

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La mente es, quizs, el tero ms fecundo del universo. No niegues la paternidad de tus pensamientos ms embarazosos.

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Deja de ser un bostezo, convirtete en un grito.


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Informativo de la noche Prefieren metlico. Felicidad no se refleja en cuentas bancarias.

Las perlas ruedan sobre el mrmol y la madera del saln. El mundo es un palacio construido sobre despojos humanos. Fuera, la Luna es una puta vestida de luz. Una puta piedra que podra dirigir nuestros destinos... si ella quisiese. Nos entregaramos a su poder con tal que mutase esta triste realidad. No, no somos de esa estirpe domesticada, no, no cambiamos vuestra seguridad por nuestra libertad. No, no estamos contra nada establecido, porque nada consistente se enfrenta a nosotros. No, lo que llamis verdad no nos interesa. No existe. El mundo es un negocio que no nos atrae. No, nuestro afn no es consumir.

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No somos marea. Ah... paseo por los versos de Eric Luna y descubro sombras en la noche. La vida, s, es dura, es, s, una mierda, s: la vida no es vida. Nazco y crezco y evoluciono y me hago mayor para huir de mi padre y, sin saberlo, llego a convertirme en l. S, somos pocos, apenas un puado, los que tenemos la intima conviccin, la ms absoluta certeza, de que somos nuestro propio dios. S, de que somos nuestro propio dios y de que nuestros refugio es la poesa. La Poesa de guerrilla, s, que declamamos, cuando llega la noche, en cada plaza, en cada cueva en cada ciudad. Los salvajes nos comunicamos as.

No son perlas rodando en palacios a destruir. Son poemas como cantos rodados, palabras como bombas con la mecha prendida. Luna, eres una puta, una puta tirada. Una puta piedra pero si quisieras podras

gobernar

el mundo.

Esteban Gutirrez Gmez (2012) 77

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Guerrilla sin diminutivos, por Jos Daniel Espejo Segundo prlogo, por Abel Aparicio HECHOS Informativo de la maana Pruebas en mi contra Crash World is a bussiness La fbrica Monstruos Bailando Pogo Graznido Cancin triste de Wall Street Informativo de la tarde Epifana por sobredosis de leja Oda a una casa encantada Tteres Poesa de guerrilla La libertad entre los dientes Soando un 15 de Mayo Informativo de la noche

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DELIRIOS La red Mi Dios personal Huesos hmedos Una cosa pobre, negra y molesta, llamada poesa Brujo As Mi cabeza es una torre lgubre que da al mar A la puta luna Vacuidad del que escribe Y florecieron los tanques con alergia El momento Enemigo Instrucciones para salvar el mundo Credo El tero EPITAFIO A modo de eplogo, por Esteban Gutirrez Gmez 45 48 52 53 55 56 58 60 62 64 65 67 68 69 71 73 76
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