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Ya mil ochocientos
Años han pasado desde que desaparecieron, aplastadas
Por la ígnea fuerza, las populosas sedes,
Y el campesino atento
A las viñas, que a duras penas en estos campos
Nutre la muerta tierra y llena de ceniza,
Todavía eleva su mirada
Sospechosa a la cumbre
Fatal, que por nada jamás inocua
Todavía se yergue tremenda, todavía amenaza
A él estragos y a los hijos y a las posesiones
Suyas míseras. Y a menudo
El mezquino sobre el techo
De su casucha labriega, al vagante
Aire yaciendo toda la noche insomne,
Y sobresaltándose a veces, explora el curso
De la temida lava, que se derrama
De las inexhaustas profundidades
Sobre el arenoso dorso, frente al cual reluce
De Capri la marina
Y de Nápoles el puerto y Mergellina.