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"No creo que se pueda escribir desde una posición moral comprometida", comentó
el escritor alemán WG Sebald , quien murió a los 57 años en un accidente
automovilístico en East Anglia. Ese escrúpulo lo puso en desacuerdo con gran parte
de la escritura contemporánea.
Quería encontrar una forma literaria que respondiera a las olas y los ecos de la
tragedia humana que se extendió, a través de generaciones y naciones, pero que
comenzó en su infancia. En las ciudades y pueblos en ruinas de la Alemania de la
posguerra, nunca se discutieron las causas de la destrucción de una sociedad
entera. Su padre, que llegó a casa de un extraño para su hijo de tres años en 1947,
después de ser liberado de un campamento de prisioneros de guerra en Francia, no
dijo nada sobre la guerra. El silencio y el olvido fueron condiciones de su vida
temprana.
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Descubrió que era necesario abordar este tema oblicuamente e inventar una nueva
forma literaria, en parte novela híbrida, en parte memoria y en parte en un diario
de viaje, que a menudo involucraba las experiencias de un "WG Sebald", un escritor
alemán asentado en Anglia Oriental. . Era reacio a llamar a sus libros "novelas",
porque tenía poco interés en la forma en que los escritores contemporáneos
parecían encontrar todo el significado en las relaciones personales, y por un desdén
cómico pero sincero por los "ruidos" que exigían las novelas muy
tramadas. "Cuando se levantó de la mesa, frunciendo el ceño ..." fue precisamente
el tipo de maquinaria torpe, moviendo a un personaje de aquí para allá, que Sebald
se burló.
Los lectores a veces le escribían, señalando errores de un tipo u otro (el reloj de una
estación de tren italiana estaba en el lugar equivocado), pero los "errores"
deliberados eran, para propósitos escritos, ajustes a la verdad histórica. Pero solo
las cosas pequeñas, y nunca los grandes problemas, debían cambiarse.
Sebald, que era un fotógrafo devoto, usó imágenes en sus novelas. A veces se
encontraron objetos, postales o algo de un periódico viejo. Era un cliente exigente
en la copistería de la Universidad de East Anglia, discutiendo lo que podría hacerse
con sus imágenes, ajustando el tamaño y el contraste. Las fotografías aparecen sin
subtítulos y adquieren significado del texto circundante. Leímos esas imágenes
enigmáticas a través de la historia que proporciona Sebald, y luego, más tarde,
sospechamos que eran algo más (o menos) que una ilustración o documentación de
la historia. La forma en que manejaba las imágenes visuales era característica de la
forma en que escribía, decidido a no hacer su punto de una manera asertiva, sino
con implicación y sugerencia.
"Max" Sebald, que prefería la forma abreviada de uno de sus segundos nombres,
Maximilian, a su primer nombre, creció en una aldea bávara, uno de los cuatro
hijos de Rosa y Georg Sebald. Su padre, de una familia de fabricantes de vidrio,
luchó en el desastroso período de posguerra y se unió al ejército alemán en 1929.
Permaneció en el ejército después de que los nazis llegaron al poder, y la familia
prosperó bajo el Tercer Reich. Los Sebalds provenían de un mundo rural
intensamente católico y anticomunista, casado con las tradiciones locales y hostil a
los extranjeros. Su padre seguía siendo una figura independiente, y fue un amable
abuelo quien fue la presencia masculina más importante en sus primeros años.
Fue mientras estaba en Friburgo que los juicios de Auschwitz tuvieron lugar en
Frankfurt. El descubrimiento de que los acusados eran personas comunes, como
aquellos que conocía y con los que había crecido, fue una revelación
inquietante. Los testigos de la acusación, los judíos que habían sobrevivido a
Auschwitz y habían venido a Frankfurt desde Brooklyn y Sydney para hablar en un
tribunal alemán, eran inquietantes de otra manera.
El trabajo de Elias Canetti, otro escritor europeo que vivía en el exilio en Gran
Bretaña y que, en los años sesenta y setenta, no era leído, atrajo fuertemente a
Sebald, e instó a la causa de que Canetti volviera a imprimirse. Él también se
consideraba a sí mismo como viviendo en el exilio, como un escritor cuyo trabajo
no podía leerse a su alrededor. Había un aislamiento curativo en eso, de libertad
que lo dejaba sin distraerse con los acontecimientos del día.