Poema de Miguel Ángel Buonarroti a Giovanni Pistoya hacia 1509.

Se me ha hecho ya buche en la fatiga,

como hace el agua a los gatos en Lombardía

o en cualquier otra región de que se sea,

que a fuerza el vientre se junta a la barbilla.

La barba al cielo, y siento la memoria

en el trasero y tengo el pecho de una arpía.

Y sobre el rostro el pincel aun goteando

un rico pavimento me va haciendo.

Los riñones me han llegado hasta la panza

y del culo hago en contrapeso grupa

y ya sin ojos doy pasos en vano.

Por delante se me estira la corteza

y por plegarse atrás se me reagrupa

y me extiendo como un arco de Siria.

Pero engañoso y extraño

brota el juicio que la mente lleva,

pues tira mal la cerbatana rota.

Este cadáver de pintura

defiéndelo ahora, Juan, y también mi honor

no estando yo en mi sitio ni siendo yo pintor.