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“Un poema siempre será nada más que un poema (antología de

jóvenes poetas chilenos)”, varios autores

©2010 Sus respectivos autores

©2010 Groenlandia
©2010 Editorial Cinosargo

Prólogo por Ana Patricia Moya

Todos los derechos reservados.

Editado digitalmente por Groenlandia con permiso de sus autores.

Los textos (poemas y prólogo) e imágenes (fotográficas)

corresponden a sus respectivos autores: Juan Podestá Barnao, Tito
Manfred, Eduardo Jeraldo Farías, Víctor Munita Fritis, Mauro Gatica,
Danitza Fuentelzar, Ashle Ozuljevic, Carol Vega, Daniel Rojas
Pachas, Ana Patricia Moya, Ángel Muñoz Rodríguez, Cristina Ferreiro,
Felipe Solano y Luis Sevilla.

Directora: Ana Patricia Moya Rodríguez

Maquetación: Ana Patricia Moya Rodríguez
Selección de autores: Editorial Cinosargo
Corrección: Anabel Ocaña
Diseño: Ángel Muñoz Rodríguez (portada, contraportada, fotografías
de interior) \ Felipe Solano (fotografías de interior) \ Cristina
Ferreiro (fotografías de interior) \ Luis Sevilla (fotografías de
interior) \ Ana Patricia Moya

Depósito legal: CO 1161-2010

España \ Chile (2010) 2

Internet es una herramienta útil: supone la total
democratización de los contenidos en el mundo virtual.
Antes, el sistema establecía que era lo que se tenía que leer,
que era lo “aceptado” dentro de un catálogo monótono de
consagrados. El ciberespacio muestra otras opciones de
lectura, alejadas de las producciones tradicionales de autores
muy conocidos, y a veces, excesivamente sobrevalorados: es
la ventana de los noveles, es la oportunidad única de que la
voz de los anónimos sea escuchada. Groenlandia y Cinosargo
toman como referencia el poder de la red y la aplican a sus
proyectos culturales, proyectos que nacieron hace dos años y
que promueven, activamente, la difusión internacional de la
cultura; mientras Groenlandia se encamina despacito por el
complejo mundo editorial, la emprendedora Cinosargo ya se
adelanta a todo tipo de publicaciones, destacando lo digital
(revistas, poemarios, etc), comenzando a crear los impresos
(tanto libros como plaquettes), y con un claro objetivo,
idéntico al que persigue el equipo groenlandés: dar una
oportunidad a los nuevos talentos. A raíz de una reciente
colaboración con poetas mexicanos de Guerrero, llegué a la
conclusión de que es necesario mostrar a los lectores que,
fuera de nuestro país, hay otras propuestas poéticas
interesantes; sí, en territorio nacional hay excelentes poetas,
sean de la generación que sean, esta cuestión es innegable,
pero no se puede obviar que, al otro lado del océano,
nuestros hermanos latinos también tienen mucho que
demostrar. Al disfrutar con los versos de los artistas
mexicanos y que en breve serán publicados, me interesé por
Chile. Contacté con el director de Cinosargo y, en un acuerdo
mutuo, optamos por un “intercambio” de poetas: Groenlandia
edita en formato digital a los líricos chilenos, y Cinosargo
publica un libro de las mismas características con autores
españoles.

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Ya tenía conocimiento, gracias a Groenlandia, de la
significativa calidad de los textos – poéticos y narrativos - de
los participantes chilenos; pero con esta antología damos un
paso más y elaboramos una obra representativa, de tipo
poético, de autores con voz y estilo propio. A pesar de la
diversidad de la red, creo que hacía falta una publicación de
esta índole: breve, con una pequeña selección de autores (el
problema de las antologías, que tan de moda se han puesto,
tan problemáticas, tan complejas, pero a veces, tan
necesarias), heterogénea, de calidad (edición cuyo diseño
cuenta por aportaciones fotográficas de colaboradores
diversos), en cuyo interior queden patentes las inquietudes
poéticas, universales y particulares al mismo tiempo: el
desamor, la nostalgia, el desarraigo, la soledad, los
sentimientos encontrados, las denuncias sociales, etc; hay
otro tema que, a título personal, me ha llamado
poderosamente la atención, y es esa peculiar relación de
amor – odio que existe hacia la patria chilena: los poetas,
muy seguros, se comprometen con su país, a pesar de sus
paradojas.

Ha sido la propia Cinosargo la que ha recogido, para esta

proposición antológica, a novísimos tales como Mauro
Gatica, Carol Vega, Juan Podestá, Víctor Munita, Tito Manfred,
Eduardo Farias, Daniel Rojas Pachas, Ashle Ozuljevic y
Danitza Fuentelzar. Y Groenlandia ha tenido el honor de
compartir poesía con admirables autores, de extraordinario
nivel. La experiencia ha sido enriquecedora, y espero que la
lectura de estos poetas sea interesante y entretenida para
nuestros lectores, para que tengan una pequeña muestra de
lo que se cuece dentro de la lírica hispanoamericana, y en
concreto, con esta nueva antología, lo que se escribe en
tierras chilenas.

Groenlandia y Cinosargo tienen la palabra.

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Ana Patricia Moya
5
El único negocio a estas alturas

es el resto de noche que va quedando

chirriar de algunas tripas

el mal aliento que acaba por desentendernos

de la lucidez

y que nos lleva a ponderar

que la única solución posible

es rematar las pocas pertenencias sentimentales

liquidar algunas emociones

firmar contrato con un imaginario dueño de pensión

y salir trasquilado

porque al final

la madrugada nos volvió a cagar

con la letra chica de los contratos usureros.

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 Los índices macroeconómicos de este pacto bursátil

acabarán por desesperar a los inversionistas

saldrán corriendo a invertir sus acciones en lugares más propicios

sitios menos riesgosos para el romance.

Porque para ser franco

esta firma comercial nada promete

fue una empresa de papel

mesas y sillas apolilladas

carpetas con egresos e ingresos

calculadoras y caja registradora.

Ahora, la única pregunta que cabe

es saber cuál de nosotros fue el operario

en cerrar el portón metálico, echar candado

y dirigirse al paradero con rumbo desconocido.

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En este sitio que es mi casa

los puntos cardinales quedaron abolidos.

Sospecho que el norte

es la mata de pelo que aparece en mi cama

y que el sur está situado en la luz imprecisa de esa ventana

el oeste podría ser ese grupo de botellas

y el este acaso soy yo sobre mi lecho

Así como los buzos tácticos saben que el norte

está siempre hacia donde van las burbujas

debería intuir que el camino a un fin de semana perdido

está dado por las burbujas de las cervezas

que irremediablemente

siempre van hacia abajo.

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Síntesis:
el fin de semana
estuvo constituido por pasajeras pérdidas
y unas cuantas ilusiones
que se esfumaron con los billetes extraviados
en ese clandestino que ya
me está dejando de gustar
como me ha dejado de gustar
hacer el recuento de los dolores
de cabeza y las peleas gratuitas
los números telefónicos anotados
y vueltos a escribir

La escena del semáforo cambiando de color

el taxi en la esquina
ya me parece un chiste repetido.

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Juan Podestá Barnao
…ésta es la Ilíada de Chile
largo y angosto falo de tierra

en donde se gesta un poema fallido

una eyaculación precoz en el ano del pueblo

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 I

Escribir: “pendeja,
tengo un cáncer llamado Soledad”

Escribir: “pendeja,
mastúrbame el frío litoral de mi cuerpo”

Escribir: “pendeja,
soy el hueso roído del perro salvaje de las
infancias”

Escribir: “pendeja,
poesía es todo lo que quise y nunca tuve”

II

(...) por eso, porque nunca aprendí a traducir el

fuego y estas escrituras son la constatación de

ese fracaso, esta noche simplemente me sentaré

a dibujarte con un crayón rojo el desastrado

contorno de mi corazón. Luego, haré con él un

avioncito de papel que haga el resto del trabajo.

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puedo cantarte la plegaria más púrpura esta noche
cantar por ejemplo: wait! they don’t love you like I love you

wait! they don’t love you like I love you

los Nocturnos me diluvian la existencia y conmigo rezan:
podemos cantarte la plegaria más púrpura esta noche
yo la amo / alguna vez ella también me amó

en noches como ésta la deliré entre mis brazos

la besé tantas veces bajo este cielo imaginario

y tan pocas veces en la noche austral

ella me amó alguna vez / yo siempre la amaré

cómo no amar eternamente su trémula almita de gata
puedo cantarte la plegaria más púrpura esta noche

pensar que fue mía / saber que la he perdido

nadar ya sin fuerzas en el mar infinito / más infinito sin ella
y la ausencia guillotina al alma como al corazón el poema
de qué sirvió tanto amor si no supe cuidarla

la noche se hace día y ella está con otro

eso es todo pero basta para avivar el fuego más negro
a 3.078 kms. alguien canta / es feliz y no me ama

mi boca infantil busca la suya sin pasar por otras

para hallarla en mi memoria mis ojos se vuelven hacia dentro

ella no está conmigo y la vida ya no será lo que prometió ser

la noche de aquel cielo siguió la ruta de los árboles muertos

nosotros sin embargo seguimos siendo los mismos de entonces

ya no me quiere / lo sé / pero ay cuánto me quiso

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mi corazón tejía lenguaje para abrigarla
en el invierno interminable de nuestras vidas

de otro / ahora es de otro / como antes de aquel beso

que debiste robarme porque yo era tan niño torpe como ahora
su voz de pendeja / su cuerpecito lunar / sus violencias

ya no me quiere / lo sé / pero tal vez aún me ame

ay es tan baldío el ardor y tan fértil el olvido

porque en noches como ésta jamás la tuve entre mis brazos
mi lengua mi boca toda se resiste a pronunciar renuncia

porque sé que éste no será el último dolor que ella me cause

ni éstos serán los últimos versos que yo le escriba

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 "América, te lo he dado todo y ahora no soy nada".
(Allen Ginsberg).

uno

(...) y entonces Dios Alá y Yahvé / el trío maravilla / que ensayan

cuadros plásticos sepultados en el centro de la Tierra / pero cuya
genitalidad —hablamos del pico— jamás descansa / —porque sólo
con ella se hace justicia dicen— / abrieron una herida en
Pachamama como quien abre un camino / con su gran verga
telúrica / por entre medio de las estridencias que cimentan las
precarias estructuras / de un país de muertos de hambre votando
como Beverly Ricos / Chile cagó hace rato, giles culiaos / sentencia
a la distancia el más ebrio de este lado del sol

dos

acto seguido o en un mismo movimiento / —porque la Historia de

nuestra nación es / oh sí hermanos míos / el irremediable fluir
entre Los Andes y el Pacífico de un no nacido / proyecto de
aborto que se resiste a morir— / acto seguido o en un mismo
movimiento —como les iba diciendo— / el Conchesumadre Hijo
de Nadie / no conforme con su inexistencia y en su infinita
arrogancia de perro calamitoso / se corrió la paja y descargó
sobre nosotros un tsunami de vida muerta: / antes que se los
cague Piñera, me los cago yo

[ ]

y luego the horror, the horror... / ay de mí hipersensible como soy

si no existieran las elipsis / ay de mí si me atreviera a sumergirme
en el relato de las cosas que videncié / de todas esas cosas que
por su crudeza política / jamás serán materia noticiosa en esta
Ápolis de pilares corroídos discretamente por la gangrena social

tres

¿y tú me dices antichileno? ¿y tú me acusas de traición a la patria?

/ tú que vendiste La Moneda por la promesa de otras cuántas / tú

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que arrendaste el culo de Chile por kilómetros Lanpass / mejor
calla y lee este mantra con la profunda convicción de que nada
cambiará / de que un poema siempre será nada más que un
poema: / Chile, te lo he dado todo y ahora no soy nada / Chile,
cuarenta lucas de bono por mi voto. 17 de enero de 2010 / no
aguanto tu olor a facho inconsciente / Chile, ¿cuándo dejarás de
padecer la Historia y comenzarás a escribirla? / que te den duro
por el culo hasta que reacciones / no me siento bien, y por eso
persisto / no pienso terminar de escribir este poema hasta que
Chile (…)

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Tito Manfred
 I

La tristeza determina la figura

Somos
Sustitutos de mil sustitutos…

El origen de la botella es el origen del cosmos

Habría que beberse el mar
Una solución salina venenosa y absurda…

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 Cuanto temor en las palabras

Ciegos
A bailar sobre bolsas de basura
A morder la piel de las putas
Lánguidos labios
Ausentes de amor
Los libros ajados
Las fotografías arrojadas al suelo
Y noches

La mierda jubilosa del mundo

La mierda jactanciosa del orbe:
Somos hombres grises

Con piel colgando mísera desde los pómulos

Manos en los bolsillos

Buscando seguridades inexistentes
Vacío el espacio
Vacío el futuro:
Somos hombres grises

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II

Un Juicio final
Sin testigos, ni intervinientes
Un puñal que rasga nuestros pechos
Sólo para sentirnos humanos
Aunque sea un segundo

Uno
Un segundo
Y un segundo
Y otro:
humanos
En el ejercicio de respirar

El deber marcando el ritmo

Idiota del corazón

Aberturas si es posible

Insensible la música:
Mudo el arte del pensamiento.

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III

Condenados a vagar
En oficios inútiles
Concentrados en el parásito
Que atormenta el tórax

Sustituir
Reemplazar pasajero
Efímero y estéril
Suplir

Arrojados a los techos del mundo

Morando bajo un cielo amargo

Viviendo este infortunio

Oscuros
Atorados en verbos y adjetivos

Volcados a morir desdichadamente

Más temprano que tarde

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Humillados

Indigentes:
Un canario embriagado
En una mina de carbón
Olvidado
Inerte y sonriente.

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IV

Sin embargo,
La sangre es una eterna promesa
De luz futura

Aún brilla la córnea

cuando visita la emoción

Aún loca la esperanza

Danza un ritmo insistente

Aunque no sonriamos
En la última sala del espíritu
Yace un niño muriéndose de risa
Muriéndose de angustia

Hay algo en el alma

Que pugna por enarbolar banderas
Una barca en la muerte para cruzar un
Mar de desaciertos

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Infundir temor en nuestros
Brazos de músculos
prestados y siniestros

El tránsito de las visiones

engaña para marchar y marchar
Con un espíritu más ancho que el horizonte

Sólo llorar en la infancia

Un niño juzgando su siniestra silueta

Tiempo
Sal en las yagas

Atados de manos y pensamientos:

somos los hombres grises.

Somos los hombres grises.

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Eduardo Jeraldo Farías Alderete
Yo
aquí
niño
absorbido
tanto
por la ventana
froto con la uña
mugrecitas de tierra y humedad
que dejó
una antigua noche:
fría
lenta
y pesada.
Dejo
el
dedo
caer
hasta el marco gris
endurezco los músculos y las venas que quedan
corro las cortinas y el sol

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 “All the leaves are brown
And the sky is grey
I´ve been for a walk
On a winter´s day
If I didn´t tell her
I could leave today
(California Dreamin,
The Mamas & The Papas)

Pálida
silente
con la noche larga del taxista
con los mensajes ignorados por el mundo
con el cuello y los brazos brotados de calle
y los sueños quebrados en la boca marrón
y los ojos corroídos de condena blanca
con la ausencia cogiendo al corazón
negando el nombre del fruto del infierno
con los oídos eyaculando la propia creación
con la cabellera enredando las barbas
y las barbas enredando los pubis
y los pubis enredando el ahogo hondo y el hondo ahogo
entallando lo infinito en las orillas de los huesos
no como cicatrices
como arrugas que se hacen y se borran en la cama
con las botellas amaneciendo en el horizonte de una alfombra
con los dedos cortados por los dientes de la penuria
sangro a los catorce como las vírgenes por los ojos
canto la canción : “Todas las hojas son color café y el cielo es gris

He estado caminando en un día de invierno

no le dije que podría irme hoy…”

Pero nadie puede oírme hoy.

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 A esa casa
no se puede llamar casa

apenas
la pintura se sostiene

y una muñeca de trapo

vive en un charco de lavaza oscura
Una mujer
hace cerros con la escoba

alguien alguna vez apiló cachureos como augurando el

futuro de los niños -que juegan-
escarbando la tierra de Chile
esa

en que las raíces

y los huesos de perros

aparecen porque sí
pero ellos

con sus uñas negras

buscan la salida.

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Nos entregaron un templo / que en caso de emergencia / se
reconstruiría en tres días / donde se podría rasgar las cortinas/ y
nadie nos colocaría saliva en los párpados / para ver las ruinas
ondeadas por el viento / pero no fue así /nos dieron un templo casi
hundido / una patria / un territorio al que debimos llamar nación /
un mar que encontró la simetría / un valle / una cordillera roja /
que se desgrana hacia las calles/ una convulsión entre la arena y el
pavi m ento / y fuimos vistos / como monstruos invisibles tendidos
al sol / breves humanos devorándonos los brazos / depredadores
rozándose sin querer / con las manos frotándose las babas de la
boca / con el rostro relegado en un rincón del río / con el cuerpo
ocupado por otros cuerpos y / con los ojos enterrados en un lugar
del patio / nos trataron como piedras para edificar la casa de un
dios / como trozos de carne en los pilares de una tienda/ nuestra
tierra / se quedó en los puños de la camisa celeste / nadie nos
preguntó ¿dónde queríamos ir? / nos asignaron una patria / un
lugar donde sobrevivir / un lugar donde enterrar a otro / con los
mismos gestos que veo en ti //

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Víctor Munita Fritis
no llaman pero nadie contesta / no suena una y otra
vez la puerta / el timbre no descansa de su duelo -
pareciera no pareciera la casa - las ventanas no
permiten nada ni luz ni paisaje ni distancia / están
como colgando como cuadros y nadie las mira
nadie… están sordas - los muebles se contemplan en
el tiempo y pasa el polvo y pasa y nada envejece y
todo parece luego parece todo una foto

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me mira la idea de mirada…… sin abrir los ojos me miro… sin
decir-me todo el tiempo nada / tengo miedo de mirar-me

mirando y no tocar crea he tocado… me he tocado…..

creo….y tengo miedo! ……….

como eco me repito como eco como otro más …como otro
objeto que nadie ve… que nadie ve en el humo… como día
como noche me repito me repito y te reitero que suelo ser

lo mismo cuando me repito… como hipo como especie me

repito como discurso me repito …y no lo intento como
aborto no lo intento no lo intento como nada y me repito
como ojos una vez más me repito como manos como

piernas como boca me repito… y me reitero al repetirme al

frecuentarme al insistirme en mi propia cara con la misma

lengua con el mismo e ccccc oo oo ……

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no seco la sangre… saco una y mil veces la costra de su sitio
- la miro hasta agotarme – mas me reanimo... y vuelvo
nuevamente incrusto la uña para que fluya la sangre tibia -
me lamo - por más que cambio de enfoque no le pierdo pista
y me lamo y me abstraigo en el juego en líquido y trato de
encontrar descanso trato de atar los trozos la cortina de

correrla trato de fingir que no hay nadie en casa.....

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Mauro Gatica
 "Suicide underground"

En la realidad de los perdidos

....... .. .. .. .. ... ...... ..................de día no pasa nada
de noche
el tráfico se detiene con un "Te la mamo papito"

....... .. .. .. .. ... ...... .......... .........Atemporalmente se sumergen en el bar

....... .. .. .. .. ... .....emborrachándose con vasitos plásticos cumpleañeros

....... .. .. .. .. ... ...... ..............((((((((Rellenos de pésimo ron fiado))))))))

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Mal rock ambienta la noche y entramos en el subterráneo de la urbe

....... .. .. .. .. ... ...... ...........Se manifiesta la suciedad íntima de la ciudad.

Aparecen eróticas gárgolas urbanas y regios travestís con sus culitos

paraditos, hociquitos bien pintados y bien bien delineaditos los ojos

La barra es para los borrachos parroquianos

La intimidad para los embriagados artistas de cuarta saboreando cristales

de coca

....... .. .. .. .. ... ...... ...... . .. .. .. .. .. .............armando papelillos con "esmoquin"

(((((Y una que otra pildorita pastillita pro felicidad)))))

....... .. .. .. .. ... ...... .................Abandonados por el amor, asumiendo su

triste desgracia,
quizás los visite un nuevo desconsolado esta noche!!!!!!!!!!!!!!!!!,

....... .. .. .. .. ... ...... .................a quien puedan repetir el doble discurso de

su triple vida.

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Se masturba sosteniendo un libro de poesía prestado
(((en la otra, crema de manzanitas y recuerdos)))
su culo aceitado brilla en un instante de la noche
obscenas gaviotas gritan
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡empezó la temporada de playa

Hoy ya no me pierdo en su mirada borracha

ya no te encuentro en el mundo de las gárgolas perdidas

te sacaron las pupilas carnero hospiciano

Te corchetearon el corazón

Pastelito bomboncito lolito Marginalito

Llámame cuando quieras!!!!!!!!!!!
Quizás podamos rayarnos con jack
Y charlar sobre el patético suicida instante
en el que la angustia flácida de la existencia
se apodera de todo.

Ábreme los labios con tus dientes de cordero

que yo saborearé la cicatriz de tu erección.

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 UN

Extraño a mi ex -amante;
amante porque tiene mujer que le repite "te quiero",
que le plancha las camisas y lava los calzoncillos amarillos
que yo le regalé,
los que le saqué a mordiscos en el pasillo del doceavo piso.
Extraño a mi ex -amante;
que me amó, que amé y que le aman;
ex -amante mentiroso, amoroso, goloso
fantasioso de mi entrepierna,
pretencioso de su lengua pincel

(Jamás me dibujó)

DOS

Tengo un nuevo amante

((Éste no tiene mujer a quien someter))

a él le interesa el feminismo posmoderno y

provocar a los machos besándolos en los labios;
a él le gusta lesbi-kiss
a él no le provoca mi boca

(((Sólo quiere follarme poéticamente por el culo)))

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 TRES

Quisiera tenerme, tentarme

esta nena,"chic" quillita, lobita adolescente
de-sen-can-ta-da de las tulas que nunca probará.

Quisiera saborearme el clítoris y

restregarme las tetas en la espalda

para calentarme y provocar mi libido lésbico

Quizás la deje chupetearme un rato

((((Hasta que me de asco))))

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Danitza Fuentelzar
Playa de La Herradura. 31 de octubre. 11.27 hrs.

Han cancelado el taller de fotografía al que jamás asistiré, así que me devuelvo a la casa
por la playa inusualmente visitada en esta fecha.
Un trote flojo apura mi llegada, pero la decisión de elongar me retrasa en el camino, me
permite ser espectadora y protagonista de esta mañana frente al Pacífico.
Entonces ocurre.
Se me acerca Darth Vader, con su rostro cubierto, con el semblante enmascarado, con el
“ttth ttth” de su respiración siempre agitada.
Venía del norte, Darth Vader, y me elige - ¡Oh! – para detenerse un momento.
Mi sonrisa tímida frente a este ser intenta ocultar mi duda existencial
¿qué hago si me dice que es mi padre? - me digo
¿será un adelantado al Halloween de esta noche, un profeta?

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pero su mano alargándose hacia mí me hace olvidar el cuestionamiento. Se detiene ante
mi cuerpo que ha regresado a la verticalidad tras haberse quebrado en esta mueca
corporal elongante. Me pongo firme, Darth Vader tiene los ojos inyectados en sangre y
fuera de sí.
Entonces - uh! – se quita la máscara y veo su rostro congestionado.
Me dice, con los labios morados y la piel tan roja, algo que no logro comprender. Le
respondo, yo, idiota, nerviosa e inocente, que lo desconozco, algo que claramente él sabía
desde antes, los jedis se lo habían informado.
Doy un paso atrás luego él sigue avanzando pero mis ojos son dos guardianes que en ese
momento se interponen entre él y yo. Me mira de frente y yo sin dudarlo mantengo esa
mirada con estas pupilas tan graves que he cultivado por años. Vuelve a decir algo
incomprensible, inaudible, indescifrable, me tiende otra vez la mano y yo con mis ojos un
No tan potente, niña por dios.
Comprende, retrocede, empuña la mano en un gesto de cansancio, señala el cielo el mar
el infierno un pulpo que se rasca la cabeza, da media vuelta y sigue su camino hacia el sur
y la muerte.

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 Hoy, que ando con ojos de cámara fotográfica
veo fotos por todos lados
instantáneas de este Coquimbo caluroso
que cuando ando con ojos de lápiz y papel
me revela cuentos y relatos que desconozco
que se idean a sí mismos en esa hoja en blanco que es mi vista
entonces
y que, torpe, olvido tras no plasmarlas
pues mis ojos se han vuelto ahora
ojos de mamá superhéroe
de cansada estudiante
de floja santiaguina, abrumada por este sol del norte.

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Esto de tirar con zapatillas me tiene enferma

que el roce con tu costado

hiriéndote de a poco
que la fricción con tu espalda
y los dos haciéndonos los tontos
que el barro cayéndome en la cara
-no me preguntes cómo
a mí me lo han contado-
y que los cordones rozándote las mejillas
metiéndosete entre los labios jadeantes.

Preferiré,
de ahora en adelante
las sandalias
o mejor las chalas a secas
las botas de lluvia
y su rocío manchado
los mocasines santurrones
escandalizados por nosotros
las alpargatas chinas
por las que explotan a 16.189.184 ciudadanos por jornada
los tacos calentones
los zapatos de flamenco
pero por sobre todo
unos ricos zapatos de cemento
tuyos y míos
en la misma cajita de madera
sin incrustaciones de oro
y a diez metros bajo tierra.

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Ashle Ozuljevic
 Maldita loser

De las avenidas orinadas

Paseando en la edad de la inconciencia

Como “La” como “Él”

¿Y que más le puedo decir?

Soy tan buena

Voy por la calle prestando mi hombro

Soy tan amigable

Me dicen hola, les doy la fe

Soy tan romántica

Dejo mi amor sobre la mesa

y miro con ojitos de kiltro

esperando su respuesta

Soy tan fiel

No tiene que ponerme una correa

yo corro a su lado meneando la colita

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 Soy tan alternativa

Voy al cementerio a beberme la sangre de Chinaski

Soy tan especial

Me morí en abril y desperté en diciembre

Soy tan sensible

Lloro por todos los que lloran en el mundo

¿Recomendaciones?

40
Cuando tenía 11 años

intenté suicidarme.

Me tome 8 aspirinas.

Pensaba que cualquier pastilla

Me convertiría en maldita.

41
Nos permitimos reír en la iglesia

burlarnos de los que adoran la esperanza en yeso mal pintado

Y nos miraron

Y te miré

Y me dije:

¿Por qué no hacer de ti mi nuevo refugio?

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El parque sigue igual, tal y como lo dejamos, congelado

en abril.

Lo recorro con la mirada mientras la micro espera

la luz verde.

Trato de ver aquel árbol muerto donde nos solíamos sentar.

(¡Ahí está!)

Recuerdo cada conversación: ¿no crees que es extraño

que lo haga?

Esos momentos viven en mí, me visitan permanentemente.

A veces pienso que tanta palabra nueva, tanta sonrisa, tanto

que guardar, es sólo producto de mi exagerada manera de querer.

Otras veces pienso que de hecho nada existió

El parque sabe algo, puedo sentirlo.

El parque sabe dónde estás.

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Carol Vega
<<pensarás>> y qué hay de ti… tratando de descifrar las últimas
doce noches… mientras, miras su rostro y las máscaras que usa para
divertirse y <<pensarás>>… por eso lloramos, coordinando la
angustia, libre, a saltos, dando mordiscos al vacío con la lengua
quemada, ruinosa, vieja, solitaria, mientras conversamos con los
adioses y <<pensarás>> irremediablemente en ambos, en el
fracaso cuando escuches esta grabación o leas los obituarios como
quien busca una pareja desesperado y <<pensarás>> en esas
caderas y esos senos hermosos en la pista de baile, ese nombre que
ella tiene para los amigos y su olor que aún conspira en tu contra
mientras bebes uno, cinco o quizá diez años después… dibujando
su silueta en el fantasma de las huecas carcajadas… por qué me
sigues, cuál es la necesidad de respirar en mi nuca, lo has juzgado
tantas veces necesario… no tengo nada que ocultar… ya he vaciado
todo lo que necesitabas saber y no he visto respuesta alguna que
me satisfaga (…) puede parecer ridículo… veo tu insaciable sonrisa…
hurgando sin tregua la desnudez… es tu hija, lo sabes, eres parte
de ella aunque duela… y qué hay con eso, por qué lloras lindura…

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vamos, qué haces ahí… duermes en ese rincón acaso… recordando a
tientas, rascando con las yemas las pulsaciones y los pasajes más
oscuros como si fueses a regañadientes un héroe sobre mil tumbas
encerrado en su túnel bajo la pupila que lo ve todo y fractura el
infinito “pareces un manojo de acciones irremediables” y esa maldita
prudencia es tu derrota… esa represión haciéndote uno con los
vicios y la sensación categórica del abandono.

Despertarás con la sangre embrutecida y llena de pliegues…

domado por sus vicios y la soledad, descalzo, abandonándote
mientras ebrio cantas una horrible versión de algún tema ya
olvidado… reniegas como un (((eco))) estúpido y enfermo…
maldices al mundo y sus misiles, las células y la memoria entre
escombros agonizantes y seguimos caminando y seguirás riendo…
no lo niegues… puedo verte con estas páginas en tus manos…
incrédulo escuchándonos leer como si fuéramos respuestas
posibles y <<pensarás>> en todas esas niñas anónimas que te han
amado sin piedad y con una crueldad muy requerida en estos días y
puede que entre aquellos cuerpos inmemoriales, que han dado
forma y mesura a tu ancianidad precoz… haya un verdadero
descanso.

45
 “¿De qué sirven los polos, los ecuadores,
los trópicos, las zonas y los meridianos de Mercator?
Así gritaba el capitán. Y la tripulación respondía:
“¡No son más que signos convencionales!”
(La caza del Snark, Lewis Carroll)

Aún quedan fondos por recorrer

Olvidados por aquella costumbre a mirar dentro del abismo cotidiano…

Y despiertos,

Soñamos esta negligente esperanza

Como el perdón de un manierista dios sin párpados

Vigilando la noche eléctrica de los alucinados al nacer

<<Has dejado de crecer hijo, ahora empiezas a morir>>

Abre las cortinas

Y deja que aquella retina

En su punto más feroz

Atraviese de par en par el corazón sagrado de tu sombra…

No hay reflejo más hermoso que aquel que traduce al muro del olvido

Y ella…

Cruzó al otro lado.

46
Recordando despierto… seguir soñando… cerrar las puertas, olvidar
los caminos directos, las rutas y horarios… recordar… la memoria es
un tarea de escritura imperfecta, un palimpsesto infernal, nunca
antes había tenido miedo… creo estar seguro de ello… debe ser la
culpa y ella dijo no creer en la culpa pero tú no le creíste, aún ríen
de ello y de otras tonteras que se dijeron tratando de impresionar
el uno al otro… y en esos juegos de descubrirnos bajo las sábanas,
siempre buscamos lucir atentos… lo recuerdo bien y éramos el uno
para el otro… seres inteligentísimos… el mar luce como concreto
desde acá… se me viene a la mente la película de la dimensión

desconocida, la versión con Lithgow de los ochenta reinterpretando

a Shatner que en la clásica era el acosado por el Gremlin… y
recuerdo la historia escabrosa de navidad de la chica de los
Gremlins… todo es un juego de nunca acabar… pues recuerdo
cuánto quería cuando pequeño tener a Gizmo como mi mejor
amigo y ser quien salvara a la ciudad de rayita y su invasión y
recuerdo cuan gracioso fue ya más grande ver en la serie third rock
from the sun a Lithgow y Kirk, perdón Shatner bromeando sobre
viajar en avión y ser tratados como lunáticos… y en los Simpsons
hay una parodia de día de brujas en que el Gremlin que acosa a
Bart le arranca la cabeza a Flanders… siempre estamos leyendo y
contando las mismas historias en un proceso interminable de citas
y referencias… y me pregunto si esto que digo… no es otra historia
ya contada y fallida… un ejercicio mal ejecutado… incomprensible,
irreparable y la vida entera se puede resumir en esa disyuntiva que
nos hace tan poco originales… nunca tuve tanto miedo de ser como
mi viejo… un poco de licor me caería bien… cerveza… no sirven

47
trago en tarifa turística… qué más puedo pedir, están pagando los
pasajes y la estadía a cambio de leer y decir a unos pendejos
lectores un par de huevadas que suenen reveladoras… trataré de
embriagarme mentalmente con Ginger Ale, con suerte un Gremlin
terminará devorando el fuselaje y me recluyan después de tratar de
advertirles y pueda al fin ser feliz en un sanatorio como Panero,
jugando a ser artista…

48
 (((ecos))) timbrespaciados coros, largas
piernas fronterizas, (((ecos))), ¿…?,
(((ecos))), carne, (((ecos))) & olores,
ocultos en fragmentos, líneas del pasado,
trozos, cuerpos en descomposición,
cámaras abiertas, (((ecos))), seductoras
células en cada espacio-tiempo………………..
timbre rincón hecho de carne, más carne,
cerros grises, (((ecos))) fosas comunes
(pequeñas fálicas coqueterías, devoran
dulces colores) & espirales ojos, abren
(((ecos))) inertes letras, pétreos sonidos –
eclosión de mundos que chocan & más
carne cubierta de tela (((ecos))) velocidad,
violencia deforme -cuerpos sin catarsis –
ruidos guturales (((ecos))) inter-ferencia;
una transmisión del futuro – un cíclico
intertexto (((ecos))) citas, ficciones
verdaderas entrepiernas sudorosas,
botellas, carne (((ecos))) desde infinito
dolor, olor, fragmento invisible, carne del
trans-seunte inmóvil (((ecos))) memoria
(((ecos))) poetas, desgarro textos en una
cámara de (((ecos))) en cada cuarto
abierto.

49
Daniel Rojas Pachas
Groenlandia (España) \ Cinosargo (Chile)

50 2010
Juan Podestá Barnao (Tocopilla, 1979). Periodista y escritor. Posee un
postítulo en crítica literaria en la Universidad de Chile. Tiene un libro de
cuentos inéditos y en 2008 publicó el poemario Novela Negra por el sello
editorial boliviano Yerba Mala Cartonera, que el mismo año recibió una
mención honrosa en Los Juegos Literarios Gabriela Mistral de la Municipalidad
de Santiago. Ha participado en diversos encuentros y lecturas poéticas, tanto
en Chile como en el extranjero, entre ellos el Festival Internacional de poesía
Poquita Fe en 2008 (Chile) y el encuentro Días de Poesía, en Sucre (Bolivia), en
el mismo año. En noviembre de 2009 participó en La Primera Cumbre de Poetas
Emergentes de Latinoamérica, en Rancagua (Chile), y en diciembre del mismo
año estuvo presentando sus textos en el encuentro Cielo Abierto, en Lima y
Barranca (Perú). Organiza el encuentro poético Iquique Descentralizado. Parte
de sus textos han aparecido en la revista en papel La yegua colorada de Tacna,
(Perú), y en diversas revistas electrónicas, como la plataforma digital
salvadoreña artepoética.net y ellaberintodeltorogoz.blogspot.com. Además,
poemas suyos están presentes en el portal Casa del poeta peruano y la página
ecuatoriana de poesía la Casa de las Iguanas. Además, la página on line de
poesía la siega.com muestra parte de sus trabajos. Trabaja en un nuevo
poemario titulado Madrugada (los textos enviados pertenecen a este próximo
libro). Vive en Iquique y es periodista freelance.

Tito Manfred (San Marcos de Arica, 1983). Poeta chileno. Licenciado en

Lenguaje y Comunicación por la Universidad de Tarapacá. Ha participado en
recitales y encuentros de poesía en Arica y otras ciudades del país, así como
en el vecino país de Perú. Textos suyos han aparecido en diversas revistas
electrónicas de Chile y el extranjero, tales como Letras.S5, Cinosargo y Mondo
Kronhela, por mencionar algunas. Asimismo, ha formado parte de diversos
talleres literarios, entre los cuales se cuenta el Taller de Poesía y Edición, de
los poetas Gladys González y Raúl Hernández. Recientemente ha publicado en
Chile su poemario La Danse Macabre a través de Cinosargo ediciones e inicia
la presentación del libro en diversas regiones de Perú y Chile. Actualmente, se
encuentra trabajando en su próximo libro, la autobiografía apócrifa de El Tila.

Eduardo Jeraldo Farías Alderete. Nacido en Antofagasta el 7 de Agosto de

1969. Egresado de Derecho; editado en antologías y revistas. En el 2006
publica La Reina de Copas; desde el año 2001 hasta el 2009 imparte y
colabora con el taller de poesía de La Casa de la Cultura, en su ciudad natal.
Forma parte del Colectivo Imaginario Nueva Nortinidad. Editor de la revista
Escafandra.

Víctor Munita Fritis. Escritor y poeta nacido en Copiapó un 7 de octubre de

1980. También se desempeña como actor de teatro y clown. Estudió
Licenciatura en educación y pedagogía general básica, mención en Historia y

51
Cs. Sociales en la Universidad de Atacama, luego realizó estudios en Historia y
Geografía en la Universidad del Mar. Participó en talleres con escritores como
Eduardo Aramburú, Carmen Berenguer y Benjamín Morgado, Pía Barros.
Ha participado en el Encuentro de Poetas del Norte de Chile (Copiapó,
2004); 100 años de Santa María de Iquique (Iquique, 2007); Curicó y Talca
descentralizado (2009); Puente Poético (San Bernardo, 2009); Descentralización
Concepción (Concepción, 2009). Actualmente es presidente de La Sociedad de
Escritores de Copiapó. Ha publicado Pensión Completa y otros poemas (Poesía,
Editorial Cuarto Propio, Santiago, 2008), Usos Sucios (Poesía, autoedición,
2009), Darwin y Domeyko expedición de Atacama (Historia y Geografía,
Editorial Mundo Paralelo, Copiapó-Santiago, 2008).

Mauro Gatica (Arica, 1974). Poeta chileno. Profesor y licenciado en Lenguaje

y Comunicación por la Universidad de Tarapacá. Ha participado como miembro
del Colectivo VERTIZONTE. Formó parte del taller literario de la UTA, del cual
fue editada una antología de corto tiraje. Participó en el Segundo Encuentro de
Poetas del Norte (Antofagasta 2005) De dicho encuentro surge una antología
con algunos de sus trabajos. Participa en lecturas tanto en Arica como Iquique,
en universidades y colegios. Actualmente forma parte del Taller Literario MAL
y acaba de publicar su primer título de poesía visual Shhh a través de Editorial
Cinosargo.

Danitza Fuentelzar (Iquique 1977). Ha participado en diversos encuentros

tanto de carácter nacional como internacional, entre los que destacan el
Primer Encuentro de Mujeres Poetas del Cono Sur Conrimel (2006 Antologada) y
el Segundo Encuentro de Poesía Latinoamericana Actual Poquita Fe (2006).
Parte de su obra se encuentra antologada en el portal de literatura chilena
Letras.s5 y en la revista La yegua colorá (Tacna-Perú). Durante el mes de
octubre del presente año, participó del Segundo Encuentro Internacional de
Poesía A Cielo Abierto a realizarse en Barranca y Lima. Ha publicado
Inalámbrica con Yerba Mala Cartonera (La Paz, Bolivia).

Ashle Ozuljevic. Con la dificultad de escribir-me, con la inmodestia y el ego y

las enseñanzas de mamá, diré que: fue nacida en Santiago, crecida y malcriada
en la capital durante 22 años. Estudió en la Universidad de Chile, Licenciatura
en Lengua y Literatura hispánica donde obtuvo la mención Literatura. La
elección fue más una obligación: el no apasionarse por nada más y el no saber
hacer otra cosa hasta entonces que escribir. Tres años y medio después de
ingresar aprendería a ser mamá. Así es que, parió, egresó, se tituló y viajó a
Coquimbo a seguir viviendo (todo en medio año de 2008), ingresando al
Magíster en Estudios Latinoamericanos de la Universidad de La Serena. Ha
ganado concursos literarios en Santiago, La Serena, Concepción y el litoral de
la V región, bajo diversos nombres, utilizando pocas veces el propio.
Actualmente, ni en Coquimbo ni en Santiago, ronda La Serena en búsqueda de

52
algo, sabiendo que, como diría un amigo, esa ciudad no tiene mucho más que
ofrecerle. Por ahora.

Carol Vega. Nacida y criada en Santiago, actualmente viviendo en La Serena.

Diseñadora gráfica de profesión, poeta, de puro coraje. Comenzó a escribir
hace algunos años y paró de hacerlo otro par, todo por ir a buscar un poco de
vida a otros lugares. Ahora a los 24 años y con algo de experiencia en el
cuerpo, toma nuevamente lápiz y papel. Ha participado en talleres literarios y
de escritura creativa en su ciudad natal, publicando en revistas comunales
poemas y algunas piezas visuales. Recientemente ha sido publicada en las
revistas Escarnio y Vomitiva, ambas de la ciudad de La Serena, en Letras
S5.com, en Cinosargo y en diversas páginas y blogs. Además colabora con la
nueva editorial del reciclaje Nuestra señora cartonera en la creación de las
portadas y otras actividades relacionadas con el ámbito literario de la IV
región.

Daniel Rojas Pachas (Lima 1983). Escritor y Profesor de Literatura egresado

de la Universidad de Tarapacá, reside en Arica (Chile), donde ejerce la
docencia universitaria y culmina el magíster en Ciencias de la Comunicación.
Dirige el colectivo y Taller Literario MAL, actualmente edita la Revista
Cinosargo. Ha publicado los poemarios Música Histórica y Delusión en el 2006
y 2007 y Gramma en el 2009 con Editorial Cinosargo. En investigación ha
publicado Realidades Dialogantes, un análisis pragmático de cinco novelas
Latinoamericanas Generacionales por el cual fue beneficiado el 2008 con el
fondo nacional de fomento del libro que otorga el consejo nacional de la
Cultura y las Artes de Chile. Ha presentado ponencias de literatura en
congresos internacionales como el CONELIT, SOCHEL y Jalla-E. Actualmente
sus publicaciones académicas y reseñas literarias aparecen periódicamente en
revistas tanto impresas como digitales de Chile y el extranjero, publica en la
Linterna de Papel del Mercurio de Antofagasta y ha sido seleccionado para
formar parte de la Antología de poesía 2009 (ediciones Jaguar, México). Ha
sido beneficiado con la beca de perfeccionamiento, modalidad apoyo a tesis
de postgrado en Chile o el extranjero 2010 del fondo del libro a fin de
realizar su investigación sobre la novela Ariqueña. Blog personal:
www.danielrojaspachas.blogspot.com.

Ángel Muñoz Rodríguez (Leganés, Madrid, 1977). Licenciado en Historia del

Arte. Fotógrafo, poeta, narrador novel. Ha participado, con sus poemas,
relatos y fotografías, en diversos recitales y exposiciones, y ha colaborado en
distintas publicaciones literarias. Tiene su espacio en las Afinidades Narrativas.
Ha publicado el poemario “Ya no leo tebeos de Wonderwoman” (Groenlandia,
2010). En breve, publicará nuevas obras (“Como Ulises en una cacharrería”,
próximamente editado por Bohodón) y aparecerá en distintas antologías

53
poéticas. Coordina y antologa la propuesta poética “Poetrastos: por favor,
tratad con cariño”.

Felipe Solano (Madrid, 1976). Licenciado en Ciencias Biológicas. Estudió

fotografía, ganó algún premio y participó en algunas exposiciones colectivas;
el boom de la fotografía digital, su corrección de pixels y su alta definición
empezaron a aburrirle. Al estudiar diseño se reencontró con la fotografía y los
complejos programas de retoque fotográfico que consiguen devolver a las
imágenes toda su imperfección.

Luis Sevilla (Madrid). Poeta, narrador, fotógrafo, crítico, misántropo. Ha

aparecido en diversas antologías. Colaborador habitual de Groenlandia.

Cristina Ferreiro (Lugo, 1983). Técnico superior en Realización de

Audiovisuales y Espectáculos, tiene estudios musicales (Conservatorio de Lugo
y de Música de Santiago de Compostela) con especialidad en guitarra clásica.
Ha obtenido diversos premios y accésit por sus obras narrativas y poéticas, así
como diversas becas artísticas. Ha publicado en gallego Dia Logo, Palabras 1,
Desequilibras e caer, Circunstancial, Poética do poema, Sei que fun a
autosoterrada sempre, Visitando o verso, Arredor de Mata, etc. Ha intervenido
en exposiciones colectivas y recitales poéticos. Ha intervenido (como asistente
de dirección, guión, ayudante de producción, etc) en cortometrajes y obras
dramatúrgicas.

Ana Patricia Moya (Córdoba, 1982). Pluriempleada. Licenciada en

Humanidades y Master en Textos, Documentación e Intervención Cultural
(especialidad en Edición). Actualmente, dirige Groenlandia, revista literaria y
cultural. Ha publicado Bocaditos de Realidad (primera edición, del 2008, la
segunda, para el 2010). Sus textos han aparecido en diversas revistas literarias,
digitales e impresas, de España e Hispanoamérica, así como en diversos blogs.
En breve publicará su primer libro de relatos, Cuentos de la Carne. Sus poemas
han sido traducidos al inglés, catalán, italiano, alemán, portugués y francés.
Tiene su espacio en las Afinidades Narrativas y Electivas. Aparece en distintas
antologías literarias. En breve, sus relatos y poemas aparecerán en otras
antologías así como en plaquettes.

Anabel Ocaña Martín (Córdoba, 1982). Licenciada en Humanidades. Master

en Prevención de Riesgos Laborales. Experta en gestión del patrimonio
histórico. Ha sido gestora cultural y agente de desarrollo turístico.

54
 NOTA DE EDICIÓN

Los textos de esta antología literaria (todos los poemas así

como el prólogo) corresponden a sus respectivos autores:
Juan Podestá Barnao, Tito Manfred, Eduardo Geraldo Farias
Alderete, Víctor Munita Fritis, Mauro Gatica, Danitza
Fuentelzar, Ashle Ozuljevic, Carol Vega, Daniel Rojas Pachas y
Ana Patricia Moya. Las imágenes fotográficas empleadas
para el diseño de este libro antológico pertenecen a Luis
Sevilla (páginas 26, 44), Ángel Muñoz Rodríguez (portada y
contraportada, páginas 9, 16, 27, 30, 34, 39, 43 y 49), Cristina
Ferreiro (páginas 10, 22, 23, 29, 35 y 38) y Felipe Solano
(páginas 5 y 15).

Todas las publicaciones de Groenlandia están protegidas y

respetan los derechos de sus respectivos artistas (poetas,
narradores, fotógrafos e ilustradores).

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 INDICE
Prólogo, por Ana Patricia Moya 3

Juan Podestá Barnao

Madrugada 6
A la baja 7
Puntos cardinales 8
Sem áf oros 9

Tito Manfred
Puto Chile, es tu cielo pálidamente azulado… 10
Avioncito de papel surcando los cielos de Chile 11
Febrero 14 12
Ocho por ocho 14

Eduardo Geraldo Farias Alderete

El cantar de los hombres gris es 16

Víctor Munita Fritis

Yo… 23
Pálida… 24
A esa casa… 25
Mi patria as ignada 26

Mauro Gatica
Agónico 27
Panóptico 28
Redundar 28
Sado 29

Danitza Fuentelzar
Viudas suicidas 2 30
Urbicht!!! 32
De loves ong 33

Ashle Ozuljevic
Anecdotario pers onal 35
Ojos de f oto 37
Zapatitos cam biados 38

Carol Vega
Curriculum 39
A los once 41
() 42
Sem áf oro 43

Daniel Rojas Pachas

[…el éter que nos trae la noche] 44
[En un abrir y cerrar de sus ojos distintos] 46
Recordando despierto 47
Texto 49

Sobre los autores 51

Nota de edición 56 55
57