VSQUEZ

A DON PORFIRIO VÁSQUEZ

¡Criollo, no: ¡Criollazo!

Riqueza debía tener
Canta en el tono que rasques.
mas Dios le dará otro premio,
Le llaman “El Amigazo”,
pues por su alma de bohemio
Su nombre: ¡PORFIRIO VÁSQUEZ!
como si fuera un deber,
gozó más con proteger
Escúcheme, por favor,
al que le tendió su brazo.
escúcheme aunque no quiera:
Hoy comentan este caso
cómo canta marinera,
los que de él han recibido,
yo lo creo un trovador.
y en un geto agradecido
Soy su fiel admirador,
le llaman “El Amigazo”.
lo oí y le di un abrazo;
donde él fui pasito a paso
Cuando le llegue el momento...
por sentir su melodía.
“y esto no es un mal presagio”,
Le digo, desde ese día
como póstumo sufragio
¡criollo, no: ¡Criollazo...!
le haremos un monumento.
Ruego al que grabe el cemento
Es el adjetivo justo
que con buen cincel recalque
que merece un decimista,
y en un ángulo le marque,
zapateador, jaranista,
donde la piedra resista,
compositor de buen gusto.
para que por siempre exista
Perdóname si te asusto
su nombre: ¡PORFIRIO VÁSQUEZ!
pero por Dios, no me atasques,
que sin esforzarse mucho
canta en el tono que rasques.
 A LA MUERTE DE DON JUAN BELMONTE
Para coger un pan sobre el morrillo
Dando pecho y axila a los pitones,
Juan, anónimo Juan, Juan Torerillo
No recibiste clásicas lecciones.
Para llevar a casa veinte duros
Entre la chifla de inhumano coro
Bebiste golpes, aspiraste apuros
Y al aire al suelo al aire y siempre al
toro.
Del miedo, que es ingénito en el
hombre,
Nació el valor, congénito en el hambre;
Así en la tauromaquia, Juan Sin
Nombre
Fue antítesis del gran José Raigambre.
José, nieto de Venus y Vulcano
Fue un semidiós con la esbeltez de
Apolo
(Frecuencia tuvo aquel Teseo hispano
En liquidar seis Minotauros, solo).
Mas Juan, el pobre Juan de carne y
hueso,
El más mortal de todos los mortales
Opuso a sal valor, arrojo al seso
Y “molinetes” contra “naturales”.
Tres siglos en la historia del toreo
Se derrumbaron ante dos colosos:
Del morisco e hispánico alanceo
Hasta el futuro en los taurino cosos.
Y Joselito muestra al horizonte
Toda una enciclopedia en su percal.
Y remata sus lances Juan Belmonte
Con su “media verónica” renal...
La Muerte se disfraza de capricho,
Y en la más increíble paradoja
Subsiste quien vivió a merced del bicho
Y muere quien “¡no hay toro que lo
coja!”...
Quedan atrás los años de la infancia:
Sevilla y su noctámbula capea...
Como un Jasón, Juan, en su rica
estancia
Mira en la tauromaquia una Medea.
Porque si en su niñez fue Juan Sin
Suerte
Y fue en su adolescencia Juan Sin Pan,
Hoy, ya casi un anciano, es Juan Sin
Muerte
Porque la Muerte tuvo miedo a Juan.
Y quien burló a la muerte en tantos
ruedos,
Mil veces sentenciado por suicida,
Sólo cuando lo quiso, y con sus dedos
Mató su muerte y se quitó la vida...
A Juan, que no toreó por soleares,
Muerto, no he de llorarlo en seguiriyas.
Sean por martinetes mis cantares,
Cante de yunque y fragua y herrerías:
Cristo de la Expiración
Cachorro de los trianeros,
Bríndale tu absolución
Al mejor de los toreros
Cachorro, si en Viernes Santo
Te faltara un penitente,
Asóciate a nuestro llanto
Que es Juan Belmonte el ausente...
 AL COMPÁS DEL SOCABÓN
Al compás del socabón
con décimas del Perú,
conserva la tradición
Nicomedes Santa Cruz.
I
Durante el siglo pasado
Y comienzos del presente
Era cosa muy frecuente
Un cantar improvisado:
Décimas de Pie forzado
Le llamaba la afición,
Y sólo en nuestra nación
La Décima o Espinela
Se acompañó con la vihuela
al compás del socabón.
II
Una glosa la interpretan
cuatro décimas o pies,
el verso número diez
es uno de la cuarteta;
y sin ser un gran poeta
ni nacer con tal virtud
con gusto y solicitud
en esas noches de invierno
puede llenarse un cuaderno
con Décimas del Perú.
III
Si rima con mucho esmero
la consonancia hará el resto:
Décimo, Séptimo y Sexto;
Quinto y Cuarto con Primero;
versos de igual terminación;
para mayor perfección
rime Octavo con Noveno
y con cada verso bueno
conserva la tradición.
IV
Octosilábica, hispana,
Fue la décima genuina,
Insuperable, divina
Es la décima peruana.
Si algún día alguien me gana
O si me llevase Jesús,
Que no se extinga la luz
En ese cantar tan nuestro.
Lo pide... un servidor vuestro:
Nicomedes Santa Cruz.
 AL SEÑOR DE LOS MILAGROS
Paso a Nuestro Amo y Señor
andas, lienzo y candelabros.
Paso a Nuestro Salvador
el Señor de los Milagros.
La calle es un río humano
por cuyo cauce, la gente
muy acompasadamente
camina desde temprano.
“Avancen, avancen hermanos,
no estorben al cargador...”
grita el Capataz Mayor
que las cuadrillas comanda.
“Paso, que vienen las andas,
paso a Nuestro Amo y Señor...”
Por las calles se desborda
aquel torrente morado;
gimen los pies maltratados,
la Fe permanece sorda.
La multitud que lo aborda
da marco al rey de los cuadros:
Caídas y descalabros
en aquella mar mulata,
y cual velero de plata
andas, lienzo y candelabros.
Una señora morena
le ofrece todos sus hijos;
una ciega de ojos fijos
pídele Luz Nazarena;
azota una Magdalena
su vil cuerpo pecador.
Al paso del Redentor
doblan tristes las campanas
“Avancen, avancen hermanas,
paso a Nuestro Salvador...”
Sobre el lienzo de Jesús
la tarde pinta una sombra.
Sobre las frentes se nombra
señal dela Santa Cruz...
Bajo un cirio —santa luz—
A Ti, Señor, me consagro,
y de tus perfiles magros
venga a nos tu Redención
que nunca negó perdón
el Señor de los Milagros.
 AMÉRICA LATINA
Mi cuate
Mi socio
Mi hermano
Aparcero
Camarado
Compañero
Mi pata
M´hijito
Paisano...
He aquí mis vecinos.
He aquí mis hermanos.
Las mismas caras latinoamericanas
de cualquier punto de America
Latina:
Indoblanquinegros
Blanquinegrindios
Y negrindoblancos
Rubias bembonas
Indios barbudos
Y negros lacios
Todos se quejan:
-¡Ah, si en mi país
no hubiese tanta política...!
-¡Ah, si en mi país
no hubiera gente paleolítica...!
-¡Ah, si en mi país
no hubiese militarismo,
ni oligarquía
ni chauvinismo
ni burocracia
ni hipocresía
ni clerecía
ni antropofagia...
-¡Ah, si en mi país...
Alguien pregunta de dónde soy
(Yo no respondo lo siguiente):
Nací cerca del Cuzco
admiro a Puebla
me inspira el ron de las Antillas
canto con voz argentina
creo en Santa Rosa de Lima
y en los orishás de Bahía.
Yo no coloreé mi Continente
ni pinté verde a Brasil
amarillo Perú
roja Bolivia.
Yo no tracé líneas territoriales
separando al hermano del hermano.
Poso la frente sobre Río Grande
me afirmo pétreo sobre el Cabo de
Hornos
hundo mi brazo izquierdo en el
Pacífico
y sumerjo mi diestra en el Atlántico.
Por las costas de oriente y
occidente
doscientas millas entro a cada
Océano
sumerjo mano y mano
y así me aferro a nuestro Continente
en un abrazo Latinoamericano.
 CANTARES CAMPESINOS
El agua la manda el cielo,
la tierra la puso dios.
Viene el amo y me la quita,
¡la p...ita que se partió!
A ver, respóndame, hermano:
si esta fue tierra ´e los incas
¿de donde hay dueños de fincas
con títulos en la mano?
Pa mí que al pobre serrano
le vienen tomando el pelo.
Acequia, puquio, riachuelo
todo en títulos se fragua.
¿De ´onde tiene dueño l´agua?
¡el agua la manda el cielo!
Y por último, los incas
no han sido los más primeros;
antes los huancas ´stuvieron
y antes que ellos los mochicas.
Ora hay haciendas tan ricas
pa sólo un dueño o pa dos
y gritan a toda voz
que heredaron de su padre...
¡Que no me vengan, compadre,
la tierra la puso Dios!
Donde no hay minas de gringos
hay tierras de gamonales,
pagan míseros jornales
y te andan a los respingos.
Se trabaja los domingos
Más pior que en tiempo ´e la mita.
Y hasta si tengo cholita
para mi pobre querer,
por el gusto de ...poder
viene el amo y me la quita.
Creo que, ultimadamente,
debiera ser propietario
quien fecunda el suelo agrario
con el sudor de su frente.
Así espera nuestra gente
y así mesmo espero yo.
Y así ha de ser, pues si no
a gringos y gamonales
vamo a recontrasacarle
¡la p... ita que se partió!
 EL CAFÉ
A Hugo Guerrero Marthineitz.
Tengo tu mismo color
Y tu misma procedencia.
Somos aroma y esencia
Y amargo es nuestro sabor.
Tú viajaste a Nueva York
Con visa en Bab-el-Mandeb,
Yo mi Trópico crucé
De Abisinia a las Antillas.
Soy como ustedes semillas.
Son un grano de café.
En los tiempos coloniales
Tú me viste en la espesura
Con mi liana a la cintura
Y mis abóreos timbales.
Compañero de mis males,
Yo mismo te trasplanté.
Surgiste y yo progresé:
En los mejores hoteles
Te dijeron ¡qué bien hueles!
Y yo asentí “¡uí, mesié!”.
Tú: de porcelana fina,
Cigarro puro y cognac.
Yo de smoking, yo de frac,
Yo recibiendo propina.
Tú a la Bolsa, yo a la ruina;
Tú subiste, yo bajé...
En los muelles te encontré,
Vi que te echaban al mar
Y ni lo pude evitar
Ni a las aguas me arrojé.
Y conocimos al Peón
Con su “café carretero”,
Y hablando con el Obrero
Recorrimos la nación.
Se habló de revolución
Entre sorbos de café:
Cogí el machete... dudé,
¡Tú me infundiste valor
Y a sangre y fuego y sudor
Mi libertad conquisté...!
Después vimos al Poeta:
Lejano, meditabundo,
Queriendo arreglar el mundo
Con una sola cuarteta.
Yo, convertido en peseta,
Hasta sus plantas rodé:
¡Qué ojos los que iluminé,
Que trilogía formamos
Los pobres que limosneamos
El Poeta y su café...!
Tengo tu mismo color
Y tu misma procedencia,
Somos aroma y esencia
Y amargo es nuestro sabor...
¡Vamos hermanos, valor,
El café nos pide fe;
Y Changó y Ochún y Agué
Piden un grito que vibre
Por nuestra América Libre,
Libre como su café!
 CÓMO HAS CAMBIADO PELONA
Cómo has cambiado, pelona,
cisco de carbonería.
Te has vuelto una negra mona
con tanta huachafería.
Te cambiaste las chancletas
por zapatos taco aguja,
y tu cabeza de bruja
la amarraste con peinetas.
Por no engordar sigues dietas
y estás flaca y hocicona.
Imitando a tu patrona
has aprendido a fumar.
Hasta en el modo de andar
cómo has cambiado, pelona.
Usas reloj de pulsera
y no sabes ver la hora.
Cuando un negro te enamora
le tiras con la cartera.
¡Qué...! ¿También usas polvera?
permite que me sonría
¿Qué polvos se pone usía?:
¿ocre? ¿rosado? ¿rachel?
o le pones a tu piel
cisco de carbonería.
Te pintaste hasta el meñique
porque un blanco te miró
«¡Francica, botá frifró
que son comé venarique...!»
Perdona que te critique,
y si me río, perdona.
Antes eras tan pintona
con tu traje de percala
y hoy, por dártela de mala
te has vuelto una negra mona.
Deja ese estilo bellaco,
vuelve a ser la misma de antes.
Menos polvos, menos guantes,
menos humo de tabaco.
Vuelve con tu negro flaco
que te adora todavía
Y si no, la policía
te va a llevar de la jeta
por dártela de coqueta
con tanta huachafería.
 CONGO LIBRE

A Patricio Lumumba
Mi Congo, congolesito
Mi madre parió un negrito
que Congo tiene por nombre,
al divorciarse de su hombre,
hoy día es sólo un negrito
es congo, congo, conguito,
mañana será un gran hombre:
Y Congo tiene por nombre.
A las Montañas Mitumba
llegará su altiva frente,
Todos piden que camine
Y el caudaloso Luaba
y lo parieron ayer.
Tendrá en sanguíneo torrente.
Otros, que se elimine
sin acabar de nacer...
¡Sí Congo,
Y no supongo!
¡Ay Congo,
Yo sí me opongo!
África ha sido la madre
que pariera en un camastro
El mundo te mira absorto
Al niño Congo, sin padre,
por tu nacimiento obscuro.
Que no desea padastro.
Te consideran aborto
por tu gatear inseguro.
¡África, tierra sin frío,
madre de mi obscuridad;
¡Ay Congo,
cada amanecer ansío,
Cuánto rezongo!
cada amanecer ansío,
cada amanecer ansío
Yo he visto blancos nacer
tu completa libertad!
en condiciones iguales,
y sus tropiezos de ayer
se consideran normales.
 GUITARRA LLAMA CAJÓN

Guitarra llama a cajón,

Cajón a la voz primera.
Escuchen con atención,
El canto inicia el paseo
¡aquí está la Marinera...!
con un saludo en el cruce,
media vuelta los conduce
La Marinera de Lima
a otro cruce y al careo.
tiene influencia afro-hispana,
Tras lateral contoneo
la “primera de jarana”
vuelta y trocar posición...
en copla o cuarteta rima.
Como dicha operación
Inicia el toque la prima
se da al fin de cada estrofa,
pero es más lindo un bordón.
en vez de bailar por mofa
Aún no entra la canción
escuchen con atención.
porque, como requisito,
antes que el cantor dé un grito
Como quien sudor enjuga
guitarra llama a cajón.
un momento se reposa,
prosigue la Resbalosa
Los que escuchan hacen palmas
y viene después la Fuga:
y se cuadran las parejas,
El bailarín se apechuga,
por lo general son viejas
ella sube la pollera.
—mejor aún si son zambas—.
Como peruana bandera
Tan sólo mueven las gamas
blanco y rojo, dos pañuelos
y un poquito la cadera.
dicen en airosos vuelos
Todo esto mientras se espera
¡aquí está la Marinera...!
pues nadie baila sin canto.
Sigue llamando entretanto
cajón a la voz primera.
 JOHANESBURGO
Al maestro Nicolás Guillén
Una voz ancestral,
un tambor africano
y un verso elemental
peruano.
El negro en el Perú
actualmente no sufre,
ya no hay esclavitud
ni azufre.
Le dieron tibio baño
en tina de jabón
porque en su ama dio el germen
que no tuvo el patrón.
Del seno de mi abuela
a mi madre brindó,
el hijo del amito
mamó, mamó, mamó.
Y mi abuelo con su amo
en la Casa ´e Jarana
cantujaron de alirio,
cantujaron replana.
Y en la casa ´e jarana
-con el Amito Viejo-
bailaron mis hermanas
zamacueca y festejo.
El padre de mi amito
de mi abuela gustó
y mi abuelo a su amita burló.
Yo le dijera “primo”
a ese blanco travieso
de cabello enrizao
y de labio muy grueso...
El negro en el Perú
actualmente no sufre,
ya no hay esclavitud
ni azufre.
Más ha sufrido el negro
nuestro hermano de Cuba
descendiente directo
nagó, yoruba.
Más ha sufrido el negro
muerto en Santo Domingo
por los diarios abusos del gringo.
Más ha sufrido el negro
cantor de Panamá
que el negro jaranista
de acá.
Más ha sufrido el negro
labrador de Haití
que el zambo guaragüero
de aquí.
Más ha sufrido el negro
del morro y la favela
que mi padre y mi madre
y mi abuela.
En fin, más sufre el negro
de Harlem a Lousiana
que nuestra gente negra
peruana...
Y al “problema del negro”
—segregación racial—
el mundo permanece
neutral.
Quiero aguda mi rima
como punta de lanza.
Que otra mano la esgrima
si alcanza.
Yo jamás con voz hurgo
perentoria.
Yo ja... ¡Johanesburgo!
¡Pretoria!
Cuando en Johannesburgo
llegue el “Día de Sangre”
yo quiero estar allí,
compadre.
Cuando en Johannesburgo
llegue el “Día de Sangre”
debemos estar todos
¡Hijos de negra madre!
Con la voz ancestral
el machete en la mano
y el verso elemental
hermano.
 LA ESCUELITA

A cocachos aprendí
mi labor de colegial
¡Campeón en lingo y bolero!
en el Colegio Fiscal
¡Rey del trompo con huaraca!
del barrio donde nací.
¡Mago haciéndome “la vaca”
y en bolitas, el primero...!
Tener primaria completa
En Aritmética, Cero.
era raro en mi niñez
En Geografía, igual.
(nos sentábamos de a tres
Doce en examen oral,
en una sola carpeta).
Trece en examen escrito.
Yo creo que la palmeta
Si no me “soplan” repito
la inventaron para mí,
en el Colegio Fiscal.
de la vez que una rompí
me apodaron “mano´e fierro”,
Con esa nota mezquina
y por ser tan mataperro
terminé mi Quinto al tranco,
a cocachos aprendí.
tiré el guardapolvo blanco
(de costalitos de harina).
Juguetón de nacimiento,
Y hoy, parado en una esquina
por dedicarme al recreo
lloro el tiempo que perdí:
sacaba Diez en Aseo
los otros niños de allí
y Once en Aprovechamiento.
alcanzaron nombre egregio.
De la Conducta ni cuento
Yo no aproveché el Colegio
pues, para colmo de mal
del barrio donde nací...
era mi voz general
“¡chócala pa la salida!”
dejando a veces perdida
mi labor de colegial.
 LA NOCHE

En esas doce horas que somos la

espalda del mundo
en aquel diario eclipse
eclipse de pueblos
ecllipse de montes y páramos
eclipse de humanos
eclipse de mar
el negro le tiñe a la Tierra mitad de la
cara
por más que se ponga luz artificial
negrura de sombra
sombra de negrura
que a nadie le asombra
y a todo perdura
obscura la España
y claro Japón
obscura Caracas
y claro Cantón
y siempre girando hacia el Este
aquí está tiznando
allá está celeste
esa sombra inmensa
esa sombra eterna
que tuvo comienzo al comienzo del
comienzo
rotativo eclipse
eclipse total
pide a los humanos un solemne rito
que es horizontal
y cada doce horas que llega me alegro
porque medio mundo se tiñe de negro
y en ello no cabe distingo racial
 MUERTE EN EL RING
¿Qué hemos de hacer nosotros los
negros
que no sabemos ni leer?
Fregar escupideras en los grandes
hoteles
encerar y barrer
manejar ascensores
en el Gran Club servirles de beber
o hacer que el cadillac sea más lujoso
vistiendo la librea de chofer.
Tenemos la respuesta siempre lista:
en París “oui, monsieur”
y en Georgia, en Lousiana o en Virginia
un eterno “yes sir...”
Los negros, pobres negros de este mundo
¿qué cosa hemos de hacer
debiendo de comer todos los días
(y a veces sin comer)?
Bajar la testa reverente
y a lo mismo de ayer.
Hasta que llega un blanco y “nos
descubre”
nos mete al ring
y aquí comienza para mal de males
el principio del fin
Footing, training, sombra;
saco, pera, soga;
upper cuta
hook
cross.
Duchazos, masajes,
fotos, reportajes.
¡Okey, boss...!
El cañaveral de mi lejana tierra
me dio estos fuertes bíceps.
Los buques cargueros de todos los
muelles
me dieron envidiable complexión.
Y corriendo, voceando millones de diarios
fortalecí
muslo
pierna
y
pie.
Ahora, en el Madison Square Garden
de New York,
dice mi manager:
¡No whisky!
¡No tobacco!
¡No girls!
(No money)
Negros acomodadores
ubican a los blancos en ring side.
Perder esta pelea
significa volver con ellos:
Con Blackie de Maniatan.
Con Brown de Alabama
Con “Nando” Rodríguez de Puerto Rico
...y entonces
no whiksy
no tobacco
no girls
no money
and
¡knock-out!
My challenger
es negro, como yo
Si pierde le espera lo mismo
(Aquí los únicos que nunca pierden
son nuestros managers y el promotor).
Comienza el round, voy hacia el centro
—en este plan voy a perder—
este es el round numero trece
¡voy a demostrarle quién es quién!
Me está llevando hacia una esquina,
si caigo aquí me cuentan diez.
¡Virgen del Cobre estoy perdido!
No puedo ver
No... pue.. do... ver...
EPÍLOGO
La gente aplaude al que me mata
El referee no dice “break”.
Que mi mujer no sepa nada...
Mi nombre es BENNY “KID” PARET.
 TALARA
Talara, no digas “yes”,
Mira al mundo cara a cara;
soporta tu desnudez
... y no digas “yes”, Talara.
Mi raza, al igual que tú
tiene sus zonas ajenas:
tú por petróleo en tus venas,
yo por ser como Esaú.
A veces no es el Perú
lo que está bajo tus pies.
Yo a veces cojo la mies
para que otro se la coma.
Si sólo es nuestro el idioma
Talara, no digas “yes”.
Lo que ganas y te dan
recíbelo sin orgullo:
es un diezmo de lo tuyo,
es migaja de tu pan.
Y si acaso un holgazán
a patriota te retara,
deja que siga la piara
en su cuadrúpeda insidia;
si el mundo entero te envidia
mira al mundo cara a cara.
Pero cuando tus entrañas
ya no tengan más que dar
y no haya qué perforar
en tu mar ni en tus montañas;
cuando lagartos y arañas
a la “rotaria” hagan prez;
cuando la actual fluidez
se extinga como el ocaso,
contra el viento de “El Tablazo”
soporta tu desnudez.
Ese día está lejano
y ojalá no llegue nunca,
más como todo se trunca
pensemos en todo, hermano:
Si te dedicas al grano
yo te traeré agüita clara,
y si en el desierto se ara
te serviré de semilla,
... y no dobles la rodilla,
... y no digas “yes”, Talara.
 VOZ
¿Quién es aquel pajarillo
que canta sobre el limón?
Anda y dile que no cante,
Que me duele el corazón...
(Folklore)
Surge mi voz, y el invierno
se convierte en primavera:
florece la enredadera
y brota el narciso tierno.
Baja mi voz al averno
y el fuego se torna frío.
Al Dios del Cielo le envío
unas décimas de amor
y dice Nuestro Señor:
-¿Quién es aquel pajarillo...?
Ilumina el horizonte
el fuego de mi palabra
y piensa el pastor de cabras
que se está incendiando el monte:
Trunca su vuelo el sisonte,
quiebra su nota el gorrión;
enardecido el halcón
grazna con ruido agorero
y queda mudo el jilguero
que canta sobre el limón.
Luego, mi canto sonoro
bajo la tierra se interna
perforando una caverna
que termina en un tesoro:
Queda descubierto el oro,
el platino y el diamante.
Ruge Júpiter tonante,
luchan Neptuno y Eolo
y Orfeo le dice a Apolo:
-¡Anda y dile que no cante...!
Entonces calla mi voz
y hay un silencio profundo
como si no hubiera mundo
o ya no existiera Dios.
Nadie cosecha el arroz,
nadie apaña el algodón.
Y tirado en un rincón
cuando termina mi canto,
derramo tan triste canto
que me duele el corazón...
 MUERTE, SI OTRA MUERTE HUBIERA

Muerte, si otra muerte hubiera

Que de ti me libertara
Muerte, yo te desafío,
a esa muerte pagara
tu presencia no me extraña,
porque a ti, muerte te diera.
me burlo de tu guadaña
y de tus huesos me río.
(Anónimo)
Muerte, no le temo al frío
Que los corazones para.
La Señora Silenciosa,
Muerte, si otra te matara,
La Veterana Infalible.
al saberte ya destruida,
La Muerte, cosa terrible,
con la prenda más querida
La Muerte... ¡tremenda cosa!
a esa Muerte pagara.
Qué fuerza tan misteriosa,
implacable, traicionera:
Muerte que todo lo callas
Llegas al que no te espera,
estás en todo lugar,
huyes del que te reclama,
en las nubes, en el mar,
ríes del pobre que clama:
en los campos de batalla.
¡Muerte, si otra muerte hubiera...!
Cada bala de metralla
es tu palabra certera...
Quisiera librar al mundo
Si de otra muerte muriera,
de tu macabra misión.
si otra muerte me llevase
Quisiera darte prisión
a esa Muerte pagase
en un abismo profundo.
porque a ti, muerte te diera.
Quisiera, por un segundo,
contemplarte cara a cara
y que el Cosmos me dotara
de indestructible poder
conjugando un verbo Ser
que de ti me libertara.
 MEME NEGUITO
A Ignacio Villa
(Bola de Nieve)
¡Ay canamas camandonga!
¿qué tiene mi cocotín?
mi neguito chiquitín,
acuricuricandonga...
Epéese a que le ponga
su chupón y su sonaja.
Meme meme, buenalhaja,
pepita de tamarindo.
Duéimase mi nego lindo:
¡meme meme, há-ha há-ha...!
Su mare no vino ayé,
su mama se fue antianoche;
dicen que subió enun coche...
¡pero tiene que volvé!
Su maire é buena mujé,
-a veces medio marraja-.
Yo no sé si nos ultraja
¡pero si resutta cieito...!
(Mejó tú no etés despieito)
¡meme meme, há-ha há-ha...!
¡Mi cocotín, mi coquito!
si hay frío ¿po qué tu quemas?
Con tu ojo abieito no duemas,
¿Po qué tá quieto, neguito?
¡Míame, nego bonito!
¿Po qué tu cabeza baja...?
¿Quele su leche con miaja?
¿Quele jugá con lo michi?
¿Qué le pasa? ¿quele pichi?
¿meme meme? ¿há-ha há-ha...?
¡Ay canamas camandonga!
¿qué tiene mi cocotín?
Mi neguito chiquitín,
acuricuricandonga...
Epéese que le ponga...
que le ponga su motaja.
Meme meme ahí en su caja
Pepita de tamarindo.
Duéimase mi nego lindo:
¡Meme meme, há-ha... há ... ha...
 AY MAMA

¡Ay mama,
si tú me vieras...
Estoy perdido en Brasil
Entre cimbreantes palmeras!

Palmeras de talle largo,

Palmas mulatas
Endulzan mi paso amargo
Y alegran mis caminatas.

¡Ay mama,
si tú me vieras...!

Me muero al verlas venir,

Me mata verlas pasar.
No sé si debo reír
O llorar.

¡Ay mama...!

A la sombra de una palma

Quise librarme del sol,
Quise libarme del sol
Y me estoy quemando el alma...

Estoy perdido en Brasil

Entre cimbreantes palmeras.
¡Ay mama,
si tú me vieras,
si tú me vieras,
si tú me vieras...!
¡Ay mama!