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Querido lector,
El libro que está a punto de leer contiene contenido gráfico. Esta
historia fue escrita para aquellos que prefieren su romance oscuro y
retorcido. Mi musa es mi obsesión y no me disculparé por todo lo que haré
para hacerla mía.
Proceda con precaución. Para advertencias más detalladas,
visitewww.harmonywestbooks.com.
Ya sea que desee omitir o saltar a los capítulos sensuales de este libro,
puede encontrar estas escenas en los capítulos 16, 21, 23, 24, 29 y 32.
Tenga en cuenta que este libro termina en un suspenso. La historia
continúa en la secuela, His Sinner.
Disfrutar.
-ST Nicholson
CAPÍTULO UNO
BREZO
MIA L U M N O ES ACECHANDOA M Í .
Sabía que debería haberme dedicado a la publicación de libros. Pero no,
tuve que enamorarme de este hermoso campus de ladrillos y de la vida
universitaria. Por la promesa de lo que una educación y un MFA de algún
lugar como el Instituto de Bellas Artes de Auburn, en el corazón de Maine,
podrían ofrecer a sus estudiantes.
Ahora, un estudiante con una erección me sigue como un cachorro.
Para un acosador, es imposible pasarlo por alto. Mientras los otros
estudiantes entraban a clase en sudaderas y sudaderas con capucha, él entró
con una camisa impecable y pantalones de vestir, las mangas arremangadas
hasta los codos y sus gloriosos antebrazos en un lugar destacado. Sus
compañeros de clase son todos veinteañeros agotados con adicciones a
Starbucks, pero él es claramente mayor. Al menos treinta y tantos.
Pasó toda la clase mirando ceñudo la pantalla de su computadora
portátil, con sus espesas y oscuras cejas fruncidas y sus labios carnosos
fruncidos. Durante la conferencia de dos horas en la que el Dr. Barrett habló
sobre cuánto se espera que lean y escriban nuestros estudiantes en este
curso, mi mirada se centró continuamente en sus ojos oscuros y su
mandíbula cincelada, hipnotizada. Pensé que el hombre más hermoso que
había visto en mi vida apenas había registrado mi existencia al frente de la
sala, diligente e incómodamente parado al lado del Dr. Barrett.
Al parecer me equivoqué.
Me mantengo firme antes de cruzar al estacionamiento, protegiendo mis
ojos contra los rayos del sol que de alguna manera hacen poco para calentar
el vigoroso mes de septiembre.
aire. Si cree que me está arrastrando a su camioneta secuestradora, escogió
a la mujer equivocada.
"¿Me estás siguiendo?" Hablo lo suficientemente alto como para que
cualquiera que pase por allí me escuche. Estamos en un campus
universitario, por el amor de Dios. ¿De verdad cree que nadie va a
presenciar cómo me acosa?
Mientras se acerca, una sonrisa torcida se dibuja en sus labios. Me pateo
mentalmente por no recordar su nombre. ¿Cómo diablos resolverá Mack mi
asesinato si ni siquiera puedo enviarle un mensaje de texto con el nombre
de mi secuestrador?
“Te sigo”, reconoce. Su bajo y retumbante tono de barítono baila por mi
columna. Dios mío, me excita la voz de un hombre. Por la voz de un
hombre que literalmente acaba de admitir que me está acosando. En serio
necesito echar un polvo. Y corre en la otra dirección. "Pero sólo estoy
tratando de ser un caballero".
Muestra un tomo grueso con una cubierta minimalista negra y un
marcapáginas desgastado metido en su interior. Mi copia de Este libro te
perseguirá de mi autor favorito, ST Nicholson. Si mi casa estuviera en
llamas, salvaría a mi gato y luego salvaría este libro.
Se lo arrebato de las manos y mi cara se calienta. No puedo creer que no
me di cuenta de que mi bolso pesaba cinco libras menos. Si hubiera llegado
a casa y me hubiera dado cuenta de que faltaba mi copia, literalmente
habría llorado. Una primera edición del libro más vendido de ST Nicholson,
antes de que explotara y llegara a la lista de libros más vendidos del New
York Times. Mi recordatorio de que he sido su mayor fan desde el
principio.
Soy un idiota por creer que mi estudiante tendría algún interés en
seguirme por el campus. Demasiados documentales sobre crímenes reales
para mi cerebro aturdido por la cafeína. Incluso si no fuera mi alumno, ¿qué
interés tendría en mí un hombre como él? No me quedo atrás, pero soy lo
suficientemente mujer como para admitir que un hombre como él sólo se
conformaría con las Megan Fox del mundo. Puedo quitármelos cuando
quiera, pero mi cabello seco con champú y mi cara desnuda apenas están un
paso por delante del pijama y el cabello sin cepillar de mis estudiantes.
Un suspiro de alivio se escapa de mi pecho mientras aprieto el libro.
"¡Oh dios mío, gracias!"
Sus labios se abrieron en una sonrisa genuina esta vez, dejando entrever
unos dientes blancos perfectos y deslumbrantes. Pero son sus ojos los que
hacen que mi corazón tartamudee: los iris negros como el carbón brillan
con renovado interés. "No creo haber visto nunca a nadie mostrar tanto
entusiasmo por un libro".
"Este es mi libro favorito. De mi autor favorito”. Lo guardo de nuevo en
mi bolso antes de volver a perderlo.
Inclina la cabeza de una manera que me hace querer empujarlo y huir
antes de enamorarme perdidamente de él. Si fuera capaz de eso. “¿Y qué es
lo que te gusta tanto de este autor?”
No recuerdo la última vez que alguien me preguntó acerca de mis libros
favoritos. Tal vez Trevor. De hecho, tuvo la audacia de pedirme prestada mi
copia de Este libro te perseguirá después de verme cargándola por el
campus. Le dije que podía comprarlo online o pedirlo prestado en la
biblioteca como el resto de nosotros. No me ha dicho una palabra sobre el
libro desde entonces, así que dudo que alguna vez lo haya leído.
"Tantas cosas", admito, las palabras ya burbujean y ansiosas por
escapar. “Estoy al borde de mi asiento desde la primera página. Es un
maestro en escribir una ambientación gótica espeluznante y todos sus libros
son deliciosamente oscuros. Escribe sobre asesinatos de manera tan vívida
que juro por Dios que si descubría que fue un asesino real, no me
sorprendería”.
Mi estudiante arquea una ceja oscura y deja escapar una risa
sorprendida. Un sonido que me hace un nudo en la garganta. "Guau. Eso es
todo un elogio”.
"Oh, todavía no he terminado". Estoy en racha ahora. Una vez que
alguien me hace hablar de ST Nicholson, es imposible lograr que deje de
hacerlo. “Él escribe de una manera que me hace sentir. . . comprendido.
Como nadie más en el mundo lo ha hecho jamás. Ni siquiera mi mamá o mi
mejor amigo, y básicamente saben todo sobre mí. Sé que suena loco y
probablemente sea solo yo proyectando una relación parasocial, pero ST
Nicholson se siente como un espíritu afín. Como si nos conociéramos,
simplemente... . . conseguirnos unos a otros”. Aunque estoy balbuceando
ahora, la sonrisa de mi estudiante no ha flaqueado. Me sorprende que sus
ojos no estén buscando una excusa para alejarse de mí. De hecho, de alguna
manera está totalmente embelesado por mi fangirling.
sobre un autor del que nunca ha oído hablar.
“Él también usa una máscara en todas sus firmas de libros. Está tan
comprometido con su anonimato que nunca se lo quita porque quiere que
los lectores juzguen sus libros basándose únicamente en sus palabras. Y
escribe la mejor obscenidad que he leído jamás de un autor masculino”.
Otra risa atónita. "Una recomendación entusiasta si alguna vez he
escuchado una".
Ni siquiera habla como un estudiante de maestría. ¿De dónde diablos
salió este tipo? Tiene buena apariencia de modelo, rescata libros perdidos y,
de hecho,
escucha a una mujer cuando habla. Lástima que sea su profesor, profesor
asistente, o lo invitaría a regresar a mi casa para tener una aventura salvaje
y apasionada de una noche ahora mismo.
"Lo siento, ¿cuál era tu nombre?" Pregunto.
"San de Haas". Esa sonrisa me dice que es todo menos un santo. Se
acerca con la confianza de un hombre que siempre consigue exactamente lo
que quiere. “Tal vez podrías contarme más sobre este autor y sus libros
mientras tomamos un café en algún momento”.
Mierda. No puede estar invitándome a salir. No puedo decir que no a
una cara que prácticamente me ruega que me siente en ella.
Doy un paso atrás, obligándome a alejarme de la calidez y el encanto
que irradia este acosador convertido en altruista. "En realidad, como su
profesor, deberíamos limitar nuestras interacciones al aula".
Incluso si él no fuera mi alumno, no aceptaría una cita. No tengo ningún
interés en los hombres más allá del sexo, así que no tiene sentido que nos
conozcamos. Juré abandonar las relaciones hace mucho tiempo, e incluso
un hombre tan hermoso y encantador no puede convencerme.
"No creo que su trabajo esté en riesgo por un café inocente y una
conversación pública". Oh, genial. Un hombre al que no le gusta aceptar un
no por respuesta. Da un paso hacia mí de nuevo, una sonrisa diabólica
torciendo sus labios que hace un nudo en mi estómago. "A menos que estés
preocupado por lo que tal vez quieras hacer juntos en público".
Me ahogo con mi propia saliva por un segundo antes de cuadrar los
hombros y levantar la barbilla. “No hay ninguna preocupación en absoluto.
Simplemente odio el café”. Es decir, odio el estrangulamiento absoluto que
tiene sobre mí. No puedo salir por la puerta sin beber dos copas del néctar
de los dioses. "Cualquier conversación que quieras tener conmigo puede
tener lugar en el aula".
Saint asiente y se toma el rechazo sorprendentemente bien para un
hombre que probablemente nunca ha sido rechazado en su vida. Un hombre
probablemente nacido en la riqueza, que entregó todo lo que siempre quiso
como singular heredero varón de una antigua fortuna. Un hombre con el
tipo de vida tranquila que le permite gastar decenas de miles de dólares en
uno de los programas MFA más caros del país y aun así no prestar atención
en clase. Un hombre con el que no tengo exactamente nada en común más
que una preocupación por los libros abandonados por sus olvidadizos
dueños.
"Muy bien. Nos vemos en clase entonces, Briar”.
Mi columna se pone rígida. "Es la señorita Shea, quiero decir, la doctora
Shea". Incluso con un doctorado en el que he trabajado durante nueve años,
el título todavía no me parece correcto.
Muestra esa sonrisa frustrantemente hermosa. "Dr. Shea”, corrige,
inclinando la cabeza como si alguien lo hubiera sacado directamente de una
maldita novela de la Regencia.
Cuando se da vuelta y se dirige en la dirección opuesta, me dirijo
directamente a mi auto, seguro de que estoy sonrojado por la forma sensual
en que el Dr. Shea dejó su boca.
Esa boca preciosa, perfecta y erótica.
Me congelo con mi llave remota y vuelvo la mirada por encima del
hombro. Pero desapareció entre la multitud de estudiantes y profesores que
deambulaban por el campus.
Nunca le dije mi nombre.
CAPITULO DOS
SMO
POR MUCHO QUE ODIE ADMITIRLO, DERRIK PUEDE TENER RAZÓN. ESTE
MINISTERIO DE ASUNTOS EXTERIORES
El programa se perfila como una completa pérdida de tiempo. Una semana
después, todavía estoy desesperado con esta novela.
Mis profesores son todos poetas y escritores literarios fracasados, la
mayoría de los cuales se niegan a permitir que sus alumnos escriban ficción
de género. Les pregunté a todos y cada uno de ellos cómo superar el
bloqueo del escritor y ninguno tenía nada útil que ofrecer. Ningún consejo
que no hubiera probado ya mil veces. La verdad del asunto es que ninguno
de ellos ha estado nunca en la posición de tener cientos de miles de lectores
anticipando su próximo libro, cientos de miles más esperando leerlo por
despecho y un crítico ansioso por profanar su último trabajo. .
Mi cursor parpadea hacia mí y, a pesar de la hora que ha transcurrido en
esta cafetería con un ambiente perfectamente propicio para escribir, no ha
aparecido ni una palabra en mi pantalla.
A mi lado, mi teléfono suena con un mensaje de texto.
¿Cómo va el libro?
Mis cejas se levantan. Es directo, pero eso me gusta. Ojalá más gente no
perdiera el tiempo andando por las ramas. Si quieres una cita, dilo. Si
quieres follar, dímelo. Averigüemos si estamos en la misma página antes de
perder el tiempo.
Se me erizan los pelos de la nuca. Examino la habitación y las ventanas
oscuras. Estoy sola excepto por Cookie que ronronea en mi regazo, pero
siento que me están observando.
Probablemente porque la docuserie sobre crímenes reales narra en voz
alta el acoso y asesinato de una mujer de veintisiete años.
Quizás Mack tenga razón. Mi obsesión por las películas de terror y
crímenes reales está empezando a volverme paranoico.
Apago la televisión, acaricio a Cookie, bebo un poco de vino y me
obligo a volver a concentrarme en el mensaje de Austin.
Gracias. La cena suena bien si son tacos.
Tal vez haga alguna broma sobre que no debemos comer comida
picante si después queremos follar, pero lo único que envía es una respuesta
de cuatro palabras.
Podemos hacer
tacos.
¿Cuando
?
Mañana, si estás libre.
Tomo una captura de pantalla de la conversación y se la envío a Mack,
quien inmediatamente me llama. "Um, ¿tienes una cita para mañana?"
Aprieto los dientes. "Te odio por obligarme a hacer esto".
“Me amas”, canta. “¿Pero por qué diablos sugeriste tacos?
Pensé que tu objetivo era echar un polvo”.
“Porque si resulta ser un fracaso total, al menos conseguiré tacos.
Y si me cago mientras follamos, no tendré que volver a verlo nunca más.
Mack se ríe. “Me encanta lo loca que estás, Briar. Envíale un mensaje de
texto diciéndole que estás libre. No puedo esperar a escuchar todos los
detalles desagradables”.
Tan pronto como colgamos, hago lo que ella me indica.
Soy libre. Puedo enviarte la dirección de un gran pub.
INO LA DEJES ESCAPAR DESPUÉS DE CLASE ESTA VEZ. UNA VEZ QUE EL RELOJ
CORRE
Hasta los últimos cinco minutos, mi bolso ya está hecho. En cuanto la
profesora Molester nos despide, estoy a su lado, apoyado en el podio con
los brazos cruzados, pero ella no reconoce mi postura. Si tan solo hubiera
usado mi máscara.
"Me gustaría saber tu opinión", le digo antes de que el profesor pueda
arrinconarme.
su.
Los ojos azules de Briar se agrandan por un segundo, moviéndose entre
el hombre y yo.
Profesor sentado a unos metros de nosotros, monitoreando nuestro
intercambio. Probablemente a él también le encantaría verme follarla.
“Eh, claro. ¿En qué puedo ayudarte?
"Se trata de un libro".
Finjo rebuscar en mi bolso hasta que el profesor Molester suspira y
sacude su anciano cuerpo de su silla con un resoplido. "Nos vemos la
semana que viene, Briar". Él aprieta su hombro mientras pasa junto a ella
porque no puede no tocarla, y estoy tentado a noquearlo aquí mismo.
Pero aprieto la mandíbula y casi rompo mi teléfono por la mitad.
Cuando lo mate, no puede haber testigos de una discusión entre nosotros.
Sin pistas, sin conexión, sin rastro a seguir.
Mientras escribo el código de acceso en mi teléfono, le doy a Briar una
vista completa de la pantalla.
Ella deja escapar una risa breve y sorprendida. Cuando levanto una ceja,
ella pregunta: "Lo siento, ¿tu contraseña es 0229?".
"Es."
“Ese es mi cumpleaños”, explica. "Curiosa coincidencia".
Sacudo mi teléfono. “Entonces será fácil para mí recordarlo. Me
aseguraré de conseguirte algo bueno”.
Ella sonríe como si pensara que estoy bromeando. "Podrías localizar a
ST Nicholson por mí y conseguir que firme mi libro".
"Hecho."
Su cabeza se inclina como si no entendiera mi sentido del humor, pero
lo que realmente no entiende es que nada de esto es una broma para mí.
"Entonces, ¿sobre qué querías mi opinión?"
Hago clic en la reseña y le entrego mi teléfono. La sorpresa parpadea en
sus rasgos como si no esperara que se lo entregara tan voluntariamente,
pero baja su mirada a la pantalla y lee, murmurando algunas de las palabras
en voz baja mientras inyecta sus propias maldiciones, con el ceño fruncido
adorablemente.
Cuando llega al final, pone los ojos en blanco. "La mitad de esta reseña
es objetivamente inexacta y la otra mitad es como si estuviera
malinterpretando intencionalmente la intención del autor".
No puedo evitarlo: una amplia sonrisa florece en mis labios. "¿En
realidad?"
“Actúa como si un autor no pudiera tener una imaginación vívida. Que
debe ser algún asesino en serie trastornado o un necrófilo o algo así para
poder escribir sobre esas cosas. Tú y yo sabemos que eso no es cierto”.
Una punzada de pánico me recorre antes de recordar que ella me conoce
como Saint de Haas, el estudiante de maestría en Bellas Artes, no como ST
Nicholson, el autor de varios bestsellers. "Bien. Algunos creen que los
escritores sólo pueden escribir basándose en sus propias experiencias”.
"Exactamente. ¿Y qué clase de persona se queja de las escenas de sexo
de una novela erótica de terror? Hola, está en el género. 'Gratuito'?
¿'Demasiado detallado'? ¿Cómo puede una escena de sexo erótica ser
demasiado detallada? Este tipo está proyectando porque no ha tenido sexo
en cinco años, eso es seguro”.
Sonrío, apoyándome en mis codos para acercarme a ella. Admirar los
bordes suaves de su mandíbula y pómulos, la suave pendiente de su nariz y
el puchero en sus labios. "¿Y estás tan seguro de que el crítico es un
hombre?"
"Positivo."
"¿Cómo es
eso?"
“Se nota por su dicción y su evidente misoginia. Cree que todas las
novelas eróticas están escritas para mujeres y las odia”.
“Creo que tienes razón. He leído algunos trabajos de ST Nicholson,
basándome en tu alta recomendación, y diría que le gustan bastante las
mujeres.
Ella sonríe. “Eso espero, porque cada vez que lo encuentro, me lanzo
sobre él. Puede dejarse la máscara puesta... no me importa. Ella se tapa la
boca con una mano. "No debería haber dicho eso".
Mi cabeza se inclina hacia atrás con una risa. ella es fuera de lo común.
Algo especial. “¿Y qué pasa con el final? ¿También lo encontró barato y
predecible?
Por supuesto, esperaba que el final fuera divisivo. El protagonista es
envenenado por su peor crítico, pero el veneno no es suficiente para detener
su corazón por completo. Cuando despierta, ha sido enterrado vivo en un
ataúd. Atraviesa la tapa de una patada y ahí termina la novela. Sin cierre
respecto a si escapa de su temprana tumba o muere allí.
El crítico se encargó de explicar con gran detalle por qué el final le
pareció mediocre. Refiriéndose repetidamente a ello como predecible a
pesar de afirmar que no había sido presagiado adecuadamente.
Briar apoya la barbilla en la mano. "¿Que piensas de eso?"
"Creí que era satisfactorio".
Ella se burla. “Fue mucho mejor que satisfactorio. Cualquier otro final
habría sido un flaco favor. Todo el libro es una obra maestra, especialmente
ese final”.
Nunca antes había oído a nadie hablar con tanta pasión sobre mi trabajo,
ni siquiera mi agente o mis editores. He conocido lectores en todo el
mundo, algunos de los cuales lloraron cuando me conocieron. Tal vez sea
porque no se da cuenta de que está hablando directamente con el autor y sé
que su pasión es genuina.
“¿Por qué enseñas en lugar de escribir?”
Ella se pone rígida. Un tema delicado. “Estoy haciendo ambas cosas.
Estoy seguro de que escribiré mucho durante nuestro retiro”.
“¿Qué retiro?”
Una pequeña sonrisa juguetona juega en sus labios. “¿No estabas
escuchando la conferencia de dos horas del Dr. Barrett sobre nuestro
programa de estudios? Al final del próximo semestre, haremos un retiro de
escritura. Aún no hemos determinado una ubicación, pero pronto
deberíamos tener algo reservado”.
"Suena como justo lo que necesitas".
“Siempre quise ir a un retiro de escritura. Escribe todo el día sin
ninguna obligación excepto las comidas y los baños nocturnos”. Briar me
devuelve el teléfono y se sorprende cuando lo guardo en mi bolsillo con una
mano y le atrapo los dedos con la otra antes de que pueda retirarse.
Sus dedos son sorprendentemente delicados para una mujer tan fogosa.
Estoy seguro de que ha dado algunos golpes a lo largo de su vida. Pero su
piel es tan pura, tan suave e inmaculada. Mi pulgar acaricia sus nudillos y
ella respira profundamente. Pero ella no se aleja.
Mi mirada se dirige a la de ella, sus ojos azules muy abiertos mientras
ella me mira. Me quedaría mirando esos hermosos ojos todo el día si no
fuera por esos labios. Regordeta y puchero, rogando ser reclamada.
Ella suelta su mano de mi alcance y da un paso atrás. "Yo, um, necesito
irme". Ella se apresura a guardar sus pertenencias en su bolso y yo sonrío.
No puede ocultar el efecto que tengo en ella.
Sigo a Briar hasta la puerta y ella se escabulle. Es casi imposible resistir
la tentación de seguirla, pero tengo un manuscrito que escribir y una fecha
límite que no puedo incumplir.
La biblioteca está en silencio, los únicos sonidos son el clic de los
teclados y el paso de las páginas. Me siento en una mesa de la esquina, saco
mi computadora portátil mientras el temor tan familiar se apodera de mí.
Excepto que esta vez, cuando mis dedos descansan sobre el teclado,
aparecen palabras en la pantalla. Seguido de más, hasta que me pierdo en la
historia, mi bloqueo de escritor hace tiempo olvidado.
Treinta minutos después, mi recuento de palabras asciende a mil
quinientas palabras.
No he escrito tanto en meses. Nunca había escrito tanto en media hora.
Las palabras de Briar resuenan en mis oídos. La emoción y la pasión en
sus radiantes ojos azules.
Estoy escribiendo por ella. Estoy seguro de
ello. Le envío un mensaje de texto a
Zayden.
Usted tenía razón. He encontrado a
mi musa.
Briar Shea es mi musa. La fuente de inspiración que perdí. La musa que
vine a buscar aquí finalmente la encontré.
De hecho, es posible que pueda enviarle a mi agente un manuscrito
completo.
Por ella.
Para seguir escribiendo, para terminar mi libro, necesito más de ella.
Toda ella.
CAPÍTULOSIETE
BREZO
MÁTALA.
Mi musa pensó que estaba esperando en su casa para tenderle una
emboscada. Para lastimarla. La idea me revuelve el estómago. Todo lo que
quiero es protegerla, conservarla, amarla, adorarla.
Algún día ella se dará cuenta de eso.
Hoy, Briar se aleja del programa de estudios y profundiza en la
estructura de la trama y los ritmos de la historia mientras el profesor
Molester escribe en su computadora portátil, ignorando su conferencia. Sus
mejillas se sonrojan adorablemente a medida que su entusiasmo crece con
cada nuevo conocimiento que imparte, aunque su brillante mirada azul
continúa lanzándose en mi dirección. Quizás asegurándome de no moverme
de mi asiento para abalanzarme sobre ella.
Me encantaría, pero por una razón muy diferente a la que ella teme.
Después de que Briar termina su conferencia y responde algunas
preguntas de la clase, el profesor Molester nos recuerda sobre el retiro de
escritura del próximo semestre. "El autor local ST Nicholson ha ofrecido
amablemente su residencia privada durante la semana de nuestro retiro".
Los ojos de Briar se iluminan ante la mención de su autor favorito.
Sabía que eso la haría feliz.
“La asistencia no es obligatoria pero sí muy recomendable.”
No me pierdo la forma lasciva en que su mirada recorre el cuerpo de
Briar, como si esperara que este retiro de escritura apartado fuera del
campus fuera su oportunidad de realmente ponerle las manos encima.
Como si ella fuera suya para tomarla.
Mis puños se aprietan en mi regazo.
“Puedes registrarte ahora si estás interesado. Bri—Dr. Shea recopilará
nombres. Tienes hasta el final del semestre para realizar tus pagos finales”.
El profesor Molester le murmura algo al oído a mi musa al salir. Empezaré
a cavar su tumba esta noche.
Una vez que él sale por la puerta, ella endereza los hombros en su
asiento y apoya la hoja de registro frente a ella. Espero hasta que todos los
demás hayan pasado por la fila antes de sonreírle y firmar con mi nombre.
Ella frunce el ceño y lanza una mirada alrededor de la habitación antes
de inclinarse hacia adelante y sisear: "No creo que vayas al retiro".
"Pero tengo muchas ganas de pasar más tiempo en su empresa". "Eso
es desafortunado porque para entonces estarás en la cárcel".
Levanto una ceja divertida. "¿Celda? ¿Es eso así? ¿Y cómo propones
que eso suceda?
Coge la hoja de inscripción, la mete en su bolso y se dirige a la puerta.
"Demostrándole a la policía lo que has hecho, obviamente".
Me quedo a su lado mientras se dirige al puesto secundario. Antes de
que pueda hacer su pedido, llamo: “Dos bocadillos de jamón y queso con
pan de trigo. Cuatro lonchas de jamón, dos lonchas de Provolone cada una
y un chorrito de mayonesa. Gracias."
Briar me mira entrecerrando los ojos. “¿Memorizaste mi
pedido?” "Te dije que te conozco".
“¿Por qué pediste dos?”
"Amo lo que amas".
Ella frunce el ceño. "La próxima vez pediré pavo con atún, mostaza y
pepinillos".
Me río entre dientes. Mi musa tiene sentido del humor. "Entonces no
puedo esperar a verte vomitar".
Se ahoga con el aire hasta que el estudiante trabajador detrás de la caja
registradora le entrega una botella de agua. La sigo afuera y me siento a su
lado en la mesa con sombrillas, su nariz arrugada en ese adorable ceño
nuevamente. “No ceno con asesinos”, sisea. "Tienes que dejarme en paz".
“Eso será difícil de hacer como alumno tuyo. De hecho, esperaba que
pudiéramos pasar más tiempo juntos”.
Desenreda su sándwich, fingiendo un desinterés casual. "No serás mi
alumno por mucho tiempo porque, como dije, te encarcelarán por tus
crímenes".
“¿Todos mis crímenes?”
Su mirada finalmente se dirige a mí otra vez, y Dios mío, esos ojos
azules llorosos me tienen completamente envuelto. "¿Has matado a otras
personas?"
"No tengo idea de lo que estás hablando". Me recuesto y me encojo de
hombros. "Los únicos asesinatos que cometo son ficticios".
Su boca se tuerce con disgusto. “¿Cómo puedes ser así?” . . arrogante al
respecto?
Estás enfermo."
"¿Que escribes?" Quiero saber qué tipo de historias atormentan su
mente, la mantienen despierta por la noche con la persistente necesidad de
sacar las palabras de su cabeza y ponerlas en la página.
La mirada de Briar se estrecha ante el cambio de tema. Mira a su
alrededor como si estuviera planeando su fuga, pero permanece clavada en
su lugar. Quizás ella ya sepa que nunca se alejará de mí.
Ella me lanza una sonrisa maliciosa. "Escribo thrillers psicológicos
sobre mujeres que matan a hombres".
Me río entre dientes. Ella cree que me va a asustar, pero no hay nada
que pueda decir o hacer que me haga quererla menos. Apoyo mi barbilla en
mi mano. “¿Qué clase de hombres?”
“Maridos adúlteros, en su mayoría. Pero estoy pensando que mi
próximo libro será sobre un extraño enmascarado que acecha a una mujer e
irrumpe en su casa antes de encontrarse colgado boca abajo por las pelotas
mientras se desangra”.
Dejé escapar una carcajada. “Eso suena como un juego divertido.
Tendrás que dejarme leerlo”.
"Oh, planeo dedicártelo", se burla con una voz dulce y enfermiza que
hace que mi polla se hinche.
"Eso espero." Me inclino más cerca y la única señal de que su ritmo
cardíaco está aumentando es el ensanchamiento de sus fosas nasales. "No
eres una mujer con quien molestarse, ¿verdad?"
"Y sin embargo, aquí estás".
"Entonces, ¿por qué dejas que el profesor Molester te manose?"
Ella emite un resoplido de sorpresa ante el apodo. “Nombre apropiado”,
admite. “No dejo que me manosee. Fui a la administración, no hicieron
nada al respecto y él tiene el trabajo de mis sueños. Se jubilará pronto y
planeo sacarle una brillante recomendación a ese viejo canalla antes de que
lo haga”.
“¿A través de qué medios? ¿Una
mamada? "¿Víctima culpando
ahora?" ella espeta.
"De nada." Junto mis manos y me inclino más cerca. Ella traga. "Di la
palabra y haré que tu problema desaparezca".
Sus ojos se abren antes de ponerse de pie de un salto y sisear: “No
puedo creer que tenga que decir esto: dejen de matar gente. Quédate fuera
de mi casa y déjame en paz.
Me levanto, mirándola con una sonrisa fácil antes de alejarme. "Me
temo que no puedo hacer eso, musa".
"¿No puedes hacer qué?" ella llama a mi espalda. "¿No puedes hacer
qué?"
CAPÍTULOTRECE
BREZO
INONORMALMENTEE S C R I B I R MI PROPIOA S E S I N A T O S EN
MIL I B R O S . AARRIESGADO
esfuerzo, si alguien fuera a seguir mis pasos. Pero la desaparición de Austin
merece ser inmortalizada por mi musa. Para conmemorar el primer
sacrificio que hice por ella.
La otra mitad de mi pantalla muestra imágenes en vivo de la casa de
Briar.
Todavía no ha encontrado las cámaras que puse.
Mi teléfono suena, rompiendo el silencio, y deslizo el pulgar por la
pantalla. "¿Hola?"
"Smo." Derrik deja escapar un suspiro de alivio. "He estado tratando de
comunicarme contigo".
"He estado trabajando en el libro".
"Bien, entonces voy a asumir que tienes un manuscrito completo para
mí".
"Cerca de. Sólo me queda escribir el final y luego te lo puedo enviar”.
Derrik suspira y sé que se está pellizcando el puente de la nariz,
tratando de evitar hacerle un nuevo culo a su mejor cliente. “Tenemos que
entregar este manuscrito a su editor lo antes posible, amigo. O tengo miedo
de que tu editor te deje. Esta es tu última oportunidad. Si desea publicar este
libro, lo necesito en mi bandeja de entrada la próxima semana. Si no, me
temo que no puedo hacer nada más por usted”.
"Estará en tu bandeja de entrada en cualquier momento, Derrik".
He escrito miles de palabras desde que encontré a mi musa.
Seguramente un día más con ella y dejaré fuera de combate este final.
El fracaso no es una opción. Publicar este libro es imprescindible. Lo
escribí para ella. Y se lo dedicaré a ella.
"Bien. La semana que viene, Santo. Él cuelga.
En las imágenes en vivo de la casa de Briar, ella sube las escaleras
pisando fuerte, agarrando una lata de spray de pimienta del cajón de una
cómoda. Sus mejillas están sonrojadas de un adorable rosa.
Cookie maúlla a sus pies y Briar le dice: "Veremos si le gusta que
alguien entre a su casa".
Sonrío. Me encanta cuando mi musa aprovecha ese
espíritu ardiente. Ella viene a jugar. Y no puedo
esperar para perseguirlo.
Para prepararme para su llegada, saco mi auto del camino de entrada y
lo estaciono a media cuadra de la acera. De vuelta en mi casa, cierro la
puerta principal con llave porque no se lo puedo poner fácil, pero sí abro la
puerta trasera. No quiero que luche demasiado para encontrar lo que busca.
Da la vuelta a la manzana una vez y reduce drásticamente la velocidad
frente a mi casa de alquiler para buscar mi coche en el camino de entrada.
Cuando no lo ve, regresa y estaciona en la acera.
Briar es adorable al intentar entrar a mi casa. Ella intenta abrir la puerta
principal primero y yo me río: ella piensa que soy así de estúpido. Da la
vuelta hacia atrás para evitar las miradas indiscretas de los transeúntes y
prueba una ventana, luego otra. Ninguno de los dos se mueve. Tal vez
finalmente aprenda a cerrar la suya.
Ella está sonrojada cuando gira la manija de la puerta trasera, y una
amplia sonrisa florece en su hermoso rostro.
Bienvenida a casa, musa.
CAPITULO VEINTIUNO
BREZO
I DESPERTARA N T E S AMANECER,INSEGUROQUÉM O V I D O A MÍ
DED O R M I R ENTONCEST E M P R A N O
hasta que una mano rodea mi cintura.
Grito y me libero de su alcance.
Saint lleva una máscara diferente esta vez: un pasamontañas negro como
si estuviera tratando de proteger su piel del frío. Una mancha oscura se ha
secado en su camisa.
Sangre.
Me tapo la boca con una mano. “¿Qué diablos pasó?”
"¿Estás bien?" pregunta, insistente. A través de los agujeros de su
máscara, sus ojos oscuros brillan con preocupación.
"¿De qué estás hablando? Estoy bien. Tú eres el que está sangrando”.
"Vi cómo ese hijo de puta te tocó", gruñe. "Te vi huir de él".
Por supuesto, Saint estaba en algún lugar de ese bar, vigilándonos desde
las sombras. La única sorpresa es que pudo mantener la compostura. “Tenía
tantas ganas de seguirte, de abrazarte, pero no pude
Primero tenía que solucionar el problema. Ahora dime. ¿Estás bien?"
Primero tuve que ocuparme del problema.Esa no es la sangre de Saint en
su camisa.
Esa es la sangre del Dr. Barrett.
Se me revuelve el estómago y me muerdo el labio con tanta fuerza que
un sabor metálico cubre mi lengua. Esto no puede volver a pasar.
"Estoy bien." Mis palabras salen temblorosas. "Necesitas salir."
Él niega con la cabeza. "No me estoy yendo." Agarra mi mano con la
palma y la presiona contra su ingle. "Te deseo. Y sé que tú también me
quieres”.
"No lo hago", susurro, con el corazón acelerado.
"Si no lo hicieras, todavía no estarías en esta cama conmigo".
El silencio cae entre nosotros cuando me doy cuenta de que tiene razón.
"¡Es mi cama!" chasqueo.
Saint se acerca, se quita la máscara y la arroja al suelo. "Y tú eres mi
musa".
“¿Por qué lo mataste?” Yo susurro.
"Porque no podía soportar ni un segundo más que él te lastimara". Sus
ojos se oscurecen hasta convertirse en brasas como si la escena del Dr.
Barrett toqueteando mi pierna se estuviera reproduciendo ante él
nuevamente. "Porque no puedo vivir conmigo mismo si no hago todo lo que
puedo para protegerte".
“No necesito tu protección. Y ciertamente no necesito que mates gente
por mí”. Dejo caer mi frente entre mis manos. “La policía ya cree que fui yo
quien le dio a Austin las drogas que lo mataron. Cuando descubran que mi
espeluznante jefe está muerto, ¿no crees que me van a mirar? ¿Cómo me
protege el hecho de que me metan en prisión por tus crímenes?
Él toma mi mano y la aprieta. "Nunca dejaría que te alejaran de mí".
Me libero de su alcance. “Quizás no tengas otra opción. Y si intentan
culparme de algo de esto, arrojaré tu trasero debajo del autobús y me reiré
mientras te atropella”.
Él niega con la cabeza. “¿Cómo puedes estar enojado conmigo? Me
deshice de hombres horribles para mantenerte a salvo. Ellos son los que
querían hacerte daño. Ellos son los que no se preocuparon por ti. Nunca
nadie te ha amado más que yo. Sí, tu madre y Mack te aman, pero yo
moriría por ti. Mataría por ti. Me ahogaría en la sangre de todos los
hombres que intentarían hacerte daño antes que dejar que te pusieran un
solo dedo encima. Haré todo lo posible y utilizaré todos los medios
necesarios para mantenerte a salvo. No soy tu enemigo, Briar. Soy tu mayor
aliado. Tu otra mitad. No te pasará nada malo mientras yo esté cerca. La
policía ni siquiera encontrará el cuerpo del profesor, por lo que no habrá
ningún asesinato que culparte. No creas que no he pensado en cada
escenario contigo como mi única preocupación. Ahora tendrás todo lo que
deseas: el trabajo de tus sueños, un jefe que no te acosa sexualmente y un
alma gemela que vive y respira por ti. No estoy aquí para arruinarte la vida,
ni asustarte, ni hacerte daño. Estoy aquí para cumplir todos tus deseos,
todos tus anhelos. Todo lo que pueda dar, es tuyo”.
Ahora respiro con más dificultad y el corazón me golpea contra la caja
torácica, pero ya no tengo miedo. Debería haber sabido que las
proclamaciones de amor de ST Nicholson serían similares a las que escribe
en sus novelas. Pero incluso los hombres ficticios de ensueño que escribe
no tienen nada que ver con su autor.
Ya no sé cómo puedo negarlo. Saint de Haas está enamorado de mí. Él
me conoce. Mi mente, mi cuerpo. Lo que quiero, lo que anhelo, lo que
necesito.
El tipo de hombre que nunca pensé que encontraría. El tipo de hombre
que no creía que existiera.
Sin embargo, aquí está frente a mí. En mi cama, vistiendo la sangre de
un hombre que odio, que era cruel, manipulador y calculador, y no voy a
correr.
Quizás huir de Saint sea lo último que quiero hacer. "Ahora", murmura,
con la voz ronca a medida que se acerca. “Me duele
tu coño."
Estaré condenado al infierno por toda la eternidad si dejo que un asesino
en serie me haga venir.
Así que será mejor que aprenda a amar las llamas.
Hago una mueca ante la sangre seca en su camisa. "Al menos quítate la
camisa primero".
Pero él me ignora, agarra mi cara con ambas manos y acerca mi boca a
la suya. Sus labios exploran los míos con una desesperación sin
precedentes. Como si matar a un hombre lo hubiera despertado a su propia
mortalidad y ahora estuviera recuperando el tiempo perdido.
Él hace un trabajo rápido con mi blusa, tirándola por encima de mi
cabeza y arrojándola. Aprieta mis pechos y la vista de sus manos sobre mi
piel me desentraña. Las manos que le quitaron el último aliento al Dr.
Barrett. Una emoción desconocida recorre mi espalda.
Saint de Haas no es el único enfermo y retorcido en esta sala. Verlo con
ropa manchada de sangre no debería excitarme más, pero la excitación que
se acumula entre mis piernas demuestra lo contrario.
Una pareja hecha en el infierno.
Algo debe haberse retorcido en mi cerebro después de todos esos años
viendo películas de terror desde el preescolar. O tal vez nací así de
desquiciado.
Sea lo que sea lo que me hizo así, finalmente me estoy rindiendo.
Agarro la camisa de Saint y lo acerco más.
Me baja las bragas con un movimiento rápido.
"No podré volver de esto, ¿verdad?" Yo susurro.
Sus ojos oscuros se clavaron en los míos. “No, musa. Estás demasiado
lejos ahora”.
Los ojos de Saint recorren mi cuerpo desnudo, saboreando todo lo que
está a punto de hacerme antes de inmovilizarme y chupar mi pezón con su
boca.
Me arqueo hacia él, jadeando. Ahora que he probado lo que Saint de
Haas puede hacerme, lo que puede hacerme sentir, soy adicto. Sediento de
dónde aterrizará su boca a continuación, el roce de placer de sus dedos, los
saltos de mi corazón por su mirada penetrante devorándome.
Su boca encuentra mi otro pezón, mientras sus manos se deslizan para
apretar mi trasero. Él gime, enviando un hormigueo hasta los dedos de mis
pies.
No puedo soportar el tormento por el que me hizo pasar la última vez.
"Adora mi coño con esa lengua malvada", jadeo.
Siento sus labios curvarse en una sonrisa contra mi pecho. Su mano
pasa por mi ombligo hasta la cima de mis muslos, presionando un dedo
suave contra mi clítoris y haciendo que mis ojos se pongan en blanco
mientras gimo. "Impacientes esta noche, ¿verdad?"
"Sí."
Su dedo continúa rodeando suavemente mi clítoris, mientras su otra
mano sube hasta mi boca. "Quiero estos labios perfectos envueltos
alrededor de mi polla esta vez".
Se pone boca arriba y me arrastra con él, obligándome a sentarme a
horcajadas sobre su cara. “¿Cómo llamaste a mi lengua?” murmura.
"¿Malvado?"
Antes de que pueda responder, esa gloriosa lengua se desliza por mi raja.
Jadeo, arqueándome hacia adelante y con las palmas aterrizando en la
almohada sobre su cabeza. "Sí. Podrán llamarte Santo, pero tu lengua es
pura maldad”.
Su risa hace que se me ponga la piel de gallina por mis extremidades.
Envuelve sus manos alrededor de mis muslos para mantenerme en su lugar.
“Si mi lengua es mala, entonces déjame ayudarte a pecar”.
Con eso, su lengua me acaricia de nuevo, girando alrededor de mi
clítoris hinchado y haciéndome gemir. El placer ya es exquisito ahora que
llevo días sin mi vibrador robado y Saint me ha dejado con ganas de él.
Pero tenía razón: mi vibrador no puede hacerme lo que puede hacer su
lengua.
Gime cuando desliza su lengua dentro de mi palpitante coño. Jadeo,
arañando sus hombros y montando su lengua. Sigue gimiendo como si le
encantara la sensación y el sabor de mí frotando su cara. Todos los demás
hombres con los que he estado han estado casi en silencio en la cama, y
hasta ahora no tenía idea de que quería que un hombre hablara. Hasta él.
Los músculos de mi estómago y muslos ya se están tensando. Nunca me
corro tan rápido, pero el orgasmo avanza hacia mí como un tren fuera de
control. Ahora no hay forma de frenar.
"Joder, Santo", siseo. "Por favor. Chupa mi clítoris”.
"Lo que sea que mi musa desee", murmura antes de envolver sus labios
alrededor de mi protuberancia hinchada y llevárselo a la boca.
Grito, caigo hacia adelante y ya no puedo mantenerme erguido. Sus
brazos como cadenas alrededor de mis muslos son lo único que me
mantiene en su lugar.
Su boca es caótica en mi coño, lamiendo, chupando y penetrando como
si quisiera saborear y sentir cada centímetro de mí mientras lo muevo. Ola
tras ola de mi orgasmo me arrastra hacia abajo, haciéndome cojear.
Espero que me haga rodar, que me abra las piernas y que finalmente
tome lo que ha estado fantaseando desde que empezó a acosarme.
Pero en lugar de ponerme boca arriba, me gira para que todavía esté a
horcajadas sobre su cabeza, pero ahora estoy frente a la larga y gruesa
erección en sus pantalones. "Saca mi polla, musa", me instruye. “Ahora
veamos cuál es tu
la lengua malvada puede hacerlo”.
CAPITULO VEINTINUEVE
SMO
Para terminar la historia de Briar y Saint, lea la última entrega de Saint and
Sinner Duet,Su pecador!
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OESTE
¡Muchas gracias por leer Su Santa! Si lo disfrutaste, significaría mucho si lo hicieras.dejar un
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EXPRESIONES DE GRATITUD
Primero, gracias a mis lectores por amar mis romances oscuros y retorcidos
tanto como a mí. Cuatro libros y todavía no puedo creer que esté haciendo
lo que amo para ganarme la vida. Todos ustedes me hacen sentir muy
agradecido de poder despertarme todos los días y escribir estas historias.
Gracias.
Gracias a mis betas por leer las primeras y desordenadas versiones de
esta historia y brindar comentarios tan valiosos: Lauren, Jenni, Isabelle,
Kelsey, Kira, Jess, Lianne, Kathy, Jaymie y Ariel. ¡Los aprecio mucho a
todos!
Un agradecimiento especial a Lauren y Kelsey por leer este libro varias
veces y señalar todos los pequeños detalles que se me escapan. No puedo
publicar un libro sin ustedes dos.
¡Gracias a Cassandra y Shelly por sugerir nombres de personajes!
Finalmente, gracias a Alex por cada día que pasé contigo.
Gracias por enviar todas mis copias firmadas, tomar fotografías de mis
libros y encargarme de gran parte del trabajo detrás de escena para que
pueda concentrarme en escribir. Puedo escribir historias de amor porque
puedo pasar mis días contigo.
ACERCA DEEL AUTOR
Harmony West escribe un oscuro romance prohibido. Disfruta de sus historias de amor con un lado de
misterio, giros y especias.
Para obtener actualizaciones sobre los últimos lanzamientos de Harmony West,suscríbete a su
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