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TALLERES LOCALES DE ESCRITURA CREATIVA DE BOGOTÁ 2019

Taller de KENNEDY
Director: Jorge Valbuena
Correo electrónico: creativasjv@yahoo.com.co

Segunda sesión (Sábado 27 de julio de 2019) - CREA Roma (Av. 1 de Mayo #79g-09)

El lenguaje poético

Poeta dibujante invitado: Guillaume Apollinaire. Obra: Caligramas. (Roma, 1880 – París, 1918)

Actividades segunda sesión:

9:00 a 10:45: ¨El lenguaje poético¨, ¨La Poesía¨ – Jorge Luis Borges. Lectura y diálogo.
10:45 a 11:00: ReCreo
11:00 a 11:30: Ejercicio grupal de creación. Socialización de ¨Poemones¨ capturados.
11:30: 12:00: Los Estilos en la Poesía. ¨La Caja de herramientas¨.
12:00 a 12:30: Ejercicio de creación con Estilos poéticos, Esencialista y Hermético.
12:30 a 1:00: Socialización. Cierre.

¨ (…) Hay una definición de José Emilio Pacheco, “Es la sombra de la memoria”, hay un poeta norteamericano
que solía citar Olga Orozco que decía: “es el modo de apremiar a Dios para que hable” hay definiciones de todos
tipos, pero nadie lo sabe, ni la poesía misma lo sabe, para mí es un árbol sin hojas que da sombra.¨
Juan Gelman. (A propósito de la pregunta ¿Qué es la poesía?)
 El lenguaje poético No sirve para liberar a nadie, no sirve para juzgar a nadie, no
sirve para lograr la paz. Pero sirve para hablar con libertad, 2
para proclamar la inocencia de las cosas, para rebelarse contra
la locura de la historia. No sirve para bailar, no sirve para
emborracharse, no sirve para estarse quieto. Pero sirve para
celebrar la vida, sirve para embriagarse de otros sentidos, para
moverse por otros lugares. No sirve para la muerte.

Sirve para la vida. Da vida a los muertos y nombra lo que a

menudo no tiene nombre.

Como lo que no sirve pero es inevitable.

Kepa Murua - La poesía si es que existe

Liróforos vs lirófagos

Guillaume Apollinaire. Obra: Caligramas.

El poeta debe ser hijo de su tiempo. Las palabras utilizadas, el

gesto poético, la música del poema, su ritmo y fondo, el
contenido, responden a una mirada que profundiza en lo que
acontece al hombre como poeta. Inmerso en un entorno que
podríamos llamar “ciudad”, “país”, “época” o “historia”, el
poeta toma una distancia de los objetos y de las personas para
reflejar una realidad que sustenta las interrogantes sobre el
mundo y la condición humana. El poeta responde a
meditaciones y vivencias personales con palabras. La Guillaume Apollinaire. Obra: Caligramas.
contemporaneidad reside en la mirada. Somos poetas porque
miramos con otros ojos lo que acontece alrededor. Somos ¨Agradezco que mi primer Maestro no haya practicado el verso libre,
poetas porque decimos con palabras lo que otros no son o hubiera yo caído en la idea de que el verso libre es más fácil de
capaces de expresar por pudor o ignorancia. Una mirada escribir que las formas más estrictas, y bien sé ahora que es
exterior proyecta al paisaje, una mirada interior remite al infinitamente más difícil.¨
hombre. Podríamos hablar del cuerpo y del alma de la poesía. W.H. Auden
El lenguaje poético es el latido donde estas dos esferas caminan
con un paso u otro. Somos poetas porque intentamos descifrar SOBRE EL DIVÁN
el paso por el mundo. Descubrir el sonido de la existencia.
Dotar a las palabras, que estaban antes que nosotros, de una
Sobre el diván dejé la mandolina
nueva existencia.
y fui a besar la boca purpurina,
la boca de mi hermosa Florentina.
La utilidad de la poesía
Y es ella dulce y rosa y muerde y besa;
Como no sirve para nada finalmente parece que sirve. No sirve y es una boca rosa, fresa;
para alcanzar el poder pero sirve para responder al poder con y Amor no ha visto boca como esa.
sentimientos cercanos. No sirve para vivir pero la poesía vive
con las palabras. No sirve para enseñar a nadie nada, pero
Sangre, rubí, coral, carmín, claveles,
sirve para mostrar lo que acontece por el mundo. No sirve para
hay en sus labios finos y crueles,
matar, no sirve para morir, no sirve para rezar ni para jugar
pimientas fuertes, aromadas mieles.
con fuego. Pero sirve para emocionar, para vivir en otros
cuerpos, para reflexionar y sentir la belleza y hondura de las
palabras que nos explican cómo somos. No sirve para amar, no Los dientes blancos riman como versos,
sirve para gritar, no sirve para llorar, pero sirve para sentir el y saben esos finos dientes tersos,
deseo, para alzar la voz en silencio, para que su tristeza te mordiscos caprichosos y perversos.
atraviese el pecho.
RUBÉN DARÍO (Nicaragua, 1867 – 1916)
ARDER
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Cuando nos besamos trituramos un ángel.
Su última voluntad será nuestro deseo.
Tiempo habrá para escupir sus vidrios de colores,
su sombrero de plumas,
barajas manoseadas por tahúres y ahora

hay que hacerlo entrar,

ofrecerle licor (que él viene de morirse),
acercarle una silla (que lee en la oscuridad).

Dirá sus baratijas,

su forma de guiarnos al secreto de la vieja
estación.
Dirá que el vino está hecho de hojas secas,
que puede hacer un fuego con tu rostro y el mío.
(Ni un centavo de luz a su trabajo).

Guillaume Apollinaire. Obra: Caligramas.

Cuando nos besamos desollamos un ángel,
un condenado a muerte que va a resucitar en
otras bocas.
No tengas lástima por él, sólo hay que hincar el
diente
y triturar al ángel.
Abrir tus piernas blancas y darle sepultura.
JORGE BOCCANERA (Argentina, 1952)
CASI OBSCENO
Si quisieras oír lo que me digo en la almohada
el rubor de tu rostro sería la recompensa
Son palabras tan íntimas como mi propia carne
que padece el dolor de tu implacable recuerdo
Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:
Besaría esa boca lentamente hasta volverla roja
Y en tu sexo el milagro de una mano que baja
en el momento más inesperado y como por azar
lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado

No soy malvado Trato de enamorarte

Intento ser sincero con lo enfermo que estoy
y entrar en el maleficio de tu cuerpo
como un río que teme al mar pero siempre muere en él

CONJUNCIÓN RAÚL GOMEZ JATTIN (Colombia, 1945-1977)

Sahumáronte los pétalos de acacia AMANTES

que para adorno de tu frente arranco,
y tu nervioso zapatito blanco una flor
llenó toda la tarde con su gracia. no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
Abrióse con erótica eficacia se abre
tu enagua de surá, y el viejo banco a la delicada urgencia del rocío
sintió gemir sobre tu activo flanco
el vigor de mi torva aristocracia. REVELACIONES

Una resurrección de primaveras, En la noche a tu lado

llenó la tarde gris, y tus ojeras, las palabras son claves, son llaves.
que avivó la caricia fatigada, El deseo de morir es rey.

que fantasearon en penumbra fina, Que tu cuerpo sea siempre

las alas de una leve golondrina un amado espacio de revelaciones.
suspensa en la inquietud de tu mirada.
ALEJANDRA PIZARNIK (Argentina, 1936-1972)
LEOPOLDO LUGONES (Argentina, 1874 – 1938)
A UNAS MUCHACHAS QUE HACEN ESO EN LO OSCURO
Bésense en la boca, lésbicas
baudelerianas, árdanse, aliméntense
o no por el tacto rubio de los pelos, largo
a largo el hueso gozoso, vívanse
la una a la otra en la sábana
perversa,
y
áureas y serpientes ríanse
del vicio en el
encantamiento flexible, total
está lloviendo peste por todas partes de una costa
a otra de la Especie, torrencial
el semen ciego en su granizo mortuorio
del Este lúgubre
al Oeste, a juzgar
por el sonido y la furia del
espectáculo.
Así,
equívocas doncellas, húndanse, acéitense
locas de alto a bajo, jueguen
a eso, ábranse al abismo, ciérrense
como dos grandes orquídeas, diástole y sístole
de un mismo espejo.
De ustedes
se dirá que amaron la trizadura.
Nadie va a hablar de belleza.
GONZALO ROJAS (Chile 1917 – 2011)
Guillaume Apollinaire. Obra: Caligramas.
FIAT LUX
Sobre el rojo diván de seda intacta,
con dibujos de exótica graminea,
jadeaba entre mis brazos tu virgínea
y exangüe humanidad de curva abstracta...
Miró el felino con sinuosa línea
de opalo; y en la noche estupefacta, 4
desde el jardín, la Venus curvilínea
manifestaba su esbeltez compacta.
Ante el alba, que izó nimbos grosellas,
ajáronse las últimas estrellas...
El Cristo de tu lecho estaba mudo.
Y como un huevo, entre el plumón de armiño
que un cisne fecundara, tu desnudo
seno brotó del virginal corpiño...
JULIO HERRERA Y REISSIG (Uruguay, 1875, 1910)
PARA ENTONCES
Quiero morir cuando decline el día,
en alta mar y con la cara al cielo,
donde parezca sueño la agonía,
y el alma, un ave que remonta el vuelo.
No escuchar los últimos instantes,
ya con el cielo y con el mar a solas,
más voces ni plegarias sollozantes
que el majestuoso tumbo de las olas.
Morir cuando la luz, triste, retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira:
algo muy luminoso que se pierde.
Morir, y joven: antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona;
cuando la vida dice aún: soy tuya,
aunque sepamos bien que nos traiciona.
MANUEL GUTIERREZ NÁJERA (México, 1859-1895)
EL POETA A SU AMADA
Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernes santo más dulce que ese beso.
En esta noche clara que tanto me has mirado,
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso.
En esta noche de setiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso.
Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.
Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos;
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.
CÉSAR VALLEJO (Perú, 1892, París, 1938)
 Y la gloria, esa ninfa de la suerte,
solo en las sepulturas danza. 5
Todo nos llega tarde... ¡hasta la muerte!

JUSTICIA

Cuentan que un rey soberbia y corrompido

cerca del mar, con su conciencia a solas,
sobre la playa se quedó dormido;
y agregan que aquel mar lanzó un rugido
y sepultó al infame entre sus olas!

Hoy, bien hacéis ¡oh déspotas del mundo!

en estar con los ojos siempre abiertos...
LOS DADOS ETERNOS porque el pueblo es un mar, y un mar profundo
que piensa, que castiga y que, iracundo,
Dios mío, estoy llorando el ser que vivo; os puede devorar. ¡Vivid despiertos!
me pesa haber tomado de tu pan;
pero este pobre barro pensativo JULIO FLÓREZ (Colombia, 1867-1924)
no es costra fermentada en tu costado:
¡tú no tienes Marías que se van! ¿A QUÉ MENTIRNOS?

Dios mío, si tú hubieras sido hombre, Vivimos, gran Quevedo, vivimos tiempo que ni se detiene, ni tropieza, ni vuelve.
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
¿A qué mentirnos con la llama del perfume, con la noche
no sientes nada de tu creación.
moderna
¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!
de los cinematógrafos, antesalas terrestres del sepulcro?
Pongamos desde hoy el instrumento en nuestras manos.
Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
Abramos con paciencia nuestro nido para que nadie nos arroje
como en un condenado,
por lástima al reposo.
Dios mío, prenderás todas tus velas,
Cavemos cada tarde el agujero después de haber ganado
y jugaremos con el viejo dado.
nuestro pan.
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte, Que en esa tierra hay hueco para todos: los pobres y los ricos.
como dos ases fúnebres de lodo. Porque en la tierra hay un regalo para todos:
los débiles, los fuertes, las madres, las rameras.
Dios mío, y esta noche sorda, obscura, Caen de bruces. Caen de cabeza o sentados.
ya no podrás jugar, porque la Tierra Por donde más les pesa su persona, todos caen y caen.
es un dado roído y ya redondo Aunque el cajón sea lustroso o de cristal. Aunque las tablas
a fuerza de rodar a la aventura, sin cepillar parezcan una cáscara rota con la semilla reventada.
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura. Todos caen y caen, y van perdiendo el bulto en su caída,
¡hasta que son la tierra milenaria y primorosa!
CÉSAR VALLEJO (Perú, 1892, París, 1938)
GONZALO ROJAS (Chile 1917 – 2011)
TODO NOS LLEGA TARDE... ¡HASTA LA MUERTE!
JUSTICIA
Todo nos llega tarde... ¡hasta la muerte!
Nunca se satisface ni alcanza Duerme el aldeano en un colchón de heno.
la dulce posesión de una esperanza El pescador de esponjas descansa
cuando el deseo acósanos más fuerte. sobre su mullidísima cosecha.
¿dormirás tú, en lenta flotación,
Todo puede llegar: pero se advierte sobre papel escrito? IDA VITALE (Uruguay, 1923)
que todo llega tarde: la bonanza,
después de la tragedia: la alabanza
cuando ya está la inspiración inerte.

La justicia nos muestra su balanza

cuando su siglos en la Historia vierte
el Tiempo mudo que en el orbe avanza; ...oooOOO OOOooo...
 EN PLENA NOCHE
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También en plena noche
la nieve
se derrite blanca

y la lluvia
cae
sin perder su transparencia.

Es ella, la noche,
la que nos libra de los reflejos,

Guillaume Apollinaire. Obra: Caligramas. la que nos expande

las pupilas.
ESTILOS Lo que busca con su bastón
el ciego es la luz, no el camino.
Poemas esencialistas: HUGO MUJICA (Buenos Aires, Argentina, 1942)
EL ESTILO ESENCIALISTA consiste en detallar una imagen
implícita en un objeto, ser muy concisos, revelar en el objeto o EL CORAZÓN ES UN CUENCO SEDIENTO Y EXTRAÑO
circunstancia que se trata en el poema un aspecto
interpretativo de lo que queremos expresar ante lo hallado en El corazón es un cuenco sediento y extraño
el elemento observado. Una característica que lo defina y lo Toda el agua del cielo cabe en él
nombre de nuevo. Se trata de contemplar el objeto o la imagen sin derramarse
hasta encontrar en él un sello poético que lo renueve y Nunca se colmaría aunque lloviera
renombre con su misterio y asombro. Como en el poema de todo el cielo
José Manuel Arango ¨Escritura¨ el autor nombró a la noche Aunque todo el cielo se derramara
como un animal. Se puede explorar con esas variaciones como una cosecha de llanto
simbólicas que generan contrastes y comparaciones, y detallan
RÓMULO BUSTOS AGUIRRE
una conversación oculta en los objetos: (Piedra - escarabajo)
(Santa Catalina de Alejandría, Colombia, 1954)
(Luz- sonido de la sombra) (Espejo- rio) (Palenqueras - Diosas
olvidadas) (Luz primer habitante del árbol) Ejemplo: Este
LA LUZ HIERVE DEBAJO DE MIS PÁRPADOS
poema de Rómulo Bustos Aguirre:
De un ruiseñor absorto en la ceniza, de sus negras entrañas
musicales, surge una tempestad. Desciende el llanto a las
PALENQUERAS
antiguas celdas, advierto látigos vivientes
Mujeres grandes que llevan
y la mirada inmóvil de las bestias, su aguja fría en mi corazón.
tesoros blancos en los dientes
Sentadas parloteando en lengua extraña
Todo es presagio. La luz es médula de sombra: van a morir los
como enormes diosas ya olvidadas
insectos en las bujías del amanecer. Así
Acaso mejor que el sabio
arden en mí los significados.
conozcan sus cabezas
el peso exacto de las cosas del mundo ANTONIO GAMONEDA (Oviedo, España, 1931)
GUIJARRO
***
Lento río ha viajado
VERSOS QUE CRECEN CON EL SONIDO DE LA LLUVIA
por su lomo, color ocre
por mi noche, en resplandor,
Dios es el aire
por mis leves rodillas
el espacio vacío dentro del árbol
Es imposible de contar
de su tiempo sabe el agua
las hojas que tiene
fugaz y eterna
las gotas de lluvia que lo atraviesan
El primer habitante
piedra de siempre,
del árbol
pequeño fulgor
tuvo que ser la luz
en la espesura
un pájaro de luz.
ahora en mi escritorio
fósil desalado,
JORGE CADAVID (Pamplona, Santander, 1962)
paciente como un escarabajo
MONÓLOGO EL INSECTO
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La lluvia El insecto va de viaje por el muro
hace un monólogo
cae parsimoniosa parece que goza de todas sus facultades
en la rama y no teme ningún peligro
en el hongo pintado
como una mariquita nada hace pensar en plazos o vencimientos

la piedra se resiste dicen que fue larva

deja resbalar el agua, y que ha sufrido diversas transformaciones
caricia o sobresalto
en plomada de tiempo GUSTAVO ADOLFO GARCÉS (Medellín, 1957)

JORGE ELIÉCER ORDÓÑEZ (Cali 1951) LAS SEIS CUERDAS

LAGARTIJA La guitarra
hace llorar a los sueños.
Como si un árbol El sollozo de las almas
largo tiempo inmerso perdidas
cuarteara muros se escapa por su boca
y mostrara sus frutos redonda.
surges Y como la tarántula,
teje una gran estrella
llama apenas encendida para cazar suspiros,
aguda sensibilidad que flotan en su negro
pequeño monstruo aljibe de madera.

irradiando un paraíso FEDERICO GARCÍA LORCA (España, 1898-1936)

del tamaño de tu sombra
EL RECORRIDO DEL SOL CUANDO CAE...
HORACIO BENAVIDES (Bolívar, Cauca 1941)

el recorrido del sol cuando cae

ESCRITURA
la noche, el recorrido
la noche, como animal de la noche, hacia dónde
dejó su vaho en mi ventana. va llegando, mirar
por entre las agujas del frío lo conocido como signos
miro los árboles. que son y ya no son, un aceite
y en el empañado cristal de estar, representar
con el índice, escribo su hueco,
esta efímera palabra. desplazados miramos
como si fueran los otros
JOSÉ MANUEL ARANGO (Antioquia, 1937 – 2002) siempre a estar ahí y de
pronto no están o no estuvieran
GOTAS
OLVIDO GARCÍA VALDES (España, 1950)
¿Se hieren y se funden?
Acaban de dejar de ser la lluvia. TRIGO NEGRO
Traviesas en recreo,
gatitos de un reino transparente,
corren libres por vidrios y barandas, “Y hasta el poema es una flor hecha de hambre”
umbrales de su limbo,
Roberto Juarroz
se siguen, se persiguen,
quizá van, de soledad a bodas, El grano de luz que no creció en el campo
a fundirse y amarse. es ahora trigo negro,
Trasueñan otra muerte. espiga derrotada.
IDA VITALE (Uruguay , 1923)
Hambre alucinada en su perfecta desnudez.

SANDRA URIBE PÉREZ (Bogotá, 1972)

...oooOOO OOOooo...
 Poemas herméticos:
Guillaume Apollinaire. Obra: Caligramas.
EL ESTILO HERMÉTICO por su parte hace referencia a
aquella forma que no tiene un punto fijo al que dirigirse, no se
basa en una sola intención interpretativa, sino que se elabora a
partir de la fluidez del lenguaje, tiene elipsis y cambios
temáticos, recuerdos, pensamientos, preguntas. En este estilo el
poema se va haciendo desde la imagen capturada pero
sorprende al poeta en medio de la escritura porque no se sabe
cuál será su punto final, su recorrido, ni su destino, aunque
tiene mucho de la vida y personalidad del poeta desborda sus
marcos de simbolización, reuniendo varios ejes de
simbolización, a la manera de quien escribe con las variaciones
alusivas del pensamiento. Solo precisa de un tema sobre el que
desarrolla una amplia fluidez de palabras sin fijarse en el
significado único, ni en la imagen, sino en el recorrido y la
armonía rítmica de las palabras. Hay que dejar andar la pluma
como un río desbocado.
Ejemplo: Este poema del ecuatoriano Juan José Rodinás
(Fragmento):
CROMO “PERMANENT VACATION”
Filmaba una película sobre un cartón de huesos. (Entiendo).
No copiar. Ampliar los huesos. Yo miraba una cinta de
Jarmusch. ¿Velocidad de una estrella negra abriéndose en el
ojo? (Sí, entiendo). Huesos, perros, niños obesos comiendo
dulce elaborado con niños en polvo, con azúcar extraída de
hadas con tumor cerebral, con demonios servidos para la
merienda. Un ritmo circadiano entre las fresas negras. Breve
película donde uno marcha hacia dentro de la mente inmóvil, 8
de la ciudad corregida, posada por los pasos.
09:12 Azul es cielo material y nubes blancas. Un hombre
guarda una caja de cerveza heineken en un tráiler: lo mal
construido del tiempo está en la calle de esta imagen. Camino
sobre la acera como pasando sobre un disco de 45
revoluciones. Desde aquí, lo visto es una distancia que se
contrae o expande y: esa pasarela de animales desconocidos,
de mutaciones invisibles. Estoy solo.
09:14: limpieza, sueño Volveré a la casa, a la cabeza con árboles
donde nací, volveré al ojo de topo de mi madre, a la casa
hipotecada, volveré a la casa de los huertos donde nadie sufre.
Hay un puente de hormigón a no mucha distancia. La hierba
está enrojecida. Pequeños matorrales y un chopo reluciente.
Lilas marcan el borde de una charca vacía.
JUAN JOSÉ RODINÁS (Ambato, Ecuador, 1979)
POEMAS UNDERWOOD
Martín Adán
Prosa dura y magnífica de las calles de la ciudad sin
inquietudes estéticas.
Por ellas se va con la policía a la felicidad.
La poesía gafa de las ventanas es un secreto de costureras.
No hay más alegría que la de ser un hombre bien vestido.
Tu corazón es una bocina prohibida por las ordenanzas de
tráfico.
Las casas rumian sus paces de buey.
Si dejaras saber que eres un poeta, irías a la comisaría.
Límpiate de entusiasmos los ojos.
Los automóviles te soban las caderas, volviendo la cabeza.
Cree tú que son mujeres viciosas. Así tendrás tu aventura y tu
sonrisa para después de la cena.
Los hombres que tropiezan tienen la carne encallecida
de oficina.
El amor está en cualquier parte, pero en ninguna está de otro
modo.
Pasaban obreros con los ojos resentidos con la tarde, con
la ciudad y con los hombres.
¿Por qué había de fusilarte la Checa? Tú no has acaparado
sino tu alma.
La ciudad lame la noche como una gata famélica.
Y tú eres un hombre feliz, quizá el único hombre feliz.
Tienes camisa y no tienes grandes pensamientos de
ninguna clase.
Ahora siento cólera contra los acusadores y los consoladores.
Spengler es un tío asmático, y Pirandello es un viejo
estúpido, casi un personaje suyo.
Pero no he de enfurecerme por pequeñeces.
Mil cosas han hecho los hombres peores que sus culturas: las
novelas de Víctor Hugo, la democracia, la instrucción
primaria, etcétera, etcétera, etcétera, etcétera.
Pero los hombres se empeñan en amarse los unos a los otros.
Y, como no lo consiguen, acaban por odiarse.
Porque no quieren creer que todo es irremediable.
La polis griega sospecho que fue un lupanar al que había que ir
con revólver.
Y los griegos, a pesar de su cultura, fueron hombres felices.
Yo no he pecado mucho, pero ya sé de estas cosas.
Bertoldo diría estas cosas mejor, pero Bertoldo no las
diría nunca. Él no se mete en honduras –y está viejo, quiere paz
y hasta apoya a los moderados.
El mundo no está precisamente loco, pero sí
demasiado decente. No hay manera de hacerle hablar cuando
está borracho. Cuando no lo está, abomina de la borrachera o
ama a su prójimo.
Pero yo no sé sinceramente qué es el mundo ni qué son
los hombres.
Sólo sé que debo ser justo y honrado y amar a mi prójimo.
Y amo a los mil hombres que hay en mí, que nacen y mueren
a cada instante y no viven nada.
He aquí mis prójimos.
La justicia es unas estatuas feas en las plazas de las ciudades.
Ninguna de ellas me gusta ni poco ni mucho -no son diosas ni
mujeres.
Yo amo la justicia de las mujeres sin túnica y sin divinidad.
En punto a honradez, no soy de los peores.
Como mi pan a solas, sin dar envidia a mi prójimo.
Nací en una ciudad, y no sé ver el campo.
Me he ahorrado el pecado de desear que fuera mío.
En cambio deseo el cielo.
Casi soy un hombre virtuoso, casi un místico.
Me gustan los colores del cielo porque es seguro que no
son tintes alemanes.
Me gusta andar por las calles algo perro, algo máquina,
casi nada hombre.
No estoy muy convencido de mi humanidad; no quiero
ser como los otros. No quiero ser feliz con permiso de la
policía.
Ahora en las calles hay un poco de sol.
No sé quién se lo ha llevado, qué mal hombre,
dejando manchas en el suelo como un animal degollado.
Pasa un perrito cojo –he aquí la única compasión, la única
caridad, el único amor de que soy capaz.
Los perros no tienen Lenin, y esto les garantiza una vida
humana pero verdadera.
Andar por las calles como los hombres de Pío Baroja –
(todos un poco perros)–.
Mascar huesos como los poetas de Murger, pero con serenidad.
Pero los hombres tienen posvida.
Por eso dedican su vida al amor del prójimo.
El dinero lo hacen para matar el tiempo inútil, el
tiempo vacío…
La tarde ya se habría acabado en la ciudad. Y yo todavía
me siento la tarde.
Ahora recuerdo perfectamente mis años inocentes. Y todos
los malos pensamientos se me borran del alma. Me siento un
hombre que no ha pecado nunca.
Estoy sin pasado, con un futuro excesivo.
A casa…
MARTÍN ADÁN.
(Seudónimo de Ramón Rafael de la Fuente Benavides. Lima,
Perú 1908 - 1985)
IMPERIO
9
El cielo es agua que está en tiempo pasado. Que en piedra
fugaz a veces vuelve para ser nombrada. Pero aquí el oficio de
ordenar el mundo con palabras, de dar vida a las cosas,
muchas veces de espaldas al oído, es sólo a ciertos hombres
que tienen una alianza con los dioses. Que recobran sus
cuerpos en el mensaje que decreta el vértigo y los sueños. La
tierra entonces, extraña, indestructible, comienza a hacer su
forma en un reflejo. Comienza a ser sitiada.
*
Me dijeron que nuestras costumbres eran aves vigilantes. Que
apenas caminamos nos cuidan del error y la fatiga. Pero una
incertidumbre invade nuestras casas desde que hicimos el
Imperio con las quijadas mojadas de la piedra; con la quietud
de los declives, donde un puñado de sueños, echado al medio
día, ardía como el madero golpeado por el mar en su intrusión
sagrada.
Y esta incertidumbre que ha tomado sitio. Que invade en
silencio y a orillas de la fuerza. Que toma uno a uno a todos
mis hermanos, es como el gesto aniquilado del rocío bajo
nuestro viento. Es como un tajo invisible, moviéndose paciente
bajo los amuletos de la guerra.
*
Sé que mi cuerpo sólo sirve para la libertad de otros. Pero el
acero blande fresco entre las flores que inauguran la muerte. Y
los cantos (que antes recogían las hazañas) debajo del follaje,
parecen extraviarse por momentos. Ya el Jefe está más
pensativo entre nosotros, con el rostro sobre el fuego, sin
mirarnos.
Cesa el viento; y nos agrupamos alrededor de la noche como si
hubiéramos sufrido una derrota. Como si planeáramos el día.
ERNESTO CARRIÓN (Guayaquil, Ecuador, 1977)
ALFABETO DEL TIEMPO
A Eugenio Montejo
Imposible saber la hora del polvo que se acumula y va
tomando cuerpo en lo que no miramos con fijeza. Solo y
amargo, como un presentimiento, tiembla un instante a
contraluz mientras se extinguen los minutos, las palabras, los
pasos que acercan su verdad.
Bocas abiertas al hastío, puertas cerradas para siempre.
Pequeñas sílabas de un alfabeto anterior que se diluye en
oscuras imágenes que no logro entender. Tiempo, ¿qué
haremos con el horizonte? Muda de un silencio antiguo,
extiendo mi mano para que no pasen, para poder mirarlas un
poco más, para que el no saber me acerque a ellas, para
hundirme en su no aspiración y desaparecer secretamente como
un enigma, como una sombra, o como el pájaro muerto al que
ningún aire reclama.
LUCÍA ESTRADA (Medellín, 1985)
...oooOOO OOOooo...
 Construir un caligrama: CALIGRAMA 5 10

 Fernando González.
(Agregar dos versos al fragmento escogido, siguiendo el estilo)  Propuesta de imagen: carretera sinuosa.

CALIGRAMA 1 Carretera blanca de mi pueblo. Lento

caminar del coche por sus curvaturas…
 POEMA DEL MAR de Pablo Neruda. Carretera hecha para el sol y el viento
 Propuesta de Imagen: olas y para el olvido de mis amarguras.

Fragmento:

CALIGRAMA 6
Necesito del mar porque me enseña:
no sé si aprendo música o conciencia:
no sé si es ola sola o ser profundo  Fernando González
o sólo ronca voz o deslumbrante  Propuesta de imagen: isla, corazón o mar, un corazón
suposición de peces y navíos. hundiéndose entre olas…

Ya el puerto, en la distancia, es una sombra vaga,

una quimera errante, un sueño que se esfuma…
Junto a la negra costa mi corazón naufraga
CALIGRAMA 2
y hacia la isla vuelve convertido en espuma.
 Federico García Lorca.
 Propuesta de imagen: la luna.
CALIGRAMA 7
Doña Luna no ha salido.
Está jugando a la rueda
y ella misma se hace burla.  Viera y Clavijo
Luna lunera.  Propuesta de imagen: un cometa (astro) una cometa

Anda cometa bella

toma de mi mano el vuelo
y vete subiendo al cielo
CALIGRAMA 3 hasta parecer estrella,
extiende como centella
 Elsa Bonermann esa cola con que brillas
 Propuesta de imagen: columna de humo y corriendo largas millas
por los aires más ligeros
El humo asusta a los gallineros,
de las chimeneas y espanta a las aguilillas.
se va de viaje
y por eso se pone
su mejor traje.
Para
CALIGRAMA 8
no perderse
deja sus huellas
 Viera y Clavijo
por toda
la escalera
 Propuesta de imagen: una palmera
de las estrellas.
Gallarda por su aspecto se levanta
la palma, que a los cielos se avecina,
tanto que ya en Cades no existe planta
que llegue a su estatura peregrina:
CALIGRAMA 4 A todo lo criado, oh Virgen santa,
te aventajas con prole tan divina,
 Gustavo Adolfo Bécquer siendo tu dignidad, de un raro modo,
 Propuesta de imagen: unos ojos sólo menor que Dios, mayor que todo.

Por una mirada, un mundo;

por una sonrisa, un cielo;
por un beso… yo no sé
...oooOOO OOOooo...
qué te diera por un beso.