Daniel  

Dannery.  
 
TRILOGÍA  TELAR  
 
I  
LAS  TRENZAS.  
(O  sobre  la  ausencia)  
 
 
 

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
  
 
 
 
 
A  
Danilo  Dannery,    
que  se  cansó  de  vivir.  
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
  
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Yo  era  una  palabra  que  intentaba  avanzar  a  la  velocidad  del  pensamiento.  
Las  amigas  del  pensamiento  estaban  presentes.  
Ni  una  quiso  apostar  por  mí,  
y  eran  mas  de  seiscientas  mil  que  me  miraban  riéndose.  
 
Henri  Michaux  
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
PRÓLOGO.  
 
DANIEL  DANNERY:  En  Marzo  de  2007  Danilo  Dannery  se  suicidó  producto  de  
una  depresión  psicótica,  como  la  llamaron  los  médicos  psiquiatras  que  lo  
atendieron.    
 
De  nada  bastó  que  estuviese  internado  durante  meses  bajo  constante  
vigilancia  médica,  su  deseo  de  morir  pudo  más  que  el  deseo  de  los  que  
estaban  trabajando  por  devolverle  la  necesidad  de  vivir.    
 
Durante  el  tiempo  en  que  Danilo  Dannery  planeo  su  muerte,  había  lucidez  en  
sus  pasos.  Cuando  se  tiene  tanta  lucidez,  al  parecer  uno  puede  ser  capaz  de  
planificar  con  detalle  la  muerte.    
 
Su  deseo  era  no  seguir  estorbando,  pues  Danilo  pensaba  que  eso  era  lo  que  
hacía  a  sus  74  años  de  edad,  estorbar.    
 
El  director  de  cine  alemán  Douglas  Sirk,  dice  que  la  dignidad  de  un  hombre  se  
puede  corroborar  a  través  de  los  zapatos  que  lleva,  si  un  hombre  pierde  sus  
zapatos,  también  ha  perdido  su  dignidad.  Eso  me  hace  pensar  que  a  veces  
lustramos  nuestros  zapatos  para  demostrar  dignidad  frente  a  la  muerte,  y  librar  
nuestra  última  batalla  con  ella.  
 
Danilo  Dannery  prefería  morir  antes  que  perder  su  dignidad.  Por  eso  las  
trenzas  de  sus  zapatos  estaban  bien  atadas.  
 
Pero  aún  con  la  lógica  con  que  obraba  sus  pasos,  y  la  planificación  de  su  
muerte,  había  algo  en  la  mirada  de  Danilo,  que  se  perdía  entre  los  recuerdos  
de  una  vida,  y  que  se  alejan  de  la  manera  de  recordar  que  tiene  Sirk,  porque  
Sirk  escapó  de  la  muerte,  no  intentó  abrazarla,  como  Danilo.  
 
Quiere  decir  ¿la  maldad  del  hombre  aboga  por  quitarle  la  dignidad  a  sus  
victimas  antes  de  matarlas?  ¿Pero  el  hombre  mismo  frente  a  la  muerte,  intenta  
conservar  su  dignidad  para  matarse?    
 
Paradójico.    
 
¿Antes  de  morir  cuáles  son  las  cosas  que  recordamos  para  mantenernos  
aferrados  a  la  vida?    
 
Un  delirio  es  una  acumulación  de  recuerdos  a  las  que  nos  aferramos,  o  al  
menos  David  Lynch,  con  su  película  Mullholland  Drive,  me  ha  enseñado  eso.    
 
Pareciera  que  a  veces  para  tomar  el  paso  definitivo  y  quedarnos  en  silencio,  lo  
mejor  es  seguir  como  si  nada  hubiese  pasado.  
 
Danilo  Dannery  era  mi  padre.    Su  muerte,  un  delirio  imaginado,  a  través  de  su  
ausencia.    
 
 
1.  
EL  AHORCADO  Y  una  mañana  despertó  pensando  que  sería  distinto.  Que  sus  
manos,  su  cara,  sus  piernas,  serían  distintas.  Y  paró  de  caminar,  creyendo  que  
el  recorrido  se  había  convertido  en  aprendizaje,  y  algo  pasó,  se  dio  cuenta  que  
el  camino  no  tenía  fin,  porque  siempre  habría  otro  trancitandolo,  y  aún  así,  si  él  
muriera,   caminarian   sobre   su   cadaver,   nadie   haría   caso   a   su   carne   devorada  
por   el   tiempo   y   las   hormigas,   y   resultaba   ironico,   porque   las   hormigas  
transitarian   el   resto   del   camino   que   él   dejó   por   recorrer,   y   luego   que   las  
hormigas   quedaran   boca   arriba,   otros   insectos   retomarian   la   labor.   ¿Qué   hay  
de  malo  en  morir  ahora?  Si  nunca  tuvo  sentido  caminar,  si  aún  así  no  existiese  
alguien  capaz  de  recorrer  esta  ruta,  la  ruta  existiría  por  si  sola,  y  sería  el  viento  
el   responsable   de   seguirla   por   la   eternidad.   Yo   no   quiero   ser   hombre,   quiero  
ser  viento,  se  dijo.  Porque  ser  carne  conlleva  caducidad,  y  ser  vacío  representa  
inmortalidad.   Y   siempre   pensó   que   siendo   hombre   sería   inmortal,   pero   para  
serlo  debería  confiar  en  la  memoria,  y  nadie  recuerda  al  viento,  porque  el  viento  
existe,  y  nadie  piensa  en  el  viento,  porque  el  viento  existe,  porque  no  son  las  
miradas   las   que   le   permiten   ser.   Me   cansé   de   ser   mirado,   se   dijo.   Y   ahí,   en  
medio   del   camino,   se   puso   a   llorar,   cavó   entre   la   arena   y   enterró   su   cuerpo  
hasta  el  cuello,  esperando…  simplemente,  esperando.  
 
2.  
EL  AHORCADO.  ¡El  porvenir  está  en  mí!  
 
CORO.  ¡Y  en  las  trenzas!  
 
EL  AHORCADO.  ¡Y  en  las  trenzas!  Debemos  cosechar  trenzas  para  descubrir  
el  hilo  que  nos  une.  Yo  no  creo  en  cíclopes  que  se  besan,  les  han  mentido  todo  
este   tiempo,   y   nadie   quiere   vivir   bajo   mentiras.   Las   mentiras   hacen   que   a   las  
ratas  les  salga  mas  pelo.  Y  aquí  nadie  quiere  morir  de  pestes.  
 
CORO.  ¡Abajo  las  pestes!  
 
EL   AHORCADO.   Cosechemos   esos   hilos   de   tela.   En   el   futuro   será   la   única  
manera   de   desenredar   lo   que   siempre   estuvo   atado.   Debemos   encontrar   el  
origen  de  ese  minúsculo  hilo,  que  al  trazarse  entre  otros,  entre  delgadas  finuras  
coloridas;;   en   algunos   casos   descoloridas,   le   dan   forma   al   trazado   de   ese  
elemento  que  hace  que  podamos  amarrarnos  los  zapatos.    
 
CORO.  ¡Las  trenzas!  
 
EL   AHORCADO.   Celebremos   el   origen   de   nuestras   propias   trenzas.   Han  
estado  siempre  en  la  búsqueda  de  aquello  que  no  han  encontrado.  Trazando,  
haciendo   trazos,   caminando,   intentando   encontrar   las   migajas   que   otro   les  
echó  a  sus  palomas.  Basta  de  las  palomas  ajenas.  
 
CORO.  ¡No  más  cagadas  de  palomas!  
 
EL   AHORCADO.   No.   Que   se   caguen   en   otra   plaza,   ya   la   nuestra   desborda  
suficiente   mierda.   ¿Dónde   está   el   agua?   Debemos   comenzar   a   limpiar   las  
cagadas   de   las   palomas,   para   que   las   trenzas   desamarradas   no   barran   la  
porquería  aviar  que  esos  pequeños  traseros  excretan.  
 
CORO.  Limpiemos.  
 
EL  AHORCADO.  Y  no  dejemos  que  se  nos  ensucien  las  manos.  No  queremos  
andar  con  las  manos  sucias.  Ningún  ser  que  se  precie  de  llamarse  ser,  quiere  
tener  las  manos  sucias,  en  un  descuido  podríamos  mancharnos  el  pantalón,  y  
es  de  mal  gusto  salir  a  la  calle  con  la  falda  manchada.    
 
CORO.  ¡Y  con  blusas  de  estampados!  
 
EL   AHORCADO.   ¡NO   ERES   UN   ANUNCIO!   Sólo   anunciamos   nosotros.  
Anunciamos   que   hemos   llegado   al   final   del   camino,   y   al   fondo,   en   lo   más  
profundo   del   vacío   que   limita   nuestra   infinita   ansia   de   continuar   andando   con  
los  zapatos  trenzados,  hay  un  cachorro  que  tiene  hambre.  No  podemos  permitir  
que  los  animales  sigan  pasando  hambre.  Por  eso  he  destinado,  que  mi  destino  
como  ser,  tenga  destinos  seguros,  hemos  de  matarlos  a  todos  para  no  hacerlos  
sufrir.  No  queremos  ver  a  los  cachorros  pasando  hambre.  
 
CORO.  ¡Muerte  a  los  cachorros!  
 
EL   AHORCADO.   En   el   momento   que   descubramos   la   manera   de   hacer  
nuestras   propias   trenzas,   actuaremos   con   bondad,   y   guindaremos   a   los  
cachorros   del   cuello,   con   nuestras   propias   trenzas,   porque   no   pediremos  
trenzas   prestadas.   Y   sin   las   manos   sucias.   Por   eso   antes   de   conseguir   los  
hilos,  debemos  abastecernos  del  mejor  jabón.    
 
CORO.  ¡Debemos  limpiarnos  las  manos!    
 
EL  AHORCADO.  Nuestros  ancestros  espirituales  lo  hacían,  nuestros  padres,  y  
los  padres  de  los  padres  de  muchos  otros  padres,  usaban  jabón  para  mantener  
sus   manos   pulcras.   Poncio   usó   jabón.   Hitler   se   enjabonó.   Goméz.   Gimenez.  
Perez.   Todos   muy   bien   enjabonados.   Dios   el   séptimo   día   también   lo   hizo.  
Todos   usaron   el   mejor   jabón.   Antes   de   ahorcar   a   los   cachorros,   necesitamos  
jabón.  
 
CORO.  ¡E  ideas!  
 
EL   AHORCADO.   E   ideas   que   nos   permitan   razonablemente   llegar   a   una  
solución   práctica   y   efectiva   de   qué   haremos   con   la   carne   de   todos   esos  
cachorros  que  nos  ha  regalado  sus  vidas  para  evitar  nuestro  sufrimiento.  
 
CORO.  ¡No  queremos  sufrir!  
 
EL   AHORCADO.   Nadie.   Nadie   quiere   sufrir.   El   sufrimiento   es   la   causa   del  
sufrir.  Y  por  eso  es  que  el  cachorro  pasa  hambre.  
 
CORO.  ¡Y  nosotros  también  tenemos  hambre!    
 
EL  AHORCADO.  Por  eso,  viendo  sus  caras  de  angustia  por  los  cuerpos  inertes  
de  tantos  cachorros  sin  vida,  he  decidido  que  usemos  la  carne  del  animal,  en  
beneficio  de  nuestra  propio  estómago.  
 
CORO.  ¡Necesitamos  estómagos  llenos!  
 
EL   AHORCADO.   Porque   con   el   estómago   vacío   es   posible   que   acabemos  
usando   nuestras   propias   trenzas,   para   trenzar   nuestros   propios   cuellos,   y   por  
un  cuello  trenzado  no  pasa  ninguna  carne…  
 
CORO.  ¡Ni  el  aire!  
 
EL  AHORCADO.  Este  aire  que  nos  trae  a  la  cabeza  la  idea,  a  veces  ridícula  de  
que  estamos  vivos.  Nos  manipulan  con  el  aire.  
 
CORO.  ¡Y  con  las  fotos!  
 
EL  AHORCADO.  No  se  dejen  manipular  por  las  fotos  cuchis  de  esos  cachorros  
hijos  de  perras  con  miradas  tristes.  Nosotros  también  tenemos  miradas  tristes  y  
no  andamos  compartiendo  nuestras  fotos,  al  menos  claro  está,  que  nuestra  foto  
nos  permita  cumplir  como  es  debido  con  el  acto  natural  de  la  fornicación.  
 
CORO.  ¡No  a  las  fotos!  
 
EL  AHORCADO.  A  menos  que  nos  permita  cerrar  la  brecha  de  la  fornicación.  
Una   buena   foto   de   nuestras   partes   puede   llamar   la   atención   de   otras   partes  
interesadas  en  llevar  a  buen  término  el  placer  de  la  fornicación.  
 
CORO.  ¡No  se  puede  vivir  sin  fornicar!  
 
EL  AHORCADO.  ¡Es  cierto!  Y  no  se  puede  existir,  sin  los  hoteles  de  carretera  
que   permiten   que   nuestras   vergüenzas   queden   estampadas   en   las   sabanas  
100%  de  algodón  que  tapizan  sus  colchones.  
 
CORO.  ¡Que  nos  aumenten  el  sueldo!  
 
EL  AHORCADO.  Porque  con  esa  mísera  paga,  estaré  destinado  a  persistir  en  
el   nido   materno   y   gastar   mis   ahorros   en   los   moteles   de   carretera   para   poder  
labrar   la   misión   a   la   que   fui   lanzado   al   mundo:   ¡procrearme!   Porque   una   vida  
sin  procreación  no  puede  ser  llamada  vida,  sin  la  existencia  de  aquellos  que  no  
vivieron  para  ser  recordados  por  otros  que  vivirán  mientras  uno  descansa  entre  
las  hormigas  que  laboriosamente  cargan  tu  carne.    
 
CORO.  ¡Forniquemos!  
 
EL  AHORCADO.  Es  la  única  forma  que  tenemos  para  demostrar  que  estamos  
vivos,  es  la  única  manera  que  tenemos  para  demostrarnos  que  valemos  algo.  
Es  la  única  manera  que  tenemos  de  hacer  ver,  que  la  vida  no  es  un  teatro,  o  
que  en  ella  estamos  destinados  a  sufrir.  Es  la  única  manera  de  demostrarnos  
que  somos  iguales.  
  
CORO.  ¡Desnudos  todos  somos  iguales!  
 
EL  AHORCADO.  Porque  a  los  hombres  nos  guinda  la  verga.  
 
CORO.  Dependiendo  del  tamaño.  
 
EL  AHORCADO.  Y  las  mujeres  se  buscan  el  sexo  sin  encontrarlo.  
 
CORO.  Perforando.  
 
EL  AHORCADO.  Forniquemos,  porque  así,  nuestro  cuerpo  se  puede  convertir  
en  una  trenza  que  nos  enlace  para  unir  lo  que  las  ideas  separan.  
 
SILENCIO.    
 
EL  AHORCADO.    A  ti,  te  estoy  hablando.  
 
 
3.1  
SIMON  BOLÍVAR.  Soy  la  imagen  liberadora  del  libertador  de  mi  libertad  en  el  
monte  de  la  soledad.  Libro  mi  lucha  por  nada.  Bueno,  tal  vez  por  la  liberación  
de  mi  sombra.  Y  tengo  fama,  gloria,  títulos,  nombre,  amantes,  hijos,  herederos,  
enemigos,   asesinos,   enfermedades,   cuenta   bancaria,   espada.   Soy   la   estatua  
equina  a  dos  patas,  y  miro  sobre  el  hombro  la  dignidad  de  mis  vástagos.  No,  no  
soy   el   Miranda   en   la   Carraca,   ese   era   una   puta.   Yo   soy   original,   porque   he  
libertado  cada  uno  de  mis  orificios.  Ocho  huecos  en  total.  Porque  el  del  culo  no  
cuenta,   ese   está   hecho   para   cagar,   y   decirle   a   mis   detractores   que   este   culo  
tiene  propiedad,  dueño  y  señor.  Mi  espada.  
 
3.2  
¿Fue  mi  espada  la  libertadora?    
¿Acaso   me   he   podido   liberar   de   mis   libertadores   para   creerme   en   libertad   de  
libertar  algo?    
¿Uno  lleva  la  espada  o  la  espada  lo  lleva  a  uno?    
¿Y  si  profano  y  la  alzo,  saldrán  volando  las  aves  en  señal  de  paz  mientras  a  mi  
lado  se  vierte  la  sangre  de  quienes  me  idolatran?    
¿y  si  en  mi  cuerpo  se  libran  batallas  mientras  yo  libero  la  tierra  de  otros,  quién  
libera  a  mi  cuerpo?    
¿Se  puede  hablar  de  libertad  mientras  se  lee  el  periódico  en  la  poceta?  Y  si  es  
así  ¿las  palabras  del  periódico  no  aprisionan  y  devuelven  a  mi  intestino  lo  que  
por  vía  rectal  estoy  execrando?    
¿Será  verdad  que  no  hay  libertad  sin  prisión?    
¿Necesitamos  entonces  ser  subyugados  para  imaginar  la  libertad?    
¿Fui  el  amante  de  Lady  Macbeth?    
Aquella   vez   que   me   dejé   dar   por   el   culo   cuando   tenía   12   años,   me   hizo  
comprender   que   la   libertad   no   existe   mientras   tengas   una   verga   en   los  
intestinos.  
¿Qué  libertad  puede  haber  entre  un  hombre  y  una  mujer  que  se  dicen  amarse?  
¿No  es  el  amor  una  especie  de  prisión?      
¿Y  es  por  eso  que  cuando  mi  verga  se  eleva  pienso  en  darle  libertad  absoluta  
al  coño  castrado?    
¿Será  verdad  eso  que  dicen  que  mientras  la  carencia  es  mayor,  la  camioneta  
es  más  grande?    
¿Qué  libertad  puede  haber  en  un  quirófano?    
¿Somos  esclavos  de  los  demás?    
¿Ha  sido  esta  caja  negra  mi  prisión  durante  años?    
¿Y  entonces  con  mi  espada  debo  acabar  con  la  idea  de  que  el  otro  me  sirve  a  
mí?    
¿A  quién  le  debo?    
¿Dios  le  pague?    
¿Dios  me  libera  mientras  yo  me  libero  de  Dios?    
¿Si  Dios  quiere?    
¿Y  sí  no  quiere?    
¿Mis   palabras   me   dan   la   libertad   de   creer   que   soy   libre   de   la   esclavitud   del  
espejo?    
¿Y  los  cirujanos?    
¿Será   verdad   que   la   tecnología   nos   ha   libertado   de   la   esclavitud   del  
pensamiento?    
¿El  tiempo  de  Dios  es  perfecto?  
¿Soy  dueño  de  mi  vida  mientras  como?    
¿O  el  comer  me  conduce  a  mí?    
¿Y  los  zapatos?    
 
3.3  
Se   crea   un   malestar   general   en   el   escenario,   hay   silencio,   ¿comprensión?  
¿vergüenza?  La  miradas  se  clavan  entre  la  negritud  del  fondo.  Solo  se  escucha  
la   respiración   inconstante   del   actor,   es   una   exlahación   debil,   una   inhalación  
corta.  El  público,  ahí,  sintiendo…  ¿siente  el  público?  ¿qué?  Cree  en  ser  martir,  
sufrir   el   vacío   que   deja   el   eco   de   la   voz   que   ha   retumbado   entre   nuestros  
timpanos,   sufrir   esa   pausa,   la   del   estar   atentos,   la   del   creer   estar   atentos,  
cuando   realmente   no   superamos   la   compañía   de   estar   con   nosotros   mismos,  
soy   un   martir   de   mis   silencios,   un   martir   de   la   silla,   yo,   el   martir   de   mis   vidas  
ajenas.  Me  libro,  sí,  de  lo  que  veo  y  trato  de  entender  que  sea  real.  Afronto  al  
otro,   incómodo,   alegre,   triste,   iracundo.   Y   ahí   sigue   el   espejo,   recordandome  
que   no   todo   lo   puedo   solucionar   con   solo   verme,   que   la   realidad   es   aún   más  
perra  que  mi  propio  rostro..  aún  más  seca.  ¿Ustedes  pueden?      
 
Tengo   que   esquivar   la   mirada   inmediatamente,   no   lo   soporto,   pestañeo,   los  
pestañeos  son  pequeñas  sensaciones  de  libertad,  deseo  quedar  ciego,  pero  al  
volver  a  comprender  la  luz,  ya  no  lo  deseo,  tengo  estos  pequeños  suicidios  de  
ceguera   frente   a   mi.   Recuerdo   que   alguna   vez   tuve   hijos,   murieron   conmigo.  
¿Cuando  decidí  matarme  por  primera  vez?  fue  aquí,  ellos  estuvieron  presentes  
y  se  mataron  conmigo,  aún  así  les  mando  dinero,  me  preocupo  por  ellos  hasta  
en  la  muerte,  un  padre  debería  preocuparse  por  sus  hijos,  así  hayan  muerto,  un  
padre   ausente   debe   preocuparse   por   sus   hijos   ausentes,   la   gracia   de   la  
ausensia   radica   principalmente   en   mantener   el   vacío   lleno.   No   hace   falta  
liberarse  de  la  ausensia,  ella  se  mantiene  aferrada  al  alma,  como  un  personaje  
que  no  quiere  morir  y  se  descubre  presa  de  su  destino.    
 
¿Es   de   suponer   que   cada   una   de   estas   preguntas   me   liberará   de   la   razón?  
¿Quiero  yo  librarme  de  la  razón?    
Tengo   que   suponer   entonces   que   cada   estúpidez   que   yo   diga   parado   aquí,  
frente   a   ustedes,   guarda   una   importancia,   y   que   esa   importancia   es   de   tal  
importancia,  que  para  ustedes  también  debe  ser  importante.    
¿Están   ustedes   en   la   obligación   de   asentir   con   importancia   a   lo   que   no  
entienden?    
¿Y  si  dicen  que  no  entienden?  ¿Qué  pasa?    
¿Me  debo  sentir  avergonzado  de  estar  inválido  para  fomentar  mis  ideas?    
Pero  si  mis  ideas  no  le  deberían  importar  a  más  nadie,  y  tus  ideas  no  deberían  
importarme   en   lo   más   mínimo   a   mi   ¿Por   qué   tendríamos   que   importarnos  
mutuamente?    
 
Hay  hojas  aquí,  las  veo,  me  atraganto  en  palabras,  o  siempre  lo  he  hecho  y  ya  
lo   he   olvidado,   he   comido   tanto   que   he   tragado   la   palabra   recuerdo   y   se   ha  
quedado  estancada  entre  mis  intestinos,  yace  ahí  entre  el  colón  ciego  y  el  resto  
de   mis   entrañas,   algun   día   las   defecaré,   por   ahora   solo   sigue   saliendo   de  
dentro   de   mí,   lo   que   alguna   vez   fueron   palabras   y   ahora   no   son   más   que  
pedazos   de   un   algo   que   antes   se   podia   pronunciar.   En   mi   cabeza   han   dado  
tantas  vueltas  ¿con  qué  fin?  Si  ahora,  una  vez  más  aquí  tengo  que  pararme  a  
recitar   lo   que   me   acostumbré   a   hacer   para   vivir,   y   perdí   la   vida   recitando   las  
palabras  de  otro,  y  ahora  me  dentengo  y  comprendo  que  nunca  tuve  el  valor  de  
recitar  las  mías  propias.    
 
¿Y   es   que   tuve   tanto   miedo   de   vivir   mi   vida,   que   me   conformé   con   la   de   los  
otros?  
 
4.  
Quiero  comerte  la  boca.  
Quiero  comerte  el  coño.  
Quiero  comerte  en  el  aire.  
Quiero  comer  entre  salvajes,  
Quiero  comerte  la  polla.  
Quiero  comerte  entre  el  olor  de  la  basura.  
Quiero  comer  basura.  
Quiero  comer  lo  mejor  de  ti.  
Y  también  lo  peor.  
Quiero  comer  tu  lastima.  
Tu  tristeza.  
Tu  alegría.  
Tus  lágrimas.  
Quiero  comerme  a  tu  gato.  
O  lanzarlo  por  la  ventana.  
Quiero  hacerte  sufrir  y  comerme  ese  verbo.  
Quiero  que  hoy  nos  comamos  el  mundo  para  dejarlo  en  silencio.  
Y  en  el  vacío  comer  esa  soledad  que  me  llena.  
Quiero  comerme  las  flores    
y  dejar  sin  color  la  tierra.  
Comer  los  latidos  
Tú  interés.  
Ver  tu  mirada  
Probarla  
Comer  tu  respeto,  darle  la  vuelta,  convertirlo  en  engaño.  
Devorar  la  música  en  tu  presencia  y  hacerla  alarido.  
Quiero  que  me  coman  estas  paredes,  y  se  lleven  mi  olvido,  
Que  sepulten  mi  recuerdo  
Que  jamás  he  vivido.  
 
EL   AHORCADO.   Míralos   perro   de   Pavlov,   míralos,   ellos   son   los   verdaderos  
artistas…   aplauden   sin   saber   por   qué,   como   si   fueran   el   motor   de   este  
engranaje,  la  válvula…  aplauden  a  ciegas  aunque  no  hayan  entendido.  Son  la  
pieza   fundamental   de   este   arte   sin   sentido,   sus   pequeñas   cabecitas  
acentuando   la   verborrea   desde   este   escenario,   son   el   resultado   magistral   de  
este  experimento,  cuando  la  palabra  se  les  agota,  ellos  siguen  aplaudiendo  a  la  
nada  para  tener  un  motivo  de  seguir  creyendo  en  algo.  
 
Míralos  matarse  entre  sí…  ahí  radica  todo…  míralos…  tan  felices  y  contentos  
viendo  las  tripas  por  los  aires,  la  sangre  por  el  suelo,  los  ojos  en  las  estufas,  las  
cabelleras  en  sus  pelucas,  sus  penes  en  platos  gourmets  y  sus  vaginas  cocidas  
con   pabilo   para   que   no   puedan   abrir   la   boca   y   eructar.   Aplaudan   mis   niñas,  
aplaudan,   que   manen   ríos   entre   sus   piernas   para   yo   poder   quemar   el   mundo  
con  ellas.  Quédate  tú  con  mis  monedas  de  cartón,  que  yo  si  prefiero  las  de  oro,  
para  cortar  los  hilos  que  mantienen  en  pie  las  paredes  de  esta  mísera  caja  de  
plástico,  y  cuando  las  tenga  entre  mis  manos,  verlas  derretirse  en  el  esplendor  
de  este  fuego.  Paredes  que  tú  también  has  contribuido  a  destrozar.  
 
¿Acaso   me   ha   salido   pelo   por   todo   el   cuerpo?   ¿acaso   ahora   tengo   una   cola  
entre  las  piernas  y  panderetas  en  mis  manos?  ¿acaso  ando  con  un  sombrero  
sobre  mi  cabeza,  pidiendo  limosnas?  Para  qué  coño  han  venido  a  verme  a  mí,  
si  tienen  un  circo  en  sus  casas.  Que  se  diviertan  con  sus  vidas  de  mentira,  que  
siempre  aplauden  como  focas  y  se  creen  leones.  Que  no  me  vengan  a  joder  a  
mí.  Que  se  miren  al  espejo  y  aplaudan  ahí,  es  más  barato,  y  quizás,  si  todo  les  
sale   bien,   terminen   gustándose   por   lo   que   han   visto,   y   si   no,   que   lo   rompan,  
que  partan  la  placa  y  se  reconozcan  en  los  pedazos,  pues  de  esos  escombros  
están  hechos  ellos.    
 
Diles  que  no  se  vayan,  tengo  algo  que  decirles.  
 
5.  
EL   AHORCADO:   Estoy   aquí   porque   he   matado   a   mi   perro.   No   sé   por   qué   lo  
hice…  bueno  si  lo  sé.  Me  miraba  con  esos  ojos  dilatados,  y  su  maldito  pelo  ya  
lo  encontraba  hasta  en  el  cepillo  de  dientes.  A  quién  se  le  ocurrió  que  tener  un  
perro   podría   ser   una   buena   idea…   son   animales   salvajes,   bestias   silenciosas  
que   observan   con   tristeza,   preferiría   volver   a   ver   el   fantasma   de   mi   padre,   y  
matar   a   todo   el   reino,   que   encontrar   mi   mirada   una   vez   más   con   la   de   un  
perro…   ¿qué   clase   de   ser   humano   lleva   un   perro   por   primera   vez   a   su  
hogar…?  ¿qué  pasó  por  la  cabeza  de  este  humano  idiota  que  llevó  este  lobo  
domesticado  a  su  cama?  
   
Aún  conservo  el  cadáver,  lo  metí  en  un  tobo  de  hielo…  y  he  venido  aquí  a  ver  
si   ustedes   me   dan   una   idea   de   qué   hacer   con   esa   bola   de   pelos   rígida   que  
tengo  en  mi  baño…  ¿me  lo  como?  ¿Lo  entierro?  No  basta  con  olvidarlo…    
 
Anoche  soñé  que  prefería  estar  muerto,  tuve  esa  sensación,  nunca  he  muerto,  
pero   tuve   esa   sensación   de   mortandad,   no   se   cómo   explicarlo.   Soñé   que  
estaba  muerto…  y  ahí  rígido  en  la  cama  el  perro  se  subía  sobre  mi  cuerpo  y  se  
reía  a  carcajadas,  él  si  podía  moverse.  No  pude  con  la  risa  del  maldito  animal,  
burlándose   de   mi   estado   vegetativo,   quién   le   da   derecho   a   reírse   de   mi  
muerte…  y  luego  se  me  ocurrió  esa  idea,  y  si  yo  me  riera  de  él…  ¿qué  pasaría  
si   yo   me   riera   de   él,   mientras   él   está   muerto?   era   una   venganza   inocente,    
como   quitarle   algo   a   otro,   si   este   te   ha   quitado   algo   a   ti,   esa   institución  
ecuánime  que  permite  la  rebeldía  hacía  el  dolor,  pagando  dolor  con  más  dolor,  
como  en  el  mundo  sobre  el  que  estoy  parado.  
 
¿El  mundo?  
 
Y  en  mi  cabeza,  por  un  momento  en  esa  epifanía  gloriosa  del  sueño,  descubrí,  
que   el   perro   no   ha   sufrido,   el   perro   siempre   ha   estado   observando   el   dolor  
ajeno…   y   hay   que   enseñarle,   que   si   él   quiere   cazar,   también   el   puede   ser  
cazado.    
 
La   grandeza   de   ese   tipo   de   venganzas   es   la   idea   de   que   estás   haciendo   un  
bien,  por  tu  propio  bienestar.  De  eso  se  trata,  de  sentirme  bien…  de  estar  y  si  
no   estoy,   bueno   de   morir   con   dignidad.   No   sé   si   mi   sueño   me   ha   engañado.  
¿Qué  hago  con  el  cadáver?  ¿Me  lo  como?  
 
6.  
EL   AHORCADO:¿En   qué   piensas?   ¿Piensas   en   mí?   ¿Lo   haces?   ¿Y   si   no  
piensas   en   mí,   piensas   en   los   otros   que   alguna   vez   viste   en   mi   misma  
situación?  Diles,  anda,  pregúntales…  ¿Piensas  en  algo?  ¿En  qué?  ¿Te  vengas  
de  mi?  ¿De  lo  qué  hice?  No…  no  de  lo  que  hice…  me  quieres  poner  aquí  frente  
a   todos   para   que   sepan   lo   que   fui   capaz   de   hacer…   ¡Pues   yo   tuve   valor!   ¡Tú  
eres  y  siempre  has  sido  un  cobarde!  ¿Por  qué  no  escribes  eso  sobre  ti?  ¿Por  
qué   no   les   dices   que   no   te   importó   verme   morir?   ¡Que   eres   la   vergüenza   de  
Dios!  
 
7.  
JOB.   Mi   piel   misma   ha   formado   costras   y   se   disuelve.   Acuérdate   de   que   mi  
vida  es  viento,  que  mi  ojo  no  volverá  a  ver  el  bien.  El  ojo  del  que  me  ve  no  me  
contemplará,   tus   ojos   estarán   sobre   mí,   pero   yo   no   seré.   ¡Ciertamente   me  
preocuparé   por   la   amargura   de   mi   alma.   De   modo   que   mi   alma   escoge   la  
sofocación,   la   muerte   más   bien   que   mis   huesos.   ¿Qué   es   el   hombre   mortal  
para   que   Dios   lo   críe,   y   para   que   fije   su   corazón   en   él   y   para   que   le   preste  
atención   cada   mañana,   y   a   cada   momento   lo   pruebe?   ¿por   qué   no   quiere  
apartar  de  mi,  su  mirada,  ni  dejarme  solo  hasta  que  me  trague  la  saliva?  Si  he  
pecado  ¿qué  puedo  lograr  yo  contra  él,  el  observador  de  la  humanidad?  ¿por  
qué  me  ha  puesto,  por  blanco  suyo  para  que  llegue  a  ser  su  carga?  ¿y  por  qué  
no  perdona  mi  transgresión  y  pasa  por  alto  mi  error?  Porque  ahora  en  polvos  
me  acostaré,  y  ciertamente  me  buscará,  y  yo  no  seré.  
  
8.1  
HAMLET.  Dejaré  de  ser  tan  obvio  para  aprender  a  contemplar  la  brisa  que  se  
lleva   el   mar,   y   descubrir   bajo   mis   pies,   que   sí,   hay   arena,   que   es   verdadera,  
que  quizás,  puede  que  forme  parte  de  ella,  que  no,  que  no  pienso  volver  a  pisar  
la  tierra  que  otros  han  llenado  de  inmundicias,  que  las  palabras  han  agotado  su  
existencia,   y   que   el   silencio,   o   más   bien   el   sonido   de   la   brisa,   debe   ser  
escuchado,   y   el   rumor,   ese   lejano   murmullo   que   queda   en   la   cercanía   de   mis  
tímpanos,  presente,  recordándome  que  existió,  que  alguna  vez  existió  la  sal  de  
la  vida,  la  que  dio  siembra  a  estos  pequeños  esquivos  que  se  paseaban  entre  
las  olas,  y  que  según  la  teoría  pudo  desarrollar  el  sentido  del  caminar  ¿Camino  
ahora?   ¿Si   lo   hago   por   qué   tengo   que   estar   parado   relatándome   una   historia  
que   se   repite   mil   veces?   Es  la   maldad   del   escenario,  ¿acabar   con   todo   esto?  
¿será?  No  hay  agonía,  no,  existe  en  mi  todavía  el  deseo  de  nadar,  pero  el  mar  
se   ha   secado,   ahora   nos   paramos   frente   a   ti,   a   plegar,   a   pedirte   una  
colaboración,  una  ayuda.    
 
Mi   hija   sufre   de   cáncer   óseo,   y   hoy   en   el   Pérez   Carreño,   le   apuntaron   su  
piernita,  el  tratamiento  me  vale  18  millones  y  es  primera  vez  que  me  tengo  que  
ver   obligado   a   pasar   esta   vergüenza   frente   a   ustedes,   pero   Dios   así   me  
encomendó  esta  misión  y  si  ustedes  me  pueden  ayudar  con  algo,  lo  que  sea,  
yo  se  los  agradeceré  en  el  alma.  Yo  sé  que  esto  es  incómodo  para  muchos  de  
ustedes,  pero  es  primera  vez  que  me  veo  en  la  necesidad  de  hacer  esto,  para  
mi  también  es  incómodo,  pero  yo  sé  que  lo  que  sea,  con  lo  que  sea  dios  se  los  
recompensará…  Ayúdenme,  para  niña,  su  remedio…  para  mi  niña,  su  remedio,  
para  mi  niña,  su  remedio…  para  mi  niña,  su  remedio.  
 
¿Cuántos  años  tiene  mi  hija?  ¿tengo  una  hija?  ¿vale  la  pena  vivir  con  solo  una  
pierna?  ¿para  qué?  ¿para  cojear?  ¿para  llevar  la  carga  de  la  vergüenza  de  una  
enfermedad  que  se  plantó  en  mis  venas?  la  de  las  miradas,  las  del  asco.    
 
Hoy   cumplo   años.   ¿Cuántos   eran?   Ya   no   lo   recuerdo,   debería   recordarlo,  
¿780?  ¿78?    
 
¿Cuántos  han  sido  los  hombres  que  di  vida?  ¿los  cuento  a  ellos?  ¿cuenta  esa  
edad?  ¿debo  sumar  la  edad  de  los  hombres  a  los  que  les  di  vida,  aquí  sobre  
este  negro?  ¿la  suma  de  esas  edades  es  la  cifra  exacta  de  lo  que  he  vivido?  
Ahí   lo   escucho,   el   murmullo,   el   eco   del   mar   que   se   quedó   impregnado,  
atrapado  en  el  tiempo,  como  yo…  Ha  sido  la  trayectoria  de  una  larga  jornada.  
Pero   no   tomen   esto   como   una   renuncia.   Es   mucho   todavía   lo   que   el   cielo  
permite.    
 
¡No!  No  soy  el  príncipe  Hamlet,    
(Soy  T.S.  Eliot.  Recitando  Canción  de  amor  de  J.A.  Prufrock.)  
¡No!  No  soy  el  príncipe  Hamlet,    
ni  pretendo  serlo;;  
Soy  un  jefe  de  criados,  uno  que  procurará    
Realizar  algún  progreso,  emprender    
Una  escena  o  dos.  
Aconsejar  al  príncipe;;  sin  duda,  un  simple  instrumento,  
Deferente,  contento  de  ser  útil,  
Astuto,  precavido  y  meticuloso;;  
Rebosante  de  elevadas  sentencias,  
Pero  un  poco  obtuso;;  
A  veces,  en  realidad,  casi  ridículo,  
Casi,  a  veces,  el  loco.”  
 
8.2  
Lo  demás  no  es  silencio,  ni  siquiera  vacío,  es  ese  sonido  maldito  que  queda  en  
el  aire  después  de  la  exhalación  y  que  se  graba  aquí,  en  esta  fosa  auditiva  y  no  
evoluciona,  y  se  repite  eternamente,  como  la  humanidad.  
 
Escuchen.  ¿Escuchan?  ¿lo  sienten?  Es  el  latido  de  sus  corazones,  una  fábrica  
de   latidos,   que   no   se   sincronizan,   que   no   están   conectados,   que   son  
individuales,   que   juntos   forman   una   pesadilla…   una   terrible   pesadilla   de  
bombeos.   70   latidos   por   minuto.   100   mil   latidos   por   día.   ¿cuántos   son?  
Dependemos  de  los  latidos  del  otro  para  creer  que  estamos  escuchando,  que  
no  entendemos  el  peligro  de  toda  esa  sangre  que  mana  entre  nuestras  venas,  
nos   miramos   a   los   ojos   sin   comprender   que   detrás   de   esa   mirada   hay   un  
incesante  bombeo  de  sangre…  un  sonido  que  nos  ensordece…  no  late  rápido  
porque   nos   enamoramos,   lo   hace   porque   tenemos   miedo..   y   la   sangre   mana,  
recorre  kilómetros  esperando  buscar  un  cause…  ¿tú?  ¿yo?  Piensa  en  ello…  el  
canibalismo   de   la   sangre,   trenzas   de   sangre   bajo   mis   pies,   resbalándome,  
cayendo,   profundo…   entre   ustedes…   y   ahí   siendo   devorado…   ¡Aplaudan!  
Aplaudan  ahora…  porque  mi  mejor  representación  será  esta…  nadar  entre  los  
latidos…  bombeen,  ensordezcan…  cierren  los  ojos.  

Y  ahora…    

Y  ahora…  

Y  ahora…  

Y  ahora…  

Y  ahora…  

Y  ahora…  

Y  ahora…  

Mueran  conmigo…    

Cosechemos  trenzas.  Hagamos  de  ellas  nudos  que  nos  permitan  aislar  las  
palabras  para  guardar  nuestros  dientes  en  un  cajón  de  sequía…  echarle  agua,  
y  crezca  en  la  arena…  y  piquen,  y  hagan  lo  mismo,  y  repitan  la  historia,  como  
los  escorpiones…  cosechemos  trenzas,  para  que  ellas  misma  se  trencen  en  
nuestros  cuellos  y  nos  den  la  libertad  del  pensamiento,  ese  que  se  encuentra  
entre  la  ceja  y  la  oreja,  si  cosechamos  trenzas  obtendremos  el  habito  de  la  
muerte,  pues  la  vida  es  solo  eso…  Despertar…  agonizar…  y  en  este  cuarto  de  
paredes  mohosas  reptar  entre  los  murmullos  del  pasado,  entre  los  cánticos  
pasos  del  recuerdo,  de  otros,  que  han  ahorcado…  que  se  dejaron  ahorcar…  

Hagamos  trenzas,  porque  de  ellas  depende  nuestro  destino,  nuestro  viaje  de  
odio…  de  vacío…  que  nos  lleva  al  mismo  lugar…  a  recordar  que  la  ausencia  es  
solo  el  eco  que  aprisiona  la  intensión  de  caminar.  

9.  
Venía  pasando…  recorriendo  los  mares,  he  partido  de  un  pueblo  llamado  
Jamaica,  ese  pequeño  pueblo  de  cuba.  Me  encontré  con  una  fila  de  soldados  
en  el  borde  de  la  avenida…  y  pensaba  en  ti…  ¿hace  cuanto  tiempo  que  ya  no  
lo  veo?  ¿Tanto  tiempo  así?  Me  paré  por  un  minuto  para  recordarte…  y  seguí  
caminando…  tropecé  con  una  pequeña  piedra…  pero  no…  no  era  una  piedra…  
era  un  pensamiento  guardado  en  una  cartera,  como  quien  guarda  la  estampa  
de  un  líder…  era  un  pensamiento  sin  forma,  como  una  hoja  en  blanco  que  
espera  por  ser  llenada…  ilusionada  de  palabras,  de  emociones.    

ÉPILOGO.  

¿?:  ¿Por  qué  me  olvidé  de  ti?  ¿qué  hice  mal  para  nunca  más  volver  a  tus  
palabras?  Podría  dar  la  vuelta  ¿y  volver  a  encontrarme  solo?  un  personaje  
cuando  se  da  la  vuelta  y  se  encuentra  solo,  es  por  destino…  está  destinado  a  
morir  solo…  y  debe  vivir  con  esa  ausencia  de  aliento,  para  aprender  a  
respirarse  así  mismo.  Camina  pensando  en  eso…  en  ti…  sin  buscarlo…  sin  
planearlo…  y  un  día  nos  encontraremos  aquí  parados,  frente  a  frente,  una  vez  
más…  pero  ahora  hay  una  hoja  en  blanco…  ¿entiendes  por  qué  decidí  
olvidarte?…  ¿Lo  entiendes?  Tus  trenzas  atadas  a  las  mías  aunque  no  lo  veas.  
Hagamos  trenzas…  si  hacemos  trenzas  podemos  adornar  nuestra  memoria…  y  
que  los  latidos  la  reconozcan…  ellas  hacen  eso…  observan  y  reconocen…  y  de  
sus  nudos  puede  nacer  un  final  digno,  un  verdadero  final…  ese  que  crea  la  
ilusión  de  una  meta,  pero  que  tu  y  yo  sabemos  se  extiende  sobre  un  horizonte  
que  se  pierde  a  la  distancia.  
 
 
ddannery@gmail.com  
2014