Hay una mujer...
Poema publicado el 14 de Octubre de
2001
Hay una mujer
destinada a la sombra
una mujer que como yo
repite sus rostros
en las grietas
de una calle ambas resistimos
a la mentira
de hacernos las buenas
las del árbol solo sin nombre
colgamos el miedo y las ganas
y cuando nadie pregunta
cuando por fin
nos dejan sostener
raíces en los ojos
iniciamos el regreso
permitimos a extraños
adivinar lo que nos detiene
De: A fuerza de ciudad
A uno le gusta echarse...
Poema publicado el 01 de Septiembre
de 2008
a uno le gusta echarse
sobre cualquier intento
saberse lo mejor
universo particular
cielo de infelices
llegan entonces
los elegidos
ofrecen llaves de aire
damos una cita
huimos hacia dentro
De: Trastienda
En vacaciones no hay casa...
Poema publicado el 27 de Julio de
2006
En vacaciones no hay casa
los apartamentos prestados
huelen a calcomanía
aún tres semanas después
reclaman un cierto orden
aspiran contener la sustancia de los
desvaríos
a nadie importa la alfombra remendada
el sucio abandonado
el apartamento fue asunto de playa
hornilla de rápidos almuerzos
si acaso nicho
catástrofe mínima
comodidad de ajenos resguardos
De: Insolaciones en Miami Beach
Ante la paciencia de ajenos...
Poema publicado el 07 de Marzo de
2004
ante la paciencia de ajenos
heredarás mi soledad
te otorgaré
un destino sin pudor
en la escuela
aprenderás a conquistas mapas
a multiplicar esperas
pero sobre todo
aprenderás a rendirte
De: Máscaras de familia
Si quedara un hombre...
Poema publicado el 24 de Abril de
2003
Si quedara un hombre
un sólo hombre para después
y la eternidad
corregido en su mínima condición
desechado
si quedara para más nunca
postergado al tropiezo
la triza infinita
si existiera y nos viéramos
y me explicara el secreto que lo
mantiene solo
alumbrado y solo
pleno de encierros
si existiera
y pudiera irme lejos
no desear
arrimarme única
sola sin palabras
De: Víspera
Me he vuelto ceremoniosa...
Poema publicado el 23 de Marzo de
2002
me he vuelto ceremoniosa
han dejado de interesarme los ruidos
el silencio de los demás
prefiero una copa dando vueltas por mi
casa
desayunar sin asuntos pendientes
regodearme en eso de ser
absolutamente solitaria
absolutamente vieja después de todo
aunque no tenga andares suficientes
ni siquiera uñas cuarteadas
quizás en otro lado
el ánimo se recupere
por lo pronto
no aspiro a más rutina
que mi cama deshecha y vuelta a armar
una cierta efusividad que conduzca a
ventanales cerrados
al bocado de sal que me hostiga
a mis dientes suplicando cepillo
al cabo de muchos días
muchos encierros
demasiadas ceremonias
 Pertenezco
a una raza de mujeres
Todo termina... YEHUDA BUBIS que se destruyen
Poema publicado el 26 de Junio de La gente era muy salvaje, a medianoche
2005 tenía hambre. insinúan perfiles
Andábamos por los campos, voces rasgadas
Todo termina bajo nieve, son ellas
por ser prescindible buscando una papa podrida. las que poseen
Cuando mi papá veía un pájaro, el triste prestigio
la violenta fuga decía «vamos a atraparlo para hacer de abandonarse
de unas gotas en el baño sopa». a la caída
la traducción de mis plegarias Lo poco que mi madre tenía lo daba a ellas
los niños. las que saben de tiempos
el dormitar sereno Y murió. que no necesitan
en la habitación de cualquier hotel Murió de hambre. nombrarse
agotarse
prescindible De Nosotros, los salvados (2015) olvidarse
y torpe

a la larga De A fuerza de ciudad (1989)

«Tiempo no tengo,
cuando el oyente ánimo no tengo,
concluye su viaje paciencia no tengo.
y dice ligereza
en vez de hastío
Son días invertebrados».
cuando las mudanzas nos cruzan
por casualidad El libro de lo salvado (2020),
en el roce bestial Jacqueline Goldberg.
de no pocas ganas

De: Víspera
)

POÉTICA Fiebre

El hijo empeora durante la siesta.

la nieve que sortearon mis ancestros
es reliquia que no me estremece Sus párpados resbalan sobre venenos tibios.

En el desfallecimiento exige agua, abandono.

no hay paisaje entreabierto ni
nostalgia
que cumplan la tiniebla de alegar un
sitio
en mi vestimenta
mi desorden
mi fetidez
nada de cumbres penínsulas
pantanos arenales traicioneros
ni siquiera un pájaro en el estupor
no hay espina ni montículo que
acorralen
me relato —si es que punta y vértigo
son verdad—
en el glosario escarpado de una
distancia
Llora sin que arda
la lengua púrpura de su precoz vejez.
De su garganta supuran raíces.
Han sido siete noches
de fatigas al pie del desamparo.
El hijo nada sabe de muecas esdrújulas.
El padre quiere dormir, volver a los umbrales.
La madre es una claridad anterior.
No soportan
las horas hervidas del encierro.
Fieras desencontradas, se arquean a mansalva
con gritos más antiguos que su desamor.
El pequeño, ya infectado de simulacro, se niega a
tragar.

Vendrán disgustos.
El hambre cumplirá sin retraso su misión de
costra.
Pasará incluso el perdón.
Todo termina...
El verdor del aniquilamiento
A Alexis Romero

Cuando un árbol se desploma frente a uno

es porque en algún remoto lugar
hay una casa sobornada por el frío.

Los follajes recientes no claudican,

dejan para luego la prudencia de la savia.

Tampoco aguaceros repentinos

acaban con el dramático porvenir de las copas.

Pero un árbol
–digamos un abeto, una acacia, un samán–
no revierte el orden de los designios,
no se estremece en la gravedad de la niebla,
no pretende la infinita duermevela de los desiertos.

Un árbol se desmorona sin gracia,

jamás teme torturarse por error.

Si contemplamos su fatiga,
si alcanzamos a presenciar su crujir postrero,
es por un hábito de transcurrir en otra identidad.

Nunca comprendimos la maldición de persistir

en el verdor del aniquilamiento.
Pasamos de largo,
sostenidos por los desmanes de una tarde última,
ajenos a la frondosidad.
Cuando un árbol ha perecido a nuestro lado,
cuando poco faltó para que nos fustigara,
se olvida la soledad de esa pequeña catástrofe,
el impúdico gemido que en adelante sólo incumbe
a las aves, las ardillas
y a quien recogerá aquel inútil desastre de hojas

muchos encierros
demasiadas ceremonias