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Este interludio no es una historia independiente.
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3 de marzo 1820
Arrandene era una maldita casa grande para sentirse solo.
Un hombre servido por decenas de personas cuya única tarea era hacer
su voluntad, porque la voluntad de lord Richard era que la casa siempre
debía estar lista para su llegada.
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Idiota extravagante. Dios sabía lo que debía gastar para mantener el
lugar abierto, cuando el curso sensato era seguramente emplear sólo un
esqueleto de personal en las ausencias de su señoría. Podía planificar sus
movimientos un poco más, tener los muebles bajo cubiertas como un
hombre sensible y ahorrativo, y salvar una fortuna. Y en cambio, en estos
tiempos de escasez y hambre, mantenía el lugar con personal permanente,
y dejaba claro que estaba pagando por el trabajo, no dando caridad. El lugar
brillaba con orgullo y pulimento, el jardín estaba inmaculado incluso en este
fin de invierno, y una multitud de caras ansiosas se habían agrupado
alrededor de Cyprian, el criado de lord Richard, al llegar a la sala de los
criados, preguntando cuánto tiempo se quedaría su señoría y qué compañía
podrían esperar y lo que les gustaría hacer.
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Un puñado de días atrás había estado esperando en las celdas de Bow
Street preguntándose si iba a ser colgado por traición, y tal vez hacer caer a
su amante por sodomía; aquella noche las acusaciones contra él habían sido
rechazadas por una combinación de mentiras, privilegios y la memoria de
hierro de Dominic; a la mañana siguiente había estado de camino al campo.
Podrías haberlo dicho precipitadamente, salvo que no había habido prisa
visible, por lo menos desde fuera. El criado de lord Richard se había movido
con suavidad por la escalera de atrás mientras media docena de hombres y
mujeres corrían frenéticamente para hacer su voluntad, preparando todo
para la partida de su señoría.
Por nada. Sería, tenía que ser nada. Dominic se había alejado de él, con
el rostro retorcido de repulsión, porque Silas había roto su pacto y lo había
obligado a comprometer todo en lo que creía, y no habría vuelta atrás de
eso. Silas se decía eso varias veces al día. Tenía que creérselo, porque había
pasado demasiado maldito tiempo de su vida deseando cosas que nunca
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obtendría, un voto, una voz, la primera lealtad de su Tory, y estaba llegando
a sentir que un hombre podía morir de esperanza.
Así que estaba atrapado en esta maldita casa, trabajando catorce horas
al día en la biblioteca de lord Richard para evitar ver o hablar con nadie más.
Sirviendo a lord Richard estúpido Vane, porque Dominic no era el único que
había tenido sus principios pisoteados en el barro recientemente.
Inclinándose, no sólo a un hombre de la clase que vería alegremente
guillotinado, sino al bastardo moralista que había hecho que Dom se sintiera
sucio durante años.
Así que Silas forzó su atención en los libros, no en los grandes ecos de
la riqueza a su alrededor, y ciertamente no en los incansables pensamientos
de si alguna vez volvería a ver a Dominic.
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Estaba concentrándose tan ferozmente en catalogar una traducción en
varios volúmenes de Homero que ni siquiera notó pasos. Eso o no había.
Harry había descrito al criado de lord Richard como un gato moviéndose en
zapatillas, y Silas, saltando lo que sintió como quince centímetros en el aire
cuando el hombre tosió suavemente en su codo, no pudo dejar de estar de
acuerdo.
— ¿No tienes botas para pulir? —Eran cerca de las nueve de la noche,
pero por lo que Silas sabía, lord Richard mantenía a su criado a su disposición
desde el amanecer hasta el anochecer. No estaba seguro de cuándo dormía
el tipo.
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Silas le dirigió una larga mirada, de arriba a abajo. Tenían casi la misma
altura, pero Silas tenía unos veinte kilos más que el delgado criado y toda
una vida de peleas contra años doblando ropa. —Tienes un puto nervio,
amigo, hablando de lo que no te concierne.
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— ¿Haces algo más que servir a su señoría? —preguntó Silas.
—Uso las herramientas que tengo a mano. —Una respuesta sobria, pero
los ojos marrones de Cyprian brillaron a la luz de las velas—. Como milord 8
lo ordena, por supuesto.
—Vete al diablo.
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a cualquier causa razonable. La gente escucharía al hombre de lord Richard
Vane, Sr. Mason. Te escucharían.
—Bien, por un lado, a lord Richard le gusta tener una casa feliz. Estarás
con nosotros por un tiempo, así que también podríamos encontrar una
manera de hacerlo más cómodo para todos, mejor que tenerte esclavizado
y gruñendo. Y, por otro, quiero usar tu cerebro.
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—Legal. El caballero, Sr. Peter Arlett, le gusta ser encontrado
interesante, ya ves, y es uno de los retenidos en el caso de Camberwick. —
Silas no daba una maldición por los hechos de la Sociedad, pero nadie que
leyera los periódicos podría evitar las menciones de ese escándalo en curso
y extenso. Silbó—. En efecto. Y parece que el Sr. Arlett se dejó llevar por el
excelente brandy y la lisonjera atención de un escribano de Grub Street para
decir más de lo que debería. Ha dejado salir al gato de la bolsa en el caso
de la defensa, y le gustaría mucho a milord que lo devolviera.
— ¿Y cómo va a hacer eso? No, lo sé, diciendo: trata con eso, Cyprian.
¿Cómo vas a hacer eso?
—El Sr. Frey lo hizo. Pero para responder a tu pregunta, no, por
supuesto, no espero que me ayude a silenciar el escándalo de un caballero
o a tomar nuestro lado contra Grub Street. No soy un completo idiota.
Cyprian sacó una carta de su bolsillo. —Para empezar, lee esto. La carta
del Sr. Arlett a su señoría.
Querido Richard
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Lamento tener que molestarle mientras regenera sus energías en el
campo, pero me encuentro necesitado de ayuda con cierta urgencia. He
cometido un error bastante tonto.
—Oh, el Sr. Arlett es muy libre con sus elogios. —Cyprian sonrió—. Y
sus miradas. Y sus manos.
Silas no sabía si creía eso, pero estaba seguro de que Cyprian lo hacía,
por la expresión del criado y sospechaba que el Sr. Arlett haría bien en no
averiguarlo. — ¿Y por qué no le cuentas?
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no opto por ser vulnerable al Sr. Arlett o… a nadie más. —Cyprian hizo una
pausa, como si fuera a añadir algo a eso, pero tomó un sorbo de ginebra en
su lugar—. Y también, porque bien podría tener uso de un abogado Tory
bien conectado para terminar de aclarar el horrible desastre que tú y el Sr.
Frey hicieron. Si lord Richard se entera de los pequeños caminos del Sr.
Arlett, le golpeará los dientes por la garganta y necesitaré lidiar con las
consecuencias. Mientras que, si me ocupo del caballero, lo tendré en el
bolsillo cuando lo necesite.
Cyprian sonrió. No era la sonrisa más agradable que Silas había visto
jamás. —Puede significar hacerle un gran servicio, sí.
—Ah —dijo Cyprian con una sonrisa aguda y penetrante—. Ahora estás
encontrando la ventaja.
— ¿Qué es eso?
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Arlett. Quiero que me deba un favor por mantener la historia tranquila y no
al revés.
—Lo cual deja al Sr. Arlett en deuda con su señoría y a Nate Tulney en
deuda contigo —dijo Silas—. Planeas con anticipación, ¿no? ¿Y qué pasa con
el asunto del bonito y pequeño secuaz?
—Oh, lord Richard está lidiando con eso —dijo Cyprian con calma—.
Me ha dado una nota para pasar al Sr. Arlett, sin decirme el contenido. Si no
es una advertencia, me comeré el sombrero. Me encargaré del caballero si
tengo que hacerlo, pero si sabe lo que es bueno para él, no tendré que
hacerlo.
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Hablaron durante una hora sobre el problema de Arlett, recogiendo
ideas, Cyprian sacando una foto del carácter, posición y debilidades de Nate
Tulney de la cabeza de Silas. En verdad, Silas no estaba completamente
seguro de cuánto necesitaba. Cyprian tenía dedos en muchas tartas y,
claramente, sabía cómo equilibrar las amenazas y los halagos sin ayuda.
Encontró que el criado podría haber manejado esto muy bien él mismo.
Pero parecía que quería hablar, y Silas debió haber querido lo mismo,
porque a medida que el nivel de ginebra en la botella bajaba… en su mayoría
gracias a Silas ya que Cyprian no bebía mucho, la conversación se volvió
hacia otras cosas. Hablaron de amigos y conocidos mutuos, de los muchos
dramáticos acontecimientos recientes en el país en general y de la familia y
amigos del lord Richard y Harry Vane, y alrededor de la medianoche estaban
en términos de nombre de pila, con una cita para probar las habilidades de
cada uno en el backgammon, el juego, no el acto, al regreso de David desde
Londres.
Pero David conocía a Dominic, conocía a lord Richard tanto bien como
a cualquier hombre vivo, lo sabía todo, casi como el maldito. Tenía el truco
de mirar las cosas desde otros puntos de vista que Silas sabía que le faltaba,
y que podría haber usado con su Tory. El criado había hecho incluso un trio
con Jon y Will en el pasado, como Silas lo hizo, lo cual era un extraño
pensamiento, sentado aquí frente a él. Si había un hombre vivo con el que
Silas pudiera hablar de Dominic, seguramente era David, y con unos vasos
de ginebra dentro y ese inconfundible sentimiento de amistad que se
apoderaba de él, descubrió que quería saber qué pensaba David.
David sonrió. — ¿Mis razones para pensar que debes ser paciente?
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Lo juro, el tonto lee tu mente, Will lo había notado amargamente más
de una vez. Era un rasgo irritante. Silas no tenía el hábito de discutir sus
asuntos con nadie, mucho menos de su corazón, y no era asunto de nadie. Y
David no podía realmente conocer las cosas que había entre él y Dominic: el
abismo de clase, la riqueza, el poder y el principio; el frágil puente de
confianza que lo había abarcado y ahora estaba roto.
Y, sin embargo, Silas quería saber qué pensaba David, porque había
pasado un par de horas con la mente ocupada por otra cosa que Dominic
fuera de su vida, y ahora ese recuerdo había vuelto corriendo con más fuerza
que la respiración, así que Silas se sentía vacío y sin aire, como si le faltara
un pulmón.
Se encogió de hombros. Era todo lo que podía hacer. Los agudos ojos
de David rastrearon el movimiento, y su sonrisa ligeramente burlona se
retorció y se desvaneció a algo un poco más real.
— ¿Perezoso?
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David puso los ojos en blanco. —Dios me salve de los hombres de
principios.
—Sí, bueno, está claro que no tienes ninguno —dijo Silas—. Pero otros
los tienen. Y no todo el mundo está listo para romperlos por el bien de un
amante.
David abrió mucho los ojos. Por sólo una fracción de segundo parecía
tan sorprendido como si Silas lo hubiera golpeado, entonces su cara se
calmó, suavizando la auto-traición. Cuando habló, sonó tan calmado como
siempre. —Quizás. Pero creo que es bastante claro que el Sr. Frey no es uno
de esos. Lamento molestar tu placer en el martirio, pero apuesto un
soberano a que estará aquí dentro de la semana.
— ¿Hacer qué?
Los ojos de David encontraron los suyos. Se miraron a la débil luz, una
mirada larga y silenciosa, y Silas no pudo decir lo que el criado estaba viendo,
pero al final dijo, como si las palabras no pudieran ser retenidas. —No sé. —
Golpeó sus dedos en la mesa un par de veces, luego tomó su vaso lleno y
tomó la ginebra en un solo y deliberado trago—. No… lo sé.
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Silas esperó, pero eso parecía ser todo lo que había, o sería. Y en
verdad, no era asunto suyo. David Cyprian estaba bien equipado para
conseguir lo que quería y si no podía, Silas no estaba en condiciones de
ayudarlo.
David levantó una mano, sin levantar la vista. Silas vaciló un segundo
más, pero no encontró nada más que decir, y lo dejó allí sentado solo.
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Acerca del Autor
K. J. Charles es una escritora y editora libre residente en Londres. Tiene
dos hijos, un gato, un cobertizo para escribir, y una gran taza de té…, no
está segura de que necesita más en la vida. Encuentras a K.J. muy a menudo
en Twitter o en Facebook.
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Créditos
Yuki
Milaber
Clau
Hayayi
Morgana Celtic
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