ANEXO: CORPUS POÉTICO te quiero por tu mirada 

que mira y siembra futuro 

“Rima IV” de Becquer. tu boca que es tuya y mía 

tu boca no se equivoca 
te quiero porque tu boca 
No digáis que, agotado su tesoro,  sabe gritar rebeldía 
de asuntos falta, enmudeció la lira; 
podrá no haber poetas; pero siempre  si te quiero es porque sos 
habrá poesía.  mi amor mi cómplice y todo 
y en la calle codo a codo 
Mientras las ondas de la luz al beso  somos mucho más que dos 
palpiten encendidas, 
mientras el sol las desgarradas nubes  y por tu rostro sincero 
de fuego y oro vista,  y tu paso vagabundo 
mientras el aire en su regazo lleve  y tu llanto por el mundo 
perfumes y armonías,  porque sos pueblo te quiero 
mientras haya en el mundo primavera, 
¡habrá poesía!  y porque amor no es aureola 
ni cándida moraleja 
Mientras la ciencia a descubrir no alcance  y porque somos pareja 
las fuentes de la vida,  que sabe que no está sola 
y en el mar o en el cielo haya un abismo 
que al cálculo resista,  te quiero en mi paraíso 
mientras la humanidad siempre avanzando  es decir que en mi país 
no sepa a dó camina,  la gente viva feliz 
mientras haya un misterio para el hombre,  aunque no tenga permiso 
¡habrá poesía! 
si te quiero es porque sos 
Mientras se sienta que se ríe el alma,  mi amor mi cómplice y todo 
sin que los labios rían;  y en la calle codo a codo 
mientras se llore, sin que el llanto acuda  somos mucho más que dos.
a nublar la pupila; 
mientras el corazón y la cabeza 
batallando prosigan,  “Tu dulzura” de Alfonsina Storni.
mientras haya esperanzas y recuerdos, 
¡habrá poesía!  Camino lentamente por la senda de acacias,
me perfuman las manos sus pétalos de nieve,
Mientras haya unos ojos que reflejen  mis cabellos se inquietan bajo céfiro leve
los ojos que los miran,  y el alma es como espuma de las aristocracias.
mientras responda el labio suspirando 
al labio que suspira,  Genio bueno: este día conmigo te congracias,
mientras sentirse puedan en un beso  apenas un suspiro me torna eterna y breve...
dos almas confundidas,  ¿Voy a volar acaso ya que el alma se mueve?
mientras exista una mujer hermosa,  En mis pies cobran alas y danzan las tres Gracias.
¡habrá poesía!
Es que anoche tus manos, en mis manos de fuego,
dieron tantas dulzuras a mi sangre, que luego,
“Te quiero” de Mario Benedetti. llenóseme la boca de mieles perfumadas.
Tus manos son mi caricia  Tan frescas que en la limpia madrugada de Estío
mis acordes cotidianos  mucho temo volverme corriendo al caserío
te quiero porque tus manos  prendidas en mis labios mariposas doradas.
trabajan por la justicia 

si te quiero es porque sos 

mi amor mi cómplice y todo 
y en la calle codo a codo 
somos mucho más que dos 

tus ojos son mi conjuro 

contra la mala jornada 
“Llorar a lágrima viva” de Oliverio Girondo
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología,
llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.
Atravesar el África,
llorando.
Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad
que los cacuyes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.
Llorar de amor,
de hastío,
de alegría.
Llorar de frac,
de flato, de flacura.
Llorar improvisando,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
“Callejero” de Alberto Cortez. (Canción)
Era callejero por derecho propio;
su filosofía de la libertad
fue ganar la suya, sin atar a otros
y sobre los otros no pasar jamás.
Aunque fue de todos, nunca tuvo dueño
que condicionara su razón de ser.
Libre como el viento era nuestro perro,
nuestro y de la calle que lo vio nacer.
Era un callejero con el sol a cuestas,
fiel a su destino y a su parecer;
sin tener horario para hacer la siesta
ni rendirle cuentas al amanecer.
Era nuestro perro y era la ternura,
esa que perdemos cada día más
y era una metáfora de la aventura
que en el diccionario no se puede hallar.
Digo ""nuestro perro"" porque lo que amamos
lo consideramos nuestra propiedad
y era de los niños y del viejo Pablo
a quien rescataba de su soledad.
Era un callejero y era el personaje
de la puerta abierta en cualquier hogar
y era en nuestro barrio como del paisaje,
el sereno, el cura y todos los demás.
Era el callejero de las cosas bellas
y se fue con ellas cuando se marchó;
se bebió de golpe todas las estrellas,
se quedó dormido y ya no despertó.
Nos dejó el espacio como testamento,
lleno de nostalgia, lleno de emoción.
Vaga su recuerdo por los sentimientos
para derramarlos en esta canción.
“María la sirvienta” de Juan Gelman
Se llamaba María todo el tiempo de sus 17 años,
era capaz de tener alma y sonreír con pajaritos,
pero lo importante fue que en la valija le encontraron
un niño muerto de tres días envuelto en diarios de la casa.
Qué manera era esa de pecar de pecar,
decían las señoras acostumbradas a la discreción
y en señal de horror levantaban las cejas
con un breve vuelo no desprovisto de encanto.
Los señores meditaron rápidamente sobre los peligros
de la prostitución o de la falta de prostitución,
rememoraban sus hazañas con chiruzas diversas
y decían severos: desde luego querida.
En la comisaría fueron decentes con ella,
sólo la manosearon de sargento para arriba,
pero María se ocupaba de soñar,
los pajaritos se le despintaron bajo la lluvia de lágrimas.
Había mucha gente desagradada con María
por su manera de empaquetar los resultados del amor
y opinaban que la cárcel le devolvería la decencia
o por lo menos francamente la haría menos bruta.
Aquella noche las señoras y señores se perfumaban
con ardor
pero el niño que decía la verdad,
por el niño que era puro,
por el que era tierno,
por el bueno, en fin,
por todos los niños muertos que cargaban en las valijas
del alma
y empezaron a heder súbitamente
mientras la gran ciudad cerraba sus ventanas.
“Espantapájaros” de Oliverio Girondo. “12” de Roberto Juarroz

No se me importa un pito que las mujeres Cuando se apaga la última lámpara

tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
No sólo se apaga algo mayor que la luz:
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero, También se enciende la sombra.
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
Debería haber sin embargo lámparas
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles Que sirvieran exclusivamente
una nariz que sacaría el primer premio
Para encender la sombra.
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible ¿No hay acaso miradas para no ver,
- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Vidas nada más que para morir
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan
seducirme! Y amores sólo para el olvido?
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
Hay por lo menos ciertas tinieblas predilectas
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos Que merecen su propia lámpara de oscuridad.
sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado? “Flores” de Alberto Forcada
¡María Luisa era una verdadera pluma!
En vez de morir
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa. Algunos viejos duermen tanto
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Que les salen raíces en la espalda.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, Su familia los lleva al jardín y los cuida
de algún paseo por los alrededores!
En espera de esos breves instantes
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, En que, como flores, abren los ojos y sonríen.
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
“Carta de un león a otro” de Chico Novarro (Canción)
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube, Perdona hermano mío
como dos ángeles, y de repente, Si te digo
en tirabuzón, en hoja muerta, Que ganas de escribirte
el aterrizaje forzoso de un espasmo. No he tenido
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! no se si es el encierro
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las no se si es la comida
nubes... el tiempo que ya llevo
la de pasarse las noches de un solo vuelo! en esta vida
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer lo cierto es que el zoológico deprime
terrestre? y el mal no se redime sin cariño
si no es ...por esos niños que acercan su alegría
¿Verdad que no hay diferencia sustancial seria mas amargo todavía
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del a ti te ira mejor , espero
suelo? viajando por el mundo entero
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender aunque el domador, según me cuentas
la seducción de una mujer pedestre, te obligué a trabajar mas de la cuenta
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar tu tienes que entender ,hermano
que pueda hacerse el amor más que volando. que el alma tiene de villano
el no poder mandar a quien quisieras
descargan su poder sobre las fieras.
Duermo con las dos de Roberta Iannamico
si alguna vez
Duermo con las dos advierte
como una leona que la miro a los ojos
con sus cachorras y una veta de amor
en la oscuridad reconoce en los míos
mi respiración es suave no alerte sus fusiles
como una sábana ni piense qué delirio
la de ellas es fuerte a pesar de la veta
y llena de gracia. o tal vez porque existe
usted puede contar
“Oración de un desocupado” de Juan Gelman conmigo

si otras veces
Padre, desde los cielos bájate, he olvidado me encuentra
las oraciones que me enseñó la abuela, huraño sin motivo
pobrecita, ella reposa ahora, no piense qué flojera
no tiene que lavar, limpiar, no tiene igual puede contar
que preocuparse andando el día por la ropa, conmigo
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente. pero hagamos un trato
yo quisiera contar
Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces, con usted
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido, es tan lindo
que me miro las manos rechazadas, saber que usted existe
que no hay trabajo, no hay, bájate un uno se siente vivo
poco, contempla y cuando digo esto
esto que soy, este zapato roto, quiero decir contar
esta angustia, este estómago vacío, aunque sea hasta dos
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre cavándome aunque sea hasta cinco
la carne, este dormir así, no ya para que acuda
bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido te digo que presurosa en mi auxilio
no entiendo, Padre, bájate, sino para saber
tócame el alma, mírame a ciencia cierta
el corazón, que usted sabe que puede
yo no robé, no asesiné, fui niño contar conmigo.
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate, “Se dice de mí” de Francisco Canaro.
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla Se dice de mí...
para pegar y voy se dice de mí...
a gritar a sangre en cuello se dice de mí...
por que no puedo más, tengo riñones Se dice que soy fiera,
y soy un hombre, que camino a lo malevo,
bájate, qué han hecho que soy chueca y que me muevo
de tu criatura, Padre? con un aire compadrón,
un animal furioso que parezco Leguisamo,
que mastica la piedra de la calle? mi nariz es puntiaguda,
la figura no me ayuda
y mi boca es un buzón.
“Hagamos un trato” de Mario Benedetti.
Si charlo con Luis,
Compañera con Pedro o con Juan,
usted sabe hablando de mí
puede contar los hombres están.
conmigo Critican si ya,
no hasta dos la línea perdí,
o hasta diez se fijan si voy,
sino contar si vengo o si fui.
conmigo
Se dicen muchas cosas,
mas si el bulto no interesa,
¿por qué pierden la cabeza
ocupándose de mí?
Yo sé que muchos
me desprecian comprar quieren
y suspiran y se mueren
cuando piensan en mi amor.
Y más de uno se derrite si suspiro
y se quedan, si los miro,
resoplando como un Ford.
Si fea soy, pongámosle,
que de eso aun no me enteré.
En el amor yo solo sé
que a más de un gil, dejé a pie.
Podrán decir, podrán hablar,
y murmurar y rebuznar,
mas la fealdad que dios me dio
mucha mujer me la envidió.
Y no dirán que me engrupí
porque modesta siempre fui…
¡Yo soy así!
Y ocultan de mí…
ocultan que yo tengo
unos ojos soñadores,
además otros primores
que producen sensación.
Si soy fiera sé que, en cambio,
tengo un cutis de muñeca,
los que dicen que soy chueca
no me han visto en camisón.
Los hombres de mí
critican la voz,
el modo de andar,
la pinta, la tos.
Critican si ya
la línea perdí,
se fijan si voy,
si vengo, o si fui.
Se dicen muchas cosas,
mas si el bulto no interesa,
¿por qué pierden la cabeza
ocupándose de mí?
“Romance de la venganza”
Alfonsina Storni.
Cazador alto y tan bello
como en una tierra no hay dos,
se fue de caza una tarde
por los campos del Señor.
Seguro llevaba el paso,
listo el plomo,
el corazón repicando,
la cabeza erguida y dulce la voz.
Bajo el oro de la tarde,
tanto el cazador cazó,
que finas lágrimas rojas
se puso a llorar el sol…
Cuando volvía cantando
suavemente a media voz,
desde un árbol enroscada,
una serpiente lo vio.
Iba a vengar a las aves;
más, tremendo, el cazador
la cabeza le cortó.
Pero aguardándolo estaba
a muy pocos pasos yo…
Lo até con mi cabellera
y dominé su furor.
Ya maniatado le dije:
-Pájaros matasteis vos,
yo voy a tomar venganza
ahora que mío sois…
Más no lo maté con armas,
le di una muerte peor:
¡lo besé tan dulcemente
que le partí el corazón!
Cazador, si vas de caza
por los montes del Señor,
teme que a pájaros venguen
hondas heridas de amor.
“Desmayarse, atreverse, estar furioso”
de Lope de Vega
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
de huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
“Espantapájaros 21” de Oliverio Girondo.
Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de
dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores
descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de
araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y
que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al
espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a
patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a
prosternarte ante los tachos de basura y que todos los
habitantes de la ciudad te confundan con un meadero.
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso
cubriendo la Patagonia
porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la
realidad, como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver después del
peligro
como los designios de todo un pueblo que marcha hacia la
victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse,
a rescatar lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la realidad.

Que cuando quieras decir: “Mi amor”, digas: “Pescado  (Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973).
frito”; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y
que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes “Fuego” de Pity Álvarez
en las salivaderas.
Esta vez es en serio, no estoy mintiendo
algo se prende fuego
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al sé que muchas veces dije que el lobo venía
acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y pero esta vez el lobo está acá
que después de parir un cuervo, alumbre una llave Se prende fuego, mi pelo, mi piano
inglesa. mis discos, la ropa y el perro
puede ser que otra vez no sea cierto
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para pero siento como el fuego me quema por dentro
que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; Esta vez es en serio
que tu único entretenimiento consista en instalarte en la Dame un balde de agua o de arena
sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y o pásame el matafuego
que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que el incendio está cerca
que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la y no voy a quemarme sin antes pelear
cerradura. Fuego, fuego, fuego, fuego
estamos enfermos
“La verdad es la única realidad” de Francisco Urondo fuego, fuego
estamos enfermos
perdónennos, perdónennos
Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal “Inagotable asombro” de Oliverio Girondo
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las Este perro.
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o de Este perro.
la producción. ¡Indescriptible!
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel ¡Único!
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman (¿Quién diría la forma,
parte de la realidad; un disparo en la intención,
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, el tamaño
aquellos de todas sus membranas,
gritos irreales de dolor real de los torturados en sus vértebras,
el angelus eterno y siniestro en una brigada de policía sus células,
cualquiera sin olvidar su aliento,
son parte de la memoria, no suponen necesariamente el sus costumbres,
presente, pero pertenecen a la sus lágrimas?)
realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto Este perro.
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz Este perro,
semejante a otros perros
y a la vez tan distinto
a su padre, La vieja le gritaba todo el santo día:
a su madre, Vas a terminar mal – le gritaba.
sus hermanos, Me la veo venir – le gritaba.
sus hijos, Se casó con una gorda
a los perros ya muertos, que lo hizo evangelista.
y a todos los que existen.
El Panza transa merca de cuarta y levanta quiniela.
Este perro increíble, Ya tuvo una entrada en Villa Floresta.
con su hocico, La mujer le mete los cuernos.
su rabo,
sus orejas, Ricardito es Teniente de Navío y sueña
sus patas, con un País definitivamente en Orden
inédito, y con rapar a todos esos
viviente; negros
modelado, vagos
compuesto de mierda.
a través de los siglos
por un esfuerzo inmenso, Claudia se fue a Chile.
constante,
incomprensible, Silvina se fue a Santiago del Estero.
de creación,
de armonía, El hermano del Mono
de equilibrio, se pegó un tiro en la cocina.
de ritmo. Siempre jugaba al fútbol con nosotros;
era más chico,
Este perro. pero no se notaba.
Este perro,
cotidiano, inaudito, Vos un día cruzaste la mano
que demuestra el milagro, de izquierda a derecha
que me acerca al misterio... en el agua de la sierra.
que da ganas de hincarse, Escribiste una cosa que no sé.
de romper una silla.
Yo en la misma que supiste:
“Las ruinas de Disneylandia” de Marcelo Díaz. un tipo cuidadoso
de no joder
el sueño de nadie.
El Tato afanaba fasos Kwai Chang Caine caminando
en el kiosco de la esquina, sobre papel de arroz.
meaba desde el techo a la vereda
y un día se hizo cura. “La jaula” de Alejandra Pizarnik
El Chile se choreó un Mercedes
Afuera hay sol.
para ganarse una minita;
No es más que un sol
fue a parar a Batán
pero los hombres lo miran
y en un tumulto turbio
y después cantan.
lo limpiaron.
Yo no sé del sol.
Miguel está pelado, pero es buen tipo.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
Norma, Laura y Marcela
del último viento.
son maestras, y todas
Sé gritar hasta el alba
tienen más de un hijo.
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.
El Cabezón embarazó a la novia y se cagó la vida.
Yo lloro debajo de mi nombre.
El Topo se volvió abogado y si te ve, no te saluda.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
Yo un día regalé
bailan conmigo.
todos mis cassettes de Kiss,
Yo oculto clavos
y ahora los extraño.
para escarnecer a mis sueños enfermos.
El Conejo era Campera Negra.
Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.
“Sonatina” de Rubén Darío
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.
El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.
¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?
¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.
Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.
¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.
¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste. La princesa está pálida.)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe,
(La princesa está pálida. La princesa está triste.)
más brillante que el alba, más hermoso que abril!
-«Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-;
en caballo, con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con un beso de amor».
“Nadie como tú” de Calle 13
En el mundo hay gente bruta y astuta
Hay vírgenes y prostitutas
Ricos, pobres, clase media
Cosas bonitas y un par de tragedias
Hay personas gordas, medianas y flacas
Caballos, gallinas, ovejas y vacas
Hay muchos animales con mucha gente
Personas cuerdas y locos demente
En el mundo hay mentiras y falsedades
Hechos, verdades y casualidades
Hay mentalidades horizontales, verticales y diagonales
Derrotas y fracasos accidentales
Medallas, trofeos y copas mundiales
En el mundo hay vitaminas y proteínas
Marihuana, éxstasis y cocaína
Hay árboles, ramas, hojas y flores
Hay muchas montañas de colores
En el mundo hay decisiones divididas
Entradas, salidas, debut, despedidas
Hay inocentes, hay homicidas
Hay muchas bocas y poca comida
Hay gobernantes y presidentes
Hay agua fría y agua caliente
En el mundo hay micrófonos y altoparlantes
Hay seis mil millones de habitantes
Hay gente ordinaria y gente elegante
Pero, pero, pero
No hay nadie como tú
No hay nadie como tú mi amor
No hay nadie como tú
No hay nadie como tú
No hay nadie como tú mi amor
No hay nadie como tú
En el mundo siempre se mueve la tierra
Hay tanques de oxígeno, tanques de guerras
El sol y la luna nos dan energía
Se duerme de noche y se vive de día
Hay gente que rectifica lo que dice
Hay mucha gente que se contradice
Hay algarrobas y alga marinas
Hay vegetarianos y carnicerías
Hay tragos amargos y golosinas
Hay enfermedades y medicinas
Hay bolsillos llenos, carteras vacías
Hay más ladrones que policías
Hay religiones, hay ateísmo
Hay capitalismo y comunismo
Aunque nos parecemos no somos los mismos
Porque, porque
No hay nadie como tú
No hay nadie como tú mi amor
No hay nadie como tú
No hay nadie como tú
No hay nadie como tú mi amor
No hay nadie como tú
En el mundo existen muy buenas ideas
Hay Don Quijotes y Dulcineas
Hay sexo en el baño, sexo en la cama
Sexo sin ropa, sexo en pijama
Hay cosas reales y melodramas
Hay laberintos y crucigramas
Existen llamadas que nadie contesta
Hay muchas preguntas y pocas respuestas
Hay gente valiente, gente con miedo
Gente que el mundo no le importa un bledo
Gente parada, gente sentada
Gente soñando, gente despertando
Hay gente que nace, gente que muere
Hay gente que odia y gente que quiere
En este mundo hay mucha gente
Pero, pero, pero
No hay nadie como tú
No hay nadie como tú mi amor
No hay nadie como tú
“1” de Roberto Juarroz.
Todo salto vuelve a apoyarse.
pero en algún lugar es posible
un salto como un incendio,
un salto que consuma el espacio
donde debería terminar.
He llegado a mis inseguridades definitivas.
Aquí comienza el territorio
donde es posible quemar todos los finales
y crear el propio abismo,
para desaparecer hacia adentro.
“Tiempo” de Alejandra Pizarnik
Yo no sé de la infancia 
más que un miedo luminoso 
y una mano que me arrastra 
a mi otra orilla.
Mi infancia y su perfume 
a pájaro acariciado.
“Gotán” de Juan Gelman
Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.
Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.
Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.
Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté,
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.
 el trabajo es un bálsamo / un compás /
gracias a él lidiamos con las horas
pero
hay un ocio final que no perdona
“Dónde jugarán los niños” de Maná (canción)
la vida puede ser un vendaval
que sacude mis sueños y tus duendes
Cuenta el abuelo que pero
De niño el jugó la vida tiene obligación de muerte
Entre árboles y risas
Y alcatraces de color “El deseo” de Alceo.
Recuerda un río
Transparente si olores ¡Oh si mi lira fuera
Donde abundaban peces de marfil fabricada,
No sufrían ni un dolor y si al coro de Baco me llevase
Cuenta mí abuelo una tropa ligera
De un cielo muy azul de jóvenes formada,
En donde voló papelotes y todo mi semblante relumbrase,
Que él Mismo construyó y hermoso se ostentase
El tiempo pasó y cual oro no tocado,
Nuestro viejo ya murió y de una hermosa niña fuese amado!
Y hoy me pregunté
Después de tanta destrucción “Ojalá” de Mario Benedetti
Dónde diablos jugarán los pobres niños?
Ay ay ay! La palabra ojalá es como un túnel o un ritual
En dónde jugarán? por los que cada prójimo intenta ver lo que se viene
Se esta quemando el mundo pero ojalá propiamente dicho sigue habiendo uno solo
Ya no hay lugar aunque para cada uno sea un ojalá distinto
La tierra está a punto
De partirse en dos ojalá es después de todo un más allá
El cielo ya se ha roto al que quisiéramos llegar después del puente
Ya se ha roto el llanto gris o del océano o del umbral o de la frontera
La mar vomita ríos de aceite sin cesar
Y hoy me pregunté ojalá vengas
Después de tanta destrucción ojalá te vayas
Dónde diablos jugarán los pobres niños? ojalá llueva
Ay ay ay! ojalá me extrañes
En dónde jugarán? ojalá sobrevivan
Se esta quemando el mundo ojalá lo parta un rayo
Ya no hay lugar
Dónde diablos jugarán los pobres nenes? al oh-alá de antaño se le fundió el alá
Ay, ay ay! y está tan desalado que da pena
En dónde jugarán? ahora es más bien una advertencia hereje
Se esta quemando el mundo ¡ojo alá!
Ya no hay lugar
No hay lugar en este mundo ay de los ojalateros opulentos
sin hache y sin pudor
“Sobre Carta de amor” de Mario Benedetti que piensan sólo en arrollar
a los ojalateros desvalidos

AMOR VENDIMIA ay de los criminales de lo verde

ojalá se encuentren
Las circunstancias / tiempo en carne viva /
ponen a nuestro alcance pena y goces con las pirañas
pero del mártir amazonas
más de una vez nos llevan a remolque

amor es más que un juego o un diluvio

es el cuerpo y el alma a la intemperie
pero
si se va la lujuria ya no vuelve

“Libertad” de Paul Eluard
En mis cuadernos de escolar
en mi pupitre en los árboles
en la arena y en la nieve
escribo tu nombre.
En las páginas leídas
en las páginas vírgenes
en la piedra la sangre y las cenizas
escribo tu nombre.
En las imágenes doradas
en las armas del soldado
en la corona de los reyes
escribo tu nombre.
En la selva y el desierto
en los nidos en las emboscadas
en el eco de mi infancia
escribo tu nombre.
En las maravillas nocturnas
en el pan blanco cotidiano
en las estaciones enamoradas
escribo tu nombre.
En mis trapos azules
en el estanque de sol enmohecido
en el lago de viviente lunas
escribo tu nombre.
En los campos en el horizonte
en las alas de los pájaros
en el molino de las sombras
escribo tu nombre.
En cada suspiro de la aurora
en el mar en los barcos
en la montaña desafiante
escribo tu nombre.
En la espuma de las nubes
en el sudor de las tempestades
en la lluvia menuda y fatigante
escribo tu nombre.
En las formas resplandecientes
en las campanas de colores
en la verdad física.
escribo tu nombre.
En los senderos despiertos
en los caminos desplegados
en las plazas desbordantes
escribo tu nombre.
En la lámpara que se enciende
en la lámpara que se extingue
en la casa de mis hermanos
escribo tu nombre.
En el fruto en dos cortado
en el espejo de mi cuarto
en la concha vacía de mi lecho
escribo tu nombre.
En mi perro glotón y tierno
en sus orejas levantadas
en su patita coja
escribo tu nombre.
En el quicio de mi puerta
en los objetos familiares
en la llama de fuego bendecida
escribo tu nombre.
En la carne que me es dada
en la frente de mis amigos
en cada mano que se tiende
escribo tu nombre.
En la vitrina de las sorpresas
en los labios displicentes
más allá del silencio
escribo tu nombre.
En mis refugios destruidos
en mis faros sin luz
en el muro de mi tedio
escribo tu nombre.
En la ausencia sin deseo
en la soledad desnuda
en las escalinatas de la muerte
escribo tu nombre.
En la salud reencontrada
en el riesgo desaparecido
en la esperanza sin recuerdo
escribo tu nombre.
Y por el poder de una palabra
vuelvo a vivir
nací para conocerte
para cantarte
Libertad
“Amor de tarde” de Mario Benedetti.
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.
“Ayer hierro, hoy niño” de Camilo Blajaquis
Ayer hierro hoy niño
ayer me confinaron en el peor infierno
la sociedad cuando te olvida
el hierro habitaba en mi
toda mi esperanza
era morir matando
y hoy suplico a la vida
no negarme su saludo
ayer la psicóloga
se reía de mis planes
hoy no necesito su autorización
para dar el próximo paso
hoy ya no bebo del sol
en pequeños rectángulos 
ayer yo era un niño
condenado a ser adulto
hoy soy un adulto
“La tempestad” de José Zorrilla.
¿Qué quieren esas nubes que con furor se agrupan 
Del aire transparente por la región azul? 
¿Qué quieren cuando el paso de su vacío ocupan, 
Del cénit suspendiendo su tenebroso tul?
¿Qué instinto las arrastra? ¿Qué esencia las mantiene? 
¿Con qué secreto impulso por el espacio van? 
¿Qué ser velado en ellas atravesando viene 
Sus cóncavas llanuras, que sin lumbrera están?
¡Cuál rápidas se agolpan! ¡Cuál ruedan y se ensanchan
Y al firmamento trepan en lóbrego montón.
Y el puro azul alegre del firmamento manchan 
Sus misteriosos grupos en torva confusión!
Resbalan lentamente por cima de los montes. 
Avanzan en silencio sobre el rugiente mar; 
Los huecos oscurecen de entrambos horizontes; 
El orbe y las tinieblas bajo ellas va a quedar.
La luna huyó al mirarlas: huyeron las estrellas, 
Su claridad escasa la inmensidad sorbió; 
Ya reinan solamente por los espacios ellas; 
Doquier se ven tinieblas, mas firmamento, no.
En vano nuestros ojos se afanan por hallarle 
Del tenebroso velo que lo embozó detrás; 
Que cuanto más los ojos se empeñan en buscarle. 
Se esconde el firmamento de nuestros ojos más.
¡Las nubes solamente! ¡Las nubes se acrecientan 
Sobre el dormido mundo! ¡Las nubes por doquier! 
A cada instante que huye, la lobreguez aumentan,
Y se las ve en montones sin límites crecer.
Ya montes gigantescos semejan sus contornos, 
Al brillo de un relámpago que aumenta la ilusión: 
Ya de volcanes ciento los inflamados hornos, 
Ya de movibles monstruos aligero escuadrón.
Ya imitan apiñadas de los espesos pinos 
Las desiguales copas y el campo desigual; 
Ya informes pelotones de objetos peregrinos 
Que mudan de colores, de forma y de local.
¿Qué brazo les impele? ¿Qué espíritu les guía? 
¿Quién habla dentro de ellas con tan gigante voz, 
Cuando retumba el trueno y cuando va bravía 
Rugiendo por su vientre la tempestad veloz?
Acaso en medio de ellas a visitar los mundos 
El Hacedor Supremo del Universo va;
Y envuelto en sus vapores, sus senos más profundos 
Estudia, y sus cimientos, por si caducan ya
Acaso de su carro tras la vibrante rueda 
Con impotente saña caminará Luzbel.
Y porque allí cegarle su resplandor no pueda. 
Agolpará esas nubes entre su gloria y él.
Y acaso alguna de ellas será la formidable 
Que circundó la cumbre del alto Sinai,
En tanto que el ardiente misterio impenetrable 
Que iluminó al profeta se fermentaba allí.
Acaso será alguna la que vertió en Sodoma 
En inflamadas fuentes la cólera de Dios; 
Acaso será alguna la que en los mares toma 
Las aguas de un diluvio que le acompaña en pos.
¡Señor, yo te conozco! La noche azul serena,  Mi alma se estremece, y ante tu faz de hinojos 
Me dice desde lejos: “Tu Dios se esconde allí”;  Te adora en esas nubes mi solitaria fe.
Pero la noche oscura, la de nublados llena. 
Me dice más pujante: “Tu Dios se acerca a ti”.
Te acercas, si; conozco las orlas de tu manto 
En esa ardiente nube con que ceñido estás; 
El resplandor conozco de tu semblante santo  “Poema” de Alejandra Pizarnik
Cuando al cruzar el éter relampagueando vas.
Conozco, si, tu sombra que pasa sin colores  Tú eliges el lugar de la herida
Detrás de esos nublados que van en tropel;  En donde hablamos nuestro silencio,
Conozco en esos grupos de lóbregos vapores  Tú haces de mi vida
Los pálidos fantasmas, los sueños de Daniel. Esta ceremonia demasiado pura.
Conozco de tus pasos las invisibles huellas 
De! repentino trueno en el crujiente son, 
Las chispas de tu carro conozco en las centellas, 
Tu aliento en el rugido del rápido aquilón.
¿Quién ante ti parece? ¿Quién es en tu presencia 
Más que una arista seca que el aire va a romper? 
Tus ojos son el día: tu soplo la existencia; 
Tu alfombra el firmamento: la eternidad tu ser.
¡Señor! yo te conozco, mi corazón te adora;
Mi espíritu de hinojos ante tus pies está; 
Pero mi lengua calla, porque mi lengua ignora 
Los cánticos que llegan al grande Jehová.
Palomas de los valles prestadme vuestro arrullo. 
Prestadme, claras fuentes, vuestro gentil rumor. 
Prestadme, amenos bosques, vuestro feliz murmullo.
Y cantaré a par vuestro, la gloria del Señor.
Si su hálito llegara al harpa del poeta. 
Si a mi, Señor, bajara tu espíritu inmortal. 
Mi corazón henchido del fuego del profeta 
Cantara, y no tuvieran sus cánticos igual.
Mi voz fuera más dulce que el ruido de las hojas 
Mecidas por las auras del oloroso abril, 
Más grata que del fénix las últimas congojas,
Y más que los gorjeos del ruiseñor gentil.
Más grave y majestuosa que el eco del torrente 
Que cruza del desierto la inmensa soledad, 
Más grande y más solemne que sobre el mar hirviente 
El ruido con que rueda la ronca tempestad.
¡Mas hay! que sólo puedo postrarme con mi lira 
Delante de esas nubes con que ceñido estás, 
Porque mi acento débil en mi garganta expira 
Cuando al cruzar el éter relampagueando vas.
Tu espíritu infinito resbala ante mis ojos. 
Aunque mi vista impura tu aparición no ve, 
 “El puñal” de Juan José Tablada

“Impresión de la Habana” de Juan José

Tablada
“Texto que se encoge” de Guillermo
Cabrera Infante.

“La corbata y el reloj” de Guillermo

Apollinarie

“Oda a la tristeza” de Pablo

Neruda.