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 Ese chico
Kim Jones
Traducción de Cristina Riera Carro
 Contenido

Portada
Página de créditos
Sobre este libro
Dedicatoria

Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
 Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Epílogo

Sobre la autora
 Página de créditos

Ese chico

V.1: octubre de 2020

Título original: That Guy

© Kim Jones, 2018

© de la traducción, Cristina Riera Carro, 2020
© de esta edición, Futurbox Project S.L., 2020
Todos los derechos reservados.

Diseño de cubierta: Taller de los Libros

Imagen de cubierta: Marko Marcello | Shutterstock

Publicado por Chic Editorial

C/ Aragó, 287, 2º 1ª
08009 Barcelona
chic@chiceditorial.com
www.chiceditorial.com

ISBN: 978-84-17972-33-2
THEMA: FR
Conversión a ebook: Taller de los Libros
Cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública o
transformación de esta obra solo puede ser efectuada con la autorización de
los titulares, con excepción prevista por la ley.
 Ese chico
Atractivo, rico, poderoso, enigmático y muy sexy… Jake Swagger es
ese chico

Penelope es una autora en busca de inspiración y, cuando conoce a Jake, un

empresario al más puro estilo Christian Grey, idea un plan muy simple: hacer
que se enamore de ella, descubrir los secretos que Jake oculta tras esa
fachada de tipo duro y escribir una novela con él como protagonista que la
lance a la fama. Pero Penelope está jugando a un juego muy peligroso…

Llega Kim Jones, la nueva reina de la comedia romántica y erótica

«Extremadamente divertido. Encantadoramente sexy. Realmente fresco. ¡No

podía dejar de leer!»
Colleen Hoover, autora best seller
Dedico este libro a todas las mujeres
que están buscando a ese chico.
Y a todas las mujeres que ya
lo han encontrado.
 Capítulo 1

Nunca en la vida habría pensado que estaría corriendo por la acera con una
bolsa de caca de perro calentita en la mano mientras me pisaban los talones
un golden retriever muy lanzado y su dueño, fuera de sí.
La gente de Chicago se toma la mierda demasiado a pecho.
¿Quién demonios tuvo la genial idea de que todo el mundo recogiera el
zurullo caliente de un perro? El parque que hay aquí incluso tiene un
dispensador de esas bolsitas gratuitas con la imagen de un perro que lleva
una bolsita llena de su propia caca en la boca.
En el pueblecito en el que crecí, Mount Olive, en Misisipi, a nadie le
importa dónde caga tu perro. Si por casualidad pisas una mierda, restriegas el
zapato en la hierba hasta que consigues eliminar la mayor parte. Si entras en
una tienda y ves que la gente se pone a olisquear, como si pensara «huele a
mierda de perro», la reacción habitual es que todo el mundo compruebe sus
zapatos. Entonces, es de buena educación que la víctima diga «soy yo». Y
todo el mundo asiente y le indica dónde está la parcela de hierba más
cercana.
Sin embargo, ahora mismo me da la sensación de que estoy a miles de
kilómetros de casa.
Esquivo un parquímetro y casi arrollo a una mujer que lleva un
cochecito.
—¡Lo siento! —Levanto las manos y corro marcha atrás mientras me
disculpo. La mujer me fulmina con la mirada y se agacha para bajar la
cremallera y comprobar que su bebé está bien. Me siento fatal. Hasta que su
chihuahua minúsculo estira el cuello adornado con un pañuelo hacia mí.
«Joder…».
Me cago en Chicago.
Me cago en el perro.
Me cago en la mierda.
Me cago en Luke Duchanan.
Han pasado muchos años desde que hice el ridículo en unos grandes
almacenes y tuve que enrolarme en un curso de control de la ira. Sin
embargo, aún oigo la vocecita del instructor cada vez que me cabreo.
«A ver, Penelope, la única culpable de que estés en esta situación no es
nadie más que tú. Repasemos lo que has hecho para llegar a este punto».
Claro, venga. Repasémoslo.
Luke Duchanan le robó el corazón a mi mejor amiga cuando ella vino a
Chicago en un programa de prácticas de verano. Seis meses después, se lo
rompió cuando ella lo pilló con la polla metida en el culo de otra. Mi amiga
volvió a Misisipi. A mi apartamento. Y he tenido que ver cómo lloraba y
gimoteaba y se tragaba todo mi vino durante estas últimas dos semanas.
Así que cuando me contó que Luke tenía fobia a la caca de perro, supe
qué debía hacer: llegar al límite de la tarjeta de crédito para volar a Chicago
la víspera del peor tormentazo de nieve que ha asolado el estado de Illinois,
poner un poco de caca de perro en una bolsita, prenderle fuego en el porche
de casa de Luke y grabar cómo intentaba apagarla.
Luego, subo el vídeo, se vuelve viral y le arruino la vida a Luke. Hago
que mi mejor amiga, Emily, sonría. Nos vamos a un bar. Se lo explica a un
chico que está más bueno que Luke. Echan un polvo en el aparcamiento.
Emily supera su mal de amores. Y entonces, se muda a otra parte y me deja
vivir en paz, joder ya.
Sencillo, ¿verdad?
Pues no.
¿Por qué?
Porque es complicadísimo encontrar mierda de perro en Chicago,
Illinois.
Así, cuando me he acercado al montón de caca, con el brazo metido en
seis bolsas de plástico gratuitas, el amo del perro me ha preguntado que qué
hacía. Y yo se lo he dicho:
—Mira, hombre, de verdad que necesito la caca del perro, ¿vale?
Pero no creía que me fuera a perseguir por toda la ciudad, y en esas
estamos. Y ni de coña se puede decir que nada de esto sea culpa mía.
«Me cago en el control de la ira».
Los ladridos del perro suben de decibelios. Me arriesgo a volver la vista
atrás y veo que están cerca. Demasiado. Doblo enseguida la esquina a la
izquierda y me meto en una calle todavía más concurrida y llena de coches.
El aire abrasador me da de lleno en la cabeza y me acribillan ráfagas de
viento ártico tan heladas que de verdad que noto cómo la neumonía se
apodera de mis pulmones.
Sin resuello, muerta de frío, con las piernas ardiendo y un dolor en el
pecho, tomo una mala decisión. Abro la puerta trasera de una limusina negra
y me meto en el asiento del pasajero. En cuanto se cierra la puerta, amo y
perro pasan junto al coche. Suelto un suspiro de alivio.
Que dura solo dos segundos.
Estoy en el coche de otra persona.
Todo es de cuero negro lustroso y asientos suaves. Tapicería limpia y
ventanas tintadas. Hay una licorera cara llena de un líquido ambarino. La
mampara de cristal también está tintada. «¿Estará el conductor al otro
lado?». Pues claro.
—¿Señorita Sims? —La voz retumba por los altavoces y me deja
petrificada—. El señor Swagger me ha pedido que la lleve de vuelta a su
apartamento una vez haya terminado de comprar. ¿Le gustaría volver ya?
¿Señor Swagger? ¿En serio se llama Señor Arrogante?
Clavo los ojos en el interfono. Luego miro a la puerta. Luego al
interfono.
—Sí, por favor.
«¿Por qué demonios he dicho eso? ¿Y encima poniendo acento? Si no
soy de otro país. No estoy segura ni de dónde era el acento que he puesto.
Siempre me lío…».
—De acuerdo, señorita. Enseguida llegaremos.
El coche se incorpora a la carretera y me da un ataque que me dura tres
segundos:
 «¿Qué acabo de hacer?».
«Soy idiota».
«Qué calentita se está en este coche».
«No me vendría mal beber algo».
A la mierda.
La bolsita de caca de perro está en el suelo y me agacho entre bamboleos
en los asientos que tengo enfrente. La licorera pesa y me cuesta agarrarla.
Me la meto entre las piernas y tiro con fuerza del corcho. Cuando la succión
cede, se me escapa la mano y me doy un manotazo en la cara.
—¡Joder! —Me aclaro la garganta—. ¡Joder! —Repito, intentando poner
el mismo acento que antes.
El whisky es tan fuerte que me escuecen los pelillos de la nariz cuando lo
olisqueo con ganas. No estoy segura de si es buena o mala idea, pero me
sirvo un vaso. O un dedo. Como sea que lo llamen. Me planteo añadirle
hielo, sin saber cómo se supone que debería servirse.
«Ojalá hubiera cerveza».
Esta gasolina, que hay quien la llama licor, me quema de pies a cabeza.
Pero tiene un sabor agradable y ahumado que perdura en la lengua. Muerta
de ganas de dar el siguiente sorbo, me termino el vaso y, cuando se vacía, ya
noto una sensación cálida que me invade el cuerpo entero. Y también me
siento un poco más segura de las malas decisiones que me han llevado hasta
aquí.
A ver, ¿qué es lo peor que puede pasar? Voy en un coche. No hay
ninguna ley que impida subirse a un coche para escapar de un frío que pela.
Si me pillan, pondré una carita triste y les diré que soy pobre.
Y no es mentira.
Soy pobre.
Razón de más por la que he hecho este viaje, aunque nunca lo admitiré
ante Emily.
Además de mi plan de búsqueda y captura, espero encontrar mi musa
perfecta para escribir al fin esa novela erótica y romántica que hace meses
que tengo en la cabeza. La típica novela romántica con un protagonista al
que he bautizado como ese chico.
Ya sabes, el típico director ejecutivo, poderoso y muy rico que además es
sexy a rabiar. Vive en un ático de lujo. Es sensacional en la cama. Tiene
chófer. La polla grande. Es un tanto imbécil, pero en realidad no lo es porque
esconde un secreto inconfesable que descubres pasada la mitad de la novela,
algo que explica todos sus demonios del pasado y revela por qué es como es
y así, se redime por completo y hace que todos los lectores que lo detestaban
lo adoren.
El coche se detiene.
—¿Señorita Sims? —Se oye por el interfono—. ¿Le gustaría que la
acompañara arriba?
—N… no. No será necesario.
«¿Por qué sigo poniéndole acento?».
—Si no se siente cómoda con el conserje…
—No me importa el conserje. Gracias.
En ese momento, la puerta se abre y me encuentro con una mano
enguantada. Acepto la mano que se me ofrece, agarro la bolsita de caca y
salgo del coche.
La repentina ráfaga de viento glacial hace que se me salten las lágrimas.
Me duelen los dedos y echo un vistazo de reojo al hombre que tengo al lado.
Me brinda una sonrisa educada y asiente. Levanto la vista, cada vez más
arriba, para contemplar el enorme edificio y lo vuelvo a mirar.
—¿Qué tipo de edificios tienen conserje? —El viento se lleva mi voz
cuando el hombre me conduce hasta el vestíbulo. Me detengo al otro lado de
la puerta y observo. La nieve y el hielo que hay en mis destrozadas Uggs se
están deshaciendo sobre la alfombra oscura mientras asimilo dónde estoy.
Con la mandíbula colgando como si fuera idiota, recorro con los ojos la
entrada y toda su opulencia.
Los muebles lisos de color crema están colocados en un semicírculo
alrededor de una chimenea de piedra gris que se alarga hasta el extremo del
alto techo. Las llamas anaranjadas y rojas dentro del hogar bailan y oscilan
acompañadas de la tenue música clásica que envuelve la estancia. Me entran
ganas de meter las manos y el culo, que los tengo helados, en el fuego, y
luego tumbarme despatarrada como un gato sobre la alfombra gruesa que
hay delante.
—Por aquí, señorita Sims.
Sigo al hombre por la estancia. Las botas chirrían sobre el suelo de
mármol y voy dejando una estela de agua sucia. Giro la cabeza a ambos
lados y la levanto para contemplar el techo. Todo es de cristal y dorado,
acentuado con toques de amarillo y gris. Desde los jarrones hasta las
lámparas colgadas, las esculturas y los cuadros, todo irradia una
magnificencia superior a cualquier cosa que una chica de pueblo como yo
haya visto nunca.
—Si necesita cualquier cosa, no dude en llamarme. —Alfred (juro que
eso es lo que pone en su placa) se detiene delante de una enorme puerta de
ascensor. El color sólido y apagado contrasta soberanamente con las demás
cuatro puertas de ascensor, que son de cristal con efecto espejo tintado
dorado. Cuando el hombre pasa una tarjeta por un lector pequeño y negro
que hay junto a la puerta con una gran Á inscrita, aprovecho para mirarme en
uno de los espejos.
El cabello rizado y castaño me brota de la cabeza como si llevara ramitas
rotas y me cae por los hombros hasta media espalda. Mi chaqueta
«impermeable» que sirve para todo en Misisipi no es más que un simple
chubasquero en Chicago. Y mis tejanos, que parecían tan modernos, ahora
me cuelgan empapados y pesados de la cadera. Están tan estirados y
holgados de llevarlos tantas horas que cualquiera pensaría que una nidada de
codornices me acaba de salir volando del culo de los pantalones.
Las puertas del ascensor se abren suavemente y Alfred me indica con un
gesto que entre. Vuelvo a la realidad.
—Alfred… —Alargo la mano y lo agarro del brazo.
Las comisuras de los labios se contraen en una mueca y abre mucho los
ojos.
—Tengo que confesar algo.
Me da unas palmaditas en la mano y su preocupación desaparece y da
paso a una sonrisa cálida.
—No diga más. Ya lo sé.
—¿De verdad?
—Por supuesto. Y no se preocupe… señorita Sims. —Se inclina hacia
delante y susurra—: Su secreto está a salvo conmigo. —Se yergue y me
guiña el ojo—. El señor Swagger no volverá hasta mañana al mediodía.
Tiene la casa para usted. Disfrute.
«¿Puede haberse enterado de que no soy la señorita Sims?».
 «¿Suele dejar que desconocidos entren en casa de este hombre sin
preguntar?».
«¿Qué tipo de persona es este tal Alfred?».
Entro en el ascensor. Las puertas se cierran y sube disparado hasta la
cima del edificio a tal velocidad que tengo que apoyarme en la barandilla
para no caerme.
Detesto los ascensores. Tiene un no sé qué aterrador estar en un espacio
cerrado, colgando sobre el suelo en una caja de metal suspendida en el aire
solo mediante cables y poleas… ¿y si se va la luz?
Engancho la nariz a la pared. Cierro los ojos y me agarro fuerte mientras
tarareo mi canción favorita para evitar desmayarme. Por fin, se oye el ¡din!
informativo y las puertas se abren. Salgo a un vestíbulo pequeño con una
mesa decorada con el jarrón más grandioso que he visto en la vida. Hay una
puerta de madera maciza con un pomo dorado y brillante detrás de la mesa.
Sin la presión de un chófer ni de un conserje ni de un amo con su perro,
tengo tiempo de pararme a pensar en todo este marrón.
Si abro la puerta, podría acabar en prisión. Y aunque sé que la cárcel
también es una probabilidad si Luke Duchanan me pilla en su propiedad, la
invasión de la propiedad privada no es tan grave como un delito de
allanamiento de morada.
Llamo a Emily.
—¿Sí?
Joder. No suena nada bien.
—Hola, Em. ¿Cómo lo llevas?
Sorbe por la nariz varias veces y oigo un ruido que podría ser el de un
portátil que se cierra.
—Luke acaba de colgar un foto en la que sale con su nueva putilla en
Facebook.
—¿Sí? Bueno, pues es fea.
—No, no lo es.
—¿Quieres que le pegue un puñetazo? ¿Que la vuelva fea?
Emily suspira y se suena los mocos.
—No. Están en una cita. Parece que nuestra broma no va a funcionar.
Seguramente estarán fuera toda la noche. —Se le rompe la voz en la última
palabra.
—Puedo hacerlo mañana también. —Mi tono esperanzador no ayuda a
calmarla. Quiere que lo deje estar. Que vuelva a casa para que podamos
beber vino y comer chocolate. Pero no me puedo ir. Mi curiosidad me exige
que descubra qué hay al otro lado de la puerta. La investigación me lo pide.
Dios Nuestro Señor me lo pide.
Clavo los ojos en el pomo dorado de la puerta. Refulge como la aureola
de un ángel.
Este tipo de cosas no ocurren sin un poco de intervención divina. Quizá
este es su plan para mí. Quizá el perro estaba en ese parque por una razón.
Quizá el amo era un ángel que me ha perseguido hasta llegar al lugar donde
yo debía estar. ¿Ese coche? No estaba esperando a la señorita Sims. Me
estaba esperando a mí. ¿Alfred? También podría ser un ángel. ¿Y si el señor
Swagger es ese chico?
De pronto lo entiendo todo.
He recibido un regalo del cielo.
Se lo explicaría a Emily, pero no lo entendería. Me diría que no puedo
seguir dejándome llevar por la imaginación. «¿Por qué la he llamado
siquiera?». Está demasiado susceptible como para ser de ayuda.
He tomado una decisión.
—Tengo que colgar, Em. Estoy en mi habitación.
—¿Tienes una habitación? ¿Desde cuándo? ¿Por qué? ¿Cómo?
Pongo los ojos en blanco al oír estas preguntas.
A Emily le gusta ceñirse al plan. Es una de esas personas que usa el
calendario. Nunca se desvía de lo que tiene apuntado. Si Jesús se le aparece
el mismo jueves que tiene cita en el dentista, no tengo la menor duda de que
le dirá que deberá esperarse: «Lo siento, Jesús. No estás apuntado en el
calendario».
Yo no tengo calendario. Mis planes cambian en función de las
circunstancias. Se supone que tengo que esperar a mi vuelo en un aeropuerto
lleno de gente. Pero la Fortuna ha decidido que me quede en un apartamento
de lujo. Las circunstancias han cambiado a mi favor y me niego a ignorarlas
y negarme esta oportunidad.
—Penelope…
 —¿Qué?
—No puedes permitirte una habitación.
—Claro que sí.
—¿Cómo?
—He hecho una llamada y he aumentado el límite de la tarjeta. —Qué
mentirosa. Pero la verdad conllevaría preguntas que no quiero responder. Y
eso, a su vez, comportaría más mentiras.
—Pero… ¿cómo?
—No cuestiones lo inexplicable, Em. Acéptalo, ¿vale? Tengo que hacer
el check-in. Te llamo mañana. Que den por culo a Luke Duchanan.
Se produce una pausa y luego suspira.
—Que den por culo a Luke Duchanan.
Cuelgo.
Coloco la mano en la puerta.
Elevo al cielo una plegaria de agradecimiento, una disculpa por todo lo
malo que he hecho y la promesa de no soltar tantas palabrotas en el futuro
como muestra de agradecimiento por lo que estoy a punto de recibir.
Entonces, giro el pomo y entro.
—Me cago en la puta.
 Capítulo 2

Me gustaría confesar que he mentido.

Pero, de verdad… ¿qué se esperaba Dios?
Acabo de entrar en la mente de millones de lectores. Este sitio es el ático
de lujo por antonomasia de todo protagonista rico de cualquier novela
romántica. Un espacio diáfano. Ventanales que van del suelo hasta el techo
con vistas al centro de Chicago. Suelos de madera noble. Una escalera de
espiral con pasamanos de cristal. Una chorrada artística cuelga del techo y
estoy bastante segura de que se trata de una manguera antiincendios que
alguien ha rociado con pintura dorada.
Tiro la chaqueta al suelo y me saco de una patada las botas y los
pantalones. Vestida con nada más que el jersey, me adentro en la estancia.
Acaricio la parte posterior del sofá de cuero blanco y recorro con los dedos la
mesa de caoba que hay al lado. Poso la mano sobre el cristal curvo que se
extiende a lo largo y ancho de la pared. Está templado. Y no frío, como había
imaginado.
Las vistas.
Madre mía, qué vistas.
Las luces parpadean y resplandecen sobre el telón de fondo de un cielo
negro y despejado. Los edificios de distintas alturas iluminados con toda una
gama de colores descollan sobre las calles, punteadas con las luces de los
coches que circulan. Es casi abrumador. La idea de levantarse con estas
vistas por la mañana y ver cómo el sol despunta por detrás de los edificios
es…
 «Vale tanto la pena ir a la cárcel por esto».
Si el resto de la casa es tan maravilloso como las vistas, quizá me tendré
que quedar hasta que el señor Swagger vuelva. Entonces, haré que se
enamore de mí. No debería llevar mucho tiempo. Soy un partidazo.
Tiro la bolsita de caca en la barra y abro la enorme nevera de acero
inoxidable. Está llena de productos que solo se pueden comprar en una
tienda de esas de alimentos orgánicos e integrales.
Con las dos puertas abiertas de par en par, tomo una fotografía. Las
cierro y saco más fotos de la cocina y del arte que la decora en todo su
esplendor. Luego, le hago una foto a las vistas. Al salón. A la larga mesa de
comedor de cristal.
—Así me gusta. —Me dejo caer sobre una rodilla para tomarla desde
otro ángulo—. Así, perfecto. Sonríele al pajarito.
A la derecha de la cocina hay un cuartito de baño que podría estar un
poco más elaborado, la verdad, pero no está nada mal. Otra puerta del salón
conduce a un despacho. Reconozco el olor de las especias y el toque de
eucalipto. El señor Swagger fuma cigarros.
Me imagino a ese chico sentado ante el escritorio, desnudo, con un
cigarro en la mano y una sonrisa y el deseo me invade. Me entran ganas de
follarme su silla y restregar la vagina por las paredes para marcar el
territorio.
«Tranquilízate, pervertida».
Dejo que mis ojos se paseen por los altos estantes repletos de libros que
hay a ambos lados de la puerta. El escritorio de madera, inmenso, se alza en
el extremo opuesto de la habitación, mirando a la entrada. Me siento en la
silla voluminosa de cuero. Doy vueltas hasta que me mareo y luego
inspecciono todos los cajones. Están cerrados a cal y canto.
No hay ordenador. No hay artículos de papelería. No hay bolígrafos
personalizados. Alzo la piedra grande y gris que hay en una esquina del
escritorio y que supongo que es un pisapapeles. Toco la lámpara y se
enciende. La vuelvo a tocar y aumenta de intensidad. Al cabo de otros seis
toques empieza a atenuarse. Entonces, tengo que tocarla ocho veces más para
que la maldita lámpara se apague. El único otro objeto presente en el
escritorio es un teléfono elegante y negro sin cable que debe de haber salido
del futuro.
 Hago una foto.
En la planta de arriba, hay una habitación para invitados con más mierdas
decorativas de esas. Ruedo por la cama, en la que seguramente no ha
dormido nadie, y, al hacerlo, se desordenan las almohadas. Me doy un golpe
en el codo con la mesita de noche de color gris claro que hace juego con el
resto de los muebles de la estancia. Duele que te cagas.
Acaricio las cortinas blancas y suaves que cubren la pared opuesta a la
cama. Esconden otras vistas del centro de la ciudad. Es otra parte, pero
siguen siendo tan bonitas como las del salón.
De nuevo en el vestíbulo, paso por delante de una puerta más grande que
las demás y que tiene un pequeño teclado numérico justo al lado. Suelto un
chillido cuando trato de abrirla y resulta estar cerrada.
«Madre mía…».
Es una habitación del placer.
Lo sé.
Estará llena de todo tipo de elementos de tortura y bancos de azotes. Las
paredes serán de color rojo. Habrá grilletes, cruces y pinzas para pezones.
¡Madre mía!
Me dirijo hacia la última puerta y por poco me meo encima. Es la
habitación principal. O la suite. Es el arquetipo del dormitorio de un director
ejecutivo. Cama de matrimonio extragrande. Con tonos azul marino, plata y
madera. Más vistas. Una silla descomunal y un otomano donde ese chico se
sienta a leer el periódico. Donde se pone los zapatos. O donde cuida de una
sumisa después de haberla azotado hasta la saciedad.
Hay un vestidor lleno de trajes de ejecutivo. Los olisqueo. Hay cajones
de corbatas y relojes y calcetines doblados y botones blancos de camisa y
calzoncillos bóxer. Lo toco todo. Hay zapatos en los que me veo reflejada.
Los pringo al acariciarlos.
—Una mezcla entre Ray Donovan y Christian Grey.
Me saco un selfie con todas esas cosas molonas de fondo. La subiré más
tarde a Instagram.
#adivinaddóndeestoy
El cuarto de baño principal es de otro mundo. No podía faltar una ducha
en la que cabrían tranquilamente veinte personas. Además, hay un jacuzzi
descomunal. Un calentador de toallas. Vanidad al cuadrado. Un armario para
toallas y sábanas que es lo suficientemente grande como para dormir dentro.
Pero nunca se habla del retrete.
Nunca.
¿Y este retrete?
Es un retrete digno de un rey.
No solo está colocado a la altura perfecta, sino que se alza en un
rinconcito con una puertecita para darle más privacidad. Hay un revistero. El
portarrollos más alucinante que he visto en la vida. Y si cierras la puerta, hay
un televisor detrás.
Un televisor.
«Un televisor, joder».
En el cuarto de baño.
«En el puñetero cuarto de baño».
Me paso las siguientes dos horas de mi vida en el cuarto de baño.
Primero, en ese retrete tan maravilloso que viene equipado con un chorrito
de cortesía. Luego, en la ducha. Y después, me doy un buen baño caliente en
el jacuzzi.
De vez en cuando, los nervios se apoderan de mí y la realidad se abre
paso en mi cabeza con preguntas estúpidas:
¿Y si aparece la señorita Sims de verdad?
¿Y si el señor Swagger regresa antes de tiempo?
Con cada preocupación encuentro algo nuevo que me distraiga. Como el
botón que hay a un lado del jacuzzi y que enciende una pantalla táctil que me
permite controlar la temperatura del agua, la luz, la música y el ritmo de los
chorros.
Me dejo llevar por la música melodiosa e instrumental y los chorros me
calman de forma que casi me duermo, hasta que estoy arrugada como una
pasa. Entonces, salgo. Pongo un poco de Maroon 5. Agarro una toalla del
calentador. Casi me muero de un ataque al corazón. Me estiro en el suelo del
pasillo para tranquilizarme porque las baldosas del baño tienen calefacción
incorporada. Y luego, me paseo desnuda por el vestidor y elijo una de las
camisas blancas con cuello abotonado que son mil por cien de algodón y
parece que vaya vestida con una nube.
 Suena «Sugar»: ¡me encanta esta canción!
Salto en la cama como si de un trampolín se tratara. Me dejo caer sobre
la espalda y miro al techo. Me pregunto si esto es lo que haría la señorita
Sims. Es evidente que no vive aquí. O, si vive aquí, no se viste aquí. A no ser
que su habitación sea la que está cerrada a cal y canto. ¿Y si regresa?
«No sigas por ahí».
«No va a aparecer por aquí».
«Son los designios del Señor».
«Dios no dejará que regrese aquí».
Pero ¿y si el señor Swagger no es el señor Swagger cuyos hijos quiero
tener? Podría rozar los noventa años. Estar chaladísimo. Podría oler a
naftalina, algo que dudo mucho, puesto que su ropa desprende el mejor olor
a limpio que haya olido jamás, con un toque de esa colonia que no puedes
comprarte en unos grandes almacenes cualquiera.
«No es un viejo».
«Es imposible».
«Son los designios del Señor».
Confío en Dios. De verdad, confío en Él. Pero de todos modos,
inspecciono el apartamento en busca de una foto del señor Swagger. Solo
para asegurarme. Después de rebuscar en todos los cajones y mirar en todas
las habitaciones menos en la que está cerrada, acabo con las manos vacías.
En el despacho, uso el teléfono y pulso el botón etiquetado como
«Conserje» y Alfred descuelga al segundo tono.
—¿En qué puedo ayudarla, señorita Sims?
—¿Tenéis algún restaurante aquí que esté abierto?
—No, señorita. No disponemos de restaurante en el edificio. Pero le
puedo indicar alguno que esté en esta zona, faltaría más.
—Vaya, no tengo muchas ganas de salir. Y parece que los únicos
restaurantes de esta zona de la ciudad son muy caros… —«¿Qué clase de
edificio tiene conserje pero no un restaurante?».
Me echo el pelo tras el hombro. «Qué cutres».
—En ese sentido no debe preocuparse, señorita Sims. Le puedo asegurar
que no hay ni un solo restaurante en la ciudad en el que no pueda pedir para
llevar. Puede pedir lo que quiera.
 Madre mía. El señor Swagger está muy bien conectado. Lo que significa
que yo, como invitada suya, también.
—¿Puedo sugerirle Alinea? Ofrecen el mejor salmón y terrina de todo
Chicago.
«¿Qué cojones es una terrina?».
—Eh… Bueno, es que ya lo he comido en el almuerzo. ¿Conoces algún
sitio donde ofrezcan buena pizza?
—Por supuesto, señorita Sims. —Oigo cómo sonríe—. Dígame qué tipo
de pizza prefiere y le diré cuál es la mejor.
—Vale, es que me encanta la de pepperoni con mucho mucho queso. Y
mucho mucho pepperoni. Ah, y Dr. Pepper.
—Perfecto, señorita. Enseguida lo encargo y la llamo antes de subírselo.
Cuelgo el teléfono, me doy una vuelta en la silla, voy a trompicones
hasta el salón y me acurruco en el sofá con la enorme manta suave y
esponjosa que está tendida sobre el otomano. Ahora lo mejor sería ver una
película de terror. Pero soy incapaz de descubrir cómo demonios se enciende
el televisor. Todavía estoy peleándome con el dichoso aparato cuando Alfred
llega con mi pizza.
Él enciende el televisor, me enseña cómo atenuar las luces e incluso se
ofrece a traerme un vaso de la cocina para que me tome la bebida. Después,
se marcha con la frase habitual de que lo llame si necesito cualquier cosa.
«Joder, con Alfred… Qué majo es».
Si algún día me decido a escribir una de esas novelas de juegos de rol
con el típico hombre atractivo y mayor que hace de «papi» de la chavala de
veinte años, lo usaré como inspiración.
Tan solo tardo una hora en comprender que no es buena idea mirar una
película de terror en un ático que tiene ventanales que ocupan toda la pared
sin persianas ni cortinas.
Cada pocos minutos, vuelvo la vista atrás y me da un miniataque al
imaginar que la zorra espeluznante de la película me devuelve la mirada.
Entonces, me doy cuenta de que solo se trata de mi reflejo, no de un
esperpento a quien le vendría bien una ducha y una buena mascarilla para el
pelo.
Me repantigo en el sofá, que parece salido de la nave estelar Enterprise
de Star Trek, pero que en realidad es cómodo. Dejo la pierna colgando por
un lado y me subo la manta hasta la barbilla: estoy preparada para taparme
los ojos a la próxima que algo o alguien aparezca de golpe en un pasillo
oscuro de la película.
Estoy totalmente preparada para que me haga cagarme en las bragas.
Pero no estoy nada preparada para oír la voz que oigo al otro lado de la
puerta ni el suave ruidito seco de la cerradura cuando esta se abre.
¿Sabes ese momento en que eres presa del pánico? ¿Cuando se te hace un
nudo en el estómago y se te para el corazón y oyes un leve silbido en el oído
porque te estás matando para descubrir qué es el ruido que te ha
aterrorizado?
Pues así estoy.
«Pero ¿qué…?».
No puedo tener más miedo del que tengo ahora mismo. Quizá por eso, mi
cerebro activa el modo supervivencia y se centra en otra cosa que no sea mi
miedo: la grave voz de tenor que retumba a mi alrededor. Entonces, se
enciende una luz que me deja ciega unos segundos y después de pestañear
del susto, mi cerebro empieza a comprender a quién pertenece la voz.
Y joder, madre de Dios.
Es él.
Es ese chico.
 Capítulo 3

Te podría decir que solo de verlo se me han puesto los pezones duros.
Se me han contraído los muslos.
El corazón se me ha partido.
Y ahí abajo estoy empapada.
Sin embargo, no hay ninguna necesidad.
Porque en cuanto ves a este hombre, te pasa lo mismo seguro.
«Ahora es cuando suena una música de retirada». Quizá algo de The
Weekend. O la banda sonora de Tiburón.
Y aquí, con un metro ochenta y ocho centímetros, ciento cuatro kilos,
vestido con traje de Armani y una mirada que me mataría si fuera letal,
tenemos a…
«Mierda».
—¿Eres el señor Swagger?
Se pone las manos en las caderas.
—Sí. Soy Jake Swagger. ¿Quién cojones eres tú? ¿Y qué demonios haces
en mi casa?
—Un momentito. —Levanto el dedo y me dejo caer de nuevo en el sofá,
sin aliento.
«Jake, Jake Swagger».
Más sexy ya no puede ser.
—¿Perdona? —«La madre, si es que es incluso más sexy cuando está
confundido».
—Solo… Solo necesito un momentito para la cabeza. Es algo que
hacemos los escritores. No lo entenderías.
Hago caso omiso de su incredulidad. Paso por alto su enfado. Ignoro toda
lógica. ¿Cómo no lo iba a hacer en un momento así?
Ante mí se alza un hombre con el pelo despeinado y del color del carbón.
Ya sabes, de ese tipo de pelo por el que se pasa la mano. El tipo de pelo que
agarras con fuerza cuando él te chupa ahí abajo.
Sus mandíbulas tienen todas esas características para las que los
escritores usan expresiones como marcadas, fuertes, cuadradas, salpicadas
de pelos como si llevara una barba de tres días, para describirlas.
Tiene los mismos labios que Tom Hardy.
Tiene una nariz indescriptible porque ¿cómo diantres se describe una
nariz sexy?
¿Y esos ojos? Azules como el océano, tal vez. No los veo bien. Y los
tiene entrecerrados debido a… ¿La curiosidad? ¿El deseo? Seguramente sea
la ira…
Bajo los ojos. Me fijo en el hoyuelo que tiene en la barbilla. Sigo por la
nuez, que sobresale levemente cuando traga. Sigo por el poco pecho que
queda al descubierto en la abertura del cuello de la camisa blanca.
El traje oscuro le abraza los largos brazos. Resigo con los ojos sus
hombros hasta las muñecas. «Qué cabrón, lleva gemelos». Y un cinturón.
Por encima, se adivina una barriga plana y musculosa. Por debajo, se adivina
un buen paquete.
Tiene las piernas largas.
Los muslos definidos.
Las zapatos brillantes.
Te lo puedes imaginar. Pero, por si acaso, te diré que Jake Swagger está
buenísimo de cojones.
Y cabreado de lo lindo.
—¿Quién coño eres?
Me saco la tontería de encima y me pongo de pie enseguida. La caja de
pizza a medias me resbala del regazo y cae al suelo boca arriba, junto a las
servilletas sucias y la botella de dos litros de Dr. Pepper.
Estoy de pie ante él y un escalofrío de miedo ante la ira silenciosa que
irradia me recorre la columna. Quiero desaparecer dentro de mi cerebro de
escritora. Salir corriendo de la realidad y construir el mundo de ficción
perfecto en el que se convierte en ese chico y yo, en la protagonista de su
vida. Pero es imposible escapar de su escrutinio.
Vestida solo con su camisa, puede verme las piernas enteras. La
clavícula. La parte superior de los pechos. Y Jake Swagger no se limita a
pasar los ojos por encima de mi cuerpo. Repasa con fruición cada centímetro
de piel desnuda. Puede que esté enfadado, pero no hay ninguna duda de que
es un hombre a quien le gusta lo que ve.
Como debería ser.
Me he estado matando en el gimnasio. Ya era hora que alguien lo
apreciara. ¿Y quién mejor para hacerlo que ese chico?
Centra su atención en mi rostro.
—¿Te conozco? —Trata de evocarme en algún recuerdo. Como si me
hubiera visto antes. «Solo puede haber una explicación razonable».
—Quizá me conoces de Para siempre tuya. Es un libro que escribí hace
años. Se podría decir que soy una autora conocida. A ver, no he escrito nada
desde hace un tiempo, pero todavía tengo fans y un montón de seguidores en
las redes sociales. Y grabé un podcast también. Allá por 2014.
—No, no te conozco. ¿Llevas mi camisa?
Miro con una mueca la salsa de pizza que mancha su camisa. Me chupo
el dedo y restriego la mancha. «Me cago en la película de terror, que me ha
hecho tirarlo todo».
Mientras estoy frotando, ese chico gira sobre los talones y desaparece por
las escaleras sin mediar palabra.
Miro a la puerta principal, que está abierta de par en par. Sería el
momento perfecto para salir corriendo. Pero, en realidad, me muero por
olerlo y ver si puedo descubrir a qué huele. Mi investigación ya ha llegado
hasta aquí. No tiene sentido abandonar ahora. Además, si realmente es ese
chico, le daré lástima y nos enamoraremos perdidamente antes de que pueda
enterarse de todo lo que he hecho.
He doblado la manta y la estoy colocando sobre el respaldo del sofá
cuando baja las escaleras.
—¿Has revisado mi casa entera?
—¿Qué? —Suelto una risa por la nariz, algo que siempre hago cuando
necesito ganar tiempo para pensar una respuesta—. Em… No. —Me enrollo
los dedos con el dobladillo de la camisa y evito mirarlo a los ojos—. A ver,
quiero decir, no mucho. Una cosa… —Inclino la cabeza y me encuentro con
su mirada—. ¿Qué hay detrás de esa puerta cerrada? ¿Eres un dominante?
No lo admite, pero cuando se pone derecho y deja caer las manos de las
caderas para apretarlas en un puño a ambos lados del cuerpo, lo sé.
Y me muero de la excitación.
—¿Cómo has entrado en mi casa? —No es una pregunta. Lo dice de un
modo con el que me informa de que me estrangularía hasta matarme si no se
lo digo.
—Bueno, todo ha empezado cuando me he metido sin querer en el coche
equivocado.
—¡Me cago en la puta!
Explota y me quedo quieta en silencio mientras él saca el móvil. Se pone
a chillarle a alguien que suba ahora mismo, cuelga y llama a otra persona.
Debe de saltarle el contestador, porque le dice que lo llame.
Se mete el teléfono en el bolsillo y entonces se fija en la bolsita.
La que he dejado en la barra.
Va a agarrarla.
—Yo de ti no…
Me lanza una mirada que dice «cállate la boca». Creo que tiene los ojos
más bien gris oscuro. O verdes. Debería acercarme más. O mantener las
distancias, puesto que ahora mismo está agarrando la bolsita.
Y se la acerca a la cara.
La huele…
—¿Es…?
—Es caca de perro.
Suelta la bolsita como si fuera veneno. Recobra la compostura, se aclara
la garganta y se limpia las manos en un paño que saca de un cajón.
—¿Hay alguna razón por la que tengas una bolsa de mierda de perro en
mi barra? ¿La barra donde como, joder?
—Uau —suspiro mientras sacudo la cabeza, maravillada—. Tienes una
voz preciosa, de verdad. Muy controlada y grave. Deberías ser locutor.
—¿Por qué cojones has puesto una bolsa de mierda en mi barra? ¿Estás
mal de la cabeza o qué?
«Pues vaya con el control».
—Eh, chaval. —Levanto las manos—. Solo es caca de perro. No tienes
que ser tan imbécil. Hay quien recorrería todo Chicago en plena tormenta de
nieve por esa misma bolsa de caca de perro.
Puede que vuelva a explotar.
¿Sabes cómo en las novelas románticas la protagonista siempre «sabe»
que el protagonista nunca le haría daño? ¿Como si pudiera percibirlo o algo
parecido? Pues lo estoy buscando en este hombre. Y no estoy nada segura de
que lo perciba.
La puerta se abre y los dos nos volvemos para descubrir a un hombre de
mediana edad con un traje y un sombrero como los que llevan los chóferes
de limusina.
—¿Quería verme, señor Swagger?
«Señor Arrogante». De verdad que el nombre le viene que ni pintado.
Extiende un dedo largo, con la uña arreglada y posiblemente muy diestro,
y me señala.
—Ross, ¿quién demonios es esta?
Ross me mira y vuelve a mirar al señor Swagger.
—¿La señorita Sims, señor?
—¿De veras crees que esta «pueblerina cateta, palurda y provinciana»
podría ser la señorita Sims? No se parece a la señorita Sims. No habla como
la señorita Sims.
Me ofendería su intento de sonar como una pueblerina cateta, palurda y
provinciana si no hiciera tanta gracia. O si no me sintiera obligada a defender
a Ross, quien ahora sé que es el chófer.
—No me ha visto. Y le he hablado con acento. —Ambos me miran—.
Bueno, a ver, las probabilidades de haber acertado su acento son ínfimas. Y
ni siquiera soy buena imitando acentos. No sé ni cuál he puesto. Por cierto,
¿quién es esa tal señorita Sims? Quiero decir, ¿no tiene otro nombre?
Me miran como si yo fuera la chiflada cuando Alfred entra en la estancia.
—Señor Swagger, le aseguro que se trata de un terrible malentendido. —
Alfred me fulmina con la mirada. La decepción que veo reflejada en sus ojos
me hace sentir culpable de verdad por primera vez desde que he llegado aquí
—. Nunca he visto a la señorita Sims. —«Pero ¿qué puñetas? ¿En serio nadie
sabe cómo es esa mujer?»—. Cuando el coche ha llegado, he supuesto que la
señorita que había dentro era ella. Y ha tratado de…
—He tratado de convencerlo para que me diera la llave, pero no lo ha
hecho —tercio. Si mis suposiciones sobre que Jake es ese chico son
correctas, también es el típico imbécil que va a despedir a Alfred. Claro que
lo volverá a contratar cuando descubra que se ha equivocado y que Alfred
solo ha hecho su trabajo. Pero no quiero que este señor mayor se quede sin
trabajo hasta que Jake entre en razón.
—Fuera de mi casa. Ahora mismo.
Los hombres me dirigen una mirada fría. Parecen enfadados. Conmigo.
Con la persona que les acaba de salvar el culo.
Yo también me tendría que ir. Pero necesito la bolsita de caca que reposa
a los pies de Jake. Avanzo para agarrarla y me hace parar en seco levantando
un dedo.
—Tú no. Tú no te vas hasta que no sepa exactamente qué ha ocurrido.
—Vale, pero primero tienes que dejar de hablar en este tono. De verdad,
es que…
—Que te expliques —me espeta.
Su tono me intimida.
—¡De acuerdo! Vale… Bueno, pues mi mejor amiga estaba haciendo
unas prácticas aquí. Conoció a un chico y salieron juntos durante todo el
verano y cuando se acabaron las prácticas, ella volvió a casa, pero
mantuvieron la relación a distancia. Pero todos sabemos que eso nunca sale
bien. —Hago una pausa para que asienta o algo. Sin embargo, se muestra
impertérrito.
Me aclaro la garganta.
—Vino a verle y descubrió que la estaba engañando con una chavala que
él había tenido en Chicago durante toda la relación. Así que como soy muy
buena amiga, he venido a vengarme de su pobre corazón roto.
Señalo la bolsita que hay en el suelo.
—He robado esta caca de perro para poder prenderle fuego delante de su
casa. Porque, verás, resulta que él tiene una fobia muy rara, a la caca de
perros. Sea como sea, el perro y su amo me han perseguido por toda la
ciudad. Y cuando he torcido la esquina y he visto el coche ahí aparcado,
esperando, me he metido dentro para esconderme. Estaba a punto de bajar,
pero entonces Ross le ha ofrecido a la misteriosa señorita Sims que nadie ha
visto traerla hasta aquí y he aceptado, porque necesitaba alejarme de ese tipo
chiflado y de su perro tanto como pudiera.
»Cuando he llegado aquí, me iba a marchar. Pero es que justo estoy
escribiendo un libro sobre un ejecutivo millonario que tiene un apartamento
como este. Me está costando mucho encontrar la inspiración y… ¡Es que
mira qué casa! ¿Has visto qué ventanales?
Señalo los ventanales y Jake Swagger se limita a observarme con esa
mirada, ya sabes cuál.
—Eh, vale, bueno, sí, claro que los has visto. Bueno, ¿puedes culparme
por quedarme aquí para investigar? Creo que no. Sobre todo porque me iba a
marchar antes de que volvieras, que se suponía que tenía que ser mañana al
mediodía. Pero has vuelto antes de tiempo. Así que me temo que si todo esto
es culpa de alguien, es tuya, señor Swagger.
Me mira de hito en hito. Un tanto atónito, creo. No soy buena
interpretando las reacciones de la gente. Pero le tiembla la mandíbula. Y
tiene el cuello rojo. Le ha aparecido una venita en la frente, justo encima del
ojo derecho.
Vale. Quizá no está sorprendido. Quizá está furioso.
—Vete.
¿No es extraño que tenga una voz tan tranquila cuando está temblando
literalmente de la rabia?
O del deseo.
No, qué va. Es rabia.
—¿Sabes? No me importaría quedarme a cenar —me ofrezco, aunque
son las tres de la madrugada.
Se pone rígido. Me mira boquiabierto, como si estuviera loca. No lo
estoy, de verdad. Solo soy oportunista. Hablando de oportunidades, he
conseguido acercarme unos pasos a él con la esperanza de descubrir de qué
color tiene los ojos. Ahora que estoy a un metro o así, veo que sus ojos son
de un gris verde azulado.
—Tienes suerte de que no llame a la policía.
 Escucho en silencio cómo se pone a despotricar mientras inspiro
profundamente para olerlo. En las novelas parece tan fácil. Es mentira. A
poco más de medio metro, no huelo nada.
Doy un paso más. Él se aleja otro.
—¿Qué haces?
—Me encantaría decírtelo, pero casi que mejor que no. Estoy segura de
que te pondrías como loco, porque eres ese chico, ¿sabes?
—¿Ese chico?
—¡Sí, hombre, ese chico! —Lo señalo. Él en todo su esplendor. Justo
como lo describen en los libros. E intimida que te cagas. Incluso tiene el pelo
como toca. La postura. La altura. La anchura. La amplitud de la espalda. Es
tan perfecto. Como si acabara de salir de una de esas…
—Sal de mi casa. Y asegúrate de que no te vuelva a ver jamás.
Regreso a la realidad con ese gruñido enfadado y asiento rápidamente.
—Lo entiendo, de verdad. ¿Y si te doy un abrazo? —«Así seguro que lo
huelo», ¿sabes? Para mi investigación. Quizá sea la única oportunidad que
tengo.
Con los brazos abiertos, doy otro paso hacia adelante. Él retrocede otro.
—¡Que salgas de mi casa, joder! —«¡Pero qué genio!».
—Por Dios. Vale. —«Y cómo me pone. Puaj. ¿Por qué me gustan los
tipos difíciles?».
—¡Y llévate tu caca de perro!
—¡Eso hago! —Le dirijo una mirada asesina y agarro la bolsa de caca de
perro.
Me alejo pisando fuerte. Descalza. Medio desnuda. Cachonda…
Mi mala cara se convierte en una mueca. Abro los ojos, hago que me
tiemble el labio y le ofrezco mi mejor cara de pena.
—¿Señor Swagger? —«Uau. Incluso me tiembla la voz. Pero qué buena
soy…»—. ¿Le importa si uso su secadora? Se me han mojado los tejanos
y…
Se acerca a mí con una intención clara. «¿Matarme?». Me niego a
arriesgar la vida por olerlo, así que salto por encima del sofá y salgo
corriendo hacia la puerta sin olvidarme de recoger mi ropa con las prisas.
Durante unos segundos, incluso me planteo fingir que me caigo solo para
ver si me ayudaría a levantarme. Lo descarto en cuanto me tiene a su
alcance.
—¡Espera! ¡El móvil! —grito, antes de que cierre de un portazo.
Él agarra mi móvil de la mesa a toda velocidad y me lo tira. Manoseo con
torpeza las botas y la chaqueta y me lanzo para alcanzar el cacharro. Lo
atrapo al vuelo porque soy una ninja, pero eso no quita que me cabree.
—¡De verdad que eres un imbécil!
Cierra de un portazo sin molestarse siquiera en mirarme a los ojos porque
está concentrado en su móvil. Lanzo las botas contra la puerta y me invade
cierta satisfacción al ver el barro seco que se esparce por doquier con el
golpe.
Observo la puerta mientras me pongo los tejanos mojados como puedo y
me calzo las botas húmedas. Solo debería llevarme unos segundos, pero lo
alargo. Una parte de mí espera que abra la puerta para ver si aún sigo aquí.
Incluso aunque lo haga para pegarme gritos, no me importaría volver a ver su
rostro una última vez antes de irme. Tal vez incluso podría sacarle una foto.
La puerta no se abre en ningún momento. Decepcionada, pero sin
sorprenderme, me meto en el ascensor y acerco la nariz a la esquina. Trato de
no pensar demasiado en lo que pasaría si los frenos de este trasto fallaran y
me centro en lo afortunada que soy.
No ha llamado a la policía.
Ha dejado que me vaya.
¿Qué habría pasado si yo hubiese vuelto a casa y me hubiese encontrado
con alguien en mi apartamento? Me habría dado un ataque. A menos, claro
está, que el intruso fuera alguien con el aspecto de Jake Swagger. Entonces,
lo habría obligado a acostarse conmigo a cambio de no llamar a la policía.
En el momento en que salgo como puedo de esa trampa mortal, me
recibe un Alfred que todavía está cabreado. Me mira con desdén y tengo que
morderme la mejilla para no decirle lo feo que es.
—El señor Swagger quiere que abandone el edificio enseguida. Así que
en vez de esperar un taxi, ha ordenado a Ross que la lleve a su hotel.
El enfado de Alfred me hace sentir como una mierda. Podría haber
perdido el trabajo por mi culpa. Todavía podría sufrir las consecuencias de
algo que he hecho yo.
 —Lo siento mucho, Alfred. De verdad. No quería causarle problemas a
nadie.
Se le ablanda la mirada un poquitín. No demasiado, pero algo es algo.
Asiente una vez y gira sobre los talones. Lo sigo hasta el vestíbulo. Al otro
lado del cristal que se extiende por la fachada del edificio, todo es de color
blanco. La nieve sigue cayendo en diagonal y a montones.
«Vaya, así que esto es una tormenta de nieve».
Cualquier otra mujer quizá se pondría a llorar si estuviera en mi
situación.
Pero yo no lloro.
Nunca.
¿Estoy desanimada? ¿Me siento un tanto derrotada?
Sí.
Pero se necesita mucho más que un montón de nieve y un imbécil
buenorro para hacerme llorar.
Alfred me mira por encima del hombro. Su desaprobación es patente.
Desaparece por una puerta y regresa con un sombrero y una chaqueta.
—No es la última moda, pero es mejor que lo que tiene.
Acepto las prendas que me ofrece sin mirarlas mientras él descuelga el
teléfono que hay junto al estrado.
—¿Cómo se llama su hotel?
—No tengo hotel. Mi avión despega en tres horas.
Asiente.
—Ross, ¿te importaría llevar a… la señorita al aeropuerto, por favor? Sí.
De acuerdo. Gracias.
—No voy a ir al aeropuerto, Alfred.
De nuevo, me mira con aire de desaprobación. Pero su enfado se ha
disipado.
—¿No? Pues no le queda mucho tiempo para hacer otras cosas.
—Me da igual. Vine a Chicago por algo y es lo que pienso hacer.
—¿De verdad? ¿A qué vino?
Levanto la bolsita que llevo en la mano.
—A prenderle fuego a la caca.
 Capítulo 4

Estoy agradecida por el sombrero y la chaqueta que Alfred me ha dado.

De verdad. Mucho.
Pero parezco una idiota.
La «chaqueta» no es para nada una chaqueta. Es una de esas gabardinas
largas hasta el suelo que tiene tantos bolsillos como botones. Y el
«sombrero» no es una gorrita o una gorra de béisbol. Es un sombrero de
copa, con unas orejeras calentitas. Añádelo a mis botas destrozadas, los
pantalones mojados y la camisa blanca del señor Swagger y me tienes a mí,
que parezco una puñetera vagabunda.
Me he disculpado con Ross en cuanto me he subido al coche. Él me ha
respondido preguntándome la dirección a la que tenía que ir. Se la he dado y
a medio camino, he reparado en que no tenía encendedor. Ni una bolsa de
papel. Cuando le he pedido a Ross que se detuviera en un supermercado de
24 horas, me ha fulminado con la mirada a través del retrovisor. No obstante,
se ha detenido ante uno sin decir nada. No me esperaba que siguiera ahí
cuando he salido, pero ha resultado que sí.
Quizá ese ha sido su modo de aceptar mis disculpas.
Separo la bolsa de papel de la botella y me la meto en un bolsillo de la
gabardina para mantenerla seca. Cuando lo hago, algo afilado me pincha el
dedo. Es la esquina de una tarjeta de visita. La saco y la inspecciono mientras
me bebo la cerveza.
«Jake Swagger».
El nombre parece aún más sexy de lo que suena grabado en letras
plateadas en la tarjeta negra. La única otra cosa que hay en la tarjeta es un
número.
Igual que a la bolsa de caca que tengo al lado, me entran ganas de
prenderle fuego a la tarjeta. Sin embargo, me la meto en el bolsillo frontal de
la gabardina. No porque quiera recordar el momento en que conocí a Jake
Swagger, sino porque puede servirme para mi investigación. Diseñaré la
tarjeta de visita de ese chico para que parezca tan elegante y seductora como
esta.
El coche se detiene ante la casa de Luke Duchanan. Ross clava la vista
enfrente sin dedicarme ni una sola mirada. Aprieta los labios.
—Ross, de verdad que lo siento. No quería causarle problemas a nadie.
Tienes pinta de ser un tipo majo. —Al cabo de un momento, se aclara la
garganta y asiente con tirantez, sin mirarme a los ojos aún.
Salgo y cierro la puerta. El coche desaparece y me quedo de pie en la
nieve, a las tres de la madrugada, borracha y completamente sola en una gran
ciudad. La calle oscura me intimida. Pero la luz del porche de Luke brilla
como un faro y me recuerda que toda la mierda por la que he pasado en este
viaje valdrá la pena solo para ver a Emily sonreír.
Y explicarle la historia a un desconocido.
Y follárselo en un aparcamiento.
Y enamorarse.
Y mudarse a otro sitio, joder.
«Qué buena amiga soy».
Me resbalo y casi me rompo el cuello en los escalones helados. Antes de
llegar al rellano, el resto de la botella se me vacía en la parte delantera de la
chaqueta. Por fin en el porche, tiro la botella por la barandilla, me saco la
bolsa de papel del bolsillo, desato la de plástico, cambio la mierda de perro
de bolsa y agarro el encendedor.
El toldito que hay sobre la puerta no me protege de las capas de hielo y
nieve que el viento arrastra en diagonal. Así que me arrodillo y uso la
gabardina para cortar el viento mientras prendo fuego a la bolsa.
La caca prende muy bien. Arde que da gusto y con unas llamaradas
calientes que dan miedo. Saco el teléfono y empiezo a grabar. Entonces, pico
el timbre y aporreo a la puerta una vez tras otra hasta que oigo pasos dentro y
oigo que Luke Duchanan me pide que espere un momento, joder.
 Mi plan sale a pedir de boca.
Luke abre la puerta. Ve el fuego. Se pone a pisotear la bolsa con sus
zapatillas elegantes de estar por casa. Entonces, los gases repugnantes de la
caca de perro calentita llenan el aire y la garganta de Luke Duchanan justo
cuando este inspira fuerte de la conmoción.
Empieza a tener arcadas.
Ser testigo de cómo este hombre hecho y derecho se pone a chillar como
una niñita entre arcadas y lágrimas es mejor de lo que había imaginado.
Y lo tengo todo grabado.
Y es insuperable.
Incluso yo, futura escritora superventas extraordinaria, no podría
habérmelo inventado.
Estoy tan entretenida con el espectáculo que no me doy cuenta de que se
me han acercado dos policías hasta que los tengo al lado. Mientras me meto
el teléfono en el bolsillo, trato de esquivarlos, pero el porche es pequeño. Y
son grandullones.
—De acuerdo, señora. Venga. Ya hemos avisado a los de su calaña de
que no vengan a husmear por aquí —dice el policía que me agarra del brazo
izquierdo.
El otro agente me agarra del derecho.
—Le huele el aliento a alcohol. ¿Cuánto ha bebido esta noche? ¿Va
drogada? —Me ilumina los ojos con una linterna.
—¿Conoce a esta mujer, señora?
Parpadeo para hacer desaparecer las chiribitas de mi campo de visión y
miro a la mujer que hay en la puerta. Debe de ser la nueva zorra. Emily tenía
razón. «No es nada fea». De hecho, es muy guapa. Es monísima y sofisticada
con su bata de satén y unos pezones frescos que tratan de atravesar la tela.
—No. Nunca la he visto. Y tampoco creo que mi prometido la conozca.
—«¿Prometido?»—. Se lo preguntaré, pero seguro que es otra vagabunda.
—¿Podemos hablar con él, señora?
—Es que… ahora mismo está indispuesto. —En algún lugar de la casa
oigo cómo Luke tiene arcadas y no puedo hacer otra cosa que esconder la
sonrisa. La mujer me mira con los ojos entrecerrados. Caray. Tiene unas
pestañas alucinantes.
 Bajo la cabeza. Si ha investigado a Emily tanto como Emily ha hecho
con ella, quizá me reconozca de las fotos de Facebook de Emily. Por mucho
que quiera colgarme la medalla por haber conseguido que la broma más vieja
del mundo saliera bien y que Luke sepa que he sido yo quien le ha
provocado el ataque, soy lo suficientemente lista para saber que el hecho que
todo el mundo haya asumido que soy una vagabunda borracha puede que sea
lo mejor. Además, ya se enterará de que he sido yo cuando cuelgue el vídeo
en internet.
—Lo hemos visto mucho por este vecindario. El clima frío siempre hace
que los más escurridizos salgan de su escondite. Estábamos patrullando en
esta zona cuando hemos visto el fuego. Suerte que no ha sido peor.
—Sí, menos mal —dice la prometida mientras estira el cuello como una
jirafa, la jodida, para tratar de verme mejor. Me apoyo en el agente que tengo
a la derecha y hundo aún más la cabeza.
—Nos la llevaremos a comisaría a que se le pase la borrachera. Si quiere
denunciar, tiene que hacerlo antes de las nueve de la mañana.
—No creo que lo hagamos.
Debería estar agradecida, pero me ha mosqueado su tono indignante:
como si no valiera la pena perder su tiempo conmigo. Que la jodan. Soy lo
suficientemente buena como para que me denuncien.
—Que tenga un buen día, señora. —Pillo al agente comiéndose sus tetas
con la vista y pongo los ojos en blanco. Sigue mirándola más de lo que lo
haría un caballero y luego me hace bajar las escaleras. Echo un último
vistazo al montón de cenizas y de zurullo de perro sin quemar y me invade
una tristeza extraña.
Había creado un vínculo con esa bolsita de caca. La echaré de menos.
Me veo obligada a mirar a otro lado cuando el agente me pone las
esposas. Entonces, con una mano en la cabeza, me obliga a agacharme para
entrar en el coche.
Cuando la adrenalina se disipa y dejo de estar aturdida, me doy cuenta de
lo congelada que estoy. Tiemblo y tirito de frío. Me castañetean los dientes y
me palpita la cabeza. Todo esto solo ayuda a la credibilidad de mi fachada
como vagabunda alcohólica e incluso me hace ganarme una mirada
comprensiva de los agentes, que hablan como si yo no estuviera en el coche.
—¿Era mierda de perro o humana?
 —Uno nunca lo sabe con esta gente.
—¿Has visto cómo se ha puesto el gilipollas de Duchanan? Ha sido lo
más gracioso que he visto desde hace tiempo.
—¿Quién demonios pica con esa broma? Es la más vieja del mundo.
—Oye, maja… —Hago caso omiso del agente—. Te compraré el alcohol
que te puedes tomar en una semana si haces la misma broma en el número
2189 de la calle West Beutreau. Qué digo, ver a mi mujer intentar apagar una
bolsa de mierda en llamas bien vale dos semanas de alcohol.
Se echan a reír, pero no saben lo difícil que es encontrar caca de perro
por estos lares.
Justo cuando empiezo a entrar en calor, me sacan al frío y me meten en
comisaría. He estado en la cárcel un par de veces. Nada grave, pero he
pasado unas cuantas noches en el calabozo del condado por multas sin pagar
y me han arrestado una o dos veces por alteración del orden público. Así que
me sorprende que no me pidan las pertenencias. Ni que me tomen una foto.
Ni que se apunten mi nombre.
Se limitan a acompañarme hasta una celda grande que da a las oficinas
frontales. Hay literas por toda la pared, pero solo una está ocupada. Me dan
una almohada, una sábana y una manta y me empujan con tacto hasta dentro
y cierran la celda de golpe, de forma que despiertan a la otra persona
detenida.
Es tan alta como una casa. Y parece tan mala como una serpiente de
cascabel. Cuando trato de colocarme en la litera que hay enfrente de ella
(para poder vigilarla en todo momento), me dice que no con la cabeza. Me
dirijo a la litera siguiente. Vuelve a sacudir la cabeza. Y así continúa: me
detengo ante las literas, la miro para que me dé permiso, niega y paso a la
siguiente para evitar que me reviente la cabeza.
En la última cama, en la punta de la celda, suelta un gruñido y se gira
hacia el otro lado. Me subo a la litera como puedo y me meto en la cama
vestida de pies a cabeza. No me lleva mucho tiempo descubrir por qué me ha
obligado a dormir aquí. Hace más frío que en el polo norte.
Saco el móvil. Me queda un uno por ciento de batería. Así que miro el
vídeo en el que Luke Duchanan pierde los papeles hasta que se me acaba la
batería.
Y son los mejores treinta y siete segundos de mi vida.
 Capítulo 5

Despierto y me encuentro con mi compañera de celda mirándome de hito

en hito.
Está de pie y tengo su cara frente a la mía.
Esta mujer me acojona.
—Roncas.
Detesto cuando alguien ronca. Sé lo mucho que puede molestar. Así que
me disculpo:
—Lo siento. Me pondré de lado.
Empiezo a hacerlo, pero niega con la cabeza.
—Tengo una idea mejor.
—¿De verdad? Ponerme de lado suele funcionar. Mi abuela solía pedirle
a mi abuelo…
—Deja de respirar.
La miro confundida. Sus ojos me dicen que si no puedo dejar de respirar
por mí misma, ella puede ayudarme a conseguirlo.
Inspiro una bocanada de aire y lo guardo en la boca. Ella asiente con
satisfacción y regresa a su litera con pasos firmes. Los muelles chirrían bajo
su peso cuando se gira de forma que pueda verme.
Justo antes de que yo pierda la consciencia, se abre la puerta de la celda.
—Tú. —El agente me señala—. Vamos.
Me deshago de la manta y bajo de un salto. Cuando paso junto a mi
compañera de celda, que me dedica un gruñido seguramente porque ha oído
que estoy respirando, cometo una estupidez:
 —Te huele el aliento a pedo —le siseo y le hago un corte de mangas.
Antes de que se pueda levantar de la litera, he salido de la celda y la puerta
se ha vuelto a cerrar de forma que ella se ha quedado dentro. Sonrío porque
soy una mujer libre y no puede matarme.
—Siéntate. —El agente de policía me señala una silla plegable de metal
que hay en el pasillo junto a su cubículo. Me siento mientras él sirve café en
una taza y me lo ofrece. Además, me tira una cucharilla de plástico, un par
de sobres de azúcar y un poco de leche en polvo.
Me acabo de preparar el café mientras el agente se sienta y empieza a
aporrear las teclas del teclado con solo dos dedos. Parece aburrido. El
uniforme le va pequeño. Lleva las gafas manchadas. Y el pelo peinado por
encima de una zona de calvicie.
Se repantiga en la silla, cruza las manos detrás de la nuca y me mira de
hito en hito.
—Los chicos que te recogieron nos dijeron que te habías montado un
fuego en el porche de alguien.
Asiento y tomo otro trago de café.
—¿Quieres explicármelo?
Le ofrezco una parte de la verdad, empiezo con la parte en la que llego a
casa de Luke. Me lleva un rato contar la historia porque no puede parar de
reírse. Y no deja de interrumpirme repitiendo todo lo que le cuento
formulado como una pregunta. Cuando termino, le cuesta sofocar las ganas
de reír y a mí me entran ganas de darle un puñetazo en la cara.
—Mira —me dice una vez consigue hablar sin sonreír—. Como te
arrestaron solo por una infracción menor, voy a dejar que te marches… Si
viene alguien a buscarte.
—¿Y no puedo irme sola?
Niega con la cabeza y me mira con dureza.
—Te estoy haciendo un favor. No te pases.
—¿Y si no tengo a nadie para que me venga a buscar?
—En tal caso, tendré que ficharte. Y alimentarte. Y todo eso cuesta
dinero. Y no quiero tener que hacerlo.
No me importaría que me ficharan. Cumpliría mi sentencia, tendría algo
para desayunar y podría usar el tiempo encerrada para pensar en cómo
demonios voy a volver a casa, puesto que mi vuelo ha despegado hace tres
horas. El problema es que he cabreado a mi compañera de celda. Así que
ahora, o encuentro alguien que me venga a buscar o me matará.
Mis ojos se posan en el bolsillo delantero de la gabardina. Una parte de
mi cerebro me grita que es mala idea. La otra, que es mejor que morir.
El agente arrastra el teléfono por el escritorio y me lo coloca delante y
luego se marcha tras decirme que volverá enseguida.
Descuelgo el auricular y aprieto los números rápido mientras aún me
atrevo. Alguien contesta después del primer tono.
—Oficina del señor Swagger. —La mujer usa uno de esos tonos
molestos, agudos, que solo poseen las guapas.
—Hola, soy Penelope Hart. Soy amiga del señor Swagger. —Me ha
salido así. No he podido evitarlo.
—¿Cómo puedo ayudarla, señorita Hart? —La mujer parece aburrida.
Me siento estúpida. Seguro que no soy la primera persona que llama a su
oficina y dice que es su «amiga».
—Pues… verá…
«No puedo».
Mis manos temblorosas toquetean con torpeza el auricular hasta que
consigo colgarlo.
¿Cómo he podido ser tan imbécil?
¿Tan insensata?
¿Tan… sí, imbécil?
Jake Swagger no vendría a recogerme. Me detesta.
«Él se lo pierde».
Si me hubiese invitado a quedarme a cenar, habría podido conocerme
mejor. Podría haberlo conquistado. Hacer que me quisiera. Entonces, me
habría acabado obligando a pedir una orden de alejamiento, porque los
hombres suelen apegarse a las mujeres que son como yo.
Sin embargo, se perdió lo muy fabulosa que soy y optó por quedarse solo
con lo malo: como que me metí en su casa y dejé una bolsa de caca de perro
en su encimera. Así que lo único que Jake Swagger haría por mí sería
mandarme a su abogado para denunciarme. Se aseguraría de que mis últimos
minutos fueran al lado de la Gran Berta, quien, sin duda, se me sentará
encima y me respirará en la cara hasta que me cause una muerte lenta y
agonizante.
Ya voy por la tercera taza de café. No tengo ni idea de dónde se ha
metido el agente. El reloj de la pared me revela que lleva media hora
desaparecido. Seguramente, podría colarme por la puerta sin que nadie se
enterara, si no fuera porque llevo este ridículo sombrero de copa que me ha
hecho ganar un montón de miradas raras por parte de todos los presentes en
comisaría.
«Muchas gracias, Alfred».
Clavo los ojos en la tarjeta que tengo en la mano y me planteo llamar al
número de teléfono móvil que aparece en el dorso. Es el teléfono de Jack.
Podría oír su voz. Quizá disculparme. O podría esperarme a llegar a casa y
llamarlo cuando esté borracha. Si es que llego alguna vez.
«¡Piensa, Penelope!».
Emily.
Emily conoce a gente en Chicago, ¿verdad? Realizó las prácticas aquí.
Seguro que hizo algún amigo o unos cuantos, más allá de Luke Duchanan.
Quizá podría llamar a alguno y pedirles que me vengan a buscar. Entonces,
podría pedirle a mi madre que me mande un poco de dinero para volver a
casa. Sé que no va sobrada, pero sin duda me ayudará. Puedo vender mi
cuerpo a hombres desesperados para devolvérselo. O venderle mi alma al
diablo. O mi fama inminente a los illuminati.
—¿Penelope?
Alzo los ojos y me encuentro con un hombre de pie a mi lado. Y me
quedo mirándolo. Es como el mejor amigo buenorro de ese chico. Ese que
siempre tiene una media sonrisa en los labios. Que es un pícaro. Que tiene la
mirada sexy. Ese que esperas que se enrolle con la mejor amiga de la
protagonista para que haya un segundo libro.
Pongo los ojos en blanco ante este despliegue de pensamientos de
escritora.
—¿Sí?
Me examina, desde el sombrero de copa hasta las botas sucias,
inspecciona la tarjeta que tengo en la mano unos segundos y luego se
encuentra con mi mirada. Levanta una ceja.
—¿Tú eres Penelope? —No estoy segura de si usa un tono divertido o
escéptico. Siempre me confundo.
—Sí. Y tú debes de ser míster Obvio.
Se echa a reír y agarra una botella de agua que hay junto a la cafetera.
Mientras me da la espalda, aprovecho para darle un buen repaso.
Tiene un buen culo. Buena complexión. Pies grandes. Es simpático.
Encantador. Parece el tipo de hombre con el que te lo podrías pasar bien. Sin
embargo, hay algo que no termina de cuadrar. Lleva pistola, pero no placa.
Un traje y no un uniforme. «¿Será detective?». Pero el traje es de calidad. A
medida. No de esos baratos que llevan la mayoría de los detectives. Y no
tiene barriga. Ni arrugas de preocupación o cansancio en el rostro.
—Puedo sacármela y dejar que le eches un vistazo. —Aparto los ojos de
su entrepierna y miro su cara sonriente. Estaba mirándole el culo. Y se ha
dado la vuelta. No ha sido culpa mía.
—Lo siento, no me he traído las gafas de cerca.
Me regala otra de sus carcajadas sexys y guturales. Si no estuviera tan
centrada en la visión de ese chico, usaría a este monumento como
inspiración.
—Touché, señorita Hart. ¿Lista para irte?
—¿Quién eres?
Sonríe y me ofrece la mano. Se la estrecho. Evidentemente, es cálida,
fuerte y todas esas características maravillosas que poseen las manos
varoniles.
—Cam Favre.
—¿Detective? ¿Agente? ¿Teniente?
—Solo Cam. Pero puedes llamarme señor, si quieres.
Hago caso omiso del gesto que hace con las cejas.
—Entonces, si no eres policía, ¿qué eres?
—Soy un niño de verdad —dice, con una imitación impresionante de la
voz de Pinocho que me hace sonreír—. Venga, vamos. Jake te ha preparado
el desayuno.
«Hostia».
—¿J… Jake te ha mandado a recogerme?
—Sí. —Señala la tarjeta que tengo en la mano—. Me ha dicho que has
llamado a la oficina. Pero la línea se ha cortado. Debe de ser por la tormenta.
Pero hemos averiguado que la llamada procedía de aquí.
—¿Habéis rastreado la llamada? —«Madre de Dios. ¿Qué tipo de
hombre es Jake Swagger para poder rastrear un número y tener a alguien que
pueda venir a buscarme en menos de una hora?».
—Identificador de llamadas, encanto. ¿No te suena?
«Pero qué idiota soy».
Seguramente, debería seguir preguntando. Como por ejemplo, ¿quién es
este tío en realidad? ¿Qué es de Jake? ¿Su abogado? ¿Su hermano? ¿Su
amigo? ¿Su novio? ¿Y por qué demonios Jake querría que yo fuera a su
casa? ¿Por qué me ha preparado el desayuno? Debería tener una cocinera que
lo hiciera. Una mujer de mediana edad que tiene una aventura con Ross. O
con Alfred.
—Bueno, ¿vienes o vas a quedarte?
—Voy, voy.
Me dedica una sonrisilla sexy mientras me observa de pies a cabeza.
—Incluso bajo toda esta ropa, sé que hay un cuerpazo sensacional que va
a conjunto con esa cara bonita y la lengua descarada que tienes. Ahora
entiendo por qué Jake se muere por hacértelo.
«¿Hacérmelo? ¿Hacerme el qué?».
«¿Qué quiere decir con eso?».
No puedo darle vueltas porque Cam está caminando y suficiente tengo
con tratar de no mirarle el culo.
No lo consigo.
Pero solo se lo miro un segundo.
Hay un SUV con el motor en marcha aparcado junto a la comisaría. No
es el típico coche de policías. Es un Range Rover con las llantas oscuras,
ventanas tintadas y un parachoques que podría llevarse por delante un
tanque.
Abre la puerta del pasajero y me asalta el olor de colonia y cuero. Qué
embriagador. Qué erótico. Qué… Cómo me moja las bragas, tanto que echo
un vistazo a los asientos traseros mientras me pregunto que si me desnudo y
me estiro ahí sería suficiente para convencer a Cam de que me esposara a la
puerta y me hiciera lo que quisiera.
«Tengo que parar de leer esos libros guarros, jolín».
 Miro por la ventanilla, el paisaje blanco, para evitar mirar a Cam. Pero no
hemos salido aún del aparcamiento cuando su voz me hace volverme para
mirarlo.
—Eres… diferente.
—¿Qué quieres decir?
Sus ojos se separan de la carretera y se centran en mi sombrero.
Me lo quito y me arreglo el pelo.
—Es una larga historia.
—Me da a mí que debes de tener un montón de buenas historias, dada tu
profesión. —Me guiña un ojo, como si supiera algún gran secreto.
Estoy segura de que Jake le ha dicho que soy escritora. Sin duda, habrá
buscado en Google el título de mi libro en cuanto me fui. Seguramente, así
ha descubierto cómo me llamo. Quiero decirle a Cam que nada indica que un
escritor pueda tener un montón de buenas «historias». Pero no quiero quedar
como una imbécil.
—Sí, supongo que sí. —Me encojo de hombros y vuelvo a observar la
ciudad.
Suena el móvil de Cam y por mucho que quiero escuchar la
conversación, no puedo sacarme de la cabeza que hay algo en todo esto que
no cuadra. ¿Por qué iba a salvarme Jake? ¿Por qué se muere por hacerme
algo? ¿Por qué iba a permitir que volviera a su casa después de las maneras
con las que me ha echado? ¿Me ha preparado el desayuno porque se siente
culpable por haberme negado la cena?
—Jake se va a cabrear, Lance —dice Cam, riéndose. Como si la ira de
Jake lo divirtiera. Y puesto que la ira de Jake tiene un efecto similar en mí,
me pongo a escuchar la conversación. Y como no podía ser de otra manera,
se termina en cuanto lo hago.
—¿Por qué se va a cabrear Jake?
—La Administración Federal de Aviación no deja que despegue ningún
avión en Chicago.
Bien. Quizá podré cambiar el horario de mi vuelo sin tener que pagar
más. Lo que significa que no tendré que atracar una tienda de vinos y licores
antes de irme.
—Ah, ¿Jake tenía que ir a algún sitio? —Finjo que no me importa.
 Cam me dirige una mirada incrédula y pone los ojos en blanco.
—Qué va. Ha alquilado unos burros para que los uséis.
—«¿Perdona?»—. Esperábamos que se cancelaran solo los vuelos
comerciales, pero acaban de anunciar que ningún avión puede despegar. Lo
que significa que el todopoderoso Jake Swagger no ha obtenido autorización
para hacer volar a su pajarito.
—¿Tiene un avión?
Me vuelve a mirar de reojo.
—¿Estás bien?
«¿Lo estoy?».
Tengo un poco de frío. Estoy muy cansada. Empiezo a notarme resfriada.
—Sí. —No necesita el resto de información.
Cam vuelve a estar al teléfono. Habla sobre un generador que tiene que
sustituirse cuanto antes. «Qué aburrimiento». Pero pongo la antena. ¿Sabías
que los generadores de reserva pueden tener generadores de reserva? «¿Qué
pasará cuando el reserva del reserva se apaga?».
Nos detenemos ante el edificio de Jake y Alfred es todo sonrisas. Hasta
que abre la puerta y me ve. Sin amilanarme ante su mala cara, le ofrezco mi
mejor sonrisa de modelo mientras salgo del coche.
—Buenos días, Alfred. Qué bien volverte a ver. Por cierto, este sombrero
está de puta madre. Me han llovido los cumplidos.
Cam se ríe y sale a mi lado mientras da vueltas a la anilla del llavero con
el dedo y empuja la puerta. Alfred me ofrece un gruñido por toda respuesta y
nos abre la puerta del edificio a regañadientes. No nos sigue hasta el ascensor
esta vez. Se coloca detrás del estrado y descuelga el teléfono de mala gana.
Mientras Cam y yo avanzamos por el vestíbulo, oigo que dice:
—Están a punto de subir, señor.
—Nunca había visto que Alfred le pusiera mala cara a alguien. —Cam
levanta una ceja mientras nos metemos en el ascensor. Entonces, como si
acabara de ocurrírsele, me dedica una sonrisilla voraz—. ¿Habéis tenido un
rollo o algo?
—O algo.
En el ascensor, pego la nariz a la pared y me pongo a tararear mientras
subimos a toda velocidad al trigésimo piso. Cam no dice nada, pero veo que
sonríe cuando salimos al recibidor.
Tengo el estómago revuelto y encogido. Creo que vomitaré. No de
miedo, como haría una persona normal. Sino del entusiasmo. Como haría la
loca que soy. Bueno, vale, quizá sí que tengo un poco de miedo también.
«¿Jake se va a disculpar por haberse comportado como un estúpido?».
«¿Me pedirá que le pague la camisa?».
«¿Me agarrará y me abrazará?».
«¿Me venderá como esclava sexual?».
«¿Me culpará de alguna mierda que le haya desaparecido? Algo secreto.
Que ha perdido. Y ahora pretende incriminarme y que me lleve yo las
culpas…».
Cam abre la puerta y… beicon.
Huele a beicon.
A un montón de beicon.
Se me hace la boca agua y suelto un gemido. Luego suelto otro por una
razón completamente distinta.
Ante mí se yergue Jake Swagger. Está delante de los fogones. Vestido
con tan solo unos pantalones de franela de pretina baja y la espátula en la
mano. Los músculos de la espalda se tensan bajo la piel morena. Tiene los
hombros anchos. Las caderas estrechas. Todo su cuerpo está cincelado y
esculpido, pero aun así es suave y terso. El crepitar de la grasa del beicon y
la voz baja del presentador de las noticias son los únicos ruidos de la
estancia.
Enseguida me imagino este momento como una escena sacada de una
película romanticona mientras la nieve cae al otro lado de la ventana. Todo
es cálido y hogareño. Acabo de salir de la cama y, soñolienta, admiro a mi
príncipe, que se ha levantado temprano para prepararme el desayuno.
Claro que solo me imagino esta escena porque previamente ya he
escudriñado la habitación buscando a mafiosos y gente con aspecto turbio
que puedan querer matarme por haber robado algo que no he robado. No hay
nadie. Solo yo. Jake. Y nuestro aguantavelas, Cam. Aire. Oportunidades…
Mi mente salta de una película apta para niños a una triple X en cuestión
de segundos cuando los músculos de Jake se contraen al echarse un paño de
cocina sobre el hombro. Me imagino a mí sobre su hombro. Con las piernas
rodeándole el cuello. Con la vagina en su cara.
Gira sobre los talones para mirarme. Sonrío. Me sonrojo por todas las
guarradas que me estoy imaginando. Tengo los ojos entornados del deseo.
Pero puedo disimular. Como si me acabara de despertar de una siesta. Como
en la película romanticona que me he imaginado. Me dirá: «Buenos días,
preciosa». Me comportaré de forma tímida y mona. Me dirá que estoy guapa
cuando me sonrojo. Entonces, me besará y me dejará sin respiración…
«Ay».
No puedo creer que realmente esté aquí, yo, Penelope Hart. Escritora en
desarrollo. En la cocina de un ático de lujo en las alturas con ese chico medio
desnudo.
Y el hombre que podría ser su mejor amigo buenorro.
Sin mafia.
Con beicon.
Ni siquiera la intervención divina podría arruinarme este momento.
 Capítulo 6

Jake Swagger no es Dios.

Pero no veas si sabe arruinar el momento…
No me ofrece una sonrisa. Al contrario, me topo con una mirada que
refleja un horror y un asco absolutos. Tampoco hay un «Buenos días,
preciosa». Solo un:
—¿Qué cojones hace esta aquí?
—¿Qué? —pregunta Cam. Jake y yo nos observamos de hito en hito
mientras él sigue hablando. Jake parece a punto de estallar. Me fijo en los
dos puntitos rojos que tiene en el segundo y el sexto abdominal.
«¿Salpicaduras de la grasa del beicon?». Seguramente. «¿Quién demonios se
pone a freír beicon sin camiseta?».
—Me has dicho que la fuera a buscar y la trajera a casa. He asumido que
con «casa» te referías a aquí. ¿Querías que la llevara al otro apartamento?
«¡Toma ya! ¡Que tiene dos pisos!».
Jake se serena. Crece uno o dos centímetros. Se le tensan los músculos.
La vena de la frente empieza a sobresalir. Cierra los puños. «Es todo un
dominante».
—Tú eres Penelope Hart.
Me abstengo de volver a usar la broma de míster Obvio. Y de preguntarle
si le puedo tocar el pecho. O de pedirle que abandone este tono grave y
tranquilo y pronuncie otra vez mi nombre como si se estuviera corriendo.
—Sí.
—Has llamado a la oficina.
 —Sí.
—Les has dicho que eras una amiga.
—La gente usa esa palabra con demasiada ligereza. Creo que la culpa es
de Facebook. Porque a ver, ¿cuántos de tus amigos de Facebook son
realmente amigos tuyos?
—Tú y yo no somos amigos de Facebook.
—No, cierto.
—Tampoco somos amigos en la vida real. No somos ni conocidos. Ni
siquiera eres la amiga de un amigo.
Ladeo la cabeza y lo miro con los ojos entrecerrados.
—¿Estás seguro de eso? Estoy convencida de que soy amiga de
Facebook de un amigo tuyo de Facebook. De verdad que el mundo es un
pañuelo, te sorprendería. Sobre todo cuando tienes una presencia en redes
sociales como la mía. Tengo como unos cuatro mil me gusta en mi página. Y
he llegado al límite máximo de amigos: cinco mil.
Se suceden unos cuantos segundos de silencio. Hasta que Jake señala la
puerta con la espátula.
—Vete.
—No. No voy a irme. —Me cruzo de brazos para esconder cómo me
tiemblan los dedos—. No hasta que me contéis qué pasa. Tú eres quien ha
querido venir a recogerme. Quiero saber por qué.
—Porque creía que eras otra persona.
—¿Cómo? ¿Conoces a otra chica que se llama Penelope Hart?
—Creía que eras la señorita Sims.
Ahora sí que estoy hecha un lío.
—Pero si les he dicho que me llamo Penelope. Y me acabas de preguntar
si soy Penelope Hart, así que sabías que no era la señorita Sims.
—Me cago en la leche. —Se pasa la mano por el pelo y suelta un bufido
de exasperación—. Me he confundido, ¿vale?
—¿Y cómo demonios confundes «Pe-ne-lo-pe Hart» con «señorita
Sims»?
—¡Es un alias! ¡Señorita Sims es un alias! —grita con los ojos puestos en
el techo—. Hostia, mujer. ¡Eres un maldito disco rayado!
Sonrío. No puedo evitarlo.
 —¿De lo mucho que te gusta oírme?
Jake cierra los ojos. Está tratando de controlar su carácter. Y lo está
consiguiendo, caray. El silencio se puede cortar con un cuchillo. La risotada
de Cam lo rompe.
—Espera —dice, entre mordiscos de beicon y carcajadas sexys—. ¿Que
ella no es la señorita Sims? —Me señala y observa a Jake, que lo fulmina
con la mirada. Seguramente está pensando lo mismo que yo: «¿Y hasta ahora
no te has dado cuenta, genio?»—. Entonces, ¿quién es? ¿De qué la conoces?
—Detiene la mano a medio camino de la boca y sus ojos me recorren de pies
a cabeza.
—¡Eres la falsa señorita Sims! —Su atención se centra entonces en un
Jake silencioso e inquietante para que se lo confirme—. ¿Esta es la chica que
engañó a todo el mundo? ¿La que entró en tu casa? ¿Esta chica? ¿Esta? ¿Esta
es la que dices que está como una puta cabra? —Contonea el dedo
señalándome de nuevo.
—Bueno, a ver, espera un momento, caray. —Levanto las palmas ante
cada uno de ellos—. A ver si lo he entendido bien. Has mandado un coche a
recoger a una mujer cuyo nombre no conoces y cuya cara no has visto nunca.
Le has dado acceso completo a tu ático de lujo. Le has ordenado al personal
que satisfaga todas sus necesidades. Estabas dispuesto a pagarle la fianza…
¿a hacerle beicon y crees que la loca soy yo?
—Ha sido Jake quien te ha llamado loca, guapa. Yo no.
—¡Basta ya! —espeta Jake con el grado de maldad suficiente en la voz
como para borrarme la sonrisa de la cara y darme escalofríos—. Saca a esta
mujer de mi casa, Cam. Y encuentra a la señorita Sims. —Tira la espátula en
el fregadero y con una tranquilidad turbadora, sale de la cocina y se mete en
el despacho. Me tenso al esperar que dé un portazo, pero solo la cierra con
un clic.
—Vaya, menudo anticlímax —refunfuño, mosqueada porque no se ha
puesto en evidencia. Ni me ha abrazado…
La risita de Cam me devuelve a la realidad. Está apoyado en la encimera.
Niega con la cabeza mientras se saca el móvil del bolsillo.
—Estás chalada, ¿lo sabes?
Me encojo de hombros porque… Sí que estoy un poco chalada, sí.
—¿Y ahora qué?
 —Ahora voy a encontrar a la señorita Sims. —Cruza la estancia y se para
delante de mí—. Y tú, Penelope Hart, podrás salir de aquí sabiendo que eres
la única mujer en toda la historia que se ha colado en la poderosa fortaleza de
Jake Swagger y ha salido ilesa.
Ilesa.
«¿Significa eso que las demás mujeres que han estado aquí han sido
atadas a un banco de azotes y han catado su cinturón de cuero y luego se las
ha follado hasta llevarlas a otro universo? ¿Se han ido de aquí en ese estado
nebuloso postorgasmo sin nada más que los azotes en el culo y el dolor entre
las piernas para recordarlo?».
—Tú, chiflada… ¿lo has pillado?
—¿Eh?
Pone los ojos en blanco.
—Tengo que hacer unas llamadas y luego buscaremos el modo más
rápido de que vuelvas a casa, ¿vale?
Asiento.
Se pone serio y usa un tono de voz de «no hagas tonterías»:
—No toques nada. ¿Queda claro?
—De acuerdo. ¿Puedo ir al baño, al menos?
—Claro. —Señala el que está al lado de la cocina—. Pero que sea rápido.
Vuelvo enseguida.
—¿Te vas?
—No, salgo de la cocina para hacer unas llamadas.
—Ah, vale, bueno. ¿Y qué hago cuando salga Jake y me mate porque
sigo en su apartamento?
—Estará ahí dentro un buen rato. —Cam me da unas palmaditas en el
sombrero y me lo baja de modo que me tapa los ojos—. Ya sabes, perro
ladrador, poco mordedor. No te preocupes, no te va a matar.
Sonrío y me levanto el sombrero para mirarlo.
—¿Porque en el fondo le gusto?
—No, guapa. Porque no quedaría bien en los periódicos.
«Vaya».
—¿Jeff? Soy Cam Favre. Necesito que me hagas un favor… —La voz de
Cam se va apagando cuando sale de la cocina.
 Me zampo el resto del beicon y me sirvo un vaso de zumo. Echo un
vistazo a la mesa y luego a la puerta del despacho de Jake. Terminarme el
desayuno en el cuarto de baño me parece la opción más segura, así que me
encierro allí y me pongo a comer con la espalda contra la pared.
Trato de descubrir qué está pasando con esta tal señorita Sims, tan
misteriosa. ¿Por qué iba a usar un alias? ¿Qué relación tiene con Jake? Es
evidente que no es nadie importante. Quiero decir, ni siquiera saben qué cara
tiene. Con todo, Jake ha hecho lo imposible por ella. ¿Quizá es su clienta?
¿A qué se dedica este hombre, para empezar?
«Me cago en el móvil».
Si no lo tuviera sin batería, podría buscarlo en Google.
Cuando termino de comer, cansada de pensar, me quito la ropa, sucia, y
dejo correr el agua de la ducha. Me da la sensación de que pasa una eternidad
antes de que el agua caliente me caldee los huesos congelados. Solo cuando
lo consigo, me pongo a lavarme el pelo y tengo que añadir agua a la botella
de champú porque está casi vacía y a fuerza de frotar, me deshago de la peste
de la cárcel.
Limpia, reluciente y oliendo a algo maravilloso, me envuelvo en una
toalla grande, suave y esponjosa y limpio el vaho del espejo con la mano.
Tengo un aspecto natural, cansado. La cabellera castaña, que suele ser una
maraña rizada, ahora está lisa por el peso del agua y me cuelga por la
espalda. La piel olivácea brilla en tonos aún más oscuros al contrastar con la
toalla blanca y hace que las motitas doradas de mis ojos de color avellana
centelleen todavía más.
Rebusco por los cajones que hay junto al lavabo y encuentro un cepillo
de dientes sin estrenar y pasta de dientes. Entonces, me escurro el pelo con la
toalla y me seco el agua que me queda en la piel.
Vestida con nada más que una toalla, me asomo por la puerta del baño y
descubro que estoy sola. Jake debe de estar aún en el despacho. Cam estará
haciendo lo que sea a lo que se dedica. Y el miedo que tenía de que Jake me
fuera a matar si me encontraba en su casa debe de habérselo llevado el agua
de la ducha, porque de pronto, la idea de mirar la televisión envuelta en esta
toalla calentita, hecha un ovillo en el sofá no me da ningún pavor.
A pesar del agua hirviendo de la ducha y de la cálida temperatura del
salón, todavía tengo frío. Tengo la nariz tapada. Me duele la cabeza. Me
duelen los huesos. Rezo por estar pillando un buen resfriado. Me encanta
hacerme la damisela en apuros y aunque ese chico ha demostrado ser un
grano en el culo cada vez que nos hemos visto, estoy segura de que le daré
pena y me cuidará hasta que me ponga bien.
Entre las escenas que me imagino, en las que sale de su despacho y me
envuelve entre sus brazos, la realidad se abre paso y me veo obligada a
pensar como una persona adulta.
El día de hoy se podría haber desarrollado de una forma muy distinta. ¿Y
si no hubiese llamado a la oficina de Jake? ¿Y si siguiera encerrada en esa
celda con la Gran Berta? ¿Y si Jake hubiese llamado a la policía y me
hubiesen arrestado cuando llegó a casa anoche? ¿O cuando he aparecido aquí
esta mañana? ¿Y si lo hace en cuanto descubra que todavía sigo aquí?
Necesito un cargador de móvil. Tengo que llamar a Emily. Colgar el
vídeo. Cambiar la fecha de mi vuelo. Hacer que Jake se enamore de mí.
Escribir un superventas sobre mí y ese chico. Presentarle Cam a Emily.
Escribir otro superventas sobre ellos dos. Encontrar un estafador que me
preste dinero hasta que me haga rica.
Alguien llama a la puerta. Hago caso omiso de la juez Judy, que sale en
la tele, y miro de reojo el despacho de Jake esperando que salga echo una
furia para ver quién ha venido. Cuando vuelven a llamar y nadie da señales
de ir a abrir, creo que me toca a mí hacerlo (porque claro, abrir la puerta en
una casa que no es la tuya es justo lo que hace la gente sin sentido común).
El hombre que hay al otro lado de la puerta es Jake Swagger, pero dentro
de unos cuarenta años. Más allá del pelo canoso y las arrugas que enmarcan
su boca y sus ojos, es clavadito a él. Complexión fuerte. Mandíbulas
marcadas. Expresión inquietante. Ojos como el mar. Incluso él también me
mira con irritación y desagrado. Seguramente porque solo llevo una toalla,
pero aun así… Todas estas puñeteras miradas asesinas me están cansando ya.
—Hola, señor Swagger. —Hay algo en el hecho de saber quién es sin
saberlo realmente que me hace sentir menos inferior a él.
—Déjame adivinar… Eres la señorita Sims.
«Ya estamos otra vez con el mismo rollo».
Sin esperar mi respuesta, me empuja para pasar. Al hacerlo, hace un
ruidito con la garganta… ¿Desaprobación? ¿Asco? ¿Ambas?
—De hecho, soy la señorita Hart. Pero puede llamarme Penelope.
 —¿Dónde está mi nieto?
«¡Lo sabía!». Quiero sonreír. Lanzar el puño al aire porque tenía razón.
Pero me reprimo. No dejaré que mi pequeña victoria interfiera con mi
misión: causar una buena impresión al Jake Swagger que ha venido del
futuro.
—Está atendiendo una llamada en el despacho. —«Quizá»—. ¿Puedo
ofrecerle algo para beber? —sugiero. Pero el yayo Swagger se mueve como
si estuviera en su casa. Abre el aparador del mueble del televisor y saca la
licorera y un vaso.
Me quedo quieta (no quiero empezar a moverme con nerviosismo)
mientras se sirve un vaso y se vuelve hacia mí. Me observa mientras da
sorbos al whisky. Son las ocho de la mañana. Pero eh, ¿quién soy yo para
juzgarlo?
—¿Acaso no tienes ropa?
Me sonrojo y suelto una risita nerviosa.
—La verdad es que es una historia divertida…
—Dudo que me haga gracia cualquier cosa que tenga que ver con tu
profesión, señorita Sims. Así que, por favor, ahórrate los detalles sobre cómo
has terminado abriendo la puerta de una casa que no es tuya vestida con tan
solo una toalla.
Cuesta mucho no perder la actitud y mostrarte orgullosa cuando vas
vestida como voy yo mientras miras a un hombre que tiene un porte
autoritario. No autoritario como Steve Jobs. No autoritario como Henry
Frick. Autoritario como Hitler, diantres. Suerte que no me asusto con
facilidad.
—Me llamo Penelope.
Vuelve a hacer ese puñetero ruidito. No estoy tan dispuesta a pasarlo por
alto como hace unos minutos. A la próxima…
—Estoy seguro de que te paga bien. Aunque no puedo imaginarme que
haya una cantidad de dinero suficiente que pueda pagar la dignidad de una
persona. —Me mira de pies a cabeza mientras niega lentamente. Se le curva
el labio en la misma mueca que hizo Jake cuando descubrió que la bolsita
que había en la barra estaba llena de caca de perro.
«¿Qué demonios…?».
 Frunzo el ceño, confundida.
—No estoy segura de haberlo entendido.
—Pues deberías. He usado palabras sencillas.
«¿Por qué este viejo desgraciado…?».
—¿Insinúa que soy idiota, señor Swagger?
No responde. Me mira fijamente con esa expresión tan suya, estoica y
dura. Su intento de hacerme sentir inferior me aviva el orgullo. El orgullo
espolea la rabia. La rabia elige las palabras. Y las palabras me salen
disparadas antes de que pueda detenerlas:
—Le he hecho una pregunta, señor Swagger. Me gustaría recibir una
respuesta.
La ceja le tiembla un poco. El movimiento es tan diminuto que podría no
haberlo advertido de no ser porque estoy examinando su expresión al
milímetro.
—Tu acento es auténtico. Tu orgullo también. —Se sienta en una de las
sillas de cuero mullidas, se cruza de piernas como si fuera una señorita, pero
hace que parezca muy varonil—. Sin duda, no habrá sido barato, pero estoy
seguro de que vales lo que te paga. —Levanta el vaso hacia mí, como si me
acabara de lanzar un piropo o algo.
—No me paga.
—¿También te paga para que digas eso?
Aquí pasa algo. Hay un montón de razones por las que todavía no lo he
descubierto: extenuación, deshidratación, síntomas de resfriado, un día de
mierda. Pero poco a poco voy encontrando las piezas del puzle. Y estoy
bastante segura de que la misteriosa y desaparecida señorita Sims es una…
—Si no estás aquí porque Jake te ha contratado, entonces ¿por qué estás
aquí?
«Porque me colé en su casa. Me echó. Prendí fuego a una bolsa de caca
de perro. He ido a la cárcel. He llamado a Jake a la oficina. Se ha pensado
que yo era la señorita Sims, pero usando mi nombre real. Ha enviado a
alguien a buscarme. Ha descubierto la verdad. Y ahora estoy esperando a que
Cam encuentre el personal contratado para que me lleve a casa antes de que
Jake me mate».
No parece el tipo de hombre que quiere escuchar todo esto. Además, ha
demostrado ser un imbécil sentencioso y no estoy segura de cuántos insultos
más puedo aguantar.
—¿De cuánto tiempo dispone? —pregunto, entreteniéndolo para ganar
tiempo y que se me ocurra una mentira creíble.
—El suficiente, Penelope.
Me amilano ante su mirada severa. Y me ablando porque se ha acordado
de mi nombre. Es todo un detalle. Ya he empezado a perdonarle que sea tan
cretino.
Se abre la puerta del despacho de Jake y me salva de contarle la verdad.
Además, me honra con nuevas vistas de su torso desnudo.
—Abuelo. —Jake le dedica un asentimiento antes de comerme con la
vista. Me realiza un examen minucioso. Muy lento. Lento como la leche
cuando se cuaja. Lento como cuando viertes crema de cacahuete. En pocas
palabras, Jake Swagger (el joven, el buenorro) me está repasando los brazos,
piernas y parte descubierta del pecho como si su abuelo no estuviera y
dispusiera de todo el tiempo del mundo.
¿He dicho ya que su escrutinio pausado me pone cachonda? Cachonda
tipo qué calor que hace de golpe. Cachonda tipo tírame a la hoguera y deja
que me desintegre entre cenizas. Su mirada sugiere que quiere comerme.
Centro todos mis esfuerzos en no arrancarme la toalla del cuerpo y estirarme
en el sofá blanco impoluto como si yo fuera un bufé libre.
—Así que esta es la chica, ¿no? —pregunta el abuelo, con un tono que no
consigo descifrar—. Es muy distinta a las mujeres con las que te suelo ver.
—Me sonrojo ante tal… ¿cumplido? ¿Quizá?—. Estoy impresionado. Es
encantadora. Educada. Auténtica…
Jake se yergue un poco y esa chispa de fogosidad desaparece de sus ojos.
—¿Y lo has descubierto en menos de cinco minutos?
El abuelo se pone en pie y se tira de los puños de la chaqueta.
—No creo que haya sido tanto rato. Por eso estoy impresionado. En ese
mismo intervalo de tiempo, cuando lo he pasado con las mujeres con las que
sueles codearte, llego a conclusiones muy distintas. Se creen con derecho.
Son egoístas. Maleducadas. Son… putas demasiado caras, Jake. Y todo el
mundo lo sabe.
Otra pieza del puzle que encaja.
 Jake atraviesa la estancia descalzo hasta la licorera y se sirve un vaso.
«¿Esta gente sabe que solo son las ocho de la mañana?».
—Nunca me ha importado lo que piensa la gente. A estas alturas ya
deberías saberlo.
—Con todo, aprecio que hayas tenido el detalle.
—¿Sí? ¿Qué detalle?
—Que tengas la gentileza de remover suelo y tierra para contratar a
alguien que sí puede pasar por una señorita.
Jake resopla al oírlo.
Me entran ganas de dedicarle un corte de mangas. Y de volver a
recordarle al abuelo que a mí no me está pagando. Ahora bien, este
interviene antes de que pueda hacerlo yo.
—Tal vez no te importe lo que piensa la gente, Jake, pero tus acciones
repercuten en la imagen de todos nosotros.
—Querrás decir en tu imagen.
—Exacto. —El abuelo me echa un vistazo mientras una sonrisa le aletea
en los labios. Pero su mirada sigue siendo dura. Fría. Estoy segura de que
tiene algo de maldad. Y su actitud, añadida al enfrentamiento de estos dos
hombres poderosos, hace que, como escritora que soy, el cerebro me vaya a
todo trapo.
Jake seguramente trabaja para la empresa de su abuelo. El abuelo va a
jubilarse. Quiere que Jake se haga cargo de la empresa. Que haga las cosas
como él quiere. Pero Jake tiene otros planes. Sin embargo, no puede hacerlos
realidad hasta que sea el presidente. Lo que significa que tiene que hacer lo
que le pida el abuelo hasta que se libere de su yugo metafórico. Incluso si eso
comporta convertirse en alguien que no es. Lo que explicaría,
probablemente, por qué Jake es un imbécil. Por qué reprime sus verdaderos
sentimientos. En el fondo es un buen chico, pero tiene que ser un cabrón para
aplacar al abuelo y no parecer un debilucho.
«El libro va a ser tan bueno, joder…».
Vuelvo a conectar con la conversación, que se ha vuelto más frívola, pero
sigue siendo tensa. El abuelo se saca algo del bolsillo. No veo qué es
exactamente, pero parece una tarjeta de visita. Me acerco.
—Sé que tienes debilidad por los emprendedores de poca monta. —El
abuelo le da lo que ahora sí que sé que es una tarjeta de visita.
—Canton dijo que no iba a venderla nunca.
—No le queda otra opción. Ha invertido todo su capital en otra idea y lo
ha perdido contra una patente comprobada de finales de los noventa. Su
empresa no me interesa demasiado. Pero con un poco de ayuda por tu parte,
aún se podría hacer algo. Con todo, será una compra difícil. Es muy
orgulloso. —Y con esta última frase, sus ojos se centran en mí. Bajo la
mirada y me analizo las uñas.
—Lo llamaré la semana que viene.
—Hablarás con él en la fiesta de esta noche. —El tono del abuelo no deja
margen para la negociación. Jake aprieta las mandíbulas pero no replica—.
Nos vemos allí. —Dirige un asentimiento a Jake, luego a mí, gira sobre sus
talones y se dirige hacia la puerta con pasos largos y firmes.
En cuanto se va, me vuelvo hacia Jake:
—La señorita Sims es una puta, ¿verdad?
—Me lo preguntas como si esperaras que te fuera a contestar.
Levanto las manos.
—Pues claro que espero que me contestes, más teniendo en cuenta que se
ha pensado que era yo. ¿Sabes qué me ha preguntado cuando le he dicho que
no me pagabas? Que si también me pagabas para decir eso.
Jake no me está escuchando. Tiene los ojos clavados en mis pechos. Bajo
la mirada. Las tetas se me están a punto de salir de la toalla. Me cruzo de
brazos y me siento en el sofá. Tiro del extremo de la toalla en un intento por
cubrirme un poco más las piernas desnudas.
«¿Dónde demonios está la manta esa?».
—¿Entonces qué? ¿Es puta?
—Penelope, por favor… —tercia Cam, entrando en el salón—. Usar puta
ha quedado obsoleto y es vulgar. Jake prefiere la palabra escort. —Se deja
caer en el otomano sin apartar la vista ni un segundo del teléfono.
Jake niega con la cabeza.
—¿Te callarás algún día?
—¿Qué? Es verdad.
—¿Y por qué no hablamos de lo que importa realmente? Por ejemplo,
¿qué cojones hace ella todavía aquí? Te he dicho que se fuera.
 Cam se encoge de hombros.
—También me has dicho que encontrara a la señorita Sims. Creo que eso
tiene prioridad. Así que siéntate. Y tranquilízate, hostia. Déjame trabajar,
después me desharé de ella.
«Me desharé de ella…».
Mierda.
¿Qué va a hacer? ¿Sacarme de la ciudad o convertirme en comida para
peces?
El discursito de Cam ha apaciguado a Jake. Al menos un poco. Se pasa
las manos por esos rizos negros preciosos y se sienta en la otra punta del
sofá.
Nos separa un cojín.
Así de cerca estamos.
Tan cerca que estoy segura de que podría olerlo.
Mientras él está centrado en Cam, inspiro profundamente por la nariz. El
orificio izquierdo produce un ruido peculiar y mocoso antes de taponarse por
completo y privarme de oxígeno. Es lo más asqueroso del mundo.
Quizá Jake no lo ha oído.
Sí que lo ha oído.
Me regala su mirada asesina habitual. No repulsiva, sino cargada de su
ira. O parece más odio puro, sin adulterar.
No dice nada mientras se levanta y se va con aire arrogante, como indica
su apellido, hacia el despacho. Espero a que cierre de un portazo, pero vuelve
cargado con una americana de traje. Tira la americana sobre una silla y
recupera su asiento.
Entonces, para mi espanto y diversión, me ofrece un pañuelo.
Uno de verdad.
Quiero decir, uno de tela.
Lo acepto y me pregunto si es la primera vez que se le presenta la
oportunidad de usarlo. Estoy segura de que siempre lleva uno encima con la
esperanza de que aparezca una mujer que moquea y haga que valga la pena
acordarse cada día de metérselo en el bolsillo.
Escondo la sonrisa con el pañuelo y me doy toquecitos en la nariz.
Quiero sonarme como si no hubiera mañana, pero tendrá que esperar hasta
que alcancemos ese nivel de confianza que todas las parejas adquieren
después de enamorarse. Para nosotros, supongo que eso ocurrirá en un par de
días.
La juez Judy trata de idiota a una mujer. Me centro en el televisor en vez
de en los ojos que me atraviesan un lado de la cabeza. Se me pone la piel de
gallina. Ojalá pudiera decir que es por su mirada glacial. Pero, en realidad, es
porque me muero de frío.
—¿Tienes frío? —El tono de voz de Jake es monótono, indiferente y
aburrido como si solo me lo preguntara porque está obligado a hacerlo. Sin
embargo, me embarga una timidez espontánea ante este intento por ser…
educado.
—Un poco.
Sin mediar palabra, agarra la manta del suelo y me la da. Trato de
rozarme con sus dedos, ya sabes, para describir la «chispa» que notaré con
nuestra conexión. Pero me lo arruina al apartar la mano antes de conseguirlo.
—Gracias.
Niega con la cabeza.
—No.
Me arrebujo bien el cuerpo y las piernas con la manta hasta que lo único
que queda fuera es la cabeza.
—No, ¿qué?
—No finjas ser cándida e inocente. No te comportes ahora con timidez y
sumisión…
«Sumisión».
«Ha dicho sumisión».
«Es un dominante».
«¡Lo sabía, joder!».
—… habrá engañado a mi abuelo, pero a mí no.
—¿Eh? —«Tengo que dejar de soñar despierta, puñetas»—. Perdona.
¿Podrías repetir eso último?
Aprieta los labios e inspira profundamente por la nariz. «Qué daría yo
porque se le taponara la nariz…».
—He dicho que el numerito que has montado habrá engañado a mi
abuelo, pero a mí no.
 —¿Qué dices? ¿Qué numerito?
—He visto tu verdadera forma de ser. Tenlo presente.
Tiro la cabeza hacia atrás y lo miro como si hubiese perdido la chaveta.
Estoy segura de que debe de parecer que tengo tres barbillas colocada así,
pero no me importa. «¿Tu verdadera forma de ser? ¿Quién demonios habla
así? ¿Qué quiere decir con eso?».
—Te paseas como Pedro por su casa por mi apartamento, vestida con mi
toalla, abres mi puerta y encandilas a mi abuelo para que se crea que eres una
santita, hostia. —Se clava el dedo en el pecho cada vez que dice mi. Observo
el puntito rojo que se le está formando. Sin duda, le saldrá un moratón.
Debo de haberlo dicho en voz alta. Porque se echa a reír. Sin rastro de
alegría. ¿Crees que es imposible? No lo es. Es una risotada que parece un
ladrido que la gente hace cuando algo les parece alucinante y no saben qué
decir. Claro que Jake siempre tiene algo que añadir.
—Joder, lo tuyo es increíble.
—Eh… No. Lo que es increíble es que ser un imbécil sea hereditario.
Deberías estar orgulloso. Tú y tu abuelo habéis demostrado una teoría.
Quiero decir, incluso aunque yo fuera una escort, no tenía que comportarse
como un capullo. Me alegro de que la señorita Sims no haya estado aquí para
oír todas las barbaridades que ha dicho sobre ponerle precio a la dignidad de
una persona.
—¿Has terminado ya?
—No, todavía no. ¿Por qué necesitas contratar los servicios de alguien?
Si eres… rico. Y estás bueno. Podrías salir con cualquier mujer de Chicago.
—Déjame a mí, Jake. —Cam se inclina hacia delante y apoya los codos
en las piernas—. Verás, Penelope, la gente importante como Jake, aquí
presente, no tiene rollos. Ni siquiera tiene amigas. Qué digo, apenas tiene
amigos hombres. Él solo trabaja, no se divierte. Por eso es tan conveniente
como necesario que use un servicio de acompañantes privado, exclusivo y
muy discreto cuando necesita a una acompañante. Por ejemplo, en eventos.
Bailes, galas, fiestas con fines benéficos… —Mira a Jake y esboza una
sonrisilla—. La ceremonia de jubilación del abuelo.
Sin embargo, Jake me está mirando a mí. Como si esperara mi reacción.
Trato de mostrarme indiferente. En el fondo, me he montado una fiesta.
—¿Así que contrató a la señorita Sims para que lo acompañara a la
ceremonia de jubilación de su abuelo?
—Sí, pero señorita Sims es un nombre genérico que usamos. Suena
mejor que acompañante o escort. O… puta.
—Sigo sin entender por qué no se lo puede pedir a una amiga o
compañera. ¿O por qué no va solo?
—Estoy aquí sentado —interviene Jake y joder, no quiero, pero me giro
para mirarlo. Y cuando veo su rostro cincelado y precioso no puedo dejar de
preguntar. Sé que no debería. Sé que lo voy a cabrear. Pero es importante.
Tengo que saberlo.
—¿Usas un servicio de escorts porque tienen que firmar un acuerdo de
confidencialidad? —Frunce el ceño, confundido, pero no me pide que me
explique. No lo necesita—. ¿Es porque tienes un fetiche sexual secreto y no
quieres que la gente lo sepa? Entiendo que la discreción sea tan importante
para un hombre de tu… estatus. —Se pone rígido. Debería tranquilizarlo—.
No te juzgo. —Cruzo los dedos sobre el corazón—. Juro que solo lo necesito
para mi investigación.
—¿Tu investigación?
—Sí, ya sabes… Para el libro.
Jake asiente lentamente como si acabara de recordar que soy escritora
con un libro publicado con cuatro mil seguidores y ochenta y tres reseñas en
Goodreads. Con una media de cuatro estrellas, ya te digo.
—El último no te salió demasiado bien. ¿Por eso quieres ponerme en
este? ¿Esperas que la gente lo compre?
Hago caso omiso de su provocación.
—No quiero ponerte a ti en el libro. Solo a un personaje como tú.
—¿Como yo?
—Eso es lo que acabo de decir.
—¿Sabes siquiera quién soy?
—Por supuesto —miento.
—A ver, asómbrame.
«Mierda».
—Bueno, a ver, quiero decir… sé cómo son los hombres como tú.
—¿Como yo?
Me encojo de hombros.
 —Ricos. Solteros. Trabajan demasiado. Se toman la vida demasiado a
pecho. Son controladores. Ambiciosos. En el fondo, generosos. —Inspiro—.
Eres determinado. Independiente. Leal. Tienes debilidad por tu madre. Un
problema con tu padre. Y te has pasado la vida tratando de escapar de la
sombra de tu abuelo.
—No soy inferior a nadie.
—Pero no te has ganado el respeto de tu abuelo.
—Sí que me lo he ganado.
Ladeo la cabeza y lo observo con los ojos entornados.
—¿Seguro?
Sonríe, pero el gesto no se le refleja en la mirada. Ni en la vena de la
frente, que está a punto de estallarle.
—Yo también te he calado, Penelope Hart.
Creía que me iba a derretir al oírle pronunciar mi nombre. Pero lo único
que siento es un nudo de nervios en la garganta que amenaza con ahogarme.
Le he soltado todo lo que pensaba sobre su vida personal sin tener en cuenta
cómo podía hacerle sentir. Y ahora está a punto de devolverme la pelota.
«De acuerdo».
Aplaco las preocupaciones y le sonrío.
—¿Qué sabes sobre mí? Más allá de lo que ha dicho tu abuelo. —Me
pongo el dedo en la barbilla—. ¿Qué ha dicho? No me acuerdo… Sé que no
ha añadido irresistible, pero es que eso ya es evidente…
—Recuerdo perfectamente lo que ha dicho. —Habla con un tono gélido.
Uso las mismas palabras que él ha usado y sonrío con suficiencia:
—A ver, asómbrame.
—Ha dicho que eras encantadora.
—Soy encantadora…
—Educada.
—También lo soy…
—Auténtica.
—Falsa ni siquiera forma parte de mi vocabulario.
—Y mi favorita… —Me recorre con los ojos. No lentamente. No de
forma sexy. Sino con rapidez. Con crueldad. Está a punto de decir algo que
me va a doler. Me preparo para oírlo—. Cree que podrías pasar por una
señorita.
—Jake —lo avisa Cam, pero este lo ignora.
—Claro que la definición de señorita para mi abuelo es una mujer con
clase, algo que sin duda tú no tienes. Es una mujer preciosa… Mira, voy a
ser generoso y te pondré un seis. Es una mujer con éxito.
—¡Yo he tenido éxito! —le espeto para defenderme—. He conseguido
algo con lo que sueñan millones de personas.
—Prenderle fuego a una bolsa llena de caca de perro no cuenta, cielo.
Me muerdo la mejilla para no chillarle. O besarlo porque me ha llamado
cielo. Incluso aunque haya sido para molestarme. Pero eso solo son mis
hormonas, que están revolucionadas. La verdad es que el ataque anterior
contra mi carrera de escritora y ahora su desprecio flagrante me han dolido.
En mi pueblo natal, tengo mala fama por ser la hija excéntrica y traviesa
de una mujer afligida y separada que crea piezas de arte de madera y prepara
la mejor tarta de limón de seis condados. Cuando me nombraron reina del
Festival de la Sandía el último curso de instituto, la gente nos felicitó a mí y
a mi madre durante meses. Creían que iba a ser lo máximo que lograría. A
ver, ¿qué más podía ofrecer al mundo una chica como yo después de haber
nacido fuera del matrimonio, abandonada por un donante de esperma cuando
todavía era un feto y criada como una salvaje por una mujer soltera que había
rechazado cualquier insinuación de todos los hombres disponibles (y algunos
no disponibles) del pueblo?
Yo ya sabía lo que decían las señoras del pueblo sobre mi madre durante
las discusiones que se celebraban cada sábado en el salón de belleza. Había
visto su nombre en la lista de plegarias de la iglesia los domingos por la
mañana. Había oído cómo la compadecían por tener una hija que era un
fastidio tantas veces que perdí la cuenta. Quizá había ojos que se ponían en
blanco cuando yo entraba en algún local, pero le clavaban los puñales en la
espalda a mi madre cada vez que salía de un sitio.
Cuando acabé el instituto, me apunté a la universidad local. Superé las
expectativas de mi pueblecito, aunque no me lo había propuesto, y como no
tenían nada malo que decir sobre mí, los chismorreos se apagaron. El indulto
duró hasta lo que siempre se conocerá como La gran separación, que ocurrió
durante el último semestre durante mi segundo año de universidad.
Cuando me faltaban seis horas para conseguir la diplomatura, con el
corazón roto y el puñetero trofeo de la Reina de la Sandía en la repisa de la
chimenea del salón como recordatorio constante de que todos los labios de
Mount Olive, en Misisipi, me querían decir «te lo dije», decidí escribir un
libro.
Por mi madre.
Por mí.
Por mi derecho a hacerles una peineta a todas las señoras del pueblo para
que tuvieran un motivo real para rezar.
Y eso hice.
Y tres años más tarde, sigo haciéndolo, me refiero a sacarle el dedo del
medio a las viejas. Aunque lo hago a sus espaldas, ya que el centro de la
tercera edad donó el dinero que costó el cartelón que tiene mi foto en la linde
de la ciudad que reza «Bienvenidos a Mount Olive. Pueblo natal de la autora
superventas Penelope Hart».
Ser de pueblo es maravilloso.
Lo que haría por estar allí ahora mismo comiéndome un trozo de la tarta
de limón de mi madre. Viendo concursos en la tele y sin tener mil preguntas.
Pero no, estoy a más de mil kilómetros de distancia. Sentada en un sofá que
cuesta más que mi Chevrolet. Con la mirada fija en un hombre que creía que
era ese chico.
Se me desdibuja la visión y pestañeo para eliminar el agua de los ojos
antes de que se me salten las lágrimas. Tengo muchas ganas de llorar. Quiero
ponerme a sollozar. Liberarme. Pero no puedo. Me niego a que me aflijan las
palabras de este hombre. Si me lanzara por la ventana o me estrellara la
cabeza contra el televisor, entonces, sí, me echaría a llorar. ¿Pero voy a
verter una sola lágrima porque me ha herido?
Nunca.
¿Y qué ocurre cuando uno no procesa lo que siente? Que arremete
usando otra emoción. La mía es la rabia. O al menos, eso es lo que dice mi
instructor de control de la ira.
—En serio, eres un imbécil, ¿lo sabías?
—Parece que se te olvida que fuiste tú quien se coló en mi casa, leñe.
Pongo los ojos en blanco.
—¿Aún no te has cansado de decírmelo? Caray, me lo has dicho como
unas cuarenta veces hoy.
—¿Sabes de lo que estoy cansado yo? De que estés aquí.
—Vale. Pues me voy. —La manta se me cae al suelo al ponerme de pie
—. ¿Me dejas usar tu teléfono? ¿Por favor?
Me dedica una mirada altanera.
—Vaya, la pueblerina cateta se ha vuelto educada.
—Que te jodan.
Me voy pisando cabreada hasta llegar a su despacho y hago caso omiso
de sus protestas. Me siento en su silla y descuelgo. Me apoyo el auricular en
el hombro y marco a golpes el número y luego alzo la mirada.
Jake está en el umbral. Se apoya con los brazos en el bastidor. Tiene el
torso largo. Cincelado. Repleto de abdominales. Saco la lengua para
humedecerme los labios al ver sus cicatrices de la grasa del beicon. Caray, si
es que tiene sexy incluso el ombligo. Y la posición en la que está hace que
los pantalones de pijama de cintura baja estén demasiado cerca de la base de
su polla.
«Es un imbécil».
«Es un imbécil».
«Es un imbécil».
Entre este mantra, su ceño fruncido y la llamada al otro lado del teléfono,
consigo aplastar el sofoco que se apodera de mi vientre.
—¿Te importaría? Estoy hablando por teléfono.
Farfulla algo sobre lo ridícula que soy, joder, que tengo que darme prisa
y que no toque nada; cierra la puerta y se va. Tengo que propinarme un
puñetazo a nivel mental para sacarme de la cabeza la imagen de su culo
mucho después de que haya desaparecido.
Jake Swagger es imbécil.
Chicago es una mierda.
Y quiero un trozo de tarta.
Ha llegado el momento de volver a casa.
 Capítulo 7

Mi madre pasa por las cinco etapas del duelo cada vez que hablo con ella.
Primera etapa: negación.
—No puede ser que me estés llamando desde un ático de lujo en Chicago
para pedirme dinero y que puedas volver a casa. ¿De verdad, Penelope?
¿Cómo has llegado a este punto?
Segunda etapa: ira.
—¿Cuántas veces tengo que decirte que no te metas en los asuntos de los
demás, eh? ¿Ahora qué vas a hacer si Emily vuelve con este chico y se
acaban casando? No solo has quemado una bolsa de caca de perro, jovencita.
Has eliminado por completo cualquier posible futuro de tu mejor amiga con
su potencial marido.
Tercera etapa: negociación.
—Te mandaré el dinero para que vuelvas a casa solo si me prometes que
pararás de hacer todas estas trastadas.
Cuarta etapa: depresión.
—¿Tienes idea de lo que me pasaría si te ocurriera algo? Ya estoy
comiendo Oreos de la ansiedad mientras hablo contigo. Estaré tan gorda
como una casa para cuando vuelvas.
Quinta etapa: aceptación.
—Me alegro de que estés bien. Eso es lo único que importa.
Cuando cuelgo, tengo una sonrisa en los labios. La preocupación de mi
madre suele tener ese efecto. Es agradable que alguien se preocupe por ti.
Quizá este es el problema que tiene Jake. No le dieron el amor suficiente
cuando era pequeño. No me voy a morir si soy un poco más empática. Al fin
y al cabo, desde que lo conozco, solo le he traído problemas.
«Uf. ¿Por qué hablar con mi madre siempre me hace ser más
comprensiva?».
«¿Y por qué Jake no puede parecérsele un poco más y quererme
incondicionalmente a pesar de todos los defectos que tengo?».
Como no lo hace, me aseguro de dejar un montón de huellas por toda la
madera pulida del escritorio. Y como soy depravada e infantil, me levanto la
toalla y meneo el culo desnudo sobre su silla.
Regreso al salón más animada. Me siento mejor. Pronto me despediré,
pero no estoy triste. Aunque nunca fue su intención, Jake me ha regalado
muchísimo mientras he estado aquí: material para mi libro, un viaje en
limusina, vistas de Chicago y de su cuerpazo medio desnudo, pizza, beicon y
un pase gratuito para salir de la cárcel.
Bueno, en realidad no me ha ofrecido nada de eso. Se lo he robado. Pero
los tecnicismos están sobrevalorados.
—Que no lo voy a hacer, joder, Cam. Olvídate.
Me quedo en el umbral del despacho con la esperanza de oír algo más.
Pero Jake me ve al instante.
«Siempre me frustra los sueños…».
Sonrío para indicarle que lo perdono. Estoy lista para anunciar que me
voy. Despedirme. Pero me mira con cara de pocos amigos, abandona el salón
y sube las escaleras furioso. Y así de fácil, vuelvo a estar cabreada. Y la
intención de irme desaparece. Prefiero quedarme hasta que me eche solo por
tener la satisfacción de que, por enésima vez, lo he sacado de quicio.
—No está enfadado contigo, reina. —Los labios de Cam se curvan un
poco en una sonrisilla de disculpa. Es mono y tal, pero sigo enfadada.
—¿Siempre lo estás disculpando? —Me dirijo al armario de la licorera.
Darme a la bebida no me parece mala idea ahora mismo.
—Cuando tengo que hacerlo.
Me sirvo un vaso y me bebo el líquido burdeos de sabor ahumado.
«Joder, cómo arde». Toso un par de veces. Entonces, me sirvo otro y me
siento delante de Cam.
—Eres un buen amigo. No sé por qué, pero lo eres.
 Cam se encoge de hombros.
—Jake es como una cebolla. Tiene capas.
—Acabas de decir lo mismo que en Shrek.
Sonríe.
—Es una buena peli.
—Entonces, si no está enfadado conmigo, ¿con quién?
—Se ha cabreado por todo lo que ha pasado con la señorita Sims.
Además, su abuelo siempre lo pone de mala leche.
—Bueno, pues no tenía que pagarlo conmigo. —Tomo un sorbito. Me
sienta mejor. Seguramente porque es el tipo de alcohol que se supone que
debes saborear. No engullir.
—A ver, guapa, te colaste en su casa. —La sonrisa brilla en los ojos de
Cam. Me reiría con él si estuviera más animada.
Me cruzo de piernas y los ojos de Cam bajan hasta mis rodillas desnudas
antes de volver a centrarse en mi rostro. Se le ensancha la sonrisa.
Tomo otro sorbo de whisky. O de coñac. O de lo que sea esta puñetera
bebida carísima. No puede ser que me haya emborrachado con tan solo dos
vasos. Pero sí que me siento más relajada. Tengo menos frío. Y de pronto,
todo esto me importa menos.
—Mira… —Inspiro hondo. Las extremidades me pesan más cuando las
relajo—. Lo que hice estuvo mal. Lo reconozco. ¿Pero que esté aquí hoy?
Eso no ha sido culpa mía. Le podría haber dicho a su secretaria que era la
señorita Sims. Pero no lo he hecho. Le podría haber pedido que me pagara la
fianza. Pero tampoco lo he hecho.
Tengo hipo. Suena exactamente igual que el rebuzno de un asno. Me
tomo dos sorbos más para espantar el hipo.
—He colgado el teléfono, Cam. He colgado. —Hipo—. ¿Sabías que he
escogido la muerte a involucrar a Jake en mis problemas? Mi compañera de
celda iba a matarme si volvía adentro. Y tendría que haber… —Hipo—,
vuelto ahí dentro si no hubieses venido, porque no me dejaban ir a no ser que
viniera alguien a buscarme.
Me termino el vaso.
Vuelvo a hipar.
—Creo que voy un poco borracha.
 —Es que te estás pimplando un whisky de malta de ciento ochenta
grados, reina. La gente suele tomarse dos dedos durante un buen rato. El
primer vaso que te has tomado eran unos cuatro dedos. —Señala el vaso
vacío que sostengo en la mano—. Y este otro han sido cinco, al menos.
—Oh. —Hipo. Observo el vaso de cristal. «No debería habérmelo
llenado hasta los topes»—. ¿Sabes? Si fuera al revés y Jake estuviera en mi
casa, en vez de así, que soy yo la que está en su casa, las cosas no estarían
como están.
Cam suelta una risita.
—No te entiendo.
Hipo.
—Bueno, pues para empezar, no tendría que servirse la bebida él mismo.
Después, yo le habría ofrecido parte de mi desayuno. Además, él no tendría
que —bajo la voz e imito lo mejor que puedo a Jake— «pasearse como
Pedro por su casa por mi piso, vestido con mi toalla» porque habría
encontrado algo para que se vistiera. O no, porque seguramente querría que
se paseara con tan solo una toalla. Pero no me habría quejado, joder.
Hipo.
Me pesa la cabeza. No tengo la sensación de que el cuello me la aguante
bien. Así que dejo que caiga y paso el dedo por el borde del vaso vacío.
—Me ha dolido lo que me ha dicho, Cam.
Me mira con amabilidad.
—Siento que te haya dolido, Penelope. —La sinceridad de su voz es
auténtica.
—Gracias. El yayo Swagger es un imbécil. Alfred es un imbécil por
haberme dado esa mierda de sombrero de copa. Ross es un imbécil por
haber… bueno, no, Ross es majo. Y tú también.
Hipo.
—De todos, tú eres el mejor, Cam.
—Ay, qué mona. ¿Nos la podemos quedar, Jake?
Una botella de agua aparece en mi campo de visión.
—Bébete esto. —Levanto la cabeza, que me pesa, y la echo para atrás,
atrás, atrás hasta que me encuentro con los ojos azules y gélidos de Jake
Swagger—. Todo… por favor.
 Le arranco la botella de los dedos. Lo intento, al menos. Suerte que la
tiene bien agarrada. Lo consigo la segunda vez.
—Vaya, pero si el imbécil prepotente —hipo— tiene educación.
—No te pases.
Lo imito en mi imaginación mientras me bebo el agua. Toda. Como me
ha pedido. Con la promesa subyacente de azotarme si no le hago caso. Y no.
Esto no es fruto del alcohol. Ni de mi imaginación de escritora. Estoy segura
de lo que digo.
Hipo.
Suena el móvil de Cam y este mira la pantalla y luego, a Jake.
—No seas cabrón. Te lo digo en serio. Tampoco estúpido. Pídeselo.
Jake se limita a chasquear los dedos. Tiene los ojos clavados en mí.
Ignora a Cam, que lo fulmina con la mirada desde la otra punta del salón.
Cuando el teléfono de Cam vuelve a sonar, este suspira y se va. La
frustración es evidente en su voz cuando descuelga con un:
—¿Qué?
Jake me ofrece una segunda botella de agua. Esta vez no se la arranco de
las manos. La acepto, junto a un puñado de galletas saladas, y asiento en
señal de agradecimiento.
—¿Pídele qué a quién? ¿Se refería a mí? ¿Quieres pedirme algo?
—No.
«Por Dios».
Hipo.
—En fin. Bueno, necesito pedirte algo. Un favor. Y estoy bastante segura
de que este te va a gustar.
—Eso ya lo decidiré yo.
«La madre, pero qué prepotente».
Hipo.
Se sienta en el sofá y me ofrece una mirada expectante. Lo hago esperar
un rato mientras me zampo una galleta y me lo como con los ojos. Lleva
tejanos y una camiseta gris. No me decido: no sé si es más sexy vestido así o
con el torso desnudo.
—¿Puedes llevarme hasta la estación de bus? ¿O pedirme uno de esos
yubers? No sé cómo se hace.
 Hipo.
Su sonrisa es cautivadora. Todas las arrugas de seriedad se evaporan. Los
ojos se le iluminan. Este hombre es sexy cuando está cabreado. Pero es
guapo a rabiar cuando no lo está.
—Uber.
—¿Cómo?
—Que se llama Uber.
—Ah. —Me meto una galleta en la boca—. Es que si empieza con u no
sé cómo demonios pronunciarlo. Confunden. Donde yo vivo, no hay. Ni
siquiera hay taxis.
—¿Y qué hacéis cuando necesitáis ir a algún sitio?
Le dedico la mejor mirada con la que puedo sugerirle que es idiota.
—Conducir.
Pone los ojos en blanco.
—Me refiero a cuando salís, listilla. Cuando vais a un bar o a una
discoteca. Porque hay bares y discotecas, ¿no?
—Sí, los hay —respondo, con la boca llena de otra galleta. Hipo.
—Entonces, ¿qué hacéis cuando salís a un bar, bebéis demasiado y no
podéis volver a casa en coche? ¿O es que los pueblerinos conducen por ahí
borrachos?
Asiento.
—Sí. Básicamente es lo que hacemos.
—Por Dios —masculla.
—No uses el nombre del Señor en vano.
—No lo he hecho. Lo estaba invocando para que traiga la iluminación a
Mount Olive, Misisipi, en cuanto le sea posible.
Le sonrío enseñándole los dientes.
—Míralo, qué gracioso.
—Mírala, qué borracha.
—Me he bebido nueve dedos de whisky.
Hipo.
—Y me estás llenando el sofá de migas de galletas; sofá que, por cierto,
me costó treinta mil dólares.
—Pues seguramente también hay corteza de pizza de la otra noche entre
los cojines.
Cierra los ojos y niega con la cabeza. Pero no se enfada. Me gusta
cuando está así: sin cabrearse. Se ha tenido que esperar hasta que esté a
punto de irme para empezar a comportarse como es debido.
—Bueno, ¿me llevarás a la estación de bus?
Me observa durante un rato. No estoy segura de cuánto, pero mientras
tanto me he comido cuatro galletas. Si pudiera darle al botón de rebobinar,
habría estado borracha todo el tiempo que he estado con él. Es más fácil.
Menos intenso. Soporto mejor sus miradas estoicas, largas y silenciosas sin
ponerme nerviosa o sentirme insegura. Aunque podría ser que esta sea la
primera vez que me ha mirado sin repulsión.
—Lo de hoy ha sido culpa mía —dice.
Miro de golpe al otro lado del salón esperando ver un zepelín surcando el
aire al otro lado de la ventana que rece «¡TOMA YA!».
—¿Es una disculpa?
Hipo.
—No. Pero lo que le has dicho a Cam era cierto. Lo de ayer fue culpa
tuya. Pero lo de hoy ha sido culpa mía.
—¿Nos has estado escuchando a escondidas?
Me fulmina con la mirada.
—No puedes escuchar a escondidas si estás en tu propia casa.
—Sí que puedes, tú lo has hecho.
Cierra los ojos. Creo que se ha vuelto a poner a rezar. Seguro que para
que el Señor le dé más paciencia, que no por la iluminación. Cuando termina,
articulo un «Amén».
Y vuelvo a hipar.
—Eres imposible.
—Creo que sé por qué tienes esa sensación.
Se pellizca el puente de la nariz, exasperado, pero veo que una sonrisa le
aletea en los labios. Y, de repente, me muero de ganas de que me bese.
Quizá es por el alcohol.
Quizá son mis hormonas.
Quizá es porque es el hombre más sexy que he visto en la vida y dudo
que pueda vivir un segundo más sin sentir sus labios en mi boca. Incluso
aunque me tenga que subir a su regazo, sentarme a horcajadas sobre esos
muslos duros y robárselo, necesito un beso.
Si me rechaza, ¿qué más da? Si me detesta, no importará. No tengo nada
que perder y puedo ganar mucho. Enseguida me iré. Seguramente, durante la
próxima hora. Nunca más me volverá a ver. Si no le beso, me voy a
arrepentir para siempre. Sin embargo, si le beso, incluso aunque sea un
desastre, al menos siempre podré recordarlo. Y quizá me gano una orden de
alejamiento. No obstante, eso suena mucho peor de lo que es en realidad.
Tampoco es que no me hayan puesto nunca una…
—¿Puedes darme otra botella de agua? —Me he quedado sin aliento y
aún no me ha besado siquiera.
—Claro. —Me quita la botella vacía de la mano, pero en vez de dirigirse
hacia la cocina, va hacia el minibar que hay al otro lado del salón.
Y yo que quería tener tiempo de crear un plan decente…
Es ahora o nunca.
Me pongo de pie con dificultad. Pierdo el equilibrio en el tercer paso, y
justo antes de caerme de bruces al suelo, me quedo a dos centímetros de sus
labios cuando se gira.
—¡No f…!
Di «fastidies».
Hazlo.
Ahora mismo.
¿Notas cómo los dientes se hunden en el labio inferior justo en la f?
Bueno, pues ese ha sido el instante preciso en el que mis labios se han
abatido sobre su boca. Así que en vez de besar unos labios blandos y
fruncidos y luego conseguir que se separen con la lengua y tragarme su
gemido mientras le como la boca, que sabe a whisky y a menta —aunque no
hay nadie que sepa a whisky y a menta—, termino lamiéndole los dientes.
Y las encías.
A todo esto, él se queda petrificado.
A ver, cualquier ser humano con un mínimo de decencia al menos
trataría de salvar el beso. Quiero decir, que no tiene por qué quedarse ahí de
pie y dejar que me humille. No le costaría nada echarse hacia atrás.
Agarrarme de la cabeza. Inclinar la suya. Algo. ¿Pero lo hace? Por supuesto
que no. Y no puedo hacerlo yo porque estoy apoyando la lengua contra sus
dientes para evitar caerme de bruces, literalmente.
«Al menos ya no tengo hipo».
Me agarro a sus hombros y me separo de él. Ni siquiera reacciona. Ni
siquiera cuando trastabillo se mueve para agarrarme. Sigue con los dientes
clavados en el labio inferior. Con las cejas tan fruncidas que me parece que
se le podría desgarrar la piel de las sienes.
Después de recuperar el equilibrio, me cruzo de brazos y niego con la
cabeza mirándolo.
—Debes de ser el hombre que peor besa de todo el planeta.
—¿Yo?
—Sí, tú. Eres un desastre besando.
—No me jodas que lo dices en serio…
—Me lo has arruinado —lloriqueo mientras alzo la mano. Me tropiezo
otra vez. Sigue sin ayudarme. Así que pongo las manos en jarras para
ayudarme a recuperar el equilibrio porque es evidente que no puedo contar
con él.
Su expresión se relaja un poco y se pasa la lengua por las marcas del
labio. Yo debería estar pensando en la sensación de esos labios sobre los
míos. En el sabor de su lengua. Debería ponerme cachonda ver cómo se lame
los labios.
Pero no.
—Has tratado de lamerme el esmalte de los dientes, Penelope. Creo que
podemos afirmar que eres tú quien besa mal. No yo.
Desvío la mirada y farfullo:
—En mi imaginación salía diferente. —«Lo que me recuerda…»—. Al
menos podrías haber intentado salvarlo.
—Eso era imposible de salvar.
Lo fulmino con la mirada.
—¿Cam sigue aquí?
Me observa con recelo.
—¿Por qué?
—Porque he imaginado que yo de aquí me iba habiéndome besado con
alguien. Y siempre consigo lo que quiero porque soy muy testaruda. Y como
contigo no ha funcionado…
—Sí, la verdad es que no.
—Bueno, tampoco te lo voy a restregar…
—Cállate.
—¡Eh! No me trates así…
—Cállate, Penelope.
Doy un pisotón.
—No me pienso…
Di «pienso».
Hazlo.
Ahora mismo.
¿Notas cómo los labios se fruncen en la o?
Bueno, pues ese ha sido el momento exacto en que Jake Swagger me ha
besado.
Tiene los labios carnosos, pero no blandos. Son demasiado fuertes,
demasiado dominantes para considerarlos blandos. ¿Su lengua? Esa sí que es
blanda. Me la pasa por el labio inferior. Luego por el superior. Esquiva mis
dientes porque, a diferencia de mí, él no lame el esmalte. Y, a diferencia de
él, yo no soy una imbécil. Así que pillo la indirecta y abro más la boca para
que me pueda devorar. Y saborearme. Y que yo pueda saborearlo. Y
adivina…
Sabe a whisky y a menta.
No sé de dónde sale la menta, pero de verdad te juro que detecto el toque
fresco de la menta verde. Tomo nota mental de buscar cuánto vale en Ebay el
enjuague bucal veinticuatro horas que usa.
Suelto un quejido cuando me mete la mano entre el pelo. Él gruñe al
oírlo. Se aferra con más fuerza. Me agarra con la otra mano de la cintura y
me acerca a él. Esta vez, cuando me tropiezo, me sostiene. Debería decir que
su pecho me sostiene. Sea como sea, acabo apretada contra ese bloque rígido
de cemento que hay debajo de la camisa.
Lentamente.
Me besa muy lentamente. ¿Cómo puede ser tan apasionado algo que es
tan lánguido, seductor y arrollador? Yo qué sé. Pero este hombre es capaz de
conseguirlo.
 No quiero que pare nunca. «Por favor, Señor, no dejes que termine».
Desliza la mano hasta un lado de mi cuello. Ahueca la otra mano en la
mejilla. Me acaricia la mandíbula con el pulgar. Retira la lengua, pero no
separa los labios. Con suavidad, me da besos por todo el labio inferior.
Reprimo las ganas de meter la lengua de nuevo en su boca porque sé que
significa que el beso se está acabando.
Siento que me han desaparecido todos los huesos del cuerpo cuando
separa sus labios de los míos, pero me mantiene aferrada contra él. Tan cerca
que todavía noto su aliento cálido sobre los labios magullados. Con un
parpadeo, abro los ojos y los levanto para encontrarme con los suyos. Esos
remolinos de color se oscurecen por momentos con lo que espero que sea
una promesa no verbal de una guarrada erótica.
—Y eso, Penelope, ha sido un beso.
«Joder, ya ves».
—Ejem…
Jake me suelta tan rápido que me mareo. Sigue agarrándome del codo,
pero da un paso atrás de inmediato. Entonces, me suelta y nos separa un buen
espacio. No me gusta este espacio. Quiero notar su calor. Su pecho. Su pene
metido en la vagina.
«Me cago en Cam y en su ejem».
—Siento interrumpir.
—No has interrumpido nada. ¿Qué quieres?
Me quedo muda del asombro al ver que Jake puede actuar con tanta
facilidad como si no acabara de comerme la boca. Estoy bastante segura de
que me he enamorado de él con solo ese beso. Y casi juraría que él también
se ha enamorado de mí.
¿Cómo no va a estarlo?
Beso de maravilla.
—Ha llamado la agencia.
Jake se vuelve de golpe para mirar a Cam. Yo tardo un poco más, pero al
final también imito su posición: de brazos cruzados, con los ojos
entrecerrados y clavados en Cam. En silencio, lo asesino con la mirada
porque ha arruinado el mejor momento de nuestra vida. Y tampoco parece
muy arrepentido.
 «Menudo chulo engreído».
—La señorita Sims ha tomado el tren hasta Milwaukee y se ha subido a
un avión para irse a su casa. No piensa volver a Chicago. Justo como te he
dicho que haría. Y por eso, te he dicho que se lo pidieras.
—¡Joder!
«Ya estamos».
La actitud de Jake me empieza a aburrir. Pongo los ojos en blanco y me
siento en el sofá, me tapo con la manta y me la meto por debajo del cuerpo y
me acurruco sobre los cojines. Creo que me voy a echar una siesta. Quizá
reviva el beso. Noto un cosquilleo en los labios y sonrío.
—¿Te crees que esta mierda hace gracia?
Echo un vistazo a Jake.
—¿Eh? ¿Qué? ¿El tema de la señorita Sims? No. ¿Por?
—Es culpa tuya.
Me encojo de hombros.
—Eh, quizá. Pero aunque no lo fuera, me echarías la culpa de todas
formas porque me colé en tu casa.
Vuelve a regalarme una de esas miradas suyas que lanza en silencio.
Creo que libra algún tipo de lucha interna cuando lo hace. Como si se
estuviera convenciendo de que no es buena idea matarme.
—¿Sabes el dineral que me has costado con solo subirte en el asiento
trasero de mi coche?
Bostezo. No me apetece nada tener esta conversación.
—Te olvidas de que no sabía pronunciar Uber hasta hace un rato. Así
que no. No tengo ni idea de cuánto te cuesta un viaje en coche.
—No el viaje en coche… —Hace una pausa y aprieta los labios en una
fina línea. O está tratando de notar el rastro de mi sabor en sus labios o… Sí.
Eso es lo que está haciendo. Pondría la mano en el fuego—. Cincuenta mil,
Penelope.
Ahora sí que ha captado mi atención.
—Perdona, que ¿qué?
—He pagado cincuenta mil dólares solo en los honorarios de la agencia
para encontrar a la mujer perfecta para que me acompañe a la fiesta de
jubilación de mi abuelo. Pregúntame ahora por qué.
 —¿Por qué?
—Porque a pesar de lo que tú te crees, removería cielo y tierra por ese
hombre. No porque esté tratando de ganarme su respeto, sino porque, por
supuesto, él se ha ganado el mío. Así que cuando me pidió que encontrara a
alguien que no fuera la puta evidente y habitual que suelo colgarme del brazo
en estas fiestas, le prometí que lo haría. Y esa promesa no es barata. Y ahora
ella se ha ido. Y todo porque tú robaste una puñetera bolsa de caca de perro.
«De hecho, yo misma metí la caca en la bolsa, pero bueno».
—Es admirable que quieras ir tan lejos solo por tu abuelo. Pero ¿de
verdad pagaste cincuenta mil por una noche con esta tipa?
—Sí.
—¿Y no había ofertas o algo?
—Me cago en la leche…
—¿Qué? Solo era una sugerencia. Yo te lo habría hecho por la mitad.
—Ah, ¿sí?
—Claro. Págame veinticinco mil y me convertiré en quien quieras que
sea esta noche.
Jake sonríe. Y es una sonrisa que da miedo. No me gusta.
—No voy a pagarte veinticinco mil, Penelope.
Niego con la cabeza.
—Era una broma. Ni pagándome salgo yo con el abuelo gilipollas ese
que tienes.
—Me alegro de que digas eso.
Lo observo con recelo.
—¿Por qué?
Su sonrisa se ensancha.
—Porque no te voy a pagar para que lo hagas.
 Capítulo 8

—¿Esto es como aquella vez que me dijiste que Jason Aldean sabía que
íbamos a estar en el bus de la gira y luego nos arrestaron por entrar en una
propiedad privada? —¿Por qué, cuando ya han pasado tres años, Emily
todavía trata de hacerme sentir fatal por eso? ¿Y por qué ahora? ¿Justo
cuando le acabo de dar las mejores noticias de nuestra vida?
Lo primero que he respondido después de que Jake me haya dicho que
voy a acompañarlo a la fiesta ha sido «¡Joder! ¡Tengo que llamar a Emily!».
Dicho y hecho. Y ahora me está echando en cara eso que hicimos hace
tiempo en vez de alegrarse por mí.
«Seguramente estará celosa».
—Bueno, nos arrestaron por entrar en una propiedad privada. Tampoco
es que presentaran cargos. Conseguí que los retiraran, ¿te acuerdas? Y tú te
llevaste un selfie en el bus de gira de un famoso. ¿Y recuerdas el par de
calzoncillos que logré sacarte a escondidas?
—Retiraron los cargos para no tener que verte nunca más, Penelope. Tú
no hiciste nada.
—Pero pudiste hacerte los selfies.
—¡Nos confiscaron los móviles y borraron todos los selfies! Formaba
parte del trato para que retiraran los cargos.
—Pero ¿y los calzoncillos?
—Se los vendiste al oficial…
—Sí, sí, cierto, a cambio de un bocadillo del Subway a medias y una
bolsa de patatas rancias. Tú dirás lo que quieras, pero la comida nos salvó la
vida esa noche. Nos habríamos muerto de un coma etílico sin comida.
—Yo casi tengo un coma etílico esa noche. —Suena resentida—.
Seguramente porque no quisiste compartir conmigo el puto bocadillo.
—Ese no es el tema, Em. Un billonario me acaba de pedir que lo
acompañe a una fiesta para impresionar a su abuelo. Es nuestro sueño hecho
realidad. Alégrate por mí. Y sobre todo, no le cuentes la verdad a mi madre y
dile que me vas a sorprender con un viaje a Nueva York y que vamos a
volver dentro de una semana.
—Vale.
—Y no te olvides de no salir de casa y no encender las luces para que no
pase con el coche por delante y sospeche.
—¿Y por qué no me tomo un bote de pastillas y duermo durante tres
días? ¿O para toda la eternidad?
—No seas dramática. No podemos permitirnos ese tipo de pastillas. Y he
oído que una sobredosis de Tylenol es muy dolorosa.
Oírla reír es música celestial.
—Eres tan capulla…
Todavía no sabe que el plan de vengarme de su corazón herido ha sido
todo un éxito. Decido guardármelo para cuando regrese. Así me elogiará más
y tal.
—Tengo que irme. Nos vemos pronto. Que den por culo a Luke
Duchanan.
—Que den por culo a Luke Duchanan.
—¿Acabas de nombrar a Luke Duchanan?
Doy un salto al oír la voz de Jake. Dejo el teléfono. Lo manoseo, torpe,
durante unos segundos antes de colgarlo.
—¿Qué? No. Ni siquiera me suena ese nombre. ¿Qué pasa? —Estoy
divagando. Porque es mentira. Y no tendría que mentirle si no estuviera
escuchándome a escondidas, otra vez. Y seguramente sería capaz de respirar
si no lo tuviera de pie en el umbral del despacho, otra vez. Tiene los brazos
apoyados en cada lado del marco y ofrece una imagen demasiado sexy, otra
vez. No puedo ni hablar sin tartamudear porque me pone cachonda verlo así,
otra vez. Y pienso en cómo me haría sentir estar a horcajadas sobre su cara…
otra vez.
 No me cree. Pero, por suerte, no insiste.
—Venga. Alfred acaba de subir el vestuario de la señorita Sims. Vamos a
ver si hay algo que te vaya bien. —Gira sobre los talones y se va andando
tranquilamente. Me tomo unos segundos para apreciar tal espectáculo. Un
minuto. Lo suficiente como para que me espete por encima del hombro—:
¡Penelope! ¡Venga!
—¡Voy corriendo! —«Casi que me voy corriendo también».
Lo sigo hasta la habitación de invitados, donde hay un carrito de equipaje
repleto de varias bolsas de ropa, cajas redondas y cuadradas con cintas muy
elegantes y un surtido de bolsas más pequeñas llenas de papel de seda de
colores.
—¿Todo esto para una noche?
—Iba a quedarse todo el fin de semana. —En cuanto miro a Jake con
esperanza, sacude la cabeza—. Tú no.
«Aguafiestas».
Me da otra botella de agua. Supongo que quiere que esté sobria. Pero la
verdad es que el entusiasmo que me ha embargado ya lo ha conseguido. De
hecho, no diría que no a otro vasito de alcohol.
Jake se pone a rebuscar entre los paquetes y va tirando cajas, papeles y
bolsas al suelo a medida que lanza las prendas sobre la cama. Agarro un
camisón negro de seda y me lo coloco por encima del pecho. Me va bien. Es
decir… Es mi talla exacta. E incluso por encima de la toalla, me queda
divinamente.
—Ponte esto. Tienes hora dentro de sesenta minutos. —Me lanza un
jersey de cachemira de color crema y unos tejanos. El camisón cae al suelo
cuando intento agarrar al vuelo las otras prendas.
—¿Hora para qué?
—Para prepararte para esta noche. No ibas a creer que te iba a dejar ir
así, ¿no?
Miro la toalla que me cubre y frunzo el ceño.
—Supongo que no.
—Ya decía yo. Vístete. Ross te espera en el vestíbulo. —Me señala una
bolsa azul que cuelga del portaequipajes—. Hay tres cargadores distintos en
esa bolsa. Carga el móvil y no entres en el despacho.
 «¡Mi móvil!».
«¡Facebook!».
«¡Toy Blast!».
—Por cierto, ¿quién demonios viene desde Misisipi solo con la ropa que
lleva puesta, un pasaporte, la tarjeta de crédito al límite y un billete de un
dólar arrugado?
—También tengo una tarjeta de débito.
—Tienes menos de cincuenta pavos en la cuenta.
—Bueno, estamos a final de mes. Me pagan el primero de cada… Un
momento. —Me cruzo de brazos y lo fulmino con la mirada—. ¿Cómo sabes
todo eso?
—Te vas a quedar en mi casa, Penelope —lo dice como si fuera razón
suficiente.
—Pero ¿cómo demonios te has enterado?
—He inspeccionado los bolsillos de la ropa que dejaste tirada en el suelo
de mi cuarto de baño. —«Madre de Dios. Habrá visto…». Sonríe—. Sí. Las
he visto. No sabía que hacían bragas con «Soy tu Huckleberry» en el culo.
No puedo hacer otra cosa que quedarme ahí, pasmada, pestañeando.
—Como ya he mencionado, te vas a quedar en mi casa. Ya no tienes
secretos. Y ahora, venga, vístete. Ross te está esperando.
Dicho esto, gira sobre los talones y me deja tras comprender que lo sabe
todo sobre mí y aunque yo sé un montón sobre ese chico, no sé
absolutamente nada sobre Jake Swagger.

***

—¡Jo-der! Ya está. Basta. Se acabó. —Me incorporo de golpe sobre la mesa

y cierro las piernas alrededor de la cabeza de la mujer que ha estado
inspeccionándome a fondo la vulva durante los últimos veinte minutos.
También me ha arrancado la primera capa de piel desde la raja del culo hasta
el clítoris, después de haberme depilado con cera hasta el último pelo que
tenía en el cuerpo. Tiene suerte de no haberse llevado una patada en la cara.
—De todos modos, ya hemos terminado. Te había dicho que la última
tira sería la peor. —Me guiña el ojo, la tal Alexandrea, como si todo esto le
hiciera gracia.
No hace ni puñetera gracia.
Nada de esto tiene gracia.
Es una mierda.
Si la belleza es este tipo de dolor, prefiero ser una hipopótama peluda.
Desde el momento en el que he entrado en este spa exclusivo de
atmósfera serena y música de flauta, me ha pasado de todo menos relajarme.
El masaje del tejido profundo me ha hecho saltar las lágrimas. El tratamiento
facial ardía como el fuego del infierno. Las uñas postizas que me han puesto
son demasiado largas y me he ganado miradas muy desagradables cuando lo
he manifestado. Y entonces, me han mandado a depilar. Creía que solo
serían las cejas. Estaba equivocada.
—Confía en mí, señorita Sims. Te va a encantar.
Ah. Y todo el mundo se cree que soy una puta.
—No me encantará como para repetir. Te lo aseguro.
Me arreglo la bata y la sigo hasta la siguiente cámara de tortura. Si no
fueran tan pesados con los móviles, le habría mandado un mensaje a Jake
para hacerle saber lo mucho que lo odio ahora mismo. Y para exigirle que
me besara en cada centímetro de piel marcada del cuerpo hasta que me sienta
mejor.
Me encantaría pensar que Jake me ha concertado esta sesión de
depilación porque tiene intenciones de follarme como si no hubiera un
mañana y prefiere que las mujeres estén depiladas. Pero él mismo me ha
informado antes de irme de su casa de que, más allá de peluquería y
maquillaje, no sabía qué me esperaba. La señorita Sims había pedido la hora
directamente. Yo solo iba a ocupar su lugar.
La señorita Sims es una puñetera masoquista.
Entramos en un salón de peluquería lleno de paredes blancas y espejos
enormes. Y, gracias a Dios, no suena esa música de flauta. No hay más
clientes. De hecho, no he visto ni un alma más allá de los trabajadores.
¿Acaso la señorita Sims reservó todo el spa?
—¡Pero mira qué cara! —No sé quién es el tipo este con el pelo peinado
hacia atrás y una sonrisa de oreja a oreja que se dirige hacia mí ufano, pero
me cae bien.
 Acerca las manos a mi cara lentamente, con cautela. Como si yo fuera
una obra de arte difícil de conseguir y temiera romperme con solo tocarme.
—Por fin, ¡un reto!
—¡Oye! —Le aparto las manos de un manotazo—. No seas capullo.
Tira la cabeza hacia atrás y se echa a reír.
—Ay, no, encanto, era un cumplido. —Tiene una sonrisa cálida y los
ojos le brillan, llenos de elogios, mientras me analiza los rasgos—. Mi
trabajo es arreglar lo feo. Pero es todo un reto para mis habilidades hacerte
aún más bonita de lo que ya eres.
Oh.
Bueno, ya que lo ha dicho así…
—Ven, siéntate. —Me señala con gestos una silla frente a un espejo y
luego convierte en un espectáculo agitar la capa antes de cubrirme con ella
—. Me llamo David Michael. Jake Swagger es íntimo mío. —Alzo una ceja.
Descarta mi gesto con un ademán—. No en sentido sexual, por desgracia.
Pero él se lo pierde.
—Sin duda, él se lo pierde.
—Me ha hablado de ti, Penelope Hart. —Sorprendida, lo miro, pero está
observándome el pelo—. Eres una chica lista. Pero tengo que preguntártelo:
¿querías que las cosas llegaran tan lejos?
Sus ojos se encuentran con los míos y niego con la cabeza.
—Solo quería escaparme de un chalado y de su perro.
De nuevo, tira la cabeza hacia atrás y se troncha de la risa. Me gusta
cómo expresa sus emociones sin reservas. Su indiferencia por cualquier cosa
que no sean sus sentimientos es contagiosa. Y sin quererlo, acabo riéndome
con él.
Cuando se serena con la sonrisa en los labios, me mira a los ojos a través
del espejo.
—Y ahora eres Cenicienta a punto de ir al baile.
—Sí, se podría decir así.
—Bueno, pues no perdamos más el tiempo. Jake quiere que encajes y
que no llames la atención, lo que significa que quiere que haga que te
parezcas a las otras.
—¿A las otras?
 —A las señoritas Sims de Chicago. Doñas plástico. Las falsas.
—Oh, vaya.
—Claro que he aceptado porque Jake no solo es mi amigo, también es un
cliente. Y me deja unas propinas que me pagan el alquiler un mes entero.
Asiento.
—Lo entiendo.
—Pero… —Me dedica una mirada pícara—. Jake no está aquí. A la
porra lo que haya dicho. Te mereces destacar.
La idea de destacar, de entrar en un salón como si fuera Cenicienta, de
que todos los ojos se fijen en mí hace que se me revuelva el estómago.
—¿Sabes? En realidad no me importa no desentonar. Pero ¿quizá sí que
podríais recortarme las uñas un centímetro?
Chasquea los dedos y aparece una mujer que me agarra la mano para
estudiarme las uñas. Luego saca una lima y empieza a limármelas.
«Esto no está nada mal…».
Observo cómo trabaja durante unos segundos hasta que las manos de
David Michael me estrechan los hombros. Cuando tiene toda mi atención, se
inclina hasta que su cabeza queda junto a la mía y ambos observamos mi
reflejo en el espejo.
—Voy a ser sincero contigo, preciosa. No eres el tipo de chica que no
desentona. Y no cabe ninguna duda de que no eres la señorita Sims. Pero
tampoco eres una princesa Disney, ¿verdad? Así que, Penelope Hart, dime la
verdad. ¿Quién quieres ser esta noche? —Se pone a susurrar—: ¿Qué tipo de
chica hace falta para hacer caer de culo a Jake Swagger?
Jake.
De culo.
Se me escapa un gemido solo de pensarlo.
Solo hay un tipo de chica que pueda doblegar a un hombre como Jake
Swagger.
—Esa chica.
 Capítulo 9

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—¡Sonríe, Cam!
Al instante, Cam posa para un selfie. Pone un brazo en el salpicadero,
inclina la cabeza hacia el centro del vehículo, junto a la mía, se lleva la mano
a la barbilla y sonríe. Madre de Dios, qué imagen. Está guapísimo. Sexy.
Arrogante. Rico. Todo lo que les encanta a las mujeres. Tomo la foto y la
subo a Instagram junto a las otras tres que he hecho.
Una vez David Michael ha terminado de transformarme en el ser humano
más bello de la Tierra, he llamado a Ross para que viniera a buscarme. Pero
estaba «con el señor Swagger». Así que se ha presentado aquí Cam. Me
alegro de que haya venido él. Mis seguidores se lo comerán con los ojos.
—Bueno, ¿qué? ¿Te gusta? —Muevo la mano alrededor de mi cara y el
pelo.
—Sabes que sí.
Es cierto. Me ha silbado en cuanto ha entrado. Parecía interesado cuando
le he enseñado las pestañas largas, el pelo elegante y las axilas depiladas. Me
ha dado unas cuantas vueltas, como si llevara un vestido de gala con tacones
en vez de la bata y las zapatillas que me han dado en el spa. Ha sonreído de
oreja a oreja.
—Vaya, la pueblerina ha dejado de ser de pueblo —ha dicho con su
mejor intento para imitar mi acento.
Me lo ha dicho hace diez minutos.
Y han pasado diez minutos.
Y necesito que me mimen.
—¿Soy más guapa que las otras señoritas Sims? ¿Eh? ¿Lo soy? ¿Lo soy?
—le pincho, mientras subo y bajo las cejas.
Se echa a reír.
—De verdad te puedo decir que eres muy distinta a todas las demás. —
Deja unos segundos para que me moleste antes de añadir—: Y eres mucho
mucho más guapa.
Solo estaba tomándole el pelo, pero la respuesta de Cam es auténtica. Me
sonrojo ante el cumplido. David Michael ha hecho un excelente trabajo con
el peinado y el maquillaje, pero sigo siendo yo. Cualquiera que me conozca
me reconocería de inmediato. Eso hace que el cumplido de Cam sea aún más
gratificante. Pero no me provoca el mismo efecto que la opinión de Jake.
Hablando del rey de Roma…
—¿Cuándo va a volver Jake?
—No estoy seguro. Estaba de un humor de perros cuando se ha ido, así
que supongo que algo no ha salido bien en el trabajo.
—Ah, ¿no está siempre de un humor de perros?
Cam esboza una sonrisa de suficiencia.
—Solo los días que amanece. —Nos detenemos porque hay tráfico y
Cam se vuelve para mirarme—. No está demasiado contento con esta…
solución. En parte porque no le gustas por lo que hiciste y, en parte, porque
no controla la situación. Se ha visto entre la espada y la pared y llevarte a ti
se ha convertido en su única opción.
—¿No le gusto?
—No le gusta lo que hiciste.
—Has dicho que no le gusto.
 —Por lo que hiciste.
—Es lo mismo, Cam.
—No, no lo es, Penelope. Así que deja de ponerte de morros.
A Jake no le gusto.
«Pues claro que no le gustas, lerda».
Qué mierda.
«Es tu castigo».
Casi que prefiero que me azoten.
«Todavía queda mucha noche».
—¿Sabes? Que yo lo acompañe a la fiesta no es su única opción. Siempre
podría ir solo.
—Eso nunca. Si Jake, uno de los solteros más cotizados de Chicago,
entra en un salón sin llevar a una mujer del brazo, es como si llevara un
cartel encima de la cabeza que diga «hombre soltero, rico y con éxito busca
un rollo de una noche». Además, su abuelo insiste en que vaya con
acompañante.
—¿Por qué?
Cam se encoge de hombros.
—Él es así. Dice que estas fiestas son para crear una red de contactos con
los clientes, no para mojar el churro. E ir acompañado elimina las
distracciones. En mi opinión, solo son bobadas. Mojar el churro es el único
aliciente que me hace ir.
Me imagino el «churro» de Cam. Y luego me siento culpable.
Al fin y al cabo, es el mejor amigo de mi futuro novio.
Pero no dejo de imaginármelo.
Y… no está nada mal.
Necesito distraerme.
—Venga, cuéntame. ¿Qué puedo esperar de esta noche?
—Que te envidien todas las mujeres. Que te tiren la caña todos los
hombres. Que te analicen todos los trabajadores de Swagger, S. A. Que los
abuelos te dediquen miradas de desaprobación. Que Jake esté de mal humor.
Que los periodistas sean impertinentes… —Me ofrece una sonrisa—. ¿A que
suena divertido?
—No. Suena fatal. ¿Habrá algo bueno en la fiesta?
 —¡Obviamente! Yo. Y alcohol.
Me echo a reír.
—Claro. Seguro que al abuelo le encantará que me emborrache, agarre el
micro y suba a trompicones al escenario para contar chistes malos con un
hipo que me hace parecer un burro.
—La verdad es que tienes un hipo interesante.
—También tengo unos pasos de baile que son para morirse.
—No me cabe ninguna duda. Y los necesitarás.
El teléfono nos interrumpe. Cam aprieta un botón del volante.
—Sí, ¿señor Swagger?
Se oye movimiento de papeles y el ruido de los cajones abriéndose y
cerrándose. Entonces, Jake habla y el corazón me golpea el pecho.
—¿Dónde estáis?
—Casi hemos llegado a tu casa.
—¿Está contigo?
—Sí.
—¿Y?
—¿Y… qué?
—¿Cómo la han dejado?
Cam me guiña el ojo.
—Te aseguro que será la reina del baile.
Jake gruñe.
—Hasta que abra la boca.
«Será gilipuertas».
—¿Ahora es cuando me juras que me la vas a meter en la boca si no la
mantengo cerrada? —pregunto, con mucha más indiferencia de la que siento.
El único sonido que se oye al otro lado del teléfono es la respiración de
Jake. Ni media palabra. No se oye ruido de fondo. No hay gruñidos de
desaprobación. Tan solo un respirar profundo e intenso que no oiría de no ser
porque estoy aguzando el oído al máximo para discernir su reacción. O
porque los altavoces bluetooth de Cam son de última generación.
Cam se cubre la boca con la mano para esconder la sonrisa. También él
parece estar esperando a que Jake diga algo. Pero, de pronto, oímos que
comunica.
 —Vaya… —Cam se ríe entre dientes—. Eso le ha callado la boca.
—Sin duda.
—Deberías usar indirectas sexuales más a menudo cuando quieras
callarle la boca a un imbécil.
—Quizá lo haga.
—Me juego lo que quieras que esa frase te funcionaría incluso con tipos
aún más imbéciles que Jake.
—¿Hay algún tipo que sea aún más imbécil que Jake?
Lo miro, confundida.
Sonríe, burlón.
Entonces me doy cuenta.
Sí que hay alguien que es aún más imbécil que Jake.
—El abuelo.
Y ni de coña le diría yo algo similar a él.
Para nada.
Bueno.
«Miento».
Lo haría.
Y quizá lo haga.

***

¿La chica esta?

¿La del espejo?
¿Esta tan guapa que me está mirando?
Sí.
No es Penelope Hart.
Pero sea quien sea… bueno…
Está buena que te cagas.
El «atuendo» que Jake ha mandado arreglar para mí es un vestido de
tubo, con escote de pico, está cubierto de lentejuelas doradas y tiene cola de
sirena. El vestido se me pega a curvas que no sabía que tenía. Las copas, que
son C, parecen D. Se me ve un culo que parece el de las Kardashian. Las dos
rajas que empiezan a medio muslo en cada lado del vestido exhiben unas
piernas que parecen más largas y tonificadas gracias a las sandalias de tacón
de quince centímetros atadas al tobillo.
Y este color me queda que ni pintado. Mi piel olivácea recién depilada
refulge en contraste con la tela dorada. Añádele las pestañas largas y negras,
los labios con brillo natural y un peinado sencillo pero elegante con una
coleta de lado que me ha hecho David Michael y… ¡voilà!
Esa chica.
Hago una pose.
Me hago un selfie.
Se la mando a Emily.
Espero a que me conteste diciendo lo espectacular que estoy.
Recibo el emoji del dedo corazón levantado.
«Qué envidia me tiene».
Sé caminar con tacones. Y con un vestido con cola. La primera norma es
no mirarte los pies. Pero justamente eso es lo que estoy haciendo cuando me
choco con el pecho de Jake en el pasillo. Sus manos me agarran de los brazos
para ayudarme a mantener el equilibrio, ay, Dios mío.
Tiene las manos cálidas y fuertes y se me empiezan a mojar las bragas, si
es que se puede llamar bragas a la fina tira de encaje que llevo debajo del
vestido.
Lo miro de arriba abajo.
Viste un esmoquin.
Un esmoquin negro.
Con pajarita.
No es muy distinto del traje que suele llevar. Porque a ver, ¿por qué las
mujeres se sobreexcitan tanto cuando ven a un hombre que siempre lleva
traje vestido con un esmoquin? ¿Más allá de esa cosa que se ponen en la
cintura y que parece una faja lumbar, no son exactamente lo mismo?
Con todo, está como un tren. Qué ojazos gris verde azulados y qué pelo
oscuro. Alto y ancho de espalda, tiene un aire gallito e inquietante y me está
examinando con una expresión acalorada. Empieza por los tacones. El
vestido. El pecho. El cuello. La cara. Los ojos.
—¿Q- qué te parece?
 Se aclara la garganta y da un paso atrás. De repente, muestra una actitud
estoica.
—Servirá.
No me enfado. Sonrío porque sé que le gusta. Lo que pasa es que es un
capullo arrogante y no quiere admitirlo.
—Tenemos que repasar un par de cosas.
Me pongo a zapatear al estilo irlandés, como si hiciera river dance,
chasqueo los dedos y, haciendo las pistolas con los dedos, lo apunto.
—¿Qué pasa?
—Para empezar: no vuelvas a hacer eso.
Lo vuelvo a hacer.
No parece impresionado.
Me mira como si fuera imbécil hasta que recobro la compostura, borro
mi sonrisa y asiento.
—Vale.
—No respondas a ninguna pregunta personal sobre nosotros. Si alguien
te pregunta, y lo harán, de qué me conoces, hazlo sencillo: somos viejos
amigos. Si te presionan para que les cuentes más, te excusas con educación.
No le digas a nadie tu apellido real. Si alguien te pregunta, di Smith. O
Jones…
—¿Y por qué no Swagger?
—Penelope…
—Bueno, vale. ¿Qué más?
—Evita a toda costa a mi abuelo. Con un poco de suerte, estará
demasiado ocupado con todo el mundo para tener tiempo para acorralarte,
pero no puedo asegurarte que no saque tiempo para hacerlo. Siente
curiosidad por conocerte, no sé por qué cojones. —Jake frunce las cejas con
aire pensativo mientras me retira sin miramientos un rizo que tenía en la
cara.
—¿Has terminado? —Tengo la respiración un tanto entrecortada y
seguro que se habrá dado cuenta.
Aparta la mano y me mira a los ojos.
—La fiesta a la que vamos es importante, así que necesito que refrenes tu
locura. ¿Podrás hacerlo? ¿Por favor?
 Sonrío encantada.
—¡Joder, mírate! ¡Si dices por favor y todo!
—Tampoco uses esa palabra.
—¿Cuál?
—Joder.
—Ay, pero qué poco coloquial eres.
—Bueno, tampoco es que tenga un buen ejemplo.
—De acuerdo. No diré joder. ¿Has terminado?
—No. ¿Sabes bailar?
Vuelvo a zapatear al estilo river dance.
Se pellizca el puente de la nariz.
—Oye… —Le aparto la mano de la cara—. Es broma. Supongo que te
refieres a bailes de salón. Sí. Sé bailar. Puedo bailarte de todo. Un tango. O
un poco de country: un electric slide, un watermelon crawl…
—Me hago una idea. ¿Tienes alguna pregunta?
—Sí. ¿A qué te dedicas, exactamente?
Parece sorprendido.
—¿No lo sabes?
—Sé que eres el director ejecutivo de Swagger, S. A., pero no tengo ni
idea de qué es.
—¿Es que en Misisipi no prestáis atención al mercado de valores? ¿A la
NASDAQ? ¿No te suena?
—Me suena —le espeto y lo fulmino con la mirada—. ¿Me vas a contar
a qué te dedicas o no?
—Soy capitalista de alto riesgo.
—¿Como en la película De boda en boda?
—Me dedico a invertir en algo más que en camisas y pantalones,
Penelope.
—¿Así que pones dinero en las ideas de los demás?
—A veces. Pero prefiero comprárselas para tener yo el control absoluto.
Si eso no es una opción y se trata de algo de lo que no quiero desentenderme,
me conformo con ser el propietario con un 51 por ciento de las acciones.
«Me cuadra teniendo en cuenta que es un puñetero controlador».
 —¿Has salido en el programa Shark Tanks?
—No.
«Por supuesto, no iba a ser ese chico y una estrella de un reality».
—No me extraña...
—¿Por qué «no te extraña»?
—Ah, no, por nada. Ya sabes. —Inclino la cabeza y lo examino—. Te
tenía por alguien que se dedicaba a la compra-venta de empresas. Como el de
Pretty Woman.
Me ofrece una sonrisa tensa.
—A eso se dedica mi abuelo, a cuya fiesta vamos a llegar tarde, por
cierto. ¿Estás lista?
—Más guapa no me voy a poner.
—No me extraña… —Sonríe, orgulloso, por haber podido echarme en
cara mis propias palabras.
Pongo los ojos en blanco.
—Qué gracia te hace cualquier tontería…
Lo sigo hasta el vestíbulo con el bolso sin asas a conjunto con el vestido
dorado metido debajo del brazo. Jake pulsa el botón del ascensor y me
observa mientras esperamos. Me mira con curiosidad.
—¿Qué pasa?
—No me puedo creer que no me hayas buscado en Google.
—¿Tú me has buscado en Google?
—Claro.
Sonrío de oreja a oreja al oír esa respuesta.
—¿En serio? ¿Y qué ponía?
—No estoy seguro. Me harté de buscar a partir de la cuarta página.
Mi sonrisa se transforma en una mala cara.
—Te veo muy gallito para ser un tipo que tiene que comprar las ideas de
los demás porque no es lo suficientemente listo como para tener ideas
propias.
Sorprendentemente, se echa a reír. Me desconcierta tanto su reacción que
ni siquiera me doy cuenta de que el ascensor ha llegado. Jake tiene que
agarrarme del brazo y meterme dentro antes de que se cierren las puertas.
Y en ese espacio cerrado, la poca distancia que nos separa me brinda algo
que llevo buscando desde que lo vi por primera vez.
Su perfume.
Madre de Dios.
Parezco un puñetero sabueso.
En serio.
Pego la nariz a su hombro e inhalo tan profundamente que saboreo su
perfume en la garganta. Me quedo así en vez de irme a un rincón del
ascensor mientras descendemos. Cierro los ojos y me pongo a tararear la
canción de siempre mientras percibo su fragancia una y otra vez.
No soy buena para describir olores. Nunca había sido capaz de describir
ese olor tan característico de la sangre hasta que leí Crepúsculo. Cobrizo.
Metálico. Después de que Stephanie Meyer me lo contara, me pregunté
cómo demonios nunca lo había descubierto.
Así que, en serio, lo mejor que puedo ofrecerte es que Jake huele justo
como te imaginas que huele un hombre que está bueno y es rico. Huele a
jabón, a colonia, a hombre, a limpio y a dinero. Ah, y a algún tipo de
suavizante maravilloso. Seguro que es de la marca Downy.
Cuando el ascensor se detiene, no quiero separarme de él. Cuando lo
hago, noto que me está mirando.
—¿Qué pasa?
—¿Por qué lo has hecho?
—Me dan miedo los ascensores.
—Mmm… —Menos mal que es todo lo que responde.
Alfred nos espera en la puerta del vestíbulo. Entrega un abrigo a Jake y
luego sostiene abierto un abrigo de pieles blancas para mí. Meto los brazos y
casi me corro solo de sentirlo encima.
—¿Es piel de verdad?
Jake alza una ceja.
—Sí. ¿Algún problema?
—No. Solo era curiosidad.
«… por saber cuántos animales inocentes han tenido que morir para que
yo no pase frío…».
Salimos a la tormenta de nieve y agradezco al cielo todos los conejos o
ardillas o los animalitos que sea que se han sacrificado por mí. Ross
mantiene abierta la puerta trasera del coche y Jake me indica con un gesto
que entre. Subo al coche a trancas y barrancas y no me desgarro el vestido y
caigo de bruces de milagro, pero al final consigo acomodarme en el asiento.
Jake sube después. Lo hace con garbo y fluidez.
—Bueno, ¿qué? ¿Estás nervioso? —Me inclino hacia él y bajo el
volumen—. Ya sabes… porque no soy la señorita Sims.
—No.
—¿Porque confías plenamente en mí?
Estoy tan cerca que cuando inclina la cabeza para mirarme, sus labios
casi me acarician la nariz.
—No.
—Bueno, estarás seguro de que puedo hacerlo.
—Estoy seguro de que puedo arreglar cualquier cagada tuya.
Pongo los ojos en blanco y me recuesto.
—Pues ¿sabes? Ya que te estoy haciendo un favor, podrías ser un poco
más majo conmigo.
—También te podría facturar en un bus abarrotado de gente rumbo a
Misisipi.
—Pero no lo harás. Porque me necesitas. ¿Me equivoco? —lo provoco
mientras le pincho las costillas con el dedo. Ni se inmuta.
—No te necesito. Siempre podría haber ido solo.
—No, no puedes ir solo.
—Pareces muy segura.
—Lo estoy. Cam me lo ha explicado.
—Cam es un bocazas —masculla y se inclina hacia delante para servirse
un vaso de whisky. No me ofrece uno.
«Qué maleducado».
Me arrimo a él y le abrazo un bíceps y le aprieto el muslo con la otra
mano. Se queda inmóvil, con el vaso a unos centímetros de la boca. No se
mueve ni un ápice, solo me mira de hito en hito.
—Por si luego me olvido de decírtelo, esta noche me he divertido mucho.
Le tiemblan las comisuras como si quisiera esbozar una sonrisa. Pero no
permite que eso ocurra.
—La noche es larga, Penelope. Yo no me daría las gracias aún. Son
despiadados. Se te comerán con patatas y te escupirán sin miramientos. —Se
le ensombrece la expresión y su tono se vuelve serio—: Si alguien te hace
sentir incómoda, aléjate y ven a buscarme, ¿de acuerdo?
Me separo de él.
—Sé cuidarme yo solita. Pero te prometo que si veo la oportunidad de
convertirme en una damisela en apuros, puedes jugarte el cuello a que la voy
a aprovechar. —Le guiño el ojo. No obstante, la verdad es que sé que todo
esto me supera.
Toda esta gente no es como yo. Seguramente se van a reír de mí. Se
burlarán de mí a mis espaldas. Incluso a la cara. Pero seré yo la última en
reír. Es una de las ventajas de ser escritora: puedes incluir a las malas
personas en tus libros.
Y luego puedes matarlas.
 Capítulo 10

No estaba segura de lo que me imaginaba.

¿Una alfombra roja?
¿Flashes de cámaras?
¿Gente que gritara mi nombre?
¿Multitudes que se pelean para tocarme el pelo?
Sí, todas esas cosas.
No me imaginaba esta mierda de entrada insulsa: meternos por la puerta
de atrás y tener que cruzar toda la cocina para llegar a la fiesta.
—Menuda entrada triunfal —digo entre dientes mientras entrego mi
abrigo a un hombre que asiente demasiado a menudo.
«¿Tendrá algún tic o algo el tipo este?».
«¿Por qué no para de asentir?».
Entonces me doy cuenta de cómo mira a Jake. Con los ojos abiertos de
par en par. Con los dedos temblorosos. Sin hilar bien las frases.
Vaya.
Está patidifuso.
«Quizá sí que debería haber buscado a Jake en Google…».
—¿Por qué hemos entrado por detrás?
—Porque la fiesta de hoy es en honor de Jessie Swagger, no en el de Jake
Swagger. —Por primera vez, parece humilde de verdad. Y avergonzado por
lo que me parece que es su fama.
—Pues la van a hacer en mi honor en cuanto me ponga a bailar. —Y
antes de que pueda hacerlo (ponerme a bailar), Jake me agarra del codo y
aprieta su cuerpazo contra el mío.
—Como te vuelvas a poner a zapatear, te encierro en el frigorífico. —Su
amenaza no afecta a mi buen humor en lo más mínimo.
Muevo las cejas mirándolo.
—¿Para que puedas desnudarte y calentarme con el calor de tu cuerpo?
—Se limita a observarme fijamente—. ¿Y si me entra fiebre? ¿Me mirarás la
temperatura? ¿Con tu enorme… termómetro?
La sonrisa le aletea en los labios. Y de nuevo, la reprime. Se aparta y se
pone derecho, me ofrece el brazo y agradece al guardarropa que nos haya
agarrado los abrigos de la única forma que sabe: con un asentimiento.
Inspiro hondo mientras Jake me conduce fuera de la cocina y
atravesamos un amplio pasillo. Oigo la música. La cháchara. Las risas. El
tintineo del cristal. El corazón me retumba en el pecho.
Estoy tan excitada como nerviosa.
Estoy más nerviosa que excitada.
Creo.
No lo sé.
Mierda.
Qué locura.
Estoy aquí, en una fiesta superlujosa con un montón de gente muy rica y
no tengo ni una sola puñetera prenda de la marca Prada.
Levanto los ojos para echar un vistazo a Jake.
«Y este cabrón elegante…».
Tiene la actitud de ese chico cien por cien. Rezuma confianza. Irradia
poder. Emite autoridad. Todos sus pasos son calibrados. Todas sus
respiraciones están controladas. Qué lastima que no sea muy intuitivo o se
daría cuenta de que estoy a punto de perder la cabeza.
Ahora llega el momento en el que todas las protagonistas de las novelas
románticas «extraen el valor de la fuerza arrolladora que es su chico». No
obstante, nunca explican cómo lo consiguen. Así que no tengo ni idea. Lo
estoy intentando todo: lo miro con los ojos entornados, me aprieto la sien con
el dedo, lanzo mis rayos láser imaginarios contra su cerebro.
—¿Qué cojones estás haciendo? —Jake se detiene y baja los ojos para
mirarme como si yo fuera idiota. Justo así me siento una vez he relajado la
expresión, la mirada y aparto el dedo de la sien.
—Por si no te has dado cuenta, estoy histérica… Joder —añado, solo
para fastidiarlo—. Estamos a punto de meternos en la boca del lobo y no has
dicho ni una palabra que pudiera infundirme confianza.
—Pero si te has puesto a cantar una mierda sobre invocar los cuatro
elementos. Me gustaría poder decir que es algo fuera de lo normal contigo,
pero no es verdad. Así que no puedes cabrearte conmigo por no darte
ánimos.
—¿Me he puesto a invocar a los cuatro elementos?
—Sí. Deja de mirar Embrujadas.
Le doy un par de vueltas y asiento. «Vaya, al final sí que resultará que sé
un poco sobre cómo extraer la valentía del protagonista».
—¿Por qué tengo la sensación de que estás teniendo algún tipo de
revelación? —La expresión confusa de Jake le confiere un aspecto aniñado.
—Porque ha funcionado.
—¿Qué ha funcionado?
Lo observo atentamente y asiento con aire pensativo.
—Sí, sin duda ha funcionado. He aprendido cómo canalizar tu energía.
Estás perdiendo el control. Y yo lo estoy ganando.
Jake echa un vistazo en derredor para asegurarse de que estamos solos y
se vuelve hacia mí. Parece un poco enfadado. Y lo entiendo. Pero no tiene
por qué señalarme con el dedo.
—Compórtate, hostias, Penelope. De verdad te lo digo.
Le pego un manotazo en la mano y le lanzo una mirada asesina.
—¿Tanto te cuesta decirme algo bonito? ¿Cómo demonios voy a
enfrentarme al tipo de gente que me espera en el salón si lo único que haces
es hacerme sentir como la tonta del pueblo?
—Bueno, si te dedicas a pasearte por el pasillo murmurando «ligera
como una pluma, rígida como una tabla», ¿cómo quieres que te trate?
«Ya. Lo pillo».
Pero antes muerta que admitirlo.
No me amilano y le aguanto la mirada. Estoy orgullosa de mí por
observarlo a los ojos sin flaquear.
—Me cago en la leche… —Se pasa la mano por el pelo. Se lleva los
dedos a los labios. Me mira. Se pasa la lengua por el labio inferior.
Está a punto de decirme algo bonito.
Seguramente me dirá que soy todo un espectáculo.
Que está enamorado.
Que si esta fiesta fuera en su honor, me pediría matrimonio esta misma
noche. Pero no puede porque respeta demasiado a su abuelo y todo eso.
—Ya era hora de que llegarais.
«Cam de los cojones».
—Ostras, Penelope. —Me recorre el cuerpo con los ojos, admirado. Es la
primera vez que me ve con el vestido. Y el modo en que me mira es casi
embarazoso. Y yo nunca paso vergüenza. Nunca.
«Lo perdono».
Y está impresionante con el esmoquin negro. A pesar de que, como con
Jake, ya lo he visto con traje, pero está diferente. Más buenorro. Más sexy.
Quizá porque no tiene ese aire de director ejecutivo.
—Bueno, si has terminado ya de follarte a mi acompañante con los
ojos… —La turbación de Jake es evidente. Me quiere solo para él. Lo sabía.
«A él también lo perdono».
Cam esboza una sonrisita.
—Por ahora. ¿Me guardarás un baile?
«Te daría hasta mi virginidad…».
Si la tuviera.
Pero ya no.
Sonrío.
—Pues claro.
Jake no se molesta en ofrecerme el brazo esta vez, se limita a agarrarme
la mano y tirar de mí para que lo siga. Vuelvo la vista atrás y pillo a Cam
mirándome el culo. Por poco no me disloco la cadera de tanto menearlo para
él.
—Recuerda lo que he dicho, Penelope.
Suspiro y me vuelvo hacia Jake.
—Sí, sí, ya. Que me comporte.
—No. —Parece considerado cuando me mira. Tiene la mano sobre el
pomo de la puerta que nos llevará a la fiesta—. Que me vengas a buscar si
me necesitas.
—Por Dios, Jake. ¿Hay humanos en la fiesta o todos son malos de
cómic? ¿Quién hay, el puñetero Lex Luthor al otro lado de la puerta? ¿El
Joker? ¿El Despedazador? ¿Loki? Oh, ¿y si ha venido Loki, ha venido su
hermano Thor también? Y no me refiero al Thor de los cómics, sino al real.
Es decir… ¿Chris Hemsworth?
Aprieta los labios en una fina línea.
—Miras demasiado la televisión, ¿lo sabías?
—Y tú eres demasiado paranoico. Soy de un pueblecito del sur. Ahí
tenemos serpientes, osos y a Bigfoot. Sin duda, puedo enfrentarme a un
grupo de gente rica y estirada. Confía en mí.
—Si tú lo dices… Y ahora, sonríe.
Sonrío.
Él sonríe.
Me derrito.
Jake abre la puerta.
Entramos y todos los pares de ojos del salón se clavan en nosotros.
Deberíamos haber llegado por la puerta principal. Dudo que hubiésemos
llamado más la atención si lo hubiéramos hecho. La gente deja de hablar y se
vuelve hacia nosotros. Los hombres se ponen derechos. Las mujeres se echan
a babear. Todo el mundo parece estar esperando la oportunidad perfecta para
venir a saludar.
Es raro de cojones.
Y el salón es un poco… meh. Más allá de las enormes lámparas de araña,
la sala no tiene nada de lujosa. Solo es un salón de baile de hotel, sin más. Ni
siquiera hay una pancarta para felicitar al yayo.
«Pobre cabrón detestable».
Mis ojos se posan sobre un pelo bermejo y tropiezo. Quiero detenerme y
mirarlo embobada, pero Jake mantiene un paso firme y me obliga a seguir el
ritmo.
—Jake. —Le aprieto la mano—. Jake. Jake. Ja…
—Estás dejando de comportarte, cielo —dice entre dientes, sin perder la
sonrisa.
—Ya, ya lo sé. Pero porque está Ed Sheeran. Ahí mismo.
 —Me cago en la leche, Penelope. No señales.
—¿Crees que me dejará hacerme un selfie con él?
—Cálmate.
—No creo que pueda.
«Joder, Ed Sheeran».
Está. Aquí. Mismo.
Jake me atrae hacia sí y baja la cabeza hasta mi oído:
—Compórtate y te prometo que me aseguraré de que lo conozcas, te
firme las tetas, os hagáis un selfie…
—Quiero que me cante.
—Lo que tú quieras. Pero ahora mismo te vas a comportar, ¿entendido?
Asiento. Inspiro hondo. Me obligo a dejar de mirar a Ed, aunque juraría
que me acaba de saludar.
—¡Jake! ¿Cómo estás?
—Marvin, qué alegría verte. Gracias por venir. Te presento a Penelope.
Sonrío y saludo con la cabeza a ese vejestorio medio calvo que me tapa
la vista del escenario. Jake sigue hablando con él unos minutos. Le hace
preguntas aburridas sobre la familia. Se ríe de chistes tontos. Agradezco que
nos alejemos, pero al cabo de tres pasos nos para otra persona.
—Buenas noches, señor Swagger.
—Esta noche solo soy Jake, Charles. —Me presenta y luego saluda con
la cabeza a la mujer que está junto a Charles—. Stephanie. ¿Qué te parece la
ciudad de los vientos?
Aturullada, Stephanie divaga un rato antes de llegar a la conclusión de
que sí que le está gustando la ciudad. Me presenta y no me pasa inadvertida
la mirada fogosa de Charles. O la mirada de odio de Stephanie. Si Jake se ha
dado cuenta, sigue impertérrito.
Él es el príncipe amable.
El inversor encantador.
El cabrón más falso de la sala.
Y durante la siguiente media hora, es todo el rato lo mismo.
Tres pasos.
Nos paran.
Nos presentamos.
 Miradas de curiosidad.
Charlas sobre temas triviales.
Y vuelta a empezar.
Estoy aburrida. También tengo hambre. Al parecer, si quiero pasármelo
bien en la fiesta, tendré que hacerlo por mi cuenta.
Me separo de la mano de Jake cuando está explicando algo. Se detiene y
me mira. Le sonrío y hago lo propio con la pareja con la que está hablando.
—Tengo que ir al servicio.
Jake no parece satisfecho, pero asiente.
—Por supuesto.
En cuanto les doy la espalda, pongo los ojos en blanco. Cuando vuelvo a
mirar al frente, veo un par de ojos azules familiares que me observan desde
el otro lado del salón.
«El abuelo».
Desvío la mirada y me dirijo rápidamente hacia el cuarto de baño. Por
suerte, está vacío. Me planteo esconderme aquí dentro, pero ahí afuera está
Ed Sheeran. Y tengo unos pasos de baile maravillosos de los que quiero
presumir. También he visto un bufé de camino. No soy de las que rechazan
comida gratis y ahora mismo mataría por unas alitas de pollo.
Seguro que tienen unas buenas alitas de pollo.
Una cháchara estridente llena el cuarto de baño y me acobardo un poco
ante la tropa de bellas mujeres que entran. Son todas tan… altas. Como si
fueran supermodelos.
«Me pregunto si se habrán operado las rodillas…».
—¡Penelope! —La rubia que está en el centro del grupo me sonríe de
oreja a oreja. Supongo que es la líder. De pronto, me siento como si estuviera
en un episodio de The Secret Life.
—Hola. —Saludo con la mano tímidamente a la mujer, a quien no he
visto nunca en la vida. Supongo que sabrá cómo me llamo porque se ha
difundido el nombre de la misteriosa acompañante de Jake Swagger.
—Me encanta el vestido. ¿Versace?
«¿Cómo? ¿Eso era italiano? Lo ha dicho con acento…».
Pestañea mirándome mientras yo no respondo.
—El diseñador, querida. ¿Es Versace?
 —¡Ah! —Suelto una risotada, una que suena muy muy parecida a un
ronquido—. Versace. Claro. No tengo ni idea. Podría ser macarroni incluso,
por lo que sé.
El movimiento de cabeza sincronizado que hacen todas para observarme
como si fuera un extraterrestre es un tanto peculiar. ¿Lo habrán ensayado
antes de entrar? ¿Son robots? Una de ellas murmura algo que no pillo y todas
asienten, sincronizadas otra vez.
—¿Os vais a transformar todas en un coche deportivo o algo?
—¿Perdona? —pregunta la Barbie rubia tonta.
—Nada. Disfrutad de la fiesta. —Les dedico una sonrisa tensa y procedo
a irme. Todas parecen entrar en pánico al darse cuenta de que han perdido la
oportunidad de taladrarme.
Cuando paso por su lado, una de ellas pregunta:
—Entonces, ¿tú y Jake sois viejos amigos?
—Sí —digo por encima del hombro sin molestarme en girarme y abro la
puerta.
En el pasillo, me topo con tres mujeres más. Todas son altas. Todas son
preciosas. Y todas son casi idénticas.
«Aquí pasa algo muy raro…».
—Vaya, vaya, hola, doña misteriosa. —Esta muñeca de plástico tiene
incluso voz de buena persona—. Eres el tema de todas las conversaciones del
salón.
—¡No me jodas! —Me sorprendo de verdad. A ver, el puto Ed Sheeran
está aquí. Me da la sensación de que se lo tengo que decir. Y eso hago—:
¿Sabíais que Ed Sheeran está aquí?
Se oyen unas risitas cantarinas.
—Sí, Penelope. Ed es un buen amigo de mi marido.
—¿Estás casada con Taylor Swift o algo? —Señalo hacia donde lo he
visto por última vez—. Porque no es un artista acabado de los noventa. Es Ed
Sheeran.
Tiene una mirada divertida pero cálida.
—Me llamo Caroline. Mi marido, Carver, es el director financiero del
señor Swagger.
—¿De qué Swagger?
 —Del desalmado.
—¿A cuál de los dos te refieres?
Sonríe.
—A Jesse. Pero, por lo que he oído, Jake también tiene mala uva cuando
quiere.
No me decido con esta tal Caroline. Parece maja, pero se parece
demasiado a todas las demás como para que me fíe por completo de ella. Así
que por mucho que quiero decirle que lo que ha oído es cierto, me abstengo.
Jake será un imbécil, pero no lo voy a admitir ante ella.
—Me ha encantado hablar contigo, Caroline. Y siento tener que irme,
pero…
—Está ahí Ed Sheeran. —Asiente—. Ya lo sé. Pero eres consciente de
que no ha venido aquí para actuar, ¿verdad? Ha venido como invitado.
—¿Cómo?
Alza un dedo delicado.
—¿Verdad que lo que oyes no es su voz?
Aguzo el oído.
Tiene razón.
No se oye la voz de Ed Sheeran.
De hecho, no se oye la voz de nadie. Es una canción clasicorra de estas.
—Así que has venido con Jake… ¿Cómo ha sido eso?
—No me creerías si te lo contara.
Me guiña el ojo como si conociera un gran secreto.
—Inténtalo.
—En otra ocasión. Nos vemos por aquí…
Me alejo antes de que me pueda responder y me pierdo entre la
muchedumbre del salón. Un camarero se me acerca con una bandeja llena de
copas de champán vacías. Levanto la barbilla para llamar su atención.
—¿Sí, señorita?
—Quizá parecerá raro, pero ¿tenéis algún tipo de cerveza?
Trata de no sonreír.
—Estoy seguro de que podré encontrar cerveza. ¿Tiene alguna
preferencia?
—Cualquiera que podría tener en casa. Budweiser. Coors. Miller. No soy
tiquismiquis.
—¿Me da dos minutos?
—Anda, hombre, tómate una pausa para fumar y que sean diez. No tengo
prisa.
Se ríe entre dientes.
—Enseguida vuelvo.
Desde el lugar donde estoy, en un rincón del salón, puedo verlo todo.
Hay grupitos de gente desperdigados por toda su extensión. Algunos están
sentados. Otros están de pie. Otros incluso bailan al son de esta música de
ascensor que suena.
«Al menos podrían haber contratado a un grupo».
«O comprar arreglos florales».
«O alquilar una máquina de humo».
El camarero regresa antes de lo que esperaba y me ofrece una Budweiser.
—Aquí tiene, señorita.
Me ofrece un vaso de vino, pero ya estoy bebiendo de la botella. La
cerveza está deliciosa. Está tan fría que tiene pedacitos de hielo. Justo como
a mí me gusta.
—¿Está bien?
—Perfecta. ¿Podrás seguir trayéndome?
—Claro.
—Gracias. Será mejor que use la copa —digo, consciente de que Jake se
va a quejar si me ve bebiéndome una cerveza directamente de la botella en
un rincón del salón.
—Permítame.
El camarero me la sirve sin derramar ni una gota y me la da. De lejos, la
cerveza podría pasar por un Moscato.
Quiero preguntarle si tienen alitas de pollo, pero me vibra el teléfono en
el bolso sin asas que llevo debajo del brazo. Es un mensaje de Emily.
«¿Cómo va la fiesta?».
«Es un coñazo».
Se lo envío, le doy las gracias de nuevo al camarero y empiezo a
moverme entre la muchedumbre en busca de Ed. Antes, encuentro a Jake.
Tampoco puedo decir que me lleve una decepción. Se le ve muy relajado.
Despreocupado. Contento. Se ríe como no lo he visto reír antes.
Está acompañado de cuatro hombres. Me recuerdan a los actores de
Magic Mike. Con la única diferencia de que ellos llevan traje. Y unos
peinados que son igualitos al que llevaba Justin Bieber en 2011. Pero por
buenos que estén, no tienen ni punto de comparación con ese chico.
Jake me ve y le flaquea la sonrisa. Ahora parece… hambriento.
Sus ojos saltan a la cerveza, luego a mi pecho y luego a mi cara. Me hace
señas con el dedo y se le curvan los labios en una media sonrisa sexy. Ni
siquiera me he dado cuenta de que he dejado de caminar. Me dirijo hacia él
con pasos vacilantes.
—Penelope —dice, con una gravedad que hace que me tiemblen las
rodillas. Sus dedos me rozan el codo y se inclina para darme un beso en el
pelo.
Pero no me lo da.
—¿Dónde demonios estabas? —me gruñe antes de separarse y recuperar
la sonrisa. Si no me gustara tanto la sensación de las yemas de sus dedos en
mi codo, tal vez lo empujaría y le daría un puñetazo—. Señores, me gustaría
presentaros a mi acompañante, Penelope.
Jake quizá me deja sin respiración, pero soy el tipo de mujer a la que le
gusta un hombre apuesto. Y en este caso, tengo a cuatro. Pestañeo y les
regalo la mejor sonrisa que puedo ofrecer.
—Hola.
Les doy la mano. Jake me dice cómo se llaman, pero me olvido en cuanto
pronuncia sus nombres. Solo me quedo con uno: Briggs. Es el hombre que
me agarra la mano, se la lleva a los labios, me la besa y luego, con el acento
más seductor y sofisticado del mundo, dice:
—Es un placer conocerte, Penelope. Vaya, eres impresionante.
Alguien se ríe por lo bajo. Creo que Jake suspira. Pero en lo único que
puedo centrarme es en lo que me ha dicho. Y en que hay algo que no me
termina de cuadrar.
—Jake —entona, pero sus preciosos ojos de color almendra no se
desvían en ningún momento de los míos—. ¿Puedo robarte a tu encantadora
acompañante? ¿Para bailar?
—Ten cuidado, Briggs. —Jake suena tenso, un poco enfadado.
 No me importa en absoluto. Al menos este chico me presta un poco de
atención. Jake apenas ha hablado conmigo desde que hemos llegado y mucho
menos me ha pedido que bailemos.
Le pongo la copa en la mano a Jake y dejo que Briggs me lleve hasta la
pista de baile. Al parecer, sí que hay un grupo. Todavía no están tocando,
pero se están preparando. No importa. Con Briggs bailaría la cancioncita del
anuncio de Oscar Mayer si hiciera falta. Este hilo musical de ascensor
servirá.
Sin dejar de agarrarme la mano, me estrecha hacia sí y me abraza la
cintura. Me sostiene como si fuera mi amante mientras damos vueltas
lentamente en círculo. Quizá me aprieta un pelín demasiado. Es un tanto
incómodo. Noto todos los músculos trabajados que cubre el traje. Percibo su
calor corporal. Pero no terminamos de… encajar.
—Eres todo un espectáculo, Penelope.
Sonrío. Pero lo que de verdad quiero es fruncir el ceño. «Se suponía que
tenía que ser Jake quien me dijera estas cosas…».
—Tú tampoco estás nada mal, guapo.
Por encima de su hombro, diviso a Jake, que está hablando con una
mujer. Se ríe. Tiene la cabeza gacha para poder oírla.
La mirada de Briggs sigue la mía y sonríe.
—¿Estás celosa?
—Qué va. —«Mentirosa».
No responde. Se limita a observarme con esos ojos brillantes. Tiene los
labios curvados en una sonrisita divertida constante.
—Bueno, ¿y de qué conoces a Jake? —pregunto, con la esperanza de que
me dé otra vuelta deprisa para poder ver qué más está haciendo Jake. Y de
paso inspeccionar mejor cómo es la mujer con la que habla.
«Quizá es una vieja».
«O está embarazada».
«O es su hermana».
—Fuimos juntos a la universidad. Era la primera vez que yo vivía en
Estados Unidos. Jake me recibió con los brazos abiertos. Cuando nos
graduamos, me convenció para que me quedara. Y el resto es historia.
—Oh, qué bien.
 —Mmm…
Estoy distraída. Jake se aleja acompañado de esa mujer, que es más
guapa que yo. ¿Estoy celosa? Y si lo estoy, ¿por qué? Jake no es mío. Yo no
soy suya. No soy de nadie. Tengo completa libertad para follarme a Briggs
en el baño si quiero. Y quizá lo haga. Llámame guarra. Me da igual.
Me da dos vueltas más. Jake sigue desaparecido. Se me ha agriado el
buen humor. Y tantas vueltas me están cansando. Briggs es demasiado
callado. Quiero mi cerveza. Y todavía quiero comer alitas de pollo.
—¿Trabajas también por cuenta propia? —La pregunta de Briggs me
devuelve a la realidad. Pero no estoy segura de haberlo entendido bien.
—¿Perdona?
—Tan solo necesito un par de horas. Y no tiene sentido ponerme en
contacto con la agencia y firmar un contrato para tan poco tiempo.
Confundida, lo miro de hito en hito. Para empezar, porque está perdiendo
el acento. Lo que explicaría por qué había algo que no me cuadraba desde el
principio. Y después, porque no tengo ni idea de a qué se refiere. Y entonces,
me acuerdo de que se supone que soy la señorita Sims. Quien es una puta. Y
aunque debería sentirme ofendida, tan solo siento curiosidad.
—¿Cuánto estás dispuesto a pagar?
—Pon tú el precio.
«Menuda estupidez acaba de cometer…».
—Cien mil dólares.
Se echa a reír.
—No hay culo que valga cien mil.
—Yo creo que sí.
—Qué gracia. No sabía que a las putas se os permitiera opinar.
«Será capullo arrogante…».
—Pues mira, sí. También damos consejos cuando son necesarios. Y te
voy a dar uno gratis. —Dejo de girar y bajo las manos a los costados. Pero él
no me suelta la cintura—. No pierdas el acento. Es la única forma de que
vayas a echar un polvo.
Con el orgullo herido, su arrogancia se abre camino sin disimulo:
—Lo dudo mucho, podría tirarme a cualquier mujer del salón.
—Yo sí que lo dudo mucho, porque me acabas de ofrecer dinero para que
me acueste contigo. —Cuando trato de alejarme, la mano que me sostenía
con suavidad y calidez se me cierra alrededor del brazo. Aprieta fuerte y noto
que los dedos me magullan la piel sensible de la parte interna del brazo.
Me transformo en Denzel Washington. Clavo los ojos en su mano y todo
lo demás desaparece. Estoy a punto de recrear una escena de El protector
cuando alguien lo llama.
—¡Briggs!
Relaja la fuerza con la que me agarra en cuanto oye su nombre.
Entonces, me doy cuenta de que los tres hombres de antes nos rodean. Pero
Jake no está. Y por alguna razón, eso me duele.
Me desembarazo de él con un tirón y esta vez Briggs sí que me suelta.
Los hombres hablan con él en voz baja. Le dicen que pare. Yo todavía sigo
con actitud de Denzel Washington, así que me muestro fría, tranquila y
serena cuando me vuelvo para alejarme.
Solo he dado dos pasos cuando oigo que me llama. Y como me niego a
agachar las orejas ante semejante imbécil, giro sobre los talones para
encararme con él. Tiene la mirada hostil. Enfadada. Me señala. Y cuando
habla, lo hace con un gruñido grave, pero con la claridad suficiente para que
lo oiga en el salón lleno de ruidos.
—Si no fuera por hombres como yo, las zorras como tú ni existiríais.
—¿Ah sí? Bien, ¿pues sabes qué? —Hago una pausa para darle un efecto
dramático y luego le regalo una sonrisa encantadora—: Quien al cielo
escupe, en la cara le cae.
 Capítulo 11

No tienen alitas de pollo.

No tienen salchichitas de Frankfurt.
No tienen bolitas de queso.
No tienen patatas chips ni salsas para mojar.
No tienen nada envuelto en beicon.
«¿Qué mierda de fiesta es esta?».
Un camarero coloca una bandeja de entremeses sofisticados sobre la
mesa. La agarro a toda velocidad y me voy derechita a la cocina por la que
hemos entrado Jake y yo. El chico que tanto asentía no está. Sin embargo,
recuerdo la puerta que ha atravesado antes, continúo por allí y termino en un
saloncito para los trabajadores.
Me siento en un banco y me coloco la bandeja de entremeses en el
regazo. Arrugo la nariz al ver las rodajas de pepino con un montón de una
pasta blanca coronada con algún tipo de virutas de carne cruda y unas hojitas
de césped.
Qué asco.
—Buenas noches, señorita Hart.
Levanto la cabeza de golpe y me encuentro al abuelo mirándome.
«Perfecto». Otra persona a quien no quería ver. No estoy de humor ahora,
joder.
—Vaya, si es el yayo Swagger. ¿Qué haces aquí?
—Es mi fiesta, Penelope. ¿Por qué no iba a estar aquí?
—Cierto, deja que lo reformule: ¿qué te trae por la zona del servicio?
 —Creía que Jake no te pagaba.
—Y no lo hace. Cuando he dicho servicio me refería al personal de
cocina. Tampoco es que importe. No me vas a creer de todas formas.
Me observa con atención unos instantes. Le sostengo la mirada. Aunque
en realidad quiero desviarla porque tiene unos ojos superintimidantes.
—No te pareces en nada a las otras mujeres que han venido.
Lo obsequio con una sonrisa falsa de oreja a oreja.
—Vaya, gracias a Dios.
—¿No te gustan?
—¿Pero tú las has visto? Además, creía que esperabas a alguien distinto.
Y por eso estabas convencido de que Jake había pagado un dineral por mí.
Se le arrugan los ojos como si fuera a sonreír, pero no lo hace. Baja la
vista a la bandeja que tengo en las manos y que aún no he tocado.
—¿No te gusta la comida?
Esta vez, soy yo quien lo observo.
—No estoy segura de si quieres oír lo que pueda decirte o si realmente
me estás preguntando todo esto porque no sabes qué te voy a contestar.
—Me gusta oír lo que piensas.
—¿Estás seguro? Porque quizá no te guste oírlo.
—Ah, sí, estoy seguro. Por favor, no te cortes.
«Vamos allá, carcamal».
Inspiro y me recuesto sobre la pared.
—Ayer pasé la noche en la cárcel. No he dormido nada. Lo que se
suponía que iba a ser un día relajante en un spa se ha convertido en una tarde
en el infierno. Me han clavado cosas, me han emperifollado, me han
arrancado la piel y me han depilado con cera partes del cuerpo en las que no
sabía ni que tuviera pelo. Me duelen los pies. Este vestido es incómodo.
Todo el mundo me mira como si fuera una puta. Jake es un imbécil. Igual
que sus amigos. Tengo un hambre que me muero. Y esta mierda parece el
vómito de un vegano.
—Interesante… Pero solo te he preguntado por la comida.
—Y yo solo quería alitas de pollo. Y lo que he conseguido ha sido esta
porquería y una conversación contigo. Así que se podría decir que los dos
hemos recibido más de lo que esperábamos.
 Me regala una buena dosis del típico silencio de los Swagger y luego
dice:
—Acompáñame. —Se gira y se aleja.
«No me esperaba esta reacción».
No sé qué hacer.
¿Lo sigo?
¿Salgo corriendo?
¿Me pongo a chillar?
Me levanto y asomo la cabeza por la puerta. Se dirige a la cocina. Al
menos allí hay testigos. También hay cuchillos.
«¡No eres una matona, Penelope Hart!».
Bajo los ojos a la bandeja: no estoy segura de si debería llevármela
conmigo hasta mi perdición.
—Deja la bandeja, Penelope.
«¡El yayo Swagger es brujo!».
Dejo la bandeja. Me paso las manos por el vestido. Inspiro hondo. Alzo
la barbilla. Un pie tras otro… Es lo único que tengo que hacer. Cuando llego
a la cocina, el nudo que tengo en el estómago se ha vuelto de acero.
—Por supuesto, señor Swagger —dice el chef con una reverencia.
Entonces, ladra una orden en un idioma que no entiendo y todo el personal
de cocina desaparece.
El yayo está de pie y de espaldas al enorme horno de tamaño industrial.
Me mira mientras se quita la americana, la dobla encima de una silla y
empieza a sacarse los gemelos. Con la cabeza, me señala un taburete que está
junto a la encimera de preparación.
—Siéntate.
Me siento porque estoy cagada de miedo.
Se arremanga y agarra un delantal que cuelga de un gancho de la pared.
«¿Qué demonios…?».
—¿Quieres algo para beber? ¿Una cerveza, tal vez?
Claro. ¿Cómo no iba a enterarse de que me he tomado una cerveza?
Abre la nevera y saca dos botellines de Budweiser de la caja que hay en
el estante superior.
—Philip, el camarero a quien le has pedido que te trajera la cerveza, las
tenía en el maletero del coche. —Desenrosca los tapones de las botellas antes
de ofrecerme una y él se queda con la otra—. Se le había ordenado
personalmente que se asegurara de que tenías todo lo que querías. Por suerte
para ti, tenéis el mismo gusto en cerveza.
—¿De verdad? ¿Quién se lo ha ordenado?
—Mi nieto.
Me conmueve. Y quiero darme un puñetazo porque al final resulta que sí
que podría haber comido alitas de pollo.
—Jake siempre hace todo lo que puede y más para asegurarse de que
sus… «invitadas» estén bien atendidas. Y por lo que veo, a ti te ha tratado
igual. Así que imagínate lo mucho que me desconcierta que me digas que es
un imbécil.
Toda la sangre se me acumula en las mejillas. Al oírlo, siento que yo soy
la verdadera imbécil. Pero mi orgullo testarudo me obliga a buscar una
defensa, por pésima que sea:
—Todavía estoy esperando a que me diga algo bonito. De entrada, ni
siquiera me ha dicho que estoy guapa. Me ha dicho: «Servirá».
—¿De verdad necesitas que te diga que estás guapa?
—Sí —respondo tajante, con cara de póquer.
—Vaya.
—También me ha dicho que me iba a presentar a Ed. Que incluso
conseguiría que me cantara una canción. Y tampoco lo ha hecho.
—¿Ed?
—Ed Sheeran. El cantante. Está aquí. En tu fiesta. ¿Pero dónde has
estado?
Me ignora mientras funde un poco de mantequilla en una sartén.
—He oído que has tenido un problema con Briggs esta noche.
Me estremezco solo de recordarlo.
—Sí, se podría decir así.
—¿Quieres hablar de eso?
—No, no quiero.
—¿Estás bien?
—Sí, completamente.
Me mira con reprobación mientras agarra un cuchillo para cortar la
rebanada de pan del día que hay a mi lado.
—Me da la sensación de que si te pido que me cuentes la verdad sobre
cómo has terminado aquí, lo harías.
—Solo tienes que pedírmelo.
Echa el pan en la sartén. Añade un montón de queso. Lo condimenta.
Mientras, observo su proceder dando sorbos de cerveza. Disfruto de este
cómodo silencio con un hombre con el que nunca habría creído que
disfrutaría del silencio.
—Primero, come. Luego ya podremos hablar. —Me coloca un plato
delante.
Me ha preparado un sándwich de queso a la plancha.
Me echaría a llorar si no me estuviera muriendo de hambre.
En cuestión de minutos, lo he devorado entero.
—Estaba delicioso.
—Lo sé.
Le sonrío a este hombre arrogante. Me sorprende al devolverme la
sonrisa. Y como Jake, posee una belleza arrolladora cuando sonríe.
—Así que quieres saber la verdad… ¿por qué? ¿Qué importa? —
pregunto y apoyo el codo en la encimera para ponerme cómoda.
—No importa. Jake es un hombre hecho y derecho. Puede hacer lo que
quiera. Solo me pica la curiosidad. Y él no me va a responder, así que te lo
pregunto a ti.
Tomo un trago de cerveza. Y así, encuentro un ápice de valor.
—¿Puedo ser sincera, señor Swagger?
—Te lo agradecería mucho.
—Eres un mentiroso embustero.
Alza una ceja. Antes de que pueda decir nada, continúo:
—No me has venido a buscar para prepararme un sándwich. Igual que
tampoco has dejado a tus invitados desatendidos solo para saciar tu
curiosidad. La verdad te importa. Y si quieres que sea yo quien te la cuente,
entonces voy a necesitar que me expliques el porqué de verdad.
Esboza una sonrisa ladeada.
—Qué perspicaz eres, ¿no crees?
—No. En realidad soy entrometida.
 No dice nada durante unos segundos. Después, como si hubiese tomado
la decisión de que no le importa, se suelta un poco la corbata y se repantiga
en la silla.
—Jake nunca actúa por capricho. Siempre suele ir tres pasos por delante
en todo. Es así de meticuloso. Siempre lo ha sido. Conozco a mi nieto lo
suficiente como para saber que tú nunca has formado parte del plan. Se
comporta como si no le hubiese quedado otra opción que traerte aquí. Y
necesito saber por qué el hombre al que estoy a punto de cederle mi empresa
tiene un comportamiento tan poco habitual en él.
—Ostras. Vaya. Buena pregunta. Pero ¿por qué no te cuenta la verdad
antes de arriesgarse a que pongas en duda su habilidad para dirigir tu
empresa?
—Seguramente porque no sabe que se la voy a traspasar.
Por poco no me caigo del taburete.
—¿Cómo? ¿Que no lo sabe?
—No. Y te agradecería que no se lo contaras.
¿Por qué me carga con una responsabilidad tan grande? Me va a matar
callarme un secreto así. De verdad, tendré que usar toda mi fuerza de
voluntad para no ponerme a canturrear: «Sé algo que tú no sabes…».
—Entonces, si no sabe que vas a cederle la empresa, ¿qué cree que va a
ocurrir cuando te jubiles?
—Asume que seguiré siendo el único propietario y dejaré que la junta
dirija la empresa en mi nombre. Pero el único modo para jubilarme de verdad
es retirarme por completo. Así que mi intención es entregarle la propiedad en
exclusiva a él y que decida si quiere nombrar una junta, dirigir la empresa él
mismo o fusionarla con la suya.
—Un momento. ¿No trabajáis juntos?
—Tenemos empresas completamente separadas. Él invierte en ideas de
otros. Yo compro empresas enteras. Su pasión es ayudar a la gente. La mía,
el dinero. He trabajado muy duro durante toda la vida para poder disfrutar un
día de los frutos de mi trabajo. Pero no quiero ser testigo de cómo todo lo
que he conseguido se va al traste porque no la dirijo yo. No creo que Jake
renuncie a su empresa para dirigir la mía, pero no me cabe ninguna duda de
que se va a asegurar de que la empresa prospera bajo su liderazgo y la
dirección de una junta. No fracasará. No sabe, simplemente.
 —Pero ¿y si dice que no? ¿Que no quiere la compañía?
Se ríe entre dientes.
—El poder es algo muy adictivo, Penelope. Jake ya posee poder ahora,
pero con mi empresa lo definirá. Y será propietario de mi empresa y de todo
lo que eso comporta. Nada de lo que me digas me hará cambiar de opinión.
Pero sí que saciará mi curiosidad. Y aunque dudes de que esta sea la
verdadera razón por la que estoy aquí, te aseguro que lo es. Solo quiero saber
por qué mi nieto se comporta de una forma tan poco habitual.
Suspiro. ¿Por qué no podría haber nacido yo en el seno de una familia
rica? Jake es muy afortunado. Va a convertirse en archimillonario. Gracias a
mí. Y yo me voy a quedar sin nada.
«La historia de mi vida».
—De acuerdo, yayo. Te lo voy a contar. —Lo señalo—. Pero si lo hago,
me debes una.
Me dedica un asentimiento.
—Me parece justo, señorita Hart.
—Bueno, entonces supongo que debería empezar por el principio. Así
que ponte cómodo. Y será mejor que te sirvas otra cerveza.

***

—Pues me he puesto a pensar en robots. Y cuando pienso en robots, pienso

en Transformers. Así que muy seria, le he preguntado… —Hago una pausa
para reprimir una carcajada y luego ladeo la cabeza y entrecierro los ojos—.
¿Os vais a transformar todas en un coche deportivo o algo?
Toda la cocina se echa a reír. Lo que más se oye es el tono barítono y
grave de Jesse Swagger. El abuelo. O como ahora ya me deja llamarle, el
yayo.
Los dos, junto con el personal de cocina, hemos pasado la última media
hora riéndonos de todas las señoritas Sims que hay en la fiesta. Los
trabajadores también tenían historias interesantes. Y yo, claro, tenía las mías.
Y el yayo se ha limitado a escuchar. Ha negado con la cabeza con
repugnancia al oír algunas de las cosas que han hecho esas mujeres y se ha
reído con ganas cuando les pagaban con la misma moneda: algo que parece
recurrente.
Sin embargo, antes de que el personal haya vuelto y nos lo hayamos
empezado a pasar bien, se lo he contado todo al yayo. De cabo a rabo. Y ha
hecho lo mismo: escuchar. Una vez le he contado la verdad, hemos hablado
de la vida que llevo en Misisipi. De mi madre. De la escritura. De las
vicisitudes de vivir en un pueblecito.
Entonces, él se ha sincerado. Me ha hablado de su difunta esposa, que
murió cuando Jake tenía solo dos años. De su hijo, el padre de Jake, que se
casó con la madre de Jake, que era su novia del instituto, en el primer año de
universidad. Me ha contado que era un profesor universitario de inglés que
no tenía ni un pelo de empresario. Y que, junto con la madre de Jake, se
había enrolado en el Cuerpo de Paz años más tarde y ahora estaba enseñando
inglés a niños en una aldea en África.
¡Quería preguntarle tantas cosas! Quería saber más sobre la infancia de
Jake. ¿Cuándo había sido la última vez que había visto a sus padres? ¿Se
llevaban bien? ¿Tiene problemas para comprometerse? En una escala del uno
al diez, ¿cuántas posibilidades tengo de que se case conmigo?
No obstante, en ese momento ha regresado el personal. En los pocos
segundos que hemos compartido antes de que llegaran hasta nosotros, el
yayo me ha agarrado la mano. Me ha observado con aire pensativo. Y ha
hecho algo que estoy segura de que un hombre como él ha hecho muy pocas
veces a lo largo de su vida.
Se ha disculpado.
Me ha dicho que sentía haberme acusado de, en dos palabras, ser puta. Y
por haberme tratado como tal al insinuar que no tenía dignidad, carecía de
inteligencia y era inferior a él, que era un hombre que se ganaba la vida de
forma honrada.
He aceptado sus disculpas.
Se ha forjado un vínculo.
Y ahora estoy segura de que me adora. No me sorprendería si empieza a
mandarme postales para felicitarme el cumpleaños con billetes de cien
dólares y a decirle a la gente que soy su nieta desaparecida hace mucho
tiempo.
Alguien se aclara la garganta.
Se impone el silencio.
 No tengo que volverme para saber que a mi espalda está Jake. Tiene la
presencia típica de ese chico, el tipo de presencia que se nota antes de verlo.
De todos modos, giro la cabeza. Porque ya hace rato que no lo veo. Y aunque
me he pasado la última hora frente a su versión vieja, no hay nada
comparable al real.
Me mira, sentada como estoy en el taburete. Con una botella fría de
Budweiser en la mano. Las piernas cruzadas. La raja del vestido deja a la
vista una cantidad indecente de muslo. Luego mira al abuelo. Sin chaqueta.
Arremangado. Con la corbata más suelta. Una cerveza en la mano. Un
cigarrillo encendido colgando en los labios. Repantigado en una silla
giratoria que ha robado del salón para empleados.
Jake observa el resto de la cocina: el personal parado, el chef y los
cocineros con sus ropas blancas bebiendo cerveza o whisky; sentados en las
encimeras o en los cajones de la leche e incluso hay dos que están apoyados
cómodamente en la pared. Al final, sus ojos se vuelven a posar en mí.
—Penelope.
Lo saludo con un asentimiento.
—Jake.
Aplaudo su estoicismo. En general, parece indiferente a la escena que se
ha encontrado. No obstante, detecto los interrogantes que le bailan en los
ojos. La incertidumbre. La necesidad imperiosa de lanzárseme encima,
arrancarme del taburete, meterme en la nevera y exigirme que le cuente qué
diantres ha pasado.
«Y luego me mirará la temperatura con su enorme termómetro…».
El abuelo se pone de pie y se despliega las mangas de la camisa.
—Ha sido un placer, pero creo que ha llegado el momento de que vuelva
con mis invitados. —Se abrocha los gemelos y agarra la americana que
alguien le ofrece—. Gracias, Geoff. Ha sido un placer. Como siempre.
—El placer ha sido mío, señor Swagger. Felicidades por su jubilación.
Se dan la mano. El abuelo mira a los ojos a todos y cada uno de los
trabajadores mientras los va saludando uno a uno con un golpe de cabeza.
Me parece todo un detalle. Luego, se vuelve hacia mí mientras se coloca bien
la corbata.
—¿Cómo estoy?
 —Estás hecho un machote.
Echa un vistazo a Jake y esboza una sonrisita.
—¿La has oído? Estoy hecho un machote. —Me guiña un ojo, dedica un
último golpe de cabeza a todo el mundo y con un suspiro deja de ser el yayo
molón y se transforma en Jesse Swagger—. Voy a dar el discurso en diez
minutos. Supongo que estaréis presentes —le anuncia a Jake mientras cruza
la cocina. Se detiene cuando llega junto a su nieto y le dice algo al oído que
no alcanzo a oír.
Por poco me caigo del taburete tratando de escucharlo. Jake me mira
cuando el yayo le da unas palmaditas en el hombro y luego se va.
El chef empieza a dar órdenes a diestro y siniestro. El personal refunfuña,
pero todo el mundo se pone manos a la obra y enseguida la cocina vuelve a
su caos habitual.
El cuerpo de Jake tapa el mío cuando se acerca y se detiene justo delante
de mí.
—Al parecer has cautivado a mi abuelo.
Me encojo de hombros.
—Soy cautivadora por naturaleza.
—¿Desde cuándo sois mejores amigos?
—Desde que por fin lo he convencido de que no soy la señorita Sims y se
ha dado cuenta del error que ha cometido y me ha pedido perdón.
—Y una mierda.
—Te lo juro. —Y le doy más énfasis con un ademán.
Jake me ayuda a levantarme y me pone las manos en la cadera. Me
observa con expresión amable. Alzo los ojos para mirarlo. Qué labios. Me
pregunto si me besará. De pronto, me muero tanto de ganas porque me bese
que casi se lo pido. Sus ojos se posan en la mano que levanta para echarme
para atrás un pelo que se ha soltado y luego me pasa el pulgar por la sien.
—¿Qué voy a tener que hacer contigo, Penelope Hart?
«Follarme».
«Quererme».
«Casarte conmigo».
«Alimentarme a base de alitas de pollo…».
Trago saliva.
 —Pues se me ocurren un par de cosas…
—A mí también se me ocurren algunas, reina.
No sé si es lo que ha dicho o cómo me lo ha susurrado, si es la calidez de
sus ojos, el hecho de que me acaba de llamar reina (un mote cariñoso por
excelencia, pero que te hace flaquear las rodillas igual) o la ternura con la
que me ha tocado, pero me ha provocado un cosquilleo por todo el cuerpo.
Como si tuviera Peta Zetas en las venas. Noto un cosquilleo detrás de las
orejas. Una calidez ardiente se me extiende por el pecho. Sin embargo,
también noto una suerte de dolor hueco que no soy capaz de describir. Una
cosa es que me ponga cachonda. Pero esto… esto es diferente.
Me gusta.
Pero no me gusta que me guste.
Se oye un fuerte aplauso acompañado de vítores que proviene del salón.
Jake pestañea y la neblina que le teñía los ojos gris verde azulados
desaparece.
—Tenemos que volver.
Me quita la cerveza de los dedos y me coloca la mano en el interior de su
brazo. Me paso todo el camino tratando de zafarme de esa sensación. Y lo
hago pensando en tortugas.
Tortugas mordedoras.
Tortugas marinas.
Tortugas caja.
Las Tortugas Ninja.
Héroes con caparazón.
—¡Poder Tortuga!
«Me cago en mí».
—¿Qué demonios te pasa con este pasillo que cada vez que lo cruzas
siempre dices alguna estupidez? —pregunta Jake sin aminorar el paso ni un
segundo mientras baja la vista para observarme con esa expresión de «estás
loca de remate».
—Trata tú de no cantar la canción cuando te pongas a pensar en las
Tortugas Ninja.
—No. Porque yo no me pongo a pensar en las Tortugas Ninja. Ni en
cualquier otra chorrada que se te pase por esa cabeza tan bonita que tienes.
 —¿Crees que soy bonita?
—No he dicho eso.
—Has dicho que tengo una cabeza bonita.
—Bueno, en todo caso será por la cantidad de dinero que me cobra David
Michael. —Abre la puerta del salón antes de que pueda responderle.
La voz del yayo retumba por todo el salón. Es grave e imperiosa. Habla
con tranquilidad. Con poderío. Con seguridad. El discurso es más que un
agradecimiento o una despedida. Es un testimonio de su grandeza. La
promesa de que todo es posible con un poco de paciencia y mucho trabajo
duro.
Joder, qué bueno es.
Cuando da las gracias a todos los presentes por cuarenta años de buenos
recuerdos, nosotros estamos justo a mano derecha del escenario improvisado,
al lado de Cam. Soy la que aplaude con más energía. Me muero de ganas por
hacer como Julia Roberts y agitar el puño en el aire mientras grito: «¡Muy
bien! ¡Bien! ¡Bien! ¡Bien!». Sin embargo, Jake seguramente me mataría. Y
este arrebato tampoco le parecería bien al yayo.
—Como todos sabéis, esta noche nos acompaña mi querido amigo Ed
Sheeran…
El yayo me mira. Me cuelga la mandíbula. En silencio, le transmito un
mensaje mientras él espera a que la multitud deje de aplaudir:
«¡No me jodas, yayo Swagger! ¡No me has dicho que era amigo tuyo!
“Ed” dice… ¡Serás machote taimado y artero!».
—Y como un favor personal, ha aceptado interpretar una canción para
que yo pueda pagar un favor que le debo a la encantadora acompañante de
mi nieto Jake, Penelope.
«¿Dónde diantres tengo el teléfono?».
«¡Emily no se lo va a creer!».
—Damas y caballeros, el señor Ed Sheeran.
Sigo boquiabierta, con la vista clavada en el pelo bermejo de uno de mis
amores platónicos mientras el famoso sube al escenario. Quiero que me mire
y así poder usar mis poderes de transmisión de mensajes mentales para
decirle: «Sí, seré la madre de tus hijos».
No obstante, antes de poder saludarlo con la mano y conseguir que me
mire, Cam me quita el bolso sin asas de la mano, que todavía tenía abierto, y,
acto seguido, me dan una vuelta y me rodean los brazos de Jake Swagger.
Y no
puedo
respirar.
Me embarga otra vez esa sensación de Peta Zetas, de cosquilleo tras la
oreja, de calor en el pecho, de vacío. Porque la sonrisa de Jake lo es… todo.
Quizá lo hace por aparentar. Para demostrarle algo a su abuelo. Para evitar
que las mujeres se le echen a la yugular. Para salir bien en las fotos de todas
las malditas cámaras que están disparando el flash. Y me hace cagarme de
miedo, porque no me importa si es mentira. Tengo la sensación de que es
real.
No me agarra como si fuera su amante.
Me agarra como a una mujer.
Y no es incómodo.
Ni ordinario.
Es posesivo.
Agradable.
Encajamos.
Somos la pareja perfecta.
Y Ed está cantando «Perfect».
En serio.
Es la perfección al cuadrado.
—Relájate, Penelope. ¿O quieres que nos quedemos aquí de pie sin bailar
mientras nos mira todo el mundo?
Echo un vistazo alrededor y es cierto, todo el mundo nos está mirando.
La pista de baile está vacía. Solo la ocupamos nosotros. Inspiro y me relajo
en los brazos fuertes de Jake. Se le ensancha la sonrisa y me guiña el ojo.
Nos empezamos a mover. No describiendo un círculo y dando vueltas lentas,
como baila la gente normal. No, Jake Swagger tiene que convertirlo todo en
un espectáculo y nos lleva por toda la pista bailando un vals con pasos largos
y gráciles. Y no tengo ni idea de qué diablos estoy haciendo. Pero de alguna
forma, lo hago. Toma ya.
Imito sus pasos. Me muevo cuando noto que me impulsa. La mano que
tiene posada en la parte baja de mi espalda me tranquiliza. Si me tropiezo, no
tengo ninguna duda de que Jake me agarrará con más fuerza, me alzará y me
guiará por toda la pista. Los requisitos que debía cumplir ese chico no
incluían que bailara bien. Todo esto es innato de Jake.
—¿Lista?
—¿Qué?
—Para girar. ¿Estás lista?
—¿Cómo? ¡No, no, no! Espera…
Demasiado tarde. Me separa. Me suelta la cintura. Me agarra con más
fuerza de la mano. Me hace dar una vuelta. Y antes de que yo pueda cagarla,
tira de mí hacia él. Y en ningún momento pierde el paso.
—No me lo vuelvas a hacer —le espeto, todavía sin terminarme de creer
que acabo de dar un giro como una bailarina y no me he caído de bruces.
Se ríe. La risotada le estalla en el pecho y retumba en el mío.
—Me has dicho que sabías bailar.
—Y sé. Le voy a enseñar a Ed cómo bailo river dance en cuanto termine
la canción.
Se echa a reír.
Otra vez.
Y su pecho vuelve a retumbar.
«Me gusta mucho».
Me hace girar.
«Eso sí que no me gusta nada».
—¿Puedes parar?
—¿Por qué? ¿De qué tienes miedo?
—Em… De caerme de culo y quedar en evidencia delante de Ed.
Sus ojos saltan al escenario.
—Primero le sueltas a mi abuelo que está hecho un machote y ¿ahora
quieres causarle buena impresión a Ed? ¿Hay más hombres de los que me
deba preocupar?
Me flaquea un poco la sonrisa.
La suya también.
—No debería haberte dejado sola con Briggs.
—¿Cómo te has enterado? Si ni siquiera estabas. —Me abstengo de
decirle que estaba con una zorra. Aunque en el fondo me muero de ganas,
solo para que me pueda asegurar que no estaba con ella.
—La esposa embarazada de uno de mis directivos superiores me ha
pedido que solucionara una disputa amistosa entre su marido y su adjunto
sobre si se podía averiguar el sexo de la criatura a partir de una ecografía.
Cuando he regresado, acompañaban a Briggs a la salida. Los he seguido para
ver qué había pasado. Lo siento, Penelope. No tendría que haberte tratado
así.
Intento sofocar mi excitación porque esa mujer tan guapa esté casada. Y
embarazada. Aparentar indiferencia me cuesta mucho ahora mismo, pero lo
consigo porque soy una gran actriz.
—Bueno. No pasa nada.
—No. —Niega con la cabeza—. No quites importancia a lo que te ha
hecho. Ha estado mal.
—Sí, pero no ha sido culpa tuya.
—Ha sido culpa mía. Hoy eres mi acompañante. Mi cometido es
protegerte. Y no lo he hecho. Pero te aseguro que me he ocupado de ello.
Alzo los ojos de golpe.
—¡Vaya! Qué macho alfa, ¿no? ¿Y qué has hecho? ¿Pegarle una paliza
en el aparcamiento? ¿Romperle una pierna? Venga, va, cuéntamelo.
Frunce el ceño.
—No.
Me da una vuelta.
Y otra.
—¿Puedes parar? Te lo digo de verdad.
Hace caso omiso.
—No estamos en un antro o al lado del río en Misisipi. Estamos en el
mundo empresarial, cielo. No usamos los puños para pelear. Usamos
abogados. Y duele mucho más que dejar un ojo morado. Hazme caso. Le he
dado donde más le duele.
—Yo solo digo que si le hubieses dado en los huevos, le hubiese dolido
de verdad.
Esboza una sonrisita.
—Bueno, la próxima vez que tenga que defender tu honor, probaré tu
método.
Un giro.
Otro giro.
Otro giro.
—Vas a conseguir que te vomite encima.
—Qué va. —Los labios se le curvan en una sonrisa torcida—. Dejaría
que giraras hasta llegar a Cam y le vomitaras encima a él.
—No le haría eso. Me gusta Cam.
No estoy segura de si la mala cara que ha puesto es de verdad o no.
—Creía que ese chico era yo.
—Sí, pero Cam me ha dicho que era guapa. Me ha silbado y todo. Dos
veces. Y esta noche se me ha dicho que era todo un espectáculo. Y que
estaba alucinante.
Se le apaga la mirada.
Otro giro.
—Quiero que te olvides de todo lo que te ha dicho Briggs. Incluso de
eso.
—Quizá, si tuviera algo mejor que recordar…
Niega con la cabeza.
—Qué falta de cariño.
Me encojo de hombros. Estoy falta de cariño. No me importa que lo sepa.
Se pasa la lengua por los labios. Me mira con aire solemne. Igual que ha
hecho la última vez en la que casi me dice algo bonito.
—¿Recuerdas cuando estábamos en el sofá y me has dicho que podría
estar con la mujer que quisiera? ¿Que no entendías por qué necesitaba
contratar a alguien?
—Sí.
—Bueno, pues tenías razón. Podría haber escogido a cualquier mujer de
Chicago para que me acompañara al baile. Pero te he elegido a ti. ¿Sabes por
qué?
—Porque era tu única opción. Ya hemos hablado de esto, ¿te acuerdas?
Te lo he dicho en el coche, mientras veníamos. Que Cam me lo había
contado y tú has respondido que era un bocazas.
—Me acuerdo. Y Cam es un puñetero mentiroso. No he venido contigo
por eso.
—Entonces ¿por qué?
—Porque he visto el vestido. —Sus ojos me recorren de pies a cabeza—.
El vestido que llevas.
Un giro.
Otro giro.
No me quejo. Estoy deseando oír qué va a añadir.
—Mientras hablabas por teléfono con tu madre, Alfred lo ha traído. Te
he imaginado con él puesto y ya no me lo he podido sacar de la cabeza. Por
eso te lo he pedido, Penelope. Porque tenía que verte con el vestido puesto.
Y luego te he visto. Y en ese momento, he sabido que ni de coña iba a venir
yo a esta fiesta sin llevar a la mujer más guapa de todo Chicago colgando del
brazo.
«Que esta sensación tan rara desaparezca. Que desaparezca. Que
desaparezca. Que las puñeteras mariposas desaparezcan contigo. Necesito
agua porque tengo la boca seca. Y un pañuelo para la vagina, que la tengo
chorreando».
—No… No sé qué decir.
Un giro.
El vestido se arremolina.
Otro giro.
Otro giro.
Para…
Caigo.
—Nada, Penelope. No tienes que decir nada, leñe.
Estoy suspendida sobre la pista de baile. Jake está inclinado sobre mí.
Los músculos de sus brazos están constreñidos bajo la tela del esmoquin.
Tiene los labios entreabiertos y a un pelo de los míos. Los ojos gris verde
azulados me penetran. Su nariz acaricia la mía. Nuestros alientos se
entrecruzan. Tengo la respiración entrecortada. En cambio, la suya es
controlada.
Se endereza y a mí con él. Me da vueltas la cabeza. Más por lo que acaba
de admitir que por esa posición doblada hacia atrás en la que me tenía. No
suelto sus brazos. Él a mí tampoco. Me mira unos segundos más y luego se
gira hacia la multitud que se ha congregado y sonríe.
Me paso la lengua por los labios secos. Trato de controlar la respiración,
que se me calme el corazón. Sonreír y no parecer una idiota enamorada es
mucho más complicado de lo que uno pensaría.
Entonces entreveo un destello de bermejo. Y esta sensación extraña
desaparece y cede el paso a una emoción abrumadora al oír su voz con
acento irlandés:
—Me han dicho que hay alguien que baila que da gusto.
 Capítulo 12

—No, Cam. No estamos jugando a indios y vaqueros. No tienes que

decir «pum-pum» cada vez que haces las pistolas con las manos. Puedes
hacer un chasquido con la lengua y guiñar, pero ya está.
Estamos en la parte trasera de la limusina. Yo y Victoria (la acompañante
de Cam) estamos en un asiento y Cam y Jake están sentados enfrente.
Cam me dispara. Y dice «pum-pum». Sopla el humo de los revólveres de
sus manos. Los guarda en la funda. Y luego, se toca un sombrero imaginario.
—Y así es como se hace, señorita.
Me río con tantas ganas que me duele el costado y me apoyo sobre
Victoria. Esta se encoge y se separa. Me río todavía con más ganas. Cam
también se echa a reír. Supongo que tiene la seguridad que hoy va a echar un
polvo haga lo que haga, puesto que ha pagado por ello. Jake, en cambio…
No se ríe. De hecho, no ha dicho ni hecho absolutamente nada desde que nos
hemos subido en el coche más allá de follarme con los ojos.
En la fiesta, era una persona completamente diferente. Los dos hemos
bebido demasiado. No obstante, Jake lo ha sabido llevar mejor que yo.
Mientras que yo no me preocupo por nada y soy carismática y maravillosa
todo el rato, él ha necesitado una cantidad apabullante de alcohol para llegar
a ese mismo estado.
Después de la canción de Ed, le he enseñado mi bailecito de river dance.
Y él me ha enseñado otros pasos que él hace. Jake parecía orgulloso de
presentarme como su acompañante. Nos hemos reído. Hemos bailado.
Hemos bromeado. Siempre que me tenía cerca, me ponía el brazo en la
cintura. Y yo me apoyaba contra él solo para notar cómo me agarraba con
más fuerza. Entonces, yo levantaba los ojos mientras él ignoraba a quien
fuera que tuviera por interlocutor y me miraba para ver si estaba bien.
Cuando veía que sí, me sonreía. A veces, incluso me guiñaba el ojo. Y a mí
me embargaba esa sensación.
Sin embargo, ahora que está callado, pensativo y con una mirada
depredadora, me invade otra sensación. No es cálida. Es sofocante.
Sofocante y abrasadora. Abrasadora y cachonda. Cachonda nivel «tengo la
entrepierna ardiendo y el asiento también».
Intento desembarazarme de la sensación y me centro en Cam.
—¿Estás listo para la siguiente?
—Claro. Si es buena, te sacaré las pistolas. —Hace las pistolas con las
manos—. Si es una mierda, te sacaré estos dedos. —Levanta los dedos
corazón.
—Guárdatelos, vaquero. Ahora sí que voy a hacerte una rima buena.
—Eso ya lo veremos.
—¿Falta mucho para llegar? Me empieza a doler la cabeza.
Me giro hacia Victoria y la fulmino con la mirada.
—Victoria, ¿te estamos dando dolor de cabeza?
—Sí —responde, impertérrita.
—Bueno, pues estás de suerte, porque tengo algo que te va a ayudar.
—Ay, gracias a Dios. —Se yergue en el asiento y extiende la mano.
Niego con la cabeza y chasqueo la lengua. ¿La desventaja de que yo haya
bebido? Que no tengo filtro.
—La risa es la mejor medicina, Victoria. —Levanto una mano—. Y
antes de que empiece a hacerte daño ese palo que tienes metido por el culo,
escúchame bien. Si no te ríes con esta, me callaré la boca durante lo que
queda de viaje.
Me mira, dubitativa.
—¿De verdad?
—Te lo juro. Palabra de scout. —Le ofrezco el saludo vulcano de Star
Trek. «De todas formas, no tiene ni puta idea».
—De acuerdo.
—¿Tenéis listas las pistolas?
 Victoria suelta un suspiro, levanta los dedos haciendo las pistolas y me
dedica un golpe de cabeza sarcástico.
—¿Contenta?
Por poco me muero cuando hace el gesto de enfundarlas. Cam vuelve la
cabeza para esconder la sonrisa e incluso las comisuras de los labios de Jake
se curvan.
—Sí. Gracias. Bueno, ahí va: érase un día un soldado que nunca había
follado. Conoció a una condesa, que se la puso tan tiesa que de tanto mojar
lo ha secado.
Cam ametralla todo el coche. Jake levanta el vaso. Miro hacia atrás, a
Ross, y este me levanta el pulgar. Victoria hace todo lo posible por no
echarse a reír. Y no lo está consiguiendo. Con un suspiro resignado, dispara
las pistolas.
Cam y yo prorrumpimos en aplausos. Cam apunta a Victoria.
—Qué sexys son tus pistolas, hostia.
Entonces, Victoria lo mira con actitud fantasiosa y dice:
—Me muero de ganas de meterme tu polla en la boca.
Un momento.
¿Perdona?
¿De dónde demonios ha salido eso?
Se produce un silencio incómodo.
Ni siquiera Cam sabe qué decir. Se revuelve en el asiento. Suelta un
gemido. Y eso lo hace aún más incómodo porque ahora todos los que vamos
en el coche sabemos que está empalmado.
—Señor Swagger. —Ross anuncia la llegada y se apresura a cerrar la
mampara de cristal mientras el coche ralentiza hasta aparcar. Pobrecito. Con
este tiempo, va a tardar un montón en llegar a la otra punta de la ciudad,
donde vive Cam.
—No folléis en mi coche, Cam. Te lo digo en serio —lo advierte Jake
mientras se abre la puerta. Me ha parecido que Ross ha musitado un
«gracias», pero no estoy segura.
Jake me ayuda a salir y me agarra la mano para entrar hasta el vestíbulo.
No obstante, me suelta una vez estamos dentro.
—Ya lo hacemos nosotros, Alfred. —Levanta el vaso en su dirección y
Alfred asiente.
—Que tenga una buena noche, señor.
Con voz áspera, responde:
—Esa es la intención.
«Hostia».
«¿Qué quiere decir con eso?».
Mantiene una distancia prudencial conmigo cuando entramos en el
ascensor. Una vez accedemos a esa jaula mortal, me coloco en una esquina
mientras él se queda en otra. Canturreo mi canción de ascensor. No atino ni
una nota porque estoy demasiado distraída con la tensión sexual que
compartimos y todas las preguntas sugerentes que me rondan la cabeza:
«¿Va a follarme?».
«¿Lo haremos toda la noche?».
«Como… ¿unas seis veces?».
«¿Como en los libros? ¿Aunque los dos estamos borrachos y a nadie le
gusta levantarse a las cuatro de la madrugada con resaca y los muslos
pegajosos por saciar sus deseos irrefrenables?».
Lo sigo hasta la puerta del ático. La abre y se aparta y me hace un gesto
para que entre. Jugueteo con la piel del abrigo. Como me da miedo que acabe
dejándolo sin pelos, me lo saco y lo estiro sobre la silla. Luego me dirijo
hacia los ventanales, porque necesito distraerme. Pero eso no ayuda. Tan
solo me da la sensación de que estoy en una burbuja.
Una burbuja.
Una burbuja de chicle.
De chicle de frutas.
De hierbabuena.
De menta fresca.
—Qué placer, qué ricura, la menta da frescura.
Me pongo a zapatear al más puro estilo river dance dando media vuelta y
termino de espaldas al ventanal. Estaba a punto de terminar por todo lo alto
pero Jake no lleva la americana. Se ha quitado la pajarita. Se ha
desabrochado los primeros tres botones de la camisa. Y gracias a los dioses
del esmoquin, no lleva esa cosa que parece una faja lumbar.
—Vaya, veo que no solo lo haces en el pasillo. Te pasas el día soltando
burradas, ¿verdad?
—Sí. Se podría decir que sí. Mucho. Sobre todo cuando estoy nerviosa.
Se me acerca con andares lentos, de depredador.
«Respira».
«Traga saliva».
«No pierdas la compostura».
—¿Estás nerviosa, Penelope?
Mi espalda se topa con la pared de cristal que tengo detrás. Jake me
atrapa: coloca un brazo en el ventanal a la altura de mi cabeza y me mira. El
aliento le huele a whisky. Bajo la vista hasta el vaso y él me lo lleva a los
labios. Doy un sorbo.
—Qué asco —digo y trato de evitar ahogarme con el líquido abrasador
que me está quemando la garganta.
Se le curvan los labios en una sonrisa.
—Te he preguntado si estás nerviosa.
—N-no. No estoy nerviosa. Ah-ah. No, para nada.
—Tu pulso me indica lo contrario. —Su dedo me recorre el cuello.
—Debe de ser por el whisky.
«¡Para de aporrearme el pecho, corazón!».
—¿Te ha gustado cuando te he besado, Penelope?
«¿Por qué pronuncia mi nombre así? ¿Como si me estuviera diciendo
guarradas? ¿Como si estuviéramos en el dormitorio y me susurrara al oído:
“Quítate las bragas”?».
Me estremezco.
—Interpretaré eso como un sí.
—Sí. Es un sí. Me ha gustado. Ha sido un buen beso. Un muy buen beso.
Sí.
—Mmm… —Sigue acariciándome la piel hasta llegarme al pecho. La
parte inferior del vaso de cristal que sostiene en la mano me roza el costado
de los pechos y me pone los pelos de punta. Se termina lo que queda de
whisky y deja el vaso en la mesa que tenemos al lado.
Se apoya en el cristal. Sus ojos saltan de los míos a mis labios. Arriba y
abajo. Arriba y abajo.
—¿Puedo darte un beso?
 Asiento con tantas ganas que me doy un golpe en la cabeza con el
ventanal. Ni siquiera lo noto.
—Dilo.
«Eh… Vale».
—Dame un beso, Jake.
Y lo hace. Un beso suave, tierno, sensual, erótico. Profundiza y el whisky
y todo su ser y el mío se mezclan y crean el sabor más delicioso que he
degustado en la vida.
Me besa hasta dejarme atontada. Me besa sin importar nada. Me besa y
me lleva a otro universo. Hasta que Chicago desaparece de mis espaldas y
está a años luz.
—Madre mía, Penelope. —Se separa de mis labios para susurrármelo—.
Qué boca tan dulce tienes.
—Gracias. —Menuda estupidez. ¿Por qué le he dicho eso?
—¿Por? ¿Por el cumplido o por el beso? —me pincha.
—¿Por las dos? Pero, sobre todo, por el beso. A ver, me ha gustado el
cumplido, pero me ha gustado más el beso.
—Me alegro de que te haya gustado. —Su tono es más grave ahora—.
Pero ese no era el beso que yo quería.
Sus manos.
Empiezan a deslizarse por mi cintura. Por las caderas. Se meten por
debajo del vestido. Me recorren el muslo desnudo. Empieza a agacharse:
hinca una rodilla y va bajando de la forma más lenta y seductora imaginable.
En ningún momento desvía sus ojos de los míos cuando me agarra la tira de
encaje de las braguitas y comienza a bajármelas. Me levanta un pie para
soltarlas de un lado, luego hace lo mismo con el otro y las tira por encima del
hombro.
Usando solo las yemas de los dedos vuelve a recorrerme la pierna en
sentido contrario. Me acaricia el tobillo. Los gemelos. Las rodillas. La parte
de atrás de las rodillas. Sigue subiendo. A medida que avanza, se lleva mi
vestido hasta que lo tiene bien agarrado con esas enormes manos a la altura
de la cintura.
Me lo está viendo todo.
Creo que le gusta lo que ve.
 Me lo está devorando con los ojos.
Me sonrojo de pies a cabeza. Me contoneo de lo insegura que me siento
porque esa cara perfecta que tiene está colocada justo delante de mi sexo
desnudo.
«Gracias, chica de la cera. Gracias. Gracias. Gracias».
Esos ojos gris verde azulados se levantan, embargados de deseo y casi
ocultos bajo sus largas pestañas negras. Cuando se le curva una comisura de
la boca en una sonrisilla seductora, me entran ganas de comerle toda la cara.
—Dime la verdad, Penelope. ¿Alguna vez te han besado… —Clava los
ojos en mi sexo y luego me vuelve a mirar—: … aquí?
Madre de Dios.
¿Qué hago?
¿Mentirle?
¿Decirle la verdad?
«A ver cómo tengo la vejiga…».
«Todo bien».
Bueno, ¿qué hago?
¿Le suelto algo sarcástico?
¿No digo nada?
¿Le digo que deje de perder el tiempo y se ponga a ello ya?
La verdad. Le voy a decir la verdad. Y no voy a tener vergüenza.
—No.
—No, ¿qué?
Trago saliva con dificultad. Sé qué quiere que le diga. Joder, leo libros y
tal.
—No, señor.
Me regala una sonrisa pícara.
—Me refería a que lo dijeras todo, Penelope.
«Vaya… Quizá sí que resultará que tras aquella puerta cerrada no se
esconde una habitación del placer».
—Em… —Cierro los ojos e inspiro hondo. El hecho de que mi vagina
esté justo enfrente de su cara no me ayuda a relajarme ni a pensar con
claridad—. ¿Podrías, por favor, repetir la pregunta, señor?
«No puede ser que lo acabe de repetir».
 —Qué educada. No es que me ponga oír algo así, pero creo que me gusta
cómo suena en tus labios.
Abro un ojo para ver cómo me mira desde ahí abajo. No me cabe duda de
que se está divirtiendo. Y yo me he humillado por completo. Y todavía no
me ha lamido nada.
Me acaricia el interior del muslo describiendo un círculo con los
pulgares. Me estremezco y gimo de la forma más desconsolada posible. Qué
vergüenza. Qué sofoco. Qué nervios. No estoy acostumbrada a sentir todas
estas cosas. Y debe de percatarse porque le doy pena.
—Mírame, Penelope. —La sonrisa ha desaparecido. No hay ni rastro de
diversión en sus ojos. Tan solo un deseo salvaje y una actitud posesiva que
no se esfuerza en disimular—. ¿Alguna vez alguien te ha besado aquí? ¿Sí o
no?
Niego con la cabeza.
—No.
Baja la mirada y gruñe.
—Pues es una pena, joder.
Echo la cabeza hacia atrás. Clavo los dedos en el ventanal buscando algo
a lo que poder aferrarme. Abro la boca y mis cuerdas vocales empiezan a
proferir gritos que proceden de las profundidades de mi pecho.
Tiene la boca pegada a mi vagina.
Tiene la lengua pegada a mi vagina.
Me está lamiendo el sexo por fuera.
Se está introduciendo entre mis labios.
Explora.
Saborea.
Devora.
Cambia de posición. Me levanta una pierna y se la coloca sobre el
hombro. Eso me abre de par en par. Le brinda pleno acceso a… A todo.
Gimo tan fuerte que ahogo los latidos que oigo en los oídos. No sé qué
demonios le está haciendo a mi clítoris, pero me ha convertido en una
fanática cachonda, desvergonzada y egoísta que lo único que quiere es que
no pare de hacer esa mezcla de giros con la lengua y succión de mis labios
con la boca y vuelta a empezar que me está haciendo.
 Mis manos acaban en su cabeza. Los dedos se abren paso por su pelo. Lo
mantengo ahí clavado. Justo donde está. Y le suplico en voz alta.
—Sí. Así. Justo así.
Jake suelta un gemido.
Tiemblo entera.
Por poco no me fallan las rodillas.
Me agarra con más fuerza.
«Ay, por favor, ten piedad».
Tengo a este pedazo de hombre arrodillado. Me hace sentir algo que no
he sentido nunca. Me besa algo que nunca me habían besado. Sin refrenarse.
Sin tomarme el pelo. Solo chupa, lame y lo disfruto cada vez más.
Nunca había imaginado que era así de placentero.
No sabía lo que me estaba perdiendo.
Pero incluso si hubiese tenido experiencia con este tipo de besos, dudo
que cualquier otro hombre que no sea Jake Swagger hubiese sabido tocarme
como lo hace él, darme exactamente lo que necesito. Cómo consigue lo que
quiere porque sabe que yo también lo quiero.
Puedes pintarlo bonito y decir cosas preciosas, pero solo hay una forma
verdadera de tener un orgasmo: entregándote… Por completo… Sin que
nada más… Importe… Jo-der.
Y eso hago.
No me reprimo. No puedo. Es físicamente imposible. Pero aunque
pudiera, no lo haría. Porque Jake Swagger no solo espera que me abandone
de lleno al placer, sino que el tío se lo merece, joder. Se ha ganado el
derecho a saber qué me está haciendo. Qué me ha estado haciendo. Cómo me
ha arrancado de todo lo que sé, del lugar en el que estoy y me ha
transportado a un lugar donde lo único que importa es su boca.
Pegada a mi vagina.
Te ahorraré los detalles de los gritos y los temblores y las oleadas
palpitantes de placer intensísimo que me recorren y solo diré lo siguiente: me
he corrido.
Jake sigue subiendo por mi cuerpo describiendo un camino de besos.
Desliza las manos hasta mi espalda y me baja la cremallera del vestido. Me
saca la tela por los hombros y se amontona a mis pies. Me hunde la boca en
los pechos. Me besa un pezón mientras me estira del otro con los dedos.
Tiemblo. Tengo toda la piel del cuerpo erizada. No de frío, sino de las
réplicas de lo que acabo de vivir. Todavía estoy tratando de recuperarme del
mejor orgasmo que he tenido en la vida. Y que me acaricie el cuerpo, que lo
tengo extremadamente sensible ahora, no me ayuda a descender del clímax,
al contrario: quiero que siga.
Me levanta. Enrollo las piernas alrededor de su cintura. Aún tengo las
manos enroscadas en su pelo. Me agarra el culo con ambas manos. Su boca
describe un caminito húmedo de besos por todo mi cuello. Mi espalda choca
con el sofá. Su cuerpazo cálido cubre el mío.
—He querido follarte en este sofá desde que llegué a casa y te encontré
aquí estirada.
Asiento.
—Sí —jadeo—. Yo también.
Se quita la camisa. Le acaricio suavemente el pecho. El vientre. Los
pezones. Los hombros.
—Me encanta cómo me tocas… Y cómo sabes…
Alzo los ojos. Me está mirando. Tiene las rodillas apoyadas en el sofá
entre mis piernas. Le toco la polla a través de los pantalones cuando sigo con
mi exploración.
—Eso no lo sé.
Levanta una ceja.
—¿No sabes a qué sabes?
Niego con la cabeza.
—Siempre he querido saber a un rayo de sol. O a la lluvia. O a caramelos
de fruta. Pero no como demasiado sano. Y esta noche he bailado mucho. Así
que me temo que debo de saber a cerveza barata. O a sobaco. O a, Dios me
libre, el mar.
Se echa a reír.
—Te juro que si tu inocencia no fuera tan y tan sexy o si no tuvieras un
cuerpo tan espectacular o no me la pusiera tan dura ver cómo te corres, me
cortarías el rollo con todas las tonterías que dices.
Mmmm… Vaya, no es lo más bonito que me ha dicho. Y me hace sentir
un poco de vergüenza, la verdad. Me muerdo el labio para esconder una
sonrisa recatada y desvío la mirada.
Me pasa el pulgar por el sexo. Me frota un poco el clítoris y luego mete
la punta del pulgar en la vagina. Gimo cuando lo retira. Y gimo otra vez
cuando da buena cuenta de la yema del pulgar, a base de lametones y
mordiscos.
Se inclina hacia adelante y me roza la nariz con la suya. Inhalo
profundamente. Sonríe. Y entonces, me besa el rato suficiente como para
llenarme la boca de mi propio sabor.
—Bueno, ¿qué?
Frunzo el ceño.
—No sabría qué decirte. No sé definirlo. No es sabor a sobaco, eso
seguro. Ni a mar.
—No, tienes razón.
—Y tampoco diría que sabe a cerveza barata ni a lluvia. Y por desgracia,
tampoco sabe a caramelos de fruta.
—Entonces, ¿a qué? ¿A rayo de sol?
—No me seas ridículo, Jake. —Pongo los ojos en blanco—. Nadie sabe a
qué saben los rayos de sol.
Me encanta cuando noto que su risa retumba contra mi pecho. Y cuando
hunde la cabeza para darme un beso en un lado del cuello, también me
encanta.
—¿Te gustaría saber a qué sabes para mí, Penelope? —Baja la boca por
mi cuello y va dejándome un rastro de besos por los hombros.
—Eh… Va-vale.
—Sabes al pecado más agradable de cometer. —Rehace el camino de
besos por mi cuello en dirección contraria—. Sabes a inocencia sexy. —Me
mordisquea el lóbulo de la oreja. Me lame la oreja entera. Y entonces, gruñe
—: Sabes a puñetera criptonita.
Se me ha acusado de muchas cosas. Pero nunca de ser la criptonita de
alguien. Ni siquiera estoy segura de que sea algo positivo. Sin embargo, oírlo
me inflama.
Atraigo su boca hacia la mía. Lo beso con ganas. Me trago el pecado.
Uso este poder radioactivo que acabo de descubrir que tengo para obligarlo a
darme lo que quiero: a él, desnudo. Y dentro de mí.
 Con torpeza, mis dedos tratan de desabrocharle el pantalón. Me aparta la
mano y lo hace él mismo. Entonces, se baja los pantalones solo hasta la
cadera. Se saca la polla. Se toca un par de veces. Y cuando se saca la cartera
del bolsillo trasero, me maravillo ante esa enormidad que se supone que
debería entrarme.
Sí, ya sé que se abusa de este concepto en todas las novelas eróticas. La
típica «¿Me va a caber?» seguida de «No te preocupes, nena, cabe seguro».
Pero lo digo en serio. ¿Cómo diantres me va a caber eso?
¡Si parece una lata de 500 ml, joder! La mera flexibilidad vaginal no
basta. Tendré que dilatar, hostia, para meterme esta monstruosidad dentro. Y
va a ser que no. ¿Y hacerlo? ¿Nosotros dos? Ya, pues va a ser que tampoco.
Aparte, me gustaría comentar que ahora entiendo lo que quieren decir las
protagonistas cuando afirman que un pene es bonito. Nunca había pensado
que una polla podía considerarse bonita. Pero esta lo es. Bueno, para ser una
polla. A ver, no es comparable a una puesta de sol, a un cielo azul despejado
o al ansiado nacimiento de la cría de una jirafa famosa, pero si la comparas
con las demás pollas que he visto (en la vida real y en la pantalla) es bonita.
—Eh… —La voz suave de Jake me saca de mis pensamientos. La
preocupación cincela sus rasgos—. ¿Estás bien?
—¿Eh? Ah. Sí. Pero… Sí. No. Eso —Le señalo la polla— no va a entrar
aquí. —Paseo la mano por todo mi torso. Me llevaría la mano hasta la
garganta, pero soy realista. No hay pene que sea tan largo.
Lentamente, esboza una sonrisa.
—Esto es más halagador que llamarme señor.
Me apoyo en los codos.
—¿De verdad? Creía que te ibas a enfadar.
—¿Porque digas que tengo la polla grande? Cielo… por favor. —«Si
sigue llamándome cielo dejaré que me la meta hasta en el culo»—. Casi que
me corro solo de oírte.
—¿Quieres que te lo diga otra vez, entonces? ¿Así quieres correrte?
Porque cuando te he dicho que esto aquí no entra, te lo decía en serio. —
Vuelvo a pasarme la mano por el torso.
Jake ladea la cabeza un poco y me observa con una mezcla de
incredulidad y esperanza.
 —¿Eres virgen?
—¿En serio me acabas de preguntar si soy virgen?
—Deduzco que no, ¿pues?
—Yo no he dicho que no. He negado con la cabeza porque no me lo
puedo creer. No porque te estuviera respondiendo.
—Deduzco que sí, ¿pues?
—Es una pregunta extremadamente personal, Jake.
—Creo que hemos cruzado esta línea cuando estabas de pie contra el
ventanal, chillabas mi nombre y te me has corrido en la cara. Creo que ahora
ya te puedo preguntar si eres virgen.
«Razón no le falta».
—No soy virgen. He tenido relaciones sexuales. No un montón, pero las
suficientes como para saber que tienes una polla demasiado grande. Tengo
un orificio vaginal estrecho, Jake.
Gime como si estuviera sufriendo y se toca.
—Esa boca que tienes me va a matar, cielo.
«Ya está. Puede follarme. ¿Y si me parte en dos? Habrá valido la pena».
Es broma.
No puede follarme. Cuando un hombre te dice «acabaré contigo de forma
que no podrás estar con ningún otro hombre de la Tierra» se supone que se
refiere a lo bien que folla. En este caso, Jake acabaría conmigo pero por una
razón completamente distinta: me perforaría con su tuneladora.
—Tengo miedo. —Reconocerlo en voz alta me sorprende. ¿Por qué lo
habré dicho? ¿Por qué lo he susurrado con la voz cargada de miedo? ¿Por
qué mirar esta cara preciosa de expresión agradable me hace sentir como que
acabo de decir justo lo que se tenía que decir?
Jake se mete la polla dura que ahora está revestida con un condón dentro
de los calzoncillos y se sube los pantalones sin molestarse en subirse la
cremallera. Seguramente no puede. Se pone de pie y alarga la mano.
—Ven.
Le agarro la mano y dejo que me saque del sofá. Toma una manta y me
la echa por los hombros y después me lleva a la cocina. Allí, me levanta y
me sienta en la encimera, sirve dos copas de vino, me entrega una, hace un
brindis y se bebe un buen trago de la suya.
 Yo engullo la mía hasta que se vacía.
Me la llena otra vez.
—¿Te sientes mejor?
Asiento.
—Sí, gracias.
—No es tan grande, Penelope.
Pongo los ojos en blanco. Creía que estábamos compartiendo un
momento bonito. Pero solo quiere emborracharme para follarme.
—¿Lo has investigado? ¿Cuántos penes has visto de verdad, Jake?
—Seguramente, más que tú. Y no, no me pongas esa cara. Ni soy ni he
sido gay. Pero soy un hombre. Que ha meado en urinarios públicos. Y que ha
mirado porno. Y que puede que se haya medido, o no, el rabo con sus
compañeros de la residencia en la universidad.
—¿Y cuánto te medía?
Da un sorbo de vino.
—Ya decía yo…
La forma en que me mira, con curiosidad, como si yo fuera un misterio, y
a la vez cautivado por lo que ya ha descubierto, ha hecho que me vuelva a
embargar ese cosquilleo. La forma en que se lame las comisuras de los labios
y baja la vista hasta mis piernas me hace replantear todo eso de que no me va
a caber. Y cuando me coloca el pelo detrás de la oreja, me mira directamente
a los ojos y susurra «De verdad que eres todo un espectáculo, Penelope
Hart», te juro que noto cómo se me ensancha el orificio vaginal solo para él.
«¿Qué coño estoy haciendo?».
¿De verdad es tan grande?
Si ni siquiera compro latas de 500 mililitros.
Ni siquiera recuerdo cuándo fue la última vez que vi una.
¿Qué sabré yo?
Y más allá del hecho de que estoy sentada y desnuda en la encimera de la
cocina de un ático de lujo que pertenece al soltero de oro de Chicago que
resulta ser el hombre más sexy de la Tierra, tengo la oportunidad de vivir en
primera persona y tener experiencia real con ese chico . Forma parte de la
investigación. Nadie llega a la lista de más vendidos del New York Times con
un libro en el que no haya habido investigación previa.
 Suspiro internamente.
Las cosas que tengo que hacer para ser una buena escritora.
Apuro el vino. Le agarro la copa y también me la termino. Me encojo de
hombros para sacarme la manta de encima. Le rodeo el cuello con las manos.
Lo atraigo hacia mí. Le abrazo la cintura con las piernas. Y le agarro el pelo
con fuerza.
—Bésame, Jake.
En cuestión de segundos, hemos vuelto al sofá. Nos movemos con
frenesí. Yo porque lo necesito. Él, seguramente, porque tiene miedo de que
cambie de parecer. Pero quizá me equivoco. Porque me agarra de las
muñecas. Me las inmoviliza por encima de la cabeza. Me mira serio durante
un buen rato y me pregunta:
—¿Estás segura, cielo?
«Cielo».
«Ay, por favor».
Si antes no estaba segura, ahora lo estoy.
—Por favor.
Me chupa el pezón. Me agarra con las dos manos del culo. Restriega las
caderas contra mí. Empieza a bajar. A bajar. Más. Su lengua me encuentra el
clítoris y se mueve igual de bien que ha hecho antes. Me mete un dedo. Me
da un poco de vergüenza lo fácil que entra. Le añade otro dedo y tampoco
ofrezco mucha resistencia.
No me lleva mucho tiempo llegar a ese punto en el que ya no me importa
si me entra un coche entero. Me corro de una forma tan intensa que grito
muy fuerte, toco el cielo y me siento… joder. ¡Tan bien! Creo que voy a
desmayarme y todo.
Me pregunta algo y asiento. No tengo ni idea de lo que acabo de aceptar,
pero no me importa. Si me muero, lo haré sabiendo que realmente ves fuegos
artificiales cuando tienes el orgasmo apropiado.
Y bueno, ahora mismo me avergüenza mirar a Jake a los ojos. Porque la
polla enorme como una lata que le cuelga entre las piernas y que he jurado y
perjurado que no iba a caberme se mete suavemente en mi vagina con poco
más que un empuje lento y persistente. Jake usa la manida «joder, qué
apretada estás» con un grito que parece de dolor y sé que lo hace solo para
hacerme sentir mejor.
—Tienes que relajarte, guapa. Confía en mí. No te voy a hacer daño.
Lo miro fijamente. «En serio, ¿imbécil? ¿Tenías que decirlo en voz
alta?». Es evidente que no me va a hacer daño. Porque también es evidente
que no tengo un orificio tan estrecho como creía.
Para seguirle la corriente, suspiro y relajo los músculos. Es como si
alguien me hubiese arrebatado el aire. Me desinflo por completo y me hundo
siete centímetros entre los cojines del sofá. No me había dado cuenta de que
estaba tan en tensión.
Igual que tampoco me había dado cuenta de que Jake no la había metido
ni hasta la mitad todavía.
No puedo evitarlo. Sonrío. Una sonrisa de oreja a oreja. Ya sabes, por
aquello del orificio estrecho y tal.
—Hay alguien que está orgullosa de sí misma…
Empuja y entra más y mi sonrisa se convierte en una O. Se retira un
tanto, arremete un poco más y gimo. Cuando lo vuelve a hacer, me deja sin
respiración y se detiene para besarme hasta dejarme tonta y recordarme que
respire antes de sacarla y metérmela del todo hasta el fondo.
Hostia.
Puta.
Joder.
Es demasiado. Demasiado. He oído que hay quien describe esta
sensación como sentirse llena. Yo estoy más que llena. Estoy saturada de
polla. Noto al cabrón hasta en la columna vertebral. Un movimiento en falso
y acabaré en silla de ruedas. Esto no puede ser normal, joder.
—Penelope…
Espero con todas mis fuerzas que el grito ahogado que acaba de soltar
sea porque se acaba de correr y esto haya terminado y la pueda sacar
mientras todavía me siento las piernas.
—Si no paras de apretarme la polla, me dejarás sin.
—¿Qué?
Se ríe entre dientes. Murmura algo. Baja su boca hasta la mía. Me
derrito. En cuanto lo hago, entiendo a lo que se refería. A él no se le hará
más pequeña. Y mi vagina no se va a ensanchar más. Pero cuando dejo de
apretar las paredes vaginales, la sensación cambia. Sigo estando más que
llena, pero no es desagradable. ¿Lo mejor de una polla grande? Que pueden
llegar hasta lugares que provocan sensaciones que la mayoría de las mujeres
no saben ni que existen.
Pero hazme caso. Te juro que existen.
—Piensas demasiado. —Gira las caderas y ahogo un grito—. Si no
puedo hacerte olvidar todo lo demás menos esto, entonces hay algo que estoy
haciendo mal.
—Tienes razón. —Le sonrío—. Quizá debería subir el nivel, señor
Swagger.
Me regala una sonrisa pícara.
—Será un placer, señorita Hart.
De verdad que tengo que aprender a callarme la boca.
Me contentaba con la típica posición habitual: el misionero, yo debajo.
Que empujara y gruñera mientras yo gemía y le clavaba las uñas en los
brazos. Pero cuando Jake Swagger sube el nivel, es como pasar de las ligas
de niños de cinco años a la liga profesional. En un minuto, pasas de ser un
mocoso que no llega al metro de altura y que se para a medio campo para
que tu madre te haga una foto a ser un profesional de metro ochenta y siete,
patrocinado por Nike, con un Maserati, una supermodelo que te prepara la
cena y otra que te chupa el rabo.
Jake Swagger no se anda con tonterías.
Antes de asimilar lo que está ocurriendo, estoy boca abajo. Me levanta
las caderas. Me separa las rodillas. Me aúpa el culo. Se me arquea la espalda.
Me agarra del pelo y me echa la cabeza hacia atrás para que pueda vernos
reflejados en el ventanal.
Me encanta cómo me toca. Cómo me acaricia toda la espalda y las
costillas hasta llegar a mis pechos en vez de ir directo hacia ellos y
manoseármelos. Hace que me sienta sensual en esta postura indecente en la
que me tiene. Me hace sentir sexy. Y a él lo convierte en un buen amante.
—Si te follo así, de rodillas… Con este culito tan guapo que tienes bien
levantado… vas a notarme entero. —Baja la mano por mi estómago hasta
llegarme al sexo—. Este coño de aquí se va a acordar de mí durante días. —
Me mete el dedo corazón en la vagina. Lo saca y me acaricia los labios y
rodea el clítoris con ese mismo dedo mojado—. Empezaremos poco a poco.
Y ya me dirás cuándo quieres más. Dejaré que tú marques el ritmo, cielo. —
Se pone a susurrar—: Pero yo decidiré cuándo te corres.
Me da un beso suave en la sien, como si fuera alguien a quien debe
apreciar. Como si significara algo más para él que un coño donde meterla y
un polvo rápido. La intimidad del gesto lo contradice todo en este momento.
Es lo que siempre he querido obtener con el sexo. Y aun así, no lo he sabido
hasta ahora.
Todo el cuerpo me palpita con una energía que no se extingue. Cuando
me suelta el pelo para acariciarme la columna y agarrarme de las caderas,
pierdo la posición con un suspiro. Enseguida me recoloca.
—Culo bien arriba, guapa. Hunde la espalda. Quiero verte entera. Quiero
ver cómo me entra la polla en tu coño.
«Joder. Madre mía».
Hago lo que me dice. No pierde el tiempo y enseguida me la mete. Miro
por encima del hombro y tiemblo cuando veo esos ojos gris verde azulados
entornados de deseo. Desbordantes de apetito. Entreabre los labios al inspirar
hondo, el pecho se le alza y se le hunde con la misma lentitud con la que
empuja. Verlo así me pone tan cachonda como lo que me está haciendo.
Me ensarta hasta el fondo, muy al fondo. Estoy bien llena y es celestial.
Abierta completamente. Toda su dureza y longitud me provoca sensaciones
que rozan el dolor y que tan solo aumentan el placer que me embarga. No
dejo de proferir una cantinela de gemidos intensos que son como una
liberación catártica. No puedo controlarlos, igual que no puedo controlar la
sensación que empiezo a notar en las entrañas. O el sudor que me perla la
piel como respuesta al ardor que me quema por dentro. O la necesidad de
que haga algo más. Solo un poquito. Lo suficiente para alcanzar el clímax.
—Más, Jake.
Me enviste con más fuerza. No es suficiente.
—Más.
Mueve las caderas más rápido. No es suficiente.
—Más… Por favor.
Empieza a decirme guarradas.
—… encanta que seas tan insaciable, tú y tu coño…
Con todo, no llego. No deja de arremeter, bombea las caderas sin
compasión. Me magulla la parte trasera de los muslos con los suyos. Me abre
al máximo con las manos. Deja al descubierto cada centímetro de mi cuerpo
y me recuerda lo mucho que le pone lo que ve. Sin embargo, si no noto su
lengua o sus dedos en el clítoris… No puedo.
—Jake… —se me rompe la voz. Cada vez estoy más frustrada. La
necesidad es abrumadora. Me empujo contra él. Choco con sus envites. Me
he convertido en un masa libidinosa y chorreante sin vergüenza. Sin
humildad. Llena de desesperación.
—Dime, reina. —Cambia de posición y el movimiento me pone rígida.
No se detiene, solo baja el ritmo ligeramente mientras yo me adapto. En
cuestión de segundos, ya vuelvo a empujar contra él. Espero que este sea el
ángulo que necesito. Pero todavía no alcanzo el clímax.
Gimoteo. Si no me corro pronto, entraré en combustión o, como mínimo,
me quedará la vagina destrozada sin posibilidad de recuperación.
—Por favor, Jake. Necesito… Necesito…
—Ya sé lo que necesitas, cielo. —«Ay, por Dios, cómo me habla».
Esa voz de tenor. La seguridad con la que habla. La promesa velada de
que me ayudará a llegar. Ahora mismo haría lo que fuera por él. Nunca me
ha embargado un deseo tan abrumador de satisfacer a alguien como con él en
este momento.
Su mano me abraza el estómago y me levanta. Tengo la espalda contra su
pecho. Su boca en el cuello. Las manos en mis pechos. Y entonces… ah.
Ah.
Ah.
—Y aquí está el punto clave —murmura mientras me sacude con golpes
lentos y suaves. Su mano me baja por el vientre. Me encuentra el clítoris. Me
frota de la forma más pausada y torturadora que existe. El placer escala pero
a un ritmo por el que no puedo esperar.
—Relájate. Cuanto menos lo provoques, mejor será. —Me da otro beso
en la sien—. Te lo prometo.
Hago lo que me dice y me relajo. La sensación se intensifica todavía más
hasta que llego a un punto tal que tengo miedo de lo que me espera en el
clímax. Reprimo un sollozo.
—Jake…
 —Ya lo sé, reina.
—No puedo…
—Shhh…
Le clavo las uñas en los muslos. Se me agarrota todo el cuerpo. Me
quedo sin aire. Con los ojos cerrados, veo luces de colores sobre la negrura.
Un zumbido sordo y casi silencioso me llena los oídos.
Estallo.
El placer me consume en oleadas.
Una tras otra tras otra hasta que me desplomo contra él. No tengo fuerzas
para hacer nada. Tengo las extremidades laxas y lo único que evita que me
caiga es su agarre.
Me la saca y me estira con delicadeza sobre un costado en el sofá. Una
manta me envuelve con su calidez. Me quita los zapatos de los pies.
Se aleja con pasos silenciosos. Seguramente para agarrar un paño
caliente para limpiarme, como hace cualquier ese chico que se precie. Se
apagan las luces. «Quizá era eso lo que iba a hacer».
Preveo cómo será cuando sienta sus labios en la sien otra vez para
desearme buenas noches. Me estremezco al imaginarlo metiéndose por
debajo de la manta y abrazándome. Trato de no dormirme solo para esperar a
que regrese.
Sin embargo, no lo hace.
 Capítulo 13

—Penelope.
La grave voz que me llama no es la de Emily. La manaza que me
zarandea el hombro tampoco es la suya.
Empiezo a recordar.
La caca de perro ardiendo.
La cárcel.
Jake.
La fiesta.
El sexo.
«Mmm… El sexo».
—Penelope, levanta.
Gruño y me tapo la cabeza con la manta.
—Déjame.
Se oye un suspiro fuerte y exagerado.
—Cam, haz algo.
Silencio.
Más silencio.
Ahora me pica la curiosidad.
Me doy la vuelta y me asomo por encima de la manta y veo a Cam
sentado en el otomano a poco más de medio metro. Sonríe.
—Buenos días, princesa. Tienes una pinta horrorosa.
Y él es la perfección personificada con traje.
 —Es domingo. ¿Por qué vas vestido así?
—Porque estoy trabajando.
Echo un vistazo al salón.
—¿Trabajas aquí?
—Sí.
—¿En casa de Jake?
—Cuando es necesario. —Levanta una taza humeante—. ¿Quieres café?
—Por la tarde, prefiero una botella de Mountain Dew. —Miro por el
ventanal. Hace un día tan gris como el de ayer—. Porque es por la tarde,
¿verdad?
—Son las ocho de la mañana.
Soy incapaz de mantener un tono neutro:
—Entonces, ¿por qué me despiertas?
—Porque me lo han ordenado.
—Trabajas para Jake, ¿no?
Me da un pellizco en la nariz.
—Si es que lo sabes todo. Venga, levántate. Te lo digo en serio.
Me embarga una oleada de tristeza.
—¿Me llevas a casa?
—¿Qué hace todavía en el sofá? —La voz atronadora de Jake me hace
girar la cabeza. Está recién duchado y lleva tejanos y un jersey. Se acerca
con grandes zancadas y se sienta en la silla. Madre mía, qué guapo está esta
mañana. Siento un cosquilleo en los muslos cuando recuerdo lo guapo que
estaba ayer por la noche.
Echo un vistazo al ventanal. En el punto exacto donde se arrodilló. Por el
rabillo del ojo, veo que su mirada sigue la mía. Lo estoy observando cuando
se gira.
Esboza una sonrisa de suficiencia.
—Las cosas que hace uno cuando está borracho.
«Au».
Seguramente no me dolería tanto si no me hubiera hecho evocar el resto
de lo que pasó ayer por la noche. Lo que llevo toda la mañana tratando de
olvidar. En la fiesta, surgió algo entre nosotros. Me dijo que era la mujer más
guapa de todo Chicago. Bailamos juntos. Me agarró de la mano durante la
mayor parte de la velada.
Luego vinimos al ático. Y me folló como nunca me han follado en la
vida. Me besó donde no me han besado en la vida. Me dijo cosas que me
hicieron sentir que yo significaba algo para él. No soy tan imbécil ni tan
ingenua como para creer que va a enamorarse perdidamente de mí ni que la
noche de ayer fue el comienzo de nuestro «fueron felices para siempre».
Pero esperaba más de él que esto: dejarme tirada en el sofá, sola.
Me ha tratado como a una señorita Sims.
Y me siento como tal.
Se pone los zapatos y se levanta. Como está de pie ante mí, que todavía
estoy tumbada, me hace sentir pequeña. El desdén de sus ojos me hace sentir
insignificante. Y el dolor que me atenaza el pecho se agrava.
—Hoy va a venir un cliente muy importante. Necesito que desaparezcas
mientras está aquí. Puedes quedarte en la habitación de invitados. Echarte
una siesta. Darte una ducha. Me da igual. Pero bajo ninguna circunstancia
puedes venir a mi despacho. ¿Queda claro?
No tengo nada que decir, así que solo asiento.
—Mi ayudante está tratando de organizarte la vuelta. Deberíamos saber
algo para cuando termine la reunión.
«¿Por qué se comporta así?».
Nunca he sido de las que se autocompadecen. Y esta vez no va a ser una
excepción. Así que Jake Swagger quiere mandarme a casa. Hoy. Y me ha
hecho daño. Bueno, no es la primera vez. E igual que entonces, me trago las
emociones. Podré darle vueltas más tarde. O nunca. Ahora mismo, voy a
pasarme el poco tiempo que me queda aquí cavilando en mi venganza: el
único tema sobre el que sé más que acerca de ese chico.
—Bien.
Me levanto tapada con la manta. Se me resbala y por poco me deja los
pechos al descubierto, pero la agarro justo a tiempo. No me pasan
desapercibidos ni la repentina actitud posesiva ni la advertencia que brilla en
los ojos de Jake cuando se planta delante para obstruir el campo visual de
Cam.
Me giro para esconder la sonrisa y trato de irme pavoneándome. No sale
bien. Mi pobre vagina recibió una buena paliza anoche. Y hoy se nota. Así
que al final termino dando pasos vacilantes que espero que no sean
demasiado evidentes.
Pero Cam se carga mis sueños.
—Vaya, alguien mojó anoche…
«Imbécil».

***

No me voy a duchar en el baño de invitados. Después de la mañana que

llevo, me merezco un buen baño caliente con espuma en la bañera del
tamaño de un acuario que hay en el dormitorio principal. Aunque
seguramente no debería haber añadido tanta espuma ni haber encendido los
chorros. Resulta que se te puede ir de las manos en un pispás.
Por cierto, cuando las protagonistas de novela erótica afirman que están
«doloridas pero muertas de placer» después de follar duro con el
protagonista buenorro, es mentira.
No hay nada agradable en cómo me siento hoy. Me duele. Me duele todo.
Mi explotado y estrecho orificio vaginal está hecho trizas. Tengo los muslos
magullados. Tengo el clítoris en carne viva. Tengo las extremidades
doloridas y agarrotadas. Tengo los pezones muy sensibles. Y tengo la
sensación de que la cabeza me va a explotar. En parte se debe al alcohol y,
en parte, se debe a tanto tirar del pelo.
Jake Swagger debería recibir una paliza por no haberme preguntado
cómo estaba, por no haberme dado un masaje ni haberme ofrecido una crema
anestésica para mis partes íntimas. Lo primero que debería haber hecho esta
mañana es preguntarme cómo me encontraba. Y luego decirme que hoy me
cuidaría. Eso es lo que ese chico habría hecho.
¿Pero acaso Jake lo ha hecho?
No.
¿Por qué?
Porque es un imbécil.
No tengo ropa, así que me meto en el vestidor de Jake y rebusco entre la
suya. Opto por una camisa gris que me sirve como vestido y me llega casi
hasta las rodillas. Después de recogerme las mangas de la camisa, me
examino en el espejo y decido mentalmente que debo robársela antes de
irme. Si me pusiera un cinturón en la cintura y unos tacones a juego, sería un
conjunto monísimo.
—Se va a cabrear cuando se entere de que estás aquí.
Me encuentro con los ojos sonrientes de Cam en el espejo y me encojo de
hombros.
—Te gusta sacarlo de sus casillas, ¿verdad?
—Demuéstrame que no se lo merece y pararé. —Giro sobre los talones
para mirarlo a la cara. Está apoyado en el umbral de la puerta, con los brazos
cruzados ante el pecho—. ¿Qué haces aquí? Tenía entendido que estabas
trabajando.
Levanta un hombro.
—Está cabreado conmigo. Así que me he ido antes de que pueda herir
mis sentimientos. —Su sonrisa me indica que sus sentimientos no le
preocupan en lo más mínimo.
—¿Por qué está enfadado contigo?
—Por lo que he dicho sobre vosotros… —Me regala una sonrisa traviesa
—. Lo de mojar.
«Vaya».
—¿Deduzco entonces que no es de los que lo va contando?
—Verás, eso es precisamente lo que me tiene tan confundido, Penelope.
Siempre ha sido de los que lo cuenta. Y ese comentario se lo he hecho miles
de veces. Esta es la primera que se ha cabreado.
Me pongo blanca.
—¿Quieres decir que has visto cómo otras mujeres hacen ese mismo
paseíto medio escocidas?
Se echa a reír.
—No. El tuyo ha sido el primero. Pero el ambiente de acabar de follar y
la mujer con resaca en el sofá siempre significa lo mismo: que alguien ha
mojado.
Cam acaba de confirmar mi mayor miedo. Jake me ha tratado como a una
señorita Sims. Y ya no puedo seguir sofocando más sentimientos heridos de
los que ya he reprimido. Pero me obligo. Y me centro en algo que me hará
enfadar en vez de estar triste. Como en el hecho de que Jake ha arruinado
otra fantasía más sobre ese chico. Si él es el personaje masculino principal y
yo soy la protagonista femenina de esta historia, tendría que haberme follado
en un lugar donde no se haya follado a ninguna otra.
«Es oficial».
«Jake Swagger no es ese chico».
«Es ese imbécil».
—Siempre estás pensando. —Cam sonríe y abre la puerta—. Me voy.
¿Necesitas algo?
—No, gracias. Pero seguramente será la última vez que te vea, así que
¿nos tendríamos que dar un abrazo? Ah, y quiero tu número para dárselo a
mi mejor amiga, Emily, porque necesito que te enamores de ella.
Niega con la cabeza sin dejar de mirarme.
—Estás como una cabra. Y cuando vuelva, seguirás aquí. Estoy seguro.
Quiero bombardearlo a preguntas. Preguntarle cómo demonios está tan
seguro de que yo seguiré aquí. Pero me guiña el ojo con aire sexy y
misterioso y me deja con las ganas.
Da igual. Me alegro de que se vaya. De todas formas, tengo cosas que
hacer. Como, por ejemplo, encontrar algo de comida. Urdir un plan. Y
joderle lo que sea que Jake esté haciendo en el despacho.

***

—… todo lo demás es negociable, pero te prometo que no… —La voz de

Jake se apaga y sus ojos se encuentran con los míos.
Estoy en el umbral de su despacho. Llevo una bandeja de plata con un
montón de mierdas que he encontrado en la cocina de Jake en una mano. La
otra, descansa en mi cadera. No llevo nada más que su camisa, a conjunto
con mi sonrisa.
La vena de la frente de Jake hace acto de presencia mientras él se
remueve en la silla. En vez de estar sentado en la silla tras el escritorio, está
sentado junto a su cliente, un hombre de mediana edad que lleva unas botas y
un sombrero de vaquero de la marca Stetson, pantalones Wrangler y un
blazer.
«Maravilloso».
—He pensado que tendríais hambre —digo, con mi mejor acento de
pueblo.
El hombre se pone de pie. Jake, que me mira entre atónito y enfadado,
tarda un poco más en hacer lo propio.
—Vaya, vaya —interviene el hombre y me ofrece una sonrisa cálida—.
¿A quién tenemos aquí? —Me parece detectar un deje en su voz. Él tampoco
es de por aquí. Pero no parece ser de la misma zona que yo.
—Señor Canton, le presento a Penelope Hart. Penelope, te presento al
señor Canton. Ha venido a hablar de negocios. —Jake habla con cierto tono
de fastidio que trata de disimular con una sonrisa que no le llega a los ojos.
—Un placer conocerle. ¿Le apetece una galletita salada? —Le ofrezco la
bandeja.
—No gracias, bonita. He desayunado mucho. —Se frota la barriga que
tiene.
—¿Algo para beber?
—No, gracias, así…
—Un whisky, ¿si es posible? —tercia Canton mientras mira de reojo a
Jake.
—Por supuesto. Te ayudo, Penelope —se ofrece Jake, se acerca a mí y
articulándolo sin sonido, me comunica que me va a matar en cuanto se vaya
el señor Canton.
—Gracias, Jake. —Le incrusto la bandeja en las manos y hago caso
omiso de la mandíbula apretada y la mirada acerada, lo sorteo y me siento en
la silla que él ocupaba—. Por su acento, diría que no es de la zona. —No
quito los ojos del hombre para no tener que enfrentarme a la mirada
furibunda de Jake. Sin embargo, noto cómo me fulmina aunque no lo mire.
Jim se ríe entre dientes mientras se recuesta en la silla.
—Podría decir lo mismo de usted, señorita Hart.
—Llámeme Penelope, por favor.
Se toca el sombrero y me mira.
—De acuerdo, Penelope. Yo me llamo Jim. ¿De qué estado del sur eres?
—De Misisipi. ¿Y tú?
—De Kansas. He venido aquí por negocios, llevo una semana. Se
suponía que me iba a marchar hace un par de días, pero el tiempo no lo ha
permitido.
 Ahogo un grito y me inclino hacia delante para darle una palmadita en la
rodilla.
—¡A mí me ha pasado lo mismo!
—¿Has venido a Chicago por negocios? —Me guiña el ojo—. ¿O por
algún otro motivo?
—Por algún otro motivo, sin duda.
—¿De verdad? —Me ofrece una sonrisa cálida y sugerente. Como si
quisiera implicar que he venido por Jake—. ¿Y cuál sería ese otro motivo?
—Para prenderle fuego a una bolsa de caca de perro.
Frunce el ceño.
—¿Cómo has dicho?
—Sí, hombre, pones caca de perro en una bolsa. La colocas en el porche
de alguien. Le prendes fuego. Llamas al timbre y esperas a que una persona
salga corriendo y la pise. Es muy entretenido verlo. Pero es complicado que
salga bien. —Vuelvo a inclinarme hacia delante, me cubro en parte la boca y
bajo el volumen—. Ni te imaginas lo celosa que es la gente de aquí de la
caca de su perro.
Jim me mira durante unos segundos antes de echarse a reír a carcajada
limpia. Jake entra en el despacho y nos observa confundido. Yo me limito a
sonreír.
—Esta… —Jim me señala mientras hace una pausa para recobrar el
aliento—. Esta muchacha es de otro mundo, Jake. Me gusta.
La risa más falsa que un postizo que profiere Jake me hace poner los ojos
en blanco.
—Es de otro mundo, tienes razón.
Se mueve para que Jim no lo vea y me pregunta en silencio:
—¿Qué cojones has hecho?
Me encojo de hombros y agarro el otro vaso de whisky que tiene Jake en
la mano y que evidentemente es para él y no para mí. No obstante, estos
borrachos mañaneros me están convirtiendo en una alcohólica. Hasta que
tomo un sorbo y por poco no vomito.
—Tienes que venir a la cena de hoy con Jake.
—Por desgracia, Jim, no puede. Tiene otros compromisos.
—No, no los tengo.
 Jake me intenta parar los pies con una mirada y una sonrisa gélida.
—Sí, creo que sí.
—Mmmm… —Hago ver que pienso unos segundos—. No. Estoy libre.
—¡Fantástico! —Jim se pone en pie y le ofrece la mano a Jake, quien se
transforma al instante en un anfitrión encantador y cordial—. Nos vemos allí,
pues. A mis niñas les va a encantar Penelope. —Su expresión adopta un aire
serio a pesar de la sonrisa—. Quizá ayuda a convencerlas. No te lo tomes
mal, pero el mundo empresarial puede ser intimidante. Les gustará ver que te
rodeas de personas que se parecen más a las que nosotros estamos
acostumbrados.
Jake parece contento de verdad ahora.
—Claro, lo entiendo. Nos vemos allí. —Lo acompaña hasta la puerta
mientras yo me quedo sentada y espero a que explote.
Cuando Jake vuelve, rodea su escritorio y se sienta en su silla de director
ejecutivo. Se muestra estoico y no sé interpretar sus pensamientos. Casi que
lo prefiero cuando está enfadado.
—Ese hombre está convencido de que sus hijas no aceptarán vender sus
acciones de la empresa. Me he pasado los últimos treinta minutos tratando de
renegociar el acuerdo porque es una inversión a la que no quiero renunciar.
Nada de lo que he dicho lo ha convencido de darme la oportunidad de
presentar mi oferta a la familia. —Hace una pausa e inspira hondo. Sé que
está a punto de decir algo que en realidad no quiere. Y me encanta—. Y
cualquier burrada o locura que hayas dicho o hecho durante los dos minutos
que me he ausentado ha sido suficiente como para convencerlo. Y ahora no
sé si quiero lanzarte por la ventana, follarte hasta que pierdas el sentido o
arrodillarme y hacerte lo que te hice ayer hasta que no puedas mantenerte en
pie.
No sé que he hecho con todas las emociones que he reprimido y que
quería revisar luego para recordarme qué tipo de persona es Jake en realidad
en caso de que tratara de volver a utilizar sus encantos conmigo. De pronto,
soy un revoltijo de hormonas, sensiblería y ardor. Con todo, mantengo la
compostura (por los pelos) y sigo impertérrita.
—Con un gracias me basta.
—Ni de broma. ¿Qué has hecho?
—No he hecho nada.
 —Algo has hecho. ¿Qué cojones ha sido?
Pongo los ojos en blanco.
—En serio, Jake. No he hecho nada. La gente tiende a sentirse atraída de
forma natural por mí. Soy una persona bastante impresionante. Lo que ocurre
es que tú estás demasiado ocupado siendo un imbécil egocéntrico como para
darte cuenta.
Se burla:
—¿Egocéntrico? Con todo lo que he hecho por ti.
Ahora me toca burlarme a mí:
—¿Lo que has hecho por mí? ¿Por qué no hablamos de lo que yo he
hecho por ti? —Empieza a decirme algo pero lo señalo y entrecierro los ojos
—. Te juro por Dios que como vuelvas a decir que me colé en tu casa, salto
por encima del escritorio y te reviento.
«¿Reviento?».
«Mierda».
«No es la expresión adecuada».
—Quiero decir, te hago un placaje.
—¿Eres una mujer de palabra?
—¡Por supuesto! —le espeto, sin darme cuenta de que he mordido el
anzuelo hasta que él ya ha recogido la caña y todo.
—Te colaste en mi casa.
Me recuesto y me cruzo de brazos. Su mirada se posa en mi escote.
—Pues ya puedes ir olvidándolo, señorito.
—Vaya, no eres una mujer de palabra.
—Hoy soy una mujer que casi no puede ni caminar.
Frunce el ceño y se forma una V monísima entre sus cejas.
—¿Te duele?
—Anda, vaya, ahora sí que te importa. —No estoy siendo mordaz. Para
ser sincera, ni siquiera quería decírselo. Hubiese preferido asentir, hacer que
me temblara el labio, sentarme en su regazo y dejar que me consolara. Pero
aún me queda algo de dignidad. No demasiada, pero algo.
Se levanta y se aproxima. El corazón me aporrea el pecho con más fuerza
cuanto más se acerca. Me falta el aire, como si se lo quedara todo para él. Me
sujeta de la barbilla cuando me niego a mirarlo. La V entre sus ojos no ha
desaparecido aún.
—¿Qué puedo hacer? ¿Quieres algo para el dolor?
Le aparto la mano de un manotazo.
—Me follaste duro. No me atropelló un autobús.
Estoy enfadada porque no es lo que quiero que me diga. No debería
preguntarme nada. Este es el momento en que se supone que tiene que
levantarme en brazos. Llevarme a su cama. Inspeccionarme. Gruñir y decir
algo sobre lo mucho que me desea pero que tendrá que esperar. Y entonces,
taparme con las sábanas. Decirme que me quede ahí. Traerme un vaso de
agua, darme dos ibuprofenos e insistir en que me los tome y descanse.
«Estoy tan cansada de que lo joda todo…».
—¿Qué demonios te pasa? ¿Tienes algún problema, Penelope?
—Nada, no soy yo la que tiene un problema.
Retrocede como si le hubiese pegado un bofetón.
—Oh, vaya, ¿entonces el problema soy yo?
—Sí.
—Me cago en la leche, ¿por qué estás tan cabreada?
Me pongo en pie de un salto y le clavo el dedo en el pecho.
—Para empezar, porque no tienes ni idea.
—¿Por qué no me iluminas, entonces?
—¡Vale!
«¡Hala! Se acabó lo de reprimir los sentimientos».
Empiezo a dar vueltas por toda la oficina con pasos fuertes y hago
aspavientos.
—Me tratas bien cuando estás borracho o quieres echar un polvo. Me
dices cosas bonitas. Me llamas cielo y reina. Me tratas como… ay, no sé…
¡una persona! Y luego, en cuanto estás sobrio y tienes la polla seca, me tratas
como si fuera una piedra en el zapato. Y yo aquí, que lo hago todo para
salvarte el pellejo y lo que de verdad me apetece es arrancártelo a tiras.
Niega con la cabeza mientras recupero el aliento.
—Y ni siquiera eres capaz de pensar una frase original para amenazarme.
Aunque ya sé la respuesta, le pregunto:
—¿De qué hablas?
—Eso último que has dicho. Lo de arrancarme el pellejo a tiras. Eso lo
has sacado de Dirty Dancing.
Con los brazos en jarras, lo fulmino con la mirada mientras busco una
buena réplica:
—Bueno… pues el hecho de que conozcas esa frase no va a hacer que
me gustes. Así que… Pues ale.
—¿Pues ale?
—Pues. Ale.
—Dame un beso.
—¿Cómo?
—Dame un beso.
—N… No.
—¿Prefieres que te lo pida? De acuerdo. ¿Me das un beso?
«¿Qué demonios está pasando?».
—No, no te voy a dar un beso.
—No te lo pediré dos veces, Penelope.
«El cabrón este se cree que es… todo un galán».
—Pues no lo hagas.
—Se acabó.
Tres pasos.
Es lo único que tarda en tenerme al alcance.
Dos respiraciones.
Es lo único que tarda en estirar el brazo, agarrarme de la cintura y
atraerme hacia él.
Un beso.
Es lo único que tardo en ablandarme.
Ni siquiera sé por qué estaba enfadada. A ver, tampoco es que me deba
nada. Sé aceptar las cosas como vienen. Sí, nos hemos peleado, pero si
estamos destinados a estar juntos, ya era de esperar.
Se separa de mis labios y me aúpa a la altura de su cintura.
—¿Sabes por qué no puedo tratarte bien?
Soy incapaz de responder, así que niego con la cabeza mientras él me
coloca sobre el escritorio.
—Porque cuando lo hago, me miras de una forma… —Se quita la camisa
por la cabeza. Me abre la mía de un tirón y se le escapa un quejido—. Me
miras tan llena de deseo que me la pones durísima.
Sus labios se pegan a los míos con un ansia frenética e impaciente. Le
devuelvo el beso con el mismo fervor. Jadeo, me muero de ganas cuando me
agarra por detrás de las rodillas y me estira hasta dejarme en el borde del
escritorio.
—¿Estás muy dolorida?
La intensidad de su mirada me advierte de que no le mienta. Mi
desesperación invalida cualquier lógica o razonamiento.
—No lo suficiente como para decirte que no.
Me posa la mano plana sobre el estómago y me insta a estirarme de
espaldas. Mis talones encuentran el modo de colocarse en el borde del
escritorio. Abro las rodillas y ahí está él, mirándome. A mí, que estoy
completamente desnuda.
Me acaricia el interior del muslo con los nudillos y luego me pasa el
pulgar por el sexo.
—Estas toda hinchada.
—Sí. Bueno, es que me ha picado una abeja. No tiene nada que ver con
lo que hicimos ayer por la noche. Estoy bien.
«Y es evidente que también estoy desesperada porque he dicho una
tontería como esta».
Opta por ignorar mis estupideces y me mete un dedo largo.
—Joder, estás tan mojada como anoche. Y más cerrada que anoche. Aquí
también estás hinchada.
«Creo recordar que ya dije que la tenía tan gorda como una lata…».
Saca el dedo de mi vagina hinchada para volver a acariciarme el muslo.
Frunce el ceño y vuelve a aparecer esa V de preocupación, que antes me
había parecido sexy, pero ahora solo me irrita.
—No es nada. De verdad. Estoy así de cerrada de normal. Ya sabes que
tengo un orificio vaginal estrecho, Jake.
—Penelope… Por favor, deja de decir orificio vaginal estrecho.
—Pero es el término médico correcto.
—Correcto o no, me parece de lo más sexy y no debería. Eso sin contar
que estoy esforzándome por evitar hacer caso omiso del sentido común y
echarte un polvazo en el escritorio, te haya picado una abeja o no.
Ha dicho «te haya picado una abeja».
Me entra la risa.
Me echa una mirada feroz.
—Y esa risa tan mona que tienes tampoco me ayuda.
—¿Has intentado pensar en tortugas?
No dice nada.
—¿En chicles? ¿Quieres extraer mi energía? —Me aprieto las sienes con
los dedos.
Me agarra la mano y me levanta hasta quedar sentada. Los pies se me
caen con el movimiento y las piernas me quedan colgando del escritorio con
él entre ellas. Hace ese gesto que le he visto hacer tantas veces: se pasa la
mano por el pelo y se toca las sienes.
—Te lo hice demasiado a saco anoche.
Al instante, se me inflama todo el cuerpo. Gimoteo y me remuevo sobre
el escritorio. Me inclino para que no deje de tocarme. Lo agarro y trato de
que se coloque encima de mí. Es una fuerza inamovible como el acero.
—Deja que hoy te cuide.
«Vaya, ahora quiere ser ese chico y cuidarme».
«Ahora».
«Ahora que estoy cachondísima».
Sin embargo, este no es el típico momento de novela de ese chico. Es el
momento que decida Jake Swagger: el de te follo con el pollón que tengo y
lo aceptas y lo disfrutas porque yo lo digo.
—Si de verdad quieres cuidarme…
—Deja de pensar en guarradas, Penelope. —Me agarra y me baja del
escritorio. Me termina de quitar la camisa desgarrada. Recoge la suya del
suelo. Me la pone por la cabeza y me planta un beso en la frente como si
fuera un dominante en pleno juego de rol que hace de papi. Y no tengo ese
fetiche.
—¿Estos pucheros que me haces, te estás esforzando al máximo o te
salen de forma natural?
«Pucheros…».
Le ha quedado mucho de dominante papi.
 —Si sacas un biberón, me piro.
Me mira unos segundos, niega con la cabeza, gira sobre los talones y se
va murmurando para sí:
—Pero qué estupideces dice…
 Capítulo 14

Al final resulta que su actitud de ese chico de novela no está tan mal. Solo
que no la tiene cuando toca. Como esta mañana, cuando quería que me
cuidara y no lo ha hecho. Y luego, más tarde, quería que no me cuidara y lo
ha hecho. Al final, he conseguido lo que quería. Pero no cuando lo quería.
Bueno, he conseguido parte de lo que quería.
Cuando me tenía en el escritorio ya me ha inspeccionado las partes
íntimas. Luego, nos ha pedido el desayuno, incluso me ha preguntado qué
quería. Me he conformado con beicon, huevos, pancakes, fruta fresca y un
poco de esas gachas de avena con pasas que venden en McDonalds.
¿Sabías que Uber también te trae la comida a casa? ¿En plena tormenta
de nieve? Lo llaman Uber Eats. Para muchas personas no será para tanto,
pero cuando eres de un pueblecito donde ni siquiera el Pizza Hut de turno
hace entregas a domicilio, saber que existen cosas como esta te hace
alucinar.
En fin, después de eso, por fin me ha dado esos dos ibuprofenos y un
vaso alargado lleno de agua y me ha exigido que descanse. Y eso es
exactamente lo que he hecho. Pero en vez de hacerlo en su cama, lo he hecho
en el sofá, porque me sentía demasiado llena de todo lo que nos ha traído
Uber Eats como para subir las puñeteras escaleras.
Al cabo de una siesta de tres horas, me he dado una ducha bien caliente
para despertarme. Cuando he terminado, me ha exigido que me espabilara,
caray, porque iba a hacernos llegar tarde. Me he empezado a quejar de que
no tenía nada que ponerme, pero luego he descubierto que ya tenía todo un
conjunto preparado sobre la cama de la habitación de invitados. Y cualquier
cosmético que pudiera necesitar sobre el armario del baño.
Me he dejado los rizos al natural, salvajes y a lo loco, pero que, en cierta
manera, también quedan bonitos y elegantes. Me echo un poco de Chanel en
el pelo, el cuello y las muñecas. Soy generosa con el rímel para hacer que los
ojos resalten bien. Uso poco labial para que me quede ese rosa brillante y
natural al más puro estilo Kim Kardashian. Me maravillo de lo que me luce
la piel en contraste con la blusa de color blanco puro que me deja los
hombros al descubierto y se ensancha un poco en la cintura. Le agradezco a
Emily que me hiciera apuntarme a clases de pilates, porque gracias a esto
tengo el culo más apretado y las piernas tonificadas y los pantalones pitillo
negros de piel me quedan divinos. Y tomo diecisiete fotos de los tacones
Louboutin que son blancos por arriba y rojos por debajo.
—¡Penelope!
Me tomo otro selfie rápido en el baño haciendo morritos y se lo envío a
Emily.
Espero su respuesta.
Me manda la misma de siempre: el emoji con el dedo corazón levantado.
—Tenemos que… —La voz de Jake se apaga cuando me ve, me come
con los ojos, me pone cachonda y me revuelve entera solo con una mirada—.
Irnos.
—¿Estoy guapa? —Le ofrezco una sonrisa y le hago una reverencia.
—Estás de postre.
El ardor… me invade entera. Qué sofoco, joder. Separo los labios para
tomar más aire y jadeo mientras él se regodea mirándome.
—¿Te gusta el postre?
Me mira a los ojos.
—Se está convirtiendo en mi plato favorito a pasos agigantados.
«Criptonita, ¿decía? Ya ves si lo soy».
Además, estoy un poco mareada. Viste de traje, nada fuera de lo común.
¿Pero el que lleva ahora? Es todo negro. Negro azabache. Incluso la corbata
que lleva es negra. Parece un director ejecutivo malote. Y el enorme Rolex
que luce en la muñeca no me ayuda a sofocar el deseo.
No es que sea una persona materialista y tal, pero cuando solo has salido
con el tipo de chicos que llevan un Timex, no puedes evitar emocionarte
cuando ves a un hombre con una joya con diamantes incrustados que, da
igual su calidad, solo sirve para decir qué puta hora es. En serio. Solo sirve
para eso. Es la forma de tirar dinero más sexy que existe.
Nos devoramos mutuamente con la vista durante unos minutos más y
luego se aclara la garganta y agarra la chaqueta de piel que también me había
preparado. Se mueve al acecho, como si fuera una pantera. Y yo soy una
gacela. A punto de que se me coma de postre. Porque estoy de postre. O al
menos, eso dice Jake Swagger.
Incluso con estos tacones de diez centímetros, sigue siendo más alto que
yo. Cuando se coloca a mi espalda para ayudarme a ponerme la chaqueta,
tengo que inspirar hondo para tranquilizarme. Él también inspira hondo. Pero
tiene la nariz clavada entre mis rizos.
—Hueles de maravilla.
Me vuelvo para quedar frente a él y la mirada seductora que me regala
hace que todas mis neuronas manden las señales a mi cerebro que provocan
lo que siempre hago cuando estoy nerviosa:
—Pero sigo sin oler a mar, ¿verdad? —Zapateo un poco de river dance,
chasqueo los dedos y lo apunto con las pistolas.
—Joder, pero mira que eres rara. ¿Te lo han dicho alguna vez?
Me pongo a mover las cejas.
—Solo me lo dicen personas a quienes les gusto.
—Es porque quieren que dejes de serlo.
Ladeo la cabeza y lo miro con los ojos entornados.
—Pero en el fondo, no.
Gruñe.
—Vámonos.
Me sorprende y halaga que Jake me agarre de la mano. Pero se me pasa
en cuanto me doy cuenta de que lo ha hecho para poder marcar el paso: muy
rápido. No me sorprende que se ponga a resoplar cuando tiene que
ralentizarlo porque no puedo seguirle el ritmo con estos zapatos. Tampoco
me sorprende cuando me mira con cara de «menuda chiflada» en el ascensor
mientras yo tarareo. Ni siquiera me sorprende que no aparte los ojos del
móvil y no me hable en todo el viaje hasta el restaurante. Es el
comportamiento habitual de Jake Swagger.
Sin embargo, cuando llegamos al lugar, descubro una cara caballerosa de
Jake que me hace —a mí, romántica empedernida— caer rendida a sus pies
más de lo que lo he hecho nunca. Como bailar, esta faceta no forma parte de
las características indispensables de ese chico. Esto es innato de Jake. Algo
que, de alguna forma, lo hace todavía más sexy.
El restaurante italiano, pequeño, está metido entre dos edificios enormes
de ladrillo. La fachada es un gran aparador que deja ver las mesas con
manteles de lino blanco, una iluminación tenue y tiene un toldo frontal con
cestas colgando de vegetación nevada. Parece una postal de París. Me
provoca una oleada de calidez en lo que podría ser el día más frío de la
historia de Chicago.
Sin embargo, la fachada del restaurante es tan solo eso: fachada. No hay
una puerta de entrada. Y el aparcamiento que hay detrás está a unos buenos
treinta metros de la entrada debido al patio ajardinado. Me agarro a la mano
que me ofrece Jake y salgo del coche. Hace mucho frío. El asfalto, aunque le
han echado sal, es una trampa de hielo mortal para mis Louboutin.
Jake todavía me agarra la mano, y estoy segura de que me sujetará antes
de que me caiga de culo. No obstante, no he dado un solo paso cuando mis
pies dejan de tocar el suelo. Se me escapa un chillido y el corazón me da un
vuelco.
La risa atronadora de Jake retumba en el frío y me deja muerta. No
obstante, el calor se me esparce por el cuerpo cuando desaparece el pánico y
me doy cuenta de lo que ha pasado.
Me ha alzado en volandas.
Me agarra de la cintura con un brazo.
El otro me abraza las rodillas por detrás.
Me mira con una sonrisa en los labios.
Y me guiña el ojo.
Me provoca cuando abre la boca:
—Estos tacones son para mi propio placer visual, cariño. No para que
camines sobre el hielo.
«Señor, por favor, que el restaurante tenga sillas de hielo. Porque estoy
bastante segura de que los pantalones también son para su placer visual».
 —Seguramente acabaré en el infierno por decirlo, pero nunca me había
parecido sexy que alguien rezara hasta ahora.
—¿Có… Cómo sabías que estaba rezando?
Suelta una carcajada. Se muerde el labio para contenerla pero termina
riéndose entre dientes. Cuando me posa en el suelo, justo ante la entrada, me
sujeta la barbilla, me echa la cabeza hacia atrás y me regala una sonrisita
maliciosa y preciosa.
—Has dicho amén.
«Pues claro».
 Capítulo 15

—¡Pe-ne-lo-pe!
—¡Pe-ne-lo-pe!
—¡Pe-ne-lo-pe!
La multitud de gente congregada a mi alrededor corea mi nombre
mientras yo estoy de pie en la barra de la discoteca más selecta de Chicago y
hago el típico paso ochentero con el que bailas como si corrieses, sin
moverte del sitio. Hago señas a Amber y a Mary, las dos hijas de Jim
Canton, para que se unan a mí en la barra. Después, todos los que están en la
pista de baile se suman. Y ahora toda la discoteca está haciendo el mismo
paso de baile.
Al final, ha resultado que lo único que las hijas de Jim necesitaban para
dejarse convencer y vender sus acciones era ver los números en claro.
Cuando Jake le ha pasado el sobre que contenía su oferta por encima del
mantel de lino a Amber, la hija mayor, esta ha abierto los ojos de par en par
y ha empezado a gritar. Acto seguido, se lo ha enseñado a Mary, que también
se ha puesto a chillar. Han necesitado unos minutos para que su padre las
tranquilizara.
Todo el mundo nos estaba mirando. Ha sido raro. Y me he quedado
desconsolada porque no he llegado a ver a cuánto llegaba la oferta. ¿Cuánto
puede costar un sistema de riego?
Jim quería regresar a la habitación del hotel con Jake para reexaminar el
papeleo antes de que todos firmaran y fuera oficial. Sus hijas querían ir a
celebrarlo. Así que todos hemos regresado al hotel y ellos han subido a la
habitación. Amber, Mary y yo, en cambio, nos hemos ido al bar del hotel.
A partir de ahí, las cosas se nos han ido un poco de las manos.
Jake, en un momento de entusiasmo inconsciente, ha cometido una
estupidez: me ha dado su tarjeta de crédito y me ha dicho que esta noche
invitaba él. También ha llamado a Cam y le ha dicho que viniera al bar del
hotel para que nos «cuidara» y se asegurara de que no nos metíamos en
problemas. Cuando las chicas le han dicho a Cam que querían salir de fiesta
como se hace en Chicago, este les ha respondido que sabía exactamente a
dónde ir.
Han pasado horas desde entonces.
Ahora, estoy borracha.
Las hermanas están borrachas.
Cam está tratando de pillar cacho.
Y Jake acaba de entrar por la puerta.
Traje negro. Pelo negro. Mandíbula cuadrada. Caminar arrogante. Ojos
escrutadores. Busca. Evalúa. Se centra en los gritos. Va subiendo la mirada
hasta posarla en mi rostro. Le regalo una sonrisa radiante, aunque casi espero
que esté enfadado conmigo por… por algo. Porque haber emborrachado a las
hermanas Canton y convencerlas de bailar en la barra de una discoteca me
parece que es algo que no aprobaría.
Para mi sorpresa, sus labios se curvan en una sonrisa sexy. Trato de no
perder el ritmo de la canción que suena: «Cake by the Ocean», de DNCE.
Pero esa maldita cara de guapo que tiene sabe cómo volverme idiota.
El mismo hombre que nos ha tratado como si fuéramos de la familia real
en cuanto le he enseñado la tarjeta American Express negra de Jake, se le
acerca y le da la bienvenida. Al cabo de poco, acompañan a Jake hasta
nuestro reservado VIP en la segunda planta. Desaparece unos segundos de
mi vista y mi sonrisa flaquea. Vuelvo a sonreír cuando lo veo apoyado en la
barandilla, con un vaso en la mano y enseguida me busca con los ojos.
«Tengo el poder de la criptonita, joder».
Levanto la vista y lo saludo con la mano. Él me devuelve el saludo
moviendo los dedos y sonríe. Nunca lo he visto tan contento. Me pregunto si
siempre está así cuando cierra un trato. O si solo se debe a este negocio en
particular. Decido preguntárselo más tarde, cuando estemos solos. Quizá lo
haga en esos momentos de modorra cuando estemos abrazados y en la gloria
poscoital.
—¡Ahora vuelvo! —grito a las hermanas, que están demasiado ocupadas
encajonando a Cam entre las dos como para que les importe.
Tiendo las manos a dos tipos que están debajo y están más que
encantados de ayudarme a bajar al suelo. No sabría decir qué cara tienen. No
lo sé. No me importa. No es relevante. No son comparables a Jake.
La música se atenúa cuando subo las escaleras hasta el reservado VIP.
Jake me está mirando cuando llego al rellano.
—Qué bien bailas.
—¿Verdad? —Repito el paso solo para él. Y luego empiezo a zapatear al
estilo river dance. Cuando me pongo a chasquear los dedos y saco las
pistolas, se ha acercado tanto que le toco el pecho con las yemas de los
dedos.
—Aunque ese zapateado…
Alzo la vista y le sonrío, burlona.
—Te provoca cosas, ¿no?
—Mmm… —Ensancha su sonrisa. Qué dientes tan bonitos y blancos,
brillan con la luz negra.
—Ojalá hubieses venido antes. Te has perdido cuando he bailado
country.
Me pone el pelo por detrás de la oreja.
—Alguien tenía que trabajar para que todas vosotras pudierais celebrarlo
con razón.
—¿Has cerrado el trato? ¿Es oficial?
—Hemos repasado los detalles. Pero para cerrarlo, necesito a los
abogados. Acordaremos una reunión en los próximos días, dependiendo del
tiempo que haga, para cerrarlo. —Sus dedos me acarician el escote de la
blusa—. Quédate conmigo hasta que lo haya cerrado. —Me mira y sonríe—.
No sea que a las hermanas se les pase la borrachera y cambien de opinión…
Madre de Dios.
Me acaba de pedir que me quede.
«¡Joder!».
No estoy segura de poder.
—¿Cuántos días?
 Esboza una sonrisa de suficiencia.
—¿Te estás haciendo la dura?
Me encojo de hombros. Dejo que se crea lo que quiera. Pero necesito que
me responda. Y le hacen falta unos segundos para darse cuenta de que estoy
esperando.
—¿Lo dices en serio?
—Sí. ¿Cuántos días me estás pidiendo que me quede?
—¿Qué más da? ¿Tienes que consultar la agenda o algo?
—O algo. ¿Cuántos días?
Entrecierra los ojos.
—Un par de días como mucho.
—Entonces, ¿dos días? ¿Y ya está?
—Sí, Penelope. Dos días. ¿Te quedarás conmigo dos días más?
Sonrío.
—De acuerdo. Dos días más me va bien.
—Mira que eres rara.
—Como si no lo supieras. Por cierto, ¿por qué has aceptado ir a cenar
con él y con sus hijas hoy si no lo hacías para cerrar el trato? Creía que los
ricos no hacíais cosas solos. Pensaba que tenías un equipo que se ocupaba de
estas cosas.
—Yo soy más… de poder tocar las cosas.
—¿Es una indirecta sexual?
Se ríe.
—No si te lo tengo que explicar.
Me agarra las manos y me lleva hasta uno de los sofás de terciopelo y me
da una botella de agua del minibar. Este reservado VIP es la hostia. Incluso
hay alitas de pollo.
—Hago muchos negocios con gente como Jim Canton. Son personas que
ponen toda su alma en sus proyectos —me explica mientras se sienta en el
sofá de enfrente y se inclina hacia mí, para lo que apoya los codos en las
rodillas—. Muchos lo han arriesgado todo para convertir sus ideas en una
realidad. Han invertido todo lo que tienen. Y los admiro por ello. Los
respeto. Así que para mí es algo personal. No quiero que sientan que se lo
están vendiendo a una corporación. Quiero que la decisión de vender los
haga sentir bien. Y sé que voy a tratar su producto como si fuera mío.
¡Uau!
¿Quién hubiese dicho que podía ser aún más sexy?
—¿Sabes esa habitación que tengo en casa? ¿La que tiene el código en la
puerta y que tú crees que es una especie de mazmorra sexual? Es donde
guardo todos los archivos. Las copias originales de los proyectos para las
patentes. Toda la información personal de mis clientes. Los prototipos. Todo
está ahí guardado. Donde no tengo ninguna duda de que está a salvo. No
confío este tipo de información ni siquiera a la gente que trabaja para mí.
—Vaya, qué… No me lo esperaba.
—¿Qué? ¿Que me tomo todas las inversiones como algo personal o que
la habitación cerrada con llave es un archivo y no una mazmorra sexual?
—Bueno, me ha decepcionado que la habitación no sea sexual. —Se ríe.
«Ay, qué risa tan fantástica»—. Pero ¿que te lo tomes tan a pecho? ¿Que sea
tan personal? Me parece impresionante.
Se pone serio.
—Es un buen negocio. Y por eso es próspero. Como has dicho, no soy lo
suficientemente creativo como para que se me ocurran ideas propias. —Me
guiña el ojo izquierdo. Se me estremece hasta la vagina—. Pero sí que sé
negociar. Y me gusta invertir en cosas que a menudo se pasan por alto. Lo
hace aún más satisfactorio cuando se convierte en un fenómeno mundial.
—¿Fenómeno mundial? ¿En serio?
Se encoge de hombros. Solo levanta el hombro, pero el humilde gesto
dice tanto sobre él…
—Sé si algo es bueno o no solo de verlo.
Me recorre el cuerpo con la mirada. Como si yo fuera algo bueno.
Me pongo derecha y trato de erguir un poco las tetas. Arqueo el cuello.
Hago morritos. No soy demasiado sutil.
Se da cuenta enseguida y me hace una sonrisita de complicidad. La
mirada se le ensombrece. Separa los labios. Y yo me siento como si fuera el
postre.
—¿Quieres que nos vayamos?
—Sí. Por favor. Sí, quiero. —«Seré idiota».
Me siento aturdida mientras cruzamos la discoteca. Avanzo en una
neblina compuesta de una mezcla de luces y música; de Cam, que promete
llevar a las hermanas al hotel; de Ross, que nos abre la puerta del coche y de
la masa de músculos que se sienta junto a mí en el coche.
Esta bruma no tiene nada que ver con la borrachera. Jake Swagger me
coloca. Voy puesta de tensión sexual. Me siento floja, cachonda y con las
endorfinas por las nubes.
Sus labios encuentran los míos. La lengua juega con la mía. Unos dedos
gruesos y hábiles me desabrochan el botón del pantalón. Una mano
masculina se me mete por debajo de las braguitas. Oigo un gruñido salvaje al
oído. Un susurro directo confirma el deseo que me invade:
—Estás muy mojada.
Gimo. Me calla con la boca. Pero cuanto más me excita, más alto gimo.
Más me cuesta respirar. Y al cabo de poco, me separo de su boca y jadeo
cuando la sensación empieza a ser abrumadora. Demasiado intensa. Grito y
la mano que le queda libre me tapa la boca.
Cabrón.
Cómo me pone esto.
—Me encanta cómo te corres.
Vaya, pues esto me pone todavía más. Quizá es todo el completo: el dedo
que no deja de toquetearme el clítoris; que me habla sin tapujos, en voz muy
baja, casi en un susurro; la mano que me ha colocado sobre la boca y que
amortigua mis gritos de placer mientras arqueo la espalda sobre el asiento.
Muevo las caderas. Tengo las piernas abiertas de par en par. Una por encima
de las suyas, la otra inerte y estirada en el coche.
Sí.
Todo el completo es muy sexy.
Pero espera.
No ha hecho lo que haría ese chico, que sería lo más sexy que podría
hacer. Y mientras me relajo tras llegar al orgasmo, lo miro, expectante.
Espero lo que viene ahora. Lo que no está haciendo todavía.
Me cierra la cremallera de los pantalones. Me da un beso en el hombro.
Se aprieta la polla a través de los pantalones y gime. Me mira a los ojos y
parpadea unas cuantas veces antes de ladear la cabeza y observarme con
atención.
 —¿Te está dando un ataque?
—¿Cómo? No. ¿Por qué dices eso?
—Porque me estás mirando como una loca. Y no has pestañeado ni una
sola vez.
—Quizá porque estoy esperando algo… —Trato de sonar sensual. Le
pongo ojitos. Eso lo confunde todavía más. Analiza cada centímetro de mi
rostro. Busca algo que le indique qué. Cree que lo ha descubierto y entonces
sonríe. Pero antes de que abra la boca, yo ya sé que no ha descubierto una
mierda.
—No te preocupes, cielo. Te daré lo que esperas y mucho más. Pero no
te voy a follar en el coche. Voy a necesitar más que diez minutos para
hacerte lo que quiero hacerte.
Bla.
Bla.
Bla.
—Eso no es lo que estoy esperando —le espeto, impertérrita.
Sus cejas le llegan casi hasta el nacimiento del pelo y suelta una
carcajada.
—No te calles, reina. Dime qué piensas.
—No es lo que pienso. Es lo que quiero. —Me abrocho el botón de los
pantalones, me cruzo de piernas y miro por la ventana para no tener que
mirarlo a él—. De verdad que a veces eres un desastre haciendo de ese chico.
Me acaricia la mandíbula con un dedo grande… El mismo dedo que
debería estar chupando mientras pone los ojos en blanco y gime con fuerza
porque el sabor de mi esencia le despierta un deseo salvaje e irrefrenable de
poseerme.
Me pellizca la barbilla y me hace girar la cabeza para mirarlo. Pues claro.
Le divierten mis pucheros y tiene esa sonrisilla estúpida cincelada en la cara.
—¿Qué?
—¿Qué… de qué?
—¿Qué quieres, Penelope?
—Ahora ya no importa, Jake. Ya la has fastidiado.
Se inclina hacia mí. Me besa el labio superior. El inferior. Todo sin dejar
de sujetarme la barbilla con los dedos, que ahora están tan cerca de su
boca…
—Dime, ¿qué habría hecho ese chico y yo la he fastidiado?
—Sé que crees que es divertido, pero si vas a aprender, tendrás que
saberlo.
Me separo y pongo un poco de distancia entre los dos. Eso lo divierte
todavía más. Apenas es capaz de reprimir la sonrisa mientras trata de parecer
serio, levanta las manos y se recuesta en el asiento.
—Por favor, ilumíname.
No hace falta que me lo diga dos veces.
—En cualquier novela erótica, el protagonista, es decir, ese chico,
siempre termina un buen toqueteo en el asiento trasero del coche haciendo
algo que pone sumamente cachonda a la protagonista. Le hace volver a sentir
todo lo que ha sentido, de modo que cuando todavía se está recuperando del
primer orgasmo, ya está anticipando el siguiente.
Ya no trata ni de disimular la sonrisa.
—Entonces, ¿qué he hecho mal?
—Has sacado la mano de mis bragas y te has limpiado los dedos en tus
pantalones como si estuvieran mojados debido a la condensación del agua en
el cristal en vez de por la miel criptonítica, dulce, pecaminosa, cándida y
seductora que me sale de la vagina.
Me mira negando con la cabeza.
—Joder, pero qué cosas dices.
—Joder, pero qué cosas no haces —contraataco.
—Ya. ¿Y qué se suponía exactamente que tendría que haber hecho,
Penelope? Con toda esa… ¿miel criptonítica tuya?
—Em… Chuparte los dedos. Gemir. Decir una guarrada posesiva. Era
evidente.
—¿Chuparme los dedos?
—Sí. Para probarme. Porque no puedes evitarlo.
Su voz se convierte en un gruñido.
—¿Y por qué me voy a conformar solo con probarte?
Cambia de posición. Me agarra por debajo de las rodillas. Me gira para
que quede de cara a él. Tira de mí. Me levanta las caderas y me obliga a
tumbarme de espaldas. Me tiendo con un «¡uy!». Me baja la cremallera de
los pantalones y me los baja hasta las rodillas de un tirón. Se inclina y me
lame todo el sexo. Por encima de las braguitas de satén. Y de algún modo, es
mejor que si me lo hubiese hecho desnuda.
—¿Q-Qué haces? —Echo un vistazo al cristal opaco que nos aísla de
Ross. Miro por la ventana, los edificios se suceden uno tras otro y me
pregunto si estamos muy cerca de su apartamento. Y finalmente, bajo los
ojos a mi entrepierna, a él. Está encorvado sobre mí. Tiene una barba de un
día y me hace cosquillas a través de la fina tela de mis braguitas.
—Darte algo que quieres.
Niego con la cabeza. Trago saliva. Trato de respirar. Y espero con todas
mis fuerzas que me pueda oír a pesar del martilleo que siento en el pecho.
—P-pero si has dicho que no había tiempo suficiente, ¿recuerdas? Hace
como dos segundos. No hay tiempo suficiente. Es lo que me has dicho.
—Hay tiempo suficiente para hacerte esto.
—Pero yo solo quería que te lamieras los dedos.
—Lo siento, reina. —Arrastra la nariz por mis braguitas e inhala. Por
poco me muero—. Como has dicho… —Hace una puñetera pausa dramática
que dura una eternidad, me guiña el ojo y me muero de miedo porque puede
que lo que me diga me remate del todo—: … no puedo evitarlo.
«Y… he muerto».
 Capítulo 16

Soy una máquina de correrme.

Dame la presión de un plazo determinado, la posibilidad de que nos
pillen y la lengua de Jake Swagger y me convierto en un maldito torrente.
De verdad te lo digo.
Reparto criptonita líquida por todos lados.
Creía que no sería capaz de moverme dado la intensa comida de coño
que acabo de soportar, pero como ya he dicho…
Soy una máquina.
Y la promesa de tener la polla de Jake dentro me hace caminar con un
poco más de brío cuando salimos del coche, cruzamos el vestíbulo, entramos
en el ascensor (yo en un rincón, tarareando como una loca mientras él me
mira), cruzamos la puerta de su casa y nos metemos en el despacho.
No sé por qué estamos en el despacho. Él ha dicho: «Despacho». Y yo le
he hecho caso. Porque solo de imaginar que me folla sobre el escritorio y que
lo retomamos justo donde lo hemos dejado esta mañana hace que ignore por
completo la vocecita de mi cabeza que me dice que repetir lo de anoche no
es lo que quiero en realidad y que empiece a desnudarme para ahorrar
tiempo. Sin embargo, el despacho está muy cerca de la entrada, así que
todavía estoy vestida de cintura para abajo cuando llego al escritorio y me
giro para mirarlo. Y…
Ay, Señor, él sí que está desnudo.
Ni una sola pieza de ropa.
Incluso ha conseguido sacarse los zapatos y los calcetines.
 Es… todo un espectáculo.
Es… Adonis.
Es… sí, no sé cómo más definirlo.
Porque este hombre es el cabrón más guapo que he visto en la vida y no
hay nada que pueda compararse a Jake Swagger desnudo. Nunca lo había
visto completamente desnudo. Ya me costaba solo verlo desnudo de cintura
para arriba. Pero si encima le añades unos pies varoniles, los gemelos de un
atleta, un buen par de muslos musculosos y eso que le cuelga entre los
muslos y que me niego a mirar, de pronto me da la sensación de que quizá
tendría que haberme dejado la ropa puesta.
Creía que hoy yo estaba guapa.
¿Comparada con él? Parece que vaya de estar por casa.
No me ayuda a calmar los nervios el hecho de que para que él se haya
desnudado así en los trece pasos que hay desde la puerta hasta el escritorio se
ha tenido que sacar un puto truco de la chistera.
—Abracadabra. —Hago girar en el aire a mi varita imaginaria.
Jake avanza hacia mí despacio.
—¿Por qué estás nerviosa?
He visto cómo se sacaba la polla de los pantalones. He visto cómo se la
agarraba con la mano. Pero nunca se la había visto así, colgando entre las
piernas como si fuera un péndulo.
Cierro los ojos para no verla.
Pero es demasiado tarde.
Ya la he visto.
Se balancea.
Hace el helicóptero.
Oscila como las aspas de un ventilador.
Y no dejo de verla.
Con los ojos cerrados.
Tengo la imagen grabada para siempre.
Puede que sea lo único que vea de ahora en adelante.
—¿Penelope?
No abro los ojos.
—¿Mmm?
 —Has dicho «abracadabra» porque estás nerviosa. ¿Por qué estás
nerviosa?
—P-Porque estás desnudo. Y lo has conseguido muy deprisa. Como si
fueras un mago.
—Ah… —Abro un ojo justo a tiempo de ver cómo asiente al entenderlo,
a casi un metro de distancia—. Como un mago. —Medio metro de distancia
—. Por eso lo de la varita. —Lo tengo delante—. Tócame.
«De acuerdo».
Me alivia tanto que las manos, que me tiemblan, tengan algo que hacer
que las pongo en su pecho con demasiada fuerza y le pego. Jake sofoca un
gruñido. Siento un cosquilleo en las manos. La sangre de su cuerpo se
acumula en las marcas que le he dejado en los pectorales. Y la sangre se me
acumula en las mejillas.
—Por encantadora que seas cuando estás nerviosa y tímida, te prefiero
cuando chillas y te estremeces y no te importa absolutamente nada, solo lo
bien que te hace sentir.
Resigo las marcas con el dedo. Abro la boca. La cierro. Inspiro hondo.
Me obligo a mirarlo a los ojos y le desvelo un dato:
—Solo me ha hecho sentir así de bien cuando me lo has hecho tú.
Noto que se le estremece el pecho, pero no dice nada. Me agarra las
muñecas con sus manazas y posa la frente sobre la mía.
—Ay, esa boquita que tienes, Penelope Hart, me va a matar.
El beso que me da acto seguido es tanto una advertencia como una
promesa. La advertencia de que está a punto de destrozarme. La promesa de
que voy a disfrutar de cada segundo.
Y aunque se mueve con prisas y avidez, lo hace con precisión y es
gratificante. Me quita los pantalones con un solo movimiento fluido. Pero
cuando se arrodilla para quitarme los tacones y sacarme los pantalones de los
tobillos, dedica unos segundos más a acariciarme el empeine con el pulgar.
Me agarra del culo con las manos, me levanta para sentarme en el borde
del escritorio, se coloca entre mis piernas y sin miramientos tira de mí hacia
él. Pero me toca con dulzura cuando me acaricia con un solo dedo el centro
de los pechos antes de posar toda la palma sobre mi estómago e instarme a
estirarme.
 Me agarra con fuerza de las caderas. Con los dedos me va apretando y
soltando. Tiene una mirada salvaje y voraz. Pero cuando me acaricia el sexo
de arriba abajo con la punta de la polla, lo hace con cierta ternura. Como si
su necesidad de sentirme fuera mayor que su deseo de limitarse a penetrarme
hasta el fondo. Me confunde. Y esa vocecita que tengo en la cabeza —la que
me dice que esto no es lo que quiero en realidad— ha vuelto a hacer acto de
presencia.
Se la agarra bien y me provoca tocándome con la punta. Con la mirada,
me recorre el torso desnudo y admira cada centímetro de mi piel antes de
posarse en mis ojos entornados.
—Necesito ponerme un condón. Pero joder, qué placer notarte así.
La intensidad con la que me mira, como si tratara de adivinar lo que
pienso sobre el tema, me pone los pies en la tierra y hace que me pregunte si
aparte de ser tan sexy, en el fondo es idiota.
Él es muy rico.
Yo soy muy pobre.
¿Por qué iba a arriesgarse a dejarme embarazada? La única explicación
razonable es que se ha enamorado de mí y quiere pescarme para siempre.
Me parece bien.
No obstante, otra cosa me hace olvidar que estoy desnuda, con las
piernas abiertas de par en par sobre su escritorio con la punta de su pene
desprotegido apretado contra mi orificio vaginal.
¿Por qué iba a arriesgarse a contraer una enfermedad por culpa de
alguien a quien apenas conoce?
¿Sabías que la gente puede tener una ETS aunque no haya indicios
visibles de que la tenga? ¿Y que una ETS latente puede transmitirse sin que
haya una erupción? No es que yo tenga una ETS, pero él no lo sabe. Y eso lo
convierte en un idiota.
¿Me convierte en una idiota tener relaciones con él sin protección? ¿Y
más teniendo en cuenta que él podría tener una ETS y yo podría ser la que se
contagiara?
Para nada.
¿Por qué?
Porque es rico. Y si me pega algo que no puedo sacarme con una ducha,
voy a ponerle tal demanda que se va a cagar. Es un hombre listo, sin tener en
cuenta este momento de imbecilidad, así que querrá llegar a un acuerdo antes
que ir a juicio. Y adivina qué…
Me haré rica.
«Rica de cojones».
Unos cuantos millones de dólares hacen que tener herpes valga la pena,
sin duda. Además, hoy en día la medicina está muy avanzada. Yo salgo
ganando lo mires como lo mires. Él, ¿en cambio? No tanto.
Es que a ver, ni siquiera me ha preguntado si estoy limpia y sana ni me
ha confirmado que él se ha hecho análisis y lo está, como hacen todos los
protagonistas de las novelas eróticas. Algo que, por cierto, me alucina.
¿Quién diantres hace algo así? Se hacen un análisis para comprobar si tienen
enfermedades porque sí, aunque juran y perjuran que nunca han follado a
pelo en la vida.
Madre mía con las novelas eróticas, ¿eh?
—Estoy casi seguro de que la locura que estás pensando es capaz de
quitarme las ganas. —Quizá me mira con estoicismo, pero advierto la súplica
en las profundidades de sus ojos que me pide que no le diga lo que estoy
pensando.
—Puede que tengas razón. Y solo por si acaso, deberíamos usar
protección. No tomo la píldora. —Añado esta última frase porque no creo
que piense que necesita usar protección por otras razones que no incluyan un
embarazo no deseado. Y por eso mismo tampoco le he dicho que sí tomo
anticonceptivos inyectables.
Levanta el condón que tiene entre los dedos.
—Sí. Me he decidido en cuanto has dicho «Rica de cojones».
Abro los ojos como platos.
—No es lo que piensas. Te lo juro.
Me callo cuando se coloca un dedo en los labios y niega con la cabeza.
Tira el condón y aterriza al lado de mi cabeza. Cuando miro, veo que es el
envoltorio vacío. Clavo los ojos en su polla y veo que está revestida de látex.
Punto número uno: ¿Cómo ha conseguido meterse esa bolsita minúscula
y fina en el pene y cubrírselo entero?
Punto número dos: ¿De dónde demonios ha sacado el condón?
 Punto número tres: ¿Cuándo se lo ha puesto sin que yo me entere?
Lo miro y me sonríe.
—Abracadabra.
—Qué dominio, Swagger. Qué dominio.
—Lo sé.
—Bueno, si ya has terminado, quizá puedes proseguir con el número
siguiente del espectáculo de magia.
Sin avisar, me penetra con una envestida. Joder, qué profundo. Recuerdo
la noche anterior. Cuando estábamos en el sofá. El miedo a terminar en silla
de ruedas. La saturación de polla. Su polla de tamaño lata. Mi orificio
estrecho. Sí, me muero.
—Respira, cielo. —El cuerpo de Jake sobre el mío evita que no salga
disparada del escritorio. Sus palabras me recuerdan que quizá sí que debería
respirar. Y los dulces besos que me da en el cuello me derriten.
Me adapto a él enseguida. El golpetazo inicial que por poco me deja
inconsciente se ha suavizado y ahora es una punzada sorda. No una punzada
dolorosa. Más bien una punzada ávida. Cuando oigo la vocecita de mi cabeza
otra vez, ahora con más fuerza, la acallo con una súplica:
—Ay, por favor. Fóllame, por favor.
La polla se me clava, pero él no ha movido el cuerpo.
—Ten cuidado con lo que deseas, reina.
«Mierda. Tiene razón».
—Bueno… No… Pues…
—Dilo, Penelope. Cuando estás así no sé lo que quieres. Piensas
demasiado. Dime qué quieres y te lo doy. Y cuando te lo dé, te olvidas de
todo. Así no necesitaré que esa boquita me diga lo que quieres. Tu cuerpo
hablará por ti. —Me besa detrás de la oreja. E igual que pasa en las novelas,
ese es el punto perfecto.
—Despacio, Jake. Quiero que me folles despacio. Y que me toques. Por
todo el cuerpo. Me gusta que me toques.
Hace exactamente lo que le he pedido. Me embiste lentamente. Con
arremetidas profundas y mesuradas. Sus manos me recorren todo el cuerpo.
Me acarician por aquí. Me rodean por allá. Los labios por aquí. La lengua
por allá. Pero hay algo que falla. Y aunque sé exactamente qué es y lo he
sabido desde el principio (gracias, vocecita), no me atrevo a pronunciarlo en
voz alta.
No quiero que piense que soy débil. No quiero que sepa lo mucho que
me ha herido. Y no estoy segura de si es porque me avergüenza cómo me ha
hecho sentir o porque no quiero que se arrepienta de haberme hecho sentir
así.
—No te calles, cielo.
«Dios, cómo quiero hacerle caso».
—Dímelo, preciosa.
«Que me llame preciosa y cielo no ayuda».
Lo tengo dentro. Me besa con suavidad. Me mira con todavía más
ternura. Y entonces pronuncia las palabras que necesitaba oír como si fuera
la melodía triste más dulce del planeta, que tiene la capacidad de llegarte
hasta las entrañas y hacerte ansiar algo que no sabías que deseabas con tanta
desesperación.
—Confía en mí, Penelope. No te fallaré.
Sin darle más vueltas, cedo. Y por segunda vez esta noche, le entrego una
pequeña parte de mí a este pedazo de hombre.
—Quiero que sigas. Pero no quiero sentirme como me sentí anoche. Yo
no soy así, Jake. No soy como… ellas.
«Ellas».
Las señoritas Sims.
Las otras.
Las mujeres con las que ha estado antes que yo.
Las putas que pagaba y que dejaba tiradas en el sofá.
Folladas y olvidadas.
Quizá no significo más para él que lo que significaban las demás.
Quizá no represento más para él que lo que representaban las demás.
Pero no puedo dejar que me trate como si fuera un pedazo de carne.
Otra vez no.
No dice nada. Ni una palabra. Me lanza esa mirada estoica y pensativa
que suele hacer.
«Me cago en la leche».
«No tendría que habérselo dicho».
 Poso las palmas sobre su pecho y aparto los ojos.
—Mira… —Se me escapa una risita nerviosa. Cómo detesto sentirme tan
expuesta. Tan vulnerable.
«Me cago en la confianza».
«Me cago en la vocecita».
«Me cago en ti, Penelope».
—Lo siento. No tendría que haberte…
Me hace callar con un beso. Un beso abrasador que me magulla los
labios y contradice directamente el modo en que sus manos me acunan la
cara como si fuera de porcelana. Me da vueltas la cabeza. Jake respira de
forma controlada pero con fuerza cuando se separa y me susurra, pegado a
mis labios:
—No eres como ellas. ¿Queda claro?
Asiento.
Vuelve a fundirse con mi boca. Este beso es más dulce que el anterior.
Más tierno. Más lento. Me agarra las manos y se las coloca alrededor del
cuello. Hace lo mismo con mis piernas para que le rodeen la cintura. Sigue
penetrándome hasta el fondo cuando se pone de pie y me sostiene en brazos.
—Nunca serás como ellas, joder.
Cada pocos pasos me da besos. En los labios. En el cuello. En la nariz.
En la comisura de la boca. En la sien…
«Fua».
«Los besos en la sien…».
Le devuelvo los besos. En la mandíbula. En la oreja. En la barbilla. En el
cuello. En la boca, que busca la mía. Me mareo de las ganas que le tengo y
me invade un calor que no tiene nada que ver con el sexo. Pero no trato de
sofocarlo. Lo disfruto. Me entrego para que mi boquita no tenga que decirle
nada y hable mi cuerpo por sí solo.
Y enseguida aprendo que debería dejar que mi cuerpo hablara por sí solo
siempre.
Estoy tendida sobre una cama. Su manaza me inmoviliza las muñecas por
encima de la cabeza. Con la otra me toca como me encanta que me toque.
Me acaricia el escote, los pechos, las costillas y me abraza la cadera.
Bajo la mirada ante el espectáculo que tengo delante. El cuerpo que se
cierne sobre mí. El pecho ancho y cincelado salpicado de pelos. La
repetición de abdominales marcados, más de los que se pueden tener, que se
difuminan en la V que forman sus caderas. Y debajo de la V, esa polla
gruesa y preciosa (por tratarse de una polla) que saca poco a poco de mi
interior. Entonces, Jake levanta las caderas, tira de mí hacia él y me vuelve a
envestir.
Una y otra vez. Hasta que ya no puedo mantener la cabeza erguida. Hasta
que cierro los ojos con fuerza y muevo el cuerpo para encontrarme con el
suyo. Hasta que estallo bajo su cuerpo cuando me dice:
—Eres perfecta, hostia.
Y cuando añade:
—Todavía no he terminado contigo, reina. —Lloriqueo, gimo y le
suplico que tenga piedad y que no pare y que eso y que aquello hasta
dármelo todo.
Que tenga piedad cuando sus embestidas se tornan más feroces de modo
que ese palpitar sordo, lento y distante va in crescendo.
Que no pare cuando nos cambia de posición y encuentra el punto justo en
mi interior de forma que la sensación se alarga.
Eso resulta ser un ápice de dolor cuando me pellizca el pezón con los
dientes y luego lo alivia con la lengua y un soplo de aire frío.
Aquello me asusta y me llena de placer a partes iguales. Es lo prohibido.
El lugar donde me pone la boca cuando me hace ponerme de rodillas y que
luego encuentra con el dedo una vez me vuelve a clavar la polla hasta el
fondo. Me pierdo, maldito deseo incontrolable.
—Tranquila, cielo.
«Claro, para él es fácil decirlo. Él no tiene un dedo metido en el culo».
—No pienses. Tú solo siente.
«Siente… Siento que tengo un dedo metido en culo, joder».
Entonces, siento una embestida profunda que me deja sin aliento. Me
deja sin tacto en los pies. Y me deja la mente en blanco.
Me corro con tanto ímpetu que me desplomo y beso el suelo, con el culo
aún en pompa. Jake sigue follándome como si no hubiera mañana y para mí
no existe la fuerza de la gravedad. No quiero que exista. A la mierda la
gravedad. A no ser que la gravedad sea Jake Swagger. Este hombre puede
meterme lo que quiera en el culo siempre y cuando sea tan placentero como
esto.
Se corre con un grito de guerrero que me hace levantar una ceja y me
pregunto si será descendiente de Arminio. O medio hombre lobo. No solo
por el grito. Sino por la gran resistencia que tiene. Debería estar agotado. Lo
ha hecho todo él. Así que ser hombre lobo o descender de célebres guerreros
son las dos únicas explicaciones lógicas para que encima tenga el vigor para
recorrerme la columna vertebral dándome besos, rehacer el camino hacia
arriba, girarme boca arriba, colocarme bien en la cama con la cabeza sobre la
almohada e irse al cuarto de baño a deshacerse del condón.
Y lo único que he hecho yo ha sido gruñir y soy incapaz de controlar las
palpitaciones.
Casi me he dormido cuando se mete en la cama, me tapa con las sábanas,
se inclina sobre mí y me planta un beso en la comisura de la boca.
—¿Cómo te sientes, cielo?
La pregunta me desprovee de las ganas de bromear. Las bromas son mi
armadura y, sin ellas, soy una cobarde. Y por eso, finjo estar dormida para no
tener que contestar, porque me da miedo que pueda contarle la verdad. Y no
estoy segura de cómo reaccionaría a la verdad. O cómo lo hará sentir. O
cómo me va a afectar su reacción.
No me lo vuelve a preguntar.
Tampoco me deja sola.
Se estira a mi lado.
Me rodea con un brazo. Me acerca hacia él y entierra el rostro en mi
cabellera. Me da un beso en la cabeza. Noto cómo todo su cuerpo se relaja
junto al mío. Y en ese momento, es cuando aflora el valor.
Quiero que me lo vuelva a preguntar. No tengo las fuerzas suficientes
como para decírselo sin venir a cuento, pero si me lo pregunta, le diré la
verdad.
Rezo para que me lo pregunte.
Mi plegaria es respondida con su silencio y una respiración lenta y
acompasada que me indica que se ha dormido.
Así que reprimo la verdad junto a todas esas emociones que ya he
reprimido y la guardo para la próxima vez que me pregunte cómo me siento.
No me siento como una señorita Sims.
Siento que me estoy enamorando.
 Capítulo 17

Pero qué egoísta es Emily.

Una buena amiga se habría racionado la comida que había en casa para
poder quedarse escondida como le pedí. Pero Emily no. Emily tenía que ir al
supermercado a plena luz del día para que pudiera verla cualquiera. Mi
madre no estaba en la tienda, pero sí que estaba en su taller cuando Emily
volvió al apartamento, que se encuentra justo encima del taller de mi madre.
—No puedo creer que hayas llegado tan lejos para mentirme. Y que
hayas involucrado a Emily. ¿Cómo has podido, Penelope?
Me echo el brazo por encima de la cara y gruño.
—Mamá. No pasa nada. No le ha pasado nada a Emily. Y a mí tampoco
me ha pasado nada. Ella necesitaba estar sola y yo necesitaba estar unos días
sin ella para poder investigar sobre ese chico para el libro.
—¡Penelope Lane Hart! —me espeta con un grito entre dientes. Lo dice
tan fuerte que tengo que separarme el teléfono de la oreja—. ¿Todavía sigues
en la casa de ese hombre?
Echo un vistazo por debajo del brazo y veo a Jake, estirado y despierto a
mi lado con una sonrisa divertida en la cara. «Creo que lo ha oído».
Empieza a echarme la bronca. Y en vez de levantarme y encerrarme en
otra habitación para que Jake no la oiga, me giro hacia él y pongo el altavoz.
La voz de mi madre llena el dormitorio en pleno discurso:
—… podría ser un violador. Hoy en día, nunca se sabe. Y más con la
gente de ahí arriba. —Jake levanta una ceja y yo sonrío—. No son como
nosotros. No me importa a cuántas fiestas de lujo te lleve o lo rico que sea o
lo muy majo que Emily me ha jurado que es, no me fío.
—Mamá…
—¿Qué tipo de hombre tiene ese físico y no está casado?
—Mamá…
—Emily me ha enseñado una foto suya en eso del Google.
—Mamá…
—Pero no quiere decirme cómo investigar si tiene antecedentes.
—Mamá…
—Ya he preparado una tarta para sobornar al sheriff.
—¡Mamá!
—¿Tienes relaciones sexuales con él, Penelope?
«Por Dios, señora».
—Mamá, estás muy alterada. Necesito que te calmes un poco antes de
que te suba la tensión. Inspira, espira.
Mientras lo hace, Jake y yo nos sonreímos. Normalmente o estamos
discutiendo, o tirándonos los tejos o follando. Pero ahora me siento como si
esto fuera normal. Me siento cómoda. Bueno, un poco incómoda, dado que
mi madre está cantando para controlar la respiración.
Cuando creo que ya es suficiente, le pregunto:
—¿Mejor?
—Mucho. Sí. De acuerdo. Estoy bien. Pero sigue sin gustarme que estés
ahí con un desconocido, aunque lo voy a dejar en manos de Dios. Gracias al
cielo que la Biblia nos dice que el Señor siempre escucha nuestras plegarias
sobre los que viven en pecado. Si no fuera este el caso, nunca me escucharía
cuando rezo por ti.
Jake sonríe con suficiencia al oírlo.
—Gracias, mamá —replico, seca.
—Tú asegúrate de que sabe que tienes una madre que va a comprobar
cómo estás cada cierto tiempo. Así que mejor que no haga nada raro. Leí en
el periódico, ¿sabes la columna que escribe Connie sobre cómo ser una
mujer concienciada en un mundo peligroso? Bueno, pues la semana pasada
dijo que la mayoría de los pedófilos no buscan mujeres que tienen una
relación activa con la familia y los amigos. Sobre todo, buscan mujeres que
llevan una vida solitaria, como… —Su voz se convierte en un susurro—: las
putas.
No puedo evitarlo. Me echo a reír. Jake pone los ojos en blanco y me
levanta el dedo corazón.
El mismo dedo que usa para otras cosas.
—Es buena gente, mamá. No tienes que preocuparte.
—Soy madre. Mi función es preocuparme, Penelope. —La tristeza de su
voz me destroza el corazón.
Jake estira el brazo y me acaricia la sien con el pulgar. Me obligo a
esbozar una sonrisa que no me devuelve. Tiene un aire pensativo. Y
entonces, se decide por cometer una estupidez:
—¿Señora Hart?
Me apresuro a agarrar el móvil, pero él lo engancha antes y lo sujeta lejos
de mi alcance.
«¿Qué coño haces?» articulo en silencio, pero él me ignora.
—Señora Hart, soy Jake Swagger, ¿el hombre con quien se aloja su hija?
—Es todo amabilidad y tranquilidad. Usa un tono cálido y sonríe aunque mi
madre no pueda verlo. Pero le flaquea cuando el tono de mi madre pierde
toda su calidez y se vuelve impasible.
—¿Qué puedo hacer por ti, muchacho?
Me vuelvo a tumbar y sonrío. Puede que esto acabe siendo entretenido.
—Solo quería hacerle saber que Penelope está a salvo aquí conmigo. Y
que lo estará todo el tiempo que se quede en Chicago.
Se produce un breve silencio antes de que responda:
—Era Jake, ¿verdad?
—Sí, señora.
—Bien, Jake, pues muchas gracias. Y ahora que te tengo al teléfono
quiero que sepas algo.
«Ay, madre».
Conozco ese tono de voz.
—Si mi hija vuelve a casa herida, lesionada, enferma o llorando… Te
voy a hacer directamente responsable. Y no quieres que yo venga a Chicago,
Jake. ¿Ha quedado claro?
—Sí, señora. Cuidaré de ella.
—No hagas promesas que no puedes cumplir, jovencito.
 Jake sonríe.
—Ni se me ocurriría hacerlo, señora Hart.
—Eso lo dices ahora. Pero Penelope es de armas tomar.
—Me he dado cuenta, se lo aseguro.
—Siempre ha sido así, toda la vida.
—Mamá, sigo aquí. Y se me está a punto de morir el móvil.
Y antes de que pueda replicar a eso también, le arranco el teléfono de las
manos a Jake, le digo que la quiero y cuelgo, sin dar la oportunidad a mi
madre de responderme ni a Jake de despedirse. Razón por la que este me
reprende con los ojos entrecerrados y una mirada de desaprobación.
—Tengo hambre. ¿Llamamos a Uber Eats?
Su expresión se suaviza y sonríe.
—No se llama a Uber Eats, cielo. Usas la aplicación. Y ya he pedido el
desayuno. —Agarra su móvil, desliza el dedo por la pantalla y lo gira para
que lo vea—. Llegará en diez minutos.
—En tal caso, debería vestirme y así cuando Alfred nos lo traiga, no
estaré desnuda.
Me alejo de él rodando y me libero de la maraña de sábanas.
—Alfred no trabaja esta mañana, pero aunque lo hiciera, no subiría hasta
aquí y te vería desnuda.
—Eso no lo sabes.
—Sí. Sí que lo sé. Igual que sé que Vance, el portero que sustituye hoy a
Alfred, tampoco subirá hasta aquí para verte desnuda.
—Bueno, voy a bajar a esperar el Uber. —Hago una mueca de dolor al
ponerme de pie. Me duele todo del ombligo hacia abajo. E igual que ayer, no
tiene nada de placentero. Esto no puede ser normal—. No conozco a Vance.
Podría ser un pervertido.
Aunque oigo cómo Jake se ríe, también percibo cómo me taladran sus
ojos cuando cruzo el dormitorio bien despacio y bien desnuda.
—Ah, y hoy, nada de sexo —anuncio, tratando de no mirar cómo está
espatarrado en la cama, cubierto solo por una sábana que está levantada por
la farola que tiene por pene—. Ni mañana. Y tal vez tampoco el resto de mi
vida.
Se ríe entre dientes.
 —¿No crees que eso es ser un poco extremista?
—Para nada. Lo más probable es que necesite todo ese tiempo para que
mi vagina recupere su tamaño original.
Suelta un gruñido gutural y afligido; juraría que se está tocando.
«Hombres».
—No digas vagina, Penelope.
—Es el término médico adecuado, Jake.
Me da la sensación de que el baño de la habitación de invitados está a
miles de kilómetros. Iría al suyo, pero necesito usar el cepillo de dientes.
Cuanto antes. Y por mucho que quiera ser como la típica protagonista de
novela romántica, no estoy tan desesperada como para usar el cepillo de
Jake.
Hay cosas que no estoy dispuesta a hacer.
Las persianas del dormitorio de Jake están bajadas, pero las de la
habitación de invitados están levantadas y me ofrecen una panorámica
espectacular de un cielo gris que no augura nada bueno. Parece una escena
de El día de mañana. Todo está tranquilo. Hace frío. Es escalofriante. Me da
pena hasta mirarlo. Pero más pena me da ver mi propio reflejo en el espejo
del baño.
Tengo ese aspecto radiante de haber acabado de follar pero sin rastro de
lo radiante. Los labios, que han recibido demasiados besos impetuosos, los
tengo un poco secos. Mis rizos indomables son una maraña alocada y
revuelta. El rímel de ayer todavía me tiñe las pestañas y se me ha corrido un
poco por debajo de los ojos.
No es que me la haya mirado, pero juraría que tengo la vagina con la
misma pinta de haber acabado de follar que el resto del cuerpo. Me da miedo
tenerla destrozada. Levantaría la pierna sobre el mueble para examinar los
daños si no estuviera tan asustada de lo que podría encontrarme.
Una vez tengo la boca limpia y la vejiga vacía, miro entre las cosas de la
señorita Sims en el armario en busca de algo normal. Descubro algo gris en
el fondo y me emociono. Creo que son unos pantalones de chándal.
«Por favor, que sean unos pantalones de chándal».
Son… unos pantalones. Parecen cómodos. Elijo una camiseta a conjunto
que lleva una C enlazada con el logo de una C del revés en la parte de
delante. Tengo la sensación de que debería saber qué marca es. Seguramente
sea Coach. Miro la etiqueta.
Chanel.
«Creía que solo era una marca de perfumes».
—Madre de Dios, es alucinante. —No puedo parar de tocar la tela. Es
muy suave. Ni siquiera sé qué tipo de tejido es. Pero me encanta.
Encuentro una especie de zapatillas Chanel y me las pongo —con
calcetines, claro, porque soy una moderna— y me dirijo hacia el ascensor.
Incrusto la nariz en la pared y me pongo a tararear la canción de siempre
y me distraigo pensando en qué habrá pedido Jake. Espero que no sea nada
sano tipo una tortilla de claras de huevo o beicon de pavo. Tiene pinta de ser
el tipo de chico que come esas mierdas. Aunque también es el tipo de chico
que se pone a freír beicon de verdad sin camiseta. Así que, ¿qué sabré yo?
Se está muy bien en el vestíbulo, es acogedor y está a buena temperatura.
No como afuera, donde hay un hombre metido en un coche que no para de
apretar el claxon. Creía que tenía que entrar en el vestíbulo. ¿Pero lo hace?
No. Es un imbécil. Y me veo obligada a salir a la nieve y acercarme al coche.
Estamos a cuarenta bajo cero.
El sinvergüenza, que no debe de tener más de quince años, baja la
ventana y me entran ganas de quitarle la comida de las manos, hacerle la
peineta y mandarlo a freír espárragos. Y entonces me acuerdo de que tendré
que pagarle. Y que no tengo dinero.
—He ol-olvidado el d-dinero. —Me abrazo el cuerpo para conservar el
calor mientras el chaval me mira como si yo fuera idiota.
—¿Eres la señora Swagger?
«Señora Swagger».
Vaya, ahora que lo dices… suena bien.
—S-sí.
—Señora, se paga con la app. —Me enseña el móvil como si tuviera que
entender lo que aparece en la pantalla.
—Ah, v-vaya, ent-tonces…. —Le arrebato la comida del asiento. Le
hago una peineta y tartamudeo el mejor insulto que se me ha ocurrido con los
labios congelados y los dientes castañeteando—: v-vet-te a la m-mierd-da,
im-mbécil.
 —¿Penelope? —Me incorporo y descubro que Jim Canton me está
mirando. Y entonces, sus ojos saltan al conductor del Uber—. ¿Va todo
bien?
—S-sí, s-s-sí. —«Mierda. Joder. Hostia».
—Será mejor que entres, mujer. Hace un frío insoportable. ¿Dónde tienes
el abrigo? —Me abre la puerta y me hace pasar dentro mientras no deja de
echar ojeadas al coche hasta que este se aleja.
Me acerco a la enorme chimenea del vestíbulo. Tengo hasta los huesos
helados. Estoy convencida. Y solo he estado fuera unos minutos. Nunca he
tenido tantísimo frío. No es normal.
—Menudo tiempo, ¿eh? Cuesta acostumbrarse. —Se saca el abrigo, le
quita la nieve y me lo coloca sobre los hombros. Es todo un caballero. «Dios,
cómo echo de menos el sur».
—No t-tengo n-ninguna int-tención de acost-tumbrarme.
—Entonces ¿pasaréis el verano aquí y el invierno en Misisipi?
—¿C-cómo?
Acerca una silla al fuego y, con un gesto, me indica que me siente y
luego acerca otra para él.
—Tú y Jake. ¿Vais a pasar los inviernos en Misisipi? ¿Para no tener que
pasar este frío?
Suelto una carcajada.
—Ah, no estoy segura de qué vamos a hacer. Ni siquiera sé qué somos.
—Vaya, entiendo.
Desesperada por cambiar de tema, señalo con la cabeza el maletín de piel
que lleva en la mano.
—No sabía que teníais una reunión esta mañana.
—En realidad, no la tenemos. —Me ofrece una sonrisilla avergonzada—.
No me gusta presentarme sin avisar, pero esperaba poder discutir unas
cosillas con Jake esta mañana. Y el maldito móvil que tengo funciona
cuando quiere. —Del bolsillo de la camisa se saca un teléfono que debe de
ser el primer Nokia que salió al mercado.
—Bueno, dado que parece sacado del Arca de Noé, me creo que no te
funcione cuando debe. —Nos reímos y ahora que ya me vuelvo a sentir las
extremidades y he dejado de temblar, se me ocurre que sería buena idea que
llamara a Jake y le hiciera saber que vamos a subir—. Dame un momento,
voy a llamar a Jake para decirle que estás aquí, para que esté presentable.
—«Mierda»—. Quiero decir… para que se vista. —«Joder»—. Quiero
decir… bueno, eso.
Me levanto a toda prisa y cruzo el vestíbulo, pero aun así me percato de
la risita que suelta Jim y la mirada divertida que me lanza.
Agarro el teléfono fijo de Alfred y aprieto el botón que tiene una etiqueta
que reza Á. Suena ocho veces. Lo sé porque voy contando los tonos uno por
uno y me cago en Jake cada vez que suena uno y no contesta.
—Penelope. —Me tiemblan las rodillas al oír su voz grave que encierra
la promesa de tantísimos orgasmos.
—Jake… —jadeo y agarro el teléfono con tanta fuerza que me sorprende
que no se me rompa en las manos.
—¿De quién cojones es el abrigo que llevas puesto?
—¿Qué? ¿Cómo lo sabes?
—Te estoy viendo. Tengo acceso a las cámaras de vigilancia desde el
móvil. Así que, ¿de quién cojones es el abrigo que llevas?
Miro directamente a la cámara que hay dentro de la cúpula invertida
negra y sonrío.
—¿Estás celoso?
—Sí. Y no te lo voy a volver a preguntar, guapa.
Señor, dame fuerzas.
Está celoso.
Por mí.
«Su criptonita».
—Ha venido Jim Canton. He pensado que era mejor avisarte antes de
subir y que te pilláramos… en otras cosas.
—No me has respondido, Penelope.
Sonrío y me balanceo mientras escribo con el dedo «Señor Swagger» en
la mesa, como si estuviera en sexto.
—Es de Jim. El conductor del Uber no ha querido traer las cosas dentro.
Y he tenido que salir para que me las diera. Con la tormenta de nieve que
está cayendo. He estado a punto de morir congelada. —Hago pucheros y
miro a cámara—. Ha sido horrible, Jake.
 —Qué hijo de puta.
Pestañeo a cámara.
—¿Qué vas a hacer?
Se produce un instante de silencio y oigo el frufrú de la tela al otro lado.
Debe de estar vistiéndose.
—Te voy a decir lo que voy a hacer —gruñe. Me sofoco solo de pensar
que está a punto de prometerme que va a torturarlo para defender mi honor
—. Voy a ponerle una reseña tan mala que se va a cagar.
«Un momento».
«¿Qué?».
—¿Una mala reseña?
—Exacto.
—Vale, deja de poner esa voz de Batman. Ahora estás haciendo el
ridículo. Subimos. —Cuelgo antes de que las ganas que le tengo disminuyan
todavía más.
Jim, que me ha estado escuchando, tiene problemas para contener la risa
cuando se acerca.
—Me parece que el tiempo no es lo único a lo que no estás
acostumbrada. Los chicos de ciudad son muy diferentes.
—¿Verdad? ¿Qué ha pasado con la antigua caballerosidad, cuando un
hombre le pegaba una buena paliza a otro? ¿Acaso no saben que es mucho
más sexy eso que enfrentarse a alguien con los abogados o con… una mala
reseña? —Vomito las últimas palabras.
Su risa atronadora llena la estancia.
—No tengo ninguna duda de que Jake usaría la fuerza si tuviera que
hacerlo. —Me da un empujoncito con el hombro y me guiña el ojo—. No
seas demasiado exigente. No es culpa suya que sea un urbanita. Estoy seguro
de que lo compensa más que de sobra en otros aspectos.
«¿Se refiere a…?».
No.
Seguro que no.
No hay nada insinuante en su tono. Seguramente se refiere a que Jake es
un hombre inteligente. Poderoso. Rico…
—Tienes razón. A ver, tiene hasta un Rolex.
 —¿Es uno de esos relojes tan pijos?
—Sí. Creo que los más baratos cuestan como veinte mil dólares. Así que
estoy segura de que el suyo vale más de cien mil.
—¿Un reloj?
—Ajá.
—Pero sabe que… ¿solo sirve para saber la hora?
Alzo la mirada y le sonrío.
—Jim. Creo que eres mi alma gemela. Y ahora, si me disculpas…
Se empieza a reír pero para cuando me coloco en mi rincón y empiezo a
tararear, sé que me está mirando. Como me mira todo el mundo. Pero no me
importa.
—Ha sido… peculiar —dice, cuando llegamos al piso de Jake.
—Soy una mujer peculiar, Jim.
Levanto los ojos y veo que Jake nos está esperando en la puerta para
recibirnos. Lleva una camiseta ceñida blanca. Y unos tejanos. Va descalzo.
Me acabo de morir y he llegado al paraíso.
La sonrisa le llega de oreja a oreja. Me mira fijamente. Estoy segura de
que va a decir algo sexy, dulce y novelesco. Como que soy peculiar pero
perfecta a sus ojos.
—Yo casi que diría que loca de remate es más fiel a la realidad.
«O no».
 Capítulo 18

Jake y Jim llevan una eternidad en el despacho.

Me he comido toda la bandeja de pancakes para desayunar.
Me he duchado.
He inspeccionado todo el vestuario de la señorita Sims.
No he encontrado ninguna pieza tan maravillosa como el pantalón y el
top de Chanel.
Me lo he vuelto a poner.
He ordenado el cuarto de invitados.
He hecho la cama de Jake.
Me he quedado sin vidas en Toy Blast.
Le he mandado un mensaje a Emily para que me pase una vida.
Como tonta que soy, le he mandado un selfie vestida de Chanel.
Y ahora estoy esperando a que me responda.
Recibo el emoji con el dedo corazón levantado.
Y ninguna vida para Toy Blast.
«Cuánta envidia me tiene».
Echo un vistazo al reloj y me doy cuenta de que la «eternidad» solo han
sido un par de horas. Me da la sensación de que es más porque aunque está a
pocos metros, no veo a Jake. Y lo echo de menos. Echo de menos su cara. Su
boca. Sus labios. Su sentido del humor. Incluso echo de menos sus enfados.
Y cuando pienso en él, me da la sensación de que voy colocada.
No colocada de maría. Las pocas veces que he fumado hierba solo me he
puesto a pensar en estupideces, como por ejemplo a qué saben los números.
Y si en la palabra obvio se pronuncia la b o la v. Algo que, por cierto, todavía
no he descifrado.
Sí, decididamente no es como si estuviera colocada de maría. Yo diría
que se parece más a estar colocada de metanfetaminas.
No es que haya probado la metanfetamina. Pero he oído que se ve que te
agudiza los sentidos. Que te hace correr muy rápido. Que te hace no querer
volver a dormir.
«Quizá eso es veneno de vampiro…».
Bueno, da lo mismo.
¿En resumen?
Me estoy enamorando de Jake Swagger.
Es dueño de mis pensamientos, mi cuerpo y mi corazón.
Siento un hormigueo en la sangre solo de pensar en él.
Se me endurecen los pezones con cada paso dolorido que doy.
Se me acelera el pulso al percibir su perfume, que está por todas partes.
Ayer por la noche estaba convencida de que me estaba enamorando. Hoy
he decidido reconsiderar la situación, puesto que ya no estoy influenciada
por un orgasmo que me obnubila la mente ni estoy en el paraíso postcoital. Y
porque estoy aburrida y tengo que esperarme diez minutos a que se genere
otra vida en Toy Blast.
Entonces: ¿es deseo o es amor?
Deseo hay, eso seguro. El deseo intensifica el momento. Engrandece la
experiencia. Crea una atracción sexual que conlleva unas relaciones sexuales
que te dejan con unos andares de pato y, a la vez, con las ganas de volver a
sentir que te penetra hasta el fondo. Pero el deseo también es algo que
puedes sofocar. Algo que puede arrancarte una sonrisa si quieres recordarlo.
O algo que puedes optar por olvidar.
¿Y amor?
Entrégale tu corazón a alguien y te vas a arrepentir. Ya sea hoy, mañana
o dentro de un siglo, tarde o temprano te toparás con el lado negativo. No
hay nada bueno que no tenga repercusiones. Y por eso, precisamente, es tan
poderoso.
Si tuviera opción, optaría por el deseo. El problema es que no es tan
sencillo. No es un examen tipo test. No puedo elegir. Es un honor reservado
para mi corazón. Y el muy idiota no ha hecho más que tomar malas
decisiones desde aquel día en que dio un vuelco al ver que Eddie Smith se
desnudaba y se quedaba con solo una capa y unos calzoncillos de las
Tortugas Ninja en mi fiesta de cumpleaños de los seis años.
«Ojalá tuviera un corazón tan listo como mi vagina».
A la porra mi corazón.
Mi cabeza ha tomado una decisión.
Lo que siento es deseo.
El deseo no acarrea una pérdida.
Solo recompensas.
Y en cuestión de amor, no hay recompensas que valgan.
El amor te mutila.
Claro que follar con Jake Swagger también te mutila.
Así que… ¿qué demonios sabré yo?
 Capítulo 19

El reloj da la una de la tarde antes de que Jake y Jim por fin salgan del
despacho.
Se ríen.
Tengo hambre. Y el retumbo de la magnífica risa de Jake me tiene
extasiada. Y la fluctuación de sus músculos bajo la camiseta cuando le da la
mano a Jim. Y la forma en que los tejanos le marcan todo lo que importa. Y
lo mucho que quiero lamerle todo lo que importa.
Alguien silba. Chasquea los dedos.
—Hola… Penelope…
Levanto los ojos de golpe y me encuentro con los de Jake. Es curioso
cómo me deja de funcionar el cerebro cuando le miro la entrepierna.
—Hola, Jake. —Busco a Jim, pero no está. Y la idea de que estemos
solos (de nuevo) me pone como una moto.
—¿En qué pensabas, reina?
No puedo creer que me haya llamado reina estando sobrio. Con la polla
metida dentro de los pantalones.
«Le estoy empezando a afectar».
—En un montón de cosas. ¿Habéis terminado? ¿Ya lo has conseguido?
¿Los Canton ya son ricos de cojones? ¿Eres el nuevo propietario de un
aparatejo que sirve para regar los cultivos?
Jake sacude los brazos como aspas de molino. Da una patada al aire.
Hace una mueca extraña. Sus ojos saltan de mí a su derecha y de nuevo a mí.
Es un espectáculo entretenido, pero muy desconcertante. Entonces me dice
entre susurros como si me estuviera gritando:
—¡Cállate, cojones! ¡Todavía está aquí! —Y entonces lo pillo.
—¡Jolín, no lo sabía! —respondo en el mismo tono.
Se abre una puerta a mi espalda y Jake me fulmina con una mirada de
advertencia antes de ataviarse con su sonrisa característica. Pongo los ojos en
blanco, pero enseguida mi sonrisa hace competencia a la de Jake cuando Jim
se nos acerca.
Mientras debaten sobre ciertos detalles de alguna mierda que no me
interesa, le agarro el móvil a Jake, que tiene en la mano, para encargar un
poco más de comida en Uber Eats. La aplicación esta es maravillosa. Y van a
cualquier sitio. Incluso a la otra punta de la ciudad a por la pizza que me
comí la primera noche que estuve aquí.
Justo acabo de hacer el pedido cuando Jake me echa el brazo por encima
de los hombros con aire despreocupado para atraer mi atención. Meto con
cuidado su móvil en el bolsillo trasero de sus pantalones y le rodeo la cintura
con el brazo mientras finjo que me interesa lo que dice en vez de no poder
dejar de pensar en la pizza que va a llegar en treinta minutos.
—La Administración Federal de Aviación ya permite que despeguen
aviones, así que Jim regresa a casa esta tarde.
Aunque no me importa, reacciono como debo: hago mala cara para
expresar mi desilusión.
—Vaya, ha sido un placer conocerte, Jim.
—El placer ha sido mío, Penelope. —Jim me agarra la mano y me la besa
casi con aire reverencial—. Hasta la próxima.
Jake lo acompaña a la puerta y no puedo evitar que los ojos se me vayan
hasta el culo perfecto de Jake mientras este se aleja. Pero no es comparable a
la sonrisa que luce cuando regresa.
—Alguien está contento. Supongo que la reunión ha ido bien.
Asiente y sus ojos me repasan de pies a cabeza.
—Ha ido muy muy bien.
—Mmm…
Sus manos me envuelven la cintura y me atrae hacia él.
—Te vas a venir conmigo a Kansas.
Trato de soltar una carcajada, pero parece más un suspiro. No puedo
dejar de mirarle los labios. Carnosos. Suaves. Me piden que los bese.
—Cuántas exigencias, señor Swagger.
—Siempre, señorita Hart. Saldremos pasado mañana.
Lo tengo tan cerca. Huele tan bien. Me cuesta respirar acompasadamente.
Cuando lo consigo, no puedo evitar provocarlo:
—¿Qué te hace estar tan seguro de que vendré? Quizá ya tengo planes.
—No tienes planes —afirma mientras sus labios me rozan la mandíbula.
Arqueo el cuello para que pueda llegar mejor.
—Podría tenerlos.
—¿En serio? —Prosigue hasta el lóbulo de la oreja y me lo pellizca con
los dientes—. ¿Como cuáles?
Aprieto los muslos. Lo dolorida que estoy hace que me recorra un
escalofrío solo de evocar lo que hicimos ayer.
—Podría tener una cita.
Se queda quieto.
—¿Una cita?
«Vaya… Me voy a divertir de lo lindo».
—Sí. Una cita. Ya sabes, una cena… Vino… Velas… Sexo…
—Penelope —me advierte con un gruñido que surge de las
profundidades de su pecho.
—¿Acaso imaginarme teniendo relaciones sexuales con otro hombre le
perturba, señor Swagger?
—Sí.
Sonrío cerca de su mandíbula antes de acercar los labios.
—Me estaba planteando poner en marcha un servicio de chicas de
compañía cuando vuelva a casa. Un poco como el que contratas tú. Yo creo
que sería una buena señorita Sims, ¿tú no?
Intuyo que trata de pronunciar otra vez mi nombre, pero solo le sale un
rugido grave. Empiezo a pensar que a Jake no le gusta que le eche en cara
todo el tema de la señorita Sims. Quiero pedirle disculpas. Decirle que solo
era una broma. Pero antes de que pueda hacerlo… se desata el caos.
La boca de Jake me devora mientras me mete las manos por dentro de los
pantalones y me los baja. Me aferro al cabello que le crece en la nuca. Él me
agarra de la cintura y me levanta. No separamos los labios mientras me
deshago a patadas de los pantalones y enrollo las piernas en sus caderas.
Carga conmigo los metros que nos separan del despacho. Tengo la
espalda pegada a la pared. Arqueo el pecho y rozo el suyo. Como necesito
sentir todavía más su cuerpo, le suelto el pelo para poder bajarme la
cremallera del top. Y me vuelvo a pegar a él. Tengo los pezones duros bajo
el sujetador. Me duelen los pechos. Me muero porque me toque.
Se separa para desabrocharse los tejanos y me veo obligada a rodearlo
con piernas y brazos para no caerme. Le recorro la mandíbula con un camino
de besos. El cuello. El hombro. Me suelta la cintura y se saca un condón del
bolsillo. Lo que me dice y la aspereza de su voz me hacen gimotear y gemir
cuando le oigo hablar con frases cortas:
—Me vuelves loco, joder… Una cita… Y tratas de ponerme celoso… Y
cómo lo consigues, cojones… Hostia, tienes las bragas chorreando.
Me roza la tela húmeda con el nudillo. La caricia me inflama. Echo la
cabeza hacia atrás. Tengo los ojos cerrados, los labios entreabiertos. Le clavo
las uñas. Levanto y restriego la cadera contra su mano.
—Este coñito mojado se ha mojado para mí, Penelope.
Maúllo una respuesta ininteligible.
Me aparta las braguitas y me pasa un dedo por el sexo.
—Y estos labios preciosos están hinchados por mi culpa.
Arqueo la espalda cuando me toca y él me hunde un dedo largo hasta el
fondo. Empieza a sacarlo y meterlo a toda velocidad. Los nudillos chocan
con mi sexo mojado a cada embestida.
—Y estás dolorida por mí. Porque cuando te follo, nunca tienes
suficiente.
«Ay, madre».
—¿Quieres que te folle con la polla como te estoy follando ahora con el
dedo?
Asiento, gimoteo y le suplico y puede que me muera si no cumple lo que
dice.
—Te voy a meter este pollote en el coñito tierno que tienes y te voy a
embestir hasta que me supliques que pare.
«Joder. Vale. Ahora me da miedo que cumpla lo que dice».
Me tenso de pies a cabeza y abro los ojos, pestañeo para enfocar la vista.
Jake parece ávido. Salvaje. Indomable y descarnado.
—Jake… Me…
—¿Qué? —Me bombea con el dedo con aún más fiereza—. ¿No quieres
que te folle?
«¿Pero qué clase de pregunta es esta?».
—Sí, pero…
Se me apaga la voz cuando se mete el dedo con el que me estaba follando
en la boca. Con un parpadeo, cierra los ojos y emite un ruidito gutural
mientras se va sacando poco a poco el dedo de los labios.
«La madre, pero cómo me pone».
Vuelve a besarme. Me esfuerzo por no pensar en la punta de ese
«pollote» que presiona mi abertura. Por suerte, lo consigo y me relajo. Jake
devora mis gemidos. Me acaricia el clítoris con el pulgar cuando gimo. Lo
retira cuando me tenso. Empuja cuando me arqueo sobre su cuerpo.
Sus caderas se bambolean con una cadencia lenta y rítmica hasta que
consigue abrirme hasta un punto en el que no se me hace incómodo, al
contrario: me invade un cosquilleo de las ansias de más y lo empapo de lo
excitada que estoy.
—Ahora te voy a follar duro, Penelope. —Me lo promete con una
convicción tan seria que me veo obligada a mirarlo a los ojos. Veo una
intensidad que no le he visto nunca—. Quiero que sigas dolorida. Así no
olvidarás de quién es este coño.
—Sí, Jake, por favor —suelto de repente. Es todo lo que consigo decir y
me embiste. Me folla con frenesí. Me ensarta mientras me chupa los pezones
a través del sujetador. Me roza los costados con las manos hasta colocarlas
en los omoplatos. Me baja mientras él no deja de bombear hacia arriba.
Su polla se desliza sobre el punto exquisito que me abre las puertas a
todo el placer. Se mueve con rapidez. En profundidad. Con tanta ferocidad
que no me da tregua del placer constante que me regala con cada embestida.
Y no cabe ninguna duda de que este coño, sin duda, le pertenece.
Al cabo de unos segundos, un ardor me recorre la columna y llega hasta
las caderas justo antes de dispararse hasta mis entrañas. Alcanzo el clímax
con él dentro y me entrego sin aliento, se me para el corazón y me despeja de
cualquier duda que podría haber sentido respecto a dejar que me tomara con
esta ferocidad y de cualquier miedo al estado físico en el que me iba a dejar.
 Porque la forma en que Jake Swagger consigue que me corra hace que
todas las consecuencias valgan la pena, joder.
 Capítulo 20

Nunca me habían echado un polvo con rabia.

Pero me ha gustado.
Sigo contra la pared. Y lo tengo dentro. Estoy segura de que el buen rabo
que tiene también se ha desahogado, pero por más que lo intento, soy
incapaz de recordar cuándo ha ocurrido ni qué ha ocurrido. Estaba
demasiado ocupada tratando de no ir hacia la luz durante mi propio orgasmo.
Creo que nunca había estado tan cerca de llegar a Dios.
Retiro los brazos de su cuello y dejo que mis piernas resbalen por las
suyas hasta que acabo de pie. Aunque me siento como si estuviera flotando
cuando veo cómo me analiza el rostro mientras me acaricia la frente con las
yemas de los dedos. Me coloca el pelo detrás de la oreja. Me roza la sien con
el pulgar.
La atmósfera se rompe cuando el teléfono del escritorio empieza a sonar.
Jake no parece darse cuenta al principio. O quizá es que no le importa. Sin
embargo, luego suena el móvil que tiene en el bolsillo trasero con una
notificación y cierra los ojos. Inspira hondo y yo hago lo propio.
—Seguramente es Uber Eats —susurro.
Abre un ojo y me sonríe con complicidad.
—¿Otra vez?
—Sí. Tengo hambre. Lo he encargado con tu móvil. ¿Pasa algo?
Pone los ojos en blanco.
—Claro que no. —Vuelve a sonar el teléfono del escritorio—. Tengo que
responder —refunfuña con tono de disculpa.
 —Vale. Yo iré a buscar el pedido de Uber Eats.
—¿Quieres que le diga a Vance que lo suba?
Niego con la cabeza.
—No, ya bajo yo. Me irá bien airearme. —Sonrío—. Además, si es el
capullo de antes, voy a decirle que mi marido grandullón y malote le va a
poner una mala reseña.
Jake frunce el ceño. El teléfono no para de sonar, pero los dos hacemos
caso omiso.
—¿Tu marido?
—Ajá. El conductor del Uber cree que estamos casados. Incluso me ha
llamado «señora Swagger».
Suelta una carcajada con la que echa la cabeza hacia atrás. Cuando me
mira a los ojos, le refulgen, divertidos.
—Bueno, pues los Swagger somos conocidos por nuestra puntualidad.
Así que será mejor que bajes ya, esposa. Tenemos una reputación que
mantener. —Me guiña el ojo con aire juguetón. Aunque él no lo sabe, yo ya
estoy planeando nuestra boda. Le he puesto nombre a nuestros hijos. Nos
imagino a los dos persiguiéndolos por el parque, donde podemos estar sin
miedo de pisar un montón de caca de perro.
Hace morritos y se inclina para darme un beso en la boca mientras se
abrocha los pantalones. Se aleja y descuelga el puñetero teléfono del
escritorio. Cuando responde, usa un tono controlado. Frío y serio. A mí me
cuesta un poco más recuperarme y encontrar la ropa.
Después de localizar todas las prendas y vestirme, salgo del ático con una
sonrisa distraída en los labios que me dura desde que me ha besado. El
ascensor llega por fin y entro flotando y me coloco en mi rincón.
Tarareo la canción de siempre y sonrío aún más. Estoy feliz. Siento un
hormigueo por todo el cuerpo.
«¿A quién demonios pretendo engañar?».
Estoy enamorada hasta las trancas.
El ascensor se detiene antes de lo esperado. No importa, seguramente me
ha parecido más rápido de lo normal porque estaba distraída. O quizá es
porque ya me he acostumbrado al viaje. No obstante, cuando abro los ojos y
me separo de la esquina, la luz es distinta. Es de un amarillo apagado en vez
de un blanco tenue.
Y las puertas no se abren.
Y oigo el ruido apenas perceptible de cómo se corta una red de
suministro.
Y las puertas no se abren.
Y la pantalla del numerito digital que hay en el panel junto a las puertas
no muestra ningún numerito.
Y las puertas no se abren.
Y oigo un zumbido, un clic y se enciende una luz roja en una esquina.
Y las puertas no se abren.
El ascensor empieza a dar vueltas. Noto cómo las paredes se cierran a mi
alrededor. Oigo cómo los cables chirrían, crujen y petan. Juraría que caigo.
Pero no estoy segura de cómo puedo estar de pie si el ascensor cae.
Creo que voy a vomitar.
Vomito.
Hay alguien que está hablando. Oigo voces que proceden de no sé dónde.
¿De fuera del ascensor? ¿Me habré detenido en otra planta?
Al comprender de golpe que sigo suspendida en el aire y que me
precipitaré en caída libre a mi muerte en cualquier momento, soy presa del
pánico.
Me pongo a gritarle a la voz que me ayude. Aporreo las puertas que no se
abren. El estómago se me contrae. Se me nublan los ojos. Noto que se me
cierra la garganta.
La voz procede de un altavoz que hay dentro del ascensor. Entiendo
fragmentos de lo que me dice. Algo sobre no perder la calma. Que se ha
cortado la electricidad. Problemas del generador. Grito a ese alguien (¡quien
sea!) que me saquen de aquí ya. Trato de abrir las puertas. Aprieto
desesperada todos los botones. ¿Dónde está el teléfono? Tendría que haber
un teléfono. No llevo el móvil. Voy a morir.
Vomito.
—La, la, la, la… La, la, la, la, la…
Alguien está tarareando la parte más pegadiza de mi canción favorita.
Asiento con la cabeza siguiendo el ritmo unos segundos mientras trato de
respirar a pesar de las arcadas vacías ahora que ya no me queda nada en el
estómago.
Cuando recupero la voz, canto con esa persona:
—La, la, la, la…
Estoy de rodillas.
—La, la, la, la…
Apoyo la frente en la pared.
—La, la, la, la…
Quiero que el ascensor deje de dar vueltas.
—La, la, la, la…
Quiero no pensar en la caída.
«La caída».
«Caigo».
«Caigo».
—¡Penelope!
«¿Jake?».
—¡Penelope!
«No es Jake».
El ascensor pega una sacudida.
Veo chiribitas.
Vuelvo a vomitar.
—Penelope, cielo, dame la mano.
«Estoy muerta de miedo, pero juraría que la voz es real».
—Abre los ojos, Penelope.
No puedo abrir los ojos. Así que me pongo a cantar.
—La, la, la, la…
—¡Penelope!
—La, la, la, la…
—Por favor, reina. Por favor, escúchame.
«¿Jake?».
—¡Me cago en la leche, Penelope! Por favor, escúchame.
«Es Jake».
—¿Jake?
—¡Penelope! ¡Cielo, estoy aquí!
 —¿Jake? —Abro los ojos, pero solo veo la pared lisa—. ¡Jake! —Miro a
derecha e izquierda—. ¡Jake!
—Date la vuelta, Penelope. —La tranquilidad de su tono de voz me
ayuda a aplacar el pánico.
—Jake…
—Estoy aquí, cielo. Solo tienes que darte la vuelta.
Miro a mi espalda. Y, siguiendo la voz, alzo la vista. Y lo veo. La
primera cosa en la que me fijo es su mirada. Es tierna. Decidida. Y está llena
de… algo.
—Lo siento, Jake.
—Penelope, dame la mano.
Se me llenan los ojos de lágrimas otra vez.
—He vomitado en tu ascensor. No te enfades.
—Cielo… —musita. Suena a una mezcla de alivio y pena—. No estoy
enfadado contigo. Ven, dame la mano. —En este momento, me doy cuenta
de que tiene la cabeza y los hombros metidos en el hueco que hay entre las
puertas. Estira los brazos hacia mí. El ascensor debe de haberse detenido
entre dos plantas.
«Se ha detenido».
«Y está colgando».
«Y se va a caer».
—Penelope. —Usa un tono firme pero no enfadado. Lo justo para que
me concentre—. Quiero que te levantes y que…
—No. No. No. —Niego con la cabeza—. No puedo. No puedo. Se va a
caer.
—No se va a caer. No voy a dejar que te caigas. Pero necesito que te
pongas de pie. Vamos, cielo. Así me gusta. Muy bien. Ahora, un pasito…
—Jake… —Se me rompe la voz con un sollozo. Se me nubla la vista de
las lágrimas—. No puedo.
—Claro que puedes. Da un pasito. Así, sí… Y ahora otro. Ya casi lo
tienes… Dame la mano…
Me pongo de puntillas para agarrarle la mano. Soy demasiado bajita. Está
demasiado lejos. Me voy a caer.
Me aplastará.
 Moriré.
Una mano me rodea la muñeca. Y luego, la otra. Mis pies dejan de tocar
el suelo. La parte superior de mi cuerpo sale por el hueco. Noto que me alza
por el tronco. Jake me estrecha entre sus brazos. Está sentado en el suelo del
pasillo y se apoya en la pared que hay junto al ascensor.
—Muy bien, muy bien, muy bien —entona, una vez tras otra mientras
me abraza y me acaricia el pelo. Me llena la cabeza de besos. Tiene una
actitud mesurada, pero percibo el alivio en su voz. Recuerdo el pánico que la
teñía hace unos segundos. Recuerdo el pánico que me ha atenazado a mí
cuando he pensado que me iba a morir. Cuando he pensado que su voz no era
real.
Pero lo era.
Está aquí.
Estoy aquí.
Estoy viva.
«Estoy viva».
 Capítulo 21

El ascensor se ha detenido entre las plantas decimoséptima y decimoctava.

Tras asimilar que estoy sana y salva y viva, he empezado a procesar otra
realidad. He entrado en pánico delante de Jake. Ha visto mi faceta más
vulnerable. Y eso me hace sentir… débil.
Con todo, he dejado que cargue conmigo a lo largo de los catorce pisos
que nos separan de su ático, como si fuera su deber. He protestado, pero me
ha ignorado.
Cuando le he dicho que estaba bien, que podía caminar, me ha
respondido con un:
—Silencio.
Cuando no podía detener los temblores, él me ha abrazado con más
fuerza, me ha besado el pelo y me ha dicho:
—No te fallaré, reina. Ya estás a salvo.
Cuando las lágrimas me corrían por las mejillas y le mojaban el cuello,
me ha implorado:
—Por favor, no llores, cielo.
Y con cada paso, cada palabra, cada beso en la sien, cada caricia en la
espalda, cada ruido tranquilizador y cada abrazo he descubierto que mi
debilidad tiene sus ventajas. Sin embargo, las desventajas son mayores: qué
bochorno. Qué vergüenza… ¿Cómo podré mirarlo a la cara? Me había dicho
que era perfecta segundos antes de meterme en el ascensor.
«¿Qué pensará de mí ahora?».
Me coloca en el sofá y se arrodilla ante mí. Me sostiene la barbilla con
los dedos, me hace inclinar la cabeza para verme bien. Antes de que me lo
pueda preguntar, respondo la pregunta que se le refleja en la cara y en la
mirada:
—Estoy bien.
—No me mientas, Penelope.
—No te miento. Estoy bien, Jake, de verdad. Estoy muy cansada. Y
dolorida, eso sí. Y me duele la garganta.
Me aparta el pelo de la cara.
—Los gritos…
—Ya, ya lo sé. Lo siento. He entrado en pánico.
—No te disculpes. Me refería a que por eso debe de dolerte la garganta.
Niego con la cabeza y desvío la vista.
—Me duele la garganta de vomitar.
—No tiene que darte vergüenza, cielo. No importa.
—Huelo a vómito, Jake —le espeto mientras me seco las lágrimas de las
mejillas. No estoy enfadada con él. Es que… joder, me muero de la
vergüenza—. Creo que me he vomitado el pelo también. —Abro los ojos de
par en par mientras analizo su camiseta. Su cuello—. Dios, espero no haberte
vomitado encima.
—Te preocupas por lo que no debes preocuparte —masculla, sobre todo
para sí—. Dime qué te duele para poderte ayudar. ¿Qué más aparte de la
garganta?
Sus ojos me recorren de pies a cabeza. Busca indicios de heridas físicas.
Cierro los ojos y trato de evitar que la sangre se me acumule en las mejillas.
Me he humillado lo suficiente por hoy. O por lo que me queda de vida.
Agotada como estoy, no debería importarme. Pero me importa.
—Eh, mírame.
Abro los ojos y Jake es un borrón. Cuando lloro, acabo horrible. Y eso
me suele servir para controlar las emociones. Pero ahora mismo me arrolla
una vorágine de emociones. Y no puedo reprimirlas por mucho que me
esfuerce.
Me muevo para ponerme de pie y él me deja espacio. Quiero ducharme.
Irme a la cama. Volver a empezar el día de hoy. Me alejo de él, pero solo he
dado unos pasos cuando noto su mano en el codo. Me detengo, pero no me
vuelvo para mirarlo.
—Estás cansada porque apenas has dormido desde que estás en Chicago.
La garganta te duele porque has estado enferma. Y estás dolorida por mi
culpa.
«Sentido del humor, ¿dónde diantres te escondes? Por favor, vuelve.
Siempre estás disponible cuando tengo a ese chico arrogante, cuando tengo a
ese chico gilipollas, cuando tengo a ese chico sexy. ¿Por qué me abandonas
ahora que tengo a ese chico siendo amable? Es su única faceta que no sé
tratar sin ti».
Me cago en la leche. Estoy hablando con mi sentido del humor.
—Solo quiero darme una ducha. —Me zafo y él me suelta. Qué alivio.
Con todo, me entra frío al no notar su mano. No quiero alejarme de él. Pero
ahora mismo tampoco puedo mirarlo a la cara. No en este estado. No cuando
me siento como me siento.
Me dirijo al cuarto de baño de la habitación de invitados sumida en un
trance, como un zombi. En la ducha, apoyo las manos en la pared y me
quedo debajo del chorro caliente con la esperanza de que me libere de la
tensión que tengo acumulada en el cuerpo. Que se lleve la mañana que he
tenido. El pánico que sigue atenazándome bajo la fachada.
Un rato más tarde, sigo ahí cuando una ráfaga de aire frío me besa la piel
desnuda y mojada unos segundos antes de que unas manazas se posen sobre
mi espalda. Me sobresalto.
—No pasa nada. Soy yo. —La voz grave de Jake me libera de parte de la
tensión que me atenaza. Quizá porque no lo estoy mirando. Porque no tengo
que encontrarme con sus ojos y ver la lástima que le inspiro. O los
remordimientos. O (no lo quiera Dios) el asco.
Sus pulgares me masajean la columna a ambos lados con un movimiento
firme y circular. Hace que me tiemblen las rodillas.
—¿Mejor?
Me estremezco y asiento, incapaz de hablar. Sus pulgares rehacen el
camino hasta los hombros y me masajean el cuello hasta la base del cráneo.
Al cabo de unos cuantos minutos de caricias, me cuesta mucho tenerme en
pie.
—Apóyate en mí, cielo.
Me echo atrás tambaleándome y apoyo la cabeza en su hombro, la
espalda en su pecho. Su polla gruesa queda arropada entre mis nalgas. El
agua me corre a raudales sobre los pechos y me provoca unas punzadas
eróticas en los pezones que me llegan a las entrañas.
La boca de Jake se acerca a la curva de mi cuello y me empieza a dar
besos tiernos, lentos y mojados. Suelto un largo suspiro y noto que la polla se
le endurece. Espero que lleve las manos a mis pechos. O que me recorra el
vientre hasta el clítoris hinchado. O que meta la mano entre los dos y se
toque él mismo. Que haga lo que tan bien sabe hacer, que me ayudará a
olvidarlo todo. Sin embargo, se limita a masajearme el cuello y los hombros,
con caricias, en cierto modo, cada vez más íntimas y eróticas, pero no
sexuales ni ansiosas.
Me lava el pelo. Me masajea el cuero cabelludo. Me da la vuelta y quedo
de cara a él. Sigo sin abrir los ojos mientras él me enjabona el cuerpo y me
limpia de la cabeza al ombligo con las manos. Me quedo quieta y en silencio.
Al final, alzo las pestañas un ápice para mirarlo. La magnificencia de Jake
Swagger me deja estupefacta. Su cuerpo es la perfección cincelada. Tiene un
rostro de rasgos varoniles que lo hace guapo a rabiar.
Esa sensación que se está volviendo demasiado familiar me embarga
cuando me encuentro con sus ojos. Rebosan tanta amabilidad como deseo.
Necesito llenar el silencio con algo. Pero lo único que me sale es
pronunciar su nombre:
—Jake…
—Shhh…
Se pone derecho y me sujeta las manos con las manos ahuecadas.
—Déjame. Deja que te cuide.
Trago saliva. Pestañeo para contener las lágrimas. Dejo que me bese la
cabeza. Los ojos. Las mejillas. La nariz. La barbilla.
«Joder, ¿por qué esto me hace querer llorar todavía más?».
Jake se arrodilla para lavarme las piernas. Se echa jabón en las manos y
me enjabona las caderas antes de deslizarse por toda la extensión de la pierna
con movimientos firmes y circulares. Cuando vuelve a subirme por las
piernas, sus caricias son más sensuales. No sabía que la corva era una zona
tan erógena hasta que el suave roce de sus dedos ahí me deja temblando.
—Date la vuelta, Penelope. —Su voz profunda y su mirada penetrante
me hacen olvidarlo todo excepto obedecer.
 «Esto».
Esto es lo que él y yo conocemos.
Es seguro.
Es una distracción.
Es lo normal entre él y yo.
—Inclínate. Coloca las manos a cada lado de la bañera.
Cierro los ojos y un ruido que nunca había emitido se me escapa. Me
esfuerzo por olvidar que está arrodillado a mi espalda. Pero es imposible
conseguirlo cuando noto que sus labios me recorren la cadera con besos
ligeros como plumas durante unos segundos hasta que se separa unos
centímetros de mi piel y susurra:
—Separa las piernas. Quiero verte el coño.
—Jake… —Profiero un quejido gutural. Y no sé si quería decirle que lo
que me ha dicho me ha dado vergüenza o si simplemente he dicho su nombre
porque me consume.
Me invade esa sensación.
La calidez me embarga.
Vuelvo a tener la venas llenas de Peta Zetas.
Un aleteo en el estómago.
Un peso en el pecho.
Y estas sensaciones no son producto de una necesidad sexual imperiosa
de tenerlo dentro de mí. Estas sensaciones proceden de un lugar más
profundo de mis entrañas. Algo de esta situación humillante, estimulante y
provocativa hace que mi cuerpo, mi cabeza y mi voz entonen su nombre una
vez tras otra.
—Silencio, cielo. Confía en mí. No te fallaré.
Me lo ha vuelto a repetir. Lo que me ha dicho en el ascensor. Lo que me
ha susurrado cuando me ha salvado. Lo mismo que me dijo anoche. Palabras
que me hicieron conciliar el sueño sabiendo que lo que está pasando entre
nosotros no se reduce a un libro de ficción que estoy escribiendo. Esto es
real. Lo que siento es real. Sí que confío en él. Y la confianza conlleva el
amor. Y el amor conlleva sufrimiento. Y sé que es amor porque a pesar del
miedo de arriesgarlo todo, quiero entregarme por completo a él.
«No me puedo creer que esté teniendo una revelación inclinada hacia
delante en la ducha, con el culo en la cara de Jake, abierta de piernas para
que pueda verme entera».
Supongo que así es como se da cuenta una mujer como yo, que se
parapeta tras su sentido del humor y vive en un mundo imaginario para
escapar de la realidad y todo el dolor que conlleva. Porque la humillación, la
incertidumbre y la vulnerabilidad son sentimientos que no puedo ignorar. Y
son los sentimientos que ahora mismo me abruman.
Las manos de Jake me recorren la parte trasera de los muslos hasta llegar
al culo y las deja allí.
—Debería haber hecho esto ayer por la noche. —Me separa aún más las
piernas y noto su aliento en la piel—. Y esta mañana. Cada vez que te me has
entregado, debería haberme puesto así. De rodillas. Y adorar lo que me da el
mayor placer que he sentido en la vida.
Entonces noto su boca. Me besa el coño. Su lengua y sus labios son como
terciopelo que me acaricia la piel sensible e hinchada. Es una sensación
sumamente placentera. Como el masaje. Es más apreciativa que carnal a
pesar del lugar donde tiene la boca.
No se parece en nada a la última vez. No son preliminares. No está
tratando de hacer que me corra con fiereza chupándome el clítoris o
follándome con la lengua. Está haciendo lo que me ha dicho: venerar lo que
ha destrozado. Aliviar lo que ha dañado. Hace lo que puede para volver a
juntar los añicos en los que me he roto en el ascensor.
Me vengo abajo. Se me escapa un sollozo de las profundidades del
pecho. Ya no sé qué es agua y qué son lágrimas. Estoy hecha un lío, débil y
exhausta. No noto absolutamente nada con la sola excepción de la vibración
que me recorre la sangre y me resuena en los oídos.
Jake cierra el grifo y me ayuda a ponerme derecha antes de girarme de
cara a él. Quiero mirarlo. Ver si sus ojos reflejan la mínima insinuación de lo
que yo siento. Pero soy incapaz de abrir los párpados.
—Agárrame del cuello, cielo.
Para cuando su orden atraviesa la neblina que me embarga y comprendo
lo que me ha dicho, ya me ha colocado los brazos alrededor de su cuello y
me ha aupado de forma que mis piernas le rodean la cintura y mi cabeza
descansa sobre su hombro.
Me estremezco cuando el aire me fustiga la piel mojada y Jake me saca
del cuarto de baño. Me arrapo a él, que se da cuenta y me estrecha con más
fuerza. Deja de caminar. Noto cómo se mueve el hombro bajo mi cabeza
cuando Jake alarga la mano.
Gimo contra su cuello cuando me rodea el calor. La toalla es suave y está
caliente, la sensación perfecta sobre una piel que tengo dolorida y demasiado
sensible. Quizá no habré salido de una sesión de sexo en un cuarto de juegos,
ni me habrá azotado ni atado ni me habrá puesto grilletes ni habrá usado
pinzas, pero estoy segura de que lo que siento es muy parecido a los efectos
secundarios del subespacio de una sumisa.
Me seca como si fuera suya.
Como si tuviera todo el derecho a secarme el agua de ciertas partes y
secar con toques suaves las que están más sensibles.
Como si supiera lo que me pesa el pelo. Y lo que cuesta sacarme el agua
de los rizos.
Como si fuera un tesoro que quiere acariciar, que quiere besar. Que
quiere llamar bonita.
Como si estuviera hecha para llevar la camiseta que me pone por la
cabeza, su camiseta.
Como si su cama me esperara solo a mí.
Como si su cuerpo se hubiera modelado para rodear el mío a la
perfección.
Como si sus labios se hubieran creado para adorar mi templo.
Y luego, al cabo de un rato, quizá minutos, quizá horas, me susurra cosas
que se supone que no debería oír. Van dirigidas a unos oídos sordos. Van
dirigidas a una mujer que está dormida. Pero las pronuncia en un tono tan
marcado por la convicción y la sinceridad que incluso aunque no lo oyera
con los oídos, lo habría oído con el alma. Porque ahí es donde siento a Jake.
Donde mejor lo conozco. Y lo que me dice, es auténtico de Jake Swagger:
—Me cago en la leche, Penelope Hart… Estás consiguiendo que me
enamore de ti.
 Capítulo 22

—Te das cuenta de que son treinta y dos putos pisos de escaleras,
¿verdad? ¿Eres consciente de cuánto vamos a tardar? —La voz de Jake
resuena en el hueco de la escalera. Está apoyado en la pared, lleva tejanos y
otra camiseta ceñida y alza una ceja perfecta (que jura y perjura que no se
depila) con expresión interrogativa.
—Sí. Por eso salimos treinta minutos antes. Así que o empiezas a bajar o
eres un imbécil y te montas en el ascensor. Pero si se te para, no esperes que
venga a salvarte. —Empiezo a bajar por las escaleras.
Antes de llegar al primer rellano, oigo que suspira y que empieza a
seguirme.
—De acuerdo. Y cuando no puedas más a medio camino, porque te
agotarás, no esperes que te lleve a cuestas los pisos que queden.
—Me llevarás si te pido que lo hagas.
—Y una mierda lo voy a hacer.
Lo miro por encima del hombro y me sorprende descubrir que tan solo se
encuentra a dos escalones de distancia.
—Sí que lo vas a hacer.
—Penelope… —gruñe, a modo de advertencia.
Para hacerle ver que tengo razón, finjo que doy un traspié. Demostrando
unos reflejos veloces como un rayo, me agarra y me ayuda a recuperar el
equilibrio.
—Vigila, cielo.
«Vaya, ¿dónde ha quedado ese gruñido?».
 Quiero esbozar una sonrisa de suficiencia, pero bastante tengo con
derretirme. Como llevo derritiéndome por él estos últimos dos días.
Desde el ataque en el ascensor, Jake se ha mostrado sumamente
cauteloso. Me ha tratado como si fuera una piedra preciosa. Me ha mimado.
Me lo ha dado todo en bandeja. No estoy segura de si ha sido porque lo he
asustado o si es porque se está enamorando de mí. Yo no lo he dicho. Lo ha
dicho él.
No sabe que lo oí por la noche. No tengo intención de contárselo. Pero
incluso aunque no me lo hubiera dicho, lo habría descubierto por cómo me
trata.
Tras el incidente, dormí casi todo el día. Cuando me desperté, ya era de
noche. Jake seguía en la cama conmigo, me abrazaba como si temiera que
alzara el vuelo sin que él se diera cuenta. Se despertó en cuanto empecé a
moverme. Me besó la cabeza. Me preguntó cómo me encontraba. Me preparó
la cena y me la trajo.
A la mañana siguiente, me desperté sola en la cama. Me invadió la
tristeza y la soledad. Sin embargo, se desvanecieron enseguida cuando lo
descubrí sentado en la silla de la habitación. Escribía en el portátil. Llevaba
pantalones cortos de deporte y nada más. Y tenía el pelo lacio y brillante del
sudor tras su entrenamiento matutino.
Me acerqué a él. Necesitaba su consuelo tanto como necesito respirar.
Tras salir de la cama a gatas, Jake me recibió en sus brazos. Y me abrazó.
Me frotó la espalda. Me llevó a la ducha. No me pasó por alto que esperara a
ducharse hasta que yo despertara. Y, por alguna razón, este hecho me hizo
llorar, pero las lágrimas quedaron camufladas en el chorro de agua.
Nos pasamos el día mirando la televisión. Incluso me dejó escoger la
película. Y yo, que soy una romántica empedernida que no puede ser más
fiel al cliché, escogí El diario de Noa. Lloré en las escenas más
sentimentales. Jake ponía los ojos en blanco. Pero no se quejó en ningún
momento.
Bueno, excepto por la parte en la que el protagonista le pregunta a la
protagonista una y otra vez: «¿Qué quieres?».
Jake soltó su habitual «Me cago en la leche…» y negó con la cabeza.
Más tarde, ese mismo día, Jake se encerró un rato en el despacho. Y no
pareció importarle lo más mínimo cuando entré. Me senté enfrente de su
escritorio y leí mientras él trabajaba.
Cam se presentó en algún momento y ni siquiera entonces Jake me pidió
que me fuera. Se limitó a cubrirme las piernas desnudas con una manta (no
llevaba otra cosa que sus camisetas desde que me puso la primera), me
plantó un beso en el pelo y me dejó quedarme mientras ellos trabajaban. Cam
nos miraba como si estuviéramos locos. Pero algo en los ojos de Jake evitó
que hiciera cualquiera de sus bromas habituales.
Para cuando nos fuimos a dormir anoche, ya había superado el trauma.
Volvía a ser yo; un yo sumamente querido y deseado por otra persona.
Quedarme dormida en los brazos de Jake fue mejor que follar con él. Y era
incapaz de imaginarme cómo sería volver a casa y tener que dormir sola. O
quién le iba a calentar la cama a Jake cuando yo ya no estuviera. Pensarlo me
perturbó tanto que me negué a seguir dándole vueltas. Iba a mantener la fe
(sigo haciéndolo).
Jake me quiere.
A ver, ¿cómo no iba a hacerlo?
Y el amor conlleva el «fueron felices para siempre». Corazones, flores y
Peta Zetas y zapateado al estilo river dance cada día.
Cruzo otra puerta y el enorme 16 que hay sobre el marco me hace soltar
un gruñido.
—Jake… —lloriqueo, entre resoplidos y bufidos dramáticos y apoyo la
espalda contra la puerta—. Estoy cansada.
—Te jodes.
—Llévame.
—Y una mierda. —Me rodea y abre la puerta.
—Venga —le suplico, siguiéndolo—. Tómatelo como tu dosis de
ejercicio diario.
—Ya he tenido mi dosis de ejercicio diario esta mañana, Penelope.
Cuando te has sentado en el banco de pesas para mirarme.
Cierto. Me he encontrado una nota junto al despertador que me ha dejado
sorda a las puñeteras seis y media esta mañana diciendo que estaría en el
gimnasio. Me ha picado la curiosidad porque, hasta ese momento, ni siquiera
sabía que tenía un gimnasio, así que he ido a buscarlo.
Parecía una versión pequeña de un gimnasio de la Asociación Cristiana
de Jóvenes, la YMCA, pero sin oler a pies. Con las vistas a Chicago. Incluso
tenía tres pantallas de plasma y una nevera. Sin embargo, ha sido el
espectáculo que supone ver a Jake acalorado y sudado y con un cuerpazo
para morirse lo que me ha obligado a sentarme para evitar que me fallaran
las rodillas.
—Si hubiese sabido que íbamos a bajar por las escaleras, no habría
corrido los nueve kilómetros y medio esta mañana.
—¿En serio creías que me iba a volver a meter en esa trampa mortal?
Ni siquiera pestañea.
—Sí.
—Bueno, pues… No me gusta insultar, pero si te lo crees es que eres
idiota.
—Insúltame lo que quieras, pero hazlo sin dejar de caminar o vamos a
llegar tarde.
—Uf. Vale. —Para distraerme de los miles de escalones que aún nos
quedan por bajar, tomo un selfie rápido y se lo mando a Emily y me imagino
su reacción cuando vea que voy vestida de Chanel otra vez. El jersey
extragrande de color crema me llega por encima de las rodillas. También
llevo unos leggins marrones súper gruesos de doble punto. Y unas botas
marrones y aislantes hasta las rodillas. Ah, y son de Louis Vuitton.
«Se va a morir de la envidia».
Imaginármelo me da un chute de energía y ni siquiera resuello cuando
por fin llegamos al vestíbulo. Alfred nos recibe con una sonrisa y una
disculpa por lo que ocurrió con el ascensor. Le doy un abrazo porque me
encanta abrazar. Me lo devuelve y sonrío al notar los ojos de Jake clavados
en la espalda. No obstante, antes de que pueda decir algo, le suena el
teléfono.
Ross nos acompaña hasta el coche e incluso me guiña un ojo antes de
cerrar la puerta. Jake no se da ni cuenta. Está demasiado absorto hablando de
números y porcentajes y chorradas aburridas. Así que me pongo a jugar a
Toy Blast mientras él trabaja durante todo el viaje hasta la puerta de
aterrizaje donde nos espera un avión.
Había imaginado algo que se pareciera a un fumigador aéreo. Pero lo que
nos espera parece una versión reducida del Air Force One. Tiene divanes.
Tiene sillas de respaldo bajo que se reclinan. Una habitación. Una ducha. Un
cuarto de baño. Un bar. Y una azafata de vuelo que es demasiado guapa para
sonreírle a Jake de esa manera.
Layla, según su chapa identificadora, se pasa la mano por el vestido
perfectamente planchado que es, sin duda, demasiado corto. Echo una ojeada
a Jake para ver si le está mirando las piernas. Me está mirando a mí (con el
móvil todavía pegado a la oreja). Y le revolotea una sonrisa divertida en los
labios.
Cuando la azafata se da cuenta de que está hablando por teléfono, se
dirige a mí.
—¿Puede ofrecerle algo, señorita Sims?
Pongo los ojos en blanco.
Jake suelta una carcajada y se apresura a terminar la llamada.
Layla tiene una expresión confundida.
—Me llamo Penelope.
—Le pido disculpas, señorita Penelope. —Parece arrepentida. Pero me
ha molestado demasiado como para que ahora me importe.
—Penelope a secas —le espeto.
—Por supuesto, Penelope. ¿Puedo ofrecerle algo?
—Los dos tomaremos vodka. Que el suyo sea doble —tercia Jake.
Layla asiente y enseguida desaparece. Me muevo para quedarme sentada
lo más alejada de él posible.
—Penelope… —suspira, es evidente que se está divirtiendo—. No te
enfades. Ha sido sin mala intención.
—No estoy enfadada. —«Qué mentirosa soy».
Toqueteo el cinturón del asiento, es mucho más sofisticado que el
cinturón de un avión normal. Estoy tan concentrada en descubrir cómo
funciona que no me doy cuenta de que Jake se ha levantado y lo tengo justo
delante. Me aparta las manos y me abrocha él el cinturón.
—Oye… —empieza y me levanta la barbilla con los dedos—. Lo siento,
cielo. De verdad.
—¿Ah, sí? Pues no pareces sentirlo mucho.
Reprime la sonrisa lo mejor que puede.
—Estás nerviosa. Y ahora te he hecho enfadar. Te lo compensaré más
tarde. Te lo prometo.
 —¿Has llevado a muchas mujeres en este avión? —pregunto, irritada por
mi propia pregunta.
Él sonríe, por supuesto.
—Ninguna que fuera tan guapa como tú.
—Ese chico me habría llevado en un avión en el que no se hubiera
follado a ninguna otra mujer. Me habría dicho que lo hacía porque yo me
merezco algo mejor. Para él, yo habría valido mucho más que cualquiera de
las otras. Habría reducido a cenizas el avión y se habría comprado otro.
—Sin duda, vales muchísimo más que cualquier otra mujer que se haya
subido en este avión. Pero no vales más que sesenta millones de dólares,
reina.
En el fondo, me he puesto a bailar river dance porque valgo más y soy
más guapa que las otras. Y Jake Swagger vale mucho mucho. Con todo, me
muestro impertérrita y echo un vistazo a la cabina y ese derroche de lujo
exagerado.
—¿Has pagado sesenta millones de dólares por esto?
Sonríe.
—Serás idiota.
Jake agarra las bebidas que Layla nos ha preparado y me ofrece una. Me
la tomo de un trago y me doy cuenta, demasiado tarde, de que ha sido un
error. Me da palmaditas en la espalda hasta que dejo de ahogarme y luego
regresa a su asiento.
Me tomo un selfie y se lo mando a Emily antes de acomodarme en el
sillón y dejar que el calor del alcohol me invada. Sigue siendo demasiado
temprano para mí. Estoy cansada. Y antes de despegar, noto que floto y
sonrío al ver la ya común respuesta de Emily: el emoji con el dedo corazón
levantado.
«Qué celosa está».
 Capítulo 23

—¿Qué me has hecho? ¿Has hecho como Bill Cosby?

Trato de liberar mi muñeca de la mano de Jake, pero él no me suelta. Me
mira con los ojos entornados sin dejar de besarme los dedos. Me mordisquea
las yemas. Hace que me derrita en los asientos traseros de este cochazo que
conduce alguien que ni siquiera conozco.
—¿Qué?
—¡Que si me has drogado!
—No, Penelope. No te he drogado.
—Entonces, ¿me explicas cómo he conseguido dormir tan
profundamente y durante todo el vuelo?
Se encoge de hombros.
—Supongo que estarías cansada.
—No estaba tan cansada.
—Entonces supongo que tienes muy poca tolerancia al alcohol. Que,
ahora que lo pienso, sí que tienes muy poca tolerancia a las bebidas
alcohólicas. Tendría que haberlo tenido en cuenta. ¿Me perdonas?
Finjo estar enfadada y le lanzo una mirada asesina.
—¿Cómo puedes querer que te perdone cuando no dejas de cagarla? Hoy
ya es la segunda vez que me pides perdón. Estoy comenzando a ver un
patrón de conducta. Así empiezan todas las relaciones que terminan con el
hombre matando a la mujer. Empiezan tratándolas mal, luego siempre les
piden perdón y esperan que ella los perdone de inmediato.
Jake sonríe sobre mis dedos.
 —Vaya, ¿entonces opinas que estamos en una relación?
Suelto una risotada.
—Eh… No. Pf. Obvio. Por favor. Dios.
«¡Mierda!».
—Me estoy quedando contigo, preciosa. No sabía que un vodka doble te
iba a dejar inconsciente. De haberlo sabido, te prometo que a estas alturas lo
habría aprovechado montones de veces.
Le pego en el brazo con el dorso de la mano. Jake sonríe y no puedo
evitar hacer lo mismo.
—Bueno, pues no dejes que vuelva a pasar.
—Lo tendré en cuenta.
—Perfecto. Y ahora, dame de comer.
Se inclina hacia mí y me da un beso que noto hasta en la punta de los
pies. Luego, sonríe, me guiña un ojo y me dice, solícito:
—Sí, señora.

***

La cafetería a la que me ha llevado Jake podría parecer una localización de

La matanza de Texas, pero la comida es la mejor que he probado nunca. Y
nunca he estado más agradecida por vestir unos pantalones elásticos de lo
que lo estoy ahora.
—¿Ya puedo echarme una siesta? —pregunto, suelto un sonoro bostezo
y me froto la barriga.
Jake esboza una sonrisita.
—No. Hemos quedado con Jim y sus hijas en la planta donde fabrican el
sistema de riego.
—¿Por qué? —Frunzo el ceño al darme cuenta de que sé muy poco
respecto a este viaje. Jake me pidió que lo acompañara, respondí que sí.
Punto final.
«Soy una facilona».
—Porque todavía no la he visitado. Y sus trabajadores se han convertido
en mis trabajadores. Así que me gustaría conocerlos.
Vuelvo a bostezar.
 —Pero estoy muuuy cansada…
—Te llevaría de vuelta al hotel para que pudieras dormir si pudiera,
cielo. Pero tengo la agenda apretada, hoy. Y a los Canton les gustas. Irá
sobre ruedas si vienes. —Me aparta el pelo de la cara y yo me froto la mejilla
en su muslo como si fuera un gato.
—Que les den a los Canton. Dejaré que me la metas por el culo si me
llevas de vuelta al hotel.
En la parte delantera del coche se oye una garganta que se aclara y me
tenso. Jake baja la cabeza y se pone a susurrar. Sé lo que me va a decir antes
de que lo pronuncie:
—Este coche no tiene cristal de separación, reina. Así que quizá será
mejor que te guardes las guarradas.
Me pongo derecha de golpe y me encuentro con los ojos del conductor en
el retrovisor. Toda la sangre que tengo en el cuerpo se me agolpa en las
mejillas.
—Lo siento mucho.
El conductor, muy profesional, centra su atención en la carretera.
—No hace falta que se disculpe, señorita. —Traga saliva y se remueve
incómodo en el asiento antes de dirigirse a Jake—: ¿Señor Swagger? —Se
detiene para aclararse la garganta. Es evidente que se siente incómodo—.
¿Mantenemos el horario de hoy?
Jake ni siquiera levanta la vista, está concentrado en el teléfono.
—Sí. Tenemos que llegar a la planta industrial a las tres.
El conductor asiente y murmura:
—Sí, señor.
Y aunque Jake parece totalmente ajeno a lo que lo rodea, yo sí advierto la
sonrisilla del conductor cuando farfullo una réplica:
—Tampoco iba a dejar que me la metieras en el culo.

***

—Valoro lo que cada uno de vosotros habéis hecho por esta empresa. Tengo
muchas ganas de ver lo que nos depara el futuro. De trabajar codo con codo
con vosotros, juntos, presentar al mundo el mayor cambio que el sector de la
agricultura ha presenciado desde la invención del tractor. Muchas gracias.
«Y la multitud lo ovaciona».
Te aburriría con todas las chorradas que ha dicho, pero un puñetero
sistema de riego no tiene nada de emocionante. Da igual cómo lo pongas. A
ver, que seguro que a esta gente les ha encantado el discurso, estaban
pendientes de todas y cada una de las palabras de Jake. Pero saben cosas
sobre el mundo agrícola que yo no sé. Y de verdad que Jake tiene un aspecto
espléndido allí arriba, guapo y poderoso, tratando de parecer informal con
sus tejanos y su camiseta, como si no fuera el rey del mundo.
«Me pregunto si Jake formará parte de los illuminati…».
Amber me da un golpecito con el hombro y sonríe.
—Les ha encantado.
Dirijo los ojos al punto en el que Jake está estrechando las manos de todo
el mundo.
—Sí. Es muy fácil que te encante.
—Quizá me enamore de él.
—No me extrañaría para nada.
—Bueno, entonces, ¿tú…?
—¿Yo, qué?
—Si tú estás enamorada de él.
Asiento despacio.
—Creo que sí.
Me mira fijamente.
—¿Crees? Chica, será mejor que lo sepas seguro. Porque no hay duda de
que él sí que está enamorado de ti.
—Yo no estoy tan segura.
—Eh, perdona. Yo sí. ¿Has visto cómo te mira? ¿Cómo te sonríe?
¿Cómo te toca? O estás ciega o eres estúpida si no lo ves. Los dos parecéis
sacados de una novela romántica. Tú eres la heroína y él… Bueno, te diría
que es el héroe, pero el término no le haría justicia.
Observo a Jake desde el otro lado de la estancia. Como si hubiera
percibido mi mirada, levanta los ojos y al instante se encuentra con los míos.
Como si siempre hubiese sabido dónde estoy. Lo saludo con un gesto leve y
noto que los músculos de la espalda se me relajan cuando me guiña el ojo.
 —Tienes razón, Amber. Es más que un héroe.
—Entonces, ¿cómo se llama un hombre que lo es… todo?
—Yo solía llamarlo ese chico.
—Ese chico… Vaya, sí, buena definición. ¿Y ahora cómo lo llamas?
—Aún lo estoy pensando pero me inclino por algo tipo futuro papi, amor
de mi vida, razón de mi existencia, alma gemela… —Hago un mohín e
inclino la cabeza mientras lo examino—. ¿Te parece que es ir demasiado
lejos?
Y en ese preciso instante, Jake levanta en brazos a un bebé.
No sé de dónde ha salido la criatura.
Ni siquiera sabía que hubiera una.
Pero tiene un bebé.
En brazos.
Y está…
«Ay, Señor».
Está besando al bebé.
El suspiro fantasioso que suelta Amber es igual que el mío.
—¿Demasiado lejos? ¿Demasiado lejos querer que un hombre como ese
sea tu alma gemela? —Por el rabillo del ojo veo que niega con la cabeza—.
Qué va. Ni siquiera un poquito.
—Creo que le voy a confesar que estoy enamorada de él.
—Si no lo haces tú, lo haré yo.
Frunzo el ceño y me giro hacia ella.
—¿Por qué ibas a decirle tú que estoy enamorada de él? Pero… Pero si
es algo muy personal.
Pone los ojos en blanco.
—Boba, no le voy a decir que estás enamorada de él. Le diré que lo estoy
yo.
No sé si bromea o no. No sé interpretarla. Para cubrirme las espaldas, me
pongo a planear mi venganza, ya sabes, por si las moscas. Solo hay una cosa
que tengo que saber antes. Así que en el tono más despreocupado que
consigo impostar, le pregunto:
—En una escala del uno al diez, ¿cuánto cuesta encontrar un montón
fresco de caca de perro en Topeka?
 Capítulo 24

He observado cómo Jake abraza ancianos, acaricia perros y besa a bebés

tanto como he podido hasta que el miedo de que me explotaran los ovarios
me ha consumido. Así que me he encaminado hacia fuera. Y allí, en la
plataforma de carga trasera del almacén, he encontrado a un grupo de
trabajadores jugando al póquer con mucha vehemencia.
Incapaz de resistirme, me he unido al grupo.
Y gracias a mis dotes y habilidades para marcarme un farol como una
profesional, soy uno de los dos últimos jugadores.
—Veo tu… —Agarro el reloj de mi contrincante y lo alzo hacia la luz—
… Timex y lo subo a una bota Louis Vuitton. —Separo mi asiento (un cubo
de veintidós litros) de la mesa, me quito una bota y la coloco en la pila.
Jasper, un chico que tiene veintilargos y que lleva trabajando para los
Canton desde que tenía quince años, da una calada al cigarrillo, le da un
golpe a la bota y me mira, incrédulo.
—¿Qué cojones voy a hacer yo con una bota?
—Vendérsela a un pirata. Yo qué sé. Y no me importa. Pero vale
muchísimo más que esa mierda zarrapastrosa que estás apostando. —Todo el
mundo se echa a reír. Al parecer, Jasper es uno de esos que reparte pero no
encaja bien los golpes. Y ha encontrado la horma de su zapato cuando me ha
conocido, hará unas veinte manos.
—¿Y cómo diablos veo yo esto? —Levanta la bota y la examina—.
¿Cuánto cuesta esto?
Solo hay un par de mujeres entre la gente que nos rodea. Y ninguna de
ellas, igual que yo, tiene ni idea. Sin embargo, igual que yo, saben que es
cara. Lo están discutiendo mientras yo trato de decidir qué posesión de
Jasper podría equivaler a una de esas botas.
—Con el sombrero.
Jasper se pone tenso.
—¿Perdona?
—Con el sombrero. —Con el dedo le señalo el sombrero que lleva en la
cabeza y que no para de toquetearse. Es viejo y está muy usado. Estoy segura
de que tiene poco valor excepto para él.
—Añade el sombrero si quieres ver.
Niega con la cabeza.
—No. Es mi sombrero de la suerte.
—¿En serio? ¿Y de qué te ha servido hasta ahora? —Señalo mi montón
de ganancias, que consisten en dinero, unos cuantos llaveros, un par de
navajas, un montón de bolis, una pelota de goma, una caja de pelotas de
goma y un pollo de goma; la gran mayoría de las cuales eran pertenencias
suyas—. Añade el sombrero o retírate.
Me mira con los ojos entrecerrados.
—Añade la otra bota y me lo plantearé.
—Esta bota vale mucho dinero.
—No. El par de botas vale mucho dinero. Una sola bota no vale una
mierda. —Se señala el sombrero—. Y este sombrero… No hay dinero que
pueda pagarlo.
Asiento despacio.
—De acuerdo. —Me saco la otra bota y la lanzo sobre la mesa—. Bueno,
aquí van mis quinientos dólares.
—Eh… Lo acabo de buscar en Google —tercia una de las mujeres—. Y
creo que sería mejor decir dos mil dólares.
Todo el mundo empieza a murmurar que no es una apuesta igualada. Que
Jasper es un mierdecilla por tratar de apostar un viejo sombrero contra un par
de botas de diseño.
Creo que se puede afirmar que soy la favorita del público.
—¿Los oyes? —Jasper hace un ademán hacia la gente que nos rodea—.
Tengo que trabajar con estos imbéciles cada día. Salgo perdiendo lo mires
como lo mires. Si gano, me humillarán por llevarme las botas de una
señorita. Y si pierdo, nunca dejarán de darme la lata con cómo lo perdí todo
ante la novia de mi jefe.
Me encojo de hombros y doy un sorbo a la cerveza.
—Pues ríndete.
—Ni de coña. Quiero renegociar.
—Soy toda oídos.
—Quédate las botas. Seguro que son falsas, de todos modos.
Niego con la cabeza.
—Las compró Jake. Te lo aseguro: no son falsas.
Unos murmullos provocativos y risitas burlonas se alzan entre la
multitud. Me sonrojo y pongo los ojos en blanco, sonrío de oreja a oreja.
—Como decía, quédate las botas. Yo me quedo el sombrero. Quien gane,
se lleva el bote. Y el perdedor… —Se inclina hacia delante y señala el
campo abierto que se extiende hasta el horizonte. Le brillan los ojos y esboza
una sonrisita burlona— corre en pelotas por el campo.
El gentío se echa a reír. Algunos dicen que Jasper está chiflado. Otros
dicen que lo van a grabar corriendo desnudo por el campo. Hay quien dice
que el señor Swagger va a matar a Jasper si lo descubre. Y ese obtiene
respuesta:
—¿Por qué iba a matar a Jasper? —Vuelvo la cabeza de golpe y
descubro que Jake sale de entre las sombras con expresión divertida y una
mirada posesiva—. Él no es el que se está apostando algo que no le
pertenece.
Todo el mundo enmudece mientras se acerca. Decido que más tarde
tendré que hablar con él sobre cuándo es correcto y cuándo no que se
presente de improviso entre sus empleados. Nadie quiere pasar el rato con su
jefe. Claro que él eso no lo iba a saber. No tiene jefe.
—P-pero ¿de qué hablas, Jake? —trato de sonar como una tipa dura. Pero
no lo consigo.
Coloca las manos a ambos lados de la mesa y me acorrala.
—De que te eches a correr por el campo. Desnuda. —Se acerca a mí y
baja la voz para que solo yo lo pueda oír—. Tu cuerpo es mío, cariño. Y no
me apetece nada compartirlo.
 Se aleja y trago saliva con dificultad. Debo hacer acopio de toda mi
fuerza de voluntad para no colgarme de él y restregarme contra su
entrepierna a la vista de Dios y de todos sus trabajadores.
Alejo el pensamiento.
Estoy en una partida de póquer.
No en un burdel.
Podemos follar después.
Ahora mismo, tengo que ganar esta mano.
Jake baja la mirada a las cartas que tengo en la mano.
—¿Puedo?
—No, no puedes.
Jake hace caso omiso y me arranca las cartas de la mano. Se pone
derecho y las examina. Echo un vistazo a Jasper y descubro que trata de
reprimir una sonrisa. Le hago una peineta, me vuelvo hacia Jake, que
mantiene una expresión impertérrita (gracias).
Jake junta las cartas en una sola pila y me las devuelve, boca abajo. Se
las arrebato de las manos y me doy la vuelta sobre el cubo, de cara a Jasper.
—Quien gane se lleva el bote. Quien pierda corre en pelotas. ¿Este es el
trato?
Jasper asiente.
A mi espalda, se oye un profundo y categórico:
—No.
Inspiro y levanto la mirada sobre el hombro para observar a Jake.
—No voy a perder, Jake.
—Podrías.
—No lo haré. Confía en mí.
—No. —Usa un tono desdeñoso y se pone a hablar con Jasper por
encima de mi cabeza—. Quien gane se lleva el bote. Si tú pierdes, tú corres
en pelotas. Si pierde ella… Yo corro en pelotas.
Ya no parece importarle a nadie que esté aquí el jefe. Están demasiado
ocupados en otra cosa: se les está yendo la olla. Se ponen a apostar. A
preparar las cámaras de los móviles. A ver, tengo que decir que me
decepciona ver la poca fe que tiene esta gente en mí. Tampoco es que los
culpe por su entusiasmo. Qué diantres, por primera vez en la vida, de verdad
quiero perder.
Jasper y Jake se estrechan la mano.
En cuanto Jasper la retira, coloca las caras boca arriba en la mesa. Luce
una sonrisa de oreja a oreja. Se pone de pie. Hace el robot. Señala su escalera
al rey y me pide que lo supere si soy capaz y a Jake que se empiece a
desnudar.
Dejo que disfrute durante unos segundos más y luego le arruino su sueño.
—He ganado —anuncio con toda naturalidad.
Jasper se queda petrificado.
Palidece.
Empieza a tartamudear:
—¿C-c-cómo?
Coloco las cartas sobre la mesa, boca arriba, para que todo el mundo lo
vea. Quizá no he conseguido ver cómo Jake corre en pelotas por el campo,
pero la victoria aún sabe de maravilla. Además, ya lo podré ver en pelotas
más tarde.
Sonrío de oreja a oreja. Me pongo de pie. Le digo a Jasper que se chupe
esa. Contemplo cómo se empieza a desnudar muy a su pesar. Me deleita el
sonido de la risa de Jake, ver cómo congenia con sus trabajadores. Y,
evidentemente, yo les ofrezco mi bailecito river dance, chasqueo los dedos,
hago las pistolas con las manos y apunto a mi escalera real.
—No me puedo creer que haya perdido —me dice Jasper, echándome un
buen repaso—. Con una chica. —Mira de reojo a Jake—. Con la novia del
jefe.
Me sale la vena feminista y le señalo la entrepierna.
—Y yo no me puedo creer que te puedas esconder el rabito con esas
manitas que tienes.
Y otra vez, la multitud estalla en carcajadas. Incluso Jake se ríe. Y
Jasper, que es buen perdedor, sonríe y quita las manos, las levanta y deja que
el rabo le cuelgue libremente.
Bueno, colgar no sería la palabra.
No obstante, antes de que alguien pueda hacer un comentario al respecto,
sale pitando hacia el campo abierto. Los focos enormes que hay en la esquina
del edificio le iluminan el culo desnudo. Lo iluminarían los flashes de las
cámaras de sus compañeros de no ser por la insistencia de Jake en que todo
el mundo fuera comprensivo y no grabaran este momento.
—Bueno, me podría haber jubilado sin presenciar este espectáculo —
comenta Jim mientras niega con la cabeza y todos contemplamos cómo
Jasper regresa corriendo hacia nosotros y se va parando cada pocos metros
para zarandear el pene—. Creo que les vas a caer muy bien a esta gente. —
Jim se vuelve hacia Jake y le dedica un asentimiento de cabeza—. Me alegro
de dejarlos en tus manos.
Jake le ofrece una sonrisa cargada de humildad.
—Gracias.
—¡Venga, señor Swagger! —Jasper se nos acerca y trata de recobrar el
aliento—. El airecillo en las pelotas sienta de maravilla. Debería probarlo.
—No.
Jasper sonríe.
—¿Y un abrazo?
—No.
—¿Nos damos la mano, pues?
—No.
—¿Y tú, Penelope? —Abre los brazos de par en par y zarandea el rabo
—. ¿Un abrazo?
Jake le tira su ropa.
—Me gustas, Jasper. No la jodas ahora.
El gentío (los trabajadores de Jake, gente normal y corriente) se ríe a
gusto al oír a Jake. De no ser por el porte poderoso que tiene, casi que
pasaría por uno de ellos. Les gusta que actúe como si fuera uno más. No es
solo un ejecutivo. No es el hombre más rico que seguramente conocerán en
la vida. Ni siquiera es su jefe. Ahora mismo, solo es Jake.
Cuando nos despedimos, estoy junto a Jake; en una mano sostengo mis
ganancias y la otra me la agarra él, hasta que las únicas personas que
quedamos somos nosotros y Jim, quien nos acaba de invitar a cenar con él y
con sus hijas.
Estoy famélica (como siempre), así que me apresuro a aceptar. Sin
embargo, Jake me interrumpe.
—De hecho, ya había hecho planes para esta noche, Jim. Pero gracias por
invitarnos.
«¿Planes?».
«¿Jake ha hecho planes?».
«No tenía ni idea».
Estoy conmocionada cuando abrazo a Jim para despedirme. Camino
hacia el coche. Dejo que Jake me acompañe hasta el interior. Pero hasta que
no nos alejamos, no le pregunto lo que me muero por saber:
—¿Planes? ¿Qué planes?
—Sí. Tenemos una cita. Cena… Vino… Velas… Sexo.
Echo la cabeza hacia atrás y suelto una carcajada.
—¿Lo dices en serio?
—Sí.
—¿Y a eso lo llamas cita?
—Sí.
Niego con la cabeza.
—Qué soso eres. Suena fatal.
Alza una ceja.
—¿Qué parte?
—Bueno… la parte de la cena con velas. Con vino. No es que me
encante el vino. Y tampoco me apasionan los restaurantes pijos con velas.
No es mi estilo. Y si te soy sincera, ni siquiera sabía que existían estos
restaurantes más allá de en las pelis y los libros.
—Existen, existen. Pero tienes razón. No son tu estilo. —Su mirada se
ensombrece y sus dedos me acarician la sien—. Te mereces algo mucho más
especial.
—¿De verdad?
—Pues claro, Penelope. Te lo mereces.
El corazón me da un vuelco.
Siento un aleteo en el estómago.
Peta Zetas en las venas.
Un cosquilleo en el clítoris.
—Bueno, ¿y adónde vamos?
—A hacer algo que te va a encantar.
 —¿Y cómo sabes que me va a encantar? ¿Acaso te lo he dicho?
Esboza una sonrisa de suficiencia.
—No. Pero confía en mí. Te va a encantar.
Tengo que morderme el labio para no decirle que quien me encanta es él
y que estoy enamorada. Me limito a sonreír y me acurruco a su lado. Apoyo
la cabeza hacia atrás para poder mirarle a los ojos. Así sabe que lo que le diré
es cierto y sincero:
—Por si luego me olvido de decírtelo…
—Sí, sí, sí, Pretty Woman. —Pone los ojos en blanco—. Esta noche te
has divertido mucho.
 Capítulo 25

Estoy enamorada hasta las trancas.

Estamos volviendo al hotel y de verdad que me estoy planteando dejar
que Jake me la meta por el culo. A ver, si quiere. Porque después de la noche
que hemos vivido… ¿cómo no iba a hacerlo?
Me ha dicho que me iba a encantar.
Y me ha encantado.
¿Por qué?
Porque el muy cabrón me ha llevado a bailar river dance.
En serio.
Te lo juro.
Nos había reservado una clase. Con un bailarín profesional de river
dance. Y yo, junto a otros diez, me he ganado un certificado por haber
completado el nivel intermedio de baile en la Academia de Baile Irlandés
Acreas.
¿Pero ha terminado ahí la noche?
Para nada.
Siguiente parada: cena. Pero no una cena cualquiera. Ha sido una cena
con un espectáculo de improvisación. Teníamos que representar escenas de
distintas épocas mientras cenábamos (¡no te lo vas a creer!) alitas de pollo.
Luego, hemos ido a un bar pequeñito que tenía luces de Navidad
colgadas por todo el techo, el suelo de hormigón y una gramola muy vieja y
solo se servía cerveza. Y no esas cervezas artesanas, no. Servían las buenas:
Budweiser.
 Hemos jugado al billar.
Hemos jugado a los dardos.
Y si hubiese habido alguien más, quizá habríamos tenido una pelea de
bar con ellos.
Ha sido perfecto.
Jake Swagger es perfecto.
¿La noche de hoy?
Perfecta.
Y la noche es larga.
Llegamos al hotel y Jake encarna a la perfección al prototipo de ese
chico: poderoso, un tanto arrogante, camina con la barbilla alzada, la espalda
derecha, es consciente de lo que le rodea. Ofrece un asentimiento cordial
cuando es necesario. Se hincha un poco cada vez que lo llaman «señor
Swagger».
«Bienvenido, señor Swagger».
«Estamos encantados de que esté aquí, señor Swagger».
«Las escaleras están por aquí, señor Swagger».
Dieciocho pisos de escaleras más tarde (en los que no le he pedido que
me lleve porque juro que iba flotando todo el rato), llegamos a la habitación,
que parece la suite de lujo del César Palace en Las Vegas. No es que haya
estado nunca, pero he visto Resacón en Las Vegas. Lo único que le falta a
este hotel es a Mike Tyson al piano y a un tigre en el cuarto de baño.
No tenía ni idea que en Topeka, Kansas, hubiera habitaciones tan lujosas.
Y no me extrañaría para nada que Jake hubiese llamado y la hubiese hecho
construir solo para él.
Cuando se cierra la puerta de nuestra suite tras la marcha del pesado que
nos seguía por esa mansión en miniatura para asegurarse de que todo
satisfacía nuestras necesidades, me vuelvo hacia Jake y le pestañeo un
poquito:
—¿Estamos solos por fin, señor Swagger?
Sus ojos me recorren de pies a cabeza.
Doy un paso hacia él y poso la mano en su pecho. Con un suave
empujón, lo insto a echarse hacia atrás. Cuando se topa con la cama, se
sienta.
 —¿Le gustaría follarme, señor Swagger?
Sin dejar de observar mis pechos, que ahora quedan a la altura de sus
ojos, se lame el labio inferior y luego se lo muerde.
Me arrodillo y, con descaro, se la toco a través de los pantalones antes de
bajarle la cremallera. La libero e inspiro su aroma fresco y varonil con un
toque de su perfume. El rabo se le endurece enseguida. Se hace más grueso.
Se alarga. Se agranda hasta que la piel que cubre ese autobús escolar que
tiene está a un pelo de mis labios.
—¿Puedo chuparle la polla, señor Swagger?
Gruñe.
—No digas polla, Penelope.
Le beso la punta. Todo su cuerpo se estremece y lo miro con los ojos
entornados, me siento absolutamente satisfecha de mí misma.
—¿Preferiría que usara el término médico adecuado, señor Swagger?
—Pobre de ti, joder.
—Pe…
Di pene.
Hazlo.
Ahora mismo.
¿Te fijas en cómo se te separan los labios y abres la boca en el pe-?
Bien, pues ese ha sido el preciso instante en el que la polla de Jake ha
entrado entre mis labios.
Y no me ha quedado otra que abrir la boca. O eso o arriesgarme a que me
deje sin dientes incisivos con el cañón que tiene por rabo.
Gimo con él en la boca.
Me la trago un poco más.
Me acuerdo de que tengo un reflejo faríngeo tremendo.
Me retiro un poco para entretenerme en la punta con la lengua. Con los
labios. Con la mano. A juzgar por sus gruñidos y gemidos, algo estoy
haciendo bien.
Hay chicas que chuparían pollas todo el día. Les encanta. ¿Y las
protagonistas de las novelas eróticas? Hacen que chupar una polla parezca lo
mejor del mundo.
Yo no soy de esas.
 Por excitante que sea tenerlo en la boca, prefiero ser egoísta y que sea su
boca la que me chupe a mí. Así que, con la mayor elegancia que consigo
reunir, me subo a su regazo y me siento a horcajadas sobre él. Le pongo las
manos en la nuca y me comienzo a restregar contra su entrepierna. Es tan
placentero que juraría que puedo correrme solo así. Estoy tan segura, tan
concentrada en sentir ese placer, que me olvido de dónde estoy. De los
ruidos que hago. De que me está mirando.
—Joder, chica… —murmura y me mete las manos por debajo del jersey
y me amasa los pechos. Algo en lo que me ha dicho, la forma en que me ha
llamado chica, me hace sentir… sucia. Y me gusta sentirme sucia.
Levanto la cabeza y descubro que me está mirando. Los ojos le refulgen
con ardor y pasión.
—Habla, Jake.
—¿Te gusta que te diga cosas?
—Sí. —Lo beso quizá con demasiada fuerza—. Joder, sí. Dime
guarradas. Hazme sentir guarra. Por favor. Bueno, a ver… No me insultes ni
me pegues en la cara y eso. Pero puedes pegarme en el culo. Si quieres. Ay,
no sé. Dime qué hago. Qué tonta soy. Debería callarme la boca.
—Silencio, Penelope, a no ser que quieras que te vuelva a llenar la boca.
Gimoteo. Asiento. Hago todo lo que puedo para indicarle que ese es el
tono correcto, las palabras y el nivel de guarradas que quiero que use sin
llegar a verbalizarlo. Porque me ha dicho que me calle. Y quiero ser una
buena sumisa falsa y hacerle caso.
—Ponte de pie.
Tardo unos segundos en obedecer, pero al final consigo salir a duras
penas de su regazo y erguirme ante él. No me toca, pero ver que sus manos
están tan cerca (apoyadas y quietas sobre sus muslos) hace que mis caderas
oscilen hacia él por iniciativa propia.
—Desnúdate.
Pestañeo.
—Eh… ¿Qué?
—Desnúdate, Penelope. Quiero verte desnuda.
«Vale, yo puedo».
Claro que puedo.
 Doy un paso atrás y me saco el jersey por la cabeza. No desvía los ojos
de los míos en vez de posarlos sobre mi sujetador negro de encaje, las copas
son tan bajas que se me ve la parte superior de las areolas. Bajo la vista para
ver si hay algo que no esté bien. Para ver si hay alguna razón por la que no
las esté mirando. No veo ninguna.
No le doy más importancia y me meto los pulgares por debajo de la
cintura de los leggins. Cuando me los he bajado hasta las rodillas, veo que
me he olvidado de sacarme las botas. Así que trato de usar la punta de una
bota para sacarme el talón de la otra y quitármela. Pero cuando no lo
consigo, me pongo a saltar a la pata coja. Media hora más tarde, he
conseguido sacarme las puñeteras botas de los pies.
Y entonces, me pongo derecha ante él.
En sujetador.
Y braguitas.
Con toda la piel del cuerpo de gallina.
—Eres todo un espectáculo, señorita Hart. —Jake se toma unos segundos
para terminar de observarme y luego se pone de pie.
Es más alto que yo.
Alzo la mirada.
No nos tocamos.
Y la falta de contacto hace que la promesa de lo que vendrá sea aún más
excitante.
—No quiero precipitarme. —Sus dedos me rozan la sien y, por un
momento, creo que se refiere a otra cosa: que no quiere precipitarse a iniciar
nuestra relación. Juntos. Para seguir con lo que sea que ha nacido entre
nosotros desde el día en que me encontró en su ático. No obstante, aclara a lo
que se refiere y aunque todo el cuerpo se me acalora solo de pensarlo, el
corazón se me encoge un poco—. Hoy quiero dedicarme con tranquilidad a
ti. Tocarte todo el cuerpo. Besarte allí donde te toco. Hacerte el amor durante
horas hasta que no seas capaz ni de pensar…
«Hasta que no pueda caminar».
—… ni de recordar cualquier otra cosa que no sea la sensación de
tenerme dentro.
«Estoy segura de que nunca lo olvidaré si me folla durante horas…».
 Se aleja un paso para poder verme mejor.
—Quítate las braguitas.
«La madre, ha dicho braguitas».
Hago lo que me pide. Incluso consigo hacerlo con gracia. Quizá he
parecido hasta sexy y todo.
Clava la mirada en mi sexo.
—¿Tienes el coño mojado, Penelope?
—Podría estarlo más —respondo, con la esperanza de que entienda que
le estoy sugiriendo que meta la boca ahí.
Sonríe con suficiencia y así me indica que lo ha pillado.
—Ahora quítate el sujetador.
Tuerzo el gesto:
—De verdad que se me da muy, muy mal esto. Y es muy poco sexy.
Porque tengo que sacármelo por la cabeza porque me duelen los hombros
si…
Dejo de hablar cuando él estira la mano y me suelta el broche con un solo
movimiento de dedos, sin apartar sus ojos de los míos ni un solo segundo.
Sus dedos tampoco me rozan la piel.
«Joder, qué bueno es».
Roto los hombros y el sujetador cae. Estoy desnuda. Él no. Estoy a punto
de mencionárselo cuando me dice:
—Desvísteme.
Desvestir a Jake Swagger es como desenvolver un regalo de Navidad por
el que llevas esperando todo el año. Uno que ya has desenvuelto y has
envuelto otra vez, de modo que ya sabes lo que te espera. Con todo,
desenvolverlo por segunda vez y jugar con él no hace que sea menos
emocionante.
Además, igual que con un regalo de Navidad, me tomo el tiempo
necesario al principio: le quito la camisa despacio; sin embargo, no tardo
mucho en impacientarme y al cabo de poco le arranco la ropa con prisas para
llegar a las partes con las que puedo jugar.
Desnudo en todo su esplendor, tengo a Jake de pie, delante. Es la
perfección cincelada en un cuerpo de piel bronceada sobre músculos duros
como una piedra. Se me hace la boca agua. Mis dedos comienzan a
explorarlo. Empiezo a besarlo hasta que gruñe, impaciente, me agarra de la
cintura y me atrae hacia él.
Sofoco.
Labios.
Lengua.
Manos.
Gemidos.
«Amor».
Noto su tacto tanto en el cuerpo como en el alma. La forma en que me
acaricia. Me posee. Me besa. Adora cada centímetro de mi cuerpo al que
llega mientras los dos estamos de pie. Y cuando no puede llegar a otras
partes del cuerpo en esta posición, me alza en volandas, me da la vuelta, me
tumba y me toca en todas las partes que le quedaban.
Me besa los dedos de los pies.
Las rodillas.
Los huesos de la cadera.
El final de la caja torácica, que se me marca cada vez que inspiro hondo
y me estremezco.
Entonces me mira, con los ojos entornados. Salvajes. Ávidos.
«Enamorados». Me mira y me dice:
—Córrete tanto como quieras.
Y acto seguido, me separa las piernas y hunde la cabeza ahí abajo.
«Como si me pudiera contener».
Hace esa especie de ocho con la lengua hasta que arqueo la espalda sobre
la cama. Luego, su lengua se centra en el clítoris. Me lo chupa con fuerza.
Menea la lengua a toda velocidad por el clítoris hinchado. Y me mete y saca
el dedo del interior.
Y me corro.
Afloja un poco. Ralentiza el ritmo hasta que vuelvo flotando de la
galaxia a la que me ha mandado. Cuando ya he dejado de ser toda gemidos y
temblores, repite lo que acaba de hacerme.
El ocho.
Chupar.
El movimiento de la lengua.
 El mete-saca del dedo.
Y me corro.
Después de volver al mundo de los vivos, Jake retoma el mismo proceso.
No estoy segura de poder soportarlo. No me refiero al orgasmo, claro. Que
me dé tantos como quiera. Me refiero al vacío que siento al no tenerlo
dentro. Así que me pongo a suplicar:
—Por favor, Jake. Fóllame. Te quiero dentro. Quiero sentirte.
—Y yo quiero saborearte.
Es lo único que dice antes de catapultarme a otro orgasmo, aunque este
tarda un poco más en llegar porque tengo el clítoris casi insensibilizado.
Y luego, por fin, lo siento, en todo su esplendor. Solo a Jake. Sin condón.
Sin barreras. Se introduce en mi vagina mojada, piel con piel, y me abraza
contra su cuerpo hasta llegar al fondo y el fuego que había quedado reducido
a brasas hace unos minutos se prende como una hoguera.
Y las cosas que me dice mientras me hace el amor…
«Por Dios, pero qué guapa eres».
«Eres tan suave como el satén, joder».
«Tienes un coño perfecto».
«Toda tú, Penelope Hart, eres perfecta».
Y cómo me toca…
Me acaricia la sien con el pulgar.
Me clava los dedos en las caderas.
Bambolea las caderas para encontrarse con las mías.
Me besa los labios.
Me besa la mandíbula.
Me besa la punta de la nariz.
Y la forma en que me mira…
Como si fuera un tesoro.
Como si fuera guapa.
Como si fuera suya.
Como si supiera que estoy enamorada de él.
Como si supiera que él también está enamorado de mí.
Todo esto provoca que este momento sea tan aterrador como especial.
Porque no estoy demasiado segura de cómo seguimos a partir de aquí; de qué
somos fuera de… todo esto.
Dos personas que se hacen el amor de un modo en que dos personas no
deberían a no ser que estén dispuestas a comprometerse a algo más. Pero
¿puede Jake comprometerse? ¿Lo hará? ¿O me veré obligada a darle un
ultimátum? ¿A exigirle que me diga qué siente para poder avanzar juntos o
lo dejo porque no puedo estar con él si lo único que hay es esto?
—Deja de pensar, Penelope. —La exigencia de Jake viene acompañada
de una rotación de caderas que hace que por un momento me olvide de cómo
diantres me llamo. Cuando me acuerdo, Jake me empuja la rodilla hacia la
cabeza y se me escapa un gemido grave. Sin embargo, no dejo de pensar. Y
estoy segura de que sabe en qué estoy pensando. Y por alguna razón, quiero
que sepa que no voy a dar el tema por zanjado. Que vamos a hablar de todo
esto que no nos estamos diciendo.
Abro los ojos con un parpadeo y me encuentro con los suyos entornados
y clavados en mí. Me fijo en sus labios entreabiertos unos segundos antes de
volver a centrarme en su mirada. Me está pidiendo que lo olvide. Y lo haré,
por ahora. Pero primero, pronuncio las mismas palabras que Escarlata dice
en Lo que el viento se llevó (estoy segura de que no va a pillar la referencia,
pero entenderá a qué me refiero):
—Mañana. Ya lo pensaré mañana. ¿De acuerdo?
Jake esboza una sonrisa de suficiencia. Me folla con más frenesí. Y justo
antes de que el placer me consuma y me haga evadirme de la realidad por
enésima vez, me responde con su propia versión de la ingeniosa y famosa
réplica de Rhett Butler:
—Francamente, querida, me importa una mierda.
 Capítulo 26

El sonido que profiero cuando Jake sale de mi interior es una larga melodía
gutural que se podría describir como una retahíla de gimoteos, maullidos,
resoplidos, gemidos, mugidos y silbidos. Espero que Jake se eche a reír. O se
ría entre dientes. Que sonría. Que muja. Algo. Pero no, me dice:
—Lo haré mejor, cielo.
Me aparta el pelo del cuello, lo agarra y me mete la mano con suavidad
para recolocarme la cabeza de modo que él pueda acceder mejor a mi
hombro. Entonces, empieza a describir un camino de besos sobre la piel
desnuda que me llega hasta la oreja.
—¿Un baño o una ducha?
Gruño.
Ahora sí que se ríe entre dientes.
—¿Elijo yo, entonces?
Gruño.
—Pues un baño.
Se pone en pie y estira las manos, me levanta de la cama y me carga en
brazos. Me lleva pegada a él como si fuera un mono. Huelo su aroma. A
jabón. A limpio. A hombre. A rico. «Dios, Penelope. ¿Podrías ser más
superficial?». Seguramente no. Pero ser rico tiene un olor. Y así es como
huele Jake Swagger.
Abro los ojos y veo el costado de su cuello ancho. Una sola vena gruesa
le late bajo la piel. La barba de dos días le oscurece la piel perfecta. Me
invaden unas ganas irrefrenables de sacar la lengua y lamérsela. Cuando lo
hago, descubro que tengo la lengua demasiado corta y que tengo demasiada
flojera como para acercarme más.
Tengo que hacer pis.
La necesidad me invade tan de repente y con tanta urgencia que lo
aprieto todo para evitar una lluvia dorada. Jake se pone tenso al notarlo. Y
eso solo consigue añadir más presión a mi vejiga.
Y si aprieta un poco más…
«Por favor, Señor, no permitas que me mee sobre este hombre».
Jake me planta un beso en la frente y los pelillos de su mejilla me hacen
cosquillas en la nariz. Está generoso, porque me recorre la sien con los
labios. Y los pelillos me siguen haciendo cosquillas. Ahora tengo ganas de
estornudar.
Y si estornudo…
«Por favor, Señor, no dejes que estornude y me mee sobre este hombre».
Subimos por unas escaleras. Me había olvidado de que esta suite tiene
piso de arriba. Es donde se encuentra el dormitorio principal. Y el baño
principal está al lado del dormitorio principal.
Y es donde me está llevando.
Porque soy tonta y he dejado que escoja que nos demos un baño y no una
ducha.
Y el único baño que hay está arriba.
Y con cada escalón, tengo la sensación de que la vejiga me da tumbos
como si fuera una pelotita.
Creo que lo está haciendo a propósito.
Y si no para…
«Señor. Soy yo otra vez. Por favor, teletranspórtanos al baño más
cercano para que no tenga que mearme sobre este hombre».
—¿Qué estás rezando?
«¿Por qué nada me sale bien?».
Cierro los ojos y no digo nada.
No puede ser que se tarde tantísimo en llegar a una maldita bañera.
Jake ralentiza el paso.
—Dímelo, preciosa.
—Estoy a punto de mearme encima tuyo si no me llevas al baño.
 Se queda paralizado durante un segundo y reanuda la marcha.
—Me cago en la leche, Penelope. Me lo podrías haber dicho en vez de
ponerte a rezar.
—¿Ah, sí? Bueno, pues era algo que no quería admitir.
—Bueno, pues lo que yo no quiero es una lluvia dorada.
—En tal caso, te sugiero que…
Dejo de hablar cuando me suelta sin ceremonias sobre el retrete. El
movimiento es más de lo que mi vejiga es capaz de soportar y me pongo a
mear en el mismo instante en que las nalgas tocan la porcelana. Cuando Jake
se incorpora, levanto la mirada y descubro que tiene una ceja levantada casi
hasta media frente.
—¿Qué? Ya te he dicho que tenía que mear.
«Mmm… Me pregunto si por eso he tenido un orgasmo tan intenso…».
Creo que fue Christian Grey quien nos enseñó que correrse con la vejiga
llena era mejor que con la vejiga vacía. ¡Anda que no tenía razón!
«Gracias, E. L. James. Siempre estaré en deuda contigo».
Sigo meando. Jake me ha dejado sola y ha cerrado la puerta al salir. Este
cuarto de baño, igual que el que él tiene en casa, tiene un retrete separado del
resto del cuarto de baño. Incluso dispone de revistero. Y un iPad. Lo que me
parece una locura, porque personas como yo pueden verse tentadas de
robarlo. No obstante, a pesar de todas sus comodidades, el espacio cerrado es
un poco claustrofóbico. Y me pica la curiosidad saber qué estará haciendo
Jake.
Alargo los dedos y llego al pomo de la puerta por los pelos. La abro y
descubro que está de pie con los brazos en jarras, desnudo, mirando cómo se
llena de agua la bañera. Mis ojos se pierden en el pelo negro que se acumula
en la base de la V que forman sus caderas.
Quiero lamerle los abdominales.
La polla.
Las malditas rótulas, si eso es lo que le pone.
—¿No te parece raro mear con la puerta abierta? —pregunta, con una
sonrisilla en ese rostro cincelado, precioso y que da tantas ganas de
follárselo.
—¿A ti sí?
 —No. Pero a las mujeres os suele parecer raro. Claro que tú no es que
seas de lo más normal.
—Cierto.
—¿Cómo es posible que aún estés meando?
Me encojo de hombros.
—Debo de tener una vejiga agrandada.
Gruñe.
—No digas «vejiga agrandada», Penelope.
—Es el término médico adecuado, Jake.
Me fulmina con la mirada. Como un milagro, dejo de mear.
—¿Y si tengo una piedra en el riñón?
En cuanto se me pasa la idea por la mente, saco el iPad del revistero que
hay junto al retrete e introduzco los síntomas en el buscador.
—No tienes una piedra en el riñón.
—Pues el doctor Google dice que tengo una piedra en el riñón.
—Pues el doctor Swagger dice que te has bebido tres copas de champán
en el coche antes de que un pollón te distrajera de todo lo que no fuera tener
los mejores orgasmos de tu vida, lo que te ha dejado débil y ha comportado
que de golpe te hayas dado cuenta de que tenías que mear porque… —
Chasquea los dedos y me apunta con las pistolas con los dedos—. Te has
tomado tres copas de champán. Y no tienes una puñetera piedra en el riñón.
Lo miro fijamente. Parpadeo. Una vez. Otra.
«Sí. Eso tiene mucho más sentido».
Claro que eso no se lo voy a decir. Así que cierro la puerta de una patada
porque quiero seguir leyendo sobre las causas de mi diagnóstico: hipertrofia
del cuello vesical. Y porque mear es una cosa, pero una señorita como Dios
manda no se limpia delante de otros.
Cuando he terminado y me he convencido de que, a pesar de lo que
afirma el doctor Google, no me encuentro en las últimas fases de un fallo
renal, me dispongo a levantarme. Acabo volviéndome a sentar y tengo que
volver a intentarlo, una y otra vez, antes de conseguir ponerme finalmente en
pie.
Me estoy planteando si apoyar el pie en el retrete para poder examinar el
destrozo de mi vagina y consultarlo luego con el doctor Google cuando se
abre la puerta.
Jake me observa. Es evidente que está divertido.
—¿Qué haces?
—Bueno, te puedo contar lo que me alegra no estar haciendo, ya que
acabas de entrar sin llamar.
Se lo digo en serio. Pero él se esfuerza por reprimir la sonrisa. Al final, se
da por vencido y la sonrisa le llena el rostro de oreja a oreja.
—Venga, reina. El baño está listo.
Me agarra de la mano y yo lo sigo como si flotara. Podría estar
llevándome hasta un precipicio. A un puente. Al mismísimo fuego del
infierno y estoy segura de que seguiría yendo voluntariamente. Y todo
porque me ha llamado reina.
Soy una tontaina.
Y le acaba de añadir otro requisito indispensable a la lista de
características de ese chico.
La luz es tenue y suena una música suave, que apenas se oye sobre el
zumbido de los chorros del jacuzzi. Hay velas a lo largo del borde de la
bañera. Inspiro hondo e inhalo el aroma de lavanda del aceite de baño y me
embarga una paz serena.
Ha habido pocos momentos en mi vida en los que no haya tenido ganas
de abrir la boca. Sin embargo, este es uno de ellos. No quiero que nada, ni
siquiera el sonido de mi voz ni en el de la suya, amenace la tranquilidad de
este momento.
No obstante, Jake abre la boca.
Y yo le respondo.
Y el momento alcanza un nivel superior de perfección.
—Estás preciosa cuando estás feliz.
—Siempre estoy feliz.
—Siempre estás preciosa.
Me muero. Me desmayaría y besaría el suelo de no ser porque tengo las
manos de Jake en las caderas. Sus manazas se deslizan por mis costados.
Abre los dedos y me acaricia el estómago. Las manos, ávidas, me toquetean
los pechos desnudos como si fuera pecado no hacerlo.
Jake me agarra la mano y se la lleva a la boca. Me besa la punta de cada
dedo. Me atraviesa con esos ojos gris verde azulados mientras me guía hacia
el único lugar de la bañera donde no hay velas.
El agua está caliente, pero no es insoportable. Trato de reprimir un
gimoteo cuando me sumerjo en ese baño lleno de aceite, pero no soy capaz.
El labio inferior me tiembla un poco y suelto un ruido a medio camino entre
un sollozo y un gemido.
Incluso con los ojos cerrados, soy consciente de que Jake está a mi lado.
Quiero mirarlo, pero mirarlo es lo que me ha hecho terminar aquí. Lo último
que necesito es que mi vagina ansiosa vuelva a anular a mi cerebro.
El cuerpazo de Jake rodea el mío. Tengo las manos descansando sobre
sus fuertes muslos cuando se coloca tras de mí y me hace apoyarme en él.
Hunde una esponja en el agua y luego la sostiene por encima de mis pechos
y la estruja, me moja el pecho antes de empezar a acariciármelo.
Después de hacerlo varias veces, cuando ya me encuentro en estado
semicomatoso, me mete los dedos entre el cabello y me masajea el cráneo.
Respiro por la nariz. Inhalo el aroma de lavanda y me llena los pulmones. El
efecto tranquilizante de la lavanda se apodera de todo mi cuerpo.
No me doy cuenta de que me he dormido hasta que me despierto
sobresaltada porque los dedos ya no me recorren el cuero cabelludo, sino que
me acarician los tiernos labios de mi sexo.
—Relájate —murmura mientras pasea la nariz por mi pelo—. Me
encanta cómo hueles.
«¿Le encanta?».
Lo ha vuelto a decir.
Por segunda vez, le encanta algo de mí.
Le he dicho que me esperaría a mañana.
Pero no puedo esperar.
Tengo que preguntárselo.
—Al final te vas a enamorar de mí, ¿eh?
Jake Swagger no se asusta con facilidad. No deja de recorrerme los
labios arriba y abajo con el dedo. Sin embargo, sí que es fácil que algo le
haga gracia. La grave resonancia de su risa a mi espalda lo demuestra.
—¿Tienes el coño muy dolorido?
«¿En serio?».
 —La madre, cómo sabes arruinar el momento…
—No me había dado cuenta de que era especial. Respóndeme.
—¿A qué? —le pregunto, solo porque me gusta el cosquilleo que me
recorre toda la columna vertebral cuando él dice «coño».
Lo sabe. Vuelve a reírse con ese tono grave. Entonces, hunde el dedo
entre los labios y me mete la punta por la vagina. Estoy hinchada, tierna y
mojada y no solo se debe al agua del jacuzzi. Me acerca los labios al oído y
me repite la pregunta con un susurro:
—¿Tienes el coño muy dolorido?
Quiero contestar algo sexy. O quizá algo que me consiga la atención que
quiero que me dedique, igual que la retahíla de gimoteos, maullidos,
resoplidos, gemidos, mugidos y silbidos me ha regalado este baño con velas.
Pero la barra cada vez más dura que noto en la parte inferior de la espalda me
hace desistir.
—Sí, está dolorido.
—Mmmm… —me entona al oído—. ¿Pero un dolor placentero?
—¿Qué? No. No existe un dolor placentero cuando estás hablando de un
coño completamente destrozado.
Gruñe y clava sus caderas contra mí.
—No digas «coño», Penelope.
—Eso mismo me dijiste cuando lo llamé vagina.
—Bueno, pues oírte decir coño me hace querer agarrarte este culito,
ponérmelo encima y meterte la polla en ese coño tan delicioso e hinchado
que tienes.
—El coño tan delicioso, hinchado y destrozado que tengo.
—Me cago en la leche, mujer.
—¿Qué? Si lo único que he dicho era…
—Para. Deja de hablar. Quédate quieta y calladita y trataré que sea lo
menos doloroso posible.
Me sube a los muslos y me alarmo un poquito: me aferro a los lados de la
bañera y trato de zafarme de sus manos mientras farfullo, sin convicción:
—No, Jake. Para. No puedo.
—Tranquila, cielo. —Habla con tanta suavidad y tanta ternura, con un
toque de arrepentimiento—. No estoy tratando de follarte. —Rehace con
besos el mismo camino que ha descrito tantas otras veces, del hombro hasta
el cuello. E igual que las otras veces, me derrito—. Solo quiero terminar lo
que he empezado.
«¿A qué demonios se refiere?».
Lo descubro cuando agarra la esponja y me acaricia el sexo que ahora
está medio fuera del agua. Y…
«Madre mía».
«Sí».
La mayoría de los protagonistas miman a las protagonistas con una toalla
caliente después del sexo. O le dan una camiseta. O las dejan pegajosas para
que huelan a ellos. Algo que, por cierto, me parece tremendamente
asqueroso.
Pero ¿Jake Swagger?
No es el caso.
Él lo lleva a otro nivel.
Me ha preparado un baño. Con velas. Me ha dado un masaje en la
cabeza. Y una puñetera limpieza vaginal. Me está limpiando de la forma más
maravillosa e íntima que existe. De acuerdo, seguramente lo está haciendo
más porque se siente culpable por haberme destrozado la patata que porque
quiere ser cariñoso.
—¿Por qué me haces esto?
—¿Hacer qué?
Con un ademán, englobo todo el cuarto de baño y luego señalo mi
cuerpo.
—Todo esto.
—¿Cuidarte?
Me da un vuelco el corazón, no soy capaz de hablar. Así que me limito a
asentir.
—Hago todo esto —Imita el mismo ademán que he hecho— porque te
dije que iba a cuidarte. Soy un hombre hecho y derecho y no voy con
cuidado cuando tengo relaciones sexuales. Nunca lo he hecho. Contigo
debería haberme moderado. Haberme frenado. Negártelo incluso cuando me
lo suplicabas. Pero es que tienes algo, con ese cuerpo de escándalo, que me
hace perder el control.
 Sostiene la esponja sobre mi vulva y la estruja. El agua cae como una
cascada de satén sobre mi sexo desnudo y sus labios son igual de suaves
cuando me acaricia la piel del cuello hasta el hombro.
—Me encanta cómo me haces entregarme entero, cómo chillas mi
nombre cuando te corres, lo dulce que sabes. No puedo resistirme a ti.
Siempre espero que te niegues a hacerlo, pero nunca lo haces. Dejas que
tome lo que yo quiera. Confías en que te haré disfrutar. Así que hago todo
esto para demostrar que me he ganado esa confianza.
«Madre de Dios, pero… qué bonito».
Y evidentemente, yo tengo que abrir la boca para joder el momento.
—Me he olvidado de preguntártelo, pero ahora que lo pienso, no tienes
ninguna enfermedad, ¿verdad? Porque no te has puesto un condón. Y si
empiezo a notar picores en lugares donde no debería picarme… bueno, con
eso sí que vas a perder esa confianza.
Se ríe entre dientes.
—Tú sí que sabes arruinar el momento.
Me doy la vuelta para mirarlo de golpe, y por el camino tiro agua por el
borde de la bañera, pero estoy demasiado emocionada como para que me
importe.
—Ah, ¿era un momento especial?
—No, ahora que te has puesto a hablar de picores, no me interesa
recordarlo. Y para responder a tu pregunta, no. No tengo ninguna
enfermedad. —Debe de pensar que estoy a punto de soltar alguna otra
estupidez porque enseguida cambia de tema—: ¿Y si brindamos?
Agarra dos copas que hay junto a la bañera y me ofrece una acompañada
de un guiño.
—Es vino. Porque sé lo mucho que te encanta.
Pongo los ojos en blanco.
—Sabes lo mucho que lo detesto.
—Anda, estírate.
Lo olisqueo como si supiera lo que hago. Huele bien, pero arrugo la nariz
solo por comportarme como una imbécil.
—¿Por qué brindamos?
—Por lo que tú quieras.
 Le brillan los ojos. Quiero brindar por el amor. Por nosotros. Por
casarnos, tener hijos y envejecer juntos. Sin embargo, me parece demasiado
ahora mismo. Además, le he prometido que iba a esperar y que pensaría en
ello mañana.
Así que sonrío, levanto la copa y brindo por la alternativa:
—Por ser positivos y dar negativo.
 Capítulo 27

—Oh, qué ricura.

Jake gruñe y yo entreabro un ojo y descubro que Cam está despatarrado a
los pies de la cama, sonriéndonos. Le devuelvo la sonrisa porque… Joder,
porque soy feliz. En plan… Como si ni siquiera supiera qué era la felicidad
hasta que conocí a Jake Swagger, que se incorpora de golpe y me mira para
asegurarse de que estoy a resguardo de la mirada indiscreta de Cam.
Me invade un calorcillo.
—¿Cómo demonio has entrado? —refunfuña Jake y se deja caer sobre la
almohada y me agarra con más fuerza.
—Tengo mis métodos.
—Querrás decir que te has camelado a la gobernanta para que te dejara
entrar.
—Exactamente. —Cam me hace cosquillas en los pies y los aparto de
una patada de tal forma que le clavo el talón a Jake en la espinilla.
—Me cago en la leche… Cam, vete para que podamos levantarnos.
—Querrás decir para que Penelope pueda levantarse sin que yo la vea
desnuda.
—Exactamente. —Jake le asesta un puntapié pero antes de alcanzar la
entrepierna de Cam, este se mueve y sale de la habitación silbando una
cancioncilla, como si fuera la persona más feliz del planeta.
Pero no lo es.
Yo lo soy.
De hecho, me da pena cualquier persona que se haya despertado hoy y no
sea yo.
De verdad te lo digo. Me sabe mal por ti.
—Lo siento, cielo. —Jake me planta un beso en el hombro que me
provoca una explosión de fuegos artificiales en el pecho. Y en la entrepierna.
Me giro y me acurruco junto a él. Jake entierra la nariz entre mis rizos e
inspira hondo—. Qué bien te huele el pelo.
—Pues no me huelas el aliento.
Noto cómo sonríe.
—Supongo que no hay beso de buenos días, entonces.
—Ni de coña. Al menos hasta que me haya cepillado los dientes.
Me da unas palmaditas en el culo.
—Pues ve a cepillarte los dientes, preciosa. Le diré a Cam que nos pida
algo del servicio de habitaciones.
Salgo de la cama y me dirijo suavemente hacia el cuarto de baño.
—Por cierto, ¿qué hace él aquí? —pregunto, sin volver la cabeza.
—Tenemos una teleconferencia con un distribuidor del extranjero a las
nueve de la mañana.
—¿Y no podía hacerlo desde Chicago?
—Sí, pero Cam nunca opta por lo fácil.
Dejo de cepillarme los dientes cuando entra en el baño. Se pasa la mano
por su erección matutina y me guiña un ojo. Entonces, me regala el
espectáculo de ver su culo tonificado cuando se dirige al retrete.
Está meando.
Yo me estoy lavando los dientes.
Debería ser raro, ¿verdad?
Pero no lo es.
—¿Cam es tu ayudante?
Jake suelta una risotada.
—Pregúntaselo a él.
Me lo apunto mentalmente y luego me enjuago la boca. Me limpio la
cara. Me envuelvo con el albornoz del hotel que creo que voy a robar.
Cuando me vuelvo, Jake sigue ahí, y me agarra la cara con las manos. Me
besa la cabeza. Los labios. Se aparta y doy gracias porque no ha intentado
meterme la lengua hasta la garganta. Porque él todavía no se ha lavado los
dientes. Y por la mañana tengo un estómago delicado.
—¿Estáis presentables? —Cam no espera una respuesta y entra en el
baño. No lo turba la desnudez de Jake, pero sí que parece un poco
desilusionado al ver que estoy completamente tapada.
—Te he pedido desayuno. Un poco de todo. No sabía lo que querrías.
—Gracias. ¿Eres el ayudante de Jake?
Dedica una mirada a Jake que sugiere que lo mataría si no hubiera
testigos. Jake se limita a reír. Ninguno de los dos me responde. Y ya se han
olvidado de la pregunta cuando Cam anuncia qué hora es y Jake suelta una
palabrota en voz baja y se enrolla una toalla en la cintura.
Tras darle un último beso (este un poco más profundo porque ahora Jake
ya sabe a menta fresca), los dejo para que hagan la teleconferencia y voy a
buscarme el desayuno. Sigo el olor del beicon hasta que llego a un comedor
con una mesa lo suficientemente grande como para que coman ocho. Y está
llena de comida, de una punta a la otra.
Me pregunto cómo lo han traído con tanta rapidez. Sin embargo, dejo de
pensar en ello cuando empiezo a destapar los platos humeantes: pancakes,
beicon, huevos, torrijas, salchichas, jamón. Ahí me quedo. Y tampoco me
molesto en agarrar un plato. Me dedico a ir comiendo directamente de las
fuentes.
Mientras como, pienso en cómo voy a confesarle a Jake que estoy
enamorada de él. Cuando estoy llena, decido que lo voy a soltar tal cual y ya
veré qué pasa. En mi imaginación, sucede así:
Le digo a Jake que estoy enamorada de él.
Él me responde que también.
Nos besamos.
Se arrodilla.
Me da el anillo que compró justo después de conocerme y darse cuenta
de que no podría vivir sin mí.
Nos ahorramos el bodorrio.
Nos plantamos en el juzgado.
Nos casamos.
Y nos convertimos en la envidia de todo ser humano del planeta.
Perfecto, ¿verdad?
 Estoy nerviosa. Y tengo un banquete que planear. Así que regreso arriba
y rezo para que la teleconferencia se haya terminado.
Oigo la voz de Jake cuando llego al rellano de la planta de arriba. Solo de
oírla, grave y sonora con un trasfondo autoritario, hace que el corazón me
golpee el pecho con fuerza. Tengo el paso más ligero. La respiración se me
entrecorta.
La llamada termina justo cuando estoy llegando ante la puerta entornada.
Sin embargo, oigo que Cam pronuncia mi nombre y me detengo. Aguzo el
oído, aunque sé que no debería escuchar a escondidas, pero cualquiera que
estuviera en mi situación habría hecho lo mismo.
—¿Y con Penelope qué?
A través de la rendija de la puerta, veo que Jake se encoge de hombros.
—¿Qué de qué?
—¿Te la vas a llevar contigo? ¿A África?
Jake resopla.
—¿Penelope? ¿A África? Ni hablar. Imagínate la que podría liar en un
lugar como ese.
«Eh… Podría ir a África. Es decir, me gustan los leones y tal».
—¿Le has dicho que vas a ir?
—Se lo comenté.
Cierto.
Jake, filántropo como es él, quiere llevar su maravilloso sistema de riego
a África. No a venderlo, sino a donarlo para que en las aldeas puedan cultivar
de una forma más efectiva. Me lo contó ayer por la noche, en la cama.
También dijo que era un plan de futuro. Supuse que ocurriría dentro de
meses, quizá incluso años. Sin embargo, Cam lo menciona como si Jake se
fuera mucho antes.
—Entonces, cuando se lo comentaste, ¿hablasteis de qué va a ocurrir
cuando te vayas? ¿O de qué va a ocurrir cuando vuelvas? ¿Vais a mantener
el contacto?
Jake suelta una risotada mientras cierra la carpeta que tiene en la mano y
la tira sobre la cama, junto a Cam.
—¿Pero qué eres? ¿Mi psicólogo?
—Soy tu mejor amigo. Y no me voy a quedar de brazos cruzados
mientras veo cómo echas por la borda algo bueno porque eres un puñetero
tozudo y no quieres aceptarlo.
«Puto Cam. Lo adoro».
—Mira, me gusta Penelope. Qué caray, incluso me importa. Pero…
Tengo el estómago encogido. Siento un peso en el pecho. Me flaquean
las rodillas y me sudan las manos. Trago saliva con dificultad, tengo un nudo
en la garganta. Espero a que Jake prosiga, pero sea lo que sea, eso lo ha
hecho detenerse.
El móvil de Jake suena: notificación de correo electrónico. Cam se lo
arranca de las manos y lo sostiene fuera de su alcance.
—Pero… —repite e insta a Jake a que siga.
—Me cago en la leche, Cam. Yo vivo en Chicago. Ella vive en medio de
la nada, en Misisipi. Es lo que es. A ver, podemos mantener el contacto.
Puede venir de visita siempre que quiera. Nos lo podemos pasar bien, pero
luego volvemos a nuestras vidas. Nada de ataduras.
Cam se mofa.
—¿Pero te estás oyendo, hostia? ¿Nada de ataduras? No me jodas, venga
ya, hombre…
—¿Qué? No quiero vivir un cuento de hadas, Cam. Y si te soy sincero,
dudo que sea lo que quiere Penelope. Sin compromiso ya nos va bien. Es
perfecto, joder. Piénsalo. ¿Quién no querría una relación así?
Eh…
«Yo».
 Capítulo 28

¿Recuerdas las cinco fases del duelo por las que pasa mi madre cada vez
que me llama? Bueno, pues resulta que la mierda esta es hereditaria.
Primera fase: negación.
Jake no ha dicho «nada de ataduras». Seguro que lo he oído mal. Porque
si creyera que lo nuestro es sin compromiso, no habría bajado (donde me he
escapado después de oír lo que claramente no he oído), ni me habría
agarrado de la barbilla con los dedos, ni me habría alzado la cabeza, ni me
habría besado en los labios, ni me habría susurrado «preciosa».
Más allá de las marcas de diseño, nada de lo que llevaba era «precioso»:
unas botas, unos tejanos, un pañuelo y una camiseta maravillosa de manga
larga con agujeros para pasar los pulgares. Tampoco lo era el moño
despeinado que llevaba. Y sí que iba maquillada, pero tampoco para
calificarme de «preciosa».
Pero madre mía si no me he sentido preciosa cuando me ha agarrado la
mano. Cuando me ha acariciado los nudillos con el pulgar mientras
bajábamos los dieciocho pisos de escaleras. Cuando ha posado la mano sobre
mi muslo durante todo el viaje hasta el aeropuerto. Cuando solo la ha sacado
para volver a agarrarme de la mano cuando hemos salido del coche.
Y me ha conducido hasta el avión.
Se ha metido el móvil entre el hombro y la mejilla.
Me ha inmovilizado entre sus brazos.
Me ha acariciado la sien con el dedo.
«¿”Nada de ataduras”? Y una mierda…».
 Segunda fase: rabia.
A la mierda Jake Swagger. Que lo jodan por pensar que no soy capaz de
desenvolverme en África. Que lo jodan por decir que nací en medio de la
nada, en Misisipi. Que lo jodan a él y al «nada de ataduras». Que lo jodan
por asumir que no quiero vivir un cuento de hadas. Y que lo jodan por usar el
manido «sin compromiso».
Tercera fase: negociación.
Dios, por favor, haz que este hombre me quiera. Que me acepte. Que se
case conmigo. Que me deje embarazada. Hazlo y te prometo que donaré un
montón de dinero (suyo) a la caridad una vez tenga acceso a sus cuentas.
Siempre y cuando no me haga firmar un acuerdo prematrimonial, claro. Así
que Dios, por favor, no permitas que me haga firmar un acuerdo
prematrimonial.
Cuarta fase: depresión.
Esta es la fase en la que me encuentro.
Alzo los ojos para mirar a Jake. Está postrado como un rey en la silla de
respaldo ancho de su avión de sesenta millones de dólares. Lleva su traje de
negocios gris oscuro, hecho perfectamente a medida. Solo tiene una arruga:
entre los ojos, la sempiterna preocupación de un director ejecutivo mientras
teclea furioso en el portátil.
Solo verlo me vuelve loca. Noto como si tuviera un puñetero zoo en el
estómago. Mariposas que revolotean. Pájaros que baten las alas. Peces que
nadan. Me gusta la sensación y me tengo que morder el labio inferior y
esconder la sonrisa. Hasta que recuerdo lo que ha dicho. Entonces tengo la
impresión de que me han apuñalado en el corazón con uno de esos cuernos
kilométricos de las vacas Texas longhorn.
No puedo ser su señorita Sims. No puedo ser su Pretty Woman. No
puedo venir a Chicago cuando a él le vaya bien, dejar que me haga el amor,
enamorarme todavía más de él y despertarme sola en su enorme cama con un
fajo de billetes y una nota en la que me dice que ya nos veremos.
Desvío la mirada y tengo que pestañear para contener las lágrimas.
Inspiro hondo unas cuantas veces. No ayuda. Este vacío…
«Mierda».
Cierro los ojos ante el dolor. Quiero avanzar a la siguiente fase del duelo:
aceptación. Pero ¿cómo puedo aceptarlo cuando mi corazón se niega a
renunciar al mayor amor que ha conocido nunca? ¿Cómo puedo pasar página
cuando el único futuro que quiero lo tengo sentado aquí delante?
Doy vueltas a estas cuestiones mientras el avión aterriza. Mientras nos
subimos al coche que nos está esperando en la pista. Mientras recorremos las
carreteras llenas de tráfico de la ciudad. Mientras Jake no me suelta la mano
al cruzar el vestíbulo de su edificio y subimos un escalón tras otro.
—¿Penelope? ¿Me has oído?
Ladeo la cabeza y levanto los ojos hasta Jake, que lleva al teléfono desde
que hemos aterrizado. He dejado de escucharlo hace mucho rato. Ha sido
fácil, más teniendo en cuenta que los pensamientos que me rondan la cabeza
son demasiado dominantes como para que pueda prestarle atención a
cualquier otra cosa.
—¿Eh?
—He dicho que tengo que pasar por la oficina. Pero volveré en un par de
horas.
Es ahora cuando me doy cuenta de que estamos en su ático. En la cocina.
Tengo una copa de vino en la mano. Y me arden los gemelos que da gusto.
—Ah. Ya. Bien. Vale.
Frunce el ceño. Avanza hacia mí. Y me hace lo de siempre en la sien,
joder.
—¿Estás bien, cielo?
Me aclaro la garganta y me trago mis emociones.
—¿Yo? Sí. —Hago un ademán y fuerzo una sonrisa—. Estoy bien. Solo
estoy cansada del vuelo. Y de las escaleras.
Esboza una sonrisa tan chulesca como aliviada.
—¿Crees que volverás a subirte a un ascensor?
—Algún día. Quizá.
—¿Sabes? Siempre podría comprar un helicóptero. En el tejado hay una
pista de aterrizaje para helicópteros. —Una expresión aterrorizada le
atraviesa el rostro—. Aunque detesto esos cacharros.
—Entonces, ¿por qué te ibas a comprar uno?
Me mira como si quisiera decir que la respuesta es más que obvia.
—Pues para ti, claro.
Me derrito como si fuera mantequilla.
 «Hala, a la mierda el progreso de mis fases del duelo».
—¿Me comprarías un helicóptero?
—¿Para evitar que tengas que subir tantísimas escaleras? Pues claro.
Aunque tendría que encontrar una canción como la que tú cantas en el
ascensor para no… ¿cómo dices tú? ¿Que no se me vaya la olla?
Me guiña el ojo.
Abro la boca para pedirle que se case conmigo.
Su móvil empieza a sonar.
«Me cago en el puñetero móvil».
—Dime, Sandra.
Entrecierro los ojos y le grito entre susurros:
—¿Quién diablos es Sandra?
—Mi asistente —articula sin emitir sonido.
«Creía que Cam era su ayudante… ¿O quizá lo he dado por sentado?».
Me tira del pelo hasta que echo la cabeza hacia atrás y se inclina para
besarme justo en la curva entre el cuello y el hombro, luego se aleja mientras
habla con la tal Sandra sobre cosas importantes para las que necesita palabras
que no entiendo.
Quiero que se dé la vuelta. Que me pida que lo acompañe. Que haga algo
que no sea dirigirse hacia la puerta como si yo ni siquiera estuviera aquí. Ser
testigo de cómo se va rompe algo en mis entrañas. No me gusta este vacío
cada vez más grande que siento a medida que él se va alejando. O la vocecita
que se pregunta si así es como va a ser siempre.
Que se ofrezca a comprarme un helicóptero.
Que me bese el cuello.
Que haga que me derrita por sus huesos.
Y luego que se vaya a toda prisa a la oficina.
O a África.
Y que espere que yo siga aquí cuando vuelva.
Porque eso es lo que ocurre en una relación sin compromiso.
Y yo, ¿qué? ¿Qué pasa con lo que yo quiero? ¿Qué pasa con mi vida?
¿Mis sueños? ¿Mi casa? Yo también tengo una vida, ¿eh? También hago
cosas. Quizá no son tan importantes como salvar al mundo con un sistema de
riego revolucionario, pero igualmente.
 Quizá por eso tengo la sensación de estar ahogándome. Porque en ningún
momento me ha preguntado qué quería yo. Cada segundo de cada día que
hemos pasado juntos ha girado en torno a él. A su vida. A su carrera. ¿Tan
insignificante le parece mi vida? ¿O es que simplemente le importa un
comino?
—¿Jake?
Se detiene ante la puerta. Le dice a la tal Sandra que se espere un
momento antes de separarse el móvil de la oreja y decirme:
—Sí, ¿cielo?
«Cielo».
—¿Sabes quién son The Proclaimers?
—¿El grupo?
Asiento.
—Sí.
—Me suenan.
—Bueno, pues deberías escuchar su álbum Sunshine on Leith. Tienen
canciones que creo que te irían bien. Para tu miedo a los helicópteros.
—Lo haré.
Me guiña el ojo y sus labios describen una sonrisa.
Y esa sonrisa…. es digna de admirar.
De recordar.
De adorar.
Sin embargo, el ruido que hace la puerta al cerrarse a su espalda y la
sensación de que me hayan pegado un puñetazo en el vientre me hacen llegar
a la…
Quinta etapa: aceptación.
Nuestra historia podría haber salido de una novela romántica. A ver,
teníamos el potencial para convertirnos en algo fantástico. Había encontrado
a ese chico. Me había enamorado. Él también…
Teníamos la química. La tensión. El sexo. El punto en el que
descubrimos por qué Jake era un gilipollas. Y luego se ha redimido.
He tenido un altercado que me ha convertido en damisela en apuros.
Y él ha sido muy tierno haciendo todas esas cosas, como acariciarme el
pelo, prepararme el baño y susurrarme «shhh, no te fallaré».
 Hemos bailado. Hemos tenido citas. Nos hemos reído. Hemos
compartido anécdotas. Hemos forjado un vínculo.
Me he derretido por sus huesos. Me ha sonreído.
Me he caído. Él me ha agarrado.
Me he puesto su camisa. Me la ha puesto él.
Sí. Lo hemos hecho todo.
Casi.
El problema es que nos falta la mejor parte: el puñetero «y fueron felices
para siempre».
 Capítulo 29

—¡No va a venir a buscarme! ¡No va a llamar! ¡No me quiere! —Me

dejo caer sobre la cama junto a Emily y entierro el rostro en su hombro.
Necesito que me abrace. Pero ella se separa y se levanta.
—¡Por el amor de Dios, Penelope! Llevas tres horas en casa.
Tranquilízate.
Sé que Emily está enfadada conmigo. Diantres, hasta yo estoy enfadada
conmigo. ¿Irme corriendo sin decir ni adiós? Es la típica estupidez que
comete la protagonista. Y a mí me enorgullece no ser como la típica
protagonista. Sin embargo, a la primera de cambio, me he ido corriendo. Y
ahora, aquí estoy, de vuelta en casa, en Misisipi. Triste, porque echo de
menos a Jake. Y enfadada, porque todavía no ha venido a buscarme y
suplicarme.
«¿Qué demonios me pasa?».
Millones de mujeres matarían por tener una relación sin compromiso con
un hombre como Jake Swagger. Pero ¿yo? Nooo… Yo estoy enamorada…
¿Por qué creo que el corazón es tan importante? ¿A quién le importa si
me lo rompen? Jake está bueno. Es maravilloso en la cama. Es rico. Listo.
Divertido. Dulce. ¿Cuántas personas están casadas con hombres que no son
ni la mitad que Jake?
«Me cago en mi corazón».
Con todo, ahora mismo no tengo que centrarme en mí. Es Emily quien
tiene que centrarse en mí y empezar a comportarse como una mejor amiga.
Si eso significa que tiene que mentir o hacer algo descabellado para hacerme
sentir mejor, entonces es justo lo que tiene que hacer. Sin embargo, cuando
se lo digo, pone los ojos en blanco.
—¿Y qué quieres, eh? ¿Que me suba a un vuelo a Chicago y le prenda
fuego a una bolsa de caca de perro en su porche?
No tengo que pensármelo dos veces.
—Sí.
Se apoya en el tocador y me mira con los ojos entrecerrados. Incluso tras
tantos años, sigo sin acostumbrarme a lo espeluznantes que son sus ojos
cristalinos de un azul grisáceo cuando los entorna así.
—¿Sabes lo que eres, Penelope? Eres una hipócrita.
Conmocionada, me incorporo.
—¿U-una hipócrita? ¿M-me acabas d-de llamar «hipócrita»?
—Sí, eso es exactamente lo que te he llamado. Y deja de hacerte la
tartamuda, dramática. Solo estamos tú y yo.
Aburrida, da una calada a su cigarrillo electrónico. Ni siquiera vapea.
Ahora solo lo hace porque sabe a arándanos y, según ella, le ayuda a
controlar el apetito. También dice que tiene que perder unos siete kilos. Una
absurdidad, vamos.
—¿Y p-por qué soy una hip-hip…? Bah, no lo puedo ni pronunciar. —
Me cruzo de brazos y desvío la mirada.
Emily suelta un suspiro exasperado (y demasiado dramático, creo yo) y
se echa la melena larga y negra hacia atrás.
—Estás enfadada con él por haber dicho que no había ataduras entre
vosotros, pero en ningún momento le dijiste que tú querías más. Estás
enfadada porque no te ha dicho que esté enamorado de ti. Pero tú tampoco se
lo dijiste. Y estás enfadada porque no ha venido a buscarte. Y sin embargo,
fuiste tú la que se fue sin despedirse siquiera.
Todo esto ya lo sé. Y es la verdad. Eso también lo sé. No obstante, eso no
implica que quiera que me lo diga.
—Muy bien. —Agarro las llaves, el teléfono y la rodeo.
—Entonces, ¿vas a volver?
—No. —Bajo los escalones de dos en dos hasta llegar al garaje.
—¿Y a dónde vas, entonces?
Levanto la mirada y la encuentro apoyada en la puerta de mi
apartamento. Trata de no sonreír. Y eso reafirma la decisión de lo que tendría
que haber hecho en cuanto he llegado a casa:
—A buscarme una nueva mejor amiga.

***

Echo un vistazo al envase de cartón vacío de helado Blue Bell de chocolate

belga que está sobre la mesita de café y noto que las lágrimas se me agolpan
a los ojos.
«Me acabo de comer a mi mejor amiga».
Después de comprar el helado, he venido a casa de mi madre, que está
literalmente en el patio de delante de mi casa, puesto que vivo en el piso que
hay sobre su taller en el patio trasero. Estaba decidida a hacer pucheros y
sorberme la nariz hasta que mi madre me preguntara qué me pasaba. Y
entonces, se lo iba a contar todo mientras ella me abrazaba y me acariciaba el
pelo. Me diría todo lo que necesito oír. Veríamos una película de esas
romanticonas. Y mi helado lleno de lágrimas sería la consecuencia del
corazón roto de otra, no del mío, porque mi santa madre me aseguraría que
Jake sí que vendría.
El problema ha sido que no estaba en casa. Así que me he visto obligada
a comerme sola el helado lleno de lágrimas porque es mi corazón el que está
roto.
«Por Dios, pero qué patética soy».
¿Y qué hacen las personas patéticas? Se ponen la ropa más ancha que
tienen (una camiseta XXXL y unas mallas gastadas), comen comida basura y
miran Pretty Woman solas, hechas un ovillo en el sofá de su madre y se
compadecen.

Noventa minutos más tarde

—Que ella lo rescató a él.

—Venga ya, no me jodas, Vivian. Nadie dice eso.
Tiro un aro con sabor a cebolla al televisor. Y como eso no me hace
sentir mejor, tiro toda la bolsa.
—Ay, hija. ¿Qué te ha hecho mi televisor?
Levanto la cabeza de golpe del cojín lleno de migas y descubro que mi
madre me mira sonriendo. Toda la rabia y la envidia que sentía por Vivian y
su habilidad para conseguir que Edward la vaya a buscar se desvanece con la
misma rapidez con la que me invade una profunda tristeza. Las lágrimas me
anegan los ojos y se me escapa un sollozo entrecortado cuando trato de
deshacerme del amasijo de piernas y manta y me tiro a los brazos de mi
madre.
—¿Por qué estás tan triste, cariño?
Lloro todavía más al oírla. Tiene una voz controlada. Uniforme.
Tranquilizadora y tierna, pero con la fortaleza suficiente como para penetrar
el revoltijo de pensamientos que me invade la mente. Huele a galletas y a
manzanas y a las mil maravillas.
Huele a mamá.
—Jake quiere una relación sin compromiso y yo quiero algo más y me he
ido pensando que vendría a buscarme pero no ha venido.
Juraría que la he oído reírse entre dientes, pero cuando me separo, solo
veo compasión cincelada en su cara.
—¿Le contaste cómo te sentías?
La miro fijamente.
Suspira. Sonríe. Me aparta el pelo de la cara y me quita las migas de la
camiseta.
—¿Por qué no vas a ducharte y mientras tanto yo te frío algo?
—No tengo hambre. Me he hartado de aros con sabor a cebolla y cecina.
—Hago un mohín.
—Sí, a eso hueles precisamente. Y por eso te he dicho que vayas a
ducharte.
Emily, que está detrás de mi madre y lleva todo este rato en silencio,
asiente enérgicamente. Incluso se atreve a arrugar la naricita que tiene y
hacer una mueca de disgusto.
Me sorprende que mamá y Emily no estén más contentas de que haya
vuelto. Todos sabemos que sin mí no pueden sobrevivir. ¿Para quién
cocinaría mamá? ¿Quién haría reír a Emily cuando lo único que ha hecho
últimamente es llorar? Tendrían que estar desviviéndose para hacerme odiar
a Jake, maldecirlo. Gastarle bromas de mal gusto, como llamarlo y colgar.
Amenazarlo de muerte en las redes sociales. O, como mínimo, iniciar una
campaña de difamación.
Creo que tengo que buscarme otras personas para que me consuelen.
Estas dos solo están empecinadas en señalar todo lo que he hecho mal. A ver,
cualquier chica a la que le hayan roto el corazón tiene derecho a venirse
abajo. Sobre todo una que se ocupa de cuidar a estas dos. ¿Por qué no dejan
que apeste un poquito?
—Vale. Me voy a duchar.
—Así me gusta, cariño —dice mamá en el mismo preciso instante en que
Emily masculla:
—Gracias a Dios.
Cuando paso junto a ella, le echo el mal de ojo. Y como está perfecta y
ha mantenido una buena higiene durante su ruptura, no puedo evitar echarle
en la cara el aliento que me huele a cebolla y cecina.

***

Y en vez de una ducha, me doy un baño de espuma. Pero resulta ser una
mierda, porque solo sirve para hacerme pensar en Jake.
Así que me he puesto a llorar.
Me he encontrado a mamá y a Emily en la cocina, riéndose. Friendo
pepinillos en vinagre. Llevan delantales a conjunto. Tienen harina en la nariz
y las mejillas. Como si fueran una puñetera familia feliz. Y me he dado
cuenta de que quizá no se me ha necesitado por aquí tanto como creía. Me
siento como una aguantavelas en casa de mi propia madre. Y eso ha hecho
que haber huido de Jake sea un golpe todavía más duro.
Así que he llorado.
He llorado mucho y he acabado hecha un desastre.
Algo que por fin me ha hecho llamar la atención y enseguida me han
puesto la cabeza sobre el regazo de mi madre y los pies en el de Emily en el
sofá mientras mirábamos el concurso Jeopardy en televisión y comíamos
pepinillos, tarta y no acertábamos ni una.
 —¿Cómo estamos? —me pregunta mamá, en voz baja, mientras me
acaricia el pelo.
Nuevas lágrimas me anegan los ojos.
—Creo que he cometido un error. —La verdad que encierran estas
palabras me atenaza el pecho. Se me encoge el estómago. Me cae el alma a
los pies—. Soy una estúpida.
—No eres estúpida, cariño.
Me retuerzo para mirarla.
—Sí que lo soy. Era perfecto, mamá. Era dulce, amable, divertido y
bueno en la cama…
—Y rico —tercia Emily.
Asiento.
—Y rico. Rico como Christian Grey.
Mamá opta por ignorar el comentario superficial sobre su riqueza.
—Entonces, ¿por qué te fuiste?
—Porque oí que le decía a su amigo que nuestra relación era sin
compromiso. Nada de ataduras. Y que era perfecta. Y que no quería ir más
allá.
—¿Lo hablaste con él?
—No. —Bajo la mirada—. Me fui.
—Penelope Lane… Pareces la típica protagonista de novela romántica.
—¡Ya lo sé! —grito y me pongo la mano sobre los ojos—. ¿Y ahora qué
hago? No puedo llamarlo ni volver. Sería muy raro. Y se cargaría mi sueño
de que haga como hace ese chico: echarme tanto de menos que viene a
buscarme.
Como saben lo mucho que lo necesito, las dos coinciden. Aunque veo
que sienten la necesidad de decirme que me estoy comportando como una
imbécil a su parecer.
Mamá se pone en pie y me saca del sofá.
—Tú y Emily tenéis que salir. Tomaos unas copas y a ver si te lo puedes
sacar de la cabeza.
Me seco las lágrimas de las mejillas y asiento con tanta vehemencia que
me duele el cuello.
—De acuerdo. Suena bien.
Miro a Emily, que se encoge de hombros.
—Pues a mí me suena como lo típico que haría la protagonista.
«Lo que tú digas».
 Capítulo 30

«Tengo hipo».
«Aclárate la garganta».
«Cierra los ojos».
«Cuenta hasta tres».
—Des… per… ado… o… o… o…
Tomo aire después de este inicio brutal y me preparo para dejar pasmada
a toda esta gente con mi voz angelical que sin duda hará que hasta los
ángeles del cielo se mueran de la envidia y maldigan el día en que yo me uní
a su coro. Pero justo cuando estoy a punto de cantar a grito pelado el
siguiente verso, oigo una queja entre el público que me es demasiado
familiar:
—Me cago en la leche…
Recorro con la mirada los setenta y cinco metros cuadrados de bar
karaoke buscando el origen de la voz masculina que ha usado la maldición
habitual de Jake y ha interrumpido mi canción. El hombretón casi calvo, de
cara roja y que viste con un peto y se sienta en un rincón parece el típico que
se cabrea por cualquier cosa. Así que no me extraña que se haya enfadado,
porque soy maravillosa.
Le indico con un ademán al muchacho que lleva la máquina del karaoke
que detenga la canción. Cuando la música se apaga, me vuelvo hacia el
hombretón.
—Eh… Perdone, señor. Pero se podría decir que he tenido muy mal día.
—Hipo—. El hombre del que estoy enamorada quiere una relación sin
compromiso. Así que estoy un poco sentimental ahora mismo y necesitaría
que no se comporte como un capullo, ¿vale?
El discursito me ha valido un montón de expresiones comprensivas, tres
chupitos de whisky barato y una salva de aplausos que me animan a terminar
la canción. Así que dejo que todo el mundo me compadezca. Me bebo el
whisky. Y con un gesto de cabeza le indico al muchacho a cargo del karaoke
que vuelva a ponerme la versión de Desperado de Clint Black.
Inspiro hondo.
Hipo otra vez.
Cierro los ojos.
Cuento hasta tres.
—Des… per… —Hipo—. Ado… o… o…
—Me sangran las orejas, joder.
«Será cabr…».
—¡Señor! —Todo el mundo se encoge al oír el pitido del micro cuando
lo arranco del pie para encararme con el cretino de mierda que no sabe
distinguir una estrella en ciernes aunque la tenga delante de las narices—.
¿Le importaría callarse la boca y dejar que me desahogue?
Hipo.
—Claro, bonita. Desfógate lo que quieras, pero no cantes.
Lo fulmino con la mirada.
—Cantar me ayuda a sentirme mejor.
—Y a nosotros nos hace sentir peor. —Su réplica de mierda le hace
ganar unas cuantas risitas entre dientes del público compuesto por una
treintena de personas. Se vuelve hacia Emily, que se cuenta entre los que se
ríen y está sentada en la barra—. ¿Siempre ha cantado así de mal?
—Siempre.
«Hostia, Emily».
Más hipo.
—Bueno, ¿qué? ¿Puede una tener el corazón roto? ¿Puedo cantar de pena
y beber whisky barato… —Hipo—. ¿Y tener hipo y no tener que oír tantas
críticas?
—Puedes hacer lo que quieras en el escenario, mujer. Todo menos
cantar.
 Otra ronda de carcajadas.
Hipo.
Y más vasos que se levantan para brindar por la sugerencia de que me
calle. Incluso Emily levanta su Smirnoff de manzana verde.
«¿De qué va? ¿Qué es, una alumna de segundo curso de instituto?».
—Vamos a ver si lo he pillado. —Hipo—. No puedo cantar… La noche
de karaoke… para ayudarme a lidiar con el que seguramente es el peor día de
mi vida… pero ¿puedo hacer cualquier otra cosa? Entonces, puedo
desnudarme aquí delante de vosotros, pervertidos, y está perfecto, ¿no?
El imbécil de cara enrojecida levanta el vaso.
—¡Ya ves si está perfecto!
—No, y no va a ocurrir.
El bar entero se queda en silencio.
Todo el mundo gira la cabeza.
Las braguitas de la sala se desintegran.
Los hombres lo fulminan con la mirada.
Yo hipo.
Jake Swagger está aquí. Vestido de traje. Y me mira con tal intensidad y
vehemencia que me fallan las rodillas y tengo que agarrarme del pie de
micro para no caerme al suelo.
Ha venido.
«¡Ha venido!».
Pero qué guapo está, joder.
Está guapo de cojones.
«Actúa normal».
«Actúa normal».
Me cruzo de brazos, levanto la barbilla y enderezo la espalda mientras
trato de no desmoronarme solo por ver esos ojos gris verde azulados que me
están escrutando a través de la nube de humo que se interpone entre nosotros.
—¿Puedo ayudarte?
—Tal vez. Estoy buscando a una chica.
No puedo sofocar la esperanza que me tiñe la voz.
—Ah, ¿sí?
 —Sí. —«Maldita la sonrisa que tiene»—. Su madre me ha dicho que la
encontraría aquí.
«Ay, mamá, gracias».
—Vaya. Bueno. Pues quizá tendrías que haberla llamado.
—Ya lo he hecho.
—No, no lo has hecho —le espeto.
—Sí, sí que lo he hecho. Pero, al parecer, se ha olvidado de pagar la
factura del móvil.
«Tiene que ser una puta broma…».
—No, no es una puta broma.
«¡Shhh, cabecita! ¡A callar!».
—¿Por qué la estás buscando?
—Porque esta mañana se ha ido corriendo sin siquiera despedirse.
—Qué típico, parece la protagonista de una novela romanticona. —
Lanzo una mirada de advertencia a Emily—. ¿Qué? Es verdad.
Inspiro y me yergo un poco más antes de volver a dirigirme a Jake.
—Bueno, pues habrás hecho algo... —Hipo—. Para que ella haya tenido
que irse así.
—Tienes razón. Quizá ha sido porque me he ofrecido a comprarle un
helicóptero.
Una muchacha que está borracha ahoga un grito. Jake la mira y se encoge
de hombros, con aire avergonzado y todo.
—Ya. ¿Me he pasado?
—Ni de coña te has pasado. Si quieres, puedes comprarme un helico-
cóptero a mí.
Todo el mundo se echa a reír. Incluso Jake se ríe entre dientes. Tengo
que aclararme la garganta para volver a ser el centro de atención. «Que esto
va sobre mí, joder».
—Dudo que haya sido por eso.
Hipo.
—Bueno, quizá ha sido porque ha escuchado a escondidas una
conversación que he tenido esta mañana con un amigo.
«Ay, mierda».
—Alguien tendría que decirle que eso es de muy mala educación —tercia
la muchacha borracha.
Jake asiente.
—Estoy de acuerdo. Y si no me falla la memoria… —Me fulmina con la
mirada: alguien ya lo hizo.
Hipo.
—¿Has terminado ya? Si no, me gustaría poder cantar.
—Por el amor de Dios, no dejes de hablar. —El imbécil de la cara roja
alza las manos en gesto de plegaria a Jake.
«Lo que tú digas».
—Pues resulta que mi amigo me ha preguntado qué había entre esta chica
y yo. Y le he dicho que era una relación sin compromiso.
Se producen una serie de murmullos entre algunas mujeres que me dan
ganas de hacer un gesto de victoria. Por suerte, el hipo me distrae.
Jake levanta una mano.
—Un momento, señoritas. La historia no termina aquí. Veréis, he dicho
eso solo porque creía que eso era lo que ella quería.
—No era lo que ella quería —le escupo, pero me apresuro a añadir—:
quizás. Supongo. No lo sé. A ver, ¿por qué lo creías?
—Porque ella en ningún momento me había dicho que quisiera algo más.
Resoplo.
—Vaya. ¿Entonces solo lo diste por hecho, sin molestarte a preguntárselo
siquiera?
—Bueno, es que resulta que esta chica… —Suelta una risotada y se pasa
la mano por el pelo—. Esta chica se caracteriza por decir siempre lo que
piensa. No se calla ni una. Nunca me he tenido que preguntar en qué piensa.
Porque si le ronda por la cabeza, lo acabará escupiendo. Incluso cuando no
pretende hacerlo. —Me sonríe—. ¿Te suena de algo?
El espacio que nos separa me empieza a asfixiar. Quiero que se termine
esta pantomima, bajar de un salto de esta porquería de escenario y lanzarme
a los brazos de Jake. Quiero que me abrace y me bese y me diga que me
quiere. No obstante, aunque entiendo por qué ha dicho lo que ha dicho, y
aunque ha venido, una parte de mí todavía se pregunta si es posible que este
pedazo de hombre (mi propio ese chico) me quiera… a mí.
—¿Por qué te has ido corriendo, Penelope?
 Todo el bar aguanta la respiración mientras espera a que responda. Me
planteo soltar una mentira, pero mis defensas se desmoronan. Estoy agotada.
Y borracha. Y agarrotada de aguantar esta posición.
Dejo que los hombros se me caigan hacia delante y me agarro al pie del
micro.
—No quiero tener una relación sin compromiso, Jake. —Un peso con el
que no sabía que cargaba se esfuma.
—Entonces, dime lo que quieres —responde con tanta simplicidad. Pero
no es tan simple.
—No lo sé.
—Sí que lo sabes. ¿Tú qué quieres, Penelope? Vamos, ¿qué quieres? Te
repito: ¿qué quieres?
«Vale. Ahora sí entiendo por qué le daba tanta rabia esa escena».
Me lo vuelve a preguntar y se me va la olla, así que suelto, medio
gritando, medio llorando:
—¡Quiero lo que dice la canción!
Ladea la cabeza mientras me observa con atención.
—¿La canción que cantas en el ascensor?
Hipo. Me sorbo los mocos. Resoplo. Inspiro hondo.
—Sí. Quiero un hombre que esté dispuesto a recorrer quinientas millas
por mí.
—He recorrido cinco veces quinientas millas subiendo y bajando las
puñeteras escaleras contigo.
«Cierto es».
—Bueno, también quiero alguien que se despierte conmigo cada día. Y
que haya días que no sea en su ático con vistas a todo Chicago, que puedan
ser en medio de la nada, en Misisipi, en un piso de una sola habitación, sobre
un taller, con vistas al patio trasero de mi madre.
Se encoge de hombros.
—Vale.
«No puede ser tan fácil».
—Vivimos a miles de kilómetros de distancia.
—Lo solucionaremos.
—No siempre voy a querer acompañarte a las reuniones de negocios para
ganarme a tus clientes.
«Me estoy aferrando a tonterías…».
Sonríe.
—Entonces, podrás venir solo por el alcohol.
—No sabes nada de mí.
—Lo sé todo de ti. Te he investigado, ¿recuerdas?
«Joder».
—No sé nada de ti.
Levanta una ceja.
—¿De qué tienes tanto miedo, Penelope?
«A la mierda».
—No quiero querer a alguien más de lo que esa persona me quiere.
—Es imposible.
—No es fácil quererme, Jake.
Suelta una risotada de esas graves y retumbantes que me resuena hasta en
los pies. Entonces, con una voz tan sincera como su mirada, confiesa una
verdad que me llega hasta el alma:
—Quererte es lo más fácil que he hecho nunca.
«Madre. De. Dios».
Si fuera una novela, esta sería la frase más subrayada de todo el libro.
—Te quiero, Penelope Lane Hart. Tú eres esa chica.
No estoy segura del rato que llevo aquí de pie muriéndome por sus
huesos, notando cómo me explotan los ovarios, y el corazón se me hincha
tanto que creo que me va a estallar. Con todo, debe de hacer un buen rato,
porque Jake se enfada:
—Me cago en la leche, Penelope. ¿Me vas a responder o no?
—Ah. Sí. Claro. Yo…
Me entra el hipo.
—Mierda. Deja que vuelva a empezar. —Y con la misma facilidad con la
que respiro, le digo—: Yo también te quiero, Jake Swagger.
Sonríe. Como si Dios le acabara de ofrecer el mayor regalo del mundo.
Bueno, a ver, casi se podría considerar que sí.
—Baja de ahí y bésame, anda.
 Eso hago. Por poco me rompo el cuello en el proceso, pero él me agarra.
Porque es lo que siempre hace.
Y entonces, me besa.
Y es como todos nuestros besos: ardientes, tiernos, sofocantes…
Perfectos.
Lo he echado de menos.
Le quiero.
Lo sabe.
Él también me quiere.
Jake baja la cabeza y me acerca los labios al oído para que lo oiga entre
el clamor de la gente del bar.
—Y dime, ¿qué ocurrió cuando él subió a la torre y la rescató?
«Será cabrón…».
Yo no soy Vivian. Él no es Edward. No estamos en Pretty Woman.
Estamos en una historia sobre una escritora que ha encontrado a su musa. A
ese chico. Que ha terminado enamorándose. Huyendo del amor. Y que, por
supuesto, ha confiado en que ese amor volvería a por ella.
Un cliché, vamos.
Y tan real como la vida misma.
Pero nuestra historia no termina con un «y fueron felices para siempre».
Y te aseguro que tampoco termina con una frasecilla de mierda sobre cómo
ella lo rescata a él. De hecho, no hay ninguna frase. Porque las palabras no
pueden expresar todo el amor que sentimos, joder.
Así que me aparto y le ofrezco a ese chico lo que quiere: el comienzo de
nuestro futuro y el final de esta historia al más puro estilo Penelope.
Chasqueo los dedos.
Hago las pistolas con los dedos.
Y bailo river dance.
 Epílogo

Cam

El amor es un misterio.
Nunca sabes cuándo lo encontrarás. Nunca sabes con quién. Nunca sabes
cómo.
Simplemente, ocurre.
Gracias al cielo que nunca me ha ocurrido, joder.
No me imagino convirtiéndome en el calzonazos blandengue impotente y
encoñado que vive en las nubes y baila river dance en el que se ha
convertido Jake. No me malinterpretes, me alegro de que sea feliz. Pero echo
de menos la época en que solía alejarse cuando Penelope lo llamaba. O como
mínimo, cuando se tapaba la boca en un intento de ahorrarme la mierda de
«cuelga tú; no, cuelga tú» entre ellos. Me hacía tener la esperanza de que mi
amigo aún conservaba las pelotas.
No obstante, han pasado tres meses desde el día en que le confesó a su
novia que la quería en un bar, en algún pueblecito de Misisipi. Y ahora, ya ni
siquiera trata de hacer ver que es un hombre. Y estoy bastante seguro de que
si tiene pelotas, ya no le cuelgan debajo del rabo. Las lleva Penelope bien
guardaditas en el bolso para poder sacarlas y retorcerlas siempre que quiera
recordarle quién lleva los pantalones.
Hemos llegado a tal punto que me muero de ganas de que discutan.
Como hoy.
—Me cago en la leche, Penelope. He dicho que no.
 En el silencio del coche, oigo perfectamente su respuesta al otro lado del
teléfono:
—¡Pero si tienes dinero de sobra! No es que seas pobre.
—No, no soy pobre. Porque voy a trabajar cada día. Y sí que tengo
dinero de sobra. Pero voy a dejar de tenerlo si no dejas de tratar de donarlo.
—Si no cumplo la promesa que le hice a Dios y me hace morir de la
forma más horrible posible, será culpa tuya. Hasta entonces, yo y mi vagina
nos quedaremos en la habitación de invitados.
—No digas «vagina». —Jake mira el móvil—. Joder, me ha colgado.
—¿En serio?
—Dice que hizo un pacto con Dios y ahora tiene que donar mi dinero a la
caridad. ¡Mi dinero! Y convierte cualquier cosa en una obra de caridad.
Ahora mismo, quiere darle uno de mis Rolex a Alfred. ¿Sabes cuánto le pago
a ese viejo? Te aseguro que puede comprarse un puñetero Rolex
tranquilamente.
—Pero ¿le ha dado el Rolex?
Suspira.
—Seguramente.
Suelto una carcajada. Por mucho que detesto relacionarme con una chica
como Penelope día sí y día también, no puedo negar que es perfecta para
Jake. Necesitaba a alguien que le hiciera tener los pies en la tierra. Y ella
necesitaba a alguien que la quisiera. Los dos podrían encarnar a los
protagonistas de una de esas novelas románticas que se convierten en
película sobre un chico que conoce a una chica y se enamoran a primera
vista.
El coche se detiene ante el edificio de Jake. No tengo ganas de
entretenerme mientras él se pasa los próximos cinco minutos discutiéndose
con Penelope. Y la hora siguiente, con el polvo de reconciliación. Sin
embargo, esta tarde tenemos que ocuparnos de cosas que no pueden esperar.
De lo contrario, dejaría que subiera solo y yo ya me buscaría una mujer a
quien cabrear para podérmela follar hasta que se olvide incluso de por qué se
había enfadado.
—Le voy a pedir que se case conmigo.
Me quedo inmóvil con la mano en la puerta y Jake se saca algo del
bolsillo. Cuando abre la cajita aterciopelada que tiene en la mano, me veo
obligado a entrecerrar los ojos por la luz que se refleja en el pedrusco más
grande que he visto en la vida. Levanto una ceja y lo miro a los ojos.
—¿Estás seguro?
—Nunca he estado más seguro de algo en la vida.
No parece nervioso en lo más mínimo. Sus ojos no reflejan ni un ápice de
incertidumbre, porque el cabrón rebosa amor por todos los poros. Y por
mucho que me duela admitirlo, no puedo estar más orgulloso de él.
Me inclino hacia delante y le doy un abrazo de esos varoniles con un solo
brazo.
—Felicidades, tío.
—¿Serás mi padrino?
Me aparto y le sonrío con suficiencia.
—Vaya, conque ya estás planeando la boda, ¿eh? ¿Qué va a ser lo
próximo? ¿Me vas a pedir si tengo un tampón o que te haga trencitas?
—Que te jodan. —Sonríe (como un hombre enamorado) y cierra de
golpe la cajita y se la mete en la chaqueta.
—Sí. Seré tu padrino. Pero solo si dice que sí.
—Dirá que sí.
—Nunca se sabe…
—Cam. —Me fulmina con la mirada—. Estamos hablando de Penelope.
Lleva planeando nuestra boda desde que se coló en mi casa.
Todavía me estoy riendo cuando se abre la puerta y Alfred nos da la
bienvenida. Se me van los ojos al Rolex que lleva en la muñeca y me río aún
con más ganas. El ruido atrae la atención de una mujer que sale del vestíbulo.
Pestañea y la repaso de pies a cabeza.
Es todo lo que busco en una mujer: rubia, alta, sexy, coqueta, segura. Le
regalo mi sonrisa ladeada que a todas les parece irresistible. Cuando se
relame los labios, sé que podría poseerla si quisiera. Pero la mirada de
desaprobación que me lanza Jake me distrae y antes de que pueda conseguir
su teléfono, se ha ido.
—¿Qué?
—Deberías sentar la cabeza.
Lo observo de hito en hito.
 —¿Estás de coña?
—No, Cam. No estoy de coña. Tienes veintisiete años. Ya va siendo
hora.
—Y tú tienes treinta. —Le doy una palmadita en el hombro mientras
entramos en el ascensor—. Y eso significa que me quedan aún tres años de
tirarme a quien quiera y como quiera antes de ofrecerle mis pelotas a una
mujer. A la misma mujer. Para el resto de mi vida.
Sonríe.
—Cuando encuentres a la mujer adecuada, valdrá la pena.
—Has mirado demasiado el programa de Oprah. O el del Dr. Phil. —
Como ni lo confirma ni lo desmiente, lo miro con los ojos entrecerrados—.
Lo has hecho, ¿verdad?
Murmura algo ininteligible.
—¿Qué has dicho?
—He dicho que yo no miro esas mierdas.
—¿Ni siquiera el programa de Ellen? Tío, hasta yo miro el de Ellen.
Me dedica una mirada desconcertada.
Me encojo de hombros.
—Es graciosa.
—Pero ¿quién eres?
—Tu padrino. Si dice que sí.
—¿Te quieres callar? Dirá que sí.
—¿Quién dirá que sí?
Los dos nos volvemos y descubrimos que Penelope está de pie ante la
puerta del ascensor y carga con lo que parecen ser trajes de Jake.
—¿Esta es mi ropa?
—¿Dirá que sí a qué?
—Penelope, ¿esta es mi ropa?
—Jake, ¿a quién le vas a preguntar algo?
—¿Me estás echando de mi propia casa?
—¿Me estás pidiendo que me case contigo?
—Me cago en la leche…
—¡Sí! ¡Sí! ¡Sí! ¡Me caso contigo! —Penelope suelta la ropa y salta a los
brazos de Jake. Si este se ha enfadado porque le haya arruinado la pedida, ha
dejado de importarle. Porque le devuelve los besos con el mismo fervor y
ardor con el que ella se los da. Hasta tal punto que tengo que desviar la
mirada para darles un poco de privacidad.
Y entonces, la veo.
Tiene el pelo ondulado y negro. La piel de porcelana. Es menuda.
Voluptuosa. Tímida. Me mira a través de unas pestañas negras con unos ojos
cristalinos de un gris azulado que hace que me palpite el rabo dentro de los
tejanos con tanta fuerza como me late el corazón en el pecho.
Es justo todo lo contrario a lo que busco en una mujer.
Es todo lo perfecto en lo que nunca me he fijado.
No sé cuándo fue la última vez que vi a alguien que me cautivara tanto
como ella.
No sé cómo lo hace.
No sé quién es.
Pero esto… Lo que sea que siento… acaba de ocurrir, sin más.
—¡Cam! —El chillido de Penelope me devuelve a la realidad de golpe y
me preparo justo a tiempo para agarrarla cuando me rodea el cuello con los
brazos—. ¡Que me voy a casar! ¡Con Jake! ¡He dicho que sí!
Me obligo a apartar los ojos de ese pedazo de mujer que no sé quién es y
le sonrío a Penelope.
—Felicidades, guapa.
Se pone a divagar sobre alguna chorrada más y mis ojos se posan de
nuevo en la muchacha que me mira asustada, como si fuera a comérmela.
«Dios, me muero de ganas de comérmela».
De saborearla.
De llevármela a una isla desierta y desnudarla. Follármela hasta perder el
sentido. Y hacerla gritar mi nombre de placer una vez tras otra sin que nadie
que no sea yo la oiga ni vea su cuerpo.
—… La acompañarás hasta el altar…
«Pues claro que lo haré».
—… Haréis tan buena pareja…
«Joder, ya ves».
—… Nuestra boda será una puta pasada…
 Su boda.
La boda de Penelope y Jake.
No la mía.
«Pero ¿qué cojones me pasa?».
—Emily, no seas maleducada. Saluda a Cam.
«Emily».
Lanza una mirada a Penelope y luego vuelve a mirarme. No se mueve y
me pregunto si parezco tan posesivo e indómito como me siento.
Trato de relajarme y de controlar estas emociones que, de algún modo,
Jake me ha contagiado, pero cuando veo que se ruboriza, se me pone aún
más dura y suelto un gruñido.
—Sí. Va a salir de maravilla —anuncia Penelope, y se pone a chasquear
los dedos y a hacer las pistolas con los dedos y luego zapatea un poco al
estilo river dance—. Cam, te presento a Emily. Te presento a tu chica ideal.
Esbozo una sonrisilla para Emily. La ensancho cuando veo que se
ruboriza todavía más. Así que le ofrezco una sonrisa de verdad solo para ver
cómo reacciona y juraría que suelta un gemidito. Eso refuerza mi confianza y
despliego todo mi encanto. Ignoro el corazón que me aporrea el pecho. Doy
un paso hacia ella. Parece que quiera retroceder, pero se mantiene firme y
alza la barbilla para mantener esos ojos maravillosos fijos en los míos.
Y esto hace que me guste aún más.
Doy otro paso.
—Siento decírtelo, Pe, pero Emily no es la chica ideal. —Alargo la mano
y le acaricio la mejilla y me percato de que se le pone la piel del cuello de
gallina.
—Ah, ¿sí? —Penelope está cabreada. Yo solo sonrío—. Joder, ¿por qué?
—Porque la chica ideal puede ser la chica ideal para cualquiera. —Clavo
los ojos en los de Emily—. ¿Pero esta de aquí?
Le guiño el ojo.
Si no estaba seguro antes, en cuanto noto cómo se derrite bajo mi tacto sé
que lo que voy a decir es nada más y nada menos que la pura verdad:
—Esta de aquí es mi chica.
Sobre la autora
Kim Jones es la autora de las series Saving Dallas y Sinner’s Creed. Le
encantan los perros, la música country clásica, el vino y todo lo que tenga
chocolate. Vive en el sur de Misisipi con su marido, Reggie, y su hija,
Autumn.
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Vicious
Shen, L. J.
9788417972240
384 P�ginas

C�mpralo y empieza a leer

Era el hombre de mis sueños, pero también mi peor pesadilla…

Dicen que el amor y el odio son el mismo sentimiento experimentado de

formas distintas, y tienen razón.
Vicious es frío, cruel y peligroso, pero no puedo evitar sentirme atraída por
él.

Hace diez años, me arruinó la vida. Ahora ha vuelto a por mí porque soy la
única que conoce su secreto y no parará hasta hacerme suya.

"No sé por dónde empezar. Este es, quizá, el primer libro que me ha dejado
sin palabras. No puedo describir lo mucho que me ha gustado Vicious."
Togan Book Lover

C�mpralo y empieza a leer

Las zapatillas de Jude
Shen, L. J.
9788417972035
352 P�ginas

C�mpralo y empieza a leer

"Nunca, nunca te acuestes con tu jefe."

Célian Laurent es el hombre más deseado de Manhattan, heredero de una rica

familia y mi nuevo jefe.

Yo podría haberle causado una buena impresión, de no ser porque hace un

mes nos acostamos juntos y le robé la cartera.

Pero mi vida no es perfecta como la suya y necesito este trabajo, así que haré
todo lo posible por evitar a Célian… y la tentación.

"Un romance perfecto ambientado en el trabajo con un héroe arrogante que

ojalá hubiera escrito yo."
Laurelin Paige, autora best seller

"Las zapatillas de Jude es una novela llena de pasión con unos personajes
que amarás y odiarás a partes iguales."
Harlequin Junkie

C�mpralo y empieza a leer

Womanizer
Evans, Katy
9788417972271
240 P�ginas

C�mpralo y empieza a leer

A veces, la vida tiene sus propios planes.

Cuando conseguí unas prácticas de verano en Carma Inc., no esperaba

conocer al hombre que pondría mi vida patas arriba: Callan Carmichael, el
mejor amigo de mi hermano, mi jefe y el mujeriego más conocido de
Chicago. Sé que no viviremos un "felices para siempre", pero, durante los
próximos tres meses, será solo mío.

"Si os gusta la novela romántica, no dejéis escapar este libro. Estoy segura de
que os gustará tanto como a mí."
Harlequin Junkie

"Una historia de amor intensa, adictiva y sexy. ¡Tenéis que leerla!"

Addicted to Romance

C�mpralo y empieza a leer

Pecado (Vol.1)
Evans, Katy
9788417972004
344 P�ginas

C�mpralo y empieza a leer

Nadie dijo que fuera un santo

Este es el reportaje que he querido escribir toda mi vida. Su protagonista:

Malcolm Saint.
Pero, a pesar de su apellido, el empresario más rico y codiciado de Chicago
no tiene nada de santo.
Malcolm esconde secretos muy oscuros y estoy decidida a desenmascararlo
para salvar mi puesto de trabajo.
Pero nunca creí que sería él quien revelaría mi verdadero yo…

"Esta será tu nueva adicción. Una historia de amor tórrida, lujosa y tierna que
me ha tenido en vilo toda la noche."
Sylvia Day, autora best seller

"Si quieres una lectura divertida, superadictiva y excitante, este es el libro

que estabas buscando."
Vilma's Book Blog

C�mpralo y empieza a leer

Pecado (Vol.3)
Evans, Katy
9788417972059
128 P�ginas

C�mpralo y empieza a leer

Desde el momento en que lo vi, supe que nunca me cansaría de pecar

Tras superar nuestros problemas, Malcolm Saint y yo estamos viviendo

nuestro cuento de hadas.

El hombre más codiciado y mujeriego de Chicago quiere dejar atrás su

pasado y pasar el resto de su vida a mi lado.

Parece que Saint está preparado para sentar la cabeza, pero ¿será una sola
mujer suficiente para él?

"Una novela corta dulce y sexy que hará las delicias de los lectores de Katy
Evans."
SmexyBooks

"Los fans de la serie Pecado disfrutarán con el "Y vivieron felices y comieron
perdices" de Rachel y Saint".
Harlequin Junkie

C�mpralo y empieza a leer