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Contenido
Sinopsis
Prólogo
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Epílogo
Staff
Traducción
Afrodita
Anubis
Atenea
Hera
Huitzilopochtli
Nyx
Némesis
Selene
Corrección
Amalur
Artemisa
Circe
Coatlicue
Hades
Konan
Moira
Persefone
Revisión final
Anubis
Astartea
Moira
Némesis
Lo pienso.
Todo el viaje en metro a casa. El paseo de cuatro
manzanas después. A través de una ducha caliente, una
mascarilla para el cabello y otra para la cara, y varias horas
de estar tumbada en mi rígido sofá nuevo.
No paso suficiente tiempo aquí para haberla
transformado en un hogar y, además, soy el producto de un
padre tacaño y una madre sentimental, lo que significa que
crecí en una casa llena de basura. Mamá guardaba las tazas
de té rotas que mis hermanos y yo le habíamos regalado de
pequeños, y papá aparcaba nuestros autos viejos en el
jardín delantero por si acaso aprendía a arreglarlos. Todavía
no tengo ni idea de lo que se considera una cantidad
razonable de cachivaches en una casa, pero sé cómo
reacciona la gente en general ante la casa de mi infancia y
creo que es más seguro pecar de minimalista que de
acumulador.
Aparte de una colección poco manejable de ropa
vintage (primera regla de la familia Wright: nunca compres
nada nuevo si puedes conseguirlo usado por una fracción
del precio), no hay mucho más en mi apartamento en lo que
fijarse. Así que me quedo mirando el techo y pensando.
Y cuanto más pienso en los viajes que Alex y yo
solíamos hacer juntos, más los añoro. Pero no de la manera
divertida, soñadora y enérgica en que solía anhelar ver
Tokio en la temporada de florecimiento de los cerezos, o los
festivales de Fasnacht de Suiza, con sus desfiles de
máscaras y bufones con látigos bailando por las calles de
color caramelo.
Lo que siento ahora es más un dolor, una tristeza.
Es peor que el descaro de no querer mucho de la vida.
Es querer algo que no puedo convencerme de que sea una
posibilidad.
No después de dos años de silencio.
De acuerdo, no silencio. Todavía me envía un mensaje
en mi cumpleaños. Yo le sigo enviando uno en el suyo.
Ambos enviamos respuestas que dicen “Gracias” o “¿Cómo
estás?”, pero esas palabras nunca parecen llevar mucho
más allá.
Después de todo lo que pasó entre nosotros, solía
decirme a mí misma que sólo necesitaría tiempo para
superarlo, que las cosas volverían inevitablemente a la
normalidad y que volveríamos a ser los mejores amigos. Tal
vez incluso nos reiríamos de este tiempo separados.
Pero pasaban los días, los teléfonos se apagaban y
encendían por si se perdían los mensajes, y después de un
mes entero, incluso dejé de saltar cada vez que sonaba mi
alerta de texto.
Nuestras vidas continuaron, sin el otro en ellas. Lo
nuevo y extraño se convirtió en lo familiar, lo
aparentemente inmutable, y ahora aquí estoy, un viernes
por la noche, mirando a la nada.
Me levanto del sofá, tomo el portátil de la mesita de
café y salgo a mi pequeño balcón. Me dejo caer en la única
silla que cabe aquí y apoyo los pies en la barandilla, todavía
caliente por el sol a pesar del pesado manto de la noche.
Abajo, las campanas suenan sobre la puerta de la bodega
de la esquina, la gente vuelve a casa después de largas
noches de fiesta, y un par de taxis paran frente a mi bar
favorito del barrio, Good Boy Bar (un lugar que no debe su
éxito a sus bebidas, sino al hecho de que permite entrar a
los perros; así es como sobrevivo a mi existencia sin
mascotas).
Abro el ordenador y alejo una polilla del resplandor
fluorescente de su pantalla mientras abro mi antiguo blog. A
R+R no le importa el blog en sí; es decir, evaluaron mis
muestras de escritura antes de que consiguiera el trabajo,
pero no les importa que lo mantenga. Es la influencia en las
redes sociales lo que quieren seguir rentabilizando, no el
modesto pero devoto número de lectores que construí con
mis publicaciones sobre viajes de bajo presupuesto.
La revista Rest + Relaxation no está especializada en
viajes de bajo presupuesto. Y aunque había planeado seguir
con Pop Around the World además de mi trabajo en la
revista, mis entradas disminuyeron poco después del viaje a
Croacia.
Me desplazo hasta mi publicación sobre este y lo abro.
Para entonces ya estaba trabajando en R+R, lo que
significaba que cada lujoso segundo del viaje estaba
pagado. Se suponía que iba a ser el mejor que habíamos
hecho, y pequeñas porciones de él lo fueron.
Pero al releer mi publicación, incluso con todos los
indicios de Alex y de lo que pasó borrados, es obvio lo
miserable que me sentía cuando llegué a casa. Me desplazo
hacia atrás, buscando todos los mensajes sobre el Viaje de
Verano. Así lo llamábamos, cuando nos enviábamos
mensajes de texto a lo largo del año, normalmente mucho
antes de haber concretado a dónde iríamos o cómo nos lo
permitiríamos.
El Viaje de Verano.
Como en, La escuela me está matando, sólo quiero que
el Viaje de Verano ya esté aquí, y el tono para nuestro
Uniforme de Viaje de Verano, con una captura de pantalla
adjunta de una camiseta que dice SIP, SON REALES en el
pecho, o un par de pantalones cortos tan cortos como para
ser, esencialmente, una tanga de mezclilla.
Una brisa caliente levanta el olor a basura y a pizza de
un dólar de la calle y me despeina el cabello. Me hago un
nudo en la base de la nuca, cierro el ordenador y saco el
teléfono tan rápido que parece que voy a usarlo.
No puedes. Es demasiado raro, pienso.
Pero ya estoy sacando el número de Alex, que sigue ahí
en lo alto de mi lista de favoritos, donde el optimismo lo
mantuvo guardado hasta que pasó tanto tiempo que la
posibilidad de borrarlo ahora me parece un trágico último
paso que no puedo soportar.
Mi pulgar se cierne sobre el teclado.
He estado pensando en ti, escribo. Lo miro durante
un minuto y luego retrocedo hasta el principio.
¿Hay alguna posibilidad de que estés buscando
salir de la ciudad? Escribo. Esta parece buena. Está claro
lo que estoy preguntando, pero es bastante informal, con
una salida fácil. Pero cuanto más estudio las palabras, más
rara me siento por ser tan casual. De fingir que no ha
pasado nada y que los dos seguimos siendo amigos íntimos
que pueden planear un viaje en un foro tan informal como
un mensaje de texto después de medianoche.
Borro el mensaje, respiro profundamente y vuelvo a
escribir: Hola.
—¿Hola? —Me pongo a gritar, molesta conmigo misma.
En la acera, un hombre salta sorprendido al oír mi voz,
luego mira hacia mi balcón, decide que no estoy hablando
con él y se va corriendo.
No hay manera de que le envíe un mensaje a Alex
Nilsen que sólo diga Hola.
Pero luego voy a resaltar y borrar la palabra, y ocurre
algo horrible.
Accidentalmente le di a enviar.
El mensaje sale como una ráfaga.
—¡Mierda, mierda, mierda! —Siseo, agitando mi
teléfono como si tal vez pudiera hacer que escupiera el
texto de nuevo antes de que esa mísera palabra comenzara
a digerirse—. No, no, n…
Suena.
Me congelo. Boca abierta. El corazón se acelera. El
estómago se retuerce hasta que mis intestinos se sienten
como fideos rotini.
Un nuevo mensaje, el nombre en negrita en la parte
superior: ALEXANDER THE GREATEST.
Una palabra.
Hola.
Estoy tan asombrada que casi le devuelvo el Hola,
como si mi primer mensaje nunca hubiera ocurrido, como si
me hubiera saludado de la nada. Pero por supuesto que no
lo hizo, él no es ese tipo. Yo soy ese tipo.
Y como soy ese tipo que envía los peores mensajes de
texto del mundo, ahora he recibido una respuesta que no
me da ninguna entrada natural a una conversación.
¿Qué digo?
¿Cómo estás, suena demasiado serio? Hace que
parezca que espero que diga: Bien, Poppy, te he echado de
menos. Te he echado MUCHO de menos.
Tal vez algo más inocuo, como ¿Qué hay de nuevo?
Pero de nuevo siento que lo que podría hacer ahora
mismo es ignorar voluntariamente que es raro que le envíe
mensajes de texto después de todo este tiempo.
Siento haberte enviado un mensaje de texto que
decía hola, escribo. Lo borro, trato de ser graciosa:
Probablemente te estés preguntando por qué te he
traído aquí.
No tiene gracia, pero estoy de pie en el borde de mi
pequeño balcón, temblando de nerviosismo y aterrorizada
de esperar demasiado tiempo para responder. Envío el
mensaje y empiezo a caminar. Sólo que, como el balcón es
tan pequeño y la silla ocupa la mitad del mismo,
básicamente estoy dando vueltas como un trompo, una cola
de polillas persiguiendo la luz borrosa de mi teléfono.
Vuelve a sonar, me tumbo en la silla y abro el mensaje.
¿Se trata de la desaparición de los sándwiches en
la sala de descanso?
Un momento después, llega un segundo mensaje.
Porque yo no los tomé. A menos que haya una
cámara de seguridad allí. En cuyo caso, lo siento.
Una sonrisa se dibuja en mi cara, un torrente de calor
derrite el nudo de ansiedad que tengo en el pecho. Hubo un
breve periodo de tiempo en el que Alex estaba convencido
de que lo iban a despedir de su trabajo de profesor. Después
de levantarse tarde y perderse el desayuno, había tenido
una cita con el médico durante el almuerzo. No había tenido
tiempo de comer después, así que había ido a la sala de
profesores con la esperanza de que fuera el cumpleaños de
alguien y que hubiera donuts o panecillos rancios que
pudiera coger.
Pero era el primer lunes del mes, y una profesora de
Historia Americana llamada señorita Delallo, una mujer a la
que Alex consideraba secretamente su némesis en el
trabajo insistió en limpiar la nevera y el espacio del
mostrador el último viernes de cada mes, y luego hacía un
escándalo como si esperara que le dieran las gracias,
aunque a menudo sus compañeros de trabajo perdían un
par de almuerzos congelados en perfecto estado en el
proceso.
De todos modos, lo único que quedaba en la nevera era
un sándwich de ensalada de atún. —La tarjeta de visita de
Delallo —había bromeado Alex cuando me contó la historia
más tarde.
Se había comido el sándwich como un acto de rebeldía
(y de hambre). Luego pasó tres semanas convencido de que
alguien iba a descubrirlo y perdería su trabajo. No es que
fuera su sueño dar clases de literatura en el instituto, pero
el trabajo estaba bien pagado, tenía buenos beneficios y se
encontraba en nuestra ciudad natal, en Ohio, lo que
«aunque para mí es un aspecto definitivamente negativo»
significaba que podía estar cerca de dos de sus tres
hermanos menores y de los hijos que habían empezado a
tener.
Además, el tipo de trabajo universitario que Alex
realmente quería no surgía muy a menudo en estos días. No
podía permitirse el lujo de perder su trabajo de profesor, y
por suerte no lo había hecho.
¿Sándwiches? ¿PLURAL? Vuelvo a teclear ahora. Por
favor, por favor, por favor dime que te has convertido
en un ladrón de sándwiches en toda regla.
Delallo no es una fanática de los sándwiches, dice
Alex. Últimamente le gustan los Reubens4.
¿Y cuántos de estos Reubens has robado?
Pregunto.
Suponiendo que la NSA esté leyendo esto,
ninguna, dice.
Eres un profesor de inglés de secundaria en
Ohio; por supuesto que están leyendo.
Me devuelve una cara triste. ¿Dices que no soy lo
suficientemente importante como para que el
gobierno de Estados Unidos me vigile?
Sé que está bromeando, pero esto es lo que pasa con
Alex Nilsen.
A pesar de ser alto, bastante ancho, adicto al ejercicio
diario, a la alimentación sana y al autocontrol en general,
también tiene esa cara de cachorro herido. O al menos la
capacidad de invocarla. Sus ojos están siempre un poco
adormilados, las arrugas bajo ellos una indicación constante
de que no ama el sueño como yo.
Su boca es llena con un arco de cupido exagerado y
ligeramente desigual, y todo esto combinado con su cabello
liso y desordenado «la única parte de su apariencia a la que
no presta atención», le da a su cara un aspecto juvenil que
cuando se maneja adecuadamente, puede desencadenar
algún impulso biológico en mí para protegerlo a toda costa.
Ver cómo sus ojos somnolientos se vuelven grandes y
acuosos y su boca llena se abre en una suave O es como
escuchar el gemido de un cachorro.
Cuando otras personas envían el emoji del ceño
fruncido, lo leo con una leve decepción.
Cuando Alex lo utiliza, sé que es el equivalente digital a
su cara de cachorro triste para burlarse de mí. A veces,
cuando estábamos borrachos, sentados en una mesa e
intentando superar una partida de ajedrez o de scrabble que
yo estaba ganando, desplegaba la cara hasta que yo me
ponía histérica, atrapada entre la risa y el llanto,
cayéndome de la silla, intentando que parara o al menos se
tapara la cara.
Por supuesto que eres importante, escribo. Si la
NSA conociera los poderes de la Cara de Cachorro
Triste, estarías en un laboratorio siendo clonado
ahora mismo.
Alex teclea durante un minuto, se detiene y vuelve a
teclear. Espero unos segundos más. ¿Es este el mensaje al
que finalmente deja de responder? ¿Una gran
confrontación? O, conociéndolo, supongo que es más
probable que sea una inofensiva buena charla, pero me voy
a la cama. Que duermas bien.
¡Ding!
Una carcajada brota de mí, su fuerza es como la de un
huevo que se rompe en mi pecho, derramando calor para
cubrir mis nervios.
Es una foto. Una selfie borrosa e ineficaz de Alex, bajo
una farola, poniendo la infame cara. Como casi todas las
fotos que se ha hecho, está tomada ligeramente desde
abajo, alargando su cabeza para que quede en punta. Echo
la cabeza hacia atrás con otra risa, medio mareada.
¡Bastardo! Escribo. Es la una de la mañana y
ahora me has hecho ir a la perrera para salvar
algunas vidas.
Sí, claro, dice. Nunca tendrías un perro.
Algo así como un dolor me pellizca el estómago. A
pesar de ser el hombre más limpio, particular y organizado
que conozco, a Alex le encantan los animales, y estoy
bastante segura de que ve mi incapacidad para
comprometerme con uno como un defecto personal.
Miro a la única suculenta deshidratada en la esquina
del balcón. Sacudiendo la cabeza, escribo otro mensaje:
¿Cómo está Flannery O'Connor?
Muerta, escribe Alex.
¡El gato, no el autor! Digo.
También muerta, responde.
Mi corazón tartamudea. Por mucho que detestara a esa
gata (ni más ni menos de lo que ella me detestaba a mí),
Alex la adoraba. El hecho de que no me dijera que había
muerto me atraviesa en un corte limpio, una cuchilla de
guillotina de la cabeza a los pies.
Alex, lo siento mucho, escribo. Dios, lo siento. Sé
lo mucho que la querías. Esa gata tuvo una vida
increíble.
Sólo escribe: Gracias.
Me quedo mirando la palabra durante mucho tiempo,
sin saber a dónde ir. Pasan cuatro minutos, luego cinco,
luego ya han pasado diez.
Debería irme a la cama ahora, dice finalmente.
Duerme bien, Poppy.
Sí, escribo. Tú también.
Me siento en el balcón hasta que todo el calor se ha
agotado en mí.
3
Hace Doce Veranos
New Orleans
Alex siente curiosidad por la arquitectura, todos esos
viejos edificios de color crayola con sus balcones de hierro
forjado y los árboles que se retuercen a través de las
aceras, con raíces que se extienden por metros en todas
direcciones, rompiendo el cemento como si nada. Los
árboles lo preceden y lo sobrevivirán.
Me entusiasma el alcohol en forma de granizado y las
tiendas sobrenaturales kitsch.
Por suerte, no hay escasez de nada de eso.
Estoy encantada de encontrar un gran estudio no muy
lejos de Bourbon Street. Los suelos están teñidos de oscuro,
los muebles son de madera pesada y en las paredes de
ladrillo visto cuelgan coloridos cuadros de músicos de jazz.
Las camas son de aspecto barato, al igual que la ropa de
cama, pero son queen, y el lugar está limpio, y el aire
acondicionado es tan fuerte que tenemos que bajarle la
potencia para que cada vez que entremos después de un
día de calor, no nos castañeen los dientes.
Todo lo que hay que hacer en Nueva Orleans, es
caminar, comer, beber, mirar y escuchar. Esto es
básicamente lo que hacemos en cada viaje, pero el hecho
queda subrayado aquí por los cientos de restaurantes y
bares que se encuentran hombro con hombro en cada
esbelta calle. Y los miles de personas que circulan por la
ciudad con vasos altos de neón y pajitas desparejadas. Cada
manzana, los olores de la ciudad cambian de frito y
delicioso a apestoso y podrido, la humedad atrapa las aguas
residuales y las pone en evidencia.
En comparación con la mayoría de las ciudades
americanas, todo parece tan viejo que me imagino que
estamos oliendo residuos del 1700, lo que milagrosamente
lo hace más soportable.
—Se siente como si estuviéramos caminando dentro de
la boca de alguien —dice Alex más de una vez sobre la
humedad, y desde entonces, cada vez que el olor llega,
pienso en comida atrapada entre muelas.
Pero el caso es que nunca dura. Una brisa lo despeja, o
pasamos por delante de otro restaurante con todas las
puertas abiertas, o doblamos la esquina y nos topamos con
una hermosa calle lateral en la que todos los balcones están
llenos de flores moradas.
Además, llevo cinco meses en Nueva York, y durante
los dos últimos meses de verano no es que mi parada de
metro haya olido a rosas. He visto a tres personas diferentes
orinando en los escalones del interior, y he visto a una de
esas personas hacerlo por segunda vez una semana
después.
Me encanta Nueva York, pero, vagando por Nueva
Orleans, me pregunto si podría ser igual de feliz aquí. Si tal
vez podría ser más feliz. Si tal vez Alex me visitara más a
menudo.
Hasta ahora ha visitado Nueva York una vez, unas
semanas después de que terminara su primer año de la
escuela de posgrado. Llevó un auto lleno de mis cosas
desde la casa de mis padres hasta mi apartamento en
Brooklyn, y el último día de su viaje, comparamos
calendarios, hablamos de cuándo nos volveríamos a ver.
El viaje de verano, obviamente. Posiblemente (pero
probablemente no) el Día de Acción de Gracias. Navidad, si
pudiera conseguir tiempo libre en el restaurante donde
trabajo. Pero todo el mundo quiere estar libre en Navidad,
así que propuse la idea de Nochevieja y acordamos que lo
haríamos más tarde.
Hasta ahora no hemos hablado de nada de eso en este
viaje. No he querido pensar en echar de menos a Alex
mientras estoy con él. Me parece un desperdicio.
—Si no hay nada más —bromeó—. Siempre nos
quedará el Viaje de Verano.
Tuve que decidir activamente ver eso como algo
reconfortante.
Desde la mañana hasta horas después del anochecer,
deambulamos. Bourbon Street y Frenchmen, y Canal y
Esplanade (Alex está especialmente enamorado de las
majestuosas casas antiguas de esta calle, con sus
rebosantes de flores y sus palmeras bronceadas que se
alzan junto a escarpados robles).
Comemos esponjosos beignets espolvoreados de
azúcar en un café al aire libre y pasamos horas recorriendo
las chucherías que se venden fuera del Mercado Francés
(llaveros con cabezas de cocodrilo y anillos de plata con
piedras lunares), los panes recién horneados y los productos
locales refrigerados y los densos pastelitos con kiwi y fresas
y cerezas empapadas en bourbon y pralinés (de todas las
formas imaginables) que se venden en los puestos del
interior.
Bebemos Sazeracs, huracanes y daiquiris allá donde
vamos, porque seguir el tema importa, como dice Alex
dramáticamente cuando intento pedir un gin-tonic, y a
partir de ahí, tenemos tanto nuestro mantra como nuestros
alter ego para la semana.
Gladys y Keith Vivant son una pareja poderosa de
Broadway, decidimos. Verdaderos artistas, hasta la médula,
y como rezan sus tatuajes a juego, ¡Todo el mundo es un
escenario!
Comienzan todos los días con algunos ejercicios de
actuación, se adhieren a un tema para una semana entera,
dejando que guíe cada una de sus interacciones para poder
habitar mejor el personaje.
Y el tema, por supuesto, es vital.
O podríamos decir, que es importante.
—¡El tema importa! —gritamos una y otra vez, pisando
fuerte cada vez que queremos que el otro haga algo que no
le entusiasma.
Hay un montón de tiendas vintage que parecen no
haber sido nunca limpiadas antes, y a Alex no le entusiasma
probarse los pantalones de cuero antiguos que le elijo en
una de ellas, al igual que a mí no me entusiasma que quiera
pasar seis horas en un museo de arte.
—¡El tema importa! —Grito— cuando se niega a entrar
en un bar con una banda de saxofón (no es broma) tocando
en pleno día.
—¡El tema importa! —grita cuando le digo que no
quiero comprar camisetas que digan Drunk Bitch 1 y Drunk
Bitch 2 como esas camisetas de Thing 1 y Thing 2 que
venden en los parques temáticos, y salimos de la tienda con
las camisetas encima de la ropa.
—Me encanta cuando te pones raro —le digo.
Me mira de reojo mientras caminamos. —Tú me pones
raro. No soy así con nadie más.
—Tú también me pones rara —le digo; luego—.
¿Deberíamos hacernos tatuajes de verdad que digan 'Todo
el mundo es un escenario'?
—Gladys y Keith lo harían —dice Alex, dando un largo
trago a su botella de agua. Después me la pasa, y yo me
trago la mitad con avidez.
—¿Entonces eso es un sí?
—Por favor, no me obligues —dice.
—Pero, Alex —grito—. El tem...
Me vuelve a meter la botella de agua en la boca. —
Cuando estés sobria, te prometo que ya no te parecerá
gracioso.
—Siempre pensaré que todos los chistes que hago son
divertidísimos –digo—. Pero punto válido.
Nos dedicamos a la hora feliz, con resultados variados.
A veces las bebidas son débiles y malas, a veces son duras
y buenas, a menudo son duras y malas. Vamos a un bar de
hotel que está montado en un carrusel y cada uno compra
un cóctel de quince dólares. Vamos a, supuestamente, el
segundo bar más antiguo en funcionamiento de Luisiana. Es
una vieja herrería con suelos pegajosos que parece un
museo viviente excepto por la gigantesca máquina de trivial
que hay instalada en la esquina.
Alex y yo sorbemos lentamente una bebida compartida
mientras esperamos nuestro turno. No batimos el récord,
pero sí el marcador.
La quinta noche, terminamos en un bar de karaoke de
fraternidad con un escenario y espectáculo de luces láser.
Después de dos tragos de Fireball, Alex acepta cantar I Got
You Babe de Sonny y Cher en el escenario en el papel de los
Vivants.
A mitad de la canción, nos enzarzamos en una pelea
con micrófonos sobre el hecho de que sé que se acuesta
con Shelly por el maquillaje. —¡No se tarda una hora en
ponerse una maldita barba falsa, Keith! —Grito.
Los aplausos del final son apagados e incómodos. Nos
tomamos otro trago y nos dirigimos a un lugar del que me
habló Guillermo que sirve un cóctel de café helado.
La mitad de los sitios a los que hemos ido han sido
lugares recomendados por Guillermo, y me han encantado
todos, especialmente la tienda de po'boys. Tener un chef
como novio tiene sus ventajas.
Cuando le dije a dónde íbamos Alex y yo, sacó un papel
y empezó a escribir todo lo que recordaba de su último
viaje, junto con notas sobre los precios y lo que había que
pedir. Anotó todo lo que debía comer, pero es imposible que
lleguemos a todos.
Conocí a Guillermo un par de meses después de
mudarme a Nueva York. Mi nueva amiga (la primera
neoyorquina), Rachel, recibió una petición para comer gratis
en su nuevo restaurante, a cambio de publicar algunas fotos
en sus redes sociales. Ella hace ese tipo de cosas a menudo,
y como soy una compañera de Internet, hacemos este tipo
de cosas juntas.
—Menos embarazoso —insiste—. Además de la
promoción cruzada.
Cada vez que publica una foto conmigo, mi número de
suscriptores aumenta en cientos. Llevo seis meses con
treinta y seis mil, pero he llegado a cincuenta y cinco mil
por pura asociación con Her Brand.
Así que fui con ella a ese restaurante, y después de la
comida, el chef vino era guapo y dulce, con suaves ojos
marrones y el cabello oscuro recogido en la frente. Su risa
era suave y discreta, y esa noche me envió un mensaje a
Instagram, antes de que pudiera publicar las fotos que
había tomado, en mi cuenta.
Me encontró a través de Rachel, y me gustó la forma en
que me lo dijo por adelantado, sin vergüenza. Trabaja casi
todas las noches, así que en nuestra primera cita fuimos a
desayunar y me besó cuando me recogió en lugar de
esperar a dejarme después.
Al principio, salía con otras personas y él también, pero
después de varias semanas, decidimos que ninguno de los
dos quería ver a nadie más. Él se reía cuando me lo
contaba, y yo también me reía, sólo porque me había
acostumbrado a dar ánimos a la risa por estar cerca de él.
No es como con Julián, no es algo que lo consuma todo
y sea imprevisible. Nos vemos dos o tres veces por semana,
y es agradable, la forma en que esto deja espacio en mi
vida para otras cosas.
Clases de spinning con Rachel y largos paseos por el
centro comercial de Central Park con un cucurucho de
helado chorreante en la mano, inauguraciones de galerías y
noches especiales de cine en los bares del barrio. La gente
de Nueva York es más amable de lo que el resto del mundo
me advirtió que sería.
Cuando le cuento esto a Rachel, me dice —La mayoría
de la gente aquí no es idiota. Sólo están ocupados.
Pero cuando le digo lo mismo a Guillermo, me coge
suavemente la mandíbula, se ríe y dice: —Eres tan dulce.
Espero que no dejes que este lugar te cambie.
Es dulce, pero también me preocupa. Como si lo que
Gui ama más de mí no es una parte esencial, sino algo
cambiante, algo que podría ser despojado por unos años en
el clima adecuado.
Mientras recorremos las calles de Nueva Orleans,
pienso varias veces en decirle a Alex lo que dijo Guillermo,
pero cada vez me detengo. Quiero que a Alex le guste
Guillermo, y me preocupa que se ofenda por mí.
Así que le cuento otras cosas. Como lo tranquilo que es
Guillermo, que se ríe con facilidad, que le apasiona su
trabajo y la comida en general.
—Te va a gustar –le digo, y me lo creo de verdad.
—Seguro que sí —insiste Alex—. Si a ti te gusta, a mí
me gustará.
—Bien —digo.
Y entonces me habla de Sarah, su enamoramiento
universitario no correspondido. Se encontró con ella cuando
estaba en Chicago visitando a unos amigos hace unas
semanas. Tomaron una copa.
—¿Y?
—Y nada —dice—. Ella vive en Chicago.
—No es Marte —digo—. Ni siquiera está tan lejos de la
Universidad de Indiana.
—Me ha estado enviando algunos mensajes de texto —
admite.
—Por supuesto que sí —digo—. Eres un buen partido.
Su sonrisa es tímida y adorable. —No lo sé —dice—.
Quizá la próxima vez que esté en la ciudad volvamos a
quedar.
—Deberías —insisto.
Soy feliz con Guillermo, y Alex merece ser feliz
también. Cualquier tensión que el cinco por ciento de
nuestra relación el "qué pasaría si", dejaba entrever parece
haberse resuelto.
Mientras que quedarse en el Barrio Francés había
parecido ideal cuando reservé nuestro Airbnb, resulta que
las noches son bastante ruidosas. La música llega hasta las
tres o las cuatro y empieza a sonar sorprendentemente
temprano por la mañana. Nos aventuramos a ir a la piscina
de la azotea del Ace Hotel, que es gratuita entre semana, y
a dormir la siesta en un par de tumbonas al sol.
Es probablemente el mejor sueño que tengo en toda la
semana, así que para cuando hacemos la visita al
cementerio en el último día del viaje, ya estoy agotada. Alex
y yo esperábamos historias de fantasmas inquietantes. En
cambio, recibimos información sobre cómo la Iglesia
Católica cuida de algunas tumbas, las que la gente compró
"cuidado perpetuo" hace generaciones y deja que las otras
se desmoronen hasta convertirse en polvo.
Es decididamente aburrido, y nos estamos asando al
sol, y me duele la espalda de caminar en sandalias toda la
semana, y estoy agotada de apenas dormir, y a mitad de
camino, cuando Alex se da cuenta de lo miserable que soy,
empieza a levantar la mano cada vez que nos detenemos
en otra tumba para obtener más datos anodinos y a
preguntar —Entonces, ¿esta tumba está embrujada?
Al principio nuestro guía turístico se ríe de su pregunta,
pero le hace menos gracia cada vez que ocurre. Finalmente,
Alex pregunta por una gran pirámide de mármol blanco que
no encaja con el resto de las tumbas apiladas y
rectangulares de estilo francés y español, y el guía turístico
resopla —¡Espero que no! Esa es de Nicolas Cage.
Alex y yo nos desternillamos de risa.
Resulta que no está bromeando.
Se suponía que esto era una gran revelación,
probablemente con una broma incorporada, y lo
arruinamos. —Lo siento —dice Alex, y le pasa una propina
mientras nos vamos. Yo soy la que trabaja en un bar, pero él
es el que siempre tiene dinero en efectivo.
—…Eres secretamente un stripper? —Le pregunto—.
¿Por eso siempre tienes dinero en efectivo?
—Bailarín exótico —dice.
—¿Eres un bailarín exótico? —Le digo.
—No —dice—. Sólo es útil llevar dinero en efectivo.
El sol se está poniendo, y ambos estamos cansados,
pero es nuestra última noche, así que decidimos asearnos y
reunirnos. Mientras estoy sentada en el suelo frente al
espejo de cuerpo entero, maquillándome, ojeo la lista de
Guillermo y le grito sugerencias a Alex.
—Eh —dice él después de cada una, viene a ponerse
detrás de mí, haciendo contacto visual en el espejo–.
¿Podemos dar un paseo?
—Me encantaría —admito.
Pasamos por un par de pubs lúgubres antes de acabar
en el Dungeon, un pequeño y oscuro bar gótico al final de
un estrecho callejón. Nos dicen que las fotos están
expresamente prohibidas, antes de que el portero nos deje
entrar en la sala principal, iluminada en rojo, y está tan
llena que tengo que agarrarme al codo de Alex mientras
subimos. Hay esqueletos de plástico colgados en la pared, y
un ataúd con revestimiento rojo espera una foto que no está
permitida.
A pesar de nuestro mantra para este viaje, y todas las
compras personales gratuitas que he hecho por él, Alex ha
seguido aborreciendo las fiestas temáticas, los eventos y, al
parecer, también los bares.
—Este lugar es horrible —dice—. Te encanta, ¿verdad?
Asiento con la cabeza y él sonríe. Tenemos que estar
tan cerca que tengo que inclinar la cabeza toda hacia atrás
para poder verlo. Me aparta el cabello de los ojos y me coge
la nuca, como para estabilizarla.
—Siento ser tan alto —dice por encima de la música
metálica que retumba en el bar.
—Siento ser tan baja —digo yo.
—Me gusta que seas bajita —dice—. Nunca te disculpes
por ser bajita.
Me inclino hacia él, un abrazo sin brazos. —Oye —le
digo.
—Oye, ¿qué? —pregunta.
—¿Podemos ir a ese bar country por el que pasamos?
Estoy segura de que no quiere. Estoy segura de que
todo esto le parece humillante. Pero lo que dice es —
Tenemos que hacerlo. El tema importa, Poppy.
Así que vamos allí a continuación, y es el polo opuesto
del Dungeon, un gran bar abierto con sillas de montar para
los asientos y Kenny Chesney a todo volumen para nadie
más que nosotros.
Alex está disgustado con la idea de sentarse en los en
las sillas de montar, pero me levanto e intento ponerle su
cara de cachorro regañado.
—¿Qué es eso? —dice—. ¿Estás bien?
—Estoy siendo patética —digo—. Para que por favor me
hagas la mujer más feliz del estado de Luisiana y te sientes
en una de éstas sillas de montar.
—No puedo decidir si eres demasiado fácil de
complacer o demasiado dura —dice, y gira una pierna,
subiéndose a la silla de montar junto a la mía.
—Disculpe —dice, a un fornido camarero con chaleco
de cuero negro—. Deme algo que me haga olvidar lo que ha
pasado.
Todavía sacando brillo a un vaso, se gira y me mira
fijamente. —No leo la mente, chico. ¿Qué quieres?
Las mejillas de Alex se ruborizan. Se aclara la garganta.
—La cerveza está bien. Lo que tengas.
—Que sean dos —digo—. Dos de esos alcoholes, por
favor.
Mientras el camarero se gira para traer nuestras
bebidas, me inclino hacia Alex y casi me caigo de la silla de
montar en el proceso. Él me atrapa y me sostiene mientras
susurro —¡Está tan en el tema!
Sólo son las once y media cuando nos vamos, pero
estoy agotada y tan sedienta como nunca he estado en mi
vida. Así que caminamos por el centro de la calle con todos
los demás juerguistas: familias con camisetas de la reunión
a juego; novias vestidas de blanco con sedosos fajines rosas
de soltera y altísimos tacones; hombres borrachos de
mediana edad que coquetean con las chicas con fajines
rosas de BACHELORETTE (soltera), metiendo billetes de
dólar en los tirantes de sus vestidos al pasar.
En lo alto, la gente se agolpa en los balcones de los
bares y restaurantes, agitando cuentas moradas, doradas y
verdes, y cuando un hombre me silba y agita un puñado de
collares, levanto los brazos para cogerlos. Él sacude la
cabeza y hace la pantomima de levantarse la camisa.
—Lo odio —le digo a Alex.
—Yo también —coincide Alex.
—Pero tengo que admitir que está en el tema.
Alex se ríe y seguimos caminando, sin rumbo fijo. Poco
a poco, el tráfico peatonal se ralentiza a medida que nos
acercamos a una banda de música (sin saxofón ni otros
vientos de madera) que se ha instalado en medio de la
calle, con las trompas y los tambores sonando. Nos
detenemos a observar y algunas parejas se ponen a bailar.
En un giro del siglo, Alex me ofrece su mano y, cuando la
tomo, me hace girar en un círculo perezoso y me acerca,
con una mano alrededor de mi espalda y la otra doblada
contra la mía. Me mece de un lado a otro y los dos nos
reímos con sueño. No llevamos el ritmo, pero no importa.
Sólo somos nosotros. Quizá por eso puede soportar el afecto
público.
Tal vez, como yo, cuando estamos juntos siente que no
hay nadie más, como si fueran fantasmas que soñamos
como decorado.
Incluso si Jason Stanley y todos los otros matones de mi
pasado estuvieran aquí, burlándose de mí a través de un
megáfono, no creo que dejara de bailar torpemente con
Alex en la calle. Me hace girar hacia afuera y hacia adentro,
trata de sumergirme, casi me deja caer. Grito cuando
sucede, me río tanto que resoplo cuando me atrapa y me
hace girar sobre mis pies, meciéndome un poco más.
Cuando la canción termina, nos separamos y nos
unimos a la multitud en los aplausos. Alex se agacha un
segundo y, cuando se levanta, sostiene un ramo de collares
de Mardi Gras de color púrpura.
—Estaban en el suelo —digo.
—¿No las quieres?
—No, las quiero —digo—. Pero estaban en el suelo.
—Sí —dice.
—Donde hay suciedad —digo—. Y alcohol derramado.
Posiblemente vómito.
Hace un gesto de dolor y empieza a bajarlas. Le agarro
la muñeca y lo calmo.
—Gracias —le digo—. Gracias por tocar estos sucios
collares para mí, Alex. Me encantan.
Pone los ojos en blanco, sonríe y desliza los collares por
mi cuello mientras yo agacho la cabeza.
Cuando vuelvo a mirarlo, me está mirando con una
sonrisa, y pienso: Te quiero más que nunca. ¿Cómo es
posible que esto siga ocurriendo con él?
—Podemos hacernos una foto juntos? —Le pregunto,
pero lo que estoy pensando es que ojalá pudiera embotellar
este momento y llevarlo como un perfume. Estaría siempre
conmigo. Dondequiera que fuera, él también estaría allí, y
así siempre me sentiría yo misma.
Saca su teléfono y nos acurrucamos juntos mientras
saca una foto. Cuando la miramos, emite un sonido de
sorpresa estrangulada. Probablemente en un esfuerzo por
no parecer tan somnoliento, abrió mucho los ojos en el
último segundo posible.
—Parece que has visto algo horrible exactamente
cuando el se prendió el flash —le digo.
Intenta quitarme el teléfono de las manos, pero me
alejo de él, y salgo corriendo de su alcance mientras me
escribo un mensaje de texto. Me sigue, luchando contra una
sonrisa, y cuando se lo devuelvo, le digo: —Ya está, ahora
que tengo una copia, puedes borrarla.
—Nunca la borraría —dice Alex—. Sólo voy a mirarla
cuando esté solo, encerrado en mi apartamento, para que
nadie más vea mi cara en esta foto.
—Yo la voy a ver —digo.
—Tú no cuentas —dice.
—Lo sé —acepto. Me encanta eso, ser la que no cuenta.
La que puede ver a Alex. La que lo hace raro.
Cuando volvemos al apartamento, le pregunto cuándo
me va a dejar leer los cuentos en los que ha estado
trabajando.
Dice que no puede, que si no me gustan, se sentirá
demasiado avergonzado.
—Has entrado en un programa de maestría increíble —
le digo—. Es obvio que eres bueno. Si no creo que sean
buenos, obviamente estoy equivocada.
Dice que si no creo que sean buenos, entonces la
Universidad está equivocada.
—Por favor —le digo.
—De acuerdo —dice, y saca su computadora—. Sólo
espera hasta que esté en la ducha, ¿de acuerdo? No quiero
tener que ver cómo lo lees.
—De acuerdo —digo–. Si tienes una novela, podría
leerla en su lugar, ya que tendré toda la duración de una
ducha de Alex Nilsen.
Me lanza una almohada y entra en el baño.
La historia es realmente corta. Nueve páginas, sobre un
niño que nació con un par de alas. Toda su vida, la gente le
dice que eso significa que debería intentar volar. Él tiene
miedo de hacerlo. Cuando finalmente lo hace, salta desde
un tejado de dos pisos, y se cae. Se rompe las piernas y las
alas. Nunca las recupera. Mientras se recupera, el hueso se
cura en su forma deforme. Por fin, la gente deja de decirle
que debe haber nacido para volar. Por fin, es feliz.
Cuando Alex vuelve a salir, estoy llorando.
Me pregunta qué me pasa.
Le digo: —No lo sé. Sólo háblame.
Piensa que estoy haciendo una broma y se ríe, pero por
una vez, no me refería a la chica de la galería que intentó
vendernos una escultura de un oso de veintiún mil dólares.
Estaba pensando en lo que Julián solía decir sobre el
arte. Como te hace sentir algo o no.
Cuando leí su historia, me puse a llorar por una razón
que no puedo explicar del todo, ni siquiera a Alex.
Cuando era una niña, solía tener estos ataques de
pánico pensando en cómo nunca podría ser otra persona.
No podía ser mi madre ni mi padre, y durante toda mi vida
tendría que andar dentro de un cuerpo que me impedía
conocer de verdad a otra persona.
Me hacía sentir sola, desolada, casi sin esperanza.
Cuando se lo conté a mis padres, esperaba que conocieran
el sentimiento del que hablaba, pero no fue así.
—¡Pero eso no significa que haya nada malo en sentirse
así, cariño! —insistió mamá.
—¿Quién más piensas ser? —dijo mi padre con su
particular fascinación.
El miedo disminuyó, pero la sensación nunca
desapareció. De vez en cuando vez, volvía a sacarla, a
hurgar en ella. Me preguntaba cómo podría dejar de
sentirme sola si nadie podía conocerme del todo. Cuando
nunca podría asomarme al cerebro de otra persona y verlo
todo.
Y ahora estoy llorando porque leer esta historia me
hace sentir por primera vez que no estoy en mi cuerpo.
Como si hubiera una burbuja que se extiende alrededor de
mí y de Alex y hace que seamos sólo dos globos de
diferentes colores en una lámpara de lava, mezclándose
libremente, bailando uno alrededor del otro, sin obstáculos.
Lloro porque me siento aliviada. Porque nunca más me
sentiré tan sola como en aquellas largas noches de niña.
Mientras lo tenga a él, nunca más estaré sola.
18
Este Verano
La mañana es mejor
Por un lado, los dos nos olvidamos de poner las alarmas
y nos levantamos lo suficientemente tarde como para que ni
siquiera el despertador interno de Alex nos despierte a
tiempo para holgazanear por el hotel. Llegamos tarde desde
el momento en que abrimos los ojos, y no hay nada más
que hacer que tirar la ropa en bolsas, revisar debajo de las
camas para ver si hay calcetines y sujetadores caídos y
cualquier otra cosa.
—¡Todavía tenemos que recuperar el Aspire! — Alex se
da cuenta en voz alta mientras cierra la cremallera de su
equipaje.
—¡En eso! —digo—. Si puedo ponerme en contacto con
la propietaria, tal vez nos deje dejarlo en el aeropuerto y le
paguemos cincuenta dólares más o algo así.
Pero no la conseguimos, así que estamos gritando por
la autopista, cruzando los dedos para llegar al aeropuerto a
tiempo.
—Realmente lamento no haberme duchado ahora —
dice Alex mientras baja la ventanilla y se pasa la mano por
el cabello sucio.
—¿Ducharse? —digo—. Cuando me estaba quedando
dormida, tuve el pensamiento, tengo que orinar, pero lo
aguantaré hasta la mañana.
Alex mira por encima del hombro. —Estoy seguro de
que dejaste una taza vacía aquí en algún momento de esta
semana, si las cosas se ponen desesperadas.
—¡Desagradable! —digo, pero tiene razón. Hay una
debajo de mi pie y otro en el portavaso del asiento trasero
—. Esperemos que no llegue a eso. No soy una buena
tiradora.
Se ríe, pero es distante. —No es así como me
imaginaba que iba a ir este día.
—Yo tampoco —digo—. Pero, de nuevo, todo el viaje fue
algo sorprendente.
Ante eso, sonríe, agarra mi mano contra la palanca de
cambios y se la lleva a los labios unos segundos después,
sosteniéndola allí, pero sin besarla del todo.
—¿Qué, estoy pegajosa? —pregunto.
El niega con la cabeza. —Solo quiero recordar cómo se
siente tu piel.
—Eso es muy dulce, Alex —le digo—. Y no es algo que
diría un asesino en serie.
Me estoy desviando, pero no estoy segura de cómo
manejar esto. Una carrera loca, juntos, al aeropuerto. Un
adiós apresurado a nuestras puertas, o tal vez simplemente
separarse y correr en direcciones opuestas. Es la antítesis
exacta de todas las películas de comedia romántica que he
amado, y si me permito pensar en ello, creo que podría
tener un ataque de pánico en toda regla.
Por un milagro y una buena cantidad de exceso de
velocidad, y sí, sobornando a un conductor de Uber para
que pase por algunas luces amarillas tardías después de
dejar el Aspire, llegamos al aeropuerto y nos registramos en
nuestros vuelos. El mío sale quince minutos después de
Alex, así que nos dirigimos a su puerta primero,
desviándonos para comprar un par de barras de granola y el
último número de R+R de una librería en la terminal.
Llegamos a su puerta justo cuando comienza el
abordaje, pero tenemos unos minutos hasta que llamen a su
grupo, así que nos quedamos allí, jadeando, sudorosos, con
los hombros doloridos por llevar nuestras maletas, Mi tobillo
se raspo por golpearlo accidentalmente con la funda rígida
de mi bolsa de mano cada pocos pasos.
—¿Por qué los aeropuertos están tan calientes? —dice
Alex.
—¿Es esta la configuración para una broma? —
pregunto.
—No, realmente quiero saber.
—Comparado con el apartamento de Nikolai, esto es el
ártico, Alex.
Su sonrisa es tensa. Ninguno de los dos lo está
manejando bien.
—Entonces —dice.
—Entonces.
—¿Cómo crees que va a ir este artículo con Swapna?
¿Jardines que cierran a la mitad del día y carruseles tan
calientes que no son seguros para montar?
—Oh. Bien —toso— Me avergüenza menos haberle
mentido a Alex sobre este viaje que el hecho de que me
olvidé de mencionarlo hasta ahora, y me veo obligada a
utilizar varios de nuestros últimos preciosos momentos
juntos para explicarlo—. Así que R + R puede que no haya
aprobado técnicamente este viaje.
Arquea una ceja. —¿Puede que no?
—O puede haberlo rechazado rotundamente.
—¿Qué, en serio? Entonces, ¿por qué estaban pagando
por…? — Se interrumpe cuando lee la respuesta en mi cara
—. Poppy. No deberías haberlo hecho. O deberías habérmelo
dicho.
—¿Habrías hecho este viaje si supieras que lo estaba
pagando?
—Por supuesto que no —dice.
—Exactamente —digo—. Y necesitaba hablar contigo.
Quiero decir, obviamente necesitábamos hablar.
—Podrías haberme llamado —razona—. Nos volvimos a
enviar mensajes de texto. Estábamos… No sé, trabajando
en eso.
—Lo sé —digo—. Pero no fue tan simple. Lo estaba
pasando mal en el trabajo, simplemente tenía una
sensación por todo el asunto, perdida y aburrida, y como ni
siquiera supiera lo que quiero a continuación en mi vida, y
luego hablé con Rachel, y ella señaló que, en cierto modo,
habría conseguido todo lo que quería profesionalmente, y
tal vez solo necesitaba encontrar algo nuevo que querer, y
luego pensé en la última vez que fui feliz y…
—¿De qué estás hablando? —Alex dice, sacudiendo la
cabeza—. Rachel te dijo… ¿Qué me engañaras para que me
vaya de viaje contigo?
—¡No! —digo, el pánico se retuerce en mis entrañas
¿Cómo es que esto se descarrilo tan rápido? —. ¡Eso no! Su
madre es terapeuta y, según ella, es común estar deprimido
cuando has cumplido todas tus metas a largo plazo. Porque
necesitamos un propósito. Y luego Rachel sugirió que tal vez
solo necesitaba tomarme un descanso de la vida y dejarme
descubrir lo que quiero.
—Un descanso de la vida —dice Alex en voz baja, su
boca se afloja, sus ojos oscuros y tormentosos.
Es obvio de inmediato que he dicho algo incorrecto.
Todo esto está saliendo tan mal. Tengo que arreglarlo. —
Solo quiero decir, que no había sido feliz desde nuestro
último viaje.
—Entonces me mentiste para que hiciera un viaje
contigo, y luego tuviste sexo conmigo, y me dijiste que me
amabas y viniste a la boda de mi hermano, porque
necesitabas un descanso de tu vida real.
—Alex, por supuesto no —digo, acercándome a él.
Se aparta de mí con los ojos bajos. —Por favor, no me
toques ahora mismo, Poppy. Estoy tratando de pensar, ¿de
acuerdo?
—¿Pensar en qué? —pregunto, la emoción espesa mi
voz. No entiendo qué está pasando, cómo lo he lastimado o
cómo solucionarlo—. ¿Por qué estás tan molesto en este
momento?
—¡Porque lo decía en serio! —dice, finalmente
mirándome a los ojos.
Un pulso de dolor se dispara a través de mi estómago.
—¡Yo también! —Lloro.
—Lo decía en serio, y sabías que lo decía en serio —
dice—. No fue un impulso. Durante años supe que te
amaba, lo pensé desde todos los ángulos y supe lo que
quería antes de besarte. Estuvimos dos años sin hablar, y
pensé en ti todos los días y te di el espacio que pensé que
querías, y todo ese tiempo me pregunté qué estaría
dispuesto a hacer, a rendirme, si decidieras que querías
estar conmigo también. Pasé todo ese tiempo alternando
entre intentar seguir adelante y dejarte ir, para que
pudieras ser feliz, y mirar ofertas de trabajo y apartamentos
cerca de ti, por si acaso.
—Alex —Niego con la cabeza, fuerzo las palabras a
pasar el nudo en mi garganta— No tenía ni idea.
—Lo sé. —Se frota la frente mientras cierra los ojos—.
Yo sé eso. Y tal vez debería habértelo dicho. Pero, joder,
Poppy, no soy un taxista acuático que conociste en
vacaciones.
—¿Qué se supone que quiere decir? —solicito. Cuando
abre los ojos, están tan llorosos que empiezo a alcanzarlo
de nuevo hasta que recuerdo lo que dijo, por favor no me
toques ahora mismo.
—No soy unas vacaciones de tu vida real —dice—. No
soy una experiencia novedosa. Soy alguien que ha estado
enamorado de ti durante una década, y nunca debiste
haberme besado si no lo hubieras sabido que querías esto,
todo el tiempo. No fue justo.
—Yo quiero esto —digo, pero incluso mientras lo digo,
una parte de mí no tiene idea de lo que eso significa.
¿Quiero casarme?
¿Quiero tener hijos?
¿Quiero vivir en un piso de los años setenta en Linfield,
Ohio?
¿Quiero alguna de las cosas que Alex anhela para su
vida?
No he pensado en nada de eso y Alex se da cuenta.
—No lo sabes —dice Alex—. Dijiste que no lo sabes,
Poppy. No puedo dejar mi trabajo, mi casa y mi familia solo
para ver si eso cura tu aburrimiento.
—No te pedí que hicieras eso, Alex —le digo,
sintiéndome desesperada, como si estuviera luchando por
agarrarme y dándome cuenta de que todo debajo de mí
está hecho de arena. Se está escapando de mi agarre por
última vez, y no habrá forma de volver a poner todo esto en
forma.
—Lo sé —dice, frotando las líneas de su frente,
haciendo una mueca—. Dios, lo sé. Es mi culpa. Debería
haber sabido que esto era una mala idea.
—Detente —le digo, con tantas ganas de tocarlo,
dolorida por tener que conformarme con apretar mis manos
en puños—. No digas eso. Estoy resolviendo las cosas, ¿de
acuerdo? Yo solo… Necesito resolver algunas cosas.
El agente de la puerta llama al grupo seis para que
comience a abordar y los últimos rezagados se alinean.
—Tengo que irme —dice, sin mirarme.
Mis ojos se llenan de lágrimas, mi piel está caliente y
me pica como si mi cuerpo se encogiera alrededor de mis
huesos, volviéndose demasiado tenso para soportarlo.
—Te amo, Alex —digo—. ¿Eso no importa?
Sus ojos miraran, oscuros, insondables, llenos de dolor
y deseo. —Yo también te amo, Poppy —dice—. Ese nunca ha
sido nuestro problema. —Mira por encima del hombro. La
línea casi ha desaparecido.
—Podemos hablar de esto cuando estemos en casa —
digo—. Podemos resolverlo.
Cuando Alex me mira, su rostro está angustiado, sus
ojos enrojecidos. —Mira.. —dice suavemente—. No creo que
debamos hablar por un tiempo.
Niego con la cabeza. —Eso es lo último que debemos
hacer, Alex. Tenemos que resolver esto.
—Poppy —Coge mi mano y la toma suavemente entre
las suyas—. Sé lo que quiero. Tú necesitas resolver esto.
Haría cualquier cosa por ti, pero, por favor, no me lo pidas si
no estás segura. Pero... —Traga saliva. La línea se ha ido. Es
hora de que se vaya. Obliga al resto con un ronco murmullo
—. No puedo ser un descanso de tu vida real, y no seré lo
que te impida tener lo que quieres.
Su nombre se atora en mi garganta. Se inclina un poco,
apoyando su frente contra la mía, y cierro los ojos. Cuando
los abro, él camina hacia el puente de los aviones sin mirar
atrás.
Respiro hondo, recojo mis cosas y me dirijo a mi
puerta.mCuando me siento a esperar y aprieto mis rodillas
contra mi pecho, escondiendo mi rostro contra ellas,
finalmente me permito llorar libremente.
Por primera vez en mi vida, el aeropuerto me parece el
lugar más solitario del mundo.Toda esa gente, separándose,
yendo en sus propias direcciones, cruzando caminos con
cientos de personas, pero nunca conectándose.
33
Hace Dos Veranos
Un caballero mayor viaja con nosotros a Croacia como
el fotógrafo oficial de R+R.
Bernard. Es muy hablador, siempre lleva un chaleco de
lana y a menudo se interpone entre Alex y yo sin notar las
miradas divertidas que intercambiamos sobre la cabeza
calva de Bernard. (Es más bajo que yo, aunque a lo largo del
viaje nos dice a menudo que en sus mejores tiempos medía
1,65 m).
Juntos, los tres vemos la antigua ciudad de Dubrovnik,
el casco antiguo, con sus altas murallas de piedra y sus
sinuosas calles, y más allá, las playas rocosas y las prístinas
aguas turquesas del Adriático.
Los otros fotógrafos con los que he viajado han sido
todos bastante independientes, pero Bernard es un viudo
reciente, no está acostumbrado a vivir solo. Es un tipo
simpático, pero interminablemente sociable y hablador, y a
lo largo de nuestro tiempo en la ciudad, observo cómo
agota a Alex, hasta que todas las preguntas de Bernard son
respondidas con monosílabos. Bernard no se da cuenta;
normalmente sus preguntas son meros trampolines para
historias que le gustaría compartir.
Las historias implican muchos nombres y fechas, y se
toma mucho tiempo para asegurarse de que acierta en cada
una de ellas, a veces repitiendo cuatro o cinco veces hasta
que está seguro de que este suceso ocurrió un miércoles y
no, como pensó al principio, un jueves.
Desde la ciudad, tomamos un ferry abarrotado hasta
Korčula, una isla frente a la costa. R+R nos ha reservado
dos habitaciones de hotel tipo apartamento con vistas al
agua. De alguna manera, a Bernard se le mete en la cabeza
que él y Alex compartirán una de ellas, lo que no tiene
sentido, ya que él es un empleado de R+R, que obviamente
debería tener su propio alojamiento, mientras que Alex es
mi invitado.
Intentamos decírselo.
—Oh, no me importa —dice—. Además, tengo dos
habitaciones por accidente.
Es una causa perdida intentar convencerle de que esa
habitación debía ser la de Alex y la mía, por eso los dos
dormitorios, y sinceramente, creo que ambos sentimos
demasiada simpatía por Bernard como para insistir en el
asunto. Los apartamentos en sí son elegantes y modernos,
todos blancos y acero inoxidable con balcones con vistas al
agua brillante, pero las paredes son finas como el papel, y
cada mañana me despierto con el sonido de tres niños
pequeños corriendo y gritando en el apartamento de arriba.
Además, algo se ha muerto en la pared detrás de la
secadora en el armario de la lavandería, y cada día que
llamo a la recepción para decirles, envían a un adolescente
para que haga algo con el olor mientras estoy fuera. Estoy
bastante segura de que se limita a abrir todas las ventanas
y a rociar con Lysol todo el lugar, porque el dulce aroma a
limón al que vuelvo se desvanece cada noche a medida que
el olor a animal muerto vuelve a sustituirlo.
Esperaba que estas fueran las mejores vacaciones de
todas las que hemos tomado.
Pero, aparte del olor a muerte y los chillidos de los
bebés al amanecer, está el hecho de Bernard. Después de la
Toscana, sin hablar de ello, Alex y yo dimos un paso atrás en
nuestra amistad. En lugar de mensajes diarios, empezamos
a ponernos al día cada dos semanas. Habría sido demasiado
fácil volver a cómo eran las cosas entonces, pero no podía
hacer eso, ni a él ni a Trey.
En lugar de eso, me dediqué a trabajar, haciendo todos
los viajes que se presentaban, a veces uno detrás de otro. Al
principio, Trey y yo éramos más felices que nunca, pues era
allí donde prosperábamos: a caballo y a lomos de un
camello, caminando por volcanes y saltando por cascadas.
Pero, con el tiempo, nuestras interminables vacaciones
empezaron a parecerse a una huida, como si fuéramos dos
ladrones de bancos sacando lo mejor de una mala situación
mientras esperábamos a que el FBI se acercara.
Empezamos a discutir. Él quería levantarse temprano y
yo me quedaba dormida. Yo caminaba demasiado despacio
y él se reía demasiado fuerte. Me molestaba cómo
coqueteaba con nuestra camarera, y él no soportaba que yo
tuviera que recorrer cada pasillo de cada tienda idéntica
que pasábamos.
Nos quedaba una semana de viaje a Nueva Zelanda
cuando nos dimos cuenta de que habíamos seguido nuestro
recorrido.
—Ya no nos divertimos —dijo Trey.
Me puse a reír de alivio. Nos separamos como amigos.
No lloré. Los últimos seis meses habían sido un lento
desenredo de nuestras vidas. La ruptura fue sólo el corte de
una última cuerda.
Cuando le envié un mensaje a Alex para contárselo, me
dijo: ¿Qué ha pasado? ¿Estás bien?
Será más fácil explicarlo en persona, escribí, con el
corazón en vilo.
Es justo, dijo.
Unas semanas más tarde, también por mensaje, me
dijo que él y Sarah habían vuelto a romper.
No lo había visto venir: Se habían mudado juntos a
Linfield cuando él terminó su doctorado, incluso trabajaban
en la misma escuela, un milagro tan profundo que parecía la
aprobación expresa del universo a su relación y por todo lo
que Alex me había contado, habían estado mejor que
nunca. Más felices. Todo era tan natural para ellos. A menos
que mantuviera sus problemas en privado, lo que tendría
mucho sentido.
¿Quieres hablar? pregunté, sintiéndome a la vez
aterrorizada y llena de adrenalina.
Como has dicho, ha respondido, probablemente
sea más fácil de explicar en persona.
Llevaba dos meses y medio esperando para tener esa
conversación. Extrañaba mucho a Alex, y por fin no había
nada que nos impidiera hablar con franqueza, ninguna
razón para contenernos o andar de puntillas el uno con el
otro o intentar no tocarnos.
Excepto por Bernard.
Navega con nosotros en kayak al atardecer. Nos
acompaña en nuestro recorrido por las bodegas familiares
reunidas en el interior. Nos acompaña en las cenas de
marisco cada noche. Sugiere una copa después. Nunca se
cansa. Bernard, Alex susurra una noche, podría ser Dios, y
yo resoplo en mi vino blanco.
—¿Alergias? —Bernard dice—. Puedes usar mi pañuelo.
—Entonces me pasa un pañuelo bordado de verdad.
Me gustaría que Bernard hiciera algo horrible, como
usar el hilo dental en la mesa, o cualquier cosa que me
diera valor para exigir una hora de espacio y privacidad.
Este es el más hermoso y peor viaje que Alex y yo
hemos hecho.
En nuestra última noche, los tres nos emborrachamos
en un restaurante con vistas al mar, viendo cómo se funden
los rosas y los dorados del sol a través de todo hasta que el
agua es una sábana de luz, sustituida gradualmente por un
manto de color púrpura intenso. De vuelta al complejo, el
cielo se oscureció y nos separamos, agotados en más de un
sentido y cargados de vino.
Quince minutos más tarde, oigo un ligero golpe en mi
puerta. Abro en pijama y me encuentro con Alex de pie,
sonriendo y sonrojado. —¡Bueno, esto es una sorpresa! —
digo, arrastrando un poco las palabras.
—¿En serio? —dice Alex—. Con la forma en que estabas
dándole alcohol a Bernard, pensé que esto era parte de
algún plan malvado.
—¿Está desmayado? —pregunto.
—Roncando tan jodidamente fuerte —dice Alex, y
mientras los dos empezamos a reír, me presiona con el
índice en los labios—. Shhh —me advierte —he intentado
infiltrarme aquí las dos últimas noches - y se despertó y
salió de su habitación- antes de que yo llegara a la puerta.
Pensé en empezar a fumar sólo para tener una excusa
férrea.
Más risas burbujean a través de mí, calentando mis
entrañas, burbujeando a través de ellas. —¿De verdad crees
que te habría seguido? —susurro, con su dedo aún pegado a
mis labios.
—No estaba dispuesto a correr ese riesgo. —Al otro
lado de la pared, oímos un ronquido miserable, y empiezo a
reírme tan fuerte que mis piernas se vuelven acuosas y me
hundo en el suelo. Alex también lo hace.
Caemos en un montón, una maraña de miembros y
risas silenciosas y temblorosas. Golpeo inútilmente su brazo
mientras otro horrible ronquido ruge a través de la pared.
—Te he extrañado —dice Alex a través de una sonrisa
mientras las risas se van apagando.
—Yo también —digo, con las mejillas doloridas. Me
aparta el cabello de la cara, la estática haciendo que
algunos mechones bailen alrededor de su mano—. Pero al
menos ahora tengo tres de ti. —Le agarro la muñeca para
estabilizarme y cierro un ojo para verlo mejor.
—¿Demasiado vino? —bromea, deslizando su mano
alrededor de mi cuello.
—No —digo— sólo lo suficiente para noquear a Bernard.
La cantidad perfecta. —La cabeza me da vueltas y siento la
piel caliente bajo la mano de Alex, con anillos de calor
satisfactorio que extendiéndose hasta los dedos de los pies
—. Esto debe ser lo que se siente al ser un gato —tarareo.
Se ríe. —¿Cómo es eso?
—Ya sabes. —Muevo la cabeza de un lado a otro,
apoyando mi cuello en su palma—. Sólo... —Me quedo sin
palabras, demasiado satisfecha para continuar. Sus dedos
entran y salen de mi piel, tirando ligeramente de mi cabello,
y suspiro de placer mientras me hundo contra él, mi mano
se posa en su pecho mientras mi frente se apoya en la suya.
Pone su mano sobre la mía, y yo encajo mis dedos en
ella mientras inclino mi cara hacia la suya, nuestras narices
se rozan. Su barbilla se levanta, sus dedos rozan mi
mandíbula. Lo siguiente que sé es que me está besando.
Estoy besando a Alex Nilsen.
Un cálido y lento trago de un beso. Los dos casi nos
reímos al principio, como si todo esto fuera una broma muy
divertida. Entonces, su lengua barre mi labio inferior, un
roce de calor ardiente. Sus dientes lo atrapan brevemente a
continuación, y ya no hay más risas.
Mis manos se deslizan por su cabello y él me atrae
hacia su regazo, sus manos suben por mi espalda y bajan
de nuevo para apretarme las caderas. Mi respiración se
agita y se acelera cuando su boca vuelve a abrir la mía, su
lengua penetra más profundamente, su sabor es dulce,
limpio y embriagador.
Somos manos frenéticas y dientes afilados, telas
arrancadas de la piel y uñas que se clavan en los músculos.
Probablemente Bernard sigue roncando, pero no lo oigo por
encima de la respiración deliciosamente superficial de Alex
o su voz en mi oído, diciendo mi nombre como una
maldición, ni de los latidos de mi corazón que se desbocan
en mis tímpanos mientras balanceo mis caderas contra las
suyas.
Todas esas cosas que no llegamos a decir ya no
importan porque, realmente, esto es lo que necesitábamos.
Necesito más de él. Busco su cinturón —porque lleva un
cinturón, claro que lleva un cinturón—, pero me toma la
muñeca y se echa hacia atrás, con los labios picados y el
cabello revuelto, todo él desordenado de una forma
completamente desconocida y extremadamente atractiva.
—No podemos hacer esto —dice, con la voz gruesa.
—¿No podemos? —Parar se siente como chocar con una
pared. Como si hubiera pequeños pájaros de dibujos
animados girando aturdidamente alrededor de mi cabeza
mientras intento dar sentido a lo que está diciendo.
—No deberíamos —corrige Alex—. Estamos borrachos.
—¿No estamos demasiado borrachos para besarnos
pero sí para dormir juntos? —digo, casi riendo por lo
absurdo, o por la decepción.
Alex tuerce la boca. —No —dice— quiero decir que no
debería haber ocurrido en absoluto. Los dos hemos estado
bebiendo y no pensamos con claridad...
—Mm-hm. —Me alejo de él y me aliso la camiseta del
pijama. Mi vergüenza es total, un golpe en las tripas que
hace que me lloren los ojos. Me levanto del suelo y Alex me
sigue—. Tienes razón —digo—. Fue una mala idea.
Alex se ve miserable. —Sólo quiero decir...
—Lo entiendo —digo rápidamente, tratando de tapar el
agujero antes de que el barco pueda hacer más agua. Fue
un error ir allí, arriesgarme a esto. Pero necesito
convencerle de que todo está bien, de que no hemos
echado gasolina a nuestra amistad y encendido una cerilla
—. No hagamos de esto un gran problema, no lo es —
continúo, con mi convicción—. Es como dijiste: cada uno de
nosotros tenía como tres botellas de vino. No estábamos
pensando con claridad. Haremos como si no hubiera
pasado, ¿bien?
Me mira fijamente, con una expresión tensa que no
puedo leer. —¿Crees que puedes hacerlo?
—Alex, por supuesto —digo—. Tenemos mucha más
historia que una noche de borrachera.
—De acuerdo. —Asiente con la cabeza—. De acuerdo.
—Tras un rato de silencio, dice—: Debería irme a la cama. —
Me estudia durante otro rato, luego murmura—, Buenas
noches —y sale por la puerta.
Después de unos minutos de caminar mortificada, me
arrastro a la cama, donde cada vez que empiezo a
quedarme dormida, todo el encuentro se repite en mi
mente: la insoportable excitación de besarlo y la aún más
insoportable humillación de nuestra conversación.
Por la mañana, cuando me despierto, hay un momento
de felicidad en el que creo que lo he soñado todo. Luego me
tropiezo con el espejo del baño y veo un buen chupón en el
cuello, y el ciclo de recuerdos vuelve a empezar.
Decido no sacar el tema cuando lo veo. Lo mejor que
puedo hacer es fingir que realmente he olvidado lo que
pasó. Para demostrar que estoy bien y nada tiene que
cambiar entre nosotros.
Cuando llegamos al aeropuerto —Bernard, Alex y yo— y
Bernard se aleja para ir al baño, tenemos nuestro primer
minuto a solas del día.
Alex tose. —Siento lo de anoche. Sé que empecé todo y
que no debería haber pasado así.
—En serio —digo—. No es un gran problema.
—Sé que no has superado lo de Trey —murmura,
apartando la mirada—. No debería haber...
¿Mejoraría o empeoraría las cosas admitir lo poco que
se me pasó por la cabeza Trey durante las semanas
anteriores a este viaje? ¿Que la última noche no había
pensado en nadie más que en Alex?
—No es tu culpa —prometo—. Los dos dejamos que
pasara, y no tiene que significar nada, Alex. Sólo somos dos
amigos que se besaron una vez estando borrachos.
Me estudia durante unos segundos. —Está bien. —No
parece que esté bien. Parece que preferiría estar en una
convención de saxofón con un gran número de asesinos en
serie ahora mismo.
Mi corazón se aprieta dolorosamente. —¿Entonces
estamos bien? —digo, deseando que sea así.
Bernard reaparece entonces con una historia sobre un
baño de aeropuerto muy empapelado con papel higiénico
que visitó una vez —el domingo del Día de la Madre, para
los que quieran la fecha exacta— y Alex y yo apenas nos
miramos.
Cuando llego a casa, algo me impide enviarle un
mensaje.
Me enviará un mensaje de texto, pienso. Entonces
sabré que estamos bien.
Después de una semana de silencio, le envío un
mensaje casual sobre una camiseta graciosa que veo en el
metro, y me contesta ha pero nada más. Dos semanas más
tarde, cuando le pregunto: ¿Estás bien? se limita a
responder: Lo siento. He estado muy ocupado. ¿Estás
bien?
Seguro, digo yo.
Alex se mantiene ocupado. Yo también me mantengo
ocupada, y eso es todo.
Siempre supe que había una razón para mantener un
límite. Nos habíamos dejado llevar por nuestra libido y
ahora no podía ni mirarme, ni devolverme el mensaje.
Diez años de amistad tirados por el desagüe sólo para
poder saber a qué sabe Alex Nilsen.
34
Este Verano
No puedo dejar de pensar en ese primer beso. No
nuestro primer beso en el balcón de Nikolai, sino el de hace
dos años, en Croacia. Todo este tiempo, ese recuerdo se ha
visto de una manera en mi mente, pero ahora se ve
completamente diferente.
Había pensado que se arrepentía de lo que había
pasado. Ahora entendía que se arrepentía de cómo había
sucedido. En un capricho de borracho, cuando no podía
estar seguro de mis intenciones. Cuando yo no estaba
segura de mis intenciones. Él había temido que no hubiera
significado nada, y entonces yo había fingido que no lo
había hecho.
Todo este tiempo había pensado que me había
rechazado. Y él había pensado que yo había sido arrogante
con él y su corazón. Me dolía pensar en cómo le había
hecho daño, y lo peor de todo es que tal vez tenía razón.
Porque aunque ese beso no hubiera significado nada
para mí, tampoco lo había pensado bien. No la primera vez,
y tampoco esta vez. No como Alex.
—¿Poppy? —Dice Swapna, asomándose a mi cubículo
—. ¿Tienes un momento?
Llevo más de cuarenta y cinco minutos en mi mesa,
mirando esta página web sobre turismo en Siberia. Resulta
que Siberia es realmente hermosa. Perfecta para un exilio
autoimpuesto, si es que uno necesita algo así. Minimizo el
sitio. —Um, claro.
Swapna mira por encima de su hombro, comprobando
quién más está hoy, parado en sus escritorios. —En
realidad, ¿te gustaría dar un paseo?
Han pasado dos semanas desde que volví de Palm
Springs, y técnicamente es demasiado pronto para el
tiempo otoñal, pero hoy tenemos un brote aleatorio de él en
Nueva York. Swapna toma su abrigo de Burberry y yo mi
abrigo vintage de espiga y nos dirigimos a la cafetería de la
esquina.
—Así que —dice ella—. No puedo dejar de notar que
has estado deprimida.
—Oh. —Pensé que había estado haciendo un buen
trabajo ocultando cómo me sentía. Por un lado, he estado
haciendo ejercicio durante unas cuatro horas por noche, lo
que significa que duermo como un bebé, me despierto
todavía agotada y paso los días sin demasiada capacidad
mental para preguntarme cuándo contestará Alex a una de
mis llamadas o me devolverá la llamada.
O por qué este trabajo se siente tan agotador como el
de camarera en Ohio. Ya no puedo hacer que nada sume
como debería. Todo el día me oigo decir esta misma frase,
como si estuviera desesperada por sacarla de mi cuerpo,
aunque me sienta incapaz: Lo estoy pasando mal.
Por muy suave que sea esa afirmación —tan suave
como que no puedo evitar darme cuenta de que has estado
en un embudo— se me clava en el centro cada vez que la
oigo.
Lo estoy pasando mal, pienso desesperadamente mil
veces al día, y cuando intento indagar para obtener más
información ¿Un momento difícil con qué? la voz responde:
Todo.
Me siento insuficiente como adulta. Miro a mi alrededor
en la oficina y veo a todo el mundo tecleando, atendiendo
llamadas, haciendo reservas, editando documentos, y sé
que todos están lidiando al menos con lo mismo que yo, lo
que sólo me hace sentir peor por lo duro que me parece
todo.
Vivir, ser responsable de mí misma, parece un reto
insuperable últimamente.
A veces me levanto del sofá, meto comida congelada
en el microondas y, mientras espero a que suene el
temporizador, pienso que tendré que volver a hacer esto
mañana y al día siguiente y al día siguiente. Todos los días,
durante el resto de mi vida, voy a tener que averiguar qué
comer y prepararlo para mí, sin importar lo mal que me
sienta o lo cansada que esté, o lo horrible que sea el
martilleo en mi cabeza. Aunque tenga ciento dos grados de
fiebre, tendré que levantarme y preparar una comida muy
mediocre para seguir viviendo.
No le digo nada de esto a Swapna, porque (a) es mi
jefa, (b) no sé si podría traducir alguno de estos
pensamientos en palabras habladas, y (c) aunque pudiera,
sería humillante admitir que me siento exactamente como
ese estereotipo millennial incapaz, perdida y melancólica
contra el que el mundo es tan aficionado a despotricar.
—Supongo que he estado un poco decaída —es lo que
digo—. No me di cuenta de que estaba afectando a mi
trabajo. Lo haré mejor.
Swapna deja de caminar, se pone sus altísimos
Louboutins y frunce el ceño. —No se trata sólo del trabajo,
Poppy. He invertido personalmente en ser tu mentora.
—Lo sé —digo—. Eres una jefa increíble, y me siento
muy afortunada.
—Tampoco se trata de eso —dice Swapna, un poco
impaciente—. Lo que digo es que, por supuesto, no estás
obligada a hablar conmigo de lo que te pasa, pero creo que
te ayudaría hablar con alguien. Trabajar por tus objetivos
puede ser muy solitario, y el agotamiento profesional es
siempre un reto. He pasado por ello, créeme.
Me muevo ansiosamente sobre mis pies. Aunque
Swapna ha sido una mentora para mí, nunca hemos hablado
de nada personal, y no sé qué decir.
—No sé qué me pasa —admito.
Sé que mi corazón se rompe al pensar que no tengo a
Alex en mi vida.
Sé que me gustaría poder verlo todos los días, y no hay
una parte de mí que se imagine qué más podría haber ahí
fuera, a quién podría perderme de conocer y amar si
estuviéramos realmente juntos.
Sé que la idea de una vida en Linfield me aterroriza.
Sé que he trabajado muy duro para ser esta persona —
independiente, que ha viajado mucho, que ha tenido éxito—
y no sé quién soy si dejo pasar eso.
Sé que todavía no hay otro trabajo que me llame, la
respuesta obvia a mi infelicidad, y que este, que ha sido
increíble durante buena parte de los últimos cuatro años y
medio, últimamente sólo me deja cansado.
Y todo eso se suma a no tener ni puta idea de a dónde
voy ahora, y por lo tanto no tengo ningún derecho real a
llamar a Alex, por lo que finalmente he dejado de intentarlo
por el momento.
—Agotamiento profesional —digo en voz alta—. Eso es
algo que pasa, ¿no?
Swapna sonríe. —Para mí, hasta ahora, siempre ha sido
así. —Busca en su bolsillo y saca una pequeña tarjeta de
visita blanca—. Pero, como he dicho, ayuda hablar con
alguien. —Acepto la tarjeta y ella inclina la barbilla hacia la
cafetería—. ¿Por qué no te tomas unos minutos para ti? A
veces un cambio de escenario es todo lo que se necesita
para tener un poco de perspectiva.
Un cambio de escenario, pienso mientras ella comienza
a regresar por donde vinimos. Eso solía funcionar.
Miro la tarjeta de visita que tengo en la mano y no
puedo evitar reírme.
Dra. Sandra Krohn, psicóloga.
Saco mi teléfono y le envío un mensaje a Rachel. ¿ La
Dra. Mamá está aceptando nuevos pacientes?
¿La Pope actual es tremendamente transgresora?
me responde el mensaje.