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POEMAS
Traduccin de Csar Astor
(En: http://amediavoz.com/pasternak.htm)
A UN AMIGO
DEFINICIN DE LA LABOR CREADORA
DISTRACCIONES CON LA AMADA
EPLOGO
EPLOGO 2
FESTINES
FIN
FRAGMENTOS DEL POEMA
HAY QUE VIVIR SIN IMPOSTURAS...
INVIERNO
LA POESA
LA PRIMAVERA
LA RUPTURA
LA SUPLENTE
A UN AMIGO
Acaso yo no s que hundida en las tinieblas,
jams a la luz llegara, la ignorancia,
y que soy un monstruo, y que la dicha de cien mil
no me toca ms que la falsa felicidad de cien?
Y acaso yo no me ligo al quinquenio,
no me caigo y levanto con l?
Pero, qu voy a hacer con mi caja torcica,
y con lo que es ms rutinario que toda rutina?
No est bien que en los das del gran consejo,
en el que las plazas se han dado a la pasin suprema,
se deje la vacante del poeta:
sta es peligrosa, si no est vaca.
1931
DEFINICIN DE LA LABOR CREADORA
Abierto el cuello de la camisa,
peludo como el torso de Beethoven,
recubre con su mano,
cual tablero de damas,
el sueo, la conciencia,
la noche y el amor.
Y una dama negra
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EPLOGO 2
No, no soy yo quien le ha hecho estar triste.
Yo no mereca el olvido de mi patria.
Era el sol el que arda en las gotas de tinta,
como en racimos de grosella polvorienta.
Y en la sangre de mis cartas y pensares
apareci la cochinilla.
Esta Prpura del gusano es de m independiente.
No, no soy yo quien le ha hecho estar triste.
Fue la noche que se hizo del polvo y, ardiente,
a ella besaba, ahogada en el ocre, cual polen.
Eran las sombras, palpndole el pulso.
Era ella que, saliendo del seto,
a los campos les daba la cara
y arda, flotando por el aceite de las cancillas,
cubiertas de penumbra, ceniza y amapolas.
Fue el verano todo, que ardiendo en los marbetes
por los estanques,
igual que equipaje que el sol salpicara,
el pecho del sirgador sell con lacre
y quem sus vestidos y sombreros.
Fueron sus pestaas las pegadas por la claridad,
fue el disco asalvajado,
que, despus de rascarse en la valla los cuernos,
destrozaba la empalizada pegando cornadas.
Fue el oeste, que volando a su voz cual carbunclo
y zumbando, se apag en media hora,
derramando la prpura del frambueso y los tagetes.
no, no soy yo quien le ha hecho estar triste.
FESTINES
Bebo la amargura de los nardos,
la amargura de cielos otoales,
y en ellos el chorro ardiente de tus traiciones.
Bebo la amargura de las tardes, las noches,
y las multitudes,
la estrofa llorosa de inmensa amargura.
La sensatez de engendros de talleres no sufrimos.
Hostiles somos hoy al pan seguro.
Inquieta el viento aquel de los coperos brindis,
que, muy posiblemente, jams se cumplirn.
Heredamiento y muerte son comensales nuestros.
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estamos solos.
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T trenza esta lluvia de codos helados cual olas,
y de manos de raso, cual lirios,
que su propia impotencia troc en dominantes!
Despierta, jbilo A la calle! Cgelos,
porque en este alegre juego has de or
el rumor de los bosques, saturados del eco de cazas
all en Calidonia,
do Acten, sin juicio, persiguiera cual gamo
A Atalanta,
donde amaban azules sin fondo silbando
en equinas orejas,
se besaban las persecuciones con fieros ladridos
y caricias se hacan con toques de cuerno y crujidos de rama,
pezuas y garras.
-Oh, a la calle! A la calle! Como aquellos!
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Ests desilusionada? Pensabas acaso que en el mundo
nos bamos a separar tras el rquiem del cisne?
Acaso medas con pupilas dilatadas, cubiertas de lgrimas,
su invencibilidad, contando ya con el dolor?
En la misa caeran de las bvedas pinturas murales,
conmovidas por la msica del gran Sebastin.
Pero, a partir de esta noche, mi odio ve en todo
la prolijidad, y me duele no tener una fusta.
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El piano de cola, tembloroso,
relame la espuma que cubre sus labios.
Este delirio te abate, te hace flaquear.
Dirs: -Querido! -No -gritar yo-, no!
Al son de la msica? -Pero, se puede acaso
estar ms cerca que en la semioscuridad,
lanzando los acordes, cual diario,
por completos a la chimenea, verdad?
Oh, comprensin asombrosa, asiente,
asiente y asmbrate! : ests libre.
Yo no te retengo. Vete, haz bien.
Vete con otros. Werther ya est escrito,
y en nuestros das hasta el aire huele a muerto:
abrir la ventana, es abrirse las venas.
1918
LA SUPLENTE
Vivo con tu retrato,
el que re a carcajadas,
ese en que los tendones de las muecas
crujen,
el que rompe los dedos
sin quererlos soltar,
el que uno mira y mira
y se siente muy triste.
El que del crujir de los tronos
y la marcha de Rkochi,
los cristalillos del saln,
el cristal y los invitados,
corre ardiente por el piano
y salta
por nudillos, rosetones, rosas
y huesos
para, el peinado aflojando,
alocado, travieso,
los prendedores del cabello
en el gorrito,
valsar a placer en rededor,
entre bromas,
mordisqueando el chal, cual tortura,
respirando apenas.
Para, apretando la corteza
con la mano,
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