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"Y no dejes que la basura de las estrellas de rock te afecte", dijo, recostándose de
nuevo. “Porque no es real, es una mierda. Es como esta idea y no es lo que soy y
… Siempre seré sincero contigo, ¿vale?
"Joder, es tarde", dijo, mirando su reloj. “Tengo una llamada de atención a las seis de
la mañana. Que es en tres horas y media. Y estoy levantado desde las cuatro.
Dios, sólo quiero un maldito descanso”.
“¿Es ese el reloj?”
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Y luego se fue.
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Costa Azul
… un caramelo. Este
Sabía que iría. La forma en que lo había colgado en el aire como si fuera
dulce, dulce señuelo. La forma en que lo había expresado. Como si no tuviera otra opción.
La forma en que encaja en mi agenda. Fácil.
Hice que el agente de viajes de la galería hiciera los arreglos: un rápido desvío a Niza
después de Art Basel. Le mentí a Lulit y le dije que estaba visitando a mi familia. Le mentí
a mi familia y les dije que estaba reuniéndome con clientes. Intenté ser honesto conmigo
mismo. Este arreglo era simplemente físico. Carnal. Nada más y nada menos. Y saber
eso, pensé, me permitiría disfrutar el viaje.
Debería haber podido lograrlo: sexo sin culpa, sexo sin vergüenza, sexo sin expectativas.
Los franceses lo habían estado haciendo durante siglos.
Estaba en mi ADN. Seguramente podría aprovechar esa parte de mí que aún no había
aflorado. Tres días en la Riviera con un chico precioso y sin condiciones. No lo pensaría
demasiado. Iría y me divertiría y luego regresaría a mi vida. Y nadie se daría cuenta.
Habían pasado tres años. Me merecía esto.
***
La semana antes de partir hacia Suiza, Isabelle y yo pasamos el fin de semana en Santa
Bárbara. Solo nosotros dos, en el Bacara Resort, pasando un rato madrehija como había
prometido. Iba a Maine para un campamento de verano a finales de mes y estaría fuera
hasta mediados de agosto.
Como cada año, me pesaba la separación pendiente. La idea que
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A última hora de la tarde del sábado, colocamos una manta en un promontorio con vista
al océano y nos dispusimos a capturar la vista en acuarelas. Para nosotros se había
convertido en una especie de ritual, pintar uno al lado del otro. Temía el día en que lo
superaría.
La observé mientras pintaba con trazos amplios y seguros, confiada en su arte. Su nariz
se arrugó por la concentración, su puchero francés. Su largo cabello anudado en la base de
su cuello, asegurado con un lápiz, como solía usar el mío en la escuela. A pesar de su
independencia, ella seguía siendo mi miniyo.
Nos habíamos maravillado de eso cuando ella era pequeña. Esas primeras semanas en casa
desde el hospital cuando todo era nuevo y lleno de maravillas. Daniel y yo nos acostábamos
en la cama acurrucándola y contemplando sus rasgos, cada pequeño movimiento. Descubrir
lo que era mío y lo que era de él y lo que era decididamente de Isabelle. Enamorarse de ella
y de los demás de nuevo.
“¿Crees que alguna vez volverás a casarte, mamá?”
Vino de la nada. Las grandes preguntas siempre lo hicieron.
“No lo sé, maní. Tal vez…"
Ella se quedó en silencio por un momento, llenando su cielo.
"¿Por qué? ¿Qué te hizo preguntar?
Isabel se encogió de hombros. “A veces me lo pregunto. No quiero que te sientas solo”.
No estaba seguro de dónde venía todo esto. Al principio, dediqué mucho tiempo a
hacerle saber que estaba bien. Que el divorcio fue lo mejor para todos nosotros. Que
Daniel y yo seríamos personas más felices separados y que eso, a su vez, nos convertiría
en mejores padres. Fueron necesarios muchos consuelos y dieciocho meses de terapia,
pero últimamente el tema no había asomado la cabeza.