POETAS ANDALUCES DE LA

GENERACIÓN DEL 27

De piedra, los que no gritan.

De piedra, los que no ríen.
De piedra, los que no cantan.
Yo nunca seré de piedra.
Cantaré cuando haga falta.
Reiré cuando haga falta.
Gritaré cuando haga falta.

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 LA NOSTALGIA

JARDÍN ANTIGUO
Ir de nuevo al jardín cerrado,
Que tras los arcos de la tapia,
El mar. La mar. ADOLESCENCIA
Entre magnolios, limoneros,
El mar. ¡Sólo la mar! Vinieras y te fueras dulcemente,
Guarda el encanto de las aguas.
¿Por qué me trajiste, padre, de otro camino
Oír de nuevo en el silencio,
a la ciudad? a otro camino. Verte,
Vivo de trinos de hojas,
¿Por qué me desenterraste y ya otra vez no verte.
El susurro tibio del aire
del mar? Pasar por un puente a otro puente.
Donde las viejas almas flotan.
En sueños, la marejada -El pie breve,
Ver otra vez el cielo hondo
me tira del corazón. la luz vencida alegre-.
A lo lejos, la torre esbelta
Se lo quisiera llevar. Muchacho que sería yo mirando
Tal flor de luz sobre las palmas:
Padre, ¿por qué me trajiste aguas abajo la corriente,
Las cosas todas siempre bellas.
acá? y en el espejo tu pasaje
Sentir otra vez, como entonces, Rafael Alberti fluir, desvanecerse.
La espina aguda del deseo, Vicente Aleixandre
Mientras la juventud pasada
Vuelve. Sueño de un dios sin tiempo.
Luis Cernuda
 LA NOSTALGIA

CANCIÓN 5 UN ESPAÑOL HABLA DE SU

Hoy las nubes me trajeron, TIERRA
volando, el mapa de España.
¡Qué pequeño sobre el río, Las playas, parameras Que hablase tu silencio.
y qué grande sobre el pasto Al rubio sol durmiendo, Contigo solo estaba,
la sombra que proyectaba! Los oteros, las vegas En ti sola creyendo;
Se le llenó de caballos En paz, a solas, lejos; Pensar tu nombre ahora
la sombra que proyectaba. Los castillos, ermitas, Envenena mis sueños.
Yo, a caballo, por su sombra Cortijos y conventos, Amargos son los días
busqué mi pueblo y mi casa. La vida con la historia, De la vida, viviendo
Entré en el patio que un día Tan dulces al recuerdo, Sólo una larga espera
fuera una fuente con agua. Ellos, los vencedores A fuerza de recuerdos.
Aunque no estaba la fuente, Caínes sempiternos, Un día, tú ya libre
la fuente siempre sonaba. De todo me arrancaron. De la mentira de ellos,
Y el agua que no corría Me dejan el destierro. Me buscarás. Entonces
volvió para darme agua. Una mano divina ¿Qué ha de decir un muerto?
Rafael Alberti Tu tierra alzó en mi cuerpo Luis Cernuda
Y allí la voz dispuso

3
 LA NOSTALGIA

Luna llena en Semana Santa

Denso, suave, el aire No. Lo que así recreas
Orea tantas callejas, Es el tiempo sin tiempo
Plazuelas, cuya alma
Es la flor del naranjo. Del niño, los instintos
Resuenan cerca, lejos, Aprendiendo la vida
Clarines masculinos Dichosamente, como
Aquí, allí la flauta La planta nueva aprende
Y oboe femeninos. En suelo amigo. Eco
Mágica por el cielo Que, a la doble distancia,
La luna fulge, llena Generoso hoy te vuelve,
Luna de parasceve. En leyenda, a tu origen.
Azahar, luna, música,
Entrelazados, bañan Et in Arcadia ego.
La ciudad toda. Y breve
Tu mente la contiene
En sí, como una mano Luis Cernuda
Amorosa. ¿Nostalgias?
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 LO SOCIAL
A GALOPAR LOS NIÑOS DE EXTREMADURA
Las tierras, las tierras, las tierras de España, Los niños de Extremadura
las grandes, las solas, desiertas llanuras. van descalzos.
Galopa, caballo cuatralbo, ¿Quién les robó los zapatos?
jinete del pueblo, Les hiere el calor y el frío.
al sol y a la luna. ¿Quién les rompió los vestidos?
¡A galopar, La lluvia
Rafael Alberti
a galopar, les moja el sueño y la cama.
hasta enterrarlos en el mar! ¿Quién les derribó la casa?
A corazón suenan, resuenan, resuenan No saben
las tierras de España, en las herraduras. los nombres de las estrellas.
Galopa, jinete del pueblo, ¿Quién les cerró las escuelas?
caballo cuatralbo, Los niños de Extremadura
caballo de espuma. son serios.
¡A galopar, ¿Quién fue el ladrón de sus juegos?
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie; El soldado soñaba, aquel soldado
que es nadie la muerte si va en tu montura. De tierra adentro, oscuro: -Si ganamos,
Galopa, caballo cuatralbo, La llevaré a que mire naranjos,
jinete del pueblo, A que toque la mar, que nunca ha visto,
que la tierra es tuya. Y se le llene el corazón de barcos.
¡A galopar, Pero vino la paz. Y era un olivo
a galopar, De interminable sangre por el campo.
hasta enterrarlos en el mar! 5
 LO SOCIAL
PARA QUIÉN ESCRIBO
I
¿Para quién escribo?, me preguntaba el cronista, el periodista o simplemente
el curioso.
No escribo para el señor de la estirada chaqueta, ni para su bigote enfadado,
ni siquiera para su alzado índice admonitorio entre las tristes ondas de
música.
Tampoco para el carruaje, ni para su ocultada señora (entre vidrios, como un
rayo frío, el brillo de los impertinentes).
Escribo acaso para los que no me leen. Esa mujer que corre por la calle
como si fuera a abrir las puertas a la aurora.
O ese viejo que se duerme en el banco de esa plaza chiquita, mientras el sol
poniente con amor le toma, le rodea y le deslíe suavemente en sus luces.
Para todos los que no me leen, los que no se cuidan de mí, pero de mí se
cuidan (aunque me ignoren).
Esa niña que al pasar me mira, compañera de mi aventura, viviendo en el
mundo.
Y esa vieja que sentada a su puerta ha visto la vida, paridora de muchas
vidas, y manos cansadas.
Escribo para el enamorado; para el que pasó con su angustia en los ojos;
para el que le oyó; para el que al pasar no miró; para el que finalmente cayó
cuando preguntó y no le oyeron.
Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo escribo. Uno a uno, y
la muchedumbre. Y para los pechos y para las bocas y para los oídos donde,
sin oírme, está mi palabra.

6
 LO SOCIAL

II
Pero escribo también para el asesino. Para el que con los ojos cerrados se
arrojó sobre un pecho y comió muerte y se alimentó, y se levantó enloquecido.
Para el que se irguió como torre de indignación, y se desplomó sobre el mundo.
Y para las mujeres muertas y para los niños muertos, y para los hombres agonizantes.
Y para el que sigilosamente abrió las llaves del gas y la ciudad entera
pereció, y amaneció un montón de cadáveres.
Y para la muchacha inocente, con su sonrisa, su corazón, su tierna medalla, y
por allí pasó un ejército de depredadores.
Y para el ejército de depredadores, que en una galopada final fue a hundirse
en las aguas.
Y para esas aguas, para el mar infinito.
Oh, no para el infinito. Para el finito mar, con su limitación casi humana, como un pecho vivido.
(Un niño entra, un niño se baña, y el mar, el corazón del mar, está en ese pulso.)
Y para la mirada final, para la limitadísima Mirada Final, en cuyo seno alguien duerme.
Todos duermen. El asesino y el ajusticiado, el regulador y el naciente, el
finado y el húmedo, el seco de voluntad y el híspido como torre.
Para el amenazador y el amenazado, para el bueno y el triste, para la voz sin materia
Y para toda la materia del mundo.
Para ti, hombre sin deificación que, sin quererlas mirar, estás leyendo estas letras.
Para ti y todo lo que en ti vive,
Yo estoy escribiendo.
Vicente Aleixandre

7
 LO SOCIAL
LA AURORA
La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraíso ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
CASIDA DEL LLANTO
He cerrado mi balcón
porque no quiero oír el llanto
pero por detrás de los grises muros
no se oye otra cosa que el llanto.
Hay muy pocos ángeles que canten,
hay muy pocos perros que ladren,
mil violines caben en la palma de mi mano.
Pero el llanto es un perro inmenso,
el llanto es un ángel inmenso,
el llanto es un violín inmenso,
las lágrimas amordazan al viento
y no se oye otra cosa que el llanto.

La luz es sepultada por cadenas y ruidos

en impúdico reto de ciencia sin raíces.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.

Federico García Lorca 8

 EL AMOR
POR AMIGA, POR AMIGA
Por amiga, por amiga.
Por amiga, por amiga.
Sólo por amiga.
Por amante, por querida.
Sólo por querida. GACELA DEL AMOR DESESPERADO
Por esposa, no. La noche no quiere venir
Sólo por amiga. para que tú no vengas
Rafael Alberti ni yo pueda ir.
Pero yo iré
SONETO DE LA DULCE QUEJA aunque un sol de alacranes me coma la sien.
Tengo miedo a perder la maravilla Pero tú vendrás
de tus ojos de estatua y el acento con la lengua quemada por la lluvia de sal.
que de noche me pone en la mejilla El día no quiere venir
la solitaria rosa de tu aliento. para que tú no vengas
Tengo pena de ser en esta orilla ni yo pueda ir.
tronco sin ramas; y lo que más siento Pero yo iré
es no tener la flor, pulpa o arcilla, entregando a los sapos mi mordido clavel.
para el gusano de mi sufrimiento. Pero tú vendrás
Si tú eres el tesoro oculto mío, por las turbias cloacas de la oscuridad.
si eres mi cruz y mi dolor mojado, Ni la noche ni el día quieren venir
si soy el perro de tu señorío, para que por ti muera
no me dejes perder lo que he ganado y tú mueras por mí.
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.
Federico García Lorca
9
 EL AMOR
NO DECÍA PALABRAS
No decía palabras,
Acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
Porque ignoraba que el deseo es una pregunta
Cuya respuesta no existe,
Una hoja cuya rama no existe,
Un mundo cuyo cielo no existe.
La angustia se abre paso entre los huesos,
Remonta por las venas
Hasta abrirse en la piel,
Surtidores de sueño
Hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
Una mirada fugaz entre las sombras,
Bastan para que el cuerpo se abra en dos,
Ávido de recibir en sí mismo
Otro cuerpo que sueñe;
Mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
Iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Aunque sólo sea una esperanza
Porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.
Luis Cernuda
TE QUIERO.
Te lo he dicho con el viento,
Jugueteando como animalillo en la arena
O iracundo como órgano impetuoso;
Te lo he dicho con el sol,
Que dora desnudos cuerpos juveniles
Y sonríe en todas las cosas inocentes;
Te lo he dicho con las nubes,
Frentes melancólicas que sostienen el cielo,
Tristezas fugitivas;
Te lo he dicho con las plantas,
Leves criaturas transparentes
Que se cubren de rubor repentino;
Te lo he dicho con el agua,
Vida luminosa que vela un fondo de sombra;
Te lo he dicho con el miedo,
Te lo he dicho con la alegría,
Con el hastío, con las terribles palabras.
Pero así no me basta:
Más allá de la vida,
Quiero decírtelo con la muerte;
Más allá del amor,
Quiero decírtelo con el olvido.
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 EL AMOR
SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR LO QUE AMA
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
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 TEMPUS FUGIT/MUERTE
EL POETA SE ACUERDA DE SU VIDA
Perdonadme: he dormido.
Y dormir no es vivir. Paz a los hombres.
Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.
¿Vivir en ellas? Las palabras mueren.
Bellas son al sonar, mas nunca duran.
Así esta noche clara. Ayer cuando la aurora
o cuando el día cumplido estira el rayo
final, ya en tu rostro acaso.
Con tu pincel de luz cierra tus ojos.
Duerme.
La noche es larga, pero ya ha pasado.
Vicente Aleixandre
PEREGRINO
¿Volver? Vuelva el que tenga,
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
Del amor que al regreso fiel le espere.
Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.
Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,
Tus ojos frente a lo antes nunca visto.
Luis Cernuda
12
 TEMPUS FUGIT/MUERTE
ROMANCE DE LA LUNA
La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.
En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.
Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.
Niño déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.
Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño déjame, no pises,
mi blancor almidonado.
El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.
Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.
¡Cómo canta la zumaya,
ay como canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con el niño de la mano.
Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
el aire la está velando.
Federico García Lorca
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 TEMPUS FUGIT/MUERTE
MUERTE DE ANTOÑITO EL
CAMBORIO
Voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrellas clavan
rejones al agua gris,
cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
*
Antonio Torres Heredia,
Camborio de dura crin,
moreno de verde luna,
voz de clavel varonil:
¿Quién te ha quitado la vida
cerca del Guadalquivir?
Mis cuatro primos Heredias
hijos de Benamejí.
Lo que en otros no envidiaban,
ya lo envidiaban en mí.
Zapatos color corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín.
¡Ay Antoñito el Camborio
digno de una Emperatriz!
Acuérdate de la Virgen
porque te vas a morir.
¡Ay Federico García,
llama a la Guardia Civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz.
*
Tres golpes de sangre tuvo
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rubor cansado,
encendieron un candil.
Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir.
Federico García Lorca
14
 TEMPUS FUGIT/MUERTE
DONDE HABITE EL OLVIDO
YO FUI Donde habite el olvido,
Yo fui. En los vastos jardines sin aurora;
Columna ardiente, luna de primavera. Donde yo sólo sea
Mar dorado, ojos grandes. Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Busqué lo que pensaba; Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
pensé, como al amanecer en sueño lánguido, Donde mi nombre deje
lo que pinta el deseo en días adolescentes. Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Canté, subí, Donde el deseo no exista.
fui luz un día En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
arrastrado en la llama. No esconda como acero
Como un golpe de viento En mi pecho su ala,
que deshace la sombra, Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
caí en lo negro, Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
en el mundo insaciable. Sometiendo a otra vida su vida,
He sido. Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.
Luis Cernuda
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