EL HIJO VENGADOR

AMANECER DE FUEGO 1
Traducido y Corregido:
VALNCAR

LIBRO OFICIAL:
: https://www.planetadelibros.com/libro-amanecer-de-fuego-n-01-el-
hijo-vengador/335793
 Más allá de las palabras
Todo el trabajo que se ha realizado en este libro, traducción,
revisión y maquetación esta realizado por un admirador de
Warhammer con el objetivo de que más hermanos
hispanohablantes disfruten y compartan de este gran universo.
Este trabajo se proporciona de forma gratuita para uso particular.
Puedes compartirlo bajo tu responsabilidad, siempre y cuando
también sea en forma gratuita, y mantengas intacta tanto la
información en la página anterior, como reconocimiento a la
gente que ha trabajado por este libro, como esta nota para que más
gente pueda encontrar el grupo de donde viene. Se prohíbe la
venta parcial o total de este material.
Warhammer y todos los personajes, nombres y situaciones son
marcas registradas y/o propiedad intelectual de Blacklibrary.

Derechos Reservados a
 Es el Milenio 41.

Han pasado diez mil años desde que el Primarca Horus se convirtió
en un caos y traicionó a su padre, el Emperador de la humanidad,
sumiendo a la galaxia en una ruinosa guerra civil.

Durante cien siglos el Imperio ha soportado la invasión de los xenos,

la disidencia interna y las pérfidas atenciones de los oscuros dioses
de la disformidad. El Emperador se sienta inmóvil en el Trono
Dorado de Terra, un bastión psíquico contra los poderes infernales.
Es sólo su voluntad la que ilumina al astronomicón, uniendo el
Imperio, pero no ha pronunciado ni una palabra en todo ese tiempo.
Sin su guía, la humanidad se ha desviado del camino de la
iluminación.

Los ideales brillantes de la Era de las Maravillas se han marchitado y

muerto. Estar vivo en este tiempo es un destino terrible, donde una
existencia de servidumbre es lo mejor que se puede esperar, y una
muerte rápida es vista como la más amable misericordia.

Mientras el Imperio continúa su inevitable declive, Abaddon, el

último hijo verdadero del Primarca Horus, y ahora el más cálido en
su lugar, ha alcanzado el clímax de un plan que lleva milenios
preparándose, desgarrando la realidad a lo largo de la galaxia y
desatando fuerzas inauditas. Por fin parece, después de siglos de
valiente lucha, que el destino de la humanidad está cerca.

En esta oscuridad, un pálido rayo de luz penetra. El Primarca

Roboute Guilliman ha sido despertado de su letargo por la brujería
extraterrestre y la ciencia arcana. Al regresar a Terra, ha decidido
corregir este grave desequilibrio, derrotar al caos de una vez por
todas y reiniciar el gran plan del emperador para la humanidad.

Pero primero, el Imperio debe ser salvado. La galaxia está dividida

en dos.
Por un lado, el Imperium Sanctus, asediado pero desafiante. Por el
otro, Imperium Nihilus, que se creía perdido en la noche. Se ha
convocado una poderosa cruzada para recuperar el Imperio y
restaurar su gloria. Toda la humanidad está preparada para el
mayor conflicto de la época. El fracaso significa la extinción, y el
camino a la victoria sólo conduce a la guerra.

Esta es la era Indomitus.

DRAMATIS PERSONAE
FLOTA PRIMUS
Roboute Guilliman, Regente Imperial, Hijo Vengador, Último Hijo Leal,
el Santo Primarca Resucitado.
Belisarius Cawl, Archmagos Dominus, Primer Conductor del
Omnissiah.
Jermaine Gunthe, Logister principal.
Siervientes de Cawl
Qvo-87, Aliado reconstituido.
Alfa Primus, creación no autorizada.
Logos Historica Verita, “Los Cuatro Fundadores”.
Fabian Guelphrain, historiador.
Solana de Marte, historiador.
Deven Mudire, historiador.
Viablo, historiador.
FLOTA TERTIUS
Cassandra VanLeskus, Vodine Sergastae general hereditario, Maestra
de la flota.
Vitrian Messinius, Capitán, 10ª Compañía, “Cónsules
Blancos”/teniente del señor de la flota Tertius, Hijos de Guilliman.
Flota Tertius, Hijos de Guilliman.
Areios, Teniente, Primera Compañía, Primera División.
Thothven, Sargento, Primera Compañía, Primera División.
Iqwa, Sargento, Primera Compañía, Primera División.
Dessnius, Tecnomarine, Primera Compañía, Primera División.
Ganniv, Capellán, Primera Compañía, Primera División.
Khesvinall, Apotecario, Primera Compañía, Primera División.
Grupo de ataque/Grupo de Batalla Saint Aster.
Eloise Athagey, Comodoro y jefe de grupo.
Finnula Diomed, Teniente primero y directora de la nave.
Semain, Subteniente.
Basu, tercer teniente.
Gonan, Teniente Séptimo.
Hainkin, Séptimo teniente, tercera guardia.
Sorenkus, Comisario Naval.
Szezolas, Lord Navegante.
Barandus, Episcopus.
Scolos EvHaverad, Navegante.
FLOTA QUINTUS
Tronion Prasorius, Lord comandante de la flota, Flota Quintus.
Xergigis, Archimagos Prota Astranavato.
Sara Tephise, Procurador Morbus, logister, Grupos de batalla
Cerastus, Quintus y Sextus.
Savay, guardia.
Versht, Capitan del Praesidium.
Adoli-4963, Transmecánico.
El Adeptus Administratum/Ultima Misiva de Procesamiento.
Nawra Nison, Scribum processus.
Hamran Nison, Post-clasificador.
Jedmund, Vigilante de la zona.
Resilisu, sirviente.
Teasel, Minero de datos.

Equipo de exploradores del Adeptus Mechanicus.

Camalin Hiax.
43-Tau-Omicron, Magos Perscrutor.
Chul-phi, Myrmidon-penitente.
Osel-den, Sub-magos.
89-7, Forjador de Datos.
Estimados maestros y maestras de la flota.
Trincus Abconcis, Maestro de Flota, Flota Quartus.
Lady Kaosholay, Navis Imperialis almirante hereditario, Maestra de
Flota, Flota Sextus
Lord Aswan Relmay, comerciante patriarca, Maestro de Flota, Flota
Octus
Agentes de su santísima Inquisición.
Rostov, Inquisidor del Ordo Xenos
 PROMINENTES NAVES DE LA
CRUZADA INDOMITUS
FLOTA PRIMUS
Grupo de batalla Alpharis
Nave de mando “Amanecer de Fuego”, acorazado de clase
Retribución (nota: nave hermana de “Abrazo de Fuego”)
Zar Quaesitor, Ark Mechanicus
FLOTA TERTIUS
Grupo de batalla Alphus
Nave de mando “Precepto Magnífico”, acorazado de clase Oberon
Grupo de Ataque Saint Aster
El grupo de ataque Saint Aster fue originalmente un componente de la
Flota de Combate del Sector Machorta, que a su vez es una división de
la Flota de Combate Pacificus, que opera desde Hydraphur. A la llegada
de la Flota Tertius al mundo de los bastiones, fue absorbida por el
comando de VanLeskus como un grupo de batalla independiente.
Abajo están las naves constituyentes en el punto medio de la Campaña
de Machorta.
Nave de mando “Saint Aster”, crucero de batalla de clase superior
“Vox Lexica”, crucero clase Dictador, grupo de batalla Transporte de
ataque
“Luz Venidera”, crucero de clase lunar
“Despiadado”, crucero de clase gótica
“Ars Bellus”, crucero ligero de clase Styges
“Promesa de la fe”, crucero ligero de clase Styges
Escuadrón de persecución: 5 naves clase espada
Escuadrón Fulminante: 7 destructores clase Cobra
Escuadrón Excoriant: 4 naves pesadas Invictor
Escuadrón Exultante:4 naves clase Tormenta de Fuego
FLOTA QUINTUS
Grupo de batalla Betaris
“Abrazo de Fuego” acorazado de clase Retribución
“Lanza Dorada”, crucero ligero
“Flecha de Pensamiento”, crucero ligero
“Orgullo de Macharia”, crucero de batalla de clase Marte
Grupo de batalla Cerastus
Nave de mando “Praesidium”, acorazado de clase Adjudicador
“Ideos”, crucero de clase Dominator
CRUZADA DE LA MATANZA
“Rey Sangriento”, gran crucero, clase desconocida
“Espada de Latón”, crucero clase Hades
“Nave infernal”, demonio, nombre verdadero desconocido, clase
desconocida, una vez de la flota de batalla Iago
 UNO
EL ASEDIO DE TERRA - MESSINIUS - LAS LEGIONES DE KHORNE

- Estuve allí en el asedio de Terra- diría Vitrian Messinius en sus últimos años.
-Estuve allí...- se decía a sí mismo, sus palabras nunca fueron para
otros oídos sino para los suyos. -Estuve allí el día que el Imperio
murió.
Pero eso estaba por venir.
-¡A los muros! ¡A los muros! ¡El enemigo está llegando!- el Capitán
Messinius, como era entonces, llevó a sus Marines Espaciales a través
de la Plaza del Penitente en lo alto de la Puerta del León. -¡Otro
ataque! ¡Repélelos! ¡Envíenlos de vuelta a la disformidad!
Miles de monstruos de piel roja nacidos del miedo y el pecado
escalaron las murallas exteriores, encarnando la furia y el asesinato.
Los mortales a los que se enfrentaban se acobardaron. Se necesitó el
corazón de un Marine Espacial para enfrentarse a ellos sin miedo, y los
Ángeles de la Muerte escasearon.
-Otro ataque, ¡muévanse, muévanse! ¡A los muros!
Llegaron en los días posteriores al regreso del Hijo Vengador,
emergiendo de la nada, ocho legiones fuertes, trayendo el grueso de
su número para enfrentar la entrada principal del Palacio Imperial. Un
golpe de decapitación como ningún otro, y estuvo peligrosamente
cerca del éxito.
Los Marines Espaciales de Messinius corrieron hacia el parapeto que
bordeaba la Plaza del Penitente. En muchos mundos, la plaza habría
sido una plaza digna de adornar el centro de cualquier gran ciudad. No
en Terra. En la inmensidad de la Puerta del León, no era nada, uno de
los cientos de espacios igualmente enormes. La palabra "puerta" no se
ajustaba a la escala del paisaje urbano. El grueso de la Puerta del León
marchó hacia el cielo, paso a paso titánico, hasta que se elevó mucho
más alto que las montañas que había suplantado. La puerta había sido
construida por el propio Emperador, dijeron. Los mitos detallaban las
improbables hazañas sobrenaturales necesarias para levantarla. Eran
mentiras, todas ellas, y menospreciaban el verdadero esfuerzo
necesario para construir tal edificio. Aunque la Puerta del León fue
hecha según su diseño y por su orden, el monumento en alza había
sido construido por mortales, con manos y herramientas mortales.
Messinius deseaba que eso fuera recordado. Para los hombres,
construir esto fue mucho más impresionante que cualquier acto divino
de creación. Si los hombres pudieran recordar eso, creía él, entonces
quizás recordarían su propia fuerza.
Puede que lo extraño no haya construido la puerta, pero amenazó con
derribarla. Messinius miró por encima del labio de la muralla, hasta los
niveles inferiores a miles de pies de profundidad y la extensión del
Barbican Anterior.
Sobre las fortificaciones escalonadas de la Puerta del León había
armaduras de todos los colores y la sangre de cada Primarca leal.
Docenas de regimientos estaban a su lado. Las aeronaves llenaban el
cielo. Los cañones retumbaban por todas partes. En el agitado
enrojecimiento de los grandes caminos, las procesiones tan grandes
que se asemejaban a praderas fundidas en rococemento, eran
destellos de oro donde luchaba la Guardia del Emperador. El poderío
del Imperio se reunía allí, en el palacio donde él vivía.
Parecía que había momentos en ese día en los que podría no ser
suficiente.
Las murallas exteriores estaban alfombradas con cuerpos rojos que se
retorcían y se elevaban, oscureciendo las grandes estatuas que
adornaban las defensas y cubrían las armas, un cáncer invasor que
consumía todo. El enemigo era una legión. Había demasiados
enemigos para derrotarlos con un plan y una artimaña. Sólo los
cañones y la voluntad verían el día ganado, pero los defensores eran
tan lamentablemente pocos.
Messinius llamó a un alto sin palabras, con el puño cerrado levantado,
buscando el mejor lugar para desplegar su compañía mixta, veteranos
todos de la Cruzada Terrana. Las naves de guerra y los cazas avanzaron
a toda velocidad, desatando una luz mortal y un flujo de bombas en
las masas demoníacas. Había innumerables cañones apiñados en la
puerta, y todos dispararon, ondulando la estructura con falsos
terremotos. Pronto las muchas naves y defensas orbitales de Terra
añadirían sus cañones, apuntando al mismo mundo que debían
proteger, pero el ataque había llegado tan repentinamente; hasta
ahora no habían tenido tiempo de reaccionar.
El ruido era horrendo. Los amortiguadores de audio de Messinius
estaban al máximo y aún así el rugido de la artillería le picaba los oídos.
Los humanos que sobrevivieron hoy en día se quedarían sordos. Pero
él habría recibido más armas, y más fuerte aún, ya que toda la furia
defensiva del palacio asaltado no podía ahogar el horrible ruido de los
demonios, sus silbidos, un billón de serpientes fuertes, los chillidos y
lamentos. No sólo se escuchó sino que se sintió dentro del alma, los
reinos del espíritu y de la materia estaban tan entrelazados. El ser de
Messinius estaría para siempre manchado por ello.
La información táctica se desplazaba por su yelmo, sólo cerca de los
alrededores. Tenía poca visión estratégica de la situación. Los canales
de vox se ahogaban con un grito infernal que hacía imposible la
comunicación. La noosfera fue interrumpida por el retrolavado etérico
que se derramó por las grietas inmateriales que los demonios
atravesaron. Messinius estaba acostumbrado a operar por su cuenta.
Acciones quirúrgicas a pequeña escala eran el camino del Adeptus
Astartes, pero en una batalla de esta escala, la falta de coordinación
central llevaría inevitablemente a la derrota. Esto no fue como el
primer asedio, donde los de su clase habían luchado en legiones.
Llamó a su compañía por vox y habló con sus guerreros. No eran sus
parientes, pero le escuchaban. El propio Primarca había ordenado que
lo hicieran.
-Refuercen a los mortales- dijo. -Su moral está vacilando. Colóquense
cada cincuenta metros. Cubran todo el frente orientado al sur. Dejen
que los vean- dirigió a sus guerreros cortando el aire con su mano
izquierda. Su derecha, con un puño de fuerza inactivo, colgaba
pesadamente a su lado. -Escuadrón de Asalto Antiocles, cuarenta
metros atrás, una sola línea de fuego. Prepárense para enfrentar los
avances del enemigo sólo a mi señal. Devastadores, sepárense en
semi escuadrones y tomen terreno elevado, sargento y
subescuadrón a discreción en cuanto a la posición y el objetivo.
Recuerden nuestro objetivo, infligir muchas bajas. Matamos a todos
los que podamos, nos retiramos, y nos quedamos en el Arco del
Penitente hasta nuevo aviso. Escuadrón de mando, conmigo.
Escuadrón de mando era un título demasiado grande para la
tripulación despareja que Messinius había reunido a su alrededor. Sus
propios oficiales estaban a años luz, si es que aún vivían.
-Doveskamor, Tidominus- le dijo a los dos Marines “Aurora” que
estaban con él. -Toma la izquierda.
-Sí, capitán- salieron corriendo, con su armadura verde que brillaba de
color naranja en la luz del infierno de la invasión.
El resto de su escuadrón estaba compuesto por un especialista en
comunicaciones de los “Espectros de la Muerte”, un “Marine Omega”
con inclinación por el armamento de plasma y un “Ave de Presa” con
un antiguo estandarte que había tomado de una pantalla polvorienta.
-¿Por qué tomaste eso, hermano Kryvesh?- preguntó Messinius,
mientras avanzaban.
-El palacio está lleno de tales reliquias- dijo el “Ave de Presa”. -Parece
correcto ponerlas en uso. Nadie más lo quiso.
Messinius lo miró fijamente.
-¿Qué? Si la puerta se cae, tendremos más de qué preocuparnos que
de mi pequeña indiscreción. Será bueno para la moral.
Los escuadrones se dividieron para unirse a los humanos estándar. Tal
era el ruido que muchos de los hombres de la pared no habían notado
su llegada, y una onda de sorpresa recorrió la línea al aparecer a sus
lados. Messinius se alegró de ver que parecían más firmes cuando
volvieron sus ojos hacia afuera.
-Anzigus- le dijo al “Espectro de la Muerte”. -Reténganse, faciliten la
comunicación dentro de la compañía. Máxima ganancia de señal.
Esta interferencia sólo empeorará. Mira a ver si puedes conectarnos
con el comando. Tomaré una línea dura si puedes encontrar una.
-Sí, capitán- dijo Anzigus. Inclinó su yelmo que era bulboso con equipo
adicional. Ya tenía abierta la solapa de acceso de la voluminosa unidad
de vox en su brazo. Se retiró, las antenas de su planta de energía se
extendieron. Se dirigió hacia un nexo de sistemas en la pared más
lejana de la plaza, donde los altos contrafuertes empujaban hacia atrás
contra el inmenso peso que soportaban.

Messinius lo vio irse. No sabía casi nada sobre Anzigus. Hablaba poco,
y cuando lo hacía, su voz era fúnebre. Su capítulo era misterioso, pero
la misma falta de familiaridad se aplicaba a muchos de estos guerreros,
unidos por eventos milagrosos. A lo largo de sus años perdidos
vagando por la disformidad, Messinius había venido a ver a algunos
como amigos y también como camaradas, a otros apenas los conocía,
y a ninguno los conocía tan bien como a sus propios hermanos del
Capítulo. Pero se mantendrían unidos. Eran Marines Espaciales.
Habían luchado al lado del Primarca que había regresado, y en eso
compartían un vínculo. Ahora no escatimarían en su deber.

Messinius eligió un lugar en el muro, dirigiendo a sus otros veteranos

a izquierda y derecha. A Kryvesh lo envió al lado del oficial mortal.
Volvió a mirar hacia abajo, más allá del enemigo y sobre el palacio
exterior. Las agujas se extendían en todas las direcciones. El humo se
elevaba por todo el paisaje. Algo era nuevo, obra de la horda de
demonios, pero Terra llevaba semanas ardiendo. El astronomicón
había fallado. La galaxia se dividió en dos. Detrás de ellos, en el cielo,
giraba el gran palacio, su profundo ojo marcaba el salón del trono del
propio Emperador.
-¡Señor!- un miembro de la Guardia Palatina gritó sobre el estruendo.
Señaló hacia abajo, a la izquierda. Messinius siguió su dedo vacilante.
Trescientos metros más abajo, los demonios estaban subiendo.
Subieron en un triángulo con la punta de un bruto con una doble rejilla
de cuernos. Se trepó mano sobre mano, mucho más rápido de lo que
debería ser posible, volando hacia arriba, como si tocara el lado de la
puerta imponente sólo como una concesión a la realidad. Un Marine
Espacial con garras no podría haber trepado tan rápido.
-¡Soldados del Imperio! ¡El enemigo está sobre nosotros!
Miró a los mortales. Sus rostros estaban blanqueados por el miedo.
Sus armas temblaban. Sin embargo, su valentía era encomiable.
Ninguno de ellos intentó correr, aunque una ola de terror precedió a
las cosas antinaturales que se acercaban a ellos.
-No nos apartaremos de nuestro deber, no importa lo temeroso que
sea el enemigo o lo terrible que sea nuestro destino- dijo. -Detrás de
nosotros está el Santuario del propio Emperador. Como él te ha
cuidado, ahora es tu turno de estar bajo su tutela.
Las criaturas se acercaban más. A través de una ventana corrediza y
ampliada en su pantalla, Messinius miró a los ojos amarillos y astutos
de su líder. Una larga lengua se desprendió permanentemente de la
boca de la cosa, lamiendo la pared, saboreando el terror de los seres
que protegía.
Las acciones de Bólter hicieron clic. Sus hombres se inclinaron sobre el
parapeto, elevándose por encima de los mortales mientras la Puerta
del León se elevaba sobre la Muralla Definitiva. Se intercambió una
gran cantidad de datos de objetivos, de guerrero a guerrero, ya que
cada uno eligió una marca única. Ningún proyectil se desperdiciaría en
la fusilería de apertura. Podían oír los gritos y gruñidos individuales de
las criaturas, todos sin palabras, pero su significado estaba claro:
sangre, sangre, sangre. Sangre y cráneos.
Messinius se burló de ellos. Encendió su puño de poder con un rápido
tirón. Siempre prefirió la emoción visceral de la activación manual. Los
motores cobraron vida plena. Los relámpagos crepitaban a su
alrededor. Apuntó hacia abajo con su pistola bólter. Una retícula bailó
sobre las caras diabólicas, cada una era una copia de todas las demás.
Estas cosas no eran reales. No estaban vivas. Eran proyecciones de un
falso dios. El Bibliotecario Atramo los había llamado enfermedades.
Una enfermedad espiritual que llevaba carne de imitación.
Se recordó a sí mismo que debía ser cauteloso. El desprecio era tan
grueso como cualquier armadura, pero estas cosas eran mortales, a
pesar de su irrealidad.
Él lo sabía. Había luchado contra los Nunca Nacido muchas veces
antes.
-Mientras él viva- gritó Messinius, aumentando su ganancia de
voximetro al máximo, -¡nos quedamos!
Los humanos gritaron, su grito de batalla lo suficientemente fuerte
para ser escuchado por el estruendo de las armas.
-Por Él de Terra- dijo Messinius. -¡Fuego!- gritó.
Los Marines Espaciales dispararon primero. Las pistolas bólter
hablaron, escupiendo puntas de cohetes hacia el enemigo. Los
proyectiles chocaron contra los cuerpos de los demonios, haciéndolos
estallar. Las vísceras negras explotaron. El icor negro bañó a los que
venían después. Las falsas almas de los demonios gritaron de regreso,
aunque sus huesos y despojos cayeron como los de cualquier enemigo
vivo.
Los rayos láser fueron los siguientes, y el espacio entre la parte
superior de la pared y la fiesta de escalada se llenó de violencia. Los
demonios eran antinaturalmente resistentes, protegidos de la muerte
por las energías de la disformidad, y aunque muchos fueron
derribados, otros resistieron el fuego, y subieron todavía, ilesos e
indiferentes a sus muertos. Messinius ya no necesitó el aumento de su
yelmo para ver en los ojos del demonio campeón. Lo miraba fijamente,
su sonrisa era una promesa de muerte. El terror que les precedió fue
reemplazado por el impulso de la violencia, y que se apoderó de todos
ellos, enemigo y amigo. Los humanos de base comenzaron a perder su
disciplina. Un hombre se dio la vuelta y disparó a su camarada, y fue
derribado a su vez. Kryvesh golpeó el pie de su bandera prestada y los
llamó a formar parte de la fila. En otro lugar, sus guerreros cantaban;
no los cantos de guerra de sus capítulos, sino himnos de batalla
conocidos por todos. Voces humanas vacilantes se unieron a ellos. Los
sentimientos de violencia disminuyeron, lo suficiente.
Entonces las cosas estaban sobre el parapeto y sobre ellos. Messinius
vio a Tidominus derribado por un grupo de demonios, su
unidad signum fue reemplazada por una runa mortis en su yelmo. El
campeón enemigo corría hacia él. Messinius vació su pistola bólter en
su cara, soplando la mitad de ella en una fina niebla de icor demoníaco.
Aún así, saltó, lanzándose a veinte pies sobre el parapeto. Messinius
cayó hacia atrás, manteniendo a la criatura a la vista, apuntando a
patinar sobre su casco mientras el espíritu de la máquina trataba de
mantener un blanco fijo. Los indicadores de amenaza se trituraron,
cambiando su espectro de prioridad.
El demonio levantó sus enormes y nudosas manos. El humo se
arremolinó en el espacio entre ellas, uniéndose en una espada de dos
manos casi tan alta como la de Messinius. Para cuando sus pies con
pezuñas rompieron las losas de pavimento de la plaza, el arma de la
criatura era sólida. El vapor que salía de su cara arruinada, apuntó con
la espada a Messinius y silbó un desafío sin palabras.
-Aceptado- dijo Messinius, y se dirigió a atacar.
La criatura era rápida y muy fuerte. Messinius detuvo su primer golpe
con un empujón hacia afuera de su palma, con los dedos extendidos.
La energía crepitó. El boom generado por el encuentro de la tecnología
humana y las hechicerías de la disformidad fue lo suficientemente
fuerte como para superar a las armas, pero aunque el impacto envió
dolor punzando el brazo de Messinius, el demonio no se tambaleó, y
presionó en un ataque de seguimiento, balanceando la enorme espada
alrededor de su cabeza como si no pesara nada.
Messinius contrarrestó más agresivamente esta vez, golpeando. Otra
estruendosa detonación. Los campos de perturbación destrozaron la
materia, pero el demonio no era del todo real, y el efecto sobre él fue
menor que el que tendría sobre un enemigo natural. Sin embargo, esta
vez fue lanzado hacia atrás por el golpe. El humo salió del borde de su
hoja. Lamió la sangre negra de su brazo y gruñó. Messinius estaba listo
cuando saltó: abriendo su puño, ignorando la espada al chocar contra
su hombrera y pelando la ceramita, agarró a la bestia por el medio.
Los sangrientos de Khorne eran cosas rancias, todo hueso y músculo
cuerdo, sin espacio dentro de ellos para los órganos. El falso dios de la
guerra no tenía necesidad de que comieran o respiraran, o de que
dieran la impresión de poder hacerlo. Fueron hechos sólo para matar,
y para infundir miedo en los corazones de aquellos a los que se
enfrentaban. Sus cinturas eran sólidas, y delgadas, y fácilmente
abarcadas por el puño de poder de Messinius. Se retorció en su agarre,
lanzando el brazo de Messinius. Los servomotores en sus
articulaciones se bloquearon, las fibras musculares suplementarias se
tensaron, pero el “Cónsul Blanco” se mantuvo firme.
-Dile a tu maestro que no es bienvenido en Terra- dijo. Sus palabras
fueron tranquilas, un deliberado desafío a las olas de rabia que pulsa
el demonio.
Cerró su mano.
El diafragma del demonio explotó. La mitad superior se cayó, todavía
silbando y golpeando. Su espada chocó contra el pavimento y se
rompió en pedazos, quebradiza ahora que se separó de su portador.
Eran pedazos de la misma cosa, espada y bestia. Aparte, el arma no
podía sobrevivir mucho tiempo.
Messinius derribó la parte inferior del demonio. Había docenas de
cosas en la parte superior de la pared, luchando con sus guerreros y el
soldado humano. En el segundo momento en que se detuvo, vio a
Doveskamor atacando mientras estaba de pie sobre el cuerpo de su
hermano, trozos de armadura rebotando en el suelo. Vio a un grupo
de centinelas palatinos acorralar a un demonio con sus bayonetas. Vio
a una docena de humanos cortados por espadas.
Donde los humanos mantuvieron su distancia, sus armas de distancia
pasaron factura a los Nunca Nacidos. Donde los demonios se pusieron
entre ellos, triunfaron más a menudo, incluso contra sus Marines
Espaciales. El fuego de apoyo llovía esporádicamente desde arriba, su
utilidad se veía restringida por la dificultad de elegir objetivos en el
arremolinado tumulto. En el borde occidental de la línea, las armas
pesadas eran más contundentes, derribando a los demonios de la
pared antes de que coronaran el parapeto e impidiéndoles dar vueltas
alrededor de la espalda de las fuerzas imperiales. Sólo su equipo
permitió a Messinius ver esto. Sin la alimentación del yelmo de sus
guerreros y el acceso limitado que tenía a la auspectoria de la Puerta
del León, habría estado ciego, perdido en el inmediato choque de
armas y rociadas de sangre. Habría permanecido donde estaba,
luchando. No habría visto que había más grupos de demonios que se
elevaban. No habría dado su orden, y entonces habría muerto.
-Escuadrón Antiocles, enfrentemos- dijo. Aplastó un demonio de
carga en fragmentos, tiró de otro al instante antes de que destripara a
un soldado mortal, y estampó su cráneo, mientras cambiaba de nuevo
a su compañía vox. -Todas las unidades, vuelvan al Arco del
Penitente. Llévense a los mortales con ustedes.
Su escuadrón de asalto cayó del cielo en chorros ardientes, derribando
demonios y disparándoles con sus pistolas plasma y bólter. El rugido
del promethium de una llama hizo caer tres cartas de sangre en
cenizas.
-¡Retírense! ¡Retírense!- ordenó Messinius, sus palabras eran
sincronizadas con sus golpes. -Escuadrón de Asalto Antiocles para
cubrir. Los devastadores mantengan el fuego por encima de la
cabeza.
El escuadrón Antiocles hizo retroceder al enemigo. Los Marines
Espaciales Tácticos se retiraban del parapeto, arrastrando a los
soldados humanos con ellos. Un Ultramarine pasó por delante de él,
disparando su rayo con una mano, un miembro herido de la Guardia
Palatina le pasó por encima del hombro derecho.
-¡Retírense! ¡Retírense!- rugió Messinius. Agarró a un humano por el
brazo y lo apartó con fuerza del monstruo que intentaba matarlo, casi
tirándolo por la plaza. Pivotaba y golpeaba, al oponente del hombre
en la cara con una explosión crepitante que catapultó su cadáver roto
sobre el borde de la pared. -¡Retírense!
Los soldados mortales se quebraron y corrieron mientras el escuadrón
Antiocles mantenía a raya al enemigo. Para empezar, en momentos en
que el impulso del escuadrón de asalto se rompió, y otra vez más
cartas de sangre saltaban sobre el borde de la muralla. Los Marines
Espaciales dispararon en retirada, cubriéndose de dos en dos mientras
cruzaban la plaza en diagonal hacia el Arco del Penitente. Los mortales
se hicieron a la idea, corriendo entre el Adeptus Astartes y
permaneciendo mayormente fuera de su corredor de fuego. Con la
lucha ahora concentrada alrededor del Escuadrón Antiocles, los
Devastadores eran más efectivos, derribando a los demonios antes de
que pudieran llevar su peso de números a Antiocles. Ráfagas
esporádicas de fuego de los Marines Tácticos en retirada se sumaron
al efecto, y durante un corto período el número de demonios que
entraban en la plaza no aumentó.
Messinius se demoró un momento, reuniendo a más de los humanos
que estaban o demasiado combatidos o sordos a sus órdenes para
salir. Llegó a tres que aún disparaban sobre el borde del parapeto y los
alejó. Un demonio se elevó sobre el parapeto y aplastó su cráneo, pero
un segundo saltó y se clavó con fuerza en su puño, y el poder se escapó
del arma. Messinius le clavó tres proyectiles en el cuello,
decapitándolo. Se movió hacia atrás.
Su puño de poder se arruinó. El corte del demonio había atravesado la
ceramita, rompiendo el generador del campo de energía y la mayor
parte del aparato de potencia del arma, convirtiéndola en un peso
muerto. Agradeció rápidamente al espíritu de la máquina y aplastó la
parte superior de su pistola bólter contra el cierre rápido, al mismo
tiempo que desactivaba los alimentadores de energía por medio de un
enlace neural. Las abrazaderas que sostenían el puño de fuerza en la
parte superior de su brazo se soltaron y se deslizaron hasta el suelo
con un golpe, dejando su brazo derecho revestido con su guantelete
de ceramita estándar. Un siglo juntos. Un arma fina. No tuvo tiempo
de llorarlo.
-¡Retírense!- gritó. -¡Retírense al Arco del Penitente!
Golpeó con un clip nuevo su pistola bólter. El escuadrón Antiocles
estaba siendo empujado hacia atrás. Los Devastadores acercaron su
fuego al combate. Una pesada pistola bólter hizo estallar a media
docena de demonios en una carne apestosa. Un misil explotó,
levantando más en el aire. Messinius se retiró, dejándolo para el
último momento antes de ordenar a los Marines de Asalto que
saltaran de la refriega. Sus chorros se encendieron, haciendo
retroceder a los demonios con llamas, y se levantaron sobre su cabeza,
dejando a cuatro de sus hermanos muertos en el suelo. El fuego
devorador bajó desde arriba. Armas anti-personales colocadas en
casamatas y torretas giratorias en las paredes unidas, pero los
demonios subieron más y más alto en una ola de rojo que inundó el
parapeto.
-¡Corre!- le gritó al rezagado soldado humano. -¡Corran y sobrevivan!
¡Tu servicio aún no ha terminado!
El Arco del Penitente condujo desde la plaza a un paseo por la pared
que se curvó alrededor de otra capa de defensas. Sus Marines
Espaciales ya estaban haciendo una línea de fuego a través de la
entrada. Se podía extender una puerta a través del arco, sellando el
paseo desde la plaza, pero Messinius se abstuvo de pedir que se
cerrara, ya que los humanos seguían pasando por el Adeptus Astartes.
Kryvesh agitó el estandarte, haciéndolo girar por el aire para atraer a
los aterrorizados mortales. Los Marines Espaciales dispararon
constantemente a la masa de demonios que corrían tras ellos,
agotando sus suministros de munición. Los falsos cuerpos destrozados
cayeron, disparados desde el frente y arriba, pero aún así vinieron,
adelantando y desmembrando a los últimos guerreros que huían del
parapeto.
El escuadrón Antiocles rugió a través del arco, aterrizando detrás de
sus hermanos. Messinius pasó entre ellos. Por un momento observó la
marea de la furia que se avecinaba. Monstruos de piel roja sin fin
llenaban la plaza como un lago de sangre derramada, arrastrando una
veintena de cadáveres de Marines Espaciales con armaduras brillantes
que habían quedado atrás en la retirada. Varios cientos de humanos
yacían a su lado.
Abrió un canal vox para el Comando de la Puerta.
-Baterías de pared de tres-siete-tres a tres-siete-seis, sector objetivo
nueve cinco-ocho-tres, Plaza de Penitente, borde oeste. Bombardeo
de cinco minutos.
-¿Por orden de quién?
-Capitán Vitrian Messinius, “Cónsules Blancos”, Décima Compañía.
Tengo la autoridad del Primarca- mientras se ocupaba del control de
la artillería, también estaba enviando una solicitud de
reabastecimiento, y revisando a través de capas de datos.
-La huella de voz y la identificación del signo coinciden. Códigos de
transpondedor válidos. Obedecemos.
El lado más alejado de la plaza estalló en un muro de llamas. Los
pesados proyectiles de cañón detonaron en una cadena a lo largo de
la muralla. Rayos de alta energía cortados en la plaza, convirtiendo
instantáneamente la piedra y el metal en gas sobrecalentado. Los
demonios que se acercaban fueron aniquilados. Unos cuantos
proyectiles se rompieron cuando los últimos demonios que se
acercaban a la línea de los Marines Espaciales fueron derribados.
-Compañía, alto el fuego. Conserven las municiones- nadie lo
escuchó. Nadie pudo. Volvió a enviar la orden por medio del vox. Las
pistolas se cortaron.
La Plaza del Penitente era un caldero de fuego tan intenso que podía
sentir el calor a través de la ceramita de su placa de batalla. El suelo
temblaba bajo sus pies y consideró la posibilidad de que la pared
cediera. El ruido consumía tanto que la idea de hablar perdió
relevancia. Durante cinco minutos la Puerta del León se rasgó con
locura su propio pellejo, arrancando trozos de sí misma en un intento
de liberar los parásitos que infestaban su tejido, entonces, tan
repentinamente como había comenzado, el bombardeo cesó.
Donde había estado la Plaza del Penitente, quedaba una masa
retorcida de metal negro y piedra destrozada. Tan formidables eran las
defensas de la Puerta del León que no se había penetrado en la
estructura que había debajo, pero era así, en pequeñas ráfagas de
destrucción, que podían perder esta guerra.
Messinius accedió a la noosfera de la puerta. Ningún demonio había
rodeado el espolón de Penitente que se proyectaba para enfrentarse
a su nueva posición. Cuando el ataque se repitiera, lo cual sucedería,
vendría del frente.
Un tren de municiones corrió por la pasarela desde el interior de la
fortaleza y se detuvo a cincuenta metros de distancia. El
personal medicae saltó al suelo. Un Apotecario vino con ellos. Peones
humanos corrieron con pesados sacos llenos de cargadores,
pasándoselos a los transhumanos. Los cargadores gastados se
desparramaron por el suelo. Los nuevos fueron enviados de golpe.
Messinius contactó con los líderes de su escuadrón, haciendo un
rápido censo de sus hombres sobrevivientes, sin confiar en los dígitos
que decían que el veintitrés porciento de bajas parpadeaba en la parte
superior derecha de su campo visual.
A través del humo que desprendía el metal ardiente en el lado más
alejado de la plaza en ruinas, vio movimiento. El regreso de Auspex
hizo que su armadura se disparara, y parpadeó advertencias en su
yelmo.
Amenaza detectada.
-Vienen de nuevo- dijo.
-¿Mi señor?- una voz suave, una que no pertenecía a ese momento. La
ignoró.
-Acérquense a una distancia de cincuenta metros. Hagan que cada
disparo cuente.
El tren de municiones fue rápidamente relevado de sus suministros
asignados, y se apresuró, llevando a los más heridos, para ayudar a
cualquier unidad asediada que lo necesitara.
-Prepárense.

-¿Mi señor?- la voz se volvió más insistente.

Las naves de vacío en órbita empezaron a disparar. Sus sistemas de
puntería estaban perturbados por la energía disforme en ebullición y
el vórtice en constante movimiento sobre el Palacio Imperial, y
muchos disparos se extendieron, estrellándose contra la Barbacana
Anterior, algunos cayendo tan lejos como el Magnificador.
Monstruos rojos se dirigieron hacia ellos, tan numerosos como antes,
como si sus esfuerzos por adelgazarlos hubieran sido en vano.
-Fuego- dijo fríamente.
-Mi señor, la rotación de su deber comienza en media hora. Me
dijiste que te despertara.
Esta vez se enteró. Los bólters sonaron. Messinius los congeló con un
pensamiento, y con otro cerró el hipnómata por completo.
Vitrian Messinius se despertó aturdido.
-Mi señor- dijo su sirviente. Selwin, llamo. -¿Has regresado de tus
recuerdos?
-Estoy despierto, Selwin, sí- dijo Messinius irritado. Su boca estaba
seca. Quería que lo dejaran en paz.
-¿Debería?- Selwin le hizo un gesto al hipnómata.
Messinius asintió y se frotó la cara. Se sentía entumecido. Selwin pulsó
varios botones en el hipnómata y se apagó, el brillo constante de sus
entrañas se desvaneció y se apagó, llevándose consigo la inmediatez
de los recuerdos de Messinius.
-¿Otra vez el muro?- preguntó Selwin.
El uso principal del hipnómata era inculcar conocimientos sin un
aprendizaje activo por parte del sujeto, pero podía despertar
recuerdos para ser vividos de nuevo. La inmersión completa en
el hipnómata requería la cooperación del nodo cataléptico de
Messinius, y salir del semisueño nunca fue tan fácil como el verdadero
despertar. Revivir los eventos del pasado embotaba su ingenio.
Messinius se recordó a sí mismo que debía ser vigilado. A veces
olvidaba que ya no estaba en Sabatine. El dicho local "Esto es Terra"
abarcaba una multitud de pecados. El espionaje estaba entre ellos.
-Sí- dijo. -Informe personal.
Sacudió la cabeza y desenchufó los cables de entrada del hipnótamo
de los puertos neurales en sus brazos y cuello. -No se aprendió nada
nuevo.
Selwin asintió, y luego dijo vacilante. -Si puedo ser tan audaz como
para preguntar, ¿por qué lo hace, mi señor, si espera no aprender
nada?
-Porque siempre puedo estar equivocado- dijo Messinius. Señaló
al hipnómata. Era una máquina voluminosa colocada en un carro, pero
no demasiado grande para que un hombre inalterado se mueva. -
Llévate eso. Informa a mi armero que estaré con él en unos minutos.
Selwin se inclinó. -Ya está hecho, mi señor.
 DOS
NAVE DE LOS CONDENADOS - ANOMALÍA NEPHILIM - VISIONES DEL MÁS ALLÁ

Duro retorno. Objeto sólido detectado. Artefacto registrado. treinta grados de elevación
positiva en el lado izquierdo. Distancia 300,911 kilómetros y acercándose.

Los flujos de datos se trenzaron en el rendimiento de la conciencia

humana, trayendo la revelación al Magos Prescutor, Camalin Hiax 43-
Tau-Omicron. El magos dejó que su mente se mezclara con las
armonías de los datos, transmitiendo su conciencia a un nivel superior
de iluminación.
Objeto sólido detectado. Comenzando análisis de ondas. Identificación
en proceso. Mantener la atención enfocada. Recomendación, no
rebajar este flujo de datos en la jerarquía de acción. Subrutinas
cognitivas activadas. Desviando la suma tres punto dos por ciento de
conciencia de máquina para reforzar la ejecución del proceso.
-Magos.
Una voz humana se inmiscuyó en los flujos de datos sagrados. El magos
sintió un pico de emoción humana no deseada: irritación.
-Magos Perscrutor. Despierta, por favor. Santidad, tenemos una...
Identificación de objetos sólidos resuelta. El objeto es un Imperial…
-Nave- dijo Hiax. Abrió sus sensores al mundo. Dejó atrás el plano
superior de la noosfera, reduciéndose a una conciencia solitaria. La
habitación de la cuna era pequeña, y estaba enclavada en lo profundo
del funcionamiento del “Pureza del Acero”. El altavoz llenaba el poco
espacio que había. Hiax dirigió toda su atención al intruso, y la
expresión de preocupación del clasificador de Sub-Magos Osel-den
entró en un foco incierto. Líneas verdes cruzaban la cara de Osel-den
mientras los sentidos oculares de Hiax se recalibraban. Los contornos
destellaban alrededor de porciones del campo de entrada,
reajustando los niveles de contraste y buscando por sí mismos las
mejores longitudes de onda para la recolección de datos.
-Hay una nave en un vector de aproximación- dijo Hiax. -Ya lo sé.
Hiax agarró los bordes de su cuna de interfaz. Los picos de datos se
desconectaron de los enchufes de todo su cuerpo y se deslizaron de
nuevo a sus alojamientos. Equilibró el peso de su torso en sus manos
y sus numerosas mecadendritas para levantarse de la cuna. El muñón
de su columna vertebral metálica se desconectó y se movió debajo de
él, arqueando sus enchufes hacia el carro motivador de Hiax.
-Sí, una nave, el más sabio- dijo Osel-den. -No tenemos ninguna señal
de nuestros augures, y todos los datos que llegan a sus espíritus de
máquina no son contestados. Es muy extraño. Lo hará...
-Cortaran nuestro curso en poco menos de tres horas. Absténgase de
decir lo obvio para mí, es un pobre modus de intercambio de
información- dijo Hiax, acompañando sus palabras con una corta
explosión de agonía a los aumentos del núcleo de Osel-den. El
sacerdote menor emitió un pitido de dolor. -Recuerda que estoy más
cerca de la perfección del Dios-Máquina que tú. Estas noticias son
conocidas.
-Mis disculpas, magos. Pensé que no sabrías, la interferencia
generada por el Ojo de la Gorgona y la anomalía son fuertes aquí.
-Los sistemas de la nave están caídos. Intuyo que está volando a
ciegas. Su baliza de identificación está codificada- la columna
vertebral de Hiax se conectó con un sólido chasquido. Las cuatro patas
del carro motivador se despertaron, los pistones se extendieron,
levantando su pelvis hecha a máquina para poder hacer los últimos
emparejamientos de enchufe y clavija. Las abrazaderas se cerraron,
bloqueando firmemente las mitades superior e inferior de Hiax. Se
levantó entonces, sus componentes de plastiacero pulido, latón y
adamantium brillaban en las luces de la cabina.
-Has desmenuzado la nave- dijo Osel-den. Se inclinó y retrocedió,
permitiendo a Hiax girar su voluminoso carruaje. Las patas con garras
resonaron en la cubierta.
-En este sagrado tabernáculo, soy uno con la pureza del acero, Osel-
den- dijo Hiax. -Por supuesto que lo he desmenuzado.
-No quería ofenderte, sólo quería que estuvieras bien informado de
lo que ocurre. Aún estamos cerca de la formación del Ojo de la
Gorgona, y se está extendiendo, su santidad. Parece... agitado. Nos
acercamos a la anomalía Nephilim, pero a medida que nos alejamos
del Ojo de la Gorgona parece que se hace más grande, en contra de
la ley física. Por supuesto, no estoy en posición de corregirlo, pero...
Hiax cortó al sub-magos. Estuvo a punto de interrumpir sus procesos
sinápticos para una nueva lección, pero se abstuvo.
-Estás balbuceando, Osel-den- dijo Hiax. -Respeto tu atención al
protocolo de información, ¿será adecuado para calmarte? Ahora
guarda silencio y dame mi túnica.
Osel-den sacó la túnica de Hiax de una estaca. Mantuvo sus ojos
desviados, no para preservar la modestia de Hiax, sino para no
traicionar su envidia, o eso supuso Hiax.

Hiax se puso la túnica. Aunque su torso conservaba el contorno básico

de un cuerpo humano, era totalmente mecánico. Los débiles
componentes biológicos con los que nació habían sido reemplazados.
Después de siglos de mejoras, estaba muy cerca de la bendita pureza.
Osel-den lo envidiaba. Hiax lo tuvo en cuenta en su trato con el
hombre.
Sólo el cerebro de Hiax, y el órgano mucho más grande y
suplementario que lo mejoró, eran de carne, ambos contenidos en
tubos de soporte de vidrio blindado dentro de su caja torácica de
plastiacero. Incluso su cabeza era un puro artificio, ampliamente
equipada con sentidos de máquina superiores y un motor lógico
alojado en el expuesto cráneo de adamantium que mejoraba aún más
sus funciones cognitivas.
Se ajustó la ropa. Los servos de su espalda se desplegaron y se salieron
de las mangas bordadas. Sus mecadendritas tiraron de sus propias
aperturas en su lugar, colocando los sellos magnéticos alrededor. Hiax
se puso la capucha sobre su cara. Los ojos de múltiples lentes brillaban
bajo la capucha, como un temible arácnido de ojos de cristal, pero
parecía más humano cubierto; al menos un poco.
-Ya he preparado y cargado un curso de intercepción a la nave
imperial- dijo Hiax. -Vuelve al cónclave y selecciona un equipo
equilibrado que yo dirigiré en la investigación.
-¿Piensas abordarlo?- dijo Osel-den, con sus ojos inferiores y
orgánicos, mirando humildemente. -Magos, entraremos en la nave
con una información mínima. El rumbo de la nave sugiere que ha
salido directamente de la Anomalía Nephilim. Sugiero que no nos
acerquemos a ninguna nave que emerja de esa zona antes de tener
una comprensión más profunda de lo que estamos enfrentando allí.
Cualquier cosa podría estar a bordo de la nave. La Gran Obra está
invadida por un anatema de formas espirituales para una buena
función física. Nuestros objetivos principales...
-Muy bien definidos submagos. Magos Tessiricon se aseguró de
eso- Hiax interrumpió de nuevo. -Pero los objetivos secundarios se
deciden a mi discreción. La nave es tímida en revelar su identidad
precisa, pero cualquier tonto puede ver que es un portador disforme
cartista de la plantilla Golthma-Ryzan. Este modelo tiene una
tripulación mínima. Si las extrusiones materiales de las grandes
entidades disformes están presentes, serán pocas.
-¡Mi señor magos, por favor! Hago una súplica de circunspección. Hay
otros destinos oscuros que podrían haber ocurrido en la nave.
-Que deberíamos averiguar- insistió Hiax. -El entendimiento de la
anomalía podría estar a nuestro alcance, pero tú lo ignoras. ¿El
entendimiento es el verdadero camino hacia la comprensión, o eres
demasiado cobarde para aceptar los principios básicos de nuestra fe?
¿Y si las historias son verdaderas? Esto podría ser nuestra prueba. La
abordaremos.
El intento de Hiax de silenciar a Osel-den fracasó. El magos menor
estaba siendo particularmente persistente ese día. -La curiosidad mal
dirigida es un pecado- murmuró Osel-den, abatido. -Por eso es que
Magos Tessiricon te envió aquí.
-También lo es la insubordinación, y por eso te envió conmigo- dijo
Hiax con orgullo. -Ahora reúne a mi equipo.
*-*
Hiax no necesitaba un traje de vacío para pasar entre el “Pureza del
Acero” y la nave capturada. Pudo haber cruzado a chorro y tener los
pies bien sujetos al otro casco mientras sus seguidores aún estaban
extendiendo el ombligo de acoplamiento. Pero la cautela se enfrentó
a su impaciencia. Osel-den tenía algo de razón; había muchas maneras
de morir en el vacío.
Le tocó un fragmento de la reprimenda de Tessiricon. El quid de la
cuestión, sin embargo, fue cruelmente conciso.
-Tus días de espadachín han terminado, Magos Camalin Hiax 43-Tau-
Omicron.
El viejo cerdo lo había dicho con una sonrisa de satisfacción.
De todas las largas conferencias que Tessiricon había dado, esa
declaración fue la que más se resintió. Hiax había hecho todo lo posible
para erradicar de su mente la molesta carga de las emociones
humanas, pero el odio que sentía por Tessiricon era una prueba de lo
lejos que tenía que llegar. Señores de Marte, cómo él anhelaba purgar
lo que quedaba de su problemática humanidad, para ser como el gran
Belisarius Cawl en persona, ¡el conducto principal de la lógica pura!
El ombligo concluyó su despliegue con el suave golpe del metal sobre
el metal, interrumpiendo sus caídas de datos caóticas. La
semitransparencia de las paredes del tubo de abordaje protegía lo
peor de la luz del Ojo de la Gorgona. Los ventiladores de la cubierta
activa por gravedad se desplegaron y activaron bruscamente,
proporcionando un suelo.
-El ombligo está listo, su santidad- dijo Osel-den innecesariamente.
-Eso lo puedo ver con mis propios ojos, sub-magos.
Por el Dios-Máquina, pensó Hiax, no voy a dejar que esta misión me
quiebre.
Osel-den movió la cabeza. Tessiricon le había dado una nave de tontos,
pero Hiax tuvo que admitir que Osel-den había elegido bien al equipo
de investigación. El myrmidon exiliado Chul-Phi proporcionó el
músculo necesario, tanto en el mundo de la destrucción física como en
los reinos más enrarecidos de la guerra electrónica. Había una cierta
necesidad de violencia que prevalecía en las múltiples sub-mentes de
Chul-Phi que lo hacían irritable y difícil de controlar, pero Hiax estaba
agradecido de tener su inmenso marco detrás de él. El cuerpo de Chul-
Phi era una obra maestra de destrucción, y él también era una víctima
de la política. Había parentesco allí.
Los aumentos de Chul-Phi eran tan extensos que tampoco necesitaba
un traje de vacío. El único forjador de datos de la nave, 89-7, el cuarto
y último miembro del equipo, necesitaba protección, pero a diferencia
de Osel-den, Hiax podía perdonar su apego sentimental a la carne, ya
que era al menos pasablemente hábil con sus dispositivos: tres
pequeños sabuesos de múltiples patas que se enrollaban alrededor de
sus pies en una actividad incesante.
Estos eran los mejores que tenía. Había adeptos más hábiles
prácticamente en todos los dominios del Imperio Marciano, pero 89-
7, Chul-Phi e incluso Osel-den eran lo suficientemente buenos como
para sentirse casi orgulloso.
-Procedan- dijo.
89-7 envió una de sus cargas corriendo hacia la nave, donde
desenroscó el panel exterior de la esclusa de aire, la mantuvo a un lado
en un embrague de tentáculos metálicos y se conectó a un puerto de
datos. 89-7 se quedó inmóvil, con su yelmo parpadeando con la
transferencia de datos lejos del crudo reino de la carne.
Las puertas se separaron, salieron con un breve silbido de aire viciado
y se empujaron a través del casco. El sabueso de datos del 89-7
devolvió su sonda de interfaz, se metió dentro y se puso a trabajar en
las puertas interiores. Hiax hizo un zoom en el vestíbulo de la esclusa
de aire. Estaba iluminado por un lumen de emergencia de color
naranja apagado. Más de la misma luz brilló a través del único panel
de observación.
-Los lúmenes de emergencia están activos- dijo Hiax. -Forjador de
datos, busca emisiones activas de la red principal.
Hay energía 89-7 envió. El reactor de la nave está en estado de
inactividad, pero no se ha extinguido. Deberíamos ser capaces de
revivirlo.
-Entonces abordamos- dijo Hiax.
Tomó la delantera, empleando su hacha omnissiana como bastón. En
su otra mano humanoide, llevaba una serpenta preparada. Cada uno
de sus servo-brazos superiores llevaba proyectores de erradicación.
Qué bien se sentía estar tan fuertemente armado.
-Por el Dios-Máquina, síganme.
*-*

Un horror rastrero se puso a trabajar tan pronto como Hiax cruzó el

umbral. La nave estaba oscura y emanaba un frío que helaba hasta sus
huesos metálicos. Las emociones que él pensaba que habían sido
purificadas por mucho tiempo volvieron a aparecer. Hubo un
momento en el que pensó que Osel-den podría haber tenido razón, y
que no tenían por qué estar allí. Eso lo hizo rápido. Osel-den rara vez
tenía razón en algo.
-¡Informe!- exigió Hiax. Su voz impactó el silencio de la nave. La
oscuridad que se acumulaba entre los refuerzos de la pared parecía
engrosarse.
89-7 envió a uno de sus sabuesos a chupar la información de una
importante unión de datos.
-Tengo una identidad- la voz de 89-7 era débil y plana, características
exacerbadas por el voximetro colocado en su máscara de vacío. -Este
es la nave carguera “Evangeline” registrado para anular al clan
Colliopsis, operando desde Bakka. Manifiesto de carga, treinta y
nueve millones de toneladas de granos sin procesar, recolectados
en Sohelia, con destino al Sistema Tallarn.
-Están muy lejos de su curso- dijo Osel-den. Su voz, sonaba más débil
que nunca. Hiax lo despreciaba.
-La Noctis Aeterna lanzo naves a través de la galaxia- dijo Hiax. -Es
una suerte que haya salido de la disformidad en cualquier lugar.
-¿Fue la tripulación tan afortunada como la nave?- dijo Osel-den.
-El registro de la nave es fragmentario, pero sugiere una traslación
no programada cerca o dentro de la anomalía Nephilim- 89-7
presionó un botón en su cuello. Los segmentos de su casco de bronce
se doblaron entre sí y se retrajeron en el amplio cuello de su traje de
vacío. Sus ojos augmentados destellaron en su pálido rostro. En la
oscuridad, su carne se veía azul y enfermiza. -La circulación
atmosférica hacia abajo. El soporte de vida general está caído- ella
pulsó medidas detalladas a los otros. -El aire es respirable. No se
detectaron contaminantes. Los sistemas de las máquinas están
limpios, todos elogian al Omnissiah.
-¿Signos de vida?- preguntó Hiax.
-Bioescáneres vivos negativos- hizo un bip. -Tengo poco alcance.
Interferencia entre el Ojo de la Gorgona y la anomalía.

El sabueso sacó sus líneas de transferencia de la unión. Los tres

saltaron a la vida y se apresuraron a entrar en la nave.
-Posicionaré las unidades sabueso para facilitar las lecturas de
inmersión en conjunción con los augures del “Pureza del Acero”.
Obtengan lecturas de localización. Si alguien está vivo en esta nave,
lo encontraremos.
Hiax extrajo un embudo de muestreo de su hombro. Tosió mientras
aspiraba aire. -Amplio rastro de material genético humano en el aire,
aunque eso es de esperar- hizo una pausa mientras hacía una lectura
más profunda. -Curioso. Pequeños signos de descomposición.
-¿Quizás la tripulación fue tomada?- dijo Osel-den. -¿Esclavistas?
Xenos, tal vez. ¿Los que traen el dolor?
-¿Drukhari?- se burló Hiax. -Ves algún signo de daño de armas en esta
nave, porque yo no. Procederemos.
Hiax miró a Chul-Phi. Las luces se encendieron en lo profundo del
cráneo de metal del myrmidon. Los generadores se activaron,
cargando sus impresionantes conjuntos de armas. Cuando cantaron
las canciones de preparación, el grupo se adentró más.
 *-*
El diseño de la nave era estrecho, la mayor parte de su masa era
absorbida por enormes silos de transporte. La parte tripulada de la
nave comprendía dos segmentos distintos: un enginarium en la popa,
donde se concentraban el reactor, los motores de curvatura y las
chimeneas de motores de espacio real; y una sección mucho más
pequeña en la parte delantera que albergaba la cubierta de mando, la
ampolla del Navegante y las habitaciones. Siendo mucho más simple
que las vastas naves de guerra empleadas por el Imperio, la tripulación
de “Evangeline” era pequeña. Hiax accedió a la primitiva infosfera de
la nave y revisó los archivos de la tripulación. Trescientos cuarenta y
seis cartistas, un Navegante de baja categoría, cincuenta y dos
sirvientes, un ingeniero transmecánico de casta de la clase más
humilde, nada más. Apenas era suficiente para asegurar que la nave
llegara intacta a su destino, pensó Hiax, pero a los cartistas les
preocupaba el beneficio por encima de todo, y aunque los estipendios
de la tripulación no eran generosos, se multiplicaron un millón de
veces en las vastas flotas mercantes, el salario de un solo hombre del
vacío se convirtió en una suma considerable.
La nave crujía y gemía, su tejido se tensaba por los diferenciales de
temperatura y los campos de integridad que fallaban. La iluminación
de emergencia arrojó débiles charcos de luz. Los microbios
electrofágicos dentro de los biolúmenes estaban muriendo por falta
de energía. Hiax se compadeció de la nave. Consideró qué hacer con
él. En tiempos normales, ordenaría que se detuviera su progreso, y
enviaría la ubicación a los representantes cartistas más cercanos a
cambio de una recompensa. Sin embargo, estos no eran tiempos
normales. Lo más probable es que Hiax lo dejara para unirse a las
flotillas de naves fantasmas que surcaban el vacío. Dadas las
limitaciones de su misión, no valía la pena gastar tiempo en detenerlo.
¡Tengo bioseñal! 89-7 envió con entusiasmo. Se detuvo en seco para
procesar los datos entrantes, y luego los transmitió a los demás. Osel-
den hizo ruidos preocupantes. El armamento primario de Chul-Phi
giraba en sus enchufes aceitados.
-Están juntos- dijo Osel-den. -¿Su refectorio? ¿Por qué?
No había señales de movimiento, ni ruido de vida, pero al menos
algunos de los tripulantes estaban vivos, sus débiles latidos y el calor
corporal registrado por la sensible auspecturia de 89-7.
-Vamos a preguntarles- dijo Hiax.
*-*

Tan pronto como las puertas del refectorio cedieron a la orden de Hiax
y se abrieron, vieron que algo estaba terriblemente mal. El espeso
hedor de los desechos humanos se extendió en una onda física tan
sólida que 89-7 se amordazó. Hiax se enfrentó a ello imperiosamente,
sus mejoras superiores dividieron el hedor y catalogaron los
elementos constitutivos: sulfuro de hidrógeno, amoníaco, ácidos,
efusión bacteriana.
-Biología- gruñó, y se metió dentro.
Los biolúmenes de emergencia en su interior habían expirado en su
mayoría, dando sólo el lavado de luz más rencoroso. Como en otras
partes, los principales lúmenes estaban fuera, así que Hiax vio al resto
de la tripulación como fantasmas de calor que yacían en la habitación.
Chul-Phi se agarró al hombro de Hiax y encendió su rayo de búsqueda.
Una brillante luz de fósforo jugó sobre los cuerpos desplomados. Sólo
unos pocos devolvieron los signos vitales activos.
-¿Qué ha pasado aquí?- Osel-den se colgó tímidamente hacia atrás.
Hiax caminó más adentro, Chul-Phi lo siguió como su sombra violenta.
El rayo de búsqueda brilló justo en los rostros vivos. Los ojos miraban
fijamente a una luz que debería haber causado un dolor inmediato.
-Intrigante- dijo Hiax. Enfundó su pistola y levantó el brazo de uno de
los miembros de la tripulación. Su uniforme estaba sucio de orina y
heces, su pelo estaba cubierto de babas. Dejó caer el brazo. Cayó sin
nervios. Su pecho se levantó y cayó con una respiración constante,
pero no mostró ningún otro signo de vida.
-No tengo señales de mayor actividad cerebral- dijo 89-7. Había
sacado un bio-auspex más sensible y de alcance más cercano y lo
estaba reproduciendo por encima de la tripulación. Todos parecían sin
vida, ya sea vivos o muertos. -Respiran, sus corazones laten, pero
están en estado vegetativo.
-¿Parásitos del cerebro? ¿Limpieza de mente?- dijo Osel, se sentó
nervioso en la puerta.
-No hay evidencia de ninguno de los dos- dijo 89-7. Se movió por la
habitación. Donde pateó o movió a los ocupantes, no se quejaron, y
tampoco cambió su respiración constante. -Los humanos normales no
pueden sobrevivir más de unos pocos días sin agua, una semana en
circunstancias óptimas, dos en ciertas subcadenas, pero estas
personas no son de ninguna manera notables. La línea de base total
es normal. Lo que les haya pasado no ocurrió hace mucho tiempo.
-¿Qué tan cerca estamos del borde de la anomalía?- preguntó Osel-
den. -Asumiendo que vinieron de allí.
-Dos semanas- dijo Hiax. -Viajando a su velocidad del ochenta por
ciento de la velocidad lux.
-La tormenta de la Gorgona está cerca de nuestro destino. Si la
interacción entre ella y la Anomalía Nephilim afectó a nuestros
augures, ¿podría haber afectado también a los sistemas orgánicos?
-Posible, pero no plausible- dijo Hiax. -No hay nada aquí que nos
ilumine. No toda la tripulación está presente. Encontraremos al
resto. 89-7, permanezca. Reúne todos los datos. Preparen a los
menos dañados para transferirlos al “Pureza del Acero” para su
examen. El resto de nosotros procederá a la cubierta de mando.
*-*

La pequeña cubierta de comando estaba vacía de vida. El oculus era

una rendija oscura, el extremo izquierdo de color púrpura ardiente con
el filo del Ojo de la Gorgona, pero la vista frontal era tranquila, un
pacífico paisaje estelar no marcado por las interfaces de la disformidad
que habían hecho trizas la realidad. Era una rara imagen de calma en
una galaxia problemática, el borde de la Anomalía Nephilim.
El capitán estaba sentado en su trono desgastado, un rey mendigo de
los caminos del vacío. Se acurrucó en sus ataduras, su rastrojo se
endureció en su propio regate. Hiax lo empujó fuera del camino para
llegar a los instrumentos alrededor del trono. Estos eran modestos en
número y de tipo primitivo. Una luz parpadeó en el vox. Hiax repitió la
última entrada. La máquina hizo clic y siseó con el ruido de la mala
calidad de la grabación. No había vídeo; sólo audex.

-Bitácora privada, capitán Hirako. Suma de comprobación... Suma de

comprobación... No tengo ni idea de la fecha. Es probable que esta
sea mi última entrada- la voz del hombre se detuvo, seca, débil,
aunque no por culpa de la máquina. Hablar le parecía un gran esfuerzo,
como si recurriera a las reservas de fuerza que fallaban. -No hemos
podido volver a entrar en la disformidad. Nuestro motor disforme no
funciona. El campo Geller no se iniciará. El ingeniero Gunfri dice que
todo irá bien, pero no le creo. No miente bien.
El hombre había tragado mucho. Hiax oyó claramente el chasquido de
su voz.
-El malestar se ha extendido por toda la tripulación. La mayoría de
nosotros estamos de acuerdo con él. Nadie ha muerto aún, alabado
sea Él en Terra, pero me temo que es sólo cuestión de tiempo. No
tengo ni idea de dónde viene. Nunca he visto nada parecido. Los bio-
escáneres no muestran nada. No hay contaminación, nada viral,
microbiano o parasitario. Nadie está enfermo, excepto todo el
mundo- se rió en voz baja. Era el sonido más cansado que Hiax había
escuchado. -Todo se está desvaneciendo, como si el color se hubiera
ido del mundo. No puedo pensar. No puedo dormir. Pronto seré
como Venpha y los otros. Hay un informe aquí, en las salas de datos,
por si alguien llega a oír esto. Nuestra única esperanza es liberarnos
de este espacio muerto, ver si podemos volver a entrar en la
disformidad y llegar a puerto. Cualquier puerto servirá, malditas sean
las multas. Pagaría cualquier dinero, todo el dinero, si consigo vivir.
Aunque a la grabación le quedaba un minuto de duración, un suave
silbido reemplazó a la voz durante mucho tiempo.
-Le pregunto al Emperador- dijo finalmente. -Que alguien encuentre
esto, para que pueda dar un último acto de servicio del que pueda
estar orgulloso, cuando vaya a estar a su lado. El último cuaderno de
bitácora del capitán Hirako concluye.
Se oyó el sonido de un dedo que no cooperó raspando tres veces la
runa de activación, y la grabación se cortó.
-Las historias son ciertas entonces- dijo Osel-den. -Hay enfermedad
en la anomalía. Humildemente le pido perdón por cuestionar su
juicio, mi señor Magos. Abordar esta nave fue el curso de acción
correcto.
Hiax lo ignoró. -Quita los datos de la sala de datos para obtener
información. Registra la ubicación de la nave. Intente poner el
reactor en línea para detenerlo. Esta nave es una prueba importante.
Ponga una baliza para proclamar nuestros derechos de salvamento.
Prepare el Astrópata Philovus para enviar un mensaje a Graia.
Asegúrate de que está listo para procesar una codificación de datos
a nivel de majoris, prioridad Ultima.
-Sí, mi señor- Osel-den miró alrededor del puente. -¿Qué hay de la
tripulación?
-Lleva al capitán con los otros en el refectorio. Vean si alguno puede
ser revivido.
-Sí, magos- Osel-den comenzó a moverse por la cubierta de mando,
sin duda para dar la impresión de industria. Giró alrededor de una silla
junto a los vox. -¡Mi señor! Hay otro aquí- dijo Osel-den.
Cuando el submagos se apartó del hombre, éste cobró vida. Su mano
salió disparada y se agarró a la muñeca de Osel-den.
-¡Suéltame! ¡Quítate de encima!- gritó Osel-den. Su brazo era de
acero y el del hombre era sólo de carne, pero había locura en la cara
del tripulante, y su fuerza estaba en sus miembros.
-¡Ya lo sé, ya lo sé! ¡Sé lo que nos espera!- dijo el tripulante. -Los he
visto. ¡Los observadores más allá del velo!
Arrastró con fuerza el brazo de Osel-den, tirando de él, hasta que
estaba silbando en la cara del adepto.
-Es una mentira. La luz del Emperador. No está ahí. No nos está
esperando. Sólo los dientes y el dolor- empezó a llorar. -No quiero
verlo. No puedo verlo. Ya no.
Devolvió a Osel-den. Hiax levantó su serpenta, pero el hombre no
quería hacerles daño. En su lugar, levantó la mano y se metió los dedos
en las cuencas de sus ojos, liberando los orbes. Gritó de dolor, pero no
dejó de luchar, desgarrando su propia carne, hasta que su frente se
empapó de sangre y sus ojos se posaron en sus mejillas.
Gritando, levantó las manos. -¡Emperador, guárdame! ¡Todavía
puedo verlo! ¡Todavía puedo verlo! Todavía puedo...
El arma de Hiax dio su corteza metálica. Una bala golpeó el pecho del
hombre, quemando con una luz blanca brillante en la herida. Aún así
el hombre no murió, sino que se golpeó y gimió contra las correas de
su asiento, hasta que finalmente el fuego de la bala le cocinó el
corazón y su lucha ceso.
Osel-den se tambaleó desde la consola contra la que había sido
arrojado. El cuerpo ardiente del muerto llenó la cubierta con un humo
espeso y grasiento.
-Un acto de misericordia- dijo.
Hiax enfundó su arma. -No estoy tan seguro.
 TRES
NOCTIS AETERNA - EL PRIMARCA DUERME - MENSAJE DE MARTE

Habían pasado tres meses desde el regreso a Terra, y finalmente Roboute Guilliman se tomó
un descanso.

La noche parecía durar para siempre cuando el Primarca dormía; una

luz traída brevemente al universo se apagó, y hubo más de unos pocos
que se preocuparon de que nunca se volviera a encender. Roboute
Guilliman no necesitaba descansar a menudo, pero cuando lo hizo, un
terrible silencio cayó en el corazón del gobierno imperial. Messinius no
pudo evitar comprobar durante la noche que su padre genético aún
respiraba.

El Primarca dormía en una cámara circular. Su decoración era en crema

y oro, pero la habitación no era demasiado ostentosa. Roboute
Guilliman tenía habitaciones mucho más cómodas que podía usar.
Después de todo, su palacio cubría un área de la superficie de Terra
igual a un estado pequeño, y dentro de él se encontraba cualquier
forma concebible de habitación, pero tenía poco gusto por el lujo, y no
se conmovía por los adornos de la riqueza. Por otro lado, las
expectativas tenían que ser cumplidas. Guilliman tenía que demostrar
que era un hombre de poder, y para muchos eso significaba riqueza.
No podía alienar a los poderosos con una muestra de austeridad
piadosa.
Al elegir esa habitación en particular, estaba mostrando a los
miembros más sutiles de la hegemonía terrana que entendía lo que
motivaba a los demás, que lo respetaba, pero que el deseo de ganancia
estaba por debajo de él. Su habitación era ciertamente mucho menos
impresionante que los cuartos de la mayoría de los señores del
Adeptus Terra. Los sirvientes endosados al Primarca por el Adeptus
Administratum hicieron lo posible por hacerlo más regio, pero la
indulgencia de la majestad de Guilliman no llegó tan lejos.
El palacio comprendía centros de mando, bibliotecas, enormes
jardines llenos de ecosistemas autónomos, cúpulas de placer, grandes
salones de antiguas cosechas, laboratorios de oscuros propósitos y
nuevas agujas que aplastaban el pasado bajo gruesos cimientos en su
afán por tocar las estrellas ocultas. Ningún hombre podía esperar
visitar todas las habitaciones en una sola vida mortal, y además, no
había planes completos. Las puertas cerradas durante milenios podían
esconder sectores enteros que habían quedado cerrados desde el
amanecer del Imperio, o abrirse a distritos aplanados hasta los
escombros por el peso de los edificios de arriba. Desde lo lujoso a lo
miserable, el palacio de Guilliman lo albergaba todo, y no era más que
uno de esos lugares entre muchos cientos abrazados por los muros del
Palacio Imperial. Guilliman podía elegir cualquiera, porque era el hijo
del mismísimo Dios-Emperador, y ¿quién lo negaría?
Estaba cerca del Trono del Emperador, fuente de autoridad humana,
pero no tan cerca como para que pareciera que quería usurpar a su
padre. Del mismo modo, aunque el palacio estaba bien equipado para
hacer la guerra, incluyendo en su corazón la Praefectura Astra
Superba, uno de los mejores strategiums del planeta, estaba lo
suficientemente cerca de los grandes edificios del estado para mostrar
que no estaba cegado a las necesidades del gobierno civil.
El Capitán Messinius entendió el razonamiento del Primarca, y se
quedó asombrado por él. Su capítulo era descendiente de la línea de
Guilliman y consideraba que el deber de gobernar era igual a su vida
como guerreros. Habían presidido un pequeño reino alrededor
de Sabatine, una miniatura del subimperio de Ultramar del propio
Primarca. Los hermanos de la batalla habían actuado como
gobernantes de la población no mejorada, intentando emular a su
padre, y habían tenido un éxito admirable.
Pero también habían luchado. Todos los Marines Espaciales debían.
Estaban hechos para la guerra, no importaba cuanto los “Cónsules
Blancos” desearan ser hombres de estado. Eso no les había ido tan
bien, y Sabatine había caído.
Messinius se preguntó qué harían los habitantes de Terra con
Guilliman si pudieran verlo en reposo, porque en esos momentos las
apariencias que tan cuidadosamente cultivaba se dejaron de lado, y
surgieron verdades incómodas. Incluso ahora, después de tanto
tiempo a su lado, era difícil para Messinius aceptar que el Primarca
había regresado de la muerte para ayudar al Imperio en su momento
de mayor necesidad. Para miles de millones de personas, el Primarca
era un dios renacido, y un dios que era en muchos aspectos, pero era
vulnerable.
Por orden del Primarca, veinte capitanes de los Marines Espaciales de
veinte capítulos diferentes hicieron guardia a su alrededor, diez
mirando hacia fuera y diez hacia dentro, dando a Messinius la
sensación de que Guilliman no podía confiar en sí mismo, y exigía que
el mundo estuviera tan protegido de él como al revés. No ocupaba
ninguna cama, pero se mantenía rígido, durmiendo con una armadura
que no podía quitar. Una estructura de gran tamaño lo mantenía
erguido, del tipo que a veces se usaba para ayudar con los rituales de
armado, sólo dos veces el tamaño de una unidad estándar para
adaptarse a la inmensa estatura de un Primarca. Unas garras
mecánicas sostenían sus costillas, cintura, piernas y tobillos,
sujetándolo en su lugar, pero él se agarraba con fuerza a los apoyos de
las manos, como si el apoyo que le daba la máquina fuera insuficiente,
y si se soltaba volvía a caer en la oscuridad.
Messinius se dio cuenta de que estaba siendo indigno. Guilliman no
tenía miedo. Hizo todo lo posible por acallar sus pensamientos, pero
la idea persistía. Guilliman no era lo que el mundo exterior asumía. No
era un santo. Messinius vio la fragilidad detrás de la divinidad. Las
máquinas estaban conectadas a la gran Armadura del Destino. Aunque
el funcionamiento de los mecanismos era misterioso, su propósito no
lo era: mantenían vivo al Primarca.
Continuó mirando fijamente al hombre sobre el que tanto se apoyaba.
Messinius adoraba a su padre genético por lo que representaba. Los
“Cónsules Blancos” eran inusualmente escrupulosos en su veneración
al Emperador, tanto que algunos forasteros creían que lo adoraban
como un dios. Eso era un error. Los “Cónsules Blancos” no eran los
“Templarios Negros”, pero sabían lo que debían. Los sacrificios que el
Emperador había hecho exigían más a cambio de lo que cualquier
guerrero podía dar.
Guilliman había dado todo. Dormido, parecía cansado. La fuerza que
lo llenaba cuando estaba activo era una llama hundida en las brasas.
Cuando estaba despierto, parecía radiante, poderoso, un ser más
grande que un hombre, pero ahora parecía menor, su humanidad
estaba quemada por los fuegos de su alma. Messinius había visto la
misma sombra de muerte en los rostros de los humanos estándar
envejecidos. La edad avanzada siempre le había fascinado, porque
nunca la había visto en las caras de sus hermanos, sin importar la edad
que tuvieran. Los antiguos Marines Espaciales se volvieron nudosos en
vez de marchitos, y si se volvían un poco más lentos, se volvían más
beligerantes en compensación. Guilliman era un Primarca, tan por
encima de los Marines Espaciales como los Marines Espaciales estaban
por encima del hombre común. No debería haber mostrado ningún
toque de mortalidad, pero lo hizo.
Hace muchos siglos, Messinius había hecho el peregrinaje para ver el
cuerpo del Primarca. Recordaba tan claramente la primera vez que vio
a Guilliman en el Templo de la Corrección. Guilliman fue entronizado
dentro de un campo de estasis brillante, con la espada del Emperador
sobre sus rodillas, y aunque el corte que lo mató era rojo y salvaje en
su cuello, su expresión era tan imponente como la de sus estatuas que
estaban en todos los lugares de culto a través del Imperio.
El Guilliman que regresó estaba preocupado. Frunció el ceño mientras
dormía. Los imagineros y escultores del Imperio habían conservado un
buen parecido con él durante diez milenios, pero sus esfuerzos sólo
mostraban al dios, no al hombre. De día era el Hijo Vengador. Cuando
dormía, era un hombre, Messinius había llegado a ver, con las
imperfecciones y defectos de un hombre.
Un feroz deseo se hinchaba en el pecho de Messinius. Sus corazones
gemelos golpeaban. No dejaba que nadie, ni hombre, ni xeno, ni dios,
ni demonio, se aprovechara de eso. La debilidad humanizó al Primarca.
Era una parte esencial de lo que era. El Imperio se regocijó con el
regreso del Primarca, pero querían un dios. Messinius temía que si se
daban cuenta de lo humano que era su nuevo salvador, se volverían
contra él.
Mucho de lo que el Primarca hizo fue por el bien de las apariencias. A
veces, Guilliman se las arreglaba para aparecer sin armadura,
utilizando proyectores tridimensionales ocultos para cubrirlo con la
apariencia de una túnica. El gran anuncio de la cruzada con sus ecos
de pasadas glorias marciales, la limpieza de la mesa alta del senado, el
sangriento asunto del azote del Primarca, la procesión que bajó de la
Puerta de la Eternidad el día que volvió de su consulta con su padre,
todo jugando, hasta cierto punto, con lo que la gente necesitaba ver
en lugar de lo que era verdad.

Si era un subterfugio, era necesario, y Messinius y los demás lo

aceptaron de buena gana, pero temía el día en que se revelaran los
trucos. Se preguntaba qué haría la bestia indómita del alma de la
humanidad.
Pensó que lo sabía, y se preparó. Era el jefe de la seguridad de
Guilliman, y pretendía cumplir cada uno de sus juramentos.
*-*
Durante la Cruzada Terrana Messinius había construido sus opiniones
de Guilliman como se hace un edificio. El regreso a Terra fue la llave
que abrió la puerta.

Terra fue tomada por una insurrección violenta cuando llegaron. El

Mundo Trono había sido desordenado por la ruptura del
Astronomicón. El Primarca que regresaba voló sobre las torres en
llamas y las batallas en curso. Distritos enteros de la ciudad asfixiante
estaban a oscuras por falta de poder. Luego pasaron por encima de las
murallas del Palacio Imperial y todo cambió. Los pasillos entre las
colmenas sucias estaban llenos de gente. Un mar de rostros se dirigía
hacia su nave de guerra, irradiando esperanza. Messinius se
consideraba tan psíquico como una ronda de bólter, pero podía sentir
la adulación de la multitud y la agridulce agudeza de la esperanza.
No podía decir cómo la gente había sabido que Guilliman venía, pero
lo sabían. La gente de Terra se había alejado de sus muchos problemas
y miraba al cielo mientras los guardianes del Emperador traían a su
último hijo leal de Luna.
Cuando aterrizaron, el ruido fue más fuerte que el de la batalla más
grande que se había librado contra ellos. Los Adeptus Custodes y los
regimientos del Palacio Interior intentaron formar un desfile, y sin
duda el evento quedaría registrado como uno de gran solemnidad en
los anales del Imperio, pero había sido todo menos tranquilo u
ordenado. La multitud se apretujaba por todos lados. Si los Custodes y
los Marines Espaciales de la Cruzada Terrana de Guilliman no hubieran
estado allí para amurallarlo, la gran esperanza de retorno de la
humanidad se habría perdido bajo una oleada de cuerpos, todos ellos
aullando por su bendición, llorando, gritando sus hosannas al cielo.
Sólo cuando el grupo del Primarca entró, y la puerta menor que
Trajann Valoris había elegido se cerró con un bum detrás de ellos,
recuperó la cordura, pero pudo oír a la gente a través de los gruesos
muros y sentir el calor febril de su devoción.
Ellos esperaban esto, por supuesto. Junto con el propio Emperador
bajando de su trono de oro, el regreso de un Primarca era el evento
más milagroso que alguien en Terra podría imaginar.
Lo que Vitrian Messinius no esperaba era cómo Guilliman reaccionó
ante la visión de Terra. Una vez que pasaron a través del smog
asfixiante del planeta tuvieron una visión clara. Guilliman lo miró
impasible a través de los miradores, pero Vitrian vio el ligero tejido de
las cejas. Mientras estaba entre la multitud, había mantenido una
perfecta compostura, pero había una mirada en sus ojos cuando su
mirada pasó por encima de los símbolos de devoción en todas partes
al Emperador y sus hijos. Messinius no sentía la emoción de la misma
manera que un humano normal, no lo había hecho durante mucho
tiempo, pero recordaba lo suficiente como para reconocer la
expresión de Guilliman como consternación.
Durante los largos años perdidos en el camino a Terra, Messinius había
visto a Guilliman luchar, había visto el plan de Guilliman, lo había visto
gobernar y se había dado cuenta de que las leyendas sobre él apenas
tocaban su habilidad. Había visto a Guilliman reunir a hombres
destrozados con unas pocas palabras elegidas. Le había visto pasar el
amargo trago del pragmatismo y se dejó adorar, aunque nunca
participó en las ceremonias. Pero Terra le había hecho algo profundo.
Tal vez había sentido desesperación todo el tiempo. Quizás lo había
estado ocultando desde que fue arrastrado de nuevo a la vida en
medio de una batalla por su cadáver. En Terra no podía ocultarlo, no
completamente, y Messinius lo había visto.
La fuerza de los sentimientos de Messinius le preocupaba. Se recordó
a sí mismo que no era un erudito. Después de algunas dificultades,
apartó sus pensamientos del pasado y las preguntas que no estaba
equipado para responder, mirando en su lugar a la pantalla de su
yelmo, y corriendo cuidadosamente a través de los múltiples niveles
de seguridad que rodeaban este lugar tan importante.

Las amenazas podían venir de cualquier parte. Muchas provenían del

propio Imperio. Simplemente por respirar de nuevo, Guilliman había
hecho enemigos. En el complejo gobierno del Imperio, los seguidores
de la llamada "Tendencia Estática" competían con los de tendencia
reformista. Había suficiente gente poderosa aterrorizada por el
regreso de un Primarca que el asesinato era un riesgo real. Teniendo
esto en cuenta, Messinius llevó a cabo protocolos de evaluación de sus
compañeros capitanes por centésima vez. Nadie estaba por encima de
las sospechas.
Una campana sonó en su cuenta vox y el mundo exterior se inmiscuyó
en sus pensamientos.
-¿Sí?- dijo Messinius. Mantuvo su voximetro externo fuera de línea. Su
yelmo captó su voz y la mantuvo en secreto.
Una voz mortal le respondió, delgada donde la suya era profunda y
fuerte. Su corazón se dirigió al hombre. Eran tan débiles, pero
cumplieron con su deber tan bien como pudieron. Los humanos eran
los verdaderos héroes del Imperio, pensó Messinius. Era fácil lograr
actos heroicos cuando se tenía un gran poder, pero mucho más
impresionante hacerlo sin él.
-Perdóneme, mi señor capitán de la guardia- dijo el hombre. -Tengo
un mensaje prioritario para el Primarca, el código de autorización
más alto.
Messinius miró a Guilliman. Estaba tan pálido, tan retraído.
-El Primarca está estudiando y no desea ser molestado. Dame el
mensaje.
-No puedo- dijo el hombre. -Está encriptado y no será leído por
nuestras máquinas. Es de Marte. Sólo para los ojos del Primarca.
Podría ser una amenaza, pensó Messinius. Los ataques no tienen por
qué ser con bólter y cuchilla. Un fagote cogitador introducido en el
sistema de armadura del Primarca podría hacer tanto daño como una
bala.

-Muéstrame el sello.
Una ráfaga de datos llegó ruidosamente a su casco. Una ilusión
pictórica se manifestó en la placa del casco, usando trucos oculares
para mostrar un emblema que flotaba a unos pies de él. Messinius
sacó una cara. Teatro marciano. El emblema era una versión
modificada de la calavera del Mechanicus.
-Belisarius Cawl- dijo Messinius.
-Es su sello personal, mi señor.
-¿Algo más?
-Tengo una notificación de los Adeptus Custodes de una embajada
en camino al palacio del Primarca ahora.
-¿Dónde están?
-Ayer se les concedió acceso a las órbitas inferiores de Terra por el
enclave de Skhallax y se les puso allí, luego viajaron por tierra. Están
siendo retenidos en los límites del Bucle de la Eternidad, cerca de la
Puerta del León. Los guardianes esperan la orden del Primarca.
-Admítelos- dijo Messinius. -Actúo bajo su autoridad. El Señor
Guilliman ha estado esperando noticias. Me reuniré con ellos dentro
de una hora. Prepárense para retenerlos en los distritos exteriores
para esperar el placer del Primarca. Contén el mensaje. Dejaré que el
Lord Comandante decida qué hacer con él.
-No hay necesidad, hijo mío- la hermosa y perfecta voz de Guilliman
terminó con el silencio de la noche. Había escuchado la conversación.
Por supuesto que la había escuchado.
-Sí, mi señor, yo...- comenzó el vigilante mortal.
-Un momento, el Primarca despierta.
Messinius se volvió hacia su señor. Sentía una emoción de orgullo cada
vez que Guilliman se refería a él como "mi hijo". Miles de años de
devoción, de mito, hechos reales y que valían la pena.
Todos los capitanes se volvieron para enfrentar al Primarca y se
arrodillaron. Las garras de la armada se abrieron. Un tecnosacerdote y
sus mecanismos de servicio se adelantaron para desconectar los tubos
y frascos de borboteo de los puertos de la armadura. Guilliman esperó
pacientemente hasta que terminaron. Su color y vigor regresaron tan
rápido que Messinius apenas podía creer lo que había visto antes, y
miró sospechosamente sus pensamientos sobre la fragilidad del
Primarca.
Cuando el último tubo fue desconectado, Guilliman se bajó del marco.
Las enormes botas de la Armadura del Destino golpearon débilmente
el suelo de mármol. Guilliman caminó con la seguridad de un hombre
que sabe que cada paso lo acerca al propósito del destino.
-Me reuniré con los emisarios de los archimagos yo mismo- dijo. -He
esperado semanas por esta noticia, y no me quedaré ni esperaré a la
convención por ella. Saldremos de Terra inmediatamente después de
conocerlo, predigo. Prepara la Guardia Victrix para la reunión. Elije
cinco para que vengan con nosotros después, y cinco de ustedes,
capitanes. Tú, Messinius y Taoshin, el resto lo pueden elegir entre
ustedes. Convoca a mi corte. Avisa a las oficinas de los Doce Mayores
y diles que envíen representantes si no pueden estar presentes.
Contacta con Trajann, es necesario que una delegación de los
Custodes nos acompañe.
-Sí, mi señor- dijo Messinius. -¿Adónde vamos?
-A Marte, tal vez a una de sus naves- dijo Guilliman. -Cawl es
aficionado a la dramaturgia. Querrá revelar sus obras de una manera
tan extravagante como crea que puedo soportar. El mensaje y este
enviado son la escena inicial de su pequeña obra. No se gana nada
con esperar o con fingir que puede hacer otra cosa, aunque es
posible, porque a Cawl también le gusta la mala dirección. Sin
embargo, en este caso, dudo que haya nada de eso. Él y yo tenemos
asuntos que concluir.
-Sí, mi señor- dijo Messinius.
-Vitrian- dijo Guilliman, -estás distraído.
No preguntó, sino que declaró. A Messinius le pareció que Guilliman
podía mirar en lo más profundo de su alma.
-No es nada- dijo Messinius. Se centró, sin querer mostrar ninguna
forma de debilidad. -Cumpliré mis órdenes.
-Entonces levántense, hijos míos- dijo Guilliman, levantando los
brazos. -Iremos todos juntos a ver al enviado de Cawl.

VITRIAN MESSINIUS
 CUATRO
UN HISTÓRIADOR - VISTA DESDE EL PALACIO - ACTIO NULLA

Se llamaba Fabián Guelphrain, adepto de nivel Septicentio del Adeptus Administratum,

Evaluación de la Prioridad de las Misivas Ultima, Departamento de Consideraciones Finales.
Tenía veintinueve años según la medida terrana, aunque como la mayoría de la gente en el
Mundo Trono parecía mucho mayor que su edad. No era notable en casi todos los sentidos,
excepto en un hecho importante, que Fabián Guelphrain era un hereje.

Nada serio, no como él lo justificó para sí mismo. No era un cultista,

seguía a los dioses prohibidos o a las ramas peculiares de la Fe
Imperial. Su crimen fue interesarse en la verdad, y de una manera muy
pequeña. Lo peor que hizo fue descuidar sus devociones, ya que
Fabián usó el período de oración previo a la santificación para escribir.
El catequista automático murmuraba su camino a través de los ritos
de contar y responder mientras él garabateaba. Su voz era
tranquilizadora, y fácilmente ignorada. A su zumbido, en trozos de
veinte minutos, Fabián escribió sus diarios privados. Aunque al
principio estos libros eran simples diarios, se convirtieron en algo más
que podría traerle muchos problemas.
Escribió la historia.
Así que había dos herejías, ambas con castigos corporales, con la
posibilidad de una sentencia de muerte para la última. La posibilidad
de una muerte dolorosa sólo hizo su transgresión más emocionante.
Hace unos años, nunca se habría atrevido a escribir la historia real.
Pero, emocionado por su acto de desobediencia, su diarización furtiva
tomó una forma diferente, pasando de las divagaciones domésticas a
los registros detallados de las misivas que cruzaban su escritorio. Más
tarde, comenzó a profundizar en la biblioteca del sector para aclarar la
causa y los posibles efectos de las cosas horribles que leía, y no mucho
después comenzó a añadir a sus textos observaciones recogidas de
tomos antiguos.
Era meticuloso en sus anotaciones. Recordaba bien el primer día que
se atrevió a ofrecer su propia interpretación de los acontecimientos.
Tal libre pensamiento era una herejía mediática, y debió temblar
mientras escribía su pequeño ensayo, escrito en una escritura
diminuta y maltrecha en sus destartalados códices, pero la escritura se
había convertido desde entonces en algo común. El miedo pasado es
como el dolor pasado. Es difícil mantener la intensidad del mismo. Se
escabulle a través de los drenajes de la memoria.

Encontró un término obsoleto en un libro antiguo: historiador. Eso

parecía encajar con lo que él hacía, así que lo adoptó para sí mismo.
Se autodenominó, se sintió poderoso. Luego se volvió complaciente, y
ese fue su último error.
En ese día en particular, luchó por escribir. Normalmente, su pluma
saltaba a la acción tan pronto como su puerta se cerraba para sus
devociones privadas. Nunca hubo silencio en la
Colmena Missive superior, pero con la puerta de su tabularum
cerrada, los sonidos recogidos de una ciudad de escribas rezando se
redujeron a un suave zumbido que se mezcló de forma reconfortante
con el catequista automático.
Miró fijamente el pergamino cremoso, perplejo, con toda la intención
de escribir, pero sin poder hacerlo. Su pluma flotaba, inmóvil en su
mano. Tal vez lo que pretendía escribir era demasiado personal. Esta
no era una historia que había construido a partir de fuentes
incompletas. Había visto esta guerra con sus propios ojos.
Había estado en el palacio superior cuando las hachas del enemigo
cayeron en Santa Terra, esa noche cuando las sombras cobraron vida
y arrojaron pesadillas al mundo despierto. Los informes oficiales los
llamaban xenos, pero él estaba seguro de que no lo eran. Los xenos no
caminaban a través de las paredes. Los xenos no dejaban huellas de
cascos en llamas quemadas en la piedra. Sólo los vio a la distancia, pero
fue suficiente para saber que estos seres no eran de origen mortal. Su
papel en la gran máquina de gobierno imperial le dio acceso a la
información suficiente para saber que el nombre era falso. Un hombre
inteligente ignoraría lo que le estaba mirando a la cara. Era más seguro
aceptar la verdad presentada por el estado, pero Guelphrain también
tenía curiosidad, y eso fue un factor más en su condenación.
Su presencia en los niveles exaltados del Palacio Interior había sido
pura casualidad, su misión era poco más que un trabajo de buscar y
llevar que cualquier sirviente podría realizar, pero sólo uno con su
rango se consideraba adecuado.
Miró su pluma. Una gota de tinta se formaba en el plumín. La segunda
mano del cronómetro clavada en su pecho se aceleró hacia el inicio del
turno, cada segundo golpeando fuertemente como un clavo en la tapa
de su ataúd.
¿Se atrevió a escribir lo que había visto?
Estaba perdiendo el tiempo. Frunció el ceño, cerró los ojos, tratando
de convertir sus recuerdos en palabras. Los niveles superiores estaban
entre los lugares más sagrados de toda la galaxia, y era su privilegio
ocasional caminar por ellos, pero no eran los grandes salones los que
llamaban su atención, o su proximidad al Sanctum Imperialis a unos
cientos de kilómetros de distancia. Era el exterior el que retenía su
mirada, el aire húmedo, empalagoso y polvoriento de Terra, y el cielo
que se reunía para hacer. Afuera había un mundo sin paredes, un lugar
en el que uno podía moverse y, si se tomaba la dirección correcta,
nunca detenerse. Los que vivían en los niveles superiores no prestaban
atención a las ventanas, paseando por vistas que harían llorar a los
camaradas de Guelphrain. Muchos de los numerosos escribas de la
Colmena Missive no habían visto el cielo. Fabián nunca lo olvidó. Trató
de fingir que no le importaba. Intentó pasar por delante de la vista de
la misma manera despreocupada que los grandes adeptos, pero
siempre estaba mirando de reojo la majestuosidad del exterior.
La noche de la batalla fue diferente. Estaban todos en las ventanas
entonces, apiñados, altos señores y damas presionados contra
cristales de larga duración, sin prestar atención a los antiguos bustos y
obras de arte que amenazaban con derribar, empujándose unos a
otros en multitudes indecorosas, sus ropas enjoyadas raspándose unas
a otras como las escamas de los peces de red.
Guelphrain había visto primero el fuego en el cielo. Porque miró, fue
uno de los que llegó al cristal antes que el resto, y así tuvo una vista
clara por la gran avenida hasta la Puerta del León. El shock anuló toda
una vida de deferencia y gritó una advertencia. Gritó a la gente que
normalmente no se atrevería a mirar. Recordó el fuego, los monstruos
chirriantes volando a través de tormentas de rayos láser, los edificios
de los pabellones interiores temblaban con la descarga de las armas, y
los temblores más profundos mientras el suelo sagrado de Terra sufría
el toque de cosas malignas.
Las alarmas sonaron, y los postigos se cerraron sobre las vulnerables
ventanas. Permaneció presionado contra el vidrio mientras la vista se
estrechaba, viendo las naves de ataque surcar el cielo. El gran vórtice
que giró sobre el Sanctum se encendió. El fuego y el rayo chocaron.
Los cielos bajos brillaban de color carmesí hacia el sur. Cuando los
centinelas del Palatinado vinieron a arrastrarlo, exigiendo que se
alejara, se aferró tercamente a su lugar. Sólo cuando los postigos
terminaron de cerrarse dejó que lo arrastraran de vuelta. En un día
diferente que lo hubiera visto encerrado en algún oubliette, pero no
entonces.
Hubo gritos. La gente corría. Los clarines de la alarma emitieron sus
estridentes fanfarrias. La vista se apagó, pero el ruido no. El fin de los
días golpeó las puertas. Sin embargo, los Centinelas del Palatinado
tenían su deber y estaban a punto de llevárselo cuando las puertas se
abrieron de golpe al final del paseo.
Podía decir que Roboute Guilliman lo había salvado. A menudo lo usó,
en su vida posterior, como un rompehielos o un alarde, en los días
anteriores a que el nombre del Primarca se volviera ceniciento en su
boca. Guilliman se dirigía hacia él, flanqueado por héroes en auramita
y ceramita, seres que en cualquier otra circunstancia se habrían erigido
en dioses a los ojos de Fabián, pero en su presencia eran menores,
insignificantes. Había oído la noticia del regreso de Guilliman. Toda
Terra estaba llena de él. Se había regocijado con sus compañeros,
mientras que secretamente dudaba que fuera verdad. No podía ser
verdad, pensó. Sin embargo, allí estaba: el propio Hijo Vengador.
Los centinelas del Palatinado se retiraron apresuradamente,
abandonando a Fabián en la alfombra, donde se quedó, mudo.
Fabián había sido criado con las historias de los nueve Primarcas. Eran
los más grandes santos de la Fe Imperial, los hijos del Emperador,
hechos por su mano y entregados a la humanidad como salvadores.
Ahora bien, aquí había uno, terrible en todos los aspectos. Guilliman
fue venerado como el gran estadista, el administrador del Emperador,
cuya habilidad en el gobierno no había sido igualada por nadie antes y
por nadie después. Las lecciones que le dieron a Fabián en el colegio
fueron la sabiduría de Guilliman y su inquebrantable devoción a la
justicia. Un semidiós que empuñaba una pluma en una mano y una
espada en la otra. Fabián había sentido durante mucho tiempo
afinidad por él. Pero aunque este ser se parecía a las estatuas y a las
imágenes devocionales, aunque tenía el rostro del patricio y los rasgos
nobles de un gran gobernante, no evidenciaba nada de su supuesta
sabiduría; en cambio, Fabián sólo veía agresión.
Se puso en el camino de un dios de la guerra.
Los Marines y Custodios Espaciales lo habrían pisoteado si uno de los
más altos adeptos no lo hubiera agarrado y lo hubiera hecho a un lado.
-¡Apártate!- siseó el hombre. Todos los presentes cayeron de rodillas
cuando el Primarca pasó, su armadura gruño, excepto Fabián.
Permaneció de pie mientras todos los demás en el corredor se
postraban. El Primarca se fijó en él, se quedó de pie como un tonto,
mirando al señor de la humanidad como si fuera una figura de carnaval
de papel maché llevada por las calles el último día de Sanguinala.
La cabeza de Guilliman se giró al pasar y frunció el ceño. Fabián estaba
seguro de ello. Nunca, nunca podría olvidar ese momento de contacto
visual. Fue sólo un momento, y sin embargo, tuvo una eternidad.
Sus miradas se separaron. El momento había terminado. El Primarca
se había ido, marchando a una guerra que nunca terminó. Fabián
recuperó su ingenio y aprovechó la confusión para volver a la
Colmena Missive, su tarea original en el alto palacio olvidada.
El recuerdo quedó grabado en él para siempre, pero no saldría y se
dejaría enjaular por los trazos de su pluma. La página de su precioso y
prohibido diario quedó en blanco, su pseudo-pluma aún estaba en
posición, la tinta quedo colgando de su pluma.
La campana de santificación sonó. Su tiempo se había acabado.
Durante los veinte minutos que había estado sentado en la inactividad.
No podía expresar lo que había visto, y temía no poder hacerlo nunca.
El clarín de turno lo sacó de la parálisis. La gota de tinta salpicó la
página virgen. Cuatro notas de trompeta sonaron de los crujientes
voximetros a través de la Colmena Missive. Su catequista automático
lo oyó y dejó de recitar el Libro de Boquell a mitad de la frase. Una voz
sintética diferente dio una bendición de plomo seleccionada al azar de
sus recuerdos de estado duro, y se cortó.
Fabián frotó la tinta con papel secante. Ocultó la hoja. Desperdiciar la
tinta era imperdonable. No deseaba rellenar el formulario de
penitencia la próxima vez que hiciera la solicitud.
Una vez más, el clarín de turno cantó su breve melodía. Fabián suspiró,
y volvió a poner su pluma en la olla. Sus pensamientos no formados se
mezclaron con el resto de la tinta, perdidos en la oscuridad. Tomó su
libro, fue al fondo de la habitación y al panel suelto de allí, y lo escondió
con el resto en la pared. Una vez, la canción del cambio lo hizo correr
para ocultarse, pero ahora era una mano experta. Tenía el libro
escondido y estaba de vuelta en su escritorio antes de que los
engranajes sobre la puerta de su tabularum se engancharan con la
pista del dintel.
El factotum de Fabián, Resilisu, estaba en la antecámara congelado en
un elaborado arco, la cabeza baja y la pierna delantera sobresalía, el
brazo izquierdo sostenido en alto y el derecho a través de su pecho
como dictaban las tradiciones de su clan. Fabián hizo un gesto de
dolor. Resilisu era un anciano.
-Gracias, gracias, Resilisu, por favor, sal de esa postura antes de que
te hagas daño.
-El maestro es muy amable- las rodillas de Resilisu se quebraron
bruscamente mientras se desplegaba. Entró cojeando en la habitación
principal del cuarto de Fabián y comenzó a ordenar las cosas, lo que
generalmente significaba que dejaba todo en el catre deshecho y
desvencijado de Fabián antes de doblarlo en el revestimiento de la
oficina. Luego, con poco entusiasmo, volvió a apilar algunas de las pilas
de papel de Fabián.
La antesala ya estaba limpia. La almohadilla de Resilisu fue limpiada, y
la comida de anoche se despachó. La limpieza era engañosa. Debajo
de la superficie recortada, el caos acechaba. Platos viejos en los
archivadores. Ropa sucia en la cama escondida en la pared. Era una
metáfora apropiada para el estado del Imperio, pensó Fabián.
Resilisu dejó sus perfumadas tareas domésticas y abandonó la
habitación, regresando con una botella de cristal astillado que
contenía medio litro de líquido.
-La ración de agua de hoy, maestro- dijo.
Fabián miró entonces a la cara de Resilisu. El hombre era anciano, casi
de cincuenta años. Parecía tener cien años. -¿Es eso?
Resilisu se encogió de hombros, y sacó un vaso sucio. -Problemas por
todas partes. Se dice que hay fallos en los niveles de servicio otra vez.
Problemas fuera de las paredes, eso he oído- puso la petaca en el
borde del escritorio de Fabián, junto al cristal. -Le sugiero que no se lo
beba todo de una vez.
Fabián cogió la botella y se asomó a ella. Tenía un tono amarillento y
olía fuertemente a productos químicos.
-Todo estará bien, ahora que el Primarca está aquí.
-Si usted lo dice, maestro- llamó Resilisu desde la antecámara. Un
hombre diferente habría hecho retirar a Resilisu por su insolencia,
pero un hombre que se atrevió a despedir a su sirviente no tenía nada
que ocultar. -Por cierto, tampoco hay desayuno- añadió. -Pero como
dices, todo irá bien.
Fabián suspiró.
Resilisu entrecerró los ojos ante el pequeño biombo montado en la
parte superior del cogitador de la puerta exterior. La cosa era inmensa,
un motor de pensamiento mecánico. Los engranajes giraban
lentamente en el interior, la pelusa se pegaba a la grasa antigua por
todas partes.
-Trescientos doce esperando para verte- dijo Resilisu.
-¿Ya?- dijo Fabián.
-Problemas- dijo Resilisu otra vez. -Aquí, fuera del palacio, fuera de
Terra, en todas partes. Ya sabes cómo es. Cómo ha sido, desde la
ceguera.
En la época del padre de Fabián, la cuenta de suplicantes con misivas
inclasificables de Nivel de Amenaza Ultima raramente excedía de cien
en un día. Trescientas a primera hora de la mañana habrían sido
impensables.
Resilisu se enfrentó a la puerta. -¿Está listo, maestro?
Fabián miró fijamente a través de su oficina. Estaba todo viejo y sucio.
Muchos de los accesorios estaban rotos; los que cumplían su función
lo hacían muy mal. Todo, desde la alfombra agujereada hasta los
querubines de yeso agrietados en el techo, proclamaban roncamente
el arrepentimiento de la gloria desvanecida. Supuso que el suyo debía
ser un trabajo importante, hace mucho tiempo.

Intentó una breve oración de enfoque, para guiarlo a un estado mental

adecuado para el servicio. Se le asignaron veinte minutos para ese tipo
de cosas, pensó con culpa, y los había desperdiciado todos. Como era
de esperar, no funcionó.
Todo parecía bastante vacío, viendo lo que había visto.
-¿Maestro? El tiempo avanza. ¡Los asuntos de estado no
esperan!- regañó Resilisu.
Fabián apretó los dientes. El dicho era de su padre.
-Déjalos entrar- dijo.
Resilisu abrió la puerta. El estruendo de la Colmena Missive entró, las
plumas rascantes y los estruendosos digi-claviers, los cánticos
susurrados de los escritores, las lentas y chirriantes ruedas de los
carros de mano manejados por hombres y mujeres con el respaldo
doblado que hacían sus rondas de tabularum, a tabularum, a
tabularum. El zumbido de los cogitadores que fallaban, el zumbido de
los conductos de ventilación, que crecía desde el susurro distante
hasta la raqueta intrusa. El olor a pergamino viejo, polvo y cuerpos sin
lavar venía con él. Era cálido y soporífero. Fabián quería volver a
dormir.
El primer escribano andante esperó, misiva en una mano, una gorda
gavilla de formas de procesamiento en la otra. Permaneció fuera
mientras Resilisu volvía al tabulador principal, montó un pequeño
escritorio plegable en ángulo recto con el de Fabián, puso un sello de
calor, tres bandejas y sus propios utensilios de escritura. Era lento y le
temblaban las manos, y parecía una edad antes de que se sentara.
-Listo, maestro- dijo, doblando las manos en su regazo.
-¡Adelante!- llamó Fabián tan oficiosamente como pudo.
El suplicante se adelantó. Era pequeño y envejeció prematuramente.
Sus túnicas nunca habían sido lavadas. El aire en el tabularum se volvió
un poco más espeso. Fabián pudo ver las vastas galerías de la tabularía
en el exterior, y el enorme atrio que dividía un lado del otro. Las
oficinas del lado opuesto hacían ordenadas filas de pequeñas luces.
Verde para listo. El Imperio está abierto al público, pensó. Pequeñas
luces colgaban sobre pequeñas puertas, cada una de las cuales
conducía a una suite de dos habitaciones como la suya. Sintió una
punzada de desafío, una necesidad de libertad, un repentino impulso
de salir corriendo de la habitación gritando.
En lugar de eso, fijó al suplicante con un ojo grave, su expresión
presentaba el rostro severo que se espera de un adepto de grado
séptico.
-Presenta la misiva- dijo Fabián.
El hombre movió la cabeza y entregó el pergamino. El paquete de
papeles de autorización fue a Resilisu.
Fabián leyó la misiva. Estaba llena de sellos. Nivel Ultima, como todas
las misivas que cruzaron su escritorio, cada una presentaba una
amenaza para todo un mundo. Cientos de miles, si no millones o
incluso miles de millones de vidas dependían de su decisión, pero tenía
que ser rápido. Había tantas, y no había tiempo que perder.
Mientras leía se preguntaba cuántos hombres y mujeres habían
muerto para asegurarse de que este mensaje llegara a Terra. Se
preguntaba cuántas almas esperaban ayuda, qué pruebas debió pasar
el escribano que estaba frente a él para llegar tan lejos a través de la
burocracia del Adminsitratum. Las misivas inciertas no fueron tratadas
a la ligera, pero tampoco fueron bien recibidas. Los escribanos-
errantes hacían su propia evaluación, y luego tenían que hablar con
sus superiores. Sólo tomaban los mensajes que consideraban dignos,
ya que sus búsquedas para alcanzar este nivel en la maquinaria del
gobierno eran invariablemente arduas.
Releía el mensaje, tan desesperadamente enviado, tan
laboriosamente decodificado por los escritores de sueños del Adeptus
Astra Telepathica.
-Xenos actividad pirata alrededor de Calphrane en el Sector
Diomedes, múltiples flotas alienígenas construyendo una potencial
amenaza a todo el sistema- dijo el escribano. -Un asunto peligroso.
Afectó a una sabiduría que no tenía. Su comprensión del mundo era
limitada, un vistazo a través de una grieta en la pared era todo lo que
significaba. Contra esa carga de ignorancia, se esperaba que sopesaran
las necesidades de las civilizaciones.
Resilisu anotó el resumen del escribano en una hoja de pergamino.
Fabián tuteló. -Esto tiene cincuenta años. Llegamos demasiado tarde.
No hay más acción- dijo, entregándoselo a Resilisu.
Resilisu adjuntó la escritura a la misiva con el sello de Fabián, y luego
marcó el pergamino con un gran sello. La misiva fue a la bandeja de
rechazos del escritorio de Resilisu.
La tinta roja pegajosa proclamó, Actio Nulla.
Fabián hizo señas con la mano para que se fuera el escribano, y se
aclaró la garganta. -¡Siguiente!- gritó.
 CINCO
CORTE DE GUILLIMAN - SERVIDORES DE LA MÁQUINA - UN ANUNCIO

Guilliman esperaba al emisario de Cawl en uno de los salones del trono más grandes del
palacio. Toda su Guardia Victrix lo flanqueaba. En las alas estaban sus capitanes de la guardia
nocturna, diez a cada lado. Fuera de eso estaban los señores y oficiales de más capítulos de los
Marines Espaciales, y a su lado oficiales de otras ramas de las fuerzas armadas imperiales,
algunos de los cuales habían acompañado la Cruzada Terrestre. La Armada, las muchas órdenes
marciales del Adeptus Mechanicus, la Guardia Imperial y otras organizaciones más oscuras
estaban hombro con hombro. Con ellos estaban los oficiales de todos los muchos Adepta que
apoyaban los esfuerzos de Guilliman, civiles y militares, y delegaciones de los Altos Señores,
incluyendo tres de ellos que asistieron personalmente, y muchos otros de los grandes
dignatarios de Terra.

El resultado fue un motín de uniformes, arreglados tan pulcramente

como un ejército listo para la batalla. Ninguno de ellos atrajo tanto la
atención como la única figura en auramita que estaba a la izquierda de
Guilliman. Llevaba su yelmo alto y cónico, ocultando su cara, pero si la
decoración única de su armadura no hubiera sido suficiente para
identificarlo, entonces el aire de intensa agresión que irradiaba sí lo
haría. El Actuario Maldovar Colquan del Stratarchis Tribune no era
como los otros custodes que Messinius había conocido. Eran
tranquilos, reflexivos, proyectando las almas de los eruditos tanto
como lo hacían los campeones de armas. No Colquan. Era la esencia
de la ira en una botella dorada. Messinius esperaba ver a Valerian, el
Custode honrado por Guilliman después de la batalla por la Puerta del
León. El Capitán General Trajann Valoris había enviado a Colquan en
su lugar. Había un juego de poder allí que Messinius no podía
comprender, pero los Adeptus Custodes siguieron su propio camino
bizantino. Colquan no era del tipo diplomático. Para la mente de
Messinius, que Colquan había sido elevado al nivel de tribuno era
indicativo de las graves dificultades en las que se encontraba el
Imperio, y del recién declarado deseo de los Custodes de llevar la
guerra a las estrellas.
Todos los guerreros llevaban armas. Todos llevaban uniforme, ya fuera
militar o las ropas formales de los Adeptos. Eran la corte de Guilliman,
una colección de individuos reunidos por el propio Primarca. Las
organizaciones que representaban eran de esperar, pero estas
personas en particular no lo eran. Eran casi todos radicales según los
estándares de la época. La corte de Guilliman era la hoja de la reforma,
y no mostró ningún escrúpulo en clavarla en el cuerpo político.
Las armaduras y el armamento brillaban. Los estandartes se
ondulaban en las corrientes de aire de las unidades de procesamiento.
Los lúmenes brillaban. El suelo era un lago de piedra pulida, reflejando
la multitud tan claramente que la imagen parecía sólida.
A Cawl le gustaba el teatro, así que Guilliman se lo daba.
El séquito de Belisarius Cawl fue apenas menos impresionante.
Cuando las grandes puertas de hierro negro de la sala del trono
bostezaron sin sonido, las trompetas de plata anunciaron a la
delegación, y los sacerdotes de Marte se adelantaron en una larga
procesión, docenas de adeptos al frente llevaban estandartes, magos
de todas las especialidades detrás de ellos. Sus sirvientes emitieron
bancos de fragante humo de aceite discordante, aserrando melodías
de data. Los ángeles de tinas lanzaban bendiciones bináricas, mientras
los diáconos de la tecnología arrojaban lubricantes sagrados sobre el
suelo inmaculado para bendecir el corazón de la máquina gigante de
la propia Terra.
Messinius quería ver la expresión del Primarca al acercarse a este
desfile de cyborgs, pero no pudo. Permitió que el cogitador de su placa
de batalla hiciera análisis de amenazas sobre los marcianos. Varios de
los sacerdotes fueron destacados en brillantes contornos carmesí que
denotaban un peligro extremo. Las bolsas de datos mostraban
bocados de información sobre todos ellos; la cabalgata de Cawl
contenía sacerdotes de muchas órdenes importantes del Culto
Mechanicus, que representaban a más de una docena de mundos
Forja. El gran número de construcciones cibernéticas que zumbaban
sobre la procesión concernía a Messinius. Se conectó a los sistemas de
seguridad interna de la sala del trono, y descubrió que no estaba solo.
Cientos de pares de ojos transhumanos observaron a los sacerdotes
cuidadosamente.
La distancia entre la puerta y el trono era exactamente de tres
kilómetros. Había una llanura de pavimento a cuadros negros y
blancos entre Guilliman y la puerta, espacio para que un ejército
considerable se mantuviera alerta, pero Guilliman sólo se quedó con
su corte. Los tecnosacerdotes cruzaron el terreno vacío por un camino
recto y sin salida hecho con una plancha de pseudocuarzo
ingeniosamente cultivada. Bajo el paso de los sacerdotes, brillaba y
palpitaba con coloridos despliegues de descargas piezoeléctricas.
Marchaban en una sincronicidad oscilante, y sus pasos golpeaban el
suelo a tiempo, enviando zumbidos de interferencia al aire mientras
más y más de ellos marchaban desde más allá de las puertas y llenaban
el camino.
No había ninguna de las castas guerreras de los Mundos Forja
presentes, pero había representantes de los cultos más guerreros, y
ellos y otros portaban abiertamente armas. Esto perturbó
especialmente a los Marines Espaciales, que estaban condicionados a
la violencia, y los dedos se apretaron en los gatillos. Guilliman, sin
embargo, permaneció tranquilo. Messinius lo había visto enojado. La
rabia de Guilliman se podía sentir como un peso físico, una sensación
que, por el momento, permanecía ausente.
El clamoroso desfile de sacerdotes se acercaba al trono. Vestidos de
rojo, negro, blanco, naranja, gris y plata desprendían los aromas de la
carne conservada, el metal y la electrónica caliente para mezclarse con
el incienso de los aceites perfumados ardientes. A cien metros del
trono, los portaestandartes del frente se separaron y una sola figura
salió delante de sus muchos asistentes. Este era el emisario que el
desfile llevó al Primarca, y no era Belisarius Cawl.
El sacerdote era delgado y un poco alto para los estándares de Terra.
Parecía ser principalmente humano, con una cara humana sin fingir
encima de un cuello largo. Sin embargo, las apariencias marcianas
podían ser engañosas. Sus largas túnicas a menudo escondían amplias
modificaciones.
A medida que el individuo se acercaba, se hizo evidente que este era
el caso. Una vez que había superado a sus compañeros, y estaba libre
de la interferencia electromagnética que sus augures generaban, el
sensorio de Messinius superponía una vista semi-transparente del
sacerdote, mostrando que todo él, excepto su cabeza, era mecánico.
El cuerpo era un elegante armazón móvil que poseía varios pares de
brazos subsidiarios. Su cuello era demasiado largo, hecho de bandas
de plastiacero articuladas, haciendo que la cálida y abierta sonrisa
humana del sacerdote fuera de algún modo horrible.
Cuando el emisario se detuvo, todo el desfile se detuvo de una vez,
hasta el sirviente de atrás. La música de datos y el siseo de los anuncios
bináricos cesaron. Los ciberconstructores se pusieron a sostener
patrones sobre sus amos. El silencio llegó.
-Saludos, oh último hijo leal del Omnisiah- dijo el sacerdote, una vez
que pasó una pausa dramática. Hizo una profunda reverencia.
Extendió sus brazos, todos ellos, abriendo sus túnicas por el frente y
revelando la extensión de sus alteraciones a simple vista. -El Señor
Archimagos Belisarius Cawl, Primer Conductor del Omnissiah, envía
sus más sinceras y sentidas amistades a usted, su señor y amigo- dijo
el sacerdote todo esto casi doblándose, sus rodillas, la nariz casi rozaba
el suelo. Se puso de pie con una floritura que cerraba sus vestiduras, y
se metió su primer par de manos en las mangas.
-Los saludos del archimagos son recibidos con gratitud- dijo el
Primarca. -Aunque es costumbre que el embajador se anuncie a sí
mismo. ¿Quién eres, magos? Dime con quién hablo para que
podamos llevar a cabo nuestros tratos con la debida cordialidad.
El embajador sonrió disculpándose. Increíble, pensó Messinius, que no
mostrara ninguna molestia al hablar con el Primarca. Había un hombre
que había dejado su humanidad muy atrás.
-Mis disculpas, grandioso. No di mi nombre por varias razones. No
soy un magos. Sólo soy un mensajero. Estoy tan por debajo de una
creación magistral como mi señor, hecha por las mismas manos del
propio Omnissiah, que mi nombre parece no tener sentido. Eres un
exquisito e importante componente de la gran obra de Dios-
Máquina, un mecanismo divino. No soy nada. Pero pediste mi
nombre, y de buena fe os lo proporcionaré. Soy Qvo-87, asistente,
compañero y sirviente de su más glorioso Primer Conductor del
Omnissiah, el Archimagos Belisarius Cawl- se inclinó de nuevo.
Messinius no pudo resistir una mirada al Primarca entonces. La
expresión de Guilliman no había cambiado, pero se preguntó cómo se
sentía el señor de Ultramar al ser tratado como un artefacto
particularmente sagrado.
-Entonces eres bienvenido, Qvo-87- dijo Roboute Guilliman. -Ahora,
si te complace, entrega tu mensaje.
Qvo-87 se puso de pie. Como un hombre que anuncia que hay bebidas
disponibles en el salón, sonrió alegremente y juntó sus principales
manos. Sonaron plateadas.
-Me siento honrado de que me reciba, mi señor, nada me daría más
placer. El mensaje sigue. El archimagos anuncia que su gran labor de
diez mil años ha terminado. La misión que le encomendaste era
ardua y compleja, pero aceptó el reto y, empleando todas las artes
que Dios-Máquina consideró oportuno otorgarle, ha superado tus
exigencias en todos los sentidos. Te invita a ver los frutos de su
trabajo en tres días en el Arca Mecánica “Zar Quaesitor”.

Qvo-87 se giró lentamente, dirigiéndose a todos los dignatarios

reunidos. Messinius se dio cuenta de que Guilliman había reunido a la
corte no sólo porque deseaba dar una muestra de fuerza a la facción
de Cawl, sino porque estaba revelando algo a su propia gente. El
Primarca ya sabía lo que estaba pasando. Este no era un mensaje para
Guilliman, sino para Terra.
-¡Alégrense, mis señores y señoras!- dijo Qvo-87. -¡La salvación del
Imperio del Hombre está cerca!
 LA FACCIÓN DE CAWL
BELISARIUS- CAWL QVO-87 – ALPHA PRIMUS
 SEIS
EL SAINT ASTER - FLOTA DE RECOGIDA - MANIOBRAS POCO COMUNES

La cubierta de mando del “Saint Aster” se estremeció con una docena de impactos muy
espaciados. Las alarmas sonaron desde todos los puestos de control. Los equipos de supresión
de incendios corrieron por el suelo pulido para domar un incendio que amenazaba con asar un
recinto de sirvientes.

La Comodoro Eloise Athagey se giró bruscamente en su trono para

gritar al comando de escudo de vacío, pasando por alto al teniente
responsable de transmitir sus órdenes a la Maestra de Scutum.
-¡Por última vez, control, estabilicen mis escudos de vacío!
-Fue un gran golpe, madame Capitán- dijo su primer teniente. -
Deberíamos abortar el ataque. Este es un curso de acción
imprudente.
-¡Basta, Finnula!- gruñó Athagey.
-Es mi deber interrogarla, mi señora- respondió la primera teniente
Finnula Diomed. Soltó su agarre en la barandilla del estrado de mando
y miró hacia la cima del podio donde Athagey estaba entronizada. El
asiento de la Comodoro estaba en la cima de seis empinados
escalones. Alrededor de la periferia del estrado había nueve
estaciones, cada una atendida por sus tenientes principales. Athagey
prefería una configuración de mando inusual.
-Se ha logrado la reignición del escudo de vacío, mi señora- informó
su Maestra Scutum.
-Continúa la persecución- dijo Finnula.
-Ignóralo- dijo Athagey. -“Ars Bellus” y el “Promesa de la Fe” pueden
encargarse de ello. Mantén el rumbo. Dame el rango del objetivo
principal.
-Mil setecientos kilómetros y acercándose- respondió Finnula.
El espacio de la catedral de la cubierta de mando era un ruido
generado por quinientas personas, máquinas, sirvientes, el
bombardeo que recibía el “Saint Aster”, y el retorno de sus armas.
Athagey mantuvo los ojos fijos en el hololito principal, cuya exhibición
tridimensional de la esfera de batalla mostraba lo que sucedía al otro
lado de los muros de la fortaleza del gran crucero.
-Bien.
-Está demasiado cerca- dijo Finnula. -Recomiendo ajustar el curso a
la línea paralela y una represalia inmediata con las baterías de babor.
Manténgalas a distancia. Que no nos aborden. Si tienen Astartes
herejes a bordo, no resistiremos el combate.
Athagey miró hacia abajo. Finnula pensó que su comandante era una
mujer de aspecto feroz, con una barbilla prominente y afilada y una
frente alta y delgada. Habitualmente, se estriaba su largo pelo negro
con un magenta brillante. Si esto era para ablandarla, no funcionó,
siendo una simple y llamativa extravagancia en su severa vestimenta y
maneras. Llevaba su alimentación de datos monocular, por lo que la
mayoría de la gente lo tomaba como un augmetico, y un guante
háptico con varillas de entrada unidas a los dedos de su mano derecha,
lo que hacía que pareciera una garra.
-Finnula, creo que el espíritu de precaución se te metió en la oreja y
se instaló en tu casa. Eres demasiado tímida. Los consejos se oyen y
se ignoran. A estos cabrones adoradores del Dios de la Sangre les
gusta que esté cerca, así que vamos a dárselo. Vamos a conducir
hacia ellos y empujar el juicio del Emperador por sus gargantas antes
de que puedan meter sus traseros retorcidos en su nave.
En el hololito, la principal nave enemiga se mostraba como una gran
imagen real. Su designación era “Espada de Latón”, y se dirigía
agresivamente a la imagen de su propia nave. Aunque una multitud de
placas de datos flotantes llenaban el casco, mostrando el daño que la
“Espada de Latón” ya había sufrido en la batalla, todavía no le habían
sacado los dientes. La nave era de tamaño y potencia comparable al
“Saint Aster”, y capaz de recibir una paliza mucho mayor de la que ya
había recibido.
Athagey se negó a cerrar las persianas del oculus, y así también
pudieron ver la “Espada de Latón” con sus propios ojos, separados de
ellos por un corto tramo de vacío. Cualquiera que fuera el Mundo Forja
que había construido la “Espada de Latón” ya no la reconocería. La
quinta parte delantera completa estaba dominada por un gigantesco
cráneo blanco, así que Finnula, de forma tan realista, lo creía a medias
como la enorme caja de Pandora de un dios derrotado. Tres enormes
cañones sobresalían de sus cuencas oculares y de su mandíbula con
bisagras abiertas. Detrás del cráneo, una colección de almenas y
contrafuertes voladores insinuaban sus orígenes imperiales, aunque
todos tenían la corteza de cráneos barrocos y esculturas de latón
retorcido manchadas de negro por la exposición al vacío, mientras que
el metal de en medio era del color de la sangre seca. La “Espada de
Latón” se aceleraba. La sonrisa de la muerte de su horrible proa se
abrió lo suficiente como para tragarse al “Saint Aster” entero.
La batalla casi había terminado, pero estaba lejos de estar decidida.
Había seis naves de consecuencia en el grupo de ataque del “Saint
Aster”. El “Vox Lexica” flotaba con sus motores apagados, una docena
de cubiertas en llamas, pero con los escudos de vacío relucientes. La
nave de la flota había sido atacada tempranamente, pero gracias a la
previsión del Athagey, la mayoría de sus naves de ataque habían sido
lanzadas, y causaron estragos en las naves más ligeras del enemigo,
incluso mientras que su nave se revolcaba impotente. El “Luz
Venidera” y el “Despiadado” había sido retirado de la lucha,
derrotando a un crucero de la clase Slaughter en una lucha propia que
los había llevado a decenas de miles de kilómetros de distancia del
“Saint Aster”. El “Ars Bellus” y “Promesa de la fe” corrieron detrás de
la nave insignia. Eran cruceros ligeros, los perros de caza de “Saint
Aster”, y persiguieron a su presa, disparando al “Regalo Rojo” cuando
se acercaba al “Saint Aster”. Además de las naves capitales había la
habitual colección de naves de escolta rápida, destructores y similares,
pero en ese momento de la batalla los escuadrones habían
desempeñado su papel, y el resultado se decidiría por la nave mayor.
La fuerza del “Espada de Latón” había sido menor. Uno de sus tres
cruceros de apoyo ya era una nube de átomos y restos giratorios a
varios miles de kilómetros detrás del “Saint Aster”. Finnula esperaba
que el “Regalo Rojo” se uniera pronto a su hermano.
Otra ronda de golpes del “Regalo Rojo” se estrelló contra el flanco del
“Saint Aster”. Esta vez, los escudos de vacío estaban bien configurados,
tomaron la violencia y la desviaron hacia la disformidad. Un rayo
púrpura se alejó del lugar del impacto, oscureciendo
momentáneamente la vista hacia adelante. El hololito crujió cuando
los augures que lo alimentaban fueron interrumpidos.

-¿Dónde están nuestros cruceros ligeros?- exigió Finnula al teniente

Basu, que supervisaba al maestro Augurum y sus muchos fosos de
control.
-Entrando detrás del “Regalo Rojo”- dijo Basu. -Están ganando. Un
alcance óptimo de cerca en trece segundos.
-Ordénales que se pongan a nivel, que lo desmonten- dijo Finnula. -
Ahora.
Unos segundos más tarde, el vacío parpadeó con el relámpago de
explosiones no vistas.
-El “Ars Bellus” informa que los escudos del “Regalo Rojo” están
desactivados- dijo el teniente Gonan, por el enlace vox. -La “Promesa
de la Fe” se está acercando al fuego. Se está rompiendo en la
persecución.
-Que los cruceros ligeros se desvíen y lo terminen. Que la Comodoro
se concentre en el “Espada de Latón”- Finnula miró a su amante, que
estaba ferozmente concentrada. -Un par de oraciones al Emperador
tampoco se perderían- murmuró. “Saint Aster” y el “Espada de Latón”
estaban ahora compitiendo entre sí.
El “Espada de Latón” abrió fuego al cerrarse, sus cañones calavera
disparaban a lo que era, en términos nulos, a quemarropa. Era difícil
no estrellarse cuando los proyectiles eran tan grandes como los
edificios se precipitaban hacia ellos, claramente visibles a simple vista.
Detonaron contra los escudos de vacío y abrazaron la nave en llamas.
La explosión fue lo suficientemente violenta como para que los
escudos no pudieran desplazarlo todo, y trozos de metralla del tamaño
de un tanque salieron disparados de la proa blindada.
-Excelente- gritó Athagey con entusiasmo. -Como esperaba. Su sed de
sangre los traiciona. Han desperdiciado su mejor oportunidad de un
disparo mortal- su cara pálida estaba sonrojada y su ojo visible se
dilató con los estímulos que tanto resopló. -Motores a toda máquina,
rumbo directo al “Espada de Latón”, provoquen a esos herejes
adoradores de la sangre a hacer algo estúpido.
El “Saint Aster” atravesó la nube de llamas de corta duración,
lanzándose a su objetivo con un abandono suicida. Desanimada, la
nave enemiga respondió de la misma manera, y su retaguardia se
quemó con el aumento de la combustión del motor.
Athagey habló rápidamente, dando una serie de órdenes a varios
subcomandantes. -Torpedos listos, bien distribuidos, directamente
en la proa. Enginarium, prepárense para marcha atrás. Propulsores
direccionales, prepárense para el combate. Activen los cañones,
ambas baterías. Las tripulaciones de artillería deben estar listas para
disparar sólo a mi orden- Finnula reconoció la expresión. La
Comodoro podía oler la victoria.
Finnula inconscientemente alcanzó la barandilla alrededor del estrado
de mando. Athagey ya había hecho su maniobra antes, y por muy
efectiva que fuera, los resultados para la tripulación fueron
desagradables.
-¡Torpedos listos!- gritó uno de los tenientes.
-Esperen su próxima descarga, luego disparen- ordenó Athagey. -
Preparen las lanzas para disparar. Las baterías aguanten- los Klaxons
tocaron y sonaron las campanas de aceptación.
Una vez más, la proa de la calavera destelló.
-¡El Emperador nos derribará!- juró Finnula. -¡Recargaron! Segunda
volea de entrada. Los escudos no aguantarán eso... ¡prepárense para
el impacto!- gritó Finnula. Al pulsar un botón de vox, envió su orden a
toda la nave.
La alarma sonó, uniéndose a la cacofonía de las alertas de armas listas.
Las puertas de explosión se cerraron de golpe por todo el puente de
mando.
Las naves estaban tan cerca ahora que los proyectiles cruzaron el
espacio entre ellas en un par de segundos. Dos detonaron
inofensivamente en los escudos. El tercero atravesó la envoltura vacía
del “Saint Aster”, arrastrando una corona de rayos que se desvanecía
detrás de él. El proyectil se estrelló contra la columna vertebral de la
nave y explotó, arrancando una de las torretas de lanza masivas de la
nave. El “Saint Aster” se sacudió con fuerza, lanzando a Finnula. La
torreta se levantó sobre un tronco de fuego, y se giró, perdiendo por
poco la cubierta de mando.
La proa del “Saint Aster” destelló cuando una gran cantidad de
torpedos se liberaron de sus tubos y aceleraron hacia el “Espada de
Latón”.
Los escombros de la torreta de la lanza se estrellaron en el oculus. Una
grieta atravesó uno de los paneles.
-¡Cierren las persianas!- gritó Finnula.
-¡Cuidado con eso!- ordenó Athagey. -Veamos cómo se queman.
Lanzas, dispara ahora.
Varias columnas estallaron desde las torretas ventrales de la nave.
Había seis, dos montadas en cada una de las cubiertas de artillería a
cada lado del casco del “Saint Aster”, y dos más en la espina dorsal.
Quedaban cinco, en ángulo para no golpear a los que estaban delante.
A distancia, su situación limitaba los cañones a disparar a objetivos a
ambos lados de la nave, pero en un enemigo que se acercaba, se
podían hacer más arcos, y tres de los cinco rayos de energía golpeaban
con fuerza las partes delanteras de la “Espada de Latón”.
Las lanzas estaban entre las armas más poderosas disponibles para la
humanidad, con rayos de alto rendimiento y larga duración. Los
escudos de vacío del “Espada de Latón” hirvieron con energías
empíricas mientras recibían los golpes, lanzando la furia de las lanzas
a la dimensión paralela de la disformidad, pero las lanzas continuaron
disparando, despojando los escudos y abrumando sus generadores,
hasta que las violentas descargas púrpuras se desangraron, se
volvieron azules y débiles, y los escudos vacilaron. Antes de que las
lanzas se vieran forzadas a romperse, se golpeó a través de los vacíos
que fallaban y se cortó una nueva sonrisa fundida en la cara del cráneo.
En las salas cavernosas que proporcionaban energía a las lanzas, las
frenéticas tripulaciones expulsaban las células de energía gastadas,
intercambiaban los cables de alimentación y recargaban los depósitos
de refrigerante. Las torretas de lanzas eran lugares infernales; los
gases que los cañones expulsaban para evitar que se recalentaran
hacían el aire irrespirable, y las tripulaciones se veían obligadas a
trabajar en trajes de ambiente pesado a temperaturas cercanas a las
máximas que podía soportar el cuerpo humano.
Nada de esto era importante en la cubierta de mando. El trabajo
individual de miles de seres humanos era insignificante; sólo
importaba el resultado colectivo.
Un grito se elevó. -¡Golpe directo!
La tripulación aplaudió.
El golpe, sin embargo, no era el objetivo de Athagey.
-¡Contacto de torpedo inminente! ¡Ojos de escudo!- ordenó Finnula,
y bajó la visera foto-reactiva de su gorra. El resto de la tripulación se
cubrió la cara con las manos, y miró hacia otro lado del oculus.
Los torpedos brillaron con fuerza cuando los propulsores de marcha
atrás los frenaron lo suficiente como para atravesar los escudos de
vacío del enemigo sin tropezar con ellos. Un momento después
golpearon al “Espada de Latón”. Las ojivas de plasma y termonucleares
detonaron en el casco, blanqueando la vista frontal con una luz
dolorosa.
-¡Ahora, ahora, ahora!- gritó Athagey. -¡Mientras están ciegos!
Disparen los propulsores de marcha atrás. Disparen jets de
maniobra. ¡Inmersión! ¡Inmersión!
Esta era la parte que Finnula había estado temiendo. Nada tan grande
como el “Saint Aster” podía ser detenido rápidamente. No podían
esperar reducir la velocidad en un espacio tan corto para evitar el
impacto si su curso era equivocado. Esperaba que Athagey hubiera
juzgado bien la distancia, y hoy no fuera el día en que cometiera su
último error.
Finnula sintió los propulsores como un golpe en sus entrañas. La nave
aulló en protesta. Los proyectores de campo de integridad de toda la
nave estallaron de tensión tratando de mantenerla unida. El metal
gritó. En todas las cubiertas, objetos sueltos se estrellaron en la proa,
y hombres y mujeres fueron lanzados. La desaceleración fue sólo el
comienzo. La nave se sumergió simultáneamente y se metió en un
sacacorchos. El “Espada de Latón” pasó a pocos miles de metros, su
casco rojo sangre lleno el oculus de lado a lado. Las alarmas de
proximidad chillaron con terror de máquina. Estaban lo
suficientemente cerca como para que los escudos de vacío del “Saint
Aster” reaccionaran con las energías residuales que envolvían al
“Espada de Latón” en un espeluznante despliegue fantasmal, con
remolinos que parecían incómodamente caras gritonas.
Athagey se rió.

-¡Destripen a estos perros sin madre!- gritó. -¡Muéstrales que el

Emperador aún gobierna esta galaxia! ¡Abran fuego!
Mientras el “Saint Aster” rodaba, abrió fuego con sus cañones de
babor. Los proyectiles se clavaron en el vientre del “Espada de Latón”,
atravesando las armaduras picadas y entrando en sus espacios
interiores. Allí detonaron, abriendo la parte inferior de la nave. El
“Saint Aster” continuó girando mientras se zambullía, pero pasó antes
de que las baterías de estribor giraran en posición, para disgusto de
Athagey.
-¡Demasiado lento, rezagados!- gritó. -¡Cuando mando un doble
flanco, eso es lo que necesito!
-Se está muriendo, madame Comodoro, tenemos que salir de
aquí- dijo Finnula. Estaba sudando, con el estómago dando
volteretas. -El reactor se está sobrecargando. La energía se dispara a
través de todas las frecuencias de los augures. Cierra el oculus, y
prepárate para el impacto de los escombros- dijo con tristeza. Era una
frase que se había visto obligada a emplear muchas veces bajo el
mando de Athagey.
El “Espada de Latón” explotó cuando las grandes persianas se
cerraban. El reactor falló, y un orbe de fuego blanco tan caliente como
un sol estalló en la vida, enviando rebanadas abrasadoras de luz a
través de la cubierta de mando. Una descarga de energía suficiente se
estrelló contra la parte trasera del “Saint Aster” para inclinarlo,
colapsando los escudos de vacío y hacer que sus mil voces volvieran a
gemir. La nave se agitó violentamente antes de que la explosión pasara
por delante de ellos, los gases y los escombros desapareciendo en el
vacío, una última exhalación violenta de un monstruo que había
asolado el Imperio durante milenios.
Las alarmas se apagaron una a una. Los equipos de las
cubiertas medicae acudieron a los miembros de la tripulación. Se
apagaron los incendios. Los transmecánicos elevaron sus voces
electrónicas en forma de oración para aplacar a los maltratados
espíritus de las máquinas del “Saint Aster” mientras sus herramientas
atendían sus heridas físicas. Finnula recorrió con la vista las múltiples
pantallas montadas en las barandillas. Los datos de todas las partes de
la nave pasaban.
-Hemos tenido suerte. Otra vez- dijo.
La Comodoro Athagey no prestaba mucha atención a lo que ocurría en
la cubierta. Con su sonrisa fija y su rostro enrojecido, parecía perdida
en el éxtasis posterior al combate, pero Finnula sabía que eso no era
todo. Athagey estaría en estrecho contacto con el resto de los
capitanes del grupo de ataque, subvocalizando sus conversaciones a
través de las cuentas de vox incrustadas en su garganta. Finnula la
observó un momento. Sus ojos iban de un lado a otro. Llevaba un
proyector de retina en el ocular por el que habitualmente pasaba la
alimentación de los hololitos. Athagey tenía tendencia a la paranoia, y
hacía lo posible por mantener sus consultas en privado. Los estímulos
que tomaba lo empeoraban, pero no se había convertido en un
problema. Sin embargo.
Finnula tenía su propio trabajo y lo estaba atendiendo cuando Athagey
se levantó de repente. En un raro momento de despreocupación, dejó
ver su preocupación en su rostro.
-Subteniente Semain, tiene el mando. El enemigo está acabado.
Estoy seguro de que puedo confiar en usted para el trabajo de
limpieza. Teniente Diomed, venga conmigo, al callejón sin salida- se
quitó el guante háptico con garras y lo dejó caer descuidadamente
sobre su trono, pero dejó el ocular en su sitio.
Finnula le lanzó una mirada interrogativa. Athagey sacudió la cabeza
casi imperceptiblemente. Entonces, más tarde.
Juntos abandonaron el estrado de mando. Un par de soldados de la
Armada les siguieron, y salieron por un portal blindado hacia el
camarote de mando.
En el puente, la tarea de acabar con la flota de herejes continuaba sin
problemas, sin la intervención de la comodoro.

*-*
Llamaban al camarote el callejón sin salida, porque sólo había una
forma de entrar. Aun así, un par de calaveras siguieron a las dos
mujeres con ojos de lente roja mientras caminaban por el corto túnel,
con carabinas láser de disparo rápido montadas sobre la puerta las
seguían. Cada una de las entradas al puente de mando estaba cubierta
por armamento motivado por los espíritus. El camarote sin salida no
era una excepción.
-Comodoro Eloise Athagey- dijo Athagey en voz alta en la puerta
circular. Los guardianes de las máquinas oyeron y leyeron su huella
vocal. La puerta se apartó, mostrando su grosor y los dientes del
engranaje que la bloqueaban. Una calavera de escrutinio bajó de su
nido cuando la atravesaron, y sin mediar palabra los barrió con sus
sensores. Sólo cuando lo hicieron se activaron las luces. Una fuente
colocada en la pared del fondo se puso en marcha; una mujer con una
urna vertió agua en un cuenco. Representaba a la propia Santa Aster,
y una estatua similar, varios cientos de veces más grande, adornaba el
zócalo de figuras en la parte delantera de la superestructura. Finnula
evitó mirarla. El rostro de la estatua le parecía insípido y sus ojos
inexpresivos parecían juzgarla siempre.
-Abran las persianas- dijo Athagey. Había una ventana alta que
recorría toda la longitud del camarote. Las placas exteriores de
plastiacero se deslizaban hacia arriba a la orden de su voz. En el
funcionamiento de las habitaciones en las que Athagey pasaba su
tiempo había espíritus-máquina de alta calidad, un favor pedido por
un archimago agradecido, según había oído Finnula, pero la Comodoro
se negó a comentarlo. Para un observador de una época más civilizada,
el contraste de niveles tecnológicos en el “Saint Aster” habría sido
desconcertante. Para las dos mujeres, era perfectamente normal
tener dispositivos semi-inteligentes realizando tareas de poca
importancia en una cubierta, mientras que a sólo unos cientos de
metros por debajo de ellas, cuadrillas de trabajo de cientos de
personas trabajaban para hacer girar a mano las ruedas de arranque
del armamento asesino del mundo.
-Y ahora puede estar tranquilo, teniente Diomed- añadió Athagey.
La actitud de Finnula cambió de repente. Se dejó caer en una silla,
arrojó su sombrero sobre la superficie pulida de la mesa de
conferencias, se quitó los guantes con los dientes y se recostó,
frotándose los ojos con los talones de las manos.
Suspiró y dejó caer las manos sobre su regazo. -¿Qué pasa, Eloise? No
es propio de ti perder la oportunidad de cazar personalmente a un
enemigo roto.
Athagey ignoró su pregunta. -¿Bebe, Finnula?- dijo la comodoro. Se
dirigió a un armario empotrado en la pared junto a la estatua.
-¿Ahora?- dijo Finnula. Ella parpadeó sin comprender. -Es un poco
temprano, ¿no?
-Hemos ganado la batalla. Merecemos celebrarlo- dijo Athagey,
mirando la cara del aguador. Su sonrisa secreta y fija sugería que
estaba de acuerdo. -San Aster trajo la vida dando agua a los
sedientos, pero yo puedo haceros algo mejor que el agua.
Sin esperar la respuesta de su segundo, Athagey empujó la puerta. Era
de madera auténtica y se abrió sin hacer ruido. Más luces en el interior
iluminaron el contenido. Todo lo que había en la habitación estaba
hecho por expertos, impecablemente limpio, una isla de lujo en el
cuerpo aceitoso de la nave. Athagey sacó dos copas y un decantador,
y los puso frente a Finnula. Se sentó junto a ella, en lugar de ocupar la
silla del capitán en la cabecera de la mesa, y sirvió.
-Por la victoria- dijo la Comodoro, levantando su copa.
Finnula levantó su vaso y lo golpeó contra el de Athagey. El aroma del
Neoscotia Distillarius Superior surgió cuando su mano calentó la
bebida. Dudó antes de dar un sorbo. Cada bocado valía más que ella.
-Te juro que cada vez que haces ese truco, Eloise, la columna
vertebral de esta nave se acorta seis metros. Y la mía también.
-Ganamos. Siempre lo hago, y de todas formas eres demasiado alta.
Finnula miró por la ventana hacia el vacío. Los destellos intermitentes
mostraban un fuego de armas continuo, pero la batalla se estaba
apagando. Los cazas y bombarderos regresaban a las naves. Los
escombros destellaban al captar la luz estelar constante del vacío
profundo, mientras que, a lo lejos, la polvorienta rueda de la nebulosa
de Corrayvreken, la principal característica del estrecho de Machorta,
giraba lentamente sobre un fondo de negrura extrema. El resplandor
combinado de las estrellas jóvenes, el gas y los sesenta soles
establecidos del Estrecho alrededor de Corrayvreken superaba el
paisaje estelar de más allá, por lo que el corazón más oscuro de la
nebulosa parecía una puerta o un túnel, rodeado de luces de faro.
-Ganamos, y con tu habitual brío, pero cada vez que pienso que es la
última, el Emperador me ayuda- dijo Finnula.
Athagey hizo un ruido despectivo. -El Emperador está demasiado
ocupado para prestarnos atención, querida, y no vayas a citar la
suerte tampoco. Era la táctica adecuada para el enemigo adecuado.
Cuando uno se enfrenta a un enemigo tan beligerante como los
adoradores de la sangre, hay que utilizar su agresividad contra ellos.
Provocarlos y que cometan errores. Siempre lo hacen.
-Prefiero un bombardeo, parado. Si hubiera habido Astartes Herejes
en esas naves...
-¡Bombardeo a distancia!- dijo Athagey. -Esa es tu respuesta a todo,
Finnula. A veces será la opción correcta. A veces no- sacó el labio
inferior, y hizo girar su vaso sobre la mesa pulida, dejando pequeños
anillos de condensación. -Tienes razón, hasta cierto punto. Nuestras
armas son mejores que las suyas, sus guerreros son más peligrosos
que los nuestros, pero hay que tener en cuenta las circunstancias. No
tenemos tiempo para jugar a la distancia. Estos grupos de matanza
necesitan ser derribados tan pronto como sean detectados. Si somos
cautelosos, sus naves morirán, pero también lo harán los mundos
mientras sus camaradas corren desbocados sin ser desafiados.
Tenemos que ser rápidos. La táctica correcta, el enemigo correcto, la
situación correcta. Hay que arriesgarse para conseguir el resultado
más favorable- se tomó su bebida y deslizó el vaso sin cuidado por la
mesa. Un adepto menor se acercó peligrosamente para detener la
destrucción. Finnula no pudo evitar seguirlo con la mirada. Se sintió
aliviada cuando se detuvo en seco.
-¿Qué está pasando?- dijo. -No me has traído aquí para una
celebración, ¿verdad? Hay algo más.
Eloise miró por la ventana y frunció el ceño. -Es un poco prematuro.
Acabo de recibir un mensaje, entregado con prioridad desde
el Astrotelepathicum. Las comunicaciones siguen siendo malas, y aún
no han terminado la traslación, pero lo esencial está aquí.
-Debe haber sido importante para traerlo antes de que esté
terminado. ¿Qué decía?- dijo Finnula. Dejó su propia bebida, que
apenas había tocado.
-Y bien- dijo Eloise, asintiendo con la cabeza. -Ese es el asunto en
cuestión, ¿no? Debemos retirarnos- Athagey sacó una lata de tabaco
de plata, la abrió y sacó una generosa medida. Lo esnifó en ambas
fosas nasales y luego lo guardó. El hábito se realizaba con destreza,
con un mínimo de movimiento, casi siempre con una sola mano. Una
serie de movimientos hipnóticos: dibujar, voltear, pellizcar, esnifar,
hacer clic, alejarse. Parecía algo inofensivo, pero después de haber
participado, sus ojos brillaban demasiado, y sus bordes se volvían
rojos. Finnula tomó nota mentalmente. Había tomado nota de la
frecuencia con la que Athagey tomaba los estímulos. Enfrentarse a ella
sin pruebas contundentes era desastroso. Ella lo sabía; lo había
intentado. Se acercaba el momento de una de sus difíciles
conversaciones.

Athagey recogió la bebida de Finnula. -Órdenes de Terra, a través del

mando de la flota en Tasmar en el estrecho.
-Al menos los mensajes están llegando de nuevo- dijo Finnula. -Tal
vez las cosas se están calmando después de la ceguera.
-Lo dudo- dijo Athagey. -Ahora escúchame, eso no es todo, ha
habido... novedades.
Ahora Finnula estaba intrigada. Athagey le estaba ocultando
información deliberadamente, disfrutando de saber algo que su
teniente no sabía. -¡Vamos, Eloise!- dijo. -No le des más vueltas.
Athagey dio un sorbo a la bebida de Finnula y le dedicó una sonrisa
traviesa.
-Prepárate para esto. Hay mucho que asimilar- hizo una pausa
dramática. -El Primarca, Roboute Guilliman, ha vuelto
milagrosamente a la vida y ha venido a Terra.
-¿Qué?- dijo Finnula. Se quedó rígida por la sorpresa.
-Espera, hay más- dijo Athagey, disfrutando de la reacción de
Finnula. -Ha sido nombrado Lord Comandante. Lo llaman Regente del
Imperio. Ha habido una purga de los Altos Señores. Debemos
reunirnos con el cuerpo de nuestra flota, ayudar a evacuar todos los
activos militares de esta zona de guerra. Abandonaremos todo lo que
hay al otro lado del Corrayvreken, nos reagruparemos a este lado del
estrecho y volveremos al mundo fortaleza de Hydraphur.
-¿Y luego qué?
-Vamos a esperar nuevas órdenes. El almirante podría saber un poco
más.
-Un Primarca- Finnula negó con la cabeza. -¿Cómo puede ser esto
cierto? ¿Es cierto?- dijo. Era difícil falsificar los mensajes astropáticos,
ya que la intención del remitente era a menudo más clara que el propio
mensaje, pero no era imposible.
-El mensaje es triplemente seguro, enviado por los astrópatas más
puros y poderosos de la flota. Es auténtico.
-Pero, ¿por qué? ¡Vamos a perder todo por lo que hemos luchado
desde que se abrió la Grieta! La Cruzada de la Matanza está atacando
todos los mundos alrededor del Seno. No podemos
abandonarlos- dijo Finnula.

-Lo estamos haciendo porque nos han dicho que lo hagamos,

y...- sonrió. -Ha convocado una nueva cruzada en nombre del
Emperador. Al parecer, ya lleva varios meses en Terra. Hubo un
ataque al Mundo Trono que él rechazó, y luego anunció esta Cruzada
Indomitus. Los preparativos están en marcha. Han pasado muchas
cosas- inclinó su vaso hacia Finnula. -Así que las comunicaciones no
son tan buenas después de todo, ¿verdad?
-Una cruzada. ¿Ahora? No tenemos suficientes guerreros y naves
para mantener lo que tenemos. ¿Después de un ataque a la propia
Terra? Eso es una locura.
-¿Es eso cierto?- dijo Athagey. Finnula odiaba cuando hacía preguntas
retóricas. -Piénsalo, mi querida Finnula. ¿Qué sentido tiene
desperdiciar la fuerza del Imperio en mundos que ya hemos perdido,
cuando esas fuerzas podrían utilizarse mejor combinadas?
Separados, nuestros ejércitos son casi inútiles. Combinados, serán
imparables. No hace falta un Primarca para ver eso, aunque sí para
ordenarlo. Perderemos un poco de terreno, luego lo recuperaremos
todo, y luego más. Estos son grandes días- Athagey se puso de pie y
bebió el resto de la bebida de Finnula. -Queda el pequeño problema
de la evacuación, por supuesto. ¿Dónde, me pregunto?
Miró por la ventana la nube de polvo, los soles y la oscuridad en el
corazón de la nube que prometía el nacimiento de más.
-Apuesto mi rango a que nos enviarán a Fomor III una vez
que Treheskon se ponga en contacto. Fomor parece el mejor lugar
para reunir todo- se encogió de hombros. -Ya veremos. Dondequiera
que se nos ordene, hemos evitado la zona central de conflicto
de Machorta durante un tiempo, persiguiendo a esos grupos de
espiritistas. Ahora vamos a navegar hasta la boca del infierno. Que
así sea. Haremos nuestra parte, y nos iremos. Ni siquiera Horus ni
ninguno de sus demonios podría detenernos.
Athagey sonrió. Finnula frunció el ceño. La diferencia en sus
expresiones resumía perfectamente la divergencia de sus caracteres.
Para Athagey, se trataba de la gloria. Finnula abordaba sus misiones
con los ojos puestos en la supervivencia. Por eso hacían buena pareja.

-Tenemos que prepararnos- dijo la Comodoro. -Esto tiene que

hacerse bien. ¡Gorro puesto, guantes puestos, espalda recta! No más
Eloise por un tiempo. Voy a llamar al resto del comando de guardia
aquí, diles. Espero que se vean adecuadamente serios. Entonces
esperaremos a que todo el telepredicador sea decodificado en su
totalidad antes de anunciarlo al grupo de ataque. Eso debería
proporcionar una buena inyección de moral. Tenemos que conseguir
que el “Vox Lexica” navegue de nuevo, y reagrupar nuestra flotilla...
Su discurso se apresuró a seguir el ritmo de su mente, ambos
alimentados por los estímulos.
-Será mejor que los malditos sacerdotes vengan aquí también.
Vamos a tener que hacer todo el maldito espectáculo.

ELOISE ATHAGEY
 SIETE
PRIORIDAD ULTIMA - SCRIBUM PROCESSUS - VIGILANTE JEDMUND

El espacio de trabajo de Nawra Nison estaba confinado en un cubículo de exactamente

dieciséis pies cuadrados. Las paredes se extendían más allá de lo que ella podía alcanzar a ver,
lo suficientemente altas como para protegerla de sus miles de compañeros y de la mayor parte
de los suaves y susurrantes ruidos que generaba el paso de las páginas, pero abiertas en la parte
superior, exponiéndola al escrutinio de los servocráneos supervisores que pasaban
periódicamente.

A pesar de ello, no podía ver el techo. Nunca lo había visto. Se perdía

en la negrura. Su cubículo y todos los demás contaban con una
lámpara de un solo lumen en un brazo flexible, y su luz era apenas
suficiente para iluminar los pequeños escritorios. El resto del
mobiliario y las instalaciones del cubículo consistían en un pequeño
voxemisor empotrado en la pared y cubierto por una pesada rejilla de
bronce, una amplia ranura en la pared exterior del cubículo para
aceptar las misivas entrantes para su evaluación, una serie de
profundas estanterías montadas muy cerca unas de otras, y una silla
tan antigua que su incómodo asiento de metal se había desgastado por
generaciones de valiosos fundamentos.
Nawra pasaba los días en el cubículo y las noches en el dormitorio.
Había visitas rigurosamente programadas a los ablutorios y al
refectorio, visitas una vez al mes a la capilla de las instalaciones, viajes
dos veces al año, muy temidos, en la oficina del supervisor, pero el
dormitorio y el cubículo eran donde pasaba la mayor parte de su
tiempo, y el cubículo se llevaba la mayor parte.
Su única posesión personal era la desgastada baraja del Tarot del
Emperador, apilada cuidadosamente a la izquierda de su escritorio, lo
suficientemente cerca como para rozarla con los dedos por
comodidad, pero fuera del camino de su trabajo.
Sus turnos eran de once horas. Llevaba cuatro horas y media en el
actual.
Cada noventa minutos le llegaban nuevos documentos para procesar.
Justo a tiempo, las chirriantes ruedas de un carro se acercaban por el
pasillo. A veces oía al adepto moviéndose al otro lado de la pared del
cubículo, y el crujido de los papeles cuando se repartía su siguiente
carga de trabajo. Esta vez no oyó nada. Una gruesa pila de papeles
irrumpió en la ranura de entrega, haciéndola saltar, aunque lo
esperaba. Agarró la pila. A través de la suave vitela, sintió la presencia
de otro ser humano. Su corazón se aceleró. Su mente se aceleró
pensando en quién podría ser, qué aspecto tendría y cuántas veces
habían compartido esos momentos fugaces, los únicos momentos de
contacto humano que había tenido en todo el día.
El adepto soltó los papeles de repente. En su excitación, Nawra los
había agarrado con fuerza, y se tambaleó un poco al soltarlos. Como
resultado, la vitela salió demasiado rápido de la ranura. Aunque sólo
tenía una docena de hojas de grosor, la vitela era pesada, y el extremo
cayó sobre su escritorio con un golpe. Golpeó su baraja de tarot,
haciéndola caer al suelo. Al caer, varias de las cartas se soltaron, y el
resto estalló en todas las direcciones al chocar con las baldosas,
susurrando en cojines de aire a cada esquina de su cubículo. Se agachó
y rezó en voz baja mientras las recogía. Cada segundo desperdiciado
sería castigado, si la veían. Terminó la tarea rápidamente,
amontonando las tarjetas mientras las recogía, y luego se sentó.
Las páginas se habían extendido en abanico sobre el escritorio, a punto
de caer al suelo tras las cartas. Los papeles de piel de cebolla que los
protegían y ocultaban su contenido estaban desordenados. Estos
pequeños desastres la alteraron, y rezó más rápido mientras los
reordenaba. Intentó conservar la pila, temerosa de alterar el orden
sistemático por el Emperador. Mientras lo hacía, levantó la mitad de
la pila para darle una palmadita.
Lo que vio debajo la hizo detenerse con incredulidad.
De alguna manera, cinco de sus cartas se habían colado en el montón
y ahora estaban encima de una de las misivas en una perfecta lectura
aquilatada. Tres cartas en posición vertical, muy juntas, formaban el
cuerpo del águila imperial. Otras dos cartas horizontales formaban sus
alas. Se quedó boquiabierta. Ella misma no podría haber colocado las
cartas de forma más ordenada. Además, la cubierta de piel de cebolla
de la misiva estaba arrugada hasta desaparecer. Las tarjetas cubrían el
cuerpo del mensaje, salvo algunas palabras visibles entre los huecos.
Un fragmento de frase le llamó la atención.
...tión del Lord Comandante en pers...
Miró las cartas por primera vez. Dos eran arcanos mayores, dos más
del conjunto de la discordia. Sólo una era de la suite menor. Las cuatro
grandes eran cartas que rara vez aparecían en las lecturas que hacía
para su propia orientación. Las había sacado, por separado, muy
ocasionalmente, pero nunca tantas cartas importantes en una sola
tirada.
El Trono del Emperador estaba en el centro, los Motores de Guerra
invertidos estaban a su izquierda, el Mundo Destrozado, también
invertido, estaba a la derecha. El ala derecha del águila era la Ira de
Guilliman, con la parte superior de la carta mirando hacia el centro. La
Galaxia formaba la otra ala, y la parte superior de esta carta apuntaba
hacia los tres centrales. Sus ojos recorrieron la tirada, tratando de
decidir qué significaba.

Antes de darse cuenta de lo que estaba haciendo, pulsó el único botón

rojo que había debajo del voxímetro. Una luz interior parpadeó
torvamente hacia ella. La unidad vox se conectaba con el
departamento de archivos, que se encargaba de la investigación para
que las misivas pudieran clasificarse adecuadamente. Pero tenía otros
usos.
-Auditorium requiratur- dijo claramente. El voxímetro zumbó y la luz
se apagó.
Segundos después, un servocráneo se abalanzó sobre su cubículo y la
deslumbró con una luz blanca brillante procedente de un lumen de
búsqueda montado en un lateral.
-Scribum Processus Nison, problema de estado- un gruñido de
máquina hizo las veces de voz de la calavera. Sus ojos parpadeaban al
ritmo de sus palabras.
-Necesito ver al Vigilante Jedmund- dijo. Señaló la tirada de tarot que
había sobre la misiva. La calavera se inclinó hacia abajo y giró sobre su
eje mientras examinaba las cartas.
El voxemisor atornillado a la pared tosió. -¿Qué pasa esta vez,
Nison?- la irritación de Jedmund se desprendió de una marea de
estática.
-Necesito verte, adepto- dijo humildemente, inclinándose para que la
calavera pudiera ver, y señaló una vez más la extensión.
Jedmund no dijo nada durante unos segundos. El voxemisor siseó.
-A mí, scribum- dijo con cansancio. -Ahora.
Las cerraduras de su puerta sonaron con fuerza. El sonido
estremecedor del chirrido del metal sobre el metal reverberó en
el cubicularium cuando se abrió. Al mismo tiempo, los suaves sonidos
de plumas, páginas y respiraciones colectivas que apenas se oían se
detuvieron mientras todos los que estaban al alcance del oído se
esforzaban por escuchar.
Ella salió. La puerta se cerró tras ella, con el mismo ruido. Los suaves
sonidos de los escribas trabajando volvieron, quizás un poco más
apresurados. Cada segundo perdido aumentaba el peso del pecado.
-Sigue- dijo la calavera. Bajó delante de ella, iluminando el oscuro
pasillo con su rayo de búsqueda. Los cubículos estaban dispuestos en
bloques rectangulares de dieciséis, dos de profundidad y ocho de
longitud. Los pasillos entre ellos formaban una cuadrícula de precisión
enloquecedora y sin alma que se extendía en la oscuridad. Cientos de
puertas se alineaban en caminos sinuosos.
Los pies resbaladizos de Nawra se deslizaron silenciosamente por el
suelo de baldosas, pero el impulsor de gravedad de la calavera hacía
ruido, cohibiéndola. En cada uno de los pequeños cubículos había un
hombre o una mujer preguntándose qué estaba pasando. Casi podía
sentir sus pensamientos; tantos pensando en lo mismo era opresivo,
aunque sabía que sólo era su imaginación. Murmuró oraciones de
disculpa en voz baja y se aseguró de hacer una genuflexión en cada
santuario que pasaban por el camino.
Había soportes de montaje para paneles luminosos en las paredes, y
los candelabros dependían del techo lejano con largas cadenas, pero
casi todos estaban vacíos, o los accesorios que tenían estaban
muertos. Cuando pasaba por un panel que funcionaba, o veía un árbol
de luz con una sola bombilla que funcionaba, se sentía expuesta a la
vista. Aunque era lo suficientemente consciente del funcionamiento
del mundo como para saber que siempre la estaban observando, los
parches de luz lo empeoraban aún más, y pasaba rápidamente por
delante de ellos. Cuando lo hizo, la calavera se balanceó y voló hacia
atrás y la observó con aire inquisitivo. Ella apartó los ojos de las
brillantes lentes enterradas en sus cuencas oculares.
Quince minutos de marcha le permitieron ver la pared del pasillo. Diez
más la hicieron subir una montaña de escalones. Al cabo de tres
vueltas le costaba; su salud física era precaria y se detuvo para
recuperar el aliento en un rellano. La barandilla en la que se apoyaba
se tambaleo. La humedad corría por la pared detrás de ella.
El cubicularium se extendía eternamente bajo ella. El suave resplandor
de las lámparas de los escribas brillaba hacia arriba en tenues haces de
luz que la oscuridad engullía rápidamente. En algunos lugares,
secciones enteras estaban a oscuras, pero la mayoría contenía
trabajadores encerrados en sus celdas, como ella. Gente con la que
había trabajado toda su vida, pero de la que sólo conocía un puñado
de nombres. Estaba lo suficientemente alta como para ver a los que
estaban debajo de las escaleras, y se encontró mirando las cabezas
inclinadas sobre montones de misivas, evaluando los gritos de ayuda
de todos los rincones del reino interestelar de la humanidad.
No había visto nada de las estrellas. Sólo las misivas. Por lo que a ella
respectaba, el Imperio era un Imperio sólo de palabras. Podría no
existir en absoluto.
La calavera bajó flotando las escaleras y se posó delante de su cara.
-No te entretengas. Sigue.
Respiró con dolor y reanudó la subida.
El vigilante Jedmund era un hombre bajo y calvo, con mala piel y
dientes negros. Daba la impresión de corpulencia sin estar realmente
gordo. Nadie en la sala de misivas era gordo, ni siquiera los
responsables. Para Nawra, su pequeño despacho era un territorio de
lujo inimaginable. Tenía al menos tres servidores, que se afanaban en
sacar pergaminos de los casilleros que se alineaban en las paredes y
en apilar documentos en estantes especiales con ruedas. Había una
ventana que daba al campo de cubículos. Una puerta que nunca había
visto abierta salía de la parte trasera. ¿Qué había allí? Imaginó un
ablutorio, tan a mano que podía utilizarlo siempre que quisiera, o su
propio dormitorio personal donde dormía en espléndida soledad
sobre una suave cama. No se le había pasado por la cabeza la idea de
que pudiera haber varias habitaciones privadas y acceso a los pasillos
que salían de la Colmena Missive. Esas cosas estaban fuera de su
marco de referencia.
Jedmund resopló y olió mientras leía y releía la misiva.
-Es una simple petición de Ultima como los cientos de otras que
recibimos cada día. Procésala. Envía las búsquedas de archivo de los
términos que no comprendes. Séllalo. Ponlo en la bandeja correcta.
-Pero las tarjetas...- dijo ella. Se sentía estúpida ahora que estaba
frente a Jedmund.
-Cientos- dijo él, con los ojos entrecerrados. -Todos los días- dejó la
misiva sobre su enorme escritorio. Era casi tan grande como su
cubículo, un mueble tan grande que le daba un aspecto extraño, como
un pequeño querubín decorativo que hubiera cobrado vida y se
hubiera arrastrado fuera de su zócalo para trabajar en el mundo de los
hombres.
-¿Sabes realmente lo que significan estas palabras?- dijo, agitando la
mano sobre ellas. -Claro que no. Tienes tu lista de control. Tu
papel, scribum, es evaluar estas misivas de amenaza según los
criterios del departamento. Están los sellos, las marcas cogitatorias,
las señales de paso de los adeptos, los sacrificios de términos
significativos- señaló todas estas cosas a su vez. -Otros han hecho su
trabajo, el tuyo es mirar eso, y clasificarlo en consecuencia y pasarlo.
Se supone que tú los lees sólo en circunstancias excepcionales,
porque no entiendes lo que dicen. No pasa nada, porque se supone
que no debes entender. Se supone que debes procesar.
Tenía razón, ella no entendía.
-Pero las cartas- dijo ella. -Era una tirada perfecta. Podía haberla
distribuido yo misma.
-Se te cayeron. Tú lo has dicho. La imaginación es la asesina del
sentido común. No pienses, es malo para ti.
-La tirada era toda de cartas portentosas. Qué pasa si... qué pasa
si...- tragó, y bajó la voz. -¿Qué pasa si Él está tratando de guiarnos?
Las cartas son la forma en que el Emperador nos habla, todo el
mundo lo sabe. Los sacerdotes dicen...
-Por favor- interrumpió él con una mirada admonitoria. -¿Por qué iba
a poner pensamientos en una cabeza como la tuya? Tú no eres nadie.
El tarot no funciona así.
-¿Sabes cómo funciona?
-Tengo el mío- dijo, palmeando una caja hecha de madera real.
Levantó la tapa. En su interior había un juego de doce cartas de
criptografía en ranuras forradas de terciopelo, mucho más grande que
su gastado juego de cartón descascarillado. Ver algo tan caro la hizo
sentir inútil.
-Debes ser muy devoto para poseer algo así- dijo, avergonzada. Bajó
los ojos. Sus dedos luchaban contra sí mismos en la parte delantera de
su sucia túnica. No quería que sus dedos hicieran eso, pero conseguir
que dejaran de hacerlo era un esfuerzo.
-Lo consulto todos los días- dijo con orgullo. -Hoy no me han dicho
que vaya a pasar nada especial- suspiró, pensó y volvió a mirar la
misiva. -¿Has rezado antes de hacer la tirada?

-No. Yo no hice la difusión. Se hizo sola.

-¿No formaste ninguna pregunta en tu mente?
-No, cayeron sin preparación.
-Entonces no sabes lo que significa- sus dedos se apoyaron en el
pergamino. El destino de los mundos bajo una mano insignificante.
-No, no lo sé.
-Entonces, ¿por qué haría eso el Dios-Emperador? No se propone
confundirnos. Tengo la intención de denunciarle a Shriver Leonard
por esta herejía.
Levantó la mirada bruscamente. -¡No! ¡Por favor!- una visita a Shriver
Leonard era lo peor de su pequeño mundo.
Levantó la mano.
-No voy a hacerlo. Es una casualidad, Nison, se te cayeron las cartas.
Admiro tu sinceridad sobre tu torpeza. Se te descontará media hora
de rotación de sueño durante las próximas cinco circulaciones. Más
trabajo te ayudará a concentrar tu mente. Reza al Emperador y dale
las gracias por guiarme hacia el perdón. A su luz, soy misericordioso.
Debería estar agradecida, pero sus ojos se desviaron hacia la misiva.
Su presentimiento aumentaba cada vez que la miraba. -Vigilante...
-Agradece que no añada más- dijo Jedmund secamente. -Para cuando
vuelvas a tu escritorio, estarás atrasado una milésima en tu trabajo.
Has perdido mucho tiempo. Ahora, vuelve a tus asuntos.
Le tendió la misiva con una expresión de simpatía.
-Procésala con los demás. Sé que tiene mala pinta, pero desde que
pasó la Ceguera han llegado cada vez más misivas como ésta. Veo
muchas mucho peores que esta cada semana, Emperador
presérvanos a todos. Los números no tienen precedentes. El Imperio
está en llamas. Muchas de ellas van dirigidas al Santo Primarca.
¿Cómo crees que reaccionaría si cada escriba y persona insignificante
lo molestara con sus penas? A él le preocupan los destinos de los
sectores. No podemos molestarle con las lágrimas de los mundos
individuales. Pero yo las leo. Los leo todos, y los entiendo, Scribum
Nison. ¿Cómo crees que eso me hace sentir?
-¿Muy mal?
-Peor que eso- dijo con gravedad, y no era todo para aparentar.
-Sí, vigilante. Lo siento.
-Si esto es realmente tan importante como temes, entonces el
Emperador se asegurará de que llegue al lugar correcto. Ese es
nuestro propósito. No es a través de individuos que el Dios-
Emperador ejerce su voluntad, sino a través de la burocracia del
Adeptus Administratum, su más sagrada máquina, de la que tú y yo
somos sólo una pequeña parte. Un solo esfuerzo humano no es nada,
pero juntos, somos el mayor imperio que jamás haya existido.
Tengan la seguridad de que su insignificante trabajo aquí se suma al
de miles de millones de otros en algo fino y poderoso. Así servimos,
aunque seamos humildes.
-Sí, vigilante.
-Ten fe, Scribum Processus Nison. Mientras el Emperador nos vigile
desde su Trono Dorado, nada puede fallar.
Nawra tomó la misiva de nuevo. El Vigilante Jedmund tomó una gran
pluma y volvió a su propio trabajo, examinando una larga lista
tabulada y marcando casillas en su margen izquierdo aparentemente
al azar.
No se movió.
-Eso es todo- dijo, sin levantar la vista. Señaló con la mano libre a uno
de sus servidores, que cogió a Nawra por el codo y la condujo fuera.
Su tacto era suave, pero su ceño era duro.
Fuera, la calavera la esperaba para conducirla de nuevo por las
escaleras hasta su celda.
 OCHO
SESENTA SOLES - GRIETA DISFORME - SABUESOS DE KHORNE

El “Saint Aster” se tambaleó a través de las tormentas que desgarraban la disformidad. Ningún
viaje había sido tranquilo desde que la Grieta había desgarrado la galaxia. Tres naves de la flotilla
de Athagey habían naufragado en los últimos meses, pero eso no parecía amedrentar a la
Comodoro, sino que se regocijaba en el poder de la tormenta. Tenía una luz en los ojos que
inspiraba y preocupaba a Finnula.

Las bocinas sonaron por todo el puente de mando. La gran campana

de la guardia que colgaba del vértice de la cúpula de la cubierta se soltó
para empezar a sonar.
El primer tañido emitió un repique amenazador que hizo temblar los
huesos de la tripulación.
-Todos los tripulantes prepárense para la traslación al espacio
real- entonó el Maestro del Empíreo desde su púlpito. Llevaba una
venda ritual en los ojos como parte de su traje, y gritó a través de un
voxemisor suturado a sus labios. Un coro de cincuenta personas
repetía sus palabras. Los vóxicos transportados por los servocráneos
transmitían la canción a toda la nave. Un contingente de sacerdotes de
la nave añadieron sus voces, engrosando el anuncio con cantos llanos.
El incienso colgaba, sobre todo.
La campana alcanzó el apogeo de su pesada oscilación, quedó colgada
un momento y luego volvió a sonar. El badajo tocó el metal y la
campana volvió a repicar.
-“Vox Lexica”, “Luz Venidera”, “Despiadado”, “Ars Bellus” y
“Promesa de la fe” se reportan listos para la entrada de la
disformidad simultáneamente, Comodoro- informó un oficial de
enlace de la flota. -Los
escuadrones Persecución, Exultante, Fulminante y Excoriant tambié
n están listos.
Athagey miró las persianas blindadas que cubrían el oculus como si
pudiera ver a través de ellas las mareas del empíreo.
-¡Voz en toda la nave!- ordenó Athagey.
Un dispositivo formado por un par de ángeles se agitó sobre unas
ruidosas alas. El impulsor de gravedad que los mantenía en el aire
zumbó. Un brazo mecánico se desplegó y acercó una bocina de voz a
los labios de la Comodoro. Se detuvo un momento para formular sus
palabras y luego habló con firmeza.
-Escúchenme ahora, valientes hombres y mujeres del Imperio- dijo. -
Navegamos directamente hacia la boca del mismísimo infierno. Al
otro lado del velo, una horda de herejes y traidores espera para
impedirnos el paso a Fomor III, donde miles de leales servidores del
Emperador esperan ser rescatados. Hay guerreros a un palmo de
nosotros que lucharon con el architraidor Horus en la época del
triunfo del Imperio. No saben que perdieron la guerra. Vamos a
educarlos.
Se levantó de su trono. Los ángeles batieron sus alas decorativas. El
impulsor de gravedad zumbó con fuerza, y el dispositivo flotó para
seguirla.
-En Terra, en este momento, ha ocurrido una maravilla. El Primarca
Roboute Guilliman ha vuelto a nosotros. El Emperador nos ha
mostrado que no se someterá a sus antiguos enemigos. El futuro se
está rehaciendo mientras hablamos. El Imperio perdurará. Es nuestra
gran gloria servir al Emperador y a su último hijo superviviente, para
comenzar esta era que verá restaurada la grandeza de nuestra
especie. Muchos de nosotros moriremos. No teman. El Emperador
espera a todos los que le sirven fielmente, y que se entregan a él. Los
monstruos nos esperan, ¡pero ni uno solo de ellos no puede ser
vencido por la espada de la fe! ¡A las armas! A las armas.
Señaló con la cabeza a sus jefes de guerra, los maestros de la artillería,
los torpedos, las lanzas, las naves de ataque y el plasma.
-¡Acaben con los cañones! Aumenten la potencia del reactor al
máximo. Inicien los motores en el espacio real. Entramos en el
materium luchando listos, y no dejaremos de derramar sangre hasta
que nuestra misión esté cumplida, y los valientes soldados del
Emperador sean recuperados para que también puedan servir mejor
a nuestro amado Dios-Emperador.
Se sentó en medio de sonoras aclamaciones.
Finnula miró a su señora, apartando los ojos sólo brevemente de las
innumerables tareas que debía supervisar. -Ha sido un buen discurso.
-¿No lo son todos?- dijo Athagey.
-Al asunto de la batalla. Si los informes del almirante Treheskon
siguen siendo exactos, el enemigo nos estará esperando en el
punto Mandeville. Hay pocas salidas seguras en el estrecho, y sólo
una en el sistema Fomor.
-Estamos preparados para ellos. Ánimo, Finnula. Corazón valiente.
Una luz violeta parpadeó en el reposabrazos de Athagey.
-¡Todos!- gritó. -¡Comenzamos la traslación ahora! Transmitan
órdenes a la flotilla. La salida es cinco, cuatro, tres...
La campana sonó. La nave gimió. Toda la cubierta se estremeció. Los
fríos fuegos se acumularon alrededor de los bordes afilados de los
puestos de mando y en los ojos de las calaveras que miraban desde los
capiteles de las columnas. La tripulación de la cubierta de mando se
ató. Los que tenían la posibilidad de hacerlo se fijaron a la cubierta. Los
armeros volvieron a sus cunas de choque. Los sacerdotes entonaron
sus himnos con más fuerza, compitiendo con el chirrido de los motores
disformes que ahora reverberaba a lo largo del “Saint Aster”.
-¡Dos, uno! Trasladen ahora, activen los motores del espacio real.
Todos preparados para la batalla.
La nave se estremeció. Finnula se agarró con fuerza. Su visión se volvió
borrosa. Las siluetas de sus compañeros se convirtieron en imágenes
superpuestas de diferentes colores, que se extendían por la
membrana que dividía la realidad de la irrealidad.
Con un gemido creciente, el “Saint Aster” rompió el velo y entró en el
materium. Sólo los Navegantes pudieron ver el empíreo con seguridad;
el resto sintió su llegada a través del violento temblor de la nave.
-Traslación exitosa- dijo el Maestro de Desplazamientos. -Todas las
naves se reportan. Salida de la flotilla completa, alabado sea el Trono
Dorado.
-Abran el oculus- ordenó Athagey. -¡Levanten los escudos!
Las placas de plastiacero se retiraron del vidrio, descubriendo una vista
impresionante.
Colores de rara belleza saturaron el vacío del Seno de Machorta.
El Corrayvreken palpitaba hambriento en el centro. Las descargas
plasmáticas destellaban a través de los densos bancos de nubes donde
se sembraban las semillas de las estrellas. Alrededor de la periferia
ardían los jóvenes soles que formaban las orillas del Seno, envueltos
por los discos de arrastre de la formación planetaria.
Garras de polvo y gas incandescente se extendían en todas direcciones
desde la nube de Corrayvreken, con sus puntas adornadas por la
ignición estelar. Aunque todos los mundos en torno a las estrellas del
Estrecho eran jóvenes, eran ricos en elementos forjados en el corazón
palpitante de la nebulosa, y muchos ya tenían vida. Todos ellos habían
sido reclamados con entusiasmo por el Imperio. Durante seis mil años
habían formado un próspero grupo de estados mutuamente
dependientes. Ahora, no había ni uno solo que no estuviera afectado
por la guerra.
Fomor era el destino del Grupo de Asalto Saint Aster, una gran estrella
de la secuencia principal de suave tono amarillo, el más adecuado para
los mundos con vida. Fomor tenía tres alrededor de su amplia cintura.
Todas debían ser abandonadas a la Cruzada de la Matanza.
Las corrientes de luces corpóreas y fantasmales bañaban la proa del
“Saint Aster”, oscureciendo algunos detalles de la vista. Éstas se
disiparon rápidamente, y Finnula divisó al “Ars Bellus” y al
“Despiadado” cabalgando un poco más adelante. Al verse rezagados,
sus escoltas se adelantaron para tomar posiciones de liderazgo, sus
estelas marcadas por el destello de aniquilación de los desechos
cósmicos atrapados en los escudos de vacío. Era prácticamente
imposible sacar una flota de la disformidad en formación de batalla,
especialmente en un entorno tan denso gravitatoriamente como el
estrecho, pero Athagey asintió satisfecha por lo que vio.
Finnula recorrió una docena de pantallas de información. La flota
estaba en buen estado, y rápidamente se encontraría en una posición
de combate viable. Los escudos del “Saint Aster” se encendieron un
momento después, flexionando la vista de las estrellas y la nebulosa
con una distorsión temporal. Un tiempo de respuesta pasable, aunque
no lo suficientemente rápido para Athagey. Tendría que solucionar
eso.
-Pongan la disposición de la flota en el hololito principal- ordenó
Finnula a sus subordinados. -Comiencen un amplio barrido de
augures. Una inmersión esférica completa, en un radio de diez mil
kilómetros, y luego en incrementos de diez mil hasta cien mil
kilómetros.
La información de los sensores de la nave ya estaba llegando. Las
descargas de armas, las salidas disformes recientes y los retornos de
las estelas de plasma aportaban pruebas de una gran actividad en el
sistema. Guiado por los retornos de los sensores, el ojo desnudo podía
distinguir los signos de la guerra. El espacio vacío de Fomor destellaba
con la luz de las batallas libradas horas antes. La intensidad de las
mismas y su persistencia sugerían que los mundos de Fomor estaban
muy disputados.
Recogieron miles de mensajes de voz. Ninguno estaba destinado al
“Saint Aster”. Pasaron horas antes de que se dieran cuenta, y luego
horas más antes de que los primeros mensajes destinados a la
Comodoro llegaran al borde del sistema, pero dieron a la estratega de
la nave más información con la que construir una imagen táctica.
-Todas las naves en formación. Igualen la velocidad del “Vox Lexica”.
Nos dirigimos a Fomor III- dijo Athagey.
-¡Ware!- llamó el Maestro de los Videntes. -El psicoaugurio trae
lecturas inusuales de una fuente cercana a nuestro destino.
A Finnula siempre le asombraba cómo Athagey podía aprovechar el
dato más pertinente entre los torrentes de información que le
llegaban, pero escuchó y respondió.
-Muéstrame.
A la orden del Maestro de Videntes, se reprodujo una sección del
oculus en uno de los principales proyectores tridimensionales. El arco
amarillo de Fomor se amplificó. Fomor III estaba en el lado más lejano,
pero había un penacho de cierta energía que sobresalía del borde del
sol.
-¿Qué es eso?- preguntó Athagey.
-Según mis lecturas, mi señora, es una grieta disforme. Y está
creciendo, extendiéndose desde Fomor II en dirección a Fomor III.
-Hmmm- dijo Athagey. Se levantó de su asiento y bajó hasta situarse
junto a Finnula. Estaba nerviosa. Tenía ese olor penetrante que se
desprende de la abstinencia de los estimulantes, un hedor
desesperado. Buscó a tientas su lata.
Una alarma sonó en otra parte de la cubierta, seguida de varias más.
-Mi señora, el escuadrón Perseguidor informa de un vuelo de
destructores enemigos, cinco de clase Dragón- le informó otro
oficial. -Firmas de energía sin resolver siguiendo detrás. Los
cogitadores sugieren tres cruceros de desplazamiento gravítico
medio.
-¡Los sabuesos de Khorne tienen nuestro rastro!- dijo Athagey.
La información se introdujo en otra pantalla. Para entonces, el ábside
del puente estaba lleno de hololitos brillantes y proyecciones planas,
tan estratificadas y complejas como las nubes de polvo de la nebulosa.
Athagey examinó la trayectoria prevista de sus interceptores. -
Entonces nuestro fenómeno misterioso tendrá que esperar- dijo. -
Tenemos que ocuparnos de esto. No voy a correr delante de un
enemigo sólo para que se acerque por la popa cuando vayamos
despacio para unirnos a la batalla en Fomor III. Bájenos la velocidad.
Inicie las maniobras para formar la línea de fuego y comience la
travesía perpendicular a la línea de aproximación del enemigo. “Vox
Lexica”, prepare el asalto de los bombarderos. Dígale al capitán
Ladinmoq que se quede atrás, su nave aún está sufriendo.
Detendremos esto antes de que comience, pero necesitamos a los
bombarderos en el vacío ahora.
Las alarmas aullaron. La nave gemía mientras los motores luchaban
contra la inercia para empujarla.
-Esta es sólo la primera escaramuza- dijo Athagey en voz baja a
Finnula. -Fomor va a ser un combate duro.
Finnula sólo escuchaba a medias. Sus ojos estaban puestos en la
dolorosa mancha de la grieta disforme que se acercaba al sol.
LOS SABUESOS DE KHORNE
 NUEVE
CAMBIO DE CARRERA - LOGISTER GHUNTE - HIJO VENGADOR

La cena en el Gran Cenatio era un asunto formal. No se incluía en la escasa asignación de

tiempo libre de los adeptos, sino que se consideraba parte de su trabajo. La cena duraba una
hora y media, dos veces al mes, y era un privilegio que cada uno de ellos consideraba suyo por
derecho.

Fabian la disfrutaba a regañadientes. Una vez sugirió a los demás que

debían ser más agradecidos. Tenían ese privilegio por un accidente de
la historia. No había nada tangible que les separara a él y a sus
compañeros de los demás.
Había señalado a los servidores que atendían sus mesas.
-Podríamos haber sido uno de ellos- había dicho, -si una sola cosa en
la vida de nuestros antepasados hubiera sido diferente.
Sus colegas se habían indignado, algunos de ellos deliciosamente
indignados, porque les gustaba gritar y revolotear, pero indignados al
fin y al cabo. -Las cosas son como son según la voluntad del
Emperador- habían dicho, o variaciones sobre ese tema.
Fabian lo había dicho por el diablo en su momento, pero ahora no
estaba tan seguro. Demasiada lectura, se reprendió a sí mismo. Había
un gusano comiéndole, como los gorgojos de los pergaminos que se
abren paso a través de la sabiduría de los siglos en la Torre del
Archivero. No podía dejar de pensar en el Primarca. La comida le sabía
peor que de costumbre. La indigestión le quemaba el gaznate y lo
ponía de mal humor.
-¡Por otra buena semana de evaluaciones, gentiles señores!- exclamó
Dimmius Weent. Era el maestro de ceremonias de la mesa. Era una
criatura de gran autoestima, con sus túnicas bordadas a su costa con
diseños que iban más allá de las normas relativas a este tipo de cosas.
Su cuello estaba envuelto en una sucia gola de tres niveles. Actuaba
como si cenaran en la propia mesa del Emperador, aunque la suya era
sólo una de las muchas que había en la Gran Cenatio.
-Por la gloria del Emperador y su eterno Imperio. Nosotros, que
gobernamos las estrellas por derecho, saludamos a nuestro señor y
damos gracias por nuestro servicio- gritó Weent. El Cenatio sonó con
protestas de devoción que competían entre sí. El ruido alcanzó niveles
insoportables cuando los maestros de brindis brindaron y los
comensales respondieron.

-¡El Emperador protege!- dijo Bo Fossden.

-¡Imperio Eterno!- proclamó Jal Hisopar.
Las copas de duro espíritu se alzaron y se escurrieron mientras se
daban las aclamaciones y los hombres trataban de superarse unos a
otros en su piedad. La cabeza de Fabian palpitaba.
-¿No haces ninguna aclamación, Ser Guelphrain?- dijo Weent.
-Por el Emperador- dijo en voz baja, levantando su copa.
Algunos de los otros se burlaron.
-No te pones de pie. ¡No gritas! Eso es una falta de
entusiasmo- regañó Weent.

-Perdóname- dijo Fabian. Llevaba todo el día de mal humor y

finalmente se rompió. Arrojó su servilleta raída sobre el plato. -
Últimamente mi entusiasmo está disminuyendo. Terra está en
conflicto, y la guerra acosa al Imperio en todos los frentes, y aún así
nos sentamos y comemos como si nada hubiera pasado.
-Todo el mundo debe sentarse a comer alguna vez, Guelphrain- dijo
Bo Fossden. El vecino de Fossden, un hombre al que Guelphrain sólo
conocía de vista, asintió exageradamente.
-Deben hacerlo, pero no es necesario que lo hagan adobados en los
jugos de la autosatisfacción.

-Cuidado, Guelphrain- dijo Weent. Se sentó pesadamente y se sirvió

más comida. -Hablas como si el Imperio estuviera en dificultades.
-Mientras que tú, Weent, hablas como si estuviera disfrutando de las
alturas del triunfo- respondió Fabian. -He oído que gran parte de
Terra está en abierta rebelión. Los efectos de los Días de Ceguera
durarán generaciones. Antes no estábamos en buen estado.
Mírennos- se agitó la mano hacia sus pertrechos. -Nuestros
decorados están bien, pero la comida son los mismos cubos de
nutrientes que nos sirven todos los días y que comen todos los demás
habitantes de este sector. Todos estos artículos son viejos, la mayoría
están dañados o estropeados.
Dio un golpecito a su vaso astillado. -¿Es éste el signo de un imperio
con buena salud, o de uno en profunda decadencia? Te sientas aquí
y alabas el pasado sin entenderlo, mientras el presente arde más allá
de los muros del palacio.
-¡Otra vez esto no!- se quejó amistosamente Jal Hisopar. -Siempre
arruinas la cena, Guelphrain. Hablemos de otra cosa.
Su intento de cambiar de tema fracasó. -Nunca ha habido imperios
como el nuestro- dijo Weent. -Es eterno.
-¿Qué hay de lo que vino antes, antes del Emperador?- dijo Fabian.
Se metió de lleno en un terreno peligroso. Debería haberse detenido,
pero la ira le impulsó.
-La existencia de otros imperios son rumores y leyendas, difundidas
por traidores- dijo un hombre delgado llamado Bascus. -El Imperio
siempre ha sido y siempre será- Bascus levantó su copa. -Imperio
Eterno- dijo.
-¡Imperio Eterno!- gritaron los demás.
-¡Eso no es cierto!- dijo Fabian. -Ha habido otros. ¿No crees que todos
ellos pensaron que su gobierno duraría para siempre? ¿Crees que
tuvieron que enfrentarse a algo parecido a lo que nosotros nos
enfrentamos ahora?
-Esto es falso- dijo Weent.
-Es cierto- dijo Fabian.
-¿Dónde has leído esto, Fabian?- dijo Gwilliam Draan, un adepto que
a Fabian le disgustaba profundamente.
-Tenemos los materiales, si decides mirarlos, Gwilliam. Todo está en
nuestras bibliotecas. Nos hemos vuelto ciegos e indolentes.
-Te estás convirtiendo en un hereje. No hay lugar en la Gran Máquina
para los componentes rotos.
-Bien- dijo Fabian. Se levantó de repente, haciendo que su silla se
balanceara. Estaba mareado por la ira. -Este componente roto se
va- luchó por mantener su dignidad, pero no pudo, y se giró y se clavó
el dedo. -Tengo pocos placeres en la vida. Estoy deseando decir que
te lo dije.
-¿Acaba de desear el fin del Imperio?- dijo Bascus conmocionado.
Podría verse así, pensó Fabian, lo que significa que probablemente lo
será.
-Imbéciles. Bufones. Idiotas- pronunció en voz muy alta y clara
mientras salía enfadado.
-Te denunciaré- gritó Weent tras él. -Los sacerdotes se enterarán de
esto, y los escrutadores del departamento.
Fabian se abrió paso entre las sillas de sus compañeros adeptos. Se
apoderó de él un repentino e incontrolable odio a la forma en que
miraban, a la forma en que pensaban, a la forma en que olían, pero el
miedo ya se estaba introduciendo en su mente, y estaba formulando
lo que diría para salir del lío que había montado cuando llegó a las
puertas ornamentadas y desconchadas del comedor. Los sirvientes se
inclinaron y las abrieron, pero también lo habían oído y estaban
horrorizados.
Era un tonto.

La enormidad de lo que había hecho le golpeó mientras se dirigía a su domicilio tabularum.

Todos sus colegas de la galería estaban en el Cenatio, así que su propio nivel estaba tranquilo a
ambos lados del atrio abierto.

Las piernas le temblaban ahora que la adrenalina le abandonaba, y se

detuvo para recuperar el aliento y sus pensamientos. Se agarró a la
deslustrada barandilla de la galería. Las águilas, las íes imperiales y la
pluma estilizada de su departamento decoraban los paneles de hierro
forjado. Estaban manchados de óxido. El verdín y los gruesos depósitos
de esmalte se acumulaban alrededor de los remaches de las
barandillas. En algunos lugares, el latón hueco se había desgastado por
completo.

Todo era muy viejo. El movimiento de la colmena lo había doblado.

Había un techo de cristal agrietado, pero opaco por las acumulaciones
de suciedad, y Fabian no tenía ni idea de lo que había al otro lado.
Podría ser el cielo, por lo que sabía; lo más probable es que fuera la
parte inferior de otro miserable departamento.
Aquello le pareció deprimentemente divertido, y resopló. Hizo sonar
su anillo de oficina en la barandilla de latón.
-Todo irá bien- se aseguró. Se alejó y se dirigió a sus aposentos. -Todo
irá bien.
Estaba seguro de que todo iría bien hasta que abrió la puerta. Allí, las
cosas estaban lejos de estar bien.
Había papeles por todo el suelo de la antesala. La ropa de cama de
Resilisu había sido sacada de su escondite y destrozada. Sus ojos
siguieron el rastro de destrucción a través de la puerta interior abierta
hasta su despacho, encontrando allí un pie calzado, y siguiéndolo por
una pierna, hasta el hombre que lo poseía.
El hombre estaba sentado en su escritorio, apoyado en el suelo con un
pie, el tobillo de la otra pierna cruzado para apoyarse en el muslo.
Fabian se tensó. Así pues, habían venido a por él, pero eso no parecía
importar. Lo que le enfurecía era que sus papeles estaban
desordenados, esparcidos por toda la alfombra, sus estanterías
saqueadas. Estaba tan indignado que sólo vio lo que el hombre estaba
leyendo un momento después. Cuando lo hizo, sus intestinos se
volvieron agua.
El hombre llevaba un uniforme que no reconoció. Era de corte militar,
con pantalones sencillos y una túnica bien ajustada, pero sus insignias
decían que formaba parte del Adeptus Administratum, aunque sus
insignias de departamento eran oscuras. En general, el hombre tenía
un aire militar. Tenía el pelo bien cortado y la cara afeitada. También
era joven, pensó Fabian. El hombre le sonrió, y cerró el libro con un
golpe sordo, tan condenatorio y definitivo como el portazo de una
mazmorra.
-Podrías meterte en un buen lío por haber escrito esto- dijo,
mostrando el diario personal de Fabian.
¿Quién es usted?- dijo Fabian.
El hombre negó con la cabeza. -Un poco de desafío no te va a servir
de nada. ¿Sabes qué? Voy a reformular lo que acabo de decir.
Dejó que su otra bota cayera al suelo y se levantó. Estaba bien
musculado bajo el uniforme y llevaba una pistola negra enfundada en
la cadera.
-Estás en un gran problema.

Después de eso, los acontecimientos se desarrollaron de forma borrosa. Llegaron más

hombres, portando armas y vistiendo armaduras. Fabian se sentó indefenso en su escritorio
mientras ellos revolvían sus cosas.

-¿Quiénes son ustedes?- preguntó mientras su despacho estaba

completamente revuelto.
-Jermaine Gunthe- dijo el joven, mientras rompía los paneles y hacía
que sus secuaces arrancaran el cableado y las tuberías que había
detrás.
-No encontrarás nada ahí- dijo Fabian. -Estaba todo ahí. Lo tienes
todo- levantó la mano para señalar su compartimento secreto. Un
guerrero le cogió la mano y le obligó a bajarla para poder esposarle las
muñecas.
-No se puede ser demasiado cuidadoso en estos asuntos- Jermaine
levantó la vista de los espacios oscuros. -O en cualquier asunto- se
apartó el pelo de los ojos y dirigió a un matón armado para que
destrozara otro panel con la culata de su pistola láser.
-Confieso.
-No te servirá de nada- dijo Gunthe alegremente.
-Entonces dime a qué departamento perteneces.
-No lo soy, soy un logister- dijo Gunthe, aunque en ese preciso
momento no parecía otra cosa que un matón entusiasta. -Nuestro
departamento es nuevo, formado por el propio Primarca para
supervisar la formación y el suministro de sus flotas de cruzada, el
Officio Logisticarum- hizo una pequeña reverencia.
-Pero tú pareces militar.
-No eres un estúpido- dijo Gunthe. Se golpeó los pasadores del
cuello. -No estaríamos aquí si fueras estúpido.
-Pareces de la Guardia Imperial- dijo Fabian.
-Sigues siendo estúpido- señaló Gunthe hacia otro lado del escritorio.
Fabian se levantó. Gunthe le hizo un gesto para que se apartara. -
Gracias- dijo Gunthe, y luego tiró el escritorio de Fabian con un gran
golpe. -Tenemos que ser minuciosos- Gunthe hizo una seña a un par
de hombres. -Nos vamos. Haz que algunos de los lugareños vengan
aquí y limpien. Asegúrate de que vean el desastre.
Fabian miró el trabajo de su vida. -¿Ni siquiera vas a registrarlo?
-No es el caso. Te vienes conmigo. ¿Hay algo aquí que quieras
conservar? No vas a volver.
-¿Qué?
Gunthe puso los ojos en blanco y suspiró. -Bien. Me doy cuenta de que
ahora mismo estás sufriendo un profundo shock, pero no era una
pregunta difícil. ¿Hay algo que quieras conservar?- repitió
lentamente.
-¿No me van a castigar?
-Amigo mío, si crees que lo que te espera no es un castigo, entonces
las notas del expediente sobre tu nivel de inteligencia están
lamentablemente equivocadas- agarró a Fabian por debajo del
brazo. -Última oportunidad. ¿Algo?
-¿Dónde está Resilisu? ¡Tráemelo! Yo lo llevaré.
Gunthe frunció el ceño. -¿Ese viejo fósil de sirviente?
-Su familia ha estado en mi familia durante cuarenta y seis
generaciones. ¿Qué haría él sin mí?
-No sé, ¿un bailecito para no tener que aguantar preguntas?
-Por favor.
-Bien, bien, lo encontraremos. Puedes quedarte con él.
¡Hombres!- llamó. -Volvemos al palacio superior- dijo esto con una
ostentosa floritura de su mano libre. -Traigan los libros.
El choque y la ruptura cesaron. El escuadrón de Gunthe se alineó
detrás de su líder. -¿Eres un hombre que disfruta con su trabajo?- dijo
Fabian con acidez.
Gunthe se encogió de hombros. -Vamos- agarró el brazo de Fabian con
más fuerza y lo impulsó hacia la puerta. -Tenemos gente a la que
asustar con el desfile del malvado hereje. Ese eres tú- susurró. -Mi
Emperador, estas en apuros- dijo.
Fabian fue sacado por la entrada principal a la galería, que más
funcionarios del Logisticarum prohibieron a sus compañeros de clan.
Se agruparon en el exterior, y sus estridentes cotilleos se silenciaron
repentinamente cuando apareció Fabian. Los adeptos eran cobardes y
se retiraron con la misma rapidez cuando Gunthe empujó a Fabian a
través de ellos. Se intercambiaron susurros temerosos detrás de las
manos levantadas.
-Van a ser muy productivos durante los próximos meses- dijo Gunthe,
mientras los empujaba y salían al Paseo de los Susurros, el camino que
cortaba el atrio de Fabian y otra instalación idéntica a media milla de
distancia. -Parece que no les gustas. ¿Qué les has hecho?
-Hice un pequeño espectáculo a la hora de la cena- dijo Fabian.
-¿De verdad?- los ojos de Gunthe se abrieron de una manera que a
Fabian le costó leer. El logister estaba realmente sorprendido o se
estaba burlando de él. Pensó que podía adivinar cuál de las dos cosas.
-Te estás burlando de mí.
-Estamos heridos, hereje- dijo Gunthe.
Salieron a una zona de aparcamiento para oficiales de tierra. El
departamento tenía dos docenas de plazas, pero sólo un maltrecho
vehículo oficial para llenarlas. Junto al último vehículo del
departamento, como si no hubiera otras veintidós plazas que podría
haber ocupado, había un gran vehículo blindado de transporte de
personal de color negro intenso. Fabian fue introducido por las puertas
laterales en un interior empapado de rojo rubí por las tenues luces.
-Ahora- dijo Gunthe, sentándose junto a Fabian. Los soldados, o los
logisters, lo que fuera, se acomodaron a su alrededor en los bancos
situados a ambos lados del compartimento. -¿Nunca has oído la
expresión, escriba, de que no importa quién seas, no te echarán de
menos? Eres un hombre lo suficientemente inteligente como para
ver que esa afirmación tiene dos significados. Está a punto de
descubrir la verdad de ambos. Buenas noches.
-Buenas noches- dijo Fabian.
Gunthe le clavó una aguja en el cuello. -Estoy seguro de que ese
archivo tuyo está muy lejos- dijo.
Fabian abrió la boca para protestar, pero sólo se le escapó un suave
gemido, y se sumió en un sueño drogado.

Fabian se despertó con lo último que tenía en la cabeza en la punta de la lengua, de donde
saltó sin que se lo pidieran. Fue muy grosero y biológico.

Un hombre que no era Jermaine Gunthe respondió. -Entonces, estás

despierto.
Cuando Fabian vio quién había hablado, las fuerzas huyeron de su
cuerpo. Un terror que se retorcía le envolvió salvajemente la vejiga y
los intestinos y le apretó.
-Perdonadme, mi señor- jadeó.
Lord Roboute Guilliman, el Lord Comandante del Imperio del Hombre,
el Regente Imperial, el Primarca retornado de los Ultramarines, el
Patricio, el Hijo Vengador, el vástago viviente del mismísimo Dios-
Emperador miró a Fabian con una expresión neutral durante un eterno
segundo.
-Me han llamado cosas peores- dijo. -Ahora, tómate un momento.
Respira. La droga que Jermaine usó en ti es de acción rápida y
desaparecerá rápidamente. Espera a hablar hasta que su influencia
desaparezca, entonces podremos hablar como hombres civilizados.
"Hombre" era una palabra demasiado pequeña para el Primarca. La
galaxia era un lugar demasiado pequeño para él. Guilliman habría sido
grande sin su armadura. Tal y como estaba, ataviado para la batalla,
tenía el tamaño de un tanque. Varios componentes de su traje de
guerra descansaban en un soporte detrás de él. Le habían quitado el
enorme guantelete con sus armas colgadas por debajo, los cargadores
de munición y los alimentadores, las placas exteriores de sus
hombreras y la gran águila dorada con su halo que se posaba sobre su
mochila, pero conservaba el resto, aunque estaba de pie ante un
escritorio. Fabian lo imaginó desarmado en parte, antes de recordar
que no tenía tiempo y ponerse a trabajar. Su enorme espada, la espada
del Emperador, se recordó Fabian con un nuevo impulso de miedo
colgaba enfundada de unos ganchos en la pared. En su lugar, Guilliman
había tomado una pluma.
-Tómate tu tiempo- dijo Guilliman, y volvió a la pila de documentos
que tenía delante.
Fabian miró aturdido a su alrededor. La sala era enorme, y todo en ella,
excepto la silla en la que se sentaba Fabian, estaba hecho para la
estatura de un gigante. Los techos eran altos y estaban pintados con
escenas de batallas. Las paredes eran de piedra negra, decoradas con
detalles fluidos, pilastras, guirnaldas de hojas, ángeles y todo tipo de
cosas doradas y pulidas hasta alcanzar un gran brillo.
También estaba vacía de todo, excepto de datos. Allí estaban Fabian,
su silla y Guilliman. Y el escritorio entre ellos. Si eso hubiera sido todo,
la imagen habría sido de alta majestad imperial.
Sin embargo, en este lugar perfecto había llegado el desorden. Las
estanterías se alineaban como soldados en posición de firmes,
hundiéndose bajo el peso de su contenido. Luego estaban las pilas de
libros y dataslates amontonados en el escritorio, y otros más
esparcidos por el suelo. El Primarca no parecía pertenecer a ese lugar.
Parecía una instalación artística burlona, un semidiós modelo colocado
entre montones de basura.
No podía ser real, pensó Fabian. Era una fantasía inducida por drogas,
máquinas o brujas. Tal vez lo estaban interrogando o probando.
Levantó las manos. Estaban desencadenadas. Parecían bastante
reales. Se pinchó a sí mismo. Guilliman siguió trabajando, consultando
múltiples pizarras activas y leyendo pergaminos y libros al mismo
tiempo. De vez en cuando, su pluma se movía, pero no hacía ningún
ruido en el cristal activo de su pizarra. Fabian se sintió complacido al
notar eso. Estaba tan aturdido por lo que estaba sucediendo, que veía
lo ordinario y lo consideraba extraordinario.
Corría el riesgo de perder la cabeza. Se levantó a medias, pero se lo
pensó mejor.
Se aclaró la garganta. -¿Mi señor?- su voz era un vergonzoso gorjeo.
Guilliman lo miró. Su herida de muerte era visible, una cicatriz del
grosor de una cuerda que sobresalía por debajo del sello del cuello.
-¿Estás listo?
-Creo que sí- dijo Fabian.
-Entonces escucha- dijo Guilliman. Dejó la pluma. -Cuando hayamos
terminado, te sacarán de aquí y te darán un refrigerio. Me disculpo
si tienen hambre o sed ahora, pero el tiempo es esencial. Lamento
no tener mucho tiempo para ustedes en este momento, las
exigencias de la cruzada son grandes, pero por favor entiende que
todo lo que voy a decir, y lo que voy a pedirte, es muy importante
para mí. Considera este hecho por encima de todos los demás antes
de darme cualquier tipo de respuesta. ¿Comprendes?
La lengua de Fabian se negó a moverse, así que asintió.
Guilliman respiró profundamente. En los huecos de su armadura había
muchas luces pequeñas. Algunas ardían con más intensidad cuando
inspiraba. Otras palpitaban al ritmo de los latidos de su corazón.
-Llevo muerto más de nueve mil años- dijo Roboute Guilliman. -La
galaxia ha cambiado y no me gusta lo que veo. El Emperador tuvo un
sueño, Adepto Guelphrain, y murió cuando yo lo hice.
La cabeza de Fabian daba vueltas. Guilliman era el hijo de Dios. ¡Fabian
estaba sentado en la misma habitación que el hijo de Dios! La
comprensión lo golpeó. La presencia del Primarca era abrumadora.
Guilliman parecía un hombre, pero no era un hombre. Nunca podría
ser un hombre. Llevaba la forma de un hombre, pero era un sol, una
tempestad, el universo revestido de carne. Fabian se obligó a escuchar,
a intentar comprender, cuando lo único que quería era arrojarse de
rodillas y pedir clemencia.
-Después de la derrota de Horus y la instalación del Emperador en el
Trono Dorado- continuó Guilliman, -hice todo lo posible para
promulgar medidas que garantizaran que el Imperio no se
deteriorara aún más. Aunque creía que las ambiciones del
Emperador nunca podrían alcanzarse del todo, ahora que Él ya no
estaba con nosotros, pensé que podríamos salvar lo que teníamos.
Es difícil seguir un plan que sólo se conoce a medias. De todos modos,
nunca nos dijo a ninguno de nosotros el alcance del mismo. De
dieciocho hijos exitosos, a ninguno le contó todo.
Fabian pudo sostener la mirada de Guilliman durante medio segundo,
pero siguió mirando hacia arriba, aumentando el tiempo en pequeños
incrementos. Tenía la extraña sensación de que el Primarca le estaba
retando. ¿Dieciocho hijos? Había nueve Primarcas sagrados, ¡nueve!
Quiso gritar y luego reírse. Mantuvo los dientes cerrados. La cabeza le
daba vueltas.
-Tengo mucho que hacer, pero ganaré esta guerra, y cuando lo haya
hecho, las cosas van a cambiar. Ya no podemos seguir como hasta
ahora. El pasado se deteriora, no importa lo mucho que se trabaje
para preservarlo. Es hora de que el Imperio vuelva a mirar hacia
adelante.
Guilliman hizo una pausa. -Voy a pedirte que me ayudes. Se ha
perdido mucho. Los registros son frustrantemente incompletos. En
muchos casos son fabricados o suprimidos deliberadamente.
Durante el tiempo que el Emperador anduvo con nosotros, se
descubrió la mayor parte de la historia de la humanidad. Esto ha sido
olvidado de nuevo, otra laguna en la suma del conocimiento humano
que debo rellenar. Estoy estableciendo un pequeño grupo de
individuos para hacer esto, para documentar la próxima cruzada, y
para reconstruir lo que sucedió, tan verazmente como sea
humanamente posible, mientras yo estaba sentado sin poder en
Macragge.
La voz de Guilliman era fuerte y pura, aunque un leve resquicio sugería
que su herida le había cortado la laringe. Lejos de arruinar su voz, esta
imperfección no hacía sino resaltar lo perfecta que era. Era profunda,
resonante, el tipo de voz que hacía que uno escuchara. Ni estridente
ni ruidosa, y utilizada con cuidado. El Primarca se detenía para
asegurarse de que Fabian entendía, aunque no con tanta frecuencia
como para que se sintiera condescendiente, y dejaba espacios para
que el adepto pudiera hacer preguntas si lo necesitaba. A pesar de sus
modales amables, escuchar a Guilliman era como si Fabian metiera la
cabeza en una campana que sonaba. Las palabras reverberaban en su
cabeza, le sacudían las entrañas. Puede que Guilliman hablara con
mesura, que su voz fuera perfecta, pero también era despiadada, la
marcha de un millón de soldados hacia las zonas indefensas de la
mente de Fabian.
Fabian nunca había pensado realmente en su alma, pero ahora podía
sentirla, temblando en su interior. Palideció, luchando contra las
náuseas.
-He leído estos libros de los últimos diez milenios- dijo el Primarca,
agitando la mano sobre el escritorio, -y no puedo confiar en ellos.
Debo saber qué pasó, por qué y cuándo, para que cuando formule un
nuevo sistema de gobierno funcione correctamente- miró a Fabian
con seriedad. Todo el cuerpo de Fabian se estremeció por el esfuerzo
de sostener su mirada. -He fracasado en muchas de las tareas que el
Emperador me encomendó. El estado del gobierno imperial es el más
atroz de esos fracasos. Debemos corregirlo.
Fabian se quedó boquiabierto. -¿Yo?- intentó decir, pero no pudo.
Apenas podía parpadear. Estaba tan indefenso como una presa ante
una serpiente. La voz de Guilliman retumbaba en su mente más fuerte
que los tambores de guerra, obligándole a aceptar, obligándole a
obedecer.
Esto no puede ser real, gritó su mente. Guilliman hizo un pequeño
gesto.
-Serán cuatro, para empezar. Cuando tenga tiempo, hablaré con
ustedes. Los instruiré en los métodos y técnicas que deben
utilizar- apoyó su gigantesca mano blindada sobre un grueso libro. -
Después de un período de tres meses de aclimatación, cada uno de
ustedes recibirá a otros para entrenar. Esto es sólo el principio. No
me falles- hizo una pausa. -Ahora, si tienes alguna pregunta, hazla.
Fabian tragó saliva. El cese de la voz del Primarca fue un bendito alivio.
Guilliman esperó.
-¿Nada?- dijo, de una manera que sugería que sabía que Fabian quería
hablar, pero no podía.
-¿No me vas a preguntar si quiero hacerlo?- jadeó. Guilliman levantó
una ceja.
-Esa no es la primera pregunta que yo haría si estuviera en tu
lugar- dijo el Primarca. -¿Crees que puedes negarte?
-¿Y si lo hiciera?- la idea de ser esclavo de esa voz era aterradora.
-Volverías al lugar de donde viniste. Creo que has sido acusado de
una serie de delitos según los estatutos de la lex minoris aplicables a
tu cargo- hizo un ademán de dar la vuelta a un filamento de plastek. -
Siete, de hecho. Ha sido usted muy inteligente, pero descuidado, y
ha ofendido a sus colegas- dejó caerlo. -Por eso te atraparon. Si te
niegas, te enviarán de vuelta para que te enfrentes a la justicia.
-Entonces acepto- dijo Fabian débilmente.
-Entonces, ¿hay algo más que pueda responder por ti? Jermaine te
dará los detalles de tus deberes y te mostrará tus nuevos aposentos.
-¿Por qué yo?
-Esa es la pregunta que esperaba que hicieras- dijo Guilliman. -Tus
historias muestran talento para este tipo de trabajo. Tienes una
mente inquisitiva. Eres curioso. Estas cualidades son
extremadamente raras.
-Pero hay trillones de personas en el Imperio, tal vez más- dijo
Fabian. -No sé cuántos humanos hay en la galaxia, pero son
muchos- dijo, encogiéndose por lo estúpido que parecía. -Podrías
haber preguntado a cualquiera de ellos.

-Llámalo providencia. Llámalo voluntad del Emperador, pero te vi, el

día de la Batalla de la Puerta del León.
-¿Lo recuerdas? Entre mis muchos dones está el de la memoria
perfecta- dijo Guilliman con naturalidad. -Soy un Primarca. Lo
recuerdo todo.
-Ah- dijo Fabian. -¿Porque me viste? ¿Por eso?- se sorprendió.
-No del todo. Unas semanas más tarde, me pasaron tu expediente
cuando empecé a buscar a mis primeros historiadores. En tus diarios
te llamabas a ti mismo historiador. Demostraste tener un gran
talento. Que hayas reunido lo que hiciste a partir de las fuentes que
tenías me impresionó. Tantos volúmenes producidos en tan poco
tiempo y con un nivel tan alto. Muestras una habilidad para el trabajo
rápido y competente. Un poco exagerado para mi gusto, pero bien
escrito.
-¿Lees mis libros?
-Nada pasa desapercibido- dijo el Primarca. -No creo en la serendipia,
Fabian, pero a veces parece que el destino surge para hacernos la
vida un poco más fácil. Sí, podría haber elegido a cualquiera de los
miles de millones. Incluso ahora, en este Imperio Oscuro que el
tiempo ha esculpido de los huesos de las ambiciones del Emperador,
hay librepensadores y radicales que se atreven a cuestionar, y
muchos de ellos tienen más talento que tú. Pero tú estás aquí, y ellos
no. Por eso.
Fabian se quedó con la boca abierta. Tuvo que jadear un par de veces
antes de poder hablar. Sus pulmones se sentían demasiado poco
profundos para proporcionarle el aire adecuado.
-¿Porque? ¿Esa es tu respuesta?- dijo Fabian. La incredulidad minó su
miedo.
El Primarca frunció el ceño. -Veo que eres tan poco convencional
como sugieren tus archivos. Te diriges a un Primarca en un tono de
incredulidad- dijo con severidad. -Este rasgo es beneficioso, algunas
veces, ya que no me sirven los comportamientos serviles y prefiero
cierta franqueza por parte de los que me informan. Sin embargo, te
sugiero que aprendas rápidamente las ocasiones en las que no es
beneficioso- le dirigió una mirada significativa que casi dejó
boquiabierto a Fabian. -Eso es todo lo que podemos hacer. Como
comprenderá, estoy muy ocupado.
Las puertas se abrieron. Jermaine Gunthe esperaba en la apertura. Dos
inmensos Marines Espaciales con armaduras decoradas estaban en
posición de firmes a ambos lados.
-Hablaremos de nuevo- dijo Guilliman.
Fabian se recompuso.
-Gracias, señor- dijo, e hizo una reverencia, y retrocedió.
-Parece que aprendes rápido- dijo Guilliman, ya absorbido por sus
múltiples fuentes de información. -Eso también es bueno- no dijo
nada más.
Fabian salió tambaleándose. Gunthe lo tomó del brazo con suavidad y
lo ayudó a caminar. -Es más fácil- susurró, cerca de su oído.
Fabian sólo pudo asentir.
EL HIJO VENGADOR
 DIEZ
AL SERVICIO DEL EMPERADOR - DESCANSO LEGÍTIMO -
UNA SEÑAL DEL TRONO

El dormitorio era caluroso y estrecho, con tantos cuerpos cansados tumbados en filas de
literas de cuatro alturas, con sus exhalaciones agotadas llenando el espacio cerrado con niveles
de dióxido de carbono que los sibilantes purificadores de aire se esforzaban por tratar.

A Nawra Nison le resultaba difícil mantenerse despierta mientras

esperaba a que los demás se durmieran. Estaban agotados después de
su trabajo. Los períodos de descanso eran cortos. Ninguno de ellos
estaba nunca completamente fresco. Por fin, cuando creía que se iba
a desmayar, la última de sus compañeras se durmió, y su respiración
pasó de ser la de la hora de trabajo a un ritmo más suave.
Esperó un par de momentos para estar segura, antes de buscar su
ídolo bajo la almohada. Sus dedos se cerraron alrededor del hueso y lo
sacó. Lo sostuvo tan cerca de su cara que su aliento lo calentó. Mirarlo
antes de comenzar sus oraciones siempre la ayudaba, de alguna
manera. La nota que le dejaron en su silla aquel primer día le decía que
el hueso procedía de la pierna de la primera persona que se sentó en
su cubículo, pero ella no lo creía. En cualquier caso, era muy antiguo;
la talla de la pequeña figura sentada en un trono de bloques había sido
frotada por generaciones de propietarios. No estaba bien hecho. Los
brazos del trono estaban torcidos, y la cabeza del Emperador era
demasiado grande, las líneas de su aureola torcidas, pero a su manera
era hermosa, deliciosamente sedosa al tacto, las líneas estaban
teñidas de un marrón cálido que contrastaba con el amarillo pulido por
generaciones de manos.
La agarró con ambas manos y la apretó con fuerza contra su frente.
-Dios-Emperador- susurró. -Tú lo sabes todo, y sabes lo que deseo
pedir. Por favor, guíame ahora en mi momento de necesidad. Si por
una vez en mi vida puedes dedicarme tu atención, lejos del
sufrimiento de muchos que no tienen la suerte de vivir en la Santa
Terra, lejos de las terribles guerras que libran tus valientes guerreros,
lejos de los azotes al hereje, al mutante y al alienígena. No soy nada,
estoy por debajo de la atención incluso de mis compañeros de
bloque, pero tengo tu signo, y te pido fervientemente que me dirijas
ahora, para que pueda servir mejor a tu santo Imperio.
Temía estar blasfemando, pues estaba pidiendo permiso para infringir
las leyes del Emperador. ¿No era eso una afrenta al Emperador? ¿No
era eso la antítesis del servicio? Pero llevaba tres días pensando en la
misiva y no podía quitársela de la cabeza.
Un gemido de disgusto llegó desde la litera de enfrente. Sólo había un
espacio de unos pocos metros entre las camas, apenas suficiente para
caminar. Una mujer llamada Shaisha dormía a un brazo de distancia de
ella.
-¡Cállate, Nison!- gimió Shaisha. -Me mantienes despierta.
-Tus ronquidos me mantienen despierta todas las noches- replicó
Nawra, sorprendiéndose a sí misma. -Estoy rezando.
-Estoy rezando para dormir.

-¡Cállate!- dijo Shaisha, y se dio la vuelta.

Nawra esperó a que la respiración de Shaisha se ralentizara antes de
continuar, aunque ahora susurró en voz más baja.
-¿Actúo sobre esto o no? ¿Intento que alguien me escuche?- respiró
profundamente. -Lo siento. No soy digna. Guíame ahora, por favor.
Dime qué quieres que haga.
Nawra entornó los ojos, esperando que la inspiración divina la
golpeara. No sabía qué esperar. Se sentía avergonzada de preguntar
directamente al Emperador de esta manera. El tarot había sido bueno
para ella. Shriver Leonard les dijo que el Emperador se ocupaba de
tantas cosas que no podía vigilar a todo el mundo, aunque les aseguró
que los amaba a todos, como amaba a todos los miembros puros y
correctos de la raza humana.
Agarró la pequeña efigie con tanta fuerza que se le entumecieron los
dedos, y entornó los ojos hasta que las estrellas estallaron en su visión.
No ocurrió nada.
Avergonzada, se quedó dormida.
Se despertó un par de horas más tarde, según el reloj de segmentos
que brillaba en la pared. Una división centimétrica parpadeó al
acercarse el final del primer milenio del día. Se limpió la baba de la
boca y se dio la vuelta, pero había una luz más brillante en sus ojos que
la del reloj, y se los frotó hasta que pudo ver.
El dormitorio nunca estaba a oscuras, las luces azules proyectaban una
penumbra crepuscular sobre el lugar, y allí estaba la inquietante esfera
verde del reloj, pero ahora un aspa de luz dura se clavó en ella. Levantó
la mano contra ella y vio que la puerta del dormitorio estaba
entreabierta. Eso nunca ocurría. Se encerraban cuando se apagaban
las luces y sólo salían antes del turno de trabajo para romper el ayuno
y realizar las oraciones de la mañana, pero las habitaciones eran
revisadas tres veces por noche por los vigilantes de los escribas.
¿Quizás uno de ellos había dejado la puerta abierta?
O tal vez, su corazón martilleó en su pecho, despertándola
instantáneamente, tal vez fuera una señal.
La misiva estaba bajo la sábana. No tenía ni idea de qué iba a hacer
con ella, ni de por qué la había traído. Si la pillaban con ella fuera de
su cubículo, sufriría.
-El Emperador trabaja a través de su pueblo- le dijo Shriver Leonard
con cariño mientras le ponía el palo en la espalda. -Él es el árbitro de
todo. Yo soy su instrumento. Esto no me da ningún placer.
Era una vil mentira. Pero ahora, pero ahora...
Si se iba, nunca podría regresar. Podrían matarla. Su única esperanza
era llevar la misiva a un nivel superior, alejarse lo suficiente para
reclamar sus derechos como escriba-errante guiada por su voluntad
divina. Tratarían de impedir que saliera, pero el éxito sería prueba
suficiente de que su causa era verdadera.
La luz del pasillo la llamaba, tan brillante, tan tentadora.
Agarró la sábana y cogió el saco de ropa de su percha. -Por el
Emperador- susurró para sí misma.
Sus pies no hicieron ruido en el suelo mientras salía, y nadie se
despertó para verla partir.
Nawra salió del dormitorio y huyó por caminos poco transitados y sin
luz. Su tiempo libre era prácticamente inexistente, pero durante un
tiempo, lo poco que tenía, lo había pasado vagando, a veces por
lugares a los que no debía ir. Demasiadas de sus expediciones habían
terminado con la aplicación del bastón de mando, y hacía meses que
había dejado de hacerlo, pero no antes de conocer bien los caminos
del cubicularium. Su mundo estaba circunscrito, pero sabía más que la
mayoría, lo suficiente como para dirigirse con confianza a los límites
del territorio de su clan de escribas.
Sólo había una persona en la que Nawra podía pensar que podría
ayudarla, e incluso él podría delatarla. Cualquiera la delataría. Tenía
que salir de su sección antes de poder reclamar los derechos de un
escriba-errante. Lo que estaba haciendo era impensable para la
mayoría de sus compañeros. Ella misma no tenía ni idea de por qué lo
hacía. Un impulso surgió en su corazón y la empujó. Estaba siguiendo
a otra Nawra hacia su destrucción, pero no podía detenerse y no
quería hacerlo.
Lejos del cubicularium, la aguja del clan de los escribas estaba vacía.
Puertas oscuras bostezaban, los pasillos detrás estaban abandonados.
Las corrientes de aire que silbaban por encima de obstáculos invisibles
sugerían espacios enormes, pero no había vida en ellos. Todo estaba
cubierto por una pátina de suciedad. Funcionaban menos luminarias
de las que ella recordaba. Le sorprendió que no las hubieran
sustituido. Suponía que el Imperio era algo eterno, con suciedad y
todo, pero el fracaso de las luces en su vida la hizo pensar. Si algo había
cambiado a peor recientemente, quizá fuera parte de un declive más
largo. Tal vez todo esto había estado limpio alguna vez. Todo lo que
poseía había sido de otra persona. Todos los lugares a los que iba
habían acogido a cientos de generaciones anteriores a la suya. La
novedad era un concepto extraño, pero su mente se agitaba. ¿Y si, se
preguntó, los pasillos de su clan hubieran estado alguna vez llenos de
luz, y todas las máquinas hubieran funcionado siempre?
Era imposible imaginarlo. Recorrió pasillos cuyo suelo estaba lleno de
polvo y cuyo aire estaba viciado. Seguramente, siempre habían sido
así, tal y como los había hecho el Emperador.
En poco tiempo llegó al límite de sus exploraciones anteriores. Un
pasillo con un extraño recodo marcaba lo más lejos que se había
atrevido a ir de su lugar de trabajo. La chapa de la pared se había
doblado allí, empujada por máquinas desplazadas de sus soportes por
un temblor de la colmena. Los bordes del desgarro, aunque rasgados,
estaban tan sucios como el resto de la pared, negros y pegajosos por
los miles de años de suciedad acumulada.
Nunca se había atrevido a pasar por esa ruptura. Se detuvo frente a
ella, con sus pequeñas manos apretando y soltando, tocó la misiva que
llevaba en el cinturón.
Respirando profundamente, dejó atrás su vida.

Nawra se vio obligada a retomar la vía principal que unía el territorio de su gente con el
siguiente. Sólo había seguido este camino una vez, yendo en sentido contrario, cuando había
sido canjeada del clan de sus padres al Departmento Processium Quinta. Aquel día había sido
trascendental y nunca lo había olvidado.

Había un puente entre la Aguja del Processium Quinta y la Torre de los

Archiveros, que se elevaba sobre un arco elevado que atravesaba un
abismo de cientos de metros de profundidad. Había una multitud de
personas que utilizaban el camino, muchas de ellas escribas de baja
categoría como ella, por lo que no destacaba. Agachó la cabeza y
caminó tan rápido como se atrevió sin llamar la atención. Un viento
caliente se levantó desde debajo del puente, haciendo que las túnicas
de los viajeros se agitaran. Aunque las profundidades estaban ocultas
a la vista, por encima de ella podía ver un cielo de placas metálicas y
grupos de tuberías. Los pájaros desaliñados volaban entre los altos
ojales. Ambos edificios tenían el mismo aspecto. No sabía la diferencia
entre una torre y una aguja. No parecía haber ninguna. Eran
acantilados de metal enfrentados a través de un abismo.
Estar en un espacio tan abierto la mareó y se alegró de cruzar. En el
otro lado se unió a una multitud de personas. Eran ruidosos, charlaban
libremente. Los archiveros de la torre eran famosos por su mal genio,
ella había sido víctima de sus invectivas a menudo cuando hacía una
petición, y no le sorprendió que todas las conversaciones fueran
acaloradas, pero entonces el flujo de gente se hizo más lento, y la
multitud más densa. Las quejas se convirtieron en gritos y los gritos en
violencia. Se vio empujada en todas las direcciones, aplastada entre
los hombros que la empujaban, hasta que la multitud la hizo rebotar y
emergió en la parte delantera.
Chocó con un hombre vestido con una túnica tan deslumbrante que
casi gritó. Llevaba algo largo en las manos y tardó un momento en
reconocer que era una pistola; otra cosa que nunca había visto, sólo
había leído en las interminables misivas que clasificaba. Fue empujada
hacia atrás por un archivero que llevaba el fajín negro de los literatos,
y atrapada por los numerosos brazos de la multitud.

La carretera estaba bloqueada por una barricada de secciones de

rococemento unidas. Había un único hueco en el centro por el que la
gente pasaba de uno en uno. El hombre de la ropa deslumbrante era
un soldado, vio, uno de los dos que había en la barrera. Uno de ellos
estaba de pie en el hueco, con el arma preparada, vigilando a un
acólito de nivel medio mientras comprobaba los documentos. El
segundo, el que ella había rebotado, caminaba de un lado a otro,
manteniendo un delgado corredor de espacio libre entre los
ejecutores de la literati y la multitud. Había muchos gritos. El peso de
la gente de atrás empujaba a la multitud hacia delante, fracciones de
centímetro cada vez. Ella no podía retroceder, y sin los papeles del
permiso no podía avanzar.
Se dio la vuelta y su cuerpo rodó por encima del sólido muro de gente
que tenía detrás, buscando otro camino. Un archivero y un ejecutor
discutían animadamente junto a su oreja, aturdiéndola. Había un arco
alto unos metros más atrás, por el que pasaba otra corriente de gente.
Se giró hacia un lado, y su cuerpo delgado le permitió finalmente
deslizarse entre la prensa hasta el pasillo. Miró hacia atrás, insegura
de tomar este otro camino, y vio al soldado levantar su arma y disparar
un destello de luz azul que hizo un chasquido como el de una bombilla
que falla.
-¡Atrás! Atrás- gritó. La multitud se agitó. Las quejas aumentaron. Un
ambiente desagradable se apoderó de la gente. Nawra se abrió paso
hacia la carretera más estrecha.
No tenía ni idea de adónde iba.
Detrás de ella hubo más disparos y la gente gritó.
 ONCE
UNA SITUACIÓN DESESPERADA - CRUZADA DE LA MATANZA -
INQUISIDOR ROSTOV

Los cielos de Fomor III ardían con un fuego antinatural. Un tajo venenoso cortó el cielo y el sol
por igual, llorando colores púrpuras, azules, naranjas, rosas y colores que no tenían nombre
humano. La herida desafiaba la realidad, siendo oscura en pleno día, y la suciedad que vertía
corría por el cielo como pintura chorreada sobre cristal, robando a los cielos sus verdaderas
dimensiones y haciéndolos parecer planos e irreales.

Contra este torturado telón de fondo se libraba una poderosa batalla

en el vacío. La Cruzada de la Matanza había asolado todo el
Sector Machorta, haciendo retroceder al Imperio al sur
del Corrayvreken, y ahora los ejércitos del Emperador estaban
cediendo terreno. Los restos rotos de las fuerzas imperiales se
reunieron en Fomor III para su evacuación. Oliendo la victoria, los
Señores del Caos enviaron más tropas desde otros lugares de la zona
de conflicto, y las flotas leales concentradas allí estaban siendo
atacadas duramente por una creciente presencia hereje. Las naves
capitales maniobraban en órbita baja, atacándose mutuamente con
salvas de cañones de energía. Los escudos de vacío que fallaban
desgarraban la atmósfera superior, añadiendo extraños estampidos al
tumulto de disparos. La guerra continuó en capas hacia el cielo que
parecían pasar al infinito, una pila tras otra de naves destripándose
unas a otras sobre el mundo.
Los proyectiles y cohetes disparados por ambos bandos desde la órbita
descendían sobre las puntas de las estelas blancas, bombardeando las
posiciones en tierra. Los trozos de escombros eran más
indiscriminados en su destrucción. Lanzados desde los flancos de las
naves de guerra, caían en forma de lluvia de fuego por todo el planeta
moribundo, devastando todo lo que alcanzaban. Columnas de luz láser
salían de los pocos silos de defensa que quedaban, cubriendo el
horizonte con una jaula brillante. Las naves de ataque chillaban por
encima, haciendo todo lo posible por mantener los corredores de
extracción orbital libres de enemigos. Las explosiones se sucedían en
torno a las formas que se lanzaban mientras se enfrentaban a los cazas
enemigos y a los motores bestiales.
En medio de esta tormenta volaron las naves de evacuación. Naves de
todo tipo habían sido puestas en servicio para llevar a cabo la huida:
grandes aterrizadores, transbordadores, transportes de tropas, naves
de combate, cazas menores, lanzaderas diplomáticas y
transportadores de suministros subían y bajaban trasladando a las
fuerzas imperiales. El vuelo planetario a orbital era lento y laborioso, y
las naves pasaban de una vorágine a otra en cualquier dirección, pues
la lucha en tierra era tan feroz como en el cielo. Las dificultades para
escalar y descender por el pozo de gravedad hacían que cada nave
fuera vulnerable en la aproximación y en la salida, y en cada viaje un
puñado era atravesado por un rayo láser o un misil, y se estrellaba
contra los que iban a salvar.
El tiempo se agotaba para el teniente Lacrante y sus hombres. Las
acciones de la retaguardia imperial mantenían al enemigo alejado del
lugar de la evacuación, batallas desesperadas libradas por hombres
condenados, sus vidas eran gastadas cruelmente para que otros
pudieran salir del mundo a luchar de nuevo. Las fuerzas terrestres
completas del enemigo aún no se habían comprometido a atacar la
zona de extracción, pues estaban demasiado ocupadas limpiando a los
rezagados y aniquilando a los grupos aislados del ejército. Cuando lo
hicieran, la evacuación habría terminado. La certeza de eso colgaba
como un yunque alrededor del cuello de Lacrante. A su pelotón le
quedaba mucho camino por recorrer.

Se abrazaron a la cresta de una larga y baja colina, esperando no ser

vistos mientras corrían hacia la salvación. La ladera se había convertido
en un caos de montículos debido a los persistentes bombardeos. Unos
días antes, el paisaje había sido de campos abiertos que se extendían
hasta el fondo de un valle poco profundo. Llanuras onduladas cuyos
suaves patrones se repetían a lo largo de cientos de kilómetros de
agricultura bien ordenada y atendida por máquinas servidoras. De
aquello, sólo quedaba un paisaje de barro roto.
Sus botas rompían la corteza vitrificada del suelo y chapoteaban en
charcos mezclados de sangre y agua, mientras se escabullían a lo largo
de una hendidura tallada por la lanza de una nave estelar. En el fondo
de la cicatriz pasaron desapercibidos y sin ser vistos, escondidos en
una grieta del mundo.
Lacrante empezaba a pensar que podrían llegar, al menos, hasta la
zona. Subir a una nave sería otra cosa. Llegaban tarde. Pero una cosa
a la vez, como decía su viejo padre.
-Tenemos cinco kilómetros más, eso es todo- dijo Lacrante en su
propio beneficio y en el de sus hombres. -Cinco kilómetros más, y
vivimos.
Intentó ignorar la tormenta de fuego que rodeaba a los terrestres.
Llegar a la zona, subir a una nave, subir al aire. Tantas barreras para
continuar la vida. Una vez en el vacío, tendrían que rezar para que su
nave no fuera destruida, luego para llegar a la disformidad, y así
sucesivamente. La muerte les esperaba en cada etapa, por muy lejos
que llegaran. Lacrante se concentró en el siguiente segundo. Un pie
delante de otro, a través del barro y el ruido. Un hombre aguantaría
todo tipo de dolor y terror por unas pocas respiraciones más. Se
mantuvieron agachados, maldiciendo en voz baja cuando sus botas
resbalaban por debajo de ellos.
El período de gracia no duró. Nunca lo hicieron, no en la guerra. Nunca
había más que unos segundos de paz. Lacrante oyó los cánticos antes
que sus hombres y levantó una mano. Las dos docenas de soldados
que quedaban a su mando se detuvieron cansados.
-¡Escuchen!- gritó.
-¡Khorne! ¡Khorne! ¡Khorne! Khorne!- un canto tan duro que era casi
mecánico, llevado por el viento como olas lejanas.
-¡Khorne! ¡Khorne! Khorne!
Siguió el chasquido de las armas, y luego los gritos de los moribundos.
Lacrante volvió a mirar a once rostros inmundos. Sus hombres
procedían de media docena de mundos, y eran de todo tipo, pero no
podía distinguir quién era quién bajo el barro que los cubría. Tenían el
mismo miedo en sus ojos, y la misma confianza en que él los salvaría.
Los gritos venían del sur, justo al otro lado de la cresta. La zona de
evacuación estaba al este. Podía abandonarla.
Dudó. A pesar de las armas y de los cánticos maníacos de los herejes,
parecía que se había hecho un gran silencio.
No podía abandonarla. Nunca pudo. Tenía que ver. Podría ser capaz de
ayudar.
-Tú, Pelson, conmigo- dijo, eligiendo a un soldado que compartía su
sentido del deber. -Los demás esperen aquí.
Lacrante y Pelson treparon con los codos y las rodillas por la pendiente
de barro. Los trozos blandos y los bloques atrapaban alternativamente
sus extremidades y luego se desintegraban bajo sus vientres,
haciéndolos retroceder. El hedor de la carne podrida se elevaba desde
el suelo. La mayoría de los habitantes del planeta estaban muertos. Ser
revueltos en la tierra de su hogar era el mejor entierro, y la muerte
más limpia, que cualquiera de ellos podía esperar.
Cuando llegaron a la cima de la cresta, los cánticos les golpearon con
un volumen renovado.
-¡Khorne! ¡Khorne! Khorne!
Khorne era un nombre que Lacrante no había oído hace seis meses.
Había llegado a Fomor III antes del ataque, cuando el mundo era puro
y limpio, y estaba libre de guerras. Las cosas que había visto desde
entonces...
La fuerza se le escapó. Sus ojos se desenfocaron. Su mente se desvió
hacia la atrocidad revivida.
Se sacudió para salir de ella. Ahora no era el momento.
A unos ochocientos metros, al pie de la ladera rota, una columna de
civiles avanzaba por los restos de la carretera principal de Heath a
Drenden, pueblos que ahora eran montones de escombros
humeantes. Debían de haberse enterado de la evacuación militar, y
estaban haciendo un último esfuerzo por mantenerse con vida, al igual
que él.
El enemigo había encontrado a los refugiados. A los herejes no les
importaba a quién mataban. Soldado o civil, toda la sangre era la
misma para ellos.
-¡Khorne! ¡Khorne! Khorne!- cantaba el culto de la matanza mientras
mataban.
No había nada que Lacrante pudiera hacer. Demasiados. Demasiado
lejos. Serían reducidos en minutos.
-Emperador malditos sean todos- Lacrante se puso de espaldas y se
deslizó desde lo alto de la cresta. Desde allí no podía ver los horribles
colores del cielo herido, sólo el azul. Las estelas de viento tejían
patrones humeantes. Un par de cruceros intercambiaban fuego por
encima de ellos, formas pálidas en el día, muy, muy por encima.
Parecía casi pacífico, una guerra de nubes.
-Señor- dijo Pelson. No había dejado de mirar. Lacrante giró la cabeza
y le dio una palmadita en el hombro.
-No podemos hacer nada. Seis de esos degradados Marines
Espaciales están con los traidores. Nos matarán a todos.
Pelson negó con la cabeza. Sus ojos estaban hundidos. -Estoy harto de
esto. No puedo soportarlo. Tenemos que ayudarles.
-Moriremos- dijo Lacrante. -Incluso si los salvamos, no los llevarán en
las naves. Esto es una retirada militar, no una evacuación civil. Los
rechazarán. Al menos así, morirán rápidamente.
-¡Khorne! ¡Khorne! ¡Khorne! ¡Khorne!
Al chasquido de las pistolas láser se unió el brutal y estomagante
ladrido de las pistolas bólter y el gruñido de las armas sierra. Los gritos
se acercaban. El enemigo estaba conduciendo a algunos de ellos por la
pendiente hacia la posición de Lacrante.
-Señor...
-No podemos- dijo Lacrante.
Intentó ser amable con Pelson. El hombre no escuchó, pero se puso en
pie lentamente.
-Ya he tenido suficiente- dijo Pelson con los dientes apretados. -Los
están masacrando. ¿De qué servimos nosotros, el escudo del
Imperio, si nos escondemos sobre el vientre en el barro?
-¡La luz del trono! Baja. ¡Pelson, te verán!- Lacrante rodó sobre su
frente, agarró el tobillo de Pelson y tiró. Pelson se cayó.
Lacrante llegó demasiado tarde. Un grupo de civiles se había alejado
del grupo principal y apuntaba hacia la posición de Lacrante.
Presintiendo la salvación, echaron una carrera desesperada sobre la
tierra removida. Si no los hubieran visto, tal vez el pelotón se habría
alejado, pero los refugiados llamaron la atención de una enorme figura
con una armadura barroca de bronce empapada de sangre. Su yelmo
se alzaba en dos cuernos anchos y planos. Los penachos de pelo se
agitaron bajo ellos cuando su cabeza se giró en dirección a Lacrante.
Lacrante retrocedió por la pendiente, pero el guerrero lo miró
directamente, y supo que lo habían descubierto.
-Nos has matado a todos- le espetó a Pelson.
-Ya estamos muertos- dijo Pelson, y se puso de pie lentamente.
Lacrante volvió a deslizarse por el banco de tierra.
-Corran- gritó a sus hombres. -Corran todos.
Levantaron la vista asustados. Pelson estaba apuntando con su arma,
pero lentamente, moviéndose de forma soñadora.
-Salgan de aquí- gritó Lacrante, poniéndolos en acción.
Al huir, derraparon en el barro de la tierra quebrada. Pelson se quedó
solo al borde de la cresta, con la culata del arma apoyada en el
hombro. Lacrante le miraba directamente cuando una bala de reacción
masiva le alcanzó en el estómago y le hizo saltar por los aires.
-¡Muévete! Muévete- gritó. Una parte fría de él calculó lo cerca que
debían estar los Astartes Herejes para haber alcanzado a Pelson con
un solo disparo de pistola como aquel.
No lo iban a conseguir.
La huella de la lanza había sido erosionada por las violentas tormentas
que habían barrido el planeta desde el comienzo de la guerra, y un
barranco se abría a su izquierda, conduciendo a la cima de la colina.
Allí se acumulaba un barro fino y resbaladizo, y subieron con dificultad
la pendiente cada vez más pronunciada. Contra todo pronóstico,
Lacrante confiaba en que si llegaban a la cima podrían escapar por la
otra cara de la colina.
El gruñido de una armadura de poder que se acercaba detrás de ellos
sugería lo contrario. Lacrante sabía lo que les esperaba y no miró hacia
atrás. Uno de sus hombres sí lo hizo, y gritó ante lo que vio.
Un aterrador grito de guerra amplificado por vox les golpeó los oídos.
-¡Sangre para el Dios de la Sangre!
Uno de los hombres de Lacrante explotó. La metralla del proyectil y los
fragmentos de hueso picaron en la mejilla de Lacrante, espoleándole
como un látigo.
Los servos gruñeron. El paquete de reactores del Marine Espacial
zumbaba con las exigencias del uso duro. Un guantelete teñido de rojo
oxidado arrancó a uno de los hombres al lado de Lacrante gritando en
el aire. Los demás gritaban, empujándose en el estrecho espacio del
barranco ascendente. Se detuvo. No había forma de que saliera.
-Pelson tenía razón.
Una rabia repentina recorrió el cuerpo de Lacrante. Sacó su pistola
láser. Se sintió avergonzado.
-¡Paren, hombres! ¡Pónganse de pie! ¿Quieren morir como hombres
o como cobardes?
Lentamente, deliberadamente, se giró para enfrentarse a su muerte.
El Marine Espacial era un monstruo, de dos metros de altura, vestido
con una armadura decorada con rostros chillones. Sujetaba con ambas
manos al hombre de Lacrante, que se debatía, sobre su cabeza. Las
armas del Marine Espacial oscilaban, ignoradas, de las cadenas que las
ataban a sus muñecas. Se esforzaba, tirando con fuerza. El soldado
gritó de agonía. Se oyó un ruido de desgarro, el crujido de los huesos,
y en un repentino torrente de sangre se partió en dos, rociando al
Marine Espacial de sangre y vísceras.
El Astartes Hereje rugió y arrojó a un lado las mitades de su víctima.
-¡Cráneos para el Trono de Cráneos!
Lacrante apuntó. Las manos le temblaban por la adrenalina y el terror,
pero estaba tan cerca que no podía fallar, y los rayos dieron de lleno,
vaporizando trozos de ceramita. No penetraron la armadura, un
disparo mortal a los Marines Espaciales con una pistola láser era una
probabilidad de cien mil entre uno, pero siguió disparando. El guerrero
extendió los brazos, se inclinó hacia las ráfagas y rugió.
-¡Luchen, hombres! ¡Luchen! ¡Por el Emperador! Van a morir,
¡mueran bien!- gritó Lacrante.
Dos rayos láser se dispararon sobre su cabeza en respuesta, y ambos
conectaron cerca del cuello del Marine Espacial. Sus hombres
apuntaban al sello más vulnerable allí, lejos de las capas de plastiacero
y ceramita que protegían al maldito guerrero. Era la única oportunidad
que tenían de derribarlo.
Un disparo cortó parte de la rejilla de la voz del Marine Espacial. Otro
marcó una marca negra en sus hombreras, y aun así el guerrero se
mantuvo en pie, con la cabeza erguida y los puños cerrados,
disfrutando de las ráfagas de luz concentrada.
Lacrante y sus dos hombres retrocedieron, sin dejar de disparar. El
resto del pelotón había salido a duras penas del barranco y huía por el
otro lado de la colina.
El arma de Lacrante chasqueó en seco, seguida rápidamente por las de
sus hombres.
La armadura del guerrero estaba cubierta de marcas de quemaduras
de láser. Uno de sus penachos de pelo estaba ardiendo. Dejó caer los
brazos.
-Por la gloria del honor en el combate, te he dado la oportunidad de
vencerme, pues reconozco tu inferioridad- aunque su voz era un
gruñido grueso, hablaba con calma, en desacuerdo con su forma de
ser. -Has fracasado. Ahora morirás, y tu sangre regará las llanuras de
cráneos a los pies de Khorne. Alégrate, porque vas a un amo mejor
de lo que fue el Emperador.
Volvieron a abrir fuego. Esta vez, el Marine Espacial respondió,
balanceando la pistola bólter por su cadena, usándola como un mayal
y rompiendo el cráneo de uno de los dos soldados en fragmentos. Otro
golpe hizo que su hacha volviera a estar a su alcance. El guerrero
apretó su gatillo de activación, y la hoja sierra giró. El segundo soldado
lanzó un grito de guerra incoherente y se abalanzó sobre el Marine
Espacial con la bayoneta extendida. El guerrero se rió. La hoja patinó
sobre la coraza, y el Marine Espacial golpeó con la culata de su hacha,
hundiendo la parte posterior de la caja torácica del soldado y dejando
su columna vertebral al descubierto.
El guerrero señaló a Lacrante. -Tu turno. Lucha bien. Khorne está
mirando.
Si Lacrante aún tuviera su espada de poder, habría tenido la mínima
posibilidad de imponerse, pero incluso si no la hubiera perdido, el
Marine Espacial probablemente le habría vencido. Se estaba jugando
con él. No había duda de que iba a morir.
-Lucha conmigo- dijo el guerrero. -Por la gloria de Khorne.
Las manos de Lacrante temblaban tanto que apenas podía sacar otro
paquete de energía del cinturón. Le costó tres intentos expulsar el
paquete gastado y encajar el nuevo. El guerrero se rió, por lo bajo y
con fuerza, pero con alegría. Levantó su hacha de guerra en forma de
saludo ante su rostro.
Lacrante apuntó.
El Marine Espacial se movió tan rápido que Lacrante no tuvo tiempo
de apretar el gatillo. El hacha se dirigió a su cabeza, pero no llegó a
conectar. Un chorro de plasma rugió por encima de su hombro,
alcanzando al Marine Espacial de lleno en el pecho. El gas
sobrecalentado vaporizó su coraza, escaldando la cara de Lacrante. La
explosión resultante arrojó al hereje hacia un lado, donde permaneció
aturdido durante medio segundo. Gruñó y se levantó del suelo. Los
bordes de su placa derretida brillaban en rojo, y de la carne cocida que
había debajo salía humo. Gruñó y extendió la mano.
Dos disparos sonaron en rápido orden. Unos brillantes destellos de luz
perforaron los corazones del Marine Espacial. Miró el desastre en que
se había convertido su torso, cayó de rodillas y se desplomó de lado
en el barro.
Lacrante se giró hacia sus salvadores y se horrorizó al ver una criatura
achaparrada, con forma de barril y cabeza plana. Tenía unos ojos
grandes y húmedos, situados en un rostro vagamente parecido al de
un pez, y llevaba una capa marrón sobre una armadura de metal negro
rayado. En sus manos llevaba un rifle delgado de perfil cuadrado.
Lacrante levantó inmediatamente su arma y disparó. El rayo láser
alcanzó al ser en el hombro, abriendo un agujero en su capa.
-Hijo de pu...- dijo la criatura con una voz como de piedras rotas. -Te
he salvado la vida, ingrato.
De debajo de su capa surgió un segundo par de brazos, cada uno de
los cuales sostenía una pistola de diseño muy diferente.
Un hombre en el que Lacrante no había reparado antes se levantó de
una posición arrodillada y puso una mano de contención en el brazo
de la criatura. -Déjalo- dijo.
Llevaba un uniforme de la Guardia Imperial remendado de un
regimiento que Lacrante desconocía, y portaba una pistola solar, una
mortífera arma de plasma que suele entregarse a los escuadrones de
especialistas. Era un arma pesada para un hombre mortal, y también
peligrosa para sus operadores, pero él la sostenía
despreocupadamente mientras escupía gas blanco de sus conductos
de refrigeración.
-No dispares al que te ha salvado- le gritó a Lacrante. -¿No te enseñan
nada en la Guardia estos días?- bajó la corta pendiente y revisó
bruscamente a Lacrante, agarrando sus etiquetas, insignias de rango y
equipo. -Teniente, ¿eh? Hoy es tu día de suerte. Será mejor que me
des eso- dijo, sacando la pistola de Lacrante de su mano. -Por cierto,
me llamo Antoniato. Encantado de conocerle. ¡Mi señor!- dijo a
través de un micrófono de voz en el cuello de su sucio uniforme. -
Tengo uno vivo aquí. ¿Lo llevamos con nosotros?
Al principio, Lacrante pensó que el hombre se dirigía a la criatura. Lo
miró con abierta perplejidad.
-¿Qué estás mirando?- el rostro marrón y moteado de la criatura se
arrugó con fastidio. -Maldito mono terrestre- dijo.
-Puedes guardar tus armas, Cheelche- dijo el soldado.
Cheelche hizo girar sus pistolas y las guardó en sus fundas bajo la
túnica. -El idiota me ha hecho un agujero en la capa. Esta es mi capa
favorita.
-Es tu única capa- dijo Antoniato.

-Casi le da a la caja- dijo, señalando con un pulgar la mochila que

llevaba.
-La cosa tiene millones de años y es prácticamente invulnerable. Un
rayo láser no le hará ningún daño- un pitido sonó en su auricular.
Antoniato asintió. -Estamos en camino.
-¿Ese... ese es tu señor?- dijo Lacrante señalando a la criatura con la
cabeza.
-No- dijo Antoniato. Cogió el brazo de Lacrante y tiró de él hacia la
ladera. El cañón de la pistola seguía irradiando calor y sacaba el sudor
de la cara de Lacrante. Llegaron a la altura de Cheelche, que le miró
con el ceño fruncido.
-Lo siento- dijo Lacrante. -No quise disparar a tu mutante.
-¡Dioses de la piedad!- dijo Cheelche, sacudiendo la cabeza. Se marchó
dando un pisotón.
-Cheelche no es un mutante. Xenos- dijo Antoniato con una risa. -
Chikanti.
Lacrante se quedó mirando.
-Nunca has visto uno, ¿eh?- dijo Antoniato.
-Pero son... malvados- dijo Lacrante débilmente.
-¡Que te den! Malvado tú- dijo Cheelche por encima de su hombro.
-La galaxia es mucho más complicada de lo que crees- dijo
Antoniato. -Que sepas que Cheelche está de nuestro lado. Uno de los
mejores.
-Le he disparado.
Cheelche levantó las manos y gimió. Lacrante miró a Antoniato.
-Lo estás haciendo muy bien en esto- dijo Antoniato. -Cheelche es
hembra. Yo no diría nada más sobre ella hasta que hayas recuperado
la razón, o podría dispararte- apretó el bíceps de Lacrante. -No es tu
culpa. Te has enfrentado a un Marine Espacial Hereje. Tienes suerte
de estar vivo. No es bueno para el alma luchar contra algo así- volvió
a mirar al cadáver humeante. -Recoge tus pensamientos- dio una
palmada en el hombro de Lacrante.
Llegaron a la cima de la colina. Los últimos hombres del pelotón de
Lacrante se habían dispersado, y sólo pudo ver a uno de ellos que
bajaba tambaleándose por la agitada ladera, demasiado lejos para
llamarlo, y dirigiéndose en la dirección equivocada.
-Este es nuestro señor- dijo Antoniato.
Les esperaba un hombre de unos treinta años, vestido con una
armadura de caparazón ajustada. Parecía que normalmente era de
plata muy pulida, pero ahora estaba cubierto de barro como todo lo
demás en la llanura. Llevaba un gran rosario al cuello, y la pequeña
figura en el centro de las cuentas de madera era de oro brillante, como
si estuviera recién pulida. Era joven para alguien que desprendía tanta
autoridad. Su piel tenía un tenue tono rojizo que a Lacrante le habría
resultado extraño si no acabara de conocer a Cheelche. Llevaba el pelo
rubio afeitado a los lados de la cabeza, con un mechón de pelo corto
en la parte superior. Un par de líneas de aumento subían desde la
nuca, entrando en el cráneo por encima de la oreja izquierda a través
de un tapón de plata. Había una gran "I" imperial tatuada en la piel
debajo de ellas, en la parte afeitada de su cuero cabelludo.
-Señor inquisidor- dijo Antoniato. -Hay una emboscada en curso en la
carretera. Vienen más tropas enemigas. No vamos a poder salir por
ahí.
-Usted, teniente, ¿ha luchado aquí durante mucho
tiempo?- preguntó el hombre.
-¿Es usted un inquisidor?- preguntó Lacrante.
-Soy Rostov- dijo con suavidad, -del Ordo Xenos.
Lacrante se quedó boquiabierto.
-¿Sabes qué es eso?- dijo Rostov.
-Todo el mundo conoce la Inquisición- dijo Lacrante.
-Todo el mundo conoce las historias sobre la Inquisición- corrigió
Antoniato, -que son en su mayoría excrementos de grox. Responde a
su pregunta.
-Llevo aquí desde antes de la invasión- dijo Lacrante. -Seis meses.
Formé parte de la guarnición de aquí. El primero en llegar, el último
en irse.
-Nuestra nave está escondida a dos kilómetros este de este
punto- dijo el inquisidor. Sus ojos eran penetrantes. Lacrante
reconoció la mirada; el hombre era un brujo. -¿Hay alguna manera de
llegar allí sin ser detectado?- Rostov pulsó unos botones colocados en
su guantelete. Un cartolito de la llanura se abrió en el aire sobre su
muñeca, y se lo tendió a Lacrante.
Lacrante se acercó y estudió el mapa. Los desplazamientos de las
tropas en la pantalla llevaban horas de retraso. Sacudió la cabeza.
-El enemigo se está acercando por todos lados. Llegan demasiado
tarde. Mi regimiento...
-¿Qué regimiento?- preguntó Rostov.
-Los cuarenta y siete pioneros de los Illusiti- dijo Lacrante.
-Continúa- dijo el inquisidor.
-Nos movíamos por ese cuadrante al retroceder a la zona de
evacuación esta mañana, cuando fuimos atacados y dispersados. Ha
estado en manos del enemigo desde entonces. Hay muchos
blindados moviéndose a través de él, y miles de traidores.
-El transpondedor de señales del Valkyrie sigue emitiendo- dijo
Antoniato.
-Lo habrán encontrado. Que el espíritu máquina siga llamando es una
trampa- dijo Rostov. Miró hacia el caos que rodeaba la zona de
evacuación. -Ahora sólo hay una forma de salir del mundo. Debemos
ser rápidos. La Armada no mantendrá su posición durante mucho
tiempo. Su posición se está volviendo insostenible.
-Mis hombres...- dijo Lacrante. No podía creer que hubieran
desaparecido, después de todo lo que habían pasado.
-Se han ido- dijo Rostov, y comenzó a caminar. Cheelche lo acompañó,
sin preocuparse por la mochila que llevaba, aunque parecía pesada.
Antoniato agarró el hombro de Lacrante.
-Parece que te has quedado sin amigos. Será mejor que vengas con
nosotros- dijo.
INQUISIDOR ROSTOV
 DOCE
SELLO IRROMPIBLE - ATADO POR LA GUERRA -
NOBLE SACRIFICIO

El enemigo se acercaba a la zona cuando el grupo de Rostov llegó al cordón. El fuego de

artillería retumbaba en la distancia, aún no lo suficientemente cerca como para bombardear
directamente la zona, pero estaban destruyendo metódicamente las últimas columnas que
luchaban por llegar. La guerra aérea se desarrollaba intensamente a sólo unos cientos de metros
por encima de la llanura, donde los veloces cazas se enfrentaban a las chillonas máquinas. Sólo
en el vacío la batalla parecía ir a favor del Imperio. El enemigo aún no podía conseguir buenos
ángulos de tiro desde la órbita, y las naves parecían más ocupadas con la Armada Imperial que
con la tierra, pero el fuego super atmosférico ocasional mordisqueaba los bordes de la zona, y
se iba acercando.

Había miles de hombres y mujeres uniformados esperando pasar el

control a través de la línea de defensa. Algunos civiles se mezclaban
con las tropas y, en general, parecía haber una falta de organización.
Los uniformes oscuros del regimiento de Lacrante se mezclaban
aleatoriamente con las chaquetas más brillantes de los bombarderos
Plovianos y las gabardinas con ribetes verdes de la Quinta Ligera del
Adriático. Eran demasiados los que trataban de atravesar el cordón,
saliéndose de la carretera y cayendo sobre el terreno embarrado de
ambos lados. Las tropas que vigilaban la línea los observaban con
cautela.
A través de un ruido infernal de bombas y destellos de armas de
energía, informes estruendosos y el crujido de un aire torturado,
Rostov avanzó sombríamente, siguiendo una carretera abollada por el
peso de los vehículos blindados. Lacrante esperaba que le dejaran
atrás, pero Antoniato le hizo avanzar. No era un recluta primerizo;
Lacrante se había distinguido en combate varias veces, pero un
hombre no podía aguantar más. Los días sin dormir, la promesa de la
derrota, el extraño giro de los acontecimientos que lo habían
arrastrado le pasó factura, y quedó reducido a una sombra de sí mismo
que se tambaleaba.
Un rayo de fusión perdido se estrelló contra la tierra a menos de
doscientos metros de distancia, matando a cincuenta hombres y
enviando una ráfaga de carne y tierra vaporizada que cocinó a otros
cien donde estaban. Una cacofonía de gritos se sobrepuso al
estruendo de la batalla, enviando escalofríos de pánico a través de la
masa. Los soldados atascados hombro con hombro se tambaleaban al
ser empujados. Lacrante sucumbió al miedo de la manada, tropezó con
el terraplén elevado de la carretera y cayó en el campo embarrado del
lado. Perdió de vista a Rostov, hasta que Antoniato apartó a los
hombres cansados con el grueso de su pistola de plasma, bajó, agarró
el bíceps de Lacrante y lo volvió a subir al rococemento que se
desmoronaba.
-Sigue adelante- dijo en voz baja. -Si el enemigo viene ahora, esto va
a ser una masacre. Tenemos que salir de este planeta, rápido, porque
el enemigo no es estúpido, puede ver que estamos metidos en los
barrotes de la jaula de duelo. Sólo necesitan acabar con nosotros.
Ocurrirá pronto, y cuando lo haga, ocurrirá rápidamente.
Un vuelo de cazas chilló por encima. Una combinación de fuego de las
naves de vacío y de las naves de la Aeronáutica mantenía el perímetro
entero, pero se estaba reduciendo hacia dentro a cada momento.
-Cuando pasen las naves, matarán a todos- dijo Antoniato en voz
baja. -Las tropas de tierra no estarán muy lejos.
-¿Has visto antes una evacuación como ésta?- dijo Lacrante.
Antoniato se encogió de hombros. Su rostro preocupado le dijo a
Lacrante todo lo que necesitaba saber.
Rostov no dijo nada mientras se abría paso entre la multitud que
esperaba ser evacuada, con Cheelche a su lado. La alienígena atrajo las
miradas hostiles de todos los hombres y mujeres allí presentes. La
gente retrocedió ante ella y tocó sus rifles con nerviosismo, pero
ninguno se movió contra el pequeño grupo, pues la presencia del
inquisidor Rostov los salvaguardaba a todos.
El inquisidor llevaba su insignia abiertamente. Esto disuadía de los
ataques, pero Lacrante pensó que su sola presencia los habría
mantenido a salvo. Su porte era diferente al de cualquier otro ser
humano en el campo. Le rodeaba un aura de autoridad que nadie se
atrevía a desafiar. Podría ser de naturaleza psíquica, pensó Lacrante;
fuera lo que fuera, se notaba que era un hombre de gran poder. Los
hombres se volvían con gruñidos en la cara cuando sentían su mano
en la parte baja de la espalda. La amenaza de violencia era más densa
que el humo que salía de las llanuras en llamas, pero todo impulso de
acción murió cuando vieron quién quería que les abriera paso. Los
hombres desesperados se volvieron mansos ante la señal de la
calavera inquisitorial y la "I" grabados en la coraza de Rostov. Ninguno
podía mirar a los ojos. Algunos se inclinaron, otros se volvieron con la
cara pálida, casi todos hicieron el aquila y pronunciaron un rezo.
Algunos de los más valientes pidieron a gritos la bendición de este
santo siervo del Emperador, pero las palabras murieron en sus labios
cuando Rostov los miró, y así el grupo pasó sin ser molestado, mientras
los cañones disparaban, el cielo tronaba y el enemigo se acercaba a la
victoria.

Un poste de acero sostenido a la altura de la cintura sobre cruces metálicas bloqueaba el

camino cuando éste atravesaba el perímetro. Dos guardianes de la paz de la Guardia Imperial lo
custodiaban, procesando a todas las personas que se acercaban, aunque lo que realmente
disuadía de pasar era la unidad de Vástagos del Militarum Tempestus que se encontraba un poco
más atrás en una doble línea de fuego.

Rostov se dirigió directamente a la barrera. Levantó un pequeño sello

de marfil en el que estaba grabada la marca de su orden. En la frente
de la calavera había un rubí, que brillaba pintando una imagen
luminosa del sello a un metro de altura ante él.
-Me dejará pasar- dijo Rostov, -y me llevará con la debida rapidez a
su oficial al mando.

El guardián de la paz que custodiaba la barrera asintió mudo. Levantó

el poste y se hizo a un lado. Su camarada lo observó, con los papeles
de un soldado olvidados en la mano.
-¿Qué están mirando, estúpidos?- dijo Cheelche.
-Silencio- dijo Rostov.
El guardián de la paz los llevó a través de la línea de defensa y a un
camino de tablones que se hundían en el fango, que conducía a una
lona levantada sobre una mesa maltrecha. En el centro había un gran
aparato de radiocomunicación de largo alcance. Los mapas se
desparramaban por los bordes. Un operador vox, encorvado, ocupaba
la única silla y hablaba rápidamente por una bocina de vox cubierta.
Dos capitanes se encontraban a su lado, mirando los mapas y dando
palabras para que las transmitieran, escuchando y haciendo breves
preguntas. Uno era una mujer alta, el otro un hombre más bajo, ambos
grises por el cansancio y la preocupación.
Rostov se acercó sin hacer comentarios, metió la mano en su abrigo y
sacó un cilindro de mensajes sellado. El hombre levantó la vista. Su
ceja se levantó un poco, pero estaba demasiado sorprendido o
demasiado tranquilo para decir algo.
-Transmitirá estos archivos en este cilindro a las tres naves
“Orledon”, “Duc Beauv” e “Incandescente”- dijo. -Sólo a ellos. Para
sus capitanes. Entregue estos signos- les pasó un trozo de
pergamino. -Destruya ambos cuando haya terminado. Me llevarás a
mí y a mis hombres inmediatamente a un lugar de extracción.
La mujer miró al hombre. La obediencia era algo innato en él. No había
forma de que se negara a ayudarles, pero tenía curiosidad.
-¿Por qué estás aquí?
Antoniato se adelantó. -Sabe que no debe preguntar...- comenzó,
pero Rostov lo interrumpió.
-Tengo información de extrema importancia para el éxito de los
ejércitos del Emperador en este subsector. Si me ayudas a sacarla de
este mundo, te ganarás su inmortal gratitud.
-Por supuesto.
El vox crepitó, con mensajes incomprensibles entregados con
urgencia. El operador murmuró en su bocina.
-Apaga eso. Cambia a la transmisión de datos- exigió Rostov.
El operador estaba tan concentrado en su trabajo que se opuso. -Pero,
señor, tengo al general para...
-Ahora- dijo. -No importa lo que tenga que decir el general. Se acabó.
El operador de vox tomó el cilindro, desenroscó la tapa, sacó un tapón
de goma y lo colocó en la toma de entrada que protegía.
-Mensaje prioritario- murmuró en su bocina de voz. -Prepárense para
la descarga de datos.
El oficial encontró una nueva determinación. Se puso más alto. Parecía
casi heroico.
-Te llevaré. Sígueme. Adraana, ya es hora- dijo a su camarada. -
Volveré pronto.
Adraana asintió. Se dieron la mano. Ambos estaban
emocionados. Estaban cerca, pensó Lacrante, demasiado cerca para
las normas, probablemente, pero también parecía haber un aire de
alivio en su interacción, una sensación de que un arduo deber estaba
a punto de terminar. Sus vidas terminarían pronto, y se alegraron.
-Por aquí- dijo el oficial.

Adraana se alisó el uniforme y los dos oficiales condujeron al grupo de

Rostov fuera de la tienda y alrededor de una pila de cajas de
municiones. Había un vehículo de mando Salamander detrás de ellos.
El oficial entró en el compartimento del conductor. Rostov, Cheelche
y Antoniato subieron a la cubierta abierta de la tripulación en la parte
trasera. Lacrante esperó la orden de Rostov para subir a bordo,
esperando que le dejaran atrás para luchar con sus compatriotas.
Rostov no le prestó atención, pero Antoniato le indicó que se
adelantara y le tendió la mano. Lacrante la cogió y Antoniato tiró de él
a bordo.
Adraana trepó con cansado cuidado por la pila de cajas. Una vez en lo
alto, se mantuvo erguida, enmarcada por las ardientes estelas de
muerte de las aeronaves derribadas y la violenta interacción de los
combates de las naves de guerra.
-¡Guerreros del Imperio!- gritó Adraana. Tenía una voz clara y fuerte
que cortaba el ruido de la guerra. Debía de ser una buena cantante,
pensó Lacrante. Ya pensaba en ella en tiempo pasado. -¡Guerreros del
Imperio!
Al segundo llamado, los soldados miraron hacia ella. La miraban desde
sus puestos en la línea de defensa, desde las puertas de los búnkeres,
desde las camas improvisadas en el barro, desde las hogueras de los
campamentos. La miraban por encima de tazas y palos de lho, por
encima de latas de racionamiento humeantes.
-Nos hemos plantado aquí, en Fomor III, para que otros puedan
continuar la gran guerra por la supervivencia que se libra en toda la
galaxia- gritó. Su voz se elevó con claridad sobre el ruido de la batalla. -
Hemos luchado por Machorta. Hemos luchado por el Imperio. Hemos
luchado por nuestro Emperador- hizo una pausa. -Nuestra lucha
termina hoy.
Sólo unas horas antes, Lacrante había pronunciado un discurso similar
a sus propios hombres, aunque mucho menos elocuente. Quiso
levantarse y llamar a Adraana, decirle que podía vivir, que las cosas
más extrañas podían suceder. Pero sabía que para ella eso no era
cierto. Por alguna razón, el Emperador le había llevado hasta aquí,
pero no la había elegido a ella. Ella ya estaba muerta.
-Te he pedido tanto en estos últimos meses- dijo Adraana. -Me lo has
dado todo. Le has dado todo. Ahora, por última vez, sólo te pido que
cumplas con tu deber una vez más- dijo Adraana, su voz se elevó con
pasión, -que...
El capitán masculino encendió el motor del Salamander, ahogando las
palabras de su camarada. Las orugas giraron en el barro, enviando
penachos húmedos detrás del vehículo. Se deslizó de un lado a otro,
luego las orugas se mordieron, y se tambaleó hacia adelante,
aumentando la velocidad, hasta que se dirigió hacia el centro de la
zona de evacuación, y la salvación.

Los cañones empezaron a golpear la zona antes de que estuvieran a medio camino de su
destino. Un agudo silbido precedía a cada proyectil que caía. Chillaban como si se rieran, sus
detonaciones eran el remate de bromas crueles.

Las sirenas sonaron por toda la zona de evacuación.

El Salamander pasó a toda velocidad por delante de grupos de
hombres agotados que esperaban ser puestos a salvo. Se agitaban y se
levantaban lentamente cuando las primeras explosiones resonaban en
el campamento. Luego echaron a correr. Los silbatos sonaban, los
hombres gritaban. Lacrante miró hacia el cielo. El ritmo de la batalla
de vacío había cambiado. Las naves imperiales se estaban separando,
tan lentamente que al principio no estaba seguro, pero las chimeneas
de sus motores brillaban con la quema de plasma; giraban y se movían
más rápido, sus formas diurnas desvaídas se elevaban más en el vacío.
El capitán condujo bien; los hombres se dispersaron ante él, pero no
alcanzó a ninguno. Una nave de ataque con cabeza de dragón se
abalanzó desde el cielo, vomitando fuego de sus fauces mecánicas
como la bestia de la leyenda. Escribió una larga firma de destrucción a
través de la zona en llamas, atrapando un almacén de barriles
de promethium que estallaron como novedades pirotécnicas en
Sanguinala, elevándose en lo alto sobre estelas de cohetes de
combustible de corta duración. Los soldados gritaron mientras se
inmolaban. El dragón rugiente se giró y volvió a abrir la boca, pero
antes de que pudiera disparar fue perseguido por un par de cazas de
interdicción, y los tres se alejaron a toda velocidad fuera de la vista.
El capitán se apresuró a atravesar el fuego y los gritos. Lacrante lo
observó horrorizado, aferrándose a su vida. Ninguno de sus
compañeros parecía preocupado. Rostov observaba el cielo, leyendo
la batalla con una pericia que Lacrante no podía igualar. Antoniato se
situó en la parte delantera, sujetándose con fuerza, pero mirando al
frente como si condujera él mismo el vehículo. Cheelche se agachó en
el fondo del compartimento abierto de la tripulación y murmuró para
sí misma, con los brazos envueltos en su mochila.
Entraron en las zonas de aterrizaje. Pasaron por delante de un cañón
cuya conversación con el cielo hizo que a Lacrante le zumbaran los
oídos. Grandes naves despegaban, golpeando el suelo con vientos
volcánicos. Otra nave encendió sus motores. Las filas de soldados que
esperaban para embarcarse se desintegraron en turbas, gritando por
el rescate. Las vallas se derrumbaron bajo el peso de los que quedaron
atrás. Las empujaron, pisoteando a los compañeros atrapados en la
alambrada, desparramándose por las pistas de aterrizaje. Una
multitud fue incinerada al encender los motores. Lacrante vio a
hombres abatidos por las torretas de una nave más pequeña mientras
ésta se tambaleaba hacia el cielo, el peso de los soldados que se
aferraban a sus garras de aterrizaje alteraba su ascenso.
El Salamander siguió avanzando, el paisaje que pasaba presentaba
pequeñas viñetas de desesperación antes de apresurar a Lacrante
hacia la siguiente, como si fuera un guía en alguna presentación
de grand guignol, deseoso de impactar, y aumentando el horror con
cada nueva vista. Un comisario dejó caer a un hombre en el barro con
un solo disparo de escopeta en la cabeza, antes de que se abalanzara
sobre él, lo desarmara y lo matara. Los hombres se volvieron unos
contra otros. Los soldados lloraban y rezaban de rodillas en el barro.
Una nave de abastecimiento de cien metros de largo fue alcanzada por
un haz de macropartículas y se convirtió en un crematorio para los que
transportaba, cayendo del cielo como una linterna encendida y
aplastando a miles de personas que, momentos antes, habían clamado
por subir a bordo. Todo el tiempo las sirenas gemían y los proyectiles
llovían, asesinando impunemente.
El oficial condujo más rápido.
Una serie de plataformas de aterrizaje prefabricadas se agrupaban en
el centro de la zona de evacuación. Las naves más pequeñas
despegaban sin cesar desde el exterior de esta zona, donde habían
aparcado directamente en el mar de lodo. Las naves más grandes,
construidas especialmente para ello, habían aterrizado aún más lejos,
y las dos últimas ya estaban volando, dejando un único ejemplar con
el lomo roto ardiendo en el campo detrás de ellas. Las plataformas
prefabricadas albergaban naves de tamaño medio, cargueros y
vehículos de transporte de personal. Varias de ellas estaban
destrozadas. Una parecía haber sido derribada sobre otras dos, y
ahora las tres estaban amontonadas como juguetes destrozados,
emitiendo nubes hirvientes de humo negro que ahogaban a Lacrante.
Lo atravesaron, y se abrió como una cortina y vieron su última
esperanza, una pequeña aeronave Arvus, desarmada, encajonada, ya
sobrecargado.
El capitán pasó directamente por encima de la barrera baja de
rococemento que delimitaba la zona de aterrizaje, haciendo rebotar a
sus pasajeros con fuerza. Los motores de la nave ya estaban a pleno
rendimiento, pero no se habían encendido. Lacrante pensó que el
oficial debía de haber hecho un vox de adelanto. Les estaba
esperando.
El capitán bloqueó las vías y detuvo el giro del Salamander. -Casi has
llegado demasiado tarde- gritó por encima del hombro.
-Mi agradecimiento- dijo Rostov.
-Acuérdate de mí, inquisidor, en tus oraciones- dijo el capitán. -Voy a
morir aquí. Me tranquilizaría el corazón y facilitaría el paso de mi
alma a su luz si supiera que alguien se acuerda de que he cumplido
con mi deber y dice las palabras en voz alta por mí.
-¿Cómo te llamas?- preguntó Rostov.
-Hejult Colliman- dijo el capitán.
-Se hará, lo juro, por el Emperador mismo.
Colliman cerró los ojos en señal de agradecimiento y esperó a que
todos se marcharan, luego dio la vuelta y se alejó. Lacrante miró hacia
atrás por donde habían venido y sólo vio fuego y el destello de las
armas.
Un comisario bajó por la rampa trasera del habitáculo del Arvus. Un
grupo de soldados de asalto se asomó.
-¿Es usted el inquisidor Rostov, del Ordo Xenos?- gritó el comisario
por encima del ruido de los motores. Una triple ráfaga de proyectiles
hizo temblar el suelo. Rostov esperó a que el ruido desapareciera antes
de responder.
-Lo soy.

-Hemos guardado esta nave para usted. Estamos llenos, pero me

quedaré atrás para que puedan partir. Es mi deber- era orgulloso, con
la espalda tan rígida como un asta de bandera. También era viejo, su
cara estaba marcada por los años de servicio.
-El Emperador elogia su sacrificio- dijo Rostov. El comisario asintió
secamente y se apartó.
-Pero mis hombres también deben venir conmigo- añadió Rostov.
El comisario tenía la misma expresión dura y pétrea que Lacrante había
visto en el rostro de todos los comisarios que había conocido. Los
hacían así en moldes de yeso, estaba seguro. Los ojos del comisario se
desviaron hacia un lado. Una lanza de plasma impactó en el suelo a
unos cientos de metros, evaporando la tierra, los hombres y el equipo
con un estruendo explosivo. Nadie se inmutó.
-Mi señor- dijo el comisario. -Estoy dispuesto a renunciar a mi vida
por la gloria del Emperador permitiendo que continúe su trabajo,
pero estos hombres de aquí, son leales. He ordenado que muchos
hombres desobedientes mueran, pero estos son de los mejores.
-Sin embargo, debo llevarme a mis sirvientes- dijo Rostov con calma.
Sus ojos azules y puros brillaban con un poder asombroso.
El comisario miró a Lacrante y a Antoniato. Antoniato levantó las cejas
como si dijera "mala suerte". La mirada del comisario se posó en
Cheelche y su rostro se endureció.
-Le pides a uno de los soldados del Emperador que deje su puesto
para eso- señaló.
-Ella ha hecho más por el Emperador que cualquiera de estos
hombres- dijo Rostov. -Lo sé. Hablo sólo con su autoridad- en todo
momento, su voz permaneció nivelada y su expresión firme, pero la
sensación de amenaza que desprendía aumentó. -Ahora hagan sitio y
mueran sirviendo al Emperador, o niéguenme y mueran
oponiéndose a Él.
La aeronave grito. Las sirenas gemían. Las ráfagas de proyectiles y los
golpes de energía hacían retumbar el suelo como un tambor. El abrigo
del comisario se agitó en el viento caliente de la guerra. Dos sirvientes
imperiales se miraron, ninguno de ellos acostumbrado a retroceder.
Un comisario era el azote de muchas armas de las fuerzas imperiales,
pero los inquisidores eran los instrumentos del propio Emperador.
Sólo podía haber un resultado.
-Muy bien- dijo el comisario. -Pero el xenos debe entregar sus armas.
-Conservará sus armas- dijo Rostov, -para poder utilizarlas a Su
servicio.
El comisario vaciló y volvió a asentir. Se dio la vuelta con elegancia y
recorrió la corta distancia hasta el Arvus como si estuviera desfilando.
En la parte trasera se detuvo junto a la rampa abierta y señaló a tres
hombres que estaban dentro.
-Tú, tú, tú. Fuera. Abran paso a los hombres del señor inquisidor.
Los tres hombres se miraron entre sí. Uno se señaló a sí mismo.
-Alégrense, porque el Emperador los ha elegido para hacer su
sangriento trabajo- dijo el comisario. -Luchamos, en su nombre y por
su gloria, en los campos de Fomor III.
Una explosión marcó el final de su discurso. El comisario había elegido
bien a los hombres, que no se quejaron, sino que recogieron su equipo
y abandonaron sus asientos. Bajaron por la rampa hasta la plataforma
de aterrizaje, con rostros sombríos.
Rostov se dirigió a la lanzadera. Esperó con sorprendente respeto
mientras Cheelche subía a bordo. Le costó subirse a su asiento. Un par
de hombres indecisos se acercaron y la ayudaron a subir. Rostov la
siguió, ágil a pesar de su pesado caparazón.
-Vamos- dijo Antoniato. Agarró a Lacrante y lo empujó hacia la puerta.
-Pero, ¿por qué yo?- dijo Lacrante. -Debería quedarme aquí. Estos
Vástagos valen por cuatro de mí.
-¿Cuántos oficiales de la Guardia Imperial crees que vemos, que
huyen de un Marine Espacial Hereje, pero se vuelven para
enfrentarlo, para que sus hombres puedan escapar?- Antoniato
invitó a responder con una expresión abierta.
Lacrante no dijo nada.
-Te diré, entonces- dijo Antoniato, -no muchos. Eso lo hace inusual.
Sube a bordo. Rostov se ha fijado en ti. Si hay algo que le intriga, son
los hombres inusuales.
Antoniato subió primero y Lacrante le siguió. Mientras se abrochaba
el cinturón, miró a uno de los hombres cuyos puestos habían ocupado.
Lo siento, dijo. El hombre le devolvió la mirada. Acunó su pistola
infernal en un brazo y la activó con un movimiento del pulgar. Sus ojos
permanecieron fijos mientras los motores del Arvus se encendían. El
transbordador se elevó sobre cuchillas de plasma chillón. La zona de
aterrizaje se desvaneció, haciendo insignificantes al comisario y a los
tres hombres condenados, hasta que fueron del tamaño de insectos, y
luego ni siquiera eso.
-Todavía no hemos salido de la infraoscuridad- dijo Antoniato. Señaló
el campamento, dispuesto como una maqueta debajo de ellos. La
multitud se arremolinaba en mareas alrededor de las últimas naves
que despegaban. En los bordes de la zona de evacuación se volvieron
hacia el exterior.
El enemigo venía del norte, precedido por una tempestad aullante. El
cielo era rojo en esa dirección, el tono se mezclaba con la herida en el
vacío, convirtiéndose en un impío frente de tormenta. Los relámpagos
carmesí danzaban por el suelo, como si el propio mundo sufriera, y el
viento que soplaba olía a sangre.
Una cascada horizontal de rayos láser salía de la línea de defensa. El
transbordador daba vueltas, rebotando en el aire agitado por el
empeoramiento del bombardeo. Los proyectiles caían, intercalados
con violentos haces de energía de colores chillones, cada uno rodeado
de nimbos de partículas excitadas. Sólo la providencia del Emperador
consiguió que no fueran alcanzados y borrados. Atrapado en el circuito
de la zona de evacuación, incapaz de volar directamente hacia arriba
por miedo a convertirse en un blanco fácil, el piloto hizo un tirabuzón
hacia arriba, y al hacerlo se acercaron al ataque contra la línea de
defensa.
Lacrante contempló una escena de terrible matanza. Fuera de las
murallas, los mutantes retorcidos corrían como locos, desgarrando a
los hombres con sus relucientes garras y partiéndolos en dos.
Desbarataron las líneas de fuego de la Guardia Imperial antes de que
la soldadesca traidora saliera con sus armas disparando contra sus
antiguos hermanos de armas. Esta traición era terrible de contemplar,
y mantuvo la atención horrorizada de Lacrante hasta que sus ojos
encontraron a los Astartes Herejes, donde fue testigo de algo peor.
Los Marines Espaciales caídos, que no eran más de una docena,
atravesaron a los soldados del Emperador como un cuchillo que rasga
el papel. Eran gigantes de bronce y sangre, con sus armaduras
adornadas con cráneos. Aunque se hacían diminutos por la distancia,
eran obvios entre los hombres y mujeres mortales de abajo, y
dondequiera que iban, esculpían sangrientos carriles de muerte a
través de las multitudes. Ante semejante violencia, muchos soldados
huyeron despavoridos, sólo para ser abatidos por las espadas que se
arremolinaban cuando les daban la espalda.
Los Astartes herejes llegaron a la muralla en poco tiempo, subiendo las
murallas casi verticales en dos o tres zancadas. Una vez en ella,
masacraron con renovada ferocidad, despejando de hombres los
escalones de tiro. Los rayos láser azules y rojos se clavaron en ellos,
pero ninguno pudo derribarlos.
La lanzadera dio otra vuelta, cambiando la vista. Lacrante vio cómo un
piloto centinela conducía su máquina hacia uno de los Marines
Espaciales, su multiláser quemaba el aire y golpeaba al monstruo
directamente en su coraza. El Ángel de la Muerte caído recibió una
herida, al parecer, pero luego saltó, con el hacha fuera, golpeando la
cabina del caminante y llevando la ligera máquina al suelo bajo su
peso.
La vista cambió de nuevo. Lacrante divisó una inmensa máquina
centauroide. La parte superior era un terrorífico gigante con una
descarada armadura, que se inclinaba hacia abajo desde una
gargantuesca unidad de orugas para cortar a hombres una docena de
veces más pequeños que él, segándolos como una cosechadora y
escupiendo un chorro sanguinolento desde los escapes de su espalda.
Entonces la nave se apartó completamente del campo de batalla y se
inclinó, mostrándole sólo el cielo y la guerra del vacío que se acercaba.
La rampa trasera se cerró y la cabina se presurizó con un silbido,
alejando las vistas y los sonidos de la violencia.

-¡Comprueben los cierres!- gritó Antoniato por encima del rugido de

los motores.
Lacrante no le oyó realmente. Rostov se había levantado y salía de la
estrecha cabina de pasajeros para dirigirse a la cabina. Lacrante se
desabrochó el arnés y le siguió, hipnotizado por la violencia del cielo.
Tenía que ver, e ignoró los gritos de Antoniato, agarrándose a las
correas cuando el Arvus daba bandazos o se desviaba de los ataques
enemigos.
Rostov abrió la única puerta de la cabina. El único piloto miró hacia
atrás.
-Levántanos- ordenó Rostov.
-Las naves están saliendo, mi señor. No podré alcanzarlas. Nos
derribarán. Llegamos demasiado tarde.
Los ojos de Rostov recorrieron los instrumentos de la cabina. -
Ese- dijo, señalando un símbolo en una pantalla. -Dirígete al “Saint
Aster”.

-Nunca lo alcanzaremos- gritó el piloto. -Se están alejando.

-Por la gracia del Emperador, lo haremos- dijo Rostov. -Dame tu vox.
La piloto le lanzó una mirada interrogativa, pero se quitó los
auriculares y se los devolvió.
Lacrante escuchó todo esto sin darse cuenta. Entonces vio una enorme
forma de daga cayendo en picado sobre la superficie del planeta, un
torpedo tan grande como una aguja de colmena que se clavó en el
suelo. Su explosión hizo que todo se volviera blanco, y la onda
expansiva levantó al Arvus y lo dejó caer con fuerza. Cayó desplomado
sobre algunos de los hombres sentados, se golpeó la cabeza contra la
barra de una cuna de sujeción y quedó inconsciente.
 TRECE
ESCAPE DE FOMOR III - MUNDO MUERTO - CANALUS OBLIGATIO

El vacío sangraba. Lo que era visible desde el suelo como una banda de colores escabrosos
aparecía en el espacio como una gigantesca herida sangrienta. La realidad había sido desgarrada
y la carne de la creación era visible por debajo. Al menos, así es como parecía algunas veces. Si
Finnula la miraba con recelo, veía una catarata de sangre cayendo en la eternidad; otras veces
aparecía como cualquier interfaz disforme real: un amasijo de gas y energía retorcidos, brillante
contra la oscuridad, apenas distinguible de la nebulosa. Cuando se veía así, la nave que dirigía
su borde delantero, el cuchillo, pensó Finnula, era claramente detectable por los sensores del
“Saint Aster” y por el ojo humano. Pero eso ocurría pocas veces.

La mayoría de las veces la tripulación veía sangre, y dolor, vistas

imposibles, y la nave enemiga era la punta de una espada dentada. Las
máquinas no eran mejores que los sentidos humanos a la hora de
obtener una impresión firme, y los auspex y sensorios del “Saint Aster”
se esforzaban por interpretar lo que veían, las pantallas estaban
acechadas por los fantasmas de los sensores. Lo único que podían
asegurar era que la grieta se dirigía a la estrella de Fomor III.
Finnula no podía pensar más que en eso. La tripulación tenía asuntos
más urgentes.
La zona de combate alrededor de Fomor III estaba repleta de naves
imperiales. Los gigantescos transportes de tropas atraían a cientos de
naves más pequeñas que huían de la guerra en la superficie. Un cordón
de naves de guerra protegía la evacuación. Transportadores mal
armados se apiñaban en el centro. Grupos de cruceros rompieron la
formación para defender a los transportes mientras encendían sus
motores y huían, y la esfera de naves se redujo, por lo que las batallas
continuas se extendieron hasta el borde del sistema. El espacio hasta
el punto Mandeville brilló con furiosos intercambios de fuego, cada
escaramuza estaba separada de la siguiente por cientos de miles de
kilómetros, pero juntas formaban un espectáculo que hacía brillar el
vacío.
Cuando el “Saint Aster” se abrió paso hasta la órbita de Fomor III, la
evacuación estaba en pleno apogeo, y ahora llegaba a su fin. Los
transportes de tropas supervivientes estaban llenos. La cada vez más
reducida flota imperial se veía sometida a una mayor presión a medida
que más naves capitales enemigas navegaban desde la oscuridad para
enfrentarse a ellas. Quedaban dos enormes naves de tránsito de la
clase Cetacea, cuyas enormes bodegas recogían pequeñas naves.
El grupo de ataque del “Saint Aster” vigilaba la aproximación hacia el
sol.
El puente de mando era un murmullo de órdenes y voces tensas. Los
mensajes de voz procedentes de todo el “Saint Aster”, de su grupo de
ataque y de toda la flota parloteaban unos sobre otros desde las bocas
de las figuras mecánicas y las rejillas. La nave se agitó bajo los impactos
del enemigo, la violenta flexión de sus escudos de vacío transmitió el
desbordamiento cinético a la estructura.
-Nuevos contactos emergiendo sobre el horizonte de Fomor III- gritó
un oficial subalterno por encima del clamor. -Cuatro nuevos objetivos
de nivel de amenaza majoris. Ocho de clasificación minoris.
-El Domitian solicita apoyo inmediato de las naves de ataque- dijo
otro.
-Denegado- dijo Finnula. -Vuelo de bombarderos enemigos en curso
de intercepción con el “Saint Aster” y el “Luz Venidera”, todos los
cazas de escolta se mantienen para defender.
Los iconos parpadeaban y desaparecían de los hololitos. Las pantallas
tácticas brillaron con una cantidad incomprensible de datos. Los
servidores murmuraban informes planos que detallaban miles de
muertes.
Finnula trató de concentrarse, pero el tajo rojo que atravesaba el cielo
atrajo sus ojos hacia él. Un dolor de cabeza le empujaba el cráneo, y
cada palabra que leía tenía que volver a leerla, y luego otra vez, antes
de entenderla. Una alarma sonó detrás de ella y se volvió con rabia
hacia la fuente.
-¡Equipos de reparación, bloqueen esa avería! No puedo oírme a mí
misma aquí arriba.
El ruido cesó y ella volvió a sus pantallas. La línea imperial resistía al
enemigo, que atacaba sin mucha disciplina. Venían en pequeños
grupos, desafiando el guante de fuego que la flota imperial lanzaba.
Una estocada decidida podía romper una esfera protectora, pero las
naves enemigas se acercaban a cuentagotas, frenéticas como los
guerreros que llevaban, y se lanzaban sin miramientos contra los
cañones imperiales.

El primero de los transportes cerró sus ranuras de acoplamiento y

comenzó a alejarse del planeta. Una parte de la flota se desprendió y
se formó a su alrededor, todo ello con una lentitud dolorosa mientras
los enormes motores empujaban las enormes masas de las naves a la
acción. Entonces la segunda encendió sus motores principales, con las
puertas del hangar aún abiertas, y las últimas naves de evacuación la
persiguieron. Al principio tuvieron éxito y se adentraron en las
cubiertas aún abiertas, pero a medida que el “Cetecea” aceleraba, las
pequeñas naves se quedaban atrás y se añadía una capa adicional de
mensajes de voz desesperados al bullicio de las comunicaciones.

Finnula releyó los detalles del nuevo grupo enemigo. El anuncio había
sido uno de cientos, y la llegada del grupo no era más que un dato que
se incorporaba a la cascada general de información. Pero era
significativo, y lo vio como un posible punto de inflexión de la batalla;
no necesariamente a su favor.
Sacó a relucir vistas más cercanas y más datos. Las naves se replegaban
en torno a su nave principal, un gran crucero de un tipo antiguo que
rara vez se veía en las Armadas Imperiales de aquellos días. Era
enorme y estaba decorado de forma barroca, e irradiaba una malicia
que intensificaba su dolor de cabeza mientras leía los informes de los
augures.
-Pronto van a hacer una ofensiva- dijo. -Alguien está ejerciendo el
control ahí fuera. En cuanto se organicen, estaremos en peligro.
-Visto y notado, primer oficial- dijo Athagey. Su voz era tensa. Todas
las personas de la nave sufrían la presión psíquica que emanaba del
desgarro en el cielo. -Vox anunciato, transmita al mando de la flota la
notificación de amenaza entrante hecha por el primer teniente
Diomed.
-Estamos más cerca- dijo Finnula. -Ellos harán su carrera justo en
nuestras narices. Esperarán a que la flota se separe para retirarse con
los últimos transportes, y entonces vendrán hacia nosotros.
-Lo harán- los ojos de Athagey se entrecerraron. -La pregunta es si
tenemos suficiente fuerza para enfrentarnos a un gran crucero y sus
escoltas.
-Pronto tendrá su respuesta, comodoro- dijo Finnula. -El Almirante
Treheskon está ordenando una retirada general- pulsó una runa y el
rostro del almirante apareció en el aire frente al estrado de mando.
Era joven para ser un almirante, más joven que Athagey, no mucho
mayor que Finnula. Siempre tenía un aspecto inmaculado. No había un
pelo fuera de lugar en su barba.
-Todas las naves deben retirarse según el plan- dijo. Y eso fue todo.
Desapareció. La flota tenía órdenes codificadas sobre sus puntos de
retirada, la organización de la subflota, los puntos de encuentro de
emergencia y las pautas de dispersión. Sabían lo que tenían que hacer.
-Ahora es el momento- dijo Athagey. Llamó a su querubín-vox y habló
por la bocina que le ofrecía. -Grupo de Ataque San Aster, vuelvan a la
formación cerrada, línea escalonada, escalón eclíptico ascendente.
Actuar ahora.
-Esas no son las órdenes originales del almirante- dijo Finnula.
-El enemigo atacará en pocos minutos. Nuestra formación prescrita
nos verá a todos muertos- respondió.
-Sí, comodoro- dijo Finnula, que estaba de acuerdo con la orden de
Athagey, pero tenía el deber de señalar la discrepancia. Llamó la
atención del comisario del “Saint Aster”, Navis Sorenkus, que
merodeaba por los pasillos entre los fosos de mando. El anciano
parpadeó como un lagarto y apartó la mirada. No hay desafío, pues.
La esfera que rodeaba el corredor de ascenso que salía del pozo de
gravedad de Fomor III ya se estaba rompiendo. En la mayoría de los
casos, las naves se comportaban con una precisión admirable, y la
esfera se abría hacia fuera como una flor que se abre, manteniendo
volúmenes de fuego bien coordinados mientras se reposicionaban.
Había más de cien naves involucradas, y su disciplina era perfecta. Se
dividieron en grupos más pequeños, moviéndose en varias direcciones
para confundir al enemigo, y la agrupación de naves se reorganizó en
formaciones más flexibles a medida que navegaban. El enemigo, ya
desorganizado, se separó para perseguir a las naves imperiales que
escapaban. Sólo los que rodeaban al gran crucero mantuvieron su
posición.
-Mi Señora Comodoro Athagey- dijo el Teniente Hainkin. Era de la
tercera guardia, uno de los oficiales del estrado, pero rara vez subía a
la plataforma. Tiene un corazón demasiado grande, pensó Finnula.
Ahora se estaba ahogando, con la piel enrojecida y la garganta
trabajando incómodamente. -¿Si puedo?
No, pensó Finnula, pero Athagey asintió con la cabeza.
-Hay miles de soldados todavía en la superficie- dijo Hainkin. -Tengo
múltiples peticiones de ayuda de naves más pequeñas que están
fuera del alcance de los últimos transportes, y más de la zona de
evacuación. Podríamos llevar a algunos a bordo.
Todas las miradas se dirigieron al comodoro.
-Ignóralos- dijo Athagey. -Condenamos a miles de personas a la
muerte, pero así es la guerra. Miles mueren para que millones
puedan vivir.
Era la carga que llevaba la gente como Athagey. Hainkin nunca lo
entendería.
El “Saint Aster” retumbó mientras sus motores lo empujaban, alejando
su popa del planeta. Un claxon sonó.
-Gran crucero enemigo iniciando carrera de ataque, todas las naves
en asistencia, formación de lanza- ordenó Finnula.
-Aumenten la potencia de los propulsores de maniobra a babor- dijo
Athagey. -Quiero que pasemos por encima del exterminador de
planetas y nos alejemos antes de que estemos al alcance de sus
baterías principales.
-Nos atravesarán si nos atrapan- dijo Finnula.
-Entonces no nos atraparán- dijo Athagey.
-El enemigo ha lanzado torpedos, a toda máquina. Contacto en cinco
minutos.
-Se están acercando mucho- dijo Finnula.

-¡Y yo digo que no se acercarán más!- dijo Athagey.

-Tengo una identidad- informó un oficial. -“Rey Sangriento”.
-He oído hablar de eso- dijo Athagey en voz baja.
En el oculus pasaba la superficie magullada de Fomor III. Finnula la
observó. Decenas de luces destellaron en los escombros entre la nave
y la superficie cuando el enemigo soltó sus primeros disparos de lanza.
Sus baterías de lanzadores de plasma, rayos de fusión y cañones láser
estaban fuera de arco, pero las grandes armas láser de sus lanzas
disparaban sin cesar. Afortunadamente, el campo de escombros que
rodeaba el planeta dificultaba la puntería.
Los incendios ardían por toda la superficie de Fomor III. Unos meses
antes era azul y verde, un mundo civilizado dominado por la
agricultura y los pequeños mares. Había estado lejos de ser un planeta
paradisíaco, pero más lejos de los infiernos superpoblados de muchos
otros mundos imperiales. Ahora era un marrón necrótico, ahogado por
su propio aliento ennegrecido. Finnula ya había visto morir un planeta
dos veces. Cada vez, sus sentimientos se volvían más miserables ante
la visión. Había trillones de mundos en la galaxia, quizás miles de
millones de ellos eran aptos para ser habitados por humanos. Decían
que el Imperio estaba formado por un millón de mundos, pero ella se
había dado cuenta hacía mucho tiempo de que era una cifra figurada.
No tenía ninguna base en la realidad. Cómo podía serlo, cuando tantos
planetas ardían cada mes.
-Mundo muerto- susurró.
Una luz intermitente en sus tableros de mando atrajo su atención.
Frunció el ceño, incrédula, pues nunca había visto ese indicador
iluminado. Pulsó un botón debajo de él. Una pantalla se encendió,
mostrando una insignia imperial que la sorprendió.
Se dirigió al comodoro.
-Señora comodoro, tengo un mensaje prioritario sobre el canalus
obligatio.
Athagey la miró fijamente. -¿La Inquisición?
Finnula asintió.
-Ponlo- dijo Athagey.
La secuencia de códigos adecuada para activar el cifrado del mensaje
era tan oscura que Finnula tuvo que enviar a un especialista de los
pozos de vox. Era viejo, tenía que sacar un sirviente de una sola tarea
de su estuche, lo que hizo muy lentamente, y luego hubo que llamar a
los ordenanzas para que transportaran al sirviente en un trineo de
gravedad, pues se había reducido a una cabeza en una caja blindada
con un cogitador adosado. El proceso fue dolorosamente sedante, y se
acompañó de muchas expresiones solemnes que irritaron
visiblemente a Athagey.
-¿No puedes moverte de una maldita vez? Estamos bajo fuego.
-Señora comodoro, “Despiadado” solicita ajustar el rumbo. No nos
estamos moviendo como ellos esperan- dijo el Jefe de Maniobras.
-Por supuesto que no nos movemos como ellos esperan. ¡Dígales que
se acerquen! ¡Que toda la flotilla se acerque! Timón, empuje a
estribor. Déjenos apuntando a Fomor III. Preparen el fuego- ordenó. -
No podemos ir a ninguna parte hasta que tengamos este mensaje
descifrado. Prepárense para atacar a la punta de lanza enemiga.
-Podríamos irnos, madame- dijo Finnula.
-Podríamos escapar con nuestras vidas, sólo para perderlas después.
La Inquisición son los agentes del Emperador- dijo Athagey. -No se les
negará.
Los klaxons sonaron. La nave se estremeció cuando sus propias
torretas de lanza se abrieron, lanzando el contenido de unos
condensadores gigantescos contra el enemigo que se acercaba en
forma de rayos de luz destructivos. El enemigo había recargado las
suyas y disparó casi simultáneamente.
El especialista en vox llegó al estrado. La caja se abrió, liberando un
olor acre de descomposición. Un cable de cobre fue desenrollado de
una bobina y conectado a la consola de Finnula.
-¿Ahora, primer oficial?
Finnula asintió.
-¿No entiendes lo de "date prisa"?- gritó Athagey desde lo alto de su
estrado. Llevaba una hora sin tomar ningún estímulo y se estaba
irritando.
El especialista en vox giró una manivela en el exterior de la caja. La
cabeza cobró vida de forma repentina y espasmódica, con un aleteo
de párpados y un chasquido de mandíbulas. Una serie de cuentas de
lumen rojo se encendieron en el exterior de la caja, hasta formar una
línea parpadeante. Se volvieron verdes.
-Código transmitido y aceptado- dijo el anciano, se inclinó y comenzó
el lento proceso de devolver la cabeza a su casillero.
Finnula observó cómo el código de la pantalla interactuaba con las
cerraduras de los mensajes. Líneas de texto borrosas corrían por el
cristal, luego se encendió un proyector de hololitos y apareció un
rostro fantasma a su izquierda. Era un hombre joven, de porte tan
serio que parecía no haber sonreído en su vida.
-Capitán del “Saint Aster”, soy el inquisidor Rostov del Ordo Xenos.
Por la autoridad del mismísimo Emperador, exijo la recuperación
inmediata de la atmósfera de Fomor III. Se incluyen las coordenadas
para la intercepción. Se incluye el código del transpondedor de mi
nave. Estoy en camino ahora. Por el Emperador- dijo el inquisidor. El
mensaje se cortó.
-La arrogancia de ello- dijo Athagey. -No hay duda de que
responderemos.
-¿Vamos a responder?- dijo Finnula.
La comodoro suspiró. Sus largas uñas hápticas tamborileaban sobre el
brazo de su trono. -Por supuesto. Envía un mensaje a Rostov, por el
mismo canal, y dile que estamos en camino.
Finnula miró las coordenadas, luego el mundo y la flota enemiga que
se acercaba.
-Convoca a todos mis capitanes a una conferencia hololítica. Envía un
mensaje al Comodoro Shaloong, a ver si el Grupo de Ataque
Justicarius nos cubre las espaldas. Me lo debe desde la debacle
de Dandra- dijo Athagey. En cuanto dio esta orden, empezaron a
aparecer a su alrededor pequeñas proyecciones de sus jefes de flota. -
Y haz una llamada general a los que huyen de Fomor III. Haremos
caso a la petición de clemencia del teniente Hainkin esta vez.
Acogeremos a todas las naves que puedan llegar hasta nosotros, pero
deben llegar hasta nosotros, no podemos retroceder ni desviarnos
de nuestro rumbo para salvarlos. Timón- dijo. -Nuevo rumbo- sus
varitas de garra se agitaron mientras transmitía las coordenadas a la
sección del timón en forma de abanico de la cubierta, donde se
transmitió a través de un implante ocular y una alimentación craneal
directa a los timoneles. -Todos preparados, esto va a ser duro.
La esfera de combate sobre Fomor III se inundó de fuego y luz
mortífera. El Grupo de Ataque Saint Aster formó con las naves del
Grupo de Ataque Justicarius, presentando un bloqueo al “Rey
Sangriento” que se acercaba y a sus escoltas. Los disparos volaron
entre las dos fuerzas con una furia creciente. Las llamaradas de los
escudos de vacío brillaron en los frentes de ambas flotas. El fuego de
lanza concentrado de las naves de Shaloong cortó un escuadrón de
destructores enemigos cuando se acercaban. El “Ars Bellus” del grupo
del Saint Aster recibió a su vez una paliza de torpedos y proyectiles
sólidos lanzados ante el avance del Caos.
El “Saint Aster” no tomó parte en el empeoramiento de la batalla, sino
que descendió con fuerza por el pozo gravitatorio del planeta, con sus
propulsores dorsales ardiendo y la pila principal empujando al setenta
por ciento. Su proa entró en la atmósfera a una velocidad cercana a la
terminal, y enseguida se incendió la envoltura de gas del mundo. Las
franjas de llamas la siguieron mientras descendía, y sus escudos de
vacío reaccionaron violentamente al insulto del vuelo atmosférico.
Detrás de ella, el “Ars Bellus” sucumbió al fuego de las lanzas,
rompiéndose en pedazos brillantes y cayendo tras el “Saint Aster”. Dos
naves del Caos abandonaron la formación para perseguir al crucero de
batalla en picado. La fuerza imperial de bloqueo se centró en una de
ellas y la despedazó, mezclando sus restos con los del “Ars Bellus” y
cayendo juntos a la atmósfera. La otra nave se libró del ataque y se
lanzó tras el “Saint Aster”. Más grande, más pesada y mejor armada,
persiguió a la nave más ligera con determinación depredadora.
Por encima del resplandor de la línea del vacío atmosférico, las naves
desviaron sus cañones, ya que la fuerza de Khorne estaba atravesando
los grupos de batalla unidos, y el “Rey Sangriento” estaba entre ellos,
con todas las armas disparadas.

Lacrante se dio la vuelta confundido. Por un momento no supo dónde estaba. Sólo cuando la
cubierta rebotó y luego se inclinó hacia delante con fuerza, recordó todo lo que le había ocurrido
en el último día. Tenía la cabeza mojada y la sangre le corría por el cuero cabelludo.

-Levántate- dijo uno de los Vástagos atados a los asientos de los

pasajeros. -Otra caída así y te romperás los huesos. Los tuyos no me
importan, pero podrías romper los míos, y eso sí me importa.
Señaló la silla vacía junto al pequeño compañero xeno de Rostov.
Lacrante pensó en la guerrera que había dejado atrás para poder subir
a bordo. La miró con desagrado. Tenía los pies grandes y planos, con
una fea franja de dedos que recorría casi todo el exterior. Cheelche
llevaba calzado, pero era tan ajustado que mostraba la repugnante
fisiología de la criatura.
-Sube al asiento ahora- dijo otro de los Vástagos. Le dio un codazo con
una sucia bota, sin mostrar ningún respeto por el rango superior de
Lacrante. Lacrante agarró las correas y las utilizó para subirse al
asiento. Cuando se abrochó el cinturón, el constante rebote de la nave
fue más fácil de soportar. La sangre seguía bajando por su cara,
empapando el cuello y acumulándose en el hueco de las clavículas.
Tenía la boca seca y la cabeza le daba vueltas, pero lo ignoró, ya que
desde su posición podía ver más allá de Rostov, en la estrecha cabina,
y desde allí, fuera de la cubierta frontal. El cielo era un lío aterrador de
explosiones y energías destructivas, entrelazadas por las estelas de las
naves de ataque en duelo. El piloto le gritó algo a Rostov que Lacrante
no captó, y entonces la lanzadera dio una bandada a la derecha, y puso
a la vista un espectáculo asombroso.
Una nave de guerra estaba volando hacia la atmósfera. Al principio
pensó que estaba fuera de control y que iba a estrellarse, ya que
trazaba una larga y ardiente línea hacia abajo en el cielo. Un humo
negro inundaba la atmósfera tras él. Una lágrima de energía
parpadeante se extendía a su alrededor, con los escudos
distorsionados y revelados por la presión del aire. El fuego lo cubría
por todos lados. Un centenar de naves enemigas la rodeaban como el
mítico avispón de la antigua Terra, sus picaduras de fuego láser y de
misiles moteaban sus palpitantes vacíos con patrones de rayos.
Gruesas columnas de fuego de lanzas le pasaron por detrás, y cuando
el Arvus se movió un poco más, vio que una segunda nave de guerra
cortaba otro rastro a través del aire torturado de Fomor III, y estaba
disparando sobre la primera. Parpadeó la sangre de sus ojos.
El Arvus se dirigía directamente a la nave principal.

-Ahí está nuestro billete para salir de este lugar, el “Saint Aster”- gritó
Cheelche con perverso regocijo, siguiendo su mirada. -¿Apuestan en
tu mundo?- dijo la pequeña alienígena. -Porque yo calificaría nuestras
probabilidades como bastante bajas.
Antoniato miraba al techo y rezaba al Emperador. -No la
escuches- dijo, entre súplicas de salvación. -Es una pesimista.
-¡Gah! Ni siquiera esto le hará cerrar la boca. No le gusta volar, ya
sabes- dijo Cheelche. Su rostro pisciano estaba arrugado como la
corteza de un árbol, y su boca sin labios, pero era evidente que
sonreía. -Se va a poner a llorar, eso es algo a lo que apostaría mi
dinero.
La cabeza de Lacrante nadaba. El “Saint Aster” no se había estrellado.
Había entrado deliberadamente en la atmósfera de Fomor III.
-Vienen a rescatarnos- comprendió.
El Arvus rebotó con fuerza, cayendo unos treinta metros, y luego
volvió a subir como un cohete. Antoniato gimió.
-Ese es el plan- dijo Cheelche. -Es un plan estúpido- añadió. -La suerte
de Rostov se ha acabado por fin. Pero ha sido una buena racha, ¿eh,
Toni?
-Mantén tu asqueroso xenos callado- dijo uno de los Vástagos.
-No...- dijo Antoniato. Respiró profundamente. -No la hagas enojar. La
he visto pasar mejores que tú en segundos.
Cheelche sacó uno de sus brazos inferiores y saludó al Vástago. Estaba
a punto de responder cuando el Arvus se sacudió con el impacto de los
rápidos disparos de los cañones. El piloto reaccionó al ataque tirando
de los palos de vuelo hacia un lado, enviando la nave a un desgarrador
giro de barril. Lacrante se agarró a las correas. La sangre se le subió a
la cabeza, agravando el dolor del corte. Una de las naves dragón del
enemigo pasó a toda velocidad por delante de la cabina del piloto y su
grito de rabia desafió a la física y penetró en las mentes de los hombres
a bordo.
-Súbannos a la nave- gritó Rostov. -O la oportunidad de salvación se
nos escapará- sus botas debían de tener cierres magnéticos, porque
se mantuvo pegado a la cubierta cuando la nave rodó. Tenía una
actitud dominante, concentrada, pero sus nudillos estaban blancos
donde se agarraban a la puerta, y su rostro, antes inescrutable, estaba
arrugado por la concentración. -¡Acelera!
La piloto pisó el pedal y los motores del Arvus aullaron con más fuerza.
La nave, de forma cuadrada, era tan aerodinámica como un bloque de
ferrocreto, y se esforzaba por aumentar la velocidad, pero poco a poco
iban ganando terreno a la nave que caía. Otro chillido daemónico
castigó las mentes de los hombres. La nave dragón se zambulló
repentinamente a la vista, con las alas plegadas, y luego se extendió
para reducir la velocidad y acercarse a ellos. Aunque parecía mecánica,
de cerca parecía moverse más como una criatura de carne y hueso que
como una máquina, lo que le daba una sensación de maldad que
Lacrante podía saborear.
La nave-bestia volvió a gritar. El Arvus tiró con fuerza hacia la derecha
para esquivarlo, pero sus alas se movieron con facilidad. En lugar de la
lengua se colocó un cañón, que abrió fuego, rociando la nave con balas
al rojo vivo. Todo esto ocurrió en una fracción de segundo, luego se
alejó sobre ellos, arrastrado por su propia velocidad, y el Arvus estaba
cayendo.
El viento atravesó un único agujero de bala en la cubierta. La piloto
colgaba muerta en sus ataduras. El transbordador se desvió de su
curso, arrojándolos a todos en sus arneses. El Dragón volvió a rociar el
mechero con más balas. Varias se clavaron musicalmente en el
costado, matando a dos de los Vástagos en sus asientos.
-¡Cheelche!- gritó Rostov. Se inclinó hacia la cabina y agarró los palos,
pero no pudo hacer mucho más que nivelar el vuelo desde su posición.
-En ello- dijo Cheelche. -Sostén esto- le dijo a Lacrante, empujando su
pesada mochila sobre su regazo. Estaba caliente, y él tuvo la perversa
idea de que estaba vivo de alguna manera. Golpeó el dispositivo de
sujeción con la palma de la mano y saltó al suelo, corriendo con
seguridad hacia la cabina. Sacó el cadáver del piloto, lo arrastró hasta
el habitáculo y se sentó en el asiento, sin perder el equilibrio ni una
sola vez.
-Entrégalo- dijo. Rostov cedió los mandos.
-Debería haberme dejado volar desde el principio- gritó por encima
del viento que entraba por el agujero de la cabina.
El Arvus volvió a arrancar, acelerando ahora mientras los brazos
secundarios de Cheelche corrían sobre los interruptores.
-Maldita tecnología humana- dijo en voz alta. -No responde.
El casco en llamas del “Saint Aster” estaba cerca. La nave dragón volvió
a pasar a toda velocidad. Esta vez alargó sus garras metálicas para
arrebatar el transbordador del cielo, pero Cheelche se movió en el
último momento y la criatura pasó a toda velocidad con un grito de
indignación.
-Llama a la nave, Leonid, diles que nos acercamos rápidamente- dijo. -Necesitamos fuego de
cobertura o no lo conseguiremos. Esta nave que nos encontraste es una porquería. Nunca
superará a un Dragón Infernal. (Heldrake en el original, son Ingenios Demoníacos alados que se
abalanzan desde el cielo como cometas vivientes sobre las aeronaves enemigas y las apresan entre sus
garras nt.) Tienen que quitárnosla de encima.

Rostov aceptó la insolencia del xenos sin hacer comentarios y habló

por su vox. Las palabras se perdieron en la violencia de la batalla, pero
se oyeron, ya que unos segundos después el Arvus atravesaba a toda
velocidad una tormenta de rayos de cañón láser tan espesa como la
lluvia horizontal. A pesar del peligro, el Dragón Infernal siguió
persiguiéndolo.
-La maldita cosa sigue pisándome los talones- dijo Cheelche. Con los
rayos láser que les llegaban, Cheelche tuvo que mantener el Arvus en
un rumbo más o menos recto para evitar ser alcanzado, lo que facilitó
que el Dragón Infernal les apuntara. -Y voy a tener que cerrar la
pantalla de explosión- dijo.
La corona de fuego alrededor de la nave llenó el cielo frente al Arvus.
Cheelche cerró las persianas mientras se acercaban y volaron a ciegas
hacia ella. Se oyó un rugido al atravesar los fuegos, y luego un dolor
profundo al volar a través de los escudos de vacío. Cheelche tenía los
ojos fijos en una pequeña pantalla de navegación del salpicadero
del Arvus. El Arvus se dejó caer con el sonido de un fuerte estallido. El
metal fundido goteaba de un agujero en la parte superior del casco y
el viento rugía.
A continuación, se produjo un torrente de sensaciones aterradoras. No
se oía nada por encima de la ráfaga de viento que entraba por el
agujero del techo. Otro impacto derribó la nave. El Arvus se escoró
hacia un lado. Una garra de acero atravesó el casco, seguida de una
segunda, mientras el Dragón Infernal apretaba el transbordador.
Cheelche gritaba. Los Vástagos comenzaron a disparar. El
compartimento se llenó de olor a aire quemado por el láser y a metal
caliente. Los motores aullaron con el esfuerzo de mantener la nave en
el aire mientras el Dragón Infernal intentaba obligarla a bajar al suelo.
El Dragón Infernal volvió a gritar, y esta vez la presión dentro de la
mente de Lacrante fue tan grande que le devolvió el grito. Las
imágenes de paisajes resecos cortados por ríos de sangre, donde
vastos ejércitos guerreaban eternamente por premios de hueso, se
impusieron en su mente, y el hedor de las vísceras derramadas y la
sangre fresca le llenó la nariz.
La nave se tambaleó. Entonces se produjo un impacto que hizo crujir
los huesos. Una parte de la pared del Arvus se clavó y su vientre se
enganchó en algo. Se deslizaron sobre una superficie sólida. Los
chillidos de metal torturado se unieron a los gritos del Dragón Infernal.
De repente, todo se detuvo en un tremendo choque. Lacrante podría
haberse desmayado de nuevo. Cuando volvió en sí, la aeronave estaba
inclinada a cuarenta y cinco grados. La rampa se abrió de golpe, con
sus pistones dañados rociando líquido hidráulico por todas partes. El
olor a promethium derramado le ahogaba, y los vapores peligrosos se
acumulaban en nubes cambiantes. Los Vástagos salían corriendo,
cargando sus cañones infernales. Antoniato estaba con ellos, con su
pistola de plasma en ciclo para disparar. Rostov y Cheelche les seguían.
-Muévete- gritó el inquisidor. Lacrante obedeció, abriendo de un
manotazo sus ataduras y sacando la mochila de Cheelche. El Arvus se
estremeció y se levantó mientras corría por la rampa.
Estaban en un hangar. Al otro lado del campo atmosférico
continuaban los incendios y la descarga de escudos de vacío, pero la
vista se estrechaba a medida que las pesadas persianas se cerraban
sobre la abertura. El Arvus había abierto un surco de acero en la
cubierta, salpicado de charcos de combustible ardiendo, había
atravesado un contenedor de suministros, había derribado otro
transbordador y se había apoyado en la pared del hangar. Los hombres
corrían por todo el hangar para apagar las crecientes llamas, pero el
fuego era la menor de sus preocupaciones, ya que, inmovilizado bajo
el cuerpo achaparrado del Arvus, el Dragón Infernal seguía vivo, y no
estaba vivo en el sentido abstracto que decían los tecnosacerdotes,
sino que chillaba, sangraba, se retorcía de vida, haciendo fuerza contra
el peso que lo inmovilizaba. Sus garras raspaban la chapa que tenía
debajo hasta hacerla pedazos. Una de sus alas estaba destrozada y
goteaba sangre, no aceite. Vivía.
Los Vástagos estaban disparando. Los proyectiles láser sobrecargados
se clavaron en su costado, provocando más vitae oscura. El Dragón
Infernal vomitó balas abrasadoras por el techo, incapaz de girar el
cuello. Lacrante sacó su propia pistola, pero contra semejante
monstruo no sabía si su modesta arma serviría de algo. Cheelche sacó
su extraño rifle, y puso una bala brillante en el ojo de la cosa, pero ésta
siguió gritando, hasta que el arma de Antoniato emitió un fuerte
gemido, y su espíritu máquina se preparó para disparar.
-Quítate de en medio- gritó. Empujó a un vástago, se arrodilló y
apuntó.
Una rugiente columna de plasma salió de la boca del arma, ionizando
el aire en un violento halo azul. Antoniato golpeó al Dragón Infernal
justo en el cuello, y el gas sobrecalentado se derritió a través de su
carne-metal, llenando el hangar de un repugnante hedor. La cabeza
del Dragón Infernal cayó al suelo con un estruendo. Sus miembros se
agitaron una vez, y se quedó quieto.
-Emper...- comenzó Lacrante.
Una onda expansiva de energía salió de la máquina derribada. Unos
rostros malvados se asomaron entre rizos de llamas azules. Cuando
pasó por Lacrante, sintió que una parte de su alma se ennegrecía. En
el humo del Dragón Infernal derribado apareció la silueta de una figura
furiosa, con la boca abierta y gritando.
Hubo un destello de luz, una fuerza derribó a Lacrante y la figura
desapareció.
El ulular de las bocinas y los gritos de los equipos de control de daños
no parecían nada comparados con los gritos de la máquina bestia.
Lacrante quedó aturdido. Fue el propio Rostov quien le tendió una
mano para ayudarle a levantarse.
Lacrante la tomó.
-Gracias, mi señor.
-Rostov será suficiente- dijo el inquisidor.
-¿Qué fue eso?
Rostov miró la nave muerta. -Un motor demonio. Tecnología casada
con brujería, su espíritu máquina sustituido por el alma de un Nunca
Nacido- dijo Rostov. Miró a Lacrante con sus fríos ojos azules. -No hace
mucho tiempo, habría tenido que matarte después de decirte eso.
Agradece que ahora estás en un mundo nuevo. Se te han abierto
puertas que antes estaban cerradas.
Rostov le dejó sin más explicaciones, dirigiéndose a los Vástagos
Tempestus y convocando a su sargento.
Lacrante miró a su alrededor buscando a Antoniato, y lo encontró de
rodillas cerca, agradeciendo en voz alta al Emperador, mientras
Cheelche le frotaba la espalda con tres de sus manos.
Miró con el ceño fruncido a Lacrante, desafiándole a que comentara. -
Odio volar- dijo.
-Estás vivo, ¿verdad?- dijo Cheelche. -Deja de quejarte.
Lacrante tomó aire y se preparó para dirigirse al pequeño xeno.
-Tengo que darte las gracias.
Cheelche arrugó su nariz chata y mostró una doble fila de dientes
anchos. -Nunca pensaste que le dirías eso a un xeno, ¿verdad?
-Nunca he conocido a uno- admitió.
-No lo habrías hecho. La mayoría de los de tu clase me matarían nada
más verme. Tú también lo habrías hecho, si no fuera por Rostov. No
eres una especie agradable.
-Lo siento...
-Ahórratelo, humano- dijo ella. -Todavía no estamos fuera de peligro.
El “Saint Aster” se sacudió bajo un fuerte impacto.
-¿Ves?- dijo con una sonrisa. -Probablemente todos vamos a morir
igualmente.
-¡ Señora Comodoro, el Inquisidor Rostov está a bordo!- gritó Finnula.
Se elevó una ovación, pero fue muy apagada y se perdió con el rugido
de la atmósfera que arrastraba el exterior de la nave.
El crucero del Caos estaba a su popa, a menos de seis kilómetros de
distancia, más cerca que a quemarropa para naves de ese tamaño. Les
estaba disparando, pero la turbulenta estela de campo
electromagnético generada por los motores del “Saint Aster” desviaba
lo peor de los disparos de lanza, y el enemigo no podía hacer valer sus
disparos sólidos.
Finnula volvió a comprobar su situación. La otra nave les superaba en
armamento. En el vacío, los destruiría.
-¿Debo dar la orden de ascender?- gritó.
Athagey se sentó tensa, con los ojos entrecerrados, concentrándose
en cada aspecto del funcionamiento de su nave. -No. Dame el tiempo
hasta que estemos atrapados en el pozo de gravedad- exigió.
-Seis segundos- respondió uno de sus tenientes.
-Deberíamos disparar el empuje ventral ahora y salir de esta
inmersión- dijo Finnula.
-Espera.
Los dedos de Athagey bailaron sobre el aire. El guante háptico
manipulaba una pantalla que sólo ella podía ver a través de su ocular.
Sus dedos se detuvieron. Miró fijamente algo.
El “Saint Aster” gritó. El metal gimió por todas partes cuando las
fuerzas de la resistencia del aire y la gravedad lucharon contra su masa.
Todas las pantallas tácticas eran un caos de estática y parpadeantes
retornos fantasma. Los agudos pitidos de las alarmas que advertían del
fallo de los campos de integridad sonaban por todas partes. La
temperatura en el interior del puente de mando aumentaba
rápidamente. La nave tembló y Finnula tuvo que evitar agarrarse a la
barandilla del estrado por miedo.
-¡Señora Comodoro!- gritó.
Athagey levantó un solo dedo. -Todavía no- dijo. Dejó caer la mano. -
Ahora.
Finnula pulsó un botón de voz. -Timón, conecte todos los propulsores
ventrales, arda al máximo inmediatamente, ¡ejecute!- gritó. Sus
palabras fueron un torrente de pánico.
Los timoneles estaban preparados para la orden y reaccionaron al
instante. La nave retumbó. Sonaron más alarmas y hubo un repentino
impulso que golpeó a la tripulación y la hizo tambalearse. La proa del
“Saint Aster” se inclinó hacia arriba, con una sacudida tan fuerte que
hizo que la visión de Finnula fuera borrosa.
-¡Aumenten la potencia de los motores principales!- exigió Athagey.
De nuevo, la tripulación reaccionó con rapidez, y otro fuerte golpe les
golpeó cuando los motores descargaron todo el empuje que tenían. La
tensión en la nave era inmensa. Su columna vertebral se flexionó. La
cubierta se desplomó no muy lejos del estrado de mando, y el vapor
brotó de una tubería rota bajo el suelo. Los remaches salieron de la
pared como balas, hiriendo a la tripulación. Una estatua de bronce del
primer capitán de la nave se cayó de su posición en lo alto de la bóveda
y se estrelló contra un escritorio de navegación, matando a los tres
alféreces que manejaban las máquinas. Un tubo de presión cercano a
los coros de los servidores provocó un incendio. Pero lentamente,
lentamente, el “Saint Aster” se levantó.
Las alarmas de proximidad se sumaron al clamor de los aterrorizados
espíritus de las máquinas. Finnula llamó a una vista de popa real. A
través del resplandor del aire sobrecalentado, el escape de plasma y el
escudo de vacío torturado, vio cómo la nave perseguidora se deslizaba
por su popa, a apenas medio kilómetro de distancia. Las viles
decoraciones que incrustaban su casco mancillado eran visibles a
través de la mancha de calor, y sus armas vertebrales ardían en rojo
hacia el “Saint Aster”. Estaban dentro del escudo del otro, y los
cañones dieron en el blanco. Una sola lanza con la suficiente elevación
para rastrear la nave imperial atravesó el blindaje del “Saint Aster”. Se
dispararon más alarmas. La sección dañada fue arrastrada por la
atmósfera furiosa. Finnula pensó que sería despedazada. El “Saint
Aster” se inclinó con fuerza hacia un lado, pero el casco aguantó y su
rumbo se mantuvo firme.

El rojo del cielo maltratado fue sustituido por el destello del espacio
destrozado por la guerra. Los temblores disminuyeron. Las pantallas
tácticas volvieron a llenarse de información sobre la batalla en general,
mientras los augures de la nave recuperaban la vista.
En la vista trasera observó cómo la nave enemiga seguía cayendo en
picado, su mayor masa la condenaba a una muerte ardiente. Mientras
la observaba, sus escudos cedieron y un trozo de su superestructura
se desprendió.
Apagó la vista.
El “Saint Aster” sobrevolaba el planeta. Su flotilla se dividía en
formación suelta, con los motores a pleno rendimiento, huyendo del
“Rey Sangriento”. Finnula comenzó a cotejar sus pérdidas. Dos naves
flotaban lisiadas. Los escombros indicaban que había más destruidas.
El “Rey Sangriento” continuó su alboroto por el centro de las naves
imperiales que se retiraban. La flota del Caos había sufrido bajas
debido a su impetuosidad, pero la formación de esferas imperial se
había fragmentado, y los imperiales no podían hacer frente a sus
armas. En el hololito que mostraba la esfera de combate, las naves
parpadeaban mientras se lanzaban cápsulas de abordaje. Finnula
observó cómo los rezagados eran acorralados y abrumados mientras
sus hermanas no podían responder gracias a los punzantes disparos
del “Rey Sangriento”.
La nave siguió aumentando su velocidad. Los amortiguadores de
inercia sólo podían soportar una parte de la presión de la aceleración
constante, y el peso de ésta empujaba con fuerza contra todos ellos.
La esfera de combate retrocedió detrás de ellos, el mundo se encogió
con creciente rapidez, hasta convertirse en una bola adornada con
parpadeos y luces tartamudas. Las naves imperiales que huían eran
una dispersión de puntos brillantes en la oscuridad. Sólo el tiempo
diría cuántas naves y hombres se habían salvado.
Un destello atravesó el vacío cuando el reactor de una nave se
convirtió en una nova, y luego la batalla quedó atrás, y el oculus sólo
mostró la amplia extensión del infinito.
El “Saint Aster” se adentró en el vacío profundo, dejando a Fomor III a
merced de la creciente grieta disforme y de la sangrienta misericordia
del Caos.
Un timbre de voz atrajo la atención de Finnula de sus pantallas.
-Habla el inquisidor Rostov. Permítame acceder a sus astrópatas.
Debo comunicarme con Terra inmediatamente.
 CATORCE
EN EL VACÍO - EL ESCRUTINIO DE LOS MARINES ESPACIALES
- RIVALIDADES ENCENDIDAS

Fabian iba a ir al vacío, y no estaba seguro de estar contento con ello. Otros dos de los
historiadores iniciales de Guilliman habían sido reclutados para entonces, y se fueron con él. Los
otros eran un aristócrata de otro mundo llamado Deven Mudire, y una sacerdotisa marciana
llamada Solana. Todos ellos debían acompañar al grupo de Guilliman fuera de Terra.

Mudire era de una clase social tan enrarecida que apenas podía hablar
con Fabian. Solana, en cambio, se mostró amable.
-Ese es el sonido de la secuencia de calentamiento del motor
primario- explicó, mientras los ojos de Fabian recorrían la bodega del
transporte. Los transportaban en una gran lanzadera de pasajeros en
la que había otras tres docenas de humanos estándar o casi estándar
de varias ramas del Estado Imperial. Fabian pensó que debería haberse
sentido más impresionado por su inclusión; a bordo estaban algunas
de las personas más influyentes de la galaxia. O más bien, se corrigió,
los sirvientes de los sirvientes de algunas de las personas más
influyentes de la galaxia. Los verdaderos señores volaban en sus
propias naves. Sin embargo, su emoción y su sentido de la historia se
vieron eclipsados por un miedo creciente. En el último momento, su
mente había decidido que no le gustaba nada la idea de abandonar
Terra y adentrarse en el vacío desnudo.
El Marine Espacial enviado para vigilar a los pasajeros no ayudó. Los
asientos eran demasiado pequeños para él, así que estaba de pie,
completamente blindado, de espaldas a los tres historiadores en el
centro de la nave. Su armadura era de un amarillo brillante, llamativo
incluso en la tenue iluminación de la cabina de tránsito. Era enorme;
no tan grande como el Primarca, pero tenía una mayor sensación de
amenaza, como si pudiera pasar de la quietud total a la violencia
asesina en un momento. Irradiaba peligro tanto como su paquete de
reactores irradiaba calor.
Fabian tiró del cuello de su nuevo uniforme. Estaba demasiado
apretado y le picaba demasiado.
-¿Tiene que quedarse ahí parado?- susurró Fabian a sus nuevos
colegas. -Es tan intimidante.
-De eso se trata- dijo Mudire con ligereza. Observó a
su autoquill dorada recopilando notas en su placa de datos, y no
levantó la vista. -Es un Adeptus Astartes. Se supone que debe ser
intimidante.
-Pero está bloqueando el pasillo. ¿Y si hubiera un accidente?
Mudire le dirigió una mirada fulminante.
-No habrá ningún accidente- dijo Solana alegremente. -No si se han
hecho las oraciones correctas- sonrió. -Además de un mantenimiento
regular, por supuesto. Las naves de este tipo y de esta edad tienen
un buen historial de accidentes, siempre que haya un mantenimiento
regular.
-¿Y si no hay un mantenimiento regular?- dijo Fabian.
-No habrá ningún accidente- dijo Solana de nuevo, con el mismo tono
brillante que había utilizado antes.
-Oh, Trono- dijo Fabian. Se agarró a los reposabrazos y se empujó
hacia el acolchado del asiento.
-Cualquiera pensaría que nunca has estado en un vuelo
postorbital- dijo Mudire.
-No he estado en ningún tipo de vuelo- replicó.
Las últimas semanas habían estado llenas de primicias. En la mayoría
de los aspectos, su vida había mejorado. La comida que le daban no se
parecía a nada de lo que había comido antes: fruta de verdad, verduras
de verdad, porciones generosas de carne sintética. Le habían hecho
una evaluación médica completa, que culminó con un montón de tinta
roja en su cuadro médico, un estricto programa de ejercicio del que no
disfrutaba y suficientes medicamentos como para hacer caer a
un ambull. La primera vez que tomó una ducha de pulso fue como
morir y ascender a algún paraíso pagano. Gunthe había insistido en
que la usara, después de haber hecho comentarios poco amables
sobre su olor. Reticente al principio, porque le parecía un derroche de
agua, ahora no podía dejar de hacerlo. Luego estaba la biblioteca.
Había tenido tiempo de visitarla precisamente una vez, pero los libros
que había allí le habían sorprendido. Tenía acceso a la pequeña
plantilla de historiadores, de la que Resilisu estaba extrañamente
celoso.

No le gustaba tener que llevar pantalones en lugar de sus cómodas

túnicas, y la amenaza de muerte inminente que pendía sobre él
quitaba brillo a la opulencia que le rodeaba, pero sería un tonto si no
estuviera agradecido. Lo habían sacado de la oscuridad y lo habían
elevado a las alturas del poder. El choque cultural era inevitable.
-¿Qué esperamos de esta demostración?- dijo Fabian, para olvidarse
de la inminente huida.
-Nadie lo sabe- dijo Solana. -Pero será impresionante, si los logros
anteriores de Cawl son indicativos.
No era lo que Fabian esperaba de un tecnosacerdote, aunque no era
un sacerdote, como ella había señalado suavemente varias veces. Era
muy delgada, su cráneo era afilado bajo la piel, y eso hacía que sus ojos
parecieran muy grandes. Estaban plateados con aumentos internos, lo
que los hacía aún más prominentes. En la parte izquierda de su cráneo
había un gran conjunto cromado con un pequeño puerto. Su
memcore, había explicado. Un tatuaje del engranaje y la calavera de la
Machina Opus ocupaba el lugar en el lado opuesto de su cabeza. Pero
no hablaba de su impactante dios, ni entablaba conversaciones con el
hardware, como él había supuesto que haría el personal del
Mechanicus.
-Y Cawl, ¿cómo es? ¿Quién es?
Los ojos de Solana se iluminaron. -¿Quién es?- dijo, y se rió. -Es el gran
Cawl. El mejor archimago vivo. Lo llaman el Primer Conductor del
Omnissiah. Sus logros son legendarios. Se rumorea que ha vivido diez
mil años, y que ha sido responsable de algunos de nuestros mayores
triunfos. Trabajó en el programa de los Marines Espaciales con el
propio Emperador. Luchó durante la gran guerra de la Herejía.
Desbloqueó las bóvedas tecnológicas de los Kuvatna, y reactivó la
Luna de la Muerte de Resus. Dicen que localizó el Espíritu de la
Eternidad y venció a su animus de sílice en un juego de ingenio.
-Entonces, ¿por qué nunca he oído hablar de él?- dijo Fabian, que
tampoco había oído hablar de lo demás.
Ella se encogió de hombros. -Sus trabajos son de interés para mi
gente, no veo cómo podrían llegar a la atención de los tuyos. Pero es
maravilloso. Espero que podamos conocerlo. Tengo muchas
preguntas.
-Existe el punto de vista alternativo de que es un hereje peligroso,
inadaptado y hambriento de poder- dijo Mudire con cuidado. -Sólo
algunos lo llaman el Primer Conductor del Omnissiah. También tiene
muchos nombres menos halagadores. Todo depende de a quién le
preguntes- les dedicó una fina sonrisa. -Deberíais haber leído antes
de salir, Ser Guelphrain.
Mudire consiguió que el honorífico sonara como un insulto.
-Viendo que nuestros nuevos amos me han llevado de un lado a
otro- dijo Fabian, -no he podido encontrar tiempo. Perdóname.
-Aprenderé a encontrarlo- Mudire hizo una marca brillante con su
pluma en la pantalla de su pizarra. -No querrás acabar como Thiennes.
-¿Quién es Thiennes?
Solana desvió la mirada.
-Ya no es nadie, y eso es mi punto- dijo Mudire.
-Eres demasiado aficionado a la palabra "punto"- dijo Fabian. -Si
vamos a escribir historias, te sugiero que desarrolles un vocabulario
más ampli… ¡Oh, Trono!
Los motores estallaron con toda su fuerza. Ningún tipo de
amortiguación cinética ni de cojines sólidos pudo cortar todas las
vibraciones. El transbordador tembló mientras se elevaba lentamente,
como si también tuviera miedo de aventurarse en el vacío.
-Oh Trono, oh Trono, oh Trono, oh Trono- dijo Fabian.
Los motores rugieron. Un gran peso oprimía el pecho de Fabian, de
modo que pensó que podría desmayarse. Solana le agarró la mano con
la suya y sonrió. Mudire sacudió la cabeza y se echó hacia atrás.
-¡Emperador! Oh, mi Emperador, no quiero morir- gritó Fabian.
El Marine Espacial se volvió para mirarle. Fabian se arrepintió de haber
hablado. El peso duró unos minutos. El rugido del motor se apagó y el
peso lo abandonó.
-Hemos dejado de acelerar- dijo Solana. -Ahora estamos en el vacío.
¿Ves? No ha sido tan malo, ¿verdad? Le apretó la mano y la soltó.
Mudire volvió a su trabajo. Fabian levantó la mano. Era extrañamente
ingrávida, y se quedó dónde estaba.
-No hay tecnología de gravedad- dijo Solana, medio para sí misma. -
Deben estar racionando la energía, ahorrando combustible. La
cruzada se lo está llevando todo- miró hacia las paredes vacías del
transbordador. -Imagina lo que está ocurriendo ahí fuera. El poder de
docenas de sistemas estelares reunidos en un solo lugar. El mayor
ejército de la humanidad en milenios. Debe haber miles de naves ahí
fuera, y nosotros estamos entre ellas, el poderío combinado de Terra
y Marte.
Mudire inclinó la cabeza. -Es una pena que no nos hayan enviado en
una nave con ventanas para poder ver. Un pequeño descuido,
teniendo en cuenta nuestro papel.
-No me siento muy...- hipó Fabian. Se llevó la mano a la boca.
-No vas a vomitar, ¿verdad?- dijo Mudire.

Fabian asintió con la cabeza, angustiado. Sus mejillas se hincharon.

Solana sacó una bolsa de debajo de los asientos y se la pasó. Fabian la
cogió agradecido y se mareó ruidosamente.
-Parece que sí- dijo Mudire.
Le apartó la bolsa de la boca. Una gota de vómito pasó flotando por su
cara. Intentó atraparla, y la convirtió en una docena de pequeñas
burbujas con la mano. El Marine Espacial se giró más para mirarle,
dejando al descubierto su placa de identificación. Fabian se sintió peor
al saber el nombre del Astartes. Le hizo ver que había un hombre allí
dentro, juzgándolo, y volvió a bajar la mirada hacia la bolsa. Incluso
estaba ricamente elaborada. Había venido de un mundo y se había
metido en otro sin moverse más de cien kilómetros de donde había
nacido. Se preguntó miserablemente cuántos Imperios habría,
anidando ciegamente unos contra otros. Se preguntó si alguno de ellos
era remotamente justo.
Volvió a sentir un fuerte malestar.
-Vaya, Fabian- dijo Mudire, con los ojos todavía puestos en su
pizarra. -Realmente te estás cubriendo de gloria.

FABIAN GUELPHRAIN

(IMAGEN REPRESENTATIVA)
 QUINCE
AQUILA RESPLENDUM - ZAR QUESITOR - PROYECTO DEL PRIMARCA

Messinius vigilaba en el puente de mando secundario de la nave de Guilliman, el “Aquila

Resplendum”. Regalada al Primarca por el Adeptus Custodes, la nave tenía la forma de una gran
águila bicéfala y contaba con una cubierta de mando en cada una de las cabezas que sobresalían
del alto cuerpo. Las alas extendidas incorporaban unidades de motor. Sus garras de aterrizaje,
actualmente retraídas contra el vientre de plumas doradas, estaban hechas para parecer
amplias garras. Messinius lo encontró llamativo, pero bajo las capas de decoración había una
nave fuerte, poderosamente rápida, con un armamento impresionante. Era apto para el
Primarca, pensó, pues todos esos rasgos eran necesarios. Los cielos entre Luna y Terra estaban
llenos de naves, y las amenazas podían venir de cualquier parte.

El oculus de la cubierta era una hendidura de metro y medio de altura

que envolvía la cara del águila y se estrechaba un poco hacia el frente,
donde las cejas de la cara se dibujaban juiciosas sobre su pico
ganchudo. Desde el exterior, las ventanas hacían de ojos, pero la vista
era menos restrictiva de lo que sugería el exterior, proporcionando a
Messinius una visión clara de las flotas de reunión de Primus y Quartus.
Las boyas se alineaban a través de la masa de naves, dirigiendo el
tráfico a través de la multitud. Nunca había visto tantas naves en un
mismo lugar al mismo tiempo, aunque había vivido durante siglos.
Primus era la mayor de las flotas que se reunían actualmente en el
Sistema Sol, con casi doscientas naves de guerra de todos los tamaños.
Quartus era más pequeña, y sólo una parte se reunía directamente en
Terra, pero incluso esa parte era mayor que la mayoría de las flotas de
combate del sector. Las naves de guerra contaban con la asistencia de
cientos de naves auxiliares, naves de salvamento, naves de
exploración y naves de comerciantes deshonestos, y había miles de
transportes para los ejércitos que llevarían a liberar Imperium Sanctus.
Esto era sólo el principio, ya que las flotas se harían más grandes a
medida que navegaran, reuniendo para sí parte de la Basilikon Astra
Marciana antes de salir de Sol, y naves para llevar a las fuerzas
terrestres del Mechanicus, desde naves skitarii hasta transportadores
de Titanes. Habría naves Cartistas siguiendo la estela de la flota de
guerra para restablecer las redes comerciales rotas del Imperio
Sanctus, y las Naves Negras del Adeptus Astra Telepathica, cuya
reanudación del diezmo de los psíquicos se hacía más urgente cada día
que pasaba.
Lo que estaba ocurriendo en todo el Sistema Sol era la mayor reunión
militar desde la Gran Cruzada, pero sólo era una parte del todo, pues
el plan de Guilliman era audaz. En todo el Imperio se estaban
produciendo concentraciones similares, grandes movimientos de
tropas y activos emprendidos a pesar de la guerra y de las
comunicaciones comprometidas. Messinius estaba siendo testigo de
cómo renacía parte del plan del Emperador. Esto fue obra de un solo
Primarca. ¿Qué habrían hecho dieciocho?
La Cruzada Indomitus era demasiado grande para comprenderla. Las
fuerzas que se exhibían en Terra eran demasiado para asimilarlas.
Había naves en todas las direcciones, los grandes acorazados y los
cruceros pesados eran como reinas en colmenas de insectos, servidos
por interminables líneas de naves menores que iban y venían de Luna
y el Mundo Trono. Vio el Crucero “Excelsior”, nave de mando de la Alta
Almirante de la Armada, Lady Meralda Pereth, rodeado de sus propias
escoltas, una flota por derecho propio que vigilaba las órbitas polares
del norte de Terra. No muy lejos de ella se encontraba el “Amanecer
de Fuego”, que serviría de nave insignia del Primarca. Ambas eran
inmensas, de kilómetros de largo, pero en esta ciudad hecha de naves,
sólo eran pequeños distritos.
Terra se agitaba con la insurrección. Aun así, el Primarca logró
comandar este vaciado de mundos. El éxito de Guilliman era el
problema de Messinius. Las naves llegaban desde el borde del sistema
todo el tiempo. Las más grandes tenían tripulaciones de decenas de
miles de personas. Las más pequeñas eran lo suficientemente
insignificantes como para evadir la detección. Cualquiera de ellas
podía contener una amenaza para su señor. Sólo hacía falta un hombre
en una nave en el lugar y el momento equivocados, y la
Cruzada Indomitus sería estrangulada al nacer.
La mente de Messinius funcionaba a pleno rendimiento, ocupada por
docenas de flujos de información. Hombres y mujeres le entregaban
planchas de datos para que las comprobara. Los canales de audio y
vídeo entraban directamente en su sensorium. Los datos se
desplazaban sin cesar por su placa de mando. La cubierta de vuelo
secundaria estaba ocupada por hombres y mujeres del Officio
Logisticarum bajo su mando, y había varios marines espaciales. Todos
los que estaban en esa cubierta se ocupaban exclusivamente de la
seguridad del Primarca. Todos ellos necesitaban hablar con él.
La seguridad era estricta. Entre el “Aquila Resplendum” y las naves
terranas señoriales volaban otros cuatro transportes, cada uno de
ellos lleno de tropas de asalto humanas y más Adeptus Astartes.
Vuelos ininterrumpidos de naves de ataque de los Marines Espaciales
volaban como escolta a su alrededor. Los Adeptus Custodes
acompañaban a Guilliman allá donde fuera.
A medida que los preparativos para la partida de las flotas
aumentaban su ritmo, los preparativos de seguridad para el Primarca
se hacían más difíciles. Según los agentes de varios Adepta Imperiales,
no se podía confiar en los Altos Señores depuestos, y Messinius tenía
sus dudas sobre algunos de los que ocupaban el cargo en ese
momento, con informes preocupantes procedentes especialmente de
la oficina de la Cancellarius Anna-Murza Jek. Había partidos en todo el
Imperio que suponían un peligro para el Primarca retornado. Eso
dejaba fuera a los agentes xenos, y a los que trabajaban para el Gran
Enemigo, de forma voluntaria o no, pues había cien formas de
subvertir la voluntad de un hombre. Aunque pocos seres en toda la
galaxia podrían enfrentarse a Roboute Guilliman en combate, no era
inmortal.
Hoy era un gran riesgo. El “Aquila Resplendum” encabezaba un convoy
de transportes de una ostentación aún más enjoyada que la suya. En
ellos iban los grandes y buenos de Terra, incluidos ocho de los doce
Altos Señores, y los que no podían asistir personalmente habían
enviado a sus representantes de mayor confianza. Aquí estaban todos,
volando para visitar a uno de los hombres más peligrosos del Imperio,
toda la cúpula del Gobierno Imperial. Una absoluta locura, pensó
Messinius, pero Roboute Guilliman no se dejaría disuadir. Tendría la
demostración de Cawl de cualquier tecnología que trajera a Terra.
Los acorazados y los cruceros dispararon andanadas de baja potencia
con sus armas de energía en señal de saludo. A esa magnitud sólo luces
de colores, pero un solo buen disparo de un armamento principal, y el
Primarca moriría. Messinius rastreó las firmas de energía de una
docena de naves simultáneamente, atento a las lecturas que indicaban
emisiones de carga completa.
Cientos de naves de combate volaban en forma de despliegue
alrededor y delante del convoy. Si uno de esos pilotos decidía girar, el
Primarca moriría.
Pasaban por los flancos de los gigantescos cargadores, siguiendo
caminos de vacío trazados por balizas parpadeantes. Si uno de ellos
era saboteado, el Primarca moriría.
Ninguna de estas cosas sucedió. Bajo Messinius, extendiéndose en
redes casi infinitas, había operativos de todo tipo de cada uno de los
Adeptus Terra. Pero él no podía dar cuenta de todo. Sintió una tensión
desacostumbrada que no hizo más que aumentar a medida que
atravesaban las interminables filas de naves de vacío que se reunían
para la guerra.

-Mi señor- la voz grave de uno de sus tripulantes interrumpió sus

pensamientos. Apagó sus flujos de datos para poder verla con claridad.
-Logister Wreen- dijo.
-Nos estamos acercando a nuestro destino- informó ella.
-Gracias.
Se inclinó y Messinius dio unos pasos hacia el oculus. Pasaban a la
sombra de un crucero de batalla con cicatrices que estaba siendo
sometido a un apresurado reacondicionamiento. La luz de Sol rara vez
era visible en Terra, pero brillaba con pureza en el vacío como lo había
hecho desde hacía tiempo, y una luz amarilla se colaba por las
ventanas. Por delante, en una zona despejada del espacio, estaba la
nave más grande de todas, de forma aproximadamente ovoide,
cubierta por todas partes con ranuras de hangar, grupos de
instrumentos proyectados y ampollas de armas. Detrás de ella, en
perfecta formación, había una docena de transportes con forma de
lingotes de metal.
Messinius la observó crecer. Aquella nave podía matarlos a todos, si lo
deseaba. Podía hacerlo mientras estaban en el espacio. Podría hacerlo
mientras estuvieran dentro. Roboute Guilliman confiaba mucho en
Belisarius Cawl.
-Informa al “Quaesitor Zar” de que estamos en el vector de
aproximación- dijo. -Que asignen un espacio de aterrizaje. El
Primarca viene.

El “Zar Quaesitor” se hinchó hasta ser más grande incluso que el sucio orbe de Terra y la triste
ronda blanca de Luna. Las naves del Ark Mechanicus como ésta eran raras, grandes reliquias de
tiempos mejores. Messinius nunca había visto una. Había luchado junto a Cawl durante la
Cruzada Terrestre. El magos había demostrado su valía una y otra vez, pero había una tensión
entre él y el Primarca. La Armadura del Destino de Cawl había salvado a Guilliman, devolviéndolo
a la vida, y lo mantenía aún, mientras que Guilliman podía comandar a cualquier hombre del
Imperio, por lo que ambos tenían dominio sobre el otro cuando a ninguno de los dos le gustaba
que lo frenaran. En el Adeptus Mechanicus crecía el descontento por la influencia de Cawl. Sus
métodos eran cuestionables. Llegaría un momento en que él y el Primarca no coincidirían, ¿y
qué haría entonces?

Se dirigieron hacia un alto portón del hangar situado en el vientre del

“Zar Quaesitor”. La nave de escolta de los Marines Espaciales se alejó
en perfecta formación para esperar la orden del Primarca. El “Aquila
Resplendum” avanzó, hasta que el brillo azul del campo atmosférico
llenó la vista delantera, y el gigantesco hangar que protegía se
difuminó más allá.
Una línea azul pálida de un grosor de electrones pasó por encima de la
nave águila. Las alas se plegaron hacia dentro. El tren de aterrizaje bajó
del cuerpo, abriéndose las enormes patas con garras, preparadas para
sujetar la nave al aterrizar. Una violenta oleada de gases propulsores
brotó de los chorros de aterrizaje, tragando una amplia extensión de
la cubierta. Los pies conectaron con el metal, sacudiendo el hangar. El
águila se hundió en sí misma, y antes de que se hubiera detenido por
completo, el alto cofre se abrió. Las plumas bruñidas se abrieron en
forma de abanico, abriendo una pasarela que se plegó.
Roboute Guilliman salió mientras una delegación de sacerdotes del
Mechanicus se reunía para recibirlo, con el falso magos Qvo-87 a la
cabeza. Maldovar Colquan iba al hombro del Primarca, con sus
hermanos de juramento. Nueve Marines Espaciales los siguieron.
Messinius los vio avanzar hacia el hangar, donde fueron recibidos por
una camarilla de magos. Escuchó a medias sus halagos a través de los
canales compartidos de los cascos, más interesado en el material
militar que había por allí y en las múltiples amenazas que presentaba.
El techo del hangar era un bosque de grúas, pasarelas y tuberías, cada
sombra era un escondite para un asesino. La pared del fondo estaba
tan lejos que las figuras que se movían en las brillantes ventanas de los
puestos de mando eran granos de arena, y su número e intención eran
imposibles de juzgar. Cientos de naves de todos los tamaños se
encontraban en filas sobre la chapa. Miles de sirvientes las atendían,
las mayores concentraciones alrededor de las naves de los visitantes,
que se posaban en el centro de la planicie metálica. Bandadas de servo
cráneos zumbaban por encima, compitiendo por el espacio con
ciberconstrucciones más grandes y drones autónomos. Muchos
servían para fines religiosos, emitiendo himnos elevados desde
matrices de equipos vox, o dejando caer penachos de incienso en
humos de colores brillantes.
Un camino se alejaba del campo de aterrizaje hacia un conjunto de
puertas blindadas lo suficientemente grandes como para albergar a los
Titanes de Batalla. Miles de tropas mejoradas cibernéticamente con
los colores de Marte se alineaban en el camino, aumentando en
tamaño y poder, desde cazadores del tamaño de un hombre que
jugueteaban con sus piernas metálicas hasta behemoths que portaban
armamento arcano.
Las demás naves siguieron aterrizando, cada una en su propia
plataforma. Las comitivas se dirigieron a cada una de ellas, portando
estandartes y acompañadas de dispositivos flotantes. Las rampas se
abrieron. Las personas más poderosas de Terra salieron. La Gran
Preboste Mariscal Aveliza Drachmar iba escoltada por un centenar de
jueces Adeptus Arbites vestidos de negro reluciente. Lucius Throde, el
Maestro del Astronomicón, tenía un grupo sólo un poco más pequeño:
menos hombres armados, más asesores y ayudantes, muchos
potentes psiquiatras. Violeta Roskavler salió de otra nave, al frente de
docenas de adeptos de alto rango del Adeptus Administratum. Así fue,
cada Alto Señor compitiendo con los demás por el tamaño y el
esplendor de su grupo.
Los dignatarios fueron conducidos bajo la supervisión de sofisticadas
unidades de servidumbre en un patrón diseñado para reconocer la
antigüedad y minimizar las ofensas. Los escoltas podrían haber sido
tecnomagos, tras una segunda inspección, pero todos los seres de rojo
marciano estaban tan fuertemente aumentados que era difícil
distinguirlos de sus esclavos con la mente borrada.
Messinius observó hasta que todos los señores del Imperio estuvieron
a bordo, sabiendo que habría docenas de hombres como él vigilando
en alerta máxima, todos pensando en lo insanamente vulnerable que
era esta reunión de poder. Todos los Altos Doce, presentes o no,
incluido Trajann Valoris, habían enviado un gran grupo, excepto uno,
que era el que más preocupaba a Messinius. El Gran Maestre Fadix del
Officio Assassinorum ya estaba a bordo, solo. Messinius se acercó con
sus autosentidos, y vio que Fadix estaba allí, observando todo con
atención.
Los delegados se reunieron en una larga procesión. Había un lugar para
Messinius al lado del Primarca.
-Me voy- informó a sus ayudantes. -Continúen escaneando.
Infórmenme de cualquier cosa inusual, de cualquier anomalía, por
pequeña que sea. Si los secuaces de Cawl muestran algún signo de
bloquear nuestras inmersiones de augur, quiero saberlo. Si no tiene
nada que ocultar, no tiene por qué impedirnos ver lo que tiene en
este Mundo Forja en miniatura.
-Sí, mi señor- dijeron sus seguidores humanos.
-Adeptus Astartes, hagan un perímetro alrededor de la nave.
Prepárense para responder en caso de que tengamos que luchar para
salir de aquí. Esten en guardia.
Los Marines Espaciales le siguieron por la rampa y se dispersaron.
Messinius esperó las campanadas reveladoras que le avisaban de los
bloqueos de objetivos, pero las múltiples armas que adornaban el
hangar colgaban inertes en sus monturas, y se sintió un poco más
tranquilo.
Se dirigía al lugar que le correspondía cuando vio al infante cuerpo de
historiadores de Guilliman en el borde del hangar, observando la vista
de la cruzada anclada, cerca del lugar donde brillaba la luz de los
proyectores del campo de contención para mantener el aire. Nadie
parecía tomarlos en cuenta, y con un gruñido alteró su rumbo. Lo
vieron venir y se apartaron del borde.
Había mucha maquinaria en funcionamiento. Las superficies metálicas
respondían al tacto con un crujido eléctrico. Cuando se detuvo, las
chispas se arrastraron sobre sus botas.
-Esperen- les dijo cuando se apresuraron a pasar. Les bloqueó el paso
y se detuvieron. Eran tres: un hombre de aspecto rico, una joven
marciana y otro varón que tenía el aspecto pastoso y enfermizo de un
nativo de Terra. -¿Adónde van?
-A unirme al desfile- dijo el hombre rico.

-Al fondo- dijo el otro hombre, nervioso.

-No debes seguir a los demás en el tren de los sirvientes- dijo
Messinius. -Tienen un estatus especial, sólo están en deuda con el
Primarca. Ustedes tres deben seguir al grupo del Primarca a una
distancia respetuosa, no lo suficientemente cerca como para ser una
molestia para el regente, pero lo suficientemente cerca como para
escuchar lo que se dice y hacer registros. ¿Qué crees que estás
haciendo?
Messinius bajó el volumen de su voxímetro, pero la estática que
producía privaba a su voz de la suavidad humana. Los estaba
asustando. No podía creer que fueran tan tímidos. Este proyecto
favorito del Primarca era ridículo.
-Si ven algo que merezca la pena investigar, investíguenlo. Es una
orden de prioridad.
-¿Una orden de prioridad?- dijo el terrano.
El yelmo del capitán giró para mirarlo. El hombre se encogió.
-Por supuesto, mi señor- dijo el hombre más rico, con una perfecta
reverencia cortesana.
-Espere- dijo el terrano, encontrando algo de valor. -¿Quiere decir que
vamos a fisgonear? Esa no es nuestra función.
Messinius se quedó mirándolo un poco más. -¿Eres Fabian
Guelphrain?- dijo.
El hombre asintió. Esta vez no se acobardó.
-Tu función es hacer lo que el Primarca requiera. Si el Señor Guilliman
cree que debes fisgonear, entonces debes fisgonear- dijo Messinius. -
Sin embargo, no nos corresponde ni a ti ni a mí adivinar cuál es la
mente del señor Primarca. Debes hacer tus propios juicios. Se te ha
dado una gran responsabilidad. Esté a la altura.
-¿Capitán... Messinius?- dijo Fabian, leyendo el pergamino dorado con
su nombre en su hombrera.

-Ese es mi nombre y mi rango- Messinius miró fijamente al hombre.

Sus lentes rojas brillaban con el funcionamiento de los dispositivos de
su yelmo, pero Fabian miraba a través de ellos, a los ojos.
-Somos cronistas, no espías- dijo Fabian.
-Cállate, Fabian- dijo el hombre rico. Debe de ser Mudire, pensó
Messinius; era tan arrogante como sugerían sus archivos. Tenía
archivos sobre todos ellos, pero sólo les había prestado una atención
superficial. El proyecto del historiador estaba lejos de ser su máxima
prioridad.
-Deben hacer lo que se les ordena- dijo Messinius.
-Entonces, ¿qué nos está ordenando hacer exactamente?- dijo
Fabian.
Messinius le dirigió otra larga mirada.
-Fueron reclutados en parte por su imaginación. Úsenla- dijo
finalmente Messinius. -Te recomiendo que te muevas ahora, o te
quedarás atrás. No decepcionen al Primarca- se alejó, con su masa
acorazada sacudiendo la cubierta.
-No lo haremos- se dijo Mudire. -Recordamos a Thiennes.
Messinius le oyó murmurar, y empezaron a discutir. No les prestó más
atención después de eso.

El grupo imperial visitante formó una larga procesión con el Primarca a la cabeza. La fila medía
más de un kilómetro de largo cuando se reunió, y nunca se redujo a más de cuatro personas al
lado. Messinius tenía a sus veteranos de la Cruzada Terrestre apostados a intervalos regulares a
lo largo de todo el grupo, aparentemente como guardia de honor, pero tenían órdenes de estar
alerta ante cualquier actividad sospechosa. Guilliman estaba detrás de un bloque de sacerdotes
del Adeptus Mechanicus con estandartes cubiertos de marcas esotéricas. Colquan estaba a su
izquierda, Qvo-87 a su derecha.

Messinius se colocó en la fila de capitanes de los Marines Espaciales

detrás de Guilliman. Los pocos miembros de la Guardia Victrix que
Guilliman había traído se colocaron a su lado en una fila propia. Dos
grupos de cinco para cubrir la espalda del Primarca. Se apoderó de su
fastidio. Se alegró de que Guilliman le hubiera permitido traer a los
soldados de línea, al menos. Mientras esperaba a que el resto de los
grupos se reunieran, realizó simulaciones tácticas en su yelmo,
trazando posibles rutas de escape. Siempre escapando, pensó, nunca
hacia adelante, nunca hacia la batalla. Ansiaba que llegara el día en
que partieran en cruzada y dejaran atrás todo el politiqueo.
El sonido del cuerno de guerra de un Knight anunció el comienzo de la
revelación de Cawl. Otros se unieron a él, de uno en uno, hasta que
una docena de ellos hicieron sonar una lúgubre fanfarria. Los
tecnosacerdotes al frente de la procesión comenzaron a cantar una
armonía entrelazada de data chirriante. Los constructos de guerra más
grandes se adelantaron, haciendo que Messinius apretara la mano,
pero sólo levantaron sus armas en un arco.
Los cuernos de guerra se cortaron, y las gigantescas puertas que
conducían al “Zar Quaesitor” giraron hacia dentro. El “Aquila
Resplendum” respondió augurando el interior revelado, y estableció
un flujo de datos de escaneo directamente a su sensorium. Los
espíritus-máquina de su armadura trazaron una cartografía con una
ruta potencial. Era un camino largo. Las firmas de energía masiva
venían de delante. El calor ardía a través de las puertas que se abrían,
y los timbres de la maquinaria trabajando duro competían con las
canciones de los tecnosacerdotes.

Los sirvientes de Cawl salieron del hangar y los condujeron a una

fundición gigantesca. Los indicadores de temperatura dentro
del sensorium de Messinius aumentaron, y el ruido de la creación
llegaba de todas partes; una cacofonía de rugidos, silbidos de metal
caliente, estruendos y golpes que hacían imposible cualquier
conversación.
Si Guilliman decía algo a Qvo-87 o a Colquan, era inaudible. El ruido de
la fundición habría superado una conversación gritada directamente a
los oídos de Messinius, y la siguiente cámara no era mejor. Allí una
masa de dispositivos totalmente automatizados ensamblaba piezas de
máquinas en líneas de producción en bucle. Parecía que se estaban
llevando a cabo muchos procesos diferentes, con múltiples vías que
entraban, pasaban por encima y atravesaban otras para maximizar el
espacio. Subían por las paredes y el techo, y salían y volvían a salir por
las estrechas aberturas de las paredes de la fábrica. Intentó calcular
cuántos mundos debían haber sido desangrados para hacer el “Zar
Quaesitor”. Decidió que eran docenas.
Una sucesión de espacios de la fábrica iban y venían. El grupo se dirigió
hacia abajo todo el tiempo. Finalmente, la última fábrica quedó atrás,
y pasaron a la primera de una serie de inmensas bodegas de
almacenamiento. La temperatura descendió rápidamente. La mayor
parte de la carga estaba oculta en simples contenedores de tránsito.
Las lecturas del Augur se volvían más inciertas cuanto más se alejaba
Messinius de su nave, y no obtuvo información definitiva sobre lo que
había en los contenedores, pero tampoco tuvo la impresión de que
Cawl intentara evitar el secado de datos. Luego llegaron a las zonas
donde el contenido estaba a la vista, y Messinius se sorprendió.
Había una bodega tras otra de tanques, caminantes de batalla,
aeronaves y cazas del vacío, todos de diseños nuevos y desconocidos.
Su placa de combate los escaneó rápidamente en busca de
capacidades de combate, mostrando indicios de tecnologías
desconocidas en su casco. Evidentemente, todos estaban destinados
al Adeptus Astartes. Todavía estaba tratando de evaluar el equipo
cuando entraron en otra bodega y se revelaron más maravillas: miles
de trajes de armadura de poder esperaban a sus portadores en filas
silenciosas, sus placas parcialmente envueltas en películas
protectoras, colgando de armaduras acolchadas en estantes de
docenas de capas de altura.
Miraba asombrado. Esto también era una tecnología nueva e
innovadora. Las armaduras de poder eran preciosas, difíciles de
fabricar, y las piezas solían pasar de portador a portador y ser
embellecidas por cada hombre que las llevaba. Todo esto era
impecable, totalmente uniforme, y más pesado que el equipo al que
Messinius estaba acostumbrado. Los demás Marines Espaciales
estaban igualmente afectados, aunque guardaban silencio vox como
había ordenado el Primarca. El silencio en las bodegas era total, y
aunque sus oídos seguían sonando por el ruido en los fabricados, los
humanos bajaron la voz instintivamente, como si estuvieran en un
templo, pero murmuraron y hablaron rápidamente entre ellos a cada
nueva revelación. -Esto es una armadura de poder del Adeptus
Astartes- decían. -Pero, ¿quién la llevará?
Messinius pensó lo mismo. No había suficientes Marines Espaciales en
toda la galaxia para llenar toda esta armadura, no más. ¿Qué sentido
tenía? Fue entonces cuando Guilliman habló. Su rostro seguía siendo
severo, y los labios inmóviles, pero subvocalizó un mensaje para ellos.
-Hijos míos, hermanos míos- les voceó. -Hay algo que les he estado
ocultando. No me juzguen duramente por ello. El momento de la
revelación está cerca.
La última puerta se abrió, y Messinius entendió.
 DIECISÉIS
LA REVELACIÓN PRIMARIS - ALPHA PRIMUS - NACE UNA NUEVA ERA

La comitiva llegó a un enorme espacio lenticular en las profundidades de la nave, la mayor

bodega de todas, que emergía a través de un triple juego de puertas blindadas hacia una galería
de observación. Guilliman y sus transhumanos fueron llevados a las barandillas de la parte
delantera. El resto de los grupos fueron conducidos a plataformas elevadas colocadas de forma
que todos pudieran ver el suelo de la bodega.

Messinius fue al frente con el Primarca. Cien pies más abajo, un

cuadrado despejado cerca de la galería estaba iluminado por una luz
brillante, cuya fuente no era vista por los observadores, y dentro de él
se encontraban cien Marines Espaciales vestidos con armaduras grises
sin marcas. El resto del lugar era negro como la Vieja Noche, pero se
podía intuir su tamaño. Los sistemas de Messinius estimaron que tenía
varios kilómetros de ancho. Además de ser la cámara más grande que
habían visto en el “Zar Quaesitor”, era la más fría, y el aliento de los
humanos se elevaba en nubes a su alrededor.
Miró las creaciones de Cawl. Eran más grandes que él. Un nuevo tipo
de Marine Espacial. Por inconcebible que fuera, estaban allí, frente a
él. Comenzó a realizar evaluaciones de amenaza.
Un único cuerno sonoro sonó en el espacio, y una única plataforma
gravitacional descendió desde lo alto. Desde la perspectiva de los
delegados, descendió de arriba abajo, girando en el punto medio antes
de continuar hasta estar a la altura del Primarca en la parte delantera
de la galería de observación. Un par de pantallas gigantes flotaron
hasta situarse junto a él. Se activaron para mostrar al ocupante de la
plataforma, muy ampliado.
Un tecnomago masivamente aumentado estaba ante ellos. La parte
superior de su torso soportaba una serie de extremidades adicionales,
pero por lo demás era reconociblemente humanoide, con una cabeza
humana bajo una alta capucha en la que se veían manchas de piel azul
envejecida entre sus aumentos. Aunque estaba oculto por una gran
mandíbula aumentada, su rostro parecía ser de carne, y un astuto ojo
humano brillaba en lo más profundo de su capucha, junto a un
voluminoso augmático.
Aparte de estos trozos de carne, era sobre todo una máquina. Su
vientre y su espalda estaban abultados por enormes placas cubiertas
de cuencas de entrada vacías. Una alta cresta se cerraba sobre su
columna vertebral doblada, con mucha maquinaria debajo de la parte
trasera, y todo ello tachonado de grandes enchufes para acoger
miembros adicionales. Sus partes inferiores no se parecían en absoluto
a las de un hombre normal. Las múltiples piernas lo llevaban en un
largo carro que era lo suficientemente grande como para permitirle
mirar a Roboute Guilliman a los ojos.
Archimagos Belisarius Cawl, autoproclamado la mayor mente de la
época, y Primer Conductor del Omnissiah.
No llevaba armas, y su figura era más delgada que la última vez que
Messinius lo había visto, careciendo de las placas de armadura y otros
artefactos de guerra que había llevado en la Cruzada Terrestre. Cawl
era, en todos los sentidos, un grotesco marciano, pero cuando
hablaba, tenía un trato alegre y cálido.
-Saludos, dignatarios del Imperio- proclamó. Su voz estaba
amplificada y retumbaba con un volumen divino en la sala. Extendió
los brazos y se inclinó, y las diversas mecadendritas y otros apéndices
tentaculares que llevaba se elevaron sobre él en forma de abanico. -Y
saludos para ti, Lord Roboute Guilliman, creación del Omnissiah,
santísimo representante de Él, y mi amigo- señaló significativamente
al Primarca.
Se inclinó de nuevo ante Guilliman solo, luego se levantó y extendió
un brazo detrás de él para indicar el cuadrado de silenciosos Marines
Espaciales. Bajo la brillante luz, el metal de la mano del magos brillaba
como el azogue.
-Para aquellos que no me conocen, soy el Archimagos Belisarius
Cawl. Hace diez mil años, el mismo Primarca que hoy está con
nosotros me encomendó una gran y difícil tarea, la mejora de la obra
del mismísimo Omnissiah.
Un murmullo recorrió la multitud, más fuerte entre aquellos nudos de
personas con conocimientos técnicos o comprensión del Culto
Marciano.
-Ustedes pasaron por mi nave y vieron algunos de mis trabajos.
Mejoras en el armamento, la armadura y los vehículos de ataque.
Conocimientos antiguos rescatados, y diseños completamente
nuevos. La escala de lo que he logrado en armamento y pertrechos
excede los sueños más salvajes de mis colegas, pero es la parte
menor del trabajo. Estos guerreros que ven aquí ante ustedes son la
culminación de mi proyecto. Son testigos de una nueva
fundación- dijo con alegría. -Un nuevo tipo de guerrero, el Marine
Espacial Primaris.
Se rió, con un sonido muy incongruente. -No me consideres un hereje
por mi presunción, ya que el Señor Guilliman me encargó esta tarea.
Ni siquiera yo tengo la temeridad de manipular la obra del Omnissiah
sin permiso. Fue Lord Guilliman quien me dio acceso a los pocos
registros y materiales relativos a la creación de los Marines
Espaciales que sobrevivieron a la Gran Guerra de la Herejía, incluidos
los restos que quedaron de su proyecto Primarca original, que el
Dios-Máquina guíe y vigile siempre a su componente encarnado.
Dentro de unos momentos, verás que aunque mis labores fueron
milenarias, comprender incluso el trabajo del propio Emperador no
estaba más allá de mi genio, y he superado las exigencias del
Primarca en todos los sentidos.
Chasqueó los dedos metálicos. Los guerreros de la plaza se dividieron
inmediatamente en escuadras y comenzaron a marchar.
-Más fuertes, más duraderos, más inteligentes, más leales. En los
Marines Espaciales Primaris, he perfeccionado lo que muchos ya
creían perfecto, corrigiendo defectos e introduciendo nuevas
mejoras para aumentar aún más la eficacia en el combate- Cawl soltó
otra risita e hizo una modesta reverencia. -Hay quienes en el
sacerdocio me quemarían por mis afirmaciones, pero yo sólo digo la
verdad. No pretendo decir que mi trabajo sea mejor que el del
Emperador, ni sugerir que mis propias habilidades sustanciales
superan las suyas. Estas cosas que he hecho están firmemente
arraigadas en todo lo que el Omnissiah hizo antes que yo. Porque,
¿no es esa la fuerza motriz de nuestro credo de Marte, mirar hacia
atrás a la grandeza, y a través del estudio diligente recrearla? Me
paro sobre hombros titánicos para tocar las estrellas.
Volvió a chasquear los dedos. Se abrieron agujeros en el suelo. De ellos
salieron docenas de servidores de combate pesado. Los Marines
Espaciales detuvieron su marcha, dejaron sus armas y sacaron sus
cuchillos de combate.
-Esta demostración que van a ver es totalmente letal- dijo. -Estos
servidores están entre los mejores modelos de combate disponibles,
lo sé porque yo mismo los hice, y han sido programados para matar.
Les transmitiré sus programas de combate para que los conozcan
todos. Podrán deconstruirlos a su antojo. No habrá falsedad. Vengo
a dar esperanza. No soy portador de mentiras- su boca era invisible
detrás de su mandíbula aumentada, pero todos podían oír la sonrisa
en su voz. -No tiene sentido venderles la excelencia de mis productos
si no los ven luchar. He aquí una pequeña demostración- dio una
palmada.
La luz se desprendió del magos y el grupo se concentró en los Marines
Espaciales de la plaza. Se prepararon mientras los sirvientes se
desplegaban en formación de ataque. A diferencia de los Marines
Espaciales, los servidores disponían de un completo arsenal de armas
a distancia y cuerpo a cuerpo, que apuntaban a sus enemigos. Los
rostros grises, dotados de avanzados sistemas de puntería, miraban a
los guerreros enfundados en armaduras de poder. Ambos bandos eran
tan inhumanos como el otro, a su manera.
Por un momento, las fuerzas opuestas se enfrentaron.
-Por el Emperador- gritaron los Marines Espaciales, y su grito de
guerra fue amplificado por los aumentadores de sus cascos en una
estruendosa onda de sonido. Incluso en la amplia bodega, fue
sorprendente, y muchos de los humanos completos se estremecieron.
La plaza estalló en violencia. Los Marines Espaciales cargaron. Los
servidores abrieron fuego con armas de alta energía. Un campo de
energía contenía el campo de batalla, y chispeaba con los golpes
perdidos cuando las corrientes de plasma se conectaban con él.
Messinius vio cómo uno de los Marines Espaciales era abatido a mitad
de carrera, un rayo coruscante de partículas fundía su placa pectoral y
quemaba la carne de su interior con una intensidad impactante. Cawl
los estaba matando para demostrar algo, y él no podía estar de
acuerdo con eso. Miró a Guilliman, pero el Primarca permaneció
impasible como siempre.
Otro fue golpeado, y aunque su armadura fue rota, se mantuvo en pie
y volvió a cargar hacia adelante.
Los sirvientes sólo lograron un par de andanadas antes de que los
Marines Espaciales estuvieran entre ellos. El choque de la ceramita
contra el plastiacero resonó en la plaza iluminada. La agresividad que
mostraban era aterradora, sobre todo por estar completamente
controlada. Apuntaron primero a los sirvientes a distancia, arrancando
sus armas de sus monturas antes de asesinar sus componentes
orgánicos con una eficacia escalofriante. Aparte de ese grito inicial, los
Marines Espaciales no hicieron ningún ruido mientras luchaban. El
metal chocó. El aceite se mezcló con la sangre en amplias manchas.
Máquinas y hombres murieron.
Messinius observó cómo tres Marines Espaciales se enfrentaban a una
monstruosidad de seis extremidades cuyos brazos estaban provistos
de crepitantes cuchillas de poder. Los guerreros Primaris eran rápidos,
más fuertes que los Marines Espaciales de su tipo y más altos. Su
sensorium le transmitió toda la información que pudo reunir sobre su
equipo. Los reactores eran más potentes. Sus armas eran más grandes
y mejores. Sin una lectura completa de auspex no podía decir mucho
más, pero podía ver.
Estos no eran Marines Espaciales. Eran algo más.
Eran sus sustitutos. Se dio cuenta, mientras observaba, de que estaba
siendo testigo del amanecer de una nueva raza, y por extensión, del
fin de la suya.
Uno de los Marines Primaris fue abatido, su armadura se partió con un
destello y un estallido de descarga de disruptores. Los demás se
movieron alrededor de las cuchillas giratorias. Eran poco agraciados, y
para el ojo experto de Messinius parecían rígidos, casi un poco
mecánicos, pero la economía de sus movimientos era asombrosa. En
menos de dos latidos, se pusieron al alcance del servidor de combate
y se dedicaron a cortar las articulaciones de sus extremidades con sus
cuchillas, cortando las tuberías y las fuentes de alimentación. Los
fluidos hidráulicos salieron disparados y sus brazos quedaron inertes.
En tan sólo unos segundos, habían derribado un horror mecánico.
Mientras Messinius observaba el desarrollo del combate, sintió un
cosquilleo en la nuca. Se dio la vuelta, esperando encontrar a alguien
mirándole desde las ventanas de la pared de atrás. No vio nada, pero
sus sospechas aumentaron. Messinius tenía demasiada experiencia
como para ignorar el instinto.
Llamó por vox a Tierinus, el guardia más veterano de Victrix presente.
-Vigila al Primarca- dijo. -Hay alguien aquí que no debería estar.

Messinius dejó atrás el clamor del combate, pasando por delante de las embelesadas
delegaciones del poder terrestre hasta llegar a una puerta abierta, donde entró en un pasillo
sencillo iluminado por tenues luces azules. Miró hacia un lado, pero su atención fue arrastrada
hacia el otro, y se sintió arrastrado hacia la derecha. El pasillo se abría a unas escaleras en un
pozo cuadrado situado en la pared de la bodega. Dejó que sus pies le llevaran a los tres pisos.
Volvió a girar a la derecha, dejándose guiar por la intuición. Tuvo la sensación de que le esperaba
una presencia. Un psíquico, tal vez. Aflojó su pistola bólter en la funda, pero no la sacó.

Llegó a una sala con una ventana de esquinas redondas que daba al
campo de juego. Había palés distribuidos por la sala, con sus cargas
cubiertas por pesadas lonas de plástico termoselladas en los fondos.
Las carpetas escritas en la indescifrable escritura de la Lingua Technis
ocupaban carteras transparentes en el exterior de cada una de ellas.
En aquel lugar solitario se encontraba un gigante. No había más luz en
la sala que la que brillaba desde la bodega y su suelo de exposición,
sólo la suficiente para resaltar las numerosas cicatrices que cubrían su
rostro. Era un Adeptus Astartes, Messinius estaba seguro, pero
grande, más grande incluso que los otros Marines Espaciales Primaris
que luchaban por sus vidas en la plaza. No podía ser otra cosa. Sus
enormes músculos sobresalían por debajo de la túnica, su piel lechosa
se oscurecía en parches por el caparazón negro y los puertos de
interfaz de la armadura eran visibles en la nuca y las muñecas.
-Buenos días- dijo la figura. Mantenía la mirada fija en el tumulto. Su
rostro estaba medio girado hacia la sala, lo que permitió a Messinius
ver su expresión. Era indescriptiblemente miserable. Messinius sintió
una enorme lástima por él, sin saber por qué.

-¿Quién eres tú?- dijo Messinius. Puso la mano en su pistola. -¿Qué

haces aquí?
-Vivo aquí- dijo el hombre.
-Entonces, ¿por qué me has llamado? Eres un psíquico, ¿verdad?
El Marine Espacial se giró completamente para mirarle. Tenía los labios
carnosos, torcidos, y los ojos apenados.
-¿Sentiste la manipulación? Eso es interesante. Debes tener cierta
sensibilidad a la disformidad.
-No soy un brujo- dijo Messinius.
El Marine Espacial lo miró fijamente. -Si tú lo dices- su mirada triste se
dirigió al arma de Messinius. -No la necesitarás. Soy leal al Trono. No
soy una amenaza para el Primarca. De hecho, te llamé para
advertirte.
-Eres un psíquico- dijo Messinius. -Uno que no esperaba encontrar y
del que no estaba informado. Eres una amenaza- se mantuvo junto a
la puerta. Este era un guerrero poderoso. Preparó un pulso de mensaje
de emergencia.
-Sí, soy un psíquico, entre otras cosas- dijo el guerrero. -Pero te
aseguro que no soy una amenaza.
-¿Quién eres?- volvió a preguntar Messinius.

-No tengo un nombre como tal, pero mi maestro me llama Alpha

Primus- miró a Cawl, medio oculto en la oscuridad. -Su pequeña
broma- dijo con amargura. -Al archimagos le gusta bromear.
Messinius seguía desconfiando de este Primus, pero no se sentía
amenazado, y fue a colocarse a su lado para mirar hacia la plaza. La
lucha estaba casi terminada. La mayoría de las unidades de combate
habían caído, esparcidas en un desorden de piezas de máquinas
destrozadas y carne desgarrada. Media docena de Marines Espaciales
habían muerto y otros tantos estaban heridos.
-Es un desperdicio. Una crueldad innecesaria- dijo, con la esperanza
de obtener una reacción del extraño Marine espacial. Recibió una
pregunta como respuesta.
-¿Es alguna de esas cosas?- dijo Primus. -Unas cuantas vidas para
mostrar el nuevo poder del Primarca. Una pequeña exhibición para
informar a los que podrían oponerse a él de la violencia que podría
desatar. Eso vale un poco de sangre, ¿no crees?
-El Primarca no toleraría un asesinato tan gratuito.
-No si tuviera que hacerlo él mismo, pero puede ver la utilidad de
esta exhibición- dijo Primus. -A mi amo le gustan sus espectáculos, le
gusta la sorpresa. Guilliman no ha estado antes a bordo de esta
nave- miró a Messinius. -Lo conoce. Lo presiento. ¿Crees que tu
preciado Primarca no habrá previsto esta exhibición? Dejó que
ocurriera, porque es conveniente. Lo está utilizando, al igual que su
sorpresa ante la magnitud de los logros de Cawl, para distanciarse de
la creación de los Primaris, y así disipar las sospechas de que
pretende usurpar a su padre. Nunca se pierde una oportunidad con
Roboute Guilliman. Es una obra maestra- dijo Primus, con una mezcla
de envidia y aprecio. Miró al Primarca. Apoyó la mano en el cristal. -
Tal majestuosidad es la que el Emperador ha creado en los Primarcas,
mientras que yo soy una abominación, hecha por un artesano de
segunda categoría- su mano cayó de la ventana. -¿Qué opinas de tus
sustitutos?
Messinius no dijo nada.
-¿No quieres hablar? Bien. Sin embargo, percibo tu sorpresa.
¿Guilliman no te habló del proyecto Primaris?
-No- admitió Messinius.
-Probablemente no se lo dijo a nadie- dijo Primus. -¿Cómo te sientes?
Messinius se cuestionó la conveniencia de responder con sinceridad,
pero lo hizo de todos modos. -Me ofende que no se haya confiado en
mí. Pero veo por qué no se lo dijo a nadie. Un Primarca con una nueva
raza de Marines Espaciales disponible poco después de despertar.
Muchos grandes hombres de Terra recuerdan la Herejía. Para una
mente sospechosa, podría parecer que él planeó esto.
-Así es, ¿no es así?- Primus asintió. -Nadie es realmente abierto, ni
siquiera tu padre genético. Si me permites un consejo, tampoco creas
todo lo que te dice Cawl cuando hablas con él. Exagera su genio.
Camina por un camino torcido.
-¿Esta es tu advertencia?- Messinius miró el rostro cicatrizado de
Primus.
-Lo es.
-No necesitas advertirme de eso. ¿Él te hizo?
Primus asintió. Una miseria palpable se desprendía de él.
-¿Qué eres? ¿Eres uno de esos... Marines Espaciales Primaris?
Primus devolvió su triste mirada al suelo de la batalla. Se movía
lentamente, como si cada movimiento le costara un enorme
esfuerzo. -Soy diferente a ellos. Soy diferente a todos. El archimagos
dice que fui el primero de la hermandad Primaris, pero no creo que
sea cierto. Puedo hacer cosas que ninguno de ellos puede. Yo estaba
allí antes de que se hicieran. Los he visto crecer en número. Los he
custodiado a lo largo de los milenios. Estuve aquí mucho antes de
que el primero de ellos fuera despertado para ser probado.
-¿Por qué me llamaste realmente?
-Para advertirte. Y...- el gigante se encogió de hombros. -
Aburrimiento. La soledad. Pero sobre todo para advertirte- respiró
con cansancio. -A cada uno de sus hijos el Emperador les dio algunos
de sus dones. Dudo que otro ser que no sea Él pueda contener tal
poder en su totalidad. A cada uno de los hijos de esos hijos se les
transmitió a su vez una parte de esos dones. Yo tengo varios de esos
dones. Tantos como Cawl se atrevió a darme. Te he llamado, Capitán
Messinius, para mostrarte a mí mismo. Soy la prueba viviente de que
no se puede confiar en Cawl.
Volvió su pesada cabeza hacia la manifestación de abajo. Los Marines
Espaciales estaban alineados para su inspección mientras se retiraban
las unidades de combate muertas. Eran poderosos. Una fuerza decisiva
para el hombre que los controlaba.
-No temas- dijo Primus, dándole a Messinius la certeza de que había
leído su mente. -Cawl no tiene ningún deseo de gobernar. Quiere lo
que todos nosotros queremos.
-¿Qué es eso?
-La salvación de la humanidad- Primus respiró lentamente. -Pero
Cawl no es infalible. Cree que lo es, pero no lo es. Se ve a sí mismo
como el instrumento de su dios, el Omnissiah, su Emperador. Sabes,
veo mucho. Cuando miro más allá de esta cruda realidad, lo veo
ardiendo en el fuego de su faro, retorciéndose eternamente de dolor.
Los dioses no sufren, así que no puede ser un dios. Así lo entiendo
yo. Ergo, la comprensión básica del universo de Cawl es defectuosa,
y eso significa que está equivocado- se quedó callado un momento. -
O tal vez sea yo quien esté equivocado. Tal vez Él tampoco pueda ver
la verdad y permanecer inalterado. Tal vez sea divino- se encogió de
hombros. -¿Qué importa?
Debajo de ellos, Cawl gesticulaba con todo el fluido entusiasmo de un
vendedor ambulante. Su presentación era cada vez más enérgica. Sin
el discurso que lo acompañaba, parecía casi cómico. De alguna
manera, le hacía parecer aún más peligroso.
-Las grandes fuerzas se reúnen- dijo Primus. -Durante milenios, el
Imperio no ha tenido a nadie que lo dirigiera. Por fin la humanidad
tiene alguien en quien creer, y creen, creen tanto que mueven la
disformidad. Esto es una fuente de alarma para muchos, muchos
seres, desde políticos hasta dioses. Ten cuidado, Vitrian Messinius. El
Primarca tiene legiones de enemigos, y ahora también son los tuyos.
-Tengo fe en mi Primarca- dijo Messinius con firmeza. -No tengo
miedo.
Primus sonrió con tristeza. -Desconfía también de la fe, capitán. Un
día nos destruirá a todos. La fe- dijo señalando a Guilliman, -y la
arrogancia- continuó señalando a Cawl. Volvió a enroscar el dedo. -He
dicho lo que tenía que decir. Si yo fuera tú, volvería ahora. Cawl está
llegando a su gran final. No creo que quieras perdértelo.
Messinius miró hacia la plaza iluminada. La oscuridad se extendía en
todas las direcciones a su alrededor.
¿Qué escondía? ¿Final?
Cuando levantó la vista, estaba solo. Primus se había ido.
Inquietado, volvió a bajar a la sala de exposiciones, llamó por vox a sus
soldados y les ordenó que hicieran un barrido, sabiendo ya que no
encontrarían nada.

Messinius se apresuró a volver al expositor. Los Marines Espaciales salían del fondo de la sala
hacia las galerías. La Guardia Victrix se había puesto en posición de combate. Guilliman parecía
no prestar atención, pero Messinius pudo ver que estaba preparado para luchar, si era
necesario.

Al pasar por las gradas de los dignatarios, observó bien sus reacciones.
En algunos vio la esperanza de una nueva arma que podría librar a la
humanidad de su inminente perdición. En otros vio consternación. La
compartió. Nuevos guerreros, listos para luchar desde fríos ataúdes.
Deben haber sido hipno adoctrinados para que sean tan eficaces; si es
así, ¿qué más se les puede haber metido en la cabeza? La cultura
contaminada del Capítulo se transmitía fácilmente de esta manera, y
Messinius era plenamente consciente de los pensamientos que un
hombre ambicioso podía programar en los nuevos guerreros.

Volvió a su lugar cuando Cawl estaba terminando una larga descripción

de las capacidades de los Marines Espaciales Primaris, y dio detalles de
las armas y armaduras que tenían, asegurándose de recalcar a la
delegación que esto era sólo la punta de la espada que había forjado,
y asegurándose igualmente de declarar su lealtad al Imperio. Era
parlanchín, un rasgo inusual en un marciano de su exaltado rango; más
inusual aún era que pareciera ansioso por complacer. Estas
características, más que sorprender a Messinius, le resultaron
decepcionantes. Cawl era despreciable, pero ¿eso lo hacía más o
menos digno de confianza? Dada la existencia de Primus, pensó lo
segundo.

Finalmente, Cawl dejó de parlotear y se inclinó, retrocediendo un poco

sobre su plataforma gravitacional. Un silencioso Roboute Guilliman
miró a la compañía de guerreros idénticos que estaban en posición de
firmes. Cawl no había revelado qué Primarca era su padre, otra nota
preocupante.
-Te has superado a ti mismo- dijo Guilliman. -Me he quedado sin
palabras.
-He tenido diez mil años, mi señor Roboute- dijo Cawl. -Tal vez me
dejé llevar un poco.
-Esperaba una mejor raza de guerreros, mejores armas. Todo lo que
he visto desde que desperté no me ha mostrado más que decadencia.
Esto es...- Guilliman hizo una pausa.
-¿Algo nuevo?- dijo Cawl, asintiendo con la cabeza en señal de
satisfacción. -Soy un innovador. Muchos de los otros me llaman
hereje por esto, pero soy lo que ninguno de ellos es. Soy un
científico- dijo, utilizando una palabra de origen antiguo que rara vez
se pronunciaba en aquellos tiempos. -Lo utilizan como un insulto,
pero yo soy un verdadero servidor del Dios-Máquina. Estudié
detenidamente la obra del Emperador. Utilicé las antiguas artes del
razonamiento deductivo. Esto no es una herejía, es más, digo que se
honra más al Dios-Máquina usando sus herramientas
adecuadamente, y no cayendo presa del dogma de la falta de
iluminación arrebatadora.
-Me has dado un ejército- dijo Guilliman.
Cawl se volvió repentinamente, levantándose sobre su carroza y
extendiendo todos sus miembros. -¿Ejército?- dijo, aumentando la
amplificación de su voz de modo que resonó en la bodega como un
trueno. Se rió. -¿Un ejército? Mi señor, te he dado legiones.
Hizo un gesto. Las partes oscuras de la bodega se llenaron de repente
de puntos de luz emparejados. Miles y miles de lentes oculares activos.
-Contemplen- gritó Cawl. -¡El verdadero alcance de mi genio!
Se encendieron cuadrados de luz, cada uno de ellos acompañado de
un sonoro estruendo. Comenzaron lentamente, emanando del suelo
de la pantalla, iluminando toda la retícula de la bodega, tanto el suelo
como el techo. Las luces se encendieron con mayor velocidad, hasta
que todo el espacio, de más de cinco kilómetros de ancho, quedó
brillantemente iluminado.
Bajo el resplandor del fósforo se encontraban miles de Marines
Espaciales Primaris. La placa de gravedad sobre la delegación estaba
invertida, y había tantos guerreros dispuestos en el techo como en el
suelo nominal. Estaban divididos por líneas genéticas. A diferencia del
centenar inicial no vestido, éstos iban vestidos con el amarillo de los
Puños Imperiales, el azul de los Ultramarines, el gris de los Lobos
Espaciales, el rojo de los Ángeles Sangrientos, el negro de la Guardia
del Cuervo y los Manos de Hierro, el verde vibrante de los
Salamandras, el verde más oscuro de los Ángeles Oscuros y el blanco
tormenta de los Cicatrices Blancas.
Dentro de cada bloque había múltiples variantes de armadura,
infiltrados, tropas de terror, especialistas en reconocimiento, tropas
de choque pesadas y otras. Detrás de ellos había nuevos patrones de
Dreadnought y caminantes pilotados, y cuando Cawl volvió a chocar
sus manos metálicas, líneas de tanques de gravedad encendieron sus
motores y se elevaron desde la cubierta en formaciones zumbantes.
Los Marines Espaciales llevaron sus armas al pecho -nuevos patrones
bólter, plasma y cualquier otro tipo de arma y dieron dos pisotones,
sacudiendo la nave.
-¡Por el Emperador! ¡Por Terra! ¡Por la Unidad! Por
Guilliman!- rugieron al unísono.
La voz de Cawl se alzó triunfante, y sus piernas le empujaron más alto. -
Desde la época en que tu padre caminó entre nosotros, no han
respirado tantos Marines Espaciales. Dicen que blasfemo. Dicen que
manipulo la obra del Ominissiah por ignorancia. ¡Son ellos los
ignorantes! Yo, Belisarius Cawl, soy el único con el ingenio de seguir
la visión original del Emperador- se hundió de nuevo y bajó la voz,
juntando las manos delante de sí con humildad. -Pero sólo puedo
cumplir una parte. Yo no soy el Emperador, y usted tampoco, mi
señor. Él hizo sus ejércitos y conquistó con ellos, pero para hacer lo
que hizo se requiere de los dos, así que con honesta humildad cedo
estos guerreros, todos estos guerreros, cada uno, cada arma, cada
tanque, cada nave, cada armadura y cada bólter a tu mando.
Guilliman volvió a mirar a la hueste, multiplicando el contingente por
las numerosas bodegas del “Zar Quaesitor”. Cawl lo observó, con una
mirada socarrona en su envejecido rostro.
-Calculo que hay veinticuatro mil Marines Espaciales aquí. ¿Hay
más?- dijo finalmente Guilliman. -¿No son todos?
-¿Todos? Todos- Cawl se rió a carcajadas y de su voxímetro salieron
tres voces superpuestas. -Esto es sólo la punta del proverbial iceberg,
mi querido Roboute.
Cawl era habitualmente demasiado familiar con el Primarca. Su falta
de respeto molestó a Messinius, y reforzó sus dudas.
-Las naves que he traído contienen cinco mil guerreros cada una,
todos ellos dormidos- continuó Cawl. -En Marte, muchas veces, estos
números todavía duermen, y en otros lugares. Tuve cuidado de
guardarlos, como ves. Algunos me envidian tanto que me quieren
muerto y quemar todas mis obras. ¿Puedes creerlo?- dijo con aire
herido. -Estos son sólo mis modelos de demostración, suficientes
para causar un impacto suficiente, espero, en ustedes, y en mis
estimados Señores de Terra. Suficiente para comenzar la guerra, pero
les aseguro que también tengo lo suficiente para que pueda
terminar.
Guilliman volvió a mirar al archimagos.
-¿Cuántos son?- preguntó.
Belisarius Cawl se lo dijo con mucho gusto.
En ese momento, la historia de la galaxia cambió para siempre.
Guilliman miró alrededor de la bodega. Por primera vez, Messinius lo
vio sorprendido, de verdad, y sin embargo sabía que Primus tenía
razón. Guilliman lo había previsto y lo había incluido en sus cálculos.
Estaba utilizando sus propias emociones para obtener beneficios
políticos.
-Has servido al Emperador como pocos lo han hecho, Belisarius
Cawl- Guilliman se volvió hacia la delegación. -Esto es lo que les he
traído a ver, mis señores, esta culminación de las órdenes dadas hace
diez milenios y superadas en todos los sentidos. Desde la Gran
Cruzada, no se ha dispuesto de una fuerza semejante.
-El Emperador tenía un sueño- dijo. -Unir a toda la humanidad en paz
y prosperidad. Garantizar que todos los seres humanos pudieran vivir
una vida sin el miedo a la opresión de los xenos o la sed de los Dioses
Oscuros- miró hacia abajo. -He vivido dos veces. En mi primera vida,
fui ingenuo. No vi lo que era realmente el universo, que este reino de
materia que habitamos no es más que una parte de las cosas, no
todo. Que las guerras del espíritu son tan importantes como las de la
carne y la sangre. He pagado por esa ignorancia muchas veces. Fue
un residuo de esa ignorancia lo que me llevó a preservar lo poco que
pudimos salvar del naufragio de la Herejía de Horus en lugar de
encargar a mis hermanos que hicieran algo nuevo.
-Vuelvo para comprobar que mis esfuerzos fueron insuficientes y que
la humanidad sufre por mi falta. Por eso pido su humilde perdón. Les
juro a todos, aquí y ahora, que expiaré esos errores. Que enmendaré
mis errores. Ahora no es el momento de pensar en lo que se ha
perdido, o en lo que podría haber sido, o de añorar lo que tocamos
brevemente en aquellos tiempos que llaman los Días de las
Maravillas. Ha llegado el momento no de preservar, sino de hacer
avanzar la causa humana.
-Ya no viviremos como ratas asustadas en un museo en ruinas. Ha
descendido una era de terror, una noche que rivaliza con los terrores
de la Era de la Lucha. Pero hay luz en la oscuridad. Venceremos.
Haremos retroceder a la oscuridad y recuperaremos lo que es
legítimamente nuestro, no de ayer, ni de hace diez años, ni de hace
mil, ni siquiera de la época en que nuestro Emperador caminaba
entre nosotros, sino de antes, cuando la humanidad gobernaba la
galaxia, en la Alta Edad de la Tecnología, y todos nos temían. Cuando
había paz y prosperidad. Esto es lo que voy a restaurar. Como el
Emperador casi consiguió hacerlo, nosotros, juntos, tú y yo, lo
intentaremos una vez más, ¡y lo conseguiremos!
Extendió su brazo hacia los guerreros Primaris de Cawl. -Terra tiene
sus ejércitos. Nuestras flotas se reúnen. Que los enemigos del
Imperio se acobarden. Los días de oscuridad han terminado.
-La reconquista de la galaxia puede comenzar.
 DIECISÉIS
LA REVELACIÓN PRIMARIS - ALPHA PRIMUS - NACE UNA NUEVA ERA

La comitiva llegó a un enorme espacio lenticular en las profundidades de la nave, la mayor

bodega de todas, que emergía a través de un triple juego de puertas blindadas hacia una galería
de observación. Guilliman y sus transhumanos fueron llevados a las barandillas de la parte
delantera. El resto de los grupos fueron conducidos a plataformas elevadas colocadas de forma
que todos pudieran ver el suelo de la bodega.

Messinius fue al frente con el Primarca. Cien pies más abajo, un

cuadrado despejado cerca de la galería estaba iluminado por una luz
brillante, cuya fuente no era vista por los observadores, y dentro de él
se encontraban cien Marines Espaciales vestidos con armaduras grises
sin marcas. El resto del lugar era negro como la Vieja Noche, pero se
podía intuir su tamaño. Los sistemas de Messinius estimaron que tenía
varios kilómetros de ancho. Además de ser la cámara más grande que
habían visto en el “Zar Quaesitor”, era la más fría, y el aliento de los
humanos se elevaba en nubes a su alrededor.
Miró las creaciones de Cawl. Eran más grandes que él. Un nuevo tipo
de Marine Espacial. Por inconcebible que fuera, estaban allí, frente a
él. Comenzó a realizar evaluaciones de amenaza.
Un único cuerno sonoro sonó en el espacio, y una única plataforma
gravitacional descendió desde lo alto. Desde la perspectiva de los
delegados, descendió de arriba abajo, girando en el punto medio antes
de continuar hasta estar a la altura del Primarca en la parte delantera
de la galería de observación. Un par de pantallas gigantes flotaron
hasta situarse junto a él. Se activaron para mostrar al ocupante de la
plataforma, muy ampliado.
Un tecnomago masivamente aumentado estaba ante ellos. La parte
superior de su torso soportaba una serie de extremidades adicionales,
pero por lo demás era reconociblemente humanoide, con una cabeza
humana bajo una alta capucha en la que se veían manchas de piel azul
envejecida entre sus aumentos. Aunque estaba oculto por una gran
mandíbula aumentada, su rostro parecía ser de carne, y un astuto ojo
humano brillaba en lo más profundo de su capucha, junto a un
voluminoso augmático.
Aparte de estos trozos de carne, era sobre todo una máquina. Su
vientre y su espalda estaban abultados por enormes placas cubiertas
de cuencas de entrada vacías. Una alta cresta se cerraba sobre su
columna vertebral doblada, con mucha maquinaria debajo de la parte
trasera, y todo ello tachonado de grandes enchufes para acoger
miembros adicionales. Sus partes inferiores no se parecían en absoluto
a las de un hombre normal. Las múltiples piernas lo llevaban en un
largo carro que era lo suficientemente grande como para permitirle
mirar a Roboute Guilliman a los ojos.
Archimagos Belisarius Cawl, autoproclamado la mayor mente de la
época, y Primer Conductor del Omnissiah.
No llevaba armas, y su figura era más delgada que la última vez que
Messinius lo había visto, careciendo de las placas de armadura y otros
artefactos de guerra que había llevado en la Cruzada Terrestre. Cawl
era, en todos los sentidos, un grotesco marciano, pero cuando
hablaba, tenía un trato alegre y cálido.
-Saludos, dignatarios del Imperio- proclamó. Su voz estaba
amplificada y retumbaba con un volumen divino en la sala. Extendió
los brazos y se inclinó, y las diversas mecadendritas y otros apéndices
tentaculares que llevaba se elevaron sobre él en forma de abanico. -Y
saludos para ti, Lord Roboute Guilliman, creación del Omnissiah,
santísimo representante de Él, y mi amigo- señaló significativamente
al Primarca.
Se inclinó de nuevo ante Guilliman solo, luego se levantó y extendió
un brazo detrás de él para indicar el cuadrado de silenciosos Marines
Espaciales. Bajo la brillante luz, el metal de la mano del magos brillaba
como el azogue.
-Para aquellos que no me conocen, soy el Archimagos Belisarius
Cawl. Hace diez mil años, el mismo Primarca que hoy está con
nosotros me encomendó una gran y difícil tarea, la mejora de la obra
del mismísimo Omnissiah.
Un murmullo recorrió la multitud, más fuerte entre aquellos nudos de
personas con conocimientos técnicos o comprensión del Culto
Marciano.
-Ustedes pasaron por mi nave y vieron algunos de mis trabajos.
Mejoras en el armamento, la armadura y los vehículos de ataque.
Conocimientos antiguos rescatados, y diseños completamente
nuevos. La escala de lo que he logrado en armamento y pertrechos
excede los sueños más salvajes de mis colegas, pero es la parte
menor del trabajo. Estos guerreros que ven aquí ante ustedes son la
culminación de mi proyecto. Son testigos de una nueva
fundación- dijo con alegría. -Un nuevo tipo de guerrero, el Marine
Espacial Primaris.
Se rió, con un sonido muy incongruente. -No me consideres un hereje
por mi presunción, ya que el Señor Guilliman me encargó esta tarea.
Ni siquiera yo tengo la temeridad de manipular la obra del Omnissiah
sin permiso. Fue Lord Guilliman quien me dio acceso a los pocos
registros y materiales relativos a la creación de los Marines
Espaciales que sobrevivieron a la Gran Guerra de la Herejía, incluidos
los restos que quedaron de su proyecto Primarca original, que el
Dios-Máquina guíe y vigile siempre a su componente encarnado.
Dentro de unos momentos, verás que aunque mis labores fueron
milenarias, comprender incluso el trabajo del propio Emperador no
estaba más allá de mi genio, y he superado las exigencias del
Primarca en todos los sentidos.
Chasqueó los dedos metálicos. Los guerreros de la plaza se dividieron
inmediatamente en escuadras y comenzaron a marchar.
-Más fuertes, más duraderos, más inteligentes, más leales. En los
Marines Espaciales Primaris, he perfeccionado lo que muchos ya
creían perfecto, corrigiendo defectos e introduciendo nuevas
mejoras para aumentar aún más la eficacia en el combate- Cawl soltó
otra risita e hizo una modesta reverencia. -Hay quienes en el
sacerdocio me quemarían por mis afirmaciones, pero yo sólo digo la
verdad. No pretendo decir que mi trabajo sea mejor que el del
Emperador, ni sugerir que mis propias habilidades sustanciales
superan las suyas. Estas cosas que he hecho están firmemente
arraigadas en todo lo que el Omnissiah hizo antes que yo. Porque,
¿no es esa la fuerza motriz de nuestro credo de Marte, mirar hacia
atrás a la grandeza, y a través del estudio diligente recrearla? Me
paro sobre hombros titánicos para tocar las estrellas.
Volvió a chasquear los dedos. Se abrieron agujeros en el suelo. De ellos
salieron docenas de servidores de combate pesado. Los Marines
Espaciales detuvieron su marcha, dejaron sus armas y sacaron sus
cuchillos de combate.
-Esta demostración que van a ver es totalmente letal- dijo. -Estos
servidores están entre los mejores modelos de combate disponibles,
lo sé porque yo mismo los hice, y han sido programados para matar.
Les transmitiré sus programas de combate para que los conozcan
todos. Podrán deconstruirlos a su antojo. No habrá falsedad. Vengo
a dar esperanza. No soy portador de mentiras- su boca era invisible
detrás de su mandíbula aumentada, pero todos podían oír la sonrisa
en su voz. -No tiene sentido venderles la excelencia de mis productos
si no los ven luchar. He aquí una pequeña demostración- dio una
palmada.
La luz se desprendió del magos y el grupo se concentró en los Marines
Espaciales de la plaza. Se prepararon mientras los sirvientes se
desplegaban en formación de ataque. A diferencia de los Marines
Espaciales, los servidores disponían de un completo arsenal de armas
a distancia y cuerpo a cuerpo, que apuntaban a sus enemigos. Los
rostros grises, dotados de avanzados sistemas de puntería, miraban a
los guerreros enfundados en armaduras de poder. Ambos bandos eran
tan inhumanos como el otro, a su manera.
Por un momento, las fuerzas opuestas se enfrentaron.
-Por el Emperador- gritaron los Marines Espaciales, y su grito de
guerra fue amplificado por los aumentadores de sus cascos en una
estruendosa onda de sonido. Incluso en la amplia bodega, fue
sorprendente, y muchos de los humanos completos se estremecieron.
La plaza estalló en violencia. Los Marines Espaciales cargaron. Los
servidores abrieron fuego con armas de alta energía. Un campo de
energía contenía el campo de batalla, y chispeaba con los golpes
perdidos cuando las corrientes de plasma se conectaban con él.
Messinius vio cómo uno de los Marines Espaciales era abatido a mitad
de carrera, un rayo coruscante de partículas fundía su placa pectoral y
quemaba la carne de su interior con una intensidad impactante. Cawl
los estaba matando para demostrar algo, y él no podía estar de
acuerdo con eso. Miró a Guilliman, pero el Primarca permaneció
impasible como siempre.
Otro fue golpeado, y aunque su armadura fue rota, se mantuvo en pie
y volvió a cargar hacia adelante.
Los sirvientes sólo lograron un par de andanadas antes de que los
Marines Espaciales estuvieran entre ellos. El choque de la ceramita
contra el plastiacero resonó en la plaza iluminada. La agresividad que
mostraban era aterradora, sobre todo por estar completamente
controlada. Apuntaron primero a los sirvientes a distancia, arrancando
sus armas de sus monturas antes de asesinar sus componentes
orgánicos con una eficacia escalofriante. Aparte de ese grito inicial, los
Marines Espaciales no hicieron ningún ruido mientras luchaban. El
metal chocó. El aceite se mezcló con la sangre en amplias manchas.
Máquinas y hombres murieron.
Messinius observó cómo tres Marines Espaciales se enfrentaban a una
monstruosidad de seis extremidades cuyos brazos estaban provistos
de crepitantes cuchillas de poder. Los guerreros Primaris eran rápidos,
más fuertes que los Marines Espaciales de su tipo y más altos. Su
sensorium le transmitió toda la información que pudo reunir sobre su
equipo. Los reactores eran más potentes. Sus armas eran más grandes
y mejores. Sin una lectura completa de auspex no podía decir mucho
más, pero podía ver.
Estos no eran Marines Espaciales. Eran algo más.
Eran sus sustitutos. Se dio cuenta, mientras observaba, de que estaba
siendo testigo del amanecer de una nueva raza, y por extensión, del
fin de la suya.
Uno de los Marines Primaris fue abatido, su armadura se partió con un
destello y un estallido de descarga de disruptores. Los demás se
movieron alrededor de las cuchillas giratorias. Eran poco agraciados, y
para el ojo experto de Messinius parecían rígidos, casi un poco
mecánicos, pero la economía de sus movimientos era asombrosa. En
menos de dos latidos, se pusieron al alcance del servidor de combate
y se dedicaron a cortar las articulaciones de sus extremidades con sus
cuchillas, cortando las tuberías y las fuentes de alimentación. Los
fluidos hidráulicos salieron disparados y sus brazos quedaron inertes.
En tan sólo unos segundos, habían derribado un horror mecánico.
Mientras Messinius observaba el desarrollo del combate, sintió un
cosquilleo en la nuca. Se dio la vuelta, esperando encontrar a alguien
mirándole desde las ventanas de la pared de atrás. No vio nada, pero
sus sospechas aumentaron. Messinius tenía demasiada experiencia
como para ignorar el instinto.
Llamó por vox a Tierinus, el guardia más veterano de Victrix presente.
-Vigila al Primarca- dijo. -Hay alguien aquí que no debería estar.

Messinius dejó atrás el clamor del combate, pasando por delante de las embelesadas
delegaciones del poder terrestre hasta llegar a una puerta abierta, donde entró en un pasillo
sencillo iluminado por tenues luces azules. Miró hacia un lado, pero su atención fue arrastrada
hacia el otro, y se sintió arrastrado hacia la derecha. El pasillo se abría a unas escaleras en un
pozo cuadrado situado en la pared de la bodega. Dejó que sus pies le llevaran a los tres pisos.
Volvió a girar a la derecha, dejándose guiar por la intuición. Tuvo la sensación de que le esperaba
una presencia. Un psíquico, tal vez. Aflojó su pistola bólter en la funda, pero no la sacó.

Llegó a una sala con una ventana de esquinas redondas que daba al
campo de juego. Había palés distribuidos por la sala, con sus cargas
cubiertas por pesadas lonas de plástico termoselladas en los fondos.
Las carpetas escritas en la indescifrable escritura de la Lingua Technis
ocupaban carteras transparentes en el exterior de cada una de ellas.
En aquel lugar solitario se encontraba un gigante. No había más luz en
la sala que la que brillaba desde la bodega y su suelo de exposición,
sólo la suficiente para resaltar las numerosas cicatrices que cubrían su
rostro. Era un Adeptus Astartes, Messinius estaba seguro, pero
grande, más grande incluso que los otros Marines Espaciales Primaris
que luchaban por sus vidas en la plaza. No podía ser otra cosa. Sus
enormes músculos sobresalían por debajo de la túnica, su piel lechosa
se oscurecía en parches por el caparazón negro y los puertos de
interfaz de la armadura eran visibles en la nuca y las muñecas.
-Buenos días- dijo la figura. Mantenía la mirada fija en el tumulto. Su
rostro estaba medio girado hacia la sala, lo que permitió a Messinius
ver su expresión. Era indescriptiblemente miserable. Messinius sintió
una enorme lástima por él, sin saber por qué.

-¿Quién eres tú?- dijo Messinius. Puso la mano en su pistola. -¿Qué

haces aquí?
-Vivo aquí- dijo el hombre.
-Entonces, ¿por qué me has llamado? Eres un psíquico, ¿verdad?
El Marine Espacial se giró completamente para mirarle. Tenía los labios
carnosos, torcidos, y los ojos apenados.
-¿Sentiste la manipulación? Eso es interesante. Debes tener cierta
sensibilidad a la disformidad.
-No soy un brujo- dijo Messinius.
El Marine Espacial lo miró fijamente. -Si tú lo dices- su mirada triste se
dirigió al arma de Messinius. -No la necesitarás. Soy leal al Trono. No
soy una amenaza para el Primarca. De hecho, te llamé para
advertirte.
-Eres un psíquico- dijo Messinius. -Uno que no esperaba encontrar y
del que no estaba informado. Eres una amenaza- se mantuvo junto a
la puerta. Este era un guerrero poderoso. Preparó un pulso de mensaje
de emergencia.
-Sí, soy un psíquico, entre otras cosas- dijo el guerrero. -Pero te
aseguro que no soy una amenaza.
-¿Quién eres?- volvió a preguntar Messinius.

-No tengo un nombre como tal, pero mi maestro me llama Alpha

Primus- miró a Cawl, medio oculto en la oscuridad. -Su pequeña
broma- dijo con amargura. -Al archimagos le gusta bromear.
Messinius seguía desconfiando de este Primus, pero no se sentía
amenazado, y fue a colocarse a su lado para mirar hacia la plaza. La
lucha estaba casi terminada. La mayoría de las unidades de combate
habían caído, esparcidas en un desorden de piezas de máquinas
destrozadas y carne desgarrada. Media docena de Marines Espaciales
habían muerto y otros tantos estaban heridos.
-Es un desperdicio. Una crueldad innecesaria- dijo, con la esperanza
de obtener una reacción del extraño Marine espacial. Recibió una
pregunta como respuesta.
-¿Es alguna de esas cosas?- dijo Primus. -Unas cuantas vidas para
mostrar el nuevo poder del Primarca. Una pequeña exhibición para
informar a los que podrían oponerse a él de la violencia que podría
desatar. Eso vale un poco de sangre, ¿no crees?
-El Primarca no toleraría un asesinato tan gratuito.
-No si tuviera que hacerlo él mismo, pero puede ver la utilidad de
esta exhibición- dijo Primus. -A mi amo le gustan sus espectáculos, le
gusta la sorpresa. Guilliman no ha estado antes a bordo de esta
nave- miró a Messinius. -Lo conoce. Lo presiento. ¿Crees que tu
preciado Primarca no habrá previsto esta exhibición? Dejó que
ocurriera, porque es conveniente. Lo está utilizando, al igual que su
sorpresa ante la magnitud de los logros de Cawl, para distanciarse de
la creación de los Primaris, y así disipar las sospechas de que
pretende usurpar a su padre. Nunca se pierde una oportunidad con
Roboute Guilliman. Es una obra maestra- dijo Primus, con una mezcla
de envidia y aprecio. Miró al Primarca. Apoyó la mano en el cristal. -
Tal majestuosidad es la que el Emperador ha creado en los Primarcas,
mientras que yo soy una abominación, hecha por un artesano de
segunda categoría- su mano cayó de la ventana. -¿Qué opinas de tus
sustitutos?
Messinius no dijo nada.
-¿No quieres hablar? Bien. Sin embargo, percibo tu sorpresa.
¿Guilliman no te habló del proyecto Primaris?
-No- admitió Messinius.
-Probablemente no se lo dijo a nadie- dijo Primus. -¿Cómo te sientes?
Messinius se cuestionó la conveniencia de responder con sinceridad,
pero lo hizo de todos modos. -Me ofende que no se haya confiado en
mí. Pero veo por qué no se lo dijo a nadie. Un Primarca con una nueva
raza de Marines Espaciales disponible poco después de despertar.
Muchos grandes hombres de Terra recuerdan la Herejía. Para una
mente sospechosa, podría parecer que él planeó esto.
-Así es, ¿no es así?- Primus asintió. -Nadie es realmente abierto, ni
siquiera tu padre genético. Si me permites un consejo, tampoco creas
todo lo que te dice Cawl cuando hablas con él. Exagera su genio.
Camina por un camino torcido.
-¿Esta es tu advertencia?- Messinius miró el rostro cicatrizado de
Primus.
-Lo es.
-No necesitas advertirme de eso. ¿Él te hizo?
Primus asintió. Una miseria palpable se desprendía de él.
-¿Qué eres? ¿Eres uno de esos... Marines Espaciales Primaris?
Primus devolvió su triste mirada al suelo de la batalla. Se movía
lentamente, como si cada movimiento le costara un enorme
esfuerzo. -Soy diferente a ellos. Soy diferente a todos. El archimagos
dice que fui el primero de la hermandad Primaris, pero no creo que
sea cierto. Puedo hacer cosas que ninguno de ellos puede. Yo estaba
allí antes de que se hicieran. Los he visto crecer en número. Los he
custodiado a lo largo de los milenios. Estuve aquí mucho antes de
que el primero de ellos fuera despertado para ser probado.
-¿Por qué me llamaste realmente?
-Para advertirte. Y...- el gigante se encogió de hombros. -
Aburrimiento. La soledad. Pero sobre todo para advertirte- respiró
con cansancio. -A cada uno de sus hijos el Emperador les dio algunos
de sus dones. Dudo que otro ser que no sea Él pueda contener tal
poder en su totalidad. A cada uno de los hijos de esos hijos se les
transmitió a su vez una parte de esos dones. Yo tengo varios de esos
dones. Tantos como Cawl se atrevió a darme. Te he llamado, Capitán
Messinius, para mostrarte a mí mismo. Soy la prueba viviente de que
no se puede confiar en Cawl.
Volvió su pesada cabeza hacia la manifestación de abajo. Los Marines
Espaciales estaban alineados para su inspección mientras se retiraban
las unidades de combate muertas. Eran poderosos. Una fuerza decisiva
para el hombre que los controlaba.
-No temas- dijo Primus, dándole a Messinius la certeza de que había
leído su mente. -Cawl no tiene ningún deseo de gobernar. Quiere lo
que todos nosotros queremos.
-¿Qué es eso?
-La salvación de la humanidad- Primus respiró lentamente. -Pero
Cawl no es infalible. Cree que lo es, pero no lo es. Se ve a sí mismo
como el instrumento de su dios, el Omnissiah, su Emperador. Sabes,
veo mucho. Cuando miro más allá de esta cruda realidad, lo veo
ardiendo en el fuego de su faro, retorciéndose eternamente de dolor.
Los dioses no sufren, así que no puede ser un dios. Así lo entiendo
yo. Ergo, la comprensión básica del universo de Cawl es defectuosa,
y eso significa que está equivocado- se quedó callado un momento. -
O tal vez sea yo quien esté equivocado. Tal vez Él tampoco pueda ver
la verdad y permanecer inalterado. Tal vez sea divino- se encogió de
hombros. -¿Qué importa?
Debajo de ellos, Cawl gesticulaba con todo el fluido entusiasmo de un
vendedor ambulante. Su presentación era cada vez más enérgica. Sin
el discurso que lo acompañaba, parecía casi cómico. De alguna
manera, le hacía parecer aún más peligroso.
-Las grandes fuerzas se reúnen- dijo Primus. -Durante milenios, el
Imperio no ha tenido a nadie que lo dirigiera. Por fin la humanidad
tiene alguien en quien creer, y creen, creen tanto que mueven la
disformidad. Esto es una fuente de alarma para muchos, muchos
seres, desde políticos hasta dioses. Ten cuidado, Vitrian Messinius. El
Primarca tiene legiones de enemigos, y ahora también son los tuyos.
-Tengo fe en mi Primarca- dijo Messinius con firmeza. -No tengo
miedo.
Primus sonrió con tristeza. -Desconfía también de la fe, capitán. Un
día nos destruirá a todos. La fe- dijo señalando a Guilliman, -y la
arrogancia- continuó señalando a Cawl. Volvió a enroscar el dedo. -He
dicho lo que tenía que decir. Si yo fuera tú, volvería ahora. Cawl está
llegando a su gran final. No creo que quieras perdértelo.
Messinius miró hacia la plaza iluminada. La oscuridad se extendía en
todas las direcciones a su alrededor.
¿Qué escondía? ¿Final?
Cuando levantó la vista, estaba solo. Primus se había ido.
Inquietado, volvió a bajar a la sala de exposiciones, llamó por vox a sus
soldados y les ordenó que hicieran un barrido, sabiendo ya que no
encontrarían nada.

Messinius se apresuró a volver al expositor. Los Marines Espaciales salían del fondo de la sala
hacia las galerías. La Guardia Victrix se había puesto en posición de combate. Guilliman parecía
no prestar atención, pero Messinius pudo ver que estaba preparado para luchar, si era
necesario.

Al pasar por las gradas de los dignatarios, observó bien sus reacciones.
En algunos vio la esperanza de una nueva arma que podría librar a la
humanidad de su inminente perdición. En otros vio consternación. La
compartió. Nuevos guerreros, listos para luchar desde fríos ataúdes.
Deben haber sido hipno adoctrinados para que sean tan eficaces; si es
así, ¿qué más se les puede haber metido en la cabeza? La cultura
contaminada del Capítulo se transmitía fácilmente de esta manera, y
Messinius era plenamente consciente de los pensamientos que un
hombre ambicioso podía programar en los nuevos guerreros.

Volvió a su lugar cuando Cawl estaba terminando una larga descripción

de las capacidades de los Marines Espaciales Primaris, y dio detalles de
las armas y armaduras que tenían, asegurándose de recalcar a la
delegación que esto era sólo la punta de la espada que había forjado,
y asegurándose igualmente de declarar su lealtad al Imperio. Era
parlanchín, un rasgo inusual en un marciano de su exaltado rango; más
inusual aún era que pareciera ansioso por complacer. Estas
características, más que sorprender a Messinius, le resultaron
decepcionantes. Cawl era despreciable, pero ¿eso lo hacía más o
menos digno de confianza? Dada la existencia de Primus, pensó lo
segundo.

Finalmente, Cawl dejó de parlotear y se inclinó, retrocediendo un poco

sobre su plataforma gravitacional. Un silencioso Roboute Guilliman
miró a la compañía de guerreros idénticos que estaban en posición de
firmes. Cawl no había revelado qué Primarca era su padre, otra nota
preocupante.
-Te has superado a ti mismo- dijo Guilliman. -Me he quedado sin
palabras.
-He tenido diez mil años, mi señor Roboute- dijo Cawl. -Tal vez me
dejé llevar un poco.
-Esperaba una mejor raza de guerreros, mejores armas. Todo lo que
he visto desde que desperté no me ha mostrado más que decadencia.
Esto es...- Guilliman hizo una pausa.
-¿Algo nuevo?- dijo Cawl, asintiendo con la cabeza en señal de
satisfacción. -Soy un innovador. Muchos de los otros me llaman
hereje por esto, pero soy lo que ninguno de ellos es. Soy un
científico- dijo, utilizando una palabra de origen antiguo que rara vez
se pronunciaba en aquellos tiempos. -Lo utilizan como un insulto,
pero yo soy un verdadero servidor del Dios-Máquina. Estudié
detenidamente la obra del Emperador. Utilicé las antiguas artes del
razonamiento deductivo. Esto no es una herejía, es más, digo que se
honra más al Dios-Máquina usando sus herramientas
adecuadamente, y no cayendo presa del dogma de la falta de
iluminación arrebatadora.
-Me has dado un ejército- dijo Guilliman.
Cawl se volvió repentinamente, levantándose sobre su carroza y
extendiendo todos sus miembros. -¿Ejército?- dijo, aumentando la
amplificación de su voz de modo que resonó en la bodega como un
trueno. Se rió. -¿Un ejército? Mi señor, te he dado legiones.
Hizo un gesto. Las partes oscuras de la bodega se llenaron de repente
de puntos de luz emparejados. Miles y miles de lentes oculares activos.
-Contemplen- gritó Cawl. -¡El verdadero alcance de mi genio!
Se encendieron cuadrados de luz, cada uno de ellos acompañado de
un sonoro estruendo. Comenzaron lentamente, emanando del suelo
de la pantalla, iluminando toda la retícula de la bodega, tanto el suelo
como el techo. Las luces se encendieron con mayor velocidad, hasta
que todo el espacio, de más de cinco kilómetros de ancho, quedó
brillantemente iluminado.
Bajo el resplandor del fósforo se encontraban miles de Marines
Espaciales Primaris. La placa de gravedad sobre la delegación estaba
invertida, y había tantos guerreros dispuestos en el techo como en el
suelo nominal. Estaban divididos por líneas genéticas. A diferencia del
centenar inicial no vestido, éstos iban vestidos con el amarillo de los
Puños Imperiales, el azul de los Ultramarines, el gris de los Lobos
Espaciales, el rojo de los Ángeles Sangrientos, el negro de la Guardia
del Cuervo y los Manos de Hierro, el verde vibrante de los
Salamandras, el verde más oscuro de los Ángeles Oscuros y el blanco
tormenta de los Cicatrices Blancas.
Dentro de cada bloque había múltiples variantes de armadura,
infiltrados, tropas de terror, especialistas en reconocimiento, tropas
de choque pesadas y otras. Detrás de ellos había nuevos patrones de
Dreadnought y caminantes pilotados, y cuando Cawl volvió a chocar
sus manos metálicas, líneas de tanques de gravedad encendieron sus
motores y se elevaron desde la cubierta en formaciones zumbantes.
Los Marines Espaciales llevaron sus armas al pecho -nuevos patrones
bólter, plasma y cualquier otro tipo de arma y dieron dos pisotones,
sacudiendo la nave.
-¡Por el Emperador! ¡Por Terra! ¡Por la Unidad! Por
Guilliman!- rugieron al unísono.
La voz de Cawl se alzó triunfante, y sus piernas le empujaron más alto. -
Desde la época en que tu padre caminó entre nosotros, no han
respirado tantos Marines Espaciales. Dicen que blasfemo. Dicen que
manipulo la obra del Ominissiah por ignorancia. ¡Son ellos los
ignorantes! Yo, Belisarius Cawl, soy el único con el ingenio de seguir
la visión original del Emperador- se hundió de nuevo y bajó la voz,
juntando las manos delante de sí con humildad. -Pero sólo puedo
cumplir una parte. Yo no soy el Emperador, y usted tampoco, mi
señor. Él hizo sus ejércitos y conquistó con ellos, pero para hacer lo
que hizo se requiere de los dos, así que con honesta humildad cedo
estos guerreros, todos estos guerreros, cada uno, cada arma, cada
tanque, cada nave, cada armadura y cada bólter a tu mando.
Guilliman volvió a mirar a la hueste, multiplicando el contingente por
las numerosas bodegas del “Zar Quaesitor”. Cawl lo observó, con una
mirada socarrona en su envejecido rostro.
-Calculo que hay veinticuatro mil Marines Espaciales aquí. ¿Hay
más?- dijo finalmente Guilliman. -¿No son todos?
-¿Todos? Todos- Cawl se rió a carcajadas y de su voxímetro salieron
tres voces superpuestas. -Esto es sólo la punta del proverbial iceberg,
mi querido Roboute.
Cawl era habitualmente demasiado familiar con el Primarca. Su falta
de respeto molestó a Messinius, y reforzó sus dudas.
-Las naves que he traído contienen cinco mil guerreros cada una,
todos ellos dormidos- continuó Cawl. -En Marte, muchas veces, estos
números todavía duermen, y en otros lugares. Tuve cuidado de
guardarlos, como ves. Algunos me envidian tanto que me quieren
muerto y quemar todas mis obras. ¿Puedes creerlo?- dijo con aire
herido. -Estos son sólo mis modelos de demostración, suficientes
para causar un impacto suficiente, espero, en ustedes, y en mis
estimados Señores de Terra. Suficiente para comenzar la guerra, pero
les aseguro que también tengo lo suficiente para que pueda
terminar.
Guilliman volvió a mirar al archimagos.
-¿Cuántos son?- preguntó.
Belisarius Cawl se lo dijo con mucho gusto.
En ese momento, la historia de la galaxia cambió para siempre.
Guilliman miró alrededor de la bodega. Por primera vez, Messinius lo
vio sorprendido, de verdad, y sin embargo sabía que Primus tenía
razón. Guilliman lo había previsto y lo había incluido en sus cálculos.
Estaba utilizando sus propias emociones para obtener beneficios
políticos.
-Has servido al Emperador como pocos lo han hecho, Belisarius
Cawl- Guilliman se volvió hacia la delegación. -Esto es lo que les he
traído a ver, mis señores, esta culminación de las órdenes dadas hace
diez milenios y superadas en todos los sentidos. Desde la Gran
Cruzada, no se ha dispuesto de una fuerza semejante.
-El Emperador tenía un sueño- dijo. -Unir a toda la humanidad en paz
y prosperidad. Garantizar que todos los seres humanos pudieran vivir
una vida sin el miedo a la opresión de los xenos o la sed de los Dioses
Oscuros- miró hacia abajo. -He vivido dos veces. En mi primera vida,
fui ingenuo. No vi lo que era realmente el universo, que este reino de
materia que habitamos no es más que una parte de las cosas, no
todo. Que las guerras del espíritu son tan importantes como las de la
carne y la sangre. He pagado por esa ignorancia muchas veces. Fue
un residuo de esa ignorancia lo que me llevó a preservar lo poco que
pudimos salvar del naufragio de la Herejía de Horus en lugar de
encargar a mis hermanos que hicieran algo nuevo.
-Vuelvo para comprobar que mis esfuerzos fueron insuficientes y que
la humanidad sufre por mi falta. Por eso pido su humilde perdón. Les
juro a todos, aquí y ahora, que expiaré esos errores. Que enmendaré
mis errores. Ahora no es el momento de pensar en lo que se ha
perdido, o en lo que podría haber sido, o de añorar lo que tocamos
brevemente en aquellos tiempos que llaman los Días de las
Maravillas. Ha llegado el momento no de preservar, sino de hacer
avanzar la causa humana.
-Ya no viviremos como ratas asustadas en un museo en ruinas. Ha
descendido una era de terror, una noche que rivaliza con los terrores
de la Era de la Lucha. Pero hay luz en la oscuridad. Venceremos.
Haremos retroceder a la oscuridad y recuperaremos lo que es
legítimamente nuestro, no de ayer, ni de hace diez años, ni de hace
mil, ni siquiera de la época en que nuestro Emperador caminaba
entre nosotros, sino de antes, cuando la humanidad gobernaba la
galaxia, en la Alta Edad de la Tecnología, y todos nos temían. Cuando
había paz y prosperidad. Esto es lo que voy a restaurar. Como el
Emperador casi consiguió hacerlo, nosotros, juntos, tú y yo, lo
intentaremos una vez más, ¡y lo conseguiremos!
Extendió su brazo hacia los guerreros Primaris de Cawl. -Terra tiene
sus ejércitos. Nuestras flotas se reúnen. Que los enemigos del
Imperio se acobarden. Los días de oscuridad han terminado.
-La reconquista de la galaxia puede comenzar.
PRIMARIS
 DIECISIETE
MINA DE DATOS - TRES ERRORES RECTIFICADOS - UNA SALIDA REVELADA

Nawra tenía hambre.

Tomar la ruta lateral había sido un error. Se dividió y se dividió y se
enredó tanto que se perdió rápidamente. Lo que parecía llevarla hacia
arriba la llevó hacia abajo, lo que debería haberla llevado hacia
adelante la llevó hacia atrás. Pasó una noche escondida en una
habitación abandonada, y por la mañana había robado comida y agua
de un pequeño refectorio entre turnos, pero eso había sido hacía
horas. Tenía la boca reseca. Le dolía el estómago. No sabía dónde
estaba, y se alejaba cada vez más de las zonas pobladas, hasta que
deambulaba por pasillos silenciosos y estrechos por las altas
estanterías.
Un número incontable de pergaminos de papel y vitela se extendían
hasta desaparecer en la distancia, todos grises por el paso del tiempo.
El pasillo estaba inusualmente bien iluminado, con luces en
funcionamiento que colgaban del vértice del techo acanalado, pero no
había nadie. Esperaba que aquel pasillo la condujera de nuevo a la ruta
principal, pero cuanto más tiempo pasaba en él, menos segura estaba,
hasta que tuvo la certeza de que se había equivocado de camino. Se
detuvo y miró hacia atrás por donde había venido. Parecía tan largo
como el camino que tenía por delante.
Hizo un ruido de determinación, aferró el ídolo del Emperador en su
mano y continuó su camino.
Un par de horas más tarde, el pasillo se desvanecía en una inmensa
sala que se extendía hasta perderse de vista. Las pilas de papeles
amontonados aparentemente sin cuidado ocupaban el lugar de las
estanterías. Sus pasos se ralentizaron al entrar en este paisaje de
desechos, y vaciló.
Hacía frío. La desesperación se apoderó de ella, acompañada por el
cansancio. Buscó un lugar para descansar.
-Volveré- dijo. -Volveré sobre mis pasos hasta que encuentre a
alguien que me muestre el camino. Quizá el bloqueo ya haya
desaparecido.
Se estaba engañando a sí misma. En cualquier caso, no había llegado
lo suficientemente lejos como para reclamar los derechos de una
escriba errante. La atraparían y la enviarían de vuelta. Tampoco
parecía haber ningún lugar seguro en el pasillo. Podía oír cosas
rascando, y había trozos de vitela masticados por todas partes. Ratas,
estaba segura. Su padre solía decir que eran tan largas como un brazo,
en los lugares más profundos. No le gustaba su padre, y apenas lo
había conocido antes de que la enviaran fuera, pero recordaba eso, la
había asustado mucho.
Cuando el sueño estaba a punto de reclamarla, encontró un túnel
excavado en una de las pilas gigantes. Estaba hecho por personas, no
por roedores, porque era lo suficientemente grande como para estar
de pie, aunque encorvada. Se adentró un poco y vio que tenía razón,
ya que el túnel se sostenía con puntales hechos con estantes de
pergamino rotos, y las ratas no hacían eso. Había una pila de
pergaminos apilados junto a la puerta, lo que le hizo pensar que
alguien podría volver. Se preguntó si la ayudarían. Al menos podrían
tener algo de comida.
-¿Hola?- llamó al túnel. El pergamino comprimido era un material
sólido, pero lo suficientemente suave como para tragarse su voz. Se
adentró en el túnel y encontró un candelabro de cuenco con el trozo
de una vela todavía en su interior. Estaba cubierto de polvo. Su ánimo
se hundió. Después de todo, no parecía que nadie hubiera estado allí
desde hacía mucho tiempo.
El túnel ascendía en la oscuridad. No había rastro de ratas, por lo que
pudo ver. De todos modos, ya no le importaba estar tan cansada, así
que se acostó sobre los pergaminos compactados. Era cálido y
sorprendentemente cómodo. En pocos segundos se quedó dormida.
 O
-¡ ye, oye tú! ¡Despierta! Hey!- una mano huesuda agarró el hombro de Nawra, arañando
su piel. Se despertó con una luz de cabeza que le daba de lleno en la cara, sin poder ver a quién
pertenecía la mano.

-Este es mi lugar- dijo el hombre. Tenía una horquilla de mango corto

en una mano, lista para apuñalarla. -¿Qué haces aquí? Esto es mío.
Ella se impulsó sobre los codos en el túnel.
-No sé de qué estás hablando- dijo. -Sólo buscaba un lugar para
dormir. Estoy perdida. Estoy perdida, por favor.
La luz se inclinó hacia ella, y ella levantó la mano contra ella. El hombre
que la llevaba la olfateó.
-Hmmm- dijo con suspicacia. -No hueles como una excavadora- la
horquilla vaciló un poco.

-No lo soy, ni siquiera soy archivero. Soy de la aguja, del

Departamento Processium Quinta.
-¿La aguja? Estás en la torre.
-Lo sé- dijo ella.
La linterna se retiró. El hombre se la quitó de la cabeza y la dejó en el
suelo. Ella parpadeó hasta que pudo verle con claridad.
Era viejo y estaba mal cuidado, con los dientes negros en un agujero
de la boca cubierto por una barba desaliñada. La piel que rodeaba sus
ojos estaba arrugada por haber entornado los ojos, y su expresión se
movía en un terreno incierto entre la amabilidad y la locura.

-Estás muy lejos de casa- dijo. -Muy lejos de casa.

-Estoy tratando de llegar a la colmena. Me he perdido. Había una
barricada.
-Sí, en todas partes. Grandes cosas están sucediendo fuera del
distrito. La guerra está en Terra. También están ocurriendo otras
cosas, según dicen los susurros.
-¿Guerra?- dijo ella.
-Sí, guerra. Lucha. Cosas malas- los ojos de él se dirigieron a ella de
forma apreciativa. Extendió una mano para tocarla. Ella la golpeó sin
pensar, y él la apartó bruscamente.
-Ay- dijo él. -¿Por qué has hecho eso? Sólo estaba viendo si eras
real- gimió, y agitó sus dedos picados. -Veo fantasmas aquí abajo. De
todo tipo.
-No me gusta que me manoseen- dijo ella. -¿Por qué estás aquí?
-¡Soy un excavador! Un minero de datos. Todos estos pergaminos,
millones de ellos, algunos con miles de años de antigüedad. Los
mantienen frescos para que no se pudran. Es una parte importante
del proceso, mi trabajo.
-¿Por qué?- dijo ella.
-¿No lo sabes?- dijo. Parpadeó y se sentó sobre sus talones. -Este es el
distrito de procesamiento de peticiones. La Colmena Missive, la
Torre de los Archiveros, las salas de tramitación... todo ello. Cada día
llegan aquí miles de mensajes. Los receptores los leen. Los clasifican.
Los superiores actúan, o no- dijo, señalando hacia arriba y detrás de
él. -Los registros acaban aquí abajo, durante un tiempo, pero...- se
acercó de repente, con su rostro sucio y ansioso, -¡pero no siempre
aciertan! A veces se equivocan. Si encuentro un error, me
recompensan. Por eso estoy explotando este montón. La mayoría de
ellos tienen sólo unos cientos de años.
Golpeó la pared de mensajes comprimidos. -Siguen siendo actuales.
Si encuentro un texto mal archivado, puedo llevarlo al administrador
y obtener una recompensa. El doble, si da lugar a un proceso judicial
según la lex minoris. He tenido tres- dijo con orgullo. -Tres tontos
escribas han ido a las piras por cometer un error, ¡y así deberían ir!
¿Qué pensaría el Emperador?- se quejó. -Muy mal asunto.
-¿Tres? ¿En toda tu vida?
-No en toda la vida de nadie, ¿verdad?- espetó. -Tres en treinta y dos
años es un buen negocio, te digo, y si dejas de lado los cinco años de
mi infancia antes de empezar a trabajar, es aún más impresionante.
Soy un auténtico buscador, y ahora te he encontrado a ti.
Se lamió los labios y la miró de una manera que la hizo sentirse
incómoda.
-Puedo ganarte algo de dinero- dijo ella, desechando cualquier otra
idea que él pudiera tener.
Sus ojos se volvieron a centrar y levantó la vista con fuerza. -¿Dinero?
-He venido a ver a mi padre- dijo ella. -Me cambiaron del
Departamento Gradio al Departamento de Processium. Espero que
siga aquí- añadió en voz baja.
-¿Por qué quieres verlo?
-Es mi padre- dijo ella.
-Es muy irregular- dijo el hombre, poco convencido.
-Te pagará. Tiene una buena oficina de ancestros.
-Entonces, ¿por qué eres un procesador y no un clasificador?
Ella bajó la mirada, sus ojos se humedecieron y parpadeó las
lágrimas. -Fui su séptimo hijo. No había nada para mí en casa. Todos
nuestros cargos hereditarios estaban ocupados.
El hombre dijo: -¡Ja! Entonces, ¿por qué me pagará?
-Porque lo hará- dijo Nawra. El hombre se estremeció. -Mira,
¿conoces el camino de la torre?
El hombre asintió. -Sí, sí. Sí, sí, lo sé.
-Entonces, ¿qué le costará? Un día de búsqueda en esto- acarició el
pergamino compactado. -Seguramente una recompensa incierta por
algo que ya tienes es mejor que una recompensa segura por algo que
probablemente no encontrarás.
Se quedó pensativo. -Tal vez, tal vez- sus ojos eran agudos. -¿Y si tarda
más de un día?
-No lo hará. A mí me costó menos que eso que me llevaran a la aguja,
y fuimos a pie. Apuesto a que conoces un camino mucho más rápido.
-Lo conozco. Lo conozco. ¿Adónde vamos?
-El nombre de mi padre es Hamran Nison. Vive en los pasillos de la
post-clasificación, la división de pre-clasificación.
-¡Ahá!- dijo el hombre, y dio una vuelta de campana. -No está lejos.
No está muy lejos. Vamos.
-Todavía no- dijo ella. -¿Tienes algo para comer y beber?
El hombre frunció el ceño. -¿También quieres alimentarte?
-No tendrás nada si me muero de hambre- dijo ella.
Él vio la lógica en eso, y salió del túnel a paso de cangrejo, regresando
un momento después con pequeños trozos de carne seca que sólo
podían provenir de ratas y una botella de agua benditamente pura.
Cogió ambas cosas y se las tragó.

-Ahora estoy lista- dijo.

El minero de datos se llamaba Teasel, y la sacó del pasillo por una puerta que ella nunca habría
encontrado. Se estremeció al pensar en lo que le habría ocurrido si no se hubieran encontrado.
Se habría perdido allí abajo para siempre, o habría vuelto y se habría dejado arrastrar por los
literati.

La puerta les llevó a una escalera que subía muchos niveles antes de
ver otra puerta. Teasel hizo caso omiso y continuó durante lo que
parecieron horas. Tomaron la siguiente, y atravesaron galerías de
trabajo que le recordaron al cubicularium por el número de personas
empleadas en él, pero que por lo demás eran completamente
diferentes. Kilómetros y kilómetros de armarios, hectáreas de
estanterías. Campos de terminales de entrada de datos atendidos por
archiveros que lucían voluminosos cosméticos. Nadie la paraba ni le
preguntaba qué estaba haciendo, todos estaban demasiado ocupados,
y lo peor que sufría eran las miradas agudas y los gritos de reproche
cuando se interponía en su camino.
Donde el cubicularium estaba en silencio, estos lugares resonaban con
cantos y peticiones de contrapeso. Los carros pilotados por torsos de
sirvientes pasaban apilados con pergaminos y remolcaban trenes de
carros con rejillas de alambre que transportaban más. Cuanto más
subían, mejor era el aire. La gente parecía más sana, y sus túnicas más
limpias. Finalmente, llegaron al nivel de los adeptos medios, el
dominio de su padre.
Allí, las alfombras raídas cubrían el suelo de plasticreto, y más de la
mitad de las luminarias funcionaban. Los adeptos que vio estaban bien
alimentados, algunos incluso parecían bien descansados, y ninguno de
ellos tenía el aspecto atormentado de deshidratación que aquejaba a
los trabajadores inferiores.
Pasaba una galería tras otra de puertas de oficinas, todas numeradas
y nombradas con caracteres estarcidos. Los peones se apresuraron a
ir de un lado a otro, con aire de prepotencia. El techo era una maraña
de tubos neumáticos por los que circulaban las cajas de documentos
en trenes traqueteantes.
Nawra miró las puertas con los ojos entornados hasta que llegó a una
con el nombre y el número de su padre.
-Hamran Nison- dijo, agarrando a Teasel, que no daba señales de
detenerse. Miró hacia atrás y se asomó a la puerta. Sonrió con su
sonrisa de dientes negros.
-¿Esto es?
-¡Sí!- dijo.
-Ahora mismo salgo- dijo, y entró sin llamar, dejando a Nawra sola en
el pasillo.
Un adepto en formación se apresuró a pasar. Los tubos seguían
traqueteando. Unos minutos después, Teasel salió. Parecía feliz.
-Ya puedes entrar- dijo, y le abrió la puerta.
Nawra tenía seis años cuando fue intercambiada por el clan Processium, la edad estándar
para empezar a trabajar en la colmena. Nunca había visitado la oficina de su padre. Apenas se
acordaba de él, pero en cuanto lo vio lo reconoció. Era mayor y había engordado un poco,
aunque sólo el Emperador sabía cómo. Su lugar de trabajo le sorprendió, ya que era más lujoso
que la guarida del Vigilante Jedmund, y con una luminosidad opresiva. Las circunstancias
conspiraron para incomodarla, y las cosas empeoraron a partir de ahí.

-Ah, Nawra, así que eres tú- dijo. Reconocería esa miserable cara en
cualquier parte, hayan pasado catorce años o no. Juntó las manos. No
parecía complacido. -¿Qué haces aquí, por los nueve demonios de
Horus?
La nueva sensación de aventura de Nawra se evaporó y se volvió
tímida.
-¿No respondes? Yo también tuve que pagar a ese desgraciado. ¿Te
das cuenta de lo difícil que es para un hombre de mi posición
conseguir dinero? No puedo tirar de él, ya sabes.
Ella no creía que pudiera ser tan difícil. La oficina de su padre estaba
finamente designada.

-Te enviaron a los procesadores de misivas, se suponía que debías

quedarte allí. ¿Qué dirá tu jefe de trabajo? ¿Qué dirá tu marido?
Ella arrastró los pies. -No tengo marido- dijo.
Hamran gimió con fuerza y se frotó las manos en la cara.
-¡Ese es todo el maldito punto, enviarte a otro clan, para que puedas
conseguir una buena posición y un compañero adecuado! Me dirás
que todavía estás atrapada en un cubículo.
Se le cerraba la garganta de la vergüenza, así que se limitó a asentir.
-Dientes del emperador, chica, siempre fuiste una inútil. ¿Crees que
cambiarán más tinta y poder por esposas si ninguna te acepta? ¿Qué
tienes ahora, diecinueve años?- maldijo de forma colorida. -
Prácticamente demasiado viejo. Bastardos barajadores de
misivas- sacudió la cabeza. -No puedes confiar en ellos. No es la
primera vez que oigo algo así, pero mi hija, ¿soltera? ¿Saben con
quién están tratando?
Su indignación era puramente para sí mismo; los sentimientos de ella
no entraban en la ecuación.
Hamran se apartó de su escritorio y se dirigió al aparador, donde había
una botella de aguardiente. Se sirvió una generosa medida en un vaso
roto y lo sorbió. No le ofreció nada.
-No puedes huir cuando las cosas no van bien- dijo. -El Emperador
tiene su plan para todos nosotros. Al negarlo, corres el riesgo de caer
en la herejía, y todos tendremos que rendir cuentas.
-¡Pero eso es todo!- dijo ella. -Siempre me has dicho que todos somos
soldados en las guerras del Emperador.
-Lo somos.
-Por eso estoy aquí- dijo ella. Con las manos temblorosas, sacó la
misiva doblada de su túnica y se la entregó. -Por esto.
Los ojos de él se abrieron de par en par. -¿Qué haces con eso?- dijo. -
No puedes tener esto, no aquí. Está en el lugar equivocado. Sólo
puedo ver esto si ha pasado por los canales correctos.
Lo cogió de todos modos, lo leyó y frunció el ceño.
-¿Por qué esta misiva? No, esto no servirá- dijo. -No servirá en
absoluto.
-Padre, padre, por favor, escúchame. El Emperador nos ve a todos, y
nosotros hacemos su santo trabajo. Eso es lo que estoy haciendo
ahora.
Algo en su tono le hizo mirarla bien. Ella siempre fue un recurso para
él. Nunca la había mirado como si fuera una persona, no hasta
entonces. En ese pequeño momento, ella saltó, contándole sin aliento
la tirada de tarot y cómo llegó a ser colocada, y por qué temía que
fuera importante. Por suerte, su padre era un hombre devoto, aunque
tuviera muchos defectos, la escuchó.
-Necesito un atajo- dijo ella. -Creo que alguien tiene que ver esto. Es
importante. Sólo tengo que llegar lo suficientemente lejos como para
poder reclamar el estatus de escribiente-errante, eso es todo.
Golpeó la vitela con las uñas.
-Tal vez. Tal vez- respiró con fuerza entre los dientes. -Esos cabrones
del Departmento Processium nos toleran porque somos necesarios,
un eslabón anterior de la cadena, por así decirlo. Estoy cansado de
que nos miren con desprecio todo el maldito tiempo- volvió a su
mesa, se dio la vuelta y recorrió con el dedo un estante de pequeñas
cajas perfectamente etiquetadas que había detrás. Abrió una de ellas,
sacó un formulario y rayó en él un mensaje y su firma.
-Diremos que se trata de un error de archivo- dijo, adjuntando el
resguardo al mensaje con su sello. -Si se te impugna, di que acudiste
a mí porque no tenías otra opción. Si hay alguna repercusión, les
servirá a esos tediosos pedantes del otro lado del abismo para
renegar de nuestro acuerdo matrimonial. Vas a tener que ir más allá
de este grupo de agujas, llegar al departamento de evaluación final.
Hay adeptos allí lo suficientemente alto como para tomar una
decisión adecuada sobre esto. He oído que hay uno que es
especialmente indulgente cuando se trata de irregularidades, se
asegura de hacer bien su trabajo en lugar de dejar que el trabajo lo
haga él, más tonto él, digo yo, pero esta es su designación de oficio-
lo garabateó en otro papel.
Nawra leyó la letra de su padre. La tinta se corría por el papel, pero
seguía siendo legible.
1/8923-fg-4, decía.
-Asegúrate de contarle todo lo que me has dicho.
-¿Aguja Cluster?- dijo ella. -¿Qué quieres decir?
Levantó la mirada bruscamente. -¿Tampoco hay educación?
Ella negó con la cabeza.
Eso le indignó especialmente. -Esos cerdos. Rodarán cabezas por esto,
me encargaré personalmente- llegó a agitar el dedo. Luego abrió otro
cajón. -Haz que te lleve ese gusano de los pergaminos, seguro que
conoce el camino. Esa escoria siempre sabe cosas que no debería.
Sacó una pequeña bolsa de monedas y se la entregó junto con el
documento.
-El emperador va contigo, niña. Con un poco de suerte, y su guía,
podemos hacer sufrir un poco a esos miopes olfateadores de tinta- la
idea le hizo vibrar. -¡Ja!- pronunció.
-Gracias, padre- dijo ella.
-Sí, sí, ahora vete- dijo él, despidiéndola como a cualquiera de sus
secuaces.
-¿Nawra?- dijo su padre.
-¿Sí, padre?- ella se volvió, con la esperanza de un bocado de
aprobación.
-No quiero volver a verte- dijo él. -No vuelvas aquí.
 DIECIOCHO
ADOLI-4963 - UNA NAVE JOVEN - DESASTRE EN LA FLOTA QUINTUS

- Todos alaban al Omnissiah. Todos alaban al Dios-Máquina. Todos alaben la fuerza motriz.
El transmecánico Adoli-4963 cantó las bendiciones sin pensar. Era lo
suficientemente afinado, pero su mente no estaba completamente en
las palabras. La mitad de su campo de visión se había dedicado a las
pantallas de visión interna, y éstas estaban apiladas a doce de
profundidad cuando llegó al tubo de desbordamiento de plasma
cuaternario del decimotercer conducto del reactor del “Abrazo de
Fuego”.
Avanzó en solitario por un túnel lleno de gases en ebullición cuando la
nave estaba en marcha, con su omnimule avanzando a paso ligero tras
él. Nadie podía entrar en lugares así, ni siquiera los transmecánicos.
Sólo era posible cuando los motores estaban completamente
apagados. Era su deber y su placer recorrer ese espacio secreto, y
realizar las comprobaciones que debían hacerse antes de que la Flota
Quintus zarpara.
Sus mecadendritas se balanceaban por encima de su cabeza, las
mandíbulas mecánicas de las extremidades del auspicio se abrían y
cerraban para alimentar su mente con un delicioso desglose del olor
del corredor. Los subproductos de las bobinas de inducción magnética
calentadas repetidamente dejaban un agradable sabor metálico en el
túnel, junto con un cóctel de intrigantes radicales libres.
Naturalmente, su equipo incorporado era capaz de analizar la
composición del olor hasta el nivel atómico, y lo hacía
constantemente. Ese era parte de su propósito, y la gloriosa voluntad
del Omnissiah había decretado que se le hiciera apto para ello.
Adoli-4963 amaba su trabajo.
En una de sus tres manos sostenía un voluminoso meta-analizador
cuyas delicadas antenas emitían un flujo constante de códigos de
enclavamiento a las máquinas del pasillo. Era un placer verlas cobrar
vida, con sus luces indicadoras parpadeando excitadas ante su
visitante, antes de que descargaran sus registros de funciones y
volvieran a quedar inactivas. Cuando Adoli pasó por el tubo, un anillo
de actividad le acompañó, y los datos llenaron brevemente los
espacios silenciosos de la noosfera. Los toros magnéticos se encendían
y apagaban. Las máquinas giraban rápidamente y se detenían. Los
picos de canalización se extendían, mostrando pétalos de embudo
como brotes metálicos que se abrían, y luego se retraían con silbidos
metálicos.
De vez en cuando, Adoli-4963 se detenía para entrar en comunión con
una máquina cuyos patrones de datos estaban desincronizados, o para
arreglar un pequeño defecto mecánico. En la mayoría de los casos, se
trataba de sustituir un filamento roto, o de atender un pistón rozado
con una pizca de ungüento sagrado. El “Abrazo de Fuego” era una nave
relativamente joven, que apenas había entrado en su segundo milenio.
Por lo tanto, sus sistemas estaban en plena forma, mientras que sus
espíritus-máquina mostraban muy poco de la senectud que había
encontrado en las naves de vacío más antiguas.
Pequeñas construcciones serviles correteaban a sus pies con sus patas.
Un trío de servo cráneos zumbaba a su alrededor; el principal estaba
conectado a la columna vertebral de Adoli por medio de un enlace
directo, y el par subsidiario vagaba libremente. Todos fueron tan
cuidadosos en sus exámenes como lo fue Adoli, inclinando los posibles
fallos y signos de desgaste hacia sus receptores craneales, para que
pudiera ver sus lugares de interés internamente. Él y sus constructos
formaban su propia red, una perfecta sinfonía de intercambio de datos
que reflejaba, aunque fuera de forma burda, las mayores
complejidades de la Gran Obra universal del Dios-Máquina.
El conducto tenía varios centenares de metros de longitud, y se
extendía desde el enginarium hasta las cámaras de recolección, donde
se recogía la entrada de varias tuberías, antes de ser canalizada hacia
la popa, hacia las chimeneas de los motores, para ser ventilada al
espacio.
-Al aplicar la fuerza, se invoca otra fuerza- tarareó Adoli-4963 para sí
mismo. -Mediante el empuje hacia atrás se aplica el movimiento
hacia delante- era poco más que una canción infantil, pero le gustaban
los cánticos sencillos, que le recordaban su infancia de seis meses. -
Días de felicidad- dijo a su cráneo beta-2. -Nunca desde entonces se
han asimilado tantos conocimientos con tanta rapidez. Ojalá pudiera
volver a aprender tanto en tan poco tiempo.
La calavera giró sobre su campo de contra-gravedad y le miró
fijamente y sin palabras. La mandíbula le hizo un breve escrutinio.
Adoli lo tomó como un acuerdo.
La cámara de recogida estaba delante. Adoli continuó su camino hacia
la popa. El conducto mantuvo su diámetro de cinco yardas hasta unos
metros antes de la cámara, donde se ensanchaba, extendiéndose para
unirse a otros en un ángulo tal que se necesitaba un conjunto de
cuatro escalones para llegar al suelo de la cámara. Adoli bajó por ellos
y se detuvo un momento para contemplar la vista.
Cinco conductos se unían en uno solo. A través de las paredes de malla
se veían los conjuntos magnéticos que giraban a gran velocidad
alrededor de la cámara para mantener el plasma vivo en su sitio. Los
imanes se movían con tanta rapidez cuando estaban activos que
habrían sido un único e indistinto borrón, por lo que verlos claramente
bajo sus lámparas de puntería, con sus superficies plateadas
perfectamente mecanizadas y cubiertas de un bello resplandor
térmico con los colores del arco iris, fue algo emocionante.
Miró alrededor de la cámara, imaginando las titánicas energías que allí
se canalizaban. Era en espacios como éste donde se sentía más cerca
del Dios-Máquina, incluso más que cuando estaba conectado a los
mundos sagrados del múltiple y la noosfera. Tan lejos de las redes
principales estaba el profundo silencio de las máquinas que esperaban
ser llamadas a la acción. En esos silencios podía oírse el aliento de Dios,
si se escuchaba con suficiente atención.
Sus construcciones se extendieron y empezaron a recoger datos. El
plastiacero, el adamantium y las ferritas se sometieron a pruebas de
fatiga. Se pesaron a distancia componentes de naturaleza más exótica.
Se interrogó a los espíritus de las máquinas. Todo era como debía ser.
Los imanes no habían perdido masa apreciable. Los conductos estaban
en buen estado. Asintió con la cabeza, satisfecho con lo que veía.
Comenzó a decir: -Ahora...
El agudo trino de una alarma le interrumpió.
Uno de sus scuttlers bailaba agitadamente alrededor de un panel de
acceso, con sus patas metálicas repiqueteando en las placas de la
cubierta y un simple voxemisor balando estridentemente. El
hemisferio cerebral que lo conducía se agitaba en su frasco de
contención. A Adoli le preocupaba tanto que se desprendiera algún
cableado en su pánico que se apresuró a realizar el rito de
desactivación.
-¿Qué has encontrado aquí, pequeño?- dijo. Sus calaveras
descendieron y se colocaron sobre sus hombros, iluminando el panel.
Vio entonces que una de las esquinas estaba muy erosionada, parecía
ser por una llamarada de plasma, lo que sólo podría haber ocurrido si
el campo de contención magnético estaba apagado, pero no había
señales de ello en ninguno de los otros paneles de acceso. Miró al imán
más cercano, una enorme losa de metal de ingeniería de una tonelada
de peso. No podía decir nada. Se encogió de hombros.
-Curioso- murmuró, extendiendo un conductor de energía desde su
agrandada mano derecha, -pero como todos sabemos, la curiosidad
es anatema para la voluntad del Dios-Máquina. Es lo que es, por su
decreto.
Atrapó los tornillos magnéticamente con una de sus mecadendritas
mientras se liberaban de sus agujeros. Cuando sacó el panel, la esquina
se desmoronó aún más en sus manos. Lo puso de lado y lo miró. El
metal se había desgastado en su totalidad, siendo poco más grueso
que una hoja de papel en gran parte de su superficie.
-Preocupante- dijo. Introdujo un lumen brillante en el compartimento,
y la mecadendrita que cubría se introdujo en las partes más profundas
sin tocar nada del complejo cableado. Un pequeño motor lógico
anidaba en el corazón de la maraña de cables, la carcasa tenía la forma
del Opus Machina. Echó un vistazo a esto.
-No hay señales exteriores de daños. Sin embargo, eso no significa
nada, ¿eh, beta-1? Nada en absoluto. Esto no me parece bien.
Cambió su atención a sus pantallas internas y abrió un canal de datos
al motor lógico. Lo que encontró le entristeció. El espíritu de la
máquina del dispositivo estaba irremediablemente corrompido. Si la
corrupción había provocado la llamarada que dañó el panel, o si la
llamarada había magnetizado la máquina y alterado su espíritu, lo
determinaría más tarde.
-Bueno, mi pequeño amigo, tendrás que ser reemplazado- metió la
mano y empezó a desconectar suavemente los cables. -Me aseguraré
de que tus componentes se conviertan en piezas útiles- la extracción
de la unidad desactivó la maquinaria del campo de contención, así que,
para la última etapa del procedimiento, se vio obligado a desconectar
los sistemas de seguridad de la cámara. -No hay problema, pequeño.
Hoy no hay plasma.
Se dirigió a su omnimule y buscó en los paquetes hasta que tuvo una
unidad de reemplazo. Marcó cuidadosamente el componente roto y lo
guardó, y luego realizó un breve ritual para asegurar el buen
funcionamiento del reemplazo. Cantó himnos conocidos por su
eficacia para suavizar la instalación y se puso a trabajar.
Estaba a mitad de camino cuando una sirena ululante le hizo girar
alarmado.
-No- dijo. Se levantó. -No hay prueba del reactor en este ciclo. No hay
ninguna prueba.
Corrió a través de sus instalaciones de comunicación, probando las
formas superiores de comunión. Estaba demasiado metido en la nave.
Había tanto blindaje y tanta maquinaria a su alrededor que sus
emanaciones estaban totalmente bloqueadas. En su desesperación,
recurrió a la vox de forma rudimentaria. Nada pudo atravesar el
blindaje.
Se quedó un momento indeciso.
Iba a morir. No podía salir del conducto antes de que comenzara la
prueba del motor. El poder del mismísimo Dios-Máquina lo convertiría
en nada. Un escalofrío de miedo le sorprendió, surgiendo de una parte
de su sistema límbico ignorada durante mucho tiempo.
-Si he de morir, lo haré al servicio de ti, oh Omnissiah- dijo, y escuchó
el temblor en su voxemisor. -Irán bien- dijo. -Gracias a los tres en
uno- rápidamente, colocó la nueva unidad cogitadora en su sitio.
Primero comenzó el complicado proceso de volver a conectar el
cableado de salida. Había cientos de cables muy gruesos, y cada uno
de ellos tenía que ser insertado en su sitio. Su voxemisor tropezó con
sus oraciones mientras se apresuraba a realizar el trabajo, molesto
incluso a pesar de su terror por no poder hacer pleno honor a la
máquina.
Sus mecadendritas entraban y salían. Los klaxons terminaron el
lamento, y sintió que el metal bajo sus pies palpitaba. El reactor de la
nave estaba siendo puesto en funcionamiento para una prueba de
disparo. Un pequeño y falso sol estaba siendo despertado por fuelles
de energía pura, energía que pronto lo reduciría a los átomos que lo
componían.
Su miedo aumentó. Al parecer, aún no estaba preparado para
encontrarse con el arquitecto de la Gran Obra.
-Concéntrate, concéntrate- pensó.
Bajo sus ágiles apéndices, los cables se deslizaban en enchufes del
tamaño de una micra. Utilizó unos alicates invisibles a simple vista para
engarzarlos en su sitio. La mitad del cableado sagrado estaba hecho.
El palpitar de la cubierta se convirtió en una vibración constante. Sus
servoconstrucciones patinaban nerviosas. Las herramientas que había
esparcido por el suelo en su apuro comenzaron a saltar por la cubierta.
Más cables se introdujeron en más agujeros, todo de acuerdo con los
esquemas proyectados en el ojo de su mente por sus auges craneales.
Pocas veces había trabajado tan rápido o tan bien.
Un ulular musical subió por el conducto. El viento sopló por el pasillo,
fresco al principio, luego caliente. A Adoli-4963 se le estaba acabando
el tiempo.
Todavía le quedaban siete cables de los sesenta y tres que tenía que
insertar cuando el aullido se convirtió en un grito, y una luz coruscante
subió por el conducto.
-Veintidós segundos para cincuenta y seis buenas conexiones. Una
nueva marca personal- dijo, mientras una ola de plasma más caliente
que el corazón de una estrella lo consumía.

El grueso de la Flota Quintus se reunía en los astilleros de Urano. Cientos de naves estaban
atracadas en los patios orbitales sobre el polo norte del planeta. Cientos más flotaban, con el
motor apagado en ordenadas formaciones.

Era una carrera contra el tiempo para abastecer a las naves. El Sistema
Sol estaba bendecido por la presencia de Marte. La producción de
armamento y nuevas naves avanzaba a un ritmo vertiginoso. Los
minerales en bruto, los gases y el agua se traían de los cinturones de
asteroides, de los gigantes gaseosos y de la Nube de Oort, pues incluso
después de casi cuarenta mil años como especie espacial, la
humanidad apenas había arañado los inmensos recursos que contenía
Sol. Pero los alimentos, los materiales exóticos, los componentes
acabados de tipo raro y, sobre todo, los hombres capacitados, eran
más escasos. Todo eso tenía que venir de fuera del sistema, y eso
significaba a través de la disformidad. La agitación se apoderó del
Empíreo. Las naves no llegaban en un orden predecible, si es que
llegaban a su destino. La Quintus, marcada para ser la primera en
partir, estaba amarrada en la puerta disforme del Elysian sobre Urano
para acelerar el proceso.
La proximidad de las naves ayudó a la eficiencia de la carga. Pero
resultó desastroso en todos los demás aspectos.
Siete coma tres segundos después de que se iniciara su prueba de
propulsión principal, una lanza de plasma estalló desde el costado del
acorazado “Abrazo de Fuego”, atravesando las cubiertas treinta a
noventa y seis en cuestión de instantes, y ventilando su contenido al
vacío en un géiser de atmósfera encendida. Dos segundos y medio
después, el reactor entró en estado crítico y la reacción de fusión se
descontroló en una escalada rápida pero matemáticamente
inevitable. El motor disforme estalló, y la detonación resultante abarcó
una zona del espacio de novecientos kilómetros. En condiciones
normales de funcionamiento del vacío, esta distancia habría sido
intrascendente, pero en el abarrotado anclaje alto de Urano, fue
devastadora. Cuatro naves fueron succionadas directamente a la
disformidad a través de la grieta temporal que abrieron los motores
del “Abrazo de Fuego”. Docenas más resultaron tan dañadas que no
podrán navegar durante años. En el borde de la zona de la grieta, los
cruceros ligeros “Lanza de Oro” y “Flecha del Pensamiento” sólo
fueron alcanzados ligeramente, pero un impacto fortuito hizo que el
reactor de fusión de la “Lanza de Oro” también entrara en estado
crítico, lanzando su proa como un misil directamente hacia el centro
del crucero de batalla “Orgullo de Macharia”, atravesando su cubierta
de vuelo de babor y saliendo por el lado más lejano, partiendo la nave
en dos.
Cientos de miles de personas murieron. La cascada de escombros
procedentes de las explosiones encadenadas salpicó a una docena de
naves más, destrozó las naves auxiliares, los transportes y las
instalaciones orbitales mucho más allá del lugar de la catástrofe inicial,
y causó daños catastróficos a uno de los castillos estelares de Urania
que custodiaban la aproximación ecuatorial. Durante medio día
después, la espesa atmósfera de Urano chispeó con los impactos, y las
defensas del planeta se ocuparon de aniquilar trozos de metal
dispersos por todas las capas de anclaje desde la órbita cercana a la
lejana.
No era la primera catástrofe que había sufrido Quintus, y tampoco
sería la última.
 DIECINUEVE
LA PREPARACIÓN DE LA FLOTA TERTIUS
EXCUSA DEL JEFE DE FLOTA PRASORIUS
PETICIÓN DE LA JEFA DE FLOTA VANLESKUS

La fluorita verde cubría todas las superficies de la arena hololítica circular. Los bancos
curvados que bajaban al foso del público en el centro eran de color verde, al igual que las
escaleras, el techo, los paneles de las paredes decorados con sencillez y las pilastras entre ellos.
Las lámparas de araña eran de esmeraldas cultivadas químicamente. La maquinaria que hacía
funcionar todo el lugar estaba oculta bajo losas de jaspe verde, con sus lentes de proyección
grabadas en oro. Al señor de la antigüedad que había encargado la arena hololítica le gustaba
mucho el verde.

Messinius lo miró todo con una sensación de profunda aprensión. Por

su insistencia, todas las conferencias de la cruzada iban a tener lugar a
distancia. Guilliman había anunciado la Cruzada Indomitus en público,
ante una audiencia de millones de personas. Se había arriesgado
decenas de veces a reunirse con señores en todo tipo de lugares
difíciles de asegurar. Messinius no podía permitirle hacer eso de
nuevo, no con saboteadores activos en las flotas. Todavía había
muchas cosas que podían salir mal.
Si el Primarca hubiera estado en Urano, quizás incluso en el propio
“Abrazo de Fuego”...
Messinius había necesitado un gran número de mensajes para
convencer a Guilliman de que aceptara una conferencia a distancia.
Frustrantemente, no habían tenido la oportunidad de hablar cara a
cara desde la revelación de Cawl. Alegando el sabotaje de la Flota
Quintus y las revueltas en curso en Terra, Messinius se había impuesto
por fin. Era un orgullo que el regente valorara tanto su opinión. Era
aún más conmovedor, ya que Messinius estaba seguro de que ésta
sería una de sus últimas asistencias a la corte de Guilliman. Su tiempo
al lado de su padre genético estaba llegando a su fin.
Colocó a sus guerreros alrededor de la sala, la mayoría se ubicó en los
claustros que rodeaban la arena, donde se refugiaron en las sombras,
los lentes de sus yelmos brillaban en la oscuridad como los ojos de los
gatos depredadores de la selva. Todos y cada uno de ellos habían sido
elegidos por Messinius entre los veteranos de la Cruzada Terrestre, y
sometidos a un riguroso examen mental. Enviaba a los hombres de
vuelta a sus unidades por la más mínima razón. Algunos podrían
llamarlo paranoico, pero la duda era el enemigo de la diligencia.
Sólo deseaba haber investigado a los seis Adeptus Custodes que
acompañaban a Guilliman. Sospechaba de Colquan, el tribuno actuario
de Stratarchis. Colquan era uno de los oficiales de más alto rango de
los Custodios, y uno de los mayores servidores del Emperador en toda
la galaxia, pero el tribuno cuestionaba abiertamente los motivos de
Guilliman, por lo que preocupaba a Messinius que Colquan también
acompañara a la Flota Primus.
La unidad de Colquan custodiaba la puerta, dos dentro, dos fuera, el
quinto patrullando el vestíbulo, duplicando el trabajo de Messinius.
Hubiera preferido guerreros de otra unidad, al menos, ya que todos
estos eran hermanos de juramento de Colquan.
Se obligó a dejar de inquietarse. Guilliman sabía sin duda lo que estaba
haciendo. Tener a Colquan a su lado neutralizaba su influencia y
conllevaba la posibilidad de volcarlo hacia el partido del Primarca.
Preocupaba a Messinius que un Custodio fuera uno de los pocos
guerreros del Imperio que podría coincidir con un Primarca, pero no
podía evitarse. Había algunas políticas en las que ni siquiera él podía
interferir. Se aseguró de que todo lo demás en lo que podía influir, lo
había hecho.
Los servo cráneos barrieron la arena por última vez. Otras
construcciones escudriñaron los conductos de los proyectores de
bucle y los modificadores de cinta ocultos bajo la pulida piedra verde.
También éstos habían sido revisados y reexaminados. Los
bibliotecarios del Adeptus Astartes y los psíquicos autorizados del
Adeptus Astra Telepathica escrutaron la sala. Operarios de varios
templos de asesinos merodeaban por los recintos exteriores, aunque
no demasiado cerca, pues Messinius tampoco se fiaba mucho del Gran
Maestre.
Un hombre menor se habría dado por satisfecho con estos esfuerzos,
si los hubiera emprendido, pero Messinius nunca creyó que su trabajo
estuviera completo. La complacencia llevaba a la derrota, como su
propio Capítulo había descubierto tan desastrosamente.
-Los pabellones interiores y posteriores han sido barridos, mi señor
capitán- voxeo uno de los Marines Espaciales. -Todo el personal ha
sido retirado.
-Bárrelos de nuevo- dijo Messinius. -Todos los sectores. Mantengan
las patrullas activas durante la conferencia. Comprobación de Vox
cada cinco minutos, patrón de escuadrón rotativo.
Había saboteadores potenciales en todas partes. Lo que estaba
ocurriendo en la Flota Quintus era una buena prueba de ello. Repasó
los preparativos para la seguridad del Primarca, obligándose a
concentrarse en un solo dato a la vez, releyendo las listas de guardias
y los cambios de turno en lugar de absorber una docena a la vez. Se
dio cuenta de que estaba nervioso, una sensación que no había
experimentado desde que era verdaderamente humano. Sonrió con
pesar para sí mismo. Podía enfrentarse a los peores enemigos de la
humanidad sin un ápice de miedo, pero la idea de faltar a su deber le
aterraba. Parecía que incluso él tenía límites.
-Capitán- uno de los Custodios se acercó a él. Su capa era de un rojo
intenso, bordeada de hojas de plata y bronce entrelazadas. Como
todos ellos, su armadura estaba profusamente decorada con figuras
en relieve y símbolos esotéricos. Una línea de nombres llenaba un
pergamino que se enroscaba varias veces alrededor de su pecho.
Habría más nombres en el interior de las placas de su armadura. Su
yelmo estaba decorado con gemas de color púrpura, el símbolo del
Tribunado Pentekontarchoi, que lo distinguía aún más, pero aunque
todas eran diferentes, a Messinius le parecían iguales, como estatuas
fantasiosas de héroes olvidados. Reliquias, pensó, erguidas y
orgullosas como si nada hubiera cambiado, mientras incluso en Terra
ardía el Imperio.
Este era Iustices. No intentó ocultar su altivez cuando habló.
-Nuestros preparativos están completos. La cámara está lista. El
Primarca pronto estará aquí.
A Messinius le molestaba compartir sus responsabilidades, y por tanto
su honor, con la Guardia Custodia. Fue su decisión declarar que la
cámara estaba lista, no la del Custodio. No expresó su opinión.
-Mi agradecimiento, Custodio- dijo, con la diplomacia por delante.
El Custodio era más alto y ancho que él, su mayor tamaño físico se veía
exagerado por su brillante placa de combate de oro y plata. El yelmo
cónico añadía un pie más a su altura. Messinius se preguntó cómo sería
luchar contra él. Era normal que un Marine Espacial evaluara a
cualquier individuo como una amenaza; los Marines Espaciales
estaban hechos para la guerra, pero sentía verdadera curiosidad por
saber si podría vencer a ese hombre en combate. Lo dudaba.
-A nuestros puestos. Este es un día importante- Messinius estaba a
punto de irse, pero Iustices lo detuvo.
-Sé lo que piensas de nosotros- dijo Iustices.
-¿Y qué es eso, mi señor Custodio?- preguntó Messinius.
-Durante diez mil años, crees, que nos hemos escondido tras los
muros del palacio, mientras los Marines Espaciales morían para
proteger el Imperio. ¿Cuántas vidas y mundos podrían haberse
salvado, si hubieran dejado atrás sus bellos palacios? ¿Cuántos
mundos serían más dulces, si hubieran asumido la carga de
gobernar? Eso es lo que pasa por la mente de cada Adeptus Astartes
que conozco.
-Entonces, ¿es usted un psíquico, mi señor?
Iustices se puso rígido. Fue un pequeño cambio de postura, pero que
lo acercó una pizca más. Evidentemente, no le gustaba que le
contestaran.
-Sé también lo que piensas de nosotros, los Marines Espaciales- dijo
Messinius. -Que somos brutos poco sofisticados, hechos sólo para
matar, mientras que los de tu clase son más refinados, más cercanos
al Emperador en intelecto y temperamento.
Iustices no le contradijo.
-Dudo que ninguna de las dos opiniones sea correcta- dijo Messinius.
-Estoy de acuerdo- dijo el adepto.
-Me alegro de tenerte con nosotros- dijo Messinius, lo cual era cierto
hasta cierto punto, ya que los Custodios eran guerreros sin par.
-Les recordaré a mis hermanos que hay más Astartes como tú de lo
que creen- dijo Iustices.
Un timbre de voz reclamó la atención de Messinius, y ambos se
separaron en mejores términos.
-Tautolochus, informa- dijo Messinius, leyendo el signo de identidad
del guerrero.
-El Primarca ha pasado el recinto exterior, hermano capitán.
-Mi agradecimiento- cambió de frecuencia. -Lexicologis Hirimor,
puede comenzar la activación del equipo.
Recibió un breve acuse de recibo rúnico. El suelo vibró mientras los
generadores se ponían en marcha y se preparaban las matrices
cogitadoras. Proyectar tantos fantasmas hololíticos a la vez consumía
cantidades inmensas de energía y requería salas llenas de equipos de
procesamiento para manejar los datos, según dijo Hirimor. Messinius
consideraba que el tecnosacerdote era un hombre irritable y a
menudo malhumorado. Otro siervo del Emperador que se esforzaba
por servir al Hijo Vengador. Ninguno de ellos descansaba lo suficiente.
El primero de los asistentes parpadeó. Algunos se unieron cuando el
equipo los enfocó, otros cobraron vida completamente formados. En
aras del orden, se sentaron y se proyectaron como si ocuparan los
bancos curvos. Se trataba de los generales, los comisarios, los
almirantes de sector, los magos domini y los altos cargos de todos los
Adeptos que servían a la Cruzada Indomitus. Cada uno de ellos era un
señor importante por derecho propio, y normalmente tendría sus
propias audiencias, pero en este caso no eran más que parte de una
multitud. Poco a poco fueron llenando los bancos, hasta que un
ejército fantasma ocupó la sala.
La calidad de la tecnología que transmitían los presentes variaba.
Algunos parecían sólidos, como si estuvieran realmente allí, y sólo el
débil resplandor de los haces de luz que se entrecruzaban delataba
que eran fantasmas de luz. Otros eran contornos de aspecto plano,
rayados con patrones de interferencia. Algunos eran granulados hasta
el punto de ser anónimos. Messinius inició protocolos para que todos
los haces de datos fueran rastreados y verificados. Los espías eran tan
problemáticos como los asesinos. No podía confiar en la veracidad de
las imágenes, y las más borrosas podían ser tan fácilmente señuelos
para despistar a los verdaderos intrusos como espías reales.
A pesar de su carga y de los peligros inherentes a cualquier tipo de
interacción entre el Primarca y sus súbditos, a Messinius le animó ver
la reunión. Tal convocatoria habría sido impensable antes del regreso
del Primarca. La humanidad tenía una oportunidad de sobrevivir, pues
en los días más negros había llegado la esperanza. Sólo en la unidad
que representaba esta conferencia podrían perdurar los hijos de Terra.
Los últimos miembros de la audiencia se fueron transformando, y la
sala se llenó y se iluminó con su luz de proyección. A medida que se
ocupaban los últimos espacios del auditorio, se manifestaron los
maestros de la cruzada, proyectados en el aire a tamaño doblemente
real para subrayar su importancia: los maestros y maestras de flota de
las grandes armadas que pronto navegarían contra la nueva noche. El
Logister Maxima de Guilliman estaba entre ellos. También estaban
presentes funcionarios de similar importancia para la reunión. El
Maestro del Departamento Munitorum y el Cancellarius Imperial se
unieron al Lord Alto Almirante y al Lord Comandante Militante; el resto
de los Altos Señores brillaron por su ausencia, y sus representantes se
limitaron a la multitud general.
La política tuvo la culpa. Guilliman ya había mantenido reuniones
separadas con los Altos Doce en persona. Estas reuniones habían
planteado más problemas a Messinius.
Guilliman llegó el último. Llegó en persona, entrando en la sala sin
anunciarse y solo, salvo por la jaula de servo cráneos que flotaban a su
alrededor y captaban su imagen. El Adeptus Ministorum lo habría
acribillado con sacerdotes si hubiera tenido la oportunidad, pero
Guilliman se hartó de ellos rápidamente, y se les impidió atenderlo la
mayor parte del tiempo. Messinius disfrutaba de las ocasiones en las
que se les decía que se marcharan.
Los proyectores transmitían poca información de audio, por lo que los
fantasmas de luz estaban inquietantemente silenciosos, y los pasos de
Guilliman resonaban con fuerza cuando descendía por la escalera
principal hacia el escenario del centro. Los puntos de vista del público
estaban fijados por sus propios equipos de recepción, y miraban
fijamente al frente en su mayor parte, lo que confería aún más
extrañeza a la reunión.
Guilliman llegó al podio en el centro de la sala, subió los escalones y
ocupó su lugar en un atril que se levantó del suelo al acercarse. Un
águila de bronce verdigrís adornaba el frente. Agarró las muñecas de
sus alas y comenzó a hablar.
-Mis señores y señoras- dijo. Ese fue todo el alcance de su preámbulo.
En aquella sala no había halagos ni se acariciaba el ego. Todos los
asistentes habían sido elegidos por el propio Primarca por su
practicidad y empuje.
-Nuestro primer asunto del día es abordar los problemas actuales
que experimenta la Flota Quintus.
En ese momento, toda la atención se centró en el Lord Comandante
de la Flota Tronion Prasorius. Cuando funcionaban de forma óptima,
las proyecciones hololíticas daban la ilusión total de presencia,
permitiendo un contacto visual simulado. Sin embargo, las
edificaciones hololíticas a gran escala, como la reunión de la flota, eran
casi imposibles de coordinar con precisión. Crear la apariencia de un
público era relativamente fácil. También era fácil dar la apariencia de
que los jefes de flota de la Cruzada Indomitus estaban todos mirando
e interactuando con el Primarca. Era cuando los fantasmas
interactuaban entre sí, especialmente más de uno a la vez, cuando se
manifestaban los problemas. Que un fantasma hololítico se dirija a un
punto por encima del hombro no era raro. Pero en este caso, la
tecnología funcionaba perfectamente para permitir que todos los
presentes miraran directamente a Prasorius.
Prasorius era un hombre gordo con un cuello generosamente abultado
y un pobre trabajo de regeneración del cabello. Triángulos planos de
mechones minuciosamente cultivados estaban pegados a su cuero
cabelludo con geles de coiffing. Messinius comprendía la vanidad. Los
Marines Espaciales no eran inmunes a ella, se enorgullecían de su
equipo, pero eso tenía un propósito práctico. El intento de Prasorius
de ocultar su calvicie era tan desconcertante como inútil. Hombres
como él, al mando de millones de personas, eran inmunes al
nerviosismo, pero el brillo de los geles en su cabeza daba la apariencia
de sudor y, por tanto, de miedo. Messinius no podía comprender por
qué un hombre querría parecer débil por unos cuantos mechones. Una
consecuencia involuntaria, tal vez, pero las enseñanzas del Primarca
decían que los señores debían ser conscientes de los problemas que
sus acciones podían causar, pequeños o grandes.
Prasorius se aclaró la garganta y puso una cara seria.
-Me duele más allá de la comprensión de los mortales traer la noticia
de otro percance que le ocurre a mi flota, pero las circunstancias
conspiran contra mí, y debo hacerlo- dijo Prasorius. -Hemos sido
saboteados.
-Como estoy seguro de que la mayoría de ustedes saben, a la
quincuagésima centésima de la tercera milésima del día de ayer- dijo
Guilliman, -según el cómputo estándar terrano, el acorazado “Abrazo
de Fuego” detonó en órbita alta alrededor de Urano, destruyendo
otras seis naves y causando graves daños a diecisiete más, además
de dañar varias instalaciones orbitales y requerir la activación de la
red de defensa planetaria para eliminar la amenaza causada por los
escombros expulsados por las explosiones. Se perdió media
compañía de Marines Primaris de los “Cónsules Blancos”, cinco
regimientos de Voltigeurs Thesianos fueron destruidos con sus
transportes, y un Knight de la Casa Taranis también murió, y sus
máquinas de guerra fueron destruidas con ellos. Estas son sólo las
pérdidas más notables.
-Es cierto- dijo Prasorius, tratando de mantener la compostura.
-Díganos cómo ocurrió, capitán de la flota.
-Los saboteadores cubrieron bien sus huellas. Sólo podemos suponer
que una pequeña célula de descontentos se las ingenió para crear
una falta de comunicación entre los jerarcas lexmecánicos que
dirigen los programas de mantenimiento a bordo del “Abrazo de
Fuego”, lo que llevó a la confusión entre dos de los subclados
transmecánicos que preparaban mi flota para la acción. Uno de ellos
estaba realizando una inspección en las profundidades de los
impulsores de plasma cuando se programó erróneamente una
prueba del reactor. Creo que se suponía que esto era la causa de este
desastre. Sin embargo, el inquisidor Galen ha reunido demasiadas
pruebas que sugieren lo contrario.
-¿Estás seguro de que fue un sabotaje?- dijo Guilliman.
-Sí, sí- dijo Prasorius con cansancio. -Tenemos un testigo
superviviente, un oficial que estaba fuera del “Abrazo de Fuego” en
el momento de la explosión, que atestigua que un subalterno
desconocido ordenó pequeños cambios en los patrones de turno.
Tenía los códigos correctos, y no era nada sospechoso a primera
vista, pero el oficial que supuestamente ordenó el cambio no ha sido
visto de nuevo. Sólo podemos suponer que se hicieron otras
pequeñas alteraciones para asegurar que ocurriera este desastre.
-¿Cómo ocurrió?- dijo Guilliman.
-Durante la prueba del motor, se inyectó plasma en un espacio donde
no había campo magnético para contenerlo. Como resultado,
atravesó la nave.
-Eso no debería haber conducido a su destrucción- dijo Guilliman con
toda naturalidad. Messinius pudo ver que su paciencia se agotaba. -La
nave debería haber resultado dañada, pero perdiste más de una
docena de naves.
-No- dijo Prasorius con cansancio. Todos los capitanes de la flota
estaban cansados de sus esfuerzos, pero él estaba especialmente
demacrado. -El pico de plasma penetró en un almacén de materia
prima del reactor que se estaba rellenando para preparar nuestra
partida. Si hubiera estado lleno o vacío, no habría habido ningún
peligro, pero el Archimagos Prota Astranavato Xergigis de Quintus
me informa de que a la mitad de su capacidad, había suficiente
mezcla atmosférica dentro de la cámara para iniciar una reacción
salvaje cuando el almacén fue golpeado por la corriente de plasma.
La explosión resultante destruyó tres cubiertas- se apresuró a decir
Prasorius. -Lo que a su vez dañó el sistema de regulación de plasma
dentro del reactor principal, lo que llevó a una reacción de fusión
fuera de control allí, y luego a su fallo y explosión. Esto detonó los
propulsores disformes, que también estaban en pruebas de ciclo, de
nuevo debido al cambio de órdenes. Xergigis asegura que la
probabilidad de que esto ocurra es de mil millones a uno, lo cual es
prácticamente imposible, a menos que se haya planeado, pero no
creo que nadie pueda ser responsable de crear una serie de eventos
tan precisos. Se necesitarían elementos de los Adeptus Mechanicus,
como mínimo.
-¿No es más probable que hayan sido negligentes?- dijo Guilliman.
Prasorius se puso un poco rígido y estiró el cuello. -No me disculpo ni
pretendo daros excusas, señor regente. Diría que tienes razón.
Reunir este número de hombres y naves está llevando nuestras
capacidades organizativas al límite. Pero el Inquisidor Galen cree lo
contrario. Su evidencia es persuasiva.
-Es bueno para ti que Galen conozca bien su trabajo- Guilliman miró
la pantalla de cristal activa incrustada en la parte posterior del atril.
Rara vez el Primarca se alejaba de las fuentes de información. No
necesitaba materiales de referencia. Su memoria era perfecta, pero
tenía una sed de nuevos datos que no podía saciar. -¿Has atrapado a
los saboteadores?
-Tengo razones para creer que murieron en el “Abrazo de
Fuego”- dijo Prasorius, -pero de nuevo, esta creencia puede ser
debido a una sofisticada manipulación.
-Entonces podrían seguir sueltos- dijo Guilliman.
-Podrían. Los equipos de eliminación inquisitoriales están trabajando
en toda la Flota Quintus mientras hablamos.
Guilliman leyó en silencio durante un momento, y luego se dirigió al
resto de la reunión. -Lord Prasorius tiene razón. El avituallamiento y
la preparación de estas flotas es de lo más difícil, señores y señoras.
Las líneas de suministro en toda la galaxia siguen interrumpidas. Las
naves están desapareciendo a un ritmo sin precedentes, y sin
embargo debemos prevalecer. No podemos detenernos. No se
puede permitir que desastres como este continúen. Por sí sola, esta
ocurrencia sería notable y los que supervisan la reunión susceptible
de ser sancionados. Lo que es preocupante, mi señor Prasorius, es
que este accidente ocurrió sólo una semana después del casi
catastrófico fallo del reactor de Voidsworn, y le recuerdo que el
contagio de Magoria Sextus todavía hace estragos en las naves de la
Flota Quintus que se están reuniendo en Júpiter.
-Por supuesto, mi señor regente- dijo Prasorius. -He redoblado mis
esfuerzos para asegurarme de que nada de esto se repita. Galen está
tras la pista de los responsables de la pérdida del “Abrazo de Fuego”.
Estaremos preparados.
Una nueva voz interrumpió. -No puede decir eso con seguridad, mi
señor.
Fue Cassandra VanLeskus quien pronunció las palabras, y las
pronunció con la fuerza de una colisión estelar. Su personalidad era
tan preponderante que algunos decían que no podía ser atenuada ni
siquiera por la comunicación hololítica.
-Lady Cassandra- dijo Guilliman. -¿Desea hablar?
-¿Cuándo no quiero hablar?- dijo ella, ante una carcajada.
-Entonces habla- dijo el Primarca. Como de costumbre, su rostro no
revelaba nada. Una invitación así podría llevar al desastre a un orador
demasiado confiado. VanLeskus tenía un exceso de confianza, pero
también poseía suficiente talento como para mantenerse en el lado
correcto de la arrogancia.
-La incómoda verdad es que, debido a los numerosos infortunios que
han asolado sus preparativos, Quintus no estará listo para partir en
la fecha prevista- dijo.
Prasorius negó con la cabeza. -Los retrasos son lamentables, pero nos
hemos esforzado mucho para estar listos para la fecha de partida.
Más que la mayoría. Estaremos listos.
-Si sus logistas se pusieran en contacto con los míos, se verían
obligados a admitir que los esfuerzos de la Flota Tertius superan
incluso sus encomiables intentos de preparación- dijo con orgullo. -Y
no hemos sufrido ninguno de sus percances. El hecho es que no estan
preparados. La Flota Quintus se ha visto acosada por todo tipo de
contratiempos. Todos los aspectos de su preparación están
atrasados. Suministros, aprovisionamiento, abastecimiento de
combustible, tripulación... Usted ve el problema.
-La mayoría de estas cosas están fuera de mi control.
-Y, sin embargo, están ocurriendo- dijo VanLeskus. Su ojo izquierdo
aumentado, aunque era un sofisticado facsímil del órgano perdido, le
daba un aspecto inhumano. -No le señalaré con el dedo acusador, mi
señor. Su excelente historial es bien conocido. Estas haciendo todo
lo posible para contrarrestar la inmerecida reputación que está
adquiriendo tu flota.
-Dicen que la Flota Quinto está maldita- dijo Lady Kaosholay, señora
de la Flota Sextus. Era una mujer con cicatrices, de piel oscura,
descendiente de la dinastía naval del Segmentum Tempestus.
-Por supuesto que no está maldito- dijo VanLeskus. -Lord Prasorius
sólo ha sido desafortunado, como podría haberlo sido cualquiera de
nosotros. Ninguno de nosotros ha estado libre de accidentes, aunque
ninguno de la gravedad de Quintus, y todos los presentes sufrimos
inmensas presiones organizando nuestras fuerzas, así que
¿deberíamos sorprendernos? Esta aventura es la mayor empresa
militar desde la propia Gran Cruzada del Emperador en la Edad de las
Maravillas. La responsabilidad es aplastante, el honor nos exalta a
todos, y no menos a usted, mi señor Prasorius, pero aunque sus
esfuerzos igualan a los de los grandes almirantes de la historia, la
Flota Quintus no podrá partir en primer lugar, como era el plan del
señor regente. Es un simple hecho. Intentar forzar el asunto sólo
exacerbará sus problemas, poniendo mayor tensión en sus hombres,
lo que inevitablemente- dijo, enfatizando su punto cuando parecía
que Lord Prasorius iba a objetar, -llevará a más errores. Mientras que
la Flota Tertius está preparada. Ahora.
-¿Sugieres que deberías aceptar el honor de Lord Prasorius y
marcharte primero?- dijo Aswan Relmay, maestro de Octus. Otro
señor impregnado de antiguos privilegios, era el patriarca de uno de
los clanes de comerciantes más poderosos del Imperio.

-Claro que sí.

-¿Por qué no uno de los otros?- preguntó Trincus Abconcis, señor de
Quartus. -¿Por qué no yo?
-¿O yo?- preguntó Lady Kaosholay. No quería decir que ella fuera la
primera. La Sexta Flota había empezado a reunirse en último lugar en
la primera oleada, pero era necesario plantear la cuestión. A pesar de
que Guilliman valoraba a VanLeskus, sus maneras presuntuosas
irritaban a algunos de los otros capitanes.
-Porque mi flota es la única que ya está preparada- dijo VanLeskus. -
Mis tripulaciones están paradas. Mis naves están cargadas. Mis
tropas están reunidas. Déjeme partir primero, mi Señor Guilliman.
Permíteme cargar con la más onerosa de las responsabilidades.
Guilliman puso una expresión que transmitía un mínimo de desagrado.
-No disimule, Lady VanLeskus. No se dirige a un mercader cartista, ni
a un funcionario del Departmento Munitorum. Soy un Primarca.
-No pretendo engañarla. La flota Quintus se ha retrasado de nuevo.
Estoy lista para partir.
Guilliman miró fijamente su proyección hololítica.
-Sugiero que lo desees por asuntos personales- dijo Guilliman.
-Mentiría si dijera que no hay ningún honor en partir primero- dijo. -
Pero las razones más pertinentes son estratégicas. Estoy preparada.
Hizo una pausa. Messinius lo vio como el truco retórico que era.
-También he recibido informes del sector Machorta del Segmentum
Pacificus sobre un gran avance enemigo. Los seguidores del llamado
Dios de la Sangre están cortando la nebulosa allí, muchos mundos
imperiales han caído, y además, su vanguardia es seguida por una
estela disforme que conectará con la Gran Falla dentro de tres meses,
cortando una gran parte del segmentum, poniendo en peligro el
mundo bastión de Hydraphur, lo que desestabilizará aún más la zona
norte del Pacificus.

Un murmullo de conversación recorrió la multitud. Esto era nuevo

para muchos.
-Hydraphur es la clave de nuestras operaciones en el norte del
Segmentum Pacificus, y la principal fortaleza contra los ataques
enemigos al sur del Ojo del Terror- dijo VanLeskus. -No es el
sentimiento, mi señor, lo que me impulsa a actuar, sino la simple
lógica. Mi rumbo iba a llevarme a Hydraphur de todos modos. Está
en peligro, debo partir. Déjame ir ahora, y dar nuestro primer golpe.
-Yo estaba al tanto de estos acontecimientos- dijo Guilliman. -No
presuma que su inteligencia es mayor que la mía, señora de la flota.

-Nunca- dijo VanLeskus con orgullo. -Sólo deseo edificar a mis

colegas. Su sabiduría es incomparable, mi señor. Usted lo sabía, pero
creo que ellos no- miró a un lado, abarcando a los demás asistentes.
Los labios de Guilliman se torcieron un poco.
-Este no es el lugar para decidir estos asuntos- dijo Guilliman.
Messinius pensó que no deseaba socavar su propia autoridad
accediendo a la demanda de VanLeskus, ni ofender a los demás
maestros de flota y amas mostrándole un favor indebido.
-Naturalmente- dijo VanLeskus. -Por eso he venido a pedir una
audiencia personal para poder exponer mejor mi caso, no para
obligarlo a tomar una decisión.
-Concedido- dijo Roboute Guilliman. Messinius ya estaba formulando
un plan de seguridad. -No hables más- dijo.
VanLeskus se inclinó.
-La Cancellarius Anna-Murza Jek ha accedido a prestar más esfuerzos
de su oficina para ayudarnos a prevenir más sabotajes entre los
elementos de la flota que se reúnen en Terra- dijo Guilliman. -Se
harán peticiones similares a las autoridades planetarias de todos los
mundos solares. Todos los Adeptos Imperiales deberán aumentar las
medidas preventivas. No quiero que nuestro esfuerzo termine antes
de que se inicie. Ahora. El siguiente asunto.

Deliberadamente, conectó el cogitador del atril a un nuevo flujo de

datos, trazando una línea bajo la conversación anterior. Fingió que leía
el tema en la pantalla, aunque Messinius sabía que Guilliman habría
memorizado lo que decía. Esta era una de las maldiciones de
Guilliman, que se veía obligado a restar importancia a sus propias
habilidades para que los demás no abdicaran de sus responsabilidades
y se dirigieran a él para cumplirlas.
-Los objetivos de la cruzada en la reinstitución del diezmo y las redes
de comercio en todo el espacio cercano de Imperio Sanctus antes del
inicio de la campaña. Lady Kaosholay, creo que ha construido un plan
factible.
El Hijo Vengador podría elaborar su propio plan. Sería superior a
cualquier cosa que Kaosholay o cualquier otro pudiera concebir. El
Primarca habría planeado la cruzada hasta la distribución del último
remache de reemplazo si pudiera. Pero no pudo. Tenía que dejarse
llevar y confiar en las habilidades inferiores de seres menores para
hacer lo que él no tenía tiempo de hacer, y antes de poder hacerlo,
ellos tenían que sentirse cómodos de que él confiara en ellos.
Mientras Messinius observaba cómo la última esperanza de la
humanidad dirigía con maestría a sus oficiales, recordó que muy
pronto él también tendría que dejarse llevar.
 VEINTE
ROJO Y BLANCO
EL FAVOR DEL PRIMARCA
ARMAS VIEJAS Y ARMAS NUEVAS

Keetan Ashtar, de los “Cónsules Rojos”, salía de las oficinas privadas de Guilliman cuando
Messinius entraba. Ashtar había sido un camarada cercano en la Cruzada Terrestre, con un
irónico sentido del humor poco común en cualquier Marine Espacial, y mucho menos en los
sombríos y uniformes miembros de los “Cónsules Rojos”, y había bromeado a menudo con
Messinius sobre la intolerancia de su Capítulo hacia la individualidad. En momentos más sobrios,
sobre todo después de duros enfrentamientos, él y Messinius habían hablado de los orígenes
compartidos de sus órdenes, ahora perdidos en la historia, buscando lo común y la hermandad
mientras sus Capítulos estaban lejos.

Se detenían el uno junto al otro, casi como imágenes especulares, uno

con túnica blanca, otro con túnica roja. Su semilla genética procedía
del Primarca, y tenían su sello en sus rasgos. Aunque la piel de Ashtar
era más oscura y él era más alto, podrían haber sido parientes lejanos.
Se sentía como si fueran primos, pensó Messinius. Experimentó una
repentina punzada de pérdida. Habría que soportar muchas más
separaciones.
-Entonces, nos está viendo a todos individualmente- dijo Messinius.
-En efecto, hermano- dijo Ashtar. -Habría bastado con una edificación
conjunta, pero el viejo está hoy en un estado de ánimo sentimental.
Le llamaban anciano, incluso cuando, en términos absolutos de años
de vida, tanto Ashtar como Messinius eran mayores que el Primarca.
-Tiene sus profundidades- dijo Messinius.
-Más profundo que la mayoría- Ashtar hizo una pausa. Se quedó
pensativo, mostrando por una vez la frialdad que caracterizaba a los
“Cónsules Rojos”. -Debo partir inmediatamente hacia mi flota de
cruzada. Nos está dividiendo, te lo advierto por adelantado.
Messinius asintió bruscamente. -Ya lo había previsto. No creo que
muchos de nosotros se queden con él. Necesita nuestra experiencia
para guiar a estos nuevos Marines Espaciales.
Ashtar asintió. Exactamente. Extendió su brazo. -Ha sido un honor y
un placer luchar contigo, hermano de blanco.
-Me veo obligado a decir lo mismo, hermano de rojo, aunque sigo
manteniendo la ventaja de mi Capítulo- dijo Messinius con una
sonrisa triste.
Un poco de la manera habitual de Ashtar se mostró. -Ah, ahora hay un
debate que podríamos tener para siempre y nunca resolver.
Messinius agarró el antebrazo de Ashtar. -Quizá algún día volvamos a
discutir- dijo, sabiendo que con toda probabilidad no volverían a
verse.
-Tal vez- dijo Ashtar. Agarró el brazo de Messinius con más fuerza. -
Intenta que no te maten. Hay muy pocos guerreros de tu integridad
en estos tiempos oscuros.
-Siempre estás tú- dijo Messinius. -Pocas veces he luchado al lado de
alguien tan honorable y hábil- se soltaron el uno al otro.
-Supongo que en eso estoy yo- dijo Ashtar con una sonrisa. -
Hermano-Capitán Messinius- hizo el saludo del aquila, con los brazos
cruzados sobre el pecho.
-Hermano capitán Ashtar- dijo Messinius, y devolvió el saludo.
Ashtar se alejó hacia su destino. Messinius se enfrentó a las altas y
decoradas puertas del scriptorium de Roboute Guilliman, y se preparó
para descubrir el suyo.

El Primarca recibió a Messinius en una antecámara de su scriptorium principal. Cuando llamó

al portal, Guilliman le ordenó que entrara. Messinius abrió las dos puertas, e inmediatamente
se vio obligado a apartarse cuando salieron un par de sudorosos escribas, empujando un carrito
muy cargado de informes encuadernados y dataslates cuyas memorias parpadeaban con los
lúmenes rojos de la plena capacidad. No le tenían miedo, y refunfuñaban al pasar a toda prisa,
con las ruedas del carro chirriando estrepitosamente.

La antecámara estaba desordenada. Papeles, pergaminos, libros,

dispositivos de datos de todo tipo, hololitos y más llenaban el espacio
de pared a pared con información. Guilliman estaba inmerso en su
trabajo. Este era el hábitat natural del Primarca, no el campo de
batalla. Messinius seguía ligeramente sorprendido por ello; había
imaginado que los Primarcas eran ante todo guerreros. La facilidad de
Guilliman para la administración estaba muy extendida en las leyendas
del Capítulo de los “Cónsules Blancos”, pero jugaba un papel
secundario respecto a las historias de su destreza marcial. Messinius
había llegado a ver que el equilibrio estaba roto en su mitología. Eso
no quería decir que Roboute Guilliman no fuera el guerrero
consumado que sugerían las historias; de hecho, era más grande,
Messinius había sido testigo de cómo se imponía a los enemigos más
terribles, pero este paisaje de libros y códices era el verdadero campo
de batalla de Guilliman. Era en los conflictos de números y palabras
donde realmente sobresalía, y era en esos términos donde se ganaría
la guerra. El Capítulo de Messinius había tratado de emular el arte de
gobernar de su progenitor, pero ahora veía, en comparación con la
capacidad de Guilliman para asimilar información y convertirla en
política, que habían sido niños jugando a los reyes.
El Primarca tenía límites. Este lío no era la preferencia de Guilliman.
Cuando tenía tiempo, lo ordenaba todo a la perfección, pero no
quedaba tiempo en el Imperio para otra cosa que no fuera la guerra.
-Capitán Messinius- Guilliman levantó un brazo a modo de saludo y
señaló una silla, aunque trabajaba de pie. -Por favor, siéntate.
Guilliman llevaba su armadura, como siempre. Messinius vestía ropas
sencillas: pantalones sueltos, botas y una túnica que dejaba al
descubierto sus enormes brazos. Disfrutaba de la libertad de
movimiento que le proporcionaban. Había pasado gran parte de su
vida encerrado en la ceramita, por lo que disfrutaba estando libre de
ella. Estar atrapado en la Armadura del Destino debía de ser una
prueba para el Primarca. Aunque le habían quitado parte de la enorme
carcasa exterior, la armadura seguía aumentando considerablemente
el volumen del Primarca. Llevaba un libro en una mano con guantelete
que parecía precariamente delicada. Sus artífices le habían aplicado
almohadillas de yeso adhesivo en las yemas de los dedos para
permitirle manipular objetos cotidianos, ya que la armadura de poder
estaba pensada como protección, no como una segunda piel. Sin estos
ajustes, no habría sido capaz de pasar una sola página de uno de sus
libros.
-Me dirijo a todos los capitanes que me sirvieron en la Cruzada
Terrestre- dijo Guilliman, con su voz suavemente acentuada. -Me
tomo el tiempo de hacer esto por el servicio que me has prestado,
tanto en el campo de batalla como al frente de mi seguridad aquí en
Terra- hablaba en gótico, tal y como se usaba en el 41º milenio, con
rigidez, como si le preocupara hacerlo.
Messinius se sentó. La silla estaba demasiado acolchada, demasiado
blanda para que se sintiera cómodo en ella. Cualquiera que conociera
la mentalidad de los Marines Espaciales no habría hecho una silla así.
Los humanos de la línea base, en una adoración equivocada, habían
elaborado la silla según su propio paradigma de comodidad. La misma
regla se aplicaba en todo el palacio de Guilliman; estaba lleno de
habitaciones del tamaño de los Adeptus Astartes, pero excesivamente
decoradas y equipadas con muebles igualmente inapropiados,
repletas de fruslerías, adornos innecesarios y supuestos lujos que los
Marines Espaciales no necesitaban.
-Es un gran honor, mi señor- dijo Messinius.
-Tonterías- la Armadura del Destino ronroneó cuando Guilliman
desestimó las palabras de Messinius con un gesto. Cerró su libro con
un golpe, y lo dejó con un cuidado exagerado. -El honor es mío. De
gente como tú, Messinius, he sacado un poco de esperanza de que
los corazones de los Adeptus Astartes todavía laten de verdad
después de tanto tiempo.
Esbozó una sonrisa que parecía un poco calculada. Como líder,
Guilliman era inspirador. En circunstancias más íntimas parecía luchar.
-También debo, lamentablemente, despedirme de ti.
-Supuse que era por eso que deseaba vernos a los capitanes por
nuestra cuenta.
-Eso es parte de ello- dijo Guilliman. -Se lo debo a todos ustedes, para
agradecerles personalmente su servicio, y explicarles
individualmente cuáles deben ser nuestros próximos pasos.
Su rostro era como el de una estatua, un ejemplo de perfección que
respiraba, a excepción de la fea llaga que asomaba por encima del sello
de su cuello. Había una mirada lejana en sus ojos mientras hablaba,
señal de que su cerebro de ingeniero estaba trabajando en múltiples
problemas simultáneamente. Messinius agradeció no tener toda la
atención del Primarca. Habría sido casi demasiado para soportar.

-Como estoy seguro de que han adivinado, la mayoría de ustedes que

sobrevivieron a la Cruzada Terrestre conmigo van a ser reasignados
a otras flotas de la Cruzada. Esta empresa es la mayor operación
militar desde hace cien siglos. Necesito guerreros en los que pueda
confiar repartidos por toda ella. Hay muy pocos hombres en los que
confíe tan implícitamente, así que seré explícito respecto a lo que
requiero de ustedes. En primer lugar, permíteme cumplir una
promesa que te hice. Sé que has venido a Ultramar en busca de
refuerzos para tu Capítulo, y los tendrás. Sin embargo, debo pedirte
que seas paciente durante un poco más de tiempo, porque aún te
necesito.
-Mi señor, sólo tiene que ordenarme.
Guilliman frunció el ceño, pensativo. -A ti, Vitrian, no te lo voy a
ordenar. Eres libre de rechazar lo que voy a decir, y volver con nuevos
Adeptus Astartes para ayudar a tus hermanos, si lo deseas. El
refuerzo de los “Cónsules Blancos” es de gran importancia. Una flota
de portadores de antorchas debe partir en busca de tus hermanos en
esta semana. Si lo prefieres, puedes ir con ellos. No te detendré.
-Sólo lo haré cuando el Primarca considere que es el momento
adecuado.
-No hay momentos adecuados ahora, Vitrian, sólo un desfile
ilimitado de teorías malintencionadas, con un conjunto limitado de
prácticas para responder a ellas. Cualquiera de las dos opciones sería
útil para el Imperio, la elección es tuya.
-Entonces haré lo que crea mejor, mi señor.
-Muy bien- dijo Guilliman, y pareció agradecerlo. -Entonces mis
órdenes preferidas para ti son las siguientes. Se le otorgará el rango
temporal de teniente, y se le pondrá al mando de una formación de
Marines Espaciales Primaris adscritos a la Flota Cruzada Tertius, bajo
el mando de Cassandra VanLeskus. Servirás como uno de sus
principales asesores.
-Como desee- dijo Messinius. Hizo una pausa. -¿Le has concedido su
petición?
-Todavía no lo he decidido, pero ya lo haremos. Su razonamiento es
sólido. La forma en que lo presenta a los demás me deja con los egos
heridos para calmar y el orgullo herido para balsamar si decido
dejarla ir, pero eso no se puede evitar. Nadie es un maestro en todas
las cosas. Confío en que la vigiles por mí.
-Lo haré, mi señor.
-¿Entiendes por qué deseo que guerreros como tú asuman esas
funciones por mí?
-VanLeskus no es tu principal preocupación. Estás más ocupado con
la cuestión de los nuevos Marines Espaciales de Cawl.

Guilliman asintió. -¿Por qué? Dame el resto de tu teoría.

-Los guerreros Primaris son nuevos. Fueron creados por orden suya,
pero por un hombre que, en el mejor de los casos, es un
inconformista. No podemos estar seguros de su lealtad. No tienen
experiencia en combate, por lo que he podido ver. En la
demostración, lucharon con gran habilidad, pero sin sabiduría.
-Ese es el quid de la cuestión- dijo Guilliman. -En cuanto al primer
punto, Cawl puede parecer un monomaníaco, y cuando su atención
está en un asunto lo es objetivamente, pero nunca es así por mucho
tiempo. La iniciativa Primaris es sólo uno de sus proyectos, algunos
otros de escala similar. Pero aunque tengo pocas razones para dudar
de su sincero deseo de seguir mis planes, tiene sus propios diseños.
Actualmente se desconoce cómo los Marines Espaciales Primaris
entran en sus planes y no en los míos, o incluso si lo hacen.
-Debes haber confiado en él cuando le diste los recursos para hacer
lo que ha hecho.
-Lo hice. Confío en él, tanto como en cualquiera, y le debo
mucho- dijo Guilliman. -Sus descripciones de sí mismo son
inmodestas, pero precisas. Es un genio, y un verdadero seguidor del
Emperador. No creo que Belisarius Cawl sea un Horus marciano en
ciernes. Pero uno no puede estar seguro de las verdaderas
intenciones de ningún hombre- Guilliman miró a Messinius. -Esto no
es cinismo, sino amarga experiencia. Siempre hay que tener en
cuenta todas las teorías y formular prácticas para hacer frente a las
amenazas que surjan, por muy descabelladas que parezcan en la
hipótesis inicial. Un hombre llamado Aeonid Thiel me lo enseñó, hace
mucho tiempo.
-Cawl tiene un sirviente, mi señor, un Marine Primaris de habilidad
inusual.
-¿Alfa Primus? He leído su informe- dijo Guilliman. -¿Qué te pareció?
Messinius entrelazó los dedos y pensó. -No se mostró durante la
demostración, y se refirió a sí mismo como imperfecto. Sin embargo,
era un potente psíquico. Era...- se esforzó por encontrar las palabras
adecuadas. -Era algo más. Poderoso. Creo que Cawl intentaba
mantenerlo oculto.
Los labios de Guilliman se adelgazaron. -No me sorprende. Cawl
siempre se excede en sus atribuciones. No quiero saber qué
monstruos tiene encerrados en esa nave suya. ¿Este guerrero te ha
dado motivos de preocupación?
-Más allá de su creación, no- dijo Messinius. -Primus protestó por su
lealtad y parecía querer advertirme sobre Cawl más que nada.
-¿Qué dijo?
-Que no se puede confiar en el archimagos.
Guilliman hizo una pausa. Tomó nota. -Lo investigaré. Cawl es como
Cawl, dicen sus partidarios- golpeó la mesa con el dedo. -Eso es algo
para otra ocasión. El segundo de sus puntos originales tiene el mayor
peso aquí, que estos nuevos Marines Espaciales carecen de
experiencia. El mejor entrenamiento del universo no puede
compensar eso. Deben tener líderes experimentados. Hay que forjar
hermandades, crear vínculos entre ellos e introducir flexibilidad en
su pensamiento. Aunque sean fuertes, sin los lazos de la hermandad
serán superados por un enemigo más ágil.
-Va más allá de no tener sangre, en realidad carecen de experiencia
directa en nada- continuó Guilliman. -La mayoría de ellos, dice Cawl,
han estado en animación suspendida durante milenios, con sólo unos
pocos días realmente despiertos. Eran niños cuando se los llevaron.
El Imperio en el que nacieron ya no existe. Todo lo que saben les fue
inculcado por medio de la hipnomía. No tienen entrenamiento real,
en general. Los problemas habituales a los que se enfrentan los
reclutas tras la apoteosis se ven exagerados por su sensación de
desplazamiento en el tiempo. Se agravarán unos a otros. Es vital que,
como creaciones posthumanas, nos aferremos a nuestra humanidad,
o nos olvidaremos de a quién estamos hechos para servir. ¿Quién
sabe cuánto de su humanidad esencial conservan los Primaris? Usted
fue el maestro de reclutas de su Capítulo. No puedo pensar en un
hombre más cualificado para llevar a cabo esta tarea.
Guilliman hizo un gesto de incomodidad. Era difícil hablar con
naturalidad con la armadura de poder. Dificultaba la comunicación no
verbal. Añadía una agresividad involuntaria a cada movimiento.
-Hay un tercer problema, que eres demasiado leal para sugerir- dijo
Guilliman, -que afecta a muchos de los Altos Señores. La última vez
que hubo Marines Espaciales en este número, bajo un mando
unificado, se volvieron unos contra otros, y la raza humana casi fue
destruida. Se olvida en esta época que la Herejía de Horus fue una
guerra de Legiones. Las leyendas de los Primarcas son simplistas.
Eran como yo, con defectos y dones similares. Eran más humanos de
lo que crees. No tenían el poder suficiente para causar la destrucción
que sufrió el Imperio, aunque eso es lo que dicen las historias del
Ministorum. Mis hermanos eran comandantes y campeones, y sus
rivalidades estimularon la traición, pero la guerra la libraron los
Marines Espaciales, y las brasas del odio estaban en ellos antes de
que Horus las avivara hasta convertirlas en una hoguera.
Guilliman parecía querer juntar las manos en la espalda, pero la
armadura se lo impedía y dejó caer los brazos a los lados.
-Entonces, tres peligros teóricos que debemos superar- dijo
Guilliman. -Uno, las lealtades equivocadas. Dos, la inexperiencia.
Tres, el potencial de las luchas internas. Por lo tanto, he decidido
varias líneas de acción para reducir el riesgo de influencia del partido
de Cawl sobre los Marines Espaciales Primaris, ya sea intencionada o
inadvertida, para aportarles experiencia de combate, y para
neutralizar cualquier antagonismo entre las distintas líneas de
semillas genéticas.
-¿Son nuestras diferencias realmente tan innatas, mi
señor?- preguntó Messinius. -¿No es más bien una cuestión de
cultura?
-No- dijo Guilliman con firmeza. -Más del setenta por ciento de la
fuerza actual del Adeptus Astartes presente en la galaxia desciende
de la semilla genética derivada de mí, aunque es difícil llegar a una
cifra exacta. Los Marines Espaciales de la herencia genética de mis
hermanos son fundamentalmente diferentes. Según Cawl, gran parte
del carácter de las Legiones originales se mezcló con los ingredientes
al principio.
-¿Mezclado?- dijo Messinius.
-Cawl es insolente y aficionado a los arcaísmos ridículos. Se refiere a
la creación de la confitería cuando habla del mayor logro del
Emperador- Guilliman pareció desaprobarlo, pero al mismo tiempo
sonrió ligeramente. -Insiste en que somos como somos a propósito.
El salvajismo de los Lobos Espaciales, la furia de los Ángeles
Sangrientos. La fortaleza y la aptitud técnica de los Salamandras.
Todo ello fue intencionado, e introducido en el código genético desde
el principio por el Emperador. Las variaciones e intensificaciones de
estas tendencias son el resultado de otros fenómenos, con mayor
frecuencia el deterioro del acervo genético y, como tu dices, la
preferencia cultural. Cawl volvió a la fuente original y recreó la
semilla genética a partir de ella. En muchos sentidos, los nuevos
Marines Primaris son versiones más puras que los Marines Espaciales
actuales, más cercanas a la visión del Emperador. Cawl insiste en que
estas diferencias fueron diseñadas para crear habilidades
interconectadas, dando lugar a fuerzas destinadas a diversos teatros
de guerra, o para ser combinadas en grupos mixtos de guerreros con
habilidades que se apoyan mutuamente. Puede que los Marines
Espaciales nunca tuvieran la intención de formar Legiones
compuestas exclusivamente por la misma línea de sangre, pero la
exigencia y el retraso, principalmente la dispersión de nosotros los
Primarcas, obligaron al Emperador a seguir ese camino.
-¿Lo crees?- preguntó Messinius. Pocas veces había tenido una
audiencia personal con el Primarca tan larga. Oírle hablar de estos
acontecimientos mitológicos de una manera tan objetiva, como si
fueran historia reciente, le asombró.
-Sólo en teoría- dijo Guilliman. -Por la razón que sea, estas diferencias
existen, y dan lugar a malentendidos entre los hijos de mis hermanos.
He visto cómo este malentendido se convertía en sospecha, y luego
la sospecha se convertía en odio absoluto. No permitiré que esto
vuelva a suceder. Es especialmente importante ya que Cawl ha
producido igual número de guerreros Primaris de cada cepa de
semilla genética. El tiempo del dominio de los Ultramarines ha
terminado.
-Así que- continuó. -Estas son mis órdenes, que se están poniendo en
práctica mientras hablamos. Cawl tiene muchos miles de Marines
Espaciales Primaris. Ha aumentado la producción en los últimos
años, guiado, dice, por visiones del Dios-Máquina. Una gran parte de
estos últimos reclutas aún no están listos, pero serán llevados a la
campaña y activados cuando se completen sus apoteosis. Sus
bóvedas en Marte están llenas de guerreros que esperan ser
despertados. Todos ellos están siendo activados para su despliegue
inmediato. Alrededor de una cuarta parte de ellos se formarán en
nuevos Capítulos de Marines Espaciales, la Fundación Ultima, la
llamaremos. Algunos de los nuevos Capítulos serán enviados antes
de la cruzada, otros la acompañarán, para ser asignados a nuevas
posesiones del Capítulo a medida que avancemos hacia nuestros
objetivos. Nuestro objetivo de asegurar los mundos imperiales a este
lado de la Gran Falla se acelerará enormemente gracias a estas
creaciones de Cawl.
-El resto de los Marines Espaciales Primaris despertados serán
asignados a formaciones temporales que designaré como Hijos
Innumerables- extendió los dedos y los colocó sobre un documento
ilustrado en su escritorio. -Cada uno llevará la heráldica de su padre
genético. Necesitamos concentraciones de fuerza para salir del
cordón que contiene a nuestros ejércitos en el Segmento Solar. Los
principales nexos disformes están fuertemente defendidos por el
enemigo, excepto Vorlese. Estamos prácticamente encerrados en
Sol. Necesitamos un martillo para romper la jaula. Los Hijos
Innumerables lo proporcionarán. A medida que avancemos, estas
formaciones se dividirán para proporcionar refuerzos a los Capítulos
existentes de la misma herencia genética, o para fundar nuevos
Capítulos discrecionales donde lo exija la necesidad.
-¿No mezclará las líneas genéticas?

-Tengo la intención de revisar el Codex Astartes- dijo Guilliman, -pero

un cambio de esa magnitud sería demasiado grande, socavando
miles de años de tradición, y planteando problemas con respecto al
reclutamiento, específicamente el mantenimiento de múltiples
reservas de semillas genéticas dentro de cada Capítulo. Aunque los
Hijos Innumerables lucharán principalmente con otros de su linaje
genético, todos ellos pasarán rotaciones en grupos mixtos, donde
aprenderán los puntos fuertes y las inclinaciones de los otros hijos de
los Primarcas. A través del combate compartido, aprenderán el
respeto y la hermandad con los que son diferentes a ellos. Llevarán
estas lecciones consigo cuando se les asigne finalmente a sus
Capítulos madre.
-Espero que esta medida también desvíe las acusaciones de que
intento reinstaurar las Legiones. Créanme, esa no es mi intención,
pero se me acusará de intentarlo. Demasiados políticos aquí creen
que mis motivos son sospechosos. Debo equilibrar la necesidad
militar de estas grandes formaciones de Marines Espaciales con el
coste político, y cuanto más tiempo estén activas, mayor será el
coste.
-Siempre hay un coste- dijo Messinius.
-Lo hay- dijo Guilliman. -Se te dará el mando directo de una de estas
unidades, con la fuerza del Capítulo, dentro de una cohorte mayor de
cinco mil, organizada además en una batalla de dos cohortes, cuatro
de las cuales formarán una Hermandad. Inicialmente, usted
proporcionará un mando consultivo sobre todas las fuerzas Primaris
dentro de la Flota Tertius, pero deberá ceder el control tan pronto
como sea posible, aunque, insisto, en una escala de tiempo de
acuerdo con su propio juicio a los comandantes Primaris. Su función
es aportarles la experiencia de la que carecen, inculcarles la urgencia
de nuestra misión, enseñarles a tolerar y valorar a los demás, e
inculcar la lealtad en sus corazones.
-Es un gran honor para mí.
-No es una tarea pequeña- dijo Guilliman, -y este comando será sólo
el primero. Una vez que considere que su grupo inicial está en plena
capacidad operativa según estos criterios, se le asignará a otra
hermandad, y se repetirá el proceso. Calculo que dentro de doce
años, si los números que me ha proporcionado Cawl son correctos,
todo el primer contingente de Marines Espaciales Primaris será capaz
de actuar de forma autónoma, y la tecnología para crear más se
extenderá por todo el Imperio Sanctus, como mínimo. Entonces, te
daré permiso para volver a tu Capítulo con mi bendición.
-Mi señor, no quiero faltar al respeto a sus órdenes, pero los
“Cónsules Blancos” no son los únicos que necesitan refuerzos
urgentes. La guerra hace estragos en toda la galaxia, no se sabe nada
de muchos Capítulos, otros están en apuros.
-Lamento las pérdidas sufridas cuando el “Abrazo de Fuego” fue
saboteado.
-Mi agradecimiento, mi señor, pero no estaba pensando en esos
hermanos perdidos. Estoy más preocupado por su seguridad. El
“Abrazo de Fuego” era la nave hermana de tu nave insignia, podrían
haber intentado atacarte directamente.
-Tal vez- dijo Guilliman. -Aunque cualquiera que sea lo
suficientemente hábil como para manipular nuestra propia
organización de esa manera es más probable que esté haciendo un
punto. No pudieron golpear al “Amanecer de Fuego”, por lo que
atacaron al “Abrazo del Fuego”. Buscan mostrar su fuerza, pero en
cambio revelan su debilidad. No pueden llegar a mí. Tú eres
responsable en parte de mi seguridad. Hubo un tiempo en que fui
atacado en una sala muy parecida a esta por infiltrados de la Legión
Alpha. Aprendí bien esa lección. Elijo a mis oficiales con cuidado- dijo
Guilliman. -En cuanto a tus hermanos, se enviarán refuerzos a los más
necesitados, incluido tu Capítulo. Las flotas portadoras de antorchas
llevarán el mensaje de nuestra llegada a todas las partes del Imperio,
y prepararán mundos reducto para nuestra cadena de suministros,
pero lo más importante es que llevarán materiales y alijos de datos
que permitirán a todos los Capítulos comenzar de forma
independiente la creación de Marines Espaciales Primaris y su equipo
asociado. Al principio, esto tendrá un alcance necesariamente
limitado, pero las bibliotecas de información completas se repartirán
entre todos a su debido tiempo. Las primeras flotas de portadores de
antorchas partirán dentro de un mes. La que va a los “Cónsules
Blancos” está entre las primeras.
-Y ahí lo tenemos- dijo Guilliman, -a grandes rasgos. Se te asignará un
ayudante Primaris, que al principio tendrá el rango de teniente, un
rango que, por cierto, estoy introduciendo en todos los Capítulos
para aumentar la flexibilidad de los despliegues de las compañías.
Este guerrero ha sido seleccionado para ti según su perfil psíquico y
las evaluaciones de la simulación. Trátenlo bien. Enséñale.
Guilliman sacó una delgada placa de datos. La cogió con cuidado y se
la pasó a Messinius. Cada movimiento que hacía en aquel entorno
abarrotado lo hacía con mucho cuidado, no fuera que su armadura
destruyera su caos ordenado de datos.
-Se llama Ferren- dijo Guilliman. -Esa pizarra contiene todos los datos
que Cawl tiene sobre él. Creo que te parecerá suficiente. Cawl es
minucioso. Se incluyen los códigos de acceso y los sellos de
autorización necesarios. Todo lo que debes hacer es ir al “Zar
Quaesitor” y recuperarlo. Tus primeras unidades están siendo
activadas y estarán listas para ti en las próximas cuarenta y ocho
horas. Cawl se encargará del resto.
-Lo haré inmediatamente- dijo Messinius.
Había mucho sin decir en lo que Guilliman había presentado. Al
repartir sus consejeros entre las flotas, y al mezclar la entrada de
Primaris, poniéndolos bajo el mando de Marines Espaciales de su
confianza, estaba asegurando el cumplimiento, y extendiendo una red
de influencia a través de su esfuerzo de guerra y más allá de los
Capítulos de Marines Espaciales independientes. Sin duda, los planes
del Primarca tenían otras capas y otros factores que había tenido en
cuenta. Éstos permanecían opacos para Messinius, pero creía
completamente en lo que Guilliman hacía.
-Mi señor, ya le he quitado bastante tiempo. Me siento
profundamente honrado por tu atención personal, pero debes
permitirme ir, para que puedas continuar tu trabajo- decir estas
palabras apuñaló el corazón de Messinius. Estar ante el Primarca era
como disfrutar de la cálida luz del sol.
-Tienes razón. Hay mucho que hacer- dijo Guilliman. -Pero tú y yo
tenemos otros asuntos que tratar- habló por su micrófono. -Traigan
el armamento del capitán Messinius.
Una de las puertas que daban a la antecámara se abrió y un sirviente
uniformado introdujo un maletín sostenido en el suelo por un campo
de suspensión. Guilliman indicó al hombre que dejara el maletín
delante del capitán. El sirviente se retiró hacia la puerta y permaneció
en silencio.
-Vitrian Messinius, me has servido fielmente y bien. Es hora de que
el servicio sea recompensado. Abre el maletín.
Messinius miró a Guilliman.
-No vaciles cuando tu Primarca te lo ordene- dijo Guilliman con
calidez, con una leve sonrisa en los rasgos de dios.
El sistema nervioso de un Marine Espacial está endurecido contra toda
forma de traumatismo, interno y externo, y sin embargo, tal era el
honor que Messinius sintió que su pulgar temblaba al extenderlo hacia
la placa lectora de la cerradura.
La cerradura sonó y la tapa se abrió con un silbido. En su interior,
sostenido por espumas de gel perfectamente cortadas, había un
hermoso puño de poder. El conjunto superior y los dedos estaban
pintados con la librea de los “Cónsules Blancos”, y adornados a juego
con la heráldica personal de Messinius. La mano estaba revestida de
un rico y lustroso metal dorado, intrincadamente tallado con una
escena de batalla de antiguos guerreros a caballo luchando contra una
horda de infantería armada con lanzas.
-Hay muchos tesoros en Terra- dijo Guilliman. -Demasiados han sido
atesorados y olvidados. Ya es hora de sacarlos de nuevo a la luz. A
algunos de ellos podría darles un uso un Marine Espacial. Con ese fin,
te presento esto.
-Es... hermoso- dijo Messinius, con un nudo en la garganta. Sus manos
se posaron sobre el puño.
-Puedes tocarlo. Pronto será tu mano derecha en la guerra, es mejor
que te familiarices con ella.
Messinius puso los dedos sobre los relieves del puño. El metal era
cálido y suave como el oro, pero duro como la ceramita.
Miró hacia arriba. -¿Esto es auramita?- preguntó.
Guilliman asintió. -Un raro honor. Sólo los propios guardianes del
Emperador llevan una armadura hecha de ese metal.
Messinius dejó que sus dedos exploraran la máquina de matar. Tocarla
le hizo cantar el alma.
-Perdiste tu arma favorita sirviéndome, así que es un placer para mí
reemplazarla. Este puño marca de poder se fabricó por última vez en
masa hace milenios- continuó Guilliman. -Es superior en varios
aspectos a los modelos actuales. He hecho que el propio Cawl lo
reacondicione. No te fallará. Ahora, mira debajo, en la capa inferior
de la caja.
Vacilante, asombrado por el artefacto que le habían entregado,
Messinius acercó el pulgar a un segundo cierre de identificación dentro
de la caja. El compartimento que contenía el puño de poder se elevó
silenciosamente en un campo de contra-gravedad. Ver cómo se
utilizaban tecnologías tan poderosas para un fin tan mundano le
sorprendió. Era un presagio de la próxima edad de oro.
Verdaderamente, Guilliman podría restaurar la grandeza de la
humanidad.
En una fina capa de espuma que había debajo había una larga pistola
de plasma. Su carcasa había sido decorada a juego con el puño de
poder, con una escena tallada en el mismo estilo, que mostraba a uno
de los jinetes ahora desmontado, blandiendo su espada sobre un
montón de enemigos vencidos, mientras Marines Espaciales en
miniatura marchaban alrededor del borde de las bobinas de carga del
arma en filas a las que se les había dado profundidad mediante un
astuto arte.
-Esta arma es nueva- dijo Guilliman. -La mayor parte del equipo que
Belisarius Cawl ha creado no se puede combinar fácilmente con el
equipo existente de los Marines Espaciales, ya que estaba decidido
en su entusiasmo a empezar de cero, pero como sus nuevos modelos
también son superiores a los de uso común, le pedí que adaptara
algunos para los guerreros que más respeto me merecen. Esta es una
para ti. Disparará sólo para ti, y nunca te escaldará. Juntos, el puño y
la pistola representan lo mejor de los conocimientos de la
humanidad, antiguos y nuevos.
Messinius cogió esta arma y la levantó. Era más ligera y elegante que
las pistolas de plasma que había utilizado antes, pero el número de
bobinas y el rango de su dial de ajustes sugerían una mayor potencia.
-Ahora vuelve a colocar la pistola y cierra la tapa. Tendrás muchos
años para acostumbrarte. Serán enviados a tus habitaciones.
-No sé qué decir, mi señor- cerró el maletín.
-Deja que las armas hablen por ti. Siempre te necesitaré, Vitrian, pero
el Imperio te necesita más. Sin embargo, antes de despedirte de mi
lado con todo honor y con la expectativa de tu futuro heroísmo,
tengo un último favor que pedirte, en tu calidad de mi dux praestes.
-Cualquier cosa, mi señor- dijo Messinius.
-Irás a la Flota Quintus en Urano y Júpiter. Lleva a tus nuevos
guerreros. Quiero que descubras si Prasorius puede llegar a la fecha
de su partida, luego infórmame, y veremos si accedo a la petición de
Lady VanLeskus.
 VEINTIUNO
RENACIMIENTO - NIEBLA DE METHALON - AREIOS DESPIERTA

El espacio alrededor del “Zar Quaesitor” estaba lleno de naves. A medida que el transporte
de Vitrian Messinius se acercaba, los transbordadores salían del Ark Mechanicus en largas
corrientes, llevando las nuevas maravillas tecnológicas de Cawl a destinos en todas las flotas
reunidas. Fue aceptado sin demora, aunque no fue bienvenido. Una vez a bordo, cargó el
contenido de la placa de datos que Guilliman le había dado en su armadura de combate y se
dejó guiar por la nave.

El “Zar Quaesitor” era tan enorme y estaba tan lleno de pasajes y

espacios inesperados que habría sido fácil perderse hasta su destino.
Tomó un tren gravitacional en las profundidades de la inmensa nave,
pasando por columnas de contenedores blindados que se dirigían a la
pista opuesta, con largas carreras de camiones de plataforma que
transportaban tanques, naves de ataque y bastidores abiertos que
portaban armas y armaduras. Los bastidores con un centenar de
cápsulas de suspensión Primaris cada uno pasaban a toda velocidad.
Cuando se bajó, vio que las unidades despertadas pasaban en tropel.
Todas ellas eran de la línea de sangre de Dorn, y llevaban la librea y la
heráldica de los Puños Imperiales, aunque con nuevas marcas de
unidad, y sobre el puño cerrado de la antigua Legión estaba pintado
un chevrón gris pálido. Cada grupo estaba formado por una compañía,
completamente armada y blindada, dirigida por servo cráneos y
seguida por trenes de suministros pilotados por servidores. Los hijos
de Dorn atravesaban las puertas custodiadas por un Knight de la casa
Taranis, pero no importaba el número de personas que marchaban
bajo su vigilancia con cara de calavera, parecía que había más. Las
bocinas sonaban cada dos segundos, mientras que los vox-anuncios
resonaban por los enormes pasillos.
Abandonó el tren en un nexo importante. Abriéndose paso entre la
multitud, Messinius siguió el cartolito alejándose de las arterias
principales de la nave y adentrándose en sus bodegas de carga, donde
los grandes elevadores cargaban gigantescos transportes y el personal
del Departamento Munitorum, el nuevo Logisticarum de Guilliman y el
Adeptus Mechanicus gritaban, juraban y se apresuraban a llevar su
preciada carga a la guerra. A medida que se adentraba, se introducía
en los tramos desiertos, donde las inmensas bodegas estaban vacías
de todo. Su mapa le hizo pasar por una de las grandes cámaras de
estasis. Los elevadores de carga estaban inactivos. Las puertas del
muelle de carga estaban cerradas. Sólo los tapones en el suelo y el
techo, y los bucles de cableado cuidadosamente atados marcaban el
lugar donde habían estado miles de cápsulas de suspensión. La niebla
de metaloide de los ataúdes vacíos se extendía por la cubierta,
elevándose hasta la altura de la coraza de Messinius. Empujó a través
de ella, obligando a los vapores a formar ondas.
En el centro de la bodega, la acción de los sistemas de circulación
atmosférica del “Zar Quaesitor” reunió la niebla en enormes bancos.
La armadura de Messinius le advirtió de los peligrosos descensos de
temperatura. Un humano mortal habría sucumbido a la hipotermia en
cuestión de minutos. El frío se apoderó de su ceramita, filtrándose
hacia el interior para enfriar su carne. La escarcha, primero de vapor
de agua, luego de gas congelado de la mezcla de aire de la nave, se
acumuló en su armadura de combate, y su reactor retumbó en un
modo de mayor rendimiento. La niebla se elevó por encima de su
cabeza, obligándole a confiar únicamente en sus sentidos
automáticos. Su ritmo cardíaco aumentó. En contra de su voluntad,
sus sentidos aumentados se esforzaron, anticipando un ataque en
cualquier momento. Los bancos de niebla habrían sido un buen lugar
para tenderle una emboscada.
Todos los filtros que poseía su casco no le permitían ver a través de
ellos. Los fantasmas de calor hacían inútil su superposición térmica, y
la niebla parecía hacer rebotar las emisiones de su ecolocalizador con
la misma eficacia que un campo de batalla. Se vio obligado a detenerse
y recalibrar su cartolito, confiando en los impulsos invisibles de auspex,
hasta que lo alineó con una puerta de salida. A través de ella entró en
un pasillo menor junto con un derrame de vapor superfrío.
Una vez más, vio a los adeptos trabajando, sacerdotes Mechanicus de
túnica roja y numeradores Munitorum en su mayoría. El pasillo estaba
helado, y todos llevaban la ropa puesta en alto para evitarlo. Nadie le
dirigió una segunda mirada cuando pasó junto a ellos.
Había puertas a intervalos regulares a lo largo de la pared opuesta al
lado de la bodega, la mayoría cerradas, pero pasó por una abierta, y
vio a un nuevo Marine Espacial sentado en una mesa de examen, con
la piel blanca como un fantasma debido a la larga hibernación. Miraba
fijamente a Messinius mientras los adeptos del Mechanicus se
afanaban a su alrededor. Había algo que faltaba en su mirada que
perturbaba a Messinius, y de repente apreció más lo que Guilliman le
pedía.
La puerta se cerró, rompiendo el breve contacto. Pasó junto a varios
Marines Primaris más que eran conducidos fuera de las habitaciones
con batas médicas, algunos tan aturdidos como los primeros, otros
alerta. Recién despertados, no estaban a la altura de la exhibición de
Cawl, pero parecían infantiles.
Tras varios minutos de rápido caminar llegó a su destino, una puerta
igual a todas las demás. Se abrió para él sin avisar, y entró.
Esperaba encontrar un guerrero preparado esperando. En lugar de
eso, había dos adeptos, que lo condujeron más allá de la mesa de
examen de la sala, a una segunda sala dominada por un tanque de
estasis en el que sólo podía distinguirse una forma indistinta.
-¿Este es Ferren?- preguntó Messinius a uno de los adeptos; ambos
tenían un aspecto mayoritariamente humano, apenas aumentado.
Uno era nominalmente masculino, el otro nominalmente femenino. A
menudo era difícil distinguir a los tecnosacerdotes.
-Este es, capitán- dijo la primera adepta, que no dijo su nombre.
-¿Por qué no se ha despertado?
-Es beneficioso para quien va a asumir el mando ser presentado a su
oficial al mando inmediatamente. Él le imprimirá su impronta.
Messinius se quitó el yelmo y miró a la mujer con el ceño fruncido. -
¿Qué quieres decir con imprimir? Hablas como si fuera un cánido.
-No es nada para alarmarse, noble Marine Espacial- el hombre
levantó las manos y se inclinó.
Así que eran de ese tipo, pensó Messinius. Algunos de los Adeptus
Mechanicus biológicamente especializados podían llegar a adorar a los
Adeptus Astartes, considerándolos la obra de su dios.
-Ha estado dormido durante miles de años. El tuyo será el primer
rostro transhumano que habrá visto, en carne y hueso. Esto no es
algo que el Primer Conductor haya puesto en su psique, es
simplemente una reacción humana normal. Piensa en un niño recién
nacido, no en un animal.
-El señor Primarca me advirtió sobre esto- dijo Messinius, aunque no
confiaba del todo en la explicación del adepto. -Me dijo que estos
guerreros experimentarían una sensación de dislocación mayor que
la habitual.
-¡Sí, sí! Exactamente así, mi señor- dijo el adepto, realizando una
innecesaria y compleja reverencia. -No es nada siniestro, lo único que
deseamos es que las intenciones de Belisarius Cawl se ejecuten
correctamente hasta el final del proceso, y que su genio sea liberado
a su propósito apropiado dentro del ámbito de la Gran Obra del Dios-
Máquina. Después de eso, es tuyo.
-Bien- dijo Messinius. -Entonces, pongámonos manos a la obra.
-Por supuesto- dijo la mujer. -El proceso de renacimiento es
complejo- le miró expectante. Los Marines Espaciales a veces no
entendían las expresiones humanas estándar, pero Messinius
reconoció la mirada de sus interminables y tediosos tratos con los
burgueses de Norsee.
-Desea que me retire.
-No del todo, señor capitán- dijo ella, con evidente alivio. -Si se
apartara un poco y nos dejara espacio para trabajar, nos ayudaría
mucho.
Messinius se dio la vuelta para poder mirar detrás de él. A pesar de la
finalidad de la sala como punto de revivificación para los Marines
Espaciales, no estaba construida para acomodarlos fácilmente. La
adepta sonrió y señaló el punto más alejado de la cápsula de
suspensión. -Allí debería ser suficiente. Por favor, manténgase
alejado de nosotros mientras trabajamos.
Messinius se sujetó el yelmo bajo el brazo y fue a colocarse en el lugar
indicado. Se sentía totalmente ajeno a los propósitos y quería que el
despertar se hiciera lo más rápido posible.
Los sacerdotes se ocuparon de sus máquinas y a partir de ese
momento no le prestaron atención. Susurraban oraciones y ajustaban
minuciosamente los diales en un gran tablero. El equipo tenía líneas
más limpias y era más pequeño que mucha de la tecnología del
Mechanicus, compartiendo muchas similitudes de forma con la
tecnología del Adeptus Astartes. Había varias pantallas de gel que se
activaban al tacto y pantallas de cristal activo que respondían sin que
los sacerdotes les dieran indicaciones visibles. Messinius juzgó que
debían tener un profundo nivel de conexión con sus dispositivos, pero
en contraste con los grandes, aceitosos y a menudo engorrosos auges
que llevaban los adeptos de Marte, sus mejoras personales estaban
ocultas.
Una luz brillante se encendió en el tubo, iluminando el fluido. Era tan
espeso que el guerrero sólo se mostraba como una silueta, pero eso al
menos le hacía parecer real, pasando de un contorno aproximado a
una forma sólida. Era el futuro, proyectando su sombra en el presente.
El mundo de Messinius estaba a punto de cambiar. Sin embargo, por
el momento Ferren estaba inmóvil. El féretro de suspensión seguía
irradiando un profundo frío a pesar de haber sido desconectado de su
unidad de methalon, y por el exterior corrían hilos de escarcha
derretida.
Poco a poco, los dos adeptos hicieron subir la temperatura del ataúd.
El frío de la habitación disminuyó. Lo último de la escarcha se derritió
y la humedad que cubría el cristal se redujo a gotas, para luego secarse.
Sin embargo, Messinius no podía ver mucho, y entendía menos.
Pronto se hizo evidente que la operación no sería breve. La
expectación de Messinius dio paso a una paciencia impasible, aunque
ésta debía ser fabricada. Viendo a los sacerdotes atender a sus
máquinas con tanta concentración, se sintió inexplicablemente
nervioso, como si debiera estar haciendo algo útil, pero no podía hacer
nada. Se obligó a permanecer totalmente inmóvil y observó cómo se
pedía el favor del Dios-Máquina y se hacían ajustes en el equipo
mientras los dos adeptos llevaban el proceso a su conclusión.
-La temperatura está en treinta y siete grados, la normalidad
humana- dijo la mujer.
-Alabado sea el Omnissiah y todas las huestes de santos digitales.
Prepárense para la revivificación.
La mujer se movió rápidamente. Ella y su colega se intercambiaron los
cantos de comprobación mientras trabajaban en una larga serie de
protocolos de activación. Las bombas se pusieron en marcha,
succionando líquido conservante e introduciendo sangre en el cuerpo
de Ferren. Varios compuestos químicos fueron introducidos en el
sistema circulatorio junto con la vitae precalentada, y forzados en todo
el sistema del guerrero mediante electroestímulos en los corazones
del hombre que hacían que sus dedos se movieran en el medio.
-Todo preparado, por la voluntad del Omnissiah- dijo finalmente la
hembra.
-Apártense- dijo el hombre. -Activen la generación de energía.
Con tres dedos, la mujer empujó hacia arriba los deslizadores de
energía en un panel de cristal activo. Los motores zumbaron en las
paredes.
-Fuerza motriz lista para ser liberada- dijo.
-Ejecutando- dijo el hombre. Pulsó un botón verde cuadrado.
La energía crujió audiblemente a través del líquido. La silueta sufrió un
violento espasmo. La mujer comprobó rápidamente una serie de
pantallas. El macho se quedó embelesado, en comunicación directa
con las máquinas.
-Otra vez- dijo el macho, volviendo al mundo de la materia.
Una vez más, la mujer deslizó sus dedos por el cristal.
-Fuerza motriz lista para ser liberada- dijo de nuevo.
El dedo del hombre se posó sobre el botón y cerró los ojos. -En el
nombre del Omnissiah, que haya vida.
Y apuñaló hacia abajo.

Ferren estaba helado. Corría por charcos que le entumecían los pies. Respiraba un aire que le
raspaba los pulmones con garras heladas.

Nunca había pasado frío. La subcolmena era un lugar de calor y

humedad. El frío era desconocido, por lo que le costaba entender lo
que sentía; era tan extremo que debería haber sido aterrador. Sólo
que no tenía miedo.
Ya no tenía miedo de nada.
Las cosas le perseguían a través del enmarañado paisaje de ruinas de
un manufactorum abandonado. Eran rápidas, difíciles de ver, y se
movían con una gracia mortal y silenciosa entre nudos de chatarra de
acero y cables podridos.
Por el contrario, Ferren era ruidoso, sus pies golpeaban los montones
de chatarra y chapoteaban ruidosamente en los charcos de efluentes
de la colmena. Su jadeo resonaba en las máquinas muertas. El óxido
salpicaba el metal. Podía ver una ruta de escape por delante. Puede
que fueran más rápidos que él, pero conocía mejor la colmena. Una
puerta se abría a un pasillo medio aplastado que conducía a una cúpula
de la colmena abandonada. Nunca lo atraparían si entraba allí.
Una figura vestida de rojo con una cara de espejo se puso delante de
él y lo agarró con manos de metal. Lo detuvo con tal firmeza que su
piel se rasgó, y sin embargo no se movió en absoluto, sino que se
mantuvo tan sólido como la propia colmena.
-Sujeto detenido- dijo sin emoción. El suelo se abrió bajo él y cayó.
Estaba en una silla, fuertemente sujeto. Unas luces brillantes le
iluminaban los ojos, pero no tanto como para no ver las figuras
inhumanas que se movían detrás de ellas. Eran formas oscuras de
tentáculos ondulantes y pinzas amenazantes. Unas almohadillas
blandas se pegaban a su cabeza.
-¿Cuál es el trigésimo primer precepto del combate?- ralló una voz
impersonal.
-La aplicación de la fuerza abrumadora debe considerarse a la luz de
los objetivos no beligerantes.
-Ampliar- dijo la voz.
No sabía la respuesta, pero se oyó a sí mismo decir: -El terror es un
arma- las palabras surgieron en su mente. Estaba helado. No sabía
dónde estaba. Su cuerpo estaba hinchado y no se sentía como el suyo.
Pero no tenía miedo.
-Nombra seis métodos de exfiltración en un entorno oceánico de alta
densidad de población- ralló. -Suponiendo que se requieran
resultados óptimos en la recuperación de equipo de guerra, semillas
genéticas y personal.
-Teletransporte, evacuación aérea, recuperación con sumergibles,
desplazamiento a pie por el lecho marino- dijo, y las palabras le
salieron a borbotones.
-Hay más- dijo la voz. -Otra vez.
Una fuerte descarga de dolor le hizo gritar.

Había miles de monstruos verdes corriendo hacia él, rugiendo palabras alienígenas inmundas
y blandiendo armas rudimentarias. Estaba solo, aislado, enfundado en una armadura tan gruesa
como la de un vehículo blindado y armado con un cañón que disparaba misiles miniaturizados y
autopropulsados capaces de destruir a un hombre de un solo disparo. Una tecnología así le
habría convertido en un rey en sus propias tierras.

No sería suficiente contra la horda. Iba a morir. Metódicamente, vació

su arma contra los xenos que se acercaban.
Orkos, le dijo su mente, su subconsciente le ayudó a su yo consciente
mientras elegía a los especímenes más fuertes del enemigo y les
enviaba una muerte rápida. Los xenos eran enormes... impuros.
Ódialos, le ofreció su subconsciente.
...pero los proyectiles de su arma penetraron en sus gruesos cráneos y
les volaron la cabeza de todos modos. Veinte proyectiles, veinte
muertos, cada disparo una muerte, sin tiempo para recargar. Tiró su
rifle bólter y sacó su pistola y su cuchillo mientras la horda se acercaba
a él. Su sentido de la proporción estaba desviado. Las pantallas de su
armadura le indicaban la altura y la masa de los orkos, y el más
pequeño era más grande y pesado que un hombre adulto, aunque
superaba a todos menos al más grande. Su cuchillo tenía la longitud de
una espada, pero parecía sólo una daga en su puño. La pistola parecía
pequeña, pero era más grande que el rifle que tenía en casa. A pesar
de la aparente intrascendencia del cuchillo, atravesó la armadura y el
pecho del primer orko con poco esfuerzo, destrozando su esternón y
ensartando su corazón. Levantó su considerable peso del suelo. Se
abalanzó sobre él, rasgando su armadura con sus sucias uñas, así que
le dio una fuerte patada, al mismo tiempo que le arrancaba el cuchillo,
arrancando vísceras en el diente del filo trasero del cuchillo. Los orkos
eran anormalmente duros...
Una raza guerrera. Posible origen de bioingeniería.
...y éste no moriría, sino que cayó y quedó a los pies de Ferren
acunando sus entrañas expuestas. Ferren ya había pasado a su
siguiente objetivo, soltando un tiro en las fauces gritonas de un
segundo orko, clavando el cuchillo en la oreja y en el cerebro de un
tercero. Se puso en cuclillas, haciendo tropezar al cuarto con los que
estaban detrás, y haciéndolos caer a todos. Ferren se movió con
suavidad, cada acción calculada para acabar con la vida de otro xeno.
En unos instantes, su armadura azul cobalto estaba roja y brillante por
la sangre derramada, y el suelo estaba resbaladizo por los órganos. Los
orkos medio muertos se movían a sus pies. Los golpes de las hachas
resonaban en su armadura. Las balas de gran calibre se estrellaron
contra él. Su equipo permanecía intacto, pero empezaba a sufrir
daños, fallando poco a poco, hasta que las runas ámbar de advertencia
de su yelmo parpadearon en un rojo furioso, y sufrió su primera
brecha.
Un cuchillo se abrió paso entre las placas de su estómago y atravesó
su traje interior blindado. Mató a su atacante.
Un hacha envuelta en un campo de poder tartamudo destrozó su
avambrazo, y el derrame cinético le entumeció el brazo. Arrancó el
arma del orko y se la entregó.
Una mano agarró su mochila y tiró hacia atrás. Ferren giró con el
movimiento, se agachó y destripó la cavidad torácica del orko con un
solo disparo de su pistola bólter.
Así continuó. Su pistola se vació y fue arrojada. Su cuchillo se desafiló
y luego se rompió. Luchó con los puños y los pies, destrozando los
colmillos de marfil con violentos golpes en la cabeza. Pero los animales
seguían tirando de él, arrastrándolo hacia abajo, hasta que quedó
enterrado bajo un montón de ellos, con las manos cerradas en torno a
la garganta de su última víctima, estrangulando su vida.

Una docena de manos verdes y sucias le arañaron, arrancándole los

petos, el yelmo y la mochila.
Un cuchillo encontró el sello del cuello y lo introdujo con una lentitud
agonizante. Ignoró el dolor, decidido a estrangular al último orko antes
de morir.
Sus venas y arterias se desgarraron. Su columna vertebral se rompió.
Quedó inerte, y todavía estaba vivo cuando los orkos lo despedazaron
y comenzaron a darse un festín.
Murió.
-De nuevo- dijo una voz electrónica. -Reiniciar escenario. aumentar la
ferocidad de los xenos. provocar una mayor respuesta agresiva en el
sujeto. objetivo principal: mejorar el número de muertes antes de
morir.
Ferren se sobresaltó.
Había miles de monstruos verdes corriendo hacia él, rugiendo palabras
alienígenas inmundas y blandiendo armas rudimentarias. Estaba solo,
aislado, vestido con una armadura tan gruesa como la de un vehículo
blindado y armado con un arma que disparaba misiles miniaturizados
y autopropulsados que podían destruir a un hombre de un solo
disparo. Una tecnología así le habría convertido en un rey en sus
propias tierras.

No sería suficiente contra la horda.

Iba a morir, y tenía mucho, mucho frío.
Un dolor eléctrico lo atravesaba.

Sonaba una música suave, tan hermosa que lo embelesaba. Ferren no sabía que existían
melodías tan divinas. Pensó que era la música del Emperador. Oír su perfección era casi
doloroso, y eso era casi suficiente para apartar su mente de la agonía que le acosaba.

Estaba flotando dentro de una máquina, sujeto por aplastantes

campos gravitatorios. Unos brazos con herramientas se movían a su
alrededor, cortando y tomando muestras, clavándole cuchillos afilados
y agujas retorcidas. Algunos introducían fluidos en su sistema, otros
los retiraban.
Había alguien cerca, zumbando para sí mismo, una gran presencia
mecánica, aunque sus partes superiores tenían una extraña apariencia
humana.
-Estás muy bien, 306-621-051- dijo la figura. -Sé que te duele, pero te
prometo que un día esto terminará y serás libre para servir a tu
propósito.
Ferren quiso gritarle, preguntarle por qué, suplicarle que lo hiciera
parar, pero no pudo hablar, y la criatura estaba distraída, en cualquier
caso. Se alejó tarareando la melodía, pasando por filas de otras
máquinas como la que había atrapado a Ferren, cada una de las cuales
sostenía otro cuerpo.
Una nueva agonía eléctrica le atravesó.

Sus pulmones estaban llenos de líquido, pero no se estaba ahogando.

Una presión desconocida en el pecho le presionaba los pulmones, y a
través de ella respiró. El líquido era espeso, lo que dificultaba la visión,
pero dedujo que estaba en un tubo, y que más allá del tubo había una
habitación. Vio las siluetas borrosas de dos personas que trabajaban a
su alrededor, y una tercera figura, mucho más grande, como una
forma tenue detrás de ellos. Estaban hablando, con palabras
amortiguadas por el cristal y el líquido; sólo captó un poco de lo que
decían, y no le prestó atención.
Fuera, pensó. Tengo que salir.
Otra lanza eléctrica recorrió su cuerpo, delineando brevemente la red
de sus nervios para que su mente consciente la midiera.
¡Fuera! gritó. La palabra surgió como una turbulencia en el líquido.
Retiró el puño y lo introdujo en el lateral del tubo. El líquido arrastró
su mano, ralentizándola, y sin embargo su fuerza fue tan grande que
golpeó con un fuerte golpe. Sus acciones provocaron una mayor
actividad de las dos figuras más pequeñas. La más grande dio un paso
adelante.
Gritó de nuevo, y esta vez, cuando su puño conectó con el cristal, una
red de grietas surgió del impacto, los sonidos de la fisura del cristal una
serie de chasquidos agudos y claros.
Una luz parpadeó en el exterior, roja y urgente.

Su tercer golpe atravesó el cristal. El líquido salió a borbotones de la base y se estrelló contra
las rejillas abiertas de un desagüe. El tubo se abrió, y medio giró hacia fuera. Las dos figuras
retrocedieron, y él se tiró al suelo, sus piernas se enredaron entre sí, haciéndole tropezar y caer.
Intentó levantarse, pero estaba resbaladizo por los residuos del líquido, enredado en los cables
enchufados al metal incrustado en sus huesos, y la fuerza que había impulsado su puño a través
del cristal le había abandonado.

-Descanse, señor Marine Espacial- dijo una de las figuras. Ferren

parpadeó el líquido de sus ojos para poder ver, y captó cada detalle de
la apariencia del hombre. La información que no sabía que conocía se
volcó en él.
Hombre. Adeptus Mechanicus menor, especialización biológica.
Se volvió hacia la segunda figura. Era la misma en cuanto a vestimenta,
maneras y niveles de aumento, pero femenina.
-Has despertado de un largo sueño- dijo. -Tus pruebas han
terminado. Has nacido de nuevo.
-¿Puedes ponerte de pie?- dijo la tercera figura. Tenía una voz mucho
más grave. La insignia que lucía en su armadura hizo que Ferren
quisiera obedecerle. Los otros dos le abrieron paso y él se acercó con
la mano extendida.
Ferren miró los dedos revestidos de la armadura. Tenían un aspecto
torpe y brutal.
Ceramita. La voz en su cabeza se desvanecía en la suya propia ahora,
por lo que no podía distinguirla de sus propios
pensamientos. Hiperaleación ceramo-metálica de alta tolerancia
térmica. Tejido de plastek/plastiacero en el traje interior.
Armadura de poder, pensó. Marines espaciales. “Cónsules
Blancos”, pensó, antiguo capítulo primigenio de los Ultramarines.
Capitán.
El capitán tenía un aspecto severo, con lo que podría haber sido unos
rasgos bonitos convertidos en anchos y algo feos por su
transhumanismo.
Ferren le cogió la mano. Por primera vez desde que recordaba, no
tenía frío.
-Puedo estar de pie- dijo, y su voz era ajena a sus oídos.

Incluso a través de la armadura de Messinius, el agarre de Ferren se sentía fuerte. Messinius lo

puso en pie. Era la primera vez que estaba tan cerca de una de las creaciones de Cawl, y sólo
entonces se dio cuenta de lo mucho que medían.

La piel de Ferren estaba blanqueada e hinchada por los fluidos con los
que había dormido, pero parecía que sería de un intenso color marrón
cuando su circulación volviera a ser normal. Cawl había elegido sólo
los mejores especímenes de la humanidad, y por eso había tomado a
sus súbditos de todo el Imperio. Messinius se maravilló de los
esfuerzos realizados para reunir a esta hueste de prodigios, la
organización, el secreto, las mentiras.
-Bienvenido, hermano- dijo.
-Hermano- dijo Ferren, como si la palabra fuera nueva para él.
Sólo existían diferencias superficiales entre ellos. Dentro de la
población considerada humana básica por el Adeptus Terra, la
morfología variaba mucho, pero la asimilación de semillas genéticas
borraba todo eso, rehaciendo a un hombre desde el núcleo hasta que
sólo quedaba poco de lo que había sido. Recuerdos dispersos, el molde
de su piel, pequeñas diferencias de altura y complexión: eran una
persecución artesanal en las empuñaduras de las armas hechas en el
mismo manufactorum, nada más que eso. Los Marines Espaciales
parecían humanos, pero ya no lo eran realmente. Su carácter debía
mucho a su semilla genética y al culto del Capítulo, y poco a los
entornos que moldearon sus cuerpos de nacimiento, o a las culturas
que formaron sus mentes juveniles, y a los lazos de afecto que
elevaban a las personas por encima de las bestias.
El Emperador hizo a los Marines Espaciales. Eran Suyos. En ellos se
reflejaba un poco de Su gloria. ¿Cuánto de los Marines Primaris vino
de Cawl? pensó Messinius.
Ferren se miró las manos. ¿Dónde estoy? Una placidez inhumana se
había apoderado de él. Un hombre normal habría gritado de miedo, o
al menos habría exigido respuestas. Un neófito normal no mostraría
tal calma. El frío de la animación suspendida había desaparecido de su
cuerpo, pero no de su alma.
-Soy el capitán Messinius de los “Cónsules Blancos”.
-Eres un Marine Espacial- dijo Ferren. -Un ángel de la muerte.
-Lo soy. Al igual que tú.
-Son mitos- dijo Ferren. Sus dedos palparon las placas de músculo
duro y resbaladizo por el líquido. Hurgó de forma experimental en los
puertos de entrada situados en su piel. La adepta femenina movió
suavemente su mano para poder desenchufar los cables. Ella y su
compañero trabajaron a su alrededor mientras Messinius hablaba.
-No lo somos- dijo Messinius. -Tú vives. Yo vivo. Somos reales, y
somos los soldados de Él en Terra.
-¿El Emperador?- preguntó Ferren.
-Sí, el Emperador. ¿Sabes quién eres?
Los ojos de Ferren parecían desenfocados, como si no estuviera
totalmente consciente.
-Yo era Ferren- dijo en voz baja, -de la Colmena Daner Cincuenta, que
creía que era todo el mundo, pero no lo era. Yo era un niño que
soñaba que era sacado de un lugar de acero, a través de un cielo que
creía que era un cuento para niños. Allí me convertían en una raza de
guerreros que creía que era un mito. Desde entonces he estado
soñando- volvió a levantar las manos con asombro. -Ahora me
despierto y veo que estoy de nuevo bajo un techo de metal, pero no
es el de Daner Cincuenta, y descubro que era el niño el que soñaba,
y que todas las pesadillas eran verdaderas- frunció ligeramente el
ceño. Su piel hinchada hacía que la expresión pareciera de goma, un
facsímil de emoción. -Ya no sé quién soy.
-¿Quién quieres ser?
Ferren volvió a mirarse a sí mismo.
-Mi mente está llena de guerra. Su lucha y su victoria. Deseo ser lo
que me han hecho ser. Deseo servir al Emperador de la Humanidad.
-¿Lealmente y con sinceridad?
Ferren le miró como si la pregunta fuera incomprensible.
-¿Cómo debo llamarte? Tú eras Ferren. ¿Deseas que te sigan
llamando así?
-No lo sé. ¿Me vas a ordenar?
-Por un tiempo.
-Entonces nómbrame de nuevo. Lo que era se ha ido. Lo que soy está
listo para luchar. Necesita un nombre.
Un mito tan antiguo que pocos lo conocían llegó sin avisar a Messinius.
El propio Messinius desconocía la cultura y la época de la que procedía,
pero se conservaban fragmentos de él en el librarius de su Capítulo, y
de él tomó un nombre que en su día fue sinónimo de Marte.
Parecía adecuado, de alguna manera.
-Entonces te nombro Ferren Areios, tu antiguo nombre por el lugar
de dónde vienes, y el nuevo por el mundo que te cambió.
-Areios- dijo el guerrero.
Se arrodilló. Como todos sus movimientos, fue torpe.
-Ordéname, mi capitán. Soy tuyo- levantó la vista, y Messinius vio una
pizca de dolor en sus ojos. -Porque no sé qué más hacer.
-Ven conmigo, entonces. Tengo para ti un renacimiento del fuego.
FERREN AREIOS
 VEINTIDÓS
QUINTUS INFECTADO
EL PROCURADOR MORBUS
EL CONTAGIO SOBRENATURAL

Messinius dio a Areios un día para aclimatarse, no más. Luego lo blindó, reunió la primera
tanda de tropas Primaris que le fueron asignadas en otros lugares de “Zar Quaesitor”, y requisó
una nave del sistema para llevarlas a Júpiter. Viajó con sus nuevos hombres en la pequeña
bodega de la nave, todos ellos sentados en bancos duros a lo largo de los lados de un espacio
en el que las cinchas de carga vacías yacían en marañas desordenadas. Tenía dos
semiescuadrones, configurados como artilleros de plasma Hellblaster e Intercesores. Sus líderes
eran Thothven e Iqwa, hombres de planetas situados en extremos opuestos del segmento.
Messinius ya tenía la impresión de que sólo les unía la recodificación genética y la placa de
combate azul Ultramarine, y ya veía que su tarea sería dura.

-¿Vamos a participar en esta cruzada?- preguntó Areios. Su voz era

distraída. Todos estaban distantes, Areios especialmente, como si le
costara concentrarse en lo que estaba sucediendo. Messinius recordó
su propia ascensión a los Marines Espaciales, lo mucho que le había
cambiado, y lo difícil que había sido su adaptación. Como Maestro de
Reclutas lo había visto en los Exploradores nuevos en el Capítulo, antes
de que se les asignaran tareas de combate. Sin orientación, los
Marines Espaciales estaban perdidos, abiertos a las tentaciones que
les daba su poder bruto. El distanciamiento era normal en los jóvenes
Marines Espaciales. Pero lo que vio en Areios fue algo más.
-Lo haremos. Partiremos con la Flota Tertius- dijo Messinius.
-¿Cuántas de estas flotas hay?- dijo Thothven. -No sabemos nada,
capitán. Debes educarnos- un par de los otros murmuraron
asentimiento. En Thothven, Messinius vislumbró un alma
interrogante. Era el que llevaba más tiempo despierto del grupo, y el
que tenía el pensamiento más agudo. Messinius vio la esperanza en él,
que la frialdad emocional era sólo una fase temporal, y que pasaría.
-Diez flotas se reúnen- dijo Messinius. -No todas en Sol. Seis están
casi listas.
-¿Cuál es nuestro objetivo?- preguntó Areios.
Messinius se recostó en el banco. La nave era pequeña, construida
para cubrir la distancia entre Luna y Terra en un par de horas. Era un
viaje de cinco días hasta Júpiter a máxima potencia, y los motores de
la nave se quejaban de los esfuerzos que se les exigían.
No sabían nada de la cruzada, y poco del estado actual del Imperio.
Desplazó su nuevo puño de poder sobre las rodillas. Era bueno volver
a usar uno, aunque todavía no lo había sentido.
-¿Conoces al gran traidor Horus?- preguntó.
Ya lo sabían. -El gran demonio- dijo un Hellblaster llamado Giitri.
-No un demonio, un Primarca, como Lord Guilliman. El Emperador
creó dieciocho de ellos, cada uno el maestro de una Legión de
Marines Espaciales. Fueron creados para conquistar la galaxia
después de un tiempo llamado la Vieja Noche, cuando el primer gran
imperio de la humanidad se perdió y nuestra especie casi se
extinguió. Pero Horus se volvió contra el Emperador en la cumbre de
su triunfo, y el Imperio estuvo a punto de ser destruido. Nueve de sus
hermanos cayeron con él. Nueve permanecieron leales. Nuestro
padre genético es uno de ellos.
-Conocemos esta historia. Cawl la puso en nosotros cuando nos
rehízo- dijo Iqwa. Conservaba un rastro de su duro acento de
nacimiento. Al igual que sus compañeros, parecía un poco aturdido,
pero Messinius sospechaba que en los próximos días surgiría un
hombre beligerante.
-De todos modos, escucharás- dijo Messinius. -La guerra nunca
terminó. Abaddon, un guerrero de la Legión de Horus, tomó su
manto de Señor de la Guerra, y junto con otras Legiones Astartes
caídas ha hecho la guerra al Imperio desde entonces. Recientemente,
regresó en su Decimotercera Cruzada Negra, y de alguna manera
partió la galaxia en dos. Lo llaman la Gran Grieta.
Envió un datapulsador a sus cascos, mostrando la línea irregular de las
tormentas disformes.
-Al sur de la galaxia está el Imperio Sanctus. Hemos restablecido el
contacto con esta parte del Imperio. La misión de la cruzada es
asegurar la mitad sur de la galaxia.
-¿Y el norte?- preguntó un Intercesor.
-No sabemos si existe algo más allá de las tormentas. Podrían
extenderse hasta el extremo norte. Podría no haber nada al otro
lado. Lord Guilliman no cree que sea así, y que restableceremos el
contacto con el segmento perdido, pero está por demostrar. Esta
parte ha sido bautizada como Imperio Nihilus.
Los miró a todos.
-Guerreros, despertaron de un largo sueño. Han cambiado. Están
confundidos. La galaxia ha cambiado mucho desde que nació el más
joven de ustedes, pero debo imponerme a ustedes por el bien de
nuestra especie. Debes servir ahora, y salvar lo que podamos.
Thothven, Iqwa, el equipo incorporado en sus avambrazos
izquierdos, ¿posee una facilidad de proyección?
Los Marines Primaris se miraron entre sí.
-Sí, capitán.
-Llámame hermano-capitán. Deben aprender a respetarse unos a
otros como si fueran hermanos. La camaradería es la verdadera
fuerza de un Capítulo de Marines Espaciales, no la armadura, ni los
bólters.
-Sí, hermano-capitán- dijo Thothven.
-Entonces proyecta las imágenes que te enviaré. Pronto hablaremos
de la gran cruzada. Ahora tenemos una misión en la que debemos
concentrarnos. Esa es la manera de los Adeptus Astartes, completar
la tarea asignada sin distracción.

Messinius estableció una transmisión de datos con Thothven. El

sargento Primaris abrió una solapa en la parte superior de su brazo,
revelando una unidad de cogitación compacta debajo. Una lente de
proyección parpadeó. Thothven hizo algunos ajustes y orientó el brazo
para que una imagen del sistema planetario de Júpiter flotara en el
centro de la bodega vacía.
-Este es Júpiter, hogar de los mayores astilleros del Sistema Sol- dijo
Messinius. Señaló los entramados de astilleros orbitales alrededor del
ecuador y las lunas más grandes del planeta. -Un tercio de la Flota
Quintus se está reuniendo allí. Actualmente dos grupos de combate
están sufriendo una peste de origen desconocido. Visitaremos la
nave insignia del cuarto grupo de batalla, el acorazado “Praesidium”.
Mi misión es evaluar sus preparativos y juzgar si estarán listos. Usted
observará y realizará tareas de vigilancia cercana.
-Tienes una gran responsabilidad- dijo Areios.
-El Señor Guilliman hará que otros realicen investigaciones similares.
No será sólo mi opinión la que libere o detenga una flota- dijo. -Pero
lo que encontremos le influirá, y a diferencia de otros, llegaremos sin
avisar. Nuestro papel es importante, entiéndelo.
-¿Qué clase de pestilencia es ésta?- preguntó Areios.

Messinius apoyó su cabeza contra el casco de la nave que se agitaba. -

Una que hace que no sea aconsejable que vaya solo.

La aproximación joviana estaba tan abarrotada como los cielos de Terra, y les llevó varias
horas negociar. Finalmente, se acercaron al “Praesidium”. Messinius anunció su llegada en el
último momento, y se sintió satisfecho al oír un atisbo de pánico en la voz del oficial que
respondía. Se produjo un intento de retraso, rápidamente rechazado por la presentación de la
autoridad del Primarca. Después de que Messinius explicara exactamente quién era, su nave fue
autorizada a toda velocidad. Messinius ordenó al piloto que atracara rápidamente, por si acaso.

Un ruido sordo sonó en el casco cuando uno de los muelles de atraque

del “Praesidium” agarró su nave.
El vox hizo clic. Thothven le habló en privado. -Pronto se despertarán,
hermano-capitán- dijo. -No sabes lo que es dormir tanto tiempo. Yo
estaba igual cuando me revivieron.
-Tal vez el Primarca lo sepa- dijo Messinius.
-Tal vez lo sepa- dijo Thothven.
La nave se agitó un poco cuando el muelle de atraque del “Praesidium”
se enganchó por fin a una cerradura sólida. Lúmenes giraron alrededor
de la puerta de la esclusa.
-Abra el paso, capitán- dijo Messinius por el vox.
Un agudo sonido de un claxon respondió. Las puertas de la esclusa
interior se abrieron. Podrían haber abierto los dos juegos, pero
Messinius quería mantener intacta la santidad biológica de la nave, así
que entraron en la esclusa y esperaron a que las puertas interiores se
cerraran de nuevo antes de que Messinius pulsara el desbloqueo de la
puerta exterior.
Ésta volvió a rodar hacia el casco. Al otro lado se extendía un muelle,
techado con nada más que escudos de energía atmosférica que
emanaban de los brazos extendidos de las cariátides. Un funcionario
del Logisticarum les esperaba, flanqueado por dos hombres que
llevaban bioescáneres de largo alcance. Todos ellos llevaban equipo
ambiental de alta resistencia. El pequeño tamaño del grupo de
bienvenida hizo que Messinius sospechara.
-Capitán Messinius, no esperábamos su visita- dijo el logister. -Soy un
logister de tercera categoría, Procurador Morbus del Grupo de
Batalla Cerastus, Sextus y Septimus de la Flota Quintus. Supongo que
ha venido a comprobar nuestros progresos en la gestión del contagio.
-Supone correctamente. ¿Cuál es su nombre?- preguntó Messinius.
-Me llamo Sara Tephise, capitán- dijo ella. Sus ojos se desviaron para
mirar más allá de Messinius a los Marines Primaris. Probablemente
eran los primeros de la raza que había visto. Se especulaba mucho
sobre ellos. Tephise era lo suficientemente profesional como para que
este pequeño movimiento de ojos fuera su única concesión a la
curiosidad.
La naturaleza abierta del muelle les permitía ver claramente el lado del
“Praesidium”. Las estatuas chapadas en metal brillante se situaban en
grupos artísticos entre las escotillas cerradas de los puertos de los
macrocañones. El contrafuerte exterior estaba finamente
proporcionado. Las naves imperiales eran a menudo poco delicadas,
pero no ésta.
-Una hermosa nave, Procurador Morbus Tephise- dijo Messinius.
Se adelantó en el muelle. Tephise levantó la mano y él se detuvo en el
borde de la esclusa, imponiéndose sobre ella. Un rostro joven se
asomó al casco transparente y cilíndrico que llevaba y que no
mostraba ningún signo de temor a los Astartes.
-Si me permite pedirle perdón, le ruego que no suba a bordo de la
nave hasta que hayamos tenido la oportunidad de escanearla en
busca de contaminantes. Hemos tenido que ser precavidos. Me
disculpo si eso nos hace parecer poco acogedores. ¿Podemos?
-Procedan- dijo Messinius. -Por supuesto.
Los dos hombres avanzaron, más nerviosos que el logister, con los
embudos de sus escáneres olfateando a los Marines Espaciales. Por si
acaso, pasaron por la esclusa interior. Consultaron los paneles
colocados en la parte superior de las cajas de procesamiento, pulsaron
los botones protegidos con capas de plastek y esperaron un veredicto.
Las luces brillaban en verde.
-Están limpios- dijo uno.
El logister se hizo a un lado. -Entonces, bienvenido al “Praesidium”,
Capitán Messinius, nave de mando del Grupo de Batalla Cerastus,
Flota Cruzada Indomitus Quintus.
Messinius entró en el muelle.
-Debe venir por aquí- dijo el logister. -Por favor, será mejor que
seamos rápidos.
Cuando se acercaron a la esclusa de vacío situada en el extremo del
muelle, ésta se abrió y salió un segundo grupo. Se trataba de veinte
hombres de armas con armaduras endurecidas por el vacío, dirigidos
por un hombre que llevaba el yelmo de bronce brillante y las alas de
un sargento de armas, y acompañado por un guardiamarina.
-Procurador Morbus Tephise- dijo el oficial. -Ha sido usted muy
rápida aquí.
-Es necesario preservar la pureza biológica de esta nave,
guardiamarina Savay.
-¿Incluso de ellos?- dijo. Sus soldados se alinearon a ambos lados del
muelle. Messinius calculó ociosamente la amenaza. Su sensación de
que algo estaba mal aquí creció. No tan ociosamente, asignó objetivos
a cada uno de sus guerreros.
Messinius dio un paso adelante. -Especialmente de nosotros- dijo. -
No deberíamos ser tratados de forma diferente a los demás. Esta es
la cruzada de la humanidad. La excepción genera resentimiento y nos
expone a todos al riesgo.
-Lo siento, mi señor- dijo Savay. Hizo chocar sus tacones y se inclinó
superficialmente. -La brusquedad del Adeptus Astartes, como
siempre, atraviesa las opiniones mal formadas. Le ruego que me
perdone y le pido que nos acompañe.
Messinius miró a Tephise. Ella miraba fijamente al frente.
-No- dijo. -La Procuradora Morbus Tephise será mi punto de
contacto. Creo que ella tiene la experiencia necesaria para explicar lo
que está sucediendo aquí de la manera más clara.
-Entiendo- dijo Savay, -pero el capitán de la nave Versht insistió en
que viniera conmigo al puente de mando, donde podría discutir estos
asuntos directamente con el comodoro del grupo de combate.
-Prefiero discutirlo con ella- dijo Messinius. Comenzó a avanzar a
grandes zancadas. Su inmenso volumen intimidó a los hombres y se
separaron para dejarle pasar. -Hermanos míos, escolten a la señora
Tephise y a sus hombres, con todo el honor.
Formando una barrera móvil entre el logister y los hombres de armas,
los Marines Espaciales se dirigieron a la esclusa. Ésta permaneció
cerrada.
-Mi señor capitán...
-Abra esta puerta ahora- dijo Messinius. -Si tiene algún problema con
mis atribuciones o mis acciones, le recomiendo que se dirija al
mismísimo Hijo Vengador.
La esclusa se abrió.
-Escuadrón vox cerrado. Activen el cifrado de nivel cypher- dijo a sus
hombres. -No creo que queramos que esta gente escuche lo que
decimos.

La nave estaba en plena fase de preparación. Se estaban realizando trabajos de todo tipo en
todos los niveles del interior. Los andamios cubrían extensiones de las paredes, y los conductos
de menor tránsito estaban llenos de carros de suministros que viajaban de punta a punta. En la
vía vertebral principal, el tren de la tripulación pasó tres veces de un lado a otro mientras se
dirigía desde los largueros de acoplamiento hacia los nexos de elevación de la superestructura.
Toda la tripulación estaba ocupada. Los gritos y el sonido de las máquinas-herramienta
resonaban en todos los pasillos y salas. Nadie prestó demasiada atención a los Marines
Espaciales, aunque cuando se dieron cuenta de que eran Primaris, atrajeron algunas miradas
curiosas, y todos se apresuraron a apartarse de su camino.

Messinius no dijo nada mientras seguían al logister entre la multitud,

prefiriendo observar, y vigilando sus acciones y gestos. El ritmo
frenético de los preparativos no le aseguraba que Quintus estuviera
preparado. Había oficiales entre la multitud que los observaban,
algunos los seguían inexpertamente.
Llegaron a un ascensor de acceso restringido que se abrió con la varita
de datos de Tephise. Entraron y las puertas se cerraron, cortando el
ruido del gran cruce. El ascensor suspiró y aceleró hacia las altas torres
de la nave.
-Al Primarca le preocupa que este asunto siga sin resolverse- dijo
Messinius.
-Estamos dedicando todos nuestros esfuerzos a erradicar el
contagio- dijo Tephise.
-Sin embargo, todavía está presente.
Asintió con fuerza. -Discutiremos esto en un momento, por favor.
Esto es demasiado... indiscreto.
Se había quitado el casco, y Messinius pudo ver lo cansada que estaba.
Grandes semicírculos negros ensombrecían sus ojos, y su piel era
cerosa. El resto de su traje de vacío seguía puesto, aunque era
voluminoso e incómodo para moverse en condiciones normales.

El ascensor desaceleró con rapidez y los llevó a un conjunto de

habitaciones a mitad de camino de la torre de mando terciaria. Los
hombres y mujeres del cuerpo medicae se movían con exagerado
cuidado entre las distintas cámaras, todas ellas cerradas por esclusas
con guardias de santidad y espíritus-máquina que hacían muchas
preguntas de autorización.
Los condujo hacia una sala. -Esperen aquí- dijo a sus dos ayudantes. La
puerta de la esclusa exterior se abrió y los Marines Espaciales tuvieron
que agacharse para pasar. Las esclusas eran nuevas y estaban
diseñadas exclusivamente para los humanos. Los bioscaners
zumbaron y chasquearon en las paredes durante un minuto antes de
dar el visto bueno, y la puerta interior se abrió a un laboratorio vacío.
-Proporcionen iluminación- dijo. Las luces se encendieron
lentamente, como si se sintieran molestas por haber sido despertadas.
Se dirigió a una consola que parecía fuera de lugar y pulsó un botón.
La retroalimentación en su casco y una runa parpadeante le avisaron
de que un vox-farol estaba activo.
El equipo envuelto en plastek estaba quieto en la sala. Tephise se
dirigió al centro del laboratorio y se giró para mirar a los Marines
Espaciales. Messinius maldijo interiormente. Si se tratara de una
situación de combate, habría caído alegremente en una emboscada. Y
sospechaba que lo había hecho.
-Seré breve, porque debo hacerlo- dijo Tephise. -Me alegro de que
estés aquí. No estamos avanzando en la contención de la
enfermedad. Los grupos de batalla Sextus y Septimus han estado
aislados durante semanas, de nosotros, de Júpiter, de los demás, y
aún así se propaga entre las naves de esos grupos.
Messinius hizo un ruido en su garganta que salió de su voxímetro como
un gruñido.
-¿Alguna infección hasta el momento de los astilleros?
-Por el momento, sólo la Flota Quintus está plagada- dijo ella. Se
apoyó en un banco de trabajo. Se le escapó un suspiro cansado e
involuntario. -A veces tengo la sensación de que somos un objetivo
específico. Esta enfermedad no es natural- dijo.
-¿Por qué lo dices?
-Estuve con el Cirujano General de la Guardia Imperial antes de ser
reclutada para el Officio Logisticarum- dijo. -Departamento de
Contagio. He visto enfermedades de todo tipo. Una enfermedad con
un fuerte efecto mutagénico como esta es rara. Tiene un elemento
psíquico. Es tocado por la disformidad.
-Su alivio a mi llegada. Esta habitación. Su franqueza- dijo Messinius. -
Deseas que informe de esto al Primarca. Se te está impidiendo
hacerlo.
-Tan pronto como supe que llegabas, me aseguré de ser el que te
recibiera. No podemos controlar este brote, capitán. Está más allá de
nosotros. Sólo hay una...- hizo una pausa y pareció asustada. -Sólo
hay una organización con capacidad para hacer frente a un contagio
como éste- dijo con toda la calma que pudo, pero con demasiada
rapidez como para parecer totalmente sincera. -Sería mejor que
estuvieran informados.
El zumbido del farol en su cuenta de vox le molestó, así que Messinius
desbloqueó su yelmo y se lo quitó. El aire del laboratorio era seco,
propio de haber sido filtrado demasiadas veces.
-¿Has intentado contactar con las autoridades superiores?
-Sí- dijo Tephise. -Mis recomendaciones han sido ignoradas. Mis
intentos de discutir mis hallazgos con mis propios superiores dentro
del Logisticarum en relación con este asunto han sido interceptados
y suprimidos. Me han aislado.
-¿Por qué?
Ella se movió contra el borde del banco. -Ya has visto el recibimiento
que te han dado. Estoy seguro de que puedes adivinar- miró al techo,
a las cerraduras de las puertas, a las luces. Me están observando,
dijeron sus ojos. La pantalla del farol era evidentemente insuficiente.

-Compláceme- dijo Messinius. -Escucharé tu hipótesis, y mis

hermanos aquí presentes se beneficiarán al escuchar tu
razonamiento- levantó un poco la voz, para que los que estaban
escuchando lo oyeran. -No tienes nada que temer. Me aseguraré de
ello.
Pensó un momento.
-No quieren que lo sepas. Hay una gran reputación en juego sobre
qué flota deja Terra primero- dijo ella.
-¿Está el capitán de la flota “Prasorius” al tanto de esto?- preguntó
con cuidado.
-¿Sabe? Sí. Sabe muy bien lo importante que es esto para sus
subcomandantes, como lo es para él. Si lo que preguntas es si está
involucrado en este caso, suprimiendo la naturaleza de lo que
estamos enfrentando aquí, no lo creo- dijo Tephise. -Lord Prasorius
es un hombre diligente y honorable. Creo que la gravedad de este
brote se está ocultando a su conocimiento.
-La Cruzada Indomitus es la mayor empresa militar desde la Gran
Cruzada, según dicen. Aunque eso no sea cierto, el tamaño de la Flota
Primus por sí solo iguala al gran ejército de Lord Solar Macharius, la
mayor empresa lanzada por el Imperio desde hace tres milenios.
Cada familia de cualquier rango está involucrada en esta cruzada.
Todos los mundos importantes están en juego. Se ganarán fortunas.
Se ganarán reputaciones que durarán miles de años. Los futuros
señores del Imperio saldrán de aquellas organizaciones y mundos
que ganen más gloria. Imagina el orgullo de formar parte de la
primera flota que salga de Terra.
-Imagina la vergüenza de haber formado parte de un fracaso- la
cólera de Messinius se agitó. El futuro de la humanidad estaba en
riesgo por la miopía y la mirada al beneficio personal. Siempre fue así.
Habría nuevas rutas comerciales, regalos de tierras, elogios, cargos,
todas las cosas que los hombres anhelaban, todas las cosas que los
cegaban al peligro.
-Lo que imagino es esto- dijo diplomáticamente. -Hay hombres y
mujeres responsables de la Flota Quintus que desean servir al
Emperador más que nada. No comprenden el peligro que supone
este brote, de lo contrario habrían informado de su gravedad a las
autoridades exteriores, y habrían solicitado que se modificara la
fecha de salida. En cambio, creen que pueden controlarlo. Se
equivocan.
-Ya veo- dijo Messinius. -¿Te han amenazado?
-Todavía no.
-Vendrás conmigo- dijo Messinius. -Entregaremos juntos este
mensaje al Primarca, personalmente. Pero debería tener alguna
experiencia de primera mano sobre esta enfermedad. Lo poco que
sabemos es confuso. He oído insinuaciones de violencia.
Ella asintió. -Eso lo cubre, pero apenas.
-Necesito verlo por mí mismo. Nadie va a refutar mi palabra.
-Eso sería lo mejor, creo.
-Hablaré con el Capitán Versht- dijo. -Mientras estamos en camino.
-Y voy a preparar las instalaciones de descontaminación para
usted- dijo. Desenganchó su casco del cinturón. -Lo necesitarás.
 VEINTITRES
FASE DE LA MUERTE
EL IDEOS
ENSAYO DE COMBATE

Abandonaron el “Praesidium” rápidamente, tomando la ruta más directa para ser rápidos,
sabiendo que dondequiera que fueran serían vigilados. Messinius entabló conversación con
Versht, y declaró sin rodeos lo que pretendía hacer. Había una pequeña posibilidad de que se
intentara silenciar a Messinius, pero decidió que era un riesgo suficientemente bajo. Consideró
que conseguiría resultados más rápidamente mediante el descaro, y se demostró que tenía
razón.

Una hora más tarde, habían cruzado varios miles de kilómetros hasta
el crucero “Ideos”, y se posaron. La nave funcionaba con poca energía,
sólo con las luces de funcionamiento y las balizas encendidas. Los
hangares estaban a oscuras. Donde estaban abiertos, los campos
atmosféricos estaban apagados. Los escudos estaban desactivados, el
motor principal apagado. Sus hermanas estaban igual, todas oscuras y
silenciosas como tumbas, sólo sus luces y la formación de espera
revelaban que no eran naves fantasma y que aún reinaba algún orden
a bordo.
Atracaron en un puerto justo al lado de la cubierta de vuelo principal
y entraron directamente. Tephise los acompañó a la cubierta de
aterrizaje. Estaba oscuro. La escarcha del aire brillaba en todas las
superficies. Había montones de suministros por todas partes, pero
éstos, al igual que la dotación de la nave, habían sido cubiertos con
lonas, asegurados y dejados donde estaban.
Las cosas no podían ser más diferentes a las escenas a bordo del
“Praesidium”. Había poca gente, y los que había iban cubiertos de pies
a cabeza con trajes de ambiente hostil o con equipo de vacío. La
bienvenida que recibieron también fue diferente. Tres oficiales
exhaustos les saludaron, un subteniente y dos alféreces. Todos
mostraban el mismo alivio que Tephise.
-¿Viene el relevo, entonces?- preguntó un alférez. Hablaba sin
esperanza, como si se hubiera rendido.
-Lo haremos- dijo Messinius. -¿Dónde está tu tripulación? ¿Han
muerto tantos?
-Toda la tripulación está confinada en sus camarotes. Mantenemos
todas las secciones no vitales libres de atmósfera, despresurizadas.
Eso retrasa la propagación. Al menos en ese aspecto, la enfermedad
actúa como una enfermedad normal- dijo Tephise. -El “Ideos” no se
ha visto demasiado afectado por ella, pero ha habido...
-Seis casos, a día de hoy- dijo el teniente. -Novecientos trece muertos
en total. El ocho por ciento de nuestra tripulación.
-Es lamentable, pero no es desastroso para una nave de este
tamaño- dijo Messinius.
-La enfermedad en sí no es el principal problema- dijo Tephise. -Pero
lo que viene después, en algunos casos raros es imposible de...
Un breve clarín de alarma interrumpió. Un anuncio sonó a través del
sistema de voxímetros de la nave.
-Todos los tripulantes, manifestación menor en la cubierta ciento
seis, área épsilon. Contagio contenido. Se espera una presencia
menor. Los hombres de armas se han movido para atacar.
Manténganse alejados de esta sección hasta que se les indique lo
contrario.
-Querías ver el problema- dijo Tephise. -Esta es tu oportunidad.
-¿Qué tipo de presencia?- preguntó Thothven.
-La enfermedad- dijo Tephise. -Lleva a ciertas manifestaciones...
-Entonces habrá combate- dijo Thothven.
El subteniente asintió. -Será un extravío. A veces los infectados se
escapan antes de que podamos tratarlos, y se acuestan en algún
lugar apartado, hasta que...- tragó. -Hasta que maduran. Entonces
nos encontramos con una situación como esta. Cualquier ayuda que
pueda darnos será bienvenida.
Su declaración fue recibida por una orquesta de chasquidos y gemidos
cuando los Marines Espaciales activaron su armamento.
-Ya estamos en camino- dijo Messinius.
-Tienen acceso a nuestros augures internos- gritó el subteniente tras
ellos.
Messinius y sus hombres ya estaban fuera de la puerta, dirigiéndose a
las zonas presurizadas de la nave.
La información del “Ideos” apareció en su casco mientras corría a
matar lo que fuera antes de que pudiera causar algún daño real. Un
cartolito los guió hacia adelante, un punto pulsante era su objetivo.
Entrar en acción le levantó el ánimo. En Terra había pasado largos
meses preocupándose por los detalles y vigilando los ataques que
nunca llegaban. El combate era su lugar. Sus músculos se movían
suavemente. Los sistemas de su armadura ronroneaban; las horas de
mantenimiento y ajuste los habían llevado a un nivel de
funcionamiento del que no disfrutaban desde hacía algunos años. Su
nueva pistola de plasma estaba bien ajustada en su funda, atada a su
muslo. Su puño de poder cubría su brazo derecho. Su peso era
contrarrestado por un par de suspensores del tamaño de una moneda
atornillados en la parte superior e inferior, pero la contra-gravedad no
podía hacer nada con respecto a su volumen, y todavía tenía que
ajustar su forma de correr para acomodarlo a su gusto.
Era un defecto que sólo él notaba. Los que se cruzaban con él no
habrían visto nada raro en su forma de correr. Ayudado por la
musculatura suplementaria de su armadura de poder, corría tan
rápido como un equino. Si entrara en combate a esa velocidad, habría
tenido tanto impacto como un soldado de caballería cargando. En caso
de que el ruido de sus guerreros tronando por la cubierta no fuera
suficiente para despejar el camino ante él, rugió con su voxímetro al
máximo.
-¡Cuidado! ¡Cuidado! Abran paso al juicio del Emperador.
Areios corrió a su lado, sus diez Marines Espaciales Primaris detrás de
ellos en doble fila. Corrían donde Messinius esprintó. Sospechaba que
podrían superarle. Eran más fuertes y su armadura era más potente.
Corrían a su ritmo por respeto. Se preguntó cómo les iría en la lucha
que se avecinaba.
Servidores y sirvientes se dispersaron a su paso. Todos eran bajos,
incluso para los estándares mortales. La vida a bordo de una nave de
guerra imperial no era fácil. Tenían suficiente comida para vivir, pero
no lo suficiente para que sus cuerpos desarrollaran todo su potencial.
En las profundidades de las cubiertas inferiores, todo era tan estrecho
y sucio como cualquier calabozo. No era de extrañar que las
enfermedades se apoderaran de lugares como aquel. Si los Marines
Espaciales atropellaban a uno de los tripulantes, lo harían papilla, y los
Marines Espaciales apenas tropezarían. Messinius no deseaba
hacerles daño, y gritó su advertencia una y otra vez. Si alguno se
hubiera interpuesto en su camino, no se habría detenido. Su deber era
lo primero.
Las paredes de la nave pasaron como un borrón. Las tenues luces se
difuminaban en rayas de luz. Rostros pálidos los observaban desde el
refugio entre los puntales y las puertas empotradas. Cada puerta de
mamparo que se abría veía a la tripulación mortal salir corriendo como
ratas perturbadas en una despensa, y los Marines Espaciales seguían
corriendo. Estas criaturas eran demasiado humildes para recibir una
protección completa, y sólo estaban equipadas con respiradores.
Una carga de datos de la oficina de operaciones de la nave llegó a su
yelmo. Lo abrió y se encontró con una delicada cartografía de tejido
ligero de la zona de la incursión. La zona era un pozo de algún tipo.
Sacó los detalles asociados, y leyó que se trataba de un cruce de
intercambio de ventilación utilizado para transferir mezcla atmosférica
fresca a los compartimentos después de la ventilación del vacío, pero
las compuertas de transferencia estaban cerradas, y sólo había cuatro
vías de entrada y salida. El tamaño del intercambiador y las pasarelas
situadas en tres puntos de su altura ofrecían buenas líneas de fuego.
Esos eran los factores a favor de su grupo.
Los puntos rojos se arremolinaban, marcando al enemigo. Los pulsos
verdes mostraban la posición de los armeros de la flota que habían
descubierto al enemigo. Una patrulla estándar de diez personas se
había reducido a seis. Mientras observaba, otro marcador verde se
apagó, rodeado de puntos rojos parpadeantes que pasaron por
encima de los soldados y corrieron por uno de los pasillos hacia la línea
media de la nave. Fueron interceptados por una segunda patrulla que
venía de espaldas, pero los hombres no aguantarían mucho tiempo.
Esa era la mala noticia. Messinius refunfuñó con desagrado.
Transmitió los datos a sus escuadrones.
-Aceleren el paso- dijo, empujándose a sí mismo para correr más
rápido, sabiendo que los Marines Primaris podrían manejarlo con
facilidad.
Unos segundos más tarde, oyeron el ruido metálico y descarado de las
escopetas navales disparando en un espacio cerrado, los gritos de los
hombres y un zumbido horrendo y rasposo que hizo que a Messinius
le dolieran los dientes de raíz.
-Despliéguense y entren en combate- dijo, marcando los destinos de
cada escuadrón en el cartógrafo. -Los Hellblaster, vigilen el fuego
hacia el muro exterior. Hay varios metros de blindaje entre nosotros
y el vacío, pero no se arriesguen. Que no se produzcan brechas
accidentales.
Bajaron a toda velocidad por el pasillo de aproximación hacia el pozo,
donde la batalla entre el hombre y el monstruo se libraba como lo
había hecho desde el principio de su especie, cuando las pesadillas
asaltaban a los chamanes en la tierra de los sueños, y los contratos con
criaturas de otro mundo llevaban a un derramamiento de sangre
terrenal. Ahora sabía a qué se enfrentaban.
Una plaga de demonios.
Messinius entró primero en la lucha. Cerró el puño dentro de su
guantelete de gran tamaño y activó su campo de poder. Con la mano
izquierda, apartó a un armero tan suavemente como pudo, saltando
por encima de él mientras caía de costado fuera del camino. Su llegada
supuso un shock para el hombre, que se revolvió hacia atrás y se llevó
las rodillas al pecho con las manos, haciéndose tan pequeño como
pudo. El pie de Areios pisó su escopeta, rompiéndola como un trozo
de leña. Para entonces, Messinius ya había atacado, blandiendo el
gigantesco garrote de su puño de poder contra la rezumante boca de
un demonio de la disformidad y destruyéndolo por completo.
Allí estaba el cadáver marchito de un hombre pegado a la pared, no
del todo oculto. El capullo que lo envolvía se había abierto desde el
interior, dejando salir enjambres de Nunca Nacidos. Los enemigos
estaban por todas partes, en un número mucho mayor de lo que el
equipo de Messinius había sugerido. Eran cosas menores, no los
sirvientes de los grandes reyes-demonio que gobernaban el empíreo,
sino la corrupción de la carne de alguna pobre alma. Eran pequeños,
aproximadamente esféricos, cubiertos de tentáculos de diferente
longitud que les daban una silueta asimétrica. La mitad de su forma
estaba ocupada por unas grandes y chasqueantes fauces cuyo único
propósito era matar. Los dientes enmarcaban un enorme ojo único,
aparentemente más grande que el cuerpo, como si mirara al mundo
humano desde la disformidad. Dos pares de alas rasgadas se
desdibujaban detrás de ellos.
Messinius y Areios los golpearon cuando superaron los últimos metros
del corredor. Las criaturas eran rápidas, y varias esquivaron la atención
del puño de Messinius y la espada de Areios, pero éstas fueron
atrapadas y apaleadas por los guerreros que venían detrás. Hasta el
momento, no habían disparado ni una bala ni un rayo de plasma.
Llegaron al centro de las tres pasarelas que rodeaban el espacio hueco
en el corazón del cilindro. Eran anchas, hechas de rejillas abiertas de
alta resistencia para facilitar el movimiento del aire hacia arriba y hacia
abajo del pozo. Los guerreros de Messinius se desplegaron, con los
rifles bólter alzados al hombro, disparando mientras corrían.
Messinius los vigiló de cerca, ya que era la primera vez que los veía en
acción, y se sintió satisfecho por su eficacia. El fuego superpuesto que
hacían era perfectamente ejecutado. Eran menos rígidos de lo que
temía que fueran en la batalla.
Sus Intercesores se agruparon para permitir que los Hellblasters de
Thothven abrieran fuego. Los demonios volaron alrededor de las
paredes a una velocidad vertiginosa. Los chorros de plasma iluminaron
el espacio cerrado, persiguiendo a las cosas alrededor del metal y
dejando tras de sí partituras que goteaban naranja fundido. Cuando
las energías conectaban con sus objetivos, las cosas explotaban.
-Son descerebrados- dijo Messinius. -Acorrálenlos y
expúlsenlos- comprobó el cartógrafo. El número de puntos rojos en el
pozo estaba disminuyendo, muchos habían sido desterrados, pero un
pequeño enjambre estaba huyendo por el corredor hacia la nave,
donde el segundo escuadrón de armadores ya estaba presionado.
Miró hacia el nivel superior, donde se encontraba la boca del corredor,
y vio a las cosas que se desbordaban por la abertura como si fueran
aguas residuales por un desagüe.
Calculó su número y tomó una decisión.
-Areios, tienes el mando- dijo Messinius. -Mata a todo lo que no
debería estar aquí.
Antes de que el teniente pudiera cuestionar sus órdenes, Messinius
estaba en camino a la ayuda de los hombres de armas. La prudencia
táctica le sugería llevar un escuadrón con él.

-Al diablo con la prudencia- se dijo a sí mismo. Necesitaba luchar. Tal

y como estaban las cosas, estos insignificantes enemigos apenas le
harían sudar.
Subió corriendo las escaleras que unían el segundo piso con el tercero.
Las explosiones bólter y los rayos de plasma brillaron a su alrededor.
Dejó a las bestias que se precipitaban hacia la abertura a sus hombres,
sumergiéndose en su enjambre y colocándose a su alrededor con el
puño para poder abrirse paso hasta la posición de los armeros.
Desenfundó su pistola de plasma y disparó a sus espaldas, haciendo
desaparecer los ojos de la mandíbula.
Los armeros estaban delante, detrás de un muro de demonios
menores. Ahora estaba en medio de las bestias, que intentaban
hacerle daño. Los ojos húmedos se frotaban contra su placa mientras
sus dientes se cerraban sobre sus brazos y piernas. Las alas
revoloteaban contra él. Su armadura detectó sustancias corrosivas en
sus excreciones y emitió una nota de advertencia, pero la ignoró,
utilizándose a sí mismo como cebo para alejar a las criaturas de los
mortales más débiles y poder pisotearlas y apalearlas hasta la muerte.
Salió de la prensa de las criaturas, manchado de sangre y cantando la
canción de batalla de los “Cónsules Blancos”. Los hombres de armas
del otro bando retrocedieron al principio al verle, pero luego le
vitorearon mientras masacraba a su enemigo. Entre el fuego
implacable de ellos y su desbocamiento, los demonios fueron pronto
destruidos.
-¿Areios?- estaba más calmado. Parte de su frustración se había
gastado en la lucha.
-Todos los xenos disformes están muertos, hermano-capitán.
Messinius revisó sus instrumentos. Desde todos los ángulos, su yelmo
informaba de niveles de amenaza nulos.
-Tú- dijo, apuntando con un enorme puño de poder a los hombres de
armas. -Únanse a sus camaradas en el pozo de atrás y esperen el
informe.
Los soldados se inclinaron y dieron las gracias. Estaban jubilosos por
haber sobrevivido al ataque. Pensó que las pruebas de fe a las que
debían someterse después de la exposición a los demonios, aunque no
por sus propios pecados, les quitarían el ánimo.
Se alejaron caminando.
Las últimas criaturas se estaban disolviendo en charcos de negro
exudado. Messinius resistió la tentación de empujar los restos a
medida que se desintegraban. Las vísceras de los demonios ya eran
bastante malas, pero el lodo que dejaban al fundirse en la nada era un
demonio para desplazarse, y se pegaba tan bien a la ceramita que
sospechaba que lo hacía a propósito, como un último acto de rencor
por parte de los demonios. Observó cómo los tentáculos se arrugaban
y se desprendían, dejando al descubierto la masa bulbosa del único
ojo, que se hundió en sí mismo como una escultura prensada de cera
que se derrite en una estufa. Unos vapores nocivos se elevaron,
calentando el aire mediante alguna interacción hechicera con la
realidad mundana. El charco se redujo hasta convertirse en una
mancha verdosa de materia pegada a la cubierta, y se endureció como
el hormigón. Se preguntó cuántas otras personas de la flota habían
acabado así, con sus cuerpos usurpados por los Nunca Nacidos.
Volvió a escudriñar su entorno inmediato, llamando a los datos de los
augures internos de la nave para aumentar el limitado conjunto
sensorial de su placa de combate.
Messinius echó un último vistazo al pasillo. El hedor de la corrupción
flotaba en el aire. Anuló los espíritus-máquina de la nave y cerró la
puerta de presión más cercana, marcó el lugar de la batalla y lo
transmitió a la estructura de mando de la nave. Dejó que ellos
decidieran qué hacer, si enviar a los oficiales para limpiar el desorden
y a los sacerdotes para bendecir el metal mancillado, sellar el
compartimento permanentemente, o ventilarlo al vacío, con la
esperanza de que la inmensidad del espacio absorbiera la mancha de
esta intrusión. Todo sería viable. Eso no le preocupaba.
Apretó el puño. El icor demoniaco lo cubría de un feo color verde, allí
donde el campo de energía no lo había ennegrecido. La decoración de
su pistola de plasma estaba manchada de él.
-Escuadrones, reagrúpense- dijo por voz, -reúnan a los hombres de
armas e impidan que se vayan. No hagan nada que comprometa la
integridad de su armadura. Los cascos deben permanecer puestos.
Los protocolos de sellado del vacío permanecen en vigor.
Volvió al pozo.
 VEINTICUATRO
LUCHARON BIEN
DESCONTAMINACIÓN
LA ACCIÓN DE LOS GUERREROS

Areios y sus guerreros estaban en posición de firmes en torno a los hombres de armas
supervivientes.

Messinius observó a los mortales. Había los habituales signos de terror

entre sus filas. Los demonios habían sido especímenes pobres, pero
todos ellos infundían un extraño temor en los corazones de los
mortales, su debilidad no tenía nada que ver con eso. Otros parecían
intuir lo que iba a ocurrir a continuación, y se sentaron en silencio. Uno
de ellos gritó repetidamente fragmentos de las escrituras a los Marines
Espaciales, pidiéndoles que se unieran a él en la oración. Lo ignoraron.
-Lucharon bien- dijo Messinius a Areios.
-Todavía no hemos sido probados- dijo Areios. -Esta batalla no fue lo
suficientemente desafiante- su afecto seguía apagado. Estaba
distante, tan robótico en su forma de hablar e interactuar como
cuando luchaba.
-Eso lo tengo que juzgar yo, hermano Areios. Espero un informe
completo sobre las capacidades de todos los hombres aquí presentes
para ayudarme a hacerlo.
-Como usted ordene, hermano-capitán.
Le dio la voz a Tephise. -Tenías razón. Nuestro equipo requiere
descontaminación. Estos eran enemigos sobrenaturales. Sus efectos
en el equipo pueden ser impredecibles, incluso después de la muerte.
¿Tienes algún lugar a bordo?
-Sí. Serán llevados allí en breve. ¿Tienes suficientes pruebas?
-Más que suficiente. Vuelve a nuestra nave y espérame allí. Vas a
volver a Terra con nosotros. Si alguien intenta detenerte, amenázalo
con el nombre del Primarca.
-¿Tan peligrosas son las criaturas de la disformidad?- dijo Areios. -
Estas no parecían tan mortales.
-Son más mortíferas de lo que puedes comprender- dijo Messinius.
-¿Es por eso que vemos a estos hombres aquí? Lucharon bien- se oyó
un chasquido cuando Areios cambió la comunicación vocal abierta por
un canal de voz privado. Estaba aprendiendo, entonces. -Los estamos
castigando por cumplir con su deber.
La preocupación de Areios por los humanos mortales le recordó a
Messinius que venía de una época muy diferente. Messinius, como
“Cónsul Blanco”, consideraba que las vidas de todos los humanos eran
valiosas; no obstante, formaban parte de una ecuación y debían
equilibrarse con otras preocupaciones. No había espacio para el lujo
de la bondad por la bondad. Eso pertenecía a épocas anteriores.
-Las muertes de unos pocos hombres no son nada en comparación
con la pérdida potencial de esta nave. Los Manifestados Nunca
Nacidos son peligrosos, pero en última instancia, sencillos de tratar.
Aunque son fuertes, hábiles con las armas y sobrenaturalmente
rápidos, un rayo o una espada los matará tan fácilmente como a un
enemigo mortal. Hay que protegerse de los que se esconden. Invaden
las almas de las personas y las vuelven contra sus semejantes.
-Las criaturas de la disformidad se deleitan en pervertir las mentes
de los seres vivos. Es un deporte para ellos. Si encuentran a un
individuo con la maldición latente del poder psíquico, entonces
utilizarán a esa persona para abrir un agujero en el espacio y permitir
que hordas de sus hermanos entren en el materium. He visto que
esto sucede con mis propios ojos. Estas cosas patéticas contra las que
luchamos hoy no eran nada. Los que sirven a los llamados Dioses
Oscuros son enemigos mortales, todos y cada uno. El problema aquí
es el contagio. Proporciona un vector para la manifestación. Eso es
desastroso. Tan cerca de Terra- sacudió la cabeza.
-¿Matarán a los mortales?- preguntó Areios. Su voz, normalmente
carente de emoción, se elevó un poco.
-Probablemente no. Son hombres del vacío. Aunque no sepan
realmente a qué nos enfrentamos, habrán oído rumores. A veces,
una pequeña advertencia puede ayudar a blindar un alma. Si se
considera que están limpios de enfermedades, estoy seguro de que
se les perdonará.
Areios asintió. -¿Por qué mis cargas hipnóticas no contenían datos
sobre estas cosas? Son un nuevo enemigo para mí en todos los
sentidos. Enfermedades que engendran monstruos. Demonios. En mi
época eran materia del folclore.
-Durante milenios la existencia de los demonios fue suprimida- dijo
Messinius. -Incluso nosotros, los Ángeles de la Muerte, se suponía
que ignorábamos a las bestias de la disformidad, aunque en la
práctica nunca he conocido a un Marine Espacial de cualquier edad
real que no se haya encontrado con ellos. Pero hubo días en los que
Capítulos enteros se limpiaron de memorias en sus campañas contra
los engendros de la disformidad, o fueron sometidos a un borrado
mental total. Una forma inútil de suprimir la información, y en estos
tiempos sin sentido.
-¿Quién hizo estas cosas?
-La Inquisición- dijo Messinius.
-¿Los propios agentes del Emperador?
-Sí.
-¿Actuarían contra los Marines Espaciales leales, de la misma manera
que nosotros somos cómplices de la posible condena de estos
valientes hombres?
-Lo harían y lo hacen- dijo Messinius. -Hay cosas mucho más terribles
en esta era que la injusticia.

-Me enseñaron que el Emperador protege.

-No es un dios- dijo Messinius. -Recuérdalo. No puede estar en todas
partes.
-Tengo mucho que aprender- dijo Areios.
-Te enseñaré- Messinius hizo una pausa pensativa. -Es interesante
que Cawl se haya adherido a las directrices de la Inquisición sobre la
Gran Prohibición. Creo que es imposible que él mismo no conozca la
verdad de la disformidad, y muestra escasa consideración por otras
prohibiciones.
-Puede ser nuestra edad- dijo Areios. -Comenzó su programa hace
mucho tiempo. Tal vez fuera más seguro para él, entonces.
Messinius miró al joven Marine Espacial, que era, en muchos aspectos
importantes, mucho mayor que él. -Esa es una buena idea.
-Probablemente sea incorrecto- dijo Areios, aunque lo hizo por
deducción racional más que por modestia, pensó Messinius.
-Sí- dijo Messinius. -Agradece que sepas tan poco. Se dice que el
conocimiento de estas cosas es corruptor por sí mismo. Tal vez Cawl
no deseaba llamar la atención sobre tu creación. Ha dormido mucho
tiempo. También he oído decir que hay espías que acechan en los
sueños. Si hay monstruos escondidos en las bacterias, bien puedo
creerlo.
Podría decir más cosas sobre los horrores a los que se había
enfrentado y los secretos que había aprendido sobre el empíreo. Se
abstuvo. Incluso pensar en ellos le parecía mal, como si atrajera una
atención no deseada del exterior de la nave.
-Areios- dijo Messinius.
-Mi capitán.
-La próxima vez que luches, permítete un poco de libertad. Tu técnica
es perfecta, pero debes aprender la fluidez. La técnica puede ser
descifrada. La pasión no. El instinto te dará la ventaja.

-Sí, hermano-capitán.
Messinius fue a hablar con el resto de sus hombres. A cada uno le dio
un consejo similar.
Sus conversaciones fueron interrumpidas por la llegada de más
hombres de armas y sacerdotes de la capellanía de la nave.
-Compañía, salgan- dijo Messinius. Mientras sus hombres entraban
por la puerta, le hizo una seña al sumo sacerdote del grupo. -Trata a
estos hombres tan bien como puedas. Ellos lucharon bien, y
cumplieron con su deber sin miedo.

En dos grupos, los Marines Espaciales fueron conducidos por los sirvientes a una cámara de
descontaminación donde fueron lavados con mangueras de alta presión de agua santificada.
Messinius esperó hasta que los primeros de sus guerreros terminaron, observando atentamente
sus reacciones. Los Marines Primaris no hicieron nada inesperado, mostrándose impasibles
como siempre. Entró en el segundo grupo, haciendo señas a Areios para que lo acompañara. El
agua a alta presión lo enjuagó, mientras un sacerdote del Ministorum entonaba ritos de
exorcismo, una tontería religiosa que Messinius toleraba sólo porque era efectiva. Durante un
rato se permitió meditar mientras el agua golpeaba con fuerza de lluvia su placa de combate y
la escorrentía se deslizaba negra por los desagües.

Cuando terminó, pasó a una segunda sala donde las juntas de las
armaduras de los Marines Espaciales debían ser limpiadas de residuos
por sirvientes vestidos con equipos de protección y vigilados por más
sacerdotes que cantaban. Sus cánticos molestaron a Messinius. Él creía
en la divinidad del Emperador tanto como el Primarca, es decir, en
absoluto. Pero parecía que los Nunca Nacidos lo creían con tanto
fervor como cualquier sacerdote, y tenían miedo.
Areios debió de darse cuenta de ello, pues llamo por vox a Messinius
en privado.
-Me dices que los Marines Espaciales no adoran al Emperador- dijo
Areios.
-No lo hacemos. Él no es un dios. Él dijo a todos los que quisieron
escuchar que no era un dios cuando caminó entre nosotros. Ellos no
escucharon. Nosotros sí.
Los pacientes siervos trabajaron con pequeños picos en las grietas de
sus armaduras. Messinius toleraba su presencia como los grandes
depredadores toleran las atenciones de los pequeños animales que los
limpian de parásitos.
-Mi pueblo lo consideraba un dios- dijo Areios.
-Desaprende eso. Tu creencia era un error.
-Entonces, ¿por qué escuchas a estos sacerdotes? ¿Por qué están
aquí? ¿Por qué hablas de la fe y del poder de la oración, y haces caso
a la liturgia de batalla de tus capellanes y de tu culto capitular?
Messinius hizo una pausa. Lo que Areios quería entender era difícil de
explicar. -Hay una diferencia entre la fe y la verdad- dijo. -Esto es lo
que yo entiendo. Encontrarás a quienes digan lo contrario, pero la fe
tiene su propio poder. Esta gente cree en el Emperador como un dios.
Es eso lo que les protege, no el propio Emperador. Como las criaturas
y hechicerías de la disformidad nacen en la mente, entonces una
mente fuerte protege contra ellas, no importa cuál sea la fuente de
esa fuerza. Imagina que una fortaleza se levanta en nombre del
Emperador, bendecida y santificada por sus sacerdotes. Tal vez el
Emperador les escuche, no es un dios, pero es poderoso más allá de
la comprensión de los hombres mortales. Ya sea que los proteja o no,
y que las palabras de los hombres santos no tengan ningún efecto, el
muro sigue en pie. Un buen muro bien defendido vale más que mil
oraciones.
Los pequeños picos trabajaron alrededor de los bordes y en las
rugosidades de su armadura. Los rizos de icor negro seco se
depositaban cuidadosamente en frascos a la espera de ser sellados con
pergaminos de protección.
-Creo que la fe es así- dijo Messinius. -Es algo que fortalece la mente,
un refuerzo para los muros que rompen la cordura. Eso no significa
que sea verdadera. Tu creador Cawl, por ejemplo, tiene fe en su Dios-
Máquina. ¿Eso lo protege a él o a cualquiera de su extraña raza? Me
atrevería a decir que sí, o todos los mundos del Mechanicus habrían
caído en el Caos. El Dios-Máquina y el Emperador no son lo mismo.
Cawl es ilustrativo en otro sentido, ya que tiene fe en sí mismo. Por
lo tanto, razono que la fe de todo tipo tiene una eficacia. Nosotros,
los Adeptus Astartes, tenemos fe en nuestro propósito, en nuestro
equipo y en los regalos que nos da el Emperador. Eso nos hace
fuertes.
-Pero eso es religión- dijo Areios.
-En cierto modo, puede decirse que lo es, supongo- concedió
Messinius.
-Entonces estamos hablando de semántica- dijo Areios, tan
reflexivamente y en voz baja como lo dijo todo.
-Alégrate entonces de que estemos hechos para la guerra y tengamos
poco tiempo para estas discusiones. Hablar no es la acción de los
guerreros.
-Ahora tenemos tiempo.
Messinius miró a los siervos, que seguían raspando cuidadosamente
hasta el último trozo de materia nacida de la disformidad. Iban a estar
allí durante algún tiempo.
-Eso es lo que tenemos- admitió Messinius.
-Podríamos sacar conclusiones sobre la naturaleza del Emperador
mirando a su hijo- dijo Areios.
-Dudo que eso funcione- dijo Messinius. -Guilliman no es el
Emperador.
-He oído decir a los sacerdotes que es casi un dios por derecho
propio. Más alto que los santos, más cerca del Emperador. Un
semidiós. El salvador de la humanidad.
No nuestro salvador, el salvador de la humanidad. Areios ya se sentía
alejado del hombre común, entonces.
-Tampoco es un dios- dijo Messinius, levantando los brazos para
permitir que los siervos expulsaran la materia demoniaca costrosa de
las articulaciones acanaladas de sus axilas.

-¿Qué es entonces?- dijo Areios. Tenía un tono suave, de genuina

curiosidad. -Háblame del Primarca.
-¿Qué quieres saber?
-Todo.
-No es un hombre- dijo Messinius. -No es un Marine Espacial. Es más
que cualquiera de los dos- dijo Messinius. -Él es...- se detuvo. No
estaba dispuesto a pronunciarse sobre cosas que no comprendía del
todo. -No sé lo que es. Es más alto en persona de lo que parece a
distancia. Tiene una presencia real, un gran carisma. Uno quiere
obedecerle. ¿Me entiendes?
-Como tú- dijo Areios. -Tienes presencia. Te respetamos.
-Lo que tiene Guilliman tiene poco que ver con el rango.
-Lo he entendido. Lo que tú tienes tampoco se debe a tu rango- dijo
Areios.
Los elogios del Marine Espacial más joven avergonzaron a Messinius,
que se volvió brusco.
-Lo que creas que tengo, no es nada comparado con nuestro padre
genético. Él es... Él es...- se esforzó por encontrar las palabras, cuya
retórica seguía siendo citada a los neófitos por los Capellanes.
Solía ser citada, se corrigió. Sabatine había desaparecido. ¿Seguía en
pie Kronos? ¿Había neófitos escuchando la sabiduría del Capellán
Kandred en los Salones de Aprendizaje, o todo eso era ya polvo
interestelar, y él uno de los últimos?
-¿Hermano capitán?- dijo Areios. Alcanzó y tocó el peto de Messinius.
-Es trascendente- dijo Messinius escuetamente. -No sé lo que es en
realidad, si es un dios como dicen los sacerdotes, el hijo natural del
Emperador, como dice nuestra tradición, o una obra de la tecnología
astuta, como creen los marcianos. Todo lo que sé es que lo seguiría
hasta las puertas de la misma muerte. Haría cualquier cosa por él.
Nada que pudiera pedirme sería demasiado.
-Incluyendo la tediosa tarea de enseñar a gente como yo- dijo Areios.
-¿Era una broma, Areios?
Areios se quedó un momento en silencio.
-No estoy seguro- dijo Areios.
-Hnh- gruñó Messinius.
Se sumió en un silencio melancólico. La conversación se detuvo y
permanecieron en silencio hasta que los sirvientes terminaron de usar
los chorros de vapor y los rascadores, y frotaron sus armaduras. Los
últimos restos de agua contaminada se desprendían a borbotones. Se
recogería en tanques de plata santificados y luego se arrojaría al vacío.
Messinius seguía pensando en la pregunta de Areios.
Los sirvientes los dirigieron desde la sala de descontaminación a un
pasillo donde ráfagas de aire caliente los secaron.
-Es necesario que se les revise ahora en busca de signos de infección,
mi señor- dijo el supervisor de los mortales.
Messinius se quedó pensativo. Si la estructura de mando de la Flota
Quintus estaba lo suficientemente desesperada como para ocultar lo
que estaba ocurriendo aquí, y era lo suficientemente estúpida como
para actuar contra el Adeptus Astartes, lo haría ahora. Por otro lado,
el riesgo de devolver la plaga a la Flota Primus era mucho mayor, y
consintió.
Se dirigieron a una armería improvisada, donde más siervos esperaban
para quitarse las placas de combate. Los siervos tomaron primero el
puño de poder de Messinius, liberando sus alimentadores de energía
y desatornillando los armazones que sujetaban la carcasa exterior
sobre la parte inferior de su brazo derecho. Tres de ellos se lo quitaron
con cierta dificultad y lo depositaron con un estruendo en un soporte.
Su torpeza provocó un duro carraspeo de Messinius.
-Cuidado- dijo. -Esa arma me la dio el propio Regente Imperial.
Eso les hizo palidecer. A Messinius no le gustaba provocar a los
mortales, pero estos sirvientes eran pobres, sin experiencia en el
servicio a los transhumanos.
Con su guantelete derecho estándar ahora expuesto, Messinius se
quitó el yelmo él mismo, haciendo que el personal de la armería se
apresurara a buscar el soporte para eso también. Respiró
profundamente el aire metálico y agrio, agradeciendo la forma en que
le secaba el sudor de la batalla en el cuero cabelludo. Areios se merecía
algo mejor que su mal genio, decidió, e intentó expresar su impresión
sobre el Primarca con palabras.
-Abandoné Sabatine cuando mis hermanos se embarcaron
hacia Cadia- dijo Messinius, -y fui a Ultramar para pedir refuerzos a
los Ultramarines. No tuve éxito en mi misión, sino que fui partícipe
del renacimiento de una leyenda. Llegué unas semanas después de
que el Primarca despertara. Compartí el júbilo de Ultramar y
participé en la guerra para salvarla. Cuando Guilliman partió, le
acompañé en su cruzada a Terra. Estuve allí cuando entró en la Sala
del Trono. Le vigilé mientras estaba dentro, y estuve allí cuando salió.
Nunca olvidaré ese día.
Todos los presentes en la armería le escuchaban ahora, los Marines
Espaciales Primaris abiertamente, los sirvientes subrepticiamente,
intentando, pero sin conseguir, parecer desinteresados.
-Roboute Guilliman entró por la propia Puerta de la Eternidad. No
podríais imaginar el dolor que sentí cuando esa puerta se abrió. Estar
cerca mientras estaba cerrada ya era bastante malo, una gran
presión en la mente, la mirada de algo encerrado detrás de metros
de fortificaciones y aún así consciente de ti y de cada uno de tus
pensamientos, cada uno de tus fallos, cada una de tus patéticas
ambiciones, pero cuando esa puerta se abrió, fue cegador. No podía
ver el interior. A los sacerdotes que sirven a los mortales les
encantaría que dijera que vi la luz, y que contemplé el cuerpo sagrado
del Emperador en majestad sobre su Trono Dorado, pero no vi nada.
Era como la ausencia de la vista, como si nunca hubiera tenido ese
sentido, y la misma noción de visión me era ajena. No estaba en
blanco, ni negro, era indescriptible, y el dolor.
Su expresión era de asombro. -El gran dolor que salió por esa grieta
de la puerta al abrirse. Sólo se abrió una grieta, lo suficientemente
grande como para admitir un escuadrón marchando cinco en línea.
Las puertas son lo suficientemente altas como para que pasen los
titanes si se abren por completo, pero dudo que puedan dejar salir
toda esa agonía. Muchos de nosotros caímos de rodillas. Sólo los
Adeptus Custodes se mantuvieron firmes, e incluso ellos perdieron
parte de ese porte arrogante que tienen. Tanto poder, y tanto dolor.
Y, sin embargo, Guilliman había entrado allí, en la Sala del Trono, y
no vi que el peso de ese poder recayera en absoluto sobre él cuando
atravesó la grieta de las puertas.
-Cuando la puerta se cerró, nuestra inquietud permaneció. ¿Cómo
podría alguien soportar una experiencia semejante? Los Adeptus
Custodes nos dijeron que habían sobrevivido a la luz del Emperador,
y también lo haría el Primarca, aunque yo insistí en que no había
visto ninguna luz.
Una tensa calma se apoderó de la sala, y todos los hombres que se
encontraban en ella sintieron un eco del poder que Messinius
describía, como si la omnipotencia del Emperador se aferrara a él, y se
agitara al hablar de ella.
-Pasó un día, luego un segundo. Empezamos a tener miedo. De
nuevo, los Custodios nos aseguraron que todo iría bien,
interponiéndose entre nosotros y la puerta cuando nos acercábamos
a ella. Debíamos acercarnos así al Señor de la Humanidad, y no más.
-Guilliman emergió días después. No me preguntes cuántos. No
podría responder con exactitud. Cerca de Él, el tiempo se mueve de
forma diferente, y nuestros sistemas de combate se vieron tan
afectados como nuestras mentes. Guilliman emergió con un rostro
sombrío, su piel cenicienta. Dio órdenes de que se reunieran los
señores y las damas del poder, pues tenía noticias que darles, que
asumiría el papel de regente como ordenó su padre, y que trabajaría
por la restauración de Su Imperio. Pero no quiso decir lo que había
visto, ni lo que el Emperador había dicho. A los que se atrevieron a
preguntarle, presentó un silencio sepulcral.
-Que yo sepa, nunca se lo ha dicho a nadie, y me cuento entre sus
confidentes. Me di cuenta de algo ese día, cuando salió. Entonces vi
que, a pesar de todo su poder, de todos los dones que su padre había
puesto en él, y de toda la responsabilidad que Él le había impuesto,
que aunque no es un hombre, es humano, como lo somos nosotros.
Nunca debemos olvidar eso. Ustedes, hermanos Primaris, deben
aprenderlo si lo han olvidado, porque somos el escudo de la
humanidad. Nacimos y moriremos, cambiamos, pero nuestra esencia
sigue siendo la misma, y esa esencia, esa alma, es un alma humana.
Guilliman es el mismo. Es el Hijo Vengador, pero puede ser herido.
Puede sufrir. Puede cometer errores. Puede morir.
Los sirvientes habían abandonado su trabajo, con las herramientas
inactivas en sus manos. Los Marines Espaciales estaban de pie en un
círculo alrededor de su capitán. Messinius los miró a todos, humanos
y transhumanos.
-Recuerda esto, Areios, los demás. Guilliman sería el primero en decir
que no es infalible, y no puedo encontrar un ejemplo más personal y
pertinente que el de mi propio Capítulo, los “Cónsules Blancos”.
Seguimos sus enseñanzas al pie de la letra. Asumimos
responsabilidades que iban más allá de nuestro deber como
guerreros. En nuestra confianza, intentamos emular a Macragge y
crear una nueva Ultramar en el Segmento Pacificus. Ahora nuestro
Capítulo está roto, y depende de recibir refuerzos de esta cruzada
para sobrevivir.
-Los caminos del Primarca no son perfectos, porque es humano. Él lo
sabe, lo dice. Muchos no escuchan. Dicen que es un dios. Pero tú
deberías hacerle caso a él, no a ellos. Síganlo. Entreguen sus
corazones y sus mentes, pero no dejen que su magnificencia los
ciegue, porque él no deja que le ciegue. La ceguera voluntaria es un
defecto. Llevó a la caída de mi Capítulo. Condujo a la traición de sus
hermanos. Se supone que ustedes, los Marines Primaris, son mejores
que nosotros. Demuéstrenlo viendo la verdad, y no lo que desean
ver.
-¿Cómo sucedió?- preguntó uno de los guerreros Primaris. -¿Cómo
fallaron los “Cónsules Blancos”?
Messinius miró fijamente al Marine Espacial más joven hasta que dejó
de mirarlo. -Una buena pregunta, hermano Lashan. En nuestra
necesidad de demostrar que somos estadistas, como nuestro padre
genético y sus hijos ejemplares los Ultramarines, olvidamos que el
Emperador nos hizo primero guerreros. Volvimos nuestros talentos
a los asuntos que mejor se dejan a los hombres mortales.
-El Codex de Guilliman dice que nuestros dones son muchos- dijo
Areios. -No fuimos construidos sólo para la guerra.
-Si eso es cierto, y no creo que lo sea, entonces ahora no es el
momento de emplear nuestros dones para otra cosa que no sea la
guerra- miró con severidad. -He visto esto. Mis hermanos, al perder
la concentración, los “Cónsules Blancos” ganaron la paz, pero
nosotros perdimos la guerra.
Extendió sus antebrazos blindados a los siervos.
-Ahora quítenme la armadura. Hagan sus pruebas. Debemos irnos.
La armería se llenó con el gemido de los conductores de energía que
desprendían las placas de la armadura. Nadie volvió a hablar.
 VEINTICINCO
CAÍDA DEL PAPEL
EL CLAN INCENDIARIO
LA GUERRA DEL PERGAMINO

Teasel tiró del pomo de una puerta que no se había abierto en años. El óxido sujetaba
firmemente sus bisagras, y tuvo que tirar repetidamente antes de que cediera con un repentino
graznido. La luz inundaba el túnel abandonado, muy suave, pero los ojos de Nawra se habían
acostumbrado a la oscuridad hacía días, y entornó los ojos para evitarla. Un suave crujido llegó
desde el otro lado. Teasel murmuró para sí mismo y empezó a hurgar en los detritos del suelo,
ignorando a Nawra y riéndose para sí mismo de lo que encontraba. Hambrienta de luz, y curiosa
por el ruido, pasó por la puerta, dejándolo atrás.

La puerta se abría a una sala redonda de metal. Unas tuberías oxidadas

asomaban por el suelo y la pared, pero las máquinas que debían estar
acopladas a sus extremos habían sido retiradas hacía mucho tiempo.
Del techo colgaban rígidamente cables con un aislamiento envejecido.
El agua goteaba de una de las tuberías. El suelo que había debajo se
había corroído y las gotas caían en un profundo agujero.
Las paredes estaban llenas de costras de óxido y enmohecimiento
negro. Había una ventana larga y rectangular en la pared exterior, pero
el cristal había desaparecido y sólo quedaban unos restos arrugados
de goma selladora pegados al borde. Era una habitación fea, llena de
olores penetrantes de moho y podredumbre. El suelo crujía bajo sus
pies y el metal manchaba sus zapatos de color naranja. Siguió
avanzando, embelesada.
A través de la ventana se veía el espectáculo más hermoso que jamás
había visto.
Hojas de papel caían por la abertura. Algunas revoloteaban, otras
pasaban en picado o daban vueltas en un vuelo suave y susurrante. Se
acercó a la ventana vacía y miró hacia un amplio pozo.
La suave luz provenía de lo alto, pero el pozo era tan amplio que el
resplandor penetraba hasta el fondo. Las paredes con otras
habitaciones, todas aparentemente abandonadas, se alzaban a lo
largo de cientos de metros. Estaban totalmente sucias, pero la luz era
pura y blanca, y en su iluminación los papeles que caían también lo
parecían. Se deslizaban hacia abajo, girando en espiral unos con otros.
La visión le hizo sentir cosas ocultas en lo más profundo de su alma,
ecos psíquicos de la nieve y las gaviotas en vuelo que sus antepasados
habían presenciado en épocas pasadas. No tenía ni idea ni experiencia
de esas cosas, pero una parte de ella las recordaba de alguna manera.
Los papeles hacían suaves revoloteos. Siguió una hoja con los ojos,
hasta el suelo, muy por debajo. En conjunto, hicieron un ruido
silencioso y agradable al caer al suelo. Unas figuras con equipo de
respiración y armadas con rastrillos trabajaban en el suelo,
arrastrando los papeles e introduciéndolos en una máquina
temblorosa situada al lado del pozo que los prensaba en pequeños
fardos. El polvo se acumulaba en una bruma a su alrededor.
El aire olía a pergamino. Cogió uno de los papeles. Era un pergamino
muy fino que llevaba una misiva Ultima. Un enorme sello rojo cruzaba
el centro en diagonal, de esquina a esquina. -Actio Nulla- leyo. Cogió
otro, éste en papel rugoso, y otro en pergamino, y los leyó,
aferrándolos a su pecho y cogiendo otro. Todas eran misivas de
petición de prioridad Ultima, todas con el sello "Actio Nulla". Los gritos
de ayuda de innumerables mundos descartados. Un paracaídas
traqueteó en la curva que rodeaba la pared, y un torrente de papeles
salió volando para estallar en una nube que se unió al resto para flotar
serenamente hacia abajo.
Los papeles cayeron. Las personas que estaban en la parte inferior
rastrillaron y transportaron, rellenaron y empaquetaron. La máquina
se agitó y escupió cubos de documentos prensados que fueron
llevados a un carro donde un par de niños enmascarados esperaban
con arneses.
Teasel agarró suavemente el hombro de Nawra y la apartó del borde
del balcón.
-Es peligroso aquí, no te quedes. No quiero que me vean- le dijo al
oído. Su aliento apestaba.
-¿Qué es este lugar?- preguntó ella.
-Un desperdicio- dijo Teasel. Le arrebató las misivas que sostenía y las
arrojó de nuevo al pozo. -Documentos procesados, revisados y
desechados. Aquí tiran los obsoletos. Estos ni siquiera llegan a los
almacenes. El Clan Incendiario los agrupa, los quema como
combustible y acciona los generadores de la
Colmena Missive- sacudió la cabeza con desaprobación. -¡Los
queman! ¿Quién sabe cuántos errores se convierten en cenizas?
¿Cuántos adeptos malos se quedan sin capturar?
-¿Cuántas recompensas no se cobran?- dijo ella. El tono de ella se
perdió.
-Sí, exactamente, es un mal negocio- miró a su alrededor, nervioso. -
¡Pero shhh, ten cuidado!- dijo, llevándose el dedo a los labios. -Vamos
en silencio. No queremos que nos oigan.
-¿Por qué es peligroso aquí?- preguntó ella.
-Se asalta- dijo él con incredulidad, como si ella debiera saberlo todo.
-¿Por qué, por quién?
-¡Papel! ¡Papel!- dijo él, señalando los documentos que caían, con una
irritación creciente. -¿Por qué otra cosa? En esta Colmena no hay
suficiente pergamino ni vitela ni papel. Algunos clanes de escribas se
desesperan, bajan aquí para robarlo, rasparlo y reutilizarlo. Si
consiguen suficiente, cumplen con su deber sagrado para con el
Emperador, pero eso impide que esos compañeros- dijo con
exagerada tranquilidad, señalando hacia abajo, -hagan lo suyo. Uno
tiene que grabar, otro tiene que destruir, ¡pero no hay suficiente para
los dos! Ironía- se rió y luego frunció el ceño. -Ahora nos vamos. No
hagas ruido. No queremos vernos envueltos en todo eso.
Teasel se volvió cauteloso después de eso, lo que puso a Nawra de
nervios. Ella temía encontrarse con esos ladrones de papel, y Teasel
era gráfico en sus descripciones de lo que el Clan Incendiario hacía a
los que atrapaban en su territorio. Bajaron sigilosamente muchos
niveles, la mayoría desiertos. Las áreas alrededor del pozo parecían
haber sido abandonadas hace siglos. Teasel dijo que los quemadores
vivían ahora cerca de los hornos, y que aunque tenían que ir por ahí,
él conocía un camino secreto. La condujo a través de pasillos torcidos,
cuyos suelos estaban estampados con fragmentos de papel
carbonizados. En una ocasión, un grupo de empacadores pasó junto a
ellos, todos vestidos de la misma manera, con respiradores de gran
tamaño y ropa protectora negra. Discutían entre ellos en esa forma
tensa pero fácil de las familias, aunque su dialecto era tan espeso que
Nawra no podía entenderlo.

Los miraba fijamente, a la intemperie. Si uno se giraba a su izquierda y

miraba por el pasillo lateral en el que se encontraba, la habría visto.
Teasel graznó y la arrastró a una habitación húmeda, le tapó la boca
con la mano y la retuvo hasta que pasaron.
-¡Quédate a cubierto! Te aplastan y te queman también si te quedas
fuera para que te vean- dijo. -¿Quieres eso?
Ella negó con la cabeza.
-Bien- la soltó. Luego le buscó un lugar para dormir y le dio algo de
comer que ella no cuestionó. Era mejor así.

Al día siguiente, Teasel le hizo caminar más rápido. Se estaba poniendo nervioso.
-¡Demasiado tiempo aquí! ¡Demasiado tiempo!- dijo. Se detenía
periódicamente y ladeaba la cabeza, escuchando algo.
-¿Dónde estamos?- preguntó ella.
-Casi fuera- dijo él. -Llega a la gran carretera, sobre la llanura del
horno. No te preocupes. Está en lo alto, no lo verán. Luego por la
puerta más lejana y sobre el río apestoso. Hay un puente.
Encuéntralo, pasa por encima, estás en territorio de altos adeptos,
entonces es el momento de usar ese sello que te dio papá y reclamar
el privilegio de escriba-errante. Si cruzas el río, habrás llegado tan
lejos que el Emperador te habrá bendecido, ves, y te dejarán en
paz- apretó el lado de su nariz. -¡Sólo que no saben del viejo Teasel!
De todos modos, te escucharán.
-Podría usar el sello ahora- dijo ella.
-Podrías, y estarías muerta- respondió él. -Debemos darnos prisa.
Hay otros en estos túneles con nosotros, y no son amistosos.
La empujó. La mano de Nawra volvió a rozar la misiva, encontrando
consuelo en el tacto sedoso de la vitela.
Atravesaron antiguos pasadizos; conductos y canales de ventilación o
lugares húmedos donde la suciedad fangosa corría en canales a lo
largo del suelo, evitando siempre las vías concurridas. El territorio del
Clan Incendiario estaba en un estado lamentable. Gran parte estaba
abandonado. Incluso más que en su propia sección, la evidencia de la
gloria perdida era evidente. Nawra siempre había dado por sentado el
deterioro, pero al ver un ejemplo de la decadencia más profunda, vio
que no era un estado constante, y su convicción de que debía haber
habido un tiempo en que todo esto era nuevo creció. Oyó tambores a
lo lejos, y una vez, cantos fuertes y estridentes. A menudo, el olor a
quemado recorría los pasillos con vientos cálidos.
Llegaron a una puerta como docenas de otras por las que había
pasado, por lo que se sorprendió cuando Teasel se llevó un dedo a los
labios, con los ojos blancos y brillantes y aterradores en su rostro sucio,
y dijo: -¡Shhh!
Abrió la puerta. Lanzó un chillido espantoso que fue tapado por el gran
estruendo de la industria que llegaba del otro lado, junto con una
oleada de calor insoportable. Teasel agarró la mano de Nawra y la
arrastró hasta una pasarela situada en lo alto de un gigantesco espacio
teñido de naranja por la luz del fuego. Se armó de valor para mirar por
encima del borde. Había docenas de otros caminos que cruzaban el
espacio, líneas negras sobre fuegos profundos, cuyo feroz calor
bañaba las puertas abiertas.
En las franjas de luz, diminutas figuras de sombra se afanaban por
millares. Una alfombra de papeles derramados dibujaba el suelo,
cientos de miles de gritos de auxilio aplastados bajo los pies de los
siervos terranos. Había gente de todas las edades y sexos trabajando.
Los hombres utilizaban horquillas para arrojar los fardos a las llamas.
Las mujeres llevaban más fardos en carretillas de una sola rueda,
mientras los niños caminaban doblados, recogiendo los documentos
derramados y metiéndolos en cestas a la espalda. Las tareas eran
interminables. Siempre llegaban más fardos en pequeños trenes
tirados por motores que despedían humo. Las esperanzas se
consignaban en el infierno, las noticias de los planetas perdidos se
quemaban en la nada, sin pensar.
Nawra vaciló. Sin duda, algunas de las misivas que había pasado por
encima de la cadena habían terminado su viaje aquí.
-¡Ven! ¡Ven!- dijo Teasel con nerviosismo. Se encogió y miró a su
alrededor y por encima, por debajo y por los alrededores, luego tiró de
ella y la arrastró.
Un suave ruido debajo hizo que Teasel mirara hacia abajo. Soltó una
maldición y empujó a Nawra para que se agachara. A través de los
paneles de rejilla de la pasarela, Nawra vio a unos pálidos y flacos
escribas que se escabullían por un paso inferior. Teasel se llevó
repetidamente el dedo a los labios, empujándolos con tanta fuerza
que se pusieron blancos. Nawra le ignoró, observando a los recién
llegados. Llevaban placas de acero en la frente y la espalda sujetas con
cuerdas. Estaban armados, la mayoría con cuchillos, pero también
tenían algunas armas de fuego de aspecto primitivo repartidas entre
ellos, poco más que tubos de metal atados a las patas de viejas sillas.
Sin embargo, parecía que iban en serio. Llevaban máscaras de papel
pulido moldeadas en rasgos exagerados que les daban un aspecto
temible. Se movían en silencio, con el aire de guerreros
experimentados en esta forma de incursión, a pesar de su destartalado
equipo y su evidente falta de destreza física. Nawra supuso que ya
habían hecho esto antes.
-Emperador, Emperador, se dirigen hacia nosotros- dijo Teasel. Rodó
sobre su espalda y tragó aire.
-Están en un puente diferente.
-¡Todos acaban en el mismo sitio!- dijo. -Van hacia los almacenes,
para asaltar en busca de bloques de combustible, papeles y
pergaminos. Tenemos que ir por ahí para llegar al gran río apestoso.
Ellos van por el mismo camino. Hay grandes peleas allí, a
menudo- frunció el ceño y se movió con ansiedad. -No- dijo. -
Demasiado peligroso. Nos matarán. Tenemos que volver. Esto se
acabó. Es hora de volver a casa.
-¡Pero la misiva!
-¡Maldición! ¡Emperador, desperdicia tu misiva! Teasel quiere vivir.
-Es mi sagrada misión- dijo en voz baja. Se sintió tonta al decirlo en
voz alta, pero había llegado a creer que era cierto, y su vacilación se
convirtió en insistencia. Alzó la voz. -Me mostró las cartas. Me envió
este pergamino. Es importante, sé que lo es.
-No, no, nos vamos. Inmediatamente y todo- Teasel se puso a cuatro
patas. Nawra le agarró el tobillo y le apretó con fuerza, de modo que
él hizo una mueca de dolor e intentó patearla, pero ella le sujetó con
fuerza.
-Mi padre te ha pagado para que me lleves al Departamento de
Consideraciones Finales. Me llevarás- puso toda la autoridad que
pudo reunir en su voz. Su habitual timidez se desvaneció como uno de
los ladrillos de las misivas en los hornos.
-¡No lo haré!

-¿Hiciste un contrato con él, sí, aceptando?

-¡Sí!- escupió.
-Entonces, si no lo cumples, serás tan malo como los malos escribas
cuyo trabajo cazas. Lo contaré. Te quemarán- dijo con maldad. El
miedo de Teasel aumentó.
-Oh, no- se quedó sin fuerzas.
-Entonces llévame- dijo ella. De mala gana, Teasel asintió.
-Por aquí- dijo, y se dio la vuelta, señalando el lado lejano de la sala del
horno. Él frunció el ceño. -Sí.
Cruzaron la sala del horno tan rápido como pudieron. La gente de
abajo estaba tan absorta en sus tareas que nunca levantó la vista, y no
parecía haber servo cráneos ni otras formas de vigilancia, así que
pasaron sin darse cuenta, tan etéreos como el brillo del calor que salía
de las bocas de los hornos.
Para cuando llegaron al otro lado y Teasel abrió otra puerta que daba
a otro pasillo abandonado, Nawra estaba empapada de sudor. El
cambio de temperatura era tan grande que se sintió repentinamente
congelada.
El pergamino estaba resbaladizo contra su piel. De repente, le entró el
pánico y lo sacó, temiendo que su sudor lo hubiera estropeado. Pero
la tinta no se había corrido y seguía siendo legible.
Lo enrolló con un suspiro de alivio, pero lo mantuvo en la mano.
-¡Ahora, rápido!- dijo Teasel.
Corrió hacia una abertura cuadrada en una pared y le hizo una seña,
para luego desaparecer por ella.
Ella saltó tras él y se encontró con que se adentraba a toda velocidad
en la oscuridad. La abertura había sido una especie de cinta
transportadora, pero la cinta había perecido, y los duros restos de
goma rasgaban su carne mientras ella bajaba a toda velocidad por los
chirriantes rodillos que la sostenían. No pudo evitar gritar.

El descenso parecía eterno, pero terminó de repente con un giro hacia

arriba en la pista de rodillos. Salió disparada hacia un espacio
iluminado y golpeó con fuerza un montón de papeles sueltos.
Se levantó escupiendo. Sus ropas estaban desgarradas, cubiertas de
óxido y de su propia sangre. Teasel salió de detrás de una pila de fardos
enmohecidos y la agarró.
-¿Por qué has gritado? ¿Por qué?
La arrastró a la carrera. Estaban en un inmenso almacén lleno de pilas
de balas. Varias vías las atravesaban. En una de ellas había un tren con
el motor al ralentí. Un miembro del Clan Incendiario colgaba de la
ventana, con la cabeza ensangrentada y vacía de sesos, y ella jadeó con
fuerza.
-¡Shhh!- dijo Teasel.
Los fardos amortiguaron todo el sonido, pero en seguida oyó voces
tranquilas. Teasel aminoró la marcha y empezó a caminar
rápidamente, agachada. Primero vio al hombre.
Uno de los escribas estaba arrancando un fardo y sacando los mejores
trozos de vitela. A un lado de él había una mochila abierta en el suelo,
y al otro el cuerpo de un incendiario. Alisó un gran trozo de pergamino
y lo miró con anhelo.

Teasel se detuvo. Nawra chocó con él. El hombre levantó la vista. Hubo
un momento de sorpresa mutua, luego lanzó un grito desgarrador y se
puso en pie.
-Corre- dijo Teasel, y salió corriendo.
Nawra corrió en la otra dirección. El hombre optó por seguirla.
De alguna manera, ella se las arregló para seguir adelante. Tal vez sus
prohibidas andanzas nocturnas le daban una ventaja en cuanto a la
forma física. Nadie estaba muy sano en aquellas profundidades.
Pronto se quedó sin aliento, pero cuando miró detrás de ella, había
superado al asaltante. Ahora se oían gritos a lo lejos y el estallido de
disparos de baja potencia.
Su respiro duró poco. Otro asaltante llegó corriendo alrededor de una
pila de papeles encajonados en cartones enmohecidos, con su
armadura rebotando locamente en el pecho. Su máscara se había
medio desprendido, mostrando la piel gris terrestre de su rostro y
ocultando uno de sus ojos desorbitados. Su visión reducida no le
impidió ver a Nawra, y se dirigió directamente hacia ella.
Nawra se dio la vuelta y corrió. Disparó su arma de fuego, pero era de
tan mala manufactura que no desprendía más que una llamarada
sostenida alrededor del martillo y un olor sulfuroso de la boca del
cañón, así que se la lanzó.
Ella se estremeció cuando rebotó en una pared de vitela comprimida,
la culata se desprendió de la boca del cañón y le golpeó la espalda,
haciéndola tropezar. Era una pequeña ventaja, pero suficiente. Se
abalanzó sobre su espalda, haciéndola volar. Ella se agitó y se retorció
mientras él la inmovilizaba, consiguiendo ponerse de espaldas antes
de que él le diera un revés en la cara. Sabía a sangre.
-Bonito pergamino- dijo él. -Es mío- la agarró por la garganta y la
apretó con una mano, mientras que con la otra buscaba la misiva.
Ella se abalanzó sobre él, desgarrándole la cara con las uñas y
arrancándole la máscara.
-Me lo llevaré cuando estés muerto- dijo, apretando la otra mano
sobre su garganta.
Recibió los golpes, con una sonrisa maníaca en el rostro. Los puntos
negros se agolparon en su visión. No podía respirar. El mundo se
hundió en un túnel oscuro.
Un grito llegó desde lo que parecía lejano. Algo golpeó al hombre y el
peso se desprendió de ella de repente.
Rodó sobre sí misma, ahogándose con fuerza. Su garganta no se abría.
Tosió y tosió, hasta que el aire contaminado de la colmena profunda
volvió a llenar sus pulmones.
Teasel estaba luchando contra el hombre. Los dos eran ejemplos
atrofiados de humanidad, pero se revolcaban y se golpeaban con una
ferocidad sorprendente.
Se levantó, tambaleándose, buscando la culata de madera
desprendida del arma improvisada del asaltante. La encontró, la
recogió y se dio la vuelta a tiempo para ver cómo el asaltante ganaba
la partida. Tenía en la mano un trozo de cristal con el mango atado con
una tela rota, y lo clavó con fuerza y rapidez en el costado de Teasel
varias veces.
-¡Quítate!- graznó ella, más enfadada de lo que nunca había estado, y
le golpeó la pata de la silla en la cabeza. Él hizo un ruido extraño y cayó
de lado, pero ella no había terminado, y golpeó y golpeó hasta que su
cabeza fue un desastre empapado, y sus miembros se movieron con la
vida huyendo. Entonces soltó un sollozo, dejó el cepo a un lado y colgó
la cabeza, con las manos apretadas contra las rodillas.
Un grito ahogado llegó desde detrás de ella.
-¿Teasel?- dijo. Se acercó a él y se arrodilló a su lado. -Creí que habías
muerto.
Él tosió débilmente. En la comisura de los labios se acumulaba una
sangre rosada y espumosa. Su respiración se aceleró. -Me dirijo hacia
allí- sonrió. -No soy un mal escribiente.
-No. No, lo hiciste bien.
-Ahora vete. Sal de este lugar. Esta sala es un gran rectángulo.
Dirígete hacia el extremo más corto- jadeó. Su pecho hizo un horrible
gorgoteo. -Sube... las escaleras. La tercera puerta a la izquierda, en el
primer piso. Sigue tu nariz. Gran río apestoso... ¡Cruza!
-¡Teasel!- dijo ella. Sus ojos se agitaban.
-Aguanta la respiración. El aire es malo.
-¡Teasel, no te mueras!- dijo ella.
Él agarró un puñado de su vestido con su mano ensangrentada. -¡El
Emperador protege!- siseó.
Sus ojos se cerraron y su cabeza se inclinó.
Los sonidos de la lucha eran cada vez más intensos. No podía
demorarse. Por impulso, besó la sucia frente de Teasel.
Recogió el caldo ensangrentado antes de marcharse. Buscó la mochila
de Teasel, que contenía todas sus provisiones, pero no la encontró.
Demasiado asustada para seguir buscando, corrió.
Nawra recorrió las pilas de fardos tan rápido como pudo. Al principio
fue demasiado deprisa, y se vio obligada a detenerse y respirar con
dificultad. Después de eso, se puso en marcha y empezó a correr de
forma constante. Las pilas de fardos eran cada vez más altas y tapaban
el techo y la pared más lejana, de modo que llegó al final del almacén
de forma inesperada.
En ese extremo no había nadie, y ya no podía oír los combates. Un gran
número de luminarias colgaban rotas de cadenas cubiertas de tanto
polvo que parecían largas cuerdas peludas. Estaba oscuro y se vio
obligada a aminorar la marcha, ya que las pálidas pilas de balas se le
manchaban en la visión.
Encontró la escalera y subió hasta que estuvo por encima del nivel de
los fardos, donde miró hacia atrás, sobre un paisaje de bloques como
tantos montones de cubos de proteína.
Teasel estaba allí atrás, en alguna parte. Podía imaginarse por dónde
habían entrado, pero no podía adivinar por dónde habían luchado y él
había muerto.
Encontró la puerta. Detrás de ella había un pasillo largo y estrecho que
conducía a un único punto iluminado a un kilómetro de distancia. Por
un momento vaciló, preguntándose si estaba en lo cierto, pero sopló
un viento fresco que arrastraba un hedor tan fuerte que la hizo sentir
náuseas, así que avanzó por el pasillo hacia la luz, y mientras tanto el
olor empeoraba.
Tropezó un par de veces, no porque hubiera obstáculos en el pasillo,
que resultó ser notablemente despejado, sino porque temía que los
hubiera, y sus pies anticipaban obstáculos que nunca llegaron. Estaba
tan convencida de que, o bien caería sobre algún objeto peligroso o
repugnante en la oscuridad, o bien los miembros de los asaltantes de
pergaminos la seguirían y la matarían, que cuando llegó a la única luz,
sus nervios estaban hechos trizas. El sudor se había secado de su piel
hacía tiempo, pero sus ropas seguían húmedas, y el aire allí era más
frío aún, y empezó a temblar. El viento estaba lleno de gemidos y otros
ruidos molestos que provenían de lugares que ella sólo podía adivinar,
y su miedo aumentaba.
La luz era de un amarillo apagado y zumbaba de forma lúgubre. Quién
sabía cuánto tiempo había mantenido su vigilia solitaria en las
entrañas del palacio. Era el último de su especie. Todos sus congéneres
habían muerto. Pasó un poco por delante de ella y vio, para su alivio,
que había una puerta no muy lejana, cuya rueda de la cerradura
captaba los últimos rayos de luz. Se acercó a la rueda y la hizo girar.
Estaba bien engrasada y se abría con un suspiro de aire viejo liberado.
El olor empeoró aún más. Había un vestíbulo más allá. De él partían
tres pasillos. Siguió el que peor olía.
Siguió avanzando. No llevaba comida ni agua. El cansancio se apoderó
de sus pies.
-Cuando cruce el río- se prometió a sí misma. -Entonces dormiré, pero
no hasta entonces.
Hubo que elegir varias veces más el camino. Cada vez, siguió su nariz.
El hedor se hizo más denso y pesado, hasta que se vio obligada a
respirar por la boca. Incluso entonces pudo olerlo y saborearlo, sucio
y carnoso, en la parte posterior de su garganta.
Su cabeza comenzó a nadar. Sabía que se estaba acercando. Un fuerte
y húmedo golpeteo resonó hacia ella.
El pasillo se convirtió en un puente que cruzaba un túnel. Un río de
lodo corría bajo sus pies, lleno de toda la suciedad que excreta la
humanidad, pero incluso allí la vida se aferraba, y un brillo
fosforescente y apagado se elevaba desde los bordes del río. La orilla
más lejana estaba a cien metros.
Tragó todo el aire nocivo que pudo, aunque le dieron ganas de
vomitar, y echó a correr. Sus pies patinaron sobre la suciedad
acumulada en el puente. No había barreras, y se vio obligada a reducir
la velocidad para no caer en el mantillo y ser arrastrada con el resto de
los efluvios de Terra. Para cuando llegó al otro lado, estaba
desesperada por respirar, y sólo la advertencia agonizante de Teasel
mantuvo su boca cerrada.
Había una puerta allí, y al principio no cedía. Durante unos momentos
desesperados luchó con ella, con sus pulmones gritando, hasta que
encontró un botón de liberación. Lo pulsó con fuerza. Se iluminó de
color naranja y el pomo de la puerta giró bruscamente. La abrió de un
tirón y se apresuró a pasar. Al hacerlo, la necesidad de respirar se
apoderó de ella y tragó aire. La atmósfera del otro lado era más pura,
pero el miasma del río la siguió, y cayó de rodillas, con la cabeza dando
vueltas y la boca llena de saliva amarga.
Con arcadas, cerró la puerta de un empujón y esperó a que el aire se
despejara. Cuando creyó que podía respirar sin vomitar, se acostó.
Sólo pretendía descansar unos minutos, pero pronto se quedó
dormida.
 VEINTISEIS
AMANECER DE FUEGO
UN IMPERIO DIVIDIDO POR LA MITAD
AREIOS Y EL PRIMARCA

La nave insignia de Roboute Guilliman estaba aún más ocupada que las naves de la Flota
Quintus. El “Amanecer del Fuego” estaba atestado de personal concentrado en sus tareas con
la misma determinación que los sirvientes. Había gente de todo tipo y de todas las
organizaciones, de todos los rangos, desde los más bajos hasta los más exaltados, todos
compitiendo por un espacio en la nave. Faltaban pocos meses para la partida de Guilliman. Los
preparativos estaban en marcha y, a medida que el tiempo se agotaba, la actividad aumentaba.
El vacío que rodeaba la nave estaba tan ocupado como sus pasillos, con cientos de naves que
pasaban a la nave insignia cada día.

Areios pasaba entre la multitud con asombro. En los días anteriores a

que Cawl lo llevara, nunca había visto tal variedad de gente. Las
pandillas de su colmena se distinguían por su marca y sus trajes que,
en su momento, le habían parecido vibrantes y diversos. Se dio cuenta
de lo limitada que era su autoexpresión, y de lo similares que habían
sido todos. En el “Amanecer del Fuego”, Areios se enfrentó a la
humanidad en todas sus variadas formas, y a pesar de su
condicionamiento psicológico, le hizo sonar la cabeza. La
programación de las batallas compitió con el choque cultural por su
atención, presentándole alternativamente una larga lista de amenazas
y una sensación de asombro adormecido. Messinius parecía inmune a
todo ello, y Areios se esforzaba por seguir el ritmo de su capitán
mientras se abría paso entre la multitud como si fuera un barco
forzando el paso a través del hielo.
Todo parecía un sueño. Medio creía que se despertaría en un rincón
cálido y oculto de Daner. Temía volver a las mesas de examen de Cawl
y sufrir de nuevo el frío inquebrantable de su hibernación milenaria.
Sólo los interminables ejercicios de entrenamiento que pasaban por
su cerebro medio dormido parecían reales. Los xenos y los demonios
con los que había luchado una y otra vez le resultaban vívidos, pero
todo lo que había sucedido desde que se había despertado era como
un video, una grabación perfecta de algo que le había sucedido a otra
persona, distante e irreal.
Intentó quitárselo de encima. Un poco de claridad era su recompensa
de vez en cuando, pero la verdadera conciencia se le escapaba de los
dedos como el humo, negándose a ser agarrada. Su entrenamiento
parecía pilotarlo, y su conciencia era un mero pasajero en su nuevo
cuerpo. Era un fantasma, atrapado en su cadáver aún vivo, como
decían los ancianos de Daner que ocurría con los luchadores
deshonrados.
Podía ser uno de ellos, el medio muerto. Lo había pensado antes y lo
pensaba ahora. Este era el infierno de su pueblo.
Thothven le dijo que mejoraría. Aseguró a Areios que él mismo se
había sentido así.
-La forma de vivir- dijo, -es vivir. Es sencillo. Toma la experiencia con
firmeza y exprime cada sensación de ella. Créeme, la dislocación
pasa. Pronto volverás a sentirte parte del mundo.
Deseó que pasara antes. Él y Messinius caminaron entre la multitud de
gente, tan apretada que tuvo que tener cuidado de no dañar a los
mortales, ya que le rozaban siempre, y en los peores puntos de
estrangulamiento le presionaban con fuerza contra su armadura de
combate. Podría haberse movido a través de ellos con la misma
facilidad que vadeando el agua si así lo hubiera querido, pero a costa
de dejar un rastro de miembros rotos y carne aplastada. Carecía de la
habilidad de Messinius para sortear las multitudes. Se sentía torpe.
Había soldados por todas partes. Adeptus Astartes viejos y nuevos,
miles de tropas mortales de la Navis Imperialis y de la Guardia Imperial,
y agentes de todas las Adepta guerreras. En los puntos cruciales de la
nave, la auramita dorada de los Custodios parpadeaba. Había que
pasar un control tras otro. No había una ruta directa hacia el centro de
mando del Primarca. Antes de salir del muelle de desembarco se
habían visto obligados a entregar sus armas.
Aunque había sido él quien había tomado estas precauciones,
Messinius estaba impaciente. Su rango y estatus les permitía pasar por
todas las barreras y puertas vigiladas, pero era un proceso lento. Los
trenes estaban repletos, y sus motores transmóviles zumbaban con el
esfuerzo de arrastrar tantos vagones pesados. La carga estaba por
todas partes, siendo entregada directamente desde los hangares de
carga de las naves a sus destinos, y las cintas transportadoras
atascaban todas las vías principales.
Al cabo de una hora, los Marines Espaciales llegaron al puente de
mando. Allí las cosas no eran menos frenéticas. Los tecnosacerdotes y
los tecnomarines habían desmontado grandes partes de la estructura,
mejorando el equipo en tantos lugares que la cubierta parecía estar en
construcción. Los artesanos en andamios añadían nuevas
decoraciones a los pilares y a la bóveda, mientras una pequeña
procesión de sacerdotes del Ministorum iba de un lado a otro,
bendiciendo en voz alta a todos y a todo.
Les recibió Jermaine Gunthe, uno de los logistas más veteranos de
Guilliman, y les condujo al gran strategium situado a popa del puente
de mando principal. Se habían eliminado varias salas más pequeñas
para dar cabida a esta nueva instalación; una gran esfera, con cientos
de puestos que se elevaban hasta la mitad de la parte inferior, cada
uno de ellos equipado con cogitadores y múltiples pantallas. Bancos
de proyectores de hololitos llenaban la mitad superior, con sus miles
de lentes de enfoque brillando en la media luz. De todos los lugares de
la nave, el strategium era el único acabado y silencioso. También
estaba libre de toda ostentación y floritura decorativa. Al entrar en él,
Areios sintió que volvía a una época más limpia y eficaz.
Roboute Guilliman se encontraba en un escenario gravitacional
actualmente acoplado e inactivo a un lado del foso principal de
imágenes, donde consultaba en silencio con tres hombres. Messinius
y Areios se detuvieron a una distancia respetuosa hasta que el
Primarca terminó, y esperaron a que los llamaran.
Incluso desde la distancia, el Primarca intimidaba a Areios. Se elevaba
por encima de sus consejeros, pero su presencia se extendía mucho
más allá de lo físico, de modo que parecía llenar toda la cámara. En la
mente de Areios parecía crecer, convertirse en un titán atrapado sólo
por su consentimiento, que en cualquier momento podría atravesar
las paredes de la nave y recorrer las estrellas sin que la tecnología lo
impidiera.

El Primarca se volvió hacia ellos y el hechizo se rompió. Los hombres

salieron, apresurados como todos los demás a bordo.
-Vitrian- llamó el Primarca, haciendo una señal con verdadera
calidez. -Ven a mí.
Los Marines Espaciales cruzaron el strategium y se unieron a
Guilliman. Messinius hizo un rápido saludo. Areios le siguió. El
Primarca parecía ahora un hombre, de carisma y tamaño poco
comunes, pero humano al fin y al cabo. Areios se sintió desequilibrado.
-Mi señor regente- dijo Messinius. Señaló a Areios. -Mi teniente,
Ferren Areios.
-Ah, es bueno conocerte en carne y hueso, Ferren- Guilliman extendió
su mano. Una palma tan grande como la de un puño de poder se abrió.
Areios dudó, apenas una fracción de segundo, pero lo suficiente como
para que se notara antes de tomarla. La mano del Primarca lo envolvió
totalmente, y Areios experimentó un breve y sorprendente recuerdo
de su padre biológico.
-Tranquilo, Ferren- dijo Guilliman. -No juzgo lo que ya he juzgado
digno. Eres un hombre adecuado para llevar el azul de Ultramar.
Areios le dirigió una mirada interrogativa.
-Tus pruebas me han impresionado. Fui yo quien te nombró adjunto
de Vitrian.
-Gracias, mi señor- logró decir Areios. La sensación de irrealidad se
desvaneció, y ahora se le presentó el problema contrario; Roboute
Guilliman parecía demasiado real, un ser de un lugar de solidez y
fuegos nobles, que había atravesado el telón para mostrar la vida
como la sombría farsa de dramaturgo que era.

-Areios- dijo. -¿Has tomado un nuevo nombre?

-El Hermano-Capitán Messinius me nombró, a petición mía- dijo
Areios. -Mi antigua vida se ha ido, muy lejos en el pasado. Ya se ha
desvanecido. Ferren ya no parecía encajar.
-Olvidamos lo que fuimos por nuestra cuenta y riesgo- dijo Guilliman.
-Igualmente, no debemos aferrarnos a lo que ya no existe- dijo
Areios. -Pero conservo mi nombre de pila como recuerdo.
Guilliman sonrió. Ardía como el sol. -Un hombre con inclinación
filosófica. Bien. Un Marine Espacial debe ser un pensador además de
un guerrero- Guilliman lo miró lo suficiente como para que se sintiera
incómodo. -Una buena elección- dijo, hablando del hombre y no del
nombre. Soltó la mano de Areios y volvió a prestar atención a
Messinius.
-La Flota Quintus no está lista- dijo.
-No, mi señor- dijo Messinius. -El contagio está contaminado por la
disformidad y, en los casos más graves, provoca infestaciones de
neveros menores. El verdadero alcance del problema ha sido
probablemente ocultado al Jefe de Flota Prasorius, y la agencia del
Officio Logisticarum restringida. Sin su orden de visita, el problema
se habría ocultado hasta que fuera demasiado tarde. Tal como fue,
visitamos una de las naves afectadas y allí nos vimos obligados a
participar en una manifestación. No hubo bajas. Quintus no estará
listo para partir según su programa, y no debería intentarlo.
-La tentación viene en muchas formas, y no sólo de los llamados
dioses- dijo Guilliman. -El deseo de los hombres por el honor y la
ganancia los ha llevado por el mal camino. El procurador Morbus
Tephise ha presentado un informe exhaustivo. Su testimonio es la
pieza final. No se irán hasta que el asunto sea tratado.
-Tephise insinuó que la Inquisición debería ser llamada.
-Sí. Les he ordenado que tomen el control- dijo Guilliman. -El
inquisidor Sleevik del Ordo Sepulturum confía en que el contagio será
erradicado en una semana, aunque se requiere una acción drástica.
Las naves afectadas han sido llevadas al espacio interplanetario para
ser limpiadas- frunció un poco el ceño, y unas arrugas esculpidas
surcaron el rostro de su estatua. -Esto nos costará en hombres y
material. VanLeskus estará encantado, por supuesto. Aunque me
preocupa que las mismas motivaciones que convirtieron este asunto
en una crisis sean fuertes en ella, su razonamiento estratégico es
sólido- Guilliman miró a Areios. -Vas a servir a las órdenes de
VanLeskus. ¿Qué sabes de ella, Ferren?
-Muy poco, mi señor.
-Es una mujer extraordinaria- dijo Guilliman. -Feroz en la batalla y en
la política. De una altura poco común para un mortal. Nació en el
cuadro de mando de Vodine Sergastae, pero lleva el vacío en la
sangre. Su línea familiar cuenta con generales, almirantes,
comandantes de sector y vínculos con dos importantes casas de
comerciantes renegados. A fuerza de siglos de cuidadosos contratos
matrimoniales, alianzas y acuerdos de asistencia mutua, puede
recurrir a varias dinastías navales y cartistas. El nombre de VanLeskus
ya se pronuncia con gran respeto en varios sectores. Cassandra
parece decidida a que se extienda aún más- el acento de Guilliman
era curioso, distinto a cualquier otro que hubiera escuchado hasta
entonces. Un acento de época, no de lugar.
-¿Entonces es ambiciosa?- dijo Areios.
-Cualquiera puede ser ambicioso. Tú eres ambicioso. Eres de baja
cuna, pero aspiras a gobernar lo que puedas. Lo que cuenta es lo que
se hace con la ambición. La ambición es un caballo salvaje- dijo
Guilliman, -pero bien encauzada puede tirar de una pesada carga.
VanLeskus es arrogante, demasiado segura de sí misma, poco
diplomática y a veces grosera. Sin embargo, es brillante y una de las
mejores mentes militares que existen actualmente. Su forma de
actuar, aunque molesta a los demás, es eficaz. Consigue que las cosas
se hagan, y nos encontramos en un momento en el que hay que hacer
muchas cosas.
Guilliman se detuvo un momento.
-De hecho, déjame mostrarte, Areios. Un día, muy pronto, tendrás la
responsabilidad de tu propia compañía de guerreros, quizás un
Capítulo. Messinius estará allí para guiarte sólo por un tiempo. Una
comprensión de nuestras estrategias iniciales te beneficiará. ¿Si
estás interesado?
-Lo estoy, mi señor- dijo Areios. -Sería un honor.
-Entonces empezamos- dijo Guilliman. La plataforma gravitacional se
elevó con sus silenciosos motores, hasta quedar a quince metros por
encima del pozo. Se detuvo, y el hololito principal se activó,
proyectando un modelo de luz de la galaxia de treinta metros de lado
a lado, de tres metros de grosor en la protuberancia central, y de sólo
un metro de profundidad a través de sus brazos en espiral. La luz
recreada de doscientos mil millones de estrellas los bañaba en un brillo
etéreo. Los brazos en forma de serpiente giraban lentamente en torno
al corazón enrejado.
-Esta es nuestra galaxia- dijo Roboute Guilliman. -Impresionante,
¿verdad? Esto es, por desgracia, una reconstrucción de cómo debería
aparecer, si la disformidad estuviera ausente.
La imagen cambió. Aparecieron llagas de luz en varios lugares, la
mayor sobre la posición de Terra, cortando el brazo adyacente al de
Sol por la mitad. Una mancha menor se manifestó más cerca de la
masa central. Hubo otras más pequeñas, aunque de aspecto no menos
siniestro.
-El Ojo del Terror y la Vorágine- dijo Guilliman, señalando los dos a su
vez. -Las principales zonas de interfaz materium-immaterium antes
de que se abriera la Cicatrix Maledictum. Son las reliquias de
antiguos desastres, desgarros en el espacio que conducen
directamente a la disformidad. Son feas llagas en la faz de la creación,
pero cosas mucho peores han ocupado su lugar. Esto es la galaxia
ahora.
La luz cambió. Una lenta mancha púrpura se extendió por la imagen,
extendiéndose hacia fuera desde las fisuras disformes preexistentes al
principio, enviando zarcillos rastreros unos a otros, y luego otros
emergiendo de heridas frescas en el tejido de la realidad, todos
alcanzando a otros, uniéndose hasta formar un largo y venoso cáncer
que cortaba la realidad en dos. Doblando hacia el sur en la franja
oriental del Segmento Ultima, y enroscándose sobre sí mismo donde
las estrellas se adelgazaban en el lejano oeste galáctico, la parte más
amplia de la Gran Falla se encontraba, con mucho, alrededor del
centro galáctico, donde millones de estrellas habían sido engullidas y
terribles energías se desgarraban mientras la realidad y la irrealidad se
enfrentaban. El Ojo del Terror al norte de Hydraphur se incorporó
como un gran nudo, el Maelstrom una horrible hinchazón que se
desprendía del núcleo galáctico. La Grieta no era un muro sólido, sino
una cosa nudosa con espolones que se extendían en todas las
direcciones, su superficie ondulada y desigual, cortando el plano
galáctico de manera que en algunos lugares era más alta que ancha.
Otras heridas menores atravesaban el espacio lejos de la Grieta
principal, y aunque las más grandes se centraban en interfaces
disformes real conocidas, algunas eran completamente nuevas.
Era el corazón del mal. Incluso mirar la Grieta como una proyección de
luz hacía que Areios se sintiera incómodo.
La parte norte de la galaxia se desvaneció, y los objetos que allí se
encontraban tenían etiquetas de datos que sugerían configuraciones
alternativas.
-Y así, la culminación de la estrategia de Abaddon durante diez mil
años- dijo Guilliman. -El desgarro del tejido del tempus-materium y la
intrusión sin trabas de la disformidad, dividiendo nuestro reino en
dos. Imperio Sanctus- dijo, señalando el elemento sur de la imagen. -
Aquí la situación es peligrosa, pero estable. Los Días de Ceguera han
pasado. Hemos recuperado el contacto con las posesiones
imperiales. Se pueden enviar y recibir mensajes astrotelépticos, y los
viajes en curvatura, aunque ahora son más peligrosos que nunca,
pueden realizarse de nuevo. La luz del Astronomicón brilla aquí.
Sanctus está en peligro, pero no perdido. Al norte relativo de la
galaxia- dijo, y su mano se movió para indicar la parte descolorida, -
está Imperio Nihilus, y de eso no sabemos nada. No sé con certeza si
queda algo más allá de las tormentas disformes, si no son una grieta,
sino una pared sólida tras la cual se manifiesta la propia disformidad
hasta el borde de la galaxia.
-¿Crees que todo lo que hay está perdido? ¿Qué es lo más
probable?- preguntó Areios. Su hogar estaba detrás de ese muro, y
sintió un tirón de náuseas en las tripas al pensarlo.
-No lo creo. He consultado a los más experimentados videntes,
astrogadores, magi astra y navegantes de Sol, y creo que la Grieta es
una barrera, o quizás más bien una fisura. Este cartolito representa
esa teoría. Es especulativo, pero en esta especulación se basa nuestra
estrategia. Tenemos que tener un poco de esperanza. Mientras
hablamos, las flotas de portadores de antorchas se dirigen al norte
para comprobar la veracidad de esta suposición y, si se demuestra,
encontrar una forma de cruzar- pasó su mano por las energías que se
retorcían. -Creo que Abaddon ha estado trabajando para abrir la
Grieta desde la caída de su padre genético, Horus. Sus trece cruzadas
parecían ser aleatorias. Estaban destinadas a provocar este
cataclismo.
Una serie de puntos rojos se extendían por la galaxia, estos gráficos
puramente representativos contrastaban con el realismo del campo
estelar y la Grieta.
-He decidido que la clave del éxito del enemigo era la Fortaleza
Negra- dijo Guilliman. -También conocida como noctolito, una
sustancia que puede ajustarse para que esté en armonía con la
disformidad, o para que sea contraria a ella. El Imperio la ha pasado
por alto durante mucho tiempo, pero parece que Abaddon fue más
rápido en comprender su importancia. El archimagos Belisarius Cawl
y otros han dedicado mucho tiempo a comprender su
funcionamiento. Tal vez, si hubiéramos sido más rápidos en
comprenderlo, esto nunca habría ocurrido- hizo una pausa. -Sin
embargo, hubo otras especies que comprendieron su poder, y lo
explotaron. Estos puntos rojos son mundos donde se encuentran
concentraciones conocidas de la sustancia. Y estos mundos son los
que tienen las estructuras xenos conocidas como monolitos.
Los mundos marcados en rojo parpadearon. Unos anillos rodeaban
varios de ellos. La mayoría se encontraba en las profundidades de la
mancha púrpura de la Falla. Las luces rojas se apagaron. La mayoría de
los sistemas rodeados se volvieron verdes.
-Estas marcas verdes indican los mundos pilón atacados y destruidos
por el Señor de la Guerra durante los últimos diez milenios. Fíjate en
que están concentrados en una línea a través de la trayectoria de la
Grieta.

-¿Entonces su destrucción abrió la Grieta?- dijo Areios.

Guilliman asintió. -Ha quedado claro que los pilones contenían de
algún modo el poder de la disformidad, y que sin ellos era libre de
derramarse en la realidad- dijo Guilliman. -¿Quién iba a saber, en los
días de la Gran Cruzada, lo poderoso y omnipresente que era el Caos?
Los cuentos y los mitos...
Su voz se apagó, y luego volvió a empezar.
-Supongo que la estrategia de Abaddon sigue una de las dos teorías.
La primera es que ha abierto la Grieta para permitir a los siervos de
sus patrones los Nunca Nacidos un acceso más fácil a nuestra
realidad, cortar nuestras comunicaciones, obstaculizar nuestros
medios de viaje y aislar nuestros mundos, como de hecho ya ha
ocurrido. La disformidad es nuestra sangre vital, así como nuestro
veneno. Este truco lo intentó antes, hace mucho tiempo, Horus
cuando atacó Terra, primero con su Tormenta de Ruina para
obstaculizarnos, luego con la apertura de una grieta dentro de los
límites de Sol para acelerar a sus aliados demoniacos en la lucha. Si
ese es el caso, entonces estamos luchando en una guerra con
objetivos convencionales, la ganancia de territorio, la usurpación de
la autoridad, y la subyugación de la humanidad a la voluntad de los
falsos dioses de la disformidad con Abaddon como su emperador
títere. Estos eran los objetivos de Horus.
-¿Cuál es la otra posibilidad?- preguntó Areios. A lo largo de Messinius
se mantuvo callado, ya que era parte de esta información.
-La otra es más preocupante- dijo Guilliman.
-Desea sumergir toda la galaxia en la disformidad- dijo Areios.
-Muy bien, Ferren- dijo Guilliman. -Me pregunto por qué. ¿Qué
ganaría con ello? La realidad de nuestra galaxia quedaría destruida,
y quizá se debilitaría tanto que significaría el principio del fin del
universo, no sólo de nuestra parte. ¿Podría ser ese su objetivo? Así
que debo cuestionar nuestra teoría: ¿por qué querría un hombre
sumergir toda la existencia en la disformidad? No entiendo el
atractivo de estas supuestas deidades. El poder que ofrecen es fugaz
y corruptor, y por eso no puedo entender a un enemigo que las
corteja. Sin embargo, la comprensión es irrelevante. Que no lo
entienda no niega su existencia. Mi teoría es el peor escenario
posible. Por lo tanto, mi práctica debe ser prepararme para
ello- volvió a señalar el cartolito.
-Esta proyección plantea otra pregunta. Mira la línea de la Grieta. Si
cualquiera de los dos son los objetivos del Señor de la Guerra,
entonces ¿por qué abrir la Cicatriz a lo largo de esa línea? ¿Por qué
no llevar la Grieta a través de Terra? Asumiendo que el Emperador
no pudiera impedirlo. Si asumimos que Él podía, entonces ¿por qué
no aislar el Mundo Trono en tormentas disformes como lo fue
durante la Era de la Lucha, antes de que el Emperador se alzara? De
hecho, debemos preguntarnos por qué los pilones estaban donde
estaban en primer lugar- hizo una pausa. -¿Alguno de ustedes conoce
al Archimagos Esotericus Sigulus Herstoffen de Stygies?
-No- dijo Areios. Miró a Messinius, que negó con la cabeza.
-Es uno de los mayores expertos en la disformidad y la piedra negra
del Imperio- dijo Guilliman. -Los tecnosacerdotes de Stygies son
famosos por sus conocimientos de las tecnologías alienígenas, y
Herstoffen ha dedicado varias vidas al estudio de la piedra negra. Fue
él quien sugirió por primera vez su resonancia con la disformidad, y
más tarde que puede polarizarse para transportar o repeler las
energías del empíreo. Herstoffen sabe mucho sobre la interacción
del materium y el inmaterium, y teorizó que las grietas de la
disformidad se forman más fácilmente en zonas de gran
masa- continuó. -En este caso, no me refiero a los peligros asociados
a la traslación disforme dentro del sistema, donde las altas
concentraciones de masa crean una grieta gravitatoria que pone en
peligro a las naves que salen del empíreo.
Guilliman señaló con su mano derecha hacia el cartolito. -Vean aquí,
el Ojo del Terror, centrado en el antiguo cúmulo de hogares
aeldari- esta noticia la dio como si fuera un hecho cotidiano. Ninguno
de los Marines Espaciales lo sabía. -Una zona de gran masa, muchas
estrellas, muy juntas en un gran grupo globular. ¿Tiene eso que ver
con la caída de esa antigua raza?- su dedo se movió hacia abajo. -El
Maelstrom, junto a los límites del núcleo galáctico. Otra zona de gran
masa. Ahora ve el núcleo galáctico, que estaba en gran parte libre de
la influencia del empíreo antes de la Grieta.
-Está inundado- dijo Areios.
-Es la zona de mayor masa de la galaxia. Miles de millones de
estrellas, más apretadas que en otros lugares, se organizan cada vez
más cerca del vórtice del centro de los cielos, el agujero negro central
de la galaxia. Es allí donde la Grieta es mayor y más violenta. Es un
espacio en gran parte inexplorado. ¿Quién sabe cuántos mundos
pilón estaban allí, destruidos por Abaddon mientras el Imperio se
deslizaba hacia la decadencia?
-Así que los pilones se colocaron donde el velo entre lo real y lo irreal
podría ser más fácilmente atravesado- dijo Areios. -A lo largo de una
línea que abarca las partes más densas de nuestra galaxia, ¿es eso lo
que está diciendo, mi señor?

-La ruptura de los pilones abrió una línea de falla que va desde el Ojo
del Terror y atraviesa el corazón galáctico, una línea que sólo se ve
favorecida por la gran densidad de la materia. Observa cómo sigue la
barra del corazón galáctico, y bordea los bordes del brazo de Perseo.
Obsérvese también cuántos mundos pilón se situaron a lo largo del
mismo brazo. El tejido de nuestra realidad, el tempus-materium, no
es plano, sino curvado por la materia. Allí donde se curva más
profundamente, se inmiscuye en el empíreo, como un cuerpo que
flota en el agua, o unas pesas que descansan sobre la tela. Estas
concentraciones permiten a nuestros navegantes orientarse en los
puntos adecuados de su viaje. El Astronomicón es un faro, estas
concentraciones de masas son las islas en el mar, las orillas del
océano benigno, los acantilados, los farallones y los montes lejanos.
Pero donde la tela se inclina, es más débil.
-Ahora- dijo Guilliman. Agitó la mano, y el cartolito se desplazó,
acercándose a una parte del noroeste de Terra. -Aquí está el Seno de
Machorta, el centro del Sector Machorta- dijo Guilliman. -Se
encuentra bien al sur de la falla que se ha convertido en la Gran Falla,
pero también es una zona de gran masa. Esta nebulosa es un
fenómeno estelar llamado Corrayvreken, y tiene una densidad
inusual en su centro. La Cruzada de la Matanza se dirige
hacia Hydraphur a través del Estrecho, evitando la ruta más directa
que pasa por Mordax.
-El subsector Mordax está plagado de orkos- dijo Messinius. -Lo está
desde que cayó el Mundo Forja. Podrían estar evitándolo.
-Los orkos son un inconveniente menor para el Gran Enemigo- dijo
Guilliman. -Supongo que la presencia de los pieles verdes no tiene
nada que ver con la ruta de la cruzada. La masa presente en el Sonido
de Machorta retuerce el espacio y el tiempo. Socavar las leyes
naturales de nuestro universo es más fácil aquí. Al pasar por el
Sonido, abrirán la realidad a la disformidad más rápidamente.
Adelantaré esta proyección. Se basa en su ruta actual, la actividad y
el efecto de lo que tienen que está abriendo el materium a la
disformidad. Observen lo que ocurre cuando la Cruzada de la
Matanza llegue al Corrayvreken.
El cartolito se acercó más al Seno de Machorta mostrando una densa
nebulosa viva con estrellas nacientes. Decenas de soles se agolpaban
en los bordes, iluminando la nube como una linterna. El centro giraba
lentamente, arrastrando largas banderas de polvo y gas, casi una
miniatura de la galaxia. Varios de estos zarcillos tenían como punta
soles recién encendidos. Más allá, las estrellas jóvenes brillaban
débilmente a través de los discos de acreción, donde se formaban los
planetas infantiles.
Un parpadeo atravesó la nebulosa desde arriba a la izquierda hasta
abajo a la derecha, esparciendo una serie de nombres verdes por el
vacío simulado: Syzaron, Fomor, Acheini, Mundo de Humbolt, y varios
que sugerían un asentamiento reciente: Nuevo Aterrizaje, Perspectiva
Abierta, Aterrizaje Lejano, y otros más, hasta que treinta de los soles
estaban rodeados de círculos que denotaban propiedad imperial, y
otros llevaban etiquetas menores que indicaban presencia imperial.
Una serie de flechas de color rojo oscuro llegaban desde el norte,
bajando desde la dirección del Ojo del Terror. Se extendieron hacia los
mundos más septentrionales, y allí donde se encontraban con mundos
imperiales, los significantes cambiaban. Aterrizaje Lejano fue el
primero en desaparecer, parpadeando como una vela apagada, con su
nombre en gris. Otros duraron más. Los nombres de algunos de ellos
permanecieron encendidos en rojos lúgubres.
A medida que las flechas rojas se extendían, las flechas de color azul
se movían desde fuera del sector, procedentes en su mayoría
de Hydraphur para enfrentarse a las rojas y reforzar los mundos. Un
par de flechas rojas más pequeñas se extinguieron. Muchos más azules
fueron destruidos, o fueron rechazados, disminuyendo su tamaño.
Más mundos fueron tomados por la Cruzada de la Matanza. Toda la
guerra estaba representada por símbolos, pero Areios podía imaginar
el dolor y el sufrimiento en cada uno de los mundos que fueron
invadidos, y las terribles pérdidas sufridas.
Tras la cruzada llegó la mancha púrpura de una grieta disforme. Al
principio era pequeña, una franja de color no deseado, pero se
ensanchó a medida que se dirigía hacia la nebulosa. Siguió a las flechas
rojas como un ave carroñera sigue a un ejército, pasando por encima
de cada sistema conquistado, extendiendo su manto púrpura sobre
ellos como la sombra de unas grandes alas. Más texto se oscureció a
medida que los mundos eran tragados por la disformidad. Surgió un
patrón: la grieta se acercaba a la nebulosa del centro en una amplia
espiral, mientras las flechas rojas y azules se clavaban y se dividían,
rodeaban y se retiraban. Dos pequeñas flechas azules se dirigieron
hacia el punto principal de la grieta, una dio la vuelta y otra se
desvaneció.
Hubo una convergencia en el Sistema Fomor. Una reunión de flechas
de todos los lados, y luego una repulsión de las azules. Las fuerzas
imperiales retrocedieron hacia el suroeste galáctico,
donde Hydraphur ofrecía un puerto seguro.
-Hemos pasado el momento actual- dijo Guilliman. -Lo que sigue es
una deducción.
En el futuro simulado, los últimos mundos verdes fueron atacados y
tomados. La grieta se acercó cada vez más a la nebulosa, antes de
atravesarla como una flecha que se lleva un ojo.
La nebulosa se cuajó. La luz púrpura se derramó sobre la imagen,
saliendo en todas las direcciones en un patrón como el de las arterias
infectadas que llevan la enfermedad a un cuerpo, ampliándose hacia
la parte superior donde, fuera del mapa, acechaba la Gran Grieta. Una
raíz larga y dentada surgía hacia abajo, hacia Hydraphur. El mapa se
alejó de nuevo, mostrando la grieta extendiéndose,
atravesando Hydraphur, y enroscándose hacia Terra. La grieta en el
Sector Machorta se unió completamente a la Cicatrix Maledictum. Con
la energía de la conexión a la tormenta disforme mayor, avanzó a toda
velocidad, acercándose a años luz del Mundo Trono, con cientos de
flechas rojas a su lado.
-Mantén la simulación- dijo Guilliman. La animación se detuvo. -La
Cruzada de la Matanza es una amenaza, pero no para todo el
Imperio. La naturaleza de las guerras del Dios de la Sangre es
consumirse a sí mismas, pero este crecimiento de la Grieta no puede
permitirse. Le otorgará a Abaddon un camino hacia el Sistema
Sol- dijo. -Debemos asumir que esto es uno de sus principales
objetivos estratégicos. Terra está en peligro. Nuestra estrategia
inicial era tomar los ocho nexos disformes clave en los bordes del
Segmento Solar. Con sólo Vorlese actualmente en nuestras manos,
nuestra cruzada está efectivamente atrapada. Quintus debía partir
pronto para tomar Lessira, que abrirá el sur. Tertius debía seguir y
asegurar el mundo muerto de Olmec, dándonos el oeste. Entonces yo
debía partir. Mantener las puertas de la disformidad es crucial para
asegurar el Imperio Sanctus. Sólo cuando Sanctus esté a salvo
podremos pensar en aventurarnos a cruzar la Grieta, si es que
todavía hay algo allí. Pero hay que replantearse las primeras fases de
esta estrategia- el cartolito se desvaneció, sumiendo el strategium en
la oscuridad.
Unos débiles fuegos parecían arder en las sombras de las cuencas
oculares de Guilliman. -Hay que detener la Cruzada de la Matanza.
Las fuerzas se moverán a través de la Puerta de Vorlese, y se dirigirán
desde allí a Hydraphur. El viaje será largo, Tertius tendrá que
depender de sus propios suministros hasta llegar a Hydraphur,
y Olmec tendrá que esperar, pero he decidido- miró a Areios y a
Messinius. -Les digo porque les afecta directamente. VanLeskus
tendrá su deseo.
-La flota Tertius parte primero.
EL OJO DEL TERROR
 VEINTISIETE
PRECEPTO MAGNIFICO
LA PUERTA DISFORME EN VORLESE
LA RUTA DE LA FLOTA TERTIUS

Con una inmensa fanfarria, la Flota Tertius zarpó de la órbita de Terra. La nave insignia de
VanLeskus, el “Precepto Magnífico”, fue el primero en salir, liberándose de los muelles orbitales
que lo protegían de la oscuridad ilimitada del vacío, y saliendo tan seguro e impresionante como
su dueña. El “Precepto Magnífico”, un acorazado de la clase Oberon y antigua nave de mando
de la Flota de Batalla Centauro, era una nave gigantesca, cuya proa de arado era tan grande
como la de un crucero ligero.

Aunque tenía poco armamento para su masa, la mayor parte de su

capacidad estaba ocupada por las cubiertas de vuelo, y como
portaaviones la clase Oberon sobresalía. El “Precepto Magnífico” había
sido modificado en gran medida, instalando más hangares de lo
habitual para su tipo, de modo que podía transportar una
impresionante decena de escuadras de bombarderos, cazas y lanchas
de asalto. Cuando el “Precepto Magnífico” partió de su muelle, estos
volaron a su lado en una formación cerrada, la diferencia de tamaño
entre las pequeñas naves y su gigantesco portador acentuaba la
inmensidad de la nave insignia.
Para la Cruzada Indomitus, la nave había sido modificada aún más. La
superestructura estaba equipada con gran cantidad de equipos
estratégicos y de comunicaciones, gran parte de ellos diseñados por
Belisarius Cawl, mientras que la proa estaba erizada de matrices de
augures, lo que aumentaba sus capacidades como nave de mando. El
nuevo equipamiento se basaba en diseños antiguos recién
descubiertos o en construcciones completamente nuevas creadas por
Cawl. Los oponentes del archimagos le acusaban de acaparar
conocimientos antiguos en el primer caso, de innovar peligrosamente
en el segundo, y de ser un hereje en ambos, pero a los usuarios de sus
recompensas no les importaban las objeciones del Culto Mechanicus.
Los nuevos dispositivos eran más pequeños y mejores que los que
llevaba la nave anteriormente. Cawl tenía muchos enemigos dentro de
su propia fe, y las congregaciones más conservadoras hacían
llamamientos cada vez más violentos para condenarlo como Modus
Intolerabilis. La Armada Imperial, sin embargo, lo tenía en alta estima.
Para un capitán, un cañón más grande y un motor mejor superaban la
mayoría de los debates teológicos.
Lo que Cawl pensaba de todo esto, se lo guardaba para sí mismo.
Bajo un despliegue de armas coreografiadas y brillante pirotecnia, el
“Precepto Magnífico” se puso en marcha, y las naves a su mando
entraron en formación tras él. En las partes de Terra en las que reinaba
el orden, los sacerdotes del Adeptus Ministorum instaron a los fieles a
ofrecer sus oraciones por el éxito de la flota. Los labios se
resquebrajaban y ensangrentaban tras días de repetidos hosannas
cantados por la gloria de su Dios-Emperador y su hijo renacido. Los
cónclaves de tecnosacerdotes escenificaron rituales, invocando al
Dios-Máquina para que garantizara el buen funcionamiento de todos
los dispositivos de la tecnología, un acto titánico de adoración nunca
visto en los últimos milenios. Mientras la flota navegaba hacia Marte,
absorbió un contingente del Basilikon Astra, y a su paso el Planeta Rojo
entró en un frenesí de devoción extática que vio aumentar
brevemente la producción manufacturera en más de un trescientos
por ciento.
Fuera, fuera en la oscuridad, más allá de los asteroides del cinturón,
ahuecados por el hombre en sus primeros siglos en el vacío, más allá
de Saturno, Júpiter, Neptuno y Urano. A medida que la armada cruzaba
la órbita de cada uno de los planetas, se unían más naves, sólo los
astilleros jovianos vaciaron una treinta y seisava parte de los muelles
lunares galileos para engrosar las fuerzas a las órdenes de VanLeskus.
Para evitar interrumpir el flujo de naves hacia el Sistema Sol, la flota
pasó por las puertas del sistema de Elysian y Khthonic, dirigiéndose al
punto Mandeville Majoris más allá de la heliopausa, donde la gran
masa agregada de la Flota Tertius podía entrar junta en la disformidad
de forma segura, a unos cinco días de navegación desde Terra a toda
la velocidad de las naves más lentas.
Hicieron la traslación con pocas dificultades. Las doncellas nulas
reunidas en todo el Imperio protegían a los Navegantes de las naves
más grandes de cada grupo de batalla en que se subdividía la flota. Su
presencia dolía mucho a los Navegantes psíquicos, pero reducía el
riesgo que suponía para ellos la disformidad y, con un poco de práctica,
eran capaces de actuar como pantalla para reducir la violencia de las
energías a las que estaban expuestos los Navegantes. Con las naves
más grandes actuando como pastores de las más pequeñas, la Flota
Tertius avanzó a través del inmaterium hacia el nexo disforme
de Vorlese, recorriendo un conducto principal que hizo que la flota
alcanzara velocidades no vistas desde antes de que se abriera la Grieta.
Las pesadillas asaltaron a la tripulación. Se registraron manifestaciones
psíquicas menores en decenas de naves, así como los habituales
suicidios, brotes de locura y otros sucesos dolorosos que acompañan
a los viajes en velocidad factorial, pero no se produjeron brechas
importantes, ni pérdidas de naves por incursiones demoniacas o
errores de navegación.
Llegaron a Vorlese a tiempo. Los caprichos del viaje disforme se habían
vuelto más impredecibles después de la Grieta, y el control del tiempo
era casi imposible, pero los cronólogos de las naves, ayudados por el
par de agentes secretos del Ordo Chronos que acompañaban a la flota,
fueron capaces de calcular la duración de su viaje en unos dos meses
y medio, según la hora local de Vorlese.
Se detuvieron en el borde del sistema para dar gracias al Emperador,
y las campanas sonaron en todas las capillas de todas las naves.
La flota descansó en Vorlese durante algo menos de tres días. Varias
naves habían sufrido daños en la disformidad y se vieron obligadas a
quedarse atrás. Se embarcaron más suministros, pero no más tropas.
Vorlese siempre había tenido una importancia estratégica, pero los
trastornos de la Gran Falla habían desplazado las principales corrientes
disformes, y un nexo en el que muchos se unían había llegado a
descansar bajo la piel de la realidad bajo el sistema, aumentando su
importancia. El propio Guilliman había impedido su destrucción a
manos del enemigo, y Vorlese se estaba transformando en un mundo
bastión, una rara puerta desde la que las fuerzas del Imperio podían
salir.
Los cambios de rumbo de las corrientes estables que se reunían
en Vorlese seguían siendo cartografiados por el Astra Cartographica y
los cartománticos más esotéricos de las Casas de Navegantes, pero no
había indicios de que ninguna llevara a Tertius directamente desde la
posición de Vorlese en el borde oriental del Segmento Solar hacia el
noroeste, ya que su curso requería que volvieran sobre sí mismas
pasando por Terra hasta el borde del Segmento Pacificus e Hydraphur.
VanLeskus pasó toda su breve estancia en una conferencia a puerta
cerrada con sus principales navegantes y las Hermanas del Silencio de
mayor rango. Las horas pasaron en una discusión a veces acalorada
generando la ruta óptima, que por necesidad implicaba muchos saltos
disformes más cortos y todos los peligros que ello conllevaba.

La Flota Tertius partió tan rápido como había llegado, las naves de la
armada borraron las estrellas del cielo nocturno de Vorlese en su
multitud.
Una vez fuera de Vorlese, más allá de los esqueléticos armazones de
las nacientes fortalezas estelares y de la gran flota que custodiaba las
rutas espaciales, la Flota Tertius se dirigió al punto más
lejano Mandeville y volvió a entrar en la disformidad.
A partir de ahí, el viaje se hizo más difícil. Se perdieron varias naves
más. Se produjeron incursiones en numerosas naves.
Semanas después, llegaron.
 VEINTIOCHO
HYDRAPHUR
HOMBRE ASCENDENTE
EL LEGADO DEL CARDENAL BUCHARIS

Hydraphur giró, gorda y sucia bajo los vigilantes cañones de la fortaleza estelar Hombre
Ascendente. Alrededor del largo bucle de la Galería del Equilibrio, el inquisidor Rostov caminaba
con la comodoro Athagey, su pequeño grupo de seguidores y su cuadro de mando. El paseo era
largo, y la galería estaba repleta de tropas durante todo el trayecto, cada una de ellas
procedente de diferentes órdenes, de regimientos de la Guardia Imperial, Capítulos de Marines
Espaciales, conventos de Hermanas de Batalla, macroclados del Adeptus Mechanicus y todas las
demás ramas de la máquina de guerra de la humanidad. Su forma y tipo variaba desde humanos
estándar que habrían encajado en cualquier época de la historia de la humanidad, hasta
variantes que bordeaban la herejía de la mutación, ciborgs groseramente aumentados y
altísimos transhumanos. Pero su propósito era el mismo, a pesar de sus diferencias en la forma
del cuerpo, el armamento y el uniforme, y todos llevaban la marca de la Flota Tertius exhibida
con orgullo.

La jefa de flota Cassandra VanLeskus tenía un objetivo,

e Hydraphur era un mundo cuya historia se basaba en la consecución
de un objetivo.
La Galería del Equilibrio, que se curvaba alrededor de la matriz de
señales ventrales que apuntaba al planeta como un dedo acusador,
era un punto débil en la formidable armadura de la estación. Aunque
podía cerrarse en caso de ataque, presentaba una posible entrada a la
fortaleza para los intrusos, pensó Finnula. Sin embargo, el valor
político de la galería superaba su vulnerabilidad. Hydraphur había sido
durante mucho tiempo un lugar donde las tensiones entre las
facciones imperiales eran acuciantes. Las elegantes secciones en
forma de burbuja que conformaban la pared de visión continua de la
galería constituían una declaración necesaria sobre la naturaleza del
poder imperial.
Hydraphur era un mundo dividido. Por encima de la línea final de la
atmósfera, la Armada dominaba. Por debajo, el Adeptus Ministorum
gobernaba el planeta en incómoda conjunción con el Adeptus
Mechanicus. Allí donde el gas resplandeciente se atenuaba a la nada,
las filas de defensas orbitales se miraban unas a otras, las del aire
enrarecido cubiertas de estatuas de santos y relieves de milagros
fundidos en plastiacero, las del verdadero vacío bastante más sobrias,
decoradas con águilas, cartas estelares grabadas y pergaminos de
honor que enumeraban victorias importantes. El poderío de la Flota
de Batalla Pacificus era evidente en el vacío, mientras que las
catedrales y manufacturas que cubrían la superficie
de Hydraphur eran claramente visibles desde la órbita.
Las razones de la división trinaria del poder se remontaban a la Era de
la Apostasía, hace cuatro milenios, y a la vergonzosa rendición del
mundo ante las fuerzas del cardenal Bucharis, pero era
estratégicamente acertado permitir que persistiera este acuerdo
díscolo, ya que impedía que una sola organización ejerciera el control
sobre el sistema estratégicamente vital, y, en un microcosmos del
equilibrio de poder entre las principales Adepta de todo el Imperio, las
tres eran más fuertes juntas de lo que habrían sido por separado.
Hydraphur era uno de los grandes mundos bastión del Imperio del
Hombre y albergaba la principal base naval de todo el Segmento
Pacificus. Su posición cerca del borde norte del Segmento Solar y de
los confines meridionales del Segmento Obscurus significaba que sus
flotas eran llamadas a hacer la guerra allí tan a menudo como en su
Segmento natal, cuyos vastos confines se extendían hasta el sur y el
oeste galácticos, donde las Estrellas de Halo formaban una fina
frontera contra el vacío intergaláctico. Al estar cerca del Ojo del Terror,
sus naves habían estado al frente de la defensa de Cadia durante
milenios, y sus pérdidas cuando la Puerta Cadiana había caído habían
sido graves.
Hydraphur seguía en pie. Asaltada tres veces por el Caos en los últimos
meses, sus cañones no habían fallado, ni cuando la oscuridad se cernía
como un sudario sobre el Astronomicón, ni cuando la Grieta había
partido el cielo. Sus fortalezas no habían sido tomadas. Sus naves no
habían naufragado.

Si había que elegir un mundo para ejemplificar el Imperio, con su

fuerza extraída de muchas partes, su indomabilidad y su sangrienta
negativa a aceptar la derrota frente a probabilidades
abrumadoras, Hydraphur era un buen candidato.
Finnula caminó detrás de Rostov y Athagey. No hablaron. Athagey
llevaba una compleja pintura de guerra y un pesado traje cuya cola
requería cuatro rangos para llevarlo. La armadura de Rostov estaba
pulida hasta un acabado deslumbrante, su propia capa roja susurraba
sobre el suelo brillante junto al brocado de Athagey. Los comandantes
del Grupo de Ataque Saint Aster llevaban sus uniformes de gala, cada
pecho reluciente de medallas. La ocasión era lo suficientemente
formal como para que la desaliñada banda de vagabundos de Rostov
se hubiera arreglado, excepto el xenos, que caminaba a trompicones
con su capa raída y una mirada insolente, desafiando a los protectores
de la humanidad reunidos a abatirlo. Otra cuestión que se está
planteando.

Finnula odiaba la política, pero no podía evitarla. Era un subproducto

inevitable del quehacer humano. Tanto si uno las detestaba como si
las disfrutaba, sólo un tonto las desdeñaba.
Miles de instalaciones de acoplamiento salían del planeta en filas
ordenadas, formando largas bandas de metal que se extendían hacia
las estrellas. Estaban ancladas geosincrónicamente en el mismo plano
orbital que el ecuador, de modo que, vista desde arriba a plena luz del
sol, Hydraphur parecía el orbe enjoyado de un rey extraterrestre. Los
largos tramos de las instalaciones estaban unidos físicamente por
alimentadores y tubos de tránsito, aunque no en la medida de los
anillos artificiales alrededor de Luna o Marte. Aunque carecían de la
majestuosidad de los astilleros solares, los muelles
de Hydraphur competían con ellos en productividad, ya que la mera
producción manufacturera de las instalaciones
de Hydraphur superaba a la de cualquier otro mundo, excepto a la de
un Mundo Forja.
El casi vacío de Hydraphur ya estaba repleto de naves cuando el Grupo
de Asalto Saint Aster había navegado desde la noche, un grato
recordatorio de la fuerza del Imperio. Por orden de Guilliman, varias
flotas del sector se habían dirigido al mundo desde Segmento
Pacificus, Obscurus y Solar para reunirse allí. Otras se habían dirigido
a Hydraphur durante los días cataclísmicos que siguieron a la Grieta
cuando el Astronomicón había fracasado, atraídas por las estaciones
de relevo que rodeaban la tercera luna del cuarto planeta, en cuya
superficie se encontraba un gran templo del Adeptus Astra
Telepathica.
A las decenas de naves ya presentes, Tertius había añadido cientos.
Sus luces eclipsaban las estrellas y competían con el sol del sistema.
Había más acorazados en un mismo lugar que los que Finnula había
visto en dos décadas de servicio constante juntas, incluyendo marcas
de naves que nunca había visto antes junto a naves cuyas siluetas eran
reconocibles al instante, pues entre la Flota Tertius había naves con
historia. Al ver lo que rodeaba a Hydraphur, Finnula se encontró
creyendo que el Imperio podría prevalecer, y que los antiguos
traidores podrían ser devueltos a la disformidad.

La escala de Tertius era difícil de asimilar, y su visión empujaba la

temible batalla de Fomor III al fondo de su mente. Con la flota cruzada,
la batalla habría terminado en horas, y el mundo se habría
salvado. Emperador, pensó, con la Flota Tertius con ellos, podrían
recuperar todo el Sector Machorta en días.
El desfile empezaba a ser pesado para cuando completaron el circuito
completo. A Finnula nunca le gustaron las ceremonias. Le molestaba
tanto como la política; más, de hecho, porque aunque la política era
necesaria, la ceremonia rara vez lo era. Había visto morir a gente por
haberse detenido a realizar sus rituales. La Galería del Equilibrio era
larga. Las botas de vestir le apretaban, y los pies le dolían mucho antes
de terminar el viaje. Pero mantuvo el rostro neutro, como era de
esperar, y caminó, no obstante, con la espalda recta.
Finalmente, la larga caminata terminó. Un canto fúnebre que venía de
adelante anunció que habían completado la caminata.
-¡Sacerdotes!- oyó decir al alienígena. Uno de los hombres que
acompañaba a Rostov, el que iba elegantemente vestido con el
uniforme de teniente de la Guardia Imperial, y no el vago del traje de
faena arrugado, le dijo algo al xenos. Sus palabras fueron murmuradas,
y ella sólo escuchó la respuesta del alienígena.
-¿Qué?- dijo la cosa repulsiva, y luego se rió, como si estuviera en un
mercado pagano, y no rodeado de guerreros imperiales y poder
imperial. -Sí, creo en los dioses, pero no los adoro. Los dioses son más
problemáticos de lo que valen.
La galería se bifurcaba, probablemente a sólo unos cientos de metros
de donde habían partido, adivinó Finnula, pues pudo ver una vez más
al “Saint Aster” y al resto de la flota venir desde Fomor en los muelles
hacia el planeta. Los hombres santos estaban de pie en tropeles
encapuchados, espesando la mezcla atmosférica con incienso. Un
obispo gordo dirigía sus sermones desde un púlpito móvil con patas,
cuyas esculturas celestiales se intercalaban con los bozales de las
armas y brillaban con el brillo constante de las lentes de los objetivos.
Un conjunto de puertas se abrió, revelando otro conjunto detrás,
luego un tercero al abrirse el segundo conjunto, y luego más. No había
más de una docena de metros entre cada una, lo que dividía el pasillo
en una serie de vestíbulos, y el estruendo de las puertas al ser lanzadas
hacia atrás constituía una pesada percusión para el canto del
sacerdote. El aire vibraba con hosannas y agradecimientos al
Emperador y a su santo hijo. Atravesaron varios de estos pequeños
espacios, dedicados de forma diversa al Emperador, a los santos de la
Armada, al Dios-Máquina y, por último, al Hijo Vengador. La última
puerta era gigantesca, de doce metros de altura y casi igual de ancha.
Veinte fraters vestidos con túnicas blancas empujaron para abrirlas, y
éstas giraron pesadamente hacia el interior. La luz del candelabro
brillaba desde un pesado relieve que relataba, panel a panel, la
vergüenza del planeta y el juicio del Emperador sobre él, cuatro mil
años atrás.
Una enorme sala les esperaba. Los emblemas de docenas de
organizaciones imperiales colgaban de cadenas entre altos pilares de
piedra azulada. La sala era circular, de cientos de metros de altura, y
el techo era una gigantesca cúpula de color negro que mostraba las
siete constelaciones clave de Pacificus tal y como se veían desde Terra.
Todo el medio arco de la sala que daba a las puertas estaba lleno de
gente que mostraba una deslumbrante variedad de uniformes y trajes,
tonos de piel y morfologías. En el centro de la multitud, una plataforma
flotante transportaba a los jefes de esta hueste: Marines Espaciales,
generales, almirantes, y al frente, la Ama de Flota Lady Cassandra
VanLeskus.
El pequeño grupo de Rostov y Athagey se adelantó y se detuvo frente
a una fila de hombres de armas ricamente ataviados que estaban
equipados más a la manera de los Vástagos Tempestus que de simples
tropas navales. Athagey sacó la mano del costado de su absurdo traje
y le hizo un gesto a Finnula para que se adelantara y se apresurara a ir
al lado de su señora. La plataforma gravitacional se hundió hasta
quedar a un par de metros del suelo. Los escalones de la parte
delantera se abrieron hacia abajo. VanLeskus bajó por ellos
enérgicamente.

-Inquisidor Rostov- dijo Lady VanLeskus. Se volvió hacia Athagey con

un crujido de encajes fantásticamente plisados y capas de seda. Su ojo
biónico zumbó al enfocar a la comodoro. Finnula nunca había visto uno
tan fino. El iris falso era tan brillante como el zafiro, y el platino
brillante que sustituía la ceja derecha y la parte superior de la mejilla
de VanLeskus estaba grabado a un nivel tan fino que brillaba
iridiscente. Era una joya, cuando la mayoría de los otros cosméticos
eran feos. Supuso que VanLeskus podría haber tenido una imitación
biológica perfecta, pero había decidido no hacerlo. Apestaba a dinero
y a poder ancestral.

-Usted debe ser la Comodoro Athagey- dijo VanLeskus. Extendió la

mano, no para que se la estrecharan, sino para señalar a la Comodoro,
como si le costara reconocer que la ama de la flota se refería a ella.
Junto al Trono, VanLeskus era alta, casi de forma extraña para los
estándares de la línea de base. Tampoco era delgada, sino de
constitución firme, con músculos bien tonificados, hombros anchos y
poca cintura. Sus extravagantes ropas la hacían parecer aún más
grande, de modo que ocupaba todo el espacio en el campo de visión,
y desplazaba a los que se encontraban en masa detrás de ella. Parecía
literalmente más grande que la vida.
Su atuendo era un traje de una sola pieza con joyas que se ajustaba a
sus caderas, tobillos y muñecas, acampanado y con capas por debajo
de la rodilla y en los hombros. Llevaba un montón de delicadas
cadenas alrededor del cuello, y todos sus dedos llevaban finos anillos
grabados a juego con el brillo aceitoso de su placa cosmética. Llevaba
una gorra con un pico afilado, como un pico de ave, y largos penachos
a ambos lados de la cabeza, cuyas raíces eran negras, pero que iban
pasando por todos los colores del arco iris hasta llegar al blanco más
puro en las puntas. Era el tipo de atuendo propio de alguien con un
amplio guardarropa. Su rostro habría sido feo si se lo hubiera visto
aisladamente, pues era corpulento y poco femenino, pero en el
contexto de VanLeskus, combinado con sus modales, su altura, su
actitud, pero sobre todo con la prepotente seguridad de la mujer, era
ferozmente hermoso.
Athagey saludó con rigidez. Estaba evidentemente incómoda con su
uniforme de gala. VanLeskus la observó con cierta diversión, y Finnula
sintió que Athagey se estremecía. Estaba segura de que iba a haber
problemas entre esas dos. Son demasiado parecidas, pensó. Ambas
formidables, ambas altas, ambas fuertes; mujeres que aplastarían a
cualquiera que se interpusiera entre ellas y su objetivo. Pero
VanLeskus superaba a Athagey en todas esas categorías; era la
Comodoro llevada a otro nivel. Los mechones rosas del pelo de
Athagey parecían aún más desesperados en comparación con la fácil
ostentación de VanLeskus, y el uniforme ceremonial de la Comodoro
sólo acentuaba su falta de estilo, como un marco glorioso que llama la
atención sobre la ordinariez del cuadro que alberga. Athagey se vestía
bien porque tenía que hacerlo. Su incomodidad la hacía parecer
ridícula. VanLeskus parecía llevar ropa tan llamativa todos los días, y
brillaba como una estrella por ello.
Que el emperador me ayude, pensó Finnula. Se van a detestar
mutuamente. Ya podía verlo en la cara de Eloise, la molestia se
acumulaba bajo su incomodidad. VanLeskus estaba acostumbrada a
dominar a la gente, tenía ese aire de nobleza, de dinero e influencia de
cien generaciones que esperaba conseguir lo que quería. Athagey
había surgido de la schola progenium, naturalmente brillante, pero sin
grandes antecedentes. Reaccionaba mal con los nacidos para
gobernar. Su única gran debilidad, además de los estímulos, era la
envidia de la buena sangre.
Por suerte, se mantenía callada. Esto era asunto de Rostov y
VanLeskus; habían sido convocados a la presencia de la ama de la flota
sólo porque lo habían llevado a Hydraphur. Encontrarse con ella así,
sin el almirante Treheskon y el resto de la Flota de Batalla Machorta,
era un honor prestado. Finnula y Athagey eran espectadores.
-Has respondido a mi llamada con una rapidez admirable- dijo
Rostov. -Se lo agradezco- inclinó un poco la cabeza, la única deferencia
que ofreció a la dueña de la flota.
VanLeskus se rió. Sus dientes eran como perlas con forma, muy parejos
y cuadrados.
-Recibí su mensaje, si es lo que quiere decir, inquisidor. La Flota
Tertius siempre tuvo la intención de venir aquí, aunque gracias a
usted, obviamos nuestro objetivo original y llegamos antes. No tenga
dudas, señor inquisidor, nadie me convoca, fue mi decisión. Soy la
jefa de la flota de la Cruzada Indomitus. Sólo respondo ante el
Regente Imperial Roboute Guilliman.
-Mientras que yo respondo ante el Emperador- dijo Rostov. -A nadie
más- se apartó el abrigo para mostrar su sello inquisitorial sujeto a un
lazo de su pechera con una cinta.
-Ya veo- dijo VanLeskus. Parecía un poco disgustada. No estaba
acostumbrada a que le hablaran así. -Bueno, entonces este saludo
probablemente se le haya escapado, ya que responde al más alto
poder. Pido disculpas si nuestros intentos por alcanzar un nivel de
ceremonia apropiado la decepcionan.
-Me lo esperaba- dijo Rostov, con una voz tan plana que Finnula no
pudo adivinar si estaba ofendido o no.
Rostov levantó la mano y el dedo más pequeño. En él había un anillo
muy fino.
-Este anillo contiene un campo de privacidad de nivel alfa. Impedirá
que nadie escuche lo que vamos a discutir.
-¿Ahora?- dijo VanLeskus. -Tengo un festín esperando, ya
sabes- levantó su ceja todavía humana. Una línea de gemas se pegó
sobre ella.
-Puede esperar un cuarto de hora más- dijo. -En un momento,
activaré el campo. Tengo una noticia que sólo puedo darte a ti, y
debe ser dada inmediatamente. Te pido que elijas un testigo para
que te atienda mientras hablo, alguien irreprochable y de total
confianza, que lleve esta información en caso de que mueras.
-¡No voy a morir!- dijo riendo. -¡Tengo la mitad de un ejército
Segmento majoris a mis espaldas!
-Si el enemigo se entera de lo que sé, se esforzará por destruirte a ti
y a mí. Eso hará retroceder sus esfuerzos aquí. Harán lo que puedan
para frustrarnos, y pueden hacer cualquier cosa. Todo lo que tienen
que hacer es descubrirlo. Es imperativo que esta información se
mantenga en secreto.
-Muy bien- dijo VanLeskus. Se giró y se dirigió a un Marine Espacial
blindado con la librea de los “Cónsules Blancos” que estaba en el
estrado.
-Messinius, Guilliman confía en ti. Ven a mi lado- le dirigió un dedo.
La plataforma tembló cuando bajó al suelo, con su armadura
ronroneando mientras se colocaba frente a Athagey.
-Yo mismo llevaré a la Comodoro aquí- dijo Rostov. -Sólo nosotros
cuatro sabremos toda la verdad. Eso puede ser suficiente para
permitirnos actuar.
Evidentemente, VanLeskus sabía lo que era importante y lo que no.
Dejó de lado su ofensa, su expresión totalmente seria, y asintió. -De
acuerdo.
-Teniente primero, esto no es para sus oídos- dijo Rostov a Finnula. Ni
duro ni blando, una declaración de hecho. Ella no debía ser incluida.
Finnula se retiró para situarse junto a los demás de su pequeño grupo.
Las lentes de los ojos del Marine Espacial, ilegibles, la siguieron. Un
escalofrío recorrió su columna vertebral. No le gustaba estar tan cerca
del Adeptus Astartes.
-Comenzaremos- dijo Rostov.
El inquisidor hizo girar su anillo. El aire que rodeaba al cuarteto se
volvió borroso. Parecieron congelarse, rompiendo sus contornos como
los de una imagen mal rasterizada. Todo el sonido cesó y fue sustituido
por un ruido apresurado y duro como la interferencia solar en un vox.
La cuenta de vox de Finnula emitió un fuerte chirrido, y ella hizo una
mueca de dolor y la desconectó. Todos los demás en un radio de
quince metros cortaron sus comunicaciones mientras el campo de
privacidad embrutecía el vox.
Finnula flexionó las manos. Los guantes de cuero crujieron con fuerza
alrededor de sus nudillos, haciéndole sentir que se iban a partir, y
luego su piel, dejando al descubierto el brillo del hueso que había
debajo. Emperadora, estaba tensa, indefensa, excluida por los más
poderosos. La reconfortó un poco el hecho de que muchas de las caras
del grupo de VanLeskus se parecían a la suya. El pequeño retablo de
Messinius, VanLeskus, Athagey y Rostov se estremeció. Se preguntó
qué pasaría si atravesaba el campo de la intimidad; nunca había visto
uno así. Nada bueno, decidió.
Detrás de ella llegó un suspiro aburrido y el sonido de un cuerpo
pesado que se posaba en el suelo. Finnula se dio la vuelta y vio al
pequeño xenos, Cheelche, acomodando sus ropas alrededor de las
piernas cruzadas y sacando una bolsa de cuero.
-¿Qué estáis mirando? ¿No sabes que es de mala educación
mirar?- sacó de su bolsa una especie de palo de ración maloliente y
empezó a masticarlo. -Deja de mirar y ponte cómoda- dijo con la boca
llena. -Probablemente vamos a tener una larga espera.
 VEINTINUEVE
EL ENCARGADO DEL INQUISIDOR ROSTOV
EL TRABAJO DEL INQUISIDOR DYRE
ALGUIEN EN MENTE

M
- is señoras, capitán- dijo Rostov, favoreciendo a cada una de ellas con una pequeña
inclinación de cabeza. Tiene el porte de un noble, pensó Messinius, el movimiento fácil de un
hombre acostumbrado a tener el control. Se parecía a VanLeskus en ese aspecto, y al propio
Messinius, cuya propia familia había tenido cierta importancia. Athagey era la más extraña.
Tenía el porte rígido e hipervigilante de una persona poderosa que no era de nacimiento noble,
rodeada de quienes sí lo eran.

-Les agradezco que me acompañe en esta conferencia- dijo Rostov.

Estaba tranquilo hasta la frialdad. Tenía unos ojos muy brillantes. Los
ojos de un psíquico, pensó Messinius. Podía sentir la fría presión de la
mente del hombre. Había algo reptiliano en él.
-Trataré de ser breve- continuó el inquisidor, -porque cuanto menos
tiempo pasemos hablando y más rápido nos movamos para
oponernos al enemigo, mayores serán nuestras posibilidades de
éxito.
Mientras Messinius procesaba las pequeñas tensiones que se
producían en el grupo, pensó en el tiempo que tardarían los Marines
Primaris en volver a aprender el lenguaje corporal humano. Algunos
de los Marines Espaciales existentes no podían entender en absoluto
a los humanos de base. Aunque los “Cónsules Blancos” estaban más
cerca de la población que la mayoría, el proceso de apoteosis y la
supresión del miedo podían despojar a un hombre de sus emociones
por completo, y los guerreros Primaris eran especialmente torpes.
VanLeskus intentó tomar el control de la conversación en el momento
en que Rostov hizo una pausa para respirar. -Estás aquí en una misión
contra la Cruzada de la Matanza. Tu sello es el del Ordo Xenos- dijo. -
Entiendo que no estás completamente restringido a un área de
investigación, pero es inusual encontrar a un cazador alienígena
oponiéndose a las fuerzas del Caos.
-Todos nos oponemos al Caos, mi señora- dijo Rostov. Era casi
imposible leerle.
La evaluación de Guilliman sobre VanLeskus era precisa. Era testaruda
e innecesariamente insistente, casi agresiva. Messinius giró el yelmo
fraccionadamente hacia el inquisidor para observar su reacción. Estas
interacciones entre mortales le resultaban fascinantes.
-Soy del Ordo Xenos, sí- dijo Rostov. Era reservado, considerado en su
forma de hablar. Es un hombre, pensó Messinius, que sólo hablaba
cuando lo necesitaba. Messinius utilizó su sensorium para obtener una
lectura del ritmo cardíaco de Rostov. Como era de esperar, el pulso de
Rostov latía a sesenta latidos por minuto. VanLeskus no se inmutó en
absoluto.
-Lo que empezó como una simple investigación sobre el robo y el
comercio ilegal de la sustancia conocida como noctolith me llevó a la
cruzada que se extiende por este sector- Rostov hizo una pausa para
permitir una nueva interrupción de VanLeskus. Era un desafío, no una
cortesía. Ella levantó una ceja, así que él continuó. -Sus propios
agentes le habrán informado de que la cruzada que se dirige
a Hydraphur es seguida por una grieta disforme.
-Curiosamente- dijo VanLeskus, con una sonrisa, -la primera noticia
de eso vino de usted, aunque, por supuesto, lo he confirmado. El
Señor Guilliman opina que el Señor de la Guerra Abaddon pretende
extender la Grieta más allá. Creo que el objetivo es Hydraphur. Esta
no es la acción aislada de un señor de la guerra del Caos, sino parte
de una estrategia mayor para derrocar el orden en la galaxia,
específicamente aquí un intento de privarnos de este mundo bastión
sin igual. Si cae, entonces las esquinas de tres segmentos estarán en
riesgo, y un corredor abierto para un ataque a la propia Terra desde
el Ojo del Terror. Bastante simple, aunque su manera de lograrlo es
extraña.

-Tu razonamiento es sólido- dijo Rostov. -Pero tu comprensión es

incompleta. Sospecho que los esfuerzos del enemigo están más
coordinados de lo que creemos.
-Este es el mayor asalto al Imperio desde los días de la Herejía de
Horus- dijo VanLeskus. -Por supuesto que está coordinado.
-No lo entiendes todo- dijo Rostov. -Mi maestro era el inquisidor
Dyre. Durante mucho tiempo se interesó por la piedra negra. Fue a
través de sus propios esfuerzos para asegurar un suministro del
material para el estudio que nos encontramos con una red de
comercio de artefactos terminados de derivación xenos.
-El Mechanicus ha estado interesado en este material
últimamente- dijo VanLeskus. -No siempre respetan al Lex.
Entendemos que el estudio de este material se ha vuelto más urgente
para ellos desde la caída de los pilones cadianos. ¿Qué importa que
los marcianos realicen un pequeño intercambio de material xenos si
al final nos beneficia a todos?
-No mucho- admitió Rostov, -y en muchos casos el comercio era legal.
El Adeptus Mechanicus ha estado extrayendo activamente piedra
negra en bruto en todo este segmento durante más de cinco siglos.
Pero siempre hay que estar atentos por si los artefactos xenos caen
en manos equivocadas, así que Dyre se encargó de controlar la
industria en los sectores que consideraba suyos. Para ello, llegó a
acuerdos con la mayoría de los principales proveedores, legitimando
sus actividades y permitiéndonos supervisarlas, interceptando
ejemplos de tecnología xenos cuando lo considerábamos oportuno.
Nos mantuvimos atentos a aquellos a los que no se les podía confiar
la piedra negra en ninguna de sus formas, magos renegados en su
mayoría, a varios de los cuales localizamos y ejecutamos, pero había
otros. Con el tiempo, nos dimos cuenta de un patrón de comercio que
suscitó gran preocupación. Una parte del material terminado estaba
desapareciendo. Lo rastreamos hasta una serie de cultos heréticos,
que logramos exterminar con la ayuda de miembros del Ordo
Hereticus. Sin embargo, incluso con éxito, rara vez recuperamos el
material, y quedó claro que había alguna influencia organizadora.
-Pero, ¿por qué? ¿Por qué no se lo llevaron?- dijo VanLeskus.
-Porque eso habría revelado la magnitud de sus planes. Según mis
contactos dentro del Adeptus Mechanicus, la reunión ha durado
algún tiempo, en secreto. Quienquiera que esté reuniendo esta
piedra negra está interesado principalmente en la tecnología xenos,
y está reuniendo grandes cantidades. Creo que tiene algo que ver con
los medios por los que la Cruzada de la Matanza está creando esta
grieta, es más, creo que va más allá de eso. Este es el primer caso que
veremos de este uso de la piedra negra.
-La brujería es su medio habitual- dijo Messinius.
-Estos son seguidores del Dios de la Sangre- dijo Rostov. -Desprecian
a los psíquicos y a los hechiceros. Mi inteligencia sugirió que hay algo
más, que algunos de los artefactos de piedra negra más grandes que
yo y mi maestro estábamos rastreando han sido adaptados en algún
tipo de máquina que puede ser utilizada para abrir el velo entre la
realidad y el empíreo. Me refiero a pilones rotos y otras piezas
similares. Piezas grandes.
-Lord Guilliman me contó algo de esto- dijo Messinius.
-Después de una larga investigación, descubrimos que era cierto. Yo
mismo he exprimido a muchos de los miembros de la secta- dijo
Rostov, y por primera vez mostró emoción, una cierta mirada
atormentada que brillaba tras sus ojos. -Uno de ellos mencionó a un
ser. El sujeto se refirió a este ser como la "Mano". En sus desvaríos,
antes de que el dolor quebrara su mente, reveló que era a este ser a
quien se transportaba la piedra negra, por todo el segmentum, y eso
me dio un indicio de la magnitud de las intenciones de la Mano.
Observa.
Rostov volvió a levantar su anillo. Un delgado haz de luz proyectó la
imagen de un hombre atado a una silla. Estaba manchado de sangre
que goteaba de varios agujeros precisos sobre los principales grupos
de nervios. Tenía varios dientes rotos. Messinius quedó sorprendido
por la naturaleza primitiva de la tortura que le habían infligido. Por la
apariencia fastidiosa de Rostov, esperaba algo más limpio, pero esto
era obra de cuchillos y utensilios con ganchos, de puños y dedos
punzantes, no de motores de dolor o dispositivos más sutiles.
-¡Ya verás!- gritaba el hombre. -Cuando las estrellas se ahoguen y los
dioses estén en ascenso, los Grandes Poderes derrocarán al Falso
Emperador. Tiene lo que necesita y lo va a utilizar. Entonces- el
hombre jadeó, estaba cerca de la muerte, pero una mirada triunfal se
formó alrededor de sus dientes rotos, -entonces sabrás lo que es la
libertad.
La imagen se apagó.
-Esta información fue difícil de conseguir. Sin embargo, Dyre no dudó
de su exactitud, y yo tampoco.
-¿No has averiguado nada más?- preguntó Messinius. La tortura le
parecía desagradable, deshonrosa y rara vez útil. Un hombre diría
cualquier cosa para acabar con su sufrimiento.
-Expiró poco después- dijo Rostov. -Realicé un minucioso desgarro
psíquico. Poco más supo.
-Entonces eres un psíquico- dijo Messinius.
Rostov asintió.
-¿De la mano de quién, o de qué?- dijo VanLeskus.
-Esa es la pregunta que tendré que responder- dijo Rostov. -Debo ver
esta máquina. Si puedo acercarme lo suficiente a ella, tal vez pueda
adivinar algo de sus orígenes y su propósito final. Tal vez podamos
regresar con cautivos que puedan ser inducidos a decirnos más.
-Esa es una acción peligrosa- dijo Messinius. -Pero Lord Guilliman
cree que la estrategia final del enemigo es extender la disformidad
por todo el materium. Cualquier información sobre la veracidad o no
de esta teoría será de gran interés para él.
-Entonces haremos lo que podamos para ayudarlo, ya que el
Inquisidor Dyre temía lo mismo. La piedra negra está ciertamente
involucrada. El rastro que conducía a esta máquina no era el único.
Podría haber otros dispositivos por ahí, esperando a ser utilizados
para abrir el materium- dijo Rostov. -Cuando hayamos
retomado Machorta, tendré mis pruebas. Tanto si se trata de un
incidente aislado como si forma parte de una estrategia mayor, no
podemos permitir que continúe. Debemos detener esta máquina, y
debe ser examinada.
-¿Cómo debemos proceder?- dijo Messinius. -¿Se puede atacar
físicamente? ¿Funcionarán las armas convencionales contra ella?
Rostov miró entre los tres. -Tengo los medios en mi poder para
detenerlo y revertir algunos de los daños causados.
-¿Qué medios?- preguntó VanLeskus.
-Tecnología xenos. No les diré exactamente qué- dijo Rostov. -
Cuantos menos sepan, mejor- volvió al cartolito. -Esta debería ser
nuestra mayor prioridad en la campaña. Enviaré un mensaje al
Primarca tan pronto como salgamos victoriosos, y transmitiré todo
lo que he aprendido.
-¿Y si todos morimos?- dijo Messinius.
-Tengo un mensaje sellado listo para él, en caso de que ocurra- dijo
Rostov.
-Tengo la intención de tomar todo Machorta- dijo VanLeskus
ferozmente. -Desplegaré todo el poder de la Flota Tertius contra esta
incursión, y será quemada desde las estrellas. Es hora de recordar a
los herejes quién es el verdadero poder en este universo, y yo tendré
el gran honor de conseguir la primera victoria de la cruzada.
-Debes hacer lo que consideres oportuno- dijo Rostov, -pero para ser
franco, no me importa que sea Machorta quien arda en lugar de
nuestro enemigo. Lo único que importa es ese artefacto. Hay que
detenerlo y, si es posible, estudiarlo.
-Yo lo he visto- dijo Athagey, hablando por primera vez. -Todos lo
vimos, en Fomor. Hay una nave, aunque intenta ocultarse. Yo no vi
ningún dispositivo, pero había una nave hacia el frente de la grieta.
Se hicieron dos intentos de la Flota de Batalla Machorta para
destruirla. La primera expedición no consiguió acercarse a ella. No
importaba lo rápido que navegaran, siempre estaba a la misma
distancia. El segundo grupo de trabajo se desvaneció. Este no es un
enemigo normal. Será imposible atacarlo.
-También sé cómo llegar a él- dijo Rostov. -La piedra negra cargada
empíricamente crea una resonancia en la disformidad. Tiene que
haber una gran cantidad de ella para poder rastrearla, tiene que estar
activa, y no se puede hacer desde más de un año luz subjetivo de
distancia, pero es posible fijarla y seguirla. Lo rastrearemos,
romperemos la disformidad sobre la máquina y tomaremos a sus
guardianes por sorpresa.
-¿Hablas de brujería?- preguntó VanLeskus. -Algunos de los métodos
de la Inquisición son cuestionables. Sé de radicales que utilizan
cualquier medio. No toleraré el uso de magia oscura en mis naves.
-No es brujería, son ciencias raras- la tranquilizó Rostov. -Tengo
planes para una máquina que ayudará. Hay que fabricarla y necesito
un navegante- dijo Rostov. -Necesitaremos un voluntario. Seguir el
rastro de la máquina probablemente matará al que la rastree.
-También necesitarás naves. Un grupo de trabajo como mínimo- dijo
VanLeskus. -Posiblemente un grupo de combate.
-Lo haré- dijo Rostov. -Supongo que tiene la intención de realizar un
ataque múltiple en el sector Machorta.
-El enemigo está muy disperso, es la única manera- confirmó
VanLeskus.
-El cuerpo principal corre delante de la grieta. Si se puede enfrentar
a esto con la mayor parte de la Flota Tertius mientras atacamos el
dispositivo, entonces se alejarán y serán incapaces de defenderlo.
Creo que el enemigo piensa que este motor es seguro, y no está en
el carácter de la Legión de los Devoradores de Mundos pasar su
tiempo de guardia. Esta misión debería estar dentro de la estrategia
más amplia del ataque en lugar de ser una aventura aislada.
-Obviamente- dijo VanLeskus con altanería. Que así sea. -Estoy segura
de que podemos llegar a un acuerdo. Unos cuantos ataques de
distracción enviados antes de nuestro asalto principal añadirán sabor
a la olla- VanLeskus soltó una carcajada que hizo saltar las largas
plumas de su sombrero. -Pero, por si acaso, ¿si digo que no? ¿Utilizará
su sello para requisar una flota?
-¿Te negarías? Entonces lo haré- dijo Rostov. Su mano anillada se
dirigió a la pequeña baratija que colgaba de su pecho, donde residía el
poder del mismísimo Emperador. -Pero no lo harás.
-No puedo, ¿verdad?- dijo VanLeskus. No en conciencia, y no sin
incurrir en consecuencias. -Ya sea ahora o dentro de una década, la
Inquisición me pedirá cuentas si te rechazo.
-Sí- dijo Rostov simplemente. -Desafiarías al Emperador. La muerte
sería la única recompensa justa.
VanLeskus resopló. -Bueno, estoy de acuerdo, de todos modos. Tanto
si esta grandiosa teoría es correcta como si no, hay que detener la
nave de la grieta. Si te equivocas y no es más que una única maldad
que perturba los reinos de la humanidad, habrá sido eliminada. Si
estás en lo cierto, entonces tendremos la ventaja contra nuestro
enemigo, y habremos evitado la extensión de la Grieta hacia el sur.
-Por eso esta conferencia debe permanecer en secreto- dijo Rostov.
Los miró a todos con gravedad. -Nosotros cuatro somos los únicos que
sabemos lo que he descubierto, que esta nave no es una crueldad
aleatoria del Gran Enemigo, sino parte de un plan estructurado.
Habrá agentes del enemigo en Tertius, mi señora maestra de la flota.
Es probable que haya traidores entre los hombres y mujeres que ha
traído aquí hoy, a distancia de ataque de nosotros ahora mismo.
Todo lo que nos separa de la victoria y el fracaso es este campo de
privacidad. Cuando las fuerzas que usted me secunda salgan a abatir
este mal, deben permanecer en la ignorancia de lo que cazan hasta
el último momento. Mientras el enemigo esté seguro de que está a
salvo, es vulnerable. Si llegan a saber que tengo un medio para
rastrear esta nave, o que poseo una forma de desactivar su máquina,
entonces desaparecerá. El secreto debe ser nuestra consigna.
-Entonces me presentas un hecho consumado en cuanto a quién
realizará esta tarea- dijo VanLeskus. Miró a la Comodoro.
-Ya tenía a alguien en mente- dijo Rostov. Y esbozó una sonrisa de
oreja a oreja.
Athagey sacó la barbilla. Su cabeza parecía pequeña y frágil atrapada
entre la gorra y el cuello alto, pero estaba orgullosa.
-El Grupo de Ataque Saint Aster lo hará- dijo. -Por el Emperador.
-Grupo de Batalla Saint Aster- corrigió VanLeskus. -Usted me
pertenece ahora, Comodoro.
EL SEÑOR DE LA GUERRA
 TREINTA
UN SACRIFICIO NECESARIO
SCOLOS ACEPTA
UN CAMINO A TRAVÉS DE LA DISFORMIDAD

Nadie les dijo a Scolos EvHaverad y a los demás que la misión sería fatal, pero él lo supo desde
el momento en que fue convocado al “Saint Aster”. No necesitó usar sus poderes para leer la
inquietud que rodeaba a la Comodoro Athagey y a su par de ayudantes cuando ella reunió a
veinte de los Navegantes del grupo de ataque en el camarote de su cubierta de mando, y pidió,
con rostro severo, un voluntario.

Scolos observó a sus compañeros. Estaban representadas diecisiete

Casas de Navegantes, cuyos orígenes estaban claros tanto por su
morfología como por sus distintivos modos de vestir. Todos se miraron
entre sí. Ninguno habló. Ninguno quería ser el primero en decir que
no.
Scolos tomó la iniciativa. Alguien tenía que decir algo.
-Mi señora Comodoro- dijo. Su voz era aguda y rasposa, resultado de
una mutación en sus cuerdas vocales. La desviación era tan
pronunciada que era visible en su garganta como un nudo retorcido
que habitualmente cubría con corbatas de colores. Siempre había
odiado su voz, que le hacía sonar como si hubiera caído en un tanque
de helio, pero intentaba imbuirla de toda la dignidad que podía, y
ocultar su aversión por la forma en que sonaba con buenos modales y
buen humor.
-Creo que debo hablar en nombre de todos los navegantes- dijo.
Ella lo miró, y él vio lo cansada que estaba, pero su mandíbula estaba
firme con tanta determinación.
-No somos tontos- dijo agradablemente. -Esta tarea matará a quien
la asuma- levantó su bastón y blandió la punta hacia sus compañeros.
Sus manos también llevaban el estigma del cambio, con un nudillo de
más en cada dedo. Los guantes ocultaban esta deformidad a todos,
excepto a los más observadores. -Ninguno de los presentes es del más
alto nivel. Pero ninguno de nosotros es del más bajo. Somos
Navegantes calificados en los grados medios superiores de
competencia. Por lo tanto, supongo que el voluntario que necesitas
necesita cierta habilidad, pero no tanta como para que sea
indispensable para la flota y la cruzada.
Athagey no dijo nada.
-Los dos oficiales que te acompañan parecen incómodos- dijo
Scolos. -Sospecho que lo parecen porque han seguido la misma línea
lógica que yo. Probablemente saben poco más de la naturaleza de
esta misión que nosotros. Eso me sugiere que, además de peligrosa,
es muy importante. Creo que han mantenido este secreto para evitar
que el enemigo se entere, y si es así, debe ser vital.

Siendo ama de naves, Athagey tenía mucha experiencia en el trato con

los Navegantes. Él también podía ver eso. Sin embargo, no le gustaba.
Algunos capitanes odiaban a sus Navegantes, y odiaban aún más el
hecho de tener que depender de ellos. Athagey era una odia
alienígenas que odiaba a los mutantes. Su rectitud probablemente la
ayudaba a perdonarse a sí misma por su hábito de estimulación,
pensó, ya que eso también era obvio en sus ojos venosos rojos, sus
puños cerrados y el brillo de sus pupilas eratan agudo como para
arañar el acero.
-¿Qué quieres conseguir con todo esto, navegante EvHaverad? No
hay nada que ganar aquí. Esto es un acto de servicio al Emperador,
no una negociación de un contrato.
Ella no refutó lo que él había dicho. Eso fue suficiente para él.
-No quiero nada- dijo. -Sólo quería estar seguro de la magnitud de lo
que me ofrecía- golpeó la virola de su bastón contra la cubierta. -
¿Aceptas mis servicios, para mayor gloria del Imperio del Hombre, y
para Él en Terra?
Sus cejas se alzaron. -¿Lo harás?- dijo ella.
-Supongo que no me dirás nada más hasta que estemos a solas, en el
santuario de esta nave.

-Sí- las líneas de su rostro se suavizaron. Había pensado que esto iba a
ser más difícil.
-Es mi deber hacerlo- dejó que sus miradas a los otros Navegantes los
reprendieran por su cobardía. -Hay una ventaja que busco de
esto- dijo.
El rostro de Athagey se tensó de nuevo.
-Dije...
-No para mi casa, sino para mí- Scolos esbozó su sonrisa más
encantadora. -Te pido que informes a mi casa del servicio que presté,
y de que fui a la muerte a sabiendas. No se me considera lo
suficientemente puro como para engendrar hijos- explicó. Aunque
sus mutaciones eran menores, su casa había estado plagada de
divergencias últimamente, y sus códigos de crianza se habían
endurecido. Se quitó el guante con los dientes y curvó los dedos para
que Athagey pudiera ver su desviación de la sagrada normalidad
humana, y luego se bajó la corbata para dejar al descubierto el feo
tumor que tenía en la garganta. -Deseo que mi nombre sea recordado
con honor, y que yo, Scolos EvHaverad, fui un vástago útil de mi casa.
A pesar de estas marcas en mi cuerpo, mi alma es pura.
Comprendió su motivación, y su simpatía por el honor se sobrepuso a
su disgusto por sus mutaciones.
-Se hará- dijo ella.
-Entonces acepto con gusto esta misión, sea cual sea.

El deseo de Scolos de hacer lo correcto parecía un error al gritar su último en la silla del
Navegante principal.

El santuario de la nave insignia era inmenso, la morada de un

verdadero señor, y el tipo de dominio que Scolos siempre había
codiciado para sí mismo; un inmenso orbe blindado de cinco cubiertas
de profundidad y repleto del tipo de lujo con el que el ciudadano
imperial medio sólo podía soñar.
Cuando entró y fue aceptado por el Señor Navegante Szezolas, se
permitió una pequeña fantasía de que la mansión era suya, y que por
fin había alcanzado el lugar que le correspondía en las jerarquías de la
humanidad.
Ese momento de placer parecía muy lejano.
El “Saint Aster” se precipitó por una corriente disforme que
amenazaba con hacer naufragar la nave. Un vórtice infinito de color
rojo y dorado que se retorcía y se desviaba, desde cierta perspectiva
era hermoso. Cualquier hombre normal que lo contemplara habría
muerto. Había una malicia en la luz que ennegrecía el espíritu, pero no
era por eso que Scolos gritaba y chillaba, su odiada y estridente voz
enronquecida por horas de dolor. Las venas sobresalían por todo su
cuerpo. El sudor le salía a borbotones. Su ojo disforme sangraba por
las esquinas, y aun así gritaba. Una máquina de piedra negra y acero
brillante estaba ante él, las emanaciones que desprendía eran
cáusticas para el alma. Se obligó a mirar sus extrañas pantallas y a
seguir la mota de agonía que las recorría.
Había asientos para seis Navegantes más en el Navigatorium del
“Saint Aster”, un signo de los tiempos sombríos que corrían. Él
ocupaba el asiento central original de la sala. Los dos más exteriores
de las alas estaban ocupados por Navegantes de rango inferior. Sus
ojos humanos y de la disformidad estaban vendados ante las vistas que
Scolos debía soportar; sólo estaban allí para ofrecerle un poco de
fuerza, e incluso ese pequeño esfuerzo podría matarlos.
Como era costumbre en las flotas de la Cruzada Indomitus, dos
doncellas nulas permanecían en silencio en la parte delantera del
navegador, borrando lo peor de las energías que entraban por
el oculus. Su presencia también le perjudicaba. Para la vista disforme
de Scolos, una luz abrasadora luchaba con sombras sin profundidad, y
ambas querían hacerle daño.
El dolor era abrumador. La fiebre se apoderó de él. Le dolía el corazón.
Tenía la garganta en carne viva y, a pesar de todo, se mantuvo fiel a su
tarea.
-Busca un quiste en la disformidad- había dicho el inquisidor Rostov,
mientras demostraba el uso del dispositivo que había fabricado con el
fin de rastrear la grieta. -Es una mezcla de empíreo y materium, pero
con algo en el borde, algo duro, algo extraño, de ninguno de los dos
reinos. No se parecerá a nada que hayas visto antes. La máquina que
te he proporcionado te guiará, pero te matará- no podía darle a
Scolos más que eso, porque aunque él mismo era un psíquico, no era
un Navegador.
Scolos encontró la estela del dispositivo de piedra negra, una mancha
como la sangre en el agua donde la realidad vomitaba sus entrañas en
las fauces siempre hambrientas de la disformidad. Las turbulencias
eran intensas, agitadas por la desintegración de la materia bruta y la
formación de realidades de breve duración en la disformidad. La nave
se precipitó y rodó peligrosamente. A través del oculus disforme,
Scolos no podía ver nada más que las furiosas energías desprendidas
por la disipación de la materia. La tormenta empeoraba, y el dolor
también. Esta era la señal más segura de que estaban en el camino
correcto. Un pequeño endurecimiento del espacio rodó por la pantalla
del aparato, y lo persiguió.
Para él, la sala estaba llena de un horrible rugido, pero los adeptos y
otros Navegantes que trabajaban en las galerías detrás de las pantallas
y los cristales activos opacos sólo escuchaban sus gritos.
No era una práctica habitual que los demás estuvieran presentes
mientras un Navegante volaba, pero sin una cábala completa tras la
grieta, y con Scolos casi incoherente, eran necesarios para transmitir
las localizaciones a las otras naves, todas ellas conectadas a ciegas con
el “Saint Aster”. De la cabeza de Scolos dependía el destino de toda la
expedición. La carga le daba fuerzas, incluso cuando su alma se
consumía bajo la influencia de la máquina de piedra negra.
El “Saint Aster” chocó contra un frente de ondas de materia y energía
entremezcladas. Se levantó tan rápido que las placas de gravedad no
pudieron mantener a su tripulación en su sitio, y todos los hombres y
mujeres de la nave fueron zarandeados. Las otras naves le siguieron,
no todas con éxito. Una tormenta de fuego giró y se rompió en medio
de la nave, volando hacia los restos que derramaron los gritos de la
tripulación directamente en el inmaterium.
Los klaxons sonaron cuando bolsas de materia coagulada impactaron
contra el “Saint Aster”. Explotaron en despliegues de energía exótica,
arrojando rostros distorsionados a la estela de la nave. Ahora estaban
muy cerca. Scolos cerró la mandíbula con tanta fuerza que sus dientes
crujieron. Contuvo sus gritos, aunque su pecho se convulsionó cuando
intentaron salir. La máquina le estaba consumiendo en cuerpo y alma.
Su piel se ennegrecía.
Una tormenta de materia rota por la disformidad pasó a toda
velocidad. La energía se diluyó. A través de velos cambiantes, Scolos
vio la negrura del espacio real y las estrellas que lo habitaban. Por
delante había un resplandor infernal, una aurora a la vez carmesí y
furiosa, y en su centro había una cosa, una nave, un dios, un monstruo.
Cambió mientras lo observaba. Era un ojo que le miraba fijamente. Era
una mano con garras, preparada para arrebatar. Era una nave antigua
que remolcaba un gran asteroide con un motor de piedra.
Esta última vaciló. Nudos de serpientes y torrentes de sangre
intentaron sustituirla, pero de todas las apariencias, la nave y el
asteroide eran las más frecuentes, y él se concentró en esto, utilizando
la máquina para forzar la verdadera forma sobre ella, mientras su
carne ardía bajo un calor sobrenatural y se desprendía de sus huesos
en duras lluvias de carbón.
El motor era un artilugio giratorio de piedra negra con cuchillas
grandes como agujas. Había ocho, dispuestas alrededor de un eje
central, el impío octeto del Caos. Aunque estaba a muchos cientos de
miles de kilómetros de distancia, mirar el asteroide comprimía de
algún modo la distancia, y le pareció ver colinas bajas que se alzaban
en un extremo, máquinas y figuras diminutas que caminaban
alrededor. Bandadas de criaturas demoniacas volaban a su alrededor,
elevándose en las térmicas de energía, como aves carroñeras
siguiendo un tren de cadáveres.

Las cuchillas con punta de lanza del dispositivo cortaron y mordieron,

macerando la piel de la realidad y permitiendo que la disformidad se
derramara. No era un corte limpio, sino un desgarro que sangraba
hacia arriba. La negrura del vacío se plegó en la grieta como una piel
suelta sobre una herida, y donde estos colgajos tocaban la disformidad
hirviente, se evaporaban con violentos destellos de descarga
hechicera. Esta máquina era lo que había estado siguiendo, su
presencia en la disformidad era la arenilla en su ojo; era el bulto en el
tejido de las cosas que mostraba el dispositivo de Rostov.
La grieta se hizo más amplia a medida que la nave avanzaba, mitad en
el espacio real, mitad en la disformidad, descomponiendo la realidad
como un paquete de raciones y esparciendo el contenido sin cuidado.
El vórtice tiraba del alma de Scolos, sacándola de su cuerpo hebra a
hebra y hirviéndola, porque miraba, porque veía. Algo en él se apoderó
de su ser inmortal, succionándolo.
-Trans... trans...- respiró. Sus piernas se hundían en el polvo. Su brazo
izquierdo se liberó de las cadenas mientras su mano se hacía añicos en
una caída de arena negra. Respiró profundamente por última vez,
conteniendo los gritos. Su cara se convirtió en ceniza, dejando al
descubierto su mandíbula, que se acercaba a sus ojos.
-¡Traslación!- gritó. -¡Traslación!
La campana disforme sonó en el vértice del navigatorium, y fue
respondida por su gemela en el puente. Los hombres y mujeres de las
galerías situadas detrás de los tronos de los navegantes enviaron
datapulsos a todos los rincones, alertando a los espíritus-máquina y a
la tripulación de sus obligaciones.
-¡Traslación!- gritó Scolos. Su desintegración se extendió hasta la
mitad del cuerpo, su ropa y sus músculos se convirtieron en polvo
friable, mostrando unas tripas que sólo se humedecieron
momentáneamente antes de convertirse también en esculturas
granuladas de sí mismas y caer en la nada. Su cuerpo se hundió en sí
mismo, y su cabeza cayó de repente, dejando su cráneo abierto y sin
piel sobre el montón de arena para sacudirse dos veces en la bisagra
de su mandíbula, y luego desintegrarse misericordiosamente en el
montón.
Los restos mortales de Scolos cayeron al suelo, mientras fuera de los
campos Geller los demonios gritaban alarmas.
El Grupo de Batalla Saint Aster volvió a estrellarse contra el materium.
Los relámpagos brillaron en las profundidades del vacío, donde no debería haber relámpagos.
Una vívida herida roja partió el cielo, estrecha cerca del borde delantero, millones de kilómetros
de ancho más atrás, y luego más ancha aún, tan amplia que engulló las estrellas, y la locura negra
y chillona usurpó el orden natural de los cielos. Una forma incierta arrastró esta herida sobre la
realidad, parpadeante y traicionera en su forma, engañando a los ojos y al alma, pero sea cual
sea la forma que eligió, cortó, partió y masticó su camino de una dimensión a otra, dejando salir
todos los sucios paisajes infernales de la disformidad en el materium.

Cerca del borde de la grieta se abrió una nueva brecha, más

controlada, de corta duración, un guiño de púrpura y amarillo, aunque
igualmente corruptor de la forma correcta de las cosas. Una mancha
brillante surgió, extendiendo zarcillos de luz no deseada, de modo que
se asemejaba a los músculos radiales de un ojo que miraba fijamente.
De la horrenda luz surgió una forma, que se resolvió a partir de unos
bordes desiguales hasta convertirse en una silueta contra la tormenta,
y se convirtió por fin en el “Saint Aster”, que salió a toda velocidad de
la disformidad con tanta prisa que volcó sobre su propia proa y
amenazó con salir volando sin control. Evitó el tropiezo, pero se
revolcó en la resaca de la grieta abierta mientras se enderezaba.
Sus hermanas se unieron a ella en un desorden similar, pero al
aumentar su número, se pusieron en orden. Los motores del espacio
real se encendieron, y los puntos azules brillantes de la combustión de
plasma las hicieron girar en una formación cruciforme, con sus
motores brillando con la luz limpia de la ciencia contra la furiosa
irrealidad de la disformidad. “Luz Venidera”, “Vox Lexica”,
“Despiadado”, “Promesa de la fe”, todas las naves bajo el mando de la
Comodoro Eloise Athagey. Juntos navegaron con toda la prisa hacia su
objetivo jurado, con un despliegue de torpedos corriendo ante ellos,
densos como lanzas lanzadas por los ejércitos de las épocas primitivas
de la Vieja Tierra.
Pero aunque sorprendieron a su enemigo, se habían dado cuenta.
 TREINTA Y UNO
VANLESKUS TRAZA SU PLAN
VUELVE UNA POTENTE NAVE
FUEGO A VOLUNTAD

T
-¡ odos, prepárense para la traslación!- el aviso del capitán del “Precepto Magnífico” sonó
en toda la nave insignia.

Lady Cassandra VanLeskus se inclinó en su púlpito sobre el estratega.

-Esto es todo- dijo, -prepárense para la batalla. Con el Emperador de
nuestro lado, el Grupo de Batalla Saint Aster debería estar en
posición y listo para lanzar su asalto- sonrió con hambre. -Es hora de
llevar la lucha al enemigo. Prepárense para activar todos los
despliegues.
Sus estrategas y ayudantes repitieron sus órdenes, preparando a sus
subordinados para la gran tarea que les esperaba. Las alarmas sonaron
por toda la nave. La sensación de transición, que tanto le preocupaba,
pasó fugazmente. Había tantas naves reunidas en el grupo de ataque
de VanLeskus que el inmaterium las devolvió dócilmente al verdadero
vacío. La nave se estremeció, y la sensación opresiva de la disformidad
los abandonó. Otro temblor y un grito.
-Traslación realizada, campos Geller desactivados. Escudos del vacío
activados.
La nave retumbó cuando los motores del espacio real se dispararon.
Los klaxons de batalla sonaron.
-Enemigo a la vista.
-¡Todas las naves a sus puestos de combate!- ordenó VanLeskus. -
Activen la noosfera y los enlaces tácticos entre naves. Pongan todas
las pantallas en línea. Denme una imagen real del enemigo. Echemos
un vistazo.

Las máquinas de toda la cubierta emitieron un gemido mientras se

ponían en marcha. Las pantallas más pequeñas se encendieron
primero, mostrando la disposición de los tres grupos de batalla en su
grupo principal, la totalidad de Alphus y Betaris cerca, con Delpharis
aún por entrar en juego. Tras una escaramuza inicial que VanLeskus
comandó ella misma, Haephestus navegaba hacia Fomor. Lamdax
siguió hacia el norte, hacia los mundos de asentamiento más reciente
que fueron golpeados al principio de la campaña. Grupos de trabajo
más pequeños acudieron en ayuda de las fuerzas asediadas que
resistían en otros lugares. En todas partes, la Cruzada de la Matanza
se encontró bajo ataque, cada asalto fue minuciosamente coordinado
para que tuviera lugar al mismo tiempo, o al menos tan cerca el uno
del otro como lo permitiera la disformidad.
El tiempo lo era todo en esta lucha.
Alphus y Betaris surgieron juntos, un único asalto con punta de lanza
dirigido por seis acorazados imperiales. El “Precepto Magnífico” de
VanLeskus se mantuvo atrás, haciendo un eje a la lanza con sus
escoltas. Los escuadrones de flanqueo y persecución se desplegaron
en finas líneas a ambos lados. Esto se mostró en las pantallas más
pequeñas.
El hololito más grande se encendió en último lugar, mostrando una
colorida imagen tridimensional de la flota enemiga. Había un número
similar de naves al de VanLeskus, que se dirigían con una fuerza
abrumadora a través del sistema Yannsi y los seis mundos civilizados
que contenía.
VanLeskus examinó la disposición del enemigo. Estaban
principalmente dispersos, no en buena formación, cada grupo se
mantenía por sí mismo a la manera de bandas de guerra más que de
una fuerza unificada. Había que enfrentarse a cada uno de ellos por
separado; preferían las acciones de abordaje a los combates a
distancia. Algunos se habían convertido en monstruos, deformados
por los poderes a los que servían en máquinas bestiales. Otros tenían
un aspecto poco diferente al de las naves similares al servicio del
Imperio. Sólo en torno a un único gran crucero la flota estaba bien
organizada, navegando en una gran formación defensiva que
resultaría difícil de romper.
Las etiquetas parpadeaban en la pantalla mientras se identificaban las
naves. La imagen del gran crucero parpadeó. Un contorno verde lo
rodeaba.
El “Rey Sangriento”.
La flota enemiga ya estaba reaccionando, reduciendo la velocidad para
venir a atacar. Una buena doctrina de guerra contra los vacíos habría
hecho que algunos de ellos siguieran adelante con su objetivo original
mientras el cuerpo principal realizaba una acción de contención. Pero
eso suponía auténticos objetivos estratégicos. Estos traidores sólo
deseaban la matanza y la guerra. La tentación de una batalla tan
grande era más de lo que podían resistir. Todos ellos se acercaban.
Ella sonrió. Eso era lo que ella quería. Abrió canales de voz a toda la
flota.
-Ahí estamos. Todos listos. Recuerden nuestro objetivo de hoy, la
aniquilación total. Vamos a darles una salva de apertura de los
cañones nova, agitarlos un poco. Hay tres docenas de naves de
guerra importantes en esa flota, señoras y señores. Estaría muy
agradecida si pudieran destruir algunas antes de que se cierren. Eso
facilitaría mi tarea.
Su comentario fue recibido con una suave carcajada.
-Ya, ya- reprendió. -Estoy hablando muy en serio. Si salimos
victoriosos de aquí, todos ustedes serán recordados para
siempre- volvió a sonreír. -Bueno, lo haré. Todos tendrán menciones
honoríficas. Pero nadie conseguirá nada si fracasamos, salvo una
maldición redonda por parte de los últimos humanos que existen, ya
que nuestro fracaso dejará a Terra totalmente abierta a un ataque
directamente desde la Gran Falla. Pedí que nos fuéramos primero no
por mi fe en mi propia e innegable brillantez, sino porque tengo una
fe inquebrantable en tus habilidades para traernos la victoria. Así
que no me hagas quedar mal. Hagámoslo. ¡A la guerra!
-Todas las naves con cañones nova reportan cargas completas,
señora de la flota- le informó un asistente.

-Entonces todos los capitanes pueden proceder a disparar- dijo ella.

En cuanto VanLeskus dio la orden, los gigantescos cañones de riel
montados en las proas de una docena de naves lanzaron sus cargas
útiles, acelerando las volátiles supercabezas plásticas por las vías
magnéticas hasta casi la velocidad de la luz.
Incluso a una distancia tan grande, las armas impactaron casi
instantáneamente. Los fusibles programados al milisegundo se
quemaron y detonaron las bombas. Aparecieron orbes de energía
brillantes como el sol en dos docenas de lugares de la flota enemiga.
Las naves enemigas se revolcaron, con los sistemas abrumados por los
pulsos electromagnéticos. Los escudos de vacío se desintegraron en
forma de fuego pseudoestelar. El metal ardió. Breves siluetas de
escombros destrozados eran visibles contra las llamas antes de ser
engullidos y reducidos a átomos. En los lugares donde las municiones
hicieron impacto directo, los efectos fueron aún más espectaculares.
Allí la velocidad del disparo hizo más daño que los dispositivos. Tres
cruceros desaparecieron en ampollas de luz. Los proyectiles de los
cañones nova se apagaron, dejando imágenes posteriores en los ojos
de todos los que miraban la pantalla.
-Todas las naves, recarguen, y disparen a discreción- dijo VanLeskus.
El número de disparos dependería de la velocidad de cada tripulación.
Calculó que podrían disparar tres o cuatro veces más antes de que el
enemigo estuviera demasiado cerca; la velocidad de las municiones de
los cañones nova las convertía en un arma de largo alcance.
-Flota enemiga acelerando a velocidad de ataque- informó uno de sus
estrategas.
-Reténganse, un cuarto de velocidad- dijo VanLeskus. Su imagen
hololítica se mostró en la cubierta de mando de cada nave. -Preparen
la primera salva de torpedos cuando el enemigo llegue a los
doscientas mil kilómetros. Los grupos de trabajo Alphus, Principio,
Thesian e Incorrupto giren a la banda y formen una línea de fuego a
partir de entonces. Fuerzas de tarea Ampulosidad y Venganza para
comenzar la envolvente. Lanza una pantalla de disparo masivo por
detrás. Grupo de Batalla Betaris para preparar el ataque masivo.
Ataquen objetivos a discreción. Tienen sus órdenes.
Ella tenía sus propios objetivos.
El “Rey Sangriento” corrió hacia ella, trayendo consigo la promesa de
la gloria.

Los klaxons de abordaje convocaron a los Marines Primaris a su nave de ataque. Areios y sus
hombres estaban entre ellos. Messinius contaba con una pequeña fuerza de Marines Espaciales
para su misión, pero VanLeskus había ordenado a todo el resto en el cuerpo de Alphus y Betaris,
todos encargados de las acciones de abordaje y contraabordaje.

El grupo de Areios debía pasar al ataque, llevando la lucha al enemigo

antes de que éste pudiera lanzar sus propios abordajes.
Sus unidades se presentaron a bordo de una cañonera Overlord, una
nueva y gran máquina voladora creada por Cawl para transportar a sus
Marines Espaciales Primaris a la batalla. Tenía dos espaciosas bodegas
de tránsito, una en cada sección de su doble fuselaje. Las alas plegadas
y la cabina encorvada entre los dos cascos le daban el aspecto de un
raptor agazapado sobre su presa. En el exterior de cada casco había
burbujas de armas que portaban cañones pesados con tripulación,
mientras que las alas estaban provistas de ametralladoras láser, y su
amplia extensión albergaba una miríada de misiles.
Areios dirigió a sus hombres a bordo. Había cuarenta en cada bahía. Él
y el teniente Colinius comandaban una semicompañía casi completa
cada uno, dos escuadras completas de Hellblasters e Intercesores, tres
unidades de cinco Agresores, y una unidad de mando de Capellán,
Apotecario, Tecnomarine y Epistolario. El grupo de Colinius incluía al
Antiguo de la compañía. El título de abanderado era sólo de nombre.
Todos se consideraban renacidos, realmente vivos sólo durante
meses.
Las botas repiquetearon en las rampas de embarque. El ruido de los
cazas interdicción encendiendo sus motores para los ciclos de prueba
sonaba desde sus tubos de lanzamiento a unos cientos de metros. El
hangar presentaba un muro de ruido, y Areios se alegró cuando
los Agresores subieron a bordo y pudo seguirlos. Las rampas de
aterrizaje de proa y de popa se cerraron con un gemido, cortando la
mayor parte del ruido del exterior. Los hombres hablaban
escasamente mientras comprobaban el equipo de cada uno. En el
casco de Areios se filtraron algunas órdenes y notificaciones. En su
mayoría, -Esperen, esperen.
Al final, incluso esto desapareció. Los Marines Espaciales fijaron sus
botas en la cubierta y aseguraron sus armas en el pecho con candados
magnéticos, y luego se apoyaron en el hombre de delante, con la mano
izquierda en el hombro izquierdo.
Areios repasó los objetivos de su misión. Llevar la lucha al enemigo.
Matar a todos los que pudiera. Sabotear, paralizar y retirarse. Bastante
fácil. Nunca lo había hecho, pero lo había soñado mil veces.

El Overlord se balanceó en sus puntales de aterrizaje. Su crucero había

abierto fuego. Era un especialista en asalto, diseñado para ataques
planetarios y acciones de abordaje. Por lo tanto, sus armas de tiro
sólido tenían un alcance efectivo más corto que la mayoría, los
cañones eran menos potentes, lo que daba menos velocidad a sus
municiones, haciéndolas más fáciles de derribar. Si disparaban, se
acercaban.
-Esten preparados, hermanos. Nos vamos pronto- dijo por voz.
Nadie más habló. Esperaron en la penumbra de las luces de combate
mientras la nave se agitaba a su alrededor.
 TREINTA Y DOS
UNA HUESTE DE DEMONIOS
LA NATURALEZA DEL ENEMIGO
EL EMPERADOR VELA POR TI

A
-¡ bran fuego, todos las naves!- gritó la comodoro. -Lanzamiento simultáneo de torpedos,
a cinco mil kilómetros de distancia, escalón a la izquierda. Recarguen y preparen la segunda
descarga.

Rostov tenía razón, el enemigo confía demasiado en su poder disforme,

pensó Athagey, ahora están muertos en el agua. Una sola nave les
esperaba, remolcando tras de sí un gran asteroide sobre el que estaba
montado el dispositivo de piedra negra. Los escáneres no revelaron
ninguna otra arma.
Athagey se alegró de su ataque. La emboscada fue un éxito total, el
enemigo fue cogido desprevenido. A varios millones de kilómetros de
distancia, VanLeskus estaba atacando a la flota principal de la fuerza
de la cruzada, impidiéndoles dar la vuelta. La primera luz de su
combate aún no había llegado al Grupo de Batalla Saint Aster, pero los
mensajes astropáticos confirmaban que el cuerpo principal de la Flota
Tertius había entrado en combate.
El zumbido del combate se mezcló con el estímulo en su sangre,
haciéndola efervescer de emoción. La sensación de incapacidad que le
producía VanLeskus se desvaneció. Este era su combate. Ella estaba al
mando.
Las naves se movieron de forma irregular a través de la estela de la
nave enemiga mientras se acercaban por la retaguardia. Su objetivo
surcó la realidad, dejando el terreno del tempus-materium deformado
tras de sí, haciendo que los motores del “Saint Aster” aullaran y su
armazón chillara. La nave infernal que tiraba del artefacto de piedra
negra tenía su popa hacia ellos, y no podía hacer uso de sus armas. Los
sondeos iniciales del augur parecían correctos respecto al asteroide,
ya que no se detectaron bloqueos de armas.
Se lanzaron hacia adelante, con las armas cargadas, los escudos de
vacío encendidos y los motores a pleno rendimiento. En un subcanal
del vox de la nave escuchó a los maestros del Mechanicus
intercambiando apresurados datablurts. Le enviaron consejos de
precaución para que no sobrecargara los sistemas, pero ella los ignoró.
También ignoró a Rostov, que estaba de pie al frente de su estrado de
mando en traje de batalla, acariciando su barba pensativamente como
si fuera el dueño de la nave. Por último, ignoró a los sacerdotes, que
formaban una gran congregación justo delante del oculus, gimiendo y
lamentándose y poniéndola de los nervios. A Athagey no le gustaban
los sacerdotes, pero el Episcopus del “Saint Aster” había insistido, y
Rostov había indicado que la ayuda divina no estaría de más. Por lo
que a ella respecta, el Episcopus Barandus podía ir a la horca, pero uno
ignoraba las insinuaciones de un inquisidor por su cuenta y riesgo.
-El “Vox Lexica” informa que las naves de ataque están listas para
despegar- informó su Jefe de Flota de Escuadrones.
-Dígales que esperen hasta que estemos cerca- dijo Finnula.
-Todas las naves informan que la segunda salva de torpedos está lista
para ser lanzada- dijo el Jefe de la Flota de Artillería.
-No disparen- dijo Finnula. -Vamos a ver lo que hace la primera ronda
antes de perder.
-No, déjenlos volar- dijo Athagey. -No tiene sentido conservar
nuestras municiones. Disparenlas ahora.

El “Saint Aster” se estremeció cuando la segunda andanada de

torpedos se liberó. Sus tenues líneas aparecieron en los tactolitos,
marcas tan sutiles para denotar misiles del tamaño de un edificio.
Alcanzaron rápidamente la máxima velocidad, siguiendo la estrecha
dispersión de los que les precedían.
-El objetivo está acelerando- informó el teniente Donbass.
-Mantenga la velocidad de intercepción- dijo Athagey. -Control de
Augur, ¿alguna señal de compromiso del motor disforme?
-Ninguna, señora comodoro. No parece estar a punto de huir.
-Cubiertas de artillería informan de que están preparadas- gritó el
Maestro de Artillería del “Saint Aster”.
-Las cubiertas de artillería del “Luz Venidera” y del “Despiadado”
están listas- añadió el Jefe de Artillería de la Flota.
-No disparen, no lancen. Mantengan la velocidad de
intercepción- ordenó Athagey.
-El enemigo está aumentando el flujo de los reactores- dijo el timonel
jefe desde las estaciones anidadas cerca de la parte delantera de la
cubierta.
-Entonces aumenten la potencia de nuestros reactores,
persíganlos- ordenó Athagey. -Todas las naves deben seguirlos,
mantengan la formación- a los milisegundos de que su orden fuera
transmitida al enginarium, una objeción inclinada llegó a su ocular, el
binarismo traducido automáticamente en vox-escritura gótica.
Parpadeó sin leerla.
El “Saint Aster” se estremeció. Sus sistemas de energía gemían cuando
la energía los inundaba hasta casi su máxima capacidad. Cada
ondulación del espacio hacía chirriar la estructura de la nave, pero
Athagey tenía su premio a la vista. Un grupo de torpedos estalló,
atrapado en el corte de realidad de la grieta. El resto siguió volando.
Athagey escuchó la interacción entre sus tenientes en el estrado de
mando, cómo sus órdenes se transmitían a los puestos auxiliares de la
cubierta y luego a las demás naves de su flotilla, pero su atención se
centró principalmente en los hololitos principales. Los obturadores del
oculus permanecían cerrados, ya que la grieta se abría directamente a
la disformidad y, aunque estaba cubierta por velos de materia en
desintegración, mirar dentro de ella suponía un riesgo de locura. Vio
la grieta como un río de color rojo, un simple triángulo que atravesaba
el espacio, pero incluso representada con una forma gráfica tan inocua
proyectaba una amenaza sobrenatural que le ponía los pelos de punta.
A pesar de todo el peligro que suponía la grieta, sólo se mostraban en
el orbe táctico dos retornos enemigos del augur: la nave infernal y su
asteroide. Cinco cruceros y sus naves de escolta eran una fuerza
considerable, y en circunstancias normales un enemigo de tal
debilidad sería dominado, pero Athagey había sufrido una rápida
reeducación desde los Días de Ceguera. Había visto cosas en las
muchas batallas que el “Saint Aster” había librado que no deberían ser
posibles. Esta iba a ser una de esas ocasiones.
-Estamos ganando de nuevo- le dijo el timonel jefe. -Ochenta mil
kilómetros y acercándonos. Ganancia de quinientos kilómetros por
segundo.
-Preparen todas las armas- dijo Athagey. -Preparen el lanzamiento de
los cazas de ataque de la flota. Cuando estemos a una distancia de
ataque, lleva la flota a cinco mil kilómetros sobre el plano de la
grieta- activó un contador que descendía rápidamente hacia el cero a
medida que las naves se acercaban a su objetivo. En los hololitos
tácticos principales los puntos pulsantes que marcaban la máquina
disforme y su remolque aumentaban. Las finas líneas de los torpedos
se dirigían hacia ellos.
-El enemigo está frenando- dijo Finnula, mirando hacia atrás por
encima de su hombro. -¡No están huyendo! Quieren luchar- ella
también tenía la emoción de la batalla en sus ojos.
-Todos preparados para el contacto inmediato- dijo Athagey. -
¡Timón, inicie la elevación de la flota sobre el objetivo
principal!- apretó los dientes. Sus músculos estaban acalambrados,
era hora de otra dosis. Sin pensarlo, sacó la lata de estimulantes de su
chaqueta, la abrió y se metió una pizca del narcótico en el espacio
entre el labio inferior y los dientes, adormeciendo la encía y enviando
una deliciosa emoción a su lengua. Finnula le lanzó una mirada de
desaprobación. Athagey negó con la cabeza a su teniente para evitar
cualquier reprimenda, y la mujer volvió a su trabajo.
Las órdenes se repartieron por toda la flota. El “Saint Aster” se elevó
rápidamente sobre el plano de avance de la nave infernal. Athagey
observó cómo sus naves se elevaban sobre el triángulo rojo hasta que
consideró que estaban lo suficientemente alejadas.
-Esto debería ser suficientemente seguro- dijo, levantándose de su
asiento. Los cables de entrada de los sistemas de la nave se
arrastraban por su ocular, pero ella ajustó su postura para acomodarse
a ellos con el fin de presentar una pose lo más decidida posible. -Abre
las persianas.
Las luces rojas brillaron cuando las persianas se abrieron y se
replegaron en sus alojamientos. El trabajo se interrumpió en la
cubierta mientras la tripulación miraba lo que les esperaba.
La grieta que se extendía bajo el “Saint Aster” desde la nave infernal
de delante. Lo habían llamado estela, y en efecto parecía la de un
buque oceánico navegando por mares luminosos. El vívido torbellino
de energías rojas y anaranjadas se extendía desde el asteroide como
el agua blanca sigue a un barco. Ahí terminaba la similitud, ya que el
corte se asemejaba a un camino de sangre cortado en el cielo, y
bañaba el puente de mando en tonos lúgubres y sangrientos. La propia
nave no era más que una mota de tierra en la herida. Ahora estaban
cerca de ella, y mantenía su forma, dejando de cambiar
camaleónicamente de pesadilla a pesadilla. Desde su posición, la nave
parecía una astilla de metal, el asteroide un guiño de luz en su cola, el
filo de la hoja destripando la realidad.
-Augures, fijen los objetivos, presenten una vista ampliada del
objetivo principal- ordenó Athagey.
Dos de los tactolitos subsidiarios cambiaron de perspectiva,
proyectando imágenes de la nave y del asteroide por separado.
Aunque tenía motores y se movía como una nave, la nave no tenía la
apariencia de otras naves. Era un bulto largo y con costras, como las
excrecencias que se encuentran en las pieles de las ballenas vacías.
Tenía una forma más orgánica que mecánica, aunque aquí y allá
sobresalían piezas de maquinaria de aspecto aleatorio. Era feo como
su propósito, un cáncer mortal en el tejido del universo. Los escáneres
no lograban penetrar en su piel, y las pocas lecturas obtenidas eran
confusas mezclas de datos sin sentido, transmitidas por máquinas
chillonas cuyos operadores se apresuraban a apagarlas. De forma
absurda, la nave atrajo el asteroide mediante cadenas gigantescas con
eslabones tan grandes como las naves de asalto. Los Augures le dijeron
a Athagey que eran de latón, aunque estaban ennegrecidas por el
contacto con el vacío, y sangraban torrentes de sangre
constantemente por cada eslabón. Las cadenas estaban sujetas por
ganchos hundidos tan profundamente en la carne de la nave que sólo
se veían sus puntas, que sobresalían de la piel-metal desgarrada que
lloraba pus.
El asteroide parecía casi normal en comparación, un sucio bulto de
roca y hielo de varios kilómetros de diámetro y casi otros tantos de
altura. Las espirales de agua helada, desgastadas por el sol, reflejaban
las energías hirvientes de la disformidad que se extendían tras él,
dándoles la apariencia de llamas atrapadas en un momento. A su
alrededor danzaban nubes de lo que parecía polvo, pero que Athagey
sospechaba que era todo lo contrario.
El tactolito central enfocaba su objetivo, una inmensa máquina de
obeliscos negros destrozados dispuestos en la rueda de ocho puntas
del Caos. Su funcionamiento no tenía sentido para Athagey, como
todas las blasfemias de los herejes.
-Eso es- dijo Rostov, apoyando las manos en la barandilla de la parte
delantera del estrado. -El dispositivo de piedra negra.
La primera tanda de torpedos estaba ganando terreno al asteroide,
precipitándose sobre él como la ira del mismísimo Emperador. Ningún
fuego defensivo salió a su encuentro, y se acercaron sin obstáculos.
-No hay defensas, no hay escudo de vacío- dijo Finnula.

Los torpedos rastrearon el asteroide en cursos perfectos.

-Esto podría ser más fácil de lo que pensábamos- dijo Athagey.
Rostov, con los ojos fijos en el premio, sacudió suavemente la cabeza,
pero no habló.
El jefe de ordenanza tomó la palabra. -Impacto del torpedo en tres,
dos... Impacto.
La tripulación se protegió los ojos cuando veinticuatro torpedos de
fusión de la clase Helios impactaron contra su objetivo. Una brillante
luz blanco-azulada tiñó todo el puente de mando de un monocromo
plano cuando los átomos pesados de las ojivas se juntaron, desatando
el poder de los soles.
Athagey parpadeó las imágenes posteriores de su ojo humano. El
asteroide había recibido muy pocos daños. Un penacho de vapor lo
arrastró, y un mordisco había recibido de la parte más trasera, eso fue
todo.
-Tenemos algunos dientes, al menos- dijo Athagey. -¿Por qué no
vemos escudos de vacío en el objetivo?
-No se ve ninguno- dijo Rostov. -Está protegido por la propia
disformidad.
-Oculus, quiero lecturas de lo que ocurre cuando la segunda descarga
impacte- ordenó Athagey. Varios hombres pálidos se apresuraron a
hacerlo en un puesto oscuro del otro lado de la cubierta.
La segunda tanda de torpedos impactó en el asteroide y explotó con
un resultado similar.
-El inquisidor tiene razón, hay un campo disforme alrededor del
asteroide- informó el Maestro Vidente del oculus.
-Seguramente eso debería aparecer en nuestros augures, ¿qué es un
campo disforme sino un escudo de vacío producido por medios
impuros?
-La ley natural tiene poco peso aquí- dijo Rostov. -Nuestras máquinas
son casi inútiles. Sólo la fe prevalecerá- cogió un rosario que colgaba
de su cuello y besó el amuleto central.
-Comodoro, estoy leyendo que varios objetivos se están, bueno,
alejando de la órbita del asteroide... Son... Son...
-¡Aclara!- exigió Athagey.
-No son naves, estoy luchando para obtener un retorno claro sobre
ellos.
-Entonces dame una imagen- exigió ella, aunque adivinó lo que eran
antes de verlas.
Una imagen granulada, ampliada muchas veces, se presentó en una
gran pantalla con un marco ornamental que flotaba desde el alto
techo.
La vista estaba llena de criaturas. Donde no había aire, volaban,
batiendo las alas contra la nada, moviéndose como si fueran aviadores
en el cielo de cualquier planeta, y sin embargo se movían con la
velocidad de los cazas del vacío, viniendo directamente hacia las naves
con tanta rapidez que las matrices de puntería se esforzaban por
mantener la fijación. Algunos de ellos llevaban arneses, galopando en
el espacio, arrastrando carros con forma de calavera detrás de ellos,
montados por figuras lascivas y con cuernos que llevaban espadas
negras. Aunque Athagey estaba preparada para algo así, la visión de
los Nunca Nacidos le hacía girar la cabeza. En el puente, varios
tripulantes emitieron involuntarios gemidos de terror.
-Imposible- dijo Finnula. Sus ojos se desviaron hacia los quince
Marines Espaciales que esperaban en filas silenciosas en la parte
trasera de la cubierta. Aunque no le gustaba estar cerca de ellos, era
evidente que estaba agradecida de que estuvieran allí.
-Sabes que no debes decir eso, querida, después de todo lo que
hemos pasado estos últimos meses- murmuró Athagey. -Apaga esa
imagen. Pon una alerta en toda la flota. Que todos los hombres de
armas, tropas acantonadas y Marines Espaciales se preparen para el
abordaje. Rostov. Puede que no tengan escolta, pero nunca
derribaremos todas esas cosas antes de que estén sobre nosotros.
-Debemos ser fuertes- respondió él, aparentemente más para sí
mismo que para ella.
Estaban al alcance de la lanza de la nave infernal, y sus oficiales dieron
la orden de disparar. Los rayos láser atravesaron las inmensidades del
espacio. Esta vez ella lo vio, el temblor de la disformidad alrededor de
la nave y el asteroide. Su flota los tenía encajonados, una solución de
tiro perfecta, pero los grandes cañones tuvieron poco impacto en el
asteroide-santuario o en la nave. Las alarmas sonaron y se informó de
la aparición de más demonios en la grieta de la retaguardia.
-Esto podría ser una trampa- dijo Athagey.
-Si lo es, voy a soltarla- dijo Rostov. -Los hombres de Messinius están
listos para un asalto por tierra. Es hora de ver la eficacia de estos
nuevos Marines Espaciales en la batalla. Yo y mis seguidores nos
uniremos a ellos- se inclinó. -El enemigo no dejará de venir hasta que
se cierre la grieta. Tendremos un tiempo limitado para lograr nuestro
objetivo antes de ser abrumados, así que haz lo que puedas para
mantenerlos alejados de nosotros. Cada segundo contará.
-Como usted lo requiera, inquisidor- dijo ella.
-Buena suerte, Comodoro Athagey- dijo Rostov. -Que el Emperador
lo proteja.
DEMONIOS DE KHORNE
 TREINTA Y TRES
UNA INVITACIÓN A LA BATALLA
INAUGURACIÓN INVALIDA
NAVE DEL INFIERNO

Estaban obligando a Lacrante a ir con ellos a la superficie. No se había planteado de forma tan
tajante, había sido más una invitación que una orden, pero tenía el suficiente sentido común
para ver lo que se esperaba de él. Además, era un soldado, ¿qué otra cosa iba a hacer sino
luchar?

Había varios inquisidores adscritos a la flota de VanLeskus. Rostov

había pasado los pocos días en Hydraphur en un oscuro cónclave con
sus compañeros. Poco después había llegado nuevo equipo a los
cuarteles de los inquisidores. Parte de él era para Lacrante, lo que le
sorprendió.
-No soy uno de ustedes- había dicho, mientras desempacaba
armamento de una calidad que nunca pensó que tocaría.
-¿No quieres pelear?- dijo Antoniato.
-Sí- dijo Lacrante, y lo dijo en serio. -Pero podría volver a mi
regimiento para hacerlo, lo que queda de él. Se van a unir a la Flota
Tertius.
-¿Por qué hacer eso?- dijo Antoniato. -Nosotros sufrimos algo, allá
en Fomor III y antes. Éramos más. Necesitamos sangre nueva.
-Bancha, Fizerment, Pho-lu, todos muertos. Dyre también- dijo
Cheelche. Estaba sentada en el suelo, tallando el hueso de un dedo con
su cuchillo. Lacrante no tenía ni idea de si se trataba de nombres
humanos o xenos, o si era un dedo humano o xeno.
-Todos tenemos que morir alguna vez- dijo Antoniato.
-Y aquí estoy, todavía atrapada contigo- dijo Cheelche.
Antoniato le sonrió. -Vamos, es bueno tener un poco más de
apoyo- dijo. -Nos gustas, Lacrante.
-Sí- dijo Cheelche con una alegría profundamente sarcástica. -Ven a
morir con nosotros.
-¿Por qué dejarme? Rostov no sabe nada de mí- dijo Lacrante.
Cheelche chasqueó la lengua y sacudió la cabeza.
-Es un psíquico- dijo Antoniato.
Pasó un brazo de camaradería por los hombros de Lacrante. Era un
gesto fácil para él, probablemente normal en su mundo. En el de
Lacrante no eran habituales las muestras de intimidad de este tipo, y
se sintió incómodo. Antoniato no se dio cuenta o no le importó.
-Puede saber si un hombre tiene un buen corazón en el momento en
que lo conoce, puede moverse sin ser visto- acarició el pecho
izquierdo de Lacrante. Y...
-De algunos de sus dones no se habla- dijo Cheelche con advertencia.
Antoniato se encogió de hombros.
Lacrante se preguntó cuál era la otra habilidad de Rostov, mientras
seguía al inquisidor por un silencioso pasillo de acceso a una de las
cubiertas de vuelo del “Saint Aster”. Cheelche llevaba un extraño traje
de vacío que parecía estar hecho de cuero cosido, con dos lentes de
cristal insertadas que le cubrían los ojos. Llevaba la mochila que tenía
en Fomor III. Él y Antoniato llevaban una avanzada armadura de
caparazón. Estaba sellado medioambientalmente, el traje interior gris
estaba hecho de un resistente tejido de carbono y las placas
articuladas, que cubrían más parte del cuerpo que el equipo que él
estaba acostumbrado a ver, estaban pintadas de negro mate. No tenía
ninguna marca, salvo una pequeña "I" de inquisidor dorada en la
hombrera izquierda. Llevaba una pistola láser de gran potencia, aún
acostumbrándose al peso del paquete de energía que llevaba bajo la
unidad de sistemas de su armadura en la espalda. Antoniato tenía su
pistola solar, Cheelche sus armas de fuego alienígenas, mientras que
Rostov había añadido guanteletes y un casco a su armadura de
caparazón.
Cheelche silbó una melodía estridente. Por lo demás, el pasillo estaba
totalmente silencioso. Rostov llegó a una puerta y extendió su mano
anillada hacia ella; los anillos se encontraban fuera de su guantelete y
parecían haber crecido para adaptarse a la anchura adicional. La
puerta se abrió a la actividad frenética de la cubierta del hangar.
Rostov pasó entre los centinelas que custodiaban la puerta. Los
cañones automatizados lo escudriñaron y lo dejaron pasar. Varias
naves de combate de los Marines Espaciales estaban colocadas sobre
plataformas giratorias, orientadas directamente hacia el campo
atmosférico brillante que protegía la entrada del hangar. Rostov se
dirigió directamente a una de ellas, pasando por delante de los
guardias de los Marines Espaciales sin hacer ningún comentario, y
subió a bordo.
Lacrante se detuvo. Nunca había estado dentro de una nave del
Adeptus Astartes.
Antoniato le dio un fuerte empujón en la espalda. -¡Sube!- dijo
alegremente.
La nave estaba llena de Marines Espaciales de pie, en tres filas de diez,
con las botas fijadas magnéticamente al suelo y los cristales de los ojos
brillando en la penumbra. Se habían preparado cuatro asientos de
aceleración para el Inquisidor y su séquito cerca de la rampa delantera.
Se abrocharon los cinturones. Sonó un claxon.
Una esbelta mujer con armadura subió corriendo, acercándose a
Lacrante. A Lacrante le pareció que tenía la cabeza afeitada con un
largo copete, el rostro tapado por una especie de bozal, una espada.
Pero su visión era fragmentaria, como si ella fuera difícil de ver en su
totalidad, y sólo se le permitía vislumbrar aspectos de ella, nunca el
todo. Tenía un aura desagradable, y sintió un calambre en el estómago
cuando le pasó por la rodilla. Los Marines Espaciales se abrieron para
dejarla pasar, y ella se apresuró a subir la corta subida a la cubierta de
vuelo. Las botas sonaron en la cubierta cuando los Adeptus Astartes
volvieron a ocupar sus puestos.
Antoniato golpeó el casco de su traje.
-Doncella nula. Ella nos hará pasar por el campo disforme- dijo.

Lacrante miró al exterior.

-¡Eh!- gritó. Se comunicaban por vox de escuadra, pero el estruendo
de los motores al ralentí y los gritos del personal de tierra en el exterior
eran ensordecedores incluso a través de la armadura. -¿No es ese el
teniente Messinius?
-Sí- dijo Antoniato.
-¿No me dijiste que sólo él y los demás en el campo de la privacidad
conocen el gran secreto de Rostov? ¿Y si morimos todos? Hay dos de
ellos en esta misión, tres si cuentas a la comodoro.
Antoniato se encogió de hombros. -Estos inquisidores tienen sus
métodos. La historia saldrá a la luz de alguna manera, si él lo necesita.
Un claxon comenzó a sonar, y la maquinaria bajo ellos cobró vida con
un breve chirrido. El Thunderhawk giró lentamente. Se encendieron
más alarmas cuando las otras naves de ataque giraron sobre sus
plataformas. La nave se arrastró y la entrada del hangar se hizo visible.
La nave se detuvo con un temblor y Lacrante miró al espacio.
La grieta había sido lo suficientemente horrible desde la distancia de
la superficie de un planeta. De cerca era una locura, un derroche de
colores horribles que competían por su atención. Los relámpagos
brillaban en las nubes de gas incandescente que se derramaban a su
alrededor, y había otras cosas que podía ver, atisbos de rostros
demoniacos tan altos como lunas, y lluvias de sangre. Sintió náuseas y
entornó los ojos para silenciar las imágenes. No funcionó; de alguna
manera lo empeoró: aún podía verlos, y ahora sentía que ellos podían
verlo a él. Volvió a abrir los ojos rápidamente. Unas nubes de puntos
volaban desde el asteroide hacia la flota.
-Esto es lo más cerca que estarás de mirar directamente a la
disformidad. Probablemente no es seguro a esta distancia, incluso
tan envuelto como está aquí- gritó Antoniato. -Si puedes, evita mirar
hacia atrás, a la estela de la nave. Más atrás, la cantidad de material
real disminuye, y los bordes del empíreo serán más claros. No mires,
hagas lo que hagas.

El Thunderhawk se agitó. Las máquinas de su interior emitieron

fuertes protestas cuando los motores alcanzaron la velocidad de
vuelo. La rampa se levantó.
-Cuando lleguemos allí abajo, vas a ver una locura- dijo Antoniato. -
Demonios, Astartes Herejes, renegados. Lo que sea. Quédate cerca
de mí.
-Puedo cuidar de mí mismo- dijo Lacrante.
-El Emperador protege, pero ayuda si tienes uno de estos- Antoniato
acarició la culata del arma solar y sonrió. Su rostro estaba iluminado
de color amarillo por las luces internas de su yelmo, y tenía un aspecto
macabro. Estaba sudando, y Lacrante recordó lo mucho que odiaba
volar.

Rostov tenía la cabeza inclinada en señal de oración, con las manos

cerradas en torno a su rosario. Cheelche pateaba los pies con
indiferencia, con la mochila agarrada por los cuatro brazos. Lacrante
podía imaginarla todavía silbando dentro de esa capucha de verdugo
que llevaba como casco.
Los motores del Thunderhawk subieron y subieron hasta que el ruido
llenó el cráneo de Lacrante de un oído a otro. Una de las naves se
elevó, con la trompa inclinada hacia delante y las garras replegadas.
Atravesó el campo atmosférico. Le siguió otro, y luego otro. La última
visión que tuvo Lacrante del vacío antes de que se cerrara la rampa fue
un aluvión de disparos lanzados desde las naves, y las naves de escolta
que salían a toda velocidad de los tubos de lanzamiento por encima y
por debajo del hangar; entonces la rampa se cerró con un chasquido,
el Thunderhawk se inclinó hacia delante y aceleró con una fuerza que
sacó el aire de los pulmones de Lacrante.
Antoniato gimió, y corrieron hacia el asteroide.

Los Thunderhawks traquetearon como vasos de dados. A Messinius se le nublaron los ojos, y
se alegró del acolchado de su casco. Al carecer de la gran masa y los potentes motores de las
naves de guerra, las naves de ataque de los Marines Espaciales se tambaleaban por la estela de
la nave infernal.

A través de las imágenes retransmitidas por el sistema de vídeo

del Thunderhawk y mostradas en su casco, vio la horda de demonios
que corría al encuentro de la fuerza de desembarco. Athagey había
acercado las naves todo lo posible al asteroide, pero aún quedaban
miles de kilómetros por recorrer, e incluso a la velocidad que llevaban,
eran minutos de tremendo peligro. Los rayos láser y las lanzas de
fusión pasaron junto a ellos desde la flota. Bolas de fuego estallaron
en las hordas por la explosión de proyectiles, despejando su camino.
Por delante del vuelo de siete Thunderhawks, volaban dos cruceros de
ataque. Les resultó más fácil sortear las turbulentas corrientes de la
realidad alterada, y también comenzaron a disparar contra las nubes
de demonios que se agolpaban en el asteroide.

Las imágenes saltaban a su alrededor. Los estrechos límites de su casco

y la forma en que se generaban las transmisiones de vídeo las
mantenían normalmente flotando frente a sus ojos, pero la violencia
de su huida era tan pronunciada que se reducía a breves visiones de
los horrores que se acercaban.
Los demonios se acercaban rápidamente, y Messinius vio que la
mayoría de ellos montaban extraños carros tirados por bestias que
parecían entrar y salir de la existencia. Las espadas que sostenían las
manos extendidas eran bastante reales.
Los proyectiles que precedían a la fuerza de desembarco detonaron en
un sólido muro de fuego, consumiendo la primera oleada de
demonios. Los cruceros de ataque fueron los primeros en llegar, con
sus armas disparando locamente a la interminable horda. No podían
matarlos a todos, la intención era sólo abrirse camino. El fuego se
extinguió rápidamente en el vacío, y la tormenta de fuego láser de las
naves atravesó a los que venían tras la primera oleada. Había seres
más grandes entre ellos, monstruos alados más grandes que
los Dreadnoughts, los señores de los ejércitos de Khorne.
El Thunderhawk se agitó con fuerza, azotando a los Marines Espaciales
y haciéndolos chocar entre sí mientras evadían a estos demonios más
grandes. Messinius perdió de vista la batalla por un momento. En estas
naves no había asientos ni ataduras, ya que la bodega estaba vacía
para transportar al mayor número posible de hombres. Sus botas
estaban pegadas al suelo, pero se lanzaban de un lado a otro.
Lo siguiente que vio fue que el enemigo se acercaba a los dos cruceros
de ataque. Armas de todo tipo disparaban contra sus enemigos,
desintegrando a los demonios antes de que se acercaran; los que lo
hacían eran destrozados por los escudos del vacío.
Las naves de ataque se adelantaron a los Thunderhawks, apuntando a
los demonios más grandes, y luego el transporte se sumergió con
fuerza y vibró tanto que las imágenes de los cascos de Messinius se
convirtieron en manchas de luz ilegibles, y apretó los dientes en
previsión del aterrizaje.

L
- a fuerza de asalto está atravesando las primeras barreras de... el enemigo- el teniente
Gonan no estaba seguro de cómo llamarlos. -Se estima el aterrizaje en dos minutos.

-Mantengan la velocidad, sigan el ritmo de la nave enemiga- dijo

Athagey. -Prepárense para bombardear tan pronto como el campo
disforme caiga.
Los demonios se acercaban a ellos por el espacio a una velocidad
imposible. Su mera existencia era una afrenta a la realidad misma, y
ella luchó contra niveles de asco paralizantes. Dio una orden silenciosa
para que todas las imágenes y vídeos de las criaturas se redujeran al
mínimo o se desconectaran por completo. Por el momento, cuando se
acercaban a las naves, los escudos de vacío detuvieron su ataque
precipitado. Athagey accedió a una vista privada de las cosas que se
retorcían contra la barrera, incapaces de superar la antigua tecnología
disforme que las mantenía a raya. Eran un interminable collage de
grotescos, todas las cosas horribles que podía imaginar ejemplificadas
en una forma vagamente humana. Expresiones de asesinato y vicio,
vivas y hambrientas de su alma.
La mano izquierda le temblaba cuando buscaba su lata de estímulos.
-Los escudos de vacío se mantienen- informó uno de sus tenientes.
-¡Señora Comodoro, los augures informan de un aumento masivo de
energía en el objetivo!- el mensaje era lo suficientemente importante
como para eludir la cadena de mando habitual, y fue transmitido por
voz directamente a Athagey desde los pozos de augur.
-Oculus también- informó otro hombre. -Es la construcción del
noctolito sobre el cometa.
Su tripulación sabía que no debía hacerle señales innecesarias, así que
cambió a los flujos de datos que le enviaban. Las líneas de los gráficos
danzaban hacia arriba en picos cada vez más altos. Eran de un patrón
de energía exótico y desconocido, pero reconoció los signos de un
arma a punto de descargarse.
-Consígueme una imagen- ordenó. -Asteroide, al frente y al centro,
máximo aumento.

La rueda giraba con creciente rapidez. Un halo oscuro se formó

alrededor de los obeliscos que la componían. Parecía que esto
afectaba negativamente a la grieta, ya que el enfermizo brillo de la
intrusión disforme se desvanecía un poco.
-Esa es una maldita arma disforme- dijo Athagey. -¡Todas las naves
prepárense!
Los obeliscos se detuvieron, colgando en el espacio sobre el asteroide,
y entonces un enorme pulso de energía estalló desde ellos, bañando a
los demonios y rodando hacia las naves. Cuando tocó a los Nunca
Nacidos, los vigorizó. El espacio se agitó, se abrieron brechas
factoriales de corta duración. Se ralentizó al encontrar la resistencia
de la realidad del universo material, pero siguió llegando, y cuando
tocó los escudos de vacío alrededor de la nave líder, “Luz Venidera”,
provocó una violenta reacción.
Una luz parecida a la detonación de un núcleo de fusión atravesó los
cielos. Cuando murió, los escudos de vacío cayeron y los demonios se
dirigieron hacia el “Luz Venidera”. Entonces le tocó el turno al “Saint
Aster”.
La onda de energía era un frente rodante de cristal, que distorsionaba
la batalla detrás de ella. Golpeó y los escudos de vacío se apagaron. En
su ocular, Athagey vio a los demonios gritando con anticipación
mientras cruzaban los últimos miles de metros hasta el casco metálico
de la nave.
Eso no los detendría.
-Vuelve a subir los escudos, ahora- ordenó.
Las máquinas aullaron al verse obligadas a cooperar sin los conjuros
correctos. Una cacofonía de informes competía por la atención.
-El Nunca Nacido, señora...
-...enemigo acercándose, tres mil metros.
-...el dispositivo de piedra negra se está activando para otro pulso...
Sólo escuchó una voz correctamente, la del Teniente Diomed.
-Tenemos otro problema- informó Finnula, e invocó una imagen
flotante de la nave enemiga remolcando el asteroide. -La nave infernal
se está liberando.

Hace milenios, la nave había recibido el nombre de “Duque Randal”. Eso ya no tenía ningún
significado. Ni del materium ni del inmaterium, era una abominación, una fusión de materia y
malicia extradimensional. Una máquina poseída por un espíritu maligno.

Una nave demonio.

Se ralentizó. La necesidad de arrastrar su carga a través del espacio fue
superada por preocupaciones más inmediatas. Las almas de las
luciérnagas danzaban en la fría noche del mundo del polvo,
provocándolo, exigiendo ser devoradas.
La nave demonio no tenía tripulación. Los pasillos y las cámaras donde
hombres y mujeres habían pasado una vez toda su vida estaban llenos
de materia putrefacta, análogos de arterias y sistemas linfáticos, un
pastiche burlón de la anatomía mortal. A su manera, la nave demonio
estaba viva, su ánima tomada de la disformidad hacía tanto tiempo y
atada dentro de las salas de acero del artificio del hombre que ya no
se consideraba una cosa de la disformidad.
Junto con su monstruoso espíritu, se encontraban los espíritus
enjaulados del resto de la nave, tanto humanos como máquinas, que
gritaban constantemente mientras sus energías corrían por los
circuitos corroídos.
Se detuvo. Un temblor pasó por sus flancos. Las cadenas que lo ataban
a su carga se agitaron. Los ganchos clavados en su cuerpo se movieron
por primera vez en eones. Sintió algo parecido al dolor.
La nave se convulsionó como un perro enfermo, las cadenas se
agitaron, los ganchos se liberaron del acero de la carne. Algunas de las
luciérnagas le escupieron, salpicando su cuerpo con metal y luz
caliente, pero esto sólo aceleró el desprendimiento de las cadenas.
Unas extrañas estructuras de su carne arrancaron las púas y obligaron
a los ganchos a retroceder, hasta que, con un repiqueteo y un lavado
de fluidos demoniacos, el primero se liberó.
Le siguió otro gancho, luego otro, hasta que sólo quedó uno. Incapaz
de esperar más, la nave encendió sus motores al máximo, y la súbita
aceleración arrancó el último gancho y le hizo un corte sangriento en
el costado.
La nave infernal voló libre, con su columna vertebral flexionada como
la de un gigantesco animal pelágico, y los motores encendidos de un
rojo sucio. Ejecutó una maniobra que habría partido en dos a una nave
normal, doblando sobre sí misma y tomando un nuevo rumbo con un
giro muscular a una aceleración inalcanzable para algo
verdaderamente real.
La piel de la nave se agrietó y se desprendió, revelando una cosa vil de
orificios abiertos, con colmillos y músculos desollados, enclavada entre
torres picadas y cañones en ruinas. Las antiguas estatuas se asomaban
entre la carne envuelta, y todos los rostros se contorsionaban en un
grito de horror. La proa se partió, destrozando el poco parecido que la
cosa tenía aún con una nave. La sección del espolón explotó hacia
fuera en una lluvia de metal y sangre. Un largo hocico como el de un
cánido sin piel estaba debajo. Se abrió, mostrando dientes y una
lengua. El resto de la nave era un repugnante conjunto de partes del
cuerpo en descomposición y metal corroído, pero la lengua estaba
incongruentemente sana, resbaladiza y rosada de vida impía. Los ojos,
llenos de hendiduras, parpadeaban con fluidos gomosos. Una mirada
de astucia pasó por ellos.
Un único imperativo destelló a través de los circuitos corruptos de su
red de cogitadores, nacido en el cerebro viscoso que ocupaba su
cubierta de mando, reuniéndose en los lugares donde la obra sagrada
de Marte se encontraba con la carne nacida en la disformidad, la
hechicería se encontraba con la tecnología, y lo divino se encontraba
con lo diabólico.
Cazar. Quería cazar.

La cabeza de Lacrante palpitaba y las imágenes de la fatalidad le asaltaban cuando pasaron

los escudos disformes. Todavía estaba tambaleándose cuando el Thunderhawk aterrizó con una
fuerza que calaba los huesos, y las rampas de proa y popa se cerraron de golpe. Antoniato le
agarró el brazo, impidiendo que Lacrante se levantara y fuera aplastado por los Marines
Espaciales. Los Adeptus Astartes salieron corriendo con sus armas preparadas. Los últimos ya
estaban disparando antes de tocar la tierra del asteroide.

El grupo del Inquisidor se conectó a la red de vox de los Marines

Espaciales, y Lacrante los escuchó mientras se ocupaban de los pocos
enemigos en su lugar de aterrizaje. Hablaban poco, sus informes entre
ellos y las órdenes eran directas. El estruendo de los disparos de bólter
resonó en la rampa, disminuyendo ligeramente su volumen a medida
que los Marines Espaciales se alejaban para formar un perímetro.
Hubo otros disparos de armas y el rugido de las naves del vacío al
aterrizar.
Cheelche se levantó de su asiento y se puso la mochila. -La gravedad
es normal, al menos para los humanos- dijo.
-También hay atmósfera- dijo Antoniato.
Cheelche resopló. -Así que nos dispararán en lugar de asfixiarnos, y
cuando estemos muertos, caeremos correctamente en lugar de
flotar. Maravilloso- sus cortos dedos se movieron sobre una serie de
tachuelas en el costado de su rifle. Una ampolla de cristal brillaba en
azul.
-Muévanse- dijo Rostov.
Bajaron la rampa y salieron a la batalla.
El paisaje del asteroide no era lo que Lacrante había esperado.
Antoniato le había contado la verdad sobre los cultistas que asolaban
el Imperio, y esperaba ver todo tipo de barbaridades. En cambio, vio
mucha maquinaria. Tenía un aspecto extraño, pero no había
monstruos ni horribles mutantes, el carácter del lugar era más
tecnológico que sobrenatural. Los demonios estaban ausentes en la
superficie: los pocos que no participaban en la batalla de vacío giraban
más allá de los escudos factoriales, pero no atravesaban su tenue
curva de luz aceitosa.

-Huh- dijo Cheelche, -parece que no pueden entrar.

-Esas cosas de ahí fuera son la rabia encarnada- dijo Antoniato. -
Probablemente no sea una buena idea tenerlos merodeando
alrededor de tu arma del día del juicio final, ¿no crees?
La risa parlanchina de Cheelche se mezcló con el sonido de las armas
de los Marines Espaciales.
El asteroide era un lugar sin nada, una superficie desmoronada de
polvo vacío compactado alrededor de un núcleo de hierro. Unos sucios
pilares de hielo sobresalían del suelo. Entre ellos, los conductos de
energía serpenteaban hasta las unidades portátiles. Había dos grupos
de máquinas visibles desde su posición, posiblemente un generador
de atmósfera y un estabilizador de gravedad.
Los Thunderhawks habían aterrizado en un cráter excavado en la
ladera del asteroide. Formaba una esfera parcial, con paredes
escarpadas y desiguales en la parte superior. Los cruceros de asalto de
los Marines Espaciales estaban alejados, aparentemente tan cerca
como para tocarse, asediados por todos los lados por los demonios del
vacío. El enfermizo resplandor de la grieta brillaba sobre el horizonte
escorado, y los Thunderhawks lanzaban proyectiles en esa dirección
desde cañones de batalla elevados para despejar el borde del cráter.
Los Marines Espaciales se alejaban. Hasta el momento, todo lo que
Lacrante y los demás podían ver del enemigo eran salpicaduras rojas
donde habían sido desmembrados por las armas bólter.
Había fragmentos de maquinaria mezclados con algunos de los
desechos que podrían haber sido augmeticos, pero el enemigo había
sido asesinado de forma tan exhaustiva que era difícil saber si había
sido siquiera humano.
Rostov los guiaba a un paso feroz. Todos los Thunderhawks habían
caído y los últimos Marines Espaciales estaban desembarcando. Había
un par de cientos de ellos en total. Uno o dos eran intimidantes, pero
tantos juntos daban miedo. Pasaron corriendo, con sus armaduras
gruñendo, las placas chocando, y Lacrante se apartó para que no lo
pisotearan.
Rostov se dirigió a un grupo de oficiales reunidos en torno a Messinius.
Había especialistas en comunicaciones y en medicina, un par de ellos
con los atributos de los místicos guerreros de los Marines Espaciales y
un capellán con cara de calavera y vestido de negro. Messinius se
apartó de sus guerreros y comenzó su informe en cuanto Rostov se
acercó, gritando para que se le oyera por encima del informe de los
cañones del Thunderhawk.
-Inquisidor, hemos asegurado un perímetro justo después de la línea
de la cresta- señaló el borde del cráter. -Hasta ahora, la resistencia
enemiga es mínima, en su mayoría escoria humana. Ese era un
acólito del Mechanicum Oscuro- señaló la salpicadura de sangre y
restos de carne alrededor de los aumeticos rotos.
-¿Qué hay de los Astartes Herejes?- preguntó Rostov.
A Lacrante le dio un vuelco el corazón al oír ese nombre. No tenía
ningún deseo de volver a enfrentarse a ellos.
-Las emisiones de energía sugieren que están atrincherados
alrededor del dispositivo. Nos cuesta obtener lecturas claras sobre su
número, aunque estamos dentro del escudo disforme- Messinius
levantó la vista. -Tenemos que bajar el escudo disforme para que el
resto de la fuerza de ataque pueda aterrizar. Sin apoyo y
reabastecimiento, no aguantaremos mucho tiempo. Tenemos un
máximo de diez minutos de suministro de munición a un ritmo de
fuego moderado.
-¿Su grupo está listo?
-Sí, inquisidor- dijo Messinius. Lacrante se dio cuenta de que no dejaba
de mirar a Cheelche, que lo miraba fijamente. -El sargento Thothven
dirigirá el ataque al generador. Actuaremos como un bloque hasta
que se logre su objetivo.
-Cuando el campo disforme caiga, estaremos expuestos a los Nunca
nacidos. Tenemos que estar en posición para movernos sobre el
dispositivo lo antes posible, y entonces debemos ser rápidos- dijo
Rostov. -Si las teorías de Dyre son correctas, podemos deshacer un
gran daño aquí.
Un grupo de Marines Espaciales pasó, cargando con pesadas cajas
entre ellos. Otros estaban instalando cañones centinela móviles para
vigilar los accesos al cráter, y equipos de comunicaciones en su centro,
no muy lejos de las máquinas ambientales de los traidores.
-Esto nos servirá de cabeza de playa- dijo Messinius. -En caso de que
nos veamos envueltos en un combate intenso, podemos retroceder
aquí. Es un buen terreno para mantener si tenemos que esperar los
refuerzos de la flota principal. No nos desalojarán de este asteroide.
Si su plan puede llevarse a cabo, se hará. Si no, la flota será libre de
bombardear el artefacto de piedra negra de la existencia. Saldremos
victoriosos. Lo único que importa es el grado de nuestro éxito.
Messinius saludó al Inquisidor e inclinó su casco. Era una imagen
ridícula, un guerrero tan grande y tan decorado rindiendo pleitesía a
una figura tan comparativamente pequeña. Messinius dio órdenes a
sus hombres y se dispersaron.
-Nos movemos ahora- dijo Rostov. Dentro de su casco, una máscara
respiratoria cubría la parte inferior de su rostro, y la visión del resto
estaba restringida por la estrechez de su visera. Sin embargo, la
determinación en sus ojos era clara.

Messinius tomó la delantera por un abanico de material suelto,

dirigiéndose a una muesca en la pared del cráter. El polvo se desplomó
bajo el peso de los Marines Espaciales, enterrando a Lacrante hasta las
rodillas en regolito enfriado por millones de años de exposición al
vacío. Los Marines Espaciales llegaron a la cima rápidamente,
ayudados por los sistemas musculares suplementarios de sus
armaduras. Rostov se movía con tanta facilidad que debía de tener
algún tipo de aumento de fuerza incorporado en su propio equipo de
combate. Antoniato esquivó todas las ráfagas de guijarros y polvo
como si hubiera previsto su llegada. Sólo Lacrante y Cheelche tuvieron
problemas. Ella tropezó delante de Lacrante mientras éste sacaba sus
botas de la arena. Él fue lo suficientemente rápido como para ayudarla
a levantarse. Esperaba un comentario agudo a cambio, pero, jadeando
un poco, ella le dio las gracias y él la ayudó a llegar a la cima de la
ladera. La bolsa de ella era pesada, y él soportó la mitad de la carga
tirando de la correa en la parte superior. Los dos jadeaban cuando
Antoniato se echó hacia atrás y les ayudó a subir los últimos metros.
-¿Qué hay ahí dentro?- preguntó Lacrante.
-No querrás saberlo- dijo la pequeña alienígena.
El terreno se niveló. Al principio, las espaldas de los Marines Espaciales
impedían la visión, pero se separaron y se dividieron en diferentes
unidades. La pequeña tripulación de Rostov pudo ver el corazón del
asteroide, donde se encontraba el dispositivo de piedra negra.

Ocho piezas de piedra negra, como cabezas de lanza de cientos de

metros de largo, giraban alrededor de un eje central tallado con un ojo
gigante, que parecía una enorme rosa de los vientos arcana. No tenían
soportes físicos, sino que flotaban en el aire sobre arcos crepitantes de
energía. El centro y las lanzas llevaban las marcas de diferentes manos.
El núcleo, al ser más reciente, estaba tallado de forma más tosca.
La estrella de ocho puntas giraba en torno al eje del cubo, aunque lo
hacía de forma errática tanto en velocidad como en inclinación,
primero inclinándose hacia un lado, ahora girando en plano, ahora casi
en vertical. Largas estelas de relámpagos verdes danzaban a su
alrededor, conectando las puntas de las lanzas con el suelo. Un vórtice
de lo que Lacrante sólo podía considerar como luz negra se retorcía
sobre ella, arrastrando el campo de deformación hacia el centro de la
rueda. Los truenos retumbaron erráticamente. Era de una escala difícil
de comprender para la mente humana, y Lacrante se preguntó por qué
no podían verlo desde el cráter, cuando deberían haber podido
hacerlo. Todo estaba mal, era irreal. La cabeza le palpitaba y percibía
un olor en el aire, metálico y agrio. Podía oler algo polvoriento, pero
no importaba cuántas veces comprobara sus ajustes ambientales, le
aseguraban que su suministro de aire estaba limpio.
Un escuadrón de Marines Espaciales se unió a Messinius. Cuarenta
guerreros más se situaron en las laderas. Todos juntos descendieron
por la ladera cubierta de hielo hasta el centro del asteroide. Entre la
cresta y el artefacto había espesos vapores que fluían por el suelo, y
en ellos había movimiento. Su avance sería contestado.
-Es una abominación- dijo Rostov. -La ciencia xenos puesta al servicio
del mayor enemigo de la humanidad. Ese es nuestro principal
objetivo. Debemos deshacer lo que se ha hecho.
-Thothven- dijo Messinius. -Comienza tu asalto ahora.
 TREINTA Y CUATRO
OVERLORD
EL PODER DE TERTIUS
EL NIÑO INTERIOR

La guerra desgarró los cielos.

Areios observó la batalla a través de las suites de augurio del Overlord.
Decenas de naves se enfrentaban ya a corta distancia mientras los
capitanes del Caos corrían unos contra otros para ser los primeros en
la lucha. Las explosiones estallaron en medio de los escuadrones de
naves pesadas, desprendiéndose de los escudos de vacío y
estrellándose contra los cascos de plastiacero recubiertos de latón. Los
disparos de las armas de energía convirtieron los espacios intermedios
en espectáculos de luces danzantes. Brillantes luminiscencias de todos
los colores parpadeaban en los costados de las naves, procedentes de
disparos, explosiones, bloques de motores y escudos de vacío.
Tres cruceros enemigos se adelantaron a la manada, con sus proas en
forma de flecha ardiendo por los disparos. Uno de ellos recibió todo el
impacto de un macrocañón. Sus escudos se derrumbaron a su
alrededor. Siete haces de lanzas convergieron sobre él, perforándolo.
Los penachos de gas y las explosiones que estallaron a lo largo de su
columna vertebral lo empujaron fuera de la formación, obligando a
uno de los otros a realizar una maniobra de evasión.
El Overlord pasó a toda velocidad, elevándose para pasar por encima
de ellos. Los bombarderos y los cazas volaron junto a la formación de
los Marines Espaciales, esperando los contraataques. No tardaron en
llegar, y los proyectiles antifuego estallaron en medio de la formación.
Un par de ellos fueron alcanzados. Los escombros se estrellaron contra
el escudo de vacío de la nave de Areios, impidiendo su visión.
Los Overlords, los Thunderhawks y otras naves de combate se
dispersaron, separándose, llevándose escuadrones de cazas. Un vuelo
de destructores se dirigió hacia ellos a través del paisaje de batalla,
sólo para ser interceptado por tres oleadas de bombarderos que se
desprendieron de la carrera de ataque, y se hicieron pedazos. Las
fragatas de clase Sword avanzaron en paralelo a la trayectoria de vuelo
del Overlord, con sus lanzas de proa disparando a las superestructuras
expuestas y a las naves enemigas heridas.
Alcanzaron las propias pantallas de naves de ataque del enemigo, una
combinación de motores de demonios y cazas estelares pilotados por
traidores en bandadas, y los escuadrones imperiales se enfrentaron.
Las naves de abordaje fueron el objetivo, pero ellas mismas estaban
fuertemente armadas, cortando al enemigo con espirales de disparos,
atrapándolo entre sus escoltas de cazas. El Overlord se zambulló,
inclinándose de un lado a otro mientras se abría paso entre dos
cruceros que intercambiaban sus ataques. Las llamas cubrieron la vista
de Areios y los atravesaron, ya que la nave enemiga que tenían encima
se deshizo a su alrededor.
Su compañero de ala fue alcanzado por un rayo de lanza. Las figuras
acorazadas fueron arrojadas al vacío. Areios les deseó suerte, ya que
los Marines Espaciales Primaris eran tan resistentes que seguramente
algunos habían sobrevivido. Luego pasaron por encima de eso,
realizando un ascenso en tirabuzón mientras los rayos láser que se
entrecruzaban intentaban inmovilizar al Overlord. Una vez más, sus
escudos de vacío derramaron energía peligrosa en la disformidad, y
todo el tiempo se aceleró, los reflejos sobrehumanos de los pilotos
Tecnomarines conducían a través de maniobras mortales para los
humanos no mejorados.
Atravesaron otra formación de cruceros enemigos. Un proyectil de
cañón nova estalló a varios cientos de kiloómetros, destruyendo la
sección de cola de un crucero de clase Carnage. Las explosiones se
encadenaron a lo largo de su mitad superviviente, impulsando la punta
de su proa hacia otras naves, atravesando sus vacíos y abriendo un
largo corte en el flanco de una de ellas.

Areios sintió la agitación en su sangre, una sensación sincera que no

nacía de su metabolismo adaptado ni de las drogas que le
proporcionaba su placa de combate. El poder de la Flota Tertius
parecía abrumador. Dondequiera que el Overlord giraba en su vuelo,
veía una nave tras otra destrozada. Pero el enemigo devolvía el fuego,
y sus propios cruceros de asalto lanzaban cápsulas Dreadclaw y naves
de combate Gehenna. Oleada tras oleada de torpedos y naves de
ataque volvían por donde habían venido. La destrucción infligida a su
propio bando no sería menos dramática.
Su objetivo se acercó a la vista, y el Overlord se niveló. Las naves que
lo acompañaban volvieron a formar una barrera de protección.
-Tenientes- dijo el comandante de vuelo de los Tecnomarines. -
Estamos comenzando nuestra carrera de ataque. Prepárense para
abordar.
El “Rey Sangriento” se adelantó rápidamente. Las veinte naves que lo
rodeaban estaban dispuestas en buen orden, y una tormenta de fuego
salió de ellas, apuntando a las naves de asalto. Los Overlords se
encogieron de hombros ante la mayor parte, pero
los Thunderhawks de su grupo no tenían escudos de vacío, y
dependían de la agilidad para sobrevivir. En ese último intento fueron
vulnerables, y dos explotaron.
El fuego de cobertura de la flota imperial se extendió sobre el grupo
de asalto, disparando a los escudos de vacío. No consiguieron
derribarlos, pero las naves de asalto pudieron reducir la velocidad lo
suficiente como para atravesarlos, y la descarga de los escudos al
desplazar el fuego entrante revolvió los sistemas de puntería. Se
mantuvo un fuerte bombardeo y el grupo de asalto avanzó a toda
velocidad.
-Comenzando la desaceleración para penetrar los escudos.
Prepárense.
La nave disparó sus retropropulsores, reduciendo la velocidad de
forma tan violenta que en la visión de Areios aparecieron manchas
negras, y sintió que sus órganos internos se desplazaban. Los escudos
de vacío los cubrieron, y el Overlord volvió a acelerar, una vez más con
una fuerza dolorosa. El fuego se intensificó hacia ellos, ahora desde los
cañones de defensa de punto y las torretas de movimiento rápido en
lugar de las matrices principales. Éstos eran más precisos contra las
naves de ataque, pero mucho menos potentes, y aunque el único
escudo de vacío del Overlord palpitaba y echaba chispas, no se
derrumbaba, y seguían acelerando.
El “Rey Sangriento” se hizo masivo a su vista, hasta que su casco llenó
la mayor parte de su entrada externa y pasó borroso. Las naves de
asalto se dividieron, las naves de apoyo supervivientes salieron a toda
velocidad para apuntar a los sistemas de armas y a las matrices de
comunicaciones, las otras transportaron a los Marines Espaciales a sus
puntos de abordaje designados. Hubo un impacto masivo, y el escudo
de vacío del Overlord explotó en un despliegue de rayos púrpura. Otro
impacto alcanzó el casco más lejano, y por un momento rodó fuera de
control antes de que los pilotos lo pusieran en orden y corrieran hacia
su objetivo.
Se ralentizó, hasta que se quedó inmóvil, frente a las grandes puertas
del muelle de carga con un patrón de decadencia. El escudo de vacío
se levantó de nuevo, absorbiendo la lluvia de disparos de cañones láser
que llegaban a la nave desde todas las direcciones. La nave se
estremeció. Todos sus misiles se desprendieron, chocando contra la
esclusa de carga y haciéndola estallar. Luego se inclinaron hacia
delante, empujando contra el vendaval de atmósfera que se ventilaba
en la brecha. El Overlord se posó y todas las escotillas se abrieron de
golpe.

-¡Muévanse! ¡Muévanse! Muévanse- ordenó Areios.

Los Agresores bajaron por la rampa delantera, vadeando el fuego de
armas pequeñas del enemigo. Las balas de escopeta chocaron contra
su armadura reforzada Gravis, haciendo sonar el sonido de las mismas
con el mismo efecto que la lluvia sobre los tejados de metal. Sus
guanteletes boltstorm respondieron, y avanzaron hacia adelante.
Los Intercesores salieron por la parte de atrás, utilizando sus rifles
bólter de mayor alcance para hacer fuego de supresión.
Los Hellblasters se refugiaron detrás de los Agresores, a la espera de
que aparecieran tropas más resistentes. Areios bajó con su grupo de
mando. Sus enemigos eran mortales con equipo de vacío, todos
muertos ahora, con su sangre helada en el metal.
Señaló la puerta interior. -Abran la entrada. Divídanse y diríjanse a
sus objetivos.
El interior de la esclusa estaba sucio, mal mantenido, pero
aparentemente libre de la corrupción de la disformidad, aunque en las
paredes había símbolos blasfemos pintados con sangre. Sacó una
cartografía de la distribución de la nave. Era un plano genérico de la
clase original del “Rey Sangriento”, y encargó a la tripulación
del Overlord que lo actualizara con los escaneos de los augures.
Miró hacia el otro lado de la nave. La rampa delantera y el primer
cuarto del casco habían sido arrancados. El metal estaba ennegrecido
y desgarrado. No había señales de vida en el interior.
-¡Sargento Iqwa!- ordenó. -Comprueba si hay supervivientes.
Iqwa se separó de su escuadrón y miró dentro del casco en ruinas.
-Ninguno, hermano teniente- dijo.
-Entonces estamos solos. Formen. Esperen una fuerte resistencia del
enemigo- miró hacia su objetivo.
A unos cientos de metros, varias cubiertas más arriba, el puente de
mando esperaba.

Areios estaba hecho para la guerra. Avanzó rápidamente por un amplio pasillo hacia la
entrada principal del puente de mando, esquivando la cobertura cada docena de metros y
cubriendo a sus hombres cuando se movían detrás de él. Su arma se movía con precisión para
adaptarse al movimiento de sus piernas, de modo que su puntería era perfecta. Sus sistemas de
blindaje le ayudaban, resaltando a los desgraciados que se acercaban a él con contornos de color
naranja apagado, mostrando que eran una pequeña amenaza. Alrededor de sus cabezas
colgaban pictogramas brillantes y ricos en información, que mostraban que la mayoría habían
sido esclavizados mentalmente. Aunque no podían hacerle daño, aunque no eran objetivamente
culpables de traición, eran el enemigo y debían morir. Para cada uno de ellos sólo esgrimió una
sola saeta, cambiando con una suavidad inhumana de objetivo a objetivo. Los motores de los
proyectiles brillaban en sus sistemas de imágenes térmicas. Las muertes de sus enemigos eran
manchas impresionistas de un blanco efímero en los azules y verdes profundos de la cubierta de
la nave.

Se movía, mataba, pero no pensaba. Areios iba a la batalla como un

pasajero en su propia mente. Durante milenios, los hipnómatas de
Belisarius Cawl habían reelaborado su ser. Hasta ese momento, Areios
había pensado en sí mismo como una extensión del niño que había
sido. Cuando entró en combate con el “Rey Sangriento”, vio que era
mentira.
Su cuerpo reaccionaba sin la intervención consciente de sus funciones
superiores. Cuando llegó a la vía vertebral principal, decidió cambiar a
su cuchillo y pistola, sólo para descubrir que sus manos habían llegado
primero, y ya estaban dando golpes de gracia a los esclavos que corrían
gritando hacia él. Para cuando consideró que la vista térmica era
demasiado limitada para el combate cuerpo a cuerpo, y la
proliferación de runas informativas, su yelmo ya había cambiado a la
vista estándar, y vio a su enemigo como lo haría con sus ojos
descubiertos, la escena corregida en color por su cogitador de placa de
batalla para eliminar el tinte rojo.
Una alarma sonó, las flechas se deslizaron por la pantalla de la retina
de su armadura Intercessor, destacando una amenaza que se acercaba
por la derecha. Ya estaba girando, con su pistola bólter en alto,
disparando antes de que tuviera la oportunidad de procesar lo que
veía: unos robustos servidores de guerra equipados con crepitantes
garras de poder que venían por su cabeza. Tuvo una breve visión de
sus rostros antes de los proyectiles que no era consciente de haber
disparado los destruyeran, y pasó al siguiente objetivo, observándolos
conscientemente sólo después de haberlos matado.
Se movía muy rápido, sus propios miembros trabajaban sin que él lo
hiciera, y mataba sin reparos ni vacilaciones. Se había sometido a miles
de simulaciones. Había practicado desde que se despertó en el “Zar
Quaesitor”, y había tenido la batalla en el “Ideos”, pero ésta era la
primera vez que mataba algo que estaba realmente vivo. Cada uno de
sus enemigos era una persona, incluso los sirvientes lo habían sido
alguna vez. Cada uno tenía sus propios pensamientos, deseos, sueños
y miedos. Muchos serían esclavos tomados de mundos imperiales. Los
mató igualmente. Cualquier objeción moral que pudiera haber tenido
de niño había desaparecido.
La guerra era lo que él era. Era la encarnación viva del impulso
destructivo de la humanidad.
Ferren seguía allí, pero era un vestigio, aferrado a las partes sombrías
de su mente como un fantasma, observando sin palabras, y volvió a
pensar en los muertos no vivos y deshonrados de su hogar.
Atrapó a un sirviente en la garganta con la hoja de su antebrazo
izquierdo, lo volteó sobre su pierna izquierda extendida, desenfundó
su espada y lo decapitó antes de que cayera al suelo. El cuello brilló
con el contacto y el cráneo explotó. Había docenas más, saliendo por
las puertas laterales iluminadas por los brillos infernales de la forja,
como hormigas saliendo de su nido. Mientras los mataba, mientras sus
hermanos los mataban, tuvo el horrible pensamiento de que él no era
tan diferente a ellos. Él no había querido ser llevado. Había sido
arrebatado de su hogar y de su pueblo, y convertido en una
herramienta de guerra. Parecía que no tenía control sobre lo que
hacía. Todos eran balas humanas para una guerra que nunca
terminaría.
Archivó la idea para considerarla más adelante.
El último de los sirvientes cayó a la cubierta, con sangre, aceite y
extraños fluidos lechosos que salían de las líneas rotas.
-¡Teniente!- uno de los otros gesticulaba con un auspex de mano,
señalando hacia la cubierta de mando. En el caos de la lucha, su
aspecto era muy parecido al de todos los demás, pero la etiqueta
rúnica de la pantalla retiniana de Areios mostraba que era el hermano
Issus. -Fuertes lecturas de energía en esa dirección. Astartes herejes.
-Escuadrones cuatro y seis, dispersos, mantengan la retaguardia
contra los contraataques- ordenó Areios. Su rifle bólter ladró cuatro
veces, y un sirviente cayó en pedazos en uno de los agujeros de
entrada. -Bloqueen esas salidas. Granadas Krak en todas ellas.
Escuadrones dos, tres, cinco, síganme.
Sacó una lista de los escuadrones seleccionados. Todos los contornos
de los hermanos de batalla se mostraban en verde, lo que indicaba que
no había heridos ni daños en el blindaje, pero los recuentos de
munición brillaban ominosamente hacia el extremo naranja-rojo del
espectro. Comprobó sus propios contadores. Cinco en la pistola, trece
en el rifle, un cargador adicional para cada uno. Tenían que controlar
el puente. Se conectó a la alimentación de auspex de Issus y contó más
de treinta lecturas de blindaje de energía, posiblemente más.
Había algo más, algo grande que asustó a los sensores de corto alcance
de su placa de combate e hizo que sus indicadores de amenaza
emitieran un trino de advertencia incierto. Su mente pareció cambiar
en su cráneo, y volvió a entrar en sí mismo. Había que tomar una
decisión, una que no podía basarse únicamente en los reflejos. Su
objetivo estaba delante, pero estaba fuertemente defendido. ¿Qué
debía hacer? Las situaciones reproducidas un millón de veces en su
interminable sueño apuntaban a una conclusión. Aunque tenía que
hacer la elección, no había ninguna decisión real. Tenía sus órdenes.
-Adelante- dijo. -Con cuidado.
 TREINTA Y CINCO
PREDADOR DEL OCÉANO
GUERRA DISFORME
MISIÓN DE THOTHVEN

Los demonios volaron gritando hacia el “Saint Aster”. El espacio que rodeaba a la nave era un
loco boceto de líneas abrasadoras. Las torretas de defensa puntuales lanzaban una tormenta
constante de rayos de fusión, chorros de plasma, ráfagas de láser y disparos sólidos. Los
demonios fueron atomizados, sus formas antinaturales fueron quemadas del universo. Sus
almas retorcidas volvieron a gritar en la disformidad, perturbando aún más el tejido del espacio
y el tiempo. Sin embargo, siguieron avanzando, una horda interminable de horrores de piel roja,
impulsados hacia los dientes de los cañones por su necesidad de violencia. Las naves de combate
se abrieron paso a través de ellos, abriendo vías de acceso a la masa. Los cañones de baterías
de macrocañones retumbaron en serie, con espoletas de tiempo que detonaban sus proyectiles
en medio de los enjambres demoniacos, pero aunque decenas de miles fueron masacrados,
seguían llegando más, fluyendo desde las profundidades de la grieta en números inagotables.

Los Marines Espaciales habían realizado su desembarco inicial en el

asteroide, pero sus cruceros de ataque seguían asediados en la órbita
cercana. Ahora, en las profundidades de la nube demonio y cerca del
asteroide, sus comunicaciones con la flota estaban interrumpidas.
Messinius necesitaba bajar el campo de disformidad rápidamente.
Athagey volvió a centrar su atención en su parte de la batalla. Los
demonios obstruían la esfera de combate alrededor de la flota. Eran
demasiados para matarlos, y aunque la tecnología de disformidad de
los escudos de vacío parecía ser perjudicial para ellos, ya los habían
atravesado y comenzado a pulular por los cascos de sus naves de
guerra. Las imágenes exteriores de varias partes del “Saint Aster” los
mostraban desgarrando el blindaje y reuniéndose alrededor de las
esclusas y los hangares. Equipos de la Guardia Imperial, Marines
Espaciales y sus propios hombres de armas les esperaban en los
puntos de entrada más probables. Lamentó la necesidad de enviar a
las Hermanas del Silencio con los Thunderhawks.
Esa no era la preocupación más urgente.
La nave infernal venía a por ellos. Los demonios se dispersaron ante
ella como lo hacen las presas ante un leviatán. Le fascinaba, porque en
muchos aspectos seguía pareciendo una nave hecha por manos
mortales, aunque su espolón se había convertido en un conjunto de
mandíbulas sonrientes y cocodrilianas, y los ojos húmedos rodaban a
lo largo de sus costados donde deberían haber estado las cubiertas de
artillería. Podía ver las estructuras de mando en su espalda, medio
enterradas por crecimientos orgánicos, pero visibles de todos modos.
Las placas del escudo de la cubierta principal seguían siendo de metal,
erguidas, fijas, con la insignia descolorida de la Flota de
Batalla Iago aún visible en ellas, pero sus movimientos eran
totalmente orgánicos. Movía su popa de un lado a otro como si fuera
una cola, nadando por el vacío con la misma facilidad con la que un
pez podría negociar el agua, y sin embargo sus motores seguían
ardiendo con una horrible luz roja. Se acercaba rápidamente, su
velocidad era increíble, las sinuosas curvas que describía eran
imposibles de realizar para una nave de metal, lo que empeoraba su
ya horrible aspecto. Sus ojos reumáticos parecían mirarla
directamente y su sonrisa adquiría un aspecto cómplice, como si
quisiera compartir una broma privada sólo con ella.
Al verse hipnotizada, se retrajo antes de que su mirada penetrara
demasiado en su alma.
Abrió un canal para toda la flota.
-Todos los capitanes, presten atención a esta orden. Se establecerán
nuevas prioridades de disparo para el armamento principal de largo
alcance.
Finnula comenzó a dar órdenes a los maestros artilleros del “Saint
Aster”, las otras naves aportaron soluciones de tiro mientras la
Comodoro seguía hablando.
-Destruyan la nave demonio- dijo Athagey.

Un mal repelente afligió a Thothven cuando él y sus hombres penetraron en el complejo de

máquinas del campo disforme. Los motores de disformidad palpitaban. El poder arcano que
proyectaban afectaba a la realidad, provocando que el sensorium de su placa de combate
arrojara datos basura a través de sus fuentes retinales. Se dio cuenta de que no podrían
acercarse mucho más de lo que estaban al generador principal.

El campo de disformidad actuaba un poco como un escudo de vacío,

un poco como un campo Geller, pero era más inestable y venenoso
que ambos. Podía saborear la disformidad en el aire como metal
caliente y grasa rancia. Un mal funcionamiento o un error de
apreciación, y el campo implosionaría, abriendo un portal de corta
duración a la disformidad propiamente dicha. La tecnología estaba
prohibida en el Imperio, pero el Mechanicum Oscuro no tenía ese
escrúpulo. Estos hechos aparecieron en su mente de forma
espontánea, otro dato más que Cawl le impuso.
Se sintió mareado. La vista se le nubló. Hizo que su farmacopea
compensó el sangrado psíquico de las máquinas y levantó el puño. Sus
escuadrones se detuvieron.
-Aquí- dijo. -No podemos acercarnos más.
Ordenó a sus hombres que vigilaran, mientras encargaba a sus
sistemas de puntería que encontraran los mejores lugares para colocar
las bombas melta. Los contornos parpadeaban alrededor de varias
máquinas mientras giraba su visión lentamente alrededor del
complejo.
La superposición añadió símbolos a algunos componentes. Estos
parpadeaban en rojo.
-Esos tres- ordenó, haciendo una señal de batalla con los dedos y
enviando puntos de conexión a sus guerreros. Tres Marines Espaciales
se acercaron, desenganchando los pesados termos de fusión de sus
muslos. Giraron las asas de la parte superior y las luces de armado se
pusieron en verde, preparándolas para la detonación a distancia.
La última estaba siendo colocada cuando los indicadores de amenaza
de Thothven emitieron un grito de alarma repentino. Una forma
enorme salió de un pasaje oscuro entre dos filas de motores
crepitantes, dándole muy poco tiempo para reaccionar. Se lanzó a
rodar para evitar una garra metálica tan grande como su torso que
zumbó en el aire y se enterró en el lecho de roca del asteroide.

Miles de horas de simulaciones le habían inculcado el movimiento

hasta convertirlo en un reflejo tan natural como la respiración, pero
las consecuencias de quedarse atrapado en el suelo seguían presentes
en él. Su planta de energía era pesada, y el grueso de la armadura de
energía hacía difícil levantarse rápidamente del suelo, como los
quelonios de la antigua Tierra. Caer de espaldas con un cuarto de
tonelada de armadura era una mala idea.
Su hombrera chocó con el suelo, sus piernas se metieron en el pecho,
cambió su peso y empujó con su arma contra el suelo, balanceando el
grueso de su planta de energía antes de que se posara en el suelo, y
volviendo a saltar con la misma facilidad que un acróbata.
La cosa que le atacó se enfrentó a él de frente, una enorme unidad
mecanoide tan grande como el chasis de un Dreadnought. A través de
una gruesa hendidura de visión colocada en la parte delantera, vio un
rostro humano contorsionado por el dolor y atravesado por cien
cables. Músculos rugosos se enroscaban en el funcionamiento de sus
extremidades y los órganos latían junto a los mecanismos expuestos.
El brazo izquierdo llevaba la garra. Se abrió de golpe. Unas ruedas
dentadas que giraban en las pinzas lanzaban chispas. El brazo derecho
portaba un cañón pesado.
-¡Objetivo, servidor de combate pesado, a mi señal!- Thothven tuvo
tiempo de gritar, convocando a su escuadrón a su posición, antes de
que el flamígero se abriera, arrojando un rizo de promethium hacia él.
Corrió del chorro, y el sirviente lo persiguió con él, rociando las
máquinas y el suelo con el líquido ardiente. El calor era intenso, incluso
a través de la ceramita.
Los rifles bólter golpearon detrás del sirviente y éste se sacudió por los
impactos. El escuadrón de Thothven lo atacó por todos lados. Una
segunda unidad llegó a través de un callejón torcido que atravesaba
los generadores disformes. Spall rebotó por la zona abierta. La
máquina gritó, una horrible voz de dolor, y sacó su enorme arma de
combate cuerpo a cuerpo, golpeando a uno de los Marines Espaciales
en el pecho y lanzándolo contra uno de los dispositivos. El impacto
arrugó la carcasa exterior y destrozó las entrañas. El guerrero se vio
envuelto en una llamarada de rayos, y los biosignos proyectados en el
casco de Thothven se apagaron.
Thothven disparó, poniendo todo su cargador en la placa frontal de la
cosa. La hendidura de visión se estrelló y se agrietó, volviéndose
opaca. Otro proyectil encontró una parte más blanda detrás de la
armadura, lanzando un chorro de sangre y fluidos. La máquina volvió
a gritar, y su pesado lanzador de llamas lo roció todo. Uno de sus
guerreros fue engullido mientras avanzaba en el espacio. Otro fue
atrapado por la garra oscilante, agarrado entre sus pinzas y cortado
limpiamente en dos. Las esquirlas de ceramita resonaron en la placa
de combate de Thothven.
Dejó a un lado su rifle bólter vacío y sacó su espada sierra. La espada
rugió y cobró vida. La máquina se abalanzó sobre él, liberando a sus
hombres para acribillar su espalda con proyectiles explosivos.
Thothven se inclinó hacia atrás por el golpe, giró sobre sí mismo y
golpeó con fuerza su espada en la muñeca de la máquina. Los dientes
chillaron y un par de ellos se soltaron. Trozos de metal masticado
cayeron al suelo. La máquina volvió a gritar, sintiendo de algún modo
el dolor. Tiró de su brazo dañado hacia atrás y disparó su proyectil
pesado.
Una ráfaga de fuego líquido golpeó a Thothven de lleno en el pecho,
con tanta presión que le hizo caer sobre una de las máquinas.
Su sensorium emitió un pitido de advertencia cuando el calor de su
armadura alcanzó niveles abrasadores. Las runas de advertencia
parpadeaban en torno a las juntas y los sellos en su pantalla de retina.
Las placas de ceramita estaban tan calientes que su piel ardía. La
armadura le inyectó una ráfaga de estímulos de combate que le
hicieron olvidar el dolor y le aceleraron el pulso. Se levantó, todavía en
llamas.
Se abalanzó sobre la máquina con su hombrera, haciéndola
retroceder, y luego levantó su espada en un corte ascendente, de
izquierda a derecha. Se enganchó y desgarró su armadura, rompiendo
el sello de su tanque amniótico y cortando profundamente sus
componentes de carne formados por la disformidad. La máquina rugió
y dio un puñetazo, pero uno de los hombres de Thothven saltó hacia
ella, rodeando el codo con sus brazos y tirando hacia atrás. Otro se
unió a él, con sus armaduras resonando mientras agarraba el brazo, y
el golpe se quedó corto. La máquina giró, tratando de despistarlos,
dando a Thothven una oportunidad.
Thothven, con las llamas todavía en su armadura, volvió a cargar
contra la máquina. Apuntando a la rodilla, clavó la cuchilla en la
articulación y la hizo girar, destrozando los componentes mecánicos y
cortando hilos de cartílago. El servidor se desplomó, arrastrado hacia
atrás por los Marines Espaciales que le tiraban del brazo. Se tambaleó
y lanzó una columna de fuego sobre la cabeza de Thothven. Éste
esquivó el fuego y giró su espada, golpeando con fuerza el tobillo
izquierdo.
Aserró su espada sierra de un lado a otro hasta que el pie se dobló
hacia dentro. El hombre-máquina se desplomó hacia atrás y rodó,
tratando de levantarse sobre sus ruinosas piernas.
-Déjalo- gritó Thothven. -¡Retírense!
Sus hombres salieron corriendo del campo, abandonando el equipo de
guerra y la semilla genética de sus compañeros.
Cuando estuvieron a una distancia segura, Thothven detonó las
bombas melta con una orden mental. El fuego de fusión estalló sobre
las máquinas en una cúpula cegadora. Una gran parte del complejo de
máquinas se derrumbó. El espíritu de su armadura había juzgado bien
la demolición, pues el complejo se estremeció con explosiones
secundarias, otras máquinas siguieron a las primeras hacia la muerte,
pero no hubo consecuencias más graves, ni fauces aullantes que los
arrastraran a la disformidad. Miró hacia arriba. El brillo aceitoso del
campo disforme se disipó y se replegó sobre sí mismo como una
película de yeso en un incendio. Su sensorium se despejó y los canales
de voz sonaron con veracidad.
-Señor teniente- voxeo Thothven. -Objetivo primario alcanzado. El
campo disforme ha caído.

Habían sido Adeptus Astartes una vez, aunque ya no eran aptos para llevar ese nombre.
Eran de la misma tribu salvaje que había atacado Fomor III. Armaduras
de color rojo sangre con bordes de latón, armas sierra, algunos
proyectiles, todo adornado con cráneos, ya sean reales o de latón
fundido, pero difíciles de distinguir, porque estaban cubiertos de
sangre marrón envejecida. Los penachos de gravilla brotaban del suelo
en patrones precisos mientras los siete Thunderhawks bombardeaban
la posición enemiga desde el otro lado de la cresta. La razón por la que
no habían optado por ametrallar las posiciones desde el aire estaba
muy clara ahora: las trincheras tenían una gran cantidad de torretas,
muchas de las cuales eran emplazamientos antiaéreos. Las trincheras
profundas unían búnkeres enterrados hasta sus rendijas de tiro en el
suelo. Todo estaba amontonado de cráneos y huesos ensangrentados,
pero eran resistentes a pesar de su salvaje decoración.
Antoniato le devolvió los magnoculares a Lacrante, y las figuras rojizas
se alejaron en la distancia, reduciéndose a ácaros que ocupaban
grietas en el suelo.
-No es habitual que los seguidores del Dios de la Sangre se
contenga- dijo Antoniato. Observó alrededor de la máquina de piedra
negra. -Se atrincheran muy bien.
-Su Emperador muerto los hizo bien. Puede que sean unos maníacos,
pero parece que pueden controlarse cuando es necesario- Cheelche
tenía un visor de aspecto extraterrestre en un ojo.

-No- dijo Antoniato, -son unos berserkers a secas. Alguien habrá

hecho esas defensas por ellos. No podrán esperar mucho tiempo.
Además, será más fácil reducirlos cuando salgan de las trincheras.
-Eso no va a suceder, esperarán, te digo- dijo Cheelche. -Esto va a ser
nuestra muerte.
Antoniato gruñó divertido.
A Lacrante le parecieron una pareja extraña. A menos que estuviera
volando, Antoniato estaba siempre alegre, y Cheelche, furiosamente
fatalista. Se sentía como una pieza de recambio a su lado. Era
totalmente superfluo para sus necesidades; aunque ambos trataran de
hacerle sentir bienvenido en la fiesta de Rostov, se entrometía en su
amistad, y seguía sin sentirse cómodo en presencia de los xenos.
Lacrante miró detrás de él. Él, Cheelche y Antoniato estaban
desparramados sobre el regolito de bordes afilados. Rostov hablaba
con Messinius a unos metros, rodeado por el escuadrón de mando de
los Marines Espaciales y las siete doncellas nulas que habían llevado
las naves de combate a través del campo disforme. Los Marines
Espaciales estaban alineados en líneas discontinuas arriba y abajo de
las laderas. Había muchos cañones apuntando hacia ellos, pero
ninguno disparaba todavía.
-¿Qué están esperando?- dijo Lacrante.
-A que hagamos una estupidez, que la haremos- dijo Cheelche.
-Es una cuestión de honor- dijo Antoniato. -Los seguidores del Dios de
la Sangre admiran la destreza marcial por encima de todo. Querrán
probarse a sí mismos en combate contra los nuevos Marines
Espaciales.
-Así que están haciendo una estupidez- dijo Cheelche. -Estoy rodeado
de idiotas, porque todos ustedes son humanos.
Un fuerte crujido reverberó en los limitados cielos del asteroide. El
campo disforme parpadeó y luego falló.
-Hablando de estupidez- dijo Cheelche, mientras miraba hacia el cielo.
Ella y Antoniato se pusieron en cuclillas y comenzaron a preparar sus
armas. Una onda de actividad se extendió por la línea.
-Es hora de irse, teniente- dijo Antoniato. Le dio una palmada en el
hombro a Lacrante y miró significativamente hacia arriba.
La agitación de las hordas de demonios alrededor de los cruceros de
ataque cambió cuando algunos se volvieron hacia el asteroide. Las
naves alteraron sus patrones de disparo, abriendo canales a través de
los ejércitos del empíreo. El reordenamiento llenó los cielos de
cuerpos que caían y ardían, y dejó ver con más claridad los costados
de las naves. Los cruceros descendieron hacia la superficie, con sus
enormes cascos borrando el espacio. Entraron en la fina y falsa
atmósfera del asteroide, y sus motores hicieron temblar el mundo. A
medida que se acercaban, sus grandes cañones abrieron fuego,
disparando contra las posiciones de los Marines Espaciales Traidores
alrededor del dispositivo de piedra negra. Se abrieron enormes
agujeros en el suelo, pero la mayor amenaza para el asteroide estaba
aún por llegar.
Aparecieron chispas de fuego a lo largo de los costados y las quillas de
los cruceros de asalto, y el vacío se llenó de gotas de lágrimas lanzadas.
El aire era escaso, pero tal era su velocidad a través del suelo, que los
fuegos parpadeaban a su alrededor mientras el aire se comprimía en
sí mismo. Los demonios se lanzaron tras ellas, tratando de atraparlas,
pero rebotaron de sus lados y cayeron al suelo. Ahora los cañones
traidores respondieron, cosiendo costuras de fuego en el aire. Los
cañones láser parpadeaban. La metralla abrió flores grises y opacas
alrededor de las vainas y envió una breve lluvia de metal. Unas pocas
fueron alcanzadas, algunas se descontrolaron, otras se desvanecieron
en el espacio; un par explotaron, lanzando su contenido en pedazos
por el campo de batalla. Pero eran demasiados, y llegaban demasiado
rápido. El enemigo sólo pudo detener unos pocos.
El ruido era ensordecedor. Lacrante se había librado del terror de un
asalto de lanzamiento de los Marines Espaciales hasta ese momento.
El estruendo le aturdía, haciendo que su corazón se estremeciera y su
valor decayera. Si no fuera porque Antoniato y Cheelche estaban a su
lado, se habría roto y habría huido, aunque los guerreros que llegaban
a tierra estaban de su lado.
Las vainas fueron disparadas como proyectiles de cañón. Cuando se
acercaban a menos de treinta metros de la superficie, los
retropropulsores estallaban alrededor de sus lados, enderezándolos y
reduciendo su velocidad hasta hacerlos menos mortales. Sin embargo,
golpearon con la suficiente fuerza como para matar a hombres
mortales, desprendiendo ráfagas de roca con sus impactos.
Aterrizaron cerca de las obras de defensa del enemigo. Sus rampas se
abrieron en forma de cañones de pernos explosivos, y la niebla de
guerra que se acumulaba brilló con su descarga. Los Marines
Espaciales saltaron de sus cunas de contención, con las armas en ristre,
y las armas enemigas emplazadas respondieron. La depresión que
mantenía la posición enemiga se convirtió en una caldera hirviente
llena de fuego, humo y ruido.
Lacrante siguió el progreso de un escuadrón mientras corría por el
terreno roto. Vio que un guerrero era alcanzado por un cañón
automático y se giró; cayó, y sus amigos se desvanecieron en el humo.
La violencia pareció excitar el artefacto de piedra negra, que giró más
rápido, disparando más ramificaciones de rayos verdes, que agitaron
aún más la niebla.
Messinius se puso en pie, con el gigantesco puño de poder que llevaba
en la derecha cerrado sobre la cabeza. Se encendió con un estruendo
que atrajo la atención de todos los que estaban cerca de él.
-¡Soldados del Emperador!- rugió a través de su voxímetro, con una
voz amplificada como la de un dios. -¡Adelante!
Con un grito estremecedor, los Marines Espaciales de la colina bajaron
corriendo la pendiente hacia el lugar de descarga. El miedo espoleó a
Lacrante antes que a sus compañeros, obligando a Antoniato a
esprintar para alcanzarlo.
-¡Quédate cerca, deja que vayan ellos primero!- dijo Antoniato,
agarrando su brazo. Él, Lacrante y Cheelche corrieron al abrigo de un
pelotón destinado a protegerlos. Rostov se quedó con el señor
teniente, pero estaba cerca. -Esos herejes de ahí abajo podrían
matarnos sin pensarlo dos veces- dijo Antoniato. -Pero si nos
mantenemos unidos, tenemos una oportunidad.
-Y cuidado con ellos- dijo Cheelche, que, a pesar de su baja estatura y
su pesada carga, seguía el ritmo. Señaló hacia arriba. Los demonios
caían en picado tras las cápsulas.
-Son demasiados. No tenemos ninguna posibilidad- dijo Lacrante.
-Sí, la tenemos- dijo Antoniato. -Cheelche y yo hemos sobrevivido a
cosas peores.
-Siempre hay una primera vez- dijo Cheelche. -Con la muerte,
también es la última.
 TREINTA Y SEIS
LAS REDENCIONES DE LA GUERRA
LOS ERRORES DE UN CAPÍTULO
EL MOTOR SE ENCIENDE

Un berserker con una armadura retorcida se abalanzó sobre Messinius, con la espada sierra
retenida para golpear. Messinius sólo tuvo una visión de él, pero cada detalle quedó grabado
para siempre en su perfecta memoria, desde las escamas de sangre seca que cubrían la placa de
combate del guerrero hasta las negras cadenas de hierro que ataban sus armas a las muñecas.
Su pistola bólter estaba tan mal mantenida que no parecía que fuera a disparar. La rejilla de su
respirador estaba rota, al igual que la máscara que llevaba debajo, y Messinius pudo ver el
gruñido amarillo del guerrero a través del hueco.

Un segundo después ya no estaba, conservado sólo en el recuerdo de

Messinius. El primer golpe del berserker se estrelló contra el brazo
izquierdo de Messinius. No tuvo oportunidad de un segundo. El puño
dorado de Messinius golpeó al guerrero en el pecho, destruyendo su
armadura, la carne y el hueso, dejando un agujero humeante donde
habían estado sus órganos. La sangre salpicó toda la armadura blanca
de Messinius.
-¡Por Sabatine!- rugió, y arrojó al traidor muerto a un lado.
A Messinius le complacía que los traidores se hubieran equivocado
como lo había hecho su propio Capítulo. Cuando la Decimotercera
Cruzada Negra salió del Ojo del Terror y Cadia pidió ayuda, la mayoría
de los hermanos de Messinius habían respondido, confiando su
planeta Capítulo de Sabatine a una sola compañía. Al hacerlo, se
expusieron a un ataque que fueron demasiado arrogantes para ver
venir, y los hijos malditos de Mortarion habían destruido su mundo.
Ahora los vástagos de Khorne sufrían las mismas consecuencias. El
patrocinio de los Poderes Oscuros no era una protección contra la
arrogancia.

Los Hellblasters en masa abrieron fuego, destrozando otro búnker. Las

defensas enemigas se estaban desintegrando, pero las trincheras y los
cañones pesados importaban poco en esta guerra de inmortales. Los
demonios caían del cielo. Los que tenían alas volaban hacia abajo, pero
la mayoría caía, desplomándose en caídas rojas. Los primeros
salpicaron en la roca, muriendo en el impacto, sus esencias visibles
mientras volvían furiosamente a la disformidad, pero pronto hubo una
pila de carne demoniaca lo suficientemente alta como para que las
criaturas aterrizaran sin daño, y bajaran rodando por los cuerpos
amontonados. En el fondo, se enfrentaron a un peligro adicional, ya
que las naves del Grupo de Batalla Saint Aster estaban disparando en
la superficie. El suelo tembló con tanta fuerza que Messinius pensó
que el asteroide podría romperse pronto. A pesar de la caída y el
bombardeo, cientos de criaturas disformes salieron ilesas de los
impactos y saltaron con sus pezuñas hacia los Marines Espaciales.
Messinius esquivó a los demonios que se abalanzaban. Las doncellas
nulas los hicieron retroceder con su presencia, y los que se acercaban
demasiado se deshacían en humo negro por la presión de las auras
psíquicas negativas de las hermanas. El grupo de Rostov se mantuvo
cerca de Messinius y de sus guerreros, y dio buena cuenta de ellos. Era
lo mejor, ya que Messinius tenía poca atención para su seguridad, ya
que estaba ocupado con los Marines Espaciales de Khornate que salían
de las trincheras.
Envió una falange de Agresores para despejar las líneas de trincheras.
Los bastidores de cohetes tosieron, sus pequeños misiles atravesaron
limpiamente la ceramita corrupta y destrozaron al enemigo. Barrieron
sus flamígeros de un lado a otro, expulsando a más berserkers e
inmolando a los siervos mortales del Caos. Pero el avance imperial,
rápido al principio, se ralentizaba a medida que más guerreros
enemigos se comprometían en el cuerpo a cuerpo. Los Marines
Espaciales Primaris bajo el mando de Messinius eran más fuertes y
estaban mejor equipados que sus enemigos, pero los berserkers
tenían milenios de experiencia y la furia de un dios a la que recurrir. La
ceramita se estrelló contra la ceramita mientras las filas de Hijos No
Numerados con armadura azul luchaban contra los seguidores de
Khorne vestidos de rojo sangre y latón. Messinius luchaba al frente de
sus guerreros, abatiendo a los odiados traidores con el puño y el
plasma. En el breve segundo que transcurría entre cada encuentro,
designaba objetivos para los cruceros de arriba, y sus lanzas marcaban
huellas fundidas en el asteroide.
Las criaturas que portaban espadas forjadas con fuego negro
parpadeante se estrellaron contra la parte trasera de la formación de
los Hijos No Numerados. Messinius tenía una fuerza casi demi-
capitular en tierra, una fuerza poderosa, pero los demonios eran
infinitos.
Miró hacia arriba. El artefacto de piedra negra aullaba sin cesar,
escupiendo rayos verdes. Estaban cerca de su objetivo, pero quedaban
obstáculos.
Dio órdenes a sus hombres para que mantuvieran la línea y luego se
dirigió a la vanguardia de la batalla, señalando a un guerrero para que
muriera, que luchaba con un Intercesor en el suelo. Su yelmo sonó
para indicar un tiro limpio, y lanzó un chorro de plasma a través de la
cabeza del traidor.
-Tenemos que llegar pronto al dispositivo- dijo Rostov. Llegó al lado
de Messinius, con su armadura plateada cubierta de sangre y su
espada de poder burbujeando por la evaporación de las vísceras. -Nos
van a sobrepasar.
Messinius asintió. -¿Cuánto tiempo necesitas?
-Unos minutos- dijo el inquisidor. -Eso es todo.
-Una orden alta.
-¡Debemos pasar!
Messinius buscó en la ladera. Las escaleras conducían a la meseta
donde se encontraba la máquina, fuertemente defendida. Solo hay
una manera de pasar, pensó, pero primero tenía que despejarla. Sólo
entonces podrían recuperar el ímpetu perdido.
Llamó por vox a los cruceros, solicitando apoyo. Unos puntos brillantes
salieron de sus hangares. Inceptores, especialistas en inserción en
órbita baja con pesados blindajes Gravis y potentes paquetes de salto.
Eran más lentos que las cápsulas de lanzamiento, y muchos fueron
atacados por los demonios del aire. Los disparos alcanzaron a las
hordas, reteniendo a los demonios el tiempo suficiente para que una
veintena de Inceptores se abriera paso a través de los rebaños y se
precipitara con cohetes de combustión hacia la posición de Messinius.
Se dirigieron hacia la retaguardia de la línea enemiga que custodiaba
el acceso al dispositivo, y aunque dos de ellos fueron alcanzados por
el fuego de tierra y cayeron en llamas, los demás abatieron a los
Astartes Herejes que bajaban por la pendiente, reduciendo la presión
de los cuerpos y permitiendo a los Marines Espaciales avanzar de
nuevo.
-Esta apertura no durará mucho- dijo Messinius. -Síganme.
-¡Mira!- uno de los humanos de Rostov, Antoniato, señalaba el
dispositivo de piedra negra. Su orientación estaba cambiando; se
elevaba sobre un punto y giraba como una moneda que da vueltas
sobre su borde.

El color se drenó de la lucha, absorbido hacia el artefacto. El sonido se

volvió suave y distante. Hubo un crujido, y un rayo negro estalló desde
la punta de la lanza hacia la flota en el vacío. Desde su posición, no
pudieron ver lo que ocurrió, ya que la explosión fue absorbida por los
demonios, pero no presagiaba nada bueno.
-Tenemos que irnos ahora- dijo Rostov.

-¡ Mantengan el bombardeo!- Athagey ordenó. -¡Mantengan su atención en nosotros!

Las comunicaciones apresuradas pasaron a través del vacío entre las
naves. Había millones de demonios a su alrededor. El fuego de defensa
puntual escupía en todas las direcciones desde el “Saint Aster”,
rastrillando el vacío asfixiado. Estaban medio ciegos. Sus armas se
abrieron paso entre los enjambres, ofreciéndoles vistas momentáneas
del asteroide que fueron arrebatadas cuando los enjambres se
cerraron. La superficie brillaba con los disparos. Sus augurios lanzaban
sus haces de sonido, pero la información que recogían se interrumpía
constantemente. Athagey no podía hacer más que apuntar las armas
de su flota hacia donde creía que podrían hacer algún bien. Tendría
que ser suficiente; ellos tenían sus propios problemas.
Athagey vio cómo un caza estelar Fury era destrozado por monstruos
alados. En un momento estaba corriendo a través del vacío, y al
siguiente era un trozo de metal plateado. Las pantallas que detallaban
la disposición de las naves de ataque de la flota parpadeaban en rojo
mientras más cazas eran destrozados por simples garras.
-¿Alguna señal de la nave infernal?- preguntó Athagey. No podía
distraerse. La nave infernal era una amenaza mayor, pero los
demonios mantenían su atención, la fascinaban tanto como la
asqueaban.
Cuántas mentiras nos han contado, pensó Athagey. Todo el tiempo,
estos monstruos habían estado esperando en la oscuridad para
devorarlos. Ella había oído las historias. Al fin y al cabo, eran de la
Armada y pasaban la mitad de su vida en la disformidad, pero había
sido lo bastante prudente como para no darles crédito, al menos no en
público, pues quienes hablaban demasiado alto de fenómenos
extraños solían desaparecer sin dejar rastro. Ahora miraba las
imágenes de los demonios que trepaban por su casco y se preguntaba
cómo podían tener tanto miedo de ignorar lo que tenían delante. No
se podía desear que desaparecieran. Purgar a los que los veían no
suponía ninguna diferencia.
-No hay rastro de la nave infernal. Tal vez el bombardeo inicial lo
ahuyentó- dijo Finnula.

-No, está viniendo. ¡Mantengan los ojos abiertos! Todas las

estaciones de sensorium. Prioridad optima.
Los demonios tenían toda la apariencia de seres vivos, pero no
necesitaban aire para sus pulmones o sus alas. Eran totalmente
antinaturales, y su sola visión conllevaba un hedor repulsivo que se
abría paso en sus sentidos desde el exterior. Verlos le hacía dar vueltas
a la cabeza, y por una vez, cuando alcanzó su caja de polvos
estimulantes, su mano se detuvo, y se retiró sin tocarla.
-El Emperador nos salve si llegan a entrar- murmuró. -Sigan
bombardeando. Maten a todas esas cosas que puedan. Tenemos que
ganar más tiempo para Rostov.
-Eloise...- Finnula estaba lo suficientemente perturbada por algo como
para olvidar que estaban de servicio. -El motor en la superficie está
listo para disparar de nuevo.
-Control del vacío, prepárense- dijo Athagey, con el temor creciendo
en la boca del estómago.
-¡Está disparando!
Presintiendo lo que iba a suceder, los enjambres de demonios se
separaron. Una línea dentada de color negro verdoso atravesó el vacío
desde el asteroide y se conectó con el “Despiadado”. La punta atravesó
los escudos de vacío como si no existieran y entró en contacto con el
casco de la nave, donde carcomió furiosamente el metal, provocando
un gran chorro de gas y fuego que desvió el rumbo del crucero. Las
luces de toda la nave parpadearon y la chimenea del motor se apagó.
El rayo se apagó, dejando pequeños desgarros en la realidad que
sangraban energía azul y plateada, heridas espaciales como la piel
sobre la que se ha desenvainado una espada afilada por descuido.
Un momento después, el núcleo del reactor del “Despiadado” entró
en estado crítico. Una bola de fuego de ochocientos kilómetros de
diámetro se tragó su casco y aniquiló a cientos de miles de demonios.
-Emperador, presérvanos- dijo Athagey. -Se está volviendo más
poderoso. Retrocede, pasa por debajo del asteroide. Sácanos de la
línea de visión del motor. Haz que la flota se acerque, concentra el
fuego en los enjambres. Tal vez podamos llevar a algunos de ellos con
nosotros.
-Eso nos llevará peligrosamente cerca de la grieta.
-¡Entonces sella las compuertas! Tenemos que movernos. No
tenemos ninguna posibilidad contra ese rayo disforme.
-El Inquisidor Rostov...
-Está por su cuenta- dijo Athagey. -No le servimos de nada muertos.
El destino de nuestra victoria está en sus manos, el Emperador lo
preserva.

El bombardeo cesó. La flota se estaba alejando, pero el suelo seguía temblando con las
sacudidas del motor. Aullaba mientras giraba, gritando una canción que desafiaba el derecho de
la realidad a existir. La sensación que le producía a Messinius le ponía enfermo hasta los huesos,
pero se obligó a avanzar, subiendo los escalones tallados en la piedra del asteroide, hacia la baja
cima que ocupaba el motor. Su escuadrón de mando retrocedió para sostener la base de la
escalera con las doncellas nulas supervivientes, cuyo número se reducía ahora a cuatro, ya que
atraían la ira de los demonios y eran siempre las primeras en ser atacadas.

Messinius subió con Rostov y su pequeño grupo,

los Inceptores dándoles apoyo aéreo donde podían. La escalera giró.
Un hereje se acercó a él, con su hacha rugiendo. Messinius se preparó
para el impacto, pero una ráfaga de pulso brillante pasó a su lado y
alcanzó al guerrero a través de la lente del ojo izquierdo, y se estrelló,
cayendo de cabeza por los peldaños y descansando a los pies del
pequeño xenos de Rostov. Los “Cónsules Blancos” no eran de la
tendencia monodominante, y no veían a todos los alienígenas con un
odio automático, pero de todos modos la encontró repugnante.
-No me mires así- dijo ella de forma señalada, palmeando su rifle. -Me
lo debes, Marine Espacial.
Ella lo empujó, atreviéndose a tocar su equipo sagrado, pero él no se
movió para matarla. Ella tenía sus usos, el hereje muerto era la prueba.
La última vuelta de la escalera los llevó a una amplia meseta con un
gran pozo central. Sobre él giraba el punto más bajo del octágono
profano. Se movía con tanta rapidez que parecía una esfera sólida de
color gris y negro, atravesada por relámpagos verdes y destellos de
descarga disforme roja. Lanzó un rugido ensordecedor y burbujeante.
A su alrededor había máquinas dispuestas de forma regular, de una
época anterior. Todas llevaban las marcas blasfemas del Mechanicum
Oscuro, y los magos de ese credo caído las atendían.
Había más y peores cosas que ver, un centenar de cuerpos
embrutecidos colgados de muñecas cruzadas clavadas en espinas de
piedra negra. Conductos que rodaban húmedos por el peristaltismo
los succionaban, transmitiendo alguna parte esencial de lo que eran a
las máquinas.
En el centro del círculo, alrededor de un anillo interior de máquinas,
se encontraban varias figuras transhumanas. Era difícil ver sus colores
a contraluz, pero la forma de su armadura los delataba. Apóstoles
oscuros de los poderes de la disformidad. Portadores de la Palabra, tal
vez, u otros, igualmente ilusos y peligrosos. Estaban de pie con los
brazos abiertos, con sus tótems impíos levantados hacia el octeto de
piedra negra. La energía se extendía entre ellos, las máquinas y el
dispositivo giratorio.
No vieron llegar al grupo inmediatamente, no hasta que
los Inceptores se alzaron en chorros chillones y abrieron fuego con sus
bólters de asalto, convirtiendo en chatarra la maquinaria y sus magos
asistentes.
-Llegamos por fin al final- dijo Rostov. -Cheelche, Lacrante,
Antoniato, conmigo.

-¿Qué debemos hacer?- preguntó Messinius. Los sacerdotes

colocados alrededor del motor se volvieron hacia la fuente de la
perturbación. Cuando bajaron los brazos, el motor se frenó y empezó
a tambalearse.
-En este paquete hay un dispositivo xenos- dijo Rostov, tocando la
bolsa de Cheelche. Más Inceptores bajaban a la plataforma,
rastrillando los alrededores con sus armas, y él gritó para hacerse oír
por encima de ellos. -Debemos conectarlo a los bancos centrales de
maquinaria. Esto hará el resto. Los mecanismos del centro deben
conservarse para que esto funcione. El resto puede arder.
-Entendido- dijo Messinius.
-Señor teniente, si puede, coja a uno de ellos vivo- dijo Rostov,
señalando a los sacerdotes.
-No se romperán- dijo Messinius. -Mantenerlos vivos es peligroso. Es
mejor matarlos.
-Al final, todos se romperán- dijo Rostov. -Vean cómo se hace. Yo
juzgaré su peligro y su valor.

Las firmas de energía del auspex empezaron a moverse juntas de repente y, poco después,
unos aullidos incoherentes resonaron por los pasillos. El enemigo cargó. Estaban casi
descerebrados por la rabia, corriendo por el corredor ante el fuego bólter y plasma de los
Marines Espaciales. La primera fila de ellos cayó fácilmente, con la carne quemada por los golpes
de plasma. Pero los demás saltaron por encima de sus compañeros caídos, sin importarles que
murieran, con las balas bólter explotando en su antigua armadura, y se estrellaron contra la línea
de Marines Primaris.

La retaguardia también estaba amenazada. Hordas de mortales

surgían de las profundidades de la nave. No llevaban más que mazos y
trozos de cadena, armas que apenas arañaban la armadura Mark X de
los Marines Espaciales. Pero se lanzaron a la muerte con gusto, con el
nombre de su vil dios en los labios, mientras realizaban una valiosa
función para los amos de la nave, consumiendo gran parte de la
munición de la fuerza de abordaje.
-Agresores, retrocedan- dijo Areios. -Cubran la línea de atrás- se
alejaron a duras penas. Pronto estuvieron entre el enemigo, y Areios
oyó el falso trueno revelador de los puños de poder golpeando la carne
desprotegida.
Mientras su retaguardia luchaba, los Marines Espaciales del Caos
hacían retroceder a su vanguardia. Los hombres de Areios
respondieron retrocediendo. Los guerreros salieron corriendo de su
cobertura para tomar posiciones más alejadas del frente, disparando
a sus hermanos cuando se presentaba la oportunidad.
El Apotecario Khesvinall luchaba con un hermano Primaris que sufría
una catastrófica herida en el estómago. El Tecnomarine Dessnius
disparó múltiples tiros de plasma desde su equipo de servo-arnés.
-Debemos seguir adelante- dijo Areios. -No podemos dejarnos
atrapar aquí abajo. Hermano Capellán Ganniv, conmigo.
El sacerdote guerrero asintió y encendió su arcano crozius.
-¡Échalos hacia atrás!- rugió el capellán. -¡Tírenlos de vuelta al
abismo!
Su Tecnomarine y medio escuadrón de Intercesores ofrecieron fuego
de cobertura mientras Ganniv y Areios corrían entre la multitud de
cuerpos. Los Intercesores se colocaron en una fila de dos, empujando
a los herejes con hachas. Un par de hombres de Areios cayeron, y las
armas pesadas se abrieron en el extremo del corredor, y sus balas
patinaron en el campo de energía de Ganniv.
Areios y Ganniv chocaron contra un guerrero que estaba a punto de
asestar el golpe mortal a un Marine Espacial herido, y su impacto
combinado lo levantó de sus pies y lo hizo retroceder entre la presión
de sus compañeros. Ganniv aprovechó la oportunidad para golpear
con su crozius la coraza de otro guerrero, rompiéndola en pedazos con
un destello agudo y actínico. Areios hizo girar su espada de poder, la
invirtió y la clavó en el vientre de un tercero.
-El Emperador nos creó- gritó Ganniv, -y nos ordenó ser fuertes para
librar a las estrellas de los seres malvados. Luchen, hermanos míos,
y sepan que Él está mirando, y que juzga a cada hombre por los
méritos de su valor.
Los Marines Espaciales avanzaron. Las hombreras nuevas y limpias
chocaban con las armaduras manchadas con siglos de sangre inocente.
Las líneas se aflojaron un poco, y lo que había sido un scrum se
convirtió en una serie de duelos individuales. Con más espacio entre
los combatientes, el fuego oportunista de ambos bandos engrosó el
pasillo con la muerte.
Areios se encontró luchando contra un Marine Espacial enloquecido
que blandía dos hachas. No tenían campo de energía, pero eran armas
pesadas de una aleación deslustrada de tal densidad que cuando
chocaban contra la espada de poder de Areios se mantenían y no se
rompían, obligando a Areios a cambiar de táctica, empleando su
espada como lo haría con una hoja desnuda. El campo de energía
golpeaba y crepitaba con cada golpe de su enemigo, y éstos se
sucedían rápidamente, lanzados con una habilidad perfeccionada por
milenios de guerra. Areios se vio empujado hacia atrás, acorralado por
la presión de sus hermanos.
La pistola de plasma del capellán hizo hervir la placa facial de un
hereje, y éste cayó al suelo, gritando desde su cráneo descarnado. Dos
más se acercaron a Ganniv, uno con un hacha de poder, otro haciendo
girar un mayal cargado de caras de demonios de latón alrededor de su
cabeza. Ganniv golpeó al hachero con su crozius. Una de las alas
energizadas rompió el yelmo, enterrándose en la cabeza del traidor.
En el momento en que fue atrapado, el portador del mayal rodeó el
arma con las cadenas y la arrancó de las manos de Ganniv.
El hachero muerto cayó al suelo, abriendo espacio para que otro diera
un paso adelante y lanzara un tajo con una espada sierra a dos manos.
Los dientes volaron de la vía cuando el campo de poder protector del
Capellán reaccionó, pero la atravesó y, con un gruñido chispeante y
chillón, aserró la armadura de Ganniv entre el brazo izquierdo y el
cuello, bajando por la clavícula y las costillas, donde finalmente sus
dientes se engancharon y el arma se clavó.
-¡En el nombre del Emperador te juzgo!- gritó Ganniv. La sangre brotó
de su vox-grill. Su agresor trató de arrancar su arma, pero Ganniv lo
atrapó, inmovilizándolo, levantó su pistola de plasma y le hizo un
agujero limpio en el pecho, la espalda y la central eléctrica. El reactor
estalló violentamente, derribando a los guerreros que se acercaban
por detrás.
-¡Apotecario!- gritó Areios por el vox. -¡Khesvinall!
Areios esquivó un golpe de su propio oponente, consiguiendo
enganchar la barba del hacha alrededor de su espada para atraparla,
al tiempo que levantaba su pistola bólter y la vaciaba en el pecho de
otro traidor que venía a por él desde el lateral. Por un momento, él y
su oponente quedaron atrapados. Sintió que el metal de su espada
crujía. Sus nervios se tensaron bajo su piel, tirando de sus músculos
naturales, trabajando con su armadura contra la fuerza divina de su
enemigo. El traidor era un monstruo, con los brazos desnudos,
demasiado hinchados para llevar la armadura, y se rió mientras
empujaba hacia abajo con su hacha y levantaba la otra para tomar la
cabeza de Areios.
El campo de disrupción finalmente triunfó sobre la densa aleación del
hacha. La energía de sus esfuerzos combinados se liberó de repente,
la cabeza del hacha salió volando y se estrellaron el uno contra el otro.
Areios atrapó la muñeca de la mano que aún sostenía el hacha. El
traidor dejó caer el mango humeante de su arma arruinada y agarró a
Areios por el cuello.
-¡Perro del emperador!- gruñó el traidor.
-Nunca has luchado contra un perro como yo- dijo Areios. Casi con
demasiada facilidad, su espada se deslizó a través de la coraza del
traidor, destruyendo su corazón primario. El traidor soltó un gruñido
de dolor, pero se mantuvo firme, apretando más y más, hasta que la
oscuridad mordisqueó el borde de la visión de Areios. Arrastró su
espada por el pecho del traidor. El olor de la sangre que se estaba
cocinando surgió de la grieta en la ceramita. La armadura golpeó y
crujió al desintegrarse sus átomos. El traidor se quedó sin fuerzas
cuando la espada de Areios le atravesó los pulmones hasta llegar a su
corazón secundario.
Areios retrocedió tambaleándose bajo el peso de su enemigo
derrotado, y lo golpeó con la punta de su espada.
No vinieron más enemigos. Habían gastado la mayor parte de sus
fuerzas, y los pocos que quedaban estaban siendo reducidos por el
fuego angular, aunque lucharon con locura hasta el final.
Las armas pesadas situadas en el extremo del camino dispararon
contra los hombres de Areios, obligándoles a retroceder desde el
centro del corredor. Se sumergió detrás de un par de cadáveres, uno
leal, el otro traidor, encerrados juntos en la muerte.
-¡Hellblasters infernales! Despejad el camino- ordenó. Le dolía la
garganta por el agarre del traidor. La nave se agitaba por la descarga
de sus cañones, y un movimiento en la boca del estómago le decía que
estaba tomando un nuevo rumbo. -El “Rey Sangriento” ha sido
atacado por la flota. Debemos darnos prisa. No necesitó añadir que
si no conseguían tomar la nave, VanLeskus no tendría ningún reparo
en lanzarlos al vacío junto con ella.
Desactivó los controles del yelmo. Fue entonces cuando se dio cuenta
de que la sensación de niebla que había sufrido desde que se despertó
estaba desapareciendo. Mirando a sus hombres muertos y
moribundos, esparcidos entre los cadáveres corrompidos de los que
fueron nobles guerreros, deseó que no fuera así.
 TREINTA Y SIETE
LA DISFORMIDAD ASCENDENTE
FURIA INSEGURA
DEPREDADOR Y PRESA

Perseguido por una hueste de demonios que se hacía más numerosa a cada momento, el
“Saint Aster” había caído bajo el asteroide y fuera de la vista del dispositivo de piedra negra
cuando la nave infernal atacó. Se acercó a ellos desde las sombras, evadiendo la detección hasta
que fue demasiado tarde.

Su boca se abrió de par en par y rugió, el sonido desobedeciendo las

leyes de la física, atravesando el vacío sin aire, los escudos y los cascos,
y clavándose en sus cerebros. La mente de Athagey se puso blanca de
dolor. Una terrible rabia se apoderó de ella y cayó aullando en su
asiento. Un torrente de imágenes horribles inundó su mente, y con
ellas el innegable impulso de matar. Se resistió. Otros no tuvieron
tanta fuerza de voluntad, y los disparos de armas pequeñas resonaron
en los rincones más alejados de la cubierta. La locura sólo duró unos
instantes, y lo siguiente que supo fue que estaba viendo una imagen
real de las mandíbulas abiertas de esa cosa corriendo hacia la nave.
-Prepárense para el impacto.
Los capitanes de artillería del “Saint Aster” estaban bien entrenados y
lanzaron una descarga antes de que la nave infernal impactara. Las
explosiones brillaron en las profundidades de la garganta, iluminando
extrañas amalgamas de carne y maquinaria en las profundidades. Sus
esfuerzos no sirvieron para ralentizarlo. Las fauces que se precipitaban
llenaron la pantalla, se desprendieron de sus bordes y llenaron la vista
de negro.
El impacto arrojó a Athagey de su trono. Se desplomó sobre el borde,
rebotando por los escalones, hasta caer sobre uno de los montantes
de la barandilla que rodeaba el estrado de mando inferior.
El metal gimió cuando el “Saint Aster” fue empujado por la nave
infernal. Las alarmas sonaron en todas partes. Hombres y mujeres se
dispersaron por la cubierta. Athagey se puso en pie, magullada pero
ilesa. Tuvo más suerte que otros. El fuego amigo y el impacto habían
provocado varias bajas. Los cañones de los armeros ladraron mientras
los últimos hombres atenazados por la rabia eran abatidos.
-¡Tráigame los informes de daños!- ordenó. Varios de sus mandos
intermedios estaban muertos o heridos. Su camarilla de tenientes
todavía se estaba recuperando, y ella se vio obligada a comunicarse
directamente con las distintas secciones de la cubierta, lo que redujo
la eficacia del mando. Dio órdenes de forma repentina mientras
recorría el estrado, evaluando las heridas de sus oficiales y solicitando
ayuda.
-Hay brechas importantes en varias cubiertas- informó un ayudante.
-Tenemos abordaje en la cubierta catorce. Demonios- dijo otro.
-Envíen a la compañía del capitán Ulinius para que se encargue de
ello- ordenó Athagey. -Veremos cómo les va a los Nunca Nacidos
contra los Ángeles del Emperador- llegó hasta Finnula, que estaba en
su puesto, con la sangre corriendo por un corte en la mejilla.
-Ulinius está encerrado en la cubierta 16- dijo Finnula. -Tenemos una
incursión allí también. Y en otros cuatro lugares. No pueden estar en
todas partes a la vez. Podría redistribuir al teniente Ivreson y a sus
hombres- dijo, volviendo a mirar a los Marines Espaciales que seguían
encerrados en el suelo en el fondo de la cubierta.
-¡Huesos del emperador, no!- juró Athagey, luchando con el residuo
de la rabia de la nave infernal que aún envenenaba su mente. -Nos
dejaríamos indefensos. El enemigo vendrá aquí pronto. Que alguien
se encargue de todas las incursiones- dijo. -Cualquiera. Haz sonar la
retirada general de las zonas afectadas. Diga a los que no puedan salir
que se atrincheren en los compartimentos más fuertes que puedan
encontrar. Sellen las cubiertas, sección por sección. No podemos
expulsar a los Nunca Nacidos al vacío, pero podemos mantenerlos
contenidos durante un tiempo. ¿Qué hay del resto de la flota?
-No tengo contacto- dijo Finnula. -Hemos perdido nuestro mástil de
comunicaciones primario.
-¿Dónde está la nave infernal?
El chirrido de metal desgarrado le respondió.
-Nos tiene, ahí está- dijo Finnula.
El “Saint Aster” se estremeció.
-¿Cómo puede tener una maldita boca, Emperador?- dijo Athagey.
Subió los escalones de su trono, se encaramó y se sentó. -Bueno, es lo
suficientemente grande. Fíjate más o menos dónde está. Dile a los
capitanes de artillería que lo vuelvan a lanzar al vacío.
-Recibiremos daños. Está a tiro de piedra- dijo Finnula.
-No me importa. Quiero esa maldita cosa fuera de mi nave.
Las órdenes fueron transmitidas. El “Saint Aster” estaba siendo
empujado fuera de la formación por la nave infernal, y estaba volando
prácticamente a ciegas. Sus augurios estaban dañados o revueltos por
la proximidad a la grieta, y por la misma razón se vieron obligados a
cerrar los obturadores del oculus, ya que estaban orientados
directamente hacia la parte más profunda del desgarro en el espacio.
Mirar dentro de ella sería tan bueno como mirar dentro de la
disformidad.
Siguieron unos minutos tensos, mientras la tripulación del “Saint
Aster” intentaba restablecer el funcionamiento de los sistemas
dañados y averiguar dónde se encontraba exactamente la nave
infernal.
-Espera- susurró a su nave. -Que el blindaje aguante por el Trono.
Al poco tiempo, llegaron informes de todo el “Saint Aster”, que les
daban una idea suficiente de dónde estaba la otra nave. Se formularon
soluciones de disparo. Se transmitieron más órdenes a las cubiertas de
los cañones. Un suboficial se acercó con un trozo de pergamino.
-Todos los cañones listos- dijo.
-Entonces abran fuego- dijo.
El “Saint Aster” se convulsionó de proa a popa cuando su batería
principal disparó directamente contra la nave que lo apresaba. Las
alarmas sonaron mientras los dientes de la nave infernal destrozaban
el blindaje y arrancaban las armas. Los avisos de presión cantaron
desde una docena de cubiertas. Otro rugido de rabia reverberó por
toda la nave.
-¡Trono sálvanos a todos, no nos dejará ir!- dijo Finnula.
Athagey se puso en pie para dar más órdenes quizás encontrar la
cabeza de esa cosa ayudaría, cuando el repentino y triple ladrido de
las armas bólter retumbó detrás de ella. Se giró cuando llegó la
advertencia del teniente Ivreson.
-¡Partida de abordaje!- gritó.
El aire brillaba, abriéndose a un paisaje infernal que, aunque apenas
se vislumbraba, perseguiría las pesadillas de Athagey para siempre.
A través de él se adentraron demonios musculosos y de largas
extremidades, con cuernos y lenguas negras que complementaban las
espadas negras. Grandes como Marines Espaciales, se pusieron a
trabajar sangrientamente, atacando a los Hijos de Dorn que
custodiaban la cubierta. Un casco de Marine Espacial voló en un arco
de sangre sobre el puente y rebotó en el suelo.
-Estamos perdidos- dijo. -Olviden la nave. Desenfunden sus armas.

Las bombas melta destruyeron los ejes de las cerraduras de la puerta principal del puente. El
tecnomarine Dessnius trabajaba en un panel abierto, proclamando en voz alta las protecciones
contra el código chatarra malicioso y los espíritus máquinas caídos. El armamento interno
colgaba humeante de sus monturas.

-Grupos enemigos viniendo desde la retaguardia- informó uno de sus

hombres.
-¡Dessnius!- llamó Areios.
-Ya casi estamos- dijo el Tecnomarine, los miembros suplementarios
de su armadura entraban y salían de la máquina. -Esta nave no está
tan corrompida. Tal vez se pueda salvar y resantificar- emitió un
pequeño ruido de satisfacción. -Ya está. El Omnissiah nos sonríe.
Estoy listo para abrir la puerta.
Los disparos comenzaron a cierta distancia.
-Han encontrado nuestro paquete. Sólo mortales. No hay Astartes
Herejes- informó uno de los sargentos.
-Escuadrones Icarin y Deimos para contener- dijo Areios. -El resto de
ustedes formen- ordenó. -Líneas de fuego contra la puerta.
Sus Agresores y una unidad de apoyo de Intercesores se dirigieron
hacia la popa para apoyar al paquete. El resto, una veintena, se colocó
frente a la puerta, medio arrodillados, el resto presentando los brazos
sobre la cabeza.
-¿Listos?- preguntó Dessnius. Sus servobrazos se levantaron y giraron
también hacia las puertas del puente de mando, aunque sus manos
humanas esperaban la orden de Areios en las entrañas del
funcionamiento de la puerta.
-Listo. Abran las puertas.
Dessnius hizo girar algo dentro de la pared. Los engranajes gruñeron y
las puertas se abrieron con fuerza. El frágil metal soldado por la fusión
se rompió con tintineos plásticos. En los lugares donde los frascos de
fusión habían eliminado los pasadores de cierre, el metal seguía
brillando en rojo cereza con el calor desvanecido.
Las puertas se estremecieron contra las paredes. El aire viciado gemía
a través de la brecha, especiado por la edad y la decadencia
largamente consumida.
-Sellen sus yelmos- ordenó Areios. Las rejillas de los hocicos de sus
máscaras se cerraron.
La oscuridad esperaba al otro lado. El sonido de la lucha se acercaba
desde la retaguardia.
-¿Estado de la retaguardia?- preguntó. Dejó el control de la situación
a uno de sus sargentos.
-Gran peso de los mortales presionando hacia adelante. Nuestros
guerreros están manteniendo la línea.
-Entonces vamos a avanzar- dijo Areios. No había comunicación de los
otros equipos de ataque, pero si tomaban el puente de mando, la lucha
por el “Rey Sangriento” estaba prácticamente terminada. Una vez
eliminado el eje del grupo de combate más organizado de la flota, el
resto podría dividirse y ser destruido.
Areios los hizo entrar escuadrón por escuadrón. Las luces de las
puñaladas y de las lentes recorrieron el espacio más allá. Conservaba
la forma y el aspecto general de una cubierta imperial similar, pero
estaba vacía de personal. El polvo cubría todas las superficies.
-¿Desde dónde lo mandan?- preguntó Areios a Dessnius.
-Aquí- dijo el Tecnomarine tras una pausa. -¿Dónde está la
tripulación?
-Están en sus puestos- dijo uno de los guerreros, y levantó una caja
torácica envejecida. -Muertos.
Los hombres se dispersaron. Todos los lugares eran iguales. Cuerpos
esqueléticos con uniformes andrajosos estaban por toda la cubierta.
Muchos parecían haber muerto en el lugar donde trabajaban, aunque
otros yacían boca abajo en el suelo, con las extremidades extendidas
o cubriéndose la cara en poses protectoras. A muchos les faltaban los
cráneos.
-Todos estos son uniformes imperiales- dijo Dessnius. -¿Qué ha
pasado aquí?
-Comprueba el estrado de mando- Areios se sintió atraído hacia el
oculus. Las persianas estaban abiertas, mirando hacia un vacío lleno
de gente. El Grupo de Batalla Betaris se había abierto paso entre la
flota enemiga y estaba atacado por todos lados. Los proyectiles de los
cañones Nova de Alphus seguían explotando, haciendo pedazos las
naves enemigas, pero la flota imperial no lo tenía todo a su favor. El
espacio relampagueaba con el bombardeo de naves de varios
kilómetros de largo que intercambiaban ataques a corta distancia.
Había tantos escudos de vacío activos que la vista brillaba y se
distorsionaba. Los torpedos corrían entre los bandos enfrentados.
Aunque sólo una parte de la flota Tertius estaba en juego, el número
de naves que participaban en la lucha se contaba por cientos.
La vista se balanceaba mientras el “Rey Sangriento” seguía
maniobrando. Toda la escena se inclinó sobre su lado y se volcó. El
“Rey Sangriento” se estremeció cuando descargó otra andanada. Vio
el destello de los cañones. Las torretas de lanza montadas delante de
la superestructura rastreaban los objetivos y disparaban, todo ello sin
la intervención de la tripulación de mando. La vista se desplazó un
poco más, y Areios vio el inconfundible perfil del “Precepto Magnífico”
y su flotilla acercándose al cuerpo principal del enemigo.
-VanLeskus destruirá esta nave. Gyronus, pon en funcionamiento el
vox. Hermano-Tecnomarine Dessnius, ¿estás seguro de que los
impulsos de mando vienen de aquí?
-Tan seguro como puedo estar- dijo Dessnius, consultando un
dispositivo de mano conectado a una consola. -Hay algo de ciencia
oscura en el trabajo. Tengan cuidado.
-Prepara el timón, las armas y los controles del escudo de vacío para
su destrucción. Si las órdenes vienen de aquí, las
detendremos- ordenó Areios. -Escuadrón Ettien, retroceda a la
retaguardia y refuerce a los demás. Dessnius, envía un mensaje al
“Precepto Magnífico” y diles que tenemos el puente.
-¡Teniente!- dos de sus hombres habían subido a la tarima del capitán,
en esta nave sostenida muy por encima de los fosos de trabajo y los
bancos de consolas de la tripulación de mando. -Tiene que ver esto.
Areios pasó a los guerreros que preparaban la cubierta para su
destrucción con todas las granadas que tenían. Otros tomaron el
camino más directo de arrancar las carcasas de las máquinas y arrancar
enormes puñados de cables. El humo salía de su trabajo y el silencio
sepulcral era sustituido por los sonidos del vandalismo táctico.

Areios subió las escaleras y se detuvo cuando algo frágil crujió bajo sus
pies. Levantó su bota de los restos pulverizados de una calavera.
Docenas más se alinearon en los escalones hasta llegar a la cima. En el
estrado de mando había cientos de ellas apiladas en montones
polvorientos.
-Aquí, hermano teniente- el Intercesor señaló el lugar donde debía
estar el trono de mando.
En su lugar había una masa ondulada de latón opaco. En la base
aparecían cortinas de metal, como si se hubieran vertido sobre el
trono y se hubieran endurecido rápidamente por algún medio. Éstas
adquirían una forma más regular a medida que subían. Los indicios de
una gran mano agarrando el resto de un trono; un bulto que podría ser
el otro. Había un pecho tal vez, hombros definitivamente, y lo más
claro de todo, un rostro de cráneo cornudo con ojos huecos y unas
fauces abiertas y con colmillos que miraban hacia el oculus.
Areios miró al capitán. No se parecía a nada que hubiera visto antes,
ni en su vida ni en su largo sueño. La masa de metal parecía una
escultura abstracta de un gran demonio, dos veces más alto que él y
mucho más pesado, envuelto en tela hasta el cuello. Pero no era una
escultura. Irradiaba la misma sensación de maldad que tenían las
cosas-ojo del Ideos, pero más potente.
-Sea lo que sea, destrúyelo- dijo.
El estrado se agitó, soltando cráneos que rebotaron hacia la cubierta
principal.
-¡Hermano teniente, mira!- dijo uno de sus hombres.
Una grieta negra subió por la falda de latón, a la que se unieron otras,
hasta que recorrieron todo el metal plegado, uniéndose entre sí y
ensanchándose.
La luz fundida se derramó de ellos, y los dedos de la estatua se
movieron.

Messinius podía ser imprudente. Se lo habían dicho desde sus primeros días como
explorador. Era una tendencia que siempre había tenido. Debería haber esperado a sus
hombres, pero no pudo. Los sacerdotes eran un desafío demasiado grande para él. Podría
excusarse culpando a la nefasta influencia de la ira del Dios de la Sangre, que palpitaba como su
propio pulso alrededor del aparato y su maquinaria de gobierno. Pero sabía que fue su propio
orgullo el que le hizo correr junto al inquisidor y atravesar el pulido suelo de piedra negra.

-¡Por el Emperador! Por el Hijo Vengador- gritó.

Levantó su pistola de plasma y disparó.
El disparo alcanzó a un sacerdote en el estómago, pero una llamarada
de fuego disforme desvió la mayor parte de su fuerza, dejando a su
enemigo con una quemadura superficial en su placa de combate.
Messinius no tardó en llegar, intercambiando golpes con un traidor
que llevaba un casco alto y con cuernos, sin lentes, sólo de metal.
Ahora estaba claro que todos eran Portadores de la Palabra. Sus placas
de combate eran muy individuales, y estaban adornadas con bocas de
demonios aullantes, pero todas eran del mismo color, un rojo intenso
que rozaba el púrpura, y estaban cubiertas de una letra diminuta que
se arrastraba al leerla. Las solapas de los pergaminos llevaban más de
la misma escritura, algunas con las manos o los rostros desollados aún
adheridos. Estaban impregnados de los dones manchados de sus
patrocinadores, exultantes de su poder mientras los consumía.
Messinius comprendió entonces por qué los demonios se habían
alejado de la roca. Las criaturas de Khorne no querían a los hechiceros,
y se preguntó qué alianza infernal había puesto a los Portadores de la
Palabra al servicio de la Cruzada de la Matanza. Sus cavilaciones se
vieron interrumpidas por el mango del bastón del sacerdote que se
estrelló contra la boca de su yelmo, aturdiéndolo.
Había ocho en total. Su sistema de blindaje los clasificó a todos como
de alta amenaza. La mitad estaban preocupados por los Inceptores de
los Marines Espaciales que les disparaban desde el borde de la plaza
de máquinas, y se movían para contrarrestarlos. Quedaban cuatro
para él. Avanzaban lentamente hacia él, con el poder arcano ardiendo
alrededor de sus armas de fuerza.
-Me he precipitado- les dijo. -Lo expiaré cuando regrese a las filas de
mis hermanos- esquivó otro golpe del sacerdote. -Hasta entonces,
acepten esto como mi disculpa.
Se abalanzó de repente, cogiendo al sacerdote desprevenido, y le dio
un fuerte puñetazo en la cara. La explosión causada por su campo de
disrupción destrozó el casco del traidor. El ímpetu de su puño le
arrancó la cabeza, y medio arrancó el paquete de energía de la
armadura del traidor. El sacerdote cayó al suelo. Los otros tres se
pusieron a su altura. Sin desafío ni insulto, levantaron los brazos y
gritaron pidiendo la ayuda de sus dioses.
Messinius cargó hacia ellos, pero no llegó más allá de unos pocos
metros. Fue atrapado por una luz negra que salía de los báculos de los
sacerdotes y que le envolvió el cuello, la cintura y el brazo izquierdo.
Era bastante sólida cuando lo tenía, aplastándolo, pero cuando lo
golpeó con su puño de poder, el arma lo atravesó limpiamente. El
sacerdote del medio dio un paso adelante y tiró de su bastón hacia
atrás, levantando a Messinius del suelo.
El rostro bestial que tenía éste no era una máscara, sino que era la cara
del hombre deformada por el Caos en algo de pesadilla infantil. El
fuego brillaba en sus cuencas oculares y en su boca de esqueleto, y se
reía.
-¿Deseas invocar a tu Falso Emperador para que sea testigo de tu
muerte?- dijo. No tenía lengua. Las llamas lamían sus dientes
cromados cuando hablaba.
Messinius trató de bajar el brazo izquierdo para apuntar su pistola de
plasma a los objetivos que tenía delante, pero no pudo. Sus esfuerzos
sólo hicieron que su dedo se moviera, y el arma se descargó sin efecto
hacia el motor. La piedra negra se potenciaba para otro golpe,
haciendo temblar el aire y los contornos de sus enemigos.
-¿Dónde está tu Emperador ahora?- los zarcillos negros apretaron. La
ceramita crujió.
-Está en todas partes, hijo caído de Colchis- dijo Rostov.
El inquisidor apareció de la nada, detrás del hechicero. Su espada de
poder zumbó a la vida, y luego se clavó en la articulación de la cintura
debajo de la mochila del traidor. La punta raspó hacia arriba y salió por
el hueco que había sobre la coraza. La materia se hizo añicos a su
alrededor, y la sangre hirvió explosivamente. El hechicero se giró para
hacer frente a esta inesperada amenaza, pero murió antes de
completar el movimiento, cayendo pesadamente y arrancando la
espada de la empuñadura de Rostov.
Uno de los sacerdotes lanzó un rayo de energía retorcida contra
Rostov. El inquisidor hizo un gesto de protección, pero no fue
suficiente para detener la explosión y salió despedido hacia atrás. La
distracción permitió a Messinius moverse, y bajó su pistola de plasma
lo suficiente como para disparar, abriendo un agujero en el pecho de
uno de los sacerdotes, y matando su corazón primario. El hechicero se
tambaleó y su luz psíquica se atenuó. Buscó a tientas su arma, pero
Messinius se liberó de la negrura que se desvanecía, y con un poderoso
golpe rompió la armadura del traidor, y lo arrojó muerto al suelo.
Quedaba un sacerdote. Se miraron fijamente. La luminiscencia naranja
creció en la punta de su bastón. El arma de Messinius no había
terminado de cargar sus bobinas. Se juzgó demasiado lejos para hacer
la carrera antes de que el psíquico desatara su poder.
Un disparo de pistola láser, un chorro de plasma y una ronda de pulsos
alcanzaron al psíquico simultáneamente: corazón primario, corazón
secundario y cabeza. El disparo de la pistola láser no penetró, el chorro
de plasma quemó las capas exteriores de la armadura, pero no dañó
mucho la carne de debajo, pero la ronda de pulsos estaba
perfectamente colocada, atravesando al hechicero el ojo izquierdo, y
cayó muerto. -El xenos de Rostov- dijo Messinius. La banda del
inquisidor avanzaba detrás de él a un trote rápido y agazapado, tan
frágil en aquel campo de batalla de demonios y humanidad
manipulada. Rara vez había visto tanta valentía, y eran mortales.
-Esa es otra que me debes, héroe- dijo Cheelche.
-Esa es un arma de los tau- dijo con desaprobación.
-¿Si? ¿Y qué? Los tau hacen las mejores armas, mejores que la
tecnología atrasada a la que se aferran ustedes- se encogió de
hombros y pasó por delante de ella hacia su maestro.
Rostov se estaba poniendo en pie. Su armadura tenía un feo agujero,
pero parecía ileso.
-No se preocupe, mi señor- dijo Antoniato. -Siempre me pone en
evidencia a mí también. Es el mejor tirador que he visto nunca.
El dispositivo de piedra negra chirrió, haciéndolos tambalearse. Otra
descarga atravesó el cielo, esta vez impactando en uno de los cruceros
de los Marines Espaciales en medio de la nave. Su energía se cortó de
golpe, y fue enviado a la deriva lejos del asteroide, con un millón de
demonios pululando sobre su casco y desgarrando para conseguir la
carne de su interior.
-Estamos en el punto de la victoria- dijo Rostov con fiereza. Sus
dientes estaban rojos por su propia sangre. No está del todo ileso,
entonces. -Cheelche, tráeme el artefacto.
 TREINTA Y OCHO
EL CAPITÁN DESPIERTA
TECNOLOGÍA XENOS
VANLESKUS APROVECHA SU OPORTUNIDAD

Una serie de granadas krak detonaron en el timón del “Rey Sangriento”, eliminando gran
parte de los controles de la nave. En respuesta, la luz pulsó a lo largo de pistas torcidas bajo la
cubierta, como señales a lo largo de un nervio, todo ello conduciendo a la descarada estatua.
Las grietas en el metal crecieron.

-Atrás- dijo Areios.

Los dos Intercesores que estaban en la plataforma con él
retrocedieron, con las armas apuntando a la estatua. El metal se
desprendió en trozos brillantes. Los dedos negros se flexionaron.
Los Marines Espaciales abrieron fuego, acribillando el metal con balas
bólter. Las explosiones salpicaron la estatua. La cabeza empezó a
moverse, pero lentamente, como si le doliera, y Areios pensó que la
amenaza podría resolverse fácilmente, pero cuando una carga de
melta se disparó junto a la estación de control de armas principal, el
revestimiento metálico de la estatua brilló con un calor repentino, y el
ser aprisionado en su interior se puso en pie.
El metal fundido salpicó a Areios y a sus dos hombres. El capitán de la
nave se enfrentó a los abordadores, revelándose como un demonio
musculoso de cuatro metros de altura. Ríos de latón caliente se
desprendían de la horrible armadura. El rostro de la calavera estaba
vivo con una luz infernal. Una mano era una garra gigante, la otra
terminaba en una masa de hueso, carne y metal, con la forma de una
parodia blasfema de una pistola imperial.
Los proyectiles se desviaban inofensivamente de su frente. Levantó el
puño del arma y chilló. Un proyectil gigante salió disparado de la boca
del cañón en una ráfaga de fuego púrpura, alcanzando en el pecho a
uno de los dos Intercesores que estaban en el estrado. Su armadura se
hizo añicos y el impacto lo arrastró fuera de la tarima, con los brazos
girando, para estrellarse contra el suelo. Allí detonó la bala infernal, y
el Marine Espacial estalló en mil pedazos húmedos.
-¡Derribalo!- ordenó Areios. Él y su compañero superviviente saltaron
de la tarima, aterrizando pesadamente en la cubierta principal. El
demonio tiró hacia delante. Docenas de cables de entrada se
desenrollaron de su espalda, aparentemente creciendo directamente
de su carne para unirlo a la nave. Chirriaron cuando tiró de ellos,
luchando por liberarse. Todos los Marines Espaciales de la cubierta
inferior estaban disparando ahora. Las ráfagas bólter crepitaban en la
criatura. Un chorro de plasma le atravesó el hombro, un impacto que
habría matado a un Marine Espacial, pero el demonio se limitó a gritar
su indignación y a agitarse con más fuerza.
Los cables se separaron con notas cantarinas. La sangre brotó de sus
extremos rotos. Las luces de los instrumentos parpadearon por toda la
cubierta y la energía se agotó. Los claxon, en mal estado, emitieron
unos tristes pitidos mientras el “Rey Sangriento” se inclinaba hacia
delante en una lenta inmersión.
La nave estaba recibiendo un fuego más intenso a medida que el
propio grupo de trabajo de VanLeskus atravesaba el centro de la flota
del Caos. El “Rey Sangriento” no era la mayor ni la más poderosa de las
naves enemigas, pero la disciplina que imponía a las naves que lo
rodeaban lo convertía en un objetivo principal.
-¡Derríbenlo!- gritó Areios. -¡O estamos todos perdidos!- pidió
refuerzos a su asediada retaguardia, sabiendo que abandonar la lucha
les costaría sangre.
El puño del demonio abrió fuego, dando un informe más parecido a un
espasmo de asfixia que a un disparo, cada rayo derribaba a un Marine
Espacial con tal violencia que apenas quedaba nada. Areios se
preguntó cómo una cosa así, envuelta en metal, sin tripulación de
mando, podía comandar una nave, y mucho menos una flota. La
galaxia en la que había despertado era una locura. Messinius y los
suyos se habían enfrentado a esto durante milenios. No había
respuestas racionales a lo que veía. La única respuesta posible era la
violencia.
Los cañones de los Marines Espaciales ardieron. Los trozos de bronce
carnoso se astillaron en la piel del demonio, pero éste no detuvo su
lento avance, ni dejó de hacerlos saltar por los aires, lentamente, de
uno en uno, como un agricultor en el control de plagas. No eran nada
para él. Areios podía sentir su desprecio.
Las armas se agotaron. Los últimos cargadores de rifles bólter cayeron
al suelo. Las celdas de refrigeración de las armas de plasma sonaron
vacías en la cubierta.
El demonio levantó la cabeza, rugió y cargó.
Era imparable, y golpeaba a los guerreros con su volumen con tanta
fuerza que su armadura se rompía, y pisoteaba a los que caían. Sus
garras atravesaban la ceramita como si fuera tela, y la sangre de los
Adeptus Astartes chisporroteaba en la piel cocida de la cosa. Los
guerreros que pesaban cientos de kilos con sus armaduras fueron
aplastados como hombres de paja. Areios tiró su pistola y desenfundó
su espada. El campo de poder se activó con un fuerte chasquido. El
demonio se volvió hacia él, con Dessnius luchando en su puño. Ignoró
los pinchazos de los servo brazos del Tecnomarine como si fueran las
bofetadas de un niño.
El puente de mando tembló cuando los cañones imperiales golpearon
la nave.
-¡Pelea conmigo!- llamó Areios. -Demuestra tu valía ante tu maldito
dios luchando contra mí.
La cosa se rió. Apuntó su arma al pecho de Dessnius, le metió una bala
y dejó caer sus restos rotos. Luego habló.
-¿Destruyo a tus hombres y te crees un oponente digno?- gruñó. Su
voz llegó de todas partes. -Yo, que me he ganado los elogios de
Khorne por mi servicio. Que he hecho naufragar un millón de naves.
Yo, que una vez fui un hombre mortal, al que se le negaron los dones
que tú das por sentado. Yo, que elegí mi camino, y llegué al final,
mientras todos los demás morían en sangrienta ruina a mis pies. Yo,
que domino la furia de Khorne, y la vuelvo contra sus enemigos en
una matanza sagrada...
Se detuvo frente a él. Unas cuencas oculares calientes y vacías lo
miraban. Areios tomó la empuñadura de su espada con ambas manos.
-No eres digno- dijo.
El golpe de las garras cogió a Areios por sorpresa, pero atrapó el golpe
con el filo de la espada, girando la hoja para que la fuerza del mismo
se desprendiera y enviara las garras más allá de su cabeza, o habría
perdido el arma. La tecnología antigua luchaba con un poder
antinatural, el campo de disrupción ardía y la punta de una garra
chocaba contra el suelo.
Areios estaba preparado para el siguiente golpe, un puñetazo de la
pistola. Se apartó del camino, esquivando tanto el golpe como la bala
que iba dirigida a él. Giró su espada en un amplio arco, añadiendo el
impulso de su giro al movimiento, y cortó la parte superior del brazo
del demonio. De la herida brotó icor ardiente y el demonio rugió de
ira. El metal sanguinolento salpicó los ojos de Areios, impidiéndole ver
durante un momento crucial. Se miró los cristales de los ojos y los
despejó a tiempo para ver la garra que se dirigía hacia él, pero no para
evitarla. Las puntas de las garras rasgaron su armadura, destrozando
los conductos de energía y abriendo el peto. Su traje interior se rasgó.
La sangre brotó de su pecho.
Areios cayó de nuevo al suelo, donde luchó por levantarse.

El demonio le lamió la sangre de la mano. -No eres como los

demás- dijo. -Tienes un sabor diferente. Algo nuevo, pero igual de
patético.
Areios se puso de rodillas y levantó la espada para protegerse la cara,
pero estaba perdido. Miró fijamente el cañón repelente del arma del
demonio.
-Soy igual que todos los que me precedieron, igual que todos los que
lucharon por el Emperador y murieron para asegurar que cosas como
tú se acabaran. Soy Ferren Areios, y presto mi servicio con gusto.
-Qué poético- dijo el demonio. -Muerte al falso Emperador.
Las explosiones estallaron alrededor de la cara del monstruo mientras
las granadas de asalto fragstorm detonaban en nubes. La metralla se
esparció por todas partes, salpicando la armadura de Areios y
clavándose en su carne expuesta.
Le siguió el rugido de los guanteletes de bólter tormenta. Cientos de
balas se gastaron en segundos, abriendo un profundo cráter en el
pecho del demonio. Areios vio la debilidad, y se lanzó hacia la
mortífera lluvia de fuego. Las armas de sus propios guerreros
desgarraron su armadura. Un proyectil se le clavó en el muslo y le
arrancó un trozo de músculo. El dolor estuvo a punto de desbaratarle,
pero se mantuvo concentrado, dirigiendo la punta de su espada hacia
la herida del demonio y clavándola profundamente en su pecho.
Empujado por el ímpetu de su salto, lo atravesó y salió por la espalda
de la bestia en un chorro de rayos y detonaciones crepitantes.
El fuego de los proyectiles se detuvo. Areios colgaba de su espada, con
la pierna herida incapaz de sostenerlo. El demonio se balanceaba
sobre él, con sus miembros bloqueados una vez más en forma de
estatua. Areios se impulsó hacia atrás para evitar que se desplomara,
cayendo al suelo mientras se estrellaba contra la cubierta con un
sonoro estruendo.
Miró hacia arriba. La mayoría de los hombres que habían entrado en
el puente con él estaban muertos. Los últimos salían de su escondite.
Tres Agresores se encontraban en la pasarela de la cubierta de mando,
con las armas colgadas en sus antebrazos echando humo.
La pantalla de su armadura le avisaba de las múltiples brechas y fallos
de los sistemas. Afortunadamente, su farmacopea funcionaba e
inundaba su cuerpo con analgésicos. Adormecieron sus sentidos, pero
su mente se aceleró.
Nunca se había sentido tan vivo.
El “Rey Sangriento” continuó su lenta caída fuera del plano de batalla,
siendo ahora golpeado por varias naves imperiales. El vacío estaba
lleno de restos, de explosiones furiosas, destellos cegadores y muerte
silenciosa.

-Contacta con VanLeskus- dijo. -Me gustaría salir de este lugar con
vida.
Los Marines Espaciales de Messinius se dirigieron hacia los sacerdotes que habían decidido
enfrentarse a los Inceptores, empujándolos hacia el dispositivo. La fusión de carne y metal de
las carcasas de las máquinas ardía con un hedor espantoso. Los Inceptores no pudieron
acercarse más en el aire al dispositivo de piedra negra que giraba, y retrocedieron, aterrizando
y tomando posición en los bordes de la plaza. Los guerreros a pie subieron por las escaleras,
los Intercesores, los Hellblasters y, por último, los Agresores. La mitad de ellos avanzó hacia el
centro, mientras los demás giraban para mantener a los ejércitos de demonios a su espalda.
Lacrante se dio cuenta de que este avance no era una señal de triunfo, sino que estaban al borde
de la derrota; los Marines Espaciales se estaban refugiando alrededor del dispositivo.

Cheelche se arrodilló ante Rostov. Se apresuró a desabrochar su

mochila, cuya parte trasera se plegó por completo, revelando en su
interior un bloque de metal opaco y plateado. Al principio Lacrante
pensó que carecía de rasgos, pero luego Rostov y Antoniato lo sacaron
y vio que tenía una sola línea cortada en el centro y una pequeña
cartela impresa en el centro de una cara.
-¡Aquí! Aquí- gritaba Rostov, señalando el banco central de máquinas.
Él y Antoniato arrastraron el cubo.
Lacrante miró más allá del Inquisidor. Los demonios rodeaban a los
Marines Espaciales por todos lados. Los guerreros de diferentes
colores se colocaban hombro con hombro, y sus bólters lanzaban un
muro de fuego. Las armas de plasma y los cañones de fuego arrasaban
secciones de la horda que avanzaba, pero mientras observaba vio a los
guerreros arrojar su armamento principal vaciado y sacar sus pistolas,
y cuando se agotaron, sus cuchillos. Los demonios se estrellaron contra
sus líneas. Los Marines Espaciales luchaban con valentía, pero su
número disminuía, mientras que el del enemigo no disminuía.
Se volvió hacia el señor teniente.
-¿Cuánta munición tienen?- preguntó.
Messinius miró a sus hombres. -No es suficiente.
Lacrante volvió la vista hacia Rostov, esperando verlos enfrascados en
rituales arcanos que escapaban a su comprensión. En cambio, el
Inquisidor y Antoniato estaban balanceando el bloque de metal entre
ellos, como vulgares obreros a punto de arrojar una pesada carga a un
cargamento. Y así lo hicieron, directamente hacia la maquinaria.
Esperaba que se estrellara; en cambio, explotó como si fuera agua, y
el metal líquido se derramó por todos los dispositivos del Mecanismo
Oscuro que controlaban el motor de piedra negra antes de hundirse
en ellos sin dejar rastro.
Por encima, el motor de piedra negra seguía girando.
-No ha funcionado- jadeó.
Miró a Messinius. Se sentía entumecido.
-No moriré como un cobarde- dijo, y encendió su arma infernal.
-¿Nadie va a morir!- gritó Antoniato. Salió corriendo de las máquinas
con Rostov. -Pónganse a cubierto.
Lacrante le siguió, derrapando alrededor de los restos humeantes de
un nodo de máquinas. Messinius se quedó donde estaba, mirando el
aparato.
-Quédate agachado- dijo Rostov. -No corras. Si sales del punto de
emanación y te expones directamente a la explosión, ésta aniquilará
tu alma. Si el motor no nos cae encima, tenemos una oportunidad.
-¿Qué está pasando?- dijo Lacrante.
-Tecnología Xenos, amigo mío- dijo Antoniato. -Observa.
La luz emitida por las máquinas del Mecanismo Oscuro estaba
cambiando de un rojo furioso a un verde frío y constante. Líneas
plateadas se extendían sobre los dispositivos, consumiéndolos como
un ácido, y entonces vio que la plata no los consumía, sino que los
reelaboraba, cambiándolos por otra cosa. Los zarcillos de plata se
extendieron por el suelo desde las máquinas, como raíces al principio,
y luego formando líneas regulares que se extendían y conectaban,
uniendo el nodo de la máquina cambiante con otros, e infectando a
éstos también con patrones de circuitos despiadadamente regulares.
El suelo de piedra negra emitió un sonido como el de un cristal que se
rompe, y aparecieron surcos en la superficie, que también se
extendieron y brillaron con la misma luz verde y fría. A medida que se
multiplicaban, su propagación se aceleraba, hasta que recorrían
velozmente el suelo de toda la plaza.
El motor de piedra negra se ralentizó. Comenzó un zumbido pulsante,
y una sensación de pesadez bañaba a Lacrante con cada latido. Los
relámpagos verdes cesaron. Los fuegos rojos se apagaron.
De repente, el artefacto se deshizo, y las grandes lanzas se
desprendieron del centro, cayendo sobre el paisaje que rodeaba la
plaza, aplastando a los combatientes de ambos lados. El cubo
permaneció, tambaleándose locamente sobre su eje, hasta que
también se desprendió y fue arrojado como la honda de un gigante.
El suelo retumbaba, y la luz verde lo cubría todo como una araña. Se
oyó el sonido de una roca contra otra, y vio la primera de las lanzas
lanzadas por el motor que se alzaba en la llanura, con la luz verde
jugando sobre ella. Otra gruñó en posición vertical, luego otra. Cuando
tres estaban erguidas, el rayo verde volvió a unirlas, pero esta vez era
más limpio, más puro, y cuando danzó desde los pináculos de cada
punta de lanza y azotó al ejército demoniaco, las criaturas se
desvanecieron. Entonces vio que no eran lanzas, sino grandes
obeliscos, astillados, maltratados, pero su forma era clara. Algo los
había hecho, hace mucho tiempo.
Otro obelisco se levantó, luego otro, hasta que los ocho apuntaron
hacia el cielo en un círculo alrededor de la plaza. Los obeliscos no
estaban perfectamente alineados, se tambaleaban, sus bases eran
irregulares y tenían diferentes alturas. No se sabía qué tamaño habían
tenido las estructuras de las que procedían, pero Lacrante tenía la
sensación de estar viendo sólo un vestigio de su poder.
El asteroide se agitó. El pulso creció en intensidad, hasta que los
temblores le desgarraron las entrañas. Los demonios chillaron, y sus
gritos de victoria se convirtieron en ira y luego en miedo. El círculo de
Marines Espaciales se contrajo, su número se había reducido mucho,
pero los demonios no los siguieron, sino que vacilaron, y luego se
volvieron y huyeron.
-¡Señor teniente! Agáchese- gritó Rostov.
Messinius los miró fijamente.
Los temblores pulsantes alcanzaron un crescendo, cambiando el tono
y el tempo hasta convertirse en un zumbido constante que hacía
temblar los huesos. Los relámpagos verdes se volvieron más regulares,
más estables, convirtiéndose en una cortina entre los obeliscos que
era tan intensa que parecía sólida.
Justo cuando Lacrante pensó que le iba a estallar el cráneo, la luz salió
disparada en todas direcciones y la realidad se trastocó.
Lacrante tuvo la fugaz impresión de que los demonios se evaporaban
y los Marines Espaciales se desplomaban en el suelo. Una sensación de
muerte ahogó su corazón, y experimentó una disminución de sí
mismo. Sus últimas sensaciones fueron ver a Messinius de pie,
observando, y oír a Cheelche sisear entre dientes apretados.
-Malditos xenos- dijo.
Luego, una negrura tan profunda que era más pesada de lo que
cualquier muerte podría ser, tiró de él, y desapareció del mundo por
un tiempo.

Athagey podía contar el tiempo que le quedaba de vida en segundos. La nave infernal
permanecía sujeta al costado del “Saint Aster”. Los demonios se abrían paso entre los Marines
Espaciales, haciéndolos pedazos con sus garras y espadas. Los Hijos de Dorn contraatacaron con
tal perfección que Athagey se sintió privilegiada de verlos luchar antes de morir, pero por cada
demonio que mataban dos más atravesaban la brecha hacia la cubierta, que se humedecía y
retorcía bajo su contacto. Aflojó su arma en la funda. Su tripulación hacía lo mismo,
abandonando sus puestos, poniéndose a cubierto y preparándose para venderse hasta el final.
Las criaturas emanaban oleadas de pura rabia, pero ella estaba orgullosa de que ninguno de su
compañía sucumbiera esta vez; esperaban con sus armas listas y las oraciones al Emperador en
los labios.

El último Marine Espacial cayó eviscerado. Los cadáveres rojos se

amontonaban alrededor del lugar de su última resistencia, pero los
demonios eran legión, y estaban llegando más. Levantaron sus
espadas y formaron una falange suelta en torno a su líder, una criatura
que doblaba en tamaño a sus seguidores y que portaba una espada tan
larga como la altura de Athagey. Levantó una enorme garra y la apretó.
-Sangre para el Dios de la Sangre- siseó.
El oculus emitió un espeluznante lamento. Todo el mundo miraba
asustado a los Nunca Nacidos, pero Athagey se dio cuenta de la alarma
incluso cuando los demonios cargaron.
La onda de energía del dispositivo de piedra negra golpeó al grupo de
batalla. Los escudos de vacío del “Saint Aster” se derrumbaron. La
onda atravesó el metal de la nave y entró en la carne de la tripulación,
y Athagey sintió que algo vital se desprendía de su cuerpo. Tuvo la
desgarradora sensación de que estaba duplicada, o quizás siempre
había sido así, dos partes de un todo. Una luz intensa y un grito de
universos moribundos asaltaron su mente.
Se aferró a sí misma, sintiendo que su espíritu era arrancado de la
carne de su cuerpo. Fue doloroso para ella, pero para los demonios fue
una aniquilación. Gritaron abominablemente mientras eran borrados
hasta convertirse en manchas de corpóreo brillante.
Todos gritaban. Athagey sintió la atención de ojos inoportunos sobre
ella desde algún lugar más allá del aquí y ahora.
La nave demonio fue levantada por la explosión brillante y arrancada
del casco del “Saint Aster”. Al desprenderse de su presa, la carne
demoniaca se marchitó y se volvió necrótica, desprendiéndose en el
espacio; los dientes se desprendieron y flotaron antes de evaporarse
en la nada. El conjunto se estremeció y murió. Enfrentado a su propia
imposibilidad, el demonio dejó de existir, dejando un vacío limpio y el
armatoste corroído de una nave imperial muerta, cayendo de punta a
punta en la noche.
Entonces el pulso de energía desapareció, corriendo hacia el espacio,
y la nave quedó a la deriva, con sus escudos de vacío quemados, con
las alarmas ululando por la peligrosa reacción de los motores
disformes a la ola.
Athagey se encontró en el suelo. Las garras de datos que llevaba en la
mano derecha estaban rotas y su muñeca tenía un esguince. Se acunó
el brazo contra el pecho y se impulsó hacia su trono de mando. Toda
la tripulación estaba afectada, inmóvil, la mayoría inconsciente,
algunos gimiendo, unos pocos como ella, de rara fortaleza,
encogiéndose de hombros ante los efectos de la emisión de piedra
negra y volviendo temblorosamente a sus tareas.
Las luces parpadeaban. Los sistemas de la nave parecían no haber sido
afectados por el frente de explosión, siempre y cuando estuvieran
completamente arraigados en el reino material. Los que no lo estaban
habían sufrido. Varios servo cráneos estaban muertos en el suelo, y en
la parte trasera de la sala, donde los servidores estaban conectados en
serie a la nave, muchos yacían inertes, con humo saliendo de sus
cerebros cocidos. El portal había desaparecido, al igual que los
enemigos, y sólo sus sangrientas obras demostraban que habían
estado allí.
Athagey estaba demasiado débil para hablar. Lo único que podía hacer
era desplomarse en su silla, con los pies colocados delante de ella en
ángulos incómodos. Lo intentó varias veces antes de recordar cómo
hablar.
-Abre el oculus- dijo. La lengua se le quedó en la boca.
Nadie respondió. Torpemente, manoseó un tablero de control
colocado en el brazo del trono hasta que dispuso de la interfaz
necesaria, y abrió ella misma el oculus. Los postigos se apartaron y se
introdujeron en los montantes blindados de la gran ventana. Aunque
la nave estaba dando bandazos sin control y alejando el oculus de la
grieta, pudo ver el efecto de la onda expansiva sobre ella, y apenas
pudo dar crédito a lo que vio.
Cuando la ráfaga de energía golpeó la grieta, la enrolló, como si fuera
una tela de color que se desprende de un suelo negro. El gas y la
energía que envolvían la grieta se disiparon rápidamente una vez que
se cerró el corte en el tejido del espacio. El pulso siguió su curso,
acelerando en contra de la ley natural, como si su consumo de la
materia de la disformidad le diera energía. A millones de kilómetros
detrás de ellos, la grieta se desvaneció por completo del espacio, hasta
convertirse en un brillo enfermizo en los horizontes del infinito.
Finnula se levantó de la cubierta. Le caía la baba por la boca, y estaba
temblando; aun así, consiguió abrir un canal de voz de transmisión
amplia.
-Todas las naves, informen.
No hubo respuesta. Accedió a otro canal y volvió a intentarlo. La
estática se propagó por la red.
-Todas las naves, informen- repitió.
Una tensa pausa. La estática saltó. Una voz salió de ella, distante y
débil.
-“Vox Lexica” informa.
-“Luz Venidera”informa- vino otra.
Más gente volvía a sus puestos. Los timoneles trabajaban para
enderezar la nave, disparando chorros de maniobra para detener su
lenta rotación.
-“Ars Bellus” informa.
Más afirmaciones de vida llegaron de los escoltas supervivientes y de
las naves de los Marines Espaciales restantes. Más miembros de la
tripulación se estaban recuperando. El ruido regresó al puente, sobre
todo las comprobaciones cruzadas y los informes de daños. Las
alarmas se apagaron. Los gemidos de los heridos y el llanto de aquellos
cuyas mentes se habían roto ocuparon su lugar.
-Psy-oculus, informe- graznó Athagey. -Dame el estado de la grieta.
Se hicieron consultas apresuradas a las máquinas. El teniente Gonan
dio su veredicto.
-El Psy-oculus está muy dañado, pero todo indica que el enemigo se
ha ido. La grieta ha retrocedido más allá del alcance de los augures
de retorno inmediato.
En la oscuridad, el asteroide flotaba, con su carga de piedra negra
inerte sobre la superficie. La nave demonio había desaparecido de la
vista de los humanos, su cadáver a toda velocidad era un signo naranja
apagado en los tactolitos, con etiquetas rúnicas que decían "amenaza
insignificante". La luz de batalla parpadeaba aún a lo lejos, donde
VanLeskus se enfrentaba a la flota enemiga principal. Pasara lo que
pasara allí, esto era innegablemente una victoria.
Finnula se dio la vuelta, medio sosteniéndose en los instrumentos. Sus
piernas rebotaban como si fueran a ceder bajo ella en cualquier
momento.
-Bueno, Eloise, si ha sobrevivido, creo que podemos decirle a
VanLeskus que hemos ganado.
Athagey se movió en su trono de mando y se inclinó hacia delante. Su
fuerza ya estaba regresando.
-No, Finnula, por mucho que me gustaría reclamar el crédito, creo
que le diremos que Rostov ganó.

El “Rey Sangriento” se descontroló y se precipitó a través de la batalla. El mensaje de Areios

finalmente llegó, y VanLeskus ordenó que cesaran inmediatamente todos los disparos sobre él.

Recorrió con la mirada el hololito principal. El Grupo de Batalla Betaris

había sufrido un veinte por ciento de pérdidas, pero se había abierto
paso hasta el otro lado de la flota enemiga. Las fuerzas de tarea
divididas del Grupo de Batalla Alphus abrazaban el exterior de la
formación, acosando sus flancos y agrupándolos, mientras que su
propio grupo seguía la estela de Betaris, forzando la brecha, con
oleadas de bombarderos apuntando a las naves ya dañadas por la
carrera de Betaris.
-¡Señora!- dijo una voz excitada. La grieta está cerrada. -El Grupo de
Batalla Saint Aster ha tenido éxito.
Una salvaje ovación se elevó desde el strategium.
-Shhh, shhh- dijo ella. Sus ojos estaban fijos en el otro lado de la
batalla. Iban a ganar, la cuestión era por cuánto. Para ella, sólo la
victoria total sería suficiente. -Queda una pieza más para entrar en
juego.
Pasaron los minutos, luego otro informe.
-El grupo de batalla Delpharis está entrando en la esfera de batalla.
VanLeskus dirigió su atención a una imagen real. Visible a través de los
restos centelleantes y las explosiones intermitentes, se estaba
formando una salida disforme a unas decenas de miles de kilómetros
de distancia. Las naves salían de la disformidad en el lado lejano del
enemigo.
-Ahí lo tenemos- dijo con satisfacción. -Envía órdenes al jefe de grupo
Grunfeld para que se enfrente a toda velocidad. Envíe una orden
general a la flota. Como sigue: Flota Tertius, todos los grupos,
ataquen. Dividirlos, cazarlos. Acaben con esto.
La Cruzada de la Matanza estaba atrapada entre las dos fuerzas
imperiales, dividida por la mitad, y los grupos aislados envueltos.
Su aniquilación iba a tomar sólo cuatro horas.
N
- awra Nison- dijo Nawra, sosteniendo la misiva que había llevado durante tanto tiempo. -
Scribum Processus, Departmento Processium Quintus, misiva ordenando la división, demanda
de scribum-errant ratificada. Cumplo su voluntad- las palabras se habían vuelto reflexivas
desde que las dijo por primera vez. El día después del río apestoso, las había dicho muchas veces.

-Fondo de la Colmena- dijo el hombre de la cabina con desinterés.

Levantó la vista hacia ella. -¿A qué adepto ha venido a solicitar?- sólo
había una pequeña abertura ovalada en el amarillento plastek que lo
rodeaba, y su voz tenía una cualidad apagada y submarina. Habló en
voz alta para superarlo.
-1/8923-FG-4- dijo. Había memorizado el número. Todas las noches se
había ido a dormir con él dando vueltas en su cabeza, persiguiéndola
en sueños inquietos.
El hombre del mostrador anotó su nombre y su destino en un grueso
libro de contabilidad. Lanzó una ficha metálica en el cajón de seguridad
de la parte delantera de su escritorio y la empujó hacia fuera con una
fuerza innecesaria. Su chirrido la asustó. La miró con desprecio cuando
tardó en cogerla.
-Estás retrasando la línea- dijo.
Ella metió la mano en la bandeja con cautela, temiendo que él la
cerrara de un tirón, aplastando los huesos de su mano y reventando
su sucia carne. No lo hizo. En cambio, la miró con desprecio y le hizo
un gesto para que pasara. El oxidado torniquete le empujó las piernas
y sonó con fuerza. Otra persona sucia y agotada ocupó su lugar ante la
cabina.
Después del río apestoso, descubrió que había protocolos en la parte
superior para acomodar a los errantes, con estaciones dispuestas con
la misma regularidad que las de los peregrinos que se dirigían a la
cátedra mayor en la superficie. Eso la sorprendió, pues pensaba que
tendría que luchar a cada paso. No había mucha comida, no había
mucha agua, pero había suficiente, y había pequeños santuarios
donde podía dormir unas horas por noche. Había gente desagradable
mezclada con los que hacían auténticos recados, y no pocos de ellos
estaban locos. Dos veces tuvo que apartar manos que la agarraban por
la noche. Había visto una pelea en la que murió un hombre.
Estaba cansada, estaba sucia, había perdido los zapatos, su ropa
estaba rota, pero ya casi había llegado. El tabulador del adepto
1/8923-FG-4 estaba a pocos kilómetros. Más allá de la caseta, la fila
continuaba, cada escriba daba un paso arrastrando los pies. Se
preguntaba si alguna de sus peticiones sería aceptada y las misivas
escuchadas. Tenía fe en que las suyas lo serían. En su mente, había
construido una imagen de 1/8923-FG-4 como un hombre santo, un
asceta, con finas túnicas, en una maravillosa oficina decorada con
luces y bonitas esculturas. Casi podía verlo, sonriéndole, diciéndole
que todo estaría bien, tan amable como un sacerdote. Un sacerdote
de verdad, no como Shriver Leonard. Él sabría que el Emperador la
había enviado, y como ella había cumplido su misión, se le concedería
una parte de su gracia.
La fila continuó su lento avance. Subía por las escaleras y, a través de
los arcos abiertos, vio que el mundo se volvía más hermoso, nivel tras
nivel. Una sonrisa se extendió por su rostro, tan agotado que
experimentó un estado que no era ni de sueño ni de vigilia. ¿Qué
importaba que las galas de estos niveles superiores estuvieran más
raídas de lo que ella esperaba, que las alfombras estuvieran raídas y
las luces rotas? Para ella, era una manifestación de los cielos del
Emperador, ligera y encantadora.
La fila se acercó a una gran puerta. Tardó una hora en atravesarla y
llegar a un lugar de lo más maravilloso.
Estaba en el rellano de una galería. Un enorme espacio abierto se abría
a su derecha. En el otro lado había muchas otras galerías de aterrizaje,
apiladas como documentos perfectamente apilados. Una sensación de
silenciosa concentración la llenaba. Aquí se realizaba un trabajo
importante. En su aturdimiento, se desvió de la fila hacia la
balaustrada. Miró por encima del borde, en una caída vertiginosa,
donde miles de oficinas brillaban con pequeñas luces verdes y
arrojaban conos de luz amarilla por sus puertas abiertas. Había cientos
de personas haciendo cola en los rellanos, ya que hoy era el día de la
errancia. No tenía ni idea de si eran muchos o no, pero parecían
muchos. Los servos cráneos se deslizaban en picado entre los niveles,
llevando cajas de pergaminos en pinzas metálicas. Ella miraba
aturdida. Este era el lugar más sagrado en el que había estado.
Una mano carnosa la agarró y la empujó de nuevo a la cola. Los
agentes Literati, armados con robustas porras, vigilaban las colas. Eran
de una suborden diferente a los de la colmena inferior, y llevaban
cintas cruzadas sobre el pecho llenas de trozos de pergamino. El
hombre la empujó y ella se tambaleó contra la pared. Era más devoto
que sus compañeros, y había forzado los alfileres que sujetaban el
pergamino a través de su ropa y en su carne, de modo que la sangre
brillante manchaba la tela. Los miró con aire mudo. Todo parecía
incoloro frente a la sangre, su rojez era el único tono vibrante en un
mundo gris y beige.
-¡En fila! ¡En fila! ¡En fila!- le gritó en la cara. -¡En fila!
Pasó horas en una fuga. Cuando se tambaleaba, las manos de los
peticionarios más amables la sostenían. A medida que avanzaba, la fila
se aceleraba, hombres y mujeres la abandonaban al llegar a los
puestos que buscaban, pero la suya seguía en cabeza. Observó a los
demás irse con magnanimidad, contenta de que hubieran llegado a su
destino, sabiendo que el suyo sería mejor que el de ellos.
Las campanas sonaron para el culto. Los que estaban en la cola se
detenían y rezaban. A mediodía, dos parejas de Literati pasaron por la
fila, la primera repartiendo un cazo de agua, la segunda un cazo de
sopa. Nawra se vio obligada a recibir ambos en sus manos, engullendo
el agua antes de que le echaran la sopa; no tenía otro recipiente.
Sonó el timbre de turno. La cola seguía avanzando. Llega un punto en
el que el cuerpo humano no tolera el agotamiento, y Nawra se estaba
acercando a él. Entonces, por un milagro, se dio cuenta de que los
números iban contando: 1/8899, 1/8900, 1/8910... Unos cuantos
hombres abandonaron la fila a la vez, girando a su izquierda como
soldados en desfile, y desaparecieron en los portales.
La fila avanzaba. Por delante, grupos de personas se abrían paso hacia
la misma sala. Su corazón se hundió cuando llegó a la puerta y
comprobó que era la 1/8923-FG-4. La puerta estaba abierta y había
mucha gente dentro, lo que la confundió. Con creciente aprensión,
entró.
Una escena de devastación la recibió. El despacho había sido volcado.
Los muebles estaban destrozados. Los paneles de las paredes habían
sido arrancados, los cables y los materiales aislantes estaban sucios
con el polvo de milenios derramándose. Había papeles esparcidos por
todas partes. Se giró de lado para evitar la fila de personas con las
manos vacías que salían de la sala interior. Un funcionario de
los Literatis les gritaba que siguieran adelante, que siguieran adelante.
Los rostros aturdidos pasaban por delante de ella tambaleándose. Un
adepto bien vestido discutía con el Literati.

-...situación intolerable, estos mensajes son de máxima prioridad.

Dime, ¿has visto alguna vez algo así? Algo está pasando aquí, ¡alguien
debe ser informado!- estaba rojo y muy agitado.
-Mis órdenes son las de garantizar el orden- dijo el encargado de
hacer cumplir la ley. -Tendrá que tratar este asunto con mis
superiores.
El adepto señaló el escritorio. Lo habían volcado y vuelto a poner en
pie. En las esquinas, la madera estaba magullada y mostraba un suave
color amarillo bajo el barniz. Otro de los Literati gritaba a la gente que
dejara sus misivas y se fuera.

-¡Mira, hombre! ¿No ves la mano del Emperador en esto?- dijo el

adepto.
Entonces le llegó el turno a ella. Se acercó. Había papeles
amontonados sin ningún orden, colgando del escritorio, cientos de
ellos. Mientras miraba, un pequeño montón cedió y se escapó por la
habitación.
-¡Papeles en el escritorio, luego váyanse!- le gritó el segundo
ejecutor. Sus oídos sonaron.
Le tendió su mugrienta misiva y la colocó reverencialmente junto a las
demás. Volvió a leer las palabras, cuyo contenido le resultaba tan
familiar como las líneas de sus manos, aunque todavía no lo entendía
del todo.
-Para los ojos del Lord Comandante... zona de los muertos...
anomalía Nephilim... probable actividad xenos a gran escala...- y su
firmante, el exótico pero ya tan familiar. -Magos Perscrutor Camalin
Hiax 43-Tau-Omicron.
Su mirada se dirigió a otro. -Anomalía Nephilim- se leía también. -
Altos niveles de actividad xenos... no funciona la astrotelepatía.
Aconsejamos respuesta inmediata. Anomalía, Sector Nephilim, se
requiere acción inmediata. Al ritmo de crecimiento, Manumantia
pronto será engullida... naves de desalmados... naves malditas.
Anomalía Nephilim... Anomalía Nephilim... Anomalía Nephilim.
Una y otra vez, en cada página, de docenas de fuentes.

Miró a la gente cansada y sucia. Todos estaban allí por la misma razón.
¿Cómo puede ser esto?
El funcionario de los Literati la agarró y la apartó de un manotazo.
-No- dijo ella. Su voz era un graznido, sus labios crudos.
La empujó con fuerza hacia la puerta.
Sonó otro timbre. Los dos Literati se saludaron con la cabeza. -¡Ya
está!- dijo el que discutía con el adepto, ignorando sus continuas
protestas. -¡Todo el mundo fuera! Este despacho se cierra a esta hora
por orden del adepto Duocentio Flavius Ashkoo. Todo el mundo
fuera.

El adepto dijo: -Tendrás noticias mías sobre esto.

-Guárdalo para mis señores- dijo el ejecutor Literati. -Sólo tengo
oídos para las palabras sagradas de Aquel que está en el trono.
Nawra fue impulsada a salir por la puerta. Los que aún no habían
conseguido entrar se lamentaban consternados. Había un equipo de
mantenimiento esperando fuera con una antorcha de plasma. En
contra de las protestas del adepto, empezaron a sellar la puerta en
cuanto todos salieron. El resplandor del soplete de plasma hizo
retroceder a la multitud. El olor a metal caliente les picó la nariz.
-Esto es ridículo- dijo el adepto. -Hace meses que Guelphrain se ha
ido, ¿y ahora lo sellas, mientras llegan suplicantes, todos con el
mismo mensaje? Esto es una locura.
-Esto es Terra- dijo el escriba-militante, como si eso lo justificara
todo. -Estas cosas tardan en procesarse, ya lo sabes. Hay que seguir
los canales adecuados- adoptó un tono más emoliente. -Cumplo con
mi deber, adepto. Pronto habrá otro ocupante aquí. El cargo está en
licitación para los señores de la escribanía. No es frecuente que surja
un puesto hereditario como éste. La competencia será feroz. Si hay
motivo para investigar este trastorno, se hará. Las ruedas de la Gran
Máquina giran lenta, pero finamente. El Emperador lo sabe todo.
-Eso llevará demasiado tiempo- dijo el adepto. -Algo está pasando.

-Es la voluntad del Emperador.

-No- dijo el adepto. Señaló hacia la puerta. Temblaba de rabia. -Es la
voluntad del Emperador. Estás actuando a ciegas. Volveré- dijo,
moviendo el dedo. Fue un gesto ineficaz. Impotente, se marchó.
La tripulación cerró la puerta con una eficacia poco habitual en la
burocracia terrestre y se marchó con su equipo. La multitud se
arremolinó alrededor, y luego también se dispersó, llevándose a
los Literati con ellos, que ahora que su deber estaba cumplido fueron
absorbidos por la masa. Nawra se quedó sola frente a la puerta de
refrigeración.

Se tiró al suelo y empezó a llorar.

 CUARENTA
LA FLOTA PRIMUS PARTE
YO ESTABA AHÍ
COMIENZO DE LA CRUZADA

Debió haber una gran celebración que marcó la salida de la Flota Primus de Terra. Fabian no
presenció nada de eso, ya que estaba confinado en la biblioteca, donde trabajaba día y noche.
Le informaron de que la flota iba a zarpar, y fue vagamente consciente de las calificaciones de
la nave que se apresuraban a hacerlo. Su mundo se reducía al punto de tinta en la pluma, y
dejaba de regresar a sus aposentos para dormir, y pasaba un par de horas de vez en cuando bajo
su escritorio, comiendo allí, hasta que se concentraba tanto que los empleados que le servían la
comida fresca se llevaban los platos llenos.

Su mente retrocedió al pasado, convirtiéndose en un conducto de

acontecimientos de hace siglos. Comprendía que en la vida del
universo diez mil años eran un abrir y cerrar de ojos, pero para él
parecían inimaginablemente lejanos, y sufría largos períodos de
dislocación mental tratando de comprender los abismos del tiempo.
Sólo supo que habían partido cuando Viablo le tocó el hombro con un
largo dedo y dijo en voz baja: -Ya está, estamos en camino.
Fabian levantó la vista sin fuerzas. El rostro de Viablo aparecía en su
visión como un globo atado a una lejana estación meteorológica,
bailando con vientos extraños. Era el cuarto de los historiadores,
reclutado hacía unas semanas. Tenía un aspecto extraño, con una
fisiología extraña de un nativo de bajo nivel y hábitos extraños, pero a
Fabian le gustaba.
Parpadeó. Sus ojos estaban secos como la piedra del desierto. Debía
parecer que no entendía, y quizás no lo hacía, porque Viablo repitió,
con más suavidad: -Hemos dejado Terra, Fabian, vamos de camino a
la guerra.
Las palabras de Viablo abrieron una puerta en la mente de Fabian, y el
presente regresó a él, todos los chirridos y ruidos de una nave de vacío,
el zumbido apenas perceptible de la vida humana y la actividad de las
máquinas que la sostenían. Debajo de todo eso había otra nota que no
había notado antes, profunda y palpitante. La nave había adquirido voz
y cantaba para sí misma.
-¿Los motores?
Viablo asintió. Era un alma solemne. Fabian había visto una vez un
árbol cuando era muy joven. Imaginó que si ese árbol tuviera un rostro
humano, se parecería a Viablo, alto, con una tristeza de madera y muy
por encima de él.
-Salimos hace nueve horas. ¿No has sentido la aceleración?
Fabian negó con la cabeza. Recordaba que su tintero había
desarrollado una inesperada determinación de saltar del borde de la
mesa, pero eso no había durado. Lo había cogido y había seguido
escribiendo, olvidándose rápidamente de ello.

-¿Has terminado?
Viablo asintió. -Sólo. Tengo un par de cosas que me gustaría arreglar
un poco, la presentación, no el contenido. Estoy listo para él.
Fabian miró con desgana los cuadernos raídos en los que había
garabateado su historia. Había una pila de ellos junto a su mano
derecha, la mayoría con lenguas de papel rebeldes en las que había
metido notas complementarias. Su presentación era horrible, cuando
solía tener tanto cuidado.
-Antes de todo esto, creía que escribir historias prohibidas en ráfagas
de veinte minutos cada día era difícil- sonrió. -No tenía ni idea.
-¿Ya casi has terminado?
Fabian asintió. -Unas cuantas páginas más. Eso es todo.
Viablo le agarró el hombro. -Te veré mañana, entonces.
-Mañana- dijo Fabian.
Viablo se alejó. Tenía un curioso andar tambaleante.
-Mañana- repitió Fabian en voz baja para sí mismo. -Mañana- sus ojos
recorrieron las líneas que había escrito. Estaba inmerso en un análisis
de las consecuencias de la guerra, y entonces se dio cuenta de que
parte de lo que había plasmado en el papel podría interpretarse como
una crítica al Primarca que había regresado.
Tacha eso, pensó. Era una crítica.
Suspiró. Guilliman había dicho que quería la verdad pura y dura, así
que eso era lo que iba a conseguir.
Además, pensó mientras volvía a poner la pluma sobre el papel, ya es
demasiado tarde para cambiarlo.
El bolígrafo rayó las páginas, y lo hizo durante varias horas más.

Fabian fue el último de ellos en ver a Roboute Guilliman, dejándole preocupado durante todo
el día nominal de la nave sobre lo que el Primarca pensaría de su trabajo. Finalmente, vinieron
a buscarle y le condujeron a través de silenciosas salas en las que las columnas sostenían la
cubierta con brazos extendidos como si fueran árboles de hierro. La luz de los electroflamantes
bailaba en las superficies metálicas pulidas. Su guía llevaba el uniforme del Officio Logisticarum,
pero no era un hombre que Fabian conociera, y rechazó los intentos de conversación de Fabian.

Un Marine Espacial Primaris vestido de Ultramarine se hizo cargo de

él. Se presentó como palafrenero del Regente Imperial, pero aunque
dijo su nombre, se le cayó de la cabeza a Fabian tan pronto como se lo
puso. El Marine Espacial le condujo por los pasillos traseros de los
aposentos del regente. El alojamiento de Guilliman en el “Amanecer
del Fuego” era apenas menos palaciego que sus edificios en Terra.
Incluso en aquellos estrechos lugares destinados a los sirvientes, las
paredes estaban decoradas, y todos los accesorios eran de la más alta
tecnología.
El Marine Primaris caminaba descalzo, sin hacer apenas ruido a pesar
de su inmenso tamaño. Los pasillos no estaban diseñados para
Marines Espaciales, y sus hombros rozaban los lados. Los pocos
sirvientes con los que se encontraron se inclinaron para no molestar.
En poco tiempo, el palafrenero abrió una puerta por la que podía pasar
sin agacharse, y entraron en los dominios personales del Primarca.

Fabian había estado en los aposentos del Primarca unas cuantas veces
desde que llegaron a la Flota Primus, pero nunca los había visto tan
ordenados. El scriptorium se había transformado. Antes de la salida de
Terra, estaba ordenado de forma caótica, con libros amontonados y
abiertos en páginas importantes. Ahora estaban todos guardados, y
aunque había libros fuera, estaban colocados en atriles de forma
ordenada, sin perturbar la fina simetría de la sala.
Las paredes y el techo estaban revestidos de madera oscura. Un suelo
de parqué cubría el entarimado. Todo era nuevo, pero parecía antiguo,
una venerabilidad prestada por los miles de viejos tomos en los
estantes. La nave en sí era muy antigua, pero él no la sentía en ningún
otro lugar que no fuera allí, en esa biblioteca.
El Marine Espacial abrió un par de puertas de acero. Más allá de ellas
había espacios menos concurridos, decorados con el estilo sobrio de
Ultramar, con disposiciones dictadas por la proporción áurea, y la
piedra que revestía las paredes era de mármol pálido. Allí, Guilliman
esperaba a Fabian en una enorme silla reforzada para soportar su peso
y el de la Armadura del Destino. Indicó un mueble de tamaño humano.
Afortunadamente, éste se encontraba en una plataforma frente al
Primarca, lo que permitía a los humanos estar de pie en la mesa.
Fabian odiaba la disposición de sillas altas que había experimentado
en otros lugares. Disminuía a un hombre el sentarse como un niño.
-Fabian- dijo Guilliman. -Me alegro de verte. Por favor, siéntate.
Fabian se vio obligado a subir una carrera de tres escalones para llegar
a la plataforma, pero era mejor que la alternativa.
Guilliman tenía una expresión de abierto y honesto interés, pero
Fabian se puso nervioso, jugueteando con la pila de libros y
expedientes de notas que había traído consigo.
-¿Has terminado la tarea que te encomendé? ¿La historia que
necesito para los comandantes de la flota?
-Sí, mi señor.
Guilliman esperó. Fabian no dijo nada. Guilliman se inclinó un poco
hacia delante. -Por favor, comience, historiador.
-Ah, sí, bueno, la er, Historia Concisa de la Gran Guerra de la Herejía
está terminada, te alegrarás de oírlo- dejó sus libros. -Fue una gran
tarea, pero estoy muy agradecido de que se me haya dado esta
oportunidad- adelantó la pila de cuadernos que contenía el
manuscrito. -Aquí está, todo terminado.
Hizo una mueca de dolor al repetirlo. Terminado, terminado,
terminado. ¿Es todo lo que podía decir?
Guilliman se acercó y tiró de la pila hacia él. Fabian se sintió
inmensamente intimidado. Su vejiga se apretó con la inoportuna
necesidad de orinar. Guilliman apoyó la mano sobre los libros, pero no
los abrió.
-Hubo una serie de romances populares publicados a finales del
trigésimo tercer milenio que resultaron ser sorprendentemente
exactos, al menos en algunas partes- dijo Fabian. -Para darle sabor,
los utilicé en gran medida, pero para el estilo, ya sabes, para hacerlo
legible. La historia tiene que ser accesible, ¿no? Yo creo que sí.
-Fabian- dijo Guilliman en voz baja.
-Mi razonamiento es que muchas de estas personas que necesitan
leerlo, aunque sean grandes señores y señoras, y estén muy por
encima de mi nivel de inteligencia y habilidad, y- se estaba poniendo
rosa, -bueno, están todos muy ocupados y si lo hago atractivo, sin
torcer la verdad, ya ves, para que sea todo verdad...
-¡Fabian!- dijo Guilliman con más firmeza.
Fabian dio un salto. Había olvidado el poder que Guilliman podía poner
en su voz.
-¿Mi señor? ¡Mi señor! Yo... Er... Lo siento.
-Estás balbuceando. Cálmate. Entiendo que esto es importante para
ti, y que tienes miedo, pero no va a pasar nada terrible. Hemos
dejado Terra. Incluso si encuentro que este trabajo es deficiente, no
serás enviada de vuelta a tu antiguo hogar. En su lugar, te encontraré
trabajando con la Logos Historica Verita en una capacidad menor.
Ten por seguro que ya has sido útil, así que, por favor, ve más
despacio.
-Yo...
-Respira, Fabian.
-Bien. Bien- respiró profundamente. -Sí, respira.
-¿Mejor?- dijo Guilliman. Había una pizca de humor en sus ojos. -
¿Quieres un poco de agua? ¿Quizás un poco de vino?
-No, gracias- Fabian sacudió la cabeza y tragó. -Mejor.
La armadura de Guilliman gimió suavemente mientras levantaba la
mano. -Entonces continúa.
-Como estaba diciendo- dijo Fabian, deliberadamente ahora, aunque
sólo el Emperador sabía por qué había empezado con el tono de su
trabajo. Tenía que continuar, para salvar la cara. -El tono lo tomé de
los romances. yo...

Se dio cuenta de que volvía a parlotear. Tomó aire y redujo la

velocidad.
-Pero los hechos provienen de las fuentes primarias, en particular de
las notas personales de un hombre llamado... ¿Kyril Sindermann?
Convencido de repente de que se había equivocado de nombre,
aunque lo había leído y releído al menos mil veces en el último mes,
dejó caer el fajo de notas sobre la mesa y buscó en ellas, tanteando
con las prisas y tardando mucho más de lo debido. Al final lo encontró.
-Sindermann- confirmó. -Sindermann- como si repetirlo fuera a
impedir que cambiara.
-Mantén la calma- dijo Guilliman, irradiando él mismo una inmensa
calma.
-Lo estoy.
-No lo estás- dijo Guilliman. -Conocí a Sindermann. Tuvo una vida
interesante y larga. Era un buen hombre.
-Sí. Muchos de sus trabajos llevan los sellos más altos de la
Inquisición.
-Con razón- dijo Guilliman. No iba a dar más detalles.
Guilliman sacó el cuaderno superior de la pila y lo abrió. Era una cosa
sencilla, de baja calidad, con tapa de cartón y lomo grapado. Fabian
tenía lo mejor a su disposición, si lo quería, pero le parecía un
desperdicio. Se sentía más cómodo utilizando retazos, como había
hecho durante tanto tiempo. Si se aprobaba la historia, se transcribiría
en un volumen mejor que se prepararía para su impresión y eventual
difusión, pero por el momento Guilliman se vio obligado a sujetar la
cubierta de cartón con un poderoso dedo para evitar que se levantara.
Guilliman frunció el ceño al leer la primera página. Debió de asimilarla
de un tirón, pero se quedó mirando la primera línea durante mucho
tiempo.
-Yo estaba allí, el día que el Emperador mató a Horus- leyó en voz alta
la cita que Fabian había elegido para abrir su obra con lentitud, lo que
hizo temer a Fabian que hubiera disgustado a su señor, pero el
Primarca asintió con aprobación. -Una primera línea muy atractiva.
Bien.
-Me lo imaginaba- dijo Fabian con un toque de orgullo. -Es de la obra
de Sindermann, que tenía una gran habilidad con las palabras.
-Las palabras eran su oficio, originalmente- Guilliman comenzó a
pasar las páginas rápidamente. -Bien, bien. Esto es muy bueno,
Fabian. No me has decepcionado.
-¿He tenido éxito?- dijo Fabian, luchando por evitar que le chirriara la
voz.
-Lo has hecho- Guilliman cogió el segundo libro y lo leyó más rápido.
Fabian pensó que habría podido hojearlo tan rápido que las páginas se
habrían desdibujado, si no se hubiera visto frenado por la torpeza de
su armadura.
-Sí, estoy satisfecho. Revisaré todo esto, tomaré notas y luego lo
prepararás para su difusión. Sólo para los ojos de los jefes de flota.
Tienen que saber qué clase de guerra estamos librando, pero nadie
más- pasó al tercer libro. Hizo una pausa antes de abrirlo y miró a
Fabian a los ojos, algo que al historiador todavía le dolía físicamente. -
Has traído algo para mí, yo he traído algo para ti. En esa caja, allí, hay
un regalo.
Fabian se dirigió a otra mesa indicada por Guilliman. Una larga caja de
madera yacía sobre la superficie pulida. Lo señaló y dirigió una
pregunta al Primarca.
-Ese es, sí- dijo Guilliman. -Ábrelo- Guilliman continuó hojeando los
montones de cuadernos apilados, digiriendo en instantes lo que a
Fabian le había llevado semanas de frenético trabajo.
Había dos simples cierres que mantenían la caja cerrada. Fabian abrió
los dos y levantó la tapa. Un par de cadenas doradas mantenían la tapa
en su posición, impidiendo que cayera sobre la mesa.

En el interior de la caja, envuelta en terciopelo, había una hermosa

espada, una espada de poder, si la unidad de refrigeración con aletas
cerca de la empuñadura era un indicio, larga y recta y trabajada con
diseños a lo largo del peto. Debajo de ella se encontraba una pistola,
de punta fina y aspecto agresivo, a pesar de los finos grabados que
cubrían su superficie bronceada. En la caja había un cinturón, una
funda y una vaina junto con las armas.
Una fría ráfaga de miedo recorrió a Fabian. Nadie había dicho nada
sobre armas. Ni siquiera había pensado en ellas. Seguramente, había
pensado, el arma principal de un historiador sería una pluma. Volvió a
mirar la caja y comprendió que había hecho algunas suposiciones
catastróficas sobre su nueva vida.
Guilliman había llegado al punto medio de la historia de Fabian.
Terminó el libro en el que estaba y lo colocó ordenadamente en la pila
de los libros que ya había leído.
-El sargento Hetidor informa que has tenido un excelente desempeño
en sus sesiones de acondicionamiento físico. Tu salud ha mejorado
notablemente. Recomienda que empieces pronto el entrenamiento
de combate, antes que los demás, de hecho. Aparentemente, tienes
la habilidad para ello. Cree que puedes sobresalir.

-¿Los demás?- dijo Fabian. Estaba tan sorprendido que no vio la

implicación de su propia excelencia, algo que normalmente le haría
sentirse orgulloso. -¿Entrenamiento de combate?
-Sí, Fabián. Te estoy dando armas- dijo Guilliman lentamente. -Y
tienes que ser capaz de usarlas. Si coges una espada de poder sin
aprender a usarla correctamente, es probable que te cortes la
pierna- puso las dos manos blindadas sobre la mesa. -Hoy no eres tú
mismo. No es el más difícil de los conceptos para comprender- de
nuevo, hubo un pequeño destello de humor.
Fabian volvió a mirar dentro de la caja.
-Pero, ¿qué necesidad tengo de una espada y una pistola?- su rostro
se puso blanco. Si se esperaba que llevara armas, se esperaba que
matara, y eso significaba que también se esperaba que muriera.
Guilliman puso una cara que lo decía todo, pero lo dijo igualmente.
-Porque me voy a la guerra, Fabian, y tú te vienes conmigo, por si este
hecho tan obvio se te había escapado. Ya sabes, la respuesta habitual
cuando un Primarca otorga un regalo como ese es un agradecimiento
efusivo.
-¿Gracias?- dijo en voz baja.
-Es suficiente- dijo el primarca. Se levantó. -Ven conmigo.
Fabian siguió al Primarca. Guilliman abrió de un empujón un conjunto
de puertas de madera bellamente incrustadas y lo condujo a otra sala
en la que Fabian nunca había estado.
Se quedó boquiabierto ante lo que vio.
Un suelo mosáico irradiaba un patrón de estrellas hasta una ventana
semicircular de quince metros de ancho. Era de una sola pieza de
cristal de armadura tan impecable que parecía invisible, por lo que el
suelo parecía terminar en el vacío abierto. Fuera había docenas y
docenas de naves enormes. Sus motores de plasma brillaban con un
azul suave. Navegaban por encima del plano de la eclíptica, y Sol
brillaba por debajo y por detrás, iluminando la armada con una luz
amarilla y descarnada. El vacío era negro como el pelaje cepillado, las
estrellas eran trozos de diamante. No se oía nada, sólo el suave
estruendo del “Amanecer de Fuego” mientras avanzaba por el vacío. A
Fabian le asaltó una profunda sensación de paz y de feliz soledad.
Guilliman se acercó a la ventana. La habitación estaba vacía y sus
pesados pasos resonaban. Se volvió hacia Fabian, que permanecía en
la puerta.
-Ven, historiador, tienes que observar esto, para que quede
constancia.
Fabian se apresuró a unirse a él. Sacó un cuaderno y un lápiz de tinta
de la bolsa de su cinturón.
-Flota Primus- dijo el Primarca. -Navegamos hacia Gathalamor, para
tomar la puerta disforme de allí. En el estrecho de Machorta, hemos
obtenido nuestra primera victoria. La Flota Tertius ha destruido una
gran fuerza enemiga y ha impedido un ataque al corazón
del Segmento Solar. Pero habrá muchas batallas por venir. Miles de
ellas, y si las ganamos todas, puede que no ganemos la guerra.
Fabian anotó todo esto en una apretada taquigrafía.
-Pero te digo, Fabian, que aunque soy una reliquia de otra época, y
mis hermanos ya no están. Aunque me oponga, y el mismo cielo esté
herido, lucharé hasta el último aliento. Expulsaré al enemigo
de Imperio Sanctus. Haré lo mismo con lo que haya más allá de la
Grieta, y traeré de nuevo el orden a la galaxia. Haré todo lo que esté
en mi mano para que el sueño del Emperador no se olvide, y se acabe
la pesadilla que ha ocupado su lugar. Algún día, Fabian, quizás
escribas palabras similares a las de Sindermann, tú también podrás
escribir Yo estuve allí con orgullo.
El retornado y santo Primarca contempló la fuerza que había
construido, más allá de los largos convoyes de naves que se dirigían
hacia el borde del sistema.
-Ya es hora de que haga honor a mi nombre y vuelva a ser el Hijo
Vengador- dijo.
-La Cruzada Indomitus ha comenzado.
 EPÍLOGO
LA MANO
UN DON Y UNA MALDICIÓN
AGENTE DEL SEÑOR DE LA GUERRA

Después de tres horas, los gritos del prisionero cesaron. Lacrante apenas se dio cuenta. El
pergamino le pesaba en la mano. Lo releyó por milésima vez, los términos que lo liberaban de
toda lealtad anterior y lo ataban de por vida a la Inquisición. Las flagrantes amenazas contra su
alma si traicionaba al ordo.

Se estremeció. Hacía frío en el “Omnes Videntes”. Su metal negro

extraía con avidez todo el calor del aire, y su aliento se empañaba, pero
el documento lo enfriaba más. Suponía que debería estar aterrorizado,
pero había un entumecimiento en su corazón que coincidía con el de
sus extremidades, y se limitó a sentirse inquieto por su cambio de
destino. Estaba seguro de que había perdido algo cuando el motor de
piedra negra había liberado su última onda, y no era el único que lo
sentía. Habían regresado a la Flota Tertius diferentes. La campaña iba
bien. VanLeskus había recuperado ya casi todo el territorio perdido del
Imperio, y se habían hecho muchos héroes, pero los veteranos de la
batalla de la piedra negra estaban marcados por su experiencia, y se
mantenían al margen.
Miró alrededor de la austera sala en la que esperaban él y Cheelche.
Toda la nave parecía una prisión, incluso las partes en las que los
hombres andaban libres.
-Hogar, dulce hogar- dijo Cheelche. Ella le sonrió. Él se movió
incómodo. Cheelche tenía demasiados dientes.
-Supongo que sí- dijo. La nave de guerra inquisitorial sería su hogar
hasta que muriera, y eso podría ser pronto.
Lacrante enrolló el pergamino y lo metió en su estuche de pergaminos,
que era, con mucho, lo más fino que había tenido. Era oportuno,
pensó, que su sentencia de muerte estuviera tan bien guardada.
-¿Cómo te sientes, sirviendo a la Inquisición?- dijo ella.
-Una forma de servicio es tan válida como otra- dijo él con rigidez.
-Son tus sacerdotes los que hablan- dijo ella.
-¿Cómo te sientes tú sirviendo a la Inquisición? Ni siquiera eres
humano. ¿Cómo se siente tu gente al respecto?
Le asestó un golpe más duro de lo que pretendía. Todavía no había
descifrado todas las expresiones alienígenas de Cheelche, pero podía
ver que le dolía.
-No hablamos de mi gente- dijo ella con frialdad. Acercó su rifle.
Nunca estaba sin él, y a él le resultaba fácil imaginarla disparándole. El
ambiente se volvió más frío. Al menos el ruido de la celda había
cesado. Lo agradeció.
-¿Cómo lo hizo?- dijo Lacrante, buscando algo de lo que hablar que no
molestara a los xenos. -¿Salió de la nada?
-Se lo dijimos- dijo Cheelche con orgullo. Siempre que hablaba del
inquisidor lo hacía con orgullo, como si fuera su madre. -Puede ocultar
su presencia y pasar desapercibido. Lord Rostov insiste en que sus
poderes son débiles, pero es modesto.
-Puede desaparecer y decir el valor de un hombre. Dijiste que puede
hacer algo más. ¿Qué es lo que puede hacer?- preguntó.
Cheelche se inclinó hacia delante y esbozó su horrible sonrisa
alienígena.

-Reza para que nunca lo descubras- dijo.

Sus ojos se desviaron hacia la puerta de la celda y recordó los gritos
del prisionero.

Rostov se estremeció y se apoyó en el cadáver del Marine traidor muerto en busca de apoyo,
sin reparar en la resbaladiza humedad de sus músculos pelados. Tocar su mente había sido difícil.
El sacerdote estaba impregnado de la maldad de sus patrones, y por muy puro que intentara ser
Rostov, cada vez se le pegaba un poco de esa suciedad.

Antoniato se movía silenciosamente a su alrededor, con los

instrumentos del arte del inquisidor chasqueando en la bandeja de
metal. Estaban manchados de sangre, pero Antoniato se encargaría de
limpiarlos, listos para volver a usarlos.
Las náuseas le acompañaban después de los interrogatorios. Se aferró
a la cruz que sostenía el cuerpo del Apóstol. Utilizar su capacidad de
tocar las mentes de aquellos a los que torturaba le paralizaba. Sentir
el dolor y la angustia de otro ser, incluso de aquellos tan malvados
como para echar su suerte con los demonios, era espiritual y
moralmente ruinoso, pero había que hacerlo, pues sólo en esos
momentos de mayor agonía su don funcionaba mejor, y su mente
podía robarles todos los secretos que pretendían guardar. Nadie podía
resistirse a él, ni siquiera las mentes de los Astartes Herejes. Era su
don, y su maldición.
Tantos secretos. Tan negros. Tan sombríos.
Antoniato le tocó el hombro.
-¿Mi señor?- dijo en voz baja.
Rostov había caído en un abrazo con el sacerdote muerto sin quererlo,
desplomado contra su cadáver de gran tamaño como un niño
abrazando a su padre. Antoniato lo despertó y lo apartó. Rostov se
tambaleó hasta una silla en un rincón de la celda y se sentó
pesadamente. Su cuerpo estaba cubierto de sangre tanto como su
alma estaba empapada en la oscuridad de los magos.

-¿Aprendiste algo? ¿Aprendiste algo sobre la Mano?

Asintió con la cabeza. -Dyre tenía razón- dijo Rostov. -La Mano es un
hombre. He visto su cara. Es un ser humano. No ha sido mejorado.
-¿Uno de los suyos?- dijo Antoniato. Sabía que debía hablar en voz
baja después de que Rostov hubiera realizado su unión. Era un
momento delicado, pero su interrogatorio al inquisidor era vital para
el proceso, pues los recuerdos robados se desvanecían rápidamente.
-Uno de los nuestros, creo. Un agente. Es difícil de decir. No hay
signos evidentes de mutación. Parecía bien alimentado. Rico. No
pude ver nada más.
Rostov apoyó la cabeza en las manos. La piel de las mismas estaba
tensa por el secado de la sangre.
-Éste sólo lo vio a distancia.
-Es algo, mi señor- dijo Antoniato. Se dirigió a un armario de la pared,
lo abrió y desenrolló la manguera que había dentro.
-Había una cosa- dijo Rostov. -Se refirió a él como "la Mano de
Abaddon". Eso significa que esta estrategia está coordinada por el
propio Señor de la Guerra. Teníamos razón. Planean hundir la galaxia
en la disformidad.
-Debes decírselo al Primarca.
-Lo haré, pero el Hijo Vengador puede esperar- dijo Rostov. -Tengo
que ocuparme primero de mi propia alma.
Antoniato regó la sangre por los desagües. Rostov se puso de rodillas,
envolvió su rosario en sus dedos pegajosos, besó la pequeña figura
dorada sentada en su trono, cerró los ojos y comenzó a rezar.

FIN