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Midnight in Scotland # 2
Domar a un Highlander
Midnight in Scotland # 2
Elisa Braden
Traducción de Manatí
Revision final Sol Rivers
Un escocés en llamas
Encarcelado equivocadamente y torturado por un enemigo desconocido,
Broderick MacPherson vive con un propósito: castigar al villano que lo atacó.
Pero cuando una descarriada inglesa interrumpe su venganza, pierde a su
enemigo en la oscuridad. Ahora, su forzado testimonio podría enviar a
Broderick de vuelta a la prisión que casi lo mata. A menos que encuentren una
coartada, una inconveniente y escandalosamente tentadora coartada.
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Esperamos que disfruten de este trabajo que con mucho cariño compartimos con todos ustedes.
Atentamente
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Midnight in Scotland # 2
Capítulo uno
7 de octubre de 1826
Castillo de Glendasheen, Escocia
—¿Se deshizo de cuarenta hombres? ¿Solo con su puñal?— Los ojos color avellana
brillaron con diversión cuando John Huxley se pasó una mano delgada por la boca y la
mandíbula. —¿Estás... segura?—
Kate Huxley hizo una pausa en medio de la demostración de la maniobra imaginada: la
mano izquierda en la cadera, la mano derecha extendida hacia adelante para lanzar la
estocada mortal. Parpadeó ante su hermano. —El puñal es el arma preferida de los
Highlanders, ¿no es así?
—A los escoceses les gustan los puñales; es verdad.— John hojeó las páginas de su
manuscrito. —Quizás el número de muertos por la poderosa mano de tu héroe podría ser
más pequeño, ¿no?
Frunciendo el ceño, cruzó el salón para mirar por encima del hombro de él. —Cuarenta
es el número que especifiqué en el Acto Uno, Escena Dos. Si lo cambio ahora, me veré
obligada a incluir una escena adicional en la que Sir Wallace McClure-MacLeod rescata a
Fiona Farquharson-McPhee por tercera vez—. Se cruzó de brazos y miró a su sospechoso
hermano de labios firmes y sospechosos. —¿No afectará eso la credibilidad?
John era trece años mayor que los veintiuno de Kate, y antes de establecerse en este
remoto pero mágico rincón de las Highlands de Escocia, había viajado a más lugares de los
que Kate podía nombrar, lugares donde los leones vagaban, los delfines nadaban y las
damas francesas desnudaban sus pechos a diestra y siniestra. En resumen, John sabía
mucho más sobre el mundo que Kate, razón por la cual ella le había pedido su opinión. Ella
había esperado, tontamente, que él se tomara su trabajo en serio. En cambio, sospechó que
se estaba riendo de él.
Si tan solo estuviera escribiendo una comedia…
—Katie, él está usando un manto de piel de oso—.
—Si. ¿Y?—
—No hay osos en Escocia—.
—Quizás podría cambiarlo por piel de lobo—.
—Tampoco hay lobos en Escocia—.
Se giró frente a él y chasqueó la lengua. —Bueno, debe haber depredadores de un tipo u
otro—.
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John se inclinó hacia delante para dejar las páginas sobre una mesa de té. Permaneció en
silencio, resistiendo una sonrisa. Al menos estaba tratando de no reírse de ella. Eso era algo,
¿no?
—¿Qué tal los felinos?— presionó.
—¿Qué hay de ellos?—
—África tiene leones y leopardos. Suenan espantosos. ¿No hay felinos salvajes
merodeando por los páramos invernales de Escocia?—
—He oído hablar de una raza. Bastante elusiva.—
Tomó su cuaderno y su lápiz del sofá. —¿Si? ¿Es muy grande?—
Se frotó la atractiva barbilla, sus ojos brillaban con picardía. —Hmm. ¿Qué tan grande
era Erasmus?— Se refería al gato doméstico malhumorado de su madre, que había sido
desterrado a los establos después de un incidente que involucró a los chalecos de seda de su
padre.
Kate mantuvo sus manos a unos veinte centímetros de distancia entre ella.
—Si. Así de grande.—
Ella suspiró. —¿Son peligrosos, al menos?—
—Estoy seguro de que los ratones de campo los miran con gran terror y odio—.
—John.—
—Creo que a papá tampoco le gustarían—. Se golpeó la nariz. —Los estornudos, ya
sabes—.
—Estás arruinando todo—, replicó ella. —¿Cómo voy a retratar la legendariedad de Sir
Wallace sin dar a entender que es capaz de matar a un depredador peligroso y usar su
piel?—
Arqueó una ceja. —Legendariedad no es una palabra—.
Cerró su cuaderno de golpe. —Yo soy la autora, y digo que lo es. También digo que hay
lobos en Escocia. De todos modos, los lobos son mejores que los osos —.
Esta vez, no se molestó en disfrazar su risa. Las risas continuaron mientras se
acomodaba en su silla. —Admiro tu valor, hermanita. Pero ni siquiera tú puedes imaginar
que existan lobos en un lugar en que ya no hay —.
—Debo hacerlo. Va a ser emocionante. Nadie lo cuestionará—.
—Aparte de todos los que alguna vez han estado en Escocia—.
—Disparates. Sir Wallace es un maestro de la daga. Diré que cazó al último lobo
superviviente en Escocia con nada más que su ingenio y su espada—. Hormigueos
destellaron cuando una idea cobró vida. —O su sgian-dubh—.
—¿Er, Kate?—
—Es perfecto.—
—El sgian-dubh es incluso más pequeño que un puñal—.
—¡Si! Por eso es perfecto. 'Es un loco quien confía en la mansedumbre de un lobo, en la salud de un
caballo, en el amor de un muchacho o en el juramento de una prostituta'—.
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La mano de John se deslizó desde su barbilla hasta sus ojos antes de alejarse. —Por
favor. No Shakespeare —.
Tomó algunas notas furiosas. —¿Crees que debería incluir una prostituta? Podría
agregar una al Capítulo Cinco. El público ama a las prostitutas—.
—¿Capítulo? Pensé que estabas escribiendo una obra de teatro—.
Ella rechazó su parloteo. —Podría ser una novela. No lo he decidido —.
Quizás John no había sido la persona adecuada a la cual acudir. Su nueva novia
escocesa, Annie Tulloch MacPherson Huxley, seguramente resultaría ser de más ayuda. La
nueva cuñada de Kate podía ser un poco descarada, pero era una chica de las Highlands de
pies a cabeza: cabello rojo, humor ardiente y un acento tan grueso como su estofado de
venado.
Además, Annie entendería mucho mejor que John por qué Kate tenía que completar su
manuscrito antes de la primavera. Kate no había tenido valor para explicarle a su hermano
su objetivo de vivir de forma independiente. ¿Era él una mujer enérgica que se negaba a ser
domesticada y metida en un molde en el que no encajaba? No. Él era un Huxley. Los
Huxleys se casaban. Los Huxleys tenían hijos. Los Huxleys cumplían con su deber.
Kate pretendía ser la excepción, pero para hacerlo sin convertirse en una carga para su
familia, debía tener una fuente de ingresos independiente. Terminar su manuscrito era la
respuesta, razón por la cual se había quedado en Escocia.
Semanas atrás, al enterarse de las noticias de las tan esperadas nupcias de John, su
madre y padre habían organizado inmediatamente una visita de la familia Huxley. Ansiosa
por ver el lugar con el que había soñado durante los últimos dos años, Kate había viajado
con ellos desde Nottinghamshire a una tierra de verdes cañadas boscosas y relucientes
lagos. Un vistazo, y había quedado encantada.
Mientras que el resto de la familia había regresado a casa diez días antes, Kate había
elegido quedarse con John y Annie durante el invierno. Tenía un gran interés en aprender
más sobre la tierra, la gente y la historia de Escocia. No se podría escribir una historia
escocesa adecuada sin sumergirse en la cultura escocesa.
Además, las cuatro hermanas de Kate, sus maridos y sus hijos también habían hecho el
viaje, y habían planeado viajar en grupo con sus padres en el viaje de regreso a
Inglaterra. Kate adoraba a su familia, pero seis días de viaje en un carruaje cerrado ya eran
bastante terribles sin hablar constantemente en los imprevistos con dientes de niño y
pechos lactantes. Solo podía imaginar lo que Annie había pensado cuando todos llegaron al
castillo de Glendasheen.
Ella no debería haberse preocupado. Annie había manejado la invasión Huxley
espléndidamente. Ya estaba acostumbrada a dirigir una familia numerosa; la suya incluía un
padrastro y cuatro hermanastros.
Justo entonces, Annie entró en la habitación, secuestrando la mirada embelesada de
John. Para ser justos, su cabello brillaba con un color escarlata en la cálida luz de otoño, así
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que también llamó la atención de Kate. Varios rizos se habían escapado de sus horquillas, y
Annie los manipuló mientras cruzaba la habitación.
—Katie-muchacha. Siempre te ves tan fresca y bonita. Dime cómo mantienes tus
horquillas en su lugar y te dejaré hacer otra lectura dramática después de la cena—.
—Por supuesto, si también aceptas ayudarme con el Capítulo Siete—.
—¿Qué escena es esa, ahora?—
—En el que Fiona Farquharson-McPhee rescata a su padre de una banda de ladrones de
ovejas merodeadores—.
—Correcto. Los ladrones de ovejas—. Annie lanzó una mirada furtiva en dirección a
John y tosió. —Bueno, leo mucho mejor cuando no tengo pelo sobre mis ojos—.
Kate se rió entre dientes, dejó su cuaderno a un lado y movió los dedos hacia el cabello
de Annie. —Aquí. Déjame ayudar.— Ella se puso a trabajar, ordenando y recolocando los
mechones del color del fuego. Ella y su cuñada eran igualmente pequeñas, así que Kate se
puso de puntillas para ver mejor la cima. —¿Cómo te las arreglaste para perder tantas
horquillas?—
Annie le sonrió a John. —¿Te importaría explicarlo, Inglés?—
Se aclaró la garganta. —No.—
—Estaba durmiendo una pequeña siesta—. La mano de Annie se deslizó sobre su
abdomen. —El bebé me... cansa de vez en cuando—.
Kate miró a John, cuyas mejillas estaban enrojecidas con el delator Rubor Huxley.
—Bien—, murmuró. —Bueno, a diferencia de mis hermanas, tengo pocos consejos que
ofrecer al respecto—. Todas sus hermanas habían tenido hijos. Muchos, muchos hijos.
Kate a veces se preguntaba qué haría Annie cuando creciera demasiado para amasar o
trinchar venado por más tiempo, o cuando diera a luz al primero de su inevitable gran prole
y se pasara todo el tiempo preocupándose por cada estornudo de bebé. La maternidad tenía
el poder inevitable de apoderarse de la vida de uno.
También lo tenía enamorarse.
Como la menor de cinco hijas Huxley, Kate tenía una posición única desde la que
observar el fenómeno. Una a una, sus hermanas se habían enamorado locamente y
rápidamente descendieron a un estado de estúpida preocupación. Miradas anhelantes,
pestañas agitadas, florido rubor Huxley. Todo era un poco extraño, en verdad. Peor aún,
habían perdido el interés en hablar de cualquier tema aparte de sus hombres y, finalmente,
de sus hijos.
Incluso John, un John despreocupado, que viajaba por el mundo y que nunca había
pensado en el matrimonio, había sido víctima de la aflicción.
Para Kate, el amor era indistinguible de un parásito consumidor de la mente.
—¿Está muy mal, entonces?— Preguntó Annie, volviendo los ojos preocupados por
encima del hombro.
Kate colocó el último rizo rojo en su lugar. —Ahí. Perfecto.—
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Los brillantes ojos azules se calentaron y brillaron. Annie le dio una cariñosa
palmadita. —Gracias, Katie-muchacha. Ahora bien, debes elegir una escena más feliz para
tu lectura dramática que la de anoche—.
Kate frunció el ceño. —Esa fue la obra de Escocia—. Tanto Annie como John no
parecían impresionados. —Es Shakespeare—.
—Sí. Sé que le tienes cariño al viejo Willy. Pero si tengo que escuchar un lamento más
sobre el lavado de manos, no seré responsable de los ronquidos—.
—Tu padre pareció disfrutarlo—. Kate había notado que el imponente y viejo escocés
había sonreído durante toda la escena de Lady Macbeth. Lo cual había sido extraño, dado el
oscuro tema. Aun así, Kate había pensado que era una reacción positiva, a pesar de que sus
ojos estaban fijos en la modista de Annie, una viuda de Inverness, que se había unido a Kate
para leer las líneas de los otros personajes.
—Angus estaba disfrutando del whisky—, dijo Annie con ironía.
John se acercó a deslizar un brazo alrededor de la cintura de su esposa. —Creo que
estaba disfrutando de la vista—.
—Hmmph. La Sra. Baird no quiere tener nada que ver con él. ¿En qué está pensando?—
—Probablemente lo mismo que pienso cada vez que te miro—.
—Querido Dios, inglés. No digas una cosa así. La sola idea me revuelve el estómago—.
Su mano se deslizó sobre la de ella, reposando sobre su vientre. —No puedes culpar a
Angus por querer...—
—No dije que lo culpara. Solo que me enferma contemplarlo—.
Mientras John y Annie discutían el poco probable afecto que se estaba desarrollando
entre el padrastro de Annie y su modista, Kate suspiró. Esta era una prueba más de que el
amor infectaba la mente de incluso los ancianos y los viudos.
Sacudiendo la cabeza, se movió para recoger su manuscrito. —Bueno, entonces me iré,
¿de acuerdo?—
Continuaron discutiendo entre ellos, ignorando a Kate. No era nada nuevo. John y
Annie a menudo se olvidaban de todos los demás cuando estaban en la misma habitación,
un síntoma común de la infección mental.
—Debo trabajar en mi manuscrito si alguna vez deseo terminarlo—. Ella no sabía por
qué se molestó en hablar. Estaban absortos en un desacuerdo acerca de si un —hombre
viejo y cascarrabias— de cincuenta y siete años y una —dama elegante— de cuarenta y seis
años podían hacer un matrimonio sólido cuando eran tan viejos y estaban tan asentados en
sus costumbres. A pocos centímetros de abrazarse, John y Annie no se dieron cuenta de que
Kate retrocedía hacia las puertas abiertas.
—Quizás lo del lobo añada una mística inefable a la leyenda de Sir Wallace—,
mencionó Kate.
Sin respuesta.
—Eso es lo que espero—.
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Ahora, John se burlaba de Annie de que quería quedarse con su modista para ella sola, a
lo que Annie se burló y repitió su afirmación de que —Angus y Nora se adaptan tan bien
como una bota vieja y un bolso de seda—. John respondió que algunos podrían haber dicho
lo mismo del heredero de un conde inglés y una muchacha de las Highlands.
Kate suspiró y los dejó con su discusión. De todos modos, era una tontería. En su
experiencia, no tenía sentido reflexionar sobre si un matrimonio por amor tenía sentido.
El amor en sí mismo no hacía nada en absoluto.
De camino a las escaleras, se cruzó con Dougal MacDonnell, un escocés de cabello
castaño, rostro sencillo y comportamiento amistoso. Como uno de los muchos
MacDonnells que ahora trabajaban para John, Dougal se desempeñaba como jardinero en
jefe, lacayo y hombre apto para todo trabajo en general.
Se quitó una gorra polvorienta. —Milady.—
Ella se detuvo, sintió un hormigueo en el cuero cabelludo cuando surgió otra idea. —
Señor MacDonnell, ¿puedo ver su sgian-dubh?—
Parpadeando, volvió a ponerse la gorra y luego miró de lado a lado. —Mi... er,
sí. Supongo que sí.— Se inclinó y sacó el pequeño cuchillo de su media. —¿Necesita una
espada?—
—Oh no.— Ella examinó el cuchillo pequeño y áspero con su empuñadura de
madera. —Solo deseo averiguar cómo un hombre podría emplear tal arma para matar a un
lobo—.
Una pausa. —¿Disculpe, milady?—
—Hmm.— Inclinó la cabeza, mirando la navaja. —Es bastante pequeña, ¿no?—
—No es pequeña—. Su tono sugirió que se había ofendido. —Es el mismo tamaño que el
de cualquier otro hombre, se lo aseguro. Del tamaño adecuado para el uso previsto —. El
pauso. —¿Dijo 'lobo' milady?—
—Se supone que, si golpea la garganta del animal con una estocada lo suficientemente
fuerte, una navaja tan pequeña podría ser efectiva…—
—Bueno, no tiene por qué preocuparse por el tamaño de la navaja. No hay lobos en
Escocia—.
—Por supuesto, Sr. MacDonnell—. Su idea la presionó, insistiendo en que preguntara:
—Pero, si lo hubiera, ¿podría un hombre muy decidido, incluso podría decirse legendario,
deshacerse de un lobo con su sgian-dubh?—
Dougal se levantó la gorra y se rascó la cabeza. —Dudoso. Un cordero, quizás. O una
gallina—.
—¿Una gallina?—
—Sí. Se hace un trabajo rápido con una gallina. Sin embargo, es posible que tenga que
terminar el trabajo con un hacha. Para estar seguros—.
Suspiró, su idea se redujo del champán espumoso de la posibilidad a la cerveza plana y
caliente de la decepción.
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—¿Alguna bestia le ha causado un susto, milady?— Dougal metió su daga en su
vaina. —Probablemente una cierva crujiendo en la maleza. Es temporada de celo, ¿sabe? No
se altere. Lord Huxley es el amo de esta cañada, hasta donde alcanza la vista. Y donde su
tierra se detiene, comienza la tierra de los MacPherson. Los MacPherson no toleran las
amenazas sobre ellos, su ganado o sus parientes. Son un grupo temible, de verdad. Incluso
si hubiera lobos en Escocia, aunque no hay, no tiene nada que temer. Los MacPherson la
protegerían—. Se palmeó el pecho y le dedicó una sonrisa amable. —Como lo harían los
MacDonnells—.
Ella asintió con la cabeza, tragando su desilusión. —Muy reconfortante. Gracias.—
Él tiró de su gorra mientras ella se dirigía a las escaleras. Estaba a la mitad del primer
tramo cuando otra idea envió chispas por su columna vertebral. ¿Y si Sir Wallace tenía al
animal atrapado en una especie de situación de altura desigual? ¿Y si primero pareciera que
sería derrotado, pero luego ganaría la posición superior en terreno más alto?
Pero eso requeriría un paisaje muy particular. Ella frunció el ceño, sus dedos
rasgueando la parte posterior de su cuaderno. Corriendo escaleras arriba a su dormitorio,
rápidamente recuperó su cuaderno de bocetos más grande y metió algunas páginas de notas
dentro. Luego, se vistió con botas para caminar y el abrigo de tartán que Annie le había
dado como regalo de visita. La lana azul y verde se combinaba maravillosamente con su
vestido azul de medianoche. Se lo puso sobre los hombros y lo sujetó con un pequeño
broche que había comprado en Inverness. La pieza enjoyada era un par de nudos, uno de
plata y otro de cobre, entrelazados y centrados con un granate pulido. Acarició la gema con
la yema del dedo y admiró los pliegues de la tela de lana en el espejo de su tocador.
Hace varios años, mientras se abría paso penosamente a través de su primera temporada
en Londres, leyó las novelas de Waverley y quedó encantada con todo lo relacionado con
este lugar. Trozos de cinta de tartán y la extraña lectura de la obra escocesa de Shakespeare
habían satisfecho su fascinación por un tiempo.
Pero nada igualaba a esto: estar aquí, vistiendo un tartán real. Escuchar el chapoteo de
un pez en el lago y la brisa susurrando sobre abedules de hojas amarillas fuera de su
ventana abierta. La misma brisa jugaba con su cabello, lanzando rizos castaños alrededor
de sus mejillas. Ella sonrió a su reflejo y se puso un sombrero de paja antes de recoger su
lápiz y su cuaderno de bocetos.
Hoy, encontraría un paisaje en el que un hombre legendario podría obtener una ventaja
sobre el último lobo de Escocia. Donde podría deshacerse de un depredador espantoso con
una cuchilla —pequeña— y luego hacer un manto con la piel del animal. Sir Wallace era
un Highlander. Un hombre para ser admirado y temido. Un hombre cuya legendariedad
pondría al público de pie.
O, al menos, haría que se vendieran algunas copias de su novela. Si deseaba vivir de
forma independiente, debía venderse bien.
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Se apresuró a bajar las escaleras y salir, donde la luz del sol convirtió el lago en oro
líquido. Un aire tan fresco como manzanas le hizo cosquillas en la nariz. Debajo yacía el
aroma del pino, a humo de leña y a arcilla de la tierra húmeda.
Ella sonrió y llenó sus pulmones, su paso ligero mientras abrazaba su cuaderno de
bocetos contra su pecho.
Ah, qué majestuoso. Las montañas, el agua. Bosques verdes y escarpados y cañadas
profundamente labradas. Había dado muchos paseos y caminatas por aquí en las últimas
semanas. Había explorado la cascada y el río al norte del castillo. Los campos y pastos más
apacibles del suroeste. El camino que corría a lo largo del lago hacia la tierra de Angus
MacPherson y, finalmente, hacia el pueblo.
Incluso había subido a la cima de una de las colinas más pequeñas, donde se podían v er
las dos cañadas vecinas, Glenscannadoo y Glendasheen fusionarse como reflejos en un
espejo. Esa colina estaba al este, y ahora se dirigía en esa dirección.
Pasó una hora antes de que llegara al lugar que había estado buscando, la cima de una
colina sin árboles y cubierta de pastos amarillentos, sembrada de grandes rocas y con una
pendiente lo suficiente plana como para sentarse cómodamente.
Se dejó caer y comenzó a dibujar las dos cañadas con sus dos lagos. Su lápiz voló a
través del papel mientras estudiaba el paisaje, con la esperanza de encontrar el sitio
perfecto para que Sir Wallace conociera a su lobo. ¿Debería ser el pliegue antes de la curva
sobre Loch Carrich? ¿La pendiente de camino a la cantera? ¿O algo más cercano?
Miró hacia el oeste, levantando una mano para tapar el sol. Sin pensarlo, empezó a
tararear. Entonces cantó.
—Oh, había una vez un hombre llamado Sir Wallace, que necesitaba un terreno elevado para su batalla
con el último lobo de Escocia, que moriría por un pequeño cuchillo en su mano, al menos si el autor fuera un
poco más intelectual. O mucho más inteligente. ¿Se dice más inteligente? ¿Quién puede decir? Ahí es donde la
inteligencia le sirve a uno. ¿Sir Wallace tendrá alguna vez su día triunfal?
Como la mayoría de sus canciones, era espontanea, tonta y cantada en un mezzo-
soprano indeciso. Pero le hacía compañía mientras ella bosquejaba, por lo que continuó, —
Estimado Sir Wallace. ¿Serás mi héroe legendario? ¿Venderás mil libros o ninguno? ¿O debo casarme con un
petimetre tedioso y convertirme en una esclava tan aburrida como una escoba? Quien dice: 'Pásame los
guisantes, por favor, querido esposo, porque el pequeño Thomas los prefiere aplastados. Le están saliendo los
dientes, ya sabes, y ay, ay, aydemisdoloridospechos'—.
El sinsentido desafinado continuó hasta que notó que su papel se volvía gris. Luego
oscuro. Una gota salpicó su superficie. Ella entrecerró los ojos.
—Bueno, se movieron rápidamente—, murmuró.
Las altísimas nubes negras dividían el cielo en oscuro y brillante. Un estruendo lejano
anunció una tormenta. Se puso de pie y cerró su cuaderno de bocetos, pero algunas de sus
notas sueltas se soltaron y volaron en una ráfaga repentina y aguda.
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—Maldita sea—, murmuró, persiguiendo a las hojas mientras se desplazaban cuesta
arriba y luego revoloteaban hacia el norte, hacia el espeso bosque, como si se dirigieran a
una hermosa excursión por el campo. Una página aterrizó en la hierba.
Estiró el brazo y corrió para atraparla. Las notas eran de su entrevista con Angus
MacPherson, quien le había explicado con brusquedad las diferencias entre criar ganado y
ovejas en tierras de las Highlands. Ella debía tenerlas para el Capítulo Once, cuando Sir
Wallace rescató a Fiona de un fatídico encuentro con la banda de ladrones de los
Farquharson-McPhee. Sus dedos rozaron la esquina de la página antes de que el papel
volviera a volar.
—Maldito sea el infierno. Maldito viento—.
La segunda página aplastada sobre el tronco de un árbol. Cambiando de dirección,
corrió para recuperarla primero. —¡Ahí! Te tengo.— Metió el papel dentro de su cuaderno
y reanudó su persecución de la primera página. Insultando con fuerza, se acercó hacia las
sombras más profundas del bosque. La lluvia comenzó a caer y luego golpeó su
sombrero. Miró a su alrededor, notando la gruesa capa de agujas de pino y la luz
menguante.
—¿A dónde se fue?— Giró en círculo. Dos veces más. Vagó en la dirección del
viento. Finalmente, vio el papel cerca de un matorral de helechos y zarzas. Para cuando lo
recuperó, tenía dos cortes en la muñeca y un dedo del pie dolorido por una roca invisible.
—Maldita y condenada sea cada espina en Escocia—.
Metiendo su cuaderno de bocetos debajo del brazo, se quitó el borde del guante para
ver mejor sus heridas. El aire se había vuelto más bien purpúreo. Se dirigió hacia un
pequeño claro a su izquierda donde la luz era mejor. Justo después de cruzar del tamaño de
un carruaje y un árbol nudoso que parecía un búho, se detuvo y miró de nuevo. Tenía dos
arañazos rojos en la parte interna de su muñeca. Ya le habían manchado la
manga. Resoplando, miró hacia arriba. El cielo no era más que nubes bajas y ominosas. No
había señales del sol y la noche caía rápidamente.
Maldita sea. ¿Cuánto tiempo había estado dibujando? Frunció el ceño y miró detrás de
ella. Piedra y árbol de búho. Luego miró hacia adelante. Una pendiente descendía hacia una
mezcla de árboles, helechos y rocas. Un par de pinos en una pequeña elevación se agitaban
locamente entre las ráfagas que ahora se arremolinaban y amenazaban con quitarle el
sombrero. Caminó hacia ellos, tratando de reorientarse.
¿Dónde diablos estaba? Parecía ser un pequeño valle en las altas colinas al este de la
cañada. Pero había dado tantas vueltas que no podía distinguir una dirección de la otra.
Frunciendo el ceño, apoyó una mano en un tosco tronco de pino y luchó por ver más allá de
los espesos bosques.
Estaba oscuro. Nada parecía familiar. Y la lluvia comenzaba a caer por el ala de su
sombrero. Debe intentar encontrar el camino de regreso a la cima de su colina. Desde allí,
conocía el camino de regreso al castillo. Ella avanzó con un mentón más firme y mucha
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confianza en sí misma. No sería difícil. La cima de la colina debía estar más allá del
claro. Un poco más allá del bosque.
No estaba allí.
Durante la siguiente hora, Kate buscó algo, cualquier cosa, que la pusiera de nuevo en el
camino hacia el castillo. Subió para tener un mejor punto de vista. Pero la oscuridad le
impidió distinguir nada más que árboles y más colinas. Se resbaló y escogió
cuidadosamente su camino cuesta abajo, pensando que seguramente la llevaría al fondo de
la cañada eventualmente. Pero cada cuesta abajo siempre parecía terminar con otra cuesta
arriba.
Ella realmente había perdido su camino. Cuando la oscuridad total descendió y la lluvia
la empapó hasta la piel, el pánico se apoderó de su garganta.
—K-Katherine Ann Huxley—, se amonestó. —Deja de ser una tonta—. Una rama de
pino pasó resbaladiza por su nuca, fría y goteando. —John seguramente ha enviado a uno o
dos MacDonnell en tu búsqueda. Los Highlanders son excelentes en esas
cosas. Obviamente. Todo lo que debías hacer era localizar el camino que te llevara a casa. O
un camino, que te llevara a un pueblo—. Rodeó una gran roca y tropezó con una raíz. —
Ooph. O un arroyo. Eso es brillante. El agua corre cuesta abajo; tú también. Un arroyo
desemboca en un río y un río en un lago. Hay dos de ellos que no pueden estar lejos. Todo lo
que debes hacer es seguir bajando hasta que encuentres uno. Es realmente simple—. Le
empezaron a castañetear los dientes y se abrazó con más fuerza el chal húmedo alrededor
de los hombros. —Siempre que no te mueras de frío—.
En su siguiente paso, su pie resbaló. Sus piernas volaron desde debajo de ella. Con una
fuerza desgarradora, aterrizó sobre su cadera derecha y se deslizó varios metros por
una pendiente embarrada antes de que su mano agarrara un montón de hierba y la hiciera
detenerse de un tirón.
La presión en su pecho aumentó. El dolor en su garganta se apretó. El dolor irradiaba de
su cadera y glúteos, y las lágrimas llenaron sus ojos.
—Katherine Ann Huxley—, se atragantó. —No vas a sollozar como una tonta llorona—
.
Ella apretó sus castañeantes dientes. Ella movió sus músculos doloridos. Apoyó la mano
adolorida en el suelo y se puso de pie, agarrando su cuaderno de bocetos húmedo con más
fuerza.
Su entorno no era más que manchas oscuras de azul, gris y verde. De vez en cuando, un
trueno distante precedería a un débil destello de luz, pero esos destellos venían con menos
frecuencia. Entrecerrando los ojos hacia la bruma negra, trató de determinar qué le
esperaba. Más árboles, pensó. Ellos iban cuesta abajo. Ella debía ir cuesta abajo. Como el
agua, simplemente seguiría la gravedad. Al menos era una dirección.
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No sabía cuánto tiempo había estado caminando cuando escuchó un extraño y
retumbante gruñido. Podrían haber sido minutos o una hora. Todo lo que sabía era que su
piel estaba lo suficientemente fría como para enfriar uno de sus helados de chocolate
favoritos, y sus músculos dolían y temblaban y amenazaban con rendirse. Cuando el sonido
la alcanzó a través de la lluvia suave, se congeló.
Su corazón golpeó su pecho en una revuelta frenética. Latía tan fuerte que apenas
escuchaba algo más.
Excepto esto. El gruñido era profundo como una caverna, áspero como grava. Resonaba
más allá de los pinares y la maleza y su corazón palpitante. Envió un destello de advertencia
helado a través de su piel.
—N-no hay lobos en Escocia—, susurró. —No hay lobos en Escocia. No hay lobos en
Escocia—.
Su respiración se convirtió en un jadeo mientras escuchaba atentamente.
Ahí. Un gruñido. Otro rugido áspero e irregular. Un crujido extraño y húmedo. Un
golpe sordo.
Ella parpadeó. Ahí estaba de nuevo. El estruendo. ¿Era esa ... una voz?
—... pensaste... escapar, ¿verdad?—
Era… Era una voz. La voz de un hombre.
Oh, gracias al cielo. No era un lobo. Era un hombre. Y, a menos que fuera un poco
excéntrico como Kate, probablemente hablaba con alguien más. Otro hombre, tal vez, o un
perro o un caballo. Sí, debía ser eso.
Perfectamente normal. Un hombre estaba aquí en el bosque oscuro por la noche
amonestando a su perro por huir. O había ido a buscar un caballo que se había alejado. O
discutía con su amigo sobre quién obtuvo una mejor mano jugando al whist.
Liberando un suspiro de alivio, se rió de sí misma. Era una tonta, de hecho. Se abrió
camino hacia los sonidos, teniendo cuidado de no adquirir más heridas de zarzas . Tal como
estaban las cosas, se vería asustada cuando le pidiera al caballero de voz retumbante y
distorsionada que le diera instrucciones para volver al castillo. Incluso podría negarse a
ayudarla hasta que ella le informara quién era su hermano.
—... maldito cerdo—.
Kate redujo la velocidad. Eso había sido un gruñido. ¿Estaban discutiendo sobre
ganado? Sabía que el debate entre las ovejas y las vacas era todo un tema aquí en las
Highlands.
Un chasquido resonó. —Levántate. No hemos terminado—.
Sus ojos se abrieron cuando vislumbró una luz tenue. Una linterna, tal vez, pero
tenue. Pasó lentamente a través de las ramas nervudas y la lluvia constante. Buscó en el
pequeño claro, un espacio de tres metros y medio entre árboles espesos. Cuando vio una
figura en el borde, más allá de la luz de la linterna, parpadeó.
No podía ser real. Imposible.
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Midnight in Scotland # 2
Su aliento salió silbando, terminando en un silbido. Sus pulmones no funcionaban. Ella
no podía parpadear. No podía respirar.
No. Es. Posible. Él era... demasiado grande. Dos metros de altura, al menos. Enorme. Nada
más que una gigante sombra negra con una tenue luz parpadeando a lo largo de los
músculos que más bien pertenecían a un purasangre. No, no era humano. ¿O sí? Algo
estaba… mal en su rostro.
Le dolía el pecho. Oh Dios. ¿Quién diablos era él?
Un relámpago destellaba sobre su cabeza e iluminaba su mandíbula. Era una maraña de
líneas irregulares. Y donde debería estar su ojo no había… nada. Piel hundida y cicatrices
elevadas y arrugadas. Donde debería terminar su boca, no lo hacía. En cambio, un horrible
ceño había sido tallado hacia abajo, contorsionando su rostro en una mueca de permanente
desprecio.
Pero su apariencia monstruosa y su tamaño sobrenatural no eran lo que más la
asustaba. No, lo que la aterrorizaba era lo que sostenía en alto.
Un hombre. Al menos, pensó que la figura flácida, de cabello claro y rostro
ensangrentado era un hombre. Su garganta estaba siendo aplastada dentro de la mano de
oso del monstruo que lo suspendía a dos pies del suelo.
Buen Dios, la fuerza que requería. La fuerza amenazante, furiosa y brutal de un
monstruo de dos metros. La sangre brotó de la nariz rota del hombre que sostenía. Los
dientes expuestos del hombre brillaban de rojo. ¿Estaban expuestos porque estaba…
sonriendo?
El monstruo se tambaleó hacia atrás con su puño y lo clavó en el ojo del hombre. Luego,
dejó caer al hombre en un montón al suelo y lanzó un rugido sin palabras. Pateó las costillas
del hombre.
El hombre aprovechó el momento para rodar, pero el monstruo lo siguió. Lo pateó de
nuevo.
—¡Levántate, cobarde bastardo!— Pisoteó la mano del hombre con un crujido
repugnante y el hombre gimió. Otra patada. —¡Levántate!—
La rabia dentro de los rugidos de grava del monstruo se enroscó alrededor de su
corazón y apretó. Cada vez más y más fuerte, hasta que jadeó por alivio. Sonidos de los
gemidos escaparon de ella, y trató de cubrirlos.
El monstruo se inclinaba ahora, golpeando al hombre en el suelo con furiosos golpes. El
hombre de cabello claro resopló y se quedó quieto.
Oh Dios mío. No se estaba moviendo.
El monstruo lo había matado.
El monstruo había asesinado a alguien mientras Kate estaba allí y observaba. Su
estómago dio un vuelco. El grito que se escapó de sus dedos fue tan alto como el de un
niño. El miedo la golpeó como puños, la cubrió como lana mojada. Kate se tambaleó hacia
atrás, alejándose del claro.
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Lejos de él.
Pero no lo suficientemente pronto. Los hombros del monstruo se tensaron. Se enderezó
en toda su altura. Luego se volvió.
La luz blanca brilló como la luna, y por un momento, ella fue un conejo atrapado por un
lobo. El ojo intacto del monstruo brilló y se entrecerró. Él dio varios pasos largos y
acelerados para acercarse a ella.
Más cerca.
Y más cerca de donde Kate se acurrucaba en la maleza, esperando que un peligroso
depredador viniera a reclamarla.
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Midnight in Scotland # 2
Capítulo dos
Su garganta se sentía tan aplastada como si él la hubiera cerrado dentro de su poderoso
puño. Ella debía correr. ¡Corre! Gritó la palabra dentro de su cabeza y luego la repitió. ¡Corre,
corre, corre!
Ella giró. El tiempo se ralentizó y la pesadilla hundió sus garras en ella.
Ella corrió por la pendiente que acababa de descender. Al otro lado de una loma que no
había visto antes. Alrededor de un grupo de abedules de corteza blanca. Al otro lado de un
campo de hierba. A través de la lluvia que lentamente se estaba convirtiendo en niebla.
Corrió hasta que le dolieron los pulmones y los pies y se le llenaron las rodillas de barro
de resbalar tantas veces.
No se dio cuenta de que estaba sollozando hasta que vio el búho. Apoyó la espalda en el
árbol y clavó la mano en la corteza. Solo entonces se atrevió a mirar hacia atrás.
El monstruo no estaba allí.
Y la oscuridad era más clara que antes. Ella miró hacia arriba. Las nubes se habían
alejado de la luna.
Limpiando sus mejillas y recuperando el aliento, buscó otros elementos
familiares. ¡Ahí! Un montículo similar a uno donde había descansado antes. Se alejó del
árbol y se tambaleó hacia él.
La lluvia se detuvo, dejando solo una humedad fresca. La luna seguía brillando. Era tan
brillante que vio la cima de la colina fácilmente y, desde allí, rápidamente se dirigió hacia la
carretera.
Dougal MacDonnell y su hermano fueron los primeros en encontrarla. Dougal la
envolvió inmediatamente en su abrigo, la subió a su caballo y la llevó de regreso al
castillo. Él la interrogó gentilmente, pero ella no pudo responder.
Se sentía confundida y ahogada. Fría y aterrada.
Cuando John la ayudó a bajar, ella estaba temblando.
Su hermano la besó en la sien y corrió al interior del castillo, gritando a la señora
MacDonnell que trajera té y preparara un baño. John también estaba temblando, notó,
aunque la cargaba con bastante firmeza.
—Te dejaremos abrigada y seca, cariño. No te preocupes. A Annie no hay nada que le
guste más que cuidar de sus corderitos—.
Kate apoyó la mejilla en su hombro fuerte y suspiró.
—¿Me puedes decir que es lo que paso?— Saludó con la cabeza a una de las sirvientas
mientras la llevaba a su dormitorio y la sentaba en un pequeño sofá. —¿A dónde fuiste?—
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Kate escuchó el control que estaba ejerciendo. Su padre era igual, en un momento de
crisis, se mantenía tranquilo y firme. Sólo más tarde permitía que sus emociones se
manifestaran.
Encontró su sólida fuerza reconfortante. Sin embargo, no pudo forzar una respuesta a la
superficie. En cambio, se sentó muy quieta y miró la barbilla de su hermano.
Annie entró e inmediatamente se puso manos a la obra para quitarle el gorro empapado
de Kate, que ahora le colgaba por la espalda. —Katie-muchacha, estás empapada hasta los
huesos—, dijo con total naturalidad. —Debemos deshacernos de tu chal y tu vestido antes
de que te mueras. Inglés, te llamaré cuando termine de bañarse—.
—Amor, no ha dicho una palabra. Nunca la había visto así. En todo caso, es difícil
persuadirla de que deje de hablar—.
—Sí, lo sé—. Los ojos de Annie se volvieron tiernos. Se puso de puntillas y acunó el
rostro de John en sus manos. —Danos una hora, ¿sí? Déjame ayudar tu hermanita—.
Él asintió, besó a su esposa y acarició el cabello de Kate. Luego, salió de la
habitación. Annie la ayudó gentilmente a quitarse la ropa.
Los escalofríos sacudieron a Kate hasta que se preguntó si sus huesos se derretirían y
flotarían dentro de su cuerpo inerte. Parpadeó al darse cuenta de que Annie y la criada la
habían ayudado a llegar a la bañera. Parpadeó de nuevo y estaba sumergida en agua
caliente, rodeada de vapor y el aroma de su jabón. Jazmín. Brezo. Toques de esclarea y
bergamota.
Otro parpadeo y estaba seca, con el cabello lavado, cepillado y trenzado por la espalda,
el cuerpo cubierto con un camisón limpio y envuelto en varias mantas de lana. En ese
momento, se sentó en el sofá. No recordaba estar sentada.
—¿Dónde está mi cuaderno de bocetos?— ella dijo con voz ronca.
Annie dejó de hablar con la criada. Ella fue y se sentó junto a Kate, frotando sus dedos
entre las manos de ella. —Donde siempre lo guardas—. Ella asintió con la cabeza hacia el
tocador debajo de la ventana. —Allí, ¿ves?—
—Oh.—
—¿Te importaría decir dónde estuviste esta noche, Katie-muchacha?—
—Fui a dar un paseo. Pensé que Sir Wallace debería luchar contra un lobo, pero su
cuchillo era demasiado pequeño. Necesita un terreno más alto—.
Los ojos azules de Annie captaron la mirada de Kate. Sus cejas escarlatas estaban
fruncidas por la preocupación. —Ya no quedan lobos en Escocia—.
Kate intentó sonreír, pero su boca tembló. —Lo sé.—
John entró y se puso en cuclillas frente a Kate. Los ojos color avellana cálidos y
preocupados sonrieron en las esquinas mientras acariciaba su mejilla con los nudillos.
Ella le apretó la mano con desesperación y la estrujó contra ella. Una lágrima le mojó los
dedos. —Perdí el camino, John.—
Su mandíbula tembló. Cerró los ojos brevemente. —Pensé eso. ¿Por qué te fuiste sola?—
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—Yo... he estado haciendo estos paseos por mí misma durante semanas sin
incidentes. La tormenta se movió tan rápido. Perdí la noción del tiempo, supongo. Llegó la
oscuridad y yo...—
—¿Qué pasó?— Su voz sonaba con dura exigencia.
—Tranquilo, Inglés—, dijo Annie en voz baja. —Kate ha tenido un pequeño susto,
¿no?—
Kate asintió.
Annie le ofreció una taza de té, pero Kate solo pudo beber la mitad antes de que su
cabeza comenzara a nublarse. —Esto es principalmente whisky—, murmuró en el líquido
caliente.
—Sí. Sólo lo mejor para ti—.
Kate parpadeó cuando las pequeñas rosas de la taza comenzaron a girar.
—¿Alguien te lastimó?— John demandó. Había comenzado a caminar, se dio cuenta.
Ella sacudió su cabeza. —No. No a mí.—
—¿Qué significa eso?—
—Subí a la cima de una de las colinas del este. La que es plana, cerca de las grandes
rocas. Hermosa vista de ambas cañadas. Estaba buscando un escenario adecuado, pero no
me di cuenta de que se había hecho tan tarde. Luego vino la tormenta y el viento...—
—Katie—. La paciencia de John parecía decaer. —Solo dinos qué te asustó—.
Había estado mirando fijamente su té, viendo su propio reflejo. La cara blanca rodeada
de rizos castaños húmedos. Ahora, ella levantó la cabeza. John se agachó frente a ella, con la
mandíbula dura.
—Escuché su voz primero. Estaba perdida y pensé en pedir direcciones de regreso al
castillo. Entonces lo vi. Un monstruo. Muy grande—. Su corazón se aceleró mientras los
recuerdos destellaban. —Estaba... golpeando a alguien. Dios mío, John. Creo que lo mató—.
John se quedó quieto. —¿Grande, dices?—
—Tal vez dos metros. Más alto que Angus. Pero más grande. Y tan fuerte—.
—Y estabas en las colinas del este—.
Ella asintió. Su estómago se revolvió.
—¿Cómo se veía?—
—Monstruoso.—
John soltó una media risa. —Por una vez, estás dando muy pocos detalles. Necesito que
seas más específica, cariño—.
Ella encontró su mirada, cálida y tranquilizadora. Como la de su padre. —Tenía…
cicatrices. Muchas de ellas. Le faltaba uno de sus ojos. Vestía de negro, creo. Su cabello era
oscuro—.
John se puso de pie y desvió la mirada detrás de Kate. —El hombre al que estaba
golpeando. ¿Tenía el pelo claro, por casualidad?
Kate frunció el ceño. —Si.— Ella miró hacia atrás. Annie estaba de pie cerca de la
chimenea, balanceándose y más blanca que el platillo de té de Kate. —¿Annie? ¿Qué
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pasa?—
Annie negó con la cabeza y se tapó la boca con una mano temblorosa. Sus ojos azules
brillaron. Sin hablar, Annie huyó de la habitación.
—¿John?— Kate intentó ponerse de pie, pero el whisky y las capas de mantas de lana lo
hicieron imposible. —¿Qué le pasa a Annie?—
Con expresión sombría, John apoyó las manos en las caderas y bajó la cabeza. —Debes
olvidar lo que viste—.
—Yo-yo no puedo.—
—Debes hacerlo.—
—Cada vez que cierro los ojos, lo vuelvo a ver—.
—Te prometo que estás a salvo. El hombre que viste nunca te hará daño. ¿Me crees?—
Ella tragó. John era su hermano. Nunca antes le había mentido. —Supongo que sí.—
—Bueno. Es hora de dormir, ahora—.
—No creo que pueda—.
Él asintió con la cabeza hacia su taza de té. —Bebe el resto—.
Ella lo hizo, y en poco tiempo, sus párpados se agitaron cuando el cansancio y el calor la
invadieron. Le dolían los músculos. Ella comenzó a desplomarse. La habitación dio vueltas.
Él la ayudó a ponerse de pie y la guio hasta la cama. Luego, la arropó como lo había
hecho cuando ella era una niña. —Duerme, cariño. Todo estará bien.—
Cuando se movió para apagar el farol de la mesita de noche, ella lo detuvo. —Por
favor. Lo necesito.— Sus palabras sonaban arrastradas. Ella nunca había tolerado bien las
bebidas fuertes.
Asintió y se dirigió a la puerta.
—¿John?—
Él se volvió.
—¿Por qué debo olvidar?—
Por un momento, pensó que él no respondería. Entonces, lo hizo. —Porque el
hombre que viste era Broderick MacPherson—.
¿El hermanastro de Annie? Kate conocía el nombre, pero solo había conocido al menor
de los cuatro hermanos MacPherson. Rannoch era encantador de una manera traviesa y
coqueta. Los dos mayores, Campbell y Alexander, estaban en Aberdeen por negocios de
destilería, según Angus. Broderick era el tercer hermanastro mayor de Annie, unos años
más joven que John. Ella lo había mencionado a Kate de pasada, pero no había entrado en
detalles.
—No lo entiendo—, murmuró Kate. —Si él asesinó a ese hombre...—
—Olvídalo, Katie—.
—¿Pero por qué?—
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El rostro de John se convirtió en piedra. Los ojos color avellana brillaron con un dorado
furioso a la luz del fuego. —Si lo que viste fue a Broderick MacPherson matando a un
hombre, entonces ese hombre merecía morir—.
A la mañana siguiente, Kate se despertó con los ojos nublados, con el dolor de cabeza y
más confundida que cuando se había quedado dormida, pero al menos la mañana había
puesto fin a las pesadillas. Grandes y gigantescos monstruos con puños ensangrentados y
un brillo asesino la habían perseguido durante horas. A uno de ellos incluso le habían salido
colmillos.
Dudaba que el hermano de Annie tuviera colmillos, pero ¿cómo diablos iba a
saberlo? John y Annie no le habían explicado nada sobre él o lo que había visto. Kate había
esperado interrogarlos sobre el asunto esta mañana, pero ya habían abandonado el castillo
cuando ella bajó a desayunar.
Ahora, salió de la única tienda que vendía papel en el pequeño pueblo de
Glenscannadoo, la mercería, y miró alrededor de la pequeña plaza. En el centro había una
estatua del pomposo laird MacDonnell. A su alrededor había varias tabernas, un variado
surtido de tiendas, una posada y una casa de campo o dos. Todas estaban hechas con la
misma piedra gris y en el mismo estado de ruina. También estaban igualmente mojadas.
Maldición. Kate suspiró y luchó por abrir su paraguas mientras mantenía su paquete
bajo su brazo. Ella tanteó torpemente. El paquete resbaló. El paraguas voló. Chocó con la
rodilla de un peatón que pasaba.
—¡Oh!— Su mirada voló hacia arriba. Le ruego me disculpe, señor. Eso fue
terriblemente torpe de mi parte—.
El caballero de mediana edad vestido de negro se enderezó y adoptó una postura militar
con el paraguas en la mano. Su expresión era acerada, su boca sin sonreír entre gruesos
bigotes grises. —Sí—, respondió con voz severa. Luego, le abrió el paraguas y se lo devolvió
antes de tirar del ala de su sombrero. —Aquí tiene, señorita. Buen día.—
Ella parpadeó cuando él pasó junto a ella. —Buen día para...—
Entró en la talabartería a dos puertas de la mercería.
—…usted.— Kate se preguntó si los modales bruscos del escocés habían sido
específicos de su rebelde paraguas o si simplemente estaba disgustado con la vida. Algunos
hombres lo estaban. Su tutor de matemáticas, por ejemplo, había tenido un carácter
igualmente amargo. Por supuesto, ella siempre había sido terrible con los números, y el
joven había encontrado sus sesiones extremadamente difíciles. Por qué su padre había
insistido en que tuviera un tutor de música y un tutor de matemáticas, nadie lo había
entendido bien. Él solo diría que algunas mujeres descubrían intereses más allá de la música
y el teatro una vez que exploraban un poco más allá.
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Lo que ciertamente estaba bien para esas damas. Pero Kate había descubierto sus
intereses —de hecho, sus pasiones— temprano en la vida, y estaba bastante contenta de
perseguirlos excluyendo todo lo demás.
Ella arrugó la nariz mientras miraba más allá del alero hacia la lluvia constante.
Si tan solo pudiera mantener seca una sola hoja de papel el tiempo suficiente para
terminar de escribir la gran aventura de Sir Wallace.
Levantando su paraguas, avanzó más allá de la estatua. Solo para detenerse, presa de un
repentino destello de miedo. A treinta metros de distancia, una figura imponente con
cabello negro y hombros anchos corrió hacia la tercera taberna más popular de
Glenscannadoo.
Su corazón latía con fuerza. Apretó el paraguas con más fuerza. Respiró más rápido.
Luego, miró en su dirección. Y saludó.
Todo su cuerpo quedó flácido. Oh, gracias a Dios. Era Rannoch MacPherson. Era
perversamente guapo y sonreía a menudo. Sí, medía más de seis pies y medio de altura. Y sí,
había un parecido familiar. Pero no era su hermano. No el monstruo.
Ella sonrió débilmente y asintió en respuesta. Desapareció dentro de la taberna y Kate
apretó el mango de madera del paraguas contra su mejilla. Respira, se ordenó a sí
misma. Respira y deja de ser una tonta.
Para cuando regresó a donde había atado a su pequeña yegua, su corazón se había
desacelerado de un galope acelerado a un galope vigoroso. Escondió su paquete dentro de
su alforja y acarició el lustroso cuello negro de Ophelia. El caballo le dio un codazo en la
cadera y Kate hizo una mueca. Los cortes y magulladuras de las desventuras de la noche
anterior no habían tenido tiempo de curarse. Además, sus manos y piernas —de hecho,
todos sus músculos— temblaron como jalea. Producto del agotamiento, sin duda.
Por un momento, se permitió desplomarse contra el húmedo calor de
Ophelia. Acurrucada bajo el paraguas, cerró los ojos con fuerza.
Los relámpagos destellaron blancos dentro de la oscuridad. Un solo ojo lleno de rabia
salvaje la miró fijamente. La sangre goteaba de...
Sus ojos se abrieron de golpe. Su pecho se apretó hasta que no pudo soportar la presión.
Ella gruñó y negó con la cabeza.
Un paseo había parecido una buena idea. Kate despreciaba cocinarse en su propia salsa.
Era mucho mejor hacer algo que la distrajera. Normalmente, ella tocaba el piano, pero John
aún no había adquirido uno. Así que, en cambio, se puso su traje de montar de lana marrón
y llevó a Ophelia a correr.
Ahora, estaba de pie bajo la lluvia torrencial en la plaza del pueblo temblando como una
perfecta tonta.
Lo que necesitaba era entender. Quizás John y Annie regresarían pronto al castillo y
podrían tranquilizarla. O al menos se detendrían las terribles visiones que veía cada vez que
cerraba los ojos.
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Echó un vistazo a la taberna a solo unos pasos de donde estaba. John y Annie no eran
los únicos que podían ofrecer explicaciones.
Acariciando el cuello de Ophelia, murmuró: —Sólo será un momento, querida—.
La tercera taberna más popular de Glenscannadoo tenía sólo dos clientes a esta hora del
día: una mujer regordeta con un vestido raído y una gorra blanca, desplomada y roncando
con la boca abierta en una mesa cerca de la chimenea; el otro era el hombre al que Kate
había asaltado con su paraguas.
Maldición. Se asomó más profundamente en la habitación lúgubre y manchada de
cerveza. El hombre bajo detrás de la barra, otro primo de Dougal, abandonó
inmediatamente su conversación con el severo caballero para saludarla. —Milady—. Él le
dio un respetuoso asentimiento. —¿Qué puedo ofrecerle?
Se acercó a la barra y se retorció el paraguas cerrado con los puños. —Gracias por su
amabilidad, Sr. MacDonnell, pero estoy buscando al Sr. MacPherson—. Apretó el paraguas
con más fuerza. —Rannoch MacPherson. Lo vi entrar. ¿Está él aquí?
Lanzó una mirada oblicua hacia el hombre severo. —Es un tipo popular—,
murmuró. —No, yo no lo he visto.
Ella frunció el ceño. —Pero, él solo estaba...
—Ahora, la mayoría de los días, lo encontrará en la destilería.
—Si yo…
—Pero no sé dónde está hoy. Ni sus hermanos. No tengo nada que decirle, me temo—
. Los ojos del señor MacDonnell se movieron de manera extraña mientras sus cejas se
movían.
Kate se preguntó si el hombre habría estado consumiendo de sus propias reservas.
Una sombra se movió a través de la barra frente a ella. —Le ruego que me disculpe,
señorita. ¿O es milady? Escucho a Inglaterra cuando habla. Quizás sea pariente de Lord
Huxley—.
Parpadeó hacia el severo caballero. Su mirada se había afilado de acerada a
penetrante. Algo en su postura intencionada empeoró su temblor. —Soy Lady Katherine
Huxley, la hermana de Lord Huxley. ¿Y usted es?—
—Sargento Neil Munro, alguacil de Inverness. ¿Qué interés tiene en Rannoch
MacPherson?—
La alarma trazó un rastro de escalofríos por su columna vertebral. Miró a MacDonnell y
lo encontró limpiando un vaso con excesiva concentración. Inclinando la barbilla, le dio al
alguacil la mejor respuesta que pudo pensar en poco tiempo. —Él me gusta.—
Los ojos acerados se entrecerraron. —¿En serio?—
—Si.— Sus mejillas comenzaron a arder. —Es terriblemente guapo—.
—¿Conoce a su hermano Broderick, tal vez?— Los bigotes del hombre se movieron
cuando su mandíbula se flexionó. —No es tan guapo.—
Su corazón latía con fuerza. Estaba agitado. Muy agitado. —¿N-no?—
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—No lo conoce—.
Ella sacudió su cabeza. La piel de su garganta se sentía en llamas. —No he tenido el
placer—. Eso, al menos, era cierto. Nada de su encuentro con Broderick MacPherson había
sido un placer.
—Es pariente de la esposa de su hermano, ¿no?—
—S-sí, supongo...—
—Sin embargo, no lo ha conocido.—
—No.— Maldito Rubor Huxley. Su rostro se erizó de calor.
—Hmm. ¿Tiene conocimiento de un hombre llamado Lockhart?—
Ella frunció el ceño. —No. ¿Cómo…?—
—Cabello claro. Así de alto—. Colocó una mano enguantada cerca de la parte superior
de su propia cabeza. —Delgado. Es un hombre guapo. Uno del que una jovencita podría
enamorarse—.
Con cada descripción concisa, el estómago de Kate daba un vuelco. Ella retorció su
paraguas hasta que hizo un crujido.
—Es un Lord del Parlamento—, continuó Munro, sin sonreír y más frío que una
piedra. —Fue visto por última vez dentro de la cárcel de Inverness—.
—¿C-cárcel?—
—Sí. Él escapó, ¿sabe?— La cabeza de Munro se inclinó. —Lo cual es un poco peculiar,
dado que es probable que lo liberen en cuatro días—. El sombrío alguacil bajó la cabeza y la
voz. —Ahora, estoy encargado de encontrarlo, milady. A mi juicio, el único hombre que se
tomaría la molestia de liberar a Lockhart de la cárcel es Broderick MacPherson, que sólo lo
haría para asegurarse de que su señoría llegara a un final prematuro. Preferiría preguntarle a
MacPherson, pero no puedo encontrarlo. Tampoco puedo encontrar a ninguno de sus
familiares—. Por primera vez, una pequeña sonrisa tiró de sus bigotes. —Excepto a
usted.—
—Yo... yo no soy de su familia. Su hermanastra es mi cuñada, lo que no nos hace
familiares en absoluto, de verdad...—
—Entonces, le preguntaré de nuevo. ¿Ha oído o visto algo de Lord Lockhart en los
últimos dos días?—
Esta vez no tuvo que cerrar los ojos para que llegara la visión: la sangre, el repugnante
sonido de un puño al ser clavado en la mandíbula, la nariz y los dientes de un hombre. El
hombre que había visto golpeado (no, muerto) era rubio, delgado y tenía aproximadamente
la misma altura que el sargento Munro. Su cara estaba demasiado dañada para discernir la
belleza, pero claramente era él. Lockhart. ¿Por qué lo habían encarcelado? ¿Por qué se ha bía
programado su liberación?
Oh Dios. Se había plantado en la peor de las circunstancias. Debía responder a la
pregunta de Munro. Y ella debía mentir. De manera convincente.
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Preparándose y aprovechando cada onza de talento de actor que poseía, inclinó la
barbilla. Enderezó sus hombros. Aclaró su garganta. Y dio la mejor actuación de su vida.
—¿Le dijiste qué?— John gimió y se pasó una mano frustrada por la cara. Caminó por lo
ancho de su estudio. Dos veces. —Kate. Por favor di que estás bromeando—.
Kate retorció el extremo de su chal de tartán entre sus manos y se mordió el labio
inferior. —Ya había confesado que me gustaba Rannoch—.
—Pero no te gusta Rannoch. ¿O sí?—
—Bueno, es encantador de una manera muy rústica—.
John la fulminó con la mirada.
—No. No particularmente. Lo encuentro divertido y guapo. Pero es demasiado alto y
sus modales demasiado toscos—. Ella le echó una mirada avergonzada a Annie, que había
estado sentada escuchando durante los últimos minutos. —Disculpas, Annie. No quiero
insultarte—.
—Katie. Buen Dios—, continuó John. —¿Por qué no dirías simplemente que conoces a
los MacPherson a través de Annie y deseas hablar con Rannoch sobre algún asunto
familiar?—
Ella se encogió de hombros. —Me entró el pánico.—
—Correcto. Entonces, mentiste sobre Broderick—.
—Solo un poco.—
—Maldito infierno.—
—Bien, ¡No sabía qué más decir!—
Los ojos de John brillaron dorados. —Cualquier cosa. Cualquier cosa habría servido
mejor que afirmar que tú y Broderick habían formado una 'conexión apasionada'...—
—Así es. Por decirlo de alguna manera. Él fue bastante apasionado en nuestro primer
encuentro—.
—Entonces, tú afirmaste que, al enterarse de que 'te gustaba' su hermano, él se puso tan
celoso que ahora se dedica devotamente a ganar tu mano—.
Distraídamente, enrolló un rizo cerca de su sien alrededor de su dedo. —Si. Puede que
me haya dejado llevar un poco—.
—Y que no ha hablado de otra cosa desde el día en que se conocieron—.
—También es cierto. No dijo nada en absoluto cuando nos conocimos ayer—.
John cruzó los brazos sobre el pecho, apoyó la espalda contra el escritorio y se miró las
botas. En esta pose, le recordó tanto a su padre que le dolía el corazón. Él a menudo tenía
una expresión similar de exasperada decepción. Por el momento, lo extrañaba
terriblemente.
—John, sé que crees que he empeorado las cosas...—
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—Lo has hecho.—
—…Pero estaba tratando de ayudar. Si bien mi historia es bastante fantasiosa, puede
hacer que el sargento Munro se detenga. Tal vez acepte que la atención de Broderick ha
sido monopolizada por otra persecución que no sea la de asesinar a Lord Lockhart—.
Su hermano se frotó los ojos con el pulgar y el dedo. —Katie. Acabas de poner la mira de
Munro directamente sobre ti, cariño—.
Ella se estremeció. —No, yo... no le dije nada sobre lo que vi—.
—Pero mentiste—, respondió en voz baja.
Estrujó el chal, luego se mordió el labio y volvió a retorcer la lana. Después, sintió
mientras su estómago se retorcía más fuerte que el tartán en sus manos.
Annie finalmente habló, su pequeña mano agarrando la de Kate. —Inglés, sé que le
contó a Munro un cuento fantástico, pero él no puede estar seguro de que sea falso—.
Su boca se curvó. —Munro desprecia a los MacPherson, amor. Sabes que le molesta que
hayan eludido a sus hombres todos esos años con su whisky de contrabando. Ahora que la
destilería tiene la licencia adecuada, verá esto como su oportunidad para lograr alguna
medida de justicia.—
—Sí.—
—Lockhart desapareció días antes de su liberación y la probable desestimación de sus
cargos. Broderick seguramente debe haber sabido que las sospechas aterrizarían sobre
él. Pero es lo suficientemente inteligente como para no dejar un rastro de sangre—.
Annie asintió, su boca pálida y fruncida. —Lo sé—.
—Ahora, la pequeña actuación de Kate ha puesto a Munro tras su rastro. Él sabrá que
ella estaba mintiendo. El sabrá que todo lo que debe hacer es perseguir sus talones hasta
que ella se quiebre—.
—¿Cómo sabrá que está mintiendo? Es extravagante afirmar que Broderick sería del
tipo celoso, lo reconozco, pero...—
—Amor, confía en mí. Él lo supo el momento en que ella habló—.
—No puedes saber algo así con certeza—.
John le dio a Kate un asentimiento irónico. —¿Una demostración, tal vez?—
Kate se encogió en su asiento. —No creo que sea necesario—.
—¿Demostración de qué?— Annie exigió.
—Continúa, Katie—, le dio un codazo a John. —Miéntele—.
Ella no quería hacerlo. Pero mientras miraba la mano que sostenía la suya, ofreciéndole
fuerza y consuelo cuando la familia de Annie era la que estaba en riesgo, Kate pensó que
debía hacerlo. Entonces, inventó una historia en su mente. Levantó los ojos hacia
Annie. Luego, al igual que como había hecho con Munro, le dio a su interpretación su mejor
esfuerzo.
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Midnight in Scotland # 2
—Encuentro el haggis delicioso— ella empezó. —Nunca he estado tan en desacuerdo
con la caracterización de un plato como 'indeciblemente vil'. Todavía recuerdo la primera
vez que lo comí. Delicioso.—
Para cuando Kate terminó su relato, su rostro estaba lo suficientemente caliente como
para cocinar un plato de viles haggis. Y los ojos de Annie se llenaron de lágrimas de risa.
—Och, Katie-muchacha—. Se secó un nudillo debajo del ojo y soltó una serie de
carcajadas. —¿Por qué nunca dijiste que odiabas eso?—
—No lo odio... precisamente.—
Otra ronda de risas de su cuñada. —Oh, debes parar. Me duele el estómago y el niño
debe estar preguntándose qué es tan divertido—.
Sintiéndose medio enferma y medio avergonzada, Kate apretó la mano de Annie.
Annie le devolvió el apretón. —Ahora, entiendo por qué tu hermano está un poquito
enfadado. Hemos tenido problemas con Munro antes. No es una hoja sin filo, eso es seguro
—. Acarició el brazo de Kate y miró a su marido con preocupación. —Y me temo que John
tiene razón, Katie-muchacha. Eres la peor mentirosa que he visto en mi vida—.
Kate asintió. Lamentablemente, era cierto. Cada vez que una mentira dejaba sus labios,
su rostro se inundaba de color rojo y un calor destellante. Su voz se volvía anormalmente
alta y sus ojos se abrían anormalmente.
—¿Qué hacemos?— le preguntó a John.
—Debes regresar a Inglaterra. Hoy les escribiré a mamá y papá—.
Su corazón se hundió. —Pero no he terminado mi novela. Mi obra. En realidad, podrían
ser ambas cosas. No lo he decidido. Independientemente de eso, debo terminar la historia
de Sir Wallace. John, por favor—.
—Lo siento, hermanita. Tendrás que usar esa vívida imaginación tuya—.
—Debe haber otra manera—.
—No lo hay. Munro odia a los MacPherson. Los perseguirá sin tregua. Si sospecha que
tienes información que ayudará a condenar a Broderick, te obligará a testificar. No puedo
tenerte cerca de este embrollo, y mucho menos en el centro.—
—Simplemente me negaré a responder. Me quedaré escondida en el castillo. Lo evitaré
por completo—. Kate tragó. —Por favor, no me envíes lejos—.
Ella había escrito un tercio de su historia en las últimas tres semanas. El tercio anterior
le había llevado un año. Escocia era su musa. Cada pendiente verde y cada gota de
agua. Cada R rodada y rasposo och. Cada cálido tartán y cada quejumbroso lamento de la
gaita.
En Inglaterra, ella no era más que la hija de un conde. Una futura esposa. Futura
madre. Futura anfitriona de tediosas cenas que comenzaban con sopa blanca y terminan
con una conversación sin sentido. Sería un recipiente a llenarse con el legado aristocrático
de otra familia y luego olvidado después de que los niños crezcan.
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Aquí, ella podría ser más. Una autora. Una dramaturga. Una escritora y artista del
escenario renombrada por algo más que su fertilidad y disposición agradable. Bueno,
quizás renombrado era un poco demasiado. Independiente. Sí, eso era mejor. Ella no necesita
ser renombrada, simplemente autosuficiente.
Kate miró cuando Annie se puso de pie y se movió al lado de John. Luego, lo rodeó con
los brazos y apoyó la mejilla en su pecho. Él abrazó a su esposa de manera protectora y Kate
sintió una extraña punzada. Ella bajó la mirada a su regazo.
Débilmente, escuchó a Annie susurrar: —No puedo volver a pasar por eso,
Inglés. Prefiero morir antes que verlo enviado de regreso a esa prisión abandonada—.
Los ojos de Kate volaron hacia arriba. —¿D-de regreso a prisión?—
—No dejaremos que suceda, amor—.
La confusión giró dentro de la mente de Kate, mareándola. ¿Broderick había sido
encarcelado antes? ¿Qué había pasado? ¿Por qué lo habían liberado? ¿Y qué demonios
estaba pasando ahora?
Después de tantas horas de conmoción e incertidumbre, ya había tenido
suficiente. Kate se levantó y se colocó en la línea de visión de John. —Explíquense, por
favor. ¿Broderick fue encarcelado? ¿Por qué crimen?—
—Katie—.
—No. No me hables como si tuviera siete años, John—. Se quitó el chal de los hombros
y lo arrojó detrás de ella. —No soy yo quien sacó a un hombre de la cárcel de Inverness y lo
golpeó hasta matarlo con mis propias manos. Ese fue él. De hecho, fui yo quien tropezó con
él, asustándome hasta perder el juicio. Yo soy la que se ve obligada a ver la sangre y
escuchar los sonidos...—
Extendió la mano para acariciar su brazo. —Silencio, pequeña.—
—...de puños rompiendo huesos—. Su voz se debilitó. —Cada vez que cierro mis
ojos. Cada vez.— Ella se apartó. —¿Por qué debería ser castigado por lo que él hizo?—
—No deberías.—
En los ojos de John, vio el dolor que sentía por Annie, que no se había movido de su
abrazo. —Al menos dime qué está pasando—, susurró Kate. —Me merezco eso, ¿no
crees?—
Annie se estremeció. Cuando se volvió, sus ojos estaban tristes. —Sí, Katie-
muchacha. Mereces saber lo que viste—.
Después de que regresaron a sus asientos, Annie comenzó a dar explicaciones,
describiendo cómo su hermanastro —favorito— se había convertido en el monstruo de las
pesadillas de Kate.
—Era tan fuerte como un cielo despejado sobre pinos nevados. Ah, deberías haberlo
visto. Más guapo que Rannoch o Alexander, aunque no les digas que dije eso. Y mejor. Él
era mejor que todos nosotros—. Annie hizo una pausa para sonreír. Los ojos azules
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brillaron. —Hasta el año pasado. Hasta Edimburgo—. Los ojos azules se cerraron con
fuerza y su sonrisa se convirtió en una mueca de dolor.
—¿Qué pasó en Edimburgo?—
Sus ojos azules se abrieron. Agobiados. —El diablo vino por él. Y el diablo ganó—.
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Capítulo tres
Un año antes
Septiembre 1825
Leith, Escocia
—Ten cuidado con esa caja, diablos, hombre—. Broderick MacPherson maldijo el
descuido de los hermanos menores.
Desde detrás de la caja, Rannoch le lanzó una sonrisa. —Un regalo para tu dulce
paloma, ¿eh?— Sacudió la caja que acababa de dejar caer desde su altura total de seis pies,
siete pulgadas. El tintineo de la porcelana rota en medio de un lecho de paja era pura
burla. —Debe haberte costado un poco—. Otra sonrisa, ésta acompañada de risas.
—Maldito tonto—, se quejó Broderick. —Era un regalo para Annie. Nunca antes había
tenido un juego de té de porcelana adecuado—.
La risa de Rannoch se desvaneció. —Oh.— Se frotó la nuca. —Lo siento.—
—Sí, lo lamentas. Y le comprarás otro para reemplazarlo—.
Suspirando, Rannoch asintió y saltó del carro antes de reposicionar la caja con
exagerado cuidado.
Sus dos hermanos mayores, Campbell y Alexander, salieron del almacén donde habían
estado entregando una carga de whisky MacPherson. Como todos los MacPherson, medían
más de 1,80 de altura y eran de miembros pesados y musculosos con hombros enormes.
Todos ellos tenían pelo y ojos oscuros, como su padre. Todos poseían mandíbulas
cuadradas y bordes ásperos. Y, en mayor o menor grado, todos habían heredado una
parte del temperamento oscuro de Angus.
Alexander era el peor en ese sentido, aunque había aprendido a canalizar su naturaleza
más oscura en direcciones más productivas a lo largo de los años.
Campbell era el más lento en enojarse, pero también el más callado. Con dos metros de
altura, técnicamente era el más alto, superando a Broderick por media pulgada y a
Rannoch y Alexander por un poquito más. Todos eran más delgados que Campbell, cuyos
poderosos brazos y puños duros podían ponerlos en el suelo con un solo golpe. Todos se
alegraban de que Campbell fuera el paciente.
Por el contrario, Rannoch era encantador, especialmente con las muchachas. Todos los
problemas en los que se había metido alguna vez habían sido por culpa de una
muchacha o deuna bebida o, más a menudo, de ambas.
En cuanto a Broderick... bueno. Uno de ellos tenía que negociar contratos comerciales y
mantener la cabeza fría mientras los agentes de impuestos se disputaban sobornos más
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elevados. Si alguna vez querían tener una destilería con licencia y distribución legítima en
Inglaterra, el Continente, y quizás incluso América, uno de ellos tenía que desarrollar un
poco de elegancia, sonreír para los abogados, y cortejar a los hombres del gobierno. Annie lo
llamaba su favorito. Broderick pensaba en sí mismo como el sensato.
Alexander fulminó con la mirada la caja que Rannoch estaba deslizando con cautela
hacia un lado del carro. —¿Qué diablos es eso? ¿Un regalo para tu palomita?—
Ser sensato rara vez era fácil con este grupo. —Ya les dije, no tengo una paloma,
pequeña o no—, respondió Broderick, marcando el último punto de su lista de cargamento.
—Entonces, ¿quién ha estado enviando todas esas cartas que huelen como el tónico
para el dolor de cabeza de la Sra. MacBean?—
Broderick negó con la cabeza. —Es lavanda, idiota—.
Alexander dio una sonrisa sardónica. —Noté que no respondiste mi pregunta.—
El profundo estruendo de Campbell se entrometió. —Ya basta. Dice que no tiene una
chica, así que eso es todo—.
Broderick asintió en agradecimiento a su hermano mayor y se dirigió al almacén, donde
tenía algunos asuntos que terminar antes de que terminara el día.
—Tengo un poco de curiosidad, entonces—, dijo Alexander detrás de él.
Broderick siguió caminando.
—¿Quieres saber por qué?—
—No—, respondió Broderick sin disminuir la velocidad.
—Pero la pregunta debe hacerse, hermano—, se burló Alexander. —Si no tienes
ninguna muchacha, ni palomita, ¿quién es ese bonito pedazo de muselina esperando dentro,
eh?—
Él se detuvo. Cerró los ojos. Se quitó el sombrero, se pasó una mano por el pelo y
masculló una maldición.
Ella había regresado. Él le había dicho que se mantuviera alejada.
—Ven conmigo a la posada,— ladró por encima del hombro mientras empujaba la
puerta vieja y oxidada. El almacén era un edificio cavernoso lleno de toneles y
cajones. Algunas ventanas altas dejaban entrar una luz polvorienta. Cerca de la parte de
atrás había un área dividida con una pequeña mesa y varias sillas.
Allí estaba ella esperando.
Ella era delgada y elegante. Alta para ser una mujer. Llevaba su cabello rubio en rizos
sueltos que siempre lucían como si la hubieran besado recientemente. Sus labios se veían
iguales, llenos y maduros. Su belleza era la inocencia de un capullo de rosa.
Lo habían engañado al principio.
Se habían conocido la primavera pasada mientras él compraba una tetera de cobre en
Princes Street. Le gustaba llevar a casa regalos para su hermanita, que hacía tanto por ellos:
cocinaba, ordenaba y trataba a sus hermanos con sincero afecto. Annie era una pura
bendición, aunque usaba un poquito su lengua ácida de vez en cuando. Quería comprarle
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algo para que sus ojos se iluminaran, así que había ido a una tienda cara en la parte más cara
de la ciudad.
Una mujer de cabello rubio y con la inocencia de un capullo de rosa lo había mirado a
través de un velo después de observar un par de candelabros durante demasiado
tiempo. Luego, ella le preguntó si estaba haciendo una compra para su esposa.
En una hora, su conversación había progresado de la cortesía a la atracción y al
coqueteo. No había reconocido lo hábilmente que ella lo había controlado hasta mucho más
tarde. Fuera de la tienda, lo había invitado a montar con ella en un parque cercano, y él se
enteró de que vivía en una de las casas de moda de Queen Street.
Cuando él le preguntó por su familia, ella se mostró reacia, diciendo sólo que vivían en
el campo mientras que ella prefería la ciudad. No le había explicado cómo una mujer soltera
podía permitirse vivir sola en una casa tan bonita.
Ahora, meses después, la miraba de arriba abajo: su elegante traje de montar de
terciopelo, sus guantes de cabritilla bordados, su cintura delgada y su piel satinada que
requería las cremas y polvos más costosos para mantener. Y no sintió amargura, ninguna
traición. Sólo una punzada de simpatía.
—Cecilia—, murmuró.
Su espalda se puso rígida. Bajó la cabeza. Ella no se dio la vuelta. —Broderick—. La
única palabra dolía de nostalgia.
—Acordamos que no deberías buscarme de nuevo, muchacha.—
Los labios carnosos se presionaron juntos mientras se agarraba al respaldo de una
silla. —Tenía que hacerlo. No me has respondido—.
Lentamente, se acercó a ella. —Sabes que eso no es cierto—
—Lo dejaré, Broderick—.
—Hemos discutido esto.—
—Si supiera que me aceptarías, lo dejaría este mismo día—.
Se acercó a ella y se dio cuenta de lo fuerte que ella agarraba su pequeño bolso. Era de
seda. —Si deseas dejarlo, entonces te ayudaré. Pero-—
Ella se volvió y le rodeó la cintura con los brazos, agarrándolo como la última piedra
ante un precipicio. —Por favor—, gimió. —Por favor.—
Ligeramente, acarició sus delgados hombros. En ese momento, casi deseaba
amarla. Necesitaba a alguien, alguien que no le exigiera que se pusiera un velo en público,
que le permitiera comer lo que quisiera y contratar a sus propias doncellas. Alguien que la
tratara como algo más que un adorno para ser usado para su placer y luego almacenado
dentro de una bóveda dorada.
Broderick no podía hacer lo que ella le pedía. Pero podía ofrecerle amabilidad. Todas las
mujeres se la merecían. —No puedo ser tu hombre, Cecilia. ¿Sabes por qué?—
—Porque te mentí—, susurró.
—Sí.—
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—Y no me amas—.
Él dudó. Era duro, pero debía decir la verdad. —No, muchacha. No te amo. —
Ella lo apretó con más fuerza, clavándole las yemas de los dedos en su espalda. —Eres el
único hombre que alguna vez me ha preguntado por qué pinto el mar—, se atragantó. —El
único hombre que me preguntó por qué como sopa de espárragos cuando es evidente que
me da náuseas—. Ella se aplastó a lo largo de su pecho. Con su altura, su pequeño sombrero
de montar le rozaba la barbilla. —No necesitamos casarnos—, continuó. De todos modos,
no puedo darte hijos. Pero podrías retenerme de la misma manera que él lo hace. No me
importaría—.
Su corazón se retorció. —A mí me importaría—.
—Me quisiste una vez. ¿Crees que lo he olvidado? Te daré ese placer de nuevo. Y
más. Puedes tomar una esposa, y no diré una palabra como objeción. La casa donde me
mantengas no tiene por qué ser grandiosa. Solo te quiero a ti. Solo a ti.—
—Cecilia. Detente.—
—Sé que te insulté cuando insinué que prefería la riqueza de él. Me arrepiento todos los
días desde entonces—.
—Basta. No me ofendí. Fue evidente por qué tomaste las decisiones que tomaste—
. Nunca le había dicho quién era su protector, pero el hombre no había escatimado en
gastos para la mujer cuyos favores había comprado. Y la señorita Cecilia Hamilton, una
muchacha empobrecida de un pueblo de pescadores en Fifeshire, había cambiado su suerte
con gratitud para convertirse en la mascota mimada al final de la correa de un hombre rico.
Cuando Broderick se dio cuenta de que ella pertenecía a otro, la reacción de ella había
sido reveladora. Ella se había vuelto frenética. Luego estaba a la defensiva. Luego era
desafiante. Finalmente, arrojó un plato de sopa fría de espárragos en su pecho desnudo y lo
acusó de querer privarla de todo por lo que había trabajado.
Debería haberlo visto antes. Él había estado cegado por su pene, por supuesto. Era
hermosa como la luna sobre el agua, y Broderick no era un santo. Aun así, incluso Rannoch
borracho no podría haber sido más estúpido.
Al darse cuenta de que la mujer que él había imaginado que era nunca había existido,
Broderick se fue con pocos remordimientos. Pero Cecilia no lo había hecho. Ella le había
escrito para disculparse por su comportamiento. Luego, durante todo el verano, había
comenzado una campaña para ganarse su corazón. Él había hecho todo lo posible por
disuadirla, pero ella se había convencido de que estaba enamorada. Ahora, una vez más,
debía decir la verdad claramente y esperar que sea la última vez.
—Déjalo si deseas tener una vida diferente—, dijo con suavidad. —Te ayudaré a tener
un nuevo comienzo y a encontrar empleo. Un lugar para vivir. Pero no lo dejes por mí. No
estoy al final de tu camino, muchacha. Nunca lo estaré.—
Ella se aferró a él durante mucho tiempo. Luego, poco a poco, se retiró. Después de
secarse las mejillas con el pañuelo que le ofreció, olfateó. —Eres un buen hombre, Broderick
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MacPherson—. Ella lo miró con ojos rojos y tristes. —Cómo me gustaría que fueras un
poquito más como un sinvergüenza—.
Salió con Cecilia y la ayudó a subir al carruaje alquilado. Luego, vio el vehículo girar en
Constitution Street y desaparecer antes de regresar al interior. La puerta chirrió y se cerró
con un ruido metálico. Sus pasos resonaron mientras navegaba por pilas de seis metros de
cajas y pilas de tres metros y medio de barriles de whisky para llegar a la mesa detrás del
muro. Durante la siguiente media hora, tomó notas en su lista de inventario, asegurándose
de que todos los barriles de MacPherson habían sido contabilizados. No quería que su
comprador los acusara de volver dejarlo sin mercadería. El último incidente había sido
causado por el robo de un contrabandista rival, pero su comprador no había sido muy
comprensivo.
A lo lejos, escuchó el chirrido oxidado de la puerta este abriéndose. Momentos después,
una voz familiar y nasal interrumpió sus cálculos finales.
—¡MacPherson!—
Broderick miró hacia arriba, sorprendido de ver a uno de los agentes de impuestos de la
nómina de los MacPherson acercándose desde el extremo oeste del almacén. Broderick
frunció el ceño. Creyó oír abrirse la puerta opuesta.
—Ferguson. ¿Qué haces aquí?—
—Dime tú.— El hombre enjuto se ajustó el chaleco sobre la barriga y lanzó una mirada
indiferente a la torre de toneles. —Eres quien envió la nota—.
Broderick miró al hombre con el ceño fruncido y se preguntó si estaba borracho. —Yo
no envié nada. Ya acordamos el pago—.
—Sí, eso es lo que pensé—. Se palpó los bolsillos. —¿Dónde es que yo...?—
Un crujido ensordecedor resonó en las paredes de piedra y las cajas de madera Al
instante, Broderick se agachó y tomó una posición defensiva detrás del muro. Había cazado
lo suficiente como para conocer ese sonido. Alguien le estaba disparando. ¿Pero quién?
Broderick cambió a un mejor punto de observación detrás de una caja y se arriesgó a
echar un vistazo por encima de la parte superior. Nada. Maldito infierno. No podía ver más
allá de los barriles. Su corazón latía con fuerza y sus oídos sonaban, pero desaceleró su
respiración y escuchó los movimientos del tirador. ¿Broderick había sido el objetivo o era
Ferguson? El recaudador de impuestos había sido atraído aquí bajo falsas pretensiones, eso
era obvio.
—¡Ferguson! ¿Estás herido, hombre?— él gritó. —¿Puedes ver quién disparó?—
La respuesta del otro hombre fue un gruñido.
—Maldición— murmuró Broderick. Alcanzó la daga que mantenía atada debajo de su
abrigo. Si tan sólo la navaja fuera su rifle o la pistola que Alexander le había dado, pero el
diablo se la llevara, se suponía que era una entrega de rutina. Habían hecho cientos como
ésta a lo largo de los años sin que se disparara un solo tiro.
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—Quienquiera que seas, maldito bastardo, es mejor que corras ahora—, gritó. —Si te
pongo las manos encima, necesitarás diez tiros para salvarte. Y estarás muerto antes de que
el primero salga del barril—.
La puerta este se abrió y luego se cerró con un ruido metálico. Broderick aprovechó su
oportunidad, saliendo de detrás de la caja y corriendo hacia la puerta. Él pasó corriendo por
delante de Ferguson. El hombre yacía en el suelo jadeando como un pez y apretándose la
herida de la barriga. Las piernas nerviosas patearon, sus talones se deslizaron en el
creciente charco de sangre.
Broderick no se detuvo. Corrió hacia la entrada este y abrió la puerta. Cegado por la
repentina luz del día, escudriñó el ancho carril donde se cargaban las entregas. —¿Dónde
estás, montón de mierda?—
Saltó de la plataforma y se metió en el camino, con la cabeza girando. El lugar no tenía
más que ruidosas gaviotas y carros vacíos a esta hora del día. Observó esperando ver algún
movimiento. No vio nada durante varios segundos. Entonces, vio un destello de negro.
Un caballo. Treinta metros más abajo, el animal se alejó corriendo con un jinete sucio
que sostenía una pistola larga. El jinete miró hacia atrás justo antes de salir a Constitution.
Broderick entrecerró los ojos. Él parecía... familiar. La mitad de su rostro estaba
cubierta por un plaid, excepto los ojos. Broderick había visto esos ojos en alguna parte
antes.
No había tiempo. No había tiempo para pensar y no había tiempo para atrapar al
bastardo. Ferguson había sido alcanzado. Broderick corrió hacia el interior y encontró la
cara del recaudador de impuestos más blanca que su corbata. Envainó su daga y movió las
manos del hombre para ver la herida.
Maldito infierno. Estaba muy mal herido.
—N-no me dejes... morir, MacPherson—.
Broderick gruñó. Estaba demasiado ocupado tratando de contener la hemorragia como
para preocuparse por el dramatismo de Ferguson. —Quédate quieto—, ordenó, quitándose
su propio pañuelo para formar un vendaje. Cuando lo apretó alrededor de la cintura del
hombre, los lamentos de Ferguson se volvieron quejumbrosos. —Mantén la
calma, hombre. Debo retrasar el sangrado para poder ir a buscar un cirujano, de lo contrario
no quedará nada de ti para salvar.— Apenas se había puesto de pie cuando volvió a oír las
oxidadas bisagras de la entrada este.
¿Había regresado el pistolero?
Desenfundó su daga, sosteniéndola suelta por su muslo mientras retrocedía hacia las
cajas.
Voces. Hombres. Dos o tres, por lo que parece. Las voces se hicieron más claras a
medida que se acercaban a su posición.
—¿Quién lo informó?— preguntó una voz desconocida. —Si eran disparos lo que
escuchamos, creo que sería una coincidencia profética tener al responsable de antemano—.
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Broderick frunció el ceño, miró más allá de las cajas y vio a tres hombres, todos los
cuales parecían ser agentes. —Gracias a Dios—, murmuró antes de caminar hacia su línea
de visión. Parecía que acababan de notar a Ferguson, porque dos de ellos se agacharon
junto a él mientras el tercero giraba frenéticamente su cabeza buscando al tirador.
—El hombre que hizo esto se marchó hace no más de tres minutos—, aconsejó
Broderick.
Los dos policías junto a Ferguson se pusieron de pie y sacaron sus bastones. El tercero
palideció a un enfermizo tono gris al ver el tamaño de Broderick. Entonces, el más alto del
trío —un tipo más astuto y mayor por su apariencia— miró la mano derecha de Broderick.
La que todavía sostenía su daga.
Una sensación de hundimiento pesó el estómago de Broderick. Miró a los tres agentes y
estiró los brazos lentamente a los costados. —No fui yo, muchachos—. Agitó su daga en
dirección a Ferguson. —Él se los dirá—.
Excepto que Ferguson se había quedado callado y quieto.
El mayor de los tres agentes avanzó hacia Broderick. Los otros dos cayeron en
posiciones de flanqueo detrás de él. —Arroje la daga a un lado, señor—.
Broderick consideró sus opciones. Podría correr. La entrada oeste estaba detrás de
él. Los policías no tenían armas. Era poco probable que lo atraparan.
Pero si bien su tamaño era una ventaja en muchos aspectos, era una desventaja en uno:
era reconocible. No pasaría mucho tiempo antes de que la Alta Policía descubriera de quién
era el whisky en este almacén. A partir de ahí, sería rápido localizar a los MacPherson. No
tenía sentido involucrar a sus hermanos y arriesgar la destilería por algo tan fácil de
resolver.
Tomó su decisión y soltó el puñal.
Cuando los dos policías más jóvenes lo agarraron por los brazos, suspiró ante las horas
de tediosa molestia que le aguardaban. Había planeado una noche de copas con sus
hermanos y tal vez un pequeño coqueteo con la camarera de la posada. Ahora, él tendría
que explicar cómo llegó a estar parado cerca de un recaudador de impuestos en el interior
de un almacén lleno de whisky MacPherson no gravado1.
Dios mío, qué maldito inconveniente, pensó. Esperaba que la camarera le guardara algo de
cena.
Pero cuando lo llevaron afuera, algo le dijo que no sería tan fácil. Detrás de él, la puerta
oxidada se cerró con un ruido metálico. Tenía la más extraña sensación de pavor. Y un
repugnante escalofrío que nunca había sentido antes.
Se sentía frío y alerta.
Se sentía como la mano de la muerte trazando una runa a través de su piel.
1
Hace referencia a una mercancía a la que no se le ha aplicado un impuesto por contrabando.
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Capítulo cuatro
Un mes después
Octubre de 1825
Calton Gaol, Edimburgo
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Ahora, Broderick solo tenía una certeza: el tiroteo había sido el comienzo del plan, no
su objetivo final. Los hermanos de Broderick habían contratado cirujanos para mantener
vivo a Ferguson, por lo que hasta el momento, el cargo más serio en su contra era asalto con
intención de asesinato. Sus abogados habían apelado a los tribunales para que l e asignaran
una fianza, pero el juez se lo había negado, alegando la gravedad de dispararle a un
miembro honorable del gobierno de Su Majestad.
Los abogados de Broderick habían quedado sorprendidos por la rigidez de la postura
del juez, dadas las garantías ofrecidas por algunos de los aliados de los MacPherson en el
gobierno. Ninguno era particularmente de alto rango, pero algunos eran muy respetados.
Era extraño, una de las muchas cosas que eran.
Hoy, Angus debía visitarlo. Broderick suspiró y se frotó los ojos. No sabía por qué su Pa
y sus hermanos seguían viniendo aquí. El Tribunal Superior seguía retrasando su juicio con
una excusa tras otra, y los jueces seguían accediendo a ello a pesar de las objeciones de los
abogados de MacPherson. Otra rareza más. Hasta que el recaudador de impuestos se
recuperara lo suficiente como para testificar, parecía que el caso de Broderick estaba tan
atascado en su lugar como un carro sin ruedas.
Y estaba atrapado aquí en una cárcel blanca, con gachas dos veces al día.
Se acercó el carcelero, un simpático hombre de Glasgow llamado Wilson. —Un
visitante para ti, MacPherson. Una hora.—
Broderick asintió y desdobló su cuerpo para poder ponerse de pie.
La expresión de Wilson se volvió de disculpa. —Quédate quieto, de lo contrario tendré
que ponerte grilletes mientras abro la puerta, ¿eh?—
Se hundió de nuevo en la cama crujiente. —Sí.— Wilson era un tipo decente. Sabía que
Broderick odiaba estar encadenado. También sabía que Broderick era un objetivo de los
ataques de la pandilla de Skene, por lo que hizo lo que pudo para mantenerlos separados.
El fuerte sonido metálico de la cerradura al abrirse resonó en la cabeza de Broderick. No
había dormido bien en un mes. El sonido se sentía extraño después de tanto tiempo. A
veces era demasiado fuerte, otras veces apagado.
Un hombre de gran altura y con expresión ceñuda entró en la celda. —Pusiste a mi hijo
en grilletes y te romperé la mandíbula, miserable...—
—Pa—, interrumpió Broderick cuando los ojos de Wilson se agrandaron. Angus era un
espectáculo temible cuando estaba enojado. —¿Qué noticias tienes?—
Angus lanzó un gruñido y saludó al carcelero con desdén. —Bueno, ¡vete ya!—
Wilson cerró la puerta.
—Es uno de los mejores carceleros, Pa—.
Otro gruñido. Angus palmeó el hombro de Broderick y se sentó a su lado en la
cama. Aquellos anchos hombros se encorvaron de cansancio. —Me reuní con los
abogados. Hay un nuevo abogado que les gustaría traer. Está más acostumbrado a tratar
con el Tribunal Superior—.
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—¿Otro?— Broderick notó la palidez de su padre y la forma en que los dedos nudosos
del anciano frotaban distraídamente sus rodillas. —Ya estás pagando por el cirujano y
sobornando a todos los carceleros del lugar. No. Es demasiado costoso—.
—El costo no importa—.
—Claro que importa. ¿Crees que quiero que mi familia mendigue?—
—Sus hermanos están preparando el próximo envío. Estaremos bien.—
—Maldito infierno— suspiró Broderick.
Angus extendió la mano para agarrar la nuca de Broderick como lo había hecho cuando
Broderick era un muchacho. Le dio una sacudida tranquilizadora. —Estaremos bien, hijo.
Pero si no te liberamos de este lugar, tú no lo estarás—.
Broderick encontró la mirada oscura de su padre. —¿Quién está haciendo esto?— él
susurró. La pregunta lo había atormentado durante un mes. Todas las noches mientras
yacía con frío e insomnio. Todos los días mientras permanecía tenso y atento. Ya se había
defendido de ocho ataques de los hombres que Skene había colocado dentro de la
cárcel. ¿Cuánto tiempo podría aguantar antes de que fueran una docena?
—No lo sé— respondió su padre, apretando el cuello de Broderick. —Alguien con
dinero suficiente para comprar el whisky de los rivales. Alguien con suficiente influencia
sobre los jueces del Tribunal Supremo para hacerlos gobernar contra sus propias leyes, sus
propios intereses, por el amor de Dios. Los abogados están desconcertados —. Sacudió la
cabeza. —No. Es un par del reino quien está en la raíz de esta vil confabulación. Nada más
tiene sentido—.
—No conozco a ningún par del reino. Ni siquiera he conocido a uno antes—.
—¿A quién molestaste? ¿Un cliente? Dime hijo. No me enfadaré—.
—Nadie. Por el amor de Dios, Pa. Fue un envío como cualquier otro. Un día como
cualquier otro. ¡Nada de esto tiene ningún sentido!—
Angus lo atrajo hacia sí, como si pudiera proteger a su hijo con su propia figura
ancha. —Está bien. Descubriremos quién hizo esto. Entonces, tus hermanos y yo le
haremos desear nunca haber escuchado el nombre MacPherson. Esa es una promesa que
pretendo cumplir—.
Un mes después
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afilado. El borracho había golpeado la cara de Broderick con una piedra dos veces. La
segunda vez, Broderick se había asegurado de que nunca volvería a intentarlo. Por esto, lo
habían arrojado a la celda oscura de la cárcel, una celda sin ventanas destinado a aislar y
castigar a los alborotadores. Su mejor sueño había sido sobre esa fría paja, rodeado de
oscuridad.
Poco tiempo después, el gobernador de la prisión lo envió a trabajar a Bridewell. Era
otra anomalía más. Aún no lo habían juzgado, y mucho menos sentenciado a trabajos
forzados. El recaudador de impuestos todavía estaba vivo, por lo que él sabía. Alexander
estaba persiguiendo a Skene, que había desaparecido. Rannoch le llevaba cartas de Annie
de vez en cuando. Pero a medida que llegó el invierno y los ataques a Broderick por parte de
los hombres de Skene se hicieron más frecuentes, la esperanza disminuyó.
Lo habían trasladado a otra celda nueva con otros tres hombres. Rara vez dormía más
de unos minutos a la vez. La comida era insípida y escasa. Gachas de avena por la
mañana. Caldo de cebada por la noche. Había perdido un tercio de sus músculos en los
últimos dos meses.
Broderick quería creer que podía luchar contra esto, que podía ganar. Pero estaba
demasiado debilitado. Hasta ahora, su estrategia había sido esperar a que el hombre det rás
de su tormento se quedara sin fondos. Pero el bastardo tenía los bolsillos llenos y una
paciencia infinita. Esperar no ganaría esta batalla. Si Broderick quería sobrevivir, tendría
que asumir el mando.
Incluso ahora, el pelo de su cuello se erizó mientras observaba cómo el infeliz de dientes
naranjas en el otro lado del taller deslizaba algo debajo de su camisa.
—¡MacPherson!— ladró un carcelero desde fuera de la puerta. El hombre de nariz
grande era uno de los varios carceleros sobornados por Skene. —Vas a tomar la estopa a
continuación—.
Mirando el martillo que tenía en la mano y el montón de escombros que le habían
encomendado romper en grava más fina, respondió: —¿Por orden de quién?—
Él no debería haberlo dicho. La última vez que había cuestionado las órdenes arbitrarias
de sus carceleros, lo habían puesto en la rueda dentada, un trabajo inútil e interminable
cuyo único propósito era el castigo. La vez anterior, le habían dado veinte latigazos.
Pero casi preferiría un latigazo al agotador tedio de separar una cuerda alquitranada
para poder volver a tejerla en una cuerda nueva.
El carcelero hizo una pausa mientras estaba girando la llave. —¿Te dije que hablaras?—
—No. Pero tampoco me dijiste que me acostara con tu esposa. Y lo hice dos veces—.
La risa brotó de algunos de los prisioneros. Los ojos del carcelero se entrecerraron
mientras se dilataban sus fosas nasales.
—Para ser justos, la segunda vez fue solo porque me lo suplicó—. Quizás lo arrojarían a
la celda oscura. Le vendría bien dormir.
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—Deja el martillo y da un paso hacia atrás—, espetó el carcelero. Sus llaves resonaron
mientras las giraba en la cerradura.
Broderick arrojó su martillo a un lado y se colocó detrás de la mesa de trabajo. Luego,
esperó a que el carcelero abriera la puerta.
Esperó.
Y siguió esperando. Frunció el ceño.
El hombre estaba sonriendo. Dándole la espalda. ¿Qué diablos…?
Demasiado tarde, sintió un hormigueo de advertencia a lo largo de su cuello. Se giró a
medias cuando Dientes-Naranja golpeó su martillo en el hombro de Broderick. Había
estado apuntando a su cabeza.
El dolor estalló a través de los músculos y los huesos, recorriendo su brazo. La rabia
ardía desde sus entrañas. Utilizó el impulso del golpe para girar. Saltó y esquivo un
segundo golpe de martillo agachándose.
Otro prisionero se le acercó por la izquierda. Sintió el corte a lo largo de sus
costillas. Probablemente una piedra afilada. Un tercer hombre intentó patear su
rodilla. Siseando en un suspiro, saltó la mesa para tomar una posición defensiva detrás del
montón de escombros.
El dolor remitió. Su visión se enfocó hasta que percibió una neblina gris. Siete hombres
lo rodearon. Primero se ocupó de Dientes-Naranja. La sonrisa del hombre desapareció
cuando se dio cuenta de su error. Sus ojos nerviosos parpadearon sobre la longitud de
Broderick. Una mano nerviosa se flexionó sobre el mango de su martillo.
—Te lo advertí—, pronunció Broderick. —Si vas a golpearme, no falles—. En el
momento siguiente, agarró el martillo del otro hombre por la cabeza, lo soltó y luego hizo
girar su puño en una mandíbula floja. Varios dientes naranjas volaron. El hombre que una
vez los poseyó se derrumbó inconscientemente.
Broderick se volvió. Dos atacantes más cargaron. Lanzó el martillo de un extremo a otro
y lo agarró por el mango. Rápidamente, se deshizo primero de un hombre y luego el otro
con eficientes golpes en la barbilla y el estómago. Ambos hombres cayeron, gimiendo y
retorciéndose.
Otro prisionero saltó sobre su espalda. Broderick pasó un brazo por detrás del cuello
del hombre, se inclinó y golpeó al infeliz como una bolsa de patatas contra un
carro. Cuando se enderezó, tres atacantes más lo miraron con cómico asombro. El que
había logrado cortarle las costillas retrocedió tambaleándose. El que lo había pateado se
lanzó al montón de piedras y levantó una de diez libras.
Con los pulmones agitados más por la rabia que por el esfuerzo, Broderick fue primero
por el tipo que lo cortó. El hombre dio algunos golpes frenéticos con su navaja con bordes
de sangre antes de que el martillo de Broderick golpeara sus costillas. Se derrumbó con un
gemido patético. Las costillas rotas lo enviarían a la enfermería por un buen tiempo, sin
duda.
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Un gruñido sonó detrás de Broderick momentos antes de que una piedra de diez libras
golpeara inofensivamente junto a su pie.
Broderick se volvió. El hombre se había orinado. Balbuceó algo sobre su madre y un
hermano muerto y sobre cómo nunca había querido atacar a Broderick, pero necesitaba el
dinero que le ofrecía Skene.
Broderick se frotó la frente con los dedos todavía zumbando por el dolor radiante que
recorría su brazo. Respiró y pensó en su Pa, cómo siempre había enseñado a sus hijos a
manejar su ira pensando en su hogar.
La escarcha que volvía relucientes las laderas jaspeadas. El aroma del pan horneado de
Annie. El mugido del ganado de pelo largo y el suspiro musical del viento sobre el lago.
Lentamente, se obligó a calmar la rabia. Luego, agarró la camisa del hombre y lo atrajo
hacia sí. —Serás mis oídos ahora—.
Con ojos muy abiertos, cabeceó frenéticamente.
—Sí. Escucharás lo que ha planeado Skene. Descubrirás quién lo financia. Me dirás
todo y no te guardarás nada—.
Broderick lo sacudió como el perro de Campbell sacudía a un conejo. —¿Entendiste?—
Un gemido de asentimiento vino del desgraciado. A lo lejos, Broderick escuchó el
sonido de las llaves mientras el carcelero buscaba a tientas para abrir la puerta.
—Pensé que te había dicho que soltaras el martillo, MacPherson—. Las palabras del
carcelero fueron severas, pero su voz tembló.
—Creo que me lo quedaré—, respondió en voz baja.
El carcelero entró tambaleándose. Tragó saliva y jadeó mientras miraba a los seis
prisioneros caídos y al hombre que colgaba del puño de Broderick. —V-vas a ir por la
estopa. Orden del gobernador—.
Broderick soltó a su nuevo informante, empujó al desgraciado a un lado y se acercó al
guardia. A veces su tamaño era una molestia. Otras veces, era extremadamente útil. —
No. En cambio, me van a ubicar en la celda oscura. Como soy un tipo desobediente, tenías
que hacerlo. Inmediatamente.—
El carcelero toqueteó el garrote que llevaba y luego miró al prisionero que se había
orinado. El prisionero negó con la cabeza como diciendo: —Es mejor no provocar al
hombre que acaba de deshacerse de seis atacantes en menos de un minuto—.
El carcelero abrió la puerta y asintió con la cabeza a Broderick. —La celda oscura
será.—
Finalmente, pensó Broderick. Dormiría un poco de verdad.
El carcelero lo condujo por una serie de pasillos largos y húmedos, a través de una
puerta de hierro y luego por empinadas escaleras de piedra. Sin una palabra, abrió la gruesa
puerta de madera al final de un pasillo estrecho. En el interior, la celda era pequeña, dos
metros por dos, tal vez. Pero estaba lejos de otros prisioneros. Era tranquilo. Lo mejor de
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todo es que Broderick podía dormir sin temer a que lo atacaran, porque sus sentidos lo
alertarían en el momento en que se abriera la puerta.
Se agachó por la puerta solo para detenerse cuando escuchó un ruido de pasos. Miró
hacia la oscuridad. Un jadeo silencioso vino de la esquina de la celda.
—¿Eh? ¿Quién está aquí?— preguntó el carcelero.
Un murmullo femenino precedió a trepar entre la paja.
El carcelero pasó junto a Broderick y luego arrastró a una mujer demacrada y vestida de
gris hacia la luz.
Broderick frunció el ceño. Estaba completamente blanca teñida de un leve azul. Hasta
el punto de la fealdad, parecía joven, tal vez de la edad de Annie. Su rostro era estrecho, su
barbilla puntiaguda, su nariz larga y prominente. Sin embargo, estaba notablemente
limpia. El pelo castaño de ratón estaba bien metido dentro de su gorra. La piel casi
transparente estaba limpia. Un poco de paja salpicaba su falda, pero por lo demás, se veían
pocos signos de su confinamiento en la celda oscura.
—¿Cuál es tu nombre?— ladró el carcelero, arrastrándola desde su rincón.
Los ojos hundidos se lanzaron y entrecerraron los ojos. Una mano delgada se acercó
para protegerlos mientras ella parpadeaba y miraba hacia Broderick. El agarre del carcelero
se hundió en su brazo. Ella negó con la cabeza como si estuviera aturdida. —
Magdalene Cuthbert—.
—¿Cuánto tiempo lleva aquí?—
—Yo... no lo sé. Varios días, creo—.
—¿Quién la puso aquí?—
—El Señor Burnside—.
Uno de los guardias asignados al patio de ventilación, recordó Broderick.
—Bueno, se acabó el tiempo. Vuelve a la sala de mujeres—. El carcelero la empujó hacia
Broderick. Gentilmente le apoyó los codos.
Ella se estremeció, miró su martillo y luego lo miró con ojos muy abiertos y confusos. —
¿Está aquí para llevarme a casa, entonces?—
Su forma de hablar era una suave mezcla de las Lowlands e Inglaterra, apenas
escocesa. Su voz era suave y clara. Tenía poco sentido que ella estuviera ahí.
—Estoy aquí para tomar su lugar, muchacha—.
Frunciendo el ceño, bajó la mirada a su camisa. La sangre penetraba en la tela azul
donde lo habían cortado. —La celda está sucia—, murmuró. —Debe vendar eso—.
Estaba mareado de fatiga. Le dolían los puños. Sentía el hombro en llamas,
probablemente estaba dislocado. Y el corte sangrante a lo largo de sus costillas le
picaba. Pero de alguna manera, pensó que esta mujer sencilla y esquelética podría estar
peor que él.
El carcelero la agarró del brazo con una fuerza desgarradora. —¡Nos vamos ahora!—
gruñó, sacudiendo su cuerpo delgado como un hueso.
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Una vez más, Broderick la estabilizó mientras jadeaba y se tambaleaba. Agarró la
muñeca del carcelero y apretó hasta que la mano del hombre se aflojó. Luego, inclinó la
cabeza y mostró su martillo. —No la toques de nuevo.—
El hombre de nariz grande tragó. Retrocedió un paso.
—Señorita Cuthbert— murmuró Broderick. —¿Puede encontrar el camino de regreso a
su celda para dormir?—
Paso un momento antes de que ella asintiera. Se pasó las manos por la falda, sacudiendo
el dobladillo para quitarle la paja. Luego, pasó tranquilamente por delante de él hacia el
pasillo antes de volverse. —¿C-cuál es su nombre, señor? Si puedo preguntar.—
—MacPherson. Broderick MacPherson—.
Ella asintió con la cabeza, con la cara envuelta en un halo de luz gris. Parecía una monja,
pensó. Una monja que había visto demasiado sufrimiento.
—No olvidaré su amabilidad, Sr. MacPherson—.
Arqueó una ceja. —Debería hacerlo, señorita Cuthbert. Debería olvidar todo sobre
mi.—
Ella no sonrió. Pero sus ojos se calentaron brevemente antes de darse la vuelta y alejarse.
Un mes después
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—Sí señor.—
Broderick se apartó de la pared y escudriñó los alrededores en busca de signos de
amenaza. Los prisioneros le dieron un amplio espacio y los carceleros le dirigieron miradas
cautelosas. Se dirigió a la entrada arqueada de las celdas para dormir, pero se detuvo
cuando escuchó su nombre. Maldiciendo en silencio, se volvió.
—Señorita Cuthbert—, dijo, mirándola limpiar a la niña y enviarla en su camino. —Va
a salir pronto, ¿no?—
Ella se enderezó. Vaciló. Como de costumbre, se veía más limpia que las gafas de un
abogado, pero sus manos estaban de un rojo intenso por sus deberes de lavandería.
El mes pasado, se enteró de que la habían encarcelado por robar un par de costosos
peines con joyas de su antiguo empleador. Había necesitado un poco de persuasión, pero
finalmente había descubierto por qué una mujer tan tranquila, piadosa y digna recurría al
robo. Su empleadora había sido una vieja bruja odiosa a la que le gustaba golpear a su
acompañante con su bastón. Durante años, Magdalene Cuthbert había soportado el abuso
hasta que alcanzó su límite y logró escapar. Desafortunadamente, solo había vendido uno
de los peines, guardando el otro para el futuro. Cuando los alguaciles lo habían encontrado
en su poder, su antigua empleadora había estado ansiosa por verla castigada. La señorit a
Cuthbert había sido arrestada, condenada y arrojada a Bridewell a seis meses de prisión con
trabajos forzados. Estaba programada su liberación a principios de enero.
—Así era, sí—. Ella se centró en sus manos.
Él suspiró. —¿Qué pasó?—
—El Señor Burnside me atrapó entregándote sopa en la celda oscura en
Nochebuena. Mi sentencia ha sido... alargada—.
Apretó los dientes. Él le había advertido que no lo ayudara. Le había rogado que dejara
de parecer amigable y evitara hablar con él en presencia de otras personas. —¿Cuánto
tiempo?—
—Tres meses.—
—Cristo en la cruz—.
Ella hizo una mueca. —Por favor, no diga esas cosas, señor MacPherson. Es un hombre
honorable que merece un lugar en el cielo—.
—No he dicho ni la mitad de lo que estoy pensando, así que no me predique como ese
maldito capellán—.
Sus ojos se calentaron. —Él ha sido muy amable conmigo. Me visita todos los días que
está aquí, y a menudo me pide que lo ayude con sus tareas—.
Broderick resopló. —Bueno, al menos alguien se molesta en hacer lo que le digo—.
Se ajustó el pañuelo sobre la cabeza y miró hacia atrás antes de acercarse. —No podía
dejar que se muriera de hambre así, señor MacPherson. No después de todo lo que ha hecho
por mí. Ya está demasiado delgado—.
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Odiaba la gratitud que brillaba en sus ojos. La pobre mujer no entendía el riesgo que
corría. ¿Tres meses más en este lugar? Le había pedido al capellán que la cuidara, cierto,
pero el hombre no podía estar con ella cada segundo. —Ser mi amiga la convertirá en un
objetivo, ¿entiende?—
Ella tragó, los delgados huesos de su cuello se movieron estrangulados. —Sí. No he
olvidado lo que me ha dicho—.
—Manténgase alejada—, instó tan suavemente como pudo. —Debe protegerse a sí
misma—.
Su columna vertebral se enderezó, sus rasgos se volvieron plácidos. Ella lo miró a los
ojos con esa dignidad inherente que le hizo pensar que debía tener sangre azul en su
linaje. —Lo mantendré en mis oraciones, Sr. MacPherson—.
Su estómago se volvió más frío que la nieve debajo de sus pies. —Las oraciones no me
han ayudado hasta ahora, señorita Cuthbert—. Se dirigió a la puerta de hierro que conducía
al pabellón de hombres. —No pierda el aliento—.
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suficiente para dar a los abogados una declaración firmada afirmando que Broderick había
sido un espectador inocente y que no podría haberle disparado ya que estaba en la
dirección opuesta desde donde había disparado el pistolero. Días después, según el médico,
el Juez había visitado Ferguson. El fiscal se había marchado una hora más tarde con una
declaración en la que acusaba a Broderick de disparar contra él después de que Ferguson
descubriera su cargamento de whisky MacPherson sin gravar. Ayer, Ferguson, que antes se
encontraba lo suficientemente bien como para desayunar con su esposa, había sido
encontrado muerto en su cama.
Los médicos estaban desconcertados. Actualmente, Alexander estaba interrogando a
todos los involucrados para averiguar qué había causado su muerte.
No importaba mucho, por supuesto. Quienquiera que hubiera orquestado el tormentode
Broderick tenía la intención de que muriera, ya fuera en la cárcel o en la horca.
Vagamente, notó que un pájaro pasaba volando por la ventana de la enfermería. Era
blanco y gris. —Váyanse—, murmuró a sus abogados. Eran inútiles, todos ellos.
—Prepararemos una defensa sólida. Su padre está muy interesado en ... —
—Ahora.—
Sintió que se miraban el uno al otro. Los sintió irse.
El cirujano le ofreció a Broderick su petaca. Broderick la bebió entera.
—Le informaré al gobernador que debe dormir aquí esta noche—, dijo el cirujano,
guardando su petaca.
Broderick observó el remolino de nieve, el pájaro blanco y gris luchando contra las
ráfagas. Parecía estar bailando en su lugar.
Cuando el cirujano partió, Alexander llegó para contarle a Broderick lo que habían
encontrado debajo de la cama de la viuda de Ferguson. —Quinientas libras—, gruñó, los
ojos brillando como el fuego más negro del diablo. —Ella envenenó a su marido y te
condenó a la horca por quinientas libras. Maldita sea—.
Broderick cerró los ojos, pero todavía veía al pájaro blanco y gris. Solo que ahora era
negro.
—Estamos armando un plan, hermano—, continuó Alexander. —No desesperes. Si los
malditos abogados no pueden liberarte de este lugar, nosotros lo haremos. Campbell y yo
nos reunimos con un viejo par del reino de nuestro regimiento. Realiza viajes regulares al
continente. Es un buen hombre. Una vez que estés lejos de aquí, encontraremos a Skene. Ya
hemos desmantelado su negocio. Una rata solo puede permanecer oculta un
tiempo. Descubriremos quién...—
—No—, dijo Broderick con voz ronca.
De repente, el rostro de Alexander se cernió a centímetros del suyo. Un dedo largo
señaló la nariz de Broderick. —Sí—, apretó furiosamente. —Nos dejarás hacer esto porque
no vamos a sobrevivir viéndote colgado por algo que no hiciste—.
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Broderick tomó la mano de su hermano entre las suyas. Alexander se alejó. Caminó
hasta la ventana. Dio un puñetazo a la pared encalada.
—Piensa en Pa. En Annie y Rannoch—, dijo Broderick. —Campbell y tú son
soldados. Están acostumbrados a los sacrificios de la guerra. Ellos no. Sufrirán—.
—No necesitan ser parte de eso—.
—Alex...—
—Sigue respirando—, ordenó mientras se dirigía hacia la puerta y la golpeaba para
señalar al guardia. Se abrió en segundos. —No podemos salvar un hombre muerto—.
—Maldita sea. ¡Alexander!— Su grito resonó en las paredes encaladas. Pero su hermano
ya se había ido.
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Ordenó a su corazón que se calmara. Necesitaba soltar el martillo antes de volverse
loco. Ella no era alguien a quien quisiera herir.
—Vamos.—
—Váyase, señorita Cuthbert. No debería ver esto—.
—¿Ver qué?—
Él respiró hondo. Pensó en su hogar. Ya no podía recordarlo. —A mí.—
Se quedó callada, erguida y quieta como lo hacía a menudo. —Venga, señor
MacPherson. Ella abrió el camino hacia el pasillo y luego se volvió expectante. —Por
favor. Déjeme hacer esto —.
Le tomó muchos minutos dejar la celda oscura. Sus músculos se sentían
congelados. Rígidos. Le picaba la piel. Cada respiración dolía. Peor aún, no podía decidir si
estaba despierto o si se trataba de otro sueño. Había tenido tantos.
Poco a poco, sus músculos despertaron. Se puso de pie empujándose contra la pared del
fondo. Dio un paso. Luego otro. Sus ojos se humedecieron cuando se encontraron con la luz
después de tanto tiempo sin ella. Una semana, al menos.
Ella no alcanzó su brazo. Tampoco el carcelero, que se apartó del hedor. La señorita
Magdalene Cuthbert ni siquiera movió su larga nariz. En cambio, ella asintió en silencio y
comenzó a avanzar, modulando su ritmo para igualar el lento y acelerado de él.
El último ataque casi lo había matado. Doce hombres habían venido hacia él con
martillos, piedras y tablas de los talleres. Costillas rotas. Su mano izquierda destrozada. Tal
vez su rodilla nunca volvería a ser la misma.
—Voy a ser liberada pronto—, murmuró. —Pensé que debería saberlo—.
Apretó los dientes ante la repetida agonía de cada paso. —¿Cuando?—
—El próximo mes.—
—Bueno. No haga ninguna tontería —.
Magdalene Cuthbert nunca sonreía. Sospechaba que ella pensaba que sus dientes eran
demasiado grandes, sus labios demasiado llenos. Pero de vez en cuando, ella le dirigía una
mirada divertida, como lo hacía ahora. —¿Como?—
—Ayudando a los asesinos—.
—No es un asesino—.
—Bien. Ayudándome—.
Se quedó en silencio, mirando hacia adelante, donde el carcelero mantenía una distancia
libre de hedor. —No tengo muchos amigos, Sr. MacPherson—.
Él gruñó, haciendo una mueca cuando su rodilla protestó por el siguiente paso.
—Ninguno en absoluto, en verdad. Antes que usted, he conocido muy poca
amabilidad—. Ella desaceleró el paso. Se detuvo. Lo miró con el más leve brillo. —
Permítame un poquito de diversión antes de despedirnos, ¿sí?—
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—El problema es— dijo Gordon con indiferencia, —que un prisionero podría salir libre
de Bridewell. Pero no es mucho más seguro en la carretera. A esta hora de la noche, está
oscuro. Hay una chica sola. Pueden pasar cosas espantosas—.
Un puño frío y repugnante apretó su estómago. Se sabía que se atacaba a hombres al
salir de la prisión. Mujeres habían sido agredidas antes. Secuestradas. Violadas.
—Pútrido montón de mierda—, gruñó. —Diles que la dejen—.
—Espera. Tenemos un acuerdo que establecer. Me han pagado, bastante bien, fíjate,
para hacer de tu desdicha una obra maestra. Y tengo la intención de terminar el
trabajo. Pero necesitaré tu cooperación—. Gordon resopló. —¿Cuánto te gusta ella?—
No le gustaba ella. La respetaba. Él la consideraba una amiga y ella lo consideraba a él
igual. Los amigos se protegían unos a otros.
—Diles que la dejen—, gruñó, mirando a media docena de hombres emerger de los
arbustos a lo largo de la carretera superior mientras la puerta se cerraba detrás de ella. Ella
no los vio, demasiado concentrada en el suelo frente a ella. —Hazlo.— Agarró a Gordon por
la camisa. Lo sacudió con fuerza. —¡Hazlo!—
Gordon se rió. —Suelta las tijeras. Dale la vuelta. Entonces, les haré señas con ese
pañuelo, allí —. Asintió con la cabeza hacia un pañuelo azul enrollado en el puño de otro
hombre. —Doy la señal por la ventana, y no la lastimarán—. Levantó una mano. —Mi
palabra como escocés—.
Broderick observó su propia caída en los ojos del hombre. Así terminaría. Al menos su
familia estaría libre. Al menos habría terminado de pelear. Durante meses, había estado
cansado hasta el punto de la locura. Quizás ahora encontraría descanso. El verdadero
descanso. Pero primero, quería un nombre. —Dime quién es, Gordon. ¿Quién te pagó?—
—Él nunca lo dijo—. El hombre se encogió de hombros. Rió entre dientes. —Todo lo
que sé es que te odia hasta los huesos. Y paga muy bien—.
—¿Cómo es él?—
—No he puesto los ojos en él. Todo fue arreglado por cartas. Y antes de eso, a través de
Skene—. Gordon miró hacia la ventana. —Ahora, entonces, es posible que desees decidir
sobre nuestro acuerdo en poco tiempo. Las cosas se vuelven peligrosas después del
anochecer, ¿sabes?—
Broderick se tragó el repentino espesor de su garganta. Las náuseas temblorosas en su
estómago. Lentamente, soltó la camisa de Gordon. Y asintió.
—Espléndido.— El diente astillado apareció dentro de la sonrisa del hombre. Tomó el
pañuelo azul, abrió la ventana y agitó la cosa varias veces. Volvió manchado de agua de
lluvia. —Ahora, ten en cuenta que si vuelvo a agitar esto, no puedo dar fe de su seguridad—
.
Broderick asintió de nuevo. Depositó las tijeras del cirujano en el alféizar de la ventana.
Y le dio la espalda.
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Cuando cayó el primer golpe, estaba mirando por la ventana a una gaviota luchando
contra el viento y perdiendo.
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Capítulo cinco
Un mes después
Todo era dolor. En el aire. En el agua. Él quería irse. Pero una cuerda lo aferraba. Lo
apretaba. Lo mantenía atado con nudos de hierro. No podía soltarlo para finalmente irse al
maldito infierno.
—…Y dije, 'Inglés'. Así lo llamo yo. Es inglés, ¿sabes?— Una mano fría y suave le acarició
la frente. El agua salpicó cerca. La voz de Annie siguió parloteando. —De todos modos, dije:
'Después de que te escabulliste en la oscuridad ante el primer problema, no supuse que te
atreverías a provocar a Angus de nuevo. Supongo que a los ingleses les lleva un par de
meses localizar sus bolas, ¿eh?—. Se rió entre dientes y pasó un paño húmedo sobre el
brazo de Broderick. —Ahora que lo pienso, has visto a John Huxley una o dos veces. Sí,
cuando fue a la casa MacPherson, y tú estabas allí para cenar, creo. ¿Te acuerdas,
Broderick? Ah, es un hombre guapo. Fuerte también. Le estoy enseñando a arrojar
troncos. ¿Te imaginas? Un inglés delicado. Bueno, no es tan delicado. No le digas que dije
eso—.
El dolor cantó a lo largo de su piel. A través de sus huesos. La melodía hizo vibrar su
sangre. Quería irse.
Dios, quería irse.
Pero los nudos no se soltaban.
Y ella siguió hablando. Charlaba una y otra vez sobre su inglés y su padre y la nueva
licencia para la destilería. Explicó cómo el Tribunal Superior había aceptado la declaración
original del recaudador de impuestos. Cómo había sido liberado después de que los cargos
fueron desestimados repentinamente.
Liberado.
Él no era libre.
Estaba en el infierno.
Un mes después
—… tal vez me escuchas. Sueno como una tonta, parloteando sobre él como si fuera una
respuesta mágica a mi mayor deseo—. Annie se sentó en la cama junto a Broderick,
alisando y tirando de sus mantas. —Todavía está aquí en Edimburgo. No sé por qué. Pero
creo... creo que se quedó por... mí—.
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Ella se inclinó y besó su frente, su pulgar trazando el lugar.
Su corazón se apretó. Deseó poder ignorarlo. Pero amaba a su hermanita. Siempre lo
hizo.
—Él me trae tanto consuelo—. Su voz se espesó. —Cómo lo había necesitado. Viendo
lo que te hicieron, yo... quiero matar al hombre responsable. Quiero matarlo con mis
propias manos—. Ella inspiró y luego susurró: —¿Quieres escuchar un secreto,
Broderick? Pretendo hacerlo. Descubriré quién es. Y voy a matarlo.—
Mientras recogía los restos de su sopa y bajaba la llama de la linterna, un solo
pensamiento resonó en la oscura celda de su mente.
No si yo lo encuentro primero.
Un mes después
Estaba en casa. No estaba en su casa o en su tierra, sino en la casa donde había pasado
de ser un muchacho a ser un hombre. Yacía en su vieja cama de madera. Un parche de cuero
cubría el agujero donde había estado su ojo. Veía bien por el ojo que aún tenía. Una
abrazadera evitaba que su mano izquierda se volviera a romper. Tenía miedo de comprobar
el daño en su garganta.
Afuera, un pájaro le cantaba al sol naciente.
En el interior, los aromas de lana y turba le recordaron que estaba vivo.
Respiró hondo, expandiendo su pecho.
No había visto a Annie desde ayer. ¿Dónde estaba ella?
Más allá de la puerta del dormitorio, la voz profunda y retumbante de su padre se
quejaba de los ingleses tomándose libertades con su preciosa hija. Luego, mencionó algo
sobre la limpieza de su rifle de caza.
Broderick no pudo luchar contra el pequeño dolor en su pecho. Sentía la necesidad de
ver la cara de su padre. Quería hablar con él. Agradecerle a Annie.
Su estómago gruñó.
¿Cuánto tiempo había pasado desde que había desayunado como es debido?
Lentamente, rodó sobre su costado. Arrojó a un lado su manta de lana.
Sus piernas eran huesos largos con piel blanca y cabello oscuro. Gran parte de él se
había consumido.
Tembló mientras se sentaba erguido. Le daba vueltas la cabeza. Cada músculo estaba
débil, cada respiración era dolorosa. Pero el dolor estaba en el aire, en el agua. Cuando algo
era todo, bien podría ser nada en absoluto.
Entonces, ignoró el dolor. Movió los pies al suelo.
Entró la doncella, Betty. Pecosa y tímida. Aunque no se parecían en nada, ella le
recordaba a Magdalene.
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—¡Señor MacPherson! — ella chilló. Por lo general, sus ojos miraban hacia abajo, pero
ahora corrió hacia él. —¿Está... está bien, señor? No se levante. Déjeme traerle una camisa—
.
No quería hablar. ¿Y si su voz se había ido? Le habían pisoteado la garganta hasta que se
atragantó con su propia sangre. ¿Podría un hombre curarse de eso?
Él comenzó a asentir en respuesta, pero ella estaba ocupada buscando en un baúl y no
lo veía. Entonces, se recompuso. Abrió su boca. Al principio, no salió nada más que aire. Lo
intentó de nuevo. Esta vez, llegó el sonido, distorsionado y oxidado como una sierra
cortando metal. No era su voz. Pero podía hablar. —Trae a Pa—.
Betty parpadeó. —¡Señor! ¡Está hablando!—
Una vez más, comenzó a asentir, pero decidió que usar su voz sería lo mejor. —Sí.—
Sacó una camisa del baúl y volvió a su lado. Mientras lo ayudaba a vestirse, le preguntó
amablemente cómo se sentía.
—Hambriento—, respondió. Sentía la garganta en carne viva, pero cuanto más hablaba,
más fuerte era el sonido.
—¿Le traigo caldo?—
—No.— Había tenido suficiente caldo para toda la vida. —Huevos.—
La tímida mirada de Betty se encontró con la suya y luego se suavizó con simpatía
femenina. —Con mucho gusto, señor. Iré a buscar a su padre y le prepararé huevos. No se
mueva—.
Angus entró momentos después. —¿Hijo?—
Un gemido se estremeció en el pecho de Broderick. —Pa—, se las arregló para decir. Se
sentía como un muchachito, viendo a su padre correr hacia él para abrazarlo.
—Ah, Dios, hijo,— Angus ahuecó su nuca y la apretó. —Estás en casa. Por Dios, ya
estás en casa—.
Un mes después
Su hacha pasó zumbando más allá de la corteza más externa del tronco que había
colocado en el ancho tocón. El tronco se tambaleó, pero no se cayó. Con un golpe, la hoja se
enterró a seis pulgadas de profundidad en el suelo. La liberó con una maldición.
—Och, eso estuvo cerca, muchacho—, dijo la anciana parada en su lado ciego. —Si no
tienes más cuidado, dividirás ese tronco en dos—.
Un río de sudor caía en cascada por su espalda y rostro, haciendo que la piel debajo del
parche de cuero le picara. Se limpió la frente con su mano libre antes de volverse hacia la
Señora MacBean. —Por última vez, ese es el punto—, espetó. —Pretendo cortar leña—
. Hizo un gesto hacia la pila de leña a medio terminar apilada entre dos árboles.
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La anciana frunció el ceño como si no lo hubiera escuchado ya repetir eso varias
veces. Su ojo izquierdo lechoso se apartó del derecho. Ella se rascó la cabeza. —Si eso es
cierto, estás haciendo un mal trabajo, lamento decirlo—.
Con furia, arrojó el hacha a unos metros de distancia. —Se supone que debe ayudarme a
mejorar mi puntería—.
Mary MacBean era la herbolaria y partera local. Algunos en el pueblo la llamaban bruja,
y Annie parecía pensar que tenía —visiones—. Pero todo lo que Broderick vio fue una vieja
bruja aturdida y de pelo salvaje. Cierto, el linimento de la Sra. MacBean era útil. Sus
ungüentos y brebajes de olor extraño habían aliviado su dolor mientras se recuperaba. Y se
había ofrecido a enseñarle cómo manejarse en el mundo con solo un ojo funcional, que
había sido el propósito de su visita hoy.
Debería haberlo sabido mejor. Estaba medio ciega y en su mayor parte loca.
Miró a través del grupo de pinos hacia su casa, que la vieja bruja había rodeado de
árboles jóvenes de serbal. Varias semanas atrás, después de la boda de Annie con John
Huxley, se había mudado a su propia casa aquí en las colinas boscosas, con la intención de
recuperar la fuerza que había perdido.
Su casa tenía todo el personal, por lo que esperaba encontrarla sin cambios. —¿Quién
diablos plantó tantos árboles?— le había gruñido a Campbell mientras su hermano mayor
lo ayudaba a llegar a la puerta.
—La Señora MacBean— había respondido Campbell. —Ella afirma que los serbales
ofrecen protección—.
—Hay al menos una docena—. Flanqueaban ambos lados de la entrada principal,
extendiéndose por todo el ancho de la casa. Su casa era grande, tres pisos de piedra pulida,
pero cuando esos setos alcanzaran la madurez, no obtendría luz en la planta baja. —Es
ridículo—.
Campbell había gruñido en aceptación. —Es la señora MacBean. Una cosa implica la
otra—.
En el pasado, le había gustado darle a él y a sus hermanos amuletos de madera —para
atraer novias—, diciendo que su magia podía convocar —una esposa para complacer su
alma—. Ninguno de ellos tuvo valor para decirle que se detuviera. Era lo suficientemente
inofensiva, suponía, dado que ella también afirmaba que podía hablar con los muertos, se
quejaba de que Su Majestad Jorge IV la había perseguido para asesinarla, y ofrecía consejos
desconcertantes y francos para evitar enfermedades venéreas. Las locas rara vez eran magas
eficaces.
—Ahora—, Broderick recuperó su camisa y preguntó: —¿Tiene algo útil que
ofrecerme?—
—Oh, sí—.
Él esperó.
Ella parpadeó.
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—¿Que sería…?— preguntó, rechinando los dientes de atrás.
Frunciendo el ceño como si acabara de recordar algo, rebuscó en la bolsa de cuero que
solía llevar alrededor de la cintura y le ofreció una pequeña figura de madera. La espiral
torcida de dos pulgadas se parecía a un sacacorchos tallado por un borracho.
—¿Está destinado a ayudarme a ver mejor?— Estaba tratando de ser paciente, pero el
calor y los mosquitos, sus músculos débiles y tensos y su frustrantemente mala puntería
habían desgastado su temperamento.
—Och, no—, respondió ella, dándole una palmada a un mosquito que estaba
mordiendo su hombro. —Es para tu novia, muchacho. Ella estará aquí pronto—.
—No tengo novia, y no quiero una—. Solo quería una cosa: matar al hombre que le
había hecho esto. Era todo por lo que vivía, la razón por la que trabajaba, sudaba y
empujaba su cuerpo más allá del desgarrador dolor de huesos y músculos.
No habría nada después de esto. Ninguna esposa. Ni vida. Ningún propósito aparte de
aplicarle un castigo a quien más se lo merecía.
Y ahora, según Annie y John, su atormentador podría estar a una distancia
sorprendente. Recientemente, Annie reunió a la familia y anunció que tenía un sospechoso:
un Lord del Parlamento llamado Kenneth Lockhart, que había visitado Glenscannadoo con
su hermana en septiembre pasado.
Broderick nunca había oído hablar del hombre, y mucho menos lo había conocido.
Pero confiaba en Annie. También confiaba en John, que había usado sus conexiones
dentro de la nobleza inglesa para liberar a Broderick de Bridewell, hizo que sus cargos
fueran desestimados y descubrió quién podría ser el enemigo.
Pueden estar equivocados, por supuesto. La familia tenía un plan para atraer a Lockhart
para que regresara a Glenscannadoo para el Encuentro Highlander el próximo
mes. Lockhart era amigable con el laird local, un pequeño y pomposo tonto al que le
gustaba ser anfitrión de un gran baile en el Salón Glenscannadoo después de los juegos
anuales de las Highlands.
Ellos harían su aparición allí. Broderick sólo esperaba que tuvieran al hombre adecuado,
y estar lo suficientemente recuperado para hacer lo que debía hacer.
La Sra. MacBean le dio unas palmaditas en los bíceps. —Tu fuerza está regresando. Eso
es bueno. Fortaleza es lo que se necesita—. Ella se acercó a donde él había arrojado su
hacha y luego lo miró con ojos entrecerrados. —Un ojo hace que sea más difícil juzgar las
distancias, ¿entiendes? No puedes ver lo que va y viene. Recuerda lo que una vez fue parte
de ti. Observa cómo su ausencia cambia la forma en que percibes las cosas—.
Frunció el ceño, preguntándose si este era uno de sus raros momentos lúcidos.
—Ten cuidado con tu lado ciego, muchacho. Adáptate a él—. Se inclinó y levantó el
mango del hacha de la tierra, arrastrando la herramienta hacia él y colocándola en su
mano. —Cuando te balanceas sobre la marca, no puedes darle al objetivo al que estás
apuntando. Pero podrías descubrir lo que no habías visto antes de ser ciego—.
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Soltó un suspiro y murmuró una maldición. Entonces no estaba tan lúcida. Se encogió
de hombros y se puso la camisa y clavó el hacha en un tronco. —Correcto. Le agradezco el
linimento, señora MacBean—.
—Oh, eso me recuerda—. Volvió a hurgar en su bolsa y le entregó una pequeña botella
marrón. —Esto es para tu novia, muchacho—.
—No tengo novia, señora MacBean. No ahora. No la tendré jamás.—
—Sí, sí. No le digas para qué sirve. A ella le gustan las sorpresas—.
—No ha dicho para qué sirve—. La interrumpió antes de que pudiera responder. —No
importa. Por centésima vez, no tengo la intención de casarme—. Tomó su cantimplora y
bebió un largo trago.
Ella frunció el ceño. Echó un vistazo a sus muslos. Frunció el ceño más
profundamente. —El armiño es un poco tímido para salir de su madriguera, ¿eh?—
Él se atragantó en su próximo trago.
—No te aflijas. Te haré un tónico—. Rebuscó en su bolsa. —Hmm. Ya tengo suficiente
asta de ciervo, pero debo recoger una escoba de carnicero del lado norte de una pendiente
que da al oeste. Además, cuatro libras de rodiola2—.
Recuperándose de su ataque de tos, tapó su petaca y dijo con voz ronca: —No hay nada
malo con mi armiño—.
Con un grito triunfal, sacó un hongo arrugado de su bolsa. —Ahora, esto despertará a tu
pequeña bestia de su letargo—.
Sacudiendo la cabeza ante sus tonterías, se dirigió a la casa.
La anciana murmuró mientras lo seguía: —Ahora que lo pienso, tu novia puede
necesitar un ungüento cuando el tónico surta efecto. Es una fórmula poderosa. No apta
para personas de rodillas débiles o propensas a irritarse—.
—Por el amor de Dios.— Él se detuvo. Se dio la vuelta. La fulminó con la mirada. ¡No
habrá novia! Cualquier muchacha que valiera la pena me echaría un vistazo y huiría en la
otra dirección—.
Ella se congeló, sus ojos se agrandaron. —Och, muchacho. ¿Te has convertido también
en vidente?—
Un mes después
Broderick odiaba el plan de Annie. Era demasiado peligroso, se había quejado hacía
menos de media hora. Ella había argumentado que la única forma en que podría funcionar
es si Lockhart se dejaba engañar por una falsa confianza y, para eso, debía enfrentarse a
alguien que consideraba inferior. En otras palabras, la propia Annie.
2
Hierba con flores amarillas. Es particular de Escocia
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Dios, odiaba esto. Tanto es así que, si Campbell y Alexander no hubieran sido asignados
para protegerlo, estaría dentro del salón de baile de Glenscannadoo ahora mismo. En
cambio, se quedó en el jardín trasero de la pequeña casa solariega, envuelto en sombras y
escuchando a tres primos MacDonnell tocar un reel.
—Déjame entrar—, apretó. —Conseguiré respuestas—.
—Huxley está con ella—, murmuró Campbell, mirando a Rannoch abrirse camino
entre los aldeanos que bailaban con una mirada sombría. —Cortará la columna de Lockhart
si el bastardo se atreve siquiera a respirar sobre ella.—
Alexander, apoyado contra un roble joven, se rió entre dientes. —Sí. Se deshizo de
Skene con bastante rapidez. Debo admitir que el inglés es bueno con un puñal—.
Cierto. David Skene, la rata que había sido el arma preferida de Lockhart, había
mostrado su cara después de meses de ser perseguido por Broderick y sus
hermanos. Desafortunadamente, solo había salido de su agujero para secuestrar a Annie y
usarla como ventaja. Si John Huxley no se hubiera despertado de un sueño provocado por
las drogas y no hubiera corrido como un toro enfurecido al rescate de Annie, ella podría
haber muerto en lugar de Skene.
La deuda de Broderick con el inglés aumentaba día a día.
Y él estaba agradecido. De verdad. Pero, Dios, deseaba haber sido él quien acabara con
la rata. Habría hecho que la muerte de Skene fuera más lenta. Más dolorosa. Él al menos
habría tomado su ojo.
A través de las puertas del salón de baile, Angus salió y se dirigió hacia ellos.
—Pa está usando su mejor kilt—, observó Alexander. —¿Crees que ha decidido
perseguir a la bonita modista?—
La respuesta de Campbell fue un gruñido.
Broderick no se molestó en responder, porque no era necesario. Alexander estaba
tratando de distraerlo porque entendía contra lo que estaba luchando Broderick.
Su piel vibraba como una colmena enloquecida.
Angus se acercó con Rannoch a cuestas. —Llegó Lockhart. La hermana también. Unos
minutos más y entraremos—. La oscura mirada de Pa se centró en Broderick. —¿Estás listo,
hijo?—
¿Lo estaba? Cada músculo ardía. Su pecho se sentía angustiosamente apretado. El
parche de cuero ardía muchísimo. Debía contener la presión.
—Sí—, murmuró, sabiendo que era una mentira.
Pa lo miró con recelo y apoyó su hombro. —Eres fuerte. Un MacPherson. No lo olvides—
.
Broderick asintió. Los MacPherson eran demasiado grandes para dejar que su
temperamento los controlara. ¿Cuántas veces él y sus hermanos habían escuchado esas
palabras cuando eran pequeños? Mil, al menos.
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—Es hora de que Pa y yo despejemos el salón de baile—. Campbell señaló con la cabeza
las puertas de la terraza, por donde salieron John y la hermana de Lockhart. —Te daremos
la señal cuando sea el momento—. Campbell y Angus se mantuvieron en las sombras, sin
ser notados por la mujer en el brazo de Huxley.
Sabella Lockhart era una rubia esbelta y elegante con esmeraldas brillando alrededor de
su largo cuello y un aire de intocable delicadeza. Annie insistió en que la muchacha no
sabía nada de las viles acciones de su hermano y, de hecho, bien podría ser una de sus
víctimas menores.
—Bonita muchacha—, observó Rannoch mientras John entregaba a la señorita
Lockhart a Dougal MacDonnell y regresaba al salón de baile. —¿Crees que sabe lo que hizo
su hermano?—
Alexander, como de costumbre, adoptó una postura cínica. —Me importa una mierda si
ella conocía su plan o no. Conoce su naturaleza. Pero eso no ha impedido que se ponga la
seda y las joyas que le compra, ¿verdad?—
Su conversación zumbó vagamente en los oídos de Broderick. La presión se agitó dentro
de él. Más y más y más. Por un momento, juró que escuchó la lluvia aullar a través de las
ventanas enrejadas. Eso era el colmo. Inundó su sangre y lo volvió frío como piedra sucia
bajo paja más sucia.
Minutos más tarde, se encontró de pie bajo brillantes candelabros, viendo a su hermana
burlarse de un delgado y rubio señor de las Lowlands. El hombre est aba de espaldas a la
habitación, pero por la postura de sus hombros debajo de un abrigo de lino azul claro, la
lengua afilada de Annie ya había hecho bien su trabajo.
—Supongo que su vulgaridad debería ser impactante, excepto por una cosa. No
esperaría menos de un MacPherson—.
Annie, recostada en un sofá frente a Lockhart, arqueó una ceja escarlata. —¿Habla de
mis hermanos?—
El corazón de Broderick se apretó cuando los hermosos ojos azules de su hermana
parpadearon muy brevemente para encontrarse con los suyos. Debía controlarse a sí
mismo. Por su bien.
—Preferiría no hacerlo,— replicó el arrogante lord.
—Sí. Eso es natural. Ellos son mucho más grandes—. Ella sonrió. —Una pura
vergüenza. Algunos hombres levantan cabras. Otros luchan por levantar sus tazas de té—.
—Creo que esta conversación ha terminado—.
—Entonces, ¿MacPherson le robó a su mujer?—
La forma en que Lockhart se puso rígido en ese momento fue su propia respuesta.
Cuando Annie interrogó a Broderick sobre Lockhart, él tuvo pocas respuestas para
ella. No conocía al hombre, nunca lo había conocido. El nombre no les era familiar, por lo
que nunca habían hecho negocios juntos. Cuando ella sugirió que la enemistad de Lockhart
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parecía profundamente personal, él buscó en sus recuerdos cualquier cosa que hubiera
hecho que se ajustara a esa descripción. Nada había tenido sentido.
Y todavía no lo tenía. ¿Todo esto por una mujer? ¿Qué mujer, por el amor de Dios?
—Cualquier mujer que considere mía seguirá siéndolo hasta que yo considere lo
contrario—, apretó Lockhart.
Annie sonrió. —A menos que ella no lo hiciera. ¿Qué pasó? ¿Un problema para levantar
su taza de té?— Brevemente, bajó la mirada a sus pantalones. —O tal vez simplemente
prefiere el whisky de las Highlands al té suave de las Lowlands—.
Broderick quería detenerla entonces. Ella estaba jugando con fuego. Ese era el punto,
por supuesto, pero si Lockhart se movía un centímetro en su dirección, Broderick le
rompería el cuello.
—Está pisando terreno peligroso, Lady Huxley—.
—¿Cómo lo hizo Broderick? Apuesto a que descubrió que su muchacha gustaba de él—.
Gustaba de él. Maldito y eterno infierno. La respuesta llegó en un torrente de
recuerdos. Una mujer con velo en Princes Street. Experiencia en hacer el amor y pechos con
aroma a lavanda. Sopa de espárragos corriendo por su pecho desnudo. Sus lágrimas cuando
dijeron su último adiós.
Cecilia. Todo esto había sido por Cecilia. La mujer que había enviado de regreso a su
protector, que era Lockhart.
Annie continuó: —Apuesto a que a usted no le agradó demasiado su preferencia—.
Las siguientes palabras de Lockhart fueron tan frías y sedosas como una víbora en la
hierba helada. —Apostaría a que su hermano ya no es el tipo de hombre al que una
muchacha miraría con afecto—.
Un rugido perturbó los oídos de Broderick, pero nadie más a su alrededor pareció
oírlo. Annie siguió hablando. No escuchó lo que ella dijo. El rugido se agudizó hasta que
sonó como lluvia golpeando barras y piedras. El frío se hizo más profundo. Casi podía oler
la paja.
La voz de Annie parpadeó más allá del rugido. —¿Cómo supo que la había perdido,
eh? ¿Dejo de molestarse en complacerlo? ¿Dejo de hacer ese pequeño truco con su sonrisa
que le hacía creer que ella lo adoraba?— Ahora estaba presionando a Lockhart,
provocándolo. —Aquí está la verdad, Lockhart. Lo diré claro para que no me
malinterprete. Una mujer solo puede fingir amar una bolsa vacía de inutilidad durante
cierto tiempo—.
¿Cómo supo estas cosas? Ni siquiera Broderick sospechaba que Cecilia fuera la causa de
su tortura.
—Cuando ella encuentra a un hombre de verdad, se da cuenta de lo que se está
perdiendo—, dijo su hermanita. —Y ningún título o fortuna puede retenerla—.
Lockhart se acercó a Annie y apoyó el brazo en el respaldo del sofá.
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Broderick se tensó, imaginando diez formas en las que podría romper el cuello del
hombre antes de que Annie sufriera algún daño.
—Ella no se fue—, dijo el bastardo.
—Sí, lo hizo—, replicó Annie tranquilamente. —Quizá la mantuvo con usted. Tal vez
todavía le deje mojar su taza de té de vez en cuando. Pero sabe muy bien a quién elegiría, si
tuviera que tomar la decisión. Y no sería a usted.—
—Yo la deje ir.—
—No. Se fue por Broderick —.
—No.—
Sí, pensó con crudeza. Cecilia había elegido a Broderick. ¿Había sabido lo que haría su
protector cuando se enterara?
— Por eso hizo que Skene le tendiera una trampa, para que cargara con la culpa del
asesinato del recaudador de impuestos—, continuó Annie. —Por eso quería asegurarse de
que muriera en Bridewell—.
Los hombros dentro de lino azul claro se agitaban con respiraciones pasmosas. —Se
merecía su castigo—.
—No puede soportar la comparación. No soportó pensar que ella siempre lo querría
más a él—.
—Cierre la boca.—
—Un hombre pequeño y vacío no puede ocultar sus defectos cuando está parado junto
a un gigante—. Annie le lanzó a Broderick una mirada tierna.
Dios, deseaba que ella detuviera esto. Ahora.
—Maldita arpía—, gruñó Lockhart.
Los puños de Broderick se curvaron. Se prepararon.
—Su única esperanza era derribar al gigante—.
Cuando Lockhart golpeó el respaldo del sofá junto al hombro de Annie, Broderick
perdió el control. Se lanzó hacia adelante, sólo para que dos de sus hermanos lo sujetaran
con una fuerza inquebrantable. También Huxley estaba siendo retenido por Campbell,
advirtió. Pero Lockhart no parecía darse cuenta de quién estaba detrás de él.
Estaba demasiado ocupado hablando con un gruñido feroz: —Y él cayó, como una gran
maldita torre destrozada en malditas ruinas—.
Annie, aparentemente satisfecha por la confesión de Lockhart, se recostó. —Fue un
plan inteligente—, dijo. —Muy efectivo.—
—Sí. Lo fue.—
—¿Quiere ver esas ruinas, lord Lockhart? Seguro que sí—.
—Sí.—
—Dese la vuelta.—
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Lockhart lo enfrentó. Los ojos del hombre eran de un verde brillante mientras recorrían
el rostro de Broderick. Una fina tensión vibró a través de su cuerpo. La tensión hablaba de
placer. Placer vicioso y triunfante.
El plan de Annie había sido incitar a Lockhart a una confesión al alcance del oído de
suficientes testigos prominentes para que pudiera ser acusado de organizar el asesinato del
recaudador de impuestos. Ella había logrado su objetivo.
Entre los MacPherson había dos jueces del Tribunal Superior, un duque de las
Lowlands y un magistrado local. Annie y John creían que sería suficiente condenar a
Lockhart, que sería suficiente con verlo castigado.
Broderick lo sabía mejor. Había experimentado la obsesión y la extraordinaria
influencia de Lockhart de primera mano. Antes de que él conociera el nombre del bastardo,
conocía el alcance de su poder. Como un lord, Lockhart era mediocre, una presencia social
menor con un título débil y sin deberes oficiales.
No, su poder emanaba de una fuente diferente: chantaje, tal vez, o favores
secretos. Hubo rumores de inversiones en un club en particular.
Independientemente de eso, el hombre que tenía delante ahora se estremeció con una
satisfacción casi orgásmica al ver los resultados de su destrucción. Ese tipo de odio no
tendría una muerte fácil. Y los hombres de la influencia de Lockhart nunca serían
castigados por ningún tribunal.
Eso quedaría en manos de Broderick.
—Voy a matarte, Lockhart—, juró. —De una forma u otra, lo haré—.
Los dientes del bastardo brillaron mientras sonreía en su victoria. —Quizás. Pero ya te
he matado, ¿no? Ella nunca te querrá así. Nunca más.—
Dos agentes vinieron para llevarse al hombre, pero adentro, Broderick sabía que este no
era el final. Se volverían a ver, y cuando lo hicieran, él tenía la intención de mantener su
promesa.
Un mes después
La lluvia caía sobre la espalda desnuda de Broderick mientras bajaba el hacha con un
gruñido áspero. El tronco se partió limpiamente por el centro. El hacha estaba enterrada
profundamente en el tocón picado. Lo soltó de un tirón, jadeando. —No hay más mentiras,
Rannoch.— Su voz era áspera. No podía mirar a sus hermanos. —Tú y Alexander han
estado buscando durante semanas. ¿Qué encontraron?—
—Te lo dije, yo...—
—¿Está viva?—
Silencio.
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Broderick luchó contra el pánico enfermizo en sus entrañas y miró a su hermano
menor. El cabello de Rannoch se pegó como tinta a su frente. Sus ojos hablaban de
dolor. Broderick miró a Alexander. —Dime.—
—Es como él dijo—, respondió Alexander. —No pudimos encontrar ni rastro de nadie
llamado Magdalene Cuthbert. Ni a nadie de su descripción—.
Rannoch se pasó una mano por el pelo, quitándoselo de la frente y luego se alejó para
quedarse de espaldas.
Alexander se quedó quieto, dejando que la lluvia lo empapara hasta la piel. —Pero
encontramos al líder de Gordon. Afirma que había una muchacha esa noche. No fuera de
Bridewell, sino más adelante, en el camino. Como perros frustrados, estaban alzados. Se la
llevaron—.
Algo estaba apuñalando las entrañas de Broderick. Desgarrándolas y rasgándolas y
haciéndolas sangrar. —¿Estás seguro de que era...?—
—Nada es seguro. No quedaba nadie a quien preguntar—. Meses atrás, poco después
de la liberación de Broderick, sus hermanos le habían dado a todos los hombres
involucrados en la tortura de Broderick una advertencia sobre los peligros de meterse con
un MacPherson. Según Campbell, Alexander se había tomado su tiempo con Gordon.
Ahora, el hermano más letal de Broderick estaba frente a él, su cabello negro caía sobre
sus ojos, su mirada oscura sombría era como una celda sin ventanas.
—¿Qué sabes?—
—Hicimos averiguaciones—, respondió Alexander. —El ministro que la encontró fuera
del Trinity College Kirk dijo que murió al día siguiente. Sus heridas eran...
severas. Demasiado severas para una descripción adecuada—.
La quietud se lo llevó. Dentro, se congeló hasta que se quemó. Su respiración se hizo
más lenta. Cerró los ojos. Él vio gris. Blanco. Amabilidad.
Rojo.
Alguien lanzó un bramido ensordecedor, el grito de una gran bestia gravemente
herida. Cuando abrió el ojo, el hacha estaba a quince metros de distancia.
Había partido un árbol en dos.
Un mes después
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Su cargamento se movió. Gruñó.
—Muy pronto— murmuró Broderick, aunque no estaba seguro de si hablaba consigo
mismo o con la bolsa de mierda del carro. Originalmente, había planeado llevarlo más al sur,
más allá de la cantera. Pero la lluvia había suavizado el suelo y había decidido que la basura
podía enterrarse aquí tan fácilmente como en cualquier otro lugar.
Sacó la pala del carro y la apoyó contra un árbol. Luego, agarró un tobillo y tiró la carga
al suelo. La bolsa de mierda aterrizó con un ruido sordo.
—Te colgarán, MacPherson— siseó, rodando de rodillas en el barro. —Te arrojarán a
ese agujero donde deberías haberte podrido. Entonces, te matarán—.
Después de quitar la bolsa de la cabeza del bastardo, Broderick sacó su daga y cortó las
ataduras de Lockhart. Saboreó el destello de miedo del hombre mientras se inclinaba sobre
él para completar la tarea, quizás más de lo que debería. Pero ya se había condenado a sí
mismo al infierno. ¿Qué otro pecado se agregaría a la pira?
—El marido indulgente de tu hermana no te salvará—, gruñó el hombre que pronto iba
a morir mientras se ponía de pie. —Ni el favor de un duque o el soborno de juez. Nada te
ayudará esta vez—.
Devolviendo su daga a su vaina, Broderick encontró la mirada de su enemigo, iluminado
de un verde sobrenatural por la linterna. —Quizás. Pero estarás aquí, pudriéndote bajo el
suelo. Eso es lo que importa.— Se quitó el abrigo y lo arrojó al carrito. —Durante mucho
tiempo, no supe quién eras, Lockhart—. Se subió las mangas de su camisa de lino azul,
ennegrecida por el aguacero. —Me preguntaba qué clase de debilucho debía contratar a
otro para que se haga cargo de su venganza. Ahora lo sé—.
Él miró al hombre de arriba a abajo. La cárcel de Inverness no había dejado huella en
Kenneth Lockhart. Cuando Campbell y Alexander sacaron al canalla del lugar, él estaba
limpio, bien alimentado y vestido con el mejor abrigo de lana, corbata de lino blanco y
pantalones planchados.
Con furia, Alexander describió la —celda— donde lo habían encontrado: una fina mesa
de roble y una silla tapizada, una chimenea encendida, un colchón relleno de plumas, ropa
de cama de seda con almohadas mullidas y un juego de té de porcelana.
Después de dejar caer su carga inconsciente sin ceremonias en el carro, Campbell no
había dicho nada más que —Tenías razón. Debe morir—.
Lockhart debía morir. No porque Broderick lo quisiera con cada respiración de su
cuerpo. Ni siquiera porque el bastardo mereciera el castigo mil veces mayor. Sino porque si
no acababan con este loco depredador, todos los que amaban sufrirían... Annie, en
particular.
El cabello rubio que había permanecido cuidadosamente recortado durante los últimos
dos meses se había pegado a su frente ancha. Los gruesos labios brillaron cuando la cabeza
de Lockhart se inclinó. —Dios, te ves malditamente espantoso—. Un brillo febril entró en
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la mirada del hombre, una extraña especie de alegría. —Ella me ha escrito, ya sabes. Me
suplicó que la tomara de vuelta—.
—Cecilia tiene sus razones—.
—¿No lo entiendes, grotesco highlander? Eras una novedad—. Escupió en el barro cerca
de las botas de Broderick. —Ella nunca te ha amado. ¿Cómo podía hacerlo? ¡No eres
nadie!—
Con calma, Broderick deslizó los dedos por debajo del parche de cuero y se lo quitó. Lo
arrojó sobre el carro con su abrigo. —Si no soy nada, ¿por qué Cecilia me llevó a su cama?—
—No digas su nombre—.
—Te has tomado muchas molestias para destruir algo que es nada, ¿no?—
Inesperadamente, los gruesos labios del bastardo se curvaron hacia arriba. —Oh, pero
no he terminado—.
Hasta ahora, Broderick había sido metódico con su rabia. La había canalizado para
reconstruir sus fuerzas, ideando un plan para sacar a Lockhart de la cárcel, arreglando
coartadas para sus hermanos, que habían insistido en ayudarlo, y tomando precauciones
para proteger a su familia. Había manejado la presión dentro de él con cuidado, rodeando la
ira volátil con una presa construida ladrillo a ladrillo. Había cortado una reserva de leña
para diez años. Había trabajado en su propio ganado y arado sus propios campos. Había
acarreado toneles de whisky y nadaba por el lago. Había cazado al último de los hombres
de Skene y se había asegurado de que nunca dañaran a otra mujer.
Todo el tiempo, había imaginado cada minúsculo detalle de la muerte de Lockhart. Una
y otra vez mientras yacía en la oscuridad, había imaginado sus manos rompiendo huesos y
arrancándole un ojo. Quizás ambos. Había sentido la hoja de su daga hundirse en el corazón
del bastardo. Había pensado en Magdalene, Annie, sus hermanos, su padre, todos los que
habían sufrido por su asociación con él. Incluso Ferguson. El gordo recaudador de
impuestos no merecía morir. Ninguno de ellos se lo habían merecido.
Mientras trabajaba y cazaba, cortaba y araba, no había controlado la presión abrasadora
de su odio con pensamientos de campos de brezo o el aroma del pan horneado. En cambio,
había imaginado sangre.
La sangre de Lockhart.
Pero al escuchar la promesa de su enemigo, supo que la muerte no sería el final. El
salvaje triunfo que ahora envolvía los arrogantes rasgos de Lockhart le decían eso.
La presa que había construido dentro de sí mismo no se agrietó
simplemente. Desapareció.
El ácido al rojo vivo inundó el interior. Llenó sus venas y órganos, sus músculos y su
mente. Lo impulsó hacia adelante. Tomó su venganza como un derecho divino.
Allí estaba. La sangre. Sí, ahí estaba. De la nariz de su enemigo. De los dientes de su
enemigo. De la sonrisa burlona de su enemigo.
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—Mátame—, siseó su enemigo desde el suelo. —No hará ninguna diferencia. Nunca se
detendrá. ¿Tu hermana? ¿Ese niño en su vientre? Morirán.—
La siguiente patada de Broderick provocó un gemido.
El sonido pronto se convirtió en una risa sibilante. —Tus hermanos, muertos. Tu padre,
muerto—.
A través de una bruma, Broderick escuchó un rugido. Era él, pero no él. La oscuridad era
roja. Sangre roja.
—No eres nada porque me he asegurado de ello. Cada rastro de tu existencia será
borrado, MacPherson. Y verás cómo se desintegra pieza por pieza—. Los ojos hinchados de
Lockhart brillaron a través de la sangre, el barro y la malicia. —Puede que esté muerto, pero
tú estarás mirándolo todo... a través del único ojo que te dejé—.
Se inclinó y golpeó el rostro burlón de su enemigo. Huesos agrietados. La sangre
fluía. Las formas de su cara se alteraron. Se aplanaron, hinchadas en grotescos bultos.
No lo sintió.
Su enemigo se relajó. Estaba quieto.
No lo sintió.
No sintió nada excepto una presión incandescente.
No vio nada excepto rojo.
Pero justo cuando su puño estaba a punto de balancearse de nuevo, escuchó un sonido.
Un sollozo. Suave, alto y angustiado.
Se detuvo. Ahí. Un jadeo. Un gemido como de un cachorro herido. O de una mujer.
Con la lluvia cayendo sobre su ojo, se enderezó y se volvió hacia el sonido, que provenía
de un matorral en la base de la colina. Más allá de los árboles, vislumbró algo
blanco. Curiosamente, la vista obligó a que el rojo retrocediera. Respiraba dentro de su
pecho palpitante. La negrura como la tinta lo rodeó una vez más cuando los sonidos de la
lluvia y el viento reemplazaron el extraño zumbido en sus oídos.
Ese algo blanco se movió. Se retorció hacia atrás.
Escuchó más gemidos angustiados.
El blanco parecía ser un vestido. Piel. Un rostro, pequeño y asustado.
Caminó hacia lo que ahora reconocía como una muchacha. Su visión estaba fuera del
alcance de la linterna, pero se acercó lo suficiente para distinguir una figura esbelta, una
mandíbula delicada, rizos húmedos debajo de un sombrero flácido y un destello de ojos
aterrorizados antes de que ella girara y trepara colina arriba, rápida como una cierva
huyendo de un cazador. Instintivamente, él fue tras ella, quienquiera que fuera. Lo último
que necesitaba era un testigo. Había planeado esto con demasiado cuidado.
Pero no tenía tiempo para distracciones. Primero debía ocuparse de Lockhart.
Maldijo. Giró hacia donde había dejado a su enemigo.
Y solo vio barro.
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Se apresuró a regresar a toda velocidad. Buscó en el perímetro señales de las huellas del
hombre. Cualquier cosa. Cualquier maldita cosa.
Pero no había nada. La lluvia había borrado todo rastro. No podía ver nada en la
oscuridad.
Y una muchacha desconocida y descarriada le había robado la única oportunidad que
tenía de descubrir el plan de Lockhart antes de que los miembros de su familia pagaran con
sus vidas.
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Capítulo seis
10 de octubre de 1826
Castillo de Glendasheen, Escocia
Kate se despertó jadeando. Su camisa estaba pegada a su piel. Fría. Húmeda. Sus
mantas yacían machacadas a los pies de la cama como si hubiera luchado con ellas hasta la
muerte. Se puso de costado y esperó. Intentó respirar. Le dio tiempo a su corazón para que
desacelerarse.
La había perseguido durante horas esta vez, pero solo la había atrapado una vez. Eso
había sido suficiente para que no quisiera volver a cerrar los ojos nunca más. Porque el
monstruo no la había lastimado. Él simplemente alcanzó su garganta, la agarró con una
caricia casi sensual y gruñó como el animal que era. Entonces, lo más extraño sucedió. La
había atraído hacia él.
Y él había sido… cálido.
Había tenido el mismo sueño durante tres noches. Los detalles cambiaban: se había
vestido de negro en algunos sueños, usaba un kilt en otros; algunos sueños habían tenido
lugar en ese claro boscoso, otros junto a un lago iluminado por la luna y anoche dentro de
los pasillos oscuros del castillo, pero nunca la había atrapado antes. Nunca se había
imaginado su mano tocando su garganta con más dulzura que amenaza. Nunca había
pensado en él como cálido.
Se pasó una mano por la cara, se levantó de la cama y se quitó la camisa húmeda. En el
lavabo, se enjuagó el sudor con agua y jabón hasta que su aroma volvió a ser nardo y jazmín,
salvia y bergamota. Luego, se vistió mientras se distraía cantando sus planes para el día.
—Empezaré con el desayuno—, cantó mientras se ponía un camisón limpio y llamaba a una
doncella. —Porque el dulce pan de Annie es divino. Agregaré mantequilla y mermelada y un buen trozo de
jamón, siempre quea mi estómago noleimporte—.
Se sentó en su tocador y se quitó los nudos del cabello. A continuación, daré un paseo, porque
han pasado demasiados días y Ophelia debe estar volviéndose loca. ¿Es prudente montar un caballo que está
loco?— Revisó su caja de horquillas y peines, buscando su cinta de tartán para el pelo. No
estaba ahí. —Entonces, visitaré la mercería, porque debo tener una cinta para montar. Y nada rima con
mercería, pero mi inquietud no se puede negar. Más tarde, volveré al castillo y luego...—
Su voz se redujo a un hilo.
Ella hizo una pausa. Echó un vistazo a su reflejo.
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¿Y entonces que, Katherine Ann Huxley? No podía salir del castillo, por el amor de Dios. ¿Y si
el sargento Munro la estaba esperando? Como John había predicho, había ido al castillo dos
días seguidos pidiendo hablar con ella. Ella lo había evitado, pero eso sería difícil de hacer si
la atrapaba en el camino. ¿Y si la interrogaba y la acusaba de mentir? ¿Podría
arrestarla? ¿Podría ella ser encarcelada?
No, ella debía quedarse aquí. De nuevo. Con nostalgia, miró por la
ventana. Quizás debería regresar a Inglaterra. Ella estaría más segura allí. El hermano de
Annie estaría más seguro. Su obra sufriría, sin duda, pero ¿era es o lo peor? Su deseo de
escribir una gran aventura en Escocia no podía ser más importante que la libertad de un
hombre, especialmente si todo lo que Annie le había dicho sobre Broderick MacPherson era
cierto.
Además, ella pensó mientras rasgueaba los papeles sueltos que sobresalían de su
cuaderno de bocetos, sospechaba que su talento para contar historias se aproximaba a su
talento para mentir.
Su corazón dolía y se retorcía. Ella tragó un bulto.
Quizás no estaba destinada a ser autora, del mismo modo que no estaba destinada a
cantar arias de ópera o interpretar a Lady Macbeth en Drury Lane. Amar algo no la haría
buena en ello. Tal vez ser una prolífica criadora de futuros aristócratas era su talento
singular, y ella era una tonta con cabeza de plumas por pensar lo contrario.
La criada, una joven vivaz con cabello color arena, entró e hizo una reverencia antes de
cruzar al armario cerca de la chimenea. —Buenos días, milady—.
—Buenos días, Janet.— Kate intentó sonreír. —¿Cómo fue tu conversación con el joven
Stuart?—
La criada sonrió por encima del hombro y rebotó sobre los dedos de sus pies mientras
abría las puertas del armario. —Tal y como dijo que podría ir. Quiere bailar conmigo en
el cèilidh en Halloween. No sé cómo supo que yo le gusto, milady, porque ni siquiera ha
pronunciado mi nombre. Pero estoy agradecida de que me haya presionado para hablar con
él. Es tímido ese Stuart—.
Kate asintió con la cabeza y vio un pájaro posarse en una rama fuera de su ventana. El
pájaro era pequeño y verde. Otro aterrizó junto a él, rojo y brillante. Eran diferentes, pero
claramente pertenecían juntos. —Me alegra que haya ido bien—.
—Oh, así fue. Prometió enseñarme un nuevo reel—. Janet se rió y suspiró. —Fingí que
no había estado bailando el reel desde que era una niña. No quisiera decepcionarlo—. Le
guiñó un ojo y empezó a revisar el armario. —¿Ahora, entonces, querrá su traje azul para
montar esta mañana?—
Kate miró el cuaderno de bocetos y la pila de notas hechas jirones esparcidas por su
tocador. —No—, dijo, empujándolas a un lado. —Creo que la muselina verde con mangas
largas. Hoy me quedaré en el castillo—.
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Horas más tarde, Kate acababa de terminar de escribir cartas a sus amistades más
queridas, Francis y Clarissa, lamentando las terribles mareas del destino cuando Janet le
informó que John y Annie necesitaban su presencia en el salón.
—¿Enseguida?— Kate frunció el ceño, su pluma sobre el papel. —¿Eso es lo que
dijeron?—
—Sí, milady.— La criada miró hacia atrás y luego susurró: —Una reunión familiar,
supongo. Me dijeron que sirviera sidra. Y whisky —.
Que extraño. ¿Habían venido Angus o Rannoch de visita?
La respuesta llegó cuando se acercó a las puertas del salón y escuchó el gruñido
distorsionado de sus pesadillas.
Su piel brilló caliente y luego fría. Los escalofríos golpearon. Su respiración se aceleró
hasta que su cabeza se sintió ligera.
—...me importa un infierno lo que haga un maldito alguacil—, estaba diciendo el
monstruo. —Dile que puede besar mis bolas peludas y…—
—¡No le diré nada por el estilo, bestia insufrible!— Esa fue Annie. Ella sonaba
enfurecida.
Por alguna razón, la audaz ira de su cuñada hizo que las palmas de las manos de Kate
dejaran de sudar y su corazón se calmara un poco.
—¡Y harás lo mismo si no quieres volver al infierno del que te sacamos!—
John habló a continuación, aunque su volumen era más bajo. —Debemos lidiar con
esto. No hay elección—. Tranquilo y firme. Ese era su hermano.
La tensión en su estómago se alivió un poco más.
—Yo debo ocuparme de esto, Huxley—, rechinó el monstruo. —No tú—.
—En el momento en que mi hermana fue testigo de lo que hiciste, se convirtió en mi
maldito problema. Ella es inocente, Broderick. Sea lo que sea que deba hacer,
ella no sufrirá daños por esto. Espero ser claro—.
Se hizo el silencio.
Incluso a través de la puerta, sintió la tensión dentro de la habitación. Por un momento,
consideró huir. Ella no quería conocer al monstruo. Ella no quería mirarlo o escuchar su voz
o recordar lo que había hecho.
Pero John no podía huir. Annie no podía huir. Su hijo no podía huir. Eran su familia, y
mucho después de que ella regresara a Inglaterra, deberían lidiar con todo lo que Broderick
había hecho y todo lo que le habían hecho a él.
Lo mínimo que podía hacer era entrar y hablar con ellos. Con él.
Entonces, inhaló como si se estuviera preparando para cantar una nota alta y luego
entró en el salón. La primera persona que vio fue un hombre calvo, con gafas, nariz larga y
palidez cerosa. Estaba sentado en un sofá de damasco verde a la derecha de la chimenea.
John estaba de pie en el centro de la habitación, con los ojos color avellana brillando
duros y con determinación. Sus manos descansaban sobre los hombros de Annie. Tenía las
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mejillas enrojecidas y los ojos brillantes de indignación. Ambos se movieron para mirar a
Kate.
Kate juntó las manos a la altura de la cintura y mantuvo los ojos fijos en su
hermano. John se acercó a saludarla y ella lo tomó del brazo. Tranquila, se dijo a sí
misma. Sostén tu coraje contra la adversidad. Pero la sabiduría de Shakespeare no estaba
ayudando. Repitió la frase una y otra vez mientras John la atraía hacia la esquina de la
habitación donde sintió una presencia oscura y volátil esperando.
Su interior se removió lo suficientemente fuerte como para sacudirle los huesos.
John cubrió su mano donde descansaba sobre su brazo. —Lady Katherine Huxley, le
presento al señor Broderick MacPherson—.
Debería levantar los ojos. Deja de mirar sus botas, idiota. Pero Dios, eran terriblemente
grandes.
—Broderick, esta es mi hermana menor, Lady Katherine—.
Silencio.
Sus pulmones no funcionarían. Sus ojos se negaron a moverse. —Sostén tu coraje—, se
susurró a sí misma. —Sostén tu coraje—.
Sus tobillos estaban cruzados, notó. Como si se apoyara contra algo y no se molestara
en ponerse de pie. Parpadeó y notó sus rodillas. ¿Los monstruos tenían rodillas? Parecían
una parte tan ordinaria. No eran nada aterradoras, en realidad. Llevaba calzas. Ligeramente
polvorientos. Piel de ante, pensó. Sus muslos eran los muslos más gruesos y musculosos que
había visto en su vida, por lo que se obligó a mirarlos a toda velocidad. Luego vino su
cintura, sorprendentemente esbelta dado su tamaño total.
—Sostén tu coraje—, susurró. —contra la adversidad—.
Su camisa era blanca. Limpia. Su chaleco y chaqueta de montar eran de lana marrón. No
particularmente de buena calidad. No particularmente humildes.
Sus brazos eran enormes. Se cruzaban sobre un pecho masivo y unido a hombros aún
más masivos.
—Sostén tu coraje contra la adversidad. Sostén tu…—
—Calma, muchacha—.
Su corazón latía tan fuerte que pensó por un momento que había imaginado ese
profundo y dañado pálpito. Antes de que pudiera detenerse, lo miró a la cara. Ah,
Dios. Era... su pesadilla.
—Sostén tu coraje—.
Su pesadilla. Querido Dios. Su pesadilla vuelta a la vida. Solo que fue peor porque a la
luz del día, lo vio todo: las heridas cortantes que habían cicatrizado eran irregulares. La
nariz aplastada y torcida. La cuenca del ojo vacía afortunadamente cubierta por un parche
de cuero. Era un monstruo, enorme y mezquino, apoyado casualmente contra una
estantería y juzgando a todo el mundo como un depredador examinando a un conejo
desprevenido.
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Sus dedos se clavaron en el brazo de John. —S-sostén tu coraje...—
—Sí. Sostenga ese coraje contra la adversidad hasta el final—. Su tono fue irónico. Ese
único ojo oscuro brilló, y las cicatrices a lo largo de su mandíbula y la esquina de su boca se
tensaron. —Solo devoro muchachas pequeñas y asustadas los domingos—.
—Broderick—, espetó Annie. —Le debes algo mejor—.
Sostuvo los ojos de Kate. —¿En serio?— Su mandíbula se flexionó mientras la
examinaba de la cabeza a los pies. —¿Qué piensa Lady Katherine? ¿O solo es capaz de citar
a Shakespeare?—
Ella parpadeó. ¿Conocía a Shakespeare?
—Eso es suficiente—, dijo John en voz baja. —Estamos aquí para resolver los
problemas legales que has causado. Ahora, sugiero que todos tomemos asiento y
escuchemos lo que el Sr. Thomson tiene que decir al respecto—.
El hombre con gafas se aclaró la garganta detrás de ellos. John llevó a Kate al sofá azul
antes que él y Annie tomaran sus asientos. Broderick, notó, tenía un ceño feroz que
profundizaba las cicatrices que cortaban su frente y desaparecían debajo de su parche. Se
enderezó de su posición contra la estantería. Su altura completa le robó el aliento.
Él venía hacia ella. Despacio. Con un ligero tirón en su andar. Luego, bajó su enorme
cuerpo a la más grande de las tres sillas, la que estaba directamente enfrente de ella.
Ella frunció el ceño. Una de sus rodillas no se doblaba del todo bien. Un leve
estremecimiento recorrió sus hombros, una leve mueca de dolor entrecerró los ojos. Por
alguna razón, la simpatía apretó su corazón.
—Milord— dijo el señor Thomson, —he realizado las averiguaciones que solicitó—.
—¿Y?— Preguntó John.
—Lamento decir que nuestras opciones son pocas—.
A partir de ese momento, la conversación se volvió más angustiosa. El Señor Thomson
explicó que, incluso si Kate regresaba a Inglaterra, aún podría ser citada para testificar
contra Broderick.
—Sería un asunto sencillo para el tribunal solicitar que la notificación se entregue en su
casa en Nottinghamshire—.
—Y que ella desafíe a la corte se consideraría...—
—Un desprecio, milord. Podría ser multada o encarcelada. Comúnmente sucede lo
último—.
John maldijo. —Humillada también, sin duda. Un aristócrata inglés que desafía a una
corte escocesa—.
—En efecto.—
Discutieron alternativas que iban desde que la declararan loca hasta enviarla a una larga
gira por el continente. Al final, el Sr. Thomson negó con la cabeza y se ajustó las gafas. —
Tiene veintiún años, sin duda es mayor de edad para ser considerada competente—.
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—¿Qué hay de la influencia de mi padre? Es un conde con los privilegios de un par
eso. ¿Podría eso beneficiarnos aquí?—
—Solo si él fuera el testigo en cuestión—.
Annie se sirvió una taza de té de la mesa auxiliar y tomó un sorbo antes de preguntar:
—¿Cómo pueden acusar a Broderick de asesinato si no han encontrado el cuerpo del
maldito bastardo?—
—No pueden—, respondió Broderick, hablando por primera vez.
Kate se movió para mirarlo, nerviosa al encontrarlo mirándola. Su corazón dio un
vuelco. Su vientre tembló. ¿Qué estaba mirando? Sin pensar, hizo girar los rizos cerca de su
oreja. Su mirada siguió el movimiento.
—Y no lo harán—, finalizó. —No está muerto—.
Le tomó un momento digerir su declaración llana, ya que ella estaba ocupada tratando
de decidir si el color de sus ojos era negro o simplemente gris oscuro. Entonces, sus
palabras se registraron. —¿Él ... está vivo?—
—Sí.—
—¿Cómo?— Kate sacudió su cabeza. —¿Cómo es posible que alguien sobreviva...?—
Ella examinó las manos que descansaban sobre sus muslos, enormes, maltratadas y
poderosas. —¿… a aquello?—
Broderick cruzó los brazos sobre el pecho y escondió las manos. —Me distrajo,
señorita. Lo perdí en la oscuridad—.
—No. Lo vi colapsar —.
—Sí. Entonces, empezó a balar como un cordero extrañando a su madre...—
—Yo no emití ningún balido—.
—... y me di la vuelta para ver qué tipo de animal insignificante estaba haciendo tales
sonidos. Su pequeño ataque de miedo me costó...—
—La vista de usted matando a un hombre a golpes asustaría a cualquier criatura
sensata, señor MacPherson—.
—Correcto. Y es una criatura perfectamente sensata, ¿eh? Vagando sola por mi tierra en
medio de la maldita noche, perdida en el bosque. Un corderito tonto y pequeño que se aleja
demasiado del pasto—.
—¿Honestamente piensa sentarse ahí, agregando insultos a la herida que ya me ha
hecho?— Ella se sentó hacia adelante. —Realmente es una bestia—.
—No. Puede que haya perdido un ojo, pero puedo verla muy bien—. Su mirada se posó
en su vestido y luego volvió a su cabello. —Váyase a su casa en Inglaterra, Lady Kate. Es allí
donde pertenece—.
Ella se enderezó y arqueó una ceja. —Quizá tenga razón, señor MacPherson. Pero, como
ha dicho el Sr. Thomson, regresar a Nottinghamshire no impedirá que el Tribunal me
obligue a declarar. Tampoco, sospecho, evitará que el sargento Munro me aborde cada vez
que salgo de mi casa—.
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—Respuesta simple: Dígale a Munro que no sabe nada—.
—Lo hice.—
—¿Y?—
—No me creyó—.
—Entonces cuéntele otra historia. Hágale pensar que está mintiendo sobre otra
cosa...—
—Hice precisamente eso—.
Él frunció el ceño. —¿Y?—
—Ha continuado persiguiéndome—.
—¿Qué tipo de historia loca le contó?—
Sintió que le ardían las mejillas. —Eso no es importante.—
Su mirada se intensificó, vagando con curiosidad por su cuello y rostro. —Dígame.—
—No quiero—.
—Debe hacerlo—.
—No.—
—Si voy a ser condenado por asesinato sobre la base de su testimonio, debería
saber...—
—Le dije que yo le gustaba a usted—.
Un silencio incrédulo cayó.
Su piel podría encender mil velas. Se cepilló la falda y se enroscó un rizo alrededor de su
dedo antes de obligar a sus manos a regresar a su regazo.
—Muchacha, la primera vez que nos vimos fue esa noche en el bosque—.
—Sí, bueno, ya le había dicho que me gustaba Rannoch, así que...—
—¿Rannoch?—
—...el tema estaba en mi mente—. Ella se encogió de hombros. —Fue extemporáneo—.
Él estaba ceñudo. Con todas sus cicatrices y la naturaleza distorsionada de sus rasgos,
su expresión inicialmente fue difícil de leer para ella, pero cuanto más conversaban, más
fácil se volvía. Ahora, estaba disgustado o confundido.
—Extemporáneo significa no planeado—, ofreció ella amablemente.
—¿Qué diablos la poseyó para hacer una afirmación tan tonta?—
—Ya le dije. Mi relato fue extemporáneo. Otra palabra, sería improvisado. Es una
técnica común que utilizan los actores mientras...—
—Entonces, dígale al alguacil que le gusta Rannoch— le espetó.
Ella parpadeó. ¿Esa era su queja? —Tenía que tener alguna razón para perseguir a
Rannoch hasta la taberna—.
—¿Lo estaba persiguiendo? ¿En qué estaba…? No. No importa. Váyase al
continente. Cómprese unos vestidos nuevos en París. Munro es un viejo idiota de mente
lúgubre, pero no la seguirá allí—.
—No deseo irme—. Ella olfateó y se cepilló la falda. —Y no necesito vestidos nuevos—.
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Sacudió la cabeza y frunció el ceño. —Cristo en la cruz, muchacha—.
Había escuchado a Angus y Rannoch usar blasfemias similares cuando estaban
sobreexcitados. Intentó explicar su razonamiento. —Escocia es mi musa—.
Su ojo llameó.
—Soy una dramaturga. Una escritora. Debo completar mi manuscrito—.
El silencio se espesó. Broderick pareció quedarse sin palabras.
—Solo necesito un mes. Quizás dos. Si Lord Lockhart está vivo, como afirma, entonces
debería ser una simple cuestión de localizarlo—.
Broderick ladeó la cabeza. —Brillante. ¿Por qué no pensé en una solución así?—
Ella frunció el ceño. —El sarcasmo es la forma más baja de humor—.
—Nada de esto es divertido—.
—Estamos de acuerdo.—
—Excepto, quizás, el hecho de que le gusta Rannoch—.
—Es bastante encantador, ¿sabe?—
Él resopló. —Mi hermano se ha acostado con todas las muchachas del condado. Está
abriéndose camino a través de Perthshire mientras hablamos—.
—Como dije—, replicó ella con descaro. —Es encantador.—
Parecía contener más comentarios sobre su hermano. —Si no quiere salir de Escocia,
entonces simplemente tendrá que negarse a hablar con el alguacil—.
—Cada vez que salgo del castillo, él me acecha. Es muy... determinado—.
Broderick se tensó de nuevo y la miró fijamente. —¿Le ha hecho daño?—
—No. Me agarró del brazo una o dos veces, pero yo no diría...—
—¿Le puso las manos encima?— Dichas en ese rugido áspero, bajo y amenazante, sus
palabras enviaron una extraña carga que recorrió su columna vertebral.
—Digamos que me gustaría ir al pueblo sin miedo a ser abordada. Ciertamente, debe
haber alguna medida que podamos tomar para evitar que el sargento Munro me acose—
. Miró a su izquierda, pensando que le había preguntado eso al abogado.
Encontró tres pares de ojos mirándola a ella y a Broderick en silencio. Annie, John y el
Sr. Thomson mostraban diversas expresiones de fascinación y perplejidad.
Annie habló primero. —¿Estás segura de que no has hablado con Broderick antes,Katie-
muchacha? Ustedes dos parecen un poco... familiares.—
Kate frunció el ceño confundida. ¿Familiares? Que ridículo. Él era un poco exasperante
y ella había respondido apropiadamente. Eso era todo.
Antes de que pudiera responder, Broderick tomó el control de la conversación. —
Thomson, responda la pregunta. ¿Puede mantener a Munro lejos de ella?—
El abogado vaciló, subiendo sus gafas.
—Ya dígalo, hombre—, insistió John, todavía lanzando miradas extrañas entre Kate y
Broderick.
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—Me temo que no. Al perseguir a Lady Katherine, el sargento Munro está cumpliendo
con sus deberes oficiales. No hay recurso legal aplicable allí—.
—Maldición—, murmuró John.
—Es decir, salvo que el señor MacPherson se case con lady Katherine—. El abogado rió
nerviosamente.
Un momento. ¿Había una solución? Kate se sentó más derecha, sintiéndose esperanzada
por primera vez en días. Si hubiera una forma de protegerlo mientras ella permanecía en
Escocia...
¿Pero casarse? ¿Con el monstruo? Miró a Broderick, que fruncía el ceño al
abogado. Luego miró a Annie, que miraba a Broderick con el ceño fruncido.
Con un suspiro de disgusto, John se puso de pie. —Gracias, Thomson. Ha sido
extremadamente inútil—.
—Perdone, milord.—
—Espere—, balbuceó Kate, siguiendo a John mientras conducía al Sr. Thomson hacia la
puerta. —¿Cómo cambiaría algo el matrimonio?—
El abogado se dio la vuelta. —No se puede obligar a una esposa a testificar contra su
esposo, milady—.
La esperanza se elevó, cálida y hormigueante a lo largo de su cintura. —¿Incluso por
delitos cometidos antes del matrimonio?—
—En efecto.—
—Kate—, reprendió John. —No te vas a casar con Broderick. Te enviaré de vuelta a
Inglaterra. Mantendremos a Munro ocupado para que no esté dispuesto a seguirnos—.
—Pero yo…—
John hizo salir al abogado de la habitación como si la conversación hubiera
terminado. Pero Kate no había terminado. Thomson le había dado esperanzas. Le había
dado una opción: correr a casa con sus padres para prepararse para otra temporada
decepcionante en el mercado matrimonial; o quedarse en Escocia, completar su manuscrito
y tal vez ser relevada del deber que le habían asignado al nacer.
Ella se volteó. Broderick y Annie discutían en voz baja cerca de la chimenea.
Todo lo que Kate tenía que hacer era casarse... con él.
Annie metió un dedo en el pecho de Broderick. Él envolvió su mano en su enorme garra
y, con increíble gentileza, la acunó, asintiendo con la cabeza ante todo lo que ella decía. La
ira se desvaneció de sus ojos, y ahuecó su mandíbula, diciendo algo que sonaba como, —Lo
sé, hermano. Lo sé—.
La abrazó, besando su sien.
Kate vio como el monstruo de sus pesadillas abrazaba a su hermana con tanta ternura
como ella podría abrazar a uno de sus sobrinos recién nacidos.
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Annie le había explicado un poco sobre lo que Broderick había soportado, cómo
Lockhart lo había atacado por celos y cómo había merecido ese castigo. Pero Kate no lo
había entendido. No realmente.
No hasta este momento.
Broderick no era un monstruo. Él era un hombre. Uno que había sido torturado,
encarcelado injustamente y casi asesinado. Uno muy querido por su hermana, su
familia. Debía ser protegido, costara lo que costara.
Ella podría hacer esto, pensó. Ella podría casarse con él. Y puede que ni siquiera sea
terrible. Podría permanecer en Escocia todo el tiempo que quisiera. Ella podría escribir
cualquier historia que le gustara. Ella no se enamoraría. No tendría que tener hordas de
niños. No tendría que soportar cenas de sopa llenas de conversaciones insípidas. Podría
asistir al teatro, pasar sus días montando y explorando, y tal vez viajar a donde la llevara el
viento.
Su respiración se aceleró. Su matrimonio garantizaría que ella nunca podría ser
utilizada como arma contra él. Y ella nunca tendría que soportar otra temporada de
aburridos pretendientes comprándole helados de Gunter’s y parloteando sobre sus
ganancias en Ascot. Porque ya no sería la última chica Huxley casadera. Ella sería una
novia.
Su novia.
Es cierto que seguía siendo la bestia furiosa que había visto golpeando a un hombre
hasta el borde de la muerte. Su disposición podría describirse mejor como hosca. Era
incluso más grande que Rannoch, elevándose sobre ella como un gran roble lleno de
cicatrices. Era grosero. Desdeñoso. Y partes de ella temblaban de la manera más peculiar
cada vez que él hablaba con ese acento profundo y dañado.
Pero ella no tenía que besarlo o acostarse con él o incluso vivir con él, necesariamente.
De hecho, si estaba de acuerdo con un arreglo modesto, Broderick MacPherson sería un
marido totalmente aceptable. Según Annie, sus tierras eran extensas, su casa bastante
hermosa y sus ingresos razonablemente seguros ahora que la destilería MacPherson estaba
debidamente autorizada. A pesar de sus heridas, parecía fuerte y en forma. Estaba en su
mejor momento a los treinta y dos años. Sin título, pero eso no era gran cosa. Los títulos
rara vez valían la pena.
Su madre podría sentirse decepcionada por su falta de riqueza y modales. Su padre
podría objetar la distancia de Nottinghamshire; prefería tener a sus chicas más cerca de
casa. Pero sus padres vendrían. Habían aceptado a Annie con bastante facilidad.
Ahora que lo pensaba, esto podría resolver más que el problema con el sargento
Munro. Esta podría ser la respuesta que había estado buscando desde el principio.
Annie le dio unas palmaditas en los hombros a Broderick antes de cruzar hacia la puerta
donde Kate estaba parada. Ella apretó la mano de Kate con una sonrisa triste y luego se fue
a la cocina para —asegurarse de que Marjorie MacDonnell no haya arruinado la cena—.
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Kate asintió y la besó en la mejilla antes de recuperar el aliento. Al otro lado de la
habitación, Broderick apoyó un codo en la repisa de la chimenea y miró hacia el fuego. Kate
se acercó, sintiéndose emocionada y mareada.
—Señor MacPherson—.
Él Se volvió. —¿No debería estar empacando?—
—Yo... no, yo... tengo un tema que discutir con usted—.
Silencio.
—Una propuesta, en verdad—.
Más silencio. La forma en que la miró desde su gran altura le recordó que era algo bueno
que no tuviera que besarlo. Necesitaría una escalera y una botella entera de vino.
Era mejor ir al grano. —Creo que deberíamos casarnos—.
De nuevo, el silencio.
¿La había escuchado? Ella lo miró con los ojos entrecerrados, intentando discernir si sus
oídos estaban dañados. Ella no creía que lo estuvieran, pero él no estaba respondiendo
como esperaba.
—Nuestra unión sagrada ofrece múltiples beneficios—, explicó. —Me protegería de ser
forzada a enviarlo de regreso a prisión. Lo que no deseo hacer. Quizás no he sido clara al
respecto. Pero es verdad. No me gustaría verlo encarcelado. De nuevo.—
Su expresión permaneció ilegible. —Que caritativo de su parte—.
—Sí, bien. Quiero a Annie. No quiero que ella se sienta angustiada —.
Silencio.
—Además, deseo quedarme aquí. En Escocia, eso es. Nuestra unión sagrada
garantizaría que pueda hacerlo—.
—¿Cuán sagrada espera que sea esta unión, muchacha?—
—Oh. No necesitamos vivir juntos ni nada por el estilo—.
Más silencio.
Ella aclaró: —Nuestra unión sagrada sería puramente un arreglo. Mutuamente
beneficioso, por supuesto. Podemos obtener una anulación en una fecha futura, si lo
desea—.
—Si yo lo deseo.—
—No necesitaré una. Estaré muy contenta de ser su esposa mientras dure—.
Inclinó la cabeza. —Hace una hora, se negó a mirar nada por encima de mis botas—.
—Le tenía miedo. Si recuerda cómo convirtió a Lord Lockhart en un montón roto y
lastimoso, puede empezar a entender por qué—.
—Hmm. Pero ya no me tiene miedo—.
—No.—
—Sostuvo su coraje contra la adversidad, ¿eh?—
—¿Va a considerar mi propuesta?—
—No.—
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Midnight in Scotland # 2
—¿Por qué no?—
—Porque es pura y tonta locura, por eso—.
—Aunque esto sea una locura, hay una lógica en ella—.
—Usted pertenece a Inglaterra—.
Ella se acercó un poco más, a pesar de que eso la obligó a estirar su cuello para seguir
sosteniendo su mirada. —No, señor MacPherson. Escocia es donde canta mi
espíritu. Donde mi musa cobra vida y respira—. En un impulso, ella tomó su mano,
sorprendida de encontrarla tan cálida. Unos dedos enormes y callosos apretaron los
suyos. Sus nudillos eran del tamaño de monedas. Algunos de ellos estaban partidos y tenían
costras. Pero su mano sostuvo la de ella sin apretarla. Suavemente. El calor le recordó al
último sueño de la noche.
Ella levantó los ojos hacia él. Aunque solo tenía uno, tenía pestañas gruesas, hundidas
debajo de una ceja espesa y marrón. De un marrón tan oscuro, que era casi
negro. Realmente eran hermosas.
—Quiero quedarme.— Su susurro se sintió arrancado de su alma. —Necesito
quedarme—.
Por un momento, su mandíbula tembló. —Criatura loca—. Dejó caer su mano.
Ella frunció el ceño. ¿Por qué se resistía tanto? Su matrimonio lo resolvería
todo. Además, no era como si tuviera muchas oportunidades más para casarse. Las
cicatrices distorsionaban terriblemente sus rasgos. La mayoría de las mujeres se negarían a
mirar más allá de ellas. ¿Le preocupaba que no se beneficiaría igualmente de su unión
sagrada?
Quizás su oferta había sido insuficiente. Quizás esperaba que una esposa le diera hijos.
Maldición. ¿Podría ella? Ella examinó la enormidad de él, deteniéndose en sus muslos
gruesos y musculosos y dándoles la debida consideración.
Ignorando el repentino y extraño giro en su vientre, hizo una oferta. —Nosotros...
podríamos tener uno o dos, supongo—. Seguramente, no podía esperar tener más.
—¿Uno o dos qué?—
Ella parecía no poder apartar la mirada de sus piernas. Había un bulto largo y grueso
entre ellas, metido a lo largo de uno de los muslos. —Niños.—
Silencio. El bulto parecía moverse y... ¿alargarse?
—Quizá haya oído que los Huxley somos especialmente fértiles. No espero que se
requiera mucho esfuerzo de su parte—.
Creció más. Ella frunció el ceño. ¿Cuánto tiempo podría ser? Y también se estaba
endureciendo, sospechaba. Sí, claro. Era más duro y más largo que antes. Ella ya se
arrepintió de su oferta. No parecían compatibles.
— Huxley debería haberla puesto en la primera diligencia que se dirigiera al sur. Usted
no es más que puro problema—. Giró sobre sus talones y caminó hacia la puerta.
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Sobresaltada, vio cómo su única oportunidad de permanecer en Escocia y su única
oportunidad de asegurar su libertad se escapaba. —Señor MacPherson—. Se apresuró a
seguirla, decidida a no dejar que él los condenara a ambos. —Broderick—.
Llegó a la puerta.
—¡Yo... le diré todo a Munro!—
Él se detuvo. Sus hombros increíblemente anchos se tensaron. Manos enormes se
cerraron en puños antes de relajarse. Lentamente, se volvió hacia ella.
Oh, cielos, la furia brillaba en ese hermoso ojo oscuro. —¿Me está amenazando,
muchacha?—
Por un momento, no pudo recuperar el aliento. Además, no podía formar
palabras. Finalmente, se las arregló para decir, —No exactamente—.
Merodeó hacia ella. —Entonces, ¿qué exactamente?—
—El Sargento Munro es terriblemente persistente. No puedo evadir sus interrogatorios
para siempre. Me temo que la verdad, inadvertidamente, se me escape—. No era una
mentira. Cuanto más durara, mayor era la probabilidad de que cometiera un error. Todos
los demás pensaron que Munro se rendiría si regresaba a Inglaterra. Ellos estaban
equivocados.
—Entonces váyase.—
—No.—
Se acercó más, asomándose por encima de ella. —¿No?—
—No. Me quedaré—.
—Su hermano podría tener algo que decir sobre eso —.
—Sí, hablemos de mi hermano. El hombre que organizó su liberación la primera vez. El
hombre que se aseguró de que la destilería de su familia tuviera una licencia. El hombre que
le salvó la vida. Le debe mucho, ¿no es así?—
—A él, no a usted—.
¿No podía ver que esto era necesario? ¿No podía ver que ella estaba tratando de salvarlo
a él y a sí misma? El vientre de Kate se estremeció. Su piel brilló fría y caliente,
retorciéndose con sensaciones de escalofríos mientras daba el paso más atrevido que jamás
había intentado dar.
Ella no regresaría a Inglaterra. Ella no volvería al mercado matrimonial. Ella se quedaría
aquí. Y se casaría con este Highlander monstruosamente grande, lleno de cicatrices y
bestial, le gustara a él o no.
—Todo lo que debo hacer es caminar treinta metros fuera de este castillo—, dijo ella. —
Munro me encontrará. Insistirá en que responda a sus preguntas—. Ella se encogió de
hombros. —Me temo que soy demasiado débil para seguir resistiendo—.
—Eso es pura mierda—, dijo con voz ronca. La furia negra irradió de él, pulsando la
vena cerca de su sien. —No le haría eso a Annie—.
—¿Quiere arriesgarse?—
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Durante un minuto terriblemente largo, pareció listo para matar. Luego, se enderezó,
soltó un resoplido burlón y respondió: —Hágalo a su manera, muchacha. No diga que
nunca se lo advertí—.
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Capítulo siete
Una semana después de que Kenneth desapareciera de la cárcel de Inverness, Sabella
Lockhart vio cómo una carreta se detenía detrás del jardín de su casa alquilada. La mitad de
ella había rezado para que su hermano nunca regresara. La otra mitad recordó al chico que
se había acurrucado junto a ella bajo la lluvia helada, susurrándole una amarga promesa de
que nunca más volvería a tener frío, que nunca más estaría sin refugio. Kenneth había
jurado que reconstruiría la fortuna que su padre había perdido y los salvaría a ambos del
albergue.
Ese chico lo había logrado. Pero se había convertido en algo oscuro y terrible en el
proceso.
Para Sabella, los cambios habían sido fáciles de ignorar. Ella se había sentido
cómoda. Segura. Incluso ahora, mientras estaba de pie junto a la ventana de la cocina de la
casa alquilada en Inverness, quería creer que era el hermano que se preocupaba tanto por su
comodidad que se había quedado sin abrigo y casi pierde los dedos por congelación.
Quería recordar el día en que él le mostró la casa que había comprado en Charlotte
Square, una de las zonas más de moda de Edimburgo. —Es nuestra, Sabella—, había
anunciado, sosteniendo el paraguas con cuidado sobre su cabeza y asegurándose de que no
cayera una gota de lluvia sobre sus faldas. Él le había sonreído con orgullo en cada hermosa
palabra. —Es nuestra. Que no intenten quitármela, ahora—.
Sí, quería recordar a ese Kenneth. No el monstruo que orquestó la tortura y el
encarcelamiento de un hombre inocente. Ni siquiera el tirano que le prohibió vestirse de
rojo o tomar azúcar en su té o bailar un vals con un pretendiente.
Kenneth la hizo querer huir de Inverness. Huir lejos de él. Y a veces, en sus peores
momentos, huir de este mundo por completo.
Observó al viejo comerciante bajar de la carreta cubierta y ayudar a una figura
acurrucada a llegar a la puerta de la cocina. Sonó un golpe. Ella cerró los ojos. Por dentro,
sintió frío. Se sintió enferma. Otro golpe.
Fue a la despensa y abrió la puerta.
—Buenas noches, señorita—. El comerciante asintió, sosteniendo a la figura acurrucada
con una expresión cautelosa. —Me dijeron que tendría un chelín o dos por mi molestia—.
Sabella asintió, tomó dos chelines del bolso que llevaba en la muñeca y se los entregó al
comerciante. Ofreció un tercero pero lo retuvo. —Si alguien viene a preguntar, no les diga
nada de esta entrega—.
Sabía que podría no ser suficiente, pero no estaba acostumbrada a tales
transacciones. Kenneth siempre se había ocupado de estos asuntos.
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El comerciante asintió, aceptó el chelín extra y se marchó. Sabella tomó del brazo a la
figura acurrucada que vestía una manta de caballo como un plaid encapuchado y lo guio
hasta una silla cerca de la chimenea de la cocina.
—Descansa, ahora—, murmuró. Tomó la tetera del fuego y se sirvió un poco de té en
una taza desportillada. —Bebe.—
Él gruñó con dureza. Golpeó una palma sobre la mesa.
Ella se estremeció ante la demostración de mal genio.
Con movimientos doloridos, retiró la capucha. Sintió que le subía la garganta. Su rostro
era… espantoso. Su mandíbula era tres veces más grande que antes, sus ojos eran simples
rendijas en medio de la hinchazón. La sangre seca selló los cortes a lo largo de sus mejillas,
cejas y labios.
Él hizo un movimiento de escritura con la mano.
Ella asintió bruscamente y recuperó una pluma y papel de su sala de estar. Con manos
temblorosas, las colocó sobre la mesa y se retiró rápidamente. Él la agarró por la muñeca,
retorciendo y apretando dolorosamente su piel contra sus huesos.
Ella apretó los dientes, sus ojos llorosos. La tiró a la silla junto a él y la obligó a
sentarse. Cuando lo hizo, aflojó la presión, pero no la soltó. Si la experiencia le sirviera de
guía, tendría que usar mangas largas y guantes para cubrir los moretones durante un
tiempo. No le gustaba ver las marcas que le había dejado.
Respirando con dificultad, comenzó a escribir: Láudano.
Ella asintió con la cabeza y trató de levantarse. Su mano se apretó de nuevo, haciéndola
jadear. —Debes libérame, Kenneth. El láudano está en la despensa—.
Gradualmente, la dejó ir. Date prisa, escribió.
Después de recuperar el láudano y agregarlo a su té, se sirvió una taza y agregó unas
gotas a la suya. Su muñeca palpitaba lo suficiente como para hacer que se le humedecieran
los ojos.
Su mano golpeó la mesa de nuevo, haciendo que el corazón le subiera a la garganta. Ella
se volteó. Deslizó su papel más cerca de ella. Empaca todo. Debemos regresar a Edimburgo.
—¿N-no deseas contactar a tus abogados primero? Los cargos en tu contra aún no han
sido desestimados—.
Esta vez, la agarró del brazo, acercándola lo suficiente para oler su hedor rancio y
pútrido. El verde de sus ojos era apenas perceptible, pero por dentro, vio en lo que se había
convertido su hermano.
No quedaba nada del muchacho que casi se había congelado hasta la muerte para que
ella pudiera estar caliente, o del joven que a menudo había caminado con hombros mojados
para que sus faldas se mantuvieran secas.
No, este era el Kenneth que se había negado a ver durante demasiado
tiempo. Maligno. Venenoso. Posesivo.
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La sacudió. La empujó. La envió tropezando hacia atrás hasta que su espalda baja
golpeó la esquina de la mesa. Luego, escribió furiosamente durante un largo minuto. Golpeó
el papel con una demanda.
Con el interior temblando de espantoso temor, se acercó un poco más y leyó lo que él
había escrito.
Las simpatías del magistrado se perdieron con mi —escape—. Es por culpa de Huxley. Anne Huxley y
su hijo serán los primeros en morir. Tú eres la razón. No tengo ningún uso para una hermana que me
traicionaría con un supuesto —amigo—.
A Sabella se le encogió el estómago. Temía vomitar. ¿Cómo lo supo? Y querido Dios,
¿cómo protegería a Annie? —Yo… yo no te traicioné, Kenneth,— mintió. —Yo no lo haría—
.
Más escritura.
MacPherson conocía mis planes. La única forma en que pudo saberlo fue porque tú le dijiste y ella se lo
advirtió. Ahora sufrirá. Ese es tu castigo.
Ella negó con la cabeza, el pánico creció como agua hirviendo. —No. Por favor,
Kenneth. Nunca le dije nada. Quizás tu hombre Gordon o uno de los abogados...—
Su puño golpeó la mesa. Él la señaló a ella y luego señaló la palabra traicionar.
Su aliento temblaba dentro de su pecho. —Por favor. Por favor, no la lastimes—.
Señaló a Edimburgo.
—Sí, volveremos a Edimburgo. Te ayudaré a recuperarte. Debes tener un dolor
espantoso, hermano. Déjame cuidar de ti como lo hacía cuando estabas
enfermo. ¿Recuerdas cuando eras un muchacho? ¿Recuerdas la fiebre? — Trató de tragar,
pero casi se atragantó. —Si la dejas en paz, haré todo lo que me pidas—.
La miró fijamente durante un largo rato, las rendijas verdes de sus ojos ardían de
odio. Luego, tomó un sorbo lento y con una mueca de dolor del té que ella le había
preparado, dejó la taza y siguió escribiendo.
Sí, lo harás. Gordon está muerto. Pero hay otro. Antes de nuestro regreso a Edimburgo, le llevarás un
mensaje. Y si alguna vez me vuelves a traicionar, Sabella, ten por seguro que la vida de tu amiga no será la
vida que estarás suplicando salvar.
El día que Katherine Ann Huxley se casó con Broderick MacPherson, el sol escocés
brillaba en un cielo tan azul como los ojos de Annie. Desafortunadamente, eso era lo único
alegre ese día.
La boda tuvo lugar dentro de las ruinas de una antigua iglesia cerca del castillo en la
víspera de Todos los Santos. Las amonestaciones se habían leído tres veces. El ministro de
cabello ralo pronunció palabras de santidad y unión. Kate y Broderick repitieron
obedientemente lo que debían decir. Pero todos parecían miserables.
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Especialmente Broderick. Hasta el momento en que entró en el interior sin techo de la
iglesia, se preguntó si él se negaría a asistir. Pero allí estaba junto al altar viejo y
desmoronado, su cabello casi negro, espeso y brillante al sol, sus enormes hombros
envueltos en lana oscura y su mitad inferior vestida con el tartán MacPherson. El parche
sobre su ojo formaba una oscura raya en su rostro. Su otro ojo brilló con una furia
abrasadora.
Sintiéndose abrasada de pies a cabeza mientras él la miraba, tuvo que apoyarse en el
brazo de John antes de seguir adelante.
La propia miseria de Kate podría atribuirse a la sensación aceitosa y repugnante en su
estómago, que podría haber comenzado cuando había chantajeado a un hombre para que se
casara, y podría ser culpa.
John había estado apoplético al principio. Se había negado a darles permiso para
casarse. Kate había señalado que era mayor de edad y que no necesitaba el permiso de
nadie. Había amenazado con escribirle a sus padres. Ella había señalado que, en Escocia, los
matrimonios podían ser celebrados en cualquier momento por un herrero, si era necesario,
y que ellos no podrían viajar allí desde Nottinghamshire a tiempo para evitar sus
nupcias. John había incluido a Annie en la discusión, insistiendo en que ella —hiciera
entrar en razón a su hermanita—. Annie se había negado a intervenir, aparte de darle a Kate
una mirada penetrante y preguntarle: —¿Estás segura de esto, Katie-muchacha?—
Kate asintió con la cabeza, y eso fue todo. El abogado recomendó que su boda fuera
realizada por un clérigo con la lectura completa de las amonestaciones en su lugar, ya que
era menos probable que el matrimonio fuera impugnado.
Hoy, Kate se puso su mejor vestido de seda dorada bordada con hojas de hilo metálico
en plata, bronce y melocotón. Se había cubierto el cuerpo con un fajín de lana lujosamente
suave de tartán MacPherson —rojo cobrizo con acentos de azul y verde—, sujetándolo con
el broche que había comprado en Inverness. Respiró profundamente el aire fresco de las
Highlands. Sostendría su coraje frente a la adversidad. Luego, viajó por el sendero cubierto
de hierba hasta donde un Highlander monstruosamente grande esperaba con su kilt
MacPherson.
La luz del sol atravesaba los arcos rotos y en ruinas de la vieja iglesia, proyectando
ingeniosas sombras sobre el suelo lleno de maleza. A través de su rostro atronador y lleno
de cicatrices.
Cómo debía odiarla. Durante toda la ceremonia, él miró hacia abajo desde su gran
altura, haciendo que su cuello hormigueara. Le sorprendió que su ramillete de brezo blanco
no estallara en llamas.
Después, sus hermanos y su padre la rodearon como un muro de gigantes, cada uno
ofreciendo sus buenos deseos. Primero, Angus de cabello de hierro se inclinó p ara besar su
mejilla y declaró: —Bienvenida al clan, muchacha. Espero que te guste el whisky—.
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Luego vino Campbell, que era incluso más grande que Broderick, lo que no debería ser
posible. Era menos guapo que Rannoch y mucho más tranquilo. Pero cuando tomó su mano
en la suya, fue tan amable como pudo. —Meal do naidheachd3. Felicitaciones, muchacha.—
Los rasgos de Alexander tenían un toque más sardónico con su media sonrisa, y al
comentar que era una —novia bonita— bien, podría haber estado siendo sarcástico. Aun
así, pensó que su atractivo oscuro era suficiente para desmayar a algunas mujeres.
Con una amplia sonrisa, Rannoch abrió sus brazos y la abrazó como lo hacía a menudo
con Annie, levantándola sobre sus pies. —¡Una nueva hermana! Esto es grandioso, Lady
Kate. Och, pero ¿puede ser ambas cosas, una Lady y una MacPherson?—
Ella se rió entre dientes. —Para ti, Rannoch, 'Kate' servirá—.
—Es un alivio, debo decirlo. No debo preocuparme más por cuál tenedor debo usar
cuando estoy contigo—. Él se rió con su risa profunda y encantadora, que a su vez la hizo
reír. Luego, siguió el ejemplo de Angus y se inclinó para besar su mejilla.
Antes de que sus labios hicieran contacto, sin embargo, Broderick se interpuso entre
ellos, obligando a su hermano a retroceder varios pasos. —Ésta no es una de tus
muchachas, Rannoch. ¿Entiendes?—
Con la sonrisa desapareciendo, Rannoch arqueó una ceja con cautela. —Sí,
hermano. Ella es tu novia. Lo sé—.
—No. No es mi novia. Ella tendrá mi nombre. Pero eso es todo.—
Angus se adelantó para poner su mano sobre el hombro de Broderick, pero rápidamente
se encogió de hombros. —Hijo-—
Broderick se acercó a Kate, inclinándose con un fuego amenazador. —Vivirás en el
castillo, no conmigo. No habrá niños. Ni visitas. No haré concesiones para vestidos o
demandas de favores. De hecho, no volverás a molestarme. Jamás. ¿Me escuchas?—
Sus entrañas se marchitaron. Un viento frío agitó sus faldas de seda. Ella miró su
camisa, blanca como la nieve y combinada con un fino abrigo oscuro.
Con un dedo largo, empujó su barbilla hacia arriba. —Di que entiendes, muchacha—.
—Sí—, susurró. —Entiendo.—
La soltó y se alejó, sus pasos determinados y rápidos. Lo último que vio de su nuevo
marido fue su kilt MacPherson desapareciendo a través de la entrada de una iglesia en
ruinas.
Detrás de ella, el sacerdote se aclaró la garganta con torpeza. Angus murmuró un brusco
pésame. John aconsejó que todos regresaran al castillo antes de que el tiempo
cambiara. Annie deslizó un brazo por el de Kate y dijo: —Todo saldrá bien, Katie-
muchacha. Ya verás—.
Pero Kate no lo creía así. No podía apartar la mirada de sus manos, del anillo que él le
había puesto en el dedo. El diseño incluía un nudo muy parecido a su broche, pero más
3
Felicitaciones en gaélico
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sencillo. Más viejo. El oro estaba oscuro y lleno de cicatrices. Se preguntó dónde lo había
adquirido. Probablemente de una casa de empeño por la menor cantidad de monedas
posible.
Con el pecho dolorosamente apretado, logró sobrevivir el resto del día de su boda sin
incidentes, principalmente porque todos los invitados partieron inmediatamente después
de llegar al castillo, dándole permiso para retirarse a su dormitorio. No volvió a ver a
Broderick ese día ni ninguno de los diez siguientes.
Pasó su primera semana como esposa acosando a Annie para que le contara más sobre
Broderick- sus comidas favoritas (huevos y abadejo ahumado, venado y salsa de cebolla), su
peor hábito (trabajar demasiado), su recuerdo más feliz de él (el día que le regaló a Annie
una tetera de cobre y la hizo llorar). Había pedido más detalles sobre su calvario en la
prisión; Annie había luchado con sus respuestas tan terriblemente que Kate había
cambiado rápidamente de tema para preguntar sobre su historia con las mujeres. Había
cambiado de tema otra vez cuando las respuestas de Annie hicieron que la garganta de Kate
ardiera.
Cuando su cuñada se cansó de sus preguntas, Kate escribió cartas hasta que le dolió la
mano. A Francis y Clarissa, y ella derramó toda la preocupación, la esperanza y la
recriminación que plagaba su alma. A sus hermanas, les pidió consejo sobre cómo
enmendar la sensibilidad ofendida de un marido. A sus padres, les pidió perdón por no
haberles informado antes de la boda.
Esta mañana, diez días después de prometerse a un hombre que la odiaba, alisó una
mano sobre su manuscrito inacabado mientras Janet arreglaba su cabello en un moño con
cuatro pequeñas trenzas.
—¿Cómo van las aventuras de Sir Wallace, milady? ¿Ha decidido cómo se ganará el
corazón de la bella Fiona?—
Kate miró hacia arriba y chocó con su propio reflejo en el espejo. Las manchas oscuras
debajo de sus ojos eran claras en medio de su palidez. No había dormido bien durante
quince días. Primero, había estado plagada de visiones de Broderick matando a un hombre,
luego visiones de Broderick siendo torturado por el sargento Munro. Se había despertado
con las mejillas húmedas y el pecho dolorido más de una vez.
Ahora, negó con la cabeza, incapaz de esbozar una sonrisa para su doncella. —No, me
temo que no—, murmuró.
—¿Quiere que le cuente cómo Stuart capturó mi corazón?— La lección de baile de
Janet con el taciturno lacayo había ido bien, evidentemente.
—¿Cómo es eso?—
Janet le guiñó un ojo y se rió entre dientes. —Después del cèilidh4, bajamos a ver los
fuegos artificiales en el pueblo. Me emocioné un poco y... bueno, Stuart tiene cara de
bravucón, milady. El mentón es un poco débil, sí, pero se vuelve más guapo cuanto más lo
4
Encuentro social escocés
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miro.— Sacudió la cabeza con una sonrisa reservada y luego agitó el peine en el aire. —De
todos modos, hice una oferta que ningún otro muchacho rechazaría, debo decir. Pero él lo
hizo. El simplemente me rechazó—. La mano que sostenía el peine se posó en su pecho. La
mirada normalmente aguda de Janet se suavizó hasta convertirse en almíbar. —Dijo que no
quería que se cuestionaran sus intenciones hacia mí. ¿Se imagina, milady? He tenido mi
ración de besos, unos mejores que otros. Pero su negativa me dijo en ese mismo momento
que él sería mi hombre para siempre—.
Kate logró esbozar una leve sonrisa. La infección mental había vuelto a atacar. Supuso
que estaba feliz por Janet. Salvo que, de ahora en adelante, el tema de Stuart MacDonnell
dominaría todas las conversaciones. En aras de otro interés, Kate dijo: —Caminemos hasta
el pueblo hoy, ¿eh? Siento la necesidad de comprar cintas—.
Una hora más tarde, al entrar en la plaza, Kate sintió un extraño cosquilleo en el
cuello. Frunció el ceño y miró a su alrededor mientras Janet parloteaba sobre el raro talento
de Stuart con las flautas. Su mirada se fijó en una figura oscura que desmontaba un caballo
frente a la segunda taberna más popular de Glenscannadoo. Cuando se dio cuenta de quién
era, él se dirigió hacia ella.
Fingiendo que no lo había visto, tiró de Janet hacia el extremo opuesto de la plaza.
—Lady Katherine— gritó el sargento Munro desde demasiado cerca detrás de ellas.
Kate lo ignoró, arrastrando a Janet, que se giró para ver quién la seguía.
—¡Lady Katherine!— La sombra del alguacil se fundió con la de ellos. Él la agarró del
brazo y la detuvo con firmeza.
Trató de liberarse, pero él la sujetó. Finalmente, ella se volteó. —Libéreme—, apretó los
dientes, su ira por la incesante persecución del alguacil borró todo miedo. —Está a un pelo
de perder su puesto, señor Munro—.
Sus bigotes se movieron. Los ojos duros se entrecerraron. —Escuché que ahora es un
MacPherson—.
Ella no respondió.
—También escuché que todavía reside en el castillo de su hermano—, continuó. De
alguna manera, el sargento Munro hizo que todo sonara como una acusación.
Su barbilla se inclinó hacia arriba. Ella arqueó una ceja. —Broderick MacPherson y yo
nos casamos hace diez días, señor Munro—.
—Sargento.—
—Como su esposa, incluso si supiera lo que sea que cree que sé, mi testimonio no puede
ser coaccionado por usted ni por ningún tribunal del país—. Tiró de su brazo para liberarlo
con un tirón feroz que las hizo tropezar tanto a ella como a Janet. —Ahora le deseo un buen
día, señor Munro. Confío en que no nos volveremos a ver—.
—Lo haremos, milady. Lamento decir que creo que su matrimonio es fraudulento —.
Ella se congeló.
Janet susurró una maldición.
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Una ráfaga de viento helado las sacudió a ambas.
Kate miró al hombre cuya incansable persecución había hecho de su vida una
miseria. Tenía unos cincuenta años, era un tonto y estaba muy seguro de su propia
rectitud. Para servir a su propia ambición, buscó perseguir a un hombre que ya había
sufrido un tormento inimaginable. Nunca había odiado tanto a nadie.
—¿Por qué debería importarme lo que piense de mi matrimonio? No es de su
incumbencia, ni lo será nunca—.
Janet tiró insistentemente. —Vámonos, milady—.
Sus bigotes se movieron de nuevo, esta vez con una leve sonrisa. —Los matrimonios
fraudulentos se han impugnado de forma rutinaria en los tribunales. Las cuestiones de
legitimidad suelen resolverse allí. ¿Un marido y una mujer viviendo separados? Esa es un a
evidencia que ningún juez podría negar. Si su matrimonio es una mentira, milady, lo
sabré. Entonces, no tendrá más remedio que decirme qué es lo que sabe sobre la noche en
que Lockhart desapareció—.
Gracias a Dios por Janet, o Kate podría haberse desintegrado ante las botas de
Munro. Las rodillas temblorosas y el poco sueño que había tenido le daban vueltas la
cabeza. ¿Podría estar diciendo la verdad? ¿Llegaría a tales extremos?
Sí, decidió ella. Sí, lo haría.
Janet tiró de nuevo. —Debemos irnos, milady—.
Esta vez, dejó que la criada se la llevara. Se dirigieron a la mercería, pero su corazón
latía con un ritmo que sonaba muy parecido a: —No otra vez, no otra vez, no otra vez—.
Munro la llamó: —La estaré vigilando, lady Katherine. Broderick MacPherson puede
creer que es libre, pero no puede escapar de la justicia. No mientras yo respire—.
Kate se deslizó dentro de la pequeña tienda con un grito ahogado, acomodó su bolso y
corrió hacia el rincón más oscuro, cerca de los tartanes. Janet la siguió, intentando
consolarla con pequeñas palmaditas en la espalda. Quiere molestarla, milady. No lo deje
ganar—.
Se tragó el miedo que le oprimía la garganta. —Está ganando, Janet—.
—No diga eso—. La doncella cayó en silencio por un momento. —Un matrimonio
adecuado no puede ser desestimado—.
Kate frunció el ceño. —¿Que estás…?—
—Hágalo bien, milady. No tendrá más remedio que dejarla en paz—.
—No creo que entiendas lo que estás sugiriendo—, susurró Kate.
—Oh, lo entiendo bien, y no será fácil—. La criada se enderezó, su mirada directa y
firme. —Debe ir a vivir con Broderick MacPherson. Y debe convencer al Sargento Bigotes
de que están realmente casados, si entiende lo que quiero decir—.
Las mejillas de Kate ardieron ante el mero pensamiento. Ella asintió.
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Janet arregló un rizo cerca de la sien de Kate y le dio una sonrisa tranquilizadora. —
Recomiendo tomar un trago o dos antes de visitar al señor MacPherson, milady. El whisky
hace que las tareas difíciles sean un poco más fáciles —.
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En otras palabras, había buscado a Lockhart durante la mayor parte de un mes y solo
encontró frustración. Sus hermanos pensaban que su mal genio era sexual. Esa no era la
causa. Es cierto que los sueños nocturnos sobre cierta chica de ojos marrones con el hábito
de enrollar sus rizos alrededor de su dedo no ayudaban. Pero lo tenía bajo control.
—¿Le llevo un mensaje a tu novia, Broderick?— Rannoch dijo desde la parte delantera
del carro. —Cenaré en el castillo esta noche. No sería un problema—.
Cada músculo se tensó contra la necesidad visceral de cerrar la boca sonriente de su
hermano con un puño. Rannoch podía ser exasperante en ocasiones, lo que generalmente
provocaba un poco de irritación fraternal. Pero últimamente, era más que eso. Cada vez que
Rannoch mencionaba una visita al castillo o hablaba de la —novia— de Broderick, el
resentimiento violento brotaba, rápido y caliente. No podían ser celos, Broderick no era del
tipo celoso. Si una mujer prefería a otro hombre a él, perdía su encanto con tanta seguridad
como la carne se pudría. Cecilia no había sido la excepción en ese sentido.
Además, no era como si hubiera llevado a Kate a su cama. Por supuesto, ella era una
chica bonita. Grandes y expresivos ojos marrones que se volvían tiernos en un momento y
vivaces al siguiente. Piel de color marfil que se ruborizaba con un brillo de bayas a la menor
provocación. La primera vez que la escuchó reír, no había podido apartar la mirada. Y
cuando ella mencionó que tendría a sus hijos, —uno o dos—, se había puesto duro como
una roca. Pero eso no significaba que la deseara. Él no la deseaba. Le había costado una
preciosa oportunidad con Lockhart. Ella lo había chantajeado en hacer lo único que había
jurado no hacer.
Debería odiarla. Él de verdad la odiaba.
Estos extraños destellos de ira hacia Rannoch probablemente fueron una irritación mal
dirigida hacia su esposa.
Maldita sea, ella no era su esposa. No realmente.
—Parece que tu esposa prefiere enviar sus mensajes directamente—, Alexander
comentó, asintiendo con la cabeza al final del recorrido que se curvaba a través de los
gruesos bosques antes de bajar la colina.
Broderick frunció el ceño y desvió la mirada en esa dirección. Su piel se calentó dentro
de su ropa. Todo se endureció. Apretó los dientes, tratando de controlar su respiración. Era
demasiado rápida. Demasiado fuerte. ¿No le había dicho que se mantuviera alejada?
La mano de Campbell se posó en su hombro. —Tranquilo, hermano.—
—Maldita sea—, espetó.
Llevaba un traje de montar azul debajo de una manta de MacPherson. Ella montaba un
caballo negro. Diminutos rizos castaños le recorrían las sienes y las mejillas. Pero no fue su
belleza lo que se apoderó de sus entrañas y las hizo retorcerse. Fue su estupidez.
—Ella ni siquiera se molestó en traer una doncella—.
Campbell lo agarró con más fuerza. —Sí. Puedes castigar su imprudencia. Pero debes
controlar tu temperamento—.
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—Estoy bien.—
—No estás bien—.
—Déjanos. Lleva a Rannoch contigo—.
Después de una larga y considerada pausa, Campbell gruñó, retiró su mano e hizo un
gesto a Alexander y Rannoch. Cuando el caballo de Kate se acercó a la casa, estaban
inclinando sus sombreros en despedida.
La sonrisa que le envió a Rannoch tembló en las esquinas, notó. Ella estaba
nerviosa. Ella debería estarlo.
Cuando detuvo su brillante montura a unos metros de distancia, su respiración se
aceleró. Él esperó.
Ella abrió sus bonitos labios para hablar. Los cerró. Tragó. Susurró para sí misma,
probablemente algo sobre coraje y adversidad. Finalmente llegó la respuesta que no había
pedido: —Vengo con noticias—.
—A menos que tu noticia sea que te gustaría una anulación, habrás desperdiciado un
viaje—.
Frunciendo el ceño, miró a su montura y luego a sus hombros. —T-te importaría...?—
—Sí, me importaría. Mucho.—
Los ricos ojos marrones se entrecerraron. Una nariz recta y delicada se ensanchó. ¿La
había irritado? Bueno. Ella lo había enfurecido a él.
Con una mirada rebelde, se movió de lado antes de deslizarse al suelo. Desmontó
incómodamente, pero logró aterrizar de pie. —No hay necesidad de ser grosero. Sé que no
me quieres aquí—.
—Y, sin embargo, aquí estás—.
—Ayer me encontré con el sargento Munro en la plaza del pueblo.— Su delicada
barbilla se levantó mientras acariciaba el cuello de su caballo con una mano enguantada. —
Tiene la intención de desafiar la legitimidad de nuestro matrimonio. Él cree que nuestra
unión sagrada es fraudulenta—.
Por qué ella seguía llamando a su unión —sagrada— cuando era lo contrario, él no lo
sabía. Cruzó los brazos sobre el pecho. —Él tiene razón.—
—Bueno, sí. Pero es por eso que debemos hacerlo real—.
—Real ¿cómo?—
Ella miró detrás de él a la casa. —¿Cómo te sentirías si viviera aquí?—
—Me sentiría igual que cuando me casé contigo—.
Ella se centró en él de nuevo. —Es una casa preciosa, Broderick—.
¿Por qué diablos tenía que decir su nombre así, todo suave y cálido? Era una joven
frívola atrapada en fantasías sobre musas y escribir obras de teatro sin sentido y citar a
Shakespeare con abandono temerario. Kate Huxley pertenecía a Inglaterra, casada con un
petimetre londinense que vestía calzones adornados con encaje y comp raba un palco en el
teatro para recibir a sus amigos ricos. No aquí. No con él.
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—Seguramente hay mucho espacio para mí—, continuó, intentando sonreír. —No
necesitaré mucho. Una pequeña habitación para escribir. Un dormitorio con chimenea—
. Su sonrisa se estabilizó lo suficiente como para iluminarse. —Apenas notarás que estoy
aquí—.
—Pero no deberías estar aquí—. Se acercó más, viendo cómo su sonrisa se
desvanecía. —Y si eres tan tonta como para cabalgar hasta aquí, deberías haber traído a tu
hermano, o al menos un lacayo—.
Parpadeando rápidamente, adelantó la barbilla. —No me asustas—.
—Primero que nada, eso es una tontería. Soy diez veces más grande que... —
Ella resopló. —Tres, como máximo—.
—En segundo lugar, tengo enemigos. Mírame bien la cara, muchacha. El hombre que
pagó para que se hiciera esto no pensaría en lastimarte de manera indescriptible. De hecho,
se deleitaría con eso—.
Examinando su rostro por un largo rato, lo sorprendió cuando se acercó, sus cuerpos
casi se tocaban, y alcanzó su mejilla. Él se apartó bruscamente, pero ella lo siguió y posó la
mano sobre su pecho.
—Broderick, lo que hice... la forma en que te coaccioné para... yo... lo siento mucho—.
Su corazón latía de la manera más extraña, como si lo apretaran violentamente. —
¿Ahora? ¿Ahora lo sientes?—
Sus ojos suplicaban mientras su mano lo rozaba y acariciaba de forma distraída. —Mis
intenciones eran… quería asegurarme de que no podría ser utilizada en tu contra. Pero no
debería haber forzado tu mano. No he dormido profundamente en semanas—.
Tampoco lo había hecho él, aunque la causa era muy diferente. Esa causa lo miró ahora
con una vulnerabilidad que le hizo querer levantarla y llevarla adentro. Era tan pequeña,
delgada, bien formada y menuda. Quería construir un muro a su alrededor que ni siquiera
Lockhart pudiera romper.
—Dime lo que dijo Munro—, murmuró.
Parpadeó, sus gruesas pestañas revoloteando hacia abajo mientras examinaba el lugar
donde su mano estaba sobre él. —Es implacable—, susurró. —Quiere que la corte anule
nuestro matrimonio. Vino al castillo esta mañana y me dejó una nota—.
—¿Y?—
—Amenaza con presentar cargos contra los dos. Por fraude y obstrucción.— Su labio
inferior tembló. —No puedo hacer que tu familia o la mía pasen por esto, Broderick—. Los
ojos aterciopelados se levantaron. —Por favor, ayúdame.—
Maldito infierno. ¿Cómo hacía esto? Cuando ella llegó, se sintió como un barril de
pólvora junto a un horno. Ahora, todo lo que sentía era una imperiosa necesidad de
abrazarla. Lo cual era una tontería. —¿Qué quieres que haga, muchacha?—
—Déjame vivir aquí contigo—, dijo en voz baja. —Ayúdame a persuadir a Munro de
que nuestro matrimonio es apropiado—.
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Tenía miedo de preguntar. —¿Qué quieres decir con 'apropiado'?—
Su respuesta llegó en otra oleada de color de bayas que marcaba sus mejillas y su
garganta. Más pestañas revoloteaban. Su respiración femenina se aceleró. —Debe creer que
somos... que somos... una pareja por amor. O, al menos, que el matrimonio ha sido...
consumado—.
Centrado en controlar la reacción predecible de su cuerpo, no respondió de inmediato.
Lo que la hizo tropezar con más explicaciones. —Es decir, supongo que eres capaz de...
pareces bastante...— Ella le acarició el pecho de nuevo. —No puedo pensar en la mejor
palabra para calificarlo. ¿Vigoroso? ¿Robusto? Totalmente recuperado, eso es seguro—.
—Kate—.
—¿Hmm?—
—No tiene forma de saber si hemos consumado algo—.
Ella negó con la cabeza con los ojos muy abiertos. —Lo sabrá. No sabes cómo es él. Me
ha interrogado siete veces—.
—¿Él lo hizo?—
—Sí.—
— Bueno, tal vez no tenga tu vasta experiencia en resistir un interrogatorio de un
agente, pero te aseguro que, si se acerca a mí de nuevo, no podre...—
—Si vuelve a acercarse a ti, vendrás a mí y yo me ocuparé de ello—.
—Oh no. No debes hacerlo—.
Él frunció el ceño. —¿Por qué?—
—Broderick—, susurró, colocando una segunda mano sobre su corazón. —¿Cómo voy a
protegerte si no me dejas?—
Dios, ella le robó el aliento de su cuerpo. La lluvia había comenzado. Lo estaba
golpeando ahora, pero no la sintió. Todo lo que sentía eran sus manos. Todo lo que veía
eran sus ojos.
Ella lo decía en serio. Ella sinceramente tenía la intención de protegerlo a él. Esta mujer
necesitaba un guardián. Había jurado que no volvería a ponerse en esa posición. El riesgo
era demasiado grande. Pero ¿qué podía hacer? Técnicamente, era su marido. Y aunque lo
hiciera, no podía dejar que su esposa sufriera las consecuencias de su propia estupidez.
—Cuando regreses al castillo, empaca tus pertenencias. Hablaré con mis
hermanos. Pueden ayudarte a mudarte mañana—.
—Oh, eso no será necesario—. Su sonrisa lo cegó. —Dougal y sus primos vienen detrás
de mí. Llegarán con todo en breve—.
—Maldita sea—.
Ella lo palmeó con ambas manos y se rió. Dios, su risa. Era un crack al principio, con un
pequeño desliz en el medio y una cascada de risitas al final. Era tan amplia, cálida y libre
como la luz del sol sobre el agua.
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Él todavía la miraba fijamente como un idiota cuando ella se retiró para tomar la
delantera de su caballo y le lanzó a Broderick una mirada burlona. —No debes enfadarte
conmigo ahora. Annie me aseguró que entrarías en razón, así que te ahorré la molestia—.
Debería estar enojado, pero estaba malditamente ocupado siendo deslumbrado. —El
establo está dando la vuelta—.
Ella chasqueó la lengua hacia su caballo, todavía sonriendo a Broderick de una manera
que hizo que todas sus entrañas hormiguearan. —Vamos, Ofelia. Echemos un vistazo a tu
nuevo hogar, ¿de acuerdo?—
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Capítulo ocho
Después de asegurarse de que el joven mozo de cuadras comprendiera que Ofelia
prefería las manzanas a la avena y la avena al forraje, Kate regresó al camino y lo encontró
vacío. Sin rastro de Broderick, ignoró la punzada extraña en su vientre y se dispuso a
explorar su nuevo hogar por su cuenta.
Había imaginado tantas cosas: una gran cabeza de ciervo sobre una enorme chimenea,
un tapiz antiguo que representaba las poderosas batallas de Robert The Bruce, un sofá
tapizado en tartán.
Lo que encontró en cambio fue una casa recién construida y casi vacía. La casa en sí
misma era un rectángulo de piedra robusta, dos pisos apilados bajo un tercero a dos
aguas. ¿Un ático, quizás? Mientras subía los pocos escalones que conducían al vestíbulo de
entrada, apenas podía acreditar la familiaridad. El lugar olía a cera de abejas, madera nueva
y pan caliente. Los paneles de madera teñían las paredes de yeso blanco con faldones casi
negros y los techos con vigas a juego. Unos arcos altos y cuadrados conducían al salón, la
biblioteca y un pasillo de escaleras.
El salón tenía sólo dos sillas y una mesa tallada. La biblioteca tenía hermosos estantes
con la misma mancha oscura de los paneles, pero tenía menos de veinte libros. Se adentró
más, admirando los suelos de tablones pulidos y una robusta escalera que se elevaba en una
alcoba cuadrada a su derecha. Un pequeño salón en la parte trasera de la casa prometía ser
su lugar favorito, con su sofá tapizado de tartán y su acogedora chimenea. Más adelante
exploró el comedor, que tenía una mesa lo suficientemente larga para doce sillas, pero sin
alfombra ni cortinas.
A continuación, encontró la cocina, donde conoció al cocinero, el Sr. McInnes, que
debía estar cerca de los ochenta. —No es Ginnis, muchacha—, refunfuñó el hombre
bajito. —Mack-Innes, ¿entiendes?—
—Ah, sí. Mis más sinceras disculpas, Sr. McInnes—.
—Hmmph. Mejor.— Cortó la panza de una trucha regordeta y comenzó a quitarle las
entrañas con un rápido movimiento de sus dedos. —Ahora, ¿qué tipo de comidas te gustan,
eh?—
—Oh, lo que sea, de verdad. Me ha encantado todo lo que he comido aquí en las
Highlands con la posible excepción de...—
—No hacemos buena comida—. Le cortó la cabeza al pescado con un golpe de su
enorme cuchillo. —Aquí, en mi cocina, preparamos comida escocesa adecuada—.
—Si yo…—
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—Es lo que te mantiene caliente en los malditos y largos inviernos—. Él golpeó una
segunda trucha en la mesa de trabajo. — Las largas noches convierten los cojones de un
hombre en adornos congelados que no sirven para nada, pero que se juntan como dos
piedrecitas en un sporran colgante—.
Ella apretó los labios contra una sonrisa. —Entonces, ¿hace frío aquí, dice?—
Él resopló. —Ya verás—. Tomó un tercer pez. Aplastar, rebanar, limpiar, picar. —Me lo
agradecerás—. Agitó su cuchillo en dirección a su cintura. —Agregaré un poquito allí. Sí,
estarás agradecida—.
A continuación, conoció al ama de llaves, una encantadora escocesa de pelo naranja con
cuatro hijas, dos hijos y dieciocho nietos. La voluminosa altura y los anchos hombros de la
Sra. Grant podrían ser intimidantes si no fuera por su amable sonrisa. Mientras conducía a
Kate arriba, explicó: —Los MacPherson empezaron a construir esta casa hace varios años
cuando la destilería se convirtió en la más grande del condado. Emplean a la mayoría de los
muchachos aquí en la cañada. Angus y sus hijos terminaron el piso superior mientras
Broderick estaba... fuera el invierno pasado—.
—Oh, ¿hay más dormitorios arriba?—
—Sí, unos pocos, junto con dormitorios para el personal. Y una guardería —. El tono del
ama de llaves se calmó. —Creo que fue idea de Angus—.
Al abrir la puerta de una gran cámara en la parte trasera de la casa, Kate entró, distraída
por el montón de información de la Sra. Grant sobre los hombres MacPherson, uno en
particular. —¿Entonces, el Sr. MacPherson, Broderick, quiero decir, no tenía la intención de
tener una familia numerosa?—
—Och, no. Cuando me contrató el año pasado, dijo que su casa debía ser apta para
entretener a los hombres del gobierno con cacerías y cosas así. Su objetivo era obtener una
licencia de destilería, no una esposa—. La Sra. Grant cruzó las manos a la altura de la
cintura. Su sonrisa se suavizó en cariño. —Nunca conocí a un muchacho tan decidido—.
—Sí, noté algo similar...— En ese momento, Kate vislumbró la vista desde dos grandes
ventanales en la pared trasera. Se acercó a ellos, parpadeando. —¿Es otro lago?— El agua
brillaba de un color gris plateado más allá del espeso dosel de pinos y abedules.
—Es más un pequeño lago de montaña, pero sí. Es donde McInnes encuentra trucha, la
mayoría de los días—.
Era espléndido, una joya escondida enclavada en una cuna de colinas boscosas. Cuando
había subido antes por el largo y sinuoso camino, había imaginado que su nuevo hogar sería
un pequeño pabellón de caza, rústico y tosco. No este lugar mágico.
Se volvió para hacerle otra pregunta a la Sra. Grant, pero se quedó sin aliento cuando
vio la cama. Oh cielos. Debía ser de ocho pies cuadrados con un colchón profundo tan alto
como su cintura. Los postes lisos eran de madera de pino, torneados y teñidos de oro. Las
mantas eran de lana MacPherson cobriza. Rápidamente, examinó el resto de la
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habitación. Una cómoda en la misma madera de pino. Un lavabo con una jarra y otro lavabo
vidriado amarillo. Una chimenea de la misma piedra que había visto dentro del castillo.
Este no era un dormitorio cualquiera. Este era de él. Ella se imaginó acostada a su lado
en esa enorme cama. Cuando se había quedado afuera con las manos sobre su pecho antes,
la idea no le había parecido tan intimidante. Algo sobre su calidez o su olor, tal vez. Él olía
de maravilla.
La Sra. Grant se aclaró la garganta. —¿Les pido a los muchachos que muevan sus baúles
aquí, milady?—
El estómago de Kate dio un vuelco. Su piel brilló caliente. —N-no, creo que otra
habitación sería mejor.—
—Muy bien.— ¿El tono del ama de llaves se había vuelto más frío? —Hay dos más en
este piso. Cuatro arriba—.
Con la mirada aún clavada en la cama, Kate asintió. El aroma aquí dentro era
maravilloso: lana y fuego de leña y toques del aroma fresco y herbáceo que ahora reconocía
como suyo. Vio uno de sus abrigos colgando del respaldo de una gran silla cerca de la
chimenea. De repente, se sintió demasiado íntimo. ¿Él la querría aquí? Por supuesto que
no. No la quería en su vida, y mucho menos en su dormitorio. Ella suspiró. ¿Cómo se enredó
en semejantes líos?
La Sra. Grant resopló y señaló el pasillo. —Por aquí, milady—.
Kate la siguió, pero algo la hizo volverse, un apretón de nostalgia que no pudo
explicar. Con un último vistazo a la belleza más allá de las ventanas, siguió a regañadientes
al ama de llaves, que ya estaba abriendo una puerta en el extremo opuesto del largo
pasillo. El pecho de Kate se tensó.
No. Está demasiado lejos.
¿De dónde había venido ese pensamiento? Ella no lo sabía, pero era
fuerte. Insistente. Deberías dormir aquí, exigía el impulso. Sus faldas rozaron la puerta de la
habitación contigua a la de él. Su mano se posó en el pestillo. La abrió, sin importarle lo que
encontraría. Era más pequeño que el dormitorio principal, por supuesto, y menos
amueblado. La cama era más sencilla y más del tamaño de un humano que de un
gigante. Había un escritorio debajo de la ventana larga. —¡Señora Grant!— ella llamó.
Un momento después, el ama de llaves se asomó a la puerta.
—Este, creo.—
Las cejas rojas con canas se arquearon. —Como desee, milady.—
—Y prefiero que me llamen señora MacPherson—.
La frialdad en la expresión de la señora Grant se alivió. Ella asintió. —Informaré al
personal—.
Después de explorar el tercer piso, que permanecía vacío, pero tenía la vista más
hermosa del pequeño lago detrás de la casa, Kate regresó afuera para ver si Dougal ya había
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llegado. En cambio, se encontró con una anciana con el pelo gris enjuto y un ojo lechoso
murmurando a la hilera de árboles jóvenes que alguien había plantado frente de la casa.
Preguntándose si la mujer era un pariente de los MacPherson o tal vez parte del
personal de la casa, se acercó con un cauteloso —Buenos días—.
La anciana se volvió. —Och, muchacha. He visto caracoles cruzar un prado más rápido
de lo que llegas después de haber sido convocada—.
—¿Le ruego me disculpe?—
—Sí, bueno, deberías—.
Kate miró detrás de ella. —¿Nos conocemos?—
—No hay tiempo para eso—. La anciana hurgó en una bolsa sujeta a su cintura. Arrojó
una hierba seca y una tira de cuero al suelo. —¿Dónde lo puse?—
—Eh, ¿ha visto al señor MacPherson por casualidad? Broderick, quiero decir—. Kate
sospesó la idea de ir a buscar a la señora Grant. Esta mujer parecía un poco senil. —Parece
que lo he perdido—.
—Todavía no, muchacha. Y si tengo algo que decir al respecto, no lo harás. Ahora,
¿dónde diablos…? ¡Ah!— Una mano nudosa extendió triunfalmente un frasco marrón
tapado con corcho. —Aquí.—
Kate examinó el frasco. Tenía una pequeña etiqueta marcada con una M. Las otras
letras estaban demasiado manchadas para leer. —¿Qué es esto?—
—Un tónico para el armiño del muchacho—.
—Me temo que no entiendo—.
La mujer chasqueó la lengua y agitó el frasco. —Ponlo en su té. Entonces prepárate,
muchacha. Esa bestia no seguirá siendo tímida por mucho tiempo. Recomiendo un poquito
de bálsamo. Para la irritación, ¿sabes?— Volvió a hurgar en su bolsa y le ofreció una lata
pequeña.
A la querida amistad de Kate, Francis, le gustaban las bromas elaboradas, y si
Francis estuviera aquí, sospecharía que encontraría esto gracioso. Pero no había nadie aquí,
aparte de esta peculiar mujer y su peculiar charla sobre armiños e irritación. Tal vez si
empezaban de nuevo, la mujer se daría cuenta de que estaba hablando con una perfecta
desconocida.
—Creo que ha habido un pequeño malentendido. Soy Katherine MacPherson, la esposa
de Broderick MacPherson. ¿Y usted es?—
—Mary MacBean, creadora de pociones y curas para dolencias de todo tipo. Sé quién
eres, muchacha. Eres tú quien necesita la presentación. ¿Por qué tardaste tanto?—
—¿Tanto?—
—Por dos años, te he estado llamando.—
—¿Llamando?—
Agarró la mano de Kate y golpeó el frasco y la lata en su palma. —¿Crees que todas las
muchachas inglesas anhelan el tartán y la gaita?— Ella resopló. —Sí, ¿quién no ama la
música que suena como dos gatos apareándose dentro de un barril?—
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Kate parpadeó. No sabía qué decir, así que se guardó los objetos que le había dado la
anciana y dijo lo primero que le vino a la mente. —El sarcasmo es la forma más baja de
humor—.
—Hmmph. Entonces, no has escuchado la broma de McInnes sobre el sacerdote
irlandés—.
Kate empezó a preguntar qué diablos estaba pasando cuando un carro conducido por
Dougal y sus dos primos salió del bosque y se dirigió hacia la casa. Un carruaje que
transportaba a Annie y Janet apareció detrás de ellos, seguido por John a caballo.
—Gracias al cielo—, suspiró Kate. Un poco de cordura, al fin.
Unos minutos más tarde, mientras Kate saludaba a todos, Broderick salió al camino de
entrada desde el bosque occidental con dos jóvenes. Inmediatamente, se pusieron a trabajar
para ayudar a Dougal a descargar el carro.
Todos los hombres demostraron una fuerza impresionante, pero la atención de Kate se
centró en Broderick. Cielos, para haber sido un hombre gravemente herido, él era… ella no
tenía las palabras. ¿Asombroso? No, impresionante. Sí, eso era. La lluvia ligera había
humedecido su cabello, volviéndolo aún más oscuro. Debajo de sus pantalones, los
músculos se hincharon y ondearon mientras cargaba su baúl más pesado sobre su hombro y
lo llevaba solo a la casa.
Él no la miró al pasar, pero ella inhaló profundamente, esperando más de ese leve y
refrescante aroma.
—... creo que Janet debería quedarse aquí—.
Tal vez era su jabón o algo que comió. Quizás el olor era simplemente parte de su piel.
—…a ella no le importará, y sospecho que a Broderick no le dará ningún problema el
gasto—.
Kate se preguntó si debería seguirlo al interior para asegurarse de que todos los baúles
estuvieran colocados correctamente. Sí, probablemente debería hacerlo. Luego, podría
preguntarle si él pensaba que su matrimonio sería más creíble si compartían dormitorio. ¿Y
si dijera que sí? O, más bien, —sí— en ese acento profundo y grave que hacía que le
hormigueara la nuca.
—… es la mejor solución, al final. ¿No estás de acuerdo, Inglés?—
—No—, dijo John. —Pero, entonces, mi opinión no ha importado mucho hasta ahora,
¿verdad?—
—No te enfades. Ella es su esposa. Ella pertenece aquí—.
—Correcto. Dejaré que le expliques eso a mi madre. Estoy seguro de que se
tranquilizará cuando le aseguren que su hija menor, que se casó con un escocés de gran
tamaño con un posible cargo de asesinato sobre su cabeza, vivirá ahora tan lejos de su
abrazo materno como sea posible mientras permanezca en Gran Bretaña—.
—No, ella podría ir más lejos. Orkney. Oh, ese sí es un lugar que no visitarías
intencionalmente. O naces allí, buscando arenques, o estás perdido. Tal vez los tres—.
Como regla general, a Broderick le agradaba John Huxley. El carácter del inglés era de
buen humor, firme y honorable. Había hecho a Annie más feliz que nunca. Salvó la vida de
Broderick y ayudó a los MacPherson de muchas formas.
En ese momento, sin embargo, Broderick luchó contra el impulso de empujar a su
cuñado lo suficientemente fuerte como para estamparle el trasero en el barro.
—Si ella no me hubiera chantajeado, estaría de vuelta en Inglaterra, donde pertenece—
. Apiló dos pequeños baúles y se los entregó a uno de sus hombres, quien gruñó por el
peso. —Quizás deberías tener esta discusión con ella en su lugar—.
—Kate ha llevado una vida protegida. Su inocencia es parte de su encanto, pero la hace
vulnerable—. Huxley apoyó los codos en el costado del carro y miró a Broderick con
dureza. —Debes protegerla, sobre todo de ella misma—.
Broderick, exasperado, se burló. —¿Qué quieres que haga? ¿Qué la encierre en su
dormitorio?—
—No te molestes. Antes de que te hayas guardado la llave, te habrá convencido de que
se la entregues para que la conserve—.
Broderick casi se rió. Una evaluación precisa. ¿Y no era ése el problema?
Los ojos de Huxley se volvieron pensativos. Preocupados. —No sé de dónde viene esta
infernal determinación de permanecer en Escocia—. Pareció luchar por encontrar las
palabras antes de continuar: —Debes entender, Kate es... una delicia. Fantasiosa, eso sí. Un
poco obsesiva. Sobreestima sus talentos, particularmente al cantar. Pero es inteligente, leal
Capítulo nueve
Kate desempolvó su colección de nueve volúmenes de obras dramáticas de Shakespeare
y escuchó el soliloquio de Janet sobre la fina cabellera de Stuart. Annie y John se habían
marchado hacía horas, y Kate había pasado la tarde desempacando con Janet y la Sra.
Grant. Ahora, estaban en la biblioteca agregando sus libros a los estantes vacíos.
Afuera, la llovizna se había convertido en lluvia torrencial. Luchando contra el frío, se
había cambiado su húmedo traje de montar a un vestido de manga larga de lana verde
hoja. Se apretó más el abrigo de tartán alrededor de los hombros, escuchando la divertida
anécdota de la Sra. Grant sobre su nieto probando whisky por primera vez.
No podía decidir cuál era su habitación favorita: la biblioteca silenciosa con sus
estantes oscuros, el pequeño salón con vista al bosque o su acogedor dormitorio con su
alegre colcha amarilla y su elegante escritorio.
—Al Señor MacPherson no le gusta la holgazanería— le advirtió el ama de llaves a
Janet. —Se espera que te mantengas ocupada cuando no estés atendiendo tus deberes como
doncella. Él quiere una casa limpia. Más que antes cuando estaba en...—
Janet se puso solemne. —Bridewell—.
—Sí.—
Kate a veces olvidaba que todos conocían a Broderick antes de que lo encarcelaran,
todos menos ella.
—¿Te acuerdas del verano pasado?— Preguntó Janet, buscando en otro baúl lleno de
novelas de Walter Scott. —Los Juegos de las Highlands—.
La Sra. Grant tarareó bajo. —El lanzamiento de martillo. Sí. ¿Quién podría
olvidarlo? Puede que sea abuela, pero no estoy muerta—.
Janet gimió. —Y la prueba de nadar en el lago. Yo misma necesitaba un chapuzón
después de eso—. Su risa fue rica y agradecida.
Al parecer, se habían olvidado de que Kate estaba en la habitación. Ella se aclaró la
garganta con delicadeza, pero estaban demasiado ocupadas debatiendo si los antebrazos de
un hombre se veían mejor con las mangas arremangadas o completamente desnudos para
prestarle atención.
Ella deslizó su colección de tres volúmenes de poesía de Shakespeare en el estante y
zanjó la discusión. —Si solo se trata de antebrazos, se benefician con las mangas. El
misterio es por qué esto es así cuando el torso de un hombre en forma se ve mejor desnudo—
. Ante sus expresiones gemelas de sorpresa, sonrió con calma. —La ropa formal también es
muy beneficiosa. Es la anticipación de una remoción inminente, sospecho—.
Capítulo diez
Kate había asumido que él querría acostarse con ella de inmediato, pero antes de que la
señora Grant sirviera el postre, Broderick murmuró algo sobre revisar las cuentas de la
destilería y huyó del comedor como si sus pantalones estuvieran en llamas.
No había sabido qué pensar. Él había especificado que quería que ella cumpliera con su
deber de esposa, ¿no? Incluso había especificado por qué ella debía seguir sus instrucciones,
una advertencia que produjo una oleada de pánico en su vientre.
Bueno, quizás no era pánico. Ella aún tenía dudas.
Durante la cena, él la había escuchado con tanta atención que ocasionalmente ella había
perdido el hilo de sus pensamientos. ¿Cuántas veces había repetido su idea de que el amor
de Lady Macbeth por su marido era tanto su redención como su ruina? Dos veces, al menos.
Cielos, cómo la ponía nerviosa con esa mirada oscura y brillante y esa voz profunda y
grave. Cómo la fascinaba con los hábiles movimientos de esas enormes manos. A la luz de
las velas, sus cicatrices y su parche habían sido claros recordatorios de su dolor, un
contraste con la fuerza exudaba en cada centímetro de su poderoso cuerpo.
Ahora, caminaba desde la ventana de su dormitorio hasta la pared opuesta,
deteniéndose de vez en cuando para escuchar su acercamiento. Había esperado una hora
hasta ahora. ¿Dónde estaba él?
Echando un vistazo a su camisa más fina y pura y la bata con adornos de encaje que se
había puesto encima, se pasó los dedos por el cabello suelto y envolvió un rizo alrededor de
su dedo. Una vez. Y otra vez.
¿La preferiría desnuda? Se mordió el labio inferior. ¿Debería desvestirse y esperarlo en
su dormitorio? No, ya lo había repasado decenas de veces. En los últimos años, mientras
buscaba marido, sus hermanas habían compartido información vital sobre el lecho
matrimonial. Por todo lo que había escuchado, lo mejor era seguir el ejemplo del hombre al
principio. Más tarde, ella podría adaptarse por su cuenta, por así decirlo.
Ella asintió para sí misma. Había hecho todo lo que podía hacer: dejar que su cabello
cayera largo y suelto, incluso si los rizos quisieran brotar de su cabeza como lana de
oveja. Se había quitado su corsé y todo menos dos capas de ropa. No llevaba zapatillas,
aunque tenía los dedos de los pies terriblemente fríos. Se había lavado los dientes y la
cara. Incluso se había puesto una gota de perfume francés en cada lóbulo de la oreja. Había
sido un regalo de Francis para su último cumpleaños, el mismo aroma que su jabón favorito.
Maldición. Ella estaba lista. Entonces, ¿dónde estaba Broderick?
Capítulo once
Kate siempre había sido una madrugadora, pero a la mañana siguiente de ser reclamada
por su marido — tres veces, nada menos — se durmió durante el desayuno. Y luego durante
el almuerzo. De hecho, cuando se las arregló para levantarse de la cama, envolver su
desnudez en una manta y llamar a Janet, el día estaba medio pasado. Buscó su camisón
entre la ropa de cama y no lo encontró. Entonces, se arrodilló y miró debajo de la
cama. ¡Ahí! Tomó el montón de tela blanca y sus nudillos rozaron algo duro.
Ella frunció el ceño. Fieltro de madera y metal. Era un martillo. La herramienta era
pesada y gastada, la cabeza de metal mellada y el mango alisado por el uso prolongado.
¿Por qué Broderick tenía un martillo debajo de su cama?
Tuvo poco tiempo para contemplarlo, cuando Janet llamó a la puerta. Kate volvió a
colocar el martillo en su lugar y saludó a su doncella con una mirada avergonzada. —Sin
comentarios, por favor—, advirtió.
La criada le devolvió la sonrisa. —No lo soñaría, milady.—
En verdad, Janet fue de lo más servicial, preparándole un baño relajante y ayudándola a
elegir una bata de lana marrón chocolate apropiada para el clima húmedo y nublado. Por
supuesto, la criada luchó contra una sonrisa de complicidad mientras atendía a Kate, y eso
era irritante. Pero Kate no podía culparla.
Los signos de su libertinaje cubrieron su cuerpo, dejándolo azorado, agradablemente
adolorido y sensible. Sus bigotes enrojecieron sus pechos, su cuello, y más espec ialmente, la
parte interna de sus muslos. Sus pezones apenas podían tolerar el roce de su
camisón. Aunque sus manos nunca le habían causado dolor, sus dedos habían dejado
débiles marcas en sus caderas. Para ella, cada una de ellas era un premio.
Oh, cómo la había deseado. Y había sido glorioso.
Quería volver a verlo. Él se había ido mucho antes de que ella despertara, y quería saber
si había estado tan complacido como ella lo estaba.
Después de que Janet le desenredó, lavó y peinó el cabello, Kate se puso su vestido de
día junto con una capa de terciopelo marrón forrada de piel, un sombrero de seda azul y un
par de botas resistentes. Su estómago gruñó, recordándole que aún no había comido.
—Si tiene la intención de llevar a Ophelia de paseo, ¿no sería mejor su sombrero de
montar, señora MacPherson?— La sonrisa de Janet frunció los labios.
—¡No!— Kate se tragó su disgusto y bajó la voz. —No montaré hoy. Caminaré. Dijiste
que estaría en la destilería, ¿no?—
—Sí—, fue la divertida respuesta. —Es un agradable día para pasear. Espero que no se
fatigue—.
Capítulo doce
Cuatro días después de que Kate fuera a verlo a la destilería, la urgencia de Broderick
superó su buen juicio.
Esto no podía continuar. No podía irse a Edimburgo mientras su esposa lo odiara.
Aspiró la escarcha y exhaló nubes mientras detenía su caballo frente a la casa de su
padre. La vieja granja de piedra había sido su hogar, pero ahora mismo albergaba a la mujer
que había desafiado sus órdenes expresas de visitar a Angus para tomar el —té—.
Apenas le había hablado, apenas lo había mirado, desde que él la había sacado del
carro. Había cenado esa noche en su dormitorio. La había escuchado paseando hasta pasada
la medianoche. Cuando regresó de la destilería al día siguiente, la señora Grant le informó
que Kate se había pasado el día escribiendo. Había asumido que ella se había sentido
inspirada y quería soledad. Pero a la mañana siguiente, ella no había aparecido en el
desayuno.
Entonces, ella lo había evitado, sus ojos lo esquivaron cuando la encontró leyendo en la
biblioteca. Él le preguntó si quería visitar el castillo o cabalgar hasta el pueblo. Con una
leve arruga en la nariz, miró por la ventana. —Hoy no, creo—, murmuró, apretando su chal
con más fuerza. —Mucha lluvia.—
Esta mañana, había cabalgado hasta el hogar MacPherson sin decírselo; en cambio,
había tenido que escuchar de la Sra. Grant que Kate había querido tomar el té con su Pa.
Por eso había venido. Porque ya no podía soportar la abstinencia. Sí, se había
comportado como un bruto hambriento de mujeres y medio loco. Sí, ella había dicho que no
estaba molesta con él, pero obviamente era una mentira. Nada más explicaba su
comportamiento.
Quizás sería mejor para ella si lo odiara antes de que se fuera. Si él nunca regresaba, ella
no lo lamentaría. Ella estaría libre.
Pero el dolor aullador en su pecho no desaparecía. No podía soportar su silencio, su
distancia, las manchas oscuras bajo sus ojos aterciopelados. Entonces, ella debía perdo narlo
por tratarla con rudeza. Debía volver a ser la dulce y radiante Kate que había sido antes.
Dolería dejarla. Más de lo que había anticipado. Más de lo que debería. Pero no podía
irse sin verla sonreír una vez más.
Le entregó su caballo a uno de los mozos de cuadra del establo y entró en la casa de su
padre. Calor y los aromas de lana, pan y madera lo rodeaban. El olor era de su
infancia. Respiró hondo, recordando.
Capítulo trece
Kate no creía en el llanto. Era inútil y absurdo y solo los tontos lloraban como niños
pequeños cuando sus sentimientos estaban heridos.
Por eso, después de un breve ataque de lágrimas infantiles detrás del establo, se tragó el
dolor de garganta y pecho, se recordó a sí misma que a los Huxley les encantaba un desafío
y regresó a la casa de Angus para ayudar a Annie a picar cebollas.
Si tenía que derramar lágrimas, que fuera por una razón sensata, por Dios. Ciertamente,
no una causa tan tonta como una conversación humillante, dolorosa y desgarradora con su
marido. No, no, no.
Ella se negó a jugar a la tonta enamorada por más tiempo. Ya fue suficiente.
—Katie-muchacha, sé que las cebollas son fuertes, pero no las mates. Trozos de media
pulgada, no picados—.
Kate parpadeó y se pasó el dorso de la mano por las mejillas. —Disculpas, Annie—,
murmuró, tomando rebanadas más deliberadas.
Entonces, un hombre no la quería. Esta no era la primera vez. Había sobrevivido a la
anterior debacle mortificante e incluso había salvado una encantadora amistad de las
ruinas. Podría hacerlo todo de nuevo.
Su pecho se apretó. Le picaban los ojos. Un sollozo se acumuló como vapor dentro de
una olla sellada. Apretó los labios y dejó el cuchillo en el tablero junto a su pila de piezas de
media pulgada.
Annie estaba ocupada pidiendo a la Sra. Urquhart que le trajera medio litro de crema,
así que Kate se desató rápidamente el delantal, recuperó su capa y se deslizó por la
puerta. Detrás del establo, entre un pino y un sauce, lo dejó salir. El primer sollozo fue un
jadeo, el dolor incesante. Se apoyó contra la áspera corteza de pino, se inclinó por la cintura
y dejó de luchar.
Había pasado cuatro días luchando con la idea de amarlo. Había temido perderse a sí
misma, volverse tonta y tediosa como tantos otros antes que ella. Ella caminaba, sin dormir
y vacía, extrañándolo con cada respiración. Había intentado escribir, desperdiciando media
pila de papel antes de darse cuenta de que la infección mental también había infectado su
historia.
Fue entonces cuando reconoció la gravedad de su miserable condición, la probabilidad
de que fuera permanente. Peor aún, había considerado la espantosa posibilidad de que él la
rechazara y que pudiera ser peor que cualquier cosa que hubiera experimentado
antes. Incluso pensó en regresar a Inglaterra para protegerlos a ambos. Pero sentada frente
Horas después, Kate despertó de un profundo sueño. La habitación aún estaba oscura,
la única luz era un tenue resplandor de las brasas que quedaban en la chimenea. El viento
aulló. La lluvia golpeaba las ventanas en ráfagas prolongadas. Su cama era blanda y
demasiado cálida, pero se sentía extrañamente helada, como si hubiera tenido una
pesadilla. Las mantas la cubrían. Estaba desnuda, pero estaban apiladas ridículamente
gruesas alrededor de ella.
Lentamente, parpadeó. Un sonido de bufido vino de su derecha. Un gruñido. Un suave
y extraño ruido, como un rechinar de dientes. Aturdida, se apartó la masa de pelo de los
ojos y empujó las copiosas mantas para que pudiera darse la vuelta.
Allí, al borde de la cama, yacía su marido. Podía distinguir la línea de su hombro, el
blanco de su enorme cuerpo en medio de una profunda sombra. Estaba de espaldas a
ella. Ancho y ondulado por la tensión, tenía las marcas de las heridas que había recibido en
Capítulo catorce
Un par de pájaros aterrizaron a los pies de Sabella. Cuervos. Uno dejó escapar un
chillido. Pasó junto a ellos para continuar hacia la oficina de correos.
Para castigar a Sabella, Kenneth tenía la intención de matar a Annie. Sabella debía
detenerlo. Debía advertirle a Annie.
El corazón le latía con fuerza en el pecho mientras aceleraba el paso. Los cuervos la
siguieron, batiendo sus alas y graznando unos con otros.
Ella miró hacia atrás. Era temprano y solo unos pocos peatones se alineaban en este
extremo de George Street. Aun así, Kenneth la estaba vigilando. Sabía que su sentido de la
traición no había disminuido mientras ella lo cuidaba. El no confiaba en ella. De hecho, en
el momento en que se recuperó lo suficiente, dejó su casa en Charlotte Square para dormir
en otro lugar. Pero a menudo la visitaba sin previo aviso, y todos los sirvientes de la casa le
informaban sus movimientos, lo que efectivamente convertía su hogar en una prisión.
Pensó que tal vez su dama de compañía podría serle leal, pero la muchacha tenía tanto
miedo que no sabía si confiar en ella. Por eso Sabella debía enviar sus propias cartas y
pelear sus propias batallas.
Otra mirada detrás de ella, un vistazo a la calle. Dobló una esquina y se apresuró hacia
el pequeño edificio junto a una tienda de té. Los pájaros molestos la siguieron. Uno de ellos
tiró audazmente de su falda. Ella jadeó, desviándose antes de que la criatura dañara la
seda. El segundo pájaro chilló y se lanzó al aire, obligándola a retroceder hacia una puerta.
Estaba a punto de quitarse el pájaro que había tirado de su vestido cuando la puerta detrás
de ella se abrió y salió un hombre con el pecho de un barril, una cara bigotuda y un
semblante severo. Se volvió de espaldas a la calle y le sujetó el codo.
—Perdón, señorita—. Se inclinó el sombrero. —No la vi allí—.
Ella asintió. —Fue mi culpa por completo.— Automáticamente, palmeó su bolso de
seda, reconfortándose con el crujido del papel en el interior. —Tengo un poquito de prisa—
.
La mirada del hombre se detuvo en su rostro, un ceño fruncido arrugó su profunda
frente.
Sabella estaba acostumbrada a que los hombres la miraran fijamente, pero la mirada de
este era inquisitiva. Casi como si la reconociera.
El pánico revoloteó en su pecho. ¿Y si Kenneth lo hubiera contratado? Ella miró la
tienda de tabaco detrás de ella y luego la bolsa de rapé que él tenía en la mano. Sus
sospechas disminuyeron un poco, pero él continuó mirando.
—Bueno, le deseo un buen día, señor—.
Kate esperaba que Broderick cabalgara fuera del carruaje con sus hermanos. En cambio,
pasó la mayor parte del primer día de viaje sentada a su lado, ofreciéndole su calidez
cuando tenía frío, sus brazos cuando estaba cansada y su compañía cuando ella la deseaba.
Capítulo quince
No fue sino hasta la tercera mañana de su viaje que Kate se dio cuenta de que Broderick
no le había dicho nada sobre el tiempo que pasó en Bridewell. En cambio, la había
mantenido completamente distraída satisfaciendo cada necesidad y fantasía suya.
Había leído su manuscrito sin reírse.
Había escuchado una historia tras otra sobre su familia, incluida la vez que ella trajo a
casa una camada de gatitos para hacer feliz a su madre, solo para hacer que su padre
estornudara.
Él le había contado sobre su infancia con sus hermanos, que pasó cazando, cultivando,
criando ganado y más tarde, construyendo la destilería.
Había descrito el día que su padre se había casado con la madre de Annie y lo
encantados que habían estado con la idea de que una —pequeña muchacha pelirroja— se
convirtiera en su nueva hermana.
Él le había preguntado acerca de sus obras de teatro favoritas y ella le explicó por qué
creía que Shakespeare era el mejor dramaturgo que jamás había existido. Su respuesta
había tardado toda una tarde.
La había besado, alimentado y mantenido caliente, seca y contenta como un gatito en
un charco de luz solar.
Después de solo dos días, estaba tan cautivada que temía que su corazón no pudiera
sobrevivir sin su presencia constante. Cada vez que salía del carruaje para hablar con sus
hombres o traerle un frasco de cerveza, ella miraba por la ventana como una tonta absoluta,
con el pecho dolorido. Cada vez que él la miraba con ese hermoso y lujurioso fuego en su
ojo, ella ansiaba más de él.
El hombre la estaba obsesionado deliberadamente; ella estaba segura de eso. I ncluso
afirmó que no le molestaba que cantara. ¿Podría haber una señal más clara de intenciones
siniestras? Ella pensó que no.
La infección mental se había apoderado de su alma, enraizándola profundamente y
uniéndola inexorablemente a él. Era todo lo que había temido, solo que peor.
Esta mañana, la despertó de una manera ahora familiar y ella sufrió un momento de
pánico. Su cuerpo duro y desnudo envuelto alrededor de ella desde detrás mientras yacían
de lado en la mejor cama de la posada de las Lowlands. Una de sus manos ahuecó su
pecho. La otra le acarició suavemente entre los muslos.
Ella gimió, aun emergiendo del sueño sensual que había estado teniendo. La excitación
calentó su piel, volviéndola sensible a cada sensación. El hormigueo del vello de su pecho
Capítulo dieciséis
—¿Crees que un Highlander legendario que mata al último lobo en Escocia también
podría ser un experto bailarín?— Kate apoyó la barbilla en la mano y miró por la ventana de
la sala de estar, sus dedos tamborileando sobre su mejilla.
No llegó ninguna respuesta del Highlander sentado cerca de la chimenea.
—Campbell—, le dio un codazo.
El hermano mayor de Broderick levantó la vista del trozo de madera que tenía en la
mano. Apoyó su cuchillo de trinchar en su rodilla. —¿Qué tipo de baile?—
—¿Un vals?—
—No—.
Ella sonrió y apoyó un codo sobre el respaldo de la silla de su escritorio. —Suenas muy
seguro—.
—Los Highlanders que bailan el vals son del tipo suave—. Continuó tallando lo que
parecía ser un ala. —Los mismos beben brandy en lugar de whisky. Se necesitan diez de
ellos para cazar un zorro pequeño—.
Ella le midió los hombros, lo que hizo que su silla se viera ridículamente pequeña. —
¿Podrías levantar una vaca adulta?—
Él levantó una ceja.
—Asumiendo que es la única manera de rescatar, digamos, a una mujer que te
gustaba.—
—Quizás si una vaca estuviera unida a un cabestrante.—
Campbell era el menos hablador de los hermanos de Broderick, pero en los tres días que
pasaron desde que llegaron a Edimburgo, era de quien más había disfrutado su compañía.
Era tranquilo. Paciente. A pesar de su tamaño gigantesco, lo encontraba menos intimidante
que Alexander y menos agobiante que Rannoch. Eso importaba mucho desde que su
marido le ordenó que estuviera constantemente vigilada mientras él recorría la ciudad en
busca de un —montón de mierda pútrida— llamado Kenneth Lockhart.
La inquietud de Kate era casi insoportable.
Habían llegado a esta agradable casa de pueblo bajo el amparo de la oscuridad varias
noches antes. La familia de Broderick había alquilado el lugar durante su recuperación y
decidió mantenerlo como una base segura en la ciudad. La casa tenía cuatro pisos, con todo
el personal, y aunque estaba modestamente amueblada, era bastante cómoda.
Aun así, estar confinada aquí con poco que hacer aparte de luchar por escribir el acto
final de su obra/novela había sido frustrante. Había visto poco a su marido, nada de la
ciudad, y demasiado a los guardias que Broderick había puesto para vigilar.
Dos días después de enterarse de que Lockhart había enviado a un hombre a espiar a su
esposa, Broderick quería sangre. En cambio, se puso una corbata, un frac, pantalones y un
chaleco para acompañar a Kate al teatro.
Estaba ahogándose. Y no por la corbata. Su rabia hervía demasiado cerca de la
superficie.
Kate tenía miedo. Lo veía cada vez que ella lo miraba, la forma en que se preocupaba por
ocultarse bajo los bordes de su chal y giraba los rizos cerca de su sien. Su miedo lo
enloqueció. Le había dicho una y otra vez que la mantendría a salvo. Se lo había susurrado
al oído mientras le hacía el amor. Lo había murmurado en el desayuno y la cena y más tarde,
mientras la sostenía en su regazo junto al fuego.
Capítulo diecisiete
Kate se tomó un momento para ajustarse la máscara antes de bajar las escaleras para
reunirse con su esposo. Puede que él no esté de acuerdo con esto, pero ella debía
intentarlo. ¿Lady Macbeth se quedó sentada sin hacer nada mientras su marido entraba en
la pelea? No.
Maldita sea, tal vez esa no sea la mejor analogía. Independientemente, tenía la intención
de derribar a Lockhart, y ayudar a Broderick a infiltrarse en un club escandaloso era una
pequeña forma de hacerlo.
Se pasó la seda roja por las caderas y se colocó la capa antes de dirigirse al salón, donde
se habían reunido Francis, George, Broderick y Alexander. Los cuatro hombres tenían el
ceño fruncido. Ellos fruncieron el ceño más profundamente cuando entró. —Caballeros,
voy con ustedes.—
Estalló un coro de negaciones.
Ella suspiró y se ajustó los guantes. —La decisión está tomada. Necesitan una mujer, y
yo soy mujer—.
—Kate— gruñó Broderick. —Hablamos de esto. La primera vez que tengas que mentir,
nos delatarás—.
—No hablaré. Fingiremos que soy del tipo tímido intimidado por su dominante
marido—.
Su esposo resopló y puso los ojos en blanco. —Bien podría decir que eres una botella de
whisky—.
Francis lo intentó a continuación. —Kate—, dijo razonablemente. —El Segundo
Círculo es una cueva de iniquidad. Verás cosas que desearías de todo corazón no haber
visto—.
—¿Qué cosas?—
Se aclaró la garganta y lanzó miradas nerviosas a los otros hombres. —Incluso
explicarlo conmocionaría tu sensibilidad—.
—Basura. Esto es importante, Francis. Para ingresar al lugar, debemos ser un grupo de
cuatro hombres y una mujer. Eso es lo que dijiste, ¿no es así?—
Él suspiró. —Si.—
Inclinó la barbilla, mirando a los hombres. —Entonces, ¿a cuál de ustedes le gustaría
usar un vestido?—
Alexander sonrió. —Quizás Rannoch podría hacerlo—.
Broderick maldijo.
Capítulo dieciocho
Broderick observó cómo una nueva Kate giraba en el centro de la sala de estar. Él la
había considerado encantadora antes. Ahora, brillaba como un mar de diamantes.
—¿Qué piensas, cariño?— ella preguntó inocentemente, alisando sus manos sobre el
terciopelo azul de su vestido mientras sonreía por encima del hombro. —¿Demasiado
elegante para un día de compras con mi marido?—
El vestido se aferraba a su cintura, fluyendo a través de sus caderas y trasero de una
manera que le hizo querer arrancarlo de su cuerpo para poder devorarla por completo. —Es
bonito—, dijo con voz áspera, tragando contra una garganta seca. —Me deslumbras—.
Ella se rió, luego corrió hacia él y le echó los brazos al cuello. Después de un beso largo y
profundo, suspiró. —Podría pasar el próximo mes haciéndote el amor y aún sería
insuficiente. Eres positivamente delicioso—.
Su cabeza dio vueltas. Su pecho se calentó. La vieja Kate lo había embriagado. Liberada
de dudas, segura de su amor, esta nueva Kate lo cautivó. Él no había entendido la diferencia
que podría hacer hasta que lo viera por sí misma.
Ella estaba feliz. Radiante, brillante, sensual. En los tres días desde que la había llevado
al club, ella lo había colmado de caricias constantes, cantos frecuentes y aventuras
amorosas que lo dejaron sin palabras.
Dos noches antes, ella había insistido en tomarlo en su boca. Las paredes aún resonaban
con sus rugidos. Anoche ella había explorado su cuerpo tan a fondo que había rogado
piedad. Ella le había sonreído desde entre sus muslos, sus ojos brillaban con fuego sensual,
y canturreó: —No hasta que me des todo, Broderick MacPherson—.
Sus rodillas aún estaban débiles.
Se había ganado su corazón, pero la necesidad de complacerla en todos los sentidos
seguía siendo feroz. Llevarla de compras había sido idea suya, pero era buena. Navidad
estaba a menos de quince días de distancia, y ella había mencionado que quería encontrar
regalos para su familia. Después de alguna enloquecedora persuasión conyugal, estuvo de
acuerdo, siempre que tomaran precauciones para su seguridad.
Ahora, ella le besó la barbilla, suspiró y se apartó para ir a buscar su sombrero. El ala
profunda ensombreció su rostro incluso antes de que bajara el velo de encaje azul.
Odiaba cubrir su bonita cara, pero era mejor no ser vista por los hombres de Lockhart.
—¿Lista?—
Ella asintió y se puso los guantes, luego tomó su mano entre las suyas. Por un momento,
se detuvo, sus ojos apenas visibles a través del encaje. Ella lo atrajo hacia abajo y le pasó un
dedo entre las cejas. —Todo estará bien. No te preocupes—.
Sabella salió de la perfumería con su doncella a su lado. Hoy, Princes Street estaba llena
de gente. Siempre que se levantaba la lluvia, las tiendas abundaban.
—¿Sigue ahí?— ella murmuró a su doncella.
—Sí.—
Sabella tragó y levantó la barbilla. El —lacayo— que Kenneth había asignado para
vigilarla hizo que se le erizara la piel. La forma en que Cromartie la miraba lascivamente,
como si estuviera ansioso por poner las manos sobre ella y causarle dolor, era una amenaza
en sí misma. Kenneth pudo haber ordenado al cretino bebedor de ginebra que no le hiciera
daño a menos que corriera, pero ¿si lo hacía? ¿Entonces qué?
Tenía demasiado miedo de intentarlo más de dos veces. Su suerte nunca había sido tan
buena.
Su criada cambió los paquetes debajo de sus brazos. —¿Debo llevar esto al carruaje?—
Sabella asintió. —Únete a mí en la librería cuando hayas terminado—.
La doncella hizo una reverencia y se apresuró a obedecer, dirigiéndose al carruaje a tres
tiendas de distancia. La librería estaba en la dirección opuesta. Sabella no deseaba comprar
libros, pero cuanto más lejos podría estar de Cromartie, mejor.
Mientras avanzaba, se abrió la puerta de la tienda vecina y salió un hombre
sorprendentemente alto. El hombre caminaba con paso largo y seguro. Llevaba un parche
de cuero sobre un ojo. Tenía el pelo oscuro, un cuerpo delgado pero macizo y cicatrices en
las cejas, la boca, las mejillas y la mandíbula.
Querido Dios. Su corazón tartamudeó. Era Broderick MacPherson. Él miró a su
izquierda y comenzó en esa dirección.
Ella debía hablar con él. Ella debía advertirle. ¿Dónde estaba su esposa?
El miedo se enroscó en sus entrañas, frío y resbaladizo. Alguien le dio un empujón en el
codo al pasar. Se atrevió a mirar detrás de ella hacia su carruaje. Su doncella distraía a
Cromartie con la carga de paquetes.
Con el corazón latiendo con fuerza, sabía que debía intentarlo. Puede que no hubiera
otra oportunidad.
Kate alisó sus manos sobre su corpiño de lana gris y se encogió. —¿Todos tus vestidos
son tan rígidos, o has decidido que me sintiera terriblemente incómoda por mi incursión en
el servicio doméstico?—
Janet se rió y le puso una gorra blanca en el pelo a Kate. —La lana no es tan fina como a
la que está acostumbrada, pero encajará perfectamente, señora. No diga nada más que 'sí,
señor' o 'no, señora' y estará bien—.
Kate ensayó sus líneas unos minutos más mientras Janet le ataba el delantal en su lugar.
Luego vino el pañuelo blanco metido en su escote y una capa negra con capucha para
calentarse. Ella sopló un aliento y recuperó su retículo. —Recuerda, ni una palabra a mi
marido. Si me equivoco, no quiero que él sepa nunca lo que he estado haciendo.
Prométemelo—.
Janet sonrió y retiró la capa, formando un arco perfecto. —Lo que está haciendo por él
es... un espléndido regalo, Sra. MacPherson—.
El calor la envolvió. Impulsivamente, abrazó a su criada. —Gracias por ayudar, Janet.
Lo amo. Haría cualquier cosa por su felicidad—.
Abrazándola con una palmada, Janet se rió. —Sí, y está loco por usted; eso está claro.—
Se echó hacia atrás y sacó un trozo de lana de tartán cobrizo de la silla más cercana a su
tocador. —Ahora, no olvide su bufanda.— Janet se ocupó de los pliegues antes de echar
una mirada dudosa a su retículo. —Se ve más que bien para ser de una criada.—
—Oh.— Kate lo sostuvo en alto. —¿Tú crees?— Estaba bordado con un elaborado
diseño de cardo en oro e hilo negro sobre terciopelo de seda negra. Lo había comprado en
su excursión de compras con Broderick varios días antes.
—Aquí—. Janet recuperó el broche de Kate para fijar el retículo al forro de su capa. —
Ahora no se verá—. Encontró un par de guantes de piel de venado y se los dio a Kate.
Capítulo diecinueve
Acercándose más, Kate parpadeó ante un milagro. —¿Magdalene?— Ella tragó mientras
los gentiles ojos de la mujer se enfocaban en ella. —¿Magdalene Cuthbert?—
Mirando con recelo a la puerta del jardín, la mujer murmuró: —Sí, aunque le ruego que
no se lo diga a nadie de aquí. La Sra. Hogg no vería con buenos ojos...—
Kate se adelantó y agarró las rojas y huesudas manos de Magdalene, para asombro de la
otra mujer. Pero no pudo evitarlo. Se rió. —Mi querida Señorita Cuthbert. Hemos estado
buscando y buscando. Gracias a Dios que está viva—.
Mientras Magdalene retrocedía, Rannoch tomó los hombros de Kate. —Tranquila, Katie-
muchacha. No queremos asustar a nuestro ratoncito—. Con una sonrisa
encantadora, Rannoch atrajo la atención de Magdalene hacia él. —Es cierto que soy el
hermano de Broderick MacPherson. Y esta es su esposa, Kate.—
La respiración de Magdalene se aceleró hasta convertirse en un jadeo. —Entonces, ¿está
bien? He oído cosas terribles. He estado muy preocupada, pero...— Otra mirada rápida
detrás de ella. —Esta posición es todo lo que tengo—.
Sin prestar atención a la reticencia de la joven, Kate volvió a juntar sus manos. —
Broderick está muy bien. Asustado por su tiempo en el Bridewell, pero es fuerte. Muy
fuerte—.
La expresión de Magdalene se suavizó. —Siempre lo fue—.
Kate sonrió. Sus ojos se llenaron de lágrimas. —Sí. Él la buscó. Pensó que había estado...
bueno, pensó que no había sobrevivido—. Miró a Rannoch y volvió a Magdalene. —Se
alegrará mucho de verla. Venga con nosotros. Oh, simplemente debe hacerlo.—
—'Sería espléndido verlo, pero no puedo irme. La Sra. Hogg me ha tolerado hasta ahora,
pero...—
—Tonterías. Vendrá con nosotros a ver a Broderick. Luego, volverá a Glenscannadoo y
se quedará con nosotros. Nuestra casa tiene un amplio espacio y el más encantador
pequeño lago—. Kate inclinó la cabeza. —O, ¿prefiere una casa de campo propia?—
—¿Kate?— Rannoch dijo. —Te estás sobreexcitando un poco.—
De hecho, Magdalene parecía alarmada por su entusiasmo. —No es posible.—
—¡Oh, pero debe hacerlo!— Kate agitó sus manos de arriba a abajo. —Broderick
insistirá. Y usted adorará la cañada. De verdad, ¿quién no lo haría? Es mágica—.
Magdalena abrió la boca para hablar, pero una vez más, sólo se escuchó un chillido.
Inesperadamente, Rannoch se rió. —Ahí está ese ratoncito otra vez—. Se acercó en
ángulo. —Mira, muchacha. Sé que esto salió de la nada. Pero Kate no está loca. Broderick
nos envió a mí y a nuestro hermano a buscarte porque se preocupa por ti. Deseará verte, ya
Respirar sin dolor nunca antes le había parecido un lujo a Sabella. Pero al ver el carruaje
debajo de la ventana de su dormitorio, sus pulmones hambrientos y su corazón palpitante
le recordaron que cualquier cosa podía ser un lujo, dada la suficiente privación.
Aire. Seguridad. Amor.
Abajo, en el jardín, el cabello rubio de su hermano brillaba dorado a la luz acuosa. Un
cabello como el suyo. Recordó cómo le había trenzado el pelo cuando eran pequeños. En su
habitación del sótano debajo de la tienda de un tejedor, él le cepillaba el cabello suavemente
con los dedos y luego le contaba deliciosas historias sobre los vestidos de seda de su
madre. Había ahogado el hambre durante un tiempo.
Cerró los ojos con fuerza y los volvió a abrir para ver que él se había puesto el
sombrero. El conductor y Cromartie lucharon por sacar algo del interior del carruaje.
Cromartie fue quien le rompió las costillas. El médico le había dicho que ella tenía suerte de
que no le hubieran perforado los pulmones.
Suerte. Algunos podrían creer en eso, supuso.
Su doncella le sirvió otra taza de té. —Esperé en la tienda como me pidió, señora. Él no
estaba allí—. Pasó un papelito, doblado en octavos, a la mano de Sabella debajo del platillo.
Sabella volvió a cerrar los ojos, con cuidado de no jadear ni respirar demasiado
profundamente. Otro intento fallido de advertir al intrépido alguacil de Inverness. El
hombre iba a morir si no tenía más cuidado. Peor aún, la esposa de MacPherson iba a
morir. Y no podría ayudarla. Ni siquiera podría evitarlo.
Abajo, los dos hombres llevaban lo que parecía ser un tercero entre ellos. El tercer
hombre era terriblemente grande y, dada la tensión en el rostro del conductor, terriblemente
pesado. Uno de los hermanos MacPherson, sin duda.
Un golpeteo resonó desde abajo, la nueva forma favorita de Kenneth de convocarla. Se
puso rígida y le devolvió el té a su doncella. —Trae la capa de lana azul. Tengo la sensación
de que hoy hará bastante frío—.
Minutos después, entró en el salón que daba al jardín trasero. Sentado en un pequeño
escritorio cerca de la chimenea, Kenneth pasó una cuchara por el fondo de su tazón de sopa
Capítulo veinte
Kate no podía decidir si estaba despierta. La oscuridad la rodeaba. El aire olía a licor,
ceniza y madera. Estaba húmeda. Fría. Su cabeza le dolía abominablemente. Sus rodillas
estaban dobladas contra su pecho, restringiendo su respiración y entumeciendo sus pies.
Al principio, ella luchó. Se raspó los codos en la madera. Golpeó sus nudillos y su frente
en las paredes y el techo plano. Era diminuta, su prisión. Apenas podía respirar.
—¿Hola?— Recogió más aire. —¿Hay alguien ahí?—
Pronto, ella sacudió y golpeó la madera. Sólida. No cedería. Apoyó sus rodillas en un
lado y sus hombros en el otro y empujó con todas sus fuerzas. Se esforzó y se estremeció y,
muy pronto, estaba sudando. No había grietas.
—Maldición—. Se llenó de pulmones. —¡Alguien!— Golpeó su puño en la madera que
estaba encima de ella. Más fuerte. Con ambos puños ahora. —¡Alguien ayúdeme!—
Silencio. Oscuridad. ¿Dónde estaba ella?
El pánico se apoderó de su cuerpo, acelerando su pulso. —¡Alguien!— Golpeó con el
puño la madera que estaba encima de ella. Más fuerte. Ambos puños ahora. —¡Alguien que
me ayude!—
Silencio. Oscuridad. ¿Dónde estaba ella?
El pánico se apoderó de ella, acelerando su pulso. Frenéticamente, arrojó tantos golpes
como pudo hasta que sus manos le dolieron demasiado como para continuar.
Aterrorizada por los vapores y la tensión, cayó de espaldas. —Por favor—, gimió,
apoyando la frente contra las rodillas. Más allá, no oyó nada. Ni siquiera el viento.
¿Cuánto aire había en su pequeña prisión? Diablos, no podía ver nada. El olor a alcohol y
un ligero toque de carbón la enfermaron. Esto debía ser... ¿un barril?
Presionó el interior redondo de nuevo, encajó sus manos en la parte superior y empujó.
Ni siquiera un chillido.
Resoplando, se movió con cuidado, pasando sus dedos por el tercio inferior del barril.
En algún lugar, debería haber... ah, sí. Encontró el tapón. Estaba cubierto de algo. Cera, tal
vez. Se arrancó un guante y comenzó a cavar. Pronto le dolieron los dedos y encontró algo
más duro que la cera. Un corcho, pensó.
Exhausta, mareada y enferma, descansó un momento.
Broderick la encontraría. Lo haría, lo haría, lo haría. Pero si se quedaba sin aire, estaría
muerta para cuando él llegara. No debía morir. Tenía un marido al que amar. Hijos que
crear. Una novela para terminar, o quizás una obra de teatro.
Luchando contra la extraña sensación de estar girando dentro de un vacío negro,
redobló sus esfuerzos para arañar el agujero tapado que podría ser su única fuente de aire.
Capítulo veintiuno
En un mar de oscuridad, Kate flotaba entre mundos. Uno era frío. El otro era cálido.
Uno era tranquilo. El otro una sinfonía. Uno prometía dolor y olía a madera quemada y a
licor embriagador. El otro prometía descanso y se sentía tan suave como plumón.
Pero Kate nunca había sido de las que se quedaban en la cama cuando había algo mejor
que hacer. ¿Y qué era mejor que pelear?
Estaba luchando por Broderick, después de todo. Broderick y todos los —pequeños
bebés— que harían juntos. ¿Una docena sería demasiado? Debía preguntárselo a él.
Mantente despierta, Katherine Ann Huxley MacPherson. Puedes dormir cuando tengas sus brazos
alrededor de tu cuerpo, y no antes.
Porque el dolor era mejor que la suavidad. Y el silencio era mejor que la música. Y el frío
estaría bien, gracias, porque estaba lejos de haber terminado.
No más revolcarse.
Con los dedos entumecidos que ya no temblaban pero que apenas seguían sus órdenes,
ella jugueteó con el broche por centésima vez, pasando la tira rota de tartán a través del
nudo de metal y apretándolo con los dientes. No era mucho, pero sospechaba que su
pequeña prisión estaba en un mar de otros barriles, y si quería que Broderick la encontrara,
debía ofrecerle algún tipo de estandarte. El tartán era rojo, así que eso ayudaría. Por
supuesto, ella todavía no veía la luz del día venir a través del tapón o por las costuras entre
las duelas.
Enhebró la cola del tartán a través del agujero antes de empujar la longitud de la tela
hasta el final. Luego, trató de aflojarlo del broche para poder sujetarlo a la madera.
Sus dedos se negaron a cumplir. No podía verlos ni sentirlos, pero pensó que tal vez
estaban mojados. El broche se resbaló. Atravesó el agujero. Hizo un ruido, metal contra
metal.
¿Qué significaba eso? La confusión convirtió su cabeza en gachas. ¿Qué había estado
haciendo?
El frío se estaba volviendo calor de nuevo. Sus ojos estaban abiertos y cerrados de
nuevo. La música se acercaba de nuevo.
Y a lo lejos, más allá de la oscuridad y la madera, el entumecimiento y el dolor, una
gaviota anunciaba un nuevo día. Si tan sólo pudiera permanecer despierta para verlo.
El lugar oscuro se movió alrededor de Kate. Ella había estado cálida. Luego fría. Luego
temblando. Después quieta.
Ahora, su cuerpo quería alejarse del dolor, pero algo la retenía. La ataba con cuerdas
anudadas. No la dejaría partir.
Después de un tiempo, alguien empezó a cantar. O, mejor dicho, él lo hizo. Una
maravillosa voz masculina, profunda, rica y ligeramente áspera. Grave y cavernosa.
Cantaba palabras que ella no entendía. La canción tenía un aire encantador. Quería
cantarla con él, porque era a la vez alegre y triste. Como una súplica hecha de amor.
El dolor se acercó a ella. Otras sensaciones volvieron: una mano cálida y fuerte
sosteniendo la suya, el peso de las mantas, el roce de los dedos en su sien.
—Le cùmhnanta teann 's le banntaibh daingeann. 'S le snaidhm a dh'fhanas' s nach trèig—.
No entendió las palabras, pero la melodía era preciosa. ¿Quién cantaba? Tenía la voz de
un ángel.
Unos labios suaves acariciaron los suyos. —Debes despertar, mo chridhe. No me quedaré
aquí sin ti—.
Sus ojos querían abrirse. Ella quería besar al hombre que cantaba tan dulcemente. El
hombre que la llama —mi corazón—. Intentó despertar.
El canto se reanudó.
Sus ojos parpadearon. La luz brillaba a través de sus pestañas, blanca y gris.
—¿Muchacha?—
Los párpados no debían ser tan pesados. Los abrió con mucho esfuerzo. El mundo
parecía un espejo cubierto de grasa. Ella parpadeó de nuevo. Se concentró en el hombre
que, evidentemente, había sido lo suficientemente audaz como para ocupar la mitad de su
cama. Estaba tendido a su lado, una mano sosteniendo la suya y la otra haciéndole
cosquillas en la mejilla.
—Sí, ahí estás—.
Epílogo
Kate chilló cuando Clarissa Meadows bajó del carruaje de su abuela. Ella corrió hacia la
rubia curvilínea y la abrazó. —¡Oh, cuánto te he extrañado! Feliz Navidad, querida—.
Con una sonrisa radiante, Clarissa se lanzó de inmediato a una charla sin aliento. —
Escocia es todo lo que dijiste, Kate. Las montañas. El agua. ¡Y el haggis! Simplemente
espantoso. La abuela todavía no se ha recuperado—.
Lady Darnham descendió del carruaje con la ayuda de Stuart MacDonnell, quien
recientemente había transferido su puesto del castillo de Glendasheen a la casa de Kate y
Broderick, que Kate había decidió que ahora se llamaría Rowan House. Broderick se opuso
al nombre con el argumento de que —todos esos árboles molestos tendrán que ser talados
tarde o temprano—, pero Kate creyó que podría convencerlo de no hacerlo. Ella era muy
persuasiva en lo que respecta a su esposo.
Saliendo de dentro de la casa, sus padres, que habían sorprendido a Kate al estar en el
castillo cuando llegaron a casa desde Edimburgo varios días antes, saludaron a Clarissa y
Lady Darnham. Pronto, Francis y George salieron también. La conversación continuó de
manera animada hasta que Broderick salió afuera.
Se dirigió directamente hacia Kate y, sin una palabra, la tomó en sus brazos.
Ella gritó. —¡Broderick!—
—No te tendré parada aquí a punto de atrapar un resfriado cuando hace este frío,
muchacha—. La llevó dentro, negándose a dejarla en el suelo hasta que entraran en el salón.
La bajó a un lugar cerca de la chimenea.
—Nuestros invitados van a pensar que soy terriblemente grosera—.
—No. Yo, quizás. ¿De ti? Pensarán que estás casada con una gran bestia sin modales—.
Ella se rió y tomó su rostro para atraerlo hacia un beso. —No estarían muy
equivocados. Pero, oh, cuánto adoro a mi bestia—.
Sorprendentemente, las cicatrices, el tamaño y los modales de Broderick no habían
apartado a sus padres, que ya le habían invitado a llamarlos Meredith y Stanton o mamá y
papá. —Mamá y papá es preferible—, le aconsejó su madre ayer mismo. —Así se evita la
confusión, querido muchacho—.
Kate pensó que Broderick ya se estaba acostumbrando a los largos abrazos de su madre
y a las preguntas de su padre sobre el negocio del whisky, aunque había asignado a
Rannoch para llevarlo a su tercer recorrido por la destilería.
Alexander había sobrevivido a su herida y continuaba su recuperación en Rowan
House, gracias a las sorprendentes atenciones de Magdalene. La joven había confesado
tímidamente su interés por la medicina. Después de dejar Bridewell, había pasado gran