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Blog de pinturas y opiniones del autor y recomendaciones literarias

viernes, 31 de julio de 2020

POEMAS DE MIROSLAV HOLUB
(13 de septiembre de 1923, Pilsen - 14 de julio de 1998, Praga, Chequia)
Anatomía de un salto al vacío
A. Uso del ascensor.

subiendo

está permitido, siempre

B. Uso del ascensor.

bajando

no está permitido, siempre que

C. Uso del elevador

subir es

D. Uso del ascensor.

bajar no es

E. Uso del ascensor.

subiendo

F. Uso del elevador

yendo

G. Uso del elevador

H. es no es
Yo suelo

J. U—

Sueños
Sapan la sustancia del hombre

como luna el rocío.

Una cuerda crece erecta

desde la coronilla de la cabeza.

Un cisne negro sale del cascarón

De un guijarro.

Y una bandada de ángeles en el cielo.

está tomando una clase nocturna

en la sartén antideslizante.

Sueño, así que sueño.

yo sueño

que tres por tres es nueve,

que la mano derecha

se aplica la regla;

y cuando el circo se va

la tierra pisoteada

una vez más cubierto de hierba.

Si hierba.

Hierba inequívoca.

Solo hierba.
Interferón
Siempre solo un demonio en el ático.

Siempre solo una muerte en el pueblo. Y los perros

aullando en esa dirección. Y desde el otro extremo

llega el niño recién nacido, el único

para llenar el espacio vacío en ese amplio aire.

Asimismo también las células infectadas por un virus

enviar una señal a su alrededor y defensas

son movilizados para que ningún otro virus

tiene alguna esperanza en ese momento de echar raíces

o cambiando el destino. Este fenómeno

se conoce como interferencia.

Y cuando un poeta muere en lo profundo de la noche

un solo pájaro negro se despierta en la espesura

y canta por todo lo que vale

mientras que del cielo cae una lluvia negra

como esperma o algo así

la canción está salpicada y el pájaro asfixiante

canta sentado en una caja torácica vacía

en el que un corazón imaginario

despierta a su interferencia para siempre

futilidad. Y en la mañana el cielo está despejado

el pájaro está cansado y el suelo está fertilizado.

El poeta ya no existe.

En la calle Klatovy, en Pilsen,

por el puente del ferrocarril, había

una tienda con colchas acolchadas.

En tiempos cuando hay una mayor necesidad

para una cubierta de acero sobre nuestro continente

negocio en colchas acolchadas

Está flojo. El tendero estaba duro.

Hombres prácticos cuando están difíciles generalmente

recurrir al art.

En su escaparate, abierto al interior.

de su tienda, su dueño construyó

una casa de edredones de pan de jengibre

y cada noche puesta en escena

una actuación sobre un acolchado

casa de pan de jengibre y un acolchado rojo

Caperucita Roja, mientras su esposa

en esta mascarada acolchada era alternativamente

el lobo o la bruja, y él mismo

un Hansel acolchado,

o Gretel, Caperucita Roja o abuela.

La vista de los dos viejos

gateando sobre olas hinchadas

de textiles alrededor de la gordita cabaña

No fue inequívoco. Fue un poco como

la vida de los pepinos de mar en el barro

debajo de un arrecife Fuera tronado

el inminente oleaje de la guerra y ellos

llevado a cabo su acolchado

pantomima fuera del tiempo y la acción.

Por un tiempo los niños se quedarían afuera pero

pronto se irían a casa. No se vendió nada.

Pero fue la única pantomima

En ese tiempo. El pájaro negro cantó

y la lluvia caía en una caja torácica

vistiendo la estrella de David.

Pero en los actores debajo de esas mantas acolchadas

l'anima allegra debe haber despertado justo entonces

y entonces, sudando y embelesados, actuaron

su comedia submarina dell'arte,

pensando que había un backstage hasta

se terminó una escena, se movieron bruscamente

de escaparate a casa de pan de jengibre y viceversa,

con la exuberancia de aguileñas

afectado por la polio, mientras que la música

de quince y tambores no los alcanzaron.

O de lo contrario pensaron que un profundo

humillación de la dignidad consuetudinaria de la edad

interferido con los pasos de caballeros

en abrigos de cuero y con

La salida de los trenes a los mataderos humanos.

Lo hizo.

El pájaro negro cantaba y el arruinado

corazones escleróticos saltaron en sus senos,

y luego una mañana cuando no jugaban

y ni siquiera había levantado la persiana

el cielo estaba despejado, el suelo estaba fertilizado

las sábanas acolchadas fueron confiscadas

para el frente oriental y los actores

transferido al backstage

del mundo, llamado Bergen-Belsen.

Hoy no queda rastro de la tienda:

ahora es una verdulería con chirivías leñosas.

Siempre solo una muerte en el pueblo.

Siempre solo un demonio.

Grande es el poder del teatro, incluso si

siempre es derribado al final

y arrojado detrás del escenario.

Los perros aúllan en esa dirección.

Y la mariposa persigue al hombre.

quien robó las flores.

Cuando hicimos autopsias en la psiquiatría

hospital en Bohnice, lleno de la

exudaciones urbanas de relativa futilidad,

el auto nos avisaría en medio de los bloques de la sala

cuyos presos saludaban desde las ventanas

con algún tipo de banderines del Primero de Mayo, y luego

uno fue, enormemente solo,

más allá de un spinney a la morgue solitaria, donde

los cuerpos desnudos de antiguos esquizofrénicos

nos esperaba junto con dos reclusos vivos; uno de ellos

sacaría los cadáveres del subsuelo

con un polipasto y colóquelos

sobre las mesas como una madre podría un bebé

para el bautismo, mientras el otro estaba al acecho, con la pluma preparada,

en un rincón oscuro para escribir

el protocolo latino, y él escribió sin fallas.

Ninguno de los dos pronunció el más mínimo sonido, solo

el eje del elevador gimió ... y el cuchillo

dibujado sobre la piel y la dermis hizo un sonido

de rasgado rasgado ... y siempre fueron

neumonías enormes y sin precedentes

y tumores grandes como huevos de dragones,

llovió en el tórax abierto -

y en ese rugiente silencio uno tenía que

romper la línea de la caída de un ángel

y dictar el veredicto lógico

en un demonio de larga sentencia ...

y la pluma del esquizofrénico en la esquina

ocupado raspando el papel

como un raton ansioso

No necesitamos avisadores

dijeron los títeres altivamente.

El aire de ese teatro anatómico.

estaba lleno de interferón,

fue una gran demostración personal

contra el crecimiento maligno, fue

una amnistía general para las paredes, entropía

fue abjurado por el momento

porque no hay burbujas en la parte inferior

estallar bajo la brisa.

El globo rojo afuera se levantó

a un cielo insospechado, sus cadenas

colado por la certeza de que cuanto más cerca del infierno

cuanto mayor es el paraíso,

cuanto más cerca de la celda de la prisión

cuanto mayor es la libertad.

Cantabit vacuo coran latrone viator.

Y esa es la extraña esencia del teatro.

que un actor despojado de todo monta

la parte superior de la conflagración

y todo lo demás se apaga, queda en silencio

como un animal cazado durante mucho tiempo, sus músculos

todavía temblando pero con endorfinas

y una paz infinita en el cerebro.

Sí, incluso una ballena a veces saldrá de la escuela,

arrojarse a las aguas poco profundas y perecer al sol

como una catedral nivelada, con el pene hacia afuera,

y la muerte es enterrada al instante

en un grano de arena

Y el mar se ríe.

Ve a preguntar los tocones de los árboles; en lenguaje roto

predican sobre los plantones. Y en la jerga

de enanas blancas galácticas las estrellas

de la secuencia principal brillan para siempre.

En el espacio curvo no euclidiano,

que escapa a la comprensión tanto como

la interferencia del teatro

escuchas sin cesar las voces de los niños

de la escuela primaria de la muerte,

niños de las marionetas tragedias de la cocina

y niños de los junketings de la guerra,

cuando los ensartamos en lanzas

con sus pequeñas piernas retorcidas

proporcionó especias como el curry para los mercenarios,

voces de niños que eluden la comprensión

Pero nos hemos lavado detrás de las orejas

hemos dejado de tirar de la cola del gato

hemos dejado de empujar nuestros dedos

en enchufes eléctricos -
¿Qué más queda en el universo?

de hominización, lenta como la descomposición del tritio,

que la doctrina del creciente sentido de la vergüenza de los demonios:

desde los tiempos de los aztecas, los sumos sacerdotes ya no

ofrece sacrificio mientras estás vestido con la piel

de un prisionero recién desollado.

No necesitamos avisadores, dijeron:

Una vez en el día de San Nicolás, el hombre que actúa como el diablo,

completamente borracho, se cayó por las escaleras y se tumbó allí,

y un niño, experimentando esa vergüenza

alegría a escasos centímetros del terror,

salió corriendo tras el golpe y llamó:

Mamá, ven aquí, hay un demonio muerto.

Y así fue, aunque el actor

se levantó después de otro niño. Tal vez los perros aullaron

pero solo por un error negro.

En el cielo brillaban las estrellas de la secuencia principal,

el pájaro se estaba preparando en la espesura,

el niño se estremeció un poco

del frío de tres millones de años,

en ese amplio aire, pero

lo motivaron poéticamente
solo te estás imaginando todo esto

mira, la mariposa ya está

trayendo las flores de vuelta ... y

no queda otro demonio ... y

el paraíso más cercano ...

Él creía, y sin embargo no lo hizo.

Tomado de:

https://www.poetryfoundation.org/poets/miroslav-holub#tab-poems

Breve reflexión sobre la precisión

Los peces

siempre saben con precisión dónde moverse y cuándo,

y del mismo modo las

aves tienen un sentido del tiempo

y orientación precisos .

Sin embargo, la humanidad que

carece de tales instintos recurre a la

investigación científica . Su naturaleza se ilustra con la siguiente

ocurrencia.

Cierto soldado

tenía que disparar un cañón a las seis en punto todas las noches.

Siendo soldado lo hizo. Cuando se

investigó su precisión , explicó:

voy por
el cronómetro absolutamente preciso en la ventana

del relojero de la ciudad. Todos los días a los diecisiete

cuarenta y cinco pongo mi reloj y

Subo la colina donde mi cañón está listo.

A los diecisiete cincuenta y nueve, precisamente, me acerco al cañón

ya las dieciocho horas en punto disparo.

Y estaba claro

que este método de disparo era absolutamente preciso.

Todo lo que quedaba era revisar ese cronómetro. Entonces,

el relojero de la ciudad fue interrogado sobre

la precisión de su instrumento.

Oh, dijo el relojero,

este es uno de los instrumentos más precisos de la historia. Imagínense que

desde hace muchos años se ha disparado un cañón a las seis en punto.

Y todos los días miro este cronómetro

y siempre muestra exactamente seis.

Los cronómetros marcan y el cañón retumba.

El fin del mundo

El pájaro había llegado al final de su canción

y el árbol se estaba disolviendo bajo sus garras.

Y en el cielo las nubes se retorcían

y la oscuridad fluía a través de todas las grietas

hacia el barco hundido del paisaje.

Solo en los cables del telégrafo

aún se escuchaba un mensaje

C -.- o- -m- eh..o- -m- e.

tienes.

un hijo-.

Napoleón
Niños, cuando

nació Napoleón Bonaparte,

le pregunta al maestro.

Hace mil años, dicen los niños.

Hace cien años, dicen los niños.

El año pasado, dicen los niños.

Nadie sabe.

Niños, ¿qué hizo

Napoleón Bonaparte ?,

pregunta el maestro.

Ganó una guerra, dicen los niños.

Perdió una guerra, dicen los niños.

Nadie sabe.
Nuestro carnicero tenía un perro

llamado Napoleón,

dice Frantisek.

El carnicero solía golpearlo y el perro murió

de hambre hace

un año.

Y todos los niños ahora sienten pena

por Napoleón.

Tomado de:

https://www.poemhunter.com/miroslav-holub/poems/

Publicadas por FAUSTO MARCELO ÁVILA ÁVILA a la/s 05:26

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FAUSTO MARCELO ÁVILA ÁVILA
Soy un escritor y pintor en continua construcción, me recupero de un accidente, fui rebautizado por el maestro José
Ángel Leyva como "El poeta de la bala en la cabeza" oy escritor y pintor. con ganas de salir adelante.
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