La palabra como imagen

y la imagen como palabra

(Poesía y artes plásticas en la
poesía española contemporánea)
Luis Martínez-Falero.
Facultad de Filología, UCM.
Superestructura antropológica
y sistemas de signos.
Luz Aurora Pimentel: ‘iconotexto’.
Tristan Tzara / Joan Miró, Parler seul (1948-1950)
París, Galerie Maeght
Luz Aurora Pimentel: ‘écfrasis’.
José Ángel Valente: “Paolo Ucello”, en Fragmentos de un libro
futuro. [Barcelona: Galaxia Gutenberg, 2000].

● ●

● San Jorge es apenas un niño ● Dócil, el

sobre un blanco caballo de animal
cartón. se presta al vencimiento.
●

En el cielo azul pálido La mano izquierda de ella

hay una luna mínima, cortante,
y discurren distraídas las nubes.
La boca de la cueva se abre
enorme,
apenas defendida por el dragón
con ojos en las alas
de encendidos colores
como el pavo real.
presenta, muestra, invita
a la entregada bestia.
● Mientras,
● la prolongada lanza
del San Jorge inocente
perpetúa la oscura
● penetración.

Su sangre corre roja

convencional la sangre,
y tiñe tierno el verde de su piel.

La mujer, roja y verde

como el dragón, apenas
lo sujeta con una leve cuerda
que nada tensa.
 Antoni Tàpies, “Escriptura sobre cos”.
José Ángel Valente, “Escriptura sobre cos” (Al dios del lugar.
[Barcelona: Tusquets, 1989).

● Cuerpo volcado
● sobre sombra.
● Toma forma en sí.
● Se
abre
● hacia su vértice.
● Tendido.
● Escribo sobre cuerpo.
● Número,
● fracción.
● Graffito el siete.
● Escribo ,
● escribes sobre sombra, sobre cuerpo
donde
● viene la luz a requerirte oscura.
Valente, José Ángel y Albert de Bois. Le halo du
feu. Trad. de Jacques Ancet. Genève: Editart-D.
Blanco,
●

●
1981.
EL HALO DE FUEGO.

● Luego del despertar

● y mientras aún estabas
● en las lindes del día
● yo escribía palabras
● sobre todo tu cuerpo.
● Luego vino la noche y las borró.
● Tú me reconociste sin embargo.
●

● Entonces dije con el aliento sólo de mi

voz
● idénticas palabras
● sobre tu mismo cuerpo
● y nunca nadie pudo más tocarlas
● sin quemarse en el halo de fuego.
Aurora Luque: “Acuarela”, en Carpe mare.
[Málaga: Miguel Gómez Ediciones, 1996].

● Hay viajes que se suman al antiguo color de las

pupilas.
● Después de ver la isla de Calipso ¿es que acaso
Odiseo
● volvió a mirar igual? ¿No se fijó un color
● como un extraño cúmulo de algas
● en sus pupilas viejas? Lo mismo que en los pliegues
● mínimos de la piel
● se fosilizan besos y desdenes, así los ojos filtran
● esa franja turquesa del mar que acuna islas,
● medusas de amatista, blancura de navíos.
● La piel es vertedero de memoria
● lo mismo que el poema. Pero acaso unos ojos
● extrañamente verdes de repente dibujen
● empapados de luz
● un boscoso archipiélago perdido.
 Sempere, Eusebio. Transparencia del tiempo. Textos de Edmond
Jabès con traducción de José-Miguel Ullán y cinco serigrafías
originales de Eusebio Sempere. Valladolid: Ediciones Carmen
Durango, 1977.
● TRANSPARENCIA DEL TIEMPO
●  
● Un juego de cristal me refleja, con celo
de abismarse en mi imagen sin
abismarla.
● Por haber anhelado disipar un enigma,
en vano giré en torno a mi reflejo.
● Entre nosotros dos, ¿quién es real?
● ̶̶ al igual que él no es yo, tampoco yo
soy él a estas alturas, sino otro, que
recatadamente, usurpara mis rasgos
en su claro deseo de seguir siendo el
otro.
● Como un libro, este tiempo. Que todos
estos libros nos habrán permitido
nuestro tiempo formar.
● Una certeza. Y ella a nada accedió.
 OU. L’Éphémère.
(Portada) (Texto: Perre Reverdy. Ilustración:

Giacometti)

●
 Valente, José Ángel y Antoni Tàpies. El péndulo
inmóvil. Genève: Editart-D. Blanco, 1982.

● Variación sobre un tema barroco

●

●  
● Péndulo, cero irreal o número del tiempo del antes y el después.
● Del antes
● de qué, de quién, de cuándo
● y del después
● de qué palabra que nunca antepusimos.
● Péndulo inmóvil.
● Cero.
● Tantos después envuelve ya el pasado
● y tantos antes no nacidos nunca.
●

●
 Valente, José Ángel y Daniel Argimon. Objets de
la nuit. Genève: Editart-D. Blanco, 1983.
● Objetos de la noche.
●

● Sombras.
● Palabras
● con el lomo animal mojado por la
dura
● transpiración del sueño
● o de la muerte.
●  
● Dime
● con qué rotas imágenes ahora
● recomponer el día venidero,
● trazar los signos,
● tender la red al fondo,
● vislumbrar en lo oscuro
● el poema o la piedra
● el don de lo imposible.
Gamoneda, Antonio y Antoni Tàpies. ¿Tú? Barcelona: Galería Toni
Tàpies, 1998.
[Froid de limites. Paris: Lettres Vives, 2000]

● ●

● ●

● ●

● A la penumbra auricular no viene●

nunca el sonido del amanecer.●
●
Muge el silencio en las ocultas●
bóvedas y se desliza en tus●
membranas. Silban los pájaros y tu●
pasión es sorda. ●

● ●

● Tú no estás ya en tus oídos. ●

●
 Ullán, José Miguel. Lámparas. Madrid: Círculo de
Bellas Artes, 2010.
● Solo nace en nosotros
● aquello que absorbemos sin querer.
●

● (Un sentir
● , aun con risas
● blancas y malvas,
● toses
● de humana ausencia.)
●

● Así, el papel
● ‒cordial secante
● de la nada y del fuego en corta tregua:
● «la suficiente, Vida»‒
● deja nacer en su interior figuras
● que con tu voz en remolino entraban
● a resignarse en el vaivén del reino
● de lo hermano:
● ni cerca / ni muy lejos:
● inmolado
●

● en la fidelidad a la palabra ay
● , dada
● a ser materia del amor sin cauce
●

● y de esa falta
● , gota a gota,
● libre
● por absorbente.