Charles Baudelaire (Francia; 1821-1867)
Lo irremediable
Poema número 84 de Las flores del mal (edición
de 1861).
 
I
 
Una Idea, una Forma, un Ser,
salido del azul y caído
en un Estigio cenagoso y plomizo
donde no penetra ninguna mirada del Cielo;
 
un Ángel, imprudente viajero
que ha intentado amar a lo deforme
en el fondo de una pesadilla enorme
debatiéndose como un nadador,
 
y luchando, ¡con fúnebres angustias!,
contra un gigantesco remolino
que va cantando como los locos
y haciendo piruetas en las tinieblas;
 
un infeliz embrujado
en sus inútiles intentos
por huir de un lugar lleno de reptiles,
que busca la luz y la llave;
un condenado que desciende sin lámpara,
al borde de un abismo cuyo olor
traiciona la húmeda profundidad,
de eternas escaleras sin barandilla,
 
donde velan unos monstruos viscosos
cuyos grandes ojos de fósforo
hacen la noche más negra todavía
y no dejan visibles más que a ellos;
 
un navío atrapado en el polo,
como en una trampa de cristal,
buscando por qué estrecho fatal
ha caído en esta prisión;
…………………
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–símbolos claros, cuadro perfecto
de una suerte irremediable
que hace pensar que el Diablo
¡siempre hace bien todo lo que hace!
 
II
 
¡Conversación a solas límpida y sombría
en la que un corazón se ha convertido en su
espejo!
Pozo de Verdad, claro y negro,
donde tiembla una lívida estrella,
 
un faro irónico, infernal,
antorcha de gracias satánicas,
únicos alivio y gloria,
–¡la conciencia en el Mal!
 
…………………….
Charles Baudelaire
La destrucción 
(Poema número 109 de Las flores del mal (edición
de 1861).
Incesante a mi vera se agita el Demonio;
Flota alrededor mío como un aire impalpable;
Lo aspiro y lo siento que quema mis pulmones
Y los llena de un deseo eterno y culpable.
A veces toma, sabiendo mi gran amor al Arte,
La forma de la más seductora de las mujeres,
Y, bajo especiosos pretextos de tedio,
Habitúa mis labios a filtros infames.
Me conduce así, lejos de la mirada de Dios,
Jadeante y destrozado por la fatiga, en medio
De las llanuras del Hastío, profundas y desiertas,
Y despliega ante mis ojos llenos de confusión
Vestimentas mancilladas, heridas abiertas,
¡Y el aparejo sangriento de la Destrucción!
Charles Baudelaire

El perro y el frasco
Poema número 8 de  El spleen de París  (Los pequeños poemas en prosa).
-Lindo perro mío, buen perro, chucho querido, acércate y ven a respirar un excelente perfume, comprado en
la mejor perfumería de la ciudad.
Y el perro, meneando la cola, signo, según creo, que en esos mezquinos seres corresponde a la risa y a la
sonrisa, se acerca y pone curioso la húmeda nariz en el frasco destapado; luego, echándose atrás con súbito
temor, me ladra, como si me reconviniera.
-¡Ah miserable can! Si te hubiera ofrecido un montón de excrementos los hubieras husmeado con delicia,
devorándolos tal vez. Así tú, indigno compañero de mi triste vida, te pareces al público, a quien nunca se ha
de ofrecer perfumes delicados que le exasperen, sino basura cuidadosamente elegida.
…………………….

Charles Baudelaire

Las muchedumbres
Poema número 12 de  El spleen de París  (Los pequeños poemas en prosa).
No a todos les es dado tomar un baño de multitud; gozar de la muchedumbre es un arte; y sólo puede darse a
expensas del género humano un atracón de vitalidad aquel a quien un hada insufló en la cuna el gusto del
disfraz y la careta, el odio del domicilio y la pasión del viaje.
Multitud, soledad: términos iguales y convertibles para el poeta activo y fecundo. El que no sabe poblar su
soledad, tampoco sabe estar solo en una muchedumbre atareada.
Goza el poeta del incomparable privilegio de poder a su guisa ser él y ser otros. Como las almas errantes en
busca de cuerpo, entra cuando quiere en la persona de cada cual. Sólo para él está todo vacante; y si ciertos
lugares parecen cerrársele, será que a sus ojos no valen la pena de una visita.
El paseante solitario y pensativo saca una embriaguez singular de esta universal comunión. El que fácilmente
se desposa con la muchedumbre, conoce placeres febriles, de que estarán eternamente privados el egoísta,
cerrado como un cofre, y el perezoso, interno como un molusco. Adopta por suyas todas las profesiones,
todas las alegrías y todas las miserias que las circunstancias le ofrecen.
Lo que llaman amor los hombres es sobrado pequeño, sobrado restringido y débil, comparado con esta
inefable orgía, con esta santa prostitución del alma, que se da toda ella, poesía y caridad, a lo imprevisto que
se revela, a lo desconocido que pasa.
Bueno es decir alguna vez a los venturosos de este mundo, aunque sólo sea para humillar un instante su
orgullo necio, que hay venturas superiores a la suya, más vastas y más refinadas. Los fundadores de colonias,
los pastores de pueblos, los sacerdotes misioneros, desterrados en la externidad del mundo, conocen, sin
duda, algo de estas misteriosas embriagueces; y en el seno de la vasta familia que su genio se formó, alguna
vez han de reírse de los que les compadecen por su fortuna, tan agitada, y por su vida, tan casta.
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Charles Baudelaire

El jugador generoso
Poema número 29 de El spleen de París (Los pequeños poemas en prosa)

Ayer, a través del gentío de la avenida, me sentí rozado por un Ser misterioso que siempre había deseado
conocer y al que reconocí enseguida, si bien no lo había visto nunca. En relación a mí, seguramente había en
él un deseo análogo, pues al pasar me guiñó el ojo significativamente por lo cual me apresuré a obedecerlo.
Lo seguí atentamente y en seguida descendí detrás de él a una vivienda subterránea, resplandeciente, donde
estallaba un lujo tal que ninguna de las habitaciones superiores de París podría ofrecer un ejemplo
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aproximado. Me pareció singular que yo hubiera podido pasar tan a menudo al lado de esa prestigiosa
guarida sin adivinar la entrada; allí reinaba una atmósfera exquisita, aunque excitante, que hacía olvidar casi
instantáneamente todos los horrores fastidiosos de la vida; allí se respiraba una oscura beatitud, análoga a la
que debieron de experimentar los comedores de loto cuando, al desembarcar en una isla encantada,
iluminada por resplandores de una tarde eterna, sintieron nacer en ellos, con los sonidos adormecedores de
cascadas melodiosas, el deseo de no volver ya nunca más a sus a sus casas, a sus niños, de no volver a subir
nunca más a las altas olas del mar.

Allí había rostros extraños de hombres y de mujeres marcados por una fatal belleza, que me parecía haber
visto ya en épocas y países que me era imposible recordar exactamente, y que me inspiraban más bien una
simpatía fraternal que ese temor que nace ordinariamente frente al aspecto de lo desconocido. Si quisiera
tratar de definir de algún modo la expresión singular de sus miradas, diría que jamás he visto unos ojos que
brillaran más enérgicamente de horror al aburrimiento y del deseo inmortal de sentirse vivos.

Al sentarme, mi huésped y yo ya éramos viejos y perfectos amigos. Comimos, bebimos con exceso toda
clase de vinos extraordinarios, y cosa no menos extraordinaria, después de varias horas me parecía que yo no
estaba más ebrio que él. Sin embargo, el juego, ese placer sobrehumano, había cortado en diversos intervalos
nuestras frecuentes libaciones, y debo decir que nos habíamos jugado el alma, y de común acuerdo, yo la
había perdido, con una despreocupación y una ligereza heroicas. El alma es una cosa impalpable, tan a
menudo inútil y algunas veces tan molesta que en cuanto a esta pérdida, sólo sentí un poco menos de
emoción que si en el curso de un paseo hubiera perdido mi tarjeta de visita.

Fumamos largamente algunos cigarros cuyo sabor y perfume incomparables daban al alma la nostalgia por el
país y las dichas desconocidas, y embriagado por todas estas delicias, me atreví a exclamar, en un acceso de
familiaridad que pareció no disgustarle, y apoderándome de una copa llena hasta el borde: «A su salud
inmortal, viejo Satán».

También hablamos del universo, de su creación y su futura destrucción; de la gran idea del siglo, es decir, del
progreso y de la perfectibilidad y, en general, de todas las formas de la infatuación humana. Sobre este tema,
Su Alteza no paraba de hacer bromas ligeras e irrefutables, y se expresaba con una suavidad de dicción y una
tranquilidad en la gracia que no había encontrado en ningún otro de los conversadores de la humanidad. Me
explicó el absurdo de las diferentes filosofías que hasta ese momento habían tomado posesión del cerebro
humano, y hasta se dignó a hacerme la confidencia de algunos principios fundamentales cuyos beneficios y
propiedad no me conviene compartir con quien quiera que sea. Ella no se quejaba de ningún modo de la mala
reputación de la que gozaba en todas partes del mundo, me aseguró que ella misma era la persona más
interesada en la destrucción de la superstición y me confesó que en relación a su propio poder, había tenido
miedo una sola vez; fue el día en que había oído a un predicador más sutil que sus colegas, exclamar desde
un pulpito: «Hermanos míos, ¡no olvidéis nunca cuando oigáis alabar el progreso de las luces, que la mayor
de las artimañas del diablo es persuadiros de que no existe!»

El recuerdo de este célebre orador nos condujo naturalmente hacia el tema de las academias, y mi extraño
comensal me afirmó que en muchos casos él no desdeñaba inspirar la pluma, la palabra y la conciencia de los
pedagogos y que casi siempre asistía en persona, aunque invisible, a todas las sesiones académicas.

Animado por tantas bondades, le pedí novedades de Dios y le pregunté si lo había visto recientemente. Me
respondió con una despreocupación matizada con cierta tristeza: "Cuando nos encontramos, nos saludamos
como dos viejos gentileshombres en los cuales una cortesía innata no podría apagar completamente el
recuerdo de viejos rencores"

Es dudoso que Su Alteza haya dado jamás una audiencia tan larga a un simple mortal, y yo temía abusar de
ello. Finalmente, cuando el alba estremecida empezaba a aclarar las ventanas, el célebre personaje, cantado
por tantos poetas y servido por tantos filósofos que trabajan en su gloria sin saberlo, me dijo que usted
guarde de mí un buen recuerdo, y quiero probarle que yo, de quien se habla tan mal, algunas veces soy un
buen diablo, para servirme de una de sus locuciones vulgares. A fin de compensar la pérdida irremediable
que usted ha hecho de su alma, le doy la puesta que habría ganado si la suerte hubiera estado de su parte, es
decir, la posibilidad de aliviar y vencer, durante toda su vida, esa extraña afección del Aburrimiento, que es
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la fuente de todas sus enfermedades y de todos sus miserables progresos. Nunca se creará en usted un deseo
que yo no ayude a realizar; reinará sobre sus vulgares semejantes; estará abastecido de halagos y hasta de
adoraciones; el dinero, el oro, los diamantes, los palacios fantásticos, vendrán a buscarlo y le pedirán que los
acepte, sin que usted haya hecho algún esfuerzo para ganarlos; cambiará de patria y de región tan rápido
como su fantasía se lo ordene; se embriagará de voluptuosidad, sin hastiarse, en países encantados donde
siempre hace calor y donde las mujeres huelen tan bien como las flores, etc., etc. — agregó levantándose y
despidiéndome con una buena sonrisa.

Si no hubiera sido por el temor de humillarme ante una reunión tan grande, habría caído de buena gana a los
pies de ese jugador generoso para agradecerle su magnificencia inaudita. Pero después que lo hube dejado, la
incurable desconfianza volvió a entrar en mi pecho poco a poco; ya no me atrevía a creer en una felicidad tan
prodigiosa, y al acostarme, diciendo aún la oración por un resto de costumbre imbécil, repetía en una
duermevela: «¡Dios mío! ¡Señor, Dios mío! ¡Haz que el diablo mantenga su palabra!»

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Charles Baudelaire

Embriagaos
Poema número 33 de El spleen de París (Los pequeños poemas en prosa).

Hay que estar siempre borracho. Todo consiste en eso: es la única cuestión. Para no sentir la carga horrible
del Tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, tenéis que embriagaros sin tregua.
Pero ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, de lo que queráis. Pero embriagaos.
Y si alguna vez, en las gradas de un palacio, sobre la hierba verde de un foso, en la tristona soledad de
vuestro cuarto, os despertáis, disminuida ya o disipada la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la
estrella, al ave, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a
todo lo que habla, preguntadle la hora que es; y el viento, la ola, la estrella, el ave, el reloj, os contestarán:
«¡Es hora de emborracharse! Para no ser esclavos y mártires del Tiempo, embriagaos, embriagaos sin cesar.
De vino, de poesía o de virtud; de lo que queráis.»
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Charles Baudelaire

¡Matemos a los pobres!

Poema número 49 de El spleen de París (Los pequeños poemas en prosa).

Durante quince días me recluí en la habitación, rodeado de los libros de moda entonces -hará diez y
seis o diez y siete años-; quiero decir de los libros en que se trata del arte de hacer a los pueblos dichosos,
buenos y ricos en veinticuatro horas. Había, pues, digerido -es decir, tragado- todas las elucubraciones de
esos contratistas de la felicidad pública de los que aconsejan a todos los pobres que se hagan esclavos y de
los que llegan a persuadirles de que todos son reyes destronados-. No habrá de causar sorpresa que estuviese
yo entonces en una disposición de espíritu cercana del vértigo o de la estupidez.
Únicamente me había parecido que sentía, confinado en el fondo de mi intelecto, el germen obscuro de
una idea superior a todas las fórmulas de buena mujer, cuyo diccionario había recorrido yo no hacía mucho.
Pero no era más que la idea de una idea, algo infinitamente vago.
Y salí con una gran sed. Porque el gusto apasionado de las malas lecturas engendra una necesidad en
proporción de aire libre y de refrescos.
A punto de entrar en la taberna, un mendigo me alargó el sombrero, con una de esas miradas
inolvidables que derribarían tronos si el espíritu moviese la materia y si los ojos de un magnetizador hiciesen
madurar las uvas.
Al mismo tiempo oí una voz que me cuchicheaba al oído, una voz que reconocí perfectamente: era la
de un Ángel bueno o la de un Demonio bueno, que a todas partes me acompaña. Puesto que Sócrates tenía su
Demonio bueno, ¿por qué no había yo de tener mi Ángel bueno, y por qué no tendría, como Sócrates, el
honor de alcanzar mi certificado de locura, firmado por el sutil Lélut y por el avispado Baillarger?
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 Esta diferencia existe entre el Demonio de Sócrates y el mío; que el de Sócrates no se le manifestaba
sino para defender, avisar o impedir, y el mío se digna aconsejar, sugerir, persuadir. El pobre Sócrates no
tenía más que un Demonio prohibitivo; el mío es gran afirmador, el mío es Demonio de acción, Demonio de
combate.
Su voz, pues, me cuchicheaba esto: «Sólo es igual a otro quien lo demuestra, y sólo es digno de
libertad quien sabe conquistarla.»
Inmediatamente me arrojé sobre mi mendigo. De un solo puñetazo le hinché un ojo, que en un segundo
se volvió del tamaño de una pelota. Me partí una uña al romperle dos dientes, y como no me sentía con
fuerza bastante, porque soy delicado de nacimiento y me he ejercitado poco en el boxeo, para matar al viejo
con rapidez, le cogí con una mano por la solapa del vestido, le agarré del pescuezo con la otra y empecé a
sacudirle vigorosamente la cabeza contra la pared. He de confesar que antes había inspeccionado los
alrededores en una ojeada, para comprobar que en aquel arrabal desierto me encontraba, por tiempo bastante
largo, fuera del alcance de todo agente de policía.
Como en seguida, de un puntapié en la espalda, bastante enérgico para romperle los omoplatos,
acogotara al débil sexagenario, me apoderé de una gruesa rama que estaba caída y le golpeé con la energía
obstinada de los cocineros que quieren ablandar un biftec.
De repente -¡Oh milagro!, ¡oh goce del filósofo que comprueba lo excelente de su teoría!- vi que la
vieja armazón de huesos se volvía, se levantaba con energía, que nunca hubiera sospechado yo en máquina
tan descompuesta, y con una mirada de odio que me pareció de buen agüero, el decrépito malandrín se me
echó encima, me hinchó ambos ojos, me rompió cuatro dientes, y con la misma rama me sacudió leña en
abundancia. Con mi enérgica medicación le había devuelto el orgullo y la vida.
Hícele señas entonces, para darle a entender que yo daba por terminada la discusión, y, levantándome
tan satisfecho como un sofista del Pórtico, le dije: «¡Señor mío, es usted igual a mí! Concédame el honor de
compartir conmigo mi bolsa; y acuérdese, si es filántropo de veras, que a todos sus colegas, cuando la pidan
limosna, hay que aplicarles la teoría que he tenido el dolor de ensayar en sus espaldas.»
Me juró que se daba cuenta de mi teoría y que sería obediente a mis consejos.