Belisario Zalazar

Secretos a
un shinigami

Colección Poesía Encendida

2017
Zalazar, Belisario
Secretos a un shinigami / Belisario Zalazar. - 1a ed . - Córdoba :
Borde Perdido Editora, 2017.
44 p. ; 20 x 14 cm. - (Poesía encendida)

ISBN 978-987-3942-18-1

1. Poesía. I. Título.
CDD A861

Ficha Técnica
Borde Perdido Editora

Diseño y arte de tapa: Sebastián Maturano

Contactos:
bordeperdidoeditora@gmail.com
Facebook: Borde Perdido Editora
bordeperdidoeditora.wordpress.com

Los izquierdos de cada obra pertenecen a sus autores.

Realizado en la Cueva del Borde. La inocencia del justiciero placer.
 Los humanos son muy intersantes…
Shinigami Ryuk en “Death Note”

…todo auténtico enamoramiento es siempre un ‘amar por

sombra’ o ‘por figura’, toda profunda intención erótica está
siempre dirigida idolátricamente a una ymage.
Giorgio Agamben, Estancias.

¿Qué es un fantasma?
Un evento terrible condenado a
repetirse una y otra vez, un instante de dolor,
quizá algo muerto que parece
por momentos vivo aún, un sentimiento,
suspendido en el tiempo…
El espinazo del diablo.
Susurrar un secreto

Anoche estabas hermosa

con ese pantalón amarillo
las cosas encontraban
su forma
cuando tus párpados
se abrían, inocentes
creando el mundo
cada vez
ojos verdes demiurgos
infierno en la tierra girando
Anoche estabas más linda
que nunca
con ese peinado
ninfa del sueño
con tus gestos en slow motion
destruías sin culpa
ilusiones sin tiempo
que querían salir volando
a dormirse en los labios
que bailaban sobre el cigarrillo
que flotaba entre tus dedos
Anoche dejaste tu cuerpo
para ser imagen eterna
todos nosotros viento fugitivo
hecho para perderse en lo oscuro
luz intensa permanecés

7
más allá del silencio
Anoche sigue siendo
y el mañana no va a llegar nunca
belleza terrible
mi memoria no aguanta
sostenerte en su cuenco
Van a seguir las estrellas
gravitando inciertas
el espejo de tu cara
todo todo lo demás desaparece

8
Negro sobre fondo negro

¿Por qué no te gusta el negro?

si es por las noches
cuando todo el silencio oscuro desciende
que podemos ver el fondo del cielo
y perdernos en la inmensidad. Y ahí
descubrimos que no somos mucho
como creemos,
pero que aquí estamos
respirando todavía.
¿Por qué no te gusta el negro?
si las pupilas sin luz
son las que absorben el mundo,
lo mezclan
en su profundo abismo
y nos muestran sin descanso
los fotogramas
con los que hemos de componer
la película propia
hasta que el telón de los párpados
cancelen el secreto
para siempre.
¿Por qué no te gusta el negro?
si ese es color de la sombra
que sigue cada paso tuyo,
actuando las escenas
que no querés ver por cien motivos

9
¿Por qué no te gusta el negro?
si esa es la naturaleza
de los pozos y cofres que esconden
los tesoros y sorpresas
que buscabas de chico
¿Por qué no te gusta el negro?
si negro es el hueco
en el que vas a dormir
el último sueño.

10
Primer Secreto

Está nublado y llueve

la calle parece una sola tumba
silencio entrecortado
deshilachando el tiempo
pero si te asomás bien
y dejás que el viento te sople sus secretos
vas a escuchar que todo, todo
respira afuera todavía
te habla, en susurros
de esa noche en que te escondiste
entre las sábanas, tiritando de miedo
No pudiste gritar porque creías
que tu voz iba a despertar a los fantasmas
a los monstruos
y al Hombre de la Bolsa
Los faroles de la calle, esa otra calle
que no se parece a la de ahora
pero que por magias del recuerdo
es más real que todas,
esas lucecitas digo, titilaban
dejando de a ratos todo negro
jugando con tu corazón al tenis
tac tac tac
la oscuridad plena te empujaba
a un pozo repleto de sombras
Esta noche sin luna

11
sos vos la princesa espectral
murmullo imperceptible entre los mundos
arrastrando los pliegues del vestido
cayendo como una gota desde el cielo
despacito, apenas, inesperado
como se siente el abrazo materno
en las tardes frías de invierno

12
Fantasmas

Entre sueños pensás un poema

una palabra que busca
otras palabras
acurrucado, en posición fetal
concentrás el calor del cuerpo
la noche está helada
las paredes te lo cuentan
una palabra junto a otra, que dibuje
simule un paisaje de árboles frondosos
el viento ahí no gruñe, no corre, camina
pausado un recuerdo aparece
la abrazabas abarcando su espalda
cerraste los ojos para retener el instante
que se resbalaba por el tobogán del tiempo
sentiste el click cambiando de canal
no podías hacer nada viejo
Cronos no es mago, él también
cumple su rol nomás
así son las cosas
así, una imagen que pasa se graba
se olvida dejando una huella
una marca en el hueco del pecho
dicen que ahí se esconde el motor
de la vida, yo no lo veo entonces
no creo nada es una ausencia
un espacio vacío que se va llenando

13
de ilusiones/ palabras/ afectos/
dolores/ alegrías/ sonrisas compartidas/ dolores
y sin darte cuenta te dormiste
ya no hace tanto frío porque
no sabés si sos el paisaje
el árbol un pálpito
o la oscuridad que avanza.

14
Segundo Secreto

¿Viste como los ojos

se te van cerrando con las horas?
vos no te das cuenta,
pero es gracioso como el alcohol
de a poco te va vaciando
empujándote fuera del cuerpo
hasta que quedás solo
en medio del mundo y las cosas
al margen
es raro cuando pasa
porque se desfigura el cuadro
que te pintan los ojos
que brillan con un rojo Rothko,
como que te afantasmás
esfumado o sfumata
y la fumata te da la trompada mama
La música ata hilos
en los hombros
para que bailes
Dale hacé el ridículo un ratito
es un toque
si lo posmo y la parodia
estaban de moda en los 90
ahora nos toca la ironía ácida
una risa un poco cínica
pero con estilo

15
inocencia y buena onda
un cuchillo bien afilado
apenas entra, sale
Total vos estás afuera,
bajo la cúpula celeste
tirado sin la vergüenza
de la mirada-espejo
o volando
porque sos el viento
y el títere está allá moviéndose
al ritmo desforme
del espasmo etílico

16
Gealach, después de la catástrofe

Nunca bajaste el sol

por miedo a quemarme las manos
la luna no se puede
-mirá que me prometiste
tatuar mis iris con tus manos-
es de terciopelo suave mullido
Ahí está el veraneo en la casa vieja
la choza en el árbol
el pozo de barro de dos metros
como un infierno pero frío
y divertido donde todos
desearían haberse acostado
por lo menos
una vez,
y se hace de noche
y el cielo no es violeta
y no hay nubes
solo grillos que se alejan
Quedate quieto y aprendé a mirar
a esconderte en el silencio
colgando de una rama
como un murciélago
la luna mejor no la bajés
dejala arriba
que se bañe la piel blanca
hasta arrugarse por pedazos

17
voy a subirme
a los hombros del recuerdo
para tratar de mojarme
yo también un poco
no te vayás, ya vuelvo
y si no mañana sí
metele un hondazo
al satélite flotante
para guardarlo en el ropero
hasta la próxima catástrofe
tal vez otros vengan después
la encuentren durmiendo
y de un abrazo le expriman
todos los sueños que le contaron
alrededor del fuego.

18
Una fogata que se va hundiendo

Hay una fogata en el río

fijate allá bien lejos
casi en la punta de esa montaña
el agua ruge calma
en el letargo de la noche
poco a poco se fueron acallando
los sonidos policromos del lugar
la gente duerme un sueño pesado
los autos mueren otra vez
su soliloquio metálico.
¿La encontraste?
Se nota apenas
como si fuera un foquito triste
en medio del campo,
tus manos están frías
si hallaras la fogata dejarías
de ser un cadáver ambulante.
Imaginátela de última
como un fulgor tierno
murmurando ecolalias
de estrellas inexistentes
probá, hacé el esfuerzo
no es fácil por estas épocas
pero se puede.
Ahí está!! Crepita
en el agua
se hunde
sin apagarse.

19
Un fantasma es como un rayo

Es el rayo súbito
su aparecer inesperado
lo que en cierto modo
me calma la angustia
se ilumina el cielo entero
una foto que Dios dicen
saca para ver cómo anda
la cosa acá abajo
Y las mira en su pantalla
se demora un rato a veces
y se escucha que grita
no sé si enojado
o es que tiene una risa grave
la gente se esconde en sus casas
para no salir en la imagen
yo me acuerdo que mi viejo
se sentaba en la galería
o se paraba frente a la ventana
encantado veía la tormenta
los truenos y relámpagos
no tenía miedo de un tal Juicio
disfrutaba cuando el agua caía
acompañada de esas luces blancas
como si el mundo naciera nuevo
de la oscuridad previa
y posterior momentánea

20
Está bueno que así sea
que un shock nos devuelva
el sentimiento la experiencia
de que algunas cosas se pierden
que otras cosas vienen
que los fantasmas no son malos
aunque su blanco intenso
como el del rayo
a veces nos de miedo
otras tantas nos moleste.

21
Dream Note

Escribiste tus sueños en la libreta

por la mañana el ritual repetido
una lapicera que se clava en la sien
hasta pescar la imagen escondida
en el laberinto enmarañado al despertar
con cuidado la punta acaricia el papel,
calcar escenas confusas cuesta
los trazos no son claros
se mezclan con las luces del cuarto
los mundos superpuestos
y el principio de realidad tambalea
en esa neblina desaparece el ego
para que el sueño aparezca
en el lienzo de la página
blanco sobre blanco
pero la mariposa emerge, vuelca
colores imaginarios
sobre el océano volaste
gaviota en busca del sol
cuando estaba acostándose ya
las alas rozaban las olas
y aspirabas la sal que traía el aire.
El punto negro, te sonás los dedos
decís que no es tan lindo
el trabajo de la memoria dio sus frutos
eso es lo que importa

22
rescatar pedacitos de vida
pelearle al olvido y a la muerte
aunque no siempre tengamos ganas
o el miedo, la tristeza esperen
de frente la intrusión curiosa
a las puertas del reino onírico
y no sepamos cómo entrar
o salir de este chiste
que sabemos no es tan divertido.

23
Los ojos de un shinigami

Me pediste que te diga

el color que emanan tus ojos,
después de tanto tiempo
se aparecen sin que los llame
dos planetas de miel intensa
hundiendo su brillo en mi carne.
Los días pasan lentos
el epílogo se posterga
enterrado en un pastizal reseco
alimento mis deseos
con consuelos inventados
cuentos infantiles.
Estoy triste vacío de razones
para seguir estirando la estancia
los alfileres llueven demasiado
estos últimos meses
el hechizo está en los ojos
guardan la sustancia
buscada por los alquimistas
una mezcla de ansia y magia negra
habla una lengua flemática
un mandala mortuorio.
Estoy bastante cansado
pero un duendecito invisible
me convence que siga jugando
y entonces vamos pintando
al tigre de bengala que oscila

24
entre el nacimiento y la agonía.
El problema son los ojos
su ilusión arborescente
echando raíces
en mi estómago calcinado
de noche cuando el cielo
envejece de nuevo
sacudo réqiems al espacio
intento limpiarme
de ilusiones vanas
son como mosquitos en verano
casi nunca, ahora que lo pienso,
se convirtieron en luciérnagas
no entiendo porqué se obstina
esta fuerza, este duende en continuar
pavimentando la tierra
sepultando hadas, fantasmas y brujos.
Llega un momento en que los ojos
suspenden el universo entero
y gobiernan desde si mismos
presente y futuros posibles.
Esa ocasión te di
una respuesta simple
que no te convenció
ni te gustó mucho, esperabas
un poema sobre tus pupilas castañas
la timidez y los nervios
me cerraron las persianas
pero por dentro bullía un volcán
de palabras que se hicieron humo.

25
Bilis negra o Teoría de la relatividad especial

Las agujas del reloj de la cocina

traquetean hace veinte años
la misma melodía con intervalos
tensiones que por la noche esparcen
la ominosa voz de ultratumba resonando
en los pasillos deshabitados
la llama azul intenso del calefón contrasta
con la opacidad noctámbula infranqueable
mientras tanto pienso en la multiplicidad
de mundos en off, dormidos casi muertos
por la mañana las voces irán ocupando los rincones
desparramando el silencio hasta hacerlo añicos
cristalinas eran las pisadas cuando de chico
patinaba los azulejos para servirme un vaso de soda
sin desprender las pestañas de la familia
mis amigos siempre que vienen me piden uno
y repiten que me visitan solo porque mi heladera
guarda el manantial gaseoso transparente
Era lindo levantarse los sábados a la mañana
darle los dos cajones de sifones vacíos al sodero
recibir los nuevos y llevarlos al lavadero en medias
ahora la resaca y el sueño sepultan el cuerpo acribillado
No sé qué hago despierto con esta nostalgia sentada
de costado casi dándome la espalda
los vagos fueron haciendo la suya

26
nunca hay antes que pueda ser de nuevo
viajamos a velocidades desacompasadas
orbitas que cruzan la mudez del espacio
por azar se rozan, chocan, forman
topologías exógenas para habitar instantes-luz
inasibles encuentros rasgan el papel
donde todos dibujamos siluetas
centellas agujas flechas lanzadas
desde los confines del reloj
que continua dando vueltas.

27
Tercer Secreto o Ruinas

Retirar los escombros pasada la explosión

es reiterar la fundación de una nueva isla
destino material del átomo aislado
creíamos estar descubriendo el universo
la música ancestral no llegó nunca
eran puras aglomeraciones imaginarias
tantos deseos al amanecer volvían
pero a mitad del túnel aguardaba como siempre
la carcajada empuñando una daga derruida
por el tiempo y la espera de algo
una vida que salvar, un deseo al que aferrar
ese pedazo de cielo ilusorio.
Clasificar las ruinas en grupos
en realidad no ayuda, deshechos óxidos
aplastados hasta levantar la llanura
un centímetro más fosilizado
el imán atrajo metales pesados
quise fundir mis mejillas en tu pecho
hacía tanta nieve en las pendientes
que caí contra las piedras en picada
los huesos rotos y la melancolía pasaba
esquís en mano taciturna con el beso
clavado en mi frente. Aunque sea lo último
que haga, voy a reptar sin saber
si este estado animal de sangre helada

28
alcance a crecer un lenguaje cálido
de emociones jamás sentidas sin buscar poseer
nada, tocar despacio tu piel delicada
a ver si así creamos
la sinfonía que le falta al Todo.

29
Cuarto Secreto

En realidad no quiero escribir

hay algo banal en todo esto, el día
un calor veraniego en julio
un sol otoñal clavando sus pestañas
sobre el pasto seco, la tierra levantada
y el cuerpo no entiende cómo cubrirse
o dejarse estar simplemente
Hay algo superfluo que rueda
apisona estas líneas, aplana las palabras
un vacío que se alimenta
engulle las ideas, incinera sentimientos
huecos que se amontonan a un costado
No apareciste por el chat
no clavaste el visto siquiera, hay algo raro
o no tan extraño en esa ausencia
convivir con la costumbre
es como aprender a disimular
jugar a la sorpresa
cuando uno descubrió hace años
que las cosas no cambian
mucha filosofía del azar
del acontecimiento
hay algo de teatro
del absurdo en todo eso.

30
Adeu bonita

Todavía guardo
la risa que me diste
sin darte cuenta
estaba bastante frío
caímos a lo de un amigo
de no sé quién que conocías
empezamos a batir cualquiera
y en una de esas pasó eso
te reíste zarpado por un ratito
de algo que dije
un segundo nomás
y ahí aproveche para robarle
al tiempo ese fragmento líquido
callado lo metí sin que me veas
en la capucha del buzo
salí afuera solo
y miré la quietud del patio
me abrigué con ese momento
volví adentro todos hablaban
una birra más para terminar
y a bailar por ahí
no nos cruzamos en el boliche
no me importó tanto
yo hacía sonar ese ringtone robado
a cada rato
sin sacar el celular

31
después me pintó de la nada
ir a gamba hasta mi casa
Adeu bonita
me voy a dormir
no te lo dije a vos
obvio era suicidio
se lo conté a la capucha
que tirada resoplaba
despacito ahí en el suelo.

32
Quinto Secreto
o De ahora en más te voy a decir Misterio

Atravieso el espesor de la noche

impulsado extraviado
entre suspiros que quiebran
el estertor inerte en que se sumerge
irrevocable
el fondo fantasmal
que pulveriza los edificios del barrio
Mido el tiempo inmóvil
con el termómetro sanguíneo
de un zombi famélico
pero vos dormís
o estás armando un porro en algún lado
de todas formas te debes estar riendo
así juego siempre a imaginar
escenas imposibles
para tramitar los temores atávicos
-pulsiones punciones de punta oxidada-
un basilisco que miro a través de un espejo,
de ahora en más te voy a decir Misterio
en voz baja, para que no te enterés
no te quiero descubrir,
aunque un eco insistente pide ver tu cara
la real, esa que nadie tiene
pero que todos piensan que existe
Misterio hablame un toque

33
sin derramar tu voz demasiado
no te borrés tampoco, sino el zombi
me va a morder los ojos
la sombra en el pozo acaricia
la panza aireada de la luna,
Misterio recostá tu pecho
sobre mi espalda, de frente no puedo verte
y si no entiendo lo que decís
voy a dormir un cuento viejo
con la imagen de ese reflejo tuyo
Misterio…

34
Sexto Secreto

Antes eras piola, mandabas fruta chateando

estaba bueno pasar de un tema a otro
armando una historia imposible
porque dentro de cada mensaje se escondían
una banda de caminos y el que respondía
cuando elegía tiraba un volantazo y creaba algo
como esa gota chiquita de la que dicen que salió Todo
Estaba bueno, era divertido salir un rato
de la típica sin atravesar ninguna puerta
Algo pasó, capaz que no pintaba más
te aburriste y eso pasó a ser la rutina neutra
o sin darme cuenta calculé demasiado
y se me cayó el disfraz copado y justo estaba
de yoguin arremangado y remera crota
No sé bien, pero a veces
cuando alguien imagina un cuadro
no encuentra los colores que son la pega
se olvida qué color tiene una flor en otoño
o se olvida que en otoño no hay casi flores
y dibuja un jazmín perfumado en una avenida
a la madrugada en pleno julio
Pasa que en realidad me embarré por una gilada
me comí un viaje y no está bueno querer arreglar
algo que nunca estuvo roto, pero vos creés que sí
y entonces empezás a maquinarla y no se duerme
y dale con pensar que los ovnis van a venir

35
a decirte de dónde viene la vida
y cómo hizo Bodhidharma para no moverse nueve años
y qué estás pensando ahora qué vas a hacer mañana
Antes flotaba una banda, un bichito cualquiera
que se tira de la rama grande al suelo
escuchá la oración de las plantas
apagá un toque la tele y youtube
acordate del sinsentido del tiempo
que te conté que me gusta esa película
la de los payasos locos tristes y asesinos
que te quería saludar en tu cumpleaños
que estamos en un rincón rezagado
del universo fugitivo caminando
las antípodas de un planeta
que parece siempre quieto.

36
Séptimo Secreto

Te juro que no voy a decir ni hacer

nada que te ponga incómoda
hay formas de vida preciosas
singulares extrañas
modos de caminar el día
que merecen ser cuidados
como si la extinción los acechase
te veo en tu balcón
estás en un piso alto de una calle principal
te acercás ahí a descansar un rato
la mirada perdida interroga la monotonía
el repetido sucederse de las horas
con sus movimientos mecanizados
por la tediosa rutina del consumo
salís a ver qué pasa si algo cambia
qué hacemos acá alimentando esto
la insustancial fotografía de los objetos
¿querés que esto se acabe?
¿qué podemos hacer -gritas despacio-
para darle un poco de sabor a esta receta?
Mientras tanto el sol se fue muriendo
y en sincronía nacieron las luces
del alumbrado público
ya va siendo hora de comer
entrás de nuevo al depto
encima de la mesa los apuntes

37
la notebook al lado de las fotocopias
a un costado la bolsita con los filtros
forman con los ocb y el tabaco
tu ecosistema para armar
no da perderse la novela porque después
se va a hacer tarde para ver la serie
a la mañana hay que estudiar
antes de empezar de nuevo
volvé al balcón un rato
cuando no está nublado el cielo rosa
es un buen motivo te da fuerzas
para seguir pateando la cosa.

38
Brillo sobre brillo

No encuentro el hilo
la manera para hablarte
si tiro alguna la dejás pasar
y no da pesadearla siempre yo
el intestino es un cordón largo
bien largo
pero ocupa un espacio reducido
si lo desenrollo capaz llego
a tocar el timbre y me contestés
porque te agarro de sorpresa
no va a ser el delivery que esperabas
por ahí me ponga nervioso y no responda
me tome el palo y a los metros putee al aire
brillo sobre brillo leí hace poco
pero si es opacidad sobre brillo qué onda
perdemos todos, neblina sobre bosque
chau laberinto chau visibilidad chau camino
sin caminos no hay forma de transitar lugares
no queda otra que estar quieto esperando
nada porque ya la espera es un estado de pasaje
creeme puee no te estoy mintiendo
da para charlar una banda
es dejar nomás que sola la cosa surja
solita posta como al principio
si sabés que no la estoy flashando
brillo sobre brillo
sin blem ni movimientos de Miyagui
brillo sobre brillo como leí hace unos días.

39
Penúltimo Secreto

La conversación se dilata
en tiempos del whatsapp
como que el agua se corta
al rato vuelve y se corta de nuevo
falta que la cosa fluya, se extienda
que volvamos a encontrar las caras
de los demás, delinear cada rasgo
hacerse la imagen para ir a ella
de vez en cuando
justo en los instantes de amnesia temporal
cuando el mundo se pierde en una nube negra
y sentimos cómo la caída de verdad
da miedo, una presión intensa en el tórax
como si las manos no tuvieran materia
para sostenerse entre las formas de siempre
como si tu boca no existiese
y una pantalla con letras me hablase con tu no-voz
un hilo casi inaudible, sin su música
un sonido que no llega a ser el que escuché
que se arma con tonos y ritmos de otros
un rompecabezas inventado
cepillando el interior mudo del cerebro
El celular y la compu conversan conmigo
me muestran videos graciosos, violentos, absurdos
juntos diseminamos el humor negro
ese que nos hace mejores personas

40
y nos aleja de la mojigatería burguesa
medianía mediocre que roba las risas
a los chicos a media noche
escondida debajo de la cama
pero no es lo mismo, falta la distancia
el intervalo que coagula entre dos o más cuerpos
sobra el vacío y el frío que rodea
la soledad infinita de los cuartos
falta el movimiento del aire cuando alguien respira
rutina biológica en su afán de subsistir
todavía no sabemos por qué ni para qué
Restar los minutos en tiempos del whatsapp
mutilar la cuarta dimensión y recorrer
las cuadras que nos separan, difuminar
destruir pedazos del google maps
para ver si así nos acercamos un poco
para ver si así salimos de esta suspensión
para ver si hacemos de esto
un mundo común para habitar
pero en serio.

41
 p.s.

Si el libro es instrumento de saber, es arma de guerra:

palabra escrita que viaja por los cuerpos de quienes
quemados aún sueñan con el viaje, la excursión,
el sin sentido liberador: el deseo de lo imposible
(que no es el deseo de lo inasible).
En franca tensión fraudulenta con este
mundo literario -y literal-,
aparece BORDE PERDIDO EDITORA:
espacio-movimiento para (re)encontrarnos
quienes lean, escriban, editen:
actora-movimiento, acción-insinuación, intriga-movimiento:
proyecto laboral de edición de escritorxs sean
de los espectrales territorios que nos rodean o no, sean
de esta tierra, la tierra de los vivos que mueren, o de la otra,
la tierra donde viven los que mueren o no.
Entre ese espacio de muertos y vivos,
de muertos-vivos, y de vivos-muertos,
aparece la fantasmática BORDE PERDIDO.

42
 -SOBRE BORDE PERDIDO EDITORA-

BORDE PERDIDO EDITORA es un proyecto independiente

y autogestivo de la ciudad de Córdoba, Argentina, que comenzó
su trajinar editorial en 2013 y tiene como premisa poder cruzar,
atravesar y habitar, las prácticas de la literatura y las artes visuales.
Sabiendo la endeble línea que divide géneros, la editora lleva
adelante tres colecciones, una de ellas de poesía, otra de narrativa
y una dedicada al dibujo. El concepto con el cual armamos el
catálogo de BORDE tiene que ver con los compromisos y pasiones
asumidos por los editores y l*s autores con sus obras y trabajos,
compromisos de orden existencial, ya que no concebimos un arte
separado de la vida. Nuestras ediciones se caracterizan por una
fuerte impronta visual que cuida tanto del diseño de interior como
del arte de tapa, que siempre lleva una obra visual realizada para
la ocasión. El proceso de producción del objeto-libro es artesanal:
tanto el cosido, como el doblado, el encuadernado y el armado
total de nuestros libros es desarrollado tracción a sangre. Muchas
de las ediciones del BORDE incluyen, a modo de epílogo, un
texto crítico que intenta ofrecer una mirada, una lectura, de la obra
publicada. Pensamos a BORDE PERDIDO como un proyecto
laboral que intenta resignificar el trabajo editorial, manteniendo un
trato cercano con l@s autores, cuidando en detalle las ediciones, y
generando modos de circulación diversos.

43
 Sobre el autor

Belisario Zalazar, o más sencillo, Bela, nació en Salta capital en

1989, un año antes de que llegasen Carlos y los ’90 a la Argentina.
Se trasladó a Córdoba para estudiar Letras Modernas en la UNC.
Escribe a veces, lee filosofía y mucho de esas giladas y la pasa
bien entre otras cosas jugando al fútbol, el octavo arte.