Delilah Green Doesnt Care (Ashley Herring

Blake)

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"Una caliente y espumosa comedia romántica con un corazón relatable
latiendo en su centro". 
-Talia Hibbert, autora del bestseller del  New York Times 

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 Ashley Herring Blake 

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UN LIBRO DE JOVE
Publicado por Berkley
Un sello de Penguin Random House LLC
 penguinrandomhouse.com 

Copyright © 2022 por Ashley Herring Blake

Extracto de Astrid Parker no falla copyright © 2022 por Ashley Herring Blake Penguin
Random House apoya los derechos de autor. Los derechos de autor alimentan la creatividad,
fomentan la diversidad de voces, promueven la libertad de expresión y crean una cultura vibrante.
Gracias por comprar una edición autorizada de este libro y por cumplir con las leyes de derechos de
autor al no reproducir, escanear o distribuir cualquier parte del mismo en cualquier forma sin
 permiso. Está apoyando a los escritores y permitiendo que Penguin Random
House para seguir publicando libros para todos los lectores.

A JOVE BOOK, BERKLEY y el colofón BERKLEY & B son marcas registradas de Penguin Random
House LLC.

Catálogo de datos de publicación de la Biblioteca

del Congreso Nombres: Blake, Ashley Herring,

autor.
Título: A Delilah Green no le importa / Ashley Herring Blake.
Descripción: Primera edición. | Nueva York: Jove, 2022.
Identificadores: LCCN 2021031412 (impreso) | LCCN 2021031413 (ebook) | ISBN 9780593336403
(trade paperback) | ISBN 9780593336410 (ebook)
Temas: GSAFD: Historias de amor. | LCGFT: Ficción lésbica.
Clasificación: LCC PS3602.L3413 D45 2022 (impresión) | LCC PS3602.L3413 (ebook) | DDC 813/.6-
dc23
Registro de la LC disponible en
https://lccn.loc.gov/2021031412 Registro del libro electrónico
de la LC disponible en https://lccn.loc.gov/2021031413 

Primera edición: Febrero 2022

Portada de Leni Kauffman

Diseño de portada de Katie
Anderson
Diseño del libro por Alison Cnockaert, adaptado para ebook por Cora Wigen

Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, lugares e incidentes son producto de la
imaginación del autor o se utilizan de forma ficticia, y cualquier parecido con personas reales, vivas
o muertas, establecimientos comerciales, eventos o lugares es totalmente coincidente.

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CONTENIDO  

 Portada
 Página del
título
 Dedicació
n a los
derechos
de autor  

Capítulo uno
Capítulo dos
Capítulo tres
Capítulo cuatro
Capítulo cinco
Capítulo seis
Capítulo siete
Capítulo ocho
Capítulo nueve
Capítulo diez
Capítulo once
Capítulo doce
Capítulo trece
Capítulo catorce
Capítulo quince
Capítulo dieciséis
Capítulo diecisiete
Capítulo
diecinueve 
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Por otro lado, la mano que trató de mantener a Dalila alimentada y

vestida
-Isabel Parker-Green le había ofrecido una ridícula suma de dinero por
fotografiar la boda de Astrid y dos semanas de eventos pre-boda. Al
recordar los detalles de la primera vez que Astrid llamó a Delilah para
hablar de este feliz acontecimiento, se dio cuenta de que había cinco cifras
en juego. Cinco cifras bajas, pero aún así. Para Isabel Parker-Green y para
la mayoría de los habitantes de Brooklyn era calderilla, pero para Delilah,
que podía estirar un dólar durante días, era un suero para su deshidratada
cuenta bancaria.
Junto con el dinero, que Astrid casi seguramente sabía que Delilah no
 podría rechazar, Astrid también había entregado un sutilmente manipulador:
"Mamá dice que tu padre te habría querido en mi boda". Delilah seguía
resentida por ello, sobre todo porque sabía que Isabel tenía razón. Mientras
estuvo vivo, Andrew Green había sido un devoto hombre de familia hasta el
 punto de resultar ridículo, insistiendo en las cenas nocturnas y las
vacaciones de primavera, las tradiciones de Nochebuena y el control de los
deberes y el aprendizaje de las trenzas sólo para que Delilah no fuera la
única niña en la excursión de la Feria del Renacimiento sin una corona de
trenzas.
Una boda sería innegociable. Te presentaste por la familia, aunque te
 pagaran por ello y apretaste los dientes todo el tiempo.
"Los eventos pre-boda comienzan el domingo", dijo Astrid ahora.
"Aceptaste estar allí para todo ello, ¿recuerdas? Los detalles que te envié
 por correo electrónico indican que estás reservado del 3 al 16 de junio.
Firmé tu contrato, aceptando todos tus términos, y..."
"Lo sé, lo sé, sí", dijo Delilah, pasándose una mano por el pelo. Mierda,
no quería volver a Bright Falls durante dos semanas enteras. Y era el mes
del Orgullo. Le encantaba el Orgullo en Nueva York. De todas formas,
¿quién demonios había empezado con toda esta tontería de la boda tan lejos
del día real? Bueno, Delilah sabía exactamente quién.
"Astrid..."
"No te atrevas, joder".
"Esa boca, Culo. Qué diría Isabel ".
"Diría eso y mucho peor si estás a punto de cancelar la boda de su única
hija con tan poco tiempo de antelación".
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Delilah aspiró una bocanada de aire, aunque trató de no hacerlo.

Su única hija.
Quiso luchar contra el escozor, dejar que las palabras se deslizaran sobre
ella, pero no lo consiguió. Era un reflejo, este sentimiento, que le quedaba
de una infancia con dos padres muertos y una madrastra que nunca la quiso
en primer lugar.
"Mierda", dijo Astrid, con un tono arrepentido e irritado al mismo
tiempo, como si Delilah le hubiera hecho olvidar que Isabel había sido la
única tutora de Delilah después de que su padre, el segundo marido de
Isabel, hubiera muerto de un aneurisma cuando Delilah tenía diez años.
"Ahí está esa boca de nuevo", dijo Delilah, riendo a través de una
garganta gruesa. "Creo que podría gustarme esta nueva Astrid estresada".
Su hermanastra no dijo nada durante unos segundos, pero el silencio fue
lo suficientemente largo como para que Delilah supiera que saldría en un
vuelo matutino del JFK.
"Sólo estate aquí, ¿de acuerdo?" Dijo Astrid. "Es demasiado tarde para
encontrar a alguien decente que te sustituya".
Delilah se pasó la mano por la cara. "Sí".
"¿Qué fue eso?"
"Sí", prácticamente gritó Delilah. "Estaré allí".
"Bien. Ya he reservado tu habitación en el Kaleidoscope..."
"¿Qué, no me voy a quedar con mamá querida?"
"-y te enviaré por correo electrónico el itinerario. Otra vez".
Delilah gruñó y colgó antes de que Astrid pudiera hacerlo, y luego dejó
caer el teléfono sobre la encimera como si estuviera ardiendo. Le quitó la
tapa a una botella de ginebra medio llena que estaba junto al fregadero y
 bebió un trago, sin necesidad de un vaso. El licor ardió hasta el fondo,
abrasando sus fosas nasales y aguando sus ojos.
Dos semanas. Sólo fueron dos semanas.
Dos semanas y dinero suficiente para pagar tres meses de alquiler.
Cogió su teléfono, la maldita traidora, y volvió al dormitorio. La bata de
Lanier cayó al suelo y ella encontró su propio mono negro sin tirantes, que
dejaba ver los tatuajes tatuados en ambos brazos, en un montón
desordenado junto a la cómoda. Después de ponérselo, pasó unos diez
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segundos buscando su ropa interior, sus favoritos cheekies púrpura de

encaje, pero no estaban en ninguna parte.
"A la mierda", dijo, echándose el bolso al hombro y recogiendo su masa
de rizos oscuros en un moño desordenado. Se colocó los tacones rojos de
diez centímetros junto a la enorme fotografía enmarcada en blanco y negro
que estaba apoyada en la pared. La imagen mostraba a una mujer blanca
con un fino vestido blanco, con el rímel corriendo por su rostro mojado
mientras miraba fijamente al espectador. Estaba en una bañera, con la bata
completamente empapada y transparente, los pezones apenas visibles por
encima de la línea de agua lechosa mientras sus dedos se enroscaban
alrededor de la bañera blanca y oxidada. Era la de Dalila, una de las cuatro
 piezas de la exposición de Fitz. Los recuerdos de Leila-Lucy-Luna
entregando el dinero y metiendo la lengua en la boca de Delilah se hicieron
evidentes. El maldito nombre seguía jugando al escondite.
"Hola", dijo la mujer, levantando la cabeza de la pila de almohadas y
entrecerrando los ojos a Delilah a la luz de la ciudad, con el pelo revuelto.
"Espera, ¿te vas?"
"Sí", dijo Delilah, poniéndose los zapatos y volviendo a comprobar que
su cartera estaba en el bolso, sus llaves y su tarjeta del metro. "Gracias, esto
fue divertido".
Leah sonrió. "Lo era. ¿Seguro que no quieres volver a la cama?"
Levantó una ceja cuando las sábanas cayeron lo suficiente sobre su pecho
como para revelar una hermosa hinchazón de piel.
"Ojalá pudiera", dijo Delilah mientras se acercaba a la puerta. La oferta
era tentadora, pero su cerebro ya se había ido, de vuelta a su apartamento,
repasando qué tipo de ropa tenía que meter en la maleta para esta boda y
todos los almuerzos y duchas y, Dios mío, las despedidas de soltera que
Astrid había planeado.
Astrid y su grupo de chicas malas.
La cara de London se cayó. "Oh. Vale, bueno... ¿me mandas un
mensaje?"
Delilah le dio la espalda a la mujer y se dirigió al pasillo. Levantó una
mano al abrir la puerta principal. "Por supuesto. Lo haré".
Sin embargo, ella sabía que no
lo haría. Nunca lo hizo.
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En el viaje en metro de vuelta a su apartamento en Bed-Stuy, se asentó

en ella la realidad de lo que estaba a punto de hacer. Volver a Bright Falls
era una cosa, pero ¿pasar dos semanas a las órdenes de Astrid e Isabel? Eso
era otra cosa.
Y Delilah no tenía ninguna intención de ponérselo fácil.

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CAPÍTULO DOS 

copa de vino por segunda vez esa noche, y luego la dejó

CLAIRE escurri ó   su
sobre la mesa de madera áspera con un poco de fuerza.
"Relájate", dijo Iris, sentada frente a ella, removiendo la naranja en su
refresco de vodka.
"¿Qué crees que estoy tratando de hacer?" preguntó Claire, echando un
 poco más de Syrah en su vaso. Sabía que se arrepentiría -el vino tinto
siempre le provocaba dolor de cabeza-, pero Ruby estaba pasando la noche
en el apartamento de Josh por primera vez en dos años, y le había dicho a
Iris que quería salir, despejarse, alejarse de Josh y de su implacable sonrisa
de "¡Soy un gran tipo!" y de sus brillantes ojos avellana. Así que aquí
estaba, medio borracha en la Taberna de Stella, el único bar de Bright Falls,
mientras la gramola de neón de la esquina emitía una horrible música
country y ella intentaba no hiperventilar.
"No creo que el alcohol esté haciendo efecto", dijo Iris. Giró la cabeza y
observó a la multitud, compuesta en su mayoría por chicos que jugaban al
 billar y un grupo de estudiantes universitarios que estaban en casa durante
el verano.
"No, no creo que lo sea".
"¿Quieres ir a otro sitio?" Iris le apretó la mano. "Podríamos volver a tu
casa y ver una película".
Claire sacudió la cabeza. Se sentía nerviosa, como aquella vez que ella y
Josh habían probado la marihuana durante su último año de instituto y su
corazón se aceleró a mil latidos por minuto durante las dos horas siguientes.
Tenía que sacar algo de energía, y sentarse en el sofá a beber y comer restos
de pizza no iba a ser suficiente.
"Sólo necesito una distracción", dijo.
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Las cejas de Iris se levantaron. "¿Qué tipo de distracción?" Su voz era

 burlona, y Claire sabía exactamente en qué dirección iba su amiga. Iris
siempre estaba leyendo una u otra novela romántica, y era famosa por tratar
constantemente de cultivar el "felices para siempre" para sus amigos,
aunque sólo fuera por una noche. "Como..." Iris hizo rodar su mano una y
otra vez, incitando a Claire a continuar.
Claire puso los ojos en blanco pero sonrió. "Vale, sí, bien. Ese tipo de
distracción".
"¿Sí?"
"Sí".
Iris aplaudió una vez y luego se frotó las palmas de las manos como una
m a l v a d a villana. "¡Sí! Ha pasado una eternidad desde que te echamos un
 polvo".
Claire la hizo callar y se inclinó hacia delante. "Baja la voz, ¿quieres?"
" Bajar la voz no te va a llevar a la cama con alguien". "Oh, Dios mío,
¿quieres...?"
"¡Hola, Bright Falls!" gritó Iris, llevándose las manos a la boca mientras
se levantaba. Las cabezas giraron hacia ella, las bocas ya sonreían como lo
hacían cada vez que Iris Kelly hablaba. "¡Quién quiere una oportunidad con
esta dama de buen aspecto que está a mi lado! Necesita desesperadamente
una buena follada".
"Iris, Dios mío". Claire tiró de la camiseta de gasa de su mejor amiga,
con la esperanza de que rompiera el dobladillo en el proceso. Iris se hundió
en su silla mientras la cara de Claire ardía como el centro del sol. Todos se
quedaron mirando, y más de uno levantó una ceja en su dirección. Matthew
Tilden, que solía hacer comentarios extremadamente inapropiados sobre el
trasero de Claire en la escuela secundaria, se dio la vuelta en su taburete e
inclinó su cerveza hacia ella, mientras que Hannah Li, una profesora de
 jardín de infancia, por el amor de Dios, sonreía de forma tan bonita antes de
 bajar sus largas pestañas hasta su mejilla, que el estómago de Claire dio un
vuelco.
"¿Qué demonios, Ris?" preguntó Claire.
"Pensé que querías conocer a alguien". dijo Iris, su sonrisa se
desvaneció mientras se inclinaba sobre la mesa, su pelo rojo fuego cayendo
sobre su cara. Iris lo hacía todo al mil por ciento, mientras que Claire se
cocinaba a fuego lento en torno al diez.
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"Lo hice. Lo hago. Es que..." Claire suspiró. No era buena en esto. Citas.
El romance. El sexo. Nunca había tenido una aventura de una noche, nunca
había tenido un compañero de sexo. Había tenido un hijo a los diecinueve
años; no tenía tiempo para follar con amigos. Pero últimamente, ella había
estado pensando en tratar de salir de nuevo.  Pensando. No había actuado en
nada. No había tenido tiempo. Entre la gestión de la librería y la crianza de
un preadolescente, se metía en la cama todas las noches sobre las diez, en
cuanto Ruby se dormía.
"¿Cuánto tiempo ha pasado?" preguntó Iris.
La boca de Claire se abrió y se cerró rápidamente. Había pasado un
tiempo.
 No, más que un rato.
"Ajá", dijo Iris. "Mucho tiempo. ¿Quién era?" "¿Qué?"
"La última persona con la que te acostaste. Demonios, la última persona
con la que tuviste una cita
con".
Claire dio otro trago de vino, sabiendo que la respuesta escandalizaría el
corazón romántico de Iris. "Nathan".
Iris casi se atragantó con su licor. "¿Nathan? ¿Mi asistente Nathan? ¿El
 Nathan con el que te puse en contacto porque ambos sois ridículamente
detallistas y pensaste que podríais estrechar lazos sobre vuestro sistema de
archivos o algo así, al que llevaste a cenar a un camión de comida de rollos
de langosta en Astoria y nunca más volviste a llamar, haciéndome
increíblemente incómodo en la tienda la semana siguiente? ¿Ese Nathan?"
Claire se sentó de nuevo en su silla, se quitó las gafas de montura
morada oscura y las lustró en su camisa mientras no decía nada.
"Eso fue hace seis meses, Claire. Seis.  No tenía ni idea de que fuera tan
malo".
El momento había sido inoportuno con Nathan, eso era todo. Era un
hombre perfectamente agradable -guapo, sin duda, y Claire se había sentido
definitivamente atraída por él-, pero Ruby acababa de tener su primera gran
 bronca con su mejor amiga esa semana, lo que había catapultado a Claire a
intentar inútilmente averiguar cómo ayudar a su hija a navegar por el
 particular infierno que suponían las amistades de quinto curso. Y había
estado terminando una pequeña remodelación en la librería, que había sido
su mayor proyecto desde que se hizo cargo del negocio de su madre. Era
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su blusa estaba tumbada, y se ajustó las gafas. Luego se levantó y se dirigió a

la barra.
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CAPÍTULO TRES 

exactamente igual que la última vez que Delilah

LA TABERNA DE STELLA OLÍA

estuvo aquí: a alcohol, a sudor y a serrín del aserradero de las afueras

de la ciudad que los grandes y corpulentos trabajadores rastreaban
constantemente con sus botas. 
 No había planeado exactamente pasar por un bar nada más bajarse del
Lyft. Pero tardó unos quince segundos en echar un vistazo al oscuro centro
de Bright Falls para recordar que todo el maldito lugar cerraba cuando el sol
desaparecía, incluso en sábado. La posada en la que se iba a alojar no tenía
licencia para vender bebidas alcohólicas, era más bien un bar de mala
muerte, y de ninguna manera iba a enfrentarse a sus monstruos sin un poco
de valor líquido.
Sin embargo, una vez dentro, vaciló, sus miembros se volvieron de
repente elásticos cuando las risas y la música llegaron a sus oídos. Habían
 pasado cinco años desde la última vez que estuvo en Bright Falls. Había
huido de Nueva York, de Jax y de su preciosa boca mentirosa por esto: el
ambiente acogedor del pueblo, todas esas caras que se conocían de toda la
vida, ese club al que nunca había sentido que pertenecía, pero por el que se
sentía fascinada. Desde que ella y su padre se habían mudado aquí desde
Seattle cuando ella tenía ocho años, con un anillo nuevo y brillante en la
mano izquierda de él, había sido así, como si estuviera de pie fuera de una
casa cálidamente iluminada bajo la lluvia, golpeando la ventana. Y todo
empeoró aún más cuando su padre murió dos años después, dejando a
Delilah con una madrastra y una hermanastra que no tenían ni idea de qué
hacer con ella.
Delilah respiró hondo y observó el bar. Estaba a unos treinta pasos de
donde ella estaba, un mar de cuerpos entre ella y una bebida. Era una
neoyorquina. Una artista. Una artista luchadora, sí, pero una artista al fin y
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al cabo,
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Maldita sea. Esta ciudad, su  familia, no la pondría de rodillas. Ya no.

Se quitó la cazadora gris y la colgó sobre la maleta. El aire húmedo y
embriagador rezumaba sobre sus brazos desnudos, pero era mejor que
asfixiarse con el abrigo. Inclinando su cuerpo para tocar al menor número
de personas posible, mantuvo la cabeza baja y caminó rápidamente hacia la
 barra. Una vez allí, exhaló aliviada, la cara del camarero era la de un
desconocido en lugar de la de un tipo con el que había ido al instituto y que
acabaría mirándola como si fuera un rompecabezas que no pudiera resolver.
Ella había sido prácticamente invisible en el instituto, un fantasma con una
nube de pelo oscuro rebelde y ojos azules que mantenía en el sucio suelo de
 baldosas, la extraña gótica, mientras Astrid brillaba como una estrella en el
 baile.
"Bourbon, puro", dijo, colocando su maleta junto a un taburete y
apoyando los brazos en la barra. El tipo -Tom, según la etiqueta con su
nombre- le sonrió y le guiñó un ojo, y luego hizo un gran alarde de verter el
licor en su vaso desde una altura de unos 60 centímetros.
Ella se limitó a mirarle fijamente y a golpear con sus cortas uñas
 pintadas de gris la brillante encimera de la barra.
Le puso la bebida delante y se inclinó hacia ella. Pelo suelto, barba
recortada, ojos marrones profundos. Probablemente, era muy bonito para
alguien que apreciaba la forma masculina.
"Gracias", dijo ella, arrojándolo de nuevo. Se quemó todo el camino,
iluminándola de una manera que hizo que toda esta boda olvidada por Dios
 pareciera soportable. Sin embargo, sabía que no duraría.
"¿Eres de por aquí?", preguntó. Ella
se resistió a poner los ojos en blanco.
"No soy tu tipo", dijo ella. Su
sonrisa vaciló. "¿No?" "No".
"Creo que podrías serlo".
Ella le dio un golpecito a su vaso para que se lo rellenara, y él le
obedeció con más espectacularidad que antes, volteando el vaso  y la botella
en el aire. Oh, cómo deseaba que los dejara caer. Cuando le dio la copa, se
entretuvo,
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ojos en los suyos, expectantes. Esta vez dio un sorbo a su bourbon más
despacio, mirándolo fijamente con una mirada que podría hacer un agujero
en la pared, con la esperanza de que se fuera corriendo.
 No lo hizo.
Se sentó en el taburete, sabiendo que esto probablemente iba a tener que
terminar con su salida del armario ante un completo desconocido, tal y
como había hecho tantas veces antes, lo que muy probablemente iría
seguido de alguna horrible broma de tríos que este imbécil pensaba que era
sexy.
Mientras repasaba en su mente la lista de guiones de  "soy gay" , alguien
se acercó a la barra junto a ella. Con el rabillo del ojo, vio que era una
mujer blanca, con el pelo castaño claro recogido en un moño desordenado,
un flequillo grueso barrido hacia los lados, gafas de montura morada oscura
y una blusa coral de estilo vintage con lunares blancos. Delilah giró un poco
más la cabeza, observando unos vaqueros oscuros de cintura alta que
abrazaban unas caderas curvilíneas, unos brazos suaves y unas uñas
 pintadas de color lavanda, desconchadas en las puntas.
La mujer también se volvió y sus ojos se
cruzaron. Dalila respiró tranquilamente.
La mujer era preciosa, sí. Ojos marrones profundos, pestañas largas,
 pómulos altos y una boca roja como un motor de fuego con el labio inferior
lleno que Delilah quiso apretar inmediatamente entre sus dientes.
Recordaba haber fantaseado con hacer eso mismo en el instituto, cada vez
que Claire Sutherland venía a la Casa Wisteria para hacer cualquier cosa
que Astrid y su aquelarre hicieran mientras Delilah se quedaba sola en su
habitación. Claire era una de las chicas que, sin saberlo, ayudó a Delilah a
descubrir que era marica. Claire había sido curvilínea y nerd-sexy, y Delilah
 podía ver que todavía lo era, con las caderas y el culo un poco más anchos
que entonces. Tenía un aspecto increíble.
Y ahora, doce años después, a juzgar por la amable sonrisa que adornaba
la bonita boca de Claire, no reconocía al cien por cien a Delilah.
En absoluto.
Esto no era tan sorprendente. Al crecer, Delilah había visto a Claire y a
esa pelirroja ruidosa, Iris, pasar el rato con Astrid casi siempre de lejos.
Después de que el padre de Delilah muriera cuando ellas tenían diez años,
Isabel se cerró completamente
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 por su propio dolor durante un tiempo, así que Astrid y Delilah habían
estado casi solas durante ese primer año. Astrid se aferró a sus nuevos
amigos para consolarse, y Delilah se refugió en los libros que le había
regalado su padre, los mundos fantásticos en los que los huérfanos eran
héroes y el niño torpe siempre salía ganando. Sentía curiosidad por los
amigos de Astrid, sobre todo porque Delilah nunca había tenido ninguno.
Había perdido a su madre a los tres años y el carácter tranquilo de su padre
hacía que las dos cayeran con demasiada facilidad en su propio mundo.
Delilah era observadora, vigilante, y su padre siempre lo había celebrado.
Pero después de su muerte, todo lo relacionado con Delilah se volvió de
repente extraño e inoportuno. Oyó los susurros cuando Iris y Claire se
acercaron a ella: "¿Por qué tu hermana está tan rara? ¿Es ella la que se
asoma por la esquina? Dios mío, ni siquiera se le ve la cara, tiene tanto
 pelo. Astrid las hacía callar, Isabel decía cosas benignas como " Oh, Delilah,
¿no quieres ver la película también?",  pero entonces las otras tres chicas se
quedaban calladas, obviamente congeladas por el miedo a que Delilah
dijera que sí, e Isabel no hacía nada para imponer su sugerencia.
Así que Delilah mantenía las distancias y sólo respondía a las preguntas
que le hacían, lo cual no era muy frecuente. Con el tiempo, la soledad se
hizo tan pesada que sintió que podría asfixiarse con sólo sentarse en su
habitación. Tuvo pesadillas sobre ello, sobre morir y que nadie se diera
cuenta durante semanas y semanas.
Cuando ella y Astrid llegaron al instituto, todos habían caído en la
rutina. Delilah se mantenía lo más apartada posible, a la deriva en su propio
mundo interno y sólo se relacionaba con unos pocos chicos en sus clases de
arte. Isabel se encargaba de las cenas familiares todas las noches, hacía sus
obras de caridad y se obsesionaba con el éxito, la belleza y el estatus de
Astrid. Y Astrid, a pesar de las veces que Delilah la vio enfrentarse a su
cada vez más controladora madre, se convirtió en la novia del pueblo,
siempre sonriente y rodeada de admiradores.
Incluyendo a Claire Sutherland. Así que, por supuesto, ahora no
reconocía a Delilah. Además, los veinte años de Delilah habían sido buenos
 para ella. Por fin había descubierto qué hacer con su pelo rizado, cómo
hacer que pareciera, bueno,  pelo, en lugar de un nido de pájaros, y todos los
tatuajes que ahora subían y bajaban por sus brazos se los había hecho en los
últimos cinco años. Sabía que se veía
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diferente a la que tenía de adolescente, a la que tenía de veinticinco años la

última vez que estuvo aquí. Menos maquillaje, ropa más ajustada.
Sin embargo, el vacío en los ojos de Claire le dolió como una bofetada.
"Hola", dijo Claire, y luego bajó los ojos, las pestañas abanicando sus
mejillas, los labios curvándose en la más pequeña de las sonrisas. Se colocó
un mechón de pelo suelto detrás de la oreja y respiró profundamente.
Dalila levantó una ceja. ¿Estaba...? ? Sí, lo estaba. Claire Sutherland
estaba sonrojada, con las mejillas redondas rosadas como si hubiera estado
al aire libre. Se fijó en la forma en que Claire estaba de pie: una rodilla
doblada, la cadera ligeramente levantada, los antebrazos apoyados en la
 barra lo suficientemente cerca de los de Delilah como para poder sentir los
 pequeños pelos de la piel de Claire. Miró a Delilah, sonrió y se puso aún
más rosa, y volvió a mirar hacia abajo.
Claire Sutherland estaba coqueteando con ella.
 A ella. Delilah Green, la Necrófaga de la Casa Wisteria. Eso es lo que
Astrid, Claire e Iris habían dicho de ella una vez. Las tres tenían unos
catorce años y estaban en la cocina -la cocina que había diseñado el padre
de Delilah- y Delilah se coló para coger una manzana. Las tres chicas
habían estado hablando, riendo, haciendo un desastre total mientras
horneaban snickerdoodles o galletas de caramelo de avena o alguna mierda.
Pero la conversación, el movimiento, todo se detuvo cuando Delilah entró
en la habitación. Le ardían las mejillas -recordaba eso, el fuego que sentía
que la consumiría cada vez que los amigos de Astrid estaban en casa.
 Nunca pudo saber si era por vergüenza, por rabia o por desesperación de
 pertenecer.
"Hola, Delilah", había dicho entonces Claire.
Delilah también lo recordaba. Claire la saludaba a menudo, pero, de
nuevo, nunca pudo entender  por qué. Delilah levantó la mano en señal de
saludo, el gesto rígido y torpe de una niña solitaria de catorce años, cogió
una de las manzanas Honeycrisp orgánicas de seis dólares que Isabel
insistía en comprar del cuenco de la isla de la cocina, y huyó.
"Dios", escuchó decir a Iris mientras se iba. "¿Por qué siempre se
esconde así?"
"Iris", había dicho Claire, pero la risa le acompañaba.
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"¿Qué? Es como un fantasma, rondando los pasillos de la Casa Wisteria.

 No, espera, es como un ghoul".
"¿Cuál es la diferencia?" preguntó
Astrid. "No lo sé. ¿Los Ghouls son
más espeluznantes?"
Entonces Iris hizo un ruido wooooo y las tres chicas volvieron a
disolverse en carcajadas. En el piso de arriba, Delilah se encerró en su
habitación y mordió su manzana, crujiendo tan fuerte que recordó que le
 preocupaba romperse un diente.
Y ahora, aquí estaba ella, la Necrófaga de la Casa Wisteria sentada en la
Taberna de Stella mientras una muy linda Claire Sutherland le sonreía.
"Hola", dijo Delilah, girando en su taburete para poder mirar a Claire.
Esto también le permitió a Claire ver su cara por completo, la cual, vamos,
no había cambiado mucho desde el instituto. Claro que sus cejas,
naturalmente gruesas, estaban un poco más controladas y había aprendido a
no utilizar tanto el delineador de ojos, pero aún así.
Inclinó la cabeza hacia Claire, dándole la oportunidad de entenderlo.
Claire también inclinó la cabeza, con una pequeña sonrisa en los labios.
"¿Qué estás bebiendo?" preguntó Claire.
Delilah la observó durante un rato. Podría decírselo.  Debería decírselo.
Debería abrir la boca ahora mismo y decir: " Oye, ¿te acuerdas de mí?
O.
Podía coquetear con esta hermosa mujer -quizás incluso más que
coquetear, cumpliendo cada sueño que la adolescente Delilah tenía sobre
Claire Sutherland- y ver qué pasaba. Claire se sentía claramente atraída por
ella. No estaría aquí ahora mismo, con las pestañas agitadas, si no fuera así.
Un sentimiento cálido y difuso llenó el pecho de Delilah, pensando en
despertarse en la cama junto a la mejor amiga de Astrid... y luego
contárselo.
¿Un plus? Astrid se enojaría mucho.
"Bourbon", dijo Delilah.
Claire le hizo un gesto a Tom para que hiciera lo mismo, inclinándose
sobre la barra mientras esperaba. Una vez que el vaso se deslizó entre sus
dedos -Tom frunció el ceño hacia Delilah mientras servía la bebida sin
contemplaciones-, Claire se dio cuenta de que las manos de Claire
temblaban.
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