B17

Francisco A. Roldán
“cómo habitamos nuestro espacio vital de acuerdo con todas las dialécticas de
la vida, cómo nos enraizamos, de día en día, en un ´rincón del mundo´…”
“Poética del espacio”, Gastón Bachelard

“Del sueño de mi madre caí en este estado, y me encorvé en su vientre hasta

que mi piel mojada se congeló.
A seis millas de la tierra, liberado de su sueño de vida, me desperté con ´black
flaks´ y la pesadilla de los cazas.
Cuando morí me lavaron fuera de la torreta con una manguera…”

“The death of the ball turret gunner”, Randall jarrell

2
 Arriba, abajo…

Unos días atrás vimos cómo el ´loving gift´ de Phelps, alcanzado por el fuego
antiaéreo de las baterías alemanas, se escoraba hasta encontrarse a sí mismo,
cayendo sobre el canal en llamas.

La explosión de verlos irse, el giro vertiginoso de esas voces que

escuchábamos gritar a través de la radio y el murmullo del viento que azotaba
nuestros puestos de combate, a fuego lento

Demasiado lentos para acudir a esta cita, para asentir que estábamos hechos -
cada uno de nosotros- de esta sola y misma música:

Como en el agua candente, como una estrella incendiándose en la mar…

3
 Bad check

Yo mismo deletreé ese nombre sobre esta bitácora volátil.

Letanía inconstante o bien recuerdos discontinuos, redundantes…?

Apenas llegados a Bassingbourn, a principios del otoño, nos probamos como

los más jóvenes del escuadrón de vuelo. Fuimos y volvimos y viajamos desde
las barracas hasta la pista y el aeródromo incontables veces. Tercos, tenaces,
inexplicablemente indóciles.

La guerra es un estado de cosas: como el otoño displicente, como el temblor

ante el rocío…

4
 Cerezas, Soles y Lunas

Fui de los primeros en subir al ´Button Nose´, detrás de Charlie Hopkins.

Apurado, o apresado, por el ritual de desechar estos instantes que viajaban
conmigo tal vez por última vez. Entonces, sobre la mesa plegable abrí el
frasquito con las cerezas diarias, tan reales como imaginarias. Me recordaron
la frescura y aquella naturalidad con la que regresabas en cada pensamiento
circulado, curvilíneo, asombrosamente perpendicular. El sol de las mañanas
entibiaba nuestras risas incluso al momento del despegue. Luego, todo era
una suerte de sonoridad luminiscente bajo el fuego antiaéreo o el acecho de
los cazas enemigos.

Regresamos a Inglaterra poco antes de la caída de la noche. Aún recuerdo

el rubor de esa alegría: aquel invierno, aquella vez…

5
 El silencio del viento

Oigo un grillo aquí en la nave. A plena potencia casi a 6 millas por encima de
territorio enemigo…?

Respira, o simplemente nos envuelve como si fuésemos, nosotros mismos,

otra pequeña criatura inmóvil…?

Pronto llegaremos al punto caliente de nuestra misión. El punto exacto en el

cual ya no podremos regresarnos:

PAM-PAM-PAM

Repetición monótona, como lugares displicentes en las orillas del día, en el

que todo o casi todo se circunscribe a esta insomne y vacilante
afirmación:

“Escuchamos solo cuando nos oímos; desoímos cuando dejamos de

escucharnos espaciosamente en los silencios…”

6
 Carpe Diem

En la noche como otra diáfana repetición de las mañanas. O en su

murmullo casi casi imperfecto, transparente…

El mal clima sobre Europa nos impide volar por el momento y quizás nos
deje en tierra por algunos días más. Al caer la tarde me refugio a las orillas
del río Cam, muy cerca de la base. Tras los insectos, el crujido de los pájaros
aferrándose a una rama no ha tocado aún la palidez de estas estrellas.

Y me pregunto si la muerte podría estar dormida aquí mismo, echada a mi

lado deliciosamente como pregunta entre las hierbas, como linterna vacilante
que descubre la llegada del recuerdo en el mismo movimiento en el que lo
entrevemos, y lo dejamos pasar.

Lejos, a mis espaldas, Londres reaparece nuevamente en llamas

7
CAST
button nose
Wolfhound
Dame satan

10 tripulantes

Piloto
Copiloto
Ing de vuelo
Bombardero
navegante
Artillero cola
2 Artilleros laterales
Artillero ventral-bola sperry
Radioperador