VELO RASGADO

DÚO RASGADO
LIBRO 1
NICOLE FOX
 ÍNDICE

Mi lista de correo
Otras Obras de Nicole Fox
Velo Rasgado

1. Elyssa
2. Phoenix
3. Elyssa
4. Phoenix
5. Elyssa
6. Phoenix
7. Phoenix
8. Elyssa
9. Phoenix
10. Elyssa
11. Phoenix
12. Phoenix
13. Elyssa
14. Phoenix
15. Elyssa
16. Phoenix
17. Elyssa
18. Phoenix
19. Elyssa
20. Phoenix
21. Elyssa
22. Phoenix
23. Elyssa
24. Phoenix
25. Phoenix
26. Elyssa
27. Elyssa
28. Phoenix
29. Elyssa
30. Phoenix
31. Phoenix
32. Phoenix
33. Elyssa
34. Elyssa
35. Phoenix
36. Elyssa
37. Phoenix
38. Elyssa
39. Elyssa
40. Phoenix
41. Elyssa
42. Phoenix
43. Elyssa
44. Phoenix
45. Elyssa
46. Phoenix
47. Elyssa
48. Elyssa
Copyright © 2022 por Nicole Fox
Reservados todos los derechos.
Ninguna parte de este libro puede reproducirse de ninguna forma ni por ningún medio electrónico o
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Cuna Destruida

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Reina Depravada
Imperio Depravado

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Jaula Dorada
Lágrimas doradas

la Bratva Solovev
Corona Destruída
Trono Destruído

la Bratva Vorobev
Demonio de Terciopelo
Ángel de Terciopelo

La Bratva Romanoff
Inmaculada Decepción
Inmaculada Corrupción
VELO RASGADO
 LIBRO UNO DEL DÚO RASGADO

Hace un año, hice algo atroz.

Luego escapé del crimen con un vestido de novia manchado de sangre...
Directo a los brazos de un hombre al que nunca debí conocer.

Una cosa lleva a la otra, y antes de darme cuenta...

soy suya.

Pensé que sería el final.

Una noche de felicidad.
Un momento de pasión.

Pero me equivoqué.

Porque un año después del día en que colisioné con el jefe de la Bratva, ha
vuelto.
Y esta vez, tendré que decirle la verdad:
El bebé en mis brazos es SUYO.
VELO RASGADO es una novela de suspense romántico sobre un bebé
secreto y un matrimonio concertado. Es el Libro Uno del Dúo Rasgado.
La historia de Phoenix y Elyssa concluye en el Libro Dos, ENCAJE
RASGADO.
1
ELYSSA
 EN ALGÚN LUGAR DEL DESIERTO DE NEVADA

Servir es encontrar la paz.

Obedecer es encontrar la felicidad.
Escuchar es encontrar la verdad.
Las palabras se repiten en mi cabeza como un canto fúnebre. ¿Cuántas
veces las he dicho? Demasiadas para contarlas. Cada amanecer, mediodía y
atardecer de los últimos diecinueve años. Cada día de mi vida.
Formas vacilantes revolotean por mi subconsciente. Me duele la cabeza.
También las piernas.
Puedo oler los fuertes acentos de incienso y fuego. Aceite de pachulí. Arena
del desierto.
Y algo más debajo de todo eso, algo afilado, húmedo y metálico.
Mis párpados permanecen obstinadamente cerrados, como si no controlara
mi propio cuerpo. A veces es más fácil permanecer ciega. Te impide ver a
los monstruos.
El calor inunda el aire seco que me rodea y se filtra en mi cuerpo. Eso es lo
que finalmente me obliga a abrir los ojos: el calor. ¿Por qué hace tanto
calor?
La vista se me nubla mientras me incorporo. Surgen más preguntas. ¿Por
qué estoy en el suelo? ¿Por qué siento las marcas del suelo en la mejilla?
Parpadeo un par de veces más, distraída temporalmente por las capas de tul
que me cubren la cara. Estoy tan acostumbrada a los algodones sencillos y
al lino blanco suavizado, el uniforme que he llevado toda mi vida, el mismo
que llevan mis padres, mis amigos y todas las personas que conozco, que el
tul sobre mi cabeza me resulta invasivo, extraño, inoportuno.
Doy manotazos a la tela, pero sigue todos mis movimientos. La cabeza me
da vueltas y la habitación se inclina por un momento, obligándome a tomar
conciencia de dónde estoy.
Esta... no es mi habitación.
El miedo me recorre el cuerpo cuando el pensamiento se asienta. Mi
habitación tiene paredes de adobe rugoso que pinté de un feo amarillo
cuando era demasiado joven para darme cuenta. Tiene un delgado colchón
desnudo en el suelo y una tabla suelta en un rincón donde guardo todos los
libros que no quiero que vean papá y mamá.
Esta no es mi habitación.
Aquí, dondequiera que “aquí” sea, las paredes son de madera pulida. El
suelo no cruje. El armazón de la cama es de hierro y está adornado, mucho
más elegante que cualquier otra cosa que haya visto, y las sábanas están
retorcidas y medio arrancadas de la cama como si alguien las hubiera tirado
al suelo en medio de una pesadilla.
Todo está inclinado, vacilante e incorrecto. ¿Pero qué está mal? No
recuerdo nada de cómo llegué aquí. Como si hoy fuera el primer día de mi
vida.
Espero a que desaparezca la inquietante desorientación, pero mi memoria
sigue siendo irregular. Me vienen a la mente destellos difusos, pero no
duran lo suficiente como para que pueda descifrarlos.
Decido centrarme en lo que tengo delante. Pero es tan difícil ver, dar
sentido a las cosas. El mundo sigue girando, los colores se mezclan.
Me recuerda a cuando el padre Josiah hizo que todas las mujeres y niñas se
reunieran en la sala principal del Santuario para beber el agua de pureza.
Dijo que nos limpiaría. Pero todo lo que hizo fue enfermar a muchas de
nosotras.
Mamá no pudo comer durante dos días. Carrie Wilson vomitó hasta el alma
después de un solo sorbo. La vieja madre Hobbs se había ido directo a su
cama.
El padre Josiah insistía en que el agua purificada había funcionado
exactamente como debía. “¡Están limpias!”, dijo con su voz grave. “Todos
sus pecados barridos como la arena del desierto después de una tormenta”.
Para asegurarse, se había reunido con todas las mujeres individualmente
después del hecho. Yo había estado exenta porque sólo tenía seis años.
Madre Hobbs también estaba exenta.
No es que importara mucho. Murió tres días después.
Celebramos un círculo de oración después del entierro para dar las gracias
al padre Josiah por purificar el alma de la señora Hobbs antes de que se la
llevaran los poderes fácticos. Se paró en el medio y se empapó de nuestras
oraciones y nos dijo que las dijéramos más fuerte. “He sido enviado para
guiaros a la salvación”, decía una y otra vez. “Dejen que los guíe. Dejen
que los guíe”.
Mi dedo resbala en algo pegajoso y caliente. Me miro la mano y, al hacerlo,
mi confusión se intensifica.
Hasta ahora no me había dado cuenta de que estaba sujetando algo. Algo
pesado y sólido. Lo sostengo delante de mis ojos desorientados. Lo primero
que veo es la elegante curva de unas alas oscuras talladas en el metal.
Ascienden por un cuello de cisne en picado hasta la punta de un pico.
Es un pisapapeles, de hierro fundido y caro por lo que parece.
Y todo está empapado de sangre.
El pánico empieza a recorrer mi cuerpo helado, pero aún no ha llegado a su
punto cumbre. Tengo que evitar la histeria. La histeria no es más que otra
salida para el pecado, dice siempre el padre Josiah.
Me pongo en pie con dificultad. Me caigo un par de veces, todavía tan
mareada que parece que estoy en un barco en alta mar, pero sigo
intentándolo hasta que me pongo en pie.
La habitación vuelve a girar. Me niego a volver a caer al suelo, aunque
pienso en lo fácil que sería sucumbir a la desorientación y desvanecerme sin
más.
Porque lo alternativo es recordar cómo he llegado hasta aquí. Y no estoy
segura de querer hacerlo.
Tanteo los pliegues de mi vestido de tul. Me doy cuenta de algo como si me
dieran una bofetada. No es un vestido cualquiera: es un vestido de novia.
La confirmación está en mi cabeza.
Una tela pegajosa me hace cosquillas en el cuello y, cuando voy a apartarla,
me doy cuenta de que está pegada a mi cabeza.
Un velo. Llevo un velo.
Oh Dios... Si esta es mi noche de bodas, entonces algo ha ido
definitivamente muy, muy mal.
El pánico vuelve a aflorar, pero lo reprimo. La histeria es el enemigo. No
puedo reaccionar. No debo reaccionar.
Dejo caer el pisapapeles. Cae al suelo. Mis dedos se separan de él,
pegajosos por la sangre seca que se adhiere a mí como una segunda piel.
Sin pensarlo, rozo con la mano los pliegues de mi vestido. Por supuesto,
deja una mancha de color carmesí oscuro.
No entres en pánico, Elyssa. Que no cunda el pánico. Que no cunda el
pánico.
Temblando, doy un paso adelante y me detengo en seco al notar que algo
sobresale del borde de la cama.
Un pie desnudo.
Mis escalofríos empeoran. Oigo el aullido de un coyote a lo lejos y mi
mirada se dirige instantáneamente a la ventana del dormitorio. Sólo veo
oscuridad más allá del cristal, pero he crecido en esta tierra. No necesito ver
las ondulantes hectáreas de desierto para saber lo que hay ahí fuera.
Mis ojos se deslizan desde la ventana hasta el espejo apoyado en la pared
adyacente. Debajo de él, junto a él y cubriendo todas las superficies
disponibles de la habitación, hay cientos y cientos de velas, todas
encendidas y parpadeantes. Las llamas parecen casi azules a la luz de la
luna.
Por eso hace tanto calor aquí. Por eso estoy sudando.
Mi reflejo nada en el espejo. La confirmación de lo que sospechaba cuando
recuperé la consciencia: llevo un vestido de novia y un velo en la cabeza.
La mancha de sangre en los faldones no me pertenece.
Lo más aterrador de todo es mi cara. Ni siquiera es la expresión, que es a la
vez aterrorizada y confusa. Es el maquillaje apelmazado en mi piel.
Rubor en mis mejillas, un pintalabios rojo oscuro en mis labios, una base
pálida aplicada con mano pesada. Estoy tan blanca que casi no tengo vida.
Un cadáver de arcilla.
No me he maquillado ni una sola vez en mi vida. No sabría ni por dónde
empezar. Lo que significa... que no he hecho nada de esto.
Automáticamente, mi mirada vuelve a posarse en el pie que asoma por
detrás de la cama. Ya no puedo ignorarlo. Doy un paso tembloroso hacia
delante y mi estómago se revuelve incómodo cuando el hombre toma forma
ante mí.
Es alto. Lleva pantalones oscuros y no lleva camisa. Ha caído boca abajo,
pero con la cabeza girada hacia un lado.
“No”, susurro a la habitación vacía. “¡No!”
Las velas parecen parpadear maníacamente, espoleadas por el pánico
incipiente que está convirtiendo mi pecho en un bloque de hielo.
Me abalanzo sobre él y extiendo la mano para tocarle, pero me detengo en
el último momento. En lugar de eso, caigo de rodillas junto a él. Quiero
tocarle, pero el miedo me ha tomado las manos.
“Padre Josiah”, susurro.
No puedo decir si respira o no. Pero puedo ver el feo cráter en un lado de su
cara. Parece pintura. Parece jarabe. Parece...
En ese momento me olvido del pecado de histeria. Doy un grito ahogado al
darme cuenta de lo que me ha pasado como a un rayo. Me derrumbo y
retrocedo corriendo sobre manos y rodillas, lo más lejos posible del cuerpo
del padre Josiah.
“Oh Dios, por favor, no...” suplico a nadie en particular.
Miro desesperada las velas parpadeantes mientras las lágrimas empiezan a
correr por mis mejillas. Cada gota dibuja una huella en el espeso
maquillaje.
“Para”, suplico impotente a mi reflejo en el espejo plateado. “Deja de
mirarme”.
Los simples hechos encajan sin piedad. Me desperté con un cisne de metal
ensangrentado en la mano. Hay un hombre muerto en la cama con un
agujero en un lado de la cabeza. Uno más uno es igual a dos.
Yo lo maté.
Yo lo maté.
Yo lo maté.
Las velas parpadean con más intensidad, como si supieran lo que está
pasando dentro de mi mente. Me arranco el velo de la cabeza y lo arrojo
contra un grupo de velas que hay en un rincón. Prende fuego
inmediatamente y empieza a crepitar.
Vuelven los escalofríos. Al igual que los recuerdos, al menos algunos de
ellos.
Se suponía que esta noche iba a ser mi noche de bodas. Habíamos pasado
semanas preparándola. El evento de la década: El Padre Josiah finalmente
había decidido tomar una esposa. Y había bendecido a mi familia con el
más alto de los honores.
Me había elegido a mí.
Pero, aunque las últimas semanas empiezan a volver a mí, las últimas
veinticuatro horas son un completo borrón. Un agujero negro que esconde
el secreto de lo que ocurrió en este dormitorio.
Sacudo la cabeza, incapaz de mirar el cuerpo del padre Josiah. Había
aceptado casarme con él. Claro que sí. Era el líder de nuestra comuna, el
Santuario. Era fuerte, valiente, amable y honesto. Fue el salvador de
muchas familias, incluida la mía.
Me había elegido.
Y entonces... ¿lo maté?
Miro el pisapapeles donde lo dejé caer, esperando la última pieza del
rompecabezas. Pero no aparece nada. Todo lo que tengo son formas negras,
imágenes onduladas y emociones fugaces que no reconozco.
Pero los hechos son los hechos. Maté al Padre Josiah. Maté a mi marido.
No entiendo muy bien lo que me ocurre en el momento siguiente. Lo único
que sé es que mis ojos se desvían hacia el velo de novia que arde en un
rincón. Me levanto y corro hacia él, aunque tengo la sensación de que ni
siquiera controlo mis actos. Una experiencia extracorpórea, creo que lo
llaman.
Cojo la vela más grande. La cera caliente y fundida me abrasa la piel, pero
apenas la noto.
No es una decisión consciente. Pero soy distantemente consciente de la
histeria retorciéndose en algo más. Algo que se siente como...
supervivencia.
Empujo la llama abrasadora contra el material vaporoso de la cortina atada
a un lado de la ventana. Prende fuego inmediatamente y el estruendo crece
rápidamente. El fuego se extiende de inmediato.
Luego tiro la vela a la cama. No miro a ver dónde cae. Simplemente me doy
la vuelta y corro.
Por las escaleras.
Por la puerta.
Mis zapatos de tacón se hunden en la arena al cruzar los patios de la
comuna y adentrarme en el desierto salvaje. Jadeante, me los quito y sigo
corriendo.
No miro hacia atrás. Mis ojos se fijan en el resplandor de las luces a lo
lejos. Conozco esas luces. Las he visto toda mi vida.
Las Vegas.
Nunca he estado allí, a pesar de tenerlo a la vuelta de la esquina. El
Santuario es todo lo que he conocido. Querer más era aceptar el pecado en
tu vida. Aventurarse más allá era

darle la espalda a la comuna .

Pero he asesinado al corazón de nuestra comunidad. El pastor de nuestro

rebaño. He entregado mi alma al diablo. Ya no tengo adónde ir.
Así que voy hacia las luces.
Sigo corriendo, incluso cuando los talones de mis pies empiezan a
desgarrarse y a sangrar. Jadeo por el dolor del costado y del corazón. Mis
ojos nunca se apartan de las luces que tengo delante.
Y poco a poco, se vuelven más brillantes. Más cegadores. El Santuario
desaparece en la inmensa negrura detrás de mí.
Pero no parece importar cuánta distancia ponga entre mi familia y yo, entre
mi comunidad y yo, el único hogar que he conocido y yo.
No importa lo lejos o lo rápido que corra...
Todavía puedo oler los persistentes toques de pachulí que me siguen a
través del sombrío desierto.
2
PHOENIX
 LAS VEGAS, NEVADA

Wild Night Blossom. Un refugio para los depravados. Un infierno de

libertinaje. En apariencia, todo es clase. Pero es una descarada mentira.
Sé que no es así.
Igual que el hombre que he venido a ver.
Es una reunión que lleva tres años preparándose. Mi obra. Y esta noche,
toda esta mierda finalmente llega a su fin.
Doy vueltas alrededor de la habitación que me acaban de enseñar. Las
paredes son negras, pero apenas se nota, gracias a las docenas de espejos
enmarcados y desparejados que cuelgan a todas las alturas. Algunos son
pequeños y cuadrados, con finos marcos de hierro. Otros son enormes
franjas de cristal rectangular con gruesos bordes dorados.
Del alto techo cuelgan cinco lámparas de araña uniformes. Son de cristal y
parpadean a la luz de las velas, pero apenas brillan lo suficiente para
contrarrestar las sombras que se agolpan en cada rincón.
No hay ventanas, por supuesto. Ni una. La privacidad es de suma
importancia para un hombre como Viktor Ozol.
El amo de todo este circo de pecado. El hijo de puta que ha plagado mi paz
mental durante tres años.
Desde que Aurora...
Desde que Yuri...
Camino con paso firme, pero la alfombra burdeos se traga el sonido de mis
pasos. La música que late más allá de estas paredes se siente más de lo que
se oye. El objetivo de esta sala es acallar la desagradable naturaleza para la
que se construyó este club: sexo en todas sus formas.
Había venido solo al club, según el acuerdo entre Ozol y yo. Y como era de
esperar, era una puta orgía de carne desde el momento en que puse un pie
en la puerta. En todas las cabinas, debajo de todas las mesas, en todas las
superficies posibles, había gente follando. Gemidos y quejidos llenaban el
aire.
Dicen que el sexo es una expresión de libertad. Desnúdate de inhibiciones,
reza el letrero ornamentado sobre la puerta. Creen que es un bonito doble
sentido.
El sexo es poder. El sexo es confianza.
Qué puta farsa.
Había observado los rostros de los hombres y mujeres de cada cabina por la
que había pasado. Algunos ocultaban su dolor tras gemidos robóticos. Otros
hacían ademán de disfrutar, a pesar de sus expresiones vacías.
Todos eran jóvenes.
Todos eran preciosos.
Todos respiraban como putos cadáveres.
Mi mano se mueve automáticamente hacia la cintura de mis pantalones,
pero recuerdo que ya no tengo mi pistola. Me confiscaron las armas en la
puerta.
Hice muchas concesiones para conseguir esta reunión. Sigo convencido de
que merece la pena.
O más bien lo será... una vez que tenga al maldito a mi alcance.
Ozol ha quedado en reunirse conmigo en esta habitación a las diez y media
en punto.
El reloj de plata de la pared me dice que son las diez y cuarenta y tres. El
cabrón llega tarde.
Dudo que sea un accidente. Nada de lo que hace Viktor Ozol es un
accidente. Estoy seguro de que piensa que este movimiento deliberado de
poder afirmará su dominio sobre mí.
Se equivoca si cree que me dejaré intimidar. Se equivoca si cree que me he
ganado todo lo que tengo, el dinero y el poder, por puro nepotismo.
La sangre que corre por mis venas es pura realeza mafiosa. Soy Phoenix
Kovalyov, hijo de Artem y Esme Kovalyov, el rey y la reina de la Bratva
Kovalyov de Los Ángeles. Sobrino de Cillian y Kian O'Sullivan, miembros
del clan mafioso irlandés O'Sullivan.
Pero la sangre que he derramado para ganarme un lugar en la mesa la hice
con mis propias manos. Yo mismo labré este imperio en Las Vegas. Hice mi
propio camino.
Construí mi propio legado. Y me aseguré de que mi reputación se
sostuviera sobre sus propios pies, lejos de las dinastías que construyeron
mis mentores.
Hace diez años, dejé la tutela de mi tío Kian en Nueva York y vine aquí a
levantar algo desde cero. Hice exactamente eso. Soy un Jefe por derecho
propio. Nada puede tocarme. Ningún hombre puede hacerme daño.
O al menos, eso es lo que yo solía creer.
Hasta hace tres años.
Cuando fui tan tonto como para dejar que un enemigo se aprovechara de la
única vulnerabilidad que me había permitido en la última década.
Miro la hora. Diez cuarenta y nueve. Este gilipollas se está equivocando de
hombre. Pero me obligo a ser paciente. He esperado tres años para esta
reunión. Puedo esperar unos minutos más.
Mis músculos palpitan de adrenalina, preparándose para una pelea que he
imaginado en mi cabeza miles de veces.
El tío Cillian siempre dice que la venganza es la razón equivocada para
luchar. Pero yo no estoy de acuerdo. Es la motivación más fuerte que me
queda. Es la razón por la que he hecho la misión de mi vida exponer y
destruir Astra Tyrannis, la organización que dirige Viktor.
Tres malditos años... y por fin puedo sentir que se acerca el final.
Para uno de nosotros.
Oigo un ruido al otro lado de la puerta. Espero con el oído aguzado, pero la
puerta permanece cerrada.
Frustrado y cada vez más impaciente, me acerco a la gigantesca barra que
ocupa toda la pared del fondo de la sala. Las estanterías, de cristal pulido,
están repletas de interminables botellas de licor.
Todos raros. Todos caros. Todos comprados con dinero manchado de
sangre.
No me engaño pensando que estoy en una especie de cruzada. No soy un
santo. Y desde luego no soy un héroe.
He matado sin motivo. He robado sin compulsión. He mentido sin culpa.
Pero incluso entre ladrones y asesinos, hay un maldito código.
No se jode ni con mujeres ni con niños. Y Viktor Ozol ha hecho ambas
cosas.
No hay pruebas para inculparlo. No hay pruebas para acusarlo. Sólo una
puta tonelada de rumores y el hedor de la corrupción que impregna todos y
cada uno de los establecimientos de su propiedad, todos y cada uno de los
asquerosos lugares que sus dedos han manchado alguna vez.
Sin embargo, me ha estado evitando. Había conseguido esta reunión sólo
porque le había mentido sobre el motivo. Le ofrecí una tregua temporal. Un
intento de negociar un acuerdo mutuamente beneficioso entre los dos
mayores jugadores de Las Vegas. Era una oferta demasiado tentadora para
Ozol, así que me aseguré la reunión.
Pero estoy empezando a oler mierda. Porque no hay excusa para este tipo
de retraso.
Diez minutos más y su ausencia pasará de grosera a insultante. Y la única
respuesta a los insultos en los bajos fondos... es la violencia.
Estoy a punto de coger la nueva botella de Isabella's Islay cuando la puerta
se abre de golpe. Me doy la vuelta y abandono el whisky para enfrentarme a
Viktor Ozol.
Excepto que no es Ozol.
La persona que está en la puerta es una frágil rubia que parece sacada del
cartel de alguna película de terror gótico. Lleva un vestido de novia
rasgado, roto por varios sitios, polvoriento y manchado de sangre en el
dobladillo.
Me mira sin ver mientras entra tambaleándose en la habitación. Camino
hacia ella con cautela, preguntándome qué clase de juego está jugando Ozol
conmigo.
Mi mano se desvía hacia la pequeña navaja que conseguí ocultar a los de
seguridad, pero me resisto a sacarla. No tiene sentido mostrar mis cartas
antes de que sea necesario.
La chica, supongo que es una mujer, pero parece tan joven e inocente que
“chica” me parece más apropiado, me mira. Tiene unos enormes ojos color
ámbar adornados con gruesas pestañas negras y rodeados de rímel corrido.
Su pelo rubio ha perdido el brillo a causa del sudor y su respiración se
entrecorta en pequeños jadeos llenos de dolor.
Se parece a todas las chicas que he visto aquí esta noche: guapa. Joven.
Rota.
La única diferencia es que, en ella... se nota.
“¿Quién coño eres?” gruño.
Palidece y frunce las cejas como si intentara librarse de las voces de su
cabeza.
Miro alrededor de la habitación, pero no parece que nos estén observando.
Por supuesto, eso no significa nada. Aquí hay un millón de sitios donde
esconder una cámara si alguien con malas intenciones quisiera observar.
Me vuelvo hacia ella, impasible ante las lágrimas que surcan sus mejillas
hundidas. Aún no ha respondido a mi pregunta.
“Te he hecho una pregunta”, repito. “¿Quién coño eres?”
“Por favor”, susurra, como si le aterrara hablar en voz alta, “no maldigas”.
Levanto las cejas. ¿Acaba de decirme que cuide mi lenguaje? Casi me río.
Tengo treinta y dos años y hace más de dos décadas que nadie me dice que
vigile lo que digo.
Sus ojos se mueven de un lado a otro y sus manos se crispan a los lados.
Miro hacia abajo y veo que tiene las uñas ensangrentadas. También parece
temblar.
“Yo… Yo… las luces eran muy brillantes”, balbucea. Sus palabras se
arrastran. “Estaba intentando... intentando alejarme de todo... Una puerta
estaba abierta... Entré... Entré aquí... y había... Vi... Vi...”
El temblor es ahora más pronunciado. Sus ojos están desenfocados. He
visto esto antes, más veces de las que me gustaría revivir.
Está drogada.
“Escúchame”, le ordeno, levantando las manos con las palmas hacia arriba.
No la toco, pero me acerco un paso. “Cálmate. Respira”.
Ella obedece al instante, derritiéndose de inocencia y mirándome a los ojos
como si esperara desesperadamente mi siguiente instrucción.
Esta chica no encaja en el molde de un espía o un asesino. Es imposible que
trabaje para Ozol. Pero tal vez el hecho de que sea una recluta improbable
es exactamente la razón por la que la ha enviado aquí.
“¿Cómo te sientes ahora?” le pregunto.
“Yo...” Sacude la cabeza y una nueva lágrima asoma por el rabillo de un
ojo. “Tengo miedo”, admite, con la voz quebrada.
“¿Alguien te trajo aquí?”
“No. Estaba en la calle... Había tantas luces, tanta gente... Sólo quería un
poco de tranquilidad. Necesitaba pensar”. Sus ojos recorren la habitación.
Lo que ve no la hace sentir mejor, porque se calla al instante. “No debería
estar aquí”.
“No”, estoy de acuerdo, “no deberías”.
En cualquier momento, un hombre muy malo va a entrar por esa puerta. Lo
único que la mantendría a salvo es el hombre muy malo que ya está aquí.
Yo.
“Pero no puedo volver ahí fuera”, suplica desesperada. “Había hombres y
mujeres. Estaban por todas partes. Estaban...”
“Follando”, ofrezco fríamente.
Se estremece ante la palabrota. Es imposible que esta mujer trabaje para
Ozol. Es imposible que esta mujer haya pasado algún tiempo en el
inframundo.
Pero, de nuevo, está de pie frente a mí con un vestido de novia andrajoso y
los pies desnudos y polvorientos. Y hay sangre literal en sus manos.
Así que no puede ser tan inocente como parece.
“Intentaba salir”, dice en voz baja. “Pero... Las habitaciones empeoraban.
Había hombres y me miraban... Intentaban tocarme...”
Su respiración vuelve a ser de pánico.
“Está bien”, interrumpo. “No voy a hacerte daño”.
“Lo sé”, responde al instante. Su respuesta parece sorprenderla. A mí me
sorprende muchísimo.
Frunzo el ceño. “¿Lo sabes?”
Su ceño se arruga mientras intenta ordenar sus pensamientos. Sus ojos se
desenfocan una y otra vez. Sea lo que sea lo que le han dado, es fuerte.
Sigue luchando contra las secuelas, aunque aún no lo sepa.
Antes de que pueda responder a mi pregunta, la puerta se abre lentamente.
Por instinto, la tomo de la mano y la empujo detrás de mí.
Esta vez, la persona en la puerta es exactamente quien espero ver.
“Viktor”, saludo con frialdad, intentando salvar la situación a pesar de la
desesperación de la chica que tiembla detrás de mí.
Lleva un traje azul marino y una camisa blanca con cuello. Sus gemelos
captan la luz de las velas: un par de cisnes negros engarzados en metal. Sus
ojos azul claro se detienen en mí un segundo antes de posarse en la novia
desaliñada que intenta desaparecer bajo mi sombra.
“¿Qué coño es esto, Kovalyov?” Ozol pregunta, su tono ondulante con
molestia. “Quedamos en vernos a solas”.
“Ella no es parte de esto”, respondo.
Me mira con desconfianza. Así que estoy en lo cierto al asumir que ella es
sólo una casualidad cósmica que ha tropezado en el lugar y momento
equivocados.
“Me dijiste que querías reunirte para discutir una tregua”.
“Entre otras cosas”.
Sus ojos se entrecierran peligrosamente. El movimiento parpadea al otro
lado de la puerta. Suficiente para hacerme saber que Ozol no está solo como
decía.
“¿Qué te retuvo, Ozol?” digo con voz cortante. Sé que tengo que ser más
inteligente, pero mi odio por ese hombre es más profundo de lo que él
pueda imaginar. Me cuesta mucho esfuerzo evitar que la rabia negra salga
de mí. “¿Tenías miedo de encontrarte conmigo a solas?”
“Lo dice el hombre que trajo a la novia de Frankenstein a la fiesta”, replica.
“¿Por qué demonios va vestida así?”.
La forma en que la mira me tiene hirviendo. ¿Es así como mira a todas sus
víctimas antes de destrozarles la vida?
Me pongo justo delante de ella, impidiendo que la vea. “Como dije, ella no
es parte de esto. Tropezó aquí momentos antes que tú. Se equivocó de
habitación”.
“Y sin embargo pareces dispuesto a protegerla”.
“De ti” digo. “Alguien tiene que hacerlo”.
Me fulmina con la mirada. “No viniste aquí por una tregua, ¿verdad, joven
Phoenix?”
“Oh, sí”, le digo, con los dedos crispados por la expectación. “Y planeo
conseguirla”.
Empujo a la chica hacia un lado, obligándola a ponerse detrás de uno de los
sillones con respaldo. Luego saco mi cuchillo.
Ozol se mueve al mismo tiempo. Pero cuando levanta la mano, es una
pistola lo que sostiene.
Ve la hoja brillar en mi mano y se ríe. “¿Has traído un cuchillo a una
balacera? Ruso estúpido”.
No tengo miedo por mí mismo mientras miro fijamente el cañón de su
pistola. La muerte dejó de asustarme hace mucho tiempo. Mi única
preocupación es la chica aterrorizada que se esconde detrás del sillón negro.
Viktor se acerca. “Estúpido, estúpido, estúpido. Estúpido por pedir esta
reunión. Estúpido por pensar que podrías entrar en mi territorio e irte de una
pieza”.
Escupo al suelo a sus pies. “Sigo en pie, mudak”.
Una lenta sonrisa dibuja las comisuras de sus labios. “No por mucho
tiempo”.
3
 ELYSSA

Estoy atrapada entre dos ángeles de la muerte.

El hombre más cercano a mí es todo oscuridad. Pelo oscuro, ojos oscuros,
rasgos oscuros y apuestos. Lleva pantalones oscuros y una camiseta negra
debajo de una chaqueta de cuero negra que le queda perfecta, acentuando la
fuerza bruta de sus brazos.
El hombre que está de pie junto a la puerta abierta es su opuesto. Tiene el
pelo claro e iris azul pálido. Su piel es cenicienta, casi cetrina. Y va vestido
como si fuera a una boda.
De alguna manera, de todas las habitaciones de todos los edificios del
mundo, me las he arreglado para tropezar con la peor que podría haber
elegido.
Y me veo obligada a buscar protección en un demonio.
No se puede negar que el hombre de pelo oscuro es un demonio. Irradia
poder en cada centímetro de su cuerpo: fuerza cruda y brutal. La forma en
que me habló, la forma en que me agarró, la furia pura en sus ojos cuando
abrí la puerta por primera vez.
Sin embargo, de los dos, él es el menos amenazador. Porque, aunque sus
palabras, “Te he hecho una pregunta, ¿quién coño eres?” me golpearon
como un latigazo, había algo casi como preocupación bailando en el filo de
ellas.
“¿Vas a dispararme, Ozol?”, pregunta mi protector moreno. “¿Antes de que
siquiera hayamos discutido los términos?”
“¿Discutir los términos?” pregunta el hombre llamado Ozol. “Algo me dice
que no quieres discutir los términos en absoluto”.
Mira la pistola en la mano de Ozol sin el menor rastro de miedo. Bien
podría ser un juguete por todo el efecto que tiene sobre él. “¿Por qué no iba
a hacerlo?”
“Sé que llevas tiempo vigilándome”, dice Ozol. “¿De verdad pensabas que
yo no haría lo mismo contigo?”.
“¿Encontraste algo interesante?”
Ozol sonríe. Me estremezco automáticamente. Es una sonrisa repugnante y
siniestra.
Me eriza la piel, sin motivo ni explicación.
“He descubierto una venganza que has decidido traer a mi. Injustamente”.
“¿Vas a quedarte ahí y negarlo?”
“Eso es exactamente lo que estoy haciendo”, gruñe.
Mi protector parece furioso. Pero incluso en su estado de furia, contiene su
reacción. No cede a la histeria como yo lo habría hecho. Es el tipo de
hombre que habría impresionado al padre Josiah.
Padre Josiah. Sólo pensar en él me hace caer en una espiral de culpa.
Miro mis dedos ensangrentados y siento el repentino impulso de
arrancármelos de la mano.
Se me nubla la vista, pero no lloro. A decir verdad, no creo que me queden
lágrimas por llorar. Además, la niebla me invade en oleadas en los
momentos más inesperados. A veces, me siento como si me hubiera
orientado, y justo entonces, mi cuerpo parece abandonarme.
Es su voz la que me saca de la horrible verdad de mis pecados, de lo que
estoy huyendo.
“Puede que tengas a todos los demás engañados, Ozol. Pero yo sé quién
eres. Sé cómo haces tu dinero”.
“Mis negocios no te conciernen”.
“Lo han hecho en el pasado”.
“No tuve nada que ver con sus muertes. Deberías dirigir una organización
más estricta, Kovalyov”.
¿Muertes? Me paralizo, atrapada entre querer saber más y no querer oír ni
una palabra más de ninguno de estos hombres.
“Te lo preguntaré otra vez…” Ozol comienza, su tono se tuerce en la
oscuridad.
Por alguna razón, me recuerda al Padre Josiah cuando estaba enojado. No
ocurría a menudo. Pero cuando lo hacía, era como una tormenta que
lanzaba rayos en todas direcciones. Intencionada y despiadada.
“... ¿Quién es la chica?”
Sus ojos azul claro se posan en mí.
Me agacho detrás del elegante sillón de cuero, pero no consigo hacerme lo
bastante pequeña para desaparecer por completo.
“Ya te lo he dicho”, gruñe mi protector. “Ella no tiene nada que ver con
esto”.
“Me cuesta creerlo. Viniste aquí a matarme”, dice Ozol. “¿La chica está
destinada a ser una distracción?”
“La chica es lo que dije que era”, responde. “Sólo una espectadora inocente
en el lugar equivocado en el momento equivocado. Pero tienes razón en lo
primero: estoy exactamente donde pretendía estar”.
Grito cuando el primer disparo atraviesa el relativo silencio.
Todo lo que puedo registrar es el miedo.
No por mí, sino por el hombre de pelo oscuro que decidió protegerme
cuando podría haberme entregado a la bestia.
Avanzo a toda prisa, ignorando la voz en mi cabeza que me dice que no me
mueva. Espero verlo en el suelo, manando sangre de su cuerpo.
Pero me doy cuenta de que no ha sido golpeado en absoluto.
Ha hecho una finta hacia un lado, su cuerpo se mueve con una gracia que
contradice su enorme estatura.
“¡Mikal! ¡Vlad!” Ozol grita mientras dispara otra ronda de balas.
Levanto la vista a tiempo para ver cómo mi protector lanza el cuchillo que
tiene en la mano. Se retuerce en el aire, con una puntería tan certera que me
maravilla la técnica.
El cuchillo hiere el brazo armado de Ozol. Su arma cae al suelo a unos
metros de mí. Mi primer instinto es retroceder. Nunca he empuñado un
arma en mi vida. No pienso empezar ahora.
Pero el miedo no es una opción. Y a pesar del martilleo en mi cabeza, no
soy tan ingenua como para creer que no hacer nada es una respuesta.
No me atrevo a cogerla, así que pateo el arma hacia mi protector. Gira por
el suelo, arrastrándose por la moqueta, pero aun así consigue ponerse a su
alcance.
Su mano sale disparada tan rápido que, cuando parpadeo, ya ha cogido la
pistola y se ha puesto en pie.
Me agarro al ancho respaldo del sillón y lo utilizo para incorporarme. Mis
piernas aún están débiles y tambaleantes. Los dos guardias a los que Ozol
llamó a gritos entran a toda prisa por la puerta. Pero Ozol ha desaparecido,
dejando tras de sí sólo unas gotas de su sangre.
Mi protector dispara tres veces. La primera bala falla, pero las dos
siguientes alcanzan al primer guardia en el pecho. Cae al suelo
inmediatamente, dejando el camino libre al segundo guardia.
Las facciones del hombre se aflojan por el miedo. Actúa para sobrevivir, no
para atacar.
Por desgracia para mí, soy parte de su plan.
Se lanza hacia un lado y me agarra, obligándome a ponerme frente a él.
Tengo la espalda pegada a su pecho y ahora estoy frente a mi protector. De
alguna manera, a pesar de todo el caos que estalla a mi alrededor, eso es lo
que me mantiene en calma.
Hasta que la niebla vuelve a hacer acto de presencia. La vista se me nubla
tras otro mareo y sus rasgos nadan ante mí por un instante.
“Suéltala”, le oigo gruñir. “O te mataré lentamente”.
“Déjame ir y no le haré daño”, regatea el hombre detrás de mí.
Los ojos de mi protector se entrecierran con una peligrosa promesa. “Estás
jodiendo con el hombre equivocado, mudak”.
“Perdóname la vida y la dejaré ir”, prácticamente me grita al oído. “¡Lo
juro!”
“Muy bien”, asiente mi protector. “Déjala ir ahora”.
El guardaespaldas me empuja hacia delante, hacia los brazos del hombre.
Mi mejilla choca con el duro músculo de su pecho mientras me abraza.
Tengo tiempo suficiente para percibir su olor, una colonia oscura y
arremolinada mezclada con un ligero toque de whisky, antes de que otro
sonido estalle a escasos centímetros de mi oído.
El sonido de un disparo.
Grito. Luego, temblando, le miro.
El rostro de mi protector es impasible, sus ojos encapuchados. Es su
oscuridad lo que le hace tan hermoso. En mi delirio, pienso en decirle
exactamente eso.
Pero en su lugar surge una pregunta. “¿Lo mataste?”
Él asiente. “Sí”.
Empiezo a girarme, pero me empuja hacia él. Una mano en la mandíbula,
obligándome a mirarle a los ojos y no a los cadáveres sangrantes que tengo
detrás.
“Pero... me dejó ir”, susurro en voz baja. “Prometiste que le perdonarías la
vida”.
“Algunas promesas no vale la pena cumplirlas”, retumba. “Ven”.
No miro hacia abajo cuando paso por encima de los dos cuerpos tendidos
sobre la alfombra manchada. Simplemente camino a ciegas, dejándome
arrastrar por mi protector.
Sé que debería tenerle miedo. Pero no lo tengo.
Por otra parte, no soy yo misma en este momento. Soy otra persona. Una
mujer que provocó un incendio para encubrir un asesinato.
Una mujer que corría sin mirar atrás.
Una mujer sin hogar ni familia ni nombre.
Así que cuando abre una puerta y me empuja a pasar, voy de buena gana.
Tardo un momento en reconocer dónde estamos. Parece un cuarto de baño,
pero destila un lujo opulento. Los grifos son de oro. Las baldosas son de
mármol. En el alto techo hay cientos de estrellas brillantes. Me recuerda a
las velas del dormitorio que dejé atrás y casi vomito al pensarlo.
CLIC. Miro detrás de mí y veo que mi protector está cerrando la puerta.
Cuando se vuelve hacia mí, me paralizo, consciente de repente de que
somos extraños. Que no me haya hecho daño hasta ahora no significa que
no lo vaya a hacer ahora.
“¿Debería tenerte miedo?” pregunto, con voz temblorosa.
Le brillan los ojos. “No”.
No me ofrece ninguna prueba, pero no la necesito. Por alguna bendita
razón, le creo.
“¿Quién eres?”, pregunta.
“Yo… Ojalá lo supiera”, digo, con una lágrima escapándose por el rabillo
del ojo.
Es una respuesta estúpida, pero sincera. ¿Quién soy ahora? Ya no soy
Elyssa Redmond.
Soy una asesina en la noche. Un fantasma en el desierto.
“¿No lo sabes?”
“Ya no”.
Me miro las manos, preguntándome cuándo empezó realmente mi caída en
desgracia. Hay tantas cosas que no recuerdo. Y al mismo tiempo, hay tanto
que desearía poder olvidar.
Se acerca más a mí. Esta vez, no retrocedo. No quiero hacerlo. Hay algo
reconfortante en su presencia. Algo que calma los bordes dentados de mi
ansiedad.
“Has pasado por algo”, adivina.
En realidad, no es una pregunta, pero asiento de todos modos. No encuentro
mi voz.
“Ven aquí”, me dice, me coge de la mano y me lleva a la encimera del baño.
Sus manos me agarran por la cintura. Con un movimiento suave, me sube a
la encimera como si no pesara nada. Mientras estoy allí sentada,
preguntándome qué está haciendo, coge una toalla de mano de un aro que
hay junto al lavabo y la pasa por agua. Luego se acerca a mi cara y la frota
con cuidado, casi... con ternura.
Cuando me quita la toalla, me doy cuenta de que está manchada de
suciedad y sangre seca. Ni siquiera me había dado cuenta de que me había
hecho daño.
Pero quizá no sea mi sangre.
Al darme cuenta, vuelvo a sentirme mareada. Se me nubla la vista y se me
saltan las lágrimas.
“Escúchame”, dice con voz ronca, suavemente. “No tiene sentido pensar en
ello. Sea lo que sea”.
“Pero...”
“¿Puedes cambiarlo?”
“N... no”.
“Entonces no te tortures”.
Vuelve a trabajar pacientemente en mi cara, sus ojos se detienen en mis
labios un momento antes de volver a mojar la toalla en agua.
“Gracias”, susurro.
Se limita a asentir.
“¿Quién eres?” pregunto.
Se encuentra con mi mirada. Siento que me estremezco por dentro. La
intensidad de esos ojos oscuros me hace inclinarme hacia él, apenas un
milímetro.
“Elegiste el lugar equivocado para refugiarte”, me advierte. “Este lugar no
es seguro”.
“¿Por qué estás aquí entonces?”
“Porque puedo cuidarme”, dice. “Tú no puedes”.
Agacho la cabeza, incapaz de discutir.
“Tienes que irte”, añade.
Me muerdo el labio para no decir las palabras que están a punto de salir. No
quiero dejarte.
Pero yo no soy su problema. Ahora soy mi propio problema.
La neblina de la droga ya se ha disipado casi por completo, aunque el miedo
aún persiste. Alarga la mano y me quita una lágrima. Nuestras miradas se
cruzan de nuevo y reconozco algo en él. Probablemente porque es lo mismo
que se retuerce dentro de mí ahora mismo.
Inquietud.
Conflicto.
Dos lados de sí mismo en guerra entre sí.
“Gracias”, murmuro.
“Ya me has dado las gracias”.
“No lo suficiente”.
Y entonces, antes de que pueda contenerme, alargo la mano y le acaricio la
mejilla con la palma. Se aparta momentáneamente del repentino gesto, pero
lo fuerzo y me permite tocarlo.
No puedo leer mucho sobre él. Pero en este momento, sé que ninguno de
los dos sabe lo que está pasando. Hay una conexión, pero está demasiado
mezclada en el caos de lo que acaba de pasar como para que ninguno de los
dos pueda desentrañarla.
Quizá por eso, cuando él se inclina, yo también me inclino hacia él.
Porque es la única manera que se nos ocurre de rebajar la tensión que crece
entre nosotros.
Sus labios caen sobre los míos como una nube. Suaves. Flexibles. Tiernos.
Nunca me habían besado así. Así que, cuando su mano me rodea el cuello,
la levanto para que tenga mejor acceso a mi boca.
Suspiro y el suspiro desata mis labios. Su lengua entra con tranquila
confianza. Cuando sus manos serpentean bajo mi vestido, separo las piernas
para él hasta que se interpone entre ellas. Vuelvo a temblar, pero esta vez no
es de miedo.
Sus labios abandonan los míos y caen hasta mi cuello. Me oigo gemir. El
sonido es tan extraño que me obliga a abrir los ojos. Nunca había gemido
así en mi vida.
Y ni siquiera sé el nombre de este hombre.
Cuando me aparta las bragas, me tenso un poco. Retira los labios de mi
cuello y me mira a los ojos.
“Di una palabra y pararé”.
Le miro fijamente. “Por favor, Dios... no lo hagas”.
No me quita los ojos de encima cuando me penetra por primera vez. No es
tan suave como su beso, pero no hace falta. Quiero que me quite los
recuerdos por todos los medios.
Siento su longitud hundirse en mí, consciente por primera vez de un dolor
punzante entre mis muslos. El dolor dura varias embestidas, pero sus ojos
me distraen.
Y cuando el dolor desaparece, sólo queda el placer.
Mis manos se mueven hacia sus hombros. De repente me siento tímida.
Tímida para tocarle, tímida para abrazarle, tímida para entregarme a él de
una forma que deseo desesperadamente.
No sé qué me ha pasado. Tener sexo con un extraño en el baño de un club
horrible va en contra de todo lo que me han enseñado.
Pero, de nuevo, ya no soy la misma chica. Me aseguré de eso cuando
encendí el fuego y empecé a correr.
Es como si me hubiera quitado las capas de lo que solía ser. Y en su lugar
hay otra chica.
Alguien imprudente y salvaje.
Alguien desesperado y solo.
Y tal vez...
Sólo un poco valiente.
4
 PHOENIX

Se aferra a mí como si fuera su último salvavidas. Su respiración

entrecortada hace temblar todo su cuerpo. Todo en ella grita fragilidad y
vulnerabilidad.
Tal vez por eso simplemente mirarla es un completo alucine.
Porque a pesar de toda esa inocencia, está aquí sentada con un vestido de
novia rasgado y las uñas ensangrentadas que demuestran que puede
defenderse.
Sus ojos se posan en los míos mientras la penetro, deleitándome con el
apretado apretón de su coño. Se me pasa por la cabeza la idea de que podría
estar quitándole la virginidad. Pero lo desecho. Es imposible que una virgen
se abra de piernas tan voluntariamente para un desconocido.
En cualquier caso, ya no me importa.
Estoy definitivamente más allá del punto de parar, a menos que ella diga la
palabra.
No parece probable. Sus gemidos son suaves, plagados de deseo tentativo.
Como si no quisiera hacer ruido. No quiere perder sus inhibiciones por
completo. Está tensa, incluso mientras la follo.
Y eso sólo me hace estar más decidido a hacer que se desate.
La empujo contra la encimera del cuarto de baño y me abalanzo sobre ella.
Sus ojos se abren de sorpresa cuando la devoro todo lo que puedo.
No me detiene. No parece querer hacerlo. Parece sorprendida de que pueda
hacerla sentir algo.
Y ahí es cuando lo entiendo: no es que nunca haya tenido sexo.
Nunca ha tenido buen sexo.
Aún no comprende de lo que es capaz su cuerpo cuando me da todo de sí.
Deseo desesperadamente despojarla del anticuado vestido de novia que
lleva. Quiero arrancarle la tela envejecida y contemplar sus pechos
desnudos mientras rebotan con cada zambullida de mis caderas.
Me conformo con pasarle la mano por el pecho. Gime cuando rozo sus
pezones. Sus labios se entreabren. Sus ojos están límpidos de lujuria.
Pero puedo sentir la desesperación en ella. Probablemente sea esa misma
desesperación la que la lleva a hacer esto en primer lugar.
Esto es una locura total, después de todo. Acaba de ver algo que no mucha
gente vive para contarlo: dos de los Jefes más poderosos de Las Vegas,
bueno, dos de los Jefes más poderosos del mundo, enfrentándose a tiros. ¿Y
ahora estamos en el baño de este club de pesadilla, y estamos follando?
Estoy seguro de que su mente está completamente jodida.
Su cuerpo está a punto de ser completamente jodido, también.
Un gemido sale de sus labios cuando aumento la velocidad y la intensidad
de mis embestidas. Al parecer, necesito esta descarga más de lo que
pensaba. Ha pasado un minuto desde la última vez que me desahogué. No
había follado así desde...
“Oh, Dios”, gime suavemente. “Oh Dios... ¿qué... qué...?”
Ni siquiera termina la frase, porque un segundo después siento cómo se
desata su orgasmo. Sus paredes palpitan alrededor de mi polla, intentando
ahogarme durante lo que parecen minutos antes de que por fin se calme y se
disuelva en un charco de gemidos casi silenciosos.
Justo cuando su orgasmo retrocede, me dejo ir, eyaculando dentro de ella
con una pesada carga, resultado de meses de abstinencia. Sus uñas se clavan
en mi espalda, manteniéndome tan cerca como puede. Agradezco el agudo
estallido de dolor.
No permanezco mucho tiempo dentro de ella. Cuando la saco sin previo
aviso, casi se cae del mostrador. Jadea, pero consigo atraparla a tiempo.
Sus manos se aferran a mis hombros, impidiéndome alejarme como había
planeado. Y todo lo que puedo pensar es...
¿Qué coño he hecho?
¿Cómo he permitido que ese espectáculo de mierda se convirtiera en un
polvo rápido y asqueroso en el baño de uno de los clubes más sórdidos de
Las Vegas?
Fue su inocencia lo que selló el trato.
No, no sólo la inocencia. Era la combinación de la inocencia y la violencia.
Sangre en un vestido de novia.
Un cuerpo como el pecado con ojos como la esperanza misma.
Intento apartarme de nuevo, pero sus uñas se clavan en mis brazos. “Por
favor”, me suplica, “espera”. Mira hacia abajo como si le aterrorizara la
petición que acaba de hacer.
“¿De quién huyes?” pregunto.
Su respuesta es inmediata. “Todos”, susurra. “Todos”.
Me subo la cremallera y le paso un dedo por debajo de la barbilla,
obligándola a mirarme a los ojos. “¿Es muy grave?”
Duda durante largo rato. “Gravísimo”.
“¿Y no puedes volver?” pregunto, preguntándome a qué lugar “volvería”.
Menea la cabeza de un lado a otro, no dice nada.
“¿Tienes algún otro sitio al que ir?” vuelve a sacudir la cabeza.
Mierda. No puedo hacerme el héroe con este corderito perdido. Sin
embargo, quiero hacerlo. Lo cual es inconveniente en el mejor de los casos,
y autodestructivo en el peor.
“Bien”, gruño. Parece ligeramente acobardada por mi intensidad. “Lo
primero es lo primero... tenemos que salir de aquí”.
“¿Tenemos?”, repite, estupefacta.
Asiento con la cabeza. “No puedo dejarte caminando sola por los pasillos
de un club sexual”.
Su expresión se tuerce de desagrado. “No quería entrar aquí. No sabía...”
“Bueno, has elegido sabiamente. Uno de los más caros de su clase en el
país”.
Se estremece. “Fue un accidente”.
“¿No te enseñaron sarcasmo de dónde eres?”
“Me enseñaron a no hacer demasiadas preguntas”.
Levanto las cejas. Eso explica muchas cosas. “En caso de que nos
separemos ahí fuera, ve al Weston's Diner. Esquina de Las Vegas
Boulevard”.
“¿Por qué nos separaríamos?”, pregunta, su voz se vuelve de pánico al
instante.
Le pongo la mano en el hombro instintivamente. “Porque hay mucha gente
ahí fuera que me quiere malditamente muerto”. Se estremece en cuanto
maldigo, pero sigo como si no notara el tic. “La mayoría de ellos tienen
conexiones, y si no las tienen, ellos son la conexión”.
Me mira con expresión de desconcierto. Está claro que lo que digo no tiene
ningún sentido para ella.
¿Cuándo fue la última vez que hablé con alguien como ella? ¿Alguien
totalmente ajeno a mi mundo y sus planes, sus pecados, sus precios?
Aurora... Ella fue la última. Era la única persona que recuerdo que tenía
ojos así, puros y claros. La única persona que...
Un suave parpadeo en mi mejilla me devuelve al presente. Me doy cuenta
de que vuelve a tocarme la cara.
La primera vez, pedía consuelo. Esta vez, lo está dando.
“Te fuiste a un lugar oscuro”, me dice sin rodeos. “Quería traerte de vuelta”.
¿Traerme de vuelta? ¿Alguien tiene ese poder?
Pero la forma en que me está tocando... Ternura, mezclada con consuelo...
No he sentido eso en mucho jodido tiempo.
No creí que volviera a quererlo.
Me aparto bruscamente de su contacto. Ella retrocede y su mano queda
suspendida en el aire un instante antes de dejarla caer.
“Ozol habrá puesto precio a mi cabeza antes de huir como el cobarde que
es”, le digo. “Quédate detrás de mí en todo momento. Pero si te digo que
corras, corres”.
Parece aterrorizada ante la sola idea de marcharse de mi lado. La fulmino
con la mirada, endureciendo mi expresión para que sepa que voy en serio.
“¿Me entiendes? Si te digo que corras”, gruño lentamente, “¿tú...?”.
“Corro”, susurra. Pero no hay ni una pizca de confianza en su tono.
Doy un paso más. Tiene que entender lo que está en juego. “Escúchame”, le
digo con urgencia. “¿Los hombres de ahí fuera? Me quieren muerto. Y
ahora, creen que estás conmigo. Si te ponen las manos encima, harán algo
peor que matarte”.
Parece desconcertada por un momento. “¿Qué es peor que la muerte?”,
pregunta inocentemente.
Sacudo la cabeza. ¿De dónde coño ha salido esta chica? ¿Quién coño es?
“Muchas cosas”, replico malhumorado. “Y espero que nunca tengas que
descubrirlo”.
La agarro por las caderas y la levanto del mostrador. Se siente tan
jodidamente ingrávida en mis brazos. Ligera como una pluma y temblorosa.
“Ahora, ven. Tenemos que movernos”.
Me dirijo a la puerta y la abro con cuidado. Cuando la abro y asomo la
cabeza, no hay nadie en el amplio pasillo poco iluminado.
Ojalá llevara algo más que el vestido de novia que lleva. Es malditamente
llamativo.
Pero estamos cortos de tiempo y opciones por igual.
Sigo la pared por el pasillo mientras ella sigue mis pasos, chocando
conmigo dos veces en el espacio de un minuto. Cada vez se disculpa. Tengo
que recordarle que se calle.
Cuando llegamos al final de la pared, echo un vistazo a la esquina. Hay una
gran zona común con sofás rojos de felpa dispuestos alrededor del espacio
circular. Detrás de cada sofá hay una puerta que conduce a salas de juegos
privadas. Hay varios hombres en los sofás, cada uno con una o dos mujeres
encima.
Es un callejón sin salida. Maldita sea.
Cruzo la abertura y sigo caminando. Cuando no la siento detrás de mí, me
giro. Sigue siguiéndome, pero se ha quedado unos treinta centímetros atrás.
“Vamos”, digo impaciente. “Quédate cerca”.
Se mueve rápido, pero su expresión es preocupada. “¿Qué pasa?”
Ella sacude la cabeza.
“Dime”.
“Es que no sabía...”
“¿Saber qué?”
“...que existían lugares como éste”.
Parece aturdida. Pero no sé si está asombrada por el hecho de que existan
los clubes de sexo o por su propia ignorancia. Y ahora no es el momento de
averiguarlo.
El estruendo de pasos me hace sacar mi pistola. Y justo a tiempo. Dos
hombres irrumpen en el pasillo desde la sala circular que acabamos de
atravesar. Agarro a la chica y la empujo detrás de mí mientras disparo.
Mis balas vuelan a ciegas, pero es suficiente para hacer retroceder a los
hombres y ponerlos a la defensiva. Sigo disparando mientras retrocedo
contra el pasillo. Uno de los atacantes cae al suelo, pero otros dos aparecen
para sustituirle.
“¡Mierda!” gruño.
Es la primera vez que no se inmuta ante una palabrota.
“¿Recuerdas lo que te dije?” pregunto mientras aparecen más hombres
blandiendo armas de fuego.
Ella se congela. Me mira con esos interminables ojos ámbar. Su pelo rubio
capta la luz. La sangre de su vestido de novia parece oscura y despiadada.
No es propio de una chica como ella.
“Corre”, le gruño. “¡Ahora!”
Para mi consternación, vacila. Los disparos caen alrededor de nuestra
posición. Nos estamos quedando sin tiempo.
Así que le agarro el brazo con fuerza, sin duda haciéndole moratones. Sus
ojos se abren de dolor. Luego la empujo con fuerza para que se aleje de mí.
“Si quieres vivir, corre, maldición”.
Tiene los ojos vidriosos por el miedo. Pero esta vez escucha.
Se da la vuelta y echa a correr. Los pliegues de su vestido se deslizan tras
ella en ondas difusas. No tengo tiempo de verla desaparecer: los guardias
vienen hacia mí.
Me agacho en una habitación en la dirección opuesta. Un intento deliberado
de despistarlos de su rastro.
No sé por qué es tan importante que se ponga a salvo. La chica es una
extraña para mí. No entra en ninguno de mis planes.
Sin embargo, estoy realmente preocupado.
¿Saldrá de aquí de una pieza?
¿Será capturada cuando intente salir?
¿Encontrará la cafetería?
Los guardias entran atronando en la habitación detrás de mí. Esta vez estoy
preparado. Me agacho para cubrirme mientras suelto otra ráfaga de balas.
Consigo disparar a tres hombres diferentes, pero se me acaba la munición.
Tengo que escapar rápidamente.
Justo a tiempo, oigo una tormenta de disparos abajo. Me acerco al borde y
miro hacia abajo para ver a un puñado de mis hombres atravesar la entrada
principal.
Nunca he sido de los que sonríen triunfalmente. Pero esta vez,
definitivamente sonrío por dentro.
Apunto al cristal y lanzo mi última bala contra él. La bala resquebraja la
superficie, provocando pequeñas fisuras brillantes en todas direcciones.
Tiro el arma a un lado y corro hacia la ventana.
Me doy un golpe, con las piernas por delante, y la ventana de cristal se hace
añicos mientras caigo a la pista de baile. Aterrizo de pie con sólo unos
cortes en los brazos. Por suerte, la caída es de sólo dos metros. Un poco
más y mi aterrizaje no habría sido tan perfecto.
Los gritos que interrumpieron mi aterrizaje casi han desaparecido cuando
me enderezo. Es lo bastante tarde como para que la pista de baile esté
relativamente vacía. Son las salas privadas las que están llenas hasta los
topes.
No es que me preocupen mucho las bajas en este local en particular. Aparte
de algunas mujeres, la gente que frecuenta este antro es puta escoria como
Ozol.
Ninguno tan malo como él todavía, pero algunos hombres solo necesitan un
poco más de tiempo para pudrirse hasta el alma.
Mis hombres se apresuran a cubrirme mientras disparan a más matones de
Ozol. En pocos minutos, la lucha ha terminado. En este punto, a cada bando
sólo le interesa salir intacto.
En cuanto salimos a la calle, mis hombres se reúnen a mi alrededor con las
armas desenfundadas.
“¿No ha ido bien, jefe?” pregunta Ilya.
“No tienes ni idea, maldición”.
Traen mi Wrangler negro. Me dirijo inmediatamente al asiento del
conductor.
“Los demás suban a los otros vehículos y vuelvan”, ordeno.
“¿Jefe?” Konstantin llama de nuevo, mirando confundido. “¿No vienes con
nosotros?”
“No”, respondo. “Primero tengo que hacer una parada”.
5
 ELYSSA

¿Es posible que el corazón se te salga por la garganta? Así es como me

siento mientras corro a ciegas por el club, esperando tropezar con una
salida.
No miro hacia atrás. Pero no necesito hacerlo para saber que me persiguen.
En mis oídos resuenan pasos atronadores. Se acercan rápidamente.
Acabo de correr sólo Dios sabe cuántos kilómetros descalza por el desierto
para llegar hasta aquí. Las plantas de mis pies están en carne viva y
sangrando. No hay manera de que pueda huir de estos monstruos
enmascarados por mucho más tiempo.
“¡Agárrala, maldición!”, grita un hombre con voz de motosierra. Una
especia enfermiza cubre el aire mientras paso a toda velocidad por una sala
llena de más clientes desnudos y girando.
Giro la cabeza en la dirección en la que estoy corriendo justo a tiempo para
evitar chocar con una camarera que lleva una bandeja de bebidas. Lleva un
pequeño triángulo de tela negra sobre los pechos y las partes íntimas. No
cubre mucho. Supongo que ése es probablemente el objetivo.
“¡Oye!”, sisea. “Cuidado, novia zombi”.
¿Novia zombi? Sólo un segundo después me doy cuenta de que sigo
llevando un vestido de novia roto y manchado de sangre. Sobresalgo como
un pulgar hinchado.
Pero, teniendo en cuenta las alternativas de ropa que se exhiben a mi
alrededor, en realidad prefiero llevar esto.
Murmuro una disculpa mientras recorro la sala. Algunos hombres apenas se
fijan en mí. Otros me miran divertidos.
“¿Por qué no vas más despacio y te quedas un rato, nena?”. Oigo a un
hombre decirme. “No me importaría follarme por el culo a una pequeña
diablesa recién casada”.
No tengo tiempo de encogerme ante el aterrador comentario. En lugar de
eso, salgo volando de la habitación por una puerta del lado opuesto.
El espacio en el que entro es enorme. Del techo cuelgan luces, cada una de
un color diferente que palpita de forma antinatural, desencadenando un caos
de patrones arremolinados en el suelo. La vista me desorienta y el dolor de
cabeza se intensifica.
Las bailarinas se agolpan en el centro de la sala, bailando juntas justo
debajo de las luces. El olor a alcohol me quema las fosas nasales cuando
intento esquivarlas, pero chocan conmigo como si yo no existiera.
Me doy la vuelta en el sitio, intentando encontrar una puerta para salir de
aquí. Pero no veo nada. Y el mundo sigue girando cada vez más rápido,
esas luces brillantes parpadeando y palpitando, la gente arremolinándose y
retorciéndose...
“Hola, novia zombi, ¿quieres bailar?”. Me encojo y me alejo del hombre
que me agarra del brazo.
Sus dedos rodean dolorosamente mi muñeca, así que actúo por instinto. Mi
mano libre adopta la forma de una garra y le golpeo la cara.
Grita de dolor y me suelta inmediatamente. Cuando levanta la vista, con
odio en los ojos, me doy cuenta de que le he dejado tres largos arañazos
ensangrentados en la mejilla. Antes de que pueda recuperarse lo suficiente
para vengarse, vuelo en dirección contraria.
¡¿Puerta, puerta, dónde hay una puerta?!
Justo cuando creo que he escapado de mis perseguidores, me doy cuenta de
que están al fondo de una enorme sala. Tardan unos segundos en
descubrirme. Giro una vez más, tratando de evitar tanto al hombre al que
había arañado como a los guardias que me siguen.
Es entonces cuando veo la puerta, aureolada de luz blanca, como un faro
que me llama.
Ignorando el dolor que me quema en los pies y la punzada entre los muslos,
me subo la falda hecha jirones y empiezo a correr de nuevo.
Pero cuando salgo a la calle, delante del club, siento un momento de alivio.
He conseguido salir del club. Ahora, sólo tengo que llegar a la cafetería.
Mi mente agitada lucha por encontrar el nombre que me dijo mi protector
de ojos oscuros. Wiley's... Waco's... ¿Cómo era?
Cierro los ojos e imagino esos labios carnosos moviéndose. Esa mandíbula,
cubierta de una áspera barba de tres días que me quemaba la cara cuando
me besaba...
“Weston's Diner”. Eso es lo que dijo. “Esquina de Las Vegas Boulevard”.
Me giro sobre la marcha y busco las señales de la calle. Cuando no
encuentro ninguna, me agarro a la primera mujer que pasa a mi lado. Ella se
aparta bruscamente de mí, pero yo la sujeto con fuerza de todos modos.
“Lo siento”, tartamudeo, “pero, por favor, ¿dónde está Las Vegas
Boulevard?”.
Parece a punto de mandarme al infierno. Pero algo en mi expresión la
ablanda. Mueve la barbilla hacia delante. “Sigue recto dos manzanas y gira
a la derecha”.
“Gracias”, murmuro. La suelto y se aleja a toda prisa.
Me dirijo en esa dirección, rezando para encontrar fácilmente la cafetería.
Pero lo más importante, rezo para que mi protector esté allí esperándome.
Sigo las instrucciones de la mujer y acabo en Las Vegas Boulevard. Este
lugar parece sacado de un sueño, o de una pesadilla inducida por las drogas.
Todo es neón brillante, la gente se mueve, los coches tocan el claxon, los
carteles parpadean y brillan en la oscuridad del desierto.
Después de todo lo que he pasado, esto podría ser lo que me haga perder la
cordura. La gota que colma el vaso. Es demasiado para procesar.
Miro hacia mis pies. Es el único lugar seguro al que mirar. Lo único que no
me volverá loca.
Un pie delante del otro. Un pie desnudo, ensangrentado, cubierto de polvo
y dolorido delante del otro. Eso es todo lo que tengo que hacer. Paso y paso
y paso.
Puedo hacerlo. Puedo hacerlo.
Cojeo por la calle hasta que noto que alguien se me acerca. “Perdone”,
digo, intentando mantener la mirada sombreada hacia abajo para evitar el
duro resplandor de los carteles intermitentes, “¿sabe dónde puedo encontrar
Weston's Diner?”
El hombre pasa volando, ignorándome por completo.
Lo intento de nuevo con el siguiente peatón. “Disculpe...”
El mismo resultado. El extraño pasa como si yo no estuviera allí. La tercera
persona se limita a sacudir la cabeza. “Ni idea, señorita”.
Suspiro, trago más allá del miedo amargo que tengo en la garganta y vuelvo
a mirarme los pies. Pie izquierdo, pie derecho, pie izquierdo...
Es justo entonces cuando una mano serpentea de repente y me agarra por la
muñeca. Me arrastra a un callejón oscuro que huele a pan duro y orina.
Estoy a punto de gritar, pero una bocanada de gardenia me hace parar.
Ese no es el olor de un hombre que quiere hacerme daño.
Me vuelvo hacia el rostro de una mujer de más o menos mi edad. Tiene los
ojos azules rasgados y el pelo oscuro sobre la cabeza. También lleva una
gabardina demasiado grande, pero lo bastante abierta para que pueda ver lo
que lleva debajo.
Que no es mucho.
Unas tiras de tela negra transparente le levantan los pechos y resaltan sus
pezones. Parece extremadamente incómodo... y extremadamente familiar.
Jadeo. “¡Trabajas en ese club...!” digo, alejándome de ella.
Me atrae hacia ella, pero me toca con suavidad. “Oye, oye, shh, está bien.
Estoy aquí para ayudar”.
“¿Trabajas allí?”
“Bueno, mierda, chica, no me culpes por eso”.
Frunzo el ceño, insegura de cómo reaccionar ante esta mujer. Nunca me he
cruzado con nadie como ella en toda mi vida. Irradia seguridad, descaro y
una inteligencia astuta.
“Intento ayudarte”, explica. “Te vi antes corriendo por el club con esos
brutos detrás de ti. Pensé que tal vez te vendría bien un poco de ayuda”.
Eso es cierto. Necesito más ayuda de la que ella podría proporcionarme.
“Espera”, dice, rodeándome hasta el borde del callejón. Mira a derecha e
izquierda y sus hombros se relajan un poco. “Vale, tranquila. Todo
despejado”.
“¿Todo despejado?” repito estúpidamente.
Se vuelve hacia mí con ojos curiosos. “Conozco a esos tipos que te
perseguían. Hulk Uno y Hulk Dos tienen muchos rasgos admirables, pero
una tercera neurona no es uno de ellos”.
Apenas entiendo lo que dice. Y no ayuda que hable muy rápido.
“Creo que lo primero que tenemos que hacer es quitarte ese vestido”, dice,
evaluándome de pies a cabeza. “Es un poco llamativo, incluso para la
Ciudad del Pecado”.
Miro instintivamente hacia abajo, aun temblando de miedo y agotamiento.
“Oye, chica, oye”, canturrea, “todo va a salir bien. Vamos a dar un paso
atrás. No tienes que hacer nada que no quieras. Sólo intento ayudar. He
estado donde tú... bueno, creo que necesitas ayuda. Así que déjame
formularlo como una pregunta: ¿Me dejarás ayudarte?”
Agradezco la pregunta. Quizá por eso asiento inmediatamente. En cualquier
caso, no puedo permitirme el lujo de rechazar ayuda.
Sonríe, mostrando un hoyuelo en su mejilla derecha. “Entonces sígueme,
corderito”. En lugar de llevarme de vuelta a la calle, se dirige al extremo
opuesto del callejón.
Supuse que era un callejón sin salida, pero entonces me doy cuenta de que
hay una puerta anodina en la esquina.
“Lleva al restaurante de enfrente”, explica, notando mi confusión. “El que
acabas de pasar”.
Abre la puerta. La sigo a un espacio luminoso que parece un almacén de
algún tipo. El aire huele a carne frita. Se me revuelve el estómago de
hambre.
“Por cierto, me llamo Charity”, me dice, volviéndose hacia mí y
haciéndome un gesto para que me siente.
“Charity”, repito. “Soy...”
Hago una pausa. Es la primera persona del mundo exterior a la que ofrezco
mi nombre. Es algo trascendental.
“Oye, no te estoy pidiendo tu grupo sanguíneo ni tu número de
identificación”, dice Charity con una sonrisa cómplice. “Sólo algo para
llamarte que sea mejor que: ‘Oye, tú ahí’”.
Mientras habla, pasa por delante de unas estanterías apiladas con cajas y se
acerca a un delgado armario encajado en una esquina. Lo abre y empieza a
sacar ropa normal. Un conjunto para ella. Otro para mí.
Luego se quita el abrigo, mostrando todo su atuendo.
Lleva un sujetador que deja poco a la imaginación. Su cuerpo es delgado y
ceñido, pero con muchas curvas. Las bragas que lleva son de encaje negro.
Cuando se gira, me doy cuenta de que es un tanga.
Mientras observo, aún demasiado traumatizada para moverme por mi
cuenta, Charity se sube un par de vaqueros por encima del tanga, pero
desecha el sujetador negro por uno más modesto antes de encogerse de
hombros y ponerse una camiseta encima.
Cuando se vuelve hacia mí, me doy cuenta de que estoy embobada. Sonríe.
“Entonces, ¿vas a decirme tu nombre o vas a hacerme adivinar?”
Me sacudo para salir de mi ensoñación. “Um, mi nombre es Elyssa. Con E”.
Su sonrisa se ensancha. “Bueno, Elyssa-con-E, aquí tienes”, dice,
ofreciéndome el segundo montón de ropa. “Algo que te ayudará a pasar
desapercibida”.
Examino la ropa que me ofrece. Unos leggins negros y una camiseta blanca
parecida a la verde que lleva ella.
“Te ofrecería unos pantalones, pero eres mucho más pequeña que yo. Los
leggins son de talla única”.
De nuevo, apenas sigo sus palabras mientras lucho por desabrocharme el
vestido. Se da cuenta de mi forcejeo y se abalanza sobre mí. “Oh. Bien.
Deja que te ayude”.
Arrastra la cremallera por la espalda y el vestido cae fácilmente de mis
hombros. Me estremezco en cuanto me separo de la tela. Debajo llevo unas
bragas blancas de algodón y un sujetador a juego. Lo mismo que he llevado
toda mi vida. A diferencia de la ropa interior de Charity, la mía cubre todo
lo que se supone que debe cubrir.
“Vaya”, comenta con una risita. “Sólo he visto ropa interior así en el cajón
de mi abuela”.
Me ruborizo y me rodeo el cuerpo con las manos. La expresión de Charity
se suaviza al ver mi reacción.
“¿Quieres que me vaya mientras te cambias?”
Asiento agradecida. Me dedica una sonrisa tranquilizadora y se dirige a la
puerta. “Por cierto, la puerta rosa de al lado es el baño. Puedes usarlo como
quieras. Me aseguraré de que nadie te moleste aquí”.
Cuando abre la puerta, se filtran sonidos y olores, entre ellos el del aceite de
cocina y la grasa de tocino chisporroteando. El estómago me vuelve a rugir,
pero lo ignoro.
En cuanto Charity se va, me dirijo al cuarto de baño. Es pequeño, pero está
bien provisto de jabón y una toalla de mano limpia colgada de un clavo en
la pared.
Respiro hondo y me miro en el espejo. Mi cara no es tan de pesadilla como
esperaba. Con una sacudida, recuerdo por qué: porque mi protector me
limpió y me lavó en el baño del club.
Me toco los labios con los dedos, recordando la forma en que me besó. Aún
no puedo creer lo que pasó. Lo más sorprendente es que no me arrepiento.
Aún me duele por dónde me penetró, por cómo me agarró y me amoldó a
él. Pero es un dolor bueno.
El tipo de dolor que borra todo el dolor anterior.
Utilizo el lavabo del cuarto de baño para lavarme la mayor parte de la
suciedad y la mugre y me seco con la toalla de mano. Cuando termino, la
toalla blanquecina está llena de suciedad. Avergonzada, la escondo bajo una
de las estanterías y vuelvo al almacén para vestirme.
Los leggins de Charity están ajustados y la camiseta es cómodamente
holgada. Me siento mucho mejor con ropa normal que con ese horrible
vestido. No hay sillas en la habitación, así que me siento en una de las cajas
de almacenaje más grandes. Es lo bastante firme como para que pueda
apoyarme en ella sin preocuparme de que se hunda.
Entonces me miro los pies. Sangro por varios sitios con cortes largos y
dentados. Los rasguños de las rocas del desierto y de las aceras de la ciudad
no harán más que empeorar en los próximos días. En general, a pesar de los
daños en mi cuerpo, la adrenalina y el agotamiento mantienen el dolor a
raya. Pero necesito suministros médicos o caminar se me va a hacer difícil
muy pronto.
En ese momento se abre la puerta y vuelve Charity. Lleva una botella de
agua y un plato. El sabroso aroma me llega de inmediato y se me hace la
boca agua.
“Parecía que necesitabas un poco de cariño”, dice, dejando la bandeja sobre
una caja a mi lado. El plato está lleno de una hamburguesa con queso
gigantesca que se balancea sobre una montaña de crujientes patatas fritas.
“Gracias”, digo agradecida, cogiendo unas patatas fritas.
Charity asiente y se apoya en la pared que tengo enfrente. “Jesús, chica,
estás hecha un despojo. Tendremos que ocuparnos de esos pies. ¿Qué has
hecho? ¿Correr por brasas calientes por kilómetros y kilómetros?”
“Algo así”.
Levanta las cejas sorprendida. “Bueno, maldición”.
He oído esa palabra más veces en una hora que en toda mi vida. Es raro lo
rápido que te acostumbras. Más o menos.
“¿Estoy en lo cierto al asumir que no tienes a nadie?”
Dudo. “Sí”.
“Vale, bueno, si estás interesada, conozco un sitio genial que te ayudará a
ponerte en pie. Es un refugio para mujeres, el mejor de Las Vegas”.
“¿Un refugio para mujeres?”
“Sí, señora. Incluso hay trabajos disponibles. Te pagarán. No será mucho,
pero puedes ahorrar con el tiempo si tienes cuidado”.
“¿También trabajas allí?”
Ella sonríe. “Solía hacerlo. Antes de darme cuenta de que podía ganar
mucho más dinero en los clubes”.
Intento no acobardarme al pensar en lo que tiene que hacer para ganar
dinero en lugares como el que acabamos de dejar. No me corresponde a mí
juzgarlo.
“¿Sabes dónde está Weston's Diner?” pregunto bruscamente.
Charity levanta una ceja. “Sí. Está al otro lado de la calle, a un par de
puertas de aquí. ¿Por qué?”
Me muerdo el labio, pero decido confiar en Charity. Después de todo, ha
decidido ayudarme, aunque no tenga motivos para hacerlo. “He quedado...
con alguien allí”.
Ella frunce el ceño. “Pensé que habías dicho que estabas sola”.
“Lo estoy. O, quiero decir, estaba...”
“¿Con quién has quedado?”
“No sé cómo se llama”, admito.
La expresión de Charity pasa de la curiosidad a la preocupación. “¿No
sabes su nombre? ¿Dónde le conociste?”
“Fue... en el club”, le digo, una sensación de hundimiento anula mis ganas
de conocerle. “Lo conocí esta noche”.
“¿Y te dijo que te reunieras con él en Weston's?”
“Sí”.
“Elyssa, cariño, no sé cómo decirte esto... Pero Weston's tiene conexiones
con la mafia. La Bratva rusa, para ser más específicos. Son tipos peligrosos.
No estoy segura de que sea el mejor sitio para ti ahora mismo”.
Me tenso, pero no puedo decir que me sorprenda tanto. Puede que haya sido
mi protector esta noche. Pero había intuido que era peligroso desde el
principio. Y tampoco necesité ver lo que podía hacer con un arma para
confirmarlo.
“Aunque me ha ayudado esta noche”, tartamudeo, sintiéndome tonta.
“Eso no significa que no tenga motivos ocultos”, dice Charity con suavidad.
“Los hombres que frecuentan Wild Night Blossom... no son buenos
hombres, Elyssa”.
“No creo que quisiera estar allí”. No sé por qué lo defiendo, incluso en
ausencia de una razón real para hacerlo. Sólo algo en sus ojos, supongo.
“Seguro que eso te dijo para que te reunieras con él en Weston's”.
Miro hacia abajo mientras crece la sensación de hundimiento en mi pecho.
Hay tantas cosas que no entiendo de lo que me ha pasado esta noche. El
mundo que creía conocer parece completamente roto.
Charity avanza y se sienta a mi lado. “Elyssa, está claro que eres una buena
chica, pero también está claro que no eres de por aquí. Así que déjame ser
la primera en decirte esto: no puedes confiar ciegamente en la gente.
Especialmente en los hombres. Esta puede ser una ciudad peligrosa para
una chica joven e inexperta que está sola. No dejes que nadie se aproveche
de ti”.
Quiero decirle que mi protector era diferente. Pero sé cómo me haría sonar.
Como una ingenua y tonta que cree en cuentos de hadas.
Lo cual, para ser justos, a lo mejor es exactamente lo que soy.
“Está claro que tienes un pasado”, dice Charity, dirigiendo la mirada hacia
el vestido de novia ensangrentado y desechado que hay en un rincón. “Pero
ese pasado no tiene por qué determinar tu futuro. Olvídalo. Entiérralo.
Déjalo en el pasado. Nadie tiene por qué saber de dónde vienes. Lo único
que importa es adónde piensas ir. Lo que digo es que guardes tus secretos
para ti, para que nadie pueda usarlos en tu contra. ¿Entendido?”
Cuando la miro a los ojos, fuertes y seguros, me doy cuenta de que lo
entiendo. En cierto modo, ya había tomado la decisión cuando prendí el
fuego y escapé. Pero lo hice en medio de la confusión, el miedo y las drogas
que estuvieran nadando por mis venas.
Esta soy yo tomando una decisión conscientemente, en pleno control de mi
ingenio.
Olvida todo lo que ha pasado antes de este momento y empieza de cero.
Pienso en mi protector de ojos oscuros por un momento, el remordimiento
cuajando en mi vientre.
Luego exhalo y lo dejo ir. Me elijo a mí misma.
6
 PHOENIX

No aparco delante de la cafetería. Es de conocimiento común que Weston's

está ligado a los Bratva. No hay pruebas, por supuesto. Pero los rumores
tienen peso. Especialmente si los repites lo suficiente.
Cojo la chaqueta extra que guardo en la parte trasera del Wrangler y me
dirijo por Las Vegas Boulevard hacia la pequeña y modesta cafetería.
No sé exactamente qué siento mientras camino a su encuentro. ¿Cansancio?
¿Incertidumbre? ¿Molestia?
¿Por qué coño la he convertido en mi problema? No es como si no tuviera
suficiente mierda en mi plato. El escozor del fracaso de esta noche atraviesa
la niebla de mis pensamientos. Tal vez esa sea la verdadera razón por la que
me dirijo a la cafetería ahora mismo: es la única distracción que tengo.
Porque después de tres putos años, por fin había conseguido una reunión
con el hombre al que me he pasado todo este tiempo intentando matar. El
cerebro detrás de Astra Tyrannis.
Sólo para dejarlo escapar entre mis dedos.
¿Y para qué?
Una novia fugitiva que se estremecía cada vez que yo maldecía.
Podría haber supuesto que trabajaba para Ozol. Pero ver su expresión
cuando la vio por primera vez había hecho que desechara esa teoría. Su
presencia en el club había sido una casualidad. Un gran “jódete” del
universo.
Suena mi teléfono, pero lo ignoro. Ya sé quién es. No necesito mirar la
pantalla y, mierda, no me apetece hablar con ellos.
Pongo el móvil en silencio y sigo andando hasta llegar a Weston's. Teniendo
en cuenta la hora que es, sólo hay un par de chicos jóvenes sentados en una
de las mesas, tomando grandes tazas de café. Probablemente intentan evitar
la resaca a la que probablemente se enfrentarán mañana.
Mischa está limpiando el mostrador mientras yo me siento en uno de los
taburetes marrones. “Buenas noches, jefe”, gruñe.
Mischa lleva regentando este local desde que se fundó hace más de medio
siglo. Es una institución tanto como el propio restaurante.
“Mischa”, saludo con una inclinación de cabeza. “¿Ha estado aquí una
chica recientemente?”
Mischa sonríe. “Me alegro de oírlo hablar de una chica”.
“No es lo que piensas”, digo bruscamente.
“Con la mayoría de las mujeres, nunca lo es”.
No me molesto en preguntarle qué significa eso. Hablar con Mischa es
como hablar con la Esfinge. Cada pregunta se responde con otra. Acertijos
sobre acertijos. Es jodidamente agotador.
“¿Así que no has visto pasar por aquí a una chica vestida de novia?”.
Frunce el ceño y me mira con expresión claramente preocupada. “¿Un
vestido de novia?”, repite. “No, señor. Lo habría recordado”.
Mierda. Miro a mi alrededor, pero con un barrido tengo la cafetería
cubierta. Además, Mischa se acuerda de todo.
Vuelvo mi atención a las calles, aún animadas a pesar de la hora. No hay ni
rastro de la asombrosa y conmocionada rubia con un feo vestido de novia.
Me vuelvo hacia Mischa, pero miro más allá de él, a las botellas que se
alinean en la pared del fondo.
“¿Necesita una copa, jefe?”, pregunta. Pienso en ello. Durante mucho puto
tiempo.
“No”, decido al fin. “En otra ocasión”.
Me doy la vuelta en el taburete y mantengo la mirada fija en la calle. Quizá
la hayan retenido en algún sitio. A lo mejor viene hacia aquí ahora mismo.
No sé por qué me importa. No sé por qué me interesa.
Tal vez porque necesito la distracción. Pero algo me dice que es más que
eso. Algo a lo que es insoportablemente difícil ponerle nombre.
A la mierda. Miro a Mischa por encima del hombro. “En realidad, tomaré
un whisky. El más fuerte que tengas”.
“Le sacaré lo bueno, jefe”, responde Mischa.
Desaparece en la parte de atrás. Cuando vuelve, lleva un vaso de cristal
medio lleno de un líquido de color ámbar quemado que parece suave como
la puta seda. Lo deja frente a mí y lo acerca.
“Disfrute”.
Levanto el vaso y lo huelo. Primero me llegan las notas de roble. Luego me
llegan los sutiles tonos de vainilla. Bebo un sorbo, dándole vueltas en la
lengua antes de tragar.
“¿Y bien?” pregunta Mischa, como si fuera personalmente responsable del
whisky que estoy bebiendo.
“Jodidamente fantástico”, digo con aprobación.
Asiente con la cabeza, sus impresionantes bigotes blancos como la plata se
crispan hacia arriba. “Ese whisky es para beberlo en un mal día”, me dice.
“Parece un hombre al que le vendría bien”.
“Nunca se han dicho palabras más ciertas”, hago una mueca y vuelvo a
mirar por la ventana.
“¿Tiene nombre la chica del vestido?” Mischa pregunta inocentemente.
“¿En caso de que venga cuando no esté cerca?”
Ni siquiera le había preguntado su nombre. Ni siquiera cuando me había
enterrado dentro de ella. Pero ella tampoco me había preguntado el mío.
Mis dedos se enroscan alrededor de mi vaso de whisky mientras me
maldigo internamente. Acostarme con ella fue un gran error. Debería
haberlo sabido. Debería haber sido más fuerte. En lugar de eso, he actuado
como un universitario cachondo en sus primeras vacaciones de primavera.
“Sin nombre”, respondo. “Y no creo que importe a estas alturas”. Doy otro
sorbo al whisky. “No creo que vuelva a verla”.
“Nunca se sabe”, dice Mischa, con un brillo en sus ojos. “Esta es una
ciudad extraña”. Termino el resto de mi bebida y alejo el vaso.
“¿Otro, jefe?”
“No”, digo con firmeza. Tengo que poner un límite en algún punto. Uno ya
fue bastante malo.
Siento vibrar mi teléfono contra el bolsillo y aprieto los dientes. Segunda
llamada en los últimos diez minutos. Son insistentes.
“Duerme un poco”, le digo a Mischa mientras me bajo del taburete. “No
puedes trabajar para siempre”.
Se ríe, un sonido como de rocas chocando entre sí. “Observe”.
Resoplo y salgo de la cafetería.
Mi teléfono sigue vibrando, así que lo cojo y echo un vistazo a la pantalla.
Se están volviendo jodidamente predecibles en su vejez. Conteniendo mi
frustración, cojo la llamada.
“Es tarde, mamá”, digo cansado.
Esme Kovalyov chasquea la lengua y suspira. “Mijo... ¿Qué pasó?”
Todavía me habla como si tuviera cinco putos años. Se lo dije una vez y se
encogió de hombros. Siempre tendrás cinco años para mí, respondió.
“La mierda llegó al techo”, le digo. “Las cosas no salieron según lo
planeado”.
“Nunca me gustó el plan en primer lugar”.
“Por eso no te lo conté hasta que ya estaba en movimiento”.
“Tu padre intentó llamarte antes”.
“Lo sé.
Ella suspira audiblemente. “Se preocupa por ti”, dice. “Sé que no siempre
se nota, pero…”
“¿Podemos no hacer esto ahora?” interrumpo.
“Ustedes dos”, dice. “Son demasiado parecidos; ese es todo el problema”.
Resoplo. “Papá nunca habría estropeado el trabajo como yo lo he hecho esta
noche”.
Se ríe a carcajadas. “Tu padre no llegó a ser el Jefe que es hoy sin cometer
algunos errores por el camino”.
“¿Sí?” pregunto. “¿Quieres darme la lista? Por si necesito munición para
una futura discusión”.
Me doy cuenta de que sonríe, aunque no la veo. “Descansa un poco, hijo”,
me dice. “Pareces agotado. Te llamaré mañana”.
“Realmente desearía que no lo hicieras”.
“No necesitaría llamar tanto si me visitaras más a menudo”.
“Las Vegas es mi ciudad ahora”.
“¿Qué significa eso?”, pregunta secamente. “¿No puedes visitar otra
ciudad?”.
Sonrío. “Una ciudad no puede contenernos a los dos, mamá”.
“Probablemente sea cierto. Sus dos egos en el mismo código postal podrían
no dejar suficiente oxígeno para los demás”.
“Caramba, realmente sabes cómo hacer que un hombre se sienta especial”.
Se ríe suavemente. Todavía tiene la misma melodía que tenía cuando yo era
un niño. Ahora es mayor, pero igual de hermosa. El tiempo no le ha quitado
eso. “Buenas noches, hijo”.
“Buenas noches. Dile al viejo que yo me encargo”.
“Díselo tú mismo”.
“Tú le gustas más”.
Antes de que pueda discutir, cuelgo, sabiendo perfectamente que la próxima
vez que hablemos me meteré en un buen lío. Aun así, merece la pena.
Camino por la calle, diciéndome a mí mismo que he dejado de buscar a la
chica, aunque sé muy bien que es mentira. Cada vez que veo a una rubia de
complexión delgada, vuelvo a mirarla.
Recuerdo cómo me había mirado en el club. Puro terror, eso es lo que vi en
sus ojos.
Era una chica que nunca había estado sola mucho en su vida. Necesitaba
una manta de seguridad y me había encontrado.
Quizá sea bueno que haya desaparecido en el éter. No tengo el maldito
tiempo para proteger a nadie.
Ocurren cosas malas cuando lo intento.
Aun así, mis ojos van de una esquina a otra de la calle. Aunque me la
encuentre, no tengo ningún plan. Me enfurece seguir preocupado por esto.
Sobre todo, teniendo en cuenta el lío que he montado con lo que se suponía
que iba a ser una simple misión de asesinato.
El maldito Victor Ozol. Me había parado apenas a medio metro de él y
había fallado.
Únicamente porque me había preocupado por la aterrorizada niña novia que
se encogía detrás del sillón con respaldo de ala.
“Hola, guapo”.
Ladeo el cuello hacia un lado en dirección a la voz suave y femenina. Lo
primero que veo es una cabellera rubia enroscada sobre un pecho
semidesnudo. Pero un instante después, la excitación me cuaja en el pecho.
Las similitudes de la mujer con la chica del club son, como mucho, vacías.
Una pálida imitación, nada más.
“Parece que te vendría bien un poco de compañía”, dice con una sonrisa
seductora y un dedo enroscado. Lleva una falda roja de cuero que apenas le
cubre el coño, botas hasta las rodillas y un chaleco con escote en pico que
deja a la vista su sujetador transparente.
“¿Por casualidad has visto pasar por aquí a una chica vestida de novia?”
pregunto por capricho.
Ella levanta las cejas con interés. “No, cariño. ¿Estás buscando a tu señora
o algo así?”.
Mis esperanzas caen en picado. Empiezo a caminar hacia la noche. Pero
ella me sigue. “¿A dónde vas, guapo?”
“Deja de seguirme”.
Sus ojos brillan en cuanto mi tono se vuelve áspero. A algunas mujeres les
encanta el dolor. “¿Y si no quiero?”
Me detengo y me giro para mirarla. “No estoy jodidamente interesado”.
Me mira de arriba abajo, sin ocultar que le gusta lo que ve. “No te cobraré”.
“A tu chulo no le va a gustar eso”.
“Que se joda. Él no está a cargo de mi cuerpo”.
Resoplo. “Creo que necesitas buscar la definición de ‘chulo’”.
Sus ojos vuelven a brillar y me agarra la mano. “Puedo hacer que te sientas
mejor, cariño. Te lo prometo”.
Esto se ha convertido en un reto para ella. Ella no sabe lo imposible que es
realmente ese reto.
“No”, gruño, “no puedes”.
Su labio inferior tiembla por un momento, pero se recupera rápidamente y
con tanta delicadeza que me veo obligado a admirarla por ello.
“Bien, entonces”, refunfuña a la defensiva. “Tú te lo pierdes”. Se da la
vuelta y se aleja como si no le importara nada. Casi hace una salida
perfecta. Desgraciadamente, la caga al girarse y mirar hacia atrás por
encima del hombro.
Suspiro amargamente. No puede tener más de dieciocho o diecinueve años.
Y estaba tan dispuesta a entregarse a mí por nada.
Quizá sea eso lo que le pasa al mundo. Demasiadas mujeres ahí fuera,
dispuestas a dejarlo todo por un hombre que las mantenga a salvo. Que
pueda hacerlas sentir amadas.
Pienso en la hermosa rubia de inquietantes ojos marrones. Me pregunto
cómo se llamará. Me pregunto si estará bien ahora.
Pero una parte de mí se alegra de que esté en otro lugar. En algún lugar
lejos de mí.
Porque, ¿qué tengo que ofrecerle?
Sólo una cosa: dolor. Mucho dolor.
7
PHOENIX
 UN AÑO DESPUÉS

Voy conduciendo rápido cuando entra una videollamada en la pantalla de

mi coche.
No sé por qué Konstantin instaló este aparato aquí. La cosa es una maldita
molestia.
También la persona que llama.
“Jesús”, gruño cuando veo el nombre iluminando la pantalla.
No tengo tiempo para esta conversación, sobre todo cuando probablemente
puedo predecir palabra por palabra lo que van a decir. Pero he evitado las
llamadas durante una semana seguida. Cuanto más tiempo lo hago, más
frecuentes se vuelven.
Así que pulso el botón de respuesta. Las caras de mis padres llenan la
pequeña pantalla situada sobre el salpicadero.
Artem y Esme Kovalyov. Para cualquiera que sepa algo de nuestro mundo,
son dos de los rostros más temibles que existen. El rey y la reina de los
Bratva Kovalyov. Infamemente ricos. Infamemente poderosos.
Para mí, sin embargo, no son más que un infame grano en el culo.
“¿Estás conduciendo?”, me pregunta mi madre antes de que pueda decir
nada. Es tan guapa como siempre y envejece cada vez con más gracia. Pelo
largo y oscuro, aunque con más canas de las que recuerdo. Esos ojos
brillantes que lo ven todo en un instante.
“Sí se dan cuenta de que ya no soy un adolescente de dieciocho años
viviendo bajo su techo, ¿verdad?” exijo.
“¿Entonces por qué actúas como tal?”
Reprimo un suspiro. “Yo también me alegro de verte, papá”.
Hace más de un año que no los veo en persona. Demasiado tiempo. Culpa
mía.
Pero me he centrado en mi misión. Y cada vez que salgo a tomar aire, me
doy cuenta de que han pasado unos cuantos meses más.
Los rasgos de mi padre se han oscurecido con la edad. Sus rasgos han
tomado un sesgo más severo. Supongo que es la culminación inevitable de
décadas de ser un Jefe. Me pregunto si me ocurrirá lo mismo. Pero en el
fondo, sé que ya está ocurriendo.
Los últimos vestigios de suavidad desaparecieron de mi rostro hace cinco
años, cuando Yuri y Aurora desaparecieron.
En apariencia, siempre me he parecido mucho a mi padre. Pero cuanto
mayor me hago, más empiezan a parecerse mis ojos a los suyos. Afilados.
Brutales. Oscuros como la medianoche.
“¿Es verdad?” pregunta papá.
Mierda. “Muchas cosas podrían ser verdad”, respondo evasivamente.
“El golpe en el almacén hace dos noches”, me pregunta, sin dejarme
escapatoria.
“Era necesario”.
“Phoenix”, suspira mi madre, “¿dónde estaban las pruebas?”
“Esos hombres fueron vistos con Ozol la semana pasada”.
“No sabes por qué”.
“Y no me importa”, respondo. “Cualquiera relacionado con ese cabrón son
malas noticias”.
“Estamos recibiendo informes inquietantes”, advierte Papa.
Me tenso. Es cierto que últimamente he destilado solo sed de sangre. Pero
ese es el único lenguaje que hombres como Viktor Ozol parecen entender.
La única manera de llegar a ellos.
En el último año se ha vuelto aún más evasivo. Cuando aparece, lo hace por
breves espacios de tiempo y siempre rodeado de una seguridad digna de un
puto emperador.
Y sin embargo, a pesar de toda esa precaución, Astra Tyrannis se ha vuelto
aún más activa.
Sólo el mes pasado, otras diecisiete mujeres fueron vendidas en el mercado
negro. La mayoría eran menores de dieciocho años. Mis fuentes están bien
situadas, pero sigo llegando un día tarde y con un dólar menos cada maldita
vez. Recibo noticias, pero siempre es demasiado tarde para hacer algo al
respecto.
Ese es uno de los puntos fuertes de Astra Tyranni. La organización se
mueve rápido y cubre sus huellas con habilidad experta.
No dejan rastro. Las mujeres son robadas, vendidas, violadas y, en muchos
casos, dadas por muertas. Sus cuerpos y sus historias salen a la luz. Los
hombres que están detrás de estos horrores nunca lo hacen.
“Yo no prestaría atención a esa mierda”, digo despectivamente.
“Phoenix”, dice papá con firmeza. “Hijo mío, has llevado a cabo siete
golpes diferentes sólo en las últimas dos semanas. Estás empezando a
preocupar incluso a nuestros aliados”.
“Hago lo que hay que hacer”.
“No tienes pruebas de que Ozol tenga algo que ver con estos crímenes”.
“Tengo mi instinto”.
“¡Tu instinto no es una prueba!”, dice con un estruendo.
Noto que el brazo de mamá se detiene en el suyo un momento, calmándolo,
antes de hablar. “Mijo, sólo estamos preocupados por ti”, dice. “Y no somos
los únicos”.
Entrecierro los ojos mientras giro bruscamente a la izquierda hacia el lugar
de la pista. Según mi GPS, la ruta hasta mi destino debería durar
normalmente cuarenta minutos. A la velocidad a la que conduzco, sólo
tardaré la mitad.
“No hay nada de qué preocuparse”, respondo bruscamente. “Tengo la
situación bajo control”.
“Perdiste nueve hombres el mes pasado”.
“Nadie dijo nunca que este negocio fuera limpio o fácil. Sabían a lo que se
comprometían. ¿Me estás diciendo que nunca perdiste hombres?”
“Esas peleas eran necesarias”, gruñe. “Un buen Jefe sabe cuándo
enfrentarse a un enemigo y cuándo contenerse”.
Y ahí está. El buen Jefe hablando. Un clásico de Artem Kovalyov, patente
pendiente. Eso no tomó mucho tiempo.
“Algunos enemigos sólo se aprovechan de eso”, contraataco. “Si retrocedo,
todo se pone mucho peor, maldición”.
“Mijo”, dice mamá en el tono suave que usa cuando teme disgustarme, “sé
por lo que pasaste cuando... cuando desaparecieron”.
“Por el amor de Dios, no...”
Pero, por supuesto, ella no me escucha.
“Obviamente, quieres venganza”, continúa. “Obviamente, quieres ver arder
a los responsables. Pero estás convirtiendo esto en una venganza personal”.
“Eso es exactamente lo que es”.
“Pero no actúas solo”, interrumpe papá. “Eres un Jefe; tienes hombres que
te siguen. Tienes que ser inteligente”.
Tienes que ser inteligente. Siento que he oído eso toda mi puta vida. “Que
no lo haga a tu manera no significa que lo haga mal”, le digo.
“Estás actuando precipitadamente”, dice mi padre, con una voz que
adquiere la autoridad que ha cultivado durante décadas. “Actúas desde la
emoción. Lo estás convirtiendo en algo personal”.
“¡Astra Tyrannis secuestró a mi mujer y a mi hijo!” me enfurezco. “Los
acorralaron como ganado y los sacrificaron como cerdos. Por supuesto que
es jodidamente personal”.
El silencio reina por un momento. Tengo las manos apretadas y sudorosas
sobre el volante. El velocímetro sube y el motor ruge cuando piso el
acelerador con más fuerza.
“Un buen Jefe sabe separar las emociones de una misión”, dice finalmente
papá, con un tono que se va desvaneciendo.
Noto que la mano de mamá acaricia un poco más rápido ahora. Es el gesto
que utiliza para calmarlo cuando sabe que se está alterando.
Me pregunto por un momento cómo debe ser para ella vivir toda su vida
entre dos egos masculinos Kovalyov.
No me extraña que le salgan canas.
“Supongo que entonces no soy un buen Jefe”, respondo ardiendo de ira.
“Estás siendo infantil”.
“Sé lo que hago”, digo.
Odio tener que repetirme cada vez que hablo con mi padre. Me hace sentir
como si tuviera trece años otra vez.
“Llevas diciendo eso cinco años”.
“Ozol es un hijo de puta escurridizo. Pero no puede escapar de mí por
mucho tiempo”.
“Estás antagonizando a una víbora”, dice con calma. “Tarde o temprano,
atacará”.
“Con eso cuento”.
“¿Intentas sacarlo de su madriguera?” mamá interrumpe antes de que mi
padre pueda decir nada. “¿Estás tratando de incitarlo a una guerra abierta
contigo?”
Sé cómo suena.
Imprudente.
Corto de vista.
Estúpido.
A lo que yo digo: a la mierda todo eso.
Soy lo bastante fuerte para soportar algunos golpes a mi reputación. Soy lo
bastante fuerte para que no me importe.
“Si sigo atacándole, no tendrá más remedio que responder del mismo
modo”.
“Estás poniendo en peligro a tus hombres”.
“Esto no es un campamento de verano. No estoy aquí para cuidarlos. Este
es el puto trabajo. Viene con el territorio. Si mis hombres tienen un
problema con cómo estoy llevando las cosas, pueden decírmelo a la cara.
No impediré que nadie se vaya. Pero si se quedan, espero que sigan mis
órdenes. Porque en esta ciudad, yo soy el puto Jefe”.
“Dios, Phoenix”, dice mi madre, sonando a punto de llorar ahora. “¿Te oyes
a ti mismo?”
Puedo sentir su preocupación a través de la pantalla. Por primera vez, una
pizca de incomodidad logra burlar mis defensas. Me alegro de que mis
padres no lo sepan todo.
Aunque el noventa por ciento de mis actividades viajen de vuelta a ellos, el
diez por ciento consigue permanecer oculto aquí en el desierto.
Como la muerte de uno de los leales a Ozol.
Había torturado al bastardo durante siete días seguidos. Al octavo día,
cuando seguía negándose a darme nada, cumplí mi promesa.
Lo desollé hasta que suplicó clemencia. Luego lo desgarré desde el pecho
hasta la ingle y vi cómo sus entrañas caían al suelo delante de mí.
Y lo había disfrutado. Se merecía algo peor.
Incluso cuando estaba en el desierto y quemaba sus restos hasta que no
quedaban más que cenizas, me hubiera gustado que le doliera más por todos
los pecados que había cometido.
Se ha notado su desaparición, pero nadie puede relacionarlo conmigo.
Bueno, tal vez un hombre pueda. Afortunadamente, es el único hombre que
quiero que haga la conexión.
El golpe fue un mensaje personal para Ozol. Sé que lo entenderá alto y
claro.
“Hijo, por favor... te estás perdiendo con esta misión”, dice pesadamente.
“Te has obsesionado”.
Lo dice como si fuera una palabrota. Diablos, tal vez lo sea. He perdido la
capacidad de diferenciarlo.
“No estoy obsesionado. Estoy concentrado”.
“¿No?”, pregunta ella. “Lo vives, duermes y respiras. Dime, ¿cuándo fue la
última vez que hiciste algo divertido?”
Jesús. Algo divertido. ¿Qué significa esa palabra?
Por supuesto, estoy probando su punto. Lo que sólo sirve para cabrearme
aún más. Así que opto por la respuesta más fácil: escapar.
“Tengo que irme”.
“Phoenix, no te atrevas...”
La advertencia de mi padre se apaga cuando desconecto la llamada. El
momento es perfecto. Habría tenido que colgar de todos modos. Doblo la
esquina y veo el lugar al que me habían enviado antes.
Aparco calle abajo, pero me aseguro de tener una vista despejada de la
entrada de la casa anodina con la verja oxidada.
Según mi fuente, el hombre que vive aquí es un condecorado detective
veterano de quince años en la policía de Las Vegas. Ha pasado la mayor
parte de ese tiempo cultivando contactos en todos los lugares equivocados.
Las manos del hijo de puta están chorreando sangre inocente. Ayuda a
facilitar las operaciones de tráfico dentro de los límites de la ciudad.
Haciendo más fácil y conveniente para bastardos como Ozol secuestrar,
transportar y vender mujeres a plena luz del día.
Hicieron falta un puñado de largos y arduos interrogatorios antes de que su
nombre saliera a la luz. No voy a dejar que esta pista se me escape de las
manos.
Así que me recuesto en el asiento y espero. Un mensaje aparece en mi
pantalla. Miro hacia abajo, esperando ver un mensaje de mi madre.
Pero no es ella.
Es Matvei Tereshkova.
Ese cabrón ha sido una espina clavada en mi costado durante los últimos
años, desde que llegó a Las Vegas desde Europa y me dijo que era un
asesino a sueldo que necesitaba trabajo. Es pura suerte que también sea mi
mejor amigo.
Por favor, no me digas que estás siguiendo al policía por tu cuenta.
Sonrío e ignoro su mensaje por el momento. Pero la sonrisa se me borra de
la cara cuando veo una figura alta que se acerca a la puerta. El detective
Jonathan Murray sale con pantalones oscuros y camiseta negra. Parece tener
unos cuarenta años. Es fornido y ligeramente corpulento. Definitivamente,
no parece un policía.
Pero, de nuevo, parece estar trabajando horas extras.
Mientras observo, se sube a su reluciente Lexus negro, un modelo mucho
más bonito de lo que un detective en activo debería poder permitirse. No
escanea la zona antes de subirse al coche. Totalmente relajado.
Despreocupado.
Idiota.
Eso me facilita seguirlo a una distancia segura.
Recibo otra notificación de texto, pero ni siquiera miro hacia abajo para ver
de quién se trata. Mantengo la vista fija en el Lexus que tengo delante.
Conducimos durante diez minutos antes de llegar a un edificio destartalado
en las afueras de la ciudad.
Leo el cartel en voz alta. “Refugio de Mujeres de Las Vegas... ¿Qué coño?”
Definitivamente no es lo que esperaba. Pero no cambia nada. No importa
donde vaya, Jonathan Murray no puede ser salvado.
Esta noche, de una forma u otra, me dirá todo lo que sabe sobre Viktor Ozol
y Astra Tyrannis.
Y luego va a morir.
Aparco a varios metros y veo cómo sale del coche y se dirige a la entrada
del refugio.
Me hierve la sangre al ver su paso seguro y decidido. Solo hay una razón
por la que un policía corrupto relacionado con Astra Tyrannis vendría a un
refugio de mujeres...
Carne fresca para el mercado.
8
ELYSSA
 REFUGIO DE MUJERES DE LAS VEGAS

Cierro la puerta suavemente, con cuidado de no hacer ruido. Una vez en la

sala de inventario, me relajo un poco y saco mi fiel bloc.
Tengo columnas y columnas de inventario que debo tener en cuenta. Ayer
sólo terminé la mitad de la lista. Las noches en vela me están afectando
mucho últimamente, pero me niego a dejarme vencer por ellas. El trabajo es
el trabajo y hay que hacerlo. No sólo para ganarme el sueldo, sino para
poder atender a todas las mujeres que llegan aquí desesperadas y
hambrientas como yo hace un año.
Me dirijo al rincón más alejado de la habitación donde se han almacenado
los nuevos suministros. De uno en uno, repaso la lista, anotando las
cantidades y marcando lo que hay que reponer.
Carne enlatada. Listo.
Cereales en caja. Listo.
Barras de desayuno. Listo.
Algunos están caducados. Los miro con desconfianza, pero no podemos
permitirnos ser quisquillosos. El refugio ha tenido problemas últimamente.
Demasiadas mujeres y pocos recursos. Pero me alegro de haber podido
aportar mi granito de arena.
Los primeros meses fueron difíciles para mí. No sólo en el sentido de este
trabajo en particular, sino en el sentido del mundo en su conjunto.
Durante un tiempo sentí que me ahogaba. De no ser por Charity, podría
haberme ahogado. Ella fue el salvavidas que me mantuvo a flote mientras
encontraba mi equilibrio en Las Vegas, luchando contra la enfermedad
constante y mi nueva realidad.
“Sé que es duro”, solía decirme. “Aguanta y sigue adelante. Te hará más
fuerte”.
Había días en los que la odiaba por ser tan dura. Pero al final, como había
prometido, el humo se disipó. Salí de la niebla sintiéndome más segura y
capaz de lo que nunca me había sentido en la comuna.
Tenía más en mi plato de lo que cualquier mujer debería tener que manejar
a la vez. Especialmente una mujer sola. Pero había tomado decisiones y
ahora vivo cada día con las consecuencias, con la cabeza bien alta.
No hay vuelta atrás, aunque quisiera.
Frunzo el ceño. Mi portapapeles dice que debería haber diez palés de
conservas vegetales. Pero cuando cuento las grandes cajas marrones que
tengo delante, solo tengo ocho.
“Demonios”, respiro, una de las pocas palabrotas con las que me siento
cómoda.
A Charity le gusta bromear con que convertirá mi boca en un vertedero de
basura. Pero eso es algo que no me importa conservar de mi antigua vida.
Me dirijo al viejo teléfono de cable alojado en el fondo de la habitación,
junto al refrigerador de agua, y marco el número de nuestro proveedor.
Miles tarda al menos diez timbres en contestar.
“¿Sí?”, gruñe al teléfono.
“¿Miles? Soy Elyssa”.
“¿Sí?”
Suspiro. “Hiciste una entrega al refugio ayer. Pedimos diez palés de carne
enlatada. Sólo tenemos ocho”.
“¿Por qué no se lo dijiste ayer al conductor?”, se queja.
Reprimo otro suspiro. “Yo no acepté la entrega”, explico. “Lo hizo uno de
mis colegas y está claro que no lo comprobó”.
“Sabes que se supone que debes confirmar la recepción a la entrega”.
“Se podría argumentar que se supone que debes entregar la mercancía
pedida y pagada”, digo lo más educadamente posible. “Pero sí, mi colega
también debería haberlo comprobado”.
“Bueno... no haremos entregas en esa dirección hasta el próximo jueves”.
“Nos quedaremos sin suministros para entonces. Tengo mujeres que
alimentar”.
“Diles que compartan”.
“¡Ya lo hacen!”
“Sí, sí, sí. ¿Cuándo quieres el palé extra?”, suspira.
“Dos palés”, le recuerdo. “Y no son extras; formaban parte de nuestro
pedido original”.
“Lo entiendo”, dice impaciente. “¿Cuándo?”
“Podemos arreglárnoslas con lo que tenemos hasta mañana”.
“Te voy a cobrar extra por la entrega”, resopla.
Aprieto los dientes, pero nunca he sido muy luchadora. No agites las aguas.
Ese es mi lema. Es un credo que hace que Charity enfurezca.
“¡Eso es ridículo!”
“No sé qué decirte, cariño. El tiempo es oro”.
Aprieto los dientes y cierro los ojos un momento. “Está bien”, respondo.
“Está bien”.
Cuelga sin despedirse. Me quedo ahí de pie, irritada y con ganas de tirar el
teléfono al otro lado de la habitación.
El refugio tiene una pequeña reserva de dinero para pequeños gastos como
éste. Pero ha disminuido rápidamente últimamente. Decido sacar el dinero
para la cuota de extorsión de mi propio efectivo.
Charity me diría que dejara de ser tan blanda, pero cuando se trata del
refugio, no me importa hacer un extra. Este lugar me dio un hogar, un
trabajo y un sistema de apoyo cuando no tenía nada. No voy a olvidarlo.
Vuelvo al inventario, tacho los artículos de mi lista y me siento un poco
mejor con nuestra situación. Parece que nuestros suministros aguantarán al
menos una semana. Si no tenemos demasiadas bocas nuevas, claro.
Aunque, tal y como van las cosas últimamente, eso está lejos de estar
garantizado.
Casi he terminado de hacer el inventario cuando oigo un golpe en la entrada
principal. Me pongo rígida al instante, muy consciente de que es tarde y
estoy sola en el fuerte. Todos los demás están dormidos.
Espero que quienquiera que sea se vaya. Sólo Dios sabe qué clase de
monstruos deambulan por las calles de Las Vegas pasada la medianoche.
Pero los golpes sólo se hacen más intensos.
De mala gana, me acerco para ver la puerta. En cuanto llego, veo la cara de
Charity pegada a una de las ventanillas laterales.
Sonrío, pero la sonrisa se me escapa de la cara cuando ella no me la
devuelve. Al acercarme a la vidriera, me doy cuenta de que no tiene buen
aspecto.
Me apresuro a abrirle la puerta. Cuando la abro, Charity salta a mis brazos.
Pero no antes de notar la sangre y los moretones por toda su cara.
“¡Dios mío, Charity!” jadeo. “¿Qué ha pasado?”
Las lágrimas le corren por la cara mientras se aferra a mí. Le tiembla todo
el cuerpo y apenas le salen los sollozos, por no hablar de una explicación.
Me limito a abrazarla y a frotarle los hombros hasta que se le pasa un poco
el llanto.
“Eh, eh, eh”, le tranquilizo. “No pasa nada. Ahora estás aquí. Estás a
salvo”.
Es extraño ser la que consuela. Normalmente, ese ha sido el papel de
Charity en nuestra relación. Estoy extrañamente agradecida por el cambio.
Pero odio que esté sufriendo. Y me hierve la sangre al pensar en el hombre
que le hizo esto.
“Lo siento. No debería haber venido así, pero... pero... no sabía dónde más
ir”.
“Has venido al lugar adecuado”, le digo con firmeza. Me alejo lo suficiente
para poder mirarle a la cara. Se me revuelve el estómago al verle el labio
partido, el ojo morado y el hematoma púrpura que le sale en el lado derecho
de la cara.
“Oh, Charity”, susurro.
“Pensé que iba a morir, Elyssa”, gimotea.
La idea de perder a Charity me llena de un miedo profundo. Ni siquiera
puedo imaginar un mundo en el que ella no exista.
“Pero no has muerto”, señalo. “Estás aquí. Conmigo. Ahora, vamos. Vamos
a limpiarte”.
Lleva un ajustado vestido negro de piel sintética. Lleva incorporado un
corsé que le levanta los pechos y se ciñe a su curvilínea figura como una
segunda piel. Noto algunos rasgones manchados de sangre en el dobladillo.
Siempre me ha preocupado que esto mismo le pasara a Charity algún día.
Ser prostituta en Las Vegas no es fácil, pero ninguna súplica puede hacerla
cambiar de trabajo.
Siempre ha dicho que quedarse con los peces gordos la mantiene a salvo.
Que los hombres con influencia, dinero y poder no se molestan en hacer
daño a las chicas trabajadoras.
Yo siempre sostengo exactamente lo contrario. A los hombres poderosos no
les importa a quién hacen daño porque nunca tendrán que responder por
ello. Hacen lo que quieren y se van riendo.
Nunca quise que me diera la razón.
Llevo a Charity a una de las habitaciones vacías del fondo del refugio y la
siento en la dura cama individual. Sigue llorando, pero ahora en silencio. Su
ojo derecho se ha hinchado por completo. Debe de dolerle muchísimo.
“Vamos a quitarte ese vestido”, sugiero suavemente.
No hablamos mientras la ayudo a desvestirse y a asearse. Se queda sentada
como una muñeca de trapo, moviéndose cuando se lo ordeno pero, por lo
demás, mirando a la pared de enfrente como si estuviera en trance.
El daño no se limita a su cara. Encuentro un horrible moratón en la parte
baja de su vientre y más moratones que le suben y bajan por las piernas.
La ira me ciega momentáneamente, pero alejo los puntos rojos e intento
centrarme en Charity y en lo que necesita ahora mismo. Una vez que se ha
puesto una sudadera gris y una camiseta extragrande, me siento a su lado en
la cama.
“¿Quieres tumbarte?”
Menea la cabeza sin mirarme. “¿Quieres comer o beber algo?”
Niega con la cabeza.
“¿Quieres contarme qué ha pasado?”
Justo cuando creo que está a punto de negar con la cabeza, se vuelve hacia
mí, con lágrimas aun resbalando de su único ojo bueno. “¿Es muy grave?”,
me pregunta.
“Tus heridas sanarán”, le digo, cogiéndole la mano. “Confía en mí. El
hematoma desaparecerá, tu ojo se abrirá, las cicatrices se irán”.
“Yo... no podré trabajar hasta que lo hagan”.
Le aprieto la mano. “Charity”, le digo con un poco de desesperación,
“olvídate de eso. Mírate. ¿Cómo ha pasado esto?”
Baja la mirada como si estuviera avergonzada. “Estaba trabajando en una
partida de póquer de altas apuestas en el Bellagio”, explica. “Sólo debía
servir las bebidas y coquetear con los grandes apostadores que estaban allí
para jugar”.
Asiento con la cabeza y espero a que continúe.
Se traga un sollozo y continúa. “¿La versión corta? Perdió el hombre
equivocado. Lo estaba haciendo malditamente bien, pero entonces se
confió. Perdió cerca de dos millones en la mesa en dos minutos”.
Dos millones. Jesús.
“Solicitó mis servicios para... después”, dice Charity, con la voz un poco
quebrada. “No es raro que uno de los jugadores quiera follarme después del
partido. Pensé que sólo quería desahogarse. Y lo hizo... Pero no como yo
esperaba”.
“Te pegó”, digo con indignación.
Ella asiente.
“Charity...”
“Nunca me había pasado, Elyssa”, dice. “Siempre he sabido cómo manejar
a los hombres. Pero este... Estaba tan enfadado... Y cuando me miró, sentí
como si quisiera matarme. Pensé que iba a matarme”.
“¿Cómo te escapaste?”
Sé que probablemente la estoy cogiendo de la mano un poco más fuerte de
lo que es cómodo, pero no me importa. Y a ella tampoco parece importarle.
Lo necesita.
Su temblor se acelera un poco. “Conseguí agarrarme a algo. Ni siquiera sé
qué era. Pero era duro y pesado. Lo golpeé con eso y simplemente... corrí”.
“Bien por ti”.
“Le oí rugir mientras corría, pero no miré atrás”.
La rodeo con los brazos y tiro de ella. La abrazo con fuerza hasta que su
temblor disminuye. “Has sido muy valiente, Charity”, le digo en voz baja.
“Tan, tan valiente”.
Mete su cara en el pliegue de mi cuello. “Por primera vez, tengo miedo de
mi trabajo”.
Quiero decirle que siempre me ha asustado su trabajo. Me he pasado el
último año preocupándome por ella cada vez que salía a trabajar. Pero ¿por
qué echar sal en la herida? Lo que necesita ahora es una amiga, no una
patada cuando está abajo.
Pero no puedo negar que es inquietante. Ver a alguien como Charity tan
fuera de sí, tan destrozada...
Ella es la segura. La experimentada. La inteligente. Nada la asusta. Siempre
ha sido tan imperturbable. Ella ha sido mi fuerza cada vez que he vacilado
en el último año.
Verla así es aleccionador.
Por no decir terrorífico.
“Charity, lo que te hizo es agresión. Es un delito. Deberíamos denunciarlo”.
Su único ojo bueno se abre de par en par. Y leo la desesperanza en él.
“¿Denunciar?”, repite. “¿Con quién?”
Dudo. “¿Con... con la policía?”
“¿La policía?”, repite. “Eso es una broma. A los policías de esta ciudad les
importa una mierda la gente como yo. Sólo soy una puta para ellos. Una
puta barata, asquerosa y desagradable”.
“¡Para! Eso no es lo que eres”.
“No importa, Elyssa”, suspira Charity. “Lo que soy no importa. Lo único
que importa es lo que creen que soy”.
“Bueno, entonces…”
Lucho por un momento para encontrar la palabra adecuada. La palabra que
transmita la enormidad de esta situación. La palabra que signifique más
para Charity.
“¡Que se jodan!”
Charity se vuelve hacia mí y, a pesar de su cara descompuesta, veo que está
conmocionada. “Dijiste una palabrota”, dice riendo asombrada.
“Yo... lo hice”.
“¿Cómo se sintió?”
Suspiro. “Raro”.
Una burbuja de risa escapa de sus labios, pero gime casi de inmediato. “Ow,
eso duele como el infierno. Pero valió la pena”.
Sonrío. “Me alegro de poder ayudar”.
“Gracias”, dice Charity con seriedad, apoyando un momento la cabeza en
mi hombro. “A veces, no sé qué haría sin ti”.
“Lo mismo digo”, respondo.
Estamos sentadas en silencio cuando oigo otro golpe en la puerta. Ésta es
tranquila.
Sin prisas. Pero, por alguna razón, desconfío.
Un golpe en mitad de la noche es extraño. Dos golpes es un problema.
Charity me mira con inquietud y me doy cuenta de que, hoy, tengo que ser
la fuerte. Tengo que ser la intrépida.
“Espera aquí”, le digo, dándole un último apretón en la mano. “Iré a ver
quién es”.
“¿Elyssa...?”
“¿Sí?” pregunto, girándome hacia ella.
“¿Crees que es... él?”, pregunta, el miedo empapando su tono. “¿Crees que
me siguió hasta aquí?”
Yo había pensado lo mismo. Pero me fuerzo a poner cara de incredulidad y
sacudo la cabeza con seguridad. “No, no puede ser. Probablemente sea una
mujer cualquiera que necesita un lugar donde pasar la noche”, digo. “O
Miles decidió ser un buen samaritano y hacer una entrega nocturna. No te
preocupes. Sea quien sea, yo me encargaré. No te preocupes. No te muevas.
Vuelvo enseguida”.
Se detiene un segundo. “De acuerdo”.
Le guiño un ojo tranquilizador y salgo de la habitación. Me aseguro de
cerrar la puerta tras de mí antes de dirigirme a la entrada principal.
Todo el tiempo, mi corazón late frenéticamente contra mi caja torácica.
“Vamos, Elyssa”, me digo. “Pasitos de bebé”.
Respiro hondo mientras me acerco a la puerta. Esta vez, la persona del otro
lado está completamente oculta.
“No necesitas ser valiente”, me digo. “Sólo un poco más valiente que
antes”.
9
PHOENIX
 QUINCE MINUTOS ANTES, EN SU COCHE FUERA DEL REFUGIO DE MUJERES

“¿Qué demonios estás tramando, hijo de puta?” gruño en voz baja, viendo a
Murray acercarse a la puerta principal.
El refugio necesita reparaciones. El tejado podría servirse de unos arreglos,
los alféizares de las ventanas se hunden, las malas hierbas irrumpen en las
pasarelas de hormigón. Es un hogar roto para mujeres rotas.
Murray se asoma por la puerta lateral, pero no llama a la puerta como yo
esperaba. Tampoco saca un arma. En lugar de eso, encaja un porro con
cuidado, sus ojos van de un lado a otro en busca de algo.
Me inclino hacia abajo en mi asiento por si me mira. Pero parece demasiado
preocupado para fijarse en nada que no esté cerca de él.
Echo un vistazo a su coche. No lleva a nadie y no ha aparecido nadie más.
No hay refuerzos que yo pueda ver.
Puede que haya hecho del robo de mujeres su actividad secundaria. Puede
que incluso lo haya convertido en una ciencia, pero hacerlo solo parece
arriesgado. No tiene ni idea de cuántas mujeres hay ahí dentro.
A menos, por supuesto, que haya otra explicación para toda esta visita.
La idea me hace reflexionar. Suponía que venía aquí a recoger más mujeres
para las subastas de Astra Tyrannis.
¿Pero y si hay otra razón? ¿Y si está trabajando con alguien del refugio?
Me pongo rígido al darme cuenta de que la teoría tiene fundamento. Aliarse
con alguien que trabaja en un lugar como este garantizaría el acceso
continuo a las mujeres jóvenes. Mujeres sin hogar y sin familia. Mujeres
jóvenes y vulnerables, más propensas a estar desesperadas por ello.
Es el maldito plan perfecto. Un embudo directo desde las calles de Las
Vegas a las fauces abiertas de Astra Tyrannis.
La adrenalina corre por mis venas mientras espero a que el cabrón haga su
siguiente movimiento. Estoy a punto de salir del coche e ir tras él cuando
gira sobre sus talones y vuelve al coche. Se sienta en el asiento del
conductor.
Frunciendo el ceño, espero a que el vehículo despegue, pero no lo hace. Se
queda ahí sentado. Esperando. A qué, no lo sé.
Mi teléfono vuelve a vibrar. Lo miro con un suspiro preventivo. Cuando
veo el nombre de Matvei en la pantalla, decido contestar.
“Por Dios, Phoenix”, dice en cuanto le contesto. “Estás siguiendo la pista
por tu cuenta, ¿no?”
“No, sólo salí por un helado”.
“Imbécil”.
Sonrío. “Puedo encargarme de esto”.
“Dices eso de todo”, dice Matvei con dureza. “Algunos podrían acusarte de
tener un problema de ego”.
Eso se gana un bufido. “¿Has estado hablando con mis padres o algo así?”
“¿Por qué, están diciendo lo mismo que yo?”
“Si vas a acusarme de estar obsesionado con Astra Tyrannis, entonces sí”.
“Las grandes mentes piensan igual”, dice Matvei. “¿Dónde estás ahora
mismo?”
“Fui a dar una vuelta”.
“Fuiste a su casa”.
“Un pequeño desvío. Nada descabellado”.
“¿Y?”
“Y entonces salió de casa y empezó a conducir, así que seguí el desvío junto
con él”.
“Jesús”.
Pongo los ojos en blanco. “No te tenía por un tipo religioso. Pero invocas
mucho al gran hombre”.
“Teniendo que lidiar contigo, puede que recurra a la religión”.
“Ouch. ¿Realmente soy tan malo?”
“Se supone que trabajamos juntos, Phoenix. ¿Desde cuándo trabajas solo?”
“Desde que la gente empezó a acusarme de ser obsesivo”.
“¿Adónde se dirige?”
“Estamos aparcados frente a un refugio de mujeres en las afueras de la
ciudad”, respondo.
“¿Un refugio para mujeres?” repite Matvei. “Mierda. ¿Crees que el hijo de
puta está... reclutando?”.
“¿Reclutando?” siseo, resistiéndome a la palabra. “¿Así es como llamas a
robar y traficar con mujeres?”
“Lo siento”, dice Matvei rápidamente. “No quise decir eso”.
Me recuerdo a mí mismo que Matvei no es como otros hombres de mi
círculo. Le conozco, conozco sus intenciones. Sé que no quería decir eso.
“Lo sé”, digo bruscamente. “De todos modos, acaba de aparcar fuera del
lugar ahora”.
“¿Esperando a alguien?”
“Tal vez. No estoy seguro de quién sería”.
“Supongo que vas a esperar allí hasta que pase algo”.
“Usted es un hombre inteligente, Sr. Tereshkova”.
“Si fuera así, te habría abandonado hace mucho tiempo”.
Sonrío. “Todavía estás a tiempo”.
“Al menos deberías habérmelo dicho”.
“Habrías insistido en venir conmigo”.
“¿Y qué hay de malo en tener un poco de respaldo?” Matvei exige.
“Si empieza el espectáculo, quiero toda la gloria”, respondo.
Matvei se queda callado un momento. Lo que nunca es bueno. Es un
hombre pensante. Y los hombres pensantes nunca dejan de maquinar.
“Yo también tengo otra teoría”, digo, sólo para distraerle. “¿Y si este cabrón
está trabajando con alguien en el refugio de mujeres? Piénsalo: quienquiera
que trabaje en este lugar tiene toda la información. Conoce a las mujeres,
conoce sus historias. Pueden elegir a las chicas más vulnerables y
ofrecérselas a Astra Tyrannis en bandeja de plata”.
“Es una posibilidad...”
“¿Pero…?” pregunto.
“He investigado a fondo el pasado de Murray. Nada sugiere que esté
involucrado a ese nivel”.
“El secuaz de Ozol que atrapamos nos dio el nombre de Murray antes de
morir”.
“No dudo de la legitimidad de la fuente”, dice Matvei desdeñosamente.
“Quiero decir que Murray puede no ser tan importante como creemos. El
informante estaba siendo torturado. Necesitaba darnos algo. ¿Por qué no un
nombre legítimo, pero no tan importante?”.
A eso me refiero con los hombres pensantes. Lo arruinan todo con su
maldita lógica.
“No importa”, digo ferozmente. “Tenemos un nombre. Que es más de lo
que teníamos antes. Una vez que tenga a Murray arrinconado, él también
empezará a hablar”.
“¿Y si no tiene nada que dar?”
“Entonces muere dolorosamente”, digo. “Como todos los demás antes que
él”.
Siento que Matvei quiere decir algo, pero se contiene. Me alegro de ello. Yo
tampoco tengo paciencia para evitar sus dudas.
“Bueno, ¿qué está pasando ahora?” pregunta Matvei.
“Nada todavía”, digo. “Sigue sentado en su puto coche”.
“¿Crees que sabe que le estás siguiendo?”
“No. Ni siquiera puede verme desde aquí”.
“Puedo ir a dónde estás”, sugiere Matvei.
“Estaré bien. Tú quédate ahí y ponte guapo”.
“¿Qué pasa si lo que está a punto de pasar requiere algo de mano de obra?”
pregunta Matvei.
Pongo los ojos en blanco. “Yo me encargo”.
“Maldición, Phoenix. Deja esto ahora. Sabes dónde vive el cabrón. Es todo
lo que necesitamos. Lo atraparemos otro día. Cuando tengas a tus hombres
cuidándote”.
“Los hombres no necesitan involucrarse hasta que tengan que hacerlo. Eso
también va para ti”.
“Sabes que tus padres tienen razón en esto, ¿verdad?”
“No me importa”, respondo. “Astra Tyrannis es una puta mancha en el
mundo y voy a acabar con ella”.
“Y respaldo completamente ese plan”, me dice. “Pero no de la forma en que
lo estás haciendo”.
“Si vas a llamarme imprudente otra vez, cuelgo”.
“Hermano”, dice Matvei, su tono se vuelve cauteloso, “Astra Tyrannis tiene
un siglo de antigüedad. Sus sistemas llevan funcionando desde siempre.
Todos sus miembros han estado activos desde el principio, y ni siquiera
sabemos sus nombres”.
“Conocemos a uno”, gruño. “Viktor Ozol”.
“Y bien podría ser un fantasma después de los resultados que hemos
obtenido de nuestra caza. Estás llevando una guerra personal sólo por
instinto. Es una mala idea, Phoenix”.
“Mis instintos nunca me han fallado hasta ahora”.
“Hay una primera vez para todo”.
“Gracias por la charla. Es justo lo que quiero de mi segundo”.
Me doy cuenta de que Matvei sonríe. “Exactamente por eso soy tu segundo.
No voy a contarte mentiras ni a acariciarte el ego. Eso lo haces tú solito”.
Aprieto el teléfono con fuerza. “No puedo quedarme de brazos cruzados
viendo cómo pasa esta mierda en mi ciudad, Matvei. Aurora no querría eso.
Yuri no querría eso”.
Sus nombres siguen sabiendo a puto asfalto cuando salen de mi boca. Pero
a veces me obligo a decirlos de todos modos.
Es el fuego que necesito para seguir adelante. “Eso no es...”
“Todo el mundo supone que estoy tan consumido por la venganza que no
veo con claridad para tomar ciertas decisiones. Pero también es posible
querer venganza y pensar con claridad”.
“No los has llorado como es debido”.
“Los he llorado mucho”, respondo. “Tengo las cicatrices y los tatuajes que
lo demuestran. Ahora, sólo necesito vengarlos. No pararé hasta hacerlo”.
“Te estás perdiendo la vida mientras tanto”.
“Esta es mi vida, Matvei. No quiero otra cosa”.
“Está bien”, suspira. Puedo oír el sabor de la derrota en su tono. “De
acuerdo. No hay quien te pare”.
“Un hombre inteligente se habría dado cuenta antes”.
Se ríe entre dientes. “No sé por qué me aguanto este abuso”.
“Porque sabes que tengo razón”.
“No puedes tener razón siempre”.
Estoy a punto de hacer algún comentario gracioso cuando veo movimiento
a lo lejos. Murray se levanta en el asiento delantero.
La persona que corre hacia el refugio se mueve rápido. Al salir de las
sombras, veo que es una mujer. Una mujer con un vestido negro ajustado.
El tipo de vestido que usaría una azafata o una prostituta.
Yo apuesto por lo segundo.
“¿Phoenix?” pregunta Matvei por teléfono. “¿Qué ocurre? ¿Ha pasado
algo?”
Se gira para mirar por encima del hombro, como si le preocupara que la
persiguieran. Al hacerlo, la luz ilumina la sangre y los moratones de su
maltrecho rostro. Apenas puedo distinguir sus rasgos debido a la hinchazón.
Se estremece, da media vuelta y empieza a golpear con ambos puños la
puerta del refugio.
“¿Sigues ahí? ¿Phoenix?”
Está gritando, pero estoy demasiado lejos para oír lo que dice. Incluso
cuando bajo la ventanilla, solo oigo los sonidos amortiguados de gritos
ahogados.
Entonces se abre la puerta y ella desaparece en el refugio. No puedo
distinguir quién ha abierto la puerta, pero una cosa es segura: algo está a
punto de ocurrir.
“¡Maldita sea, Phoenix!”
“Cállate, ¿quieres?” le digo. “Está saliendo del coche”.
“¿Por qué?”
“Acaba de aparecer una mujer. Una prostituta, por lo que parece. Parecía
como si alguien la hubiera golpeado hasta hacerla papilla”.
“¿Murray?”
“Ni puta idea, pero voy a averiguarlo”.
“¿Por tu cuenta?”
“Sí, Matvei. Por mi cuenta”.
Impaciente, cuelgo y veo cómo Murray enciende un cigarrillo y se apoya en
el capó de su coche. Se toma su tiempo para fumarlo. Cuando termina, se
dirige hacia la puerta del refugio.
“¿Cuál es el movimiento ahora, mudak?” susurro.
Golpea la puerta y espera pacientemente. Tarda un poco, pero por fin se
abre. Sólo veo la silueta de una mujer en el umbral.
Entonces veo que Murray se lleva la mano a la espalda. Saca una pistola.
Y entonces es cuando salgo del coche y empiezo a correr.
10
 ELYSSA

Me acerco a la puerta con nerviosa inquietud. “¿Quién… es?” pregunto,

odiando que me tiemble la voz.
“Buenas noches, señora”, responde una voz profunda. “Soy el detective
Murray. Me gustaría hablar”.
¿Por qué hay un detective en la puerta? Mi primer pensamiento, ciegamente
temeroso, es que me han descubierto. El Santuario contrató a un detective
para seguirme la pista, arrastrarme de vuelta y hacerme responsable del
crimen que había cometido hacía ya más de un año.
No puede ser, ¿verdad? Hay una vocecita lógica en mi cabeza que no para
de decir lo inverosímil que es.
Pero los gritos de pánico lo ahogan. Las emociones me recorren las
extremidades y me recuerdan a aquella niña aterrorizada y perdida que
corría por el desierto con los pies ensangrentados y un fuego voraz tras ella
en la noche.
La noche que lo conocí, mi protector. Un año después, nunca he pensado en
él de otra manera.
Siempre que hablamos de ello, Charity se muestra desdeñosa. Sigue
pensando que era un hombre malo con malas intenciones. Pero en los raros
y tranquilos momentos en que me permito recordar lo que pasó, así es como
pienso en él.
Como un ángel de la guarda.
Vi la guerra en sus ojos, y aun así me ayudó. Me salvó cuando yo era
demasiado débil e indefensa para salvarme a mí misma.
“¿Señora?”
Salgo bruscamente de mi trance. Tiendo a hacer eso a menudo. Me deslizo
en el pasado, me pierdo en gente que solía conocer. He aislado tanto mi
vida pasada que aflora en momentos aleatorios cuando menos lo espero.
El detective que aporrea repetidamente la puerta no me ayuda a mantener a
raya mis demonios.
No es raro que vengan policías al refugio. A veces, las mujeres que llegan
aquí son traídas por la policía. O bien huyen de sus propios demonios,
cónyuges maltratadores o pasados delictivos, y la policía acude por otros
motivos.
Me he acostumbrado a que los hombres de azul me hagan preguntas
punzantes. No me gusta, pero así son las cosas.
Pero por alguna extraña razón, esto me parece diferente de una forma que
me gusta aún menos.
“Señora, sólo quiero hablar. ¿Puede abrir la puerta, por favor?”
Por ahora es educado. Pero sé por experiencia que probablemente no
seguirá así mucho tiempo. Especialmente si piensa que estoy tratando de
ocultar algo.
Así que me trago el miedo y abro la puerta.
El hombre que está allí es alto y delgado. Supongo que tiene unos cuarenta
años, pero tiene buen aspecto para su edad. Sus ojos me miran y se adentran
en el refugio.
Inmediatamente, me pongo rígida. Mi radar de malas vibraciones se
dispara. “¿En qué puedo ayudarle, detective?” le pregunto.
Sonríe. Se me revuelve el estómago al instante. No me gusta nada su
sonrisa. Toda brillante, casi bonita.
Pero afilado. El tipo de filo que corta profundamente. “Me gustaría hablar
con la Sra. Charity Longoria”.
Frunzo el ceño. “¿Charity?”
Asiente con la cabeza.
“¿Sobre qué?”
“Preferiría discutir ese asunto con ella, señorita...” se detiene, esperando a
que le diga mi nombre.
“Charity no está en este momento”, digo en su lugar.
Levanta las cejas, aunque la sonrisa no abandona su rostro. Quiero hacer un
gesto de asco, pero no quiero contrariarle más de lo necesario.
“Curioso. La vi corriendo hacia este mismo edificio no hace ni quince
minutos”.
Mierda. Le miro fijamente, pero nunca he tenido mucha cara de póquer.
Irónico, en realidad, considerando los muchos secretos que he guardado
todos estos años.
“Uh, lo que quise decir fue que... ella está indispuesta”.
“Está bien. Esperaré”.
Su persistencia es otra mala señal. Sea lo que sea, o quien sea, lo que
condujo a Charity hasta aquí, el hecho de que un detective apareciera poco
después e insistiera en hablar con ella no augura nada bueno.
Necesito encontrar una manera de sacarlo de aquí. “Detective... ¿era
Murray?”
Asiente con la cabeza.
“Lo siento, pero está muy cansada en este momento. No creo que esté
preparada para ver a nadie todavía”.
“¿Cómo se llama, señora?”, pregunta directamente.
“Elyssa”.
“Elyssa”, repite. “Me han dado un chivatazo sobre tu amiga. Un testigo la
vio huir despavorida del Bellagio. Necesito que venga a comisaría a
declarar”.
Oigo un ruido detrás de mí. Ajusto mi posición y veo a Charity de pie en mi
visión periférica. Probablemente ha estado escuchando toda nuestra
conversación todo este tiempo.
Muevo un poco la puerta para que el detective no pueda verla. Charity
aprovecha para acercarse.
Pongo la mano detrás de la puerta para que el detective no la vea y le hago
un gesto para que vaya a una de las habitaciones traseras. Pero, por
supuesto, no me hace caso.
“Uh, escuche, Detective…”
“Soy Charity”. Antes de que pueda detenerla, ha rodeado la puerta y está de
pie a la vista del oficial, unos metros detrás de mí.
Sus ojos la recorren. “Vaya”, murmura. “Es tan malo como decían”. La
simpatía en su tono no se traslada a sus ojos.
“¿Quién se lo ha dicho?” pregunta Charity. “¿Qué testigo?”
Se aclara la garganta. “Una fuente anónima la vio huyendo del hotel”, repite
el detective, ciñéndose a su historia. “Llamó a comisaría y lo denunció”.
“¿Y sabía dónde encontrarme?” pregunta dudosa Charity.
“El testigo la siguió hasta el refugio”.
Charity y yo intercambiamos una mirada. Lo veo en su expresión: ella
tampoco se cree esta sarta de ridiculeces.
El policía miente.
“¿Un desconocido me vio salir corriendo del hotel, me siguió hasta aquí y
luego llamó a la policía para denunciar un delito?”, pregunta despacio.
“Sí”.
“Parece un poco difícil de creer”.
“Cosas más raras han pasado”, dice encogiéndose de hombros.
Su tono es uniforme. Casi tranquilo. Pero puedo ver que su paciencia
empieza a deshacerse bajo la superficie.
“¿Por qué no viene a comisaría conmigo ahora?”, sugiere. “Puedo ayudarte
a hacer una declaración”.
Charity cuadra los hombros. “Gracias, detective. Se lo agradezco. Pero no
es necesario”.
“¿Perdón?”
“No quiero presentar cargos contra nadie. Así que no necesito hacer una
declaración”.
Sus ojos se desorbitan un poco. “¿Va a dejar que quien le haya hecho eso”,
dice, señalándole la cara, “se salga con la suya?”. De nuevo, hay
preocupación flotando en la superficie de sus palabras, pero hay algo en
este tipo que no me sienta bien. Las tripas se me revuelven más y más a
cada segundo que pasa.
“Sí”, responde Charity sin perder el ritmo. “Eso es exactamente lo que
estoy diciendo”.
“¿Por qué haría eso?”
“Porque sé cómo funcionan las cosas en esta ciudad”, dice. “Es mi palabra
contra la suya. Y no le importo a nadie. Después de todo, sólo soy una
puta”.
Murray entrecierra los ojos. “O tal vez está involucrada en cosas de las que
no quiere que se entere el departamento de policía”.
Charity pone los ojos en blanco. “Claro, ¿por qué no? Por esto la gente odia
a los polis”.
“Según mi experiencia, los únicos que odian a los policías son los que
tienen algo que ocultar”.
Charity se pone rígida y se acurruca un poco más cerca de mí. “No tengo
nada que ocultar. No quiero ir a la comisaría para que me digan que es
culpa mía por ponerme en una situación peligrosa”.
“Detective”, digo, interrumpiendo a los dos, “gracias por venir, pero mi
amiga ya está bien”.
Da un paso adelante, plantando el pie en la puerta para que no pueda
cerrarla. “Están cometiendo un error”.
Miro a Charity. “No va a ir con usted”.
“Me temo que esto no es negociable”.
Veo un destello de miedo en los ojos de Charity. “¿Desde cuándo los
policías obligan a las víctimas a hacer declaraciones que no quieren
hacer?”, pregunta.
“Desde que algunas víctimas pueden no serlo en absoluto”, responde
peligrosamente. La sonrisa que ha permanecido pegada a sus labios todo
este tiempo finalmente desaparece. Sus ojos se oscurecen.
Ahora, parece un depredador cuya presa está a punto de soltarse.
“Es tarde y tenemos cosas a las que volver, detective”, le digo. “Si me
disculpa...”
Estoy a punto de cerrar la puerta de un portazo, con su pie si hace falta,
cuando se inclina y me gruñe: “Una última oportunidad”.
Sacudo la cabeza y, un segundo después, estoy mirando el cañón de una
pistola.
Charity me agarra de la mano e intenta arrastrarme detrás de ella. Siempre
me protege. Pero esta vez, siento que es mi deber protegerla.
Así que mantengo mi cuerpo frente al suyo mientras miro fijamente al
detective de rostro adusto.
“No es policía”.
“Así es; no soy un puto policía. Soy un puto detective, y exijo respeto.
Especialmente de putas asquerosas como ustedes”. Su voz está impregnada
de furia y condescendencia. Ya no hay cortesía que valga.
El insulto también me pega mal. No es sólo la palabra, es el tono. La mirada
de rabia y resentimiento en sus ojos cuando nos la lanza como un arma.
“Tiene que irse, detective”.
Me apunta a la cara con la pistola. “Eso no va a pasar. Ahora, o me invitas a
entrar y eres educada, o te hago un puto agujero en tu puta boca. ¿Qué va a
ser?”
Las uñas de Charity se clavan en mi brazo, pero me alegro de sentir ese
dolor agudo y punzante. Me mantiene concentrada. Me recuerda lo mucho
que puedo perder.
Aquí no tenemos elección. Sólo tenemos que rezar para que algo nos salve.
Haciendo todo lo posible por calmar mis temblores, doy un paso atrás y le
dejo entrar, sin apartar los ojos de la pistola.
Pero justo antes de atravesar la puerta, algo le empuja hacia delante. Su pie
tropieza con el umbral y gruñe. Sigue empuñando la pistola, pero está fuera
de sí. Nervioso.
Aturdido.
Miro a Charity y veo el mensaje en sus ojos.
Toma el arma.
11
 PHOENIX

Murray nunca me ve venir.

Cruzo la oscuridad desde mi coche hasta las escaleras delanteras del refugio
a toda velocidad. Desenfunda la pistola y da un paso hacia el interior.
Es entonces cuando le golpeo. Un fuerte golpe en el centro de la espalda
que hace que el aire salga disparado de sus pulmones. Entra tambaleándose
en el refugio y su mandíbula choca con fuerza contra el suelo de baldosas.
Echo un vistazo a las dos mujeres que están a unos metros, pero no me
centro en ninguna. Primero, tengo que asegurarme de que Murray no es una
amenaza. Luego puedo ocuparme de ellas.
Pero antes de que pueda moverme hacia Murray, ambas mujeres intentan
tomar la pistola que el policía tiene en las manos. Murray está lo
suficientemente nervioso como para que la mujer de pelo oscuro sea capaz
de arrancarle el arma de los dedos.
La sujeta en el último momento y le golpea el tobillo. Ella está malherida,
tanto que retrocede tambaleándose a pesar de su falta de fuerza, dejando
caer el arma en el proceso. Eso le da espacio suficiente para ponerse en pie
de un salto, justo a tiempo para que la rubia se abalance sobre él y le arañe
la cara.
Hay algo en ella que me resulta extrañamente familiar, pero estoy
demasiado distraído con lo que ocurre como para descifrarlo.
Esta mierda tiene que terminar. Ahora.
La rubia retrocede y consigue recoger la pistola de Murray del suelo. Pero
ahora él pasa a la ofensiva y acorta distancias con ella mientras desenfunda
la pistola eléctrica de su cinturón.
Está a milisegundos de dispararle con ella...
Cuando le rompo la nuca con un codazo seco. Inmediatamente, se desploma
al suelo. Su cara golpea el suelo lo bastante fuerte como para romperse
algo. Espero que aún esté consciente para que esa mierda le duela.
Sin embargo, es sólo el principio del dolor al que se enfrentará esta noche.
Levanto la vista, satisfecho con mi trabajo manual, para ver a la rubia
apuntándome a la cara con la pistola.
“No te muevas”, ordena. Le tiembla la voz.
El arma no lo hace.
Me quedo inmóvil. Mis ojos pasan lentamente de la pistola a sus manos
temblorosas, bajan por esos brazos delgados y suben hasta su cara.
Una cara que pensé que nunca volvería a ver.
Aspira en el mismo momento en que una fría comprensión recorre todo mi
cuerpo. ¿Chto za khuynya? No puede ser...
Abre mucho los ojos. Sé que ella también me reconoce. Pero ni siquiera
tenemos nombres el uno del otro. Sólo el recuerdo de una noche calurosa y
confusa hace más de un año.
“Dios mío…” respira.
Sus enormes ojos ámbar son tan fascinantes como los recordaba. Su pecho
sube y baja, pero no baja las manos. La pistola tiembla en mi dirección. Es
obvio que nunca había empuñado un arma, y mucho menos disparado una.
Un movimiento erróneo me haría un agujero en el pecho.
“¿Por qué no bajas eso?” sugiero fríamente.
“No”.
Su amiga de cabello oscuro nos mira fijamente desde el suelo, consciente de
repente del reconocimiento que arde entre la rubia y yo. “Elyssa, ¿qué está
pasando?”
Elyssa. Siento como si un misterio que he estado persiguiendo por el último
año finalmente se hubiera resuelto. Le queda bien. Femenino. Bonito.
Elyssa mira a su amiga con un poco de fastidio. Pero entonces sus ojos
vuelven a encontrar los míos.
“¿Quién eres?”, pregunta. Intenta parecer imperturbable. Pero oigo el
temblor en su voz.
“Yo debería preguntarte lo mismo”, replico, mirando entre ella y Murray.
“¿Cómo conoces al policía?”
“No lo conozco”.
“Eso es difícil de creer. Porque es realmente curioso para mí cómo cada vez
que apareces, están pasando mierdas con los hombres involucrados en Astra
Tyrannis”.
Parpadea confundida. “Ni siquiera sé qué es Astro, Astra... Tyran... lo que
sea que acabas de decir”.
Está convincentemente confundida. Pero verla de nuevo, así... es demasiado
conveniente. ¿Qué posibilidades hay de que la misma mujer que se coló en
mi reunión con Victor Ozol aparezca de nuevo cuando me estoy acercando
a un esbirro corrupto de Astra Tyrannis?
Por otra parte, incluso si está conectada con Ozol de alguna manera, no está
entrenada ni tiene experiencia. La forma en que sostiene el arma me lo dice.
Al igual que el miedo que surge en sus ojos.
Murray gime a mis pies, su cuerpo se tambalea ligeramente hacia arriba.
“Va a volver en sí pronto”, informo a ambas mujeres. “No le he pegado tan
fuerte”.
“¿Quién eres?”, pregunta la de cabello oscuro, poniéndose por fin en pie.
Examino su rostro, pero no me resulta familiar. En cualquier caso, sus
rasgos están oscurecidos por la paliza que ha recibido. Las heridas son
recientes. Quienquiera que le haya hecho esto, lo ha hecho recientemente.
Se da cuenta de que la miro y levanta la barbilla con orgullo. “¿Qué quieres
aquí?”, me pregunta cuando no respondo a su primera pregunta.
“Quiero a este cabrón”, digo, señalando a Murray. “Ustedes solo están en
mi camino”.
Mi mirada se dirige a Elyssa. Se estremece ante mi mirada. Pero antes de
que pueda decir nada, su amiga interrumpe. “Vale, volvamos a la primera
pregunta: ¿quién eres?”.
“Ustedes primero”.
“No soy nadie”, responde inmediatamente.
Sonrío. “¿Y cuál es la historia?” pregunto. Miro a la de pelo oscuro.
“¿Tienes un novio al que le gusta boxear o algo así?”.
“Puede que sí”.
Entrecierro los ojos. “Yo que tú diría la verdad”.
“¿Por qué?”, exige. “¿Porque eres peligroso?”
Doy un paso amenazador hacia delante. “Dímelo tú”.
Su iris es de un azul brillante y hermoso que me recuerda al de mi tío Kian.
Pero queda eclipsado por los feos moratones que le marcan la cara. Parece
proteger mucho a Elyssa y se pone delante de ella para protegerla de mí.
“¿Por qué no guardas eso antes de que te hagas daño?” le vuelvo a decir a
Elyssa.
Sus ojos marrones brillan. Eso es nuevo, pienso. La última vez que nos
cruzamos, se había mostrado tan completamente pasiva, tan indefensa, que
se había aferrado a mí, un completo desconocido.
Todavía puedo reconocer algo de la misma pasividad en ella. Pero ahora
hay un poco más de acero. Si tuviera que adivinar, diría que es
probablemente la influencia de la amiga. Lo cual no es malo para ella, en la
medida en que mantenerse con vida en Las Vegas requiere un poco de acero
a veces.
Sólo que es un inconveniente para mí en este momento.
“Sé lo que hago”, dice. Pero no hay confianza en su tono. Dice las palabras
que cree que debe decir.
“¿En serio?”
La duda aparece en sus ojos y suspira. “No”, dice, dejando caer las manos.
“¡Elyssa!”, suelta la amiga, arrebatándole la pistola antes de que Elyssa
pueda bajarla del todo. “¿Qué estás haciendo?”
“Tiene razón”, dice inocentemente. “No sé cómo usar esa cosa. Se siente
mal incluso sostenerla”.
“Se llama defensa propia”.
“No ha amenazado con hacernos daño”, dice en voz tan baja que casi no
capto las palabras.
“¡Aún!”
“No pienso hacerles daño a ninguna de las dos”, les digo a ambas, pero
mantengo un ojo en Murray. “Aunque no puedo prometer nada de este hijo
de puta”.
Ahora se retuerce un poco más, aun gimiendo suavemente de dolor.
“Como dije, vine aquí por él. Es a él a quien sigo”, continúo. “Mi pregunta
es, ¿qué quiere él aquí?”
“A mí”, dice enseguida la amiga. “Quería que fuera con él”.
“¿Por qué razón?”
Frunce el ceño. “Eso no lo sé. Y es la pura verdad. Estábamos tratando de
deshacernos de él cuando apareciste”.
“Ya veo”. Vuelvo a mirar al policía y luego a las chicas. “¿Tienes cuerda?”
“¿Cuerda?”, repite, confusa.
“Para nuestro amigo aquí. Se está despertando. Quiero asegurarme de que
no pueda huir cuando lo haga”.
La amiga duda un momento. Luego mira a Elyssa. “Gary guarda un montón
de mierda en la trastienda, ¿no?”, dice. “Puede que encuentres algo de
cuerda allí”.
Elyssa parece insegura sobre dejar a su amiga a solas conmigo, pero al final
se va sin decir una palabra.
En cuanto se va, su amiga vuelve su único ojo bueno hacia mí. “Tú eres él”.
“Puede ser”.
“Ese tipo que conoció aquella noche”, continúa sin rodeos. “La noche que
apareció en Las Vegas vestida de novia”.
“Así que me ha mencionado”.
Una expresión extraña se dibuja en su rostro. No sé por qué, pero me
inquieta. “Podría decirse que sí”, dice al fin.
Frunzo el ceño. “¿Qué es lo que no me dices?”.
Aparta la mirada antes de que pueda leer su expresión. “No me corresponde
a mí darte explicaciones. Ni siquiera estoy segura de que tengas derecho a
pedirlas”.
“¿Qué coño se supone que significa eso?”
Antes de que pueda responder, Elyssa vuelve a entrar en la habitación con
un manojo de cuerda fina. Una mirada me dice que no va a aguantar a
Murray mucho tiempo.
“¿Servirá?” pregunta Elyssa, ofreciéndome la cuerda a un brazo de
distancia como si tuviera miedo de acercarse demasiado.
“Tendrá que servir”.
Cojo la cuerda y me agacho para atar los brazos de Murray con manos
rápidas y seguras. Vuelve en sí justo cuando hago el último nudo.
“¡Qué... suéltame, maldición!” murmura, tratando de sonar intimidante.
“¡Soy un puto policía!” Es difícil sonar duro cuando estás atado en el suelo.
Le doy la vuelta para que pueda mirarme a los ojos. Al principio, no puede
ver más allá de su propia ira. Luego abre mucho los ojos, me mira a la cara
y me reconoce. “Tú... te conozco”.
“¿Sí?” pregunto con calma. “Qué halagador”.
Puedo sentir a Elyssa y a su amiga observándome. Esperando una respuesta
sobre quién soy. Murray me va a delatar, pero no me importa. Ni siquiera sé
si mi nombre va a significar algo para alguna de ellas de todos modos.
“Kovalyov”, susurra. “Tú eres el hijo”.
Intento que no se note mi enfado. Es una reacción inmadura que aprendí de
adolescente, pero que se me ha quedado grabada después de una década
como el único Jefe Kovalyov de Las Vegas.
El nombre de mi padre siempre ha ido primero, luego el mío.
Hasta cierto punto, lo entiendo. Es el mejor Jefe de la Bratva Kovalyov. Es
un honor que se merece. Pero vivir a su sombra me robó la capacidad de
valerme por mí mismo, lejos de su legado, de su reputación.
“Soy el único del que debes preocuparte”, respondo con frialdad. “Porque
soy yo quien decide lo que va a pasar después”.
“Phoenix Kovalyov”, murmura Murray.
Observo a las dos mujeres de reojo. Elyssa no reacciona en absoluto a mi
nombre. Pero su amiga sí. Alarga la mano y agarra el brazo de Elyssa.
Intercambian una mirada, pero no sé lo que dice.
“Llevas varios años interfiriendo en las operaciones de Astra Tyrannis”,
gruñe.
Sonrío. “Y ahora podemos charlar sobre ello. Los dos solos. Noche de
suerte”.
Murray me enseña los dientes. “No sabes en lo que te estás metiendo. No se
jode con Astra Tyrannis”.
Sonrío. “¿Por qué no dejas que yo me preocupe por eso? ¿Qué tal si, por
ahora, te preocupas de ti mismo? Y créeme, amigo mío, deberías estar
preocupado”.
“¿Qué quieres?”
“¿No es obvio?” pregunto impaciente. “Quiero respuestas”.
“Todo lo que conseguirás es una muerte dolorosa”, gruñe. “No estoy solo,
sabes. Tengo refuerzos”.
“¿Dónde están ahora?”
“De camino”, responde Murray. “Les llamé antes de llamar a la puerta”.
“Gracias por el aviso”.
Sé que intenta asustarme. Pero todo lo que ha hecho es advertirme del
peligro inminente. Si es que es verdad.
“Espera”, dice la amiga de Elyssa, dando un paso adelante. “¿Quieres decir
que viene la policía? ¿Ahora?”
“Sí”, gruñe Murray, contestándole aunque sus ojos siguen clavados en mí.
“Ya vienen. Dos coches patrulla con más en camino”.
“¿Y ninguno de ellos sabe que trabajas con Astra Tyrannis?” pregunto
conversando.
Resopla. “¿Esa es tu forma de amenazarme?”, pregunta. “Llevo en el
cuerpo mucho puto tiempo. Esos hombres que vienen hacia aquí son mis
amigos. Mientras que tú eres un señor del crimen con una puta mala
reputación. Puedo culparte de todo. Puedo hacerte la vida jodidamente
difícil”.
“¿Ahora me amenazas?” pregunto con fingida diversión. “Porque desde mi
punto de vista, no parece que tengas mucho poder de negociación”.
“Todo lo que quiero es a la puta”, dice, moviendo la barbilla hacia la amiga
de Elyssa. “Deja que me la lleve y no tendrás de qué preocuparte”.
Elyssa se pone delante de su amiga al instante, con el cuerpo rígido. Me doy
cuenta de que le aterra intervenir, pero lo hace de todos modos.
“Nadie la toca”, dice orgullosa.
Murray la mira con total desdén. “Cuidado, zorrita”, le suelta. “Podrías ser
la siguiente”.
No ve venir mi puño. No creo que ninguno de ellos lo esperaba.
Sólo oigo dos jadeos y un grito muy fuerte, muy conmocionado, cuando
mis nudillos chocan con la cara de Murray. El cartílago cruje y la
hemorragia comienza casi de inmediato.
“Qué coño... hijo de puta...” gime.
En ese momento, oigo una sirena a lo lejos. Es débil, pero un recordatorio
aleccionador de que pronto podríamos tener compañía.
“Te dije que los refuerzos estaban...”
Le doy otro puñetazo. Esta vez, el objetivo es dejarlo inconsciente. Y,
efectivamente, se apaga como una luz, con la cabeza golpeando el suelo y
los ojos en blanco.
Cuando está inerte y no se resiste, me lo subo al hombro como si fuera un
saco de patatas.
“¡Espera! ¿Qué haces?”, pregunta la de pelo negro con urgencia.
“Me voy”.
“¿Nos vas a dejar?” pregunta.
Levanto las cejas y resisto el impulso de mirar a Elyssa. La noche en que
nos conocimos fue... única.
Pero he pasado bastante puto tiempo pensando en ello en el año que ha
pasado desde entonces.
Ya dejé que me distrajera una vez, y me costó mi mejor oportunidad con
Ozol. No dejaré que lo haga de nuevo. Así que, a pesar del hecho de que
estoy deseando mirarla por última vez antes de irme, entierro el deseo bajo
la resolución. Me concentro en la razón por la que estoy aquí en primer
lugar.
Vine por Murray.
Tengo a Murray.
Es hora de cortar y correr antes de que lleguen los refuerzos.
“¿Dejarlas?” repito. “Ninguna de las dos son mi puta responsabilidad. Les
salvé el culo de una vida de esclavitud. Esa es mi contribución aquí”.
Me doy la vuelta para marcharme.
“¡Espera!”
Su voz me detiene en seco, a pesar de que el sonido de las sirenas se acerca.
“Tienes que llevarnos contigo”, dice.
“Dame una buena razón”.
En respuesta, asiente con la cabeza, se da la vuelta y se adentra en el
refugio.
“¿A dónde coño va?” exijo. “No tengo todo el puto día”.
“Dale un minuto”, me suelta la amiga, como si yo fuera el poco razonable.
“Esto es importante”.
Su mirada ha vuelto. La mirada que sugiere que sabe algo sobre mí que yo
no sé.
“¿Elyssa?”, grita la de pelo negro mientras las sirenas suenan cada vez más
fuerte.
“Podemos salir por la puerta de atrás”, dice Elyssa desde fuera de vista.
Con las sirenas sonando como si vinieran de enfrente, sé que no puedo
arriesgarme a tomar esa salida. Así que cuando la amiga empieza a andar, la
sigo, arrastrando conmigo al policía inconsciente.
Llegamos a una fea grieta que conduce a una puerta trasera, cuando Elyssa
emerge de una puerta adyacente a la izquierda.
Excepto que, cuando reaparece, veo que no está sola.
Sostiene contra su pecho a un bebé aturdido. Un niño de pelo oscuro con
ojos marrones profundos en forma de almendra.
Elyssa me mira con grandes ojos culpables. Y por un momento, siento
como si mi cerebro sufriera un cortocircuito.
Esto no puede estar pasando...
“¿Y bien?”, pregunta la amiga sin una pizca de sensibilidad. “¿No vas a
saludar a tu hijo?”.
12
 PHOENIX

Miro fijamente al bebé con mejillas en forma de manzana en brazos de

Elyssa.
Ahora su cara está volteada. Es pequeño. No tiene más de un par de meses.
Lo que por supuesto concuerda.
Kakogo chyorta, maldigo en silencio en ruso. Qué coño...
“Creí que no volvería a verte”, dice Elyssa trémula.
Sigo sin saber qué coño decir ante esta revelación. Así que me centro en lo
único que sí sé hacer: manejar una amenaza inminente.
Saco el teléfono y llamo a Matvei. Me contesta al primer timbrazo.
“¿Phoenix? ¿Te encuentras bien? ¿Qué ha pasado?”
“Encuéntrame cerca de la Avenida Eastern y Beltway. Trae un coche
grande. Ven rápido”.
“Voy para allá”.
No pestañea, ni duda, ni hace preguntas. Por eso es mi mejor aliado en este
mundo. La línea se corta. Me vuelvo hacia las dos mujeres, que me
observan atentamente.
“Vamos”, ordeno. “Vámonos”.
Una sombra de decepción recorre el rostro de Elyssa. Eso enciende la culpa
que empieza a crecer lentamente en mi interior.
Pero no puedo preocuparme por eso ahora. Porque la policía está en
camino, y no quiero que Murray se revuelva mientras huimos.
“¿Adónde vamos?”, pregunta la de pelo negro.
“Lejos”.
“Mencionaste Beltway. Eso es como un paseo de veinticinco minutos desde
aquí. Más con un bebé”.
“No podemos usar mi coche”, digo bruscamente. “Está aparcado enfrente y
los polis se van a dar cuenta de que tengo un cuerpo inconsciente sobre el
hombro. Además, no era una pregunta. Empiecen a andar”.
La amiga parece querer volver a resistirse, pero Elyssa le pone una palma
tranquilizadora en el antebrazo y se calla. Las miro ferozmente un momento
más antes de darme la vuelta y dirigirme a grandes zancadas hacia la salida
trasera.
Cuando salimos por la puerta y nos adentramos en la fina espesura de
árboles que nos dará suficiente cobertura para alejarnos del refugio sin ser
vistos, noto el destello de las sirenas a lo lejos.
“Tenemos que darnos prisa”.
Tomo la delantera, asegurándome de mantener varios metros de distancia
entre las mujeres y yo. Ni siquiera miro atrás mientras avanzo.
“¿Quieres ir más despacio?” me dice la de pelo oscuro. “¡Tenemos un bebé
aquí!”
Oigo el gorgoteo del niño en manos de Elyssa y me pongo rígido al
instante. Es una reacción primaria. Grabada en mi alma como una cicatriz.
El cuerpo recuerda incluso cuando la mente desea desesperadamente
olvidar. Cuando Aurora y Yuri habían desaparecido... La impotencia, la
incertidumbre...
Prometí no volver a sentirme tan fuera de control. Lo irónico es que no es el
tipo de promesa que cualquier hombre tiene el control para hacer en primer
lugar.
Ni siquiera un hombre como yo.
Me obligo a ir un poco más despacio, aunque me aseguro de ir delante de
ellas.
Ahora mismo no quiero hablar con Elyssa, ni siquiera mirar al chico.
Murray pesa cada vez más contra mi hombro, pero no quiero bajar el ritmo.
Si bajo el ritmo, todos mis errores me pasarán factura.
“¡Jesús, espera un momento!” grita la de pelo oscuro. “Elyssa, ¿estás bien?”
Miro a mi alrededor y veo a Elyssa jadeando suavemente, con las mejillas
sonrojadas. Está acunando al bebé contra su pecho, intentando calmarlo,
pero él empieza a llorar de todos modos.
“¿Estás bien?”, le vuelve a preguntar suavemente.
Su tono cambia cuando habla con Elyssa. Es amable. Maternal. Pasa la
mano por el hombro de Elyssa y luego por el bebé.
Su pelo oscuro me desconcierta.
Es como el mío.
Yuri se parecía a su madre. Nació con los ojos azul turquesa y los rizos
rubios de Aurora. Le repetí una y otra vez que su pelo se oscurecería con la
edad.
Nunca tuvimos la oportunidad de averiguarlo.
Mis tripas se retuercen incómodas y siento la necesidad jadeante de beber
alcohol. Cualquier cosa para adormecer el dolor acerado de los viejos
recuerdos.
“Estás cansada”, dice la de pelo oscuro. “Déjame llevarlo el resto del
camino”.
“Puedo arreglármelas”, responde Elyssa.
Me mira y veo la suave determinación en sus ojos. No quiere parecer débil
delante de mí. No quiere parecer incapaz.
“No seas tonta. Llevas mucho tiempo con él. Déjame llevarlo”.
Antes de que Elyssa pueda protestar, la chica le arranca al bebé de los
brazos y lo acuna contra su pecho como si fuera suyo.
“Hola, guapo”, le arrulla al bebé mientras empieza a andar de nuevo. “Nos
vamos a una pequeña aventura”.
Cuando se acerca, mis ojos no pueden evitar dirigirse directamente a la cara
del bebé. Sus ojos tienen la misma forma que los míos. Sin embargo, su
color es más complejo. No demasiado claros. Ni demasiado oscuros.
Instintivamente, miro a Elyssa y descubro que ella me devuelve la mirada.
Se sonroja con fuerza y aparta la mirada, pero no sin antes anotar
mentalmente el color de sus ojos.
Marrón caramelo con sutiles motas verdes, como avellana tostada. Los míos
son de un marrón oscuro que bien podría ser negro.
Los ojos del bebé son una mezcla perfecta de ambos.
“Si ya has terminado de quedarte embobado, podemos seguir”, reprende la
otra mujer. Le lanzo una mirada de fastidio y reanudo la marcha.
“No hay razón para que me mires así. Especialmente cuando la persona con
la que estás realmente enfadado eres tú mismo”.
Me detengo, giro y la miro con irritada incredulidad. “Me has conocido
hace cinco minutos. ¿Qué te hace pensar que me conoces?”
Se encoge de hombros. “Conozco a los hombres”.
Lanzo una carcajada áspera. “Apuesto a que sí”.
Se gira un poco para buscar a Elyssa, que camina unos metros detrás de
nosotros. Resisto el impulso de verla también.
El bebé empieza a agitarse en brazos de la de pelo oscuro. “Hola,
querubín”, le arrulla cariñosamente. “Tu mamá está aquí. Te tengo, ¿vale?”
Dirige su mirada hacia mí. “¿No quieres saber su nombre?”
“No”.
Vuelve a mirar a Elyssa, como si le preocupara que su amiga pudiera haber
oído. Luego baja la voz. “No seas imbécil”.
El bebé empieza a llorar y ella se ve obligada a volver su atención hacia él.
“Calla, guapo. Ya casi hemos llegado”.
“Creo que tu cara le asusta”, señalo.
Me mira con su único ojo bueno justo cuando el bebé empieza a llorar.
“Charity, puedes devolvérmelo”, dice Elyssa.
“¿Charity?” me burlo. “Eso es un puto chiste”.
“No es una broma; es mi nombre”, suelta. “Y es uno bueno”.
“¿Tú crees?” digo. “No te pega mucho”.
Elyssa se une a nosotros y se lleva al bebé. En cuanto tiene las manos libres,
Charity me hace una seña.
Sonrío y ajusto ligeramente a Murray, ignorando el creciente dolor en el
hombro, mientras nos conduzco de vuelta a la carretera principal y nos
detenemos detrás de un seto bien cuidado.
Esta calle es relativamente tranquila, pero no quiero quedarme a la
intemperie más tiempo del necesario. Nunca sabes quién te vigila en la
noche de Las Vegas.
“¿A qué estamos esperando?” pregunta Charity cuando dejo de caminar.
“Mi transporte”.
Dejo caer a Murray bruscamente al suelo y me sueno la espalda, agradecido
por haberme librado de ese cabrón al menos durante unos instantes.
“Nuestro transporte”, corrige rápidamente, como para recordarme que me
he comprometido a llevarlas.
Estoy a punto de hacer algún comentario frívolo, pero miro a Elyssa y me
detengo. Tiene al bebé en brazos y él se ha calmado. Uno de sus puñitos
regordetes se aferra a la parte delantera de su camiseta azul oscuro. Es un
par de tallas más grande para ella, pero de algún modo le queda perfecta.
Tira del escote hacia abajo lo suficiente para dejar al descubierto la suave
curva de su escote.
“No es un trozo de carne, ¿sabes?”, dice Charity en voz baja, dándose
cuenta de dónde se han posado mis ojos.
Aprieto los dientes y me vuelvo hacia ella. “Yo que tú cuidaría mis
palabras. Estás muy cerca de que te deje en una acera”.
Sonríe. “Apuesto a que puedo convencerte de lo contrario”.
“En primer lugar, no soy ese tipo de hombre”, le digo directamente. “Y
segundo, aunque lo fuera, ahora mismo no estás en condiciones de regatear
por tu aspecto. Pareces el infierno en llamas”.
“¿Qué ‘tipo de hombre’ es ese?” pregunta inocentemente.
Soy consciente de que Elyssa nos mira, pero está lo bastante lejos como
para que no oiga la conversación. “El tipo de hombre al que un buen par de
tetas no le hace girar la cabeza”.
“¿Ah, sí? ¿Entonces cómo explicas la noche que conociste a Elyssa?”
Tengo que contener una risa irónica. Desde luego, esta mujer sabe
defenderse. Pero, a pesar de su mal genio y su ira fuera de lugar hacia mí, es
más fácil centrarse en ella que en la rubia y el bebé que tengo detrás. Esos
dos son un enigma que no puedo dejar que me consuma.
Ahora no. Todavía no.
“¿Qué te ha pasado?” pregunto en lugar de responder a su pregunta.
“Larga historia”.
“Dame la versión corta”.
“¿Por qué te importa?”
“Porque a él le importa”, digo, señalando la espalda de Murray. Está boca
abajo en el suelo. Estoy seguro de que se despertará con la boca llena de
tierra. Es lo menos que se merece. “Vino al refugio en tu busca. ¿Por qué?”
La confusión y el miedo se reflejan en su rostro. “Ojalá lo supiera. La única
razón que se me ocurre es que el hombre que me hizo esto debe ser
importante”.
“¿Quién es el hombre que te hizo eso?”
Ella duda. “¿Importa?”
“Sí”.
“¿Por qué?”
“Porque quizá pueda evitar que te persiga”.
Me estudia detenidamente. “Sí. Phoenix Kovalyov”, murmura. “He oído
hablar de ti”.
Me sorprende oír un leve atisbo de reverencia cuando pronuncia mi
nombre. ¿O es miedo? Supongo que da igual. Nunca me ha importado la
diferencia.
“¿Sí? Me siento halagado”.
“No te sientas halagado. Ni en mis sueños más salvajes me habría
imaginado que tú fueras el padre de Theo. Las maravillas nunca cesan”.
Una descarga de adrenalina recorre mi cuerpo cuando pronuncia su nombre.
Me hago eco sin pensarlo: “Theo...”
“Tu hijo”.
Asiento con la cabeza y aprieto la mandíbula, intentando actuar como si
esta información no significara nada para mí. Es entonces cuando oigo el
ruido de un motor. Un vehículo que se mueve rápido.
“Quédate aquí”, le ordeno a Charity.
Salgo de detrás del seto y me paro al borde de la carretera. El coche es un
todoterreno negro. Bonito y grande, tal y como pedí. Un vistazo a la
matrícula me dice que es uno de los muchos coches de Bratva.
Matvei se detiene delante de mí y abre la puerta del acompañante. “Gracias
al puto cielo. ¿Llevas mucho tiempo esperando?”, pregunta.
“Toda mi maldita vida”, refunfuño. “¿Por qué has tardado tanto?”
“Estaba en el cuartel”, dice. “Y no habría necesitado venir a buscarte si me
hubieras llevado contigo”.
Pongo los ojos en blanco. “Hablemos de esto más tarde. Tengo a Murray”.
“No puede ser. ¿Dónde está?”
“Pudriéndose por ahí”. Levanto el pulgar hacia nuestra pequeña alcoba
cerca del seto.
“Voy por él”, dice Matvei, aparcando el coche antes de salir de un salto.
“Te ayudaré”.
Deja el coche en medio de la carretera como si fuera suya. En cierto
sentido, así es. Luego me sigue de vuelta a las sombras.
“Espera, ¿hay alguien más ahí?” pregunta Matvei mientras nos acercamos
al cuerpo casi sin vida de Murray.
“Sí”, suspiro. “Una jodida larga historia”.
En ese momento, Charity da un paso adelante hacia la luz de la luna y sus
ojos se abren ligeramente al ver a Matvei.
“¿Eres tú el secuaz sin cerebro?”, sonsaca.
Antes de que pueda contestar, Elyssa se acerca a ella con el bebé en brazos.
Parece que se ha quedado dormido. Un mechón de pelo oscuro le cubre los
ojos. Mientras lo miro, me pican los dedos de ganas de apartárselo.
Matvei se vuelve lentamente hacia mí. “Jesús, hermano. ¿Qué tan larga es
la historia?”
“Te lo explicaré más tarde”.
“Te contaré la versión corta”, ofrece Charity, haciéndome un guiño
conspirador y sonriendo. “Soy Charity, la puta que ese cabrón intentaba
secuestrar”.
Le da una patada a Murray para ilustrar su punto de vista.
“Y esta es Elyssa”, añade, señalando con el pulgar a la rubia, “la aventura
de una noche que tu amigo dejó como si fuera un fantasma hace un año.
Pero al menos tuvo la amabilidad de dejarle un pequeño recuerdo de su
noche juntos. Se llama Theo”.
Matvei tiene una cara de póquer estelar. No revela nada. En cambio, se
vuelve hacia mí con una expresión inexpresiva. “Parece que ha dado en los
puntos clave con bastante eficacia, amigo”.
“No me molestes, maldición”, suelto.
“¿Es todo verdad?”
Miro a Elyssa, intentando calibrar su reacción. Está muy sonrojada y mira a
su hijo. “Aparentemente”, murmuro. “Ahora, ayúdame a levantar a este hijo
de puta y vámonos de aquí”.
Matvei y yo agarramos al desplomado Murray por las muñecas y los
tobillos y lo arrastramos hasta el maletero. Las mujeres se deslizan en el
asiento trasero.
Una vez que Murray se ha acomodado, Matvei cierra el maletero y se
vuelve hacia mí. “¿Esto es de verdad?”, pregunta. “Como, ¿de verdad de
verdad?”
Veo la silueta de Charity girando para observarnos por la ventanilla trasera.
“Ahora no es el momento de discutir esto. Necesito llevar a Murray a un
lugar seguro para que podamos interrogarlo”.
“¿De verdad? ¿Eso es en lo que estás centrado ahora mismo?”.
“Eso es lo único en lo que estoy centrado ahora mismo”, replico
obstinadamente.
Luego me vuelvo hacia la puerta del acompañante, dando por terminada la
conversación. Matvei sigue mis movimientos, observándome.
“¿Adónde vamos?”
“La mansión”, respondo enseguida.
El trayecto hasta allí es tranquilo, interrumpido únicamente por los
esporádicos murmullos del bebé en brazos de Elyssa. Se despierta justo
cuando Matvei nos conduce por el camino privado.
“¡Jesús, este lugar es enorme!” Charity jadea, sin hacer nada para ocultar su
asombro al ver la finca de tres pisos.
La expresión de Elyssa es más difícil de leer. Parece más abrumada que
asombrada. Y algo nerviosa.
Cuando el coche se detiene frente a la fachada de ladrillo cubierta de hiedra,
Charity sale de inmediato. Camino hasta el lado de Elyssa para abrirle la
puerta.
Se esfuerza por salir sin molestar al bebé, pero resisto el impulso de
ofrecerle una mano. Tocarla me parece demasiado en este momento. Ella
parece sentir lo mismo.
Todos entramos serpenteando por la puerta principal. Charity entra y se
queda boquiabierta al ver el interior.
“Este lugar parece sacado de un cuento de hadas. La Bella y la Bestia se
encuentra con Caracortada”.
Matvei mira a Charity antes de volverse hacia mí. “Haré que lleven a
Murray a la celda del sótano”, dice en voz baja. “Luego nos vemos en el
despacho”. Se marcha antes de que pueda decir lo contrario.
El cabrón se cree muy listo, dejándome aquí solo para enfrentarme a esta
situación.
“Te agradezco el apoyo”, le digo bruscamente a su espalda mientras se va.
No contesta. Cuando se ha ido, me vuelvo hacia Charity y Elyssa.
“Um... ¿Phoenix?”
Honestamente, mi cuerpo no debería reaccionar en absoluto. Pero en el
momento en que dice mi nombre, siento como si me hubiera tocado el puto
fuego. Es la sensación más extraña que he experimentado nunca.
“¿Sí?”
“Hay que cambiar a Theo”.
“De acuerdo”, digo bruscamente, negándome a mirarla a los ojos.
“Sígueme”.
Las llevo al segundo piso, a una de las numerosas y poco utilizadas
habitaciones de invitados. “Enviaré a alguien por cosas para el bebé”, le
digo a Elyssa mientras las acompaño dentro. “Debería haber un bolígrafo y
un bloc en algún cajón del escritorio. Escribe una lista y haré que alguien
haga las compras enseguida”.
Entonces, antes de que ninguno pueda decir una palabra, les cierro la puerta
y me voy.
Pero no importa. Negarse a reconocerlo no hará que desaparezca.
He aprendido esa lección por las malas.
13
ELYSSA
 INTERIOR DE LA MANSIÓN KOVALYOV

Me vuelvo hacia la puerta al oír el chasquido que sólo puede significar una
cosa: estamos encerradas.
Tragándome el miedo, acuno a Theo y me vuelvo hacia Charity. Ni siquiera
mira a la puerta ni a mí. Sus ojos están fijos en las enormes puertas de
cristal que dan al balcón privado.
“Esto es jodidamente increíble”, murmura. “¿Quién diablos se cree que es
este tipo?”
Estoy tan desconcertada por estar aquí que ni siquiera la regaño por el
lenguaje como solía hacer. “Charity”, siseo, la cojo del brazo y la atraigo
hacia mí.
“¿Qué?”, pregunta. Sigue mirando a su alrededor con asombro. “¡Lys, mira
lo altos que son los techos!”
“¡Creo que nos ha encerrado!”
Sus ojos se clavan en los míos. Va directa a la puerta y tira del picaporte.
No se mueve. Se da la vuelta lentamente. “Vale. Nos ha encerrado aquí. No
nos asustemos…”
“Dios mío”, jadeo, removiéndome en el sitio. “Charity, nunca deberíamos
haber venido aquí”.
“Claro que sí”, responde ella. “Es el padre de Theo. No nos hará daño”.
Doy un respingo. No habíamos tenido mucho tiempo para hablar de él o de
quién era para mí. Quién es para mí.
Pero Charity es aguda. Ella entiende a la gente de una manera que creo que
yo nunca entenderé. Leyó la situación. Vio la verdad en mi cara.
Y lo usó para salvarnos.
“Es el padre de Theo”, repito. Mi voz vacila y se quiebra.
“Oye”, murmura Charity, acercándose y poniéndome las manos en los
hombros. “No es tan malo. Estamos en una suite, cariño. Al menos no nos
ha tocado la celda del sótano como a ese poli imbécil”.
Una burbuja de risa desesperada escapa de mis labios. “Cierto, supongo”.
“No podíamos quedarnos allí, Elyssa”, dice con una sonrisa triste y amable.
“Ese sucio cabrón pidió refuerzos. No iba a acabar bien”.
“Lo sé, lo sé”, digo, intentando analizar la situación con lógica. “No era
seguro. Pero... ¿venir aquí? ¿Aceptar su ayuda?”
“Puede que no me pareciera una buena idea”, razona Charity. “Pero tú
tienes la mano ganadora”.
Frunzo el ceño. “¿Eh?”
“¡Theo, tonta!”, dice señalando al bebé que tengo en brazos. “Tenemos a
Theo”.
Le rodeo con las manos para protegerle. “Mi hijo no es una mano ganadora,
Char”.
Suspira y asiente. “Lo siento. Mala elección de palabras. No quise decir
eso. Sólo quería decir que no va a hacerte daño a ti o a Theo”.
“Si es que me cree...”
“¿Por qué no lo haría?”
“No lo sé. Fue algo de una sola vez”, suspiro. “Como una pesadilla. Y
básicamente me acusó de ser una espía que trabajaba para alguna... horrible
organización”.
“Astra Tyrannis”, dice Charity de inmediato. No tropieza en absoluto con el
nombre.
Mis ojos se abren de par en par. “¿Has oído hablar de esta gente?”
“He oído mencionar el nombre antes”, admite. “Aparece de vez en cuando
en los círculos en los que trabajo”.
“¿Y?” presiono. “¿Quiénes son? ¿Qué hacen? ¿Por qué está tan preocupado
por ellos?”
Duda un poco. Así es como sé que es malo.
Sin embargo, la duda me irrita de todos modos. He contribuido a ello, y
Dios sabe que hay muchas cosas de este mundo que aun no entiendo. Pero a
veces odio que Charity me trate con guantes de seda. Como si fuera
demasiado frágil para soportar ciertas verdades.
Me acerco a la cama, dejo a Theo sobre las sábanas y lo miro con ojos
nuevos. Mi hijo. El hijo de Phoenix. ¿Es un milagro, como siempre he
pensado?
¿O es el ancla que está a punto de arrastrarnos al fondo de un océano oscuro
y tormentoso?
Me estremezco y me dedico a revisarle. Tiene el pañal lleno, lo que me
recuerda la lista de cosas que tengo que escribir.
“¿Puedes buscar un bolígrafo y papel?” le pregunto a Charity. “Necesito
algunas cosas para Theo”.
Claramente aliviada por la distracción, busca en el escritorio de caoba que
se extiende a lo largo de un lado de la habitación. “Aquí está”, dice
triunfante. “¿Qué necesitamos?
“Pañales y leche de fórmula. Un par de bodies. Crema para pañales.
Pañales, un biberón...” Trato de pensar en qué más podría necesitar. “Una
toalla suave para poder lavarlo”.
Charity escribe rápidamente y luego levanta la vista. “¿Y para ti?”
Frunzo el ceño. “¿Para mí?”
“¿No quieres nada para ti?”
“No”, digo inmediatamente. La idea de deberle algo a Phoenix es
nauseabunda. No deberíamos estar aquí. La puerta cerrada es prueba
suficiente de que en lo que sea que nos hayamos metido son malas noticias.
Tal vez mi protector de ojos oscuros debería haber permanecido oculto en
las sombras.
“Vamos, Lys”, argumenta Charity, gesticulando por la habitación. “El tipo
está claramente forrado. Estamos hablando de dinero Bratva aquí. Eso es
mucho dinero”.
“Lenguaje”, siseo.
“Theo tiene tres meses”, señala Charity. “No entiende nada de lo que
decimos”.
“Eso no lo sabes”.
Charity lanza un largo suspiro y mira su lista antes de añadir un par de
cosas más.
“¿Qué estás anotando?” pregunto con suspicacia.
“Cosas”, murmura, justo cuando llaman a la puerta.
Se abre antes de que podamos levantarnos. Espero ver a Phoenix, pero no es
él. Hay un extraño parado en su lugar. Un extraño alto y tatuado que nunca
habíamos visto antes.
Tiene una nariz prominente, como la de un halcón, y unos ojos
peligrosamente despiertos. Hay algo en él que irradia violencia. Tengo que
obligarme a reprimir el escalofrío que me recorre la espalda.
“Vengo a recoger una lista”, nos informa sin rastro de emoción.
Charity se lo entrega y le guiña un ojo coquetamente. Una hazaña
impresionante, teniendo en cuenta que solo tiene un ojo para guiñar.
“¿Algo más que quieras recoger?”, pregunta tímidamente. “No me
importaría entregártelo”.
No reacciona. “Sólo la lista”.
Lo coge, vuelve a salir y cierra la puerta con una sonrisa. De nuevo, el clic
de la cerradura resuena en toda la habitación.
“Maldita sea”, dice Charity, volviéndose hacia mí. “Estaba bueno”.
“¿Hablas en serio?” pregunto, mirándola con incredulidad.
“¿Qué?”
“Es peligroso. Probablemente haya... matado a gente”, digo, bajando la voz.
Ella suspira. “No creo que sea un secreto que los hombres de este lugar han
matado gente. No necesitas susurrar”.
Miro a mi hijo, que gorjea satisfecho en la cama, y me acerco un poco más
a él. “Phoenix Kovalyov”, susurro distraídamente, probando su nombre.
“Theo Kovalyov”.
“¿Lo sabías?” pregunta Charity con delicadeza. Se acerca y se sienta al otro
lado de Theo.
“No”, respondo, negando con la cabeza. “No tenía ni idea de quién era. Ni
siquiera sabía su nombre hasta que el detective lo mencionó”.
“Mierda”.
Me estremezco.
“Lo siento”, dice Charity. “Pensé que ya lo habrías superado. Tú misma
usaste una palabrota hoy temprano”.
“Eso fue diferente”, protesto. “Eso estaba justificado”.
Sonríe. “Para que conste, no creo que tengas que temer a Phoenix
Kovalyov”.
“¿Porque tengo a su hijo?”
“No”, responde ella. “Por la forma en que te mira”.
Me paro en seco. “¿Eh?”
Ella sonríe. “Cariño. Siempre has sido tan ingenua sobre la forma en que te
miran los hombres. Incluso cuando estabas embarazada, seguían
mirándote”.
Sacudo la cabeza. “Te estás imaginando cosas”.
“Sé leer a la gente”, dice orgullosa. “Especialmente a los hombres. Y el que
hemos conocido hoy... te ha echado el ojo”.
“No sabes de lo que estás hablando, Char”.
“Debió ser intenso”, dice con cautela. “Esa noche…”
Me muerdo el labio y miro a Theo. Charity fue quien me enseñó a no
confiar nunca tu pasado a nadie. Se había mantenido firme al no
preguntarme nunca detalles sobre aquella noche, ni sobre ninguna de las
anteriores.
Las noches que no recuerdo. Las noches que existen en mi cabeza como un
misterio negro y envuelto.
Prácticamente toda mi vida, encerrada en mi cerebro con la llave
abandonada en algún lugar de ese desierto olvidado de la mano de Dios.
“Fue intenso”, estoy de acuerdo. “Fue... más de lo que esperaba”.
Parece que quiere seguir indagando, pero fiel a su estilo, se detiene. Si yo
no lo ofrezco, sé que no va a husmear. Es una de las cosas que más me
gustan de Charity. Puede que a veces sea un poco brusca. Pero es todo
corazón.
Así que, en lugar de interrogarme, se limita a asentir y a acariciarme el
dorso de la mano. Nos quedamos sentadas en silencio durante un rato, las
dos sumidas en nuestros propios pensamientos.
“Astra Tyrannis”, murmuro tras unos minutos de silencio, el nombre se me
ha quedado grabado en la memoria. “¿Qué es?”
Suspira. “Elyssa…”
“Por favor, no me trates como a una niña, Char”, susurro. “Sé que no soy
tan mundana como tú, pero eso no significa que no merezca la verdad
cuando la pido”.
Charity apoya su mano en la mía. Theo alarga la mano e intenta unirse a
ella con sus deditos regordetes.
“Tienes razón”, dice asintiendo con simpatía. “La única razón por la que no
te lo dije es porque no quería que te preocuparas”.
“No me estoy preocupando. Estoy preguntando”.
Duda un instante más antes de volver a suspirar y empezar a explicarse.
“Astra Tyrannis. Es una... organización, supongo que se podría llamar. Se
rumorea que empezaron en Europa y luego se extendieron a la costa este,
creo que a Nueva York. Luego aquí, en algún momento de los últimos diez
o veinte años. Venden... o, supongo, comercian, o lo que sea…” Vuelve a
hacer una pausa. Luego, con la voz más diminuta y mansa que le he oído
nunca, termina: “... gente”.
La miro estupefacta. “Venden personas”, repito, paralizada. “Seres
humanos”.
Charity asiente. “Secuestran a niñas y mujeres y las venden en los mercados
negros. Subastas y cosas así”.
“¿Para hacer qué?” pregunto.
Cuando responde con un simple gesto de las cejas, me siento como una
completa imbécil.
“Oh Dios”, respiro. “¡Charity! El detective vino al refugio por ti. Y si está
conectado con esta organización...”
“Por eso no quería decírtelo, Lys. No quiero que te preocupes por esto”.
“Tu trabajo te lleva a todos los sitios equivocados. Hoy lo demuestra. ¡Tu
cara lo demuestra!”
Agita una mano. “Estoy bien”.
“¿Quieres mirarte en el espejo? No tienes buen aspecto. ¡Esos moretones no
se ven bien!”
“Se curarán”, dice con calma. “Tú fuiste quien me lo dijo”.
En cuestión de horas, hemos vuelto a nuestros papeles naturales. Charity
está tranquila y en control. Yo soy el manojo de nervios que necesita
consuelo.
“Oh Dios”, digo de nuevo, sacudiendo la cabeza. “¿Por eso insististe en que
viniéramos aquí con él?”.
“Por lo que dijo, parece estar luchando contra Astra Tyrannis”, dice Charity.
“El policía, por otro lado... Bueno, pensé que era nuestra mejor opción
quedarnos en un escondite seguro hasta que esto se calme”.
Actúa como si fuera una situación temporal. Un parche antes de seguir
adelante. De alguna manera, no lo creo.
“¿Qué hacemos?” pregunto.
Charity me coge de la mano. “Nos mantenemos unidas”, dice con firmeza.
“Nos cubrimos las espaldas. Sobreviviremos a esto, Elyssa. Igual que
hemos sobrevivido a todo lo demás”.
Sus palabras eran fuertes, llenas de convicción.
Pero no estoy segura de ver el mismo sentimiento reflejado en su ojo bueno.
Como de costumbre, está poniendo una cara valiente para mi beneficio. Me
hace sentir avergonzada. Como si fuera yo la que necesita que la cuiden
constantemente.
Estoy harta de ser la damisela en apuros.
“Oye, voy a darme una ducha, ¿vale?” dice Charity, animándose. “¡Apuesto
a que el baño es del tamaño del refugio!”
Esconde su preocupación bajo la bravuconería. Eso es otra cosa que
siempre he admirado de ella. Yo, por otro lado, me rijo por mi miedo. Lo he
hecho desde el día que dejé el Santuario.
Charity entra en el baño y, un segundo después, oigo su voz aguda y
cantarina. La que usa solo cuando está muy excitada.
“¡Tenía razón! ¡Y tiene un maldito jacuzzi!” Asoma un momento la cabeza
fuera del baño. “Si no me ves durante un tiempo, no te alarmes. Me mudé
aquí”.
Sonriendo, levanto a Theo y la sigo al cuarto de baño. Ya está medio
desnuda, lista para zambullirse en la bañera.
“Esas heridas van a escocer”, le advierto.
“Esta mami está acostumbrada a un poco de dolor”, me contesta con
sarcasmo.
En el cuarto de baño no hay cambiador, pero la encimera es lo bastante
espaciosa como para que no importe. Cojo una toalla, maravillada por lo
suave y mullida que es, y la extiendo sobre la encimera. Dejo a Theo sobre
ella y me pongo a limpiarle.
Para cuando he terminado, Charity está roncando suavemente en la bañera.
El bebé empieza a ponerse un poco inquieto y me doy cuenta de que ya ha
pasado la hora de darle de comer. Le habría dado el pecho, pero hace meses
que se me secó la leche. Me pasé a la leche de fórmula cuando sólo tenía
unas semanas.
Otra forma de fallarle como madre.
Llevo a Theo sin ropa de vuelta al dormitorio, justo cuando la puerta se abre
de nuevo.
Salto instintivamente hacia atrás, pero es sólo el guardia con cara de piedra
de antes. Lleva varias bolsas a rebosar y las deja junto a la puerta.
“Qué rápido”, comento.
Sin decir palabra, me hace un gesto con la cabeza y se va.
CLIC. La puerta vuelve a cerrarse.
Miro a Theo y suspiro. “Bueno, al menos es una prisión bonita”.
Lo tumbo en la cama, lo atranco con almohadas y me dirijo a examinar las
bolsas. Todo lo que había pedido está aquí y algo más. Hay una lujosa sillita
de felpa, chupetes, varios pañales, sonajeros, un peluche con forma de
mono. Más ropa de bebé de la que Theo podría ponerse en toda su vida y,
sorprendentemente, también ropa para Charity y para mí.
Cuando termino de clasificarlo todo, examino la última bolsa, que el
guardia ha dejado un poco apartada de las demás. Para mi alegría, está llena
de comida. Huele absolutamente delicioso.
Saco caja tras caja de humeante comida china caliente. Fideos Lo mein,
pollo General Tsao, papas fritas y arroz frito y un par de rollitos del tamaño
de mi brazo. Ya estoy salivando.
Pero mi hijo tiene que comer primero. Ignorando los ruidos de mi barriga,
cojo un suave body blanco y me dirijo a la cama para vestir a Theo. Luego
le preparo un biberón y salgo al balcón para darle de comer.
Está terminando cuando Charity sale por la puerta doble envuelta en una
mullida bata blanca y con el pelo empapado. También lleva un par de
cartones de comida china.
“No esperaba verte en mucho tiempo”, bromeo.
“El pollo kung pao era lo único que podía sacarme de la bañera”, explica.
“Por cierto, ¿has visto la sillita del bebé?”
“La he visto”.
“¿Cuánto crees que costó?”
“Más de lo que gano en tres meses en el refugio, si tuviera que adivinar”.
Charity deja la comida en la mesa y vuelve a entrar a por la sillita.
Acomodo a Theo en ella y él mira a su alrededor con asombro, parpadeando
furiosamente.
“Podríamos acostumbrarnos a esta vida, ¿eh, T?” Charity ríe junto a él. Pero
sé que solo está bromeando a medias.
Por primera vez en mucho tiempo, ambas nos sentimos seguras... aunque en
casa de uno de los hombres más peligrosos de Las Vegas.
Qué ironía.
Dejo la idea a un lado y nos atiborramos de comida china. No me
sorprende, está buenísima. Cuando estoy llena a reventar, volvemos a entrar
y acomodo a Theo en la cama, entre Charity y yo.
“Ha sido un día de locos”, suspira Charity mientras se hunde en el mullido
colchón.
Me tapo con las mantas y acaricio suavemente a Theo. “Charity”, digo
suavemente, “sabes que no podemos quedarnos aquí mucho tiempo”.
“Lo sé. Pero es agradable sentirse segura. Al menos por una noche”.
Miro su cara hinchada, los moratones, las costras recientes, y me doy cuenta
de lo arriesgada que ha sido siempre su vida.
Su confianza a veces me hace creer que tiene todo el control. Pero nada más
lejos de la realidad. Está todo el tiempo a merced de hombres poderosos. Y
si deciden molerla a palos, es ella la que acaba huyendo.
¿Dónde está la justicia en eso?
El miedo y la preocupación me crispan los nervios al darme cuenta de que
Phoenix Kovalyov es exactamente uno de esos hombres.
Peligroso.
Potente.
Guapo como el pecado.
Este último pensamiento me hace sentir retorcida y sucia. Qué dice de mí
que, después de tanto tiempo, siga teniendo una reacción visceral cada vez
que le miro.
Miro a mi hijo dormido y veo tantas similitudes entre los dos. Él me
mantuvo a salvo cuando lo necesité. Él me dio a Theo. Entonces, ¿por qué
me siento tan culpable?
“Oye, Tierra a Lys”, dice Charity, sacándome de mis pensamientos. “Deja
de preocuparte. Duerme esta noche. Ya pensaremos un plan mañana”.
Asiento con la cabeza. De todos modos, esta noche no hay nada que hacer.
Y estoy agotada. Así que cuando Charity me estira la mano y me alisa el
pelo, me duermo en un minuto.
Pero mis sueños se hunden con el peso persistente de mis pensamientos de
vigilia. Empiezo a ver formas que adoptan los rostros de mis demonios. Un
demonio en particular.
Un hombre alto y larguirucho, de porte tranquilo, ropas blancas y barba
enjuta.
Un hombre que acepté.
Un hombre que maté.
Cuando miro hacia abajo, mis manos están cubiertas de su sangre. Por
mucho que me lave, no puedo quitarme el pegajoso carmesí de las yemas de
los dedos.
Entonces levanto la vista y veo su fantasma ante mí.
Sus ojos no están calmados en la muerte. Son brillantes, penetrantes...
acusadores. Me odia.
¿Y por qué no debería? A estas alturas, hasta yo me odio.
Así que cuando el fantasma de mi difunto marido se adelanta y me rodea la
garganta con las manos, le dejo. Me lo merezco.
Pero cuando empieza a apretar, me doy cuenta de que no quiero morir.
Incluso mi culpa es vacía. Incluso mi vergüenza es una mentira.
Ante la muerte, me aferro a la vida. Ante el castigo, ansío escapar.
“Por favor”, suplico. “Déjame ir”.
El fantasma sacude la cabeza y aprieta cada vez más fuerte, y mi
respiración se ralentiza hasta convertirse en un hilillo y luego en nada, y los
pulmones me arden, y los ojos se me desorbitan, y todo me duele y me
duele y me duele hasta que llego al borde del precipicio y me caigo,
precipitándome hacia las interminables sombras de abajo...

M e despierto jadeando . Es más tarde. La habitación está a oscuras y

Charity está acurrucada al otro lado de la cama, roncando suavemente. Se
me abren los ojos de terror mientras me agito y busco el único consuelo que
me queda en la vida.
“¿Theo?” susurro en la oscuridad de la cavernosa habitación. “¿Theo?”
El centro de la cama donde lo acosté está vacío. La manta de Theo está
desordenada contra las sábanas. Aún están calientes.
“Theo”, jadeo, el pánico hace que mi voz se vuelva áspera por el miedo.
“¡Theo!”
Pero no está aquí. No está en ninguna parte.
Mi hijo se ha ido.
14
PHOENIX
 OFICINA DE PHOENIX

Mi despacho carece por completo de luz natural. Una elección deliberada

por mi parte.
Mandé tapiar las ventanas hace unos tres años para hacer más espacio para
la pared de pistas que empecé días después de la desaparición de Aurora y
Yuri.
El rastro de papel no ha hecho más que crecer desde entonces. Los tablones
están llenos de miles de documentos pegados y conectados, resaltados y
anotados.
Informes, perfiles y biografías detalladas de todos los sospechosos de estar
implicados en Astra Tyrannis.
Artículos de noticias sobre las mujeres desaparecidas... y Dios, hay tantas,
mierda.
Docenas. Cientos. Miles. Innumerables mujeres y niñas arrancadas de sus
hogares y vendidas a las sombras del submundo que yo llamo hogar.
Me acerco a mi escritorio y cojo la carpeta que hay en el centro. Lo abro y
escaneo la imagen de tamaño A4 de la cara del detective Jonathan Murray.
El expediente está lleno de sus datos. Registros escolares de su juventud,
formularios del hospital. Maldición, incluso tengo su puto boletín de notas
de la academia de policía.
Todas las cosas que lo hicieron una pieza valiosa para que Astra Tyrannis lo
reclutara.
Se le ve engreído en la foto. Orgulloso. Como si pensara que sus
conexiones significan que no puede ser tocado. No se le puede hacer pagar
por sus crímenes.
“Qué jodidamente equivocado está, detective”, le murmuro a la fotografía.
Saco la brillante imagen del archivo y me acerco a la pared. Agarro un
alfiler, se lo clavo en la frente y lo ensarto en su sitio al final de la lista de
pistas que he ido acumulando en los últimos cinco años.
Los otros hombres en esta sección de la alineación tienen la misma mirada
que Murray. Arrogantes y crueles. Un brillo endurecido y codicioso en sus
ojos.
Cada uno de ellos está muerto ahora.
Los perseguí uno por uno. Los torturé para que delataran a sus cómplices.
Y poco a poco, me he ido acercando al corazón palpitante de Astra
Tyrannis.
Prometí a esos hombres lo que quisieran oír para convencerles de que
confesaran. Y cuando los halagos no funcionaban, les hacía gritar hasta que
las celdas de mi sótano resonaban con sus aullidos.
Pero todos los interrogatorios terminaban igual: con la sangre de esa escoria
saliendo de sus gargantas degolladas mientras gorgoteaban a mis pies.
Murray tendrá el mismo final si no coopera conmigo.
Bueno, eso no es del todo cierto. Tendrá el mismo final haga lo que haga.
Llaman a la puerta, pero antes de que pueda responder, Matvei la empuja y
entra.
Una vez más, su expresión es impasible, pero lo conozco lo suficiente como
para saber que está preocupado.
“¿Está en la celda del sótano?” pregunto.
“Atado como un pavo en Acción de Gracias”, responde Matvei con un
gesto seco de la cabeza. “No va a ir a ninguna parte”.
“¿Ha vuelto en sí?”
“Lo intentó. Le he vuelto a dormir. Debería estar fuera una o dos horas
más”.
Sonrío cuando Matvei se acerca a la pared a mi lado. Pero me doy cuenta de
que en realidad no la está mirando. Me está mirando a mí.
“¿Vamos a hablar del tema?”, pregunta.
“¿De qué hay que hablar?” pregunto. “Ya hemos hablado de esto antes.
Mañana a primera hora, empiezo el interrogatorio”.
Matvei se vuelve hacia mí con una ceja arqueada. “Obsesionarse con Astra
Tyrannis no va a hacer que desaparezcan, ¿sabes?”.
Me froto las sienes. “No tengo el puto tiempo para esto”.
“Por ‘esto’, supongo que te refieres a tu hijo”, pregunta Matvei
inocentemente.
Vuelvo a mi mesa. Me siento y me concentro en el expediente de Murray,
pero no veo nada más que la cara de Elyssa. La cara de Theo.
He soñado con ella durante meses.
Y entonces, de la nada, aquí está. Con mi hijo en sus brazos. Me
estremezco. Esto es un puto desastre.
Matvei se acerca al escritorio y se sienta en una de las sillas frente a mí.
“¿Es verdad?”
“Podría ser”.
“Define ‘podría’”. Echo la cabeza hacia atrás para mirar arriba. El techo es
ornamentado y está impecablemente limpio. Mi ama de llaves se merece un
aumento.
“¿Por casualidad esto tiene algo que ver con la noche del chapucero
encuentro con Ozol?” pregunta Matvei con astucia.
Claro que se ha dado cuenta. El cabrón es listo. Niego con la cabeza. “Esa
es la noche que la conocí”.
“Así que es ella”, murmura Matvei. “Siempre me pregunté qué había
pasado. Nunca me dijiste que te acostaste con ella”.
“Porque nunca debería haber ocurrido”, replico con un gruñido, volviendo a
bajar la mirada para encontrarme con la de Matvei. “Estaba tambaleándome
por la decepción de dejar que Ozol se me escapara de las manos. Y ahí
estaba ella... con un puto vestido de novia y sangre bajo las uñas”.
“Jesús. Espantoso”.
Sacudo la cabeza, recordando aquella noche. “Había algo en ella. Me
miraba como...” Me detengo, dándome cuenta de que estoy hablando en voz
alta.
“¿Cómo qué?” presiona Matvei.
“Me miraba como si necesitara ser salvada”.
El reconocimiento es más pesado de lo que pretendía. Y es más revelador
una vez que las palabras están ahí fuera en el éter.
No pude salvar a mi mujer ni a mi hijo. Así que he intentado salvar a todas
las almas inocentes que se han cruzado en mi camino.
No es absolución lo que busco. Nada puede redimirme después de Aurora,
después de Yuri. Pero es todo lo que me queda.
No habría sido capaz de admitirlo ante nadie más. Pero Matvei es diferente.
Es el amigo al que puedo contarle mis pensamientos más oscuros y no me
juzgará.
Probablemente porque la misma oscuridad que percibo en mí también vive
en él.
“¿Qué pasó después?” pregunta Matvei.
“Ozol envió a sus hombres tras de mí”, explico. “Le dije que huyera. Le
dije que se reuniera conmigo en la cafetería. Pero cuando conseguí llegar,
ella no apareció. Eso fue todo. Hasta hace un par de horas, cuando seguí a
Murray hasta este refugio en las afueras de la ciudad y la encontré allí. Con
mi... mi... con el bebé”.
Los ojos de Matvei parpadean por la habitación como si estuviera armando
un rompecabezas mental. “Las cuentas cuadran”.
“Lo sé.
“Y el niño se parece a ti”.
Yo también me había dado cuenta. No me había dado cuenta de que Matvei
había echado un buen vistazo, pero no me sorprende. El hombre tiene un
ojo de águila. Es aún más impresionante porque nunca parece que te esté
mirando.
“¿Cuál es la situación con las dos mujeres?”
“No tengo ni puta idea. Aparentemente, ellas tampoco. Murray estaba allí
por la de cabello oscuro. Charity”.
“¿Y tu chica?”
Me estremezco. “No es mi chica”.
Matvei levanta las manos, pero noto que una pequeña sonrisa se dibuja en
sus labios. “Mi error. ¿Cómo quieres que la llame? ¿La mami de tu bebé?”
Le fulmino con la mirada. “No eres gracioso. No intentes serlo”, le digo.
“Puedes llamarla por su nombre. Elyssa”.
“Elyssa”, repite solemnemente. “Bonito. Como ella”.
“Es preciosa”, digo antes de poder contenerme.
“Sabes, Phoenix, está bien quererla”, ofrece Matvei suavemente. “No estás
traicionando a Aurora si sigues adelante”.
Mis manos se cierran en puños furiosos. Pero no estoy enfadado con
Matvei. Estoy enfadado con toda mi puta vida.
“¿Seguir adelante?” repito sombríamente. “Para mí no hay ‘seguir
adelante’. No hasta que se haga justicia por su muerte. Por la muerte de mi
hijo”.
“Tienes otro hijo”, señala Matvei. “Uno que está aquí mismo, en esta casa”.
Golpeo la mesa con el puño. Matvei ni se inmuta. “¿Qué estás diciendo?”
exijo. “Ahora tengo un sustituto, ¿para qué molestarme con el hijo que
perdí?”
“Sabes muy bien que no me refería a eso”.
Giro la cabeza para que no vea la cruda emoción en mi rostro. “Me importa
una mierda”, gruño. “Lo único que importa es el hombre del sótano”.
“¿En serio?” pregunta Matvei con incredulidad. “¿Él es el que importa?”
“Nada ha cambiado. Ni una puta cosa. Aún voy a acabar con ellos, Matvei.
Voy a hacer que esos cabrones paguen por todos sus crímenes”.
Se inclina. “Y yo apoyo esa misión. He estado contigo en cada paso del
camino, ¿no?”
Asiento a regañadientes. “Lo has hecho”.
“Pero hay una diferencia entre concentración y obsesión”.
“Empiezas a sonar como mi padre”.
“Sólo porque tiene razón”, responde Matvei bastante exasperado.
“Necesitas más en tu vida que Astra Tyrannis, Phoenix. La caza te está
consumiendo”.
“Si ese es el precio que tengo que pagar para acabar con ellos, me parece
bien”.
“¿Y si a mí no me parece?”
Entrecierro los ojos. “Entonces puedes marcharte. Esa no es una opción
para mí”.
Matvei suspira y se deja caer en su asiento. “No, tampoco es una opción
para mí”.
Nos miramos fijamente durante un rato, ninguno dispuesto a ceder. Dos
hombres orgullosos frente a un enemigo formidable y sin rostro.
“Tienes que tratar con ellas en algún momento, Phoenix”, dice Matvei al
menos, rompiendo el silencio sofocante.
“Y lo haré”.
Sé muy bien que está hablando de las chicas, no de Astra Tyrannis. Y él
sabe que yo lo sé. Pero es más fácil fingir que todo esto son negocios. Que
el cerdo corrupto en el sótano es el lugar adecuado para centrar mi atención.
La habitación de las mujeres de arriba bien podría estar lleno de demonios.
“¿Quieres tomar algo?” pregunta Matvei de repente, sorprendiéndome con
la pregunta.
Sabe que hago todo lo posible por evitar la bebida. Y normalmente no es él
quien me ofrece una copa. Pero aparentemente, piensa que la situación es lo
suficientemente grave como para justificar un whisky.
“Sí. Hazlo fuerte”.
“Ahora vuelvo”, dice. Se levanta y sale del despacho.

C recí con una liga de hombres poderosos. Todos Jefes por derecho propio.
Cada uno tenía su propia oficina, exactamente como esta. Y cada uno tenía
whisky al alcance de la mano...
Yo había sido el primero en romper la tradición y desterrar el alcohol de mi
vista. Fue una decisión consciente por mi parte. El resultado de demasiadas
noches de borrachera y mañanas neblinosas.
Estaba decidido a ser un Jefe que infundiera respeto. Y eso significaba
resistir la tentación de beber.
Pero, mierda, era difícil evitar la bebida. Principalmente las mañanas en que
me despertaba con el nombre de Aurora en los labios, tras haber imaginado
su muerte en mis pesadillas.
O durante las noches en las que pasaba por delante de la habitación que
solía ser la guardería de Yuri y sentía que la desesperación negra me
ahogaba.
Matvei vuelve a entrar en mi despacho, rescatándome de mis pensamientos.
Lleva dos vasos de whisky marrón dorado.
Me da uno de los vasos. Chocamos los bordes por costumbre.
Cuando Matvei se sienta, me llevo el vaso a los labios y bebo más de lo
necesario. El sabor del whisky es profundo, oscuro y rico. Notas de roble
zumban en armonía con matices de caramelo oscuro.
“Maldición, esta mierda está buena”, respiro, dejando que el líquido dorado
me queme la garganta mientras baja.
“El mejor”, coincide Matvei.
“Deberíamos hacer esto más a menudo”.
“Lo haríamos si alguna vez te detuvieras”, señala Matvei.
“¿Es aquí donde me dices que me detenga y huela las rosas?”
“Algo así”.
Sonrío. “Te estás poniendo sentimental en tu vejez”.
“No seré viejo hasta dentro de cincuenta años por lo menos”, se burla
Matvei. “Y seguiré siendo más joven que tú”.
Sonriendo, bebo otro trago de whisky. Me parece oír el llanto de un bebé,
pero me sacudo el sonido de la cabeza.
Vuelvo a oír cosas. De la misma forma que oí llorar a un bebé durante
meses después del funeral de mi hijo.
Todo aquel asunto no fue más que una ceremonia vacía. No había ningún
cuerpo en el pequeño ataúd en miniatura que enterramos. No tenía nada
tangible que llorar. Nada de lo que despedirme.
Sólo el espacio vacío donde deberían haber estado mi hijo y mi mujer.
Oigo otro grito. Esta vez es más fuerte. No parece producto de mi
imaginación. Se siente tan jodidamente real que me pregunto si mi propia
cabeza finalmente se está volviendo contra mí. Burlándose de mi dolor.
Retiro el vaso y me termino el resto del whisky en dos tragos.
Matvei mira mi vaso vacío, pero no me ofrece otro. El suyo sigue medio
lleno.
Mis ojos vuelven a la pared, repleta de páginas sujetas con alfileres que
parpadean con la brisa del ventilador que gira por encima de mi cabeza. En
el centro hay dos imágenes paralelas.
Una es de Victor Ozol. La segunda es de Hitoshi Sakamoto. Ambos grandes
jugadores, por lo que sé. Ambos poderosos. Ambos completamente
escurridizos.
“Duerme un poco, Phoenix”, dice Matvei. “Es jodidamente tarde”.
“No necesito dormir. Necesito ordenar las nuevas pistas”.
Suspira, pero no discute. “Te veré mañana por la mañana, entonces”.
“Cierra la puerta al salir”.
Se hace el silencio en la habitación en cuanto Matvei se va. He descubierto
que mis propios pensamientos son siempre los más peligrosos. Pero son un
veneno al que no puedo resistirme.
Me pongo en pie y me dirijo a la pared. Que yo sepa, Ozol y Sakamoto
nunca se han visto cara a cara. Pero eso no significa que no haya ocurrido.
En los bajos fondos por los que deambulo, hay muchos rincones oscuros
donde dos hombres poderosos pueden encontrarse en secreto.
Todo está aquí, en alguna parte. Sólo necesito conectar los malditos puntos.
Para encontrar una manera de poner a Astra Tyrannis de rodillas.
Y estos hombres son la clave para ello.
Hace cinco años, cuando empecé esta búsqueda de venganza, pensé que
acabaría antes de que acabara el año. Que mi mujer y mi hijo no tendrían
que esperar mucho para vengarme de quienes me los arrebataron.
Pero Astra Tyrannis es una hidra. Cada vez que corto una cabeza, aparecen
dos más, escurridizas y asquerosas. Es infinitamente frustrante. Tanta
sangre derramada y tan poco ganado.
Pero me hice una promesa.
Por mi esposa muerta.
Por mi hijo muerto.
Alguien va a pagar por sus muertes. No moriré hasta que se haga justicia.

U na vez que he estudiado la pared hasta altas horas de la madrugada, me

encuentro de nuevo en mi escritorio.
No tiene sentido ir a la cama. De todos modos, duermo mejor en esta
oficina.
Mirando fijamente al enigma que protege a los asesinos de mi familia.
Cuando por fin me duermo, veo sus caras, como siempre. Aurora y Yuri.
Brillantes. Amorosas. Riendo. Como eran antes de que me las arrebataran.
Pero en algún momento a mitad del sueño, esas caras se transforman. Y
entonces todo lo que puedo ver es a Elyssa y Theo.
Cuando me vuelvo hacia un lado, oigo un martillazo. Es Aurora. Está al
otro lado de una extraña pared de cristal, suplicando que la liberen. Me mira
fijamente, con los ojos muy abiertos y la sangre goteando como lágrimas.
Se golpea las manos contra el cristal hasta que la piel de los nudillos se
rompe y empieza a sangrar. Ni siquiera entonces se detiene.
Sigue golpeando y golpeando hasta que el cristal se mancha de sangre y
apenas puedo verla.
Intento comunicarme con ella, pero no puedo. Ni siquiera puedo acercarme
lo suficiente para tocar el cristal. Algo me mantiene atado en el sitio,
estirándome y esforzándome por alcanzar a mi mujer para poder salvarla.
Pero no habrá forma de salvarla esta noche. Igual que no hubo salvación
hace cinco años.
Sólo se oye el golpeteo de los puños contra la barrera y un grito silencioso e
interminable.
Abro los ojos y me doy cuenta de que los golpes son reales. Viene de la
puerta de mi despacho.
Me levanto de un salto y vuelo hacia la puerta. Cuando la abro de golpe, el
puño de Elyssa choca con mi pecho.
“¿Qué coño?” gruño.
Se sobresalta inmediatamente. “Yo... mi... Theo”, balbucea, claramente
asustada. “Se ha ido”.
“¿Se ha ido?”
Ella asiente desesperada. “Estaba durmiendo. Estaba a mi lado en la cama.
Y cuando me desperté, se había ido. La puerta no estaba cerrada, así que
salí corriendo y empecé a buscarle. Pero esta casa es demasiado grande. Y-
y-y mi hijo... ¡ha desaparecido!”.
Dudo que sepa lo que está diciendo. “Cálmate”, le digo.
Se traga las lágrimas, pero todo su cuerpo tiembla. Una sacudida de
nostalgia me golpea entre los ojos. Ella también temblaba la noche que nos
conocimos.
“Ven conmigo. Buscaré contigo”.
Empiezo a moverme por la casa. Ella me sigue sin decir palabra. “¿No has
oído nada?” pregunto.
“No...”
“¿Te despertaste y ya no estaba?”
“Sí”.
“¿Ni siquiera le oíste llorar?”
No la miro, así que no soy consciente del efecto que tienen mis preguntas.
No hasta que miro por encima del hombro y veo que sus ojos brillan de
dolor.
“¡Nos habías encerrado!”, grita. No levanta la voz exactamente, pero dada
su naturaleza de voz suave, da la sensación de que está gritando. “No tenía
ni idea de que alguien se colaría mientras dormíamos y robaría a mi hijo”.
Pongo los ojos en blanco. “Nadie lo robó”.
“Entonces, ¿dónde está?”, exige. “¿Qué has hecho con él?”
Ya estoy al límite, así que cuando me suelta esa última frase, no puedo
contenerme más.
O tal vez sólo estoy buscando una excusa para tocarla.
En cualquier caso, la cojo del brazo y la empujo contra la pared más
cercana. Jadea y sus ojos se abren de par en par por el miedo que le produce
mi negra mirada.
“Tú eres la que quería venir aquí conmigo”, gruño. “Y no sé por qué. Pero
que sepas que no confío en ti”.
Prácticamente puedo sentir el latido de su corazón contra el mío. Parecen
latir sincronizados. Tiene los pechos apretados contra el mío y es imposible
no darse cuenta. O del calor que desprende.
El miedo en sus ojos sigue ahí, sigue siendo evidente. Pero habla a través de
él. “¿Sí?”, pregunta, su voz tiembla suavemente. “Bueno, yo tampoco
confío en ti. ¿Por qué iba a hacerlo?”
Frunzo el ceño. “¿Por qué no?”
“No te conozco”, continúa. “Puede que me hayas dado un bebé, pero eres
un extraño para mí. Así que puedes juzgarme todo lo que quieras por cómo
estoy criando a Theo. Pero lo hago lo mejor que puedo. Porque nunca
estuviste ahí”.
Le suelto las manos inmediatamente y doy un paso atrás. Me mira las
manos como si temiera que fuera a golpearla. Abro los puños para
demostrarle que no es así.
Pero la culpa sigue conmigo. Sus ojos también.
Y no puedo escapar de ninguno de los dos.
15
 ELYSSA

Sé que estoy peligrosamente a punto de hiperventilar, reventando de miedo

y agotamiento y de temblores que no puedo controlar. Las lágrimas
amenazan con brotar de mis ojos y mis manos no dejan de temblar.
No estoy segura de la causa: ¿la desaparición de Theo? ¿O Phoenix
inmovilizándome contra la pared en este oscuro y vacío pasillo?
Cada célula en mí está gritando de miedo. Pero también están vibrando con
algo más.
Algo que no puedo describir. Me siento... viva, de la manera más extraña.
Quizá sea la palabra equivocada. Pero dejé de entender cómo describir todo
lo que ocurría a mi alrededor en el momento en que Phoenix apareció en la
puerta del refugio.
Me mira fijamente sin hablar. Pero sus ojos delatan la emoción que intenta
ocultar desesperadamente.
Es un sentimiento que conozco bien. Me he pasado toda la vida intentando
controlar mis emociones. Es lo que me enseñaron. Cómo me criaron.
Charity es la primera persona que me dijo que no tenía que hacer eso.
Está bien llorar cuando estás triste, dice siempre. Ríe cuando estés feliz.
Enfádate cuando estés enfadada.
Y... folla cuando estés cachonda. La última parte de su consejo pasa por mi
mente a pesar de que lo evito.
Es la forma más cruda posible de decirlo, por eso siempre lo he omitido
cuando me repito su pequeño manifiesto por las noches.
Pero a veces, de todos modos, se cuela en mi conciencia. Y desde hace un
año, cada vez que lo hace, pienso en el hombre que tengo delante.
Recuerdo la forma en que se apretó entre mis muslos y me insufló nueva
vida en una noche en la que sentí que se me acababa el mundo.
La acusación que acabo de lanzarle es injusta. Intentó ayudarme esa noche.
Me protegió mientras pudo. Me dijo dónde ir para estar a salvo. Fui yo
quien tomó la decisión de no ir allí y esperarle. Tal como lo veo ahora, yo
soy la culpable.
Pero su expresión sombría me impide decirlo.
Hay algo diferente en él ahora. Lo recordaba suave o tierno, pero más...
abierto, más protector. El hombre que tengo delante no es así. Ni de lejos.
Es un infierno de violencia. De oscuridad. De odio puro e hirviente.
No se siente dirigido a mí, sin embargo, que es la parte más extraña de todo.
Dejé caer una gran bomba sobre él. Esperaba que la noticia de que tiene un
hijo tuviera un mayor impacto. Que tuviera una reacción más grande. O
realmente, cualquier tipo de reacción en absoluto.
“Sólo... sólo quiero a mi hijo”, consigo balbucear. “Por favor”.
Me mira a la cara. “Está aquí”, dice bruscamente. “En alguna parte”.
Phoenix se da la vuelta y se aleja por el pasillo. No se molesta en ver si le
sigo. Con un escalofrío, me escabullo por su camino y lo alcanzo.
Hemos caminado un minuto más o menos cuando me mira. “¿Dónde está la
otra?”
“¿Charity? Está registrando el otro lado de la casa. Es grande”.
No contesta a eso, salvo para acelerar como si quisiera poner la mayor
distancia posible entre nosotros.
“¿Quién más está en esta casa?” pregunto, rompiendo de nuevo el silencio.
“Mucha gente”, responde Phoenix. “Criadas, jardineros, cocineros,
guardias, mis hombres”.
“¡Cualquiera de ellos podría haberse llevado a Theo!”
“No lo hicieron. Está aquí”.
“¿Cómo puedes estar tan tranquilo?” exijo, ofendiéndome por lo tranquilo
que está siendo ahora mismo.
Me mira con sus ojos fundidos. Y siento que mi corazón se contrae
dolorosamente. Nunca sé lo que siento cuando me mira.
¿Es miedo?
¿Nervios?
¿Deseo?
No tengo ni idea.
“Estar tranquilo es la única forma de conseguir algo”, me dice con dureza.
“Si entras en pánico, cometes errores estúpidos. Dices cosas jodidamente
estúpidas”.
Me estremezco de nuevo, sabiendo que eso era una indirecta hacia mí.
“¿Dónde te criaste?”, pregunta de repente. “¿En algún tipo de campamento
bíblico de paletos?”
Frunzo el ceño. “¿Perdona?”
Se encoge de hombros. “Cada vez que alguien dice una palabrota o
maldice, actúas como si te hubieran electrocutado”.
Hago un gran esfuerzo por no sonrojarme, pero no lo consigo. “No, no era
un campamento bíblico”, digo en voz baja.
“No eres mormona, ¿verdad?”
“No”.
“¿Algún tipo de culto religioso?” Lo miro fijamente y vuelve a encogerse
de hombros. “Es curiosidad. Explicaría muchas cosas”.
La afirmación me eriza la piel. Pero estoy más dolida que enfadada. A
veces, me siento dolida por defecto.
Y sé que tiene que ver con el lugar donde me criaron. Me criaron para una
vida entre sus muros. No para la cruda y afilada batalla que define cada
minuto en el mundo real.
“No me conoces”, consigo decir atragantándome, a pesar de mi dolor.
“No, en eso tienes razón”, me dice secamente, recordándome que yo
tampoco le conozco.
No sé por qué todo lo que dice me afecta tan profundamente. Tal vez
porque he vivido con él en mi cabeza durante un año. En cierto modo, he
creado una fantasía de quién es. Una fantasía que está totalmente alejada de
la realidad.
Me detengo en seco al darme cuenta de que oigo el gorgoteo de un bebé.
“¡Theo!” jadeo, corriendo hacia el sonido.
Doblo una esquina e irrumpo en una habitación a la derecha. Es un espacio
enorme con ventanas arqueadas y persianas subidas para que se pueda ver
el jardín. Excepto que fuera aún está oscuro, así que sólo entra la suave luz
artificial de las bombillas exteriores.
Observo la habitación en busca del origen del ruido y veo a una mujer
mayor sentada en una silla junto a la ventana.
Ella tiene a mi hijo.
Puedo olerlo desde aquí. Ese olor a bebé único y suave que añoro cada vez
que estoy lejos de él durante algún tiempo.
“¡Theo!” grito de nuevo, corriendo hacia adelante.
La mujer se gira lentamente y me mira con timidez. Es mayor, tiene el pelo
plateado y es más corpulenta. Lleva un bastón sobre el regazo.
“Shh”, canturrea delicadamente. “Acaba de volver a dormirse”.
Tiene a Theo envuelto en una gruesa manta de algodón. Sus pestañas se
agitan ligeramente, señal inequívoca de que acaba de dormirse.
Bajo la voz. “¿Quién es usted?” exijo, sin molestarme en sonar cortés. “¿Y
por qué se llevó a mi hijo?”
La mujer parece no tener prisa por contestar. Pero cuando siento a Phoenix
acercarse por detrás, ella se levanta del sofá con un gemido dolorido y le
hace un gesto servil con la cabeza. “Amo Phoenix”.
“Anna”, dice, “¿qué ha pasado?”
De nuevo, está tan tranquilo que, en comparación, me siento como un caso
perdido. Decido que la mejor forma de controlar mis emociones es coger a
Theo. Le tiendo la mano y la mujer mayor se separa de él a regañadientes.
En el momento en que su peso se acomoda en el pliegue de mi brazo, siento
que mi cuerpo se relaja. Como si hubiera pasado la última hora separada de
un órgano vital.
“Lo siento, Maestro Phoenix,” dice ella. “No era mi intención causar
alarma. Estaba haciendo la ronda y oí llorar al bebé. La llave estaba en la
cerradura, así que la abrí y entré a comprobarlo. Las chicas dormían tan
profundamente que no oyeron al niño, que no paraba de llorar. Así que lo
cogí y me lo traje para que pudieran dormir”.
Me estremezco al darme cuenta de que me he dormido durante su toma
nocturna.
Probablemente también necesitó un cambio de pañal.
Lo compruebo inmediatamente. Se da cuenta.
“No se preocupe, señorita”, dice amablemente. “Le he cambiado. También
le he dado de comer. Tomó un biberón hace media hora. Seis onzas”.
La miro fijamente, atrapada entre el enfado y la gratitud. “Tú... podrías
haberme despertado”.
Sus ojos son de un azul claro, como de película. Pero están semiocultos tras
unas gruesas gafas redondas que parecen pasadas de moda. “No quería
molestarla”, explica. “Parecía que necesitaba descansar”.
Respiro hondo mientras intento orientarme. Han pasado muchas cosas en
las últimas horas.
“¡Theo!” alguien llama. “¿Dónde estás?” Me hago a un lado en cuanto
reconozco la voz de Charity.
“¡Charity!” vuelvo a gritar. “Estamos aquí”.
Entra corriendo en la habitación como si intentara apagar un incendio. Pero
en cuanto ve a Theo en mis brazos, se relaja visiblemente.
“Ahí está”, suspira, sus ojos revolotean hacia Phoenix y luego hacia Anna.
“¿Qué coño ha pasado?”
“Resultó ser sólo un... malentendido”, digo, luchando por encontrar la
palabra adecuada.
“Esta es Anna, mi ama de llaves”, dice Phoenix, aunque se dirige a mí, no a
Charity. “Ha estado conmigo durante años”.
Me sorprende. La mujer ciertamente tiene un aire de abuela amable. Pero
no me parece una ama de casa muy capaz.
Para empezar, se mueve despacio. El bastón que lleva en la mano es prueba
de ello. Además, parece que ya ha pasado la edad de jubilación.
“¿El ama de llaves se llevó a Theo?” Charity jadea incrédula mientras mira
entre los tres.
“Oyó llorar a Theo y las dos estábamos muertas de sueño”, le explico.
“Oh”, dice ella. “Bueno, está bien entonces. Está bien, ¿verdad? ¿No está
herido ni nada?”
“No”, le digo. “Está bien”.
“Genial. Entonces me vuelvo a la cama. ¿Vienes?”
Mi corazón sigue latiendo a mil por hora. Sé que no podré dormir más. “En
realidad, creo que caminaré un poco con Theo”.
Entonces me doy cuenta de que tal vez no tenga libertad para hacerlo. Me
vuelvo inmediatamente hacia Phoenix y él parece saber exactamente lo que
estoy pensando.
“Tienes libertad en la casa”, dice. “Sólo... mantente alejada del sótano”.
Asiento con la cabeza, apenas reprimiendo un escalofrío al pensar en los
horrores que un hombre como él podría estar ocultando a la vista.
Sus ojos parpadean hacia Theo. Se quedan allí un momento, como si
buscaran algo. Luego se da la vuelta y sale de la habitación bruscamente.
Charity se vuelve hacia mí y levanta la mirada. “No le gusta mucho la
gente, ¿verdad?”
Casi sonrío. “Vuelve a la cama”, le digo. “Descansa un poco. No tardaré
más de una hora o así”.
Mira a Anna y luego a mí. “¿Segura? Puedo esperar contigo”.
“No, estoy bien. Pero gracias”.
Se acerca y le da un besito a Theo. “Si pasa algo...”
“Sólo grita”, termino por ella. “Lo sé”.
Me guiña un ojo y sale de la habitación, dejándonos a Theo y a mí con
Anna. La atención de la mujer está fija en mi hijo, con una expresión de
cariño maternal.
“Es un chico precioso”, comenta.
“Lo sé”, digo con una sonrisa que no puedo ocultar. “Es perfecto”.
“Tu marido y tú deben estar muy orgullosos”.
Siento un extraño espasmo de pérdida ante la suposición. Ojalá pudiera
decirle quién soy. De dónde vengo. Ojalá pudiera hacer que ella, y todos los
demás que alguna vez me han mirado con la misma lástima en los ojos,
entendieran mi historia.
Incluso más que eso, desearía no tener una historia que requiriera
comprensión.
Vi un programa de televisión una de las primeras noches que me quedé en
el refugio, no mucho después de mi carrera de medianoche por el desierto.
Era algo antiguo, creo.
Rodado en blanco y negro. Los créditos iniciales mostraban a una mujer
que saludaba desde detrás de una valla blanca. Llevaba un vestido sencillo y
bonito y regaba sus girasoles con una regadera mientras su marido salía por
la puerta, la besaba y se marchaba en su coche a trabajar. Sus hijos jugaban
en el cuidado césped a su alrededor.
Qué vida tan sencilla. Qué vida tan hermosa. Es patético lo mucho que
quiero eso.
Me doy cuenta de que hace mucho tiempo que Anna no habla. “Yo... no
tengo marido”, le digo, con las mejillas coloradas por la confesión.
“Oh”.
Sus ojos se clavan en mi cara. Me pregunto qué está tratando de encontrar.
Me gusta, pero como con cualquiera que intenta entenderme, siento la
necesidad de alejarme.
“De todos modos, gracias por cuidar de Theo”, digo. “Voy a dar un pequeño
paseo”.
“Iré contigo”, dice ella, estropeando ese particular plan de escape. “Puedo
enseñarte los alrededores”.
“Oh. Claro. Er, claro. Gracias”.
Salimos del espacioso estudio y empezamos a serpentear por la mansión
Kovalyov.
Hay mucho cristal, pero las paredes rústicas de ladrillo pintado evitan que
resulte fría y demasiado austera. También hay una sorprendente cantidad de
vegetación que salpica cada grieta y cavidad de la casa.
En algunas de las grandes paredes en blanco cuelgan cuadros. La mayoría
son paisajes desolados, con algún que otro abstracto incoloro, punzante,
nítido y violento. Parece muy propio de Phoenix.
Mientras caminamos, noto que la oscuridad se filtra lentamente fuera de la
casa a medida que empieza a salir el sol de primera hora de la mañana.
Ilumina la hierba a las afueras de la mansión. Parece casi mágico.
“Este lugar es precioso”, murmuro.
Anna asiente. “El amo Phoenix tiene un gusto exquisito”.
Hay algo en su forma de decirlo que me hace estremecer. No ha dado
indicios de conocer todos los detalles de mi repentina aparición aquí. Pero
aun así me asusta un poco.
Miro a la mujer mayor y me doy cuenta de que cojea bastante. “¿Te
encuentras bien?” le pregunto.
“Me rompí la cadera hace unos años”, responde. “Ahora, la cojera forma
parte de mi caminar”.
“Oh, no. ¿Te duele?”
“En absoluto”, dice con una risita. “A veces, incluso me olvido de cojear”.
Sonrío, aunque la afirmación me parece extraña. Nada en esta mujer tiene
sentido ahora mismo.
“Debe de ser duro para trabajar, ¿verdad?” digo, esperando no ofenderla por
preguntar.
“Para nada”, dice ella. “El amo Phoenix es siempre tan amable. Me deja
trabajar a mi ritmo. Me llama ama de llaves, pero en realidad soy más bien
supervisora. Me aseguro de que la casa funcione bien y de que el personal
esté en línea. No hago mucho trabajo pesado”.
Eso parece extrañamente benevolente para lo poco que sé del hombre. No
parece el tipo de persona que tolera la ineficacia.
“Te has levantado muy temprano”, señalo.
Anna se encoge de hombros. “Hace décadas que padezco insomnio”, dice.
“Así que me gusta empezar el día en cuanto me despierto. Menos mal que
lo hice. El pequeño tenía hambre”.
Le dedica otra sonrisa a Theo, aunque sus ojos están firmemente cerrados.
El aleteo de sus pestañas también ha cesado. Parece inmóvil y sereno, como
un cuadro.
“Yo... normalmente, quiero decir, siempre, siento cuando se agita”, digo
rápidamente. “Y definitivamente le oigo llorar. Sólo que anoche…”
“Habías pasado por algo horrible y dormías profundamente”, dice Anna con
comprensión. “No tienes por qué sentirte avergonzada, cariño. Todos hemos
pasado por eso”.
“¿Sí?”
“Un día, cuando era una joven madre, me quedé dormida con mi hijo a mi
lado. Cuando me desperté, ya no estaba. Entré en pánico, salté de la cama y
casi lo piso”.
Mis ojos se abren de par en par. “¿Se había caído?”
“Se cayó de la cama por la noche”, confirma. “Por suerte, estaba tan
envuelto en mantas que no se hizo el menor daño. Ni siquiera se dio cuenta.
Pero me sentí culpable durante semanas. A veces, todavía lo hago”.
Sonrío.
“Siempre te vas a preocupar por hacer algo mal”, me tranquiliza. “Es parte
de ser madre. También vas a cometer errores. Esa es otra parte. Pero
aprenderás”.
“¿Lo prometes?”
Anna se ríe y toda su cara se suaviza. “Lo prometo”.
La luz del sol se filtra por las ventanas en pequeños riachuelos dorados. Veo
espasmos de polvo atrapados por la luz. Todo en esta casa no parece del
todo real. O más bien, demasiado real. Como en Technicolor, todo saturado,
hermoso e impresionante.
“Suelo tener una pequeña reunión con las criadas al principio de cada día”,
me dice Anna cuando hemos dado la vuelta hasta donde empezamos el
recorrido. “Debería ir a empezar”.
“¡Por supuesto! No dejes que te entretenga”.
Anna se vuelve hacia mí, obligándome a detenerme. “Si necesitas algo, no
dudes en pedírmelo”, me dice. “Y si alguna vez necesitas una niñera, estaré
encantada de cuidar de este angelito durante unas horas”.
“Lo tendré en cuenta”, digo asintiendo.
No le digo la verdad: nos vamos de aquí en cuanto podamos. No es seguro
para nosotros.
Anna pasa el dedo por la mejilla de Theo y se aleja en dirección contraria.
Me quedo admirando el resplandor del sol antes de seguir caminando por la
casa.
Intento no ceder a la sensación de asombro que siento que me invade con
cada nueva habitación. No tiene sentido enamorarse de este edificio ni de la
gente que vive aquí. No puedo quedarme. No podemos quedarnos.
Pero el mundo exterior da miedo a su manera. Así que sigo caminando,
atrapada en este espacio intermedio, sin querer volver a la habitación
todavía.
Apuesto a que Charity no se levantará hasta dentro de unas horas. Theo se
agita en mis brazos, así que lo acomodo y entro en una habitación que aún
no he visto.
En la pared del fondo hay unas amplias puertas francesas. A través de los
cristales, vislumbro una especie de terraza, aunque no hay muebles de
jardín que estropeen la amplia vista de los jardines. El cielo antes del
amanecer es gris y plateado. La luna sigue en el cielo, brillante y pura.
No podemos quedarnos aquí, vuelvo a pensar.
Pero quiero hacerlo. Lo quiero tanto, tanto. Quiero quedarme aquí con este
hombre que puede protegerme, en esta casa llena de cosas bonitas, con
gente amable. Es mejor que el mundo cruel más allá de los muros.
Suspiro amargamente y me doy la vuelta para volver a la habitación...
cuando mi visión periférica capta un destello de movimiento procedente de
una de las ventanas de esquina situadas junto a las puertas francesas.
Me giro, esperando ver un pájaro o una ardilla asomando por dentro. Pero
en su lugar, veo el rostro demacrado de un hombre agobiado.
Nos miramos a los ojos. Cuando me ve, sus ojos embrujados se abren de
par en par.
Golpea la ventana con los puños con tanta fuerza que me sorprende que no
se rompa.
Y sus labios forman palabras. No sé si habla en voz baja o si el cristal es lo
bastante grueso como para ahogar el sonido de su voz. En cualquier caso,
no importa.
Porque lo que dice es inconfundible. Es el mismo pensamiento que me
ronda la cabeza desde que llegamos aquí.
“No es seguro aquí”, dice el anciano. “¡Corre. Corre. Corre!”
16
 PHOENIX

Oigo un grito.
Oigo un grito de ella.
A pesar de mi ademán de alejarme, no me he aventurado demasiado lejos.
En cuanto reconozco el sonido, corro por el pasillo y entro en la sala del
patio que precede a la terraza del jardín.
Elyssa está de pie, agarrada al bebé, que ha empezado a llorar furiosamente
en sus brazos. Los examino. Ambos parecen ilesos.
Excepto que la cara de Elyssa está blanca de terror e incertidumbre cuando
se vuelve hacia mí.
“¿Qué ha pasado?” exijo, con más dureza de la que pretendo.
“Yo... había... había un... hombre”, balbucea. “En la ventana”.
Frunzo el ceño. Conozco a todos los guardias de servicio. También conozco
sus horarios al minuto.
Nadie debería estar vigilando esta parte de la casa en este momento. Las
rondas se hacen cuatro veces por hora antes de que cada guardia vuelva a
una posición segura alrededor de la barricada interior del recinto.
Lo que significa una cosa: si hay un hombre en la ventana, no trabaja para
mí.
“¿Un hombre?” pregunto. Me pregunto si sólo está viendo cosas. Desde
luego, no sería una suposición descabellada. La chica estaba claramente
preocupada la primera vez que nos cruzamos. Sólo Dios sabe lo que le ha
pasado en el año siguiente.
O en las horas desde que irrumpí de nuevo en su vida.
Ella asiente. “Estaba de pie ahí fuera. Golpeó la ventana con los puños y...
me advirtió”.
“¿Te advirtió?”
Asiente con la cabeza. Me doy cuenta de que no está segura de si debiese
decírmelo.
Por lo visto, sea quien sea ese mudak, ha conseguido sembrar una semilla
de duda en su cabeza. Y dado lo rápido que ha conseguido convencerla,
apuesto a que la duda siempre ha estado ahí, esperando una excusa para
crecer.
Me molesta más de lo que quiero admitir. “¿Sobre qué?”
“Sobre ti”, balbucea. “Sobre este lugar”.
Retrocede un paso, así que procuro mantener las distancias con ella. No
tiene sentido asustar más a la ovejita.
“¿Qué aspecto tenía?”
“No sé. Viejo. Con entradas. Parecía... desesperado”, dice. Luego añade: “Y
triste”.
Frunzo el ceño. No me viene a la mente nadie que se ajuste a esa
descripción.
Es entonces cuando oigo una conmoción en la habitación de al lado. El
sonido de los puños sobre el cristal.
“¡Es él!” Elyssa jadea. “Lo sé”. Sus temblores son peores que nunca. Puedo
ver las mejillas regordetas del bebé temblar con su movimiento
aterrorizado.
Dejo a Elyssa donde está y corro a la habitación contigua justo a tiempo
para vislumbrar el perfil del hombre misterioso que se escabulle por las
ventanas.
Así que Elyssa no se lo había imaginado después de todo.
La miro por encima del hombro. “Vuelve a tu habitación y espera allí.
Ahora mismo”.
No me quedo a ver si me escucha o no. Salgo tras el hombre,
preguntándome cómo coño se las ha arreglado alguien para traspasar mis
muros. Al salir al jardín, veo su silueta corriendo hacia los arbustos.
“¡Ostanovis' pryamo tam!” rujo. “¡Alto ahí!”
Atrapado por el sonido de mi voz, el hombre se congela. Se gira. Y cuando
el resplandor del amanecer ilumina su rostro, me doy cuenta de algo: le
conozco.
“¿Qué coño?” digo en voz alta. “¿Vitya?”
Abre mucho los ojos, pero noto la misma desesperación que Elyssa.
Recobra el sentido e intenta esquivarme.
Pero es un anciano. Desde luego, no lo bastante rápido como para escapar
de mí. Lo alcanzo enseguida y lo agarro por el cuello, arrastrándolo lejos de
los arbustos de hortensias. No me importa si lo ahogo hasta casi matarlo.
Esperaba una pelea. Pero en cuanto lo agarro, deja de luchar. Sólo es un pez
flácido, indefenso en la caña.
Tose y jadea mientras lo arrastro hacia atrás. Cuando está lejos de cualquier
vía de escape, dejo caer su peso muerto sobre la hierba y me coloco sobre
él.
“Blya radi, Vitya”, gruño. “¿Qué coño estás haciendo aquí?”
Mi suegro parece curtido. Ha envejecido unos cien años desde la última vez
que lo vi.
Tiene ojeras, una barba desigual y la piel flácida en todos los lugares donde
ha perdido peso.
Casi me pone de rodillas.
¿Escaparé alguna vez de la culpa? Parece que no. Me golpea desde todos
los malditos ángulos, recordándome por qué nunca he podido descansar
estos últimos años.
Vitya me mira con los ojos entrecerrados. Me doy cuenta de que tiene
miedo. Pero hay una mirada maníaca en sus ojos que supera el miedo. El
tipo de manía que dice que ha echado toda la razón al viento.
Se ha rendido. Deja que la pena le consuma.
“Tenía que venir”, ronca. “Tenía que contarles todo sobre ti...”
“¿A quiénes?” pregunto en voz baja y amenazante. “¿Sobre qué?”
Conozco a Vitya desde hace muchos años. En un momento dado, me había
acogido en su familia y abrazado como a un hijo. Solía mirarme con
deferencia. Con afecto.
Ahora, todo eso ha desaparecido. Es una cáscara de hombre. Y todo lo que
queda en sus ojos es ira, desprecio y acusación.
“Sobre ti”, vuelve a decir Vitya.
Se tambalea de un lado a otro como si no pudiera estarse quieto. Parece
borracho. De vodka, tal vez, o tal vez sólo de miseria.
“Merecen saber quién eres”. Sus palabras se arrastran.
“Vitya, svekor”, le digo suavemente, “no estás bien...”
Se echa hacia atrás, claramente insultado por eso. “¿No estoy bien?”, repite.
“¿Cómo te atreves? Estoy perfectamente bien. Y estoy aquí para decirle la
verdad a las mujeres que trabajan para ti”.
“¿Y qué verdad es esa?” pregunto pacientemente.
“Haces que maten a mujeres. Prometes protegerlas y luego acaban
muertas”, me espeta Vitya. “Igual que mi... mi... mi hija...”
La voz se le quiebra en la última palabra. Un sollozo brota de sus labios y
se rodea el torso con los brazos para sofocar los temblores, como si
intentara contener físicamente el dolor que amenaza con destrozarlo.
Sé exactamente cómo se siente.
“Vitya, te prometí que vengaría su muerte”, digo mordaz. “Y lo haré”.
Veo que mis hombres se acercan desde la esquina más alejada del jardín,
tras haber sido alertados finalmente de la brecha en la seguridad.
Definitivamente, uno de ellos va a responder por el descuido.
Al menos no es una amenaza seria. Vitya, puedo manejarlo.
“Castigaré a todos los que tuvieron algo que ver en su desaparición. En su
muerte”.
“¿Y qué hay de ti?” grazna Vitya desde donde sigue tendido en el césped.
“¿Quién te castigará por lo que has hecho? ¿Por lo que has dejado de
hacer?”
Me quiso una vez. Me quiso como a su propia sangre. Ahora, me cortaría la
garganta si pensara que podría salirse con la suya.
Mis hombres se acercan lentamente, Matvei entre ellos. Subrepticiamente,
levanto la mano, haciéndoles saber que mantengan las distancias. No quiero
que lastimen a Vitya.
“Vitya, no tienes idea de cuánto me odio por...”
“Le dije que no se casara contigo”, me interrumpe Vitya. “¿Te lo dijo
alguna vez?”
“No”, suspiro. “No, nunca lo hizo”.
“Claro que no. Nunca te habría dicho nada que pensara que te molestaría”,
continúa Vitya. Sus ojos van de un lado a otro con recelo. “Pero yo sí. Le
dije que casarse con los Bratva no era una buena idea. Que las vidas de
hombres malvados como tú tienen una forma de sangrar en la inocencia.
Envenenando buenas almas como Aurora. Manchando su pureza. No quería
eso para ella. Ella merecía algo mejor. Mucho mejor que tú”.
Sus palabras cortan. Pero sé que necesita decirlas porque si se las guarda
para sí, le partirán en dos.
Y merezco escucharlo. Es el menor de los castigos que me he ganado.
“Pero ella insistió en que estaría a salvo contigo”, dice Vitya. “Me dijo que
la protegerías”.
Mi fracaso se retuerce en mis entrañas, agravado por las palabras de Vitya.
Tenía razón antes.
Tiene razón ahora.
“Así que dejé que se casara contigo, tonto que soy. Le di mi bendición
porque parecía muy feliz contigo. ¿Qué otra cosa puede hacer un padre? Y
ni siquiera estuviste casado dos años antes de que naciera el bebé. Yuri, ese
niño dulce e inocente... habría cumplido seis años este año”.
“Vitya”, le digo, cortándole antes de que pueda destruirme más. “Ven
adentro. Necesitas sentarte”.
“¡No voy a ninguna parte contigo!”, ruge, apartándose de mi mano
extendida. “¡Vas a matarme! Igual que la mataste a ella”.
Me encojo, pero reprimo la mordedura de mi ira. Los ojos de Vitya no están
fijos. El hombre no es él mismo en este momento.
Por otra parte, no ha sido él mismo en cuatro años.
“Nunca te haría daño, Vitya”, le digo. “Sigues siendo mi suegro”.
“¡Bah! No soy nada para ti. Esa relación se rompió el día que dejaste morir
a mi hija”.
Miro más allá de Vitya y saludo con la cabeza a Grigori y Alexi, que
permanecen en las sombras. Ambos avanzan en silencio. Vitya no repara en
ellos hasta el último momento.
“¡No!”, grita mientras descienden sobre él desde ambos lados. “¡No!
¡Déjenme ir! Suéltenme”. Se agita en sus brazos, negándose a irse en
silencio.
Con otro gesto de mi cabeza, Konstantin y Pyotr se apresuran a unirse a sus
compañeros guardias para poner en pie a Vitya.
“No le hagan daño”, ordeno. “Levántenlo y llévenlo dentro. Denle un
sedante si es necesario”.
Mis hombres arrastran a Vitya quien lanza gritos furiosos todo el tiempo.
“¿Saben las mujeres de tu casa que acabarán muertas si se quedan aquí?”, le
grita por encima del hombro. “¿Les has dicho que no puedes protegerlas?
¡Ella murió por tu culpa! Murió por tu culpa. Murió por tu culpa”.
Su voz se apaga cuando doblan la esquina y desaparecen en la casa de
huéspedes.
Mis ojos escrutan el edificio principal, buscando la cara de Elyssa en una de
las ventanas. Me pregunto si está mirando. Qué ha oído. Lo que piensa.
No la veo, pero mi alivio dura poco. Algo me dice que esto está lejos de
terminar. “Maldita sea”, gruño en voz baja.
Matvei se me acerca. “El hombre está fuera de sí”.
“¿Le culpas?” le pregunto. “Su hija nos fue entregada en pedazos”.
“¿Qué vas a hacer?”
“Llama al Dr. Roth”, le digo a Matvei. “Creo que necesita ser examinado
antes de poder decidirlo. Dile que es urgente”.
Con un movimiento de cabeza, Matvei comienza a alejarse.
“¿Murray?” pregunto antes de que pueda irse.
“Todavía atado en la celda del sótano”, responde Matvei. “Esperando a ser
interrogado”.
“Vamos a retrasar eso”, digo. “Quiero tratar con Vitya primero”.
Matvei asiente y desaparece en el jardín. Sigo a Vitya hasta la casa de
huéspedes.
Mis hombres lo han sujetado contra una de las sillas acolchadas que hay
junto a la ventana. Tiene la cabeza gacha y el pecho sube y baja lentamente
con cada respiración. Tiene los ojos cerrados y no me ha visto entrar, así
que me quedo un momento observando.
Una vez más, me sorprende lo mucho que ha envejecido. Podría haberme
dado cuenta del deterioro si hubiera mantenido más el contacto en los
últimos años. Pero verlo sólo me recordaba mi propio fracaso.
Era más fácil mirar hacia otro lado.
Y durante la mayor parte de ese período, parecía que él también quería
evitarme. Pero todo este tiempo, se ha estado enconando en el dolor y la ira.
Y ha llegado a un punto de ebullición. Uno que claramente ha afectado su
mente.
Konstantin y Alexi retroceden cuando me acerco. Me siento frente a Vitya,
asegurándome de mantener una distancia cómoda entre nosotros.
Al notar mi presencia, el hombre mayor evita mis ojos por completo, pero
se mueve inquieto como un adicto al crack en pleno síndrome de
abstinencia.
“¿Vitya?” pregunto suavemente. “¿Estás en algo?”
Mueve la cabeza de un lado a otro. “No estoy loco”.
“No he dicho que lo estés”.
“Sólo quiero recuperar a mi hija”.
Aprieto los puños. “Sé que es así”.
“Con todo tu poder e influencia, no puedes traerla de vuelta, ¿verdad?”
“No. Ningún hombre tiene ese poder”.
“Dicen que los Bratva pueden hacer cualquier cosa”, se burla, bajando la
cabeza. “Dicen que eres como un rey. Como un dios. Qué mentira. Qué puta
mentira...”
Antes de que se me ocurra qué contestar, entra el Dr. Roth.
“Doctor”, saludo. “Salgamos”.
Le saco de la casa de huéspedes y le explico la situación. “Este es Vitya
Azarov. Mi suegro... mejor dicho, el padre de mi difunta esposa. Le pasa
algo. No es él mismo”.
Recluté al Dr. Roth poco después de las muertes de Aurora y Yuri. Nunca
los conoció, pero conoce la historia. También es un médico y cirujano
consumado. Y como trabaja exclusivamente para los Bratva, está de guardia
las veinticuatro horas del día.
Vuelve sus ojos azul oscuro hacia Vitya, visible a través de la ventana, y
asiente lentamente.
“A simple vista, la inquietud y los temblores son indicativos de algún tipo
de droga”, dice. “Mi primera conjetura es que ha estado abusando de
fármacos”.
“¿Qué tipo de fármacos?”
“Lo averiguaré”, responde Roth. “¿Me darás algo de tiempo con él?”
Asiento y hago un gesto a Konstantin y Alexi para que me acompañen fuera
de la habitación. Vitya se queda sentado en su silla con la cabeza gacha.
Le han atado las manos y las piernas a la silla, así que confío en que no sea
una amenaza para el médico. Me preocupa más que sea una amenaza para sí
mismo.
Matvei nos espera fuera cuando salimos. Primero despido a Konstantin y
Alexi y luego me vuelvo hacia él.
“¿Cómo está Vitya?”, pregunta.
“Roth cree que se ha estado automedicando”.
“Mierda. El hombre ha cambiado de verdad”.
Aprieto los dientes. “¿No lo hemos hecho todos?”
“No todo es culpa tuya, Phoenix. Lo sabes, ¿verdad?”
Me alejo de Matvei. Lo último que necesito ahora es que me absuelvan de
mis pecados.
Suspira, me conoce lo suficiente como para saber cuándo es mejor cambiar
de tema. “Hablé con los hombres para averiguar cómo entró”.
“¿Y?”
“¿Te lo puedes creer? Entró por la puerta principal. Liv quien estaba de
guardia y reconoció a Vitya. El viejo le dijo que había venido a verte y le
abrieron las puertas”.
Mi enfado se disipa un poco. “Ah, bueno... el durak debería haberme
informado primero, pero atribúyelo a un malentendido”.
“Liv se está cagando en los pantalones ahora mismo”.
Sonrío. “Déjalo que sufra un poco. Considéralo su castigo”.
“¿Estás bien?” pregunta Matvei. “Quiero decir, está claro que por muy
errático que parezca el comportamiento de Vitya, puede estar lúcido durante
periodos de tiempo”.
“Lo sé”, asiento. “No creo que sea demencia. Creo que es sólo el dolor”.
“No significa que no necesite ayuda”.
“Eso es lo que intento darle”.
Matvei asiente. Duda y luego añade: “Tampoco podemos dejar que hable,
Phoenix”.
“Estoy de acuerdo”.
“Entonces, ¿deberíamos...?”
“Haremos lo que sea necesario para proteger a los Bratva, Matvei. Siempre
lo hago”. Unos minutos después, Roth sale de la habitación.
“¿Y bien?” pregunto.
“No es demencia”, confirma Roth. “Tampoco es psicosis. El hombre
simplemente está atormentado por la pérdida. Se ha vuelto obsesivo. Le ha
obligado a tomar decisiones cuestionables”.
“¿Cómo?”
“Tomando antidepresivos como si fueran caramelos, por ejemplo. Estoy
seguro de que también toma otras cosas, pero no me lo dijo”.
“¿Qué ha dicho?” pregunta Matvei.
“Que necesita advertir a la gente sobre ti”, dice Roth. “Que eres un peligro.
Que haces que maten a mujeres inocentes”.
“Mierda”, gruño pasándome la mano por el pelo.
“Escucha, no está loco”, dice Roth. “Pero tampoco es capaz de ser racional
ahora mismo”.
Miro a Matvei, que asiente imperceptiblemente. Maldición. Esto no me
gusta. Pero lo que dije iba en serio: Haré lo que haga falta para proteger a
los Bratva.
Y si Vitya es una amenaza... entonces debe ser manejado.
Suspiro. “Necesito que inicies una retención psiquiátrica de setenta y dos
horas sobre Vitya. Tanto tiempo como puedas conseguir que se prolongue.
Trabajaré para que un tribunal de distrito disponga algo más permanente
mientras tanto”.
“¿Vas a internarlo en un pabellón?” pregunta Roth, sorprendido.
“No veo que tenga otra opción. No puedo tenerlo por ahí soltando mentiras
sobre mí. Socavará toda la misión”.
“Si estás seguro...”
“Estoy seguro. Trae un par de los chicos aquí. Y un vehículo”.
“Sí, señor”. Roth se lleva a Pyotr y Grigori para que hagan lo que les
ordené. Cuando se ha ido, vuelvo a entrar en la habitación. Vitya me mira
de reojo.
“Vitya”, digo pacientemente mientras me coloco frente a él. “Sé que piensas
que soy el enemigo. Sé que estás enfadado. Pero realmente estoy tratando
de ayudar”.
“¿Ayudar?” se burla. “No sabes lo que haces”.
Levanta los ojos. En ellos, puedo ver el dolor de la pérdida de Aurora
reflejado en mí. Es como si no hubiera pasado el tiempo desde su muerte.
Para él, podría haber ocurrido ayer.
“Lo siento, ¿sabes?”, susurro con una ronca aspereza. “Ojalá no hubiera
pasado. Igual que tú”.
Vitya sacude la cabeza. “Estás intentando acabar con ellos”, dice. “Pero
Astra Tyrannis es una bestia con diez cabezas. Tú sólo eres un hombre”.
“Soy más que un hombre”, gruño.
Vitya se ríe. “Eres un hombre poderoso, sí. Un hombre importante. Pero
sólo un hombre. Sólo un hombre, contra tanta, tanta maldad. Siempre van a
estar un paso por delante de ti. Tienen espías por todas partes. Incluso
aquí...”
“¿Aquí?” pregunto, sorprendido.
“En tu casa”, dice simplemente Vitya. Como si fuera algo que yo debiera
saber.
Parece totalmente sobrio. Sin embargo, un comentario como ese me obliga
a cuestionar su estado mental.
Mi casa está en orden. Estoy seguro de que puedo confiar en todas y cada
una de las personas que viven bajo mi techo. Espera, me detengo en seco
tras ese pensamiento y me doy cuenta de que no es del todo cierto.
Puedo confiar en todas y cada una de las personas que viven bajo mi techo,
excepto en las dos mujeres que ocupan actualmente una de mis habitaciones
de invitados.
Una parte de mí todavía piensa que es poco probable. Que nadie que me
mire como lo hace Elyssa puede estar trabajando para mis enemigos.
Pero sería un tonto si la descartara de plano. No se puede confiar en ella.
Tengo que recordármelo a mí mismo.
“¿Phoenix?”
Me vuelvo hacia la puerta. Matvei está allí con Konstantin y Alexi. Les
hago un gesto para que se acerquen.
“¿Qué vas a hacer conmigo?” Vitya pregunta. “¿Matarme?”
Me irrita que piense eso. “Por supuesto que no. No voy a hacerte daño,
Vitya. Sólo intento ayudarte”.
“Mi hija se tragó tus mentiras”, sisea. “No seré tan tonto”.
¿Qué coño se supone que tengo que decir a eso? Permanezco en silencio
mientras lo desatan de la silla y lo llevan al otro lado de la habitación. No se
va en silencio. Lanza acusaciones e insultos en una corriente de ruso rápido.
Y yo me quedo ahí y escucho. Tragando cada uno de ellos.

R egreso a la oficina cuando observo una sombra que se aleja en la

escalera.
Reconozco la delicada silueta al instante.
“Elyssa”.
Vuelve a aparecer vacilante, con expresión serena pero nerviosa. Al
inclinarse un poco hacia delante, un mechón de pelo rubio le cae sobre el
hombro.
Y me asalta un extraño revoloteo de déjà vu.
La noche que la conocí, su pelo había caído exactamente de la misma forma
cuando la agarré por las caderas y la dejé sobre la encimera del baño...
Justo antes de follármela hasta meterle un bebé.
“¿Dónde está el bebé?” pregunto, sacudiendo la cabeza para desalojar el
recuerdo.
Da dos pasos escaleras abajo. “Se llama Theo, para tu información”.
Aprieto los dientes. “¿Está bien?”
Parece como si quisiera gritarme por algo, pero en el último momento veo
que la lucha abandona sus ojos. Está claro que no se siente cómoda con la
confrontación.
“Sí”, dice ella en su lugar. “Está durmiendo. Charity está con él”.
“¿Y por qué no estás con él?”
“Porque quería asegurarme de que todo iba bien”, murmura, dando otro
paso hacia mí.
Me quedo quieto y la observo. Es tan frágil. Tan vulnerable. Quiero creer
que no hay forma de que pueda estar trabajando en mi contra.
No escuches esa voz, gruño para mis adentros. No confíes en ella, mierda.
“¿Quién era?”, pregunta tímidamente. “El hombre de la ventana, quiero
decir”.
“Nadie que te concierna”. Mi tono acalla cualquier otra pregunta, que era
exactamente mi intención.
Por alguna razón, la idea de que Elyssa se entere de lo de Aurora... bueno,
es más de lo que puedo soportar ahora.
“Me dijo que huyera”, dice. “Me dijo que aquí no estaba segura. Creo que
merezco saber quién es y por qué me dijo eso”.
Entrecierro los ojos y la miro. “Por si lo has olvidado, esta es mi casa”, le
digo. “No te debo una puta mierda”.
Sus ojos se nublan. Al instante sé que lo he vuelto a hacer: he dicho algo
equivocado. La he herido.
Pero como las disculpas nunca me han resultado fáciles, me mantengo
firme y me atrinchero.
Desde Aurora y Yuri, ser un idiota es mucho más fácil.
“Ahora vuelve a tu habitación”, le digo.
Me mira fijamente como si intentara entenderme. Por su bien, espero que
fracase estrepitosamente.
El costo de conocerme es demasiado grande. Pregúntale a cualquiera.
En realidad, con preguntarle a Vitya sería suficiente.
En lugar de darse la vuelta y subir las escaleras como yo esperaba, baja otro
escalón.
Ahora está casi al pie de la escalera, lo que la sitúa a la altura de mis ojos.
Me bebe con sus ojos de cierva. Los mismos ojos que usó para atraparme
aquella noche de hace un año. Esos malditos ojos de Bambi dulce que
brillaban con una inocencia que no había visto en mucho tiempo.
Ahora son menos ingenuos. Pero no mucho. Siguen siendo inexpertos.
Todavía inseguros. Siguen aterrorizados del mundo.
“¿Qué?” pregunto cuando ella no dice nada.
La tensión resuena en mi cuerpo como chispas. Me pregunto si ella es
consciente de ello. Me pregunto si está ocurriendo por su culpa.
“Nada”, dice ella, sacudiendo la cabeza. “Estaba pensando... No, nada. No
importa”.
No dice nada más. Y antes de que pueda preguntar, se da la vuelta y vuelve
a subir las escaleras. Su sombra desaparece instantes después.
“Maldita sea”, gruño para mis adentros, sintiendo su presencia mucho
después de que se haya ido. “Maldita sea”.
17
 ELYSSA

¿Cómo puede un hombre ser dos cosas a la vez?

Sé con certeza que Phoenix es algo más que el Jefe frío y brusco que intenta
representar. Porque también he visto bondad y paciencia en él. Lo vi en él la
noche que nos conocimos. En la forma en que me protegió arriesgando su
propia vida. La forma en que se puso entre los hombres violentos y yo.
Sobre todo, lo vi en la forma en que me había abrazado después de que
hiciéramos... bueno, después.
Pero ahora es diferente. No porque haya cambiado, sino porque intenta
mantenerme a distancia.
Tal vez porque poner una barrera entre nosotros es la forma más fácil que se
le ocurre para hacerme saber lo que piensa de nuestra noche juntos.
Una casualidad cósmica.
Un grito de auxilio.
Un error.
Ojalá pudiera verlo de la misma manera. Pero cuando pienso en el dulce
bebé de nariz abotonada que floreció en mi vientre durante nueve meses, no
puedo. Algo me dice que, incluso sin ese angelito, podría seguir teniendo la
misma opinión.
Porque esa noche me salvó. En más formas de las que puedo empezar a
contar.
Es por eso por lo que verlo de nuevo, estar en su casa... se siente mal. Se
siente como si hubiera abierto una herida que nunca tuvo la oportunidad de
sanar.
Cuando vuelvo a la habitación, Charity se remueve y se frota los ojos. Me
acerco a la cama y compruebo cómo está Theo. Duerme profundamente, sus
labios se fruncen suavemente como si intentara encontrar la tetina del
biberón.
Sonrío al verlo y me meto en la cama a su lado, aunque dormir es lo último
que tengo en mente.
“¿Dónde has estado?” pregunta Charity. “En ninguna parte”.
Frunce el ceño y ahoga un bostezo. “Sabes que puedo notar cuando estás
mintiendo, ¿verdad?”
Suspirando, miro al techo. “Antes vi a un hombre. Fuera de una de las
ventanas de la casa...”
“¿Sí?”
“Parecía... aterrorizado. Aterrorizado, en realidad. O tal vez estaba triste.
No podría decirlo”.
“¿Seguro que era real?” La miro de reojo y ella sonríe. “Perdona. Continúa
con tu historia. ¿Quién era?”
“Esa es la cosa... no lo sé”, digo. “Él... él me advirtió, supongo que lo
llamarías así”.
“¿Te advirtió sobre qué?”
“Sobre Phoenix, supongo. Esta casa”, digo. “Me dijo que corriera. Que no
es seguro aquí”.
“Suena como un chiflado. La ciudad está llena de ellos”.
“Parecía un hombre a punto de saltar de una cornisa”.
“Demostrando mi punto...”
“A veces, la vida es tan dura que acabar con todo parece la única opción”,
murmuro, en defensa de todas las almas rotas que eligen saltar en lugar de
vivir.
No puedo culparles. En cierto modo, yo hice lo mismo.
“No. A la mierda. He tenido una vida dura”, dice Charity desafiante, con los
ojos encendidos. “De hecho, acabo de mirar a la muerte a la cara. Y sigo
aquí. Decidida a seguir adelante. No le daré a este horrible mundo la
satisfacción de acabar conmigo”.
“Eso es porque eres diferente, Charity. Eres fuerte. No todos lo somos”.
Charity levanta las cejas. “Creía que estábamos hablando del loco de la
ventana”.
“No sabemos si está loco”, señalo. “Y estamos hablando de él”.
“¿Seguro que no estamos hablando de ti?”
Aprieto los dientes, pero mantengo la voz baja y templada. “¿Y si su
advertencia era real?” pregunto. “Phoenix es Bratva. Ya sabemos que es
peligroso”.
“Eso no lo discuto”, dice Charity. “El hombre es peligroso, sí, no hay duda.
Cien por cien”.
“Entonces por qué…”
“Porque no es peligroso para ti. O para Theo”, aclara Charity. “Que es lo
que debemos aprovechar”.
La miro con incredulidad. “Charity, ¿qué estás diciendo?”
“Digo que deberíamos quedarnos aquí tanto como podamos”.
Palidezco. “¿Quieres simplemente vivir de él?”
“Piensa que es como vivir con él”.
“Charity...”
“¿Qué?”, pregunta a la defensiva. “¿Qué otra opción tenemos, Lys?”
“Podemos volver al refugio”.
Charity se burla. “No, mierda, gracias. En cuanto pude permitirme dejar ese
lugar, lo hice. Sin ofender”.
“Tienes un apartamento en la ciudad”, le recuerdo.
“No voy a volver allí”, dice. “Por si lo has olvidado, alguien me persigue.
El tipo de alguien que puede mantener a policías corruptos en nómina”.
Me muerdo el labio, intentando pensar en una salida para nosotras.
“Podemos buscar un sitio nuevo. Algo pequeño…”
“¿Con qué dinero, Elyssa?”, exige. “No tengo ahorros precisamente. Y
tampoco es que pueda trabajar con la cara como la tengo ahora”.
“Tengo mi trabajo en el refugio”.
“Que apenas alcanza para comprar una caja de cereal, mucho menos para
pagar la renta en Las Vegas. Esa es la razón por la que todavía vives en ese
lugar de mierda, ¿recuerdas?”
Derrotada, siento que mi ánimo se desinfla al instante. Charity se da cuenta
un segundo demasiado tarde de que ha ido un poco lejos.
“Lo siento, linda. Eso estuvo fuera de lugar”.
Estoy enfadada. Y dolida. Y aterrorizada por el futuro. Pero en lugar de
afrontar esas emociones, me acobardo ante ellas. “Está bien”, respondo,
aunque no sea así.
Las cosas están muy lejos de estar bien.
“Esta es una buena opción para nosotros ahora mismo, Elyssa”, insiste
Charity. “Phoenix puede mantenernos a salvo”.
“¿Qué te hace pensar que podemos confiar en él?”
“Él te salvó esa noche, ¿verdad?”, pregunta. “Al menos, eso es lo que
siempre me has dicho”.
“Sí, pero... ahora es diferente”.
“¿Cómo de diferente?”
“No lo sé exactamente. Simplemente lo es. Y no puedes asumir que es
digno de confianza basándote en lo que te conté sobre una noche caótica
que definitivamente fue un error”.
“Vale, de acuerdo. No tenemos que confiar en él”, concede Charity. “Pero
podemos usarlo, ¿no?”
No me siento ni remotamente cómoda con eso. Pero hay una desesperación
en la cara de Charity que sólo estoy empezando a entender.
“Si pedimos quedarnos, querrá saber más de nosotras. No querrá que dos
mujeres extrañas vivan en su casa sin comprobar sus antecedentes, sin
interrogatorios. Es un paranoico”.
“Vale, ¿y? ¿Qué tenemos que esconder?”
Siento que se me va el color de la cara. Me vienen recuerdos a la cabeza.
Un cisne de metal negro, manchado de sangre...
Cortinas blancas masticadas por las llamas...
El olor del pachulí en la noche del desierto...
Charity abre mucho los ojos. “Vale, vaya, te has ido a alguna parte.
Escucha, Lys…” Alarga la mano y me la coge entre las suyas. “Nunca te he
presionado con esto. Nunca lo haría. Dios sabe que hay cosas en mi pasado
de las que no estoy orgullosa. Pero ahora te lo pregunto por tu propio bien:
¿hay algo de tu pasado que no quieres que él descubra?”
Charity es la persona más cercana a mí en el mundo. Y ni siquiera ella sabe
lo que pasó la noche que vine a Las Vegas por primera vez.
Tiene sus suposiciones, por supuesto, basadas sobre todo en el vestido de
novia que llevaba. Pero nunca me ha pedido que confirme o niegue esas
teorías. De hecho, se las ha guardado para sí misma.
“¿Elyssa? ¿Me has oído?”
Asiento lentamente. Pero tiene razón, ahora no estoy aquí. Estoy a la deriva
en el pasado.
El Santuario ha sido la sombra oscura que ha planeado sobre mi cabeza el
último año. Una parte de mí cree que me están buscando. Hombres sin
rostro con túnicas blancas, siguiendo mis huellas ensangrentadas por el
desierto.
Si Phoenix descubriera de dónde soy, podría usarlo en mi contra. Podría
enviarme de vuelta allí.
Y si lo hace...
Será el día del juicio final.
“Elyssa, cariño, vuelve conmigo. ¿Dónde has ido?”
Me concentro en Charity, pero sigo viendo círculos de humo que suben
hacia el cielo oscuro y abierto por encima de una casa en llamas que se
suponía que era mi futuro.
“Fui... a mi pasado”, susurro con sinceridad.
Me aprieta los dedos con fuerza. “¿Recuerdas lo que te dije? Olvida el
pasado. Es el futuro lo que cuenta”.
“Es en el futuro en lo que estoy pensando, Charity. No conocemos los
motivos de Phoenix. No sabemos nada de él”.
“Es el padre de tu hijo. Eso es todo lo que necesitamos saber”.
Sacudo la cabeza. Ella no lo entiende. Quizá porque no tiene nada que
perder. ¿Y yo? Tengo que pensar en Theo.
Si mi pasado resurge y acabo de vuelta en la comuna, habrá que pagar por
los crímenes que cometí. ¿Y si me quitan a Theo? Han hecho lo mismo con
mujeres que eran culpables de mucho menos.
Aparecen recuerdos espinosos. Cada uno me duele como si me pincharan
con una aguja.
A veces las chicas desaparecían. Se esfumaban en el viento: una mañana
estaban aquí y al día siguiente se habían ido. Era como si nunca hubieran
existido. Y todos los que vivíamos allí aceptábamos la mentira. Nadie
volvió a mencionar sus nombres. Nadie enarcó una ceja. Simplemente... lo
aceptamos.
Lo acepté.
Escalofríos recorren mi cuerpo. ¿Qué clase de barbarie es esa? ¿Qué clase
de monstruos pueden mirar el espacio vacío donde antes había un ser
humano y simplemente... seguir adelante?
Me siento mal del estómago y tengo la piel fría al tacto, con la piel de
gallina. Como siempre. Como si mi cuerpo rechazara los recuerdos.
Desterrándolos de vuelta a ese profundo y oscuro abismo de mi cabeza
donde viven. Donde residen las respuestas a mi pasado, a lo que realmente
ocurrió en el Santuario.
“¿Elyssa? ¡Elyssa!”
Vuelvo bruscamente al momento presente. “Hay cosas de mi pasado que no
quiero que descubra, Charity”.
Me agarra las manos con más fuerza. “Elyssa, tus recuerdos no son nada.
Sólo pequeños patrones en tu cerebro. No son reales. Deja de darles poder.
Deja de darle poder a tu pasado”.
Pienso en el Padre Josiah. El aspecto de su cara la noche que escapé,
manchada de sangre y horriblemente rota...
“Tiene poder por sí mismo, Charity”, susurro. “No necesita mi ayuda. Por
eso tengo miedo”.
“Ha pasado un año. No ha pasado nada. Tu pasado no va a volver por ti”.
Quiero creerlo. Más que nada. Pero parece imposible. ¿Puede un asesino
salir impune de un crimen tan grande? ¿Tan flagrante?
E incluso si eso es posible, ¿debería? ¿Debería hacerlo yo? ¿Es justo?
Ya no estoy segura de saber lo que es justo. O lo que es correcto. Todo lo
que sé es que no puedo confiar en Phoenix Kovalyov.
Sus cambios bruscos de comportamiento me asustan. Su mirada
intensamente oscura me hace sentir expuesta. Todo en él me hace
cuestionarme a mí misma. Mis decisiones. Mi perspectiva. Mi creencia de
que huir es la mejor alternativa a quedarme y luchar.
“Siento que estamos jugando con fuego, Char”, le digo suavemente. “Si nos
quedamos aquí, nos quemaremos”.
“Ya hemos saltado al fuego, Elyssa”, señala. “Ahora, deberíamos
aprovecharlo al máximo”.
Sacudo la cabeza. “No sabes lo que me estás preguntando”.
Su mirada se tuerce ligeramente. Veo el tirón de la emoción en sus
facciones estropeadas. Siempre es tan franca con lo que siente. Llora
cuando tengas ganas de llorar. Ese ha sido siempre su lema. Pero empiezo
a darme cuenta de que hay una excepción a esa regla en lo que respecta a
Charity.
Cualquier emoción es aceptable a sus ojos, excepto el miedo.
Porque el miedo es un lastre en un mundo que sólo favorece a los fuertes.
El miedo te incapacita. Te hace vulnerable y débil.
La primera vez que vi a Charity realmente asustada fue en los minutos
posteriores a que golpeara la puerta del refugio. Justo después de que casi la
mataran a golpes. E incluso entonces, se había sacudido el miedo con la
misma facilidad con la que se quita una chaqueta.
¿O no? Tal vez eso fue sólo una actuación. Una mentira. Un muro que había
levantado para ocultar el hecho de que, por dentro, todavía le duele.
Todavía está aterrorizada.
“¿Qué pasa con lo que me pides, Elyssa?” pregunta Charity, al borde de las
lágrimas. “No sólo casi me mata a golpes, sino que envió a un policía por
mí”, dice. “Son hombres poderosos. Con contactos. ¿Y yo qué tengo? Nada.
Nada más que esperanza. No creo que eso vaya a salvarme esta vez. Y no es
que pueda quedarme aquí sin ti, Elyssa. Phoenix tiene aún menos razones
para preocuparse por mí. Este lugar es el único que nos da algo de
protección. Algo de seguridad. Si nos vamos, pueden encontrarme. Y
cuando lo hagan...”
No dice nada más.
Giro nuestras manos entrelazadas para que sea yo quien la sostenga. “Oh,
Charity...”
“Lo siento”, dice, bajando la cabeza. “Sé que estoy haciendo de mi
problema tu problema ahora mismo. Eso es egoísta. Lo siento”.
“No”, digo, negando con la cabeza. “No lo es. No lo es. Debería haberme
dado cuenta de que sólo pensaba en mí”.
“No, estás pensando en Theo. Que es exactamente en quien deberías estar
pensando. Yo sólo... estoy...”
“Asustada”.
Levanta la vista y veo que se le llenan los ojos de lágrimas. “Sí”, dice en
voz baja.
Me sorprende que lo admita. “¿Qué ha pasado con lo de tener miedo
cuando se tiene miedo?” pregunto, intentando sonreír a pesar de mi
preocupación.
Charity me ofrece una risa temblorosa. “Siempre supe que ese lema
volvería y me mordería en el culo”.
“Sin embargo, tienes razón, Char. En todo”.
“Si realmente no quieres quedarte aquí...”
“Simplemente no quiero depender de un hombre”, digo rápidamente. “No
un hombre como él”.
“Lo entiendo”, dice Charity. “Pero, cariño, no tenemos adónde ir. No
tenemos dinero ni recursos. No tenemos familia a la que recurrir ni amigos
con los que contar”.
“Nos tenemos la una a la otra”, señalo.
Ella sonríe. “Cierto. Eso es algo. Eso es definitivamente algo”.
“Pero entiendo lo que quieres decir”.
“Lys, Phoenix es el padre de Theo”, dice con cautela. “No es justo que
tengas que criarlo tú sola”.
“No quiero ayuda para criarlo”.
“No, claro que no. Pero financieramente…”
Suspiro. No quiero pedirle nada a Phoenix, y menos dinero. Pero la mirada
de Charity me hace reconsiderarlo. Si tuviéramos dinero, al menos
podríamos encontrar un lugar seguro donde vivir durante un tiempo.
Tendríamos cierta sensación de libertad, de independencia. Algo que nos
ayude hasta que nos recuperemos.
Y Phoenix tiene dinero de sobra.
No me gusta. Pero a veces hay que hacer cosas desagradables para
sobrevivir. Lo sé mejor que nadie.
“De acuerdo”, digo a regañadientes. “Se lo preguntaré”. Charity sonríe
aliviada. “Sé que esto no es fácil para ti”.
La miro a ella y luego a Theo. Solo puedo ver el contorno regordete de su
mejilla de querubín. La rápida subida y bajada de su pecho.
“Si eso significa que podemos salir adelante, que él puede salir adelante,
haré lo que tenga que hacer”.
Charity me mira un momento. Luego deja caer una sola lágrima.
Es el agradecimiento más sincero que he recibido nunca.
18
PHOENIX
 OFICINA DE PHOENIX

Estoy mirando la pared de mi despacho, pero, por extraño que parezca, no

consigo concentrarme en ella.
Eso es nuevo. Normalmente, cuando estoy aquí, estoy concentrado. Estoy
en la maldita zona. Y cuando no estoy aquí, estoy pensando en ello.
Constantemente.
Hago otro intento de profundizar, mirando entre la foto de Murray y luego
hacia el centro, donde he pegado imágenes de Sakamoto y Ozol.
Puedo sentir las respuestas bailando en los márgenes de mi investigación
expansiva. Pero todavía hay demasiados signos de interrogación. Todavía
demasiados cabos sueltos.
Y el olor que me hace cosquillas en la nariz me saca de mis pensamientos.
¿Qué es eso? ¿Polvo de bebé y lavanda?
...Elyssa.
Me había preguntado a bocajarro quién era Vitya. Y yo le había ladrado y la
había despedido en lugar de responder.
Puedo alegar que no quiero que conozca mis asuntos. Pero esa no es la
verdad. La verdad es que no quiero que sepa sobre Aurora o Yuri.
Porque por alguna maldita razón, me importa lo que ella piense de mí.
“Mierda”, gruño a la habitación vacía. “¡Maldición!”
Mis pensamientos van a un millón de millas por hora. Sólo quiero que
paren.
Necesito un poco de claridad. Así que cojo el teléfono sin tomar una
decisión consciente.
Mis dedos se mueven automáticamente y seleccionan el segundo nombre de
la marcación rápida. Suena tanto tiempo que estoy a punto de colgar cuando
por fin contesta.
“Bueno, hola, chico”. Lleva casi treinta años en Estados Unidos y su voz
aún tiene el leve acento irlandés. Sin embargo, dado que es el jefe de la
rama neoyorquina de la mafia del clan O'Sullivan, es apropiado.
“Tío Kian”.
“Es la primera llamada que recibo en meses. ¿Ha muerto alguien?
¿Necesitas dinero? Parpadea dos veces si estás en problemas”.
Pongo los ojos en blanco. “Empiezas a sonar como mi madre”.
“Tu madre nunca te dejaría salirte con la tuya con ese tipo de silencio”.
“Por eso es la número uno en marcación rápida”.
“¿Y qué número soy yo?”
“Dos, lo creas o no”.
“Puedo vivir con eso. Siempre y cuando Cillian no esté delante de mí. Ese
bastardo de mi hermano siempre se abre paso a codazos hacia el frente”.
“Y luego tú eres el que te abres paso a codazos de nuevo al frente”. Sonrío.
“¿Cómo estás, viejo?”
“Déjate de cháchara, Phoenix”, dice Kian bruscamente. “Llamaste por una
puta razón”.
Suspirando, camino detrás de mi escritorio y me siento. Esta es una charla
para sentarse, de todos modos. “Hay una novedad...”
“¿Tienes una nueva pista?”
“No, las mismas pistas”, respondo. “Esto no es sobre Astra Tyrannis”.
“¿Desde cuándo?”
Frunzo el ceño. “¿Qué quieres decir?”
“Todo para ti en los últimos cinco años ha sido sobre esos malditos
sinvergüenzas”.
Jesús. Me golpean por todos los frentes últimamente. “Sí, bueno, créeme: si
fuera por mí, no estaría lidiando con esta mierda”.
“¿Qué mierda es?”
Muerdo el anzuelo y lo digo sin rodeos. “Un niño”, digo solemnemente.
“Un niño llamado Theo”.
Hay silencio en la otra línea. Sé que a Kian le cuesta unir los escasos puntos
que le he dejado. No sé cómo contarle toda la historia. Diablos, ni siquiera
estoy seguro de cómo admitir toda la historia para mí mismo. Tal vez por
eso mi explicación está saliendo rebuscada y poco clara.
“¿Un chico llamado Theo?” Kian repite. “¿Se supone que eso significa algo
para mí?”
Suspiro. “Es mi hijo. Aparentemente”.
“Jesús, María y José. Dejaste embarazada a una chica”.
“Así es como suele funcionar”, digo. “Las abejas y las flores y todo eso”.
“Ahórrame el sarcasmo, chico. ¿Por qué no empiezas por el principio?”
Empezar desde el principio. Qué concepto. Si tan solo pudiera, maldición.
Me froto el puente de la nariz y cierro los ojos. “¿Recuerdas aquella noche
de hace un año? ¿La reunión chapucera con Ozol?”
“Por supuesto”.
“Te dije lo que pasó”.
Hay un segundo de duda. “Mierda... ¿la chica del vestido de novia?”
“Esa”.
“¿La encontraste?”
“Más o menos. Me tropecé con ella”, explico. “Mientras seguía a Murray”.
“¿La pista de Tyrannis? ¿El poli corrupto?”
“Sí. Detective”.
Esta vez, la pausa en la otra línea es deliberada y calculada. “Apareció
durante la reunión con Ozol y luego otra vez con Murray. ¿No crees que...?”
“Sé lo que parece”, interrumpo. “Parece demasiado sospechoso para ser una
coincidencia”.
“¿Cuánto sabes de esta mujer?”
“Casi nada”, admito. “Aparte del hecho de que estaba claramente huyendo
de algo, o de alguien, la noche que la conocí”.
“Y un año después te la vuelves a encontrar... y tiene un bebé”, continúa
Kian. “Eso es...”
“Sí”.
“¿Qué tan seguro estás de que el niño es tuyo?”, pregunta sin rodeos.
“Se parece a mí”.
“Por el amor de Dios, chico, ¿crees que es suficiente? ¿El chico es tu viva
imagen o se te ha ablandado la cabeza? ¿Alguna prueba definitiva?”
“Yo... bueno, no”, admito. “Aunque tiene el pelo oscuro”.
“Y asumo que ella no”.
“No”.
“Eso no prueba una maldita cosa”.
“Soy consciente”.
“¿Y aun así crees que el niño es tuyo?” pregunta Kian.
“¿Por qué mentiría?”
“¡Jesús, sobrino, hay un millón de razones por las que mentiría! ¡Eres el
maldito Phoenix Kovalyov!”, señala. “Afirmar que el niño es tuyo
definitivamente viene con condiciones”.
Tiene razón. Sé que la tiene. Pero tampoco ha conocido a Elyssa. No ha
visto la inocencia en esos ojos ámbar.
“No parece del tipo manipulador”, digo.
“¿Qué coño prueba eso?” Kian brama. “¡Cristo todopoderoso, te enseñé
mejor que esto! El talento para el engaño es lo más valioso que tiene un
recluta. Si es una infiltrada, puedes apostar tu culo a que será una buena”.
“Una planta”, repito.
“Una planta”, me repite Kian como si fuera tonto. “Una planta de Astra
Tyrannis. Eres más inteligente que esto, Phoenix”.
Me muerdo la lengua, intentando mirar más allá de mi atracción por Elyssa
y ver las cosas desde la perspectiva de mi tío.
Pero no puedo.
Porque sigo viendo sus malditos ojos de cierva. Sigo viendo al niño. Esos
rasgos oscuros. Esas largas pestañas.
“Se parece a Yuri”, digo en voz baja. “Cuando nació”.
A pesar de que nos separan miles de kilómetros, noto el cambio en mi tío
cuando digo esas palabras. Se ablanda, todo lo que puede ablandarse un
hombre curtido en mil batallas como él.
“Mierda, Phoenix, lo siento. El temperamento sacando lo mejor de mí como
siempre. Nunca me paré a pensar lo que esto puede significar para ti
personalmente”.
Me aclaro la garganta. “No significa nada para mí personalmente”,
respondo con dureza. “Es sólo un inconveniente que tengo que solucionar”.
“Sí, desde luego”. Me doy cuenta de que no me cree. “¿Dónde está esta
mujer?”
“Elyssa”, le digo. “Su nombre es Elyssa. Está en la casa”.
“¿La llevaste a casa?”
“Sí”.
“¿Y...?”
“He mantenido las distancias”, le digo, decidiendo no contarle el incidente
de esta mañana con Vitya.
“¿Y qué ha hecho en respuesta?”
“Parece igual de interesada en evitarme”, digo. “Está claro que no confía en
mí”.
“Vale, bueno, quizás no sea tan malo como parecía. Tal vez sólo soy un
viejo irlandés paranoico. Pero en caso de que no lo sea, un consejo:
mantenla cerca. Vigílala. Mantente alerta”.
“Lo haré”. Empiezo a colgar, pero antes de que pueda, dice mi nombre.
“Oh, ¿y Phoenix?”
“¿Sí, tío Kian?”
“¿Y si resulta que el niño es realmente tuyo? ¿Y ella no tiene motivos
ocultos?”
Curiosamente, de todo lo que ha preguntado, ésta es la pregunta que
realmente me deja perplejo. “No tengo ni puta idea”.
“La familia es la familia, Phoenix”, dice Kian siniestramente. “No importa
cómo lleguen a serlo”.
“Bien. Veremos cómo se desarrolla esto”.
“Eso haremos. ¿Alguien más lo sabe?”
“Sólo Matvei”.
“¿Tus padres no?”
“Mierda, no”, ladro. “Y no tengo intención de decírselos pronto. Así que te
agradecería que tú tampoco lo hicieras. Y no se lo digas a tu hermano. El tío
Cillian no puede mantener la maldita boca cerrada”.
“Jesús. Me siento como si estuviera de vuelta en el instituto”.
“Nunca estuviste en el instituto”, señalo.
“Me estás dando la experiencia ahora”.
“No sé por qué te llamo”.
Se ríe por lo bajo. “No dejes de hacerlo, ¿me entiendes, chico?”, dice
cariñosamente. “A cualquier hora, de día o de noche. Llámame. Tus
secretos están a salvo conmigo”.
Sé que puedo confiar en que Kian no compartirá esto con su hermano ni
con mis padres. Son un círculo muy unido, pero la lealtad es una palabra
poderosa en nuestra pequeña familia improvisada.
“Lo sé”.
“Cuídate, chico”.
Solía odiar cuando me llamaba chico cuando era más joven. Pero lo había
superado. Al igual que había superado un montón de cosas.

B ajo a la celda del sótano , donde me espera Matvei. La puerta de la

celda de Murray está abierta.
“¿Está hablando?” le pregunto.
“No”, dice Matvei, retorciéndose las manos en señal de preparación. “Pero
en realidad aún no hemos empezado”.
“¿Tenemos tiopental sódico a mano?”
“Unos viales”, responde Matvei. “¿Quieres ir por ese camino? El suero de
la verdad puede ser complicado”.
“Bien. Prepara una dosis”, le ordeno. “Si no habla de buena gana, le sacaré
la verdad a la fuerza”.
No espero a que Matvei vuelva con las drogas para entrar en la oscura
celda. En las esquinas de la habitación hay dos luces débiles. Lo justo para
agudizar las sombras.
Murray levanta la vista cuando entro. Sus ojos se oscurecen y su mandíbula
se tensa notablemente, como si estuviera más decidido que nunca a
mantener ocultos sus secretos.
“Jonathan Murray”, le digo. “Nunca nos han presentado formalmente”.
“No necesitas presentación”, gruñe.
Sonrío. “Me siento halagado”.
“No voy a hablar”, continúa. “Así que estás perdiendo el tiempo”.
“Nunca pierdo el tiempo”. Cojo la silla que hay junto a la puerta y la
arrastro delante de Murray. Luego lo giro y me siento a horcajadas sobre él.
“Esto va a ser doloroso si no cooperas”.
“Puedo soportar el dolor”, se burla.
El apretón de su mandíbula me dice que se está preparando para la agonía,
pero sigue aterrorizado. Me impresiona la bravuconería que muestra.
Esperaba que se arrastrara de inmediato. Los bastardos codiciosos siempre
se quiebran primero.
“¿Estás dispuesto a morir por Astra Tyrannis?” pregunto.
“Si te digo algo, estoy muerto de todos modos”.
“Bien. Entonces, ¿por qué no ganarse al menos una muerte indolora?”
sugiero.
“Responde a mis preguntas y no sentirás nada”.
Escupe al suelo. “No hay trato”.
“La lealtad es un rasgo noble. Pero también puede ser una tontería.
Especialmente si tu lealtad es hacia las personas equivocadas”.
Murray me mira con los ojos entrecerrados. “No tengo nada que darte”.
“Eso ya lo veremos”, le digo.
Miro por encima del hombro cuando Matvei entra en la habitación. Me
entrega la jeringuilla grande. La sostengo a la tenue luz y la examino con
cuidado.
“¿Sabes lo que es esto, Murray?” musito.
“No”.
“Tiopental sódico”, le digo. “¿Has oído hablar de él antes?”
Sus ojos se abren de par en par. “Suero de la verdad...”
“Precisamente. Y esto es una mierda de otro nivel”. Desplazo mi mirada
para encontrarme con la suya y le sonrío. “Ahora, te daré una última
oportunidad de confesar por tu cuenta”.
“Vete a la mierda”.
Suspirando, devuelvo la jeringuilla a Matvei. Se acerca a Murray sin
vacilar. El detective empieza a forcejear contra sus ataduras, intentando
zafarse de la punta de la aguja, pero no tiene mucho camino que recorrer.
Matvei lo ignora y le clava la aguja en el cuello con una precisión experta.
Sus venas se abultan ligeramente cuando le inyectan el suero. Murray jadea
de dolor.
“Hecho”, dice Matvei, apartándose. “¿Quieres una tirita de los Power
Rangers para eso?”
“¡Malditos!” Murray grita. “¡Hijos de puta!”
Me pongo en pie. “Te daremos unos minutos para que te familiarices con la
droga”. Le hago un guiño. “Hablamos pronto, amigo”.
Matvei me acompaña de vuelta a la antesala. Nos volvemos para ver cómo
Murray lucha contra la persuación de la inyección.
“¿Crees que esto funcionará?” murmura Matvei.
“No veo por qué no”.
Frunce el ceño y parece escéptico, pero no dice nada.
“¿Qué?”
“No lo sé”, responde. “Simplemente no sé cuánto tiene para darnos este
cabrón en primer lugar”.
“Ya veremos”, digo.
La verdad es que todavía me aferro a la esperanza. Murray es mi última
pista. La última cuerda de la que tengo que tirar. Estoy apostando todas mis
esperanzas en este interrogatorio.
Por eso me salté completamente la parte de la tortura y fui directo al suero
de la verdad. No tengo tiempo para perder.
Necesito respuestas.
Los tics de Murray se calman. Su mandíbula se afloja. Cuando se calla del
todo, miro el reloj. “De acuerdo. Hora de empezar”.
Vuelvo a entrar en la celda y le miro impaciente. “Empecemos con una
fácil. ¿Cuál es tu nombre completo?”
Murray tiembla esporádicamente como si tuviera un leve ataque. Sus ojos
están desenfocados, intentando desesperadamente que la droga no le
desoriente. Pero es una batalla perdida.
“¿Cuál es tu nombre completo?” repito.
Me mira con los ojos entrecerrados y las venas de su cuello vuelven a saltar.
“Jonathan Claret Joseph Murray”.
“¿Claret?” repito. “Maldita sea. Qué mala suerte. Católico, ¿eh?”
“Sí”.
“¿Hermanos?”
“Tres”.
“¿Quién es el favorito?”
“Mi hermana, Lillian”.
Asiento con la cabeza, satisfecho de que el suero haya hecho efecto. Murray
parece furioso. Pero, por supuesto, las preguntas que acababa de hacer eran
fáciles. Información de la que no le importa desprenderse. Su rabia podría
ayudarle a mantener el control que necesita para proteger la mierda
verdaderamente importante.
“No sabes con quién... con quién estás jodiendo”, me jadea Murray entre
labios gordos.
“La verdad es que sí”.
“Astra Tyrannis es más grande de lo que crees”.
“Es una bestia de muchas cabezas”, admito asintiendo. “Soy consciente de
ello. No me creo que pueda acabar con toda la organización en una noche.
Pero, aunque consiga cortar sólo algunas cabezas... será un comienzo”.
“Saben que les vigilas”, suelta Murray.
“Me sorprendería lo contrario”.
“Te atraparán antes que tú a ellos”.
“Te olvidas de algo”, le respondo. “Puede que tengan muchas cabezas. Pero
yo soy el maldito Phoenix Kovalyov. Ahora, ¿por qué estabas en el
refugio?”
“Ya te lo dije: Fui por la prostituta”.
“Charity”.
“Sí. Claro”.
“¿Y qué pasa con la otra?” pregunto, reacio a mencionar el nombre de
Elyssa.
“¿La rubia de las tetas paradas?” Murray pregunta.
Es un comentario sin importancia y, sin embargo, reacciono. Le doy un
puñetazo en la cara tan rápido que ni siquiera tiene tiempo de agacharse o
mover la cara.
Por eso, el impacto es fuerte. Su nariz se resquebraja bajo mis nudillos y la
sangre empieza a manar de ambas fosas nasales como un grifo.
“¡Maldito...!”
Matvei avanza para ayudar, pero levanto la mano y se detiene.
“Mierda, ¿para qué ha sido eso?” Murray gime.
“Sólo responde las malditas preguntas directamente”.
“¡Lo hice! ¿Qué... significa algo para ti... la rubia...?”
Es mi maldita culpa. He empeorado las cosas por reaccionar como un novio
sobreprotector.
“Ella significa tanto para mí como tú ahora mismo”, respondo con dureza.
“Que no es nada en absoluto. ¿Qué ibas a hacer con Charity?”
“Dejarla en un lugar”.
“¿Cuál era?”
“Un club en el centro”, responde Murray. “Un antro de mala muerte
llamado Lady V's”.
Pongo los ojos en blanco ante el nombre salaz. Nadie en esta puta ciudad es
ni la mitad de listo de lo que se cree. “¿Y entonces?”
“Y entonces, ¿quién coño sabe? Esas fueron mis instrucciones. Yo no hago
preguntas”.
Frunzo el ceño. “¿Quién te dio esas instrucciones?”
Aprieto los puños. Murray definitivamente lo nota. La combinación de
violencia y suero de la verdad está haciendo maravillas para soltarle la
lengua.
“No tengo ni puta idea”.
Frunzo el ceño. “¿Qué?”
Se encoge de hombros. “Mira, Tyrannis sabe cómo cubrir sus huellas ¿de
acuerdo? Cuando llegan los pedidos, me dejan un teléfono desechable. Cojo
el teléfono y llamo al único número que hay en él. Me dan las instrucciones.
Luego tiro la mierda por el desagüe”.
“¿Y la voz? ¿Quién responde?”
“Es una de esas voces alteradas electrónicamente”, me dice. “Suena como
un puto robot diciéndome lo que tengo que hacer”.
“¿Adónde envían el dinero?”
“Me lo dejan en sitios al azar. Un día estaba en el cesto de la ropa sucia.
Otra vez vino con una entrega de comida. Así me hacen saber que me
vigilan, que me controlan. Así me hacen saber que pueden entrar en mi casa
cuando les da la puta gana”.
Jesús. No estoy tratando con aficionados.
“¿Y qué tipo de instrucciones te dan?” pregunto. “¿Qué tipo de tareas llevas
a cabo?”.
“Tonterías al azar, hombre. Sobre todo, es recoger chicas de un sitio y
llevarlas a otro”.
“Secuestrarlas, querrás decir”, gruño.
Se encoge de hombros. “Sí, vale, llámalo como quieras. Secuestro a quien
me dicen. Si digo que no, muero”.
“Te lo mereces”.
Murray me mira sin comprender. Puedo ver el efecto de las drogas en sus
ojos. “¿Y Victor Ozol?”
“¿Qué pasa con él?”
“¿Qué sabes de él?”
“Es un hombre poderoso. Aunque no puedo decir que lo haya conocido”.
“¿Dónde está?”
“Que mierda voy a saber”.
Quiero dispararle a este imbécil en la cara ahora mismo. Es un callejón sin
salida, todo. Murray es un maldito callejón sin salida.
En lugar de hacer algo impulsivo, salgo de la celda. Matvei me sigue.
“Phoenix...”
“¡Maldita sea!” gruño. Cierro el puño y golpeo un panel de la pared. Cruje
bajo mis nudillos. La punzada de dolor es exactamente lo que necesitaba.
Me agudiza. Me centra.
“No es más que un lacayo”, termina Matvei.
Asiento con la cabeza. “Ata cabos sueltos para la organización. Si alguien
lo atrapa, lo inmovilizan por toda esta mierda y la organización se mantiene
limpia. Es un inútil”.
“¿Y ahora qué?” pregunta Matvei, mirando hacia atrás por encima del
hombro, donde Murray babea y gime sílabas sin sentido en voz baja.
Sigo su mirada. El bastardo es corrupto. Es patético. Y a partir de ahora, es
inútil para mí.
“Lo matamos”, digo sombríamente. “Y hacemos que le duela al bastardo”.
19
ELYSSA
 POR LA MAÑANA TEMPRANO

Theo abre los ojos y bosteza en mi cara. No puedo resistirme a inclinarme

para plantarle un beso en la mejilla.
Tras nuestra larga charla de madrugada, Charity volvió a dormirse. Yo
también había conseguido dormir. Pero no tan profundo ni tan largo. Y por
supuesto, no fue reparador.
Nunca lo es. Había vuelto a soñar. Grandes y extensos sueños de desierto
impregnado de pachulí y casas rodeadas de fuego.
Mirara donde mirara, estaba atrapada. Y dondequiera que corría, me
seguían.
Reconocía las caras que veía, pero ya no tenía la sensación de conocerlas.
Habían adoptado características extrañas. Formas inhumanas. Proporciones
monstruosas.
Pero lo que me devolvió la conciencia fue mi propio rostro. En el sueño, me
encontré con un charco en el desierto. Un oasis. Me incliné sobre el borde,
miré la superficie reflectante...
Y me vi a mí misma.
En el reflejo, yo también era un monstruo.
Sangre goteando de mis ojos. Los dientes puntiagudos como una especie de
banshee. El pelo arrancado de mi cabeza en grandes trozos que dejaban el
cuero cabelludo en carne viva a la vista.
Me desperté jadeando, con miedo incluso de volver a cerrar los ojos. Pero
Theo me calmó. Se despertó instantes después que yo y me acarició la cara
con sus suaves dedos.
Como si dijera, está bien, mamá. Todo está bien.
Me muevo silenciosamente en la quietud de la madrugada, salgo de la cama
y llevo a mi hijo conmigo. Se queja un poco, pero no empieza a llorar hasta
que estamos en el baño. Las puertas y las paredes son lo bastante gruesas
como para que no me preocupe molestar a Charity. Necesita descansar para
curarse.
Preparo la bañera y me desnudo. Luego me meto en el agua caliente,
llevando a Theo conmigo. Miro al techo mientras me remojo, aún con
miedo de parpadear demasiado, no sea que vuelva a ver la imagen de mi
propia cara.
Flotamos durante unos veinte minutos hasta que me canso de sostenerle en
el agua. Entonces salgo y nos seco con una toalla.
Una vez le he puesto un pañal nuevo, saco un suave body azul con
tiburoncitos por todas partes. Luego lo meto en la mochila porta bebé, que
ha resultado ser una bendición.
La pequeña pila de ropa que Phoenix había enviado para Charity y para mí
está en el rincón del cuarto de baño donde la había movido antes. Rebusco y
saco unos elegantes vaqueros negros y un jersey gris claro.
Completamente vestida, cojo la mochila porta bebé y me deslizo por la
habitación hacia la puerta. Probablemente debería limitarme al dormitorio,
pero la idea de estar confinada en un solo espacio me produce claustrofobia.
Así que deambulo un rato hasta que mis brazos empiezan a quejarse. Me
encuentro en el primer piso cuando huelo algo cocinándose. Decido seguir
el olor de la comida.
“Hola, querida”, me dice una voz al entrar en la cocina.
Hago un gesto de sorpresa con la cabeza hacia un lado cuando Anna
aparece arrastrando los pies desde una puerta lateral. “¡Lo siento!” grito.
“No te había visto”.
“Está bien. Estaba en la despensa”. Hace un gesto detrás de ella hacia la
despensa, que parece una palabra totalmente insuficiente para el espacio. Es
tan grande como mi habitación en el refugio y está repleta de comida como
para sobrevivir a un holocausto nuclear.
Desvío la mirada hacia los electrodomésticos y veo que dos de los seis
fogones están ocupados. Huelo salchichas y tocino.
“¿Qué tal si desayunamos?”, me ofrece.
Sonrío agradecida. “Sí, por favor”.
Coloco el portabebés de Theo en la interminable isla de la cocina. Luego
saco su biberón y se lo acerco a la boca.
Anna le mira con cariño mientras se ocupa de la comida. “Qué belleza. Se
parece tanto al pequeño Yuri”.
“¿Yuri?” pregunto.
“¿Es tu hijo?”
“Oh, no, no”, replica Anna, con expresión un poco vacilante. “Mi hijo se
llamaba Adrian. Mi hija se llamaba Kara”.
“¿Tienes dos hijos?”
“¿Puedes decir que tienes dos hijos si no sabes dónde están ni qué hacen
con sus vidas?”, pregunta con suavidad.
Tengo suerte de tener que concentrarme en alimentar a Theo; de lo
contrario, no habría sabido qué hacer.
“Oh...”
No le pido una explicación, pero la ofrece fácilmente. “Me secuestraron
cuando tenía poco más de veinte años”.
Su voz es plácida. Despreocupada. Es como si hubiera ocurrido hace tanto
tiempo que toda la emoción se hubiera borrado del recuerdo.
“Vendida como esclava sexual durante un periodo que duró... bueno, mucho
tiempo. Tuve dos hijos en ese tiempo. Ambos me fueron arrebatados una
vez destetados”.
“Dios mío…” murmuro, mirando a Theo mientras mi corazón se constriñe
dolorosamente por Anna. “Anna, no puedo imaginar lo que eso debe
haberte hecho”.
“Pienso en ellos todo el tiempo”, suspira. “Al menos con mi chico, sabía
que tendría una oportunidad. Pero mi chica... sigo preocupada por ella. La
vida es mucho más dura para las mujeres”.
“Eso es porque el mundo está dirigido por hombres”, digo. Pienso en el
padre Josiah y me estremezco.
Me dedica una sonrisa de agradecimiento. “Sí, eso es muy cierto. Eres una
joven lista”.
Tararea en voz baja, se vuelve hacia los fogones y empieza a apilar comida
en un plato para mí. Cuando se da la vuelta, veo salchichas, huevos y un par
de generosas lonchas de tocino.
“También horneé unas galletas”, añade. “Ronda me dio la receta hace años.
Ella nació en el Sur”.
“¿Una amiga tuya?”
“No es tanto una amiga como una hermana de sufrimiento”, dice. De nuevo,
su voz está extrañamente desprovista de simpatía. “Murió hace mucho
tiempo. Contrajo una horrible enfermedad de uno de los hombres”.
“¿Murió por eso?” pregunto, sintiendo náuseas.
“Bueno, cuando una de nosotras caía enferma, nos daban tratamientos
básicos. Pero cualquier cosa extra, bueno... preferían dejarnos morir.
Muchas de nosotras lo hicimos”. Empuja el plato hacia mí. “Come”.
Miro fijamente el plato, mi apetito se ha desintegrado por completo.
“Cuando termine de dar de comer a Theo”, le digo, sin querer ser descortés.
Anna se sienta en un taburete frente a mí y me sirve dos vasos de zumo de
naranja natural. Veo la exprimidora detrás de ella y unas cuantas cáscaras de
naranja vacías, así que sé que ha hecho el zumo ella misma.
“Anna, ¿puedo hacerte una pregunta personal?”
“Por supuesto, querida”, dice con una sonrisa cariñosa. “Pregunta”.
“¿Cómo escapaste?”
“Nunca me liberé realmente del trabajo sexual”, me dice. “Simplemente
envejecí. Cuando llegué al final de la treintena, muy pocos hombres estaban
interesados en pagar por mí. Redujeron mis honorarios y acabé
acostándome con el doble de hombres por la mitad de dinero”.
Me resulta extraño oír a una mujer así hablar con tanta franqueza de las
pesadillas que describe. Incluso de cerca, su rostro no delata nada. Ningún
trauma. Ni miedo. Es como si recitara una historia que le ocurrió a otra
persona.
“Finalmente, mi dueño decidió jubilarme”.
“¿Así es como te saliste de eso?”
“Oh, cariño”, dice Anna con tristeza. “No hay ‘salida’ para las mujeres
como yo. Fui vendida como criada doméstica a un hombre rico”.
Mis entrañas se revuelven de horror. Theo eructa alegremente, le quito la
botella de los labios y la dejo en el suelo.
Pero sigo ignorando el plato de comida que tengo delante. Se me hace un
nudo en el estómago.
“¿Fue al menos bueno contigo?” pregunto esperanzada.
La sonrisa que me dedica confirma que era cualquier cosa menos eso. “Era
un hombre brutal. Vivía su vida en los extremos. Cuando era feliz, era muy
feliz. Cuando estaba enfadado... estaba muy enfadado”. Se levanta la manga
del brazo izquierdo para mostrar una horrible cicatriz rosada que parece
tener décadas. “Me la hizo una mañana de fin de semana porque me había
olvidado de poner azúcar en su café”.
“Oh, Anna...”
Sus ojos azules se empañan por un momento, pero no hay lágrimas. Sólo
recuerdos. “Trabajé para él durante años, soportando sus abusos, limpiando
después de su depravación. En cierto modo era peor, más degradante que el
trabajo sexual”.
Me muerdo el labio inferior. “¿Por qué no huiste?”
“¿Huir?”, repite, como si nunca se le hubiera ocurrido. “¿Huir a dónde? Yo
era una mujer de unos cincuenta años sin estudios ni trabajo. No tenía
adónde huir. Me cortarían los miembros si me encontraban. No tuve más
remedio que quedarme. Sufrir”.
Ella es lo suficientemente fuerte como para sentarse y contarme su historia
con los ojos secos. Pero yo no soy lo bastante fuerte para escucharla sin
llorar. Una lágrima resbala por mi mejilla y ella me sonríe. Es una sonrisa
divertida.
“Cariño, perdóname. No quería disgustarte”.
“No, no lo hiciste. Sólo estoy... enfadada por ti”.
Es patético. Esta mujer ha sufrido un infierno y más, y aun así, es la que se
ve obligada a consolarme. A veces, odio lo malditamente débil que soy.
No, odio lo débil que me hicieron.
“No te enfades por mí”, dice suavemente. “Me sacaron de ese infierno. Fui
liberada”.
“¿Cómo?”
Ella levanta las cejas. “El amo Phoenix, por supuesto”, dice. “A veces, las
coincidencias de la vida pueden ser crueles. La mayoría de las veces, eso es
todo lo que son. Pero a veces, de vez en cuando... pueden ser milagrosas”.
“¿Qué quieres decir?”
“El amo Phoenix había estado rastreando al hombre para el que trabajé por
un tiempo. Llegó a la casa la misma noche que decidí matar al Sr.
Gibraltar”.
Lo dice sin la menor inflexión. Tengo que repetirlo para entender. “¿Tú... tú
lo mataste?”
Ella asiente. “Después de siete años con él, ya había tenido bastante.
Aquella noche no estaba en mis cabales. Estaba traumatizada”.
“¡Claro que sí!”
“Hice exactamente lo que había soñado durante siete años. Y estaba allí con
las manos manchadas de sangre, literalmente, cuando el amo Phoenix me
encontró”.
“Dios mío…” Escalofríos recorren mi espina dorsal. Pero no por la decisión
que Anna había tomado esa noche.
Más bien, porque yo había tomado exactamente la misma decisión hace un
año.
O al menos, la antigua yo lo hizo. La Elyssa que sigue atrapada en algún
lugar de mi traumatizado cerebro. En los recuerdos a los que no puedo
acceder.
Todo lo que tengo son fragmentos de la noche en que decidí matar al padre
Josiah. El “por qué” es un misterio para mí.
Por otra parte, supongo que mi “por qué” no importa realmente. Yo también
tengo las manos manchadas de sangre.
Igual que Anna.
Continúa: “El amo Phoenix me llevó aparte, me sentó y me hizo explicarle
quién era y qué había pasado. Se lo conté todo. Mi historia brotó de mí y él
escuchó cada palabra. Me resultaba insondable que pudiera existir un
hombre como él. Alguien poderoso, pero no malvado. Así que cuando me
preguntó cómo podía ayudar, se lo dije. No tenía ninguna habilidad para
sobrevivir en el mundo real por mi cuenta. Le pregunté si me contrataría
para cuidar de su casa”.
Me seco la lágrima escurridiza, aún perdida en los pocos fragmentos de
memoria que puedo recordar.
El cisne negro... la sangre...
Soy distantemente consciente de que Anna continúa su historia. “... Al
principio no estaba segura. Me di cuenta de que le costaba la idea de traer a
una extraña a su casa. Pero al final, accedió”.
Sonrío, agradecida de que Anna haya encontrado algo de paz. También
estoy asombrada e impresionada por el hombre que la había liberado de su
pesadilla. Un hombre del que siempre sospeché que era algo más que su
fachada cruel.
Y aquí está la prueba. Sentada delante de mí en color vivo.
Así que quizá su actitud brusca y desinteresada no tenga nada que ver con
él y sí mucho que ver conmigo.
“¿Estás bien ahora?” pregunto temblorosa. “Lo siento si es una pregunta
estúpida”.
Sonríe. Sus ojos están llenos de historias. La mayoría demasiado oscuras
para compartirlas.
“No es una pregunta estúpida”, me tranquiliza, extendiendo la mano para
pasarla por la cara de Theo. “Estoy bien. Ahora tengo un propósito. Sé lo
que tengo que hacer. Lo que debo hacer”.
“¿Has vuelto a encontrar a tus hijos?”
Ella suspira. “No. Están perdidos para mí. He hecho las paces con eso”.
No puedo evitar mirar a Theo. Me dedica una gran sonrisa desdentada, y me
duele el corazón por la injusticia de todo aquello. “Siento todo por lo que
has pasado”.
Anna se encoge de hombros. “¿Por qué? No tuviste nada que ver”.
“Lo siento de todos modos”.
Estoy a punto de decirle que me identifico con ella más de lo que cree.
Puede que yo no haya tenido la horrible vida que ella ha vivido. Pero he
vivido algunos de los mismos momentos. Sé lo que es estar junto a un
cuerpo y darte cuenta de que has acabado con la vida de un hombre.
Justificado o no, eso se queda contigo.
Pero en el último momento, me callo. Recuerdo lo que Charity siempre me
ha dicho: No dejes que la gente sepa demasiado. Eso les da poder sobre ti.
Me gusta Anna, pero acabo de conocerla. Necesito mantener mi distancia.
“No estás comiendo”, comenta Anna, acercándome el plato. “Vamos, no
seas tímida. Parece que necesitas fuerzas”.
Casi me río. No tiene ni idea de cuánta fuerza necesito.
Sigo sin tener mucho apetito, pero cojo el tenedor y pincho un trozo de
salchicha. Como casi exclusivamente por ella, aunque al cabo de un rato
empiezo a notar el sabor.
“Guau”, gimo. “Esto es delicioso”.
“Gracias, cariño. Hay más en la sartén”.
Me da de comer como si fuera un hijo pródigo que ha vuelto a casa tras una
larga ausencia. Cuando estoy llena hasta los topes, por fin aparto el plato.
“Todo ha sido tan delicioso, pero no puedo comer otro bocado”.
Anna se ríe. “¿Estás segura?”
“Positivo. Pero me gustaría subir algo de comida para Charity, si te parece
bien”.
“Por supuesto, querida, le prepararé un plato ahora mismo”.
Observo a Anna moverse por la cocina. Su cojera parece menos
pronunciada en este momento, pero supongo que es porque está distraída.
Al cabo de unos minutos, se da la vuelta con un plato lleno hasta los topes
de salchichas, tocino, huevos y galletas. Huele de maravilla.
“Necesitarás ayuda para subirlo todo”, dice Anna. “Iré contigo”.
“¿Segura?”
“Por supuesto”.
Agradecida por su ayuda, cojo el portabebés de Theo. Anna coge el plato
cargado. Caminamos en silencio la mayor parte del camino hasta el
dormitorio.
Hasta que me dirijo a ella con una pregunta que en realidad no lo es.
“¿Fue difícil para ti?” pregunto. “¿Adaptarte al mundo exterior cuando te
mudaste aquí?”
Examino su rostro mientras piensa en su respuesta. Hay fuerza en sus ojos.
Una cierta dureza fruto de una vida que nunca te ha dado espacio para
respirar.
“La verdad es que no”, responde. “Fue fácil adaptarse. Sobre todo por el
personal de aquí. Son todas mujeres como yo”.
“¿Mujeres como tú?” pregunto confundida.
“Mujeres que han sido rescatadas del comercio sexual”, explica Anna.
“Mujeres a las que se les ha dado una segunda oportunidad para encontrar
la felicidad”.
La miro con incredulidad. “¿Phoenix las trae aquí? ¿A todas?”
Anna asiente. “Así es”.
“Vaya…” No quiero decirlo en voz alta, pero sale de todos modos.
Anna me dedica una sonrisa cómplice. Luego mira a Theo. Me pregunto si
estará sumando dos más dos. O quizá ya ha descifrado la verdad. Aun así,
no voy a ser yo quien confirme nada.
“Qué niño tan guapo”, me dice con voz apenada. Me pregunto si estará
pensando en sus propios hijos.
“Sabes, no me importaría que lo cuidaras de vez en cuando”, le digo
tímidamente.
Su sonrisa se ensancha. “¿Lo dices en serio?”
Asiento con la cabeza. “Definitivamente”.
“Gracias, Elyssa. Eres una chica dulce”.
Algo dentro de mí se retuerce cuando dice eso. Me siento como un fraude.
Una estafadora. ¿Chica dulce? Suena bien.
Pero no encaja. No conmigo.
Puedo parecer una chica dulce. Pero las chicas dulces no hacen las cosas
que yo he hecho.
Reprimo la culpa y sonrío a Anna con desgana. Dejo que vea lo que quiere
ver. O quizá llevo tanto tiempo mintiendo que he olvidado cómo decir la
verdad.
Llegamos al rellano que conduce a nuestra habitación. Anna y yo nos
dirigimos hacia la puerta cuando oigo un ruido agudo. Distintivo.
Inconfundible.
El sonido de problemas.
El sonido de un disparo.
20
PHOENIX
 QUINCE MINUTOS ANTES

Camino de un lado a otro en la antesala de la celda. Matvei está a un lado,

apoyado en la pared frontal.
“Basta”, gruño.
“¿Basta qué?”
“Basta de observarme”.
Sonríe. “Es mi trabajo observarte”.
“¿Desde cuándo?”
“Desde que decidiste ir tras una de las putas organizaciones más poderosas
del planeta”.
Me detengo en seco y me vuelvo hacia Matvei. Mis ojos se desvían hacia la
puerta cerrada de la celda de Murray.
“Yo no fui el que empezó esto, ya sabes”.
“Por supuesto que no. Nunca lo harías. Eres tan puro como la nieve”.
“No”, le digo, sabiendo que me ha malinterpretado. “No estoy hablando de
Astra Tyrannis. Estoy hablando de Kian. Cillian. Artem”.
“Tu padre y tus tíos. Estoy familiarizado con ellos”.
Reanudo el paseo. “Se propusieron desmantelar las redes de tráfico sexual
en sus ciudades. Extinguieron ese tipo de red delictiva de los territorios que
gobernaban. Pero una vez que empezaron, se dieron cuenta de lo profunda
que era”, continúo. “Se dieron cuenta de cuántas mujeres eran obligadas a
ello. Cuántos hombres se beneficiaban de ello. Era su causa antes que la
mía”.
Dejo reposar las palabras un momento, recordando los primeros tiempos,
cuando era un mocoso que intentaba seguir el ritmo de los grandes.
Al tío Kian siempre le apasionó lo que hacemos. Por eso llenó sus casas y
negocios de mujeres que necesitaban una segunda oportunidad en la vida.
Mujeres que habían sufrido. Él les dio la libertad.
Solía referirse a ella como una “causa”. Aún lo hace. Supongo que me
contagié de su pasión y me empapé de ella.
“Todos los anillos de tráfico de blancas a los que mi padre y mis tíos
pusieron fin pronto se dieron cuenta de que estaban conectados a una
organización mayor. Una que era mucho más extensa de lo que nunca nos
dimos cuenta. Entonces fue fácil subirme al tren. Quería demostrar mi valía.
Nunca me paré a pensar en lo que estaría arriesgando”.
Matvei me mira con su mirada cómplice. “Tienes que perdonarte, Phoenix”,
dice en voz baja. “Aurora y Yuri... sus muertes... no fueron culpa tuya”.
“¿No lo fueron?” replico. “Fallé en protegerlos”.
“La casa era segura. Aurora iba acompañada de guardias a todas partes.
¿Qué más podrías haber hecho?”
“Más”, respondo. “Podría haber hecho más”.
“¿Aparte de encerrarla en una habitación y mantenerla allí
indefinidamente?” Matvei pregunta. “Se habría sentido miserable”.
“Al menos habría estado viva”.
“Es tu pena la que habla”, dice Matvei con firmeza. “Una vida de cautiverio
no merece la pena. ¿No es eso lo que le dices a cada mujer que se cruza en
tu camino?”
Aprieto los dientes y me alejo de Matvei. Lleva cinco años insistiendo en
exculparme de las muertes de Aurora y Yuri. Aún no parece darse cuenta de
que no busco el perdón.
Es venganza. “Phoenix...”
“He terminado de hablar de ellos”, gruño. “No vuelvas a mencionar sus
nombres”.
“Bien”, responde Matvei. “Entonces, ¿qué hay de Elyssa y Theo? ¿Estás
dispuesto a hablar de ellos?”
Me ha pillado en un mal momento, y lo sabe. Pero intenta forzar una
confrontación conmigo. Probablemente porque sabe que le revelaré algo en
mi enojo.
Ese es el problema con Matvei: me conoce demasiado bien.
“No”.
“Por supuesto que no. Porque cualquier cosa difícil, simplemente eliges
ignorarla”.
“Vete a la mierda”.
“No, vete tú a la mierda”, me responde Matvei.
Mientras mi pecho sube y baja con agresividad, la ira de Matvei arde
lentamente.
Apenas se nota que está enfadado. Toda la emoción está contenida en sus
ojos. Pero en este momento, hierven a fuego lento con un ardor peligroso.
Sin embargo, nunca permite que atraviese la superficie. Siempre permanece
fuera de la vista.
Otro rasgo que encuentro exasperante en él.
Probablemente porque estoy celoso de no poder imitar el mismo tipo de
moderación. Por otra parte, Matvei nunca perdió a su mujer y a su hijo
como consecuencia de su propia incapacidad. No ha sufrido como yo.
¿Sufrido a su manera? Sí, claro. Su historia está llena de dolor.
Pero no conoces el dolor hasta que has visto todos los fragmentos
ensangrentados que quedan de la mujer a la que juraste querer y proteger.
Hasta que los gritos de tu hijo dejen de oírse para siempre.
Eso es dolor de verdad. Eso es agonía real de mierda.
“Te paseas por ahí como si fueras el único hombre del mundo que lucha
contra esa puta organización”, dice Matvei, dando matiz al filo de sus
palabras. “Actúas como si fueras el único al que le importa”.
“Es personal para mí”.
“¿Y no crees que es personal para mí?” Matvei exige. “Yo quería a Aurora
como a una hermana. Y también quería a ese niño”.
Aprieto los puños. “Una vez le dije a Aurora que creía que estabas
enamorado de ella”, murmuro.
Matvei sonríe lentamente. “¿Qué dijo?”
“Que amabas más la idea de ella”.
La sonrisa de Matvei se afianza con el recuerdo. “Creo que podría haberme
enamorado de ella... si la hubiera conocido antes. Mierda, puede que
estuviera medio enamorado de ella. Pero no me malinterpretes: era tuya,
hermano. Desde el principio. Te miraba como si fueras un puto dios”.
Me paralizo, sus palabras atraviesan la culpa que ha vivido dentro de mí
durante cinco malditos años. “Lo sé”.
“Es por eso por lo que esto es tan difícil para ti, ¿no?” Matvei pregunta.
“Crees que no merecías ese amor”.
Finalmente me siento en una de las sillas de un rincón. No lo merecía. No lo
merezco. Ella asumió que estaba a salvo conmigo. Estaba segura de que
nunca le pasaría nada. Y lo admito: yo pensaba lo mismo. Estaba tan
jodidamente seguro de que era lo suficientemente poderoso para
protegerla”.
“¿Es por eso por lo que evitas a Elyssa como a la peste?” Matvei pregunta.
Me tenso al instante. Odio haberle ofrecido algún tipo de reacción, pero es
demasiado tarde. Y Matvei es demasiado agudo. No se le escapa nada.
“Tengo razón, ¿no?”
“Sólo por una vez en tu puta vida, ¿puedes intentar no tener razón todo el
tiempo?” gruño.
Sonríe tímidamente. “No puedo hacerlo, hermano. Soy quien soy”.
Respiro hondo y tambaleante. “Elyssa... maldición, no lo sé. No confío en
ella”.
“¿Es esa la razón, entonces?”
Le miro, sabiendo que puede ver a través de mí. “Me recuerda a Aurora”,
admito. “No en apariencia. Ni siquiera en carácter. Es sólo que...”
“La forma en que te mira”, ofrece Matvei.
“¿Te has dado cuenta?”
Pregunta estúpida. Claro que se ha dado cuenta. Sólo me sorprende que
haya prestado atención.
“Es imposible no hacerlo. Intenta ocultarlo”, dice Matvei. “Pero la forma en
que te mira es la misma. Igual que Aurora”.
“Bueno, debería desengañarla de esa idea. Sólo va a sentirse decepcionada.
Ella no sabe lo que esa mirada le puede ocasionar”.
“Ahora eres un hombre diferente, Phoenix”, señala Matvei. “Las cosas
serán diferente esta vez”.
“¿Esta vez?” repito. Las palabras me parecen sospechosas. “No habrá ‘esta
vez’, Matvei. Elyssa y ese niño no son míos. No quiero que lo sean”.
No lo duda. “¿Pero y si pudieran serlo? ¿Y si fueran tu segunda
oportunidad?”.
¿Una segunda oportunidad? ¿Es eso posible para mí?
En voz alta, digo: “No confío en ella. No sé nada de ella”.
“Entonces quizá sea hora de que lo descubras”.
Asiento con la cabeza. Tiene razón. La mujer está en mi casa. Dice tener a
mi hijo. Me debe respuestas. Como mínimo, me debe una explicación.
Pero eso llegará a su debido tiempo. Los negocios exigen mi atención
primero. Me levanto lentamente y miro hacia la puerta de la celda.
“¿Qué vamos a hacer con él?” pregunta Matvei, moviendo la cabeza hacia
Murray. “¿Crees que tiene algo más que darnos?”
“Sólo hay una forma de averiguarlo”.
Los dos nos dirigimos a la celda. Cuando abro la puerta, Murray está
sentado en la silla, con la barbilla apoyada en el pecho.
Doy un fuerte portazo contra la pared del fondo. Suena y resuena en todo el
sótano. Levanta la cabeza y sus ojos se desenfocan un instante antes de
clavarse en mí.
“Por favor”, suplica, con la voz temblorosa. “Por favor. No tengo nada más
que dar”.
“Dime algo”, le animo. “Cualquier cosa útil. Cualquier cosa que creas que
puede salvar tu patética puta vida”.
“¡Yo no sé nada! Te lo he contado todo, te lo juro, te lo juro, yo…”
Me arrodillo frente a él. Sus ojos son miedo líquido, espumoso y salvaje.
“Yo que tú me lo pensaría un poco mejor, amigo mío. ¿Cuál fue la última
tarea que realizaste para Astra Tyrannis? Antes de que tú y yo nos
encontráramos”.
Se tensa, sus ojos revolotean entre Matvei y yo.
“Yo... eso es... yo...”
Levanto las cejas. “Murray, te conviene cooperar conmigo”.
Entiende la advertencia, pero me doy cuenta de que su miedo a Astra
Tyrannis es mayor que su miedo a mí. Lo cual es insultante y esclarecedor
al mismo tiempo.
“Habla”.
“Esperan lealtad”, balbucea Murray. “Lealtad total. ¿Sabes lo que le hacen a
la gente que les traiciona?”.
“No puede ser peor que lo que te haré si no me contestas ahora”.
Sacude la cabeza, su comportamiento se vuelve cada vez más agitado. No
deja de mirar alrededor de la habitación como si tuviera miedo de ser
observado. Como si supusiera que hay espías de Astra Tyrannis escondidos
en cada grieta y hendidura.
Me recuerda a Vitya y su ridícula afirmación de que hay espías en mi casa.
“Murray”, le digo, obligándole a mirarme. “Dime una cosa: ¿hay un espía
en esta casa?”.
Se tensa al instante. Puedo sentir los ojos de Matvei en mi nuca. “No”.
Frunzo el ceño. Esa respuesta llegó demasiado rápido. “¿Me estás
mintiendo?”
“¡No lo sé!” sacude la cabeza. “No me dicen nada. No tengo información
real. Sólo hago lo que me dicen”.
Empieza a sollozar. Un grito estalla de sus labios, enviando motas de saliva
por todas partes. Parece que echa espuma por la boca.
Comienza a balancearse hacia delante y hacia atrás, y su silla raspa el duro
suelo de cemento con el movimiento.
“Se está volviendo loco”, dice Matvei, acercándose. “Puede que le hayamos
dado demasiado tiopental sódico”.
“Murray, quédate conmigo, hijo de puta... ¡Maldita sea!”
Mientras hablo, se cae hacia atrás, cayendo con la silla. Se rompe con el
impacto de la forma más desafortunada posible, lo que le permite ponerse
en pie.
No estoy preocupado. Sé que puedo con él.
Pero resulta que eso no importa. Porque Murray no hace ningún intento de
atacar ni a Matvei ni a mí.
En lugar de eso, se vuelve hacia la pared y empieza a golpearse la cabeza
contra las piedras agrietadas.
“¡Mierda!” Matvei respira.
Me quedo mirando a Murray conmocionado por un momento, dándome
cuenta de que está intentando suicidarse.
“¡Detenlo!” ordeno.
Matvei ya avanza, pero los movimientos de Murray son ahora frenéticos y
desesperados. Parece como si estuviera poseído.
¡CRACK! ¡CRACK! ¡CRACK!
Su cabeza choca con las piedras irregulares. Oigo el chirrido de la sangre y
el crujido de los huesos.
Matvei le agarra, pero Murray se da la vuelta, con la sangre cayéndole de la
cara y aplasta su rostro contra la barbilla de Matvei.
Matvei se tambalea hacia atrás, sorprendido, y Murray aprovecha el
segundo de desorientación a su favor.
Coge el cuchillo que cuelga de la cintura de los vaqueros de Matvei y
apuñala a mi mejor amigo justo en el estómago.
Salto hacia delante y agarro al maníaco. Lo arrojo contra la pared con todas
mis fuerzas y espero que la fuerza le parta la columna vertebral en dos.
Pero, aunque así sea, no lo demuestra. Está demasiado enloquecido por los
demonios en su cabeza y las drogas en su sistema. Por su miedo a Astra
Tyrannis. Por la sangre en sus manos.
Todavía echando espuma por la boca, rebota contra la pared y viene a la
carga hacia mí. Levanto las manos y me pongo en cuclillas a la defensiva,
listo para luchar.
Pero nunca llega hasta mí. En el último segundo, se desvía y se dirige a
Matvei. El tiempo se ralentiza.
El cuchillo sigue apretado en las manos ensangrentadas de Murray. Sé que
cuando llegue hasta él, habrá apuñalado de nuevo a mi amigo.
Matvei no puede protegerse. Está tendido en el suelo, luchando por
contener la hemorragia galopante.
Mis pensamientos están en guerra entre sí.
Tengo que salvar a Matvei.
Pero sigo necesitando a Murray.
Es mi última pista. Y también sabe más de lo que dice. Ahora estoy seguro
de eso. La expresión de su cara cuando le pregunté por los espías... fue
reveladora.
Aunque no conociera los detalles, sabía algo. Y eso es más de lo que tengo
ahora.
Me quedan fracciones de segundo para decidirme. Murray levanta el
cuchillo por encima de su cabeza. Aullando como un lobo, comienza a
bajarlo, bajarlo, bajarlo...
BANG.
Saco mi pistola y acabo con su puta vida allí donde está.
O al menos, eso creía. Pero mi puntería no era tan buena como debería.
Demasiado distraído por todos los pensamientos atormentados corriendo
por mi cabeza.
En lugar de enterrarse entre sus ojos, mi bala le alcanza en el pecho. Se tira
al suelo y gime.
Me acerco a él con la pistola aún en alto.
“¡Matvei!” rujo. “¿Estás bien?”
“Mierda”, gime. “Duele como la mierda”.
“Aguanta. Conseguiré ayuda”.
Me vuelvo hacia Murray. Y al hacerlo, me doy cuenta de que el cuchillo
sigue en su mano. Estoy lo suficientemente cerca para hacer un último
intento. Tal vez me entienda, tal vez no.
Levanto mi arma para disparar una vez más. No fallaré dos veces. Pero no
me apunta con el cuchillo.
En vez de eso, se la lleva a la garganta.
“¡NO!” grito.
Antes de que pueda detenerlo, se pasa el cuchillo por la garganta. La sangre
brota en torrentes desiguales.
Un segundo después, los ojos de Murray se ponen vidriosos.
Está muerto. Y mi última esperanza de respuestas acaba de morir con él.
21
 ELYSSA

Me doy la vuelta y miro hacia Anna. “¿Qué está pasando?”

Está claro que no tiene ni idea. “Quédate aquí”, dice. “Iré a ver”.
No hay ni una pizca de miedo o vacilación en su tono. Parece dispuesta a
lanzarse a la refriega si es necesario.
¿De dónde viene esa intrepidez? De una vida como la suya, sin duda.
Pero por muy valiente que parezca, no deja de ser una anciana de unos
sesenta años. Camina coja y con bastón y, sinceramente, ya ha sufrido
bastante. No puedo dejar que se vaya sola a un territorio potencialmente
peligroso, mientras yo me quedo atrincherada en mi habitación.
“No”, digo firmemente. “Quédate aquí con Theo y Charity, ¿está bien? Iré a
ver qué pasa”.
Los ojos de Anna brillan con determinación. “Puede que no sea seguro para
ti”.
“Si no es seguro para mí, seguro que no lo es para ti”, replico, dejando el
portabebés de Theo en el suelo delante de la puerta.
En ese preciso momento, Charity abre la puerta de un tirón. “Dios mío...
¡Elyssa, Theo! Gracias a Dios. ¿Acabas de oír un disparo?”
Empiezo a correr por el pasillo sin contestar. “Quédate en la habitación”, le
digo por encima del hombro. “Cierra la puerta. Ahora vuelvo”.
“Elyssa, ¿qué coño crees que estás haciendo?” exige Charity.
“¡Lenguaje!” le respondo, sabiendo que se enfadará. También oigo protestar
a Anna, pero las ignoro y salgo corriendo.
No sé por qué me empeño en comprobarlo por mí misma. Todo lo que
tengo son las demandas viscerales de mis instintos. Y están asustados.
No por mí.
Por... ¿Phoenix?
El reconocimiento consciente me hace tambalear por un momento. Mi
interés por él adquiere un nuevo significado. Ahora no es el momento de
analizarlo.
Sigo el sonido hacia el sótano. La puerta está cerrada, pero cuando la
empujo para abrirla, se balancea hacia delante y me permite acceder a la
amplia escalera.
“¡NO!”
Me congelo. La voz de Phoenix.
Bajo corriendo la escalera, aterrorizada por lo que pueda encontrarme al
llegar. Pero sigo adelante de todos modos.
El sótano es un gran espacio abierto con paredes de piedra, suelos de
cemento y techos bajos. La luz es escasa, pero apuesto a que es una
elección consciente. El lugar está claramente pensado para intimidar.
Una puerta situada en la pared del fondo cuelga abierta. Las sombras se
mueven en su interior.
Quiero gritar su nombre, pero me parece demasiado íntimo. Como si no me
hubiera ganado ese derecho. O puede que mi cerebro esté en cortocircuito
por la adrenalina y el miedo.
Sea cual sea la causa, avanzo en lugar de llamarle. Me detengo en el
umbral.
Mis ojos ven primero el cadáver de la esquina. Reconozco al detective
Murray al instante. Sus ojos vacíos miran al techo. Tiene un tajo rojo en la
garganta, empapado en sangre.
Se me revuelve el estómago. Me aparto de él y veo a Phoenix arrodillado
junto a otro cuerpo.
A diferencia de Murray, éste respira.
Me precipito al reconocer al hombre apuesto que vino a recogernos al
refugio. Le han apuñalado en el estómago.
“¡A un lado!” ordeno automáticamente, cambiando al modo enfermera
Elyssa. Al menos, así solía llamarlo Charity cuando atendía heridos en el
refugio y sus alrededores.
Phoenix me mira sorprendido. “¿Qué demonios estás haciendo aquí?”
“Intento ayudar”, le respondo. “Ahora muévete. Necesito presionar la
herida para que no pierda más sangre”.
Sólo duda un segundo mientras yo me arrodillo. Presiono la herida con las
manos mientras él se pone en pie.
“¿Qué necesitas?”, pregunta en voz baja. “Agua y paños limpios. Muchos”.
No me pregunta nada. Se da la vuelta y sale de la habitación, dejándome a
solas con su amigo.
Los ojos del hombre parpadean hacia mí. Me doy cuenta de que se está
adormeciendo. Su cuerpo entra en estado de shock.
“Oye”, le digo. “Quédate conmigo, ¿bien? No te duermas”.
Asiente lentamente. Me fijo en lo azules que tiene los labios. No es buena
señal. “¿Cómo te llamas... Matteo?”
“Matvei”, ronca suavemente.
“Encantada de conocerte oficialmente, Matvei”.
Su rostro se contorsiona en algo que podría ser una sonrisa. Pero se
desvanece rápidamente. Palidece más rápido cada segundo que pasa.
“¡Necesito esas cosas ahora!” grito por encima del hombro.
Justo a tiempo, Phoenix aparece con un cubo de agua y un montón de paños
limpios y vendas. Me lo pone delante y me pongo manos a la obra.
En primer lugar, presiono la herida para detener la hemorragia. Mis manos
están empapadas de sangre, pero a medida que pasan los minutos, noto que
el flujo se ha ralentizado.
Después de cinco minutos, noto que el color de Matvei ha mejorado. No
mucho, pero algo es algo.
Al menos está despierto. Y todavía puede hablar.
“No te preocupes, hombre”, dice Phoenix. “El Dr. Roth está en camino”.
“¿Murray?” Matvei tose.
“Muerto”, responde Phoenix con expresión apagada.
“¿Disparaste a matar?”
“No exactamente”, dice sombríamente. “Se cortó su propia puta garganta”.
Es increíble que puedan mantener una conversación tranquila en medio de
todo esto. Pero ninguno de los dos parece inmutarse. Ahora que lo pienso,
probablemente han estado en situaciones similares antes.
“Bien”, digo. “Creo que la hemorragia se ha detenido. Ahora tendré que
limpiar la herida”.
“O podemos esperar al Dr. Roth”.
“Cuanto más esperemos, más posibilidades de infección”, le digo a
Phoenix. “Pero es tu decisión”.
Me mira con calma un momento y luego asiente. “Adelante. Haz lo que
tengas que hacer”.
Alentada por sus palabras, retiro lentamente el paño para asegurarme de que
la hemorragia se ha detenido. “Esto puede doler”, le digo para prepararle.
Se burla. “He pasado por cosas peores”.
Trabajo despacio, teniendo cuidado de lavarme bien para reducir la
posibilidad de infecciones posteriores. Por suerte, la herida no está
demasiado sucia a pesar de la suciedad del suelo y las salpicaduras de
sangre del detective muerto que ensucian la habitación.
Al cabo de unos minutos, miro el agua y veo que se arremolina en rojo.
“Necesito agua limpia”, digo sin dirigirme directamente a Phoenix.
Una vez más, hace exactamente lo que le pido sin quejarse. Cuando me
vuelvo hacia Matvei, noto una pequeña sonrisa en sus labios.
“¿De qué te ríes?” pregunto cohibida.
“Nada, sólo que... muy poca gente consigue mandarle”, dice. “Es como ver
a un perro caminar sobre sus patas traseras”.
Ahogo una carcajada justo cuando Phoenix vuelve a entrar en la oscura
celda con agua fresca. Se queda atrás y observa cómo enjuago el paño y
sigo aplicando presión.
“Llevas tiempo haciendo la misma mierda”, señala impaciente Phoenix.
Algo me dice que sólo busca un motivo para criticarme. No le dedico ni una
mirada. “¿Quieres que se infecte?”
Mira a su mejor amigo. “Probablemente ha hecho algo para merecerlo”.
“Vete a la mierda, hijo de puta”, ríe Matvei, aunque la risa se transforma
rápidamente en un gemido de dolor.
“Tu médico está tardando mucho”, interrumpo.
Matvei no dice mucho, pero noto que sus ojos se mueven de un lado a otro
entre Phoenix y yo. Hay algo que no me dicen. Cuando termino de limpiar
la herida, le aplico un poco de la crema antiséptica que trajo Phoenix y
luego lo vendo.
Al terminar, miro objetivamente mi trabajo. “Ya está”, digo, satisfecha.
Me pongo en pie temblorosamente. Tengo una pierna tan entumecida que
pierdo el equilibrio y tropiezo con la pared. O, mejor dicho, contra Phoenix.
Sus manos se posan un instante en mi cintura. Ese pequeño roce, por
insignificante que sea, desentierra un recuerdo. Tan visceral, tan tangible,
que me transporta a aquella noche.
Al momento en que me colocó en ese mostrador del baño...
Los segundos previos a cuando me separó las piernas y...
“Dr. Roth”.
Salgo de mis recuerdos y me giro para ver a un hombre que se acerca a la
habitación.
Definitivamente no parece un médico. Más bien parece un luchador
retirado. Retrocedo, intimidada de repente por el hecho de que vaya a
examinar mi trabajo.
“Siento llegar tan tarde”, dice con voz apresurada. “Había tráfico en la
autopista”.
Se arrodilla frente a Matvei y se pone manos a la obra. Aprovecho para
escabullirme de la habitación.
Puedo sentir los ojos de Phoenix en mi espalda mientras hago mi retirada,
pero no me doy la vuelta. Sigo adelante hasta salir del sótano.
Respiro hondo cuando vuelvo a subir. El plan era volver al dormitorio para
ver cómo estaban Anna, Charity y Theo, pero, por alguna razón, me
encuentro yendo en dirección contraria. Necesito un momento para respirar,
para serenarme.
Así que salgo y observo el reflejo del agua en calma a unos metros de
distancia. Camino hacia ella hasta llegar a la terraza. La piscina es
preciosa... y muy acogedora.
Si no me diera tanto miedo.
No lo percibo hasta que está a mi lado. Y cuando lo siento, se me eriza el
vello de la nuca. ¿Por qué mi cuerpo cobra vida cada vez que estamos
cerca? Lo siento como una traición.
Como no dice nada, decido hacerlo yo. “¿Qué dijo el doctor?”
“Vivirá”, responde secamente Phoenix.
“Es bueno saberlo”.
“Roth dijo que hiciste un buen trabajo”.
Estoy instantáneamente, patéticamente orgullosa. Debería alegrarme que el
médico estuviera impresionado con mi trabajo. Pero estoy más emocionada
por el hecho de que se lo dijo a Phoenix.
Como he dicho: patética.
“¿Dónde aprendiste a hacer eso?” pregunta.
Esto es lo que me preocupaba: las preguntas. Si pregunta demasiadas cosas,
¿qué puedo hacer excepto mentir? ¿Desviar la atención? ¿Negar?
La respuesta es demasiado ridícula para creerla: No lo sé. No sé cómo sé
nada.
Al menos esta vez, me ha hecho una pregunta que puedo responder. No una
respuesta honesta. No completamente honesta, al menos. Pero no deja de
ser una respuesta.
“El refugio”, digo. “Algunas de las mujeres que entraban y salían de allí...
bueno, digamos que tenían vidas complicadas. Algunas necesitaban un
refugio de maridos o novios maltratadores. Algunas huían de padres
violentos. Otras eran prostitutas que habían molestado a sus chulos.
Básicamente, había muchas mujeres desesperadas y muchos hombres
enfadados. Venían al refugio. Yo las limpiaba y curaba sus heridas”.
Escucha en silencio, asimilándolo. “Has aprendido mucho en un año”.
Le miro, pero no me observa como sospechaba. Sus ojos están fijos en el
agua que ondea frente a nosotros. Hay una ligera brisa en el aire. Debería
tener frío, pero el calor que desprende me distrae.
“¿Por qué no apareciste esa noche?” pregunta. “¿En la cafetería?”
Me congelo. Es la última pregunta que esperaba. “Yo... Yo...”
Ese es el momento que elige para dirigir sus ojos hacia mí. Son oscuros,
encapuchados ojos que esconden una caverna de secretos.
“No sabía si podía confiar en ti”, termino.
“Eso es mentira”, suelta. “Confiaste en mí enseguida”.
Miro hacia abajo. Tiene razón.
“Charity estaba trabajando en el club esa noche”, murmuro. “Me vio salir
corriendo y me siguió. Me ayudó. Cuando le hablé de ti...”
“Pensó que estabas loca por querer reunirte conmigo”, insinúa.
“Sí”.
Asiente con la cabeza. “Inteligente”.
No sé si está enfadado o aliviado. Su rostro impasible no me dice nada. Ni
siquiera sé si me cree.
“¿De qué huías?” pregunta. “Cuando entraste en la habitación aquella
noche. Parecía que acababas de despertar de una pesadilla”.
Y ahí está. La única pregunta que no puedo responder.
Mi mandíbula se tensa. Se da cuenta, claro. Esos ojos oscuros se dan cuenta
de todo.
Y cuando lo hace, la impasibilidad da paso a la impaciencia. Molestia.
Sospecha.
“No puedo decirte eso”.
“¿Por qué?”
Levanto la barbilla. Un rasgo que he aprendido de Charity. Desearía tener
su coraje de verdad. Ojalá pudiera luchar por mí misma como ella lucha por
mí.
“Porque no es asunto tuyo”.
“Lo hiciste asunto mío cuando me pediste ayuda”.
“No pedí nada”.
Sé que es mentira. Una muy descarada. Pero lo digo de todos modos.
Porque soy una cobarde.
“¿Quién eres?” dice con voz ronca.
La forma en que hace la pregunta me hace sentir inmediatamente a la
defensiva. “¿Qué quieres decir?”
“Ya me has oído”, dice agresivamente. “Tengo derecho a saber quién vive
en mi casa”.
“No vivo aquí”, respondo. “Sólo estoy... de paso”.
“¿Y qué quieres mientras estás ‘de paso’?”.
Su pregunta va acompañada de más preguntas que no puedo responder.
Preguntas como: ¿Qué sientes cuando me miras? ¿Recuerdas lo que
hicimos la noche que nos conocimos? ¿Recuerdas lo que sentiste al dejarte
consumir por mi beso, mi tacto, mi cuerpo?
Quiero dar media vuelta y alejarme de él. Quiero demostrarle que no quiero
ni necesito nada de él.
Pero eso no es cierto.
Es sólo lo que desearía que fuera verdad.
Las súplicas de Charity resuenan en mis oídos. No puedo faltar a la
promesa que le hice. Ni a mi hijo. Puedo sacrificar mi orgullo si eso
significa salvarlos.
“Yo... Yo...”
“Escúpelo”, dice con dureza.
“No sabía que estaba embarazada la noche que nos conocimos. O, quiero
decir, no sabía que iba a quedarme embarazada”.
No dice nada. Inmóvil como una estatua, me observa y espera a que
termine. “Y cuando me enteré, no tenía ni idea de dónde encontrarte...”
Su expresión sigue sin cambiar.
“También es tu hijo”, continúo, tropezándome con las palabras. Estoy
segura de que mis mejillas están rojas. “Y… y ha sido duro este último
año... El refugio no paga mucho…”
Odio la forma en que está saliendo. Me detengo en seco, insatisfecha con
mi propio argumento.
“Quieres dinero”, dice.
La forma en que lo dice es un puñetazo en las tripas.
“Yo... No será para siempre. Sólo hasta que pueda conseguir un trabajo
decente para poder mantenerlo yo misma”.
Me mira, totalmente poco convencido.
Así no es como imaginaba un reencuentro entre nosotros. Por supuesto, esas
fantasías, cuando era lo bastante débil para permitírmelas, siempre estaban
cargadas de matices irreales. Esto es el mundo real, no un cuento de hadas.
Pero, en el fondo, soy la misma chica ingenua que huyó de un lugar que se
había aislado del mundo real. Entonces, ¿qué sé yo de nada?
“De acuerdo”.
“¿De acuerdo?” repito, asombrada de que acceda a esto tan fácilmente. “Si
el niño es mío, yo me ocuparé de él”, dice Phoenix en voz baja.
Espera. “¿Si?”
Levanta las cejas. “Afirmas que el niño es mío. Pero voy a necesitar algo
más que tu palabra”.
“¿No me crees?”
No debería tomármelo tan a pecho. Pero lo hago.
“Eres una completa desconocida para mí”, dice, sus ojos se vuelven fríos y
distantes. “Ni siquiera sé tu apellido. Me acosté contigo una vez hace más
de un año, ¿y ahora se supone que debo creer en tu palabra de que tu hijo es
mío?”.
Me estremezco ante la crudeza con la que me lo explica. Y ese es mi punto
de inflexión personal. Olvida lo que le dije a Charity. Esto no vale la pena.
Me doy la vuelta y empiezo a alejarme de él.
“Para”.
El tono autoritario me recorre el cuerpo como un rayo de electricidad. Y a
pesar de mí misma, hago lo que me ordena.
“Date la vuelta”.
Es como si tuviera el control de mi cuerpo. Como si estuviera en mi cabeza,
controlándome como una especie de experto titiritero. Me doy la vuelta,
aunque me odio por hacerlo.
“Esta conversación no ha terminado”.
“Yo digo que sí”.
“¿Por qué?”, insiste. “¿Porque te incomoda?”
“Sí”.
“Que mal. La vida es malditamente incómoda”, dice. “Y tú eres la que ha
sacado el tema”.
“¡Porque pensé que serías un caballero al respecto!”
Lanza una carcajada áspera. “¿Qué coño te ha dado esa impresión?”
Me estremezco automáticamente ante su lenguaje, pero no lo menciono.
“Estuviste diferente conmigo esa noche”.
Se detiene momentáneamente. “Porque pensé que necesitabas ayuda”.
“La necesitaba”.
“Si eso fuera cierto, habrías aparecido en la cafetería como te dije”.
“¡Quería ir!” digo, dándome cuenta de que en realidad estoy gritando. Yo
nunca grito. “Pero Charity me convenció...”
“¿Eres tan jodidamente corta de mente que puedes permitir tan fácilmente
que otras personas te manipulen e influyan?”.
Un sonido escapa de mi boca. Ni siquiera estoy segura de lo que es. ¿Un
jadeo? ¿Un sollozo? ¿Ambos? ¿Ninguno de los dos? Sea lo que sea, me
encuentro mirándole fijamente, intentando reconciliar al protector de ojos
oscuros que me dio a mi hijo con el cruel monstruo que tengo ahora delante.
“No sabes nada de mí”, le digo por fin.
La única razón por la que estoy tan a la defensiva es porque ha dado en el
clavo de lo que soy en cuestión de minutos. Ha descubierto mi defecto fatal.
Mi debilidad. Me ha expuesto en segundos.
Y eso me obliga a enfrentarme a la realidad de lo que soy, o al menos, de lo
que fui una vez, contra la persona en la que tanto me he esforzado por
convertirme.
“No”, ronca. “No sé nada”.
Su cara bien podría estar tallada en piedra. Se ve jodidamente aterrador. Y
tan hermoso.
Da un paso hacia mí, con la mandíbula crispada por la irritación. “Por lo
que sé, podrías ser una espía”.
Me escupe la última palabra. Me atraviesa el pecho como una daga. Se me
nubla la vista tras un velo de lágrimas. Me doy la vuelta porque, sobre todo,
no quiero que me vea llorar.
Que vuelva a intentar decirme que pare. No lo haré. Ni siquiera por él.
Pero no veo bien. Ni siquiera puedo caminar recto. Me pesa tanto el dolor
que me hace inestable sobre mis pies.
Y, cuando me doy la vuelta, mi pie encuentra una mancha húmeda cerca del
borde de la piscina.
Pierdo el equilibrio. Hay una fracción de segundo de conmoción, ese miedo
a perder la orientación y caer hacia atrás sin nada a lo que agarrarse.
Entonces me caigo. Mientras caigo al agua, mi visión periférica capta su
perfil. Oscuro y estoico. Completamente inalcanzable. Como una antigua
estatua tallada en el mármol más duro y frío conocido por el hombre.
Cuando mi cuerpo rompe la superficie de la piscina, lo único que puedo
registrar es pánico.
En la superficie, el agua parece tan hermosa. Esperas que te sostenga, que te
atrape, que te haga flotar. Pero ocurre lo contrario. Te traga y te arrastra a
sus profundidades.
O tal vez ambas cosas suceden a la vez y estoy demasiado mal de la cabeza
para encontrarle sentido a nada. Porque cuando caigo al agua, duele.
Y cuando me sumerjo, se abre paso en mi cuerpo, brotando sin invitación.
Mi nariz, mis ojos, mi boca se llenan de agua clorada. Ahogando el aire de
mis pulmones, implacable e indetenible. Lo consume todo.
Lo único que puedo pensar es: ¿Me salvará?
Luego, pisándole los talones a ese pensamiento: Tal vez no merezco ser
salvada.
22
 PHOENIX

Mi cabeza está nadando de paranoia.

Primero, Vitya aparece de la nada para advertirme de la presencia de
serpientes en la hierba.
Luego, Murray reacciona de forma extraña a mi pregunta sobre espías en mi
casa. No fue más que un tartamudeo. Pero se me clavó en la cabeza como
una astilla.
Cuando hago balance de todas las personas que hay en mi casa, las dos
únicas por las que no puedo responder son las dos mujeres que me habían
manipulado para que las trajera aquí. Y, sin embargo, cuando miro a Elyssa,
la palabra “espía” no encaja con la inocencia de ojos saltones ni con la sutil
ingenuidad que tanto se esfuerza por superar.
Pero tal vez es exactamente por eso que fue reclutada. Nadie sospecharía de
alguien como Elyssa. ¿Y no es esa la marca de un topo perfecto?
“Por lo que sé, podrías ser una espía”.
Le lanzo la palabra como el golpe de un látigo. Quiero ver qué hace. Cómo
reaccionará. Si mis sospechas son ciertas o si mi instinto la conoce mejor
que mi cabeza.
Se estremece como si la hubieran golpeado. Su rostro cae y el dolor inunda
sus ojos.
Nunca me he enfrentado a alguien tan sensible que cada reprimenda es
absorbida e interiorizada. Ni siquiera se defiende. Su único método para
hacer frente a mi acusación es darme la espalda. Alejarse.
No quiere que vea lo profundamente herida que está por mi acusación, pero
no se le da muy bien esconderse. Al girarse, veo un remolino de lágrimas en
sus ojos.
Entonces, como si todo ocurriera a cámara lenta, resbala. Cae hacia abajo
en un arco extrañamente elegante. Ni siquiera se resiste. Simplemente
aceptando que así es como todo termina.
Hasta el último momento. Justo antes de salir a la superficie, extiende las
manos como si quisiera coger algo.
Ofreciéndome su mano.
Me quedo quieto, esperando a que aparezca. Pero nunca llega tan lejos. En
lugar de eso, se agita desesperadamente en el agua, pero sus esfuerzos se
dividen en todas direcciones. Entonces me doy cuenta de que no sabe nadar.
Por un momento levanta la cabeza. Sólo tengo tiempo de ver sus ojos,
abiertos de terror, antes de que el agua vuelva a consumirla.
Una serie de pensamientos revolotean por mi cabeza en los segundos
siguientes.
¿Debería salvarla? Al dejarla ahogarse ataría un cabo suelto. ¿Podré vivir
con ello?
Ahora mismo pienso en el niño de pelo oscuro que está en algún lugar de la
casa. Puede que no sepa con certeza si soy su padre. Pero sé con certeza que
Elyssa es su madre.
¿Puedo robarle a ese bebé la única persona que tiene en el mundo?
No sé muy bien qué significa esta mujer para mí. Ha vuelto a entrar en mi
vida de forma tan extraña e inexplicable como había desaparecido de ella
hace un año.
Pero sé que, sea cual sea la extraña conexión que nos une, verla morir no la
resolverá. Ese último pensamiento es el que me pone en movimiento.
Me agacho, salto hacia delante y me zambullo en la piscina, atravesando el
agua limpiamente.
La alcanzo de un solo golpe. Mis brazos se enroscan alrededor de su
delgada figura.
En cuanto la tengo bien agarrada, la saco del fondo y la llevo hacia la
superficie.
Volvemos al aire, pero ella sigue luchando desesperadamente como si no
pudiera confiar en el rescate.
“Para”, le ordeno. “Cálmate. Te tengo”.
Mis palabras tienen un efecto inmediato. Deja de agitarse y se funde
conmigo, respirando entrecortadamente. Juntos, retrocedemos hasta el
borde de la piscina.
La saco. En cuanto vuelve a la terraza, expulsa agua y tose. Está temblando
y la ropa se le pega como una segunda piel. Intento no fijarme en el hecho
de que el top que lleva es casi completamente transparente y deja ver el
sujetador negro que lleva debajo.
Incluso después de toser una cantidad considerable de agua, permanece en
la terraza, con el cuerpo temblando incontrolablemente. Doy la vuelta y me
pongo en cuclillas frente a ella.
“¿Estás bien?”
No contesta. Su rostro mira hacia el suelo. El agua gotea de ella en finos
riachuelos. Antes de que pueda dudar de mi instinto, la cojo en brazos y la
llevo a casa. A pesar de la ropa empapada, parece que no pesa nada. No
abre los ojos ni se resiste.
Cuando entro, la lavandería está vacía. Dos enormes lavadoras asoman por
un lado y dos secadoras por el otro.
En el centro, entre las máquinas, hay una larga mesa de madera que las
criadas utilizan para doblar y organizar. Dejo a Elyssa encima, luchando
contra la oleada de nostalgia que me invade al instante.
Ya hemos hecho esto antes.
La salvé. La llevé a la libertad. Y entonces...
Gruño sin pronunciar palabra, me dirijo a la puerta y la cierro. Cojo dos
toallas limpias del perchero de la esquina y vuelvo hacia ella.
Los escalofríos han remitido un poco, pero su cuerpo sigue temblando
esporádicamente. Tampoco establece contacto visual conmigo.
“Tenemos que quitarte esa ropa mojada”, le digo.
Ella no responde. Ni siquiera me mira.
Empujando hacia atrás la culpa, decido recurrir a la ira. Es una emoción
más fácil de procesar para mí. Con brusquedad, empiezo a quitarle el top
mojado.
Espero que se resista. Ese es el punto de tratar de desvestirla yo mismo.
Esperaba alguna señal de vida.
Pero se queda sentada y deja que la desnude.
Mi gruñido se hace más profundo. Una vez que se ha quitado el top, la bajo
de la mesa y empiezo a desabrocharle los vaqueros. Me cuesta más
quitárselos y ella no hace ningún esfuerzo por ayudarme.
Pero al final, me las arreglo.
Tengo que volver a ponerme en cuclillas para quitarle la tela de los tobillos.
Cuando levanto la vista, me mira con una expresión desconocida en el
rostro.
De alguna manera, me tranquiliza.
Me he estado moviendo rápido hasta este punto. No he tratado de ser
paciente o gentil. Pero la expresión de su cara me hace ir más despacio.
Me pongo en pie y toco los tirantes de su sujetador. Vuelve a temblar, pero
esta vez sé que no tiene nada que ver con el accidente. Me mira a los ojos
por primera vez.
“Phoenix…”
El contacto visual es imposiblemente intenso, en contraste con la suave
fragilidad de la forma en que dice mi nombre. Amenaza con deshacerme.
Por eso lo rompo.
Le desabrocho el sujetador y se lo arranco de los hombros. Sus pechos se
derraman y me deleito con ellos por primera vez.
Sus pezones rosados se erizan, duros por el agua fría, y quizá también por
algo más.
Resisto el impulso de tocarlos, ahuecarlos y chuparlos. En lugar de eso,
enrosco el dedo en la tira de sus bragas y se las quito también. Todo el
tiempo permanece sentada, permitiéndome tomarme libertades con su
intimidad.
Una vez que está desnuda delante de mí, doy un paso atrás.
Miro su cuerpo. Ni siquiera pretendo que no es lo que estoy haciendo.
Luego me llevo su ropa mojada en brazos y me acerco a la lavadora. En
cuanto la meto dentro, empiezo a desvestirme.
Siento sus ojos clavados en mí, pero no me doy la vuelta. No hasta que yo
también esté desnudo.
Mi polla está tiesa como una puta vara, pero no intento ocultarlo. Me doy la
vuelta y sus ojos se posan directamente en mi dureza. Su pecho sube y baja
con respiraciones más rápidas y profundas. Y sus piernas se tensan, como si
intentara contener su lujuria.
Recuerdo vívidamente la noche que follamos. Había algo cerrado,
reservado en ella.
Cada gemido y jadeo que arrancaba de su boca me parecía una victoria.
Me pregunto si sentiría lo mismo ahora.
¿Y si la inclinara sobre esa mesa y la cogiera?
¿Y si la obligaba a arrodillarse delante de mí y chupar mi polla?
¿Gimotearía como la primera vez? ¿Permitiría perder el control? ¿O tendría
que sacarle esa timidez?
Me dirijo al armario de mimbre que hay en un rincón, junto a las secadoras,
y rebusco entre la pequeña cantidad de ropa que hay. Encuentro un pantalón
de chándal con cordón.
Luego saco una camiseta azul oscuro y vuelvo hacia ella.
Sus ojos me observan como si fuera un depredador mortal. Tal vez a sus
ojos, lo soy. Pero ahora hay una nueva curiosidad en su expresión. Sed de
saber más.
Sigue empapada y no intenta secarse, así que dejo la ropa a un lado y cojo
la toalla. Soy muy consciente de que ambos estamos completamente
desnudos. Pero aún no tengo prisa por cambiar ese hecho.
Elyssa se pone rígida cuando le acerco la toalla al cuerpo y empiezo a
limpiarla. Cada vez que cree que no la miro, me observa sin pestañear.
Pero sigo sintiendo su mirada, caliente y penetrante contra mi piel. Mi polla
salta en consecuencia.
“¿Disfrutando de la vista?”
Salta al oír las primeras palabras que hemos pronunciado en minutos. Un
rubor recorre sus mejillas, demasiado brillante y repentino para que pueda
ocultarlo.
“Yo... Yo...”
Sonrío. Ella se sonroja aún más.
“Estás duro”, señala con voz trémula. Es como si quisiera recordarme que
no es la única aquí que se excita con la situación.
“Lo estoy”, respondo sin vacilar.
La miro con las cejas levantadas, negándome a avergonzarme de mi cuerpo
o de mis necesidades. Me mira con otro rubor y, por primera vez, coge la
ropa que tiene a su lado.
Doy un paso atrás y permito que se vista. Mis ojos se quedan pegados a su
culo mientras levanta un pie para meter cada pierna. Los pantalones le
quedan tan grandes que apenas se mantienen en su lugar. Tiene que hacer
un nudo apretado para que no se le caigan.
Finalmente, cuando coge la camiseta, decido vestirme yo. Me pongo el
chándal, pero no cojo inmediatamente la camiseta.
Su voz me detiene. “Gracias”.
Es suave e insegura, pero puedo oír la sinceridad en sus palabras.
“Nadar es una habilidad de supervivencia necesaria, sabes”, le digo. “Tienes
que aprender”.
“No tenía a nadie que me enseñara”.
“Eso no es excusa”.
Se le frunce el ceño, pero no se aparta de mí. Con mi desnudez oculta,
puede concentrarse en otras cosas. Por desgracia, yo no puedo decir lo
mismo de mí. Mi polla se tensa contra mi pantalón, excitada y desesperada
por meterse entre sus piernas. Contengo el deseo, molesto por mis bajos
instintos.
Parece fascinada por mis tatuajes. Sus ojos se detienen en uno en particular.
“Es precioso”, dice, señalando las alas de ángel entrelazadas sobre mi
pectoral derecho. “¿Qué significa?”
Me congelo. De todos mis jodidos tatuajes, ella tenía que ir y preguntar por
ese.
“Eso no es asunto tuyo”, espeto con dureza.
La atmósfera se astilla como el cristal y sus ojos se vuelven distantes de
inmediato. Y como no quiero ver el dolor en ella, hago lo que mejor sé
hacer: Pongo más distancia entre nosotros.
“Vete a tu habitación”, le ordeno. “E intenta no tropezar y caerte por las
escaleras mientras lo haces”.
No dice ni una palabra. Siento que me mira, preguntándose si me retractaré
de mi dureza. Si le mostraré el lado de mí que está tan desesperada por
volver a encontrar.
No le doy nada.
Un momento después, se da la vuelta y sale de la habitación.
Suspirando de frustración, golpeo la mesa con el puño. El remolino de la
lavadora enmascara el sonido de la fina madera al astillarse.
Permanezco allí mucho tiempo después de que se haya ido, escuchando el
ruido de las máquinas. Mi polla sigue palpitando de necesidad. Y mi cabeza
se llena de imágenes de Elyssa.
No puedo dejar de ver sus pechos, tensos y turgentes. No puedo apartar la
imagen de su brillante coño.
Libero mi erección de los pantalones. Mi mano cae alrededor del eje de mi
polla y empiezo a bombear agresivamente.
Intento masturbarme para quitarme las imágenes de la cabeza. Pero tiene el
efecto contrario.
Con cada bombeo, puedo sentir cómo se desliza lentamente bajo mi piel.
Alojándose dentro de mí. Negándose a moverse.
23
ELYSSA
 UN DÍA DESPUÉS

Han pasado casi veinticuatro horas y todavía no le he contado a Charity lo

que pasó ayer. Probablemente porque ni siquiera sé cómo explicármelo a mí
misma.
“¿Por qué vas vestida así?”, me había preguntado en cuanto volví a entrar
en la habitación.
Me entretuve tratando de alcanzar a Theo, que estaba despierto e irritable.
Cuando conseguí tranquilizarlo, ya tenía la respuesta en la cabeza.
Y por “responder”, lo que quiero decir es “mentir”.
“Yo... me caí en la piscina”.
“¿Que qué?”, se rió. “Vamos, estás jugando conmigo”.
“Tropecé, ¿vale? No es para tanto”.
“No sabes nadar”, señaló Charity, como si yo no fuera consciente de ello.
“Me caí en la parte poco profunda”, había mentido. Me había salido tan
suave que me sorprendí incluso a mí misma. “Una de las criadas me dio
esto”.
Charity me hizo un par de preguntas más y lo dejó. Nunca había estado tan
agradecida. Poner en palabras lo que había sucedido entre Phoenix y yo
era... imposible, por no decir otra cosa. Las veinticuatro horas de sobre
análisis que siguieron no me acercaron a encontrar mi sentido del
equilibrio.
“¿Estás bien?”
Miro a Charity cuando sale del baño. Lleva una toalla alrededor del pecho y
otra envuelta en el pelo como un turbante.
Estoy sentada con las piernas cruzadas en la cama y Theo tumbado frente a
mí. Sus pies pedalean en el aire. “Estoy bien”.
“Porque actúas un poco raro”. Se acerca a la cama y se sienta en el borde,
frente a mí. “¿Crees que esa es su camiseta?”, pregunta bruscamente,
mirando la camiseta que aún llevo de ayer.
En realidad, nunca me la quité. Miro hacia abajo, haciéndome la
desentendida. “¿Qué quieres decir?”
“Vamos, Lys. Debe ser, ¿no?” pregunta Charity. “Definitivamente es lo
suficientemente grande”.
“No tengo ni idea”.
“¿Huele como él?”
“¿Cómo voy a saber a qué huele?”
Charity me dedica una sonrisa traviesa. “Porque a veces parece que quieres
aspirarlo. Como un pastel de chocolate gigante”.
Pongo los ojos en blanco, sobre todo para disimular el rubor que me recorre
la cara. “Para, por el amor de Dios, te lo ruego”.
“¿Hablaste con él ayer?”
“No. Te lo dije, estaba tratando con Murray, y me ordenó que me fuera. Así
que lo
hice”.
Es la versión que le di a Charity ayer. Me siento horrible por mentirle, pero
¿cuál es la alternativa? No puedo decirle exactamente que Phoenix y yo
estábamos peleando cuando me caí a la piscina. Que me salvó, me llevó
dentro de la casa, me desnudó, se desnudó él mismo y me limpió.
Suena...
Bueno, parece una fantasía. Tan ridícula como las que he inventado en mi
cabeza durante el último año.
Excepto que mis fantasías nunca fueron capaces de hacer justicia a la casi
perfección del cuerpo de Phoenix. O la forma en que sus abdominales en V
atraían mis ojos implacablemente hacia...
“En serio, Elyssa”, dice Charity, chasqueando los dedos delante de mi cara
aturdida, “¿segura que estás bien?”.
Intento concentrarme con todas mis fuerzas. “Estoy bien”, digo asintiendo
con firmeza. “Es que... no sé. Estoy preocupada por nosotros”.
“Deja de ser madre durante cinco minutos”, se queja. “Disfruta de esto”.
Señala nuestra lujosa habitación.
Aprovecho para echarle un vistazo. Odia que la mime o que me preocupe
por ella. Pero esta vez está peor que nunca. Su cara sigue bastante
magullada. Al menos ya puede abrir el ojo herido y la hinchazón de la
mejilla izquierda ha bajado. Empieza a parecerse a sí misma.
“Por muy bonita que sea, estoy un poco harta de esta habitación”, declara
Charity. “Quiero ir a explorar”.
Me tenso inmediatamente. “Quizá deberíamos quedarnos en la habitación”,
digo. “Cada vez que la dejo, pasa algo raro”.
“¿Como el hombre en la ventana diciéndote que corras?”
“Exactamente así”.
Antes de que pueda seguir hablando, llaman a la puerta.
Me levanto de golpe y Charity me mira con las cejas levantadas. “¿Esperas
a alguien?”, pregunta con suspicacia.
“No”, digo, maldiciendo mi propia incapacidad para mantener la calma.
“Hoy estoy nerviosa”.
“El eufemismo del año”, dice Charity, dirigiéndose a la puerta.
Casi espero ver a Phoenix al otro lado. Pero es sólo Anna. Definitivamente
siento alivio, pero también un poco de decepción.
“Buenos días, señoras”, dice Anna con una sonrisa apagada. “¿Puedo
pasar?”
“Por supuesto”, dice Charity, aunque “poco entusiasta” se queda corto.
“¿Qué pasa?”
“El amo Phoenix quería que les informara de que un coche les estará
esperando fuera en treinta minutos”.
La expresión de Charity se arruga al instante. Siento que se me cae el
estómago. ¿Tiene esto algo que ver con lo que pasó ayer?
Charity gruñe: “Si quiere echarnos, dile que al menos tenga la decencia de
subir aquí y hacerlo él mismo”.
Me apresuro a colocar un montón de almohadas alrededor de Theo,
atrincherándolo en la cama para que no se caiga, antes de correr al lado de
Charity.
“¡Charity!”
“No, hablo en serio. No puede simplemente...”
“No las está echando”, interrumpe Anna.
“Yo... ¿qué?” Charity vacila.
Anna nos sonríe con paciencia. “No las está echando. Las está mandando de
compras”.
Charity y yo intercambiamos una mirada estupefacta. “¿Um… Puedes
repetirlo?”, pregunta.
Anna asiente. “Se da cuenta de que no llevan muchas pertenencias
personales, así que las envía, con un equipo de seguridad, por supuesto, a
buscar lo que necesiten”. Cuando ninguna de los dos dice nada, añade: “Por
cierto, todo corre de su cuenta”.
Charity se queda literalmente con la boca abierta. “¿Me estás tomando el
pelo ahora mismo?”
“¡Charity!”
“Oh, vamos, Elyssa. ¡Una juerga de compras! ¿Cuándo has estado en una
de esas?”
“Quizá deberíamos quedarnos aquí”, sugiero.
Charity se vuelve hacia mí con una mirada salvaje. “Ya estoy harta de tu
desánimo”, me dice. “Aunque tú no quieras el regalo, yo sí. Así que
aguántate y ven conmigo”.
Suspirando, asiento con la cabeza, sabiendo que esta es una pelea que no
voy a ganar. “Bien”.
“Excelente”, dice Charity, aplaudiendo. “Voy a vestirme”.
Corre al baño, dejándome a solas con Anna.
“Estaré encantada de cuidar del pequeño mientras están fuera hoy, señorita
Elyssa”, dice esperanzada el ama de llaves.
Levanto las cejas y miro a Theo por encima del hombro. Sus piernecitas
regordetas siguen pedaleando perezosamente por encima de la barricada de
almohadas que he levantado a su alrededor.
“No lo sé, Anna. Nunca lo había dejado”.
“Bueno, entonces, ya es hora de que lo hagas, ¿no crees?”, sugiere. “Tú
también necesitas tiempo para ti, cariño”.
Por muy nerviosa que me ponga dejarle, reconozco que necesito un día de
libertad.
“Bien”, admito. “Quizá no sea tan mala idea”.
“Cuidaré bien de él”.
“Pero si algo va mal, no tengo un móvil con el que puedas contactar
conmigo”, me doy cuenta.
“No te preocupes, querida. Tengo los números de todos los hombres que las
acompañan”, me tranquiliza Anna. “Llamaré a uno de ellos”.
“Todos los hombres que nos acompañan”, repite Charity, saliendo a toda
prisa del baño en vaqueros y un sencillo top rojo sin mangas. “¿Cuántos
son? ¿Y son guapos?”
Pongo los ojos en blanco. “Sólo responde a la primera pregunta”.
“En realidad, prefiero que respondas a la segunda. Es mucho más
importante”. Anna mira entre nosotras con expresión cariñosa. “Las
acompañarán dos guardias. Ambos razonablemente atractivos, en opinión
de esta anciana”.
“Puedo vivir con eso”, bromea Charity. “Elyssa, ¿puedes moverte, por
favor?”
Voy al baño y me pongo unos vaqueros y una camiseta negra ajustada. Me
dejo el pelo rubio suelto y renuncio por completo al maquillaje. Pero
cuando vuelvo a salir, empiezo a sentir el zumbido de la excitación.
Anna ya tiene a Theo en brazos y le arrulla suavemente.
“¿Lista para salir, mamá?” Charity me guiña un ojo.
Respiro hondo, me acerco a Anna y planto un suave beso en la frente de
Theo. “¿Me avisarás si surge algo?” le pregunto.
“Por supuesto, querida”.
Asiento con la cabeza. “Gracias, Anna”.
“Vete y disfruta de tu día. Todo irá bien con el pequeño”.
Charity engancha su brazo con el mío y me arrastra fuera de la habitación y
escaleras abajo. Cuando salimos de la casa por la puerta principal, nos
espera un gran sedán negro.
Dos hombres de seguridad trajeados se colocan delante del vehículo.
Ambos parecen agentes del Servicio Secreto, y fieles a la palabra de Anna,
ambos son definitivamente atractivos.
“Qué rico”, murmura Charity. “Me pido al rubio”.
Suelto una risita. “Puedes quedarte con los dos”.
“Ah, claro, se me olvidaba: tienes los ojos puestos en el perro grande”. La
fulmino con la mirada y ella suelta una risita despreocupada. “Es broma.
Relájate, chica. No todos los días podemos ser Julia Roberts”.
“¿Julia Roberts? ¿Qué tiene ella que ver con esto?”
“Mujer Bonita, ¿recuerdas?” Charity me recuerda.
“¿La película con Hugh Grant?”
“¡No! Esa es Un Lugar Llamado Notting Hill. No tienes remedio”.
Básicamente me empuja al asiento trasero del vehículo. Justo cuando estoy
entrando, siento unos ojos en mi espalda. Me giro rápidamente en el asiento
y miro por la ventanilla, pero el tinte negro no me deja ver mucho.
Noto una silueta en la esquina derecha de la casa. Pero antes de que pueda
bajar las ventanillas, ya no está.
Cuando ambas estamos en el coche, las puertas se cierran y uno de los
guardias se retuerce en su asiento para entregar a Charity un papel.
“Esos son los lugares a los que estamos autorizados a llevarlas”, dice sin un
ápice de emoción en su voz. “¿A dónde primero?”
Charity se acerca a mí para que pueda ver la lista de sitios aprobados.
“Mierda, aquí hay un montón de grandes almacenes de lujo”, dice. “Y
restaurantes. Y un salón de belleza”. Se le iluminan los ojos cuando mira al
guardia del asiento del copiloto. “Primero la peluquería, por favor”, dice,
antes de volverse hacia mí. “Te parece bien, ¿verdad?”
“¿Acaso tengo elección?”
Me guiña un ojo. “Eres un amor. Créeme, a las dos nos vendría bien un
buen tratamiento facial. Entonces estaremos listas para empezar la juerga de
compras”.
“¿Tiene que ser una juerga?” pregunto de mala gana.
“Sí, claro que sí”, responde ella. “Y deja de andar arrastrando los pies. Vas
a arruinar toda la experiencia”.
Me trago mis preocupaciones e intento vivir el momento. Como Charity. Es
increíble cómo puede entusiasmarse con algo como ir de compras después
de todo lo que ha pasado.
Algunos podrían considerarla voluble. Pero yo reconozco su fuerza.
Es fácil sentirse derrotado cuando te reparten una mala mano en el juego.
La opción más difícil es elegir seguir siendo positiva después de haber sido
derrotada una y otra vez.
Así que, por el bien de Charity, juro ser lo más brillante y cooperativa
posible. Mientras dure este sueño febril.

E l salón al que nos llevan es definitivamente de alta gama. Incluso huele

caro.
Me siento intimidada cuando entro detrás de Charity, pero las mujeres que
están detrás del mostrador de mármol negro echan un vistazo a nuestros
guardias de seguridad y sus expresiones cambian de esnob a acogedoras.
Me maravillo ante las rosas que salpican todo el salón. Son blancas y casi
tan grandes como mi cara. Nos muestran dos grandes y cómodas sillas
negras en el centro del salón. Charity y yo nos sentamos una al lado de la
otra. El personal se acerca con bandejas de café caliente y una selección de
galletas, seguido de cerca por un par de estilistas sonrientes.
“Podría acostumbrarme a esto”, murmura Charity cuando su peluquero se
adelanta. Es un hombre alto y larguirucho, con el pelo azul brillante que, de
algún modo, evita parecer de mal gusto. Lleva una camisa de escote en pico
que le cae hasta la mitad del pecho, mostrando las docenas de cadenas de
plata que lleva en el cuello. Parece demasiado genial para este mundo.
Perfecto para Charity.
Mi estilista no es tan llamativa, pero parece más simpática. “Hola,
señoritas”, saluda. “Soy Hannah y este es Louis. ¿Qué les gustaría,
señoritas?”
“Un corte y color”, dice Charity inmediatamente. “Quiero unos reflejos
bronceados y rubios. Y quizá un par de centímetros más corto”.
Ella no duda. Tampoco su estilista. Empieza a sacar instrumentos de un
pequeño armario con ruedas.
“¿Y usted?” pregunta Hannah.
Miro fijamente mi reflejo en el espejo. Tengo los ojos muy abiertos e
inseguros. Mi cuerpo está rígido e incómodo. Parece que no pertenezco a
ningún sitio. Y lo siento profundamente.
“Yo... no estoy muy segura”.
Hannah estudia mi pelo. “Tiene un pelo precioso, y el color resalta de forma
natural. Pero tiene muchas puntas abiertas”.
“¿Puntas abiertas?”
“Nada que un corte no pueda arreglar. También puedo darle el paquete de
queratina. Es un tratamiento con una infusión de proteínas que ayuda a
revitalizar su pelo”.
Miro hacia Charity, pidiendo ayuda en silencio, pero ella tiene los ojos
cerrados y la cabeza inclinada hacia atrás.
“Creo que sólo un corte de pelo por ahora”.
“Claro. ¿Y qué tal un tratamiento facial después?” Hannah presiona. “Se
sentirá como Cenicienta cuando termine con usted”.
Sintiéndome nerviosa, hago lo único que puedo hacer: asentir y seguir la
corriente.

P aso las siguientes horas en silencio mientras ella trabaja en mi pelo y

luego en mi cara.
Hay momentos en los que me siento relajada y mimada. Pero hay otros
tantos en los que me siento claustrofóbica. Como si todo esto fuera un
montaje y algo terrible fuera a ocurrir en cualquier momento.
Cuando termina mi tratamiento facial, prácticamente salto de la silla.
“Gracias”.
Hannah me dedica una sonrisa apreciativa. “¡Que belleza!”
Me giro hacia el espejo y me detengo en seco al ver mi reflejo. El corte de
pelo y el secado han hecho maravillas para enmarcar mi rostro. Mi pelo ya
parece más sano. Y el tratamiento facial me ha aclarado bastante la piel.
“Mierda, chica, ese corte de pelo te está quedando muy bien”.
Me vuelvo hacia Charity cuando entra de la habitación contigua, donde se
ha estado haciendo un tratamiento facial. Lleva el pelo unos centímetros
más corto y voluminoso. Las mechas son sutiles pero efectivas. Incluso su
cara parece mucho más clara, como la mía. Como si le hubieran limpiado
los moratones.
“Te ves muy bien”.
“Lo sé, ¿verdad?”, dice con un gesto de satisfacción. “En realidad no me
hice el facial”.
“¿Por qué no?”
“Porque la cara me sigue doliendo una barbaridad”, dice. “Así que me
hicieron una especie de cambio de imagen”.
“¿Es por eso por lo que ya no puedo ver tus moretones?”
“El maquillaje puede hacer maravillas”, dice guiñando un ojo. Se gira hacia
el espejo y se mira. “Están cubiertos con base de maquillaje. Pero al menos
ya no se me ven”.
Sé lo que quiere decir: que no va a acordarse de ellos cada vez que se mire
al espejo.
Que, como yo, puede olvidar el dolor de su pasado.
Aunque sólo sea por un rato.
“Bien”, dice Charity, dando una palmada. “¿Qué tal si desayunamos y luego
empezamos a comprar?”.
Mi estómago está definitivamente de acuerdo, así que asiento con la cabeza.
Cuando salimos del salón, veo que uno de nuestros guardias le entrega a
Hannah una tarjeta de crédito negra.
“Maldita sea”, murmura Charity, agarrándome del brazo.
“¿Qué?”
“He visto estas tarjetas antes. Son increíbles. Ni siquiera tienen límites. Este
va a ser un gran día”.
No estoy segura de cómo me siento acerca de gastar el dinero de Phoenix.
No tengo derecho a él. Y se siente mal pretender que lo tengo.
Pero quizá, por una vez en mi vida, he tenido suerte. Debería intentar
disfrutarlo.
Una vez de nuevo en el coche, Charity elige un bistró de la lista aprobada
de restaurantes de nuestra lista. Nos llevan en un santiamén y, en un abrir y
cerrar de ojos, nos sientan en la mejor mesa y nos sirven un sinfín de platos.
De todo: cruasanes rellenos, torrijas empapadas de sirope y espolvoreadas
con azúcar blanco huevos revueltos, quiches y una frittata del tamaño de
Theo. Como hasta sentirme como una ballena varada.
Después de eso, es un torbellino de grandes almacenes y estilistas y más
ropa de la que he visto en mi vida. Los guardias que nos acompañan salen
tambaleándose de cada boutique y cargan docenas de bolsas en el maletero
del coche.
Horas después, estoy agotada y echo de menos a mi hijo. Pero Charity no
tiene prisa por volver.
Tiene el doble de bolsas que yo, y sólo tengo tantas porque básicamente me
amenazó hasta que hiciera algunas compras.
“No sé dónde me pondría algunas de estas cosas”, había argumentado.
“No importa. Sólo compra”.
Así que lo hice. Porque soy una pusilánime, supongo. Y aparentemente, ir
de compras me quita las ganas de luchar.
A las seis y media, Charity por fin se vuelve hacia mí y asiente. “Creo que
deberíamos terminar por hoy”.
“Gracias a Dios”, respiro.
Nos dirigimos de nuevo hacia nuestro coche, sólo para encontrar otro jeep
negro idéntico aparcado justo detrás.
“¿Qué está pasando?” pregunto mirando a nuestro conductor. “¿Por qué hay
dos coches ahora?”
“Nos han enviado instrucciones para llevar a la Srta. Charity de vuelta a la
mansión”, responde. “Y a usted, señorita Elyssa, la llevarán a un restaurante
del centro”.
Charity y yo intercambiamos una mirada. “¿Por orden de quién?”, pregunta.
Pero ya lo sé.
“El jefe”, responde secamente el conductor. “Vámonos”.
“Vaya”, comenta Charity. “Parece que estás recibiendo el paquete de
princesa de lujo”.
Me vuelvo hacia los guardias, que esperan ansiosos a que subamos a los
jeeps. “Hoy no me interesa ir a ningún otro sitio”.
Charity me agarra del brazo. “Elyssa, no seas tonta. Deberías ir”.
“Pero...”
“Sin peros. Sólo hazlo. Volveré y me ocuparé de Theo”.
Suspiro y vuelvo a mirar al conductor. Me devuelve la mirada como si
dijera, de todas formas, no tienes muchas opciones. Pero eso ya lo sabía.
Suspirando, le doy un abrazo a Charity y subo al segundo jeep.
E s un viaje solitario hasta el restaurante. Pero cuando el vehículo se
detiene, doy un grito de sorpresa.
El nombre sobre la marquesina está escrito en una fluida letra dorada. El
lugar es la elegancia personificada. Oro y terciopelo por todas partes,
ventanas de cristal pulido a la perfección. Grita clase.
Y cuando veo mi reflejo, me doy cuenta de lo que se lee en mí, “cansada y
pobre”.
Trago saliva y miro mi combinación de vaqueros y camiseta, sintiéndome
fuera de lugar mientras avanzo insegura. Debería haberme puesto uno de
mis nuevos conjuntos. Demasiado tarde.
A un gesto del guardia, entro en el restaurante. Aparte del maître y las
camareras, todas ellas vestidas con elegantes batas negras, soy la única
cliente.
“Buenas noches, señora”, dice el maître haciendo una reverencia. “Estamos
encantados de recibirla esta noche”.
“Oh, uh, gracias…”
“Estoy obligado a informarle, sin embargo, que tenemos un código de
vestimenta”.
Mis mejillas arden de vergüenza. “Lo siento. No estaba preparada. No sabía
que iba a venir aquí esta noche. Yo sólo...”
“Supongo que hoy te has comprado ropa mientras estabas fuera”, me dice
una voz familiar desde detrás de mí.
Me doy la vuelta.
Phoenix está de pie en el alto arco que conduce al restaurante principal.
Lleva pantalones negros de vestir y una camisa blanca con el cuello abierto.
Se ve... increíble.
“¿Lo hiciste?”, vuelve a preguntar.
“Eh, sí..”.
“Entonces te sugiero que elijas algo y te pongas un vestido apropiado”,
dice. En realidad, no es una sugerencia. “Hay habitaciones que puedes usar
en la parte de atrás, ¿William?”
“La asistiré, señor”, dice el maître con otra reverencia baja.
Phoenix está a punto de darse la vuelta cuando le llamo. “¡Espera! No lo
entiendo. ¿Qué es esto?”
Levanta las cejas como si la respuesta fuera dolorosamente obvia. “¿Esto?”,
repite. “Esto es exactamente lo que parece, Elyssa. Estamos cenando”.
24
 PHOENIX

Incluso en vaqueros y una puta camiseta, está preciosa.

Un poco molesta. Muy cansada.
Pero hermosa, no obstante.
Lo que probablemente hará esta noche mucho más difícil. Pero no me
importa. Estoy decidido a descubrirla de cualquier manera.
Hay algo que no me está diciendo. Tal vez muchas cosas. Y necesito saber
qué. Especialmente con el niño en la ecuación.
Me siento en la mesa que nos han preparado. El restaurante está vacío,
según mis instrucciones, y nos sientan junto a las cristaleras que dan al
estanque koi. Unos cuantos cisnes blancos nadan lánguidamente en el agua
oscura y reluciente.
He mantenido las distancias con el chico todo este tiempo. Se parece a mí.
Es demasiado parecido a mí.
Y demasiado parecido a Yuri.
Lo último que necesito es encariñarme. Sobre todo, si resulta que Elyssa no
es más que una bella y convincente estafadora. La última vez acabó en
desastre, y me hice un juramento: nunca más.
Sin apegos. Sin amor. Sin sentimientos.
Sólo venganza fría y despiadada. Eso es todo por lo que vivo. Es todo por lo
que viviré.
Sale diez minutos más tarde por una puerta lateral. Intento controlar mi
expresión, pero siento que se me acelera el pulso en cuanto la veo.
Es... jodidamente preciosa.
El vestido que lleva es un sencillo blusón plateado con finos tirantes. El
escote desciende en una suave V que deja entrever la línea de sus pechos. El
bajo es modesto, hasta la mitad de la pantorrilla.
Pero los zapatos que lleva no tienen nada de modestos. Tacones de aguja en
lujosa piel negra.
Sólo sus hombros están desnudos para que yo los vea. Y, sin embargo, se
las arregla para parecer sexo envuelto en un paquete.
Su pelo rubio flota alegremente mientras se dirige hacia la mesa con
William caminando detrás de ella como si escoltara a una princesa.
Me pongo en pie cuando ella se acerca. Sus cejas tocan el techo. El hecho
de que piense que la caballerosidad está por debajo de mí me hace gracia,
así que me encojo de hombros ante el insulto implícito.
Que piense que soy un bruto. Me importa una mierda lo que piense de mí,
de verdad. Es lo que pienso de ella lo que determina lo que ocurre a
continuación.
William saca la silla de enfrente y ella se sienta en ella con elegancia. Me
doy cuenta de que se esfuerza por evitar mis ojos.
“Traeré los menús en un momento, señor”, dice William amablemente.
“Spasibo, William”, gruño en ruso.
En cuanto se aleja, vuelvo mi atención hacia Elyssa. Se retuerce las manos
con nerviosismo y se muerde el labio al mismo tiempo.
No sólo parece fuera de lugar en este lujoso restaurante. Parece fuera de
lugar en su propia piel.
“¿Qué te gustaría beber?” pregunto.
Salta al oír mi voz áspera, aunque intenta que no me dé cuenta. “Agua está
bien”.
“Agua será. Me gusta tu vestido”.
Al instante, sus mejillas se sonrojan. “Charity me obligó a comprarlo. Pensé
que sería... demasiado”.
“Es exactamente suficiente”.
El rubor se hace más intenso. “No tengo dónde ponérmelo”.
“Lo llevas puesto ahora”, señalo.
“Es la primera y la última vez que voy a estar en un restaurante tan
elegante”, dice, con la mirada fija en los cisnes que se ven por la ventana.
“Nunca digas nunca”.
Cuando respira, me doy cuenta de lo mucho que está intentando serenarse.
“¿Qué es esto?”, suelta, yendo al grano. “Y no digas que simplemente una
‘cena’”.
“Pero eso es precisamente lo que es”.
Me mira con desconfianza. Pero no se me escapa la fascinación de su
mirada. Siente curiosidad por mí. Más de lo que quisiera.
“No”, replica ella, con la voz cada vez menos temblorosa. “Es otra cosa.
Aquí hay un motivo oculto”.
Sonrío y extiendo las manos. “Estás buscando algo que no está ahí,
krasotka”.
“Sé lo que piensas de mí”, continúa.
Me río entre dientes. “De alguna manera, lo dudo, corderito. Lo dudo
mucho”. Le hago un gesto con la mano y añado: “Pero sigue. Dime lo que
crees que estoy pensando. Dime lo que crees que estoy pensando”.
Se estremece y los pelos rubios de sus brazos se erizan a pesar del calor de
la habitación. Me mira con recelo durante un momento, luego aprieta la
mandíbula y se endereza.
Valiente kiska, pienso. Tienes fuego en ti después de todo.
“Crees que soy una ingenua, idiota cabeza hueca. O crees que soy una espía
mentirosa y maquinadora. Honestamente, no sé qué es peor”.
Es lo más cerca que ha estado de un arrebato total. Esta vez, el fascinado
soy yo. Tengo que contener la sonrisa.
Cuando no digo nada, ella dice: “¿Y bien? ¿Vas a contestarme?”
“No he oído ninguna pregunta ahí”.
“Bien. ¿Por qué me invitaste aquí?”
“Porque ayer, las cosas se nos fueron de las manos”.
Se tensa. “Ayer...”
“Pero”, continúo, “no es nada que no pueda resolverse con una simple
conversación sincera”.
Se estremece sutilmente al oír la palabra “sincera”. Mi intriga no hace más
que crecer.
William reaparece con una floritura antes de que a ella se le ocurra qué
responder. “Dos menús para el señor y la señorita. ¿Puedo ofrecerles un
poco de vino? Tenemos una maravillosa selección esta noche”.
“Esta noche no tomaremos vino”, respondo sin dejar de mirar a Elyssa.
“Pero un poco de champán estaría bien”.
William hace una reverencia y se marcha. Elyssa le observa incrédula.
“¿Vienes aquí a menudo?”, pregunta cuando volvemos a estar solos.
Me encojo de hombros. “No tan a menudo como me gustaría”.
“¿Qué significa eso?”
“Significa que estoy ocupado”.
“¿Ocupado haciendo qué?”
“Ocupado dirigiendo un imperio”. Señalo su menú. “Tienen una amplia
selección. Deberías empezar a decidirte ya”.
Menea la cabeza. “Lugares como este... no sabría qué pedir”.
Hay algo en su voz que me llama la atención. No es sólo inexperiencia o
intimidación, aunque ambas cosas están definitivamente presentes. Es una
especie de pureza intacta que no he visto en toda mi vida.
Me inclino hacia delante y apoyo los codos en la mesa. “¿De dónde eres,
krasotka?”
“Soy de Washington. Un pequeño pueblo a las afueras de…”
“Fignya”. Mi palabra se abre paso a través de su discurso ensayado.
Ella parpadea confundida. “¿Qué?”
“Mentira. Dime la verdad, Elyssa. No me conformaré con menos”.
Observo cómo el nudo de su garganta sube y baja con un trago nervioso.
Tiene las manos apretadas frente a ella, como si quisiera evitar que le
tiemblen.
Entonces, para mi sorpresa, cierra los ojos y se estremece. Cuando vuelve a
abrirlos, tiene una mirada pétrea. Como si se hubiera expuesto por un
momento, pero ahora se hubiera retirado para ponerse a salvo tras los muros
de su castillo.
“Me gustaría que pidieras para los dos, por favor”, dice en voz baja. “Si no
te importa”.
Estudio su expresión durante un largo momento. Hay tantos misterios aquí.
Quiero abrirlos todos con mis propias manos.
A su debido tiempo, me digo. Ya llegará.
William reaparece un momento después con una botella de Dom Perignon
Rose Gold.
“Degustación de mariscos, William”, le pido mientras descorcha la botella y
llena nuestros vasos. “Los cinco platos”.
“Por supuesto, señor. Enseguida”. Sonríe, hace una reverencia y desaparece
de nuevo.
“¿Cinco platos?” Elyssa se resiste. “¿No es un poco... extravagante?”
La miro fijamente sin pestañear. “Precisamente”.
Interrumpe el intenso contacto visual y mira por la ventana. Noto que se
ilumina un poco cuando pasa un cisne. Se esfuerza por ocultar su
entusiasmo cada vez que observa algo nuevo, algo desconocido, algo
deslumbrante.
Pero está fracasando estrepitosamente.
Es difícil creer que esta mujer pueda ser una espía. Lleva su corazón
tatuado en la cara.
Cuando se vuelve y me descubre mirándola fijamente, baja la mirada y sus
mejillas enrojecen de nuevo. Me pregunto si le afecta tanto la atención de
cualquier hombre, o si solo la mía la pone nerviosa.
“¿Por qué no dejas de mirarme?”, pregunta dócilmente.
“Porque sigues intentando desaparecer”, respondo. “Pero si ese es tu
objetivo, deberías haber elegido otro vestido”.
Esta vez controla el rubor, para mi ligera decepción. Pero no se me escapa
el destello de preocupación que ensombrece sus ojos.
El primer plato llega rápidamente. Es el comienzo de uno de los mejores
menús degustación que he comido nunca. Un ejército de camareros se
acerca portando platos dorados que emanan olores que hacen la boca agua
como nada en este mundo.
Bisque de cangrejo y ostras para empezar. Rica, con aroma a trufa, pero lo
suficientemente suave como para beberla directamente del vaso si quisiera.
A continuación, aguacates rellenos de gambas escalfadas en mantequilla
con una salsa de nata ligera y sabrosa.
El plato principal es langosta con foie gras y caviar. William nos informa de
que fue capturada esa misma mañana en la costa de Maine y llevada
directamente al restaurante en jet privado. Elyssa le mira como si hablara un
idioma alienígena.
Cuando el cuarto plato llega a la mesa, Elyssa mira el rico mousse de
chocolate con reticencia.
“¿Qué es eso de arriba?”, pregunta, pinchándolo tentativamente con un
tenedor.
“Pan de oro”.
“No es... no es oro de verdad, ¿verdad?”
En cuanto hace la pregunta, me doy cuenta de que se arrepiente. Pero no me
río. No quiero humillarla, no así. Lo que quiero es abrirla como una cáscara
de huevo y ver qué secretos esconde dentro.
“No importa”, murmura. “Ha sido una pregunta estúpida”.
Es jodidamente molesto lo entrañable que es. Qué pura.
Coge la cuchara, duda y vuelve a dejarla.
“¿Qué pasa?” le pregunto.
“Intento no comer demasiados postres”, admite. Parece avergonzada en
cuanto las palabras salen de su boca.
“¿Por qué?”
Encoge sus delicados hombros. Me entran ganas de apartar la mesa y
deslizar mis labios por su cuello hasta llegar a sus pechos.
“Um, bueno... no quiero ganar peso”.
Casi me atraganto con un bocado de mousse. “¿Qué?”
“Quiero… quiero decir, me enseñaron… a mantener mi figura para...”
Se interrumpe. Su respuesta me interesa de inmediato. Por favor, no me
digas que esa frase termina con “marido”.
Parece increíblemente avergonzada, pero no lo niega. “Sé que parece una
locura. Es que... así me criaron”.
Interesante.
“Eso es ridículo”, le digo. “La vida es corta para casi todo el mundo. E
incluso si tienes la suerte de llegar lejos, es una puta mierda”.
Recibo el predecible respingo que estoy esperando.
“Déjame adivinar: a ti tampoco te educaron para decir palabrotas”.
Me mira con los ojos entrecerrados. “¿Por qué estoy aquí, Phoenix?”,
pregunta en un tono que por fin tiene algo más de lucha.
Allá vamos, krasotka. Pelea. Muéstrame tus cartas.
“He estado pensando en tu petición de que te ayude con tu hijo”.
Su expresión se arruga. “También es tu hijo”.
Aprieto el puño en mi regazo. “Eso está por ver”.
“¿Por qué iba a mentir?”
Levanto una ceja. “Exactamente por esto”, digo, señalando el restaurante.
Su cuchara golpea el plato con estrépito. Se aparta de la mesa al instante.
“¿Me estás acusando de extorsión? ¿Crees que soy una... una...
cazafortunas?” Dice la palabra como si fuera veneno.
“No si el niño es realmente mío”.
“Eres un bruto”.
No puedo evitar sonreír ante la palabra conservadora. “Oh, krasotka...”
murmuro.
“¡Basta!”, suelta, levantando la voz por primera vez en toda la noche.
“¿Basta de qué?”
“Deja de llamarme así. Deja de mirarme como... como si estuviera rota”.
Eso me hace reflexionar. Una respuesta inesperada. “¿Eso es lo que crees
que estoy haciendo?”
“Eso es exactamente lo que estás haciendo. No soy estúpida. Es como todo
el mundo me ha mirado desde que me fui de casa. Es casi suficiente para
hacerme desear nunca haberme ido”.
“No lo dices en serio”.
“¿Cómo lo sabes?”, pregunta a la defensiva.
“Porque no eres una buena mentirosa”.
“¿Oh? ¿Entonces por qué estás tan convencido de que soy una espía?”
Sonrío. “Touché”.
“¿Hemos terminado aquí?”, pregunta. Suena amargada, enfadada.
Desesperada por estar en cualquier sitio menos aquí.
Lástima que no tenga intención de dejarla marchar.
“No del todo”. Hago un gesto a uno de mis guardias de seguridad para que
se acerque desde donde está entre las sombras.
Elyssa mira hacia atrás por encima del hombro cuando Mika se acerca con
una enorme bolsa de lona. La deja a mi lado y vuelve a su sitio sin decir
palabra.
“¿Qué es eso?”, pregunta, mirando nerviosa a un lado y a otro entre la bolsa
y la figura de Mika que se retira.
“Un juego”, digo simplemente. “Mírame”.
Lo hace, y siento una aguda punzada de tensión atravesarme la polla al ver
cómo me obedece tan automáticamente... y luego cómo se pone rígida
cuando se da cuenta de lo que ha hecho. Lo que ha revelado.
“No quiero jugar”, murmura.
La ignoro. “Empecemos con calma. ¿Cómo te llamas?”
Ella frunce el ceño. “He dicho que no quiero jugar”.
Me agacho y abro la bolsa. Saco un fajo de billetes y lo dejo sobre la mesa,
entre los dos.
Sus ojos se abren de par en par al mirar el dinero. Luego su mirada se
mueve lentamente para encontrarse con la mía. “¿Qué estás haciendo?”
“La pregunta es, ¿qué vas a hacer?” pregunto. “Respondiendo a mis
preguntas ganarás lo que hay en esta bolsa. Niégate, y el dinero vuelve
dentro”.
Ella sacude la cabeza. “Estás intentando comprarme respuestas”.
“Incorrecto. Quiero respuestas. Tú quieres cuidar de tu hijo. Lo que
tenemos aquí es simplemente un intercambio de deseos. El dinero permite
que eso suceda”.
Aprieta los dientes. Puedo ver la rabia del conflicto en sus ojos. Quiere
poder darme la espalda e irse de aquí.
Pero ella necesita lo que yo puedo ofrecerle.
En cierto modo, sé que es cruel. Nunca he hecho a nadie pasar por esto
cuando necesitaban ayuda. Pero esta mujer... es diferente. Quiero ayudarla.
Pero también quiero hacerla retorcerse.
“Bien”, dice al fin. “Me llamo Elyssa Jane Redmond”.
Deslizo el fajo de billetes por el mantel hacia ella. Pero ella no lo mira. Me
mira fijamente.
“Siguiente pregunta. ¿Tienes hermanos?”
“No. Soy hija única”.
Le ofrezco otro fajo de billetes. “¿Dónde creciste?”
“En medio del desierto, a las afueras de Las Vegas”.
Eso me da que pensar. “Justo a las afueras de Las Vegas”.
“Eso es lo que acabo de decir”.
“Y la noche que nos conocimos, ¿era la primera vez que estabas en la
ciudad?”.
Ella suspira. “Sí”.
“¿Por qué?”
“Porque ya no podía quedarme en casa”.
“¿Por qué no?”
Tiene el lenguaje corporal de un animal atrapado. Sus rodillas rebotan, sus
manos se agitan, sus ojos recorren el restaurante como si esperara que
alguien atravesara el cristal en cualquier momento.
Finalmente, su mirada vuelve a posarse en mí. “Ya no era la vida que
quería”, me dice en voz baja.
Se está conteniendo, eso es evidente. Sus respuestas son deliberadamente
vagas, como si hubiera practicado cuánto puede decir sin decir nada. Eso no
es suficiente para mí. Ni de lejos.
“¿Por qué estabas vestida de novia?”
Se queda un momento con la boca abierta antes de volver a cerrarla. Mueve
un poco la cabeza. Como diciendo, “no, no puedes preguntar eso”.
Me dan ganas de inmovilizarla contra la pared por el cuello y demostrarle
que puedo hacer lo que me dé la puta gana.
Levanto otro fajo de billetes. “¿Has terminado de jugar?”
Mira el dinero con tristeza. Como si supiera que no puede rechazarlo por
mucho que quiera hacer exactamente eso. “No puedo recordar
completamente lo que pasó esa noche”.
Busco en su cara, pero no consigo descubrir una mentira. Tal vez no haya
ninguna. Decido no interrumpirla porque sigue hablando.
“... Todo está borroso. Todo lo que recuerdo es que necesitaba huir. Si me
quedaba, estaría atrapada”.
Atrapada. La palabra tiene peso. Conlleva historias. Algo me dice que no
son el tipo de historias que vienen con un final feliz.
“¿Quién era el hombre con el que estabas destinada a casarte?” le pregunto.
Se encoge y sus ojos caen sobre su regazo. “Se llamaba Josiah”, dice en voz
baja.
“¿Huiste porque no querías casarte con él?”
Mira su mousse de chocolate, que sigue intacto salvo por la pequeña
muesca que ha dejado el tenedor al rascar el pan de oro. Le brillan los ojos.
¿Pero con qué? ¿Lágrimas? ¿Recuerdos? ¿Ambos? ¿Ninguno?
“Quizá alguna vez pensé que sí”, dice.
Dejo que esas palabras cuelguen entre nosotros. Hemos dado muchas
vueltas sin avanzar mucho.
“¿Por qué te importa?”, suelta de repente antes de que pueda decidir mi
siguiente movimiento. “¿Por qué te importa quiénes son mis padres o si
tengo hermanos? ¿Por qué te importa de dónde soy? ¿Con quién iba a
casarme o no? ¿Por qué te importa nada?”
“La información es poder”, respondo sencillamente.
Asiente con tristeza. “Charity también me lo dijo. La noche que nos
conocimos, en realidad”.
“Ella tenía razón. Háblame de tus padres”.
Vuelve a fruncir el ceño, confundida por el repentino cambio de tema.
“¿Qué quieres saber?”
“Lo que decidas contarme”, digo encogiéndome de hombros. “Pero quiero
información real. No esta mierda evasiva que has estado haciendo toda la
noche. Dame algo en lo que pueda creer, Elyssa Jane Redmond”.
Deja que eso se asimile por un momento. Luego empieza a hablar. Aunque
sigue negándose a mirarme.
“Mi padre era un hombre tranquilo. Nunca hablaba mucho. Siempre estaba
en algún rincón de la casa, tallando cualquier trozo de madera que
encontraba. Mamá era igual. Callada. Obediente. Íbamos mucho a la iglesia.
Y a la escuela. Y... y...”
Me sorprende oír su voz entrecortada y notar que una sola lágrima salpica el
pan de oro que cubre su postre. Por fin levanta los ojos para mirarme. Más
lágrimas se aferran obstinadamente a sus pestañas.
“Hace tanto tiempo que no pienso en ellos”, susurra. “Me he obligado a
olvidar tantas cosas”.
“¿Olvidar qué?”
Se encoge de hombros. “La forma en que vivieron sus vidas. La forma en
que me enseñaron a vivir la mía”.
“¿Querían que te casaras y fueras una esposa buena y obediente?”
Elyssa asiente.
“¿Y qué querías?”
Ella duda. “Yo quería lo que ellos querían. No podía concebir nada
diferente. Así era la vida con ellos. Con todos allí”.
Este lugar en el que creció Elyssa empieza a parecerse menos a un pueblo y
más a una secta. El desierto está lleno de ellas. Comunas espeluznantes de
ilusos que creen que pueden purificar su camino a la salvación.
Están equivocados, todos y cada uno de ellos.
La salvación no existe, maldición.
Sin embargo, me resisto a utilizar la palabra “secta” en voz alta. Por fin está
hablando y no quiero hacer nada que la haga callar de nuevo.
“El hombre con el que mencionaste que te ibas a casar, Josiah... ¿Fue un
matrimonio arreglado?”
Las palabras suenan extrañas saliendo de mi boca, pero tengo la fuerte
sensación de estar en lo cierto en este caso.
Me mira con culpabilidad. “Estuve de acuerdo”.
Mierda. “¿Por qué?”
“Porque era un buen hombre. Y porque había ayudado a mi familia muchas
veces. Y porque... porque me dijeron que era lo mejor para mí”.
“Está claro que no estabas de acuerdo”, señalo.
Noto que un temblor recorre su cuerpo.
“Sabes, puede ser difícil cambiar de comportamiento después de toda una
vida de conformidad”, le digo. “Pero no hay mejor momento que el
presente para empezar”.
Miro su postre de reojo. Ella hace lo mismo.
Tras un tranquilo momento de contemplación, coge su cuchara y toma una
bocanada de la sedosa mousse de chocolate.
“Oh, Dios mío…” suspira cuando le da en la lengua.
“¿Está bueno?”
“Es lo mejor que me he metido en la boca”.
De repente, tengo la imagen de mi polla deslizándose lentamente por su
garganta. Me tenso mientras intento detener mi erección en seco. Pero es
una maldita causa perdida. Una mirada a los labios carnosos y rosados de
Elyssa y lo único que quiero es cogerla aquí mismo, sobre esta mesa.
De alguna manera, consigo controlarme. Ayuda que un bocado de la
mousse es todo lo que toma.
Pero es suficiente. Es progreso.
No le hago más preguntas. Se merece este momento para disfrutar de un
trozo de algo que se le había negado durante tanto tiempo.
Cuando terminamos, los silenciosos camareros recogen todo. Mi erección
sigue palpitando dolorosamente detrás de la cremallera.
Que es exactamente por lo que necesito terminar la noche ahora.
Al levantarme, empujo la silla hacia atrás. Me mira con ojos curiosos.
“¿Nos vamos?”
“Sí”.
“Pero nunca llegué a hacerte ninguna pregunta”.
“Esta noche no estaba destinada a ser sobre mí”.
“¿Conseguiste lo que querías?” pregunta.
Miro fijamente esos grandes ojos marrones de cierva mientras me duele el
cuerpo de deseo. Entonces sacudo la cabeza. “No, krasotka. Ni por asomo”.
25
 PHOENIX

Está callada en el viaje de vuelta a la mansión. Tiene las manos apoyadas en

el regazo, aunque noto que las yemas de los dedos le tiemblan
nerviosamente cada pocos segundos.
Podría haber forzado nuestro pequeño juego. Podría haber conseguido más
de ella. Pero algo en su cara me hizo detenerme.
No está en mi naturaleza detenerme, especialmente cuando sé que estoy
avanzando. Pero con Elyssa, me encuentro ignorando mi forma habitual de
hacer las cosas.
Lentamente, gira la cabeza hacia mí y siento que me mira a la cara. “¿Quién
eres?”, pregunta de repente, como si se le acabara de ocurrir preguntarlo.
“¿Yo?”
“No, el otro tipo que iba en el coche con nosotros”, replica ella con
sarcasmo. “Sí, tú”.
Me giro y la miro sombríamente. “Soy el tipo al que temen los malos”.
Me sostiene la mirada un segundo, antes de bajar la vista. “¿Y yo qué?
¿Debería tenerte miedo?”
“Si eres inteligente”.
Mira hacia el parabrisas, pero me doy cuenta de que no está mirando la
carretera.
Tiene un aire melancólico.
Oírla hablar de sus padres fue esclarecedor. El hecho de que no sea tan
mundana como otras mujeres de su edad, también tiene sentido. Ha vivido
aislada, en un entorno controlado que nunca le dio la oportunidad de
descubrir lo que quería en la vida. No sabe quién ha sido, quién es, quién
querrá ser algún día.
Todo lo que sabe es lo que le enseñaron.
“¿Nunca te has puesto en contacto con tus padres desde que te fuiste?”
pregunto.
Se pone rígida, pero no me devuelve la mirada. Casi espero que esquive la
pregunta. “No. Nunca”.
“¿Ni siquiera cuando descubriste que estabas embarazada?”
“Lo pensé una vez”, admite. “Pero... no. Aunque las circunstancias
hubieran sido diferentes, se habrían sentido decepcionados de mi”.
“¿Qué circunstancias son esas?” pregunto.
Se encoge de hombros. “Sólo... la forma en que me fui”.
“¿No te despediste?”
“No exactamente”.
Sigo pensando en la sangre que tenía bajo las uñas la noche que nos
conocimos. ¿De quién era la sangre?
“Mi mamá siempre quiso ser abuela. Pero no de esta manera”.
“¿Qué manera es esta?”
“Tuve un hijo fuera del matrimonio”, dice Elyssa como si se explicara por
sí mismo. “Y hasta hace poco, ni siquiera sabía tu nombre. ¿Cómo podría
llamar y decirle eso a mi madre?”
“¿Qué habría pensado?”
“Nada bueno”, dice Elyssa con un escalofrío. “Nada bueno en absoluto”.
“¿Y qué piensas tú?” presiono.
Se aclara la garganta como si luchara contra las ganas de llorar.
“¿Sinceramente? Charity me ayudó a superarlo. Lloré durante días cuando
me enteré. No creía estar preparada. No quería tener un bebé, y mucho
menos un bebé sin marido”.
“¿Qué te hizo cambiar de opinión?” le pregunto.
Elyssa se queda muy quieta. “No quería estar sola”, admite. Me mira. “¿Es
horrible decir eso? ¿Soy una persona horrible por decirlo?”
No sé qué decirle. Desde luego, no espero que me busque para que la
valide. Dios sabe que no tengo ninguna puta respuesta sobre lo que significa
ser padre.
“Pero eso fue al principio. Todo cambió cuando lo sentí patear por primera
vez. Era como si intentara consolarme. Cada vez que me ponía triste o me
asustaba, él pataleaba dentro de mí, y me recordaba que...”
“Que no estabas sola”, termino por ella.
“Sí. Exactamente”.
El resto del trayecto transcurre en silencio. Cuando volvemos a la mansión,
dejo el coche aparcado delante de la puerta principal y acompaño a Elyssa
al interior de la casa.
Tiene los brazos enroscados alrededor del cuerpo, como si intentara
consolarse.
Se vuelve hacia mí cuando le ofrezco la pequeña bolsa de dinero que ha
ganado esta noche. La mira fijamente, pero no intenta cogerla. Casi como si
pensara que estoy a punto de arrebatársela y reírme en su cara por ser tan
estúpida como para pensar que alguna vez cumpliría mi promesa.
“Vamos”, le insto. “Te lo has ganado”.
“Me resulta... extraño cogerlo”, admite. Se muerde el labio inferior, otro
gesto entrañable con el que me niego a distraerme.
“¿Por qué?”
“Porque parece que me estás pagando”.
“No lo estoy haciendo. Si así fuera, habría menos de la mitad de este dinero
en la bolsa. El silencio es barato”.
Ella sacude la cabeza. “No tienes idea de lo difícil que fue para mí pedirte
dinero”, dice. “Pero por mi hijo, por Charity... estoy dispuesta a tragarme
mi orgullo y pedírtelo”.
“¿Por Charity?”
“Somos más que amigas”, responde Elyssa con orgullo, con cariño. “Ella es
mi familia. La única familia que me queda”.
“Hablas como si nunca fueras a volver a ver a tu familia”.
“No lo tengo previsto”.
“¿Por qué?”
Mira la bolsa que tengo en la mano. “El juego ha terminado”, me dice. “Y
estoy cansada”.
“Coge el dinero”, le digo, poniéndoselo en los brazos.
Lo acepta sin rechistar. Pero en sus ojos color avellana hay una evidente
reticencia. También hay melancolía en ellos, pero, de nuevo, eso ha estado
ahí desde el momento en que la conocí.
“Gracias por la cena”, susurra. “Por todo el día, en realidad. Hoy me he
sentido como si fuera otra persona”.
“¿Otra persona?”
“Alguien normal”.
Antes de que pueda deshacerme del peso de esa frase, se da la vuelta y sube
las escaleras. No puedo apartar los ojos de su culo. La seda de su vestido lo
abraza maravillosamente. Cada movimiento de sus caderas me hace saltar la
polla.
Incluso después de que haya desaparecido al doblar la esquina, sigo allí de
pie, sintiendo su presencia.
“Maldición”, me gruño a mí mismo cuando vuelvo a estar solo. “Phoenix,
tienes que controlarte, maldición”.

Es tarde , pero sé que Matvei estará despierto.

Aunque primero vuelvo a mi despacho. Tengo que revisar mi investigación,
intentar volver a centrarme. He estado fuera de foco últimamente. Y sólo
puedo culpar a Elyssa.
Pero en cuanto entro en mi despacho, sé que algo no va bien. Hay alguien
aquí.
“Hola”.
Me giro y veo a una mujer de cabello oscuro de pie contra mi pared de
investigación. Lleva pantalones cortos y una blusa de tirantes. Y parece
estar como en casa.
“Charity”, gruño, relajándome ligeramente, pero no del todo.
“¿Estabas a punto de matarme?”, reflexiona.
“Todavía podría hacerlo”.
Sonríe como si la amenaza no significara nada para ella. “Antes de que lo
hagas, me gustaría hablar contigo”.
“¿Cómo has entrado?” pregunto, ignorando su afirmación anterior.
Se encoge de hombros. “¿No es obvio? Forcé la cerradura. No es una
habilidad tan complicada de aprender. Viene bien”.
Echo un vistazo rápido a la habitación. Nada parece fuera de lugar, pero eso
no tiene sentido. Todos mis archivos sobre Astra Tyrannis están aquí, en
esta habitación. Y no tengo ni idea de cuánto tiempo ha estado aquí
husmeando.
“Es toda una investigación lo que tienes entre manos”, dice, señalando la
pared detrás de ella sin llegar a mirarla.
Su cara está mucho mejor ahora. Los moratones están a punto de curarse y
tiene dos ojos que funcionan. Al parecer, ha hecho maravillas para restaurar
su confianza.
“Tal vez un poco espeluznante. Definitivamente obsesivo. Pero minucioso”.
“Yo vigilaría cómo procedes”, le digo, apoyándome en mi escritorio
mientras la miro con fría indiferencia. “Estás en terreno inestable”.
“Tú también”, replica ella.
Levanto las cejas. “¿Sí?”
Su expresión se endurece y sus ojos se vuelven de pedernal. Presiento una
amenaza. Pero lo que dice me pilla por sorpresa.
“Elyssa es una buena persona”, dice en voz baja. “Y no se merece que la
jodan”.
Entrecierro los ojos. “¿Qué intentas decirme exactamente?”.
“Te digo que, si le haces daño, tendrás que vértelas conmigo”.
“¿Qué te hace pensar que voy a hacerle daño?”
“Porque eso es lo que hacen los hombres como tú”, dice. “Usas y descartas.
Pero ella no es una prostituta cualquiera. Ella no es como yo. Ella es...
mejor”.
“Mejor”, repito. “¿En qué sentido?”
“¡En todos los sentidos! Es la mejor persona que conozco. Y es mucho más
fuerte de lo que parece. Así que yo que tú no me dejaría engañar por sus
grandes ojos marrones. No digas que no te lo advertí”.
“¿Irrumpiste en mi oficina para amenazarme sobre Elyssa?”
“No hay mejor razón”, dice.
“¿Es esa la verdadera razón?” pregunto, mirando a mi alrededor. “¿O sólo
una tapadera conveniente?”
“Escucha, sé que no me tienes en mucha estima”, dice encogiéndose de
hombros. “Pero no me importa. Piensa de mí lo que quieras. Sólo quiero
que Elyssa esté bien”.
“No tienes nada de qué preocuparte en lo que a mí respecta”.
Me mira con escepticismo. En sus ojos se arremolina toda una vida de
desconfianza hacia los hombres. No puedo culparla, estoy seguro de que ha
visto los peores comportamientos del género masculino.
“¿Qué pasó ayer?”, pregunta bruscamente.
“¿Ayer?”
“Elyssa volvió a la habitación con el pelo mojado, llevando ropa que
claramente te pertenece”, explica Charity. “Me dijo que se cayó a la piscina
y que una criada le dio esa ropa. Que tú no tuviste nada que ver. Pero
conozco a Elyssa. Sé cuándo miente. Y definitivamente sé cuándo no me
está diciendo algo”.
Ladeo la cabeza. “Si no te lo ha dicho, es que no quiere que lo sepas”.
“Tiene una extraña fascinación por ti”, dice Charity, como si estuviera
decepcionada con la ceguera de Elyssa. “Y lo entiendo. Fuiste el apuesto
desconocido que la salvó en la noche más transformadora de su vida. Pero
creo que su, seamos amables y llamémoslo ‘interés’, es peligroso”.
“¿Por qué piensas eso?”
“Porque eres peligroso”.
“¿Tengo que recordarte que fuiste tú quien quiso venir aquí conmigo?”.
Aprieta la mandíbula. Me doy cuenta de lo asustada que debió de sentirse
aquel día para que yo fuera su salvavidas.
“Eres el padre de Theo. Esperaba que eso significara algo para ti. Aunque
tal vez me equivoqué”.
“¿Qué estás diciendo?”
“Que no pareces muy interesado en Theo en absoluto. Y él se merece algo
mejor. Y Elyssa también. Así que, si no los quieres en tu vida, dales los
medios para que sobrevivan solos”.
“Ah, así que esa es la verdadera razón por la que estás aquí. Dinero”.
Su expresión se ensombrece, pero no lo niega. “El dinero es seguridad”,
dice simplemente. “Y este es un mundo de hombres. He hecho lo que he
podido, pero nunca parece ser suficiente. La baraja está en contra de
mujeres como Elyssa y yo. Así que sí, eso me obliga a entrar en tu oficina y
pedirte dinero. Pero sobrevivir es más importante que el orgullo. Si alguna
vez hubieras sufrido en tu vida, lo sabrías”.
Sus palabras están cargadas de emoción, de pena, a pesar de que su rostro
carece de ella. Ha aprendido a ocultar sus cicatrices al resto del mundo.
Pero los hombres como yo sabemos dónde buscar.
“¿Qué te hace pensar que no he sufrido?” pregunto, dándole la vuelta a la
conversación.
Mira a su alrededor melodramáticamente, señalando las paredes de la
mansión como si se explicara por sí misma. “¿En serio?”
“El dinero no equivale a la felicidad”.
“Lo dice el hombre con el dinero”, suspira. “De todos modos, creo que he
dejado claro mi punto de vista. Me vuelvo a la cama”.
“¿Cuánto tiempo estuviste en mi oficina?”
“Alrededor de una hora”, responde. “Y sí, fisgoneé. Pero no te preocupes,
no tengo interés en involucrarme en nada de lo que hay en esta habitación”.
“¿Y se supone que debo creer en tu palabra?”
Me mira fijamente a los ojos. “Eso es exactamente lo que se supone que
debes hacer”.
“Dame una buena razón”.
Se encoge de hombros. “Porque no soy una mentirosa”.
Lanzo una carcajada. “¿Cómo demonios voy a saberlo?”
“Usa tus instintos”, dice mientras se acerca a la puerta. “Confía en mí: Soy
consciente de que todas las caras de esa pared son peligrosas. Hablo por
experiencia”.
“Espera”, le ordeno, obligándola a detenerse en seco. “¿Qué quieres decir?”
“He visto a algunos de estos tipos por Wild Night Blossom. Siempre usan
las salas VIP y cuando van a hacer de las suyas, la discoteca está cerrada
para todos los demás”.
Sus palabras me aceleran el corazón. Avanzo hacia ella con urgencia. “¿Has
hablado con alguno de ellos?”
Ahora parece un poco recelosa, pero responde. “Sólo con uno. Ese imbécil
de ahí”.
Apunta directamente al centro de mi pared. Siento que se me corta la
respiración de inmediato.
“¿Hitoshi Sakamoto?” pregunto. “¿Es a él a quien estás señalando?”
“¿El chino?”
“Es japonés, y sí”.
“Entonces sí, es a quien señalo”.
“Mierda”, gruño. “Khrenoten”.
“¿Qué?” pregunta Charity. “¿Acabo de ayudarte a resolver tu caso? Porque
si es verdad, creo que deberían compensarme por ayudar”. Me dedica una
sonrisa tímida.
La fulmino con la mirada. “Ya puedes irte”.
Sus ojos vuelven a la pared. “¿Qué tan malo es?”, pregunta con cuidado.
Recorro su rostro con la mirada, observando los moratones que se
desvanecen. “Dímelo tú”.
Ella asiente suavemente como si eso lo resolviera. Luego se da la vuelta
para irse.
El hecho de que haya tenido contacto directo con Sakamoto me da que
pensar. Es demasiado conveniente. Demasiadas coincidencias seguidas. En
mi mundo, las coincidencias no existen. Está el destino y está la muerte. No
hay nada en medio.
Salgo de mi despacho, dejándolo abierto por ahora. Mejoraré la situación de
la cerradura más tarde. Ahora mismo, estoy más preocupado por esta nueva
información.
Me dirijo directamente a la habitación de Matvei. El Dr. Roth prescribió
reposo en cama como medio más rápido de recuperación. Sólo han pasado
unos días, pero conozco a Matvei y sé con certeza que no está dispuesto a
quedarse quieto mucho tiempo.
Cuando abro la puerta y entro, el alivio se dibuja en su rostro. “Gracias a
Dios. Me aburro como una puta ostra aquí”.
“Deberías estar durmiendo”.
“Si lo estuviera, no podrías descargar todos tus problemas en mí”, señala
Matvei. “¿Qué coño ha estado pasando?”
“Como si no lo supieras”
“Odio recibir informes. Suelo ser yo quien hace los informes”.
Sonrío, sentándome junto a su cama. “¿Debería haberte traído un osito de
peluche o algo? ¿Un ramo de flores bonitas?”
Me enseña su dedo medio. “Ya sru na tvayu mat'”, me suelta.
“¿Globos, entonces?”
“Imbécil, dime por qué estás aquí”.
Está desesperado por tener noticias. Desesperado por estar en otro sitio que
no sea esta habitación. Desesperado por hacer aquello para lo que nació:
romper cráneos y hacer sangrar a hombres malos.
“Acabo de entrar en mi despacho. Charity estaba allí. Forzó la cerradura”.
“No me jodas. ¿Es la de pelo oscuro con la cara rota?”
Asiento con la cabeza. “Y la actitud a juego”.
“Si entró en tu oficina, sabe demasiado”.
“Estoy de acuerdo”.
“¿Entonces asumo que te encargaste de ella?”
“No”.
“¿No?”
“Puedo usarla”.
“¿Para qué coño?” pregunta Matvei con impaciencia.
“Reconoció a Hitoshi Sakamoto por la pared”, le digo. “Al parecer, los
moratones de su cara son cortesía suya”.
Silba. “De ninguna puta manera”.
“Como dije, ella podría tener información que podamos usar”.
Tiene el ceño fruncido mostrando escepticismo. “¿Por qué estaba siquiera
con el hombre?”
“Lo averiguaré. Pero lo más probable es que sólo estuviera trabajando. Es
una prostituta”.
“Una prostituta que se encontró con uno de los más poderosos aliados de
Astra Tyrannis. Eso es conveniente”.
“No tenemos pruebas”, le recuerdo.
“El bastardo casi la mata a golpes”, argumenta Matvei. “Luego, cuando
escapó, envió a un títere de azul para que se la trajera. Todo concuerda”.
“Nos acerca un paso más a encontrar a alguien en lo más profundo de la
organización”, digo, sintiéndome optimista por primera vez en mucho
tiempo. “Al parecer, Wild Night Blossom cierra al público cada vez que lo
frecuentan jefes mafiosos de alto nivel. Lo que significa...”
“Sakamoto forma parte del público esas noches”.
“Exacto. O es Ozol”.
“¿De verdad crees que Ozol volvería a ese club después de lo que pasó la
última vez?”
“La arrogancia es un rasgo que todos los jefes de la mafia tienen en
común”.
“¿Incluyéndote a ti?”
Entorno los ojos hacia él. “Hay una diferencia entre hombres como él y
hombres como yo”.
“Perdóname, oh gran e intrépido Jefe. Los mortales como yo no podemos
comprender los límites de tu magnanimidad”.
Me inclino y le meto un dedo en la herida. “Oh, maldita sea”, ruge.
“¡Bastardo!”
Sonriendo, me levanto y me giro hacia la puerta. “Sé que aún te quedan
unos días de reposo. Por eso eres la persona perfecta para hacer el trabajo
sucio. Te traeré un montón de ordenadores. Quiero que intentes ver si se
pueden rastrear los movimientos de Sakamoto”.
“Aye aye, Capitán Cara de Culo”, refunfuña.
“Ese es el espíritu. Me alegro de que te recuperes, Matvei. La Bratva te
necesita”. Estoy en la puerta cuando Matvei me llama. “¿Eh, Phoenix?”
“¿Sí?”
“¿Adónde has ido tan bien vestido?”
“Yo...” No es una pregunta que me espere. Estoy nervioso el tiempo
suficiente para que Matvei se dé cuenta.
“Si estás a punto de mentirme, no lo hagas”.
Suspiro, me encojo de hombros y reconozco la verdad. “Cené con Elyssa”.
“¡No me digas!”
“No es lo que piensas”, le digo bruscamente, antes de que pueda insinuar
nada. “Sólo quería hacerla hablar”.
“¿Y lo hizo?”
“Senté las bases”.
“¿Las bases para qué?”
“Para la confianza”, respondo.
Entonces salgo por la puerta.
26
ELYSSA
 EL DORMITORIO DE LA MANSIÓN KOVALYOV

“Elyssa, cálmate”, advierte Charity.

Pero no puedo calmarme. Porque nada de esto tiene sentido.
Fui tan estúpida como para pensar que, después de anoche, habíamos hecho
algún progreso. Claro, Phoenix no había revelado mucho sobre sí mismo.
Pero aun así pensé que había sentido un cambio entre nosotros. Como si tal
vez nos estuviéramos volviendo menos combativos. Más abiertos el uno
con el otro.
Entonces esta mañana, me había despertado para encontrar dos cosas. El
desayuno preparado para nosotras junto a la ventana...
Y una puerta cerrada.
“¿Por qué nos encerraría otra vez?” grito.
Charity suspira y apoya a Theo en la cadera mientras camina por el sendero
que he recorrido de un lado a otro desde que descubrí la situación.
“Creo que podría saberlo”.
Me llama la atención que no estuviera en la habitación cuando volví
anoche. Theo dormía y Anna leía un libro junto a la ventana. Estaba tan
absorta en mis pensamientos que ni siquiera me lo había planteado. Supuse
que necesitaba un paseo nocturno o algo igual de inocente.
Pero en mi preocupación, había olvidado que Charity e “inocente” no van
en la misma frase.
“¿Qué hiciste, Char?”
“¿Por qué supones que es algo que hice yo?”, pregunta a la defensiva.
“¡Charity!”
“Bien”, resopla inmediatamente. “Sólo ten en cuenta que tengo a tu hijo”.
“¿Se supone que eso debe hacerme sentir mejor?”
“Bueno, no, supongo que no”.
“Sólo dímelo”.
“Fui a dar un paseo anoche y, oh, ya sabes... tropecé con la oficina personal
de Phoenix”.
Abro mucho los ojos. “Dime que no entraste”.
“La curiosidad me pudo. Puede o no que forzara su cerradura y entrara”.
“¿Has husmeado en su despacho?” prácticamente chillo.
Theo mueve la cabeza en mi dirección, claramente complacido por el
sonido. Pero ni siquiera puedo disfrutar de su expresión divertida porque
me quedo con la boca abierta mientras miro a Charity con incredulidad.
“Oh, Dios”. Cierro los ojos como si pudiera hacer desaparecer todo esto.
“Te encontró ahí dentro, ¿verdad?”
“Bueno, sí, pero no es gran cosa. Hice notar mi presencia. Le estaba
esperando”.
“¿Por qué?”
“Planeaba seducirlo”.
Mis ojos se abren de golpe. Una emoción me revuelve el estómago.
Supongo que podría llamarse miedo. ¿O celos, tal vez? Sea lo que sea, es
caliente y feo y no me gusta nada.
Charity mira mi expresión y se echa a reír. “¡Oh, Dios mío! No te
preocupes, mi conejito. Sólo estoy bromeando. No te haría eso”.
Me invade otro sentimiento. Estoy segura de que es de alivio.
“Dime por qué le esperabas de verdad, Charity”, susurro, de repente
agotada.
Ella arrulla a Theo durante unos segundos antes de volverse de nuevo hacia
mí.
“Porque quería advertirle”.
“¿Advertirle? ¿Sobre qué?”
“Sobre mí”, dice con la barbilla orgullosa. “Le dije que, si te hacía daño,
tendría que vérselas conmigo”.
Me quedo sin palabras. “Yo... yo... ¿Hablas en serio?”
“Te lo juro. Es la pura verdad de Dios”.
Sacudo la cabeza, sintiendo que la risa y la sorpresa compiten por el
dominio. “No puedo creerte”.
“Había que hacerlo”.
“Charity, tú misma lo has dicho: es un hombre peligroso. Probablemente
hay muchas cosas en su oficina que no quiere que nadie vea”.
La expresión de Charity cambia un poco. ¿Hay algo más que no me esté
contando?
“¿Qué?” pregunto con urgencia. “Confiesa”.
“Lo de Astra Tyrannis”, dice. “Está mucho más metido de lo que ninguna
de las dos nos dimos cuenta”.
“¿Más metido? ¿Quieres decir...?”
“Ha estado siguiendo los movimientos de la organización durante años.
¡Literalmente años! Y por lo que puedo decir, sólo ha estado golpeando
callejón sin salida tras callejón sin salida”.
Los ojos de Charity brillan con interés. Es el tipo peligroso de mirada
curiosa que le he visto mostrar en innumerables ocasiones, normalmente
justo antes de hacer algo muy, muy estúpido.
“Charity, esta organización... No suena bien”.
“En eso tienes razón. Suena pésimo”.
“Como en, mortalmente pésimo”.
“Exactamente así”.
“Entonces deberías alejarte de Astro Lo Que Sea y de todo lo que tenga que
ver con ello”.
“Eso incluye al hombre de pelo oscuro y sexy jefe con el que estamos
compartiendo casa, ¿no crees?
“¡Por eso deberíamos habernos ido hace mucho tiempo!” digo. “Ahora
tenemos dinero. Tenemos opciones”.
Hago un gesto hacia el gran armario donde he escondido el dinero que
“gané” anoche. Charity y yo lo habíamos contado esta mañana con total
incredulidad.
Diez mil dólares. Ninguna de las dos había tenido nunca tanto dinero en las
manos. Es extrañamente humillante y muy aterrador.
Aterrador para mí, al menos. Charity se inclinó más hacia una emoción
vertiginosa.
“Diez mil dólares no es nada”, señala. “Necesitaremos más antes de pensar
en irnos. Y tienes muchas posibilidades de conseguir más ahora que tú y el
gran jefe son prácticamente pareja”.
Me pongo rígida al instante. “Yo no...”
Antes de que pueda terminar la frase, llaman con fuerza a la puerta.
Theo chilla de sorpresa y empieza a berrear de inmediato. Lo arranco de los
brazos de Charity y me vuelvo hacia la puerta justo cuando se abre.
Anna está al otro lado, con una blusa de flores y botones brillantes en la
parte delantera. Se apoya en la pierna buena y me sonríe.
“Elyssa, querida, te desean en el salón principal del primer piso”.
“¿Quién la desea?” Charity pregunta antes de que yo pueda hacerlo.
“El amo Phoenix, por supuesto”.
Charity me mira. “¿Oíste eso, Lys? Te desea”. Mueve las cejas
sugestivamente.
Hago caso omiso y me vuelvo hacia Anna. “¿Ahora?”
“Ahora”, confirma con una agradable inclinación de cabeza.
“Oh. Bien”.
Avanza con las manos extendidas y cambio a Theo hacia ella. “¿Qué tal si
damos un paseo, cielo?”, me dice.
“Gran plan. Iré contigo”, dice Charity inmediatamente.
“Ah, lo siento, señorita Charity”, dice Anna, sus ojos se vuelven cautelosos.
“Mis instrucciones son asegurarme de que permanezca en la habitación”.
A Charity se le cae la cara de vergüenza. “Pero... pero...”
“Lo siento”, dice Anna.
Me sigue hasta la puerta y veo cómo cierra la puerta y gira la llave en la
cerradura.
Me muerdo el labio, sintiéndome culpable por haber dejado atrás a mi
amiga. Pero no puedo negar que también estoy un poco molesta con ella.
Fue un movimiento arriesgado, irrumpir en el espacio personal de Phoenix
para hacer un punto. En realidad, para hacer una amenaza.
Aun así, no puedo estar completamente enfadada con ella. Lo hizo por mí.
Por amor, algo que escasea en mi vida estos días.
“¿No puedes llevártela contigo?” le pregunto a Anna.
“Las instrucciones del amo Phoenix fueron claras, Elyssa”, dice
suavemente. “Abusó de su libertad en esta casa”.
Incapaz de discutirlo, suspiro derrotada y me dirijo hacia la escalera. Anna
me acompaña hasta el salón y me hace un gesto para que entre. Le planto
un beso en la frente a Theo, respiro hondo y entro a lo que me espera.
27
 ELYSSA

Phoenix está de pie junto a las puertas correderas de cristal, mirando a la

piscina.
Me detengo a unos metros de él, pero ni siquiera reconoce mi presencia
hasta que me aclaro la garganta. Solo entonces se vuelve lentamente hacia
mí.
“Nuestra habitación estaba cerrada esta mañana”, le digo.
“Como resultado de la visita nocturna de tu amiga a mi oficina. Mi oficina
privada cerrada”.
Suspiro. “Charity puede ser impulsiva, pero no tiene malas intenciones”.
Una sonrisa irónica se dibuja en sus labios. Labios con los que había soñado
anoche, de hecho. Labios que besaban mi columna, mis muslos, entre mis...
Alejo el pensamiento inmediatamente. No quiero que Phoenix sepa hasta
qué punto se ha metido en mi cabeza.
“¿No tiene malas intenciones?”, repite. “Me amenazó personalmente”.
“Amenazas vacías”, digo. “Ella sólo es... protectora”.
“No existen las amenazas vacías”.
“Quizá no en tu mundo”, digo. “Pero ¿qué poder tiene realmente? Tiene su
apariencia y su ingenio”.
“Y esas cosas la han llevado a lugares muy importantes con hombres muy
importantes”, dice sombríamente. “Cualquier cosa es un arma en las manos
adecuadas, Elyssa”.
Una descarga de adrenalina me recorre en cuanto pronuncia mi nombre.
Pero la dejo a un lado y me resisto a la insinuación de su tono. “¡Ella no
tiene nada que ver con esos hombres! Aparte de…”
“¿Haber follando con ellos?”
Me acobardo. “Bueno, sí. Hizo lo que tenía que hacer para sobrevivir”.
“No estoy juzgando sus elecciones de vida, Elyssa. Simplemente te digo lo
que tengo que hacer en respuesta a lo que se ha convertido. Más que eso,
sólo estoy señalando ciertas... coincidencias que han aparecido desde que tú
y tu amiga entraron en escena”.
Entorno los ojos hacia él. “¿Me estás acusando otra vez de ser una espía?
Ya hemos pasado por esto”.
Trato de decirlo fuerte y audaz. Para hacerle saber que no le tengo miedo.
Pero, de alguna manera, tiene el efecto contrario. Parezco una niña
petrificada pidiendo aprobación.
No me contesta. En su lugar, mete la mano por detrás y saca una pequeña
bolsa. “Toma”.
La atrapo, pero no miro dentro. “¿Qué es esto?”
“Tu primera lección”, me dice con frialdad. “Y la necesitarás”.
Abro la bolsa y tomo lo que hay dentro. Para mi sorpresa, saco un traje de
baño negro con un atrevido escote en V y la espalda al aire.
Miro a Phoenix confundida. “Esto es un traje de baño”.
“Muy astuta. Póntelo”.
“¿Por qué?”
“Acabo de decírtelo: estás a punto de tener tu primera lección”.
Miro hacia la piscina, dándome cuenta de lo que intenta hacer. “¿Me vas a
enseñar a nadar?”.
“¿Prefieres ahogarte?”
Me quedo boquiabierta mientras miro el elegante traje de baño. Nunca me
había puesto uno. Nunca lo había necesitado. En el complejo no había
ninguna masa de agua lo bastante grande como para necesitarlo.
“Yo... Yo...”
“No tengo mucho tiempo”, dice Phoenix. “Cámbiate. Hay un baño al final
del pasillo que puedes usar. Encuéntrame en la piscina cuando estés lista”.
Antes de que pueda decir otra palabra, abre las puertas correderas y sale
hacia la piscina. Me quedo mirándole unos segundos. Luego, como en
piloto automático, me doy la vuelta y me dirijo al baño, al final del pasillo.
El cuarto de baño, como todo lo demás en la mansión de Phoenix, es
enorme y ornamentado. Todo mármol reluciente y esponjosas toallas
blancas, con un tenue aroma a lavanda flotando en el aire.
Con dedos temblorosos, me quito la ropa y me pongo el traje de baño. Una
vez puesto, miro mi reflejo en el espejo.
Inmediatamente, mis mejillas se inflaman. Nunca me había sentido tan
expuesta. El corte me llega hasta las caderas, haciendo que mis piernas
parezcan largas como las de una supermodelo, y el escote me oprime los
pechos y apenas me cubre los pezones.
Para ser de una pieza, es muy revelador. También es bastante sexy.
Pero ¿soy el tipo de mujer que lleva algo así? No, ni mucho menos. He
visto vallas publicitarias en la ciudad, anuncios en revistas, ese tipo de
cosas, donde las mujeres llevan trajes de baño como éste. Y esas mujeres
nunca se parecen en nada a mí. Siempre están riendo y tomando alguna
bebida afrutada. Alardeando de su bronceado, su felicidad y su libertad.
Pero no soy libre. Nunca he sido libre.
¿Qué otra opción tengo? Estoy en casa de Phoenix y sigo sus reglas. Así
que me trago mi timidez, me envuelvo en una enorme toalla blanca y me
dirijo a la piscina.
Cuando llego, Phoenix ya está en el agua. Se ha quitado la ropa y se ha
puesto un traje de baño verde oscuro.
Lo primero que noto es su pecho cincelado. Sus abdominales están
protegidos por el agua, pero aún puedo ver la definición y el bronceado. Las
gotas de agua se adhieren al vello de su pecho.
Parece sacado de un sueño.
Levanta las cejas cuando me acerco. “Tendrás que quitarte la toalla antes de
entrar”, me dice como si fuera estúpida.
Le fulmino con la mirada. “¿No podías haberme comprado otro bañador?”
Me arrepiento en cuanto las palabras salen de mi boca. Ahora he llamado la
atención sobre lo que llevo puesto. Estoy segura de que se habría dado
cuenta de todas formas. Juro que le pillo mirándome casi tanto como yo a
él.
“¿Qué tiene de malo?”, pregunta.
“Es... revelador”.
“Es de una sola pieza”, responde.
“Los bikinis no son los únicos bañadores que pueden ser sexys, date
cuenta”.
Sonríe. “¿Tienes algún problema con parecer sexy, corderito?”
Esta conversación se parece cada vez más a un error. “No importa.
¿Podemos terminar con esto?”
“Claro. Deshazte de la toalla y empezamos”.
Le doy la espalda, aprieto los dientes e intento armarme de valor. El
corazón me late con fuerza y casi puedo oírlo.
Soy consciente de que es ridículo estar tan cohibida. Me ha visto desnuda.
Ha estado dentro de mí, ¡por el amor de Dios!
Pero, de algún modo, la nueva dinámica entre nosotros me hace sentir
increíblemente insegura. Aprieto los dientes y decido arrancarme la tirita.
Arrojo la toalla a un lado y me apresuro hacia los escalones que descienden
a la piscina. Siento sus ojos clavados en mí, pero los ignoro.
Por suerte, el agua está caliente, así que me sumerjo lo antes posible. Una
vez en el agua, me siento mucho mejor.
Hasta que se desliza hacia mí. “Te queda bien”, murmura.
“Gracias. Qué gusto tan excelente tienes”. Se ríe entre dientes. Pongo los
ojos en blanco. “¿Vienes a enseñarme o a reírte de mí?” suelto.
“Bien, primera lección: dejar de tener miedo al agua”.
“Para ti es fácil decirlo”.
“Elyssa”.
“¿Qué?”
“Mírame”.
Ojalá tuviera el poder de resistirme a él. Ojalá tuviera el poder de mirarle
sin sentir temblores desbocados en mi interior.
Pero yo no tengo ese poder. Porque cuando Phoenix Kovalyov habla, todo
lo que puedo hacer es escuchar.
Subo los ojos hasta su cara. “Estoy mirando”, susurro con voz diminuta.
“No hay nada que temer. Estoy aquí contigo y nunca dejaré que te pase
nada. ¿Lo entiendes?”
Me trago un extraño sabor de boca. “Bien”, digo. “De acuerdo”.
“Bien. Ahora ven aquí”.
“¿Ir a dónde?”
Extiende las manos. “Vamos a practicar la flotación”.
“¿Por qué tengo que estar allí para que eso ocurra?”
“Tienes que sentirte cómoda en el agua”, explica. “Tienes que dejar que te
sostenga. Que te lleve”.
“Parece mucho pedir. Acabamos de conocernos”, digo con voz
entrecortada. El chiste cae por su propio peso.
Todavía sonríe. Una sonrisa de lástima, probablemente, pero la acepto.
“Estás nerviosa”.
“¿Qué me delató?”
“¿Por el agua?”
No me espero la pregunta, que es la única razón por la que respondo con
sinceridad. “Principalmente por ti”.
Ladea la cabeza como para mirarme desde un nuevo ángulo. “¿Por qué?”
Sacudo la cabeza, negándome a responder.
“Bien. Guarda tus secretos. Pero tienes que escuchar mis instrucciones.
Ahora ven aquí”.
Haciendo todo lo posible por ocultar mis temblores, hago lo que me dice.
“Empuja las piernas hacia arriba y cae de espaldas contra el agua”, me
indica. “Mira hacia el cielo. Déjate llevar por el agua”.
“Me hundiré”, digo, ligeramente aterrada.
“Lo harás porque tu miedo te hundirá”, dice con calma. “Pero voy a
apoyarte mientras te acostumbras a esto”.
Me pone la palma de la mano en la parte baja de la espalda y me inclina
hacia atrás. Desciendo guiada por sus manos.
Miro al cielo mientras floto, extremadamente consciente de su tacto debajo
de mí. Cinco puntos de fuego contra mi piel expuesta.
“Relájate, Elyssa”.
“¡Lo estoy!”
“No, no lo estás. Recuerda lo que dije: el miedo te hundirá”.
“No creo que pueda...”
“No voy a dejarte ir, ¿de acuerdo?” Se acerca un poco más para mirarme
directamente. “Nunca te dejaré ir”.
“Bien”, susurro.
“¿Confías en mí?”
“Yo... sí”.
Él asiente. “Entonces cierra los ojos y respira hondo”.
Hago lo que me dice y siento que el peso de mi pecho se alivia. Sólo un
poco, pero es suficiente. Y así...
Floto.

P asamos la siguiente hora repasando diferentes cosas. Phoenix me enseña a

sumergirme en el agua y a abrir los ojos. Me enseña a flotar sin que su
mano me sostenga.
Una vez que puedo flotar con la cabeza en el agua, empiezo a ganar
confianza y entusiasmo.
Al final de la segunda hora, puedo nadar unos metros en línea recta. No es
asombroso, pero es más de lo que podía hacer hace dos horas. Y es una
sensación embriagadora.
“¡Vaya! ¡Sé nadar!” exclamo cuando Phoenix declara que es hora de
descansar.
“Yo no iría tan lejos”, se ríe. “Pero has progresado mucho en poco tiempo.
Estoy impresionado”.
“¿Te he impresionado?” resoplo. “Gran elogio”.
Los dos estamos apoyados en el borde de la piscina. Solo nos separan unos
centímetros, pero él se ha cuidado de no tocarme a menos que sea
absolutamente necesario.
Aun así, la energía entre nosotros es tan tranquila como siempre. Por eso
decido arriesgarme.
“¿Phoenix?”
“¿Sí?”
“Charity es mi mejor amiga. Es la única familia que tengo”.
Me mira, con expresión cautelosa. “Soy consciente de ello”.
“También es una buena persona. Sólo que... no confía fácilmente. Y está
preocupada por Theo y por mí”.
Suspira. “Quieres que le dé libertad en la casa”.
“¿Por favor?”
“Me lo pensaré”, dice bruscamente.
Antes de que pueda darle las gracias, se da la vuelta y sale de la piscina,
salpicándome.
“¿Adónde vas?” pregunto, mirándole fijamente.
Está rodeado por un círculo de luz solar. Un dios griego vivo que ha tomado
forma delante de mí.
Mi cuerpo se estremece y me veo obligada a apretar las piernas.
“Tengo trabajo que hacer”, dice secamente. “Llevo aquí demasiado
tiempo”.
Su cambio radical de actitud es chocante. Pero la única causa de ello tiene
que ser el hecho de que hablé en favor de Charity. ¿Qué otra cosa podría
haber provocado un cambio tan brusco y repentino?
“¿Te vas?” pregunto, sabiendo lo decepcionada que sueno y odiándome por
ello.
Su teléfono empieza a sonar, lo que le impide contestarme. Se gira hacia la
tumbona y responde a la llamada. “¿Sí?”
Pasa un momento mientras escucha a quien está al otro lado. Su expresión
es de concentración.
Entonces: “¿¡Qué!?” Parece molesto. “No. No. ¡Yo no autoricé eso!... Por el
amor de Dios. Estaré allí en media hora”.
Ni siquiera coge una toalla mientras se dirige de nuevo a la casa. Lo veo
irse... Esperando que vuelva.
Sabiendo que no lo hará.
28
 PHOENIX

Me dirijo directamente al hospital. No me detengo a consultar con Matvei.

Tampoco llevo a ninguno de mis hombres conmigo.
Lo único que sé es que necesito poner la mayor distancia posible entre
Elyssa y yo. Así que, por muy enfurecido que esté con la llamada que acabo
de recibir, una parte de mí se siente aliviada por la bofetada de realidad.
Este ha sido el mayor tiempo que he pasado en años sin pensar en Astra
Tyrannis. En mi propósito.
Y estoy empezando a sentirme jodidamente culpable por ello.
El mundo sigue girando, y los hombres malos siguen ahí fuera haciendo
putadas a gente inocente. ¿Y dónde he estado yo? En ningún sitio
importante: dando putas clases de natación a una ingenua alhelí que ni
siquiera debería estar en mi casa.
“Maldita sea”, gruño, golpeando con la palma de la mano el volante del
Rolls Royce. “¡Maldita sea!”
Recibo otra llamada desde el mismo prefijo que la primera. Pero como
estoy a pocos minutos del hospital, la ignoro.
Entro en el aparcamiento, me detengo en la puerta y salgo del coche de un
salto. Me importa una mierda que el guardia de seguridad me diga a gritos
que no puedo aparcar allí.
“¡Te van a remolcar, colega!” advierte.
Me detengo, doy media vuelta y me pongo delante de él. “Pon un puto dedo
en mi coche y no vivirás para ver el amanecer”, gruño.
Se queda blanco como un fantasma y retrocede sin decir palabra. “Eso es lo
que pensaba, maldición”.
Entonces vuelvo a ponerme en pie de guerra y atravieso las puertas
principales del psiquiátrico. Varias enfermeras y médicos se congregan en la
recepción. Todos se giran para ver quién demonios ha irrumpido en el
hospital como un puto tornado. Por un momento parecen a punto de
regañarme.
Luego me ven la cara y se dan cuenta de que es muy mala idea.
“¿Dónde está el Dr. Pendergast?” exijo.
La multitud parece disolverse casi de inmediato. De sus bordes
deshilachados emerge un joven médico con una impecable bata blanca. Su
pelo rubio y su sonrisa me molestan de inmediato.
“Ahora mismo no está disponible”, dice con voz fría y mesurada. “¿Puedo
ayudarle en algo?”
“¿Qué coño ha pasado?”
“¿Perdón?”
“Me llamo Phoenix Kovalyov, y acabo de preguntarte qué coño ha pasado.
Deja de disculparte y empieza a explicarte”.
La sonrisa de su rostro vacila por un momento ante mi ira. “Escuche, Sr…
uh, Sr. Kyovoloyavov…”
Se burla de mi apellido. Ese es el segundo strike.
“Bueno, no estamos muy seguros, señor”, dice, cambiando rápidamente a
una forma de dirigirse a mí que realmente puede pronunciar. “Estamos
intentando averiguarlo”.
“¿Me estás diciendo que mi suegro fue dado de alta de este puto centro sin
mi consentimiento y aún no sabes cómo? ¿O por qué? ¿O dónde?”
Su rostro palidece. “Yo... Bueno, yo...”
“Basta ya de esta mierda. ¿Dónde está el Dr. Pendergast?”
“En su despacho” señala al final del pasillo.
“Llévame allí”, digo. “Ahora”.
El puto rubio no dice ni una palabra más. Se vuelve en dirección a los
enormes pasillos arqueados adyacentes al mostrador principal y empieza a
alejarse a grandes zancadas. Tiene los hombros erguidos y la barbilla alta,
como si creyera que presentando una fachada valiente se salvará de mí.
No lo hará.
Es el tercer strike.
Los pasillos con paredes de cristal abrazan un patio repleto de vegetación.
Los pacientes caminan despacio, con las enfermeras a su lado. Es tranquilo,
incluso hermoso, pero no deja de tener algo de deprimente. Quizá tenga
algo que ver con todos los locos que llaman hogar a este lugar.
El despacho del doctor Pendergast está al final del pasillo. El rubio idiota
llama a la puerta, pero yo lo empujo y entro a la fuerza.
En cuanto estoy dentro, le doy con la puerta en las narices a rubiecito.
Luego me vuelvo hacia el hombre alto y calvo sentado tras su escritorio de
caoba oscura.
“Sr. Kovalyov”, saluda mientras se esfuerza por ponerse en pie. “Yo…”
“¿Dónde está mi suegro?” exijo, acercándome a su mesa y golpeándola con
las manos.
“Sr. Kovalyov, yo no estaba aquí esta mañana. Cuando llegué, me dijeron
que... que usted había dado de alta a su suegro”.
“No he dado de alta a Vitya Azarov”, digo, enunciando cada palabra.
Pendergast coge el libro que tiene delante y lo gira para mirarme. “¿Lo ve?”
Miro el nombre junto al de Vitya. Sin duda es mi nombre. Pero la letra está
mal.
“¿Hablas en serio?” gruño. “Se supone que este es el mejor puto
psiquiátrico del estado”.
“Y lo es…”
“¡Si están teniendo brechas como esta, entonces no, no lo es!” me quejo.
“Esta no es mi letra. Un error que podría haberse evitado fácilmente si te
hubieras molestado en cotejar esta firma con los papeles que firmé cuando
ingresé a Vitya”.
“Yo... Yo...”.
“¿Estás intentando averiguar qué ha pasado?” digo, adelantándome a él.
“Bueno, sí, por supuesto...”
“Si no estabas aquí cuando Vitya fue dado de alta, entonces ¿quién estaba?
¿Quién autorizó su liberación? ¿Y quién fue tan estúpido como para
confundir a un extraño conmigo? ¿No ha oído hablar este maldito lugar de
pedir identificación?”
“Sr. Kovalyov, puedo asegurarle que operamos con las más altas medidas
de seguridad. A todos los pacientes se les exige…”
Su voz se desvanece en el fondo. Ni siquiera le oigo cotorrear. Porque
acabo de darme cuenta de que esto no es una brecha.
Es un maldito trabajo interno.
Alguien con alcance, alguien con poder, alguien con el dinero para hacer
que las cosas sucedan, eso está detrás de esta mierda. Y sólo hay una
organización que tiene operativos en todos los lugares importantes de la
ciudad.
“Mierda”, gruño mientras la comprensión me inunda como agua helada.
Pendergast me mira con extrañeza. “... ¿Sr. Kovalyov?”
“¿Quién sacó a Vitya de aquí?” pregunto. “¿Una enfermera?”
“No, claro que no. Sólo los médicos tienen autoridad para dar de alta a los
pacientes”.
“Entonces tráeme al médico que autorizó la liberación de Vitya. Ahora”.
Pendergast no discute conmigo. Despeja su asiento y se dirige directamente
a la puerta. En cuanto deja libre su asiento, lo ocupo yo.
Noto la expresión de pánico en su cara mientras sale corriendo al pasillo.
Está asustado. Eso es bueno. El miedo es un buen motivador, y necesito
putas respuestas.
Porque esto prueba lo que he creído desde el principio: Astra Tyrannis no se
ha olvidado de mí.
Ni siquiera cerca.
Saco el móvil y descubro tres llamadas perdidas de Matvei. Probablemente
se esté volviendo loco encerrado en su habitación, pero ahora mismo no
puedo ocuparme de explicarle nada. Sobre todo, porque no tengo ninguna
respuesta.
Pongo el teléfono en silencio y echo un vistazo a la oficina. Todo está
limpio y ordenado. Hay un montón de expedientes de pacientes apilados en
estanterías altas que ocupan toda una pared. Todo parece estéril. Distante.
Unos minutos después, Pendergast vuelve a entrar en el despacho con el
previsible aspecto aterrorizado.
“¿Y bien?” pregunto.
Se acerca a su propio escritorio con creciente cansancio. “Sr. Kovalyov…”
“Ahórratelo. Dímelo directamente”.
“El miembro del personal que le dio de alta... bueno…”
“Déjame adivinar: no está donde se supone que debe estar”.
“No, señor, no lo está”.
“Reúne a tu personal”, ordeno. “Manejaremos esto a mi manera”.
“Sr. Kovalyov, algunos están de servicio y...”
“Me importa una mierda. La cagaste, y ahora estoy aquí para limpiar tu
desastre, Pendergast. Que se reúnan en el patio”.
Cuando me levanto, Pendergast retrocede un paso, como si temiera que
fuera a acercarme a él. Si no estuviera tan enojado, me habría reído. Parece
a punto de cagarse encima.
“¿Necesito repetirlo, Doctor?” pregunto.
“No. Reuniré al personal”, balbucea y vuelve a salir por la puerta.
Le sigo hasta el amplio pasillo que da al patio. Un grupo de cuervos
revolotea sobre mí. Me recuerda a un viejo refrán irlandés que el tío Kian
solía soltar a todas horas: un revuelo de cuervos significa que se avecinan
problemas.
Maldita mierda del Viejo Mundo. Pero la visión me inquieta de todos
modos.
Avanzo por el pasillo y me detengo donde Pendergast ordena a su personal
que se reúna. Algunos parecen confundidos. Otros, impacientes. Y algunos
parecen a punto de mearse encima.
El último grupo son los inteligentes, aparentemente.
“¿Estos son todos?” le pregunto.
“Hoy tenemos algunos médicos de baja”, responde Pendergast. El rubio se
le acerca y le entrega un portapapeles con una lista de nombres. Me la pasa
inmediatamente. “Aquí están todos los que han fichado hoy”.
“Mira esos nombres”, le digo. “¿Quién está en esta lista, pero no delante de
nosotros ahora mismo?”
Pendergast repasa la lista por un momento. Sé el momento exacto en que se
da cuenta de que falta alguien en la alineación porque se pone rígido de
inmediato.
“¿Nombre?” pregunto con calma.
“Avery Michaels”, dice en voz baja, levantando la vista. “¿Dónde está
Avery?”
Los demás médicos miran a su alrededor como si acabaran de darse cuenta
de que uno de los suyos ha desaparecido.
“Háblame de Avery”, le digo.
“Uh, bueno, él es nuevo en nuestro personal aquí”.
“Por supuesto que sí. ¿Qué tan nuevo?”
“Una semana, creo”
“Casi dos”, interrumpe el rubio, claramente la mascota del profesor.
Le ignoro y miro a Pendergast. “Hice internar aquí a mi suegro hace ocho
días”, le digo. “Y contrataste a este nuevo médico hace siete días. ¿Es eso
cierto?”
“Supongo que fue algo así”, dice Pendergast, con cara de terror. “Señor
Kovalyov, le aseguro que tiene que haber alguna explicación. Todo esto no
es más que un gran malentendido. Nadie que trabaje para mí…”
“Este doctor tuyo nunca trabajó para ti. Trabajaba para alguien
completamente distinto”.
“Vino muy recomendado”, protesta Pendergast, tratando desesperadamente
de defenderse. “Tenía mucha experiencia. Hicimos una comprobación de
antecedentes...”
“¿Salió limpio como agua cristalina?”
Resoplo. Tengo ganas de sacar la pistola y disparar a este cabrón en la cara.
Pero sé que es sólo mi ira la que habla. En realidad, el hombre no tiene la
culpa. Contrató a un médico que le impresionó. No tenía ni idea de que el
médico en cuestión tenía segundas intenciones.
Pero la pregunta sigue siendo: ¿qué motivo podría tener? No estoy seguro
de qué propósito tiene secuestrar a Vitya.
Mi mejor conjetura: o piensan que llevarse a Vitya les servirá como ventaja
en el futuro. O bien, tienen miedo de lo que sabe. Lo que ha descubierto.
Me dijo que había espías en mi casa. En aquel momento, descarté su
advertencia como un desvarío. Ahora empiezo a pensar que no estaba tan
loco como parecía.
“Que alguien llame a Avery Michaels”, ordeno.
Varios médicos se apresuran a sacar sus teléfonos mientras otros miran
impotentes a sus colegas. La tensión es máxima. Ninguna de estas personas
está acostumbrada a encontrarse en un escenario como este. No tienen ni
idea de si están en peligro directo o no.
Según mi experiencia, eso me coloca en una buena posición. Nadie se
quiebra más rápido que una persona presa del pánico y sin ideas.
“Ponlo en altavoz”, ordeno a la primera persona que marca.
Una doctora más joven escucha inmediatamente. Oigo un tono de llamada
durante dos segundos y luego ruido muerto. Un segundo después aparece
un mensaje automático. “Esta línea ha sido desconectada”.
Gruño con desagrado. Jodidamente predecible.
“Te han engañado, doctor”, le digo a Pendergast. “Y aparentemente, a mí
también”.
“Sr. Kovalyov...”
“Ahórratelo”, le digo. “No hay nada más que decir aquí”.
Me doy la vuelta para marcharme mientras Pendergast se escabulle detrás
de mí. “Sr. Kovalyov, le aseguro que esto no ha ocurrido nunca en la
historia de mi...”
“¿Qué coño importa que nunca haya pasado antes?” pregunto, volviéndome
contra él. “Ha pasado ahora. Y sólo tiene que pasar una vez”.
“Pero mi licencia…”
“Me importa un carajo tu licencia. Esta es la última vez que me ves”, le
digo. “Si yo fuera tú, reformaría esta mierda”.
Antes de que pueda responder, me doy la vuelta y me dirijo hacia la puerta.
Salgo del enorme edificio blanco en dirección al aparcamiento cuando noto
que me miran.
Un segundo después de darme cuenta de que estoy siendo observado, capto
un movimiento en mi visión periférica.
Entonces oigo la bala.
El sonido rompe la calma del día. Salto para apartarme, pero es demasiado
tarde: la bala hace contacto y me roza la pantorrilla.
Me agarro al dolor punzante que me recorre la pierna y caigo de rodillas
sobre el implacable asfalto.
Pero la bala no ha hecho nada por mellar mi habilidad. Saco mi pistola lo
más rápido que puedo y abro fuego. Tres disparos en rápida sucesión.
El primero falla. El segundo no.
El tercero es sólo por despecho.
El cuerpo del tirador cae al suelo, pero está lo suficientemente lejos como
para que no pueda distinguir ningún rasgo. Sólo veo el negro opaco de la
camisa que lleva puesta.
Su pelo podría ser castaño. Pero también podría ser rubio, por todos los
detalles que soy capaz de absorber en el calor del momento. Tendré todos
los detalles que necesito una vez que haya detenido la hemorragia de mi
pierna.
Me quito el cinturón y lo uso para aplicar un torniquete. Me muevo deprisa,
trabajando descuidadamente para terminar más rápido. Oigo el alboroto a
mi espalda y sé que los médicos también habrán oído el disparo.
“¡Sr. Kovalyov...!”
Ni siquiera miro a Pendergast por detrás.
“Vuelva dentro, doctor”, le digo apretando los dientes. “Yo me encargo”.
“¡Está herido!”
Hago un gesto de dolor y me pongo en pie. “No te preocupes”, digo,
caminando hacia el aparcamiento en dirección al cuerpo del tirador.
Cojeo por la esquina donde cayó y me detengo en seco. “¿Qué coño?”
respiro.
El cañón de mi pistola aún está jodidamente caliente. Vi un cuerpo caer al
suelo.
Y sin embargo...
No hay nadie.
Acelero el paso y mis ojos se mueven de un lado a otro. Sé que estoy siendo
impulsivo e imprudente. No debería estar así al aire libre. Sobre todo, en mi
estado actual.
Sólo Dios sabe quién coño más está ahí fuera ahora mismo, esperando para
dispararme. Cada rincón, cada sombra y grieta podría contener a un hombre
que ha venido a acabar con mi vida.
Pero no pasa nada.
Y, mientras giro lentamente, no veo ni rastro del único hombre que sé con
certeza que fue enviado para matarme.
Estaba aquí literalmente hace un minuto. Ahora, se ha ido.
29
ELYSSA
 LA MANSIÓN KOVALYOV

“¿Y no te preguntó nada más?”

“¡No!” digo por lo menos por décima vez en la última media hora.
Theo me agarra el dedo e intenta metérselo en la boca. Charity y yo estamos
sentadas en la alfombra desparramada de una de las salas de estar del
primer piso. Es una de las conversaciones más frustrantes que he tenido en
mucho tiempo.
“Caray”, murmura. “Sólo preguntaba”.
“Llevas años haciéndome la misma pregunta. No sé qué más decirte”.
Me mira con desconfianza. “Hm”.
“¿Qué?” pregunto.
“No lo sé”, admite. “Es sólo que, a veces, cuando se trata de él, siento que
no me lo cuentas todo”.
No tengo nada que hacer. Sus instintos son totalmente correctos. Pero no
puedo admitirlo ante ella.
“Te lo voy a contar todo, Charity”, insisto. “Te lo prometo”.
“Sólo dime que no estás teniendo sentimientos por el hombre”.
“¡Claro que no!” Noto que se me calienta la cara y me ocupo de peinar el
pelo de Theo con los dedos para que Charity no los vea temblar.
“Esa fue una respuesta rápida”.
“Lo que debería convencerte de que es verdad”.
Se da golpecitos con un dedo en el labio inferior. “Entonces, ¿por qué no
estoy convencida?”.
Sacudo la cabeza con frustración y decido centrarme en mi bebé. Acaba de
empezar a rodar sobre su pecho. Otro pequeño hito en su vida que pasa ante
mis ojos. Ojalá pudiera disfrutar de ello.
“No sé qué quieres de mí, Charity”, le digo. “Tú fuiste quien quiso venir
aquí. Luego querías que hablara con él y le pidiera dinero”.
“Sí, porque necesitamos un medio para sobrevivir”.
“Y tengo una bolsa de dinero arriba en nuestra habitación que nos
mantendrá por un tiempo”.
“Esto es Las Vegas, Elyssa”, replica Charity con impaciencia. “Ese dinero
no nos durará más de un par de meses”.
No estoy acostumbrada a la ira. En el Santuario, sólo a los hombres se les
permitía sentirla. Expresarla. A las mujeres como yo nos enseñaban que
entregarse a la ira era entregarse al pecado: totalmente imperdonable.
Así que incluso ahora, libre de todas esas reglas, sigo sin saber cómo
procesar mi ira, y probablemente por eso se convierte en lágrimas. Nadan
por mis ojos, pero las devuelvo parpadeando.
“Así que estás insinuando que debería sacarle más dinero, ¿verdad? Pero
cada vez que paso tiempo con él, me tratas como si fuera una... una... una
criminal en la que no confías”.
Al ver mi cruda emoción, la cara de Charity pasa lentamente de la
indignación al arrepentimiento. “Jesús, nena, lo siento”, suspira,
extendiendo la mano para acariciarme el dorso. “Sé que estoy siendo una
zorra. Sólo estoy preocupada”.
“¿Por qué?” exijo.
Y entonces me doy cuenta de que ella sabe algo que yo ignoro. “¿Qué no
me estás diciendo, Char?”
“¡Nada! Nada. Sólo... estoy preocupada por ti, Lys. Antes de que
supiéramos que Phoenix era Phoenix, la forma en que hablabas de él…”
“¿Qué?” pregunto cohibida.
“No lo sé. A veces, creo que empezaste asentir cosas por él aquella noche...
cuando los dos cocinaron a este pequeñajo”. Le pellizca cariñosamente las
mejillas a Theo.
“Eso es ridículo. Fue una noche. Ni siquiera una noche, sólo una hora o dos.
Era un extraño. Aún lo es”.
“Pero la forma en que solías hablar de él...”
“Construí una fantasía para mí”, admito. “Pero, sobre todo, para mi hijo.
Quería poder contarle algo sobre su padre algún día. Y honestamente, nunca
esperé volver a ver a Phoenix”.
“Vale. Pero...”
“No siento nada por él”, interrumpo. “Fin de la historia”.
“Vale, porque si lo hicieras... Elyssa, eso sería malo”, advierte Charity.
“Puede que sea un jefe poderoso, pero sabiendo lo que sé ahora sobre su
implicación en Astra Tyrannis...”
“¿Su implicación?” interrumpo inmediatamente. “¿Qué implicación? Dijiste
que intentaba acabar con ellos”.
“Así es”, dice. “Pero precisamente por eso es más peligroso para nosotras”.
Frunzo el ceño. “¿Qué quieres decir?”
“He trabajado en la vida nocturna el tiempo suficiente para saber acerca de
estas cosas, Elyssa”, dice, bajando la voz. “Astra Tyrannis... son malos.
Realmente malos. Y si Phoenix está intentando acabar con ellos, puedes
apostar tu culo a que devolverán el golpe. No quiero que quedemos
atrapadas en el fuego cruzado cuando eso suceda”.
Ahora el corazón me late deprisa. El pánico se apodera lentamente de mi
garganta.
No quiero que mi hijo corra peligro. Pero mis instintos protectores luchan
con fuerza contra mi deseo de quedarme con Phoenix.
Él me hace algo. Algo en mí. Algo que no puedo explicar o describir o
incluso procesar completamente.
Cuando esos ojos oscuros se posan en los míos, es como si mi alma se
estremeciera.
Charity estira la mano y la vuelve a poner sobre la mía. “Lo siento. No
quería preocuparte. Ni siquiera quería sacar el tema a menos que fuera
absolutamente necesario. Pero tenemos que estar alerta, cariño. Y lo que es
más importante, tenemos que cuidarnos la una a la otra”.
“Somos familia”, susurro, repitiendo las mismas palabras que Charity me
había dicho hacía ya toda una vida.
“Exacto”, asiente, dedicándome una sonrisa tranquilizadora. “Somos una
familia. Nosotras y Theo. La única familia que tenemos. ¿Los demás? No
importan”.
Sé que Charity tiene razón. Hemos sido nosotras dos durante un año.
Nosotras dos y Theo, eso es. Tenemos que permanecer juntos.
“Está bien. Trabajaré para conseguirnos más dinero”, digo, ganándome un
poco más de tiempo. “Y cuando tengamos suficiente, nos iremos de aquí.
Empezaremos de nuevo en otro sitio”.
Charity sonríe. “Quizá incluso podamos irnos de Las Vegas. Ir a algún lugar
tranquilo. Pacífico. Barato”.
Me fuerzo a sonreír. Parece reconocer el conflicto que se libra dentro de mi
cabeza porque me da un apretón tranquilizador en la mano. Antes de que
pueda profundizar en lo que siento por Phoenix, oigo un portazo.
Entonces oigo una voz profunda. Y sé inmediatamente que es él.
“¿Jefe?”, pregunta alguien, probablemente una de las criadas.
“¡Tráeme unas malditas vendas!” Phoenix ruge.
Theo empieza a gemir de inmediato. Casi me dan ganas de unirme a él. En
lugar de eso, le grito a Charity: “¡Quédate con Theo!”, mientras me pongo
en pie y salgo corriendo del salón.
Salgo por la puerta y veo a Phoenix de pie junto a la escalera. En realidad,
“de pie” no es la palabra adecuada; más bien está inclinado sobre ella,
agarrado a la barandilla como si fuera a desplomarse al suelo si afloja el
agarre, aunque solo sea un segundo.
Le han hecho un torpe torniquete en la pierna, pero la sangre sigue
empapando la pernera de sus pantalones.
“¡Dios mío!” jadeo. “¿Qué ha pasado?”
“No es nada”, gruñe.
“No parece que sea nada. Déjame echar un vistazo”.
“No es necesario”.
“¿De verdad eres tan orgulloso que ni siquiera me dejas mirarlo?” Por lo
visto, su último cambio de humor sigue dando guerra. Pero dado el estado
de su pierna, lo ignoro. “Te vas a desangrar en el suelo si no te ocupas de
esa herida ahora mismo”.
Gruñe ininteligiblemente, pero percibo en él una nota de concesión.
“Genial”, digo. “Maravilloso. Fantástico. Me alegro de que estés de
acuerdo. Vamos a la cocina”.
Se aleja cojeando hacia la derecha y empiezo a seguirle hasta que percibo a
Charity detrás de mí. Está en el umbral de la puerta con Theo en brazos.
“¿Qué ha pasado?”, me dice gesticulando con la boca.
“Está herido”, respondo. “Quédate aquí”.
La dejo en el salón y sigo a Phoenix hasta la cocina. Anna está recogiendo
los platos del almuerzo.
“¡Amo Phoenix!”, exclama cuando lo ve.
“No es tan grave”, dice con una chulería masculina extremadamente
previsible.
“Yo juzgaré eso”, intervengo. “Anna, Theo necesitará un biberón pronto.
¿Te importaría?”
“Claro que no”, dice ella, con los ojos brillantes de preocupación. “¿Tú...?”
“Si necesito ayuda, te avisaré”, le digo.
Antes de irse, Anna deja el botiquín en el taburete de la barra, a mi lado.
Luego le lleva una botella llena a Theo.
“La mujer es una bendición”, digo mientras abro la caja y empiezo a sacar
provisiones.
Phoenix no responde. Parece ensimismado. Sus ojos apenas están enfocados
mientras miran las ventanas de cristal que dan al lago en la distancia.
“¿La bala?” Que le dispararan es sólo una suposición, pero tengo la
sensación de que tengo razón.
“Sólo me rozó”, responde rígido.
Me quedo en silencio mientras limpio la herida. Su carne se ha abierto
ligeramente donde la bala besó su piel.
“Tendré que darte unos puntos”, le digo. “A menos que prefieras esperar a
tu médico”.
“Hazlo ya”, dice con un gesto desdeñoso de la mano.
“Esto puede doler un poco”.
Me mira con un claro insulto en los ojos. “Te aseguro que he sentido cosas
peores”.
Suspirando, le doy cuatro puntadas rápidamente y me alejo para mirar mi
trabajo. Las puntadas son limpias y están bien hechas. Estoy satisfecha.
Phoenix no ha hecho ni pío.
“Ya está”, digo con orgullo. “Ya está listo”.
Sólo gruñe en señal de reconocimiento. Me doy cuenta de que está
enfadado. Está intentando salir de la telaraña en la que se ha metido. O eso
o está ocupado tratando de tejer una red para atrapar a alguien más.
“Phoenix”.
Sus ojos se centran en mí, y esta vez, puedo decir que realmente me está
mirando. “¿Sí?”
“¿Qué ha pasado?”
“Es una jodida larga historia”.
“¿Qué más tengo que hacer?” pregunto. “Para que me hables”.
Espero que me despida como hace un momento, pero en lugar de eso, me
mira contemplativo. Sus ojos oscuros están llenos de conflicto. Me
pregunto cuánto de ese conflicto tiene que ver conmigo.
“Hoy han secuestrado a mi suegro en su centro psiquiátrico”, dice sin
inflexión. Me paralizo un momento, tropezando con la frase “suegro”.
“¿Tu... suegro?” Mi ritmo cardíaco aumenta de nuevo.
Sí”.
“¿Tú... estás casado?”
¿Por qué no lo había mencionado antes? ¿Por qué nadie en esta casa lo
había mencionado antes? Y también... ¿dónde está?
“Lo estaba”, responde Phoenix.
“Estás divorciado”.
“No del todo”.
Me lleva mucho tiempo encajar las piezas. Pero cuando por fin encajan, lo
entiendo: está muerta.
Al instante me siento horrible por preguntar. Sin embargo, su expresión es
impasible. Parece ajeno a la conversación, pero creo que ahora empiezo a
entenderle un poco mejor. Tiene mucho sentido.
La fachada fría es sólo eso: una fachada. Una construcción falsa para
ocultar la crudeza de su dolor. Oculta una pérdida que claramente tiene algo
que ver con la organización que está empeñado en destruir.
Ahora entiendo más de lo que he entendido desde que pisé esta casa por
primera vez. Y lo que entiendo me aterroriza.
“Phoenix, lo siento mucho”.
Nuestras miradas se cruzan y él me permite traspasar la fachada durante un
breve instante. Lo suficiente para que vea su dolor. Reconocerlo.
Es profundo. Y en ese momento, no quiero dejarlo solo con su dolor. Me he
sentido sola antes, y puede que sea la peor sensación del mundo.
Instintivamente, alargo la mano y le acaricio la cara. Y para mi sorpresa, me
deja. Noto el crecimiento de la barba incipiente. No apoya la cara en mi
palma, pero tampoco se retira.
“Lo siento”, vuelvo a decir, para que entienda lo mucho que siento lo que él
siente.
“Lo sé”.
Por un momento salvaje, me deja quedarme allí. Más allá de los muros.
Más allá de las defensas. Sólo dos seres humanos, crudos, reales y
vulnerables.
Y entonces lo vuelvo a ver: el cambio radical de su estado de ánimo. Me
siento expulsada de ese espacio peligroso, lanzada de vuelta en la dirección
de la que vengo.
Algo oscuro se dibuja en sus ojos y se aparta de mí.
Se levanta de la silla y rodea la encimera, de modo que ahora nos separa la
isla de la cocina. Suspiro e intento deshacerme de mi decepción. Pero mi
fachada no es tan buena como la suya en este momento.
“¿Cómo te dispararon?” pregunto, intentando salvar la conversación.
“¡Es una puta buena pregunta!”, interrumpe alguien.
Tanto Phoenix como yo nos giramos en dirección a la persona que ha
hablado. Matvei está de pie en la puerta, con el estómago envuelto en una
gasa gruesa, mirando fijamente entre los dos.
Phoenix hace una mueca. “Deberías estar en la cama”.
“Me llamaron del hospital. Fuiste solo, ¿no?”, acusa.
“No pensé...”
“¿Quién más sacaría a Vitya?”
Matvei tiene algo. Algo casi infantil en él cuando está relajado y contento.
Pero cuando se enfada... bueno, todo en él cambia. El ángel se convierte en
una bestia.
“Tomé una decisión”, dice Phoenix.
“Tú tomas todas las decisiones”, replica Matvei. “Y últimamente han sido
las equivocadas”.
“¿Estás cuestionando mi juicio, viejo amigo?” Phoenix pregunta
peligrosamente. Me estremezco, atrapada entre el calor cargado de
testosterona de dos machos alfa.
“Tienes toda la maldita razón”, dice Matvei sin pelos en la lengua. “Podrían
haberte matado”.
“Es sólo una herida superficial, y Elyssa ya me ha cosido. Me recuperaré
más rápido que tú”.
Matvei cojea hacia delante, señalando con un dedo acusador en el aire.
“Deberías haber llevado refuerzos”.
“No creí que lo necesitara”.
“Te habría dicho que sí si me hubieras hablado antes de irte”.
“No recibo órdenes de ti, Matvei”.
“No, no aceptas órdenes de nadie. Tampoco aceptas consejos de nadie.
Antes sí”.
Los ojos de Phoenix revolotean hacia mí por un momento. Luego suspira.
“Deberíamos hablar en privado. No aquí”.
Los dos salen de la cocina. Al salir, Phoenix se vuelve hacia mí. No dice
nada, pero sus ojos se detienen en mi cara durante unos segundos. Busca
algo. Sólo Dios sabe lo que es.
Luego desaparece por la esquina. Cuando se han ido, vuelvo al salón.
Anna está sentada en la alfombra con Theo delante. “¿Dónde está Charity?”
pregunto, mirando a mi alrededor.
“Dijo que necesitaba ir al baño”, dice Anna sin apartar los ojos de Theo.
“Ha estado allí un buen rato, pobrecita”.
Me siento junto a Anna y acaricio a Theo, pero mi atención está dividida.
Me preocupa Charity y lo que está tramando. Apenas he conseguido
convencer a Phoenix de que le permita salir. Si ella vuelve a abusar de ese
derecho, sé que ninguna súplica de mi parte lo conmoverá la segunda vez.
Será una prisionera aquí mientras él nos retenga.
“¿Estás bien, cariño?” Anna pregunta, mirándome con recelo.
“Claro, sí. Sólo estoy preocupada”.
“¿Por el amo Phoenix?”
Me sonrojo. ¿De verdad soy tan transparente? “Por Charity”, miento
suavemente.
“Probablemente sea algo que ha comido”, dice Anna con una sonrisa
indiferente.
“Claro”, digo. “Seguro que es eso”.
Anna mira a su alrededor y suspira. “¿Dónde podría estar...?”
“¿Qué pasa?”
“Nada importante, querida. He vuelto a perder el teléfono. Me estoy
haciendo vieja. Estoy medio asustada de que hagan que me jubile pronto”.
“No seas ridícula. Te quedan muchos años buenos”.
Sonríe cálidamente. “Eso espero”.
Quiero ser capaz de distraer a Anna, pero yo misma estoy demasiado
distraída. Sin embargo, Theo se contenta con absorber quince minutos de
mi tiempo. Anna y yo jugamos con él, riéndonos mientras da vueltas una y
otra vez.
Estoy a punto de ir a buscar a Charity cuando aparece como por arte de
magia en el umbral.
“Elyssa”, dice, “¿puedo hablar contigo un segundo?”
Me pongo en pie de un salto y la sigo fuera del salón. “¿Dónde has estado
todo este tiempo?” siseo cuando llegamos al pasillo.
“Cálmate. Nadie me atrapó”.
Cierro los ojos con frustración. “¿Qué has hecho?”
Charity mira a su alrededor con aire de conspiración. “Estaba espiando un
poco fuera de la oficina de Phoenix. Está ahí dentro con el sexy segundo al
mando”.
“Le suplico y le ruego a Phoenix para convencerlo de dejarte salir y así es
como...”
Charity me agarra del brazo, cortando lo que estaba a punto de decir. “Lys,
las cosas no pintan muy bien”.
Frunzo el ceño. “¿Qué quieres decir?”
“Por lo que he oído, la organización se está acercando. ¿Por qué si no
habrían secuestrado a esta persona del psiquiátrico? Obviamente es cercano
a Phoenix”.
“Es su suegro”, murmuro.
“¡¿Qué?!”
“Sí”, digo. “Estaba casado. Su mujer murió”.
“Mierda”, dice Charity, frunciendo las cejas. “¡Oh, Dios mío!”
“¿Qué?”
“Por supuesto. Tiene mucho sentido ahora. Claramente, su esposa fue
asesinada por Astra Tyrannis. Eso es lo que está impulsando todo esto”.
“¿Todo qué?”
“¡Esta vendetta! ¡Esta guerra en la que intentamos por todos los medios
mantenernos al margen!”
“Charity”, le digo, intentando que vuelva a centrarse, “¿qué has oído?”.
“Suficiente para decirme que estar cerca de Phoenix es cada vez más
peligroso”, dice. “Lo que significa que necesitamos un plan B”.
Cuanto más habla, menos me gusta lo que dice. “Charity...”
“Y el plan B es irnos cuanto antes”.
“¿Realmente crees...?”
Me ignora y sigue hablando. “Escucha, creo que deberíamos pensar a largo
plazo. Podríamos recopilar información sobre las operaciones de la Bratva
antes de irnos. De esa forma, podemos vender la información si lo
necesitamos”.
“¿Vender la información?” grito. “¿Estás loca?”
“¡Sí! A la policía. O a los federales. Pagarían por ello”.
“Charity, eso es...”
“Tenemos que pensar en nosotras mismas, Elyssa”.
“Lo entiendo. Pero no tenemos que joder a Phoenix en el proceso”.
Levanta las cejas y, por primera vez, detiene su frenética planificación para
mirarme de verdad. “¿Estás preocupada por él?”
“Nos acogió, aunque no tenía por qué hacerlo”.
“¡Porque le forcé!” señala. “No sabemos cuáles son sus motivos. Los
hombres como él siempre tienen un motivo, Elyssa”.
“Creo que su motivo era intentar ayudarnos”.
“Creía que no sentías nada por él”, dice, dándole la vuelta al asunto.
“¡No siento nada!”
“Podrías haberme engañado”.
“Sigue siendo el padre de Theo”, le digo, recurriendo a otra verdad.
“No ha mostrado ningún interés en ser el padre de Theo”, replica Charity
sin rodeos.
Doy un respingo ante la fría verdad. Me agarra la mano. “Lo siento. Sé que
me estoy pasando. Sé que me estoy pasando de la raya. Pero a veces, hace
falta ser una perra para sobrevivir”.
“Yo no lo soy”, digo temblando.
“Lo sé”, responde Charity asintiendo. “Pero no tienes por qué serlo. Yo seré
la perra de las dos. Pero tenemos que permanecer juntas, ¿de acuerdo?”
Miro hacia abajo, incapaz de comprometerme, incapaz de justificar
traicionar a Phoenix así.
Respirando hondo, Charity saca un teléfono que me resulta ligeramente
familiar.
“¿De dónde has sacado eso?” pregunto.
“De Anna”, explica Charity sin disculparse. “Se lo robé cuando estaba
ocupada con Theo”.
“¡Charity!”
“Necesitaba saber qué pasaba en el mundo exterior”, dice.
Me tenso al instante cuando abre una página de Internet y empieza a buscar.
Sus dedos se mueven rápidamente contra el teclado de la pantalla.
“Toma”, me dice, poniéndome el clip en la cara. “No quería tener que
enseñarte esto. Pero creo que ahora es necesario. Míralo”.
Eso hago.
La reportera que aparece en el centro de la imagen es una pelirroja bien
peinada, ligeramente maquillada y vestida con un elegante traje pantalón
azul. Por muy atractiva que sea, mi mirada se dirige directamente al telón
de fondo.
“Dios mío”, jadeo. “¡Ese es el refugio!”
“... Estoy de pie fuera del Refugio de Mujeres de Las Vegas. Este es el lugar
en el que el condecorado detective de policía Jonathan Murray fue visto por
última vez. Se hizo una llamada de auxilio desde el teléfono del detective
Murray a su departamento el diecisiete de mayo. La hora exacta de la
llamada no fue revelada. Sin embargo, nuestra fuente en el departamento de
policía dijo que están buscando a una mujer llamada Elyssa Redmond que
se cree que está relacionada con su desaparición”.
Al oír mi nombre, mis dedos tiemblan tan violentamente que suelto el
teléfono. Se cae al suelo.
Caigo de rodillas a tiempo de oír a la reportera terminar: “...Se cree que la
joven ha vivido y trabajado en el refugio durante el último año. Desde la
desaparición del detective Murray, se desconoce su paradero. Se cree que
desapareció poco después de que Murray visitara el refugio. El
departamento de policía de Las Vegas espera que la Sra. Redmond se
presente en los próximos días para hacer una declaración”.
El clip se detiene y se queda en blanco, pero me alejo y se lo devuelvo a
Charity.
“Dios mío. Me quieren para interrogarme...”
Charity me agarra con fuerza del brazo. “Respira. Recuerda lo que te dije.
Lo superaremos. Sólo tenemos que permanecer juntas. ¿De acuerdo?”
Respiro hondo e intento ser tan valiente como requiera la situación. Ser la
perra que necesito ser para sobrevivir.
No sólo por mí, sino por mi hijo. “Correcto”, le digo. “Correcto”.
30
PHOENIX
 SALA DE RECUPERACIÓN DE MATVEI

“¿Qué tan grave es?” Matvei pregunta, su mirada parpadea a mi pierna.

“Un roce. Nada más”.
“¿Ella te curó?”
“Sí”.
Nos volvemos el uno hacia el otro y nos enfrentamos como si nos
preparáramos para un tiroteo en el Salvaje Oeste.
Me parece que Matvei debería ser un Jefe por derecho propio. Nunca ha
estado hecho para seguir órdenes. Es tan líder como yo. Sin embargo, aquí
está, recibiendo órdenes de mí. Se necesita un hombre fuerte para ser capaz
de hacer eso cuando sabe que está destinado a cosas más grandes.
No es la primera vez que me alegro de que Matvei haya decidido jurarme
lealtad. Pero soy plenamente consciente de que su lealtad es una señal de
respeto, no de servilismo.
En cualquier momento, puede irse. Y sé que, si eso sucede, no lo detendré.
“Te das cuenta de que estamos en el mismo bando, ¿verdad?”. pregunta
Matvei con una ceja levantada.
“Matvei…”
“No lo hagas”, suelta. “Me pediste hace toda una vida que trabajara contigo.
Y juré que juntos acabaríamos con esa puta organización, de una vez por
todas”.
“Es personal para mí, Matvei”.
“Es personal para ambos. Quiero a esos hijos de puta muertos tanto como
tú. Sólo quiero hacerlo bien”.
“¿Y yo no?”
“Deberías haberme consultado antes de ir, Phoenix. Es todo lo que digo”.
“¿Para qué habría servido?” pregunto, con irritación en el tono.
“Habrías entendido mejor en qué te estabas metiendo”.
Frunzo el ceño, esperando a que continúe.
“Después de que me apuñalara ese policía de mierda, me diste un trabajo”,
me recuerda.
“Sí. Te dije que intentaras seguir los movimientos de Sakamoto”.
Matvei asiente. “Precisamente. No he estado todo este tiempo sentado
viendo Netflix. He estado haciendo mi trabajo”.
Me tenso de anticipación. “¿Has encontrado algo?”
“Sólo que él mismo parece estar rastreando a alguien”, me dice Matvei. “Y
por lo que puedo decir, la persona que está siguiendo es...”
“Escúpelo, hermano”.
Suspira y levanta la mirada para encontrarse con la mía. “A ti”.
“¿Sakamoto me está rastreando?” repito. “Blyat”.
Me vuelvo hacia la pared, repleta de impresiones, fotos y notas
garabateadas. Matvei quiere que sus noticias me conmocionen. Que me
asuste.
Pero está haciendo exactamente lo contrario: está demostrando que voy por
el buen camino. Eso me tiene jodidamente mareado.
“Hoy has estado a punto de morir, por si lo habías olvidado”, señala Matvei.
“La única razón por la que sigues aquí es la puta suerte. Te han fichado,
Phoenix. Vienen por ti. Por nosotros”.
“Que vengan”, gruño. “He estado preparando esto toda mi puta vida”.
“Aún requiere planificación...”
Apenas oigo sus palabras de advertencia. “¿Dijiste que lo has estado
rastreando?”
“Sí, pero…”
“Entonces, ¿dónde va a estar?”
Matvei me mira con recelo, pero responde de todos modos. “Tiene una gala
de recaudación de fondos a la que asistirá esta noche”.
“¿Esta noche? Hm”. Es más pronto de lo que esperaba, pero no voy a
posponer mis planes por una fecha más conveniente. “Esta noche está
bien”.
“Phoenix, espera un momento. ¿No estarás pensando seriamente en ir por él
esta noche?” Matvei pregunta incrédulo.
“Deberías saber que no hay que preguntar”.
“Phoenix, es demasiado pronto. No estamos preparados”.
“He estado preparado durante años. Desde que sostuve el cadáver de mi
esposa en mis brazos. No es demasiado pronto, hermano. Son cinco años
demasiado tarde”.
“Sakamoto no va a ser un blanco fácil”, argumenta Matvei. “Va a estar
rodeado de seguridad. Por no mencionar que va a estar en una gala para
todos los bastardos ricos del área metropolitana. El lugar va a estar plagado
de matones armados”.
“¿Qué quieres decir?”
“¡No tienes estrategia ni tiempo para idear una!”. Matvei grita, rechinando
los dientes. “La gala es en menos de cinco horas”.
Sonrío. “Siempre me han gustado los retos”.
“Aparentemente, también te gustaría morir”.
“Me gusta la venganza, Matvei. Por eso estoy haciendo esto. Para que las
cosas vuelvan a estar bien”.
Arruga la cara con desagrado. “Voy contigo”.
“No estás en condiciones para una misión de campo”, resoplo. “Tienes
suficientes vendas alrededor del torso como para pasar por el Hombre
Michelín”.
Matvei aprieta los dientes. “Me las arreglaré”.
“No era una pregunta. Te quedas aquí. En cualquier caso, necesito que
hagas interferencias y te coordines conmigo desde aquí”.
Gruñe de rabia sin palabras. Pero le conozco lo suficiente como para saber
que comprende que tengo razón. A su ego no le gusta quedarse atrás.
Incluso si hay una buena razón para ello.
“Vale, te seguiré la corriente. Supongamos que consigues entrar en la gala”,
dice Matvei. “¿Entonces qué?”
“Entonces me concentraré en Sakamoto, le cogeré a solas y le sacaré
algunas respuestas antes de matarle”.
“Eso es mucho para una noche”.
“¿Dudas de mis habilidades?”
“No, pero cuestiono tu lógica. ¿Y si no habla?”
“Le haré hablar”.
“¿Y si te supera?”
“Entonces merezco morir”.
“Jesús, María y José”, dice Matvei, levantando las manos en señal de
frustración. “No vas a echarte atrás, ¿verdad?”
“En absoluto”.
“Phoenix, este plan es imprudente, incluso para tus estándares
absurdamente imprudentes”.
“Sí, lo es, que es exactamente por lo que funcionará”.
Matvei me estrecha los ojos. “¿Qué significa eso?”
Tomo aire. “Empiezo a pensar que Vitya tenía razón cuando me advirtió de
espías entre mis hombres”.
Matvei frunce el ceño, pero no dice nada.
Continúo: “Si hay un topo entre nosotros, cualquier plan que haga corre el
riesgo de ser descubierto y transmitido. Pero si actúo de improviso, no
habrá tiempo ni oportunidad para que el topo me delate ante sus
superiores”.
“Puede ser un hombre o una mujer, ¿lo sabes?”, señala Matvei.
“¿Sospechas de Elyssa?” pregunto, tratando de no sonar afrentado por ese
hecho.
“No necesariamente. Podría ser fácilmente la otra”.
Asiento a regañadientes. En mi mundo, todo el mundo es culpable hasta que
se demuestre su inocencia. Incluso Elyssa. “De acuerdo. Pero hasta que no
lo sepamos con seguridad, así es como voy a hacer las cosas”.
Matvei suspira. “Sigo pensando que es demasiado precipitado”.
Sonrío, sabiendo que he ganado esta conversación. Matvei me gruñe con
fastidio y se vuelve hacia la puerta. “Si insistes en hacer esto, voy a tener
que arreglar algunas mierdas”.
“Eres una estrella brillante entre los hombres, Matvei. Un crédito para la
humanidad. Un héroe que no merecemos”.
“Sí, y tú eres un puto grano en el culo”.
Sonriendo, veo a Matvei salir de mi despacho. Su peso está todo hacia un
lado debido a la puñalada, pero me doy cuenta de que se está recuperando
rápidamente. Odio que no pueda acompañarme esta noche. Pero tampoco
voy a arriesgarlo. Es demasiado importante para la Bratva Kovalyov. Y
también es una de las pocas almas en esta tierra en la que confío sin
reservas.
Estoy eufórico por tener un plan y una misión inmediata. Salgo de mi
despacho y me dirijo a la cámara acorazada. Estoy a mitad de camino
cuando veo una sombra que sale de una de las salas laterales. Un segundo
después, Elyssa sale y casi choca conmigo.
Lleva al bebé en brazos. Se ríe mientras ella se detiene bruscamente antes
de chocar con mi pecho.
“Dios mío, ¿de dónde has salido?”, jadea. “Ni siquiera te había visto”.
“Podría hacerte la misma pregunta”.
“Theo estaba inquieto, así que decidí sacarlo a pasear”, dice ella, dándole
un beso en la frente.
Esto es lo más cerca que he estado del niño en mucho tiempo. Gira la cara
para mirarme con ojos curiosos.
Y todo lo que veo en ellos es... Yuri.
Doy un paso atrás mientras mis demonios se precipitan a mi alrededor,
robándome la euforia de la acción y sustituyéndola por el mismo pavor
sigiloso que ha marcado cada segundo de vigilia desde que me arrebataron
a mi familia.
“Phoenix”, dice Elyssa, con cara de preocupación, “¿estás bien? ¿Es tu
pierna?”
“No, yo... está bien. Estoy bien”.
Tiene la frente arrugada por la preocupación. Una preocupación que se
siente extrañamente íntima.
“Tengo que irme”, suelto.
“¿Adónde vas?”, pregunta ella. “Necesitas descansar. Te acaban de
disparar”.
“Esto no es nada”, digo bruscamente. “He tenido peores”.
“Déjame echar un vistazo de nuevo”.
“No”.
Se estremece ante mi tono cortante, pero no ceja en su empeño. “Sólo
tomará unos segundos...”
“He dicho que no”.
Suspira pesadamente y me ignora al mismo tiempo.
“Toma”. Antes de que pueda protestar, me pone al bebé en brazos y me
suelta. Me quedo helado, sosteniendo a un bebé por primera vez en cinco
años.
Y maldición, si no es lo más desencadenante que me ha pasado en mucho
tiempo.
“Elyssa...”
Se pone en cuclillas delante de mí. Sin permiso, levanta el dobladillo de mis
pantalones y examina mi pierna herida.
Mi polla no sabe muy bien cómo procesar la visión de ella de rodillas.
Mi corazón no sabe cómo procesar el peso reconfortante del niño en mis
brazos. El resultado es una erección dolorosa y una explosión de mal genio.
“Ponte de pie, maldita sea”, siseo.
Me mira desde sus rodillas. “¿Qué pasa?”, me pregunta, realmente
desconcertada de por qué me enfado ahora. El bebé también me mira, como
preguntándome por qué le grito a su madre.
La culpa y el deseo corren por mis venas, recordándome una época en la
que lo tenía todo en la palma de la mano.
Algo parecido a ahora. Excepto que entonces la había cagado. Corro un
grave riesgo de volver a cometer el mismo error.
“¿Phoenix?”
Retrocedo sin responder. Tras un momento de vacilación, se levanta
lentamente. Me mira a mí y al bebé.
Por un segundo, creo que está nerviosa. Luego sonríe.
Es una sonrisa lenta y hermosa que me hace darme cuenta de lo joven que
es. “Estás muy guapo con un bebé en brazos”, murmura con aire soñador.
Un rubor tiñe sus mejillas instantes después de que las palabras salgan de su
boca. “Lo que quería decir era... era...”
“Sé lo que querías decir”. Las palabras salen ásperas, pero no puedo
contener la sonrisa que las sigue.
De algún modo, ha conseguido disipar por completo mi ira con sólo una
suave sonrisa y un rubor.
“Te sale natural”, aclara, con los ojos fijos en el bebé que tengo en brazos.
Puedo ver el amor. Ese sentimiento incondicional que te invade por
completo en el momento en que te agarran el dedo por primera vez. Lo
conozco bien.
“Deberías llevártelo”, digo, tendiéndole al niño.
Menea la cabeza. “Se ve cómodo”.
“Al menos él lo está”.
Por primera vez desde que la conozco, sus ojos se vuelven fríos. El efecto
es extraño.
Chocante. Y muy desagradable. “Entonces por qué no...”
“Abrazarlo me recuerda todo lo que he perdido”, explico en un arrebato
repentino. Las palabras me salen a borbotones antes de que tenga la
oportunidad de repensarlas.
Se detiene en seco, sus ojos recorren mi expresión, buscando cualquier
indicio de mentira. No lo encuentra. “Oh”.
El niño sigue mirándome a la cara como si me reconociera. Entonces
levanta la mano e intenta agarrarme la nariz. Lo miro fijamente, recordando
una época en la que estaba eufórico por la nueva paternidad. Un temblor del
mismo tipo de emoción hierve a fuego lento bajo mi piel. Pero me niego a
dejar que aflore a la superficie.
Enterré esa parte de mí para siempre cuando enterré a mi mujer.
“Sé que piensas que sólo estoy aquí por dinero”, dice Elyssa suavemente.
“Pero tal vez por lo que realmente estoy aquí es... por ti”.
No me lo esperaba. Nuestras miradas se cruzan y ella se da cuenta de que
sus palabras no han salido como quería.
“Sólo intento decir que... lo que quiero decir es que... Theo necesita un
padre. Todo niño necesita un padre”.
“No tiene sentido encariñarse, Elyssa”, digo vagamente. “¿Esta vida? ¿Mi
vida? Está construida sobre la imprevisibilidad”.
Frunce el ceño, una onda de miedo recorre sus ojos. “¿Qué significa eso?”
“Significa que el mañana no está prometido. Especialmente no para mí”.
“No lo entiendo”.
Vuelvo a poner al bebé en sus brazos. Esta vez lo coge sin protestar. Pero no
me quita los ojos de encima.
“Sabes lo que hago. Contra quién lucho. ¿Verdad?”
No finge que esto sea una novedad. “Sí”.
Asiento con la cabeza. “No soy tan ingenuo como para pensar que soy
invencible. Sí, soy poderoso. Pero ellos también lo son. De hecho, han sido
poderosos durante mucho más tiempo”.
Ella sacude la cabeza. “Entonces quizá deberías parar”, dice.
“¿Parar?”
“Deja de ir tras ellos”, dice con urgencia. “Termina la misión. Vive tu vida”.
Frunzo el ceño. “Esta es mi vida. Es lo único que sé hacer. Aunque quisiera,
que no quiero, no sabría ni cómo parar”.
Parece como si estuviera atrapada de repente.
No puedo mirarla más. Si lo hago, podría verme obligado a atraerla hacia
mí. Consolarla. Y si hago eso, se romperá la barrera cuidadosamente
construida que he logrado mantener hasta ahora.
He estado a punto de derribarla varias veces.
Aquella vez, después de que se cayera a la piscina, sigue siendo el momento
más cercano que hemos tenido. Pero incluso entonces, yo había conservado
un sentido crucial de la distancia. Una parte de mí que me he negado a
mostrarle.
Ahora tengo que quedarme con eso.
“Tengo que irme”, le digo, dando un paso atrás.
“¿Dónde?”
“Eso es asunto mío”.
“Phoenix”, dice suavemente, “¿estás a punto de hacer algo peligroso?”.
Puedo ver la preocupación en sus ojos. Demasiado familiar. Todo es
jodidamente familiar.
“Vuelve a tu habitación”, digo bruscamente. “Y cuida de ese niño”.
Entonces hago lo mejor que puedo hacer por ella y por mi hijo: Me voy.
31
PHOENIX
 LA ARMERÍA

“¿Qué crees que estás haciendo?” pregunto mientras Matvei entra en la

armería.
“Escogiendo un arma”, responde. “Lo mismo que tú”.
Cambio la pistola a mi brazo dominante y me vuelvo hacia él. “Quizá
Murray también te golpeó en la cabeza, porque es evidente que no
entendiste lo que dije arriba: no vendrás conmigo esta noche. Creí que lo
había dejado claro”.
“Bien, no tengo que estar en el campo. Pero aún puedo ayudar in situ. De
hecho, puedo ayudar mejor si estoy cerca”.
“¿Esto va a ser otra discusión agonizante?” me quejo.
“Probablemente. Soy tan terco como tú cuando me propongo algo”.
Ignoro la burla y me encojo de hombros. “Bien, pero si algún imbécil
empieza a dispararte, no voy a intervenir”.
Matvei sonríe. “No te preocupes. Sé que no eres un héroe”.
Se acerca a mí y los dos miramos hacia la pared de armas. Una estantería
tras otra de rifles nos mira fijamente.
“¿Un rifle? Un poco ostentoso, ¿no crees?”
Pongo los ojos en blanco. “No voy a ir a la gala con un puto rifle”, digo.
“Sólo me gusta mirarlos. Me tranquilizan”.
“Estás mal de la cabeza, Phoenix Kovalyov”.
“¿No lo sabías?” sonriendo, me giro hacia la puerta. “Tengo que
prepararme”.
“Te veré en el coche en quince minutos. A menos que necesites más tiempo
para acicalarte”.
“Cuidado. Aún puedo dejarte”.
Matvei se ríe. “No te atreverías”.
El cambio en él es radical. Es increíble lo que la promesa de la acción
puede hacer a un hombre como Matvei Tereshkova. Nació para esta vida.
Para la violencia, el peligro, el caos de todo.
Igual que yo.
Por supuesto, lo había arruinado todo casándome y arrastrando a mi mundo
a una mujer inocente. Si hubiera sido más inteligente, me habría dado
cuenta de que este mundo no era propicio para una familia, para la
normalidad, para la felicidad. Me habían engañado. Había crecido rodeado
de parejas felices.
Mis padres. Cillian y Saoirse. Kian y Renata.
¿No es de extrañar que hubiera caído en la trampa de creer que se podía
construir a la vez un imperio y una familia?
Pero hace tiempo que me di cuenta de que no todos los matrimonios acaban
bien. No todos los finales son felices. Debería haber hecho lo que hizo
Matvei: abrazar una vida de soltería eterna y decir adiós a las cosas que la
gente normal aprecia. No soy normal y nunca lo seré. Nadie puede cambiar
eso.
Me dirijo a mi habitación y cambio mi ropa de diario por un traje gris
marengo de Brioni, mocasines de Tom Gray y una impecable camisa blanca
de botones.
Satisfecho con mi reflejo, escondo mis armas y me dirijo escaleras abajo,
donde el coche que había solicitado se ha estacionado delante. Un segundo
después aparece Matvei.
“Pensé que llegarías antes que yo”, comento. “¿Te ha entrado rímel en el
ojo?”.
Matvei me hace un gesto con el dedo. “Me estaba preparando, imbécil.
Tenemos los ojos puestos en Sakamoto”.
“Bien. Ya era hora de que empezaras a ser útil”.
Sonríe y me vuelve a hacer un gesto con el dedo. Uno de mis jeeps negros
se acerca por detrás del BMW y saludo a Konstantin y Alexi, que están
sentados en la parte delantera del vehículo.
“Pongamos este espectáculo en marcha”, digo sombríamente.
Matvei y yo subimos al BMW y nos ponemos en marcha hacia la gala.
Según mi navegador, llegaremos en veinte minutos.
“¿Sigues con tu plan improvisado?” me pregunta Matvei mientras
conducimos, mirándome fríamente. Su expresión no delata nada, pero le
conozco lo suficiente como para saber que está preocupado.
Asiento con la cabeza. “Te lo dije, esos son siempre los mejores”.
“¿Las mujeres?”, pregunta. “¿Elyssa y Charity...?”
“¿Qué pasa con ellas?”
“¿Dónde están?”
“En la casa. ¿Dónde más podrían estar?”
“No te vieron salir, ¿verdad?”, pregunta.
Sé por qué pregunta. Y en lo que respecta a Charity, no me importa la
sospecha. Pero con Elyssa, me siento a la defensiva. Otra mala señal.
“Lo sabía”, dice antes de que pueda formular una respuesta.
“¿Saber qué?” me quejo.
“Te importa la chica”, dice Matvei. Pero no me está acusando. Al menos no
tanto como yo esperaba.
“No me importa”, respondo bruscamente. “He visto mujeres como ella toda
mi vida. Marginadas, controladas y maltratadas desde el día en que
nacieron. Está en mi naturaleza sentir simpatía por ella. No significa nada”.
“¿Sí? Entonces, ¿cómo es que no pareces sentir la misma simpatía por la
otra?”.
Le lanzo una mirada de reojo. “Ella es molesta”.
Matvei se ríe. “No es un pecado admitir que puedes sentir algo por otra
mujer, ¿sabes? Puedes seguir adelante”.
“¿Intentas convencerme de que es una espía? ¿O de que sería una buena
amante?” pregunto impaciente.
Matvei se ríe. “Sólo era una afirmación general. No me importa con quién
sigas adelante. Mientras sigas adelante”.
“Sabes, si quisiera un psiquiatra, me conseguiría uno”.
“Es una cuestión de necesidad, no de deseo”, dice Matvei con suficiencia.
“Jesucristo, eres un idiota”.
Matvei me sonríe como un maldito gato de Cheshire. Me doy cuenta de que
está entusiasmado con la misión de esta noche. La oportunidad de volver al
campo es probablemente lo único que le hace pasar por alto lo arriesgado de
este no-plan mío.
Mmierda, espero que funcione.

L a gala se celebra en la cuadragésima planta del Waldorf Astoria, en el

salón de baile con vistas a la ciudad. Conozco razonablemente bien el lugar
de eventos anteriores, pero le pedí a Matvei que me explicara el plano para
asegurarme.
El salón de baile es un espacio abierto. Pero se extiende por rincones más
íntimos. Pequeñas verandas sombrías tachonan el perímetro. Lugares
tranquilos para hablar o matar.
Los aparcacoches intentan dirigirme a la cola de coches, pero no les hago
caso y busco una zona de sombra en un rincón alejado del aparcamiento.
Konstantin detiene el Jeep unos metros detrás de nosotros.
“De acuerdo”, dice Matvei, saltando al modo de enfoque. “Voy a meterme
en la parte de atrás del Jeep. Mis ordenadores y demás están ahí, y puedo
mantenerte informado”.
“¿Dónde está mi auricular?”
“Aquí”, dice Matvei, pasándomelo.
Me lo aseguro en la oreja y me vuelvo hacia él. “¿Puedes verlo?”
“No, está bien. Como el puto James Bond”.
“Ya quisiera James Bond tener este aspecto”, digo con una sonrisa.
Matvei pone los ojos en blanco. “Permíteme corregirme: pareces James
Bond... si se hubiera caído de un árbol y se hubiera golpeado con todas las
ramas al caer”.
Ahora soy yo quien le saca el dedo medio. Entonces, riéndonos, salimos del
coche. Konstantin y Alexi hacen lo mismo. Matvei les hace un gesto con la
cabeza y sube a la parte trasera del Jeep.
“Necesito que hagan un barrido del lugar e informen a Matvei”, les digo.
“Él me mantendrá informado. Manténganse discretos”.
Los dos asienten y se escabullen hacia el hotel.
Arqueo el cuello hacia atrás y contemplo el edificio. Es grandioso y
opulento, como un diamante resplandeciente en medio del desierto. Todo
parece perfecto desde donde estoy ahora. Pero sé que cuando me acerque lo
suficiente, empezaré a ver todas las cicatrices. Los defectos. Las grietas en
la armadura.
“Phoenix, adelante”, dice Matvei en mi auricular. “¿Puedes oírme?”
“Te oigo alto y claro”, informo a Matvei.
“Bien. Seré tu hada madrina por esta noche”.
“Entonces para mi primer deseo, quiero que te calles de una puta vez”.
“No se puede, hermano. Los deseos se les piden a los genios. Las hadas
madrinas hacen lo que les da la gana”.
Sacudo la cabeza y me río. Pero ya es hora de ponerse serio. Así que, con
un suspiro, me sueno el cuello y me meto en mi personaje de la noche.
Phoenix Kovalyov. Jefe de la Bratva Kovalyov. Asesino a sangre fría.
Matvei me dice al oído: “Muy bien, puedes irte. Los chicos vigilan los
ascensores de la entrada que llevan a la planta del salón de baile. Sakamoto
aún no ha llegado”.
“¿Dónde está?”
“A no más de quince minutos”.
“Y así empieza”, murmuro para mis adentros. Espero por Dios que esto
acabe como yo quiero.
Doy un paso hacia el reluciente hotel cuando oigo un ruido que parece
provenir de... el maletero de mi BMW.
“¿Qué coño?” gruño. Hago una pausa, me giro y me acerco despacio al
coche.
“¿Phoenix?” dice Matvei en el auricular. “¿Qué pasa?”
Abro el maletero y saco la pistola con el mismo movimiento. Tengo el dedo
en el gatillo y estoy listo para empezar a disparar...
Hasta que veo una cascada de pelo rubio.
Entonces Elyssa se levanta y saca las piernas del maletero.
“¿Phoenix? ¿Todo bien? ¿Tengo que ir allí?” Matvei pregunta.
Compruebo los ángulos. Desde donde está situado en el asiento trasero del
Jeep, Matvei no podrá vernos. Y por alguna razón, aún no estoy preparado
para escuchar lo que piensa de este suceso.
“No, todo está bien”, miento. “Sólo esperando la oportunidad adecuada para
moverme”.
“Bien. De acuerdo”.
Dirijo una mirada furiosa a Elyssa, pero ella se limita a mirarme
tímidamente. Cuando abre la boca para hablar, le tapo los labios con la
mano. Abre mucho los ojos.
La arrastro por la carretera y giro a la izquierda detrás de una furgoneta de
catering.
Una vez fuera de la vista del Jeep, me saco el auricular sin empujarlo
demasiado.
“¿Qué coño haces aquí?” siseo.
Elyssa retrocede ante mi enfado, pero se mantiene firme. “Sabía que ibas a
hacer algo peligroso. Y... vine a detenerte”, balbucea.
“¿Hablas en serio?”
“Tengo razón, ¿no?”
“Eres una loca, eso es lo que eres. No puedes estar aquí”.
“Tú tampoco deberías estar aquí”.
Entorno los ojos hacia ella. “Vas a volver ahora mismo”.
Me coge de las manos. Pasan varias personas y todas nos miran al pasar.
“Por favor, Phoenix, te lo ruego: no entres ahí”.
“Elyssa…”
“Si insistes en enviarme de vuelta o entrar ahí por tu cuenta, voy a gritar tan
fuerte que arruinará todos tus planes de todos modos”.
Parpadeo mientras asimilo lo que está diciendo. Para alguien que parece
una tímida alhelí y se estremece cada vez que digo “maldición”, ahora
mismo es bastante testaruda.
Quizás la he subestimado. La chica tiene agallas.
“No puedo detener esto, Elyssa”, le digo. “Estos hombres, esta
organización, son los responsables de matar a mi mujer. Y mi...”
Sacudo la cabeza mientras las palabras mueren en mis labios. “No puedo
descansar hasta que los haya derribado”.
“Podrías morir en el intento”.
“Estoy dispuesto a correr ese riesgo”.
Me mira con ojos desesperados. “Déjame ir contigo entonces”.
“Eso está fuera de discusión”.
“No me hagas gritar”.
“¿En serio me estás amenazando ahora mismo?”
Parece insegura, pero luego asiente con la barbilla erguida. “Sí, eso es
exactamente lo que estoy haciendo”.
“Jesús”. Miro a mi alrededor, contemplando mi próximo movimiento.
“Vuelve al coche conmigo. Ya se nos ocurrirá algo”.
“Puedo ser ingenua”, replica. “Pero eso no significa que sea estúpida. Si
vuelvo allí contigo, me encerrarás y me dejarás atrás”.
Maldita sea. “Muy bien. ¿Por qué quieres venir?”
Me mira impotente durante un momento. “Porque quiero una oportunidad
de ser útil”.
Bueno, mierda. ¿Qué se supone que debo hacer con eso?
“No puedes entrar vestida así”, señalo. “Esto es una gala. Necesitas un
vestido de gala”.
“Vamos a buscarme uno entonces”.
Frunzo el ceño. “¿Dónde coño se supone que vamos a encontrarte un
vestido en...?” Me detengo al ver pasar a una pareja de mediana edad.
Está claro que están hechos de dinero, a juzgar por la ropa de diseño que
llevan. El esmoquin de él es de Gucci y el reloj que lleva está engastado con
diamantes negros. El vestido de ella también es brillante. Un vestido de un
solo hombro en un profundo verde esmeralda.
Dos cosas cimentan mi selección.
Uno, la señora parece ser del mismo tamaño que Elyssa.
Y dos, a pesar de su evidente riqueza, está claro que ella y su marido no son
lo bastante importantes como para justificar guardaespaldas.
Son un blanco fácil.
“Vamos”, digo agarrando a Elyssa del brazo y remolcándola calle abajo
detrás de la pareja.
Vuelvo a encender el auricular y, tras un momento de estática, oigo la
respiración superficial de Matvei.
“¿Phoenix?”, pregunta. “¿Has vuelto? ¿Va todo bien?”
“Hay una multitud. Voy a apagar esto. Me distrae”
“¿Desde cuándo? Espera, no...”
Lo apago y acelero. Hay demasiadas piezas en juego para que ponga en
peligro este plan echándome atrás ahora. No sé cuándo volveré a atacar a
Sakamoto.
Ya es demasiado tarde para echarse atrás.
En cuanto entramos en el vestíbulo del hotel, la mujer del vestido esmeralda
se dirige a los ascensores con su marido.
“¿Cuál es el plan?” Elyssa pregunta nerviosa.
No contesto. Pero cojo un vaso de agua con gas de una bandeja que hay en
el vestíbulo del hotel y se lo doy.
“Vas a tener que derramar esto sobre ella”, digo, señalando a la mujer del
vestido verde.
“¿Qué?”
“Nos llevamos su vestido”.
Sus ojos se vuelven comprensivos y palidece como un fantasma. Luego, al
ver que hablo muy en serio, asiente.
De nuevo, no puedo evitar sentirme impresionado. No pensé que tuviera
esta vena en ella. Quizá Elyssa sea más de lo que parece.
Subimos en los amplios ascensores con la pareja mayor. La mujer me lanza
una mirada apreciativa y me doy cuenta de que no tiene ningún interés real
en estar en este evento con su marido.
Elyssa se acerca un poco más a mí y a la mujer se le borra la sonrisa de la
cara. Se apresuran a salir del ascensor en cuanto se abren las puertas.
Retrocedo unos pasos para darles suficiente ventaja. Luego les sigo con la
barbilla. “¿Quieres jugar con los perros grandes, cachorrito?” le pregunto.
“Pues adelante. Te toca”.
Su expresión vacila, pero avanza. Por un momento, me pregunto si está
dispuesta a llegar tan lejos. Es una don nadie que nunca ha hecho nada
parecido. Unos días en mi mundo y le estoy dando una muestra de lo que es
ser yo. Hacer las cosas que debo hacer.
¿Va a flaquear?
¿O tendrá éxito?
Al final, quizá sea un poco de las dos cosas. Su acto parece tan real que
estoy convencido de que no es un montaje. Choca con la espalda de la
mujer y el agua del vaso que sostiene salpica por todas partes.
“¡Dios mío!”, grita la mujer, apretando literalmente sus perlas.
“¡Oh Dios! Lo siento mucho”, jadea Elyssa. “No estaba mirando, y tropecé
y... lo siento mucho. Por favor, ¿puedo ayudarte a limpiar?”
La mujer lanza una mirada impaciente a Elyssa y se vuelve hacia su marido.
“Te veré dentro”, suelta. “Primero tengo que ir al baño”. Se dirige a los
aseos y Elyssa la sigue.
Les doy ventaja.
Entonces la sigo.
32
 PHOENIX

La mujer mayor se sobresalta al verme entrar detrás de Elyssa. “¡No puedes

estar aquí!”, suelta. “Esto es un baño de mujeres…”
“Lo siento”, digo, avanzando rápidamente. “Sólo tenemos que ocuparnos de
una cosita rápida”.
Antes de que pueda reaccionar, saco el pañuelo del bolsillo trasero y se lo
pongo en la cara.
Sus ojos se abren de golpe y se agitan sin esperanza. Lucha, para ser una
anciana le queda mucha fuerza, pero es una lucha inútil. Cuando por fin se
le cierran los párpados, el resto de su cuerpo se hunde en la inconsciencia.
La siento en el suelo, con la espalda apoyada en la pared.
Cuando me giro y me pongo en pie, veo a Elyssa congelada en su sitio,
horrorizada. “¿Qué estamos haciendo?” murmura Elyssa. “¿Está... está...?”
“Estará bien”.
“¿Cómo lo has hecho?”
Levanto el pañuelo que tengo en la mano. “Cloroformo”.
Parece ligeramente aliviada. “¿Entonces estará bien?”
“Por supuesto. Se despertará dentro de una hora”, le digo. “Ahora
desnúdala. Puede que no tengamos mucho tiempo”.
Me dirijo inmediatamente al armario cerrado. Abro la puerta de un tirón con
la culata de la pistola. Dentro, encuentro exactamente lo que buscaba: un
cartel de “Fuera de servicio”. Me dirijo a la entrada del baño principal, lo
cuelgo en la puerta y cierro el picaporte, por si acaso.
Me doy la vuelta y veo a Elyssa intentando poner a la mujer boca arriba
para poder acceder a la cremallera. Parece que intenta hacerlo sin tocar a la
mujer en absoluto.
Me encorvo a su lado. “Muévete”, ladro bruscamente. Me apresuro a
ponerla boca abajo, agarro la cremallera y tiro de ella hacia abajo.
Lleva una faja sobre un brillante conjunto de lencería roja de encaje. No
está mal para una vieja. Su marido no sabe lo que se pierde. El viejo hijo de
puta es tan inconsciente, que tardará horas en darse cuenta de que su viejo
grillete ha desaparecido.
Con mi ayuda, Elyssa consigue quitarse el vestido. Pero sigo sintiendo la
culpa que desprende.
“Tú fuiste quien pidió esto”, señalo, aunque ella no ha dicho ni una palabra.
Espero que me responda, pero acepta la culpa y baja la cabeza. “Lo sé”.
Siento el amargo sabor de mi propia culpa en la lengua. Este es mi mundo y
lo conozco; lo entiendo, lo he aceptado. Pero para Elyssa, todo esto es
chocante y violento.
“Estará bien”, la tranquilizo de nuevo.
Asiente con la cabeza, pero sus ojos están clavados en el rostro de la mujer.
Se lo quita de encima, o al menos lo intenta. Una vez que le hemos quitado
el vestido, llevo a la mujer a uno de los retretes y la dejo en el asiento
cerrado. Con la frente apoyada en el retrete, parece dormida.
“Te lo pasarás mejor aquí dentro que fuera”, le murmuro. Luego cierro la
puerta y la dejo atrás.
Vuelvo a entrar en la zona frente a los lavabos y encuentro a Elyssa
quitándose la camiseta. Está de espaldas a mí, así que no me ve entrar.
Tengo un instante para mirarla.
Lleva un sujetador blanco liso. Es el tipo de sujetador que te pones cuando
crees que nadie te va a ver con él puesto. Y aun así, se las arregla para
parecer sexy. Aunque su cuerpo es pálido y delgado, todavía tiene sutiles
músculos en los brazos.
Se mira en el espejo y sus ojos se encuentran con los míos. Se sonroja de
inmediato e intenta disimular.
“Sigue”, ordeno. “No tenemos tiempo para que te avergüences”.
Deja la camiseta a un lado y empieza a desabrocharse los vaqueros. No
oculto que la observo atentamente. Mi polla cobra vida en cuanto se baja
los vaqueros por encima de su culo tenso.
Se mueve lentamente. Prácticamente puedo ver su corazón latiendo desde
aquí.
“No puedes llevar sujetador con este vestido”, le digo.
Mira hacia el vestido y luego vuelve a mirarme. “No creo…”
“Te he visto desnuda antes”.
“Eso fue diferente”.
“¿Por qué?”
“Porque entonces estaba en estado de shock”, dice. “No sabía realmente lo
que estaba pasando”.
“¿Eso es lo que te has estado diciendo a ti misma?” pregunto, incapaz de
ocultar mi sonrisa burlona.
Sus ojos se entrecierran. Mi sonrisa se ensancha. Para alguien tan pasiva y
de voz tan suave como ella, ver la chispa que hay en ella no hace más que
endurecerme.
“Quítate el sujetador”.
Su cuerpo se pone rígido. Pero no de rabia. Si no me equivoco, es
excitación lo que percibo en ella.
Sé que estoy dejando que me distraiga una vez más. Sé que estoy
anteponiendo mi preocupación por ella a todo lo demás, incluida la
obsesión que he alimentado durante los últimos cinco años.
Es como un accidente de coche. Lo veo venir. Lo oigo venir. Pero no puedo
pararlo. No puedo pararlo, maldición.
Me siento poseído. “Quizá necesites ayuda”, gruño, dando un paso adelante
hasta que solo queda un palmo de espacio entre nosotros.
Sé que no tenemos tiempo para esto. Pero a la mierda, voy a hacer tiempo.
Mantiene los ojos fijos en los míos y las manos flácidas a los lados mientras
me acerco por detrás y le desabrocho el sujetador. Se abre y ella se
estremece cuando mis dedos rozan su espalda desnuda.
La forma en que me mira parece una invitación. Su pecho sube y baja con
fuerza y veo cómo se le dilatan los ojos.
“Cuidado, corderito”, le advierto, o tal vez sea a mí mismo a quien advierto.
“Estás demasiado metida en esto”.
Veo un destello de orgullo recorrer sus ojos. “No sabes de lo que soy
capaz”.
“¿No? Entonces tal vez deberías decírmelo. O mejor aún, enséñamelo”.
El efecto de esas palabras es inmediato. Sus ojos se cierran y se aparta de
mí. “La gente dice eso”, murmura. “Pero no lo dicen en serio”.
“No soy como los demás”, digo. “He hecho cosas mucho peores en mi
mejor día que las que tú soñarás en tu peor día”.
Se estremece de nuevo. “Te creo”.
“¿Entonces por qué no huyes de mí?”
Evita mis ojos y coge el vestido. Quita el broche de plata que lleva en la
parte delantera. Es absurdamente enorme, absurdamente reluciente, la punta
lo bastante grande como para apuñalar a alguien con ella. Por lo visto, esta
anciana no ha hecho nada a medias.
Elyssa deja el broche sobre la encimera del baño y levanta el vestido en
brazos. “Necesito que me ayudes a ponérmelo”, dice. Sigue sin mirarme.
“No has respondido a mi pregunta”.
“Bueno, tal vez no tenga una respuesta”.
Me encantaría poder presionarla para conseguir una. O al menos,
presionarme contra ella para conseguir…
Pero ahora no es el momento.
Observo cómo se pone el vestido y me da la espalda. Se abraza a sí misma y
se le pone la carne de gallina. Aspira involuntariamente cuando mis dedos
rozan sus omóplatos mientras le subo la cremallera, lentamente.
Pero cuando gira en su sitio, es mi turno de estremecerme.
Realmente me deja sin aliento. Incluso con el pelo despeinado y sin
maquillaje en la cara, es jodidamente guapa. Demasiado hermosa como
para morir.
“Eres encantadora”, murmuro.
Lo digo en serio. De verdad. Es exquisita y frágil, como una pieza de
porcelana hecha a mano. Pero las palabras son más como una disculpa por
lo que estoy a punto de hacer.
Ella nota algo en mi comportamiento. “¿Phoenix?” se resiste. “Phoenix,
¿qué estás...?”
La agarro por el antebrazo y la empujo de nuevo a uno de los
compartimentos.
Por un momento, se agarra a mis brazos como si pensara que la voy a llevar
allí para follarla a lo bestia... y entonces se da cuenta de lo que voy a hacer.
“¡No...!”
Choca con el retrete. El retrete le golpea en las rodillas y se deja caer sobre
la tapa cerrada.
Me sitúo en el umbral de la cabina y la bloqueo. Me mira fijamente, la
traición es clara en sus ojos. “¡Dijiste que podía ir contigo!”
“Mentí”.
Luego le cierro la puerta en las narices y cojo su camiseta desechada de la
encimera del baño.
La engancho alrededor de la puerta y hago un nudo firme.
“¡Phoenix, por favor!”, grita, golpeando con fuerza la puerta. “Por favor, no
hagas esto. Es demasiado peligroso”.
“Lo sé. Es exactamente por lo que no vienes conmigo”.
“Phoenix…”
“Ya dejé que me distrajeras una vez. No volverá a ocurrir”.
Saco el teléfono al salir del baño. Me aseguro de que el cartel de Fuera de
Servicio sigue colgando de la parte delantera mientras vuelvo a enroscar el
auricular en su sitio y lo enciendo.
“Phoenix, ¿qué coño? ¿Dónde estás? Konstantin y Alexi están dentro.
Tienen los ojos puestos en Sakamoto, pero no en ti”.
“Está todo bien”, digo. “Entrando en el salón de baile ahora mismo”.
“¿Qué ha pasado?”
Suspiro, pero no puedo evitarlo más. “Elyssa”, le explico.
“¿En serio? ¿Ahora piensas en ella?”
“No, quiero decir, sí, lo que quiero decir es que ella nos siguió hasta aquí”.
“¿De qué demonios estás hablando?”
“Teníamos un polizón en el maletero”, le digo. “En este momento está en el
baño justo fuera del salón de baile de la gala, esquina noroeste de la planta.
Llama a alguien y sácala de aquí”.
“¡Maldita sea, Phoenix!”
Si dice algo más, lo ignoro.
La gala está en pleno apogeo. Hombres y mujeres se deslizan por la sala,
bebiendo champán y hablando de cosas que sólo interesan a los ricos. Todos
visten sus mejores galas, las más ostentosas y glamurosas. Intentan
impresionarse unos a otros con lo mucho que gastan y lo poco que les
importa.
Veo a Sakamoto inmediatamente. Es el único que cuenta con un completo
dispositivo de seguridad a su alrededor. Me resisto a poner los ojos en
blanco. La forma más segura de convertirte en objetivo es llegar con un
puto séquito.
Entonces veo a Konstantin y Alexi en un lado del salón de baile. Les hago
un gesto con la cabeza. Ellos dos tendrán que interferir si mi improvisada
reunión con Sakamoto se ve perturbada.
Mientras me adapto a mi entorno, vuelvo a ser vagamente consciente de
Matvei en mi oído. “...ty khudshiy grebanyy slushatel’!”
“Lo sé, lo sé”, interrumpo. “Es un inconveniente”.
“¿Inconveniente?” Matvei repite. “¿O jodidamente sospechoso?”
Me detengo en seco, dándome cuenta de lo que está pensando. “¿Crees que
ella es la espía?”
“¿Por qué otra razón te seguiría hasta aquí? ¿Por qué otra razón querría
involucrarse?”
Aprieto los dientes. “No importa. La he eliminado de la ecuación”.
“¿Todavía respira?”
“Sí”.
“Entonces no la has eliminado de nada. Yo me ocuparé de ella”.
La furia que recorre mi cuerpo es tan violenta que por un momento veo
manchas rojas. Veo de lejos que Konstantin entrecierra los ojos antes de
perderlo tras mi propia ira.
“Matvei, no debes tocarla. Tus órdenes son claras. Llévala sana y salva
desde el baño hasta el Jeep y mantenla allí. No debe ser lastimada en
ninguna circunstancia”.
Hay un segundo de silencio en la otra línea. Se da cuenta de que voy en
serio. “Sí, jefe”.
Entonces la línea se corta.
“Mierda”, murmuro mientras doy la vuelta hasta donde está Alexi.
Sakamoto está a unos metros. Ninguno de los dos se enfrenta a él o a su
séquito, pero los dos tenemos un ojo puesto en todos ellos.
“¿Y bien?” digo por un lado de la boca.
“No sé cómo vamos a alejarlo de ese grupo”, dice Alexi.
“Se alejará de ellos en el transcurso de la noche”, digo con confianza.
“Mira, ya le ha echado el ojo a una de las camareras. Va a querer tenerla a
solas”.
Efectivamente, ambos nos damos cuenta de que los ojos de Sakamoto se
beben el culo de la camarera cada vez que cree que no está mirando.
“Entonces, ¿qué quieres hacer?” Alexi pregunta.
“Esperamos”, respondo. “Esperamos nuestra oportunidad de acabar con
esta mierda”.
Todas las piezas están en movimiento esta noche. Veremos qué rey termina
en la cima.

D iez minutos después , es como si los dioses brillaran sobre mí y mi

misión. Sakamoto se separa de su séquito y atraviesa el salón de baile. Las
puertas del patio de la piscina se han abierto de par en par y la gente entra y
sale.
Miro a Alexi. “Vigila a sus hombres”, digo antes de escabullirme tras
Sakamoto.
Parece que se dirige hacia el cuarto de baño, pero luego gira a un lado y se
dirige a una de las habitaciones privadas que acompañan a cada balcón.
Al parecer, no puede esperar hasta el final de la noche para follarse a la
camaerera de su elección.
En el momento en que desaparece tras una de las grandes puertas verde
jade, la joven con la que le había visto hablar emerge a su paso.
Es de cabello oscuro, pechugona y parece recelosa. Lo que funciona
perfectamente para mí.
La intercepto antes de que pueda poner la mano en la puerta. “Yo no lo
haría”, le aconsejo.
Ella frunce el ceño. “¿Qué quieres decir?”
“Vete de aquí. Dile que te sientes enferma y vete”.
Frunce el ceño. “Si lo hago, podría perder mi trabajo”.
“Si te quedas, podrías perder mucho más”.
Sus ojos color avellana claro se arrugan de comprensión. Echa un vistazo a
la puerta, gira sobre sus talones y empieza a alejarse rápidamente.
Sonrío. Chica lista.
Me cuelo en la habitación por la puerta verde jade. Está vacía, pero la
puerta del balcón está abierta. El mármol blanco del suelo brilla con motas
de plata. Veo la sombra de Sakamoto proyectada a lo largo del balcón.
Me da la espalda. Estamos solos. Lejos de la fiesta.
Es un jodido montaje perfecto.
... Demasiado perfecto.
Cuando doy el último paso hacia él, se da la vuelta. La pistola que tiene en
la mano me apunta directamente a los ojos.
“No eras tú la compañía que esperaba”, dice, con un acento leve pero
elegante.
“¿Por qué no te creo?”
Sonríe. “Un hombre como yo siempre está preparado. Puede que viaje con
un circo, pero sé cuidarme solo”.
Esta vez sí le creo.
“Me has estado vigilando”, supongo.
Sonríe. “Podría decir lo mismo de ti”.
“Vitya Azarov. ¿Dónde está?”
Su sonrisa se ensancha. “En un lugar seguro. No te preocupes”.
“¿Estás siendo irónico?”
“Sólo te doy un consejo amistoso”.
“¿Qué quieres con él?”
“¿Con él? Nada. Contigo, en cambio…”
Tengo ganas de sacar mi pistola, pero sé que, si me inmuto, disparará. No
me cabe duda de que sus reflejos son muy agudos.
“Ahora me tienes a mí”, señalo. Probablemente no sea el movimiento más
inteligente, teniendo en cuenta que él es el que está armado y yo soy un
blanco fácil. Pero mi orgullo está trabajando horas extras aquí.
“En efecto. Es apropiado que nos encontremos así”.
“¿Lo es?”
“Tengo más consejos para ti, joven”, dice.
Hay algo intensamente cortés en el hombre. Ha sido bien criado, eso es lo
que puedo decir. Pero no es menos letal por ello.
“Soy todo oídos”, digo.
“Renuncia a tu loca búsqueda. Si valoras tu vida, ríndete ahora”.
Entrecierro los ojos. “¿Es una amenaza?”
“Una afirmación de hecho”, se encoge de hombros. “Te estás metiendo con
la gente equivocada”.
“¿Te refieres a Víctor Ozol?”
Sakamoto se pone rígido. “No conozco ese nombre”. Una mentira obvia.
Una tan obvia que ni siquiera se molesta en intentar hacerla convincente.
“Perdóname si no te creo”, le digo. “¿Por qué trabajas con él?”
“¿Por qué preguntas?”, pregunta. “Estás a punto de morir”.
“Lo has entendido al revés”, le digo. “Tú eres el que va a morir esta noche”.
No se delata. Nada en su lenguaje corporal o en su expresión le delata. Pero
mi superpoder siempre ha sido mi instinto.
Y ahora no me falla.
Me tambaleo hacia la izquierda un segundo antes de que dispare. La bala
pasa tan cerca de mi cara que siento la presión del aire justo al lado de mi
mejilla. Me pitan los oídos.
Cuando me doy la vuelta, ya tengo la pistola en alto. Disparo dos veces,
obligándole a retroceder contra la esquina del balcón y a recolocarse.
Intenta agacharse de nuevo en la habitación, pero vuelvo a disparar,
obligándole a permanecer en el balcón. Aprieto una vez más el gatillo y esta
vez mi bala da en el blanco. Se le incrusta en el brazo. Su arma cae
inmediatamente y, antes de que pueda volver a cogerla, me abalanzo sobre
él y la pongo fuera de su alcance de una patada. Sale disparada hacia el
borde del balcón y cae cuarenta pisos más abajo.
Aprovecho la oportunidad para golpearle en la mandíbula con mi arma. Se
desploma en el suelo, pero se recupera rápidamente. Desde el suelo de
mármol, me mira, aunque no hay ni una gota de miedo en su expresión.
Al menos, todavía no.
“Me has subestimado”, le digo.
“No, no lo hemos hecho”, responde. “¿Por qué crees que trabajamos para
acabar contigo? No vamos a por peces pequeños”.
“Bueno, considérame halagado”.
Sacude la cabeza. “Matarme no cambiará nada. Te destruirán a ti y a todo lo
que aprecias... otra vez”.
La amenaza me golpea más fuerte de lo que esperaba. La cara de Elyssa
pasa por mis ojos. Luego la del niño.
“No si empiezas a responder a mis preguntas”.
Escupe sangre sobre el mármol blanco. “La tortura no me hará hablar”.
“Eso ya lo veremos”.
Antes de que pueda formular mi siguiente pregunta, me da una patada en
las piernas, haciéndome retroceder a trompicones y aterrizar con fuerza
sobre la columna vertebral.
Incluso con el brazo herido chorreando sangre, el hombre se mueve con una
velocidad y una potencia que no dejan de impresionarme.
Se abalanza sobre mí e intenta arrancarme la pistola de la mano. Levanto el
codo y le golpeo en la cara. Se sacude el golpe y va por mi pistola de nuevo.
El golpe envía mi arma volando hacia el interior del hotel. Así que ahora
estoy sin armas y en una posición terrible. La sangre de la herida de
Sakamoto me gotea en la cara, cegándome. Al mismo tiempo, me da
codazos en la cara y en la garganta.
Me abalanzo temerariamente, esperando hacer contacto. Pero él bloquea o
esquiva cada golpe.
Y entonces sus manos encuentran mi garganta. Para ser un hombre tan
delgado, su agarre es poderoso.
Se abalanza sobre mí, poniendo todo el peso de su cuerpo en el
estrangulamiento.
Pero aún confío en que puedo luchar contra él. Sólo necesito un poco más
de tiempo.
Sólo necesito...
Veo la mano en el último momento.
El brillo cegador de un filo cortando su cuello.
Sakamoto abre mucho los ojos cuando un chorro de sangre empapa el borde
de su cuello. Sus manos se sueltan alrededor de mi cuello.
No es el desprendimiento de la derrota, sino el desprendimiento de la
muerte. Cae de espaldas contra el mármol. Cuando me incorporo, ya está
muerto. Me vuelvo hacia un lado y miro fijamente a la persona que lo
apuñaló.
Está de pie, con su vestido esmeralda, agarrando el alfiler del broche con la
mano ensangrentada. Tiembla como una hoja.
Pero cuando la mirada de Elyssa se cruza con la mía, su expresión es de
hierro y acero.
33
 ELYSSA

Ya son dos.
Dos hombres que he matado. Dos vidas que he terminado.
Dos punzadas paralizantes de culpabilidad que tengo que llevar conmigo el
resto de mi vida.
¿Cómo hemos llegado a esto? Se suponía que debía casarme, tener hijos,
mantener una casa y cuidar de mi familia. Siempre se supuso que sería así.
Sin embargo, aquí estoy, mirando mis dedos manchados de sangre... Otra
vez.
Una sensación enfermiza de déjà vu me rodea la garganta con sus manos
fantasmales y me aprieta. Toso instintivamente.
Los ojos de Phoenix se clavan en los míos. “¿Estás bien?”
¿Estoy bien? Vaya pregunta. No tengo ni idea. Debería estar sintiendo...
algo, ¿verdad?
Pero todo lo que puedo sentir son los grilletes de hierro de la vida de la que
creía haberme deshecho hace un año. Siento que me atrapa. Y con cada
segundo que pasa, se hace más y más difícil respirar.
¿Cómo es posible que haya vuelto a ocurrir?
La primera vez, podría alegar que fue un accidente. Un horrible
malentendido.
¿Pero esta vez? Esta vez, sabía lo que estaba haciendo.
Cuando conseguí salir de la cabina del baño pateando tan fuerte como pude
hasta que la puerta cedió, salí a trompicones, vi el broche tirado en la
encimera del baño, lo cogí y me fui.
No sé si fue el destino o pura suerte tonta que saliera al salón de baile justo
a tiempo para ver a Phoenix escabullirse. Y no sé si fue valentía o estupidez
lo que me hizo seguirle a través de la hermosa puerta verde jade.
Pero cuando salí de las sombras a la veranda y vi al otro hombre
estrangulando a Phoenix, me pareció la decisión más sencilla del mundo.
Tenía el broche en la mano. Y no lo dudé.
¿Y por qué no? ¿No habría dudado otra persona, una persona moral, cuerda
y normal, antes de quitar una vida?
¿En qué me he convertido?
Tengo una mejor pregunta: ¿me he vuelto como él?
Siento que las lágrimas empiezan a asomar por las comisuras de mis ojos.
Parpadeo con impaciencia. No, no merezco llorar. Una vez fue un error.
Dos veces...
Bueno, eso me convierte en una asesina.
“¿Elyssa?”
Salto en mi asiento cuando dice mi nombre. Phoenix también está aquí. El
hombre por el que sacrifiqué mi alma. Si es que tenías alma, dice una voz
desagradable en mi cabeza.
¿De quién es esa voz? No puede ser mía. La de mi madre, tal vez. ¿O la de
mi padre? No. Sé de quién es. Una voz que nunca volveré a oír.
Padre Josiah.
Hacía tanto tiempo que no me permitía pensar en él. Pensar en esa noche.
Pero todo está volviendo ahora.
No los momentos previos, sino todo lo que vino después de que me
despertara con dolor de cabeza y un pisapapeles de hierro fundido en las
manos ensangrentadas.
Un año después, nada ha cambiado.
Sigo llevando un vestido que no me pertenece. Todavía tengo las manos
ensangrentadas.
Y sigo huyendo de la oscuridad de un mundo que no me deja ir.
“¡Elyssa!”
Me giro hacia Phoenix, pero en realidad no le veo. No realmente. Sus
rasgos están borrosos detrás de mi culpa.
Me mira a la cara y frena el coche en un tramo solitario de la carretera. Dos
coches nos adelantan y Phoenix se vuelve hacia mí.
“Necesitas respirar”, dice con voz uniforme.
Parece tan fuerte y en control. Es como si nada le hubiera perturbado. Fue
él quien me cogió de la mano y me sacó del hotel como si todo fuera bien.
Incluso ahora, parece completamente indiferente a todo lo que ha sucedido.
“Respira, krasotka”, vuelve a decir. Esta vez, le oigo.
Esta vez, lo veo.
Esta vez, escucho.
Respiro con fuerza, todo lo fuerte que puedo. Me alivia un poco la presión
en el pecho, pero no del todo.
“Estás temblando”.
Me miro las manos y me doy cuenta de que tiene razón. Siento que mi
cuerpo está a un par de escalofríos de sufrir un espasmo incontrolable. Abre
la consola central que hay entre nosotros y saca una botellita de agua.
“Toma”, ordena. “Bebe”.
No acepto el agua inmediatamente, pero cuando sigue mirándome mal, la
cojo y bebo unos sorbos. Eso también ayuda.
“¿Te sientes mejor?”
“No”.
“¿Por qué?”
Le miro boquiabierta. “¿Por qué?”
“Eso es lo que he preguntado”.
“Yo... maté a un hombre”.
Sus cejas se levantan. “¿No era tu intención?”
“Sólo... quería quitártelo de encima”, le digo. Parpadeo y mis lágrimas caen
libres sobre mis mejillas. “No quería...”
“¿Me estás diciendo que no querías matarlo?” Phoenix pregunta.
El filo de su tono me hace hacer una pausa. Veo desconfianza.
Incertidumbre. Desconfianza. Acabo de arriesgarlo todo para salvarle la
vida, así que ¿por qué me mira como si pudiera ser el enemigo?
“¿Qué me estás preguntando?” pregunto bruscamente.
Mientras hablo, siento que la piel de lo que una vez fui empieza a
desprenderse. Ya no soy esa chica, la buena chica que escuchaba a los
mayores y seguía la sabiduría de los que más sabían. Eso no me ha
funcionado ni una sola vez en toda mi vida.
Así que sí, Elyssa del Santuario está muerta.
“Nada”.
“No”, insisto. “Di lo que quieras decir”.
Su expresión se vuelve fría. “Lo necesitaba vivo”.
“Acabo de decirte que no quería matarlo”.
“¿Y se supone que debo creerte?”
Le miro fijamente, tratando de entender la acusación en su tono. Un paso
adelante, dos pasos atrás.
“¿Crees que quise quitarle la vida?”
“Necesitaba respuestas de Sakamoto. Ahora, una figura clave en la
jerarquía de Astra Tyrannis está muerta. Y los muertos no hablan mucho,
por si no te has dado cuenta”.
Todas las piezas encajan a la vez. “Sigues pensando que soy una espía,
¿verdad? Crees que trabajo para...”
Su expresión se agita y me doy cuenta de que he dado en el clavo. Me
vuelvo hacia la puerta y tanteo el picaporte. Está cerrada. Tiro de la
cerradura, pero no se mueve.
“Déjame salir”, digo. “¡Déjame salir!”
“No”.
“No puedo respirar... Necesito... ¡Necesito salir!”
La cerradura cede un chasquido. Abro la puerta de un empujón y me pongo
en pie. Avanzo a trompicones, poniendo la mayor distancia posible entre
Phoenix y yo.
Acabo de arriesgarlo todo por un hombre que cree que soy el enemigo. Cree
que trabajo para una horrible organización que trafica con mujeres. ¿Es eso
lo que ve cuando me mira? ¿No sólo una asesina, sino un monstruo? ¿Una
mentirosa?
El horror y el dolor luchan en mi interior mientras sigo caminando. Trago
grandes bocanadas de aire, pero no sirve de nada. Esta vez no.
“Elyssa. ¡Para!”
Por primera vez, no le escucho. Siento que se acerca, pero estoy demasiado
nerviosa y cansada para esquivarlo. Incluso si lo hago, sé que no habrá
diferencia. Me atrapará. De una forma u otra, la casa siempre gana. ¿No es
eso lo que dicen en Las Vegas?
Phoenix me agarra del brazo y me gira para que le mire. Me aparto. “¡No
me toques!”
“No puedes culparme por pensar eso”, dice, como si esperara que lo
entendiera.
“¡Te salvé la vida!” Grito, la ira momentáneamente superando al dolor. “Si
no fuera por mí…”
“Habría ganado esa pelea”.
“Es tu orgullo el que habla”, digo. “Tenía sus manos alrededor de tu cuello.
Iba a estrangularte. Lo habría hecho si no lo hubiera detenido”. Levanto las
manos y se las pongo en la cara. “¡Mira mis manos! Eso es sangre. Su
sangre. Lo hice por ti”.
No ha dicho nada. Pero puedo ver que todavía no está convencido.
Sacudo la cabeza. “¿Por qué me dejas quedarme en tu casa si realmente
crees que soy una espía?” exijo. “¿Qué sentido tiene todo esto?”.
Exhala lentamente. “Elyssa, vuelve al coche”.
“No”.
“Elyssa…”
“No voy a ninguna parte contigo”.
Parece sorprendido por mi voz levantada, mi rabia. A mí también me
resulta extraño. Pero en parte me siento sorprendentemente bien. Como si
hubiera reprimido este aspecto de mí misma durante tanto tiempo que por
fin puede disfrutar de su momento de gloria.
“Tienes que venir conmigo”.
“¿Por qué?”
“Porque tengo a tu hijo”.
Mi enfado se desinfla casi de inmediato. Mi hijo.
Theo.
Y Charity...
Mi total y absoluta impotencia me abofetea en la cara. He sido una tonta por
haberle seguido esta noche. Debería haberme quedado donde estaba.
Quedarme con Theo y Charity, las únicas personas de este mundo que de
verdad me importan.
“Eh...” Su mano roza mi brazo y me estremezco, pero no se aparta. “Ha
sido una noche difícil. Volvamos a la mansión”.
Levanto los ojos para mirarle. Deseo desesperadamente confiar en él. Pero
ahora no estoy segura de si debiese hacerlo. Si me considera una amenaza,
¿cuánto tiempo pasará antes de que tome medidas para asegurarse de que
lidien conmigo?
“Elyssa, Hitoshi Sakamoto lidera la Yakuza. Van a estar desorganizados
después de esta noche. Y van a querer venganza. Tenemos que volver a la
mansión. Allí estaremos a salvo”.
Asiento lentamente mientras me coge del brazo y me lleva de vuelta al
coche.
El camino de vuelta a la mansión es silencioso. Phoenix aparca en el garaje
y viene a abrirme la puerta. “Vamos”, dice impaciente, haciéndome un
gesto para que le siga.
“¿Adónde vamos?”
“Sólo date prisa”.
La salida del garaje da a un serpenteante camino empedrado que desemboca
en los jardines que rodean la mansión. La mansión se asoma silenciosa e
intimidante en la noche, un bloque de cristal y sombra.
Phoenix se me adelanta. No me molesto en intentar alcanzarle. La parte del
jardín a la que me conduce está envuelta en la oscuridad. Pero me fijo en la
oscura hoguera que hay en el centro.
Se pone a trabajar rápidamente. En unos minutos, Phoenix tiene un fuego
crepitante. El calor se extiende por mis extremidades y me acerco un poco
más.
Pero cuando Phoenix se me acerca, me alejo de él. “¿Vas a matarme?” le
pregunto.
Parece sorprendido por la pregunta. “No”, dice al fin. No se molesta en
tranquilizarme.
“De acuerdo”, susurro. No puedo decidir si creerle o no.
“Quítate el vestido”.
“¿Qué?”
“Ya me has oído. Quítate el vestido. Está cubierto de su sangre, y no
podemos permitir que nadie encuentre pruebas de que tuvimos algo que ver
con el asesinato”.
Uno pensaría que la palabra “asesinato” me llamaría la atención. Pero,
extrañamente, no lo hace.
Es el plural lo que me molesta.
Tal vez por eso no discuto mientras intento echar la mano hacia atrás y
bajarme la cremallera. Tras forcejear unos segundos, Phoenix se acerca a
mí.
“Déjame”, dice con dureza. “Gira”.
Me alejo girando lentamente. Siento sus manos rozando mis costados antes
de que me baje la cremallera.
Me quito el vestido y él lo arroja inmediatamente a la hoguera. Las llamas
rugen al consumir la sedosa tela.
“¿Y tú?” pregunto.
“Mi abrigo está limpio”, dice, se lo quita de los hombros y me lo da. “Vas a
tener frío cuando nos alejemos del fuego”.
Miro hacia abajo y me doy cuenta de que estoy desnuda salvo por las
bragas blancas que me había puesto esa mañana. Cojo su abrigo y me lo
pongo. Me engulle por completo. Huele a él.
Phoenix se quita la camisa. Sólo hay un poco de sangre en el cuello y las
mangas, pero la tira al fuego de todos modos. Eso le deja de pie a la luz del
fuego, desnudo de cintura para arriba.
Las sombras se reflejan en su torso perfectamente esculpido. Parece una
estatua que ha cobrado vida, todo líneas duras y bordes brutalmente
afilados. Es irreal.
Cuando levanto los ojos, me doy cuenta de que me está mirando mirándole.
El sonrojo es inevitable, pero no desvío la mirada. Le sostengo la suya
como si tuviera algo que demostrar.
Se acerca a mí hasta que estamos prácticamente nariz con nariz. Unas
llamas rojas bailan en sus oscuros iris. Llamas ardientes. Llamas peligrosas.
Llamas que quieren consumirme, y lo harán si les doy la oportunidad.
“¿Es muy grave?” pregunto cuando el silencio se hace tan pesado que no
puedo soportarlo más.
Espera un poco antes de contestar. “Si una sola persona te ha visto esta
noche, te relacionará conmigo”.
“La mujer cuyo vestido robamos...” murmuro.
“Sí, lo más probable es que nos delate. Identificarnos es todo lo que
necesitaría”.
“La policía ya está detrás de mí”.
“¿Cómo lo sabes?” Phoenix pregunta bruscamente.
Levanto las cejas. “¿Lo sabes?”
“Claro que lo sé”, dice impaciente. “Me ocupo de saber todo lo que me
involucra a mí o a mi casa”.
“¿Por qué no me lo dijiste?”
“¿De qué habría servido?” dice.
Me lo había ocultado para... ¿protegerme? ¿Para no herir mis sentimientos?
¿Para evitar que me preocupara? Todas esas razones sugieren que se
preocupa por mí.
Un paso adelante.
“Elyssa”, empieza. El calor que siento sale ahora de él, no del fuego.
“¿Sí?”
“¿Por qué me has seguido esta noche?”
“Fue un error”, digo enseguida. “No debería haberlo hecho. Lo siento”.
Asiente con la cabeza. “Eso no cambia el hecho de que lo hiciste. Quiero
saber por qué”.
Me muerdo el labio. “Sabía que dondequiera que fueras era peligroso”,
digo, tropezando un poco con las palabras. Ya me están saliendo mal.
“Supongo que no quería que te hicieran daño. Pensé que, si te seguía,
podría convencerte de que no te pusieras en peligro”.
“Esa ha sido siempre mi vida”.
“Lo sé, pero no podía soportarlo”.
No digo nada más y él no me pregunta nada más. Nos quedamos ahí,
mirándonos fijamente a la luz del fuego. El momento se intensifica, pero no
sé por qué. Mis sentimientos ya son bastante complicados. Ni siquiera
puedo empezar a descifrar lo que Phoenix podría estar sintiendo.
“Vamos”, dice.
“¿Adónde vamos?”
“Adentro”, responde. “Tenemos que lavar la sangre”.
Miro mis dedos y noto que tiemblan. Me agarra la mano y la estrecha entre
las suyas.
“Para”, ordena suavemente. “Deja de revivirlo”.
“No puedo”.
“Entonces recuerda esto: Hitoshi Sakamoto era malvado en todos los
sentidos de la palabra. Traficaba con chicas y mujeres. Las robaba y las
forzaba a una vida de esclavitud sexual. Merecía morir”.
Bebo el consuelo que me da. Tomo la absolución y trato de asimilarla.
“Pero... lo necesitabas vivo”.
“Sí”, asiente Phoenix. “Lo necesitaba”.
Esas palabras se interponen entre nosotros por un momento. Pero nuestras
manos están unidas y eso hace que el silencio sea menos duro.
“Pero si no pudiera llevármelo vivo, preferiría que estuviera muerto”.
La luz del fuego parpadea discretamente contra el rostro de Phoenix. Las
brasas se apagan ligeramente ahora que se han atiborrado de finas sedas.
Sin el crepitar, la noche es tranquila y apacible.
El ambiente ha cambiado considerablemente. Sigue siendo provisional. No
se ha decidido nada; no se ha resuelto nada.
Pero al menos por el momento...
Parece una tregua.
34
 ELYSSA

Nunca me suelta la mano. No lo cuestiono y no intento apartarme, sobre

todo porque la presión de su tacto es lo único que me mantiene cuerda en
este momento.
Me lleva escaleras arriba, pero no me lleva hacia mi habitación. En lugar de
eso, gira a la derecha. Cuando entramos en una habitación grande y oscura,
me doy cuenta de por qué todo aquí parece tan espartano en su
minimalismo.
Esta es su habitación.
Me guía hasta el cuarto de baño. Un jacuzzi descansa frente a unas ventanas
que van del suelo al techo y dan al frondoso jardín. En el lado opuesto,
junto al lavabo doble, hay una ducha con paredes de cristal del tamaño de
mi habitación en el refugio. Las paredes están salpicadas de relucientes
alcachofas plateadas y una enorme cuelga del techo como una lámpara de
araña. Todo son baldosas de ónice plateado que refractan y curvan la luz en
brillos de otro mundo.
Siento que me estoy desligando de la realidad. El lujo, el tacto de todo y el
olor.
Huele a él.
Me doy la vuelta lentamente. Phoenix está de pie junto a la puerta del baño,
mirándome con un gesto desconocido. Quiero preguntarle qué está
pensando, pero no estoy segura de obtener una respuesta. No estoy segura
de que existan palabras para lo que está pasando por su mente en este
momento.
Se adelanta y me quita la chaqueta. Me estremezco cuando la tela se
desprende de mi piel, pero no tiene nada que ver con el frío. Sus ojos se
posan en mis pechos y permanecen allí largo rato.
Se deshace de su abrigo en la cesta tirada a un lado. Luego se desnuda él
mismo.
Lenta y suavemente. Se desabrocha el cinturón y lo tira por encima de su
hombro. Se desabrocha los pantalones y se baja la cremallera.
Temblando y moviéndome con el piloto automático, me quito las bragas y
las tiro a un lado. Él asiente como si hubiera hecho exactamente lo que
quería. No dice nada, pero casi puedo oír lo que piensa: Buena chica.
Se quita los calzoncillos. Intento evitar mirarle la polla, pero mis ojos tienen
mente propia. Y una vez que le echo un vistazo, no puedo parar. Ya está
medio erecta. Gruesa y poderosa, como un arma entre sus piernas.
Le miro a través de las pestañas. “¿Phoenix?”
“¿Sí?”
“Quiero... quiero que me toques. Quiero que me hagas sentir segura”.
Ni siquiera se inmuta. Toda la reacción se limita a sus ojos. Veo el deseo en
ellos. Alarga la mano y la apoya en mi cuello. Luego baja hasta acariciarme
el pecho.
Cierro los ojos, maravillada por la sensación de su tacto. Ha pasado tanto
tiempo... Como si hubiera estado conteniendo la respiración durante un año
y por fin pudiera soltarla.
¿Es esto lo que he estado esperando?
No la absolución.
No la reivindicación.
Sino a... ¿él?
Doy un torpe paso adelante, tan rápido que le piso los dedos de los pies. Él
no parece darse cuenta ni preocuparse, y yo me impulso para acercar mis
labios a los suyos.
Cuando nuestros labios se juntan, hay una extraña armonía que se extiende
por mi cuerpo. Me pregunto si soy la única que lo siente.
Probablemente. Pero en este momento, no me importa.
Lo quiero. Incluso si tengo que afrontar las consecuencias más tarde, lo
quiero ahora.
Cuando me separa los labios con la lengua, gimo en su boca, invitándole a
entrar. Sus manos bajan por mi espalda y se posan en mi culo. Con un
movimiento suave, me agarra por las nalgas y me levanta para que me
siente a horcajadas sobre su cintura.
Luego me acompaña a su ducha. Pero no me tumba. Me aprieta contra la
fría pared de azulejos. Jadeo cuando el escalofrío me araña la espalda. No
dura mucho. Momentos después, el calor de su beso me consume.
Me aprieta la polla contra el muslo y vuelvo a gemir, deseando tocarle ahí.
Es extraño, es el padre de mi hijo. Ha estado dentro de mí. Ha cambiado mi
vida de muchas maneras. Sin embargo, todavía hay tantas primeras veces
que no nos hemos cruzado. Nunca lo había tocado de verdad entre las
piernas. Nunca lo había besado así: hambrienta, desesperada y deseosa de
más.
Pero a medida que esas primicias van cayendo una a una, también lo hacen
los últimos restos de mi antigua vida. Los últimos trozos rasgados del velo
con el que nací.
Me dijeron que había muchas cosas que eran correctas, apropiadas y
aceptables para una chica como yo. Ahora estoy empezando a darme cuenta
de que me obligaron a seguir un libro de normas arbitrarias que no se
aplican al mundo real.
Es hora de escribir mis propias reglas.
Deslizo la mano entre nosotros y rodeo con ella su enorme pene. Soy torpe
e inexperta, pero reconozco cierto instinto que no sabía que siempre había
tenido.
Un hambre que siempre me dijeron que ocultara. Un deseo del que me
dijeron que me avergonzara.
Un desenfreno que me dijeron que enterrara y olvidara.
Mi cuerpo lo sabía mucho antes de que mi mente llegara a entenderlo. Sabe
cómo actuar, cómo moverse, cómo sentir. Sabe qué hacer a continuación.
Mi centro está resbaladizo de deseo y su polla sigue rozando mi entrada.
Gimo mientras me froto contra su punta.
“Ah, por favor... por favor...”.
“Dime lo que quieres, corderito”, me gruñe al oído.
Un escalofrío me recorre el cuerpo como un relámpago. Le rodeo el cuello
con los dos brazos, intentando acercarlo a mí todo lo posible.
“Te quiero dentro de mí. Quiero sentirte de nuevo...”
No necesita que se lo pida dos veces.
Puedo sentir cómo su propio deseo se derrumba y choca con el mío. Dos
estrellas ardiendo una al lado de la otra, cada una consumiendo a la otra.
Alinea su polla con mi abertura y me penetra. Lo hace tan despacio que mis
ojos se abren de par en par y mi boca forma una O perfecta mientras miro
fijamente sus ojos oscuros y pecaminosos.
El grito queda atrapado en mi garganta, pero en el momento en que él se
hunde hasta el fondo, siento que se libera como un gemido balbuceante.
“Sí, sí... oh, Dios...”
Me arranca las dos manos del cuello y las fuerza contra la pared. Sus dedos
me aprisionan las muñecas, pero es la forma de esclavitud más excitante
que he experimentado nunca.
Incapaz de hacer nada más que agarrarme a sus caderas con las piernas,
echo la cabeza hacia atrás y grito cuando vuelve a penetrarme.
Aún se lo toma con calma. Tan despacio que roza la tortura. Sólo a mitad de
camino me doy cuenta de que lo hace a propósito. Quiere que sea yo la que
pida más.
Por suerte para él, estoy más que dispuesta.
“Phoenix”, susurro, mis palabras salen en ráfagas cortas y agotadas, “más
fuerte, por favor. Más rápido”.
No me facilita nada. Va de cero a cien en menos que canta un gallo. Y Dios,
lo deseo tanto.
De repente, me golpea con las caderas y me mete la polla con tanta fuerza y
profundidad que mi espalda choca con la pared una y otra vez. El dolor y el
placer se mezclan y pierdo la noción de mí misma.
En este momento, sólo soy una cruda terminación nerviosa. Y estoy
disparando placer en todos sus diferentes encantamientos.
El hecho de que no pueda agarrarme a nada, el hecho de que tenga mis
manos sujetas contra la pared no hace más que intensificar la experiencia.
Estoy indefensa y soy libre.
Y cuando el orgasmo me desgarra, me corro completamente desatada.
Mis piernas se tensan, me palpitan las entrañas y siento que mis paredes
están a punto de abrirse. Pero él nunca se detiene. Continúa hasta
arrancarme el orgasmo y convertirme en un charco inerte entre sus brazos.
Se retira de repente, y espero que no dé un paso atrás porque sé con certeza
que me derrumbaré sin su apoyo.
No me deja. Pero tampoco me suelta. En lugar de ponerme de pie, me
coloca en el pequeño asiento de mármol que sobresale de la pared.
Su mano izquierda encuentra mi garganta. Jadeo de la impresión y me
aprisiona contra la baldosa, pero no le empujo ni lucho.
Así es como debería ser, me digo. Tú eres un asesino. Él es un asesino. Tu
amor debería ser tan violento como tú.
Con la mano derecha, Phoenix se agarra la polla y empieza a acariciársela.
Ya está brillando de sudor y su polla chorrea mis jugos. Lo utiliza como
lubricante para llegar al límite.
Aspiro entrecortadamente contra la presión de su mano y observo cómo el
placer recorre su rostro.
Y entonces estalla.
Me empapa con él. Mi cara, mis pechos, pequeñas gotas que caen sobre mis
muslos desnudos.
Me siento y lo tomo, sintiendo cómo empiezo a palpitar de nuevo. Al
parecer, mi cuerpo ha estado hambriento todo este tiempo, y por fin le he
dado permiso para pedir lo que quiere.
Y lo que quiere es esto.
Retumba por lo bajo mientras termina de vaciarse sobre mí. Y cuando
termina, exhala aliviado. Como si por fin hubiera exorcizado demonios que
arrastraba desde hacía mucho, mucho tiempo.
Sus ojos se cruzan con los míos un instante antes de dirigirse a la boquilla
de la pared frontal y encenderla.
El agua cae de la alcachofa de la ducha sobre los dos. Me estremezco,
esperando que esté fría, las duchas del refugio para mujeres siempre están
heladas, pero está refrescantemente caliente.
Phoenix me da la espalda y levanta la cabeza bajo el chorro de agua. Me
quedo mirando los poderosos músculos de su espalda, admirando todas las
líneas onduladas y las cicatrices anudadas. Sus tatuajes son elaborados y
hermosos. Pero recuerdo lo que pasó la última vez que le pregunté por uno
de ellos: se cerró en banda y me apartó. No pienso cometer ese error por
segunda vez.
Se gira lentamente para mirarme una vez más, con el agua corriendo por sus
rasgos oscuramente seductores. Soy consciente de que le estoy mirando.
Probablemente también babeo. Pero mi deseo por él ya es bastante
transparente. No hay vuelta atrás en ciertas revelaciones.
Su polla sigue dura y hace que mi cuerpo cobre vida de nuevo. Ni siquiera
creía que fuera posible volver a desearlo tan pronto después de cómo
acababa de llevarme contra la pared.
Pero, al parecer, en lo que se refiere al sexo, me queda mucho por aprender.
Soy consciente de que su semilla aún está sobre mí... pero me conformo con
dejarla reposar ahí un poco más.
Hasta que me tiende la mano. Enlazo mis dedos con los suyos y me levanta.
Mis piernas se tambalean peligrosamente, pero me rodea la cintura con un
brazo y me estrecha contra él.
Me limpia sin decir una palabra. Su tacto es tierno. Delicado. Me limpia
con una toallita y elimina toda prueba de que esto haya ocurrido alguna vez.
La única prueba es el dolor entre mis piernas. El fuego en mi vientre. La
debilidad de mis muslos temblorosos.
Soy consciente de que ninguno de los dos ha hablado mucho desde que
estábamos en la hoguera. Pero no me atrevo a romper el silencio que hay
entre nosotros.
Una vez que la sangre, el sudor y nuestros fluidos han sido limpiados de los
dos, salimos de la ducha. Mi centro sigue palpitando. Pero es un dolor feliz
y hambriento.
Me paro torpemente frente al lavabo, insegura de lo que se supone que debo
hacer ahora. Entonces veo que Phoenix se acerca y se coloca justo detrás de
mí. Es tan alto y enorme que sus hombros sobresalen por encima de mi
cabeza. Me empequeñece completamente en todos los sentidos. Nunca me
había sentido tan pequeña, tan indefensa, y nunca me había gustado tanto.
Sus manos se posan en mis caderas y me empuja hacia delante.
Siento su polla dura deslizarse entre mis nalgas y vuelvo a mojarme. Con
manos ásperas y rebeldes, me inclina sobre la encimera del baño y vuelve a
penetrarme sin ceremonias.
Mantengo la mirada en el espejo que tenemos delante, observando cada uno
de sus empujones, bebiendo cada parpadeo de expresión que cruza su
rostro.
Sus músculos se expanden y contraen con cada movimiento salvaje de sus
caderas. Me quedo mirándole, perpleja y cautivada por su dominio, su
fuerza.
Me ha arruinado para cualquier otro hombre. Lo entiendo, aunque sólo sea
eso, mientras me toma por segunda vez.
Nuestros ojos están fijos el uno en el otro, conectados a través del espejo
que registra la frágil unión que hemos formado por esta noche. Se abalanza
sobre mí con una agresividad implacable.
Y lo agradezco. No creía que me gustara este tipo de sexo, si es que puede
llamarse así. Pero ya me he sorprendido a mí misma innumerables veces.
La buena chica que creía que era murió hace mucho tiempo. Murió en el
desierto hace un año.
¿Quién soy ahora? Alguien más oscuro. Alguien más audaz.
Alguien mucho más aterrador.
35
PHOENIX
 DORMITORIO DE PHOENIX

Me despierto con su brazo sobre mi pecho. Me buscaba por la noche sin

despertarse nunca, como si su cuerpo ansiara mi calor. No sabía si abrazarla
o echarla.
Hacía años que no dormía al lado de alguien. Con Aurora, había sido un
durmiente inquieto y egoísta. Yo me quedaba en mi lado de la cama y ella
en el suyo.
Pero Elyssa... ella es diferente. Todo se siente diferente con ella. Todavía
estoy tratando de decidir si eso es algo bueno o malo.
Tiene los ojos bien cerrados. Sus labios se sonrojan con la tenue luz del sol
que se filtra a través de mis persianas. La miro y me pregunto qué coño
hace aquí, no solo en mi cama, sino en mi vida. En mi mundo.
Su pelo rubio está esparcido por sus hombros y por su espalda desnuda. El
tipo de pelo que suplica ser usado. Manipulado. Anoche, cuando la cogí por
detrás, me moría de ganas de agarrarlo a puñados, tirar de él hacia atrás,
usarlo para romperla.
Pero me había contenido, porque podía sentir la oleada de emociones que la
ahogaban. Es mansa en el sexo, como es mansa en la vida. Sin embargo,
hay momentos en los que rompe su caparazón. Cuando siento salir su
naturaleza más profunda. La lucha contra esas restricciones se libra en ella
todo el tiempo.
Al parecer, alguien en algún lugar le dijo que coger lo que querías no es
aceptable.
¿Quién te ha dicho eso, corderito? reflexiono en silencio. ¿Quién te ha
deformado el cerebro para que tengas tanto miedo de lo que eres por
dentro?
Suspira y se acerca un poco más a mí. Instintivamente, intento apartarme de
ella.
Compartir la cama con una mujer después de tanto tiempo me hace sentir
culpable.
No es que pasara mucho tiempo revolcándome en mi culpa anoche. No,
cuando la tuve delante, sólo me importó la lujuria. La tomé una y otra vez,
y luego dos veces más por si acaso.
Una vez que me permití reconocer mi deseo por ella, no pude saciarme. Y
el fuego en mí encendió el fuego en ella. Se dejó consumir como si fuera la
puta salvación.
Quizá no se da cuenta de lo peligroso que puede ser.
Decidido a salir de aquí, la empujo y me pongo en pie. Da otro suspiro y se
da la vuelta. Veo los picos redondeados de sus pezones y mi polla vuelve a
cobrar vida como si Elyssa no le hubiera dado suficiente anoche.
Siento el impulso de ponerme encima de ella y deslizar mi polla entre sus
labios, pero me resisto. A la luz de un nuevo día, también he sido maldecido
con perspectiva.
Ahora veo que lo de anoche era inevitable. Aunque no por ello deja de ser
un error.
La tensión entre nosotros estuvo ahí desde el principio. En cierto modo, ha
estado creciendo desde la primera puta noche que nos conocimos. Ese tipo
de química tenía que haber llegado a un punto crítico en algún momento.
Ahora, la tengo fuera de mi sistema, puedo...
Rompo mi determinación y vuelvo a mirarla. Es sólo un vistazo rápido y las
sábanas se han subido alrededor de su pecho. Pero el material es lo bastante
endeble para que pueda distinguir la forma de sus pechos. Los duros
pezones. Las elegantes líneas de sus clavículas.
Y todo esto demuestra una cosa: aparentemente, no la he sacado de mi
sistema en absoluto. No si el palpitar de mi erección es algo para tener en
cuenta.
A lo mejor soy yo el que no se da cuenta de lo peligroso que puede ser.
De aquí en adelante, voy a tener que exhibir algo de fuerza de voluntad.
Algún sentido de control sobre mí mismo. Por el bien de ambos.
Cojo el móvil y miro la pantalla. Está lleno de notificaciones.
Una llamada perdida de Konstantin. Dos de Alexi. Cuatro de Matvei.
“Mierda”, murmuro.
Entro en el cuarto de baño y me cambio. Luego salgo de la habitación en
dirección a mi estudio. Cuando entro, Matvei está sentado en mi mesa. Al
parecer, me estaba esperando.
“¿Te ha gustado la noche?”, pregunta. Está claramente enfadado, pero en su
tono hay una pizca de incredulidad combinada con diversión.
“Estás en mi asiento, listillo”.
Entrecierra los ojos, pero mantiene la sonrisa. “¿Este es tu asiento?”,
pregunta fingiendo inocencia. “No tenía ni idea”.
“¿Qué estás divagando?”
“Ya no pareces tan interesado en la misión”, Matvei se encoge de hombros.
“Eso es todo”.
“Cuidado”, le advierto.
Matvei se inclina. “¿Qué pasó anoche?”
Contengo mi ira. Tiene derecho a estar enfadado. Sobre todo, porque había
abandonado el edificio sin dar explicaciones. Y luego no le avisé ni a él ni a
los chicos después. Si alguno de mis chicos hubiera hecho esa mierda, le
habría caído encima. Con todo el peso.
“Yo... estaba lidiando con algo”, respondo vagamente.
“Y por algo, ¿te refieres a Elyssa?”
Aprieto los dientes. “Quizás”.
“Vale, voy a suponer una de dos cosas: o está enterrada en algún lugar del
patio trasero o está tumbada desnuda en tu cama mientras hablamos. ¿Cuál
de las dos es, hermano?”
“Fuera de mi silla”.
Sonríe mientras se levanta. “¿Cómo ha ido?” Su tono ha cambiado. Ahora
es más suave. No me gusta más que cuando estaba molesto.
Nos cruzamos mientras cambiamos de posición. Ignoro su pregunta.
“¿Va a ser un problema?” presiona Matvei.
“No”.
“¿Por qué no me siento tranquilo?”
“Porque eres un cabrón desconfiado”.
“Es necesario ser así en este mundo. Antes eras igual”.
“No he cambiado”, argumento. “Pero...”
“No me digas que ella es diferente”.
Dudo. “Bien. No lo haré”.
“¿Qué ha pasado?” vuelve a preguntar Matvei.
Así que se lo digo. No me ando con rodeos. No le endulzo nada de lo
ocurrido. Le cuento todo lo sucedido, desde el momento en que Elyssa le
clavó el broche en la garganta a Sakamoto.
Sus cejas saltan hasta la línea del cabello. “¿Ella lo mató?”
“Lo ensartó como a una maldita rata”.
“¿Antes de que te dijera algo significativo?”
“Sí. Es difícil confesar tus pecados con un broche de 10 centímetros en la
garganta”.
“¿Y confías en ella?”
“No he pasado mucho tiempo pensando en ello”.
“Claramente”.
Entorno los ojos hacia él. “Tu turno”.
Suspira como si aún estuviera reflexionando sobre todo lo que acabo de
contarle. “Después de que te fueras, tardó unos diez minutos en desatarse el
infierno. Fue entonces cuando encontraron el cadáver de Sakamoto en el
balcón. Minutos después, la seguridad del hotel también encontró a una
anciana semidesnuda encerrada en un retrete”.
Me río recordando la cara que puso la mujer. No era la noche glamurosa
que esperaba.
Matvei frunce el ceño. “¿Qué tiene esto de gracioso? Cantó como un
maldito pájaro en cuanto apareció la policía”.
“¿Nos identificó?”
“Seguro que lo hizo. Y hay fotos tuyas y de Elyssa, situándolos en el evento
de anoche. Sólo dos instantáneas, los dos en el fondo, caminando hacia los
ascensores. Tu cara está casi completamente oculta a la vista. Pero...”
Levanto la vista, frunciendo el ceño. “Pero ¿qué?”
“Pero Elyssa no tuvo tanta suerte”. Matvei parece de repente muy
interesado en un hilo suelto en el dobladillo de su camisa.
Mierda. “¿Qué tan clara es la imagen?”
“No mucho, pero la cara de Elyssa es bastante reconocible. No ayuda que la
policía la esté buscando en relación con Murray”.
Mierda otra vez.
“Sabes que la policía es la menor de nuestras preocupaciones, ¿verdad?”.
Me recuerda Matvei. “La Yakuza van a estar sobre nuestros traseros ahora”.
“Que se joda la Yakuza”.
“Phoenix, tú y yo... somos hermanos de armas desde hace mucho tiempo”,
dice. Ahora suena casi cansado. “E incluso si dejas de lado lo de ‘hermanos
de armas’, seguiríamos siendo hermanos en espíritu. Por eso me siento
cómodo diciéndote esto. Esta chica... en el mejor de los casos, es una
distracción. ¿En el peor de los casos? Es una espía”.
Todo lo que dice es cierto al cien por cien. Intento luchar contra ello, pero
las pruebas son abrumadoras en contra de Elyssa y su problemática amiga.
“El niño…”
“No sabes si el niño es tuyo”, interrumpe Matvei. “Le has tomado la
palabra. E incluso si el niño es tuyo, no sabes si eso era parte del plan”.
Me paralizo mientras sopeso esas implicaciones. “Blyat’. ¿Crees que me la
enviaron?”
“Ella se materializó de la nada el momento antes de tu reunión con Ozol,
¿verdad?” Matvei pregunta con escepticismo. “No puedes negar que su
aparición estropeó completamente la reunión”.
De nuevo, tiene razón. Otra vez, lo odio.
“Se acostó contigo la misma noche y desapareció durante un año. Cuando
vuelve a aparecer, es en relación con el turbio policía que trata con Astra
Tyrannis”.
Cierro los ojos. “Basta”.
“Y entonces, cuando por fin tienes a alguien que sabe algo en posición de
darte nueva información, ¿ella le apuñala? Es...”
“¡Basta!”
Matvei suspira. “No quieres oírlo porque sabes que tengo razón”.
Me pongo en pie y me dirijo a la puerta. “Puede que tengas razón”,
reconozco. “Pero mis instintos me dicen algo diferente”.
“No confundas tus instintos con tu polla, Phoenix”, me responde Matvei.
“Hombres más fuertes que tú han perdido batallas más grandes por su
lujuria”.
Miro fijamente a Matvei desde la puerta. “No hay batalla más grande que la
que estoy librando. Y no hay hombre más fuerte que yo. Harías bien en
recordarlo, hermano”.
Le cierro la puerta tan fuerte como puedo, dejándole en mi despacho con el
sonido reverberando por el pasillo.
No sé a dónde voy, sólo necesito caminar. Necesito respirar, calmarme,
pensar, mierda.
Me han advertido sobre espías en mi casa, ¿no? Y Dios sabe que me he
metido en suficientes callejones sin salida como para sospechar que alguien
de dentro podría estar traicionándome.
Pero Elyssa apareció mucho después de que eso empezara a suceder.
¿Es inocente?
¿O soy un tonto ciego?
Oigo un gorgoteo de satisfacción y me detengo en seco. Sigo olvidando que
hay un bebé en casa. Y cada vez que me acuerdo, es como si me clavaran
un punzón en el pecho.
Oigo pasos que se acercan. Me preparo para ver la cara que ha sumido mi
mundo en el caos...
Y entonces Charity sale del salón, con el bebé en brazos.
Su expresión se enfría cuando me ve allí de pie. “¿Dónde está Elyssa?”, me
pregunta.
“En mi cama”.
Por un momento, sus ojos se entrecierran. Está claro que Elyssa la dejó
fuera de la decisión cuando decidió subirse a mi maletero anoche.
“No lo sabías, ¿verdad?” le pregunto.
“No”, confiesa. “No lo sabía”.
“¿Eso te sorprende?”
“No debería”, responde Charity. “Elyssa es ingenua y fácilmente
manipulable”.
“¿Es eso cierto? ¿Y crees que yo soy el manipulador en este escenario?”
“¡Oh, vamos! Elyssa no está acostumbrada al tipo de juegos mentales en los
que tú incursionas”.
Esta chica tiene huevos, lo reconozco. Pero me pregunto: ¿tiene ella
respuestas a las preguntas que me rondan por la cabeza?
“¿Te ha contado lo de la noche que vino a Las Vegas?” pregunto sin rodeos.
“Nunca pregunté”.
“¿Tienes miedo de lo que pueda decir?”
“No”, dice con firmeza. “Simplemente sabía que no importaría. Sufrió un
trauma; huyó de él. Fue lo suficientemente valiente y fuerte para salir de
una mala situación”.
“Y aun así crees que es demasiado débil y simple para resistirse a meterse
en la cama conmigo”.
“Eso es diferente”.
“¿Por qué?”
“Porque cuando se trata de hombres, las mujeres pueden ser estúpidas.
Ciegas. Y cuando se trata de ti, Elyssa puede ser...” Se detiene,
probablemente dándose cuenta de que ha dicho demasiado.
“¿Elyssa puede ser qué?”
“Nada”, dice rápidamente, haciendo rebotar al bebé en su cadera. Ha
empezado a inquietarse un poco. Mueve la cabeza de un lado a otro como si
buscara a su madre.
“Eh, pequeño”, dice Charity tranquilizadora. “Estás bien. Estás bien”.
“Quizá haya que cambiarlo”.
“No”, responde Charity. “Acabo de cambiarlo. Tiene hambre”.
“Anna debe estar en la cocina”, le digo. “Ella te ayudará a hacerle un
biberón”.
Charity me mira fijamente. “Sé cómo hacerle un biberón yo sola”, suelta.
“Yo soy la que está ayudando a Elyssa a criarlo”.
“Qué santa eres”, le contesto sarcástico.
Sus ojos se vuelven fríos. “Más te vale no haberla metido en líos anoche”,
dice Charity. “Puede que salgas ileso de todo, pero las mujeres no tienen
tanta suerte. Sobre todo, las mujeres como Elyssa y yo”.
Recuerdo lo que me dijo Matvei hace unos momentos, sobre la foto de los
dos caminando hacia los ascensores del hotel.
Mi cara está oculta. La suya no.
“Quizá deberían haberlo pensado antes de venir aquí conmigo”.
Su rostro decae un momento y mira al bebé. “No pensaba sólo en mí”, dice.
“Estaba pensando en Elyssa. Y sobre todo... en Theo”.
Intento no mirar al niño, pero es difícil. Es un bebé precioso. Igual que su
madre. Se vuelve hacia mí y rompe a llorar.
“Toma”, dice Charity, empujándolo hacia mis brazos. “Creo que deberías
ser tú quien le diera de comer. Después de todo, eres su padre”.
“Yo…”
“Anna está en la cocina”, dice, echándome en cara mis propias palabras.
“Ella puede ayudarte a hacerle un biberón”.
Entonces, antes de que pueda protestar, gira sobre sus talones y se dirige
hacia la escalera. Y así, sin más, desaparece.
Miro fijamente al bebé. Me mira con el ceño ligeramente fruncido, como si
intentara situarme. Por un momento veo un destello de Yuri. Se va tan
rápido como vino, pero la sensación nauseabunda que trajo consigo, como
un puñetazo en las tripas, persiste.
Su peso se adapta perfectamente a mi brazo. Todo parece tan natural. Tan
familiar. Incluso su olor me hace retroceder años en el pasado.
Trago saliva y me dirijo a la cocina.
Sin embargo, cuando atravieso el umbral, Anna no está allí como yo
esperaba. Entonces recuerdo que no necesito ayuda. Ya he hecho esto antes.
He cambiado pañales, he hecho biberones. Puede que haya perdido a mi
hijo, pero nunca he dejado de ser padre. No es el tipo de cosa que un
hombre pueda eliminar aunque lo intente.
Y créeme, lo he intentado.
Balanceando a Theo con una mano, le preparo un biberón. Me balanceo de
un lado a otro, igual que hacía con Yuri.
Parece confundido por un momento y luego empieza a reírse. Cuando le
doy la leche, su humor ha mejorado considerablemente.
Nos sentamos junto a la ventana. Theo está bebiendo su leche, y yo estoy
intentando furiosamente que la vieja pérdida no invada este momento
cuando entra Anna.
“¿Amo Phoenix?” Se acerca y nos observa a los dos juntos. “¡Bueno, no es
algo hermoso!”
“Tenía hambre”, digo bruscamente.
“Siempre ha tenido un talento natural”, comenta.
Espero que se aparte, pero se queda ahí, mirando. Después de los primeros
minutos, empiezo a sentirme incómodo. “¿Algo más, Anna?”
“Oh, no, nada”, dice ella, sacudiendo la cabeza. “Es que... hacía mucho
tiempo que no le veía tan... contento”.
Algo parpadea en sus avejentadas facciones. Luego se da la vuelta y se
pone a trabajar en la cocina.
Intento que sus palabras no me golpeen. Pero ya es demasiado tarde.
Ya han dejado su huella.
36
 ELYSSA

“¿Por qué fuiste, Elyssa?” dice Charity, bloqueando mi camino hacia la

puerta. “¿Por qué?”
“Es... es complicado, Charity”.
Es el eufemismo del año. Pero es lo mejor que puedo explicar ahora mismo.
Ni siquiera puedo explicarme mis propias acciones.
“¿Complicado?” grita. “¡Ya lo discutimos! Esto es demasiado peligroso.
Tenemos que salir, no involucrarnos más”.
“Tú tomaste esa decisión por mí”.
“¡Tú estuviste de acuerdo!”
“¡Porque no me dejaste suficiente espacio para pensar!” le respondo
bruscamente.
Intento pasar a su lado, pero me vuelve a bloquear. “No te irás hasta que
resolvamos esto”.
“Quiero ver a mi hijo”.
“Está bien”, dice impaciente. “Está con Phoenix”.
Frunzo el ceño. “¿Sí?”
“¿Por qué?” pregunta ella. “¿Estás nerviosa?”
¿Lo estoy? No estoy muy segura. Definitivamente tengo una fuerte
sensación en el pecho. Pero no sé si son nervios... o algo más que no puedo
identificar.
“Quizá esa debería ser la prueba de fuego”, dice con dureza cuando no
respondo. “Si no confías en el hombre con Theo, tal vez no deberías confiar
en él en absoluto”.
Niego con la cabeza y alzo las manos, frustrada. “Estás siendo
increíblemente injusta ahora mismo, ¿sabes?”.
“¿Yo?”
“Sí”, digo, negándome a echarme atrás. “Tú eres el que quería venir aquí en
primer lugar”.
“¡Porque pensé que era lo suficientemente fuerte para protegernos!”
“¡Lo es!”
“Sólo quieres creerlo porque te lo estás tirando”.
Me estremezco ante sus crudas palabras, pero no me molesto en negarlo.
Sabe que anoche dormí en su cama. No es difícil atar cabos.
“Tú misma me dijiste que era uno de los Jefes más poderosos de Las
Vegas”.
“¡No comparado con Astra Tyrannis!” Charity prácticamente grita. “Elyssa,
Phoenix es un hombre que controla una Bratva. Astra Tyrannis controla
mucho más”.
“¿Por qué no me dijiste todo esto antes?”
“Porque no quería disgustarte ni asustarte”.
“O tal vez sólo querías controlarme”.
Se detiene en seco, mirándome con la boca abierta. Me siento fatal, pero no
me retracto.
“¿Es eso lo que crees que estoy haciendo?” pregunta finalmente.
“Piénsalo, Charity. En el último año, tú eres la que manda. Y sí, te sigo la
corriente. Pero tal vez eso tiene que cambiar”.
“¿Y este es el momento que eliges para tomar una posición? Lys, ¡no sabes
con lo que nos estamos metiendo aquí! Esta gente es más seria de lo que
puedas imaginar”.
“No podemos irnos ahora”, digo. “Es demasiado peligroso. La policía me
está buscando, Charity. Dejar su protección nos dejará expuestas”.
“Podemos desaparecer”.
“¿Dónde?”
“En cualquier lugar. Algún lugar lejano”.
“¿Y tener qué tipo de vida?”
“Una mejor. Una más segura”.
Agacho la mirada, incapaz de explicarle adecuadamente lo que siento ante
la idea de marcharme.
“Ah. Ya veo”.
Levanto la vista. “¿Qué?”
Charity me mira ahora con una expresión desesperada en los ojos. “Te estás
enamorando de él, ¿verdad?”
Retrocedo. “No le conozco lo suficiente para eso”.
“¿Por qué arriesgaste tu vida yendo tras él anoche?”
“Porque no quería que Theo perdiera a su padre”.
Charity me sacude la cabeza. “Sabes, hay una razón por la que la gente dice
que el amor es ciego. Te nubla el juicio, Elyssa. Te hace hacer tonterías. Y
si tú...”
La empujo antes de que pueda terminar, no estoy dispuesta a que me siga
sermoneando.
Cuando estoy en el pasillo, me vuelvo hacia ella, intentando luchar contra la
emoción de rabia que me recorre. “Me tratas como si fuera una idiota que
no sabe nada”, le digo. “Puede que no haya experimentado tanto como tú,
pero eso no me convierte en estúpida”.
Entonces me alejo rápidamente. Ella no me sigue.
Duele por un momento antes de apartar ese dolor a un lado.

M e he calmado considerablemente cuando entro en la cocina unos

minutos después.
Phoenix está junto a la ventana con Theo en brazos. Phoenix está aún más
guapo con Theo en brazos. Y mi niño se ve muy cómodo.
Le tiendo las manos. Phoenix me lo pasa, un poco a regañadientes, por lo
que veo. Lo levanto en el aire y lo giro en el sitio lentamente, como si
estuviera comprobando si tiene imperfecciones.
Theo suelta una risita e intenta agarrarme del pelo. Sonrío, lo dejo en el
hueco de mi brazo y miro a Phoenix. “Gracias por cuidar de él”.
“Fue sólo un ratito”, responde. “No es para tanto”.
Intenta actuar con indiferencia, pero puedo sentir que esta última media
hora con Theo ha significado más de lo que está dispuesto a dejar entrever.
Le sonrío tímidamente. Al cabo de unos segundos, me la devuelve. No es
exactamente completa, pero es... algo.
“¿Estás lista?”, pregunta de repente.
“¿Lista?”
“¿Para tu segunda clase de natación?”
La esperanza y la felicidad brotan dentro de mí tan rápido que resulta
patético.
Intento no parecer demasiado ansiosa mientras asiento con la cabeza. “Me
encantaría”.
Anna se lleva a Theo alegremente y, veinte minutos después, estoy de
nuevo en la piscina con Phoenix.
“¿Cuánto crees que tardaré en aprender a nadar sola?” pregunto mientras
hacemos otra serie de ejercicios.
Se ríe. “¿Impaciente ya?”
Asiento con la cabeza y doy vueltas en el agua. “Nunca pensé que lo
disfrutaría tanto”, admito. “Estar en el agua…”
Me pregunto si mi disfrute tiene más que ver con Phoenix que con las
lecciones en sí, pero decido no analizar demasiado esa parte.
“Seguro que tenías piscina donde vivías” pregunta.
Sé que estamos entrando en terreno peligroso, pero, de algún modo, estoy
menos nerviosa que nunca. “Sí”, admito. “Pero estaba reservada sobre todo
para los chicos”.
“¿La gente pensaba que las chicas tenían branquias?”
Me río y le echo agua a la cara. “No, claro que no. No seas ridículo. Las
chicas tenían mucho que aprender”.
“¿Cómo qué?”
Me encojo de hombros. “Como ser una buena esposa”.
Phoenix se congela en el acto como si le hubiera electrocutado. “Chto za
khernya”, murmura. “¿Qué clase de maldita secta te crió?”
Un extraño relámpago me recorre en cuanto utiliza la palabra “secta”. Me
pongo a la defensiva y me horrorizo al mismo tiempo.
“Fue simplemente... diferente”.
“No me extraña que huyeras”.
Vuelvo a dar vueltas en el agua, más que nada para ocultar la culpa en mi
rostro. Siento que si me quedo quieta demasiado tiempo, él verá la verdad.
No elegí huir. Me vi obligada.
Un segundo después, siento su mano en mi cara, apartándome el pelo
mojado de los ojos.
Mi corazón late con fuerza. Su cuerpo está casi pegado al mío. Sus labios
están a escasos centímetros. Necesitaría la más mínima inclinación por mi
parte para alcanzarle. Para besarle de nuevo, como he soñado desde que me
desperté sola en su cama.
Oliendo a él.
Dolorida por él.
Muriendo por él.
“¿Intentas evitar mirarme?” dice con voz ronca.
Sacudo la cabeza. “No”.
“Tienes que mejorar mintiendo”.
Frunzo el ceño. “Miento mejor de lo que crees”.
Probablemente no sea lo correcto en ninguna circunstancia. Pero a veces me
preocupa que lo único que vea la gente cuando me mira sea una ingenua
idiota que se cree cualquier cosa que le digan.
Tal vez eso es lo que era una vez. Pero ya no. Nunca más.
“¿Es eso cierto?”
Le doy la espalda. “Bueno, no. Sólo quiero decir... no sé por qué dije eso...”
Me agarra del brazo y me gira para que me ponga frente a él. No ha
reconocido nada de lo de anoche, y no tengo valor para sacar el tema yo
sola.
Hemos dado vueltas al tema toda la mañana, fingiendo que se trataba de
una clase de natación.
En lugar de lo que realmente es: una excusa para tocarse.
Pero, de pie aquí en el agua, me doy cuenta de que no hay razón para
reconocer algo que es tan obvio. La conexión entre nosotros es casi
visceral. Se come todo el espacio abierto que hemos dejado. Las palabras
enturbiarían las últimas distancias que nos quedan.
Phoenix se me queda mirando un momento. Luego levanta la mano y me
toca la mandíbula. Su expresión es contemplativa. Casi embrujada.
“¿En qué estás pensando?” pregunto, esperando que la pregunta no
provoque el cambio brusco de humor que espero de él.
“No quieres estar dentro de mi cabeza, krasotka”.
“¿Y si eso quiero?”
Algo ondea en sus ojos. Desaparece antes de que pueda captarlo. “Eres tan
jodidamente joven”, suspira.
Mi ceño se frunce. “¿Qué significa eso?”
“Exactamente eso. Eres joven”.
“¿No es un código?” pregunto.
“¿Para qué sería el código?”
“Ingenua. Manipulable. Inexperta”
Sonríe. “Piensas demasiado”.
Entonces, como si ambos lo supiéramos desde el principio, sus labios se
posan en los míos. Mi mano se aferra a su cuello mientras el beso se hace
más profundo y siento que mi cuerpo se funde con el suyo.
Es el tipo de cuerpo que está hecho para ser alabado. Pura masculinidad,
músculos marmóreos y una ligera mancha de vello oscuro en el pecho.
Recorro el torso de Phoenix con las manos hasta posarme en sus
abdominales perfectamente esculpidos. Mis caderas rechinan contra las
suyas y noto cómo se endurece...
“Ejem”.
Nos separamos de un salto y miramos hacia la terraza, donde Anna está de
pie y sostiene una cajita negra con una cinta dorada atada alrededor.
“Siento interrumpir”, añade tímidamente.
“¿Qué pasa, Anna?”, pregunta.
“Ha llegado algo para Elyssa”, dice vagamente.
Me sonrojo furiosamente mientras me dirijo al borde de la piscina. Cuando
vuelvo a mirar a Phoenix, parece completamente indiferente a la
interrupción. De hecho, parece un poco molesto. Se encoge de hombros, se
da la vuelta y empieza a dar vueltas por la piscina.
Es un nadador brillante. Incluso cuando sus brazos y piernas rompen la
superficie, apenas desplaza agua. Sólo la atraviesa como un delfín, todo
elegancia, líneas brillantes y movimientos eficientes.
Miro el paquete en manos de Anna mientras salgo de la piscina y me seco
con la toalla.
“Esto lo dejaron en la puerta principal para ti, querida”, dice Anna,
ofreciéndome el paquete. “Ten cuidado, pesa un poco”.
Frunciendo el ceño, cojo el paquete y lo examino. “¿Para mí? ¿Segura?”
“Sí”.
“Debe haber algún error. Nadie sabe que estoy aquí”.
“Está claro que alguien sí”, dice Anna encogiéndose de hombros y
sonriendo.
Una desagradable sensación se está gestando en mi estómago. Solo espero
poder ocultarlo lo bastante rápido.
“¿Pasa algo, querida?”
Me fuerzo a sonreír y asiento con la cabeza. “No, gracias, Anna. Por cierto,
¿dónde está Theo?”.
“Está dentro con Charity”.
Me dedica otra sonrisa y vuelve a entrar.
La sensación de hundimiento no hace más que empeorar. No quiero abrirlo,
pero siento que cuanto más espere, más doloroso será.
Me siento en una de las sillas de la piscina y desato la cinta dorada. Se cae
fácilmente. Lo único que me queda por hacer es levantar la tapa. O tal vez
debería tirar esto. No lo mires, no te preocupes. Si está fuera de mi vista,
estará fuera de mi mente.
Pero sabía, incluso antes de que Anna me lo entregara, que esa no era una
opción. Esto es el destino en una caja. No tengo otra opción que abrirla.
Me tiemblan las manos al abrir la tapa. Rezo a Dios para que lo que haya
dentro sea inocente. Espero que el paquete y su remitente tengan una
explicación sencilla.
Pero me equivoco.
Estoy muy, muy equivocada.
Porque lo que hay en la caja es el recordatorio físico del crimen que cometí
para robar esta nueva vida y desaparecer de la anterior.
Más que eso, es la aterradora realidad de que no he conseguido desaparecer.
No soy libre.
Nunca lo fui.
No me han olvidado.
Y esta es su manera de hacérmelo saber.
Puedes correr, pero no puedes esconderte. Vamos a por ti. Nadie se va de
verdad.
Miro fijamente mi regalo, luchando contra unas lágrimas aterrorizadas. No
quiero que sea verdad, pero no puedo evitarlo: mi pasado ha acabado por
alcanzarme.
Porque entre papel de seda decorativo hay un pisapapeles de hierro fundido.
Con forma de cisne...
Y cubierto de sangre.
37
 PHOENIX

Me detengo al borde de la piscina y miro a Elyssa. No se ha movido desde

que abrió la caja que le entregó Anna. Y puede que solo sea un truco de la
vista, pero juraría que le tiemblan los dedos.
“¿Alguien te ha enviado un regalo?” pregunto, sonando casual mientras
salgo de la piscina.
Ella asiente lentamente. “Más o menos. Es sólo que... no sé cómo supieron
que estaba aquí”.
Mi mente salta a las fotos que mencionó Matvei. Las fotos de Elyssa y yo
en la gala.
Las pruebas que nos relacionan con el crimen. Alguien las tiene, la policía.
Los medios de comunicación. Mis enemigos.
Y quieren que lo sepamos.
Matvei estaba seguro de que mi cara era irreconocible, pero quien la viera
sabía claramente adónde enviar el paquete.
La pregunta sigue siendo... ¿qué más saben?
“¿Qué pasa?”
Me siento frente a ella, empapando de agua la silla de la piscina. Duda un
momento antes de sacarlo.
Frunzo el ceño. “¿Qué es eso?”
“Es un... pisapapeles”, dice. “Creo”. Lo mira fijamente antes de volver a
meterlo en la caja con un ligero estremecimiento y cerrar la tapa como si
intentara evitar que se escaparan los demonios de Pandora.
“¿Un pisapapeles?”
Ella asiente. “Sí. Solía... pertenecerme”.
No sé si miente o no. Su cuerpo está tenso, sus ojos fruncidos. Hay más en
este trozo de metal de lo que dice.
“¿Quién crees que lo envió?”
Ella mantiene la mirada perdida. “Alguien de mi casa, supongo”.
“Pensé que no habías estado en contacto con tu familia”.
“No lo he hecho. Por eso me sorprende haberlo recibido”, admite. “Es
extraño”.
“¿Supongo que tiene algún valor sentimental para ti?” pregunto.
“No”, responde ella con otro sutil escalofrío. “No exactamente”.
“Entonces, ¿por qué enviarlo?”
“No lo sé”. Se encoge de hombros. Pero el gesto carece de convicción, y su
expresión está plagada de pánico silenciado.
Ese cálido sentimiento de satisfacción que me ha envuelto estos últimos
días se convierte en ceniza. Siento cómo la amargura se extiende por mis
miembros como un veneno.
Elyssa me está ocultando algo.
Y miente sobre ello.
Demasiada gente ha insinuado que hay una rata en mi casa.
Vitya.
Matvei.
Murray.
Sakamoto.
Empiezo a pensar que mi deseo por Elyssa es un lujo que ya no puedo
permitirme. Hay más cosas en juego.
“¿Hay algo más que quieras decirme?” pregunto sin rodeos.
Me mira, sorprendida por un momento. Puedo ver la batalla en sus ojos.
Demuéstrame que me equivoco, corderito, susurro en mi cabeza. Dime la
verdad.
“No”, dice ella. “No, no hay nada”.
Aprieto los dientes. Que así sea. Entonces tu destino está sellado. Es hora
de hacer lo que debería haber hecho hace mucho tiempo.
La decepción y la ira arden juntas, pero mantengo una expresión neutra.
“¿Adónde vas?” Elyssa pregunta mientras me pongo de pie.
“Adentro. Tengo cosas de las que ocuparme. La lección ha terminado” lo
digo con una finalidad que la hace estremecerse.
Me estoy alejando cuando ella me llama. “¡Phoenix!” Me detengo,
sopesando si girarme y mirarla. Antes de que pueda decidirme, corre a
ponerse delante de mí, con su melena rubia ondeando al viento.
Parece un puto sueño en su sexy traje de baño negro, con las gotas de agua
refractando el sol sobre sus hombros.
“Phoenix”, me dice poniéndome la mano en el brazo. Miro hacia el punto
de contacto, pero ella se niega a quitarla. “Nunca te di las gracias”.
“¿Por qué?”
“Por salvarme”, dice.
“¿Cuándo?” pregunto sin rodeos.
Sonríe suavemente. “Todas las veces”.
“¿Por qué me dices esto ahora?” pregunto, curioso por sus motivos.
Mira hacia un lado, pero no me quita la mano del brazo. “No lo sé”,
responde. “Intentaba no darle demasiadas vueltas”.
Me dedica una sonrisa que me hace olvidar todas las dudas que me asaltan.
Pero lo único que puedo pensar es que necesito alejarme de ella. Necesito
poder pensar con claridad.
“Tengo que irme”, digo bruscamente.
Parece decepcionada, pero asiente. “De acuerdo”. Entonces,
inesperadamente, se pone de puntillas y me besa la mejilla.
Se aleja corriendo antes de que tenga tiempo de reaccionar. Permanezco allí
largo rato, saboreando la sensación de sus labios sobre mi piel. No sé si es
una señal de esperanza o un beso de muerte.

F inalmente , vuelvo al momento presente y entro en casa.

Necesito hablar con Matvei, pero también estoy igualmente cansado de la
inevitable conversación. Ya sé cuál es su posición respecto a Elyssa.
¿Necesito oír más de la misma mierda?
Justo en ese momento, mi teléfono empieza a sonar y lo cojo rápidamente.
Es el número de Matvei en la pantalla. Hablando del diablo.
Justo cuando contesto, la línea se corta. Antes de que pueda devolverle la
llamada, un mensaje suyo aparece en mi pantalla.
Ven rápido. La mierda ha dopgkgld;lptrpoip-4 W4oyu[ning.
Estupendo. Justo lo que necesito.
Me apresuro a entrar en el cuarto de baño de la planta baja y me pongo ropa
seca. En unos minutos estoy en el garaje, entrando en el Wrangler aparcado
delante. Atravieso las verjas a toda velocidad y salgo a la carretera en
dirección a nuestro almacén más cercano, donde Matvei estaba haciendo un
inventario de seguridad esta mañana.
El GPS dice que sólo está a siete minutos. Pero yo lo sé mejor que nadie: en
siete minutos pueden pasar muchas cosas.
Una parte de mí se pregunta si debería dejar a Elyssa sola en la mansión.
Como mínimo, debería estar supervisada. Al menos hasta que pueda
averiguar qué esconde y hasta qué punto es una amenaza.
Decido ocuparme de ella después de lo que pase en el almacén.
Las puertas del almacén están abiertas de par en par. Entro a toda velocidad,
el Jeep se detiene en medio de una nube de polvo y yo salto prácticamente
antes de que deje de moverse.
Dos de mis hombres están parados al frente. “Ilya”, ladro. “¿Qué está
pasando?”
“Vitya”, responde.
Me detengo en seco. “¿Qué acabas de decir?”
Ilya asiente sombríamente. “El hombre se está volviendo loco, Jefe”, dice.
“No hemos conseguido contenerlo”.
“¿Contenerlo?” repito. “El hombre está cerca de los setenta. Hay al menos
diez de ustedes aquí”.
“El problema no es someterlo”, explica Ilya, siguiéndome mientras entro a
grandes zancadas en el almacén. “El problema es ponerle las manos
encima”.
Miro a mi alrededor con urgencia, pero no veo a Vitya. De hecho, no veo a
nadie.
“¿Dónde coño está todo el mundo?”
“Atrás”, me dice Ilya. “Están tratando de asegurarse de que no salte”.
¿Qué no salte? Maldición.
Empiezo a correr a toda velocidad. Sólo me detengo cuando salgo por el
otro lado del largo edificio del almacén y veo lo que está pasando.
Matvei está de pie en el centro del pequeño grupo de mis hombres. Todos
miran hacia el tejado del almacén.
Me doy la vuelta y veo a mi suegro. Ha conseguido escalar el muro y llegar
hasta el ápice del tejado del almacén. Desde allí hay una caída de al menos
doce metros sobre hormigón puro.
“¿Cómo coño ha llegado ahí arriba?” rujo.
Matvei se vuelve hacia mí. “Había una escalera en el lateral, la que
utilizamos para el mantenimiento de los canalones. Se subió y empujó la
escalera. Y la rompió”.
“Tenemos otras escaleras. ¿Por qué diablos están todos parados aquí
abajo?”
“Cada vez que alguien intenta subir, amenaza con saltar”.
“Quizá deberíamos dejarle”, dice Ilya sombríamente.
Me doy la vuelta y le dirijo mi mirada más mordaz. “Ese hombre de ahí
arriba es el padre de mi mujer”, le digo. “No voy a dejarle morir. Aunque él
quiera”.
Ilya se desmorona bajo mi mirada. “Cierto. Lo siento, jefe”.
Miro hacia arriba. Al mismo tiempo, Vitya me descubre. Incluso desde esta
distancia, veo que sus ojos se abren de par en par y sus fosas nasales se
agitan.
Así que su pequeño paso por el psiquiátrico no ha ayudado precisamente a
mejorar su impresión de mí. O eso, o ha ocurrido algo desde que mis
enemigos lo liberaron que ha agriado aún más sus pensamientos.
“¡Vitya!” llamo, levantando los brazos. “Escucha, necesitas...”
“¡No!”, grita. Su voz está desgarrada por el dolor y la locura. “¡Tú no! Tú
eres el asesino. El monstruo que se llevó a mi hija”.
“Por el amor de Dios, Vitya”, le digo, “solías referirte a mí como tu hijo.
¿Te acuerdas de eso?”
“Lo recuerdo todo”, se queja. “Y estoy harto de recordar. Quiero olvidar
ahora”.
“Vitya, por favor. Puedo conseguirte ayuda”.
“No hay nadie que pueda ayudarme. Y menos tú. Tú eres la razón por la
que está muerta”.
“Lo sé”, digo.
No tengo que cargar con la culpa; ya la tengo a raudales. La he estado
cargando conmigo desde el momento en que ella murió. Desde el momento
en que ella y mi hijo me fueron arrebatados.
“Ella te rogó que no siguieras adelante con la operación en Primm. Sabía
que era peligrosa. Seguiste de todos modos...”
Me detengo en seco. Por lo que yo sé, Vitya no había estado al tanto de la
operación en Primm.
Pero lo que decía era verdad. Me había suplicado que no lo hiciera. Que no
saliera de casa esa noche. Que no luchara la guerra contra Astra Tyrannis
que mi familia ha estado luchando durante mucho, mucho tiempo.
“Se han vengado”, solloza Vitya. Está peligrosamente cerca del borde del
tejado, tambaleándose con los ojos cerrados por la brisa que azota. “Se
vengaron de ti por lo que hiciste. Por eso tuvo que morir mi hija. Querían
darte una lección”.
Se me hiela la sangre. Nunca le había oído hablar así. “Vitya, ¿cómo lo
sabes?”
“Él... él me lo contó”, llora Vitya. “El hombre que vino a verme, me lo
contó todo. Por eso mataron a Aurora. Por eso te quitaron a mi nieto. Están
muertos por tu culpa”.
Matvei me mira alarmado, pero yo no puedo apartar los ojos de Vitya. El
hombre se está deshaciendo. Yo también estoy peligrosamente cerca de
deshacerme.
“¡Vitya!” grito. “¿Quién te dijo eso?”
“¡El hombre! ¡El hombre!”
Está a un resbalón de caer. Un dedo en el lugar equivocado y lo veremos
morir aquí y ahora.
Pero las cosas que dice me horrorizan. “¿Qué hombre, Vitya? ¿Era
japonés?”
Sacude la cabeza frenéticamente.
¿No? Mierda. Había estado tan seguro de que Sakamoto era quien había
secuestrado a Vitya del psiquiátrico. Si no fue él, ¿quién lo hizo?
“Vitya, es importante que me digas lo que te dijo el hombre. ¿Te dio un
nombre?”
“Sí”, responde Vitya, entre lágrimas. “Pero no el nombre que quieres. Me
dio el nombre de la siguiente persona en su lista de asesinatos. Vi el nombre
de mi hija en esa lista. Y el de mi nieto... Ambos tachados”.
Me recorre un escalofrío. Hacía tiempo que no sentía tanta rabia. Esos
malditos bastardos. Hacen la guerra como si fuera un puto juego. Matan por
deporte, por placer, por la jodida emoción de hacerlo.
“¿Qué nombre te dio, Vitya?”
Pero ya sé la respuesta. Incluso antes de que la diga, lo sé.
“Tu nombre”, responde Vitya, tan bajo que apenas puedo oírlo. “Él me dio
tu nombre”.
Y entonces salta.
En cuanto veo la trayectoria de su caída, sé que es su fin. No es sólo la
forma en que se entrega libremente a la gravedad, es la expresión
desesperada de su rostro.
No tiene intención de sobrevivir.
Miro hacia otro lado. Pero lo oigo: el sonido que me perseguirá el resto de
mis días. Es un sonido indigno para acabar con una vida.
El silencio que sigue es un vacío lo bastante grande como para tragarme
entero. Lo mismo ocurre con los pensamientos y recuerdos que surgen en
mi cabeza.
Primm. Aurora me suplicó que no fuera a la misión. Me sujetó el antebrazo,
se aferró a mi ropa, gimió y gimió y gimió.
“Tengo un mal presentimiento”, había sollozado. “No volverás a casa”.
Lloró tanto que sus lágrimas mancharon mi camisa. Pero la aparté y me fui
de todos modos.
Se equivocaba. Volví a casa.
Pero ella no estaba allí cuando lo hice.
La misión fue un éxito, en cuanto a los objetivos originales. Había matado a
tres agentes de Astra Tyrannis, liberado a una docena de mujeres y niños
indefensos, desestabilizado toda una región de tráfico de personas.
Pero ahora sé que, al cortarle el brazo a Astra Tyrannis, me había dejado a
mí mismo abierto y vulnerable sin saberlo.
Vendrían por mi corazón esa misma noche.
Y me lo habían arrancado del pecho.
38
 ELYSSA

“¿Qué es eso? pregunta Charity, mirando la caja que tengo en las manos
mientras entro en el dormitorio.
Mi primer instinto es deshacerme de ella para no tener que volver a verla.
Pero sé que eso no cambiará el hecho de que alguien del Santuario sabe que
estoy aquí. Alguien que quiere que sepa que puede encontrarme cuando
quiera.
“Es... una larga historia”.
Charity entrecierra los ojos. “Habla”.
La ignoro y me dirijo a la cama, donde Theo está tumbado boca arriba.
Acaba de aprender a darse la vuelta y tengo que hacer todo lo posible para
resistir las ganas de ayudarle cuando veo que le cuesta. Me gime, dejo la
caja a un lado y lo acribillo a besos.
Me hace sentir un poco mejor. Pero el pánico persiste a un pelo de la
superficie.
“¿Elyssa?”
Exhalo violentamente y la miro a los ojos. “Alguien me lo ha enviado hoy”,
le explico.
“¿Con una nota de amor?” se burla.
Sacudo la cabeza. “No era necesario. Sé quién lo envió”.
“Oh Dios,” murmura Charity, leyendo mi cara. “No es una cabeza
decapitada, ¿verdad?”
Le dirijo una mirada cansada. “Probablemente habría reaccionado un poco
más dramáticamente si ese fuera el caso, Char”.
“En realidad no eres una gritona”, señala. “Simplemente te quedas callada y
pálida, lo que casualmente está pasando ahora mismo”.
“Me han encontrado”, suelto.
Arruga la nariz. “¿Quién?”
“Mi... familia. Mi hogar”.
Charity conoce fragmentos de mi pasado. Sabe que viví en una pequeña
comunidad aislada que creía en algunas cosas que no mucha gente veía con
buenos ojos. Sabe que estaba muy recluida, muy controlada.
Sabe que huí de un hombre y de un matrimonio y que dejé un incendio a mi
paso. Sabe que no recuerdo mucho.
Pero ella nunca me ha presionado para que le dé detalles, y yo nunca he
querido compartirlos.
Especialmente un pequeño detalle: el cuerpo que había dejado atrás. El
cuerpo del hombre que se suponía que era mi marido.
“Mierda”, dice, con los ojos muy abiertos. “Bueno, no está tan mal”.
“¿No está tan mal?” repito incrédula. “¿Cómo demonios piensas eso?”.
“Quiero decir, tal vez tus padres sólo quieren ... volver a conectar. Hacer las
paces. Ese tipo de cosas”.
Me doy cuenta de que ella no sabe lo que hay en el paquete que me
enviaron. Y desde luego no sabe lo que significa.
Se da cuenta de la dirección de mi mirada y mira con curiosidad el paquete.
“Por cierto, ¿qué contiene?”.
“Es un pisapapeles de hierro fundido”, explico, sabiendo que ya no puedo
ocultar la verdad. “En forma de cisne”.
“Raro. ¿Es caro?”
“No es una ofrenda de paz, Charity. Es... un mensaje. Me están diciendo
que saben lo que hice”.
Charity se detiene un momento y me mira con mirada escrutadora. “Nunca
te he preguntado”.
“Lo sé”, digo. “Y siempre lo agradecí porque bueno, supongo que nunca
quise enfrentarme a la verdad de lo que hice aquella noche”.
Charity frunce el ceño. “Lys, cariño, hablas como si tú fueras la criminal.
Pero no lo eres. Tú fuiste la víctima”.
“No”, digo, sacudiendo la cabeza. “Simplemente asumiste que lo era y yo
dejé que lo creyeras”.
Mira a Theo, que ha vuelto a darse la vuelta, y luego a mí. “No lo
entiendo”.
“Te dije que estaba casada con el hombre a cargo”, digo. “Josiah”.
Parece un poco asustada.
“¿Qué?”
“Nada”, dice ella. “Es sólo que nunca habías mencionado su nombre”.
Miro hacia abajo. “Ese era su nombre”. No añado que me sabe asqueroso y
amargo en la lengua. “Era el centro de toda nuestra comunidad. Cuando se
anunció que estábamos comprometidos... bueno, se consideró el máximo
honor”.
“¿Honor?”
“Que me eligiera a mí”.
“¿Te eligió?” Charity cuestiona. “¿Quieres decir que te escogió como si
fueras un objeto en un estante?”
Odio la forma en que lo dice. Pero no puedo refutar ni una sola palabra.
“Sí”, le digo. “Y estuve de acuerdo. De hecho, me sentí halagada”. Evito la
cara de Charity, asustada por lo que pueda ver allí, y sigo adelante con mi
historia. “Supusiste que era un maltratador. Que intentó violarme”.
“¿Qué importa, Lys? No tenemos que hacer esto. No tenemos que revivir
tu…”
“No sé si eso es cierto”, interrumpo.
“¿Qué quieres decir?”
“No recuerdo gran cosa de la noche en que ocurrió todo”, balbuceo
mientras afloran a mis ojos lágrimas de impotencia. “Lo único que recuerdo
es despertarme con un horrible dolor de cabeza. Y... algo pesado en la
mano”.
Echo un vistazo al pisapapeles. “Eso, para ser exactos”.
Charity parpadea rápidamente mientras procesa lo que estoy diciendo.
“¿Estabas sosteniendo el pisapapeles? ¿Qué tiene eso que ver?”
“Estaba todo ensangrentado, Char. Y cuando volví a ponerme en pie,
descubrí al padre Josiah en el suelo, con un cráter en un lado de la
cabeza...”
Se produce un silencio de estupefacción. Charity se queda boquiabierta.
“Maldita sea”, jadea.
“Yo... no huí de él, Charity”, confieso. “No exactamente. Le maté. Al
menos, creo que lo hice. Y luego huí porque tenía miedo de lo que me
harían si me quedaba”.
Cierro los ojos y me preparo para lo que viene a continuación. Para que me
llame asesina. Mentirosa. Criminal.
Que diga que me va a entregar a la policía o a la comuna o a quien quiera
hacerme expiar mis pecados.
Espero que este sea el final.
En lugar de eso, alarga la mano y me la coge.
“Elyssa, nunca harías algo así sin una razón”, dice con total convicción.
“Ahora, yo no estaba allí esa noche. No sé qué pasó exactamente. Pero sí sé
que no habrías hecho algo tan violento a menos que él se lo mereciera”.
La miro con incredulidad. “Asesiné a un hombre, Charity”.
Se encoge de hombros. “Un cabrón misógino menos con el que tenemos
que lidiar”.
“Pero... ¿no piensas menos de mí?”.
Se ríe, para mi sorpresa. “En realidad, pienso más de ti. Tienes razón, te he
subestimado todo este tiempo. Tienes huevos, nena”.
Sería mentira decir que me siento completamente aliviada. Aún hay
demasiado miedo y recuerdos reprimidos en mí como para que eso sea
cierto. Es más bien como si hubiera pasado un año viviendo en una
oscuridad absoluta y la sonrisa orgullosa de Charity fuera el primer rayo de
luz que he visto en todo ese tiempo.
“No sé qué he hecho para merecer una amiga como tú”, le digo con total
sinceridad.
Charity se ríe. “Algo pecaminoso, claramente”.
Su risita se desvanece y la habitación vuelve a quedar en silencio. Y se lleva
consigo esa pequeña chispa de alegría.
La verdad es que esto no ha terminado como yo pensaba. De hecho, acaba
de empezar.
Respiro hondo y temblorosa. “Pensé que me olvidarían. Pensé que me
habían olvidado”, continúo. “Pero me he estado engañando a mí misma
todo este tiempo”.
Charity me aprieta el brazo. “¿Qué vas a hacer? Tacha eso... ¿qué vamos a
hacer?”.
“Todavía no lo sé”, digo, sacudiendo la cabeza. “Pero sí sé que ya no puedo
esconderme. Y desde luego no puedo huir”.
“¿Qué estás diciendo?”
“Estoy diciendo que necesito lidiar con esto, Charity. Necesito lidiar con
ellos. De lo contrario, nunca seré libre”.
“Esto no es como ‘la hija pródiga regresa’, Elyssa. Si lo que dices es cierto,
mataste a un hombre. Entiendo que tenías buenas razones. Pero no todos los
demás apreciarán ese matiz. Quédate conmigo. Quédate con Theo”.
“Mis padres no me entregarán, Charity”.
“¿Cómo lo sabes? Te entregaron a un psicópata”.
“No fue así”, protesto. “Charity, yo... yo también le elegí. Le acepté”.
“¡Porque te lavaron el cerebro haciéndote creer que era el mejor partido!
Claramente, no lo era”.
Parece tan segura. ¿Pero cómo puede estarlo? No tiene idea de cómo era el
Santuario. Cómo eran mis padres, Josiah o mi vida. Ella sólo está haciendo
suposiciones.
No, yo soy la única que sabe lo que era criarse en esa comunidad.
Excepto que, en este momento, no puedo confiar en mis propios
sentimientos. O en mis recuerdos. En el último año, he cuestionado ciertos
hábitos, ciertas perspectivas arraigadas. Pero nunca me permití profundizar
demasiado en los “si” y los “por qué”.
No quería entender, quería olvidar.
Pero ahora comprendo lo tonta e ingenua que he sido.
Porque no puedes huir de la clase de demonios de los que yo huí. Están
dentro de mí, gritando para ser liberados.
“Tengo que averiguar por qué hicieron contacto”, digo en voz baja. “Tengo
que averiguar qué quieren”.
Charity parece escéptica. “Elyssa, no me gusta cómo suena eso. ¿Cómo vas
a encontrarlos?”
Me río sin humor. “Encontrarlos nunca fue el problema. Estarán en el
mismo lugar que han estado durante las últimas décadas. El Santuario no se
mueve”.
“¿El Santuario?” Charity dice. “¿Así es como se llama el lugar?”
Asiento con la cabeza. “Hacía tiempo que no decía ese nombre en voz alta”.
“¿Qué se siente?”
“Raro”, admito.
Ella sonríe. “Iré contigo”.
“¡No!” suelto de inmediato. “No, esto es algo que tengo que hacer por mi
cuenta”.
“Jesús, dame un respiro”, protesta Charity. “Ese es el tipo de frases de
mierda que se oyen en las películas”.
Suspiro. “Mi vida ha sido como una película hasta ahora. Así que tal vez
sea apropiado”.
Charity me coge de la mano. “No tienes que hacer esto sola, Elyssa”.
“No lo entiendes, Charity. Mi familia, toda la comunidad... no son
precisamente acogedores con los extraños”.
“Me importa una mierda”, suelta. “No necesito una puta alfombra roja. Sólo
quiero asegurarme de que sepan que hay alguien que te cubre las espaldas”.
No puedo evitar sonreír con tristeza. ¿Qué haría yo sin Charity? Ella ha sido
más familia para mí en un año que mi propia familia durante las dos
primeras décadas de mi vida.
“Te lo agradezco, pero...”
“Quizá deberías contárselo a Phoenix”, interrumpe Charity.
“¿Phoenix?”
“Sí. Ya que has decidido lanzarte al ruedo con él, puedes hacerlo. Al menos
sabemos que puede protegerte de tu... gente”.
Probablemente sea una buena idea. Pero mi orgullo se niega a admitirlo en
voz alta.
Siento que he pasado toda mi vida dependiendo de otras personas. Esto
debería hacerlo sola. Es hora de que me enfrente a la verdad de lo que he
dejado atrás.
Levanto a Theo y lo acuno entre mis brazos. Se retuerce e intenta agarrarme
la cara. Le lleno la cara de besos e inspiro su aroma.
“¿Lo mantendrás a salvo hasta que regrese?” pregunto, sabiendo que lo
hará.
“No me gusta que vayas sola”, insiste Charity. “Sigo pensando que debería
ir contigo”.
“Alguien tiene que quedarse con Theo. No quiero llevarlo de vuelta allí”.
“Anna se quedará con él”.
“Me gusta Anna”, respondo. “Pero no la conozco de nada. Y desde luego
no confío en ella como confío en ti”.
Veo que los ojos de Charity se empañan de emoción, pero consigue
serenarse a tiempo. “De acuerdo. Lo haremos a tu manera. Pero no me
gusta”.
Sonrío. “Tomo nota”.
La abrazo con fuerza y ella me devuelve el abrazo al cabo de unos
segundos. Theo gimotea, molesto por estar atrapado entre nosotros.
El abrazo dura más de lo que esperaba. Como si ambos encontráramos
consuelo y comodidad en él.
“Eres mi roca, Char”, le susurro al oído.
“Para siempre”, susurra ella.
Luego nos separamos. Beso la suave cabeza de Theo una vez más. La
salpicadura de mi lágrima en su fino cabello me sorprende. El Santuario aún
está a kilómetros de distancia y ya me estoy emocionando. Necesito aclarar
mis ideas antes de volver a sumergirme en el ardiente infierno que dejé
atrás.
Entrego a Theo a Charity antes de derrumbarme del todo. Luego recojo el
paquete con el cisne de hierro fundido.
“Te veré pronto”.
“No quiero ser dramática, pero si no vuelves antes de que se ponga el sol,
llamaré a la artillería pesada”.
“No dejes que Phoenix te oiga llamarle así”, me burlo. “Se le subirá a la
cabeza”.
“El mundo sabe que su cabeza ya es lo suficientemente grande”, replica,
poniendo los ojos en blanco.
Sonrío. “Pero no te preocupes. Volveré”.
“Más te vale”.
Entonces es hora de irse. Antes de que me acobarde. Salgo de la habitación
y bajo las escaleras, esperando no encontrarme con Phoenix. Estoy bastante
segura de que no está en la casa, pero no puedo estar segura.
Al pasar junto al enorme espejo que cuelga de la pared del salón, reduzco la
velocidad y miro mi reflejo. Llevo vaqueros y una camiseta blanca ajustada.
Es algo perfectamente normal, totalmente anodino, y sin embargo me veo
tan diferente de la chica que llegó corriendo a Las Vegas desde el desierto
que casi no me reconozco. Tengo el pelo más corto, mis rasgos han
madurado. Incluso me sostengo de forma diferente. Si yo noto los cambios,
estoy segura de que ellos también lo harán.
La pregunta es, ¿quiénes son “ellos” hoy en día? ¿Quién habrá sustituido al
padre Josiah? Caras y nombres en los que no he pensado en doce largos
meses pasan por mi mente. Hamath, Lionel, Eliezer y Rajnesh.
Le di la espalda al Santuario y más o menos asumí que había desaparecido
de la existencia. Pero fue un error. El mundo siguió girando, y el Santuario
con él.
He cambiado. ¿Lo han hecho?
A unos diez pasos de las puertas de la mansión, me doy cuenta de que ni
siquiera sé si me dejarán salir. Pero ya es demasiado tarde para dar marcha
atrás. De una forma u otra, saldré de aquí. Siento que algo me empuja hacia
el desierto como un pez atrapado en un señuelo. Llámalo destino o
estupidez, no estoy segura de cuál. Sea lo que sea, no puedo resistirme.
Justo a tiempo, uno de los hombres de guardia sale del pequeño cobertizo
lateral que flanquea las puertas.
“Oye, ¿vas a alguna parte?”, pregunta.
“Sí”, murmuro. “Sólo necesito hacer un... recado”.
“¿Un recado?”
Le enseño la caja que tengo en las manos. “Tengo que llevarle esto a mis
padres”.
Me mira a mí y a la caja con desconfianza. “¿Esto está autorizado?”
“No sabía que necesitaba autorización para ir a ver a mis padres”, le digo
con confianza. “No soy una prisionera”.
“Espera”, dice el guardia y vuelve a meterse en el cobertizo. Le veo marcar
un número y esperar un buen rato antes de rendirse.
“Bien, el jefe no contesta. Y tampoco Matvei”.
Pongo los ojos en blanco. “¿Cuál es el problema?” pregunto. “He dejado a
mi hijo aquí. No voy a salir huyendo”.
Eso parece convencerlo, pero sigue mostrándose indeciso. “Si tienes que ir,
irás en uno de los coches”, dice. “Con un conductor”.
“Eso no es necesario...”
“Es la única manera de que te deje salir de aquí”, dice. “Si no te parece
bien, puedes esperar a que vuelva el jefe y preguntarle”.
Exhalo dramáticamente. “Bien. En realidad, un coche y un conductor serían
útiles”.
Asiente y hace otra llamada. Menos de dos minutos después, un elegante
coche plateado se detiene a mi lado justo cuando las puertas empiezan a
abrirse.
El conductor es un hombre fornido, moreno y con unas gafas tintadas que
ocultan completamente sus ojos. Tiene un aspecto deliberadamente
aterrador. Irónicamente, eso me hace sentir un poco mejor.
Me subo al asiento trasero. El coche sale suavemente del camino privado y
entra en la carretera.
“¿Adónde?”, pregunta el conductor con una voz gruesa y ronca que le va
perfecta.
“Al sur”, ordeno. “Hacia el desierto. Yo te guiaré”.
No reacciona en absoluto. Sólo pisa el acelerador y nos pilota hacia la
ardiente distancia.
Pensaba que nunca tendría que volver allí. Sin embargo, en el fondo, quizá
una parte de mí siempre supo que no había escapado del todo para siempre.
Porque, en esta vida, las consecuencias siempre te encuentran. No importa
lo lejos que corras.
39
ELYSSA
 EN ALGÚN LUGAR DEL DESIERTO DE NEVADA

Servir es encontrar la paz.

Obedecer es encontrar la felicidad.
Escuchar es encontrar la verdad.
Hace más de un año que no rezo.
Pero las palabras están ahí. Nunca se fueron.
Cuanto más nos acercamos al santuario, más cosas me vienen a la cabeza.
Sigo inclinándome hacia el conductor para poder ver por encima de su
hombro. Los últimos edificios de la ciudad se desvanecieron hace media
hora, dando paso a matorrales, rocas escarpadas y tierra endurecida.
No está tan muerto como parece. He vivido aquí el tiempo suficiente para
saber que, por muy árido que parezca, está lleno de vida bajo la superficie.
El desierto es así de engañoso. Esconde sus secretos más preciados. No deja
entrar a nadie.
Las dunas de arena se hacen más altas y anchas a cada kilómetro que pasa.
Incluso en la cápsula climatizada del coche, puedo sentir el calor abrasador.
Cada célula de mi cuerpo también lo siente. Es como si me recorrieran
vibraciones magnéticas.
Mis piernas rebotan. Me tiemblan las manos. Me tiemblan los párpados.
El conductor me ha ignorado durante todo el viaje, pero estoy llegando a un
punto en el que el silencio está empezando a deformar mis pensamientos.
Necesito oírme hablar o, de lo contrario, me volveré loca antes incluso de
obtener las respuestas que he venido a buscar.
“Um, nunca me dijiste tu nombre”, le digo.
“No”.
Pongo los ojos en blanco. Estos mafiosos son todos iguales. “¿Cómo te
llamas?” prosigo, como un profesor de inglés cuando le pides ir al baño en
español.
“Vlad”.
“¿Diminutivo de Vladimir?”
“Sí”.
“Ese nombre da miedo”, murmuro como una idiota.
No responde.
“Quiero decir, es un nombre bonito. Sólo que es muy ruso y los rusos dan...
miedo”. Lo estoy empeorando. Tal vez debería haberme ceñido al silencio.
“Lo siento”, suelto. “Apenas sé lo que digo. Estoy nerviosa. No he visto a
mis padres en mucho tiempo”.
Espero más silencio brusco, así que me sorprende hablando. “¿Por qué vas
a verlos ahora?”
Me inclino un poco y apoyo la barbilla en el respaldo de su asiento. “Porque
tengo que dejar de ser una cobarde. Me fui sin despedirme. Sin darles una
explicación”.
“¿Se merecen una?”
La pregunta me coge por sorpresa. Quizá no debería haber juzgado un libro
por su portada, ni a un mafioso por sus gafas de sol. “Yo... no lo sé. Pero
quizá no se trate tanto de deberles una explicación. Quizás ellos me deban
una a mí”.
Él asiente. Volvemos a quedarnos en silencio. “No sé cuánto tardaré”.
“Mi trabajo es esperar”.
“Er, vale. De acuerdo. Eso funcionará”.
Vuelvo a mirar por el parabrisas delantero. Y cuando lo hago, una visión a
lo lejos me deja sin aliento.
Al principio, parece un espejismo. Sólo otro brillante trozo de nada en el
calor desolador del desierto de Nevada.
Entonces veo el alto pincho de madera que marca la esquina de la barrera
que separa el Santuario del mundo pecaminoso que lo rodea.
El miedo le pisa los talones.
“Oh Dios…” respiro.
Vlad detiene el coche de golpe, frenando en seco en medio de la carretera.
Se vuelve hacia mí y se levanta las gafas de sol. Sus ojos son de un gris
claro, y tal vez solo estoy proyectando, pero podría jurar que son los ojos
más amables que he visto nunca. Quizá lleva las gafas de sol para que nadie
vea lo amable que es su mirada.
Su voz es tan ronca como siempre cuando me dice: “Vas a estar bien”.
Trago saliva. “¿Cómo lo sabes?”
“Instinto”.
Sonrío. “Gracias, Vlad”.
Asiente con la cabeza y se pone los lentes una vez más, y así se rompe el
momento.
Vuelve al volante, cruza el último cuarto de milla y se detiene justo antes de
la puerta. No dice nada ni me mira. Sólo aparca el coche y se queda
mirando al frente.
Me toca a mí.
Salgo del coche con el paquete bajo el brazo. Tiemblo como una hoja y en
mi mente se agolpan recuerdos medio olvidados:
Mamá diciendo: “¿Por qué iba a irme? El mundo entero está dentro de
estas paredes”.
El padre Josiah apuntándome con ese dedo largo y flaco. De todas las
chicas, me eligió a mí.
Miriam mientras se la llevaban a rastras, gritando: “¡No mi...!”.
Me convulsiono involuntariamente. El nombre “Miriam” es como veneno
en mi sangre. Lo expulso de mi cabeza como si me librara de un virus.
Entonces vuelvo a centrar mi atención en la verja. Está abierta, como
siempre. No hay seguridad a la vista. El desierto era la única protección que
necesitábamos. No mucha gente podría atravesar el calor mortal y venir a
hacernos daño, aunque quisieran.
¿Y las puertas? Bueno, estaban pensadas para mantenernos dentro más que
para mantener a los demás fuera.
Me siento extraña al estar aquí con mis vaqueros y mi camiseta ajustada.
Parecía normal en el espejo de la mansión de Phoenix, pero aquí fuera estoy
prácticamente en otra dimensión. Casi desearía haberme cambiado antes de
venir.
Pero es demasiado tarde para eso. No tiene sentido negar que el mundo real
me ha transformado para siempre.
Agacho la cabeza mientras me deslizo por las carreteras secundarias hacia
el oeste de la comuna, donde se encuentra la casa de mis padres.
Todo me resulta familiar y, sin embargo, es como si lo viera todo con ojos
nuevos. Las casas modestas están valladas. Se trata de una mera
señalización del terreno, porque las vallas son tan bajas que no impiden el
paso a nada. Todas las propiedades tienen un elaborado huerto. Algunas
tienen gallineros. El resto de la ganadería corre a cargo de los granjeros
cuyas casas se encuentran en el ala este de la comuna.
Largos tendederos repletos de prendas blancas se extienden a los lados de
las casas, meciéndose con el viento. Uso esto como camuflaje mientras me
dirijo hacia el único hogar que he conocido.
Pero, aunque tengo cuidado, aunque espero lo suficiente entre cada paso
para asegurarme de que no hay testigos inoportunos, sigo sin poder evitar la
sensación de que hay ojos sobre mí. Ojos que me esperan. Ojos que esperan
que cruce la distancia final.
Me detengo en la esquina de una casa. Un movimiento a través de la
ventana me llama la atención. No debería sorprenderme reconocer a la
persona, después de todo, crecí aquí, no somos muchos los que vivimos en
el Santuario y no llevo tanto tiempo fuera, pero sí me sorprende.
Macy Grey. Ella y yo éramos amigas desde hacía toda una vida. Nacimos
con sólo unos días de diferencia y pasamos toda nuestra vida creciendo a
dos puertas de distancia la una de la otra.
Nos habíamos distanciado después de que ella se casara cinco años antes
con uno de los pastores subalternos. Dieciséis años y ya estaba desesperada
por “empezar su vida”. Ser madre, esposa. Quería ocupar su lugar en el
tejido de la comunidad.
Me había visitado la semana anterior a mi boda con una cesta de galletas de
azúcar hechas a mano y me había dicho que era la chica más afortunada del
mundo.
El padre Josiah te traerá mucha felicidad, había murmurado. Y muchos
hijos, estoy segura.
Me estremezco ante el repentino recuerdo. ¿Cuánto más me he permitido
olvidar?
Me quedo ahí, atrapada en el pasado, durante mucho tiempo. Demasiado
tiempo. Macy se vuelve de repente. Me pierdo de vista de un salto, pero me
pregunto si me habrá pillado.
Temblando, me doy la vuelta y continúo por el camino de grava. Entonces,
al doblar la esquina, la veo...
La casa en la que crecí.
La casa de mis padres.
La casa con respuestas a las preguntas que han estado ardiendo en mi
cerebro desde la noche en que huí.
¿Cómo has podido? ¿Cómo hemos podido?
Tiene un aspecto horrible. Me fijo en el tejado lleno de parches y los
alféizares rotos mientras me acerco al porche y llamo a la puerta tres veces.
“¡Un momento!” La voz de mi padre. Brusca y áspera, llena de impaciencia
preventiva.
Apenas puedo respirar para calmarme antes de que la puerta se abra de
golpe y me encuentre con el hombre en persona.
Ha perdido mucho peso. Y eso es mucho decir, teniendo en cuenta que
siempre había sido un hombre delgado y enjuto. Sus mejillas y su nariz
destacan aún más.
También ha perdido casi todo el pelo. Los últimos mechones de pelo
plateado le caen a los lados de las sienes.
“Que el cielo nos proteja”, susurra. Luego levanta la voz. “¡María!”
Me estremezco cuando oigo los pasos de mi madre acercándose a la puerta.
“Si es Jedediah Collins que viene a cobrar, dile que nosotros...”
Se detiene en seco cuando me ve en el umbral. Su palma se posa sobre su
corazón y su piel palidece como si estuviera a punto de desmayarse.
Todo el tiempo, me quedo ahí en silencio.
Mamá también ha cambiado. Pero ha hecho lo contrario que papá. Donde él
se está consumiendo, ella está engrosando, sobre todo alrededor de las
caderas y los tobillos.
Parece que el peso extra es una carga para su alma. Al menos su pelo rubio
sigue intacto, rizado y brillante. Todo lo demás parece desgastado y gris.
“¿Elyssa...?” susurra, acercándose. “¿Eres tú?”
Asiento con la cabeza y levanto el paquete que tengo en las manos. “Me
llegó su regalo”.
Mis padres intercambian una mirada. “Ven aquí”, ordena papá, recuperando
poco a poco la compostura.
Entro. La casa no ha cambiado nada, pero sé que la estoy viendo de otra
manera. Donde antes la veía en color, ahora sólo hay blanco y negro.
Me acompañan al salón y me siento en una de las sillas artesanales. Me
poso en su borde, cautelosa y tratando de no dejar que la nostalgia me
ahogue.
“¿Qué haces aquí?” pregunta papá, mirándome con puro agotamiento
coloreando su mirada.
Frunzo el ceño. “Como dije, me llego su regalo”.
Ambos miran fijamente la caja mientras la dejo sobre la pesada mesa
central de madera.
“No te enviamos eso”, dice mamá. “¿Por qué habríamos de enviarte algo?
¿Y cómo? No sabíamos adónde habías ido”.
Me estremezco ante eso, aunque probablemente me lo merezca. “¿No me
enviaron esta caja?”
“No”, dice papá impaciente. “¿Qué hay dentro?”
“Un... pisapapeles”, digo tontamente.
“Eso es ridículo”, dice mamá, con la ira brillando en sus ojos. “¿Por qué te
enviaríamos eso?”
Estaba tan segura de que habían sido mis padres. Pero si no eran ellos,
¿quién?
Miro fijamente a los dos, completamente perdida.
“Yo... yo... necesito saber si alguien más de la comuna está intentando...
amenazarme” pregunto, tropezando con mis palabras.
Mis padres intercambian otra mirada.
“No sabemos nada”, responde papá con cautela. “Pero si alguien intenta
amenazarte, probablemente sea merecido”.
Mis dedos han empezado a temblar. “Mamá, papá...”
“¿Cómo has podido?” Mamá explota sin previo aviso, como si no pudiera
contener más su dolor. “¡Tenías el mundo en la palma de tu mano! Ibas a
casarte con el pastor de nuestra comunidad. Habrías tenido comodidad y
seguridad y... y una vida”.
“Ahora tengo una vida”.
“¿Una vida?” Mamá repite. “Abandonaste el Santuario. Le diste la espalda
a tu familia. Estás condenada, Elyssa Redmond”.
Esa palabra: familia. ¿Por qué se siente mal saliendo de su boca?
“Mamá, ¿qué le pasó a Miriam?”
“¿Quién?”
Me vienen a la memoria otros nombres. “Miriam”, repito. “O a Rebekah. O
a Beulah. O a…”
Puedo ver todas sus caras en mi memoria. Ojos llenos de lágrimas. Mejillas
enrojecidas por la rabia y la pena. Arrastradas una a una y enviadas... ¿a
dónde? ¿Adónde las enviaron? ¿Por qué se las llevaron?
Sus ojos se abren de par en par. “¿Qué? ¿Por qué preguntas por ellas?
Fueron exiliadas del Santuario. Igual que tú. No deberías estar aquí,
Elyssa”.
Papá debe ver cómo me estremezco ante la dureza de la palabra exilio. “¿Te
escandaliza?”, pregunta con condescendencia. Sacude la cabeza. “Nos has
humillado a todos. Ahora somos pobres por lo que has hecho. Malditos.
Marcados”.
Me pongo rígida. Quiero contraatacar, defenderme. Pero siento que las
viejas costumbres vuelven a colarse por mis poros.
Nunca respondas a tus mayores, especialmente a tus padres. Una parte de
mí sigue atrapada en la niña que me moldearon para ser.
“Yo... lo siento, papá”, digo, bajando la mirada. “No sé qué pasó esa noche.
No puedo recordar...”
“Qué conveniente”, suelta mamá sin ninguna compasión.
Ninguno de ellos me ha pedido mi historia. No es que sea capaz de
contársela, pero aun así.
¿No deberían querer saberlo?
¿No debería importarles?
“Lo siento”, les digo. “Nunca quise hacer lo que hice. Sólo estaba asustada
y... y...”
“Tienes que irte”, dice mamá, cortándome. “Ya no eres bienvenida aquí”.
“¿Aquí en el Santuario?” pregunto. “¿O en tu casa?”
“Las dos cosas”, dice papá con rotundidad.
“La gente debe haberte visto venir aquí”, dice mamá, mirando a su
alrededor con inquietud. “No podemos asociarnos contigo...”
Es lo que esperaba. Pero aun así duele más de lo que nunca podría haber
sabido. Fue un error. Pensé que valdría la pena el dolor para obtener
respuestas, para sellar la puerta de esta parte de mi vida para siempre. Pero
estaba equivocada.
Solo causó más dolor y no explicaba nada.
Mamá tiene razón. Debería irme.
Me pongo de pie para hacerlo. Pero al mismo tiempo, llaman a la puerta
con fuerza y confianza. Mis padres se ponen en pie asustados.
“Puedes salir por la puerta de atrás”, dice mamá con urgencia. “¡Corre!”
“María, Salomón”, llega el profundo barítono desde el umbral. “No pasa
nada. No tienen que esconderla. Sólo quiero hablar con nuestra oveja
descarriada”.
Los tres nos quedamos helados. Oigo el chirrido de la puerta principal al
abrirse. Se oyen pasos.
Y entonces un hombre entra en el salón. Es alto y elegante. Pero lo primero
que ven mis ojos son las horribles cicatrices de quemaduras que recorren su
brazo derecho.
Oh Dios...
“Elyssa”, dice el padre Josiah con una sonrisa dulzona que me atrapa bajo
su mirada. “Ha pasado mucho tiempo. Pero me alegro de que estés aquí. Ya
era hora de que habláramos... ¿no te parece?”.
40
PHOENIX
 EL ALMACÉN

“Mierda”, gruño mientras me paro sobre el cuerpo roto de Vitya.

Es un amasijo de sangre y miembros destrozados que se doblan en los
ángulos equivocados. Es grotesco. Inquietante. Una imagen que quedará
grabada en mis retinas para siempre.
¿Pero sus ojos? Sus ojos son pacíficos. Miran al cielo con cariño. Estaba
preparado para la muerte. Estaba listo para ella.
La mano de Matvei se posa en mi hombro. “Lo siento, hermano”, retumba.
“Sé que querías salvarlo, por el bien de Aurora”.
“No. No, él nunca habría sido feliz en este mundo”, respondo
sombríamente. “Estaba demasiado ido. Quizá así encuentre algo de paz”.
“¿Y tú?”
“Me despedí de la paz hace mucho tiempo, Matvei”, replico. “Creé mi
infierno. Ahora tendré que vivir en él”.
Matvei sacude la cabeza. “Tu problema es que te crees toda esa mierda que
vomitaba Vitya. Nada de eso era cierto”.
Sonrío sin rastro de calidez. “Gracias por el perdón, pero no lo quiero”.
“Ese es tu otro problema”.
Cuando Konstantin se acerca para recibir mis órdenes, hago un gesto hacia
Vitya. “Prepáralo”, le ordeno. “Lo enterraremos esta noche. Quiero que
descanse junto a Aurora”.
“Sí, señor”, responde Konstantin.
Resulta que soy el dueño del terreno donde está enterrada Aurora y por eso
mis hombres pueden organizar el funeral en tan poco tiempo. No hay
necesidad de sacerdotes ni nada por el estilo.
No soy religioso. Tampoco Vitya ni Aurora. Si hay un Dios en este
universo, es un maldito bastardo enfermo y nunca querría conocerlo. Así
que toda la pompa y circunstancia puede joderse.
De todas formas, es toda una mierda. Un simple ataúd y Vitya por fin podrá
dormir.
Me dirijo a la entrada del almacén con Matvei detrás. “Esta es la parte en la
que me explicas cómo coño ha pasado esto”, gruño.
Matvei sacude la cabeza, todavía en estado de shock e incredulidad.
“Apareció de la nada”, admite. “Simplemente entró en el almacén desde la
calle”.
“Alguien lo dejó”, deduzco.
Asiente con la cabeza. “Los hombres están rastreando los alrededores y
revisando las grabaciones de seguridad mientras hablamos. No hay rastro de
nadie”.
“¿Así que lo dejaron cerca de aquí y se fueron?”
“Eso parece”.
“Pero sabían lo suficiente como para mantenerse fuera del alcance de las
cámaras y las patrullas de seguridad”.
“Correcto”.
“Sakamoto está muerto”, hago una mueca. “Lo que significa que estamos
tratando con alguien completamente distinto”.
“¿Ozol?” reflexiona Matvei.
Sacudo la cabeza. “Ese cabrón nunca se preocuparía de mierdas tan
insignificantes como esta. Esta es una jugada trivial. Ozol sólo se preocupa
de las grandes apuestas”.
“O tal vez él está moviendo sus piezas en el tablero”.
“Nuestra información lo sitúa en Europa en este momento”, le recuerdo a
Matvei.
“Nuestra información podría estar equivocada. Además, Ozol es un hijo de
puta escurridizo. Tal vez sólo quiere que creamos que ahí es donde está”.
“No”, digo, sacudiendo la cabeza. “Lo siento en mis entrañas. No estamos
tratando con Ozol”.
No tengo una buena razón para mi postura. Sólo sé que mis instintos me
dicen algo totalmente distinto. Y en este negocio, o confías en tus instintos
o no vivirás lo suficiente para arrepentirte.
Subo a mi coche mientras Matvei se dirige al asiento del copiloto. Acabo de
arrancar el motor cuando mi teléfono zumba en el bolsillo para recordarme
una notificación. Solo entonces me doy cuenta de que tengo una llamada
perdida de Gunther. Es el jefe de seguridad de mi casa. Lo elegí para el
trabajo específicamente porque no habla, no llama, nunca me molesta.
“¿Qué pasa?” pregunta Matvei, leyendo mi expresión.
“Tengo la sensación de que estoy a punto de averiguarlo”.
Devuelvo la llamada a Gunther. Descuelga casi de inmediato. “¿Jefe?”
“¿Qué ha pasado?” chasqueo impaciente.
Vacila, no es propio de él. “He estado tratando de llamarlo, señor. La
situación es, que la...”
No me gusta hacia dónde se dirige esto. “Escúpelo, Gunther. Tengo mierda
que hacer”.
“La chica... la señorita Elyssa... se fue de aquí hace unas horas”, dice,
tratando de hablar a pesar de sus nervios. “Dijo que quería ir a ver a sus
padres”.
Me tenso, consciente de que Matvei está aguzando el oído para escuchar la
versión de Gunther de la conversación.
“'Se fue de aquí...” Me hago eco con incredulidad. “¿Y simplemente... la
dejaste ir?”
“Expuso puntos válidos, señor. Me dijo que no era una prisionera y que iba
a dejar a su hijo aquí y todo eso. Tenía sentido, ¿sabe? Así que le dije que
de acuerdo. Pero no la dejé ir sola tampoco, si eso hace alguna diferencia.
Vlad fue con ella”.
Eso me hace sentir mejor, pero sólo ligeramente. “¿Vlad está con ella
ahora?”
“Sí. Aún no han vuelto”.
Aprieto los dientes. “Muy bien, Gunther. Avísame en cuanto vuelva a estar
en la mansión”.
Cuelgo y busco el número de Vlad.
“¿Qué está pasando?” Matvei pregunta. “¿Es la chica otra vez?”
Le ignoro y pulso llamar al número de Vlad. Me contesta de inmediato.
“¿Dónde estás?”
“Con la Srta. Elyssa, jefe”, responde. “En el desierto”.
“¿El desierto?” repito. “Sé un poco más específico”.
“Es difícil decirlo con seguridad, Jefe. Más o menos en el medio de la puta
nada. Ella me dirigió aquí. Fuimos al suroeste. A unas dos horas de la
mansión. Llegamos hace unos minutos”.
“¿Y dónde está?”
“Adentro”.
“¿Adentro de qué?”
“Dentro de los muros”, explica. “Una especie de recinto, como uno de esos
cultos locos que viven por aquí. Vi un cartel que decía: ‘Por aquí se va al
Santuario’, así que supongo que se llama así. Dijo que necesitaba hablar
con sus padres”.
“Tiene una hora”, digo firmemente. “Si para entonces no ha salido, ve por
ella y sácala a rastras”.
“Entendido, jefe”.
Cuelgo y dejo caer el teléfono sobre el salpicadero. “El Santuario”,
murmuro en voz baja. “¿Qué coño es eso?”
Matvei saca su teléfono y empieza a buscar. No le lleva mucho tiempo.
“No hay mucho. Lo mejor que puedo encontrar es un pequeño artículo
escrito hace un par de años. Aparentemente, se supone que son un grupo
fundamentalista que vive de la tierra. No son amistosos con los forasteros,
parece”.
“¿Eso es todo?”
Asiente sombríamente. “Sean quienes sean esos bastardos, no dejan mucha
huella. Supongo que tendrás que preguntarle a Elyssa para averiguar por
qué fue allí en primer lugar. Y esta vez, yo no aceptaría un no por
respuesta”.

T ardamos otros veinte minutos en llegar al cementerio privado.

Es una pradera exuberante y verde en medio del desierto. Los árboles
salpican la superficie y se agitan con la brisa caliente. El riego necesario
para que siga creciendo así debe costar una puta fortuna. En realidad, lo sé,
porque soy yo quien paga las facturas.
Compré el terreno hace años. No para mí, sino para Aurora.
“Vivamos aquí cuando nos retiremos, Phoenix”, me había dicho una vez.
“Podemos construir una casa grande y vivir nuestros años dorados
contemplando un prado verde. Podemos pasar la eternidad aquí”.
Así que cuando me encontré con su cuerpo mutilado, éste fue el único lugar
que se me ocurrió para enterrarla.
Ella va a pasar la eternidad aquí, de hecho. Sólo que no de la manera que
habíamos planeado.
Una vez que aparcamos, Matvei y yo nos dirigimos en dirección a la tumba
de Aurora. Es una arboleda que monta guardia alrededor de dos lápidas de
mármol blanco.
Una para mi mujer.
Una para mi hijo.
Pero sólo hay un cuerpo enterrado en las parcelas. Puede que el nombre de
Yuri esté grabado en el mármol, pero su cuerpo descansa en otro lugar. Por
mucho que he buscado, no he encontrado ni rastro de él.
“¿Estás bien?” Matvei pregunta en voz baja mientras nos acercamos.
“Bien”.
“¿Cuándo fue la última vez que viniste?”
“Ha pasado tiempo”, admito. “Demasiado tiempo”.
“Sabes, puedo enterrar a Vitya yo solo. No necesitas...”
Le lanzo una mirada despiadada. “Puedo hacerlo, Matvei”.
“Sé que puedes”, dice. “Sólo digo que no tienes que hacerlo”.
“Estoy bien”.
Matvei no insiste más.
Cuando llegamos a las dos lápidas enclavadas entre el grupo de árboles, mis
hombres ya están allí. El cuerpo de Vitya ha sido preparado y su tumba está
casi a medio hacer.
“Jefe”, dice Konstantin, mirando por encima de su pala, “hablé con nuestro
hombre en la funeraria. La lápida va a tardar unas semanas”.
“Está bien”, respondo. “La añadiremos más tarde”.
“Tienes que decirme qué quieres que diga”.
Por un momento, me quedo perplejo. Y entonces me doy cuenta de lo obvia
que es la respuesta.
“Vitya Azarov: nunca dejó de buscar”.
“Entendido, jefe. ¿Te importaría anotármelo?”
“Jesús, Konstantin,” dice Matvei cortando mientras pone los ojos en blanco.
“Sigue cavando. Te lo escribiré más tarde, idiota”.
Konstantin mira mal a Matvei pero sigue haciendo lo suyo.
Por un segundo, me veo arrastrado al hombre que fui hace varios años. Ese
hombre se habría reído del intercambio. A ese hombre le habría hecho
gracia.
Hacía tiempo que había dejado de encontrarle la gracia a cosas tan
insignificantes.
Siento que algo extraño se retuerce en mi interior: un anhelo de días más
ligeros. Las cosas no siempre me habían parecido tan pesadas, tan
condenadas. Pero enterré toda la luz que me habían dado aquí mismo, hace
cinco años.
Nunca la voy a recuperar.
“La tumba está casi lista, jefe”, señala Konstantin, dando un paso atrás y
dejando que los demás terminen el trabajo.
Matvei y yo avanzamos. Me pongo en cuclillas frente al cuerpo de Vitya.
Los chicos lo han limpiado todo lo posible y lo han envuelto en un paño
blanco dentro del ataúd. Es mejor así, no tenemos que ver lo destrozado que
está.
Le pongo la mano en el pecho y suspiro. “Adiós, Vitya”, le digo. “Te
recordaré como eras antes: riendo con tu hija, abrazando a tu nieto”.
Entonces me pongo de pie y ordeno a mis hombres que lo bajen a su tumba.
Trabajan rápida y silenciosamente. Una vez enterrado, empiezan a remover
la tierra sobre él.
Escucho el sonido de las palas raspando la tierra. Los gruñidos de los
hombres trabajando. La brisa que susurra entre las copas de los árboles. Es
casi meditativo, de un modo extraño. Empiezo a dejarme llevar por
recuerdos que es mejor olvidar...
Hasta que alguien a lo lejos me llama la atención.
Mi arma está lista en cuestión de segundos. Apunto al objetivo: un hombre
que sale de entre los anchos troncos de dos árboles.
Por un momento, creo que me estoy volviendo loco.
Sus rasgos son tan parecidos que, de hecho, creo que Hitoshi Sakamoto ha
resucitado.
“¿Tú también lo ves?” le susurro a Matvei, que está a mi lado.
“Sí”, gruñe.
El hombre se acerca. Está solo y desarmado. “Sólo he venido a presentar
mis respetos”, dice con un tranquilo acento japonés.
A pesar de que hay media docena de pistolas Bratva apuntándole al cráneo,
está notablemente relajado. No con arrogancia, sino con la tranquila
confianza de un hombre que sabe que aún no le ha llegado la hora de morir.
Y entonces viene a mí. Quién es él. Por qué está aquí. El nombre se me
escapa de la lengua.
“Eiko Sakamoto”.
Sonríe en señal de reconocimiento, pero lo hace con una frialdad glacial.
Sus ojos parecen muertos. Completamente desprovistos de emoción.
Pues no. Eso no es del todo cierto. Más bien sus ojos están llenos de la
promesa de la muerte.
“Usted mató a mi hermano, Sr. Kovalyov”, dice, con la sonrisa cortés aún
pegada a su rostro impecable.
Oigo un aluvión de disparos al unísono. Miro a la izquierda. Luego a la
derecha. Los hombres de Eiko nos rodean.
“No fue personal”, le digo.
“¿No ha aprendido ya, Sr. Kovalyov?” Eiko dice. “En esta vida... todo es
personal”.
41
ELYSSA
 CASA DE SALOMÓN Y MARÍA: EL SANTUARIO

“Padre Josiah”.
Esas dos pequeñas palabras se sienten increíblemente pesadas cuando pasan
por mis labios.
Me siento como si estuviera alucinando. Como si me hubieran llenado la
cabeza de recuerdos inventados que no coinciden con la realidad como yo
pensaba.
Porque la verdad es que se ve... bien.
Sus rasgos son los mismos que recuerdo. Tranquilo. Estoico. Sabio. Tan
seguro de sí mismo y de su misión que sería imposible dudar de él. Es por
eso que mis padres y todos los demás lo siguieron a este pedazo de desierto
para empezar.
Sus ojos azules parecen apagados de la forma más extraña, pero no acabo
de entender por qué. Supongo que no importa. Incluso con las patas de gallo
estampadas en las comisuras de los ojos y el pelo más plateado de lo que
recuerdo, parece sumamente seguro de sí mismo.
Sólo puedo ver una diferencia que confirma que no estoy loca. Que las
cosas que recuerdo ocurrieron de verdad.
Una enorme cicatriz nudosa en un lado de la cara. Carne blanca desgarrada
como cera de vela derretida a lo largo de la mandíbula y sobre la oreja.
Pero si le duele o hiere su vanidad, no lo demuestra. No hay ni rastro de
timidez cuando me mira con aparente cariño, con una sonrisa misteriosa
bailándole en los labios.
“Ya, ya, Elyssa... Padre Josiah es tan formal, ¿no? Por favor, mi nombre de
pila es suficiente”.
Siento que un viejo recuerdo aflora en mi conciencia, pero no logra abrirse
paso. Hay demasiadas cosas en juego.
Miro a mis padres. Ambos están de pie a un lado, completamente
horrorizados. Estoy segura de que yo también. El padre Josiah es el único
que está tranquilo.
Debe notar que la incomodidad pesa en el aire porque dice: “María,
Salomón, por favor... no hay por qué preocuparse. Sólo quiero hablar”.
“Le estábamos diciendo que tenía que irse”, dice mi madre inmediatamente.
“No debería estar aquí. No está bien”.
Da un paso atrás para puntuar su frase, como si quisiera poner la mayor
distancia posible entre nosotros. No quiere que mi reputación manche la
suya. Dado el estado de la casa y la sombría tristeza que se cierne sobre mis
padres, supongo que ya es demasiado tarde.
“¿Irse?” Josiah dice, viéndose ligeramente sorprendido. “¿Por qué
demonios debería irse?”
“Ella ya no pertenece aquí”, dice papá, su tono irritado por la ira. “Se fue.
Abandonó el Santuario y sus principios. Es una vergüenza para el nombre
de nuestra familia. Renunciamos a ella”.
Siento el calor de sus palabras, pero ahora estoy insensible. Sigo aturdida al
saber que Josiah está vivo.
No sólo vivo, sino próspero, por lo que parece.
Durante todo un año, he creído que lo maté la noche que huí. Esto es como
ver a un hombre muerto volver a la vida. Como si las reglas de la realidad
se derritieran ante mis ojos.
“¿Una vergüenza?” murmura Josiah, mirando entre mis padres y yo. “No,
yo no diría eso”.
“Es una causa perdida, padre Josiah”, dice mi madre con respeto.
“Nadie es una causa perdida, María”, dice simplemente. “Ni una sola oveja
descarriada del rebaño. ¿Y qué soy yo sino su pastor? Ahora, si no te
importa, me gustaría hablar con Elyssa a solas unos momentos”.
Me tenso. No puedo hablar, no puedo moverme. Mis ojos revolotean hacia
la puerta, hacia la ventana, hacia cualquier posible vía de escape. Pero tengo
los pies clavados en el suelo. No puedo dejar de mirar las cicatrices de
Josiah.
Yo te hice eso, pienso en silencio. Deberías estar muerto. ¿Cómo es que
estás aquí?
Y lo que es más importante, ¿por qué estoy aquí?
Esto ha sido un error.
Esto ha sido un error.
Esto ha sido un error.
“¿Está seguro, padre Josiah?” le pregunta papá, mirándome de reojo.
“Por supuesto”, canturrea Josiah. “Elyssa, ¿me acompañas al patio trasero?”
¿Cómo puedo decir que no? Desde el día en que nací, él ha gobernado mi
vida. Su palabra es evangelio detrás de estas paredes. Un año en el mundo
real no ha sido suficiente para curarme del control que tiene sobre mí. El
control que siempre ha tenido sobre mí.
Pensé que había terminado con él. Y tal vez lo hice.
Pero el marido que maté no parece haber terminado conmigo.
Así que asiento. Robótica y automáticamente.
Como si nunca hubiera tenido elección.
Me dedica una sonrisa tranquilizadora y me hace un gesto para que le
muestre el camino. Es increíble cómo ese simple movimiento de la mano
me permite moverme de nuevo. Como si me hubiera hechizado para
mantenerme en mi sitio desde el momento en que entró.
Me estremezco y camino por la casa. Mientras la recorro, mis ojos van de
un lado a otro, observando las sutiles degradaciones que se han instalado
como podredumbre desde que me fui.
Este lugar se está cayendo a pedazos. ¿Le hice esto a mis padres? ¿Mi
crimen los manchó como me manchó a mí?
Encuentro la puerta trasera, la atravieso y bajo los escalones del porche
hasta el gran patio trasero en el que solía jugar cuando era niña. En mi
memoria, era interminable y perfecto. Ahora lo veo como lo que es: un
trozo de tierra estéril, tostado por el sol y moribundo en medio de la nada.
“Debe ser extraño para ti estar de vuelta”.
Me giro para mirar a Josiah.
Ha mantenido unos buenos metros entre nosotros. Se lo agradezco. Un poco
más cerca y el pánico me habría ahogado por completo.
Noto las caras de mis padres agrupadas en la ventana de la cocina. No
ocultan que están observando el intercambio. Ojalá pudiera mentirme a mí
misma y decir que es porque quieren asegurarse de que estoy a salvo.
Pero sé bien que es porque quieren mantener al padre Josiah a salvo de mí.
“¿Elyssa?”
Vuelvo a mirar a Josiah. Me mira con lo que parece ser auténtica
preocupación.
“¿Estás bien?”
“Yo... lo siento”, tartamudeo. “Sí, es extraño estar de vuelta”.
Asiente con comprensión. Quiero creer en él. En su simpatía, en su
compasión. Y por lo que parece, es real.
Pero no puedo permitírmelo.
Tal vez estoy programada para creerlo. Tal vez nunca me he sacudido la
programación que este lugar y este hombre construyeron en mí. Tal vez
nunca lo haré.
Sólo sé que cada célula de mi cuerpo me está gritando que algo aquí está
muy, muy mal.
Pero sé que no habrías hecho algo tan violento a menos que se lo
mereciera. Eso es lo que Charity me dijo.
Ella no estaba allí esa noche; no lo sabe con seguridad. Pero yo tampoco sé
con certeza por qué hice esas cosas, ¿verdad? Esos recuerdos están
encerrados en la parte rota de mi cerebro. Puede que nunca los recupere.
Pero sé una cosa: yo no lo maté.
Está aquí frente a mí, vivo y respirando y exudando la misma santa
confianza de siempre.
No soy una asesina. Ya no tengo que cargar con esa culpa.
“Por supuesto”, simpatiza Josiah. “Por supuesto que es extraño. Pero me
alegro de que hayas vuelto”.
“¿En serio?” No puedo evitar el shock en mi voz. Quiero decir, él tiene que
saber lo que pasó esa noche...
¿Verdad?
A menos que haya olvidado tanto como yo.
Es ilógico, pero ¿por qué si no iba a estar ahora delante de mí, con cara de
alegrarse de verme? Nada tiene sentido. Tal vez soy yo la que se golpeó en
la cabeza, no él.
“Elyssa”, dice con ternura, “sabes cuánto me importas. Lo mucho que
siempre me has importado”.
Sacudo la cabeza. “Lo siento”.
No sé muy bien por qué me disculpo. Estoy muy confundida. Todo en
Josiah, sus ojos amables, su suave sonrisa, incluso el amistoso apretón de
sus manos a la espalda, tiene el aspecto del hombre que nos crió a todos
aquí, en el Santuario. Nuestro pastor. Nuestro líder. El que nos enseñó lo
que está bien y lo que está mal, lo bueno y lo malo, lo santo y lo
pecaminoso.
Entonces, ¿por qué quiero huir de él?
Las respuestas están encerradas en algún lugar de mi cabeza. Y se niegan a
salir a la luz.
“No lo sientas, Elyssa”, dice Josiah, dando un paso hacia mí. “No hay nada
por lo que disculparse”.
Mis ojos se detienen en las quemaduras que suben y bajan por su brazo
como pálidas enredaderas.
Me ve mirando. “No duelen, si es lo que te preguntas”, me ofrece. “Ya no
me duele nada. Los poderes me quitaron todo el dolor”.
Asiento con la cabeza, temblorosa. “Eso está bien”.
Parece acercarse cada vez más a mí. Mi cuerpo se resiste a la proximidad.
Podría huir; debería huir.
Pero no puedo. Tengo tantas preguntas.
¿Cómo estás vivo?
¿Qué pasó aquella noche?
¿Quién me envió el cisne y por qué?
Miro hacia el muro blanqueado por el sol que hay detrás de mí, el que
separa el Santuario del resto del mundo asolado por el pecado. Me pregunto
si Vlad sería capaz de oírme si gritara.
“Elyssa, mi pequeña, pareces disgustada”, canturrea Josiah. “¿Hay algo que
pueda hacer o decir para tranquilizarte? O tal vez podría simplemente
escuchar. Si compartimos nuestras cargas, ya no se sienten tan pesadas”.
Intento estabilizarme contra el mareo. Y entonces, de la nada, una nueva
pregunta aparece en mi cabeza. Diferente a todas las demás.
¿Qué haría Phoenix?
No haría lo que yo estuve a punto de hacer: soltarlo todo, mostrar toda mi
mano, creer en la bondad de la gente y en la pureza del alma del padre
Josiah.
Él diría que los hombres son malos. Los hombres poderosos doblemente.
Diría que no confíe en nadie.
Y tendría razón.
Busco una mentira. Una forma de salir de aquí, de este lugar irreal al que
nunca debí volver. “Yo... yo volví...”
¿Por qué he vuelto?
Un cierre. Eso es lo que le había dicho a Vlad en el coche. Era verdad
entonces. Es verdad ahora.
“He vuelto para despedirme”, termino.
Las palabras salen en una enorme exhalación. Me ha llevado mucho tiempo
encontrar la fuerza para reconocer ciertas cosas de este lugar. Pero ya no
soy esa chica ingenua. No estoy dispuesta a creer todo lo que me dicen,
todo lo que me muestran.
He visto lo suficiente en el mundo real como para saber que las cosas no
son siempre lo que parecen. Todo en la vida tiene un lado oculto.
Y no puedes dejarte engañar por la superficie.
“¿Despedirte?” pregunta Josiah con las cejas levantadas.
Asiento con la cabeza. “No debería haberme ido como lo hice”.
“Oh, Elyssa,” Josiah suspira. “No tienes nada que arreglar. Aquí es donde
perteneces. Donde siempre has pertenecido”.
“No”, digo con absoluta seguridad, a pesar de la ansiedad que me recorre
las entrañas. “Quizá una vez. Pero ya no. He cambiado”.
Sonríe sabiamente. “¡Claro que sí! El cambio es el orden natural de las
cosas. Y el cambio es la única forma de evolucionar. Mira a tu alrededor, mi
corderito perdido”. Se gira y extiende el brazo para abarcar la pequeña
casucha en ruinas de mis padres. “Tu madre y tu padre han sufrido en tu
ausencia”.
Me pongo rígida. Lo único que puedo hacer es asentir. Cuanto más miro,
más veo. Las tejas que faltan. Las grietas en el alféizar caído. La pintura
descascarillándose, desesperada por reponerse en su lucha contra el sol de
Nevada.
Su mirada vuelve y se posa de nuevo en mí. “Vuelve a casa con ellos,
querida. Vuelve a ocupar tu lugar entre nosotros. Continúa la trayectoria
que siempre debiste completar. Siempre seré tu pastor, Elyssa Redmond”.
Me estremezco con cada palabra. Es como un aluvión de manos pesadas
que intentan volver a meterme en el molde del que me liberé hace un año.
Veo una imagen en mi mente del vestido de novia manchado de sangre que
llevaba la noche que huí. Recuerdo cómo me envolvía como una tuerca.
Recuerdo cómo olía cuando Charity y yo lo quemamos esa misma noche.
Sacudo la cabeza y me alejo un paso de él. “Padre Josiah...”
“Josiah”, corrige. “Por favor”.
“Josiah”, repito entumecida. “... No. No puedo. No lo haré”.
Cierro los ojos y espero su ira. Una frase de un sermón que pronunció hace
años atraviesa mi cabeza como un rayo: “Dios tiene una furia justa, y como
hombres hechos a su imagen, es bueno y justo enfadarse. Las mujeres son
una especie maternal, pero la ira es la forma en que los hombres moldeamos
el mundo a nuestro gusto”.
La ira tendría sentido. Le hice daño. Huí de él. Lo abandoné una noche, un
matrimonio, un futuro.
Esta amabilidad que está mostrando no tiene sentido. Así que me tenso y
espero la furia.
Pero nunca llega.
Cuando abro los ojos de nuevo, Josiah está justo donde lo dejé. Alto,
elegante y sereno. Simplemente parece... decepcionado.
“Puedes pensar que tu vida está fuera de estos muros”, murmura Josiah.
“Pero te equivocas. Aquí es donde perteneces”.
Es la segunda vez que me lo dice. Y ahora, puedo sentir algo debajo de las
palabras.
Una promesa que no quiero cumplir. Un recuerdo que me niego a
reconocer.
“No”, digo en voz baja. “No lo es”.
Con eso, me volteo y corro. De vuelta a Vlad. De vuelta al mundo real. De
vuelta a Phoenix, Theo y Charity.
Nadie me detiene.
42
PHOENIX
 EL CEMENTERIO

“¿Nos estabas siguiendo?”

Eiko es de estatura más diminuta que su hermano. Sus rasgos también son
más finos. Pero en sus ojos vive el mismo brillo oscuro.
“Por supuesto que sí. No nos limitamos a depositar a Vitya fuera de tu
almacén y marcharnos”, dice solemnemente.
Echa un vistazo a mis hombres. “Debo decir que esperaba más. Me dijeron
que tuviera cuidado. Pero realmente, la advertencia parece bastante
innecesaria”.
Mis hombres se irritan ante el insulto, pero saben muy bien que nos superan
en número y en armamento.
Matvei está de pie a unos metros de mí. Sus agudos ojos han estado
rastreando a los hombres de la Yakuza. Está buscando eslabones débiles.
“Tal vez sepan más que tú”, digo en tono directo.
“O tal vez sólo te sobreestimaron gravemente”.
Aprieto los dientes, pero esta línea de conversación es un callejón sin
salida. Tengo demasiadas preguntas que responder.
“¿Por qué llevar a Vitya?” pregunto.
Eiko mira con desagrado la tumba parcialmente rellenada. “Fue útil
mientras duró”, responde. “Pero, por desgracia, estaba demasiado roto para
ser útil durante mucho tiempo. Tengo que agradecértelo”.
“¿A mí?”, replico. “En realidad, tú y tus jefes son los responsables de esto”.
“¿Te refieres a la hija muerta de la que no paraba de lloriquear?”
Mis manos se cierran en puños. Daría lo que fuera por desatarlos ahora
mismo contra ese imbécil engreído. Pero siento los ojos de Matvei a un lado
de mi cara. Cálmate, me dice. Tenemos que ser inteligentes.
Tiene razón. Respiro hondo y contengo mi temperamento.
“Ella tenía un nombre”.
“También mi hermano”.
“Llevaba mucho tiempo siguiendo mis movimientos”, contraataco. “Tuve
que responder de la misma manera”.
Los ojos de Eiko se vuelven fríos. “Eso parece. Y aquí estoy:
respondiendo”.
“Ya veo”, digo, asintiendo. “Así que todo termina aquí, ¿es eso?”
“Precisamente. Mato dos pájaros de un tiro”.
“¿Y qué dos pájaros serían?”
“Me ocupo de un irritante grano en el culo, que serías tú. Y al mismo
tiempo, me gano el favor de los hombres que mueven los hilos. Demuestro
mi lealtad y que soy útil”.
Me río. “¿Así que esto es una iniciación al club de los grandes? Qué bien.
Estrella de oro para Eiko. ¿O es que Astra Tyrannis prefiere pegatinas con
caritas sonrientes?”
Los ojos de Eiko se entrecierran en rendijas. Parece mortal. “Tenga cuidado,
Sr. Kovalyov”.
“Ya que te tengo aquí”, añado, “¿te importaría responderme a otras
preguntas?”.
Echo un vistazo a Matvei. Nadie le presta atención y no quiero desviar su
atención. Así que mantengo la mirada fija en Eiko, pero me cuesta ocultar
mi sonrisa de satisfacción.
Porque somos hermanos de armas desde hace tanto tiempo sé exactamente
lo que hace: pidiendo refuerzos con un solo botón del móvil.
Fue una medida de seguridad que tomamos hace años. Un botón envía un
texto preprogramado a una línea directa preprogramada: Código rojo. Se
necesitan refuerzos urgentemente, junto con una serie de coordenadas GPS.
Es monitoreado constantemente por hombres de todo mi imperio. Eso
significa quince minutos o menos hasta que lleguen los refuerzos.
El único problema del plan es que tenemos que sobrevivir al menos ese
tiempo.
Menos mal que a Eiko Sakamoto parece encantarle el sonido de su propia
voz.
“¿Tienes preguntas?” Eiko pregunta divertido. “Veamos si puedo
complacerle. La palabra es suya, Sr. Kovalyov”.
“¿Cómo supiste dónde encontrar a Vitya?” empiezo.
Eiko sonríe encantado, como un profesor cuyo alumno hace precisamente la
pregunta correcta. “Todavía no lo sabes”, dice asombrado. “Me pregunto,
¿lo sospechas siquiera?”.
Una sensación de pavor se extiende lentamente por mis extremidades. Y
mis instintos me lanzan nuevas advertencias.
¡Hay espías en tu casa, Phoenix! El propio Vitya me rugió esas palabras en
la cara.
Aprieto la mandíbula y espero. Eiko hablará. Lo sé. Los hombres como él
no pueden evitarlo.
“¿Sabes cuándo empezó Astra Tyrannis?” pregunta Eiko.
Necesito todo lo que hay en mí para no poner los ojos en blanco. “¿Es
necesaria la clase de historia?” gruño.
“1901 es la respuesta. Nació en Ámsterdam y floreció en el continente hasta
que este le quedó pequeño. Y entonces vino aquí”.
El jefe japonés ciertamente tiene un don para lo dramático. Probablemente
por eso no nos emboscó en el almacén. Demasiado directo. No, un tipo
como Eiko vive para el arte de la persecución. Para los juegos del gato y el
ratón, para los soliloquios exagerados.
Sobre todo, vive para un público cautivo. Ahora tiene uno y no está
dispuesto a dejarlo escapar.
“Lo siento, ¿se supone que esto es una emboscada o la escuela?”
Los ojos de Eiko se entrecierran aún más. “No hay nada malo en conocer la
historia. Evita que la repitas”.
“No me jodas”, digo. “Prefiero tragarme la bala que el sermón”.
“Mi punto es que Astra Tyrannis mueve sus piezas pensando a largo plazo.
Se mantienen en el poder porque pueden ver el futuro. Pueden planear
veinte pasos por delante porque conocen los próximos diez pasos de sus
enemigos”.
Ahora estoy a punto de estallar. No sólo por el cabrón que tengo delante,
sino por la verdad que está insinuando.
No puedo evitarlo más. Le doy la respuesta que insinúa.
“Plantaron un espía”.
Parece ligeramente irritado porque voy al grano, pero se recupera
rápidamente. “Ah, ¿así que lo sospechas?”
“Desde hace tiempo”, le digo. “Y ya que parece que no saldré vivo de aquí,
podrías decirme quién es el espía. Para terminar. Un favor de un jefe a
otro”.
“¿Qué tiene eso de divertido?”, se ríe entre dientes. Cuando se ríe así,
parece un niño desagradable, prendiendo fuego a las hormigas con una lupa.
Maldito enfermo. “Te diré algo: te daré tres oportunidades”.
“No tengo tiempo para esta mierda”, gruño.
Se ríe de nuevo, claramente disfrutando. “Oh, no sea tan aguafiestas. Ya no
tiene tiempo para nada, Sr. Kovalyov. Le daré una pista. La espía en
cuestión es modesta como un pájaro, inocente como un cervatillo... y, sin
embargo, bajo toda esa ingenuidad, hay una sirena cantando su canción de
muerte”.
Sacudo la cabeza. Me niego a creerlo, aunque lo tenga delante de mis
narices.
“La invitaste a tu casa”, susurra con voz ronca. “Y ella te ha traicionado una
y otra vez”.
Siento que Matvei me mira fijamente, pero lo ignoro. Intento conciliar lo
que siento con la verdad que ahora tengo delante.
Elyssa. Todo este tiempo, era ella. Por supuesto que era ella, y yo lo sabía.
Las señales estaban todas ahí, claras como el día.
Ella estaba allí ese día en Wild Night Blossom cuando nunca debería haber
estado cerca de ese lugar. Interceptó la reunión con Ozol. Creó la
distracción para que él pudiera huir.
Entonces, un año después, entra en mi vida de nuevo... con un niño que dice
que es mío.
Tal vez realmente es mío. Pero ella lo usó como moneda de cambio. Una
forma de acceder a mi vida.
A mi casa.
A mi puta cabeza.
“¡Oh, querido! ¿No me digas que te enamoraste de la espía?” pregunta Eiko
con condescendencia. “Qué desafortunado”.
“Cierra la puta boca”, escupo.
Eiko me sonríe como si acabara de hacerle un cumplido. “La mujer fue bien
colocada y aprovechada”, continúa. Es casi como si quisiera atribuirse el
mérito de su papel en este plan maestro. “Resultó ser mucho más valiosa de
lo que ninguno de nosotros esperaba”.
Veo el asentimiento de Matvei desde mi visión periférica. El sutil apretón
de su puño.
Pero no soy el único que se da cuenta. Uno de los hombres de Eiko empieza
a sospechar lo que tramamos.
“Eh, espera...”
Antes de que pueda terminar la frase, una lluvia de disparos atraviesa la
arboleda.
Varios de los hombres de Eiko caen al instante.
Eiko suelta un grito muy poco halagüeño, pero se salva de una muerte
rápida, ya que los hombres que le quedan se agrupan a su alrededor para
protegerle del fuego.
A partir de ahí se desata el infierno.
Disparo, corro y me agacho. A mi alrededor, mis hombres y los de Eiko
hacen lo mismo.
Es una cacofonía de sangre y balas. Los hombres gritan.
Los hombres lloran.
Los hombres mueren.
Entonces, como si el mar se separara, alzo mi arma justo a tiempo para que
uno de los guardaespaldas de Eiko se desplome en el suelo con una bala
Bratva en las tripas. Es la ventana perfecta. Los ojos del jefe Yakuza se
encuentran con los míos y se desorbitan.
“Yo también puedo ver el futuro, hijo de puta”, le digo. “Y hoy no es el día
de mi muerte”.
Empiezo a apretar el gatillo. Pero antes de que pueda, una rama de un árbol
cae sobre mí. Un disparo debe haberla separado del tronco.
O eso, o un dios cruel está velando por el último Sakamoto vivo.
Es el lapso que Eiko necesita para escapar. Konstantin y algunos de mis
hombres se acercan corriendo para quitarme la rama de encima, pero yo
solo puedo ver impotente cómo Eiko y algunos de sus últimos guardias se
retiran hacia un elegante todoterreno negro que llega chirriando justo a
tiempo.
La puerta se cierra de golpe. El coche se aleja rugiendo. Y así como así,
Eiko se ha ido.
Pero dejó atrás a algunas de sus tropas. Sin su líder, todos han soltado las
armas y mantienen las manos en alto.
Mis hombres me miran mientras Konstantin me ayuda a ponerme de pie.
Esperando órdenes. Para que yo decida: ¿piedad o asesinato?
No lo dudo ni un momento.
Todo hombre contaminado por el veneno de Astra Tyrannis va a morir. A
partir de ahora.
Asiento con la cabeza. Suena un coro de disparos a la vez. Los Yakuza
restantes se desploman en el suelo mientras la hierba se bebe su sangre
derramada.
Konstantin se vuelve hacia mí. “¿Y ahora qué, Jefe?”, pregunta en voz baja
mientras el silencio vuelve a apoderarse de nosotros.
“Quema sus cuerpos”, ordeno mientras escupo sangre al suelo. “Y termina
la tumba de Vitya”.
Entonces me doy la vuelta y me dirijo en dirección contraria, hacia mi
vehículo. “¡Phoenix!”
No me detengo y Matvei se ve obligado a correr para alcanzarme. Percibo
la preocupación que irradia, pero ahora no tengo paciencia.
“¿Adónde vas?” jadea, agarrándose los puntos.
“De vuelta a casa”, respondo. “Tengo asuntos de los que ocuparme”.
Sabe exactamente a qué me refiero.
“No tienes por qué hacerlo tú solo”, advierte Matvei.
Mis pies golpean el suelo con fuerza mientras doy zancadas hacia el
vehículo. Estoy furioso, y no tiene nada que ver con la huida de Eiko.
Alargo la mano hacia el asa del coche. Pero antes de que pueda agarrarla, la
mano de Matvei sale disparada y se cierra alrededor de mi muñeca. Me
obliga a mirarle.
“Lo digo en serio”, vuelve a decir. “Sé lo que ella significa para ti. No
tienes que hacerlo tú solo”.
Miro a mi mejor amigo a los ojos. “Soy el único que puede hacerlo”, gruño.
Luego me lo quito de encima y subo al coche. Matvei retrocede mientras
enciendo el motor y vuelvo a la carretera. Miro por el retrovisor y lo veo
desaparecer.
Junto con la última maldición que me quedaba por dar.

E l vehículo mastica la autopista a una velocidad de vértigo. Sé que estoy

conduciendo de forma temeraria, pero no puedo evitarlo. La adrenalina me
corre por las venas, y solo la alimenta mi ira.
He sido un maldito tonto.
¿Fue follarme parte de todo el maldito plan? ¿O fue sólo una cruel vuelta de
tuerca? Nunca debí haber traído a esas dos a la mansión.
El niño, sin embargo... El niño es lo que me obligó a cambiar de opinión. El
maldito cebo perfecto.
Se había abierto de piernas para mí, nunca había mencionado la protección.
Desde el principio, yo no era más que una misión.
Y ahora... las tornas están a punto de cambiar.
Apunto con las luces al portón en cuanto lo veo a lo lejos. La puerta se abre
lentamente y yo paso a toda velocidad, a punto de estrellarme contra ellos.
Me detengo bruscamente en la entrada privada. Salto del coche y entro
corriendo.
“¡Elyssa!” rujo como un maldito vikingo. “¡Elyssa!”
El eco de mi grito reverbera por toda la casa, pero no recibo respuesta.
Y entonces recuerdo que hace unas horas cogió un coche hacia el desierto.
Para visitar a sus padres, dijo Gunther. ¿Eso también era mentira? ¿Estaba
siendo llamada por sus amos?
Mis pensamientos vuelan en cien direcciones diferentes mientras me
apresuro hacia mi despacho. Me detengo en seco al darme cuenta de que la
puerta está entreabierta.
Había hecho instalar cerraduras nuevas después de la pequeña intrusión de
Charity, un nuevo sistema de seguridad para que me avisaran si alguien
intentaba abrir la puerta de mi despacho. No iba a permitir que eso volviera
a ocurrir. Mis secretos son míos y sólo míos.
Echo un vistazo a mi teléfono, pero no tengo ninguna alerta. No hay
indicios de que hayan forzado nada.
“Mierda”, gruño.
Saco mi pistola y me arrastro los últimos pasos hasta el umbral abierto. A
primera vista, parece que está vacío. ¿Me equivoco? ¿Estoy paranoico?
Puedo ver a mis hombres haciendo sus rondas normales fuera en el jardín.
Como si todo fuera bien. ¿Y por qué no iba a estarlo?
Por lo que saben, cualquier amenaza vendría de más allá de los límites de la
propiedad.
Que ellos sepan, no hay ninguna brecha de seguridad, porque el espía
siempre estuvo dentro de la casa.
La había invitado a entrar.
Entonces lo huelo: sangre, rica y ácida. Camino alrededor del escritorio.
El bebé no aparece por ninguna parte.
Pero su cuerpo está allí, tirado en el suelo, con las manos extendidas como
si intentara llamar la atención de alguien. Sus ojos están vidriosos, mirando
fijamente al techo. La bala que tiene en el pecho ha hecho que se desangre
sobre mis alfombras. La mancha se ha secado.
Según mis cálculos, lleva muerta al menos media hora.
Camino hacia delante y me paro sobre el frío cadáver de Charity. No parece
una espía.
Pero ¿no se trata de eso?
43
ELYSSA
 LA MANSIÓN KOVALYOV

“Estamos aquí”.
Abro los ojos y miro la mansión. ¿Es correcto llamarla hogar? Ya no sé lo
que significa esa palabra.
Vlad se vuelve y me mira por encima del hombro. Ya no lleva gafas de sol.
Esos ojos grises ven en mí cosas que me da miedo ver en mí misma.
“No me gusta preguntar a la gente sobre sí misma”, empieza con un ronco
estruendo, “pero voy a hacer una excepción por esta vez. ¿Estás bien?”
Respiro hondo, estremeciéndome, lo que no me ayuda mucho.
“Sinceramente, no lo sé”.
Asiente despacio, como si fuera una respuesta suficiente, aunque resulte un
poco ridícula.
Es curioso cómo las situaciones intensas pueden comprimir el tiempo.
Siento como si conociera a Vlad de toda la vida, a pesar de haberle dirigido
apenas dos docenas de palabras alguna vez.
Pienso en el último año y me doy cuenta de que eso es cierto para todas mis
nuevas relaciones. Son como diamantes: cosas horribles presionadas por la
intensidad hasta convertirse en algo bello y raro. Hay algo raro en ello, y
también algo perfectamente normal.
No es raro desear el consuelo de Charity: después de todo, fue ella quien me
salvó de caer al abismo. Mi primera amiga en el mundo real.
Tampoco es raro echar de menos a mi hijo. Es mi niño. El lado bueno de la
nube más oscura a la que me he enfrentado.
Lo raro es añorar Phoenix.
No es sólo mi cuerpo el que ansía su proximidad. Quiero verle la cara,
hablarle, estar tan cerca de él como me permita.
Quiero que me bese para saber que estoy a salvo.
Quiero que me toque para saber que me quiere.
“¿Encontraste lo que buscabas?” pregunta Vlad, devolviéndome al presente.
“¿En ese lugar?”
Sopeso mi respuesta. “Supongo que, en cierto sentido, obtuve exactamente
lo que esperaba”.
Vuelve a asentir. “No hay nada como volver a casa para romperte el
corazón, ¿eh?”
Parpadeo y lo miro bajo una nueva luz. Por alguna razón, me resulta
extraño pensar que tiene padres o un hogar. Los hombres como él, brutos,
bruscos, ásperos en los bordes, parecen como si debieran brotar de la tierra
completamente formados.
Pero tenía padres, un hogar, una infancia y sueños de lo que sería su vida
algún día. Me pregunto si es feliz. Me pregunto si alguna vez se ha hecho
esa pregunta: ¿Soy feliz? ¿He hecho lo correcto?
Como no contesto, se aclara la garganta. “No he estado en casa en veinte
años. La gente no estaba contenta con mi elección de trabajo”.
No puedo evitar sonreír. “¿Qué querían que fueras?”
“Ingeniero, si te lo puedes creer”, responde. “Aunque nunca tuve cabeza
para los libros”.
“No”, me río amargamente, “yo tampoco”.
“De algún modo, me cuesta creerlo”.
Una burbuja de risa se escapa por mis labios. Me relajo un poco. Me dejo
distraer.
“Bueno, quizá un poco”, admito. “Solía leer. Pero cosas tontas. Cosas de
niños. Cuentos de hadas y libros de aventuras, cosas así. Lo que caía en mis
manos, en realidad. La biblioteca del Santuario era... limitada”.
“Déjame adivinar: no les dejaron muchas opciones, ¿verdad?” pregunta.
Lo dice con cierta ligereza, pero me doy cuenta de que se está acercando a
algo. O tal vez me está empujando hacia algo. Algo que me ha estado
mirando a la cara durante más tiempo del que me gustaría admitir.
No me criaron, no realmente.
Más bien me prepararon. Nací en una jaula y me dijeron que era todo lo
que podía esperar tener.
Y me guste admitirlo o no, por mucho que haya intentado deshacerme de
las cadenas que aún me atan a ese lugar, a esa gente, a ese hombre...
Todos ellos me siguen afectando.
“En realidad no”, admito en voz baja. “Lo controlaban todo”.
“Bueno, entonces, tal vez es bueno que hayas hecho lo que hiciste. Al
menos te sacó de allí”.
Mis facciones se endurecen, luchando contra una sonrisa. Me parece
demasiado conveniente justificar mis crímenes de ese modo. Si la sangre es
realmente el precio de la libertad, ¿merece la pena?
“No lo sé”, susurro. “No sabes lo que hice”.
“No lo necesito saber”.
Lanzo otra carcajada sarcástica. “Créeme, si lo supieras, pensarías
diferente”.
“No”, replica tajante, “no lo haría”.
“¿Ah, sí? ¿Por qué estás tan seguro?”
Se acomoda en el asiento y me mira por el retrovisor. Esos ojos, llenos de
profundidad y vida, me tragan entera.
“He visto mucha mierda mala en mi vida. Pecados de todas las formas y
colores. ¿Sabes lo que nunca he visto?”
Muerdo el anzuelo con vacilación. “¿Qué?”
“A los hombres que hicieron esas cosas disculpándose. No sienten
remordimiento. No sienten culpa”.
“¿Así que estás diciendo que yo tampoco debería?”
“Digo que te hace más humana que la mayoría sentir lo que sientes”.
Lo acepto. Pero no encaja bien. No se siente verdadero de la manera que él
parece creer que es.
“No sé lo que soy”, susurro. “Intentaron convertirme en algo, y quizá fui
esa cosa durante un tiempo. Pero ahora intento ser algo diferente. ¿Es eso
posible? ¿De verdad puede la gente... cambiar?”
Vlad se queda callado tanto tiempo que me pregunto si va a contestar. Está
oscureciendo fuera del coche. El exterior de la mansión brilla con los focos
del jardín. Veo pasar una sombra por la ventana del despacho de Phoenix y
me pregunto qué dirá cuando vuelva a verme. Me pregunto qué le diré yo.
“Nadie es sólo una cosa”, murmura. “Todos tenemos un poco de oscuridad
y un poco de luz. Un poco de maldad y un poco de bondad. Tú eliges lo que
sale”.
Es tan poético y fuera de lugar para el conductor que casi me destornillo de
risa. “¿Se te ha ocurrido a ti?” le pregunto. “Es bastante bonito”.
“No. Lo robé de un libro de autoayuda. También robé el libro de la tienda,
ahora que lo pienso”.
Me río entre dientes y me callo. La sombra vuelve a pasar por encima de la
ventana. “¿Y Phoenix?” musito, más para mí misma que para Vlad. “¿Tiene
luz en él?”
“La tenía”, dice Vlad con la mayor seguridad. “¿Y ahora? Eso está por
encima de mi nivel salarial”.
Asiento con la cabeza. “Creo que puedo estar en problemas, Vlad”.
“Entonces te sugiero que salgas de dudas”, responde con calma.
“¿Y si no puedo?”
“Entonces pide ayuda”, dice. “Tan sencillo como eso”.
Pedir ayuda. Hace unos meses, sólo había una persona en la que confiaba
implícitamente en este mundo: Charity. Eso era todo.
Pero ahora, me doy cuenta de que tengo un nombre más que añadir a la
lista. El problema es... que no estoy segura de que él sienta lo mismo por
mí.
“Vale”, digo en voz baja, sobre todo para mí. “Eso haré”.
Y en el momento en que digo las palabras, me doy cuenta de otra cosa:
inconscientemente, ya he tomado la decisión.
La decisión de lanzarme al ruedo con Phoenix. Incluso cuando Charity
había sugerido la idea de irme con información sobre su Bratva, me había
rebelado contra la idea. Porque lo sabía: ahora soy suya. Para bien o para
mal.
“¿Señorita Elyssa?” Vlad me dedica una sonrisa tranquilizadora cuando
pego un respingo al oír su voz. “Vaya a descansar. Dormir hace bien al
alma”.
“Gracias”, susurro mientras salgo del coche.
Una vez fuera, me doy la vuelta y le saludo con la mano. Asiente con la
cabeza y se dirige al garaje. Me quedo mirando sus luces traseras, que
parpadean un segundo antes de desaparecer al doblar la esquina.
No tengo excusa para demorarme más. Me doy la vuelta y entro en casa.
No tengo ni idea de cómo voy a empezar esta historia. No tengo ni idea de
si Phoenix lo entenderá. Pero no me quedan muchas opciones. Mis padres
lo habían negado. Josiah lo había negado.
Lo que significa que uno de ellos estaba mintiendo. O alguien más me había
enviado ese paquete. Y cualquiera que sea el caso, esto me supera. Necesito
ayuda, así que me tragaré mi orgullo para pedirla.

L a casa está vacía cuando entro. Y silenciosa, espeluznantemente

silenciosa. Algo está apagado.
Miro a mi alrededor y una extraña sensación de aprensión me invade
mientras camino en silencio por los pasillos. Normalmente, Anna o alguna
de las criadas están trabajando en alguna cosa de la mansión.
Pero esta noche, todo está oscuro y silencioso.
La planta baja está vacía, así que subo las escaleras. Un largo pasillo me
llama desde el rellano. Me giro para ir a mi habitación cuando veo un
triángulo de luz que sale de una puerta al fondo del pasillo.
La oficina de Phoenix.
Por alguna razón, me pongo de puntillas. No me preguntes por qué, sólo
tengo la sensación de que éste es el tipo de silencio que no debo romper.
Avanzo y me asomo por la esquina.
Phoenix está de pie en la esquina de su escritorio, de espaldas a mí. Sus ojos
están fijos en sus pies. Sigo su mirada hacia abajo...
Y se me corta la respiración.
Duele lo mucho que quiero gritar, llorar. ¿Es esto lo que se siente cuando te
destrozan el mundo?
Charity.
Charity.
Charity...
Sigo diciendo su nombre en mi cabeza. Eso es todo lo que soy capaz de
procesar en este momento.
La sangre que se acumula a su alrededor es inconfundible. La prueba
devastadora de que ahora estoy innegable, completa y totalmente sola.
Mis rodillas empiezan a temblar. Sé que estoy a segundos de caer al suelo.
A segundos de liberar mi dolor en un gemido que le alerte de mi presencia.
¿Y luego qué? ¿Me matará como la mató a ella?
Considero dejarle hacer exactamente eso sólo por un momento. Acabaría
con mi dolor, mi sufrimiento, mi culpa.
Pero Theo me necesita. No puedo dejarlo aquí, en esta casa, con este
hombre. Soy una tonta. Una maldita tonta.
Quizá siempre lo he sido. Salgo de la habitación antes de que me vea, con
las lágrimas nublándome la vista. Recorro la casa en busca de señales de mi
hijo.
El instinto me lleva a la habitación que una vez compartí con Charity.
Cruzo la puerta y el alivio me inunda cuando veo a mi bebé tumbado en su
cuna. A los pies hay una bolsa de lona hecha a toda prisa. Hay ropa tirada
por todas partes, tanto mía como de Charity, y también la de Theo.
Frunzo el ceño, corro hacia Theo y lo cojo en brazos. Balbucea suavemente,
pero no hace ningún ruido. Le toco los dedos de las manos y de los pies,
buscando cualquier señal de que se haya hecho daño.
Pero no encuentro nada. Él está bien. Gracias a Dios.
Siguiendo mi instinto de supervivencia, me echo la bolsa al hombro y cojo
a Theo del brazo mientras salgo a hurtadillas de la habitación.
No sé a dónde voy. No tengo a dónde ir. No tengo a nadie a quien acudir.
Todo lo que sé es que tengo que llevar a mi hijo lo más lejos posible de este
lugar. Y por él, estoy dispuesta a ser tan valiente como sea necesario.
Estoy dispuesta a correr por el desierto una vez más.
44
PHOENIX
 OFICINA DE PHOENIX

¿Quién la mató?
Mientras pienso en todas las posibilidades, levanto la pistola. El asesino
podría estar todavía en la casa.
¿Es posible que Elyssa apretara el gatillo?
Tal vez el vínculo fraternal entre ellas era mentira. Otra treta. Otra tapadera.
Otra mentira.
Empiezo a girarme hacia la puerta. No oigo el disparo. Pero siento el aire
ondular cuando la bala escapa de una recámara situada a pocos metros
detrás de mi cabeza.
Juro que tengo el tiempo justo para pensar: Así es como termina.
Pero me equivoco. El disparo no alcanza mi mano, pero sí mi arma. Me la
arranca de la mano y la lanza a toda velocidad por el suelo, hacia el hueco
bajo el sofá de cuero.
Me pitan los oídos mientras giro lentamente. No oigo nada más que el
chirrido del ruido blanco remanente.
Sin embargo, cuando me giro, lo veo.
Y cuando veo, entiendo.
“¿Anna?”
Está de pie en la puerta, apuntándome con una pistola. El cañón de la
pistola echa un poco de humo.
“Hola, Phoenix”, me dice en un tono que nunca había oído antes. Suena tan
extraño por un momento... y luego me doy cuenta de por qué.
Es la primera vez que no me llama “Amo”. Desde el principio de su tiempo
a mi servicio, había insistido en ello.
Parece que las cosas han cambiado.
Entra en la habitación y me sorprende su paso seguro y confiado.
No hay cojera.
No hay ninguna maldita cojera.
Pero tiene una herida reciente en el brazo y rasguños que parecen marcas de
garras en un lado de la cara.
Mis ojos bajan inmediatamente hacia Charity. Solo puedo distinguir una
mano, pero la sangre bajo sus uñas es inconfundible.
“¿Tú la mataste?”
Anna mira a Charity con leve irritación. “Se resistió más de lo que
esperaba”.
Toma asiento en un sillón frente a mí y me hace un gesto con el arma para
que haga lo mismo. “Por favor”, añade cortésmente.
Me quedo donde estoy. Mirándola fijamente, intentando averiguar dónde
me había equivocado tanto.
La había encontrado en casa de un enemigo, esclavizada y maltratada. Ella
fue la que apretó el gatillo que acabó con la vida de su dueño. Mario
Gibraltar. Un conocido agente de Astra Tyrannis.
Llegué a la escena momentos después de que ocurriera. Lo suficientemente
pronto para ver el cuerpo del bastardo todavía retorciéndose y
desangrándose. Pero ahora, a la luz de esta nueva revelación, el momento
parece bastante conveniente.
“Todo lo que me dijiste era mentira”, le digo. “¿No es así?”
Suspira. “Siéntate, Phoenix, por favor. Esta puede ser una larga
conversación y odiaría que te sintieras incómodo”.
Por primera vez desde que la conozco, me muestra su verdadero rostro. Se
ha ido la abuela cálida y cariñosa que ha cuidado de mi casa durante años.
En su lugar hay una asesina a sangre fría que me ha quitado la pistola de las
manos desde el otro lado de la habitación sin pestañear.
“Podría romperte las rótulas”, reflexiona. “Eso te obligaría a sentarte. Pero
preferiría no molestarme”.
Tengo que resistir el impulso de lanzarme sobre ella y estrangularla con mis
propias manos. Sin embargo, una mirada a su despreocupado agarre de la
pistola y sé que tendría media docena de agujeros antes de dar un paso en
esa dirección.
Así que, en vez de eso, me bajo al sofá que hay justo detrás de mí.
Me hace un gesto de aprobación, como si estuviera disciplinando a un niño
descarriado. “Gracias”.
“¿Cuál es tu verdadero nombre?” le pregunto.
“Nací como Martha Blackwell”, dice. “Pero he tenido muchas
encarnaciones. Muchas vidas. También he sido Alison Nathanson. Diana
Adison. Grace Copper. Susan Lewis. Joanna Robinson. He sido tantas
mujeres diferentes. Al final todas se mezclan”.
“¿Y has trabajado para Astra Tyrannis todo el tiempo?”
“Desde que tenía catorce años”.
“¿Dónde te encontraron?”
“En un orfanato del norte de Francia”, dice con una sonrisa irónica, como si
evocara un grato recuerdo.
“Así que roban a niñas sin familia y las convierten en armas”.
“No tenía ningún propósito”, corrige Anna con altivez. “Me dieron uno”.
“¿Llamas a esto un propósito?” pregunto con disgusto. “Ayudas a Astra
Tyrannis a robar y esclavizar a miles y miles de mujeres”.
Se encoge de hombros, como si esos crímenes se hubieran alejado de ella.
“Ellos me crearon”, responde. “¿Quién soy yo para cuestionar a mis
creadores?”.
“¿Y no te sientes culpable?”
Un destello de sorpresa recorre sus ojos. “¿Debería?” pregunta. “No, no me
siento culpable. Esto fue siempre lo que debía ser”.
El brillo de sus ojos me dice todo lo que necesito saber: es una maldita
psicópata. La falta total de conciencia.
La creencia inquebrantable en una causa monstruosa.
La sed de sangre que ya no puede ocultar ahora que le han quitado el velo.
“Debe haber sido una tortura para ti”, comento. “Interpretar el papel de ama
de llaves envejecida”.
Noto un destello de irritación en su expresión. “Resulta que todo y todos
tenemos fecha de caducidad”, dice. “Se habló de jubilarme. Cuando llegué
a los cuarenta, ya no podía funcionar como ellos querían. Querían a sus
espías vibrantes y guapas. Pero yo les hice ver que una espía no tenía que
ser guapa ni joven para conseguir información. De hecho, las espías más
desprevenidas eran las mujeres que nunca veías, en las que nunca te fijabas.
Las mujeres que se arrastran a tu alrededor cada día y cada noche de tu
vida, observándote mientras miras a través de ellas”.
Me estremezco. “Te ubicaron en la casa de Gibraltar, ¿no?” conjeturo. “Te
colocaron allí para que yo te encontrara”.
“Los asustaste, Phoenix. Tenías la fuerza de los Bratva. También contaste
con la mafia irlandesa. Ellos sabían que necesitabas ser... manejado”.
La palabra me eriza. Lo hace a propósito, para provocarme, para reducirme
a una niña. Me resisto a reaccionar.
“Así que urdieron un plan”.
“¿Y sacrificaron a Mario Gibraltar en el proceso?” pregunto.
Sonríe y sacude la cabeza. “Gibraltar fue útil hace tiempo. Durante muchas
décadas, en realidad. Pero en aquellos tiempos se le iba mucho la mano.
También empezaba a acobardarse. Tal vez le estaba creciendo la conciencia.
De cualquier manera, los poderes decidieron que tenía que ser eliminado.
Nadie lo sabía, por supuesto. Los asuntos de Astra Tyrannis siempre quedan
en familia. En lo que respecta al mundo, Gibraltar seguía siendo un hombre
poderoso, trabajando para una organización poderosa. Una organización
que lo respaldaba a cada paso “.
Cierro los ojos un segundo. Qué jodidamente perfecto.
“Dos pájaros de un tiro”, digo en voz baja.
“Precisamente”. Anna sonríe. “Poético, ¿no?”
Su rostro se transforma con el brillo maníaco de sus ojos. El hecho de que
esté tan controlada no hace sino empeorar su depravación.
“Aquella noche me enviaron a casa de Gibraltar con el pretexto de
coordinar una nueva misión para ocuparme de ti”, me dice. Se inclina hacia
delante, con la pistola colgando en la empuñadura. Cada vez está más
entusiasmada con su historia. “Astra Tyrannis te había estado vigilando
durante meses. Colocaron pistas. Te dejaron un rastro de migas de pan”.
“Querían que atacara la casa de Gibraltar esa noche”.
Asiente, contenta de que la siga tan bien. “Querían que entraras en el
momento exacto en que maté a Gibraltar. Sería difícil cuestionar mi lealtad
después de eso”.
Y así había sido. Me había contado una historia y yo había creído cada
palabra. Ella acababa de matar a un miembro de alto rango de Astra
Tyrannis. ¿Cómo podría no creer que su historia era legítima?
Mueven sus piezas a largo plazo. Eiko me lo había dicho hace sólo unas
horas.
“Eres la espía de la que me advirtió Vitya”, digo, sobre todo para mí.
Lo que significa otra cosa. ¿Elyssa y Charity? Eran inocentes todo el
tiempo.
Soy un maldito tonto.
“Vitya Azarov era otra herramienta en el cinturón de la organización. Fue
fácil de hacer, teniendo en cuenta lo mal que proteges a tus más cercanos”.
Acaba de verter ácido sobre una herida abierta. Duele como un demonio y
no puedo hacer nada al respecto.
Porque tiene razón. Vitya también tenía razón. Les fallé a todos. Aurora.
Yuri. Vitya. Charity.
Se me abren los ojos de par en par al recordar todas esas mañanas en las
que entraba en la cocina y me encontraba a Anna con Yuri en brazos
mientras Aurora se tomaba el café.
“Mi esposa”, me ahogo. “Mi hijo”.
Sonríe, como si hubiera estado esperando esta pregunta en particular. “¿Qué
pasa con ellos?”
“Tú... pasaste tanto tiempo con ellos. Cuidaste de Aurora. Cuidaste de
Yuri”.
“Lo hice”, responde ella.
Sus ojos se entornan por un momento. Y durante ese instante, es como si
compartiera mi dolor. Es como si pudiera sentir su pérdida tan intensamente
como yo.
“Aurora era una chica confiada. No estaba acostumbrada a este mundo. Le
hiciste un flaco favor al traerla a él. Y el bebé... era un niño encantador. Tan
hermoso como tú. Se habría convertido en un hombre guapo”.
“Los amabas”, respiro. “Tenías que haberlos amado”.
“¡No deberías haberte involucrado!” Anna sisea, su tono gotea veneno.
“Deberías haber sabido que, si juegas con una víbora, te va a morder”.
Me estremezco como un cable en tensión. Rebosante de la necesidad de
moverme, de actuar. Pero tengo que resistir. Necesito escuchar cómo
termina esta historia.
Necesito saber qué les pasó.
“¿Cómo?” pregunto. “¿Quién lo hizo?”
Me levanta las cejas. “Fuiste un tonto”, me dice. “Deberías haberles
protegido mejor”.
“Lo sé”, respondo en voz baja. “Y siempre llevaré esa culpa conmigo. Me
matará antes que cualquier otra cosa”.
“Oh, lo dudo mucho”. Admira su arma por un momento. “Ella confiaba en
mí tan implícitamente”, continúa Anna. “Solía hacerme confesiones. ¿Lo
sabías?”
“No”, susurro. “No sabía”.
“Estaba aterrorizada desde el principio. No por sí misma, ni siquiera se le
pasó por la cabeza que pudiera estar en peligro. Tenía miedo por ti. Por tu
hijo”.
Aprieto los dientes y aprieto los brazos del sillón con tanta fuerza que me
pregunto si se desintegrarán en mis puños. Pero me quedo quieto. Tengo
que quedarme jodidamente quieto.
“Había noches que no volvías a casa”, dice Anna. “Había días que
desaparecías con sólo uno o dos mensajes de texto para tranquilizarla.
Entonces venía a mi habitación y lloraba. Al final fue tan fácil hacerlo.
Demasiado fácil”.
“No... no...”
La pérdida y el dolor de su rostro se desvanecen cuando me mira a los ojos.
Sonríe, y siento el escalofrío en lo más profundo.
No hay alma en esos ojos. Sea lo que sea lo que Astra Tyrannis le hizo, lo
hicieron bien.
“Me dieron la orden minutos después de que te fueras a una misión. Aurora
vino a mi habitación con el niño. Estaba tan angustiada, tan preocupada por
ti que ni siquiera lo vio venir. Mientras estaba inconsciente, la até y
amordacé. La escondí en mi armario”.
Siempre supuse que averiguar cómo murieron me daría algo de claridad. Un
cierre. Pero me equivoqué.
Esto es como verlos morir delante de mí.
“El niño estaba llorando”, continúa Anna. “Lo maté enseguida”.
Mi cuerpo se convulsiona y ella me dedica una sonrisa comprensiva.
“Fui suave con él”, añade, como si fuera la gracia salvadora que he
necesitado. “Una almohada en la cara. Se asfixió rápidamente”.
Es el colmo. Ya no puedo quedarme sentado. No cuando miro a mi enemigo
a la cara y escucho esa risa escalofriante.
Reacciono al instante. Me abalanzo desde el sofá hacia ella, con la
intención de estrangularla.
Pero no soy lo suficientemente rápido. Anna levanta su pistola. Aprieta el
gatillo.
Como antes, su puntería es perfecta. No es un tiro mortal. La bala se
entierra en mi brazo y caigo de espaldas contra el sofá, jadeando de agonía
mientras la sangre brota entre mis dedos.
“Ya, ya”, me reprende. “Aún no había terminado mi historia”.
“¿Qué hiciste con su cuerpo?” pregunto apretando los dientes. Mi mundo se
desdibuja en los bordes. Pero tras el shock inicial, el dolor pasa a un
segundo plano. Ya apenas siento nada.
Todo lo que soy capaz de sentir en este momento es rabia pura.
“Lo enterré en el patio trasero”, responde, señalando hacia la ventana. “Ha
estado aquí en la propiedad todo este tiempo”.
“¿Se supone que debo darte las gracias por eso?”
“Yo que tú lo haría. Fue muy amable de mi parte”, responde. “En cuanto a
Aurora... la buscaste por todas partes. Pero ella también estaba aquí. Todo el
tiempo estuvo en mi habitación. Escondida en mi armario”.
“¿La mantuviste enjaulada?” gruño. “¿Como a un puto animal?”
“¡Tú fuiste quien la enjauló!” replica Anna con rabia. “La enjaulaste cuando
te casaste con ella. ¿No lo entiendes, Phoenix? Se estaba muriendo mucho
antes de que yo la matara. Empezó a morir en el momento en que te casaste
con ella. Elegiste a la mujer equivocada para arrastrarla a este inframundo”.
“Varias veces, al parecer”. Me río amargamente.
Sonríe ante la broma. “El plan era sacarla de estos muros”, continúa Anna.
“Entregarla a los hombres de las sombras. Pero al final estaba demasiado
débil. Murió antes de que pudiera sacarla”.
“Así que tiraste su cuerpo en el terreno e hiciste que pareciera que fue
arrojada por el muro”.
La sonrisa de Anna hace que sus ojos azules cobren vida.
“Pensé que mis mejores días habían quedado atrás el día que me trajeron y
me dijeron que iba a ser retirada como asesina. Pero resulta que estoy
mucho mejor preparada para ser espía. Se necesita un cierto conjunto de
habilidades que los jóvenes no siempre tienen. Se necesita valor, paciencia
y…”
“¿Completa falta de moralidad?”
Se ríe a carcajadas. “¿Moralidad?”, pregunta. “Los hombres siempre
esperan más de las mujeres de lo que ellos mismos están dispuestos a dar.
Ninguno de los hombres con los que me he cruzado se disculpa por tomar
decisiones difíciles. Entonces, ¿por qué debería hacerlo yo?”.
“Puede que no sea un santo”, gruño. “Pero tampoco soy un monstruo”.
“¿Por qué? ¿Porque estás salvando mujeres? ¿Rescatándolas de los
verdaderos monstruos? Dame un puto respiro”, se burla. “No es más que un
subidón de ego para ti. Nunca se trató de las mujeres, sino de tu reputación.
Tu legado. Sólo se convirtió en algo personal cuando mataron a tu mujer y a
tu hijo”.
“Cuando mataste a mi mujer y a mi hijo”.
Se encoge de hombros como si el detalle fuera irrelevante. “Seguía
órdenes”, explica. “Seguirían vivos si los poderes fácticos hubieran
decidido otra cosa. ¿Quieres venganza, Phoenix? Pues adivina qué. Ellos
también. Nunca acabará”.
“Planeo terminarlo”.
Sonríe. Esta vez, sus labios se curvan hacia arriba. “No, me temo que soy
yo quien va a ponerle fin”, dice, levantando su arma. “Nuestra conversación
está a punto de terminar, Phoenix. Debo admitir que has sido un buen jefe.
Casi me siento mal por lo que tengo que hacer”.
“No, no te sientes mal”.
Se ríe. “Tienes razón”.
Suelta el seguro. Mientras lo hace, me doy cuenta de lo bien que ha jugado
sus cartas todo este tiempo. Después de que muera, simplemente hará sonar
la alarma y exagerará las lágrimas. No estoy seguro de qué historia les
contará a mis hombres, pero no dudo de que será hermética.
Espero que Matvei se dé cuenta. Pero mis esperanzas son escasas. Nunca vi
a través de ella. ¿Por qué alguien más lo haría?
“¿Algunas últimas palabras?”, pregunta.
“Vete a la mierda”.
“Decepcionante”, suspira. “Aurora dijo mucho más”.
45
ELYSSA
 EN ALGÚN LUGAR DE LAS VEGAS

Camino hasta que me duelen las piernas y me duele la espalda. Theo ha

estado callado desde que nos fuimos, pero ahora empieza a revolverse y a
lloriquear.
“Lo siento, hijo mío”, le digo, con la voz temblorosa. “Sólo tenemos que ser
valientes un poco más”.
Me parpadea y suelta un fuerte gemido.
Instintivamente, miro hacia atrás por encima del hombro, pero nadie me
sigue. Es sólo la paranoia hablando.
Lo único bueno de Las Vegas es que, por muy tarde que sea, nunca está
realmente oscuro en las calles. Pero, como decía Charity: El camino al
infierno está pavimentado con neón. Tenía razón, es un poco espeluznante.
Mi corazón palpita con sólo pensar en su nombre.
Sacudo la cabeza y me concentro en lo que me rodea. Estoy esperando para
cruzar una calle muy transitada cuando se me acerca una prostituta alta con
botas plateadas.
“¿Tienes algún problema, cariño?”
“Um, yo... yo...”
Su rostro muestra simpatía. Bajo las capas de maquillaje, veo las líneas de
expresión que sugieren una vida dura.
“No pasa nada”, dice amablemente. “Respira hondo. ¿Tienes algún
problema, cariño?”
Asiento con la cabeza. Theo sigue llorando y no consigo que pare. Empieza
a decir: “Hay un refugio a unos kilómetros...”
“¡No!” suelto, cortándola sin querer. “Nada de refugios”.
“Bueeeeeno entonces”, concede. Me mira divertida. “Lo que quieras,
muñeca. ¿Qué necesitas entonces?”
“Un... un coche”, decido.
Quiero irme lo más lejos posible de esta ciudad. Tengo el dinero que gané
de Phoenix guardado en la bolsa. Sólo Dios sabe cuánto durará, pero eso es
un problema del que tendrá que preocuparse la Elyssa del futuro.
“Un coche”, dice, levantando una ceja. “Incluso un coche de mierda no es
barato, cariño”.
“Tengo dinero. Algo de dinero”, me apresuro a añadir.
Sonríe. “Hay una tienda de coches usados a unas manzanas de aquí. Se
llama Lowell’s. Ve y di que te envía Roni. Te harán un buen precio por un
coche de segunda mano”.
Parpadeo, embargada por la emoción. “Gracias”, murmuro. “Muchísimas
gracias”.
“Ve por tu coche, cariño”, sonríe. “Y luego acuesta a ese niño. Necesita un
biberón y dormir bien”.
Le hago un gesto lloroso con la cabeza y salgo en dirección al
concesionario. Cada paso me duele, pero intento mantener la cabeza alta,
incluso cuando deseo desesperadamente sentarme y descansar las piernas.
También tengo miedo de lo que pueda pasar si me detengo un momento.
Qué pensamientos me atraparán. Qué recuerdos. Qué monstruos.
Sigo viendo el cuerpo de Charity en mi mente. Sigo viéndolo de pie junto a
ella. Y cada vez, quiero vomitar.
¿Cómo podría?
¿Cómo podría?

D iez minutos más tarde , me encuentro delante de la tienda. No es el

concesionario más elegante que he visto, pero no necesito nada elegante.
Sólo necesito algo funcional.
Lowell resulta ser un hombre mayor, apuesto, de ojos oscuros y sonrisa
fácil. “¿Has dicho que te envía Roni?” pregunta.
Asiento con la cabeza, sin confiar en mi voz. “¿Has estado llorando,
chica?”, pregunta.
“No es nada”.
“Tú y tu chico, ¿eh?”
Limpio las lágrimas de la cara de Theo. “Estamos bien”.
“No pasa nada”, me dice, con las manos en alto para calmarme. “No tienes
que contarme toda la historia. Sólo tienes que decirme lo que necesitas”.
“Un coche”, digo firmemente. “Uno que me saque de Las Vegas”.
Asiente con la cabeza. “¿Y supongo que también buscas algo barato?”
“Si tienes algo así”.
“Lowell lo tiene todo, cariño. Sígueme”.
Me acompaña al exterior del concesionario. Los focos del techo resaltan
todas las marcas y cicatrices oxidadas de las filas de coches por las que
pasamos. Supongo que el vehículo medio es más viejo que yo.
Lowell se detiene en la última línea y hace un gesto hacia dos coches en la
parte trasera. “Tengo dos opciones. El azul ha pasado por bastantes manos,
pero tiene poco kilometraje”, explica Lowell. “Marcado en tres mil, pero lo
dejaré ir por dos mil seiscientos”.
“¿Y el otro?”
“Es un guerrero. Se ha golpeado una o dos veces, ¿no lo hemos hecho
todos?, pero corre muy bien. Y esas pequeñas manchas no te molestarán
mucho”.
“¿Manchas?” pregunto.
“Un viejo se desangró en el asiento trasero”, responde sin rodeos. “Te diré
algo, la dejaré ir por dos de los grandes”.
Me estremezco. “Tomaré el azul”. Ya estoy harta de sangre y violencia. No
necesito un recordatorio constante de ello en lo que muy probablemente va
a ser mi cama en el futuro previsible.
Entrego el dinero, intentando no pensar en lo poco que me queda, y le cojo
las llaves a Lowell.
“¡Mucha suerte, cariño!”, dice mientras se marcha silbando. “¡Móntalo
hasta que se le caigan las ruedas!”
“Como si tuviera elección”, murmuro para mis adentros.
Tengo el dinero que me queda en la mano. Es una pila muy delgada. Confío
en hacerlo durar al menos unas semanas.
Sin embargo, tengo mucha menos confianza en todo lo demás.
Me hundo en el asiento trasero con Theo y le preparo un biberón rápido de
leche maternizada. Mientras come, contemplo el cielo nocturno. Los focos
borran cualquier rastro de estrellas, así que solo es una gran sábana de
negrura.
Recuerdo lo brillantes que eran las constelaciones cuando vivía en el
Santuario. Lo cerca que se sentía todo el cielo. Como si pudieras extender
los dedos y recorrer las estrellas como si fueran purpurina.
Ahora nada de aquellos días parece real. Como si todo mi mundo se hubiera
iluminado con un neón inclemente, y todas las cosas que antes me parecían
hermosas se hubieran convertido en basura usada y oxidada.
M edia hora después , estoy pilotando el coche por Las Vegas. Paré en una
tienda y compré la sillita más barata que encontré para Theo. Con eso y la
leche se durmió, gracias a Dios.
Pero estoy encandilada. Las luces y los sonidos de la ciudad no ayudan.
Todo es surrealista, deslumbrante y abrumador. Me siento igual que la
primera noche que llegué aquí.
No pensé que podría sobrevivir en un lugar como este. ¿Cómo puedo
hacerlo ahora... sin Charity?
Pensar en su nombre amenaza con destruir el dique que he estado usando
para contener mis emociones.
“No”, susurro. Puedo sentir cómo se agrieta. Amenazando con ceder. “Por
favor... ahora no”.
Pero pierdo la visión tras un velo de lágrimas y sé que tengo que encontrar
un lugar donde detenerme.
Mantengo la compostura el tiempo suficiente para dejar atrás la ciudad y
salir al arcén de una oscura autopista. Entonces, salgo del coche, me
arrodillo y empiezo a sollozar.
Es una nueva oleada de dolor tan intenso que por un momento me pregunto
si sobreviviré o si me tragará entera.
Charity era mi heroína. Mi mejor amiga. Mi mentora. La hermana que
nunca tuve.
Ella me había enseñado que estaba bien sentir lo que uno sentía.
Enfurecerme cuando estaba enfadada, reír cuando estaba contenta, llorar
cuando estaba triste.
“Follar cuando estabas cachonda”, digo en voz alta, mirando las escasas
estrellas que hay sobre mí.
¿Quién iba a decir que se podía reír al mismo tiempo que se lloraba o que
ambas cosas dolerían tanto?
“Me aseguraré de que Theo sepa de ti, Charity”, susurro al cielo oscuro.
“Me aseguraré de que conozca a su hermosa, valiente e intrépida tía. Lo
siento, amiga mía. Lo siento mucho. Te merecías un final mejor. Un final
feliz. Te echaré de menos. Te quiero”.
Respiro hondo y dejo que las palabras se asienten. Pasan algunos coches.
Pero no me siento mejor.
Porque no puedo sentir Charity conmigo.
La gente siempre dice cuando mueren sus seres queridos: Sé que están
conmigo, velando por mí. Puedo sentirlos.
Pero, aunque eso sea cierto para algunas personas, no lo es para mí. Charity
se ha ido. Se fue a un lugar donde no puede oírme.
Las palabras que digo son para mí y sólo para mí.
Me vuelvo hacia el coche y me subo al asiento trasero, junto a Theo. Sigue
durmiendo profundamente.
Le beso la mejilla levantada, absorbo su aroma puro y doy gracias a Dios
por que esté vivo, a salvo y conmigo. Enciendo la luz del techo y cojo la
bolsa que Charity ha preparado.
Hurgo en el interior para ver qué hay dentro. El dinero. La fórmula de Theo,
su ropa, un único juguete de peluche. Algo de su ropa, algo de la mía.
Rebusco un poco más y me doy cuenta de que hay un objeto duro
escondido en el compartimento lateral de la bolsa. Abro la cremallera y
meto la mano dentro para encontrar...
Una pistola.
Tengo que reprimir un grito para no despertar a Theo. Dejo caer la pistola
sobre la pila de ropa doblada, respiro y me sereno.
Mis dedos habían rozado otra cosa en el bolsillo lateral. Temblando, abro
más la cremallera y miro dentro.
Es... ¿un teléfono?
Aún más raro, lo reconozco. ¿Pero por qué Charity habría robado el
teléfono de Anna?
Intento adivinar el código de acceso, preguntándome si habrá algo aquí que
arroje algo de luz sobre lo que ocurrió en los últimos momentos de la vida
de Charity.
Pero tras cinco intentos erróneos, la pantalla me informa de que estaré diez
minutos bloqueada. Suspirando, paso la mano por las esquinas del
compartimento lateral, esperando encontrar algo más.
Mis dedos no chocan más que con el arrugamiento del papel. Saco un
recibo arrugado. Estoy a punto de tirarlo cuando veo un garabato familiar
en el reverso.
Lys, por si nos echamos de menos: ¿Recuerdas a Caperucita Roja? El
malo no siempre es el obvio. A veces, la abuela es el monstruo.
No tiene sentido. “Charity”, susurro. “¿De quién estabas tratando de
advertirme?”
Echo un vistazo al teléfono que tengo al lado y entonces me golpea como
un rayo.
Vuelvo a leer la nota. El malo no siempre es el obvio. A veces, la abuela es
el monstruo.
“Es Anna”, susurro en voz alta. “Oh, Dios”.
Miro fijamente el tramo vacío de carretera que promete llevarme lejos. Si
sigo adelante, tendré la oportunidad de empezar de nuevo. Theo se lo
merece. Yo también, después de todo lo que hemos pasado.
Pero volver... Bueno, no sé lo que significaría. Qué me depararía. Quién o
qué me espera en la mansión de Phoenix.
Pero no puedo seguir conduciendo. No ahora. No sabiendo lo que sé.
Tengo que decírselo a Phoenix.
Así que me subo al asiento del conductor y doy la vuelta al coche. Ya corrí
una vez, y eso no impidió que mis demonios me alcanzaran.
Así que tal vez sea hora de dejar de correr. Quizá sea el momento de luchar.
46
PHOENIX
 OFICINA DE PHOENIX

Mientras miro fijamente el cañón de la pistola, casi puedo jurar que me está
devolviendo la mirada.
Es extraño, sin embargo, que mire a la muerte a la cara y piense en cambio
en la vida. Sobre mi vida en particular. ¿La he aprovechado al máximo?
¿He hecho todo lo que me he propuesto?
La respuesta es obvia: por supuesto que no.
Siempre he sido una bestia codiciosa, sólo que lo hacía tras un velo de
nobleza. Siempre he sido un monstruo, pero me mantenía alejado de la luz
para que nadie me viera.
Aurora y Yuri eran las últimas cosas puras en mi mundo y mira cómo
resultó.
Debería haberme dado cuenta de que la única forma de mantenerlas puras
era mantenerlas lejos de mí.
“¿Qué les vas a decir a mis hombres?” pregunto.
Se encoge de hombros. “Que Charity era una espía. Que lo descubriste. Se
pelearon. Se mataron”.
“Limpio”.
“¿Verdad?” ella sonríe. “Por eso soy la mejor”.
Hay verdadero orgullo en su voz. Y me parece que ha estado esperando
mucho tiempo para tener esta conversación conmigo. Debió de odiar
interpretar el papel de ama de llaves anciana, la vieja tambaleante a la que
han hecho jubilar.
Debía odiar cómo la miraba la gente. La forma en que le hablaban.
“He demostrado mi valía a los poderes fácticos”, prosigue, “una y otra vez.
Cuando me jubile, viviré como una reina”.
“Pero te aburrirías”.
Se encoge de hombros. “Crearé mi propia diversión”.
“No tengo ninguna duda”.
“Entiendo por qué estás dando largas”, dice. “Pero eso no detendrá lo
inevitable”.
“No tengo miedo a la muerte”.
Me mira atentamente y asiente. “Te creo. Es una pena. Te habría ido bien en
la organización”.
Frunzo el ceño y escupo a sus pies. “Recibiré esa bala ahora”.
Se ríe. Se encoge de hombros. Apunta.
Pero el disparo parece llegar prematuramente. Como si el tiempo se
detuviera por un extraño instante.
Excepto que no siento nada. Y entonces...
Anna grita. Su brazo se dobla y me doy cuenta de que la sangre está
floreciendo en su pecho, más y más con cada segundo que pasa, como una
rosa floreciendo en avance rápido.
Me mira fijamente, con los ojos desorbitados. Un hilo de sangre sale de sus
labios. “¿Cómo...?
No tengo la respuesta.
Hasta que me giro y veo a Elyssa entrar en la habitación.
“Yo... he vuelto”, jadea cuando sus ojos se encuentran con los míos.
Sus mejillas están mojadas por las lágrimas, pero mantiene el arma en alto.
“¡Tú... putita...!” Anna jadea.
Se lanza hacia delante, ignorando la sangre que aún se extiende por su
pecho.
Sobresaltada, Elyssa grita y retrocede. Dispara de nuevo, pero el pánico la
hace disparar a ciegas. La bala pasa zumbando junto a Anna y destruye la
ventana que tenemos detrás, haciéndola añicos en una lluvia de cristales.
Pequeños fragmentos salpican mi cara y me hacen sangrar.
Anna tropieza con Elyssa y las dos mujeres caen al suelo en un amasijo de
sangre, pelo y miembros agitados.
Elyssa entra en pánico, agita los brazos y Anna intenta arañarle la cara.
Trago saliva, avanzo a grandes zancadas y arranco a la vieja zorra de raíz.
Gime mientras la retuerzo hacia mí. Quiero mirarla a los ojos en esta última
parte. Su expresión es sombría. Muda. Acepta. Sabe que está a medio
camino de la muerte. Y estoy a punto de ayudarla a cruzar la distancia final.
“¿Lo disfrutaste?” gruño. “¿Matarlos?”
La sangre brota de su boca desde algún lugar profundo, pero todavía se las
arregla para hablar. “Yo... seguí órdenes”.
La tiro al suelo y le doy con el pie en la rodilla. Grita, pero la sangre de su
garganta empieza a ahogarla. Los gritos se convierten en gorgoteos
estrangulados.
“¡Phoenix!” Elyssa grita. “¡¿Qué estás haciendo?!”
La ignoro. Ya he aguantado bastante mi rabia. Durante cinco largos años,
me he preguntado qué haría si atrapara a los que mataron a mi familia.
Ya lo sé.
“Por fin cojeas”, le gruño a Anna.
Le rompo la otra pierna. Su cuerpo se sacude, pero esta vez no grita. Va a
morir pronto. Ella tiene un minuto, tal vez dos, no más que eso.
Pero todo está sucediendo demasiado rápido. Quiero salvarla
desesperadamente, sólo para poder alargar su muerte durante los próximos
meses. No se merece menos.
Me arrodillo frente a ella, le agarro la cara y la obligo a mirarme a los ojos.
Necesito que me mire cuando se vaya.
“Esto es por Aurora”, digo mientras saco el cuchillo de la funda de mi bota
y se lo pongo bajo la mandíbula. “Esto es por Yuri”.
Anna intenta escupirme en la cara, pero no tiene fuerzas. Se convierte en un
reguero de sangre y saliva en su barbilla. “Púdre... t...”
Me río sin gracia. “Saluda al diablo de mi parte”. Entonces le corto la
garganta como el animal que es.
Elyssa grita, se gira hacia un lado y da arcadas. Pero no tiene nada en el
estómago. La veo alejarse a gatas del cadáver de Anna.
Estoy empapado en la sangre de la traidora. Tengo todo lo que quería.
Venganza, caliente y sangrienta y completa. Finalmente la tengo.
Y sin embargo...
Se siente como si nada.
No siento alivio. Ni felicidad. Ni satisfacción. Me siento vacío.
Anna puede haber sido un monstruo. Pero trabajaba para otros peores. Y
ellos eran los que manejaban sus hilos. Dando sus órdenes mientras estaban
sentados en sus castillos, alejados del derramamiento de sangre y la
devastación que causaban.
Mis amos, los llamaba. Los poderes fácticos. Los hombres en las sombras.
Todos sinónimos de una cosa: monstruos demasiado cobardes para hacer
ellos mismos el trabajo sucio.
Un llanto en el pasillo llama mi atención. Miro a través de la puerta abierta
y veo un asiento de coche en el suelo. En él veo la parte superior del tupido
pelo oscuro de Theo.
Como el de Yuri.
Está enterrado en algún lugar de esta propiedad, dijo. Pero hasta que
encuentre sus restos, me niego a creer que Anna estaba diciendo la verdad.
Ella escupió mentira tras mentira. ¿Quién sabe qué era verdad, qué era
mentira? ¿Qué pretendía explicar y qué pretendía herir?
Elyssa sigue de rodillas, con arcadas de aire. Sus ojos están desorbitados
por el pánico y su cuerpo tiembla como una hoja.
Ahora, tengo que lidiar con ella. Puede o no ser otra espía. Pero tenía razón
en una cosa: ella es una debilidad.
“Contrólate”, digo fríamente.
Es una sensación curiosa, el frío que se escarcha sobre mis miembros y me
hace sentir nada más que rabia. Pero también me hace sentir que tengo el
control.
Me devuelve la mirada. Veo la impotencia en sus ojos. Intenta no mirar el
cuerpo de Anna, pero sus ojos se posan en él. Luego, con un alarde de
fuerza de voluntad, aparta la mirada y mira a Theo.
“Está durmiendo”, le digo. “Los bebés pueden dormir con cualquier cosa.
Yuri también era así”.
Abre la boca, pero no sale nada. Sigue en estado de shock, su cuerpo se
convulsiona en oleadas agudas e involuntarias.
“Respira hondo”, le ordeno.
Lo intenta, al menos eso parece, pero los espasmos de pánico no hacen más
que empeorar.
La pongo en pie y la arrojo al asiento en el que había estado sentada Anna.
Cuando la suelto, mis huellas ensangrentadas quedan impresas en su piel
clara.
Me mira fijamente entre lágrimas. “Yo... volví...”
“¿Fuiste a ver a tus padres?” interrumpo.
La confusión se extiende por su rostro conmocionado. No entiende por qué
estoy siendo tan frío. Tan cruel.
Lástima que ya no me importe lo que piense. Puede que me haya salvado la
vida hace un momento, pero mis días de confiar en caras inocentes ya han
pasado.
“Sí”.
“¿Por qué?”
“Yo... Yo...”.
“¡Habla, maldición!”
Jadea, pero el sonido de pasos apresurados la ahoga. Mis hombres irrumpen
en escena con las armas desenfundadas. El primer disparo debe haberlos
alertado.
Ilya se queda en el umbral, mirando fijamente entre Elyssa y yo.
“Mierda...” murmura cuando ve el cadáver de Anna. “¿Anna?”
“Era una espía de Astra Tyrannis”, informo a mis hombres.
Hay exclamaciones inmediatas de conmoción e indignación. Pero sobre
todo de incredulidad. Sin embargo, no puedo esperar a que se pongan al día.
Tengo que tratar con Elyssa.
“Llévate al bebé”, le digo a Ilya. “Asegúrate de que esté cómodo”.
“¿Adónde lo llevan?” Elyssa pregunta, encontrando su voz al instante.
“Estará bien”, digo con dureza.
“¡Déjenmelo!”
“No”, replico. “Tú y yo tenemos que hablar. Ilya, ahora”.
Los ojos de Elyssa se abren de terror, pero sabe que no debe discutir. Ilya y
los hombres agarran a Theo y se escabullen sin decir palabra.
“Explícate”, le digo cuando volvemos a estar solos.
“Me iba de Las Vegas”.
“¿Estabas huyendo?”
Sus cejas se anudan. “Entré aquí y te vi de pie junto al cuerpo de Charity”.
Solloza al pronunciar el nombre de Charity. “Pen… Pensé que la habías
matado. Así que cogí a Theo y corrí”.
“¿Por qué has vuelto?”
“Porque encontré algo en la bolsa de lona que Charity empacó”.
“¿Además de la pistola?”
Se estremece, mirando la pistola que ahora está tirada en la alfombra. “Sí”,
dice en voz baja. “Era una nota que Charity dejó para mí”.
“¿Una nota?”
“Ella descubrió algo sobre Anna. Estaba tratando de advertirme. Pero
obviamente...”
“Anna llegó a ella primero”.
“Charity es… era tan inteligente. Debe haber sabido que Anna sospechaba
que estaba tras ella. Por eso me dejó la nota. Pero llegué demasiado tarde.
Cuando me di cuenta, tuve que volver para avisarte”.
“¿Y se supone que debo sentirme halagado?”
Se estremece de nuevo. Siempre se estremece. Solía pensar que era una
prueba de su inocencia. Ahora, me pregunto si es otra táctica para engañar y
disimular.
“¿Por qué me miras así?”, susurra.
“¿Cómo?”
“Como si yo fuera el enemigo”.
“Aún no he decidido si lo eres o no”.
Me mira atónita. “Acabo de salvarte la vida”.
“Una forma segura de ganarte mi confianza”, respondo. “Igual que Anna
matando a un subjefe de Astra Tyrannis era una forma de ganarse mi
confianza. Ambos sabemos cómo resultó”.
“¿De verdad crees que soy una espía?”, pregunta, con los ojos ámbar llenos
de dolor.
Ignoro esa pregunta. “¿Por qué volviste a ver a tus padres?”
Mira hacia abajo.
“Contéstame, maldita sea”.
“Pensé que estaban tratando de enviarme un mensaje. Quizá incluso
amenazarme. Volví para averiguar cuál de las opciones era”.
“El regalo que te enviaron antes. Eso es lo que te empujó a ir”.
“Sí”.
“¿Qué había dentro?”
Ella duda un momento, pero luego responde. “Un cisne negro de hierro
fundido”.
“¿Perdón?”
“Era un pisapapeles”.
“¿Y significa algo para ti?”
Sus ojos bajan de nuevo a sus manos. “Involucra una parte de mi pasado
que preferiría olvidar”.
“Ahora no tienes la opción de olvidar”, le digo. “Dime lo que escondes”.
“Yo... sólo puedo contarte partes”.
“¿Qué significa eso?”
“Significa que no puedo recordarlo todo”, dice, con la voz enronquecida por
primera vez esta noche. “Significa que he perdido grandes trozos de tiempo.
Hay partes enteras de mi infancia, de mi adolescencia, que realmente no
puedo recordar”.
“Qué conveniente”.
“¡Sé que lo parece, pero es la verdad!”
Me río sin humor. “Ya no estoy jugando, Elyssa. He sido demasiado
tolerante contigo. Quiero algunas malditas respuestas. Y las quiero ahora”.
47
 ELYSSA

“¡No soy el enemigo!” grito.

“¿Sí?”, sisea. “Demuéstralo”.
Duele la forma en que me mira ahora. Me duele todo. El cuerpo de Charity
está a solo unos metros de mí, pero en realidad no puedo verla detrás del
escritorio.
Anna, por otro lado, está en plena exhibición. La visión de toda esa sangre y
vísceras hace que se me revuelvan las tripas de malestar.
Sé que se merecía lo que le pasó. Pero ver un cuerpo humano abierto así...
es un recordatorio de lo frágiles que somos todos. Todos estamos a un paso
de la muerte.
“Elyssa”, gruñe Phoenix. Incluso la forma en que dice mi nombre es una
amenaza. “Empieza a hablar. Ahora”.
Me estremezco y me trago los miles de millones de sentimientos que
amenazan con abrumarme. Es difícil mirarle a los ojos después de lo que
acaba de hacerle a Anna.
También es difícil mirarle las manos, las manos que acaban de destrozarla.
Su sangre gotea de las yemas de sus dedos.
Es un maldito salvaje.
Pero la pregunta sigue siendo... ¿qué me harán ahora esas manos?
Así que empiezo mi historia. Lo que puedo recordar de ella, al menos.
“La noche que huí del Santuario, yo... me desperté, supongo que se podría
decir. Estaba confundida. No sabía dónde estaba o qué estaba pasando.
Llevaba el vestido de novia y tenía algo en la mano”.
“¿El pisapapeles?”
Asiento con la cabeza. “Sí. El pisapapeles... cubierto de sangre”.
No dice nada, así que continúo. Incluso cuando el miedo que corre por mis
venas quema como el ácido de una batería.
“No era mi sangre, eso lo sabía. Me puse en pie y me di cuenta de que
estaba en casa de otra persona. En la habitación de otra persona. Me giré y
vi que había un cuerpo al lado de la cama. El cuerpo del Padre Josiah. Y él
estaba…”
“¿Muerto?”
Asiento con la cabeza, sin confiar en mi voz. “¿Lo mataste?”
Me estremezco. “Sinceramente, hasta hoy, creía que sí”.
Los ojos de Phoenix se oscurecen. “¿Qué quieres decir?”
“Cuando volví al Santuario hoy, él estaba allí. Josiah. No estaba muerto en
absoluto. Sobrevivió”. Arrastro mis ojos para encontrarme con los suyos.
“Phoenix, estoy... estoy asustada. No recuerdo las semanas anteriores a esa
noche. De hecho, no recuerdo los años anteriores a esa noche”.
Me mira como si no supiera quién soy. Lo cual es justo, a estas alturas, yo
tampoco sé quién soy.
¿Soy Elyssa Redmond, hija del Santuario, prometida del Padre Josiah?
¿Soy la madre de Theo?
¿Soy la amante de Phoenix?
¿Soy una fugitiva, una asesina, un monstruo, un error?
“Lo último que recuerdo con claridad es mi decimocuarto cumpleaños.
Algunos retazos aquí y allá. Mi mejor amiga casándose. Me sentía sola,
aislada. Un trabajo que no recuerdo muy bien. Pero el resto... todo está
borroso. Me duele la cabeza sólo de pensarlo”.
Sus ojos se entrecierran. “¿Y se supone que debo creer eso?”
“Es la verdad”.
“¿Qué sabes tú de la verdad?”
Está siendo cruel a propósito. Pero no tengo réplica. Ningún bastón al que
aferrarme.
“No lo sé”, susurro. “No recuerdo nada”.
“¿No recuerdas haberle atacado?”, pregunta.
“No”.
“¿No recuerdas haberte puesto el vestido de novia?”
“No”.
Se inclina hacia delante y me agarra del brazo. Tiene los dedos pegajosos de
la sangre de Anna, pero parece no darse cuenta. Me levanta hacia él. Mi
cuerpo choca con su pecho con un golpe sordo y me estremezco de
ansiedad.
Es tan hermoso. Es retorcido que incluso ahora, incluso cuando me mira
amenazadoramente, incluso cuando soy consciente de que este hombre
podría ser mi fin...
¿Aún no puedo extinguir mis sentimientos por él?
“Por favor, Phoenix”, le ruego, esperando que pueda ver más allá de mis
defectos, de mis pecados. “Por favor, créeme. No me acuerdo”.
“Mentirosa”.
“Es verdad. Los recuerdos se han ido”.
“Ningún recuerdo se ha ido nunca. No puedes recordar porque no quieres”.
Su voz, sus ojos, su agarre... todo es para hacerme daño.
Funciona.
Sacudo la cabeza. “He intentado recordar”.
“No me digas”.
Tal vez tenga razón. No intenté recordar. De hecho, traté activamente de
olvidar.
Porque sabía que no me gustarían las revelaciones que esos recuerdos
desvelarían. Quería empezar de nuevo, y no creía que pudiera intentarlo sin
dejar atrás toda esa fealdad.
“Phoenix”, sollozo. “Por favor...”
Me arroja de nuevo al sofá. Grito al desplomarme en él y se me corta el aire
de los pulmones.
“Dímelo”.
“Por favor, para…”
“¡Dime!”
No me ha pegado, pero lo parece. Su voz es un látigo que me despelleja una
y otra vez.
“Recuerda lo que pasó. Dímelo... ¡DÍMELO, maldita sea!”
Levanto las manos para taparme la cara mientras el eco de su bramido
rebota por toda la oficina. ¿Están temblando los cimientos de la casa? ¿O
sólo soy yo?
“Me lo dirás; ¿lo entiendes? Eres mía. ¡Eres mía!”
Eres mía... Las palabras resuenan débilmente en mis oídos. Siento que algo
amenaza con desatarse dentro de mí.
Y así, mi memoria se abre de par en par. Caigo en ella como si me deslizara
bajo la superficie de un lago oscuro y helado...
E l S antuario : hace un año
“¿Mamá?” pregunto nerviosa, mordiéndome el labio.
“Calla ahora”, dice mamá. “No hagas preguntas”. Juguetea con el encaje
del vestido de novia que llevo.
“Mamá, tengo miedo”.
Mi madre me mira fijamente. “¿Miedo? ¿Por qué ibas a tener miedo? Este
es el Padre Josiah. Nuestro pastor. Va a ser tu marido. Pensé que estabas
emocionada. Es un honor, Elyssa”.
“Lo sé”, digo. “Lo es. Lo estoy. Es sólo que... no me siento bien”.
Me doy cuenta de que está incómoda. Se mueve mucho y no presta atención
a mi pelo cuando me coloca el velo en la coronilla.
“¡Ay!”
“Te dije que te callaras”, responde. “No puedo concentrarme cuando sigues
hablando”.
Dejo de hacer preguntas.
Mamá termina de prepararme. Llaman a la puerta. Se abre y se ve a papá de
pie.
“¿Está lista?”, pregunta, como si yo no estuviera allí.
“Sí”, dice mamá.
“Entonces, vámonos”. Papá me agarra por el brazo y me saca de la
habitación, de la casa. Salimos a la noche.
Nuestros pasos susurran en la arena del desierto. Hay silencio. Nadie, ni
siquiera los insectos, hace ruido.
Es un paseo corto. Aquí todo está cerca. La casa que he visto mil veces,
pero en la que nunca he entrado se asoma. Parece más grande de lo que
recordaba.
“Vamos, chica”, me dice papá bruscamente cuando nos acercamos.
Me alegro de llevar este velo. Se siente como una máscara. Algo que me
mantiene a salvo del futuro en el que estoy cayendo.
La puerta se abre antes de que podamos llamar. En el umbral está el padre
Josiah, mirándome con un brillo de aprobación en los ojos.
“Ah, Elyssa”, dice con una pequeña inclinación de cabeza. “Llegas justo a
tiempo. Tenemos mucho que hacer”.
“Por supuesto, padre Josiah”, murmuro. “Soy su sirviente”.
Esas son las palabras que se supone que debo decir. Pero mantengo la
mirada baja mientras las murmuro. Todo esto me parece tan mal, tan fuera
de lugar.
“Gracias por traerla, Salomón”, dice Josiah. “Puedes irte”.
Papá asiente y se aleja arrastrando los pies. No me mira ni una sola vez.
Cuando se ha ido, siento que la mirada del padre Josiah se posa de nuevo en
mí.
“Ven, Elyssa. No queremos que te quedes en la puerta toda la noche. Como
dije, hay mucho que hacer”.
Como sigo sin moverme, me coge de la mano y tira de mí hacia el interior
de la casa. Sus ojos brillan bajo las brillantes luces de su hogar. Todo es tan
grandioso y hermoso aquí.
Está muy lejos de la casa en la que he vivido toda mi vida.
Resulta que sé que el Padre Josiah tiene un equipo de ayuda completo. Por
supuesto que sí, dado el tamaño de este lugar. Pero esta noche, el lugar
parece vacío.
“¿Dónde están sus criadas?” pregunto, con voz temblorosa y vacilante.
“Fuera por esta noche. Sólo quedamos tú y yo, mi paloma”.
Siempre he pensado que su sonrisa era reconfortante. Tiene esa naturaleza
fácil y tranquilizadora que hace que confiar en él sea fácil. Pero esta noche,
su sonrisa es diferente.
O puede que nada sea diferente y yo esté dando demasiada importancia a
todo.
“Ven”, dice de nuevo, ofreciéndome la mano.
Lo miro fijamente, sintiéndome extremadamente incómoda con el vestido.
“¿A dónde vamos?”
“Ya verás”.
No me queda más remedio, deslizo mi mano entre las suyas y me lleva
escaleras arriba. Hacen falta cuarenta escalones para llegar arriba. Cuento
cada uno de ellos.
Cuando llegamos al rellano, gira a la izquierda y me lleva por un pasillo
iluminado con velas. “¿Adónde me llevas?” chillo.
Esta vez me ignora. Entonces abre de un empujón una gran puerta blanca y
me hace un gesto para que entre.
Me acerco despacio y me doy cuenta de que estamos en un dormitorio
grande que da a parte de la comuna y a parte del desierto fuera de los
límites del Santuario.
“¿Padre Josiah?” digo, dándome la vuelta para mirarle.
CLIC. Cierra la puerta y gira la cerradura.
“Oh, mi palomita asustada”, dice, dando un paso lento y deliberado hacia
mí. “Voy a ser tu marido. Quiero que me llames Josiah”.
No me atrevo a hablar. Ese sentimiento de injusticia no ha hecho más que
crecer. Sonríe mientras acorta la última distancia que nos separa. “Eres una
buena mujer, Elyssa”, murmura, cogiéndome la mano y llevándosela a los
labios. “Es exactamente por lo que te elegí. Más bien, por eso fuiste elegida
para mí. Bueno, por eso y por tu belleza, claro. Realmente eres la mujer
más hermosa que he visto nunca. La belleza es una bendición de los
poderes”.
Le doy una sonrisa temblorosa cuando se encuentra con mis ojos.
“Gracias”.
Sus palabras son melosas, gotean halagos. Pero caen planas y chirriantes
contra mis oídos. Siento un cosquilleo en la piel.
No deberíamos estar aquí. Yo no debería estar aquí.
“Déjame quitarte ese velo para poder contemplar tu belleza”.
Desabrocha los alfileres y retira el velo, dejándolo medio dentro y medio
fuera. Sin el tabique que nos separa, me siento expuesta.
“Esos ojos”, suspira Josiah mientras bebe de mí. “Qué ojos tan bonitos e
inocentes. Pueden volver loco a un hombre. Estoy seguro de que tienen...”
Se acerca a la mesilla de noche y coge una pesada copa. “Bebe esto”,
ordena.
“¿Qué es...?”
“Bébetelo”.
Me tenso. Algo malo se precipita hacia mí como una estrella fugaz. Puedo
sentirlo, aunque aún no sé lo que es.
“Sí, padre Josiah”, murmuro. Me llevo la copa a los labios y bebo el sorbo
más pequeño posible.
Su sonrisa se agria. “Más”.
“No quiero…”
“No era una pregunta”.
Dudo. Estoy encerrada. No sólo en esta habitación, sino en esta vida. En
este matrimonio. Nunca tuve elección. Pensé que lo quería al principio,
pero me equivoqué.
Pero ya es demasiado tarde.
Vuelvo a llevarme la copa a los labios y la vacío de todo lo que contiene.
“Buena chica”, canturrea mientras me la quita de los dedos temblorosos.
“Ahora, dime, Elyssa, ¿eres una buena hija del Santuario?”.
“No sé a qué se refiere”. Mi cabeza ya está nadando. ¿Qué me hizo beber?
“¿Alguna vez te has acostado con un hombre?” Su voz se quiebra
extrañamente al final.
“¡No!” suelto. “Claro que no”.
Es la verdad. Desde pequeña me han enseñado lo que está bien y lo que está
mal en este mundo. El lugar de una mujer está con su marido. Y si aún no
está casada, debe esperarlo.
Una vez arrancada, la flor se marchita. ¿No es eso lo que el Padre Josiah y
los otros ancianos han sermoneado una y otra vez? Es una lección para las
mujeres del Santuario: una vez que has sido tocada, una vez que has
perdido tu pureza... no vales nada.
“¿Por qué me pregunta esto, Padre Josiah?” digo, temblando.
No se molesta en dar explicaciones. Me atrae bruscamente hacia sí y sus
ojos se posan en mis labios.
“Escúchame con mucha atención, Elyssa”, dice. La miel ha desaparecido de
su voz. Ahora está endurecida y venenosa. “Sólo hay un hombre que te
besará a partir de hoy. Sólo un hombre te tocará. ¿Entiendes?”
“Usted”, susurro.
“Precisamente”, dice, con un gesto de aprobación. “Yo. Ahora eres mía,
Elyssa. Mía siempre”.
Me estremezco. Quizá lo interpreta como deseo, porque lo siguiente que sé
es que me está besando.
Sus labios parecen papel de lija. Su aliento es mentolado, pero puedo
saborear la ceniza del humo del cigarrillo justo debajo. Su barba es rala y
me incomoda en las mejillas.
Duele. Está mal. Lo odio.
Intento separarme de él, pero su agarre es firme. Cuando por fin se separa,
respira entrecortadamente. Sus labios se posan en mi cuello y empieza a
succionar salvajemente.
La injusticia me abruma. Esto tiene que parar. Necesito espacio para
respirar, para pensar, para averiguar qué está pasando.
Intento apartar a Josiah de mí, pero sus ojos se ponen vidriosos de lujuria y
parece como si estuviera a un millón de kilómetros de aquí. Perdido en un
lugar donde no puede o no quiere oírme. No puede o no quiere escuchar. No
puede o no quiere parar.
Es entonces cuando me tumba de espaldas contra la cama de cuatro postes y
empieza a desabrocharse los pantalones.
Palidezco, con las manos clavadas en las sábanas. “¡No! Por favor, así
no…”
“Cállate. ¿No estabas escuchando? Eres mía. Ellos te dieron a mí. Los
poderes dijeron que podía tenerte…”
Se desabrocha los pantalones y se los baja alrededor de sus piernas peludas
y delgadas.
“Así que estoy tomando…”
Su pene se libera. Jadeo ante su aspecto extraño y grotesco. “... lo que es
mío”.
Empieza a escarbar en el dobladillo de mi vestido mientras yo forcejeo y
grito. “¡No! ¡No!”
Pero muy bien podría estar en silencio para toda la atención que me presta.
Cierro los ojos cuando me baja las bragas por los muslos.
Siento su dureza en el interior de mi rodilla cuando se sube encima de mí.
“¡Por favor, pare...!” grito. “Por favor..”.
Me penetra y gimo de dolor. Mi cuerpo se estremece, tratando de rechazar
la cosa alienígena que acaba de entrar en mí.
Entonces, cuando veo lo inútil que es oponerse, dejo de luchar. Me rindo.
Me desplomo sobre el edredón y salgo de mi piel para estar en cualquier
sitio menos aquí.
Lo único que me salva es que no tengo que esperar mucho. Ocho
empujones después, Josiah gime por lo bajo. Se estremece con un extraño
espasmo y se desploma a mi lado.
Lo resbaladizo del edredón me hace caer de rodillas sin que su peso me
sujete.
Golpeo el suelo de madera con un pequeño “uf”. Solo cuando me toco la
mejilla me doy cuenta de que he estado llorando.
Mis ojos se fijan en una mota de polvo atrapada en un rayo de luna. Flota,
se contonea, hace piruetas. Por un momento, estoy segura de que es la cosa
más hermosa que jamás haya existido.
Lo sigo mientras se desplaza y se posa sobre algo que hay en la mesilla de
noche. El objeto es metálico y oscuro. Parece tragarse la luz de la luna, más
negro que todas las sombras que lo rodean.
Entre mis piernas, soy vagamente consciente del desastre pegajoso que dejó
el padre Josiah.
Y en mi pecho, soy vagamente consciente de una rabia caliente y rugiente
burbujeando en mí.
Nunca había sentido algo así. Toda mi vida me han enseñado que las
mujeres no deben dejar que sus sentimientos las controlen. Que los hombres
son criaturas lógicas, que las mujeres somos esclavas de nuestras
emociones. Que la tristeza, la felicidad y la ira no son permisibles.
Ahora, sin embargo, no hay manera de que pueda resistirlo. Sabía que esto
estaba mal y esta rabia, esta ira, es mi cuerpo reaccionando. Soy impotente
para detenerlo.
La luna se mueve lo suficiente para que el objeto metálico de la mesilla de
noche se ilumine. Ahora veo que es un cisne. Un pisapapeles o algo así,
curvado y grácil. Su elegante cabeza de hierro fundido apunta en mi
dirección. Mirando. Observando. Juzgando.
Mis manos empiezan a temblar con esta sensación extraña que me quema
por dentro.
Quiere tomar el mando.
Quiere el control.
Y así lo permití.
Cuando el padre Josiah entró en mí, sentí que me disociaba de mi cuerpo.
Esto es exactamente lo contrario. Nunca me he sentido más viva, nunca me
he sentido más yo misma, al ponerme en pie.
El temblor ha cesado. En su lugar hay certeza fundida. Fuego caliente en
mis venas.
Mis manos rodean el cisne. Lo acaricio, sintiendo el frío metal contra las
yemas de mis dedos. Siento el peso en la palma de la mano.
Me giro en mi sitio. El padre Josiah lucha por incorporarse en la cama. Su
pene cuelga flácido y encogido en la parte delantera de sus pantalones de
lino. Sus ojos están soñadores, distantes.
Pero cuando me ven, se congela.
“¿Qué estás haciendo?”, exige. “Elyssa, ¿qué estás...?”
No respondo mientras doy una enorme zancada hacia delante y golpeo el
cisne contra un lado de su cabeza.
Apenas hay sonido, pero el impacto es inmediato. Su cráneo cede. Algo
repugnante cruje, salpica. Es casi suficiente para hacerme vomitar.
Se deja caer contra la cama. Y luego, al igual que yo, se desliza hasta el
suelo, gimiendo suavemente.
Todavía estoy sujetando el cisne cuando se golpea con fuerza contra el
suelo.
Entonces, como el agua que se va por el desagüe, la ira se apodera de mí. Y
me quedo allí, pálida, ensangrentado y temblorosa, preguntándome qué
demonios he hecho.
48
ELYSSA
 OFICINA DE PHOENIX

Parpadeo. Phoenix empieza a recuperar el enfoque. Los recuerdos que se

agolpan en mi cabeza parecen escenas de una película. Escenas imperfectas,
extrañamente coreografiadas y desgarradoramente actuadas. No siento que
me pertenezcan.
“Elyssa…”
En el tono de Phoenix se percibe una preocupación a regañadientes, se
arrodilla frente a mí y me sacude por los hombros. Parpadeo un par de
veces más, intentando salir de una pesadilla que no lo es en absoluto.
“Lo recuerdo”, susurro.
Phoenix se calma un poco. “¿Lo recuerdas?”
“No todo”, corrijo. “Sólo... lo que pasó esa noche”.
Me quita las manos de los hombros. Pero no se levanta. No puedo evitar
pensar que casi parece que está a punto de pedirme matrimonio. Excepto
que, en lugar de un anillo, tiene las manos ensangrentadas.
Supongo que, en cierto modo, es apropiado.
“Dímelo”.
Así que lo hago. Le cuento con voz entrecortada todo lo que acabo de
recordar. Ni siquiera reconozco mi voz mientras cuento la historia. Suena
como si perteneciera a otra persona.
“... Sólo quería que dejara de tocarme”, susurro al final. “El pisapapeles
estaba justo ahí. Pesaba mucho. Sólo quería que dejara de tocarme”.
Levanto la mirada hacia la suya. Tiene la mandíbula tan apretada que me
pregunto si se le van a romper los dientes. La tormenta en sus ojos arrecia
con más fuerza que nunca.
“¿Entonces prendiste el fuego y huiste?”
“Sí”.
“Tropezaste con Wild Night Blossom y me conociste”.
“Sí”.
“Y cuando nos encontramos solos juntos, tuvimos sexo”.
Hago una mueca. “Sí”.
“¿Elyssa?”
“¿Sí?”
“Theo... ¿Quién es su padre?” pregunta sin rodeos.
Las náuseas se agolpan en mis entrañas. Pero ya sé que no me queda nada
dentro que expulsar.
“Phoenix...”
“Responde a la pregunta, Elyssa. Responde a la puta pregunta”.
“No lo sé”, sollozo, bajando la mirada. “Lo siento. Pero sinceramente no lo
sé”. No soporto mirarle a la cara.
“Levántate”.
Escucho. Obedezco.
“Mírame”.
Lo hago. Su rostro es aterrador. Parece demacrado y siniestro. Un animal
salvaje que acaba de ser liberado. Mi fantasía más salvaje disfrazada de mi
peor pesadilla.
“Lárgate”, me dice con un acento lento y sigiloso. “No vuelvas nunca más a
esta casa”.
“Phoenix...”
“Ya me has oído”, dice fríamente. “Vete ya. Quédate más tiempo y haré lo
que debería haber hecho hace mucho tiempo. Te mataré”.
“Theo aún podría ser tuyo”, tartamudeo desesperada.
“Sólo tengo un hijo”, suelta, haciéndome retroceder bruscamente. “Y murió
hace cinco años, a manos de esa zorra loca. Así que ya no confío en nadie.
Ya no puedo permitirme ese lujo. Y contigo, hay demasiadas mentiras.
Demasiadas preguntas sin respuesta”.
Quiero ir a él. Quiero implorar su misericordia, su perdón, su comprensión.
Pero puedo verlo en sus ojos: Nada le conmoverá. Ha perdido demasiado y
ha caído demasiado lejos para ver más allá de su dolor.
“Lo siento”, le digo, esperando que las palabras le lleguen aun sabiendo que
no lo harán.
Se aparta de mí. Siento que se me saltan las lágrimas. Parpadeo y me
vuelvo hacia la puerta. No me derrumbaré. Aquí no.
Me muevo rápidamente por la casa, buscando a mi hijo. Lo encuentro dos
puertas más abajo con un par de criadas. Me abalanzo sobre él y se lo quito
a la guapa rubia, que lo mece en brazos sin decir ni una palabra. Theo grita
en señal de protesta, pero no hago caso ni de él ni de las criadas.
Lo vuelvo a meter en la mochila portabebé y salgo de casa lo más rápido
que puedo. El coche está aparcado en la misma posición en que lo dejé en la
entrada. En cuanto tengo a Theo bien sujeto en el asiento trasero, me subo y
arranco.
Por un segundo, me parece ver una silueta alta en una de las ventanas. Pero
antes de que pueda enfocar la mirada, ya no está.
Sólo son deseos.
Conduzco durante veinte minutos hasta que Theo empieza a berrear en su
sillita y me veo obligada a parar. Me subo atrás y lo saco de allí.
Mientras intento calmarlo, me doy cuenta de que no tengo nada con que
consolarlo. Y entonces caigo en la cuenta: dejé la bolsa de viaje en la
mansión.
Todas mis posesiones terrenales estaban en esa cosa. Incluyendo el dinero
que iba a usar para salir de Las Vegas.
“No”, susurro. “No…”
Y mientras Theo llora, yo me uno.
Mis pechos se secaron hace mucho tiempo, así que no tengo nada que
ofrecerle. Miro a mi dulce bebé y me doy cuenta de que no tenemos a nadie
en el mundo a quien recurrir. La única persona con la que podíamos contar
ha muerto.
“Charity”, susurro. “Desearía que estuvieras con nosotros ahora. No tengo a
nadie más”.
Beso la cabeza de Theo, dejando mis lágrimas sobre su suave piel. “Lo
siento”, gimoteo. “Lo siento. Te mereces algo mejor, mi angelito...”
Entonces, como si se rindiera con nosotros, el coche se estremece y se
detiene. El motor gime como una criatura moribunda. Ni siquiera tengo que
mirar para saber que nunca volverá a arrancar.
Estoy aturdida cuando salgo del coche. Mis pies me llevan por la acera.
Dejamos atrás el vehículo, con las llaves puestas. Sujeto a Theo contra mi
pecho y camino, mirándolo todo y sin ver nada.
Luces brillantes. Gente: fiesteros y prostitutas, jugadores y adictos, turistas
y don nadie. Ni uno solo de ellos me dedica una segunda mirada.
No controlo mi cuerpo. Me lleva a alguna parte, arrastrada por el destino, la
suerte o algo peor. Así que no debería sorprenderme cuando levanto la vista
y me encuentro mirando un letrero de neón que me resulta asquerosamente
familiar.
Wild Night Blossom. El lugar donde todo empezó.
El neón rojo y negro brilla y zumba contra el cielo nocturno de Las Vegas.
Parece demasiado brillante para ser real. Demasiado chillón. Demasiado de
otro mundo.
La puerta del club se abre. Es un rectángulo negro. Un hombre sale de ella.
Yo también lo reconozco.
“Hola, Elyssa”, dice el padre Josiah.
Parpadeo ante la avalancha de confusión. “¿Cómo... cómo...?”
“Cuando confías en los caminos del Santuario, todas las cosas llegan
cuando tienen que llegar”, explica. “Estoy aquí porque me necesitabas. ¿No
es así?”
Theo está dormido en mis brazos. Lo miro y me pregunto cómo está
sucediendo todo esto.
El recuerdo recuperado está fresco y nítido en mi cabeza. Recuerdo lo que
sentí cuando el cráneo del padre Josiah se rompió bajo el pisapapeles.
Recuerdo el olor de su sangre y las cortinas ardiendo. Recuerdo el tacto de
la arena bajo mis pies cuando corría y corría y corría.
Pero nada de eso importa ya. Me fui de casa y mira lo que me pasó... Me
enamoré de un asesino.
Yo misma me convertí en una asesina.
El padre Josiah siempre tuvo razón: el mundo exterior está lleno de
horrores. El Santuario es el único lugar donde puedo estar a salvo. El único
lugar donde mi bebé puede estar a salvo.
Así que el Santuario es donde pertenezco. Como siempre me enseñaron.
Como si leyera mis pensamientos, Josiah se hace a un lado y me conduce al
pasillo oscuro. “Entra, Elyssa. Es hora de que vuelvas al rebaño”.
Trago saliva. Doy un paso adelante. Luego otro. Y otro más. El padre
Josiah me ofrece su mano y me ayuda a subir los últimos escalones. Cruzo
el umbral del sombrío club nocturno, delirante y temblorosa, sin poder
hacer nada más que obedecer.
Y cuando paso junto a él, es cuando lo huelo. Sólo un leve soplo, pero está
ahí, mezclado con la arena del desierto.
El aroma del aceite de pachulí... Dándome la bienvenida a casa.

¡La historia de Phoenix y Elyssa continuará en el Libro 2 del Dúo Rasgado,

ENCAJE RASGADO!