ANDREI

HEREDEROS DEL IMPERIO BRATVA

LIBRO 3

NICOLE FOX
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Andrei

1. Jamie
2. Andrei
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20. Andrei
21. Jamie
22. Jamie
23. Andrei
24. Jamie
25. Andrei
26. Jamie
27. Epílogo: Jamie
Copyright © 2022 por Nicole Fox
Reservados todos los derechos.
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Promesa Rota
Esperanza Rota

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Arrogante Monstruo
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la Bratva Zhukova
Tirano Imperfecto
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Dúo Rasgado
Velo Rasgado
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Ángel Depravado
Reina Depravada
Imperio Depravado

la Bratva Kovalyov
Jaula Dorada
Lágrimas doradas

la Bratva Solovev
Corona Destruída
Trono Destruído

la Bratva Vorobev
Demonio de Terciopelo
Ángel de Terciopelo

la Bratva Romanoff
Inmaculada Decepción
Inmaculada Corrupción
ANDREI
 UN ROMANCE DE LA MAFIA

Cree que es mi dueña. Nunca estuvo tan equivocada.

Mi segundo al mando me vendió.

Me apuñaló por la espalda.
Me traicionó ante nuestros enemigos jurados.

Ahora soy prisionero de la mafia irlandesa.

Su jefe quiere acabar conmigo.
Pero su hija me prefiere atado.

Jamie me compra en una subasta para protagonizar su proyecto fotográfico.

“La Bestia”, me llama. Es un título apropiado.
Pero poco sabe La Bella...
Que esta bestia no puede ser enjaulada.

—¿Qué harás exactamente? —me pregunta.

Una oscura intensidad se dibuja en mis ojos. —Lo que yo quiera.

ANDREI es una novela romántica independiente de enemigos a

amantes dentro de la mafia
1
 JAMIE

Trabajé como una loca durante los últimos tres meses para preparar esta
exposición. Pasé más horas de las que me gustaría pensar; tanto en la
ciudad haciendo fotos como en mi estudio, editando y retocando.
El programa se llama “Compañeros”, y es una serie de fotos de personas
sin hogar con sus mascotas: unos cuantos perros, un hurón; un vagabundo
que se gastó todo el dinero mendigado en una elaborada jaula para
hámsteres que guarda en la parte trasera de un local de comida para llevar,
con permiso del dueño, para que no tengan demasiado frío.
Ahora estoy paseando por The Clover. Así se llama la galería de arte
que mi padre me permitió abrir el año pasado, porque le dije que también
podía usarla como oficina. Así funcionan las cosas en mi familia. Soy la
princesa irlandesa de la Familia O'Gallagher, con F mayúscula. No me
gusta llamarla familia del crimen, pero tampoco soy ingenua. El título es un
papel estrictamente ceremonial. No estoy involucrada en el día a día. Pero
significa que tengo que hacer ciertas concesiones. Por ejemplo, ignorar a los
hombres que entran y salen de la puerta que da al despacho de mi padre
durante toda la noche.
Mientras me ocupo de las mil pequeñas cosas que hay que hacer, el
evento se arremolina a mi alrededor y mi mente divaga. Ajusto la música,
me aseguro de que haya suficiente para picar, hago que traigan más
champán cuando veo que se está acabando.
Intento no mirar las fotos, aunque sean bastante bonitas en mi humilde
opinión, porque sé que veré un millón de cosas que quiero cambiar y ya es
demasiado tarde para eso. Estoy yendo a bajar un poco más la intensidad de
las luces. Mi mejor amiga, Molly, que también es la organizadora de
eventos responsable de esta noche, me intercepta.
Molly tiene un aspecto consumadamente profesional, un buen
contrapeso a mi encrespado look de artista. Falda lápiz, pelo recogido,
tacones altos... se las arregla de maravilla.
—¿Qué haces? —pregunta, sonriendo perspicazmente—. Porque, tengo
que decir, Jamie, que parece que estás a punto de estropear la luz por
quinta... sí, por quinta vez. Pronto, la gente va a empezar a pensar que hay
un problema con la red eléctrica.
Tomo una copa de champán de la mesa donde están todos. —Estás muy
equivocada. Venía a decirte lo bien que lo estás haciendo. ¡Y no han sido
cinco veces!
—Claro que sí —se ríe—. Lo he contado. Y, si de verdad he hecho un
gran trabajo, ¿por qué corres como pollo sin cabeza?
Doy un sorbo a mi champán, intentando pensar en otra respuesta que no
sea la verdad. Porque estoy muy nerviosa. Porque exponer tu arte es como
abrirte la caja torácica y gritar: ¡Aquí, mundo, vengan a echar un vistazo!
Miren de cerca.
Molly, como siempre, sabe leerme como a un libro. Me rodea el hombro
con el brazo y me obliga a girarme hacia la sala, a observar a la gente que
estudia mis fotografías. —Abre los ojos, Jamie. A la gente le encanta. Mira.
Por primera vez esta noche, realmente miro. Y me doy cuenta de que
tiene razón. La gente asiente con la cabeza, como si mis fotos aclararan
algún hecho importante de la vida, o sonríen abiertamente en señal de
agradecimiento, o tienen mini- debates sobre lo que significa una
determinada fotografía.
—De acuerdo —dejo escapar un suspiro—. Tal vez me estoy pasando
un poco.
—Solo un poco —me asegura Molly, aunque ambas sabemos que me
pasé de la raya hace horas, justo cuando interrogué al personal del catering
sobre el grosor de las copas de champán.
—¿Eso significa que tengo que hablar con la gente? Oh, Dios, vas a
decirme que hable con la gente, ¿verdad?
Me aprieta el hombro. —Eres adivina. Pero ¿qué tiene de malo? Eres
una persona sociable.
—No cuando se trata de...
 —Hablar de tu fotografía, lo sé. Pero esto es parte del trabajo. Ahora,
lárgate —me da una palmada juguetona en el culo y me guía hacia la
multitud más cercana.

A l principio soy reticente , pero enseguida le cojo la movida. La mayoría

de la gente hace preguntas, así que no tengo que pensar en ningún tema de
conversación, e incluso entablo un agradable debate sobre edición con un
estudiante de fotografía.
Entonces, me giro y veo a Declan Walsh mirándome. Siento una
punzada de ira, como cada vez que lo veo. Declan Walsh es el hijo de
Rafferty Walsh, y Rafferty Walsh es el principal lugarteniente de mi padre,
su especie de vicepresidente. Así que, básicamente, estamos tratando con un
idiota con derecho.
Declan se acerca con las manos en los bolsillos. Es un hombre pelirrojo,
unos centímetros más bajo que yo, con una mirada desagradable. —Bonitas
fotos —dice, sonriendo como si quisiera decir exactamente lo contrario—.
Pero no entiendo por qué esta gente gasta su tiempo y su dinero en
animales. ¿No deberían estar buscando trabajo? ¿Haciendo algo útil?
Conozco a Declan lo suficiente como para adivinar lo que hace: intenta
molestarme. Termino mi champán. —Cada uno a lo suyo —digo, queriendo
estar en cualquier sitio menos aquí.
—Como este hijo de puta con el loro. Pete Loro —se acerca, leyendo el
título de la pieza—. ¿Realmente se llama Pete, o es solo como una licencia
artística?
—Pete es el nombre por el que lo llaman en la calle —le explico,
sabiendo que solo pierdo mi tiempo.
—En la calle —se ríe—. Mírate, princesa. ¿Qué sabes tú de la calle?
No me considero una persona violenta por naturaleza, a pesar de que mi
familia tiene un pasado algo turbio, pero necesito mucho autocontrol para
no clavarle la copa de champán en la garganta. —Vive en la calle y se hace
llamar así. ¿Puedo ayudarte en algo, Declan?
Gira lentamente en círculos y evalúa la obra de un modo
exageradamente poco impresionado. Suelta un silbido y se vuelve hacia mí.
—No veo qué futuro tiene esto. La fotografía. Cualquiera podía hacer una
foto con su teléfono, la última vez que lo comprobé.
—Bueno, como he dicho, a cada uno lo suyo. Cada uno tiene sus gustos.
Se lame los labios y luego, mientras mi copa de champán se acerca
peligrosamente a la garganta de este gilipollas, me guiña un ojo. —Se me
ocurren un par de cosas que me gustaría probar ahora mismo.
—A menos que sea mi puño en tu cara, te sugiero que cierres la boca.
Pero, como era de esperar, esto es exactamente lo que Declan quiere.
Sonríe ampliamente, como si yo acabara de demostrar quién soy en
realidad, como si dijera: Puedes intentar todo lo que quieras ser una artista
pretenciosa, pero estás en la Familia igual que yo. Siempre intenta que
parezca que es mejor que yo.
—Me pregunto cómo se sentirían tus encantadores comensales si
supieran el carácter que tienes.
Parece tan orgulloso de sí mismo por usar la palabra “comensales”. Es
una palabra de diez dólares en un imbécil de diez centavos. Qué interesante.
Pero, en lugar de soltarle cualquiera de la docena de insultos que tengo
preparados para lanzar a su cara, lo empujo y sigo circulando por la sala.
No debería dejar que me afecte. Es un imbécil. No, peor que eso, es un
gusano. Un insecto. Una bacteria microscópica que se retuerce inútilmente
en su puta existencia insípida.
Bien. Respira, Jamie. Cálmate.
Estoy en el borde de la sala. Hay un hombre que no reconozco. De pie,
con las manos a la espalda, estudia los cuadros. Pero, Jesús, llamarlo solo
hombre parece raro, equivocado.
Porque, a decir verdad, es más bien una bestia.
Nunca había visto a un hombre tan grande comportarse tan bien. Debe
medir por lo menos 1,95 y es ancho. Sus músculos están tensos en su
elegante traje negro. Sin embargo, su rostro es apuesto, inteligente.
Me ve mirándolo. Espero que sonría o que una mirada de
reconocimiento aparezca en sus ojos oscuros, pero en lugar de eso se vuelve
silenciosamente hacia la pieza. Parece intenso, serio, cautivador. Se parece
a todo lo que deseo en secreto en la oscuridad de la noche, pero que nunca
me permitiría admitir a la luz del día.
Repito, Tierra a Jamie: calma. No te pongas tan nerviosa por un
criminal de buen aspecto.
 Debo estar molesta por la forma en que me dejó en blanco. Llámame
pretenciosa, vale, pero al menos merezco un parpadeo de reconocimiento
para la artista, ¿por favor? O quizá solo me invento una excusa para
caminar hacia allí.
La foto se llama Rottweiler y Chihuahua.
—¿Analizando la pieza? —pregunto para romper el hielo.
Se gira hacia mí, pero no baja la vista, así que me mira a un metro por
encima de la cabeza. Soy menuda, con gafas y el pelo castaño despeinado
para completar mi aspecto de artista tímida, pero nunca me sentí tan
pequeña como al lado de este hombre. No es solo su tamaño físico, sino
algo más. ¿Un aura? ¿Una presencia? Nunca fui de las que les gusta el
sahumerio, las hierbas y los chacras, pero este hombre se proyecta de una
forma que no sabía que fuera posible. Es desconcertante y también más que
un poco caliente. Pero no dejo que se me note en la cara, ni en ningún otro
sitio.
—Sí —dice, y se vuelve hacia la foto.
Su acento es de Europa del Este, quizá ruso. Un escalofrío confuso me
recorre la espalda. Debe estar aquí para reunirse con Padre, lo que lo
convierte en miembro de la Bratva, con toda probabilidad. Lo que significa
que, como princesa irlandesa, debería largarme rápidamente. Pero, en lugar
de eso, le hago una pregunta complementaria.
—¿Qué crees que significa?
Eso provoca una pequeña sonrisa. Esta vez me mira a mí. —Creo que
significa que este caballero rottweiler encontró un pequeño grado de
felicidad en su desdichada vida. ¿Por qué te interesa tanto, prekrasnyy?
—¿Qué significa eso? —suelto.
Le brillan los ojos y se encoge de hombros. Tiene el control, no intenta
demostrar nada, no intenta superarme. ¿Sabe siquiera quién soy? Tengo que
tantear el terreno.
—Por lo visto, la artista tardó mucho en tomar todas las fotos —le digo.
—Jamie O'Gallagher —dice el hombre, asiente lentamente—. Supongo
que tenía un chófer personal para llevarla y traerla de cada lugar, con una
compañía de asesinos entrenados para protegerla en todo momento.
¿Me está tomando el pelo? Sus ojos tienen ese brillo cómplice, muy
sexy. Pero, por lo demás, su cara de póquer es impresionante.
 —Estoy seguro de que le gustaba la idea de vivir en los barrios bajos,
¿pero la realidad? —sacude la cabeza con tristeza—. No es para gente como
ella.
—O quizá quería experimentar la realidad por su arte. Quizá pasó tres
putos meses recorriendo las calles y conociendo a la gente de la ciudad.
Quizá no es la princesa que todos creen que es.
Finalmente, se vuelve hacia mí. Nuestros cuerpos están más cerca de lo
que pensaba y ahora le miro el pecho. Tengo que levantar el cuello para
poder mirarlo a la cara. Incluso de puntillas, me pregunto si podría alcanzar
sus labios... No es que me importe.
Dice algo en ruso.
—Sabes que solo hablo español, ¿verdad?
—Dije: Encantado de conocerte, Jamie O'Gallagher.
Me ruborizo ante su mirada penetrante. Me reprimo, porque una de las
reglas de la Familia es que los irlandeses y los rusos nunca pueden
acercarse. —Me gustaría poder decir lo mismo, señor...
Dejo el espacio abierto para su nombre, pero él se limita a observarme.
—¿Existe un nombre para este tipo de fotografía? —pregunta.
No puedo evitar sonreír. —¿Por qué te importa?
—Oh, no me importa —dice fácilmente—. Solo quería verte sonreír.
Su acento tiene tintes rusos, pero no es completamente ruso, y tiene una
cualidad ronca que me gusta.
—Se llama retrato, imbécil.
Se ríe, un ruido profundo y retumbante que me resulta entrañable y a la
vez me da un poco de miedo, como si no quisiera que este hombre me grite.
—Eres una chica valiente, Jamie O'Gallagher. No mucha gente me habla
así.
Y entonces, se me cae la baba. Es obvio. —Eres Andrei Bakhtin —digo
cuando todas las piezas encajan.
Andrei Bakhtin. Líder de la Bratva Bakhtin. Aliado incómodo de mi
padre. Con reputación de violento y de gobernar con puño de hierro. Un
hombre dominante y aterrador. Entonces, ¿por qué se ve tan sexy cuando
sonríe?
Se me queda mirando.
—Sabes, es de buena educación hablar cuando alguien te dice algo. Se
llama conversación.
 —Me parece mejor hablar solo cuando tengo algo que decir —murmura
—. Déjame preguntarte, printsessa: ¿es costumbre de tu padre hacer esperar
a un hombre?
Printsessa. Vale, no hace falta ser un genio para darse cuenta de que
significa princesa. Curiosamente, no me molesta tanto como cuando Declan
me llama así. Quizá sea el acento ruso ronco.
—No sé nada de los negocios de papá —digo a mi manera practicada.
Casi es verdad. Aparte de lo que me cuentan los guardias de vez en cuando,
y de los actos a los que padre me obliga a asistir para mantener las
apariencias, me mantengo al margen de la vida familiar.
—Parece que su negocio, esta noche, es enfadarme —murmura Andrei.
—Pero no pareces enfadado —observo.
—Nunca le des a un hombre lo que quiere —responde—. Mantenlo
siempre alerta.
Pero ¿y una mujer? Me estremezco. No es que me moleste la idea de
que Andrei me mantenga alerta... Dios, ¿qué me pasa? Culpo al champán.
—Sabes, serías bueno para hacer un estudio de personaje —bromeo.
—¿Ah, sí? —pregunta con aire indulgente, pero no es en absoluto
despectivo. Este hombre sabe cómo comportarse.
—Yo lo llamaría La Bestia —bromeo.
—¿La Bestia? —se ríe—. Hay algunos hombres que lo encontrarían
ofensivo. Quizá yo sea uno de ellos —da un paso adelante. Ya casi nos
tocamos. Huele a colonia y a hombre. Juro que puedo sentir su calor a
través de la camisa—. O quizá reconozco la verdad en ello. Porque soy una
bestia. Tomo lo que quiero. Devoro. Lucho.
Trago saliva y me esfuerzo por considerarlo ridículo. ¿Qué clase de
imbécil engreído dice algo así? Pero es difícil considerarlo ridículo cuando
el corazón me baila en el pecho.
—Ja, ja —digo con sorna—. Apuesto a que usas esa frase con todas las
chicas.
—Deja que te enseñe lo bestia que soy —gruñe, llevándome la mano a
la cara.
Por fin, recupero el sentido. Doy un paso atrás, recuerdo dónde estamos,
recuerdo la tormenta de mierda absoluta en la que me metería si alguien nos
viera a Andrei y a mí tocándonos. Ni siquiera retrocede. Se limita a llevarse
la mano a la espalda con una sonrisa arrogante y vuelve a la foto.
 —Realmente es una pieza preciosa —me dice en tono provocador, como
si me incitara a seguir bromeando.
Pero me salvo cuando otro hombre cruza la habitación y susurra algo al
oído de Andrei. Andrei se vuelve hacia mí con esa sonrisa fácil. —Parece
que tu padre por fin entró en razón. Disfruta de la velada.
Lo miro irse y entonces, de forma inmadura, lo sé, me doy cuenta de que
no quiero que él tenga la última palabra. —¡No disfrutes de la tuya! —le
digo.
Me ruborizo al darme cuenta de que unas cuantas personas se vuelven
para mirarme, pero por suerte son todos clientes, ninguno de ellos soldado
de la Familia, así que no tengo que preocuparme de que nadie informe a
Padre.
Recorro la habitación para sacarme ese intercambio de encima. La cosa
es que realmente los hombres no son lo mío. Quiero decir, muy de vez en
cuando lo son. Pero cuando se trata de pasión, relaciones, cercanía, lo que
sea, me mantengo alejada.
Una vez se me rompió el corazón en mil pedazos. No porque amara
tanto al chico y él me dejara, no. Sino porque era un imbécil maltratador y
tardé demasiado en entrar en razón. Era una adolescente ingenua y, al
principio, ni siquiera me daba cuenta de que me maltrataba emocionalmente
y, más tarde, físicamente. Fue horrible, pero me enseñó una buena lección.
Mantente alejada de las relaciones o de cualquier cosa que se acerque a
las emociones reales.
Por muy bueno o tentador que parezca algo, siempre tiene un lado
oscuro.
Pero, por supuesto, eso no detiene las burlas de Molly. Se desliza junto a
mí en la mesa del champán.
—¿Qué fue eso? —se ríe.
—¿Qué? —digo, fingiendo inocencia.
—Oh, nada, solo un gran gigante sexy y tú casi besándose en medio de
la galería. No es gran cosa.
—Definitivamente no fue eso —corrijo—. Solo estábamos...
No sé qué decir. ¿Qué demonios estábamos haciendo este desconocido y
yo, este jefe de Bratva con el que no podría relacionarme ni en un millón de
años y yo?
 —Estabamos... ¿qué? —Molly bromea, claramente amando cada
segundo de esto—. Jamie, ya sabes cómo se te pone la cara roja cuando te
avergüenzas. Desde el instituto. No actúes como si no te conociera mejor
que nadie.
Gimo. —Por favor, dime que me estás jodiendo.
—No, es como si alguien te hubiera tirado un cubo de pintura. Pareces
un ciervo encandilado.
—Tú eres la que va a parecer un ciervo encandilado en un segundo si no
dejas el tema —afirmo en tono de broma. Levanto la copa de champán
amenazadoramente—. Lo digo en serio. Te ahogaré en champán.

M olly se ríe . —Nena, se me ocurren formas mucho peores de irse que

esa.
2
 ANDREI

Jamie se aferra a mi conciencia unos instantes más de lo que quisiera.

Nunca la había visto y me sorprende lo atractiva que es. O, mejor dicho, lo
atraído que me siento por ella. Una pequeña bomba con mechones de pelo
rojo flotando alrededor de su cara pecosa. Sus labios atrevidos llenan mi
cabeza de todas las cosas que podrían hacer.
Pero, por supuesto, soy un profesional. Mientras Timofey y yo nos
dirigimos al despacho de Cormac O'Gallagher, la aparto de mi mente.
Mi segundo al mando me lanza una mirada significativa mientras
esperamos fuera.
Sus ojos siempre parecen más grandes detrás de sus gafas de pasta. Solo
tiene unos años más que yo, treinta y uno, pero a veces parece un anciano,
como si la vida en la Bratva lo hubiera envejecido prematuramente.
En ruso, le digo—: Quieres decirme que mantenga la calma ahí dentro,
hermano.
Responde en ruso. —Fue una maniobra de poder, Andrei, hacernos
esperar así. No presagia nada bueno para nuestra reunión.
—Piensa en todos los infiernos que vivimos, Timofey. Hará falta algo
más que un poco de espera para poner a prueba mi paciencia. Pero, si nos
falta al respeto durante la reunión, será harina de otro costal.
Asiente brevemente. —Solo escucha mi opinión, amigo mío. Es todo lo
que pido.
Vuelvo al español para indicar que la conversación privada ha
terminado. Sé por experiencia lo nerviosos que pueden ponerse los
irlandeses, como si estuviéramos conspirando. —El champán es decente —
digo distraídamente.
—Sí —dice Timofey—. Realmente dio en el clavo.
Finalmente, el segundo de Cormac, Rafferty Walsh, abre la puerta.
Rafferty nos saluda brevemente con la cabeza; siempre fue más respetuoso
que su jefe. Timofey y yo entramos.
Cormac está sentado detrás de su gigantesco escritorio, mascando un
puro con un vaso de whisky sobre la mesa frente a él. Es un hombre
delgado, de rasgos filosos y con una franja de pelo gris rojizo a un lado de
la cabeza. Le da un aspecto capaz y patético a la vez. Los irlandeses no se
comportan como los rusos.
Cormac lleva una chaqueta deportiva con cremallera abierta en el pecho,
que deja ver algunos pelos. —Siento haberlos hecho esperar, amigos —dice
—. ¿Un puro? ¿Whisky?
—Whisky, por favor —dice Timofey, un poco demasiado ansioso para
mi gusto.
Inclino la cabeza y Rafferty me sirve dos whiskys antes de retirarse
silenciosamente a un segundo plano. Me encuentro deseando que hoy
tratáramos con él en vez de con Cormac. Prefiero el enfoque directo.
—Así que, ¿qué te parece el pequeño hobby de mi Jamie, eh? —sonríe
—. La mantiene bastante ocupada. Le dije que puede dedicarse a todo lo
que quiera, porque lo último que necesita un hombre en mi posición es una
hija inquieta. Las mujeres inquietas son peligrosas, ¿no?
Sostengo su mirada y al principio no digo nada. No me gusta que me
hagan esperar, a pesar de lo que le dije a Timofey. No caeré tan rápido en
una charla ociosa con este irlandés, como si todo fuera de mil maravillas en
esta pequeña cita.
—Admiro su trabajo —digo luego de una larga pausa—. Es hábil y
significativo.
Cormac se estremece. La implicación es clara: me fijé en tu hija. ¿Qué
coño harás al respecto, viejo?
—Bueno —se apresura a interrumpir Timofey—. ¿Vamos al grano?
—Por supuesto —gruñe Cormac, pero sigue mirándome. Luego,
bruscamente, se ríe y golpea la mesa con el puño—. ¡Puto Andrei Bakhtin!
Tienes un sentido del humor del demonio. Hábil y significativo. Ahora eres
crítico de fotografía, ¿eh? Un puñado de matones sin techo con animales
maltratados es lo que me parece a mí. Pero cada uno tiene su propia visión
del mundo, ¿no? En fin, sí, vamos al grano.
—¿Cuándo llega el cargamento? —insisto.
—Dentro de una semana —murmura Rafferty desde las sombras.
Asiento. Bien. —¿Y todo va según lo planeado?
Cormac gruñe y levanta un dedo huesudo. —En realidad, hubo algunas
complicaciones.
—¿Qué tipo de complicaciones? —pregunto.
—Nuestros gastos de envío aumentaron un veinte por ciento —dice.
Alzando las manos con inocencia, prosigue—: Me temo que no está en
nuestras manos. Pero estoy seguro de que comprenderás que no podemos
con esta carga solos. Proponemos un trato muy justo: dividir el aumento a
partes iguales entre nosotros. Diez por ciento de ustedes, diez por ciento de
nosotros. Bastante simple.
Me laten las sienes. Osip, el hombre que me crió tras la muerte de mis
padres, me decía a menudo que tenía que aprender a usar mi temperamento.
Fui un niño irritable, un adolescente iracundo y un joven furioso. Pero en
los últimos años aprendí a ser un negociador más tranquilo.
¿Pero esto? Es jodidamente insultante.
—Cuéntame más sobre este aumento en los costos —digo, volviéndome
hacia Rafferty.
El hombre regordete da un respingo, claramente no espera que me dirija
a él en lugar de a su jefe. Tarda un poco en contestar y no me mira a los
ojos.
Mienten.
—Cambio de liderazgo con los albaneses —dice rápidamente Cormac,
antes de que Rafferty pueda hablar—. Este nuevo jefe exige más dinero.
¿Qué coño harás, eh? ¡Albaneses!
Intenta joderme con un diez por ciento extra.
—Un cambio de liderazgo siempre es difícil —murmura Timofey.
Lo miro, molesto, preguntándome si realmente se lo cree. Quiero
preguntárselo en privado en ruso, pero eso solo complicaría las cosas.
Demostraría que no estamos de acuerdo. No es lo ideal.
—No oí hablar de ningún cambio de liderazgo —digo. Estoy agarrando
los brazos de la silla con demasiada fuerza. Además, la silla es
absurdamente pequeña, un juguete infantil comparado con el trono de
Cormac. Una elección intencionada, lo sé, un juego infantil de dominación.
Lo que hace aún más exasperante lo mucho que me está cabreando ahora
mismo.
—¿Cómo es posible que no nos hubiéramos enterado?
—No los albaneses de la ciudad —explica Cormac, que parece turbado
por mis preguntas—. Los albaneses de Albania, a los que compramos los
productos.
—¿Tienes contactos en Durrës? —pregunto.
Cormac se estremece. —Tenemos contactos en Albania.
—Durrës es una ciudad portuaria de Albania.
—¡Ahí es donde están, entonces! —Cormac ríe a carcajadas. Cuando no
me río con él, mastica furiosamente su puro y luego emite un gruñido—.
Dime una cosa, Bakhtin: ¿desde cuándo es aceptable faltarle al respeto a un
hombre en su propio despacho? Te cuento algo que está fuera de nuestro
control y tú, ¿qué?, insinúas que soy un mentiroso.
—Estoy seguro de que no se refería a eso, Cormac —interviene Timofey
—. Solo está intentando aclarar la historia.
—La historia es la puta verdad —gruñe Cormac.
—Tendré que reunirme con tu contacto antes de comprometerme —le
digo.
—¿Qué? —Cormac parece boquiabierto—. Estás bromeando, ruso.
En ruso, Timofey murmura—: Cuidado, Andrei. Cuidado.
—¿Qué coño dices? —chasquea Cormac, girando hacia Timofey—.
Inglés, por favor.
Me dirijo a Rafferty. —No aceptaremos ningún aumento de precio hasta
que sepamos, con certeza absoluta, que los costos aumentaron por su parte.
—¡Deja de mirarlo! —Cormac gruñe con petulancia. Está claro que
bebió demasiado whisky—. Yo estoy al mando aquí. Mírame a mí,
bastardo.
Suspirando, me vuelvo hacia él. —No importa quién esté al mando —le
digo, poniéndome en pie—. Cuando estés listo para darnos pruebas,
podremos hablar. Si no, buscaremos otro comprador. Que tengas una buena
noche, Cormac —me dirijo a la puerta, asintiendo a Rafferty—. Y tú
también, Rafferty.
—¡¿Crees que me faltarán el respeto en mi propio terreno?! —ruge
Cormac mientras bajo las escaleras. Estoy resistiendo, apenas, las ganas de
cargar contra él y partirle el escritorio por la mitad por tomarme por tonto
—. ¡No te alejes de mí, ruso!
Tomo la salida trasera. Me apoyo en el coche y espero a que Timofey se
reúna conmigo. Supongo que mi segundo está intentando suavizar las cosas
con Cormac y Rafferty, así que no me importa esperar demasiado. Aunque
esté enfadado con ellos, Timofey solo hace su trabajo: asegurarse de que las
relaciones no se corten del todo. El poli bueno de mi poli malo. Cuando por
fin emerge, me hace una mueca marcada.
—Conseguí calmarlo —dice en ruso—. Pero no está contento, Andrei.
Subo al coche y él al asiento del copiloto. —¿Te creíste esa historia? —
le pregunto.
—Por supuesto que no —murmura Timofey.
—Pero tenemos que considerar la política.
—Política —murmuro con disgusto.
—Tu padre era famoso por su habilidad política —dice Timofey.
Gruño sin compromiso. No puedo hacer ningún comentario al respecto.
Aunque soy consciente de su reputación, recuerdo a mis padres a través de
los ojos de un niño. Murieron cuando era joven y fui adoptado por el
segundo de mi padre, Osip. Ahora Osip también está muerto. Solo quedo
yo, un año después de cumplir los treinta y ya jefe de la Bratva y, sin
embargo, demostré ser capaz, leal, fiable y feroz. Pero sé que incluso Osip
estaría de acuerdo con Timofey en la importancia de la política.
—Puede que tengamos que asumir ese costo —murmura Timofey—.
Para evitar la guerra.
—¿Guerra con los irlandeses? —gruño—. Que lo intenten.
Timofey se vuelve hacia la noche sin responder, apoya la frente en el
cristal. Hace un frío inusual a finales de abril, y la ciudad parece oscura y
premonitoria. O quizá solo estoy proyectando.

T imofey desaparece poco después de llegar al club. Supongo que está

enfurruñado por la reunión. Me parece bien. Que se calme.
Me retiro a la cabina privada de la parte superior del club, que da a la
pista de baile. Me siento a beber un whisky que apenas toco. Las chicas del
harén van y vienen. Están demasiado empeñadas en complacerme, son
demasiado fáciles. Una fruta tan fácil de tomar que no vale la pena.
Pienso brevemente en Jamie O'Gallagher. Ella no vendría tan fácilmente
como estas mujeres. Lucharía conmigo en cada paso del camino.
Me alegro cuando Egor, mi teniente más veterano aparte de Timofey,
toma asiento a mi lado. Egor no es tan alto como yo, pero casi. Es un oso
gigante de ojos penetrantes y lengua rápida. La gente cree que es estúpido
por su tamaño, pero no lo es en absoluto.
—He oído que hubo algunas complicaciones —dice en ruso.
—¿Alguna vez las cosas son sencillas con los irlandeses, amigo mío? —
le doy un sorbo a mi whisky—. ¿Cómo está tu hermana?
Egor sonríe y yo me recuerdo a mí mismo que, a pesar de nuestra vida
de violencia y criminalidad, hay bondad en este mundo. La hermana de
Egor estuvo peligrosamente a punto de ser traficada a Europa del Este como
esclava sexual antes de que Egor y yo la rescatáramos. A Egor le gusta
darme todo el mérito, pero no es justo. Aquella noche, la sangre en nuestras
manos fue la misma.
—Excelente, Andrei. Ahora estudia para médica, gracias a Dios. Le dije
que a partir de ahora solo saliera con americanos. Hasta ahora, ha
mantenido su palabra.
Me río entre dientes, levantando mi copa. —Por tu hermana, amigo.
Brindamos y Egor se pone serio. —Escuché que el irlandés te faltó el
respeto —murmura.
—Nada grave —le digo fácilmente. Lo pongo al corriente del encuentro
rápidamente—. ¿Lo ves? Solo quiere ganar más dinero.
—Quiere desplumarnos —gruñe Egor—. ¿Quién coño se cree que es?
Me vuelvo hacia Egor, mirándolo a la cara. —Dime una cosa, hermano.
Si la Bratva entrara en guerra con los irlandeses, si nuestros hombres
tuvieran que jugarse la vida para defender nuestro honor y nuestro territorio
y nuestro sustento, ¿qué pensarías de ello?
—¿Estás de broma? —Egor se ríe—. ¡Andrei, no hace falta que me lo
preguntes!
—Necesito oírlo —admito—. Ya sabes cómo es Cormac O'Gallagher.
Podría reaccionar exageradamente, incluso después de que Timofey
intentara suavizar las cosas.
 Egor deja la copa con sorprendente intensidad y apoya lentamente los
codos en la mesa. Egor y yo nos salvamos la vida mutuamente más veces de
las que puedo contar. En realidad, si Osip no hubiera elegido a Timofey
como mi segundo antes de su muerte, pues Osip y Timofey estaban
emparentados de alguna oscura manera, Egor sería mi lugarteniente de
mayor rango. Ha demostrado ser digno de ese puesto. De eso no hay duda.
—Andrei, tú eres la Bratva. Sé que lo he dicho antes, pero es lo que
siento y lo que sienten muchos de los hombres. Andrei Bakhtin, el último
superviviente del apellido Bakhtin... muchos de los hombres mayores
recuerdan a tu padre y su lealtad hacia él se mantiene. Pero, más que eso,
nos has guiado bien, incluso cuando los hombres dudaban de ti. Así que,
cuando digo Bratva, escucho tu nombre, y cuando digo tu nombre, escucho
Bratva. Te seguiremos a donde decidas llevarnos, porque nunca nos guiaste
mal, incluso cuando los tiempos eran duros. Especialmente cuando los
tiempos eran duros. Ahora... —sonríe—. ¿Puedo dejar esta mierda
sentimental, por favor? Tengo miedo de empezar a llorar.
Los dos nos reímos, sabiendo que el infierno se congelaría y a Satán le
crecerían las tetas antes de que Egor empezara a llorar. —Por cierto, fue un
bonito discurso —me burlo.
Asiente con solemnidad fingida. —Lo practiqué toda la noche. Siempre
necesitas que te acaricie el ego.
Finalmente, me termino de un trago mi bebida. —Debería romperte esto
en la cabeza —me río, levantando el vaso de whisky.
Los dos nos reímos, y entonces Egor señala la botella con la cabeza,
preguntándome si quiero otra. Le tiendo el vaso y lo sirve. Es bueno saber
que Egor es leal. No es que necesitara que me lo recordaran, pero a veces
sirve escucharlo.
Porque esta vida mía puede estar tan llena de trampas ocultas.

P or extraño que parezca , a medida que avanza la noche, vuelvo a pensar

en Jamie.
Nunca he tenido muchos encuentros en The Clover, así que no tuve
ocasión de cruzarme con ella. Pero he oído las historias: fotógrafa, pelirroja,
salvaje. Aunque no forma parte de la Vida. Nunca le di mucha importancia,
ni a su arte, ni al lado irlandés de la ciudad.
Solo me importan los irlandeses y los italianos y los albaneses y todos
los que no sean rusos en la medida en que puedan hacer algo por nosotros.
Pero había algo diferente en ella. Las mujeres en mi mundo caen sobre
mí. Gimotean y se estremecen ante mi más silenciosa orden. De alguna
manera, dudo que Jamie fuera igual.
Una parte de mí disfruta con el reto.
Aunque esto es solo soñar despierto frívolamente. Ella es irlandesa. Yo
soy ruso. Nuestros pueblos no se mezclan por ocio. Incluso follármela a
escondidas sería peligroso. Si Cormac se enterara, sería la guerra... si no lo
es ya, claro.
Muevo el dedo índice alrededor del borde del vaso de whisky. Estoy un
poco colocado, pero ni mucho menos borracho. Egor se aparta de la chica
del harén con la que está enredado y me lanza una mirada significativa. —
¿Estás bien, Andrei? —me pregunta—. ¿No quieres participar?
Miro a las chicas del harén a mi alrededor. Una de ellas me mira con una
pregunta en los ojos, cuestionando si deseo su compañía. Me pregunto si
esto es lo que sienten los depredadores encerrados en zoológicos cuando les
tiran la carne sin luchar.
Sacudo la cabeza y vuelvo a tirar el whisky.
Egor se encoge de hombros. —Más para mí, entonces —dice. Pero me
doy cuenta de que mi estado de ánimo lo desconcierta. Tiene razón cuando
dice que la Bratva y yo somos lo mismo. Mi estado de ánimo importa a mis
hombres, y especialmente a Egor, pues suele actuar como mi mano derecha
en todo menos en el nombre.
—¿Dónde coño está Timofey? —pregunto al cabo de un rato.
Egor hace un gesto a la chica del harén, que obedientemente se
escabulle de inmediato. —No sé. ¿Quieres que lo encuentre?
Hago una sutil inclinación de cabeza mientras escudriño la pista de baile
en busca de irlandeses. No está por encima de Cormac atacar a alguien en
público. Pero cometería un grave error si entrara en el club esta noche. Los
soldados de la Bratva se abalanzarían sobre él o, más probablemente, sobre
sus hombres, en cuestión de segundos. Sería un baño de sangre para ellos,
no para nosotros.
 Pero estoy siendo paranoico. No hay irlandeses en la pista de baile. Solo
los habituales rebaños de hombres merodeadores, con demasiado gel,
demasiado perfume, demasiado ansiosos, y las bandadas de mujeres a las
que persiguen. Las mujeres toman a los hombres por tontos, les sacan
tragos gratis sin parar, con la promesa de un trozo de piel. Idiotas tentando a
idiotas con idiotez. Esta noche no quiero participar.
Egor vuelve unos minutos después. —Está en la parte de atrás, cerca de
los cubos de basura —dice—. Dice que quería hablar contigo a solas, pero
que antes se estaba fumando un porro. Sabe cuánto odias las drogas, así que
vendrá pronto.
No es que odie las drogas exactamente. Solo creo que es una decisión
estúpida para un segundo al mando, poner esa mierda en su cuerpo, jugando
con su cabeza cuando debería estar en el trabajo.
Me levanto. —Necesito un poco de aire, de todos modos —digo—. Iré a
hablar con él.
Egor mira nervioso a su alrededor. —¿Necesitas compañía?
Me río, le doy una palmada en la espalda. Sé que escudriñé a la multitud
buscando irlandeses, pero no vi a nadie y, de todos modos, nuestro club está
vigilado por fuera y por dentro. —Aquí estamos seguros —lo—. Relájate
tranquilizo, hermano. Vuelve a tus... asuntos.
Sonríe, se desliza junto a la chica del harén.
Me abro paso por el club, sorteo el campo minado de mujeres dispuestas
y hombres que las adulan. Me miran como si fuera una celebridad. Lo llevo
bien, creo, sonrío amablemente. Pero no me detengo lo suficiente para
escuchar ninguna de sus idioteces.
Al salir, percibo enseguida el olor de la hierba. Lo sigo hasta los cubos
de basura, donde Timofey se apoya en la pared. Se ve tan patético y
pequeño, merodeando en la oscuridad, envuelto en el olor de la droga. Pero
me sirvió bien a lo largo de los años, me recuerdo. Es extraño que necesite
recordarlo. Mi mente está yendo a lugares extraños esta noche.
—¿Querías hablar conmigo?
Se estremece, incluso se mueve como para ocultar la articulación. —
Andrei, sí —dice—. Ese asunto con Cormac... no estuvo bien manejado.
Suspiro. —Quizá no, pero dime: ¿te crees su pequeño cuento de hadas
de mierda?
—Por supuesto que no.
 Alzo las manos. —Estamos en la misma página, entonces.
—Pero no es razón para empezar una guerra.
Levanto un hombro. —Es su decisión. Si quiere darme pruebas de que
los albaneses subieron realmente el precio, no pasa nada. O puede aceptar
pagar él mismo este aumento ficticio. Tiene muchas formas de librarse de
esto.
Timofey asiente, apartando el porro. —Lo sé, Andrei, pero, joder,
¡cuidado!
Sus ojos se abren de par en par. Me mira por encima del hombro. Años
de estar hiperalerta me hicieron consciente de cuándo la gente se me acerca
sigilosamente, así que, cuando giro, medio espero que no haya nadie.
Pero entonces veo, en un rápido borrón, que el hijo de puta lleva
envueltos los zapatos para amortiguar sus pasos.
Profesional.
Levanta la pistola eléctrica, suelta un rugido, claramente piensa que su
escondite tras el cubo de basura era lo bastante bueno como para acercarse
sigilosamente a mí.
Pero soy más rápido de lo que espera.
Me abalanzo sobre él y le agarro la muñeca, la retuerzo con violencia.
El hombre de pelo gris, gorro de lana bajo y ojos malvados suelta un
grito y deja caer la pistola eléctrica. Con un crujido repugnante, le aplasto la
nariz con el puño. La sangre salpica. Se tambalea hacia atrás.
Saco la pistola y giro en redondo, pero, antes de poder completar el
movimiento, dos pares de manos me agarran por detrás.
Bajaron por la puta escalera de incendios.
Lucho con los hombres a través del tacto, no de la vista. Lanzo a uno
por encima del hombro y directo al cubo de la basura con tanta fuerza que
sus huesos deben romperse. Pero el otro me clava la pistola eléctrica en el
torso y aprieta el gatillo.
Viciosos rayos de electricidad me atraviesan. Caigo en picado al suelo,
golpeándome con fuerza. El impacto me deja sin aire en los pulmones.
—Mierda —gimo, intentando incorporarme.
—Tranquilo —gruñe alguien cerca de mi oído, el inconfundible metal
frío del cañón de una pistola me besa el cuello—. No seas estúpido, ruso.
—Esto es un error —resoplo, la réplica de la pistola eléctrica me
dificulta el habla—. Estás muerto si haces esto. Sabes quién soy. Sabes que
mis hombres no pararán nunca.
—Eso no nos concierne, amigo —gruñe el hombre—. Solo cumplimos
órdenes —me da otra descarga con la pistola eléctrica. Mi visión se nubla.
Creo que me desmayo, pero no estoy seguro. Al otro lado del callejón, oigo
pero no veo cómo someten a Timofey—. Siéntate tranquilo mientras mi
amigo trae el coche, ¿vale? No hagas esto más difícil de lo necesario...
Con un repentino estallido de energía, me doy vuelta para coger al
cabrón por el cuello y estrangularlo. Rodeo su cuello con las manos, veo sus
ojos desorbitados, el pánico en su expresión. Soy más débil de lo normal,
pero diez veces más fuerte que este gusano.
Casi lo aplasto cuando otra descarga me provoca nuevas oleadas de
agonía, y a él también, pues nos estamos tocando.
Ambos sufrimos espasmos y jadeos y él se desploma sobre mí.
—Mierda —dice otra voz, riendo— Estás hecho de material fuerte, ruso.
Se desmayó solo porque te estaba tocando. Pero mírate, ¿eh? Fresco como
una lechuga. Déjame arreglar este asunto.
Me apunta con la pistola eléctrica otra vez, durante mucho tiempo.
Intento resistirme, lo intento con todas mis fuerzas. Pero, al final, es
demasiado para mi cuerpo.
Me desmayo.
3
 JAMIE

Me alegro mucho de que Molly pueda venir conmigo a estos eventos

familiares, porque, de lo contrario, podría perder la cabeza.
Como princesa irlandesa, se espera que asista a todo tipo de actos:
ceremonias de inauguración, aperturas de nuevos negocios y, sí, subastas.
Pero no son subastas de arte, antigüedades o lo que sea.
No. Son subastas de esclavos.
Es la cosa más rara del mundo, y lo único que puedo hacer es
recordarme a mí misma que estos hombres son enemigos de la Familia:
prisioneros de guerra de organizaciones criminales.
El champán me ayuda a sobrellevarlo. Dios sabe que no me gusta pensar
con claridad en este tipo de asuntos familiares.
—¿Va a venir tu tío esta noche? —pregunto.
Molly sacude la cabeza y murmura algo que no oigo. Su tío está en la
Familia, por eso la dejan venir. Estamos sentadas en lo alto de la gran sala
circular, en penumbra. En el centro, un foco ilumina un escenario vacío. A
un lado, fuera del alcance del oído, papá se sienta con Rafferty y Declan.
Declan no deja de lanzarme miradas molestas. Pienso en lo fácil que sería
empujarlo por el balcón.
—¿Jamie? —Molly sonríe, dando un golpecito con la mano—. He dicho
que trabaja esta noche.
—Te oí —miento.
Sacude la cabeza, haciendo que su pelo negro azabache brille a la luz.
Esta noche lo lleva suelto, una rareza. —Claro que sí. Sé lo que hacías:
pensando en el tipo de la otra noche, ¿verdad? El Sr. Grande. El Sr. Gigante,
más bien. ¿Cómo dijiste que lo llamaste?
—La Bestia —me río entre dientes, disfruto de las bromas. Es más fácil
que pensar en lo que nos espera esta noche. Bebo un largo sorbo de
champán. —Pero no, no pensé en él en absoluto.
Pone los ojos en blanco. —Sí, claro.
—¿Qué?
—Te conozco desde tercer grado. No puedes mentirme, nunca.
La verdad es que puede que me haya acordado de Andrei varias veces
en los últimos días, o noches, más concretamente. Puede que me haya
permitido imaginar cómo habría sido arrastrarlo a la trastienda e inclinarme
sobre el escritorio, mirándolo por encima del hombro.
—Tenemos que hacerlo rápido —jadeaba.
—No puedo prometerlo —respondía acariciando su enorme virilidad.
Sacudo la cabeza. ¿Más champán? Sí, parece una buena idea.
—¿Cómo va tu vida amorosa? —pregunto, más que nada para cambiar
de tema.
—¿Mi qué? —Molly dice—. ¿Es algún término en latín elegante con el
que se supone que debo estar familiarizada? ¿vide-amorosius? ¿Qué coño
se supone que significa?
Riendo, digo—: Esperaba más historias de Tinder.
—Bueno, hubo un tipo la semana pasada, pero no es realmente
divertido, para ser honesta. Solo algo triste.
Pone los ojos en blanco al ver mi expresión de curiosidad, porque
incluso las historias más o menos tristes de Tinder superan a hablar de
Andrei Bakhtin, el sexy mafioso ruso.
Enfócate.
Es demasiado malo, demasiado equivocado para que me sienta atraída
por él. Es ruso, maldición. Y yo soy irlandesa. Si papá se entera de que
estoy pensando en él... No quiero ni pensar en lo que pasaría.
—¿Y bien? —pregunto, cuando Molly se queda mirándome.
—¡No me digas ‘y bien’! —replica juguetona—. ¡Tú eres la que se va a
las nubes cada dos segundos!
—Bueno —digo con más énfasis, guiño un ojo—, ya estoy aquí.
¿Entonces?
 —Así que básicamente esto es todo: volvemos a su casa y empezamos,
como, a enrollarnos y todo eso. Y todo va bastante bien. Es un buen besador
y hay mucha pasión, y entonces le sugiero que nos vayamos al dormitorio.
Dice que no, que lo hagamos en el salón. Ahora estoy muy curiosa,
pensando que tiene una cámara oculta o algo así.
Hace una pausa y bebe un trago.
—¡No me tengas en ascuas! —me río.
—Finalmente me deja entrar en el dormitorio —continúa—. Y te lo
juro, Jamie, cada superficie está ocupada por esta elaborada jaula de
hámster. Tubos conectando cada parte. Ni siquiera podías caminar de un
lado a otro de la habitación sin agacharte o trepar por uno de ellos. Era una
locura. Como una de esas películas en las que tienes que escabullirte entre
rayos láser zigzagueantes para entrar en la cámara acorazada de un banco.
Y lo más extraño era que cada sección de la pared, quiero decir cada
sección, estaba cubierta de fotos de este hámster, todas ampliadas, en súper
alta definición. Seguro que te impresionaría.
—Dios mío —me río tanto que casi esnifo champán. Papá me lanza una
mirada abrasadora. Dice que una princesa de la mafia debería comportarse
mejor. Pero lo ignoro—. Es de locos —continúo, calmándome por fin—.
Creí que habías dicho que no tenía gracia.
—Sí, pero aquí está la parte triste. El hámster se llama Grace, y Grace es
el nombre de su ex novia, que lo dejó la primavera pasada. Me dijo que los
dos hechos no tenían nada que ver, aunque compró el hámster al día
siguiente de que ella se fuera. Cuando le dije que quizá aún no había
superado lo de Grace, me miró como si yo estuviera loca. ¿Puedes creerlo?
—Jesús. Estoy tan contenta de no estar en Tinder.
—Toda la razón —dice Molly—. Creo que terminé con eso. Esperaré al
Sr. Indicado a la antigua usanza... y probablemente moriré solterona,
rodeada de un ejército de gatos.
Alzo mi copa de champán. —Por la soltería. Y los hámsters.
Brindamos, pero no antes de que ella diga rápidamente —: Por el Sr.
Gigante.
Nos acabamos las copas de un trago. Empieza a sonar una música suave
y ambas suspiramos. El tiempo de la diversión ha pasado. Ahora tenemos
que sentarnos como adornos, estatuas, piezas de exposición. Eso es
básicamente lo que somos esta noche: la princesa y su recatada amiga. Me
dispongo a sintonizar mi cerebro con una frecuencia diferente, muy
probablemente mi próximo proyecto fotográfico, que aún no decidí. Sé que
Molly hará lo mismo con su planificación de eventos.
Cuando esto termine, intercambiaremos notas. Pero, por ahora, la
subasta está a punto de comenzar.

—O dio esto —me susurra Molly al oído luego de que hayan sacado y
subastado al tercer hombre.
La escena es la siguiente: una mujer en ropa interior saca a un hombre
sin camiseta y lo pasea con una cadena. La mujer y la cadena son solo un
adorno, pues hay guardias armados vigilando desde las sombras, pero
supongo que su intención es hacer que todo resulte más sexy. Entonces, los
hombres de la Familia Irlandesa sentados en los asientos de alrededor gritan
sus pujas, y el subastador se sitúa a un lado con un micrófono, oficiando
todo el asunto. Es sórdido, asqueroso y raro, y no puedo culpar a Molly por
odiarlo. Yo también lo odio.
La única forma de superarlo con la cordura intacta es decirme a mí
misma lo mismo que me digo cada vez que me veo obligada a asistir a uno
de estos eventos:
Estos hombres son criminales, enemigos de la Familia. Se merecen esto.
—Pasará pronto —le aseguro—. Bebe un poco de agua.
Ya se terminó una botella de champán casi sola. No quiero que beba
demasiado y diga algo que la meta en problemas a ella o a su tío. A papá no
le gusta que la gente hable mal de lo que hace la Familia.
Se limita a poner los ojos en blanco, pero se bebe el agua, cosa que
agradezco.
Los productos que se venden esta noche son rusos porque, hace unos
días, mi padre le declaró la guerra a la Bratva. Empezó con un golpe en uno
de sus clubes, y desde entonces se extendió por toda la ciudad. No conozco
todos los detalles, solo lo que puedo deducir de Garret, uno de los guardias
de la casa que me conoce desde que era niño. Pero Garret no es tan
hablador como quisiera. Ni siquiera estoy segura de con qué Bratva está en
guerra papá.
 Hasta que lo veo.
La última vez que lo vi, parecía tranquilo y controlado. Y lo curioso es
que ahora parece tranquilo y controlado. Incluso cuando no lleva más que
unos pantalones cortos de gimnasia, con su enorme cuerpo bañado en sudor,
sus pectorales abultados y sus abdominales como un sólido bloque de
músculos ondulantes, no parece un prisionero.
Permanece de pie con la postura erguida, los ojos inteligentes
escrutando a la multitud. Cuando me ve, sonríe sutilmente. No parece
asustado en absoluto.
—¿Es la Bestia? —susurra Molly—. Lo es, ¿verdad?
—Sí —le susurro, con la voz entrecortada por alguna razón. Bebo un
largo sorbo de champán—. ¿Cómo demonios lo atraparon?
—Pistolas, cuchillos, armas nucleares, ¿quién demonios sabe? —dice
Molly y se encoge de hombros—. Apuesto a que dio tanto como recibió.
—Habrán tenido que acercarse con sigilo —nuestras miradas se cruzan
en la sala de subastas, aunque yo estoy casi a oscuras. No se mueve por la
mujer en ropa interior, ignorando la cadena que tira de su cuello. Se queda
ahí de pie y, al final, la mujer se da por vencida y empieza a hacerle gestos
—. Si no, estarían todos muertos.
—Morirá pronto —dice Molly con tristeza—. ¿El líder de la Bratva
Bakhtin? Lo torturarán y lo matarán.
Vuelvo mi mirada hacia ella. —¿Por qué dices eso? —pregunto
enfadada.
Sonríe y pone su mano sobre la mía para calmarme. —Lo siento, Jamie.
Estoy borracha. Eso fue mezquino. Solo quería ver si te importaba.
Aparto la mano. —Estás borracha. Y no me importa.
Se encoge de hombros y ambas nos giramos cuando el subastador
empieza su discurso.
—Damas y caballeros, honorables miembros de la Familia, les presento
a Andrei Bakhtin, el infame líder de la Bratva Bakhtin rusa. Un perro
cobarde rebajado, como se merece. Cómprenlo y hagan con él lo que
quieran.
El hombre hace bien su trabajo. Las mujeres ya jadean, los hombres
hablan en voz alta de las diversas formas en que torturarían a Andrei y
luego se desharían de él. Me siento mal mientras observo, recordando
nuestras bromas en The Clover.
 Tengo que recordar que ni en un millón de años debería preocuparme
por Andrei.
Uno: él es ruso y yo irlandesa. Nada de pensar en Romeo y Julieta.
Dos: está en la Bratva. Un criminal, un enemigo de mi Familia.
Tres: estará muerto pronto. La necrofilia no es lo mío.
Entonces, ¿por qué coño mi pie no deja de golpear locamente bajo la
mesa? —¡Ahora, Andrei, si fueras tan amable de flexionar esos hermosos
músculos tuyos!
Andrei se vuelve lentamente hacia el subastador, de alguna manera
parece al mando incluso cuando está allí sin camisa. Las cicatrices
zigzaguean por su cuerpo ondulado, descoloridas y blancas.
—No voy a hacer eso —dice con calma.
—¿Perdón? —suelta el subastador—. ¡Podemos obligarte! Espero que te
des cuenta.
Andrei se encoge de hombros. —No soy un poni de espectáculo. Si
vamos a hacer esto, hagámoslo. Si quieres un espectáculo, tráeme un
irlandés para pelear. Demonios, tráeme cinco. Ni siquiera tendrás que
quitarme esto —alza las manos esposadas. Las cadenas parecen enclenques
e ineficaces en sus muñecas gigantes—. ¿Qué te parece?
Nadie se mueve. Nadie parpadea. Nadie dice una maldita palabra.
Andrei suspira. —Eso pensé.
A su alrededor, los irlandeses murmuran por la vergüenza que esto
supone. Pero Andrei se limita a mirar al subastador sin prestar atención a la
indignación.
Doy un respingo cuando Declan interviene en voz alta. —¡Adelante! —
ruge—. ¡Compraré a ese capullo arrogante y se lo haré pagar, no te
preocupes!
Se produce un aplauso y luego una ovación. Declan lo disfruta, claro
que lo hace. Un escalofrío me recorre cuando pienso en todas las formas en
que Declan usaría a Andrei antes de matarlo. Declan no es solo un idiota
con derecho. Es un sádico.
Miro a Molly y me doy cuenta de que está pensando lo mismo.
—¿Qué vas a hacer? —pregunta cuando empieza la puja.
—¿Qué puedo hacer? —susurro—. No es asunto mío.
Se cruza de brazos. —Tu decisión —dice—. Pero te conozco. No
quieres que le hagan daño.
 —¿Qué importa? —susurro con urgencia. Urgencia porque la puja
continúa a nuestro alrededor. Pronto, esto habrá terminado—. Él no
significa nada para mí.
—Tal vez sí, tal vez no —dice Molly—. Como dije, es tu decisión.
Hago otra mueca de fastidio. Molesta porque en parte tiene razón, pero
sobre todo porque quiero más tiempo para resolverlo. Andrei no significa
nada para mí, en serio. Solo hablé con él una vez. Pero la idea de Declan, de
todas las personas, siendo su dueño, pretendiendo que es el gran hombre
solo porque es el que lo compró, me molesta.
Sí, es una buena razón, ¿verdad? Me digo a mí misma que por eso me
acerco tranquilamente a donde está sentado papá y me dejo caer a su lado.
Lo bueno de tener un padre que solo te ve como un adorno es que puedo
jugar con sus emociones con bastante facilidad.
Le pongo ojitos de cachorrito.
—¿Qué? —gruñe, pero hay esa mirada indulgente en su expresión—.
Papá, quiero que compres a este hombre.
—¿Eh? —gruñe con una mirada confusa hacia mí—. ¿Por qué querría a
este bastardo?
—Lo quiero —le explico—. Para... —¿Para qué? ¿Para follar? ¿Para
protegerlo? ¿Para casarme? Diablos, no, no y no. A decir verdad, no tengo
ni idea de por qué quiero a Andrei, y ahora no es el momento de abrir esa
caja de Pandora. Estoy avanzando por puro instinto aquí, y la ventana de
oportunidad se cierra rápidamente.
—... Sería perfecto para mi último proyecto fotográfico —termino.
—¿Qué quieres decir?
Hablo de cosas que sé muy bien que a mi padre le importan un bledo:
líneas de composición, profundidad de carácter, matices del retrato. Apenas
dije tres palabras de mi primera frase cuando veo que los ojos de papá
empiezan a brillar como siempre que hablo de fotografía. Hubo un tiempo
en que me enfurecía. Pero ahora es la clave para conseguir lo que quiero.
Ignoro cómo me mira Declan por el rabillo del ojo. No se atreverá a
decir nada negativo de mí con papá cerca.
—¿En serio? —murmura papá, se vuelve hacia el escenario—. ¿Quieres
fotografiar eso?
—Sería perfecto, papá —gimoteo. Es exagerado y melodramático, pero
solo si no esperas nada más de una mujer. Por desgracia, mi padre nunca lo
ha hecho. Estoy segura de que cree que soy virgen, que ni siquiera he tenido
mi primera regla.
Así que, aunque odio lo quejumbrosa que suena mi voz en este
momento, veo a Molly sonreír por el rabillo del ojo y sé que voy por buen
camino. Papá levanta las manos. —Muy bien. Cálmate, Jamie, no
montemos una escena.
—Podría ser útil —dice Rafferty con neutralidad—. Dejemos que Jamie
lo utilice para su pequeño proyecto, y así tendremos a Andrei Bakhtin para
cuando lo necesitemos.
—Hmm —dice Padre, considerando—. Que así sea. ¡Detengan la
subasta!
—Señor —dice el subastador—. No es una práctica común detener la...
—¡Cállate! —sisea Rafferty, viendo que papá está a punto de enfadarse
con el hombre que le contesta—. ¿Eres idiota?
El subastador inclina la cabeza. Tras lanzarle una mirada fulminante,
papá se vuelve hacia mí. —Esta pequeña obra de arte —dice papá—. No lo
haría quedar bien, ¿verdad?
Pequeña. Esa es la palabra que siempre usa para referirse a mi
fotografía, como si fuera una tarea estúpida y sin sentido. Me enfurece. Pero
no dejo que se me note.
—Por supuesto que no —le digo. El caso es que, ahora que lo estamos
discutiendo, mi mente ya está dando vueltas. La Bestia podría ser una buena
exposición fotográfica. Pero tendría que pensar en un ángulo... —Yo nunca
haría eso, papá. Sabes que soy tu niña.
Los niveles de asco están por las nubes. Pero funciona. Mi padre es
bastante ingenuo conmigo y asiente cuando le digo esto. —Muy bien,
cariño. Y, Rafferty, tienes razón. Podremos usarlo en algún momento,
cuando termine su proyecto. Bien, ¡la subasta puede continuar!
Veo a Rafferty susurrando al oído de su hijo, casi seguro diciéndole que
haga lo más inteligente y deje de pujar por Andrei para que papá pueda
ganar. Papá me rodea paternalmente con el brazo, y sonríe como si fuera un
padre normal que trata a su hija de forma normal, como si me llevara a una
joyería o algo así.
Andrei, me doy cuenta con una emoción conflictiva recorriendo mi
cuerpo, nos mira fijamente. Sus ojos se clavan en mí, con esa sutil sonrisa
jugueteando en sus labios. No puedo creer lo poderoso y al mando que
parece ahora mismo. ¿Qué clase de hombre puede estar encadenado en el
escenario de una subasta y todavía hacer parecer que todos comemos de su
mano?
—Míralo, sigue siendo un descarado incluso ahora —se ríe papá—.
Mirándome fijamente a los ojos. ¿Puedes creerlo, Jamie? ¡Faltarle así el
respeto a tu viejo! Quizá ser un accesorio en tu proyecto le enseñe una
lección.
—Sí —digo vacuamente, contenta de que papá piense que Andrei lo
mira a él y no a mí. Porque ahora sí que me mira, me sostiene la mirada
incluso cuando papá gana la subasta y lo sacan a rastras del escenario. Pero
ni siquiera es arrastrado. Es más bien como si caminara por su propia
voluntad, sin mirar siquiera a los guardias armados.
Trago saliva, saboreo los nervios y el champán. La forma en que me
miraba recién es exactamente la misma que ayer en mis fantasías. Recuerdo
cómo me corrí anoche, un orgasmo que repuntó caliente, húmedo y cercano,
como si las paredes de la habitación me apretujaran, atrapándome. Tuve que
morderme el labio para no gritar.
Cuando vuelvo con Molly, está sonriendo.
—No lo hagas —le digo.
Ella se estremece. —¿Qué no haga qué?
—¡No digas nada!
Se ríe y levanta la copa de champán. —Solo iba a preguntarte si quieres
otra copa —Espero el remate que, por supuesto, no tarda en llegar—.
Quiero decir, ir de compras debe ser un arduo trabajo, ¿no?
Pero, cuando acabamos de reírnos, intercambiamos una mirada sombría.
Porque esto sigue siendo jodido.
Y se ha vuelto mucho más complicado.
4
 ANDREI

Tiemblo de rabia cuando el par de irlandeses armados me conducen por el

pasillo hasta mi celda. En los últimos días me tuvieron encadenado como a
un animal, pero me hice una promesa en cuanto me desperté en la fría
oscuridad.
Estos hijos de puta nunca me quebrarán.
Dos promesas, en realidad: Cormac y sus hombres pagarán por esto muy
caro. Con sus vidas.
Así que, aunque la rabia bulle en mi interior como un infierno a punto
de consumirme, aunque mis músculos se tensan como si quisieran salirse de
mi piel, mantengo una pequeña sonrisa en el rostro. Señalo con la cabeza la
pistola del irlandés. —¿Es el modelo semiautomático? Espero que tengas
licencia para esa cosa.
El guardia se ríe antes de contenerse. —No juegues, ruso.
—Que susceptible —le digo, provocándole—. Solo conversaba —En
ruso, añado—: Cogeré esa pistola y te la meteré por la garganta y, cuando
apriete el gatillo, te saldrán las putas tripas por la barriga, escoria
irlandesa.
—¿Qué has dicho? —gruñe el hombre.
—Solo que es un día maravilloso para estar vivo. Incluso como
prisionero, amigo mío. ¿Cómo puedo quejarme si tengo salud? Y mira, una
muda de ropa. Qué suerte tengo, coño.
Entro en mi celda, donde me espera la muda de ropa. Noto que mi
aparente buen humor molesta a mis guardias. No saben qué pensar de ello,
lo que me da más ganas de hacerlo. Viven en un país de ensueño si creen
que dejaré que me vean incómodo o molesto, aunque solo sea un segundo...
hasta que llegue el momento, y entonces experimentarán cada latigazo
mordaz de mi ira.
—Ella quiere que te duches, ruso —gruñe el irlandés, señala con la
cabeza la ducha oxidada en un rincón de la habitación antes de cerrar de un
portazo la puerta de la celda.
Ella. Jamie. La mujer que me compró, aunque hiciera parecer que fue
idea de Cormac.
Echo un vistazo a la celda, al somier de madera con el colchón
mugriento, a la mugre que trepa por las paredes. Tengo claro que Cormac
no tenía intención de comprarme esta noche y utilizarme como prisionero
político. No, por la razón que fuera, Jamie decidió que quería comprarme.
¿Para qué? ¿Para rescatarme?
Me río en voz baja. No necesito que me rescaten. Haré mi propio
camino, como hice toda mi vida. Y si muero en el intento, tendré que
aceptarlo. Así es esta vida. Todos los hombres, incluso los jóvenes que
entran en la Bratva están preparados para eso. Así que, mientras me acerco
a la ducha y empiezo a tirar con fuerza de su cuello de metal oxidado, no
siento miedo.
Me siento preparado.
Sigo tirando. El metal hace un fuerte ruido quejumbroso. Finalmente,
oigo al irlandés llamar a la puerta. —¿Qué coño estás haciendo? —gruñe.
—¡Me dijiste que me duchara! —grito con una voz fingidamente
inocente.
—Sí ¿Y qué?
—¿Cómo se supone que me duche si la maldita cosa está rota?
Mi tono es el de un hombre con un problema genuino, sin segundas
intenciones. Ser un jefe Bratva no solo significa ser bueno matando, en
tiroteos y en los negocios. También significa ser astuto. Un hombre sin
cerebro no sobrevive mucho tiempo en las calles. Osip me enseñó bien.
La puerta se abre y el hombre se asoma. —¿Has girado el pomo?
Agarro el pomo y lo giro a propósito hacia el lado equivocado, con
fuerza, para que haga un ruido de manivela. —Lo estoy girando —le digo
sin rodeos.
El hombre da unos pasos hacia la habitación, entrecierra los ojos. —Por
el amor de Dios, ruso. Tan difícil puede ser...
 No es tan tonto como para cruzar la celda. Cree que está a una distancia
segura cuando salto hacia él, sobre todo porque la gente siempre se
sorprende de lo rápido que puedo moverme. Esperan que alguien de mi
tamaño sea lento. Lo agarro por la parte delantera de la camisa y lo
atravieso de un placazo, estampándolo contra la puerta, que se cierra con un
fuerte portazo. Al otro lado, el guardia grita pidiendo refuerzos.
—Pequeño gusano —gruño en ruso, golpeándolo de nuevo.
Su cabeza choca con la puerta metálica y sus ojos se cierran. Dejo que
caiga al suelo y luego, con una mano en la puerta para impedir que el otro
guardia abra de un empujón, cojo el móvil de su bolsillo.
Llamo rápidamente a Timofey, pero salta el buzón de voz.
Marco su segundo número. Mierda. Otra vez el buzón de voz.
Gruño un centenar de maldiciones y llamo a Egor. Por suerte, contesta al
cabo de unos pocos tonos.
—¿Sí?
—Soy yo —digo con urgencia, pues ya oigo a los guardias reuniéndose
al otro lado de la puerta. Soy mucho más fuerte que cualquiera de ellos por
separado, pero, tarde o temprano, sus esfuerzos combinados me dominarán
—. No hables. Escucha. Me vendieron en una subasta de esclavos a Cormac
O'Gallagher. Creo que me llevarán a un piso franco, o quizá a su mansión.
Fue la hija quien lo empujó a comprarme, así que, dondequiera que viva,
quizá me lleven allí.
—¡Mierda! —maldice Egor—. No tendrás que soportar mucho más. Ya
voy, amigo mío. Estos irlandeses pagarán por lo que te han hecho.
—No le des importancia a mi vida —le digo fríamente—. Si tienes un
plan que mate al mayor número posible de esos bastardos irlandeses, ni
siquiera pienses en mí, Egor. Confío en que harás lo correcto.
—¡Abre esta puta puerta! —ruge un guardia, y entonces se oye un fuerte
golpe que me retumba en el antebrazo y se me clava en el hombro—. ¡No lo
volveré a pedir!
—No puedo prometerte eso, Andrei —dice Egor—. Sabes que no
puedo. ¿Cuántas veces tengo que decírtelo? Eres la Bratva. Te sacaré de ahí
vivo.
—Tengo que irme —advierto, forzando todos mis músculos para
mantener la puerta cerrada. Necesito las dos manos—. Creo que estoy a
punto de recibir una buena paliza, hermano —me río salvajemente—.
Deséame suerte.
Pero a Egor no le hace tanta gracia. —Mantente fuerte. Haremos que
paguen por esto.
Cuelgo y aprieto todo mi peso contra la puerta. Rechino los dientes, la
saliva vuela de mi boca por el esfuerzo. Oigo al menos a cinco hombres al
otro lado, y supongo que todos están empujando. Al final, salto hacia atrás
y todos se caen. Agarro la alcachofa de la ducha y la arranco con fuerza de
la pared, blandiéndola como arma.
Los guardias se desenredan. Uno de ellos, un hombre corpulento con la
nariz dos veces rota y los ojos entrecerrados, me sonríe. Empuña su fusil.
—¿Hemos terminado con los juegos? —pregunta.
Levanto la alcachofa de la ducha. —Supongo que estamos a punto de
averiguarlo.
Sonrío, disfrutando del subidón de adrenalina. Me la paso de mano en
mano. —¿De verdad me dispararás? ¿Qué le parecería a Cormac?
—¿Tu nuevo dueño? —se burla el hombre—. Seguro que, si le explico
lo difícil que estás siendo, lo entenderá.
Me golpeo el pecho con la alcachofa metálica de la ducha. Es doloroso,
pero el sonido que hace, de metal contra músculo, hace que los hombres se
estremezcan. Es fuerte y me hace sonar como si estuviera tallado en piedra.
—Haz lo que vayas a hacer, cobarde —ordeno en ruso—. Nunca
conseguirán que les tenga miedo.
—¿Cuántas veces tenemos que decirle a este hijo de puta que no
hablamos esa mierda de lengua? —ladra, mirando a su alrededor—. De
todos modos, Bakhtin, haces todo este esfuerzo sin una buena razón. Mira
esto —empuña su pistola—. Son balas de goma.
Ah, joder.
Si esto fuera una película, quizá sería capaz de saltar alrededor de la
celda esquivando las balas de goma. Podría acercarme lo suficiente para
desarmarlos y robarles el arma.
Pero esta es la vida real, y en la vida real no hay salidas fáciles. Salen de
la celda y empiezan a disparar las balas de goma que hay dentro. Dos de
ellas se clavan en mi vientre, me provocan punzadas de dolor. Cubro mi
cara y me doy vuelta, aguantando el castigo en las costillas y la espalda.
Pero no grito ni dejo que estos bastardos vean ni un momento de dolor.
 —¿Ya terminaron? —pregunto con despreocupación cuando por fin
dejan de disparar.
—Este tipo está loco —murmura uno de los guardias más jóvenes antes
de que alguien lo haga callar.
—Tenemos órdenes de llevarte a otra celda —gruñe el mismo guardia
superior de antes—. No nos obligues a meterte un tranquilizante, ruso. Ella
te quiere despierto.
Otra vez ella.
No hay premios por adivinar de quién hablan.

N o tengo muchas opciones cuando me trasladan a otra celda. Entran cinco

guardias, todos con rifles, todos apuntándome a la cara. Sin embargo, no
dejo que me pongan grilletes en las manos, y me complace ver que están
demasiado asustados para intentar forzar la situación. Parecen contentos
cuando entro en la nueva celda. Sigue estando mugrienta pero un poco más
limpia, con una ducha que no ha sido arrancada de la pared.
Todavía.
Me siento en la cama, o en lo que hace las veces de cama, y me paso las
manos por los moratones de las balas de goma. Duelen, pero el dolor no es
nada comparado con lo que he sufrido en mi vida. El dolor físico no
significa absolutamente nada para mí. Ya he experimentado lo peor que este
mundo oscuro y de mierda puede ofrecer.
No pienso demasiado a menudo en la muerte de mis padres. Los
recuerdos de mi padre y mi madre vienen a mí a trompicones, que cierro
antes de sentir cualquier nivel de emoción, cualquier cosa que pueda ser
arriesgada. Sin embargo, mientras hurgo y exploro los moratones, recuerdo
la noche en que murieron. Era Navidad y yo solo tenía diez años, todavía
era ingenuo. Se me metió en la cabeza que sería mágico que se despertaran
con un muñeco de nieve, así que, hijo único y sin ayuda, salí a la nieve
antes del amanecer y comencé mi trabajo.
Odio pensar en la sonrisa bobalicona de mi cara mientras amontonaba la
nieve, en el patético calor de mi corazón, en la idea equivocada de que así
sus Navidades serían perfectas. Fue infantil, débil, pero lo que vino después
fue aún peor.
Un extraño incendio eléctrico arrasó nuestra vieja casa, debido sin duda
al hecho de que la casa había pasado de generación en generación. La casa
se incendió ante mis ojos. Me di cuenta cuando la nieve empezó a
parpadear de color naranja.
Y entonces, mientras el fuego ardía furiosamente por toda la casa, me
quedé allí, clavado en el sitio, demasiado asustado para actuar. Incluso
cuando empezaron a gritar, lo único que pude hacer fue llorar. Incluso
cuando las llamas derritieron mi patético muñeco de nieve a medio
terminar, me quedé allí de pie.
Hasta que, finalmente, me desmayé del miedo. Cuando desperté, Osip
estaba allí, llevándome antes de que llegara la policía. Más tarde me dijo
que mis padres estaban en la Bratva, que yo era el heredero del trono, y por
eso me dejé la piel para honrar la memoria de mis padres.
Pero, por mucho que me esfuerce, nada puede cambiar el hecho de que
les he fallado.
Me levanto con una mueca de dolor por los moratones, recordándome lo
que siempre me recuerdo cuando pienso en sus muertes:
Nunca seas débil.
Nunca dejes que las emociones te dominen.
Endurécete y haz lo que sea necesario.
Porque, si hubiera hecho lo necesario aquella noche, si hubiera hecho
algo, cualquier cosa, mis padres seguirían vivos.

U n rato después , la puerta se abre de golpe y entra Jamie con su vestido

rojo brillante y sus tacones, que parecen fuera de lugar. Los tacones resaltan
lo torneadas que son sus pantorrillas. Me imagino mordiéndolas, primero
suavemente y luego con más fuerza, arrastrando los dientes por su carne
pálida hasta llegar a su sexo.
Pero me limito a sonreír. —Qué amable de tu parte visitarme.
—Me han dicho que haces honor a tu nombre, Bestia.
 Me encojo de hombros como quien no quiere la cosa. —Estaba tan
entusiasmado, Jamie. No pude evitarlo.
Se sonroja cuando digo su nombre. Tiene la bonita costumbre de
ponerse roja del cuello para arriba. Aunque se detiene en su cara, protegida
como está por el maquillaje. Es un aspecto único y me atrae. Disfruto
haciendo que se ruborice. Me gusta el poder que tengo sobre ella, aunque
quiera fingir que es ella quien manda.
—Así que les digo que te hagan ducharte —dice, luchando contra el
impulso de sonreír—. Y en vez de eso, te vuelves loco. Sabes que quieren
matarte por eso, ¿verdad?
Me encojo de hombros. —Nunca presumo de saber lo que otro hombre
quiere.
—¿Siempre tienes que ser tan escurridizo?
La miro fijamente durante un largo momento. —¿Quieres algo? —
pregunto tras una larga pausa.
—Hazme un favor, dúchate y vístete, ¿bien? Nos hará la vida más fácil a
todos.
—¿Soy tu mascota ahora, Jamie? ¿Es así como funciona esto?
—Sí, eso es lo que eres —suelta. Se ríe como ahuyentando cualquier
atisbo de ira—. Bueno, no, no eres mi mascota, pero... Dios, Andrei,
¿preferirías ir con uno de esos otros hombres?
—¿Así que esperas que te esté agradecido? ¿Es eso? —doy un par de
pasos al frente. Ella se pone rígida como un ciervo avistado por un
depredador, trata de hacerse invisible.
—Tengo una pistola —susurra y se lleva la mano al bolso rojo sangre.
—Seguro que sí —le digo—. Pero un arma no significa nada si tienes
demasiado miedo para usarla.
—No tengo miedo de nada —sisea nerviosa.
—¿No? Entonces eres la persona más especial de todo el puto mundo,
Jamie. Porque todo el mundo tiene miedo de algo. Mira lo que me haces.
—¿Qué mierda? —susurra, encontrándose por fin conmigo.
—Pero dijiste que querías que me duchara, ¿no? —me acerco a la ducha
y la abro. El agua está fría, pero no hace nada para calmar mi virilidad dura
como una roca mientras la miro fijo, toda mareada y sonrojada con ese
vestido ajustado—. Te obligaría a dejarte puestos esos tacones, Jamie. Te
quitaría todo lo demás y te inclinaría sobre mí con esos tacones,
equilibrados solo para mí. Pensarías que te estás por caer. Y lo harías...
sobre mi gran polla dura, una y otra vez, hasta que estuviera tan profundo
que no pudieras detener tu húmeda liberación.
Su cuello se ve rojo como el fuego. Realmente lo disfruto. Poder. Así se
ve. Y tener poder sobre Jamie O'Gallagher se siente muy bien.
—¡Haré que te traigan algo de ropa! —chasquea, girando sobre esos
jodidos tacones.
Me río a carcajadas, sé que mis palabras la persiguen por el pasillo. El
agua se calienta por fin y me froto sin apenas notar nada mientras pasa de
tibia a caliente y a hirviente, abrasando mis moratones y cicatrices. Por muy
caliente que esté el agua, no está más caliente que mi polla ahora mismo, a
punto de estallar pensando en sus piernas pálidas con ese vestido rojo.
Pero no me toco. Solo espero a que mi polla se ablande por fin. Si ella
quiere jugar, como comprarme, yo también puedo jugar.
Como esperar a tenerla doblada y suplicando por más antes de liberarme
explosivamente.
5
 JAMIE

Al día siguiente de la subasta, papá manda traer a Andrei a nuestra mansión

en las afueras de la ciudad. En realidad es una finca enorme, con pista de
tenis, cine, bolera, pista de patinaje sobre hielo (no bromeo) y cualquier otro
lujo imaginable. Sauna, spa, jacuzzi, dos piscinas y un largo etcétera. El
lugar es enorme y está vigilado día y noche por veinte guardias, un sistema
de vigilancia, ocho fieros perros guardianes y una valla de alambre de
espino.
Es tan agradable, al parecer, que papá dejó claro que no tengo que irme
nunca. —¿Por qué necesitaría mi hija vivir en otro sitio? —dijo, como si la
pregunta fuera tan estúpida que apenas hiciera falta formularla—. ¡Ella
tiene todo lo que necesita!
Papá es sobreprotector a más no poder, de ahí sus estrictas instrucciones
el día que trajimos a Andrei a casa: recuerda que tú eres irlandesa y él ruso.
—Úsalo para tu pequeño proyecto —dice. Me estremezco al oír la
degradante palabra “pequeño”, como siempre—. Pero no te hagas ideas
tontas, Jamie. Sé cómo son las chicas jóvenes e ingenuas.
Me limito a asentir, como siempre, haciéndome la hija tonta que él
espera que sea.
Ah, se me olvidó mencionar otras dos características especiales de la
finca: dos celdas de prisión subterráneas. Una es espartana, casi habitable,
que papá usa para sus prisioneros de bajo rango. La otra tiene algunos lujos,
que usa para los prisioneros de alto rango que espera rescatar.
Dice mucho de cómo ve papá a Andrei que ordene a Garret que lo meta
en la celda espartana.
E sa tarde , Garret viene a buscarme mientras fotografío nuestro gran
magnolio. Llovió y las gotas que se adhieren a las hojas rosas le dan un
aspecto maravilloso. Estoy probando un tipo de fotografía en la que capturo
la naturaleza como si fuera un retrato, dando a cada pieza un carácter único.
Así puedo distraerme del hecho de que la mentira que le conté a papá
sobre utilizar a Andrei en mi último proyecto empieza a ser cada vez más
atractiva. La visión de él desnudo en la celda, su tamaño, musculoso, fuerte
y dispuesto a hacerme pedazos... Dios, me duele solo de pensarlo.
Detrás de mí, Garret se aclara la garganta. —El prisionero está causando
problemas.
—¿Causando problemas, cómo? —pregunto, sacando otra foto.
—Tratando de luchar contra los guardias. Te pido otra vez, por favor,
que nos des permiso para hacerlo entrar en razón.
Me estremezco al pensar en cómo lo golpean metódicamente,
preguntándome si alguna vez serán capaces de doblegarle. Lo dudo mucho.
—No puedo tenerlo magullado para mi proyecto —digo, pensando
rápidamente.
Pero eso plantea la pregunta: ¿por qué me importa que lo golpeen?
—No sé qué hacer entonces. Sigue golpeando la puerta.
—Iré a hablar con él —le digo—. Quizá pueda calmarlo.
Garret es un hombre alto, con el pelo muy canoso. Siempre parece
ligeramente enfadado. Pero también puedo ver la risa en sus ojos, el amor
por mí, pues básicamente me crió en muchos aspectos. —No sé si es una
buena idea.
Le guiño un ojo juguetonamente. —Entonces es buena idea que no seas
mi jefe, ¿eh?
Pone los ojos en blanco, pero me doy cuenta de que disfruta con las
bromas. —Como quieras. Pero que conste que tengo un mal presentimiento.
—Tomo nota. Ahora, vámonos.
Entramos en el invernadero trasero, pasamos por la primera cocina,
recorremos un largo pasillo, dejamos atrás las armaduras de papá y otras
cosas que compró a lo largo de los años para intentar que el lugar pareciera
sofisticado y, finalmente, llegamos al ascensor protegido con contraseña
que da a las celdas... que a su vez está en el sótano, bajando un tramo de
escaleras. Mientras bajamos en el ascensor, vuelvo a recordar lo imposible
que sería escapar de aquí.
Garret me conduce hasta la puerta de la celda. Es de metal grueso y está
sellada con un pesado cerrojo.
—Espera fuera —le digo.
—Jamie...
Le lanzo una mirada. —Garret, sé que te preocupas por mí, pero estoy
bastante segura de que papi te ha dicho como mil veces que tienes que
obedecer cada una de mis palabras y órdenes.
Aprieta los dientes para contener una sonrisa. Una de nuestras bromas
habituales es que soy la niña mimada y con derechos que papá parece creer
que soy. Es aún más gracioso porque intenta contener la risa, no queriendo
mostrar ninguna deslealtad hacia papá, por pequeña que sea.
Pero, de nuevo, es una broma confusa, porque resulta que es verdad.
—No te preocupes —le digo, tocándole el hombro—. Todo irá bien.
Quédate fuera y espérame.
Tecleo el código de la puerta de la celda y entro. Me quedo en el umbral
para poder salir rápidamente si es necesario. Andrei está apoyado en la
pared del otro lado de la habitación. Esta es su “sala de estar”, un pequeño
sofá y una mesa. Detrás de él, un pasillo sin puerta conduce a la cama y al
retrete.
Lleva una camiseta y unos pantalones cortos que dejan todo al
descubierto. El contorno de su virilidad en los pantalones cortos que se
endurece al verme, sus músculos abultados en la camiseta. Jesús, ahora está
duro como una piedra. Me mira posesivamente, sabe el efecto que tiene en
mí.
Se aparta de la pared con un aspecto tan bestial que vuelvo a pensar en
aquel proyecto fotográfico. ¿Podría funcionar?
—Me han dicho que estás siendo difícil —digo.
Solo sonríe seductoramente. Jesús, es su sentido del control lo que me
estremece, nunca se permite perderlo. Me pregunto cómo sería, finalmente,
romper ese escudo de acero.
Necesito respirar hondo.
—Así que, ¿puedes comportarte, por favor? —continúo, cuando él se
queda mirando.
 —Un hombre necesita tres cosas en la vida, Jamie —gruñe, da un lento
paso adelante. Percibo a Garret detrás de mí, pero, como le ordené, se queda
fuera de la celda—. Comida. Mujeres. Y guerra. Necesito luchar. Estoy
cansado de comer mierda. Y la única mujer que hay por aquí sigue
intentando decirse a sí misma que no quiere lo que ambos sabemos que
quiere más que nada.
—Oye, espera... — Garret interviene.
Pero giro hacia él. —Déjame —le digo, sin saber por qué. Vale, puede
que una parte de mí disfrute con esto de una forma retorcida—. Garret,
necesito estar a solas con el prisionero. Para mi proyecto.
Me mira dubitativo. —Esto no es una buena idea...
—No va a hacerme daño —interrumpo con una confianza que no siento.
Esto es lo que pasa: a veces soy un poco imprudente. La culpa es del
instinto de artista. Garret ni siquiera parece tan sorprendido cuando me
lanzo hacia delante y cierro la puerta. Solo parece decepcionado. —¡Si te
necesito, gritaré! —grito—. ¡No abras la puerta, Garret! Es una orden.
Respiro y me vuelvo hacia Andrei.
Que. Mierda.
¿Cómo puede un hombre tan grande moverse tan silenciosamente? Por
un segundo, me maldigo por ser la niña rica ingenua que siempre me digo
que es solo una actuación.
¿Qué demonios acabo de hacer? ¿Encerrarme con el enemigo jurado de
mi padre? Quizá sea estúpida.
—¿Te parece buena idea? —dice, su mano juguetea con el cuello de mi
camisa. Puedo sentir su poder incluso en estos pequeños movimientos, la
fuerza que presiona cada centímetro de su musculatura—. Si realmente soy
una bestia, ¿qué clase de mujer se encerraría voluntariamente conmigo?
Detrás de mí, Garret aporrea la puerta. Lo oigo teclear, pero Andrei saca
la mano libre, coge el picaporte y lo aprieta con fuerza. Sus venas se erizan
en el antebrazo, pues Garret probablemente emplea todo su cuerpo en
intentar mover la puerta, pero no se mueve ni un milímetro. Andrei sonríe,
con el resto del cuerpo libre para moverse mientras aprieta el picaporte con
fuerza.
—¿Quizá una mujer que quiere una bestia? —bromea, tocándome el
cuello ahora, perdiéndose por debajo de mi cuello. Tengo que parar esto
rápido. Pero mi corazón late como loco. Una mitad de mí grita que lo deseo,
la otra mitad grita que no puedo tenerlo. Es lo malo que es, lo mucho que
no debería desearlo, lo que lo hace aún más atractivo. Un paquete gigante y
musculoso de pecado, tentándome, y mierda...
Quiero caer en la tentación.
—¿Eso es lo que eres, Jamie?
—¡No! —replico, por fin controlándome.
—¡Abre! —Garret gruñe—. ¡Ahora mismo!
Andrei lo ignora. —¿Qué eres entonces, sino una mujer que busca ser
arrasada por una bestia? ¿Tienes deseos de morir?
Me burlo ahora, más erguida. Finjo no notar que su mano se desliza bajo
mi camisa. Se rompe un botón. Su mano se desvía hacia mi sujetador,
tantea, un dedo se desliza tentadoramente cerca de mi pezón y luego vuelve
a alejarse.
—No me matarías —digo, fingiendo una risa fácil—. Te torturarían y te
matarían si hicieras eso.
Además, no quieres matarme, ¿verdad, Andrei? No, quieres algo
totalmente distinto. Y creo que yo también.
Sonríe, da un paso atrás y me quita la mano de la camisa. —Deja que lo
intenten —dice despreocupado.
Grito y caigo de espaldas cuando la puerta se abre de golpe. Garret me
coge, con la cara roja y la mandíbula apretada. —Voy a contárselo a su
padre —grita a Andrei.
Andrei se encoge de hombros, mirándome todo el rato. —Haz lo que
tengas que hacer —dice—. Lo que quieras hacer.
El doble sentido es dolorosamente claro. Quiere follarme. Y yo quiero
follar con él. Excepto... no, no, eso no puede estar bien. Recuerda: él es
ruso, yo soy irlandesa. Recuerda: Papá me mataría. Recuerda: es un imbécil
y ya me han lastimado imbéciles en el pasado. Uno en particular, que me
convenció de alejarme de los hombres.
Hay tanto que recordar y, sin embargo, mientras miro a mi bestia al rojo
vivo, solo quiero olvidar.
—No —digo en voz baja. Luego, más alto—. Garret, no se lo dirás a
papá. Esto me ayudará con mi proyecto. Se llamará La Bestia, así que no
podemos sorprendernos si nuestro invitado actúa un poco... bestialmente,
¿cierto?
 Garret parpadea. —Esto es una broma —dice—. ¡Jamie, tengo que
decírselo!
Giro hacia él. Garret mantiene la mirada fija en Andrei todo el tiempo,
con la mano cerca de la cadera. —Si se lo dices a papá, arruinará mi
proyecto.
—Tu proyecto —murmura Garret.
—¡Mi proyecto, sí! —estoy tan harta de que todo el mundo actúe como
si mi fotografía fuera, no sé, coleccionar canicas o algo así... —Lo entiendo
—continúo—. La fotografía no cura el hambre en el mundo o lo que sea.
Pero es lo que me gusta. Y necesito a Andrei para mi próxima exposición.
Así que te lo ordeno, Garret, no se lo digas a papá.
—Me pones en una situación incómoda —murmura, pero veo cómo
flaquea su determinación.
—¿Le conté alguna vez a papá que tú y tu mujer vivieron aquí cinco
veranos seguidos cuando él estaba de vacaciones? ¿Alguna vez lo pensé?
No. ¿Quieres saber por qué, Garret? Porque eres mi puto amigo, aunque
trabajes para él.
Finalmente, Garret asiente. Pero no parece muy contento. —Bien,
Jamie, pero tienes que prometerme que me avisarás cuando este cabrón se
pase de la raya. Y déjame decirte esto también. —Mira fijamente a Andrei
—. ¿Le haces daño, le pones un puto dedo encima? Eres hombre muerto.
Andrei se limita a asentir. Tardo un momento en darme cuenta de que
señala el botón de mi camisa, tirado en el suelo. Le lanzo una mirada de
advertencia y saco rápidamente a Garret de la habitación antes de que la
cosa vaya a mayores. Tardo un rato en controlar la respiración mientras
camino por el pasillo, de vuelta al exterior.

P aso el día haciendo fotos y escribiendo algunas notas para La Bestia,

ahora sí que está tomando forma, pasa de vaga idea a sólido esbozo. Luego,
voy a la ciudad para reunirme con Molly en uno de sus eventos. Es una gala
benéfica para recaudar fondos para los ciegos, y Molly, como siempre, ha
hecho un trabajo excepcional.
 Como es mucho más grande que mi exposición, al principio no tiene
tiempo de hablar conmigo, va de un lado a otro a toda prisa con un
portapapeles y unos auriculares. De vez en cuando nos lanzamos miradas
secretas. En un momento dado, finge abanicarse con el sujetapapeles como
diciendo: Caray, qué calor. ¿Puede alguien traerme algo de beber?
Cojo un vaso de zumo de naranja, sabiendo que Molly no bebe en el
trabajo, y la intercepto de camino a la cocina. —O me estabas haciendo
ojitos o tienes sed —bromeo.
Lo toma agradecida y lo bebe de un trago. —Vale, chica, quédate cinco
minutos más y luego podré tomarme un pequeño descanso. Mejor aún, ve a
mezclarte con esa pareja de ahí —señala con la cabeza a una elegante pareja
de hipsters al otro lado de la sala—. Son grandes admiradores de tu trabajo.
—¡Muy bien, jefa! —sonrío—. ¡Orden recibida y entendida!
Hago un gran saludo militar y las dos cruzamos la habitación hacia la
pareja. Hablamos durante unos minutos. La mujer, Cecilia, con gafas
moradas sin cristales y un millón de piercings en las orejas, alaba
“Compañeros” y mi exposición anterior, “Paisaje acuático”, una serie de
fotos de gente en los muelles de la ciudad, algunos de ellos en pequeñas
balsas en el agua.
—Creo que captas la esencia de una persona —dice—. Es
simplemente... Oh, Jamie, ¿puedo llamarte Jamie?
—Por supuesto —sonrío.
—No puedo explicar por qué tus fotos me conmueven tan
profundamente. No puedo analizarlo. Solo sé que sea lo que sea lo que
haces, ¡lo estás haciendo bien! Por favor, dime que estás trabajando en otra
cosa.
Asiento. Mis ideas para La Bestia son cada vez más ciertas. —Así es —
digo—. Será... diferente.
Se le ilumina el rostro. —¡Lo diferente es bueno!
Cuando se excusan, por fin tengo la oportunidad de ver a Molly. Nos
sentamos al borde de la sala, viendo cómo todo el mundo se lo pasa en
grande. —Has hecho un trabajo increíble —le digo.
—Gracias —sonríe—. Entonces... ¿cómo está el Hombre Amoroso?
—Ja, ja, ja.
—Tu esclavo —murmura burlona—. Espero que no… Dios mío… que
no lo estés forzando.
 —¡Jesús, Molly! —me quejo—. ¿Qué demonios te pasa?
—La dama protesta demasiado, me parece...
—Sí, sí, cállate —suspiro—. No, pero ¿recuerdas ese proyecto, La
Bestia? Creo que ahora es real.
—Ah, así que hemos pasado de una mentira a una excusa.
Pongo los ojos en blanco. Después de un largo sorbo de champán, le
hablo de mi sesión anterior de toma de notas, de cómo ya esbocé una
premisa general de lo que quiero exponer. —Obviamente, habrá cambios en
el camino. Ya sabes cómo es. Planificas una fiesta y sabes que la banda irá
allí, pero entonces llegan auténticos tapices persas y tienen que ir allí en su
lugar —sonrío. Imito su voz. El incidente de la banda y los tapices persas
fue la pesadilla de Molly durante un tiempo—. Pero el proyecto comenzó.
Al menos aquí —me doy un golpecito en la cabeza.
—Y todo tiene que ver con el proyecto, ¿eh? —pregunta Molly,
mirándome de cerca.
Me muevo incómoda, odiando y amando a la vez la facilidad con la que
mi mejor amiga puede leerme. —Claro que sí —miento—. ¿Por qué si no
querría pasar mi tiempo fotografiando al puto Andrei Bakhtin?
—¿De verdad quieres que responda a eso?
Hago una pausa, una sonrisa juguetea en el borde de mis labios. Pienso
en las fotos, en el sudor deslizándose tentador entre las grietas del pecho y
los abdominales de Andrei.
—No —admito—. Creo que no.
6
 ANDREI

Esa noche no duermo bien, me paseo y hago flexiones para distraerme de

esta fría lanza de rabia que me atraviesa. Imagino todas las formas en que
mataría a Cormac: aplastar su garganta con las manos, golpearle la cabeza
contra una pared de ladrillo, abrirle el cuello de par en par.
Jamie tiene razón sobre mí. Soy una bestia y tienen que recordarlo,
maldición. No dudaré en matar a los que me agravian, especialmente a estos
suaves bastardos irlandeses.
Sin embargo, al final el sueño se apodera de mí.
Es la misma mierda de siempre. Sueño con el incendio que mató a
mamá y papá. Pero entonces, hacia el final, el sueño cambia y vuelvo a
estar apretado contra Jamie.
Sentí tan bien sus pechos en mis manos, firmes y turgentes, con un
pezón tentadoramente duro.
Quiero ponerla nerviosa.
Quiero excitarla.
Me despierto con la mayor de las erecciones, pero no me permito hacer
nada al respecto. Aunque las ganas de apretar con fuerza mi eje palpitante y
cerrar los ojos, pensando en Jamie con esos tacones rojos, el vestido ceñido
alrededor del culo, las nalgas aplastándose con cada fuerte embestida, me
dominan. No puedo evitarlo...
Me acaricio una vez, con la imagen de Jamie fija en mi mente, con el
semen deslizándose por mi pene. Estoy tan cerca, joder, y entonces...
No.
 Me levanto de un salto y hago cien flexiones sobre los nudillos,
disfrutando de la aleccionadora sensación del roce del suelo de piedra
contra mis puños.
Casi me alegro cuando uno de los guardias aporrea la puerta. —Cormac
te busca, ruso —gruñe el hombre. Se llama Ronan y anoche sustituyó a
Garret. Aún no lo he visto, pero su voz es aguda. Parece joven—. Será
mejor que no intentes nada.
Me río tranquilamente. —¿Cómo podría? —digo—. Suenas como un
asesino certificado, Ronan. Un hombre a tener en cuenta.
Oí su nombre anoche, cuando cambiaron de guardia.
—¡No uses mi puto nombre! —ladra—. Ahora retrocede o te daremos
con la goma de nuevo.
Retrocedo contra la pared cuando entran Ronan y otro hombre. Ronan
es joven, como supuse, con un corte de pelo desteñido y un puñado de
pecas en las mejillas. El otro hombre es mucho mayor y parece malvado.
Tiene tres tatuajes de lágrimas bajo un ojo.
—Creo que no nos presentaron —sonrío al del tatuaje.
—Puedes llamarme Hammer.
Ni siquiera intento ocultar mi risa. —No te llamaré así, puto irlandés.
Se estremece, con lo que supongo que es un amenazador paso adelante.
—Yo soy el martillo, tú eres el clavo. Recuérdalo, ruso.
—Ya veremos.
—Vamos, Jerry —dice Ronan—. Vamos a...
Hammer, o, mejor dicho, Jerry, gira hacia el hombre más joven. —¡Lo
único que te pido! —gruñe—. ¡No uses mi maldito nombre! Estúpido
imbécil.
—Lo sé —dice Ronan, apartándose—. Mierda, lo siento, hombre. Lo
siento. No estaba pensando.
—No —gruñe Jerry—. No lo estabas.
—Caballeros —digo, se me ocurre una idea. Es una posibilidad remota,
pero vale la pena intentarlo. Pero, para que sea siquiera una remota
posibilidad, necesito una camisa de manga larga—. No creo que puedan
llevarme a Cormac así.
Me miran fijo con las manos en la cadera cerca de sus pistolas, listos
para desenfundarlas en cualquier momento. Es posible que pueda atravesar
la habitación y agarrarlos, pero, al mirar más allá de ellos, veo el ascensor,
protegido por una contraseña. Salvo que estos imbéciles sean tan estúpidos
como para llevar la contraseña encima, estoy jodido.
—¿Por qué no? —dice Ronan finalmente.
Alzo los brazos, palpitantes y empapados de sudor por las flexiones,
desnudos en la camiseta ajustada. —Conozco lo suficiente a Cormac como
para saber que tiene un serio fetiche por la higiene. ¿De verdad crees que
quiere que un tipo sudando de pies a cabeza visite su oficina? Asumo que
no tengo tiempo para una ducha, así que algo con mangas servirá para
proteger las... sensibilidades de tu jefe.
—Estás intentando algo —gruñe Jerry—. ¿A qué juego estás jugando?
—¿Tienes frío, ruso? ¿Es eso?
Así es como se juega con un hombre: hazle creer que adivinó tu
intención secreta, mantén la verdadera intención secreta, bueno, secreta. —
No —digo, intencionadamente poco convincente.
Jerry se burla. —Perra rusa. Aunque puede que tenga razón, ¿eh? —se
encoge de hombros—. El jefe puede ser un poco... delicado cuando se trata
de cosas así. Muy bien, ruso, puto maricón, te conseguiremos una sudadera
con capucha.
Espero a que me traigan la sudadera gris lisa con capucha, que es ceñida
porque, obviamente, no tienen mi talla. Pero las mangas me llegan hasta las
muñecas y me sirve. Dejo que me encadenen las manos delante de mí,
estúpidos, y me lleven al ascensor. Creo que echaré un vistazo a la finca,
pero me ponen una bolsa negra en la cabeza mientras sube el ascensor.
Camino torpemente, tropiezo un par de veces y luego me empujan a través
de una puerta y a un asiento.
Me empujan solo porque yo lo permito. Estos enclenques hombres no
podrían moverme ni aunque sus vidas dependieran de ello a menos que yo
se lo permitiera.
Finalmente, sacan la bolsa negra y dejan ver a Cormac, que luce la
sonrisa más autosatisfecha del mundo, mascando triunfante su puro. Nos
sentamos en un despacho que, en muchos aspectos, es un espejo del de The
Clover: un gran escritorio, una gran silla con forma de trono para él, un
asiento diminuto e incómodo para mí.
Se inclina hacia delante, con el humo cubriendo sus rasgos. —Así que,
ruso, parece que el mundo funciona de maneras misteriosas, ¿eh?
 Observo el escritorio: portátil, papeles apilados, abrecartas, bandeja de
papel.
Abrecartas.
Puto abrecartas.
Tengo que jugar esto bien.
Me encojo de hombros con calma. —Pronto volverá a ser como debe
ser, Cormac. Confío en ello.
Un destello de fastidio cruza sus ojos. Está claro que quiere que me
arrastre. Esperará hasta la tumba. —¿Sigues intentando hacerte el gran
hombre? ¿Qué te parece esto, grandulón? Tu segundo al mando, Timofey,
fue quien te vendió esa noche. Cuando volvió para calmarme organizó que
te lleváramos. Pensé que vender a Andrei Bakhtin daría que hablar, y así
fue, ¿verdad? Solo que no planeé que Jamie te comprara.
Aprieto la mandíbula, intentando ocultar la oleada de ira que me recorre.
Sabía que Egor debería haber sido mi segundo. Maldito Timofey. Traidor.
—¿Sorprendido, ruso?
Aparto la rabia de mi cara, pero ahora es más difícil. La traición es lo
que más me enfurece. La Bratva se basa en la hermandad. Incluso estos
irlandeses son leales a su jefe, y su jefe es un puto bastardo.
—¿Así que Timofey dirige la Bratva ahora, supongo? ¿Su golpe fue un
éxito?
Hace una mueca. —No te burles de mí, ruso.
Finjo inocencia. —Si conseguiste que Timofey me traicionara, fue con
la promesa de que ocuparía mi puesto. Felicitaciones.
—¡Sabes muy bien que ese cabrón de Egor está poniendo las cosas
difíciles!
Sonrío, contento de oírlo. —Egor siempre ha sido un hombre testarudo.
—¡Basta! —Cormac gruñe—. Incluso ahora me faltas al respeto.
Realmente debes tener ganas de morir —señala la puerta con la cabeza.
Ronan la abre. Por un horrible momento, creo que traerán a Egor
encadenado. Pero entonces veo que una criada trae un plato gigante de
comida: un filete, patatas fritas cortadas a mano, judías verdes y mazorcas
de maíz.
Mi barriga ruge tan fuerte que todo el mundo la oye. Cormac sonríe
como un matón de patio de colegio. Parece patéticamente orgulloso de sí
mismo. —Es un buen filete. Envejecido veintiocho días. Perfecto. ¿Qué has
estado comiendo, Andrei?
—Gachas —gruñe Jerry desde detrás de mí cuando no contesto—.
Gachas y agua.
—Comida de reyes —dice Cormac mientras mastica el filete—. Me
contarás lo que hablaste con tu hombre, Egor, por teléfono en la casa de
subastas. Vi que hiciste una llamada y el número fue verificado como suyo.
¿Entonces?
—Le pedí que me trajera la nueva Playboy. Hay un artículo que me
muero por leer. Soy un gran fan.
Su deseo de tener el control lo hace parecer un príncipe malcriado. Está
en cada mirada de petulancia que me lanza. —Sabes que podría darte de
comer esta comida como a un perro, ¿verdad? Podría tenerte arrodillado a
mis pies y lamerías el jugo del filete de mis manos como un puto animal.
—Eso nunca ocurrirá —digo rotundamente.
—O subestimas lo lejos que llegaré, o sobrestimas lo duro que eres.
—Podrías torturarme durante mil días, Cormac, y nunca dejaría que me
humillaras así.
Es la verdad. Cormac también lo sabe. El miedo entra en sus ojos como
si se diera cuenta de lo diferentes que somos.
—Gran charla —se ríe incómodo—. Dime lo que le has dicho.
Suspiro, como si decírselo fuera mi única opción. —Le dije que te
hiciera la guerra, Cormac. Le dije que te hiciera la vida difícil.
Lo que obviamente no le digo es que ordené a Egor que organizara mi
rescate, aunque no sé cómo lo hará, pues obviamente estoy retenido en la
finca personal de Cormac o en uno de sus pisos francos más seguros.
—Bueno, lo has conseguido —suspira Cormac, dejando el tenedor en el
suelo.
Obviamente solo trajo la comida para molestarme. Y lo hace, la verdad
sea dicha. Ver toda esa hermosa carne ahí sin tocar me incomoda. Pienso en
los festines que me preparaba mi madre. —Pero no durará mucho, no con
Timofey de nuestro lado. Y entonces te mataré, Andrei —se limpia la boca
con una servilleta—. Oh, no al principio. Dejaré que Jamie siga con su
pequeño proyecto, cualquier tontería que se le haya ocurrido esta vez.
¿Sabes que una vez fotografió bailarinas en el agua sucia del muelle, o algo
así? De todos modos, una vez que haya terminado, te mataré. No me
importa usarte como rescate.
—¿Qué tiene que decir Rafferty sobre eso? —interrumpo.
Sé que toqué un punto delicado. Todo el mundo sabe que el segundo al
mando de Cormac es mucho más táctico y razonable que él. —Rafferty no
está al mando. Yo lo estoy.
—Así que me matarás —digo, encogiéndome de hombros— ¿Por qué
no lo haces ahora? No veo la necesidad de esperar.
—No finjas que no tienes miedo a la muerte.
—¿Miedo? —río a carcajadas, poniéndome en pie. Cormac se
sobresalta. Noto que los guardias se tensan detrás de mí. Pero entonces
Cormac, sonriendo, queriendo fingir que siempre tiene el control, les hace
un gesto con la mano y retroceden.
—Quité más vidas de las que puedo contar, Cormac. ¿Por qué debería
tener miedo de ir al mismo lugar al que las envié, eh? —me inclino hacia
adelante. Abrecartas. Mantengo mis ojos clavados en los suyos—. Si
quieres matarme, acaba de una puta vez.
Cormac sonríe. —Oh, lo haré, no te preocupes —dice.
—A menos que Rafferty te haga entrar en razón —insisto—. A menos
que decidas tenerme cerca por si Egor resulta demasiado problemático y te
ves obligado a pedir un rescate por mí.
—O quizá solo quiero hacer un espectáculo de tu ejecución —gruñe—.
Hacer que todos mis hombres y sus esposas y sus putos hijos vean morir al
gran malo Andrei Bakhtin. Sáquenlo de mi vista, chicos. He acabado con él.

M ientras me llevan de vuelta a la celda, me pregunto si debería usar

ahora el abrecartas. Se me clava dolorosamente en la muñeca y, por dos
veces, casi se sale de la manga de la sudadera. Pero tienen la bolsa negra
sobre mi cabeza y una pistola apretada contra mi espalda. No importa lo
rápido que sea, ningún hombre es más rápido que una bala. No, no puedo
usarlo ahora, pero será útil. Hice bien en guardarlo cuando lo distraje.
Esperaré hasta que los guardias vengan a recogerme de nuevo y
entonces tomaré a uno de ellos como rehén. Tomaré su arma y torturaré al
hijo de puta hasta que me dé el código del ascensor, y entonces, una vez que
esté armado y tenga el código, mataré a todos los bastardos de esta casa si
eso es lo que hace falta. Yo también puedo hacerlo. He luchado contra las
probabilidades antes. El pasillo que lleva a mi celda funciona como un
perfecto punto de estrangulamiento. Como corderos al maldito matadero,
así es como los trataré.
Me desencadenan y me quitan la bolsa de la cabeza, empujándome hacia
atrás con la culata de sus rifles.
—Te traeremos el festín a la hora de cenar —sonríe Jerry—. ¿Qué habrá
hoy? Ah, cierto. Gachas con una guarnición de putas gachas.
Inclino la cabeza. —Eres muy amable, Jerry. Gracias.
En cuanto se van, atravieso la habitación y me aprieto contra la pared
junto a la puerta. Saco el abrecartas y pruebo su filo con el pulgar. No está
tan afilado como me gustaría, pero, con un poco de presión, consigo una
fina línea de sangre roja brillante.
Tendrá que bastar.
Pruebo la distancia entre mi sitio y la puerta, doy un par de golpes de
práctica. Mi cuerpo está dolorido por la comida de mierda y el sueño
horrible, pero dolorido o no, aún podré salir de aquí... o, como mínimo,
llevarme a un vagón lleno de irlandeses al infierno conmigo.

L a espera es una parte importante de esta vida. La gente que cree que todo
son tiroteos, persecuciones e intimidación no podría estar más equivocada.
La mayor parte de esta vida, igual que el trabajo policial, consiste en
esperar: esperar a que empiece un negocio, a que llegue un contacto,
esperar el momento adecuado para quitarle la vida a otro hombre.
Espero durante horas, paciente. Estoy preparado para matar, listo para
tomar lo que es mío: mi vida, mi libertad. Por supuesto, un hombre
precavido esperaría a que Egor hiciera su trabajo, a que causara tanta
molestia que Cormac se viera obligado a pedir un rescate por la paz. Pero
no me someteré voluntariamente a estos bastardos ni un momento más de lo
necesario.
Es matar o morir.
 Intento no pensar en Timofey mientras espero, pero es difícil. Siento la
rabia moviéndose a través mío. Eso no es bueno. Para hacer esto bien
necesito estar calmado. Pero Timofey y yo hicimos tantos trabajos juntos.
Nunca pensé que me traicionaría. Incluso si tenía sus problemas, como las
drogas, siempre fue un hombre leal hasta donde yo sabía. Aunque quería
que Egor fuera mi segundo, Timofey nunca me dio motivos serios para
dudar de él.
Recuerdo la vez, hace cinco años, que entramos en un bar italiano para
recoger un paquete. Estábamos los dos solos, porque entonces nos
llevábamos bien con los italianos. Pero entonces decidieron que querían
tomarnos como rehenes. Había al menos doce de ellos en esa habitación,
una docena de asesinos empedernidos. Mientras me deslizaba por la barra,
rompiendo un vaso en la cabeza de un hombre regordete y clavándole un
cuchillo en la garganta, Timofey giró sobre sí mismo y sacó sus pistolas.
Y fuimos a la guerra.
Cogí al italiano como si fuera un muñeco, lo usé como escudo humano,
sentí el ruido sordo de las balas en su cuerpo sin vida, la reverberación
subiendo por mi brazo. Luego cogí mi pistola y abatí a tres hombres en
unos dos segundos, tres disparos rápidos, todos ellos acertando justo entre
los ojos. Timofey fue rápido como una víbora, se abalanzó sobre un italiano
y le clavó la pistola en la boca. Cuando apretó el gatillo, se armó un buen
lío.
Siempre fue así conmigo y mis hombres. Podemos parecer civilizados.
Podemos parecer tranquilos y controlados, pero si algún tonto saca la bestia
que llevamos dentro, será el último error que cometa.
Y ahora me ha traicionado. El hombre al que una vez llamé hermano.
El único consuelo que tengo es que Egor está ahí fuera y sé que nunca
me traicionaría. Egor no solo tiene una deuda conmigo por haberle ayudado
a rescatar a su hermana de los traficantes, sino que siempre estuvo dispuesto
a dar su vida por la mía. Cuando teníamos poco más de veinte años, nos
atacaron los albaneses durante un tráfico de armas. Lo primero que hizo
Egor fue lanzarse delante de mí y recibir un disparo en su chaleco de kevlar
que le aplastó una costilla.
Saqué mi escopeta y me abalancé sobre él, disparando a un hombre tan
fuerte en el pecho que salió volando hacia el agua del muelle,
convirtiéndola de verde alga a rojo sangre. Cuando se me acabaron los
cartuchos de la escopeta de bombeo, cogí el cañón, sin importarme que
estuviera caliente y me quemara las manos, y lo usé como un bate de
béisbol para aplastar el cráneo de un hombre.
Somos la Bratva.
Somos unos putos asesinos violentos.
No te metas con nosotros.
Necesito calmarme. La adrenalina ya está corriendo a través de mí,
bombeándome.
Pasan las horas, pero no me muevo. Soy como una araña en la tela,
completamente inmóvil hasta que llega el momento de actuar. Mi paciencia
no tiene fin. Si eso significa hacer pagar a esos malditos irlandeses, esperaré
cien años.
Entonces, finalmente, la puerta se abre.
El guardia entra en la celda.
Y salto hacia delante.
7
 JAMIE

Lo veo todo pasar como a cámara lenta.

Andrei salta hacia delante y tira a Garret al suelo, le pone el cuchillo en
la garganta, ¿cómo consiguió un cuchillo?, y lo inmoviliza con el brazo.
Casi suelto un grito, pero un instinto me lo impide.
Me echo el equipo fotográfico al hombro y retrocedo contra la pared,
contengo la respiración. El corazón me late tan fuerte que apenas oigo las
palabras de Andrei.
—Creo que ya es hora de que me des ese código —gruñe. La sudadera
gris con capucha que lleva es tan ajustada que puedo ver cada contorno bien
definido de sus músculos, el de la parte posterior de su brazo como una
gruesa serpiente que envuelve desde el hombro hasta el codo.
—No es una buena idea —resopla Garret.
Avanzo sigilosamente hacia el arma de Garret, que se cayó con él. Me
muevo en silencio. Andrei está completamente concentrado en Garret.
—Déjame decirte lo que no es una buena idea, amigo mío —gruñe
Andrei—. Encerrar al jefe de la Bratva Bakhtin y esperar salirse con la
suya. Ahora el código, ¿o tengo que empezar a cortarte en pedacitos?
Puedes parar tú también, Jamie.
Me quedo inmóvil cuando dice mi nombre. ¿Cómo supo que estaba
aquí? No se gira, ni siquiera cuando acerco la mano a la pistola.
Tranquilamente, sin apartar una mano de Garret, alarga el brazo y coge la
pistola con la mano del cuchillo. Sus manos son tan grandes que es capaz de
sostener ambas al mismo tiempo. Parecen juguetes.
 —El código, o tendré que hacer cosas muy malas.
Tiene un aspecto bestial, como si mi proyecto hubiera cobrado vida.
Tengo que resistir las ganas de sacar la cámara.
—¿De verdad esperas que crea que vas a torturarme, Andrei? —respiro,
mi voz suena hueca—. Ni siquiera tú eres tan monstruoso.
—¿Estás segura de que quieres apostar tu vida a eso?
Camino hasta situarme frente a él, con una mano dentro de la bolsa de
mi cámara. —¿De verdad crees que vendría aquí sin un arma? Suéltalo.
Mira la bolsa. —No eres una buena mentirosa, printsessa.
Incluso ahora me ruborizo al oír la palabra. Incluso cuando el miedo me
recorre ante la posibilidad de que Andrei pueda hacerle daño a Garret. ¿Qué
demonios me pasa? Entonces, lo veo: la tela de la sudadera se rasga bajo las
axilas, luchando por contener sus músculos descomunales. Mierda. Está tan
increíblemente bueno que duele.
—Es verdad —le digo—. Soy una mentirosa terrible. Así que es bueno
que diga la verdad.
Sus ojos se desvían hacia la bolsa por segunda vez... dando a Garret el
tiempo suficiente para sacar su segunda pistola y apretarla contra el costado
de Andrei. Andrei abre los ojos por un momento, sonríe y me mira con algo
parecido al orgullo.
—Suéltame, ruso —gruñe Garret—. O te meteré una bala en las tripas.
Ambos sabemos lo que una bala en las tripas le hace a un hombre.
—Eres más astuta de lo que esperaba —dice Andrei, se pone lentamente
en pie—. Bien hecho, Jamie.
—La pistola y el cuchillo —Garret apunta su pistola a la cabeza de
Andrei. Su voz es áspera por el lugar donde Andrei acaba de inmovilizarlo.
Andrei niega con la cabeza. —Ni lo sueñes, irlandés —sonríe—. ¿Por
qué no vienes y te los llevas?
—Te meteré una puta bala en la cabeza —advierte Garret—. ¿No crees
que lo haré? Cuando le diga a Cormac lo que pasó aquí...
—Salvo que no se lo dirás a papá —digo enérgicamente, camino entre
los hombres.
Alzo las manos como si estuviéramos en una barbacoa familiar y fuera
un desacuerdo cualquiera. No como dos asesinos dispuestos a hacer lo que
mejor saben hacer. Dios, ¿cómo puede la vida volverse tan extraña tan
pronto? El hombre que básicamente me crió y el hombre que solo
recientemente entró en mis fantasías mirándose como pistoleros a mediodía.
¿Qué demonios está pasando?
—Y no vas a apuñalar ni a disparar a nadie —le digo a Andrei—. Si
entregas las armas ahora, quizá pueda suavizar las cosas. Pero, si sigues con
esta rutina de macho, estás acabado.
—¿Macho? —Sonríe. Y entonces, de repente, suelta una gran carcajada.
Es tan despreocupada, tan inesperada... tan sexy que se sienta tan a gusto
como para reírse en esta situación. Me sonrojo por haber sido yo la que le
hizo hacerlo—. Jamie, no eres como ninguna otra mujer que haya conocido.
Pero eres tonta si crees que renunciaré a mis armas.
Me lanzo hacia delante, me empujo contra él tan cerca que podría
degollarme con facilidad si quisiera. Detrás de mí, oigo a Garret jadear,
pero no puede hacer nada. Incluso Andrei parece aturdido y da un paso
atrás.
—¿Qué haces? —gruñe.
—Vamos, entonces —me burlo—. Si vas a hacer algo, hazlo. Tienes al
rehén perfecto aquí mismo. ¿Cuál es el problema? —meto la mano en la
bolsa de la cámara y aprieto el agarre. Nuestros ojos están fijos. Veo una
lujuria salvaje en él. Como si, a pesar de la locura, o a causa de ella,
quisiera cumplir su promesa de doblegarme y follarme—. Creía que eras el
gran jefe malo de la Bratva.
Algo cambia en su expresión. El orgullo se mezcla con... ¿qué?... ¿con
miedo? No, miedo exactamente no, pero es como si estuviera decidiendo si
puede usar a una mujer como rehén. Por todo lo que oí de Andrei, no se
atreve con mujeres y niños. Mientras tiene este debate interno, saco la
pequeña pistola del bolso y se la pongo en las gónadas.
—Ah, printsessa —sonríe—. Así que no mentías, después de todo.
—Puedes ver que estás terminado, ¿verdad?
—No —dice fácilmente—. Si quisiera, podría romperte la muñeca y
coger esa pequeña pistola, matar a tu hombre...
—Y luego estar atrapado aquí abajo, sin el código.
Hace un gesto de dolor. —Capturar a tu hombre, entonces.
—Podrías dispararme, ruso —gruñe Garret—. No veo cómo serías lo
suficientemente rápido, pero quizá. Aunque tendrías que matarme. Porque
de ninguna manera dejaré de luchar.
 La sonrisa de Andrei se ensancha. —Eres una mujer impresionante,
Jamie —suelta el cuchillo y la pistola y se apoya en la pared cruzando los
brazos. Señala mi pistola con la cabeza—. Preferiría que usaras las manos...
o esos labios perfectos tuyos. El metal es un poco frío.
—¡Basta! —Garret chasquea—. Se acabó, Jamie. Te has divertido, pero
esto fue demasiado lejos.
—¡No! —doy un paso atrás—. Vine aquí por una razón y ahora es el
mejor momento. ¡Míralo! El arte consiste en capturar algo real, Garret —
hablo rápido, ligeramente maníaca. Así es como me pongo a veces cuando
estoy en medio de un proyecto. Es embriagador—. Esto es real. Esto es La
Bestia. Espera afuera.
—Jamie, esa no es una buena idea...
—Ya demostró que no hará daño a una mujer. ¿Has oído alguna vez de
Andrei Bakhtin lastimando a una mujer?
—No —admite Garret a regañadientes.
—Entonces espera afuera, y toma mi arma. No quiero que intente
robarla.
—Esto es tan estúpido —refunfuña Garret—. Si tu padre...
—Mi padre no oirá ni una puta palabra de esto. ¿Está claro? —Garret
me mira receloso.
—Te he hecho una pregunta. ¿He sido clara?
—Sí, Jamie —suspira—. Como el cristal.
No dice lo que podría decir: que la única razón por la que lo hace es
porque yo sé un trillón de cosas sobre Garret que no querría que la Familia
descubriera, y una de ellas es que tiene primos medio rusos que viven en
otro estado. Nunca los usaría en su contra, por supuesto. Pero él no lo sabe.
Y es conveniente, por el momento.
La sonrisa de Andrei es posesiva y tentadora y tan errónea. Me mira
como si acabara de hacer un truco nuevo. Me molestaría... si no fuera
Andrei. —Estás llena de sorpresas, Jamie. La forma en que manejaste eso
hace un momento, realmente parecías una princesa. Pero incluso las
princesas tienen deseos oscuros. Ven aquí y déjame mostrarte lo que deseas.
Lo que realmente deseas. Lo que estás demasiado asustada para decirle a
nadie más. Quieres ser poseída, que te posean, que te pinten de rojo con una
follada dura y que te dejen jadeando y suplicando por más.
 Necesito mucha fuerza de voluntad para no estremecerme como una
ninfómana, cosa que rotundamente no soy. —Tienes suerte de que fuera
Garret —digo, intentando cambiar de tema—. Cualquier otro guardia y
estarías muerto ahora mismo.
—Tienes suerte de que me limite con las mujeres —replica—. Aunque
sean irlandesas.
No puedo evitar burlarme de él, a pesar de lo que acaba de pasar. ¿Y no
es eso lo más extraño del universo? ¿No debería entrar en pánico,
enfadarme o algo así? Pero no, aquí estoy, compitiendo por la medalla de
oro a la mujer más descarada de Estados Unidos. —Bueno, tienes suerte de
que estuviera de humor indulgente, porque podría haber pintado las paredes
con un montón de pequeños Andreis, por decirlo así.
Entrecierra los ojos tratando de entenderlo. Luego tuerce el labio. No
puedo creer la mirada que me lanza, casi orgullosa, como si yo fuera más
impresionante de lo que nunca hubiera imaginado. Me molesta lo mucho
que me gusta.
—Te refieres a cuando me apuntabas las pelotas —dice—. Eso es
oscuro, Jamie, mucho más oscuro de lo que esperaría de una princesa
mimada y protegida.
Avanza en silencio, me recuerda lo fácil que este hombre podría colarse
en mi habitación por la noche si tuviera acceso. ¿Para hacerme daño? ¿Para
darme placer? Jesús, mi mente es un caos ahora mismo. Y la palabra caos ni
siquiera empieza a cubrirlo.
—¿Por qué estás aquí? —gruñe.
—¿De verdad quieres saberlo? Porque, si es así, tienes que dar marcha
atrás.
—¿Te estás excitando demasiado? —se burla.
Bueno, sí, más o menos. Y por más o menos me refiero a mucho. Pero no
dejaré que este gigante ruso sudoroso y sexy lo sepa, ¿verdad?
—No —replico—. Es que hueles muy mal. Peor que el fuego de un
contenedor de basura.
Dice algo en ruso, con la mirada clavada en mí todo el tiempo. No lo
entiendo, por supuesto, pero hay algo de lujuria en sus ojos intensos. Le
creció una ligera barba en el tiempo que lleva encerrado. Le da un aspecto
rudo y salvaje. ¿Cómo se sentiría esa barba cosquilleando mi sexo,
acariciando mi clítoris, subiendo y bajando por mis labios?
 —¿Qué has dicho? —respiro.
Sonríe con inocencia. —Solo que eres una dama que merece respeto.
—Sí, claro.
Se encoge de hombros. —Así que estás aquí, ¿por qué?
Le hablo de La Bestia, mi proyecto fotográfico. Le digo que quiero que
lleve una máscara vintage de minotauro que me enviaron anoche por correo
y que costó varios miles de dólares, mi dinero, no el de papá, y que creo que
será mi mejor proyecto hasta la fecha. Solo cuando me detengo, al oír mi
propia voz, me doy cuenta de lo extraña que parezco. Quizá sea la
maldición del artista, o solo la mía.
—Así que quieres que me ponga una máscara y me desnude hasta la
ropa interior —dice—. Y que tense mis músculos y pose para ti... para un
proyecto fotográfico.
Se lame los labios. Mierda, y la forma en que se los lame me hace
pensar en un millón de cosas pecaminosas. Es Hades, es Lucifer, es cada
encarnación de un demonio que ha existido en toda la historia de la
humanidad. Y lo deseo, aunque sé que no debería.
—Parece que intentas ceder a tus deseos sin admitirlo —dice.
—¿Qué deseos? —mi voz sale débil.
Ahora acorta totalmente la distancia. Antes de que me dé cuenta, estoy
contra la pared. Su sólido cuerpo es tan firme que necesito mucho
autocontrol para no clavarme las uñas y ver qué pasa primero. ¿Me romperé
las uñas o sangraré? Es retorcido, lo sé, pero me lleva tan fácilmente a
fantasías que nunca he tenido con otros hombres.
Poséeme. Tómame. Hazme tuya. Déjame temblando y jadeando por
más.
Mierda, estoy cachonda.
Parece que sabe leerme. Rápidamente, saca la mano y me agarra la parte
superior de la pierna. Llevo un pantalón de chándal gris, de los que me
permiten sentir cada movimiento a través de la tela cuando sube su mano
por mi muslo. Palmea la carne y se detiene justo antes de llegar a mi sexo.
Cierro las piernas, como para advertirle que se aleje. Pero arruino el efecto
con un gemido entrecortado.
Aprieto los labios, mato el sonido, recuerdo que Garret está fuera. No
importan los trapos sucios que tenga sobre él, tiene sus límites y terminará
involucrando a mi padre, estropeándolo todo.
 —¿Qué deseos? —gruñe, repitiendo mi pregunta— El deseo de
entregarte a mí en cuerpo y alma. El deseo de sacrificarte a la Bestia. ¿No
es eso? ¿Es eso lo que deseas? Déjame hacer que te corras como nunca lo
has hecho antes.
Mi sexo se inunda de humedad. ¿Cómo lo sabe? ¿Cómo puede leerme
tan fácilmente?
En un intento de recuperar el control, alargo la mano y cojo su virilidad.
Oh. Dios. Dios.
Está tan, tan duro. Es difícil creer lo duro que está, que incluso haya
gradientes en lo sólida que puede ser una erección. Si no lo hubiera estado
mirando todo este tiempo, estaría tentada de comprobar si tiene un tubo de
acero ahí abajo.
Me complace ver un temblor en su expresión, incapaz de ocultar el
hambre por mí.
—¿Crees que mandas aquí, Jamie? —gruñe, subiendo la mano. El borde
de su palma roza dolorosamente cerca de mi clítoris deseoso. Lo siento
hinchado, mi sexo está sediento.
Y mojado.
Y caliente.
Haz que me corra. De alguna manera me contengo de decir esas
palabras. Quiero recordarme a mí misma que estoy al mando, pero me
siento embriagada por la proximidad.
—S-sí —gimoteo, una mentira descarada.
Aprieto su virilidad más fuerte, acaricio hasta los huevos y subo de
nuevo. Endurece la mandíbula y todo su cuerpo tiembla.
—Cuidado —gruñe, se inclina, su aliento recorre mi cara—. Hace más
de una semana que no me dejo llevar. Te estuve esperando, Jamie.
Me recorre una emoción.
—Ah, ¿sí? —Acaricio su virilidad cada vez más rápido a través de la
tela de sus calzoncillos.
—Sácala, Jamie —ordena.
—Mandón —me burlo.
Pero quiero sacársela. Lo agarro por debajo de los calzoncillos y libero
su polla palpitante. Una gota brillante de semen me moja la palma de la
mano mientras acaricio su polla. Voy más deprisa.
 Entonces, cuando mete su mano en mis pantalones, apretándola contra
mi coño, jadeo. Nos tocamos al unísono. Cuanto más rápido me acaricia el
coño, más rápido muevo mi mano arriba y abajo por su pene. Ya ni siquiera
sé quién tiene el control. Quizá ninguno de los dos. Es como si
estuviéramos tan atrapados por el deseo que hubiéramos olvidado que
estamos destinados a ser prisionero y captor, ruso e irlandesa.
Nos deseamos, no, nos necesitamos en este momento.
—Estás tan mojada —gruñe con la voz temblorosa, como si le costara
hablar con frases completas—. Quiero sentir tus jugos brotando en mi
mano. Quiero saborearlos. Quiero sentir todo tu cuerpo vibrando de placer.
—Oh, joder —susurro—. Sigue hablándome así, Andrei.
Me mete un dedo. Mi coño se agita. Más adentro, empuja hasta el fondo,
y luego, oh, Dios, otro dedo, el pulgar apretado contra mi clítoris. Posee
cada parte de mi coño.
Ahora muevo el brazo tan deprisa, mi mano es un borrón de
movimientos sobre su polla, que siento que estoy haciendo ejercicio.
Me siento sofocada por la masa de su cuerpo ondulado, pero en el buen
sentido, algo que no sabía que era posible hasta ahora. Mentí cuando dije
que apestaba. Huele increíble, de alguna manera, ese aroma a sudor y a
hombre tan propio de Andrei.
Y entonces desliza un tercer dedo dentro mío, sin dejar de prestar a mi
clítoris palpitante la atención que necesita. Las paredes de mi coño se
estiran y contraen, palpitan contra él.
Se acerca a mi oído y me susurra con urgencia—: Nunca habías estado
tan mojada. Lo sé por cómo gimes, Jamie. Me estás inundando la mano. La
humedad me recorre toda la palma, jugos solo para mí. Puedo sentir lo
apretada que estás, lo cerca que estás. Porque por fin estás consiguiendo lo
que más deseas, tu Bestia, una liberación que nunca soñaste que
conseguirías fuera de tus fantasías más salvajes, y... —corta bruscamente.
—¿Qué pasa? —me burlo, apenas capaz de hablar—. Estás demasiado
excitado para...
¿Demasiado excitado para hablar? Pero ni siquiera puedo terminar la
frase.
Nuestras voces se entrechocan al alcanzar el clímax compartido. Me
muerde el hombro como un animal salvaje. Giro la cabeza para facilitarle el
acceso y me encanta sentir sus dientes a través de mi camisa. Mi orgasmo
es como un espectáculo de fuegos artificiales, tan apasionado que siento
que mis piernas se hacen gelatina. Andrei me sostiene con los dedos dentro
de mí.
Con una sacudida, se corre. La liberación contenida hace que el semen
salga disparado violentamente por el aire, salpicando la pared y
salpicándome a mí. Gruñe y me clava los dientes en el hombro.
Finalmente, nos separamos jadeando. Con un brillo en los ojos, se lleva
la mano húmeda y reluciente a la boca y sorbe mis jugos de su piel.
Es tan condenadamente íntimo.
Es tan malditamente sucio.
Entonces, recobro el sentido. Me subo los pantalones y sacudo la
cabeza, nerviosa, preguntándome si Garret habrá oído algo de eso.
—Bien, manos a la obra —digo, tratando de dar un aire profesional.
Sonríe satisfecho. —No seré tu accesorio, Jamie —dice—. Ni siquiera
las princesas consiguen siempre lo que desean. De todos modos, acabo de
darte lo que querías, ¿no? No te pongas codiciosa.
Me sonrojo y le señalo la polla, que se le está poniendo dura de nuevo a
pesar de las líneas de semen que cuelgan de la cabeza hinchada. —Súbete
los calzoncillos y quítate la sudadera. Vamos a trabajar.
—No —dice con calma—, no lo haremos. Y, si quieres que me suba los
calzoncillos, será mejor que vengas aquí y me los subas tú misma. Eso si
puedes confiar en ti misma para no caer de rodillas y chuparme la corrida,
para poner las manos a la espalda como una princesa obediente y dejar que
te folle la boca, y entonces, cuando esté cerca, solo entonces te dejaré tocar
tu dolorida pizda.
Aprieto los dientes. —Puedo obligarte, Andrei. Puedo obligarte a hacer
lo que quiero.
—Lo dudo mucho —dice fácilmente—. Pero puedes intentarlo.
—Podría hacer que te mataran por lo que acabas de hacer —digo
nerviosa, intentando recuperar algo de poder. ¿Cómo puede este hombre
estar tan al mando cuando es él quien está en la celda? ¿Qué sentido tiene?
—¿Lo que acabo de hacer? —sonríe.
—Eres un animal. Tomaste lo que querías. Te aprovechaste.
—Solo dos de esas afirmaciones son ciertas, Jamie —sonríe—. ¿Puedes
adivinar cuáles?
 Voy a la puerta y le lanzo una mirada fulminante por encima del
hombro. Luego, golpeo la puerta con el puño. —¡Garret! —grito—. Estoy
lista para salir ahora.
Andrei se sube los calzoncillos, todavía sonriente. —Ponte ese vestido
rojo y los tacones la próxima vez —me dice.
—¡Que te follen!
—Esa es la idea.
Cuando Garret abre la puerta, salgo y me doy cuenta de que tengo la
marca de Andrei en la sudadera. Me limpio con la manga y me doy vuelta
para ver que Garret me mira con el ceño fruncido.
—Ten cuidado —dice—. Ahí dentro hay un hombre peligroso.
—Sé lo que hago —digo.
Deseo tanto que sea verdad, pero ahora mismo, con mi sexo aún
pidiendo a gritos más Andrei, no tengo ni idea de si lo es.
8
 ANDREI

Meto los pies debajo de la cama y me inclino para hacer mi sexta serie de
abdominales. Me desnudé hasta la cintura. Mis músculos crujen con cada
repetición. Me gusta el dolor. Me hace sentir vivo. Me recuerda que, aunque
me encierren, sigo siendo más fuerte que ellos, más feroz, más duro.
Y un día me vengaré.
De Cormac.
De Timofey.
La traición de Timofey me duele mucho más que la de Cormac. Espero
que Cormac actúe como una rata. ¿Pero mi propio hombre, mi propio
segundo, un hombre que conozco desde hace años? Hay castigos severos
para los hombres que traicionan así a la Bratva. Gruñendo mientras el sudor
recorre mi cuerpo, lo expulso de mi mente.
Lo realmente jodido es que sé que no saldré de aquí. Aunque tomara
como rehén a uno de los guardias, aprendí que cambian el código de la
puerta cada vez que bajan, lo que significa que tiene que dejarlos subir
desde arriba el guardia con el que cambian de turno. Es un buen sistema,
que no puedo evitar admirar de un modo enfermizo. Puede que Cormac sea
un tonto por meterse con la Bratva, pero no es un completo idiota, aunque
eso no me impedirá ejecutarlo.
Me levanto de un salto y empiezo a hacer boxeo de sombra, con las
gotas de sudor que me caen y los charcos de sudor acumulados en el suelo.
Me agacho, resbalo y golpeo a enemigos imaginarios. Veo a los guardias,
veo a Cormac y Timofey en mi mente.
 Me pregunto cómo le irá a Egor en el exterior, si estará haciendo de las
suyas. Este lugar debe ser hermético o ya habría intentado rescatarme. Ojalá
lo asaltara igual, aunque sepa que me ejecutarían, pero no lo hará. Me
valora demasiado para eso, el bastardo leal.
Pasaron dos días desde que llevé a Jamie a un estremecedor orgasmo
contra la pared. Quería que fuera una oportunidad para quitarle el control,
pero cuando apretó su mano alrededor de mi virilidad con aspecto
descarado, feroz y sonrojado, yo también me perdí. Emitió los gemidos más
dulces cuando se corrió, y su sexo se tensó tanto que tuve que forzarme a
dejar de follarla.
Solo he pensado en ella.
Bueno, en ella... y la comida.
No me di cuenta de lo mucho que valoraba la comida hasta ahora,
cuando lo único que me dan de comer son gachas de mierda. Peso ciento
cuatro kilos de puro músculo, mis miembros apilados con gruesas cuerdas
de tensión palpitante, cada centímetro de mí es abultado. Eso requiere un
montón de putas calorías. Sueño con dos cosas: Jamie y comida. A veces se
mezclan, y estoy inclinando a Jamie sobre una mesa de banquete, tomando
su resbaladizo sexo como plato principal mientras me fijo en el postre.
Me ha visitado unas cuantas veces desde entonces, pero siempre se
mantiene a distancia, dejando que su guardia, solo viene cuando Garret está
de turno, entre en la habitación con ella. Intuyo que es para controlarse más
que para controlarme a mí. No es que eso me impida burlarme de ella. Es
tan tentadora cuando se pone colorada.
Sobre todo anoche, cuando llegó sin maquillaje, con un rostro fresco y
algo vulnerable. Es aún más hermosa sin cosméticos, sus pecas más
prominentes, su estado de ánimo más fácil de leer en sus mejillas
enrojecidas.
Tras veinte minutos de boxeo en la sombra, me dejo caer en una serie de
sentadillas con salto. Disfruto de la sensación de ardor en los muslos y, sin
embargo, soy consciente de una debilidad en mí, que, por supuesto, se
reduce a la falta de buena comida. No soy débil según los estándares de
ningún hombre, excepto los míos. Aún sería capaz de vencer a cualquiera
de estos guardias con una mano atada a la espalda.
La ducha de mi celda está al rojo vivo. Me gusta. La sensación del agua
quemando mi piel me hace sentir vivo. Ni siquiera me importa cuando se
mueve sobre los moratones persistentes de las balas de goma. Me seco y me
pongo los trapos sucios que me traen cada dos días y que me sirven de
“ropa”.
Entonces, lo oigo: el inconfundible ruido de los pasos de Jamie bajando
por el pasillo. Camina con la prisa que la caracteriza, como si estuviera
deseando llegar para verme. O quizá esté ansiosa por acabar con esto de una
vez. En cualquier caso, sonrío.
Es algo extraño. Y jodidamente peligroso.
Es una chica irlandesa, me recuerdo, la hija del hombre que me puso en
puta venta e hizo que mi segundo al mando me traicionara.
Casi se me borra la sonrisa de la cara cuando se abre la puerta y entra
Jamie con la bolsa de la cámara al hombro y la máscara del Minotauro en la
mano. Es la primera vez que la veo. Parece un accesorio de Hollywood.
Bien hecho, con detalles como muescas en los cuernos que le dan carácter.
—¿Crees que sacándolo de la bolsa me sentiré más tentado a
ponérmela? —pregunto apoyándome en la pared.
Cierra la puerta tras de sí. Ah, así que es una de esas visitas, ¿no?
Me mantengo contra la pared, disfrutando de lo sexy que está en pijama
y con la sudadera ligera. Es del tipo de tela que cruje cuando ella se mueve,
dejándome entrever sus pechos y su vientre. Tiene un cuerpo ceñido y en
forma que hace que parezca saltar. Y yo quiero hacerla rebotar: en la punta
de mi polla hasta que esas piernas perfectas se estremezcan de lujuria.
No dice nada, solo extiende la máscara. —Póntela —dice.
—Oh, ahora estoy convencido —digo secamente. En ruso, digo—:
Supongo que esta es tu nueva táctica de persuasión, ¿eh, princesa?
—¡Ya estoy harta! —dice. Pero esboza una sonrisa, como si disfrutara
tanto como yo. Me gusta verla conflictuada, ver lo mal que intenta ocultar
sus deseos—. O te obligaré a ponértela.
—No, no lo harás.
Camina por la habitación con la máscara en alto. —No entiendes las
ganas que tengo de empezar este proyecto —dice y sus palabras se
confunden. A pesar de las extrañas circunstancias, respeto su impulso
artístico y su evidente dedicación al trabajo—. Necesito empezar a hacer
fotos de muestra, hacerme una idea clara de por dónde irá esto, de lo que
será.
—No veo que nada de eso sea mi problema —digo.
 Me golpea la máscara contra el pecho. —Pon. Te. La.
Me alejo de la pared y me cierno sobre ella. —He dicho que no —tuerzo
el cuchillo de mi negativa, amo cada parpadeo de fastidio en su cara sexy
como el infierno—. ¿De verdad vamos a seguir jugando a esto?
—¿Jugando a qué? —susurra.
—El juego de que tú mandas.
La agarro por los hombros y la hago girar. Suelta un grito de júbilo y
una sonrisa se dibuja en sus carnosos labios hasta que los aplana a
propósito. —¿Qué coño te pasa? —se queja y mira por encima del hombro.
—Estoy cansado de que me des órdenes —le digo—. Ahora me toca a
mí. Cuando te suelte, te desnudarás para mí lentamente. Quiero saborear
cada revelación de tu tentadora carne.
—Tentadora carne —repite ella, intentando ser despectiva—. ¿Qué eres,
un vampiro?
—No. Soy una Bestia, ¿recuerdas?
Me inclino hacia ella, acerco mi cara a escasos centímetros de la suya.
Tiene los ojos muy abiertos, llenos de lujuria, la misma lujuria que debe
reflejarse en los míos. —Necesito verte —insisto—. Tu perfecto cuerpo
menudito mientras te pavoneas por esta celda con esos pantalones cortos,
tus piernas pálidas que se pondrán rojas con cada mordisco, cada roce.
Necesito ver más —la hago girar de nuevo, empujándola hacia el centro de
la habitación—. Ahora, Jamie.
—¿Quién ha dicho que tú mandas? —susurra, pero débilmente. Su
determinación se desmorona. Puede decir que no me desea todo lo que
quiera, pero ambos sabemos la verdad.
Cuando me bajo los calzoncillos y empiezo a acariciarme la virilidad, la
veo flaquear ante mis ojos. Se muerde el labio y se encoge de hombros,
suelta la máscara. —Si me desnudo —dice lentamente—. es porque te
deseo, no porque tú me lo hayas dicho.
—Por supuesto. Ahora, hazlo.
No sé si esperaba que lo hiciera, pero debe estar tan cachonda como yo.
Trato de mantener la calma mientras lo hace, de conservar mi frialdad
exterior, pero cuando empieza a pasarse la sudadera por encima de la
cabeza y veo que no lleva nada debajo, ni camiseta, ni sujetador, nada,
suelto un gemido gutural.
 Tiene los pechos turgentes, los pezones ya duros para mí. Aprieto los
dientes hasta que me duele la mandíbula, hasta que me duelen los dientes.
—¿Tú también vas sin nada? —pregunto, sueno sin aliento.
El tira y afloja del control va definitivamente a su favor ahora mismo.
—Quizá —dice con un guiño sexy—. Suéltate la polla, Andrei. Hasta que
yo te lo diga, no puedes tocarla.
—De ninguna puta manera.
—Bien —hace como si fuera a recoger su sudadera con capucha—.
Entonces hemos terminado aquí.
Suelto mi virilidad con una mueca. Rebota arriba y abajo, sólida como
una roca, con el semen volando. Jamie se da la vuelta despacio,
enganchando los pulgares en la cintura de los calzoncillos y bajándoselos
con pequeños movimientos, milímetros que me hacen contener la
respiración esperando el siguiente trozo de piel.
Va sin nada debajo, me doy cuenta cuando veo la raja entre sus redondas
nalgas, y luego más abajo, más abajo, cuando se inclina para revelar el
rosado afeitado de su sexo.
Tengo que aferrarme a la pared para no agarrarme la polla. Siento que
podría explotar. Lo que empezó como un juego ha evolucionado.
Ahora realmente soy su Bestia y quiero devorarla.
Se quita los pantalones cortos. —¿Contento ahora? —respira.
Hay un momento en que nos miramos como diciendo: ¿Y ahora qué?
¿Qué coño estamos haciendo? Ella sonríe con cierta torpeza y yo me
encuentro pensando en lo mona y entrañable que es. Además de sexy. Pero
¿qué coño...?
Salto por la habitación, aparto esos pensamientos de mi mente.
Entonces, mis manos están sobre ella. La doy vuelta para alcanzar sus
pechos por encima del hombro. Los cojo con mi mano gigante, pellizco un
pezón con el pulgar y jugueteo con el otro con los dedos. Los aprieto, su
escote se junta y se pone tan caliente que creo que podría correrme ahora
mismo. Con la otra mano, le agarro el culo y le doy unos ligeros azotes.
Ella jadea. —¿Quién dijo que podías hacer eso, eh?
Vuelvo a azotarla. Gime, disfruta cada segundo. —Inclínate —le digo
—. Quiero ver tu coño mojado mientras te azoto.
—¿Así? —susurra, con las rodillas juntas, doblando la cadera. Es una
puta foto, el tipo de cosa que un hombre podría morir feliz mirando—.
Hmm, ¿Bestia?
Por un momento me quedo mirándola, cautivado. Entonces vuelvo a
azotarla, esta vez un poco más fuerte. Jadea, pero me mira por encima del
hombro, claramente con ganas de más. No puedo soportarlo. Mis huevos
están tan azules que podrían congelarse y, sin embargo, mi virilidad está
más caliente que nunca. Avanzo, arrodillándome para acercar mi polla a su
coño en el ángulo correcto.
—Andrei...
—¿Hmm? Dime que pare, Jamie, y lo haré. Pero ambos sabemos que
quieres esto tanto como yo.
Tras una pausa, susurra—: Creo que quiero más. Fóllame fuerte. Déjate
llevar por mí.
—Ten cuidado con ese tipo de comentarios —le digo, acariciando con
mi cabeza sus labios empapados, su clítoris al rojo vivo.
Se echa hacia atrás, se agarra a mis caderas y tira de mí. Arqueo la
espalda y la penetro. Jesús, está más caliente y apretada de lo que puedo
creer. Al principio no creo que sea capaz de aguantarme. Pero después de
dos empujones, se abre, su sexo me da la bienvenida, me hace sitio y
empezamos a movernos con un meneo apretado y cercano.
¡Bang-bang-bang!
Los golpes de Garret en la puerta de la celda interrumpen nuestro placer.
Jamie vuela hacia delante. Rueda sobre mí con la mano levantada como
un domador de leones tratando de controlar a su carga.
—¿Qué está pasando ahí? —chasquea Garret.
—¡Estamos trabajando! —Jamie jadea, luchando por su ropa.
Una parte cruel de mí quiere quitársela a latigazos, porque entonces
podría seguir viéndola desnuda. Mi mirada se fija en el enrojecimiento de
su culo mientras se inclina sobre la sudadera. No puedo evitarlo. Le acaricio
el coño con la mano. Me da un manotazo.
—Escuché... ruidos.
—Solo estoy preparando la cámara —dice Jamie débilmente.
—Creo que deberías abrir esta puerta —dice Garret—. No me gusta
esto.
—¡Solo estamos trabajando, cielos! —se queja—. Estoy bien, ¿vale?
Hay una breve pausa, y luego Garret refunfuña—: Si necesitas algo,
llámame a gritos.
 Jamie se aleja de mí y se viste a toda prisa. Me mira como si lo que
acabamos de hacer, casi hacer, fuera culpa mía. En lo que a mí respecta,
Garret solo fue una breve interrupción y deberíamos volver a lo nuestro. Mi
polla sigue dura como una roca, mis pelotas están tan grandes que podrían
romperse. Tiene un aspecto tan vivaz con sus mechones de pelo rojo fuego
y sus piernas ágiles. Me muero por volver a tocar su sexo.
—No vuelvas a hacerlo —dice.
—Sí, porque actué completamente por mi cuenta.
Sus ojos revolotean hacia mi polla. —¿Puedes vestirte, por favor?
—¿Demasiada tentación?
Se muerde el labio. Cuando se da cuenta de lo que está haciendo, parece
molesta. —No, solo es desagradable. De verdad. Dios —se ríe, tratando de
sonar casual—. Tenemos trabajo que hacer, ¿sabes?
Gimo mientras me subo los calzoncillos, sintiendo que no llegaré más
lejos. Lo noto en su actitud deliberadamente distante. No seré uno de esos
hombres que se arrastran por la atención de una mujer.
—¿Todavía estamos discutiendo esto? —gruño—. Déjalo, Jamie.
—¡No! —dice ella—. Jesús, Andrei, sabes cuánto significa esto para mí.
Me encojo de hombros. —No significa nada para mí.
Mi barriga elige el silencio que sigue para emitir el gruñido más fuerte
que escuché en mi vida. Jamie se ríe y yo me río con ella. Pero entonces, su
expresión cambia. Un brillo de complicidad aparece en sus ojos.
—¿Tienes hambre? —pregunta inocentemente.
Oh, mierda. —No —miento.
—Hmm, ¿estás seguro? —camina por la habitación, pero se cuida de
mantener la distancia conmigo—. Porque, ya sabes, si accedieras a dejarme
hacer un par de fotos, podría traerte la comida que quisieras.
Mi mente se llena de recuerdos de los banquetes rusos que mi madre, y
luego la mujer de Osip, solían prepararme cuando era pequeño. Intento
mantener la compostura, pero sé que no lo consigo, porque la chispa
maligna de su expresión se enciende aún más.
—¿Pizza de pepperoni, pasta con albóndigas, no sé, bruschetta? ¿Qué
quieres?
Me burlo. —Más bien tres pirozhkis de bistec y queso, con un bol
enorme de borscht para empezar y una docena de shashlyks aparte.
 Sonríe y me doy cuenta de que, al enumerar platos no rusos, me estaba
provocando. —Eso se puede arreglar fácilmente.
Ahora no puedo evitar que mi vientre gruña furiosamente, la idea de la
masa de los pirozhkis me vuelve loco. El queso fundido, el grueso filete.
—¿Cuántas fotos? —le digo—. Una foto. No soy tu maldito mono de
circo, Jamie.
Apenas puede contener la sonrisa. Las cosas se complican aún más por
lo encantadora que es cuando sonríe así, emocionada.
—Solo una... para empezar.
—Solo una en total —corrijo—. Y quiero comida rusa de verdad, no
una mierda de imitación. Te daré el nombre de algunos restaurantes.
Hace un mohín y necesito todo mi autocontrol para no saltar sobre la
celda y ponerla de rodillas para acercar mi palpitante virilidad a esos labios
y ver cómo se abren más y más a mi alrededor. Me aseguraré de que le
guste cada paso: la caída de rodillas y luego la succión, sus ojos como
platos mientras le digo todo lo que voy a hacerle cuando termine.
Pero ahora ejerce un peligroso control sobre mí. Así que me apoyo en la
pared, despreocupado, y le ofrezco una sonrisa. —¿Y bien?
—Bueno... —frunce el ceño—. No estoy segura de que entiendas cómo
funciona la fotografía. No se obtiene una foto de tomar una foto. Tienes que
tomar muchas más. Y luego seleccionar la mejor, y eso es solo tu base, ya
sabes, antes de empezar a editar.
—Una foto —repito, pero mi barriga sigue refunfuñando. Los
pensamientos de buena comida rusa echaron raíces en mi mente. Estoy
hambriento... de Jamie y de muchas otras cosas.
Dobla los brazos, lo que tiene el tentador efecto de levantar sus pechos
en la ligera tela de su sudadera. Me ve y sonríe. Parece tan segura de sí
misma, tan confiada que siento un repentino sentimiento de orgullo. ¿Cómo
de embriagadora debe de ser esta mujer para hacerme sentir algo tan
retorcidamente fuera de lugar?
—Estás siendo difícil a propósito —dice—. Si quieres la comida, tienes
que comprometerte. Cinco fotos.
—Una.
Suspira. —Tres, por lo menos. No es que eso esté cerca de ser
suficiente.
—Una —gruño.
 Pone los ojos en blanco. —Tres, Andrei.
Sonrío salvajemente. —Una, Jamie.
—¡Imbécil! —suelta—. De acuerdo, tres o no hay comida.
Me encojo de hombros. —Quiero la buena comida rusa, no lo voy a
negar —lo que no menciono es que me gustaría deleitarme aún más con su
sexo, aunque estoy seguro de que ella lo nota en el modo en que todo mi
cuerpo sigue tenso por nuestro intercambio. Sentí su coño empapado y
apretado, y luego desapareció. ¿Qué clase de crueldad es esa?
—Pero —continúo—, no aceptaré ser tu maldito pony de exhibición.
Una foto, tómalo o déjalo.
Se muerde el labio inferior.
—¿Tienes idea de lo sexy que te ves cuando haces eso? —acuso.
Sonríe. Y luego se contiene. —¡Bien! Comes primero. Luego te haré
una foto, idiota testarudo —voltea rápidamente. Tengo la sensación de que
la velocidad es un esfuerzo para evitar continuar donde lo dejamos.
—Hasta pronto —sonrío.
Cuando se va, paseo un rato por la habitación como una bestia
enjaulada. Es lo que soy. Una bestia enjaulada que recorrerá cada
centímetro de la tentadora piel de Jamie, que la pintará de rojo y encenderá
fuego ardiente sobre su sexo para sentir los escalofríos que suben y bajan
por su cuerpo.
Estoy caliente, esa es la pura verdad. Estoy más cachondo de lo que sé
manejar.
Siempre me enorgulleció mi capacidad para no dejar que las mujeres me
cautiven como parecen hacerlo con otros hombres. Vi a chicas del harén
dejar en ridículo a hombres del club, hombres Bratva que deberían ser más
cuidadosos. Pero ahora siento que me resbalo.
Su coño se sentía como un hogar. Un lugar apretado y caliente solo para
mí, mi polla llenando cada perverso centímetro suyo. Estuvo mal. Ella es
irlandesa, yo ruso, ella es mi maldita captora, pero me sentí tan bien.
Así que, incapaz de resistirme, me dejo caer en la cama y agarro el
sólido tronco de mi polla. Aún puedo sentir su humedad en mí, combinada
con mi semen mientras la acaricio desde los huevos hasta la punta, cerrando
los ojos e imaginando el aspecto de su culo rojo y prieto cuando estaba
inclinada, ofreciéndose a mí. En mi mente, empujo profundo, más
profundo, hasta que follamos como animales salvajes y todo su cuerpo se
mueve hacia delante.
—¡Argh! —me corro tan fuerte que, durante unos segundos, solo siento
un intenso cosquilleo en la cabeza de mi enorme polla.
Luego me recuesto. Jamie me está afectando más que cualquier otra
mujer. Tengo que luchar contra ella, lo sé.
Pero no estoy seguro de poder hacerlo.
9
 JAMIE

Pensamientos lujuriosos sobre lo que Andrei y yo hicimos, casi hicimos, me

recuerdo, me persiguen durante el resto del día y hasta el siguiente. Me
acompañan cuando visito a Molly en su apartamento y nos tomamos uno de
sus autoproclamados famosos cócteles, cuando estoy en el estudio. Ahora,
mientras me siento a cenar obligatoriamente con papá, Rafferty Walsh y, lo
peor de todo, Declan, sigo pensando en la virilidad de Andrei dentro mío.
Nunca me permito ponerme así con los hombres. Es demasiado fácil
pensar en lo que podría pasar. Una vez me dejé llevar por un hombre,
bueno, un chico, y eso me llevó a sitios muy, muy malos. El abuso
emocional más el abuso físico no hacen una relación feliz. Quizá ser frívola
al respecto no sea lo más saludable, pero es eso o llorar hasta dormirme por
las noches.
Me expuse emocionalmente y él se aprovechó. Se aprovechó de mí... al
igual que Andrei quiere. Pero Andrei nunca haría daño a una mujer. Puede
que sea una Bestia, pero está por encima de eso.
Creo.
Sacudo la cabeza y bebo un sorbo de champán. Estamos sentados en el
comedor principal, que parece sacado de un palacio, con paredes de
mármol, una enorme lámpara de araña y camareros que se mueven como
fantasmas silenciosos. Papá me hablaba, pero yo estaba tan ensimismada en
mis pensamientos que no tengo ni idea de lo que me dijo.
Así que hago lo que siempre hago en estas situaciones. Asiento y estoy
de acuerdo.
 Como era de esperar, a papá no se le escapa una. —¡Ves! —dice,
volviéndose hacia Rafferty—. Hasta Jamie sabe que es mejor mostrar
primero la fuerza y dejar la diplomacia para el final.
Rafferty aprieta la mandíbula, respetuoso como de costumbre, aunque
me parece ver cierta impaciencia en su rostro amigable. —Todo el propósito
de la diplomacia, amigo mío, es renunciar al menester de la fuerza.
—Menester —se burla papá, encontrándolo claramente hilarante—.
¡Mira al Sr. Harvard de aquí, Jamie! ¡Ja!
Está borracho, por supuesto. No me sorprende. La conversación avanza
y me retuerzo en mi asiento cuando siento que Declan me mira con sus ojos
burlones y superiores.
Realmente se cree el regalo de Dios para, bueno, todo el mundo. Es tan
extraño que un tipo de arrogancia, la de Andrei, sea tan atractiva como el
infierno. Y otro tipo, la de Declan, me haga querer gritar.
Creo que es porque lo de Andrei viene de la fuerza real, de la habilidad
real. Todo el mundo sabe que se ganó su lugar en la cima a base de trabajo
duro, violencia y honor Bratva. Declan es solo un perro comiendo sobras en
la mesa. Un maldito colgado.
—De todos modos —continúa papá—. Con Timofey de nuestro lado,
esto terminará pronto. Los rusos aún leales a Andrei se darán cuenta de que
están vencidos. No hay honor en esos hombres, Rafferty. No hay sangre
irlandesa en ellos que los mantenga fuertes.
El ceño fruncido de Rafferty dice lo que piensa, pero sabe que no debe
discutir.
Sorprendiéndome incluso a mí misma, hablo. —Creí que la Bratva
usaba un estricto código de honor —pregunto—. No creo que se rindan con
Andrei, sobre todo desde... —me detengo y mis mejillas enrojecen. Toda la
mesa se vuelve hacia mí, incrédula. Me encojo de hombros—. Solo digo.
—¿Especialmente desde qué? —exige Declan, su voz tranquila con un
matiz violento. Especialmente desde que inspira lealtad, es lo que iba a
decir—. Parece que eres una verdadera defensora de los rusos, Jamie.
—No —me río, cojo mi champán. Ten cuidado. Crucificarán a Andrei si
creen que te importa. Pero no te importa, ¿cierto? —Es solo algo que leí.
Probablemente me equivoque.
—Te equivocas —dice Declan definitivamente—. Los rusos son perros.
Les daremos una paliza.
 Rafferty frunce el ceño. Veo que me mira de acuerdo, pero tiene más
tacto que yo y se vuelve hacia su comida.
—¿Cómo va tu pequeño proyecto? —pregunta Declan, sonriendo como
si quisiera ganar el premio al Imbécil del Año—. ¿Qué es, Retratos del
Lobo, o algo así?
—El título provisional es “La Bestia”.
—¿Como la Bella y la Bestia? —se burla.
Me encojo de hombros como si sus palabras no significaran nada para
mí. Y no es así. Pero realmente desprecio a este hombre. Me pregunto qué
pasaría si saltara por encima de la mesa y lo empalara con mi cuchillo de
carne. ¿Papá estaría de mi lado o me castigaría? Necesito relajarme, de
verdad. Estos pensamientos violentos no pueden ser saludables, ¿verdad?
Odio lo creído que es.
—¿Y bien? —exige.
Rafferty interviene. —Estoy seguro de que Jamie no quiere discutir los
detalles de un proyecto en curso.
—Sabes todo lo que mi hija quiere, ¿verdad? —papá se ríe, su tono
argumentativo sin ninguna razón. Se vuelve hacia mí cuando Rafferty
inclina la cabeza con deferencia—. ¿Y bien, Jamie? ¿Cómo va todo? Espero
que no te lleve mucho tiempo. De verdad, no tenía intención de comprar a
ese inútil hijo de puta, pero ¿ahora? Tengo la mitad de ganas de darle algún
uso, sobre todo si Egor sigue armando jaleo.
No me hago ilusiones sobre lo que significa usarlo. Significa torturar,
hacer cosas horribles como sacarle fotos golpeado y ensangrentado para
intentar obligar a Egor, que debe de ser el hombre más leal de Andrei, a
detener su guerra de mafias.
—Estas cosas llevan su tiempo —insisto, ignoro el martilleo de mis
oídos. Me sorprende lo mucho que me aterroriza la idea de que lastimen a
Andrei—. Acabo de conseguir que...
Cierra la boca. Esto es lo que estaba a punto de decir: Solo conseguí que
accediera a dejarme tomar una foto. Pero, si digo eso, me dirán que no
necesito su consentimiento. Pueden sacárselo a golpes.
—¿Qué? —dice Declan.
—Que se vea como quiero —miento—. Hubo algunos problemas con la
máscara.
 Papá sonríe del mismo modo que lo haría ante un coche nuevo o un puro
caro. —Jamie tiene muy buena reputación en el mundo de la fotografía —
dice—. Muchos periódicos escriben sobre ella. No sé qué hace que una foto
sea mejor que otra, pero no se puede negar su reputación.
Aunque sea un poco condescendiente, siento un rubor de orgullo. Los
elogios de papá son tan raros.
—Seguro que el estudio y el equipo que tan amablemente le
proporcionas ayudan —asiente Declan. Pero me mira de reojo.
—Es cierto que papá me pagó la universidad, pero mi equipo, mi
estudio, mi material, todo lo pagué yo. Conseguí un trabajo como becaria en
una revista de la ciudad y fui ascendiendo. Ahorré para mi primera cámara.
Ahora pago todo con el dinero que gano con mis exposiciones.
Me estoy acalorando, pero odio cuando la gente asume que, solo porque
papá tiene dinero, soy una princesita que come de cucharas de plata y que
nunca trabajó duro en su vida. Estoy segura de que mucha gente me ve así
solo porque no tengo préstamos estudiantiles como todo el mundo. Pero
¿quién rechazaría que le pagaran la matrícula universitaria si tuviera la
oportunidad?
—Hmm —dice Declan, sonriendo—. Pero The Clover... ¿quién paga
eso?
—Eso es solo una galería —respondo—. Solo he hecho una exposición
allí.
Declan aprieta la mandíbula, aparentemente molesto conmigo por
defenderme. Se sienta, toca el tenedor. Me mira como si lo hubiera ofendido
personalmente. Declan es el tipo de tarado machista que cree que una mujer
que no está de acuerdo con él equivale al pecado original o algo así. Bueno,
que se joda él y el caballo en el que vino. Si no quería que le gritara, no
debería haber abierto la boca.
—¿Qué es la fotografía? —gruñe—. Hoy en día todo el mundo y su
madre pueden hacer todas las fotos que quieran. Puede que fuera valioso
cuando era raro o lo que sea. Pero ¿qué tiene de especial ahora? Un montón
de mierda pretenciosa, si me preguntas.
—Nadie te preguntó —le digo—. Como de costumbre, decides
entrometerte con tu opinión desinformada. Pero, si quieres menospreciar la
pasión de otra persona solo porque tú no tienes el empuje para conseguir
una propia, entonces está bien. Haz lo que quieras.
 Mira alrededor de la mesa, busca apoyo. Pero papá se limita a mirar
entre nosotros en silencio con una mirada ambigua en los ojos. Es como si
estuviera esperando a que alguien cruzara la línea que separa un desacuerdo
aparentemente amistoso de una discusión abierta. Rafferty palmea a su hijo
en el brazo.
—Bebe un poco de champán —dice. Por la forma en que lo dice, sé que
le preocupa que Declan vaya demasiado lejos y se meta en problemas con
papá. Rafferty siempre detiene a la gente antes de que haga eso,
básicamente salvándoles la vida, porque papá tiene un temperamento
asesino—. Relájate. Y deja de hablar de cosas que no entiendes. No eres
fotógrafo.
Declan echa humo. —Ella tampoco.
—¿Cómo dices? —pregunto—. ¿Cómo demonios lo sabes?
Sonríe y sé que ni siquiera tiene razón. Solo lo dice para tocarme las
narices. Me vuelvo hacia papá. —Si no te importa, voy a excusarme.
Él asiente brevemente con la cabeza. Empujo la silla hacia atrás con un
fuerte chirrido y me alejo de la habitación, enfadada conmigo misma por
haberme puesto tan sensible. Regla número uno al tratar con Declan: no
dejar que se me meta en la piel. Pero he fracasado estrepitosamente.
Salgo y me pongo bajo el magnolio. Es principio de mayo y el sol sigue
brillando. El jardín es realmente precioso con la fuente, los parterres y la
estatua del fondo. La estatua es bastante ridícula: Papá montando un dragón
con un tridente en la mano. No bromeo. Ojalá fuera una broma. Pero, fuera
de eso, es una escena agradable.
Saco mi móvil y le envío un mensaje a Molly. Ya sabes quién me sacó
de quicio a lo grande.
Unos instantes después, me responde. No dejes que ese pedazo de
mierda te arruine el día, nena.
Insinuó que yo no trabajé para llegar donde estoy, como si todo fuera
regalado. ¡Estoy jodidamente molesta!
Así que parece que esto de no dejar te saque de quicio va bien...
Aprieto el teléfono, sonrío suavemente. Molly me conoce tan bien.
Tengo algo que decirte, escribo. ¿Puedes hablar cinco minutos?
¡Siempre!
La llamo y me dirijo a la parte trasera del jardín, más allá de la estatua y
hacia la zona de bancos. Como no paro de pensar en ello, le hablo de
Andrei y de mí, de todo lo que hicimos, de la especie de sexo de ayer, de la
química y la retorcida cercanía.
—Vaya —dice Molly asombrada—. Mierda, eso es una locura. Sabes
que no puedes dejar que tu padre se entere.
—Sí, lo sé.
—¿Es solo... solo sexo?
—Ni siquiera es sexo —protesto—. Me dejé llevar un par de veces, eso
es todo.
—Hmm —dice Molly dubitativa—. No soy una experta ni nada, pero
estoy bastante segura de que cuando el pipí de un hombre entra en la cosita
de una mujer, se considera sexo.
—Aquí viene la policía de la moral —refunfuño.
—No seas tonta —se ríe—. Tuviste sexo con Andrei, Jamie.
—Y supongo que esta es la parte en la que me dices que mantenga las
distancias, en la que me recuerdas lo peligroso que es involucrarme con él,
¿verdad? —sueno casi desesperada, como si Molly diciendo las palabras
mágicas me diera la fuerza que necesito para mantenerme alejada—. ¿Y
bien?
Hace una pausa y luego dice—: Supongo que es peligroso, pero más
para él. No es que tu padre vaya a hacerte nada. Pero sí, si se enterara,
Andrei se metería en un buen lío. —río por lo bajo. Un problema serio
implica un castigo o algo así, que está muy lejos de lo que papá haría en
realidad—. Y para ti, sí, claro. Si sientes que estás desarrollando
sentimientos, entiendo por qué temes. La última vez que sentiste algo por
un hombre no terminó exactamente bien.
—No —estoy de acuerdo. Pero no me siento mejor como pensé que me
sentiría. ¿Quizás porque una parte de mí quiere a Andrei?
—Pero —continúa Molly—. No creo que sea justo que tengas que vivir
toda tu vida con miedo a desarrollar una conexión con alguien solo porque
tuviste una relación que no fue muy buena.
—Fue abusiva —corrijo.
—¡Aún así! —dice Molly—. Eras adolescente entonces. Sé que te
hicieron daño. Sé que prometiste que nunca volverías a sentir nada. Pero
¿por cuánto tiempo vas a castigarte?
—¡No estoy castigándome! —protesto—. Sería más castigador
involucrarme y luego... —pienso en el abuso, tiemblo—. Pero todo esto es
irrelevante, de todos modos. Porque Andrei es solo mi súbdito, nada más.
—Claro, claro.
Suspiro, el tema llega a un cierre natural. —¿Cómo estás? —pregunto.
—Oh, ya sabes, bastante bien —un tono infantil aparece en su voz—.
Mejor que bien, en realidad.
—Espera... encontraste a alguien. ¡Y por alguien me refiero a un
hombre! —grito, sintiendo el cambio en su voz.
—Puede que sí, puede que no —dice tímidamente.
—¿Quién es? —jadeo, de repente intrigada. Es bueno centrarse en los
dramas sentimentales de los demás... y no es que yo tenga ninguno, me
recuerdo a la fuerza.
—¡Ni siquiera dije que haya alguien! —argumenta—. Escucha, tengo
que irme. Tengo una llamada por Skype con un cliente en diez minutos, y
necesito estar medianamente presentable. ¿Vas a estar bien?
—Sí —digo—. Pero no creas que esto ha terminado.
—¡Oh, no se me ocurriría! ¡Saluda al grandote de mi parte! ¡Muack!
Cuando levanto la vista, Declan camina hacia mí. Se detiene ante la
estatua, sonriéndole. Me alegro de que no estuviera allí durante la
conversación. Porque, por supuesto, informaría a papá y luego... Pero no me
permito pensar en eso. Declan parece más borracho que en la mesa.
Apuesto a que tomó unos tragos de whisky.
—¿Así que encontraste un lugar privado para nosotros? —me guiña un
ojo. Sus labios están húmedos y los ojos enrojecidos por el alcohol. Me
pone enferma—. Inclínate sobre ese banco, Jamie, y te enseñaré lo que es
una verdadera bestia.
Me levanto, sacudo la cabeza. —Estoy bien, gracias. No quiero vomitar
la cena.
Frunce el ceño. —¿Por qué siempre tienes que ser tan zorra? Te haces la
difícil, ¿es eso?
Camino a su alrededor. Se mueve hacia un lado, me bloquea el paso,
pero sabe que no puede ponerme un dedo encima. Eso sería cruzar una línea
de la que ni siquiera Rafferty podría salvarlo.
Mi cabeza a veces da vueltas con la política de la Familia, pero es así:
Declan, como hijo del segundo al mando de papá, tiene margen para salirse
con la suya en muchas cosas. Pero no demasiado, pues yo soy la hija del
Jefe, y cualquier falta de respeto hacia mí es también una falta de respeto
hacia papá. Rafferty hace de mediador.
Me vuelvo a apartar. Él hace lo mismo.
—Muévete —ordeno finalmente.
—No has respondido a mi pregunta.
—Si por “hacerme la difícil” te refieres a que a Satán le crecerá una
barba de hielo y Pegaso resultará ser un cerdo con alas antes de que me
acueste contigo, entonces, sí, claro. Me hago la difícil.
—Así que sigues con esas historias de mitos, ¿eh? —me dice, intenta
emplear un tono de voz amable. Tengo unas ganas tremendas de
abofetearlo. Lo odio—. ¿Recuerdas cuando las leías en el instituto?
Estoy de espaldas a él cuando me dice—: Está claro que te gusta el
prisionero. Es solo cuestión de tiempo hasta que pueda probarlo. Y
entonces, Jamie, mierda, ¡no querrás estar cerca para ver lo que le vamos a
hacer!
No le respondo. Me alejo lo más rápido que puedo. Pero sus palabras me
golpean y, mientras subo a mi habitación, aprieto los puños con tanta fuerza
que corto las palmas con las uñas. En qué embrollo se convirtió mi vida.
En mi habitación, intento leer algo. Ahora mismo estoy leyendo una
novela de suspense muy buena, pero tengo esa molesta sensación cuando
me distraigo y, en lugar de sumergirme en el libro, soy demasiado
consciente de que estoy ahí tumbada con el Kindle en la mano. Me molesta.
En lugar de eso, acabo hojeando cosas en mi teléfono: Facebook,
Twitter, blogs de fotografía y, por último, artículos de noticias.
Se me para el corazón al leer el título: Se sospecha de incendio
premeditado en la destrucción de una iglesia ortodoxa rusa, varios heridos.
Leo el artículo frenéticamente. Básicamente, una iglesia fue incendiada por
hombres que aparentemente sabían lo que hacían. Los bomberos creen que
dejaron sus trapos a propósito como señal deliberada de incendio
provocado. Un mensaje.
Este es papá hasta la médula. Su característica insensibilidad. La infame
crueldad irlandesa que solo Cormac O'Gallagher sabe manejar.
Pero lo que realmente me molesta es que, de los varios heridos, tres de
ellos son mujeres y uno, joder, uno es un niño pequeño. El niño no está en
cuidados intensivos, pero aun así, ¿en qué coño está pensando papá? ¿Va a
arriesgarse a matar niños por su guerra? Andrei nunca haría eso. Andrei
nunca...
Tiro el teléfono al suelo, respiro agitadamente. Hay una razón por la que
nunca me fijo demasiado en los asuntos de papá. No puedo hacer nada al
respecto. Está fuera de mi control. La Familia es el dominio de papá.
Me lo repito una y otra vez.
Pero entonces, ¿y si solo me estuve mintiendo a mí misma para hacerme
la vida más fácil? ¿Y si ha tenido que venir Andrei para que me dé cuenta?
10
 ANDREI

—¿Cómo coño has hecho esto, ruso? —gruñe Jerry, entrando en mi celda
con el rifle en alto. Detrás de él, Ronan, con las esposas en la mano, parece
tan joven que casi me da risa. ¿estos son los hombres que se supone que
deben intimidarme?—. Date la vuelta para que podamos esposarte y traerte
tu puta comida —se burla para sus adentros—. ¿Ahora alimentamos a los
rusos? ¿En qué se ha convertido el mundo?
Han pasado dos días desde que Jamie dijo que me traería la comida a
cambio de la foto. En ese tiempo, pensé mucho en ella, mucho más de lo
que debería. Varias veces tuve que recordarme a la fuerza la promesa que
me hice a mí mismo el día después del incendio. Cuando era pequeño,
prometí que nunca me permitiría sentir nada más que el más mínimo
destello de emoción.
Porque la única vez en mi vida que me involucré demasiado, me quedé
paralizado, incapaz de actuar, y el resultado fue que mis propios padres
murieron quemados delante de mí. Oí sus gritos y no hice nada.
—¡Ruso! —grita Jerry—. Date la vuelta y pon las putas manos detrás de
la espalda. Lo digo en serio.
—¿No te gustan las charlas, Jerry? —le digo—. Iba a preguntar cómo le
va a tu sobrina.
Se sobresalta. —¿Cómo coño sabes sobre...
No sé nada. Solo lancé un tiro al aire. Tengo que evitar sonreír cuando
funciona. —Sé mucho, Jerry. Más de lo que imaginas.
Parece momentáneamente sorprendido, luego ajusta su rifle y me apunta
a la rodilla. —Estas no son balas de goma, bastardo —gruñe—. A lo mejor
te doy en una rodilla. Diré que te abalanzaste sobre mí. No se me puede
culpar por defenderme cuando un alto montón de mierda como tú intenta
atacar a un irlandés inocente y trabajador, ¿verdad?
Sonrío y luego, rápido, hago como si fuera a lanzarme sobre él. Chilla y
retrocede.
—Relájate —le digo, dándome la vuelta—. Ponme las esposas y tráeme
la comida. Tengo que decir, Jerry, que el servicio aquí es realmente terrible.
Dejo que me esposen y retrocedo, observando hambriento cómo otros
guardias traen una mesa plegable y luego platos y platos de comida. Los
pirozhkis huelen a carne y queso, con el almizcle de la buena repostería. El
borscht es rojo como la sangre y el aroma de la remolacha inunda el aire. Y
luego vienen los shashlyks, brochetas de hermosa carne con pimientos y
cebollas. Siento que salivo, pero me contengo como un hombre sin mostrar
debilidad.
—Comerás con las manos, ruso —se burla Jerry—. No hay cubiertos
para ti.
Me complace ver cómo Ronan y Jerry se ponen firmes cuando Jamie
entra en la habitación, seguida de cerca por Garret. Como de costumbre, el
hombre alto y canoso no parece contento de vernos a Jamie y a mí en la
misma habitación. Es evidente que sabe que pasa algo, pero sea lo que sea
lo que Jamie tiene contra él, lo mantiene a raya.
—Podemos ocuparnos desde aquí, gracias. —Jamie se ve buenísima con
su ropa de gimnasia: unos leggings ajustados y una camiseta de tirantes
holgada, con el tirante del sujetador a la vista, que dan ganas de bajárselo
del hombro y mostrar su pezón. Me mira—. ¿Te parece bien?
Me doy media vuelta y le enseño las esposas. —No tengo problema en
comer con las manos, pero hasta una Bestia tiene normas. No comeré como
si fuera un tazón de perro.
Jamie hace un gesto. —Garret, por favor.
Saludo con la cabeza al hombre mayor. —¿Cómo estás hoy, amigo mío?
—le pregunto.
Gruñe mientras me quita las esposas, levantando inmediatamente su
rifle. —Me quedo hasta que termine esta comida —dice—. Podría usar esa
mesa como arma. Podría romper uno de esos cuencos y usar un fragmento.
Sin discusiones.
 Jamie se encoge de hombros. —Bien, pero después necesitamos algo de
privacidad —hace una mueca, pero no dice nada.
Luego me olvido de ambos al sentarme a la mesa y respirar el vapor de
la comida. Primero cojo el cuenco de sopa de remolacha e inclino la cabeza
hacia atrás, engullo, cierro los ojos para saborear mientras los recuerdos de
juventud fluyen por mi garganta. Recuerdo cómo la cocina se llenaba de la
fragancia de la remolacha, cómo mamá cantaba suavemente en ruso, cómo
a veces ella y papá bailaban juntos mientras yo leía uno de mis libros de
aventuras.
Limpio mi boca con el dorso de la mano y alzo la vista para ver a Jamie
sonriéndome. Sonrío, enseñando mis dientes enrojecidos. —
¿Suficientemente bestial para ti? —pregunto—. ¿Por qué no acercas una
silla? Hay suficiente para los dos. Sería como una cita.
Garret gruñe. —Cuidado, ruso.
—¿O qué? —Le sonrío.
Entrecierra los ojos. —Jamie merece tu respeto.
—Estoy de acuerdo —digo—. Por eso la invité a sentarse a la mesa... y
no a inclinarse sobre ella.
Garret está que echa humo, empuñando su arma. —¡Basta!
Jamie, con las mejillas pecosas sonrojadas, alza las manos hacia los dos.
—Vale, tranquilícense los dos, ¿Está bien?
Cojo una brocheta de carne y básicamente la chupo del palo de madera,
pensando en lo fácil que sería usar esto como arma si se me ocurriera. Pero
no lo usaré con Jamie y, aunque tuviera a Garret, no podría salir de aquí sin
el código... que Garret ni siquiera conoce debido a su sistema. Además, se
nota que Garret y Jamie tienen una relación paternal, que él la respeta y se
preocupa por ella. Por alguna razón, me cae bien por eso.
—¿Está lo suficientemente bueno? —pregunta Jamie, aún sonriendo.
—Delicioso —le digo guiñándole un ojo.
—Déjame adivinar: ¿y la comida tampoco está mal? —pone los ojos en
blanco.
Sonrío. —Me lees la mente, printsessa.
—¿Por qué sigues llamándola así? —larra Garret—. ¡Muéstrale algo de
respeto!
—Significa princesa —explico con buen humor, cogiendo otro pincho.
Mi cuerpo pide a gritos la carne, mi sangre se calienta, una nueva energía
me infunde—. ¿No es eso para ti, amigo mío?
Hablo con Garret, pero miro a Jamie y disfruto del conflicto en su
expresión. Como si quisiera volver a mirarme a los ojos pero no quisiera
darme ese poder sobre ella. Así es siempre entre nosotros: un tira y afloja de
control.
—Cállate —refunfuña Garret.
Devoro dos brochetas más y luego cojo los pastelitos de bistec y queso.
Muerdo, con las mejillas ardiendo mientras el queso fundido me llena la
boca. La verdad sea dicha, estoy en el cielo ahora mismo.
Pero, demasiado pronto, la comida desaparece. Miro fijamente los platos
mientras se asientan en mi barriga. Luego miro a Jamie y me doy cuenta de
que sigo teniendo hambre... de algo más que comida.
Me está matando con esos pantalones de yoga, la tela abrazando cada
centímetro delicioso, el tipo de pantalones que me hacen querer abrir un
agujero donde está su sexo y empujar su ropa interior a un lado, deslizar mi
longitud dentro de ella mientras jadea y pide más.
—Lo justo es justo —dice—. Espero que estés listo para hacer tu parte.
—¿Y si digo que no?
Garret echa un vistazo a mi celda: desnuda y de piedra, pero con una
zona de estar, paredes limpias y una ducha. —Podemos encontrarte sitios
mucho peores que este, ruso. Muéstrale un poco de puto respeto. Estoy
harto de tu puta actitud.
Le sonrío, desarmado. —Sabes, Garret, realmente me llega al alma ver
lo mucho que te preocupas por Jamie. Supongo que fuiste su tutor cuando
crecía: estabas allí para ella cuando Cormac estaba demasiado ocupado...
siendo Cormac.
Garret se estremece y sé que di en el blanco. No es la primera vez que
me alegro de que parte de ser un jefe Bratva eficaz consista en saber leer a
la gente.
—Acabemos con esta mierda —murmura—. Puto cerdo ruso.
Jamie se estremece. Intercambiamos una mirada y, por un momento, es
como si se disculpara en silencio por lo que Garret acaba de decir. Como si
no quisiera ofenderme o algo así. Le devuelvo la sonrisa como diciendo: Me
han dicho cosas peores.
Ronan y Jerry entran en la habitación para esposarme, los dejo, y
empiezan a recoger la mesa y los platos. Llevo pantalones cortos y una
camiseta, pero me registran de todos modos para asegurarse de que no
deslicé ningún arma como hice con el abrecartas. No es que Ronan y Jerry
lo sepan. Supongo que, si lo supieran, yo no estaría aquí.
Finalmente, salen y suben en el ascensor. Debe haber alguien ahí arriba
introduciendo el código. Maldito sistema impecable.
—¿Puedes dejarnos solos, por favor? —pregunta Jamie, señala con la
cabeza la bolsa de lona en la que supongo que lleva todo su equipo. Aunque
me extraña que no lleve su bolsa normal para la cámara.
—No veo por qué no puedo estar aquí —argumenta Garret.
Jamie echa humo en silencio. Hay algo bonito en eso, su rabia civilizada
tan en desacuerdo con mi furia primitiva. —Porque es vergonzoso, más o
menos, posar para una foto. Tenemos que hacer que nuestros sujetos se
sientan cómodos. O no sacaremos lo mejor de ellos.
Garret se estremece. —Podría tomarte como rehén. Violarte...
—¿Violarla? —me río con incredulidad—. Si has oído una sola historia
sobre un hombre Bratva violando a una mujer, te han mentido, amigo mío.
Yo controlo a mis soldados. No puedo decir lo mismo de los irlandeses, sin
embargo...
Hace una mueca, sabiendo que me refiero a los innumerables casos de
irlandeses que se pasan de la raya. Cormac nunca está demasiado atento a
ese tipo de cosas.
Garret refunfuña en voz baja. —¿Cuánto tiempo me forzarás a aceptar
este tipo de cosas?
—No estoy en peligro —lo tranquiliza Jamie—. Te lo juro.
Al final, Garret cede y sale de la habitación. Jamie cierra la puerta y se
acerca a la bolsa. Ahora entiendo por qué tiene una bolsa tan grande y por
qué hacía un leve gesto de dolor al cargarla... saca una pesada cadena con
un candado, la engancha en la cerradura de la puerta, la fija a una lámpara
de la pared y cierra el candado.
Deseando recordarle la realidad de su situación, me deslizo
silenciosamente por la habitación. Se da vuelta sobresaltada, pero se
contiene antes de emitir un sonido de sorpresa. Me aprieto contra ella. Me
acerco cada vez más y solo me detengo cuando la empujo contra la pared y
su cuerpo se calienta contra el mío. Es el calor lo que me enciende, como si
ardiera por dentro. Mi virilidad se inunda de tensión.
 —¿Te parece una buena idea? —exijo—. ¿Encerrarte en la jaula de una
Bestia?
Me pone la mano en el pecho. —Teníamos un trato —susurra—. No me
jodas ahora.
—No planeaba joderte.
Mirándome, me encanta lo condenadamente menuda que es, se muerde
el labio y suelta un gemido silencioso. —Oí que eras un hombre de palabra
—dice, tratando de controlarse—. Supongo que me equivoqué.
Paso el índice por la curva de su mandíbula y luego por sus labios. La
recorre un escalofrío que hace que mi virilidad se fortalezca aún más.
Pienso en cómo afecta ese escalofrío a su sexo, me pregunto si hace que su
vientre se agite con anticipación, si se humedecerá a borbotones para dejar
que me deslice dentro suyo solo para apretarse como un puño en el
momento de nuestra mutua liberación.
—Retrocede. Lo digo en serio.
Doy un paso atrás con las manos en alto. La respeto muchísimo por el
poco miedo que muestra. Por lo que a ella respecta, somos enemigos, rusos
e irlandeses... o quizá ese era el antiguo paradigma. Quizá hayamos entrado
en una nueva faceta de nuestra... ¿nuestra qué?
¿Relación?
Me pregunto si han echado algo en mi comida. Estos pensamientos son
ridículos.
Jamie empieza a sacar cosas de su bolso mientras yo me voy al otro lado
de la habitación. Deja la máscara de minotauro en el suelo y me mira
enarcando una ceja. —Creo que es mejor para ti así, ¿no? Tu cara no saldrá
en la foto.
Asiento. —Si no, no habría accedido.
Incluso ahora, una parte de mí se arrepiente de haber aceptado. Pero
tenía tanta hambre como un lobo que pasó toda la semana cazando y
rebuscando en vano. Ahora, con la barriga llena, todo parece absurdo. Pero
Jamie me llamó un hombre de palabra y esa es la verdad. Para bien o para
mal.
Ella juguetea con su cámara. Cojo la máscara y la estudio. La textura es
áspera y pesada y me pregunto cuánto le habrá costado. También me
pregunto por qué está tan obsesionada con esto. Mientras juguetea con la
cámara, tiene una mirada concentrada que nunca había visto en ella.
 Quiero follármela hasta que se estremezca y sus resbaladizos jugos
corran por sus muslos... y quiero verla trabajar, mordiéndose el labio
concentrada. Sacudo la cabeza, despejándola.
Cálmate.
—Sigo pensando que todo eso de una foto es una tontería —dice.
—Sigo pensando que teníamos un trato —respondo.
Frunce el ceño. —Vale, de acuerdo. ¿Puedes ponerte la máscara, por
favor? Espera, primero quítate la camiseta. Pero no te quites los
calzoncillos.
Dejo que mis ojos recorran su cuerpo prieto como la mierda y me hago
una idea. —Si quieres que me quite esta camiseta, tendrás que hacerlo tú
misma.
—Déjate de tonterías —murmura.
—Lo digo muy en serio —replico.
—Que imbécil de mierda —dice, pero no consigue disimular su
emoción subyacente. Cruza la habitación y me agarra de la camisa, tira
lentamente de ella hacia arriba. No levanto los brazos hasta que la miro
fijamente a los ojos.
Me cubro la cabeza con la máscara. Ahora veo borroso, pero por lo
demás veo sorprendentemente bien. Mi voz suena grave e intimidante desde
dentro. —Acabemos con esto de una vez —digo con voz ronca.
—¿Puedes ponerte contra la pared, por favor? Lo quiero para el telón de
fondo... sabes, me gustaría que esta pared tuviera algunas fisuras y esas
cosas. Como si la hubieras rasgado con los dientes y las uñas.
Me encojo de hombros como respuesta.
Suspira, y luego dice—: ¿Puedes ponerte de pie como... como un oso
sobre sus patas traseras, intimidante?
Hago lo que me dice porque, cuando haga esta foto, le demostraré quién
manda realmente. Se toma su tiempo para hacer la mejor toma. Casi siento
la tentación de decirle que haga más de una cuando veo lo mucho que
significa para ella. Pero no voy a derrumbarme en ese aspecto solo porque
ella me haga pucheros.
Después de lo que parecen varios largos años, hace la foto. —¿Seguro
que no puedo...?
—Estoy seguro —digo enseguida, moviéndome inmediatamente por la
habitación. No me quito la máscara. Me doy cuenta de que le gusta.
 —¿Qué haces? —susurra.
La agarro por los hombros y la empujo suavemente contra la pared.
Suavemente, sí, pero hay una fuerza subyacente en mis movimientos que le
indica quién tiene el poder aquí. Suelta un jadeo que va directamente a mi
polla temblorosa y hambrienta. Deslizo la mano por su cuerpo, acercando
mi cara, bueno, la máscara, a la suya.
—Tengo necesidades, Jamie.
Le paso un brazo por el pecho, inmovilizándola contra la pared. Pero, en
realidad, todo es un juego. Me deja inmovilizarla, suspirando de placer
mientras sus ojos se abren de par en par por la excitación. No me entretengo
jugueteando con mi otra mano. Necesito sentirla, ver lo mojada que está,
acariciar su deseable calor.
No me decepciona cuando meto la mano por su pantalón de yoga y
encuentro su raja.
Es tan tentadora como esperaba. Deslizo el dedo corazón dentro de ella,
acaricio su clítoris con el pulgar. Ella aprieta la mandíbula. Si no fuera por
mi brazo, se desplomaría sobre mí.
Le meto los dedos fuerte y rápido, sacándole el placer. La toco como si
fuera un instrumento y me encanta el sonido. Sus gemidos son casi de
sorpresa, como si no pudiera creer lo que está haciendo. Yo tampoco, las
circunstancias son tan extrañas. Pero, sobre todo, solo quiero sacarle su
liberación.
Le meto otro dedo y bombeo con más fuerza. —Ahí —gime—. Justo
donde acabas de estar... ¡ah, ahí, ahí!
Encuentro el punto que hace que todo su cuerpo tiemble como si la
sacudiera terremoto. Entonces se detiene, jadea, gime, tiembla, y es como si
el tiempo se hubiera detenido con ella. Me mira con ojos llorosos y, de
repente, se desploma contra mí y me muerde el pecho como una fiera.
Tenso los músculos y dejo que muerda todo lo que quiera.
Viene a por mí, empapando mi mano en su líquido. Recuerdo su sabor,
dulce y ácido, algo que volvería a probar con gusto.
—Quiero luchar contra esto —dice, mirándome con franqueza—. Con
muchísimas ganas. Pero no creo que pueda.
Le palmeo el culo y la levanto del suelo con una mano, uso la otra para
jugar con sus pechos. —Entonces no lo hagas.
 Hay un momento en el que podríamos volver atrás, en el que ella se me
queda mirando, debatiéndose internamente. Pero entonces suelta otro
gemido de placer y me rodea la cintura con las piernas.
Ambos sabemos que no hay vuelta atrás.
11
 JAMIE

Recorro su cuerpo con las manos, hurgo con las uñas. Ninguno de los dos
intenta quitarle la máscara. Puedo sentir lo duro que está, tengo los talones
enganchados a su espalda, llevando mis caderas a su entrepierna y
rechinando con los pantalones de yoga.
Estoy tan mojada que noto cómo se extiende por sus pantalones a través
de la fina tela. No lleva ropa interior.
—Espera —susurro, casi recuperando el sentido—. Vamos a la
habitación de al lado. Y, Andrei, tenemos que estar callados.
Me mira fijamente con esa máscara de minotauro. Apenas puedo
distinguir sus ojos, brillantes de diversión. —Si me quieres en esa
habitación, vas a tener que tentarme —me baja al suelo y retrocede, con las
manos crispadas como si apenas pudiera contenerse—. Desnúdate y
arrástrate hasta allí.
Ruedo sobre él, un sofoco recorre todo mi cuerpo. —¿Qué me arrastre?
Estás de coña, ¿verdad?
—Quiero ver tu culo moviéndose adelante y atrás mientras te arrastras
para mí. Lo necesito. Necesito verte haciéndome señas para que te siga.
Ahhh mierda.
Dios todopoderoso, ¿cómo puede hacer que suene tan atractivo? Su voz
es tan gutural y profunda desde dentro de la máscara y puedo oír lo excitado
que lo pone la idea. No será degradante como podría serlo con otros
hombres inferiores. No, con Andrei será una señal de placer mutuo, una
forma de provocar aún más su hambre de mí. Podría mentirme a mí misma
y decir que no me importa cuánto me desea, pero ya hemos superado ese
punto.
Así que me agacho y me bajo lentamente los pantalones de yoga,
observando las cuerdas de tensión que se mueven por su cuerpo cicatrizado
y musculoso. Tiene los puños apretados y jadea, como si estuviera a punto
de ahogarse y tratara de tomar aire.
Me quito los pantalones y la ropa interior y me pongo la camiseta por
encima de la cabeza. Sin sujetador. ¿Una parte de mí sabía, o esperaba, que
esto iba a pasar?
—Primero tienes que hacer algo por mí —susurro.
Ladea la cabeza, el Minotauro me mira fríamente. —¿Sí?
—Necesito verte... todo.
—¿La máscara —gruñe—, o los pantalones cortos?
—Los pantalones cortos. No te quites la máscara.
Es tan difícil mantener la compostura, aquí desnuda, extrañamente
cómoda delante de él. Me tranquiliza lo mucho que él también se está
perdiendo.
Se baja los calzoncillos. Jadeo, mordiéndome el labio.
—Tu turno —gruñe.
Me pongo de rodillas y gateo hasta la habitación contigua, observándolo
por encima del hombro. Desnudo salvo por la máscara, se acerca a mí
gruñendo hambriento. En cuanto entramos en la habitación, se arrodilla y
acerca su longitud a mi humedad. Los dos estamos tan llenos de deseo que
no hace falta calentarnos.
Cuando se desliza dentro mío, ya no me importa. No me importa que sea
ruso. No me importa que podamos meternos en serios problemas por esto.
No me importa que este sea el comienzo de un camino que puede acabar
conmigo con el corazón roto otra vez.
Empujo hacia atrás, deslizándome cada tentador centímetro hasta que
siento que mi culo se aplasta contra sus caderas. Durante unos largos
segundos, mi coño se aferra a él con fuerza, como si fuera a ser demasiado
grande para mí. Pero él entra y sale de mí lentamente. Pronto, mis labios se
mueven con una fricción maravillosa para acomodarse a él.
—Mierda —gruñe—. Jamie, no puedo apartar la mirada. Prefiero morir
a mirar hacia otro lado. No pares.
 —Que no pare... ¿esto? —digo, moviendo las caderas. Me muevo hasta
la punta y luego retrocedo hasta su base. Sus huevos golpean mi clítoris y
sus manos se posan en mis hombros, metiéndose dentro de mí.
Empujamos con movimientos perfectos, húmedos y sincronizados. El
calor nos consume.
Más duro, más rápido, follamos.
—Sí —gruñe Andrei—. Sí, sí, sí. Ven a mi polla, Jamie. Me contendré
por ti, pero se está poniendo tan malditamente dura.
—¡Ah! —grito cuando me penetra con más fuerza.
Me caería hacia delante si no fuera porque sus manos no dejan de
levantarme. La habitación se llena de olor a sexo, a sudor y a mi humedad,
y me encanta. Me encanta el sonido que hace nuestra carne, resbaladiza y
caliente. Me encanta la tensión intensa que siento dentro de mí, a punto de
liberarme.
—Tan... cerca —casi susurro—. Más fuerte, más rápido.
No creía que fuera posible que estuviera más duro, pero ahora su polla
me penetra con fuerza. Quiero girar la cabeza y mirarlo, pero no puedo. Lo
único que puedo hacer es agarrarme a sus manos que me sujetan los
hombros y retroceder. Pero ni siquiera puedo hacer eso. Me está follando y
me pregunto, en medio de la euforia, si alguna vez me habían follado como
es debido.
Vuelvo a gritar, pero de algún modo no llego a chillar. Garret está fuera,
tengo que recordarlo.
—Te estás corriendo encima mío —gruñe Andrei, con la garganta
agarrotada por su propia liberación—. Córrete, Jamie, córrete, joder.
Aprieto las piernas, atrapándolo, mientras él arquea la espalda una
última vez. Me agarra por los hombros y se vacía dentro de mí. Justo
cuando empieza a marchitarse, mi orgasmo se desvanece. Me deslizo por el
suelo, jadeando... pero aún no hemos terminado.
Se arranca la máscara de minotauro y me agarra de las caderas,
dándome la vuelta y bajando entre mis piernas. —No, no tienes que...
Pero él se limita a gruñir y me acerca aún más, levantándome los muslos
del suelo para que tenga que sujetarme con las manos a ambos lados.
Vuelve a gruñir, esta vez más profundamente, y siento su aliento caliente
moviéndose sobre mis labios y mi húmedo coño. Su lengua sube y baja por
mis labios, acercándose a mi clítoris.
 Creo que solo busca tentarme, pero, después de la primera lamida, me
devora el coño.
Se agarra con fuerza a mis muslos, marcando mi carne con su irresistible
tacto, y abre bien la boca para poder chuparlo todo: mis labios, mi clítoris,
la piel que rodea mi entrada. Sorbe mi humedad y chupa mi clítoris hasta
que se hincha y palpita.
Le agarro por detrás de la cabeza, inclinándola y él me come con avidez.
Su lengua se desliza dentro y fuera de mí, y es eso, tanto como su ataque a
mi clítoris, lo que me arranca mi segundo impresionante orgasmo.
—Oh. Dios mío.
Realmente no puedo entender cómo mi cuerpo puede temblar tanto sin
desmayarse. Tengo que esforzarme para no gritar. No siento su lengua, sus
labios ni ningún movimiento en particular, solo su calor abrasador. Hace
unos gruñidos de lo más sexy, como si esto fuera mucho mejor que la
comida rusa con la que se dio un festín antes. Su barba me hace cosquillas,
pero no me importa. Sus labios y su lengua siempre dan en el clavo.
Mi orgasmo le humedece la boca y él se echa hacia atrás para mirarme.
Giro, me arrastro hacia él y empiezo a inclinarme hacia su polla. Ahora
está semidura, tan pronto, y cuando me doblo por la cadera, se retuerce,
poniéndose más dura. Traga saliva y su garganta se agita. Me doy cuenta de
lo mucho que lo desea, aunque también tenga algo de miedo.
Porque ahora tengo el control.
Dios, me encanta este tira y afloje que tenemos.
Lo empujo por el vientre, duro como el demonio, y me inclino sobre él,
acariciándole el tronco mientras lamo el semen de su polla. Puedo
saborearlo a él, a mí misma, a nuestra lujuria mezclada. Aprieta la
mandíbula, intenta reprimir un gemido sin conseguirlo. Lo tengo
embelesado mientras saboreo su longitud, chupando más y más.
Se inclina y me aparta el pelo de la cara para poder mirarme mejor. —
Mírame —gruñe—. Con los ojos bien abiertos.
Abro los ojos de par en par y sé que lo tengo por la forma en que su
mandíbula se tensa. No puede apartar la mirada. Su garganta se agita; todo
su ser está completamente en sintonía conmigo. No puede ocultar lo mucho
que lo estoy cautivando ahora, mientras succiono más profundamente,
sintiendo su cabeza palpitante en el fondo de mi garganta.
 Pero no puedo chupársela toda, así que trabajo su miembro con la mano.
—Oh, Dios —gruñe—. Jesús, Jamie. Mierda, así... me estás matando.
Cuando le masajeo los huevos con la otra mano, todo su cuerpo se tensa.
Su polla vuelve a estar dura como una piedra. Parece mentira que hace tan
solo unos minutos se haya vaciado por completo.
—Jamie, si sigues haciendo eso, no seré capaz de detenerme.
Cedo y me pongo encima suyo, apoyo las manos en su pecho cuando
intenta inclinarse. —No. Esta vez, yo estoy al mando.
La comisura de sus labios se mueve excitada, casi juguetona... o lo más
parecido a juguetona que puede llegar a ser este gigante de metro noventa.
Desliza las manos por mis muslos y me agarra por las caderas mientras me
inclino y guío su polla hasta mi coño.
Todavía estoy dolorida de cuando me hizo inclinarme, pero no me
importa. Quiero más. Cuando siento cómo me penetra, vale la pena. Hay un
breve momento de dolor, pero luego mi coño le da la bienvenida, la
humedad se filtra en cada movimiento tenso por la fricción, sus caderas se
mueven arriba y abajo mientras clavo las uñas en sus abultados pectorales.
Me balanceo sobre él hacia delante y hacia atrás. Esta vez vamos más
despacio, disfrutando juntos del placer.
Sus ojos se clavan en mis pechos, que rebotan libremente, y entonces, al
cabo de un momento, se inclina y se lleva el pezón a la boca, rodeándome la
espalda con los brazos. Le rodeo los hombros con las manos y me abrazo a
él de forma extrañamente íntima, sintiendo en su piel los lugares elevados
de viejas cicatrices. Me chupa profundamente el pezón.
Su polla me penetra más profundamente. Eso, combinado con el
cosquilleo de sus labios en mis pezones, provoca otro orgasmo en mi
interior. Es como una ola moviéndose a través de mí... y se abre de par en
par en mi centro, húmeda, intensamente.
—Oh, sigue así...
Gruñe y me chupa el pezón con más fuerza. Al mismo tiempo, me folla
más deprisa, y mientras subo y bajo sobre él, ya no estoy segura de quién
lleva el mando.
Los dos, tal vez.
Me agarra aún más fuerte, gruñendo en mis pechos. Le paso la mano por
el pelo y acerco mis labios a su cara. Me mira. Nuestros labios se
encuentran y mi orgasmo se duplica, se triplica.
 No puedo soportarlo.
Nos besamos apasionadamente mientras recorremos las últimas oleadas
de placer, chocando nuestras lenguas. Él gime a través del beso cuando
alcanza su crescendo, y entonces yo me desplomo hacia delante,
deslizándome lejos de él.
Si me hubieras dicho hace unas horas que me encontraría tumbada en el
suelo, dolorida y satisfecha sexualmente, con Andrei Bakhtin, ¿te habría
creído?
Esta es la cuestión: sí, tal vez.
Se siente tan natural estar tumbados, escuchar los latidos de su corazón.
No hablamos durante mucho tiempo. Al menos, sin reloj, supongo que es
mucho tiempo porque su sudor se seca, deja su piel pegajosa y su semen se
seca en mis muslos, deja los míos pegajosos también.
—¿Vas a hablar tú primero o lo hago yo?
Se ríe con facilidad. —Creo que acabas de responder a tu propia
pregunta.
Me detengo justo cuando estoy a punto de darle un picotazo en el pecho.
Como haría una novia. ¿Qué me pasa? Necesito recordar quiénes somos.
Sexo, bien. Bueno, no está bien, pero sí. ¿Pero besos? ¿Intimidad? Diablos,
no.
Me alejo de él y voy a la habitación contigua, recogiendo mi ropa.
—Esto es cosa de una sola vez, ¿de acuerdo? —digo débilmente cuando
siento que entra detrás de mí. Me pongo los pantalones de yoga y me paso
la camiseta por la cabeza. Cuando me doy la vuelta, Andrei está en
calzoncillos. —¿Bien?
—Lo que tú digas, Jamie.
—Lo digo en serio.
Se encoge de hombros. —De acuerdo.
—¿Qué? ¿No te importa?
Su sonrisa es exasperante y sexy a partes iguales. —¿Quieres que me
importe?
Estoy a punto de responder cuando me detengo a estudiarlo. Tiene el
cuerpo lleno de verdugones de donde lo agarré durante el sexo, los
músculos tensos, parece tan... tan jodidamente vivo, tan caliente.
—Andrei —digo, sin poder ocultar la impaciencia de mi voz—.
Necesito hacerte otra foto. Ahora mismo.
 Sacude la cabeza lentamente. —Estoy bastante seguro de que teníamos
un trato.
—¡Sé que teníamos un trato! —mi mente da vueltas mientras pienso en
lo que podría llegar a ser esta foto. La base de todo el proyecto, tal vez.
Todavía estoy en la fase de experimentación, así que no puedo estar segura,
pero es una posibilidad—. Pero lo necesito.
Se cruza de brazos y se apoya en la pared. —Entonces, ¿estamos
negociando?
Pongo los ojos en blanco. —Ya has comido.
—Y ya sacaste la foto —sonríe, disfruta cada segundo de mi
incomodidad. Imbécil. Y sin embargo, yo también sonrío, quizá porque él
lo hace. Estas bromas son mucho más divertidas que cualquier otra cosa que
haya experimentado con otro hombre. Supongo que estoy tan jodida que
hizo falta un prisionero gigante de la Bratva para sacar esta faceta mía.
—¿Qué quieres?
Hace una pausa, pensativo. Finalmente, dice—: Te quiero con un
vestido rojo y tacones, como habíamos hablado, inclinada y con el vestido
subido por las caderas y los tacones puestos mientras te penetro una y otra
vez, y tú recibes cada centímetro de mí, jadeando maravillosamente como
acabas de hacer. ¿Y si no? Quiero habitaciones dignas de un jefe Bratva.
Una cama decente. Un lugar para ejercitarme apropiadamente. Y no más
gachas.
—¡Grandes exigencias para una sola foto! —señalo.
—Tómalo o déjalo.
Le fulmino con la mirada, pero con la fotografía, bueno, a veces de
verdad necesito la foto. Es como si el instinto se apoderara de mí y no
pudiera controlarlo. Supongo que es como si el arte tuviera mente propia.
Sé que a algunos les suena pretencioso y no es mi intención. Es solo lo que
siento.
Pero no lo dejaré ganar tan fácilmente.
—Eso vale más que una foto —digo—. Y los dos lo sabemos.
—Como dije, ¿no estamos negociando?
Pienso rápidamente. —Tres fotos por cada día que tengas comida y un
lugar decente donde dormir.
—Hecho — dice enseguida, haciéndome pensar que debería haber
pedido más.
 Pero ya es demasiado tarde. Andrei recoge la máscara y se la pone sobre
la cabeza mientras yo me apresuro a preparar mi equipo fotográfico.
Afortunadamente, la iluminación es casi perfecta, contra todo pronóstico.
—Acabemos con esto —ladra—. Y, Jamie, mi cara nunca aparecerá en
estas fotos.
Hago la foto y Andrei se quita la máscara, mirándome de repente con
frialdad.
—Una cosa más, Jamie —dice—. Si no cumples tu promesa, si me
siguen dando comida de mierda y me obligan a dormir aquí, estarás en
deuda conmigo.
—¿Y qué crees que vas a hacer exactamente?
Una oscura intensidad aparece en sus ojos. —Lo que me dé la gana.
Su voz me produce un escalofrío.
Recojo mis cosas, quito la cadena de la puerta y salgo. Garret está al
final del pasillo, jugando impaciente con su pistola. Entorna los ojos cuando
me acerco, parece molesto.
—Ha tardado más de lo esperado —murmura.
—Tuve algunos problemas con la cámara —digo, sorprendida por la
facilidad con que me sale la mentira.
Garret se pasa una mano por el pelo canoso y suelta un suspiro. —Sé
que eres una persona independiente, Jamie. Por mucho que me gustaría que
fueras la niña que se sentaba en mis rodillas y me dejaba contarte historias
tontas, sé que no lo eres —su expresión se suaviza—. Solo espero que sepas
en lo que te metes. Yo estaba allí, recuerda, cuando finalmente rompiste con
ese pedazo de mierda.
Siento una punzada en el pecho. Le pongo la mano en el hombro y le
doy un apretón. A veces es fácil olvidar lo mucho que Garret se preocupa
por mí. —Lo sé —susurro.
—No quiero volver a verte herida.
—No te preocupes —le digo—. Solo son cosas del trabajo.
Suspira como si me dijera sin palabras que sabe que miento pero que no
va a insistir, sí, todo eso en un pequeño suspiro, y luego llama al guardia
para que nos deje entrar en el ascensor. Cuando estamos dentro y las puertas
se cierran, miro por el pasillo hacia la celda de Andrei, preguntándome si
realmente ha ocurrido eso.
 ¿De verdad acabo de tener el mejor sexo de mi vida con un ruso? ¿Un
prisionero ruso? ¿El líder de la Bratva?
Esto no puede acabar bien.
12
 ANDREI

No hay nada que hacer en una maldita celda. Me entreno durante mucho
tiempo, pero incluso yo tengo mis límites. Mis músculos piden a gritos un
descanso. Además, quiero mantenerme relativamente fresco por si se
presenta una oportunidad de escapar.
Intento no dejar que mi mente divague, pero es difícil. Pienso en lo
preciosa que estaba Jamie ayer, en lo dulce que sonaba cuando gemía y se
corría. Pero, extrañamente, también pienso en lo concentrada y capaz que
parecía cuando jugueteaba con su cámara.
Respeto el trabajo duro y la habilidad, y ella tiene mucho de ambos.
¿Pero por qué debería importarme, solo porque compartimos algunas
bromas? No soy un adolescente al que le va a dar vueltas la cabeza una
chica guapa con la lengua filosa.
Como era de esperar, la noche del incendio vuelve a mí. Recuerdo a
Lada, la mujer de Osip, poniéndome una manta sobre los hombros y
apretándome un chocolate caliente en las manos. Me quedé allí sentado
como una estatua inútil durante horas, con el chocolate enfriándose en mis
manos, hasta que, finalmente, Osip apareció en la puerta.
—Un accidente —gruñó en ruso, dirigiéndose a Lada, no a mí—. Lo he
comprobado con el detective y los bomberos. La vida es cruel, Lada. Una
puta broma.
Luego se acercó a mí, se arrodilló, me quitó la taza fría de las manos y
me puso la mano en el hombro. —Es hora de ser fuerte —gruñó en ruso.
Sus palabras me parecieron más significativas por lo marcado y antiguo de
su acento—. Tu niñez quedó atrás, Andrei.
 —Osip, es solo un niño...
Osip interrumpió a Lada con una mirada, respetuosa pero severa, y
luego se volvió hacia mí. —Dirigiré la Bratva hasta que seas mayor de
edad, pero entonces tú tomarás el mando. Y los hombres necesitan fuerza,
ahora más que nunca. Mata al niño que llevas dentro. Mata cualquier
blandura y debilidad que quede. ¿Entiendes?
Asentí lentamente, extrañamente reconfortado por sus palabras. Si hacía
lo que me decía, no tendría que sentir esas horribles emociones, ese dolor
punzante. Podría silenciarlo todo, olvidarme de ello.
—Bien —dijo Osip, rascándose distraídamente la calva llena de
cicatrices—. Mañana a primera hora te llevaremos al gimnasio. Ya era hora
de que un escuálido como tú aprendiera a luchar. Tendrás que saber
defenderte.
Sonrío cuando pienso en Osip llamándome escuálido. Eso fue antes de
que supiéramos que me estiraría y ganaría músculo hasta ahora, que peso
casi ciento cuatro kilos.
Sacudo la cabeza y me paseo por la celda, aburrido e inquieto.
Pienso en todas las formas en que torturaré a Timofey antes de matarlo.
Solo me queda esperar que, durante su golpe, no haya civiles, mujeres o
niños atrapados en el fuego cruzado. Siempre pensé que Timofey era un
buen hombre, pero ahora no tengo ni idea de qué clase de hombre es.
¿Quién puede decir que no se presentó en casa de mis leales y disparó
contra sus comedores mientras cenaban con sus familias?
Sin embargo, si cree que acabará con Egor, se va a llevar una gran
sorpresa.
Egor es uno de los cabrones más feroces que conocí. Una vez lo vi
cargarse a dos italianos con un lápiz. La gente pensó después que era una
historia inventada, una de esas leyendas que se adornan, pero no fue así. Yo
estaba allí. Estábamos en su despacho y uno de ellos intentó coger su
pistola. Yo aún estaba sacando mi pistola cuando Egor clavó el lápiz en el
ojo del hombre, lo soltó y saltó al otro lado de la habitación.
Aprieto los dientes, aburrido como una ostra, casi contento cuando la
puerta de la celda se abre y aparecen Ronan, Jerry, Rafferty y Cormac.
Rafferty, como siempre, se aparta respetuosamente. Los dos guardias
fruncen el ceño.
 Cormac sonríe triunfante, mira alrededor de mi celda. —Qué
apartamento más bonito —se burla.
Inclino la cabeza, finjo tomarme en serio el cumplido. —Gracias,
Cormac.
Se estremece de fastidio, como sabía que haría. Es tan predecible. —
Date la vuelta, ruso. Te pondremos las esposas.
Sonrío. —¿Por qué iba a hacerlo?
Cormac lanza un suspiro. —Grabaremos un vídeo para tu amiguito,
Egor, para enseñarle que, si no cesa en sus patéticos ataques, te
descuartizaremos trozo a trozo. Eres un hombre grande. Hay muchas piezas
para cortar. Estoy seguro de que podemos hacer que dure mucho, mucho
tiempo.
Me apoyo en la pared con los brazos cruzados. Lo que más me apetece
es pelear, porque al menos sería más interesante que la mundana espera.
Además, ver a Cormac ponerse nervioso es divertidísimo. El hombre no
tiene sentido de la compostura.
—Haz lo que creas que tienes que hacer —le digo—. Pero no me
esposarás y no grabarás ese video.
Cormac muerde y se lleva la mano a la cadera, donde supongo que
esconde la pistola bajo la chaqueta deportiva azul. Los guardias se mueven.
Sobre todo Jerry parece lívido, con el ceño fruncido. Rafferty podría ser una
escultura, reacciona tan poco.
Pero entonces, Cormac sonríe. —Como quieras, ruso.
Se van, cierran la celda tras de sí y yo vuelvo a pasearme. Pero no puedo
evitar preguntarme a dónde van, qué hacen. Cormac tenía un brillo sádico
en los ojos cuando se fue.
Pero no tengo que esperar mucho.
Cuando la puerta vuelve a abrirse, Cormac sostiene un montón de
papeles. Artículos de prensa, veo cuando miro más de cerca. Se los entrega
a Jerry que, apuntándome con su pistola, los lleva al otro lado de la celda y
me los arroja a los pies.
Los ignoro y miro a Cormac. —¿Demasiado asustado para venir aquí tú
mismo?
Se estremece de nuevo, mostrando lo mucho que le molesta mi
comentario. —Solo recoge los artículos, maldito animal.
 Le sostengo la mirada largo rato y luego, sonriendo, le digo—: Pídemelo
amablemente, y entonces quizá lo haga.
—¡Basta! —ruge Jerry, gira su rifle sobre la correa y me apunta—. Es el
jefe con el que estás hablando. Déjame darle en una rodilla, jefe. ¡Déjame
enseñarle algunos putos modales!
Observo el disgusto en la cara de Rafferty ante esta salvaje muestra de
agresividad... y el salvaje aprecio contrastado en la de Cormac. Parece que
hay una grieta allí. Interesante.
Me encojo de hombros. —Haz lo que tengas que hacer.
—Solo recógelos —murmura Rafferty—. Estúpida razón para perder el
uso de tu pierna, muchacho.
Asiento a Jerry. —Baja esa pistola de guisantes, y luego los recogeré.
—¡Por tus putos huevos!
—Baja el arma —suspira Rafferty—. Tenemos asuntos de los que
ocuparnos.
Jerry mira a Cormac, que asiente casi imperceptiblemente, ligeramente
molesto por la forma en que Rafferty tomó el control. Pero no lo menciona.
Me arrodillo y estudio los artículos de las noticias. Como esperaba, son
historias de los últimos días. Una iglesia ortodoxa rusa de mi territorio fue
incendiada, con varios heridos, algunos de ellos mujeres y niños. Una
tienda de la esquina de propiedad rusa fue tiroteada, matando al dueño y a
su esposa. Un puesto de comida ruso fue volado con una bomba, hiriendo a
una madre que pasaba por allí y a su hijo pequeño.
Cuando me levanto, intento ocultar la rabia que me recorre como lava.
Estoy a punto de mandarlo a la mierda, nunca grabaré su video, cuando
se me ocurre una idea. Un plan comienza a formarse.
Entonces, con prisas, el plan se solidifica.
Es una oportunidad para hacer llegar un mensaje a Egor, pero tendré que
ser sutil. E incluso conseguir que me permitan hablar, con mis propias
palabras, va a requerir algo de convencimiento... y actuación.
Así que suelto mi rabia, dejando que me inunde la cara, mordiéndola
mientras miro amargamente a Cormac.
—Maldito animal —digo con voz ronca y temblorosa—. ¿Qué
demonios te pasa? ¿Civiles, mujeres, niños?
Rafferty se estremece. Está claro que no está de acuerdo con esta
violencia gratuita.
 Pero eso no importa. Él no está a cargo.
—La guerra es la guerra —dice fácilmente Cormac—. Si Egor
aprendiera su lugar, nada de esto estaría pasando.
Aprieto los puños. —¡Esto tiene que parar! —grito.
A Cormac le encanta esto, el tonto. —Puedes hacer que pare, ruso.
Déjanos esposarte y grabar el video.
Acabo de darme cuenta de algo. La razón por la que no me disparan con
balas de goma, me golpean y me esposan es porque Jamie aún no terminó
su proyecto. Entre bastidores, me protege. No estoy seguro de cómo
sentirme al respecto. Nunca necesité protección antes. No me gusta esta
nota de gratitud que siento.
No necesito a nadie. Soy el hombre más poderoso de la Bratva. Y,
cuando sea libre, estos hombres se darán cuenta del estúpido error que
cometieron al traicionarme.
—Egor no se detendrá si me obligas a sostener un cartel o a leer un
guión —digo con amargura—. Tengo un acuerdo con todos mis hombres. Si
alguna vez nos toman como rehenes y los secuestradores intentan utilizar un
video como ese, hemos acordado ignorarlo.
—Mentiroso —gruñe Jerry.
Suspiro. —Es la verdad —miento—. Si voy a convencerlo, tendrá que
ser con mis propias palabras. Puedes golpearme, cortarme o lo que se le
ocurra a tu retorcida mente, pero eso no detendrá a Egor.
Cormac me mira atentamente, intentando averiguar si lo estoy
engañando. —Le darás algún tipo de mensaje —gruñe.
—Estarás ahí mismo —argumento—. ¿Qué podría decir? Me conoces,
Cormac. Conoces mi reputación. Odio involucrar a inocentes en esta
mierda. Sé qué decir para que Egor se eche atrás.
—Es ruso, jefe —dice Jerry—. No escuches nada de lo que diga...
—Silencio —dice Cormac.
De inmediato, Jerry cierra la boca.
—Necesitamos que cese la agresión —dice Cormac, en un aparte
dirigido a Rafferty.
El hombre regordete asiente. —Así es.
—Hmm —Cormac se acaricia la barbilla—. Podrías estar mintiendo
sobre este acuerdo, ruso. ¿Por qué debería creerte?
 —No me importa si me crees —digo—. Solo te digo cómo son las
cosas, Cormac.
Me mira durante un largo rato y luego asiente. Los otros hombres lo
siguen y Jerry cierra la puerta tras de sí.
Con ellos fuera, empiezo a pensar en formas de dar un mensaje a Egor.
¿Pero qué mensaje? Tenemos que dar a los irlandeses una falsa sensación de
seguridad, hacerles creer que los ataques cesaron... y luego golpearlos más
fuerte que nunca, dando a Egor la oportunidad de rescatarme para que
pueda vengarme de esos hijos de puta.
Si los ataques cesan, Cormac pensará que está a salvo, lo que lo hará
imprudente.
¿Pero cómo incluiré eso en la conversación? ¿Egor, amigo mío, detén
los ataques durante un par de semanas para que, cuando finalmente
ataquemos, podamos hacer daño de verdad? De alguna manera, no creo
que eso pase la censura del irlandés.
Un rato después, Cormac y los hombres regresan. Ahora, Ronan lleva
una cámara ya sujeta a un trípode. Jerry entra tras él con una pequeña silla
de metal en una mano y su pistola en la otra. La lleva hasta el centro de la
habitación, cuidándose de mantener la pistola apuntada en todo momento, y
luego señala la silla con la cabeza.
—Siéntate.
Hago lo que me dice porque no quiero perder esta oportunidad. Me
siento y, con los brazos a la espalda, dejo que me esposen. Ronan ya
preparó la cámara cuando Jerry se escabulle al otro lado de la habitación.
Tanto Ronan como Jerry me apuntan con sus armas. Supongo que Rafferty
tenía asuntos más importantes de los que ocuparse, porque no está aquí.
Casi me da risa cuando Ronan levanta el pulgar para indicar que el
video está grabando. Parece tan fuera de lugar. Cormac sonríe como un niño
emocionado la mañana de Navidad.
—Egor —digo, dirigiéndome sombríamente a la cámara. Hablo en un
tono de voz ligeramente distinto al que suelo emplear con él. Espero que
esto le haga saber que debe estar atento a los dobles sentidos—. Sé que
luchas porque crees que proteges a la Bratva, hermano mío, y eso es noble.
Pero estás poniendo vidas inocentes rusas en riesgo. Estás poniendo en
riesgo la vida de niños.
 Un preámbulo sin sentido. Tengo que ocultar el mensaje o será
demasiado obvio.
—Los irlandeses nos han ganado —digo, otra indirecta. Nunca se lo
diría a Egor, a nadie, pero la arrogancia de Cormac no le permite analizarlo.
Sus ojos brillan. Está tan lleno de sí mismo. Insisto—: Libramos una buena
batalla, amigo mío, pero se acabó. Timofey y Cormac ganaron. Timofey es
solo el perro faldero de Cormac, pero no importa. Todo terminó.
Cormac no tiene nada que hacer dirigiendo una organización del tamaño
de la mafia irlandesa. Está demasiado atrapado en su propia leyenda,
creyendo las patrañas que dice a los hombres. Está tan cegado por la
opinión que tiene de sí mismo que no puede ver que yo nunca diría esto, no
si lo dijera en serio, no si no estuviera tratando de hacerle saber a Egor que
esté preparado para lo que voy a decir a continuación.
—En la madre patria tenemos una fiesta, el Día de Rusia, que marca el
día en que nuestro país se separó de la Unión Soviética. Es una señal de
independencia, una señal de respeto: la fuerza necesaria para someterse.
Como sabes, muchos rusos resienten esta fiesta, pero era necesaria, amigo
mío... como lo es tu separación de esta agresión —me enredo un poco ahí,
pero, por suerte, a Cormac no parece importarle—. Así como nuestro
gobierno salvó a la patria el Día de Rusia, tú tienes que salvar a la Bratva.
Esta es la parte más importante del mensaje. Egor me dijo más veces de
las que puedo contar que nos ve a mí y a la Bratva como una misma cosa.
Lo dijo en el club antes del ataque, antes de la traición de Timofey. Así que,
seguramente, el mensaje es claro: detén tus ataques hasta el 12 de junio,
Día de Rusia, y luego, cuando no lo sospechen, salva a la Bratva... Monta
tu intento de rescate.
Sigo adelante, llenando varios minutos más con más “súplicas” para
enmascarar el mensaje del Día de Rusia y luego, por fin, termino.
—Por favor —le digo—. Escucha este mensaje, hermano. Escucha este
mensaje.
Cuando termino, casi espero que Cormac aplauda como un director,
parece tan fascinado. Lleva mucho tiempo esperando verme arrastrado, lo
sé, y ahora cree que cumplió su deseo.
—Ya no eres tan duro, ¿eh, ruso? —dice finalmente, sonriendo mientras
Ronan guarda la cámara—. Esos hombres que todavía te son leales, mierda,
irán corriendo a Timofey cuando vean en qué zorra te cconvertiste. Quizá
no te mate cuando Jamie termine con su pequeño pasatiempo. No, ¡quizás
te mantenga vivo como mi mascota! ¡Ja!
Agacho la cabeza, como avergonzado, mientras me quitan las esposas.
Cuando se han ido, por fin me permito sonreír mientras repaso el video.
Seguro que Egor capta el mensaje. En cualquier caso, tengo que estar
preparado, por las dudas. Intento calcular la fecha, pero las cosas se han
mezclado aquí, en más de un sentido, y no puedo.
Pero lo haré, y entonces estaré listo para el 12 de junio.
Y haré sangrar a estos bastardos.
Un pensamiento surge en mí, agudo e imprevisto.
¿Y si Jamie queda atrapada en el fuego cruzado del rescate? ¿Y si, por
accidente, uno de mis hombres o de Cormac la mata? Aprieto los puños al
pensarlo, un feroz impulso protector se apodera de mí, como si ella fuera
algo más que la princesa irlandesa.
Como si ella, joder, me importara.
Es ridículo.
Cuando salga de aquí y ponga de rodillas a la familia de Cormac, ni
siquiera me acordaré de ella.
Pero, aunque me diga eso, sé que es mentira. Nunca podré olvidar a
Jamie O'Gallagher.
13
 JAMIE

Un momento extraño en mi vida: llevo unos veinte minutos en mi estudio

del centro y lo único que hago es mirar fijamente la fotografía que le hice a
Andrei después de acostarnos. Esto no es completamente inédito. Cuando
trabajaba en “Compañeros”, a menudo me quedaba mirando una foto,
intentando descubrir algún problema, algún nudo que deshacer y
perfeccionar. La diferencia clave es que, cuando miraba a Pete Loro, no
estaba tan cachonda como para gritar.
Pero también es más que lujuria, y quizá por eso mantuve las distancias.
Toda mi vida, papá me ha dicho que me mantuviera alejada de rusos,
italianos, albaneses, mexicanos, básicamente de cualquier familia que no
fuera irlandesa. Me ha advertido que los rusos, en particular, son animales.
Cuando era pequeña, le creía. Todas las historias de salvajes rusos que
torturaban y maltrataban a las mujeres estaban arraigadas en mi mente.
Cuando crecí, claro, lo superé un poco, pero ¿alguna vez superamos
realmente las cosas de nuestra infancia? Esa es otra razón por la que estos
sentimientos por Andrei me están afectando mucho.
No puedo sentir nada por un hombre, eso es lo primero.
Cualquier hombre.
Porque eso podría conducir al maltrato y a noches de insomnio y dolor
emocional que se siente como un disparo en el pecho. Aprendí esa lección.
No tengo intención de olvidarla pronto.
Así que hombres: malos.
¿Pero un hombre ruso? Eso es doblemente malo.
 Miro fijamente la foto, muevo los dedos sobre ella, acaricio sus
músculos ondulados. Parece mortal con la máscara de minotauro, una
fuerza a tener en cuenta. ¿Una fuerza que quizá podría liberarme por fin de
las garras de papá? Me río de la idea. ¿En qué coño estoy pensando?
Puede que haya tomado un par de copas de vino, algo que suelo hacer en
el estudio. Quizá por eso casi me salgo de mis casillas cuando suena el
timbre, recordándome que había quedado con Molly aquí. Me había
olvidado por completo.
Camino por el pasillo, paso por la habitación oscura, paso por la
pequeña sala de estar, nada elegante, solo un par de sofás y una mesa de
café, hasta la puerta lateral. Molly debe haber venido directamente del
trabajo, porque va elegante y yo voy vestida con una sudadera y un
pantalón de chándal. El contraste nos hace reír a las dos mientras lo
reconocemos en silencio. Lo juro, podría mantener una conversación entera
con Molly solo con mirarla a los ojos. Supongo que eso es lo que pasa
cuando conoces a alguien desde niña.
—Apestas a vino. Me encanta —ríe Molly, dejándose caer en el sofá
con un resoplido—. Sé una buena sirvienta y tráeme un poco, ¿quieres?
—¿Lo prefieres en un vaso o en la botella aplastada directamente sobre
tu cabeza?
Ella sonríe. —Elección del distribuidor.
Traigo el vino y nos acomodamos en los sofás. La radio emite música
pop en voz baja, las luces están tenues y el ambiente es agradable. Molly se
quita la chaqueta de trabajo y los tacones y se reclina.
—¿Un día largo? —pregunto.
—Más o menos —dice, tomando un gran sorbo de vino—. Esta
encantadora pareja quería que el bar mitzvah de su hijo fuera inolvidable,
así que, cuando él pidió un montón de juegos retro en la fiesta posterior, por
supuesto dijeron que sí. Lo que no mencionaron fue que el salón de eventos
estaba en la cuarta planta del hotel... y que los ascensores estaban
estropeados. Algún tipo de confusión en todo el edificio, al parecer. Todo el
mundo estaba furioso. Lo siento por el pobre personal. Así que estuve todo
el día dándoles limonada y galletas a los que llevan y traen las cosas para
levantarles la moral mientras cargaban con diez pesadas máquinas
recreativas por la estrecha escalera.
Me río entre dientes. —Entonces, ¿día divertido?
 —Y eso fue solo el principio —se ríe. Deja caer el vino y levanta el
vaso con el meñique hacia arriba. Cuando le doy la espalda, hace un mohín
y se sirve ella misma—. ¿Y tú? Señala la pared, donde colgué la misma foto
de Andrei, la primera que hice, con diferentes retoques de edición. —¿Muy
obsesionada?
—Solo sigo mi proceso normal —murmuro con culpabilidad.
—Hmm —dice Molly, sonriendo—. ¿Pero no te haces normalmente
unas cuantas fotos antes de empezar a hacer eso? ¿Al menos veinte, o así?
Me encojo de hombros. —Quizá estoy probando algo. ¿Por qué de golpe
estás tan interesada?
Guiña un ojo. —¿Por qué de repente estás tan a la defensiva... ¿eh?
—No estoy a la defensiva —digo. Se podría describir mi tono, no
injustamente, como defensivo.
—Escucha, cariño —dice Molly—, si te estás enamorando
perdidamente de Andrei, no te diré que no es raro. Ya sabes, es el prisionero
de tu padre y todo eso. Pero lo entiendo.
—Ja, ja —digo—. No tiene nada de gracia. Entonces, ¿cómo fue el bar
mitzvah, después del fiasco de las máquinas?
Pone los ojos en blanco, indicando que captó ese cambio de tema tan
poco hábil, pero que lo dejará pasar... por ahora.
Soltando su cabello, dice—: Estuvo bien, pero resulta que la madre o era
alcohólica o estaba tan embargada por la emoción que decidió
emborracharse hasta perder el conocimiento. Realmente no me lo creía
cuando se arrancó la camisa y empezó a bailar sobre las mesas, con los
pechos saltando por todas partes.
—¡Estás de broma!
Molly me sonríe victoriosa. —¡Obviamente, estoy bromeando! Te
engañé, ¿verdad?
—No —miento, riendo— ¿Quién anda mirando tus “pechos saltando”
estos días? ¿Algún hombre en el horizonte?
—Urgh, hombres. He borrado mi cuenta de Tinder. ¿Lo he mencionado
ya?
—Vaya, es una gran noticia.
Sonríe con tristeza. —Cada vez que llevo la conversación fuera de
Tinder, aparentemente es una invitación para que me envíen fotos de pollas
no solicitadas. Quiero decir, ¿eso funciona alguna vez? En toda la historia
de la raza humana, ¿algún hombre le ha enviado a una mujer una foto de
polla no solicitada y la mujer ha dicho: mmm, sí nena, dame una ración
doble de eso. ¿Qué coño?
Me río a carcajadas, casi resoplo vino. —Es raro —asiento cuando me
calmo—. Me alegro de no haberme hecho nunca una cuenta en Tinder.
Vaya. Pero ¿de qué otra forma vas a organizar tus ligues de una noche? —
bromeo.
Levanta su copa. —¡A la antigua! —declara—. Estar en un bar con una
falda corta hasta que algún imbécil exija que le deje invitarme a una copa.
Ya sabes, a la vieja usanza.
—¿Realmente no hay chicos buenos en Tinder, entonces? —le pregunto.
—Chicos buenos —se estremece ante la frase—. Los chicos buenos son
los peores, Jamie. Un idiota puede mandarte una foto de su polla y pedirte
una foto de las tetas a cambio, pero un chico bueno se hará una cuenta falsa
en Facebook y revisará tu perfil hasta que encuentre una foto tuya con tus
flores favoritas, y entonces averiguará de algún modo dónde celebrarás tu
próximo evento y enviará las flores allí.
—¿Por qué tengo la sensación de que estás hablando desde la
experiencia?
Me siento bien riendo y diciendo tonterías con Molly, bebiendo vino
hasta que tenemos que abrir otra botella. Pero, de algún modo, cuando las
dos estamos un poco achispadas, la conversación vuelve a Andrei y a mis
aparentemente obvios sentimientos por él. Lo bastante obvios, al menos,
para Molly, que sabe leerme como un... bueno, como un cartel que dice
Quiero follarme a Andrei Bakhtin y quizá más.
Moviéndose ligeramente de un lado a otro, vale, quizá estemos pasando
de Ciudad Achispada a la Avenida Ebriedad por partida doble, Molly se
inclina hacia delante y dice—: ¡Si quieres sentir algo, siente algo! No tienes
que sentirte culpable por ello.
—Siente algo —repito amargamente—. Sí, porque eso funcionó tan bien
la última vez. ¿Recuerdas la cita del cine? —claro que no. No estuvo allí.
Pero ya se lo conté bastantes veces—. Estuve fuera esperándolo, llega tarde,
él es el que llega tarde, y cuando por fin entramos y nos hemos perdido el
comienzo de la película, empieza a pellizcarme la pierna. Suena a broma,
¿verdad? Pellizcándome la pierna. ¿Qué tanto puede doler? Pero dolió
mucho, Molly. Lo hizo muy fuerte. Y lo peor fue que me quedé sentada sin
hacer ruido. Tenía miedo de que, si hacía ruido, le arruinara la película.
¿Qué tan jodido es eso? ¡Eso es lo que pasó la última vez que sentí algo!
Molly se estremece, claramente enfadada como siempre que hablo de mi
ex novio.
Pero entonces, su rostro se endurece. —Eso apesta. Diablos, apesta es el
eufemismo más grande del universo. Lo entiendo. Pero ¿qué coño se
supone que tienes que hacer, Jamie? ¿Pasar el resto de tu vida viviendo en
la miseria por culpa de este imbécil?
—¡No voy a vivir mi vida en la miseria! —protesto. No pretendo
derribar mi copa de vino, solo ponerla en una superficie, pero la mesita hace
un fuerte ruido al golpearla—. Sigo mis sueños. No necesito a un hombre
para hacerlo, la última vez que lo comprobé. Y menos un sucio ruso.
—Ese es tu padre hablando —dice Molly, suena disgustada—. No eres
tú.
Doy un respingo porque tiene razón. No quería decir eso. —Da igual —
refunfuño, sirviendo torpemente más vino. Se derrama sobre la mesa. —No
tengo que justificarme ante ti. No puedo creer que me estés dando consejos
sobre relaciones, Molly. Jesús.
—¿Qué se supone que significa eso? —sisea Molly.
Pongo los ojos en blanco. —Eres la reina de Tinder. Adicta a las citas
online, un chico nuevo cada semana. Es un poco demasiado, ¿no?
Este es el momento en el que, si no estuviéramos tan unidas como
estamos, la discusión podría ponerse muy fea. Molly podría tomar mi
comentario de la peor manera posible. Entonces, se desataría el infierno.
Pero Molly me conoce y me quiere, y yo la conozco y la quiero, así que,
cuando se ríe en mi cara, no puedo evitar reírme también.
—¡No soy adicta! —se ríe—. Jesús, Jamie. Adicta.
Ni siquiera sé por qué nos hace tanta gracia. Quizá es que estamos
borrachas. Pero, una vez pasada la risa, digo—: Lo siento. Sabes que no
quería decir eso. Eso fue cruel.
—Sabes que no quise molestarte —dice Molly—. Yo soy la que lo
siente.
—Bien, entonces —sonrío—. Las dos lo sentimos. ¿Podemos dejarlo
ya?
Molly suspira. —Supongo que sí, pero eso no cambia lo que siento al
respecto. Es horrible lo que te hizo. Es horrible y malvado y no existen
palabras para describir el monstruo que es. El hecho de que todavía ande
por ahí... me enferma, ¿vale? Pero no creo que debas reprimir tus
emociones por eso. Él está mal, no tú. ¿Por qué deberías ser castigada?
Sus palabras me golpean con fuerza, porque me tientan a dejar de lado
el dolor del pasado y, en su lugar, mirar hacia el futuro. Pero es un juego
peligroso cuando tienes un pasado como el mío.
—¿Podemos no hablar más de ello? —pregunto.
—Claro, nena —se levanta de un salto y baila alrededor de la mesita,
deslizándose a mi lado—. ¡Abrazo de reconciliación! No aceptaré un no por
respuesta.
La rodeo con los brazos y la aprieto con fuerza. Por un segundo, casi me
imagino que estamos otra vez en la guardería, discutiendo sobre qué avión
de papel va a volar mejor. A veces echo tanto de menos esos días inocentes
y despreocupados.
Se sienta en el sofá a mi lado y hace un mohín melodramático. Se pasa
una mano por la frente y emite un suspiro que avergonzaría a una actriz de
los años cincuenta.
—Soy una amiga terrible, ¿verdad? —dice.
—Eres una amiga borracha —corrijo, lanzándole una mirada—. No te
pongas teatral conmigo ahora, Molly.
—No quería sacar todo eso a relucir. Es solo que... daremos vueltas en
círculos si lo repito. Solo quiero que seas feliz.
—Tengo vino. Tengo una carrera. Te tengo a ti. ¿Cómo podría no ser
feliz? —sonrío.
—Deja de hacerte la tonta.
Molly resopla y se sirve otra copa mientras se sienta. —Sabes, Jamie, es
tan jodido que tu padre lo comprara. Estuve hablando con mi tío sobre ello
y actuó como si fuera normal. A veces estoy tan harta de esta vida. Cómo se
espera que sigamos la corriente con todas las cosas locas que hacen los
irlandeses. A veces, creo que la Bratva son más, no sé, humanos que
nosotros.
Aprieto la mandíbula, sobre todo porque Molly se está haciendo eco de
pensamientos que yo misma tuve, en especial después de leer más artículos
de noticias sobre ataques a los rusos.
—Lo sé —susurro—. Pero no se lo digas a nadie más aparte de mí,
Molly. Podrías meter a tu tío en problemas. Ya sabes, por no mantenerte a
raya.
Molly levanta su copa, riendo amargamente. —¡Por el sexismo de la
Familia!
Choco la mía con la suya y bebemos juntas.
—Sabes, puede que haya conocido a un chico —dice Molly tras una
pausa, pareciendo ruborizada—. Como, de verdad.
—¿Qué quieres decir con eso? ¿Cómo que “puede que”?
Me mueve el dedo, borracha. —No puedo decirlo, todavía no, no hasta
que sea... oficial. Pero él es diferente a los idiotas de Tinder y a los tipos de
los bares. Esto podría significar algo. Pero creo que me estoy adelantando.
—Creo que definitivamente estás borracha —me río—. Pero no te
juzgo. Creo que yo también puedo estar adelantándome.
Pasamos el resto de la noche hablando de temas seguros: El próximo
evento de Molly, futuros proyectos que podría hacer después de La Bestia,
pues hablar de La Bestia en sí implicaría hablar de Andrei, pero me
encuentro pensando en ese misterioso hombre de Molly. Tampoco puedo
evitar pensar en su consejo. ¿Tiene razón?
¿Debo dejar atrás el pasado?
¿Puedo?

C ojo un taxi para volver a casa, con la sensación de ir de un universo a

otro al cruzar de la ciudad a los suburbios y, finalmente, a la enorme finca
de papá. Los guardias me abren la verja y subo a grandes zancadas por las
escaleras, mirando al jardín, bajo el gran ventanal. Estoy casi segura de que
ahí es donde está la celda de Andrei, bajo tierra como un animal. No es que
me importe, ¿verdad? Es solo un sujeto, un proyecto.
Vale, estoy borracha, y quizá por eso no me pongo nerviosa al subir las
escaleras hasta el despacho de papá. Llamo con fuerza, espero y vuelvo a
llamar.
Finalmente, refunfuña—: ¿Sí?
—Soy yo —digo.
—¿Qué pasa?
—Necesito hablar contigo.
 Suspira. Probablemente estaba dormitando, pero entonces, cuando abre
la puerta, veo que no está solo. Una de sus chicas está allí con él. Es incluso
más joven que yo, probablemente de unos veinte años, y parece tan fuera de
lugar aquí, sentada en el regazo de papá con un vestido endeble. Hago un
gesto de enfado hacia la puerta.
—Necesito hablar a solas.
Papá suspira y le da unas palmaditas en la pierna. La forma en que se
desliza, obediente como una mascota, me hace estremecer. Es mi padre y lo
quiero, pero, a veces, algunas de las cosas que hace me ponen enferma. ¿No
se da cuenta de lo jodido que es?
—Yo podría ser su madre —comento, cerrando la puerta tras ella.
—Estás exagerando un poco, ¿no? —refunfuña, sacando un puro. Lo
enciende con su mechero chapado en oro y aspira profundamente.
—A ver si lo entiendo —le digo—. Mamá muere de cáncer, mamá, una
buena mujer, una mujer de edad apropiada, ¿y tú decides tirarte a bebés?
—¡Lo que hago en mi despacho en mi tiempo libre no es asunto tuyo!
—responde—. ¿Para eso estás aquí, para darme lecciones?
—A mamá le daría asco —me desplomo en la silla antes de que el vino
me haga tropezar—. Al final era una zombi. ¿Te acuerdas? El cáncer se la
comió viva. Y aquí estás tú, básicamente engañándola.
Papá frunce el ceño, coge una jarra de agua y me sirve un vaso. Me lo
acerca al escritorio. —Bebe.
—No tengo sed...
—Puede que no —interrumpe, hablando alrededor de su puro—. Pero
estás borracha. Bebe.
Tomo el agua y me doy cuenta de que tengo sed cuando bebo un sorbo.
Me siento pequeña en esta silla, mucho más pequeña que el enorme y
superior trono de papá. Me limpio la boca y dejo el vaso a un lado.
—Da igual —murmuro, pensando en mamá. Los recuerdos de ella son
vagos en mi cabeza. Papá ni siquiera guarda fotos de ella en su despacho.
¿Es que son demasiado dolorosas, o es que no quiere que sus follamigas las
vean?—. De todas formas, no estoy aquí para hablar de mamá.
—Entonces, ¿por qué estás aquí? —pregunta.
Pasaron tres días desde que Andrei y yo nos acostamos, y desde
entonces mantuve las distancias. Pero sé que algo pasó entre él y papá,
porque Garret me dijo que los rusos detuvieron sus ataques contra nosotros.
Desde hace dos días, los rusos están tranquilos. Pero, entonces, ¿por qué leí
ayer un artículo sobre un allanamiento de morada a una prominente familia
rusa?
Los rusos podrían haber parado, pero papá quiere retorcer el cuchillo.
Pienso en enfrentarlo, pero ¿de qué serviría? Tengo que elegir mis batallas.
Incluso si estoy empezando a cansarme de ello.
—Tengo que trasladar a Andrei a la otra celda —digo—. Es parte de mi
proyecto.
—¿La celda que guardamos para los prisioneros de alto rango? —papá
reflexiona—. ¿Por qué moveríamos a ese cabrón allí? Está bien donde está.
Tiene suerte, de verdad.
—Para mi proyecto —le digo—. ¿No te lo acabo de decir? Joder.
Papá aprieta la mandíbula. —Cuidado, Jamie. Muéstrale a tu padre algo
de respeto.
Tiene razón. Normalmente me hago la buena hija, pero esta noche, quizá
porque estoy borracha o porque algo de la dureza de Andrei se me está
pegando, o revelando mi propia dureza, no puedo soportarlo. Aun así,
necesito más fotos de Andrei, así que no puedo ponerme a discutir.
—¿Por favor? —le digo—. Es para mi proyecto. Solo di que sí y te
dejaré para que vuelvas a tu... trabajo.
Mira hacia la puerta. Sé que su chica probablemente lo está esperando
ahí fuera.
Supongo que no puedo sentir demasiada lástima por ella. Sé que papá
les paga muy bien y que nunca abusa de ellas, pero la expresión de hambre
en su cara sigue dándome asco.
—Supongo que da igual —murmura.
—Y tiene que comer decentemente —continúo—. Las gachas lo están
volviendo perezoso, lo que no es bueno para mi proyecto.
—Sábanas de seda, también, ¿eh? —dice papá irónicamente—. Espero
que esto sea solo para tu proyecto, Jamie. Porque si me entero de que ese
bastardo ruso tiene... —agita el puro con rabia—. Si te ha dado vuelta la
cabeza de alguna manera, putamente engañada para que lo veas como más
que el animal que es, lo crucificaré. ¿Entiendes?
Me encojo de hombros, enmascarando de algún modo el miedo y el
resentimiento que siento con una ligera sonrisa. —Haz lo que quieras, papá
—le digo—. No me importa. Como dijiste, es solo un perro Bratva.
 La sonrisa que se dibuja en la cara de papá es de orgullo, mucho más de
lo que parecía cuando me gradué en la universidad o terminé mi primera
exposición. —Así es —asiente—. Bien dicho, querida.
14
 ANDREI

—No sé cómo coño has podido hacer esto —gruñe Jerry mientras me
empuja con su rifle por la espalda.
Paso a mi nueva celda. No es exactamente el Ritz, pero ahora hay tres
habitaciones en lugar de dos: un dormitorio, una sala de estar/cocina y una
pequeña zona de entrenamiento con colchonetas y una barra para hacer
flexiones. Veo que la cocina tiene cubiertos de plástico y platos de papel y
que la cama tiene sábanas. Estoy a punto de preguntar dónde están el aseo y
la ducha cuando veo una puerta en la zona de entrenamiento. La abro y veo
una instalación decente.
Asintiendo, me dirijo a Jerry. —Supongo que esto tendrá que servir.
—Tendrá que servir... —mira a Ronan—. ¿Puedes creer a este imbécil?
El hombre más joven entrecierra los ojos, sus pecas se mueven. —No te
lo tomes como algo personal. Solo intenta molestarnos.
El hombre mayor resopla y se rasca los tatuajes de lágrimas, como si
quisiera llamar mi atención sobre ellos, como si debiera impresionarme la
insinuación. Las lágrimas significan que ha matado a gente, pero en esta
vida, ¿quién coño no lo ha hecho?
—Un día, ruso, irás demasiado lejos. Y estaré esperando para meterte
una bala en la cabeza.
—Quizá —asiento—. O quizá falles y me des en el cuello. Y tendré
tiempo de ponerte las manos encima. Sangrando, medio inconsciente, aún
tendré fuerzas para aplastarte el cuello y la tráquea.
—¡Basta! —Jerry chasquea, estremeciéndose—. Tienes suerte de que no
te acabe aquí mismo.
 Me encojo de hombros con calma. —¿Soy yo, Ronan, o tu amigo está
empezando a ser repetitivo?
Ronan sonríe durante una fracción de segundo y se contiene. Mira a
Jerry, con la clara esperanza de que el mayor no se haya dado cuenta. No lo
notó, pero eso es interesante. Demuestra que Ronan también está cansado
de Jerry. Lo guardo como “información potencialmente útil”.
Jerry refunfuña algo en voz baja y se marcha, cerrando la gran puerta
metálica. Voy a la pequeña cocina y abro los cajones, sorprendido de
encontrar latas de carne y verduras fáciles de abrir. Es como si no supieran
que podría quitarles la tapa a esas latas y usarlas para rebanarles el
pescuezo. Pero bueno, supongo que me registrarán cada vez que entren en
la celda.
¿Pero qué pasará cuando venga Jamie? ¿Me registrará?
No vi a Jamie desde nuestro sexo salvaje, hace ya cuatro días, y pensar
en ella me trae toda una serie de pensamientos confusos. Por un lado, me
alegro de que no me haya visitado, porque así no tengo que enfrentarme a lo
que sea que ella despierte en mí.
Aparecen todas las razones habituales para descartar estos pensamientos
y, sin embargo, lo verdaderamente jodido es que soñé con ella estas tres
últimas noches. Con nuestro sexo, con su cara sonrojada y pecosa, con lo
concentrada y decidida que parecía cuando jugueteaba con su cámara.
Al final, no importa si me registran o no, porque no puedo tomarla como
rehén.
Incluso si los ascensores no tuvieran doble cerradura, no creo que tenga
eso en mí. No es solo porque sea una mujer. Es porque ella es... Jamie.
Sacudo la cabeza y me meto en la boca carne en conserva. Está fría y no
es precisamente deliciosa, pero es mucho mejor que las gachas. Después de
beber un vaso de agua, decido apartarla de mi mente y concentrarme en
hacer ejercicio.
Me centro en las dominadas, pues son el ejercicio principal que no pude
hacer en la otra celda. Siento cómo los poderosos músculos de mi espalda
se contraen y se alargan, cómo la forma de V de mi cuerpo se va estriando y
ondulando con cada repetición. El sudor resbala por mi cuerpo hasta el
suelo, y entonces salto y me dejo caer sobre la colchoneta para hacer una
serie de abdominales.
 Pienso mientras sudo. ¿Ha recibido Egor el mensaje? ¿Vio ya el vídeo?
Es muy posible que lo viera y supusiera que estaba intentando convencerlo
de que parara, o quizá pensara que me dieron un guion para leer. Pero no,
debió de ser capaz de comprender que esas palabras eran mías, no de los
irlandeses.
Llevo media hora haciendo ejercicio cuando oigo abrirse la puerta, oigo
su respiración agitada al entrar en la habitación empapada de sudor. No me
giro, pero la percibo de pie en la puerta. Oigo su respiración agitada al
observar mi musculosa figura.
Incluso eso, solo su respiración, hace que un torrente de sangre corra
hacia mi virilidad. Sonrío y tengo que obligarme físicamente a no darme
vuelta y empezar a bromear con ella. Creí que estos días separados me
darían la oportunidad de fortalecer mi determinación, pero ahora, con ella
tan cerca, oliendo el perfume que no enmascara su aroma a Jamie, siento
que esa determinación ya se está desmoronando.
Jugueteo con ella, finjo que no me he dado cuenta de que me observa.
Salto a la barra de dominadas y hago series lentas, lentas, alargando cada
movimiento, sabiendo sin tener que mirar que sus ojos están clavados en
cada sutil apretón de los músculos de mi espalda.
Finalmente, cuando bajo de un salto, me giro, sonriendo. —¿La vista es
buena?
Lleva puestos esos tentadores pantalones de yoga con su sudadera gris,
sin sujetador, con los pezones asomando a través de la fina tela. Lleva el
pelo recogido en un moño con un lápiz atravesado para mantenerlo en su
sitio. Hay algo tan artístico y sexy en eso.
Cálmate, hombre. Por el amor de Dios.
—Qué raro —dice tras una breve pausa.
—¿Qué?
—Estoy bastante segura de que las palabras que estabas buscando son
muchas y, oh, ¿cuál es la otra? Así es: gracias.
—¿Y por qué imaginas que debería darte las gracias?
—Quizá por este encantador apartamento que conseguí para ti.
Hago un gesto con la mano hacia la escasa sala del gimnasio. Luego
hago una profunda reverencia sarcástica. —Printsessa —digo en un tono
serio, fingido—, nunca vi unas habitaciones tan bonitas. De hecho, son
dignas de la realeza. ¿Cómo es que no te alojas aquí?
 —Ja, ja —murmura—. Vamos, es mejor que antes, ¿verdad?
Me encojo de hombros, observo la bolsa de su cámara en el suelo detrás
suyo. Entonces se me ocurre una idea. Doy un paso adelante y me encanta
ver cómo su cuerpo se pone rígido y sus pechos rebotan ligeramente.
—Tienes razón —acepto—. Debería darte las gracias.
Ella levanta una ceja, desconfiada.
—Gracias por cómo arqueaste la espalda y sacaste el culo para mí, por
cómo desnudaste tu sexo para mí, rosado y húmedo y reluciente de lo
cachonda que estabas. Gracias por los dulces gemidos que emitías, como si
no quisieras que me detuviera, como si nunca hubieras sentido tanto placer.
Hizo maravillas por mi ego.
Sus labios tiemblan. La química entre nosotros, física y de otro tipo, no
se parece a nada que haya experimentado antes. Es como si encajáramos
como dos piezas hechas especialmente la una para la otra. Es demasiado
fácil dejarse llevar.
—Menudo imbécil —susurra, pero da un tembloroso paso adelante y me
mira con los labios fruncidos.
—Gracias por ser tan jodidamente sexy —gruño—. Con tus ajustados
pantalones de yoga, mostrando cada centímetro de tus piernas, tus piernas
que solo quiero mordisquear y morder y chupar hasta que se pongan rojas,
subiendo más y más hasta llegar a tu sexo. Gracias.
Levanto la mano y le toco el pezón a través de la sudadera. Está tan duro
que le doy un golpecito y vuelve a su sitio. Vivaz, luchadora y sexy, suspira
de deseo.
—Gracias por ponérmela tan dura que siento que podría explotar solo de
tocarte así. Sigo manoseándola. Ella me aprieta y me agarra la muñeca
como si temiera que fuera a quitarle la mano. Asombrado, susurro—: ¿Vas
a correrte, Jamie? ¿Por esto?
Se muerde el labio con dulzura, asintiendo. —Mm-mmm, mierda, no lo
sé. Tal vez — Jesucristo. ¿Podría ser más sexy?
—¿Lo has hecho alguna vez? —pregunto, moviendo mi mano más
rápido, atacando su pezón con feroz lujuria.
—No —susurra con los párpados agitándose, luchando por mantenerlos
abiertos.
Su voz se entrecorta. Parece sorprendida. —Pero siempre hay una
primera vez, ¿no?
 Me agarra la muñeca con fuerza, clavándome las uñas. Solo puedo
mirarla mientras la froto cada vez más rápido, completamente embelesado
mientras ella se derrumba contra mí y empieza a temblar. Sus gemidos
suenan sorprendidos, confusos. Está más atractiva que nunca. Es como si
exploráramos nuevas experiencias juntos, aprendiendo el uno del otro y de
nosotros mismos.
Atrapo el pensamiento y lo aniquilo. ¿Qué clase de mierda es esa?
¿Aprendiendo el uno del otro y de nosotros mismos? Sin embargo... es
verdad. Por la forma en que tiembla, nunca he estado tan encerrado, tan
incapaz de apartar la mirada.
Cuando pasa el shock del orgasmo, abre los ojos entrecortadamente.
—Ni siquiera... ni siquiera puedo... ¿qué demonios?
—Podría jugar con estos pezones durante días —deslizo la mano bajo su
sudadera y subo por su piel caliente—. No bromeo, Jamie. Te tumbaría
boca arriba, desnuda, y te chuparía, acariciaría y mordería los pezones hasta
que desearas que te tocara el sexo. Cuando me deslizara dentro de ti, los dos
estaríamos tan excitados que te abrirías para mí enseguida. Y, cuando tocara
tu interior con mi polla dura como una roca, te correrías tan fácilmente
como acabas de hacerlo.
Ella gimotea, pero luego me mira fijamente. —No olvides quién manda.
—Lo sé —replico—, y tú también. Eso es lo que hace esto tan
jodidamente confuso y perfecto.
Gime con fuerza cuando la aplasto con un beso. Nunca me gustaron los
besos, pero, cuando siento los labios ásperos y cálidos de Jamie, me pierdo.
Le aprieto el pecho con una mano y deslizo la otra hacia su espalda,
sujetándola mientras nuestras lenguas se acarician y se retuercen entre ellas.
Siento los latidos de su corazón a través de su pecho, un fuerte latido que
me dice lo mucho que desea esto.
Me sorprende el hambre que me provoca el beso. Me hundo en él más
profundo, más largo, gimiendo fuerte. Me encanta su sabor. Me encanta
cómo se estremece cuando mi barba acaricia sus mejillas. Me encanta que,
cuando abro los ojos un momento, sus párpados se agitan en un deseo
cautivado. Cierro los ojos y la empujo contra la pared.
Cuando la levanto, desliza sus piernas alrededor de mis caderas con la
misma naturalidad con la que se pone un guante. Encaja.
 Finalmente, rompe el beso y me mira directamente a los ojos. Hay una
chispa en ella, como cuando está en uno de sus frenesíes fotográficos. —Te
necesito —jadea—. Ahora mismo, Andrei. Ahora mismo, maldita sea.
—¿Ahora mismo? —gruño. La aprisiono contra la pared y le bajo
bruscamente los pantalones de yoga. Levanta las piernas y yo me inclino
para desnudarla. Sus bragas se aferran húmedamente a sus rodillas,
enredadas. Con un movimiento salvaje, se las arranco—. ¿Es eso lo que
quieres? ¿Quieres a la Bestia?
—¡Sí! —grita—. Mierda, es como si me leyeras la mente, Andrei.
—Eso es porque lo hago —jugueteo con sus labios, toco su clítoris—.
Cada escalofrío es como una señal. Me estás diciendo lo fuerte que lo
quieres, cómo quieres que me haga cargo. Pero te conozco, Jamie. Eres
demasiado orgullosa para decírmelo. Así que asiente. Asiente y yo me haré
cargo.
Sus ojos se desorbitan. Su sexo se derrama por sus muslos, cubriendo mi
mano. Se muerde el labio y asiente.
Gime cuando la llevo al otro lado de la habitación y la tumbo en las
colchonetas. En cuestión de segundos, me bajo los calzoncillos y me quito
los bóxers. La tomo por los hombros y la volteo. Cuando intenta
arrodillarse, pongo una mano en la espalda, presionándola.
—Te quiero sobre tu estómago —le digo—. Te quiero a mi merced.
—Mierda, sí —suspira—. No tienes ni idea de lo loca que me estás
volviendo ahora mismo.
—Lo sé —gruño—. Quédate ahí.
—¿Así? —susurra, levanta las caderas, separa un poco los labios y
muestra el color rosado de su sexo. Mi polla se estremece. El líquido
preseminal se desliza sin cesar por mi salvaje y pecaminosa longitud.
—Sí —me tiembla la voz.
—Cuidado —se burla—. Parece que ahora eres tú el que pierde el
control, Andrei.
Intento reírme, pero tiene razón. La forma en que gira la cabeza para
mirarme, el brillo vicioso de sus ojos, me están volviendo loco. Le acaricio
el culo con la mano y observo la tensión que recorre su cuerpo cuando me
acerco a su sexo deseoso.
Le doy un manotazo en las nalgas y noto la elasticidad de su carne.
Emite un gemido sexy y me mira con los ojos muy abiertos. —¿Eso es todo
lo que tienes? ¡Ah!
La azoto con más fuerza, y la huella roja de mi mano ya aparece en sus
mejillas. Ella gime—: Más fuerte, más fuerte.
Esta vez levanto la mano y apunto con cuidado, con todo el cuerpo
temblando de deseo apenas contenido. Pero, cuando la bajo, ella se da la
vuelta y me agarra la muñeca. Inclina la cabeza hacia mí, enérgica y segura
de sí misma.
—¿Qué te parece esto? —bromea, guiando mi mano hacia su sexo.
—¿Cómo te has movido tan rápido?
—Estoy llena de sorpresas —susurra—. ¿O, quizá, estabas demasiado
distraído mirándome el culo como si estuvieras hipnotizado?
—Estaba hipnotizado —le digo y la empujo para que se tumbe boca
arriba. Introduzco dos dedos en su sexo. El calor casi me destruye, casi me
convierte en un desastre viscoso y hambriento. Nunca toqué un coño tan
caliente. Introduzco un tercer dedo, estirándola hasta el fondo.
—Córrete —le digo—. Hazlo y luego te follaré rápido y fuerte. No
puedo prometerte que no me vaciaré dentro de ti después de unas cuantas
caricias. Eres demasiado sexy. Así que disfruta ahora. Ahora.
Mi orden tiene un gran efecto en ella. Se agarra a mi muñeca para
morderme la piel con las uñas y suelta un gemido que me pone la polla aún
más dura. Le meto los dedos con fuerza y rapidez, y con la otra mano le
levanto la sudadera para mostrar sus pezones y estómago.
—Juega con ellos —ordeno—. Tócate.
—¿Así? —grita, tirando de sus pezones con impaciencia. No puedo
apartar la mirada, fija en ella mientras los pellizca, retorciéndolos
suavemente—. Más profundo. Más arriba. Más fuerte.
Se corre sobre mi mano, su coño se aprieta en torno a mis dedos, sus
piernas se cierran como para atraparme, como si temiera que le quitara el
placer. Bombeo mis dedos hasta que se corre en mi mano y entonces,
incapaz de contenerme más, me inclino sobre ella, guiando mi polla
palpitante hasta su entrada ardiente.
Mientras empujo centímetro a centímetro, ella apoya las manos en mis
hombros y clava los ojos en los míos. Normalmente, este tipo de contacto
visual me incomodaría. Pero descubro que me gusta mirar la cara de Jamie
mientras me deslizo dentro de ella. Puedo percibir su placer en la forma en
que se contorsionan sus rasgos y se tuercen sus labios. Sus ojos se abren y
me dicen que le encanta cada movimiento.
Apenas entré y salí de ella seis o siete veces antes de que ambos
gimamos ruidosamente. Me sonríe como diciendo: ¿En serio nos
correremos juntos, ahora mismo, tan pronto? Yo le devuelvo la sonrisa. Es
la primera vez en toda mi vida que mantengo una conversación silenciosa
durante una relación sexual como esta.
Se siente natural. Se siente fácil.
Luego me agarra por la nuca y me arrastra hasta besarme. Pero no
podemos besarnos mucho tiempo, nuestro placer es demasiado intenso.
Abrimos las bocas, nos respiramos mutuamente, gemimos cuando
alcanzamos el clímax. Con la polla palpitando, siento que ella se aprieta a
mi alrededor al mismo tiempo.
Nos corremos duro, juntos.
Entonces, ruedo a un lado, me desplomo sobre la colchoneta con el
pecho agitándose y sacudiéndose con fuerza mientras recupero el sentido
del control. Me perdí por completo. Creía que la tenía, de verdad, cuando la
azotaba. Pero la forma en que se dio la vuelta y me agarró de la muñeca
hizo que el tira y afloja se decantara a su favor.
—Lo de los pezones ha sido increíble —ríe, apoyando la cabeza en mi
pecho.
Me pongo rígido un momento, sorprendido por la intimidad. Debe decir
mucho de mí que pueda estar dentro de una mujer en un momento y al
siguiente escandalizarme cuando quiere abrazarme. Pero luego descubro
que es demasiado fácil relajarse y rodearla con el brazo.
—Lo fue —estoy de acuerdo—. Nunca he... —nunca he hecho eso con
nadie más. Sacudo la cabeza, no quiero mencionar a otras mujeres, no es
que deba importar, ¿verdad?—. Jamie, ¿qué fecha es?
—Vaya, que pregunta tan aleatoria —dice ella—. ¿Estás planeando
algo?
Me río con facilidad, enmascarando mis verdaderas intenciones. —Sí,
unas vacaciones —bromeo—. Estoy pensando en las Maldivas.
—Es quince de mayo —me dice—. ¿Por qué?
—Solo me preguntaba. He perdido la noción del tiempo aquí.
15 de mayo. Eso significa que falta menos de un mes para el Día de
Rusia, lo que significa que, si Egor recibió mi mensaje, será entonces
cuando monte su intento de rescate. Tengo que empezar a llevar la cuenta
de las fechas para estar preparado.
—Andrei, yo...
—¿Sí? —la miro con la mano en el pelo.
—Eso se siente muy bien —admite con una risa entrañable.
—¿Mejor que lo que acabamos de hacer?
—Bueno, no tan bien —sonríe, pero entonces aparece esa expresión
tensa. Sé qué es de inmediato. Este momento ha pasado. Ella se da cuenta,
como yo, de lo peligroso que es esto. Los obstáculos son demasiados.
Nuestro conflicto ruso-irlandés es demasiado grande.
Me alegro, porque la cercanía significa debilidad. Osip me enseñó eso.
He estado olvidando la lección con demasiada facilidad últimamente.
—¿Qué ibas a decir? —pregunto, pero sé que no lo dirá, no ahora.
¿Qué podría decir? ¿Que quiere esto? ¿Que le importa esto? ¿Yo?
Aparto esos pensamientos absurdos mientras me inclino y cojo mis
calzoncillos. Ella hace lo mismo y, en cuestión de segundos, los dos
estamos vestidos. Cuando estamos de pie en el salón, es como si nunca
hubiéramos estado tan cerca. Ella señala la bolsa de su cámara. —Necesito
unas cuantas fotos —dice—. Y mañana, tengo que avisarte, haremos una
sesión en el jardín. Estoy barajando un par de ideas. O bien, voy a utilizar
La Bestia para contrastar con un entorno doméstico, como esta zona de
cocina y esas cosas. O voy a utilizar la naturaleza. Aún no sé cuál.
La estudio fríamente. —Muchas exigencias. Tráeme otro festín y luego
hablamos.
Pone los ojos en blanco. —¡Te conseguí este lugar!
—Lo hiciste, y ahora me traerás la comida que te he pedido.
Me fulmina con la mirada. —Tienes que estar bromeando. Podría
mandarte de vuelta a la otra celda así —chasquea los dedos—. Lo sabes,
¿verdad?
—Sí, pero no lo harás... lo sabes, ¿verdad?
Sonríe un segundo y me muestra el dedo corazón. —Idiota —me suelta,
pero está claro que le gusta el tira y afloja. —Espera aquí. Voy por tu
comida. Pero luego es la hora de la foto, ¿de acuerdo?
—Trato hecho —digo sonriendo—. Y, cuando termine de darme un
festín con la comida rusa, voy a darme un festín con cada centímetro de tu
cuerpo. Voy a follarte hasta que no puedas recuperar el aliento, y luego
volveré a follarte. ¿Trato hecho?
Ella sacude la cabeza con pesar, su cuello se sonroja con ese precioso
rojo. —Trato hecho.
Cuando se va, metiéndose las bragas estropeadas en el bolsillo, cojo la
tapa metálica de la lata y me meto en el cuarto de baño. En un rincón, hago
un pequeño corte en la pared para marcar el día. Veintiocho marcas como
esta, y entonces, con suerte, Egor hará lo que mejor sabe hacer la Bratva:
hacer llover fuego infernal sobre estos cabrones irlandeses y sacarme de
aquí de una puta vez.
15
 JAMIE

Garret y yo bajamos a la celda de Andrei a buscarlo para la sesión de fotos

del jardín. Me siento conflictuada. Llevo todo el día pensando en este tire y
afloje que tenemos, esta extraña guerra por el control. Un segundo, siento
que yo soy la que manda. ¡Él es el que está en una celda, por el amor de
Dios! Pero luego, de golpe, da vuelta a la tortilla y me deja a su merced,
pendiente de cada uno de sus movimientos, gimiendo de placer sumiso y, lo
que es aún más confuso, muriéndome de ganas de ver a dónde nos llevan
nuestras bromas y nuestra química.
Así que, mientras bajamos en el ascensor, intento recordarme a mí
misma que solo es mi prisionero, mi sujeto fotográfico. Me propongo seguir
siendo fuerte.
Y, como era de esperar, se desmorona en cuanto lo veo.
Sale del gimnasio. El sudor cubre su cuerpo en riachuelos, se desliza
entre las profundas grietas de sus músculos. Es imposible exagerar lo sexy
que es. Palpitante, feroz. Hace que otros hombres parezcan diminutos.
—Es hora, ruso —gruñe Garret—. Ponte algo de maldita ropa.
Andrei me mira durante unos largos instantes, con su sonrisa patente en
la cara. —Me gustaría modificar los términos de nuestro trato. Quiero mi
pago primero.
Me recorre un escalofrío, aunque dirijo una mirada de urgencia a Garret,
advirtiéndole a Andrei que pare. Si se pone demasiado obvio, ni siquiera la
lealtad de Garret hacia mí podría salvarlo, salvarnos a nosotros, a nuestra
relación, sea lo que sea. No es que me importe, me recuerdo.
Así que, sí, demándame. ¡Estoy confundida!
 —¿Qué pago? —gruñe Garret—. Deja de hablar con el culo.
Andrei sonríe con facilidad. Follarte hasta que quedes sin aliento, eso
es lo que dijo que quería hacerme. Ese era nuestro “trato”...
Siento un escalofrío. Estoy tan concentrada en este hombre que cada
mueca y cada sutil cambio de gesto atraen toda mi atención. Quizá sería
vergonzoso si no fuera un camino de dos vías. Es una obsesión
bidireccional.
—Mi comida, por supuesto —dice Andrei socarronamente, casi
guiñándome un ojo—. Teníamos un trato, ¿no?
—¿No te trajeron ya la comida?
—Sí —admite—. Pero conoces mi apetito. Sabes el hambre que tengo
—sus ojos brillan con doble sentido. Realmente juega un juego peligroso
esta noche.
Pongo los ojos en blanco, intento parecer despreocupada. —¡Teníamos
un trato! Puedes comer algo más después de la sesión.
Se encoge de hombros, se apoya en la pared. —Cometes un gran error,
Jamie, si aún crees que estás al mando.
Garret da un paso adelante, levanta su rifle. —¿Es así, ruso? ¿Qué te
parece esto? ¿Quién manda ahora?
Andrei se limita a mirar la pistola como si fuera un juguete. —Yo —dice
rotundamente—. Y un día, pronto, todos ustedes, irlandeses hijos de puta,
lo verán —en sus ojos arde una furia feroz—. Espera y verás.
Suspiro. —Vamos a darle algo de comer, mierda —no quiero que esto se
me vaya de las manos. Lanzo una mirada a Andrei: imbécil.
Me guiña un ojo y, absurdamente, no puedo evitar sonreír. A Garret no
le hace gracia, pero pedimos más comida para Andrei. Mientras esperamos,
silba despreocupadamente y empieza a cantar suavemente en ruso, lo que
básicamente es un “que te jodan” al orgulloso irlandés Garret.
Finalmente, Ronan trae una bolsa de papel con comida rusa para llevar.
Cuando se la doy a Andrei, él la mira con una sonrisa satisfecha y luego se
aparta de la pared. —¿Sabes una cosa? —dice—. Perdí completamente el
apetito. ¿Deberíamos seguir con la sesión después de todo?
Gimo de frustración y me doy cuenta de que jugó con nosotros todo el
tiempo. Garret parece furioso. Le pone las esposas a Andrei y la bolsa negra
en la cabeza. Mientras lo veo empujar a Andrei fuera de la celda y llevarlo
hacia el ascensor, siento otra punzada de confusión. Me parece que no está
bien tratar así a Andrei. Creo que se merece más respeto.
¿Qué demonios me pasa?
Subimos en el ascensor y atravesamos la casa hasta el jardín, junto a la
magnolia, que, creo, dará lugar a una toma realmente interesante. Tienes a
la Bestia, aterradora y primitiva, junto a este delicado y hermoso árbol. Será
un buen contraste. Estoy preparando la cámara, Garret vigila a Andrei,
cuando escucho un silbido muy característico atrás mío.
Oh, mierda.
Es el silbido de Declan. ¿Qué demonios está haciendo aquí? Creí que
papá, Rafferty y Declan tenían asuntos de los que ocuparse, que es
precisamente por lo que elegí esta noche para esto. Me giro y veo a Declan
allí, con Jerry a su lado, los dos claramente borrachos, los dos sonriendo
amenazadoramente.
—¿Qué es esto? —Declan se ríe, se contonea ligeramente de un lado a
otro.
El sudor resbala por su cara. —Una pequeña sesión de fotos para tu
pequeño proyecto, ¿eh?
—Creí que estabas en el club —señalo.
Una mirada sombría cruza el rostro de Jerry, casi como una mirada de
advertencia: no menciones el club. Pero es demasiado tarde. Declan ya está
despotricando.
—¡El club! —suelta—. ¡El puto club, Jamie! ¿Quieres saber lo que pasó
en el club? Papá, mi propio padre, me dice que estoy demasiado borracho
para ocuparme de los negocios, me dice que tengo que ir a ponerme sobrio.
Lo dice delante de Cormac, me habla con desprecio. Mi propio padre.
¿Puedes creerlo?
Sí que puedo. Huelo el whisky, que me llega desde donde está
tambaleándose en el patio junto a la magnolia.
Desde dentro de la bolsa negra, Andrei dice—: No hay nada más
patético que un hombre que no sabe manejar su bebida, irlandés.
—¿Qué coño acabas de decir? —ruge Declan, se tambalea con torpeza
por el jardín, busca su pistola. Jerry le pisa los talones, sonriendo—. ¿Eh?
¡Dilo otra vez! Dilo otra vez.
—Basta. Sabes que no puedes hacerle daño. Papá lo ha prohibido. Solo
entra, por favor. ¡Estoy tratando de trabajar aquí!
 —¡Trabajar! —Declan ríe con maldad—. No finjas que esta mierda es
trabajo, zorra.
—¿Qué coño acabas de decir? —ruge Garret, corre hacia delante con la
cara torcida por la ira. Me lanzo rápidamente entre ellos y le pongo la mano
en el pecho. Echa humo y mira a Declan como si fuera una larva—.
¿Olvidas con quién estás hablando? Retráctate o te juro por Dios que te daré
tal paliza que no podrás andar en semanas.
Declan le sonríe, pero, observo, también mira a su alrededor para
asegurarse de que Jerry lo respalda. Cobarde. Las cosas se están poniendo
muy feas. También empezó a llover. Las nubes negras hacen que la
oscuridad parezca realmente melancólica y amenazante. Incluso el tiempo
está conspirando para hacer de esta una noche jodida.
—Cuidado, Garret —murmura Declan—. Eres un buen hombre. Me
conoces desde que era un niño. Pero ten cuidado.
—No te atrevas a llamarla zorra —gruñe Garret—. Lo digo en serio,
Declan. Retráctate.
Con una reverencia sarcástica, Declan refunfuña—: Bien, bien, lo retiro.
Relájate, viejo.
—Vale, todos nos hemos divertido —digo rápidamente—. Pero de
verdad, Declan, aunque no lo respetes, tenemos trabajo que hacer esta
noche. ¿Puedes por favor dejarnos con ello?
—Divertido, interesante —dice Declan, sonríe a Jerry. La forma en que
Jerry le devuelve la sonrisa lo anima. Son como dos matones de patio de
colegio—. No es mala idea divertirse un poco. Tengo una idea, ya que
Andrei Bakhtin está destinado a ser el lobo feroz. ¿Por qué no dejamos que
Jerry se desquite por fin de todas las faltas de respeto de Andrei? ¿Una
pequeña sesión de lucha?
La cara de Jerry parpadea de miedo, pero solo un segundo. Luego
entrecierra los ojos, tratando de hacerse el duro. —Por mí está bien —
gruñe.
—¡No! —grito.
Pero Andrei ya está gruñendo—: Podría tener las manos atadas a la
espalda y esta bolsa sobre la cabeza, y aún así te dejaría ensangrentado y
golpeado en el suelo.
—¡Bien! —cada pulgada del idiota engreído de Declan se ilumina—.
¡Entonces tenemos un trato! Jerry, ¡atrápalo! —eructa y bebe un trago de su
botella de whisky—. ¡Ding-ding, primer asalto!
—No vamos a hacer esto —advierto—. Solo entra, por favor.
—Agradezco tu preocupación, Jamie —dice Andrei calmado, de alguna
manera parece más digno sin camisa, esposado, sin rostro, que Declan y
Jerry juntos—. Pero dejémoslo hacer su mejor intento.
Sacudo la cabeza incrédula. —¡Ni siquiera puedes ver! —grito—.
¡Tienes las manos esposadas!
Ríe entre dientes. —Me gustan los retos, printsessa.
Miro a Declan, a ver si se ha dado cuenta de lo despreocupado que
Andrei acaba de dirigirse a mí. Pero está demasiado ocupado quitándole las
armas a Jerry. Claramente, en la mente de Declan, eso hace que esta sea una
pelea justa.
—No haremos esto —repito con firmeza—Así que entra y...
Jerry agacha la cabeza y corre hacia Andrei. Cuando grito, intentando
lanzarme hacia delante, Garret me agarra por los hombros y me tira hacia
atrás. Lucho y me enfurezco, pero Garret es demasiado fuerte.
—No, Jamie —gruñe.
—¡Déjame ir!
—No quiero que te hagan daño.
Forcejeo, pero es inútil. Me veo obligada a ver cómo Jerry lanza un
puñetazo directo a la cara de Andrei. Me estremezco al esperar oír el
crujido del choque, pero, en el último segundo, Andrei se lanza hacia atrás.
El barro está resbaladizo por la lluvia y se resbala, cae de lado... pero evita
el puñetazo.
—¡Ja! ¡En la mugre, donde pertenece! —Declan ruge. Está inclinado
hacia delante, mirando. Lo odio.
Jerry se lanza sobre Andrei, le da una violenta patada en el vientre. El
sonido de la bota al chocar es horrible. Pero entonces, Andrei rueda una y
otra vez, evita las siguientes patadas, y, de algún modo, se pone en pie de un
salto. Se mueve tan rápido para un hombre de su tamaño, por no mencionar
el hecho de que no puede ver ni usar las manos.
Andrei se gira como un tigre acorralado, con la cabeza ligeramente
inclinada, escuchando atentamente.
Jerry lanza un puñetazo.
Andrei se resbala, se agacha un poco y, a continuación, golpea con el
hombro a Jerry en el pecho con tanta fuerza que sale volando por los aires y
aterriza retorcido en el suelo. Mientras intenta levantarse, resbala. Andrei
corre y le da un rodillazo en el costado.
Jerry gruñe, resuella al caer de nuevo. Entonces, Andrei salta sobre él,
entierra la rodilla en su vientre y suelta un aullido primitivo mientras lo
cabecea, sabiendo de algún modo dónde apuntar a través de la bolsa.
Supongo que son los gemidos de Jerry.
—Jesús —susurra Garret, suena impresionado—. Nunca había visto
algo así.
—¡Vale, vale! —Declan gimotea, saca su pistola de la cadera. Se dirige
hacia donde están los hombres—. Ya tuve suficiente de esto. Esto termina
aquí.
—Garret —susurro con urgencia, forcejeo contra sus brazos—. Papá les
ordenó que no maten a Andrei. Ya sabes cómo es papá. Aunque no esté de
acuerdo, una vez que da la orden, es la ley. ¿Qué crees que pasará si lo
matan bajo tu vigilancia?
Siento lágrimas en los ojos, pero intento disimularlas. Ahora que sé con
certeza que Declan ejecutará a Andrei aquí mismo, me doy cuenta de lo
mucho que me importa. No solo sexualmente... también hay algo más.
—¡Declan! —Garret me suelta y se acerca trotando—. Ya te divertiste.
Fue una pelea justa y tu hombre perdió. Andrei, suéltalo.
Andrei aún lo tiene inmovilizado. Mira a Declan, la bolsa negra se
arruga de un modo que me dice que está sonriendo. —¿Y si no me apetece?
—Bakhtin —repite Garret con una súplica en la voz. Es como si Garret
lo respetara más después de lo que acaba de pasar. Supongo que, para un
hombre como Garret que estuvo en unas cuantas peleas, eso fue realmente
impresionante. Quiero decir, fue impresionante, pero aterrador, también. —
Si no lo haces, te matará.
—¿Crees que tengo miedo de morir? —pregunta Andrei—. Sabes tan
bien como yo, Garret, que cuando elegimos esta vida, renunciamos a
nuestro derecho a la vejez.
—¡Andrei! —grito, uniéndome a Garret—. Solo escúchalo, por favor.
Declan está cerca, con la pistola en alto, pero creo que todo han sido
bravatas, porque ahora está ahí de pie, inseguro. Sabe tan bien como yo lo
que pasa si incumple una orden directa de papá.
Con un suspiro, Andrei se levanta, alejándose de Jerry. —Por ti, Jamie.
 —Cabrón tramposo —susurra Jerry mientras se pone en pie, con la
sangre escurriéndole por la cara—. La puta lluvia. Me resbalé, ¿verdad?
Maldición...
Declan, con un grito sin palabras, se lanza sobre Jerry. Le golpea la
mandíbula con su pistola. Lo más repugnante es que Jerry sabe que no debe
defenderse, que sería un crimen levantarle la mano al hijo de Rafferty
Walsh. Se limita a aguantar la paliza. Declan lo golpea dos veces más y
luego le da un salvaje puñetazo en el estómago. Declan resbala en el barro y
cae encima de su supuesto amigo.
Tarda mucho en desenredarse. Yo solo observo repugnada, horrorizada.
Garret sacude la cabeza con asco.
—¡Maricón! —le grita Declan a Jerry—. ¡Tiene las putas manos atadas
a la espalda y no pudiste con él!
—Puedes intentarlo tú mismo, Declan —dice Andrei. Sé que sonríe por
el tono de su voz.
Declan me fulmina con la mirada. —Usa mi nombre otra vez, perro, y
verás lo que pasa.
Garret avanza y ayuda a Jerry a ponerse en pie. La vida es tan
complicada a veces. Sé cuánto odia Jerry a Andrei y, sin embargo, ver cómo
lo golpean dos veces, la segunda de ellas de forma completamente injusta,
me hace sentir lástima por él. Declan mira a su alrededor, sus ojos se posan
en su botella de whisky, que se le debió caer al sacar la pistola.
—Vale, basta de diversión —dice, guardando la pistola y cogiendo la
botella—. ¿No tienes trabajo que hacer, Jamie? Venga, entonces, ¡manos a
la obra!
La lluvia es aún más intensa y nos empapa a todos. —No puedo, no con
este tiempo —miento—. Arruinaría mi equipo —en serio, mi cámara es
resistente al agua. La lluvia podría hacer que la sesión fotográfica fuera aún
más intensa. Pero no se lo diré. Me asusta hacia dónde se dirige esta noche
—. Tendré que cambiar la cita.
—Estúpida zorra —se ríe Declan—. Deberías aprender a revisar el
tiempo de antemano. Vamos, Jerry, no te enfurruñes. Vamos a tomar algo,
¿eh?
Garret da un paso adelante cuando Declan me llama zorra, pero le pongo
la mano en el brazo y lo miro suplicante. Declan y Jerry casi se han ido,
aparentemente vuelven a ser amigos, a juzgar por el brazo de Declan sobre
el hombro de Jerry, cuando Andrei gruñe—: Vuelve a llamarla zorra,
Declan, y la próxima vez serás tú quien gima en el suelo.
Declan gira y saca su pistola en un movimiento rápido, se toma una
fracción de segundo para apuntar y luego dispara.
El sonido del disparo resuena en el jardín, el impacto es un crujido
nauseabundo, y cierro los ojos por instinto. Sé que, cuando los abra, Andrei
estará muerto.

E s curioso cómo se curva el tiempo tras el disparo. Garret me agarra

instintivamente y me estrecha contra su pecho, como solía hacer después de
que mamá muriera de cáncer y papá fuera, bueno, demasiado papá para
consolarme. Me coge del pelo y me susurra palabras tranquilizadoras que ni
siquiera oigo.
Porque es ahora, demasiado tarde, cuando me doy cuenta.
Me importa Andrei Bakhtin.
No es solo el sexo. Ni siquiera las bromas y la química. Es esta extraña
conexión indefinible, una especie de, no sé, como una adicción.
Como el principio de algo.
Pero ahora se ha acabado antes de empezar.
Mierda.
Pero entonces, cuando por fin abro los ojos, veo que Andrei no está
muerto. Está de pie donde estaba, el único que ni siquiera reaccionó ante el
disparo. Miro a Declan y veo que Jerry, claramente queriendo proteger a
Declan del castigo de papá, se lanzó sobre él en el último segundo y empujó
la pistola hacia un lado. El disparo falló por unos centímetros y dio en la
magnolia.
El crujido que oí fue la bala golpeando la corteza.
—Basta —dice Jerry con voz temblorosa—. Cormac... ha dado órdenes.
Te guste o no, él es el jefe.
Declan se ríe amargamente. En realidad, parece contento de que Jerry lo
detuviera justo a tiempo. Sabe tan bien como yo lo que le haría papá.
—Esto no terminó, ruso. Pediré ser el que te ejecute cuando llegue el
momento. Y, créeme... no será rápido.
 Declan se aleja antes de que Andrei pueda decir nada más. Me quedo
allí de pie, con la respiración acelerada, la lluvia cayendo por todo mi
cuerpo y la ropa pegada. Casi consigo esperar a que Declan esté dentro para
cruzar corriendo el jardín y abrazar a Andrei, olvidándome por un segundo
de que Garret está allí.
—¡Pensé que estabas muerto!
Andrei se ríe. —Cuidado, Jamie. No querrás enamorarte de un jefe
Bratva, ¿verdad?
—Cállate —es todo lo que logro decir. Las lágrimas se mezclan con la
lluvia en mis mejillas.
Garret carraspea detrás de mí. Cuando me giro, me doy cuenta de que no
está disgustado por mi relación con Andrei como yo suponía. Tampoco
parece enloquecidamente feliz. Pero sé que no se lo dirá a papá.
Ahora también mira a Andrei de otra manera, con una nota de respeto.
—Te arriesgaste, Bakhtin, hablando así para defender a Jamie. Debes tener
más cuidado a partir de ahora.
—Como he dicho —responde Andrei con sobriedad—, no tengo miedo
de morir.
—Muchos hombres dicen eso —dice Garret—. No muchos lo dicen en
serio.
Andrei se limita a encogerse de hombros.
Garret continúa—: Sin embargo, creo que tú podrías ser uno de los raros
que lo hacen. Jesús. Esa pelea fue realmente increíble. ¿Cómo lo hiciste?
¿Cómo ganaste?
—Sus zapatos hacían ruido en la hierba mojada —dice Andrei—. Solo
era cuestión de escuchar. Además, cuando venía hacia mí, era salvaje, sin
entrenamiento. Lo único que tenía que hacer era mantener la calma.
Garret niega con la cabeza, con una sonrisa en los labios. Pero entonces,
recuerda que se supone que odia a Andrei. —¿Lo llevamos de vuelta a la
celda? Creo que sería lo mejor para evitar más problemas.
—Sí —digo—. Tienes razón.
Pero, mientras caminamos de vuelta hacia la casa, pienso en que Garret
se equivoca. Ya hay más problemas. Muchos más que cuando vinimos aquí.
En primer lugar, no puedo negar ahora que Andrei me importa de
verdad, visceralmente.
Segundo, Declan no olvidará esto.
 ¿Y tercero?
Estoy bastante segura de que las sesiones en el exterior son un no
rotundo ahora.

D urante un buen rato , Andrei y yo nos quedamos sentados en su salón,

uno al lado del otro. Me pasa el brazo por encima de los hombros y yo
apoyo la cabeza en su pecho. Es algo natural, como si tuviéramos que
sentarnos juntos así, o algo así. Después del miedo de pensar que lo había
perdido, me siento tan bien abrazada y cerca suyo.
—Ese hijo de puta de Declan está pidiendo una bala en la cabeza —
reflexiona Andrei en medio del silencio—. Hombres así... no sobrevivirían
ni dos segundos en la Bratva, aunque su padre fuera el segundo al mando.
Es débil y malcriado. Patético.
—Lo sé —suspiro—. Él es ... él y yo, tenemos una especie de…
Vale, ¿qué demonios estoy haciendo ahora? Contarle a Andrei este
oscuro y retorcido episodio de mi pasado no formaba parte del plan. Pero
¿alguna vez he tenido un plan?
—¿Sí?
—Solíamos salir, más o menos —continúo—. Quiero decir, cuando
éramos adolescentes éramos novios. Y él, él abusaba de mí, supongo que lo
llamarías así. Física y emocionalmente. No quiero entrar en detalles, pero
fue bastante malo. Yo era tan ingenua que pensaba que era mi culpa. Tardé
dos años en romper y eso me dejó muy mal. Me dije a mí misma que nunca
me dejaría enamorar por otro hombre.
Me río incómoda, preguntándome si habrá captado el mensaje: otro
hombre... hasta ti.
Andrei me masajea el pelo lentamente, sus dedos me hacen cosquillas
en el cuero cabelludo. Se siente natural, íntimo. —Me sorprende que tu
padre lo dejara salirse con la suya.
Me río amargamente. —Papá solo lo llamó un romance adolescente,
nada de qué preocuparse. Básicamente, no quería estropear las cosas con
Rafferty, aunque a veces pienso que a Rafferty ni siquiera le gusta Declan.
 —¿Qué te hizo? —pregunta Andrei. La presión de su mano no se hace
más fuerte, pero puedo sentir su rabia, latente como una brasa lista para
estallar en un incendio forestal.
—Todas las cosas horribles que un hombre puede hacerle a una mujer
—digo, temblando—. No quiero...
—Por supuesto —dice Andrei—. No necesito oír los detalles —solo
cuando sus dedos se dirigen a mis mejillas me doy cuenta de que estoy
sollozando en silencio. Me limpia las mejillas, se inclina y me besa las
lágrimas con sorprendente ternura—. Ya iba a matarlo por lo que hizo esta
noche, por la forma en que te habló, por el crimen de intentar matarme.
Pero ahora, cuando llegue ese día, lo miraré a los ojos y le diré muere por lo
que te hizo.
Suelto un sollozo y encuentro sus labios. Nos besamos con pasión.
Luego nos miramos intensamente a los ojos. Si no me enamoré ya de este
hombre, lo estoy haciendo rápido.
—¿Trato hecho? —pregunto en voz baja, lo que rápidamente se está
convirtiendo en una broma interna entre nosotros.
Me besa la frente, de nuevo con sorprendente suavidad. —Trato hecho.
16
 ANDREI

Marco la semana siguiente con las muescas en la esquina del cuarto de

baño, contando los días que faltan para el Día de Rusia e intentando y
fracasando en mantenerme fuerte y no enamorarme de Jamie.
Pero es difícil.
Hay algo seductor en ella. Algo innegable.
Viene a mi celda casi todas las tardes cuando Garret está de turno,
Garret, que ha aceptado tácitamente ayudarnos a mantener nuestra relación
en secreto, trayendo su equipo fotográfico. Pero a menudo ni siquiera
hacemos fotos.
Nos aplastamos a besos y luego nos desgarramos la ropa.
Me encantan los sonidos que hace cuando paso mis manos sobre sus
pechos, cuando chupo sus pezones, haciéndola alcanzar el clímax así como
así. O la expresión de seguridad en ella cuando se arrodilla y me toma en la
boca, con los ojos muy abiertos, como diciendo: los dos sabemos que yo
tengo el poder aquí, ¿verdad?
A veces, ni siquiera tenemos sexo. O, si lo hacemos, es solo una
pequeña parte de la noche. Nos tumbamos juntos en la cama, hablando sin
hacer nada. Descubro que me gusta mover mis manos por su pelo. Me gusta
hacerla temblar, igual que la noche que me contó la verdad sobre Declan.
Declan. Su abusador. Su atormentador. Su pesadilla. No le conté mis
razones, sobre el fuego, sobre la advertencia de Osip de matar al niño que
llevo dentro. Intento de verdad mantener sus palabras en mi mente. Pero
cuando Jamie y yo estamos en la cama, hablando de su fotografía o de mi
ascenso a líder de la Bratva o de una docena de temas más, es difícil.
 —Supongo que no sé cuál es mi objetivo final —me dice una noche,
con la cara sonrojada y el pelo alborotado después del sexo. Está tumbada
boca abajo, besa mi pecho sudoroso mientras habla. Nos estamos
hundiendo el uno en el otro—. Supongo que quiero seguir haciendo
proyectos. Me encanta el trabajo en sí. Perderme en él. No pienso cuando
estoy trabajando en un proyecto. Bueno, sí pienso, pero solo en el proyecto.
—Es así con mi trabajo —le digo, pellizco su nariz juguetonamente—.
Es difícil pensar en nada cuando estás en medio de un tiroteo. Tus sentidos
se agudizan y el resto del mundo desaparece.
—¿No te da miedo? —pregunta.
Muevo el dedo alrededor de su oreja y sonrío cuando se ríe, apartando
mi mano juguetonamente. —¿Miedo? Si me lo preguntara otra persona,
diría que no. ¿Pero la verdad? La verdad es que claro que tengo miedo. No
sería humano si no lo tuviera. Pero el miedo puede ser tanto el combustible
como la ruina de un hombre. Solo hay que saber utilizarlo.
—He mentido antes —dice—. Cuando dije que no pienso en otra cosa
cuando trabajo en mis cosas de fotografía. Eso no es verdad. Porque, estos
días, pienso en ti, Andrei. Pienso mucho en ti.
Ella traga saliva y nos miramos a los ojos. A veces tenemos momentos
así, íntimos y cercanos. Pero entonces recuerdo el incendio, y ella recuerda
los abusos de Declan, y ambos recordamos el hecho de que ella es irlandesa
y yo ruso... y apartamos la mirada.
—Apuesto a que tu novia está muy preocupada por ti —dice.
—Oh, está aterrorizada.
Sus hombros se hunden y su expresión se ensombrece. —¿En serio?
—Sí —le alzo la barbilla con la mano, guiñándole un ojo—. Lo estás,
¿verdad, Jamie? ¿Preocupadísima por mí?
—Ja, ja —dice sarcástica—. Como si eso fuera a funcionar.
Intuyo que me provoca, espera que le diga: por supuesto que podría
funcionar. Pero no puedo decirlo. Ni siquiera debería haber hecho la broma.
—Imagínate —ríe tras una larga pausa—. Estoy al teléfono con Molly.
Oye, tengo que irme. He quedado en verme con mi novio en su celda.
—Imagínate —digo con gravedad.
No sé qué más decir. Porque estoy imaginando cómo sería estar con
Jamie, estar realmente con ella.
 —Es peligroso pensar así —susurro. Estamos tumbados, casi en
silencio, disfrutando de la presencia del otro. Su calor me tranquiliza. La
siento como mi casa, y esa sensación me desconcierta sin medida—. Hay
demasiadas cosas en nuestra contra. Espero que lo sepas.
En realidad, lo que digo es: espero saberlo.
—Por supuesto que sí —resopla, trata de reírse de ello—. Esto es solo...
—se interrumpe, probablemente porque ninguno de los dos sabe lo que es.
La verdad es que no.
—De todos modos —prosigue—, el proyecto va bien. Tenía razón.
Fotografiarte junto a cosas domésticas, el contraste de La Bestia y la cocina,
funciona muy bien. Solo tengo que seguir trayendo más utilería y creo que
tendremos algo.
Muevo el pulgar sobre sus labios, me encanta la textura. —Sigo
confundido con lo de la fregona —confieso—. Debo de ser un filisteo,
Jamie, porque no veo la belleza en que un gran cabrón como yo lleve una
máscara y sostenga una fregona.
Coge mi mano. Cierro el puño y le agarro los dedos mientras me besa
los nudillos, uno a uno, hablando entre beso y beso—: Como dije, se trata
del contraste. Pero creo que la fregona se ha pasado un poco. Todo es
cuestión de prueba y error. ¿De verdad me estás diciendo que no tienes ni
un hueso creativo en el cuerpo, Andrei?
Me encojo de hombros. —Artes marciales, quizá. Hay cierta creatividad
en encontrar una forma única de destrozar a un hombre cuando erigió una
inteligente defensa a su alrededor.
—¿Qué arte marcial? —me pregunta, me mira con los ojos muy
abiertos, hermosísima.
Me doy cuenta de que está cachonda. Es más, sabe que me doy cuenta.
Pero, cuando nos miramos, acordamos en silencio esperar un poco. Esto es
en lo que se ha convertido: química silenciosa.
—Kickboxing, lucha libre y jiujitsu brasileño —le digo—. Por eso casi
me sentí mal por Jerry cuando se abalanzó sobre mí en el jardín. Un
oponente sin entrenamiento, especialmente uno claramente sobreexcitado,
es tan fácil de tratar que es patético.
—¿Incluso con los brazos atados a la espalda? ¿Una bolsa en la cabeza?
Asiento. —Todavía tenía dos extremidades buenas. Todavía tenía mis
hombros. Mis orejas.
 —¿Por qué empezaste a practicar artes marciales? —me pregunta.
—Supongo que sería por mi padre adoptivo, Osip. Me inscribió el día
de... —el día del incendio, casi digo—. El día que me adoptó. Entreno
desde los diez años.
—Espero que tu cuerpo esté registrado como arma mortal —se burla.
—Lo está —digo con seriedad. Y entonces, sonriendo, le hago
cosquillas en las costillas, el lugar que hace que me mire y frunza el ceño
—. Así que será mejor que tengas cuidado, irlandesa.
Se da vuelta en la cama, se pone encima mío y me agarra de los brazos
para sujetármelos. —¡Soy demasiado fuerte para ti! —declara.
—Oh, sí —me río, dejando que las “inmovilice” contra la cama—.
Estoy indefenso.
Siempre, en momentos así, es como si despertara. Vuelvo a mí mismo.
Un segundo, estoy disfrutando del momento. Al siguiente, me doy cuenta
de lo que hacemos. Soy uno de los asesinos más feroces de la ciudad. Soy
un jefe Bratva. Y aquí estoy, coqueteando como un chico ingenuo. Como un
chico que no vio a sus padres morir quemados y aprendió entonces a ser
duro.
Como siempre, Jamie nota el cambio en mí. Su expresión cambia. En
silencio, se desliza. Percibo que está enfadada conmigo. Por un momento,
pienso en decirle que lo siento. Pero incluso el impulso de disculparme me
enfada. Sin embargo, me encuentro moviendo mi mano por su pelo como a
ella le gusta. Supongo que es una especie de disculpa.
Me mira con sus preciosos y conflictuados ojos. —¿Qué demonios
estamos haciendo? —me pregunta. Así estuvimos toda la semana.
Constantemente moviéndonos entre querernos y reírnos de lo absurdo de
ello.
—No lo sé —es una respuesta sincera.
Enlaza su mano con la mía. Nos quedamos así mucho rato, cogidos de la
mano. No decimos nada más. Porque, si hablamos, tenemos que hablar de
lo jodido y confuso que es todo esto.
Y ninguno de los dos sabe por dónde empezar.
A l día siguiente , estoy haciendo ejercicio como un poseso cuando se abre
la puerta. Espero que sea Jamie o Garret. A veces, Garret me trae comida
rusa y pasamos el tiempo juntos, hablando. Garret me odiaba al principio, lo
sé. Pero, desde el jardín, cuando defendí a Jamie, me muestra más respeto.
Creo que compartimos la necesidad de proteger a Jamie. Aunque la suya
sea mucho menos conflictiva que la mía.
Pero no son ni Jamie ni Garret. Son Cormac y Rafferty, con Jerry detrás.
El guardia parece cabreado, probablemente todavía pensando en la paliza
que le di en el jardín. Pero no se dijo nada desde entonces. Supongo que
nadie se lo dijo a Cormac. Probablemente el insecto Declan estaba
demasiado avergonzado. Como debería estarlo.
Cormac, como de costumbre, masca puros como si su vida dependiera
de ello. —¡Andrei! —sonríe. Casi me río cuando entra Ronan, torpemente
cargado con un taburete de felpa. Se sienta y fuma—. Bonita mañana,
¿verdad? No es que tú lo sepas, claro. Estás pálido, amigo mío. Deberías
tomar más sol.
Me quedo mirándolo. Él mira a su alrededor, molesto porque nadie se
ríe. Cuando Jerry por fin capta la indirecta y se ríe, sonríe victorioso.
Aunque un sordo podría darse cuenta de que la risa es falsa.
—¿Y bien? —Cormac gruñe—. ¿Nada que decir, ruso? Normalmente
eres tan malditamente hablador y engreído. ¿O es que ser mi prisionero
finalmente te está afectando? Apuesto a que no puedes soportar la
vergüenza —mira con complicidad a Rafferty—. Estos rusos, amigo mío,
no están hechos de la misma pasta que nosotros. Putos cobardes.
Rafferty finge una sonrisa. Pero me doy cuenta de que no le gusta
regodearse. Cormac no se da cuenta de que Rafferty y Jerry le siguen la
corriente.
Idiota.
Cormac resopla. —¿No quieres saber por qué estamos aquí? —suelta,
claramente molesto por mi reticencia.
—¿Para regodearte, supongo?
—¡Lo dices como si fuera algo malo! —sonríe. Expulsa tanto humo que
su rostro queda oculto por un momento—. ¿Qué hombre podría resistir el
impulso de regodearse, cuando te está ganando tan intensamente? El vídeo
que te obligamos a hacer funcionó a las mil maravillas. Desde hace más de
una semana, tu amiguito cobarde... ¿Cómo se llama?
 —Egor —ofrece Rafferty.
—¡Sí! Ese maldito flaco. Ha estado callado como una tumba.
Oculto mi sonrisa. Eso significa que mi plan funcionó. O eso, o Egor
está muerto. Pero no. Si ese fuera el caso, Cormac estaría regodeándose de
eso en su lugar. Egor recibió el mensaje. El juego comenzó.
—Ah —respondo sin compromiso.
—Tienes una gran cara de póquer, Andrei, lo reconozco —sonríe
Cormac—. Pero déjame decirte algo que realmente te pondrá los pelos de
punta: estuve hablando con Jamie y me dijo que su proyecto va muy, muy
bien. ¿Sabes lo que eso significa? Pronto llegará el momento de sacrificarte
como el chucho rabioso que eres. Todo ha salido genial, de verdad, porque
ni siquiera había planeado comprarte.
Se frota las manos, con el puro entre los dientes sonrientes. —¿Ahora?
Te usaré para obligar a tus hombres rata a retroceder. Haré feliz a mi hija
ayudándola con su pequeño proyecto. Y ejecutaré a Andrei Bakhtin delante
de mis leales irlandeses, demostrando lo fuerte que es la familia
O'Gallagher. Incluso tú tienes que admitir que es una jugada brillante.
Podría decirle que, si me ejecuta, Egor no parará hasta que Cormac esté
bajo tierra. Podría decirle que es un tonto arrogante. Pero ¿qué sentido
tiene? Cree que tiene todas las cartas. Déjalo. Eso solo hará que se
sorprenda aún más cuando ataque.
—Eres un hombre impresionante, Cormac —digo secamente—. No es
de extrañar que inspires tanto miedo.
Entrecierra los ojos estúpidamente. Intenta averiguar si me estoy
burlando de él. Su autoestima es tan absurdamente alta que una parte de él
piensa que podría estar haciéndole un cumplido. Realmente es un puto
idiota. Estoy deseando romperle el cuello.
Claramente no satisfecho de haber conseguido lo que quería de mí,
retuerce el cuchillo. —Por supuesto, es una pena que hayamos tenido que
mantener nuestro lado de la guerra, ¿no?
Se me hiela la sangre. —¿Qué quieres decir?
Sus ojos se abren un poco. Como una hiena desesperada, percibe una
oportunidad de sangre. Es patético. —Bueno, Andrei, entiendes que la
ciudad debe vernos como fuertes. Solo porque tu hombre sea un cobarde,
no significa que podamos ser vistos como tales.
—No —le digo—. Simplemente lo eres.
 —Cuidado —susurra Cormac sombríamente—. Con proyecto o no,
podría meterte una bala en la cabeza aquí mismo y a nadie le importaría.
—A mí menos que nadie —le informo—. ¿Cuántas veces tengo que
decirles, hijos de puta, que no tengo miedo a morir? —miro a Rafferty—.
¿Te parece bien esto de atacar a los rusos cuando ya no los estamos
atacando?
El hombre regordete se estremece. Comprendo que no. —Es Cormac
quien lo ordena.
—Estás hablando conmigo —interrumpe Cormac—. Esta no es su
decisión.
No, porque si lo fuera, Rafferty entraría en razón. Egor es inteligente.
Frío. Calculador. Sabe que no tomar represalias, aunque Cormac siga con
sus ataques, solo hará más creíble nuestra mentira. Pero debe ser difícil para
él quedarse mirando. Mi respeto por él aumenta.
Cuento los días que faltan para el Día de Rusia, cuando Egor hará su
intento de rescate. Me fuerzo a sonreír. —¿Hay algo más de lo que quieras
hablar?
Cormac se pone de pie. Quizá espera hacerme retroceder. Me quedo
donde estoy, apoyado contra la pared. Se detiene a unos centímetros de mí.
Casi se le cae el puro de la boca, le tiemblan tanto los labios. Detrás de él,
Jerry tiene la pistola en alto, por si intento algo. Incluso Rafferty tiene la
mano cerca de la cadera.
—Te entregaré a Declan para que te ejecute —gruñe—. ¿Eh? ¿Qué
piensas de eso? Estoy seguro de que has oído lo despiadado que es Declan
Walsh. Te hará gritar y suplicar, Bakhtin. No me crees. Puedo verlo.
Ninguno de ustedes lo hace nunca, pero, una vez que Declan termine, lo
verán, joder.
Miro por encima de la cabeza de Cormac. Sonrío de buena gana a
Rafferty. Le digo—: Debes de estar muy orgulloso de la forma en que tu
jefe habla de tu hijo.
Rafferty tensa la mandíbula. Es el primer signo de ira que veo en él.
Pero, a menos que me lo esté imaginando, la ira parece dirigida a Cormac.
Leer a la gente no es un arte exacto. A menudo, el significado está fuera de
lugar. Pero estoy casi seguro de que Rafferty está resentido con Cormac por
alentar las tendencias más sádicas de Declan.
 Cormac da un paso atrás, riéndose. —Claro que sí. Se llama respeto,
ruso, nada de lo que ustedes, putos eslavos, saben en absoluto.
Se marchan. Cormac se detiene para echarme una última mirada.
Supongo que pretende intimidarme. Pero parece ridículo.
Cuando se van, intento continuar con mi entrenamiento. Pero me distrae
lo que me dijo. Suponiendo que no mienta, hay vidas rusas en peligro y
Egor no puede reaccionar.
Por mi culpa.
Además, ¿cómo coño puedo continuar esta supuesta relación con Jamie?
Estamos actuando como tontos. Estar con ella es lo mismo que construir un
muñeco de nieve la mañana de Navidad y luego quedarme ahí, mudo,
mientras se quema la casa de mi infancia. Patético.
Su padre está matando a mi gente. Su padre me torturará y ejecutará. O
al menos lo organizará. Y lo más probable es que mire, fumando uno de sus
puros, sonriendo como una gárgola.
Esto demuestra lo equivocado que es. Lo condenado que está al fracaso.
Todo fue un error. Me dejé arrastrar por ella. Dejé que nuestras frías bromas
se volvieran una cercanía genuina. Tengo que matarla. Como maté al chico
que llevaba dentro hace tantos años.
Un día, pronto, será el momento de escapar. De vengarme de la familia
O'Gallagher. Y la princesa irlandesa sufrirá el mismo destino que el resto de
su clan.
Hago boxeo de sombra, me deslizo de izquierda a derecha, suelto
agudas exhalaciones con cada golpe. Ojalá fuera tan fácil apartarla de mi
mente. Ojalá pudiera matar cualquier rescoldo de sentimientos por ella
antes de que se enciendan. La lujuria es una cosa, ¿pero el deseo
emocional? Eso es la muerte. Tengo que recordarlo.
Mierda, estoy conflictuado. Odio ese sentimiento. Para ser efectivo en
esta vida, un hombre tiene que estar seguro. ¿Y ahora? De lo único que
estoy seguro es de lo conflictuado que estoy con Jamie O'Gallagher.
Pero, mientras boxeo con enemigos imaginarios, me propongo ser frío.
Alejarme de ella.
M ucho más tarde , la puerta vuelve a abrirse. Estoy sentado en lo que es
mi salón. Reclinado contra la pared, ensimismado, cavilando. Sobre los
irlandeses, sobre Egor, sobre hacerme frío como necesito. Pero, cuando veo
a Jamie, siento que mi resolución vacila.
Ladea la cabeza y sonríe. Tiene una expresión familiar. Como si
fuéramos amigos o más que amigos. Lo cual es cierto. Esta última semana,
nos hemos acercado peligrosamente. Ahora me quedo donde estoy, distante.
—¿Te diviertes ahí? —se burla, de pie junto a mí. Con sus
característicos pantalones de yoga y su sudadera con capucha, está
devastadoramente guapa. De algún modo, me mantengo firme—. ¿Andrei?
Sabes que estás actuando muy raro ahora mismo, ¿verdad?
—¿Has traído la cámara? —gruño. Se estremece ante mi tono.
—Sí...
—¿Seguimos, entonces?
—¿Qué? —ríe. Quizá ella piensa que esto es una broma—. ¿No hay
beso de saludo?
—¿Beso de saludo? —repito, mirándola severo. Su cara de asombro casi
me hace levantarme. Una parte de mí quiere estrecharla entre mis brazos.
Pero, en lugar de eso, digo—: Eso no sería apropiado, ¿verdad, Jamie? Solo
soy tu esclavo.
—¿Qué pasó? —pregunta—. Anoche me fui y estábamos... estábamos
bien, ya sabes, ¿y ahora? ¿Qué demonios ha pasado?
Me pongo en pie lentamente. La empujo, camino hasta el sofá y me dejo
caer. Incluso ese roce rápido provoca me conmociona. Quizá sea el esfuerzo
de contenerme, pero ahora la deseo más que nunca. Juntar nuestros labios,
sentir su corazón palpitando en el pecho. Besarla, morderla, lamerla y
tomarla. Una y otra vez.
Mantente fuerte.
—Andrei... —se acerca al borde del sofá. Mira y sonríe al mismo
tiempo, una expresión propia de Jamie.
Su ira y nuestra química se combinan.
—¿Qué te parece esto? —dice tras una pausa—. Me dices qué se te
metió por el culo y me comprometo a no montarte muy fuerte después.
¿Trato hecho?
Intenta sonreír. Nuestra broma interna: trato hecho. La culpable de todo
tipo de acuerdos locos esta semana.
 Haré la cena si me dejas elegir el postre, ¿trato hecho? Y el postre eran
nuestros cuerpos, desnudos, sudorosos.
Por cada cinco azotes que te dé, haré que te corras más fuerte que
nunca, ¿trato hecho? Y cumplí mi promesa. Tres orgasmos y quince azotes
después, su piel estaba roja y su sexo empapado.
Cuéntame un dato tuyo que no sepa y yo haré lo mismo, ¿trato hecho?
Así lo hicimos: yo me enteré de su época universitaria estudiando
fotografía, y Jamie de los contornos de mi despiadado ascenso como jefe de
Bratva.
—Vale, ¿en serio? —sisea—. ¿De verdad te quedarás ahí sentado como
un bicho raro sin siquiera decirme qué está pasando?
—Lo que pasa es que todo esto es una puta broma.
—¿Qué? ¿Nosotros?
—¡No hay nosotros! —digo con voz retumbante. Me levanto de un
salto, aunque no pensaba hacerlo. Una ira confusa me consume—. Sea lo
que sea lo que crees que está pasando aquí, Jamie, te equivocas.
—¿Lo que creo que está pasando? —repite. La siento detrás de mí. No
me giro, pero siento su calor. Su cercanía. Lo más fácil del mundo sería
darme vuelta y cerrar la brecha que nos separa. Pero no lo hago—. Estoy
bastante segura de que ambos hemos estado...
¿Enamorándonos?
¿Fomentando esta conexión?
—Haciendo nuestra parte —termina, suspirando—. Me salió mal, pero
ya me entiendes. Hacen falta dos para bailar tango, Andrei.
—Un error —digo—. Todo esto ha sido un error.
—¿Lo dices en serio?
No puedo responder. Abro la boca, pero las palabras no se forman.
En lugar de eso, me encuentro contándole la noche en que murieron mis
padres. Es como si las palabras brotaran de mí. No sé qué me obliga. Es
algún instinto oscuro, hacerle saber lo jodido que estoy de verdad. Lo
importante que es que permanezca frío como el hielo. Lo crucial que es
mantenerla alejada de mí.
—...Y me quedé allí —digo—. Hasta que me desmayé. Estaba tan
jodidamente desprevenido para lo cruel que puede ser la vida que me
desmayé. Solo desperté cuando Osip, mi padre adoptivo, pasó por casa la
mañana de Navidad y me encontró. Era débil. Y les costó la vida a mis
padres.
Me pone la mano en el hombro. No me aparto. Pero tampoco me giro
para mirarla. —Jesús, Andrei —susurra—. Eso es terrible. Pero eras un
niño. ¿Qué se suponía que tenías que hacer?
—Llamar a los bomberos. Llamar a Osip. Entrar en la casa a ver si
podía ayudarlos.
—Pero eras un niño.
—¡No importa! —exploto, me alejo de ella. Pero no la miro. Me
preocupa que, si lo hago, el impulso de abrazarla, o de dejar que me abrace,
sea demasiado fuerte—. Osip me dijo que matara al niño que llevaba
dentro. Y le hice caso. Hasta que...
Hasta que te conocí.
—¿Hasta qué? —insiste.
—Nada —gruño—. Pero eso es todo, Jamie. Deberías irte —los dos
sabemos que podría decirme que puede quedarse todo el tiempo que quiera.
Sabemos que no hay nada que pueda hacer para detenerla. Pero, en lugar de
eso, coge la bolsa de la cámara y se dirige a la puerta.
—Eras un niño, Andrei —vuelve a decir. Cuando me giro, veo que
ahora es ella la que mira hacia otro lado. Hay un quiebre en su voz. Me
pregunto si está conteniendo las lágrimas—. No es lo mismo lo que sentiste
entonces que lo que puedas estar sintiendo ahora. No es lo mismo.
—Es debilidad —digo con firmeza—. La misma cosa en diferentes
formas.
—Eso es como si yo me culpara por lo que pasó con Declan. Hubo
muchas oportunidades para alejarme. Pero no lo hice. Porque era una niña.
Era ingenua. Entonces, ¿qué, Andrei, debería culparme?
—Por supuesto que no.
—Ahí lo tienes, entonces.
—Pero no es lo mismo —le digo—. Tú no hiciste que nadie muriera.
—No estoy tan segura de eso —susurra. Suspira, empuja la puerta y se
va. Un segundo después, oigo el pitido del cierre electrónico de la puerta,
que me recuerda que soy prisionero.
Durante un rato, me quedo mirando la puerta. Me preocupa lo rápido
que me late el corazón. Por saber que no lo manejé tan bien como debería.
O quizá porque he conseguido alejarla y no me siento tan bien como
esperaba.
Sea como sea, ya está hecho. Ahora sabe que debe mantener las
distancias. Ahora puedo volver a ser frío y sin emociones.
Al menos, eso es lo que me digo a mí mismo.
Su comentario vuelve a mí: No estoy tan segura de eso. Me lleva algún
tiempo descifrarlo. Entonces, me doy cuenta.
Ella mató a alguien.
Como yo, mató a la niña débil e ingenua que solía ser. Tenemos eso en
común.
17
 JAMIE

A veces, me gusta revelar mis fotografías a la antigua usanza.

No soy una de esas incondicionales de la fotografía digital o de película,
aunque me inclino por la digital por la facilidad de edición. Pero esta tarde,
un día entero desde el gran Jódete de Andrei, estoy en el cuarto oscuro
viendo a mis fotos cobrar vida en el líquido revelador.
Espero. Es como si viera pequeños retazos de esta semana pasada cobrar
vida.
Se suponía que solo haría fotos para la exposición de La Bestia, pero lo
que está apareciendo poco a poco es un selfie borroso de Andrei y yo,
tumbados juntos en la cama. Andrei no sonríe, pero hay un brillo en sus
ojos, como si fuera feliz. O como si pudiera ser feliz.
Siento un puñetazo en el pecho cuando pienso en la mañana en que la
tomamos. Fue hace unos días. Todo el escenario parecía surrealista. Aquí
está Andrei, esta Bestia, este jefe Bratva, y estamos juntos en la cama
después de haber tenido sexo, bromeando y besándonos y haciendo tratos
interminables. Nuestros tratos nos llevaron a muchos momentos sensuales y
tórridos.
Mientras paso la foto del revelador al líquido de sellado, recuerdo cómo
sonaba cuando me habló de sus padres. El dolor en su voz no era simple, no
era desesperación absoluta. Era más sutil que eso, oculto bajo su rudeza.
Intentaba ser duro, pero yo percibí la tristeza.
Mientras el selfie se sella, empiezo a revelar una foto de la Bestia: esta
de Andrei con su máscara de Minotauro apoyado en la encimera de la
cocina, con los brazos cruzados sin camiseta, mirando arrogante con la
cabeza y los cuernos inclinados hacia delante. Su cuerpo parece ondular
mientras la película cobra vida.
Después de un minuto, muevo cada una de ellas: la Bestia al sellador y
el selfie a la etapa final, el fijador.
Mientras se procesan, pongo otra Bestia en el revelador. Esta es de
Andrei justo después de acostarnos, con el pecho cubierto de marcas rojas
de donde lo arañé, agitado, con un aspecto tan poderoso que incluso ahora
siento que me recorre un escalofrío. La luz es fantástica en esta, y juro que,
cuando cobra vida, sus ojos son lo más brillante de la foto, incluso ocultos
en la máscara de minotauro.
Como si mirara directamente a mi alma. Dramático, lo sé. Pero eso es
realmente lo que se siente.
Pero ya no me quiere. Al menos, eso es lo que quiere que crea. Y
realmente es lo mejor. Aunque tenga miedo de empezar a sentir algo por él,
es mejor terminar ahora, antes de que se me vaya de las manos.
Pero, mientras sujeto el selfie y avanzo con las otras dos fotos, añado
una al líquido revelador que es como un puñetazo en las tripas. Andrei solo
me tomó una foto, por accidente, mientras jugueteaba con la cámara. Fue
una de las tardes en las que preparé la cena.
Lo miro fijamente mientras se filtra en la vibrante realidad.
Pedazo a pedazo, la tinta se desangra, y ahí estoy: de pie, con una
camiseta holgada que me cae muy, muy por encima de las rodillas. Su
camiseta, o al menos una de las camisetas que le dimos como prisionero.
Estoy medio girada hacia él, con una sonrisa natural en los labios. Capta mi
felicidad de un modo que ninguna foto escenificada podría jamás.
Estoy tan enfrascada en mirarlo, en recordar lo mucho que me sentía en
pareja mientras cocinaba para él, que me lío con los tiempos y acabo casi
estropeándola.
Corrigiendo mi error, sigo adelante.
Pero eso es, ¿no? Corrijo mi error. Eso es lo que Andrei quiere hacer.
Quiere corregir el error de que nos hayamos acercado demasiado, porque
así es como él lo ve: un error, algo que hay que revertir. ¿Pero no se lo dice
a sí mismo porque, como ha dicho, se ve débil por lo que les pasó a sus
padres? Mierda, puedo empatizar con eso.
 Mis pensamientos dan vueltas y vueltas como un carrusel interminable,
salvo que, en lugar de caballos y carrozas, este carrusel es un montón de
recuerdos míos y de Andrei.
Suspirando, sujeto las fotos que he hecho hasta ahora y salgo del cuarto
oscuro.
Pensaba quedarme aquí mucho más tiempo, pero estoy demasiado
distraída, igual que desde que Andrei me dijo que terminamos... o que
nunca habíamos empezado. No sé cuál de las dos cosas.
No quiero estar sola. Además, sé que Molly no trabaja esta noche.
Decido pasarme por casa de mi amiga y sorprenderla. Siempre se le ilumina
la cara cuando aparezco de improviso. Voy por un poco de vino y, con un
poco de suerte, mis problemas no parecerán tan irresolubles después de
charlar un rato con mi mejor amiga.

A cabo exagerando un poco con las compras para nuestra improvisada

noche de chicas. Sé que a algunas personas les parecerá detestable ir con
una cesta, sí, una cesta de vino, galletas, mascarillas, un juego de mesa,
esmalte de uñas y un par de DVD de comedias románticas. Pero Molly y yo
hacemos este tipo de cosas cada dos meses y nos encanta. Es una tradición
tácita.
Así que, mientras camino por el pasillo hacia su apartamento, sacando la
llave de repuesto del bolso y haciendo equilibrios con la cesta con la otra
mano, tengo una sonrisa de oreja a oreja.
Sigo sonriendo mientras abro la puerta, mientras atravieso su
apartamento al oír los ruidos en el dormitorio, pensando que está viendo
Netflix o algo así, y hasta el momento en que oigo lo que realmente son
esos ruidos.
Ruidos sexuales. Molly gimiendo, una voz más grave jadeando
fuertemente.
Oh, mierda.
Bueno, esto es realmente incómodo.
Estoy a punto de alejarme cuando se me caen las llaves, que olvidé que
aún sostenía, quizá porque equilibrar la cesta y volver a colocarlas en mi
bolso me resultaba demasiado acrobático esta tarde.
—Espera —dice Molly—. ¿Has oído eso? ¿Qué demonios? ¿Crees que
es un ladrón?
Alzo la voz rápidamente. —¡Soy yo, Molly! Perdona. No sabía que
tenías... compañía.
Sé a ciencia cierta que ninguna cantidad de maquillaje podría ocultar lo
roja que debe estar mi cara ahora mismo. Estoy tan avergonzada que podría
derretirme.
—¡Oh, Jamie! —Molly suelta una risita. Una voz grave susurra algo.
Debe ser el hombre misterioso. Pero no oigo lo suficiente como para
distinguirlo. Me pregunto quién será... ¿una de sus citas de Tinder? Pero
borró la aplicación, ¿no?—. Supongo que esta es una de nuestras
improvisadas noches de chicas, ¿eh?
—Bingo —me río torpemente—. Te he traído una cesta. La dejaré en la
mesa y... hasta mañana, o lo que sea.
—¡No! —grita Molly. Luego, suelta una risita y supongo que el hombre
le hace cosquillas o la besa. O algo más... carnal—. Solo espera en el
vestíbulo por, ¿quince? Mi amigo E tiene que trabajar esta noche, de todos
modos.
E...
¿Elliot?
¿Eddie?
—Um, claro —digo, contenta por la oportunidad de largarme de aquí.
Dejo la cesta en su mesita y salgo corriendo hacia el vestíbulo, mirando
el móvil como si los memes de Facebook me fueran a quitar la incomodidad
que siento.
Entro en el perfil de Molly, pero es solo la típica agenda de eventos. Ni
rastro de un nuevo hombre. En modo super-acosadora, escaneo todos los
hombres de los que es amiga cuyo nombre empieza por E. Si eso parece
raro, bueno, no me importa. Estamos en el siglo XXI. ¿Qué tiene de malo
un poco de acoso entre amigas?
Pero, a menos que Molly se enrolle con un pariente anciano llamado
Ethan, o un hombre con un filtro del Orgullo Gay en su foto de perfil
llamado Ezra, una foto de perfil en la que posa con su marido, no tengo
suerte.
 Al final, Molly viene caminando por el vestíbulo en pantalones de
chándal y un jersey. Busco a un hombre detrás de ella, pero está sola. Tiene
el pelo encrespado y esa expresión fresca y viva que reconozco enseguida.
Diablos, llevo toda la semana mirándola en el espejo.
—Puedo irme —digo, poniéndome de pie—. No me importa, en serio.
—¿Qué? ¡No! —me rodea con los brazos—. De todas formas, ya se ha
ido.
—¿Qué? ¿Se escabulló por la puerta trasera o algo así? —pregunto.
Estaba sentada cerca de la puerta principal, y nadie entró ni salió. ¡Deberían
llamarme inspectora O'Gallagher!—. No lo vi.
—Quizá quiera mantenerlo en secreto —ella guiña un ojo—. ¡Es tan
guapo, Jamie, que tengo miedo de que intentes robármelo!
—Estás enamorada —me río—. Jesús, Molly, ¿es en serio? Nunca te
había visto así.
—Ja, ja —dice, agita una mano, gira y vuelve por donde vino—. ¿Subes
o no?
Volvemos a subir a su apartamento. Ardo de curiosidad, porque hace
siglos que no la veo así, quizá nunca, aunque ella intente simularlo con esa
risa sarcástica. Normalmente, para Molly, los hombres solo están ahí.
Nunca se entusiasma con ninguno de sus juguetes masculinos. Es más
como... meh. Como si toda su vida de citas se pudiera resumir en esa
palabra.
Sentadas en su sofá, abrimos el vino y ponemos una comedia romántica
que vemos a medias.
—¿Y? —digo, después de minutos de tortuosa charla.
—Y, ¿qué?
Alzo la mano, la que no sujeta la copa de vino. —¿Quién demonios es
este hombre misterioso?
—Eso es un secreto —dice Molly siniestramente.
—¿Qué, trabaja para la CIA?
—Oh, no —susurra con los ojos brillantes—. Es mucho más secreto que
eso.
—¡Vale, ahora me muero por saberlo!
—¿Y tú? —dice sonriendo—. ¿Cómo están usted y el Sr. Gigante?
—¡No, no! No puedes darlo vuelta así como así. Este lugar todavía
apesta al sexo que acabas de tener, ¿y ahora intentarás redirigirlo hacia mí?
¿Realmente crees que te dejaré salirte con la tuya?
Se pone sorprendentemente seria. —Escucha, Jamie, no te diré quién es,
ni cómo nos conocimos, ni nada. No hasta... no hasta que sepa que es algo
más que algo a corto plazo.
—Vaya, vale —me disculpo, sorprendida por el cambio de humor—. Lo
siento, Molly. De verdad, no quería entrometerme.
Se alegra. —¡No, no quise decir eso! Es solo que... podría ser algo,
¿sabes? No quiero arriesgarme.
—Claro, lo entiendo —suspiro, pensando en Andrei—. No tienes ni idea
de lo mucho que lo entiendo.
—Creo que esta es la parte en la que me permites dirigir hábilmente la
conversación hacia ti y Andrei, ¿verdad?
Casi consigo reírme, sorbo mi vino. —Si estás decidida a no decir nada
sobre el Sr. Misterioso, entonces sí, supongo que sí —siento que se me caen
los hombros. Lucho contra el impulso de ser aguafiestas. Pero me cuesta—.
Es complicado, Molly, muy complicado.
—Puede que lo sea —dice Molly, con un brillo malvado en los ojos—.
Pero esa mirada que acabas de poner no tiene nada de complicada. Has sido
adorada como una gatita. Ojalá mi padre pudiera comprarme un regalo de
Navidad que me satisficiera al máximo.
—Vaya —digo—. Eso no es justo, ¿verdad?
—¿Qué, porque no es Navidad?
—Ja, ja —gruño, dejando el vino a un lado—. No le pedí a papá que lo
comprara para poder... para poder usarlo, o algo así. Era eso o dejar que un
bastardo psicópata lo comprara, ¿y luego qué? Ahora estaría muerto.
Molly asiente lentamente. —¿Y ahora vivirá una vida larga y feliz como
mascota de tu padre, en cambio?
—No digo que esté bien, ¿vale? No digo que nada de esto sea ideal.
¡Pero no veo cómo hacer que papá lo compre para evitar que sea torturado
por un lunático me convierte en la mala!
Molly toca mi mano suavemente. —Nunca dije eso.
—¡Seguro que estás haciendo que suene así! —exploto. Me siento hacia
delante, busco mi copa de vino y dejo caer la mano. No quiero vino.
Quiero... ni siquiera lo sé. ¿Que la vida tenga sentido? Sí, eso estaría bien,
para empezar.
 —No era mi intención —dice Molly—. Lo siento. Veo lo mucho que te
importa.
—¿Qué me preocupo por él? —repito, intentando que mi voz sea
despectiva—. Como dijiste, es el prisionero de papá.
Me giro y veo a Molly arqueando una ceja. —¿Desde cuándo crees que
puedes mentirme, eh? Te preocupas por él.
—Bien. Pero ¿y qué? ¿Qué significa eso? Me importa un hombre con el
que ni en un millón de años podría tener algo parecido a una relación. Que
básicamente me dijo que me fuera a la mierda.
—¿Qué? ¿Qué pasó?
Le hablo de la repentina brusquedad de Andrei, de cómo dio un giro de
180 grados al vínculo que yo creía que estábamos desarrollando.
—Probablemente sea lo mejor —concluyo—. Es una estupidez. Es
justo, tuvimos algunas bromas o lo que sea en The Clover, en mi
exposición, y quizá eso me hizo querer evitar que lo torturaran. ¿Pero esto?
¿Tumbarme en la cama con él, hablar de nuestros pasados, hablarle de mi
trabajo fotográfico? Es tan, tan estúpido.
—No suena estúpido —señala Molly—. Suena genial. Suena
exactamente a lo que necesitas.
Realmente exploto con eso. No puedo evitarlo. Me levanto de un salto y
atravieso la habitación a paso ligero, acercándome a la ventana y dándole la
espalda a Molly.
—¡¿Que lo necesito?! —digo—. Entonces, a ver si lo entendí bien, ¿lo
que necesito es enamorarme perdidamente de un ruso, en guerra con los
rusos, por cierto, cuando me prometí a mí misma que nunca volvería a
acercarme a otro hombre? Ya sabes, por cómo Declan abusó de mí cada día
de mi adolescencia. ¿Es eso realmente lo que necesito, Molly?
Se acerca despacio por detrás. —Jamie —dice tras una larga pausa—.
Creo que lo apasionada que estás es una señal de que esto es lo que
necesitas. Lo entiendo, da miedo. Pero no puedes pasarte el resto de tu vida
asustada solo por lo que te hizo Declan.
—¿Solo porque...? Solo porque él... —tenso la mandíbula, no quiero
expresar todas las formas en que me torturó. Ni siquiera se lo conté a Molly
—. Solo porque quizá sienta algo por Andrei, no significa que deba olvidar
quién soy. Lo que soy: una niña asustada y rota que necesita aprender la
puta lección.
 Me agarra por los hombros y me da la vuelta. Está borrosa. Toda la
habitación está borrosa. Parpadeo y se me saltan las lágrimas. —¡Tú no eres
eso y lo sabes!
—Lo sé —limpio mis mejillas—. Supongo que todo se me está
acumulando encima.
Volvemos al sofá. En la tele, el héroe recorre la ciudad en busca de la
marca de donuts favorita de la heroína. Es una escena divertida y tierna, y
me pregunto si Andrei y yo podríamos hacer algo así alguna vez. Quizá, en
un universo diferente, Andrei esté corriendo por la ciudad en busca de una
cámara que me dejé en un autobús, o algo así.
Pero, en mi vida, las cosas son mucho más confusas que una comedia
romántica de Hollywood.
—Así que establecimos que te preocupas por él —dice Molly varios
minutos después.
—Sí —digo secamente—. Supongo que sí.
—Entonces por qué no... —duda. Finalmente, murmura—: Podrías
ayudarlo a escapar, Jamie. Si tanto te importa.
Mi mirada se clava en ella como un resorte. Lo que acaba de decir es tan
tabú, tan peligroso. Si papá o Declan o incluso Rafferty la oyeran decir eso,
su tío sería ejecutado, sin duda, y ella también.
—Jesús, Molly —susurro, aunque estemos solas. De repente, me
preocupa que haya espías de la Familia en las paredes—. ¿De qué demonios
estás hablando?
—¿Qué? —ríe sombríamente—. ¿Ni siquiera se nos permite hablar de lo
jodido que es que tu padre sea un esclavista?
Me sobresalto, sorprendida por el repentino veneno en su voz. Parece
furiosa. —Nunca dije que no fuera jodido —le digo—. Pero ambas sabemos
a dónde lleva este tipo de conversación. Espero que no se lo hayas dicho a
la gente equivocada.
—Oh, no —frunce el ceño—. No te preocupes, Jamie. Las dos somos
chicas bien entrenadas, ¿no? Podríamos ganar las olimpiadas de mirar hacia
otro lado.
No puedo negarlo, porque es cierto al cien por cien. Cuando éramos
pequeñas, obviamente no teníamos ni idea de lo que pasaba. Pero, a medida
que crecíamos, aprendimos poco a poco quiénes eran realmente nuestras
familias. Cuando terminamos el instituto, ya lo sabíamos. No podíamos
fingir lo contrario. Pero ¿qué podíamos hacer? ¿Llamar a la policía?
¿Entregar a alguien?
No, fingimos que no lo sabíamos. Porque así es más fácil. Incluso como
hija del jefe, si me vieran entrar en una comisaría, habría consecuencias.
—¿De dónde viene esto?
Saca su teléfono y me lo enseña: una noticia que ya vi. Un atentado
frente a una clase nocturna para aprender ruso, donde, al parecer, un
miembro de la Bratva enviaba a su primo estadounidense. No lo dice
abiertamente, claro, pero está bastante claro: el primo de un conocido
miembro de una organización criminal rusa ha muerto en el atentado.
—No les importa —suspira Molly—. Destruirán esta ciudad. Los rusos
ni siquiera se están defendiendo. Mi tío me dijo que consiguieron que
Andrei grabara un vídeo y por eso tienen tanto miedo de lo que le pasará.
Tienes que ayudarlo a escapar.
—¡No puedo! —grito. Estoy molesta, porque está haciendo que parezca
que quiero que esto ocurra, como si estuviera totalmente de acuerdo con lo
jodido que es—. Tienen un sistema de dos cerraduras para el ascensor que
baja a la celda. Nunca sé el código. La única forma de bajar a alguien es
desde abajo, y la única forma de subir a alguien es desde arriba.
—¿Y? —replica Molly—. Acuerda una hora con Andrei. Dile que lo
dejarás subir.
—Pero ambos lados están vigilados.
—Estoy bastante segura de que Andrei puede encargarse de uno de los
guardias... y tú puedes encontrar una manera de distraer al otro.
—No conozco el código. ¿Y si Garret está de turno? ¿Quieres que
Andrei mate al hombre que me cuidó durante la mitad de mi infancia?
—Nunca dije eso —suspira—. Lo siento. Es que no soporto pensar en
ello, Jamie. ¿Y si matan a un niño? ¿Por qué tu padre no se detiene si los
rusos ya ni siquiera atacan?
—¡Porque es un puto bastardo! —grito—. ¡Ambas lo sabemos!
Molly se ablanda. —Lo siento —dice—. No quería disgustarte. Creo
que el vino se me subió a la cabeza. El vino y... ya sabes, lo otro.
Me guiña un ojo, haciéndome saber que está bien dejar pasar este
altercado y cambiar de tema si yo estoy de acuerdo. Y lo estoy, porque esto
me hace sentir muy incómoda.
 —Sr. Misterioso —digo, asintiendo, intento sonreír—. Pero no tienes
por qué lamentarlo. No pasa nada. Tienes razón. Las dos sabemos que
tienes razón. Pero es demasiado peligroso. Incluso si alguien nos oyera
hablar de ello...
Suspira. —Lo sé, lo sé. Lo siento mucho. Vamos, terminemos la
película. ¡Quiero ver si estos dos finalmente se juntan!
Nos sentamos y miramos la televisión, pero me cuesta concentrarme.
Toda la situación es un desastre.
18
 ANDREI

Durante la semana siguiente, consigo mantenerme fuerte. Pero requiere

mucho más esfuerzo del que jamás hubiera imaginado.
Hace tiempo, era fácil mantener las distancias con las mujeres. En el
club, no faltaban chicas que se me echaran encima. Me importaban un
bledo sus motivaciones: mi dinero, mi riqueza, mi presencia. No
significaban nada para mí. Eran distracciones insignificantes para usar,
desechar y no volver a pensar en ellas.
No es así con Jamie. Es difícil. Durante los dos primeros días, todavía
me visita. Y me vuelvo frío. Me hago tan insensible como debí ser la noche
que murieron mis padres.
Mato la debilidad que hay en mí.
Pero, cuando está en la puerta después de que le haya contestado con
gruñidos y monosílabos, siento una punzada de algo que podría ser culpa.
Parece vulnerable. Quiero abrazarla. Quiero oírla suspirar cuando le paso la
mano por el pelo.
Peor aún, no me castiga, aunque ambos sabemos que está en su mano.
No ordena a los guardias que me peguen. Estoy comiendo mejor que desde
que llegué aquí.
Al tercer día, deja de visitarme. Debería alegrarme. Pero no.
Una noche, cuando no puedo dormir, me pregunto qué estará haciendo.
Una imagen aparece en mi mente. Jamie en un club nocturno, muy sexy con
un vestido ajustado, y un imbécil follando con ella.
Me imagino tirándolo por la barra. Agarrando a Jamie por los hombros y
levantándola del suelo. Besándola con fuerza hasta que los dos temblamos
de deseo. Y más que deseo. No amor, exactamente, pero algo relacionado
con el amor...
Me pongo en pie de un salto, caminando de un lado a otro con los puños
apretados. Me siento como un león atrapado en un zoo. Ha pasado una
semana desde nuestro enfrentamiento. Pensé que sería más fácil con el paso
del tiempo.
Pero no.
Me lanzo a hacer flexiones. Pero el dolor de mi cuerpo no se compara al
peso de mi pecho. Cada vez que pienso en Jamie, me aprieta más.
Siete días desde la discusión.
Cinco días desde la última vez que estuvo aquí.
¿La echo de menos?
La pregunta debería ser absurda. Pero, mientras salto a la barra de
dominadas y hago series lentas, muy lentas, me parece auténtica. Puede que
la eche de menos.
Echo de menos su lengua descarada.
Echo de menos su forma de escuchar.
Echo de menos apretar nuestros cuerpos, lo caliente que es. Físicamente,
hirviendo desde dentro.
Todas estas son cosas que deberían hacerme darme cuenta de lo mucho
que necesito mantener las distancias. Todos son caminos que podrían
conducir a la debilidad. Y, sin embargo, no lo hacen. Me hacen querer más
de ella.
Pronto, cae la mañana. No dormí. No me importa dormir. Sigo
entrenando. Hago ejercicio durante una hora, como algo, me rehidrato y
vuelvo a hacer ejercicio.
Cuando se abre la puerta y entra Jamie, me arde todo el cuerpo. Pero el
ardor solo se intensifica al ver la expresión en su cara. Con lágrimas en los
ojos, parece destrozada. Me siento como si me hubieran dado un puñetazo.
Necesito todo mi autocontrol para no abalanzarme sobre ella. Para quitarle
las lágrimas de las mejillas.
Mierda.
Se detiene al borde de la zona de entrenamiento y me mira. —Andrei —
me dice.
—Printsessa —respondo con gravedad. El apodo sale solo. Ni siquiera
intento resistirme.
 —Veo que sigues trabajando duro —susurra, intenta sonreír. Pero la
sonrisa vacila. Frunce el ceño y suspira—. Te pediría perdón por no haberte
visitado últimamente, pero no parecías muy contento de verme la última
vez, así que...
Es un cebo. Claramente, quiere que le diga que me alegro de verla
ahora. Me imagino gruñendo y no me alegro de verte ahora. Dejé claros
mis sentimientos. Pero no puedo. El dolor que siente es demasiado claro
para mí. Además, me alegro de verla.
Pero no puedo decírselo. Así que me quedo mirándola.
Resopla—: Mira, vine porque estoy confundida, ¿vale? Me ha pasado
algo muy raro y quería hablar contigo de ello. Pero no puedo hablar contigo
si vas a seguir fingiendo...
Camina hacia mí. Debería gruñirle que retroceda. Debería recordarle
que no quiero tener nada que ver con ella. También debería recordármelo a
mí mismo. Pero no hago nada de eso.
En vez de eso, doy un paso adelante. Porque la quiero. Lo mucho que la
eché de menos es prueba suficiente de ello.
—¿Fingiendo qué? —gruño. Aunque creo que ya lo sé.
Pone los ojos en blanco. De repente, vuelve a ser guapa y luchadora. La
descarada Jamie brilla a través de su tristeza. Sus lágrimas han
emborronado su maquillaje, revelando sus pecas. Y eso la hace aún más
guapa.
—Te llamo la Bestia, Andrei, pero ambos sabemos que no lo eres.
Ambos sabemos que hay mucho más en ti de lo que parece. Así que, si te
hace sentir grande y duro, puedes seguir fingiendo ser este idiota sin
emociones. Pero vi partes de ti que supongo que nadie más ha visto. Y,
ahora mismo, esas son las partes que necesito.
Me quedo con la boca abierta. La emoción clara y dolorosa que se
esconde tras sus palabras me conmueve profundamente. Más de lo que me
gustaría admitir. —¿Qué pasó? —pregunto tras una pausa.
—¿Podemos sentarnos?
Suspiro. —Vale —iba a decir que no creo que sea una buena idea. Pero
cinco días lejos suyo han tenido un profundo efecto en mí. Extrañarla ha
sido algo único. Nunca eché de menos a nadie así. Ni cuando murió Osip.
Ni siquiera cuando murieron mis padres.
¿Qué dice eso de ella? ¿De nosotros?
 Pasamos a la sala de estar. Le traigo un vaso de agua sin pensármelo.
Nuestros dedos se rozan cuando se lo doy. Ella se muerde el labio al
contacto. Un estremecimiento similar me recorre. Con los días que pasamos
separados, incluso ese rápido contacto importa.
Me siento. —Está claro que algo va mal —le digo—¿Qué es?
—¿Así que ahora te importa?
Me estremezco. —No te rogaré que me lo digas, Jamie. Pero está claro
que pasó algo.
Alarga el brazo como si fuera a cogerme la mano. Luego se detiene,
vacila. No sé qué me impulsa. O quizá sí. Quizá sea lo hermosa y
vulnerable que parece. Es como si quisiera que la protegiera y al mismo
tiempo fuera ferozmente independiente. Sea lo que sea, cojo su mano. La
agarro con fuerza y nos miramos a los ojos.
Durante mucho tiempo, no decimos nada. Nos quedamos sentados.
Ambos sabemos que es extremadamente complicado. A los dos, por el
momento, no nos importa.
—Hubo un ataque —dice finalmente Jamie—. Un ataque irlandés. Iba
dirigido contra uno de tus lugartenientes, al parecer.
—¿No tuvo éxito? —digo aliviado.
—No. Lo... lo lograron.
—¿Cómo se llamaba? —rezo para que no sea Egor.
—¿Jamie?
—¡No lo sé! —suelta, nerviosa—. Lo siento. Declan alardeaba del
ataque. No me dio un nombre, y el artículo del periódico no lo mencionaba.
Intentaré averiguarlo.
Decido dejarlo por ahora. —Pero ¿por qué llorabas? ¿Qué es un hombre
Bratva para ti? ¿Y qué quieres decir con que lo lograron? ¿Qué lograron?
Se ríe de forma extraña. Casi como si intentara reírse para no volver a
llorar. —El ataque ocurrió en un restaurante, en una cabina. Al parecer, al
principio se equivocó de mesa y disparó sin mirar. Era una pareja de
ancianos, Andrei. Dos ancianos inocentes que nunca dañaron a nadie en su
vida. El propietario de alguna manera “perdió” las imágenes de seguridad.
Y, sorpresa, sorpresa, no hay testigos.
Ambos sabemos lo que está diciendo. La mafia irlandesa amenazó y
coaccionó a todos para que guarden silencio.
—¿Murieron al instante? —pregunto.
 Ella frunce el ceño. —¿Qué diferencia hay?
—Supone una gran diferencia para ellos.
—La mujer lo hizo —solloza con la voz quebrada—. El hombre...
estuvo vivo como cinco horas. No pudieron salvarlo.
—¿Y mi teniente?
—Al instante, también.
Asiento. Eso es algo, al menos. No creo que haya sido Egor. Si mataron
al teniente solo en público, debió de ser uno de mis hombres de rango
inferior. Seguro que Declan le dijo que era de alto rango para intentar
parecer duro. Pero mis oficiales siempre tienen al menos algunos hombres
con ellos. Especialmente en tiempos de guerra.
—No lo entiendo —sisea.
De alguna manera, acabó en mi regazo. Aunque me pagaras un millón
de dólares, no sabría decir cómo. O ella trepó o yo la levanté. Pero ahora
que está aquí, no me importa. Simplemente la rodeo con más fuerza.
—¿No entiendes qué? —pregunto.
—No están atacando a papá. Los rusos, quiero decir. ¿Pero él todavía va
tras de ustedes? ¿Y ataca lugares públicos? ¿A civiles? ¿No va eso contra el
código o algo así?
—Hay un código —estoy de acuerdo—. Pero es un acuerdo tácito para
mantener en privado los lados más desagradables de esta vida. Antes de que
Timofey me traicionara, tu padre y yo éramos aliados. Pero eso no significa
que fuéramos amigos. Siempre pareció esperar que lo tratara como a mi
superior.
Ella resopla. —Sí, bienvenido a mi mundo. Así es como trata a todo el
mundo.
—Yo pensaba lo mismo —estoy de acuerdo—. Pero nunca me rebajaría
por él. Le molestaba. Me di cuenta de que estaba resentido el día que
intentó engañarme, diciéndome una patética mentira sobre los gastos de
envío, y luego retorciéndose cuando se lo reproché. Ahora que tiene la
sartén por el mango, no va a parar. No hasta que la Bratva esté
completamente aniquilada.
—Pero eso es jodido —su cabeza está apoyada en mi hombro. Puedo
sentir sus lágrimas en mi piel desnuda. Conmigo sin camiseta de
entrenamiento, se siente tan cerca ahora mismo—. Tú no harías eso,
¿verdad? ¿La Bratva no seguiría adelante si no estuviera amenazada?
 —Es una pregunta difícil —musito. Le paso la mano por el pelo. Sé que
le encanta. La relaja. Y a mí me relaja ver sus labios dibujando una sonrisa
cansada—. A veces hay gente con la que hay que lidiar. Hace unos años,
una Bratva rival de Moscú intentó instalarse en la ciudad. Descubrimos que
traficaban con chicas menores de edad y, aunque les ganamos la partida,
tuvimos que acabar con ellos.
—Pero esto no es lo mismo —señala.
—No, no lo es.
—¿Nadie puede mantenerlo a raya? —dice de pronto.
Se pone en pie de un salto, llena de frenética energía. La misma que
tiene cuando tuvo un momento artístico de eureka. Solo que ahora hay un
matiz de oscura intensidad.
Camina arriba y abajo, con los puños apretados. No me gustaría ser la
persona a la que se dirige esa ira.
—¡Es patético! —arremete—. ¡Estos hombres pavoneándose, matando a
gente inocente y saliendo impunes! ¡Papá, Declan, Jerry! ¡Todos ellos! Y
todos están demasiado asustados para decir algo, porque, si lo haces, ¡te
harán lo mismo!
—Tu padre es un cobarde y un sádico, Jamie —le informo.
Ella gira hacia mí. Veo que le entran ganas de defenderlo aunque sea un
monstruo. Así es como la familia puede joder a una persona. Incluso ahora
tiene que contenerse visiblemente. —No veo en qué ayuda restregármelo —
dice en su lugar.
—Me atacó después de una reunión de negocios —argumento—. Puso a
mi propio segundo al mando en mi contra. Está pintando esta ciudad de
sangre porque lo hace sentirse poderoso. ¿Qué otra cosa podrías llamarlo?
Tú misma acabas de llamarlo patético.
—¡Lo sé! —sisea ella—. Pero sigue siendo mi padre.
—Si fuera mi padre, le cortaría la garganta mientras duerme.
—Vaya, eres un tipo duro.
De repente, estoy de pie encima de ella. Me muevo tan rápido que ni
siquiera tiene tiempo de reaccionar.
—No hay nada difícil en matar a un hombre mientras duerme —digo en
voz baja. Quizá estoy tratando de asustarla. Tratando de hacerle ver lo
imposible que es esto. Otra vez. Aunque todos mis intentos anteriores hayan
fracasado—. Pero a veces es necesario. A veces tenemos que hacer cosas
repulsivas para evitar que sucedan cosas aún más repulsivas. Pero tú no
sabrías nada de eso, Jamie, porque has estado protegida toda tu vida.
Le pongo las manos en los hombros y aprieto ligeramente. Disfruto de la
emoción que la recorre, mezcla de lujuria y miedo. ¿Mezclados con qué
más? ¿Amor? ¿Respeto?
—Cosechando los frutos de esta vida sin tener que participar —susurro.
—¿De verdad esperas que mate a mi propio padre?
—Solo ayúdame a salir de esta celda —le digo—. Y me encargaré yo
mismo.
Una mirada sombría cruza su rostro. Hace ademán de alejarse. Me
agarro a ella. Tiene los ojos muy abiertos. Me desea y yo la deseo. Ninguno
de los dos puede negarlo.
—No puedo —susurra—. Sabes que no puedo. El sistema es de doble
cierre.
—Consigue el código de Garret cuando esté arriba. Yo me encargaré de
la guardia aquí abajo.
—¡No! La gente saldrá herida. Ya ha salido bastante gente herida.
Me río bruscamente. Nuestros cuerpos están casi pegados el uno al otro.
El calor y el deseo mutuo nos dominan.
—¿De quién estamos hablando, Jamie? —pregunto—. ¿Quién ha sido
herido?
—La... —vacila—. La pareja de ancianos. ¿De qué estás hablando?
Intento luchar contra ello. De verdad, lo hago. Pero todos mis tendones
se dirigen hacia ella. Cada instinto me dice que la agarre y la bese.
Así que lo hago. La rodeo con mis brazos y tiro de ella. Sus labios son
ásperos, acogedores. Se siente como en casa y se pone rígida por un
segundo, desprevenida. Pero entonces gime. Fuerte. Preciosa. Puedo sentir
su aliento en el gemido, impregnando el beso.
Me baja las manos por la espalda. Al terminar, me lanza una mirada
amarga. Al menos, se supone que es amarga. Su sonrisa arruina el efecto.
—Entonces, ¿qué? ¿Me besas y se supone que debo perdonarte?
—Ahí es donde te equivocas —le digo. Nuestros labios están cerca.
Cada palabra crea una pequeña bolsa de aire caliente, un hormigueo—. No
te estoy pidiendo perdón.
Se ríe sarcásticamente y me pone la mano en el pecho. —¡Pues deberías
hacerlo! —suelta—. ¡Has sido un idiota toda la semana!
 Es una prueba de lo mucho que nos queremos que ella pueda reírse
ahora mismo.
Nuestro afecto es así de fuerte. Me molesta. Y, sin embargo, no quiero
volver a ser brusco. A ser el idiota que ella me ha llamado con razón.
—¿Quieres discutir, Jamie? —susurro, subiendo lentamente la mano por
el interior de su muslo. Observo los temblores que recorren su rostro.
Perfecta y tentadora, no puedo apartar la mirada. Como siempre, el control
vacila entre nosotros—. ¿O quieres que siga moviendo la mano así?
Se muerde el labio. Luego, soltándolo, me informa—: No puedes
follarme y hacerme olvidar.
Detengo mi mano cerca de su sexo. Sonriéndole, me encojo de hombros.
—Dime entonces que retire mi mano —susurro—. Dímelo y lo haré.
Hace un sonido que provoca tensión en mi virilidad. No me tocó desde
nuestro enfrentamiento. Una semana de lujuria se apodera de mí. Estoy
luchando con mi impulso de ponerla sobre mis rodillas y azotarla hasta que
llegue al clímax.
—Ambos sabemos que no quiero que hagas eso —susurra.
Me agarra de la muñeca y me lleva la mano hacia ella. Por la fuerza con
que me agarra, sé que me desea. Quizá tanto como yo a ella, aunque lo
dudo. Acerco la mano y noto su humedad y su calor.
Entonces, llaman a la puerta y me quedo helado. —¿Sí? —responde
Jamie.
—Lo siento —es Garret—. Tu padre necesita verte. Ahora mismo. Es
urgente.
19
 JAMIE

Mientras camino por la casa, maldigo en silencio a Garret por

interrumpirme. No es solo que haya impedido que Andrei y yo nos
reconciliáramos. No, también es el pequeño inconveniente de que anoche
me hice tres pruebas de embarazo.
Prueba sorpresa: ¿Cuántas pruebas de embarazo dieron positivo?
A: Una.
B: Dos.
C: Tres.
¿Sí, C? ¿Es esa tu respuesta final?
Tin, tin, tin, ¡correcto!
Estoy bastante segura, y por bastante segura quiero decir absolutamente
segura, de que fueron las pruebas de embarazo combinadas con los
asesinatos de la pareja de ancianos lo que me hizo llorar cuando bajé a ver a
Andrei. En realidad, lo más probable es que fuera la prueba lo que me hizo
romper nuestra separación de cinco días, pues el ataque ocurrió hace unos
días y no me afectó tanto.
¿Iba a contarle lo de nuestro bebé antes de que Garret nos interrumpiera,
o simplemente iba a perderme en él? ¡Oh Dios, “nuestro bebé” suena tan
real!
En cualquier caso, prefiero estar ahora con Andrei que en la puerta del
despacho de mi padre. Cuando llamo a la puerta, grita tan fuerte que estoy
casi segura de que siento temblar las paredes. —¡Adelante!
Entro, preguntándome si de algún modo sabe lo de las pruebas de
embarazo. No sentí todo el peso de la situación desde que me las hice.
Todavía estoy en la etapa de entumecimiento, supongo. Porque es un
verdadero desastre. Si papá se enterara, ni siquiera sé qué pasaría. Aunque
sé una cosa: de ninguna manera Cormac O'Gallagher permitiría que naciera
un nieto medio ruso. Así que quizá tengo alguna idea de lo que pasaría, en
realidad.
Pero hice las pruebas en mi estudio y las tiré a la papelera de la esquina.
¿Cómo diablos iba a saberlo?
Papá señala la silla de enfrente con su puro, haciendo que el humo se
agite en el aire. —Siéntate, Jamie.
Parece molesto, pero no sediento de sangre como lo estaría si supiera de
las pruebas. Supongo que se trata de otra cosa.
—¿Qué pasa, papá? —digo con mi voz de niña buena mientras me
siento.
—No me trates de endulzar —gruñe—. Dime algo, Jamie. ¿Soy una
puta broma para ti?
Me estremezco.
Sí, lo eres.
—No, claro que no.
—¿No? —mira a su alrededor, como si se tratara de un público reunido.
Realmente está alargando el asunto—. Entonces, ¿por qué me tratas como
tal?
—¿Cómo? —pregunto.
Se burla. —No finjas que no lo sabes. Declan me contó cómo
reaccionaste cuando sacrificaron a ese ruso hace unas noches.
Aparentemente, te pusiste blanca como una sábana y susurraste “eso es
horrible”. Textualmente, Jamie. ¿Sabes lo que significa textualmente?
Significa “palabra por palabra” —suelta un rugido, se levanta de un salto y
tira el puro a la pared. Girando hacia mí, gruñe—: ¿Por qué dices eso de un
ruso? ¿Has olvidado quién coño eres? ¿Y bien? ¡Habla!
Comprendo algo mientras papá me grita. Antes de conocer a Andrei,
antes de que empezara toda esta situación, me habría derrumbado con sus
gritos. Pero, por alguna razón, no lo hago. Me siento más erguida. No sé si
es por saber que tengo que ser fuerte por nuestro bebé. O el hecho de que
Andrei me demostró que mi mentalidad de ellos contra nosotros no es tan a
prueba de balas como creía. Sea lo que sea, no me echo atrás. Lo miro a los
ojos.
 —No hablaba del ruso —siseo—. Hablaba de la pareja inocente que
ejecutó Declan.
Papá se estremece. Se deja caer en la silla y se agarra al borde del
escritorio con la mano libre. Con la otra, chupa el puro con tanta fuerza que
su cara se pone roja. Finalmente, exhala. Me resisto a taparme la boca. Hay
tanto humo.
—Eres demasiado blanda —murmura—. Es una verdadera lástima lo de
esa pareja, lo reconozco. Pero no puedes empezar a hablar mal de la Familia
por unos daños colaterales.
—Daños colaterales —repito. Mi voz es grave. Estoy tan jodidamente
enfadada ahora mismo—. ¿De verdad es así como los describirías? ¿Y si
mamá siguiera viva y nosotras estuviéramos sentados en esa cabina?
¿Seríamos solo daños colaterales?
—Claro que no —refunfuña—. Ni de lejos es lo mismo.
—¿Qué, porque somos más importantes?
—Sí —responde—. Por supuesto que sí. Como dije, fue un...
—Una pena. Sí, te escuché —me pongo de pie, mirándolo fijamente,
preguntándome si alguna vez conocí realmente a mi propio padre—. Pero
eso no le hace justicia, ¿verdad? Porque perder el autobús es una pena. No
conseguir el postre que querías es una pena. ¿Matar a dos putas personas
inocentes? Es una puta tragedia. Un crimen de guerra. Una abominación.
—¡Cuidado, Jamie! —suelta papá de pronto—. ¡Me hablarás con
respeto!
—¿O qué? —grito—. ¿Harás que Declan me mate también? Oh, no,
harás que me viole y abuse de mí otra vez, ¿verdad?
Doy vueltas hacia la puerta, con la respiración acelerada, llena de rabia
y odio reprimidos. Pero, de algún modo, papá cruza el despacho a tiempo
para agarrarme por el hombro.
Giro hacia él y le arranco el puro de la mano. Se lanza a por él y lo
apaga de un pisotón.
—¡Mi puta alfombra! —gruñe—. Jamie, tienes que parar esto. ¿Qué
demonios te pasa?
Sonrío salvajemente. —Lo siento mucho, papá —digo con sarcasmo—.
La próxima vez que Declan, mi maltratador, que te importa una mierda, me
diga que ejecutó a dos ancianos inocentes, me limitaré a agitar las pestañas
y a decirle lo valiente que es. ¿Te parece bien? ¿Es suficiente?
 Está de pie sobre mí, todo su cuerpo tiembla. Pero parece tan pequeño,
tan patético. Lo odio y nunca eché tanto de menos a mamá.
—Lo que pasó cuando eras una niña está en el pasado —dice—. Lo que
digas que hizo Declan, se acabó.
—Lo que yo diga que hizo Declan... Así que no me crees, entonces.
—Las chicas jóvenes se confunden todo el tiempo.
Tengo ganas de gritar y arrancarle los ojos con las uñas. Tengo un
impulso perversamente violento en mí, cortesía de pasar mi vida en esta
Familia. Pero nunca se había dirigido tan obviamente a papá. Nunca me
comporté violentamente, pero, ahora mismo, me siento peligrosamente
cerca.
—Retrocede —digo—. Solo déjame salir de aquí.
—Tienes que aceptar guardarte para ti cualquier preocupación femenina
que tengas —gruñe—. Y dejar de difundir rumores maliciosos sobre el hijo
de mi segundo al mando. Eso podría causar problemas dentro de la Familia.
Sea lo que sea, Jamie, eres mi hija. Pronto te encontraremos un buen marido
irlandés. Tendrás hijos y un hogar que te ocupe. Todo esto parecerá tan
insignificante.
Parpadeo para alejar lágrimas calientes, lágrimas de rabia.
—Sí, papá, porque seguimos viviendo en la Edad Media, ¿no? No lo
entiendes en absoluto. Nunca me amaste, ¿verdad? Ni siquiera sé si eres
capaz de amar. Solo amas la idea de tener una hija obediente que salta
cuando le dices que salte. ¡Aléjate de una puta vez!
Con un suspiro, da un paso atrás. —Vete y cálmate —dice, recogiendo
su cigarro aplastado y frunciendo el ceño ante la mancha negra de la
alfombra—. Hablaremos de esto más tarde. Y, mientras tanto, no digas más
tonterías, ¿vale?
Me habla como lo haría con un bebé. Sacudo la cabeza y me voy,
camino por el pasillo intentando no echarme a llorar. No suelo llorar a
mares, pero esto es un desastre y todo está tan fuera de control que no
puedo evitarlo.
Me encierro en el baño, me siento en la tapa del váter y dejo caer la
cabeza sobre las rodillas. Las lágrimas se derraman por mi cara mientras
pienso en lo que dijo papá.
Daños colaterales.
Rumores maliciosos sobre Declan.
 Casarme con alguien.
¿Cómo he tardado tanto en darme cuenta de lo malvado y jodido que es
mi padre?
Pensé que los rusos eran los monstruos, pero estaba muy equivocada. Es
papá y sus mentiras, su despreocupación por el peor infierno de mi vida.
Pero no puedo llorar para siempre.
Me levanto y voy al lavabo, me echo agua en la cara y me seco con una
toalla. Me miro en el espejo, con los ojos hinchados y enrojecidos y el rímel
corriendo por mis mejillas. Intento sonreír, pero parece falsa. Quizá sea lo
apropiado.
Toda mi vida ha sido una gran farsa, salvo algunas cosas.
Mi trabajo fotográfico.
Mi amistad con Molly.
Y, no puedo negarlo ahora, Andrei.

V uelvo a su celda con mi equipo fotográfico, lo que siempre tengo que

hacer para no levantar sospechas, y espero arriba mientras Garret manda
subir el ascensor desde abajo.
Jerry es el guardia de turno aquí arriba. No me gusta cómo me mira con
desprecio, aunque sabe que no debe decir nada abiertamente.
—¿Pasa algo? —exijo finalmente.
—¿Algo? —pregunta inocentemente—. No estoy seguro de saber a qué
te refieres.
Sonríe. Sintiéndome mal, señalo sus tatuajes de lágrimas. —¿Se supone
que eso asusta a la gente? —le pregunto—. ¿Fingir que mataste gente?
Todo el mundo sabe que eres un farsante, Jerry.
Se estremece, pero solo un segundo. Luego su sonrisa se ensancha y se
vuelve más malvada. —Lo que tú digas —gruñe—. Todo lo que sé es que
estoy seguro de que todo el mundo recibirá lo que se merece muy pronto.
—¿Qué se supone que significa eso? —suelto repentinamente.
Se encoge de hombros. —Solo paso el tiempo. No significa nada.
Lo aparto de mi mente mientras bajo en el ascensor. Mientras camino
por el pasillo hacia la celda de Andrei, ignoro la mirada que me lanza
Garret. Se da cuenta de que estuve llorando, aunque haya intentado
arreglarme el maquillaje. Me conoce hace demasiado tiempo como para que
finja a su alrededor, pero no estoy de humor para hablarlo.
En la celda, Andrei está sentado en el sofá, con la mano en el respaldo y
los ojos cerrados, tarareando suavemente. Su voz grave llena la habitación
y, para distraerme de todo este pesimismo, me acerco sigilosamente por
detrás, con la intención de sorprenderlo.
Pero no estoy ni a medias cuando me dice—: Vuelves pronto. ¿Qué era
tan importante?
Solo que estoy embarazada de ti. —Nada —digo, dejando caer la bolsa
de mi cámara—. No te preocupes por eso. Solo... te necesito. Quédate así,
por favor. Mantén los ojos cerrados. ¿Harías eso por mí?
Camino hasta situarme frente a él. Sus ojos se crispan. —¿Tienes una
sorpresa para mí?
—Sí —le digo—. Pero tienes que dejarme tomar la iniciativa, ¿de
acuerdo? Tienes que prometérmelo.
—Estás llena de exigencias hoy —gruñe, pero se incorpora, ladea la
cabeza como si me siguiera con todos sus sentidos, aparte de la vista—. De
acuerdo. Te lo prometo.
Bailo por la habitación y le paso la mano por la entrepierna. Se le tensa
la mandíbula y se le mueve la barba. Sus dedos se crispan y su virilidad se
tensa en los calzoncillos, enorme y dura. Me encanta ver cómo se esfuerza
por mantener el control conmigo.
—Tócate —ordena.
—Lo estoy haciendo —susurro, agachándome y acariciando mi sexo
mientras froto su palpitante miembro—. Se siente tan bien. Ya estoy mojada
por ti.
—No me hagas esperar —gruñe—. Voy a explotar solo con que me
toques así. Necesito tu coño. Lo necesito ahora.
—¿Olvidas quién manda aquí?
—¿Lo olvidas tú? —replica.
Pero estoy tan hambrienta como él. Es tan fácil olvidarse de todo cuando
estoy intimando con Andrei. Por ahora, no tengo que pensar en lo mal que
está todo. Lo único que me importa es lo increíble que está su polla cuando
la saco de sus calzoncillos. Se levanta, dura como una roca, ansiosa.
 Me quito los pantalones y me siento a horcajadas sobre él, agarrándolo
por los hombros y recorriéndolo con los labios. Su polla casi se desliza
dentro de mí varias veces, pero le beso el cuello, gimiendo en su piel,
haciéndolo esperar.
—Me tomas tanto el pelo —susurro—. Ahora me toca a mí.
Pero incluso con los ojos cerrados sabe cómo reivindicarse. Me toca el
culo con una mano, me guía y con la otra se acerca a mi centro. Siento un
cosquilleo en los labios cuando se abren para él. Me siento y lo absorbo
todo de inmediato, mientras la abrasadora humedad nos vuelve resbaladizos
y calientes.
—Yo estaba al mando hoy, creía —murmuro, perdida en el cielo. Me
arde todo el cuerpo.
—Lo estabas —gime—. Pero no puedo contenerme contigo. Nunca
puedo.
Empuja hacia arriba y yo me desplomo hacia delante, rodeo sus
hombros con los brazos. Luego me tiro al suelo, abrazo su polla con mi
coño, siento cada centímetro suyo. Ya no me importa nada.
Solo este momento.
Esta perfección.
Lo deseo.
Lo amo.
Jadeo, tanto por la invasiva y tonta idea como por lo hondo que su polla
rechina dentro de mí. Por supuesto que no lo amo. Es solo sexo y quizá algo
de emoción.
Pero ¿amor?
No. Tengo que asegurarme de no dejar que mis pensamientos se vuelvan
a desviar en esa dirección.
Luego nos sacudimos, los dos sudorosos y ardiendo. Me echo hacia
atrás, sonriendo.
—No abras los ojos —le digo—. Tenemos un trato...
No puedo hablar más.
Mi respiración se hace cada vez más rápida. Todo me hormiguea y se
estrecha. Siento que la habitación da vueltas.
La aplastante humedad empieza en el extremo de su polla y luego se
extiende por todo mi cuerpo. Me tiemblan las piernas. El orgasmo me
golpea con fuerza, casi retrocedo por la fuerza vibratoria.
 No quiero que esto termine nunca.
Grito demasiado fuerte, pero no me importa. Lo único que me importa
es apretarme más rápido contra su polla, sentir cómo mis chorros de jugos
se mezclan con su semen, haciéndonos aún más calientes.
Entonces Andrei abre los ojos con una sonrisa muy sexy en la cara, y
nos miramos fijamente a los ojos mientras su clímax sigue la estela del mío.
En realidad, el mío sigue retumbando en mi interior mientras su sonrisa
vacila y sus ojos se abren de par en par, enloquecidos. Me apoya la mano en
la espalda, me gruñe en el cuello, me besa la piel hasta la barbilla y
finalmente me abraza en un momento de increíble pasión.
Nos quedamos así sentados mucho, mucho rato, con su virilidad
marchitándose dentro mío. Apoyo la cabeza en su hombro, me siento más
cerca suyo que nunca. Finalmente, me deslizo, pero no dejamos el sofá.
Llegamos a nuestra isla, tumbados juntos semidesnudos, entrelazados.
—Hiciste trampa —digo tras una larga pausa—. Estoy bastante segura
de que dije ojos cerrados.
Sus dedos se deslizan distraídamente por mi pelo de esa forma que me
gusta. —¿Cómo va tu trabajo?
—¿De verdad te interesa? —pregunto con recelo.
—Claro —dice, sonando sorprendido—. Sí, de verdad.
Le digo. —Molly llamó hace unos días. Cree que sería una buena idea
hacer una exposición privada de las fotos que hice hasta ahora. Quiere que
la haga aquí, en la mansión. De ese modo, podemos tener una sensación
más íntima, ¿sabes? Pero es muy pronto y no estoy segura de que estén
preparados.
—Hmm —dice Andrei—. Pero si es una visita privada, ¿qué daño puede
hacer? ¿Cuándo es?
—Sí, es verdad. Pero aun así, no sé si la gente tomará fotos, o qué.
Quiero decir, no estoy tratando de actuar como si fuera una gran fotógrafa,
pero...
—Pero insinúas mucho que eres una gran fotógrafa —me dice. Puedo
sentir su sonrisa en mi nuca, estamos abrazados tan íntimamente—.
Entonces, ¿cuándo es?
—Ah, sí —suelto una risita, dándome cuenta de que me despistó
totalmente su pregunta—. Es el doce de junio. Molly fue muy exigente con
la fecha, pues está muy ocupada organizando eventos. Lo que significa que
solo tendré un par de semanas para organizarlo todo.
—Hazlo —dice Andrei. No estoy segura, pero creo oír un cambio en su
voz. Además, se siente más tenso, rígido—. Tienes que hacerlo, Jamie.
—¿Qué, por qué? —me río.
—¿Confías en mí? —pregunta.
—No debería —admito—. Ambos lo sabemos.
—¿Pero lo haces?
Con un suspiro, susurro—: No lo sé, Andrei. Creo que sí. Sí, confío en
ti.
—Entonces, tienes que estar de acuerdo con esta visita privada, ¿sí?
Intento reírme de su rareza. —Sabes que actúas raro ahora mismo,
¿verdad? —alargo la mano para acariciarle la barba—. Tienes que
afeitártela —me burlo, dándole un tirón.
De repente, me pongo seria. —Andrei, ¿puedo preguntarte algo que
parecerá aleatorio? —a mí no, pero a ti te parecerá que sale de la nada.
—Claro.
—¿Pensaste alguna vez en tener hijos? Mi amiga Molly habló de ello el
otro día. Y me di cuenta de que nunca pensé en ello. Pero me hizo pensar,
como preguntándomelo.
Entrecierra los ojos. Me pregunto si mi excusa de Molly lo habrá
engañado. —Unas cuantas veces, sí —dice—. Pensé en ello. Pero, sobre
todo, intento no pensar en la familia. La familia siempre supuso encontrar
una mujer, y... y nunca me permití considerarlo como una posibilidad.
—Oh.
Me da un apretón en la pierna. —No pongas esa cara. Hablaba del
pasado, no del futuro. Pero ¿niños? Sería bueno, creo. Tener un hijo o una
hija que lleve mi nombre. Pero es difícil. ¿Qué clase de padre sería? —
suspira—. ¿Y tú?
Es mi oportunidad de decírselo. Me inclino, acercando mi cara. —
Bueno, en realidad...
Grito cuando la puerta se abre de golpe y me levanto de un salto. Andrei
gruñe y se incorpora de inmediato. Ambos nos quedamos paralizados,
demasiado estupefactos para reaccionar cuando Declan entra en la
habitación. Detrás de él, Jerry sujeta a Garret, que supongo que iba a
avisarme de que Declan está de camino. Para que no me encuentre a mí, la
princesa irlandesa, sentada semidesnuda encima del jefe ruso.
Estoy seguro de que todo el mundo tendrá pronto lo que se merece.
De repente, la burla de Jerry tiene sentido.
Maldición.
Me cubro los pechos, mis labios tiemblan de miedo. Declan nos sonríe
victorioso. —Vaya, vaya, vaya —dice riendo—. Jerry dijo que podría
encontrar una pequeña sorpresa si bajaba aquí. Supongo que no se
equivocaba.
Por la forma en que habla Andrei, no se diría que está medio desnudo de
espaldas, claramente derrotado con Declan blandiendo su pistola de un lado
a otro. —Declan Walsh —dice fácilmente—. Eres más alto de lo que
esperaba, pues tenía los ojos vendados la última vez que nos vimos. De una
rata bravucona como tú, esperaba un hombrecillo diminuto. Pero parece que
realmente pueden apilar la mierda muy alto.
Parpadea. —Ja, ruso —refunfuña—. ¡A ver cuánto te ríes cuando le diga
a Cormac que has degradado y te has aprovechado de su hija!
Andrei se encoge de hombros, sin mostrar ningún atisbo de miedo. Lo
cual es una locura, porque yo estoy muy asustada. Estaba a punto de
contarle lo de nuestro bebé, y ahora parece seguro que lo matarán.
Papá se volverá loco cuando se entere de esto. Si hay algo contra lo que
siempre me ha advertido, es estar con alguien que no sea irlandés.
20
 ANDREI

Si esto fuera una película, la forma en que ocurre sería mucho más
dramática. Pero en la vida cotidiana, el horror llega lentamente. Así es aquí.
Después de que Declan irrumpa, vuelve a salir despreocupado. Pasan
cinco tensos minutos mientras Jamie y yo nos vestimos. Ella se pasea arriba
y abajo, sacude la cabeza. Tiene los puños apretados. Parece aterrorizada.
—¿Y ahora qué? —dice.
Me siento en el sofá a mirar. —¡No te quedes ahí sentado! —grita—.
Tenemos que... tenemos que...
—Exactamente. No hay nada que podamos hacer, a menos que me des
permiso para luchar. Hasta la muerte.
—¿Por qué me pides permiso?
—Porque esta es una habitación pequeña —le digo—. Te estaría
poniendo en peligro.
—Sabes lo que te harán, ¿verdad? —sisea.
Me encojo de hombros. —Tengo alguna idea, sí.
—Bueno, ¿no tienes miedo?
Casi me río. —¿Cuántas veces tengo que decirte...
Se lanza hacia mí. Cuando me rodea los hombros con los brazos, me
siento muy cerca de ella. —No tienes miedo a la muerte, lo sé. Pero yo
tengo miedo. Por ti.
La abrazo con fuerza. Nos besamos. Su aliento me hace cosquillas en las
mejillas, en el cuello. Me sostiene la mirada. Nuestros ojos se clavan el uno
en el otro.
—Deberíamos haber tenido más cuidado —susurra.
 —Sí.
—Ahora estamos jodidos.
—Sí —vuelvo a aceptar, porque es lo único que puedo decir—. Pero tu
padre no te hará daño, ¿verdad?
—No. Incluso él tiene sus límites. Pero tú, Andrei. Quizá... ¿quizá
puedas tomarme como rehén? ¿Quizás puedas salir de aquí?
—Puede ser. Pero supongo que Declan fue a reunir a sus tropas. Con el
sistema de dos cerraduras, llegar arriba será imposible. ¿Asumo que este
lugar está lleno de seguridad?
Ella asiente, mordiéndose el labio inferior. —Vallas, guardias, focos, de
todo.
—Así que ahí está. No, solo hay una cosa que puedes hacer para salvar
mi vida.
—¿Qué? —susurra.
—Convence a tu padre para que me mantenga con vida hasta tu
exhibición privada.
—¿Qué? ¿Por qué?
Pienso en contarle lo que sospecho. Egor llegó de algún modo hasta su
amiga Molly y la convenció para que proponga el Día de Rusia como fecha
para la exposición. Si ese es el caso, significa que Egor encontró un modo
de entrar. Potencialmente. O eso, o es una gran coincidencia. Lo que
significa que estoy muerto.
Pero, si se lo digo a Jamie, entonces ella lo sabrá. Y si lo sabe, su padre
podría enterarse. No a propósito. Puede que se le escape. O, ¿y si está
equivocada? ¿Y si Cormac no tiene límites?
Podría torturarla. Podría drogarla. Podría chantajearla.
—Porque dos semanas es mejor que nada —murmuro—. A lo mejor se
nos ocurre algo. Convéncelo, Jamie. Inténtalo. Por mí. Por nosotros.
—Lo haré —susurra—. Te lo prometo. Y, Andrei, hay algo más. Tengo
que decírtelo ahora. Por si acaso...
La puerta se abre de golpe. Jamie salta de mi regazo. Pero yo me quedo
donde estoy.
Giro la cabeza y veo a Cormac, Declan, Rafferty, Jerry, Garret, Ronan y
unos cinco guardias más apiñados en el pasillo.
—Qué bien —digo—. Toda la pandilla está aquí.
 Cormac avanza a grandes zancadas, pistola en mano. —Ruso —gruñe
—. Ruso —ni siquiera mira a su hija. La saliva se pega a sus labios. Parece
que va a explotar. —Maldito... ruso.
—Puede que me equivoque —sonrío—. Pero creo que ya lo has dicho.
—Trae a mi hija —le dice Cormac a nadie en particular—. Llévala a su
habitación. Vigilen la puerta y las ventanas. Háganlo ahora.
Jamie y yo nos miramos cuando Ronan y otros dos guardias entran en la
habitación.
Ella asiente significativamente. Intentará retrasar mi ejecución si puede.
Pero luego se va. No se va fácilmente.
—Putos cerdos —suelta—. Imbéciles. ¡No me toquen! En serio,
¡apriétame más el brazo y te golpearé en la cabeza con esa pistola!
Pero son tres, y tienen armas. Y se la llevan.
Esa podría ser la última vez que la vea. Es posible que Cormac me mate
aquí y ahora. Tengo que intentar retrasarlo. Solo lo suficiente para darle a
Jamie su oportunidad de convencerlo. No me gusta. Hay demasiados
factores en juego aquí.
—Ruso —gruñe de nuevo Cormac. Empuña su pistola. Lentamente, los
hombres se agolpan en la habitación—. Debías saber que esto no era una
buena idea. Fui bueno contigo. Dejé que mi hija te mimara, que te diera de
comer bien, que te tratara como a un puto rey. ¿Y tú haces... haces esto?
Me levanto despacio. Me complace ver que Cormac parece nervioso
cuando doy un paso adelante. Los guardias lo apoyan. Jerry frunce el ceño y
coge su pistola.
Necesito convencerlo de dejar que me torture Declan. De esa manera,
Jamie tendrá algo de tiempo.
—Y sin embargo estás ahí, con ese perro irlandés a tu lado —señalo a
Declan con la cabeza—. No diré por qué odio tanto a ese hombre, porque
no quiero airear los asuntos de Jamie. Pero tú y yo sabemos lo que hizo,
Cormac. Es un puto vicioso y cobarde. Si tuviera una hija, moriría antes de
estar al lado del hombre que... —escupo al suelo—. Mátame ahora. Hazlo
rápido. Hazlo limpio. Antes de que viva lo suficiente para que te
arrepientas.
—Escucha con atención, muchacho —me dijo Osip hace mucho tiempo
—. Si quieres que tu enemigo haga algo, ordénale exactamente lo contrario.
No podrá evitar desafiarte... y entonces, acabará haciendo lo que tú
querías que hiciera en primer lugar.
Veo los engranajes girando detrás de los ojos de Rafferty. Podría
sospechar algún motivo oculto. Pero su hijo se apresura a saltar sobre mis
palabras.
—¿Rápido? —ruge—. ¿Limpio? Bromeas, ruso. Su crimen... no solo
profanar a tu hija, Cormac, sino ¿insultarme aquí mismo para que los
hombres lo vean? Déjeme llevarlo a la otra celda, señor, y juro por Dios que
le haré pagar esto. Sabes que lo haré.
Un brillo entra en los ojos de Cormac. —Te dije que dejaría que Declan
te torturara —dice—. Te lo advertí. Y tú haces esto —sacude la cabeza,
parece genuinamente disgustado—. Tómalo, Declan. Es tuyo hasta que
decida qué hacer con él.
Doy un paso atrás y extiendo las manos. —Vamos, chicos —sonrío.
Declan da un paso adelante. —No seas tonto —gruñe—. Somos al
menos una docena.
—Trece —murmuro—. Son trece. Y todos tienen armas. Y todos son
irlandeses grandes y duros. El azote de esta bella ciudad. ¿No debería ser
pan comido someter a un prisionero? —en ruso, añado—: Haré pedazos a
cada uno de ustedes. Romperé sus cráneos y reiré mientras su sangre se
acumula en el suelo. Acabaré con ustedes por el crimen de tocar a Jamie.
Pero entonces, sacan las pistolas con balas de goma.
Cobardes.
Cinco de ellos disparan las pistolas al mismo tiempo. Me veo obligado a
cerrar los ojos mientras me golpean. Necesito toda mi fuerza de voluntad
para mantenerme en pie. Noto que en cada punto de impacto me salen
moratones dolorosos.
A través del zumbido agónico de mis oídos, los oigo hablar con
incredulidad. —¿De qué está hecho este tipo, de metal?
—¡El cabrón cederá, seguro!
—¿Qué demonios?
Pero todos somos solo hombres. Osip me lo enseñó en mi adolescencia
cuando me volví demasiado arrogante. No importa lo grande que seas. Lo
duro que seas. A la hora de la verdad, todos somos carne, hueso, músculo y
sangre.
 Así que, finalmente, no puedo soportarlo más. Caigo de rodillas y luego
de bruces.
Mientras pierdo el conocimiento, recuerdo la extraña pregunta de Jamie.
Me preguntó por los niños. En los tenues instantes previos a la negrura
total, me pregunto: ¿hablaba de nosotros?
Entonces, estoy fuera.

N o estoy seguro de cuánto tiempo voy y vengo. Soy vagamente consciente

de que me llevan entre cuatro hombres. Todo me palpita. Cada centímetro
de mi piel agoniza. Sueños extraños se apoderan de mí. Recuerdo al primer
hombre que maté. Tenía quince años y era un violador. Sabía que era un
violador porque la hermana de mi novia me lo dijo. Y varias chicas más.
Entonces, teníamos pruebas irrefutables.
Egor y yo, dos quinceañeros que salimos en el coche de Osip para
enfrentarnos a ese mafioso italiano y a todos sus amigos. Luchamos como
demonios poseídos, dos contra cuatro. Y salimos victoriosos.
Como lo haremos ahora.
No nos detendrán. Deja que me torturen. Pagarán por ello. Los haré
gritar de terror.

S iento el aliento de Jamie en mi cuello. Susurra. Tengo que esforzarme

para oír su voz.
—¿Me querrás siempre? —me dice. Su mano recorre mi cuerpo de
arriba abajo, alivia mis moratones—. Sé que aún no lo dijimos. Sé que
dijiste que tenías que mantenerte frío y sin sentimientos por lo que les pasó
a tus padres. Pero eras solo un niño, Andrei. Ahora puedes olvidarlo.
Puedes amarme.
Cuando me despierto, estoy colgado de las muñecas, me duelen las
articulaciones de los hombros. Todo me duele de cojones.
Cuando mi vista se aclara, veo a Declan sentado cerca, fumando lo que
huele a porro. Tiene los ojos vidriosos y sonríe como un niño el día de su
cumpleaños. Parece mareado por la emoción.
Me pregunto cómo de diferente será su expresión cuando le retuerza el
cuello.
—Vaya giro de los acontecimientos, ¿eh? —sonríe. Levanta el porro—.
¿Quieres un poco? Es la variedad favorita de Timofey. A veces fumamos y
salimos juntos. Apuesto a que te molesta, ¿verdad? Pensar que tu segundo
al mando y yo somos buenos amigos.
Me quedo mirándolo.
Con un suspiro, se levanta y tira el porro al suelo. Se mueve de un lado a
otro. Parece patético. Su poder viene del padre. Y de Cormac. Si se quedara
solo, moriría en una semana.
—¿Ningún comentario inteligente ahora, ruso? ¿Nada? —aplaude—.
¡Damas y caballeros, les presento un milagro! ¡Un puto Andrei Bakhtin en
silencio!
Habla con Jerry y otros guardias que no reconozco. Están de pie al
borde de la habitación. Observan. Tan cobardes como Declan. Si cortaran
estas cuerdas, estarían todos muertos en segundos.
Continúa—: No fue muy educado el modo en que hablaste mal de mí
anoche.
Debo reaccionar visiblemente, porque sonríe.
—Así es, Andrei. Gemiste, dormiste y lloriqueaste toda una puta noche
y todo el día. De verdad, creí que nunca ibas a despertar.
—Tengo algo que decir —interrumpo—, si estás dispuesto a escuchar.
Entrecierra los ojos. Luego, riendo, sonríe. —Claro, ¿por qué no? ¿Qué
es lo que quieres decir, ruso? Dímelo, ya que me lo has pedido tan
amablemente.
Tiene el aire de alguien magnánimo en la victoria. Como si, ahora que
todo ha terminado, puede permitirse el lujo de tratarme con indulgencia.
Como si fuera su mascota. Solo hace que mi amenaza se sienta aún más
real. Porque lo digo en serio.
—Te mataré, Declan —digo en voz baja—. Si alguna vez salgo de aquí,
si alguna vez tengo la oportunidad... eres hombre muerto. Lo más
inteligente que podrías hacer es ejecutarme aquí mismo. Si no, juro por la
Bratva, juro por mis padres muertos, que acabaré con tu vida. No solo por
faltarle el respeto a los Bratva. Sino también por faltarle el respeto a Jamie.
 Me mira durante un rato largo. Le tiemblan las mejillas. Me doy cuenta
de que se siente ofendido y de que necesita recuperar el control. —¿Falta de
respeto? ¿Así es como ella te lo describió, ruso? Supongo que es una forma
de decirlo —sonríe maliciosamente—. Hay otras formas, sin embargo, más
precisas. No entraré en detalles, pero digamos que todo lo que puedes
hacerle a una zorra, Jamie me dejó hacérselo.
Tomo nota de su fraseo. Me dejó. Los monstruos como él necesitan
creer que son los buenos. Es de risa.
Intento mantener mi exterior frío como el hielo. Pero cuando lo escucho
hablar así de Jamie, siento que me tenso. Las venas se me abultan en los
músculos. Mi cuerpo tenso se estremece con el deseo de rodear su garganta
con las manos. De apretarlo hasta que sus globos oculares se abulten y sus
mejillas se pongan rojas.
—Solo recuerda este momento —le digo—. Cuando te esté clavando el
cuchillo en el pecho. Recuérdalo.
Se encoge de hombros, da un paso adelante. —¿Sabes lo difícil que es
encontrar un saco de boxeo decente, Andrei? —dice. Conversa—. Uno
bueno cuesta por lo menos quinientos pavos. Tiene que ser pesado. No debe
balancearse demasiado. Si no, se caerá de las bisagras. Pero mira. Tengo
uno gratis.
Espero lo que viene después. Me golpea patéticamente. Me golpea como
un hombre acostumbrado a que la gente le tema. Y está enfadado porque yo
no lo tengo. No hago ningún ruido. Eso lo enfada más. Me pega más fuerte.
Finalmente, me golpea en la mandíbula y todo mi cuerpo se hunde.
La sangre gotea por mi cara.
Retrocede, jadeando. Parece un matón sudoroso y cansado.
Completamente ridículo. —¿Quién mata a quién ahora? —gruñe—. ¿Qué
tienes que decir?
Alzo la vista. Sonrío con la boca llena de sangre. —Te mataré. Nada ha
cambiado.
Se acerca a mí, gesticula como si quisiera que temiera lo que viene a
continuación. Mantengo el rostro inexpresivo. Me doy cuenta de que le
molesta. Así que sigo haciéndolo.
—Podría traerla aquí —susurra. Trata de sonar duro—. Podría hacerle
cosas delante de ti, ruso. Y no serías capaz de detenerme.
—Voy a matarte —repito—. Nada de lo que digas o hagas cambiará eso.
 Levanta el puño. Yo sigo sonriendo. Sinceramente, no tengo miedo de
este hombre ni de la muerte que parece dispuesto a darme. Pero tengo
miedo de que haga daño a Jamie de algún modo. Solo tengo que rezar para
que Jamie pueda convencerlos de que me mantengan con vida hasta la
exposición de arte. No es que me esté haciendo ningún favor.
Finalmente, da un paso atrás.
—Volveré muy pronto —dice, mirando hacia atrás—. Ponte cómodo.
—Nunca te temerán —le digo—. No importa cuánto lo intentes.
Se detiene, casi girándose. Me doy cuenta de que llegué a él. Pero
entonces, refunfuñando, sale de la habitación. Solo cuando se va me
permito sentir las heridas. Se me hunde la cabeza y me duele el cuerpo. Lo
soporto sabiendo que le causaré a Declan el doble de dolor cuando llegue su
hora.
Pasan las horas. No sé exactamente cuánto tiempo. Pienso en posibles
formas de escapar. Pero eso no lleva mucho tiempo. Me tienen atado.
Tienen el sistema de doble cerradura del ascensor. Tienen el lugar rodeado.
Pero si Egor se infiltra de algún modo en la exposición de arte, estaré
preparado.
Listo para matar. Para morir, si es necesario.
Al final, mis ojos empiezan a caerse de sueño. Es impresionante, las
condiciones en las que un hombre puede dormir. Incluso con las
articulaciones de mis hombros entumecidas y todo mi cuerpo retorcido.
Estoy cansado. Intento luchar contra ello. No quiero que Declan u otro
irlandés me pille desprevenido.
Pero no puedo resistir mucho tiempo. Cierro los ojos y caigo en un
medio descanso.
De pronto, me encuentro al pie de una colina bañada por el sol. El sol
me ciega Llevo mucho tiempo dentro. Me tapo los ojos con la mano.
Cuando la quito, veo que Jamie está en lo alto de la colina, con una
cámara colgada del cuello. Está guapísima con sus pantalones cortos de
montaña y su camiseta de tirantes. El pelo alborotado le cae por la
espalda. Entonces, me echo a reír. Sonrío como un tonto. Está embarazada.
Jamie está embarazada de mí.
Y nunca fui más feliz.
Corro hacia ella. O lo intento. Pero mis piernas no funcionan. Me
quedo clavado en el sitio.
 —¿De qué coño se ríe este idiota? —gruñe Jamie. Su cara se deforma,
se vuelve malvada—. Estúpido ruso de mierda. Despierta.
Me despierto cuando Jerry me tira el cubo de agua a la cara. Helada, me
salpica todo el cuerpo. Respiro con dificultad. Solo era un sueño. Se aferra
a mí. Pero entonces empieza a desvanecerse.
Solo recuerdo el embarazo. Lo feliz que era.
Nunca podría ser tan feliz en la vida real, ¿verdad? Un bebé ruso-
irlandés es cosa de fantasías. Pero en el sueño era feliz. ¿Qué significa eso?
¿La amo?
Mi mente nublada lanza todo tipo de pensamientos absurdos. Los piso
como si fueran gargantas enemigas.
Jerry retrocede con el cubo en la mano. Detrás suyo, Cormac ya está
sentado en su taburete de felpa. Me mira de un modo que nunca le vi antes.
Normalmente, parece petulante. Infantil. Como un niño pequeño a punto de
hacer un berrinche. Ahora, parece frío como el hielo. Asesino.
Maldita sea, parece eficiente. Es la mirada que vi en Egor cientos de
veces. En el espejo, también.
—Déjennos —dice, señalando con la cabeza a Jerry.
El hombre se escabulle enseguida. Cormac me mira. Hace un gesto
como un padre decepcionado.
—Te has excedido, Andrei —gruñe—. Creo que ambos lo sabemos.
Sabes la importancia que le doy a mantener a mi hija... pura —se detiene en
la palabra—. Y ahora la has arruinado con tu rusa...
—¿Polla? —ofrezco cuando él se detiene.
Hace un ruido triste. —Incluso ahora intentas humillarme. Quizá dices
la verdad. Puede que realmente no tengas miedo de morir, ¿eh?
Me encojo de hombros. Al menos, me encojo de hombros lo mejor que
puedo con las muñecas atadas por encima de la cabeza.
—Pero sé algo que te asustará, jovencito —dice. Se levanta y camina
lentamente hacia mí—. En todo este tiempo, ni siquiera lo imaginaste,
¿verdad? Así de tonto eres. Osip te ocultó la verdad porque él mismo no
tenía toda la historia. Lo único que sabía ese viejo tonto era que en realidad
no se trató de un incendio eléctrico —escupe con sorna—. Tu viejo era el
rey Bratva. Tu madre, la reina de las putas rusas. ¿No crees que es un poco
de coincidencia que murieran de esa manera?
—¿De qué coño estás hablando? —susurro en voz baja—.
 —Sabes de lo que hablo.
De repente, me siento como un idiota. Debería haberle hecho más
preguntas a Osip. Sabía que los irlandeses y los rusos habían estado en
guerra antes. Pero eso fue antes de que yo naciera. No tenía idea, no
realmente. Osip nunca hablaba de ello. Los negocios iban bastante bien.
—Fuiste tú —gruño—. ¿Es eso lo que me estás diciendo, Cormac?
Ríe entre dientes. —Claro que no —dice—. ¿De verdad crees que yo
mismo me involucraría en algo así?
—Pero fue tu orden.
—Sí —dice fácilmente, me rodea—. Tu padre era como tú, Andrei. Un
hombre irrespetuoso. Una noche, durante la cena, se pasó de la raya
bailando con mi mujer, haciendo un espectáculo. Le advertí que parara y
entonces la puso en mi contra. Los dos burlándose de mí... a la vista de
todos.
Es una versión retorcida de los hechos, intuyo. Imagino que Cormac se
tomó las bromas ligeras demasiado en serio. Mortalmente en serio. Imagino
cómo quería hacer callar a mi suave y encantador padre.
—Y por eso ordenaste quemar su casa. Con su mujer dentro. Con su hijo
dentro.
—Sí —se detiene frente a mí, con el labio curvado del disgusto—. Pero
el hombre que contratamos no tuvo los cojones que necesitábamos de él.
Cuando llegó allí y vio a un niño tonto haciendo un muñeco de nieve fuera,
se escabulló y entró por la parte de atrás. Después de arreglar el fuego, se
escabulló por detrás y te noqueó con cloroformo. Pensó que intentarías
entrar.
Jadeo. No puedo contenerme. Siempre pensé que fue cobardía lo que me
impidió entrar. Pensé que era el miedo lo que me hizo desmayarme. ¿Pero
fue el puto cloroformo?
—Pero la policía...
Ríe a carcajadas. —No seas ingenuo, Andrei —suelta—. Hay más
irlandeses en la policía de los que imaginas. Un puto ejército. Conocemos a
sus primos, a sus hermanas, a sus esposas y a sus madres. La Bratva es una
plaga en esta ciudad. No fue difícil hacerles ver eso. Organizar nuestras
historias.
—Amenazarlos y sobornarlos, querrás decir —corrijo—. ¿Por qué me
cuentas esto ahora? Todo este tiempo, podrías habérmelo dicho. Podrías
estar mintiendo, Cormac. Intentando meterte en mi piel.
Se mete la mano en el bolsillo. Sonríe. Es casi una sonrisa triste. Como
si lamentara haber llegado a esto. No me lo creo ni por un momento. Saca
un colgante de oro. Cuando lo miro más de cerca, veo que es un medallón
con una foto mía y de mi padre. En la foto no debo tener más de cinco años.
—Pedí un recuerdo y aquí lo tenemos. También tengo las gafas de tu
padre, las que hizo grabar para su cumpleaños cincuenta. ¿Quién hace eso,
Andrei, tener sus putas gafas inscritas?
Me tiembla todo el cuerpo.
—Sé lo que estás pensando —rompe el silencio—. Podría haber
conseguido este colgante de otro modo. Es verdad. Podría haberlo hecho.
Pero si alguna vez te hubieras preocupado de mirar, podrías haberlo
descubierto tú mismo con bastante facilidad. Si hubieras interrogado a los
policías adecuados. Pero creíste la historia de Osip. Era conveniente para el
negocio.
Quiero decir que está mintiendo. Pero mirándolo puedo decir que no.
Esto es solo sadismo, puro y simple.
—¿Pero por qué no me lo dijiste cuando me compraste? ¿Por qué ahora?
—¿Por qué ahora? —ruge. Salta hacia delante y se detiene justo delante
de mí. Sabe que, incluso con los brazos y las piernas atados, sigo siendo una
amenaza—. Profanas a mi hija, ruso, ¿y aún así me haces una pregunta
como esa? ¿Por qué ahora? —sacude la cabeza y escupe al suelo—. Fuiste
útil como rehén. Ahora serás útil como mensaje. Encontraremos una forma
muy creativa de matarte.
—Haz eso y Egor nunca se detendrá.
Resopla. —¡Entonces, será una guerra total! ¿Crees que no estoy
preparado para eso?
—Creo que crees que lo estás —susurro. Me siento desinflado.
Sabiendo que no puedo llegar hasta él para vengar a mis padres, mi cuerpo
se inunda de adrenalina inútil—. Pero ¿y si Egor llama a los rusos de la
madre patria? ¿Y si todas las tropas se movilizan? ¿Entonces qué, Cormac?
Se encoge de hombros. —Entonces, puede que perdamos —admite—. O
quizá llame a Boston y Dublín y veamos lo sangriento que puede llegar a
ser esto. En cualquier caso, no te servirá de nada. Pero mierda, Andrei, al
menos podrás ver a tus cobardes padres en el infierno.
 —¿Quién fue? —pregunto, justo cuando está a punto de irse—. El
hombre que quemó mi casa. ¿Cómo se llama?
Cormac sonríe. —Se llamaba Mike, pero no te preocupes, ahora está
muerto. Tuvimos que castigarlo por no seguir las órdenes como le dijimos,
dejándote vivir. Ahí sí que nos jodió, dejando vivo al príncipe Bratva. Osip
se abalanzó demasiado rápido para que pudiéramos corregir su error. Y
luego te tuvo bajo vigilancia casi toda tu infancia.
—Así que eres el único que queda por matar —digo—. Interesante.
Su mirada se ensancha. —Ya lo veremos, Andrei. Ya veremos.
—Sí. Lo haremos, mierda.
Se marcha. Un momento después, Jerry entra y recoge el taburete.
Cierran la puerta. Me dejan en la oscuridad.
Me dejan con mis recuerdos.
21
 JAMIE

En mi habitación, me entretengo haciendo Polaroids de cosas al azar, como

las sombras de mi cama que se extienden por la pared o el juego de ajedrez
de mármol que me compró el tío de Molly cuando era niña. Nunca lo toqué,
pero se ve muy bien en fotos.
Así pasan horas y horas. Sé muy bien lo que hago: intento distraerme de
todas las cosas jodidas que casi seguro le están haciendo a Andrei.
Sigo mirando el reloj. Era de noche cuando irrumpieron en la celda. Los
minutos pasan tan lentamente que incluso compruebo si el reloj se ha
estropeado un par de veces.
Pero no, es solo que el tiempo es un pedazo de mierda malvada y está
decidido a alargar esto todo lo posible.
Al final, sin embargo, son las cinco de la mañana y todavía no dormí.
Sigo haciendo fotos como una posesa. Se amontonan en mi mesilla de
noche, toda una torre de Polaroids sin sentido. Ni siquiera puedo llamar a
Molly, porque me quitaron el teléfono.
Además, asignaron a propósito a la puerta a un guardia que no conozco,
uno de los hombres de un negocio o club en el que nunca estuve. Si fuera
Garret, o incluso Ronan, apuesto a que sería capaz de suavizar una célula de
ellos.
Pero este hombre bien podría ser una estatua, por toda la respuesta que
obtengo de él.
Que me mantengan con vida hasta el 12 de junio.
¿Por qué es tan importante esa fecha? Mientras paseo por mi cuarto de
baño, jugando con el reflejo, con la mitad de mi cara dentro y la otra mitad
fuera, intento descifrarlo. ¿Es posible que haya avisado a uno de sus
hombres de la Bratva y piense que la casa estará menos segura la noche de
la exposición? Pero Andrei dijo que era solo una razón para mantenerlo
vivo más tiempo. Quiero decir, eso podría ser cierto, pero lo dijo con tanta
urgencia, con tanta intensidad.
Mientras hago la foto y se imprime, me pregunto si es realmente posible
que el padre de mi hijo vaya a morir sin siquiera saber que es padre. ¿En
qué clase de mundo desastroso vivimos para que eso ocurra? ¿Cómo puede
ser remotamente justo?
Pero entonces, si Andrei muere y yo sigo viviendo como propiedad
personal de papá, básicamente, no habrá bebé. Es la pura verdad: papá me
casará y, si descubre que estoy embarazada, me obligará a deshacerme del
niño. Estas últimas semanas me han enseñado lo despiadado que es.
Añado el selfie del reflejo a la pila de Polaroids y doy vueltas por la
habitación, rechinando los dientes. Me pesan tanto los párpados que podría
dormirme. Pero no lo hago, porque cada minuto que permanezco despierta
es un minuto más para engañarme y creer que Andrei está bien, que no lo
están torturando ni matando, que no está muerto.
Jesús. ¿Cómo hemos llegado a esto?
Con un grito salvaje, agarro las Polaroids y empiezo a romperlas en
pedacitos. Lanzo los trozos al aire, los dejo revolotear sobre la cama.
Me robaron la oportunidad de ser feliz. Papá. Declan.
Son los dos hombres de mi vida que, en un momento u otro, afirmaron
amarme más. Y, sin embargo, también son los dos hombres que más daño
me causaron. Tal vez sea así con los sádicos. Entonces, hablando del diablo,
papá llama con fuerza a la puerta.
—¿Jamie? —dice, apenas una fracción de segundo después—. ¿Estás
despierta? Puedo oírte dando vueltas por ahí. Y llorando. ¿Estás decente?
—No hay nada decente en esta puta casa —susurro con fiereza.
—¿Dijiste algo? —grita papá.
Lo único que quiero es gritarle, pero, si lo hago, se acabó el juego.
Tengo que intentar convencerlo de mantener a Andrei con vida, aunque sea
un poco más. Y no hay modo de que lo haga si le muestro lo que realmente
siento. No, la forma en que siempre conseguí cosas de papá es interpretando
el papel que él quiere que sea.
La hija ingenua y tonta. Así que eso es lo que haré ahora.
 —¡Ya voy! —grito, forzando mis lágrimas y mi angustia hacia el fondo.
Borro cualquier pensamiento sobre el embarazo por ahora.
Abro la puerta y me apresuro a cruzar la habitación, acordándome de las
Polaroid en el último segundo. Debería haberme ocupado de ellas antes de
abrir la puerta, pero, obviamente, mi mente está un poco saturada en este
momento.
Me giro y lo veo mirándome. Creo que me dirá lo raro que ha sido que
cruce la habitación corriendo. Pero entonces suspira y sacude la cabeza. Me
doy cuenta de que está pensando: Pobre chica, mi pobre e ingenua hija. Las
mujeres son tan débiles y tienen tan poca voluntad.
Me dejo caer en la cama y pongo la cabeza entre las manos.
—Lo estropeé todo, ¿verdad, papá? —sollozo. No tengo que fingir las
lágrimas, una ventaja—. Te he humillado. Humillé a toda la familia.
—No, no —se apresura a decir papá. Cruza la habitación y me pone la
mano en el hombro—. Sí, te has portado mal, Jamie, pero no es culpa tuya.
Estabas claramente...
Me doy cuenta de que se esfuerza por pensar en una razón por la que yo
haría algo tan repugnante como acostarme con un ruso, lo que, a sus ojos, es
básicamente lo mismo que follar con un animal de granja.
Lo que le hice es inaceptable a sus ojos.
—No pensaba con claridad —termino por él—. No podría, ¿verdad,
papá?
Lo aprovecha. Se deja caer en la cama a mi lado y me rodea con el
brazo. Me estremezco al pensar que la mano con la que me acaricia el
hombro probablemente acaba de hacer papilla a Andrei. Quiero saber si está
vivo, pero sé que no debo preguntárselo.
—No —dice—. Por supuesto que no pensabas bien. ¿Cómo podrías?
¿Te golpeó, Jamie? ¿Te lastimó?
Debo tener cuidado aquí, porque, si papá piensa que Andrei me puso la
mano encima de esa manera, hará que lo ejecuten mucho, mucho antes del
12 de junio.
—No —digo rápidamente—. Pero es solo el arte, papá. Ya sabes lo
mucho que me confunde la cabeza. Estaba metida en el proyecto, y
entonces el proyecto se convirtió en él y... —alzo las manos, la típica hija
tonta—. No era mi intención.
 —Te manipuló —ofrece papá, frota mi mano. Quiero tirarle la mano.
Estoy tan disgustada con todo este arreglo retorcido. —No pensabas con
claridad y él se aprovechó. Eso es lo que hacen los hombres como Andrei,
Jamie. Saben cómo meterse en tu cabeza. No es culpa tuya. No mientras
sepas que lo que hiciste estuvo mal.
—¡Claro que sé que estuvo mal! —grito, poniéndome en pie de un salto.
Cruzo la habitación, le doy la espalda. La ira es real, pero las palabras
son inventadas. ¿Cómo puede estar mal lo que hicimos cuando nos
sentimos tan bien? No solo el sexo, sino también emocionalmente. Nunca
tuve una conexión así.
—Solo quiero hacérselo pagar —susurro, enfadada—. No podemos
permitir que se salga con la suya.
—No te preocupes —gruñe papá—. No lo hará. Puedes confiar en mi
palabra.
—Pero... me humilló públicamente —la inspiración me golpea. Puedo
torcer esto. Puedo usarlo—. Todos lo vieron. Declan, Rafferty, tú, Garret...
todos.
—¿Garret no lo sabía ya? —murmura papá.
—¡No! —exclamo—. Le mentí, papá. Sabes cuánto le he gustado
siempre.
—Bien —dice papá en voz baja—. Es un alivio. Temía tener que... —se
interrumpe.
Temía tener que torturarlo y matarlo, como haré con Andrei. Eso es lo
que iba a decir, lo sé.
—Necesita ser avergonzado, como yo —digo, apretando los puños—.
Necesita saber lo que se siente.
—Lo hará, Jamie, te lo prometo —dice papá.
—¡No! —giro hacia él. La furia que aparece en mi cara es real—.
¡Quiero hacerlo desfilar para que todo el mundo vea lo patético que es!
Déjame usarlo para mi exhibición privada del día doce. Le pondré unas
esposas y lo llevaré con una cadena para que todo el mundo vea al sujeto de
las fotografías. Invitaremos a todos los lugartenientes de la Familia y a sus
esposas, y todos verán lo patético que es.
Lo siento, Andrei.
Lo siento mucho.
No quiero decir nada de esto.
 —Hmm —murmura papá, pensativo—. Pero, ¿qué es esa exposición de
fotografía de la que hablas? ¿Dónde es? Tendríamos que comprobar la
seguridad del lugar.
Resoplo, imitando decentemente la exasperación. —¡Te lo pedí y ya
aceptaste! —miento—. Molly quiere hacer una exposición privada de mi
trabajo fotográfico aquí, en la casa. En el salón de actos. Dijiste que sí. ¿No
te acuerdas?
Su expresión se tuerce. Por supuesto que no se acuerda, porque nunca
ocurrió. Pero está tan acostumbrado a olvidarse de mi trabajo fotográfico
que me sigue la corriente. —Sí, claro que me acuerdo —murmura—. Todo
eso me parece muy bien. Y tu idea... sí, tiene cierta poesía, supongo que se
podría decir. Lo haría parecer un verdadero gusano, ¿no? Y eso le da tiempo
a Declan para hacer su trabajo con él, también. ¡Ja!
Papá sonríe ahora. —¿Dijiste el 12 de junio? ¿No podemos hacerlo
mañana?
—¡No! —digo rápidamente. Quizá demasiado rápido—. Necesito
tiempo para preparar mis fotos y todo eso. Ya arruinó mi... um, mi honor,
papá. No dejes que arruine mi trabajo también.
—Oh, no seas tonta —dice papá, me rodea con sus brazos—. No arruinó
tu honor. Sigues siendo mi niña, ¿vale? Y te encontraré un marido
estupendo, uno que te merezca. Así que no vuelvas a decir cosas así. Solo
sé... —traga saliva audiblemente—. Solo sé que mamá estaría muy
orgullosa de ti.
Mierda.
Es difícil decir cuál es la parte más desastrosa de esta jodida situación,
pero la confusión que siento por mi sádico, torturador y asesino de civiles
padre tiene que estar ahí arriba. Porque, cuando dice cosas así, casi puedo
creer que no es el monstruo que sé que es.
Me agarra de los hombros y me pone a distancia, sonriendo con orgullo.
—Haremos de él un hazmerreír —sonríe—. Todo el mundo verá al gran
Andrei Bakhtin rebajado. Y luego lo ejecutaremos ese mismo día.
—¿No significará eso la guerra? —susurro, el corazón me late tan fuerte
que duele.
Papá se encoge de hombros. —Puede ser —dice—. Pero Timofey tiene
tanta influencia como Egor, y Egor es claramente un cobarde. Todo este
tiempo, y ni una sola represalia... —se interrumpe, hace una mueca—. Pero
este no es el tipo de conversación que necesitas escuchar, dulzura —besa mi
frente. Reprimo las ganas de estremecerme—. No te preocupes —me dice
—. Todo acabará pronto.
—Sí —estoy de acuerdo—. Creo que tienes razón.
Definitivamente tiene razón, porque, de una forma u otra, esto no puede
durar para siempre. Trago saliva nerviosa cuando pienso en cómo acabará
esto. Intuyo que alguien morirá, ya sea Andrei, papá, Declan o Garret.
O quizá todos ellos.
Existe la posibilidad de que mi bebé y yo seamos los únicos que
quedemos en pie.

N o es mi intención dormir hasta tan tarde, pero no me metí en la cama

hasta las seis de la mañana, así que, cuando me despierto al mediodía, lo
considero una especie de victoria.
Anoche quise ir a ver a Andrei en cuanto se fue papá, pero pensé que
parecería sospechoso. Mientras voy al baño a echarme agua en la cara,
pienso en la noche anterior, en lo histérica que me sentí.
Tal vez solo quedemos el bebé y yo...
El insomnio, el estrés, sí, vale, me pusieron un poco melodramática.
Con el sol de la mañana brillando a través de la ventana, me siento lista
para hacer en lugar de dejar pasivamente que me hagan las cosas. Le gané
tiempo a Andrei. Ese era el objetivo número uno.
¿Ahora?
Ahora tengo que contarle lo del bebé. Merece saberlo. Podría cambiar su
modo de abordar esta situación. Podría cambiar... diablos, todo. Pasó más
de una semana y es demasiado tiempo para que no tenga esta información
vital.
Pienso en maquillarme y ponerme presentable, pero luego me doy
cuenta de que será mejor para la narración de que tengo el corazón roto y
estoy deprimida si me veo mal. Pero luego me doy cuenta de que no quiero
tener mal aspecto delante de Andrei.
Al final opto por una ducha y algo de maquillaje ligero, con el pelo
recogido en un moño.
 Cuando abro la puerta de mi habitación, me alegro de encontrar a Garret
allí. Me lanzo sobre él sin pensarlo, rodeándole los hombros con los brazos.
—Pensé que ellos... pensé que él...
—Estoy bien —dice rápido, no quiere que mencione nada que pueda
meternos en problemas. Se separa de mí, pero esboza una sonrisa—. Vuelvo
a ser tu guardia personal... si me aceptas.
Miro hacia arriba y hacia abajo por el pasillo, me aseguro de que nadie
nos está espiando. —Sabías lo mío con Andrei, ¿verdad? —susurro—. Al
menos durante un tiempo. Desde la pelea en el jardín, ¿quizá?
Se estremece. —Si lo hubiera sabido, se lo habría dicho a tu padre. Tú lo
sabes.
Me inclino hacia él y le susurro al oído—: Gracias por mantenernos a
salvo tanto tiempo como pudiste.
Me aprieta brevemente. —De nada.
Ese es, intuyo, el único reconocimiento verdadero que obtendré de él.
Con la bolsa de la cámara al hombro, porque tengo que guardar las
apariencias, me dirijo a través de la mansión hacia el hueco del ascensor
que lleva a la celda de Andrei.
Ronan está a las puertas del ascensor. Da un respingo cuando nos ve
acercarnos. —No sé si ella debería estar aquí —dice dirigiéndose a Garret.
—Ella puede hablar por sí misma —digo, dando un paso adelante—. No
te preocupes. No estoy aquí para causar problemas. Solo necesito
comprobar un par de cosas con el sujeto. Para la exposición.
—¿Qué cosas? —pregunta Ronan inseguro.
Pienso rápidamente y digo—: Haré que ajusten más su mascarilla.
Quiero que le cueste respirar ahí dentro. Quiero que sufra.
Ronan traga saliva y me mira como si nunca me hubiera visto. Me
siento mal por tener que decir estas mentiras retorcidas, pero me sentiría
peor si Andrei muriera sin saber que estoy embarazada.
—Tengo que aclarar esto con Cormac —murmura Ronan—. O al menos
con Jerry. No puedo tenerte entrando y saliendo cuando quieras, señorita
O'Gallagher. Sin ánimo de ofender —inclina ligeramente la cabeza—. No
estoy cuestionando tu posición, pero...
Con un suspiro, saco el móvil, que me han devuelto ahora que papá cree
que estoy de su parte. Llamo a papá y me voy a un rincón privado, no
quiero que me oigan. Miro uno de los muchos tapices antiguos de papá y
pienso: Qué imbécil tan arrogante es mi padre.
Finalmente, contesta.
—¿Sí? Estoy ocupado, Jamie.
—Necesito visitar al prisionero —digo, expresándolo con mucho
cuidado. No digo necesito ver a Andrei. Eso sonaría demasiado romántico,
demasiado hambriento—. Cambiaré la máscara para que restrinja su
respiración en la exposición y necesito tomar sus medidas.
—Que lo haga Jerry —dice papá con desdén—. ¿Algo más?
Maldición, no lo consideré. Claro que puede hacerlo otro. Estoy
descubriendo que soy buena improvisando, así que pienso rápidamente. —
Tengo que ser yo.
—¿Por qué? —chasquea papá.
—Porque tiene que saber que soy yo quien está detrás de su tortura, de
su ejecución. Necesito mirarlo a los ojos y decirle que sus días de
engañarme han terminado.
Papá suelta un suspiro. Lo oigo sonreír y me lo imagino pensando que,
por fin, empiezo a sonar como una chica de la Familia, leal y violenta.
—Bien, bien —resopla—. Lo entiendo, Jamie. Pero no te quedes mucho
tiempo, ¿vale? Estoy haciendo los arreglos para las ejecuciones mientras
hablamos. Será un gran acontecimiento. Vendrán los bostonianos y algunos
irlandeses de Dublín, Belfast y Cork.
—Entonces, está escrito en piedra —digo—. El 12 de junio es el día.
—Sí —dice papá, y puedo oír cómo se le ensancha la sonrisa—. Lo sé,
cariño. A mí también me gustaría que fuera antes, pero esto viene muy bien.
Hay unos asuntos con los bostonianos y los dublineses de los que necesito
ocuparme desde hace tiempo. La fecha es perfecta, de hecho.
—Perfecta —repito con voz hueca—. Sí, lo es. Tienes que decirle a
Ronan que me deje bajar.
—Sí, de acuerdo. Ponme en el altavoz, entonces —hago lo que me pide
y papá ordena—: Déjala bajar, chico.
—Sí, señor —dice Ronan de inmediato, pulsa el botón del
intercomunicador para hablar con el guardia de abajo—. La señorita
O'Gallagher y Garret están bajando, Jerry. Teclea el código, por favor. Ya
tengo permiso del jefe.
 —De acuerdo —refunfuña Jerry, parece descontento. Pero hace lo que
le dice papá y pronto Garret y yo bajamos a la celda.
Ya lo hice muchas veces, pero ahora me siento diferente, premonitoria.
Me cubro el vientre con las manos. Aún me cuesta creer que haya una vida
ahí dentro. Me pregunto si todas las mujeres embarazadas se sienten así,
completamente incrédulas.
Estar embarazada es algo cotidiano. Literalmente millones de personas
están embarazadas en este momento. Pero para mí se siente como magia.
Especialmente porque soy la única que lo sabe. Ni siquiera Molly o Garret.
Mi pequeño secreto.
Por ahora.
Jerry arquea una ceja hacia Garret cuando se abren las puertas del
ascensor. —Me sorprende que sigas por aquí, viejo.
Los ojos de Garret se entrecierran, las líneas de preocupación frescas se
le marcan más. —El jefe sabe que soy leal, Jerry. Eso es más de lo que
puedo decir de ti.
Jerry parpadea. —¿Cómo es eso?
—Vender a la hija del jefe a Declan Walsh. Eso es debilidad, chico. Es
patético. Declan no era tu jefe la última vez que lo comprobé.
—No cuestiones mi lealtad —sisea Jerry, da un paso adelante—. No tú,
de todas las personas. Dejaste que ese cerdo ruso hiciera lo que quisiera con
la princesa irlandesa...
Doy un paso adelante, seriamente cabreada por esta costumbre que
tienen los hombres de Familia de hablar de mí como si no estuviera aquí
mismo. —¡Basta de esta mierda! —ladro—. Estamos aquí para ver al
prisionero.
Jerry parece inmediatamente sospechoso. —¿Por qué?
—¿A quién le importa por qué? —casi grito—. Papá nos dio permiso.
Así que atrás.
No hay mucho que pueda decir a eso. Nos lleva hasta el final del pasillo,
asegurándose de poner la mano sobre el teclado mientras pone el código,
ocultándonoslo a nosotros, los supuestamente desleales. La pesada puerta
de metal se abre.
Jadeo cuando veo a Andrei colgado como un trozo de carne, con la cara
llena de sangre. Se ve horrible. Se supone que debo odiarlo, así que el grito
ahogado es claramente un error. Pero es demasiado horrible.
 —Andrei —susurro en voz baja, adentrándome en la habitación.
Levanta la cabeza, lento, con dolor. Pero la chispa de sus ojos sigue
brillando. Parece feroz y fuerte a pesar de su entorno. Nunca superaré eso,
el control que parece tener en los momentos más inverosímiles.
—¿Lo sabías? —gruñe.
—¿Saber qué? —susurro, pillada con la guardia baja. Estoy segura de
que la revelación la tengo yo, no él.
—Tu padre mató a mis padres —gruñe—. Ese incendio no fue un
accidente...
Escucho, embelesada, lo que me cuenta rápidamente. Pero apenas llega
a la mitad de la historia cuando Jerry entra corriendo en la habitación,
interponiéndose entre nosotros. Pero Andrei ya dijo bastante.
Papá ordenó quemar la casa, mandó matar a Andrei, ejecutó al hombre
que no lo hizo.
Oh.
Dios.
Mío.
—¡Basta! —ruge Jerry—. Cierra la boca. ¿Quién coño te crees que eres,
escupiendo esas mentiras viciosas? ¡Te golpearé hasta que no puedas
caminar!
Andrei se limita a sonreír. —Lo intentaste cuando estaba esposado y con
los ojos vendados, grandulón —gruñe—. ¿Qué te hace pensar que ahora te
irá mejor? Vamos, inténtalo.
Incluso con las manos y las piernas atadas, parece peligroso. La energía
brota de él. Todavía estoy aturdida por la revelación. Nunca supe que
estábamos tan inextricablemente conectados. Es un desastre. Estoy
embarazada del hombre a cuyos padres mató mi padre... Quiero decir, eso
suena confuso. Como un nudo verbal.
—Terminamos aquí —dice Andrei, mirándome ahora. Su expresión es
fría. Me desconcierta. Nunca me miró así. Es más que desdén, pero menos
que odio. Es como si ya me viera en pasado—. Lo que hayas venido a decir,
ya no importa.
Me siento como si me hubieran dado un fuerte empujón en el pecho. La
ira se dispara, facilita mi papel. Lo miro fijamente y con intención.
—Silencio —siseo—. Estoy aquí para decirte que te haré desfilar como
un puto poni de feria el 12 de junio para que te vea toda la Familia. Serás
humillado. No te quejes demasiado cuando mueras. No quiero oír esa
mierda. ¿Trato hecho?
Su mirada parpadea de reconocimiento, tanto por la fecha como por la
broma interna. ¿Trato hecho? Su sonrisa se tuerce, y me pregunto si tal vez
podamos salvar esta distancia que nos separa. Por lo demás, permanece frío
y tranquilo.
—12 de junio —repite—. Sí, tienes un trato.
En realidad, no tengo muchas más opciones que salir de la habitación,
porque Jerry se interpone intimidatoriamente entre nosotros e incluso Garret
me toca ligeramente el hombro. La revelación cambia todo. Está claro que
no quieren que Andrei pueda revelar más secretos de la Familia.
Me siento muy mal al salir, como si me hubieran vaciado por dentro. Me
late el pecho y me tiemblan las manos.
Papá mató a los padres de Andrei. Estoy embarazada de Andrei.
Matarán a Andrei.
Si solo una de esas afirmaciones fuera cierta, ya sería bastante lío.
¿Pero las tres? Eso es una locura nuclear.
22
 JAMIE

Me paso el resto del día deprimida. Básicamente, me muevo por mi estudio

del centro, intentando no mirar las fotos de Andrei. Pero, por supuesto, lo
hago. Mientras contemplo nuestra relación al desnudo, si es que puede
llamarse relación, no puedo evitar pensar en este enorme desastre.
La primera emoción que sentí fue conmoción. Pero ahora, después de
horas dándole vueltas a la cabeza, estoy enfadada. Furiosa de verdad,
porque papá mató a los padres de Andrei.
Oh, no lo hizo él mismo, pero dio la orden, así que bien podría haberlo
hecho. Garret me dijo a bocajarro que era verdad cuando salimos del
ascensor. —No te lo dije porque pensé que no necesitabas saberlo —dijo—.
Lo siento.
Salgo del estudio con un fuego en el vientre que me recorre todo el
cuerpo. No solo estoy enfadada. No solo estoy furiosa.
Estoy jodidamente enfurecida.
Siento un tipo de rabia que nunca sentí. Porque, a pesar de todo, casi
pude engañarme creyendo que papá era al menos medio bueno. ¿Pero
ordenar el incendio de una casa con un niño dentro? ¿Sin mencionar al
padre de Andrei, a su madre?
Mierda.
Cuando llego a la mansión, sé que tengo que hablar con papá. Necesito
su versión de la historia, si es que la hay... No, eso no es verdad. Es solo una
excusa. En serio, necesito desahogarme. Necesito gritar.
Porque abrió una brecha entre Andrei y yo. Esto es su culpa. Es una
señal de lo lejos que llegamos que me preocupe más por eso, esta grieta,
que por el incendio en sí. Egoísta, lo sé.
Sin embargo, cuando entro en la mansión, no es papá quien sale del
salón. Es Declan. Tiene la mayor sonrisa de comemierda que vi en mi vida,
con un vaso de whisky en una mano y un puro en la otra.
—¿Dónde está papá? —exijo, sin ganas de hablar con el que una vez fue
mi maltratador. Recuerdo cómo entró cuando nos pilló a Andrei y a mí
juntos, lo satisfecho que parecía. El muy imbécil.
Como no contesta, le pregunto—: ¿No tienes tu propia casa, Declan?
Andar por aquí como un mal olor no te sienta bien.
Sonríe, da una calada a su puro. —Vine a ver a mi amigo Jerry —dice
—. ¿Pero a ti qué te importa? Pensé que tendrías preocupaciones mayores,
Jamie, como preguntarte si nuestra relación realmente te jodió tanto que
tuviste que irte a follar a un ruso.
—No era una relación —respondo—. Fue una puta pesadilla —por
primera vez en mucho tiempo, quizá nunca, me dirijo directamente a él para
decirle lo que pienso de verdad sobre este hijo de puta violento. No siento el
miedo habitual. En comparación con Andrei, este hombre es un gusano. Mi
bebé me da fuerzas. Ya no viviré aterrorizada—. Era una puta situación de
rehenes y ambos lo sabemos. Eres un hombrecito patético. La única forma
que tienes de sentirte grande es intimidando a la gente.
Me mira boquiabierto, encogido por la intensidad de mi voz. Nunca le
había hablado así. Me siento poderosa.
—Pero tus días de intimidarme terminaron. ¿Lo entiendes? Si vuelves a
intentar menospreciarme, encontraré la forma de hacerte sufrir. No digo
cómo. No digo cuándo. Pero te haré pagar. Le contaré a todo el puto mundo
lo que me hiciste.
Se le desencaja la mandíbula. —No te atreverías.
—¿Por qué no?
Y, la verdad, ahora mismo me parece estúpido no haberlo hecho antes.
Debería haberlo gritado a los cuatro vientos, pero tenía miedo de que me
juzgaran. Tenía miedo de montar una escena. Esencialmente, se reduce a un
cliché. En parte, me culpé a mí misma. En parte, pensé que me había
equivocado.
Pero ya no.
Pensaba que el abuso de Declan me había arruinado. Pero eso no es
verdad.
 Pensar eso es lo que amenazaba con arruinarme.
Nunca más.
Continúo cuando él se queda parado, estupefacto. —¿Qué tan indulgente
crees que sería entonces? Así que lárgate de una puta vez y sal de mi vista.
—Escondiéndote tras la humillación —se burla débilmente—. Qué
guerrera más valiente eres.
Me acerco, con voz amarga. Me gusta lo asustado que se ve. —O quizá
se lo cuente a Garret. Me pregunto qué diría. Andrei ya lo sabe, así que
mejor reza para que no escape. O si no, Declan, podría hacerlo yo misma.
Podría, sabes. He pensado mucho en esto. Definitivamente tengo ganas de
meterte una bala en la cabeza.
Ahora tiembla ligeramente. —Estás loca —susurra tras una larga, larga
pausa—. ¡Te pasa algo!
—Fuera de mi camino.
Antes, nunca se habría movido ante una instrucción directa como esa.
Su orgullo, su superioridad, lo habrían hecho interponerse en mi camino por
principio. Pero ahora se aparta como un fantasma de lo que fue. Nunca lo
había amenazado con exponer todo el alcance de su abuso.
Mientras camino por la mansión, la adrenalina me recorre como
electricidad. La ira, no solo por la revelación de Andrei, sino también por
mi antigua yo, se retuerce en mi vientre como un nido de víboras. Silba,
escupe, me hace saber que debería haber tomado esta postura hace mucho
tiempo.
Mientras llamo a la puerta del despacho de papá, decido que, después de
la exposición, haré pagar a Declan. Ya sea a través de la policía o por otros
medios, no saldrá impune de lo que me hizo. No tendrá la oportunidad de
volver a hacérselo a otra persona. Pero no puedo seguir con esto antes de
que se resuelva la situación con Andrei.
Dos infiernos son suficientes.
Cuando papá no contesta enseguida, me pregunto qué demonios estoy
haciendo aquí. ¿Qué bien puede salir de confrontar a papá sobre esto? Solo
estoy dejando que mi ira me domine. Y eso no es bueno.
Pero cuando volteo, agradecida, la puerta se abre y papá está allí de pie.
Tiene el aspecto de cuando hay mucho trabajo. Los ojos enrojecidos por lo
poco que ha dormido. Supongo que organizar la exposición, barra,
ejecución es algo importante para él.
 —¿Sí? —dice impaciente.
No quiero decirlo. Sé que es una mala idea incluso mientras lo hago.
Pero no puedo contenerme, no cuando él está ahí de pie. —Mataste a los
padres de Andrei.
Hace una mueca de dolor y luego resopla enfadado. Agitando una mano,
ladra—: ¿Y? ¿Es eso por lo que estás aquí, para hablar de historia antigua?
¿A quién le importan las órdenes que di o dejé de dar? Eso fue hace mucho
tiempo. Y, por si lo has olvidado, Andrei es un perro que no nos importa a
ninguno de los dos.
—Así que no lo niegas —insisto, aunque suenen las sirenas de alarma
en mi mente. Es como si viera a mi padre por primera vez. No puedo parar.
Habla tan despreocupadamente de mandar matar a niños y mujeres—.
Mataste a una mujer. Intentaste matar a un niño.
Gruñe un suspiro y se da vuelta, entra en el despacho. —No tengo
tiempo para lo que demonios sea esto, Jamie. Tengo a los bostonianos
disputándose la mesa del comedor, la puta mesa del comedor, y a los
dublineses diciéndome que ellos deberían ocupar el primer puesto, pues son
los que viajan más lejos. Si hubiera sabido que esto se convertiría en un
puto dolor de cabeza, lo habría ejecutado en el acto.
Es lo único que le importa, me doy cuenta. No está enfadado porque lo
sepa. Ni siquiera está enfadado porque mi opinión sobre él haya cambiado.
Solo le molesta que lo interrumpa.
Golpeo mi mano en su escritorio. —¡Un puto niño! —grito—. ¿Qué
clase de monstruo eres?
Se sobresalta, como si estuviera completamente sorprendido por este
arrebato. Como si yo estuviera equivocada por oponerme a que ordene
matar niños.
—Cálmate, Jamie. ¿Qué demonios te pasa? Eran rusos. Eran una
amenaza para nuestra Familia. Pensé que habías superado esto, ¿tu pequeña
debilidad?
Me inclino hacia delante, al otro lado de la mesa. —¿En serio me estás
diciendo que no ves nada malo en matar niños? ¿En serio?
—Cambia el tono —frunce el ceño—. Lo digo en serio. No tengo
paciencia para esto.
—Mamá estaría asqueada —siseo—. Imagina lo que diría si supiera de
esto...
 PUM.
Sus nudillos salen disparados y me dan justo debajo del ojo. Me
tambaleo y casi tropiezo.
Mi cara se entumece. Mis ojos se llenan de lágrimas traidoras.
De pie, su pecho se agita. No me mira. En lugar de eso, se mira la mano
como si no lo creyera. —No hables de tu madre. Ella sabía comportarse
como una mujer de familia. Tienes que aprender de ella.
—Sabía que tenía que mirar hacia otro lado —respondo con veneno,
dejo caer la mano. Me pongo en pie, mostrando con orgullo la marca roja
—. ¿También la golpeabas?
—Basta —murmura papá, pero toda la fuerza abandona su voz.
Finalmente levanta la mirada—. Eran una amenaza. Me ocupé de ello. No
te oí quejarte cuando ibas a la universidad sin deudas, cuando tomabas
cócteles con la sobrina de Cillian.
—Por aquel entonces no sabía que matabas niños —le digo.
Resopla. —No querías saber nada del negocio. Esa es la verdad y los
dos lo sabemos. Pero no finjas que se trata de los niños, Jamie.
Pero así es, al menos en parte. Porque ahora estoy embarazada. Soy
madre. —Se trata de ese ruso —continúa, sacude la cabeza hacia mí, sonríe
con maldad. Se parece tanto a Declan que casi me desplomo y vomito allí
mismo—. Estaba dispuesto a seguirte la corriente con tu jueguecito,
diciéndome que te engañó, interpretando el papel de la hija ingenua. Me
parecía bien, Jamie. Pero está claro que aún sientes algo por él.
Me quedo con la boca abierta. El papel de la hija ingenua. ¿Desde
cuándo sabe que es una actuación? ¿Horas? ¿Días? ¿Años?
—Obviamente no te importa lo suficiente como para mantener tu parte
del trato.
—Mi parte del... ¿qué?
Hace una mueca. —Ambos sabemos lo que realmente eres. Eres
desobediente. Te portas mal. Te preocupas mucho más por tu pequeño
hobby fotográfico que por lo que debería importarte: la Familia, encontrar
el marido adecuado, ser una buena hija y anfitriona. Pero yo estaba
dispuesto a mirar hacia otro lado mientras tú estuvieras dispuesta a
interpretar el papel cuando yo lo necesitara —suspira y se frota las sienes,
como si le diera dolor de cabeza—. ¿Pero ahora? Ahora, creo que fuiste
demasiado lejos. Creo que tus verdaderos colores están brillando. ¿Dices
que tu madre se avergonzaría de mí? No, Jamie, realmente creo que estaría
disgustada contigo.
Me pilla por sorpresa. Tengo que contenerme para no coger las tijeras de
su mesa y lanzarme a por él.
—Te odio —escupo—. ¿Qué clase de monstruo eres? ¿De verdad
esperas que me crea que a mamá le importaría más que yo no fuera tu
esclava personal que tú matando niños? ¿De verdad estás tan jodido?
—Vete —gruñe—. Si no fuera por todos estos putos arreglos, iría allí y
mataría a Andrei a golpes yo mismo. Me enfermas. Después del 12 de
junio, cambiaremos algunas cosas por aquí… Tu fotografía, para empezar.
Eso claramente te distrae. Tiene que terminar. La forma en que te paseas por
la ciudad por tu cuenta... necesitas un guardia personal, no, dos, que se
aseguren de que no te metas en más líos. ¿Y conducir? No creo que
necesites hacerlo, no cuando tenemos dinero más que suficiente para
contratarte un chófer personal.
Aprieto los puños. —No seré tu prisionera —digo entre dientes
apretados—. Soy una mujer adulta. Puedo irme de esta casa cuando quiera.
Esto no es la puta Edad Media.
—La mayoría de las chicas estarían agradecidas por lo que acabo de
ofrecerte —responde papá con cansancio—. ¿Cómo puedes ver las cosas
tan al revés?
—Ese escenario retorcido que acabas de plantear, te lo digo ahora
mismo, eso nunca pasará.
Se encoge de hombros. —Entonces, ya no serás mi hija. No tendrás la
protección de mi nombre. No tendrás acceso a mi dinero ni a mis bienes.
Serás eliminada de mi testamento. Todo ese negocio de fotografía que
obtienes... ¿realmente crees que es por tu talento? No, Jamie, la gente asiste
a tus pequeñas funciones porque conocen el nombre O'Gallagher. Quieren
darme su respeto, no a ti.
Eso último es lo que más me duele de todo, porque es una mentira
descarada. El resto no me importa. Me aturde lo poco que me importa la
perspectiva de que mi propio padre me repudie.
¿Pero mi trabajo?
—Eso es mentira —gruño, sintiéndome feroz—. Me dejé la piel para
hacerme un nombre en el mundo de la fotografía. No son irlandeses los que
vienen a mis exposiciones. Es gente a la que le importa mi arte.
 —No importa —se deja caer en su silla, ya coge el teléfono, señala la
puerta con la cabeza como para despedirme—. Todo el mundo en esta
ciudad conoce nuestro, mi nombre.
—Eres un iluso —le digo—. Eres patético.
—Vete, Jamie, antes de que me hagas hacer algo de lo que me
arrepienta.
Mi mano sale disparada y toma la foto de la pared antes de que pueda
detenerme. La lanzo con gran rabia, y al romper el cristal del marco me doy
cuenta de que es una foto mía con mamá y papá cuando era muy pequeña.
Papá se limita a mirarla.
—¿Y soy yo del que se avergonzaría? —se ríe amargamente antes de
descolgar el teléfono.

C uando salgo de la oficina , me siento aturdida, con tantas emociones

desbordándose en mi interior que me cuesta decidirme por una. Así que
decido actuar. Tengo que contarle a Andrei lo del bebé. Pase lo que pase,
eso tiene que ocurrir. Porque no tengo ni idea de cómo va a acabar esto, ni
de si Andrei va a escapar o a morir.
No veo cómo podría escapar... a menos que encuentre la forma de
ayudarlo. Pero, ¿cómo voy a hacerlo si es obvio que papá me va a vigilar en
la exposición?
Encuentro a Garret solo en el barracón de guardia de la parte trasera de
la mansión, una pequeña habitación de piedra, leyendo un libro.
—¿Jamie? —pregunta—. ¿Estás bien? —es la genuina preocupación en
su voz lo que me llega. Me destroza lo mucho que se preocupa, mucho más
de lo que mi propio padre lo hizo nunca. Corro por la habitación y me
derrito en sus brazos, sollozo. Me mece de un lado a otro, susurra. Ni
siquiera oigo las palabras. Creo que él tampoco. Creo que solo habla porque
no sabe qué más hacer.
—Necesito que hagas algo por mí —le digo, recuperando por fin la
compostura. Garret echa un vistazo a la puerta abierta, se acerca
rápidamente y la cierra.
 Volviéndose, dice—: Dime qué está pasando... y luego dime qué quieres
que haga.
—Vale, pero creo que deberías sentarte.
Una vez sentado, le cuento todo: el romance, el embarazo, el
enfrentamiento con Declan y papá. Entonces, antes de que realmente haya
tenido la oportunidad de procesarlo todo, me inclino hacia él.
—Garret, papá no me dejará acercarme a Andrei ahora, no hasta la
exposición. Puede que ni siquiera tenga la oportunidad de hablar con él. Así
que tienes que decírselo, por favor. Tienes que hacerle saber que va a ser
padre.
Garret no parece muy contento. Se pasa una mano por el pelo canoso.
Suspira. Sus arrugas de preocupación se hacen más profundas.
Pero asiente.
23
 ANDREI

El tiempo pierde todo sentido cuando estoy colgado aquí. Dejado para
pensar en lo que Cormac me reveló. Pensar en la mirada de Jamie cuando
me habló de la exposición.
Pude leer bien su expresión.
Intento ayudarte.
Estoy tratando de salvarte.
Quiero creerle. Pero eso no cambia el hecho de que hay más
desavenencias entre nosotros de lo que jamás había soñado.
No es solo la princesa de la mafia irlandesa. Es la hija del hombre que
masacró a mis padres en mi casa. Toda mi vida recordé esa mañana. Me vi a
mí mismo como débil y patético. Pero me drogaron. No fue mi debilidad lo
que mató a mi madre y a mi padre. Fue Cormac.
Si eso es cierto, seguramente significa que no tengo que mantenerme
frío. No fue la emoción lo que me impidió salvarlos. Quizá pueda dejar ir
partes de mí. Dárselas a Jamie. Se me escapa una carcajada. Medio
dormido, este tipo de pensamientos absurdos me atacan. Debo estar
deshidratado, hambriento. Es la única explicación.
Sin embargo, una frase sigue repitiéndose en mi mente con preocupante
fuerza.
La amo.
Una y otra vez oigo esas palabras. Peor aún, me las creo. Cuando
debería estar pensando en cómo aprovechar el Día de Rusia para escapar,
fantaseo somnoliento con una vida con Jamie. Me siento como en un sueño
febril.
 No puedo despertarme. No sé si quiero.
Pero finalmente lo hago. El quejido de la puerta metálica me despierta.
Una tenue figura se alza en el umbral. Un hombre con algo en las manos.
Debe ser Cormac o Declan. Me preparo para luchar. Incluso con las manos
y los pies atados, no me iré en silencio.
Pero entonces, el hombre da un paso adelante. Es Garret, su expresión es
un nudo tenso. Lleva una pequeña bolsa de papel en una mano y una gran
botella de agua en la otra.
—Andrei —dice en voz baja.
Asiento. Como si nos encontráramos tomando un café y no en una
celda. —Garret, qué placer tan esperado.
Se detiene justo a mi lado. —Si me acerco, no intentarás nada, ¿verdad?
—¿Qué intentaría? —digo inocentemente.
Sonríe. Conozco ese brillo en sus ojos. Respeto. Es la misma forma en
que Egor y los otros hombres leales de Bratva me miran. —Te vi en ese
jardín, Andrei. Ambos sabemos que podrías intentar algo si te lo
propusieras. Pero estoy aquí para ayudar. Y, de todos modos, hacerme daño
no te liberaría. No tengo la llave.
—No intentaré nada —le digo sin rodeos—. No soy tonto, Garret. Sé
que nos has estado cubriendo.
El hombre mayor asiente y se adelanta. Le quita la tapa al frasco y me lo
acerca a los labios. Bebo lentamente. Cuando he bebido suficiente, levanto
la cabeza hacia atrás. Entonces, Garret abre la bolsa y descubre un pirozhki
de bistec y queso. Sé lo que es solo por el olor. Está frío. Pero eso no
importa.
Me lo acerca a la boca. Lo devoro de un bocado. Luego, le hago un
gesto con la cabeza a la botella. Después de beber hasta hartarme, Garret da
un paso atrás. —Un mundo extraño, ¿eh? —me dice. Sonríe torpemente—.
Todas las historias que oí sobre ti, Andrei. Todas las historias que los
hombres cuentan sobre ti... Nunca pensé que, si alguna vez nos
encontrábamos cara a cara, serías tú el del lado de mierda.
—Extraño mundo —asiento con sorna.
Sus labios se aplastan. Echa un vistazo ansioso a la habitación vacía.
—¿Qué pasa? —pregunto—. Está claro que tienes algo que decir.
—Se trata de ... Jamie.
 Un zumbido confuso me recorre. Mitad deseo. Mitad miedo. —¿Qué
pasa con ella?
—Tienes que entenderlo —empieza Garret—. La conozco desde que
nació. Su madre era una mujer increíble, bondadosa y fuerte. Incluso
cuando Cormac intentó arrebatarle su espíritu, incluso cuando la golpeó y la
menospreció, nunca pudo hacerla su inferior. Ella siempre fue, ah, regia. No
soy bueno con las palabras, pero creo que eso es lo que quiero decir.
Miro de cerca a Garret. Tiene al menos cincuenta años. Lo que significa
que es lo bastante mayor como para haber estado por aquí cuando la madre
de Jamie vivía. Jamie me contó lo del cáncer. Garret ya tiene canas. Tiene
arrugas alrededor de los ojos. Pero hace veinte años... ¿es posible?
—La amabas —supongo.
Cuando hace una mueca de dolor, sé que es verdad. En su cara aparece
un destello de reconocimiento. Mira hacia la puerta y asiente. —Es
complicado —dice—. Y fue antes de conocer a mi mujer. Pero sí, la amaba.
—¿Ella también te amaba? —le pregunto.
Me mira durante un buen rato. Luego se ríe. Pero no hay humor en ello.
Es más bien como si se riera para no tener que sollozar. Es un ruido extraño,
que nunca he oído hacer a un hombre. Sin embargo, no lo juzgo por ello.
—Tuvimos una aventura, Andrei —dice—. Duró muchos, muchos años,
de vez en cuando. Sí, estábamos enamorados. Y Cormac la trataba
terriblemente. La puteaba, abusaba de ella, todo lo que se te ocurra. Cormac
sabe cómo interpretar el papel con ciertas personas. Creo que a veces
incluso engaña a Jamie. Pero no es una buena persona.
Creo que sé lo que viene a continuación. Pero me quedo en silencio.
Tengo la sensación de que Garret está hablando tanto consigo mismo como
conmigo. Está aireando cosas que encerró durante décadas.
—Fue un asunto apasionado, Andrei. Fue... —sonríe con pesar—.
Supongo que no necesitas conocer todos los detalles. Pero necesitas saber
esto: Cormac O'Gallagher es estéril. Hay una razón por la que solo tiene
una hija.
—Porque eres el padre de Jamie —susurro.
Asiente lentamente.
—Y no podías decírselo —continúo—. Porque, si lo hicieras, ella
estaría...
 —Ambos sabemos lo que la Familia le haría si descubrieran que no es
legítima. Tendría suerte si la exiliaran. Lo más probable es que la mataran.
Ella sería una mancha en la Familia, la evidencia de que su jefe fue puesto
en ridículo. Sería un cornudo —sacude la cabeza, disgustado—. Para
corregir ese error, las cosas que le harían...
—Pero Cormac debe haberlo sabido. Si es estéril, seguramente
sospecharía.
Una extraña sonrisa tuerce sus labios. —No quiso decirle con quién tuvo
la aventura —dice—. Gracias a Dios que estaba embarazada, para que él no
le hiciera daño. Incluso Cormac tiene algo de humanidad. Creo que ella lo
convenció. Le hizo ver que fingir que el bebé era suyo beneficiaba a todos.
Tenía un heredero. Nadie sabría nunca que lo engañó.
—Pero la aventura no terminó, ¿verdad? —murmuro.
Se vuelve hacia mí. —¿Por qué dices eso?
—Puede que me golpeen, viejo. Puedo estar magullado. Pero aún puedo
ver cuánto amabas a esta mujer.
—Amo a mi mujer —dice Garret con rigidez—. Que quede claro. Amo
a mi mujer más que a nada.
—Ahora, sí —acepto—. Pero entonces.
—En aquel entonces —acuerda—. No, bien, si quieres saberlo, no
terminó. Pero siempre fuimos, ah, precavidos después. Solo fue Jamie.
Como Cormac no sabía lo que pasó, si lo supiera, yo estaría muerto, me
propuse convertirme en un hombre de confianza de la Familia. Me ofrecí
voluntario para ser el guardia personal de Jamie. De ese modo, podría estar
cerca de mi hija, podría protegerla, ayudar a criarla cuando Cormac
estuviera demasiado ocupado. O simplemente no le importara.
—Y nunca se lo dijiste —digo asombrado. La disciplina que debe haber
requerido me asombra. Día tras día, ver cómo otro hombre llama hija a tu
hija... No puedo imaginarlo.
—Pero ¿por qué me lo dices?
—Adivinaste, ruso, si recuerdas correctamente.
—Sí, pero ibas a decírmelo antes. A eso me llevabas. Ambos lo
sabemos, Garret. Entonces, ¿por qué?
Atraviesa la habitación y se detiene a unos centímetros de mí. Ahora que
apenas nos separan unos centímetros, puedo ver trozos de Jamie en él.
Tiene el mismo brillo en los ojos. Su pelo, aunque gris, tiene un tono
diferente en algunas partes. Como si una vez hubiera sido el rojo de Jamie.
—Porque creo que Jamie podría estar enamorada de ti —dice—. Y no
dejaré que la historia se repita. Quiero ayudarlos. No puedo liberarte. Estoy
corriendo un gran riesgo incluso hablando contigo. Pero tampoco soy
estúpido. Hay algo importante sobre el 12 de junio, ¿no? Dímelo y déjame
ayudarte.
Abro la boca, a punto de decírselo.
Pero entonces se me ocurre algo. ¿Y si todo esto es un truco? ¿Y si
Cormac envió a Garret a contarme esta historia para que revelara el mensaje
que envié a Egor? ¿Revelar el hecho de que Egor es, muy probablemente, el
que de algún modo organizó la fecha de la exposición?
Si ese es el caso, ya estoy medio jodido. Porque eso significa que
Cormac sospecha algo.
Pero eso no significa que tenga que confirmarlo. —No sé de qué estás
hablando.
Su expresión se vuelve desanimada. Suspira, dice—: No te estoy
engañando, Andrei.
Quiero decírselo. Eso me sorprende. Porque, si dice la verdad, eso
significa que todo cambió. Jamie puede ser irlandesa, pero no es la hija de
Cormac. No es hija de mi enemigo.
Puedo estar con ella.
Casi me río. Es como si estuviera fingiendo que el hecho de que Jamie
fuera la hija de Cormac alguna vez significó algo, para empezar.
Pero no puedo decírselo. No puedo arriesgarme.
Garret baja la voz. —Pondré a Jamie a salvo el 12 de junio —me
observa en busca de cualquier señal de reconocimiento—. Me aseguraré de
que no quede atrapada en el fuego cruzado.
Quiero rugirle. ¡Sí, hazlo! Pero esto podría ser un truco. Fácilmente.
—Hay algo más — dice Garret—. La razón por la que vine no es decirte
que Jamie es mi hija —sonríe y suelta un suspiro—. No tienes ni idea de lo
bien que sienta decir eso, Andrei. Solo mi mujer lo sabe. Tuve que
mantenerlo en secreto todo este puto tiempo. Jamie es mi hija.
No puedo evitar sonreír y sentir una oleada de respeto por este hombre.
Un hombre que, si dice la verdad, lo ha sacrificado todo para mantener a
Jamie a salvo.
 —¿Qué? —pregunto.
Entonces, me lo dice. Y todo empieza a girar. Tengo que concentrarme
mucho en sus palabras.
—Esto es algo bueno, Andrei —dice—. Un bebé es algo bueno.
—No dejarás que la historia se repita —murmuro. Mi voz suena lejana.
Me siento ahogado. Me siento atrapado. —Eso es lo que dijiste. Hablabas
del bebé, ¿verdad? ¿El bebé mío y de Jamie?
—No voy a dejar que otro niño crezca sin padre —acepta Garret—. Así
es.
—Pero ella tenía un padre —le digo—. Solo que no lo sabía.
Mi voz suena hueca. Jamie está embarazada. Rebota en mi mente como
una bala.
—Ahora tienes que mantenerte firme, Andrei. No les des una razón para
matarte si puedes evitarlo.
Resoplo. —Mientras no me den una razón para matarlos.
Garret sonríe. —Tengo que irme. Si me pillan aquí... —sacude la cabeza
—. Supongo que ahora trabajamos juntos, ¿eh?
No respondo. Todavía receloso, ni siquiera asiento. Garret suspira y se
aleja. —Espera un segundo —digo—. ¿Quién está de turno, entonces? Si
tienes que irte, ¿quién me vigila?
—Ronan y otro guardia que no conoces —dice Garret—. No te lo
creerías, ruso, pero la novia de Ronan fue trasladada al hospital al mismo
tiempo que la madre del otro guardia sufría una caída. Les dije que fueran a
ocuparse de sus asuntos. Como los dos son unos jovencitos, me hicieron
caso enseguida.
—Espero que solo lo hayas engañado —murmuro—. Espero que no...
—¿Haya puesto en el hospital a la novia de Ronan y empujado a una
mujer inocente por las escaleras? —entorna los ojos—. No estás tratando
con Cormac ahora, Andrei. Espero que, antes de que esto acabe, pueda
demostrártelo. No podré volver en mucho tiempo. Tal vez en absoluto.
Entonces, ¿hay algo que quieras que le diga a Jamie?
Me relamo los labios, aún secos a pesar de la bebida. Hay muchas cosas
que me gustaría que le contara a Jamie de mi parte. Pero aún no sé si puedo
confiar en él.
—Solo dile que estaré ahí para el niño —le digo—. Igual que mis padres
estuvieron ahí para mí. Y Osip después de ellos.
 Garret sonríe. Luego se va.
Siento que mi cuerpo se desinfla. Las ataduras me hunden. Mis hombros
palpitan entumecidos. Pero eso no me importa. En vez de eso, pienso en lo
diferente que es todo ahora. Es como si hubiera dos mundos. Antes de que
Garret entrara en mi celda, y después.
Si dice la verdad, Garret se ganó el mismo respeto que yo le tengo a
Osip. Él no es el padre. Pero la crió. Hizo lo correcto.
Y Jamie está embarazada.
Lo que significa, en muchos sentidos, que mis peores temores se han
hecho realidad.
Tendré que comprometerme. Tendré que estar emocionalmente
disponible.
Pero, si se supone que es miedo, ¿por qué sonrío como un loco?

E l tiempo se vuelve difícil de seguir en los siguientes... ¿los siguientes

qué?
Todo lo que sé es que, de vez en cuando, la puerta se abre y deslizan
algo de comida dentro. Después, Jerry entra con otros tres guardias. Me
desatan, con los rifles apuntando. Después de comer, me atan de nuevo.
Esta es mi vida. Me da tiempo para pensar en Jamie. En nuestro hijo.
Quiero saber si Garret me está engañando. Pero, cuanto más lo pienso,
más probable parece que Jamie esté realmente embarazada. Nunca usamos
protección.
No tengo ni idea de qué fecha es. Duermo a intervalos aleatorios,
soñando con Jamie y nuestro hijo, o con Declan y Cormac, con todas las
formas crueles y violentas en que los mataré.
Entonces, después de haber despertado de un sueño soleado en el que
Jamie hacía fotos a nuestro hijo en una playa pintoresca, la puerta de la
celda se abre de golpe.
Es Declan, sonríe como un maníaco. Entra en la habitación con Jerry. —
¿Me extrañaste?
Sonrío tranquilamente y no digo nada.
—¿Y bien? —gruñe—. Te hice una pregunta, ruso.
 Está borracho, me doy cuenta. Y al no responder, se está enfadando.
Qué bien. Quiero hacerlo enojar. Quizá entonces pueda hacerle hacer
alguna tontería.
—¡Ruso! —ruge.
Sigo sonriendo. Puedo decir que está enfurecido.
—Nunca le des a un hombre lo que quiere —digo en ruso. Tras una
larga pausa, continúo—. Osip, me has enseñado bien. Ya veo lo
desesperado que está este gusano por sacarme de quicio. Pues bien,
esperará el resto de su vida para conseguirlo. Estará esperando hasta dejar
de ser un maldito cobarde. O sea, nunca.
—Basta —susurra Declan, tiembla de rabia. Está claro que bajó aquí
para enseñorearse conmigo. Supongo que esperó porque pensó que ya
estaría roto. Pensó mal—. ¡Basta ya! ¡Ya basta de tonterías rusas! ¡Habla en
español!
Lo miro como si acabara de entrar en la habitación. —Declan, amigo
mío. ¿En qué puedo ayudarte hoy?
Aprieta los dientes y aspira aire. Detrás de él, Jerry se eriza.
—Eres un puto descarado —gruñe Declan. Tiene los ojos llorosos. Es
patético—. Quizá acabe contigo ahora, ¿eh? ¿Qué harás entonces? Te
golpearé como la zorra que eres. Como a una puta mujer.
—Golpearme como a una mujer —repito—. Este es tu héroe, Jerry. El
hombre que quiere golpearme como a una mujer.
Pero Jerry no es como Rafferty, me doy cuenta. Le gusta lo sádico que
es Declan. —Así es —gruñe—. Y yo estaré justo detrás de él. No tienes
amigos aquí, ruso.
—Podrías alinear a tus diez mejores luchadores y atacarme todos a la
vez —me burlo—. Aún así, no tendrías ninguna oportunidad.
El puño de Declan me golpea en las tripas. No hago ningún ruido. Solo
tenso el vientre, aguanto. Solíamos hacer esto en los entrenamientos de
boxeo cuando éramos adolescentes. Nos golpeábamos tan fuerte como
podíamos. Condicionarnos. No es tan diferente. Declan me mira incrédulo,
se balancea, me golpea de nuevo.
—Puto robot —suelta. Se gira hacia Jerry. Riendo a carcajadas, dice—:
¿Sabes qué? Es una buena idea. Hagámoslo. Ve a buscar hombres, Jerry. Le
daremos una paliza a la antigua.
 —No olvides la venda —le digo—. No querrás que sea una pelea justa,
¿verdad?
—Lo digo en serio —gruñe Declan, sin dejar de mirar a Jerry. Jerry está
claramente menos borracho que Declan. Nos mira receloso. Me doy cuenta
de que está pensando que necesita el permiso de Cormac.
Lo que me cabrea, porque estoy listo para una pelea. —¿Qué pasa,
Jerry? —le pregunto—. ¿Tienes miedo de que esta vez no te lo ponga fácil?
Sus ojos se abren de rabia. Hace una mueca. —Muy bien, hagámoslo —
gruñe.
—Hagámoslo de una puta vez —acepto.

E sto es exactamente de lo que hablaba Garret cuando dijo que no les

diera una razón para matarme. Pero no hay mucho que un hombre pueda
soportar. Si son tan estúpidos como para desatarme, entonces por supuesto
que lucharé.
Osip me enseñó a no echarme nunca atrás. Así que, cuando unos seis
hombres entran en la habitación, estoy listo. Dos son Jerry y Declan. No
reconozco a los otros cuatro. Pero todos tienen miradas serias. Todos son
jóvenes, también, me doy cuenta. El tipo de hombres tontos y ansiosos que
creen que un hombre como Declan tiene poder real.
—Seguro que crees que te dejaré luchar contra ellos uno contra uno —
gruñe Declan, sonríe. Se nota que bebió más desde que se fue. Le cuesta
mantenerse erguido. Tiene los ojos de un rojo turbio—. Pero no dejaré que
te salgas con la tuya con esa mierda cobarde. ¿Crees que eres duro?
Entonces, acaba con todos nosotros.
Aprieto los puños y siento que me invade la ira. Mi cuerpo se siente
preparado, listo para la violencia. En la habitación se respira una atmósfera
asesina. Ya lo sentí antes. Con o sin el permiso de Cormac, sé que estos
hombres se dejarán llevar. Si los dejo, me golpearán hasta matarme. Tengo
que seguir vivo.
Por Jamie.
Por nuestro hijo.
Por una oportunidad en la vida que he estado soñando.
 Porque ahora, amenazado por la posibilidad muy real de morir aquí, me
doy cuenta de lo mucho que me importa. Cualquier cosa puede pasar en una
pelea. Estos hombres podrían abalanzarse sobre mí, dominarme. Tirarme al
suelo de modo que mi cráneo rebote y se rompa contra el hormigón.
La gente puede morir mucho más rápido de lo que la mayoría de los
civiles piensan.
Mucho más lento, también, pero no me preocupa ahora. —Me parece
bien.
Declan agita una mano borracha. —Desata al perro.
Los hombres intercambian miradas de cautela. Todos van armados, lo
cual es un gran error, pues podría robarles una de sus armas. Jerry me ve
estudiando sus armas y frunce el ceño. Se acerca a Declan y le susurra algo
al oído.
—Tienes razón —murmura—. De acuerdo. Hombres, si este bastardo
intenta algo, mátenlo donde está parado. Jerry, suéltalo. Entonces tres de
nosotros apuntaremos con nuestras armas al hijo de puta. El resto, guerra
sin armas.
No me resisto mientras Jerry me desata. Sin embargo, me preocupa la
repentina y desesperada caída de mis manos. Y el golpeteo en las
articulaciones de mis hombros. Siento los tobillos en carne viva. El
cansancio, el hambre y la deshidratación me escuecen.
Retrocedo contra la pared, observo. Jerry, Declan y otro hombre apuntan
sus armas hacia la habitación. Los otros tres dejan sus armas en el pasillo,
detrás de ellos. Entran en la celda sin la confianza que tenían cuando
pensaban que serían seis contra uno.
—¿De verdad necesitas tres pistolas apuntándome, Declan? —me río—.
Parece que te estás dando una excusa para no luchar.
Mira enfadado a Jerry. Supongo que fue idea suya, entonces. Sabe que
tendría media oportunidad de desarmar a dos hombres. Agarrar a uno y
disparar al otro. ¿Pero tres de ellos? Eso es más complicado.
—¡Empieza! —ordena—. ¡Ahora!
Los hombres son jóvenes, pero no idénticos. Dos son fornidos y parece
que hacen ejercicio. Pero se mueven con torpeza, con las manos levantadas
como si nunca hubieran luchado antes. Uno es calvo, el otro tiene el pelo
negro... ninguno es una amenaza. El tercero es alto y más delgado. Pero
tiene una buena postura. Tiene los nudillos rozados y enrojecidos. MATAR
está tatuado en un puño. MORIR en el otro.
—Un poco redundante, ¿no? —sonrío, señalando con la cabeza sus
manos.
No parpadea. —Me lo han dicho antes, sí —habla y se mueve
despreocupadamente—. ¿Pero estamos peleando o hablando?
Doy un paso adelante, con las manos ligeramente bajas. Poniéndoles un
cebo. —Supongo que eso depende de ustedes, caballeros.
Y se abalanzan.
Quizá sería más justo decir que el hombre tatuado se abalanza. Los otros
dos avanzan torpemente y sin habilidad. Doy un paso atrás, evaluándolos.
Sé que primero tengo que encargarme del hombre peligroso.
Así que dejo que los hombres lentos reciban sus golpes, ignorándolos
mientras golpean patéticamente mi espalda. El hombre con el tatuaje de
MATAR lanza un gancho de derecha. Me muevo para esquivarlo. Pero
entonces sonríe. Me doy cuenta de que solo estaba haciendo una finta.
Antes de que pueda esquivarlo, me lanza un gancho de izquierda.
Me golpea en el estómago. Y lo primero que pienso es Jamie. Nuestro
hijo.
En medio de una pelea, eso es lo que pienso. Gruño, recibo el golpe. Me
sigue con un derechazo que me dejaría magullado y cortado si conectara.
Pero mi ingenio es agudo ahora.
Cojo al hombre de pelo negro por los hombros antes de que su puñetazo
caiga y lo arrojo contra la pared. Aterriza con un crujido, gimoteando.
El Sr. MATAT-MORIR suelta bocanadas de aire mientras golpea. El otro
jadea y gruñe con dificultad. Me alejo de él y caigo sobre una rodilla,
simulando una caída. Él retrocede, ve que estoy fingiendo. Pero el calvo no
es tan perspicaz. Cree de verdad que me caí.
—¡No! —ruge su colega.
Pero ya es demasiado tarde.
Salta hacia mí, me dirige una patada torpe a la cara. Agarro su tobillo y
me levanto al mismo tiempo. Le arranco la pierna hacia arriba y su pie
termina por encima de su cabeza. Sus pantalones se rompen. Y entonces
algo más se desgarra: tendones, músculos, carne.
—¡Ahhhhhh! —grita, derritiéndose en el suelo—. ¡Ah-ah-ahhhhhh!
 Suelto un jadeo cuando el último hombre salta hacia mí, con las manos
enardecidas. Está luchando bien. Me golpea dos veces el pecho, me da tres
patadas en la pierna. Sabe lo que hace. Pero, cuando por fin lo agarro por
los hombros, me doy cuenta de que es un kickboxer.
Nunca luchó antes.
Lo empujo contra la pared y lo mantengo allí. Gruño en ruso y le doy un
fuerte cabezazo en la nariz. La sangre salpica.
Es tan sangriento que incluso Jerry aparta la mirada con un gesto de
dolor. Cuando retrocedo, MATAR-MORIR se abalanza sobre mí de nuevo,
lucha contra la herida. Volvemos a golpearnos. Casi me rompe la
mandíbula, me golpea con un gancho de derecha muy fuerte.
Pero entonces intenta seguirme y le agarro la muñeca. Con un fuerte
tirón hacia arriba, su muñeca se rompe.
—Basta —le digo—. No vengas por mí con una sola mano. No acabará
bien para ti.
Muestra sus dientes ensangrentados. —¡Puto ruso! —pero me doy
cuenta de que también me respeta—. Vamos. No renunciaré ahora.
—Te romperé la otra muñeca y te partiré el cuello —le digo fríamente
—. Has luchado bien, pero tienes mucho que aprender.
—No me di cuenta de que ibas a hacer esa mierda de lucha libre —
frunce el ceño—. ¡Vamos!
Se lanza de nuevo contra mí, se balancea salvajemente con su única
mano buena. Lo agarro por debajo de la axila y lo hago girar, tirándolo al
suelo. Apoyo la rodilla en su espalda y le arranco la mano, incapacitándolo.
—¿Terminamos? —digo en voz baja, encuentro los ojos de Declan.
Parece aterrorizado. —¿O quieres entrar aquí tú mismo?
—J-Jerry —susurra Declan. Su mirada revolotea entre los tres hombres
con incredulidad—. Cógelo. ¡Ahora mismo!
La cara de Jerry se arruga. Rasca distraídamente el tatuaje de su lágrima.
Casi como si ya no confiara en lo que representa. Como si estuviera
destinado a ser un asesino a sangre fría. Pero no lo es. Solo es un impostor.
—No creo que... —se desinfla—. Míralos, Declan. ¿Qué esperas que
haga?
—¿Qué espero que hagas? —dice con la mandíbula tiesa—. ¡Espero
que... lo humilles, carajo!
 —Hazlo tú mismo, Declan —le digo—. Si realmente crees que se puede
hacer.
Declan ordena—: Tomen las pistolas. Las que tienen balas de goma.
Suspiro, asiento. —Me preguntaba cuánto tiempo pasaría hasta que
recurrieras a eso. Bueno, mira a tus hombres. Tres contra uno y mira lo que
les hice. Así que te lo repito. Mátame ahora. O te haré pagar.
Podría usar a uno de los hombres que golpeé como escudo humano, pero
no tiene sentido. Eso podría empujar a Declan a perder los estribos e
intentar ejecutarme de nuevo, como hizo en el jardín. Y, en realidad, ya lo
he vencido.
Cuando me dispara con las balas de goma, parece triste. Ni siquiera lo
disfruta. Me doy cuenta de que quiere que grite. Que muestre alguna señal
de que tiene poder sobre mí. Pero no lo hago. Me encierro en mi mente.
Pienso en Jamie y en nuestro bebé.
Estoy en paz.

M ás tarde , cuando me vuelven a colgar, cierro los ojos y sonrío a pesar

del dolor. Porque se me ocurrió la fantasía más extraña. Una que
normalmente me helaría hasta la médula.
Pero ahora, desearía estar realmente allí.
Nuestro hijo está de espaldas a nosotros, con un gran gorro de lana en la
cabeza. Está amontonando copos sobre un muñeco de nieve. Jamie me
sonríe y luego se inclina hacia su cámara. Está tomando fotos.
Y yo me quedo atrás, observándolo todo.
Nuestra casa está al fondo.
No está ardiendo.
24
 JAMIE

No sé muy bien cómo describir la sensación que básicamente me esclaviza

mientras espero la exposición. Quiero que el día se acelere, pero también
deseo que no llegue nunca. Odio que tenga que pasar. Supongo que un
terapeuta lo llamaría depresión, y sí, quizá sea eso lo que siento: una nube
negra que no solo planea sobre mi cabeza, sino que me invade.
Todo es horrible.
Reconozco que esto es muy autocompasivo. De verdad no quiero estar
así. Pero papá no me deja ver a Andrei y, aunque Garret me entregó el
mensaje de Andrei, “dijo que estaría ahí para tu hijo” no es mucho
consuelo.
Intento perderme en mi trabajo, pasando largas horas en el estudio,
retocando fotos. Pero a menudo se me va la mano a la barriga, y me
pregunto cómo pude ser el tipo de persona que compró un hombre solo
como accesorio.
Andrei no es un accesorio ni un esclavo.
Me siento en el estudio y miro la foto estropeada en el fluido, con el
contraste desordenado y demasiado revelado. Como yo, supongo. Todos
mis colores están mal. Ahora todo cambió, todos mis marcos de referencia
están completamente destrozados.
Me río de mí misma. Por necesidad, creo.
Porque si no me río, lloraré.
E s el día de la exposición y, en lugar de apresurarme a prepararlo todo
como debería, me quedo mirando una fotografía estropeada, dejando que se
estropee aún más.
Solo vi a papá una vez desde nuestra discusión, y no fue bien. Nos
cruzamos en el pasillo. Garret caminaba detrás de mí, pues últimamente me
acompaña a todas partes. Incluso ahora me espera fuera. Quiere
mantenerme a salvo, dice.
No era mi intención, pero cuando vi que papá iba a ignorarme, me
acerqué a él y lo detuve en seco.
—Déjalo ir —susurré, mirándole directamente a los ojos. Quería ver al
hombre que, unas pocas veces en mi infancia, me mostró realmente algo de
amor y afecto—. Por favor. Por mí. Por nuestro...
Casi dije por nuestro bebé. Pero no pude. Sabía lo que papá haría.
Pero no hubo piedad en su expresión. Hizo una mueca. Cuando se
inclinó hacia mí, pude oler el whisky en su aliento.
—Tienes suerte de no ir por el mismo camino que él, Jamie —gruñó—.
Y pensar que una hija mía... —se cortó. Una mirada extraña apareció en sus
ojos. Pareció que quería decir algo, pero luego se limitó a suspirar—. No te
metas en líos hasta que pueda encontrarte un buen marido, ¿bien?
Luego se marchó, murmurando algo en voz baja que no pude oír.
Ahora, en el cuarto oscuro, mi mirada se dirige al mostrador, al zumbido
de mi móvil. En la pantalla aparece el nombre de Molly. Con un suspiro, me
acerco y lo cojo, pero no contesto de inmediato. Sé que querrá saber dónde
me metí. Estos últimos días ha ido de un lado para otro, preparándolo todo
para la exposición. Pero apenas hablé con ella.
He estado demasiado... Urgh. Pero no puedo sostenerlo para siempre.
—Hola —respondo. El tono que busco es alegre. Estoy bastante segura
de que fallo drásticamente.
—Hola —responde Molly. Suena, de algún modo, aún más deprimida
que yo—. ¿Dónde estás?
—En el estudio —me pilla desprevenida lo nerviosa que suena. La
conozco desde hace tanto tiempo que enseguida me doy cuenta de que pasa
algo—. ¿Va todo bien? —pregunto, pensando que quizá es el estrés del
evento. Pero Molly es una profesional y, en términos relativos, se trata de
un evento discreto.
 —Bien —dice despreocupada—. Solo... cuando llegues, ven a buscarme
enseguida, ¿de acuerdo? ¿Me lo prometes?
—Claro —respondo—. Lo que quieras, Molly —salgo de la habitación,
desorientada. La última vez que oí a Molly así fue en el instituto, cuando
nuestra otra mejor amiga, Sarah, murió en un horrible accidente de coche.
Así de aturdida sonaba, fuera de sí.
Camino por el pasillo. Garret está en la entrada. Últimamente se
comporta de forma extraña conmigo, me mira como cuando era pequeña,
protector.
—¿Lista, Jamie? —pregunta.
—Sí. Lista.
Salimos hacia el coche. Apoyo la cabeza en el cristal, miro la ciudad y
me pregunto cómo habría sido mi vida si yo hubiera nacido como una chica
normal y Andrei como un chico normal. ¿Qué habría pasado si, no sé, una
versión de Andrei contador hubiera conocido a una versión de Jamie
camarera? ¿Habrían congeniado?
¿Habría seguido siendo yo su printsessa, y él mi Bestia?
Me duele por él; esa es la increíble verdad. No puedo creer que hubo un
tiempo en que no lo conocí. Tengo tantas ganas de volver a estar con él y,
sin embargo, sé que estar con él ya me destrozó emocionalmente. No de la
misma forma que Declan, pero devastador, al fin y al cabo.
Cuando llego a la mansión, voy a buscar a Molly como me pidió. Está
en la cocina, bebe una botella de vino. Aferrada a ella por el cuello, solo le
falta la bolsa de papel marrón y sería una borracha callejera de mil
demonios.
Me acerco a ella, molesta. —¿Qué demonios haces? —le quito la botella
y la dejo sobre la encimera—. Creí que no bebías en los eventos.
Molly vuelve a coger el vino antes incluso de responder. Cuando ve que
no se lo voy a dar, sacude la cabeza, temblorosa—. ¿Puedo confiar en ti? —
dice.
—Por supuesto —estoy confundida—. Molly, soy yo. ¿Qué demonios
está pasando?
—No puedo decírtelo —susurra—. Podría arruinarlo. Sé que no lo
harías, nunca, pero no fui yo quien ideó el plan, ¿verdad? —habla rápido,
con mucha prisa. Es difícil seguirle el ritmo—. Se lo dije... ¿cuántas veces
se lo dije? Pero no quiero que lo lastimen. No sería capaz de perdonarme si
eso pasara.
—¿De qué estás hablando?
Me coge por la muñeca. Normalmente camina como si hubiera nacido
con tacones de quince centímetros, pero esta noche se tambalea. Me
encuentro sujetándola con una mano en el brazo mientras me lleva a una
esquina de la habitación. Me agarra la muñeca con fuerza y me doy cuenta
de que no solo está nerviosa.
Está aterrorizada.
—Ni siquiera sé si me creerás —susurra—. Pero tienes que
prometérmelo, ¿vale? Tienes que prometérmelo.
—¿Prometer qué? —pregunto, empezando a enfadarme—. ¡No tiene
sentido!
—No se lo dirás a nadie. Ni a tu padre, ni a Declan, ni a Rafferty, ni
siquiera a Garret. A nadie. ¿De acuerdo?
—Te lo prometo —le digo—. Sabes que nunca traicionaría así tu
confianza. Ahora, ¿qué pasa?
Tienes que hacer que la fecha de la exposición sea el 12 de junio.
Eso me dijo Andrei, pero no quiso decirme por qué.
Y Molly fue la que propuso la fecha.
¿Está Molly trabajando con los rusos?
Recuerdo lo amargamente que se tomó los ataques a los irlandeses.
Recuerdo, brevemente, a su amante con un nombre que empezaba por E.
¿No mencionó Andrei a un ruso cuyo nombre empezaba por...?
—Vaya, vaya —gruñe Declan desde detrás nuestro. Interrumpe a Molly
justo cuando está a punto de soltar la lengua.
Ambas giramos. El comportamiento de Molly cambia por completo.
Hábilmente, se pone en modo organizadora de eventos. Me doy cuenta de
que sigue borracha por lo maniáticamente que mueve las manos cuando
habla. Pero, por lo demás, parece estar bien. Y Declan no se da cuenta.
—Sr. Walsh —dice—. Qué placer verlo. Puedo decir que está muy
elegante esta noche.
Sé que odia besar a Declan las pocas veces que tiene que hacerlo, pero
es una profesional. Lo maneja bien.
—Están teniendo una pequeña charla privada, ¿no es así?
 Elegante, lo llamó Molly, pero parece cualquier cosa menos eso. Con su
traje arrugado y sus ojos claramente borrachos, es patético. Lo odio. Pero ya
no le temo, ya no. Me pregunto cuándo ocurrió eso.
—Solo ultimando algunos detalles —dice Molly.
—Bueno, ven aquí. Te mostraré el mejor detalle de todos.
Molly lo sigue antes de que tenga oportunidad de decir nada más. De
mala gana, salgo con ellos.
No miro las fotografías cuando entramos en el gran salón de eventos.
Con su lámpara de araña y su gran suelo estilo salón de baile, parece sacado
de una finca victoriana, salvo por las fotografías ampliadas de Andrei
semidesnudo, con la máscara del Minotauro y poco más.
Y, sin embargo, a pesar de lo jodido que está, siento un brillo de orgullo
profesional al ver las fotos. Aumentada, la carnalidad de la Bestia realmente
brilla. Hice un buen trabajo.
Sacudo la cabeza, despejándola. Declan sonríe. Eso nunca es bueno. —
Esperen aquí, señoras, si son tan amables.
—Los invitados empezarán a llegar pronto —protesto—. No tenemos
tiempo para tus juegos.
Declan se ríe entre dientes. —Esto no llevará mucho tiempo. De todos
modos, ¿no crees que nos estamos perdiendo de algo? ¿De alguien?
Se aleja, ríe. Inmediatamente, volteo hacia Molly. Pero, antes de que
pueda volver a preguntarle qué demonios iba a decirme, papá y Rafferty
entran en la habitación. Papá está tan excitado como Declan. Pero Rafferty
está tan tranquilo como siempre, con las manos a la espalda y el ceño
fruncido.
—Míralo —gruñe papá, señala una foto de Andrei sosteniendo un
cuchillo de cocina cómicamente pequeño. Cómica a propósito, para resaltar
el contraste. Pero papá solo ve las cosas superficiales, como siempre—. ¡Ja!
Gran ruso malo, ¿eh?
Garret, Jerry y Ronan están detrás de ellos. Garret no me sigue cuando
estoy en la casa, no de habitación en habitación, pero nunca está lejos. Me
pregunto si sabrá algo más de esto. De algún modo, presiento que todos
están al tanto de un gran secreto que desconozco.
—Viene la mejor parte, jefe —se burla Jerry.
Sí, sí —sonríe papá—Ahora puedo oírlo.
Yo también.
 Todos lo hacen, porque se giran hacia el sonido de los pasos,
acompañados por el sonido de Declan maldiciendo. Finalmente, Declan,
ayudado por otros tres guardias, empuja a Andrei a la habitación por una
cadena que lleva al cuello.
Jadeo y alzo la mano para taparme la boca. Mi otra mano se mueve
instintivamente hacia mi vientre. Por supuesto, sabía que esto ocurriría.
Pero saberlo de antemano y verlo son dos cosas totalmente distintas.
Tiene la barba canosa y anudada, el pelo largo y el cuerpo lleno de
cicatrices y golpes. Pero se mantiene erguido y sus ojos brillan. Parece un
héroe, como si pudieran hacerle lo que quisieran y no cambiara nada.
Es mejor que todos ellos, incluso encadenado.
Me mira con una pequeña sonrisa en los labios. Luego, me mira la mano
en el vientre. Asiente y creo que sé lo que quiere decir. Lo dije en serio.
Estoy aquí para ti.
—¿Dónde está su máscara? —papá refunfuña—. ¿Jamie? ¿Dónde está?
—En... en mi bolso —digo—. En mi habitación.
—¡Que alguien la busque! —ruge.
Jerry mira a Ronan, delegación magistral, y Ronan se escabulle de la
habitación.
Entonces, papá se acerca a Declan y a los otros guardias junto a Andrei.
Tiene grilletes en los pies y los brazos esposados a la espalda, pero, aun así,
papá parece receloso de acercarse demasiado.
—No te preocupes, ruso —dice papá—. Esto es solo un aperitivo. El
plato principal vendrá después, en el sótano. ¿Y el postre? ¿Quieres saber
qué es el postre?
—Estoy seguro de que me lo dirás —dice Andrei con facilidad.
—Te cortaremos en pedacitos y te daremos de comer a un puñado de
putas pirañas. No es una broma, ¿verdad, Rafferty? Está todo arreglado,
¿verdad?
Rafferty asiente. —Hicimos todas las llamadas apropiadas al acuario,
Cormac, sí.
Andrei sonríe ante el tono seco de Rafferty. —Parece que no soy el
único que se está cansando de tu actuación de tipo duro, Cormac. Será
mejor que tengas cuidado, o Rafferty podría seguir el mismo camino que
Timofey.
 Ambos se sobresaltan. Papá maldice. —Pronto —gruñe—, te haré pagar
por ese comentario. Y por todo lo demás. Espera y verás. Ahora, ¿dónde
está esa puta máscara?
—Cormac, ¿puedo encadenarlo a la pared ahora? —dice Declan. Parece
como un niño mimado en su cumpleaños.
Papá hace un gesto con la mano y Declan, junto con los otros guardias,
conduce a Andrei hasta el muro. Camina con facilidad, casi siempre
mirándome, sonriendo como para hacerme saber que está bien. Me alegra
ver que puede andar, que tiene todas las extremidades, los dedos de las
manos y los pies. Tiene moratones oscuros en el pecho, el vientre y la
espalda, pero por lo demás parece bien. Supongo que guardan lo peor para
el sótano.
Me estremezco.
Declan pasa una cadena por las esposas de los pies de Andrei y las de la
espalda, y luego la sujeta a la pared. Observo que el llavero tiene tres llaves:
una para las esposas, otra para las cadenas de los pies y otra para la pared.
Declan se mete el llavero en el bolsillo interior.
Vale, solo tengo que conseguir ese llavero... ¿y luego qué? Habrá
irlandeses armados por todas partes.
—Señor —anuncia el mayordomo desde la puerta—. Los invitados
empiezan a llegar.
—¿Y bien? —papá se gira hacia Molly—. ¡Asegúrate de que todo está
listo, chica! ¿Dónde está el personal de servicio? ¿Dónde está esa puta
máscara? ¡Rápido, muévete!
No me gusta nada la forma en que le habla a Molly, pero, antes de que
pueda llamar su atención, Molly ya salió a grandes zancadas de la
habitación para ir a por el personal de servicio. Siento a Garret junto a mi
hombro, más cerca de lo habitual.
Me vuelvo hacia él.
—Algo está pasando, ¿verdad? —susurro.
Vacila, luego asiente con sutileza.
—¿Qué? —pregunto.
—No lo sé, señorita —dice, usando claramente “señorita” por si papá
oye—. No exactamente, al menos.
Es predeciblemente horrible una vez que los invitados comienzan a llegar.
Tengo que ponerme al hombro de papá para saludarlos con él, los dos
interpretando papeles completamente distintos a los que somos en realidad.
Pero es peor cuando todo el mundo está en el salón de eventos, porque es
como el negativo fotográfico de una exposición real, invertido, sintiendo lo
contrario de todo lo que hago normalmente.
La emoción se convierte en ansiedad. La alegría se convierte en terror.
El amor se convierte en odio. Me siento como si hubiera entrado a una
película de terror.
Andrei está de pie en el borde de la habitación, entre dos fotografías
gigantes, con la mirada muda en su máscara. Sé que también lo
amordazaron, los monstruos. Los irlandeses lo miran boquiabiertos, hacen
ruidos. Una señora glamurosa se me acerca, sostiene su copa de champán
como si la hubiera insultado de alguna manera.
—Realmente captaste su brutalidad —dice con un fuerte acento irlandés
—. ¿Cómo lo hiciste, querida?
Intento pensar rápido, pero no se me ocurre nada. Me siento mal:
náuseas matutinas combinadas con lo mal que está esto.
—Determinación —digo finalmente, lo único que se me ocurre.
—¡Determinación! —grita—. ¡Qué gracioso!
Incluso veo a una señora que pasa la uña por el pecho de Andrei, riendo
pícaramente como si estuviera en el zoo. Me precipito hacia ella, furiosa. Es
Garret quien me detiene, guiándome suavemente con la mano en el codo.
—Recuerda, te están vigilando —susurra.
Me giro y busco a Molly. Está ocupada hablando con los camareros.
Entrecierro los ojos al ver a uno de los camareros que sujeta la bandeja con
torpeza. Además, hace un rato, a otro casi se le cae una copa y la coge en el
último segundo, derramando el champán.
Molly es increíble en su trabajo. Tiene contactos con todas las empresas
importantes de la ciudad: decoración, servicio, catering, todo. Así que, ¿por
qué eligiría a propósito a camareros que cometieran errores como este? O
quizá es solo una coincidencia y los servidores están nerviosos.
 Lo creería si esto hubiera ocurrido alguna vez en otro de sus eventos.
Pero no es así. Algo no cuadra.
Espero a que termine de hablar con ellos y me acerco rápidamente. Al
menos, lo intento, pero por el camino me intercepta un montón de gente.
Hago mi papel: hablo de iluminación, ángulos, impacto emotivo, lo que
quieran saber.
Pero, en cuanto puedo, me dirijo hacia Molly y la cojo del brazo. Ella se
estremece mucho, mucho más de lo que debería. Es como si me hubiera
acercado a ella con un soplete o algo así.
—Caray —dice, riendo con sorna cuando ve que soy yo—. ¿Estás
tratando de darme un ataque al corazón?
—Tenemos que hablar.
—Aquí no —susurra. Mira a Garret—. ¿Podemos confiar en él? No
quiero que se vaya de tu lado.
Asiento. —¡Sí, podemos confiar en él! Vámonos antes de que alguien
más pregunte si usé la cámara de mi teléfono para hacer estas fotos!
Molly se ríe, suena más genuina ahora, aunque todavía borracha y
agotada. —Nadie te preguntó eso, ¿verdad?
—Juro por Dios que lo hicieron.
Salimos juntos de la habitación y caminamos un trecho por el pasillo.
Molly está a punto de continuar hacia la cocina, pero yo me impaciento.
—Aquí está bien —le digo—. Solo dime qué está pasando. Son los
camareros, ¿no? Y estás trabajando con los rusos.
—¡Jesús, Jamie! —sisea. Coge mi mano y me arrastra hasta un armario
cercano, cerrando la puerta a Garret. Veo que nos da la espalda cuando se
cierra la puerta—. Grita un poco más alto, ¿por qué no?
—¡Esto es una locura! —exclamo—. Perdón por sorprenderme. ¿Qué
demonios está pasando? Sabes que todo el mundo en esta sala está armado,
¿verdad? Y aunque hayas conseguido colar servidores rusos, es imposible
que también hayas metido armas.
—Solo cálmate —dice Molly—. Estás haciendo que mi cabeza de
vueltas aquí. Una cosa a la vez. O mejor aún, déjame explicarte, ¿de
acuerdo? No sé cuánto tiempo tenemos.
Mi corazón está tan acelerado que tengo que obligarme a calmarme, a
hablar despacio. —Vale —le digo—. Cuéntame.
 Respira hondo. Sonriendo torpemente, dice—: Ni siquiera sé por dónde
empezar. Dejemos los hechos claros —baja la voz—. Estoy trabajando con
los rusos y, sí, son los camareros. Son todos rusos. Bueno, son contactos
rusos. No pueden ser nadie de la Bratva, o los irlandeses podrían
reconocerlos. Te das cuenta de que mi tío no está aquí, ¿verdad? Le pagaron
para que no esté, porque se enteró de lo mío y...
—Tu novio ruso —susurro—. El hombre con el que casi te pillo. Su
nombre. ¿Elik? No, ¿Evgeni? ¡Egor! ¡Andrei mencionó a un hombre
llamado Egor!
La expresión de Molly cambia instantáneamente, convirtiéndose en una
de afecto.
—Sí, Egor y yo estamos juntos. Y él es quien me convenció para que lo
ayudara a liberar a Andrei. Y el personal de servicio, muy pronto, atacará.
Iba a decirte que fueras a esconderte, pero entonces vi que Garret te seguía
mucho más de cerca de lo que suele seguirte. Sabe que algo está pasando.
Me doy cuenta.
—Estás enamorada de un soldado Bratva —susurro.
Ella resopla. —¡Mira quien habla! Tú estás enamorada de un jefe
Bratva.
Me quedo con la boca abierta. Una parte de mí quiere negarlo, pero
comprendo que no puedo.
Es la verdad. Amo a Andrei Bakhtin.
Oh, Dios. Por favor, déjanos salir de esta con vida.
—¡Está atado a una pared! —digo—. ¡Si todo el mundo empieza a
disparar, lo matarán!
Molly suspira temblorosa. —Egor dice que conoce los riesgos. Espera
cerca. Cuando los guardias se desplacen de la valla a la casa al oír los
disparos, él entrará con los hombres.
—Tengo que liberarlo. Declan tiene la llave. Puedo conseguirla.
—Deberías quedarte aquí. Deja que Garret te vigile hasta que todo
termine.
—¡No! —interrumpo—. No lo dejaré encadenado como un...
—¿Una Bestia? —ofrece Molly sombríamente.
—¡Pero es mi Bestia, no la de ellos! Y no dejaré que lo maten —giro
hacia la puerta y me detengo con la mano en el pomo—. Entonces, ¿estás
enamorada de Egor? Pero debes saber que solo se acercó a ti como una
forma de entrar, Molly. Como un modo de organizar este rescate.
Inhala bruscamente. —Es complicado —susurra—. Seguro que puedes
entender lo que es complicado.
Suelto una carcajada oscura. —Oh, no te juzgo —digo—. Solo me
aseguro de que lo sepas. ¿Siente él lo mismo por ti?
—No puedo creer que me estés preguntando esto ahora.
—Que el mundo se venga abajo, Molly, no significa que no seas mi
mejor amiga.
—Sí —susurra—. Creo que sí. Pero, como dije, es complicado —hace
una pausa—. Por favor, quédate, Jamie. No salgas.
Pero no puedo no salir, no cuando mi mente está llena de escenas
vívidas de Andrei siendo ejecutado sin poder defenderse.
Garret se gira en la entrada, con el rostro tenso. —Deberías escucharla
—dice.
—Estabas escuchando a escondidas —no lo niega—. Quédate cerca de
mí, Garret, ¿de acuerdo?
Asiente. —¿Jamie? Tengo algo que...
—¿Sí? —exijo, irritada cuando se queda a medias. Estoy harta de que la
gente tropiece hoy con sus confesiones secretas. Hay demasiado en juego
para dudar.
—Nada —dice—. No es nada. Puede esperar.
—De acuerdo.
Camino rápidamente por el pasillo. Vuelvo a la fiesta. Echo un vistazo a
la sala y veo que Declan está con Jerry a dos fotos de donde Andrei está
siendo mirado por ocho o nueve personas. Me llama la atención lo
parecidas que son estas escenas a las que leía en los libros de historia
cuando era adolescente, sobre todo uno de la Antigua Roma: todos los
nobles agolpados alrededor de gladiadores encadenados, riéndose entre
dientes, aterrorizados y fascinados al mismo tiempo.
Me siento mal por lo que tengo que hacer. Coquetear con Declan es la
única forma de acercarme lo suficiente como para sacar el llavero de su
bolsillo interior. Intento recordar en cuál está, pero no estoy segura.
Me pavoneo, sonriendo como la pelirroja tonta por la que siempre me
tomó.
—Hola, Declan —le digo.
 Esta es la parte en la que él debería pensar: ¿Qué demonios trama? Un
minuto me odia, ¿y ahora esto?
Pero está borracho, drogado y arrogante. Tiene los ojos en blanco y los
dedos crispados. Así que, en vez de eso, se vuelve contra mí. —Bueno,
parece que por fin alguien está de buen humor, ¿eh? Vaya exhibición que
tienes aquí, ¿no?
—¿Te gusta? —murmuro. Pongo mi mano en su brazo. Las ganas de
vomitar son reales—. No estoy segura de que sea buena. No estoy segura de
que nadie la esté pasando bien.
—¡Qué! —grita, tan alto que varias personas se vuelven para mirarnos.
No me atrevo a comprobar si Andrei es uno de ellos. No quiero que me vea
así—. Bromeas, ¿verdad? Es un exitazo.
Me sonríe con los ojos brillantes. Me doy cuenta de que cree que este es
el renacimiento de algo. Recuerdo cómo me sentía cuando abusaba de mí,
cuando cogía lo que quería sin pedírmelo. Resisto el fuerte deseo de
lastimarlo.
Sonrío.
Le digo—: ¡Oh, eres demasiado amable! Pero ¿de verdad lo crees?
25
 ANDREI

Me amordazaron. Así que no puedo rugirle a Jamie que se largue de aquí.

Me alegro cuando veo que ella y Garret se van con Molly, pensando que
tal vez ahora se mantendrán alejados de la sala de exposiciones. Pero
entonces ella vuelve.
Maldita sea.
Sé que algo violento ocurrirá. Claramente, Egor arregló de algún modo
que estos camareros sean hombres rusos. U hombres que contratamos. Está
en la forma en que se mueven. Cuando vives toda tu vida en un mundo de
violencia, te das cuenta de estas cosas.
El sutil movimiento de una mano. Los puños tensos cuando no hay
razón para ello. Los ojos entrecerrados y escrutadores de un asesino.
Incluso veo un tatuaje en la muñeca de un hombre, solo un momento
antes de que lo oculte con la manga. El tatuaje está en ruso.
Quizá los irlandeses se darían cuenta si miraran más de cerca. Pero están
demasiado ocupados disfrutando de este show. Cormac hizo todo lo posible,
invitó a cobardes de todos los rincones de la familia irlandesa. Incluso
Timofey está aquí, mi otrora segundo, sonriendo como un tonto. Aunque
todavía no vino a este lado de la habitación. Cobarde.
Ahora veo cómo Jamie bromea con Declan. Aunque una parte de mí
sabe que todo es para aparentar, la rabia se apodera de mí.
—¡Oh, eres muy amable! Pero, ¿realmente lo crees? —dice
efusivamente.
 —¡Por supuesto! —Declan sonríe—. Tienes que reconocerlo, Jamie —
se inclina hacia delante. Le pone la mano en la espalda.
No lo mueve.
Me tiembla todo el cuerpo. Tiro de las cadenas. Pero solo hacen ruidos
de traqueteo, sólidos. No puedo liberarme.
Entonces, veo la mano de Jamie deslizándose dentro de su traje mientras
ríe de algún comentario. Hábilmente, coge el llavero, todo sin que Declan lo
note.
Me sorprendería si no fuera porque Jamie no deja de sorprenderme. ¿Por
qué no sería tan buena ladrona como lo es en otras cosas? A pesar de todo,
tengo que sonreír débilmente por todo lo que tiene de única.
De alguna retorcida manera, estamos destinados a estar juntos. Esto
debería funcionar.
Pero la amo. Lleva en su vientre a mi hijo. La idea de que la maten
delante de mí me causa más dolor del que sabía que era capaz.
Estaré ahí para mi hijo y su madre. Mataré a cualquier hombre que
intente lastimarlos.
Los protegeré. Siempre.
Pero, primero, tenemos que salir de esto con vida.

I nsto en silencio a Jamie a que se ponga a salvo. No me importa mi

propia vida. Eso era cierto antes. Pero ahora es un imperativo. Porque, si
Jamie muere tratando de liberarme... no creo que sea capaz de volver de
eso.
Si su valentía, su lealtad, cuesta la vida de nuestro hijo...
Me encuentro mirando fijamente a Cormac, Declan y Timofey. Imagino
todas las formas viciosas en que podría acabar con sus vidas si tan solo me
librara de estas cadenas durante un rato. Pero, por mucho que Jamie intente
llegar hasta aquí sin que nadie se dé cuenta, no puede. Siempre hay una
multitud a mi alrededor, mirando. Un montón de irlandeses y mujeres.
Cacarean, cotillean, parlotean.
Sin embargo, se dispersarían si yo estuviera libre. Corriendo como
cobardes, aprenderían lo que pasa cuando te acercas demasiado a la puta
Bestia.
Finalmente, Timofey se acerca a mí. Juguetea con sus gafas de pasta. A
plena luz del día, su peinado brilla. Está claro que bebió demasiado. Se
volvió atrevido. Se acerca y habla en ruso en voz baja. —No me gusta verte
así, Andrei.
Quiero decirle: Suenas patético, susurrando para que los irlandeses no
te oigan hablar nuestro idioma. Pero, por supuesto, no puedo.
—Pero tú te lo buscaste. Tienes que entenderlo. No había otro modo de
hacer esto, la mierda que hacías con Cormac. Hablándole mal, faltándole
al respeto. Sí, lo sé, con ese trato... tenías razón. Ese trato fue un truco.
Pero ¿por qué tuviste que faltarle el respeto en su cara? Podríamos haberlo
manejado con tacto. Podríamos haber estado en esta fiesta esta noche,
juntos, como invitados, con algún otro pobre bastardo llevando esa
estúpida máscara. Les oí hablar de cómo la alteraron para que no pudieras
respirar —sacude la cabeza con disgusto.
—¿Por qué dejaste que te pasara eso?
En realidad, la máscara no fue alterada. Pero no importa. La mordaza ya
dificulta bastante la respiración.
Odio su tono. Es compasivo y autocomplaciente, como si él fuera mejor
que yo por cómo fueron las cosas. Supongo que, a sus ojos, lo es. Pero él no
sabe lo que viene. No sabe cómo terminará esto.
Una bala en la cabeza. O un cuchillo en sus entrañas. O mis manos
alrededor de su cuello.
—Pase lo que pase esta noche —dice—, que sepas esto, amigo: tú te lo
has buscado.
Yo podría decirle lo mismo. Detrás de él, lo veo pasar tan claramente.
Me parece absurdo que nadie más lo note. Pero nadie está mirando
específicamente a los camareros.
Como una sola unidad sombría, retroceden hasta el borde de la
habitación. Recogen las armas que encuentran.
Copas de champán.
Bandejas para servir.
Un picahielos para el gran bloque de hielo utilizado en el whisky.
Jamie también se da cuenta. Se apura a cruzar la habitación hacia mí con
una mirada decidida.
 Hago fuerza contra mis ataduras. Rujo tan fuerte como me lo permite la
mordaza. Pero ella no me escucha.
Timofey cree que le estoy rugiendo. Sonríe como si le gustara.
—Lo sé —murmura—. Pero tú te lo buscaste...
—¡Argh, joder! —al otro lado de la habitación, Jerry grita cuando el
punzón le golpea el cráneo. Se vuelve mudo, manoseándolo, mientras un
camarero arrebata la pistola de su funda.
Y entonces, se desata el infierno.
La máscara Minotauro es de una calidad increíble. Es pesada. Los
cuernos que sobresalen no son huecos ni endebles. Son sólidos. Quizá sean
de hueso de verdad.
Todo lo que sé es que son duros como piedras y afilados como cuchillos.
Así que, cuando le doy a Timofey el cabezazo más fuerte que puedo,
uno de ellos le atraviesa la mejilla, desgarra su carne. Grita y se araña la
cara. Le doy otro cabezazo, esta vez más fuerte. Sale volando por los aires y
cae de espaldas.
Por toda la sala, las mujeres gritan y corren.
Los camareros las ignoran y se centran en los irlandeses. Veo un
intercambio entre un camarero y un irlandés de barriga ancha y corbata
verde, que aún sujeta su puro con los dientes cuando la bandeja metálica le
alcanza en la mandíbula. Le aplasta el puro. La bandeja queda salpicada de
rojo.
Entonces, Declan ruge. —¡Es un puto rescate! —grita—. ¡Tomen a
Bakhtin! ¡Tomen al puto ruso!
Saca su pistola y dispara. Mierda.
Un dolor caliente me recorre el vientre. La sangre se filtra por mis
piernas. La siento entre los dedos de los pies. Otro disparo me alcanza en el
hombro, me hace volar hacia atrás.
Entonces, dos camareros están sobre Declan, luchando.
El dolor me quema por dentro. Hago fuerza con las cadenas, pero son
demasiado duras. No puedo liberarme.
Por favor, que Jamie esté en un lugar seguro.
Pero, horrorizado, miro hacia abajo y la veo arrastrándose por la
habitación. Tiene el llavero entre los dientes. Nunca ha parecido más feroz.
Y yo nunca me he enfadado tanto.
 Quiero que se vaya, que se olvide de mí. Pero sé que no puede. Igual
que yo no podría olvidarme de ella.
¿Dónde coño está Garret?
Pero luego lo veo.
Uno de los camareros lo empuja contra la pared y le da un puñetazo en
la cara. Garret intenta explicarse mientras forcejean. Pero, como era de
esperar, el camarero no cree que sea un aliado.
Jamie se detiene cerca de mis pies, juguetea con las cadenas de mis
tobillos. Me inclino para darle mejor acceso.
Al otro lado de la sala, Declan ejecuta a un servidor. Sangrando por un
agujero en el brazo que apenas parece notar, gira sobre sí mismo y muerde
el cuello del otro. Lucha como esperaba que hiciera. Con saña. Con maldad.
No es que pueda culparlo por eso. Una pelea es una pelea. Un hombre
hace lo que debe para sobrevivir.
Jamie se mete entre mis piernas, juguetea con mis esposas. Me pongo
rígido cuando veo a Timofey avanzando hacia mí. Tiene la mejilla hecha un
desastre. —¡Vete a la mierda! —grita, sacando su pistola—.
¡Subestimándome! Atacándome. Tú te lo has buscado.
Uno de los camareros gira y lo ve. Salta hacia él. Pero no a tiempo.
La bala de Timofey me alcanza en el hombro, casi en el mismo punto
que la bala de Declan. El dolor se duplica. Me desmayo y mi visión, ya de
por sí borrosa, se distorsiona más.
—Espera —dice Jamie. Clic.
Mis puños se sueltan.
Por fin, soy jodidamente libre.
Timofey suelta un quejido cuando me lanzo sobre él. Intenta disparar de
nuevo, pero le agarro la muñeca y se la rompo como si fuera de cartón.
Incluso sangrando, golpeado y débil, manejo a este hombre como si fuera
un niño.
Lo levanto, agarrándolo por el cuello y las piernas, y lo arrojo contra la
pared con toda la fuerza que puedo. Se desploma y cae al suelo como un
pájaro roto. Corro hacia él, le pateo la cabeza. Su cara se aplasta. Su cabeza
se echa hacia atrás. Su cráneo choca con la pared y se abre.
Cuando está muerto, le escupo, temblando de rabia contenida.
En ruso, digo—: Los traidores nunca serán perdonados.
 Entonces, rápidamente recojo su arma. Giro, encuentro a Jamie. Agarro
el cadáver de Timofey y lo arrastro hasta donde ella yace.
El aire está cargado de disparos. —Jamie —le ordeno, rezo para que por
una vez realmente obedezca—. Tienes que esconderte debajo suyo. Por
ahora.
—Déjame luchar —sisea—. ¡Tráeme un arma!
No tengo tiempo de ver si hará lo que le digo. Me doy vuelta, busco un
camino seguro para sacarla de aquí. El problema es que soy un objetivo
para los irlandeses. No un objetivo. El objetivo. Declan ya está escupiendo
en la cara del hombre al que mordió la garganta. Retrocede, me apunta.
En ruso, le grito al servidor que sigue luchando con Garret. Parece que
fue hace mucho tiempo cuando lo vi. Pero los segundos se convierten en
mundos enteros en una pelea. El tiempo se ralentiza. Menos mal que el caos
es mi mundo.
—¡Suéltalo! —grito—. ¡Está con nosotros!
El camarero se vuelve. Es un joven con una cicatriz en el labio que alza
las cejas sorprendido. —¿Yo? —pregunta en ruso.
—¡Sí, tú, joder!
Inmediatamente, suelta a Garret y se gira. En medio segundo, saltó
sobre otro irlandés. Le rodea la garganta con los brazos, estrangulándolo.
—¡Garret! —rujo—. ¡Ayuda a Jamie!
Veo que Cormac y Rafferty volcaron mesas en un rincón de la sala,
rodeados por un contingente de irlandeses. Frente a ellos, los camareros
rusos capaces de robar armas también volcaron mesas. Disparan al enemigo
sobre un descampado de cristales destrozados y cadáveres y hombres
luchando. La mayoría de las mujeres ya huyeron de la sala.
Estas son esposas de la mafia, bien entrenadas.
Pero Jamie no es solo un robot descerebrado y obediente. Cuando Garret
y yo corremos hacia donde la dejé, la encontramos con una pistola en la
mano, apuntando a Declan.
Pero le tiemblan las manos. Se muerde el labio inferior. Declan lo ve,
hace una mueca.
—Oh, sí —se ríe—. Como si tuvieras las agallas, pequeña zorra...
Jamie aprieta el gatillo. Su cara se endurece. Lo aprieta dos veces más.
Me sorprende lo bien que dispara. Maneja el retroceso con pericia,
esperando a que se reajuste la mira.
 La primera bala se estrella en el brazo de Declan, haciéndolo girar. Eso
es lo que lo salva.
A cada lado, las dos últimas pasan junto a él, se estrellan contra las
paredes. —Sácala de aquí —le grito a Garret—. ¡Ahora!
Con la mano buena, le quito la pistola a Jamie. Garret la agarra y la
arrastra hacia la entrada lateral. Jamie grita y lo golpea los brazos con los
puños.
—¡No dejes a Andrei aquí! —grita—. ¡Está sangrando, Garret! ¡Lo
matarán! ¡Suéltame!
No tengo tiempo de ver cómo Garret la arrastra por toda la habitación.
Declan y otros irlandeses ya me están disparando. Uno de mis brazos está
prácticamente inutilizado con los dos disparos en el hombro. Mi vientre está
casi entumecido. La hemorragia disminuye. Así que no es una herida
intestinal, entonces. Debe haberme dado en el costado.
Cojo la primera pistola que veo y giro por instinto. Declan ya se
recuperó. Me apunta.
Toda la sala hace una pausa.
Con los camareros rusos detrás mío y los irlandeses apuntándonos,
estamos en un punto muerto. El aire está espeso de humo y sangre. Afuera,
oigo más disparos. Supongo que es Egor, asaltando los muros ahora que ha
oído el comienzo de los combates.
Declan hace una mueca. —Así que convertiste a esa rata, Garret —
gruñe—. Me encantaría saber cómo lo hiciste.
—Me temo que este es el final del camino para ti —le digo.
Rafferty se aclara la garganta. Sangra por el brazo, pero no muestra
signos de dolor. Lo respeto por eso.
—Debe haber algún modo de salir de esto, Andrei —dice—. Algún trato
que podamos hacer.
—¿Qué? —gruñe Cormac—. ¡Mataremos a estos putos… estos, estos…
los mataremos, joder! —golpea con la mano la mesa tras la que se
esconden, demasiado enfadado para amenazas ingeniosas—. Y luego
masacraremos a sus hermanos rusos.
Rafferty lo mira con la primera muestra abierta de desdén que vi en él.
—Estamos derrotados, Cormac. Mira a tu alrededor.
—Un truco sucio —escupe Cormac con amargura—. Nada más.
 —No estoy seguro de que quieras hacer un trato conmigo, Rafferty —le
digo—. Estoy a punto de ejecutar a tu hijo violador.
Comienza a sonar una sirena.
—El muro ha sido violado —murmura Rafferty.
—Y el tiroteo disminuyó —observo—. Parece que Egor hace buenos
progresos.
—Mierda —maldice Cormac.
—¿Tienes que matarlo? —pregunta Rafferty, suena extrañamente
calmado.
—¿Papá? —Declan gimotea. Jadea pesadamente por la herida del brazo,
en marcado contraste con su padre—. ¿De qué estás hablando? No dejarás
que me mate.
Me encuentro con la mirada de Rafferty.
—Violó y abusó de la mujer que amo —le digo—. No hay otro modo.
Cormac también tiene que morir. Pero eres un hombre inteligente, Rafferty.
No quieres que toda tu Familia arda, lo que ocurrirá si esto sale como
Cormac quiere. Así que te hago esta oferta, aquí mismo, delante de estos
buenos hombres rusos y de tus propios irlandeses. Bajen sus armas y
aléjense y haremos un trato. Pero Cormac y Declan deben morir. O, de lo
contrario, todos ustedes.
Casi tropiezo cuando mi vientre da un violento respingo. Las heridas
son así. Hacen cosas extrañas en momentos extraños. Pero consigo
mantenerme erguido.
Rafferty estudia a Declan. —¿Lo hiciste, hijo? ¿Hiciste lo que Andrei
dice que hiciste?
—¿A quién le importa? —ruge Declan— ¡Es una puta de mierda!
Corro por la habitación. A mi alrededor, los disparos estallan ante el
repentino movimiento.
Me da igual. Apenas siento cuando otra bala me despelleja el muslo. La
carne arde distante. Pero entonces tengo mis manos alrededor de la garganta
de Declan. Lo levanto y lo tiro al suelo.
Me desplomo sobre él, clavo mi rodilla en su vientre y aprieto todo lo
que puedo. Le aplasto la garganta. Clavo mis pulgares en su carne.
Tiene los ojos desorbitados.
Y entonces, muere. Así, gimiendo patéticamente.
 Me levanto y veo que los rusos ya hicieron retroceder a los irlandeses.
Se apiñan en una esquina, indefensos.
—¡Alto! —grito en ruso.
Sin mirar siquiera a Declan, atravieso la habitación. Hay más irlandeses
muertos. Rafferty recibió otra herida. Jadea y mira a Declan. Pero su
expresión no es de simple pena. Es más bien de arrepentimiento. Pero no
arrepentimiento porque haya muerto. Lamenta que Declan nunca fuera el
hijo que quería.
Cormac se esconde detrás de los irlandeses restantes, gime como un
gatito asustado. Extiendo la mano. Sin mediar palabra, un ruso me entrega
una pistola.
—Entréguenmelo —ordeno—. O todos ustedes mueren.
Es Rafferty quien se gira y agarra a Cormac. El viejo es más fuerte de lo
que parece. Arrastra a Cormac hasta el frente del pequeño grupo y lo
empuja con fuerza por la espalda. Parpadeo para quitarme una repentina
sensación de vacilación. La pérdida de sangre me está afectando. Veo doble
y estoy peligrosamente a punto de desmayarme.
Pero tengo que terminar esto.
Rafferty suspira. —Te dije que no intentaras engañarlo, Cormac. Dije
que no tenía sentido. Es tu orgullo, siempre tu puto orgullo y tu ego. Ahora
mira dónde nos llevó. Eres como un puto niño malcriado. Ahora mi hijo
está muerto. Era un sádico y una decepción, pero seguía siendo mi hijo. Es
culpa tuya que esté muerto, no de Andrei —se vuelve hacia los irlandeses
que quedan—. Si alguien tiene algún problema con entregar a Cormac a los
rusos y hacerme jefe de esta Familia, que hable ahora.
Nadie lo hace.
Rafferty empuja a Cormac hacia mí. Asiento. Los rusos corren hacia
delante, lo agarran y lo ponen de rodillas.
Cojeo hacia él. —¿Alguna vez la amaste de verdad, Cormac? —le
susurro.
—¿A quién? ¿La chica? ¿Jamie? —resopla—. Puede ser. A mi manera.
Si no, ¿por qué la dejé meterse en toda esa mierda de la fotografía, eh? Ella
debería haber estado haciendo herederos para esta puta Familia. Pero hay
cosas sobre Jamie que no sabes, ruso. Cosas sobre su madre que no sabes.
Nunca pude amarla de verdad, si quieres saber la verdad. ¿Pero por qué
importa? Ambos sabemos lo que tienes que hacer.
 —Pensé que estarías más asustado —admito, levantando mi arma.
Parece sorprendentemente tranquilo. —No hay nada que pueda hacer
ahora, ¿verdad?
—No —respondo—. No lo hay.
No me siento bien apretando el gatillo contra el padre de Jamie, no
importa lo que me haya hecho a mí y a mi Familia. Pero así es como
funciona esta vida. Tiene que hacerse. De lo contrario, nadie aceptará nunca
a Rafferty como su líder. Aunque lo enviáramos a Moscú como prisionero,
los irlandeses no lo olvidarían.
Cormac cae sin fuerzas. Cae muerto de bruces. Dejo caer mi arma, me
tambaleo.
Detrás de mí, se abre una puerta. Dos hombres rusos me sostienen
ahora. Apenas puedo andar. Pero siento una oleada de fuerza cuando veo a
Egor entrar a grandes zancadas en la habitación. Tiene la cara y el pecho
manchados de sangre.
—¡Andrei, hermano mío! —grita en ruso—. ¡Rápido, el jefe está
herido! ¿Dónde coño está el médico? ¡Hombres, muévanse, muévanse!
Sonrío débilmente mientras corre hacia mí. —¿Por qué tardaste tanto?
Se ríe, pero frunce el ceño cuando me doy vuelta y empiezo a cojear
hacia la puerta. —¿A dónde vas? —me pregunta.
—Tengo que ver cómo está —susurro—. Tengo que asegurarme de que
está bien.
Tropiezo y caigo de rodillas. Es como si un peso me oprimiera entre los
omóplatos. Lo cual es extraño, porque siento la cabeza ligera.
—Tengo que... Jamie... Tengo que decirle... La amo...
Pero entonces se me cierran los ojos. Caigo hacia delante, jadeando.
Todo se vuelve negro.
26
 JAMIE

Han pasado doce horas desde la locura en la mansión, el sol está saliendo en
la sala de espera del hospital, y todavía parece un sueño.
Quizá sea la falta de sueño, o quizá el hecho de que Molly y Egor estén
cogidos de la mano sentados frente a mí. Egor se lavó la cara, pero su ropa
sigue manchada de sangre.
Como la pelea ocurrió en nuestra finca, y como nuestra finca está en
medio de la nada, nadie se enteró. Y como todos los implicados eran Bratva
o Familia, nadie contactó a la policía. Los médicos, supongo, o fueron
sobornados o ya trabajaban para la Bratva. Porque no llega la policía, ni
siquiera cuando llevan a urgencias a varios hombres con heridas de bala.
No me dejan ver a Andrei.
Todavía lo están operando, al parecer, sacándole trozos de una bala
destrozada en el vientre. Fue una fea herida en el estómago, dijo Egor. Un
disparo en las tripas.
—Pero Andrei es tan duro que probablemente creyó que era solo una
herida superficial —dijo, sonando orgulloso—. El jefe es así.
Me sigue costando creer la relación de Egor y Molly. Supongo que es
hipócrita, teniendo en cuenta las cosas.
—Así que empezó como un truco —digo acusadoramente, sin querer
despertar a Molly. Egor asiente, la mira con cariño.
—Sí —dice en voz baja—. Sabía que Andrei me había enviado un
mensaje: pasar desapercibido hasta el 12 de junio. ¿Por qué esa fecha? Creo
que era la única fecha que podía usar en aquel momento sin levantar
sospechas. Pensé en pasar desapercibido unos días e intentar una fecha
anterior. Pero no podía arriesgarme a que Andrei hubiera elegido esa fecha
a propósito —se encoge de hombros—. Así que puse manos a la obra. Mi
plan era amenazarla —sacude la cabeza, sonríe con pesar—. Pero...
empezamos a hablar. Las cosas se descontrolaron. Y, antes de que ninguno
de los dos nos diéramos cuenta...
—Se estaban enamorando el uno del otro —susurro—. Sí, conozco la
sensación.
Observo cómo Molly se aprieta más a él. Me recuerda lo que perderé si
Andrei muere.
Todo es un revoltijo en mi cabeza ahora mismo, pero no eso.
Lo amo.
Lo necesito.
Nuestro hijo lo necesita.
Me alegro de que el médico me haya dicho que el bebé está bien. Todo
ese caos no le ha hecho ningún daño, gracias a Dios.
Recuerdo cómo me sentí cuando le disparé a Declan. Nada bien.
Fantaseé con ello muchas veces, pero, cuando apreté el gatillo, me sentí
mal por la violencia. Fue como si me hubiera arrastrado a la suciedad con
él. Me alegro de que esté muerto, pero no estoy segura de querer ser la que
lo hizo.
Papá también está muerto. Pienso esa frase una y otra vez, intentando
sentir algo.
Papá está muerto. Papá está muerto. Papá está muerto.
Pero me siento entumecida. Solo quiero que Andrei despierte.
Seguimos esperando.

A l final tengo que dormirme , porque un segundo estoy mirando otro

café rancio de hospital en la mesa, y al siguiente...
Estoy sentada en mi estudio con un pequeño paquete de alegría en las
rodillas. Andrei está sentado frente a nosotros, pero de espaldas, y respira
de forma extraña. Nuestro bebé llora, pero por más que intento moverme
para consolarlo, no puedo.
Estoy atrapada.
 Y entonces, Andrei se gira.
Me despierto gritando, me pongo en pie de un salto y me sacudo el
sueño. No quiero pensar en lo estropeada que tenía la cara.
Garret entra en la habitación con los ojos entrecerrados. —¿Jamie? —
dice, mirando a su alrededor con la mano cerca de la cadera—. ¿Va todo
bien?
—Solo una pesadilla —le digo—. Garret, ¿te importaría sentarte
conmigo un rato?
Molly y Egor se habrán escabullido cuando me dormí. Estoy sola en la
pequeña sala de espera. Me pregunto qué estarán haciendo, pero en realidad
no me importa. Que disfruten de su amor. Sé que, si Andrei estuviera aquí,
haría falta un ejército para arrancarme de sus brazos.
Garret ni siquiera responde. No le hace falta. En lugar de eso, me sirve
sin mediar palabra un vaso de plástico con agua de la máquina y se sienta a
mi lado.
—Sin noticias —suspira—. Andrei sigue inconsciente. Dicen que
podrás verlo pronto. Pero no estoy seguro de cuán pronto.
—¿Qué hora es? —pregunto.
—Las dos y media.
La habitación está llena de sol. Fuera, los pájaros pían. Las cosas
parecen demasiado mórbidas para que haga tan buen tiempo. Si esto fuera
una película, habría tormenta y lluvia. Y sería de noche constantemente. El
sol nunca saldría.
Siento que Garret me observa mientras engullo el agua. Tiene una
mirada extraña.
—¿Pasa algo? —pregunto. Me río con torpeza—. Quiero decir, ya
sabes, aparte de todo.
—Es que... tengo algo que decirte, Jamie. Algo que me gustaría haberte
dicho antes de la exposición. Pero no sé si es el momento adecuado para
ello.
Recuerdo antes de la fiesta, cuando sacó el tema. No es nada. Puede
esperar. —Ya esperó bastante —le digo.
Hace un gesto de dolor y luego ríe. —No tienes ni idea de cuánto —me
mira significativamente—. Veinticinco años, Jamie. Esperé veinticinco años
para decirte esto.
 Sostengo su mirada durante un largo rato mientras mi mente, aletargada
y privada de sueño, intenta descifrarlo.
—Veinticinco años te he visto crecer. Orgulloso. Tan orgulloso como un
padre.
—Tú no eres... —tartamudeo—. ¿Por qué dices eso? Garret, ¡no eres mi
padre! ¿O sí?
Aspira entre dientes apretados. —Si lo fuera, ¿querrías saberlo?
—¡Deja de jugar conmigo! —grito—. Solo dime qué demonios está
pasando —me levanto de un salto, camino arriba y abajo. De repente, me
siento frenética, maníaca. —¿Y bien?
—De acuerdo —se inclina hacia delante—. Pero será más fácil si me
dejas contártelo todo de una vez, sin interrumpirme.
—Bien. Empieza a hablar —siento que se me saltan las lágrimas.
—Siéntate, Jamie —susurra—. Por favor.
Me desinflo en mi asiento. Además de todo, esto no puede estar
pasando. A lo mejor todavía estoy dormida.
Pero entonces Garret me cuenta toda la historia: la aventura, papá
estéril, mamá manteniéndolo en secreto. Y empiezo a pensar en mi infancia,
en cómo Garret siempre estuvo ahí para ponerme la tirita en la rodilla
raspada, para traerme helado cuando había ido al médico, para ayudarme
con los deberes.
Recuerdo que deseaba que Garret pudiera ser mi padre. Y ahora,
décadas después, ese deseo se ha hecho realidad.
Cuando termina, estoy llorando a lágrima viva, encorvada, abrazándome
las rodillas. No puedo dejar de temblar. Me invaden tantas emociones.
Garret me toca el hombro con timidez. Tomo su mano, la mano de mi
padre.
—¡Todo este tiempo! —sollozo—. Jesucristo, Garret. ¡Todo este
tiempo!
Asiente con seriedad. También resbalan lágrimas por su cara. Pero hace
mejor trabajo que yo conteniendo los sollozos.
—Lo sé —susurra—. Pero era demasiado peligroso decírtelo con
Cormac vivo.
—Así que ese hombre no era mi padre —susurro.
—Él... te crió —dice Garret débilmente—. Pagó para que te criaran,
supongo que sería más exacto. Pagó tu universidad.
 —Sí, lo hizo —le digo—. Pero nunca fue un padre. Nunca estuvo ahí
para mí. Pero tú estuviste...
Casi lo llamo papá, pero resulta demasiado incómodo. Quizá algún día
pueda hacerlo, pero aún no.
Me trago otro sollozo. —¿Crees que Andrei va estará bien? —susurro.
La cara de Garret se tensa. Suspira. —Un tiro así... es difícil —dice,
sincero—. Podría decirte que es fuerte, que lo conseguirá. Podría decirte
que sus posibilidades son buenas. Pero creo que Cormac ya te mintió
bastante. Así que te diré la verdad: no lo sé.
Le aprieto la mano. —Gracias, Garret. Por ser sincero conmigo.
—He oído algunas conversaciones, Jamie —dice tras una pausa—. Una
alianza entre los irlandeses que quedan y la Bratva. Pero la única forma de
que esa alianza funcione es que todos sigan creyendo que eres la hija de
Cormac. Depende de ti, pero creo que deberíamos mantener esto entre
nosotros. Hay muchas más vidas en riesgo que las nuestras. Vidas de
civiles. Vidas de niños.
Trago saliva. —Es mucho que asimilar —admito— ¿Una alianza? ¿Qué
significa eso? ¿Como un matrimonio? ¿No es nuestra decisión? ¿Y no estás
cansado de ocultar esto?
—Por supuesto que lo estoy. Pero estoy aún más cansado de ver
inocentes atrapados en nuestro negocio.

P asan dos días . Quizá los dos peores días de mi vida.

Sin duda los dos peores días de mi vida.
Molly se queda conmigo casi todo el tiempo. O Garret. Pero no hay
mucha diferencia, porque me encierro en mí misma. Siguen diciéndome que
Andrei está siendo operado de nuevo. Está en cuidados intensivos. No
puedo verlo. Se pondrá bien. Está en grave peligro.
Una y otra vez, tantos mensajes contradictorios que mi cabeza empieza
a dar vueltas. Sin embargo, Garret tiene razón sobre la alianza. Hacia el
final de la tarde del tercer día, Egor se me acerca en la sala de espera con
aspecto incómodo. Espero verlo con su camisa ensangrentada, pero por
supuesto se ha cambiado. Ahora lleva traje y el pelo bien peinado.
 Se sienta a mi lado y nos quedamos así un buen rato. Finalmente, me
dice—: Tengo algo que hablar contigo, Jamie. Pero es difícil. Y no quiero
disgustarte.
—¿Qué pasa?
—Todavía hay un contingente de irlandeses leales a tu padre —dice—.
Dicen que nos seguirán si la Bratva y la Familia se unen de alguna forma
concreta, no solo de palabra. Piden una alianza matrimonial.
—Cásate con Molly, entonces —argumento—. ¡Su tío está en la Bratva!
Me siento discutidora, cualquier cosa me puede molestar. Es tan
ridículo, no saber si Andrei se despertará y, sin embargo, estar aquí
básicamente planeando nuestra boda.
—Su tío ha caído en desgracia al huir —señala Egor—. Nuestro
matrimonio no significaría nada. Excepto para nosotros, claro —lo añade
rápidamente. Oigo la emoción en su voz—. Pero tú y Andrei, si se casan...
significaría mucho, Jamie.
Resoplo. —Bueno, quizá nos casemos. Pero será bajo nuestras
condiciones, ¿vale? No nos darán órdenes. Estoy harta de que me digan lo
que tengo que hacer.
—Estarías salvando docenas de vidas —dice—. Seguro que antes oíste
hablar de lo terrible que fue, de lo que tu padre hacía a rusos inocentes.
Estoy seguro de que no quieres repetirlo.
—¡Claro que no! Pero también estoy segura de que estoy harta de ser un
peón en esta vida jodida. La última vez que lo comprobé, yo no pedí nacer
en esta Familia. Entonces, ¿por qué todo lo que hago tiene que estar
afectado por ella de alguna manera?
Suspira. —Solo considéralo, por favor.
—¿No tienes que preguntarle a Andrei, de todos modos? —me digo a
mí misma que tengo que calmarme. Me estoy emocionando demasiado.
Pero no puedo evitarlo. Me siento tensa, a punto de estallar—. ¡Ya sabes, si
alguna vez se despierta!
—Lo hará —dice Egor con seguridad.
—¿Cómo lo sabes? —susurro.
—Porque tiene que hacerlo. Porque es Andrei Bakhtin.
Con una inclinación de cabeza, Egor se levanta y se marcha justo
cuando Garret vuelve con nuestros cafés. Molly lo sigue de cerca. Ella y
Egor intercambian unas palabras en voz baja en la puerta y, tras un beso,
entra en la habitación. Los tres nos quedamos sentados en silencio, salvo
por algún que otro comentario sin sentido: sobre el tiempo, sobre algún gran
partido de fútbol que al parecer tuvo lugar ayer, sobre nada.
En realidad, solo estamos contando los minutos hasta conocer el destino
de Andrei.
Me excuso y voy al baño. Me siento en la taza y me paso la mano por el
vientre, preguntándome si mi bebé notará lo tensa que estoy.
—No te preocupes —susurro, preguntándome si es remotamente posible
que pueda oírme. Decido creer que sí. —Todo estará bien. Tendrás una
mamá y un papá. Y... —me siento tonta, hablando así. Pero sigo. Es
extrañamente tranquilizador—. Y serás el niño más feliz del mundo. ¿Trato
hecho? Trato.
Se me quiebra la voz. Pienso en todos los tratos divertidos que Andrei y
yo hicimos durante nuestro tiempo juntos, nuestro romance relámpago.
Pienso en que quizá nunca volvamos a hacer un trato.

P ero entonces , finalmente recibo la noticia.

Garret me despierta con la mano en el brazo. Su rostro está serio cuando
me incorporo y me froto los ojos para quitarme el sueño.
—¿Qué pasa? —susurro—. Está...
—Vivo, despierto —dice—. Pregunta por ti.
—Entonces, ¿por qué la cara larga?
—Sólo estoy cansado —sonríe débilmente—. Lo siento. No quería
preocuparte.
—No, no —digo rápidamente—. Es culpa mía. Solo estoy ansiosa.
Entonces ¿puedo ir a verlo?
Garret asiente. —Sí, pregunta por ti a solas. No quiere ver a sus
hombres todavía.
Me pongo en pie de un salto, con los últimos restos de sueño a la deriva.
Sigo a Garret a toda velocidad hasta la habitación de Andrei. Cuando entro,
Garret espera fuera con el guardia ruso. Me sorprende ver que está
conectado a unas máquinas.
 Pero está sentado en la cama e, incluso en bata de hospital, parece mi
Bestia.
—¡Andrei! —grito, incapaz de contenerme por más tiempo.
Corro por la habitación, a punto de lanzarme sobre él. Pero entonces,
recuerdo sus heridas y me dejo caer en la silla, cojo su mano y la aprieto
con las mías. Acerco mi cara a sus nudillos y los beso, sollozando.
—Printsessa —susurra. Mueve la mano, toca mi barbilla y luego me
limpia las lágrimas de las mejillas—. Soñé que teníamos un hogar y un hijo.
Soñé que llegaba un día y tú hacías fotos a nuestro hijo. O a nuestra hija.
No me acuerdo. Pero recuerdo que estabas embarazada de nuevo. Y
recuerdo que era más feliz que nunca.
Me río entre lágrimas. —Ya estás pensando en el bebé número dos, ¿eh?
Sonríe. —Sí, lo estoy. Ven aquí.
Me inclino sobre la cama y encuentro sus labios. Al principio me besa
suavemente, pero luego el hambre se enciende en él y gruñe, me besa con
más pasión. Rodeo su cuello con los brazos, con cuidado de no lastimar sus
heridas. Pero entonces, con un gruñido salvaje, me tira sobre la cama.
Sonrío mientras me deslizo a su lado.
Nos separamos, ambos jadeando. —No creo que podamos, ¿verdad? No
con tus heridas.
—Pronto —susurra—. Pero no, todavía no.
Asiento. —Es suficiente. Apoyo la cabeza en su pecho, reconfortada por
lo fuertes que son los latidos de su corazón—. Podría quedarme así para
siempre. Te quiero, Andrei. No sé si te lo he dicho ya.
—Te quiero —me dice, me besa la cabeza—. Nunca lo habría creído la
noche que entré en The Clover para reunirme con tu padre. Pero destrozaría
el mundo por ti y por nuestro hijo. Quiero cuidarte. Quiero ayudarte a
cumplir tus sueños. Quiero que estés ahí cuando yo cumpla los míos.
Quiero que creemos nuevos sueños juntos. Te quiero a ti, Jamie. Siempre.
Quiero que seas mi esposa.
Se me corta la respiración. Las lágrimas me escuecen en las mejillas. No
puedo dejar de llorar por más que lo intento.
—¿En serio? —susurro.
Se tensa. —Por supuesto, de verdad. ¿Por qué me preguntas eso?
—Quizá estoy paranoica —le hablo de la sugerencia de Egor: el
matrimonio concertado—. ¿Y si solo lo pides por una alianza? O quizá los
analgésicos te están volviendo loco.
—¿Loco? —se ríe—. Jamie, eres la primera persona con la que hablo
excepto Garret. Y solo lo llamé aquí primero porque quería obtener su
bendición.
—Así que lo sabías —digo asombrada—. ¿Que era mi padre?
—Por un tiempo, sí. Pero eso no importa ahora. Nosotros sí. Nuestra
relación. Nuestro hijo. Y te lo digo, esto no es política. Es solo que no soy
capaz de imaginar vivir un segundo de mi vida sin ti. Si pudiera, me
arrodillaría. Pero, por ahora, déjame preguntarte: Jamie Elizabeth
O'Gallagher, ¿quieres casarte conmigo?
—¡También sabes mi segundo nombre! —me río. Elizabeth: el nombre
de mi madre.
Me vuelve a pinchar, burlón. —¿Estás evitando la pregunta?
—No —me inclino hacia él y lo beso—. La respuesta es sí. Claro que sí.
Pronto nos besamos. Incluso con una sola mano, conoce los mejores
lugares para tocar. Pero no nos dejamos llevar demasiado, porque ahora no
se trata de sexo. Dejamos que nuestra pasión termine de forma natural,
ambos calientes y jadeantes, mirándonos el uno al otro con la promesa de
que habrá más.
Luego, me acomodo en el hueco de su brazo. —Debería irme para que
puedas reunirte con Egor —susurro—. Estoy segura de que tienes mucho
que hacer.
—Así es —admite—. Cambiar nuestro enfoque a nuestros negocios
legítimos. Quiero asegurarme de que nada como esto vuelva a ocurrir.
Limpiar la ciudad del tipo de suciedad que mata inocentes. Pero vamos a
tumbarnos juntos un rato. ¿Trato hecho?
Me río, cerrando los ojos. —Trato hecho.
—¿Jamie? —dice.
—¿Sí?
—Solo quiero que sepas que no voy dejaré que nadie como Declan
vuelva a hacerte daño. Sé que puedes cuidar de ti misma. No estoy diciendo
que estés indefensa. Pero, si me dejas, mataré a cualquier hombre que
intente hacerte daño así otra vez. Eres mía. Y nadie se saldrá con la suya
causándote dolor.
Una intensa pasión ha entrado en su voz. —Eso también suena a trato —
susurro—. Pero no te preocupes, Andrei. Ahora nos tenemos el uno al otro.
Tenemos a nuestro hijo. Ya nada puede hacernos daño.
27
EPÍLOGO: JAMIE
 DOS MESES DESPUÉS

—Estoy nerviosa —le digo a Garret mientras esperamos a las puertas de la

capilla.
Me llevará al altar, pero aún no le dijimos a todo el mundo que es mi
padre. Y tampoco empecé a llamarlo papá todavía. Supongo que es
demasiado raro. Pero lo haré, algún día, y sé a ciencia cierta que no querría
a nadie más a mi lado en este momento.
—¿Sobre la caminata al altar o la boda?
—¡La caminata! No puedo esperar a estar de pie allí. Bueno, a estar
casada, quiero decir. ¡Pero hay casi setecientas personas allí!
Garret asiente. —Es un acontecimiento importante, Jamie. La unión de
la Bratva y la Familia —sonríe con picardía, haciéndome saber que está
bromeando—. Aunque sé lo que piensas al respecto.
—Creo que es importante por otras razones.
Andrei. Nuestro amor. Nuestro bebé.
El portador de los anillos y la niña de las flores hacen por fin su entrada.
La música del órgano sube de volumen y hace temblar las paredes. Me
ruborizo. Al igual que nuestro romance, la organización de la boda fue un
torbellino en extremo. Solo dos meses después de que me lo propusiera en
el hospital, desde que la Familia y la Bratva quisieran su alianza, tan
importante, no he parado de trabajar.
Ahora, aquí de pie con mi sencillo vestido sin tirantes, estoy deseando
que llegue la recepción más que cualquier otra cosa. Diablos, estoy
deseando que llegue la suite nupcial, de verdad. No es que no vaya a
pasármelo como nunca, pero setecientas personas... Son muchas.
 Me pongo la mano en la barriga. Aún no se me nota el bulto. Pero lo
hará pronto.
—¿Lo amas? —pregunta Garret.
Pongo los ojos en blanco. —Sabes que sí.
—¿Será bueno contigo?
Mis ojos se ponen aún más en blanco. Un poco más y se me salen de la
cabeza. —Sabes que sí. Ahora solo estás bromeando.
—Entonces, relájate —avanza, cogiéndome del brazo—. Y disfruta.
Solo harás esto una vez... con suerte.
Le doy una palmada juguetona en el hombro. —¡Definitivamente! —
corrijo.
Sonríe, guapo y paternal con su traje y el pelo canoso peinado hacia un
lado. Fue más padre para mí que Cormac cuando era pequeña, y todavía me
parece un sueño poder tenerlo todo: un padre increíble, un bebé, el trabajo
de mis sueños, una mejor amiga y, la guinda del pastel, al jodido Andrei
Bakhtin, mi Bestia, mi hombre, mi futuro marido.
Cuando empezamos a caminar, los nervios se me pasan fácilmente. Me
siento tonta por haber estado alguna vez ansiosa.
Incluso con toda esa gente de pie, mirándome fijamente, incluso con el
pasillo que parece tener diez millas de largo, estoy llena de una alegría
cálida y resplandeciente. La gente grita desde los bancos. Una señora llora
en silencio. En el altar, veo a Molly y Egor mirándose con ojos de sexo.
Pero entonces, me fijo en Andrei, enorme y guapo con su traje. Camina
con un bastón de pomo plateado mientras se recupera de sus heridas. Pero
me dijo que no lo usaría ni el día de nuestra boda ni después.
—Me haces fuerte —susurró una noche en la cama, besándome
suavemente. Era cursi, claro, pero, cuando estás enamorado, lo cursi está
bien.
Mientras caminamos, pienso en lo profundo que se volvió nuestro amor
estos dos últimos meses. Pasamos mucho tiempo juntos desde que me mudé
a su ático y pude ver una faceta diferente de él. Hemos ido a restaurantes
elegantes, hemos paseado en helicóptero, hemos sido el centro de atención
de la ciudad.
Pero me interesa más el lado vulnerable y a la vez fuerte que me
muestra, hablando en voz baja sobre la muerte de sus padres, dejando que lo
consuele y consolándome a mí.
 Trabajamos bien juntos. Somos un gran equipo.
Encajamos.
Andrei se adelanta cuando llegamos al altar. Él y Garret intercambian
miradas significativas. Aparte de la mujer de Garret, Andrei es el único que
sabe que Garret es realmente mi padre.
—Prometo cuidarla bien —dice Andrei serio, estrecha la mano de
Garret—. Y gracias.
Garret no necesita preguntar por qué le agradece Andrei. Es por
haberme llevado a un lugar seguro aquella noche en la mansión. Aunque en
aquel momento me molestó, estaba llena de furia y dispuesta a luchar, ahora
sé que fue lo mejor. ¿Y si el bebé hubiera resultado herido?
Por fin, la música se acalla y Andrei y yo nos volvemos el uno hacia el
otro. Sus ojos se clavan en los míos. Los míos se clavan en los suyos.
Apenas puedo evitar dar un salto hacia delante y rodearlo con mis brazos.
La tensión y la química entre nosotros es tan dolorosamente real.
Decimos nuestros votos ante setecientas personas, pero, en realidad, es
como si nos los susurráramos el uno al otro. Se siente íntimo a pesar de
todos los ojos que nos observan. Y entonces, llega la mejor parte: el beso.
Después de los sí, acepto, me rodea con sus brazos y tira de mí hacia él.
Tenía razón cuando dijo que ya no necesitaba el bastón. Se mueve con la
misma seguridad que antes de las heridas.
Cuando me aplasta en un beso apasionado, me hundo en él,
perdiéndome.
Solo nos damos cuenta de que hay gente mirando cuando Molly se
aclara la garganta. Interrumpo la conversación y le lanzo una mirada de
agradecimiento. Luego, me vuelvo hacia Andrei y me pongo de puntillas,
susurrándole al oído—: Devórame luego. ¿Trato hecho?
Me da un emocionante apretón, lleno de significado. —Trato hecho.
Nos volvemos hacia los bancos mientras la música crece a nuestro
alrededor, todo el mundo aplaude, ahora hay más gente llorando. La sala es
tan ruidosa que parece que va a estallar. Y mi corazón está igual.
M ás tarde , estoy en la pista de baile con mi vestido de novia, algo
nerviosa. He oído hablar de ser plantada en el altar, pero ¿plantada en la
pista de baile? ¿Por qué se casaría Andrei conmigo para desaparecer en la
recepción?
Estoy plantada aquí. Molly me mira compasiva de reojo. La banda
anuncia que ha llegado la hora del primer baile y la pista se despeja. Pero,
cuando me acerco, Andrei no está por ninguna parte.
Quizá sea ridículo por mi parte, pero mi mente empieza inmediatamente
a llenarse de todas las cosas que podrían haberle pasado. Es una habitación
llena de Bravta y mafiosos irlandeses, después de todo, incluso si se han
estado llevando bastante bien desde que se anunció esta boda. Pero ¿y si ha
sido un truco? ¿Y si alguien ha hecho daño a Andrei?
Me vuelvo hacia Egor, de pie junto a Molly. Pero él sonríe. Debe ver mi
angustia, porque niega con la cabeza, levantando la mano en un gesto de no
pasa nada.
Me digo que debo calmarme, deseando, de nuevo, poder tomar una copa
de champán.
Juro que cuando nazca nuestro bebé bañaré en una piscina entera de
champán. O tal vez cócteles. Aún no lo he decidido. Sexo en la playa suena
delicioso en más de un sentido.
¿Dónde está?
Finalmente, la multitud empieza a moverse como si alguien caminara
hacia la pista de baile. Escucho a alguien jadear. Estoy confusa hasta que lo
veo.
Entonces, empiezo a reírme. No puedo parar. Es demasiado.
Andrei está de pie con la máscara de minotauro, sus ojos brillan
juguetones en los orificios oculares, camina hacia mí con las manos
extendidas, dispuesto a guiarme en nuestro primer baile.
—¿Qué haces? —me río, dándole una palmada en su musculoso pecho
—. Quiero decir, eres Andrei, ¿verdad?
—No —gruñe, pellizcándome en las costillas. Cuando lo fulmino con la
mirada, me rodea con sus brazos—. Soy la Bestia. ¿Cómo has podido
olvidarlo?
Empieza a sonar una música suave. Andrei me guía en un baile bajo y
mesurado. El calor entre nosotros es innegable. Me inclino hacia él y le
susurro. —¿De verdad es un lío que esto me ponga cachonda ahora mismo?
 Me acerca más. —Estaba a punto de decir lo mismo —retumba—. Pero
es ese vestido, tan elegante y apropiado. Quiero arrancártelo. Quiero que
recordemos lo jodidos que estamos en realidad, Jamie. Incluso si fingimos
ser civilizados por un día.
Entonces, ya no puedo más. Agarro al minotauro por los cuernos y le
arranco la máscara de la cabeza. Andrei, afeitado y suave, me sonríe. Tiene
el pelo revuelto, suplicando que deslice los dedos por él.
No puedo evitar besarlo. Me rodea con sus brazos y me abraza con
fuerza, dándome vueltas. Todos vitorean y aplauden, pero suenan lejanos.
Durante un rato, solo estamos Andrei y yo... y nuestro hijo, a salvo entre
los dos.

S uelto un chillido de placer cuando me lleva a través de la puerta de la

suite nupcial.
La suite en sí es absolutamente hermosa y lujosa, un apartamento de
cuatro habitaciones, pero solo nos interesa el dormitorio principal. La cama
con dosel está cubierta de pétalos de rosa y hay velas encendidas en todas
las superficies. Las cortinas, como pedimos, son opacas.
—No puedo esperar más —gruñe, con la voz cargada de deseo.
Me deja caer sobre la cama. Salto una vez hacia arriba y hacia abajo, e
inmediatamente me lanzo hacia delante.
—¿Quién dijo que tenías que esperar?
Ya está durísimo para mí, con su virilidad presionando a través de los
pantalones. Me mira cautivado mientras lo froto con la palma de la mano.
Su miembro se retuerce como si quisiera liberarse.
—Te quiero en el vestido —gruñe.
—Por mí está bien. Pero no lo rompas —advierto—. Quiero
conservarlo.
—Lo haré reparar.
Me empuja hacia atrás y me tira de la ropa interior. Estoy tan excitada
que hasta la tela que roza mis labios y mi clítoris me enloquece. Andrei se
arranca los pantalones como si estuvieran ardiendo y su polla se abalanza
sobre mí.
 —Estás jodidamente sexy —susurra, con voz temblorosa.
El colchón se hunde bajo su musculoso cuerpo cuando sube a la cama.
Se inclina sobre mí y me mira a la cara con hambre ardiente.
—Una parte de mí quiere follarte duro —susurra, besándome por el
cuello—. Pero otra parte te quiere así...
—¡Ooh! —jadeo, agarrándome a sus hombros.
Se desliza dentro mío, despacio, tentador. Siento cada centímetro
abrasador de él.
Nos devoramos mutuamente, cumpliendo el trato que hicimos antes. Me
encanta la textura de sus labios, la forma en que su lengua sabe exactamente
dónde atacar. —Más fuerte —le susurro al oído—. Quiero que me folles
como a tu mujer. Pero más tarde. Ahora mismo, te necesito, Andrei. Todo
de ti. Ah, mierda, sí. Más fuerte.
Me dice con voz ronca en el oído, acariciándome con el aliento—:
¿Estás segura?
—¿Crees que te tengo miedo?
Me muerde el lóbulo de la oreja suave, luego más firme. Sus dientes
encuentran mi cuello.
Todo el armazón de la cama hace ruidos quejumbrosos. Las cortinas de
la cama cuádruple están atadas, pero follamos con tanta manía que una de
ellas se suelta y cae.
Me penetra profundamente. Clavo las uñas en su costado, a través del
traje. Tiro de él. Quiero más de él. Lo quiero todo. Quiero poder sentirlo
durante días, semanas después.
Me inclino y le muerdo el labio con fuerza. Gruñe, me agarra de las
manos y me sujeta a la cama. Casi me vuelvo loca, mi bestia encima de mí,
tomando el control así.
—Dime cuando estés cerca —ordena.
—A…A-ahora —tartamudeo unos cuantos empujones más tarde,
cuando llega el momento.
De repente, Andrei reduce la velocidad. Me suelta las manos y sale de
mí con lentitud burlona, y luego vuelve a entrar con movimientos
exasperantes, centímetro a centímetro, caliente y palpitante.
Encuentra mis labios y me besa suavemente. —Quiero que tu primer
orgasmo sea como mi esposa —gruñe—. Luego, te trataré como mi juguete.
Pero ahora, Jamie, córrete por mí. Córrete despacio, con fuerza. Córrete.
Ahora.
Me saca el orgasmo con movimientos dolorosos.
Ya no puedo más. Siento que algo se aprieta dentro mío, que estalla,
algo denso y vaporoso y lleno de placer. Entonces, jadeo como si no pudiera
respirar. Tal vez realmente no puedo. No lo sé, no puedo pensar.
Todo lo que siento es ese ardor entre mis piernas. Y también un ardor en
el pecho. Un ardor que me dice que nunca necesitaré a nadie más que a
Andrei y a nuestro hijo, y a cualquier otro pequeño que traigamos al mundo.
Es un calor que nunca pensé que me permitiría sentir: el calor de pertenecer
realmente.
Lloro suavemente, lágrimas de felicidad. Andrei me las quita con un
beso cuando llega su propio clímax. Gime, su cálido aliento me roza, sus
labios esparcen lágrimas calientes por mi piel. Volvemos a encontrarnos y
nos besamos lenta e intensamente.
Por fin, una vez que el placer de ambos llega a su punto álgido,
volvemos a la tierra.
Andrei se echa a un lado, me abraza y me besa en la cabeza.
Epílogo Extendido

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