INTRODUCCION

Antes de plasmar en texto pensamientos concurrentes, he resuelto que una

leve introducción es pertinente, tómese mi creación como una consideración
hacia el oyente, o una forma de castigo pasivo hacia el impaciente.
Esta obra es un escarnio a la conciencia incongruente, y un pequeño golpe o
abrazo a la mente del ser irreflexivo, ya que me hago responsable de mi
mensaje no del testigo y de ustedes dependerá que sea solo un trapo o un
abrigo.

Aunque sé que aún es pronto para un mundo incomprensivo, hago de mis

obras algo pedagógico tal vez, pero me ciño, a escribir con más crudeza y algo
menos de cariño, sé que solo entienden cuentos, pues no dejan de ser niños,
pero yo haré que maduren y prescindan del aliño, a diferencia de mi obra
anterior, no limitare tanto mi vocabulario, pero tratare de explicarlo mejor, pues
mi verbo es denso, y hay quienes no entienden ni el acento, les sugiero que no
hablen tan rápido y me lean más lento.
¿Tú piensas que esta obra es fruto de una inspiración divina? ¿O tal vez de
una habilidad meramente repentina? ¿Crees que nace del milagro mi cruda
escritura fina? ¿O es merced de un don sobrenatural que lo determina? Espero
que quienes piensan de esa manera anodina, al terminar de leer esto, se curen
de la pérdida inminente en una mente mortecina, y adopten a la reflexión como
su nueva inquilina.
Mi objetivo es enseñarles, porque mi ego es grande, pero mayor es mi causa,
hinco en el suelo en este instante mi estandarte, esto es tan solo el preludio, no
es ni la primera parte, pienso ir con todo, así que el que no se una que se
aparte, porque esto no es solo por mí, ni por la diabetes, sino en defensa del
arte.

Prosigamos sin más dilación con la obra.

 LA VISITA

La primera vez que la tuve cerca, fue en sueños, pero está presente desde
hace mucho.

Desde que fui diagnosticado hace mucho tiempo.

No hablo de la diabetes, sino de la muerte
Ahora tal parece que hablo con ella, pero aún no lo se.

Pero primero ¿Quién soy? Nadie importante, solo uno más de su larga y
numerosa lista.

Mi nombre es Cassiel, nací un 25 de diciembre, contrario a las creencias de

esa fecha, no fui un regalo sino más una carga para mis padres, un ambiente
destructivo, apenas era un niño cuando mi madre murió debido a la diabetes, la
muerte silenciosa, o quizás por los golpes de mi padre, no lo recuerdo, escape
al poco tiempo ya que también recibía golpes, no lo soportaba, entonces
frustrado y confundido dije ya nada tiene sentido, en algún punto me sumergí
en las drogas, y probe la sustancia que tomo papa, golpeaba a las mujeres, me
sentía mejor así, solo pensé, ¿Cómo amarlas si mama no estuvo allí? somos
el resultado de los hechos del pasado, y a veces tirar el dado puede
cambiártelo todo, entonces me vi en el espejo, en mis mejillas solo se distingue
un rostro, de semillas de mi padre que me hicieron ser un monstruo, si el orden
de los factores nunca altera el producto, dime porque paso el tiempo y ese niño
se volvió adulto.

Entonces el suicidio parecía una buena opción, pero cuando estaba decidido,
conocí la pintura como un Marco conoció a Dalí y entonces me refugié en el
arte tal como Rómulo y Remo en Luperca.

Mis obras eran vendidas en instantes, y pronto el reconocimiento me llego, hay

quienes me alaban y hay quienes me detestan y tienen sus razones, no estoy
orgulloso de quien era en el pasado, pero era muy joven, demasiado inmaduro,
y actualmente a pesar de la fama y el dinero, sigo igual de vació, ya que tuve
una hija, pero no era el adecuado para tener la custodia, dejo un vacío que
trate de llenarlo con comida, no tan saludable, y de vez en cuando siento un
punzón en el pecho debido a nervios, no lo provoca algo en específico, solo se
da así de la nada, eso en combinación con mis malos hábitos y mis genes,
hicieron que mi estado empeorara, y que aquello que amo se fuera, la veo cada
cierto tiempo, pero no estaré todo el tiempo así, por eso escribo esta nota antes
de morir.

Entonces aquel pintor separo la mano de su cuaderno, salió a tomar aire, y

afuera sintió ardor, molestia opresiva en el pecho, una presión incómoda que le
irradia a los hombros, los brazos, el cuello, la mandíbula y la espalda.
Alguien se presenció y le pregunto:

- ¿Ya te sientes mejor así? ¿Ya estas contento?

El asumió que era la muerte, el ambiente, ese frio intenso que llega al hueso,
pero para despejar sus dudas le pregunto y entonces aquello le respondió:

-No, pero soy algo parecido.

- ¿Te sientes vivo o muerto?

- A veces vivo porque aún oigo los latidos de mi corazón, porque aún conservo
la razón, porque todavía respiro y percibo mi interior roto, porque todavía
suspiro cuando veo sus fotos, vivo porque mi hija también, y porque aún busco
una salida, una maldita alternativa que me saque de esta celda derruida.

-A veces muerto porque mis arterias parecen desiertos, mis ojos están abiertos,
pero yo no estoy despierto, muerto porque estoy en un vacío existencial, un
demencial hastió, ya no puedo más, mis ojeras van gritando que estoy mal, que
coño mal, estoy fatal, cada paso es un desafío.

-Solo un problema con mis sentimientos, tal como el gato de Schrödinger, unas
veces estoy vivo y otras veces estoy muerto, y no sabre cual es mi estado sino
miro en mis adentros.

- ¿Entonces quieres que tu vida acabe?

-No dije eso

- ¿Entonces quieres vivir?

-No lo sé, dependerá de lo que depare en el futuro

-No puedes saberlo

- No puedo ver el futuro, pero se transparenta,

y si todo no será una mierda, al menos lo aparenta
y dime de qué vale llegar vivo a los 40,
si voy a estar por dentro más vacío que mi renta.
el hecho de hacerme rico no me alienta,
porque el amor que anhelo no está a la venta
-Solo sabrás con claridad si continuas, si usas lo que tienes para algo bueno,
puedes tenerla de vuelta, tienes reconocimiento, dinero, fama, una vida que
muchos quisieran.

- ¿Quién te crees? ¿Damocles? Ahora soy el Rey Dionisio y en este momento

cambiamos de lugar ¿No?

-Tan estúpido que me causo gracia

-Lo siento si te ofendí sabelotodo, ahora dime ¿En qué lugar del infierno iré a
parar?

-Por lo que veo, donde sea, excepto al palacio de Mammon, quizás en el limbo,
tendrás buena compañía, ahí se encuentra Homero, Cesar, Horacio y si no es
suficiente también Platón.
-Entonces si eres un demonio o algo así
-Es solo sarcasmo, no creas tanto en las religiones, es incluso estúpido,
humanos hablando sobre cosas sobrehumanas, tratando de plasmar en un
plano terrenal algo más allá de lo que pueden ver, es como hablar de arte no
figurativo usando color y figuras.

-Por suerte no creo en el arte subjetivo, a pesar de ser un artista

-Dudo entre si eres un artista o un intérprete del arte, pero bastante virtuoso,
así como Virgilio.

-Da igual, la gente es incapaz de notar la diferencia.

-Un artista puede interpretar, pero seamos realistas, un intérprete no siempre

va a poder ser un artista, pero no había presenciado caso de interprete o de
artista más puro, dejando de lado tu pasado y centrando en tus obras, no es
necesario ser un Sherlock Holmes para deducirlo, como si tuvieses un palacio
mental.

-No tengo el palacio mental de Sherlock, tengo una prisión con Moriarty
gritando dentro, pongo pasión y sentimiento haciendo que cada pintura sea una
operación a corazón abierto.

-Entonces eres un artista

-Supongo

-Por algo pensaste que soy la muerte, por algo estoy ante ti.

-Por mis malos hábitos, por mi enfermedad, por el poco tiempo de vida que me
habían dicho que me quedaba.

-Y a pesar de ello, no te trataste nunca, ni al primer aviso, si como dices, amas

a tu hija ¿Porque no trataste de quedarte con ella y cedes tan fácil a la muerte?

-No estoy cediendo, solo no sé qué hacer, no sé cómo luchar.

-A pesar de todo tu conocimiento, no te centraste en eso y perdiste el día por

tener la noche en mente, y no piensas en la noche por ansiar el día siguiente,
así hasta que todo acabe ¿Enserio piensas estar siempre así?

-Yo tengo conocimiento, sobre todo, y aun así no logro entenderlo.

-Entonces seas lo que seas, apiádate de mí, por favor, tratare de mejorarlo.

-Soy quien decide quien se va antes o después

-Solo no quiero que acabe así, solo quiero más tiempo

-Ese es el problema Cassiel, no soy la muerte, soy el tiempo.

-Entonces, así acaba todo

-Dependerá de ti
- A veces eres tan malvado, me engañas, no lo soporto, tan largo y pesado si
estoy pasando ratos de apuros, momentos muy duros, oscuros, de dolor puro.
Pero tan corto y liviano cuando estoy con el ser que amo,
en ciertas ocasiones tan desperdiciado en vano.

-Soy más difícil de entender de lo que crees

- Haces que sus abrazos sean tan cortos
e infinitos los días que pasan hasta volver a estar con ella.

- Ni te esfuerces en buscar relación entre tiempo y razón

- Tanta gente te malgasta sin ver tu valor...

Y cuando les dices "¡basta!" les invade un gran dolor, así como me siento
ahora.

- Solo es un aviso, la muerte y yo vamos de la mano y te enfocas tanto en ella

que me pierdes a mí, después de todo ¿Con tu perspectiva de artista como
puedes describirme?

- A veces tan avaro que te entregas poco a ciertas almas jóvenes

que se quedan sin ti y les llega pronto su destino.
a veces generoso, y corazones tan longevos como robles
ven nacer a sus nietos en el camino.

- Después de todo solo siento las manecillas latigueando mi espalda, los días
más cortos, las noches más largas, tú me regalaste joyas, me lanzaste cargas
Tiempo, me emocionas y me amargas y sé que llegará mi hora y pensaré
que todo fue muy rápido y que nunca pude hacer la mitad de las cosas que me
propuse conseguir y si el tic tac dicta mi presente, lo voy a vivir.

-Espero que sea así, esto fue solo de tú a tú, sin más intermediario más allá de
mi voz y tu consciencia, a la próxima, yo no seré quien venga.

Entonces lo sucedido le sirvió, tanto para su vida como para una obra, ya que
le sirvió de lienzo a nuevas ideas, y un día pintando algo para su hija, sintió un
leve punzón.
Cuando se muere alguien o cuando algo es inalcanzable,
en fracciones de segundos se magnífica parecido a cuando
anhelas algo que ves tan lejano que parece imposible,
porqué la inaccesibilidad magnifica.
Las sensaciones de muerte y lejanía hacen grandes al
objeto que se pierde y se pierde siempre en distancia
porque ¿Qué es la muerte? Sino la más distante lejanía,
una lejanía infinita, la mayor inaccesibilidad.
Todo lo grande es inaccesible y lo es en mayor o menor
grado y según su grandeza; nada hace más grande a una
persona que su muerte porque nada lo vuelve más
inaccesible.

Carpe diem, memento mori

- Obed Celaya (S)