Puck me, Baby

Enamorada de una estrella del hockey sobre hielo

Rebecca Baker
 Índice

Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Capítulo 31
Capítulo 32
Capítulo 33
Epílogo
Capítulo 1

Mason

"¡Power play! Power play, power play!" retumba un corto desde las
gradas de aficionados, junto con las palmas de unas cuantas miles de
manos, así como los golpes apagados de la gente de la primera fila contra la
pantalla de plexiglás del campo.
Mierda, es impresionante. Esto es exactamente por lo que me convertí en
un jugador de hockey sobre hielo. Vale, también por el dinero, las mujeres y
las noches salvajes cuando...
"¡Hey León, vamos! Acaba con ellos!", me grita un compañero de equipo
mientras me pasa el disco en ese momento.
El apodo de León me molesta mucho, se lo volveré a dejar claro en el
vestuario después del partido. Ahora mismo tengo que asegurarme de que
ganamos, porque estamos en el último tercio del partido y de momento está
empatado. Sólo quedan dos minutos de juego, los rivales de Filadelfia
tienen un hombre menos porque uno de ellos tiene que cumplir una sanción
de tiempo. Eso es lo que se llama juego de poder en el hockey.
Nuestros aficionados quieren la victoria, yo la quiero aún más, no sólo
porque ésta es mi temporada y todo el mundo me celebra como la estrella
de los Vegas Ice Warriors. Necesitamos esta victoria para mantener
nuestras opciones de cara al último puesto posible en los playoffs. Y lo que
es más importante, necesito este gol porque llevo unos cuantos partidos sin
anotar.
Y una vez que lo consigamos, todo es posible. Por supuesto, nuestro
equipo es el tapado, pero los playoffs tienen sus propias leyes y no sería la
primera vez que el tapado levanta al final la codiciada Copa Stanley. Yo
sería el primero en tenerla en la mano y, llegado el momento, sin duda el
Jugador Más Valioso (JMV) de la temporada. Porque estoy donde quiero
estar.
"Cuidado, Mason, ese loco gilipollas de la derecha", me grita otro
compañero. Justo a tiempo veo al rival que probablemente no tiene otra
cosa en mente que unirse a su compañero en el área de castigo con una falta
fea. Un truco de cuerpo corto y un pase del disco a un compañero lo evitan
por los pelos.
"Eh, cuidado, es la décima vez hoy", le reprendo señalándole con el dedo
enguantado. Pero él se limita a sonreír maliciosamente desde debajo del
casco y murmura algo en voz baja, choca deliberadamente contra mí y se da
la vuelta para apoyar a su defensa.
Claro, el hockey sobre hielo es un deporte duro, no apto para cobardes.
Pero ese cabrón con el número 69 en la espalda me pone de los nervios. No
es la primera vez que siento la tentación de darle con el siguiente disco en el
casco. Así podrá hacer el 69 la próxima vez con sus novias igualmente
desdentadas de la residencia de ancianos de la esquina.
Pero mi entrenador, que obviamente me conoce, apela a mi sentido del
honor en cada intermedio del partido para que le devuelva el favor en el
campo con deportividad y goles para nuestro equipo, que tanta falta nos
hacen. No siempre estoy de acuerdo con el entrenador, pero quizá tenga
razón.
Incluso mejor que un disco entre los dientes sería el gol de la victoria y el
posterior dedo corazón extendido justo en su cara. Los aficionados
aplaudirían y...
Miro brevemente detrás de la pantalla de plexiglás que tengo al lado y
reconozco muchos carteles, algunos con mi nombre, otros con mi apodo. Sé
que es bienintencionado y que quizá debería aclarar a los aficionados que el
nombre fue idea de un pelusa de la prensa. Pero, de nuevo, al entrenador no
le pareció buena idea. Miro a quien sostiene el cartel y mi disgusto
desaparece bruscamente: un niño pequeño y larguirucho de unos 9 años, su
pelo rubio asoma por debajo de su gorro de invierno y, aparte del color del
pelo, me recuerda a mí mismo cuando tenía su edad. Me mira y,
evidentemente, nota cómo nuestros ojos se cruzan. Tiene la boca
entreabierta y ....
Al momento se ve empujado bruscamente a un lado por otros tres
adolescentes, de unos cinco años mayor que él, que me saludan
salvajemente. Sólo oigo sus voces amortiguadas por los abucheos: "... ¿nos
darás luego tu camiseta?".
"¡Eh, Brand!", me llama el entrenador Heart por mi apellido. "¡No sueñes!
¡Puedes elegir a una mujer de la grada más tarde! Vuelve a marcar, joder!",
me ladra mientras nuestras miradas se cruzan y me hace un gesto con la
mano para que meta el disco en la red antes de que suene la sirena final.
Me trago mi enfado con los jóvenes chavales, le hago un gesto con la
cabeza y vuelvo a mi posición. Rodeamos la portería como buitres
alrededor de un cadáver. Los adversarios se atrincheran frente a ella y no
escatiman en utilizar el bate y atacar diversas partes del cuerpo. No sé por
qué los árbitros no penalizan esto. Quizá porque, según la última rueda de
prensa de la NHL, genera más audiencia. Joder, es que somos las putas del
capitalismo. Pero entonces ocurre. Veo el hueco y el compañero que antes
me llamó León me hace un pase de primera. Sólo tengo que elegir un córner
y, por suerte para mí, el portero levanta el brazo izquierdo apenas un
centímetro más de la cuenta para que yo pueda ver el hueco.
Entonces todo sucede a cámara lenta y ante mis ojos se reproduce una
película que desearía que se convirtiera en realidad: La victoria está al
alcance de la mano, los playoffs, la Copa, el anillo de Jugador Más Valioso
(JMV), ¡el premio gordo! Ya puedo ver al jefe del equipo animándome y
perdonándome por la sequía de goles, diciendo que para él soy el mayor
talento de todos los tiempos y que la sequía ya es cosa del pasado.
Maldita sea, no me agoté anoche con esa rubia. Está ahí entra en este
momento...
El deporte es un puto juego mental, no hay otra forma de explicar por qué
tengo que pensar en el gol que nos ha dado el empate y en las tres ocasiones
al 100% que he fallado. Pero lo estoy haciendo. Lo sé, yo...
... ¡me caigo!
Porque siento una tremenda presión que de repente se ejerce sobre mí
desde un lado. El bate se me cae de la mano y oigo a mis compañeros gritar
y hacer gestos hacia el árbitro.
Joder, ¿qué está pasando?
Todavía cayendo, me doy la vuelta y veo al jugador con el 69 en la
camiseta, esta vez sonriendo aún más que antes. Entonces me golpeo el
casco contra el hielo y todo se vuelve negro.

******

Sonidos apagados, el frío del hielo junto a mi cara. ¿Qué... dónde estoy?
 Parpadeo y miro a la cara de un compañero que está encima de mí y a las
luces que brillan desde el techo sobre el hielo. Poco a poco, el zumbido de
mi cabeza cede. Los sonidos del campo y de las gradas se oyen al principio
como amortiguados, pero luego vuelven a ser perceptibles a todo volumen.
Señala con el pulgar hacia el banquillo y me ayuda a levantarme.
Debo de haber perdido el conocimiento por un momento porque...
"¿Dónde estás 69?", resoplo mientras me pongo en pie. "¡Ven aquí! Te voy
a joder".
"Eh, más despacio, hermano", me dice mi compañero. "Ellos ya están
recibiendo lo suyo, ¿ves?", dice mientras me apoya y me muestra la salvaje
refriega de todos a unos metros de mí.
"¡Ahí no hay ningún 69! ¿Dónde está?", pregunto, sintiendo que la rabia
se apodera de mí. No sólo con él, sino también porque era la cuarta
oportunidad al 100% que desperdiciaba hoy. Pero esta vez no es culpa mía,
sino de ese hijo de puta del 69.
"Ya estoy aquí, gilipollas", le oigo gritar desde el penalti y golpear la
pantalla.
"Te voy a follar, cabrón", grito y me dirijo hacia él en contra de la
advertencia de mi compañero y los gritos del entrenador.
"¿Cómo te follaste a mi novia anoche, gilipollas?", pregunta apuntándome
con el bate. "Sí, me has oído bien. La rubia de ayer. Esa es mi novia".
"No lo sabía", le digo. Es verdad, aunque mencionó algo de un novio
mientras nos desnudábamos. Pero, ¿qué me importaba? Si preguntara a
todas las mujeres que quieren acostarse conmigo por la historia de su vida...
hoy seguiría siendo virgen.
Hecho: Ella quería que se lo hiciera y sus tetas de silicona eran tan buenas
de manosear. Dijo que sólo estaba en Las Vegas por una noche. ¿Cómo iba
a saber que era la chica de un jugador rival? No me convertí en estrella de
hockey para echar a mujeres guapas del borde de la cama.
"¡Vete a la mierda, Mason Brand! ¡Te romperé las piernas en el próximo
partido! Tienes suerte de que el área tenga un cierre temporizado y no pueda
salir de aquí", ruge, golpeando el cristal desde el otro lado.
"Que te jodan, 69", le digo y le saco el dedo corazón.
Entonces suena un silbido estridente del equipo arbitral.

******
 Ya está, se acabó el partido. Empate.
Ninguno de los dos equipos encontró la manera de volver al partido
después de que los ánimos se calmaran tras media eternidad. El 69 no pudo
volver al partido. Pequeño consuelo para lo que se creía una victoria segura.
Tras el pitido final, damos las gracias a nuestros fieles seguidores, aunque
siento que el empate es cosa mía. Porque no pude marcar el gol decisivo.
Otra vez.
Como los demás, cogí una de las camisetas del banquillo, que regalamos a
nuestros seguidores después del partido y lanzamos a la multitud entre
vítores salvajes. Se ha convertido casi en una especie de ritual con los Vegas
Ice Warriors.
Justo cuando estoy a punto de arremeter contra ellos y descargar toda mi
rabia por el incidente, el niño con su póster del León reaparece en mi campo
de visión, y de nuevo es acosado por los tres hooligans.
Se me dibuja una sonrisa en la cara cuando le ordeno a mi ayudante que
no le dé mi camiseta a nadie más que al niño al que estoy señalando. Está
radiante de oreja a oreja, pero poco después los tres gamberros quieren
discutir su hazaña.
"¡Eh! ¡Quitadle las manos de encima! ¿Está claro?", grito tan alto que no
sólo los tres chicos, sino también algunos espectadores junto a ellos, se
detienen.
"¡Sí, aléjate!", replican los otros aficionados. "Mason Brand se la ha dado
al chico. Dejadle en paz!". Asiento agradecido, saludo a los aficionados y,
después de que el último haya regalado su camiseta, sólo quiero una cosa:
entrar en el vestuario, fumar un cigarrillo y olvidar el partido lo antes
posible. ¿Quizá con una mujer guapa?
Pero mientras me dirijo hacia el pasillo de los jugadores, veo a un jugador
con el 69 de pie esperando. Está de suerte.

******

Solo, me siento en el vestuario y tiro mis cosas en la bolsa que hay en el

suelo delante de mí. Soy el último, como de costumbre, y los demás ya se
han marchado, presumiblemente al bar que hay cerca del estadio, conocido
porque los Vegas Ice Warriors se reúnen allí en la zona VIP después de un
partido.
Esta vez, sin embargo, fue más duro de lo habitual. Se podría pensar que
querían protegerme y estar a mi lado después de que casi se produjera una
reyerta entre los 69 y yo de camino a los vestuarios.
Pero pude calmarlos, porque siempre he sido capaz de lidiar con esas
cosas por mí mismo y el 69 tampoco me parece un problema insoluble. Casi
me parece una lástima que su entrenador y un asistente lo retuvieran justo
antes de que yo llegara. Sin casco en la cabeza, habría sido aún más
divertido.
Pero no me quedé para luchar. Necesito relajarme, distraerme un poco. Y
la mejor forma de hacerlo es con un porro con la mejor hierba de la ciudad.
Sé que se supone que los atletas profesionales somos modelos a seguir
según los medios de comunicación, pero a mí me importa una mierda lo que
digan los medios. Tampoco les importa si me gusta el apodo que me
pusieron.
Y en cuanto se me pase el relax del porro, me voy a ese bar y me llevo a
una mujer guapa a casa. Eso suena exactamente como el tipo de velada que
prefiero después de cada partido y que hoy necesito especialmente.
Tanteo con mi bolsa para sacar la bolsita de plástico con el porro de entre
mi ropa sucia, luego tomo la salida de atrás....
"¡León! ¿Qué coño ha sido eso hoy?", me pregunta el entrenador Heart, de
repente de pie delante de mí con las manos en las caderas.
Mierda, si hubiera venido un segundo antes me habría visto con el porro.
"Normalmente no te faltan comentarios. ¿Qué te pasa? ¿Dolor de cabeza
por la caída?".
"No, entrenador, yo...".
"Me alegra ver que soportaste bien la caída. El doctor te revisó. Pero
Mason, ¿qué te pasa? ¡Sólo piensas en mujeres! Contrólate. El equipo te
necesita.
"Lo sé, Entrenador Heart. Lo haré mejor la próxima vez y...".
"¡Sé lo que es ser la estrella, Brand! Yo también era una estrella en la
NHL. Ahora soy el entrenador y ...". Me estoy volviendo loco. Sí, es el
entrenador más joven de la NHL y podría seguir jugando él mismo si esta
lesión no le hubiera dejado fuera de combate, pero he oído la historia
cientos de veces y realmente no tengo estómago para ello en este momento.
Así que asiento con la cabeza en los momentos adecuados, digo "Sí,
entrenador" y dejo que me invada. Entonces se acaba más rápido.
"¡Maldita sea, León! ¿Me has escuchado?", suelta el entrenador,
golpeando la pared del vestuario con la palma de la mano, haciéndome
estremecer.
"Sí, lo hice, yo...".
"Acabas de decir que sí, entrenador, cuando te he dicho que había cinco
mujeres esperándote fuera para hacértelo aquí mismo. ¿Me estás tomando el
pelo? ¿Qué pensaría de eso el dueño del club?".
Lo miro en silencio. Sabe que este es mi punto sensible. Robert Eissen es
un admirador de mi época en el instituto. Él me trajo al club y se lo debo.
Lo sé muy bien. Más de una vez, el entrenador Heart me ha dicho que sólo
estoy en el equipo gracias a él, al menos hasta que empiece a marcar goles
como una máquina. Pero eso fue hace unos días y el entrenador nunca ha
estado realmente de mi parte.
"No pasa nada, entrenador. La semana que viene marcaré tres goles", le
digo, cogiendo la bolsa y abriéndome paso junto a él. Cuando estoy a su
nivel, me detengo: "¿Hay algo más?".
"No. Y con respecto a los tres goles, te tomo la palabra. Si no...", no
completa la frase. No hace falta.

******

Gilipollas
Eso está escrito con rotulador blanco en el parabrisas de mi Porsche
Macan S blanco y puedo adivinar quién sostenía el bolígrafo. Joder, ojalá
me hubiera fumado ese porro. Realmente necesitaba relajarme.
Normalmente pediría a alguien de la parte técnica del equipo que rascara
la pintura del parabrisas y cogiera uno de mis otros coches que suelen estar
aquí aparcados. Pero el descapotable está en el taller y al Mercedes le pasa
algo con los frenos. ¡Mierda!
Molesto, uso mi smartphone para marcar el número de una compañía de
taxis y espero fervientemente que hoy haya en el bar un buen par de pechos
con falda corta.
******
 Por supuesto, mi deseo no se cumplió. Al fin y al cabo, ¿por qué iban a ir
las mujeres ligeras de ropa a un bar de deportistas si no querían ligar con un
hombre o, en mi caso, con un jugador?
El cupo de mujeres en esos lugares siempre es bastante bajo, pero siempre
me las he arreglado para echar un polvo. Pero esta noche, supongo que no
está destinado a ser.
Para hacer más llevadero el aburrido resumen del partido, me tomo un par
de whiskys con soda, justo lo que necesito después de un partido así.
Pete, el segundo portero y mejor amigo del equipo, me da una palmadita
en la espalda. No sólo nos une nuestro amor por las mujeres y el hockey
sobre hielo, sino también el disfrute de un buen porro después de un partido
emocionante. Es el único que conoce mi vicio y a menudo se reúne
conmigo en la parte trasera del estadio. Sólo que últimamente no lo hace.
¿Por qué?
"¿Vamos? Tengo algo en el bolsillo", le digo, señalando con la cabeza la
puerta de la azotea, en la que pone NO ACCESS en negrita, pero que nunca
nos ha impedido fumarnos un porro allí arriba.
"¿Estás loco? ¿Y si mañana quieren una muestra de orina?", pregunta,
mirándome con los ojos muy abiertos.
"Eso nunca ha sido un problema antes. Sabes que he sido capaz de
persuadir a Jacy, la doctora del equipo, con argumentos convincentes", digo
con una sonrisa de satisfacción, agarrándome la polla y sin poder ocultar
una mueca.
"Lo entiendo, pero Jacy no aparece desde hace tres días. A lo mejor el
entrenador sabe lo que os pasaba, seguro que os tiene echado el ojo, así que
alguien nuevo...".
"Me da igual, también me la tiraré", digo, preguntándome si realmente me
tiraría a cualquier médico del equipo para librarme de tomar una muestra de
orina. Jacy era una doctora buenorra, eso está claro, aunque....
"Ah, ¿cambiaste de bando? No lo sabía", dice Pete, resoplando. "¿Tengo
que apretar el culo en la pared?".
"¿Qué quieres decir?", le pregunto, palmeando su hombro con
incredulidad. "Venga, escúpelo".
"El nuevo médico del equipo pesa 150 kilos y es varón. Aunque seguro
que se alegra de tus avances".
"Joder", digo con un gemido, bajando la mano del bolsillo con el porro.
 "Supongo que he dado en el clavo", oigo una voz familiar detrás de mí y
me doy la vuelta. Delante de mí está la rubia de ayer, con unos pantalones
cortos y un top blanco recortado que hacen pensar que sus tetas están a
punto de volar sobre la mesa de billar de al lado.
"¿Qué... ¿Qué estás haciendo aquí?".
"¿Perdona? Deck, el 69, es mi ex. No lo ha superado, es...", se pasa un
mechón por detrás de la oreja, se lame los labios y me sonríe para que
quede claro sin lugar a dudas lo que quiere, "...en realidad, me da igual lo
que sea. Estoy aquí por ti".
"Ya he tenido bastantes problemas por hoy", digo, sintiendo aún lo difícil
que me resulta no agarrarla y follármela otra vez como hice anoche en el
pasillo de su habitación de hotel contra la pared.
"Entonces, un poco de relajación es justo lo que necesitas", dice,
acercándose a mí, agarrándome justo entre las piernas y apretando. "Y sé lo
bueno que eres relajándote".
"Mason, ¿quieres que...?", oigo a Pete a mi lado.
"Está bien, estaré bien", le digo, sin quitarle los ojos de encima a la rubia
sexy, que me acecha como ninguna mujer lo ha hecho en mucho tiempo.
"De acuerdo, yo...".
Pero el resto de mi frase queda sofocada por el repentino destello de unos
fotógrafos de prensa. Maldita sea, ¿de dónde han salido?
"Tú también lo quieres, ¿verdad?", dice la rubia cuyo nombre he olvidado,
quitándome el smartphone de la mano y haciéndolo desaparecer en su
escote.
Qué zorra más lista. Cómo se supone que voy a sacar esa cosa de ahí sin
darles a los fotógrafos la foto del año, lo que me complica la próxima charla
con el entrenador Heart.
"Escucha. Hoy es un mal momento y... Oye, ¿a dónde vas? Devuélveme
mi smartphone".
Sacudiendo la cabeza, me apresuro tras ella, ignorando el flash lo mejor
que puedo.
Se abre paso entre la multitud con sorprendente rapidez y ya lleva una
buena ventaja cuando escapa por la puerta principal.
Cuando por fin salgo y echo un vistazo a la calle para alcanzarla, creo que
ya la he perdido. Entonces suena el claxon del coche que tengo justo
delante, baja la ventanilla y veo a la rubia y mi móvil metido en su escote.
 "Sube y coge lo que es tuyo", me dice, ganándose un premio a la
declaración más ambigua de la noche.
"Vale, pero escucha...", le digo, abriendo la puerta y decidido a parar la
locura porque los primeros fotógrafos ya están saliendo del bar detrás de
mí, probablemente intuyendo una gran historia.
Pero ella no escucha. La mujer pisa el acelerador...
"Mierda, ¿estás loca? Para el coche y devuélveme mi smartphone, yo...".
Pero antes de que el paseo haya empezado, se ha acabado, porque la
mujer obviamente no sabe conducir y embiste el coche justo delante de
nosotros.
Aprovecho el momento, la agarro del escote, en el momento exacto,
mientras los pelusos de la prensa están a nuestro lado y otra ráfaga de
flashes nos alcanza.
¡Joder!
Capítulo 2

Chrissy

Nueva York

Oh Dios mío...
Ya viene...
Me va a atrapar...
Sé exactamente lo que me hará y ....

Corro tan rápido como puedo a través de la oscuridad, sin saber

exactamente por qué me metí en este oscuro callejón que parece no tener
fin. El corazón se me acelera, respiro entrecortadamente y los músculos de
las piernas me arden, pero el miedo me impulsa a seguir.
Miro una y otra vez por encima del hombro para comprobar si esa figura
negra y oscura sigue persiguiéndome. No sé lo que le he hecho, pero sé
exactamente lo que hará cuando me haya alcanzado... Esta será mi peor
pesadilla. Me tirará al suelo aquí en el callejón y luego....
"Mierda", se me escapa con una voz aguda y jadeante que casi no
reconozco cuando vuelvo a girarme y me doy cuenta de que casi me ha
alcanzado. ¿Cómo es posible? Hace un momento estaba mucho más lejos.
Entonces ocurre: una mano fuerte y fría me agarra del hombro, tira de mí
y me obliga a detenerme: "¡Eres mía! Sólo mía", dice el hombre cuya
silueta reconozco con claridad. Es Larry y parece que yo lo sabía desde el
principio.
"Déjame en paz", jadeo, intentando liberarme de su férreo agarre.
"No te escaparás de mí. Eres mía".
Su mano me agarra, arrastrándome hacia la oscuridad, y sé que estoy
perdida. Ya no puedo correr, no puedo escapar de su agarre, sudo a mares,
quiero que pare. ¿Por qué no hay nadie aquí? ¿En la ciudad que nunca
duerme? ¿Por qué nadie viene en mi ayuda?
Hago lo que puedo. Grito.
Tan fuerte que me quema la garganta y espero que me oigan y....
 ******

Me despierto en mi cama. Sólo ha sido un sueño.

Para asegurarme de que realmente ha terminado, me paso una mano por la
cara sudorosa, me palpo la piel, miro a través de la ventana donde el sol de
la mañana apenas se abre paso entre los rascacielos y proyecta un fino rayo
en mi pequeño piso de Queens.
El ruido del tráfico de la próxima hora punta ya se oye amortiguado desde
el piso y puedo oler los restos de aceite de menta en mi almohada, del que
me eché unas gotas anoche porque un pequeño resfriado me está asolando y
me despejó la nariz durante la noche.
Todo a mi alrededor parece perfectamente tranquilo, pero mi corazón
sigue latiendo desbocado, probablemente porque mi cuerpo no puede
distinguir entre sueño y realidad y ésta es una reacción perfectamente
normal, que como terapeuta y psicóloga debería saber porque pasé varios
semestres leyendo a Sigmund Freud y a los demás expertos en la materia.
Me arde la garganta como si acabara de gritar a pleno pulmón. Tal vez lo
haya hecho de verdad, porque mi gata Kitty parece un poco sobresaltada.
Suele dormir a los pies de mi cama, pero asoma cautelosamente la cabeza
en la habitación, como si alguien o algo, un fuerte grito, quizás la hubiera
ahuyentado.
"Te prepararé el desayuno, gatita", le digo después de haber conseguido
levantarme y acariciar cariñosamente su suave pelaje, lo que ella agradece
con un placentero ronroneo e inmediatamente me sigue a la cocina como si
me hubiera entendido a la perfección.
Pongo la comida en su rincón, bebo una taza de café y vuelvo a la realidad
poco a poco. La cafeína me hace pensar con más claridad e intento enfocar
todo el asunto de forma un poco más analítica, porque en el fondo sé
exactamente por qué estoy teniendo este sueño y por qué éste y sus
absurdas variantes me persiguen desde hace algo más de dos semanas. En
otra variante, se planta delante de mi puerta con rosas en la mano, me
propone matrimonio y cuando le digo en el sueño que tengo novio, cosa que
no es cierta, pero al parecer yo misma soy psicóloga en el sueño, intentando
callarle con argumentos ante los que no puede hacer nada, echa la puerta
abajo de una patada. Yo también me despierto siempre en ese momento.
Gritando y sudando.
Este Larry de mi sueño existe de verdad, estuvo en tratamiento conmigo.
Fue hace unas semanas y me invitó a cenar después de terminar la terapia
porque quería darme las gracias. Nunca lo vi como una cita, sino como el
final de un tiempo juntos. Muchos pacientes se preocupan por eso, y él era
una persona muy obsesiva y posesiva de todos modos, y yo no quería
negarle nada al final.
Pero al parecer lo malinterpretó, porque realmente averiguó dónde vivía y
ya estuvo aquí en mi puerta una vez. En aquella ocasión no reaccioné con
tanta impotencia como en mis sueños, sino que llamé a la policía y el asunto
se resolvió sin demasiado alboroto. Nada de puertas forzadas, nada de
violaciones en callejones oscuros, nada de eso ocurrió, pero mi mente
obviamente no está tranquila.
RING RING
El timbre de mi teléfono fijo me estremece. Al menos durante una
fracción de segundo, porque el susto del sueño obviamente aún perdura en
mí. Sin embargo, no tiene este número y, al echar un vistazo a la pantalla
del aparato, mi semblante se ilumina bruscamente.
"Hola Nora, me alegro de oírte", saludo a mi amiga, que vivimos en la
misma ciudad pero tiene marido y una hija maravillosa y dulce, por lo que
nuestras actividades juntas se han ralentizado un poco. Pero le reconozco el
mérito de que hablemos por teléfono casi todos los días, por lo que sigue
participando en mi vida e intenta mantener nuestra amistad, aunque
llevemos estilos de vida bastante diferentes. Ha conocido a un hombre rico.
La historia de su encuentro con Russel es tan absurda, pero parecen hechos
el uno para el otro. ¿Quién lo habría pensado en los primeros tiempos,
cuando ella no tenía un duro y cantaba como un ángel de Navidad
disfrazado en el centro comercial y Russel era Papá Noel disfrazado? En
este momento los dos viven en la casa de sus sueños, están económicamente
seguros porque Russell es un hombre de negocios de gran éxito, y cuidan
con cariño a su hija.
"Chrissy, cariño, ¿cómo estás? Me preguntaba si vendrías a la reunión con
nuestro antiguo grupo de ballet. Seguro que será genial volver a ver a todas
las chicas. Brittany estará allí, y traerá a su Daniel por primera vez. Emma
vendrá con su Ethan, Sophia con Jacob, Lisa con su Rick, ..."
 Sé lo ilusionada que está y puedo oír la alegría en su voz, pero es en la
lista de nuestras antiguas amigas con las que solíamos volar a Las Vegas
cada año donde radica mi problema. De hecho, la mayoría de las chicas
conocieron a sus maridos allí y cada una de las historias es una locura. He
estado en las buenas y en las malas con muchas de ellas, pero... todas tienen
familia, hijos estupendos. A veces uno, a veces varios, y para colmo, un
hombre atractivo y exitoso a su lado. ¿Y yo? Sueño con inadaptados que
aprovechan una cena de despedida para tenderme una emboscada con flores
delante de mi piso.
"Todavía no lo sé, Nora", digo titubeando. "Probablemente tenga un curso
de formación este fin de semana. ¿No deberíamos volver a vernos en
Central Park? Hace tiempo que no veo a Russel y a Leonie, ¿qué te
parece?", pregunto, intentando cambiar de tema porque yo misma me siento
algo estúpida con lo del curso de formación inventado. Quiero contarle lo
que pienso, pero no por teléfono, sino en persona.
"Es una gran idea, Chrissy. Pero sé por qué las evitas. Olvídate de Larry.
Qué pasó con esa oferta de la que me hablaste... oh no, Leonie no... deja
eso, va a...". El resto de la frase se pierde en un fuerte estruendo seguido de
chillidos de niños. "Chrissy, te llamo de nuevo. Una pequeña emergencia.
Lo siento", dice Nora, terminando la llamada.
La conversación resuena en mi interior y me siento aún más culpable
porque Nora debe de haber intuido por qué no quiero decir que sí. Claro que
lo intuye, fue mi mejor amiga durante muchos años y por supuesto que le
conté mis sueños.
Y con la oferta se refiere a una oferta de trabajo de un equipo de hockey
de Las Vegas que llegó ayer. ¿Quizás no debería haberla rechazado de
inmediato? Tal vez Nora tenía razón cuando dijo ayer que un poco de
distancia de Nueva York y Larry desterraría mis sueños al reino del pasado.
Pero la oferta me parecía absurda por varias razones, no por Las Vegas y
lo que allí vivieron mis antiguas compañeras de ballet. Más bien, por el
deporte en sí. Simplemente no me gusta el hockey, lo cual se debe
sencillamente a que mi padre solía sentarse durante horas delante del
televisor, viendo hockey, bebiendo cerveza, y el partido siempre le pareció
más importante que escucharme o asistir a mis actuaciones. En realidad sé
que no es culpa del deporte, porque como terapeuta debería saberlo.
 Por un momento pensé en aceptar la oferta precisamente porque podría
quitarme la aversión al deporte. Pero sólo hasta que me explicaron los
detalles de mi trabajo.
Sonaba a broma de mal gusto cuando mi agencia me dijo que el trabajo
consistía en ser una especie de terapeuta sexual de un jugador profesional
de la NHL, que probablemente se folla todo lo que se mueve.
¿Quién demonios busca un terapeuta para algo así? ¿Y encima a través de
una agencia? ¿Están estas personas de la NHL completamente fuera de
contacto con la realidad? Sólo me inscribí en la agencia porque así es como
se consiguen clientes como terapeuta, lo que permite algún tipo de terapias
de conversación. Lo hice antes y, especialmente después del fiasco con
Larry, me pareció una buena idea.
Pero, por un lado, soy un terapeuta habitual y, por otro, nunca había oído
hablar de una oferta de trabajo tan extravagante. Probablemente el agente
tampoco, porque me aseguró tres veces que era cierto y que habían
solicitado explícitamente a alguien de Nueva York con buenas críticas de
trabajos anteriores. Por qué era así, no pudo o no le dejaron decírmelo.
Enciendo la televisión. Hay un reportaje en un canal de noticias sobre
algún escándalo relacionado con un jugador de hockey sobre hielo. Se
podría pensar que el destino está intentando decirme algo con esto, quiero
subir un poco el volumen y ver el reportaje porque quizás este podría ser mi
cliente si no lo hubiera cancelado y....
RING RING
Vuelve a sonar mi teléfono, pero esta vez mi smartphone, que está en la
mesita delante de mí. Veo que me está llamando la misma agencia que me
hizo esta oferta de terapia de hockey.
"¿Hablo con Chris Jackson?", anuncia una voz joven al otro lado del
teléfono, después de soltar su rutina de saludo de "Buenos días, está
hablando con Mick, trabajo por encargo para la agencia XZY".
"Sí, al habla".
"Usted... ¿suena como si fueras una mujer? Lo siento, pero con Chris...
bueno pensé.... "Eras un hombre"
"Suele pasar", digo, muy consciente de la ambigüedad del nombre.
Debido a esta moda de "todos son iguales" que recorre Estados Unidos, la
agencia ya no pregunta si los terapeutas son hombres o mujeres, porque eso
podría ser discriminatorio.
 Aunque nadie hable de ello, lo cierto es que la mayoría de los puestos de
trabajo en este sector son para hombres. Porque los hombres se sientan en
las suites ejecutivas y no quieren que una mujer les dé consejos
terapéuticos.
De ahí el pequeño truco con la abreviatura de mi nombre de pila. Pero
desde que estoy en el registro con ese nombre, he conseguido trabajo.
Christine Jackson sigue archivada allí: Un no-show con exactamente cero
colocaciones.
Chris Jackson parece ser la nueva superestrella de la terapia con grandes
críticas de los clientes y una alta tasa de recomendación.
Claro, los clientes estaban en su mayoría un poco irritados cuando me
conocieron en persona y eso es un eufemismo. Pero todos me dejaron hacer
mi trabajo y al poco tiempo ya estaban muy entusiasmados e incluso me
prometieron, sin que se lo pidiera, guardar mi pequeño secreto.
"Eso es lo que piensan todos los hombres", les respondo tranquilamente.
"Bueno... en fin...", balbucea, buscando la compostura. "Sé que rechazaste
el trabajo en el equipo de hockey, pero supongo que es algo urgente, así que
la suma se ha duplicado y quería hacértelo saber personalmente".
La suma ya era increíblemente alta antes. ¿Por qué la duplican en tan poco
tiempo? Sólo podía haber una razón. "Nadie quiere el trabajo, ¿verdad?",
pregunto.
"No puedo decir nada al respecto porque nuestras condiciones lo
prohíben...".
Mi smartphone vibra, anunciando un mensaje entrante. Me quito el
dispositivo de la oreja, ya que no me pierdo nada porque Mick se limita a
desgranar su reglamento y, de todos modos, sólo le interesa su trato y la
comisión que conlleva. El mensaje es de Larry y sólo las tres primeras
líneas y el saber que de alguna manera ha conseguido mi número me hacen
tomar una decisión.
"Está bien, Mick. No tienes que decir nada al respecto. ¿Sabes qué? Yo
haré el trabajo". El pensamiento surge tan espontáneamente como lo
pronuncié. No porque de repente me apetezca dar una aberrante terapia
pseudo-sexual a estrellas mimadas de la NHL, sino porque creo que Nora
tiene razón y que debería escapar un rato de esta locura de Larry.
"No se arrepentirá, Srta. Jackson. Se va en dos días. Empieza a hacer las
maletas. Te reservaré un vuelo a Las Vegas. La primera noche en el hotel en
Las Vegas Boulevard será pagado por la agencia. Después, podrás mudarte
a un piso cerca del campus del equipo. Haré los arreglos".
"Bien", digo, cuelgo y espero haber tomado la decisión correcta y que el
trabajo no sea una pesadilla, o al menos haga que las pesadillas con Larry
cesen.
Capítulo 3

Mason

A la mañana siguiente, en el centro de entrenamiento de los Ice Warriors

de Las Vegas.

"¿Tienes un minuto, León?", me pregunta el entrenador cuando estoy a

punto de poner la mano en el picaporte de la puerta que lleva a los
vestuarios.
"Claro, ¿qué pasa, entrenador? ¿En su despacho?", pregunto con la mayor
naturalidad posible, porque me imagino perfectamente por qué me ha
estado esperando aquí fuera, en la penumbra, y quiere hablar conmigo
incluso antes de que haya dejado mi bolsa de entrenamiento, que por cierto
hoy me parece pesada como el plomo. Eso se debe a que ayer me golpeé el
hombro con el salpicadero durante la colisión. Pero él no necesita saberlo,
porque no le levantaría precisamente el ánimo.
"Todo está bien aquí. Estoy seguro de que sabes por qué quiero verte,
León", pregunta el entrenador Heart, cruzándose de brazos y dirigiéndome
una mirada aún más sombría que de costumbre.
"Con el debido respeto, Entrenador: definitivamente no me gusta que me
llamen León y usted lo sabe", digo con un matiz ligeramente irritado.
"Y no soporto que la autoproclamada estrella del equipo sea destrozada
por la prensa sensacionalista al día siguiente de haber fallado varias
ocasiones al cien por cien, de nuevo, por cierto, por verse involucrado en un
accidente de tráfico con alguna maravillosa pechugona", hace una pausa
para recuperar el aliento y empuja los brazos sobre las caderas. "¿No era esa
la misma mujer por la que te atacó ayer el jugador? ¿Cuándo vas a aprender,
León? Esto puede ser un juego, ¡pero ya no tienes doce años!".
"Escuche, entrenador", le digo, intentando no entrar en sus provocaciones.
Normalmente le doy la razón, pero hoy no. Sé que lo de la prensa es una
mierda y lo que me falta es que me mande al banquillo por un malentendido
tan tonto. "Te puedo explicar, porque fue...".
"No quiero oír tus excusas. Estoy harto, definitivamente harto".
 "¡No son excusas! Es la verdad y además, estoy seguro de que Pete puede
testificar que...".
"Testificar", resopla despectivamente. "Esto no es un tribunal y hablando
de ti y de Pete: En el futuro, cada uno de vosotros dará una muestra de orina
al nuevo médico del equipo antes de entrenar". Hace una pausa, intentando
leer algo en mi mirada que espero que no esté ahí. Porque lo que está
haciendo cruza claramente una línea y estoy casi seguro de que no está
autorizado a ordenarlo. ¿Y si me niego? Presumiblemente eso significa
volver a chupar banquillo y ambos lo sabemos.
"¿Qué, ningún comentario sarcástico del gran Mason Leon Brand?", me
suelta. "¿No te preguntas cómo conseguí que te señalaran por fumar hierba?
En fin, ya está bien, porque si no, os expulsarán a los dos".
"¡Lo que usted crea saber no me interesa, entrenador!". Esta vez soy yo
quien le interrumpe, y lo hago más alto de lo que pretendía, sólo dándome
cuenta al terminar la frase de que he cerrado la mano en un puño. El
entrenador Aaron Heart nunca se ha portado bien conmigo y siempre me lo
ha hecho sentir. En realidad, creía que estaba frustrado porque su carrera
había terminado antes de lo debido por culpa de una lesión. O porque
simplemente es un tipo de entrenador colérico al que tienes que aguantar
como jugador durante algún tiempo, al menos hasta que el propietario del
club echa al entrenador, lo que estadísticamente nunca lleva mucho tiempo
en la NHL.
"Un análisis de orina nunca ha demostrado nada, y nunca lo hará", añado.
No quiero decir lo que digo, pero su sonrisa socarrona me provoca, lo sé. Y
también quiero sonsacarle de alguna manera: "Quizá debería reunirme más
a menudo con, ¿cómo lo acabas de llamar?, pechugona, porque obviamente
me falta un poco de práctica. Normalmente las mujeres siempre vienen a mi
casa conmigo. Quizá sea eso lo que necesito. A menos, por supuesto, que te
opongas a eso también. Pero, ¿qué vas a hacer? ¿Ir por las casas conmigo y
ofrecerme un trío con la próxima pechugona? Te lo digo, no me van las
pollas, yo...".
"Ya está bien de hablar de prepúberes", me suelta malhumorado, lo que
me parece una victoria porque sé que la mayoría de los deportistas son
alérgicos a las conversaciones homosexuales. "No te lo vas a creer, pero
también tengo una solución para eso y no te va a gustar", declara, momento
en el que recupera su gran sonrisa. "¡Una terapia!".
 "¿Una qué?".
"Me has oído bien. Vas a hacer terapia sexual. Empiezas pasado mañana.
El mejor terapeuta de Nueva York se ocupará de ti y...".
"De ninguna manera. ¡No creo que estés bien de la cabeza! ¿Ir a terapia?
¡Eso es absolutamente ridículo!".
"Ridículo sólo sería que te negaras precipitadamente, que no te tomaras en
serio todo el asunto, o incluso que no asistieras a una sola sesión de terapia,
porque no vas a volver a jugar hasta que el terapeuta me certifique que tu
deseo sexual es completamente normal. Porque todo lo que he oído de ti en
las últimas semanas y lo que me has contado hoy aquí no hace más que
confirmar que tienes un problema serio. Incluso me atrevería a decir que
eres un adicto al sexo, pero no es mi especialidad. Para eso está un
terapeuta".
"Basta de cháchara", le digo, utilizando deliberadamente una de sus frases
favoritas en su contra. "Si quieres burlarte de mí, lo entiendo. Yo también
estuve a punto de caer por un segundo. Olvidemos el partido de mierda y
los estúpidos artículos de ayer y vayamos con el resto del equipo a la pista y
sigamos adelante y...".
"¡No es una broma, León! Hablo en serio", dice, sin rodeos.
"Estoy seguro de que no tienes derecho a ordenar tal cosa. En ninguna
parte de mi contrato pone que esté obligado a...".
"No me importa lo que diga tu contrato. El hecho es que te voy a sentar en
el banquillo y te vas a quedar ahí si oigo siquiera una historia de mujer una
vez que empiece la terapia. Tal vez te deje volver en la final, pero quién
sabe si llegaremos a ese punto sin nuestra estrella. Tal vez tu temporada
terminó temprano ayer y...".
"¡Eso es estúpido, te estás haciendo daño! Al fin y al cabo, ¡es tu equipo!
¿En qué estás pensando? ¿Qué dirán los demás?".
"¿Desde cuándo te importan los demás?". Forma comillas en el aire con
las manos en las dos últimas palabras. "Pensarán que es una medida
disciplinaria, lo cual es cierto, y si somos sinceros: ¿Cuántos goles has
marcado en los últimos partidos? Los dos sabemos la respuesta, ¿no?".
"¿Qué te pasa? Esto es una gilipollez, entrenador. Tienes algo contra mí,
ambos lo sabemos. No dejes que el equipo sufra por ello", le digo, aunque
sé que tiene razón. Últimamente estoy un poco colgado, pero también he
llevado al equipo hasta donde está en este momento. De un candidato al
descenso que se creía seguro a un serio aspirante a los playoffs.
"Sólo sé que está en tus manos. Tómatelo en serio. Tómatelo en serio y
volverás al campo".
"Creo que el señor Eissen debería saber lo que te traes entre manos", digo,
odiándome al mismo tiempo por jugar esa baza, porque puedo con mi
propia mierda.
"Sé que es tu padrino y se preocupa especialmente por ti, Mason", dice el
entrenador en voz baja. Pero me doy cuenta de que por primera vez está
usando mi nombre de pila en lugar del tonto apodo, y puede que lo tenga
cogido por las pelotas. "Pero también he oído que ha apostado mucho
dinero por ti. Y si no juegas y no marcas, entonces... será una decepción y
me pregunto si te querrá en el equipo mucho más tiempo".
"Eso es culpa tuya entonces. No me dejas jugar. Él lo sabrá y antes de que
tú...".
"Él sabrá que es una medida disciplinaria necesaria, al igual que la prensa.
Llevo mucho tiempo planeando esto y con el fiasco de ayer te has quedado
fuera de juego: Primero la pelea en el campo, luego las fotos con la novia
del tipo que quería pegarte en el campo. El dueño del club estará de acuerdo
conmigo".
La cabeza me da vueltas. Pensé que podría quitarle importancia a esta
mierda, como siempre hago. Pero parece que esta vez no funciona. Me tiene
cogido por las pelotas. Mierda.
Podría soltar unos cuantos improperios, pero de qué serviría, salvo unas
cuantas multas más, porque según el catálogo de multas del equipo, no está
permitido insultar al entrenador.
"Estás excusado del entrenamiento de hoy. Mañana también. Pasado
mañana puedes incorporarte de nuevo y después siempre tendrás tus
sesiones. Adelante, mira tu contrato, pero eso no te va a servir de nada. ¿He
sido lo suficientemente claro? No más juegos y no más...".
Sin decir una palabra, me echo al hombro la bolsa de entrenamiento, que
me parece aún más pesada, me doy la vuelta, dejo al entrenador en el
pasillo mal iluminado y salgo hacia la salida del gimnasio. ¿Qué más podía
decir?
Cuando salgo, rebusco en mi bolsa automáticamente porque quiero
fumarme un porro de camino a casa para bajar y... ¡Mierda! Casi me olvido
por completo de los análisis de orina por la mierda de la terapia.
En silencio, miro el porro que tengo en la mano y recuerdo la tonta frase
de Pete anoche en el bar: El nuevo director del equipo pesa 150 kilos, pero
seguro que está encantado con tus avances.
Molesto, tiro el porro a una papelera cercana cuando un sedán negro se
detiene a mi lado y baja la ventanilla tintada del asiento trasero.
"¿No has entrenado hoy, Mason?", me saluda Robert Eissen con un
pequeño atisbo de sonrisa. "¿Vas a tirar la basura aquí delante del campo de
entrenamiento?".
"Hola Robert, yo... es..." Maldita sea, no me sale una palabra y no sé qué
le ha dicho y qué no le ha dicho el entrenador Heart. Para colmo, me
pregunto qué habrá visto y qué no habrá visto mi único refuerzo de mis días
en el instituto. Él me trajo al club y me hizo grande, le debo mucho. Todo,
en realidad. ¿Qué va a decir cuando se entere de esto, o eche un vistazo a la
papelera y encuentre la hierba?
"Está bien, Mason. Yo también leo las noticias y fui joven una vez. Estoy
seguro de que el entrenador Heart te ha dejado libre porque le cabreas. Deja
que rebote en ti y sólo rinde en la cancha. Estarás bien, chico, me dice,
dándome ánimos con la cabeza. Tengo que irme. Estoy seguro de que
volveré a verte pronto. Tengo mucha fe en ti. Nos traerás la Stanley Cup, ¡lo
sé! Tú mismo dijiste que lo harías por mí cuando te traje aquí. "¿Te
acuerdas?".
"Claro que sí", le respondo, recordando la conversación que mantuvimos
antes de que me trajera aquí. Se lo prometí y quiere que se cumpla la
promesa. Lo veo en sus ojos. ¿Podría haber estado apostando después de
todo? ¿Podría ser cierto lo que dice el entrenador Heart? Seguro que Robert
Eissen no se va a ir a la calle por ello, pero decepcionar dejándolo sin jugar
por no hacer esta estúpida terapia es algo que me costaría mucho explicarle.
Robert asiente satisfecho. "Creo en ti y disfruta de tu día libre, ataca de
nuevo cuando acabe tu permiso", sigue, hace una señal a su chófer, se
despide de mí con la mano, deja la ventanilla subida y veo cómo el coche
sigue hacia el edificio de administración que hay junto al vestíbulo, donde
desaparece en el aparcamiento subterráneo.
Mierda. Sigue dando la cara por mí y seguramente no sabe lo de la
terapia. Por muy enfadado que esté con el entrenador Heart, tengo que
reconocerle el mérito de no haber avisado a Robert Eissen.
 ¿De verdad tengo que seguir con esta mierda? ¿Nada de hierba, nada de
sexo, sentarme en el banquillo unos cuantos partidos y, encima, terapia
sexual con un tipo de Nueva York? Si no quiero cambiar de acera y
envolver al terapeuta alrededor de mi vida, entonces tengo que averiguar
cómo lidiar con esto lo antes posible.
Entonces se me ocurre una idea mientras las palabras del entrenador
resuenan en mi interior y se me dibuja una sonrisa en la cara. Quizá no sea
la mejor idea, pero al menos es un comienzo.
Capítulo 4

Chrissy

Un día después

Una locura, ¡esto es una auténtica locura! Llevo repitiéndome esto y

muchas otras cosas desde que llamé por teléfono a la agencia, pero ya estoy
aquí: Las Vegas.
Desde mi habitación de hotel se ve directamente el famoso bulevar de Las
Vegas, el aire acondicionado de la habitación funciona a toda potencia, de
modo que nada me recuerda el golpe de calor que me dio al bajar del avión
antes.
MIAU
"Hola Kitty, ¿estás despierta? Ven aquí cariño. Seguro que el vuelo no te
ha sentado muy bien y siento que todo haya sido tan precipitado", saludo a
mi gata, a la que por supuesto no podía dejar sola en Nueva York. Justo
cuando estoy a punto de cogerla en brazos y acariciarla, me lanza un siseo
malhumorado.
"Te molesta el vuelo, ¿eh? Te entiendo: El calor, el jet lag y el estrecho
habitáculo de transporte, y luego la oscuridad", le digo en tono tranquilo e
intento parecer comprensiva, aunque me sorprende su comportamiento,
porque nunca se había mostrado así conmigo. Pero fue su primer vuelo y
puede que los sedantes que le di para animales antes del vuelo todavía le
estén haciendo efecto. En cualquier caso, estoy muy contenta de tenerla
aquí en mi habitación después de haber visto el cartel sobredimensionado
de NO MASCOTAS delante de la puerta de entrada. Pero milagrosamente,
nadie me ha prestado atención, o más bien a la caja negra de mi carrito, o la
han confundido con una de mis muchas maletas, que ayer hice a toda prisa
después de que la agencia llamara de nuevo y me diera los detalles para el
vuelo. Nora me prometió que cuidaría de mis plantas en mi ausencia, me
deseó mucha diversión y, con un brillo en los ojos, me dijo que disfrutara de
mi velada en el hotel y que lo pasara bien.
 Cuando me lo dijo por teléfono, no le di importancia y pensé: No, yo no
soy así. No sé qué es: el calor, el jet lag, las muchas luces parpadeantes, los
imponentes edificios o una mezcla de todo ello: en cualquier caso, mi
opinión ha cambiado y mientras le proporciono a Kitty un cuenco de agua y
una buena ración de comida, que deja descuidadamente y se tumba en su
cesta en su lugar, decido seguir el consejo de Nora después de todo y mirar
un poco por el hotel. Incluso me sorprendo a mí misma pensando en flirtear
un poco, si me conviene, e inmediatamente me siento bastante estúpida.
¿Todavía se hace eso hoy en día? ¿No es una tontería? A pesar de que no
hay nadie más que Kitty y yo, siento que mis mejillas se ruborizan.
"Bueno, Kitty, ¿te hago compañía esta noche?", pregunto, caminando
hacia ella y queriendo acariciarla de nuevo, como esperando una respuesta.
Pero tal vez sea sólo mi mala conciencia. Pero el siseo vuelve a sonar, lo
que me hace estar segura de que Kitty sólo quiere su paz. Así que preparo
una caja de arena, me arreglo en el baño para una noche en el casino y me
aseguro de que tenga suficiente agua y bebida antes de irme al casino del
hotel. Pero cuando llego, ya se ha acurrucado en su cesta y se ha dormido.
Esta vez la acaricio suavemente y recibo un ronroneo que me hace sonreír
y esperar que la vieja Kitty vuelva pronto. Me remuerde la conciencia
cuando cierro la puerta de la habitación, pero, teniendo en cuenta la
diferencia horaria, suele dormir varias horas, así que ya no puedo hacer
nada por ella. Y sentarme en la cama preocupándome por ser la terapeuta de
un jugador de hockey sobre hielo a partir de mañana, cuando ni siquiera me
gusta ese deporte, tiene tan poco sentido como ver concursos tontos en el
vetusto televisor de la habitación.
Cuelgo la etiqueta de NO MOLESTAR en la puerta para que el personal
del hotel no moleste a Kitty mientras estoy fuera y, mientras me dirijo al
ascensor, mi smartphone vibra y muestra un WhatsApp de Larry. Hojeo las
primeras líneas, lo guardo y, por primera vez, siento alivio al saber que
estoy a muchos kilómetros de él, en otra ciudad, y que no sabe nada.
PLING
La puerta del ascensor se abre en ese momento y una pareja que se besa
salvajemente se suelta y me mira un poco culpable. No puedo evitarlo: me
da risa.
¡Las Vegas, allá voy!
 ******

"Quítame las manos del culo y déjame en paz", le suelto de mal humor al
hombre que podría ser mi padre, casi derramando mi bebida por el
movimiento brusco.
Tal vez no haya sido tan buena idea bajar al casino después de todo,
porque este ya era el quinto ligue barato de este tipo. Probablemente estoy
en el lugar equivocado, no estoy de humor, y mis pensamientos están sobre
todo en Kitty o en lo que me espera mañana.
Sólo el desconocido de la ruleta, al que todas las mujeres miran como si
fuera famoso o algo así, me desconcierta. Por un momento pensé que me
estaba mirando a mí y, su mirada definitivamente tiene ese factor
desconcertante. Sin embargo, probablemente sólo miraba algún amigo
detrás de mí, al que saludó con un apretón de manos y un abrazo.
Probablemente ni siquiera se dio cuenta de mi presencia.
"Hola cariño, ¿qué tal tú y yo? Pareces un premio gordo!", oigo una voz
fría detrás de mí, me doy la vuelta y miro a un cincuentón barrigón y
cervecero con polo que, según la impresión, está haciendo un viaje de
hombres a Las Vegas con su equipo de bolos.
"Tienes que estar de coña", suspiro, dejando el vaso y sin molestarme
siquiera en contestarle nada esta vez, sino dirigiéndome directamente a la
salida para escapar de una vez por todas de esta locura.
"No puedes hacer eso, no voy a ninguna parte sin mi Bella", oigo la voz
exasperada de una señora mayor mientras paso por la recepción para echar
un vistazo rápido a la franja en la penumbra antes de ir a la habitación. Me
detengo y observo lo que ocurre.
Delante de la recepción hay una señora de pelo blanco, probablemente de
unos 70 años, con una maleta y uno de esos simpáticos perritos que, como
en este caso, llevan un lazo en el pelo y no podrían matar ni a una mosca.
Puedo adivinar de qué se trata, porque yo también vi el cartel de NO
MASCOTAS en la puerta principal y la señora mayor llevó a su Bella
directamente al hotel con una correa. El hombre que está detrás del
mostrador parece cualquier cosa menos divertido, pero no da la impresión
de querer ceder.
"Por favor, haga la vista gorda, la perrita no hace daño a nadie", le digo y
no sé exactamente qué me hizo ponerme al lado de la anciana y defenderla.
Tal vez fue su dorada mirada, o la expresión de impotencia de su rostro, o la
premonición de que no sabe adónde ir y quizá ni siquiera sepa buscar
hoteles alternativos en los alrededores en su smartphone.
"Lo siento, señora. Se lo acabo de decir, sin excepciones. Los animales
dañan nuestros muebles".
"Seguro que la mujer está asegurada para tal eventualidad. Lo está,
¿verdad?", pregunto, no queriendo rendirme tan fácilmente, aunque
sospecho que estoy a punto de quedarme sin argumentos.
"Eh, tú. ¿Cuál es el problema?", oigo de pronto una voz cálida y oscura a
mi lado, ante lo cual un agradable cosquilleo se extiende de inmediato por
mi antebrazo, que luego se desplaza por todo mi cuerpo. Me doy la vuelta y
veo que el Adonis de la ruleta está frente a mí. Así de cerca, es una
auténtica montaña de hombre y tengo que obligarme a no quedarme
mirándole con la boca entreabierta, admirándole por su increíble belleza.
Esos músculos que hacen que la camisa le apriete demasiado en los brazos
y... ¿es un six pack lo que tiene debajo? Maldita sea, ¿qué me pasa?
Cuando recupero el sentido, oigo al recepcionista explicarle la situación a
mi Adonis, de alguna manera mirándole como si le admirara. ¿Por qué
será? Vale, yo también acabo de hacer eso, así que qué demonios.
"Quiero hablar con tu jefe", dice Adonis. El recepcionista asiente, se
dirige rápidamente a la parte de atrás y regresa un momento después con su
jefe, cuya expresión también se ilumina al ver a Mister Perfect. Los dos se
apartan y hablan brevemente.
Luego, el jefe del recepcionista mira a la anciana y le hace señas hacia el
ascensor: "Les deseo una agradable estancia a usted y a su perro".
"Gracias, cariño", sonríe la anciana con alegría, me da un besito y también
abraza a Adonis. ¿De verdad le estoy llamando Adonis todo el tiempo? Eso
tiene que acabar. Poco después entra en el ascensor con su perro y su
equipaje, y nos saluda de nuevo antes de que se cierren las puertas.
"Ha sido... muy amable por su parte. Debes de querer mucho a los
animales", le digo a Adon... al bello desconocido. No sé por qué no
continúo mi camino, de alguna manera no quiero irme y las luces de Las
Vegas Boulevard parecen menos importantes que nunca.
"No hace falta, llámame por mi nombre, tenemos más o menos la misma
edad. Me llamo Mason".
 "Chrissy". Qué gran nombre, casi tan bueno como Adonis. Nos damos la
mano y en un momento me mira torcido, sonriendo porque sigo agarrada a
su mano cálida y fuerte. Al darme cuenta, la suelto de un tirón y siento un
calor que me sube por las mejillas. Dios, qué vergüenza.
"Encantado de conocerte, Chrissy. Pero tengo que confesarte una cosa: en
realidad, solo te perseguía y lo hice para quedar bien contigo", me murmura
con una sonrisa. La cabeza me zumba, las rodillas me flaquean. ¿De verdad
acaba de decir eso?
"Es... bueno saberlo".
Gran respuesta, Chrissy. ¡Muy lista!
"Pero aún así me alegro de que la mujer con su perro pueda registrarse",
se encoge de hombros. "Fue divertido ayudar".
"¿Cómo lo conseguiste?", pregunto, sintiéndome a mí misma intentando
cambiar de tema. Pero, ¿por qué? ¿Era una frase para ligar? ¿Del hombre al
que miraban todas las mujeres del casino? Pero, ¿qué quería de mí?
"Relaciones", dice, guiñando un ojo.
"¿Qué relaciones? ¿Y por qué todas te miran como si fueras su amiga o
algo así?".
"No me conoces, ¿verdad?".
"Sólo de la mesa de la ruleta", hago una pausa y siento que mis mejillas se
ponen aún más rojas. Qué vergüenza. ¿Acabo de admitir que le estaba
mirando en secreto?
"Yo también me fijé en ti enseguida", dice, sonriendo con satisfacción,
como si le hubiera dado la respuesta perfecta. "¿Puedo invitarte a una copa
en el bar?".
"¿Dónde, aquí en el casino?", pregunto, sintiendo que ese cosquilleo me
recorre de nuevo y que cada parte de mi cuerpo grita, ¡SI!
"Bueno, claro, ¿has visto el bar de la azotea? Las vistas son
impresionantes, suele ser un poco más tranquilo que el casino y al final hay
baile. "¿Qué me dices?".
"De todas formas, quería ver el bulevar por la noche, así que ¿por qué
no?", digo, intentando sonar lo más segura posible y no gritar SÍ con total
entusiasmo, aunque cada célula de mi interior se siente exactamente así.
¿Cuándo me había invitado a tomar algo un hombre así?
Sonríe como si le gustara ese tipo de respuesta. Ante esa sonrisa, la última
pizca de cordura que me quedaba se derrite de inmediato. Esto es peligroso.
Dios sabe cómo podría acabar.
¡Un trago! Entonces tengo que irme, de lo contrario no puedo garantizar
nada.
Capítulo 5

Mason

Me pasé la mañana leyendo mi contrato varias veces, intentando entender

las enrevesadas frases. Finalmente, me rendí y llamé a mi agente, que me
colocó en el equipo. Pero él también se desentendió, sólo quería
apaciguarme y me dijo que siguiera adelante.
Pero yo no quería ponérselo tan fácil al entrenador Heart y, como mi
agente me conoce, me dio el número de teléfono de un abogado que sabe de
mi contrato y le echó un vistazo antes de firmarlo.
La llamada con el estirado, que seguro que está sentado en uno de esos
rascacielos de Nueva York en un despacho esquinero con su traje de mil
dólares como en la serie de Netflix Suits, mirando por la ventana al
atardecer y bebiendo whisky caro para pasar el día, no duró ni cinco
minutos. "El hecho es que las órdenes de tratamiento terapéutico forman
parte de su contrato. Claro, probablemente se refería principalmente a
fisioterapia, pero ningún tribunal del mundo le daría la razón en esa
redacción general. Y seamos sinceros: ¿realmente quieres ir a juicio para
que todo el mundo, incluidos todos los periodistas de EE.UU., sepan que a
Mason Brand se le prescribió terapia sexual? Yo no seguiría adelante...
déjalo estar".
Ese fue su consejo. Gran abogado. Para qué lado trabaja en realidad, me
pregunté mientras terminaba la llamada con fastidio y dejaba el teléfono
sobre mi escritorio.
Me sentía como un esclavo moderno, teniendo que hacer lo que el equipo,
o más bien el entrenador Heart, exigía. Nadie iba a ofrecerme una salida de
este lío. También me llegó un WhatsApp del entrenador Heart, como si
supiera que estaba aprovechando el tiempo libre para buscar salidas: No te
olvides: Mañana entrenamiento a las ocho y luego primera cita con el
terapeuta.
"Sí, maldita sea. No pienso en otra cosa", murmuré enfadado para mis
adentros, guardando el smartphone y con ganas de coger una cerveza de la
nevera, pero decidiendo que a las 10 de la mañana era demasiado pronto
para eso.
Tal y como estaban las cosas, no tenía elección. Tengo que empezar esa
estúpida terapia mañana. Porque si no lo hago, no volveré a jugar un partido
con los Warriors, dejó claro el entrenador Heart. A eso le seguiría una
avalancha de acontecimientos negativos: Robert Eissen seguramente ya no
sería tan comprensivo conmigo y probablemente mis días en este equipo
estarían contados, porque él es el único en las altas esferas que me quería
aquí. Probablemente incluso mi carrera se acabaría entonces, porque todo el
mundo me tendría en mente como la estrella fugaz fracasada con media
buena temporada, cuya carrera terminó en una farola tras un accidente con
una pechugona.
Sacudí la cabeza para librarme de la espiral negativa de mis pensamientos,
pero no funcionó. Miro una pequeña foto en mi pared en la que aparece mi
familia: Mi padre, mi hermano y yo. Mi madre nos abandonó cuando yo era
pequeño. Engañó a mi padre varias veces, de lo que fui testigo, porque a mi
hermano y a mí nos encantaba jugar al escondite, y una vez, cuando yo
estaba escondido en el armario de mis padres, ella entró con un hombre
extraño y...
No, yo tampoco quería esa imagen en mi cabeza, volví a la nevera como
teledirigido y saqué de nuevo la cerveza.
Pero pensar en mi padre me hace detenerme de nuevo mientras abro la
lata. Él también compensó el dolor con demasiado alcohol, perdió su
trabajo y estuvo a punto de perder la casa que fue nuestro hogar durante
tantos años. Mi hermano pequeño Jim sigue viviendo con él y sólo gracias a
mi profesión de jugador de hockey sobre hielo en la NHL sigo pagando los
gastos de la casa... yo. Aunque nunca fue fácil estar con mi padre, para mí
nunca fue una opción abandonarlo a él y a mi hermano pequeño. Pensar en
Jim me hace sentir culpable de nuevo, porque sé que no le gusta mucho
vivir con él, porque los dos están siempre peleándose y mi padre hace cosas
cuando está borracho que no son muy agradables. Pero aún no es mayor de
edad, no se ha graduado y no puedo cuidarlo, teniendo todo el
entrenamiento, si se fuera a vivir conmigo. Además, mi padre ha dicho que
informará a la prensa si le quito a Jim. Es absurdo: eso tampoco favorecería
mucho la carrera de un prometedor jugador de la NHL, y mi padre
básicamente estaría serrando la rama en la que está sentado, porque
entonces yo ya no podría pagar los gastos. Pero una mente alcoholizada
obviamente no entiende eso.
La última discusión entre mi hermano Jim y yo me hizo preguntarme si
quizás no soy mucho mejor que nuestro padre: con él es el alcohol y quizás
conmigo son las mujeres, ambos estamos intentando compensar la pérdida
de la esposa y la madre en nuestras vidas. Y él, Jim, se quedaba por el
camino.
"Es todo una mierda", refunfuño, abro la cerveza esta vez, le doy un buen
trago y me propongo pasar el último día en libertad y sin terapia de otra
manera. ¿Pero con qué? ¿Qué podría...?
Entonces resuena en mí la frase del entrenador Heart: Te sentaré en el
banquillo y ahí te quedarás si me llega la historia de una sola mujer cuando
empiece la terapia.
Seguro que lo decía olvidando que la terapia no empieza hasta
MAÑANA, así que hoy puedo soltarme la melena y disfrutar por última vez
de las ventajas de ser una estrella. Esta noche iré al mejor casino de la
ciudad, jugaré a la ruleta y quizá conozca a una guapa desconocida que esté
en Las Vegas por poco tiempo y esté dispuesta a cualquier placer.
******
La noche no tuvo un comienzo muy prometedor. Todas estas mujeres
estaban prácticamente a mis pies, mirándome como si quisieran ser
conquistadas. Era demasiado fácil y no era el reto adecuado para una velada
final como ésta.
Cuando estaba en la mesa de la ruleta, la vi: Esta belleza rubia que
superaba todo lo que había visto antes. Nunca había visto tanta belleza
natural y carisma. Casi me daba vergüenza haberla mirado durante tanto
tiempo y menos mal que detrás de ella apareció mi compañero Jack Peters,
a quien inmediatamente hice señas para que se acercara a mí y no quedar
como un imbécil babeante delante de ella.
Casi la perdí de vista durante la breve conversación con Jack, porque de
repente había desaparecido. Me apresuré hacia la salida y me alegré de
encontrarla allí, en la recepción. Había que reconocer que la idea de que yo
defendiera a la mujer que parecía importante para ella era brillante. El jefe
de recepción era un gran admirador y le susurré prometiéndole una camiseta
autografiada por mí si dejaba pasar a la mujer, lo que aceptó encantado.
 Y esta mujer, que respondía al nombre de Chrissy, estaba aún más guapa
de pie delante de mí. No creo que llevara maquillaje, y si lo llevaba, era
muy sutil. Probablemente demasiado arruinaría su belleza natural. Y lo
mejor de todo, no parecía saber quién era yo. Eso me gustaba porque
significaba que sólo había aceptado la invitación a tomar algo porque
apreciaba mi compañía o quizá porque yo era un salvador de perros. En
cualquier caso, no fue porque yo fuera una estrella de la NHL.
Una copa se convirtió en dos y luego en tres y cuando sentí que quería
despedirse, la invité a bailar. Sus hermosos pechos se agitaban delante de
mí, me habría encantado agarrarlos y explorar también el resto de su
cuerpo, pero me obligué a ir despacio.
Entonces empezó una música más tranquila. La atraje hacia mí y la miré
largo rato: el contacto visual era tan intenso que literalmente se me metió
bajo la piel. A la mierda la moderación: ¡era en ese momento o nunca! Sólo
tenía esta noche. Lentamente acerqué mi boca a la suya, ella se detuvo un
momento pero no retrocedió, y entonces mis labios tocaron los suyos. Su
sabor era simplemente maravilloso, mejor de lo que esperaba. Quería más.
Mucho más.

******
RUMORES
La puerta de la suite que me había reservado al llegar al hotel se abre de
golpe y Chrissy y yo entramos corriendo, abrazados salvajemente y
besándonos apasionadamente. Alguna parte de mi cuerpo cierra la puerta
tras nosotros, no sé cuál, porque mis manos están por todas partes: en su
cuello, bajando por su cadera, por su vestido y sus preciosos pechos, por sus
muslos, luego subiendo por debajo del dobladillo del vestido y....
"¡Es un vestido precioso, Chrissy, pero quiero verlo en el suelo!", jadeo de
placer, sintiendo lo empalmado que estoy ya.
"Sólo si tú también te quitas la ropa", dice, también respirando
agitadamente. Sus mejillas enrojecidas me dicen exactamente lo que ya sé:
ella también lo desea.
La ropa vuela por los aires y nuestros cuerpos desnudos se aprietan el uno
contra el otro en el pasillo. Mi polla dura presiona su vientre plano, ella
gime y sus pechos desnudos se apoyan en la parte superior de mi cuerpo
mientras volvemos a besarnos con avidez y nuestras lenguas se enredan
como si eso fuera lo único que nos importa esta noche.
No sé exactamente cómo hemos llegado a esto. Al principio era muy
reservada, pero quizá todas esas copas han inclinado la balanza. No lo sé y
no me importa, tal vez inconscientemente presioné los botones correctos.
Lo que importa es que la quiero en mi cama de matrimonio.
La alejo un poco de mí y beso su cuello hasta llegar a sus pechos,
amasándolos alternativamente con la mano mientras jugueteo con la lengua
alrededor de sus pezones.
Ella parece de todo menos tímida, aprovecha también la distancia que nos
separa, me agarra la polla y empieza a darme placer. ¡Joder, qué bien!
"¡Te deseo!", le digo, cogiéndola y ella rodea mis caderas con sus piernas.
Estoy tan duro, tocando su centro con mi polla y sintiendo su lujuria. Ella
inclina la cabeza hacia atrás y yo beso sus pechos furiosamente la cojo en
brazos y la llevo a mi dormitorio.
Allí la tumbo en mi cama, aún sosteniendo sus piernas abiertas entre mis
manos y mirándola. Sus ojos brillan de deseo y casi no puedo aguantar más.
Levanto sus caderas y la penetro. La lleno lentamente al principio y luego la
penetro cada vez con más fuerza. Ella se deja poseer, disfruta al máximo y
gime lujuriosamente.
Quiero dárselo todo, mimarla por completo, le suelto una mano y dejo que
me lama los dedos. Con los dedos húmedos la acaricio alrededor de su
clítoris y siento cómo se retuerce bajo mí, se acerca cada vez más a su
orgasmo.
Aumento el ritmo, la penetro con fuerza, la lleno por completo y siento
cómo su vagina se contrae con fuerza. Nos corremos casi simultáneamente
y gemimos de placer.
¡Wow!
Agotado y satisfecho, me tumbo a su lado en la cama.
"No suelo hacer esto", me dice, y no sé si es el alcohol el que habla, pero
no me importa. De todos modos, me besa el pecho, luego me mira y veo
que le corre sudor por la frente. Follar hasta sudar, eso me encanta. Y su
mirada me dice que tampoco ha terminado por hoy.
"Entonces saboreamos. Nos duchamos y lo hacemos otra vez. También
tengo unas esposas en el tocador y creo que te gustarán", le digo sonriendo.
No dice nada, pero la expresión de su cara y el brillo de sus ojos dicen lo
suficiente.
Va a ser una noche de sexo sucio y ardiente con una mujer maravillosa.
Perfecta para deleitarse durante semanas cuando esta tonta terapia empiece
mañana.
Capítulo 6

Chrissy

A la mañana siguiente

Parpadeo cuando un rayo de luz entra por la ventana, me estiro y me froto

los ojos con sueño, miro hacia la ventana y....
... me quedo paralizada, porque por una fracción de segundo no sé dónde
estoy, porque esta no es la cama de mi habitación de hotel y nunca podría
pagar por las vistas desde este ático. Pero entonces recuerdo todo lo que
pasó aquí anoche y junto con el rubor de la vergüenza por lo que yo, o más
bien NOSOTROS, hemos hecho, aparece el famoso dolor de cabeza
después de una noche en la que definitivamente he tomado unas copas de
más.
¿Cómo he podido dejarme llevar así? Normalmente no lo hago. Mi mala
conciencia me invade poco a poco. No me atrevo a moverme y permanezco
tumbada de lado bajo la fina sábana, que arrimo instintivamente hacia mí y
bajo la cual estoy completamente desnuda. Aguanto la respiración unos
instantes. Sólo se siente el punzante dolor de cabeza, pero por lo demás no
me llega ningún sonido ni respiración de ninguna parte. Me pregunto si ÉL
sigue tumbado detrás de mí y está a punto de mirarme con esos ojos, que
probablemente hacen flaquear a toda mujer, y preguntarme si queremos
continuar, como hizo una y otra vez la noche anterior. ¿Pero no tendría que
oír entonces un sonido de respiración?
Aparto la idea de todo, porque no quiero pensar en todos los juegos a los
que me entregué tan gustosamente ayer. Mis ojos buscan en la parte de la
habitación que puedo vislumbrar en mi posición. No hay rastro de mi ropa
por ninguna parte y entonces recuerdo dónde nos desnudamos ayer como
animales y... mi mirada se detiene en una de esas esposas encadenadas al
poste de la cama a mi lado y ante la visión y los recuerdos mi corazón se
desliza por completo dentro de mis inexistentes bragas. No porque no fuera
divertido, todo lo contrario. Fue... una experiencia completamente nueva,
francamente sobrecogedora, como si hubiera desenterrado algo
profundamente enterrado que yo no sabía que existía. Pero la niebla del
alcohol se ha asentado y la chica buena y educada no quiere admitir lo que
unas copas de más pueden hacerle. Sin embargo, no puedo negar que lo
deseaba. Más que eso: cada célula de mi cuerpo lo deseaba. Después del
beso en la pista de baile, ya sabía cómo iba a acabar la noche y eso me
excitaba.
¡Basta ya! No puedo quedarme tumbada para siempre y tengo que
afrontar la situación, al fin y al cabo somos dos personas adultas y podemos
lidiar con ello de forma bastante razonable y...
Esta vez mis ojos se detienen en un post-it amarillo en la mesilla de noche
a mi lado, en el que no había reparado antes. Sigo tumbada, empiezo a leer
y luego me enderezo, porque este mensaje significa que no está detrás de mí
ni en ningún otro lugar de este ático.
He tenido que irme pronto. ¡Gracias por una noche maravillosa, Chrissy!
Quiero volver a verte. Ponte en contacto si te apetece, mi número es: ...
Este pequeño mensaje inunda mi cuerpo de calor. Ya no está aquí, pero
podría haberse limitado a garabatear una despedida sin sentido en el bloc de
notas y marcharse. En lugar de eso, me deja su número y posiblemente
incluso quiera volver a verme... El remordimiento de conciencia por el final
prematuro de nuestra primera noche en su cama se evapora. Puede que los
dos estuviéramos bien borrachos, pero puede que éste fuera realmente el
nuevo comienzo que anhelaba, porque se me ocurre que al menos esa noche
no tuve una pesadilla con Larry.
O tal vez todo sean tonterías y esté intentando justificarme de alguna
manera el error de anoche. Normalmente acariciaría a mi dulce gatita
después de una noche lujuriosa, se lo contaría porque ella no juzga y....
¡Por el amor de Dios! ¡Gatita!
Esta vez me levanto sobresaltada, ignorando la fina sábana que se desliza
por mi cuerpo y lo deja todo al descubierto, sabiendo que estoy sola aquí.
En un santiamén recojo mi ropa, me la pongo lo más rápido que puedo, ni
siquiera presto atención a mi peinado, salgo de la habitación con el Post-it
en la mano y me dirijo a mi cuarto lo más rápido que puedo.

******
 "Buena chica", le digo a Kitty, acariciándola cariñosamente y cogiéndola
en brazos, lo que ella agradece con un ronroneo satisfecho. Me siento
doblemente aliviada: por un lado porque Kitty se encuentra bien y
aparentemente ha decidido tomar la comida y el agua que le proporcioné
ayer, y por otro porque ya no parece albergar ningún rechazo hacia mí.
Kitty incluso ha usado la caja de arena. En resumen, todo ha ido mejor de lo
que podría haber deseado y, sin embargo, sigo teniendo remordimientos de
conciencia. Pero en realidad, como gata doméstica que es, ya está
acostumbrada, aunque normalmente tenga que arreglárselas en mi piso y no
en una pequeña habitación de hotel.
"Tenemos que darnos prisa, cariño", le digo y le acaricio el lomo.
"Tenemos que salir de aquí y llegar al nuevo piso. Allí tendrás mucho más
espacio. Te lo prometo", le digo y hojeo la nota de la agencia, que llegó
anoche y contiene toda la información necesaria, como la dirección y la
hora de llegada al piso.
Retiro el cuenco con la comida, el agua y también la caja de arena, para
que la limpiadora no pueda decir después que tenía un animal en la
habitación. Luego me aseo improvisadamente y, cuando me miro al espejo,
me alegro de que nadie me haya visto escapar del ático. Habría sido muy
embarazoso, porque sólo mi peinado ya cuenta toda la historia de anoche.
Una vez resuelto el problema, dejo que Kitty se meta en su caja de
transporte disfrazada de bolsa, recojo el resto de mis cosas y me dirijo hacia
la salida. Me salto el buffet del desayuno porque no quiero dejar a Kitty en
la caja de transporte más tiempo del necesario. En lugar de eso, me encargo
de ir de compras después de mudarme al piso y organizar algo de la comida
favorita de Kitty y algo comestible para mí.
"Buenas tardes, señora. ¿Adónde va? ¿Durmiendo la mona en el avión?",
me saluda el taxista después de que me haya colado en recepción con mi
equipaje sin rechistar y haya rechazado la ayuda de un botones porque, de
lo contrario, podría haber visto a Kitty.
"¿Cómo puedo...?", digo, atónita, preguntándome si se darán cuenta de
que pasé la noche anterior, o si podrán olerlo, mientras el rubor sube a mi
cara. ¿Alguien se dará cuenta también a la hora de comer? Claro, en
realidad no me importan los jugadores de hockey con sobrecompensación
sexual, pero el trabajo está bien pagado y no había forma de que nadie
oyera lo que pasó en mi primera noche en Las Vegas y...
 "Lo siento, pequeña broma de taxista aquí en Las Vegas. No era mi
intención", me dice, cogiendo mi equipaje y metiéndolo en el maletero.
Niego con la cabeza. Este tipo de bromas no son lo mío.
"Esta no", le digo y cojo la maleta con Kitty para que me acompañe en el
asiento trasero.
"Tu secreto está a salvo conmigo", dice guiñandome un ojo, refiriéndose a
la caja de transporte con Kitty, pero sin que yo tenga la culpa, las imágenes
mías y de Mason de anoche resurgen en mi mente. El taxista me mira un
poco inseguro, tal vez pensando que ha vuelto a hacer algo mal, pero no
dice nada más, se limita a preguntarme la dirección de mi nuevo
alojamiento para los próximos días y nos ponemos en marcha.
Durante el trayecto abro la bolsa de transporte para Kitty y la acaricio,
mientras pienso en la nota que llevo en el bolsillo y me pregunto si debería
llamar a Mason esta noche después de mi cita. ¿Por qué no? Pero entonces,
¿qué debería decirle? ¿Seguimos adelante?
No, no sé si podría volver a estar en la misma habitación con él. Quizá
debería dejar que eso se me pasara por la cabeza y concentrarme en el
trabajo.
Capítulo 7

Mason

"¿Así que el gran Mason Brand vuelve a entrenar? ¿Tú también quieres
hacer ejercicio, Buddy?", me saluda Pete a la entrada del centro de
entrenamiento, donde obviamente me ha estado esperando con la bolsa al
hombro, y me da una palmadita amistosa en la espalda.
"Sí, he vuelto, voy a demostrar a todo el mundo, especialmente al
entrenador, que he vuelto", le respondo.
"Cómo, ni una palabra sobre mi comentario, qué te pasa, yo...", dice Pete,
haciendo una pausa y ladeando la cabeza.
"¿Qué te pasa? Venga ya. ¿Quieres llegar tarde al hielo y que el
entrenador te diga cuál es la multa por eso?".
"¡Tienes esa mirada, Mason!", dice, entrecerrando los ojos y señalándome
con el dedo índice. "Lo has vuelto a hacer, ¿verdad? ¿Lo de la Happy
Meal?". Ante esto, Pete sonríe ampliamente.
"No sé de qué me hablas", le digo, aunque no es cierto, porque esa
comparación de la Happy Meal fue mía. Fui yo quien una vez le dijo a Pete
después de un porro que para mí las mujeres son como un Happy Meal de
McDonalds: Primero lo desenvuelves, juegas con él, luego lo meriendas,
después lo tiras y ya estás deseando que llegue el siguiente.
Cada vez que piensa que he tenido una mujer, se le ocurre la frase y la
verdad es que a mí también me hace bastante gracia, sólo que no encaja
para nada con Chrissy y lo de anoche. Porque ella me hizo más que feliz y
realmente quise decir lo que escribí sobre el post-it en su mesita de noche.
Podría haberla mirado durante horas, pero tenía que darme prisa para llegar
a tiempo al entrenamiento. No había rastro de dolor de cabeza a causa de las
copas, ya estoy acostumbrado a esas noches, quizá demasiado. Aun así,
desde luego no quería pasarme de la raya el primer día después de mi
permiso y luego estaba el asunto del número que ....
"Sabes muy bien y tu mirada lo dice todo. Dime, Buddy. ¿Fue uno? ¿Fue
más de uno? No te dejes ningún detalle. Quiero saberlo todo. ¿La azotaste
y...?".
 "Ya basta, Pete, eso no tiene nada que ver aquí", replico, preguntándome
cuándo fue la última vez que no conté y alardeé generosamente de mis
experiencias nocturnas. Pero sin saber por qué, esta vez me parece una
tontería. Quiero guardarlo para mí porque fue... porque fue simplemente
bueno.
"¿Dónde escondiste al viejo Mason?", dice Pete, mirando escudriñando el
terreno. "¿Y tú quién eres? ¿Un extraterrestre metido en tu piel? Vamos,
dímelo".
"Eres un bromista incorregible. Vamos a entrenar".
"De acuerdo, pero sólo porque eres tú. Aunque no voy a aflojar", replica
Pete, todavía con la sonrisa de niño de preescolar en la cara.
"Me lo temía", digo, sonriendo también.
"Eh, entrenador", dice Pete, un poco sobresaltado, cuando el entrenador
Heart se nos adelanta de repente sin mediar palabra.
"Poneos a trabajar, chicos", se limita a decir, señalando el edificio que
tenemos delante y sin siquiera girar la cabeza.
"Mierda, ¿ha oído algo? Es todo lo que necesita, haber oído algo de
nuestra conversación y sacar conclusiones".

******

Supuse que iba a ser agotador y esperaba que el entrenador Heart no fuera
muy amable conmigo cuando volviera al entrenamiento, pero debo admitir
que no esperaba que se me echara encima tan duramente.
Después del entrenamiento aparentemente interminable en la sala de
pesas, la carrera de resistencia y los ejercicios con las cintas, me hizo dar
innumerables vueltas sobre el hielo a través de su parkour de
entrenamiento, particularmente despiadado, y luego me echó la bronca
delante del equipo por haberle fallado tres tiros a Pete. Una vez más, habló
de la sequía de goles y no paraba de preguntarme si estaba fuera de juego.
Con una sonrisa en la cara, me dijo que eso se acabaría pronto. El hecho de
que no siguiera hablando de la terapia delante del equipo lo era todo.
Me meto en la ducha. El agua caliente es como un bálsamo para mi
cuerpo y el ardor de mis músculos se alivia un poco. Cierro los ojos y
disfruto del goteo del agua sobre mi cabeza y por mi cuerpo desnudo y de
nuevo sólo una imagen aparece en los ojos de mi mente. La imagen de
Chrissy desnuda delante de mí, esta vez desde nuestra ducha juntos y cómo
la aprieto contra la pared e introduzco mi polla en su dulce coñito húmedo
y... Dios, tengo que parar o me empalmaré aquí en la ducha, lo que
probablemente sería prácticamente el final de mi carrera. Por supuesto, soy
cualquier cosa menos homosexual, me he dado cuenta de la nueva
tendencia en el deporte profesional con la salida del armario de varios
jugadores de las cuatro grandes ligas de Estados Unidos. Todos los medios
de comunicación predican la tolerancia, pero sé que los jugadores en activo
lo pasan mal después en el equipo. Más duro que antes. Claro que vivimos
en el siglo XXI, pero en un vestuario masculino y en las duchas de los
deportes profesionales, una polla dura no tiene cabida.
Intento distraerme y pensar en algo que me distraiga. El entrenador Heart,
por ejemplo. Eso ayuda, pero me pregunto si tal vez tenía razón. Sin querer,
hoy no estaba en el entrenamiento, realmenteme e pasado el tiempo
pensando en Chrissy, estaba en la ducha, en mi cabeza. Me arrepiento de
haber escrito un número falso para ella. En realidad, tenía muchas ganas de
escribir mi número real, pero la idea de la terapia y lo que significa para mí
y para nosotros lo impidió.
¿Qué iba a decirle? Oye, ha sido una primera noche estupenda, pero ya no
puedo acostarme contigo porque mi entrenador cree que soy un adicto al
sexo y, por lo tanto, tengo que ir a terapia, si no, no jugaré más.
Esas son exactamente las palabras que ninguna mujer en el mundo quiere
oír jamás.....
Por eso, mientras escribía el post-it, sustituí sin miramientos la última
cifra de mi número por otra. En realidad, podría haber dejado el Post-it
solo, pero eso prácticamente formaba parte de mi repertorio estándar
después de una aventura de una noche y sirve como protección en caso de
que la mujer se despierte en la cama mientras yo quiero escabullirme.
Entonces siempre puedo referirme a la nota en la cama y decir que sólo
intentaba ser considerado. Tal vez no sea una forma muy agradable de salir,
pero al menos me ahorra los gritos tontos por los que he pasado demasiadas
veces con el post-it antes de esta técnica.
Aun así, esta vez no puedo quitarme de la cabeza la idea de que podría
haber escrito simplemente el número correcto. Tal vez lo habría hecho de
verdad si hoy no estuviera pasando esto de la terapia. Tal vez por eso no
estábamos destinados a estar juntos y ....
 "Hey... Mason", llama dentro de la ducha. La voz pertenece al Entrenador
Heart.
"Vístete y luego a una reunión en la habitación 103".
"¿No es su despacho?", pregunto, volviendo a encender deliberadamente
la ducha, que acaba de apagarse automáticamente para hacerle saber que no
tengo prisa.
"No. Como he dicho: Habitación 103". Ni siquiera espera a que le
responda, sino que poco después oigo cómo se vuelve a cerrar la puerta del
vestuario, dejándome solo con el chorro de agua y el vapor. Los demás hace
rato que han terminado o siguen vistiéndose, hablando de mujeres, coches y
moda, que por lo visto es de lo único que hablan los profesionales del
deporte. Todo el mundo piensa siempre que hablamos de jugadas, o de
equipos contrarios, pero si supieran....
¿Esta actuación forma parte de la farsa del entrenador para atraerme y que
empiece la terapia con algún pretexto? O tal vez sólo quiere decirme que ha
reconsiderado esa chorrada y que, en su lugar, me va a dar caña en cada
entrenamiento como ha hecho hoy. ¿O tal vez escuchó algo sobre mi
conversación con Pete antes del entrenamiento y quiere iniciar una
discusión conmigo sobre Happy Meals? Cualquier cosa es concebible, tal
vez incluso tiene un detective privado sobre mí, que me está confrontando
con fotos explícitas de anoche en la habitación 103. A estas alturas le
confiaría cualquier cosa al entrenador. Pero también le restregaré que, con
suerte, pagó al detective con su propio dinero, porque nuestro acuerdo sólo
se aplica desde el principio de la terapia y yo quise volver a sembrar
deliberadamente mi vena salvaje.
Sembrar la propia vena salvaje... Eso no le hace justicia a Chrissy. Ella era
diferente y... mierda, tengo que dejar de pensar en ella así. Esto no me lleva
a ninguna parte.
Me seco, me visto, recojo mis cosas y me dirijo a la habitación 103. Al
otro lado de la puerta, el entrenador Heart me espera con los brazos
cruzados, mirándome malhumorado.
"Ya era hora", dice mirándome.
"Siempre con la lengua suelta, ¿eh?", replico.
"Cuidado, si no...", dice extendiendo el dedo índice.
"¿Qué otra cosa? ¿Otra sesión de terapia? Déjalo ya, entrenador. Me tiene
cogido por las pelotas. ¿Qué más quiere?".
 Hace una pausa como si fuera a decir algo, pero luego parpadea y señala
la puerta. "¿Listo? Tu terapeuta te espera ahí dentro. No te preocupes. No
necesito terapia y sólo estaré al principio".
"Si tiene que ser", digo y suspiro.
"Tiene que ser así. Así que vamos", dice, abriendo la puerta y haciéndome
un gesto para que me adelante.
Paso. En la habitación 103 hay una mesa con dos sillas, sobre la mesa hay
unas cuantas bebidas y en la única silla que hay detrás y frente a mí se
sienta....
¡Chrissy!
¡Mierda! ¿Qué está pasando? Es como si alguien me estuviera tirando de
la manta. Los bordes de mi visión se están desdibujando y siento que mi
mundo está siendo sacudido. Siento como si me sudara y se me pusiera la
piel de gallina en el antebrazo al mismo tiempo.
¿Qué hace ella aquí? Miro varias veces a ella y al entrenador y espero
fervientemente que no se note mi pánico interior. Chrissy, en cambio, se
muestra muy serena. Sólo por una fracción de segundo me parece ver algo
en su mirada, pero luego desaparece. Nada de su aspecto de cuello alto en
traje pantalón me recuerda a la mujer de ayer. Nada excepto su maravillosa
cara, los ojos y esas curvas que se asoman bajo el traje pantalón y la blusa
que conocí y exploré tal cual y....
"¿Qué haces? ¿Quién es usted? ¿Dónde está Chris Jackson?". El
entrenador es el que habla primero y en este caso me alegro de oírlo.
Obviamente esperaba a un hombre y quizás piensa que yo soy igual y por
eso le miré tan confuso.
"Soy Chris Jackson", dice Chrissy, poniéndose en pie y ofreciéndole la
mano, que el entrenador no coge, así que Chrissy se la retira. "Chris como
en Chrissy". Me mira un momento. "O como Christine. ¿Tienes algún
problema con eso?", pregunta, sonando absolutamente segura de sí misma y
no pareciéndose en nada a esa adorable mujer de anoche.
"No, yo...", dice, obviamente sin saber cómo manejarlo en este momento.
"Mason. Por favor, espera un momento. Quiero tener unas palabras con esta
mujer sin ti".
"Entrenador, quizá sería mejor que empezáramos directamente y yo
hablara con ella...", digo, intentando hacer la pantomima del jugador bien
educado dispuesto a ir a terapia, pero lo único que quiero evitar es que los
dos hablen entre ellos y que el entrenador se entere posiblemente de lo que
pasó ayer. Chrissy al menos no parece que supiera ayer que íbamos a
trabajar juntos aquí. Pero ella ciertamente no se siente cómoda con eso
tampoco.
"Como he dicho, Mason. Yo soy el entrenador y yo instigué esto, así que
voy a hablar con la señorita Jackson primero y luego veremos si somos
incluso un buen ajuste y ... ".
"De acuerdo, entrenador Heart", digo, sintiendo una punzada de alivio
porque parece que quiere deshacerse de ella lo antes posible. No hay nada
que me gustaría más. De ninguna manera debería ser mi terapeuta la mujer
a la que me follé en el ático anoche.
Capítulo 8

Chrissy

Poco antes

Típico, es absolutamente típico de estos atletas. Simplemente no pueden

ser puntuales. Molesta, me siento en la habitación 103, a la que me ha
conducido una amable señorita de la recepción del área administrativa,
bastante pomposa. Como si fuera algo natural, me ofrece bebidas y
aperitivos que ya están esperando en la única mesa de la sala, donde hay
dos sillas, y me dice que puedo servirme cuando quiera.
Luego me dejó y me dijo que seguramente Lion Brand vendría pronto,
porque el entrenamiento ya había terminado.
Dentro de un momento.
Eso fue hace más de veinte minutos. Me pregunto por qué tenía tanta prisa
cuando me instalé en el piso increíblemente espacioso que me había
proporcionado el equipo y alimenté apresuradamente a mi gatita para
asegurarme de llegar a tiempo. Espero puntualidad y pienso que es una de
las reglas básicas más importantes en las relaciones interpersonales. Por lo
visto, este jugador de hockey no lo ve así. O eso, o le han impuesto la
terapia, lo que incluso supongo y....
Hago un gesto de dolor, porque mi estómago vuelve a refunfuñar y se
contrae un poco dolorosamente. Instintivamente me pongo la mano sobre
él. No es la primera vez hoy. Al principio le eché la culpa a todas las copas
y a la noche, que todavía hace que me tiemblen las rodillas cuando pienso
en ello, pero en realidad sé que no es así: mi estómago parece comprobar
con la misma fiabilidad que un reloj suizo cada vez que surgen cosas
nuevas. Un nuevo cliente, un nuevo piso, una nueva cita, por ejemplo. Y en
este momento tengo todo eso junto, quizá por eso la puñalada en la zona del
estómago es especialmente dolorosa. En realidad, como terapeuta debería
ser capaz de reconocer la razón oculta que hay detrás y curarme a mí
misma, pero en lugar de eso alejo el pensamiento, porque no quiero
enfrentarme a mí misma tan poco antes de un nuevo cliente.
 Ya estoy bastante disgustada por el retraso, saco el smartphone y el post-it
del bolsillo, que llevo todo el día casi como un recuerdo, y a veces siento
que la notita amarilla va a quemarme el bolsillo desde dentro y a hacer que
me brille la piel como a ella.
De nuevo miro fijamente la nota. Esta vez me dio una sacudida y guardo
el número. Luego, por puro reflejo, cambio a WhatsApp, pero no para
escribirle un mensaje, sino, sí, ya sé que esto es revelador, pero la noche ha
dejado huella, para mirar su foto de perfil y suspirar un poco por él en
secreto.
Cuando amplío la foto, me estremezco. Hay una familia en ella. El calor
sube a mis mejillas, mis pupilas vuelan rápidamente de un lado a otro. Hay
dos hijas radiantes, una madre y su marido. Al principio pensé que era su
familia, pero el hombre de la foto ni siquiera se le parece.
Quizá una foto familiar de su hermano o algo así, me digo. Pero cuando
leo el texto de WhatsApp que acompaña a su foto, se me caen las ilusiones:
Alex Fishers, tu asesor de inversiones de Oregón. Siempre a tu lado.
No lo dudes. Ese era el número de un tal Alex Fishers, que seguro que era
el hombre de la foto. Así que sólo podía significar que Mason había escrito
un número equivocado para mí. Así que el mensaje bienintencionado no era
más que un rechazo cobarde y disimulado para mandarme a la mierda y....
Entonces se abre la puerta y por un momento no sé si estoy despierta o si
se trata de una de las peores pesadillas de mi vida. Porque en la habitación
entra nada menos que Mason. El hombre de anoche, al que había estado
mirando hasta hace unos segundos. Al menos hasta que me di cuenta de lo
frío y asqueroso cuando me dejó. Me avergüenza decir que mis rodillas, sin
embargo, se debilitan al verlo. ¿No se dice que la carne es débil, pero el
espíritu es fuerte? ¿O algo parecido? Yo no siento nada de eso.
No pongo mala cara y me alegro de que el hombre que está detrás de él,
su entrenador, según parece, hable, eche a Mason y quiera hablar conmigo a
solas. Este hombre grande y corpulento se deja dar órdenes por su
entrenador, que es una cabeza más bajo y mucho más larguirucho. Es una
peculiaridad del deporte que no entenderé, pero ese no es mi problema, al
menos si interpreto la expresión de la cara del hombre, que obviamente
esperaba un terapeuta masculino. Vale, es culpa mía, lo sé. Normalmente
convenzo a mis clientes de que soy la mejor opción. Pero, ¿qué se supone
que debo hacer en este caso?
 "Habrá consecuencias. Te lo juro", suelta enfadado el entrenador Heart
mientras la puerta se cierra detrás de Mason y me señala con el dedo índice.
"No volverás a trabajar como terapeuta. Me aseguraré de ello. Fingir ser un
hombre... ¡increíble!".
"Soy la mejor en este campo, ya lo sabes. Pregunta por ahí. Todo el
mundo me recomienda. Puedes meterte tu actitud machista por donde te
quepa", suelto enfadada y me levanto de la silla, deseando enfrentarme al
hombre de igual a igual. Mierda, en realidad no quiero el trabajo. Pero la
gente colérica como este entrenador podría ser un gran obstáculo para mi
carrera. Con gente así, lo único que ayuda es un comportamiento
absolutamente confiado y el contraataque inmediato.
"De acuerdo, pero explícitamente tengo un macho...", empieza, pero le
corto.
"¿Quieres decirme que vives en el penúltimo siglo y te cagas en la
igualdad? Si la prensa se entera de esto...", digo, dejando deliberadamente
la frase sin terminar.
"Está bien, está bien", dice con un gesto apaciguador de la mano, pero aún
con gesto adusto, y es entonces cuando sé que al menos he decantado esta
discusión a mi favor.
"Haz lo que has venido a hacer, pero...".
"Soy la mejor, ya lo verás y...", digo, pero esta vez es él quien me
interrumpe.
"No estoy acostumbrado a que me interrumpan todo el tiempo. Escuche
con atención, señorita Jackson. Sólo voy a explicarle esto una vez. Ese
hombre de ahí fuera..." señala la puerta cerrada que hay detrás de nosotros,
"... es el mejor jugador que tiene el equipo. Pero está follando como un loco
y haciendo girar las cabezas de las mujeres". No me gusta oír eso, pero por
desgracia tengo que admitir que el entrenador tiene toda la razón. Pero él no
debe ni quiere saberlo. Nuestra terapia empieza hoy, lo que pasó ayer no le
interesa. "Tiene que demostrar que puede controlar la abstinencia, que
puede manejarse. Hasta el final de la temporada regular. Durante ese
tiempo, no debe dedicarse a nada más que al hockey... y a su terapia.
¿Entendido?".
"Perfectamente. No hay problema, señor Heart", digo, subrayando el
nombre al hacerlo, preguntándome si se habrá dado cuenta de que ni
siquiera se ha presentado y que sólo conozco el nombre porque Mason lo
usó al salir. Pero los modales parecen serle ajenos. Me pregunto cómo ha
llegado a este puesto, pero decido que no me importa. Sólo es mi jefe, no
tiene por qué gustarme. A mí tampoco tiene por qué gustarme, sólo tengo
que trabajar con Mason y eso probablemente ya será bastante difícil, pero
no podía soportar esa amenaza. Mientras el entrenador no se entere de lo de
ayer, todo está bien.
"Aquí tienes entonces", dice el entrenador, retrocediendo un poco y
abriendo la puerta de un tirón. "Es de su propiedad". Con eso, señala a
Mason que espera al otro lado de la puerta, cuya mirada se clava en mí y me
pregunto si estará pensando en lo mismo que yo al oír la palabra propiedad.
Me vienen a la cabeza unas esposas y me pregunto si en esta habitación
hace unos grados más de calor. Por supuesto que no, debería recomponerme
y dejar de llamarle Adonis en mi cabeza o lanzarle otras palabras
aduladoras.
Tuvimos sexo y me dejó. Esto es diferente. Los dos tenemos que pasar por
ello y no voy a arriesgar mi licencia por un hombre que me dejó. Jamás.
Capítulo 9

Mason

"Es de su propiedad", oigo decir al entrenador mientras abre de un tirón la

puerta desde dentro y me señala con el dedo.
El entrenador Heart es un verdadero grano en el culo estos días. No sólo
por toda esta mierda de la terapia, sino porque se porta así aquí y luego me
llama de su propiedad y...
Estoy a punto de golpearle verbalmente en la cara, pero probablemente
sólo conseguiría que se cabreara. ¿Cuándo he defendido a una mujer? Sé
cuál es mi reputación y nunca me había importado. Pero aquí sí me importa:
sé lo que hicimos ayer. ¡Ella era mía! ¡Ella lo quería! ¡Yo la quería! Era casi
como si fuera de mi propiedad y yo estaba francamente obsesionado con
ella y... Mierda, ¿es posible que se me esté poniendo dura?
El entrenador chasquea los dedos delante de mi cara mientras se gira hacia
mí. Maldita sea, ¿quién de los dos necesita terapia conductual?
"Vais a quedar aquí todos los días después del entrenamiento para hablar
de ti y de tu comportamiento", dice el entrenador, señalándonos
alternativamente a Chrissy y a mí con el dedo índice todavía extendido.
Estoy a punto de replicar algo, pero continúa. "¡Todos los días! Sin
excepción. ¿Está claro? Y de nuevo para aclararlo: ¡nada de mujeres hasta
los playoffs! Nada de escándalos. ¡Concéntrate en el hockey y en esto! De
lo contrario...", dice cruzándose de brazos, "... no llegaremos a ningún
partido de los playoffs. Y todo el mundo te culpará si no lo conseguimos.
La estrella que se quedó en el banquillo porque no podía controlarse. Todo
el mundo lo sabrá".
"Entrenador, usted no puede...".
"Puedo y lo haré. Todos van a pensar que ya no estás a la altura. Pensarán
que estás fuera del juego, y eso al principio de tu carrera. ¿Qué va a
significar eso? ¿Lo sabes?".
"Que mi carrera está jodida", digo con un suspiro.
"Buen chico", dice, dándome un pulgar extendido y luego volviéndose
hacia Chrissy. "Entonces tu carrera también está jodida, señorita Chris
Johnson. Voy a hacer saber al mundo que estás intentando obtener una
ventaja bajo un género falso y además no estás haciendo tu trabajo. Si lo
consigues, por una vez, me callaré tu ominoso cambio de género".
"¡Entrenador Heart! Vamos...", empiezo, queriendo intentar hablar con él
sobre el asunto. Esto solía funcionar bien, pero últimamente el entrenador
parece completamente fuera de sí y me pregunto por qué se enfada tanto.
"Basta ya de...".
"...charla de prepúber, bla, bla. Lo entiendo, entrenador", añado a su frase
favorita.
"¡Cuidado León! Cuidado!", replica con el dedo índice extendido, pero
luego nos deja plantados mientras suena su smartphone. Mi mirada le sigue
hasta que ha desaparecido al doblar la siguiente esquina. Entonces mi
corazón empieza a latir como loco, porque sé lo que viene en ese momento,
lo que es inevitable. Giro la mirada, miro a Chrissy, que permanece
impasible en la habitación y no aparta de mí su gélida mirada. Paso al
interior, me aseguro de que no hay nadie en el pasillo que pueda estar
escuchando en la puerta, cierro la puerta y camino hacia ella; sé que es
avispada, pero no funciona así. Tenemos que dejarlo claro. ¡Aquí de una
vez por todas!
"¡Así que no me conoces! ¿Estás completamente segura de que no eres
fan de los Vegas Ice Warriors y ayer sabías quién era yo...?".
"¿Éstas son tus primeras palabras?" pregunta Chrissy, resoplando. "Eres
aún más gilipollas de lo que suponía. ¿Qué te pasa? ¿Qué te hace pensar
que mentí ayer? Tú eres el que escribe números de teléfono falsos en Post-
it's y luego se larga en silencio. ¿De verdad crees que habría pasado lo que
pasó anoche si hubiera sabido que íbamos a encontrarnos aquí de esta
forma?".
Su voz suena nerviosa, alterada y enfadada al mismo tiempo, y sin
embargo es tan hermosa. Tan feroz que me dan ganas de agarrarla,
arrancarle la ropa y cagarme en todo lo que acaba de decir el entrenador.
Pero maldita sea: ¡Tiene razón! ¿Por qué iba a hacer eso. ? Aunque no
quiera admitirlo, mi rabia y mis insinuaciones no ayudan en este caso. Sé
cómo son las groupies de hockey obsesionadas, cómo actúan y lo histéricas
que se ponen cuando las dejas caer. Chrissy es tan diferente y creo que eso
es lo que provoca esta increíble atracción.
 "Vale, no empezamos precisamente bien y...", empiezo, caminando hacia
ella e intentando aportar algo de calma a la situación. Pero parece que está
demasiado cerca, porque me detengo y mis sentidos se disparan al respirar
su aroma. Ese seductor aroma que ayer ya me sacó de mis casillas. Dios,
cómo se supone que voy a soportar encontrarme con ella todos los días y
mantener una conversación cuando todo en mí grita que la toque, la agarre
y me la folle por toda la habitación. Es completamente absurdo.
"...Me equivoqué al no darte mi número real. Te lo explicaré si quieres y
estaré encantado de darte mi número real también porque...".
"No quiero tu número, quiero que...", suelta, caminando hacia mí
enfadada con el dedo índice extendido. Está tan cerca de mí, más cerca de
lo que yo estaba de ella antes, invade ese espacio personal que rodea a toda
persona de forma invisible, mi corazón late como loco y no puedo evitarlo:
¡la beso! Y con eso la interrumpo, a media frase. El beso es salvaje,
tempestuoso y completamente descontrolado, nuestras lenguas empiezan a
jugar entre sí, sé que estoy jugando con fuego, porque si el entrenador
irrumpiera en ese momento y... entonces el beso se ha acabado otra vez,
porque ella me empuja lejos de ella, me mira jadeando como después de
una carrera de resistencia de 1000 metros, vale, la mirada sigue siendo
diferente, porque hay ese horror en sus ojos, porque sabe lo que acabamos
de hacer y presumiblemente ambos sabemos que yo empecé, pero ella se ha
unido definitivamente.
Respirando agitadamente, nos separamos tanto como parece necesario
para no volver a caer el uno sobre el otro y creo que en ese momento ambos
nos damos cuenta de que estamos en nuestro propio infierno personal.
"Creo que deberíamos dejar claro que...", empiezo, pero antes de que
pueda continuar, llaman brevemente a la puerta, que se abre desde fuera sin
esperar respuesta.
Me giro bruscamente, sospechando que el entrenador Heart estaba de
visita, pero en su lugar veo la cara hosca de Robert Eissen, el propietario de
los Vegas Ice Warriors.
"Mason, tenemos que hablar. ¿Tienes un segundo?".
"Yo... ¿quizás pueda ir a verte más tarde, Robert? Me gustaría terminar
esto y...", digo, mirando un poco impotente a Chrissy. Pero Robert tiene
razón: tenemos que hablar. Creo que debería sincerarme con él sobre mí y
sobre los juegos que Aaron Heart, el entrenador, está jugando con nosotros.
Estará decepcionado, pero probablemente huir sea lo único que no pueda
ayudar.
"No, Mason, ya". ¿Puedes salir un minuto? “Es realmente importante!” La
expresión de su mirada me preocupa. Él siempre ha estado ahí para mí, él
me trajo aquí. ¿Y si ya sabe todo esto, estoy perdido de todos modos?
Entonces al menos debería ser un hombre y salvar lo que se pueda salvar
aquí con Chrissy después.
"Vuelvo enseguida", le digo a Chrissy, asintiendo en dirección a Robert, a
quien ninguno de los jugadores puede llamar por su nombre de pila excepto
yo, para lo cual hay una sencilla razón, pero que en este momento no
importa. Lo único en lo que puedo pensar es en la expresión de su cara y en
cómo habría acabado todo si hubiera irrumpido unos segundos antes...
Capítulo 10

Chrissy

Tengo que salir de aquí.

Ese es el primer pensamiento que se me pasa por la cabeza cuando Mason
ha seguido al hombre, que a juzgar por su ropa ocupa algún alto cargo en el
club, a través de la puerta y me ha dejado aquí sola.
Lo que sea de lo que tengan que hablar los dos no me interesa, quizá sea
sobre la alineación, las primas o alguna campaña publicitaria. Las estrellas
de la NHL siempre se preocupan por todo y siempre piensan que el mundo
gira a su alrededor, al menos esa es exactamente mi idea preconcebida de
los jugadores de la NHL, y veo por un breve instante a mi padre, bebedor de
cerveza y con camiseta interior, sentado frente al televisor despotricando
sobre los sueldos de las estrellas del deporte.
Lo que me interesa, sin embargo, es este beso y mi entrega totalmente
descontrolada. En lugar de acobardarme, lo disfruté e incluso me uní a él
cuando se acercó tanto a mí y su propio olor me envolvió. Mentalmente,
volví a la suite de ayer durante unos segundos, al menos hasta que mi
cerebro se activó y todas las alarmas saltaron en mi interior.
¿Qué demonios me pasa? ¿Cómo se me ocurre devolverle un beso al
mismo hombre que me deja un número de teléfono falso en un post-it? No
soy ese tipo de mujer y esos aspirantes a estrellas del deporte no me atraen,
al menos eso me digo a mí misma.
Sin embargo, sé muy bien que nunca podré hacer terapia con Mason. No
puedo, no quiero y no quiero sentarme en la misma habitación con él y
hablarle de sexo, de sus preferencias y predisposiciones. Porque tengo
miedo de derretirme por dentro si sólo escucho y no puedo participar, por
un lado, pero también porque me valoro más a mí misma. NO PUEDO
fingir que anoche no pasó nada.
Pero su entrenador me ha puesto las cosas más difíciles. Este hombre
colérico podría realmente dañar mi reputación como terapeuta de forma
permanente. Por lo tanto, tiene que haber otra solución, una por la que yo
no pueda hacer nada. Por eso, saco mi smartphone y marco el número de la
agencia que me ha colocado aquí.
"Yo también me alegro de oírlo", saludo a la voz al otro lado,
interrumpiendo su cantarina bienvenida. "Me llamo Chris Jackson y no
puedo completar el encargo al que me han remitido. ¿Podría explicárselo al
cliente?".
"¿Puedo preguntarle primero por qué no, señorita Jackson?", mi
interlocutor pone un énfasis extra en la palabra señorita y me doy cuenta de
que se trata del mismo hombre que tuve al teléfono la última vez también.
"Porque... um... mi gato, ... no... quiero decir porque debo haber cogido un
mal bicho estomacal y yo...". Tartamudeo un poco porque tengo que
inventarme algo pero quiero mantenerme cerca de la verdad, cosa que no
estoy consiguiendo en absoluto. Maldita sea, se me acaba el tiempo, Mason
podría volver en cualquier momento y estoy tartamudeando por aquí como
una colegiala.
"Si se siente mal, lo sentimos, señorita Jackson. Pero sea cual sea el
problema que usted y su cliente tengan: Nosotros como agencia no somos
responsables de esto y si me permite ser sincero, hace apenas unos minutos
hemos recibido una llamada de nuestro cliente quejándose de que les
hicieron creer que habíamos colocado a un hombre para el puesto".
"Yo... lo siento por eso, pero no puedo...".
"Me temo que eso no nos ayuda, señorita Jackson", replica el hombre al
otro lado. "Hizo falta toda mi habilidad para convencer al hombre de que la
aceptara. Así que no hay manera de que se eche atrás por un malestar
estomacal, su gato o cualquier otra razón a menos que quiera que él haga un
gran alboroto al respecto".
"No pueden echarme la culpa de esto. Sabían que era una mujer y a los
clientes anteriores les daba igual", replico mientras el corazón me martillea
desbocado en el pecho, incapaz de creer que lo primero que hiciera ese
asqueroso llamado Heart fuera llamar a mi agencia cuando desapareció de
la habitación.
"Como tú dices, a los anteriores les daba igual. Hemos afirmado que estás
haciendo un gran trabajo y te aconsejamos que hagas precisamente eso,
porque si el cliente quiere liarla parda... Te lo diré así: como agencia,
tendremos problemas para volver a colocarte".
 "Maravillosamente dicho, adiós", digo con voz cargada de sarcasmo,
dando por terminada la conversación y echando un vistazo a la puerta, que
sigue cerrada. Sea lo que sea de lo que tienen que hablar, está claro que se
está alargando más de lo que pensaba.
¿Y ahora qué? No hay forma de que pueda darle terapia al hombre que me
dejó tirada como una patata caliente después de una aventura de una noche,
¿verdad?
Mi smartphone suena, en la pantalla aparece el nombre de Nora y mi
mirada se ilumina. ¿Quizá ella pueda darme un consejo amistoso?
"¡Chrissy, querida! Espero no molestarte en este momento. Si es así, dilo.
Sólo quería llamar para ver si tenías el nuevo número de Brittany. Nuestra
pequeña Leonie tiene la varicela y quería invitar a Brittany y a todas las
otras chicas del pasado y a sus hijos a una fiesta de la varicela". La voz de
Nora es como un bálsamo para mi alma y, aunque es evidente que su dulce
pequeña Leonie tiene varicela y lo está pasando mal, me alegra que por una
fracción de segundo pueda pensar en otra cosa, a saber, en mis antiguas
compañeras de ballet Brittanny, Emma, Spohia, Lisa y Nora sentadas en el
círculo de sillas esperando que sus pequeños cojan la varicela. Sé que mi
madre solía llevarme a uno de estos, pero no me había dado cuenta de que
aún lo hacían.
"Sí, te lo mando enseguida", respondo.
"¿Va todo bien? Suenas tan... ¿tomada?". Nora siempre ha sido muy
perspicaz y, para ser sincera, me alegro de que pregunte. Así que le describo
brevemente lo sucedido y la situación en la que me encuentro en ese
momento. Es tan buena como puede serlo una amiga, respira entrecortada y
asustada en algunos momentos, se compadece, pero ni una sola vez me
interrumpe o me condena por lo que ha pasado.
"Es bastante delicado, cariño. No me gustaría estar en tu lugar y entiendo
por qué quieres dejar el trabajo, pero...", hace una pausa y continúa un poco
más tranquila, "no puedes huir de tus problemas".
"¿Quieres decir que debo seguir adelante?".
"Quiero decir que en Nueva York era Larry quien te daba problemas. El
problema no es Larry, es Mason, y tu agencia tampoco parece querer hablar
contigo. Tal vez... haya una solución. Y lo que acabas de decir sobre tu beso
en la sala de reuniones me da que pensar".
 "¿Qué?", pregunto con el corazón palpitante, esperando que Nora tenga
preparada una solución mágica que haga que mi problema desaparezca en el
aire. Sé que es una tontería, pero es la única forma de describir cómo me
siento.
"Que él significa para ti más de lo que quieres admitirte a ti misma o a
mí", dice Nora suavemente.
"No, eso no puede ser. No puede ser...", entonces se abre la puerta y entra
Mason.
"Tengo que irme, Nora. Gracias por tu consejo. Estaré en contacto",
susurro, dando por terminada la conversación y volviéndome hacia Mason,
con mi corazón latiendo con fuerza. Las palabras de Nora resuenan en mi
interior y me pregunto si tendrá razón. ¿Podría significar algo para mí a
pesar de haberme ofendido con el número equivocado?
Pero, ¿cómo resuelve eso mi problema con la terapia? ¿Cómo va a salir
bien?
"Deberíamos...", dice Mason, lanzándome una mirada seria y decidida.
"Oh, joder...".
Capítulo 11

Mason

"Robert, si te estás preguntando por qué estaba aquí solo en esta

habitación con una mujer, hay una explicación sencilla para eso y...",
empiezo mientras cierro la puerta detrás de mí y salgo al pasillo, por lo
demás vacío, hacia Robert.
"Ahórratelo, Mason. Conozco el procedimiento". Robert Eissen me
interrumpe, levantando la mano a la defensiva, todavía con aspecto bastante
frío. Esto no está bien, nada bien.
"¿Qué... cómo...?", pregunto, mirándole un poco irritado y al mismo
tiempo con expresión seria.
"Lo sé todo, Mason. Aaron Heart estuvo conmigo y me puso al corriente.
Me lo contó todo". Hace una pausa. "Bueno, no todo: no tuvo que contarme
que hace tiempo que no eres capaz de aprovechar tus antiguos éxitos. Lo he
visto yo mismo. Me habló de las escapadas con todas las mujeres, del
accidente delante del bar, aunque ya he visto bastante de eso en los medios
de comunicación. Pero no me refiero a todo eso: me hizo saber que te había
obligado a hacer terapia y, por tanto, en cierto modo, te había puesto una
pistola en la cabeza y para eso, pidió mi apoyo y...".
"No estabas de acuerdo, Robert, ¿verdad?", replico apresuradamente,
mirándole a los ojos. "Tienes que parar esto antes de que empiece. Dile al
entrenador que lo entiendo y que lo haré mejor. O al menos dile que envíe a
otra persona y no a una mujer cuyo aspecto es sólo...".
"Le dije que le apoyaba".
La frase es como una bofetada en la cara. No me lo puedo creer. Me
tambaleo, retrocedo unos breves pasos y me froto los ojos como si de
repente tuvieran polvo de guindilla que parece picar miserablemente. Mi
mentor, mi patrón, el hombre que me trajo aquí, ¿también me está
apuñalando por la espalda?
"Puedo entender por qué no te gusta, Mason, y créeme, no soy fan de
Aaron Heart y todo lo que hace. Pero es el mejor hombre que este equipo
puede tener en este momento y ha demostrado lo que puede hacer como
jugador y como entrenador con bastantes equipos. Aunque sus métodos
puedan parecer poco ortodoxos a veces".
"Robert, después de lo que he pasado, pensé que tú más que nadie...",
empiezo, llegando al punto que nadie más en este equipo conoce salvo él y
yo. Lo que nos une y que Robert quiere mantener en secreto. Hasta ese
momento eso siempre ha servido, pero él niega con la cabeza.
"Sobre todo quiero que juegues mejor en equipo. Tienes que aprender que
esto es un deporte de equipo. Claro que tienes un talento increíble, pero eso
no sirve de nada a nadie si no marcas delante de la portería, si no reconoces
cuándo un compañero está en mejor posición".
"Robert, ¿qué tiene que ver eso con la terapia sexual? Son tonterías". Sé
que parezco desesperado y que debería calmarme, pero el hecho de que se
ponga del lado del entrenador me afecta.
"Basta. Creo que estamos de acuerdo en que después de todo lo que he
hecho por ti, me lo debes. Y yo digo que lo hagas. Te hará un mejor
jugador. Creo que el entrenador Heart sabe exactamente lo que está
haciendo y se ha dado cuenta de que juegas como juegas porque sólo
piensas en mujeres.
"Pues que el entrenador me ponga a hacer entrenamientos extra, que me
haga correr una maratón, lo que sea. Pero ESO no", digo molesto y señalo
la puerta cerrada detrás de mí y me pregunto si Chrissy estará escuchando al
otro lado.
Robert guarda silencio un momento antes de continuar y me mira en
silencio. "Llama a tu hermano. Pregúntale a Jim qué piensa al respecto.
Quizá entonces recuerdes por qué estás haciendo todo esto y por qué te
saqué de allí". Robert mira a su alrededor para comprobar que no hay nadie
antes de sacar su teléfono, aparentemente marcando el número de Jim, y me
lo pone en la mano. Es una jugada inteligente por parte de Robert, porque
sabe que soy reacio a llamar a Jim para molestarle con mi rutina diaria.
Creo que ya lo está pasando bastante mal y espero que él y papá puedan
arreglárselas de algún modo con el dinero que envío cada mes. Aun así, me
siento mal sabiendo lo que Robert ha hecho posible para mí y lo que se le
ha negado a Jim. Más de una vez Jim ha dicho que quiere irse y....
"¿Robert? Me alegro de que hayas llamado", oigo la brillante voz de mi
hermano pequeño Jim.
"Soy Mason, Jimmy".
 "Ah, ya veo", responde con bastante menos entusiasmo en la voz, como si
le decepcionara oírme. Tal vez esperaba que Robert le hiciera unirse
también a los Vegas Ice Warriors. Pero su talento no es suficiente para eso,
Jim en realidad lo sabe, pero no quiere admitirlo.
"También es raro que te pongas en contacto. ¿Y por qué el teléfono de
Robert? Déjame adivinar: Te obligó, ¿no? Quiere que hables de algo
conmigo. ¿Es sobre el lío del accidente de coche con esa mujer que te
debiste tirar después y que estaba por todas las redes sociales?".
"No me hables así, Jim", le digo bruscamente.
"¿Por qué? ¿También me levantas la mano entonces, como hace nuestro
padre borracho cuando vuelve a casa por la noche? Ah, no, es verdad, no
estás aquí", me regaña Jim al teléfono.
"¿Te pega? Dios mío Jimmy, no sabía...".
"Siempre has hecho la vista gorda con lo que pasa, una superestrella no
tiene tiempo para eso. Y por cierto, la pelea nocturna suele ser para mí. Pero
no es bonito. Ya estoy ahorrando y en cuanto reúna lo suficiente, me largo".
"Jimmy, ¿a dónde vas? Todavía no eres mayor de edad, ¿qué vas a hacer?
Escucha, si llegamos a los playoffs y conseguimos algunas victorias allí
también, entonces... entonces tendré suficiente dinero para poner un pago
inicial en un lugar propio para ti, entonces ya no tendrás que vivir con papá
y...".
"¿Harías eso?", dice Jimmy, su voz cambia de repente.
"Bueno, claro, haría cualquier cosa por ti y por papá", digo,
preguntándome si es verdad. Porque entonces yo también tendría que hacer
terapia, o al menos fingir que la hago. Porque ésa es la única forma de tener
una oportunidad de que me utilicen en los playoffs y conseguir así las
primas por partido y victoria, con las que quiero pagar lo que le he
prometido a Jimmy.
"Vale, hasta los playoffs, me quedaré. ¡Pero ni un día más! Yo... Oh
mierda, me tengo que ir. Nuestro padre vendrá a casa pronto, no quiero
estar aquí entonces. Adiós, Mason. Y gracias. Eso sí que me salvaría", dice
Jimmy y da por terminada la conversación.
Un poco irritado por el abrupto final, le devuelvo el smartphone a Robert.
"¿Y bien? Has cambiado de opinión, me parece a mí", dice Robert,
guardándose el smartphone en el bolsillo y asintiendo con satisfacción por
haber escuchado toda nuestra conversación.
 "Supongo que sí", digo un poco en voz baja.
"Mason", dice Robert, poniendo sus brazos sobre mis dos hombros y
mirándome a los ojos. "Te saqué de la miseria de tu familia en aquel
entonces porque tenías talento. Quería darte una salida. Te lo debía
entonces. Hoy me lo debes a mí, así que no malgastes tu talento en cuentos
para dormir y...", hace una pausa, vuelve a mirar a todos los lados para
asegurarse de que no hay nadie cerca y luego continúa en voz más baja,
"quizá la terapia sea realmente una mierda, como tú dices. Pero un líder,
una verdadera estrella, tiene que ser capaz de seguir adelante y hacer lo que
su jefe de equipo quiere. ¿Puedes hacerlo tú? ¿Puedes hacer lo que se te
pide esta vez?".
Miro a los ojos al hombre al que prácticamente le debo toda mi carrera
hasta este momento. Tal vez apostaba por mí, tal vez no, tampoco me
importa. Por eso no lo haría. Pero por Jimmy, sí. Y para que Robert piense
bien de mí. Si pierdo su favor, ¿quién soy? ¿Quién me fichará en la NHL?
"Vale", digo, asintiendo. Mientras lo hago, vuelvo a pensar en Chrissy
esperándome en la habitación 103 y al mismo tiempo sé lo jodidamente
duro que va a ser esto.
"Ese es mi chico", dice Robert con orgullo, me da una palmada en el
hombro y se despide. Mientras se va, me pregunto por qué ha venido.
Podría pensarse que la conversación sólo sirvió para convencerme de que
siguiera con la terapia. ¿O hay algo más detrás? ¿Acaso, después de todo,
apostó más por mí o por los Ice Warriors? Decido dejar de pensar en ello y
concentrarme en lo que me espera.
Abro la puerta y veo que Chrissy sigue al teléfono. Puede que ella
también quiera contarle a alguien lo que está pasando o puede que sea ella
la que se está desentendiendo del trabajo, porque tampoco le hará mucha
gracia, después de todo, desde luego le parece que no quiero volver a verla
después del rollo de una noche. Pero en realidad fue todo lo contrario. Si
hubiera sabido que era mi terapeuta, habría... Sí, ¿qué tendría entonces en
realidad?
Entro, cierro la puerta y miro a Chrissy, que en ese momento sigue
susurrando algo en su smartphone y me mira con cara inexpresiva.
"Deberíamos...", digo, tragándome el nudo en la garganta y mirándola con
determinación. "Oh, joder... deberíamos seguir adelante. Me refiero a la
terapia".
 "Yo también lo creo", dice Chrissy, sonriendo de verdad fugazmente.
"Venga, siéntate", dice, señalando una de las dos sillas separadas sólo por
una mesa. "Empecemos, seguro que tenemos algo de lo que hablar".
Oh, sí, lo tenemos. Podría hablar de ese brillo mágico en sus ojos, por
ejemplo, o de por qué mi salida de esta mañana ha sido la de un completo
idiota. Pero supongo que es el terapeuta el que habla. Si de verdad quiero
seguir adelante con esto, tendremos tiempo de sobra y podremos hablar de
todo eso y quizá de mucho más.
Tomo asiento, justo enfrente de ella, y de nuevo ese aroma que solo ella
parece desprender y que, de algún modo, parece iluminar la habitación.
Maldita sea, esto no sólo va a ser difícil, ¡va a ser casi imposible!
Capítulo 12

Mason

"Me... um... Me alegro de que parezcas haber cambiado de opinión", dice

Chrissy, mirándome con las mejillas rojas apenas encendidas.
No divagues, no tengas un viaje mental, no pienses en nuestra noche.
Me digo estas frases y otras variaciones en mi cabeza en un bucle
continuo, mientras le devuelvo su dulce sonrisa con una mueca estrecha.
Ella mira a un lado un poco avergonzada por un momento y se pasa un
mechón de pelo por detrás de la oreja. Me resulta casi imposible no
empalmarme ante la mera visión de su cuerpo perfecto, aunque hoy lo haya
cubierto profesionalmente con su traje. Sé lo que hay debajo y lo quiero.
No divagues, no tengas un viaje mental, no pienses en nuestra noche.
"Me gusta igual. Supongo que tú también has cambiado de opinión. Por lo
visto ha sido una buena conversación", le digo, señalando el teléfono que ha
colocado sobre la mesa entre nosotros.
"Sí, ha sido esclarecedora", responde secamente, mirándome con
amabilidad pero sin decir nada más. "¿La tuya también?”.
"Sí, mi conversación también fue...", me detengo un momento,
"perspicaz".
Sé que las palabras entre nosotros no son relevantes en este momento. Lo
que importa es que los dos estamos intentando llevarnos bien de alguna
manera, ser amistosos el uno con el otro sin caernos encima otra vez. Puedo
arreglármelas para ser amistoso. Pero puede ser difícil no dejar que mis
pensamientos me guíen. Pero lo intentaré, o mejor dicho, debo intentarlo.
La conversación con Jim y Robert me lo ha demostrado claramente.
Entonces ocurre: nuestras manos se tocan, porque ambos parecemos haber
tenido la misma idea de cómo sortear un poco el silencio que se extiende
sin que resulte incómodo. Los dos cogemos un vaso al mismo tiempo para
servirnos algo. Y al hacerlo, las yemas de nuestros dedos se tocan.
Siento como si mil pequeñas descargas eléctricas recorrieran mi cuerpo.
Siento hormigueos por todas partes, se me erizan los pelos del antebrazo y
siento calor y frío al mismo tiempo.
 "Lo siento, yo...", digo y retiro los dedos apresuradamente. Chrissy hace
lo mismo y el color de sus mejillas y la mirada de sus ojos hablan un
lenguaje bastante claro. Sentía lo mismo que yo. "Adelante. Sírvete lo que
quieras. Yo tomaré algo después de ti", le digo, señalando los vasos y las
botellas que tenemos delante en la mesa. Ella asiente agradecida, se sirve un
poco de zumo de grosella, lo mezcla con agua y bebe un sorbo.
Exactamente la mezcla que yo habría elegido, pero como no quiero que se
note, elijo el zumo de naranja y, mientras levanto el vaso para dar un sorbo,
Chrissy toma la palabra.
"Tu entrenador, ...", echa un vistazo a sus papeles, "este Aarón Heart,
quiere que desde hoy hablemos después de tus entrenamientos. Creo que
deberíamos ponernos a ello, porque ya ha pasado bastante de la hora que
tenemos y se nos acaba el tiempo".
"Vale, tú mandas", digo, dejando mi vaso. "Nunca me había pasado algo
así". Con algo me refiero a terapia, pero no quiero poner la palabra en mi
boca porque sigo pensando que todo esto es estúpido y sonaría como si
estuviera enfermo. "Sólo di cómo lo hacemos y me uno...", sólo cuando las
palabras salen de mi boca me doy cuenta de la ambigüedad y añado
rápidamente: "...¡en terapia!". Sonrío un poco impotente y, de repente, me
importa un bledo haber dicho terapia. Mierda, si esto sigue así va a ser un
verdadero infierno.
"Bien", dice Chrissy, aclarándose la garganta y hojeando un momento los
papeles que tiene delante, pareciendo pasar por alto mi comentario y su
ambigüedad, cosa que le agradezco mucho. "Básicamente, me gusta que
seamos directos y vayamos al grano", dice, sin dejar de mirar sus papeles
mientras me habla, como si quisiera evitar a toda costa el contacto visual.
"Tu entrenador cree que tienes un problema con el sexo. Te distraes. ¿Qué
opinas al respecto? ¿Tiene algo que ver? ¿Qué te gusta del sexo?".
Todo empieza a dar vueltas en mi cabeza, el aire de la habitación se
espesa y respirar se vuelve difícil por un breve instante. Me doy cuenta de
por qué no me ha mirado. Yo habría hecho lo mismo. ¿De verdad quiere
una respuesta? ¿Tengo que hablarle de sexo y de mis preferencias? En
cierto modo, era consciente de ello, pero en ese momento, con esa pregunta
flotando en el espacio que nos separa, no sé qué responderle.
Tengo la garganta más seca que antes de beber un sorbo de zumo de
naranja. Sé que no me hace ningún bien, pero vuelvo a tomar el vaso y
bebo, tan despacio como puedo, intentando pensar en una respuesta sobre la
marcha.
Dejo el vaso, me estremezco interiormente, respiro hondo e intento decir
lo que se me acaba de ocurrir: "Muy bien, resulta, o más bien era, que
después del partido me gusta ir allí, al estadio...".
Mientras termino mi frase sin sentido inútilmente alargada y señalo con el
dedo en dirección a donde está el estadio, tiro mi vaso medio lleno de la
mesa, que se rompe con un sonido metálico, derramando el resto de mi
mezcla de zumo de naranja y agua por el suelo.
"Mierda...", murmuro. "Lo siento. Yo lo haré", digo, cogiendo un par de
servilletas, levantándome y empezando a fregar el suelo con ellas,
recogiendo los fragmentos. A menudo me dicen que mi estatura de jugador
de hockey puede intimidar, pero aquí estoy, en la habitación con mi
terapeuta, que me parece increíblemente sexy, y en realidad me alegro del
percance que me acaba de ocurrir.
"Yo te ayudo", dice Chrissy, levantándose también, cogiendo unas
servilletas y ayudándome.
"No pasa nada, yo... ay", digo, echando la mano hacia atrás por reflejo y
mirándome el pulgar, del que rezuma una pequeña gota de sangre. No es
para tanto, sólo me he cortado con el borde de uno de los cristales.
"Déjame ver. ¿Es grave?", pregunta Chrissy, sobresaltada, acercándose a
mí y cogiéndome la mano entre las suyas.
"No, está bien, yo...". Otra frase que no puedo terminar porque el trozo de
sangre y el pinchazo se olvidan de repente. Porque vuelvo a olerla, está tan
cerca de mí como antes y me mira. Había algo parecido a la preocupación
en su mirada, que ha dado paso a algo más. Algo que también siento dentro
de mí.
El deseo es casi irrefrenable, todo en mí me pide a gritos que la bese, que
la abrace, que sienta su cuerpo. Instintivamente, acerco mi cabeza a la suya.
Ella me mira esperando, como si quisiera que ocurriera lo que parece tan
inevitable. Su mirada se clava en mí y ...
... me detengo, porque no puedo. No puedo. No puedo olvidar todo lo que
el entrenador, Robert y Jim me han dicho. Tengo que ser fuerte. Por mí, por
mi equipo y por mi familia. Sólo por esta vez. Después de todo, hay mil
mujeres y más en este mundo que puedo tener cuando esto termine. ¿Por
qué demonios quiero comerme a mi terapeuta en la primera sesión?
 Sé la respuesta: porque me gustó todo lo que probé de ella aquella única
noche. Porque fue el tipo de sexo que cambia la vida y que mucha gente
ansía pero del que pocos hablan.
"Yo... no puedo, no creo...", digo mientras me alejo de ella, tratando
convulsivamente de controlar los latidos de mi corazón.
"También creo que deberías dejarme esto a mí", dice, evitando de nuevo
mi mirada. "Puede que lleves guantes en las manos cuando juegas, pero los
múltiples cortes desde luego no hacen que tu índice de aciertos se dispare,
ni siquiera en los entrenamientos".
"Tienes razón", digo, agradecido de que se lo tome con tanta tranquilidad.
Aunque me siento raro viéndola limpiar mi desastre, me pongo de pie y
miro a mi alrededor un poco desamparado, intentando darle una respuesta a
esa espantosa pregunta que me ha hecho.
TOK TOK
Tras el breve golpe en la puerta, ésta se abre. Me doy la vuelta, esperando
firmemente una visita de revisión del entrenador o de Robert, que tal vez
haya recordado por qué había venido a verme en primer lugar.
Pero en lugar de eso, Pete asoma la cabeza por la puerta. "Eh, Mason...
shhh... ven aquí", dice en esa especie de susurro que suena suave pero que
se oye en toda la habitación. No sé cómo sabe dónde estoy, pero ese es el
menor de mis problemas en ese momento.
"¿Qué pasa, Pete? Estoy ocupado aquí", digo, señalando detrás de mí a
Chrissy, que acaba de recoger los últimos trozos rotos y los está llevando a
la papelera.
"Sí, de acuerdo, yo... ¡Eh, está buena! ¿Qué estáis haciendo aquí? ¿Por
qué está esa monada arrastrándose por el suelo? ¿Es un juego de rol? ¿Por
qué no puedo hacer un juego de rol? Esto es alucinante. Me gusta".
"No es un juego de rol, es un...", empieza Chrissy, que por supuesto ha
oído este supuesto susurro de Pete y le mira primero a él y luego a mí con
expresión agraviada. Se diría que piensa que le he contado a Pete lo de
nuestra noche.
"Cállate, Pete, dime qué quieres y cómo sabes dónde estoy", le digo,
cortando a Chrissy porque no quiero que le diga que es mi terapeuta.
"Me lo dijo el entrenador. Se lo pregunté porque desapareciste de repente
después de la ducha y... hace una pausa y saca una bolsita del bolsillo de su
chaqueta, agitándola delante de mí, hace mucho que no fumamos y el
médico del equipo, según me han dicho, está mañana de prácticas y por eso
nadie puede tomar las muestras de orina. Una carta blanca, por así decirlo.
Bueno, ¿qué te parece? ¿Te apuntas?
"Pete yo... no puedo", digo, pensando en cómo fue esta mañana cuando
me deshice del material y casi me pilla Robert haciéndolo.
"Parece que obviamente tendríamos más temas de los que hablar, Mason",
dice Chrissy desde detrás de mí, cruzándose de brazos.
"Mierda, ¿es ella? ¿Tu terapeuta? Jesús, es tan jodidamente...".
"Hasta luego, Pete", le digo, empujándolo hacia la puerta y cerrándola
antes de que empiece a babear mirándola.
"Bastantes interrupciones aquí", digo, volviéndome hacia Chrissy, que
sigue mirándome con expresión severa.
"¿Sabe él...?", dice señalando detrás de la puerta. "¿Sabe lo que ha
pasado?".
"No, no sabe nada, la verdad", digo, deteniéndome un momento. "Creo
que deberíamos intentar celebrar las reuniones en otro sitio. Aquí hay
demasiado jaleo".
"Buena idea", está de acuerdo. Aquí no hay precisamente un gran
ambiente. Una sala de conferencias vacía, una mesa.
"Y si alguien se entera de que estoy haciendo terapia sexual post-
entrenamiento, mi carrera está acabada de todos modos. Y Pete es un buen
tipo, pero ¿guardar un secreto? Ese no es necesariamente su fuerte. Eso sí,
el entrenador no estará necesariamente de acuerdo, aunque sólo sea porque
sabe que eres una mujer y yo... quiero decir, nosotros... mierda, ¿cómo voy
a terminar esa frase?", digo, riéndome porque todo esto es tan jodidamente
raro.
Chrissy se ríe conmigo. Sienta bien reírse juntos, aunque me haga sentir
aún más atraído por ella, alivia un poco la tensión en el momento presente.
Cuando se me pasa el ataque de risa, tengo una idea de cómo podríamos
hacer que esto funcione después de todo tomo la palabra: "Déjame hacerlo.
Le propondré al entrenador un trato que no pueda rechazar. Se lo haré saber.
¿Puedo darte mi número?", de nuevo hago una pausa, "te lo juro, mi
número de verdad".
Intuyo que quiere preguntarme qué trama, pero lo del número parece
impedírselo. Me alegro de que se limite a asentir en silencio, así que cojo
una servilleta y escribo mi número correcto esta vez. Me siento bien, casi
demasiado bien.
"Te llamaré. Te lo prometo", le digo.
"Lo sé. Tu entrenador fue muy claro. Nada de excusas, nada de faltar a las
sesiones de terapia", responde con una sonrisa fugaz en la cara, dándose la
vuelta y marchándose. "Y no te quites los pantalones hasta que volvamos a
vernos", me dice mientras se marcha, sin mirarme.
No puedo evitarlo, no puedo evitar sonreír porque ese comentario es tan
estúpido que vuelve a hacerme gracia, pensar que si me quitara los
pantalones para alguien, ella sería la primera en darse cuenta porque estaría
muy cerca. Demasiado cerca. Prohibidamente cerca.
Capítulo 13

Chrissy

Al día siguiente, en el piso de Chrissy.

¡Increíble!
Es una palabra que describe muchas cosas en relación con Mason: La
noche con él, su escandaloso post-it, con el número equivocado, luego
nuestro reencuentro, esta atracción entre nosotros y este mensaje que me
llegó mientras todavía estaba en la cama anoche, no pude pegar ojo de
todos modos porque todo el lío entre nosotros estaba dando vueltas en mi
cabeza una y otra vez y me preguntaba si realmente había tomado la
decisión correcta de seguir adelante. Pero Nora tenía razón y sigue
teniéndola. Pero entonces esta noticia:
El entrenador Heart ha aceptado mi propuesta. En el futuro nos veremos
en tu casa después de mi entrenamiento. Me dio tu dirección enseguida
porque tu piso estaba reservado a través de nuestro equipo. Nos vemos
mañana. A las tres. Mason.
Durante minutos me quedé mirando el mensaje en la cama, incapaz de
hacer otra cosa. Aunque estaba en Las Vegas, tumbada en una habitación
con aire acondicionado bajo un edredón, presumiblemente elegido por un
diseñador de interiores, tenía calor un segundo y frío al siguiente. En
realidad, eso no era posible, pero me di cuenta de que esta alternancia de
calor y frío no tenía nada que ver con mi entorno, sino con el mensaje de la
pequeña y brillante pantalla que tenía en las manos.
¿Es realmente una buena idea? ¿Qué le ofreció a cambio?
Esa fue mi respuesta una hora después, en la que intenté en vano cerrar un
ojo y sentí que mi estómago volvía a gritar con la ya tan conocida sensación
de escozor. Apenas envié el mensaje, vi que Mason me respondía
directamente. ¿Tampoco podía dormir? ¿Tal vez todo le estaba dando
vueltas en la cabeza también? Tonterías. Era la estrella del equipo y
probablemente estaba en algún pub y... Sólo espero que realmente mantenga
los pantalones puestos, porque si las palabras de su entrenador son creíbles,
tanto su carrera como la mía estarían bastante jodidas de lo contrario. El
hombre era tan histérico que podía hacer cualquier cosa. De todos modos,
me prometí que arreglaría lo del nombre en los archivos de la agencia
cuando esto acabara y yo saliera de una pieza. Nunca quise que un hombre
como él me utilizara para sus juegos sin ver una salida razonable que no
destruyera por completo mi futuro o el de mi cliente.
Mañana te lo contaré todo. Estoy deseando verte.
Esa fue la respuesta de Mason. Francamente escueta y ni una palabra a mi
pregunta, que después de todo expresaba algo más que una duda. Durante
un buen rato pensé en lo que debía responder, pero en algún momento debí
de quedarme dormida con el smartphone en la mano, porque lo siguiente
que oí fue un ruido a eso de las cinco de la mañana, como si alguien
estuviera rasgando un trozo de papel, con lo que estoy erguida en la cama.
El corazón me late con fuerza, el miedo me inunda y me pregunto si no será
una pesadilla cuando oigo un maullido familiar procedente del oscuro
pasillo.
"Gatito", digo en voz baja, salgo de la cama y me dirijo al pasillo. Allí
está sentada mi gata, que todavía debe de estar luchando contra el jet lag,
porque normalmente no es su momento en absoluto. Pero lo peor es lo que
veo.
Kitty fue quien hizo el ruido. No con un papel, sino arrancando con sus
garras un trozo del papel pintado del pasillo y arrancando una fina tira a lo
largo, casi hasta el techo, corriendo por el pasillo con el trozo de papel
pintado bajo sus patas.
"Oh no, mi amor. ¿Cómo ha podido pasar?". Un inocente maullido es la
respuesta, lentamente me acerco a ella y veo que el trozo de papel pintado
ha quedado atrapado de alguna manera en sus garras. Seguro que arrancar el
papel no fue intencionado, pero ¿por qué se mete con él? Ese no suele ser
su estilo. Kitty es, o era, el modelo de gato casero de Nueva York.
"Te está costando adaptarte, ¿eh?", le pregunto, quitando suavemente el
trozo de papel pintado de las patas, a lo que ella responde con un jadeo
ingrato y se apresura a salir corriendo hacia su cesta en el salón. Pienso
brevemente que podría ser simplemente su venganza por haberse quedado
sola en el hotel. Pero es una tontería, claro. Quizá me quedo sola
demasiado a menudo y le doy a Kitty rasgos humanos. Es injusto por mi
parte. Es insegura e intenta, como yo, encontrar su camino en el nuevo
entorno. Me escabullo tras ella y veo que está acurrucada en su cesta,
asiento satisfecha, me meto de nuevo en la cama y me propongo comprarle
su comida favorita a primera hora de la mañana.
Justo cuando me acuesto, veo que me ha llegado otro mensaje al
smartphone. Mi corazón late con fuerza y me avergüenzo de ello, porque la
imagen de un Mason en topless ha aparecido en mi mente.
Esto no puede seguir así. Es mi cliente y no puedo tener estas fantasías
cuando....
Cuando veo quién me ha enviado el mensaje a las 5:15 de la mañana, hora
de Las Vegas, la sensación en mi pecho desaparece abruptamente. El
mensaje es de Larry:
Eres la mujer de mi vida. Quiero casarme contigo.
"Raro", murmuro para mis adentros, apartando el smartphone con fastidio,
porque no tengo nada que responder. En este momento me alegro de que
nos separen varias horas de vuelo, aunque aquí tengo otro problema con el
que no sé cómo lidiar. Hablando del otro problema, ¿debería volver a
escribirle a Mason creo que deberíamos utilizar otro lugar para nuestras
reuniones y...?

******

El timbre de mi smartphone me saca del sueño. Por un momento no sé

dónde estoy. Miro el despertador de mi mesita de noche y me doy cuenta de
que ya son poco menos de las diez. Me he quedado dormida. Y mucho.
Miro mi smartphone y veo con alivio que mi amiga Nora me llama desde
Nueva York, donde hago unas cuentas rápidas, es tres horas más tarde.
"Hola", digo somnolienta al teléfono.
"Hola Chrissy, quería preguntarte cómo te ha ido el primer día. Ayer no te
pusiste en contacto. ¿Te encuentras bien? ¿Estás enferma?".
"No, um, yo...", digo, frotándome el sueño de los ojos un poco irritada.
"Me quedé dormida".
"Ah, ¿y te he despertado? Lo siento, cariño", contesta Nora, "esperé un
poco más y tuve en cuenta la diferencia horaria. ¿Tuviste una noche larga?
Ah, espera. Tú y ese tipo Mason, no lo hicisteis, ¿verdad?".
"No, no lo hicimos", replico un poco más mordaz de lo que me gustaría.
"Lo siento, no quería...".
"No pasa nada, somos amigas. No pasa nada".
 "Sólo quiero decir que no he podido dormir bien porque...", empiezo,
queriendo contárselo todo a Nora y, de alguna manera, esperando que
vuelva a tener algún buen consejo para mí.
"Maldita sea, Chrissy. Russell está delante de mí con Leonie llorando. La
rodilla está sangrando. No te enfades conmigo, te llamaré enseguida,
¿vale?".
"Claro, llámame cuando...". Entonces ya ha colgado y el resto de la frase
"te venga bien" queda sin oírse entre el ulular del otro lado.

******

Ha llegado el momento. Ha llegado. Sabía que el reloj avanzaría

inexorablemente hacia las tres de la tarde, como cada día. Con lo que no
contaba, sin embargo, es con que Mason fuera puntual al minuto. Y aunque
pasé la mañana en vano buscando la marca de comida favorita de Kitty en
todas las tiendas en un radio de unos pocos kilómetros, me repetía a mí
misma que seguramente lo conseguiríamos para el mediodía de hoy y no
sería tan malo.
Pero mi corazón late tan rápido que me gustaría tener un botón de
apagado, porque me odio por ello. Le abro la puerta principal y le oigo
subir corriendo las escaleras, inspiro y espiro hondo varias veces y creo que
casi me he vuelto a controlar, pero cuando entra en mi campo de visión y
veo el ramo de flores en su mano, estoy casi acabada otra vez.
"No le traes flores a tu terapeuta", le digo, pero las cojo de todos modos.
"Tú tampoco te acuestas con tu terapeuta", responde con una sonrisa en la
cara que parece tan inocente y traviesa que no tengo más remedio que
seguirle la corriente.
"Bien rebatido, León", le digo. "Pasa".
"Oye, no me gusta que me llamen León", replica.
"Y yo que pensaba que te gustaba", replico. Sonríe satisfecho, como si le
gustara la respuesta. "Empecemos, ¿o estás esperando a alguien más? ¿A tu
amigo el de los porros?", pregunto y miro detrás de él hacia el pasillo.
"Eres graciosa, eso me gusta", dice. Sé que esto es sólo un tanteo, una
pequeña guerra de palabras. Pero me gusta y, por desgracia, no puedo evitar
que mis mejillas se sonrojen porque dice que le gusta algo de mí.
 ******

La sesión de terapia ha terminado y cielos... sólo me siento más atraída

por él. Un momento antes había pensado que esta vez empezaríamos de otra
manera. Con el clásico de la psicología por excelencia: hablar de los padres
y de la infancia. La verdad es que no me esperaba nada, pero fue todo un
acierto. Mason habló de su madre y de cómo engañó a su padre. Es casi
obvio que se ha convertido en un monstruo devorador de mujeres por ello,
para vengarse del sexo femenino en nombre de su madre. Claro, eso es un
poco precipitado y sólo un análisis inicial, pero las señales son
inusualmente claras.
"No te gusta el hockey, ¿verdad?", me pregunta de repente mientras tomo
mis notas.
"Yo... ¿qué quieres decir?", pregunto sorprendida, levantando la vista
hacia él porque acabamos de estar en un tema completamente distinto. Su
mirada es sincera, intuyo que no me está juzgando por ello. "Sí, no es mi
deporte favorito, pero eso no importa. No estamos aquí por eso y creo que
hemos terminado por hoy", replicó y me pongo de pie.
"No pasa nada, no pretendía ser insistente, lo siento", responde
apaciguador, poniéndose también en pie y siguiéndome hacia la puerta.
"Entonces... ¿te veo mañana?".
"No sé si deberíamos hacer esto permanente", le digo. "¿Cómo has podido
convencer a tu entrenador? No lo entendía. Primero dijiste que nunca
estaría de acuerdo y luego el repentino cambio de opinión? Y luego sale
bien".
"Sólo le dije que me gustabas y que mientras estés tú no quiero a nadie
más".
De repente me doy cuenta de lo cerca que estamos. Mi pasillo parece de
repente mucho más estrecho. Vuelvo a sentir su olor. El corazón me late
como loco. ¿Es todo esto un juego para él? ¿O está diciendo la verdad?
No, es un jugador de hockey, un jugador, un devorador de mujeres,
incluso lo acaba de admitir. No puedo...
Y sin embargo: hago exactamente lo que está tan mal y a la vez me parece
tan bien: le beso. Casi, al menos. Porque justo antes de que mis labios
toquen esa boca maravillosa, me retiro.
 "No se puede hacer. No está bien", jadeo, mirando a esos ojos en los que
tanto quiero perderme. Pero entonces yo también me pierdo.
"Shhh", dice Mason, poniéndome un dedo en la boca y !oh Dios¡ juro que
no quiero, pero me flaquean las rodillas.
Capítulo 14

Mason

Tengo el dedo en su dulce y suave boca y, por Dios, juro que sé lo que
estaba a punto de hacer: estaba a punto de besarme. Como hizo en el hotel,
como hizo en la habitación 103.
Y yo también lo deseaba. Lo deseé cuando me dirigí hacia ella, cuando
compré las flores, cuando subí las escaleras y por fin estaba frente a mí. Sé
que tiene razón: no está bien, no podemos hacerlo. Está mal porque tiene
consecuencias... al menos, si se sabe. ¿Pero por qué debería? Nadie más que
nosotros está aquí y nadie lo sabrá nunca. Entonces, ¿por qué dudar?
Lo dejé para más tarde durante una hora, intentando abrirme y seguir con
ese juego tonto llamado terapia. Lo que ocurrió fue bastante extraño.
Porque fue divertido hablarle de mí y contarle mi pasado. No se parecía en
nada a lo que me había imaginado y parecía que hablarle de mi pasado nos
estaba acercando. Me digo que es mentira porque no he descubierto nada
sobre ella y, sin embargo, es un hecho: ¡la deseo! Más que nunca.
Acaricio lentamente sus labios con el dedo, nuestras dos miradas no
pueden apartarse la una de la otra, estas solas son pecaminosas, perversas y
pertenecen a lo prohibido. Pero ninguno de los dos aparta la mirada. Un
hormigueo electrizante llena la habitación, siento como si el aire a nuestro
alrededor zumbara. Sus pupilas vuelven a brillar de esa forma mágica que
lo hacían en el hotel. Sé que debería controlarme, pero no puedo.
Entonces todo sucede muy deprisa. Caemos literalmente el uno sobre el
otro, ni siquiera puedo decir quién de los dos tiró primero las dudas morales
por la borda, pero eso tampoco importa. Porque ambos somos perpetradores
en este juego salvaje y caliente.
"Hmmm", dice ella, mientras nuestras lenguas se devoran salvajemente y
llenas de deseo, la agarro y la aprieto contra la pared junto a su puerta. La
pequeña cómoda que hay junto a ella tiembla, el pequeño cuenco de cristal
que hay encima amenaza con caerse e incluso creo que el cuadro que hay
encima de la cómoda se ha sacudido, pero no me importa. No la soltaría ni
entre los escombros de su piso.
 Me empuja y nos miramos, jadeantes y llenos de lujuria, plenamente
conscientes de lo que acabamos de hacer. Entonces se acerca a mí, me
agarra y tira de mí hacia ella. Le rodeo la cintura con las manos y la atraigo
hacia mí mientras caemos hacia atrás como una pelota. Amago con caer de
espaldas, pero no quiero soltarla en absoluto, como si fuera un premio, un
trofeo que he deseado durante tanto tiempo y que no quiero volver a
entregar.
Entonces me aprieta la espalda contra otra pared, miro a mi alrededor un
momento. Estamos apoyados contra la pared junto al pasillo abierto a su
cocina. La aprieto contra mí, sintiendo lo duro que estoy y sabiendo que ella
también lo siente. Vuelve a gemir audiblemente. Me gusta cómo se entrega
al momento. Ya me fascinaba en el hotel.
La hago girar para que vuelva a estar de espaldas, le abro la blusa y no me
importa en absoluto que salten algunos botones porque, si por mí fuera,
nunca más tendría que llevar ropa y nunca saldríamos de esta habitación y
seguiríamos aquí para siempre. Empujo su sujetador a un lado y agarro sus
perfectos pechos, ella gime aún más fuerte que antes y en ese momento me
pregunto cómo he podido pasar tanto tiempo sin tocar y sentir ese precioso
cuerpo.
"Mason, esto está muy mal", jadea Chrissy, pero no hace ademán de
apartarse de mí mientras la beso a lo largo del cuello y luego me llevo a la
boca sus dulces pezones.
"Lo sé", respondo jadeando. Lo sé de verdad, porque en algún lugar de mi
cabeza, detrás de toda esta lujuria y deseo, me doy cuenta de que en algún
momento me arrepentiré de lo que estamos haciendo aquí. Pero como toda
mi sangre está en mis partes, mi cerebro no recibe suficiente oxígeno para
pensar.
Volvemos a besarnos, ella me frota la polla por encima del pantalón con la
mano, de modo que siento que estoy a punto de correrme en ropa interior y
me pregunto cuándo fue la última vez que ocurrió algo así. Debía de ser
menor de edad. Esta mujer es tan diferente a todas las que he visto antes. Le
acaricio los pechos, mi mano pasa de la parte superior de sus pantalones a
su afeitado monte de Venus, directamente a sus labios vaginales y su
clítoris. Ella grita, al menos lo haría si mi lengua no estuviera en su
garganta. Joder, esta caricia es más caliente que cualquier sexo que haya
tenido en el último año.
 TOK TOK
La llamada a su puerta nos hace detenernos. Sobresaltados, nos miramos y
no hacemos ningún ruido por un momento.
"¿Esperas a alguien?", pregunto en un susurro, sacando mi mano de su
pantalón lentamente y un poco a regañadientes. Ella cede también con la
presión contra mi pene e instintivamente se aprieta un poco más el sujetador
y la blusa estropeada.
"No. Después de todo, no conozco a nadie aquí. Tal vez hicimos
demasiado ruido y un vecino...", dice, sin completar la frase, pero el rubor
de sus mejillas delata lo que piensa al respecto.
"¡Abran! Visita de inspección". Oigo una voz muy familiar detrás de la
puerta. Entonces se oye otro golpe, esta vez aún más enérgico, y cualquiera
diría que está intentando forzar la puerta para entrar.
"¿Entrenador Heart?", grito, un poco desconcertada, echando un vistazo a
Chrissy, que se está cerrando frenéticamente la blusa con sus persistentes
botones, cogiendo un jersey del perchero y poniéndoselo.
"¡Bien! Abre la puerta, Mason. ¡Ya!".
Chrissy y yo nos miramos brevemente y asentimos sin decir palabra. Los
dos nos damos cuenta de que vamos a negar lo que acaba de pasar. Le aliso
un mechón del pelo despeinado, pero ella aparta mi mano como si empezara
a darse cuenta de lo que hemos hecho y volviera la voz de la razón.
"¡Ya voy!", digo a la puerta, mirando de nuevo a Chrissy, que vuelve a
asentirme tras arreglarse un poco el pelo, y luego abro la puerta.
"¿Qué haces aquí? ¿Horas extras?", pregunta el entrenador después de que
abra la puerta, entrando y mirando de mí a Chrissy con expresión adusta,
como si supiera exactamente lo que acaba de pasar aquí.
"He llegado demasiado tarde. Estábamos acabando la sesión", digo
rápidamente.
"Eso es exactamente lo que ha pasado", asiente Chrissy.
"Sí, sí", suelta el entrenador, haciéndonos un gesto con la mano como si
no creyera ni una palabra de lo que decimos y dejando vagar la mirada
como si buscara pruebas de algo que nunca se le permitirá saber,
quedándose clavado en un punto donde cuelga suelto un trozo de papel
pintado rasgado. Yo también lo noté al entrar, pero no le presté más
atención.
 "Tuviste algo más que una sesión de terapia", dice con una sonrisa
victoriosa. "¡Claro que sí! ¿Así que no destrozaste el piso recién reformado
follando como un loco para que hasta el papel pintado se desprenda de las
paredes?".
"Entrenador Heart. Eso me ofende. ¿No teníamos un trato?", le susurro
con urgencia, queriendo recordarle nuestro acuerdo del que no le conté todo
a Chrissy. Mientras lo hago, veo por el rabillo del ojo uno de los botones
delatores de la blusa de Chrissy junto a mi zapato, y lo deslizo lenta y
cuidadosamente bajo la cómoda.
"Lo hicimos, pero eso no significa que no pueda acercarme a
comprobarlo. ¿Verdad?".
"Entrenador Heart, le aseguro que todo se hizo correctamente. Si quiere,
le enseño mis notas y las grabaciones de audio y...", dice Chrissy, haciendo
un gesto hacia el salón, donde ha dejado su bloc de notas. ¿Un momento?
¿Está grabando nuestras sesiones? ¿No debería habérmelo dicho? Aquí
estoy, defendiéndola delante de mi entrenador, ¿y ella quiere entregarle
voluntariamente mis secretos en una grabación?
"No me importa nada de eso", replica el entrenador. "No estoy aquí para
inspecciones ni para grabaciones. Estoy aquí para eso", dice mientras
sostiene en la mano la sección de deportes de un periódico local de San
Francisco.
Drama familiar en torno a la estrella de la NHL Mason Lion Brand: su
hermano se escapó, ¿culpa suya?
Debajo, tras un texto, hay una foto mía y de mi hermano pequeño Jim.
"Mierda", digo, sintiendo que el calor me quema las mejillas. Si esto es
cierto, entonces tengo un problema. El hecho de que la prensa esté
escribiendo sobre ello puede ser importante para el entrenador, pero ése es
el menor de mis problemas en este momento. Recuerdo la llamada
telefónica con Jimmy ayer. Prometió aguantar. ¿Qué podría haber pasado?
"Tengo que ir a solucionar esto", le digo al entrenador, mirando a Chrissy
y sabiendo que nosotros también tenemos cosas que solucionar, pero tendrá
que esperar. Ni siquiera me atrevo a mirarla durante mucho tiempo por
miedo a que el entrenador vuelva a interpretar algo si lo hago, en lugar de
eso me doy la vuelta y me voy.
"Y ahora para ti", oigo que el entrenador dirige sus palabras a Chrissy.
"Espero de ti una profesionalidad total en el futuro. No debes tolerar ningún
retraso por su parte. Sé dura con él. Para eso te pago".
¡Maldición, el entrenador Heart es un completo imbécil! Espero que la
deje en paz pronto. Me temo que no puedo ayudarla porque primero tengo
que ayudar a mi hermano y espero que esta vez no haya pasado nada malo.
Capítulo 15

Chrissy

Tres días de nada.

Silencio absoluto.
Ni Mason, ni sesiones de terapia, ni llamadas ni respuestas a mis
mensajes.
Es como si hubiera desaparecido de la faz de la tierra.
Llamar al entrenador Heart, cuyo nombre debería ser Heartless a juzgar
por su comportamiento, era lo último que me apetecía hacer.
Pero después de tres días sola en mi piso, ya había tenido suficiente. Tenía
que hacer algo. Algo que no fuera enviar constantes variaciones de mis
mensajes "¿Todo bien? a Mason, o dar un paseo aburrido por Las Vegas,
donde me perdía a menudo porque no prestaba atención a lo que me
rodeaba, sino que miraba el teléfono por miedo a perderme una respuesta de
Mason.
Que estoy preocupada es decirlo amablemente. ¿Quizás pasó algo? Pero
su entrenador, el entrenador Heartless, al que acabo llamando, me dice con
total serenidad que todo está en orden y que le ha dado unos días libres.
"¿No te diste cuenta cuando hablamos en tu piso?", me suelta, como si
quisiera culparme por haberle ocultado aparentemente algo esencial. "Pues
no parece que os llevéis tan bien", añade, antes de que pueda decirle que,
por favor, no me trate como a sus jugadores, sino con un poco más de
respeto. Sin embargo, su afirmación me hace reflexionar, porque ese
pequeño y muy familiar sentimiento de culpa me invade por dentro. Tal vez
sea mejor que no le conteste, que le deje creer lo que acaba de decir. Eso es
más que conveniente para mí. "Mason se pondrá en contacto conmigo
cuando las cosas mejoren, y si me disculpas, tengo un equipo que entrenar
que no es sólo un caso problemático que intenta llegar a los playoffs".
Sacudo la cabeza, dejo a un lado el smartphone y me pregunto de nuevo
por qué Mason no me ha avisado y por qué no contesta. ¿Será por lo que
pasó en mi pasillo después de todo? Necesito respuestas porque no sé cómo
afrontar esta situación. Mi mundo está patas arriba y él simplemente huye.
 No me sirve de consuelo que, al parecer, no estoy sola en esto, porque el
mundo de mi dulce gatita también parece estar patas arriba. Al menos no se
cansa de rascar el papel pintado en más sitios de la pared del pasillo. De
unos cuantos intentos, sólo quedan unos arañazos y unos pequeños agujeros
en la pared. Otras veces ha conseguido la misma hazaña que la primera vez,
cuando se le enganchó una tira en las garras y luego arrancó el papel
pintado longitudinalmente de la pared mientras huía.
Anteayer mismo compré dos árboles rascadores, no sólo para tener algo
que hacer para distraerla, sino sobre todo para que Kitty pueda desahogarse
en algo que no sea el piso que me han proporcionado. Pero ni siquiera
presta atención a los rascadores. Ya he puesto el aire acondicionado del piso
a todas las temperaturas imaginables, sospechando del cambio climático de
Nueva York a Las Vegas. Pero ha sido en vano.
"Bueno, cariño. ¿Qué te pasa?", le pregunto mientras se cuela en la
pequeña cocina donde estoy para prepararme un té y donde también está
colocado su cuenco de comida. Le toco el pelo con la mano, pero se
sobresalta, se da la vuelta y sale corriendo. La miro con culpabilidad. ¿Qué
le he hecho a mi dulce gata? Esta mañana he consultado varios números de
veterinarios locales, pero los dos primeros me han dicho que no pueden
aceptar nuevos animales. El tercero tiene tiempos de espera de un par de
semanas a menos que haya una emergencia. Le expliqué la situación a la
recepcionista y le dije que para mí era una urgencia. "Mientras no haya
sangre, no es una urgencia, niña", fue su respuesta.
Un poco frustrada y sin saber qué más hacer, decido dar mi paseo diario y
espero que quizás esta vez se me pase. Además, mi nevera está vacía y si no
quiero cenar sólo copos de maíz con leche, debería hacer algunas compras
de todos modos.
Justo cuando me pongo el segundo zapato, suena mi teléfono, que he
dejado en la cómoda junto a la puerta. Me apresuro a ir hacia él. Con el
rabillo del ojo, miro el lugar junto a la cómoda e inmediatamente me viene
a la cabeza lo que Mason me hizo aquí y también al otro lado del pasillo.
Instintivamente espero que sea él.
Sin embargo, mi pantalla muestra un nombre diferente: Nora llamando
está escrito allí en letras grandes, junto con una foto de mi mejor amiga y su
hija Leonie. Me alegro de su llamada, pero tengo que admitir que en ese
momento habría deseado otro nombre en la pantalla.
 "Hola Chrissy, perdona, no te he contestado después de nuestra última
llamada. Creo que a Leonie le están saliendo los dientes, luego está lo de la
rodilla y... bueno, ya sabes".
"En realidad, no lo sé", respondo, sonando de peor humor de lo que me
gustaría. En realidad, no soy de esas y recuerdo que la última vez ya tenía la
piel muy fina. Si sigo así, después de lo de Kitty, seguro que Nora también
me da la espalda. Al menos, nadie necesita una amiga cabrona. "Quiero
decir, no sé cómo es con la niña y la familia, disculpa mi tono".
"Tienes toda la razón en enfadarte conmigo, cariño", responde Nora
mansamente. "Creo que querías contar algo y yo no estaba ahí para ti. Pues
estoy aquí. Dispara. ¿Es por el hombre del hockey?".
Entonces se lo cuento todo, sin dejarme nada, ni de las charlas con Mason,
los besos en el despacho, aquí conmigo, las charlas con él, el entrenador y
su repentina desaparición. "En realidad, debería haberlo sabido. Nunca me
ha gustado el hockey".
"Bueno, si me permites decir algo, Chrissy: tú eres la terapeuta de los dos
y no creo que te tenga que gustar el hockey en absoluto... ¡pero te gusta! Y
mucho. Todo lo que describes lo dice a gritos".
"Quizá tengas razón", digo dubitativa. "Pero es mi cliente. Yo soy su
terapeuta. No puedo mezclar las dos cosas. Simplemente no puedo".
"¿Quién se va a enterar? Y tu terapia con él no está destinada a durar,
¿verdad?", replica Chrissy.
"Aún así, eso no lo hace menos moralmente cuestionable".
"Chrissy. Si siempre fuera según la moral o las ideas de los demás sobre
ti, ¿dónde estaría hoy la humanidad? ¿Quién puede despreciarte por seguir a
tu corazón?".
No sé si mi amiga se ha metido entre los filósofos, o de dónde saca estas
palabras, pero golpean algo en mí. Tengo muchas ganas de creerlas.
Entonces se oye de fondo un golpe de Nora, seguido de un grito
ensordecedor.
"Oh no, es como una gafe, Chrissy. La niña se ha caído del coche de
Bobby. No me maldigas. Me temo que tengo que colgar".
"No pasa nada, eres una madre estupenda. Hasta pronto", le contesto,
colgando y deseando que llegue el momento de volver a vernos. Tengo que
darle un abrazo a Nora, invitarla a cenar y darle las gracias por ser tan
buena amiga.
 Entonces me pongo el segundo zapato, guardo la llave de la puerta
principal en el bolsillo y estoy a punto de salir cuando mi smartphone
vuelve a sonar. Esta vez pone llamada desconocida en la pantalla e
inmediatamente aparece en mi cabeza la silueta de un albañil de pie en una
cabina telefónica, necesitando mi ayuda. Maldita sea, a estas alturas mi
imaginación me está desbordando. Necesito desesperadamente aire fresco.
Respiro hondo y contesto.
"¿Sí?".
"¡Chrissy! ¡Mi amor! Mi todo!" Escuchar esas palabras salir de la boca de
Mason sería un sueño hecho realidad, sólo que, por desgracia, es la voz de
Larry la que me atruena al otro lado del auricular.
"¡Larry! ¿Qué estás haciendo? ¿No habíamos dicho que...?".
"¿Dónde estás? Te he estado buscando por todas partes. Te necesito.
Estamos hechos el uno para el otro. ¡Debes sentirlo!".
"Larry, déjame en paz. No vuelvas a llamarme o... o tendré que informar a
la policía de tu comportamiento".
"Te quiero, Chrissy", suspira al teléfono y me pregunto si por fin habrá
perdido la cabeza. Sin responderle, cuelgo. Sacudo la cabeza y en este
momento me alegro de que me busque a varias horas de distancia en coche
en una gran ciudad y no sepa nada de Las Vegas.
TOK TOK
Los golpes en la puerta casi me hacen perder el equilibrio. Puede que sólo
haya sido un golpe normal, pero inmediatamente me vienen a la cabeza las
imágenes de Larry de pie ante mi puerta en Nueva York, suplicando. Quiero
decirme a mí misma que es mentira, que cómo ha podido encontrarme aquí,
pero aun así apenas me atrevo a respirar, me quedo quieta y ni se me ocurre
moverme, y mucho menos abrir la puerta.
TOK TOK
Vuelven a llamar a la puerta.
"¿Chrissy? ¿Estás aquí? Soy yo". La voz tras la puerta no pertenece a
Larry, sino al hombre que me pareció la imagen de Adonis cuando nos
conocimos. Una mirada a través de la mirilla lo confirma: de pie frente a mi
puerta está Mason Brand. Con un ramo de flores.
Abro la puerta, le miro y no sé qué decir. Quiero enfadarme con él por no
haberme contestado, por no haberme contado nada, aunque sé que no tengo
derecho a enfadarme, porque lo ha arreglado con su entrenador y no
tenemos ninguna relación. Aunque probablemente eso es lo que desearía, si
soy un poco sincera conmigo misma. Pero no es el caso. Ese nunca será el
caso.
"Chrissy, yo... siento no haberte contestado... toma", me tiende el ramo de
flores. Un ramo lleno de calas, mis flores favoritas. No puede saberlo y, sin
embargo, me digo que tal vez lo sabía instintivamente.
"No me debes nada. Y no tienes que traer flores siempre. Soy tu
terapeuta", le digo bruscamente, quitándole las flores de la mano, sonando
como una adolescente ofendida que no quiere decir que está ofendida pero
se le nota en cada sílaba de su frase. ¿Qué me pasa?
"Lo siento. Yo... tenía algunas cosas que resolver. Cosas de familia. Y...
acabo de volver a Las Vegas y eres la primera persona a la que he buscado".
Me mira esperanzado. "Son un poco antes de las tres. Llevas zapatos, ¿llego
demasiado pronto? ¿Quieres que vuelva en otro momento?".
"¿Volver? ¿Para qué?", pregunto, un poco irritada. Estoy inmensamente
contenta y halagada de que realmente acuda a mí primero, después de haber
aclarado... lo que sea. Pero no quiero ponérselo tan fácil, porque soy su
terapeuta y sobre todo: no soy tan fácil. Al menos eso quiero que piense,
porque me ha parecido más bien todo lo contrario.
"La sesión de terapia. Lamentablemente tuvo que ser cancelada y... aún no
puedo decir por qué. Pero algún día podré hacerlo. Pero quiero que sepas
que me importas. Tú eres importante para mí".
Me arden los ojos, no sé qué responderle. ¿De verdad acaba de decir que
se preocupa por mí después de haber estado fuera tres días? Podría haber
estado montándose una orgía y yo soy el postre. ¿Puedo y debo creerle?
Entonces ocurre: sin previo aviso, se acerca a mí y me besa. Su mano
izquierda se posa en mi mejilla, la derecha en mi cintura. El beso no tiene
nada de salvaje o depravado. Creo que, aparte del dulce sabor de sus labios
y su lengua, puedo sentir en él algo parecido al anhelo. Anhelo de cercanía,
de mí y ...
Lo alejo suavemente de mí, temblando por todo el cuerpo y lamiéndome
los labios como si quisiera volver a saborearlo. "¿Así que quieres hablarme
de tu lujuria? ¿Cuándo? ¿Antes o después de besarme?". Jesús. ¿De verdad
acabo de decir eso?
"Antes, después y durante", dice Mason, lanzándome su mirada de
rodillas suaves. ¿Puede poner esa mirada cuando se le ordena? ¿Sabes lo
que le haces a las mujeres? Claro que lo sabe. Y estoy indefensa ante él, y
lo que es peor, incluso quiero estarlo.
"Eres sencillamente incorregible. Intratable", digo y me echo a reír,
aunque sigo enfadada con él y con su ausencia y al mismo tiempo tan
increíblemente feliz de que esté aquí.
"Tienes razón y aún así quiero que tú, de entre todos, lo intentes. Que me
salves. Que me recuperes", susurra. "Sé que está mal y estoy seguro de que
tienes algunas preguntas. Pero esto tendrá que esperar. Quiero..." dice, casi
jadeando. "Quiero continuar donde lo dejamos la última vez...".

Esto debe ser un sueño. Moralmente una pesadilla, pero, a juzgar por la
sensación en mi bajo vientre, es sobre todo un sueño húmedo. Esta montaña
de hombre está aquí en mi puerta con flores, diciendo que me quiere: ¡aquí
y en este momento! ¿Y qué hago yo?
"Yo... nosotros... no podemos hacer eso, Mason. Yo... quiero decir...". Eso
es exactamente lo que hago, me sonrojo y trato compulsivamente de
inventar una razón que no se me ocurre mientras estoy tan mojada que es
como si ya me hubiera tocado.
De nuevo me besa y de nuevo se lo permito. Esta vez incluso más que
antes. Disfruto de sus labios sobre los míos y de esa sensación de
hormigueo que se extiende por todo mi cuerpo. El cosquilleo entre mis
piernas y... ¿será que me he corrido un poco por un beso?
Mason me suelta y me mira, sonriendo, como si supiera exactamente lo
que acaba de pasar.
"Pensé que ibas a decir eso. Eres tan buena, tan decente. Quizá se me
pegue", suspira, tendiendome una llave.
"¿Qué es eso?", digo, preguntándome si es más bien al revés. ¿No se me
está pegando más su depravación? ¿Tal vez más de lo que me gustaría?
"La llave de mi piso. A partir de mañana, haremos las sesiones en mi
casa".
"¿Pero? ¿Qué dice tu entrenador?".
"En mi casa o en la tuya, eso era parte del trato con él. Y me gustaría
mucho que vinieras a mi casa mañana después del entrenamiento".
En silencio, asiento con la cabeza, sabiendo que estaré perdida si voy. La
última vez que fui a su habitación, o más exactamente, a la habitación del
hotel, todo siguió su curso.
Capítulo 16

Mason

Dos semanas después

Mis días básicamente siempre son iguales: Primero el entrenamiento,

luego una breve charla con el entrenador antes de la ducha, normalmente
diciéndome lo que no le gusta, y después la reunión con Chrissy.
Es una locura cuando piensas en cómo me resistí a esta terapia. Lo que es
aún más loco es que la hora con Chrissy es en realidad mi mejor momento
del día. No es que de repente apruebe la terapia o entienda lo que el
entrenador intenta hacer. Porque su comportamiento hacia mí no ha
mejorado ni un ápice, más bien ha empeorado, y no se cansa de hacer sonar
su silbato delante del equipo reunido en cada entrenamiento, haciendo que
los chicos se reúnan para explicar lo que acabo de hacer mal.
Es que me gusta pasar tiempo con Chrissy, me gusta hablar con ella,
mirarla... imaginarme tocándola, aunque no haya pasado nada desde el
último beso, hace quince días, después de volver de San Francisco con el
fiasco que rodeó a mi hermano Jimmy. Me alegro de que haya recapacitado.
Al menos eso creo, porque desde entonces no ha vuelto a saber nada de mí
y le he estado suplicando que se pusiera en contacto conmigo si pasaba
algo, en lugar de limitarse a huir. Rechazó mi sugerencia de llamadas
telefónicas diarias, así que esta idea me pareció la mejor.
Cuando no estoy pensando en él y enviándole mensajes, mis
pensamientos suelen girar precisamente en torno al beso con Chrissy. El
recuerdo se desdibuja poco a poco, ya no siento realmente su sabor y cada
vez que está conmigo quiero agarrarla, a veces suavemente, a veces
salvajemente y volver a hacer todo lo que hicimos en la habitación del
hotel.
Los dos sabemos que está mal, sin embargo, también puedo verlo en su
mirada. Siempre sólo atisbos, lo esconde muy bien y eso, de alguna manera,
me excita aún más. Incluso Adán y Eva en el paraíso sabían que los frutos
prohibidos son los más deliciosos. Entonces, ¿debería hacer caso a la
serpiente que llevo dentro y mordisquear esta dulce y deliciosa manzana?
¿Pensó Eva que sería expulsada del paraíso cuando lo hiciera?
Probablemente no. Si yo hago lo mismo, ¿estoy demostrando que la
humanidad no ha aprendido básicamente nada en los años transcurridos y
sigue sin ser más que monos sobre dos patas movidos por la lujuria?
Mierda, ¿en qué estoy pensando? ¡Sólo sería un beso! Nadie se daría
cuenta. Y tal vez podría mordisquear sus pechos turgentes una vez más y
luego finalmente...
RUMORES
"¡Hey León! ¿Qué te pasa? ¿Estás durmiendo con los ojos abiertos?", me
pregunta Jake, un joven compañero de equipo que actualmente ocupa mi
lugar en el campo y con el que me estoy chocando, lo cual no tiene nada de
especial en el partido de entrenamiento. Lo único destacable es que dejé
que me quitara el disco tan fácilmente y además perdí el equilibrio como un
principiante y me fui al suelo. "Vamos, te ayudaré a levantarte", me dice
tendiendome la mano.
"No pasa nada. Estoy bien", le devuelvo, ignorando su ayuda porque el
entrenador Heart ya nos está mirando, con la pipa en la boca, y sé lo que
está a punto de llegar. No voy a hacerle el favor de coger también la mano
de Jake.
Me levanto lentamente y me reincorporo al juego de entrenamiento. Para
mi sorpresa, el entrenador no me interrumpe. Intento compensar el pequeño
incidente y marco dos goles, lo que convierte a mi equipo en el ganador del
partidillo. Después, el entrenador da por terminado el entrenamiento, pero
en lugar del discurso habitual, nos manda directamente a la ducha.
"Mason, una palabra", me llama cuando estoy a punto de deslizarme hacia
la salida. Suspiro, me giro y le miro. Se ha quedado a propósito junto al
círculo central y me hace señas para que me una a él. Asiento en silencio y
me dirijo hacia él mientras los demás chicos pasan a mi lado, murmurando
"Buen partido" y dándome palmaditas en la espalda. ¿El entrenador
también piensa lo mismo? Probablemente no, porque últimamente no me ha
dejado buena impresión y ha dejado caer sutilmente una y otra vez que yo
no tendría futuro aquí sin el apoyo del dueño Robert Eissen.
"¿Qué pasa, entrenador?", le pregunto quitándome el casco, mirándole sin
comprender y con ganas de acabar de una vez. Chrissy está esperando,
después de todo, y yo estoy deseando que llegue este momento culminante
del día. Verla sonreír cuando hablo de mí es tan bonito como una puesta de
sol junto al mar. Nunca es suficiente.
"¿Cómo te va con.... ya sabes", dice, mirando a su alrededor como para
asegurarse de que nadie le oye. "La terapia". Es curioso que este detalle sea
tan importante para él, cuando por lo demás aprovecha cualquier
oportunidad para hacerme parecer estúpido.
"No pasa nada. Así funciona la terapia. Yo hablo mucho, ella toma notas y
me hace preguntas", digo encogiéndome de hombros, mordiéndome el labio
inferior para reprimir mi sonrisa, que surge de forma completamente
automática cuando pienso en Chrissy. Pero él no necesita saberlo.
"Vale", dice hoscamente, lanzándome una mirada apreciativa. "Hablaré
con la señora y...", hace una pausa. "Creo que es bueno que te lo tomes en
serio y sigas adelante". Luego me da una palmada en el hombro. "Vámonos.
No querrás llegar tarde y apestar a sudor", dice señalando las duchas. "Buen
entrenamiento, por cierto".
"Nos vemos, entrenador", digo, asintiendo, dándome la vuelta y
preguntándome qué demonios acaba de ser eso. ¿De verdad me ha elogiado
y me ha dado palmaditas en la espalda? Vale, los playoffs están más que
complicados en este momento. Si el equipo sigue jugando así, no va a pasar
y el entrenador sabe que las cosas serían diferentes conmigo si jugara como
en los entrenamientos. Si mete la pata, se va él, no yo. Tal vez sólo tenga
que seguir haciendo esto, seguir las reuniones con Chrissy exactamente así
y entonces todo se calmará y todo irá bien.

******

Mi buen humor se esfuma cuando me meto en la parte trasera de un taxi

mucho más tarde de lo anunciado para llevarme a casa después de
ducharme. El conductor no se disculpa, por supuesto, porque
probablemente ni siquiera sabe qué promesas hizo su oficina central sobre
la hora de llegada. La próxima vez mejor cojo un Uber, la mayoría de los
conductores son unos charlatanes, pero al menos puedes ver dónde está el
coche en la aplicación y saber exactamente cuándo llegará.
Lo que es aún más molesto que conducir un taxi es el hecho de que tengo
tres coches que son inoperables, o al menos tienen averías. El descapotable
está en casa en el aparcamiento subterráneo porque el techo no se cierra y el
chico del taller lleva semanas dándome largas con una cita. El Porsche tiene
un problema con el sistema de gestión del motor, le toca al taller autorizado,
al menos eso me dicen cada vez que llamo, y poco a poco voy perdiendo la
paciencia. Y tengo que dejar aquí mi Mercedes porque el coche tiene un
defecto en los frenos según el testigo luminoso.
Vale, gasto demasiado dinero en coches rápidos. Sólo son coches
alquilados de los que me puedo deshacer rápidamente si es necesario.
Además, no pago cuotas si los coches no están a mi disposición. Pero no
tener coche tampoco es realmente una opción.
Pero lo más importante: Llegaré tarde y Chrissy tendrá que esperarme en
mi ático proporcionado por el club. Ya he llegado tarde antes, ella siempre
termina la clase a tiempo aunque yo llegue tarde y no me gusta la idea de
tener menos tiempo con ella.
Parece que fue hace quince días cuando tuve que ir a San Francisco a
buscar a mi hermano de 20 años, supuestamente desaparecido, pero sólo
estaba de juerga y durmiendo la mona en un calabozo. El policía de guardia
era un gran aficionado y sólo gracias a mi promesa de enviarle un abono de
temporada y una camiseta solucionó la supuesta desaparición. Gracias a
nuestro padre, que no tenía nada mejor que hacer que encender la prensa,
difundir su drama familiar y hacer la conexión conmigo, la "gran estrella de
la NHL".
Pasé los dos días siguientes esperando a que Jimmy estuviera sobrio y
respondiera, al igual que mi padre. Presté atención, busqué conversación e
intenté entender por qué Jimmy hizo lo que acaba de hacer. Pero en
realidad, para mí está claro. Estaba frustrado porque un equipo no le fichaba
y también tenía esperanzas de encontrar una salida. Les dejé dinero a
ambos. Mucho dinero. Y cuando miro mi cuenta bancaria, tengo suerte de
tener pagos de alquiler menos que hacer. Ni siquiera hice cuentas, sólo
actué, pensando en Chrissy todo el tiempo, leyendo sus mensajes una y otra
vez, preguntándome qué escribirle.
No quería hablarle de ese desastre llamado familia. Me basta con haberle
hablado de mi madre y me alegro de que no hiciera preguntas. No quiero
que piense mal de mí por convertirme en profesional de NHL y dejar a mi
hermano pequeño con los problemas y a mi padre. Estoy seguro de que ella
lo vería de otra manera diferente y no diría que mi dinero ayuda a
solucionar los problemas. Ella tiene tan buen corazón y yo...? A lo mejor se
me pega un poco.
Mi expresión se ilumina cuando el taxi gira hacia la calle de destino.
Puedo ver la silueta de Chrissy desde lejos. Me espera abajo, como siempre.
Aún no ha usado la llave. Cuando el coche se acerca, se detiene y yo salgo,
instintivamente quiero abrazarla, simplemente porque me alegro de verla.
Pero entonces noto la mirada gélida que me dirige.
"Tenemos que hablar...", dice seriamente. "Sobre nosotros".
¿Mierda? ¿Qué pasa? ¿Quiere hablar de los besos o de la noche? ¿El
mismo tema que hemos estado evitando todo este tiempo?
Capítulo 17

Chrissy

"Acabo de recibir una llamada del entrenador", explico de mal humor, aún
recordando sus palabras exactas: Algo os pasa, ¿verdad? Sea lo que sea lo
que os traéis entre manos, ¡eso se acabó ya! Quiero que en el futuro hagan
grabaciones en vídeo de las sesiones y me reservo el derecho a verlas
cuando me convenga.
Luego colgó sin escuchar lo que tenía que decir. Es una mierda muy fea y
va en contra de todos los principios éticos de mi profesión. Pero lo redactó
inteligentemente, porque no dijo que quisiera verlo, sino que se reservaba el
derecho. Así que, estrictamente hablando, no pasó nada, sólo que el montaje
de la cámara no podrá ocultar la verdad. Mostrará cómo me mira Mason,
cómo sonríe, cómo habla. Y probablemente en el vídeo sólo oirás mi voz,
pero no me verá, y sin embargo podrás oír el placer que es para mí
escucharle. Casi parece como si nos hubieran pillado, como si esto fuera
una venganza tardía por los besos prohibidos y la noche aún más
pecaminosa entre nosotros, que yace como un velo y de la que ni él ni yo
hablamos.
Y sin embargo, los besos y sus caricias están tan omnipresentes en cada
hora que nos vemos, porque forma parte de nuestro trabajo hablar de él y de
su relación con el sexo femenino. No es fácil para mí, sobre todo porque la
hora con él es mi momento personal del día, que aún no he revelado a
nadie, ni siquiera a Nora.
"Esto es ir demasiado lejos", dice Mason cuando le explico lo que su
entrenador quiere que hagamos.
"Está claro, pero ¿qué nos queda? Tu entrenador nos tiene en la palma de
su mano. Se la está jugando", replico. Mason guarda silencio, me mira con
seriedad y luego asiente.
"Es culpa mía", dice después de que subamos en silencio las escaleras
hasta su ático, abra la puerta y me invite a pasar. La primera vez, la vista
desde los grandes ventanales me dejó boquiabierta, al igual que toda la
decoración del piso. Mason, sin embargo, se limitó a encogerse de hombros
y a decir que ese piso lo había puesto a su disposición el equipo.
Básicamente lo mismo que para mí, pero en este caso mucho mejor.
"¿Por qué? Tú no...", respondo, sobresaltada, y me detengo bruscamente.
"No, no de la forma que piensas. No le he contado a nadie lo que pasó. Es
mucho más mundano y todo gira en torno al partido. A ti no te gusta el
hockey, no creo que lo entiendas", dice, haciéndome un gesto para que me
vaya.
"¿Ah, sí? Bueno, ya que estoy aquí y tenemos que hablar de todos modos,
¿por qué no me lo explicas?".
"Estoy distraído", responde cuando por fin entro y cierra la puerta tras de
mí.
"¿Por qué, y eso qué tiene que ver?".
"Por ti, y creo que está afectando a mi juego".
"¡Un momento!", le digo, levantando la mano a la defensiva. "Esto de la
terapia fue idea de tu entrenador, ¿por qué iba a pensar que te distraería del
juego cuando se supone que lleva exactamente a lo contrario y...?", hago
una pausa al darme cuenta lentamente de que no estaba hablando de terapia.
"No estaba hablando de terapia. Me refería a ti, Chrissy".
El calor con el que estoy tan familiarizada, el que siempre me invade
cuando estoy cerca de él, me inunda. El suelo bajo mis pies empieza a
temblar. Se me seca la boca, se me aprieta el estómago y...
"Quieres decir que tú no juegas y a mí me arrastran por el barro en mi
agencia. Eso es lo que estás pensando, ¿no?", me apresuro a decir, evitando
el contacto visual con él, sacando mi cuaderno y odiándome en el momento
por no ir a por todas.
"Creo que sabes...".
"... que tenemos que empezar terapia. También he traído una cámara y un
trípode", le explico, completando su frase porque tengo miedo de lo que
realmente va a decir. Sin embargo, el hormigueo entre mis piernas me dice
claramente que lo sé con exactitud.
La hora frente a la cámara ha sido fenomenal. Está diferente de lo
habitual, evita el contacto visual, se muestra indiferente a mis preguntas...
básicamente, es un actor perfecto. Sin dudarlo, lo compraría como la
estrella aburrida de la NHL que se sienta aquí y no sabe de qué va todo esto.
Pero si lo interpreta tan bien, ¿qué lado de él es el verdadero? ¿Está
jugando conmigo todo el tiempo? Mi corazón se siente pesado como el
plomo al pensarlo. En lugar de eso, casi desearía que supiera exactamente
cómo me está mirando y que estuviera fingiendo delante de la cámara: Por
mí. Por nosotros.
Oh Dios, ¿puede ser que me haya enamorado? ¿De una estrella del
hockey sobre hielo?

******

Entonces termina la sesión y, al pulsar el botón de la cámara, es como si

un mirón no invitado abandonara la habitación y el ambiente cambiara
bruscamente.
Porque por primera vez Mason me mira directamente. Su mirada decidida
ha vuelto. ¿O nunca lo tuvo y sólo lo ocultaba?
"Esto es lo que he estado esperando todo este tiempo", murmura,
inclinándose hacia mí. Tengo tanto calor que creo que voy a dejar el sillón
debajo de mí con marcas de quemaduras.
"Mason, yo... no deberíamos...".
"Lo sé, Chrissy. Sé todo eso. Pero, ¡sólo quiero una cosa!".
"¿Qué es, Mason?", pregunto, aunque intuyo de qué está hablando. Mi
cuerpo tiembla y dejo que mi bloc de notas se deslice hasta el suelo,
simbolizando de algún modo que la razón se toma un descanso y que la
lujuria pasa a tomar el control.
Entonces me besa y es aún mejor que en mis sueños. Porque sí: sueño con
ello casi todas las noches. El beso es codicioso, ardiente, salvaje, perverso y
tan lleno de vida que el corazón casi se me sale del pecho. Se me acelera la
respiración cuando siento sus manos en mi blusa y, al instante siguiente,
debajo, sobre mi piel.
Me levanta de la silla, el beso se vuelve aún más salvaje y empieza a
arrancarme la ropa del cuerpo. Desgarrar es la palabra correcta, porque
mientras tira y tira de ellas, me besa, lame y muerde en cada parte de mi
cuerpo en la que puede poner sus manos. Yo hago lo mismo con él. Lleva
una chaqueta y un pantalón de chándal, que desaparecen rápidamente. No
lleva nada debajo, como si hubiera adivinado que iba a pasar, pero eso es
sólo en este momento, porque inmediatamente tengo su polla grande y dura
en la mano y empiezo a masajearla.
 Él, por su parte, sigue luchando con mi ropa interior y finalmente le
ayudo. Cuando los dos estamos desnudos, vuelvo a agarrarlo y paso la otra
mano por los surcos individuales de su paquete de seis mientras lo beso una
y otra vez. Es tan grande, tan duro y ...
"Gimo mientras él tira de mi húmedo clítoris con la mano y juega con mis
labios vaginales. Entonces, aún de pie, separa un poco más mis piernas y
desliza un dedo dentro de mí, de modo que un pequeño orgasmo me recorre
y grito con fuerza, perdiendo el equilibrio mientras él se mueve al mismo
tiempo hacia mis pechos y juguetea alrededor de mis pezones con la lengua.
"¿Te has corrido, Chrissy? Espero que aún puedas, porque no he
terminado contigo, ni mucho menos".
Sus ojos destilan codicia y cada parte de mi cuerpo tiembla y se
estremece, esperando que realmente cumpla esa perversa promesa. "¡Ven,
túmbate!", dice señalando el sofá.
Obedezco sin rechistar. Está encima de mí, me separa las piernas, agarra
su polla y la empuja suavemente contra la entrada de mi húmedo coño. Me
penetra sin pudor lentamente y vuelvo a sentir ese cálido cosquilleo que
recorre todo mi cuerpo. No deja de mirarme y su sola mirada podría
hacerme alcanzar de nuevo el clímax.
Entonces empuja. Lentamente al principio, luego con más fuerza. Aprieto
su polla con mi coño, siento cómo me llena, siento cada una de sus manos
sobre mí.
"Más...", jadeo y le miro también.
"Puedes tenerla", dice, mirándome con tanta avidez, como si yo fuera lo
único que le importa en este momento.
Capítulo 18

Mason

Esta mujer me está volviendo loco. No puedo decir qué es porque no es

solo su cuerpo sudoroso el que estoy penetrando, con ella balanceándose
debajo de mí, y no me canso de hacerlo.
Antes, cuando llevábamos una hora hablando de mí, me habría encantado
saltar sobre ella. Pero esa estúpida cámara me lo impidió. Ni siquiera podía
mirarla, fingiendo ser uno de esos arrogantes jugadores de la NHL que se
creen los dueños del mundo. Yo no soy así. Sólo hago esto por mi familia
y... vale, me gustan las mujeres, así que quizá esa sea mi debilidad. O mejor
dicho, ¡lo era! Porque mi única debilidad se llama Chrissy.
"Eres tan fantástica", le digo, quiero susurrarlo sexy pero las palabras
salen arrastradas y con un gemido que se hace aún más fuerte porque ella
me sonríe tan increíblemente lasciva debajo de mí y hace algo con el coño
que me siento tan increíblemente bien dentro de ella, siento que estoy a
punto de correrme.
"Joder", vuelvo a gemir, reduzco el ritmo, la cojo de las muñecas, le paso
la mano por detrás de la cabeza y me inclino para besarla. El beso está tan
lleno de sexo, lujuria y puro erotismo que me quedo sin aliento. Ella quiere
volver a bajar las manos, pero yo se las sujeto como si fueran unas esposas.
Seguimos mirándonos. No sólo nos miramos profundamente a los ojos, sino
que es como si ella mirara dentro de mi alma y viera mi interior desnudo.
Vuelvo a penetrarla, despacio al principio, besando cada vez sus labios, su
mejilla y luego su cuello. Ella gime y echa la cabeza hacia atrás. Disfruta, y
yo también. Se mueve debajo de mí, se une a mí y poco a poco volvemos a
aumentar la intensidad. Lo disfrutamos, balanceándonos el uno en el otro,
fundiéndonos de una forma maravillosa y especial que va más allá de lo
sexual, y entonces ocurre: Puntos de luz bailan en mi cabeza, se me pone la
piel de gallina en los antebrazos, siento un hormigueo en todo el cuerpo y,
un instante después, grito de placer con este orgasmo increíblemente bueno
mientras me corro dentro de ella. Casi al mismo tiempo, Chrissy se muerde
el labio inferior mientras su cuerpo se sacude debajo de mí. No estoy del
todo seguro de si acabo de correrme dentro de ella por primera vez. Antes
me importaba, porque me consideraba un donjuán. Sin embargo, esto es
diferente. Con la polla aún dentro de ella, suelto un brazo y bajo la mano
para acariciar su maravillosa joya. Sigo empujando suavemente mientras
sigo dentro de ella, jugando suavemente con sus labios y su clítoris al
mismo tiempo. Chrissy no tarda mucho en rodearme con las manos,
apretarse contra mí y correrse también, gimiendo con fuerza.
"Increíble", me jadea al oído.
"Esa palabra lo resume todo: eres increíble", le digo y la beso mientras
sigo tumbado encima de ella. Mis manos recorren su cuerpo desnudo y
perfecto. Sus manos recorren mi espalda. Las caricias han perdido su
urgencia y son más...
¿Es el paraíso? ¿Será que estoy teniendo una sesión de mimos después del
sexo? De nuevo, no recuerdo cuándo me había pasado. Suelo inventarme
una excusa para ducharme y tomar un batido energético porque todo el
mundo da por sentado que los deportistas profesionales sólo toman cosas
así.
Pero nada en el mundo podría apartarme de ella. Por fin la tengo aquí
conmigo en mi cama. Sé que esto planteará preguntas. Sé que deberíamos
hablar de ello, pero hoy no.
Me quito de encima y nos tumbamos uno al lado del otro, mirándonos.
"Mira", digo entonces, mientras los últimos rayos de sol del día caen por
mi ventana, bañando la habitación de luz dorada. Chrissy se da la vuelta y
resulta que estamos haciendo la cucharita.
"Qué bonito", susurra.
"Sí. Precioso", digo, refiriéndome a su cuerpo, que también es una delicia
por detrás, y la rodeo con el brazo y me deslizo tan cerca que presiono la
punta de mi polla, que vuelve a estar plenamente operativa, contra su coño.
"Mason... No podemos...", gime suavemente.
"Podemos, Chrissy. Quiero más. Te quiero a ti!", le susurro al oído y
luego empujo suavemente mi polla dentro de ella, sabiendo exactamente
dónde ir, como si nuestra unión fuera lo más natural del mundo.

******
 "Eh, dormilona. Despierta. ¿Quieres un zumo de naranja?", le pregunto a
Chrissy y le doy un beso en la mejilla después de haberme sentado a su lado
en el borde de la cama unos minutos antes, simplemente mirándola. Las
curvas de su cuerpo destacan bajo la fina sábana. Ya estoy empalmado de
nuevo y me encantaría seguir exactamente como he estado haciendo toda la
noche. A las cuatro y media miro el reloj por última vez después de tomarla
por detrás y correrme dentro de ella. A veces era sucio, luego suave, luego
tierno, luego duro y salvaje. Creo que nos duchamos dos veces entre
medias, pedimos comida china y lo hicimos en el sofá después, luego
reímos, hablamos y vimos una película. Esta noche mágica lo eclipsa todo,
incluso nuestra primera noche en el hotel.
La deseo y, sin embargo, tiemblo por dentro cuando la despierto porque
no sé cómo reaccionará, porque probablemente nunca fue su plan quedarse
aquí toda la noche.
"¿Dónde... qué... ¡Oh Dios, me he quedado dormida!", dice, sobresaltada,
mirando por la ventana. "¿Ya es de día? Mierda, tengo que...".
"Lo que tienes que hacer es, ante todo, desayunar. ¿Un zumo? ¿O algo
más?", pregunto, apartando un mechón de pelo de la cara y queriendo
besarla, pero ella se muestra reacia.
"¿Qué, anoche hicimos algo peor que besarnos?", le digo burlonamente.
"Me gustaría lavarme los dientes primero. Desde luego no sabré a rosas",
dice dócilmente.
"Oh, vamos", le digo, dándole un beso para demostrarle que realmente no
me importa, luego me levanto y camino hacia la puerta. "¿Qué tal? ¿Un
zumo de naranja y cereales?", pregunto, señalando hacia fuera.
"Sí, claro. Me vestiré y luego... iré a verte, ¿vale?".
"No tienes que ponerte nada por mi culpa. Nunca más".
"Gilipollas", dice, sonriendo y lanzándome una almohada.
"¿Pelea de almohadas?", pregunto, lanzándole una almohada de vuelta,
pero suavemente, aunque aterriza directamente en su cabeza.
"Preciso como siempre", dice, dejando la almohada en su sitio.
"Hablando de precisión", le digo, con el corazón latiéndome a mil por
hora, ya que he pensado varias veces antes cómo formular exactamente la
pregunta. "Pasado mañana es el día del partido de los Ice Warriors, ¿vienes?
De todas formas no voy a jugar y no pienso quedarme sentado inútilmente
en el banquillo, se lo dije ayer al entrenador y accedió a que lo viera en la
grada".
"No creo que sepa demasiado de hockey y...", empieza a decir ella
después de dudar un poco. "Y además, soy tu terapeuta y no creo que sea
bueno para el entrenador vernos juntos y...".
"¡No se supone que me acompañes como terapeuta, Chrissy! Es una cita".
Se hace el silencio entre nosotros. Ella sigue sosteniendo la sábana delante
de su cuerpo como si lamentara lo sucedido. Sé que hay algunas cosas que
resolver y que no podemos dejar que salga a la luz, pero ¿quién va a saber
lo nuestro?
"No lo sé".
"Oye", digo con un dedo índice extendido. "El entrenador no me prohibió
salir con nadie. Y lo de la terapia sólo lo sabemos él, Pete, tú y yo. Pete se
callará, el entrenador ya lo está haciendo de todos modos. Así que nadie
sabrá lo de esta noche. Sé que quieres hablar de ello y...".
"... no podemos seguir así, Mason. Creo que lo de esta noche ha sido un
error y...". No dice el resto de la frase y siento que algo dentro de mí se
rompe. Me siento tonto por haberle ofrecido el desayuno.
"Si eso es lo que piensas, entonces...".
Interrumpo la frase porque oigo un ruido que parece el de una puerta al
abrirse. Se acercan pasos.
"¿Mason? ¿Estás aquí? Tenemos que hablar", oigo una voz.
"¿Quién es, Mason?", me pregunta Chrissy, envolviéndose
instintivamente aún más en su sábana y mirándome interrogante.
Mierda. ¿Qué hace aquí y por qué precisamente en este momento?
Capítulo 19

Chrissy

"Jim. ¿Qué haces aquí? No sabía que estabas en la ciudad", saluda Mason
a su hermano, que ha venido directamente a nuestro dormitorio. Es su
hermano pequeño, eso está claro. Puede que ya tenga 21 años, puede que
no. Desde un punto de vista puramente visual, es imposible saberlo. Tiene
buen aspecto, como una versión más larguirucha de Mason.
"Chrissy, este... es mi hermano pequeño Jim", explica Mason, y luego me
mira con una mirada que supongo que es algo así como una disculpa. "Y la
verdad es que no tenía ni idea de que Jim apareciera por aquí. No suele
hacer ese tipo de cosas porque tenemos un acuerdo, aunque tenga una llave.
¿No es así, Jim?".
Mason vuelve a mirar a su hermano pequeño. Los dos no dicen una
palabra durante un rato. No hace falta ser licenciado en psicoterapia para
darse cuenta de que hay afecto, pero también mucha rabia y amargura en las
miradas de ambos. Lo que haya entre ellos no es asunto mío, al menos no
hasta que Mason me lo cuente. Pero incluso entonces, nunca me
involucraría en una conversación entre los dos. Al menos como terapeuta,
no es apropiado.
¿Pero aún lo soy? Aquí estoy sentada en la cama de Mason con una
sábana delante de mi cuerpo mientras los dos tienen un concurso de
miradas.
"Típico de ti, Mason. Tú estás disfrutando y yo...", resopla Jim,
señalándome sin mirarme y como si yo fuera una cosa tirada en la cama de
Mason, "... ¡Como mierda todos los días! No pienso volver. ¡De ninguna
puta manera! ¡Nunca más! Te lo estoy diciendo".
"Antes de que os metáis en esto", grito justo cuando Mason está a punto
de hablar. "¿Podéis discutir en la cocina, o en el salón, o en algún sitio? Me
encantaría vestirme y me encantaría que me dejarais sola para hacerlo,
porque ya es bastante embarazoso", digo, intentando sonar humorística,
aunque este drama familiar, conmigo desnuda en la cama de Mason, es
cualquier cosa menos un asunto de risa. Es simplemente vergonzoso.
 "Tiene razón", dice Mason, acompañando a Jim a la puerta. Mientras lo
hace, vuelve a mirarme en silencio y asiente agradecido. Veo las arrugas en
su frente que antes no estaban allí. Sea lo que sea lo que tienen los dos,
debe de haber una razón para que Mason sólo haya hablado de su madre,
rara vez de su padre y nada de su hermano.
Mientras recojo mis cosas e intento no pensar en el hecho de que el
hermano de Mason acaba de pillarnos con las manos en la masa y que este
tonto juego del escondite entre nosotros debería terminar para que no
empeore o acabe mal en algún momento, oigo a los dos hablando en voz
bastante alta en la cocina. No consigo descifrar el tema, me interesa al
mismo tiempo y, sin embargo, no me corresponde inmiscuirme. Es un
asunto familiar y yo no formo parte de él.
"Entonces me voy", grito mientras me dirijo a los dos. Las palabras surten
el efecto deseado. Los dos se detienen y me miran cuando me reúno con
ellos.
"Te... veré de nuevo mañana entonces, Mason. A la misma hora, pero en
otro sitio", digo, intentando que entienda en una especie de mensaje
codificado que no quiero ir a verle mañana y que nos veremos en mi casa a
las tres de la tarde. No quiero usar la palabra sesión de terapia delante de su
hermano porque no sé hasta qué punto está metido en esto y... porque me da
vergüenza estar admitiendo que me follé a mi cliente y que incluso lo
disfruté y grité tan fuerte en el orgasmo que todavía me arde la garganta.
"Ah, así que os veis a menudo", dice su hermano pequeño, lanzándome
una mirada despectiva, como si esta noticia le supusiera una sorpresa. "¿Por
eso no juegas? Porque te dedicas a joder y te olvidas de los
entrenamientos?".
"¡No me hables así, Jimmy! Y...", Mason baja el dedo índice, me mira y
dice en voz baja: "Contigo". Entendido. Pero eres bienvenida a quedarte y
escuchar esto también".
"No, arregladlo entre vosotros", digo, aún apreciando que no parezca
querer guardarme secretos. Pero no soy un árbitro de disputas, soy su
terapeuta y... bueno... de alguna manera incluso más que eso, aunque no
quiero pensar en un término para ello.
"Hasta mañana", digo, saludando con la cabeza a él y a su hermano,
dirigiéndome a la puerta con piernas temblorosas. Entonces mi estómago
también informa, con retortijones como si no me sintiera ya lo
suficientemente mal.

******

Un día después
"Aquí estoy", dice Mason mientras le dejo pasar por la puerta y entrar en
mi piso a las 15:18.
"Siento llegar tarde. Yo... es que... mi hermano, él...", empieza Mason,
mirándome serio.
"No pasa nada", le digo, quitándole importancia. "Acabo de volver del
médico y yo tampoco habría llegado a tiempo. A toro pasado".
"¿En el médico? ¿Te encuentras mal?", pregunta Mason, sobresaltado, con
un aspecto tan dulcemente preocupado que me dan ganas de besarle. Pero
no puedo. No puedo. Lo deseo tanto, pero... las cosas entre nosotros ya son
bastante complicadas.
"Sí, probablemente sólo sea una indigestión", digo, quitándole
importancia deliberadamente al asunto de mi estómago. "Y el médico
probablemente quiere ganar mucho dinero a mi costa y me sacó sangre
antes de que supiera lo que me pasaba. Dijo que lo sabría en unos días". De
hecho, era una de esas consultas de urgencias 24 horas que siempre están
abiertas, pero en las que tienes que esperar siglos para que te toque el turno.
¿Dónde más podría ir? Aquí no tengo médico de cabecera.
"Manténme informado", dice Mason, y siento que lo dice en serio.
"Lo haré. Entonces, ¿vamos? Señalo la sala de estar, donde la cámara ya
está colocada en la mesita, y el espacio vacío reservado para Mason.
"Nada me gustaría más que eso. Tengo algunas cosas que quiero decirte
de todos modos".
"Voy a pulsar el botón de grabar", le digo, dejando claro a Mason que
empieza , para que sea consciente de lo que quiere y no quiere decir para la
cámara.
La hora para la cámara pasa rápidamente. Mason se mete en su papel y yo
en el mío. Interpreta a la arrogante estrella de la NHL increíblemente bien.
Tal vez haya que ser capaz de hacer eso como atleta profesional. Pero yo he
visto detrás de la fachada y sé cómo es Mason en realidad.
 Cuando volvemos a hablar de su familia, me vuelve a hablar de su padre,
que fue engañado por su madre. Esta vez, sin embargo, también menciona
que su padre estaba bastante resentido por ello y que por eso le gusta
tomarse una copa de más a menudo. Sé que todavía lo dice con encanto y,
basándome en mi experiencia, puedo imaginarme cuál puede ser la realidad
y qué clase de infancia debe haber tenido esta montaña de hombre. También
menciona a su hermano Jim y dice que vive con su padre. "Es... no sé si
significa algo", dice Mason, cerrando los ojos y agarrándose la nariz. Está
visiblemente arrebatado mientras me cuenta todo esto.
Miro el reloj. "Ya ha pasado la hora. Es suficiente por hoy. Continuaremos
aquí la próxima vez", digo, caminando hacia la cámara y apagándola.
"Gracias", susurra Mason en voz baja, mirándome. La atracción entre
nosotros es palpable, pero diferente a la de ayer. Hoy hay una conexión que
va más allá de lo puramente sexual. Sé que estaba contando todo esto sólo
por mí, para explicarme lo que estaba viendo ayer, y al mismo tiempo
haciendo de estrella de la NHL ante la cámara. No es fácil, estoy segura.
Lo que más quiero es abrazarle, consolarle, estar a su lado y besarle, pero
no puedo. Además, ayer fui yo quien dijo que no podemos seguir así antes
de que irrumpiera su hermano. No puedo hacer exactamente lo contrario el
día después. Entonces sería yo la que necesitaría terapia. Incluso podría
necesitarla y mi cura se llama Mason. La oferta de ayer fue tan romántica,
que nada me gustaría más que salir con él. Pero antes de eso, tenemos que
resolver la cuestión del terapeuta y el cliente de alguna manera. No quiero
ser ambas cosas al mismo tiempo para él. Además, si esto sale a la luz,
entonces podré colgar mi carrera con aún más seguridad que con lo que el
entrenador Heart quiere usar en mi contra.
"Yo... creo que siempre he hecho la vista gorda a cómo le va a Jimmy con
papá y...", se interrumpe. "Se va a quedar conmigo una temporada".
"Me parece bien", digo. De hecho, no sé si es bueno o malo para él, pero
que esté ahí como hermano mayor para su hermano pequeño es
simplemente algo bueno. Sigo mirándolo y vuelvo a sentir esa cálida
sensación en el estómago. Cuanto más conozco a Mason, más opuesto me
parece a lo que pensaba de los jugadores de hockey.
¡Maldita sea! Todo lo que necesito es ver angelitos y corazones volando
junto a él mientras lo miro.
 "Gracias por verlo así", dice Mason y luego me mira directamente, su
expresión vuelve a parecer preocupada. ¿Está pensando en su hermano
pequeño o es otra cosa?
"Quiero preguntarte algo más", dice entonces en voz baja.
"¿Sí?", le susurro en voz baja. El corazón me late con fuerza. No sé lo que
me espera y, sin embargo, me siento atraída por él.
"¿Has cambiado de opinión sobre lo de mañana? ¿Sobre el partido de
hockey?".
"Sí, he cambiado", respondo, sonriendo y sintiendo que me sobresalto
interiormente porque me lo haya vuelto a preguntar, pero no le digo que sí
de inmediato. "¿Pero qué dirá tu entrenador?".
"Ya he pensado en algo para eso. Pero sólo importa si tú...".
"Iré contigo", digo, intentando no sonreír más, lo que sin duda me resulta
difícil. "¿Qué clase de idea tienes para hacer que el entrenador Heart se
suavice...".
RING RING RING
Suena el smartphone de Mason, interrumpiendo mi frase. "Jimmy", me
dice con cara adusta, mostrándome la pantalla.
"¿Qué pasa? Puedo llamarte más tarde...", empieza Mason mientras coge
la llamada. Pero entonces se produce una pausa. Jim debe de haberle
interrumpido y oigo su voz amortiguada desde el teléfono, pero no consigo
distinguir ni una palabra. Sin embargo, la expresión de Mason no se aclara
ni un ápice.
"Vale, entendido. Ya voy", dice, asintiendo y terminando la llamada.
"Me temo que tengo que irme. Hay algunos... problemas familiares", dice,
sonriendo de forma apenada. "Te recogeré mañana. Todavía estamos
planificando los detalles, ¿vale?", me dice, arrancándome una sonrisa.
Luego nos quedamos uno frente al otro y ambos parecemos estar pensando
en cómo y de qué manera debemos despedirnos.
"Vete y resuelve tus problemas", le digo entonces, dándole una palmada
en el hombro.
"Gracias. Eres especial, Chrissy", dice con una sonrisa, se da la vuelta y se
va.
La frase aún resuena en mí dos horas después y me siento como si flotara
en las nubes mientras estoy tumbada en mi sofá, intentando atraer a Kitty
para que se acurruque con su comida favorita, empezando aleatoriamente
unas cuantas series en Netflix pero cambiando siempre de opinión y
pasando a la siguiente porque no consigo concentrarme en nada.
Entonces vibra mi smartphone, anunciando la llegada de un mensaje.
Salto del sofá y cojo el dispositivo para leer el mensaje del hombre que no
puedo sacarme de la cabeza.
Sin embargo, el mensaje es de Larry y una sensación realmente
inquietante se extiende por mí mientras leo sus líneas:
Sé que estás en Las Vegas. ¡Voy a por ti, cariño!
¡Mierda! ¿Qué se supone que debo hacer?
Capítulo 20

Mason

"¿Y todo va bien de verdad?", pregunto, mientras nos sentamos con

palomitas y bebidas en los mejores asientos ligeramente elevados justo
detrás del banquillo de suplentes de los Ice Warriors.
"Sí, de verdad. Todo va bien. Es que... oh, nada. Es que ayer recibí un
mensaje de Nueva York en el que he estado pensando mucho y...", dice
Chrissy, tomando asiento a mi lado y alcanzando su bebida.
"¿Tu novio? ¿Te echa de menos?", le digo, sonriendo y queriendo
burlarme un poco de ella, para tal vez volver a ver esa maravillosa risa con
la que siempre me encandila.
"Eres tonto. Sabes muy bien que no tengo novio", dice Chrissy, dándome
un puñetazo en el hombro con la mano enguantada.
"¡Ay!", digo afectado, frotándome el lugar, aunque por supuesto no me ha
dolido nada. La sonrisa en los labios de Chrissy es mi recompensa y esa
cálida sensación de hormigueo se extiende de nuevo por mi cuerpo, a pesar
de que la temperatura del aire en el estadio de hockey sobre hielo no supera
los 6 grados y estamos sentados uno al lado del otro con nuestras chaquetas,
gorros y bufandas puestos.
"Bonito sombrero, por cierto. Espero que no te haya salido caro", me dice
Chrissy con una amplia sonrisa y señala mi gorro, en el que hay aplicada
una figura de Mickey Mouse que se tambalea con cada movimiento de mi
cabeza. "¿Quieres ponértelo un poco más abajo de la cara?". Creo que sólo
quiere cambiar de tema y no hablar del asunto de Nueva York. Lo acepto.
Cada uno tenemos una historia y yo tampoco quiero hablar de la
conversación de ayer con Jimmy que utilizó para alejarme de ella. Fue
básicamente una nimiedad y me cabreó mucho que me citara por esa noticia
tonta que nuestro padre escribió estando borracho. Es sobre la vida de
nuestro padre, dijo. Por favor, ven.
Por supuesto, inmediatamente lo dejé todo. Pero entonces Jimmy dijo que
siempre escribe esas cosas y admitió que no le gusta que pase tiempo con
Chrissy. Mis palabras fueron claras y creo que sabe que no debe interferir.
 Primero dejé que se me pasara el enfado y escribí a Chrissy a última hora
de la tarde para concretar los detalles de hoy. Tal vez porque tenía miedo de
que se echara atrás de nuevo después de todo. No lo sé. Me alegró aún más
que aceptara todas mis sugerencias y me enviara una cara sonriente cuando
le expliqué que tendría que arreglarme un poco porque no teníamos palcos
y nos sentaríamos en medio de los fans que, de lo contrario, me asediarían
con peticiones de autógrafos.
"Ese es mi punto fuerte, pero el bigote postizo me queda bien, ¿no?", le
respondo y Chrissy tiene que reírse de nuevo. Luego la risa se apaga y nos
miramos largo rato. Incluso con su peluca rosa, que ha cogido Dios sabe de
dónde, es muy especial y estoy seguro de que en una fiesta de malotes nos
darían un premio a los dos. Nunca me había divertido tanto haciendo el
ridículo. Pero con ella, todo parece divertido.
Entonces el árbitro hace sonar su silbato y comienza el partido.
"¿Quieres que te explique un poco mientras dura el partido?".
"Claro", dice Chrissy, entonces nuestros dedos se tocan mientras ambos
cogemos las palomitas y esa ola de calor tan familiar se dispara por mi
cuerpo. Nunca había sido tan excitante no jugar y limitarme a mirar.

******

"Pete, déjame y date la vuelta. Si la gente se da cuenta de quién soy",

susurro con urgencia cuando Pete vuelve a saludar con la mano justo
después del comienzo del último periodo, queriendo decirme algo desde el
banquillo.
Le devuelvo el saludo como un fan entusiasmado, aunque estoy lejos de
emocionarme de que conozca mi estúpida gorra y también el bigote postizo
de una de las últimas fiestas de disfraces.
"Pero escucha, es...", empieza de nuevo Pete.
"¿Habéis visto eso? Es el portero suplente, ¿no? ¡Mirad! Nos está
saludando", digo a los hinchas de alrededor, que vitorean entusiasmados y
saludan a Pete con la voz ahogada por el ruido y el alboroto.
Me quito el bigote del labio superior, que me pica muchísimo. Con
cuidado, para que nadie se entere, me lo guardo en el bolsillo.
"Tiene mejor aspecto", sonríe Chrissy, luego se sonroja y cambia de tema.
"¿Lo he entendido bien? ¿Si ganamos hoy, la eliminatoria está asegurada?
¿Y sólo falta un gol para eso?".
"En hockey lo llamamos gol, pero sí, tienes razón y has estado atenta",
respondo asombrado. "Sólo asegúrate de que en algún momento no te guste
el juego tanto como a mí".
"No te preocupes, falta mucho para eso", dice Chrissy, guiñandome un
ojo.
"Lo sé. Conmigo tampoco es sólo el juego", respondo, mirando a esos
ojos y sintiendo de nuevo la profunda conexión. No es una sesión de
terapia, pero sólo quiero decirle: "El deporte es mi vida, me ha salvado el
culo, me ha traído hasta aquí y...", hago una pausa. "Espero que sea lo
mismo para Jimmy, aunque tendrá dificultades con su estatura. Pero la
razón también es...".
"¡Besarse! ¡Besos! Beso!", abuchea la multitud que nos rodea, y ante esto
mi asiento de al lado me tira del hombro. Al principio no sé qué me pasa,
pero luego lo veo.
La obligada cámara del beso, utilizada en cada descanso entre los tercios,
nos apunta a Chrissy y a mí.
La cabeza me da vueltas, la cita va bien y nadie se ha dado cuenta de que
estoy aquí. Nadie, es decir, excepto el bobalicón de Pete que tengo delante,
que casi lo delata todo y....
"¡Bésala de una vez, tío!", vuelve a decir el hombre que está a mi lado,
tirando de mi sombrero, que cae al suelo.
"Oye, ¿eso no es...? ¿No es...?", oigo murmurar a mi lado mientras cae lo
último de mi máscara.
¡A la mierda! Antes de firmar autógrafos, prefiero hacer lo que he querido
hacer todo el tiempo de todos modos. Tampoco va en contra del acuerdo
con el entrenador. Sólo dijo que no debería acostarme con una mujer. Un
beso no es problema. Además, sigue en el vestuario con los jugadores de
campo de todos modos y le importa una mierda la cámara del beso. Los
jugadores del banquillo de enfrente y el resto del cuerpo técnico han vuelto,
pero de todas formas no saben nada y Pete, ... ¡que le den a Pete!
"¡Besaos, besaos, besaos!", el público sigue ululando a nuestro alrededor
y lo escrito en la pantalla nos insta a ello.
"Supongo que no tenemos elección", le digo a Chrissy, mirándola y
echándome a reír. Chrissy también se ríe, lo que interpreto como su
aprobación.
 Me acerco lentamente a ella y entonces ocurre: Nos besamos. Entre los
aplausos del estadio y de la gente que nos rodea. Ningún beso ha sido más
bonito hasta ese momento, casi parece que el mundo entero me esté
felicitando por esta mujer.
"Puedes parar. La cámara se ha ido", me dice el hombre que está a mi lado
mientras seguimos besándonos y no hay nada en el mundo que me gustaría
más estar haciendo.
"No pasa nada. Gracias por su ayuda, señor", digo apartando su mano de
mí y mirando a Chrissy.
Tiene las mejillas sonrojadas y está radiante por dentro y por fuera, lo que
me hace sentir que he hecho exactamente lo correcto.
Pero ese es todo el tiempo que tenemos, porque luego me inundan las
peticiones de autógrafos y las felicitaciones de los que me rodean.
"Adelante. Son tus fans", susurra Chrissy después de que intente
excusarme con una mirada.
"Me gustaría seguir mirando, ¿vale?", digo tras el trigésimo autógrafo y
pido a los fans que esperen hasta el final del partido, a lo que la mayoría se
muestran comprensivos. Entonces vuelvo a sentarme junto a Chrissy,
nuestras manos se encuentran automáticamente y sí: nos sentamos cogidos
de la mano y es simplemente maravilloso. Por lo que a mí respecta, quiero
que todo el mundo lo sepa.

*******

El partido ha terminado.
El equipo lo ha conseguido: una victoria con un gol de diferencia.
Estamos en los playoffs.
El estadio parece un manicomio, ya nadie piensa en firmar un autógrafo.
Los aficionados lo celebran a nuestro alrededor, los jugadores sobre el hielo
también.
¿Y yo? Yo también estoy feliz, pero cuando suene el pitido final, quiero
una cosa por encima de todo: volver a besarla. Y eso es lo que hago, en
medio del bullicio. Pero al cabo de unos segundos es ella quien me aparta.
"Mason. El entrenador no estuvo durante el descanso. Creo que está
mirando hacia aquí. ¿Qué va a decir? ¿Qué le dijiste de nuestra cita? Aún
no me lo has dicho".
 "Bueno, eso es tan...", empiezo tras un momento de vacilación,
cogiéndole la mano con fuerza porque no quiero que se enfade cuando le
diga que no he contado nada al entrenador, porque no necesito permiso
para eso cuando estoy saliendo con alguien. Me siento culpable porque, de
algún modo, me doy cuenta de que ella podría verlo de otro modo. ¿Qué va
a decir cuando lo sepa?
"Bueno, mira eso. ¡Mason Brand! ¡El mujeriego del equipo! ¿Es ella tu
próxima víctima?", pregunta una voz femenina desde el banco, a unos
asientos de distancia de Mason, en la que no había reparado antes.
"¿Qué, no te alegras de verme?".
La verdad es que sí: No, no me alegra ver que ha vuelto Jacy, la doctora
del equipo con la que me acosté unas cuantas veces porque estaba colada
por mí a cambio de retrasar las muestras de orina hasta que no hubiera
restos de porros en ellas. ¿Dónde está el médico de 150 kilos cuando lo
necesitas? ¿Y qué quiere en este momento?
"Oh, seguro que no lo sabes, pobrecita", dice entonces, volviéndose hacia
Chrissy, que parece un poco irritada. "Me lo hizo para que le hiciera un
favor. Es así. El hockey está por encima de todo con él. Sólo asegúrate de
que un día no te pida un favor si lo hacéis juntos. Si no tienes nada que ver
con el equipo ni te interpones en su carrera, estás en buenas manos".
Mierda. Seguro que Jacy no sabe lo de la terapia, pero la grieta que
atraviesa la óptica de Chrissy deja claro lo que debe estar pensando.
"Cállate, Jacy. Eso era cosa de dos. Y maldita sea: ¿Qué te he hecho? ¿De
qué va esto ?", le espeto. "Chrissy, espera, yo...", grito entonces cuando
estoy a punto de girarme hacia ella y veo que se aleja sin decir palabra entre
los alegres vítores que nos rodean.
"¡Mierda, de verdad!", maldigo y quiero salir corriendo tras ella.
"Eso es lo que he estado intentando decirte todo este tiempo, Buddy",
grita Pete desde el banquillo, que debe de haber visto lo que acaba de
ocurrir. Le hago un gesto rápido con la cabeza, sabiendo que lo ha hecho
con buena intención, pero ya es demasiado tarde.
"Oye, ¿y el autógrafo que me prometiste?", me grita un fan,
interponiéndose en mi camino. Molesto, miro más allá de él, firmo su
camiseta con el rotulador y veo que Chrissy está esperando al final del
pasillo.
 Cuando por fin me dirijo hacia ella después de unos cuantos autógrafos
más, todavía está a unos metros y, sin embargo, puedo ver el color rojo en
su cara. Espero que podamos arreglarlo todo en paz, pero una mujer rubia
entra en mi campo de visión, se abre la chaqueta y estira su amplio escote
hacia mí. La mujer del jugador de entonces, o mejor dicho, la mujer del
jugador contra cuyo equipo hemos vuelto a jugar hoy. Mierda, ¿qué hace
ella aquí?
"Te vi antes en la cámara del beso. No me gustó eso. Se ha ido, ¿verdad?
Porque quiero hacerlo de nuevo contigo”. "¡Te deseo!".
Molesto y sin mediar palabra, la empujo. De la multitud que me rodea
abucheos y otro hombre la coge agradecido.
Entonces miro hacia donde estaba Chrissy a unos metros, esperando. Ha
desaparecido. Probablemente lo ha oído todo y piensa que soy exactamente
el tipo de persona que era antes de ella.
Pero nunca la engañé. Tengo que ir a verla. Tengo que decirle que este es
mi pasado, ¡pero que ella es mi futuro!
Capítulo 21

Chrissy

En su piso de Las Vegas

En un momento estoy enfadada, primero con él, luego conmigo misma

por haber salido corriendo y haberme subido al primer taxi que me trajo
aquí, a mi piso. Y al instante siguiente el sentimiento es sustituido por una
gran tristeza que yace como plomo en mi estómago, exactamente donde los
calambres estomacales con los que estoy tan familiarizada vuelven a
hacerse notar.
Suspirando, me hundo en el sofá y busco a Kitty. Su cesta está vacía y
poco después oigo el familiar RATCH en el pasillo.
"Kitty, ¿qué te pasa?", murmuro, levantándome para ver los nuevos
desperfectos del papel pintado. Esta vez es peor que nunca. No sé cómo,
pero Kitty ha conseguido destrozar casi por completo el papel pintado del
tercio inferior a su altura. Disgustada, miro por el pasillo los lugares en los
que he hecho parches improvisados porque sólo eran tiras largas que ella
arrancó. Pero no podré disimular estos retazos a menos que ponga un
mueble delante y espere que no se note cuando acabe el trabajo aquí y se
trate de que me devuelvan la fianza del piso.
La cesión... y todo lo que conlleva es lo que me ha puesto en esta
situación. ¿Por qué tuve que encontrarme con él, de todas las personas, en
el hotel y por qué caigo cada vez que estamos juntos e incluso fui al
estúpido partido con él hoy?
Sé que él no hizo nada. Esa mujer, presumiblemente la doctora del equipo,
probablemente sólo está celosa. Sé que no es inocente, más bien lo
contrario. Si no, el entrenador no me habría contratado. ¿No pude, o no
quise, verlo? ¿Estaba tan cegada por su belleza? ¿Fracasé como terapeuta?
Ciertamente lo hice, porque hoy salí con él. Luego, cuando esa mujer del
banco dijo que él sólo la estaba utilizando y que por eso se acostaba con
ella, se rompió algo en mi interior. Me dolió tanto imaginar que también
podría estar utilizándome solo para jugar otra vez y que solo se follaba a la
terapeuta en las sesiones de terapia, no a mí como persona.
Las lágrimas ruedan por mi mejilla. Me odio por ello, pero no puedo
evitarlo. Tristemente, me acerco a Kitty, que esta vez no se me echa encima,
sino que deja que la coja en brazos, como antes. La acaricio suavemente, la
tranquilizo y vuelvo a sentarme con ella en el sofá.
Sé que no puedo esconderme aquí para siempre. Al principio no quería,
porque tras el shock inicial me detuve, quería esperarle y enfrentarme a él.
Pero luego estaba esa mujer de escote pronunciado que, a juzgar por sus
palabras, tampoco le pedía más que un favor sexual y no parecía que fuera
su primera vez.
Poco a poco me doy cuenta de por qué me afecta tanto: estoy enamorada.
Enamorada de una estrella de hockey devorador de mujeres.
Lo más probable es que simplemente esté celosa. Me duele admitirlo,
pero pensar que en realidad me está utilizando o que se lleva a otra mujer a
la cama con él a la primera oportunidad, como hizo conmigo en el hotel, me
vuelve loca.
Tengo que decírselo. Tiene que saber cómo pienso, ¿no?
Kitty salta de mi regazo y se tumba en su cesta, ronroneando satisfecha.
Así que saco el teléfono del bolsillo, busco su contacto con dedos
temblorosos y el corazón palpitante, y cuando mi dedo está a unos
centímetros del pequeño símbolo del auricular del teléfono, me detengo:
llamar no es lo correcto. Necesito ir a verle, contárselo todo. Lo que siento
y cómo me siento por todo esto y que no puede seguir así si realmente...
TOK TOK
La llamada a la puerta me hace reflexionar.
Mason. El pensamiento pasa por mi mente sin que pueda hacer nada. Me
lo imagino de pie ante mi puerta, quizá con un ramo de flores otra vez,
habiendo venido desde el estadio solo para hablar conmigo. ¿Quién más
podría ser? Casi nadie conoce esta dirección ni dónde vivo.
Se me dibuja una sonrisa en la cara al imaginarmelo. Sé que es una
tontería, pero me sale así. Sin embargo, no quiero ponérselo tan fácil, así
que muevo un poco la boca de un lado a otro e intento poner una cara
inexpresiva. Si abro con una sonrisa, probablemente pensará que estoy
completamente loca.
 Todavía concentrada en mi boca, camino con piernas tambaleantes hacia
la puerta, pensando en cómo empezar y miro por la mirilla, pero al principio
no reconozco nada allí. Sólo veo rojo. Entonces veo los finos contornos de
las flores y me doy cuenta de que estoy ante un ramo. Enorme y un poco
exagerado, creo. Pero está aquí, así que lo dejo a un lado. Abro la puerta y...
...¡me congelo!
Porque en ese momento, una cara familiar aparece detrás de las flores.
Pero no la de Mason. De pie frente a mi puerta está Larry. ¿Cómo demonios
me ha encontrado? Se me pone la piel de gallina y siento que se me encoge
el corazón.
Esto no es bueno, ¡nada bueno!
"Larry, ¿qué estás haciendo aquí? ¿Qué es lo que quieres? ¿No te dije...?",
empiezo suavemente e inmediatamente me pongo en modo terapeuta,
eligiendo mis palabras con cuidado porque sé lo vulnerable que es Larry al
rechazo.
"Shhh", hace Larry, arrodillándose, colocando el ramo de rosas rojas a mis
pies y sacando un pequeño cofre del bolsillo de su pantalón.
"No, Larry, por favor, no lo hagas", susurro, oyendo yo misma la
desesperación en mi voz. Le miro y me fijo en sus ojos decididos, dando
instintivamente un paso atrás y preparándome para cerrar la puerta, porque
no sé hasta dónde llegará. En cualquier caso, la perspicacia parece otra.
"Chrissy. ¡Eres el amor de mi vida! ¿Quieres casarte conmigo?", grazna
Larry un poco más acalorado, tendiéndome el paquete abierto con el anillo,
pero ni siquiera lo miro. Sólo pienso en que debo arreglármelas para cerrar
la puerta a tiempo y...
"Qué interesante. ¿Cuánto tiempo llevas así?", oigo la voz de Mason a
unos metros de nosotros, en el pasillo, y levanto la vista.
Realmente lo ha hecho: me ha seguido fuera del estadio. Sé que hace un
momento estaba cabreada por lo sucedido y tenía dudas, pero estoy
agradecida de que esté aquí.
Pero su cara me dice que no está nada contento. Lo entiendo, porque para
él esto debe ser bastante confuso. Como lo fue para mí lo del estadio. Y
puede que esto sea aún peor.
"Tú eres ese jugador de hockey, ¿verdad?", regaña Larry, poniéndose de
pie y volviéndose hacia Mason. "Déjame decirte algo: mantente alejado de
mi prometida. ¿Está claro?".
 Mason se queda en silencio, mirando a su vez a Larry, como si intentara
comprender la situación. "Y yo que pensaba que te debía una explicación",
me dice en tono gélido.
"Entonces no me hagas caso", replica, dándose la vuelta para marcharse.
"Mason, por favor. No es eso. Puedo explicártelo, yo...", empiezo, pero él
indica con un gesto de la mano que no quiere oírlo y desaparece de mi vista
poco después. No puede dejarme aquí sola de esta manera. ¿Por qué no
lucha por mí?
"¿Lo ves, cariño? Él no vale la pena, estamos hechos el uno para el otro",
dice Larry y saca el anillo de la caja.
"Estás completamente loco, Larry. No voy a casarme contigo. Jamás. Y
no quiero nada de ti. Nada de nada. Déjame en paz y vete, o llamo a la
policía", le grito literalmente en la cara y luego cierro la puerta tan fuerte
como puedo.
Tengo los dedos mojados de sudor, tiemblo, me desplomo en el pasillo y
me apoyo en uno de los puntos rasgados con la espalda pegada a la pared y
miro fijamente la puerta. ¿Cómo ha podido salir todo tan mal?
No hace ni una hora que todo iba bien, ¿verdad? Incluso me besaba por
todo el estadio y no le importaba si la gente lo reconocía o no.
¿Y en este momento? Primero dudo de que me esté utilizando y luego
piensa que le he engañado y que estoy a punto de casarme. De nuevo se me
aprieta el estómago y la sensación empeora cuando oigo la suave voz detrás
de la puerta.
"Sé que estás ahí. No me iré de aquí hasta que salgas. Eres mía".
Esa frase de Larry me produce escalofríos. No tengo ninguna duda de que
lo hará. De alguna manera consiguió mi dirección y voló hasta aquí. Así
que estaba claro que haría CUALQUIER COSA para conseguir lo que
quiere.
Tal vez debería enfrentarme a la verdad y darme cuenta de que he
fracasado como terapeuta y llamar a la policía. Me doy cuenta de que si lo
hago, probablemente acabará en la cárcel porque la terapia formaba parte de
sus condiciones de libertad condicional. Incluso es mi deber como terapeuta
proteger a la sociedad de él.
Sin embargo, la sociedad no tiene nada que temer de él. Sólo yo. Y
mientras su locura sólo se dirige a mí, lo paso mal, porque por lo demás
Larry es un hombre extremadamente educado. Ayuda a las ancianas a
cruzar la calle, incluso sirve sopa a los sin techo una vez a la semana, todo
voluntariamente. Sólo conmigo parece perder completamente la cabeza.
Aparto el pensamiento, entro en el salón y cojo mi smartphone, que había
dejado antes en la mesita. El contacto de Mason sigue seleccionado. Esta
vez pulso el pequeño icono y le llamo. Le debo una explicación, y quizá
también espero un poco que me ayude a salir de aquí sin que Larry se meta
en demasiados problemas.
Pero después de tres timbres, me da la señal de ocupado. Mason me ha
dado largas. Vuelvo a intentarlo, pero el resultado es idéntico. No quiere
hablar conmigo, ni siquiera puedo culparle.
Unas horas más tarde, Larry sigue ahí. Una y otra vez me habla a través
de la puerta. Le ignoro, pero su presencia no me deja descansar. ¿Qué se
supone que debo hacer si realmente no se va? ¿Cómo se supone que voy a
salir de aquí y...?
¡Espera!
¡Ya está!
Miro por la ventana del salón hacia la escalera de incendios que se ha
acondicionado en este lado de la casa por motivos de seguridad. Una
estructura de acero de aspecto no precisamente fiable con una escalera larga
y estrecha que baja.
Esta es mi salida. Con un suspiro de alivio, cojo la cartera y el teléfono,
vuelvo a llenar bien la comida y la bebida de Kitty, le digo que quizá tenga
que quedarme fuera más tiempo del que me gustaría y, de alguna manera,
tengo la sensación de que me ha entendido, porque me mira durante un
buen rato con expresión alerta.
Entonces abro la ventana, despacio y en silencio para que Larry no
sospeche nada, me cuelo por ella y bajo las escaleras. El acero está un poco
oxidado y hace algunos ruidos no muy fiables aquí y allá. La escalera está
áspera y algunos tornillos no están bien apretados. Casi he llegado, casi he
llegado abajo y entonces...
"¡Ay!", se me escapa en uno de los últimos peldaños. Me suelto
instintivamente, bajo de un salto el último peldaño y me miro la mano
izquierda. Hay sangre en la palma de mi mano. Está por todas partes. Me
agarro la mano, me lamo la sangre, miro hacia la escalera e intento
comprender qué ha pasado.
 En la penumbra del callejón lateral lo reconozco: algún gracioso ha
enrollado un alambre de espino alrededor de este peldaño y yo he puesto la
mano.
Vuelvo a mirarme la mano. La sangre manchada está por todas partes.
Alguien debería mirarla y vendarla. No tengo por qué presentarme así en
casa de Mason.
¿Es siquiera una buena idea que vaya a verle? No lo sé, y sin embargo
parece lo único que se puede hacer.
Pero tengo que ocuparme de esto, porque la sangre ya se me escurre entre
los dedos y gotea por el suelo.
¡Mierda, maldita sea!
Capítulo 22

Mason

Estoy furioso.
¡Tan jodidamente furioso!
Claro, con Chrissy también, pero sobre todo conmigo.
Mi equipo llegó a los playoffs. Lo logramos. Se suponía que debía
celebrarlo con todos los demás, pero en vez de eso me subí al siguiente taxi
y la seguí.
Soy un idiota, porque en realidad debería haber sabido que una mujer
como Chrissy ya debía estar comprometida. Probablemente fue lo mismo de
siempre: las mujeres ven a una estrella de hockey y se derriten. ¡Siempre
quieren una sola cosa! Claro, yo también quiero eso y siempre me ha
parecido bien. Pero con Chrissy es diferente. Me sentía bien y correcto,
aparte del hecho de que ella es mi terapeuta. Pero eso ya se acabó.
Por supuesto, pronto ella certificará al entrenador que yo he mejorado.
Entonces volvería al hielo, pero nunca utilicé el sexo como arma para que
ella certificara algo que no era cierto, porque yo mismo lo veo: He
cambiado. Por ella, o mejor dicho: para ella.
Y me quedo con las manos vacías. Por un momento pensé si debía luchar
por ella y echar al tipo de las rosas de su puerta. ¿Pero eso no me habría
hecho aún más tonto?
Sé cuando he perdido, pero seguí luchando conmigo mientras bajaba,
preguntándome si debía volver para decirle a Chrissy cómo veía las cosas y
que no tenía que preocuparse por el incidente del estadio. Por supuesto, yo
no era ningún ángel. Pero en este momento todo lo que quiero es a ella.
Pero mientras bajaba, recibí un mensaje del entrenador Heart. El
contenido del mensaje no presagiaba nada bueno, así que decidí volver a
coger un taxi para regresar al estadio y hablar con el entrenador. Supongo
que se ha enterado de alguna manera de lo del beso y está fuera de sí. A lo
mejor le ha avisado la médica celosa del equipo, me da igual. De todos
modos, es el momento de sincerarse con el entrenador, admitir el error con
Chrissy y pedir otro terapeuta. No necesita saber lo del sexo, sólo necesita
saber que me porté bien y entonces todo se arreglará.
******
"Ahí estás, gilipollas", me saluda una siniestra voz masculina al bajarme
del taxi en el estadio, que, siguiendo mis instrucciones, se ha detenido justo
al lado del autobús del equipo.
"Escuche, no estoy de humor", le explico y levanto las manos con tono
apaciguador. Reconozco enseguida al tipo: es exactamente el mismo que me
hizo la falta en el partido de ida y luego instigó la trifulca, y cuya mujer me
enseñó el escote antes. "Pero deberías hablar con tu mujer, parece que busca
otros hombres".
"Sucio...", grita y hacen falta tres de sus compañeros para arrastrar al
enfurecido jugador hasta el autobús. No me importa nada de esto. Si quiere
pelear, que venga aquí. Pero los tres consiguen controlarlo, así que sigo mi
camino con indiferencia.
Cuando entro en el estadio por la puerta trasera, oigo abucheos lejanos de
nuestro vestuario. Una fina sonrisa se dibuja en mis labios, ya que es
agradable oír a los chicos celebrar así una merecida victoria.
"Es interesante que aún puedas reírte a pesar de todo esto", oigo una voz a
mi lado.
"Entrenador Heart", digo, girándome hacia un lado. "Mire, le debo una
explicación. Cometí un error y debería haberle dado...".
"¡Basta, Mason Brand!", me suelta, mandándome callar con un gesto de la
mano. A regañadientes, obedezco, pero, chasquear la lengua, no suele
mejorar las cosas. "No quiero oírlo. Puedes dejarte de mentiras. Sólo tienes
que saber una cosa: Estás suspendido hasta el final de la temporada".
"¿Qué? ¡Pero no puedes hacer eso!".
"Puedo y lo haré. Si de mí dependiera, no volverías a pisar este estadio.
Pero tienes un amigo poderoso en el club, como sabemos, que sólo ha
aceptado una suspensión hasta final de temporada".
La cabeza me da vueltas. No puedo creer lo que estoy oyendo. ¿Y todo
esto por un beso? ¿Cómo ha conseguido que Robert Eissen acepte echarme
hasta el final de la temporada por semejante nimiedad?
"Mire entrenador... por el beso. Sé que estuvo mal. Tan mal como llevarla
al estadio. Debería haberle informado. Cometí un error y...".
 "No sólo un beso. He visto las grabaciones, Mason", dice el entrenador
con una sonrisa de oreja a oreja que me dan ganas de pegarle un puñetazo.
"¿Qué grabaciones ?".
"Los de tus pequeñas sesiones. Una vez la cinta no se paró.
Accidentalmente, probablemente, porque ya no puedes ver una imagen.
Pero puedes oír un sonido. Luego imita una conversación entre Chrissy y yo
con voz artificialmente aguda: "¡Oh, Mason! ¡Oh, Mason! Házmelo".
No digo nada porque sé lo que pasó después y cómo estábamos el uno
encima del otro.
"¿El gran Mason Brand no tiene nada que replicar?", pregunta el
entrenador, encogiéndose de hombros? "Entonces te diré una cosa más: no
voy a denunciar a tu novia porque cumplió lo que yo quería y por eso
acepté la estúpida sugerencia de tus sesiones domésticas donde puedes
abrirte más en primer lugar".
Luego se da la vuelta y se va. No sé qué decir. ¿Podría ser que realmente
haya hecho un trato con el entrenador? ¿Es eso posible?
No, no quiero creerlo y eso no me ayuda.
"Entrenador, espere...", le llamo, pero no responde. En cambio, la puerta
de los vestuarios se abre y Pete asoma la cabeza. Cuando me ve, viene hacia
mí.
"Oye, Mason, ¿dónde has estado? Los demás están de fiesta y preguntan
por ti. ¿Qué te pasa? Parece que hayas visto un fantasma. Deberíamos...",
saca un porro de su bolsillo trasero y me lo tiende. "Fumémonos un porro
relajante y luego me lo cuentas todo, ¿vale?".
Cojo el porro y miro a Pete, que aún no sabe nada de todo esto. En
realidad, no quería fumarme más porros, pero una percepción aturdida y un
poco más de indiferencia ante la realidad no estarían del todo de más:
Chrissy, la suspensión, mi carrera... ¡todo jodido!
De repente, Pete se tensa frenéticamente, agitando la mano. "¿Qué pasa?",
pregunto molesto, pensando que se trata de una de sus bromas para la que
no tengo valor en este momento.
"Escóndelo", susurra por la comisura de los labios.
"¿A él? ¿A quién?", pregunto.
"¿Mason?", oigo una voz detrás de mí y me doy la vuelta. Robert Eissen,
el dueño del club, está de pie frente a nosotros y me doy cuenta de lo que
quería decir Pete: quería advertirme. Porque aquí estoy, con el porro en la
mano.
Su mirada encuentra el porro, sacude la cabeza y me mira directamente.
Lo que veo en sus ojos me hace sentir infinitamente mal.
"¡Me has decepcionado!".
Capítulo 23

Chrissy

"Estará bien, señorita. Le deseo lo mejor", se despide el taxista mientras

me deja frente a la consulta de urgencias 24 horas a la que había acudido
por mis dolores de estómago. ¿A qué otro sitio podría haber ido? Aquí
todavía no tengo médico de cabecera.
"Gracias. Por todo", le digo al taxista a través de la ventanilla, le pago y le
doy una generosa propina. Porque fue él quien se ocupó de los primeros
auxilios al llegar. Sin dudarlo, sacó el botiquín de su coche y me hizo un
vendaje. No hizo preguntas y se limitó a asentir cuando le dije adónde
llevarme. Creo que vio por el retrovisor que el vendaje provisional se estaba
poniendo rojo sangre, pero no dijo ni una palabra de que no manchara sus
fundas de asiento.
Como mis pensamientos iban y venían entre Larry, su loca propuesta y
Mason, y al mismo tiempo miraba cómo el vendaje se iba poniendo cada
vez más rojo, le pedí al conductor que me contara algo sobre él y me
justifiqué diciendo que estaba teniendo un mal día.
Me miró amablemente por el retrovisor, asintió y me explicó que estaba a
punto de jubilarse y que estaba deseando mudarse a Canadá con su mujer
para reunirse con su hija, que vive allí con su marido y sus dos nietos, cerca
de Montreal.
Una familia intacta, a través de generaciones: qué idea tan maravillosa.
Sonreí sinceramente porque me alegraba mucho por esta persona de buen
corazón. Al mismo tiempo, sabía que mi vida era un caos. Pero tal vez
todavía había una manera de enderezarlo todo. Pero primero tenía que
ocuparme de mi mano.
"De nada, señorita. Y si me permite darle un consejo, luchará. Estoy
seguro de que lo hará".
"¿De qué... de qué me está hablando?", le pregunto un poco confusa al
taxista, que sonríe comprensivo.
"Del hombre que seguro que está detrás de todo esto. No quiso ir a la
policía, no le siguieron, así que probablemente se trate del gran amor. Se
mostrará, crea a un viejo como yo".
Sin palabras, asiento con la cabeza y hago un gesto con la mano, porque
tengo un nudo en la garganta demasiado grande para responder. ¿Amor?
Una gran palabra y, en este momento, todo lo contrario de lo que estoy
experimentando. Más bien obsesión morbosa con Larry y... hago una
pausa... ¿es indiferencia con Mason lo que me abate así?
******
"Ya está", dice el médico de guardia una hora más tarde, su etiqueta lo
identifica como el residente Sr. Dawis. Me vendó la herida, detuvo la
hemorragia y dijo que no había necesidad de puntos. Luego me puso una
venda, que probablemente pueda sustituir por un esparadrapo en unos días.
Así que no está tan mal.
"Sólo tengo que hacer unas anotaciones para la factura", dice, se sienta en
el escritorio y señala su ordenador, donde puedo leer mi nombre en la
esquina superior izquierda y empieza a teclear. Asiento con la cabeza y
asumo que debo esperar, porque la última vez fue igual. También quiero
preguntarle si ve algo en mi expediente sobre los resultados de la analítica.
"Veo que ha venido a vernos recientemente...", dice, arrugando un poco la
nariz, sin dejar de mirar el monitor y pareciendo leer la entrada que hay
encima de la suya. "... ¿Por dolores de estómago?".
"Sí, y quería preguntarle si...".
"¿De verdad el colega ha hecho un hemograma?", se pregunta a sí mismo
en vez de a mí, sin dejar de mirar el monitor. "Es bastante normal en esa
fase del embarazo, supongo". Luego se vuelve hacia mí. "¿Sabes ya lo que
es? ¿Niño o niña?".
"¿Cómo? No lo sé... ¿De qué estás hablando? Creo que te estás
confundiendo!", digo rígida en estado de shock mientras siento calor y frío
al mismo tiempo.
"No, está muy claro", responde, golpeando la pantalla con sus dedos.
"Aquí dice que usted... oh...", hace una pausa. "Lo entiendo: el embarazo se
estableció con el análisis de sangre, tú no lo sabías y yo sólo... lo siento, no
llevo tanto tiempo haciendo esto".
"No pasa nada", digo sin ton ni son. Mi expresión se congela y me quedo
mirando al vacío. Mis pensamientos se agolpan, pero no logro captar
ninguno. Siento como si alguien me hubiera dado un puñetazo y me
tambaleo hacia el desmayo, completamente aturdida.
 "Hmm, ..." dice, mirándome con ansiedad. "Si la situación familiar es un
poco difícil, tenemos grandes psicólogos familiares aquí en la ciudad que
podrían ayudarte...", me tiende un folleto de una bandeja que tiene a su
lado.
"No quiero un folleto. Déjame en paz", le digo en voz alta, quitándole el
folleto de la mano y levantándome bruscamente de la silla. "Lo siento, no
pretendía...", digo entonces, porque al fin y al cabo, no es culpa suya que la
ira y la desesperación se apoderen de mí tan de repente. Simplemente está
aquí y lo está consiguiendo, aunque no pueda evitarlo en lo más mínimo.
Lágrimas silenciosas ruedan por mi mejilla y le susurro: "¿Estás seguro?".
"Sí, sin duda", dice mirando el monitor. "Puedes hacer una prueba si
quieres, te lo confirmará. Creo que tenemos algunas por aquí, espere un
momento". Luego rebusca en los cajones y un momento después me entrega
un paquete con la foto de una mujer radiante con una barriga rechoncha. Yo
soy todo lo contrario: lloriqueo, barriga plana y me pregunto a quién se le
habrá ocurrido este diseño de envase.
"Gracias", susurro con desgana, cojo la prueba y me dirijo en silencio
hacia la puerta con ella.
"Oye, ... um... si quieres asistir a las citas de preparación aquí,
entonces...", comienza, claramente todavía no cómodo en su piel por
haberlo soltado insensiblemente.
"No pasa nada. Sólo estoy en Las Vegas temporalmente. En realidad vivo
en Nueva York", le respondo en voz baja y me despido. La afirmación me
duele, pero expresa bastante bien lo que siento, porque lo de Mason parece
haber terminado.
Fuera, vuelvo a subirme a un taxi y, en cierto modo, me alegro de que no
me recoja el simpático conductor de antes, sino que conduzca un joven de
aspecto indiferente al que no le importan mis lágrimas y sólo se preocupa
de sintonizar la emisora de radio adecuada con la mejor música.
Me deja en la farmacia que hay a una manzana de mi piso. Allí compro
otras dos pruebas de embarazo porque leo en el prospecto de la primera que
sólo tiene una precisión del 99,5%. Quiero descartar el medio por ciento y
creo que puedo conseguirlo con tres pruebas de distintos fabricantes. Sé que
es una estupidez porque el análisis de sangre tiene una precisión del 100%,
algo que también reveló mi breve búsqueda en Internet durante el trayecto
hasta aquí, pero aun así me estoy agarrando a esa posibilidad.
 Con los análisis en el bolso, vuelvo a subir con cuidado por la escalera de
incendios, esta vez con mucho cuidado de no tocar el alambre de espino,
cosa que consigo.
Mi mano se siente perfectamente normal, aparte del vendaje, no se filtra
sangre. Empujo la ventana sin hacer ruido y entro en mi piso, miro por la
mirilla y veo que Larry sigue sentado en el pasillo, pero ya debe de haberse
dormido, porque tiene la cabeza colgando y el pecho sube y baja
uniformemente.
Unos minutos más tarde, las tres pruebas están alineadas una junto a otra
en mi bañera. El resultado es el mismo en todas partes.
Estoy embarazada de Mason Brand.
Me tiembla la barbilla y me desplomo en el suelo. Siempre había querido
tener una familia como la de Nora, pero nunca había querido que una
prueba de embarazo me provocara ataques de llanto.
En el proceso, debo de haber golpeado las pruebas con el codo, porque
caen todas juntas en la bañera, haciendo un ruido infernal en el silencio
mientras lo hacen.
"¿Chrissy?", oigo una voz lejana que pertenece a Larry, que debe de haber
oído el ruido al otro lado de la puerta, lo cual no es de extrañar, porque los
pisos de aquí son agradables, pero de paredes extremadamente finas. "¿Va
todo bien? Quiero verte, vamos, ábreme. Sabes que estamos hechos el uno
para el otro".
Es demasiado para mí. No puedo soportarlo más y siento que la
desesperación se convierte en pura rabia al rojo vivo.
Con la rabia en el estómago, me levanto, corro hacia la puerta, la abro de
un tirón y me enfrento a un Larry con aspecto algo somnoliento que, a
juzgar por el gesto de su mano, estaba a punto de llamar de nuevo.
"LARRY, sal de aquí. No quiero volver a verte y desde luego no quiero
casarme contigo". La voz me carraspea en la garganta, tan fuerte le grito las
palabras. Parece tan sorprendido como yo y retrocede un poco, entonces ve
mi vendaje.
"Cariño, ¿qué ha pasado, cómo...?", susurra preocupado.
"¡No cariño! No me llames así. No soy tu cariño. ¡No eres nada para mí y
sal de mi vida o llamo a la policía! Esta vez de verdad!", le digo,
señalándole amenazadoramente con el dedo índice.
 "¡No! No quiero oírlo", le digo mientras se prepara para replicar y señala
hacia el pasillo que hay detrás de él.
Me mira durante un momento, mi ira se desvanece y me pregunto si no
estaré exagerando. Pero funciona: Larry asiente y se da la vuelta para
marcharse.
Aliviada, cierro la puerta y al momento siguiente incluso siento un poco
de lástima por él, preguntándome si he sido demasiado dura. Entonces
recuerdo las tres pruebas en la bañera y me doy cuenta de que ése es el
menor de mis problemas en este momento.
Al momento siguiente vuelvo a sentirme pequeña y débil y la
desesperación regresa a cada rincón de mi cuerpo con absoluta crueldad.
Aullando, me tumbo en la cama, me acurruco como un erizo y me
pregunto si debería llamar a Nora. ¿Pero qué debería decir? Fue una locura
con ella y con su Russel también, pero... ¿qué puede aconsejarme que haga
cuando yo misma no sé qué hacer ni qué pensar?
Aplazo la llamada, siento que me pesan los ojos y decido descansar un
poco, si es que puedo.

*******

Suena el timbre y llaman a la vez. El sonido me atraviesa.

Parpadeo y me froto los ojos con sueño.
¿Dónde estoy? ¿Qué está pasando?
Miro el despertador de la mesilla de noche. Ya es la mañana siguiente,
poco antes de las nueve. Debo de haber dormido toda la noche.
No paran de llamar a la puerta. Me levanto despacio, me froto la cabeza y
voy hacia la puerta. Me pregunto qué habrá hecho Larry para armar tanto
alboroto. ¿Tal vez debería llamar a la policía?
Pero al mirar por la mirilla, se me corta la respiración.
"¡Chrissy, abre! Sé que estás aquí y veo que estás usando la mirilla", dice
Mason Brand, que está de pie justo delante de mi puerta, mirando
directamente por la mirilla con expresión adusta.
No parece que quiera reconciliarse ni explicar nada. Pero, ¿por qué está
aquí, llamando a la puerta como un loco?
No lo sé y menos aún sé qué dirá cuando se entere de que va a ser padre.
Capítulo 24

Mason

La mañana fue un infierno. No creía que pudiera empeorar después de lo

de ayer. Pero cuando Pete me llamó y me dijo que comprara un periódico
local y leyera las noticias de la NHL, supe que no podía ser bueno.
Y me iban a dar la razón, porque era lo mismo en todas partes. Fotos mías
que habían desenterrado de sus respectivos archivos para decorar la portada
con ellas, mientras informaban de que la estrella de la NHL Mason Lion
Brand se estaba sometiendo a terapia sexual y probablemente estaba
sentado en el banquillo por ello.
Sabía exactamente lo que eso significaba para mí y para mi carrera. Sería
el hazmerreír del equipo, nadie volvería a ficharme. Nunca más.
Furioso, llamé al entrenador y le pregunté qué coño estaba pasando,
porque ya estaba suspendido, y le pregunté si iba a acabar conmigo para
siempre y qué le había hecho.
"Yo no lo hice, Mason. Te lo juro. ¿Qué habría conseguido con ello? ¿De
qué crees que hablan los de la cabina? ¿De qué me sirve tener tanto jaleo en
el equipo?".
"No me creo ni una palabra de lo que dices", le devolví.
"Mason. Realmente quería que jugaras. Sólo organicé esto por tu propio
bien, pensando que la terapia te ayudaría. Debería haber sido obvio para mí
cuando vi que una mujer era la terapeuta. Es una pena que no pudieras
quitarle las manos de encima por una vez".
"Basta de moralina, entrenador", arrastrando la palabra entrenador porque
él no era mi entrenador en ese momento. No era más que un gilipollas
arrogante que se interponía en mi camino y en el de mis sueños. Fue inútil,
así que colgué e intenté ponerme en contacto con Robert Eissen, el
propietario, porque le debía una explicación.
Pero no contestó. No puedo culparle, porque ya me dijo lo que pensaba de
mí ayer cuando me vio con el porro junto a Pete en el pasillo del estadio.
Desde luego, el artículo de prensa no le hizo cambiar de opinión.
 Entonces el pensamiento de ayer volvió y esta vez estaba seguro de que
Chrissy estaba detrás de todo. De hecho le había dado al entrenador un
video con todo. ¿No veía ella los vídeos de antemano y realmente le daba
las imágenes al entrenador sin cortar? Ayer pensé que era un descuido, algo
de lo que quería hablar.
Pero entonces su prometido estaba allí y la prensa sabe lo de nuestra
terapia. Estoy seguro de que se lo debo todo a ella y por eso he venido
directamente hasta aquí después de las llamadas infructuosas y seguiré
llamando y llamando hasta que por fin me abra. ¿Qué le he hecho? ¿Por qué
me odia tanto? Después de todo, todo parecía ir bien. Pero, ¿quizá me
estaba tomando el pelo?
Entonces veo la luz de la mirilla y le digo que abra. No pasa nada durante
un rato y me pregunto si realmente piensa que soy tan estúpido. ¿O es su
prometido? Me da igual. Quiero respuestas y no pienso irme de aquí.
Entonces, lenta y casi en silencio, abre la puerta. Parece somnolienta, con
los ojos enrojecidos y el pelo revuelto. Pero está aquí y me dará cuenta de
sus actos.

******

"Basta ya. Si no, ¿cómo se ha enterado la prensa?", la interrumpo cuando

vuelve a negarlo todo después de que yo la haya confrontado.
Tiene los ojos húmedos, no parece una triunfadora, más bien triste, rota y
no tengo ni idea de porqué tiene una venda en la mano, pero antes de
preguntarle eso, quiero algunas respuestas.
"De nuevo, no fui yo. Yo nunca...".
"Mentirosa". La palabra me sale antes de haberla pensado. Literalmente
puedes ver cómo la golpea mientras nos miramos fijamente durante un rato.
Voy a disculparme por eso o pensará que siempre me lo creo todo. "¿Dónde
está tu prometido? ¿Tal vez tenga alguna respuesta? ¿Sigue en la cama?
¿Dónde...?" Sé que estoy yendo demasiado lejos, pero los celos casi me
comen. No puedo terminar la frase, ni siquiera puedo pensar en el hecho de
que este mono idiota la tenga a ella y no yo. "¿Por qué me ha hecho todo
esto?".
"No es mi prometido", suelta, mirándome con la cara roja. "Y si quieres
saberlo seguro: Estoy embarazada... ¡de ti! ¿Por qué iba a hacerle algo así al
padre de mi hijo?".
Caigo... cada vez más... en un profundo y enorme agujero negro.
Sólo en mi mente, claro, porque mi cuerpo sigue aquí en la puerta,
mirando a Chrissy con la boca entreabierta. Tengo mil preguntas, que van
desde ¿Esto también es una mentira? a ¡Esto no puede ser! Hasta: Qué
bonito, ¿qué nombre le ponemos?
Tengo la boca pegada. Sé que si digo algo equivocado, podría ser
imperdonable. Y claro que sé que podría serlo, porque sé lo que hicimos y
sin embargo no se me ocurrió lo más mínimo. Poco después de nuestro beso
ante la cámara, habría sido la mejor noticia de la historia.
¿Cómo puedo creer algo de lo que dice? Nadie más sabía de mi terapia y
sólo ella puede aprovecharla y salvarse a sí misma y a su carrera.
El hecho de que se supone que vamos a tener un hijo juntos no lo hace
más fácil.
"Sí, claro... vete", me dice Chrissy cuando me doy la vuelta sin decir
palabra. Puedo oír la rabia y la desesperación en su voz. Al menos esa parte
no la había planeado, me doy cuenta. Pero no sé qué responder a eso: tengo
que replantearme las cosas. Pensar qué hacer a continuación. Entonces la
puerta se cierra detrás de mí. Hago una mueca de dolor, porque en realidad
me gustaría besar y abrazar a la Chrissy que creía conocer, pero esa persona
parece haber desaparecido. Quizá nunca existió y no sólo es terapeuta, sino
también actriz profesional.
Cojo un taxi a casa y mis pensamientos giran entre el final de mi carrera,
mi familia, mi hijo nonato y cómo la prensa probablemente se abalanzará
sobre él. Aunque todavía es de día, se me pasa por la cabeza sentarme en el
sofá con una botella de whisky y olvidarme de todo durante unas horas.
Después de que el taxista me dejó en casa, le pagué y el ascensor me llevó
arriba, abro la puerta de mi ático, camino por el salón hasta el armario
donde guardo el whisky y me sirvo un poco. El olor acre y penetrante me
llega a la nariz y sé que la mitad de la botella será suficiente.
"Veo que tienes un periódico. ¿Así que lo leíste?", oigo la voz de mi
hermano Jim detrás de mí y me doy la vuelta.
"Jim. ¿Ya estás despierto? ¿Cómo sabes lo de...?", digo, levantando el
periódico bajo el brazo.
"Yo lo hice", dice, tragando saliva, y veo las lágrimas en su mirada.
 "¿Qué quieres decir? Por favor, no me digas que le dijiste a la prensa
que...", empiezo mientras el corazón me late desbocado y camino hacia él.
"Sí, lo hice", dice señalando el periódico que llevo bajo el brazo. "Tú lo
tienes todo, yo no tengo nada y me dejas con papá para que me pudra y...",
se interrumpe, se da la vuelta y sale corriendo como si le hubiera picado una
tarántula.
"¡Jim, espera!", grito y corro tras él, tropezando en el pasillo y viendo a
Jim desaparecer por la puerta principal.
¡Maldita sea! Era él de verdad. Luego acuso falsamente a Chrissy, la
madre de mi hijo. Tengo que volver a hablar con ella, pero primero tengo
que arreglar esta mierda.
Capítulo 25

Chrissy

No puedo creer todo esto. Mason aparece en mi puerta esta mañana,

prácticamente me saca de la cama y me acusa de haberlo delatado a la
prensa.
No sólo no me cree cuando lo niego: No, es incluso peor. Porque cuando
le digo con toda mi rabia que estoy embarazada de él y que, por lo tanto,
probablemente no podría traicionarlo, simplemente se va.
Esperaba muchas cosas, pero no esto: Un Mason sin palabras que se rinde
sin luchar y al que le importo una mierda. ¿Pero qué esperaba? Es
exactamente lo que hizo cuando vio a Larry en mi puerta. Un caballero de
brillante armadura haría cualquier cosa para conseguirme, Mason
ciertamente no lo es.
Más bien creo que sólo vino aquí para ... sí, ¿por qué, en realidad?
¿Quería confrontarme y humillarme? Él piensa que soy una mentirosa de
todos modos. Si pensara por un momento y no sólo en sí mismo, habría
comprendido que este artículo también me afecta a mí. Mi relación con los
Ice Warriors está casi acabada y no creo que nadie en el mundo del deporte
valore mis servicios en un futuro próximo...
RING RING RING
El timbre de mi teléfono interrumpe mi espiral de pensamientos. En la
pantalla veo un número con prefijo de Nueva York y, como Larry no puede
volver tan pronto debido a la prohibición de los vuelos nocturnos, lo cojo
porque no puede ir peor.
"Hola, señorita Jackson, "soy Mick, del...".
"Ya sé quién es. Vaya directo al grano", saludo al hombre que me
consiguió el trabajo. Roza la pura ironía que me llame justo en el momento
en que estaba contemplando el final del trabajo.
"De acuerdo", se aclara la garganta. "Tu trabajo ha sido rescindido por el
cliente sin dar ninguna razón". Se hace el silencio en la línea. Respiro con
dificultad, esperando que diga algo sobre el artículo del periódico o que me
reprenda, pero no dice nada. La declaración en sí no me sorprende. Me la
esperaba. Quizá no tan rápido ni tan directamente. Por otra parte, ¿por qué
iba a seguir molestándose el entrenador conmigo?
"¿Y qué?", pregunto.
"Bueno, nadie hace algo así si no ha pasado nada. Tu cliente no dio
ninguna razón, pero la política de nuestra empresa nos prohíbe colocarte de
nuevo en un caso similar, sobre todo porque ya violaste nuestras directrices
una vez con lo del género y...", hace una pausa, "todavía puedes usar el piso
hasta final de mes. Te deseamos lo mejor".
"Te deseo lo mismo, Mick", digo en voz baja, terminando la llamada. Me
vuelve a picar el estómago, por este nuevo golpe bajo. Aunque, ¿quizá esta
vez sea sólo el bebé? No sé nada de embarazos, pero lo que sí sé es que aún
es demasiado pronto para eso, porque todavía no se ve ni el principio de la
barriga. Sin embargo, mis búsquedas en Internet, sobre la cama anoche, me
dijeron que se puede determinar muy claramente un embarazo en una fase
relativamente temprana si se toma una muestra de sangre.
Entonces me doy cuenta de una cosa: por primera vez pienso de verdad en
el hecho de que hay una personita creciendo dentro de mí y ni siquiera he
pensado lo más mínimo en qué se va a convertir. ¿Esto ya me convierte en
una mala madre? ¿Cómo se supone que voy a ser capaz de cuidar del bebé y
de mí misma?
Está claro que volveré a Nueva York, donde tiene su sede la agencia. Ya
no podrá colocarme, pero quizá esto sea sólo cobertura local. Además, se
trata sobre todo de Mason, mi nombre no se menciona. Incluso si el sector
deportivo es tierra quemada para mí, puedo abrir fácilmente una consulta en
Nueva York con horario de oficina nocturno. Al menos si el artículo no se
hace viral. Tal vez, a pesar de todo, sea mejor pasar desapercibida durante
un tiempo para poder averiguar qué quiero hacer con mi vida en el futuro.
Lo que sí sé, sin embargo, es que lo de Mason se ha acabado. No hay nada
que hablar al respecto. Claro, siempre lo tendré a él para pensar cuando esté
sosteniendo al bebé y... por primera vez, me estoy preguntando si quiero
tenerlo. Pero no es una decisión fácil y no debería estar pensando en ello
mientras estoy destrozada emocionalmente.
Sin embargo, hay alguien a quien le encantaría volver a mi piso familiar
de Nueva York: mi gata Kitty. Tal vez allí recupere su antigua compostura,
deje de arrancar el papel pintado de las paredes y disfrute de temperaturas
más moderadas y de un entorno más familiar.
 "Kitty", la llamo y me dirijo a su cesta para darle la noticia. Sé que no
entiende lo que voy a decirle, pero ¿cuál es una de las cosas por las que
tienes un gato? Para abrazarlo, acariciarlo, y después de todo este caos, sólo
quiero a mi gato, que últimamente ha recibido muy poca atención.
Cuando he registrado dos veces todas las habitaciones, he mirado en todos
los rincones y debajo de todos los armarios, me invade una sensación de
inquietud, que se intensifica cuando vuelvo al salón y veo la ventana
entreabierta por la que huí de Larry y que no cerré del todo. Las marcas de
arañazos en el papel pintado de debajo me parecen la prueba definitiva y
necesaria: Kitty ha escapado por la ventana.
"Kitty", grito mientras abro la ventana y miro hacia el oscuro callejón
lateral que hay entre este edificio y el vecino. Pero allí no hay nada, salvo la
conocida escalera de incendios, los cubos de basura y algunos desperdicios
en el suelo.
La desesperación, la rabia y la tristeza ya conocidas vuelven a apoderarse
de mí. Es como si estuviera cayendo. Cada vez más profundo, sin fin, sin
parar. Como si no hubiera nada que pudiera atraparme. Lágrimas calientes
corren por mis mejillas, echo la cabeza hacia atrás pero dejo la ventana
abierta como una especie de último recurso por sí Kitty encuentra el camino
de vuelta.
¿Por dónde empiezo a buscar? Ni siquiera conozco esta ciudad. Sin dejar
de llorar, llamo a algunas tiendas de animales, centros de rescate de
mascotas e instituciones municipales, todos quieren ser amables pero me
dan relativamente pocas esperanzas de que mi gata vuelva a aparecer,
porque esto ocurre varias veces al día y no pueden hacer nada.
Me dejo caer en el sofá y miro al vacío mientras siento que las lágrimas
dejan de brotar. ¿Qué he hecho? Estoy embarazada, marcada
profesionalmente, mi gata probablemente se ha ido para siempre, el hombre
del que creía estar enamorada no quiere saber nada más de mí.
"¡Ay!", murmuro e instintivamente me pongo la mano en el estómago,
pero el escozor no cesa y, además, me entran ganas repentinas de ir al baño.

******

¡Sangre!
Hay sangre por todas partes en el retrete debajo de mí.
 ¿Qué significa esto? ¿He perdido a mi hijo? Me avergüenzo de haberlo
pensado antes y de repente me doy cuenta de que nunca habría abortado.
Parece que el destino me ha dado otro golpe bajo. Por fin estoy sola y lo
he perdido todo.
Capítulo 26

Mason

Al día siguiente

Estoy de vuelta en San Francisco, sentado en la parte de atrás de un taxi

que está a punto de llevarme a la dirección que tan bien conozco. A la casa
de mi infancia. La casa en la que Jim y yo crecimos. El lugar que dejé para
convertirme en jugador profesional de la NHL y que deseé dejar atrás para
siempre.
De hecho, estoy aquí por segunda vez en poco tiempo. Y otra vez por
culpa de Jim.
Cuando salió furioso de mi ático después de su confesión, estaba
obviamente sólo unos pasos por delante de mí. Pero fueron exactamente
esos pasos los que marcaron la diferencia, porque él estaba subiendo a un
taxi cuando yo llegué abajo, delante de la puerta, y por supuesto no hubo
entonces ningún otro taxi a la vista para mí durante minutos y él ya estaba
sobre las colinas.
Le llamé varias veces a su smartphone, pero no contestó.
Le mencioné todos los antros posibles de Las Vegas e incluso algunos
hoteles que se me ocurrieron. Pero Las Vegas es un puto laberinto y un
verdadero paraíso para alguien que no quiere ser encontrado.
Por último, pero no por ello menos importante, enseñé una foto que
siempre llevo en la cartera. Está un poco arrugada, pero nos muestra a Jim y
a mí cogidos del brazo el día que cambió nuestro destino para siempre. Pero
tampoco tuve éxito con eso. Y de repente supe por qué: él ya no estaba en la
ciudad. Ya debía de haber vuelto a San Francisco. ¿Por qué me había dado
cuenta horas después?
Ya casi había llegado y estaba seguro de que encontraría a Jim aquí. Tenía
sentido y encajaba con su patrón de conducta. La rabia se desató en mí
cuando el taxi entró en mi antiguo barrio. Las casas de entonces siguen ahí,
sólo que están un poco más deterioradas que antes.
 Pero mi rabia no es por la traición de Jim. Es mucho más profunda. Viejas
heridas de mi infancia y juventud se abren de nuevo con sólo ver mi antiguo
barrio. Quiero volver, hablar con el entrenador para quizá salvar mi carrera,
hablar con Chrissy para que tengamos una oportunidad después de todo este
lío, pero sé que primero tengo que hacer esto. Todo está conectado. Puede
que Jim me haya traicionado y me haya metido más en la mierda, pero ni
siquiera podría enfadarme con él por eso porque fue él quien me salvó el
día que me hicieron esa foto, la que tengo en mis manos en el asiento de
atrás.
Nadie lo sabe, pero Jim, mi hermano pequeño, me salvó el culo por aquel
entonces, cuando ambos vivíamos en la casa destartalada al final de la calle
que entra en mi campo de visión y se me aprieta el estómago.
Fue hace unos tres años, la noche antes de mis últimas y cruciales pruebas
para los Vegas Ice Warriors. Mi último obstáculo, por así decirlo, para
entrar en el equipo. Nos sentamos en mi habitación y me fumé un porro de
despedida. Jim estaba allí, me admiraba, me miraba y quería probar
también, pero le dije que era demasiado joven para eso.
Entonces, de repente y sin previo aviso, nuestro padre irrumpió en la
habitación. Me quedé tan sorprendido que el porro se me cayó de la mano y
rodó por el suelo entre Jim y yo. Los ojos de papá se posaron en el porro y
la expresión de su cara aún me hiela la sangre. Odiaba que me fumara un
porro, ya me había pillado una vez y la paliza que me dio fue tan
memorable como la expresión de su cara.
Estaba borracho y ambos sabíamos lo que eso significaba. Ya podía ver
las pruebas y mi carrera pasando delante de mis narices, porque
seguramente no podría moverme ni un poco si él acababa conmigo, pero
entonces ocurrió, Jim cogió el porro y dijo: "Es mío. ¿Quieres un poco,
papá?" Y entonces, con una audacia admirable, mi hermano pequeño le
tendió el porro, asumiendo la culpa.
Borracho como estaba, mi padre le creyó. Enloqueció, como yo había
temido que sucedería. Debido a su estado de embriaguez, pudimos
esquivarle, bajamos a toda prisa las escaleras, pero fue entonces cuando
ocurrió: Jim tropezó en los últimos escalones y cayó tan mal sobre la rodilla
que tuvo que ser operado. Él también había tenido esperanzas de hacer
carrera profesional, pero después de la operación nunca volvió a su antiguo
nivel, lo que significaba que ese fatídico momento le había costado su
carrera.
Sabía que Jim se había sacrificado por mí y cuando me aceptaron en los
Ice Warriors hicimos un trato: Jim se quedaba con nuestro padre. Sabíamos
que sería duro para él, pero los dos sabíamos por qué se había vuelto así y le
queríamos, a pesar de sus rabietas. A cambio, yo les daría todo el dinero de
que dispusiera a los dos. Qué alivio que el club me proporcionara los
coches y el piso, de lo contrario probablemente habría estado viviendo
encerrado porque realmente quería ahorrar hasta el último céntimo para Jim
y mi padre.
Sin preocupaciones económicas, Jim se iba a graduar para que se le
abrieran todas las puertas de cara al futuro. Hasta entonces, debía quedarse
allí.
Me culpo si tal vez le pedí demasiado. ¿Debería habérmelo llevado
conmigo? ¿No podría haber estudiado aquí? Pero entonces no quería,
porque ¿qué habría sido de nuestro padre?
Pero obviamente algo tenía que haber pasado. Primero su repentina
desaparición y la borrachera, luego su aparición en mi piso, después la
traición. Algo no cuadra, porque el Jim con el que tenía el trato entonces
nunca habría torpedeado así mi carrera y, por tanto, nuestro flujo de
ingresos. Entonces, ¿qué pasó? Tuvo que originarse aquí. Aquí, detrás de
esta puerta hacia la que me dirijo con las piernas temblorosas.
Respiro hondo y llamo con valentía porque el timbre sigue estropeado.
Tras interminables segundos de espera, la puerta se abre lentamente y el
rostro de mi padre, marcado por el alcohol, se revela tras ella.
"¡León! ¡El hijo pródigo!", dice con voz entrecortada.
"Papá, ¿sabes que odio ese apodo y sigues diciéndolo?", entonces hago
una pausa, vuelvo a respirar y voy al grano, porque no quiero discutir. Hoy
no. "¿Dónde está Jim?".
"Se ha ido", dice mi padre con un suspiro, pareciendo sobrio para mi
alivio. "Con todo tu dinero".
"Qué, hace cuánto que lo sabes... y adónde se fue...".
"Oh Mason, he sido un puto gilipollas. Soy un padre aún más mierda y
tengo la culpa de lo que nuestra familia se ha convertido. He estado sobrio
durante meses, estoy en terapia, pero Jim ... obviamente ha descubierto el
alcohol por sí mismo y ha perdido completamente la cabeza ... he fallado,
yo ...".
Entonces mi padre empieza a llorar como un niño y me abraza. Al
principio me quedo un poco sorprendido, en el umbral de la puerta con la
que tengo tantos recuerdos. Pero luego le rodeo con mis brazos y no
recuerdo la última vez que papá y yo estuvimos tan cerca.

******

Mi padre pasó las casi dos horas de vuelo de vuelta a Las Vegas casi
dormido.
No lo dudé ni un momento e inmediatamente llevé a mi padre de vuelta a
Las Vegas conmigo. Llegamos a la conclusión de que Jim, en su estado
actual, debía seguir en Las Vegas. Mientras subíamos a un taxi en el
aeropuerto, recibo una llamada de un número desconocido. Al otro lado está
la auxiliar de una consulta médica, que me dice que mi hermano está con
ellos, completamente borracho, en mal estado general y que debe venir
urgentemente un cuidador.
Le pregunto cómo ha conseguido mi número, pero no quiere decírmelo.
Entonces le explico que ya estamos en camino y que llegaremos lo antes
posible.
Inmediatamente le doy al taxista la nueva dirección de destino.
Oh Jim, ¿qué has hecho? No quería...
No puedo ni terminar de pensar y me alegro de que el GPS nos diga que
ya casi hemos llegado a la consulta del médico.
"Todo irá bien, papá", le digo a mi padre y le doy una palmadita en el
muslo. Me mira y esboza una leve sonrisa, pero me doy cuenta de lo
preocupado que está.
Capítulo 27

Chrissy

Justo antes de

Ayer había sangre por todas partes y después del susto inicial volví a
visitar la consulta del médico, donde supongo que ya soy paciente habitual.
Esta vez no estaba de guardia el médico que me había dicho por
casualidad que estaba embarazada. En su lugar, me encontré con un colega
mayor con el pelo moteado de gris que probablemente estaba a punto de
jubilarse. En cualquier caso,fue una verdadera bendición para mí en aquel
momento, con sus modales tranquilos y prácticos. Pareció percibir que no
me encontraba bien y, cuando le conté lo sucedido, me dio una palmadita en
el hombro y me dijo: "No te vuelvas loca. El sangrado puede indicar
muchas cosas. No tiene por qué ser necesariamente un aborto".
Como no era la consulta de un ginecólogo, me recomendó uno que
pudiera comprobarlo directamente, pero también sabía que tienen tiempos
de espera muy largos y me ofreció sacarme sangre, ya que así podrían
comprobar de nuevo el embarazo y los resultados ya estarían mañana.
Como la hemorragia ha sido breve y de momento no se ve nada más, no ha
podido hacer nada más por mí.
Estoy sentada mordiéndome las uñas en un piso de Las Vegas que tengo
que dejar a final de mes y donde cada pared del pasillo con los trocitos de
papel pintado me recuerda a mi dulce gatita que aún no ha vuelto,
esperando a que me llame el médico y sintiendo como si el techo se me
cayera encima.
Nunca me he sentido tan sola y tan atrapada en un callejón sin salida
como esa noche y esa mañana. Una y otra vez volvían los mismos
pensamientos. Imaginaba cómo sería mi vida futura y, sin embargo, en mi
mente sólo podía evocar imágenes de un futuro sombrío. Un futuro sin hijos
ni trabajo, que pasaría sola, sin un hombre a mi lado y sin mi gato, en un
piso oscuro y solitario de Nueva York, del que sólo saldría para ir de
compras una vez a la semana o para reunirme una vez al mes con mi vieja
amiga Nora, a la que no querría molestar con nada de esto.
RING RING RING
Ahí está, la ansiada llamada de la consulta del médico, cuyo número ya
tengo guardado en mi smartphone. Me estremezco literalmente cuando veo
el número en la pantalla. Siento calor y frío al mismo tiempo y con dedos
temblorosos cojo la llamada, sabiendo que estoy a punto de descubrir la
verdad.
"Buenas tardes, señorita Jackson", me saluda una voz de recepcionista al
otro lado. "El doctor Warnfield me ha dicho que la llame y que venga
directamente".
"¿No puede... no puede decirme los resultados del análisis de sangre?",
pregunto entrecortadamente.
"Me dijo específicamente que te pidiera que vinieras porque quiere hablar
contigo en persona".
"De acuerdo. Ya voy", respondo, tragándome el nudo en la garganta que
se me forma en ese momento y dando por terminada la conversación.
Una conversación personal. Esto no puede significar nada bueno. Nunca
significa nada bueno. Ayer mismo me dijo que me informaría por teléfono.
El Dr. Warnfield era también el nombre escrito en la solapa de la chapa
identificativa del hombre mayor, así que quería decirme algo en persona.
Respiro hondo, en un vano intento de calmarme, recojo apresuradamente
algunas cosas, vuelvo a mirar por la ventana a través de la escalera de
incendios, pero aún no hay rastro de Kitty. Dejo la ventana abierta, quizá
haya esperanza después de todo, y bajo a llamar a un taxi para recibir la
mala noticia en persona lo antes posible.

******

"¿Está segura de que aún tiene tiempo para mí?", le pregunto a la

recepcionista después de llevar más de una hora sentada en la sala de espera
y de que mi cabeza se haya vuelto loca varias veces.
"Sí, sin duda. Acaba de tener una urgencia en medio. Siento que haya
tenido que esperar tanto. Las cosas están bastante alocadas hoy aquí",
responde amablemente y reconozco su voz. Es la mujer que me llamó a mí
también.
 "Vale, entonces vuelvo a tomar asiento", le digo y señalo la sala de espera.
"Haré que traigan café, cariño. ¿Con leche? ¿Azúcar?", pregunta
sonriendo de nuevo y me pregunto si es algo así como el alma buena de este
lugar y le respondo: "Solo, gracias".
"Así es como más me gusta a mí también". Nos sonreímos, como dos
mujeres que sienten simpatía la una por la otra de forma tácita. Es agradable
que todavía haya gente como ella, que son como un pequeño resquicio de
esperanza para mí, y cuya amabilidad trae un poco de luz a mi día.
"Un médico. Necesitamos un médico!", grita alguien después de que la
puerta principal se abra de un empujón con un ruido seco en el interior,
haciendo desaparecer ese pequeño momento casi mágico y la sonrisa de la
recepcionista.
Automáticamente, nos giramos para ver quién entra. Espero ver a alguien
a punto de desangrarse, pero en su lugar veo al amable taxista que ya me ha
llevado en otras ocasiones. Y a su lado... Frunzo el ceño... ¿No es Jim, el
hermano de Mason, al que está ayudando y arrastrando hasta allí?
"Está completamente borracho, vomitó en mi taxi. Tal vez debería tener
su estómago lavado, o.... Oh no, aquí no. Otra vez no", dice asqueado el
taxista mientras Jim vuelve a vomitar delante del mostrador de recepción.
Le suelta. Jim se tambalea, me mira con ojos vidriosos, pero no sé si me
reconoce. Luego se limpia la boca con la manga, vuelve a tambalearse y se
aleja unos metros de su vómito.
"Llamaré para que limpien esto", dice la recepcionista, que se pone en pie
en un santiamén, ayuda a Jim a levantarse y luego se vuelve hacia el taxista.
"¿Llevaba algún documento encima?".
"No, nada. Tampoco dinero. Lo llevé por lástima, porque estaba vagando
por Las Vegas Boulevard completamente borracho. ¿Y qué conseguí? Un
taxi vomitado, un jefe enfadado y un turno sin sueldo y...", dice indignado.
"No pasa nada, lo entiendo. Pero el hombre necesita ayuda. Hiciste lo
correcto y ganaste puntos de karma", dice la recepcionista, sonando
sorprendentemente sabia. "¿Pero no sabe quién es?", vuelve a preguntar.
"No lo sé", vuelve a decir.
"Yo sí lo sé. Le conozco", suelto.
"¿Y lo dices en este momento? Entonces acompáñeme", dice la
recepcionista y me hace señas con la mano para que entre en una de las
salas de tratamiento. Allí ya nos espera un médico, no el Dr. Warnfield, sino
un colega. Sólo escucha a medias a la recepcionista y la despide antes de
que termine. Qué arrogante y engreído, completamente diferente del médico
que me llamó. Sin mirarme, empieza a examinar a Jim, que al principio se
resiste pero luego se deja hacer.
"¿Y usted es?", pregunta el médico mientras se vuelve hacia mí después
de conectar a Jim a una vía intravenosa.
"¿Qué quiere decir? No somos parientes ni nada".
"¿Entonces qué haces aquí?".
"Si hubiera dejado terminar a su recepcionista, se habría enterado de que
lo he visto antes y conozco a su hermano. Puedo darle su número de
teléfono para que alguien venga a buscarle. Y me gustaría esperar a mi
propia cita con el Dr. Warnfield. De todos modos, usted debería ocuparse de
este joven, no yo", digo bruscamente.
"Oh... de acuerdo", responde un poco dócil. "Apunte el número y le
llamaremos".

******

Mientras tanto, la ayudante del médico me dice que ha llegado otra

urgencia para el doctor Warnfield y que puedo esperar en casa. Se disculpó
profusamente y se ofreció a llamarme cuando tuviera tiempo.
Me negué y acepté otro café en su lugar, porque esperar en casa no mejora
las cosas, sólo me preocupo más allí. Sigo aquí sentada tres horas después,
mi smartphone pronto se queda sin batería porque sigo viendo vídeos cortos
sin sentido para distraerme.
"¿Señorita Jackson? Ya tiene tiempo para usted". Ha llegado el momento,
la ayudante del médico se para unos pasos delante de mí y me invita a pasar
a una habitación que está justo al lado de la de Jim. Al menos no ha salido
de la habitación por la puerta principal desde entonces. Es de suponer que
sigue tumbado en la camilla, durmiendo la mona con una vía en la mano.
"Siento la larga espera. Marta me lo ha contado", dice el Dr. Warnfield,
estrechándome la mano. Sospecho que tiene una relación completamente
distinta con ella, como el joven y arrogante colega que estaba con Jim.
"Así que, directo al grano, sigues embarazada. No hay de qué
preocuparse. He hablado con un colega del ramo que me ha dicho que las
hemorragias pueden producirse de vez en cuando, sobre todo en las fases
iniciales del embarazo, y no son infrecuentes. A menudo puede deberse a
fluctuaciones hormonales o al estrés. ¿Está usted bajo estrés en este
momento, señorita Jackson?".
"Un poco", digo, lo que probablemente sea el eufemismo del año. Pero lo
más importante es que el bebé sigue aquí. No lo he perdido. "¿Está seguro?"
Quiero decir, “¿está fuera de toda duda con el análisis de sangre y el
embarazo?”. No puedo ocultar una sonrisa, aunque todavía no me atrevo a
emocionarme de verdad porque ya ha habido demasiados contratiempos
últimamente.
"Sí, definitivamente. En un par de semanas podrás ir al ginecólogo para
que te haga una ecografía y lo compruebes por ti misma".
Estoy tan aliviada e inmensamente contenta que se me dibuja una sonrisa
en la cara.
Pero entonces vuelve a ponerse serio: "Hay una cosa más: algunos valores
de su análisis de sangre sugieren que hay cierta actividad inflamatoria en su
cuerpo. ¿Tiene dolores de estómago o algo parecido de vez en cuando?".
"Sí, ¿por qué? ¿Es malo? ¿Es un peligro para el niño?", digo, sintiendo
que la pequeña alegría estalla de inmediato.
"Nada de lo que deban preocuparse. Pero deben vigilarlo, sobre todo
durante el embarazo", dice. "Eso es lo que quería decirte en persona. Pero si
estás bien en este momento, no hay nada de qué preocuparse. Espero que el
padre del bebé y tú no hayáis pasado una noche de preocupación".
"Tema difícil", respondo mansamente.
"Ya veo", dice el médico, asintiendo. "De todos modos, si tus dolores de
estómago son de carácter regular, no dude en acudir al médico, no se debe
jugar con ellos en las últimas fases del embarazo".
Le doy las gracias y nos damos la mano. El alivio de no haber perdido al
bebé prevalece, aunque también persiste una sensación de inquietud por lo
del estómago. Siempre pensé que era sólo una intolerancia. ¿De verdad
debería haber algo más serio detrás? De momento no quiero ni pensarlo.
Abro la puerta un resquicio, me detengo porque en ese momento Mason y
un hombre mayor que podría ser su padre pasan corriendo junto a mí y oigo
cerrarse la puerta de la habitación contigua.
"¿Se encuentra bien?", pregunta el médico al notar mi vacilación. "¿Estás
mareada?".
 "No,estoy bien, yo... no es nada. Adiós", digo, vuelvo a levantar la mano a
modo de despedida, esbozo una fina sonrisa y salgo de la habitación.
Luego miro la puerta cerrada, detrás de la cual creo que están Jim, Mason
y el hombre. Está tan cerca y a la vez tan lejos. Sé que está aquí por Jim,
que no está con nosotros... Este no es el lugar para embarazadas.
Además, me dejó claro lo que siente por el embarazo: acaba de salir.
Estoy pensando lo que voy a hacer luego, imprimire algunos carteles de
búsqueda para Kitty, los pondré y esperare a que alguien la encuentre.
Capítulo 28

Mason

A la mañana siguiente

Cuando me despierto, por un momento no sé dónde estoy. Me duele la

espalda y me duele todo porque me he quedado dormido en esa incómoda
silla de la esquina de la sala de curas. Me paso la mano por la cara, miro el
reloj, son poco menos de las siete y sé exactamente que eran poco más de
las dos cuando mi padre y yo dejamos de hablar y luego, probablemente,
nos quedamos dormidos en algún momento.
Mi padre está sentado a los pies de la cama en la que duerme Jim. El
gotero ya ha terminado, en algún momento una enfermera le ha quitado el
tubo del acceso de la mano. Pero el soporte metálico con la bolsa vacía
sigue siendo testigo del líquido que Jim necesitaba. Un médico dijo que no
era necesario hacer un lavado de estómago porque Jim lo hizo todo él solo:
Es decir, primero vomitó por toda la zona de entrada y luego un cubo de
basura entero antes de que llegáramos. No quedaría nada que vomitar. Sin
embargo, querían que se quedara aquí para que se le pasara la borrachera,
mi padre y yo no lo dudamos ni un segundo y decidimos quedarnos hasta
que se despertara. No hablamos mucho, ya que acordamos discutir la
mayoría de las cosas con Jim cuando se despertara y recuperara el sentido.
Mi padre está inclinado hacia delante sobre Jim y yo me levanto en
silencio y me froto la espalda, seguro de que a él le dolerá más la espalda
cuando se despierte.
En silencio salgo de la habitación a por un café para mi padre y para mí.
La nueva señora de recepción me señala en silencio una máquina
expendedora en la sala de espera. Así que saco dos cafés negros, justo lo
que necesito después de una noche así, y vuelvo a la habitación con ellos.
En silencio, empujo la puerta y entro.
"Puedes moverte con normalidad. Jim está despierto. Y la espalda me está
matando", dice mi padre, frotándose también la espalda y señalando a Jim.
 "Hola, hermanito", digo, inclinándome sobre él y tendiéndole a mi padre
uno de los vasos de papel con café humeante dentro, recibiendo un
silencioso agradecimiento por su parte. "¿Estás sobrio?".
"Ajá", es todo lo que dice, evitando nuestras miradas. Está avergonzado,
es evidente, y es señal de que vuelve a estar sobrio, o al menos en sus
cabales. Normalmente, algo así lleva mucho más tiempo, nos dice el
médico, pero el gotero compensa la pérdida de minerales y nutrientes y
garantiza que se sienta razonablemente lúcido a pesar del alcohol residual.
Quiero preguntarle por qué lo ha hecho. Por qué me jodió así con la
prensa y por qué abandonó a mi padre y huyó con todo el dinero, pero es
nuestro padre quien habla primero.
"¡Mason! ¡Jim! Lo siento mucho. ¡Nunca fui el padre que debería haber
sido! Estaba borracho. Estaba enfadado, estaba jodido, estaba...", hace una
pausa y puedo ver que sus ojos están húmedos. "Soy una desgracia para
nuestra familia".
Se hace el silencio. Ninguno de los dos dice nada mientras nuestro padre
se enjuga los ojos con un pañuelo. Sin embargo, veo por el rabillo del ojo
que Jim ha girado la cabeza y le mira directamente.
"Después de que tu madre nos dejara... no debería haberme portado así.
Debería haber estado ahí para ti y en lugar de eso yo...", las lágrimas caen
por su cara sin obstáculos mientras mira directamente a Jim, "...destruí tu
sueño aquella noche que te caíste por las escaleras. Y no sólo eso. Hubo
tantas pequeñas cosas, tantas cosas que dije e hice cuando llegué a casa
borracho. Sé que probablemente nunca me perdonarás, Jim, y puedo
entender si no quieres volver a verme, pero...".
"¡Está bien, papá!", dice Jim, cuya voz aún suena un poco entrecortada y
débil, y asiente. "Pero no solo tienes que decírmelo a mí, sino también a
Mason", dice Jim, asintiendo con la cabeza en mi dirección pero evitando
mi mirada.
"Ayer estuvimos mucho tiempo sentados aquí contigo, Jim", dice,
acercándose despacio y palmeando el brazo de Jim, que se deja hacer y se
queda mirando el techo un momento antes de incorporarse lentamente.
"Mason, yo...".
"No tienes que decir nada, Jim. Está bien", replico, queriendo aliviarle de
su carga al menos esta vez, aunque haya destruido mi carrera. Pero es mi
hermano pequeño, después de todo, y le he hecho pasar por demasiadas
cosas.
"No, nada es bueno. Fui de peor en peor. Lo siento, yo...", hace una pausa.
"Mierda tío, estaba celoso porque lo tienes todo. Dinero, coches y una novia
genial".
"Jim, está bien. Soy yo quien ha cometido errores, debería haberme dado
cuenta mucho antes de que...", empiezo, sintiendo que el calor sube dentro
de mí cuando utiliza la palabra novia, porque sé que se refiere a Chrissy, a
quien vio por primera vez en la cama conmigo.
"No, nada es bueno. Asusté a papá pegando una nota en la mesa de la
cocina y escribiendo en ella que yo y el dinero nos íbamos para siempre”.
"Y luego".
"Sea lo que sea, no importa, Jim", le digo, acercándome también a él y
poniendo la mano sobre la manta bajo la que están sus pies.
"Filtré lo de tu terapia a la prensa". Él también lucha contra las lágrimas
mientras me mira.
Oírlo de él otra vez, directa y sinceramente, me escuece. Porque me hace
recordar que había pensado que Chrissy era la culpable, quizá incluso junto
con el entrenador, no lo había pensado tan detenidamente, pero ya que
vuelvo a pensarlo conscientemente, tiene todo el sentido. Chrissy tenía
razón cuando dijo que destruiría su carrera con eso también.
Soy un idiota. Simplemente me fui y dejé a la mujer que me confesó que
estaba embarazada de mí.
Siento un gran vacío dentro de mí. Por un lado estoy bastante golpeado y
decepcionado de que fuera Jim, ayer no quería admitirlo en serio. Por otro
lado, siento respeto por su valor y sus agallas para decírmelo a la cara y
vivir con las consecuencias.
Probablemente yo no era tan maduro como él cuando hicimos el trato de
que yo aportaría el dinero y él se quedaría con papá. Siempre me dije que
lo hacía por mi familia y que realmente enviaba cada dólar que me sobraba,
pero si soy sincero, no le di importancia durante todas esas noches con
innumerables mujeres. Siempre pensé que el dinero me liberaría. Sin
embargo, fue Jim quien logró mucho más y soportó más, a pesar de ser más
joven. Es un milagro que no se quebrara antes bajo la presión.
"Ven aquí, Jim", le digo con voz mate y lo abrazo. Nos abrazamos y no
hacen falta más palabras para expresar que le perdono, incondicional y
completamente. Él tampoco podía saber el impacto que esto tendría en mi
carrera y probablemente sólo lo hizo para fastidiarme.
"Oh, chicos", dice mi padre, y luego nos rodea con los dos brazos, de
modo que desde fuera parecemos una gran bola humana o una especie de
abrazo de grupo en uno de esos retiros de yoga de moda. Pero es mucho
más: esas caricias y esa cercanía insinúan una nueva cohesión familiar que
no conocíamos. Algo que siempre deseé en mi juventud, y algo que podría
no haber tenido nunca si no hubiera perdonado a Jim. Eso es la familia:
estar los unos para los otros incondicionalmente y sin pensar en el propio
beneficio.
"¿De verdad vamos a tener problemas?", pregunta Jim después de que nos
soltemos un poco.
"¿Con qué?".
"Pues con el alcohol y porque aún no tengo 21 años", dice.
"Bueno, tal y como están las cosas, hemos tenido suerte: un taxista te trajo
aquí y el médico de aquí me conocía y, ante la promesa de una sesión de
autógrafos en la fiesta de cumpleaños infantil de su hijo, hizo la vista gorda
y no lo denunció. Cuando llegaste aquí ayer, creo que les dijiste que me
llamaran. Porque normalmente habrían tenido que intervenir las autoridades
para establecer tus datos personales, porque no llevabas nada encima", le
explico brevemente los hechos.
"¿Yo? Por el amor de Dios... Sólo recuerdo el día de ayer en fragmentos.
Vergonzosamente, vomité en el vestíbulo. Y no le dije a nadie que te
llamara, yo... oye, era tu novia... con la que estaba en ese momento", mira a
mi padre. "Sabes... ella estaba aquí... sí, lo recuerdo. Anotó tu número para
los médicos y luego él la echó porque no somos parientes, tenía una cita ella
misma, creo".
Mi mente se acelera. Por un lado estoy inmensamente agradecido por la
coincidencia, porque nos ha ahorrado largas y complicadas entrevistas con
las autoridades, pero al mismo tiempo me pregunto qué hacía Chrissy aquí.
¿Era por el niño? ¿Seguro que no se habría tomado una de esas pastillas que
interrumpen el embarazo? Al pensarlo, casi me dan ganas de vomitar en la
papelera del rincón.
"Estás pálido, hijo mío", dice mi padre, cogiéndome del brazo. "¿Estás
bien?".
 "No del todo", digo, mirándolos a los dos. Entonces se lo cuento todo, sin
dejarme nada en el tintero: Sobre la suspensión, el decepcionado Robert
Eissen, el fiasco con el artículo, la pelea con Chrissy y también sobre el
embarazo y mis temores acerca de por qué podría haber estado aquí, porque
todavía está el asunto con su prometido.
Ambos escuchan con seriedad. Jim quiere disculparse por ser el culpable
de todo esto, pero yo me niego. Yo soy responsable de mi propio lío y no él.
"¿Por qué no preguntas en recepción y dices que eres el padre del niño?
Seguro que tienes derecho a saberlo", sugiere Jim. No estoy seguro de que
sirva de algo, pero vale la pena intentarlo.
Sin embargo, la esperanza se desvanece rápidamente cuando la señora de
la recepción me rechaza, insistiendo en el derecho a la intimidad.
"¡Tienes que ir a verla! Cuéntale lo que nos has dicho. Dile lo que sientes
por ella. Puede que yo no lo hiciera lo suficiente con tu madre, Mason.
Tienes que luchar por la mujer que amas. Si puedes luchar por el amor, todo
lo demás encajará", dice mi padre mientras me pone la mano en el hombro
y Jim le hace un gesto con la cabeza.
"Pero yo no he dicho que la ame en absoluto...", empiezo un poco confuso
y, sin embargo, sé que tiene razón.
"Soy mayor que tú, créeme, se te nota en los ojos", dice.
"Puedes", asiente Jim.
"Pero aun así queríamos esperar al médico para oír lo que dice y...",
empiezo, aunque sé que los dos tienen razón y realmente deseo
desesperadamente hablar con Chrissy y disculparme por mi
comportamiento. Pero, ¿servirá de algo? ¿Y qué pasa con ese Larry?
"Podemos arreglárnoslas sin ti aquí durante un tiempo. Y lo
solucionaremos con los médicos", dicen Jim y mi padre como si salieran de
la misma boca.
"De acuerdo. Entonces... Estaré en contacto", digo y me dispongo a hacer
lo que debería haber hecho hace tiempo: ¡Luchar por la mujer que amo!
Capítulo 29
Chrissy

Una noche corta y sin dormir ha quedado atrás. Tras volver del médico,
hice lo que debería haber hecho mucho antes y me encargué de la búsqueda
de Kitty.
En todas las calles de los alrededores hay hojas A4 con una foto de Kitty,
que aún conservaba en mi smartphone de mis días neoyorquinos, con mi
dirección y número de teléfono debajo. También telefoneé a todos los
refugios de animales y centros de rescate y fui a buscarla yo misma. Pero
nada. Sin éxito.
Cuando la oscuridad hizo completamente imposible seguir buscando,
volví a casa agotada y empecé tres series documentales de Netflix como
distracción, pero seguía parando porque en lo único que podía pensar era
básicamente en Kitty, Mason, su hermano, el niño en mi vientre y mi caos
profesional.
En algún momento, debieron de ser más de las dos de la madrugada, me
quedé dormida en el sofá y esta mañana me he despertado demasiado
temprano con la espalda rígida, porque un sofá no es una cama.
Camino con piernas tambaleantes hacia la cocina para tomarme un café y
luego... sí, ¿y luego qué? ¿Sigo buscando a Kitty? ¿Pero dónde? Ayer
estuve buscando en todos los sitios que tenían sentido para mí. Y además,
tengo que recoger mis cosas pronto porque sólo me quedan unos días en el
piso y....
TOK TOK
La llamada a la puerta de mi piso me hace dar un respingo, casi se me cae
la taza de café de la mano. Me vienen a la mente los últimos visitantes que
han llamado a mi puerta: Larry y Mason, y la verdad es que ninguno de los
dos me da buena espina. Al menos no con Larry, y si realmente es él, me
pregunto qué más tengo que hacer para que por fin me deje en paz. Con
Mason... es diferente. Es...
...¡complicado! Maldita sea, ¿cómo puede algo que era realmente hermoso
ir en la dirección equivocada tan rápidamente?
TOK TOK
 Otro golpe y me pregunto ¿qué hacer? ¿Fingir que no estoy en casa? Casi
nadie sabe que vivo aquí. Como mucho, podría ser alguien del club que
quiere inspeccionar el piso antes de entregarlo, pero ¿alguien así no se
anunciaría con una cita?
"¿Señorita? ¿Está ahí?" La voz apagada tras la puerta pertenece
claramente a una mujer. Respiro aliviada, sabiendo que me ahorraré un
encuentro con Larry y con Mason. Al menos de momento.
"Buenas tardes, en qué puedo ayudarle...", empiezo al abrir la puerta, pero
me detengo al ver lo que la señora, que lleva el pelo canoso recogido en un
moño y al menos dos docenas de collares al cuello, sostiene entre los
brazos.
"Esto es suyo, ¿verdad? He visto los carteles esta mañana", comienza,
entregándome a Kitty.
"Kitty. Ya estás aquí otra vez. Qué bien", digo, sintiendo que el corazón
me baila de alegría. Kitty ronronea un poco y esta vez se muestra realmente
confiada. "Oh, gracias, ¿dónde la encontraste?", pregunto, rascándo a Kitty
en el brazo y estrechando efusivamente la mano de la mujer.
"Oh,. No la he encontrado. Creo que se escabulló por los barrotes de la
escalera de incendios hacia la ventana. Vivo en la casa de al lado".
Ella estaba con mi vecina todo el tiempo. ¿Por qué no pensé en esto
antes?
"Estoy tan aliviada. Muchas gracias". Kitty salta de mi brazo y se dirige a
su cuenco de comida como si nunca se hubiera ido. Luego me vuelvo hacia
la señora y la abrazo con alegría.
"Muy bien, pequeña, si me disculpas, me queda algo de su comida en la
cocina. Volveré más tarde y traeré la comida que compré ayer. ¿Quizá
puedas usarla?".
"¿Puedo...? Ni siquiera sé cómo mostrar mi agradecimiento", tartamudeo,
un poco avergonzada.
"No por esto", me dice, me hace un gesto con la mano para que me vaya y
se aleja lentamente hasta el final del pasillo.
La sigo con la mirada durante unos segundos, perpleja ante tanta
abnegación, y me decido a pensar en algo para ella. ¿Sería apropiado el
dinero? ¿Una comisión? Pero, ¿cuánto es apropiado y qué sería un insulto?
Al menos le pagaré la comida y... quizá un vale en una joyería de su
elección, porque parece que le gustan los collares. Pero eso puede salir muy
caro y de momento no tengo trabajo. Pero, ¿tiene precio devolver a mi
querida Kitty? Seguro que no.
Cierro la puerta y me acerco a Kitty, que se ha acomodado en su cesta
para descansar. "Oh, qué alegría tenerte de vuelta", mientras la acaricio y la
beso, "Pronto volveremos a Nueva York. Creo que eso te hará feliz, Kitty".
De nuevo le hago cosquillas y ella me mira fijamente, casi se diría que ha
entendido lo que he dicho.
Me quedo con ella un rato, sentada en el suelo junto a la cesta, rascándole
la barriga como a ella le gusta. Se tumba de lado y, cuando tiene los ojos
cerrados durante unos minutos, me levanto sin hacer ruido para no
despertarla y me deslizo hasta la cocina a por mi café.
Con la alegría del regreso de Kitty, un pequeño punto luminoso en medio
de todo el caos, llamo a mi amiga Nora, que me ha enviado un mensaje esta
mañana preguntándome por mí y por la situación con Mason. Le cuento
todo lo sucedido con Larry y Mason, el embarazo, la pelea y también las
consecuencias profesionales para mí.
"¡Sé exactamente cómo te sientes, cariño! Créeme. A mí me pasó lo
mismo", me dice. Me doy cuenta de que tiene razón. Entonces era yo quien
le echaba la bronca. Ella me apoya. Eso es amistad.
"¿Quieres que vaya? Tomaré el próximo avión si quieres".
"No, Nora. Eso es bonito, pero demasiado pedir. De todos modos, pronto
volveré a Nueva York. No me queda nada que hacer aquí", respondo.
"Sé que puede que no te guste oírlo. Pero quizá quieras volver a hablar
con Mason antes de irte".
"¿A qué te refieres exactamente?", pregunto, sintiendo que los latidos de
mi corazón se aceleran. Yo también he estado pensando en ello. Pero fue él
quien huyó cuando le hablé de nuestro hijo, ¿no? No me dio la impresión de
que fuera asunto suyo.
"No se puede forzar nada, pero a causa del niño siempre estaréis unidos el
uno al otro. Lo queráis o no. Y por el bien del niño, al menos deberíais
hablaros. En algún momento vendrán las preguntas de si queréis criarlo
solos".
No respondo nada, porque sé que Nora tiene razón Aunque me duele
imaginar que tendré que arreglármelas sola. Va a ser duro, sobre todo en
Nueva York, donde sólo los precios de los alquileres se están volviendo
locos. Pero ¿adónde voy a ir si no? No puedo quedarme aquí y he pasado
toda mi vida en Nueva York. ¿Y dónde más se acepta a una madre soltera?
Desde luego, no tan bien en el campo como en la ciudad. De todas formas
me esperan muchas cosas nuevas, no tengo valor para un nuevo comienzo
en una ciudad completamente diferente, sin amigos, sin apoyo, sin...
"Y por favor, no te preocupes por el dinero. Russell tiene más de lo que
puedes gastar en una vida. Si hay algo que necesites, sólo dínoslo".
"¡No puedo quedarme con tu dinero, Nora!". Eso está bien, pero no quiero
limosnas y desde luego no quiero estar dependiendo de mi amiga.
"No tiene que ser para siempre, Chrissy. Pero Russell también conoce a
mucha gente aquí, tiene influencias y estoy segura de que podría poner en
marcha tu idea de la consulta".
"Eso suena bien", respondo. De hecho, sí. Demasiado bien. Quién sabe,
¿quizá al final todo salga bien? Incluso sin Mason... Lo admito, la idea de lo
que hubo entre nosotros y de que se acabe sin más duele, pero quizá esté
destinado a ser así. Nora tiene razón, tendré que volver a hablar con él antes
de irme. No puedo huir de mis problemas todo el tiempo. Suelen seguirme a
todas partes, igual que Larry.
"Gracias, Nora. Eres una gran amiga".
"Para eso están las amigas, ¿verdad? ¿Recuerdas aquella vez con las
chicas de nuestro grupo de baile? ¿Brittanny, Sophia, Emma, Lisa y Daria,
tú y yo? Ninguna de nosotras estaba nunca sola. Siempre había al menos
una que estaba ahí para la otra".
TOK TOK
Vuelven a llamar a la puerta. Pienso en la amable vecina que puede haber
terminado de comer y me está trayendo la comida, y decido sugerirle que
vayamos juntas a comprarle el collar. Sería un bonito gesto. Termino la
conversación con Nora y abro la puerta.
... ¡y me quedo helada!
Porque no es mi vecino el que está ahí. Es Larry.
"Chrissy. Tengo que intentarlo de nuevo".
¡"No, Larry! ¡Basta ya! ¿Por qué no lo entiendes? ¿Por qué haces esto?",
digo enérgicamente, sintiendo que mi cuerpo se calienta por todas partes.
Ahí está otra vez. Con rosas en la mano.
"Pero saliste conmigo, lo hiciste".
"Fue un error. Lo hice por lástima. Como parte de la terapia, porque
quería mostrarte que podías ser adorable. Quería ver lo bueno en ti y
después de que tu juez reciba mi informe final, sacas mierda como esta".
"Adorable. Sí, claro. Esa era la palabra. Hablabas de adorable".
"No acabas de hacer tic-tac", digo, agarrándome la frente con el dedo
índice, y abruptamente me doy cuenta de que he cometido un terrible error,
porque recuerdo: ésa era la frase que le había valido las horas de terapia. La
frase y su reacción ante ella, por la que su ex novia le denunció.
La cara de Larry se pone roja, se le ve literalmente invadido por una
oleada de emoción. Apresuradamente doy un paso atrás y quiero cerrar la
puerta, pero Larry reacciona con rapidez.
"Si crees que te vas a salir con la tuya, zorra. Entonces te has
equivocado", ruge, golpeándome con el ramo.
"Larry no, yo...", digo, levantando las manos por encima de la cabeza a la
defensiva. Dios, ¿qué va a pasar? Recuerdo que la ventana que da a la
escalera de incendios sigue abierta. Si de alguna manera puedo llegar hasta
allí, entonces puedo ....
"Para, cabrón" Esa es la voz de Mason. ¡Él está aquí! ¡Por mi culpa! Justo
a tiempo y nunca he estado tan aliviada de escuchar su voz, incluso con
tanto de pie entre nosotros. Pero él nunca haría nada como Larry.
La paliza se detiene. Larry se vuelve hacia él y lo mira beligerante. "¿Así
que tú eres su semental? ¿Eres la razón por la que no puedo tenerla?".
Entonces saca un cuchillo. "Te voy a enseñar", ruge Larry, soltando las
rosas y cargando contra Mason.
"¡Larry no! Mason cuidado, tiene un cuchillo", grito, llevándome las
manos a la cara pero mirando entre los dedos. No puedo mirar, pero
tampoco puedo apartar la mirada.
Capítulo 30

Mason

Cuando me subí al taxi a la salida del quirófano de urgencias 24H y volví

a decirme que iba a luchar por Chrissy, no pensé que lo haría literalmente
tan pronto.
Debo de haber llegado justo a tiempo, porque al girar la esquina, me
encuentro con una visión que al principio no podía ubicar. El supuesto
prometido está de pie frente a la puerta de Chrissy con flores en la mano,
golpeándola con ellas y gritando algo.
No lo dudo ni un segundo, corro hacia él y le grito: "Para, cabrón".
Entonces se da la vuelta y grita algo, tira las flores, saca un cuchillo y
viene corriendo hacia mí con un brillo de locura en los ojos. Oigo a Chrissy
gritar detrás de él, presumiblemente una advertencia, pero no me doy cuenta
porque mis ojos sólo están puestos en el cuchillo que lleva en la mano.
En el momento justo, tal y como aprendí hace muchos años, doy un paso a
un lado, me giro, le agarro del brazo y lo golpeo contra la pared, haciendo
que el cuchillo caiga al suelo. Con el codo le doy un fuerte empujón contra
el esternón. Se queja, cae, se levanta de nuevo y me mira fijamente.
"Lárgate y no vuelvas nunca más", grito, dando un pisotón, con lo que él se
sobresalta de nuevo, se tambalea hacia atrás y desaparece sin hacer otra
locura.
"¿Qué... ¿Qué ha sido todo eso?", pregunto, dándome la vuelta y
caminando hacia Chrissy.
"No lo sé, de repente estaba en la puerta, yo... se ha vuelto loco", Chrissy
parece completamente angustiada. Está temblando.
"No pasa nada. Todo va a ir bien", le digo y la cojo en mis brazos. Ella se
deja hacer. Los temblores siguen ahí, pero poco a poco van disminuyendo.
Su cuerpo cálido me resulta tan familiar y me recuerda las cosas que hemos
hecho, las cosas que hemos compartido.
"¿Podemos hablar?", le pregunto mientras me suelta un poco
precipitadamente, casi como si se hubiera dado cuenta en ese momento de
lo que estamos haciendo y de cómo han ido nuestros últimos encuentros.
 "Entra", me dice. Asiento con la cabeza, paso junto a ella y entro en el
piso, me detengo a los pocos pasos y me doy la vuelta cuando cierra la
puerta y se detiene insegura frente a mí. Primero cruza los brazos, luego se
los pone en la cadera y se muerde las uñas. Parece nerviosa y no sabe qué
hacer con las manos.
¿Y yo? La miro fijamente. Es tan guapa y todas las palabras que he estado
intentando pensar durante el trayecto hasta aquí parecen esfumarse.
"Gracias por... ayudarme", dice señalando la puerta con el pulgar.
"Cuando quieras", digo encogiéndome de hombros. "¿Quieres que llame a
la policía? Este tipo parece peligroso".
"Déjamelo a mí, ¿vale? ¿Me crees cuando digo que no estamos
comprometidos?".
"Al menos no lo parece. Entonces, ¿qué ha pasado?", pregunto. Entonces
Chrissy, en un auténtico torrente de palabras, me explica de qué va ese tal
Larry, de qué se conocen, que la ha estado siguiendo y que básicamente la
está acosando.
Con cada palabra me siento más horrible. ¿Cómo pude hacer un juicio tan
precipitado? ¿Por qué no la creí?
"¿Cómo está tu hermano? ¿Está bien?", pregunta después de que vuelva a
hacerse el silencio.
"Por eso estoy aquí. Quería darte las gracias por estar a su lado, por darles
mi número a los médicos".
"En ese caso, lo hiciste, ¿no?", dice ella, pareciendo un poco dolida, y
vuelve a poner la mano en el pomo de la puerta.
"Chrissy, espera, eso podría no haber sido del todo correcto...", Dios mío,
soy tan malo en este tipo de cosas, "... no estoy aquí sólo para decir gracias.
Yo...", estoy diciendo una puta mierda y no consigo decir una frase clara. El
corazón me late con fuerza mientras el silencio vuelve a extenderse entre
nosotros. Acaba de ser sincera conmigo, me lo ha contado todo y yo estoy
tartamudeando como un idiota. "Pero ayer no estabas allí. ¿Te encuentras
bien? ¿Le pasa algo a nuestro hijo?".
"¿Desde cuándo te interesas por nuestro hijo?", pregunta, poniendo más
énfasis en la palabra nuestro.
"Siempre me ha interesado. Tú me interesas, Chrissy. Yo...", vuelvo a
hacer una pausa. "Joder, te quiero, Chrissy", suelto y en ese momento sé
que probablemente ha sido así desde que nos conocimos. Nunca me había
sentido tan cautivado por una mujer como ella. Si existe el amor a primera
vista, probablemente ese sea el término para lo que hay entre nosotros.
Chrissy baja el brazo. Sus mejillas brillan y me mira con la boca
ligeramente abierta. Esa boca dulce que tanto deseo saborear y que me hace
olvidarme de todo.
"Mason, nuestro hijo está bien", susurra y da un paso hacia mí, pero caigo
rendido a sus pies porque por fin me he puesto las pilas y quiero decirle lo
que pienso y hacer que todo desaparezca. Escuchar que el niño está bien me
hace alegrarme por dentro.
"Fui tan estúpido y cometí errores. Yo... joder, primero ese estúpido
incidente en el estadio que todavía quiero explicarte, luego lo de tu
prometido y luego... mierda, realmente pensé que eras tú con la prensa
porque también le diste al entrenador los vídeos de nuestras sesiones y con
una cinta probablemente después de la sesión se puede escuchar lo que... ya
sabes... que hicimos".
"¿Qué quieres decir? No entiendo de qué estás hablando".
"Las cintas de nuestras sesiones que le diste al entrenador. Él me llamó
por ellas, así es como todo esto surgió".
"Mason, yo... yo no le di al entrenador ni una sola cinta. Todas siguen
aquí y nunca habría dado nada sin comprobar. Nunca habría permitido que
se dejara un comentario ambiguo. Mucho menos ruidos explícitos... bueno
de nosotros".
"Mierda", digo, agarrándome la cabeza. "El tipo sólo me estaba jodiendo.
Sólo iba de farol y me lo creí".
"Quieres decir que estaba... Ow ... Mmm...", dice Chrissy, agarrándose el
estómago con cara de dolor.
"¿Qué te pasa? ¿Qué pasa?".
"Nada, no pasa nada, yo...", empieza de nuevo, pero vuelve a hacer una
pausa debido al dolor.
"¿Puedes llevarme al médico? Dice que hay que mirarlo si vuelve a
pasar".
"¿Quieres decir que hay peligro para el niño?".
"No... no lo sé", susurra, mirándome con los ojos llorosos.
"Mierda. Pues venga, vámonos", le digo, cogiéndola de la mano, sin
querer imaginar lo que eso significa.
 "A lo mejor es algo temporal", dice Chrissy con una expresión algo
apenada en la cara.
"Por favor, Chrissy, vamos a comprobarlo. He cometido tantos errores y
no quiero cometer otro... por favor".
"Vale, puede que tengas razón", de nuevo ella pone cara de dolor.
"Vámonos".
Capítulo 31

Chrissy

Pasamos el trayecto en taxi hasta aquí en silencio. Una y otra vez tenía
calambres en la zona del estómago. No me apetecía lo más mínimo hablar,
Mason lo percibió. Puso suavemente su cálida mano sobre la mía, como
diciendo: "Estoy aquí para lo que necesites". Habíamos hablado las cosas,
aclarado los malentendidos, podría haber sido tan agradable si este dolor no
me hubiera atacado de verdad.
Cuando llegamos de nuevo a la consulta de urgencias 24 horas y me
pregunto si paso más tiempo aquí que en mi piso, describo mis dolencias y
enseguida me dejan pasar a la sala de curas.
"Buenas tardes a todos", nos saluda un médico, que levanta brevemente la
vista de la pantalla y nos da la mano a los dos. "Señorita Jackson, enseguida
estoy con usted, tome asiento", luego señala el sofá, teclea algo más en el
ordenador y se vuelve hacia Mason. "¿Es usted un familiar? ¿Su marido o
su hermano?".
"No, yo soy...", hace una pausa y me mira un momento. Yo me sentiría
igual si fuera él, porque tampoco sé cómo describir lo que nos pasa. ¿Somos
pareja? Me ha confesado su amor, pero no hemos tenido ocasión de hablar
de lo que eso significa para nosotros. Estaba a punto de recoger mis cosas
porque tengo que dejar el piso que me ha proporcionado el club y él...
El renovado tirón en el estómago interrumpe cualquier otro pensamiento y
vuelvo a sujetarme el estómago con la mano.
"... No somos parientes", Mason termina la frase.
"Entonces tendrá que quedarse fuera, por favor", dice el doctor, señalando
hacia la puerta. "¡Lo siento, norma de la casa!".
"Puede quedarse, es...", empiezo, pero el médico me corta.
"Si supiera cuántas veces hemos oído eso y posteriormente nos han
demandado varias veces. A veces por una disputa patrimonial, luego porque
una de las partes pudo utilizar la información en una disputa por la custodia,
luego..."
 "Está bien. Yo me encargo. Simplemente ocúpate de ellos en lugar de
recitar cosas de abogado y mirar tu ordenador", dice Mason cabizbajo, se
vuelve hacia mí y continúa con voz más suave: "Voy a ver a Jim un
momento y luego te espero fuera, ¿vale?".
"Vale", digo secamente mientras otra oleada de presión me recorre el
estómago.

******

Una hora más tarde sigo sentada en la sala de curas. El no muy

comprensivo médico me ha hecho algunas pruebas, me ha sacado sangre,
me ha hecho orinar en un vaso y me ha dicho que todos los resultados
estarán listos en 15 minutos y que volverá.
Dos veces he preguntado fuera dónde se encontraba, pero la señora de
recepción me ha dado largas y me ha dicho que tenía una urgencia que
atender. Cada vez que me veía, Mason se levantaba de la silla, casi
volcándola hacia atrás, y volvía a sentarse decepcionado. Entonces volví a
la sala de tratamiento, donde sigo sentada, pulsando sin sentido mi
smartphone, intentando no preocuparme. Al menos, los dolores de
estómago han cesado.
Cinco minutos después, se abre la puerta y entra un médico. No es el que
me hizo los exámenes, pero según la etiqueta con su nombre, él también
tiene un doctorado.
"Siento haberles hecho esperar. El colega está muy atareado y me ha
pedido que le atienda. Han llegado los resultados del análisis de sangre, voy
a echarles un vistazo, un momento", me dice, se sienta ante el ordenador y
empieza a leer allí.
"Esto no tiene buena pinta", murmura para sí.
"¿Qué?", le pregunto con tono apresurado. "¿Qué no tiene buena pinta?
¿Se ha ido? No me ha sangrado ni nada. ¿Puede ser?". El pánico me invade,
el corazón se me acelera, sudo y me paralizo al mismo tiempo porque me
doy cuenta de lo que quiere decir: el bebé ..... ha desaparecido.
"Espera, ¿de qué estás hablando?", pregunta mirándome irritado.
"De mi bebé. Por eso estoy aquí, ¿no? Tuve calambres estomacales y...
estaba embarazada. Eso debería investigarse".
 "Hmm.... No dice nada de un bebé, señorita...", se ajusta las gafas.
"¿Señorita Grant?"
"¡NO! Jackson." Christine Jackson, "respondo en tono alto".
"Oh, lo siento por eso, yo... eso no debería pasar, un segundo. Lo
tendremos en un segundo", chasquea un par de veces y luego murmura algo
ininteligible para sí mismo, que supongo que es para hacerme saber que está
leyendo algo.
"Aquí está. Todo está en orden. Los resultados de la sangre no son
destacables, excepto por... Por lo que se desprende de los resultados de la
orina y la sangre, sigues embarazada".
"¿Pero los calambres estomacales? Eso no es normal, ¿excepto por qué,
quieres decir?".
"La única lectura sugiere que algo no está del todo bien en su estómago.
También dice aquí que un colega ha investigado esto antes y señaló que
podría ser algo psicosomático: Relacionado con el estrés. ¿Podría ser? ¿Está
usted bajo mucho estrés en este momento?".
"También me preguntó eso y... podría ser, sí. Hoy han pasado muchas
cosas en particular", digo, pensando en lo ocurrido con Larry, las flores y el
ataque con cuchillo a Mason. 'Probablemente debería llamar a la policía,
está claro que ha ido demasiado lejos. Había juzgado mal y realmente
necesito corregir mi error. Si lastimara a alguien, nunca me lo perdonaría.
"Puede que, debido a esto, el revestimiento de tu estómago esté sensible.
Esto no tiene nada que ver con el embarazo y suele ocurrir cuando alguien
está expuesto a un gran estrés durante un largo periodo de tiempo. No
quiero recetar nada. Reduzca el estrés de su entorno y, cuando llegue el
momento, pida cita con su ginecólogo para los exámenes preventivos. Es
demasiado pronto, todavía no se verá nada. Pero puedes estar segura: ¡estás
embarazada!".
Asiento con la cabeza y siento que el alivio me invade. Si todavía puedo
arreglar las cosas con Mason y con mi trabajo, entonces... eso sería
realmente demasiado bueno para ser verdad, y se me ocurre que nunca tuve
calambres de estómago cuando nos veíamos todos los días. Sólo antes y
después. Puede sonar cursi, pero ¿quizá él sea mi medicina?
De repente, la puerta que tengo detrás se abre de un tirón y entra Mason,
con el móvil en la mano como si acabara de hacer una llamada o escribir un
mensaje.
 "Oye, no puedes...", empieza el doctor, que acaba de escribir algo en su
ordenador.
"¡No me importa! Tengo que decirle algo importante que acabo de
descubrir". Al oír esto, teclea en su smartphone y yo no tengo ni idea de qué
está hablando. "Y por fin quiero saber qué pasa con nuestro hijo".
"El niño está bien. ¿Pero qué pasa contigo, Mason? ¿Qué has averiguado
que sea tan importante?", le pregunto y siento que el resentimiento se
extiende por mí porque su expresión parece completamente inexpresiva.
¿Otra mala noticia?
Capítulo 32

Mason

Justo antes en la sala de espera

De mala gana, dejo a Chrissy sola en la sala de curas. Ya que volvíamos a

hablar, cuando casi todo iba bien y yo estaba tan lleno de preocupación por
nuestro hijo, no quería dejarla sola.
Pero el médico se estaba portando mal y yo notaba que su estómago
volvía a rebelarse. Así que accedí y salí de la habitación para que el médico
se preocupara de una vez por lo que estábamos aquí: Por Chrissy y por
nuestro hijo. Me di cuenta de que no debía poner mis propias necesidades
por encima de las de las dos personas que quiero que se conviertan en las
más importantes de mi vida, junto con mi padre y Jim, por supuesto. ¿Era
esto una nueva parte de mí? ¿Una parte del nuevo Mason que no siempre
hace lo que le beneficia personalmente?
Me desprecio un poco por cómo solía ser e intento decirme que tal vez no
sabía nada mejor o que tal vez todo el mundo da sus propios pasos de
desarrollo personal. Quizá el entrenador Heart tenía razón al decir que yo
era un jugador excelente, pero no un jugador de equipo. Quizá Robert
también tenga razón al estar decepcionado conmigo. Tal vez yo también lo
estaría.
"¿Sigue ahí mi hermano? ¿Jim Brand?", le pregunto a la señora de
recepción, señalando la puerta tras la que los dejé antes. "Estaba allí antes
con mi padre".
"Ya sé a quién se refiere, León Brand. No, los dos se fueron antes. Pero
hablando de otra cosa, ¿podrías apuntarme tu número?", me dice,
mirándome fijamente, y me doy cuenta de que debe de ser una fan. Se tensa
un poco, empuja sus pechos hacia mí, los recorre con las manos y se
desabrocha otro botón.
En otros tiempos me habría gustado. Aunque: ¿Cómo que en otros
tiempos? Puede que incluso hace unas semanas, porque realmente me
acostaba con todas las mujeres que se me ofrecían. Creo que el entrenador
Heart puede haber tenido buenas intenciones con la terapia. Es sólo que el
remedio que eligió fue el equivocado. No necesito terapia. Necesito alguien
a quien amar y alguien que me ame.
¡Necesito a Chrissy! Y deseo que ella también me quiera y que todo salga
bien con nuestro hijo.
"Gracias, no. Tomaré asiento allí entonces. Mi novia está en la otra
habitación por nuestro hijo", digo, señalando la sala de espera y esperando
haber respondido suficientemente a su pregunta sobre mi número de
teléfono.
Novia. He utilizado la palabra de forma automática. Pero me siento súper
bien. No sé si es verdad, pero ojalá lo fuera. Más que eso, en realidad.
Aunque sólo utilicé la palabra para darle un repaso amistoso a la señora.
Espero haberlo conseguido, porque no tengo ninguna práctica en esas cosas.
Pero ella vuelve a cerrar el botón, se limita a asentir con la cabeza e intenta
ocultar sus mejillas enrojecidas y creo que debo de haberlo conseguido
bastante bien para ser un principiante.
El tiempo en la incómoda silla de plástico parece alargarse
interminablemente. No dejo de mirar el reloj que hay encima del mostrador
de recepción y la señora que está detrás siempre mira apresuradamente en
otra dirección. Finjo pasarlo por alto. Pero lo que no paso por alto son los
minutos que parecen alargarse hasta convertirse en horas. Quizá también
porque Jim no contesta al teléfono y por eso no sé adónde han ido él y
nuestro padre. Pero ya me ocuparé de eso más tarde. Después de saber qué
le ha pasado a Chrissy.
Dos veces Chrissy sale de su habitación y le pregunta algo a la señora de
recepción. Cada vez salto de la silla tan rápido que casi se cae. La primera
vez grito "¿Y?" en su dirección, lo que inmediatamente me hace sentir un
poco avergonzado. Chrissy habla con la recepcionista, que parece un poco
rígida en el proceso, y luego se acerca brevemente a mí y me explica que el
médico aún no ha vuelto con los resultados de las muestras y que tiene que
esperar. Nos apretamos las manos brevemente y vuelvo a dejarla marchar;
no me siento bien dejándola sentada sola con la incertidumbre. Pero tengo
que hacerlo: ¡Por ella! Y porque, de lo contrario, el médico me enviará de
nuevo fuera de todos modos.
La segunda vez vuelvo a saltar de la silla, pero esta vez sin un "¿Y?". De
nuevo Chrissy habla con la recepcionista, luego me mira y forma un
silencioso "Todavía no ha venido" con los labios, se encoge de hombros y
desaparece de nuevo en la sala de tratamiento.
"Esto es insoportable", murmuro para mis adentros, miro el reloj y veo
que llevo aquí sentado algo más de una hora.
Cinco minutos después veo a un hombre con bata blanca acercarse a la
puerta tras la que espera Chrissy, abrirla y desaparecer en el interior. ¿Era el
mismo médico de antes? No puedo asegurarlo. Decido esperar dos minutos
y llamar a la puerta. Todo debería discutirse en ese tiempo, ¿no?
Mi teléfono vibra en el bolsillo, lo saco a toda prisa y veo que mi hermano
Jim me está llamando.
"¿Dónde estás? He vuelto a urgencias". De momento omito el resto con
Chrissy porque no quiero que se preocupen.
"Tuve que arreglar algunas cosas, Mason. Hice...", hace una pausa. "¿Pero
por qué has vuelto a urgencias? ¿No ibas a hablar con Chrissy?".
"Espera un momento", le digo. "¿Qué quieres decir con aclarar algo?
¿Dónde estás? ¿Qué has estado haciendo? No ha pasado nada, ¿verdad?",
pregunto, sintiendo que la preocupación aflora en mi interior. Preocupación
por si había hecho alguna estupidez.
"Hablé con Robert. De todas formas, ya era tarde y hace demasiado
tiempo. Deberías llamarle. Te echa de menos".
"Quizá como tío. Pero no como jefe de un club", suelto, sin preocuparme
por primera vez de si alguien a mi alrededor está escuchando cuando hablo
con Robert Eissen.
Porque lo que nadie más que yo, Jim y mi padre sabe: Robert es el
hermanastro de mi madre, así que algo así como mi tío. Cuando vino a
vernos y me ofreció el contrato con el equipo profesional de la NHL, parte
del acuerdo era que nadie podía saber que éramos casi parientes. Siempre lo
he cumplido, también hemos estado en contacto en privado de vez en
cuando. Antes de mi etapa en los Ice Warriors, incluso más: íbamos a jugar
juntos al béisbol al parque o al cine cuando Jim y yo éramos más jóvenes.
La reducción del contacto probablemente se debía a que ambos no
queríamos cometer un error que pudiera dañar su reputación o la mía.
Incluso durante mis escapadas con mujeres, él me apoyaba. Cuando nadie
nos veía, me aconsejaba ir más despacio porque no siempre podía estar a mi
lado y el entrenador Heart tenía ideas propias que pronto no podría frenar
con buenos argumentos. Lo mismo pasaba con la terapia.
 No culpo a Robert, ya hizo bastante por mí... y yo le defraudé. Siento una
punzada en el pecho cuando Jim dice su nombre. Probablemente así es
como se siente la culpa.
"¡No es lo que piensas, Mason! Le dije que fuí yo quien habló con la
prensa. Se enfado bastante, créeme", hace una pausa. "Pero era importante
para mí".
La calidez se extiende a través de mí. Calor y afecto por mi hermano
pequeño, al que defraudé y cuyos problemas no me tomé lo bastante en
serio. Y me explica que asume sus errores y que incluso se llevó una
reprimenda de Robert por ello. Siento una profunda admiración por su valor
y su coraje. Debería tomar ejemplo de ello.
"Gracias, Jim. Eres un gran hermano. No me merezco esto".
"Sí, lo merecías".
"Déjame terminar, Jimmy. No es culpa tuya que me hayan suspendido.
Todo esto es culpa mía y voy a hablar con Robert y disculparme por todos
los errores y espero que...".
"No tienes que esperar. Llámale. Hay noticias", me interrumpe mi
hermano.
"¿Qué quieres decir? ¿Qué clase de noticias?".
"No quiero estropearlo. Llámale. Dime qué pasa entre Chrissy y tú. Papá
y yo fuimos a tu casa, pero no había nadie. ¿Va todo bien entre vosotros?".
"Te lo explicaré más tarde, ¿vale? Tenemos que...". ¿Cómo lo digo sin que
se preocupe? "... Nada de qué preocuparse. Estaremos más tarde, ¿vale?".
Jim acepta y yo cuelgo rápidamente y llamo a Robert Eissen, el dueño de
los Ice Warriors.
"Mason. Me alegro de saber de ti. Jim te ha dicho que he echado de
menos nuestras charlas, ¿eh?", suena la voz de Robert tras un solo timbrazo.
Su voz está llena de calidez y afecto, en realidad está feliz de recibir la
llamada y siento una culpa aún mayor dentro de mí por todas las cosas que
he dejado de cumplir.
"Robert, yo... el porro fue una idea estúpida. Lo... lo siento". Sé que fue
idea de Pete, pero nunca delataré al único buen amigo del equipo. No se
merece eso. Así que responderé, aunque sólo sea simbólicamente. Aunque
ese día yo no quería fumar ese porro, muchos otros sí. Me merecía con
creces el resentimiento de Robert. "Como todos los otros errores. Las
mujeres. Mi comportamiento con el equipo, yo... me diste tantas
oportunidades y nunca te lo agradecí: ¡gracias, Robert!".
"Lo pasado, pasado, Mason. Yo también tuve tu edad una vez, ¿sabes?",
dice, incluso riendo. "¿Tú qué crees? ¿Crees que me acuerdo de cuántas
mujeres tuve entonces? Lo principal es que lo veas, entonces no fue tan
estúpido lo que te hizo el entrenador Heart".
Oírle hablar así del entrenador Heart me hace sentarme y tomar nota. Pero
antes de hacer una pregunta sobre eso, quiero aclarar las cosas. Necesita
saber lo de Chrissy. Necesita saberlo todo, así que le explico que me
encanta la terapeuta y que vamos a tener un bebé. Sobre esto último, miro
un poco siniestramente hacia la puerta. Ni Chrissy ni el médico han salido
de la habitación. ¿Es buena o mala señal? Mierda, no quiero pensar en ello.
"Mason. Preocúpate de eso después del próximo partido, ¿me oyes?
Mañana por la mañana es el entrenamiento. Preparación para los playoffs en
quince días. Y quiero verte brillar en el campo".
Me quedo sin palabras. ¿Qué acaba de decir? Pensé que el entrenador me
había echado hasta el final de la temporada. Sé que Robert puede decidir
algo así, pero ¿qué va a decir el entrenador? Sólo va a causar revuelo, ¿y
qué clase de jugador sería yo si perjudicara al equipo por estar
aquí?".Cómo... No sé qué decir, Robert... Yo...".
"Te lo explicaré: ¡el entrenador Heart es historia! Yo lo eché. Lo de la
terapia estaba al límite y tu colega Pete, un excelente portero por cierto, me
dijo que la idea conjunta partió de él y me contó que el entrenador te exigía
grabaciones de vídeo y te hacía peticiones oscuras como 'ninguna mujer
hasta el final de la temporada'. No me extraña que estuvieras bajo tanta
presión. Eso es ir demasiado lejos. Y, por cierto, también exigía terapias
cuestionables a otros jugadores, con vigilancia por vídeo obligatoria. A
veces por porros, luego por alcohol. Los jugadores no son esclavos. No
pueden hacer eso. Y es por eso que estás de vuelta en el equipo. Como
jugador. ¡Y con el nuevo entrenador, vamos a los playoffs! ¡Tan lejos como
podamos! Contigo al timón, Mason".
"Yo... estoy sin palabras. Gracias, Robert: gracias por todo".
"No pasa nada, Mason", dice, y puedo oír lo mucho que aprecia que le dé
las gracias y que no lo dé por sentado.
"Pero hay una cosa más: tengo que hablarte de tu amiga terapeuta".
 ******

Unos instantes después de colgar, estoy de pie en la sala de tratamiento,

respirando agitadamente, cuya puerta he abierto de un tirón sin llamar.
Después de lo que Robert me había contado, no podía esperar.
Tenía que entrar. Tengo que saberlo y luego contárselo a Chrissy. Porque
eran muy buenas noticias.
"Oiga, no puede...", me espetó el médico.
"Está conmigo. Está bien", dice Chrissy apaciguadamente. Esa pequeña
frase desencadena en mí un afecto nunca visto que me hace querer
alegrarme por dentro. "Mason, no pasa nada. Sigo embarazada. Sólo eran
calambres estomacales, por el estrés y esas cosas y... en fin, nada de qué
preocuparse. Aunque tengo que buscar un ginecólogo para las citas
prenatales normales".
Siento alivio. Camino rápidamente hacia ella. Chrissy se levanta y caemos
abrazados. No hay beso, pero el abrazo es sincero y noto lo aliviada que
está. Y yo también.
"Tengo buenas noticias Chrissy, pero si el dolor de estómago es por el
estrés no sé si te gustará".
"¿Por qué? ¿Qué pasa?", pregunta Chrissy.
"Por favor, salgan ya de la habitación, nosotros hemos terminado", dice el
médico y se levanta también.
"Por favor, cállese", decimos Chrissy y yo como si saliera de la misma
boca, con lo que él se deja caer en su asiento, algo intimidado. Chrissy se
vuelve hacia mí y no presta más atención al doctor.
"He hablado con el dueño del equipo. El entrenador Heart se ha ido. Se
acabaron las sesiones de terapia por...", miro al médico, que nos está
escuchando y no quiere poner en su boca la palabra deseo sexual, "por mí...
vuelvo al equipo. Y el dueño, que por cierto es algo así como mi tío, quiere
que te incorpores como psicóloga del equipo. Permanentemente".
Chrissy me mira sin comprender. No sé interpretar su mirada y se me
ocurre que tal vez no quiera esto. ¿Cómo he podido ser tan estúpido de no
pensar en ello?
Claro que no lo quiere, ni siquiera le gusta el hockey.
"Eso... eso sería un sueño", dice suavemente.
 "Eso sería. Estaríamos juntos, podríamos criar a nuestro hijo juntos, nos
veríamos todos los días en el campo y..." entonces levanto el dedo índice y
le sonrío furtivamente. "Pero tengo derechos exclusivos sobre ciertos
tratamientos, ¿entiendes?". Me echo a reír.
"Perfectamente claro", dice Chrissy, cogiéndome la cabeza entre los
brazos con ambas manos y besándome. Le devuelvo el beso dulce, suave,
con sabor a promesa, del que desearía no poder separarme nunca.
"¿Pero también sabes que el médico me ha dicho que no puedo tener
estrés durante el embarazo porque probablemente de ahí venga el dolor?
Así que compórtate. Nada de salir con la médico del equipo y las esposas de
los jugadores del equipo contrario", dice Chrissy y esta vez es ella la que se
planta delante de mí con una sonrisa y el dedo índice levantado.
"Te lo juro", digo levantando los dos dedos hacia arriba para jurar y
entonces soy yo quien la atrae hacia mí y la besa.
"¡Te quiero! Y no quiero volver a hacer nada que nos haga daño", le
susurro al oído.
Capítulo 33

Chrissy

Dos semanas después

"Y otro hermoso gol de nuestro goleador número uno, Mason".

"Braaaaaaaand", grito junto con los demás espectadores del partido de
playoffs, completando la frase del locutor del estadio después de que Mason
haya marcado ya el segundo gol de hoy, igualando por segunda vez la
desventaja de los Ice Warriors.
No me importa si se llama gol en hockey o lo que sea. Pero lo que sí sé es
que este segundo gol ocurrió durante el llamado powerplay, un tiempo extra
de equipo debido a una penalización de tiempo para alguien del equipo
contrario.
Y lo que más sé es que me está empezando a gustar este deporte. Quizá he
cometido una injusticia con mi padre. Es rápido, es emocionante y ... Mason
está aquí también. E incluso estoy disfrutando de este cambio de ritmo que
viene con ser un fanático del hockey en Las Vegas. Fuera hay 30 grados y
hace calor y aquí dentro me alegro de llevar guantes en las manos, a los que
acabo de dar forma de corazón cuando Mason pasa en coche y su mirada
me busca.
Mason ve el corazón y me lanza un beso antes del cara a cara. La cámara
capta mi corazón y me proyecta en el vídeo, al lado una repetición de
Mason y su mano besadora. Pero no me importa. Ya no soy su terapeuta,
ese fue el trato que hice con Robert Eissen antes de aceptar. No se debería
permitir que los compañeros se hagan terapia mutuamente, al menos no de
esta manera. Y él aceptó e incluso preguntó por el estado del niño porque
Mason debió dejarle claro que yo no puedo tener ningún estrés. Y sin
embargo, al niño no le pasa nada, las primeras citas con la ginecóloga
extremadamente amable que tiene su consulta a sólo una manzana de
distancia han demostrado que mi embarazo se desarrolla con total
normalidad. Ella también avaló lo de reducir el estrés, lo que Mason quiso
aprovechar para darles a sus chicos un discurso de vestuario para que fueran
amables conmigo.
Es muy dulce e incluso a veces me envuelve demasiado en algodones.
Pero le dije que yo soy la psicóloga y no al revés y que disfruto con el
trabajo. Inmediatamente lo reconoció, se disculpó y me ofreció un masaje
como compensación; casi se podría decir que quiere llevarme siempre en
sus manos. Y debo decir: ¡me gusta! Este hombre es una maravilla, su
mirada todavía me hace temblar las rodillas y estoy tan contenta de que las
cosas hayan tomado un buen rumbo entre nosotros después de todo.
Casi demasiado bueno para ser verdad, porque me mudé con él
prácticamente de la noche a la mañana. Me dejaron quedarme en el piso,
pero como no quería dejar sola a Kitty, duerme, igual que yo, en su ático,
tiene allí un comedero, una cesta... simplemente todo lo que necesita. A
veces estoy un poco celosa de ella cuando se tumba demostrativamente
sobre Mason en el sofá y quiere que él la abrace. Pero por dentro sonrío,
imaginándome tumbada con ella para que Mason pueda abrazarme y
mimarme también, como a mí me gusta.
"Alguien lo ha conseguido de verdad", dice la doctora del equipo,
girándose desde el banco de delante para mirarme por detrás y asintiendo
con la cabeza hacia Mason. "Tienes mi bendición, realmente ha cambiado.
Todos en el equipo lo dicen y las últimas dos semanas lo han demostrado.
Todo lo contrario que ese señor de ahí atrás...", dice señalando a Pete, que
es el primer portero sobre el hielo porque el nuevo entrenador quería contar
con él.
"¿Por qué, qué hay?", hago una pausa. "¿Vosotros dos sois como...?".
Entrelazo mis dos dedos índices.
"Larga historia", les digo con la mano. "Oh, allí hay dos peleándose... Voy
a prepararlo todo para el tratamiento", dice, señalando una escena en el otro
extremo del hielo.
Me da un vuelco el corazón cuando miro hacia allí, pero ni Mason ni Pete
están implicados. Más bien, Mason es el que interviene, media, habla con
los jugadores contrarios y se asegura de que todo acabe rápido. Es un
auténtico líder, incluso los demás espectadores lo ven y le aplauden. Incluso
el nuevo entrenador aplaude y le da el visto bueno a Mason.
******
 "... y luego le dije a Pete que tirara el resto de la hierba, cosa que hizo",
me explica Mason, continuando nuestra conversación mientras se acerca
con dos vasos y los deja frente a mí, luego con una mano libre acaricia a
Kitty, que se deja y está claramente cómoda en su nuevo hogar, sin haber
estropeado aún ningún papel pintado.
Los dos vasos están dispuestos como un cóctel, pero sé que es algún tipo
de mezcla de frutas y bayas que ha preparado especialmente para mí porque
no puedo beber vino. Sé que él preferiría una cerveza o algo así, le he dicho
varias veces que no tengo ningún problema, pero a él no parece importarle
y dice que no quiere que me sienta excluida. Cómo podría con él a mi lado.
"Pero eso sigue sin explicar lo del brazalete", digo, señalando la cosa de
tela que hay en la mesita delante de nosotros con una gran C, que significa
capitán, es decir, capitán del equipo. Eso es lo que es a partir de hoy, porque
el nuevo entrenador dijo que después de un cambio de entrenador también
se elige un nuevo capitán del equipo y eso reforzaría el espíritu de las
eliminatorias una vez más.
"Sí, fue Pete quien me sugirió después de mi sermón sobre la moral. Y
casi todo el mundo parecía estar de acuerdo con él ... Yo ... capitán ... si el
entrenador Heart vio eso, entonces ..."
"Él lo verá. El próximo partido llevarás el brazalete y sin duda llevarás a
tu equipo a la victoria en los playoffs. ¡Por la Copa Stanley!".
"¿Sabes cómo se llama la Copa? Bien hecho", dice Mason, visiblemente
asombrado, sonriéndome. "¡Brindemos por eso!". Brindamos y bebemos un
sorbo. La mezcla de fruta agridulce me recorre la garganta, tiene un sabor
celestial y refresca de forma agradable al mismo tiempo.
"¿Sabes lo que he oído hoy? La médico del equipo y Pete... ¿pasa algo?",
pregunto mirándole mientras dejo el vaso.
"¿Qué te hace pensar eso?", pregunta Mason en un tono que he llegado a
reconocer. Sabe algo pero probablemente ha prometido guardar silencio,
pero su sonrisa vale más que mil palabras.
"Vale, señorita psicóloga", me llama cuando se da cuenta de que le he
descubierto. "Pero no lo has sacado de mí".
"Y hablando de amor", dice Mason, repentinamente serio mientras deja el
vaso en el suelo y se arrodilla frente a mí en el sofá, sacando una cajita del
bolsillo trasero, abriéndola de un tirón y tendiéndomela.
 Se me acelera el corazón, abro los ojos, me tapo la boca con las manos y
suelto un chillido porque no puedo creer lo que estoy viendo.
"Christine Jackson ¡Chrissy! Ya estás viviendo conmigo. Tu gato
también. Y quiero que nuestro hijo también viva aquí pronto y seamos una
verdadera familia. Y... por eso te pregunto: ¿Quieres casarte conmigo?".
Las lágrimas corren por mis mejillas, tiemblo entera, incapaz de hablar.
Después de unos segundos, Mason habla: "¿Chrissy? Sé que se supone
que no debes estresarte, pero la rodilla de aquí abajo, me la he dañado hoy,
así que decidas lo que decidas, pero por favor, di algo..."
"Lo siento", digo, secándome las lágrimas. "Es que estaba tan... abrumada
y sólo quería disfrutar del momento y .... Sí, claro, y sube mi superestrella y
bésame".
Luego desliza el anillo en mi dedo, pone sus cálidas manos sobre las mías
y me da un beso cariñoso y sincero. Si la vida con él sigue así, será más
hermosa de lo que jamás podría haber soñado. Estoy deseando que seamos
una familia de verdad con nuestro hijo y seamos felices sentados juntos en
este sofá.
Epílogo

Chrissy

Un año después, en la fiesta de boda tras la ceremonia

Con mi vestido blanco, estoy aquí de pie con Mason delante de la tarta de
boda, que los camareros acaban de traer a la sala. Nuestros invitados están
de pie a nuestro alrededor, presumiblemente ansiosos por ver quién cortará
la tarta. "Una tarta estupenda. Y una pareja estupenda ahí arriba", dice
Mason, señalando las dos figuritas de chocolate del quinto piso de la tarta.
Allí hay un pequeño jugador de hockey y a su lado una mujer con un niño
en brazos y junto a ella un pequeño gato blanco.
"El pastelero ha hecho un trabajo muy bueno, pero creo que estás aún más
guapa en la vida real", me susurra Mason al oído. Y aún así, incluso en el
mejor día de nuestras vidas, se me pone la piel de gallina cuando hace eso y
me mira así.
"Sólo quieres que te ponga la mano encima dentro de un minuto,
¿verdad?", le respondo descaradamente y le guiño un ojo.
"¿Juntos a la de tres?", pregunta y yo asiento con la cabeza. Entonces,
juntos sujetamos el cuchillo para que ni su mano ni la mía estén abajo ni
arriba y cortamos la tarta entre los aplausos de nuestros numerosos
invitados.
En algún lugar a lo lejos oigo un sollozo y me doy la vuelta de forma
completamente automática. Es el instinto de una madre, pero me alivia
descubrir que Jim, el hermano pequeño de Mason, ha sacado a nuestro hijo
León del coche porque probablemente los aplausos lo han despertado y lo
está sujetando como un profesional, presumiblemente explicándole dónde
están mamá y papá mientras señala con el dedo en nuestra dirección. Fue
Mason quien sugirió el nombre de León. Al principio me pilló un poco por
sorpresa porque me dijo que nunca le había gustado ese nombre como
apodo, pero me explicó que cree que el nombre significa fuerza y que le
recuerde siempre que no importa lo que los demás digan de él o de
cualquier otra persona que te guste y que no quiere olvidarlo nunca porque
casi renunciamos a nuestra felicidad por ello.
León sonríe e inmediatamente tengo que reírme con él y me gustaría
coger al pequeño en brazos, pero probablemente nuestro hijo no lo ve,
porque enfrente de él, el padre de Mason está haciendo muecas e intentando
llamar la atención de León. Jim le da un puñetazo en el hombro, yo
tampoco oigo esas palabras, pero es de suponer que le dice que se deje de
tonterías, a lo que el padre de Mason responde.
"No te preocupes por León. Los dos estarán bien. Aunque a su manera.
Pero si surge algo, ahí estaremos", dice Mason con tono cariñoso,
cogiéndome en brazos y besándome en la frente.
"A comer", dice Mason. "Y disfrutad". De nuevo todos aplauden y se
ponen en fila para coger un trozo de la tarta.
Mason mira a su alrededor, con la mirada helada.
"¿Qué está pasando?", pregunto.
"¿Es... es Larry? ¿Le has invitado?", pregunta, señalando con la cabeza
hacia el final del enorme salón, a una de las últimas mesas.
"Sí, le invité. Me pidió disculpas y me dijo que pensaba que
probablemente sólo había actuado así porque en realidad era gay. No quería
admitirlo él mismo, fue a una nueva terapia", señalo el asiento de al lado,
"este es su novio. También quieren casarse pronto".
"Increíble", dice Mason, y luego se encoge de hombros. "Bueno, entonces
todo está bien. Todo el mundo merece una segunda oportunidad".
"Eso se ha convertido en tu lema porque necesitabas una, ¿eh?", pregunto
burlona.
"Lo has dicho y estoy deseando hacer nuestro baile nupcial, cuando todos
los invitados se hayan comido la tarta".
CLINK CLINK
El murmullo se apaga y todos los invitados miran en la dirección de la que
procede el sonido que todos conocemos y que llega cuando alguien golpea
con un cuchillo una copa de champán vacía.
Allí está Nora, mi mejor amiga y dama de honor, que ha llegado junto con
su marido Russel y sus hijos.
"¡Querida Chrissy, querido Mason! Os deseo toda la felicidad del mundo
de todo corazón. Sé que a todos los presentes en esta sala les parece
absolutamente increíble la historia que os ha unido. Aún más inconcebible
es que yo también conocí y me enamoré de mi Russel en Las Vegas y
también tuvimos que superar algunos obstáculos realmente
espeluznantes...". Entonces hace una pausa, mira a Emma, mi vieja amiga
de los días de mi grupo de ballet en Nueva York, sentada en una mesa con
Brittanny, Nora, Sophia, Lisa, Daria y sus maridos e hijos. Todas parecen
tan felices y yo también me alegro de formar parte de ello.
"A Emma, por ejemplo, primero le tocó la lotería con su Ethan, luego se
quedó embarazada de él y él era su jefe". Todos los presentes se ríen entre
dientes.
"No es broma, realmente fue así y las historias de las otras damas aquí
presentes no han sido ni un poco menos dramáticas", dice Nora a los
invitados presentes y a nosotros.
"Pero se supone que hoy no se trata de eso, porque lo que quiero deciros,
querida Chrissy, querido Mason: no se trata sólo de la historia de nosotros o
de vosotros conociéndoos. El amor es un camino. Hoy habéis elegido el
camino y habéis dado vida a un niño maravilloso y os deseo... no TODOS
los que estamos aquí os deseamos que recorráis este camino juntos para
siempre. Para siempre".
Todos aplauden, a mí se me saltan las lágrimas y veo brillo en los ojos de
Mason.
"Eso es exactamente lo que quiero", me susurra, inclinándose y
besándome delante de todos los invitados que abuchean y aplauden.
Entonces, de fondo, oímos la canción que hemos elegido. Una hermosa
balada cuyas primeras líneas del estribillo describen exactamente lo que
estoy sintiendo en este momento:
Así es como debería ser, así es como puede seguir siendo.... ¡Así es como
quería que fuera!
Todo encaja perfectamente, porque finalmente todo está bien....

Este es el final de la historia de amor de Chrissy y Mason.

Si quieres leer más sobre las historias de amor en Las Vegas de los amigos
de Chrissy de Nueva York, te recomiendo mi serie "Las Vegas Lovestories".

La historia de Emma "El Bote, Baby" es la primera parte de la serie.

La historia de Nora "Es Navidad, Baby" es la última y séptima parte de la
serie.

Todas las historias son autoconclusivas, leer la serie en orden y desde el

principio es lo más divertido.
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