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2
3
 Nota del Traductor
El título resulta bastante gracioso, forma parte de una frase idiomática,
que tiene dos variantes –Lie back and think of England –ó– Close your eyes
and think of England– «Recuestate y piensa en Inglaterra o cierra los ojos y
piensa en Inglaterra»
En aquellos años donde las mujeres no hablaban de sexo y en la noche
previa a la boda tenían –la charla– con sus madres le decían esa frase, algo
así como aguanta y piensa en el bien que los niños que nacerán podrían hacer
por Inglaterra, honestamente morí con esa frase, desplazó al origen de
Fucking (Fornication Under Consent of the King = Fornicando Bajo el
Consentimiento del Rey) entre mis frases favoritas curiosas originadas del 4
tabú del sexo.

Nota del Corrector

Habrá momentos en la historia en que el lenguaje cortés y educado se
vuelva personal entre los protagonistas puesto que la relación avanzará y se
volverá más íntima y habrá la confianza necesaria para dejar de lado los
formulismos de esa época.
 Sinopsis

Túmbate y piensa en Inglaterra…

Inglaterra, 1904. Hace dos años, el capitán Archie Curtis perdió a sus
amigos, varios dedos, y su futuro en un terrible accidente militar. Solo, sin
un objetivo en la vida, y enfadado con el mundo, Curtis está decidido a
descubrir si sus camaradas y él fueron simples víctimas del destino o de un
sabotaje.
La búsqueda de Curtis lo lleva a una casa de campo aislada y
ultramoderna, donde conoce a otro invitado, Daniel Da Silva, con quien 5
inmediatamente choca. Amanerado, decadente, extranjero, y obviamente
gay, el sofisticado poeta es todo lo que el hetero oficial británico teme y de
lo que desconfía.
Conforme se desarrollan los acontecimientos, Curtis se da cuenta de
que Daniel tiene sus propias intenciones secretas. Y que hay algo más que
comparten, una creciente tensión sexual que deja a Curtis confuso.
La elegante fachada de esta fiesta campestre se va resquebrajando y,
bajo ella, asoman la traición, la extorsión y el asesinato. Curtis se da cuenta
entonces que necesita al inteligente Daniel como nunca antes necesitó a otro
hombre…
 Dedicatoria

Para Natalie, quien es brillante.

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 Reconocimientos
Sir Henry Curtis y el Kukuana Place of Death son las creaciones de H.
Rider Haggard en su obra clásica de 1885, Las minas del Rey Salomón.
Archie es mi adición no autorizada al árbol de la familia Curtis. Sentí que
podría tomarlo y reorganizarlo.
Gracias a los de armas TFR (por el consejo sobre armas) y Alexandra
Sherriff (por la muy seria entrada de psicología).

7
 Capítulo Uno
Octubre 1904
El tren de Londres tardaba horas, un paseo cansado para un hombre que
estaba demasiado tenso para dormir y demasiado ocupado con sus
pensamientos para leer. Habría preferido un motor, pero eso era imposible
ahora.
Había un coche esperando en la estación, el último modelo de Austin.
El chófer uniformado estaba parado junto a él con una actitud militar, pero
se dispuso a ayudar cuando Curtis se acercó y se cernió mientras se acercaba
al asiento del pasajero, ofreciendo solemnemente mantas contra el frío de la
tarde en el aire otoñal. Los agitó lejos.
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—¿Está seguro, señor? Lady Armstrong dio instrucciones.
—No soy un enfermo.
—No, capitán Curtis. —El chofer tocó su gorra en saludo.
—Tampoco soy oficial.
—Ruego su perdón, señor.
Fue un largo viaje a Peakholme. Evitaban las zonas industriales de
Newcastle, aunque veía el negro humo contra los cielos oscuros. Estaban a
pocos kilómetros antes de que hubieran salido de la ciudad y estuvieran
conduciendo por el campo abierto. Las tierras de labranza se volvieron a
matorrales y se alzaron en las estribaciones de los Pennines, y por fin se
dirigieron por un camino sinuoso y vacío hacia una ladera desolada y abierta.
—¿Queda aún muy lejos? —preguntó.
 —Casi estamos ahí, señor —le aseguró el chófer. —¿Ve ese punto de
luz?
Curtis parpadeó contra el frío, pero vio luz en la ladera de la colina, y
pronto se vislumbró una forma más oscura alrededor de ella. —Es un poco
desolado aquí para una casa de campo —Remarcó.
—Sí señor. Sir Hubert siempre dice, está desolado ahora, pero sólo hay
que volver dentro de cien años. —El chofer rio con lealtad. Curtis hizo una
apuesta mental con él mismo que muchas veces Sir Hubert saldría con esa
ocurrencia durante su estancia.
El Austin ronroneó a través de las plantaciones recientes que, en ese tan
esperado siglo, se convirtieron en un magnífico bosque que rodeaba a
Peakholme. Por fin se detuvieron afuera de la gran casa nueva, una luz
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amarilla brillante que salía de la puerta. Un sirviente estaba esperando en la
unidad para abrir la puerta del coche. Curtis reprimió el gruñido de dolor
mientras su rodilla se enderezaba.
Se flexionó la pierna un par de veces antes de crujir sobre la grava hasta
los peldaños de piedra donde un lacayo esperaba para tomar su abrigo.
—¡Señor Curtis! —gritó lady Armstrong, entrando en el luminoso
vestíbulo para saludarlo. Su vestido era un dulce maravilloso en azul,
espumado alrededor de sus hombros desnudos y llevaba su cabello rubio a la
perfección. Habría parecido deslumbrante en Londres, y mucho más en esta
remota región. —Qué maravilloso tenerte aquí. Es una peregrinación para
llegar hasta nosotros, ¿no es así? Estoy tan feliz de que hayas podido venir.
—Le tendió las dos manos por su saludo característico y encantadoramente
informal. Él le dio su mano izquierda, reteniendo la derecha, y vio un flash
de la preocupación o la compasión en su cara, ahogada casi inmediatamente.
—Muchas gracias por unirte a nuestra pequeña fiesta. ¡Hubert!
 —Aquí, querida. —Sir Hubert había entrado en el pasillo detrás de ella.
Era un hombre fornido, de cabeza calva, tres décadas mayor que su esposa,
con una mirada benevolente que no coincidía con su reputación profesional.
—Bueno, bueno, Archie Curtis. —Realizaron un apretón de manos de
pantomima, la mano de Sir Hubert rodeando a Curtis, pero apenas tocándola.
—Es un gran placer verte. ¿Cómo está tu tío?
—En África, señor.
—Buenos cielos, ¿de nuevo? Siempre tenía picazón en los pies, Henry
lo hizo. Cuando estábamos en la escuela, él siempre estaba rompiendo
límites, ¿sabes? Debería estar encantado de ver al viejo amigo algún tiempo,
y ese amigo naval. Supongo que todavía están dando vueltas juntos.
—Como de costumbre, señor. —Sir Henry Curtis se había quedado con
10
el cuidado del hijo huérfano de su hermano menor cuando Archie tenía
apenas dos meses de edad. Sir Henry y su inseparable amigo y vecino, el
capitán Good, habían criado al muchacho entre ellos, durante años
reduciendo sus viajes a regiones remotas para que estuvieran allí cada verano
cuando volviera de la escuela. Había crecido suponiendo que la compañía
fácil y sin complicaciones era el orden natural de las cosas. Ahora, parecía
un Edén perdido.
—Bueno, confío en que te daremos un buen tiempo para que los animes
a visitarnos. ¿Y cómo estás, querido amigo? Me sentí muy triste al saber lo
de tu lesión. —Eso era plausible, los ojos de sir Hubert estaban llenos de
preocupación. —Eso fue un mal negocio, un terrible error. No debió haberte
ocurrido.
Lady Armstrong intervino con una sonora risa. —Mi querido, el señor
Curtis ha tenido un viaje terriblemente largo.
 —Vamos a cenar en una hora. Wesley te llevará. El corredor este,
Wesley, —le dijo a un criado bien construido en la librea verde oscuro de
Peakholme.
Curtis siguió al hombre por las anchas escaleras, apoyándose un poco
en el barandal y admirando la casa mientras iba. Sir Hubert, un rico industrial,
había construido Peakholme según sus propias especificaciones hace unos
quince años. En aquella época había sido una creación extraordinariamente
moderna, equipada con las últimas innovaciones, con agua corriente en todos
los baños, calentada por radiadores de agua caliente e iluminada por la
electricidad de su propio generador hidroeléctrico.
Estos lujos eran cada vez más familiares en los hoteles de Londres, pero
encontrarlos en tal medida en una casa privada tan lejos del centro de las
cosas era todavía una sorpresa. 11
Los largos pasillos en los que las lámparas eléctricas arrojaban su luz
amarilla brillante, fiable y limpia, pero mucho más deslumbrante que la luz
de gas, parecían bastante convencionales. El hijo de sir Hubert era bien
conocido por estar enloqueciendo y parecía ser un rasgo familiar, ya que los
pasillos estaban colgados de óleos de escenas perseguidoras de zorros y
alineados con pájaros de peluche en vitrinas, todo en poses dramáticas. Una
lechuza se inclinó, las alas se agacharon bruscamente, en el acto de agarrar
un ratón; Un halcón se inclinó de una rama, listo para lanzarse al ataque; Un
águila miró con ojos vidriosos. Curtis los registró como puntos de referencia
en una casa que no era fácil de negociar. —Éste es un arreglo bastante
inusual— le dijo al sirviente.
—Sí, señor—asintió Wesley. —La casa está dispuesta para permitir un
corredor de servicio que corre detrás de las habitaciones aquí. Eso es para
permitir el cableado eléctrico, y la calefacción centralizada. Él habló con
palabras técnicas con orgullo. —Lo maravilloso, lo eléctrico. No sé si conoce
su funcionamiento, señor —preguntó esperanzado, abriendo la puerta de una
habitación al final del pasillo.
Curtis, un hombre práctico, conocía muy bien la electricidad, pero este
viaje fue obviamente el punto culminante del día de servicio, por lo que dejó
que Wesley le mostrará los milagros de los botones que convocaban a
sirvientes y los interruptores que traían iluminación u operaban un ventilador
de techo dado el escalofrío en el aire exterior de este octubre frío, y mucho
menos de la posición de la casa en el norte de Inglaterra, dudaba que él
requeriría de este último.
Había un gran espejo de marcos dorados en la pared interior de la
habitación, frente a la cama. Curtis se miró a sí mismo, evaluando su estado
manchado del viaje, y capturó el ojo de Wesley en el cristal. 12
—Bienvenido a PeakHolme, señor, si me permite el atrevimiento. —El
sirviente que miraba a su cara reflejada, sin dejar caer sus ojos. —Si hay algo
que pueda hacer por usted durante su estancia, señor, por favor llámeme. ¿No
tiene un hombre, me supongo?
—No —Curtis se apartó del espejo.
—Entonces, ¿puedo ayudarle ahora, señor?
—No. Gracias. Desempacaré yo mismo más tarde, por favor. Por otro
lado lo llamaré si lo necesito.
—Espero que así lo haga, señor. —Wesley aceptó el chelín que Curtis
le dio, pero dudó un momento. —¿Si hay algo más...?
Curtis se preguntó por qué el hombre colgaba alrededor; la propina
había sido suficientemente generosa.
 —Eso es todo.
—Sí, Sr. Curtis.
Wesley salió de la habitación, y Curtis se dejó caer en la cama, dándose
a sí mismo un momento antes de que tuviera que cambiarse y prepararse para
hacer frente a sus compañeros huéspedes.
No sabía si podía hacer esto. ¿A qué estaba jugando al venir aquí? ¿Qué
pensaba que podría lograr?
Se había preparado para disfrutar de las fiestas en casa, en los días en
los que los oasis eran raros entretenimientos y la relajación entre dos
misiones militares. Había asistido ya a tres ya se había retirado de la guerra
un año y medio atrás, bromeaba a lo largo de toda la gente que le dijo que
tenía que salir de su concha, reinsertarse en la sociedad, ser una buena 13
persona. Cada visita se había sentido más árida que la carga, su actividad más
inútil, la auto indulgencia frenética de personas cuya vida era nada más que
la celebración de la búsqueda del placer.
Por lo menos, estaba en esta fiesta con algún tipo de propósito, aunque,
ahora, parecía tan poco probable como para ser absurdo su propósito.
Se quitó el guante de cuero negro de su mano derecha y flexiono el
pulgar y el índice. El tejido de la cicatriz tapaba los nudillos, donde los otros
dedos solían estar, lo apretaba. La frotó con el ungüento de ablandamiento
durante unos minutos, pensando en el trabajo por delante, luego sacó el
guante ocultando de nuevo el desastre nudoso de carne mutilada y empezó a
vestirse para la cena.
No era demasiada tarea, aunque quizás él debería dejarle el resto al
hombre Wesley. Pero él había tenido dieciocho meses para acostumbrarse a
la gestión de los pernos prisioneros y los botones con un menor número de
dedos, y para preservar su independencia el vestirse solamente le llevó unas
tres veces más tiempo que cuando él había sido un corpulento hombre capaz.
Se ajustó el chaleco de piqué blanco y ajustado las puntas del cuello a
su satisfacción. Un poco de pomada para controlar la tendencia de su espeso
cabello rubio a ondularse, y estaba listo.
Se evaluó a sí mismo en el espejo. Estaba vestido como un caballero;
con su porte y su piel bronceada por el sol africano, aún tenía un aire de
soldado. No se veía como un espía, un chivato, un mentiroso. Y, por
desgracia, que no se sentía muy parecido a uno.

Fue el último en entrar al salón, y Lady Armstrong dio unas palmadas 14

para llamar la atención. —Mis queridos, el huésped final. El Sr. Archie
Curtis. El sobrino de Sir Henry Curtis, ya saben, el explorador. —Hubo un
murmullo. Curtis sonrió, resignado a esta vida con introducciones similares.
El viaje de aventura africana que había hecho a su tío rico hacía unos
veinticinco años aún producía en el público un silencio de fascinación.
—Y ahora, debo presentarle a todo el mundo, —la Señora Armstrong
continuó. —Miss Carruth y la señorita Merton. —Señorita Carruth era una
mujer bonita, joven vital de unos veinte años, espectacularmente vestida y
con un brillo de pensamiento en sus ojos marrones. La Señorita Merton, que
parecía ser su acompañante, era un par de años mayor, con un estilo más
claro y una mirada vigilante, pero ella murmuró las atenciones adecuadas.
—Sr. Keston Grayling y la señora Grayling, de Hull. —Dinero de
provincia, Curtis pensaba, mientras que la pareja sonreía sus saludos. El
señor Grayling parecía un tipo bastante tonto, vestido con ropa bastante cara,
pero sin pulir, y con un toque de doble barbilla. La Sra. Grayling llevaba un
vestido de corte demasiado estrecho y demasiado bajo para la aprobación de
Curtis. Se preguntó si ella era el tipo de dama que disfrutaba de una pequeña
casa de campo, de la manera convencional.
—Mi hermano, John Lambdon, y la señora Lambdon. —En este par era
el hombre que parecía que pasaba entre los dormitorios. Lambdon tenía la
apariencia atractiva de su hermana y estaba bastante bien construido, aunque
no de la amplitud de Curtis. La señora Lambdon era una presencia pálida a
su lado, con el pelo suelto, la mano fláccida y el aire del paciente profesional.
—El hijo de Hubert, James. —Curtis sabía que esto era el producto del
primer matrimonio de Sir Hubert. El hombre parecía estar en sus veinte años,
no más de cinco años más joven que la actual Lady Armstrong. Tenía una
expresión alegre en un rostro amplio y abierto, que era resistido por 15
actividades al aire libre y no tenía grandes señales de inteligencia.
—Curtis, es un placer conocerlo. —James Armstrong sacó la mano.
Curtis extendió su propia mano derecha y se estremeció cuando el joven lo
tomó, su poderoso puño aplastando el tejido cicatricial.
—Querido, te lo dije —dijo lady Armstrong con voz aguda.
—Oh, lo siento, Mater1. —Armstrong le dio una sonrisa de disculpa,
luego se volvió a Curtis. —Completamente resbalé en mi mente.
—Señor. Peter Holt. El querido amigo de James —Prosiguió lady
Armstrong. El hombre que ella indicaba era un trabajo llamativo. Comparaba
el tamaño y la estructura de Curtis, unos buenos seis pies dos2, con hombros
poderosos, una nariz que se había roto por lo menos una vez, y un aire
pugilista. Sus brillantes y observadores ojos avellana sugerían inteligencia y
1
Se usa la palabra mater que es madre en latín.
2
1.88 cm.
fuerza, y su agarre en la mano de Curtis era definido, sin presión dolorosa.
Un hombre que sabía cómo usar sus músculos.
Impresionante, pensó Curtis, luego frunció el ceño en un esfuerzo de
memoria. —¿Estuvo en Oxford?
Holt sonrió, contento de ser reconocido. —Keble. Un par de años más
abajo que usted.
—Señor. Holt ganó su medalla azul de boxeo también, —Lady
Armstrong colocó.
—Por supuesto. Lo he visto en... ¿Fenton?
—En Broad Street, sí. No estaba en su liga, sin embargo —dijo Holt
con franqueza alegre. —Estaba en su pelea con Gilliam. Excelente pelea.
16
Curtis sonrió con reminiscencia. —La pelea más dura de mi vida.
—Ustedes dos pueden hablar de boxeo todo lo que quieran cuando haya
completado las presentaciones —Lady Armstrong añadió.
—Señor. Curtis, éste es el señor Da Silva.
Curtis miró al caballero indicado y decidió en el acto que rara vez había
visto a un hombre más desagradable.
Era de la edad de Curtis y sólo unos pocos centímetros más bajo, cerca
de seis pies, pero sin nada de su propio volumen. Un tipo delgado, grácil y
muy oscuro, con el pelo negro liso y brillante, más brillantina de la que él
hubiera visto en su vida, y los ojos de una sombra tan profunda que era casi
imposible decir cuál era la pupila del iris. Su piel estaba teñida de oliva contra
su camisa blanca. De hecho, era obviamente algún tipo de extranjero.
 Un extranjero y un dandy3, porque mientras que su camisa era
impecable y el tailcoat4 y los pantalones afilados cortados a la perfección, él
llevaba un anillo de cristal verde enorme, y Curtis vio con el amanecer de
horror, una flor verde brillante en su ojal.
Da Silva caminó unos pasos más, dándole a Curtis el tiempo suficiente
para registrar que afectaba sus caderas con un movimiento sinuoso, y le
ofreció una mano tan floja que luchó por no dejarla caer como un animal
muerto.
—Encantado —dibujo Da Silva. Algo para la sorpresa de Curtis, su
acento era el de un inglés de crianza. —Un caballero militar y pugilista, que
delicioso. Estaré encantado de pasar tiempo con nuestros valientes
muchachos. —Le dio a Curtis una sonrisa curvada y se alejó, serpenteando,
teniendo a Lady Armstrong con él la fiesta formó pequeños grupos. 17
—Bien. ¿Quién es ese tipo? —preguntó Curtis en voz baja.
—Un espantoso Dago5 —dijo James en voz baja. —No sé por qué
Sophie tolera al hombre.
—Oh, es terriblemente divertido, y tan listo. —La señorita bonita
Carruth sonrió a Curtis. —Soy Fenella Carruth, en caso de que no capturara
todos esos nombres. ¿Cómo conoció a los Armstrong? ¿A través de su tío?
Parece un hombre maravilloso.

3
Dandy - también conocido como un beau o gallant es un hombre que pone la importancia particular sobre la apariencia
física, el lenguaje refinado, y las aficiones tranquilas, perseguido con la apariencia de la indiferencia en un culto hacia uno
mismo.
4
Tailcoat es una capa con la parte delantera de la falda cortada, para dejar solamente la sección posterior de la falda,
conocida como las colas. La razón histórica de los abrigos se cortó de esta manera fue para hacer más fácil para el usuario
a montar a caballo, pero a lo largo de los años tailcoats de diferentes tipos han evolucionado en formas de vestido formal
para el día y la noche.
5
Dago: Un insulto étnico para alguien de Italia, España o Portugal.
 Hicieron una pequeña charla sobre eso y el padre industrial de la
señorita Carruth, que había diseñado la central telefónica de Peakholme,
antes de que fueran convocados a cenar. Curtis se encontró sentado entre la
señorita Carruth y la señora Lambdon, con su compañero Holt de Oxford en
el otro lado de la señorita Carruth. La dama más joven brillaba con reparos
ingeniosos, atreviéndose sin ir nunca más allá de los límites, y Holt devolvió
algunos comentarios espectacularmente coquetos. Estaba haciendo evidente
su interés por la señorita Carruth; Sus respuestas eran lo suficientemente
lisonjeras pero ordenadamente trajeron a Curtis y a James Armstrong,
sentados enfrente, invitándolos a competir por su atención. Parecía que le
gustaba seguir a los pretendientes.
Curtis no podía manejarse bien. Podía imaginar la desesperación de su
tío Maurice por su falta de entusiasmo: la señorita Carruth era una jovencita 18
bonita, agradable y adinerada, del tipo que debía buscar, y ahora no tenía
motivos para no instalarse. Pero no sentía ningún deseo de cortar a los otros
dos hombres y no podría haberlo hecho si hubiera querido, ya que nunca
había sido dotado de coqueteo o bromas y no tenía idea de cómo la gente
llegaba con comentarios rápidos e inteligentes y réplicas agudas. Él manejó
un par de respuestas apropiadas, por el bien de las apariencias, pero su
concentración estaba en las demandas cansadas de manipular los cubiertos
con su mano dañada, y en mirar a la compañía.
Parecían una casa de campo normal. Los Graylings y los Lambdons
parecían parejas poco dignas; Las dos señoras solteras eran muy agradables.
James Armstrong y Peter Holt eran hombres jóvenes típicos de la ciudad,
James con más dinero, Holt con más cerebro. Da Silva se destacó de la
empresa como uno de los del tipo "Bloomsbury" surgiendo en la sociedad
como setas, agotador, artístico, desconcertantemente moderno una sólida
alma victoriana como Curtis. Estaba claro por qué Lady Armstrong había
invitado al tipo, sin embargo. Tenía una lengua asombrosamente rápida, y
sus ingeniosas observaciones pusieron a toda la compañía riendo en varias
ocasiones a través de la comida. Curtis no le parecía más simpático: había
pasado tres años en Oxford evitando esos tipos venenosos decadentes, con
sus comentarios viciosos y sus sonrisas sabias, pero, al mismo tiempo, tenía
que admitir que el tipo era divertido. Sólo las risitas de Holt parecían algo
superficiales. Tal vez le preocupaba que Da Silva pudiera eclipsar su propia
conversación frente a la señorita Carruth. Curtis no pensó que necesitaba
preocuparse por un rival allí.
No había nadie de edad de Sir Hubert presente: su esposa llenó la casa
con los huéspedes de su propia generación. Tal vez su marido se sentía más
joven con la compañía. Era difícil decirlo, ya que hacía pocos comentarios,
pero él sonrió agradablemente a sus invitados, y la conversación fluyó sin 19
dificultad hasta que las damas salieron de la mesa y su anfitrión llamó por
Oporto.
—Digo, Curtis —dijo Grayling, pasando la jarra. —¿Entiendo que
estuvo en la guerra?
—Sí, lo estuve.
—¿Herido? —Lambdon le hizo un gesto a su mano.
Curtis asintió. —En Jacobsdal.
—¿Qué fue eso, una batalla? —preguntó Grayling. Él estaba un poco
peor por el vino y tratando de disimularlo intentando hacer preguntas
inteligentes.
—No. No fue en una batalla. —Curtis se sirvió una copa de Oporto,
apretando el cuello de la jarra con el dedo y el pulgar, con la mano izquierda
debajo para soportar su peso.
 —No, eso es correcto, fue en el negocio del sabotaje, ¿no?
—Eso nunca fue probado. —El tono de Sir Hubert tenía la intención de
sofocar esa línea de conversación. Curtis ignoró la pista. Odiaba hablar de
este tema, odiaba pensar en ello, pero eso era para lo que estaba aquí, y no
podía haber otra oportunidad, no con Sir Hubert tan evidentemente poco
dispuesto a discutirlo. —Mi compañía estaba en Jacobsdal esperando
refuerzos cuando recibimos un cargamento de suministros. Muy necesario.
—Las líneas de suministro en la guerra eran terribles —dijo Lambdon,
con toda la autoridad de un hombre que había leído los periódicos.
—Esperábamos botas, teníamos algunas cajas de armas. Un nuevo tipo.
Fabricación de Lafayette. Fueron bienvenidos, por supuesto. Las tuvimos
algunos días en la mano y cualquier cantidad de munición suministrada, por
20
lo que pensamos que sería mejor acostumbrarse a ellas. Los compartimos
entre nosotros y nos separamos para darles una oportunidad.
Se detuvo allí, tomando un trago de Oporto para disimular el súbito
endurecimiento de su garganta, porque incluso durante todos estos meses, las
palabras trajeron el olor. El olor de la tierra seca y caliente de África, y la
cordita6, y la sangre.
—Y los cañones eran defectuosos. —Sir Hubert claramente quería que
esta historia se detuviera ahí.
—No es la palabra, señor. Estallaron en nuestras manos. Explotando
por todo el campo. —Curtis levantó su mano derecha enguantada, sólo
ligeramente. —Perdí tres dedos cuando la acción de mi revólver me golpeó
de repente. El hombre que estaba a mi lado…

6
Con el término cordita se hace referencia a un tipo de pólvora sin humo compuesta de nitroglicerina y algodón pólvora
que se mezclan con acetona, para producir una pasta que posteriormente es prensada en forma de cuerda.
 Teniente Fisher, ese escocés pelirrojo y sonriente que había sido su
compañero de campaña durante dos años, cayendo de rodillas, con la boca
abierta, atónito, mientras la sangre salía del desorden destrozado de su
muñeca. Murió, allí en el campo, Curtis trató de alcanzarlo, sosteniendo la
sangrienta ruina de su propia mano para un toque que nunca sucedería.
No podía hablar de eso. —Fue un maldito asunto. Mi compañía perdió
a tantos hombres en dos minutos de práctica de tiro que en seis meses de
guerra antes de ella. —Siete muertes en el campo; seis más en el hospital de
campo; dos suicidios, más tarde. Tres hombres ciegos. Mutilaciones y
amputaciones. —La caja entera de armas era mortal.
—Inadecuadamente mortales —murmuró Da Silva.
Lambdon preguntó: —¿Se ha probado alguna vez algo contra la
21
compañía Lafayette, Hubert?
—La investigación no fue concluyente. —El rostro de sir Hubert había
estado serio durante el recital de Curtis, oyendo la historia con disgusto, pero
nada más. —El proceso de fabricación fue el culpable, por supuesto, las
paredes de las cámaras fueron catastróficamente débiles, pero nadie lo
encontró como nada más que un accidente. Yo nunca creí que fuera otra cosa.
Lafayette estaba loco por la economía, todos nosotros en el comercio
sabíamos eso. Siempre encontraba maneras de exprimir un centavo extra de
una libra. No hay necesidad de más tanto como para cortar demasiado las
esquinas.
James Armstrong puso una mirada de conocimiento. —Pero no le
gustaba su política, ¿verdad, pater7? Creí que habías dicho que no apoyaba
la guerra.

7
NT. pater es una forma informal de decir padre en el argot británico, proviene del latín no sabría usar una palabra
genérica en español, ya que dado lo informal tendría muchas variantes regionales.
 Sir Hubert frunció el ceño. —Nunca se encontró nada contra él, y el
hombre está muerto.
—¿Muerto? ¿Qué le pasó? —preguntó Grayling.
—Fue encontrado flotando en el Támesis, hace un par de semanas —
dijo Sir Hubert pesadamente. —Debió haber resbalado y cayó.
James hizo un ruido escéptico. —Todos sabemos qué significa eso.
Culpa, si me lo preguntas.
Sir Hubert frunció el ceño. —Basta de esto. John, ¿estuviste en
Goodwood para la última carrera?
La respuesta de Lambdon convirtió la charla en deporte y la mayor
parte de la compañía pronto intercambió comentarios sobre sus actividades
preferidas. Curtis y Holt tenían unos cuantos conocidos de boxeo en común, 22
y la conversación familiar lo relajó, alejando los recuerdos más recientes. Los
otros discutieron el rodaje y el grillo. Da Silva no se unió a la conversación,
pero se sentó con una sonrisa débil y abstracta que irradiaba un educado
aburrimiento y bebió el excelente Oporto con el aire de un hombre que
hubiera preferido el ajenjo8.
Qué maldito amanerado, pensó Curtis.
Era una velada social perfectamente normal, pero de ninguna manera
fructífera, y mientras sacaba los pernos de su collar esa noche, Curtis tuvo
que admitir en su reflexión que no tenía gran idea de cómo cambiar eso.

8
Ajenjo se describe históricamente como una bebida destilada, altamente alcohólica. El ajenjo tiene tradicionalmente un
color verde natural pero también puede ser incoloro. Es comúnmente referido en la literatura histórica como "la fée
verte" (la hada verde). A pesar de que a veces se conoce erróneamente como un licor, el ajenjo no se embotella
tradicionalmente con azúcar añadido; Por lo tanto, se clasifica como un espíritu.(Clasificación de un tipo del alcohol de al
menos 20% ABV Alcohol by volumen).
 Capítulo dos
A la mañana siguiente, un brillante día azul de octubre, el sol que se
derramaba de amarillo sobre las colinas y picos circundantes, y Lady
Armstrong tenía planes para sus invitados.
—Una caminata por las colinas, para ser seguida por un almuerzo de
picnic, mis queridos. —Ella dio unas palmadas. —Aparta las telarañas.
Tenemos muchas cosas de paseo en todos los tamaños. —Ella arrasó a la
compañía irresistiblemente, hasta que se topó con dos objetos inamovibles.
Curtis fue el primero. —Suena maravilloso, pero no puedo arriesgarme.
Me dispararon una bala en la rodilla en Jacobsdal. —Una ronda pérdida de
un colega en pánico, rasgando su pierna incluso mientras miraba su mano
23
arruinada. —Está mucho mejor en estos días, pero el terreno accidentado es
complicado, y los viajes en tren juegan con ello. Debo descansar hoy si voy
a estar despierto durante el resto de la semana.
—Oh, pero podemos ordenar el carruaje, ¿o un caballo?
—No hay necesidad de tomarse molestias. —Curtis habló lo más
firmemente que pudo, con la esperanza de que no discutiera.
—Me quedaré a la compañía del señor Curtis —dijo una voz sedosa
por encima del hombro.
Curtis reprimió una mueca. Lady Armstrong frunció el ceño. —En
serio, señor Da Silva, debe tomar aire fresco y hacer ejercicio.
—Mi querida señora, mi constitución apenas sobreviviría a tal cosa.
Simplemente inhalar en el campo es tanto esfuerzo como puedo soportar.
Toda esa saludable frescura, tan mala para el alma. —Da Silva se estremeció
dramáticamente. La señorita Carruth soltó una risita. —No; Me aplicaré a
mis trabajos. Tengo que trabajar duro.
—¿En qué? —Curtis se sintió obligado a preguntar.
—El arte de la poesía. —Da Silva resplandecía con una chaqueta de
terciopelo verde esta mañana. Curtis tampoco podía evitar observarlo,
llevaba unos pantalones demasiado cortos para lo que la mayoría de la gente
llamaría decencia, el paño apretado en lo que era cierto, pero obviamente
demasiado, una forma bien formada. Dios mío, ¿podría el tipo ser más
descarado con sus gustos?
—¿En el arte de la poesía? —repitió, y vio cómo la sacudida de la
cabeza de Holt era una burla.
—Tengo el honor de editar el último volumen de Edward Levy. —Da 24
Silva hizo una pausada invitación. Curtis le dirigió una mirada inexpresiva.
Da Silva levantó sus oscuros ojos hacia el cielo. —El Fragmentalista. El
poeta. No está familiarizado Por supuesto que no. Ah, bueno, el genio no es
reconocido a menudo. Y puede que prefiera sacar su sustento intelectual de
las baladas de cuarteles del Sr. Kipling9, que quizás son más para un hombre
de gusto por la acción. Riman correctamente, estoy muy informado.
Agitó con gracia la mano de Lady Armstrong y se alejó, dejando a
Curtis con la boca abierta.
—Por todos los... —Se detuvo.

9
The Barrack-Room Ballads es el nombre colectivo dado a una serie de canciones y poemas de Rudyard Kipling, que trata
sobre el ejército británico tardío-victoriano y sobre todo escrito en un dialecto vernáculo
 —Maldito Dago queer10, —James Armstrong terminó para él, con más
precisión que buenos modales. —No soporto a ese hombre. Honestamente,
Sophie, ¿por qué tienes que invitarlo?
—Es un poeta, ¿sabes? —dijo lady Armstrong. —Terriblemente
inteligente. Tan moderno.
—También es muy guapo —ofreció Fenella Carruth, con una mirada
recatada a su compañera. —¿No crees, Pat?
—De ser guapo es guapo —dijo la señorita Merton con severidad. —
Demasiado llamativo a medias, si me lo preguntas.

25
La fiesta de la caminata salió fortificada por un enorme desayuno,
dejando a Curtis y a Da Silva en posesión de la casa. Da Silva anunció su
intención de instalarse en la biblioteca para comunicarse con su musa. Curtis,
sintiendo pena de la musa, dijo que prefería explorar la casa y familiarizarse
con sus rasgos.
Tenía planeado explorar, pero no eran comodidades modernas las que
él estaba buscando.
La puerta del estudio de Sir Hubert estaba abierta. Curtis entró y metió
la llave en la puerta para encerrarse. Su corazón palpitaba y su boca seca.
Este no era su estilo de hacer las cosas. No era un espía, por el amor de
Dios, era un soldado.

10
Queer es un término global para las minorías sexuales y de género que no son heterosexuales o no binario.
Originalmente significa —extraño—o —peculiar—, queer llegó a ser desplegado peyorativamente contra aquellos con
deseos o relaciones del mismo sexo a finales del siglo XIX.
 O más bien, había sido un soldado, hasta que las armas explotaron en
Jacobsdal.
Caminó hasta el escritorio y casi se dio por vencido y luego vio lo que
había en él: una fotografía enmarcada en plata de un joven sonriente con
uniforme de teniente británico. Reconoció las características del aceite de
larga duración que colgaba en la sala de estar, junto a un impresionante
retrato del Sargento John Singer de la actual Lady Armstrong. El hijo mayor
de sir Hubert, Martin, muerto en la tierra seca del Sudán.
Seguramente un hombre que había perdido a su hijo a la guerra no podía
haber traicionado a los soldados británicos. Seguramente.
Otra pintura del hombre muerto colgaba frente al escritorio de Sir
Hubert, mirando fijamente a Curtis con una sonrisa pensativa. Fue exhibido
26
entre una acuarela simple de una mujer que Curtis supuso ser la primera
esposa de Armstrong, y un bosquejo en colores pastel de Sophie, señora
Armstrong. No parecía haber una imagen de James.
Se obligó a seguir adelante. Los cajones del escritorio estaban cerrados
pero el archivador no lo estaba, así que pasó los archivos y carpetas con los
dedos de su mano izquierda, preguntándose qué estaba jugando cuando lo
hizo.
Sir Hubert había sido enormemente enriquecido por el colapso del
negocio de armamento de Lafayette después de Jacobsdal, pero eso no
significaba nada. Después de todo, era un fabricante de armas y había habido
una guerra; el negocio tenía que ir a alguna parte. Y, por supuesto, el señor
Lafayette había querido desviar la culpa de su propia fábrica y el peso de las
muertes de Jacobsdal de sus propios hombros.
 Había estado en el salón de Sir Henry Curtis, sin afeitar, delgado y
desesperado, y había desvariado sobre sabotaje y trama, traición y asesinato,
y su cuerpo había sido tragado por el Támesis dos semanas después. No había
dicho nada que no pudiera surgir de la culpa y la locura.
Pero si había la menor posibilidad de que Lafayette hubiera dicho la
verdad, Curtis no podía ignorarla. Tenía que hacerlo, aunque no tuviera una
idea real de lo que estaba haciendo o de lo que estaba buscando, así que pasó
por los papeles privados de su anfitrión, su rostro caliente de vergüenza.
Pasó el tiempo que se atrevía a entrar allí, escuchando los ruidos en el
pasillo o acercándose a los sirvientes, y fue con inmenso alivio que llegó al
fondo del gabinete. No había evidencia de nada extraño, simplemente billetes
y cartas, el negocio rutinario de un hombre rico.
27
Buscó en la oficina las llaves del escritorio, pero se quedó en blanco.
Sir Hubert sin duda los guardaba en su llavero. Se preguntó cómo lograrlo.
Bueno, no había nada más que hacer aquí, a menos que se propusiera
forzar los cajones como un ladrón común. Comprobó lo mejor que pudo, que
no dejó rastro de su interferencia, y se dirigió a la puerta, donde escuchó los
pasos de fuera. Sólo había silencio. Abrió la puerta del estudio, se escabulló,
miró por encima del hombro mientras lo hacía y se dirigió directamente a
alguien.
—¡Jesús! —Gritó él.
—No, me temo —dijo una voz sedosa, y Curtis se dio cuenta de que
había chocado con Da Silva. —Ambos judíos, por supuesto, pero el parecido
termina allí.
Curtis dio un paso atrás, lejos de él, y chocó contra el marco de la
puerta.
 Da Silva, haciendo muy poco esfuerzo para esconder su diversión, se
apartó de su camino con una muestra de cortesía elaborada. —¿Ha hecho un
buen trabajo, verdad? —preguntó, echando un vistazo al estudio de su
anfitrión.
—¿Cómo está su musa? —replicó Curtis y se alejó, con la cara
encendida.
Dios, qué vergüenza y qué miserable y maldita suerte. Al menos sólo
había sido visto por ese maldito mediterráneo. Por lo que sabía, Da Silva no
veía nada extraño al explorar las habitaciones privadas de su anfitrión.
Era un pensamiento atractivo, pero improbable; Incluso el plebeyo más
mal criado se preguntaría a qué estaba jugando. La pregunta era si el sujeto
lo mencionaría a alguien. Curtis tendría que pensar en alguna explicación,
28
por si acaso.
Subió a su habitación, maldiciendo a Da Silva, sin saber qué hacer a
continuación. Suponía que un verdadero espía podría introducirse en las
habitaciones de Armstrong, pero el pensamiento le revolvió el estómago.
Tendría que buscar en otra parte.
Después de unos minutos para recuperar la compostura, entró en la
biblioteca, después de haber asomado la cabeza por la puerta para confirmar
que estaba vacío. Era una habitación espaciosa, con paneles de madera al
estilo de muchas casas antiguas y bastante oscura. Las estanterías superiores
estaban alineadas con filas separadas de volúmenes encuadernados con
espinas, los conjuntos de trabajos de referencia y los estudios académicos
ilegibles que el nuevo dinero podría comprar para llenar el espacio de las
estanterías. Las estanterías inferiores, a su alcance, contenían juegos
completos de Dickens y Trollope, junto con las últimas novelas inteligentes
y un montón de sensacional ficción amarilla.
 Había solamente un cuadro aquí, un retrato envejecido de un muchacho
sobre los nueve, sosteniendo a un bebé. Curtis suponía que serían Martin y
James. Si es así, esa era la primera imagen de James que Curtis había visto;
se preguntaba si el hombre odiaba sentarse para ser retratado tanto como él
mismo.
Además de las estanterías y algunas cómodas sillas de lectura, había un
par de mesas ocasionales cubiertas con lámparas eléctricas pesadas y un
escritorio. Revisó sus cajones y no encontró nada más que papelería en
blanco y materiales de escritura.
Miró a su alrededor y notó una puerta discreta en el otro extremo de la
habitación, ajustada a los paneles. Estaba en medio del muro, y una rápida
inspección mental del diseño de la casa le hizo pensar que era probable que
fuera una antesala, en lugar de un pasaje que llevará a ninguna parte. ¿Podría 29
ser un estudio privado? Intentó el tirador de la puerta. Estaba cerrada con
llave.
—Sí que tiene curiosidad —murmuró una voz en su oído, y Curtis casi
saltó de su piel.
—Buen Dios. —Se volvió hacia Da Silva, que estaba justo detrás de él.
El hombre debía moverse como un gato. —¿Le molestaría no andar a
hurtadillas?
—Oh, ¿soy yo quien anda a hurtadillas? No tenía idea.
Eso fue un golpe astuto. Curtis apretó la mandíbula. —Es una casa
fascinante —dijo, y observó la divertida sacudida de la boca de Da Silva con
impotente furia.
 —Eso es un almacén de documentos. —Da Silva asintió amablemente
a la puerta. —Sir Hubert guarda la mayor parte de sus papeles privados bajo
llave.
—Muy sensato —murmuró Curtis, y oyó el gong de almuerzo con
alivio.
El alivio se convirtió en consternación cuando se dio cuenta de que Da
Silva estaría comiendo con él. Parecía que el tipo se arrastraría alrededor de
él todo el día a este ritmo.
—Espero que su trabajo saliera bien —continuó, tratando de mantener
una capa de civilidad mientras se sentaban frente a frente, a través de una
espléndida extensión.
—Moderadamente exitoso, gracias. —Da Silva unto un bollo con 30
mantequilla con mucho cuidado. —¿Qué hay del suyo?
La respiración de Curtis se enredó con esa pequeña pulla. —Sólo he
estado dando vueltas. Echar un vistazo al lugar. Casa extraordinaria.
—¿Es así? —Da Silva lo estaba observando mientras hablaba, su cara
imposible de leer, y Curtis tuvo que detenerse a sí mismo de cambiarse bajo
su mirada.
Agarró el plato de servicio más cercano y lo ofreció, con la esperanza
de cambiar de tema. —¿Jamón?
—No gracias.
—Está muy bueno.
Da Silva parpadeó, lentamente, como un lagarto. —Me atrevo a decirlo,
pero me temo que no me he convertido desde la última vez que hablamos.
—Con- Oh. Oh, ruego su perdón. Me olvidé de que era judío.
 —Qué agradable. Muy poca gente lo hace.
Curtis no estaba muy seguro de cómo debía reaccionar aquella
observación, pero apenas importaba. Su tío sir Henry era un cristiano devoto
pero un hombre muy viajado, y uno de los principios más estrictos de la
educación de Curtis había sido que nunca expresara falta de respeto por la fe
de otro hombre. No era una opinión compartida por muchos de sus
compañeros, y Curtis no se sentía inclinado a ser conciliador con el maldito
hombre, pero un principio era un principio.
—Le ruego me disculpe —repitió. —No quise ofenderlo. Er, ¿qué hay
de la carne? —Levantó el plato en tono de disculpa y vio lo que parecía un
destello de diversión en sus ojos oscuros.
31
—la carne es bastante aceptable, gracias. —Da Silva aceptó la ofrenda
con gran seriedad. —No estoy ofendido por el jamón, entiende, simplemente
no lo como. La única carne que me ofende es el riñón, y eso es por razones
estéticas.
Ésa era exactamente la clase de gesto afeminado que Curtis habría
esperado de él. Mucho más que ese intenso escrutinio anterior, o la serie de
aguijonazos bien dirigidos. Estaba condenado si sabía muy bien qué hacer
con esto.
—Entonces, er, ¿es usted un hombre religioso?
—No, no puedo pretender ser eso. No soy muy cumplidor. —Da Silva
lanzó una súbita y felina sonrisa. —De mi fe, eso es. Soy bastante cumplidor
en general.
Curtis estaba seguro de que era otra de sus bromas, pero Da Silva no lo
siguió, volviendo su atención a su plato.
 Curtis aprovechó la oportunidad para mirarlo. Se suponía que era un
hombre bastante guapo, si se podía tolerar el tipo, con esos ojos profundos y
oscuros, boca llena, bien formada, pómulos altos y cejas negras que eran casi
demasiado elegantemente curvas. Curtis se preguntó si hizo algo para darle
forma y decidió que sí. Había visto ese tipo en Londres, pasando por algunos
clubes: cejas arrugadas, caras pulverizadas, mejillas enrojecidas, charlando
entre sí de ese modo afectado. ¿Fue eso lo que hizo Da Silva, en sus horas
privadas, con otros hombres?
Da Silva dio una ligera tos y Curtis se dio cuenta de que había dicho
algo. —Perdón, ¿qué fue lo que dijo?
—Inquirí por sus planes para la tarde. ¿O simplemente nos
mantendremos, ah, chocando uno con el otro?
32
—Espero dar un paseo por los terrenos —respondió Curtis.
Los labios de Da Silva se curvaron en una sonrisa secreta, como si
disfrutara de una broma que Curtis no compartía. —Estaré en la biblioteca.
No permita que me detenga en su camino.

Esa noche, Curtis esperó a que el reloj sonara la una antes de que saliera
de su dormitorio. Los pasillos eran muy oscuros, pero él había comprobado
su camino y estaba seguro de que podría evitar golpear a cualquier ave
rellena, mesas ocasionales u otro desorden.
Se sentía muy pesado al bajar las escaleras. No había rastro de vida en
la casa. Los sirvientes estaban todos dormidos, los invitados que no estaban
dormidos estarían ocupados de otra manera.
 Llegó a la biblioteca sin incidentes, aunque su sangre le golpeaba en los
oídos, y cerró la puerta con mucho cuidado detrás de él. La habitación estaba
cerrada por la noche y estaba oscuro. Abrió la diapositiva de su oscura
linterna, dejando salir un rayo de luz amarilla que hizo que el silencio y la
oscuridad se cerraran aún más a su alrededor.
Intentó abrir la puerta del almacén para asegurarse de que todavía
estaba cerrada con llave y comenzó a trabajar en el anillo de llaves maestras
que había comprado, con una autoconciencia espantosa, en el East End.
Uno tras otro no encajaba, hasta que los había probado a todos. Maldijo
entre dientes, luego sonó un chasquido. Muy leve pero.
Fue un crujido. Alguien estaba abriendo la puerta.
Curtis se movió sin tener que pensar, cerrando la linterna para cortar la 33
luz y avanzar tan silenciosamente como pudo a un lado de la puerta. Cerró
los dedos alrededor de las llaves maestras, sabiendo que tenía que meterlas
en sus bolsillos antes de que fueran vistas, y sin el menor tintineo.
Quien había abierto la puerta no había encendido la luz.
Podía ver el débil brillo de la oscuridad absoluta desde el vestíbulo
alrededor del marco de la puerta. Se cerró la puerta sin ningún sonido, y luego
un estrecho haz de luz, la luz blanquecina cortó a través del centro de la sala
como el intruso, el otro intruso, encendió algún dispositivo.
Alguien estaba dando vueltas con una antorcha.
Tenía que ser un ladrón. De toda la suerte podrida. Tendría que
confrontar al compañero; No podía esperar y ver a su anfitrión ser robado.
Habría ruido, se levantaría la casa, y él tenía el esqueleto de llaves en el
bolsillo y una linterna oscura a su lado. ¿Podría él culpar al ladrón por ellos
cuando llegara la ayuda?
 El ladrón avanzó en silencio total, progresó sólo indicado por el
movimiento de la luz. Se dirigía hacia la puerta del almacén, en la parte
trasera de la biblioteca, donde Curtis estaba de pie. Un poco más cerca, y él
podía empujar al sujeto. Se preparó para actuar.
La luz subió, sobre el escritorio, y se detuvo con un tirón en la linterna
oscura que Curtis había dejado allí. Se puso tenso, y la luz giró y se reflejó
directamente en su rostro.
Conmocionado, ciego pero sin vacilar, Curtis lanzó, con el puño
izquierdo llevando a la nada, porque el intruso no estaba allí. Oyó el más leve
susurro de movimiento, y una mano se golpeó sobre su boca, dedos cálidos
presionando contra sus labios.
34
—Madre mía, Sr. Curtis, —murmuró una voz en su oído. —Realmente
debemos dejar de reunirnos así.
Curtis se quedó inmóvil, pero cuando la suave mano se movió de su
boca, él siseó, —¿A qué diablos está jugando?
—Puedo preguntarle lo mismo. —Da Silva estaba justo detrás de él, el
cuerpo apretado, y su mano libre se deslizó, sorprendentemente íntima, sobre
la cadera de Curtis.
Empujó un violento codo hacia atrás, recibiendo un gruñido
satisfactorio de Da Silva mientras hacía contacto, aunque no tan duro como
le hubiera gustado, pero cuando se volvió y agarró donde debería haber
estado su oponente, sólo encontró espacio vacío. Miró a la oscuridad,
frustrado.
—Bien, bien —la voz baja de Da Silva salió de unos pasos. La pequeña
luz volvió a encenderse. Curtis se dirigió hacia ella, con la intención de
retribución violenta, y se detuvo en seco al ver lo que era iluminado. Sus
llaves maestras, en la mano de Da Silva.
—¡Las has agarrado de mi maldito bolsillo!
—Silencio. —El rayo de luz parpadeaba de las llaves, alrededor de la
habitación y sobre el escritorio. —No grites, y por favor no empieces una
pelea. Tampoco quieres ser capturado.
Exasperantemente, eso era verdad. —¿Qué haces aquí? —preguntó
Curtis, tratando de mantener la voz tan baja como el murmullo de Da Silva.
—Iba a irrumpir en el cuarto de almacenamiento de Sir Hubert. Y,
dadas las llaves maestras y la linterna oscura, creo que tuviste la misma idea.
Curtis abrió y cerró la boca en la oscuridad. Se las arregló, —¿Eres un
ladrón? 35
—No más que tú. Sospecho que podemos tener intereses compartidos,
por poco que parezca.
—¡Parece que no es así para mí!
—¿Y esto es probable? —Da Silva iluminó la linterna oscura. —
Archibald Curtis, anteriormente al servicio de Su Majestad, un lector del
Boy’s Own Paper11 que alguna vez hubiera visto... ¿un ladrón? No lo creo.
Ciertamente espero que no. Sería realmente terrible. —Curtis se enfureció.
—Aunque eres natural, supongo. —La voz de Da Silva era sólo audible,
totalmente controlada.

11
Boy’s Own Paper era un artículo de la historia británica dirigido a jóvenes y adolescentes, publicado desde 1879 hasta
1967. La idea de la publicación fue planteada por primera vez en 1878 por la Sociedad de Tractos Religiosos como un
medio para alentar a los niños más pequeños a leer y también inculcar la moral cristiana durante sus años formativos. El
primer número salió a la venta el 19 de enero de 1879.
 —Dame una razón para no despertar toda la casa —dijo Curtis entre
dientes.
—Si lo fueras a hacer, ya lo habrías hecho. Dos opciones, Sr. Curtis.
Hacer lo decente, gritar por ayuda, y lo veré estropear sus planes mientras
usted estropea los míos. O…
—¿O qué?
Podía oír el ronroneo de la voz de Da Silva. —O podría abrir esa puerta.
—Curtis no respondió, porque no podía pensar en nada que decir. Da Silva
continuó. —Si tenemos intereses comunes, lo averiguaremos cuando
estemos allí. Si no lo hacemos, bueno, no me opondré a tu camino y confío
en que no estarás en el mío. Si ninguno de los dos encuentra lo que buscamos,
nos disculparemos con nuestro anfitrión en pensamiento, y pretendemos que
36
esto nunca sucedió. Pero todo eso depende de pasar por esa puerta. ¿Qué dice
usted?
Fue exorbitante. Debía decirle que se fuera al diablo. Era impensable
que él se aliara a este límite.
Lo que dijo fue: —¿Puedes abrirlo?
—Probablemente. —Da Silva se trasladó a la oscura linterna y sacudió
la corredera para arrojar luz sobre la cerradura de la puerta. Entregó la
linterna a Curtis como si fueran socios regulares. —Toma esto y escucha.
Da Silva se arrodilló junto a la puerta, recortada a la luz de la oscura
linterna. Curtis se inclinó más cerca y vio que estaba manipulando largos y
esbeltos trozos de metal.
—¿Estás forzando esa cerradura? —preguntó.
—¿Es peor que usar las llaves maestras?
 —¡Tú eres un ladrón!
—Por el contrario. —Da Silva sonó imperturbable. —Mi padre es
cerrajero. Aprendí su oficio desde la cuna. Algún día le daré su opinión sobre
la inutilidad de las llaves maestras. Espero que no hayas pagado demasiado
por ellas. —Curtis reprimió una respuesta enojada, sabiendo que sería una
fanfarronada. Los delgados dedos de Da Silva se movieron, firmes, hábiles y
sin prisas.
La casa estaba en silencio, sólo su propia respiración era audible.
Sintiéndose inútil, Curtis encendió la linterna, admirando la fuerza de su haz.
Las cosas nuevas eran más débiles y poco fiables, pero era una pieza
impresionante; Le gustaría examinarlo cuanto tuviera la oportunidad. Tocó
la luz sobre la puerta, buscando otras cerraduras o pernos en lugar de algo
mejor que hacer, y sus ojos se abrieron cuando la luz captó algo que no había 37
notado antes.
—Da Silva, —siseó.
—Ocupado.
—Da Silva. —Curtis agarró su hombro, hundiendo los dedos. La oscura
cabeza se giró, los ojos negros no eran amistosos.
—¿Qué?
—Eso. —Curtis rodeó la luz de su descubrimiento.
—¿Qué?
Da Silva todavía estaba en el suelo, sosteniendo sus picos en la
cerradura, mirando hacia la discreta placa de metal en la puerta sin ningún
signo de comprensión.
 Curtis se arrodilló para poner sus cabezas al nivel, y sintió una punzada
de dolor y debilidad en su rótula mientras su pierna se doblaba. Agarró el
hombro de Da Silva para mantenerse firme, apoyándose en el hombre
arrodillado, y lo oyó dar un ligero gruñido de esfuerzo al tomar el peso de
Curtis.
Curtis se dejó caer al suelo, la mano todavía agarrando el delgado
hombro que parecía rígido con esfuerzo o tensión, y susurró al oído de Da
Silva, sintiendo que el calor de su propia respiración rebotaba en la piel tan
cerca de su boca. —Los cables corriendo hacia la puerta. Placa de metal en
el marco y la puerta. Es un contacto eléctrico. Si abres la puerta, romperás el
circuito.
—¿Eso significa?
38
—Creo que podría ser una alarma.
El cuerpo de Da Silva se puso rígido bajo la mano de Curtis. —Bueno
—suspiró. —Qué emocionantemente moderno. No quiere que entremos allí,
¿verdad?
Curtis habría expresado una fuerte objeción a –nosotros– pero eso se
ahogó en la oleada de sensaciones a lo largo de sus nervios. Si Sir Hubert
escondía algo... Si Lafayette tenía razón… Si ese fuera el caso, no importaría
que el hombre fuera su anfitrión, y un anciano. Le rompería el maldito cuello.
—La electricidad está fuera de mi campo de alcance —murmuró Da
Silva. —¿Sabes cómo lidiar con eso? —Curtis inspeccionó las placas de
metal. Necesitaría asegurarse de que el circuito no se rompiera cuando se
abriera la puerta, así que...
—Sí. Necesitaré un kit.
—¿Puedes conseguirlo?
 —Ahora no.
Da Silva soltó una exhalación audible. —¿Cuando?
—Mañana por la noche. Pero hablaremos primero. Quiero saber lo que
estás haciendo.
—Lo establecimos. Lo mismo que tú.
—Hablaremos primero —repitió Curtis, presionando su ventaja. —O
iré a Sir Hubert, y al diablo con las consecuencias.
Da Silva abrió la boca, claramente decidió no discutir, y le dirigió una
mirada malévola.
—Bien. Mañana. 39
—¿Puedes volver a cerrarla?
Da Silva le lanzó una mirada irritada en lugar de respuesta. Estaba
ocupado durante unos segundos más y luego retiró las selecciones. —Muy
bien, eso fue una pérdida de una noche. Vámonos. Tú primero, y no olvides
tus cosas.
Curtis subió las escaleras, la linterna oscura en la mano, llaves en el
bolsillo. Estaba en su cuarto, desnudándose lo más silenciosamente posible,
cuando oyó el chasquido de una puerta en el pasillo. Sintió un pulso de
alarma y luego se dio cuenta de que debía ser Da Silva yendo a su propia
habitación.
Por supuesto que el hombre sería su vecino. Naturalmente. Sería bonito,
pensó con irritación justificada, si el Destino pudiera dejar de lanzarse ese
maldito Dago ladronzuelo en su camino.
 Capítulo tres
A la mañana siguiente, no hubo ningún rastro de Da Silva mientras
Curtis desayunaba. Holt estaba allí, lleno de exuberancia matutina. Le dio a
Curtis un alegre saludo que levantó un poco su ánimo; al menos había una
persona en Peakholme con la que podía disfrutar pasar tiempo.
Hablaron inconsecuentemente durante unos instantes, volviendo a
hablar sobre el deporte. Holt preguntó: —Yo digo, ¿puedes soportar más?
Me preguntaba si te gustaría ir a unas rondas.
Le dolía negar con la cabeza. —Realmente no. Tal vez en unos pocos
años. Todavía tengo los nudillos, pero es un poco doloroso. Y la rodilla me
ralentiza.
40
—Eso es una maldita cosa. Tenía un derecho maravilloso. —El boxeo
era la parte más pequeña de lo que Curtis había perdido en Jacobsdal. —Hay
hombres peores. —Él logró sonreír. —De lo contrario, debería haberte dado
una carrera por tu dinero.
—Estoy muy seguro de eso. ¿Qué dice de ir a un lugar de billar en su
lugar? Si puede jugar, eso.—Holt se sonrojó. —No pensé... te ruego que me
perdones. Estúpido de mí parte.
—De ningún modo. En realidad, me las arreglo bastante bien, y me
complacería demostrarlo. —Curtis era un zurdo natural. Por supuesto, había
tenido la tendencia de evitarlo en la escuela, pero eso significaba que
Jacobsdal no le había privado completamente la habilidad. —Puedo dar un
giro en el terreno primero, sin embargo, me gustaría tomar un poco de aire
fresco.
 —Entonces le pediré su escolta, señor Curtis —dijo Fenella Carruth al
otro lado de la mesa. —No le apurare, no se preocupe. A Pat le gusta marchar,
pero yo preferiría dar un paseo.
—Debería marcharme y sigan caminando derecho y nos encontramos
en el folly12 —le dijo la señorita Merton. Curtis sonrió educadamente,
tratando de no mostrar su tensión. Necesitaba hablar con Da Silva, no
socializar, y aparentemente el sujeto estaba recobrando sus energías de la
noche anterior, descansando en la cama. La indecible criatura.
Caminó con la señorita Carruth a través de los bosques y jardines
emergentes alrededor de Peakholme. La plantación había comenzado
temprano en el proyecto, por lo que los árboles estaban bien establecidos, y
los caminos se establecieron con cuidado y pensamiento.
41
—Es un lugar maravilloso —dijo la señorita Carruth. —Tan lleno de
interés, y los terrenos serán maravillosos cuando todo esté asentado.
—¿En cien años? Bastante. —Le dio una risotada gorgoteante. Curtis
sintió que todo lo que tenía que ver con Peakholme era una locura, pero él le
permitió a la señorita Carruth guiarlo por los terrenos, a unos pocos minutos
a pie de bosques jóvenes, crujiendo a través de la caída de hojas de otoño
Hasta que salieron a un claro qué se inclinaba hasta la cima de una cresta.
Mirando hacia arriba, Curtis vio una torre redonda de piedra gris en la cresta
de la ladera, dominando la vista. El estilo de construcción sugirió que era
aproximadamente ocho siglos más antiguo que Peakholme. Parecía un puesto
defensivo de algún tipo, pero Curtis evaluó el terreno con el ojo de un soldado
y no pudo ver nada digno de defenderse en las laderas rocosas a su alrededor.

12
Folly = costoso edificio ornamental sin ningún propósito práctico, especialmente una torre o una ruina gótica simulada
construida en un gran jardín o parque.
 Al acercarse al folly, vio a la señorita Merton, de pie, con los hombros
puestos y los brazos cruzados. Pensó por un segundo que el hombre con ella,
recortado contra el cielo gris claro, podía ser Holt, pero la postura lánguida
no era nada como la sólida y cuadrada forma de Holt, y se dio cuenta de que
era Da Silva, su forma delgada amortiguada bajo un abultado abrigo.
—Uh-oh, eso parece un problema de preparación. Hola, Pat —dijo la
señorita Carruth, subiendo la pendiente un poco más rápido. —¿Llegué
tarde?
—La señorita Merton y yo hemos tenido la intimidad más deliciosa, —
ronroneó Da Silva. Curtis echó un vistazo a la expresión rígida de la señorita
Merton, y se volvió rápidamente para contemplar la vista.
—Hagamos un buen paseo, Fen —dijo la señorita Merton. —Necesito
42
un poco de aire fresco. —Curtis aprovechó su oportunidad. —Entonces se
los dejaré a las damas. Me temo que mi rodilla no soportará mucho más, y
me gustaría echar un vistazo al folly.
—¡Ay, esperaba compartirme en soledad con mi musa! —murmuró Da
Silva con tristeza. —Podría haber ido a Piccadilly Circus.
Curtis captó los ojos de la señorita Merton en un breve y sincero
acuerdo con el señor Da Silva y su musa. —Bueno, me atrevo a decir que no
te molestaré mucho. Hasta luego, señorita Merton, señorita Carruth.
Cuando las dos mujeres se fueron, Da Silva fue a abrir la puerta de roble
del folly. Hizo un gesto de invitación. Curtis, que ya avanzaba, fue golpeado
con una súbita vacilación, mirando alrededor.
Las damas no pensarán que esto era una especie de...cita de amantes,
¿verdad? Curtis yéndose a un lugar remoto con un tipo como Da Silva...
 Se sacudió el absurdo. Nadie pensaría semejante cosa de él, aunque
fuera la conclusión obvia para llegar a Da Silva, y aunque lo hicieran, sabía
que no se trataba de tal asunto.
Caminó a través de la puerta, mirando la pesada puerta que Da Silva
mantenía abierta. Su estilo sugería una gran edad, pero no mostraba más
señales de desgaste o dilapidación que los bloques de piedra a su alrededor.
—¿Sir Hubert puso esto? —preguntó Curtis en voz alta mientras Da
Silva cerraba la puerta, encerrándolos en el espacio de piedra. Estaba
desnudo pero por un par de pesados cofres de madera contra las paredes. El
cristal de las ventanas estaba asegurado, y estaba seguro de que no estaba
bien para la apariencia del edificio. Había algunos escalones por el lado de
la pared a un entresuelo, colocado en roble nuevo.
43
—Por supuesto que lo hizo. —Da Silva subió las escaleras. —Lo
encargó como una pieza nueva de la antigüedad. Escandalosamente vulgar.
Eso de un hombre que llevaba una chaqueta de terciopelo absurdamente
disparatada y esos pantalones apretados. Curtis se preguntó por qué un
hombre querría llamar la atención sobre sí mismo así. —Bueno, deberías
saberlo —replicó él.
—Oooh. —Da Silva sonó sin alboroto. —Restaurad vuestras
sensibilidades ofendidas con la vista. —Señaló la asombrosa vista sobre las
laderas del Pennine. —La única ventaja de este ridículo edificio. Ayuda que
mientras uno está en el folly, uno realmente no puede verlo.
Eso era bastante de arquitectura, sentía Curtis. —Vamos a las tachuelas
de latón. Quiero saber lo que está pasando.
 —No estoy dispuesto a decírtelo todavía. —Curtis respiró hondo. —
Escucha... —Da Silva se volvió hacia él, con los ojos oscuros atentos. —
¿Para quién trabajas?
—¿Qué?
—Dije, ¿para quién trabajas? No es una pregunta difícil.
—No estoy trabajando para nadie.
Da Silva exhaló dramáticamente. —No, nos andemos por las ramas.
Eres un caballero, no un jugador. No eres un ladrón habitual. Y eres el
sobrino de Sir Maurice Vaizey, jefe del Buró Privado de Relaciones
Exteriores. ¿Te envió aquí?
—¿Qué? Él no lo hizo. ¿Cómo diablos sabes quién es mi tío? —Las
cejas perfectas de Da Silva se contrajeron en un ceño fruncido. 44
—Hemos limitado el tiempo, no juegues al tonto. Dime, ¿estás aquí en
nombre de Vaizey? ¿Sobre el chantaje o cualquier otra cosa?
—¿Qué chantaje? —Curtis estaba confundido irremediablemente
ahora. —No sé a qué te refieres. No sé nada de ningún chantaje y supongo
que mi tío no tiene idea de que estoy aquí.
Los ojos oscuros de Da Silva estaban en su rostro, leyéndolo. Dijo,
lentamente, —Si no estás aquí por eso... Fuiste herido en Jacobsdal. El
negocio de Lafayette se derrumbó por lo sucedido allí, y Armstrong hizo una
fortuna. ¿Es así? ¿Algo que ver con Jacobsdal?
Curtis dio un paso hacia delante, apretando el puño. —Si sabes algo de
eso...
—Nada en absoluto. Estoy aquí por algo más.
 —¿Entonces por qué dijiste que nuestros intereses podrían coincidir?
—Da Silva se encogió de hombros con cierta irritación. —Estaba
equivocado. Era la una de la madrugada. Perdóname por no haber adivinado
tu propósito en el acto.
Curtis lo miró furioso. —Bueno, ¿cuál es tu propósito? ¿Qué es esto
del chantaje? —Da Silva no respondió. Estaba mirando a Curtis, pensando
algo. Cuando él habló, fue con cuidado, pero poco rastro del acento educado.
—Señor. Curtis, necesito, probablemente con más urgencia que tú, entrar en
las habitaciones privadas y los papeles de ahí. Es de cierta importancia que
no se interponga en mi camino ni despierte sospechas. Dos de nosotros que
juegan el mismo juego doblarán los riesgos para ambos. ¿Puedo persuadirle
para que me ilumine al tratar con la alarma, y luego dejarme este asunto?
—No. 45
—Puedo buscar información lo mejor que pueda, y probablemente con
más sutileza. Supongamos que me dices lo que buscas y te paso lo que
encuentre...
—¿Qué sabes sobre armamento o sabotaje? —La rabia que nunca dejó
de arder se lanzó a la vida. —¿Qué sabes de la guerra?
Da Silva apretó los labios con fuerza. —De acuerdo, no soy un militar...
—He perdido amigos en Jacobsdal. Buen hombre. Si Armstrong era
responsable de sabotear las armas británicas para las tropas británicas…
—Entonces cometió homicidio y traición —interrumpió Da Silva. —
Para lo cual la pena es una caída corta y un cuello alargado. Esto puede ser
una cuestión de vida o muerte, Sr. Curtis. Tendrá que proceder con mucha
cautela.
 —Del único del que debo ser cauteloso es de usted. ¿Qué sabes, y qué
diablos estás tramando? ¿Y qué es esto sobre el chantaje? ¿Alguien te está
chantajeando?
—Es extraño que no. —Da Silva hizo una pausa, considerando, y luego
habló con sardónica precisión.
—Había otra víctima. Un hombre con, ah, gustos inusuales. Lo secaron
con la amenaza de la detención y la exposición, y cuando no tenía más que
dar, tomó la única salida que le quedaba. —El labio de Da Silva se curvó. —
No era el tipo de hombre del que se podía publicar y ser condenado, pero
tampoco era completamente débil. Me habló del chantaje antes de que saliera
de Beachy Head.
Curtis parpadeó. —¿Por qué tú?
46
—Era un...amigo. —Curtis pensó que podía adivinar lo que eso
significaba. —Y me dijo que la situación comprometedora que lo arruinó
ocurrió en Peakholme. Lo que hizo en esta casa fue usado para destruirlo.
Mencionó también otros nombres, otros invitados, entre los cuales hubo al
menos otro suicidio. Dos hombres muertos, y sólo pueden ser la punta de un
iceberg muy sórdido.
—Pero, ¿cómo pasaría eso? La gente es indiscreta en las casas de
campo todo el tiempo. —Él sabía de las casas donde se tocaba una campana
para dar a los huéspedes diez minutos para volver a sus propias camas
maritales antes de que se trajera el té de la mañana. No era su idea de
entretenimiento, convenía a muchas personas, y era generalmente aceptado,
pero nunca mencionado.
Curtis no le gustaba esta manera astuta y alusiva de hablar, sobre todo
porque no estaba seguro de poder seguirlo. —Todavía no puedes chantajear
a un hombre hasta su muerte con chismes.
 Da Silva le dirigió una sonrisa curvada. —¿Revisó su habitación de
cerca?
—¿A qué te refieres?
—¿Alguna cosa que le parezca extraño, en absoluto?
—¿Por qué debería? —Curtis encontró la ceja inclinada de Da Silva un
irritante.
—¿No en el diseño? —Curtis abrió la boca para responder, y se detuvo.
Parecía absurdo quejarse de la disposición bastante incómoda de las
habitaciones, establecidas en parejas y ampliamente espaciadas a lo largo de
un largo pasillo. Era una casa moderna; Hacían las cosas de manera moderna.
De todos modos, no iba a discutir sobre esas trivialidades.
—¿A dónde piensas llegar? 47
—En tu dormitorio hay un gran espejo, colgado en la pared opuesta a
la cama. La pared que da a una zona de servicio.
—¿Y? Espera un momento. ¿Has estado en mi habitación?
—Mi habitación está al otro lado del pasillo. Una imagen especular de
la tuya. Si quieres visitarme, verás que el gran espejo de mi habitación
también está enfrente de la cama, también apoyado en un área de servicio.
—Le dio a Curtis una mirada significativa.
Curtis dijo, con emergente incredulidad. —¿Estás sugiriendo que es un
espejo de dos vías?
—Hay uno en cada habitación, sospecho. Si levanta el espejo de mi
habitación de la pared, primero quitando los tornillos que lo mantienen en su
lugar, puede ver una abertura de buen tamaño a través de un estrecho pasillo
sin salida que conecta con el corredor de servicio en el extremo más alejado.
 —Es una maldita broma.
—No. Si usted puede pensar en una razón para hacer un agujero en la
pared y luego poner un espejo encima, excepto para poner una cámara detrás
del espejo, voy a estar fascinado. Vamos ya, no puedo imaginar para qué
fueron construidos esos corredores o por qué otra cosa están ocultos en
primer lugar.
—Bueno... electricidad –algo que ver con la calefacción …
—Es posible. La interpretación más caritativa es que fueron adaptados
una vez que nuestro anfitrión se dio cuenta del potencial de chantaje, en lugar
de construirlo con él en mente. De cualquier manera, Armstrong está en esto
hasta el cuello. Armstrong y su encantadora casa, tan lejos de Londres, con
tan bien elegidos invitados y, no sé si lo has notado, unos criados muy
48
atractivos y atentos. La joven rubia que me enseñó mi habitación fue
particularmente encantadora.
Curtis luchó por las palabras. —¿Una extorsión orquestada y
planificada?
—Bastante.
—¿Por qué?
—Dinero. —Da Silva habló como si fuera obvio.
—¡Pero Armstrong es rico!
—¿Tienes idea de cuánto cuesta construir este lugar? ¿El folly, los
árboles de secoya importados de Canadá, el cableado eléctrico, los
dispositivos de calefacción? Las bombillas de vidrio en los accesorios de
iluminación son especialmente fabricados para esta casa, en gran cantidad.
Tienen su propia central telefónica personalizada, y un generador eléctrico
que se escapa del agua, todos construidos para Peakholme. Se necesita un
rescate del rey para mantenerlo en funcionamiento, y hablando de costar una
fortuna, Lady Armstrong y el ilustre de James son extravagantes a una falta.
Su patrocinio de las artes, ella es deliciosamente amable con los poetas que
luchan, y sus vestidos. Sus caballos y juegos de azar, y él es un hueso ocioso,
vive de su padre y no levanta un dedo. El negocio de Armstrong es bastante
sólido, pero él está gastando todo lo posible. Necesita otra guerra; menos que
eso, necesita dinero.
Curtis frunció el ceño. —¿Cómo sabes todo esto? ¿Qué tan seguro es
usted?
—¿Acerca de sus preocupaciones financieras? He oído muchos
susurros. Acerca del chantaje, bueno, estaré seguro cuando encuentre dónde
guarda las pruebas fotográficas. Hasta entonces son rumores, conjeturas y 49
deducciones. Pero apenas habría llegado al campo, en octubre de todos los
tiempos, por algo menos que una profunda preocupación. Esas son mis cartas
sobre la mesa, Sr. Curtis. Creo que Armstrong está involucrado en un cruel
y deliberado esquema de atrapamiento y chantaje que ha llevado a los
hombres a morir. ¿Qué cree usted?
Era el turno de Curtis para examinar el rostro del otro hombre ahora.
¿Podría confiar en Da Silva? Parecía sincero, por lo que Curtis podía decir.
Y Dios sabía que necesitaba ayuda.
Él respiró profundamente. —Lafayette vino a la casa de mi tío hace un
mes.
—¿Qué tío?
—Sir Henry. Había ido a ver a Sir Maurice ya, en su oficina. Sir
Maurice le envió un paquete, por lo que vino a apelar a Sir Henry. Debido a
esto, supongo. —Él levantó su mano dañada. —Esperaba que sir Henry
pudiera hablar con sir Maurice.
—¿Siempre se dirige a sus tíos como sir–qué–? —inquirió Da Silva con
curiosidad.
—Sí, ¿por qué no? —Sir Henry Curtis y Sir Maurice Vaizey, hermanos
de su padre y madre, habían sido los responsables de la crianza de Curtis. Sir
Henry había permanecido soltero por la infancia de Curtis; Sir Maurice había
quedado viudo durante décadas. Curtis nunca había dudado de su afecto, pero
su educación no había sido sentimental.
Da Silva se encogió de hombros. —Porque no. Por supuesto. —Curtis
se erizó, sintiendo una crítica implícita sin saber qué era. Pero Da Silva movía
un dedo como para darle prisa. Volvió al punto. —Sir Henry está en África,
50
y yo estaba allí, así que Lafayette me habló en su lugar. Se había
descompuesto, estaba medio muerto de hambre y delirante, porque todo lo
que sé es pura locura. Sir Maurice ciertamente pensaba eso. Pero él,
Lafayette, dijo que Armstrong había saboteado su fábrica. Que Armstrong
había ingeniado los defectos en las nuevas armas para destruir los negocios
de Lafayette y tomar su parte.
—¿Qué hizo pensar que su reclamación era creíble?
—No sé si lo es. Creía que dos de sus hombres más confiables, un
capataz y un empleado, habían sido sobornados por Armstrong para
sabotearlo. Dijo que ambos habían desaparecido. He comprobado que ambos
han sido reportados como desaparecidos por sus familias.
—¿Qué crees que les sucedió?
 —No tengo ni idea. Lafayette sospechaba un juego sucio, pero no lo
sabía con seguridad. Podrían haber tomado un soborno y haber abandonado
el país. Si algo de esto pasó en absoluto.
—Si soborné a los hombres a cometer un acto de alta traición,
probablemente debería callarlos después —dijo pensativo Da Silva. —Pero
entonces, si cometí alta traición, debo dejar el país rápidamente, así que quién
puede decir. ¿Qué le pasó a Lafayette? ¿Alguien dijo que murió?
—Una quincena después de hablar con él. Hace un par de semanas. Lo
encontraron en el Támesis. Parece que se golpeó la cabeza y cayó al río.
—Golpeó su cabeza —repitió Da Silva.
—Sí.
—¿Alguien se preguntó si alguien le golpeó la cabeza? —Curtis se 51
había preguntado eso desde que leyó el informe de la investigación. Sintió
una oleada de calor por Da Silva, puro alivio al compartir sus pensamientos.
—Imposible decirlo. El cuerpo estuvo en el río durante un par de días
antes de que fuera encontrado. El forense lo llamó un accidente.
—Había empezado a hablar y luego lo encontraron en el río con la
cabeza destrozada. —Da Silva hizo una mueca. —Así que usted está aquí
para establecer si hay alguna verdad en lo que puede haber sido él despotricar
de un hombre perturbado, o los descubrimientos de una persona agraviada y
tal vez asesinada. Bueno, ahora sabemos dónde estamos. ¿Hacemos de esto
una causa común?
Eso no era, a primera vista, una perspectiva atractiva. Pero Curtis no
tenía ninguna posibilidad de encontrar nada solo, mientras que Da Silva
parecía tener una idea justa de lo que era, y al menos podía forzar cerraduras.
Y Curtis necesitaba que esas puertas se abrieran, necesitaba saber si había
perdido a sus amigos, su carrera, su propósito en la vida debido a la traición
más que al destino maligno. Para llegar a eso, necesitaba saber si Da Silva
tenía razón en cuanto a los espejos en las habitaciones y a los hombres
conducidos a su muerte, porque si ese fuera el caso, fuera de lo que fuera o
no fuera culpable, Armstrong se merecía el caballo y Curtis maldita sea se
aseguraría de que lo consiguiera.
Las artimañas no eran fáciles para Curtis. Justo ahora, podría usar a un
hombre como Da Silva. Y, aunque ya se había dado cuenta de que los
amanerismos afeminados de Da Silva ocultaban ojos agudos y una mente
más aguda, parecía que también tenía coraje e incluso una sensación de
decencia. Curtis tenía una incómoda sensación de que podría haberlo juzgado
de manera poco generosa.
—Muy bien. Causa común. —Le tendió la mano derecha sin pensar. 52
Da Silva lo tomó, sin ninguna repugnancia evidente por la mutilación. Su
agarre era ligero sobre las cicatrices de Curtis, pero decididamente menos
flácido que cuando primero se habían conocido.
—Bueno, entonces, vamos a seguir adelante —dijo Da Silva. —¿Qué
necesitas para hacer frente a esa alarma en la biblioteca?
—Clips y cables. Hay suministros en la casa, Armstrong me mostró el
taller ayer. Yo me encargaré de ello.
—Entonces, ¿te encontraré en la biblioteca? Espero con interés nuestra
cita.
 Capítulo cuatro
Se sentía extraño volver a la fiesta después de eso. En el almuerzo, la
señora Lambdon y la señora Grayling querían saber todo acerca de su tío;
Como siempre, la leyenda del alto, hermoso explorador echó un glamour
sobre su familia. Curtis respondió a las preguntas familiares, la mente en otra
parte.
La conversación en el folly parecía irreal ahora, especialmente con Da
Silva con cada pulgada sinuosa del amanerismo afeminado una vez más,
haciendo comentarios dramáticos, aleteando que las mujeres se reían y los
hombres rodando sus ojos con desdén. ¿Realmente había estrechado la mano
con él en un trato para burlar al anfitrión? 53
¿Y podría ser que Da Silva tuviera razón? ¿Quién demonios estaba
siendo chantajeado aquí? Seguramente no eran los Lambdons, eran la familia
de Lady Armstrong. ¿Los Graylings? Eran ricos, y él había pensado que la
señora Grayling tenía un ojo errante. ¿Señorita Carruth? No podría ser.
¿Acaso Armstrong esperaba chantajearlo? ¿Con qué?
Después del almuerzo, se refugió en la biblioteca desocupada para
evitar las ofertas deportivas de James Armstrong y la astuta amabilidad de la
señora Grayling. La selección de novelas amarillas incluyó una amplia gama
de misterios y rombos de Edgar Wallace y E. Phillips Oppenheim, todos
llenos de caballeros espías, extranjeros misteriosos y mujeres seductoras y
sensuales. Curtis disfrutaba de ese tipo de cosas, pero no podía hacerle la idea
hoy. La vida real de un caballero espía, le parecía, consistía en esconderse,
rompiendo las reglas de la hospitalidad y siendo en general nada más que un
caballero, y el único misterioso extranjero alrededor era Da Silva.
Probablemente era lo más parecido que Peakholme tenía que ofrecer a una
sensual seductora, venga eso.
Da Silva sería el villano si fuera una historia de Oppenheim. Curtis
deseó que fuera el villano ahora. No quería descubrir que Sir Hubert era un
chantajista, y menos aún un traidor, que su anfitrión le había costado la mano
a Curtis y a George Fisher...
Dejó de pensar en eso antes de que la ira volviera, y se hizo mirar el
estante de la biblioteca. Mientras examinaba los libros, un nombre en una
espinazo estrecho atrapó su atención.
Sacó un volumen delgado, claramente encuadernado en gris, y allí
estaba. The Fish-pond13. Poemas por Daniel Da Silva.
Esto, tenía que verlo. 54
Curtis tomó una cómoda silla de cuero y abrió el libro al azar. Después
de unos minutos, desconcertado, volvió al principio y comenzó allí.
No era hombre de poesía. Podía tolerar a Tennyson, las piezas más
cortas, y le gustaba algo de la mezcla que todos conocían, como "Invictus",
o el que fue "Play up! Play up! and play the game14", incluso si el tono de
sangre ensangrentada con sangre parecía menos poético una vez que uno
había visto la realidad de ella. Algunos de los hombres de Sudáfrica habían
recitado algunas de las cosas del Sr. Kipling en el campamento durante las
largas noches, y eran muy entretenidos, con las rimas adecuadas, como si
hubiera algo malo con eso, y un buen ritmo, y una historia que un Cap podría
seguir.

13
El estante de peces.
14
Play up! Play up! and play the game = es un fragmento de los poemas más conocidos de Henry Newbolt llamado "Vitaï
Lampada"
 Los poemas de Da Silva no eran así.
Eran fragmentos rotos, ni siquiera frases. Ellos iban... a algún lugar, eso
estaba claro, pero las palabras se entrelazaron y se rompieron y condujeron a
conclusiones que Curtis no alcanzó pero que él podía sentir presionando
sobre él, malsano e inquietante. Había imágenes vívidas, pero eran
extraordinarias, no poéticas en absoluto en la forma en que Curtis vagamente
sentía que la poesía debía ser, con trompetas, montañas o narcisos. Estos
poemas estaban llenos de vidrio y agua que no eran agua limpia y escamas
que se movían en la oscuridad. Había una imagen recurrente que parecía
resumirlo de alguna manera, de una cosa en las profundidades. Curtis no
podía decir lo que era. Vino en un reluciente relámpago de escamas, un brillo
oscuro, o un deslizamiento contra una mano incautada, y desapareció de 55
nuevo, pero siempre estaba al acecho, justo fuera de su alcance, esperando.
Se volvió a las páginas iniciales y leyó el epígrafe, una cita atribuida a
"Webster".
Cuando miro a los estanques de peces en mi jardín
Me parece ver una cosa armado con un rastrillo
Eso parece atacarme.
Cuando volvió a levantar la vista del libro, Da Silva se apoyó en las
estanterías, observándolo.
—Yo... —dijo Curtis, con la torpeza natural de un inglés atrapado
leyendo poesía. —Yo sólo, er, recogí esto. —Se preguntó cuánto tiempo el
otro hombre había estado allí, y cómo se movió tan silenciosamente.
 —Eso es para lo que sirve —aceptó Da Silva. —No voy a avergonzarte
pidiendo una opinión.
Bajo circunstancias normales, a Curtis le habría gustado nada menos
que ser solicitado por su opinión sobre la poesía, pero eso le dolía. Tal vez
no fuera un tipo literario, pero no era un idiota, y su mente estaba llena de
cosas inquietantes que nadaban en aguas oscuras.
—No lo entendí. Me atrevería a decir que no estoy destinado a hacerlo.
—Vio la caída de los párpados de Silva y agregó, antes de que el hombre
pudiera entrar en otra excavación en su filisteo, —me recordó a Seurat.
El rostro de Da Silva quedó en blanco. —¿De?
Estaba haciéndolo caminar de manera equivocada, Curtis con inmensa
satisfacción le dijo. —Seurat. El Impresionista —explicó. —El sujeto que 56
pinta cuadros con puntos.
Los ojos de Da Silva se estrecharon a rendijas negras. —Sé quién es
Seurat. ¿Por qué mi poesía te lo recuerda?
Por un instante, miró un poco a la defensiva, no tan autónomo como de
costumbre, y en el instante en que Curtis pensaba que si escribía poesía no
querría que la gente hiciera comentarios cortantes al respecto. Especialmente
no como este, que parecía ser una pulla en pedazos desde el fondo de la mente
del escritor. No tenía ni idea de lo que The fish pond le contó sobre Daniel
Da Silva, pero sintió, instintivamente, que contenía algo debajo de la dura
concha exterior, algo crudo que se estremeció al tocarlo.
—Las pinturas de Seurat —dijo, sintiendo su camino hacia su propio
significado. —Si los miras son sólo puntos de color, un montón de
fragmentos desordenados que no tienen sentido. Si se retrocede lo suficiente,
se reúne y se convierte en una imagen completa. Eso es lo que pensé acerca
de esto. —Miró el libro en su mano y agregó, —Creo que tendría que estar
un poco más lejos para entenderlo, tu intención era, Manchester, tal vez.
Da Silva parecía asustado por un segundo, luego su rostro se iluminó
con una sonrisa. Era quizás la primera expresión genuina, sin estudiar que
Curtis había visto de él, una combinación de sorpresa, diversión y placer que
le hacía parecer de repente vivo, y más joven, también, sin la pose cansada
del mundo. La idea le llegó a Curtis, sin que se le hubiera ocurrido, que la
señorita Carruth tenía razón. Daniel Da Silva era bastante guapo.
—Ese es el análisis más convincente que he escuchado en un tiempo,
—dijo Da Silva. —Deberías revisar para The New Age.
Ese era uno de esos periódicos modernos, socialistas e intelectuales.
Curtis nunca lo había recogido en su vida, como habría sido seguramente
57
adivinado por Da Silva. —Oh, por encima de mi toque, —replicó. —Quizá
el Boy’s Own Paper necesite un crítico de poesía.
Da Silva rio en voz alta. —Una idea excelente. En este número: Cómo
atar nudos de arrecife; Relatos emocionantes de guerra; Y escribir el soneto
con el general Gordon.
Curtis también se reía. —Desglosado: La aventura de un chico entre los
Fragmentalistas.
Da Silva resopló indolente, temblando los hombros. Curtis se sintió
muy complacido de estar aferrado al ingenio del otro hombre. No había
notado a nadie más en esta fiesta haciendo reír a Da Silva. Sonrió, y Da Silva
sonrió, y entonces la sonrisa se desvaneció, e inclinó, y ahora ya no era
juvenil. Fue... íntimo. Atractivo. Y ésta no era la línea de Curtis en absoluto,
pero incluso él pudo ver que los ojos oscuros en él lo estaban tomando, la
mirada deslizándose sobre él con una clara apreciación.
 Estaba solo en una habitación con un tipo que prefería a los hombres, y
el sujeto lo miraba.
Curtis no podía pensar en una maldita cosa que decir.
La boca de Da Silva se curvó en esa sonrisa secreta, disfrutando de una
broma que nadie más podía oír. Comenzó, "Sabes", empujándose hacia
adelante desde su postura de descanso, luego miró a su alrededor
rápidamente cuando la puerta se abrió.
—Ahí está usted, —Curtis. Holt y Armstrong se agitaron. —¿Qué dice
de ese juego de billar? —Ninguno de los dos incluyó a Da Silva en la
invitación, pero ya se estaba acercando a otro conjunto de estanterías, la luz
en sus pies como siempre, las caras en blanco, ajeno a todos los presentes.
—¿Qué diablos es eso? —preguntó Armstrong, empujando el libro en 58
el brazo de la silla de Curtis. —¿Poesía? Dios mío, no estás leyendo esas
bobadas, ¿verdad? ¿The Fish-pond? —Leía con gran desprecio. —Qué
basura. Oh, digo. —Había registrado claramente el nombre del autor. —
Echemos un vistazo.
Si Curtis quería ver la intimidación, volvería a la escuela. Se levantó,
sacó el libro de los dedos de Armstrong antes de que pudiera abrirlo y se
acercó cojeando para devolverlo a la estantería, sintiendo la rigidez de su
rodilla que se produjo después de sentarse demasiado tiempo. Él flexionó su
pierna con molestia. —Si quiere un juego, vamos a jugar.
 No sabía si estaba anticipando esa hora o temiéndola. Ambas, tal vez.
Subió a su habitación temprano con una súplica de cansancio, necesitando
escapar de los jóvenes bulliciosos que propusieron partido tras partido de
billar, bridge o whist, y se recostó en su cama completamente vestido. Estaba
incómodamente consciente del espejo que ocupaba tanto de la pared opuesta,
su vacío mirándolo.
¿Había alguien que lo observaba ahora? No, eso sería absurdo. Pero no
podía evitar pensar en la hermosa doncella que había sorprendido en su
habitación aquella noche. ¿Era esa oportunidad, o lo había estado esperando?
¿O si el gracioso coqueteo de la señora Grayling le había interesado?
¿Alguien estaría vigilando entonces?
La fiesta se terminó en la planta baja a las once y media. A las dos
menos cuatro, la casa estaba en silencio. Curtis esperó unos minutos más, y 59
luego tuvo que ir antes de que sus nervios lo mejoraran. Vestido con pantalón
negro y un jersey oscuro bajo su bata de marinero, linterna oscura en la mano
y cables en el bolsillo, se deslizó por las escaleras tan silenciosamente como
pudo.
Examinó la puerta del almacén para asegurarse de que funcionaría su
planeado aparejo, luego esperó en la biblioteca un par de minutos, tenso e
impaciente, sin saber si debía comenzar sin Da Silva, o si debería estar aquí.
¿Y si esto fuera algún tipo de estratagema? ¿Y si no se podía confiar en Da
Silva? ¿Qué pasaría si su anfitrión bajara y lo viera aquí?... Se estremeció al
pensarlo.
En el pasillo y sobre la casa, los relojes dejaron salir un solo timbre, y
la puerta se abrió con un susurro de aire. Por más que lo intentara, Curtis
apenas podía oír la pisada de Da Silva mientras se deslizaba.
 Da Silva cerró la puerta de la biblioteca antes de encender la linterna.
—Hola, —murmuró.
—¿Listo? Muy bien. ¿Debo forzar la cerradura primero o necesitará
hacer su magia eléctrica?
—¿Puedes forzar la cerradura sin abrir la puerta? Bien, entonces haz
eso. No lo abra, ni siquiera un poco.
—Entendido. Observas el pasillo. Escucha.
Curtis asintió y le tendió la linterna oscura a su compañero de crimen.
Se quedó en el centinela, en la oscuridad, escuchando el ruido en el pasillo,
observando los movimientos hábiles y precisos de las manos de Da Silva en
el charco de luz que rodeaba la cerradura, ya que no podía ver nada más. En
solo un par de momentos, oyó un silencioso chasquido. 60
—Toda tuya —dijo Da Silva en voz baja. —Voy a vigilar.
Curtis se abrió camino, sintiéndose como una gran bestia galopante
junto a su compañero de luz. Fue el trabajo de los momentos para conectar
el cable que había tomado de un taller de trabajo a los contactos con la masilla
que había recogido, asegurando que el circuito permanecería conectado.
—¿Qué es eso?—Da Silva habló cerca de la oreja de Curtis, el aliento
le hacía cosquillas en la mejilla, haciéndole saltar.
—Dios mío —siseó. —No haces ni un maldito ruido, ¿verdad?
—Ciertamente no. ¿Qué es?
—He arreglado un cable. Espero que mantenga el circuito completo. Es
suficiente para mantener la conexión cuando abramos la puerta. Simplemente
no lo desconecte.
—Ya veo. Tú, ah, ¿esperas?
 —No puedo garantizar que no haya nada del otro lado.
—Ah. Oh, bueno, nada que aventurar. ¿Puedo?
—Cuidadosamente.
Curtis tomó la linterna y mantuvo su rayo sobre la masilla y el cable de
la plataforma con el aparejo Da Silva tiró de la puerta del almacén abierto,
en la medida en que el cable lo permitiera. No sonó ninguna alarma que
pudiera oír. Dejó escapar un suspiro.
—Buen trabajo —murmuró da Silva. —Correcto. ¿Vamos?
Se deslizó por la brecha. Curtis, mucho más voluminoso, abrió la puerta
detrás de él y abrió la oscura lámpara de la linterna hasta el fondo para 61
iluminar la escena. Era una habitación pequeña sin ventanas y sin salidas.
Había unas cuantas sillas apiladas, una mesa y un gran gabinete de madera.
Tiró del cajón superior, que estaba cerrado con llave.
Da Silva perforó la cerradura con un delgado pedazo de metal y lo
sacudió. Hubo, casi de golpe, un chasquido. Abrió el cajón superior. —
¿Tomarás estos, yo lo haré con los de abajo, y nos encontraremos en el
medio?
Curtis asintió. Da Silva produjo una segunda linterna y volvió a cerrar
la linterna, de modo que la única iluminación provenía de la antorcha de cada
hombre. Se dejó caer casualmente de cuclillas y abrió el cajón más bajo.
Incómodamente consciente de Da Silva a sus pies, Curtis comenzó a
recorrer los archivos colgantes. Al cabo de unos segundos, encontró grabados
fotográficos. Sacó uno y se le secó la boca.
—Mira.
 Da Silva se enderezó, así que se paró junto a Curtis y miró la imagen a
la luz de las antorchas.
—Bien. Si uno quisiera chantajear a la dama, eso bastaría. Ponlo de
nuevo de donde lo sacaste.
Curtis volvió a colocar la imagen en su lugar. Da Silva ya estaba
hojeando la siguiente carpeta, y Curtis se dio cuenta de que no había tenido
suerte por primera vez. Cada carpeta tenía algo. Se estremeció ante la
procesión de imágenes, algunas instantáneas un poco borrosas, negras, grises
y blancas de placer o depravación.
—¡Cristo! —Siseó mientras Da Silva sacaba una fotografía que le hacía
que se le revolviera el estómago. —Regrésalo.
Da Silva no lo hizo. Estaba mirando la imagen, y Curtis lo fulminó con 62
la mirada. —Por el amor de Dios. Yo lo conozco. Estaba en Oxford un par
de años después de mí. Guárdalo.
—¿A quién conoces?
—El de…abajo —el rostro retorcido de dolor o de placer, los hombros
aferrados por el hombre poderoso que se arrodilló detrás de él.
—¿Quién es él?
—No es asunto tuyo.
—No seas estúpido. ¿Quién es él, o más al punto, qué hace él? —No
había nada en el tono de Da Silva, más bien una aguda urgencia.
—El Ministerio de Relaciones Exteriores —dijo Curtis, a
regañadientes. —Es un subsecretario.
 —Qué irónico. —Las palabras de Da Silva fueron cortadas. —Porque
está debajo de un secretario, o por lo menos un agregado. El rubio está en la
embajada prusiana.
Curtis miró fijamente al prusiano rubio, capturado en el acto mientras
tomaba al otro hombre con aspereza. Se sentía peculiar, intruso, temblando
de sensación ilícita. —No creo que un hombre de una Oficina Extranjera
debiera estar haciendo eso con un diplomático prusiano.
Da Silva dejó caer la foto de nuevo en su lugar y comenzó a examinar
más carpetas. —Aquí hay otro más.
Curtis agarró la foto, incrédulo. —Por el amor de Dios. Yo también lo
conozco. Estaba en mi universidad. Pertenece a mi club.
—Él está entre una de las parejas, vienen a eso. No muy discreto. ¿No 63
es un juez de Su Majestad? —Curtis asintió. —Lo más indiscreto. Nota que
no podemos ver el rostro del otro chico. —El caballerizo estaba obviamente
empujando en un cuerpo masculino, pero el receptor tenía su cabeza
enterrada en las sábanas. Da Silva frunció el ceño. —Rubio. Me pregunto si
ese es el complaciente lacayo.
—¿Ese hombre Wesley? —Curtis trató de recordarlo. —Puede ser,
supongo.
—Y... ¡Oh! Mira.
Curtis miró la fotografía de Da Silva, una mujer que disfrutaba y
disfrutaba mucho de un hombre con una cicatriz en forma de Y en el hombro.
No la reconoció, pero cuando su mirada se movió del cuerpo del hombre a
su rostro, su boca se abrió. —¿No es ese Lambdon?
—Lo es. Y... —Da Silva volvió al principio del cajón y sacó la primera
foto de nuevo. Esta fotografía estaba enmarcada de modo que el hombre en
ella fuera cortado en el cuello, pero el dedo de Da Silva tocó la distintiva
cicatriz en su hombro. —Parece que esto es demasiado. Sr. Lambdon
tomando un papel principal.
—¡Sir Hubert no puede estar chantajeando a su propio cuñado!
—¿Qué te hace pensar que esta Lambdon siendo chantajeando? Vamos
¿qué te hace pensar que es sólo el chantaje de Sir Hubert? Mira esto, Curtis.
—Da Silva pasó la mano por el cajón de los archivos. —¿Cuántos
contemporáneos de Oxford de tu vida has visto en este lote, tu tiempo o más
jóvenes?
—Tres. —Dos habían estado con hombres. El tercero estaba
disfrutando de un ascenso meteórico en la Iglesia Católica, que no sería
ayudado por la fotografía de su copulación con una joven pechugona.
64
—¿Quién en esta casa fue a Oxford un par de años después de ti?
¿Quién sabría el chisme? ¿Quién está mejor colocado para invitar a estos
chicos terriblemente amables a cazar, conocer al pater? —El tono tranquilo
de Da Silva era una parodia viciosa de un acento de clase alta.
—No puede ser James Armstrong.
—Mira quiénes son. Piensa. James invita a las jóvenes promesas, a los
que tienen carreras en auge y todo que perder. Sophie selecciona a las damas.
Las mujeres hablan, ella sabrá quién está frustrado, quién está abierto a las
sugerencias. Se dirigen a ellos, los invitan, y luego el lacayo, o su hermano
encantador, o el maldito embajador prusiano se encama con ellos. Es una
empresa familiar.
Curtis pensó en eso, sosteniendo la antorcha mientras Da Silva pasaba
a través del siguiente cajón a toda velocidad. Tenía unas cuantas fotos más,
gente a la que no reconocía, un hombre mayor con una chica que no tenía
más de doce, y luego rollos de papel. Da Silva movió la cabeza, luego se
detuvo cuando Curtis agarró su mano.
—¿Qué?
Curtis recorrió la carpeta y encontró lo que le había llamado la atención.
Él lo sacó. Una página de diagramas, amargamente familiar. La miró
fijamente, con la sangre palpitante en las sienes.
—¿Qué es eso?
Curtis se lamió los labios. —Es el esquema de un rifle de Lafayette —
hizo una profunda inspiración y luego pasó los papeles a su alrededor, uno
por uno. —Planes arquitectónicos de la fábrica de Lafayette. Más
especificaciones para armas. Para… —Se detuvo y tragó saliva, sosteniendo
la página. —Este es el revólver que usé en Jacobsdal. 65
—Oh Dios, —dijo Da Silva suavemente. —Curtis…
—¿Por qué tendría Armstrong esto, encerrado aquí? A no ser que…
Esos papeles, en este gabinete secreto de vileza, sólo podían significar
una cosa. Jacobsdal no había sido un accidente. Las armas habían sido
saboteadas en la fábrica. Sir Hubert Armstrong había asesinado a los
soldados de la compañía de Curtis, a sus hombres, a sus amigos, tan seguro
como si hubiese tirado de los disparadores.
Los papeles resonaban en su mano. Da Silva se las quitó, su tacto suave.
—Lo siento.
—Armstrong nos traicionó. Nos envió al infierno, con fines de lucro.
—Baja la voz. —La mano de Da Silva se cerró sobre la muñeca
temblorosa de Curtis, e inclinó la antorcha para que ambas caras estuvieran
parcialmente iluminadas. —Es indescriptible, y no puedo imaginar lo
enojado que estás, pero mantente tranquilo.
—Voy a matarlo —la voz de Curtis raspaba en su garganta.
—Tendrás que luchar contra el verdugo por el privilegio. ¿Sabotaje del
ejército británico en tiempo de guerra? Va a ser colgado por traición.
—Cristo. —Curtis apretó su mano inútil, mutilada en su vaina de cuero
negro. —Estoy en la casa del bastardo. Como su comida. Soy su invitado. —
Él quería vomitar cada comida que había tenido aquí. Quería arrastrar a Sir
Hubert fuera de la cama y golpearlo hasta convertirlo en una pulpa
sangrienta.
—Le haremos pagar. Te lo juro, Curtis, lo veremos muerto. No pierdas
la cabeza ahora. —Da Silva sostuvo su mirada hasta que Curtis dio un 66
ademán. Él mantuvo su agarre en la muñeca de Curtis por un momento más,
los dedos delgados un contacto estable, luego soltó y volvió al cajón.
Curtis se quedó quieto, tratando de controlar la rabia que se apoderaba
de él. No había creído realmente a Lafayette, había actuado sobre sus
palabras sólo porque la inacción era imposible, pero ahora no había duda. La
escala completa de la traición de Armstrong no se vio en su mente: los
muertos y los mutilados. El rostro desconcertado de George Fisher. Su propia
vida vacía, sin futuro, sin el ejército, sin el propósito y el compañerismo que
había sido todo lo que siempre había deseado. Todo ello para encender la
casa de Sir Hubert con electricidad, para mantener a Lady Armstrong vestida
y a James en caballos.
—Mierda y burla. —La voz de Da Silva era tranquila pero muy clara.
Eso sacudió a Curtis de su trance. —¿Qué es?
 Da Silva le tiró un papel. Curtis registró el membrete, y sólo para sus
ojos. Eso es la Oficina Extranjera. —¿Qué demonios está haciendo aquí?
—Pregúntale a tu viejo amigo de la universidad con el prusiano en el
culo. —Las manos de Da Silva se movían muy rápido ahora, hojeando hojas
mecanografiadas y manuscritas. —Uh-oh. Dime, como militar, ¿qué te
parece esto?
—Los planes de la línea de suministro del ejército. —Curtis apenas
podía mirar; Fueron marcados como Top Secret. —¿Qué diablos? ¿Por qué
Armstrong tiene estos?
—¿Qué piensas? —preguntó Da Silva.
—Los hombres del Ministerio de Relaciones Exteriores. Chantaje.
¿Está Armstrong vendiendo secretos de Estado? —Un pensamiento le 67
golpeó, y él sintió la nuca de su cuello picar. —Has dicho esta mañana que
necesita otra guerra.
Da Silva respiró hondo. Luego volvió a meter los papeles en sus
carpetas, alisando los bordes donde habían estado desordenados. —Salimos
de aquí ahora. Cerramos, sin dejar rastro. Y mantén la boca cerrada. Ni una
mirada, ni una palabra para traicionar lo que sabes hasta que salgamos de
esta casa. No me importa lo enojado que estés. Este gabinete tiene suficiente
para colgar a los Armstrong cinco veces, y estamos en su casa, superados en
número y a treinta millas de cualquier parte.
—No puedes estar hablando en serio.
—¿No puedo? —Siseó Da Silva. —¿Alta traición? ¿Secretos de
Estado? ¿Lafayette se encontró en el río después de que pidió ayuda? Oh
diablos. ¿Cuándo te invitaron, Curtis? ¿Antes o después de que Lafayette
fuera a verlo?
 —Después. —Curtis sintió un repentino pinchazo de alarma. —Pero
Sir Hubert estaba en la escuela con Sir Henry, mi tío. No parecía extraño...
—Excepto que había pensado en ese momento que la invitación era una
maldita coincidencia. —¿Crees que me invitaron para averiguar qué sabía?
—No lo sé. Hay algo más. Lafayette no es el único hombre que ha sido
encontrado en el Támesis con la cabeza rota.
—¿Qué?
—Había otra víctima. Él estaba molesto. Él estaba deliberando si
hablar, traer evidencia del chantaje a las autoridades. Luego desapareció, y
su cuerpo fue encontrado unos días más tarde, en el río, con el cráneo
aplastado. Un asalto a la calle salió mal, el juez decidió eso. 68
—Cristo. ¿Crees?
Da Silva parecía agrio. —¿Lafayette y una víctima de chantaje en el
río? ¿Dos hombres más desaparecieron? ¿Eso suena todo como casualidad?
—No —dijo Curtis en tono severo. —No lo hace.
—Creo que los Armstrong han matado para proteger sus secretos, y
debemos suponer que volverán a matar. Si quitamos esta información de
aquí, los Armstrongs temblarán. Si descubren lo que sabemos, ¿qué elección
tienen ellos sino el de callarnos? Y tienen todas las cartas mientras estamos
en esta casa. Si no callas, los dos estamos muertos.
Curtis frunció el ceño. —¿Cuántos crees que estaríamos enfrentando?
Sólo los Armstrong, o...
 —Algunos de los sirvientes también. No veo cómo el juego podría ser
trabajado sin la mano de obra adicional. Sería arriesgado involucrar a muchos
de ellos, pero...
—Sabes que muchos de los hombres del campo son ex-oficiales —dijo
Curtis.
—No lo sabía. —Da Silva no pareció contento al oírlo.
—El hijo mayor de Sir Hubert, Martin, murió en la primera guerra de
los Boers. Sir Hubert tomó a todos los hombres locales de su compañía que
él podía, en su memoria. Él me habló de eso ayer. —Había hablado largo y
tendido, con curiosidad, a Curtis sobre el amado, inteligente, muy perdido
Martín, un héroe en la memoria de su padre. Como si los hombres de
Jacobsdal no tuvieran padres para llorarlos. —La pensión del ejército no es
69
mucho para vivir, y este es un puesto mejor que una fábrica. Son hombres
entrenados, y probablemente serán leales a su amo. Si matarían por él…
Da Silva hizo una mueca de dolor. —Sugiero que evitemos averiguarlo.
No nos dejemos atrapar.
—Te advierto, soy una maldita pobre mano en disimular.
—Improvisa. Tenemos que llevar estos documentos a las autoridades,
y no podemos hacerlo desde una tumba poco profunda bajo las secuoyas.
Tienes que parecer tu yo normal hasta que podamos salir de aquí. Jugar al
billar con James Armstrong, hablar de soldados con Sir Hubert.
—Me invitaron durante quince días —dijo Curtis. —No puedo pasar
dos semanas en este nido de víboras. No con… —No comer, charlar y
socializar con el hombre que había asesinado a sus compañeros. El
pensamiento era intolerable, indecente. Se sentía manchado incluso si lo
consideraba.
 La mirada de Da Silva estaba atenta a él. —No tendrás que hacerlo. Te
sacaré de aquí lo más rápido que pueda sin despertar sospechas. Déjame,
Curtis. Pensaré en algo.
Curtis asintió, absurdamente agradecido por la comprensión
inexpresiva en esos ojos oscuros. —Yo... es decir, gracias.
—Dame las gracias cuando haya pensado en algo. Lo hablaremos
mañana, hemos estado aquí demasiado tiempo. —Cerró el último cajón
mientras hablaba, cerrando el gabinete con las picas y embolsando su
linterna. —Todo bien, vamos.
Curtis se volvió hacia la puerta y la abrió. En el otro lado, el cable de
conexión se liberó de la masilla en la placa de contacto. Una luz iluminó
instantáneamente la biblioteca, brillando intensamente para los ojos oscuros.
70
Débilmente, en algún lugar de la casa, una campana comenzó a sonar.
 Capítulo cinco
—Mierda —dijo Curtis, sin creer lo que acababa de hacer.
Da Silva permaneció inmóvil durante un segundo. Luego empujó a
Curtis a la biblioteca, lo siguió y cerró la puerta del almacén. —Oculta la
linterna oscura, detrás de esos libros en el estante. Rápido, hombre.
—¿No deberíamos correr?
—No discutas. —Da Silva tomó el alambre y la masilla del marco de
la puerta y los metió en su bolsillo, luego dejó caer el ojo de la cerradura,
trabajando sus picos con una deliberación enloquecedora. —Y quítate ese
jersey, simplemente lánzalo sobre esa silla. Ahora. 71
Rojo de vergüenza y enfado, Curtis hizo lo que le dijeron, tirando su
bata sobre su pecho desnudo ante las rápidas y desconcertantes direcciones
de Da Silva. Ahora había pasos audibles. Varios hombres, acercándose
rápidamente.
—Aquí, rápido. —Da Silva se levantó y dio la espalda a la puerta del
almacén. Curtis se acercó y dijo, con urgencia: —No me golpees.
—Qu…
Da Silva clavó sus manos en la bata de Curtis, lo arrastró hacia adelante
y lo besó en la boca.
Curtis ni siquiera pudo reaccionar por un segundo. Su mente ya se
agitaba de prisa, de pánico, de rabia hacia sí mismo y de rabia hacia su
anfitrión traidor, la hora y la confusión tardías, y ahora había la sensación de
labios duros golpeando su boca, una mano detrás de su cabeza, tirando de su
pelo y forzando su rostro hacia adelante, rastrojo que raspaba a través de su
piel. Se quedó rígido, y Da Silva le dio una patada en el tobillo, de modo que
Curtis cayó hacia delante, apoyándose en él, y la luz principal se encendió,
sorprendiéndolo con su fulgor.
Da Silva empujó a Curtis con tanta fuerza que tropezó unos cuantos
pasos atrás. Se volvió hacia tres escopetas.
El instinto de lucha se alzó, la conciencia espantosa de estar desarmado
y superado por encima de cualquier otro pensamiento. Se puso tenso,
evaluando la amenaza.
Tres hombres en camisones. Uno era el apuesto servidor Wesley; los
otros dos eran más viejos, ambos con el sello inconfundible del soldado.
Todos tenían sus armas, el modelo más reciente de las escopeta de
Armstrong, en sus hombros, y los tres los apuntaban a Curtis. Los hombres
72
mayores le estaban prestando toda su atención, pero Wesley miraba por
encima del hombro de Curtis, sus ojos se ensancharon, mordiendo una
sonrisa.
Unos cuantos interminables segundos pasaron mientras se miraban el
uno al otro. No estaban a punto de disparar, Curtis registró.
—Bajen las armas —ordenó. —Buen trabajo, pero no es necesario. El
señor Da Silva y yo estábamos simplemente... —Miró a su alrededor
mientras hablaba, indicando a Da Silva, y las palabras se secaron en su
garganta.
Da Silva estaba apoyado contra la puerta, las caderas inclinadas
provocativamente hacia delante. Sus ojos estaban entrecerrados, pelo negro
despeinado, labios entreabiertos y un poco rojo, como un hombre que había
sido completamente besado. La bata de seda estaba abierta, revelando su
pecho liso y desnudo, y Curtis no podía dejar de notar, pezones oscuros, uno
de los cuales, oh, buen Dios, estaba perforado con un anillo de plata.
 Parecía decadente más allá de lo creíble. Parecía como si alguien
estuviera a punto de follarlo justo contra la puerta, y como si le hubiera
gustado.
Alguien, y sería obvio para los sirvientes que eso era.
Curtis sintió la sangre en sus mejillas y obligó a apartar su mirada de
las pistolas.
—Bájenlas. —Él manejó algo como una nota de mando.
—Ruego su perdón, caballeros —dijo uno de los hombres mayores,
bajando su escopeta una fracción, de modo que no podía decirse que la
señalara a un huésped. Curtis no estaba tranquilo. —Se disparó una alarma.
¿Estaba apoyado en la puerta en este momento, señor?
—La puerta —repitió Da Silva, con la boca curvada en esa sonrisa 73
secreta. —S-i-i, tal vez un poco. Eso activó una alarma, ¿verdad?
—Podría ser. Si se inclinaba con mucha fuerza. Señor.
—O si alguien más... —empezó Wesley, sonriendo y dejando caer su
arma. El hombre canoso hizo un ruido bajo, de advertencia. La sonrisa de
Wesley desapareció y él murmuró, —Lo siento, señor March —mientras su
escopeta retrocedía. Curtis quería ordenarle que la dejara enseguida. Estaba
retenido por la idea de que no sabía lo que haría si el hombre se negara.
—Un accidente desafortunado —dijo en cambio. Debería ayudar a la
brillante, indescriptible improvisación de alguna manera, pero era lo más que
podía hacer para sacar las palabras, ahogándose de vergüenza, el hombre de
pecho desnudo descansando en el rincón de su visión. —Lo siento por
cualquier problema.
 —Señor —dijo March en tono llano. —Discúlpeme —dijo mientras
caminaba hacia la puerta del almacén, bajando la escopeta, pero
manteniéndose listo, sin molestarse en disculparse cuando Da Silva se vio
obligado a apartarse de su camino. Los otros dos hombres aguardaban en
posición, con las armas todavía levantadas.
March probó la puerta, comprobando que estaba cerrada y miró a los
contactos con el ceño fruncido. —No debería haber hecho eso. —Le dio un
pequeño empujón y luego lo empujó con más fuerza. —No parece estar
suelto. Ahora, ¿por qué habría de haberse activado? —Volvió a mirar a
Curtis, los ojos evaluando. —No hay nadie aquí, ¿verdad, señor?
—Yo diría que hay una generosa suficiencia de gente tal como está. —
Da Silva sonó ligeramente burlón, sin una pizca de vergüenza ni culpa. —
Un exceso, incluso, así que me quitaré de inmediato. Le ruego me perdone 74
por, ah, levantarlos de sus camas. Le dio a Wesley el más breve movimiento
de sus largas pestañas. Y debería volver a la mía. O alguien, de todos modos.
Vamos, querido. —Eso fue para Curtis, con una sonrisa burlona.
March le dedicó una larga mirada, que Da Silva ignoró, y asintió con la
cabeza a sus subordinados. —Wesley, Preston, asegúrense de que los
caballeros encuentren su camino.
Da Silva golpeó a Curtis con el brazo en señal de llamada y siguió el
camino por el pasillo y hacia la escalera principal, con las caderas
balanceándose escandalosamente. Curtis lo siguió. Podía sentir la mirada
sospechosa de March hasta que salió de la habitación, y la mirada de los
demás mientras lo seguían por las escaleras, por el pasillo, pasando por las
vitrinas de pájaros de caza muertos. La presencia de las armas parecía casi
física detrás de su espalda indefensa. Los pelos de su cuello estaban en punta.
 Los criados se detuvieron en la entrada del pasillo del este,
observándolos mientras se dirigían hacia el pasillo oscuro en silencio hasta
llegar a los dos dormitorios adyacentes. Curtis abrió la puerta y encendió la
luz.
Da Silva lo empujó, cerró la puerta con el talón y se lanzó a una
evaluación de voz baja y poco complaciente de la inteligencia, las
habilidades, los gustos sexuales y el parentesco de Curtis. Para un poeta, tenía
el vocabulario de un vendedor ambulante.
—Lo sé, —Curtis habló, cuando Da Silva se vio obligado a parar para
respirar. —Soy un idiota. Me olvidé de la alarma. Eso fue un muy rápido
pensar el tuyo, estaríamos hundidos de lo contrario.
—Aún no estamos en aguas ligeras. Escucha.
75
Curtis escuchó. Había sonidos muy suaves de movimiento, pero no
desde fuera de la puerta. El ruido provenía del otro lado de la pared opuesta,
el lado con el espejo, el pasillo espía secreto. Oyó un leve arañazo.
—Han venido a ver — dijo Da Silva, con voz baja y tensa. —No estoy
seguro de que March me creyera. Eres demasiado malditamente militar.
Mierda.
Curtis apretó la mandíbula. Los había metido en esto; los sacaría.
Mantuvo su voz muy tranquila, alejándose del espejo para que sus labios no
pudieran ser leídos. —Si viene por una pelea, tengo a mi Webley en el
armario. ¿Estás armado?
—Yo no uso armas. ¿Crees que puedes luchar para salir?
Dos hombres armados observándolos y otro esperando abajo. Su
revólver empacado y descargado. Un viaje nocturno largo y difícil de treinta
millas sobre un terreno desconocido, incluso si salían de la casa sin que los
persiguieran. Y Da Silva no era el compañero que habría elegido para pelear
o huir. —Las probabilidades no son buenas —admitió Curtis. —Pero si se
trata de eso…
—Si se trata de eso, hemos perdido. Podríamos escapar, pero la
evidencia habría desaparecido. —Da Silva vaciló. —Oh diablos. Ponte en la
cama.
—¿Qué?
Da Silva le rodeó el cuello con un brazo, le dirigió una sonrisa
provocativa, le puso un pie alrededor del tobillo y lo empujó hacia atrás.
Curtis tropezó y se sentó pesadamente sobre el colchón.
Había un susurro de seda cuando Da Silva se despojó de su bata y se
puso de pie, desnudo hasta la cintura. El pequeño anillo de plata brillaba 76
contra su pezón oscuro.
—¿Qué diablos estás haciendo?
—Sonríe, estamos siendo vigilados. —Da Silva se arrodilló y tiró del
camisón de Curtis de sus hombros. —Sólo intenta disfrutarlo, haré el trabajo.
—¿Trabajar? —dijo Curtis con voz ronca. —¿Qué…?
—Si deciden que estábamos fingiendo, que estuviste en ese maldito
armario, probablemente estaremos muertos. —Da Silva dirigió su boca hacia
el cuello de Curtis, hacia su oreja. —Así que vamos a hacerlo convincente,
¿entiendes? O… —deslizó un dedo por el pecho de Curtis, —puedes sentarte
allí como un saco de papas hasta que decidan que no me estabas forzando en
la biblioteca y que vuelvan con escopetas. —Él alzó la vista, con la cabeza
inclinada hacia un coqueto ángulo. —¿Tienes alguna idea mejor? Porque yo
no la tengo.
 Curtis no tenía ninguna idea en absoluto, porque las manos de Da Silva
estaban en su cintura ahora. Hizo un ruido asfixiante en su garganta.
—Es sólo una boca. Son todas iguales —siseo Da Silva. —Vamos,
hiciste esto en la escuela, ¿no? Imagina que estás de vuelta en Eton.
—¡No puedes hacer esto!
—¿Cuál es tu alternativa?
Curtis no tenía otra alternativa. Da Silva estaba arrodillado delante de
él, los ojos oscuros chasqueaban, ese anillo escandaloso centelleaba con el
ascenso y la caída de su pecho, manos hábiles flotando sobre los botones de
Curtis y la hinchazón fuerte de su ingle.
—¿Bien?
77
Curtis sacudió la cabeza, el movimiento más pequeño. No estaba
seguro de lo que estaba rechazando.
—Entonces recuéstate y piensa en Inglaterra. —Da Silva tiró de sus
pantalones, y Curtis se movió hacia arriba para permitirle sacar la tela. Cerró
los ojos, sintió las manos de Silva en los botones de su vestimenta. Unos
dedos ligeros rozaron la punta de su polla.
—¡Oh Dios!
—Relájate —murmuró Da Silva. —No voy a morderte. —Y con eso,
Curtis estaba envuelto en una sensación cálida y húmeda.
Sus ojos se abrieron y se vio en el espejo convenientemente colocado,
el rostro enrojecido, inclinado hacia atrás con las piernas abiertas, y el
hombre moreno arrodillado entre sus muslos, con la cabeza inclinada.
Alguien estaba detrás de ese espejo, observándolo.
—No puedo, —siseó.
 Da Silva hizo un ruido de exasperación. —Estoy haciendo la parte
difícil. Sólo cierra los ojos.
Curtis no podría haber cerrado los ojos en una apuesta. Estaba mirando
el espejo, y debería haber estado pensando en lo que estaba sucediendo en el
otro lado de la pared, pero se quedó atrapado por el contraste entre las
delgadas líneas de la lisa piel oliva de Da Silva, y la suya mucho más pálida,
su pecho densamente peludo con el pelo rubio oscuro sobre los pectorales
anchos, de gran alcance. Y la boca de Da Silva estaba en su dura longitud,
trabajando duro, la lengua sumergiéndose y rizándose y lamiendo, y se estaba
haciendo imposible pensar en otra cosa más que eso.
No se trataba de la baboseada que él recordaba de la escuela o de las
incómodas maniobras en la universidad. Las mejillas de Da Silva,
ligeramente ásperas con rastrojo, raspaban contra sus muslos. Su inteligente 78
lengua pasó por encima de la cabeza de la polla de Curtis, empujando y
empujando, luego su boca se cerró sobre él completamente, y sus labios se
deslizaron a lo largo de la longitud rígida, llevándolo profundamente en su
garganta, todo el camino hacia abajo.
Curtis hizo un ruido animal. Era obsceno y asombroso, y no tenía ni
idea de cómo Da Silva no se ahogaba. Se echó hacia atrás, mirando la cabeza
oscura y –había que hacer que pareciera convincente, había dicho Da Silva–
buscó su pelo, tentativo al principio, y luego pasó las manos por el
resplandeciente, sintiendo el movimiento de la cabeza del hombre como sus
mejillas y garganta trabajaban. Da Silva se frotó el lado de la cara como un
gato contra el cuero del guante de Curtis. Su garganta vibró con un suave
ronroneo que zumbaba contra la carne de Curtis y cantaba a través de su
sangre. Curtis se mordió el labio.
 Que sea convincente. Sus caderas se movían ahora, casi sin su voluntad,
empujándose hacia la boca inteligente, bonita y sucia de Da Silva. Los dedos
de Da Silva corrían por sus flancos, y su boca trabajó imposiblemente,
apretando y chupando, arriba y abajo, y Curtis olvidó a los observadores, y
Lafayette, y todo lo demás. No sentía nada más que la boca caliente en él, no
vio nada más que la forma reflejada de un ángel oscuro entre sus piernas.
Condujo más fuerte, agarrando el cabello del hombre para mantenerlo cerca,
y Da Silva gimió con lo que sonaba como placer, dedos cavando en sus
muslos para tirar de él, tomando los empujones sin retroceder. Dios, a él de
verdad le gustaba, le gustaba tener el pene grande y engorroso de Curtis en
su boca...
Curtis sintió que sus bolas se apretaban dolorosamente, demasiado
pronto, y vagamente recordaba sus modales. —Me voy venir —le advirtió 79
con voz ronca.
Da Silva arrastró sus labios hacia arriba, y Curtis tuvo un segundo para
lamentar su propia caballerosidad antes de que el otro hombre volviera a caer
de nuevo, tomando todo su largo en un solo movimiento suave, enviando
ondas de sensación chocando sobre su piel.
—¡Cristo, Da Silva, para, voy a llegar en tu boca!
Da Silva gruñó, chupando aún más, e hizo aquello con la garganta de
nuevo, los músculos ondulando y agarrándose, y Curtis llegó con un grito
ahogado, agarrando la cabeza de Da Silva con fuerza, sin importarle si lo
ahogaba, las caderas frenéticamente mientras pasaba de chorros en feroces
chorros.
Soltó el cabello de Da Silva, sintiendo el aceite en la piel desnuda de su
mano izquierda, y retrocedió, aturdido. En su entrepierna, oyó el hombre
arrodillarse.
 Curtis miró al techo.
Da Silva se levantó y se movió para servirse un vaso de agua de la
mesita de noche, deslizándolo alrededor de su boca.
La cama crujió cuando Da Silva se acercó y se sentó sobre ella, sin
tocarla. —¿Todo bien?
Curtis no sabía si estaba bien. Miró a Da Silva. Su cabello oscuro estaba
desordenado y enmarañado, cayendo hacia adelante, de modo que ya no
parecía elegante y auto-poseído, sino más áspero, más real, aflojado por la
intimidad. Sus labios estaban hinchados por la presión o la excitación. El
anillo plateado brillaba contra un pezón apretado y erguido.
¿Quería que Curtis lo retribuyera?
—Parece que estás a punto de tener un ataque al corazón —comentó 80
Da Silva. —No estoy seguro si debo encontrar eso halagador o lo contrario.
Su situación se estrelló contra Curtis entonces, expulsando la locura de
los últimos minutos. —Dios mío, —siseó. —¡No lo entiendes! ¡Nos habrán
fotografiado maldición! —Se sentó mientras hablaba, cogiendo su bata, de
repente desesperado por cubrirse.
—No, ¿Ellos lo hicieron? —Da Silva rodó los ojos. —Ese era el punto.
Curtis exclamó. —¡Ambos podríamos ser arrestados!
—Mejor que muertos. No te asustes, por el amor de Dios. Estábamos
jugando a la polla en la biblioteca, no tenían ni idea de que iban a fotografiar
ese interludio, por lo tanto no sabemos lo que están haciendo, por
consiguiente, fue una falsa alarma. Estamos fuera del bosque, siempre y
cuando no levante las sospechas de nadie por tener un ataque de cólera ahora.
—Le dio a Curtis una sonrisa inclinada, no muy real. —No tienes que
agradecerme.
Curtis no podía creer que hubiera dicho eso. —¿Y si usan las
fotografías? ¿Las entregan a la policía? —Cristo todopoderoso. Cinco
minutos de la boca de Da Silva y él estaría siendo buscado por dos años de
indecencia.
—Son chantajistas, idiota, no llaman a la policía. Tengo que recuperar
las fotografías, eso es todo. —Da Silva sonó irritantemente imperturbable.
—Cálmate. Esto es trivial.
—¿Trivial? Tal vez no te importe que te atrapen en una situación de
compromiso horrible…
El rostro de Da Silva se tensó. —Me importa menos eso que estar 81
atrapado con mis manos en la casa de nuestro anfitrión. Lo cual, permítame
recordarle, fue lo que trajo sobre nosotros cuando se cruzó sobre ese cable.
—¡Sé eso, maldita sea!
—Baja la voz —soltó Da Silva. —¿Y tiene una mejor idea de cómo
podría haber desviado sus sospechas de su estupidez, antes de que se burle
de mí por manchar su cuerpo inviolado con mis sucias maneras?
Curtis estaba seguro de que no había dicho eso, y no apreciaba mucho
qué Da Silva pusiera palabras en su boca, pero no estaba en condiciones de
discutir en dos flancos. —Bueno, ¿cómo demonios estamos mejor ahora?
—¿No hemos sido golpeados en la cabeza y enterrados bajo las
secuoyas?
Curtis tuvo que luchar para mantener su voz en un susurro. —Puede
que tú estés acostumbrado a posar para fotografías sucias...
 —Sí, pobre de usted, debe haber sido horrible. —El tono bajo de Da
Silva resonó con furia helada. —Eres un mártir de tu país. Aunque
menosprecias tus habilidades en disimular, podría haber jurado que pudiste
soportar el asqueroso negocio sin demasiada agonía. —Le dirigió a Curtis
una sonrisa falsa. —Después de todo, te viniste.
Eso fue simplemente grosero y Curtis se encontró replicando: —¡Me
hiciste venir!
Aun cuando se dio cuenta de lo infantil que parecía, Da Silva se puso
en pie. —Bueno, perdón por haberme impuesto. La próxima vez que escoja
sus propias cerraduras, solucione sus propios problemas y chupe su propia
polla. Buenas noches, señor Curtis.
Se alejó. Curtis lo miró fijamente.
82
Después de unos momentos sentado en la cama, sin mirar nada, se
preparó para dormir con movimientos automáticos. Intentó no mirarse al
espejo, no pensar, no oír ningún ruido del otro lado del vestíbulo –por
supuesto que no había ninguno– era Da Silva.
Apagó la luz y se acostó en la cama, mirando la oscuridad.
Había tenido que hacerlo, por supuesto. No había ninguna duda sobre
lo que habían encontrado, o la crueldad de los Armstrong en guardar sus
secretos. Los hombres de Armstrong habían estado observando,
sospechosos. Él... ellos...tenían que hacer algo. Curtis no habría pensado en
la solución de Da Silva en cien años, pero como no había encontrado una
alternativa entonces o ahora, apenas podía quejarse.
Por supuesto, no podía pretender que había sido una dificultad. Por
supuesto, lo había disfrutado, pero ¿quién no lo haría? Cualquier hombre
habría sentido el mismo placer, estaba seguro de eso.
 Cualquiera habría estado bajo esos asombrosos cuidados, esa garganta
apretada y caliente, la lengua exploradora. Especialmente un hombre que
había estado desprovisto de compañía durante tanto tiempo. Un compañero
tenía necesidades, y Da Silva ciertamente sabía cómo satisfacerlas.
Estaba seguro de que Da Silva había tenido placer en chuparlo también.
Los sonidos que había hecho, el ronroneo en su garganta, el gemido... ¿Eso
cambiaba las cosas? Hacerlo, bueno, Queer.
Seguramente no. No podía hacer ninguna diferencia para Curtis sí Da
Silva había disfrutado del acto o no. Y el sujeto podría ser un amanerado,
pero él parecía un tipo decente de corazón, por debajo de los amanerismos y
la cáscara dura y espinosa. Curtis no habría querido que él encontrara el acto
asqueroso.
83
Habría sido mucho peor si Da Silva no fuera un queer, ahora lo
consideraba. ¿Entonces qué? ¿Qué pasaría si Curtis hubiera tenido que
arrodillarse frente a Da Silva, tomarlo en su boca...?
Su mente vagaba. Necesitaba dormir.
Había tenido demasiadas noches perturbadas para permanecer
despierto durante mucho tiempo, y los años de campaña le habían enseñado
a vaciar su mente, sin importar sus preocupaciones por la luz del día.
Mientras se alejaba, el único pensamiento que se quedaba con él no era el
contenido del gabinete, ni los acontecimientos posteriores. Fue esa
acariciante, íntima rozadura de la cara de Da Silva contra su guante de cuero.
 Capítulo seis
A la mañana siguiente llovió.
Curtis se sentó a la mesa del desayuno con sus compañeros invitados.
Da Silva, que parecía ser una persona que de manera impenitente siempre
estaba tarde, no estaba entre ellos. Se alegró de eso. Necesitaba hablar con
él, por supuesto. Necesitaban averiguar cómo llevar su información a quien
pudiera escuchar y actuar, y Curtis sabía que debía recuperar las cosas
después del drama de la noche anterior, pero no se arrepintió de retrasarlo un
poco más. Entrar en la boca de un chico hacía bastante incómodo mirarlo a
los ojos.
Ya era bastante malo hacer una conversación cortés con los Armstrong.
84
Los criados se lo habrían dicho a sus amos sobre la noche anterior,
estaba seguro. Uno o el otro Armstrong, tal vez a los tres, sabrían lo que había
hecho con Da Silva. No fue un pensamiento cómodo. Por supuesto, los
Armstrong no querían decir que sabían... si decían algo, sería como la
apertura a la extorsión, y Curtis había resuelto hacerle frente con prontitud y
con fuerza. Sería algo de alivio. Pero si los Armstrong mantuvieran la
fachada de la normalidad, incluso el anfitrión más complaciente podría
oponerse a que sus invitados pusieran al descubierto un comportamiento
indecente e ilegal en la biblioteca, y si Sir Hubert decidiera pronunciar una
palabra silenciosa, Curtis tendría que soportarlo disculparse incluso.
Había ahorrado a Da Silva algunos pensamientos poco amables
mientras bajaba a desayunar, preparándose para la humillación, pero hasta
ahora parecía que las reglas de la pretensión de ignorancia se aplicaban.
 Sir Hubert era genial, lady Armstrong maravillosamente animada,
repleta de risas mientras hacía las lamentaciones de la lluvia. Lambdon y
James Armstrong hablaban como buenos compañeros ingleses.
Todos eran tan agradables que anoche tomó más de una cualidad de
ensueño mientras comía. No podía reconciliar a estas personas amigables y
civilizadas con el gabinete sucio y sus gavillas de traición, traición y muerte.
Apenas podía creer en los acontecimientos de la noche anterior, excepto que
su guante de cuero negro seguía brillando donde había agarrado el brillante
cabello de Da Silva.
Da Silva se dejó caer por la comida. Sus profundos ojos estaban
rodeados de oscuros círculos de insomnio, pero estaba impecablemente
vestido, con el pelo liso hacia atrás. Curtis deseó que no llevara esas cosas.
Tuvo una imagen mental de Da Silva aferrándose a él abajo y parpadeó. 85
Hizo una mueca a modo de saludo y recibió una mirada en blanco.
—Le estaba diciendo a todo el mundo, señor Da Silva —dijo lady
Armstrong con sus tonos plateados, —si se aclara esta tarde, propongo un
paseo a las cuevas de piedra caliza. Están a sólo un par de millas de distancia
y tan dramático, estoy seguro de que estaría inspirado.
—Debo rechazar. Abomino el subterráneo, y mis trabajos editoriales
me llaman. Disfruten de sus exploraciones. —Da Silva se sirvió a sí mismo
salmón, aparentemente inconsciente de que uno no debía contradecir a una
dama, y mucho menos a la anfitriona. Curtis tuvo que darle crédito por su
puro descaro. Los otros hombres intercambiaron expresiones como ¿qué
puedes esperar?
 —Por lo pronto, recurriremos a la sala de juegos —prosiguió lady
Armstrong. —Tarjetas, billar, y tal vez, si el clima se pone mal, ¿podríamos
planear una ronda de charadas15?
—¡Oh, maravilloso! —dijo la señorita Carruth entusiasmada. —Adoro
las charadas.
Curtis no pudo evitar mirar a Da Silva. Estaba comiendo el pescado
ahumado con la delicadeza de un gato, un hombre con nada más en su mente
que evitar las espinas.
Charadas, de verdad.

86
Después del desayuno, Curtis, Grayling y Holt se dirigieron a la sala de
billar, trayendo de alguna manera a Da Silva en su paso. James Armstrong y
Lambdon se habían marchado con la señorita Carruth y la señora Grayling,
las dos dando pequeñas risitas. Lady Armstrong los había visto con una
sonrisa que le parecía a Curtis un poco fija.
—¿Usted juega, Da Silva? —preguntó Holt con escepticismo.
Da Silva no reaccionó al tono. —Menos de lo que solía. Recuerdo los
principios.
—¿Quién juega con quién? —preguntó Holt.
—Te daré un juego —dijo Grayling con evidente prisa para evitar ser
compañero del hombre equivocado. La boca de Da Silva se curvó.

15
Acertijo o pasatiempo que consiste en adivinar una palabra a partir de las pistas que se dan sobre de las palabras que
pueden formarse tomando una o varias de las sílabas de ésta.
 Curtis dijo: —Entonces somos usted y yo, Da Silva.
—¿Puede jugar con eso? —Da Silva asintió con la cabeza hacia su
mano mientras Curtis tomaba el taco.
—He tenido mucha práctica. No se preocupe, no estará en ventaja. —
Hizo una buena pausa y se enderezó, contento.
—No estaría muy seguro de eso —dijo Da Silva, y procedió a juntar las
dos bolas siguientes.
Curtis se echó atrás, pasando de la sorpresa al respeto mientras Da Silva
trabajaba la mesa. Sus manos eran tan hábiles en la señal como en las
esclusas, y obviamente estaba evaluando todo el juego mientras se movía
alrededor de la mesa con gracia moderada, preparando el siguiente disparo
cada vez que golpeaba una bola. Curtis, era un jugador bastante decente pero 87
sin estrategia, observaba con franca admiración.
Da Silva se inclinó para un disparo difícil. Un mechón de pelo negro
cayó suelto, y él lo sacudió con un movimiento de su cabeza. Todos se habían
despojado de chalecos y se quedaron en mangas de camisa que estaban
enrolladas para revelar antebrazos marrones. Estaba inclinado hacia adelante
sobre la mesa, la posición tirando de su ropa apretada sobre su cuerpo
delgado y elegante, esos pantalones ajustados delineando una parte posterior
tensa, muy bien formada. Sus labios se entreabrieron ligeramente, y Curtis
tuvo una repentina y poderosa imagen de sí mismo que se apoderó de la
cabeza oscura mientras yacía tumbado sobre la mesa, empujando su polla
hacia esa invitante boca.
Curtis oyó el ruido de su propia respiración. La cabeza de Da Silva se
sacudió cuando golpeó, y su disparo dio contra los cojines.
—Diablos. Su mesa, Curtis.
 No sonó nada más que un tacto irritado consigo mismo. Curtis asintió
con la cabeza, dejó su siguiente disparo y perdió el partido por un amplio y
merecido margen.
—Sí, bueno, muy bien. —Holt los estaba mirando. —¿Cómo está
contra un hombre con dos manos?
—Todavía muy bien. —La sonrisa de Da Silva brilló.
—Está bien. ¿Quiere poner una apuesta?
—No.
—¿No está tan seguro?
—Todo lo contrario.
—Volveré con Da Silva, si hacemos apuestas —dijo Curtis, tratando de 88
mantener la atmósfera agradable. —No creo que haya sido nunca derrotado.
—Una libra dice lo contrario. —Holt miró a Da Silva con una burla
inconfundible. —¿No dará marcha atrás? Por supuesto, ustedes son
cuidadosos con los peniques.
Los ojos de Da Silva entrecerrados, pero la sonrisa se quedó en sus
labios. —Aumente su apuesta, Curtis. Tengo que mantener su honor.
—No debería. —Grayling se veía incómodo. —Holt es muy bueno.
Holt se encogió de hombros modestamente. —Puedo sostenerme.
—Me atrevo a decir que tiene que hacerlo —murmuró Da Silva.
—Lo haré con cinco libras —dijo Curtis, antes de que nadie lo pensara
dos veces.
 —Es un engreído. Es una pena tomar su dinero. —Holt le entregó una
moneda a Da Silva para lanzar por el primer golpe. —No olvide devolverlo.
Da Silva, que había estado a punto de tirar la moneda, la tomó entre el
dedo y el pulgar y la dejó caer sobre la baeta16 de la mesa. —Va primero.
Holt le dirigió una mirada hostil, luego recogió la moneda. Da Silva
sonrió. —Cómpreme un trago de sus ganancias, Curtis.
—En serio, de qué lado, —murmuró Grayling.
Holt era un buen jugador, Curtis había visto eso antes. Los dos hombres
parecían igualarse al principio. Holt tomó un serio enfoque del juego, con la
concentración fruncida. Da Silva no hizo nada para romperlo –no se podría
haber acusado al menor fracaso del espíritu deportivo– pero su actitud
afectaba mientras Holt trabajaba, con la mano en la cadera, la cabeza 89
inclinada, podría haber sido calculada para molestar a cualquier hombre de
sangre roja. De hecho, Curtis se dio cuenta, probablemente lo fue.
Con la mesa medio despejada, el reloj sonó. Da Silva, a punto de
golpear la pelota, dio un suspiro y se enderezó, levantando su taco de forma
dramática. —¿Era eso la media hora? Benditos cielos, el tiempo vuela en
compañía tan encantadora. Tengo tanto trabajo que hacer, ya saben. La Musa
exige sacrificio.
—¿No está abandonando el juego, verdad? —preguntó Holt.
—Cielos, no, en absoluto. Pero ya no me puedo entretener. —Da Silva
volvió a entizar su taco, se inclinó hacia la mesa y procedió a despejarlo sin
perder un tiro.

16
Baeta es un tejido textil de lana generalmente pesado y grueso casi siempre de algodón que cubre generalmente las
mesas donde se juega billar y se teje en la trama.
 Los ingleses miraban con la boca abierta. Da Silva se movía como una
serpiente, sinuosa, sin vacilar y absurdamente rápida, trayendo su taco a cada
pelota sin esperar a ver si la anterior había caído en un bolsillo. El silencio
en la habitación era absoluto, excepto la respiración estéril de Holt, el susurro
de la pelota sobre la baeta y el clic de la reunión de marfil.
La última bola giró en su bolsillo, y Da Silva se enderezó. —Ahí está
—le dijo a Holt. —Todo listo. No se olvidará de pagar a Curtis, ¿verdad?
Encajó el taco en el estante, se puso el abrigo con mucho cuidado, se
ajustó los puños y salió.
—Bueno, lo digo —dijo Grayling en el silencio. —Honestamente.
—Lo sabía. —Holt estaba de un rojo escarlata. —El hombre no es más
que un embaucador. 90
—Tonterías, —dijo Curtis.
—¿Tonterías? ¿Viste eso?
—Estaba jugando con Holt, —dijo Grayling, de manera poco
diplomática. —Podría haberlo golpeado en cualquier momento que quisiera.
Holt lo miró furioso. —Un embaucador, te lo digo. Ellos juegan así en
las salas de billar judío en el East End...
—Pueden hacerlo, pero no puedes acusar a un hombre de embaucarte
cuando se negó a jugar por dinero.
—No veo por qué diablos estás tomando su lado. —Holt parecía
asustado y un poco herido por la deserción de Curtis. Curtis se sintió algo
asustado, pero un hecho era un hecho.
—Él te venció justa y limpiamente, y no por dinero tampoco. Es un
maldito buen jugador, que deja a los demás como buenos perdedores. —
Curtis dejó que se hundiera; Un pobre perdedor era una criatura muy
despreciada. Holt apretó los labios. —Ahora, ¿quieres tratar de recuperar
parte de esas cinco libras que me debes?

Ellos jugaron dos juegos más, y Curtis perdió una buena cantidad de
sus ganancias nominales. Alisó las plumas de Holt un poco, pero todavía
parecía agraviado. Curtis no podía culparlo.
No podía culpar a Da Silva tampoco. Holt no había dicho nada fuera de
lo común, y uno podría haber pensado que Da Silva estaría acostumbrado a
esa clase de bromas. Después de todo, lo oiría a menudo. Pero Curtis había
combatido a los Boers, un puñado de campesinos mal equipados que casi 91
habían derrotado al Imperio Británico por puro orgullo obstinado, y había
reconocido el destello en los oscuros ojos líquidos de Da Silva. Una etiqueta
latina que él había aprendido como el colegial que vino a la mente, junto con
su traducción. Nemo me impune lacessit17. Si te me cruzas, te arrepentirás.
Se fue a buscar al tema de sus pensamientos y tuvo éxito en el primer
intento: la biblioteca, donde las señoritas Merton y Carruth estaban
explorando las estanterías. Da Silva se sentó en el escritorio, el cabello
recogido en su lugar, atento a su trabajo.
Curtis se acercó, consciente de las mujeres.
—Buen juego. Eres un buen jugador.

17
La frase latina Nemo me impune lacessit (en castellano «Nadie me ofende impunemente») es el lema oficial del Reino
de Escocia, usado en el Escudo de armas de Escocia. En la actualidad es el lema del monarca del Reino Unido cuando se
encuentra en Escocia, y aparece también en el escudo de armas del Reino Unido cuando se emplea en Escocia. Una
traducción más coloquial al idioma escocés es Wha daur meddle wi me? que podría traducirse como «¿Quién se atreve
a meterse conmigo?»
 —Años de práctica. —Da Silva no levantó la vista. Tenía dos
diccionarios y un montón de hojas manuscritas delante de él, que parecía
anotar. Curtis se acercó para mirar. La letra original era detestable; las
adiciones de Da Silva estaban en una mano rizada y elaborada y,
lamentablemente, en tinta marrón. Curtis entrecerró los ojos para leerlos al
revés.
—Editar a Levy no es un deporte de espectadores. —La pluma de Da
Silva chirrió. —No parecía inclinado a prestarle atención a Curtis.
—¿Quién es Levy?
—El líder Fragmentalista. Uno de los mejores poetas vivientes de
Inglaterra. —Da Silva contempló la palabra que había escrito, la cruzó de
nuevo y añadió: —Si mencionas a Alfred Austin, te golpearé.
92
—¡Señor Da Silva! —Sonrió Fenella Carruth. —Señor, Austin es el
poeta laureado.
—Lo que demuestra el vacío artístico de esa espantosa institución. —
Como Da Silva, habló, escribió en letra clara, en el papel, y el camino
correcto para que Curtis leyera, Folly–1hr. La pluma tocó las palabras para
llamar la atención de Curtis, se detuvo unos segundos y luego rascó el
mensaje. —Por favor, déjeme a mi trabajo. Me parece que la postura militar
no es convincente con la búsqueda de la Musa.
—Lamento interrumpirle —murmuró Curtis, intercambiando miradas
con la señorita Merton, y fue a ver si la casa le suministraría un impermeable.
 Capítulo siete
Llegó al folly algo húmedo después de un largo pero refrescante paseo
bajo la lluvia. Su pierna no le dolía tanto como de costumbre. Los médicos
habían insistido durante mucho tiempo en que la rótula no había sufrido
ningún daño grave, y parecía pensar que debería haberse recuperado
completamente. Curtis no se había dejado creer, entonces o más
recientemente. Las heridas de Jacobsdal no fueron las que sanaron. Pero al
acercarse a la ridícula torre medieval de la cima de la colina, no pensaba en
el dolor o la sangre en la tierra seca que traía de vuelta, sino en las feas
verdades que había bajo la fachada lisa de Peakholme como en The Fish-
pond de Da Silva, y el hombre oscuro y delgado que iba a encontrar. 93
Se dejó caer en el folly y sacudió la humedad de sus pieles prestadas.
—Aquí arriba —dijo una voz desde arriba, haciendo retroceder a Curtis
como un caballo sobresaltado. —Abro la puerta.
Curtis dejó caer el impermeable en un cofre, dejó caer la pesada barra
de roble en su lugar en sus grandes sostenedores de hierro –no se podía poner
en falta a Sir Hubert o la atención de su arquitecto a los detalles, la gruesa
puerta tendría un pequeño ejército– y rodeó las escaleras. El entresuelo
ocupaba aproximadamente la mitad de la anchura de la torre redonda, su
grueso roble en los pies que las losas de la planta baja. Da Silva estaba de
pie, lejos de las ventanas, con los hombros apoyados contra la pared y los
brazos cruzados. Tenía su gran abrigo de piel de cuello cubierto alrededor de
sus hombros.
—Está muy caliente aquí —observó Curtis, despojándose de su abrigo.
—en una construcción sólida.
 —No se quiere que una ruina sea inhóspita, ¿no es así? Deberíamos
hablar de anoche.
Curtis tragó saliva. —Sí.
—El chantaje y la traición. Necesitamos llevar nuestra información a
las autoridades adecuadas sin que nadie aquí se dé cuenta lo que estamos
haciendo, y tenemos que eliminar cualquier prueba de los esfuerzos de
anoche en el alivio de la sospecha.
Aliviar la sospecha, pensó Curtis. La boca caliente de Da Silva,
deslizándose hacia arriba y abajo de su longitud, la lengua inteligente rizando
alrededor de la cabeza de su polla, el anillo de pezón que había presionado
brevemente contra el muslo desnudo de Curtis cuando Da Silva se apoyó 94
contra él. —Sí.
—Como tú, acepté una invitación por quince días. —Da Silva habló
con su habitual suavidad. Si estaba sintiendo la inundación de la memoria
sensorial que asaltaba a Curtis, no se notaba en su rostro. ¿Había succionado
a tantos hombres que uno más lo dejó indiferente? —Prefiero no esperar
tanto tiempo antes de despertar la alarma. Cualquiera de nosotros podría dar
nuestro conocimiento en cualquier momento.
—Quieres decir que podría, supongo.
Da Silva se encogió de hombros. —Sin embargo, no estoy seguro de
cómo vamos a llamar para pedir ayuda. El teléfono de la casa pasa a través
de un intercambio situado aquí, a través de un operador, que es un sirviente
de los Armstrongs y Peakholme.
—Ellos escucharán, ¿eso crees?
 —Estoy seguro de que lo harán. Podría estar bien enviar un telegrama
o una carta, pero yo no lo dejaría pasar para abrir el correo de sus invitados,
y estoy seguro de que abrirían el tuyo y el mío, con la esperanza de
admisiones escritas, o Incluso otros nombres para perseguir.
—Espero que lo hagan. Pues bien, uno u otro de nosotros tendrá que
acortar nuestra visita.
—Es la mejor opción. Sería terriblemente grosero con nuestros
anfitriones, por supuesto.
—Estoy seguro de que podrán manejar eso —dijo Curtis.
Un brillo de diversión iluminó los ojos de Da Silva. —Sin duda. —
Vaciló. —No para avergonzarte, pero debemos abordar la cuestión de las 95
fotografías comprometedoras que se hayan tomado anoche. Creo que
tenemos que suponer que fueron tomadas.
Curtis asintió. Podía imaginarse cómo eran las malditas cosas, como si
las tuviera en sus manos. Su musculoso pecho desnudo, su rostro
contorsionado de placer, el delgado y moreno hombre arrodillado entre sus
muslos, la cabeza inclinada.
—El problema no es solo encontrar las películas, y las fotografías que
se hacen con ellas. Es el eliminarlos hace que sea obvio que sabemos lo que
los Armstrong están haciendo. Entonces o bien tendrán que ocuparse de
nosotros, o bien destruirán la evidencia en ese gabinete, o ambas cosas. —
Da Silva se quitó su abrigo pesado y lo depositó con cuidado. —Hace calor,
¿no? Lo que yo preferiría es tomar la evidencia de toda la actividad ilegal, la
nuestra y la suya, y salir sin ceremonia. ¿Has traído un motor aquí?
 —No puedo, —Curtis logró. ¿Cómo podía hablar tan casualmente? —
Mi mano. No puedo agarrar la rueda. ¿Puedes conducir?
—No. Podríamos, supongo, caminar, pero no me imagino que te guste
la idea del trecho de treinta millas en terrenos accidentados con este clima,
como tampoco lo hago yo, y los hombres de Armstrong se moverán sin duda
más rápido y conocerán mejor el terreno.
—El terreno está demasiado abierto para eso, si estás preocupado por
la persecución. —Al menos esto era algo familiar. —Muy poca cobertura,
largas líneas de visión. ¿Tienes alguna experiencia con el acecho? —La
forma esbelta y cubierta de terciopelo que descansaba contra la pared no
parecía pertenecer a un hombre acostumbrado a abrir espacios.
Da Silva se estremeció. —Dios no. No cazo. Muy bien, no tenemos
96
medios para salir rápido. Entonces pienso que deberías volver a Londres para
charlar con tu tío Maurice. Este es su tipo de negocio. Avísale por telegrama,
te daré una frase inofensiva para usar... y sacaré esas fotos antes de que
lleguen las tropas.
Curtis frunció el ceño. Fue casualmente puesto, pero lo que vino a ser
sólo Da Silva, arriesgando el descubrimiento por hombres peligrosos. —¿Por
qué no vas a Londres y yo me quedo?
—No puedes forzar cerraduras.
—No puedes hacer frente a la alarma.
—Te he visto. No era un proceso complicado. Podrías enseñarme.
Curtis probablemente podría, pero eso seguía siendo inaceptable. —
Creo que el riesgo de ataque de los Armstrong es mucho mayor para ti que
para mí—. No necesitaba explicar por qué. Si algo le sucediera al héroe de
guerra rico y bien nacido Archie Curtis, a la gente importante le importaría.
El redentor Sir Maurice Vaizey y el viejo guerrero Sir Henry Curtis no
descansarían hasta que hubieran encontrado a su sobrino, vivo o muerto. Da
Silva no tenía nacimiento ni posición social, era poco probable que tuviera
amigos influyentes, y los Armstrong no esperaban la desaparición de un
mundano judío portugués para causar preocupación en los círculos que
importaban. Curtis haría un gran alboroto si algo le pasaba al hombre, por
supuesto, pero para entonces ya sería demasiado tarde.
Da Silva estaba sacudiendo la cabeza. —No estaría tan seguro. Creo
que puedes subestimar la crueldad del juego aquí, y perdonarás el discurso
llano, no estás bien equipado para ocuparte de eso.
Curtis lo miró, casi sin palabras. ¿Cómo se atrevía el maldito afeminado
a decir eso? ¿Cómo se atrevía a insinuar…? Respiró profundamente. —
Puedo cuidar de mí mismo, y de una maldita imagen mejor que algún 97
afeminado pavoneándose. Saca esa información. El hablar es en lo que eres
bueno.
—¡Oh, Dios mío, el soldado británico, heroicamente poniendo su
mandíbula contra las abrumadoras probabilidades. No tienes una pistola aquí.
—El tono de Da Silva era afilado.
—No tengo miedo de los malditos Armstrong.
—No se trata de luchar. Esto es sobre la evidencia, y cómo la
transferimos, de modo que al final de este desbarajuste, serán arrestados y
nosotros no. Si los Armstrong destruyen todo de ese gabinete las autoridades
no lo verán y habremos fallado. Si usan esas malditas fotografías contra
nosotros, estarás viendo un escándalo en el mejor de los casos, dos años duros
en el peor de los casos.
 —¿Y si los Armstrong o esos hombres de ellos te descubren por andar
a hurtadillas? —preguntó Curtis. —¿Qué hay de esa tumba poco profunda
bajo las secuoyas?
Da Silva hizo una mueca de dolor. —Trataré de evitarlo. Esto no vale
la pena como argumento. Solo ve a Londres y déjame el resto a mí.
—El diablo que lo haré. —Curtis dio un paso furioso hacia adelante. —
Si crees que soy lo suficientemente cobarde como para esconderme detrás de
tus faldas...
—¿Ruego su perdón?
—No protegeré mi honor con el riesgo de la vida de otro hombre —
exclamó Curtis. —Eso no es lo que significa honor. ¿Entiendes eso?
—De hecho, a pesar de ser un mero dago, entiendo muy bien lo que 98
significa el honor. —Da Silva parecía algo blanco alrededor de la boca. —
Te obligué a ese encuentro anoche. Me ocuparé de las consecuencias.
—¡No soy una maldita mujer y no necesito tu maldita protección de
una situación comprometedora, como un pastel en un melodrama! —Curtis
lo miró a la cara. —¿Quién demonios crees que eres para darme órdenes?
—Querido dulce cielo. Este no es el momento para reclamar tu
masculinidad.
—¿Qué?
Ahora estaba en contra de Da Silva. El hombre más ligero tenía la
espalda contra la pared, y había alarma en sus ojos oscuros, pero ninguna
señal de retroceso.
—Lamento haber infringido tu virilidad anoche —dijo Da Silva. —
Pido disculpas por chupar tu polla. Me doy cuenta de que preferirías actuar
como el héroe noble después de una experiencia tan despiadada, pero estoy
más preocupado de llevar a los Armstrong a la horca sin que ninguno de
nosotros sufra en el proceso. ¿Entiendes?
Curtis se estaba ahogando en todo lo que quería decir. La negativa
enojada se empujó con el deseo de poner al maldito dago en su lugar, para
que dejara de hablar. Y lo peor de todo fue la conciencia provocada por las
crudas y descaradas palabras de Da Silva. Quería golpearlo. Quería agarrarlo
y arrastrarlo hacia adelante, como Da Silva lo había llevado de vuelta a la
biblioteca anoche. No tenía ni idea de qué haría cuando se apoderara de él.
—Me disculpo —siseó Da Silva, sonando más como una cobra del
Cabo que un hombre que expresaba pesar. —Me rebajaré a mí mismo, me
arrastraré, ¿es eso lo que necesitas oír? ¿Me ayudaría si me pongo de rodillas?
99
El corazón de Curtis se detuvo. La imagen en su mente consumía todo.
No podía hablar, y sabía que su rostro debía traicionarlo, pero no podía
controlarlo. Hubo un pequeño momento de silencio.
—Ah —dijo Da Silva.
Curtis no podía respirar por la opresión de su pecho. Los ojos de Da
Silva eran ilegibles, y sus labios estaban entreabiertos, y muy cerca.
—¿Es así? Si me pongo de rodillas, ¿es eso lo que quieres?
Esto era exorbitante. Injustificable. No había excusa ahora. Curtis
estaba tan rígido y duro como un cañón, y estaba seguro de que Da Silva lo
sabía.
Da Silva se enderezó lejos de la pared para que no estuviera a unos
centímetros del rostro de Curtis, su cuerpo murmurando. —Condiciones,
Curtis. Si hago esto, es porque lo quieres. Porque me lo pides. No me acuses
de forzar nada contra tu voluntad.
 Curtis hizo un ruido inarticulado de protesta ante la idea misma. Los
ojos de Da Silva eran oscuros. —Lo digo en serio. Si pudieras aliviar tu
manía magullada para que te chupen la polla, entonces dilo.
Curtis no tenía ni idea de por qué Da Silva lo acusaba de sentirse
desvergonzado. No se había sentido tan masculino en años. El deseo era otra
cosa que Jacobsdal le había quitado, junto con los dedos, la carrera y los
amigos; apenas había invocado la energía para el relevo de su mano izquierda
en meses. Ahora, mientras miraba aquellos labios entreabiertos, sabiendo lo
que podían hacer, se sentía como sí Da Silva hubiera hecho estallar una presa
y hubiera lanzado un torrente a través de un largo y seco rumbo.
Pero él no era un poeta, así que no dijo eso.
100
—Dime lo que quieres. —La voz de Da Silva era fuerte, respirando con
dificultad.
—Quiero... quiero que lo hagas.
—¿Hacer qué?
—De rodillas —dijo Curtis. —Chúpame.
Da Silva sacó un pañuelo del bolsillo y lo extendió sobre las tablas del
suelo, arrodillándose sobre él. Curtis observó sus movimientos, congelado de
incredulidad y necesidad. Entonces Da Silva, sin levantar la mirada, se
apoderó de su cinturón. Los botones se movían, el paño estaba a un lado, y
su pene rígido estaba fuera, dolorosamente duro. Parecía enorme junto a los
hermosos rasgos de Da Silva.
—¿Qué deseas? ¿Quieres venirte en mi boca?
—Oh Dios, sí. Por favor.
 —La cortesía siempre es bienvenida —murmuró Da Silva, y lo tomó
en sus labios.
Curtis miró hacia abajo, observando cómo su grueso miembro entraba
y salía de la boca de Da Silva como si perteneciera a otra persona. La lengua
y la garganta de Da Silva trabajaban a su alrededor, y sus manos se acercaron
para cubrir la espalda de Curtis, e incluso a través de un paño que era
extraordinario, para ser tocado así. Empezó a moverse un poco, con el tiempo
con los movimientos de Da Silva, y sintió que los dedos se apretaban, y luego
una mano se movió dentro de su ropa y Da Silva tomó sus bolas, y entonces
–oh Dios mío– había un dedo deslizándose sobre su trasero, a lo largo del
pliegue.
101
—No —dijo Curtis con voz ronca, porque la sensación era demasiado,
demasiado íntima, pero cuando Da Silva arrebató su toque, deseó no haber
hablado.
Da Silva tiró de su cabeza hacia atrás y hacia fuera, de modo que Curtis
pudiera ver toda la longitud de su propia polla hinchada, brillando con saliva.
—Te ruego me disculpe. ¿Por qué no follas mi boca, entonces?
Agarró la cabeza de la polla de Curtis de nuevo, entre los labios, y
Curtis lo hizo, empujó con fuerza en la garganta de Da Silva, tomando su
cabeza, empujando hacia adentro. Oyó los ruidos que el hombre hizo,
gemidos agudos, ya que ambas manos le agarraron las nalgas y se preguntó
vagamente si Da Silva se iba a venir también, pero no había espacio en su
mente para nada más que el éxtasis de la boca de Daniel Da Silva alrededor
de él ahora, y empujó y empujó de nuevo, y llegó sin aviso ni misericordia
en chorros de placer caliente por la garganta del poeta.
 Soltó el cabello de Da Silva después de unos segundos, sintiendo las
piernas débiles debajo de él. Da Silva se recostó sobre sus talones, con la
cabeza hacia abajo, los mechones negros cayeron.
Con las manos temblando, Curtis se apartó. Su polla ahora floja era casi
agonizantemente sensible.
Da Silva se arrodilló en el suelo. No se movió, ni habló, ni miró a
Curtis.
Curtis quería decir algo. Agradecerle. Tocarlo, incluso, porque recordó
la frase de la escuela, es justo que giren las tornas18, y eso fue dos veces en
doce horas que Da Silva lo había llevado al cielo. Se preguntó si Da Silva
tenía el mismo tono aceituna por todas partes, y lo que exactamente les
cortaban a los hombres circuncidados.
102
Da Silva, quieto y silencioso, no parecía receptivo a que lo tocara.
Curtis extendió una mano tentativa, como si fuera a un perro desconocido
que pudiera morder. No hubo respuesta.
—¿Da Silva? ¿Qué pasa contigo?
—¿Qué pasa conmigo? —El vicioso borde estaba de nuevo en su tono,
y el cálido placer de Curtis por el contacto se desvaneció. Dejó caer su mano
extendida.
—¿Por qué has hecho eso?
—Tú lo pediste. —La cabeza de Da Silva estaba todavía baja. —No
pretendas que todo fue por mi.

18
Turnabout is fair play = Tomar turnos alternos o sucesivos para hacer algo es justo y equitativo. Esta justificación para
tomar turnos se registró por primera vez en 1755.
 —Eso no es lo que quise decir. —¿El hombre pensaba que él era una
especie de hipócrita? —Quería decir... ¿Estás bien?
Da Silva lo miró entonces.
—Absolutamente. Maravilloso. No hay nada que me guste más que una
buena jodida con alguien que me desprecia.
Eso sumió a Curtis en aguas tan inexploradas que no estaba seguro de
cuál era la superficie y cuál era el lecho marino. —¿Qué? No te desprecio.
Da Silva se levantó, sacudiéndose los pantalones.
—No sé. Eso es una tontería.
—Me has llamado un afeminado pavoneado poco antes de que me
metiera tu polla en la boca —se pasó los dedos por el costado de la 103
mandíbula. —Debes tener cuidado con esa cosa, podrías hacer daño.
Curtis sintió una punzada de culpa. —No te he hecho daño, ¿verdad?
—No. Casi no importa.
—Claro que importa. Espera, por el amor de Dios. —Se apoderó del
brazo de Da Silva mientras se movía para tomar su abrigo. —Espera. Por
favor. Eso fue malditamente grosero de mi parte. Pido disculpas. Yo... bueno,
me molesta no ser el hombre que era.
—He leído entre líneas como mucho. ¿No tratamos de aliviar eso?
—No quise decir eso. Mira, eres claramente un hombre valiente, y te
has puesto en un peligro considerable para atrapar a un chantajista. Pero he
estado en situaciones mucho peores que esto, y todavía estoy mejor equipado
para lidiar con la perversidad más que tú. El simple hecho es que soy soldado,
y tú eres…
 —¿Queer? —replicó da Silva.
—Poeta —dijo Curtis. —Y eso significa que tomaré los riesgos físicos
aquí. No voy a dejar que enfrentes el peligro mientras vuelvo a Londres. No
aprecio la sugerencia de que soy incapaz, y no puedo decir que me gusta tu
manera de expresarte. Pero no debí haber sido tan ofensivo a cambio, y te
pido perdón.
Curtis podría haber hablado swahili, por toda la comprensión del rostro
de Da Silva. Parecía desconcertado. Curtis no tenía ni idea de por qué, parecía
bastante claro. Él puso los hombros y continuó, porque tenía que decir: —Y
me gustaría que me dijeras si he hecho algo malo… —Hizo un vago gesto,
con la intención de abarcar su ingle y la boca de Da Silva. —Puede que no
me haya comportado como se debe en estos asuntos. No entiendo muy bien
este tipo de cosas. 104
Da Silva abrió la boca, volvió a cerrarla y al fin dijo: —No. Tú no, y al
parecer, ni yo.
—Te ruego me disculpes.
—Sólo déjame asegurarme de que tengo este derecho. ¿Eso era lo que
te enfadaba? ¿Estar alejado de la acción? Me di cuenta de que tu orgullo
estaba en juego...
Curtis sabía que le debía a él la honradez. —Estoy medio lisiado. No
necesito recordar eso. No me resulta fácil vivir con ello, y no me gustan los
recordatorios de que soy menos de lo que era.
—Bueno, Dios sabe lo que solías ser entonces, porque estás construido
como una casa de ladrillo y cuelgas como un caballo.
 Curtis parpadeó ante aquella asombrosa vulgaridad. Da Silva le dio una
media sonrisa torcida. —Pero lejos de mí es comentar. Sólo dime, ¿estás o
no estás enfadado conmigo porque te forcé ayer por la noche?
Curtis buscó una respuesta y se dispuso a contestar: —No.
—Co-rrec-to. —Da Silva sacó el sonido.
—No —repitió Curtis. —Bueno, si hubiera estado enojado, ¿por qué
habría querido que lo hicieras de nuevo? Fue, muy, muy decente de tu parte
—añadió, sintiendo las mejillas enrojecidas.
Da Silva empezó a masajear el puente de su nariz, como si evitara un
dolor de cabeza. —Mmm. En realidad eres un tipo muy directo, ¿verdad?
Asumí... bueno, tonto de mí. Ya veo. De hecho, lo veo.
—¿Mirar qué? 105
—¿Qué hay delante de mi cara. Con todo lo que eso implica. —Da
Silva exhaló pesadamente. —Bien. Para empezar, no tenía intención de
cuestionar tus habilidades físicas. No estoy en condiciones de hacer eso, y
más al punto, dudo que la violencia sea útil aquí. El engaño es lo que se
requiere, y esa es mi área, no la tuya, lo que me lleva a mi segundo punto.
Muy francamente, y no andarme por las ramas, la razón es que me siento más
calificado para manejar este negocio más tú... ah, esto es vergonzoso. No
estaba planeando decirte esto.
—¿Decirme que?
—Bueno, la cosa es que, cuando impliqué –o dije, en realidad– que
estaba llevando a cabo una investigación amateur, eso no era muy exacto.
Estoy aquí profesionalmente.
—¿Profesionalmente? ¿Para hacer que, escribir sonetos?
 —No, mi otra profesión. —Da Silva parecía tan cerca de la vergüenza
como Curtis podía imaginar. —Trabajo para el Buró Privado de Relaciones
Exteriores. Para tu tío Maurice, de hecho. Como un, er, recluta especial.
Las palabras tenían sentido, pero el significado no. —¿Trabajas para el
Buró Privado? —repitió Curtis.
—Tal como lo dije.
—¿Eres un agente secreto?
—Odio ese término. Es muy violento, de alguna manera.
—¿Tú?
Da Silva rodó los ojos. —Supongo que creo que tu incredulidad es
halagadora. Sería rebajarme para aprender a verme como una herramienta 106
del Estado.
—Pero... ¿Por qué no lo dijiste?
—Agente secreto. Secreto.
Curtis se quedó boquiabierto, tratando de imaginar a su intransigente y
estricto tío reclutando a este decadente sedoso, y luego fue golpeado por un
pensamiento abrupto y horripilante. Era una pose. Era una maldita postura.
Da Silva era un agente del gobierno, desviando la sospecha con esta fachada
brillante e indignante. Había chupado a Curtis ayer por la noche sin más
motivo que para asegurarse de que pudieran traer a casa la información que
necesitaban, y hoy él, Curtis, había...
Él había obligado al hombre a arrodillarse y le había hecho eso, no
porque Da Silva lo quisiera, sino porque lo hizo.
Curtis lo miró consternado.
 —¿Estás bien? —La voz de Da Silva parecía venir de lejos. —¿Curtis?
—Oh, Dios mío —masculló Curtis, abrumado por la vergüenza. —Lo
siento mucho. Cristo. No puedo disculparme lo suficiente.
—¿Por…?
Esto era intolerable, y él merecía cada pedacito de él. —Debes creer
que necesito de unos latigazos.
—Realmente no creo que eso sea lo que necesitas. ¿Por qué estás
angustiado?
—Buen Dios, hombre, acabo de hacerte… —Curtis señaló el suelo
donde se había arrodillado. —Eso. Yo te hice. Todo fue culpa mía. Lo siento
mucho.
107
Da Silva miró hacia abajo, luego hacia arriba, con una expresión
peculiar en su rostro. —¿Es esta una inundación de remordimiento porque
has concluido que soy un agente del gobierno que se disfraza de invertido
descarado?
Curtis se miró a los ojos. —Sólo puedo disculparme. No tenía ni idea.
—Querido amigo, te has perdido por una milla. —Da Silva le palmeó
el brazo con tranquilidad. —Soy un agente del gobierno y un invertido sin
vergüenza. Lo que no quiere decir que te chuparé a petición, pero si crees
que has estropeado mi boca virgen, estas unos quince años y muchas pollas
demasiado tarde.
—Oh, gracias a Dios —exclamó Curtis con una oleada de alivio, y la
compostura de Da Silva se rompió. Se replegó de risa. Curtis le lanzó una
mirada furiosa. —¡No es tan divertido!
 —Sí, lo es. —Los ojos de Da Silva se llenaron de diversión. Tenía los
labios enrojecidos, el cabello desaliñado y parecía tan insoportablemente
guapo que hizo que el pecho de Curtis se apretara.
Se sentó en el suelo y se puso la cabeza entre las manos.
Da Silva hizo un buen esfuerzo para recuperar el control, aunque su voz
era temblorosa cuando dijo: —Vamos, no es tan malo.
Curtis no respondió. Hubo un corto silencio.
—¿Curtis?
No podía hacer esto, no podía enfrentarlo. ¿Cómo diablos lo hizo Da
Silva? ¿Cómo podía mirarlo, siquiera a los ojos? Oh, Dios mío, el hombre
informaba a su tío.
108
—Es así de malo. Ya veo. Ah, si estás pensando en asaltarme, por el
amor de Dios no en la cara, pero sólo puedo señalar que todavía tenemos que
trabajar juntos…
—¿De qué estás hablando?
—Espero que no estés planeando golpearme.
Curtis alzó la cabeza. —¡Por supuesto que no!
Da Silva se dejó caer en cuclillas junto a él con un susurro de
movimiento. —Aborrezco la violencia, sobre todo cuando se dirige a mí.
—¿Por qué en la tierra haría tal cosa? —Curtis se encontró ofendido
con la sugerencia. Tal vez no fuera un intelectual, pero no era un salvaje
sanguinario.
—Oh bien. Algunos hombres parecen sentir que es menos extraño que
un chico chupe la polla si uno lo abusa después.
 —Bueno, no lo hago, —dijo Curtis, y luego se dio cuenta de que no
sonaba bien. —Quiero decir, golpear tipos que hacen eso. No es de lo que se
trata, por supuesto... —Da Silva apretó los labios, parecía que estaba tratando
de no reírse de nuevo. Curtis lo fulminó con la mirada. —Lo que quiero decir
es que, obviamente, no lo hace a uno queer, tener un compañero para hacer
eso por uno. No soy de tu clase.
—Por supuesto que no.
—Bueno, no lo soy. Yo sólo... eso era... No es lo mismo, ¿verdad?
—No hay nada parecido —admitió Da Silva, complaciente.
—Ese no es el punto, de todos modos —dijo Curtis, arrastrando la
conversación desde esa tangente innecesaria. —El asunto es que ese negocio
ahora mismo fue mi culpa, así que ciertamente no voy a culparte por ello. 109
—Aprecio el sentimiento, pero la culpa no entra. —Da Silva sacó su
reloj de bolsillo. —Deberíamos regresar a la casa, pronto será el almuerzo.
¿Me escucharás un momento?
—Parece que no hago nada más que escucharte, —dijo Curtis con
sentimiento. —Podrías charlar hasta con la pierna trasera de un burro.
—Una bestia es a la que tienes un parecido sorprendente, de más de una
manera. —El tic-tac de la ceja de Da Silva robó el pequeño pinchazo de
cualquier aguijón. —En primer lugar, voy a recuperar estas fotografías,
porque estoy mejor situado para hacerlo que tú. Fin de la discusión. En
segundo lugar, espero que no te complacerá en ningún remordimiento por
este encuentro. Ni un malentendido, una noche sin dormir y una situación
dramática. Considéralo olvidado.
Eso sonaba como algo que debería sentirse aliviado al oír. Da Silva no
le dio una pausa para pensar.
 —En tercer lugar, y este es el importante: los hombres muertos.
Hombres muertos bajo el sol de Jacobsdal o flotando por el Támesis por la
noche. Muertos y destrozados en los mares frente a Beachy Head, o en
habitaciones solitarias con un arma cayendo de sus manos, o en la próxima
guerra debido a los secretos que se han vendido. Los Armstrong han dejado
un rastro de sangre para su propio enriquecimiento, y tengo la intención de
llevarlos a la justicia. Y estoy seguro de que estarás conmigo para hacerlo,
pase lo que pase, porque si eres un hombre para poner preocupaciones
personales antes del deber, entonces he perdido mi juicio.
Curtis inhaló profundamente, asumiendo las palabras sin excusas. —
Perdona, Da Silva. No necesitarás recordármelo de nuevo.
Da Silva asintió, como un profesional a otro. Se levantó y extendió una
mano para levantar a Curtis. Curtis, que le superó por varios pedazos de 110
músculo, la tomó, sintiendo los dedos de Da Silva calientes alrededor de los
suyos por un momento.
—Muy bien —dijo Da Silva. —Saltaré primero, dame cinco minutos
antes de que te vayas. Voy a tener una razón para que regreses a Londres, y
un medio para que me hagas saber cuándo la asistencia está en el camino.
Mantén tu cabeza, mantén tu rostro. No actos heroicos. Conseguir la
información a Vaizey es lo que importa.
—Entendido. Solo déjame saber lo que se necesita. De lo contrario, er...
¿qué es ese tipo de servicio?
—¿Y también sirven a los que sólo esperan?
Era agradable la facilidad con que Da Silva tomó su significado. —Sí.
Siempre lucho con eso.
 —¿Tu? Suena como mi trabajo ideal. —Da Silva le dirigió una sonrisa
rápida, sin el habitual indicio de burla, cogió su abrigo y bajó silenciosamente
las escaleras.
Curtis se hundió contra la pared y se preguntó qué le estaba pasando en
las llamas azules.
Da Silva, un agente secreto. Parecía extraordinario cuando se
consideraban los horribles ojales florales y la manera lánguida. Era más fácil
imaginarlo como un profesional competente si pensaba en él trabajando en
la biblioteca, con la intención de su manuscrito. Imposible pensar en él así si
lo imaginaba de rodillas...
Suficiente de eso. Sir Maurice, el tío de Curtis, no habría reclutado a
Da Silva si no fuera bueno. Por un momento, Curtis se imaginó a los dos en
111
una habitación: el feroz Sir Maurice, que endureció la espina dorsal de Curtis;
Da Silva lánguido en una chaqueta de terciopelo. Su mente se rebeló ante el
cuadro. Pero, por supuesto, Da Silva adoptaría otra personalidad para el
trabajo, sin duda un estilo profesional. Podía hacerlo, Curtis estaba seguro,
cambiar de papeles como un actor. Tal vez era más fácil para los tipos queer
jugar a una variedad de partes, que se utiliza para ocultar la verdad sobre sí
mismos.
El pensamiento lo detuvo.
Había estado en compañía exclusivamente masculina en la escuela, por
supuesto, y en la universidad. Podría haber buscado compañerismo femenino
en Oxford, como muchos lo hicieron, pero había estado ocupado en otra
parte, concentrándose en su carrera deportiva y como segundo puerto,
obteniendo su título. Se había unido al ejército directamente de la
universidad, y desde entonces había estado principalmente en una u otra parte
de África, al menos hasta Jacobsdal. De hecho, había pasado su vida con
hombres. Y si, en esas circunstancias, uno jugaba al tonto con otros
compañeros, como lo hacía en la escuela y en la universidad, o tenía un amigo
en particular, como lo había hecho en el ejército, bueno, eso era natural. Los
hombres tenían necesidades.
El negocio de hoy con Da Silva estaba muy lejos de ser su primera vez
con otro tipo. Era la primera vez que se vio obligado a pensar en ello.
Curtis cerró los ojos. Todavía podía sentir una ligera humedad en la
ingle de la boca de Da Silva, y tenía un impulso momentáneo de acariciarse.
Nunca había considerado sus propios gustos más allá del momento. A
menudo no se consideraba en absoluto, no era del tipo introspectivo. Pero en
aquel momento escandaloso en que había pensado que se había forzado a un
hombre poco dispuesto, había enfrentado una verdad.
112
Había querido a Da Silva. No sólo el alivio físico, no sólo una mano en
su polla; había querido al hombre oscuro e inteligente que se arrodilló con
tanta facilidad por todo su orgullo espinoso. Curtis se había despertado duro
esa mañana, pensando en Da Silva entre sus muslos en el espejo anoche.
Había luchado por controlar su excitación en la sala de billar, observando al
hombre inclinado sobre la mesa verde. Y nada en la tierra podría haberle
retenido ahora mismo, no una vez que Da Silva había ofrecido su boca
escandalosa, maravillosa.
Le pediste que te chupara. Le rogaste que lo hiciera.
Se frotó las manos sobre su rostro, inseguro de dónde iban sus
pensamientos.
Muy bien: preferiría que le chuparan la polla y no, y Da Silva era un
diablo apuesto que sabía dar la vuelta a un chico, y Dios sabía que había
pasado tanto tiempo desde que se había sentido excitado y mucho menos
actuado. ¿Había algo más en ello?
Todos sus encuentros anteriores habían sido con chicos como él:
soldados, deportistas, buenos amigos. Tenía una idea sin forma pero definida
de que ser queer implicaba hacer algo diferente, mujer, algo así como los
hombres enredados en esos clubes londinenses. Al igual que Da Silva, con
sus cejas perfectamente moldeadas y pantalones ajustados y amanerados.
Curtis no era así. Simplemente no se sentía queer, como pudiera
sentirse. Se sentía como un tipo normal que, de vez en cuando, disfrutaba de
encuentros con otros chicos, eso era todo. Algunas personas podrían no ver
la distinción, suponía, pero definitivamente había una diferencia. No estaba
seguro de lo que era, pero había una. Bueno, tenía que haberla, ya que no era
queer. 113
No era una línea de pensamiento útil.
Curtis se levantó de la pared y bajó las escaleras para agarrar sus pieles.
Era el momento de regresar a la casa, enfrentar a los Armstrong, cumplir su
deber con el rey y la patria, guardar esa tontería indulgente. Sí Da Silva podía
mantener su mente en el trabajo en la mano, Archie Curtis, tarde al servicio
de Su Majestad, difícilmente podría hacer menos.
 Capitulo ocho
El almuerzo era un asunto ruidoso y afluente. Curtis se concentró en la
interacción a su alrededor, viendo la fiesta de la casa de campo a través del
prisma de lo que él sabía.
Lambdon tenía los ojos clavados en la señora Grayling. Esa no era la
cuestión; era un coqueteo pesado, y más bien un tanto vulgar. Curtis habría
objetado en los zapatos de Grayling, pero el tonto estaba fascinado por Lady
Armstrong. James Armstrong y Holt todavía estaban en competencia
amistosa por la atención de la señorita Carruth. Ella dividió sus favores con
una sonrisa agradable para ambos, pero ninguna muestra de que ella sentía
ninguna inclinación hacia cualquiera. ¿Un buen disimulador, o simplemente 114
no se sentía atraído por un par de jóvenes que venían a atacar a Curtis como
algo mal educado? Da Silva estaba encantando a la pálida señora Lambdon,
sólo Dios sabía por qué. Curtis hizo lo posible por no mirarlo. No podía evitar
sentir que su boca parecía un poco magullada.
La lluvia cesó cuando comieron, y después del café y cigarros, Lady
Armstrong montó su fiesta de paseo a las cuevas. Curtis, ahora desesperado
por un poco de esfuerzo físico, estaba entre ellos; Da Silva, no se sorprendió
al notar, que no estaba. Sin duda estaba a la altura de algo. Curtis había
encontrado la linterna oscura y su jersey desechado en su armario antes del
almuerzo. No tenía ni idea de cuándo los había recuperado Da Silva o había
entrado a hurtadillas en su habitación, pero era un agradable recordatorio de
su competencia. Curtis se había olvidado de los dos.
Holt y Armstrong cortaron a la señorita Carruth fuera del grupo
principal con un movimiento practicado como pinza, así que Curtis caminó
la mayor parte del camino con la señorita Merton. No era una tarea. No era
sólo una compañera: era la Patricia Merton que había ganado el oro en la
competición de tiro de las Ladies All England durante tres años consecutivos
y la caminata de dos millas se convirtió en un interludio tan agradable como
casi cualquiera para Curtis desde su regreso de Sudáfrica.
Mientras caminaban por el campo abierto, desnudo y sombrío, con las
colinas que se extendían hasta los picos de Pennine que se alzaban, hablaban
de tiro al blanco y de caza, notas comparadas sobre modelos de armas y
fabricantes de cartuchos, argumentaban los méritos de las palomas y
faisanes. La señorita Merton animada resultó ser una mujer muy simpática,
no bonita, pero guapa, con ojos finos y una manera decidida y práctica de
hablar con ella, y era muy fácil hablar con ella. De hecho, ella era la clase de
mujer con la que había imaginado que podría casarse, en algún punto no 115
especificado en el futuro, aunque incluso al final de ese agradable paseo, no
sentía ninguna necesidad de acercarse ese punto.
La señorita Merton no mostró más inclinación a lanzar miradas más
prolongadas de las que sentía Curtis. Hablaba de las armas como una mujer
sensata, y mantenía un ojo a la señorita Carruth, y después de todo, una nueva
amistad era una perspectiva mucho más atractiva que un simple coqueteo de
una casa de campo.
Lady Armstrong los detuvo en la base de una pendiente rocosa. —
Subimos hasta la boca de la cueva. Espero que todo el mundo esté listo para
una pequeña pelea, y ¿nadie tiene miedo de la oscuridad? —Hubo una onda
de risas de todos, excepto la señora Lambdon, que dio relincho de angustia.
Lady Armstrong sonrió. —¿Tal vez los caballeros podrían ayudar a las
damas?
 Holt se abalanzó sobre la señorita Carruth. Lady Armstrong le dio una
sonrisa de compasión a su hijastro y dijo: —James, apoya a tu mamá. —El
señor Lambdon tomó el brazo de la señora Grayling con un murmullo íntimo
que le dio una risita, dejando al señor Grayling ofrecer su brazo a la señora
Lambdon. Curtis miró a la señorita Merton.
—No te atrevas —le dijo.
—No debería soñar con eso. Puede que necesite ayudarme si las cosas
son demasiado difíciles.
De hecho, el camino era muy manejable, y su pierna no estaba
demasiado mal. La entrada de la cueva había sido abierta de par en par, y las
lámparas colgaban allí para el uso de los visitantes. James y Lady Armstrong
partieron primero. Casi sobre una piedra lisa, la cogió con un brazo protector
116
alrededor de la cintura y un grito de —¡Cuidado, mater! —Al mismo tiempo,
Curtis casi perdió el equilibrio, cuando un goteo del techo salpicó su cabeza.
—Todo es muy traicionero, ¿verdad? —murmuró la señorita Merton.
—¿Alguna idea de por qué estamos aquí?
—Bueno, es una cueva de piedra caliza, es decir, el agua de lluvia
empapa por el suelo y lixivia la piedra. Así que deberíamos ver algunas
formaciones rocosas bastante buenas, creo.
Se movieron por el primer túnel, que era empinado y
desagradablemente resbaladizo, a pesar de los pasos toscos que habían sido
cortados bajo los pies. Estaba húmeda y fría y sin aire, y las paredes parecían
rebosar como ondulaciones que les daba un brillo húmedo a su superficie
amarillo-marrón.
—Como estar en el esófago de un dragón —respondió la señorita
Carruth con voz extraña en las paredes húmedas. Ella estaba justo detrás de
Armstrongs, seguido por Grayling y la señora Lambdon, con Curtis y Merton
después de ellos. —¡Oh!
—¿Qué? ¿Fen? —preguntó la señorita Merton. —¡Pantano!
La señora Lambdon delante de ellos se detuvo abruptamente, con un
chillido de asombro.
—Vaya, sí —dijo la señorita Merton. —Oh. Oh, Dios mío. Mira eso.
Era una de las mejores cuevas que Curtis había visto. Grandes picos de
piedra descendían de los dientes de techo, o brotaban del piso, parecían
enormes velas goteadas. Los Armstrong, familiarizados con la vista, habían
movido sus linternas a los mejores puntos para arrojar luz. Las sombras
saltaban y parpadeaban. La señora Lambdon hizo un rugido y agarró el brazo
del señor Grayling. 117
—Bueno, esto es algo. —La señorita Merton miró a su alrededor. —
¿Podemos explorar?
—Por favor —dijo lady Armstrong. —Hay una red de túneles y galerías
aquí como un panal bajo las colinas, pero la mayoría de ellos son demasiado
estrechos para bajar muy lejos. No entre a través de nada demasiado estrecho
y no se perderá. Si su linterna llega apagarse
—Señora. —gimió Lambdon. —Sólo llama y quédese quieta. Es muy
fácil desorientarse bajo tierra o en la oscuridad.
La fiesta se extendió. Curtis, intrigado y no cargado con una mujer que
quería su apoyo, se dirigió por un ancho túnel hacia lo que resultó ser una
pequeña galería, sus paredes de un blanco helado en comparación con el
marrón y amarillo de la cueva principal. Se paseaba por los bordes,
examinando las paredes onduladas, imaginando la edad de la extraordinaria
creación.
 Al final de la galería había un pequeño muro de rocas, hecho por el
hombre, y al mirar por encima vio que representaba un pozo, casi
perfectamente redondo, completamente negro, de casi seis pies de ancho.
Extendió la linterna y miró hacia abajo, pero sólo vio el vacío que se
abría debajo. Era un espectáculo inquietante. Dejó caer en una piedra
experimentalmente y la escuchó, pero no oyó ruido alguno mientras golpeaba
el fondo.
Unas pisadas sonaban detrás de él.
—Bueno, ¿verdad? —Holt había entrado solo. —Cuidado con ese
pozo. Pequeña trampa desagradable. No querrías caer.
Curtis se enderezó. —Me pregunto hasta dónde llega.
—Nadie lo sabe. Han bajado cuerdas con linternas encendidas, pero 118
siempre se han quedado sin cuerda antes de que se queden sin agujero. Es
una especie de sumidero. Un pozo sin fondo, directamente hacia las entrañas
de la tierra. —Holt habló con deleite.
—Buen Señor. —Curtis miró al abismo un momento más. —¿Has
perdido a la señorita Carruth con Armstrong?
—Con su perro bulldog. —Holt frunció los labios, haciendo una mueca
para evocar la severidad de la señorita Merton. Curtis no tenía paciencia con
esos modales; No se hablaba de mujeres así. Le dirigió una mirada de
desaprobación y volvió a mirar las extrañas paredes.
Holt no pareció tomar la pista. —Le digo, muy en serio, ¿por qué hizo
usted ese negocio con nuestro amigo hebreo esta mañana?
—Él lo golpeó justo y limpiamente. ¿Qué más hay que decir?
 —Oh, vamos. Eso fue un juego profesional. ¿No cree? ¿Ha visto alguna
vez a un caballero jugar así?
Curtis no lo había hecho. Sí Da Silva no era un profesional afilado no
era por falta de habilidad, o un exceso de moral tampoco. Era bastante obvio
que no era un caballero. Holt tenía razón.
Curtis no se atrevía a decirlo.
—Es un buen jugador —dijo en lugar de defenderlo. —Él no jugó por
dinero. No veo ninguna razón para hacer más revuelo por ello. Puede que no
sea nuestro tipo, pero no es tan malo como todo eso.
—Es un maldito judío.
—Bueno, sí, pero ¿qué pasa? Eso fue un juego de billar, no una
discusión religiosa. 119
Holt negó con la cabeza, molesto por la falta de comprensión de Curtis.
—Usted era un soldado. Debe tener cierto interés en proteger tu país.
—¿Contra Da Silva?
—Contra su tipo —Holt debe haber leído la incomprensión de Curtis
en su rostro, porque continuó: —Este país está en el marasmo. La decadencia
nos está pudriendo desde adentro. Tenemos un rey que sólo se preocupa por
el placer, y un conjunto de plebeyos adúlteros y derrochadores y sin raíces
cosmopolitas con aduladores y tiburones alrededor de ellos. Los británicos
decentes casi no dan una mirada, nadie da una maldición para las personas
que forman la columna vertebral del Imperio. Las personas que se supone
que dan ejemplo son todas barridas en la vida raquítica, o hablando tripas de
hadas aireadas sobre ser sensible, y las personas con un poco de columna
vertebral moral se llaman anticuados. Bueno, prefiero ser anticuado sí Da
Silva es un ejemplo del tipo moderno. Hubiera esperado que fuera igual.
 —No tengo ninguna opinión sobre la conducta de Su Majestad y no
conozco su círculo —dijo Curtis con rabia. —En cuanto al resto, me atrevo
a decir que tienes un punto. —Un buen punto, tal vez lo había pensado hace
unos días, —asintió con la cabeza, pero ahora sonaba bastante hueco. —Sin
embargo…
—Pero ¿qué? No aprueba ese tipo de cosas, ¿verdad? —Holt barrió una
mano, indicando a los otros miembros de la fiesta, se extendió por las cuevas.
—Ciega búsqueda del placer y la auto-indulgencia, sin un pensamiento para
su país. Me gustaría verlos conseguir lo que les viene.
—¿Qué les viene? —A Curtis no le gustaba la mirada a los ojos de Holt,
lo que sugería al fanático político, o posiblemente del tipo religioso.
120
—Oh, nada de esto va a durar. Este país se dirige a un accidente,
marque mis palabras. Hay otras naciones en ascenso, las que tienen ideales y
hombres más fuertes y puros que están preparados para trabajar, para aspirar.
Si no nos decidimos a unirnos ahora, no tardaremos mucho en enfrentarnos
a ellos en el campo de batalla. Y estaremos mejor haciéndolo o sin parásitos
socavando nuestra fuerza desde dentro.
Curtis había escuchado este tipo de charla un par de veces, y nunca de
hombres que realmente se habían puesto un uniforme. Normalmente un
hombre paciente, había encontrado los guerreros de salón casi intolerables
desde Jacobsdal, y había un chasquido en su voz como él respondió, —Sí,
fantástico. Entonces, cuando llegue el conflicto, ¿se unirá al ejército? O, ¿por
qué no ahora, si esta tan entusiasmado?
Incluso a la luz de la linterna podía ver las mejillas de Holt oscurecerse.
—Hay más de una manera para que un hombre sirva a su país.
 Curtis pensó en el trabajo secreto, ingrato de Da Silva, que hacía
exactamente eso, sirviendo a su país mientras otros hablaban de ello, y sintió
que su mano mutilada se curvaba a medio puño. —Es así. Y hay más de una
manera para que un hombre sirva a su Dios también.
Las fosas nasales de Holt se encendieron de ira. —Bien. Armstrong dijo
que estaba tonteando con el tipo. Si prefiere mezclarse con yids19 y dagos,
supongo que ese es su privilegio.
Curtis giró sobre sus talones y se alejó. La luz serpenteaba a lo largo de
las paredes de la cueva, iluminando las protuberancias de la piedra
manchada, extrañas formas surgiendo de las sombras. La belleza de él pasó
por él. Había un bajo murmullo de hombre y una risa femenina de otro pasaje,
saliendo de la boca de la galería blanca. No miró a su alrededor.
121
El hecho era que prefería tener la compañía de Da Silva que de Holt.
Debería haber querido ver maravillas en su rostro y oír lo que un poeta podría
hacer de este lugar extraordinario. Debería haber querido explicar cómo se
crearon las formas de piedra caliza, ya que estaba seguro de que caería fuera
del área de especialización de Da Silva. Quería saber cómo estas extrañas
esculturas del tiempo afectarían a la imaginación que había creado cosas
moviéndose en la oscura agua de The Fish-Pond. Pensó que Da Silva lo
disfrutaría, y pensó que su disfrute sería real e interesante.
La señorita Merton y la señorita Carruth estaban encaramadas en una
roca en la cueva principal cuando regresó, maravillándose del techo. Se
dirigió hacia ellos en lugar de la señora Lambdon y el señor Grayling, que
estaban juntos sin conversar, examinando las paredes de una manera
desconsolada. La señorita Merton frunció el entrecejo mientras Curtis se
acercaba.

19
Yid es una manera ofensiva de referirse a los judíos.
 —No, Fen —dijo con firmeza.
—Oh, Pat, no seas estricta. —La señorita Carruth hizo una mueca. —
Señor. Curtis, estoy desesperada por saberlo. El relato de las cuevas en ese
maravilloso libro, ¿es cierto? ¿Era así?
Uno de los compañeros de viaje de su tío había escrito un colorido
relato del viaje a las minas de diamantes que habían hecho a sir Henry Curtis
rico y famoso hacía veinticinco años. Curtis estaba acostumbrado a que se le
pidiera que verificará algunos de los detalles menos plausibles. —Era cierto,
sí. Los nativos usaron una cueva muy parecida para enterrar a sus reyes
muertos alrededor de una mesa bajo goteos de piedra caliza. Para convertirlos
en estalagmitas humanas.
122
La señorita Carruth se estremeció agradablemente. La señorita Merton
le dirigió una mirada. —¿Está seguro de que es cierto? Parece muy poco
práctico y bastante dramático.
—Señor Quatermain tenía un toque de dramatismo —admitió Curtis.
—De ahí el éxito del libro. Pero mi tío es un hombre muy sincero.
Lambdon regresó de un pasaje lateral, escoltando a la señora Grayling,
que parecía un poco ruborizada. La señorita Merton hizo un chasquido con
la lengua, muy calladamente. James y Lady Armstrong siguieron desde la
dirección de la galería blanca, con Holt detrás de ellos, y la fiesta se dirigió
hacia abajo la colina y sobre los páramos hacia Peakholme y el té.
 Curtis se vestía para la cena cuando hubo un golpecito en la puerta. Si
ese era el maldito sirviente Wesley que venía a ofrecer sus servicios... Él
llamó, —¿Sí? —En un tono menos que acogedor.
—Buenas noches —murmuró Da Silva, entrando.
—Oh —dijo Curtis. —Hola.
—Nominalmente, y en el improbable caso de que los observadores
miren por el espejo, me gustaría pedir prestado un gemelo del cuello.
Curtis pescó uno. —Aquí está. ¿Cualquier progreso?
—Tengo planes para esta noche. —Da Silva se embolsó el gemelo. —
Frota tu pierna un poco esta noche, como si te doliera la rodilla, ¿de acuerdo?
Pensé que podríamos enviarte de vuelta mañana, necesitando ver a tu
especialista. Exceso de esfuerzo con ese viaje imprudente a las cuevas. 123
—Es una buena idea, ¿pero mañana?
—Cuanto más rápido llegues a Vaizey, mejor.
—Por supuesto. —Curtis tragó saliva. Naturalmente, quería salir de
aquella infernal casa de intrigas y sus buenos chicos y encantadoras damas.
Naturalmente, sabía que la información crucial tenía que ser llevada y él era
el hombre para hacerlo. Era solo que…
Da Silva estaba hablando. —Si le pides que me mande avisar de la
llegada del relevo, sabrás qué decir.
—Correcto. Lo haré.
—Te ves como un Vikingo que ha sido golpeado en la cabeza sin el
beneficio de un casco. ¿Estás bien?
 —Bien —Da Silva le frunció ligeramente el ceño. Curtis logró sonreír.
—Bien. Un poco molesto, eso es todo. Tuve una charla bastante desagradable
con Holt.
Da Silva levantó la ceja. —¿ Es capaz de tener de cualquier otro tipo?
—No contigo, estaba pensando. ¿Cómo toleras ese tipo de cosas?
—Soy terriblemente grosero, en situaciones donde la gente no puede
golpearme. ¿Qué te dijo para molestarte?
—Oh, no vale la pena repetirlo. Voy a tener esa excusa para mañana.
—Bueno. —Da Silva vaciló junto a la puerta. Estaba elegante y
ataviado, vestido para una elegante batalla, con una extraña floración de
volantes en el ojal, pero el cuello deshecho, las alas sueltas, revelaba el hueco
en la base de su cuello, y Curtis no podía alejar sus ojos. Quería ver a Da 124
Silva desnudo, desaliñado, indefenso. Casi podía sentir la sensación de abrir
su camisa blanca, reventando gemelo tras gemelo, para revelar ese pezón
perforado, y presionando su rostro contra la piel lisa. La necesidad estaba en
él de la nada, tan fuerte que apenas podía respirar.
—¿Necesitas ayuda? —preguntó Da Silva, y durante una fracción de
segundo Curtis no pudo decir lo que estaba ofreciendo.
—¿Los gemelos del cuello? No. Puedo arreglármelas. —Curtis se
maldijo mientras las palabras salían de su boca. Por supuesto que podía
manejarlo, por supuesto que no necesitaba esos dedos ágiles trabajando
alrededor de su cuello y abajo de su pecho, pero...
—¿Estás seguro? —Los ojos de Da Silva estaban en los suyos, y su voz
estaba un poco jadeante. La boca de Curtis se secó.
 —No... —No podía pensar en nada que decir, pero él tendió una mano,
con sus propios gemelos hacia la palma de Da Silva y vio sus ojos parpadear
y volver a subir.
Da Silva arrancó los gemelos de su palma y se acercó, suavemente, de
pie muy cerca, tan cerca de Curtis se imaginó que podía sentir el calor de su
delgado cuerpo. Levantó las manos a la garganta de Curtis, empujando su
barbilla con un nudillo, y luego, muy lentamente, pasó la parte de atrás de su
dedo por su cuello, sobre su manzana de Adán, cavando sólo una fracción
bajo el paño de su camisa.
Da Silva alcanzó para fijar el gemelo. Enganchó un dedo en la parte
delantera del cuello y tiró suavemente, y Curtis se movió hacia adelante en
respuesta indefensa.
125
—Mmm. —La respiración de Da Silva fue cálida, haciendo cosquillas
en su piel. —Probablemente debería disculparme.
—¿Por qué? —preguntó Curtis.
—Por preocuparte. —La punta de los dedos de Da Silva acariciaron el
principio de la barba. —Ese negocio anterior fue un poco agitado. No era mi
intención causarte malestar.
—No lo hiciste. —Curtis sintió la piel de su garganta moverse contra
el dedo de Da Silva mientras hablaba.
—Creo que lo hice, un poco. —Los labios de Da Silva se curvaron en
esa sonrisa secreta. —Espero que la molestia fuera del tipo más agradable.
Curtis trago de manera convulsiva. Da Silva hizo una mueca,
pareciendo un poco molesto. —Te ruego me disculpes. No entré para traer
eso. —Deslizó el gemelo hábilmente, impersonalmente en su lugar, cerrando
el cuello de Curtis con el material almidonado. —En serio, odiaría que te
preocupes por mi cuenta. Tienes la seguridad de que no lo necesitas.
—No lo haré. Espera. —Curtis alargó la mano mientras Da Silva se
movía, poniendo una mano en su hombro antes de que él estuviera seguro de
lo que iba a hacer. Da Silva se detuvo en seguida, intranquilo, inmóvil, con
los ojos vigilantes. —¿Puedo ayudarte? ¿A cambio?
Da Silva vaciló. Curtis dijo, en el tono más ligero que pudo: —Déjame.
Por favor. —No era casi lo suficientemente ligero.
Los labios de Da Silva se abrieron y luego se encogieron. —Estaría
muy agradecido.
Sacó el gemelo del bolsillo del chaleco con dos dedos hábiles y lo dejó
caer en la palma extendida de Curtis, luego levantó su rostro, con los ojos 126
clavados en la boca de Curtis, tan cerca. Curtis se quedó sin aliento. Si sólo
se inclinara hacia adelante ahora.
Él nunca había besado a un hombre en su vida, ese poco de
dramatización en la biblioteca aparte, y eso no había sido de su elección y
antes de que comenzara. Hacerlo él mismo, inclinarse hacia adelante y llevar
su boca a la de otro hombre... eso era impensable. O, al menos, nunca había
actuado sobre tal pensamiento. Lanzarse sobre un compañero era una cosa,
un asunto práctico, pero besar a un hombre, como un amante, eso parecía un
paso irrevocablemente, aterrador.
Quería hacerlo. Quería besar a Da Silva, quería ver a qué sabía, cómo
se sentirían sus labios. No tenía ni idea de sí Da Silva besaba a otros hombres.
Da Silva seguía observándolo, esperando. Curtis tragó saliva, la
garganta apretada en el material restrictivo, luego tomó las alas del cuello,
permitiendo que sus dedos sólo tocaran la piel caliente. Podía sentir el pulso
revoloteando en el cuello de Da Silva.
—Eres muy cuidadoso —murmuró Da Silva. —Interesante.
—¿Por qué interesante? —Curtis introdujo el gemelo en el agujero,
consciente de la fea forma de su mano revestida de cuero y mutilada.
—Bueno. Por tu constitución vikinga. —Los ojos de Da Silva cayeron
por todo su cuerpo y volvieron a subir. —Esa manera deliciosa, magistral y
militar. Yo esperaba un enfoque más, digamos, de toro ante una puerta.
Conquistar por la fuerza bruta. Y en vez de eso lo estás deslizando, poco a
poco, con tanta delicadeza y tan gentilmente que apenas puedo sentir la
penetración...
Curtis buscó el gemelo prisionero. La mitad trasera surgió de sus dedos 127
y cayó al suelo. Miró fijamente a Da Silva, con la boca abierta, y lo vio salir
de debajo de largas y oscuras pestañas con inconfundible malicia.
—Eres un completo desgraciado —dijo Curtis.
—Lo siento. —Da Silva levantó una mano para impedirle hablar. —Lo
siento, eso no fue justo. Tú... bueno, eres una tentación, ya sabes.
—Quiero verte de nuevo —exclamó Curtis.
—¿Verme? —La ceja bien formada de Da Silva se arqueó. Curtis
estaba seguro de que las había sacado, y no le importó. Eran hermosas. Da
Silva era hermoso, y parándose dolorosamente cerca, y Curtis podría haber
extendido la mano y empujarlo a sus brazos.
—Ya sabes lo que quiero decir. —Respiró hondo. —Tengo un favor de
regresar.
 Los ojos de Da Silva se abrieron, los labios se separaron, y ahora Curtis
estaba seguro de que podía presionar sus propios labios a esa boca tentadora,
que Da Silva se encontraría con él allí, si sólo pudiera dar el paso. Tragó
saliva. —¿Crees que están viendo ahora?
—Cristo, espero que no.
—Entonces…
—No. —La sonrisa de Da Silva fue bastante torcida. —Es una oferta
encantadora, querido, y no puedo decirte cuánto me gustaría aceptar, pero, y
no dudo en señalarlo, no eres queer, ¿hmm?
Curtis no podía importarle en este maldito momento. Tenía otras
preocupaciones. —¿Por qué no me dejas preocuparme a mí por eso?
—Oh Dios, me encantaría. —Los ojos de Da Silva eran tan oscuros, 128
ridículamente oscuros. Ojos que un compañero podría ahogarse, y Curtis
podría no ser un experto en estos asuntos, pero no podía confundir el deseo
que veía en ellos.
—Entonces... —Hizo un movimiento fraccional hacia adelante, y Da
Silva retrocedió y se alejó.
—Me encantaría, pero, créelo o no, tengo algunos impulsos decentes.
—Su boca se retorció. —Tienes que ir a Londres mañana y tratar con tu tío,
y hacer las cosas que hacen los caballeros. Tengo trabajo que hacer aquí esta
noche. Y el gong de la cena ha sido golpeado. El deber llama. —Se volvió y
salió de la habitación antes de que Curtis pudiera hablar, dejándolo mirando
fijamente.
Respiró hondo, inclinándose, con cierta dificultad, para recoger el
broche abandonado, luego se sentó en la cama y se puso la cabeza entre las
manos.
 Mañana regresaría a Londres. Le diría a sir Maurice todo, o al menos
la mayor parte. Se aseguraría que la ayuda fuera enviada –ayuda sana,
personas que manejarían cosas como profesionales. Eso sería el final de su
participación.
Nunca volvería a ver a Da Silva.
Podría encontrarlo, por supuesto. Podría ir entre los tipos bohemios,
poetas y pintores y escultores y tipos artísticos. Podía buscarlo en los clubes
donde los hombres bailaban con hombres. Podía entrar en el East End, en los
callejones estrechos y mal iluminados, donde las caras oscuras llenaban las
tiendas llenas de gente, buscando al hijo del cerrajero.
¿Y qué haría él una vez que lo hubiera encontrado? 129
No tenían nada en común, ni raza, ni sociedad, ni gusto, ni intelecto.
Las chaquetas de terciopelo y las lecturas de poesía estaban tan lejos de su
experiencia como los partidos de tiro y los discursos militares lo estaban de
Da Silva, y Curtis nunca había tenido tiempo para jugar al Bohemio.
No, este no era una relación que fuera posible o sensato continuar.
Y sin embargo... Le gustaba el hombre, esa era la verdad. No era sólo
esto: lo que fuera, entre ellos, lo quería seguir. Le gustaba su sentido del
humor y su inteligencia rápida y su dedicación. Le gustó su boca, y esos
dedos inteligentes, y el deseo, para él, que había roto en esos ojos oscuros...
Detén esto. Tienes trabajo que hacer, se dijo. Concéntrate en el
trabajo. Da Silva no está sentado al lado pensando en ti.
Esa era la imagen mental equivocada que se había conjurado. Por un
breve instante Curtis se imaginó a Da Silva, desnudo y despeinado, acostado
en la cama con los ojos oscuros semi cerrados y una mano acariciándose,
luego cortó el pensamiento salvajemente.
Le tomó varios minutos conseguir sus gemelos. Su mano seguía
temblando.

130
 Capítulo nueve
La cena era un asunto ruidoso. Lady Armstrong y la señora Grayling
borboteaban de buen humor, y James Armstrong estaba en un estado de
bullicioso humor. Fenella Carruth exclamó por fin sobre las maravillas de la
cueva y aseguró a Da Silva que debería haber venido. Su respuesta
horrorizada parecía genuina.
—Dios mío, no. No a punta de pistola. No tomo trenes subterráneos,
mucho menos algo que desciende a las profundidades de la tierra
incivilizada.
—¿De verdad?
131
—Querida niña, no puedo soportar los sótanos.
—¿Te asustas en la oscuridad? —preguntó James.
Da Silva levantó los ojos en una mirada conmovedora. —El hombre
nació para caminar sobre la superficie de la tierra, no en su parte inferior.
Nuestra naturaleza es aspirar al sol, y mirar las estrellas.
La Sra. Lambdon hizo un chasquido en apoyo de ese sentimiento. Holt
y James Armstrong miraron, no sin razón, con náuseas. Curtis se preguntó
cómo se iba a librar Da Silva, ya que cualquiera que hubiera leído su poesía
sabría que no iba a buscar nada parecido a ese tipo de charlatanería, pero, por
supuesto, nadie presente habría hecho nada de eso. Uno más de los chistes
privados de Da Silva.
La señorita Carruth rogó a Curtis que contará la historia de su tío sobre
el Lugar de la Muerte de Kukuana de ese libro, y como otras voces se
unieron, él sentía que apoyaría a su personaje como un buen obligado tipo.
Describió primero la cámara de la cual había oído tanto, con la gran mesa de
piedra, y en su cabeza una estatua de un esqueleto colosal, de quince pies de
altura. Se levantó de su asiento, lanza sostenida sobre su cabeza, lista para
golpear. Y alrededor de la mesa de la amenaza, invitados a la fiesta de la
muerte, se sentaron los reyes de los Kukuanas.
—Veintisiete de ellos —dijo. —Cada uno sentado bajo un goteo de
agua, corriendo sobre sus cabezas, convirtiéndolas en piedra gota a gota.
Envueltos en palo blanco. Uno podía ver sus rasgos todavía a través del velo
de la piedra. Twala, el rey que mató mi tío, se sentó en su silla con la cabeza
en su regazo…
Hubo un grito general de las mujeres, seguido por gritos de protesta
placentera. —Es tan horrible —dijo la señorita Carruth con una mueca.
132
—Tan exótico y heroico —exclamó la señora Grayling.
—Tan repugnante —dijo Da Silva, y Curtis vio con sorpresa que
parecía bastante enfermo. —Para pasar el eterno descanso sentado bajo
tierra…
—Todos terminamos bajo tierra —señaló Lambdon.
—Pero sentarse bajo la tierra, alrededor de la mesa de comedor del
diablo, con agua goteando en la cabeza. Qué práctica tan repugnante. —Se
estremeció. Curtis hizo una nota mental para contarle acerca de la tradición
tibetana de enterramiento en el cielo, que era aún menos apropiada para la
mesa que los rituales de Kukuana, y se dio cuenta de que por supuesto nunca
tendría la oportunidad.
Intentó ser compañero esa noche, proponiendo un juego de cartas a los
hombres más jóvenes. Grayling estaba entusiasmado; Holt y Armstrong
intercambiaron un parpadeo de mirada e hicieron excusas.
 Eso hizo que Curtis se detuviera. James Armstrong irá a la cárcel. Su
antipatía no importaba mucho. Pero Holt no estuvo involucrado en los
crímenes de Armstrong. Era un deportista, una buena persona, parecía tener
entrada a amplios círculos sociales. Supongamos que se había quejado a su
amigo del desacuerdo anterior, y Armstrong, el torpe bribón, ¿habría dejado
una pista? Digo, Curtis y ese dago están bastante cercanos, ¿no? —
¿Cercanos? No sabes la mitad.
Si Armstrong hablaba, y Holt eligió jugar al traficante de rumores,
Curtis podría estar en algo desagradable.
Sentía el sudor palpitar a lo largo de su cabello. No tenía ni idea de
cómo Da Silva podría vivir con tal equilibrio, amenazado por la exposición
133
en cada esquina. Sintió que se pondría gris en una semana.

El sueño de la noche, intacto por el allanamiento, era bienvenido, pero

Curtis se arrepintió de su saludable mirada en el espejo a la mañana siguiente,
ya que tenía que hacer un escándalo por su rodilla. Entró cojeando en la sala
de desayunos, de la cual Da Silva estaba ausente una vez más, y presentó una
serie de preguntas comprensivas.
—Es culpa mía, —insistió a las disculpas de Lady Armstrong. —He
exagerado. Pero estoy un poco preocupado, para ser honesto. Puedo haber
empujado la rótula sobre el terreno áspero.
—¿Llamo al médico?
—Creo que debería ver a mi especialista en Londres, me temo. —Curtis
ajustó sus facciones a una expresión de pesar. —Es un caso difícil.
 Lady Armstrong dio gritos de angustia y vejación y envió a James
Armstrong con los ojos pesados a la guía de ferrocarril de Bradshaw, que fue
cuando Curtis se dio cuenta de que era un domingo.
—Sólo hay un tren de pasajeros a Londres en todo el día. Podría
hacerlo, sólo que es uno malditamente malo —dijo Sir Hubert, frunciendo el
ceño. —Paradas por todas partes.
—Y eso no le servirá de nada a la rodilla —insistió Lady Armstrong
solícita. —Tendrá que esperar hasta el lunes, señor Curtis. Llame por
teléfono para una cita, ¿no?
Curtis se dejó persuadir. No tenía ganas de pasar nueve horas en un tren
que paraba a Londres. Y, una voz en el fondo de su mente señaló, que podría
tener una oportunidad para una charla con Da Silva.
134
Con eso como una perspectiva, y su carácter como un inválido para
apoyar, Curtis declinó asistir a la iglesia. Todos los demás estaban en una
procesión de automóviles, a excepción de Holt y Armstrong, que anunciaron
que irían a una caminata. Ambos parecían cansados, pero contentos consigo
mismos. Era probable que hubieran hecho una noche privada y estuvieran
fuera para encontrar una taberna.
Con la casa para él mismo, Curtis salió a la biblioteca.
Da Silva no estaba allí. No estaba en la sala de desayuno, y no parecía
estar en ninguno de los salones. Seguramente no podía estar durmiendo
pasadas las diez, pensó Curtis con desaprobación y, sintiendo una pequeña
sensación de corazón en la boca, fue a llamar a la puerta de su habitación.
No hubo respuesta.
Curtis vaciló. Pero necesitaba hablar con el tipo. Giró el mango
experimentalmente, y la puerta se abrió.
 La habitación de Da Silva estaba vacía.
Curtis miró a su alrededor, desconcertado. No había ungüentos o
broches en la cómoda, no había señal de ocupación. Abrió el armario, luego
los cajones. Todos estaban vacíos.
Parecía que Da Silva se había ido.
¿Qué diablos?
Curtis se retiró a su habitación para pensar. Da Silva había hecho algo
anoche. ¿Había decidido cambiar el plan? ¿Extraer suficiente evidencia de
chantaje y traición para colgar a los Armstrong, junto con las fotografías
incriminatorias, y desaparecer en la noche, sin una palabra?
135
Curtis no iba a dejarlo pasar. Lo que él pondría más allá de él era la
capacidad de salir de la casa en la noche, y cubrir treinta millas hasta
Newcastle.
Donde no había trenes hoy excepto el primer tren y esa parada del tren.
Curtis se sentía bastante seguro de que Da Silva habría comprobado
Bradshaw antes de desaparecer, y habría tomado un tren decente en lugar de
uno que fuera menos de la velocidad de un automóvil de Austin. En todo
caso, ¿cómo habría llegado a la estación con su maletín? No podía conducir,
Curtis dudaba de que pudiera cubrir treinta millas de la noche a la mañana, y
no podía imaginar a Da Silva escondiéndose en los páramos para evitar la
persecución.
Volvió a la habitación desierta de Da Silva. Esta vez cerró la puerta
detrás de él y procedió a buscar a fondo, bajando al suelo y revisando bajo
los muebles. No estaba seguro de lo que buscaba, excepto que tenía un
sentimiento creciente de que algo andaba mal.
 Lo encontró detrás de la cómoda. La linterna de Da Silva.
Era cilíndrica, por supuesto. Podría haber rodado de una superficie y
haber sido olvidado, excepto que la bombilla todavía funcionaba. Excepto
que Da Silva era demasiado cuidadoso para dejar esas cosas por ahí.
Excepto…
No le gustaba esto, en absoluto.
Se dijo a sí mismo que estaba siendo absurdo, y se hizo volver a la
biblioteca, donde leyó a través de The Fish-Pond como si pudiera
proporcionar algún tipo de pista. Deseaba poder ir al folly, no que pensara
racionalmente que Da Silva estaría esperando allí; todavía, el impulso le
tiraba, pero tenía que mantener la pretensión de su mala rodilla.
Se hizo esperar hasta la hora del almuerzo, con Da Silva todavía 136
ausente, antes de preguntar con tanta frivolidad como pudo: —¿Dónde está
el poeta? ¿Comulgando con su musa?
—¿El Señor Da Silva? Él, ah, se fue temprano esta mañana. —Lady
Armstrong le lanzó una mirada significativa.
James Armstrong dio una tos ostentosa que sonó como, —Solicitado.
—Rápidas miradas de encantado choque brillaron alrededor de la mesa.
—James. —El tono de sir Hubert era una advertencia.
—Bueno, honestamente —comenzó a decir James, y se acercó al ceño
fruncido de su padre, añadiendo un murmullo. —Yo dije, sin embargo,
mater.
—Basta de eso. —Sir Hubert se puso a hablar de golf. Curtis fingió
escuchar, pensando frenéticamente.
 La implicación era clara: Da Silva había sido desalojado por algún
crimen contra la hospitalidad. Robando la plata, acosando al lacayo,
rompiendo los archivos privados de su anfitrión. Era, por supuesto, posible
que lo hubieran descubierto rondando y empacando, y eso explicaría cómo
habían quitado sus pertenencias. Y sin embargo, y sin embargo...
Estaba a una hora en coche de la estación de Newcastle. El primer tren
salía a las tres y media de la mañana; Seguramente Da Silva no habría sido
expulsado a esa hora. Pero si le hubieran mandado a refrescar los talones en
la plataforma de la estación esperando el tren que paraba mañana, ¿podrían
los Armstrong no haberlo mencionado cuando Curtis propuso tomar el
mismo tren? ¿Y Curtis no habría oído un coche volviendo en algún momento
esta mañana?
No había nada conclusivo aquí, nada que él pudiera fijar, pero los pelos 137
en la parte posterior de su cuello estaban subiendo.
Se puso a ser lo más agradable que pudo para el resto de la comida, y
observó a lady Armstrong que pensaba que su pierna se sentiría mejor. —Me
atrevería a decir que pensarás que soy un terrible cobarde por hacer tanto
escándalo…
—¡Oh cielos, no! Sé cómo es cuando uno tiene una queja persistente
—le aseguró lady Armstrong. La señora Lambdon, animada por eso, se lanzó
a un relato de sus propios problemas de salud crónicos, lo que salvó a Curtis
el esfuerzo de hacer cualquier cosa, pero asintió cortésmente con la cabeza.
El resto del día parecía durar para siempre. Curtis dio un paseo por el
terreno. Él dio la excusa que él quiso ver si su rodilla fue dañada o
simplemente forzada por la caminata del día anterior.
Había, hasta donde podía ver, ninguna tierra perturbada debajo de las
secoyas, ninguna evidencia de una tumba poco profunda o profunda, y
maldijo a Da Silva y sus vívidos giros de frase al mismo tiempo que se dejaba
llevar hacia el folly. Este también estaba vacío. Olía a piedra fría y madera.
Debería haber olido a sudor y espuma masculinos y a las cosas que Da Silva
usaba en su cabello.
El pensamiento absurdo vino a Curtis que si algo le había sucedido a
Da Silva, si hubiera habido un juego sucio, él nunca volvería a tocar su
cabello. Su garganta se endureció con locura entonces, y se quedó solo en la
desolada folly, ahogada por la ausencia de un hombre que apenas conocía.
El interminable y horrible día se prolongó. Curtis recorrió los terrenos
hasta que cayó el crepúsculo, sin ver nada, y luego se retiró a la biblioteca
antes de cenar, porque la presencia de los otros invitados empezaba a rascarle
sus nervios como alambre de púas sobre la piel. Estaba mirando una página
de una novela de Oppenheim que creía haber leído antes cuando Armstrong 138
y Holt entraron.
—Estamos buscando a Grayling —dijo Armstrong. Parecía un poco
más amigable que la noche anterior. —¿Quiere hacer una cuarta en el billar?
—Pasaré, gracias.
—¿Perdiste a tu pareja? —preguntó Holt con un tacto de maldad.
—¿Quién, Da Silva? Precisamente. Me gusta ganar una y otra vez. —
No estaba de humor para esta maldita jactancia, la pulla sin fin sin sentido de
las personas sin propósito o empleo en la vida. Holt tenía razón en eso; No
era manera de que los hombres vivieran. Aunque Holt parecía disfrutarlo
bastante bien.
Otro día, y él dejaría este condenado lugar, se dijo Curtis. Un día más
para buscar a Da Silva.
 Inquietamente, le preguntó a Armstrong: —¿Qué pasó allí? Estaba
robando la cuchillería, ¿verdad?
Holt echó un vistazo a Armstrong y abrió la boca, pero Armstrong ya
estaba respondiendo con alegría: —Lo cogieron marcando las cartas. Holt
tenía toda la razón acerca de que era un embaucador, ¿sabe?
—Bueno, por Dios —dijo Curtis. —Te debo una disculpa, Holt, eres
más rápido en la aceptación que yo. Yo estaba bastante en la oscuridad acerca
de eso.
Armstrong soltó una carcajada. —No eres el único en la oscuridad. ¿Eh,
Holt?
—No digas tonterías —soltó Holt. —¿Y ese juego, Curtis?
Curtis indicó su rodilla en respuesta, y los hombres más jóvenes se 139
retiraron. Creyó oír un silencioso murmullo de voz apagada desde el otro
lado de la puerta cuando se fueron.
El anterior susurro de miedo era ahora un grito. No creía que Da Silva
hubiera estado jugando a las cartas con Holt y Armstrong anoche. Si lo
hubiera hecho, era posible que lo hubieran pillado engañando; no era el acto
el que Curtis dudaba, sino el ser atrapado en él. Pero en ese caso los dos
jóvenes habrían hecho un gran alboroto, que Curtis habría oído. Era
imposible que Holt hubiera dejado que tal cosa fuera cepillada bajo la
alfombra. Ambos estaban mintiendo.
Eso significaba que Holt estaba en el negocio.
Curtis no sabía por qué no lo había considerado antes. James Armstrong
era un tonto bullicioso, haciendo gala de sus días en juego. Holt tenía un
cerebro, y una racha desagradable. Un hombre prometedor, un tipo brillante,
viendo las oportunidades de James Armstrong y ayudándolo a explotarlas.
Sirviendo a los decadentes que despreciaba con abandono.
Sí, Holt estaba en ello, Curtis estaba seguro. Sabía lo que estaba
pasando, y no le había gustado el comentario de Armstrong. Su sonrisa había
sido falsa como el infierno, y él había cambiado el tema con una llave.
Debería haber estado cacareando ante la historia de Da Silva capturado
engañando en las cartas. En vez de eso, había llevado la conversación lejos
de las palabras de Armstrong...
No eres el único en la oscuridad.
Curtis pensó en eso. Pensó en la conversación anoche y en la admisión
estrepitosa de Da Silva por su aversión por las cuevas y los espacios
subterráneos. Luego cerró los ojos y respiró profundamente, porque lo que
140
estaba pensando le hacía sentir náuseas, y enfurecido, y aterrorizado al pensar
en aquel horrible sumidero negro donde un cuerpo podría caer por
kilómetros...
Y un poco de esperanza. Porque había quienes querían que sus
enemigos estuvieran muertos, y había quienes los hacían sufrir primero.
Seguramente, si uno odiaba a un hombre y sabía que tenía cuevas oscuras,
¿no podría dejarlo vivo allí, bajo tierra, al menos por un tiempo?
Curtis nunca estaba seguro de cómo había pasado el resto de la noche.
Hizo lo que debía haber sido las observaciones apropiadas. Comió y bebió.
No saltó sobre Holt o Armstrong y ahogó la vida de los bastardos. Se acostó
temprano y se durmió dos horas, y a la una de la madrugada cogió la linterna
y se movió lo más silenciosamente posible abajo.
Salió por la puerta de la cocina y se dirigió hacia las cuevas, bordeando
la carretera de grava y los senderos pedregosos durante un buen cuarto de
milla para evitar el sonido de los pies crujientes.
 Había un frío agudo en el aire y una media luna en el cielo. Fue
suficiente para ver por donde caminaba. Otros podrían haber encontrado el
oscuro paseo y las sombras de la luna que se estiran asustando. Curtis tenía
miedo de lo que pudiera encontrar en las cuevas como para no importarle
nada. En cualquier caso, con el color blanqueado del paisaje, las colinas
desnudas tenían cierto parecido con los matorrales de Sudáfrica y el
conocimiento de que no había ningún francotirador Boer detrás de un arbusto
era suficiente por sí mismo para hacer que el paseo pareciera relativamente
agradable.
El paisaje parecía diferente en la noche, por supuesto, pero tenía un
sentido de dirección de militar, y sólo perdió su camino una vez, perdiendo
sólo unos minutos. Cubrió el suelo en no más de cuarenta y cinco minutos,
todo lo dicho, y después de una subida de la colina, se paró en la boca de la 141
negra cueva.
—¿Da Silva?
Ninguna respuesta.
Tomó una de las lámparas que había allí y la encendió, luego se dirigió
a la cueva. La luz parpadeó locamente con el giro de la lámpara, creando
sombras grotescas que saltaban y saltaban sobre él.
—¿Da Silva? —llamó a la cueva principal. Su voz resonó.
Tendría que buscar en cada galería, lo sabía. Debería hacerlo
lógicamente, darle la vuelta, pero su mente seguía volviendo a ese terrible
sumidero negro y dio unos cuantos pasos sobre la piedra fría y resbaladiza
que había debajo del pie, hacia el túnel que conducía a la galería blanca, y
llamó de nuevo, —¡Da Silva!
 Su voz resonó en la pared y se apagó, y oyó un suave y tranquilo sonido
como un sollozo.
—¡Da Silva! —Levantó la linterna en alto, corriendo tan rápido como
se atrevía por el suelo de la cueva traicioneramente suave, y entró en la
galería blanca y lo vio, tumbado en el suelo, por el sumidero, contra una
estalagmita, a un hombre de pelo oscuro.
Entonces Curtis estaba a su lado, de rodillas sobre la piedra helada. Da
Silva estaba empapado, con el cabello empapado. Sus brazos estaban
estirados detrás de él, alrededor de la horrible suavidad húmeda de la piedra,
y como Curtis registró las cuerdas alrededor de sus muñecas, vio una gotita
de agua salpicada desde el techo sobre la cabeza de Da Silva y vio su cuerpo
sacudirse.
142
—Oh Cristo. —Curtis lo tomó en sus brazos lo mejor que pudo, dada
la fuerza con la que estaba atado a la roca. Su piel estaba helada. —Da Silva,
¿me oyes? Es Curtis. Estoy aquí. Te sacaré. ¿Daniel?
La cabeza de Da Silva se hundía contra el pecho de Curtis. Hizo un
ruido incoherente. Curtis tomó su barbilla e inclinó tiernamente la cabeza. El
agua corría por su rostro gris. Tenía los ojos cerrados.
—Daniel —dijo Curtis, desesperado.
Los párpados de Daniel se agitaron y luego se abrieron. Los ojos
oscuros se fijaron en los de Curtis. Dijo, ahogándose, —No seas un sueño.
No lo seas. Por favor. No lo seas…
—Estoy aquí. Te tengo. No soy un sueño.
Daniel parpadeó. El agua goteaba de sus pestañas oscuras. Miró a
Curtis durante un largo rato y susurró: —Viniste. Oh Dios, viniste.
 —Tú me hiciste venir —dijo Curtis, y estrechó los brazos con más
fuerza cuando Daniel rompió en sollozos débiles e indefensos.
No estaba seguro de cuánto tiempo lo había sostenido, tendido sobre la
piedra fría y húmeda, manteniéndolo alejado de los horribles, implacables y
martillantes goteos, pero estaba condenadamente incómodo cuando las
lágrimas de Daniel se convirtieron en una profunda y desigual respiración.
—¿Quién te hizo esto? —Preguntó.
—J-James y H-Holt. —Los dientes de Daniel estaban castañeando,
pero eso era una mejora, Curtis lo sabía. —Me iban a dejar, a dejar, de-dejar
aquí. Me convertiré en p-piedra.
Curtis agarró el cabello oscuro y empapado. —Eso lleva siglos. 143
Necesito soltarte, ¿entiendes? Tengo que soltarte.
Daniel dio un pequeño jadeo, luego cerró los ojos y asintió. Curtis lo
soltó, a regañadientes, y se levantó, tieso y húmedo. Se quitó su gabardina,
cubriendo el cuerpo tembloroso de Daniel, todavía vestido de noche, y fue a
liberarlo.
La cuerda que lo ató estaba anudada alrededor del otro lado de la piedra.
No estaba atada de una manera particularmente difícil, pero era gruesa e
hinchada por el agua sin fin que corría por el lado de la estalagmita. Curtis
movió la linterna, oyó el gemido de Daniel, lo puso de nuevo para que la luz
brillara sobre él, y se apresuró a regresar para conseguir otra lámpara de la
entrada de la cueva. Con eso iluminando el otro lado de la roca, comenzó a
trabajar en el nudo.
—¿Curtis? —susurró Daniel. —¿Curtis?
 Brincó de un salto y rodeó la roca. —¿Qué?
—Simplemente... No seas un sueño.
—No —Curtis puso una mano en la mejilla fría y sintió la cabeza de
Daniel girar, sus labios rozando la piel de Curtis. —Tengo que quitarte la
cuerda. Estoy aquí, y no te dejaré, pero tienes que dejarme trabajar.
La peor parte de los sueños siempre era la ayuda, pensó salvajemente:
un tío, o la enfermera, o un amigo, viniendo a relevar sobre la cama con
palabras tranquilizadoras y una bebida fría, y una vez que uno se sentía
consolado y cuidado al fin, entonces uno se despertaba de nuevo en la soledad
y en la sed de la reseca junto a una noche que parece interminable. A Curtis
no le gustaba imaginar lo que debió haber sido pasar un día entero aquí, en
la oscuridad, con esa horrible tortura de los goteos y el ingerir frío y
144
humedad, y soñar que la ayuda estaba aquí y despertar una y otra vez a la
desesperanza.
El nudo estaba irremediablemente atascado. Sacó el cuchillo y cortó la
cuerda con fuerza feroz.
—Curtis. —Era un croar.
—Déjame hacer esto —dijo entre dientes.
—¡Curtis!
—Curtis, —dijo una voz burlona desde el otro extremo de la cueva.
Se arrodilló allí, totalmente quieto, por un segundo. Luego dobló el
cuchillo, lo dejó junto a la estalagmita y se puso de pie para hacer frente a
Holt.
 Capítulo diez
Holt estaba colgando su linterna sobre un pedazo de roca que
sobresalía. La luz de tres lámparas hacía que la galería blanca brillara de
forma inquietante. Curtis miró a Daniel, todavía atado, con los ojos negros
en su rostro retraído y temeroso, y miró al hombre que le había hecho esto.
—Espero que estés orgulloso de ti mismo —dijo.
Holt le lanzó una mirada incrédula. —Al menos no soy un maldito
queer.
—Eres un chantajista. Un torturador.
—Asesino —Daniel raspó. 145
—¿A quién mataste? —Curtis rodó los hombros, asegurándose de que
su chaqueta de Norfolk estaba lo suficientemente suelta, y dio un paso de
lado. Holt registró el movimiento y algo saltó en su rostro. El ánimo, pensó
Curtis. Quería una pelea.
El conseguiría una.
Holt se quitó el abrigo y miró a Curtis. —A un par de traidores.
Deberías estar feliz por eso, en realidad.
—Los hombres de Lafayette. —Curtis comenzó a hacer un movimiento
circular, vio a Holt imitarlo, observó su andar. —Los hombres que
manipularon las armas que iban a Jacobsdal. Los chantajeaste para que lo
hicieran, ¿verdad?
—¡No! —Holt pareció indignado por la acusación. —Ese fue
Armstrong. Nada que ver conmigo. Un negocio deshonroso.
 —¿Pero mataste a los hombres que lo hicieron? ¿Por qué?
—Eran traidores. —Holt sonaba como si estuviera apelando a la
comprensión. —Y depravados con eso. Bestias sucias. Les gustaban las
niñas, los jóvenes. Asqueroso. Merecían morir.
—Allí estamos de acuerdo. ¿Qué hiciste con ellos? —Preguntó Curtis,
como si le importara. —¿El sumidero?
—Abajo a las entrañas de la tierra. Lo convierte en un lugar útil para la
eliminación. Nadie ha encontrado el fondo, ¿Te lo he dicho? —Los ojos de
Holt brillaban a la luz de la lámpara y los reflejos de piedra blanca. —Pensé
en arrojar al judío vivo esta noche. Grita como una chica. Quiero ver cuánto
tiempo puedo oírlo caer.
Daniel hizo un ruido animal de puro terror. Curtis se balanceó en las 146
puntas de los pies, flexionando los dedos. Holt sacudió la cabeza.
—¿Realmente estás planeando pelear por él? Buen Dios. Nunca lo
hubiera pensado en ti, Curtis. Un soldado, un hombre de crianza, un azul20,
hasta en esos sucios trucos. ¿No te avergüenzas de ti mismo?
Curtis se las arregló para decir: —No. —Dio un par de pasos más cerca
de Holt, que alzó los puños y se echó a reír.
—Es una pena. Me hubiera gustado divertirme contigo. Supongo que
no importa, golpeando a un lisiado.
—No te preocupes por mí. —Eso era lo que Curtis quería decir, de
todos modos, pero su boca no estaba trabajando ahora, y las palabras salieron
extrañamente. Miró sus manos a la luz de la lámpara y vio que estaban
temblando.

20
Se refiere más que nada al color representativo de Oxford.
 La sonrisa de Holt desapareció. —Espero que no seas un cobarde21—
Parecía agraviado. —No tienes miedo de una pelea, ¿verdad? ¿Perdiste tu
temple en la guerra? Maldita sea, he estado esperando una verdadera
conversación contigo, y eres otro cobarde. ¿Dónde está el reto en eso? Al
menos uno puede tener algún placer en patear a un judío.
Fue entonces cuando Curtis fue por él.
El amigo escritor de su tío, Quatermain, había hecho un gran alboroto
sobre la sangre vikinga de Sir Henry Curtis y el espíritu berserker22 que le
vino en la batalla. Curtis sentía que eso era una manera ridícula y romántica
de mirar los asuntos. Si se le hubiera pedido que describiera su furia de
batalla, no lo habría llamado –espíritu berserker. La frase, sentía que era –
manía homicida.
147
No había niebla roja, no había un período en el que él no sabía lo que
estaba haciendo, ni siquiera había ira como lo sabía normalmente. En su
lugar, había un extraño desapego y un placer exquisito y salvaje en la
violencia. Caminó hacia delante, viendo cómo los puños de Holt se elevaban
en un estilo aprobado, como si pensara que iban a pelear como caballeros, y
consiguió un golpe bajo que simplemente no logró conectar con las bolas del
hombre, gracias a una reacción impresionantemente rápida de Holt. Volvió
a saltar, abrió la boca y vio algo en el rostro de Curtis que le advirtió que no
desperdiciara más el habla.

21
Holt usa la expresión you're not yellow no seas amarillo, no seas cobarde, no seas una sissy.
22
Los berserker (también ulfhednar) eran guerreros vikingos que combatían semidesnudos, cubiertos de pieles. Entraban
en combate bajo cierto trance de perfil psicótico, casi insensibles al dolor, fuertes como osos o toros, y llegaban a morder
sus escudos y no había fuego ni acero que los detuviera.
 Entonces luchaban en serio, un combate salvaje, revoltoso, ninguna
regla de Queensberry23aquí, ambos resbalando sobre la suave roca húmeda
bajo los pies, ambos sabiendo que una caída podría significar la derrota.
Fueron igualados en tamaño y peso, y Holt se había ganado su medalla
de boxeo, y se mantuvo en forma. Tenía la enorme ventaja de dos manos
llenas y la usaba bien, con ataques incesantes contra el lado derecho de
Curtis, forzándolo a usar el mutilado puño menos poderoso que sacudía
dolorosamente con cada golpe.
Pero Curtis había pasado ocho años en el ejército, combatiendo a la
gente que luchaba contra él, y sabía lo que le pasaría a Daniel si perdía, y,
sobre todo, estaba en una fría rabia matadora. Golpeó y golpeó de nuevo, sin
tener en cuenta los golpes que le cayó y el dolor de su propio puño, y vio la
sangre rociar de la boca llena de odio de Holt y como un golpe en el mentón 148
envió su cabeza hacia atrás.
Holt se deslizó y aterrizó en su trasero. Curtis dio un paso adelante,
retrocediendo su pierna para patear la cabeza de su oponente como una pelota
de rugby, y casi le dio vuelta al tobillo en una inmersión invisible en el suelo.
Se tambaleó, pero conservó el equilibrio.
Holt buscó desesperadamente hacia atrás, hasta su abrigo en la roca,
busco dentro y sacó un cuchillo.
Curtis echó la cabeza hacia atrás y se echó a reír, el sonido resonando
en las paredes de la cueva. Era tan perfectamente cómico. Esperaba que
Daniel estuviera viendo, lo encontraría divertido. Holt se puso de pie,
agitando la hoja, y Curtis quiso preguntar, ¿no veía la ironía, después de todas

23
Conjunto de normativas para el boxeo presentadas en 1866 por John Sholton Douglas, VIII Marqués de Queenberry.
Estas reglas marcan el nacimiento del boxeo moderno.
sus bellas palabras sobre la superioridad inglesa, saliendo con lo que él habría
sido el primero en llamar un truco de dago?
Holt se lanzó hacia él con el cuchillo. Curtis levantó su brazo derecho,
y la hoja se deslizó a través de la tela y se quemó en su piel, pero eso
significaba que no estaba cerca de la izquierda de Curtis mientras golpeaba
la mandíbula de Holt justo donde había colocado el golpe. Vio la sacudida
de los ojos de Holt, y como lo hizo, Curtis agarró la mano de cuchillo de Holt
con su propia izquierda. Se retorció alrededor del otro hombre, envolviendo
su musculoso brazo derecho alrededor del cuello de Holt, y apretó su agarre.
Holt se ahogó y luchó. Curtis se echó hacia atrás, tomando su peso,
hundiendo sus dedos en la muñeca de Holt hasta que cayó el cuchillo. Tomó
la mandíbula de Holt con su mano libre, y se retorció la cabeza contra el
cuello, prestó atención hasta que sintió el abrupto el crack. 149
Se soltó y se apartó del cuerpo antes de que cayera al suelo.
Daniel estaba tumbado por la roca, mirándolo fijamente, con ojos
increíblemente anchos y oscuros. Parecía aterrorizado.
—Holt está muerto ahora —Curtis trató de explicar, en caso de que no
estuviera claro. Las palabras todavía no salían correctamente, así que
recuperó el cuchillo de Holt, una cosa afilada mejor que su navaja, y cortó la
cuerda con un par de cortes.
Daniel intentó librarse de la roca. Curtis se arrodilló, ayudándole a
desenredar las cuerdas. Ambos estaban temblando.
Daniel estaba frío. Eso era todo.
Curtis regresó al cadáver de Holt y lo desnudó hasta su ropa interior,
con los dedos torpes. Amontonó la ropa en su mayoría seca en la parte
superior del cuerpo, por falta de cualquier otro lugar, y fue a sacar la ropa de
Daniel.
No era de mucha ayuda. Le dolerán las manos, pensó Curtis, notando
que las marcas rojas estaban alrededor de sus muñecas y la mirada gris e
hinchada de sus dedos, así que quitó cuidadosamente la chaqueta y el chaleco
empapados de la tarde, luego abrió la camisa húmeda de Daniel en vez de
molestarse con los broches, eso le recordaba algo, pero no estaba seguro de
qué. Pieza por pieza, desnudó al hombre empapado y tembloroso, y usó la
camiseta de Holt para secarlo lo más que pudo, y luego, con las manos sobre
la fría y húmeda piel de Daniel, fue entonces cuando Curtis volvió en sí.
Tomó un profundo suspiro. —Jesús. —Su voz era ronca.
—¿Curtis? —Era un susurro. Los ojos de Daniel eran enormes y
150
temerosos.
—Dios. —Alejó de un parpadeo los restos de rabia. —Demonios. Yo,
uh…
Daniel trató de decir algo y se tambaleó y casi cayó, y Curtis lo agarró
y lo abrazó, ignorando su desnudez, hasta que el otro hombre recuperó el
equilibrio y pudo soltarlo. Agarró la ropa de Holt, echó mano a cada prenda
sobre Daniel con los dedos que parecían salchichas, pero todavía
funcionaban mejor que los del otro. La visión de las manos de Daniel sin su
rápida destreza amenazó con inclinarlo de nuevo a la furia.
La ropa de Holt era demasiado grande, por supuesto, pero eso era mejor
que la alternativa. Apretó los pantalones alrededor de la delgada cintura,
abrochó la chaqueta de Norfolk y el abrigo pesado. Los zapatos de Holt eran
demasiado grandes; Los propios zapatos de vestir húmedos de Daniel
tendrían que servir, pero se metió los calcetines de Holt hasta que pudieron
encontrar un lugar para secarse los pies.
 Cogió la ropa desechada de Daniel y la arrojó por el sumidero, seguida
por la cuerda y los zapatos de Holt. Él guardó el cuchillo. Por último, arrastró
el cadáver hasta el sumidero.
Daniel hizo un ruido en su garganta. Curtis dijo: —Cierra los ojos, —
porque estaba seguro de que Daniel no necesitaba ver desaparecer un cadáver
en ese espantoso pozo y dejó a Holt en la oscuridad.
Entonces sacó a Daniel de la cueva.
Tuvieron que hacer una pausa en la entrada, para que Curtis
reemplazará las linternas, y encontrar una roca seca donde Daniel pudiera
sentarse, se desplomó hacia adelante, mientras Curtis le secaba
cuidadosamente los pies con su pañuelo y se ponía los gruesos calcetines de
Holt.
151
Holt había llegado en una bicicleta. Era una bicicleta de turismo
decente, pero sin el agarre en su mano derecha y Daniel en el mejor de los
casos, semiconsciente era inútil para él. Curtis consideró el asunto, luego le
dijo a Daniel: —Espera por mí. Estaré de vuelta, —y arrastró la cosa a las
cuevas. La idea de arrojarla por el sumidero, encima del cuerpo, parecía estar
equivocada, pero no tenía otra opción, así que la dejó caer.
Por lo que sabía, Holt seguía cayendo en el vacío.
Daniel se acurrucó cuando volvió a salir, con los brazos envueltos
alrededor de sí mismo. Curtis miró sus zapatos húmedos y su rostro y dijo:
—Espera ahora, —entonces le ató los zapatos al cuello por los cordones, y
tomó a Daniel en sus brazos.
No fue un paseo fácil. Daniel no era voluminoso, pero no estaba muy
lejos de seis pies de alto, y se escapó de la conciencia en unos momentos, por
lo que era un peso muerto.
 Curtis estaba incómodamente consciente de que no podía permitirse el
lujo de caer sobre la caliza, en caso de que su rodilla cediera. De hecho,
estaba impresionado por cómo estaba resistiendo hasta el momento. Tal vez
los médicos habían acertado en decirle que la usara más, aunque esto no
hubiera sido precisamente el ejercicio que habían planeado.
Caminó paso a paso por el oscuro camino iluminado por la luna, con
un Daniel fláccido y pesado en sus brazos. Su puño derecho dolía como un
infierno, y él podía sentir la sangre goteando por su antebrazo donde Holt lo
había agarrado con el cuchillo, y no tenía ni idea de qué hacer ahora.
Eran casi las tres de la mañana. Él no llegaría a ninguna velocidad
decente llevando a Daniel. Los Armstrong esperaban a Holt de vuelta.
¿James vendría a buscarlo?
152
¿A dónde debería ir?
El único teléfono a kilómetros sería el de Peakholme. Newcastle estaba
a treinta millas de distancia. Y necesitaba que Daniel se calentara. Podía
pedir ayuda si veía una cabaña de pastor o una casa de campo, salvo que no
había visto nada en kilómetros en este desolador paisaje, y conocía muy bien
los peligros de buscar refugio en territorio enemigo.
Ese pensamiento llevó a su mente cansada a los recuerdos de revolverse
a través del pincel en el territorio de Boer, buscando un lugar para agujerear,
y luego al pequeño kraal rocoso, las ruinas de una granja coronando una
pequeña colina aislada, donde su puñado de hombres se había retirado...
Ruinas de piedra, defendibles en una colina.
¿Fue una idea genial o terrible? No estaba seguro. Deseaba que Daniel
estuviera despierto para preguntar. Deseó que Daniel estuviera despierto para
caminar. Pero como no lo estaba, Curtis apretó los dientes y avanzó con
dificultad, un pie más tras otro, cubriendo las dos millas de vuelta a
Peakholme.
Eran las cuatro y media cuando llegó allí, cada parte de su cuerpo dolía.
Desde el último mirador, no había visto luces en la casa. Tenía que bordear
el bosque para llegar a la locura sin llegar a ver las ventanas, pero estaba
razonablemente seguro de que no se molestaría con los jardineros a esta hora.
La última inclinación, hasta la locura, con el peso de Daniel trabajando contra
él, fue una de las cosas más duras que había hecho nunca, cada escalón
pasaba un desafío de la gravedad y el agotamiento, pero por fin estaba a la
puerta, Poniendo a Daniel dentro.
Lo arrastraba a medias por la escalera sinuosa, y allí, gastado, se dejó
caer sobre el suelo de roble, movió al otro hombre para acostarse contra él y
permitió que sus músculos gritaran sus quejas. 153
Después de unos minutos, cuando la sangre ya no palpitaba tan fuerte
en sus oídos, comprobó a Daniel. Estaba mucho más caliente. El contacto
cercano había sido bueno para eso, al menos, y el abrigo pesado de Holt era
muy bueno. Comprobó las muñecas de Daniel y vio con alivio que los dedos
parecían normales de nuevo.
—¿Daniel? —murmuró.
La respiración de Daniel era profunda y uniforme. Estaba tumbado en
los brazos de Curtis, y Curtis vaciló, preguntándose si se le permitiría esto,
luego deslizó sus dedos sobre la cara de Daniel, apenas tocándolos,
pasándolos por las líneas de su mandíbula y ceja, sobre la piel de sus mejillas,
y finalmente, atrevidamente, sobre sus labios.
Curtis no esperaba que se despertara, pero los párpados de Daniel
parpadearon y él soltó un pequeño gemido. Curtis maldijo su propio egoísmo.
—Está bien —murmuró. —Estás seguro. Vuelve a dormir.
 La boca de Daniel se movió, luego sus ojos se abrieron bruscamente y
él se sacudió convulsivamente. Curtis lo agarró para detenerlo luchando, se
dio cuenta de que era una mala idea cuando empezó a gritar, y le dio una
palmada en la boca, sintiendo un completo cerdo mientras se endurecía de
miedo.
—Soy Curtis, estás a salvo. ¡Detente, maldita sea! Estás a salvo, te
tengo. Detente —dijo siseando, y sintió que Daniel se hundía de nuevo en
sus brazos al fin. Apartó la mano.
—¿Curtis?
—Aquí.
—Curtis, —repitió Daniel, con un toque de satisfacción. Cerró los ojos
de nuevo, y Curtis pensó que se iba a dormir, pero después de unos momentos 154
dijo: —Estaba en la cueva.
—No pienses en eso.
—En la cueva, en la oscuridad. Eso goteaba. Una y otra vez. Y ese
agujero... —Su voz temblaba.
—Detente. Está hecho.
—Viniste.
—Por supuesto lo hice.
Daniel guardó silencio un poco más y luego dijo: —¿Mataste a Holt?
—Sí.
—No me gusta la violencia. No resuelve nada.
 Curtis se encogió de hombros. Sentía que la violencia había resuelto
bien ese problema en particular. Daniel se acurrucó contra él, murmurando
algo que Curtis no captó, y en unos segundos se durmió de nuevo.
Curtis medio tendido con la cabeza contra la piedra fría y su cuerpo
sobre un suelo de madera dura, sintiendo el pesado peso de Daniel sobre él,
cálido y seguro. Él disfrutó en la sensación por unos momentos antes de
volver su mente a lo que venía después.
Tenía que sacar a Daniel. Holt se perdería hoy. Él, pensó severamente,
lucharía hasta la muerte antes de que dejara que James Armstrong volviera a
poner las manos sobre Daniel, pero podría llegar a eso si se enfrentara a
hombres con armas.
Con dos manos habría robado uno de los motores de los Armstrong. Tal
155
vez todavía podría, pero sería un negocio ruidoso, entrar y poner en marcha
la máquina, y tendría que tomar el tiempo para poner a Daniel en el asiento.
Y no estaba en absoluto seguro de poder controlar un coche a toda velocidad
por esos sinuosos caminos, agarrando el volante con sólo el dedo y el pulgar.
Ciertamente no era lo suficientemente rápido como para dejar atrás a un
perseguidor, y estaba seguro de que lo perseguirían.
Era una opción, pero una de desesperación. ¿Cuáles eran las
alternativas? Podía tratar de hacer una llamada telefónica, podía pedirles ser
llevado a Newcastle y llamar desde allí, si sus anfitriones seguían
manteniendo la pretensión de hospitalidad, pero eso significaba dejar a
Daniel solo en el folly.
Él se movió. Curtis le acarició con una suave mano la frente y la
encontró desagradablemente cálida.
Cristo, ¿y si iba a estar enfermo? No sería sorprendente si un día
empapado en agua llevara a un resfriado.
 Necesitaba comida, agua y mantas, entonces, y tendría que conseguirlas
pronto, antes de que la casa estuviera lista. Necesitaba un arma. Desde aquí
llamaría a su tío, fuera cual fuera el riesgo, y pediría ayuda, y después de
eso... Bueno, si fuera necesario, se retiraría al folly y lo mantendría como una
posición defendible durante el tiempo que le tomara.
Curtis contempló aquella perspectiva mientras él sacaba suavemente a
Daniel de él. Dio una rápida mirada a su alrededor y, para su deleite, encontró
que un viejo cofre de madera contenía mantas de picnic. Hizo que el hombre
durmiente estuviera tan cómodo y caliente como pudiera, murmurando
tranquilidades, y luego salió silenciosamente del edificio. Por supuesto,
Daniel no podía bloquear la puerta detrás de él, pero sin aliados, suministros
o líneas de comunicación, Curtis estaba corriendo en la suerte ahora.
No fue la primera vez. Podría ser la última, pero le daría un maldito 156
buen intento.
Con ese pensamiento en mente, tomó media docena de pasos antes de
oír el sonido del movimiento, alguien subiendo la colina.
Era un terreno desnudo alrededor del edificio y tratando de esconderse
detrás del folly parecía más sospechoso que caminar hacia adelante. Si
llegaba, tendría que tratar con el intruso como había tratado con Holt.
Caminó hacia delante cuando el caminante se acercó, apretando y
flexionando sus dedos, y vio que era la señorita Merton.
—Hola, señor Curtis. —Levantó una mano alegre al ir a su encuentro.
—Pensé que era el único caminante de la mañana aquí. ¿No es un día
hermoso? —Sus cejas se juntaron mientras contemplaba su apariencia.
—¿Estás bien?
Curtis no vaciló. —¿Estás sola?
 —¿Sí…?
—Señorita Merton, en nombre de Dios, de un tirador a otro, necesito
su ayuda.

La señorita Merton se enderezó desde el costado de Daniel y miró su

forma inconsciente, luego hacia Curtis.
—Bueno, no creo que tenga fiebre, como tal —dijo. —Conseguir
enfriarlo a través de algo como eso puede hacer las cosas divertidas al cuerpo.
Necesita mantenerlo caliente y seguro. ¿Supongo que está seguro de todo
esto?
157
—Tan cierto como estoy de cualquier cosa. Vi las fotografías. Él estaba
atado a una roca…
Ella levantó una mano. —No lo dudo. Sólo estoy tratando de pensar
qué hacer.
—Si pudiera ayudar en conseguir comida.
—No es suficiente. —La señorita Merton sacudió la cabeza
bruscamente. —Me parece que tenemos tres problemas: debemos mantener
al Señor Da Silva a salvo, hablar con alguien para pedir ayuda y evitar
sospechas hasta que llegue esa ayuda. Muy bien. Creo que nuestro primer
paso debe ser decirle a Fen.
—¿La Señorita Carruth? —preguntó Curtis incrédulo. Cristo, ¿no había
entendido la mujer lo serio que era esto?
 Le estaba dando una sonrisa de compasión. —Supongo que es justo
decir que hay algo más en el señor Da Silva que los horribles aires
extremadamente afectados que pone.
—Mucho más.
—Bueno, tampoco debería creer demasiado en el acto de niña tonta de
Fen. —Ella frunció el ceño pensativa. —¿Qué pasa si anuncio que voy a una
caminata en los páramos, sola, y suplico suministros de la cocina para el día.
Voy a traer un par de armas y quedarme hasta aquí hasta la noche. De esa
manera, mantendré un ojo en nuestro enfermo. Usted y Fen, de alguna
manera, tendrán que hacer esa llamada telefónica. Puede relevarme en la
noche. Si usted se aleja del folly en el día, nadie debería pensar en este lugar.
¿Sí?
158
No. Curtis no quería dejar a Daniel, en absoluto. Quería ser el único
guardia. Pero si no regresaba, con Holt desaparecido y Daniel desaparecido
de la cueva, seguramente habría una alarma general. Y la señorita Merton era
competente y, en la medida de lo que se podía con tan corto conocimiento,
confiaba en ella.
—Los Armstrong son peligrosos —le advirtió Curtis. —James
especialmente, pero todos estarán desesperados si descubren lo que sabemos,
es muerte para ellos. No creo que duden en matar.
—Yo tampoco. —La señorita Merton sonaba bastante práctica y
serena. —Perdí dos hermanos en la guerra. Me siento muy fuerte acerca de
la traición y la venta de secretos a nuestros enemigos. Y no aprecio este
negocio de chantaje en absoluto, ni tampoco lo hará Fen. Ahora, espéreme
aquí. Le diré que lo he visto salir a dar un paseo por la mañana y que sin duda
volverá para el desayuno.
 Se fue, caminando a paso acelerado. Curtis cerró la puerta detrás de ella
y volvió al lado de Daniel.
Parecía ruborizado, descuidado y vulnerable, también, con la boca
abierta y sin rastro de la armadura de la burla y la afectación. Sin defenderse,
así era como se veía, y Curtis sintió que sus puños se apretaban ante el
pensamiento. Si James Armstrong pasaba, estaba deseando tenerlo con él.
El golpe en la puerta, una hora más tarde, era la señorita Merton, en
marcha, con una escopeta Holland and Holland muy agradable bajo el brazo
y una mochila, que levantó. —Comida y bebida, y un revólver que le dejaré.
Lo cuidaré bien. Váyase, ahora. He hablado con Fen.
—Tendrá cuidado, ¿verdad? Y cuide de él. Gracias, señorita Merton.
—Yo me ocuparé de él si cuida de Fen —dijo secamente. —Y creo que, 159
dadas las circunstancias, podrías llamarme Pat.
 Capítulo once
Él estuvo pronto con –Fen y Archie– en términos así como con la
señorita Carruth también. Se sentía reconfortante tener un aliado en el
desayuno, cuando él explicó cómo su rodilla estaba mucho mejor y ella
charló artificialmente sobre la decisión de Pat de ir a caminar todo el día. De
algún modo, sin la menor despreocupación, consiguió decir que ahora el ojo
estricto de su compañera se había levantado, tenía la intención de divertirse
un poco y, por lo tanto, se uniría a Curtis.
James Armstrong no parecía importarle. Estaba frunciendo el ceño a la
mesa, notablemente agotado por la ausencia de Daniel, Holt y Pat Merton, y
poco después de que terminaran la comida, cuando Fen le proponía un paseo 160
perezoso por los jardines, se acercó a Curtis.
—Me pregunto, ¿has visto a Holt?
—No lo he hecho, no. Durme hasta muy tarde. —Curtis se dejó sonar
con un tono desaprobatorio.
—No está en su habitación.
—Oh. Entonces debió haber salido temprano.
—Todo el mundo parece haberlo hecho hoy —dijo Fen. —Pat se fue a
una de sus caminatas, ¿y no te levantaste temprano, Archie?
—A las seis, supongo. No puedo decir que vi a Holt, sin embargo.
—¡Seis! —Fen dio un pequeño grito. —Necesito mi siesta de Belleza.
—Entonces debes dormir mucho —dijo Curtis, consciente de que su
papel era coquetear un poco y que tampoco era muy bueno.
 Armstrong no vino para mejorar ese cumplido. Parecía no darse cuenta
de que Curtis había atraído a la mujer a la que había perseguido
obstinadamente. —Espero que aparezca, —dijo, frunciendo el ceño. —¿No
has oído nada anoche?
—¿Anoche? ¿Cuando?
—En cualquier momento.
Curtis sacudió la cabeza. —Me acosté temprano, tal vez diez. Dormí
como un tronco, me temo. ¿No crees que Holt salió en la noche? ¿Por qué
demonios haría eso?
Armstrong parecía decididamente incómodo, y ahora Curtis estaba
seguro de que había sabido lo que Holt estaba tramando. Había puesto a
Daniel en la cueva, sabía que Holt regresaría allí por la noche, por cualquier 161
motivo infernal.
—No lo sé —dijo Armstrong. —Tal vez oyó un ruido, o, o…
—¿Un ladrón? —Fen se quedó sin aliento. —¿No cree que se enfrentó
a un ladrón?
—Por supuesto que no, tu…, ya verás. —La recuperación de
Armstrong estaba tropezando en el mejor de los casos. Fen lo miró, con
rasgos bonitos en una expresión de fría cortesía, dejándole sin duda que sabía
lo que casi había dicho.
—Estoy encantada de escucharlo, señor Armstrong. Ven, Archie,
escóltame, por favor.
Curtis le ofreció su brazo y salió al vestíbulo con un aire de dignidad
ofendida que le habría gustado a una duquesa viuda. Armstrong no intentó
seguirla.
 Una vez en los jardines, seguro de la privacidad, Fen lo miró, una risa
en sus ojos marrones de terciopelo. —¡Bien! No era muy amable, ¿verdad?
—Está preocupado. No lo tome a la ligera, señorita, es decir, Fen. ¿No
sé cuánto le explicó Pat?
—Todo lo que necesito saber, lo cual es probablemente todo. —Fen
habló con sublime confianza. —¿Entonces el señor Holt no volverá?
—Ah… No, no lo hará.
—Bien. —Él la miró, sorprendido. Ella hizo una mueca. —Pensé que
era bastante desagradable. Se ríe de todos, por debajo. Era tan educado con
Sir Hubert, pero se veía que en realidad se burlaba.
162
—¿Por qué lo dices? No me di cuenta.
—Yo sí. No me gusta mucho la gente que se ríe disimuladamente.
—Da Silva es un poco así —observó Curtis con tristeza.
—¿Lo crees así? No estoy completamente de acuerdo. Es decir, el señor
da Silva se ríe de todo el mundo, pero espera que otra persona también capte
la broma, ¿no le parece?
Curtis pensó en eso unos instantes y luego dijo: —Sí. Eres bastante
aguda.
Fen mostró un hoyuelo. —Pero el señor Holt no es así. No se suponía
que captará la broma, y si lo hacía, no era gracioso y sólo me hacía sentir
peor.
—¿Era ofensivo para ti?
 —Oh, bueno. —Fen caminó hacia adelante, las manos detrás de su
espalda. —No es que me importe coquetear, ¿sabes? El coqueteo del señor
Da Silva es el más espantoso y es maravillosamente divertido y
desesperadamente insensible. Pero el señor Holt flirteaba horriblemente. No
en público, eso era normal, pero cuando estaba solo era horrible. Miraba a
uno así. Uno se sentía como si supiera cosas que no debería. —Hizo una
pausa. —Y supongo que lo hacía, por supuesto, con su espionaje. ¡Qué vil!
Curtis sofocó su curiosidad en cuanto a lo que Holt podría haber sabido
sobre Fen. No era asunto suyo.
—Bueno, tenemos la oportunidad de ponerle fin —observó. —
Podemos tener gente aquí arriba para atrapar a los brutos en flagrante, si
puedo hacer una llamada telefónica sin que el operador espíe.
163
—Sí, por supuesto. —Fen parpadeó hacia él. —Creo que podría
ayudarte allí.

No pudieron actuar inmediatamente. La primera dama Armstrong salió

a su encuentro, dándoles una mirada pícara y declarando que había venido a
reemplazar a la señorita Merton como acompañante. Fen entró en una especie
de risa aparentemente no forzada ante el débil ingenio. Curtis, mirando a
Lady Armstrong, vio la tensión en sus ojos.
Fueron retirados para unirse a la fiesta. La mayoría de los anfitriones
ofrecían un programa implacable de entretenimientos para una fiesta en una
casa de campo; La popularidad de lady Armstrong –y, de hecho, el éxito de
la empresa de chantaje– se debe a su voluntad de permitir que los invitados
desaparezcan en pares durante el día, así como la práctica general de
organizar habitaciones para facilitar los encuentros nocturnos.
Sin embargo, había un cierto nivel de apariencia que tenía que ser
mantenido. Los invitados del partido reducido, menos James, se reunieron
para probar sus manos en el tiro con arco, ya que Sir Hubert había instalado
un campo de tiro, y este era un deporte disfrutado por ambos sexos. Curtis
participó con entusiasmo. El arco habría sido casi imposible de manejar
aunque hubiese prestado atención, cosa que no era, pero al menos no
necesitaba ninguna excusa para que sus disparos dieran fuera del blanco.
Después de un par de horas que podrían, en otras circunstancias, haber
volado, fueron conducidos adentro para el almuerzo. Curtis maldijo el
incesante alboroto de Lady Armstrong: ¿cuándo la maldita mujer los dejaría
en paz? Era terriblemente consciente de que Daniel estaba indefenso, tal vez 164
enfermo, quizás empeorando; Pat Merton, esperando sola, armada, pero ¿y
si James Armstrong la localizaba? ¿Tendría el coraje de disparar? Y el reloj
estaba marcando. Habría muy pocas posibilidades de que la ayuda llegara
hoy, ahora, y cuanto más tarde llamará, más tiempo tardarían.
Curtis había sido atrapado por las fuerzas Boer en un kraal24
sudafricano, perdido detrás de las líneas enemigas durante dos días sin agua
y acorralado por un hipopótamo enfurecido, había sido mucho menos
divertido de lo que sonaba. No recordaba ninguno de esos momentos con
cariño, pero esta fiesta de la casa estaba empezando a disolver cada uno de
sus nervios.
—Pruebe la carne especiada, señor Curtis —dijo Lady Armstrong. —
El cocinero lo hace de una receta sudafricana, creo.

24
Villa tradicional africana
 —¿Qué comen en Sudáfrica? —preguntó la señora Lambdon. —
¿Zebras y cosas, supongo?
Curtis se ocupaba de eso cuando la puerta se abrió y James Armstrong
entró.
—Llegas tarde, muchacho —dijo sir Hubert con el ceño fruncido.
—Lo siento, pater, todo el mundo. Fui a dar un paseo, perdí la noción
del tiempo.
Curtis dudaba de eso. Sospechaba que James habría estado en las
cuevas donde habría encontrado... bueno, con suerte, nada. Se preguntaba
dónde estaba Daniel, donde estaba Holt. Curtis asumió que sería consciente
de que faltaba una bicicleta y que Holt nunca había vuelto de su viaje.
¿Estaba buscando a Daniel? ¿Tenía hombres? En Sudáfrica había 165
rastreadores, los bosquimanos que podían seguir el camino a través de
kilómetros de terreno aparentemente sin rasgos. El hombre macilento y de
cabello rubio que había llamado rey Jorge habría podido seguir las huellas de
Curtis desde las cuevas hasta el folly a paso lento, y habría sabido que estaba
llevando a otro hombre también. Curtis esperaba que los bateadores de
Peakholme no tuvieran esas habilidades.
James se acomodó en la mesa después de otra palabra de reproche de
su padre. Parecía distraído y preocupado.
—Decía —comentó bruscamente hacia Curtis. —creí que se dirigía al
sur otra vez, ¿o no?
Curtis le dirigió una sonrisa genial. —Mi rodilla dañada está mejor hoy,
gracias al cielo. No debería ser tentado por los largos paseos, pero está muy
bien para un paseo. Dicho esto, ¿puedo usar su teléfono para llamar a mi
especialista? —le preguntó a Lady Armstrong, aprovechando la oportunidad.
—Sólo para estar seguro.
—Por supuesto. Cuando usted quiera. El operador estará allí hasta las
siete... ¿sabes que tenemos nuestro propio operador para el sistema aquí?
—Me encantaría ver cómo funciona —dijo Fen. —La empresa de papá
construyó el sistema, ya sabe, Archie. Estaría tan decepcionado si no lo
examinara. ¿Puedo ir a ver su intercambio? No entiendo nada acerca de los
cables, pero puedo decirle lo maravillosamente inteligente que parece.
—Por supuesto, querida. —Lady Armstrong se rio un poco de ella, y
los hombres se unieron a ella. Fen sonrió dulcemente.

166
Bajaron a la central telefónica después del interminable almuerzo. Dijo
Fen, mientras caminaban por los caminos de grava. —¿Supongo que conoce
muchas palabras terriblemente groseras del ejército?
—Er, algunas. —Curtis se sorprendió un poco.
—Siéntase libre, entonces. Con confianza, Pat usa un lenguaje
espantoso, creció con cuatro hermanos, ya sabe, y después de una comida
con esa gente, estoy extrañando sus frases. Podría darle una bofetada a Lady
Armstrong, honestamente. —Fen parecía irritada e indignada. —Por lo que
saben, el señor Da Silva está acostado en un foso en alguna parte, y allí se
sientan rellenando su rostro con pollo frío y croquetas. Qué asquerosos son.
—No podría estar más de acuerdo. ¿Cuál es su plan para la central
telefónica?
—Depende del operador. Sígame la corriente.
 La central telefónica estaba alojada en una cabaña discreta al lado del
generador, pintada de verde oscuro para no destacarse de los bosques que
algún día lo rodearían. Un arroyo rápido y estrecho corría por la cabaña un
poco más abajo, convirtiendo un molino que proporcionaba parte de la
energía eléctrica de la casa.
Fen llamó a la puerta y sonrió cegadoramente al pequeño y calvo
hombre que contestó.
—Buenas tardes, soy Carruth. Fenella Carruth. Mi padre, Peter Carruth,
construyó el sistema para Sir Hubert.
La cara del operador no cambió. Al parecer no era un fanático del
teléfono. —¡Oh, sí, señorita! 167
—Tengo permiso para ver la central telefónica, ¿sabe? Sir Hubert dijo
tan amablemente que podía contarle a papá todo lo que pasaba. —Ella dio un
paso dentro y Curtis la siguió, mirando a su alrededor con incomprensión
ante la tabla de cables y tomas. —Dígame, ¿usó los transformadores Repton
aquí?
—No podría decirle, señorita.
Fen asintió. —Bueno, Archie, déjeme mostrarle. Para conectar la
llamada, verá, hay que conectar un teléfono a la central telefónica. Estas son
las llaves delanteras, aquí, para los teléfonos de la casa. Uno lo coloca en el
orificio, y luego la tecla de retorno se conecta al otro teléfono. Ahora, hah¿ga
lo que yo. —Ella irradiaba encanto con el operador. —¿Qué posición conecta
al operador con el cable y cuál es el generador de anillos?
Curtis sospechaba que esa era la pregunta más simple imaginable;
Estaba ciertamente dentro del poder del operador de contestar. Sonrió, y
expuso el principio en detalle exhaustivo, impulsado por las ingenuas
preguntas de Fen, hasta que unos instantes después se sentó en el escritorio,
gorgoteando de risa.
—Así que uno simplemente conecta esta llave principal aquí, con esta
llave de atrás aquí, y entonces... ahora, señor Curtis, dame el número de su
médico especialista y yo seré tu operador.
Curtis recitó el número de la oficina de su tío. Fen, riéndose de sí
misma, pasó la llamada y dijo musicalmente: —¡Llamada del señor
Archibald Curtis! —Tan pronto como la llamada fue contestada, entonces lo
levantó de la mano a la boca, mientras entregaba el auricular. —Oh, pero qué
grosero, no podemos espiar tus asuntos médicos. —Ella apretó el brazo del
operador. —Así que usted me mostrará el generador y dejaremos al señor
Curtis con su llamada. 168
El operador intentó una protesta, pero había sido tomado por sorpresa,
y no había, por supuesto, nada que él pudiera hacer a menos que él rechazara
a una señora en su cara. Ella lo sacó y Curtis dijo al receptor, a la voz
interrogadora: —Debo hablar con sir Maurice Vaizey. Una cuestión de
extrema urgencia y seguridad nacional. Tráelo ahora. La vida de un hombre
está en juego.
Curtis salió de la cabaña unos momentos después, y se unió a Fen y al
operador para maravillarse de la operación del generador y de las maravillas
del progreso tecnológico.
El operador se veía incómodo mientras se retiraban. —Por derecho,
señor, señorita, no debería haber dejado el equipo solo ni un minuto.
—No le hemos hecho ningún daño, estoy segura —le aseguró Fen.
—No, señorita, pero vale más que mi trabajo.
 —Me atrevería a decir que Sir Hubert entendería su cortesía —
interrumpió Curtis, —pero ¿si prefiere que no le mencionemos...?
—Estaría muy agradecido, señor.
—Entonces por lo menos, ¿puedo...? —Curtis le dio una propina
generosa y tomó el brazo de Fen, y regresaron a la casa juntos en un estado
de satisfacción justificada.

Pat regresó a la casa poco antes de la campana de la cena, en una ráfaga

de aire frío y mejillas rojas. Curtis no tuvo oportunidad de hablar con ella
antes de subirse a cambiar. Era inevitable que ambos tuvieran que estar
presentes en la cena. Sólo esperaba que Daniel estuviera en estado para 169
vigilar durante unas horas y se sintió aliviado al ver a James Armstrong en la
mesa. Resolvió mantener un ojo en ese joven durante toda la noche.
—¿Dónde está el señor Holt? —comentó Pat, en una pausa de la
conversación. —¿También nos ha dejado?
—No estamos muy seguros —dijo lady Armstrong. —Él salió esta
mañana para un paseo en bicicleta, tengo entendido, y no ha vuelto.
—Quizá haya tenido un pinchazo. Los caminos son terriblemente
pedregosos. Digo, me pregunto si fue él a quien vi.
—¿Lo viste? —La voz de James era aguda.
—No sé si lo vi —dijo Pat con paciencia. —Vi a un hombre que podría
haber sido él, en una bicicleta, por la hora del almuerzo, supongo. Estaba
tomando un bocado para comer en ese afloramiento pedregoso, quizá a siete
millas al noreste de aquí.
 —Oh, Pat, estás exhausta. —Fen le dirigió una mirada cariñosa. —Por
estar desesperadamente saludable.
—Pero ¿podría haber sido Holt? —preguntó James.
—La señorita Merton dijo que no lo sabía. —El tono de Lady
Armstrong contenía un indicio de mando. —Tenemos hombres en las
carreteras. No hay nada más que hacer por ahora.
—Es casi seguro que es un pinchazo. —Pat habló con convicción. —
No debería andar en bicicleta aquí, debo decir, uno estaría cambiando para
siempre los neumáticos.
—Oh, ¿eres una dama ciclista? —preguntó la señora Lambdon con
cierta desaprobación, y la conversación se volvió para el alivio de Curtis,
lejos del hombre que había matado. 170
Él logró una palabra con Pat antes de acostarse cuando las dos mujeres
diseñaron las mesas de la mesa de noche para que los tres estuvieran
comprometidos en un juego de Reunión. A estas alturas, Curtis había
desarrollado un respeto por sus poderes organizativos que se asomaban.
—No está enfermo —murmuró Pat. —Tiene mi revólver y la puerta
está cerrada. Lleva agua.
—¿Está bien? —preguntó Curtis, tan calladamente como pudo.
Pat le dirigió una mirada que le pareció un poco demasiado
comprensiva. —Muy nervioso. Lo estará.
Fen tomó un broma con gran alegría en ese punto, y Curtis volvió su
atención al juego lo mejor que pudo, lo que significaba que estaba
completamente derrotado.
 Esperó con una impaciencia casi insoportable que la fiesta culminara
esa noche. Estaba tomando un aspecto de pesadilla ahora que conocía las
máscaras que llevaban estas personas. La manera jovial de Sir Hubert parecía
una parodia de sí misma. James Armstrong y Lambdon le dieron la impresión
de que no eran engañosos, sino brutales, y las maneras agitadas y afectuosas
de lady Armstrong eran repulsivas en su falsedad. Se hizo sonreír y charlar y
jugar, y fue a su habitación con ferviente agradecimiento en la primera
oportunidad.

171
 Capítulo doce
Esperó hasta la medianoche antes de escabullirse de la casa, armado
con un frasco de agua, un frasco de whisky, una torta de pollo frito que salió
de la cocina y un revólver. Se tomó aún más cuidado que antes, caminando
tan ligeramente como pudo para pasar la grava alrededor de la casa, y
mantenerse a la sombra de los árboles, lejos de las derivas de las hojas de
otoño, que estaban a pesar de la lluvia. Era consciente de que los hombres de
los Armstrong podrían seguir buscando a Holt, y deseó tener el sigilo de
Daniel, pero no encontró a nadie en su cauteloso camino hacia el folly.
La puerta estaba cerrada. Golpeó suavemente, y luego se retiró,
sintiéndose muy expuesto, para que fuera visible desde la ventana. Esperaba 172
que Daniel no estuviera dormido.
Se oyó el rascado de una pesada barra de madera y la puerta se abrió.
Daniel estaba de pie en la puerta, arrugado, sin afeitar y con mal aspecto
en las holgadas prendas robadas, y el corazón de Curtis se retorció al verlo.
Se apresuró al folly. Daniel cerró la puerta tras de sí y se volvió.
Curtis había querido preguntarle de inmediato si Daniel había visto algo
que sugería que lo habían encontrado, pero las palabras habían desaparecido
de su mente. Estaba paralizado por el deseo de volver a tomar al hombre en
sus brazos, sólo para mantenerlo cerca y sentir su calor.
—Curtis.
—Cristo, me alegro de verte —dijo Curtis con impensada honestidad.
—Me alegro de verte también. No tan contento como la última vez que
nos encontramos. Pero entonces, nunca quiero estar tan patéticamente
agradecido de ver a nadie de nuevo. —La voz de Daniel sonaba lo
suficientemente fuerte, pero había un giro de algo desagradablemente burlón
allí.
Curtis trató de leer su rostro en la oscuridad. —¿Estás bien?
—Gracias a ti. Y la notable señorita Merton, por supuesto. Si James
Armstrong hubiera venido, estoy seguro de que le habría disparado a la señal.
—Me alegro de que no lo hiciera —dijo Curtis, igualando el tono seco
de Daniel, porque no había nada de su propia necesidad en la voz del otro.
Contrólate, maldito tonto. —Ya me he prometido que le romperé el cuello.
Daniel inclinó la cabeza, evaluando. Estaba a dos pies de distancia, y
Curtis estaba vívido, físicamente consciente de él, tan cerca, sin moverse más
cerca. —¿Lo has hecho? Sí, creo que sí. Sería mejor que no lo hicieras. 173
—¿Por qué no?
—Necesitamos saber lo que han vendido y a quién. Sir Hubert y Lady
Armstrong son brillantes, Holt está muerto. El indignante James es como
mucho el más probable en hablar, una vez bajo custodia. Te darás cuenta de
que estoy suponiendo que has conseguido pedir ayuda.
—He hablado con sir Maurice esta tarde. Él está enviando hombres,
para estar aquí por la mañana. Tenemos que esperarlo ahora. Para lo cual
tengo el revólver, comida y bebida.
—¿Agua o bebidas?
—Ambos.
—Me gustas.
 El tono era lo bastante ligero, pero las palabras colgaban en el aire un
poco demasiado. Curtis miró fijamente la forma oscura, deseando poder ver
mejor.
—Sube aquí, es menos incómodo. —Daniel lideró el camino para subir
la escalera sinuosa hasta el mezzanine25, donde las ventanas divididas
dejaban entrar la luz de la luna. —¿Qué ha pasado con Holt?
—Se le ha echado de menos, por supuesto. James sospecha de algo,
aunque Pat hizo un buen esfuerzo para sacarlo de la pista. Creo que todavía
no están entrando en pánico.
—Y con suerte, nuestro relevo habrá llegado antes de que empiecen
mañana. —Las mantas de picnic se amontonaban en el suelo de madera.
Daniel agitó una mano a la manera de un gracioso anfitrión, y se sentaron
174
uno al lado del otro, apoyándose contra el muro de piedra. Hacía frío, pero
no insoportablemente. Curtis le pasó comida y agua.
—Gracias. —Daniel tomó un bocado de pastel. —Dime. ¿Cómo
supiste que yo estaba allí, en la cueva?
—Bueno, no podía ver cómo nos habrías abandonado con todas tus
cosas. Los Armstrong afirmaron que te habían pedido que te fueras por
hacerle trampa en las cartas a Holt y Armstrong...
—Yo pienso que engañaría a ese par en las cartas, lo sabrías porque
ambos estarían vagando en ropa interior, habiendo perdido las camisas de sus
espaldas.

25
En arquitectura, un entrepiso, una entreplanta, un entresuelo, una mezzanina, una mezzanine, o tapanco es un piso
intermedio entre dos plantas principales de un edificio, y que por lo tanto, habitualmente no se numera en el cómputo
total de los pisos del mismo.
 —Pensé que serías capaz de meter cartas. —Curtis se sintió orgulloso
de los logros de su colega.
—Puedo; pero no lo hice. Sigue.
Curtis explicó sobre el comentario de Armstrong y la inferencia que
había dibujado. Daniel se volvió y lo miró fijamente. Se movió incómodo.
—¿Qué?
—¿Has caminado dos millas para explorar una cueva en medio de la
noche, sobre la base de un comentario casual de ese insoportable cretino
Armstrong?
—Fue la única idea que tuve. No podía pensar qué más hacer.
—No estoy discutiendo, me estoy maravillando de mi propia fortuna.
Escucha, Curtis, no puedo decirte lo agradecido que estoy... 175
—No lo hagas. No, en realidad, me has agradecido bastante anoche. —
Eso no era cierto, como tal, pero no tenía necesidad de gratitud, y no podía
soportar ese temblor de ira y vergüenza en la voz de Daniel. —No era más
de lo que cualquier hombre decente habría hecho en las circunstancias, y tú
hubieras hecho lo mismo por mí.
—Odio desilusionarte, mi querido amigo, pero no lo haría ni por mi
propia madre. Soy un cobarde para estar bajo tierra. Y he aprendido una
lección valiosa sobre guardarme ese hecho para mí mismo.
—Conocí a un tipo con un terrible miedo a las arañas —le ofreció
Curtis. —En el ejército. Un tipo grande, de mi talla, tan duro como las botas
viejas, y aterrorizado por una araña, pobrecito.
—Y sin duda todos ustedes lo ridiculizaron sin piedad. Soy consciente
de que es irracional, y cobarde, y lo que quieras. Sólo siento la tierra por
encima de mí, eso es todo. Puedo sentir todo su peso, millones de toneladas,
millones de años, presionando sobre mi cabeza...
Curtis puso una mano en su hombro, deteniéndolo. —¿Sabes lo que me
contó un sargento antes de entrar en combate por primera vez?
—¿No?
—Dijo que su mejor consejo era llegar a las letrinas a su debido tiempo,
porque unos pocos de nosotros nos íbamos a aterrorizar. —Daniel se giró
para mirarlo y Curtis sonrió ante su expresión. —Lo que quiero decir es que
uno no puede evitar sus miedos. La cuestión no es si eres un tipo que llora en
la noche anterior a un gran compromiso y conocí a un maldito valiente que
hacía exactamente eso, con regularidad. Es si te levantas al día siguiente.
—¿Cuál era tu rango? —preguntó Daniel. 176
—Capitán.
—De verdad. Estoy asombrado de que no fueras general.
Eso era una tontería, eso era más para el Daniel que él conocía. Después
de un segundo, Daniel se apoyó en él, y Curtis pasó su brazo alrededor de su
cuello, sólo para hacerlos más cómodos.
—¿Tenías miedo? —preguntó Daniel abruptamente. —¿En batalla?
—No mucho. Tengo muy poca imaginación. Son los imaginativos
chicos los que sufren.
—¿El cobarde muere mil muertes?
Curtis sacudió la cabeza. —Estos chicos se ponen en riesgo por su país.
Los cobardes no hacen eso. —Daniel guardó silencio unos momentos, pero
Curtis estaba seguro de que su cuerpo había perdido algo de tensión. Observó
la parte de atrás de su oscura cabeza, la nuca de su cuello. Quería, tanto,
inclinarse hacia adelante, tocar esa piel con sus labios, rozarlo ligeramente.
Él preguntó, —¿Qué pasó, de todos modos? ¿Cómo te atraparon?
—¡Oh, mala suerte! Me permití entrar en el corredor de servicio
mientras todo el mundo estaba abajo, pensé que era más probable que
estuviera desocupado entonces. Por desgracia, ese salvaje de March llegó
junto con un par de sus amigos, y llamó a Holt. No tuve la menor posibilidad
de hablar de ello con ese par, y desde el interior del pasillo es imposible no
ver lo que están haciendo, con las cámaras y los espejos. —Daniel movió su
peso más cerca de Curtis. —Y, por supuesto, a Holt no le gustó, lo que con
mi irritante hábito del judaísmo, y esa actuación estúpida y vistosa en el
billar, de la cual realmente podría haberme abstenido. —Suspiró. —No me
he cubierto en gloria en esta misión. 177
Curtis apretó el brazo. —¿Y qué pasó entonces?
—Bueno, Holt quería saber cómo me metí allí. Si sabías lo que estaba
haciendo. Fui llorando todo el East End en un esfuerzo por convencerlo que
era sólo un ladrón oportunista, pero él optó por no creerme. Fue cuando se le
ocurrió la brillante idea de la cueva. —Curtis sintió su tragar convulsivo. —
La idea es que, después de un día de subterráneo, debería estar dispuesto a
decirles lo que quisieran, lo cual fue, por supuesto, bastante correcto, excepto
que no tomó nada como un día, no con esa maldita agua que goteaba como
piedras cayendo y f-frío... —Se detuvo en seco, luego respiró hondo, exhaló
con fuerza y continuó con el menor temblor en su voz. —Holt era demasiado
listo para su propio bien. No creo honestamente que creyera que era más que
un ladrón. Creo que quería encontrar una razón para torturarme. O incluso,
para torturar a alguien, y yo estaba en una posición vulnerable.
—Lo siento mucho por haberle dado la idea con esa historia.
 —Yo no. Por una vez, agradezco que no hubiera preferido usar
cuchillos o agujas. Por otra parte, es gracias a su deseo de verme hundirme
en la las profundidades de la tierra de que pudiste encontrarme, por lo que...
—Sssh. —Curtis lo acercó más y notó que Daniel se retorcía para
deslizar sus brazos alrededor de su pecho.
Se abrazaron en silencio, en la oscuridad fría, con la débil luz de la luna
a través de la ventanilla, que parecía gris. Curtis encontró, para su propia
ligera sorpresa, que estaba acariciando el cabello de Daniel. Daniel no se
oponía.
—Holt, —dijo Daniel por fin. —Tú lo mataste.
La mano de Curtis se detuvo brevemente. —Sí. 178
—Yo estaba algo así como en otro lugar, con lo del frío, y pasar un día
en un estado de depresión total, y voy a admitir que no estaba completamente
en mi sano juicio. Sin embargo, me pareció que tampoco lo estabas.
—No. —Curtis no tenía idea de qué más decir sobre eso.
—¿Eso es lo que ellos llaman un estado de locura?
—Has leído ese maldito libro sobre mi tío, ¿verdad?
—Bueno, lo he hecho, pero también he leído varias sagas islandesas —
dijo Daniel con asombro. —Hice la tesis de mi maestría sobre los antiguos
nórdicos.
—¿Tienes un MA? —preguntó Curtis, con la alarma instintiva de quien
había conseguido un puesto en Oxford con la fuerza de su boxeo.
 —El equivalente alemán, por así decirlo, de Heidelberg. Por lo tanto he
leído algunas descripciones de guerreros berserk, y debo decir, Curtis...
Parecías dos veces más grande que tu tamaño, seguías riéndote, lo cual era
desconcertante, y por supuesto le rompiste el cuello con tus manos. Fue un
espectáculo para la vista. Yo no hablo en un espíritu de crítica, yo estaba
simplemente sorprendido, —agregó. —Como si uno se hubiera encontrado
con un legionario romano, vivo y bien en el siglo XX.
Curtis se encogió de hombros incómodo. —No sé qué decirte.
Quatermain, el colega escritor, solía decir que mi tío y yo somos
reminiscencias de nuestros antepasados nórdicos. Recuerdos de raza o algo
así como esas bobadas. Tonterías, si me lo preguntas. Perdí el control de mí
mismo en una pelea algunas veces, eso es todo. No me gusta mucho.
—No, supongo que sí. ¿Te dañó Holt con ese cuchillo? 179
Curtis apreció la ausencia de simpatía o disculpa en el hábil cambio de
tema. Era una de las cosas que hacía que con Daniel fuera tan fácil de hablar,
al menos cuando no estaba en un estado de ánimo irritable. —Cortó mi
antebrazo. No es profundo. Mi abrigo se llevó la mayor parte. —Había
recogido el abrigo rasgado con su camisa ensangrentada y las había
escondido en el armario, luego cerró la herida con tiras de yeso pegado. No
era cómodo, pero se curaría.
—Un poco bajo, eso, tirando de un cuchillo. Él estaba, por supuesto,
aterrado de ti y estaba a punto de morir, pero aun así. —Daniel sacudió la
cabeza y dijo con cierta satisfacción, y con una impresión digna de crédito
de los tonos de Holt: —Malditos trucos de Dagos.
—¡Eso es lo que pensé! —exclamó Curtis, y sintió a Daniel temblar
con una risa silenciosa contra él. Estaban más o menos recostados uno contra
el otro ahora, Curtis en su espalda y Daniel en su lado, lo que hubiera sido
agradable si la columna de Curtis no hubiera estado objetando tan
vigorosamente.
—Necesito sentarme —dijo con pesar.
Daniel se alejó. Curtis no tenía ni idea de qué decir para traerlo de
vuelta. Se sentó, con las piernas separadas con las rodillas dobladas, y se las
arregló, —Está muy frío.
—¿Deberíamos acurrucarnos por el calor? —preguntó Daniel,
moviéndose mientras hablaba para situarse de espaldas a Curtis, apoyado en
su pecho, sentado entre sus piernas. Curtis, con el corazón golpeando un poco
demasiado fuerte, cruzó los brazos sobre los hombros de Daniel y se permitió
disfrutar de la cercanía.
—¿Por qué fuiste a Heidelberg para tu MA? —Preguntó, para decir 180
algo. —Quiero decir, ¿por qué Alemania?
—Varias razones —dijo Daniel, y después de un momento, —me
expulsaron de Cambridge.
—Oh. —Eso era algo incómodo. —¿Por tu, er…vida personal?
—De alguna manera. —Daniel inclinó su cabeza hacia atrás. —Había
un joven Adonis de la tripulación de navegación. Uno de los muchachos de
oro, ¿sabes? Juventud inglesa, noble y bien proporcionado. Las cosas que los
sueños te hacen hacer, para un granuja del East End26. Estaba completamente
enamorado, y él... devolvió mi interés, y hubo un período de Pascua
encantado y soleado, y luego fuimos atrapados en el cobertizo por el equipo
de remo. Y luego hubo las habladurías, los susurros. Así que mi amado
decidió explicar las cosas al ir al decano para acusarme de asalto indecente.

26
El East End es una zona de Londres, situada en la parte este de la ciudad, y una de sus partes más importantes es
Whitechapel. La palabra para referirse a sus habitantes es cockney.
 —¿Qué?
—Oh, él lo había analizado todo. —Daniel no miró a su alrededor. —
Él era el segundo hijo de un duque, ¿ves? tenía una posición social que
perder. Mientras que mi padre es un cerrajero de Spitalfields, toda mi familia
había tenido que juntar los peniques para financiar mi lugar en Cambridge.
Él pertenecía allí. Yo no lo hacía. Y así, yo tenía mucho menos que perder
al ser arrojado en desgracia. Estaba bastante seguro de eso.
Curtis tragó saliva. Le resultaba difícil mantener su nivel de voz. —
Cristo, Daniel. Eso es… —estaba descolocado, perdido por las palabras.
—Estaba bastante mal —dijo Daniel. —Por supuesto, el decano sabía
que era pura palabrería, pero tomó la misma opinión que mi antiguo amante
sobre nuestra importancia relativa. Al menos estaba lo suficientemente
181
avergonzado como para sellar los registros del incidente, así que no perjudicó
mi carrera tanto como pudo. Así pasó, tomé una beca completa a Heidelberg
no mucho después, que pagó a las recriminaciones de la familia, así que de
esa perspectiva era sin duda lo mejor. Probablemente debería haberle
agradecido.
—La cloaca egoísta.
—No le sirvió de nada. Fue arrestado dos años después, pura
casualidad, una incursión de la policía en una casa molly27 de la calle
Cleveland, era sólo uno de los muchos recogidos. Se disparó después de ser
liberado.

27
Una molly house («casa de maricas») es un término arcaico en Inglaterra para referirse a una taberna o una habitación
privada en la que los hombres homosexuales y transgénero podían conocerse, reunirse y posiblemente encontrar pareja
sexual. Estos lugares existían en la mayoría de las grandes ciudades británicas. Las molly houses son las precursoras de
los modernos bares gays. El más famoso fue el de Mother Clap en el área de Holborn, en Londres. En el siglo XVIII, los
hombres homosexuales eran perseguidos por las leyes de sodomía, cuya pena era la de muerte en la horca. Los archivos
de los tribunales de casos que afectaron a aquellos que usaban las molly houses son la principal prueba documental de
su existencia que ha sobrevivido al paso del tiempo.
 —Oh Dios. —Curtis no tenía ni idea de qué decirle a una historia como
esa. Había oído con tanta frecuencia que "hombres así deberían dispararse".
Esta fue la primera vez que se dio cuenta que lo hacían.
—Sí. —Daniel guardó silencio un momento. —Bien. Suficiente de eso.
No sé por qué te aburrí con ese cuento tan poco edificante.
—Me alegro de que me lo dijeras. —Curtis frunció el ceño, pensando
en ello. —Tienes cuidado, ¿verdad? Es decir, ¿no podrías encontrarte en
problemas también?
Daniel hizo una pausa por un segundo. —Por problemas, ¿quieres decir
pasar un día atado a una roca esperando ser asesinado?
—No, quiero decir con la policía.
—Sí, querido, lo sé, estoy sorprendido por tu perspectiva sobre la vida. 182
De hecho, soy muy cauteloso, un poco más de lo que piensas.
Curtis no lo pensó en absoluto, y se sintió alarmado ante esta amenaza
a Daniel, que de alguna manera nunca había considerado antes. —No eres
nada de ese tipo —el objetó. —Lo haces ver tan puro…
—Puedo hacerlo, pero eso no es ilegal. Uno tiene que ser atrapado en
el acto, por así decirlo, ellos no arrestan a uno por ser bastante llamativo
todavía. Realmente, no te preocupes. Sé lo que estoy haciendo.
Eso fue más de lo que hizo Curtis, y el tono de luz de Daniel tuvo un
toque de acero que le advirtió que abandonara el tema. —Bueno, si lo dices
—se pasó la mano por el lino arrugado, suavizando la cálida piel de debajo.
—Entonces, ¿cómo llegaste a trabajar para mi tío? Tú, er, no me pareces del
tipo.
 —Mi querido muchacho, abro las cerraduras, me muevo en silencio,
tengo pocos escrúpulos sobre la conducta de caballerosidad y hablo el idioma
de uno de nuestros principales rivales europeos. Soy precisamente el tipo, y
hay personas que mantienen sus ojos abiertos para esas cosas.
—Incluso con el, er…
—Especialmente con el "er". Tu venerado tío me dijo una vez que le
pareció conveniente tener unos cuantos queeres a los que podía llamar
cuando fuera necesario. Le aseguré que sentía lo mismo.
—No lo hiciste.
—Yo sí. No se rio.
—Apuesto a que no lo hizo —dijo Curtis débilmente, considerando a
su formidable tío. —Tienes temple. 183
Su mano estaba subiendo y bajando por el torso de Daniel, cada vez
más lejos. Se sentía como un privilegio inestimable sentarse aquí, en la
oscuridad, tocándolo. Dejó que sus dedos se extendieran y encontraron algo
extrañamente sólido. Lo sintió, sin pensar en lo que estaba haciendo, notó
que era pequeño, redondo y duro, y se dio cuenta de que estaba acariciando
el anillo del pezón justo cuando Daniel le ofrecía un ronroneo muy acogedor.
—Oh —dijo, y tocó cuidadosamente otra vez, dándole el menor roce
esta vez.
—Mmm. —La espalda de Daniel se arqueó, empujando hacia la mano
de Curtis. Pasó un pulgar firmemente sobre el pequeño nudo. —Mmm.
—Es...es decir, ¿puedo...? —No tenía ni idea de lo que estaba
preguntando, pero Daniel dijo, con voz gutural:
 —Puedes —y extendió la mano para abrir un par de botones. Curtis
deslizó la mano dentro de la camisa abierta, sobre la suave y cálida piel de
Daniel. Sus dedos entraron en contacto directo con el anillo plateado y el
pezón erecto que perforó, y ambos se sacudieron al contacto. Curtis lo frotó
con el dedo y el pulgar, sin estar seguro de lo que estaba haciendo, pero
emocionantemente consciente del efecto que estaba teniendo en el otro
hombre. La respiración de Daniel se profundizaba, él estaba cambiando bajo
la mano de Curtis, y tal vez eran las sombras de la débil luz de la luna, pero...
Curtis maldijo su estado mutilado, pero al menos el guante ocultaba su
fea deformidad, aunque cortara tanta sensación. Se inclinó hacia adelante,
todavía acariciando el pecho de Daniel con la mano izquierda, y rozó la
derecha sobre la cintura de Daniel y más abajo.
Sí: Daniel estaba muy emocionado con lo que estaba haciendo. 184
Comenzó a acariciar allí también, a través del material oscuro, pasando
su mano por la excitación. Daniel hizo un ruido de gimoteo, sacudiendo sus
caderas hacia adelante en invitación, y Curtis se dio cuenta de que su agarre
de dos dígitos sería inútil para lo que él quería hacer.
—Espera, —murmuró, dando un pellizco al pezón de Daniel y
provocando un jadeo de placer que se dirigió directamente a su propia ingle.
—Solo déjame… —Le pasó su mano funcional a la cintura de Daniel y
movió la mano derecha enguantada hasta su pezón.
Daniel sacudió la cabeza al tocar el cuero. —Quítatelo.
—¿Qué?
—El guante.
—No es una bonita vista.
 —No quiero tu juicio estético —dijo Daniel. —Quiero tu piel.
Curtis vaciló, pero estaba oscuro y quería tocarlo tanto. Se quitó el
cuero negro y lo dejó caer a un lado. El tejido cicatrizado era negro en la
penumbra. La elegante mano de Daniel se encontró con su propia mutilación,
sus dedos se cerraron alrededor de las cicatrices de Curtis, y entonces él guio
la mano hacia abajo hasta su pezón.
Y después de todo, el dedo y el pulgar eran todo lo que Curtis
necesitaba para eso.
Se ocupó de los botones del pantalón, recordando con un golpe de la
polla dura que saltaba a su mano que, por supuesto, el hombre no tenía ropa
interior después de esa noche infernal, y envolvió su mano buena alrededor
de la erección de Daniel. Estaba en proporción con el resto de él, largo,
185
delgado y suave, y lo acariciaba, arriba y abajo, mientras trabajaba el pezón
apretado y sentía a Daniel luchar contra él con un éxtasis que Curtis apenas
podía creer que había creado.
—Daniel —susurró él.
La cabeza de Daniel estaba echada hacia atrás, los ojos cerrados, la boca
abierta, la columna arqueada. Estaba empujando suavemente la mano de
Curtis, pero permitiéndole establecer el ritmo. Curtis se dio cuenta de que
ahora controlaba el cuerpo receptivo y dispuesto de Daniel, y el pensamiento
hizo que su propia polla latiera casi insoportablemente. —Oh Dios, Daniel.
Debería haber hecho esto antes. Yo quería hacerlo. Y había algo más que
había querido hacer. —Se movió y se retorció, manteniendo sus manos
trabajando lo mejor que pudo, hasta que pudo presionar su cara en el pecho
de Daniel. Tan suave, tan caliente, un poco de sudor de sal en sus labios.
Encontró el otro pezón de Daniel con la boca y lo besó.
 —Deberías haber hecho eso antes. —Daniel dio un gruñido mientras
Curtis chupaba, luego lamió, sorprendido por su propia audacia. —No
deberíamos haber hecho nada más durante toda la semana. Oh, sí, así. Así.
—Quería tocarte. —Curtis susurró las palabras, sin saber si Daniel
podía oír, o siquiera estaba escuchando. Sus caderas se movían más rápido y
su pene era tan duro en la mano de Curtis ahora. —Quería tocarte todo el
tiempo. De vuelta en mi habitación, con ese broche de collar, pensé que me
harías llegar sólo hablando…
Daniel soltó una carcajada. —Lo haré. Algún día.
—Quiero hacer que te corras. Quiero que te vengas a causa de mí.
Daniel se retorció bajo sus dedos, arqueado hacia atrás, por una vez más
allá del habla. Curtis apretó su pezón, pellizcando, y dio un gruñido triunfante 186
mientras Daniel jadeaba y se sacudía con el clímax, derramando sobre la
camisa robada de Holt, y su propio pecho desnudo, y finalmente los dedos
de Curtis, mientras ordeñaba las últimas gotas hasta oyó el gemido de la
sensibilidad.
Daniel se desplomó contra él, sin huesos. Curtis se mordió el labio
contra su propia excitación, disfrutando este momento. Se sentía como un
héroe conquistador, y Daniel, alborotado y gastado, parecía totalmente
conquistado.
—¿De qué estás sonriendo? —preguntó Daniel, sin abrir los ojos.
—Nada. —Curtis miró el pecho casi sin pelo, los pezones oscuros. —
¿Por qué sólo tienes uno de ellos perforado?
—Si pudieras hacerme eso en los dos, nunca volvería a salir de la cama.
 Curtis tuvo que reírse. La boca de Daniel se curvó en respuesta. Curtis
lo limpió lo mejor que pudo con su pañuelo, enderezó su ropa y lo arrastró
cada vez más, tirando una manta pesada y áspera sobre ambos.
—Déjame… —comenzó Daniel.
—No, quédate allí. —Le debía a Daniel ese placer. Y no tendría otra
oportunidad de abrazarlo toda la noche. Eso parecía inevitable hace dos días;
La noche anterior habría estado patéticamente agradecido al saber que estaba
vivo; Ahora se sentía insoportable que tuviera que terminar tan pronto. Se
aferró a él, manteniéndolo caliente, seguro y cerca.
Las manos de Daniel trazaban formas en sus piernas. Habló después de
unos momentos. —Dime, ¿cómo me regresaste de la cueva?
—Te cargué. ¿Por qué? 187
—El pequeño asunto de tu rodilla lesionada, eso es todo. —Daniel se
incorporó. —Buen Dios, Curtis, esperaba que dijeras que tenías una bicicleta,
un carro o poseyeras un nativo. ¿Te has hecho daño?
—De ningún modo. Se siente mejor que desde Jacobsdal. Hablo en
serio —insistió él mientras Daniel se retorcía para darle una mirada de
incredulidad. —Mis médicos me han dicho durante meses que no hay daño
permanente de hecho, ninguna razón para el dolor, y que el ejercicio era todo
lo que necesitaba, y tal vez tenían razón. Ha estado mejor desde que vine
aquí, de hecho. No habría descrito esto como una cura de descanso, pero
parece haber funcionado, de todos modos.
—¿De verdad? —Daniel se reclinó de nuevo. —Hmm.
—¿Qué?
 —Conocí a un chico en Viena, un joven doctor que tenía ideas
interesantes sobre este tipo de cosas. Probablemente te diría que tu mente
creó el dolor y te lo quitó de nuevo.
—¿Qué? ¿Por qué haría eso?
—La idea es que tu mente inconsciente ¿sabes lo que es? opera en el
cuerpo. Así, por ejemplo, podrías haberte sentido culpable de no luchar como
un soldado más, por lo que tu cuerpo actuó como si estuvieras herido,
creando el dolor para justificar que estabas fuera de acción. Entonces, una
vez que fueron llamados al servicio activo, por así decirlo, ya no era
necesario infligir la lesión en tí mismo y el dolor desapareció. Algo en esas
líneas.
—Qué tontería absoluta. ¿Por qué diablos haría tal cosa uno mismo?
188
¿Cómo?
—Es inconsciente, ese es el punto. Mira, esa magia africana sobre la
que leí, cuando un desgraciado se coloca bajo una maldición y se aleja de los
pinos. ¿Eso sucede?
—Sí, sí. Mi tío lo vio varias veces.
—¿Esa magia funciona?
—No claro que no. Las víctimas están persuadidas de que van a morir,
así que lo hacen.
—Exactamente. La mente inconsciente afecta al cuerpo. ¿No es lo
mismo?
—Pero eso es la superstición nativa —protestó Curtis. —Soy un inglés
educado.
—Con una rodilla mucho menos adolorida.
 —Sí, pero... No, es una tontería.
Daniel se encogió de hombros. —Bueno, no lo sé. Es una nueva teoría,
pero el doctor me pareció un hombre muy brillante. Dicho esto, en realidad
fui a verlo sobre mi miedo a estar bajo tierra, ya que ya ha logrado algunos
resultados notables con fobias, y me dijo que sin duda estaba relacionado con
mi homosexualidad, así que juzga por ti mismo.
Curtis parpadeó. —¿De tu…?

—Homosexualidad. Inversión. Atracción hacia el propio sexo, querido

corazón. Debes leer Krafft-Ebing.
Curtis no tenía ni idea de lo que era, y sospechaba que prefería no
averiguarlo. Regresó al punto en cuestión. —¿Este curandero dijo qué tienes 189
miedo de las cuevas porque eres invertido?
—Esa era su teoría, sí.
Curtis no tuvo ningún problema para detectar la falla lógica en ese trozo
de charlatanería. —Bueno, eso no tiene base. No tengo miedo de… —Se
congeló de repente.
Hubo un silencio eléctrico durante unos segundos, luego Daniel habló,
con tono claro e informal. —Así, tenemos una hipótesis que probar. ¿Cuántas
veces se debe sacudir a un chico antes de que un sótano paralice a uno con
terror? Siéntete libre de investigar la teoría en profundidad. —Bateó los
párpados de manera absurda.
—Hablas mucha tonterías. —Curtis rozó con una mano agradecida los
dedos de Daniel.
 —No me culpes, culpa al médico vienés. —Daniel hizo una pausa. —
Sin embargo, tenía opiniones fascinantes. ¿Sabes lo que dijo entre el miedo
y el sexo?
Parecía que iba a ser otra de esas ideas modernas espantosas. Curtis
preguntó con cautela. —¿Qué?
Funf.28
Era una broma ridícula del colegial, que había oído romper una docena
de veces en Eton cuando habían aprendido a contar en alemán. Era también
la última cosa en el mundo que había esperado oír de Daniel en este
momento, y Curtis se dobló de risa, no tanto en el absurdo juego de palabras
como en la facilidad con que lo habían capturado. En contra de él, Daniel
también temblaba de diversión, y Curtis lo abrazó y rio hasta que las lágrimas
190
le corrían por la cara, de una manera que no había hecho desde Jacobsdal, en
este pequeño lugar seguro fuera del mundo.

28
Es un chiste complejo total y absolutamente incomprensible en español, un juego de palabras con pronunciación similar
fear(miedo), four(cuatro), six(seis) y sex(sexo) que dijo entre miedo/cuatro(fear/four/) y sexo/seis (six/sex), pues
funf/fuck (cinco/joder)
 Capítulo trece
Se quedaron sentados en silencio unos instantes después de que la risa
hubiese pasado, compartiendo el whisky. Daniel tomó un trago desde la
petaca y lo pasó. —¿Deberías dormir?
—Yo vigilaré. Tú duerme.
—Dormí todo el día. Te despertaré en caso de problemas. ¿Estamos
anticipando algo?
—No veo por qué debemos estarlo. Sir Maurice me dijo que esperara
refuerzos temprano en la mañana. Regresaré, supongo, e intentaré que las
cosas parezcan normales. 191
—Bueno. El truco será detenerlos antes de que destruyan la evidencia
cuando se den cuenta de que han sido descubiertos. Vaizey querrá saber
quién ha estado haciendo que, y para eso, querrá los archivos.
—Sobre eso —dijo Curtis a regañadientes.
—Si-ii. Por supuesto, no he podido eliminar ninguna fotografía de
nosotros hasta la fecha. Eso tiene que hacerse. No creo que si vamos esta
noche...
—Fuera de discusión.
—Entonces tendremos que lidiar con eso mañana. Déjame eso, si
quieres. —Daniel vaciló.
—Mira, lo peor que pasará es que los Armstrongs pondrán esas
fotografías en las manos de Vaizey, o de sus hombres y de allí a él. Sea lo
que sea que él piense, no les permitirá, ni la palabra de ellos, ir más lejos. Es
bueno para mantener las cosas tranquilas.
—No quiero mucho que las tenga, sin embargo. —Estaba entendiendo
las cosas. Sir Maurice poseía un temperamento frío y feroz y una
personalidad que probablemente reduciría aún más a Curtis a un estúpido
colegial cuando tenga cincuenta años. Más que eso, él y Sir Henry eran la
familia de Curtis, lo más cercano que tenía a unos padres. No se les podía
permitir saber esto. No podía creer que estuviera haciendo algo mal al estar
acostado aquí con Daniel, no cuando se sintiera tan simple y tan cómodo,
pero no tenía ninguna intención de intentar hacer comprender a sus tíos, y
decepcionarlos no era pensable.
—Claro que no —dijo Daniel. —Y trataré de evitarlo. Pero si se trata
de eso, déjame manejarlo. Si le digo que la situación te ha obligado... 192
—No —dijo Curtis con énfasis.
—Entonces afirmaré que estábamos posando. O algo. Deja que me
ocupe de ello, ¿hmm?
—No voy a echarte la culpa por esto.
—No me propongo a llevarla, propongo cambiarla firmemente a
Armstrongs donde pertenece. Me inclino ante tu experiencia en materia de
violencia física, querido Vikingo. Ojalá me dejaras lo ingenioso.
—¿Tu qué? —preguntó Curtis.
Daniel rodó de lado para poder pasar una mano sobre el pecho de
Curtis, deslizando un dedo entre los botones y el pelo grueso. —Vikingo —
dijo. —Enorme, musculoso, desenfrenado...
—Oh Dios mío, no empieces de nuevo.
 Los ojos de Daniel eran estrellas oscuras, su mirada se elevaba desde
debajo de párpados bajados perezosamente. —Un gran y poderoso hombre
salvaje, inclinado a la violación y al saqueo...
—¡Cielos Santos! —exclamó Curtis, medio riendo, bastante
sorprendido. —No creo que seas un poeta. —Hizo una pausa. —Lo eres,
¿no? Es decir, ¿escribiste esos poemas? ¿No es parte de tu pretensión?
—Por supuesto que lo hice. —Una nota distinta del East End resonó en
las vocales de esa respuesta ofendida. —¿Quién crees que los escribió,
Gladstone?
Curtis le sonrió abiertamente, absurdamente encantado por esa pequeña
grieta de su armadura. —No pensé que nadie más los hubiera escrito. Son 193
como tú. —Daniel levantó una ceja cautelosa y cuestionadora. —
Incomprensibles —le dijo Curtis, —y demasiado inteligente para tu propio
bien, y escondiendo todo tipo de cosas, y muy hermoso.
Daniel abrió la boca. Él no respondió por un segundo, luego se sentó,
se giró para encarar a Curtis, tomó su mandíbula con ambas manos, lo tiró y
lo besó.
Su boca era suave y tierna, y la lengua abierta, lanzándose contra los
labios de Curtis, y Curtis, asombrado y electrificado, movió su propia lengua
tentativamente, primero, luego más fuertemente, deleitándose en el gusto, la
libertad de explorar, finalmente. Fue suave por un momento, hasta que sintió
más bien que oír el pequeño murmullo de Daniel contra su boca y uno o
ambos empezaron a hacer el beso más firme. Curtis sintió que las manos de
Daniel se movían sobre sus hombros y ponía sus propias manos sobre la
delgada espalda, y luego, con repentina necesidad, lo acercó. Daniel estaba
en sus brazos ahora, encorvándose contra él, y estaba besando al hombre tan
ferozmente que podía sentir sus dientes rechinándose contra sus propios
labios. Su boca estaba caliente y desesperada y sus manos agarraban el
cabello de Curtis, y Curtis dejó de pensar y se concentró en la sensación de
barba contra su piel, la boca devorando la suya con dolorosa hambre y el
delgado cuerpo envolviéndose alrededor de él como si Daniel quisiera
presionarse dentro de la piel de Curtis.
Poco a poco el beso volvió a frenarse, pero la necesidad que había
debajo se había convertido en un punto de urgencia. Curtis pasó las manos
por el pelo y el rostro de Daniel, con cuidado de no raspar el tejido de la
cicatriz contra la carne más blanda, y abajo y debajo de su chaqueta. Las
manos de Daniel estaban en sus propios botones de camisa, y Curtis sintió el
aire frío cuando el lino fue empujado hacia atrás. De alguna manera lograron
deshacer las capas de ropa impenetrable sin romper el beso, aunque Daniel 194
maldijo contra los labios de Curtis mientras luchaba con un botón, hasta que
se aferraron, pecho con pecho, boca con boca.
Curtis se apartó para mirar a Daniel. Tenía la mandíbula oscura con la
barba, el cabello revuelto, ese irresistible anillo de pezón brillando en la
habitación oscura, y observaba a Curtis con algo como asombro.
—Mírate. —Daniel trazó una punta de los dedos alrededor de los
abultados pectorales, sobre los gruesos músculos abdominales, sobre el brazo
intacto de Curtis y sobre sus anchos hombros. —Eres un vikingo.
—¿En qué te convierte eso?
—El lado equivocado de Europa.
Las puntas de los dedos de Daniel rozaron los pezones de Curtis. Se
puso rígido, no muy seguro de si le gustaba eso, y con su habitual
comprensión rápida, Daniel corrió sus dedos. En cambio, se dirigieron hacia
abajo, y Curtis sintió los botones de su cintura ceder. Alcanzó la cintura de
Daniel al mismo tiempo, y mientras manipulaba los cierres con una sola
mano, Daniel se movió hacia adelante y reclamó su boca de nuevo. Luego se
besaron ferozmente una vez más, balanceándose hacia adelante y hacia atrás,
la mano grande y poderosa de Curtis envolvió a ambas pollas, sujetándolas
juntas. Daniel gruñó y retrocedió, empujando a Curtis sobre él para que se
acostaran en el nido de las mantas, entrelazadas y todavía medio vestidos,
empujando una contra otra con creciente urgencia. Daniel estaba duro y
caliente en la mano de Curtis, gimiendo en su boca, y ahora se trataba del
placer desconcertante de Daniel, retorciéndose abandonadamente, con el
suave cuerpo debajo de él, sobre todo los cálidos y móviles labios abiertos
contra los suyos. Estaba besando a Daniel cuando llegó.
Se balanceaba de un lado a otro con los últimos estremecimientos del
orgasmo, sosteniéndose contra Daniel, con su mano mojada y resbaladiza. 195
Daniel estaba tomando más tiempo, y tan pronto como recuperó el aliento,
Curtis se movió de posición, todavía trabajando con su mano, y llevó a su
boca el pezón de Daniel, provocando lo que sólo se podría llamar un chillido.
Eso era bueno, pero él quería, necesitaba más. Quería hacer que Daniel se
separara, quería hacer lo que debería haber hecho hace días, así que recobró
su valor y se dirigió al sur.
—Curtis —jadeó Daniel mientras lamía su polla tentativamente. Era
muy suave y húmeda, y tenía sabor almizclado y... bueno, ese debe ser el
sabor de la espuma, por supuesto. Era resbaladizo y más astringente de lo
que pensaba, pero no desagradable. Movió su boca sobre la cabeza, inseguro
de lo que estaba haciendo, pero ganó confianza en la temblorosa rigidez de
Daniel.
—Dios. ¿Estás seguro... no...?
 —Quiero —murmuró Curtis, y trató de mover su cabeza hacia arriba y
hacia abajo, como Daniel le había hecho.
—Oh, santa jodida madre del cielo. —Las caderas de Daniel estaban
sacudiéndose. —Joder. Curtis…
Curtis apartó la boca. —Archie.
—Archie. —Era casi reverente.
Curtis se concentró entonces en Daniel, su gusto, la forma de él en su
boca, los gloriosos ruidos de placer que hizo. Podía sentir su propio cuerpo
revolviendo mientras chupaba y lamía. Siempre había supuesto que el acto
sería desagradable, en el mejor de los casos un servicio o una tarea. No se
había dado cuenta de lo mucho que uno querría dar a alguien ese regalo, lo
asombroso que era sentir los sacudidas y oír los gemidos, saber que uno los 196
había causado. No había entendido que chupar a un hombre no era lo mismo
que hacerle el amor a Daniel.
Una mano apretaba su cabello. —Sal del camino —dijo Daniel con
urgencia.
Curtis tomó la advertencia, la próxima vez no lo haría, se dijo, y retiró
la polla de Daniel de su boca, luego se atrevió a lamerla otra vez, esbozando
la suave cabeza, saboreando el líquido que rebordeaba allí.
—Archie —susurró Daniel, y se estremeció contra su mano.
—Daniel. Ahora, por favor, ahora. —Curtis ahogó las palabras como si
estuviera clavando el clímax y jadeó mientras observaba el salpicón blanco
que golpeaba la piel de Daniel. Podía sentir el sabor en su boca.
Daniel estaba tumbado. Curtis se lamió los labios y buscó el whisky.
—Bueno, puedes beber. Ah... ¿habías hecho eso antes?
 Curtis se encontró algo avergonzado por su propia inexperiencia, lo
cual era absurdo. El hecho era que había hombres que lo hacían a otros
hombres, y había hombres a los que se les hacía, y Curtis siempre había
estado en el último grupo. Nunca había parecido esperar que le
correspondería, no con su boca, y nunca se había ofrecido. Bueno, no lo haría.
No era ese tipo de chico.
El pensamiento lo atrapó bruscamente durante un segundo, pero Daniel
lo miraba con un placer sobresaltado, y Curtis se encontró tirado hacia abajo
para un profundo beso que lo empujó todo desde su mente, pero el barrido
de lenguas y el movimiento de los labios. Daniel no parecía oponerse al gusto
de sí mismo en la boca de Curtis.
Después de un momento de aliento, Daniel lo soltó. —Eso es para
indicar que estoy honrado, querido. 197
—¿Qué? Oh, tonterías. —Curtis agarró el pañuelo ya bastante
manchado y se esforzó en limpiarlos.
Daniel movió una mano. —De todos modos estoy sucio, no te
preocupes.
Se las arreglaron para entrar en algún tipo de comodidad de nuevo,
acurrucados juntos en el suelo duro, rasposo, cubierto de moho. Curtis pasó
la mano por la quijada de Daniel y se inclinó para besarlo, porque podía.
—Esta es la fiesta más peculiar de mi experiencia.
Daniel rio y luego acarició el pecho de Curtis. —Ha tenido sus
momentos.
Curtis bajó la mirada hacia la oscura cabeza, sintió que los dedos
inteligentes y exploratorios corrían sobre sus músculos y dijo, sin planificar:
—¿Puedo llamarte?
 Los dedos de Daniel se detuvieron. —¿Disculpa?
—En Londres. Cuando este negocio se termine. ¿Puedo invitarte?
—¿Llamarme?
Sonaba incrédulo. Curtis se sintió enrojecido. —O sea como sea que se
le diga.
—Ah —Daniel se relajó perceptiblemente. —Si quieres decir,
llamarme para una jodida, mi querido amigo...
—No —dijo Curtis con fuerza, y luego, —Bueno, eso es, sí. Si quieres.
Pero eso no es lo que quería decir.
—¿Entonces qué querías decir? —Daniel frunció el ceño entre los ojos,
como si la simple frase no tuviera ningún sentido. 198
—No sé cómo decirlo. No sé cómo los hombres conducen estas cosas
entre sí. Si me gustaba y respetaba a una dama, le pedía permiso para
llamarla...
—No soy una dama. Yo no sería una dama ni siquiera si fuera una
mujer.
Curtis suspiró. —Buen Señor, ayuda a un compañero aquí.
—No sé lo que quieres.
¿Cómo habían logrado perder esa comprensión instantánea y fácil? —
Me parece bastante sencillo.
—Por desgracia, querido, eres tan directo que a veces me cuesta
entender una palabra de lo que dices.
El tono de Daniel era muy suave y educado, y Curtis luchó contra un
impulso de decir, —No importa —y retirarse. Puso los hombros contra la
posibilidad real de que estuviera a punto de convertirse en un tonto
desesperado. No había pensado esto en lo más mínimo, pero sabía la verdad
de sus propias palabras mientras hablaba.
—Quiero decir, quiero verte de nuevo. Pasar tiempo contigo. Esto, por
supuesto —señaló con la mano los cuerpos entrelazados, —pero...más.
Maldita sea, Daniel, quiero estar contigo. Eres valiente, inteligente y
maravilloso, y hasta me gustan tus poemas, y...
—¡Detente! —Fue casi un grito. —para, para, para.
Curtis miró hacia abajo. Daniel lo miró con los ojos turbados. Tenía los
hombros encorvados.
—Qué en la tierra…
—No digas esas cosas. 199
—¿Por qué no?
Daniel cerró los ojos. —Porque eso es lo que hacen los caballeros, y no
soy un caballero. Estoy seguro de que vamos a joder como las canciones de
los ángeles, y estoy deseando que llegue. Pero no más que eso, ¿hmm?
—No entiendo.
Daniel abrió los ojos de nuevo para lanzarle una mirada. —Mi padre es
un cerrajero de Spitalfields. Me crie entre su tienda y la sala de billar de mi
tío, que mi madre maneja con un vestido muy bajo. Aprendí a imitar a mis
superiores de otro tío que recita a Shakespeare en el mejor tipo de salón de
música. Me visto bien porque otro tío es un sastre de excelentes poderes
imitadores, no porque pueda permitirme un traje decente de ropa. Soy el
único de mi familia grotescamente extensa que ha ido a la universidad. Sabes
muy bien que no soy de tu clase.
 —¿Qué tiene eso que ver con esto?
—Todo.
Curtis no estaba seguro de qué responder a eso. —Lo único que estoy
diciendo es que no quiero tratarte como un... cualquiera que sea el
equivalente de una amante. —Curtis alargó la mano para tocarlo. Daniel no
se alejó, pero tampoco respondió. —Mira, si no quieres verme en Londres,
por el amor de Dios, dilo así. No quiero ser una molestia.
—No es eso. —Daniel soltó un largo suspiro. —Oh, por... Escucha,
Curtis.
—Me gustaría que me llamaras Archie.
—Esto ha sido un diablo de semana, y has llegado a algunas
conclusiones bastante rápidas. Sospecho que cuando vuelvas a Londres todo 200
esto parecerá una pesadilla, una aberración o al menos una idea muy mala.
—Daniel…
—Todavía estoy hablando.
—Por supuesto que lo estas.
Daniel dio la más leve sonrisa. —Lo que pasa es que eres un caballero.
En el verdadero significado de la palabra. No quiero que te sientas obligado
por nada de lo que has dicho, ni que te molestes por no haberlo dicho. No
quiero que te pongas en un rincón. Y no me culparán si lo haces.
Curtis dijo con cierta fuerza: —No soy tu maldito duque.
—Hijo de duque.
 —Más parecido a un hijo de... —Curtis se detuvo, recordando que el
tipo estaba muerto. —Eso es, no asumas que me comportaré como un
sinvergüenza.
—No quiero que te comportes como un caballero. No si significa
honrar un compromiso que no deberías haber hecho. No tienes el hábito de
volver sobre tu palabra, ¿verdad?
—No, y tampoco cambio mucho de opinión.
—Parece que has cambiado lo que quieres recientemente —dijo Daniel.
—Puede que desees cambiarlo de nuevo.
Ese es mi asunto, quería decir Curtis, pero por supuesto no era sólo
suyo, no si Daniel se preocupaba por lo que sentía. No si Daniel tenía miedo
de dejarlo acercarse por miedo a ser empujado. 201
—No eres el primer hombre con el que he estado —dijo abruptamente.
—Ya he hecho muchas cosas antes. Nunca he encontrado a una mujer que
me haya gustado, de esa manera. Maldita sea, nunca he besado a una mujer
de mi clase.
Daniel parpadeó. —No eres serio.
Él lo era. Había tenido unos cuantos encuentros insatisfactorios con
damas de alquiler, pero nunca había sentido la necesidad de seguir un
coqueteo que llevaría a un compromiso. Esperaba a la mujer adecuada, le
había dicho a sus tíos, pero se había contentado con esperar, porque la
perspectiva del matrimonio parecía tan seca y sin alegría como el resto de su
futuro. —No he cambiado de opinión acerca de mí mismo. He fallado en
considerar estos asuntos hasta ahora. Nunca tuve que hacerlo, en el ejército.
—Hizo una pausa y luego dijo, con más dificultad de lo que esperaba: —
Tuve a alguien. Mi teniente.
 —¿Era tu amante?
—Oh… bueno... —La palabra sonaba extraordinaria en el contexto de
George Fisher. Había sido un hombre pelirrojo y quemado por el sol, un
compañero de armas, un amigo. —Era mi compañero de tienda. Solíamos,
ya sabes. Este tipo de cosas.
—¿Puedo sugerirte que uses verbos y sustantivos? No cambiarán lo que
pasó, y tal vez te acostumbres más a las cosas. —Daniel sonó, no totalmente
antipático, pero un poco seco. —No te estoy pidiendo que hables de tus
asuntos privados, pero si vas a hablarme sobre ellos, usa las palabras.
Curtis apretó los dientes. —De acuerdo, si es necesario. Nos
lanzábamos unos a otros a veces, y no era algo que discutíamos, simplemente
algo que hicimos. Él no habló todo el maldito tiempo, y yo nunca lo pensé
202
realmente, estábamos bastante ocupados con los Boers. No era mi amante.
No fue así.
Curtis nunca había besado a Fisher, nunca sintió el impulso. Se
preguntó si Fisher podría haberlo querido. —Pero él era mi amigo, mi
compañero, y él murió cuando el arma de Lafayette que le había dado
explotó. Murió desangrado mientras yo observaba... —Se detuvo, el nudo en
la garganta lo ahogó.
Los dedos de Daniel se cerraron sobre la mano derecha de Curtis, sobre
los nudillos con cicatrices. —Lo siento. —Él no dijo nada más, y Curtis
respiró uniformemente, sobre la tensión en sus pulmones.
—De todas formas. Así fue como estaban las cosas en Sudáfrica. Y no
ha sido un problema desde entonces. El último año ha sido... —Una muerte
en vida, quería decir, pero eso no era justo para Daniel. —Cansado. Ha
pasado mucho tiempo desde que sentí que quería cualquier cosa, de cualquier
persona. Pero cuando lo hice, ahora lo veo, siempre he estado con hombres.
Nada ha cambiado. Debes pensar que soy un idiota.
—Eso no es lo que estaba pensando. —Daniel masajeó el puente de su
nariz. —Oh Señor, no lo sé. Muy bien. Hazme una promesa.
Cualquier cosa, casi dijo Curtis. —¿Qué deseas?
—Prométeme que no me contactarás en Londres, por ejemplo, quince
días. Prométeme que lo pensarás, y no con tu pinchazo tampoco, sobre lo que
quieres. Prométeme que no permitirás que nada de lo que has dicho o hecho
esta semana te vincule de ninguna manera. Prométeme, de hecho, que si
decides que vas a proponérselo a la señorita Merton... bueno, tal vez no a
ella, sino a una encantadora jovencita... y pretender que nada de esto nunca
pasó, o incluso que en general encuentres más bien un buen chico inglés
203
honesto de tu propia clase, simplemente seguirás adelante y hacerlo sin un
segundo pensamiento hacia mi opinión.
—Daniel…
Daniel rodó de lado, mirando a Curtis con ojos anchos y oscuros. —
Prométemelo. Y luego, si todavía quieres algo, después de haber tenido
tiempo de pensarlo, hablaremos, y si decides que preferirías no, nos
despediremos como amigos. ¿Entiendes?
— Lo que quieres decir es que debo hacer lo que quiera sin importarme
una maldita cosa de ti.
—Si das una maldita cosa por mí, harás lo que te pido —replicó Daniel.
—Puedo soportar mucho pero no puedo soportar ser una obligación.
—O cuevas.
—O, como dices, cuevas. Lo digo en serio.
 Curtis lo pensó. Podía sentir la tensión de Daniel, una cosa física contra
él. No tenía idea de lo que quería de Daniel, excepto que debía estar allí de
alguna manera. Sólo sabía que su vida fuera del ejército parecía sin propósito,
sin futuro, marchita en la rama, y ahora, aunque todavía no tenía idea de lo
que el futuro tenía para él, ya no estaba vacío. Había peleado y había hecho
el amor esta semana, había quitado una vida y la había salvado, y todo
dependía del hombre que estaba a su lado.
Por supuesto, Daniel tenía razón acerca de la diferencia entre sus
círculos sociales. Pero había pasado el último año y medio a la deriva entre
los clubes y los eventos deportivos y las fiestas de la casa, y había sido el
más seco, el tiempo más inútil de su vida. La sociedad estaba muy bien;
Curtis quería compañía. Más: quería a Daniel, con su piel lisa y su lengua
más suave; Quería entrar dentro de sus defensas feroces y frágiles y proteger 204
la vulnerabilidad de adentro; quería tanto su vínculo creciente que se
estremeció al pensar en su pérdida.
Curtis no tenía ni idea de cómo esto podría funcionar, en Londres o en
cualquier otro lugar, pero eso no era motivo para detenerse. Los planes eran
para los generales. Se acercaba a esto como lo hacía con todo, de frente,
avanzando paso a paso.
Miró a Daniel, que contemplaba su pecho como un hombre absorto. —
Está bien. Lo entiendo. Tienes escrúpulos. —También miedos, pero él no lo
señalaría más de lo que empujaría a una mamba con un palo. —Te haré esa
promesa, una consideración de quince días, sin obligaciones, todo lo que me
preguntes, si me cuentas algo a cambio.
—¿Qué? —Daniel sonaba cauteloso.
—Sujeto a tus estipulaciones y así sucesivamente... —Curtis se inclinó
y lo besó suavemente. —¿Puedo llamarte?
 —¡Maldita sea, Curtis! —Eso salió como el East End más puro. Curtis
no pudo evitar sonreír. Daniel entrecerró los ojos y recuperó su equilibrio
junto con su acento. —Si tienes la intención de empezar a enviarme
ramilletes con tarjetas que digan "Usa esto para mí", te asaltaré.
Eso no era una respuesta, excepto, por este fuego defensivo, era más
bien eso. Curtis lo besó de nuevo, un poco más exigente esta vez. —Has
hablado de lo que quiero. Necesito saber lo que quieres. ¿Puedo invitarte?
—Sí está bien. Si lo quieres.
Curtis tomó un puñado de pelo negro y le dio un tirón. —¿Eso significa
que quieres que lo haga?
Daniel frunció el ceño. —Vete al diablo, arrogante y gran vago.
Curtis se echó hacia atrás, satisfecho, acercándolo. Sintió un susurro de 205
beso contra su pecho.
—Duerme un poco. —Daniel bostezó indicativamente. —Es muy
tarde. ¿Cuándo volverás por la mañana?
—No lo haré. —Sin duda él debería, era lo que él había pensado, pero
Daniel tenía que ser protegido, y un tipo no podía esperar que lo hiciera todo.
—La caballería llegará pronto. Me quedo contigo.
Los labios de Daniel se curvaron. Se frotó la cabeza contra el pecho de
Curtis, parecido a un gato. —Ahora, muy en serio, querido, descansa un
poco.
Curtis no era reacio; Tenía que ser más de las tres de la madrugada por
su cuenta y se sentía un poco agotado por el día. Él envolvió su brazo sobre
los hombros de Daniel, estabilizó su mente y durmió.
 Capítulo catorce
—Despierta. Despierta.
Curtis parpadeó hasta la conciencia. La luz era el gris amarillento del
amanecer del otoño, lo que significaba que debía ser más de las siete de la
mañana. Tenía la espalda llena de dolor al tumbarse en el duro suelo, tenía la
boca arenosa y seca, la ropa en la que había dormido estaba fría y sudorosa,
y Daniel le sacudía el hombro con urgencia.
—Despierta, zoquete.
—¿Qué?
—Estamos acorralados. 206
Curtis se puso en pie en un segundo, tan rápido que su cabeza se
balanceo ligeramente, agachándose para no presentar como un objetivo en la
ventana.
Daniel estaba arrodillado junto a él, con los ojos abiertos en la
penumbra. —Hay gente que se mueve allí. Vi a March. He oído a James
Armstrong.
Curtis agarró su Webley, revisándolo con la velocidad de la práctica
larga, y metió puñados de cartuchos en sus bolsillos. —Pat dejó un revólver.
¿Puedes disparar?
—No.
Maldita sea. —Entonces, mantente alejado de las ventanas. ¿Está
cerrada la puerta?
—Sí.
 Al menos sabía cuándo ser breve. Curtis le dio un gesto de asentimiento
mientras se ponía las botas.
El mezzanine cubría tal vez la mitad del interior, con una pasarela que
recorría toda la circunferencia interior de la absurda torre, excepto donde las
escaleras se separaban en ella, permitiendo a los visitantes mirar por todas
partes. Curtis, se mantenía abajo, se dirigió a la parte delantera del edificio.
Daniel se deslizó hacia el otro lado de la pasarela, por lo que estaba a pocos
metros de distancia.
—¡Curtis! —Fue un grito desde fuera. Reconoció la voz y miró a
Daniel, que hizo una mueca. —¡Curtis!
Alargo el brazo, desengancho la ventana más cercana hasta abrirla. —
Sir Hubert —dijo. —Buenos días.
207
—¡Salga de allí de inmediato! —gritó su anfitrión. —No sé a qué estás
jugando.
—¿No? —Curtis se colocó para agacharse sobre sus talones, de nuevo
hacia la pared. —Me atrevería a decir que lo descubrirás si esperas el tiempo
suficiente.
—¿Por qué no vienes a discutir esto como un hombre sensato?
Se oyó un suave sonajero desde el suelo, alguien intentando forzar la
puerta.
—Creo que puedo tener una conversación sensata desde aquí —dijo
Curtis. —¿De qué le gustaría hablar?
—¿Dónde está Holt? —Ese era James Armstrong interrumpiendo,
sonando salvaje. —¿Qué has hecho con Holt?
Curtis miró a Daniel, quien negó con la cabeza.
 —No tengo ni idea de dónde está Holt. ¿Por qué debería de saberlo?
—¡Sabes dónde está! ¡Tienes ese maldito Yid ahí dentro, imbécil!
A Curtis no le importaba un carajo James Armstrong, excepto que tenía
toda la intención de golpearlo hasta volverlo pasta antes de que esto estuviera
hecho. Sin embargo, las palabras eran una violenta colisión que lo empapaba.
Volvió a mirar a Daniel y le vio lanzar una voz sardónica, —Oooh —que lo
estabilizó como nada más podría haber hecho.
—Si te refieres a Da Silva, sí, está aquí. ¿Y?
—¡Así que lo mataré si no me dices dónde está Holt!
Curtis sonrió sin alegría. —Tendrás que conseguirlo primero, maldito
insecto de mierda.
208
—¡Cuida tu lenguaje! —Susurró Sir Hubert.
Daniel estiró el cuello para mirar por la ventana. —Oh, qué...Lady
Armstrong está ahí abajo.
—¿De veras, Cristo? ¿Quién más?
—March. El otro sirviente, Preston. Todos ellos tienen esas grandes
armas, excepto ella.
—Mira por el otro lado —dijo Curtis en voz baja.
Sir Hubert volvía a llamar. —No tiene sentido esto. No hay manera de
que esto termine sino en tu desgracia.
—Creo que estás equivocado. —Curtis alzó las cejas a Daniel, que
había estado mirando por las ventanas. Él negó con la cabeza, indicando que
no había otras llegadas.
 Sir Hubert, James, March y Preston. Cuatro armas contra la suya. Pero
el folly era de piedra, la puerta gruesa de nuevo roble, los barrotes fuertes, su
posición privilegiada con mando. Podrían aguantar hasta que llegaran los
refuerzos.
Sir Hubert hizo un ruido de compasión. —Supongo que estás pensando
en los hombres del Ministerio de Relaciones Exteriores a los que llamaste.
—Supongo que piensa que van a ayudarlo. —La voz de Lady
Armstrong se llenó de risa.
—Ayudarnos, más bien, —dijo James con un pesado desprecio.
Curtis miró y vio la expresión sombría de Daniel. El oscuro hombre
con la mandíbula apretada.
—¿De qué estás hablando? —Exclamó Curtis. 209
—Los hombres de Sir Maurice Vaizey —dijo sir Hubert. —Los que
llamaste cuando telefoneaste a tu tío con tu tejido de mentiras. Me dijeron
que estarán aquí a las nueve.
Daniel murmuró una obscenidad. —Tienen un hombre por dentro, en
la Oficina. Alguien les advirtió.
—Demonios —dijo Curtis en voz baja, luego alzó la voz. —Bueno.
Estoy deseando su llegada.
—Lo dudo. —La voz de sir Hubert era alegre. —Ya ves, para cuando
estén aquí, no habrá nada que ellos encuentren. Sin documentos, sin
fotografías, sin cámaras. Sin evidencia.
—Bueno, queda un conjunto de fotografías —añadió Lady Armstrong,
toda dulzura.
 Sir Hubert rió triunfalmente. Curtis sintió sudor en anticipación ante el
sonido. —Muy bien, mi amor. Un conjunto de fotografías que enviarán a
ustedes a la cárcel. Dos años de trabajo duro por la indecencia total. Déjame
ver. Hemos hecho un set para Vaizey, por supuesto, para que pueda ver lo
que su agente y su sobrino se levantan, y otro para Henry. Pobrecito, se
sentirá decepcionado. Otro conjunto para la policía. Una cuarta para los
periódicos, en caso de que pienses que tu dinero puede mantener este
silencio. Y un último conjunto para nosotros. Vamos a llamarlo seguro.
Todos enviados a una cierta dirección, con instrucciones para enviarlos a
menos que se ordenara otra cosa esta tarde.
—Estarás arruinado, —dijo James, con la voz llena de triunfo
vengativo.
Curtis cerró los ojos. No quería mirar a Daniel. No quería mirar a nadie, 210
nunca más. Sir Hubert seguía hablando. —Todo lo demás se ha quemado
ahora. Las cámaras han sido desmanteladas. No hay ninguna prueba que se
pueda encontrar.
—Eso no está bien, ¿verdad? —llamó Daniel. —¿Cómo exactamente
explicará su posesión de esas fotografías? Si las usa, probará nuestro caso.
—Y está mi palabra y la de Da Silva —dijo Curtis. Su voz era
traicioneramente ronca. —¿Cuánta investigación cree que soportará?
No habrá una investigación. Sir Hubert habló con certeza. —Porque
vas a negarlo todo. Le dirás a Vaizey que todo es mentira, un juego tonto,
algún rencor de Da Silva. Lo que tengas que hacer para limpiar mi nombre.
Porque si alguien debería investigar mis asuntos... bueno, lo primero que
verán es tu asunto. Si me atacas, te arruinaré. ¿Lo entiendes?
Curtis comprendía muy bien. Sus hombros se agitaban con el esfuerzo
de respirar. —Me importa un bledo —se las arregló. —Vete al diablo, cerdo.
Les diré todo y veré cómo darán vueltas en el patio de la cárcel si es
necesario.
—¿Por qué? —Sir Hubert se rió, un ruido gordo y rico que hizo que los
puños de Curtis se apretaran. —¿Jacobsdal? No puedes probar nada, como
tampoco Lafayette.
—Holt lo admitió. Lo admitió todo.
—¿Y lo admitirá delante de un tribunal?
—No está en condiciones de hacerlo —dijo Daniel.
Curtis lo miró sorprendido. James Armstrong juró. —¿Dónde está?—
gritó. —¿Qué hiciste con él?
—Está con esos hombres de Lafayette. ¿Dónde más? 211
James maldijo y luego Daniel y Curtis cayeron al suelo, cubriéndose la
cara, mientras una ventana entre ellos explotaba en una lluvia de cristal. Los
ecos del disparo resonaron en los oídos de Curtis, junto con la furiosa
reprensión de Sir Hubert.
—Irritable—dijo Daniel.
—¿Qué estás haciendo? —siseó Curtis. Daniel movió una mano,
instando al silencio.
—Has matado a Holt —dijo Sir Hubert. —¿Fuiste tú, Curtis? ¿Un
compañero Azul29?
—Imbécil —dijo Daniel.
—Te hizo gritar, maldito dago, —James rugió.

29
Se refiere a que asistieron a la misma universidad o que fueron contemporáneos en ese caso Oxford ya que así se les
conoce por el color característico de la Universidad.
 Daniel sonrió como un zorro. —Los imbéciles a menudo lo hacen.
Esta vez fue una fusilada, cuando James vació su rifle repetido en las
ventanas del folly, gritando una rabia inarticulada. Curtis, aplastado en el
suelo, se pasó los brazos por la cabeza y se cubrió los ojos para mantener
apartado el cristal que volaba a su cara, esperando que Daniel estuviera
haciendo lo mismo.
Los ecos de los disparos se apagaron, junto con el tintineo de cristales
rotos de las ventanas rotas. Una vez que el zumbido en los oídos de Curtis se
había calmado, podía oír un intercambio de voz baja y enojada fuera.
—¿Qué estás haciendo? —preguntó a Daniel, desenredándose de la
bola defensiva en el que se había hecho en el suelo.
—¿Ahora qué? No podemos dejar que se salgan con esto. ¿Qué diablos 212
hacemos?
—¿Qué tan buen tirador eres? —preguntó Daniel, asintiendo con la
cabeza.
—Bueno.
—Me alegra escucharlo.
—¿Qué…?
Daniel se sentó, de nuevo a la pared, y gritó, —¡Hoi! —Las voces de
fuera se quedaron en silencio.
—¿Qué quieres? —preguntó sir Hubert.
—Una conversación sensata. Este interludio ha sido delicioso y todos
lo hemos disfrutado, pero tenemos dos horas como máximo antes de que mis
colegas lleguen a la fuerza, y tal vez menos. —Eso causó un murmullo. Sir
Hubert empezó a responder y Daniel interrumpió con impaciencia: —No
estoy fanfarroneando, tonto gordo. No tengo nada con que fanfarronear. No
quiero ir a la cárcel. No quiero que Curtis vaya a prisión. Así que necesitamos
establecer... Oh, el diablo con esto. Voy a salir.
—¿Qué? —dijeron casi todos los presentes.
—Voy a salir, por la puerta, en unos treinta segundos. Utilice ese
tiempo para reflexionar sobre lo que ocurrirá si Vaizey llega a descubrir mi
cadáver cubierto de balas. Si me mata, se inclinará por asesinato, no importa
lo que tenga o no haya hecho. ¿Lo entiende?
—Holt —James comenzó enojado.
—Holt está muerto. Tú no lo estás. Si hablamos como hombres
sensatos, todos podemos salir de esto con el pellejo entero.
—Daniel —siseó Curtis mientras el otro hombre empezaba a abrirse 213
paso por el vidrio quebrado a las escaleras. —¿Qué estás haciendo?
Daniel se detuvo y lo miró. —Necesito que confíes en mí. En nombre
de...anoche, mi querido Vikingo. Si pudieras disuadir a cualquiera que
intente matarme, sería maravilloso también. Pero, Archie, te lo ruego, confía
ahora en mí. Y si esto no funciona... —Él dio una sonrisa rápida y retorcida,
y Curtis vio el miedo que ocultaba. —Ha sido un placer.
—No. Detente. —Curtis alargó la mano, pero no había manera de que
pudiera avanzar sobre el cristal roto lo suficientemente rápido como para
alcanzarlo. Daniel sacudió la cabeza y bajó corriendo las escaleras. —
¡Daniel!
—Ve a la ventana —dijo Daniel desde abajo.
—¡Mierda! —Curtis volvió a la ventana, tomando una postura que le
permitió ver la acción en el suelo. Su Webley no era sustituto del rifle de un
francotirador, pero el enemigo en el suelo estaba lo suficientemente cerca
como para sentirse confiado de que podía caer a quienquiera que apuntara.
Daniel estaba mucho más cerca de ellos que eso.
Sintió una extraña y fatalista calma cerca de él cuando oyó a Daniel
levantar la barra. El grupo de abajo estaba congelado, mirando fijamente.
James Armstrong se había apropiado de la escopeta de Preston, desechando
su propio rifle vacío. Él y March tenían sus cañones entrenados en la puerta
cuando Daniel emergió. Sir Hubert sostenía su rifle sobre su brazo, como un
caballero que salía a pasear por la mañana recogiendo faisanes.
Tres, pensó Curtis. Podría disparar a tres.
Daniel se adelantó, en el rango de visión de Curtis. James se movió
hacia adelante, con el rostro rojo y animado por la rabia, balanceando la 214
culata de su arma violentamente. Daniel saltó hacia atrás, y Curtis puso una
bala en la tierra por el pie de James.
—¡Cristo! —Gritó James, saltando.
—Hay más de dónde vino —dijo Curtis.
—Suficiente —dijo Daniel. —Curtis es un maldito buen tirador, y un
hombre enojado. No lo provoque. Y no se olvide, si me dispara, será colgado
por asesinato. Vaizey no tolera agentes muertos.
Sir Hubert lo miraba sin gusto. —¿Bien? ¿Qué desea?
—Las cartas sobre la mesa, —dijo Daniel. —Ha destruido la evidencia,
tiene fotografías que arruinarán a Curtis. Pero si las usa, prueba nuestro caso.
Lo llamo un estancamiento. Ninguno de nosotros puede acusar al otro sin
acusarnos. ¿Correcto?
Sir Hubert asintió.
 —Pero es un poco tarde para eso —continuó Daniel. —Vaizey viene
aquí esperando encontrar pruebas de chantaje. No va a creer que Curtis
estuviera jugando una broma de colegial.
—Ese es su problema, —James puso enojado.
—Suficiente —dijo sir Hubert.
—Entonces dígame lo que quiere. —Daniel estaba hablando sólo con
Sir Hubert, ignorando el resto. —Soy de la confianza de Vaizey. Puedo hacer
esto plausible. Sé lo que la Oficina sabe, puedo apuntarlo todo sobre un chivo
expiatorio, y saldrá libre de culpa. Con todo. Vaizey todavía no tiene ni idea
de Lafayette o Jacobsdal. Podemos mantener eso en calma, si trabajamos
juntos.
Curtis podía sentir el sudor frío en su espalda. Su mano izquierda 215
sostenía el peso de la Webley firme, pero podía sentir el temblor que se erguía
en su derecha, un lento oleaje de rabia.
Archie, confía en mí ahora.
—Usted traicionará a su oficina, ¿lo hará? —preguntó Sir Hubert.
—Por supuesto que sí —dijo James. —Es como dijo Holt. No puedes
confiar en los de su clase.
—Al diablo con mi oficina. —La voz de Daniel era baja y viciosa. —
No me importa un bledo Jacobsdal, o el Rey, o el país. ¿Por qué habría? A
este país no le importo un bledo. Hago este trabajo por dinero, eso es todo.
No quiero ir a la cárcel, ni usted. Puedo asegurarme de que todos salgamos
de esto. Pero tenemos que hacer esto juntos.
—¿Qué hay de Curtis?
 Daniel se echó a reír, un sonido desagradable. —Encantador tipo,
colgado como un toro premiado, pero no es un hombre brillante. Puedo
guiarlo por su polla, no te preocupes.
James gritó de furia, sonando como si estuviera siendo estrangulado por
su propia indignación. Daniel rio de nuevo y puso una versión exagerada de
su maneras de salón. Perdona mi vulgaridad. Pensé que ya no jugábamos.
Curtis hará lo que le dicen.
Curtis respiró uniformemente, dentro y fuera. Su mano derecha
temblaba. Podía mover la mira de su Webley sólo una fracción, apuntarlo al
cráneo de Daniel. Apretar el gatillo.
Confía en mí, confía en mí, confía en mí...
—Entonces hazlo. ¿Qué más necesitas saber? —Preguntó Sir Hubert. 216
—Cómo quiere jugar a esto. Quién estará siendo arrojado al lobo.
Hagamos un arreglo. —Daniel sacudió la cabeza en dirección a James y Lady
Armstrong. —¿Quiere que sean heridos, cortados o muertos?
Sir Hubert tragaba como un pavo. —¿Qué... Estás loco?
—No —dijo Daniel sorprendido. —¿No quiere deshacerse de ellos?
Supuse que mataría dos pájaros de un tiro.
—¿Por qué diablos querría deshacerme de mi esposa e hijo? —Sir
Hubert tenía una extraña tonalidad rojiza.
—Bueno, ellos te están engañando.
Las palabras, dichas con casual certeza, cayeron como piedras sobre
hielo. Sir Hubert permaneció inmóvil. Curtis sintió una sonrisa feroz y
orgullosa curvándose los labios.
—¡Eres un bastardo hermoso! —murmuró, y sostuvo el Webley.
 —Bobadas —dijo James. —Cómo te atreves. Pater, no escuches esta
basura.
Lady Armstrong soltó unos jadeos enojados. —Hubert, espero que no
tengas la intención de dejar que este hombre hable de mí de esa manera.
—Eres un maldito mentiroso —le dijo Sir Hubert a Daniel, levantando
la escopeta. Curtis movió al Webley, apuntando a la frente sudorosa de su
anfitrión.
—Si me dispara, lo colgarán —le recordó Daniel.
—Estás mintiendo. ¡Admítelo!
—Muy bien, estoy mintiendo. —Había un despreciativo desdén en la 217
voz de Daniel. —Por supuesto que su esposa no prefiere a un muchacho
lujurioso entre sus piernas, que a un viejo gordo sudando. Por supuesto que
James nunca lo decepcionaría, ¿cuándo lo ha hecho alguna vez? Por supuesto
que los criados no lo saben.
La cabeza de Sir Hubert se sacudió, como afectado. Preston estaba
mirando hacia adelante.
—¿March? —dijo Sir Hubert. —Es esto…
—Querido, por supuesto que no es verdad —dijo Lady Armstrong. —
Honestamente, debes ver lo que está haciendo.
—¿March?
March miró a su amo y se alejó. Abrió la boca y la cerró, inseguro por
una vez. —Señor…
 —No es culpa suya —dijo Daniel. —Después de todo, ya lo sabía,
¿verdad? Todos esos paseos enérgicos que no seguía. Todos esos viajes a
Londres mientras trabajaba, esos paseos a las cuevas juntos...
James tenía cara morada. —Cállate, maldito dago. ¡Cállate!
—Si quieres. —Daniel sonrió. —Para el registro, sin embargo,
Armstrong... tu madre es una puta.
—¡No hables de ella! —James gritó, y había toda la traición que alguien
necesitaba en esa llamarada protectora.
—Tu pequeño cerdo —Sir Hubert miraba fijamente a su hijo.
—Pater... —dijo James con urgencia.
—Una bestia ingrata y sin valor. —La voz del anciano era espesa. 218
—Sí —dijo Daniel. —Si hubiera muerto en lugar de Martin. ¿No lo ha
pensado siempre?
El rostro de Sir Hubert lo decía todo. El padre y el hijo se miraron el
uno al otro, las bocas trabajando, ni capaces de encontrar palabras.
—Hubert, escúchame —dijo lady Armstrong con urgencia. —Todo
esto es mentira.
—Holt nos contó todo —dijo Daniel. —Él suplicó por su vida. Nos dio
todos los detalles jugosos. —Miró a James. —Podrías haber elegido a alguien
más confiable para presumir.
Lady Armstrong se volvió para mirar a James con los labios hacia atrás
sobre sus bonitos dientes blancos en un gruñido. Sir Hubert dio un jadeo
doloroso. Y James Armstrong aulló su rabia y su frustración mientras
levantaba su escopeta con un movimiento fluido, hacia Daniel a un punto en
blanco.
 Curtis le disparó a través del templo.
La cabeza de James retrocedió con un chorro de sangre. Su cuerpo se
derrumbó y cayó. Hubo un segundo de silencio, luego Lady Armstrong y Sir
Hubert gritaron: —¡No!
Lady Armstrong cayó de rodillas, buscando el cadáver cuyos ojos
azules miraban hacia arriba sin mirar. —Jimmy, —sollozó. —¿Jimmy,
tesoro? ¡Jimmy!
Sir Hubert lo miró, con la mandíbula floja, el arma suelta en su agarre.
Preston se alejaba. March tenía la escopeta apuntando a Daniel, pero no
parecía a punto de disparar. Miraba de maestro a amante.
—James —gritó Sir Hubert. Dio un paso adelante, casi tambaleándose.
—Sophie. 219
—No te acerques a nosotros. —Lady Armstrong se inclinó sobre el
cuerpo como una perra protegiendo a sus cachorros, con el rostro
distorsionado, las lágrimas corriendo por su cara. Su voz era cruda. —
Aléjate, estúpido odioso y gordo y viejo cerdo. ¡Aléjate de mí!
—Espero que Vaizey pueda arreglar algún tipo de perdón si uno de
ustedes habla —dijo Daniel. —El otro dará vueltas, por supuesto. ¿Quién
será?
Sophie Armstrong se volvió hacia él, la cara distorsionada por el dolor,
y comenzó a hablar. Un solo disparo se agrietó, y la sangre floreció en su
pecho. Ella lo miró estúpidamente, con la boca abierta, y luego cayó hacia
delante.
—Oh, señor —dijo March.
 Sir Hubert bajó la pistola y contempló el cuerpo de su mujer caída sobre
el cuerpo de su hijo. En la ventana, Curtis tenía el Webley en un apretón de
dos manos, la mirada fija en el viejo. Estaba tratando de decir algo, con los
ojos vagos, la boca trabajando. Levantó el rifle. El barril vaciló. Entonces, en
un movimiento brusco, lo invirtió, atrapó el extremo del cañón torpemente
en su boca y alcanzó el gatillo. Su brazo era suficiente.
Curtis se estremeció ante el disparo. Apartó la vista de la sangrienta
ruina del cráneo de sir Hubert, por la ventana, y vio algo en las colinas.
—¡Demonios y demonios! —Él tomó un rápido vistazo para comprobar
que March no estaba a punto de disparar, luego se precipitó por las escaleras,
saltando por encima del vidrio quebrándose y dando los pasos en tres
zancadas. Se desaceleró cuando salió de la puerta del folly, para no asustar a
March en disparos, pero el sirviente estaba inclinado sobre el cuerpo de su 220
amo, murmurando. Preston no se veía en ninguna parte.
—¿Dónde está el otro? —preguntó, escudriñando los árboles.
—Ya se ha ido —dijo Daniel. —Está desarmado y tiene tanto que
perder como cualquier otro.
Curtis lo miró. Desaliñado con la ropa robada, sucia y sin lavar, el
grueso barro negro ya se estaba volviendo barba, el rostro gris en la delgada
luz de la mañana.
—Daniel —dijo en voz baja.
March se enderezó para mirarlos. Curtis inclinó el Webley hacia él. —
Baja el arma. No seas tonto, hombre, tu amo ha muerto.
El rostro de March trabajo, pero bajó la escopeta.
 —Apártate. Daniel, tómalo. Sir Maurice está viniendo, vi por lo menos
cuatro automóviles. No tenemos mucho tiempo.
—Los atraparan —dijo March con veneno, mientras Daniel sacaba el
arma de su mano con extrema precaución. —Te descubrirán. Sodomita.
Curtis le dio un puñetazo, sin previo aviso, en el punto dulce bajo la
barbilla, y lo observó caer. Se encogió de hombros ante la mirada de Daniel.
—No lo quiero en el camino. Vamos.
Mientras corrían a través de los bosques jóvenes que Sir Hubert nunca
vería crecer, Curtis dijo: —¿Cómo lo supiste?
—Era obvio. ¿No te habías dado cuenta?
—¿Hiciste esas conjeturas?
221
—No —dijo Daniel. —Sí. Lo hice. Yo…Infiernos. —Se giró, se dobló
y se puso a vomitar, tosiendo y ahogándose mientras escupía un vómito
aguado. —Mierda. Oh, mierda.
Curtis lo agarró, las manos en los hombros delgados mientras se
movían. —Todo está bien. Shh. Estás seguro.
—No lo estoy. —Daniel se limpió la boca con la mano temblorosa y se
enderezó con cautela. —El diablo. Me llamo pacifista. Eso fue una matanza
al por mayor.
—No lo hiciste.
—Lo hice realidad. Todo eso. Incluso James, no tendrías que haber
hecho eso sí...
—Lo haría. Me prometí a mí mismo al canalla hace algún tiempo.
 Daniel alzó la vista. —Sí, lo hiciste, ¿verdad? El trabajo del soldado.
Me gustaría estar en tu unidad como propósito.
—Esos cerdos asesinaron a mis hombres en Jacobsdal. Todos sabían
del sabotaje, de los cuerpos en el sumidero. Los tres pueden ir directamente
al infierno. Y tenemos que llegar a la casa.
—De acuerdo —dijo Daniel, y luego, —lo siento, pero te das cuenta de
que hemos perdido.
—Podemos intentarlo.
—No podemos. Oíste a Armstrong. Las fotografías ya están en camino
a donde quiera que sea, no lo sabemos porque los maté. Te he arruinado. Lo
siento. Parecía una buena idea en ese momento.
Curtis lo agarró y lo acercó. Daniel bajó la cabeza, sin mirarlo a los 222
ojos.
—Mírame. No es tu culpa. Cristo, hombre, has hecho lo que has podido.
—Para destruir tu vida.
—No. —Curtis envolvió sus brazos alrededor de él, sin importarle si
alguien podría estar allí para ver. Apenas importaba ahora. No había nada
que destruir.
—Dímelo de nuevo desde una celda de prisión —murmuró Daniel en
su pecho.
—No llegará a eso. Puede que tengamos que salir del país a toda prisa,
eso es todo.
Daniel alzó la vista, con el rostro dibujado por el dolor, los ojos
brillantes. —No es todo. Tu familia. Tu posición.
 Curtis lo besó, suavemente, pero con firmeza. —Te enfrentas a todo
eso. Yo también puedo. No hay culpa, no te queda.
—Debería —Daniel se alejó y se dirigió apresuradamente hacia la casa.
—He hecho un maldito lío de esto. Vaizey me va a matar, y así debe hacerlo.
—Tonterías.
—He perdido la evidencia de quién está traicionando a su país, a menos
que un trio de cadáveres se explique, y arruinar a su sobrino. Me va a matar.
Puesto así, parecía probable. —Vamos, —dijo Curtis mientras crujían
la grava frente a la casa, en el paso. —Vamos a enfrentar esto.

223
 Capítulo quince
La puerta principal estaba abierta. En el pasillo, por otra parte vacío,
Lambdon permanecía inconsciente en el suelo con la sangre goteando
lentamente de una desagradable herida en el cuero cabelludo.
—Que dem…
—Ssh. —Curtis frunció el ceño, mirando alrededor, luego dio unos
cuantos pasos largos a la puerta de la biblioteca. —Déjame, —dijo él,
levantando su revólver e indicando que el otro hombre debía permanecer
detrás de él.
Daniel dio un paso atrás. Curtis respiró hondo, abrió la puerta, entró en 224
la habitación y se detuvo, con el cañón de una escopeta holandesa y una
holandesa apuntando directamente a su cara.
—Oh, eres tú —dijo Patricia Merton, bajando la pistola. —Ha pasado
un tiempo, debo decir.
Curtis la miró fijamente. Luego miró a los otros dos ocupantes de la
habitación: el criado Wesley, arrodillado, cara a la pared y manos atrás; Y
Fenella Carruth, sosteniendo un revólver bastante pequeño para damas con
obvia competencia. Él se quedó boquiabierto. Ella le dirigió una sonrisa
chispeante.
A su lado, Daniel hizo un ruido estrangulado y señaló la puerta abierta
del almacén. Curtis pudo ver papeles y fotografías derramadas en el suelo.
—¿Estás buscando ese negocio? —preguntó Pat, sacudiendo la cabeza.
—Esta todo perfectamente seguro, si eso es lo que te estás preguntando.
Daniel se metió en el almacén. Curtis se las arregló, —¿Cómo?
 —Bueno, los oímos—dijo Pat.
—Conspirando —puso en Fen con gusto.
—Mucho caminar por la mañana y una gran cantidad de gritos. Parecía
que algo había salido mal, así que cuando los Armstrong se fueron, pensamos
que podríamos echar un vistazo. Y allí estaba este hombre precioso y el atroz
señor Lambdon encendiendo el fuego y sacando montones de papeles y
fotografías, lo cual comprendí que debía ser toda esa maldad de la que me
hablaste. Y pensé, bueno, dudo que Archie quiera eso destruido antes de que
lleguen sus amigos. Así que les pedimos que se detuvieran.
—Se los pedimos de muy buena manera —dijo Fen, inclinando su
arma.
—¿Ellos quemaron algo? —gritó Daniel desde el almacén. 225
—No, sólo habían empezado a encender el fuego. Todo está allí.
Bueno, casi. ¿Fen, querida?
Fen se volvió y sacó algo de su corpiño. Se acercó y le entregó un sobre
a Curtis.
—Deberías tener estas —dijo. —Los habríamos quemado si hubieran
encendido el fuego.
Curtis sacó el contenido y echó un vistazo a la fotografía de arriba…él
mismo, Daniel; Se alejó de lo explícito de la misma. Se giró
apresuradamente, sin saber qué decirle a Fen.
Ella lo miró, seria por un segundo, y de repente se puso de puntillas
para besarle la mejilla.
—No tienes que preocuparte por nosotras, Archie. Sé que es más difícil
para ti, por supuesto, pero... bueno, es sorprendente como se puede uno
salirse con la suya, en la sociedad, ya sabes. La gente nota mucho menos de
lo que uno podría temer. Lo sabemos, ¿verdad, Pat?
Pat puso los ojos en blanco y le dirigió una mirada de exasperación.
Curtis miró de una mujer a otra. La claridad le golpeó.
Fen parpadeó maliciosamente y se inclinó para susurrar, —Y admiro tu
gusto. Siempre he dicho que el señor Da Silva es terriblemente guapo.
—¡Fenella Carruth! dijo Pat. Deja a ese pobre hombre solo.
—Archie, ¿estás sosteniendo lo que creo que es? —preguntó Daniel
desde la puerta del almacén.
—Gracias a las damas. —Curtis se encogió de hombros.
Daniel lo miró un segundo, luego cayó dramáticamente de rodillas, con 226
los brazos abiertos. —Señorita Merton, señorita Carruth. Ambas o
cualquiera. Cásate conmigo.
—¡Qué espantosa oferta! —dijo Pat mientras Fen se ponía a reír. —Y
levántate, criatura absurda, que son los automóviles que oigo en la carretera.

Curtis sujetó su maleta. Él mismo la había empacado; La casa estaba

en caos y, en cualquier caso, no quería que ningún sirviente viera sus ropas
manchadas de sangre, ni mucho menos esas terribles fotografías. Estaban
guardadas en el fondo de su bolsa Gladstone, listos para ser quemados
cuando tuviera una oportunidad. No tenía la intención de perder de vista la
bolsa hasta entonces.
Había apoyado una pintura sobre el espejo y el agujero en la pared. Se
preguntó si alguna vez volvería a confiar en un espejo.
 Ocho de los hombres de Vaizey habían llegado, todos armados, junto
con su formidable tío, y habían barrido a Daniel en una explosión de
actividad de la que todos los demás estaban firmemente excluidos. Los
cuerpos de los Armstrong habían sido recuperados, junto con March. Él y
Wesley mantenían un silencio sombrío, y no habían intentado contra-
acusaciones contra Curtis y Daniel. Ambos cayeron de nuevo en hacer lo que
el maestro les dijo y no sabían nada.
Los Graylings se habían marchado con una prisa desconcertada y
perpleja. Lambdon requeriría atención médica por un cráneo fracturado.
Parecía que Fen había pasado a su esposa un par de fotos contundentes,
después de lo cual la señora Lambdon tenía a su marido con una lámpara de
mesa.
Hubo un golpe en la puerta. Curtis no había oído a nadie venir por el 227
pasaje, y su corazón saltó con reconocimiento.
—Adelante.
Silencioso como siempre, Daniel entró y cerró la puerta. Se había
lavado, afeitado y cambiado, Curtis se dio cuenta. Parecía presentable,
exhausto y hermoso.
—¿Entonces encontraste tu maleta?
—Sí, tenían mis cosas en el corredor de servicio. Gracias a la diosa. Un
nuevo guardarropa sería un gasto no deseado. —Daniel le dirigió una mirada
que se escapó casi de inmediato.
—Daniel...
—Deberías estar a salvo —dijo Daniel apresuradamente. —Cualquier
acusación parecerá un rencor evidente, pero en cualquier caso no creo que
nadie vaya a admitir que saben nada más de lo que tienen que hacer. La
responsabilidad está pasando a los muertos, a donde pertenece. Mantén la
cabeza y mantendrás todo. —Vaciló un poco. —Me alegro. Has recuperado
tu vida.
—Si la he recuperado, es gracias a ti. Me has salvado, Daniel.
—Estoy seguro de que fue al revés.
—Entonces nos salvamos el uno al otro. ¿Tienes tiempo ahora?
—Diez minutos, si eso. —Daniel le dio una pequeña sonrisa miserable.
—El tiempo suficiente para decir adiós.
Curtis le pasó el pulgar suavemente por los labios y frunció el ceño
cuando Daniel apartó la cara. —No quiero despedirme.
—Lo harás. De vuelta a Londres, en tu mundo. Tú sabes que es verdad. 228
Prefiero que nos despidamos como amigos ahora que antes de avergonzarte
de ser visto conmigo, o buscando maneras para decirme que se acabó.
Prefiero terminarlo ahora. Mientras pueda.
—¿Qué? No. Prometiste. Tenías mi promesa, dos semanas y todo eso,
y yo la tuya. Estoy condenado si te dejo retractarte sobre eso.
Daniel se dejó caer contra la pared. —Ojalá me escucharas. Esto no va
a funcionar.
—Eso es lo que dijiste esta mañana sobre las fotografías.
—Sí, ¿y a cuántos milagros crees que tenemos derecho?
—¿De qué estás asustado? —preguntó Curtis.
La boca de Daniel se retorció. —Tengo miedo de lastimarte, idiota. Que
puedas ser herido a través de mí. No tienes ni idea de lo que es ser
despreciado por lo que eres. Hacer que la gente te ignore completamente, o
te mire con desprecio, o que tus amigos y familiares te den la espalda... No
sabes cómo es eso. No quiero que sepas cómo es eso. Maldita sea, vi tu cara
cuando pensabas que tus tíos recibirían esas malditas fotografías.
—Daniel…
—No. No puedo hacerte eso. Verte así, por mí, no podría soportarlo.
Curtis extendió la mano y tomó la cara de Daniel, sintiendo la piel
recién afeitada y suave contra su palma. —Suficiente sobre mí. ¿De qué estás
asustado?
Daniel cerró los ojos. Él dijo, muy calladamente, —Yo tampoco quiero
que me hagan daño. Y no creo haber conocido a nadie que pudiera hacerme
daño tanto como lo puedes hacer tú.
—No tengo la intención de hacerte daño. 229
—Sé que no lo tienes. —Respiró hondo. —Creo que lo harás.
—No. Daniel.
—Es muy fácil dejarse llevar cuando te están haciendo chuparte la
polla. —Ese desagradable mordisco estaba de vuelta en la voz de Daniel. —
Pero te aseguro que el atractivo disminuirá cuando empiecen los murmullos.
Los dedos de Curtis mordieron en la barbilla de Daniel, forzándola a
levantarla. —Mírame. No soy ese bastardo de Cambridge. Tengo diez años
más...
—Y tienes unos cinco años menos de experiencia que él entonces.
—Experiencia de esto, tal vez. Tengo un montón de experiencia
dándole frente a mas malditas cosas que un cargo por muestra indecente.
 —Peligro. —La voz de Daniel era mordaz. —Eres rico, tu tío es Sir
Maurice Vaizey, tendrías que molestar al Canciller del Tesoro en Woolsack
para que te encarcele. Ambos sabemos que podrías salir de ese tipo de
problemas. Son los chismes y las risitas, los hombros fríos y las terribles
conversaciones con tus tíos, y las miradas... Dios mío, ni siquiera puedes
empezar a entender, ¿verdad? Si tuvieras la imaginación para sentir en lo que
te estás metiendo tan alegremente, me estarías agradeciendo por haberte
salvado de ello antes de que nos hagamos daño.
—Bueno, no lo hago, así que no lo soy. Te lo dije antes, no me escondo
detrás de ti. Tengo algo que decir en esto.
—Sí, y yo también, y te lo estoy diciendo ahora, está hecho. —El rostro
de Daniel estaba muy pálido. —No puedes llamarme, y no quiero verte, y no
voy a ser el instrumental de tu ruina, y no me echarás la culpa por ello. Esto 230
es el fin. No me mires así.
—Tenía tu promesa —dijo Curtis. Un sentimiento horrible y hueco
crecía en su pecho por lo que Daniel le decía, y que no se convencería. —Me
diste tu palabra...
—Eso es lo que los dagos hacen por ti —dijo Daniel. —No puedes
confiar en ellos.
—¡Archie! —exclamó la voz desde el pasillo, con un grito sonoro. Sir
Maurice, su tío.
—¡Válgame Dios! Daniel…
Daniel ya se estaba alejando, mirando por la ventana.
—¡Archie!
—Aquí, señor —respondió Curtis.
 Sir Maurice Vaizey se estrelló contra la habitación, mirando de su
hombre a su sobrino, con gruesas cejas en su habitual ceño. —¿Da Silva?
Pensé que estabas descansando. ¿Para qué diablos estás aquí?
—Estoy bastante rejuvenecido. —Daniel arqueó una ceja a su jefe. —
Tu encantador sobrino y yo hemos estado teniendo un delicioso tête-à-tête30.
Increíblemente, había adoptado su manera más efímera y arrolladora.
Curtis miró a su tío con aprensión, esperando la explosión, pero sir Maurice
parecía impasible.
—Deja de jugar al tonto. ¿Qué piensas hacer?
—Hablando de la investigación del forense, querido señor. Sentí que
deberíamos recoger nuestras historias sobre el pobre James.
—No darás ninguna evidencia —dijo sir Maurice. —Cualquier jurado 231
que se precie te colgaría a la vista y no debería culparlos. Sigue, sal de aquí,
haz algo útil, si eres capaz de hacerlo. Necesito hablar con Archie.
—Encantado como siempre. Señor. Curtis. —Daniel se marchó, sin
mirar hacia atrás, y con un pronunciado balanceo en sus caderas.
—Maldito amanerado —dijo Sir Maurice con una asombrosa falta de
calor. —No creerías que fuera uno de mis mejores hombres. Bueno, no lo
harías, después del lío que ha hecho de esto.
—Esa fue mi culpa, señor —dijo Curtis. —Me he metido en su camino.
—Si lo hiciste. ¿Por qué no me dijiste lo que planeabas, chico, antes de
venir aquí como un cruzado solitario?
—Lafayette dijo que ya había ido a verlo, señor. Dijo que no le creías.

30
tête-à-tête = Frente a frente. Expresión francesa que significa un intercambio especial entre dos personas.
 —Lo hizo, y yo no. —Sir Maurice resopló. —Muy tonto de mí. Bueno,
tenemos tres cadáveres... o cuatro; ¿Es probable que el cuerpo del señor Holt
aparezca?
Curtis cerró la maleta. —No señor.
—Bueno. Tres cadáveres y un gabinete lleno de traición, sodomía y
adulterio. Voy a necesitar tu silencio sobre esto, Archie.
—Buen Dios, señor, como si tuviera que preguntar.
Sir Maurice asintió con la cabeza. —Tendrás que estar pendiente de la
investigación del juez de la instrucción sobre James Armstrong, no podemos
hacer que te pongas en juicio. Voy a sacar a Da Silva del camino, y te
daremos una historia que no lo caracteriza.
—Sería perfectamente capaz de causar una buena impresión en un 232
jurado —dijo Curtis. —Debes saber que él se pone así.
Su tío le dirigió una mirada que mezcló una cantidad moderada de
afecto con gran irritación. —No necesitas ser caballeroso, muchacho, él no
es realmente una mujer. Lo necesito fuera de esto porque tiene trabajo que
hacer, y no quiero que su nombre sea demasiado asociado con rumores de
este negocio.
—¿Trabajo? Buen Señor, señor, casi fue asesinado hace dos días...
—Ese es su trabajo. El tuyo, en este momento, es decirme todo lo que
sabes. Ahora, presta atención.
La explicación de sir Maurice fue completa hasta el punto de locura;
Sus instrucciones para tratar con la inevitable investigación tan detallada que
Curtis fue tentado a declararse culpable y pedir una cárcel. Estuvo encerrado
con su tío durante cuatro horas, y cuando finalmente salió, fue para enterarse
de que Daniel se había ido a Londres. No había ningún mensaje.

233
 Capítulo dieciséis
Serian once días antes de regresar a Londres.
La investigación había sido relativamente simple. Él, la señorita
Carruth y la señorita Merton testificaron que James Armstrong había estado
bebiendo demasiado y angustiado por la partida de su amigo. El relato de
Curtis, incontestado, contó cómo un borracho James Armstrong había
rociado el vacío folly con balas, luego disparó a su madrastra, cómo había
disparado a James, demasiado tarde para evitar el asesinato, y cómo Sir
Hubert habia vuelto el arma hacia sí mismo. March no apareció en su relato
ni en la investigación.
Los Graylings estaban presentes, con los labios apretados y miserables,
234
pero no se les llamó. Los Lambdons no aparecieron. El señor Lambdon no
se había recuperado de su lesión en la cabeza, se decía; su esposa estaba
recibiendo atención en un sanatorio.
Daniel Da Silva fue mencionado de pasada como un invitado que había
salido de la casa mucho antes de los terribles acontecimientos. El colapso
mental de James estaba relacionado con la abrupta salida de su amigo el Sr.
Holt, pero ante la molestia del médico forense, el señor Holt no pudo ser
encontrado. Tenía palabras irritables que decir sobre eso.
Hubo una breve dificultad sobre por qué Curtis había salido a pasear
por la mañana con un revólver cargado, pero Vaizey le había informado bien.
Levantó la mano derecha y le explicó que intentaba acostumbrarse a su
discapacidad; Y si alguien sentía que un hombre de una mano que usaba la
vida silvestre para practicar con un objetivo parecía peligrosamente
excéntrico, eso era compensado por el respeto natural a un héroe de guerra
herido, que el forense expresó en términos brillantes. Todo fue
completamente embarazoso.
Lo peor vino después. Vaizey lo había dejado en compañía de un agente
llamado Cannon, quien le explicó que no podía regresar a Londres hasta que
después de los nueve días hasta que el asesinato familiar de un hombre rico
y el suicidio se hubieran apagado, y luego procedió a interrogarlo por cada
trozos de información que podía recordar, sobre Holt, sobre los Armstrong,
sobre Lambdon, una y otra vez. Cannon le informó, amargamente, que había
mirado a Holt durante algún tiempo; la muerte prematura del hombre había
perdido sus mejores posibilidades de descubrir la extensión de la red de
chantaje y los canales a través de los cuales la información fluía hacia el
continente. Fue tan lejos como para sugerir que Inglaterra habría sido mejor
servido con Holt vivo y Daniel muerto, en cuyo punto Curtis había dejado de 235
cooperar y comenzó a expresar su deseo de ir a casa en términos enérgicos.
Once días. Si Daniel hubiera cumplido su promesa, Curtis habría estado
contándolos, esperando para ver a su amante.
Había pensado en todo, sin cesar, en largos paseos y noches molestas y
solitarias. Había pensado en la posibilidad de la desgracia social, en
decepcionar a sus tíos, en lo que haría con el resto de su vida. Había pensado
en Daniel, que no retrocedió ante sir Maurice Vaizey, alejándose de él.
Ahora estaba de vuelta en Londres, al fin, en una habitación pequeña y
abarrotada, en un edificio indescriptible en algún lugar de Whitehall, frente
a su tío a través de una mesa.
—Parece que todo va bien —dijo sir Maurice. —No hay repercusiones
hasta ahora. Ha habido algunos revoloteos en los palomares aquí, pero menos
de lo que uno podría haber esperado. ¿Has oído hablar de la última voluntad
de Armstrong?
 —Sí.
—Eso es más bien un golpe de suerte.
—No.
Sir Maurice lo miró pensativamente. —Es una suma razonable,
muchacho, y difícilmente pueden negárselo sin plantear preguntas que temo
que no quiero que plantees.
—No aceptaré su dinero.
El testamento de Armstrong había dejado la mayor parte de su
patrimonio a su hijo y su esposa, con el residuo a dividir entre los
dependientes de los hombres que murieron en Jacobsdal y los sobrevivientes
heridos. La idea de escribir Armstrong que, creyendo que distribuir un poco
de dinero en efectivo de alguna manera lo absolvería, había puesto Curtis en 236
una rabia que le había llevado a partir un nudillo en una pared.
Por supuesto, no era un poco de dinero. Como el hijo y la mujer le
habían fallecido antes, el legado de Sir Hubert era ahora el grueso de su
fortuna, lo que quedara cuando las deudas fueran pagadas. Era un dinero
sucio y manchado, pero si los otros mutilados, las viudas y los huérfanos, no
lo sabían, podían tomarlo como una compensación por sus pérdidas. Curtis
no pudo.
—No seas demasiado exigente, muchacho —dijo Sir Maurice. —No
querrás que nadie más reclame tu parte, ¿verdad?
—Estoy poniendo mi parte de vuelta en el bote para los demás. Nadie
lo pensará dos veces, señor. Soy un hombre rico. —Sir Maurice suspiró
intencionadamente. Curtis era un hombre rico en gran parte porque su tío
había manejado su herencia desde que había sido huérfano a la edad de dos
meses. —Tengo un interés propio en tu prosperidad, Archie. Y en el
momento en que decidas encontrarte con una linda doncella y tranquilizarte,
me darás las gracias.
—Ya estoy agradecido, señor. ¿Puedo preguntarle si me ha llamado
para discutir esto?
—No lo hice. —Sir Maurice se echó hacia atrás y apretó los dedos. —
Tengo un problema, y me pregunto si puedes ayudarme.
—Con placer, señor. ¿Qué es?
—No me atrevería a lanzarme demasiado rápido. —Sir Maurice sonrió
amargamente. —Supongo que has averiguado cómo los Armstrong sabían
que tú y Da Silva estaban encerrados en ese absurdo edificio.
—Da Silva dijo que alguien de su oficina debía de haber hablado, señor.
Alguien telefoneó a Peakholme para que les diera todo lo que le había dicho. 237
—Bien —Sir Maurice parecía que estaba masticando grosellas verdes.
—Alguien vendió a Da Silva al enemigo. Supuse que la parte culpable se
haría evidente. No lo ha hecho.
—¿No sabe quién habló? —repitió Curtis, incrédulo.
—No.
—Comprende que podríamos haber sido asesinados. —Curtis tuvo que
luchar para frenar su paciencia ante el tono tranquilo de su tío. —Si yo no
fuera un tirador zurdo, y Da Silva no fuera tan rápido de pensamiento.
—Soy muy consciente de eso. No sé quién fue.
—Creo que necesita averiguarlo antes de enviarlo a otras misiones. —
Curtis se dio cuenta de que se había levantado de la silla, y su tío lo miraba
con una expresión burlona. Se sentó de nuevo, dirigiendo una sonrisa. —Me
siento contundente en esto, señor. Maté a dos hombres para salvar la vida del
compañero. No me gustaría que fuera en vano.
—Extrañamente, ni yo. —Sir Maurice golpeó con los dedos. —Mi
problema con Da Silva es doble. Tiene una maldita lengua desagradable, y
es un cobarde.
—¡No es nada de eso! —Curtis casi estaba gritando, y esta vez
realmente no le importaba. —Dios mío, señor, ¿cómo puede sentarse detrás
de un escritorio y decir eso? Se acercó a tres hombres apuntándole con armas
a la cara, desarmado…
—Sí, desarmado —repitió Sir Maurice. —Él no aprenderá a disparar,
y mucho menos a llevar un cuchillo. Supongo que nunca levantó un puño con
rabia. Te aseguro que tiene mucho nervio, pero es un cobarde físicamente.
238
La mayoría de su clase lo son, creo.
Curtis no sabía si –su género– significaba la raza, la política o las
preferencias de Daniel, y no le importaba. Tenía un profundo afecto por su
tío, pero en este punto, podría ir al infierno. —Hay toda clase de coraje,
señor. Y si tiene un hombre mejor en su oficina, me gustaría conocerlo.
Sir Maurice lo saludó con un gesto. —La cuestión es que no puede
cuidar de sí mismo. Y no puedo enviar a nadie para cuidar de él. No sólo
porque hay alguien en mi departamento en quien no puedo confiar, tampoco.
He tratado de asociar a Da Silva tres veces hasta ahora, y nadie puede
soportar al maldito hombre. —Dirigió a Curtis una mirada inclinada. —Por
lo visto, tú puedes.
—Tengo una piel gruesa, señor.
 —Y una naturaleza amable. —Sir Maurice le dedicó una de sus raras
sonrisas genuinas. —A veces me recuerdas a tu madre. Tenía un corazón
suave también para los perros cojos.
—Yo no—dijo Curtis, sublevado.
Sir Maurice se inclinó hacia delante. —Ambos sabemos que necesitas
algo que hacer contigo mismo, Archie. Necesito a alguien en quien pueda
confiar. Y Da Silva necesita a alguien a su espalda. Tengo trabajo para él, y
puede ser peligroso. Me atrevo a decir que no debería preguntar esto, y
puedes negarte si no crees que puedes tolerar al hombre por más tiempo. Pero
me gustaría ofrecerte un trabajo.

239
Curtis salió de la oficina unas horas más tarde, con un papel con la
dirección de Daniel.
Sería la mayor estupidez dirigirse directamente ahí, se dijo, mientras
cogía el ómnibus en dirección a Holborn. Debería escribir primero.
Organizar un tiempo conveniente. Darle al hombre la oportunidad de
rechazarlo.
Dios sabía que lo había dejado claro en Peakholme. Esta visita no sería
bienvenida. Curtis consideró que mientras saltaba del autobús de la parada
del Museo Británico y se aventuró en los nuevos edificios de la destartalada
y elegante Bloomsbury. Daniel era ferozmente orgulloso, defensivo ante una
falta. Curtis no debía forzar su compañía en él.
¿Y si él estaba entreteniendo a otra compañía? Esa fue una reflexión no
deseada, pero tuvo que ser enfrentada. ¿Por qué Daniel no tendría un amante
en Londres, o varios?
 Avanzó a través de largas calles de casas de ladrillo gris, esquivando
cochecitos de niños y vendedores de flores, preguntándose por eso. Él
conocía su propia mente. Sin duda, después de once noches interminables e
inquietas, aferrándose a cada minuto de aquellas pocas horas preciosas en el
folly, ya temeroso de que comenzara a olvidar. Pero lo que Daniel realmente
sentía, lo que él quería, si él había empujado a Curtis fuera puramente por su
causa o porque no tenía necesidad de un tonto inexperto y exagerado, si
compartía la sensación de Curtis de una conexión entre ellos que era más que
física y más que mental.
Curtis no sabía nada de eso y, pensó mientras tiraba de la campana de
la pequeña pensión, era un completo idiota que simplemente se lanzaba hacia
delante. Cualquier tipo con sentido manejaría esto con discreción, y
consideración, y tacto. Nadie en su sano juicio golpearía a la puerta del 240
hombre.
La patrona le mostró el primer piso y señaló la puerta. Llamó. Había un
débil sonido desde el interior que era casi ciertamente una maldición, la
puerta se abrió con clara irritación, y Daniel estaba allí.
Estaba en mangas de camisa y chaleco, con los puños hacia atrás. Su
cabello estaba descompuesto, y caía, como si alguien lo hubiera agarrado.
Tenía tinta en los dedos y llevaba anteojos de alambre. Curtis fue cautivado
por los lentes.
Daniel parpadeó dos veces, luego se arrebató las gafas de la nariz. —
Curtis. —Retrocedió para dejarlo entrar, y cerró la casera firmemente. —
¿Qué demonios quieres?
—Quería verte.
—Te lo dije. No. —Daniel puso las gafas de lectura en su escritorio.
Era una mesa pequeña, llena de papeles. Las hojas superiores estaban
cubiertas con el garabato de los bucles de Daniel: líneas cortas con un montón
de arañazos e inserciones.
—¿Estás escribiendo un poema? —preguntó Curtis, fascinado.
Daniel volteó las páginas con un gesto puntiagudo. Había escritura en
la parte posterior también. Siseó con disgusto y lanzó un periódico en la parte
superior de la pila. —No me interesa la observación.
Curtis miró a su alrededor. Era un lugar humilde, bastante apretado y
con muebles descoloridos. Un pequeño fuego ardía en la reja inadecuada, y
las brasas estaban bajas en la escotilla.
—¿Puedo ayudarte? —preguntó Daniel con voz de pícara. Apoyó los
hombros contra la pared, con los brazos cruzados sobre el pecho. —Desde
que te dije que no eras bienvenido a visitar… 241
—Esto es un llamado profesional.
—¿De Verdad? ¿Invadí el país de alguien?
—Tu profesión —aclaró Curtis, y añadió: —No la poesía.
—Sí, lo comprendí, gracias. ¿Qué acerca de eso?
Daniel claramente no estaba de acuerdo. No había porque andarse por
las ramas entonces. —Pensé que debería hacerte saber que vamos a estar
trabajando juntos.
Eso rompió la fachada. Daniel lo miró fijamente. —¿Nosotros qué?
—Trabajando juntos. Mi tío me lo pidió. En caso de que te encuentres
en una pelea.
 La expresión de Daniel sugería que una pelea era inminente. —No
necesito una niñera —dijo con los dientes apretados. —No quiero un
compañero. Nunca he querido un compañero.
—No. Mi tío me dijo que ya habías echado a tres chicos con tu viciosa
lengua.
—Bien. Por supuesto, si un hombre me favorece con su opinión de
malditos sodomitas y malditos judíos, eso es simplemente un intercambio
civilizado de opiniones. Considerando que si le doy mi opinión de su
intelecto y sus habilidades físicas a cambio, esa es mi lengua viciosa.
—Me gusta tu lengua.
Las cejas de Daniel se alzaron y no fue un movimiento amanerado.
Recuperó su equilibrio. —Cómo te atreves a decirme eso. 242
Curtis se adelantó, un paso más cerca. —Sé que no necesitas una niñera.
Pero mi tío acaba de darme una razón para estar cerca de ti. Si quieres que lo
sea.
Los oscuros ojos de Daniel no parpadearon. —Una razón que sólo tu
tío sabrá. Y mientras tanto, los chismes comenzaran.
—Me dijo que había una posibilidad de que la gente pudiera especular,
si pareciera que tengo una amistad contigo. Le dije que no me importaba. No
me importa. —Daniel le lanzó una mirada escéptica. —No me importa. Me
ha dado una razón por la que él y Sir Henry están felices. Si no necesito
preocuparme por mis tíos, el resto del mundo puede irse al diablo.
—Eso es lo que dices ahora.
 —No te escondas, —dijo Curtis. —Puedes convertirte, puedes vestir de
manera conservadora, puedes hablar como un oficial, si quieres. No finges
todo el tiempo. ¿Por qué insistes en que yo lo debería de hacer?
—Has estado fingiendo durante treinta años —dijo Daniel.
—Estoy enfermo de esto. Iba a venir aquí de todos modos, Sir Maurice
lo hizo fácil. Daniel, quiero estar contigo. Y si no puedo tener eso… —miró
dentro de los ojos oscuros, decidido a hacerlo entender. —De todas formas
no volveré a la pretensión. He pasado mi vida en este estado de turbidez,
como si estuviera en uno de tus estanques de peces explotados todo este
tiempo. Agua oscura. Y no volveré a agachar la cabeza.
Los ojos de Daniel se abrieron y luego apartó la vista. Con voz en un
susurro y muy frágil, dijo, —No, la poesía realmente no es tu campo. Te
243
sugiero que dejes las metáforas para mí.
Le dolía como un golpe físico. Curtis lo miró, y de repente se dio cuenta
de que estaba harto de hablar, enfermo de tratar de romper las defensas con
armas que no era malditamente bueno en usar.
—Tienes razón —dijo. —No soy poeta. Hagamos esto de la manera
militar.
—¿Qué… —Daniel comenzó, y luego lanzó un grito estrangulado
mientras Curtis lo empujaba hacia adelante, empujando el brazo izquierdo de
Daniel hasta su cintura y agarrando su otra muñeca duramente. Se apoyó
contra él, usando sus 96 kilos de sólido músculo para presionarlo contra la
pared.
Daniel lo miró fijamente. —¿Qué diablos estás haciendo?
—Cierra tu maldita boca —dijo Curtis, y lo besó tan ferozmente como
pudo.
 Daniel hizo un ruido de indignación contra sus labios, luchando con lo
que parecía un esfuerzo genuino. No le sirvió de nada. Curtis era mucho más
fuerte, y había restringido a muchos hombres, aunque no al besarlos, y
fácilmente superó los intentos de Daniel de liberarse, forzando su boca sobre
los labios que se movían con lo que probablemente eran maldiciones. Las
manos retorcidas de Daniel estaban juntando sus caderas, y Curtis
deliberadamente se presionó más cerca, cuerpo con cuerpo. Daniel se
retorció violentamente para liberar su boca, y lo logró —... ¡Maldito Vikingo!
—Mamba negra31.
—¿Negra qué?
—Una especie de serpiente. Oscura, hermosa y terriblemente
malhumorada.
244
—Eres un desgraciado.
Daniel se lanzó hacia él. Sus bocas volvieron a encontrarse, duras y
hambrientas. Curtis no frenó su fuerza y sintió la salvaje respuesta de Daniel,
con los dientes clavados en sus labios. Podía sentir la excitación de Daniel,
presionando fuertemente contra su muslo, sus movimientos ahora todo sobre
el frotamiento de cuerpos en lugar de ganar la libertad, y aunque estaba muy
lejos de su experiencia, Curtis sabía que un impulso abrumador lo envolvía,
para hacer cosas que lo harían gritar en voz alta y romper sus defensas para
siempre. Estaba muy bien para averiguar cuáles serían esas cosas.
Él condujo sus caderas hacia adelante, empujando a Daniel contra la
pared, y disfrutó el jadeo contra su boca.

31
La mamba negra (Dendroaspis polylepis) es una especie de reptil escamoso de la familia Elapidae, y es la serpiente más
venenosa de África.
 —Pax —contestó Daniel, volviendo la cabeza hacia un lado para
conseguir aire. —Paz. Muy bien, ¿qué probó eso? ¿Que eres más grande que
yo?
—Me quieres. Esto no ha terminado. —Curtis aflojó su agarre en los
brazos de Daniel y se recostó hacia atrás, mirando hacia abajo a sus labios
magullados y ojos oscuros e insondables. Hubo un momento de silencio y de
respiración dura.
—Eso —dijo por fin Daniel —fue un poco grosero.
—Seré un caballero si quieres.
Se miraron el uno al otro, con los pechos subiendo y bajando. Un
mechón de pelo desordenado de Daniel le caía en los ojos. Curtis lo rozó, las
puntas de los dedos rozando la piel, sintió más bien vio el diminuto balanceo 245
de Daniel hacia él.
Dijo, más suavemente, —Quise decir lo que dije. Me alegro de que esto
haya sucedido, entre nosotros.
—Por favor. —Daniel escupió la palabra. —No pretendas que te he
hecho ningún favor.
—Lo hiciste. No sabes cuánto. Mira, Daniel, te quiero. Nunca he
querido a alguien de esta manera antes, y no creo que vuelva a hacerlo.
Quiero que discutas conmigo, y me hagas reír, y reírte de mí, o conmigo.
Quiero las cosas espantosas que dices y las tonterías modernas que pones.
Pero si, sinceramente, no quieres continuar como estábamos, entonces lo
aceptaré. Voy a tener qué. Todo lo que pido es que si me alejas, es por tu
bien, no por el mío. Tampoco necesito una niñera.
Hubo un silencio absoluto por un momento.
 Daniel empujó los talones de sus temblorosas manos sobre sus ojos. —
No puedo hacer que trabajes conmigo. Absolutamente no. No voy a estar
mimado, y que tú sólo pondrás tus pies gigantes en todo de todos modos.
Curtis tomó un segundo para interpretar eso y sintió el lento amanecer
de la alegría. —Bien.
—Y esto no es culpa mía. Si quieres hacer una chapuza de tu maldita
vida tonta, no puedo detenerte.
—No. —Ahora Curtis no podía dejar de sonreír. —¿Siempre eres tan
difícil?
—Sí.
—¿Alguna vez va a hacer las cosas fáciles para mí?
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—Lo dudo.
Curtis apretó un dedo apacible e inclinó la barbilla de Daniel hasta que
sus ojos se encontraron. —¿Puedo besarte?
—Solo lo harás.
—Sí. ¿Puedo?
—Oh, buen Dios. —Daniel agarró un puñado de cabellos de Curtis,
bajando la cabeza para que sus labios se enfrentaran en urgente colisión.
Curtis gruñó, envolviendo al hombre más ligero en sus brazos, sintiendo que
Daniel se balanceaba hacia adelante al ejercitar su fuerza. Apretó más fuerte
y sintió un jadeo, entonces pensó en nada más que besar a Daniel, su lengua
en la boca del otro hombre, sintiendo sus labios y dientes, las manos por todo
el delgado cuerpo. Lo devoró con la desesperación que no se había dejado
ver hasta ahora, la necesidad de Daniel en sus brazos que había sido una
urgencia ardiente durante días, hasta que sintió a Daniel jadeando y tratando
de decir algo y soltó suavemente su boca.
Se dio cuenta de que estaba apoyado en una cómoda. Daniel estaba
sentado sobre él con las piernas envueltas alrededor de las caderas de Curtis,
los brazos alrededor de su pecho. No estaba completamente seguro de cómo
había ocurrido.
Daniel inclinó la cabeza hacia atrás para mirar a los ojos de Curtis. —
Que conste en acta, que traté de alejarte, y no estoy pidiendo promesas, o
dando ninguna.
—No espero que lo hagas, tonto pretencioso.
—Silencio. De verdad esperaba que no vinieras aquí. —Se inclinó de
nuevo, apoyando la cabeza en el pecho de Curtis y susurró. —Soñé que lo 247
harías.
Curtis acarició su cabello. —No es la primera vez que voy detrás de ti.
La cabeza de Daniel estaba pesada contra sus costillas. —Oh, Dios,
Archie. Mi Vikingo. No sabes cómo me has robado.
—Tienes que devolver cada frase —dijo Curtis con voz ronca. —
¿Cómo puede alguien no querer tu boca?
Daniel dejó salir una pequeña carcajada. —Tú vas por tu propio
camino, ¿verdad?
—Y tú también. —Él besó el cabello negro despeinado. —No te pediría
que hicieras lo contrario.
Daniel apretó los brazos. —Esto no quiere decir que te voy a poner en
riesgo. Vamos a tener cuidado, ¿eh? No voy a poner tu vida al revés.
 —Lo hiciste cuando me estrechaste la mano e hiciste un sucio
comentario sobre los soldados.
—Insinuante. Fue insinuante.
—Viniendo de ti, fue algo obsceno.
Daniel sonrió sin arrepentirse. —Si estamos en el tema... —Él extendió
la mano para pasarse la mano por el cabello de Curtis. —Nunca supe que la
vista más excitante del mundo fuera un gran hombre que leía poesía. Podría
haberte observado durante horas. Podría haberme puesto de rodillas para ti y
luego.
Curtis tragó saliva. La sonrisa de Daniel era malvada ahora. —Se
nota...¿me has extrañado? —Deslizó las manos hacia la cintura de Curtis.
Curtis movió sus propias manos para atraparlas. 248
—Espera un momento. ¿Trabajarás conmigo? ¿Por favor? —Él no dijo,
¿Me dejarías protegerte?, aunque las palabras golpeaban en su mente.
Daniel hizo una mueca. —¿Quieres trabajar para tu tío?
¿Verdaderamente?
—Quiero trabajar contigo. —Se inclinó para besar la parte superior de
la oreja de Daniel. —Di que sí.
—A modo de prueba. Sin obligaciones.
—Por supuesto. —Curtis luchó por contener la sonrisa que amenazaba
con dividir su rostro.
—Y no más irrumpir en las alarmas. Mis nervios no lo soportarían.
—Lo siento.
 —Y si nos encontramos en esa situación de nuevo, la próxima vez serás
quien me chupe.
—Razonablemente justo. ¿Tenemos que esperar hasta entonces?
—Bueno, supongo que necesitas de la práctica. —Los labios de Daniel
se curvaron en esa sonrisa secreta, y esta vez, por fin, Curtis supo que estaba
haciendo una broma. —Mira y aprende, querido. —Empujó a Curtis
suavemente hacia atrás, para tener espacio, y se deslizó elegantemente hasta
sus rodillas. —Mira y aprende.

Fin 249
 Acerca del Autor
KJ Charles escritora de romance, sobre todo m/m, a menudo histórico
o fantasía o ambos. Es editora por profesión y escritora por inclinación. Vive
en Londres, Reino Unido, con dos hijos, un marido tolerante y un gato aún
más tolerante.

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