03 - Juego de Poder (Max & Misha)

Avon Gale Juego de poder
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Serie Oportunidades de anotar 3
2
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autores, ni el de ninguna editorial. Apreciamos la creatividad y el tiempo
que les llevó desarrollar una historia para fascinarnos y por eso queremos
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Un extraño accidente durante las eliminatorias de la Copa Stanley pone

fin a la carrera de hockey de . A pesar de todo, vuelve al juego
que ama, pero esta vez detrás del banquillo como entrenador asistente de
los Spartanburg Spitfires, el peor equipo de toda la liga. Pero nada le
prepara para el shock cuando se entera que el nuevo entrenador jefe es
, el hombre que causó su accidente.
Después de pasar años lleno de culpa por su participación en el accidente

de Max, el ruso Misha Samarin no tiene ni idea de qué hacer cuando se
encuentra ante su presencia. Su optimismo hace estragos en el equilibrio
de Misha, al igual que la feroz atracción que surge entre ellos.
No sólo deben sortear los remordimientos y un pasado que ha tratado de

olvidar durante toda su vida, sino también a un sórdido director general
que está decidido a utilizar su historia como gancho comercial. Pero
cuando un visitante inoportuno se dirige a un jugador, Misha revisa sus
días más oscuros, y eso podría costarles el comienzo que tanto les ha
tomado construir.
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La estructura de las ligas menores de hockey profesional en Estados

Unidos es un poco confusa y cambia constantemente a medida que los
equipos se abren, se cierran y se trasladan. He pensado que podría ser
una buena idea ofrecer un resumen rápido y sucio, al menos en lo que
respecta a la serie Oportunidades de anotar y a los personajes que
conocerás por el camino.
La Liga Nacional de Hockey (NHL) tiene treinta equipos, y cada uno de

ellos tiene un equipo afiliado de la Liga Americana de Hockey (AHL). El
objetivo principal de la AHL es servir de liga de desarrollo para la NHL,
permitiendo a los jugadores prometedores y a las recientes
adquisiciones/elecciones del draft mejorar sus habilidades de hockey y
su condición física. Los equipos también pueden “llamar” a los jugadores
de su filial de la AHL cuando sea necesario, para sustituir a los jugadores
lesionados o para dar una valiosa experiencia de juego a los potenciales
aspirantes.
Los jugadores del equipo de la NHL también pueden ser enviados a la

AHL, si se considera una buena idea para el desarrollo individual del
jugador.
La ECHL, o Liga de Hockey de la Costa Este, que es la liga en la que se

desarrolla la serie Oportunidades de anotar, es una liga doblemente
menor, o la liga directamente inferior a la AHL. Actualmente hay
veintiocho equipos en la ECHL, y la mayoría están afiliados a un equipo
de la AHL, con el objetivo final de añadir dos equipos más para igualar
en número a la NHL/AHL. Ha habido casos en los que un equipo de la
ECHL es un afiliado compartido entre dos equipos de la NHL.
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¿Confuso? Todo lo que necesitas saber es que la ECHL es una liga que
alimenta a la AHL, que es una liga que alimenta a la NHL. En la serie
Oportunidades de anotar, todas las filiales de la NHL/AHL son correctas
en el momento de la publicación, pero hay que tener en cuenta que
pueden cambiar con bastante frecuencia entre temporadas. Todos los
equipos de la ECHL, sus ubicaciones y sus afiliados en la serie
Oportunidades de anotar son ficticios (con la excepción de los Cincinnati
Cyclones).
Al igual que en la AHL, los jugadores pueden ser “llamados” y “enviados”

cuando sea necesario.
Es importante señalar dos diferencias principales entre la ECHL y las

otras dos ligas. La ECHL no depende de un draft, por lo que los
entrenadores son libres de elegir su propia plantilla. Cualquiera puede
probar un puesto. La otra diferencia es el dinero. Los jugadores de la
ECHL suelen ganar unos 12.000 dólares al año (más los gastos de
alojamiento), frente a los 40.000 dólares anuales de un jugador medio de
la AHL. Por supuesto, la cantidad es mucho mayor para un jugador de la
NHL, pero no llega, digamos, al nivel de un jugador medio de la NFL.
En el primer libro de esta serie, Contragolpe, Jared se refiere a la ECHL

como Easy Come, Hard to Leave (Fácil de llegar, difícil de salir) que es un
apodo que aprendí de la lectura del excelente libro de Sean Pronger,
Journeyman: The Many Triumphs (and Even More Defeats) Of A Guy
Who”s Seen Just About Everything In the Game of Hockey. No puedo
recomendar lo suficiente este libro, y la lectura de las anécdotas
hilarantes e informativas de la carrera de Sean Pronger, jugada
principalmente en la ECHL, es lo que me hizo querer escribir sobre
jugadores de hockey de ligas menores en primer lugar. El libro también
me proporcionó mucha información e ideas para el personaje que se
convertiría en Jared Shore. Al igual que Sean Pronger, Shore es un
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veterano “trabajador” que ha pasado su larga carrera jugando para una

multitud de equipos y llevando un montón de camisetas terribles en el
camino.
Si te interesa saber cómo llegó a existir el hockey profesional menor en el

sur de Estados Unidos, también te recomiendo Hockey Night in Dixie:
Minor Pro Hockey in the American South, de Jon C. Stott. Este libro resultó
ser un recurso excelente y me hizo apreciar la tenacidad de quienes
estaban decididos a vender hockey sobre hielo a los sureños
obsesionados con el fútbol universitario (o, en el caso de mi familia, con
el baloncesto universitario).
He tratado de mantenerme fiel a las reglas del hockey, tanto en el juego

como en las operaciones administrativas dentro de la ECHL, sin ser una
rigorista. Los errores evidentes (o las paradas convenientes en los viajes
por carretera) los achaco a la licencia artística.
Por último, unas breves palabras sobre las referencias que se hacen en
Juego de poder sobre los Boston Bruins ganando la Copa Stanley. En
2011, cinco años antes de la fecha de publicación original de esta novela,
los Bruins se llevaron el premio máximo del hockey. Admito plenamente
que cambié los detalles para lograr un efecto dramático, de modo que los
Bruins vencieron a los Montreal Canadiens (los Habs) en las finales de la
Conferencia Este en lugar de en la primera ronda.
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Vestido con un traje y rebosante de optimismo, Max Ashford se dirigió al

Bon Secours Wellness Arena para su primer día como nuevo entrenador
asistente de los Spartanburg Spitfires.
Bueno, tal vez no rebosante. Tal vez sólo a fuego lento.
Por lo poco que había aprendido de francés jugando al hockey profesional

en los Montreal Canadiens... principalmente insultos a los miembros de
la familia de la gente y las muchas y variadas palabras para chupar la
polla... Max sabía que Bon Secours significaba “buena ayuda”.
Quizá fuera un buen augurio. Eso estaría bien. Estaba deseando recibir
una buena ayuda, y un nuevo comienzo después que una lesión cinco
años antes pusiera fin abruptamente a su carrera como jugador
profesional. Ser el entrenador asistente del peor equipo de la ECHL no
era jugar en los Playoffs de la Copa Stanley, pero era un comienzo.
Max conocía el hockey por dentro y por fuera, y aunque su experiencia

previa como entrenador se limitaba a un puesto de asistente en su
antiguo equipo universitario de Duluth, estaba decidido a encontrar el
éxito detrás del banquillo. Con suerte, a quienquiera que fuera el nuevo
entrenador jefe de los Spitfires... todavía estaban haciendo entrevistas
cuando lo contrataron... no le importaría demasiado su inexperiencia.
Algún día, Max Ashford volvería a las ligas mayores, quizá detrás del
banquillo en lugar de en él, pero no era más que un hombre decidido.
Había aceptado el abrupto final de su carrera como jugador porque no
había nada más que hacer a menos que quisiera revolcarse en la
decepción durante el resto de su vida. Al principio lo hizo un poco porque
era difícil no hacerlo. Antes del accidente, era un jugador joven y con
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talento que había firmado un contrato de varios años con acuerdos de

patrocinio, una casa nueva en los suburbios de Montreal y una preciosa
prometida.
Pero su lesión anuló los acuerdos, la casa se vendió en una venta al

descubierto y la prometida desapareció hace tiempo. Lo único que le
quedaba era un apartamento perfectamente anodino con demasiadas
cajas que aún no había desempaquetado, un traje nuevo que daba
demasiado calor al sol de Carolina del Sur y un Jeep Wrangler que había
comprado de segunda mano y del que se arrepentía.
El Bon Secours Arena estaba tranquilo cuando se dirigió a las oficinas.

Le recibió un sonriente Jack Belsey, propietario y director general de los
Spartanburg Spitfires. Belsey tenía unos cincuenta años y parecía un ex
jugador de fútbol. Tenía los hombros anchos y una nariz que podría
haberse roto una o dos veces, e iba vestido con un traje que costaba más
de lo que Max ganaría en tres meses y llevaba un anillo de diamantes en
el dedo meñique.
No le había gustado cuando se conocieron durante la entrevista, pero

tampoco le había desagradado. Sólo le recordaba el tipo de persona que
intenta venderte un coche. De forma agresiva. Incluso si no estabas
comprando uno.
—Max Ashford. —Belsey le dedicó una sonrisa como si acabara de robar

dinero de su cartera, y le tendió la mano—. ¿Cómo estás? Hemos estado
esperando tu llegada. —Siguió sonriendo, como si no sólo hubiera robado
dinero de la cartera, sino que lo hubiera invertido en strippers y porno y
fuera a ganar millones y no compartir ninguna de las ganancias.
—Gracias —dijo Max. Le dedicó la misma sonrisa que le dedicó a los

periodistas cuando le preguntaron si echaba de menos jugar al hockey
tras su forzada jubilación anticipada—. Estoy contento de estar aquí. —
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Eso era cierto, al menos. Le había gustado estar de vuelta en Duluth,

pero a sus veintinueve años, era sorprendente lo mayor que se sentía
respecto a los universitarios del equipo. Era difícil creer que hubiera sido
tan joven.
—Seguro que estamos deseando que llegue esta temporada —dijo Belsey,
con los ojos brillantes. Parecía vibrar de alegría, lo cual era sospechoso.
El historial de los Spitfires no inspiraba nada parecido a la alegría—. Sólo
sé que los cambios que hemos hecho van a dar lugar a un hockey
emocionante.
—Espero que se vea una gran mejora en el hielo —dijo Max,

preguntándose si debería estar preocupado o aliviado de que su jefe dijera
“hockey emocionante”, en lugar de “buen hockey”.
—Todo empieza detrás del banquillo. —La sonrisa de Belsey se amplió.

Empezaba a incomodarlo, al igual que el hecho de que no le hubiera
soltado la mano—. Ahora, vamos. Quiero que conozcas al entrenador
principal, y luego dejaremos que vosotros dos solucionéis las cosas.
Esa debería haber sido la primera pista de que estaba tramando algo,
pero Max no podía esperar lo que vio cuando Belsey abrió la puerta del
despacho del entrenador.
—Max, me gustaría que conocieras al entrenador jefe de los Spartanburg

Spitfires —dijo Belsey, pero Max apenas podía oírle por el pitido de sus
oídos. Recordó la forma en que el mundo había girado, cómo se sintió el
hielo cuando lo golpeó, el sonido de su cráneo rompiéndose contra el
borde de un bastón de hockey, el sabor de la sangre en su boca y el sonido
del silencio donde momentos antes había habido el rugido de una
multitud.
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Hasta el más acérrimo aficionado al hockey se vería en apuros para

recordar el nombre del hombre que estaba en la oficina: una figura alta,
de pelo rubio y ojos sorprendentemente oscuros. Pero Max no lo olvidaría
mientras viviera. Cinco años antes, durante un acalorado partido de
rivalidad que decidiría qué equipo iba a disputar la Copa Stanley, ese
hombre lanzó el golpe que lo había enviado al hielo, donde su cabeza se
estrelló con fuerza contra el lateral de un bastón. Fue un accidente
fortuito y no intencionado, pero aun así se quedó inconsciente y
abandonó el partido en camilla. La conmoción cerebral resultante no fue
grave, pero la lesión que sufrió en la visión periférica fue suficiente para
mantenerlo fuera del hielo para siempre.
—Ya nos conocemos —dijo Max secamente mientras daba un paso

adelante para estrechar la mano de Misha Samarin.
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Max Ashford tenía un aspecto muy diferente al que recordaba.
Por supuesto, la forma en que lo hacía era yaciendo inmóvil en el hielo,

quieto como un cadáver. Una visión que todavía veía a veces, en los
espacios oscuros donde deberían estar sus sueños.
Belsey sonrió a su manera, esperando a ver qué hacían. Cuando lo

contrataron como entrenador principal, tuvo la impresión de que aún
estaban en proceso de entrevistar a un entrenador asistente. Sin duda,
Max estaba igualmente desinformado, porque no pudo ocultar su
sorpresa cuando lo vio por primera vez.
Misha le estrechó la mano y sus ojos se encontraron. Los de Max eran de

un verde claro y brillante. Expresivos. El resto de su rostro era desafiante,
pero entendió la comunicación silenciosa, el mensaje que enviaba con su
postura y su mirada.
“No le des la satisfacción”, decía. “Haz como si no pasara nada”.
Misha sonrió amablemente.
—Max. Me alegro de verte. —De una manera extraña, lo hacía. Mejor que
la última vez que lo había visto, ciertamente.
—Yo también —dijo Max, aunque Misha dudaba que lo dijera en serio.
Max dio un paso atrás y sus manos se dirigieron a los bolsillos. Misha se
apoyó despreocupadamente en el escritorio y se cruzó de brazos. Ambos
miraron a Belsey.
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Belsey miró entre ellos y juntó las manos como una foca. Parecía
decepcionado, o al menos su sonrisa aceitosa no aparecía por ningún
lado.
—Bueno. Ahora que os habéis... encontrado, estoy seguro que tenéis

mucho que discutir. Os dejo con ello. ¿De acuerdo?
Misha observó impasible cómo Belsey se excusaba y dejaba la puerta

abierta mientras se metía en el pasillo. Se preguntó qué esperaba que
pasara. ¿Que Max se lanzaría a por sus ojos? ¿Que le diera una patada en
la rótula? ¿Que le gritara insultos? ¿Llorar?
—Entonces, esto es incómodo.
Misha parpadeó y se volvió hacia Max. No esperaba que dijera nada, pero
no estaba seguro de por qué. No era como si lo conociera en absoluto.
—Un poco —aceptó, sin saber qué debía decir. Aunque había repasado
mil versiones de lo que le diría si tuviera la oportunidad, nunca se le
había ocurrido la posibilidad de que realmente ocurriera.
La única cosa que sabía que debía decir, la cosa que quería decir, no se
le ocurrió.
Lo siento.
No sólo le parecía demasiado trivial, sino que le preocupaba que pudiera

alterar el delicado acto de equilibrio que parecían estar realizando sólo
para molestar a su director general.
Los años habían sido amables con Max, aunque el destino no lo hubiera
sido. Era moreno, bien afeitado y de ojos claros. Parecía estar en buena
forma, y llevaba un traje que se ajustaba a su figura. Guapo. Misha no
debería haber notado eso. Pero se alegró de ver que Max estaba sano,
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aunque el sentimiento de culpa le carcomía por dentro por el hecho de

que estuviera allí, en lugar de en el hielo, donde debería estar.
—Creo que hemos decepcionado a Belsey —dijo Max. Su voz era lo

suficientemente uniforme, pero sus manos seguían metidas en los
bolsillos.
—No lamento eso —dijo Misha. Max le lanzó una mirada y esbozó una
leve sonrisa. Se dio la vuelta y miró las paredes y el escritorio vacíos.
—Yo tampoco. Mira, Samarin, puedo hacerlo. Está bien.
Misha asintió, aunque Max no le miraba.
—Sí. —No tenía ni idea de qué más decir. Tal vez Belsey no esperaba
realmente una pelea entre ellos, pero debería haber previsto la
incomodidad y la tensión. No tenía ni idea de cómo se suponía que
emparejarlos iba a ayudar a su equipo de hockey, pero aparentemente
Max sí.
—Va a usar esto para traer gente aquí. —La voz de Max era tensa.
A Misha se le hizo un nudo en el estómago. Serían un aliciente más para

los aficionados, otra herramienta de marketing para vender entradas.
Pensó que el trabajo le permitiría dejar atrás ese momento único y
definitorio de una carrera que abarcó dos décadas, una carrera que
terminó con un anillo de la Copa Stanley que nunca llevó, porque no creía
merecerlo.
Todo ello volvería a salir a la luz: Satan Samarin, los nombres, las duras
acusaciones. Podía sentir un dolor de cabeza detrás de sus ojos.
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—Tendremos que darles otra cosa a la que prestar atención —dijo

Misha—. Max —comenzó, todavía inseguro. Has arruinado la vida de este
hombre. Lo menos que podrías hacer es decir que lo sientes.
—No lo hagas. —Max se volvió hacia él y levantó una mano. Su voz era
tensa—. No lo digas. No necesito escucharlo. No cambia nada.
Misha aceptó eso con un leve asentimiento, porque por supuesto tenía
razón. Las palabras no eran suficientes para deshacer el daño que le
había hecho.
—De acuerdo. ¿Y cuándo saquen el tema? ¿Los medios de comunicación?
—¿Somos lo suficientemente buenos como para tener medios de

comunicación? —preguntó Max y luego se aclaró la garganta—. El
equipo, quiero decir.
—No lo creo. Si lo fuéramos, Belsey no dependería de nada más para

atraer a los aficionados.
Max volvió a meterse las manos en los bolsillos.
—Sí. Bueno, di lo que quieras. Diremos que ya está en el pasado. Porque

lo está. —Su mirada se agudizó.
Misha asintió de nuevo, pero se preguntó si eso era cierto, si alguna vez
podría ser cierto para cualquiera de ellos.
—Hablemos del equipo —dijo Max—. Y de las instalaciones. Sería bueno

verlas. —Quería salir de la oficina. Misha se dio cuenta. No podía
culparlo. Parecía un espacio demasiado pequeño para acomodar el peso
de toda la historia entre ellos.
Toda esa historia, y esa era la primera vez que hablaban.
15
*****
Tenían dos semanas antes del campamento de entrenamiento para

elaborar un plan, y no iba bien.
Misha no era un hombre hablador, aunque había aprendido que era un

entrenador eficaz. Conocía el hockey mejor de lo que podía expresar tanto
en su lengua adoptiva como en la nativa, y siempre le resultaba más fácil
comunicarse sobre el hielo que fuera de él.
Pero Max no parecía estar más relajado que cuando se presentaron... ¿re-
presentaron?... en el despacho. Cuando repasaban las listas del año
pasado y las del año en curso, las secuencias de los partidos y las
estadísticas, a veces sorprendía a Max mirándolo, estudiándolo.
Se preguntaba qué veía. ¿Acaso, al igual que él, reflexionaba sobre la

extrañeza del universo que los había reunido como si estuviera decidido
a darles una historia con un principio compartido en lugar de un final
compartido? Era un pensamiento ridículo, fantasioso, que hacía que se
sintiera ridículo, pero no podía deshacerse de él.
—¿El último entrenador dejó alguna nota? —le preguntó Max cuando se
reunieron en la pequeña habitación justo al lado de los vestuarios que
era ostensiblemente la oficina de Misha—. Porque no creo que haya
habido un entrenador asistente antes de mí.
Misha le acercó a Max una carpeta con archivos.
—El último entrenador me dejó esto.
Max abrió la carpeta. Miró a Misha.
—Todo lo que hay aquí es una nota adhesiva que dice “Buena suerte,
idiota”.
16
La boca de Misha se crispó.
—Sí.
—¿Estamos en un reality show? —Max miró alrededor de la habitación—

. No voy a firmar ningún formulario de consentimiento si lo estamos.
—No le des ideas a Belsey —dijo Misha. Max hizo un pequeño ruido ante
eso. Una risa, tal vez, si no pareciera tan tenso.
Max tamborileó con los dedos sobre la mesa. Era propenso a hacer gestos
nerviosos como ése, notó Misha. No tenía claro si era habitual en él o si
se debía a que estaba cerca suyo.
—Podríamos conseguir un equipo completamente nuevo. Empezar de

cero. —Dirigió sus ojos hacia Misha—. Darle a la temporada un tema
completo, o algo así.
Misha no estaba seguro de si hablaba en serio. Estar cerca de él sacudía

su equilibrio, la mayoría de las veces.
—Eso podría ser una buena idea.
—O podríamos poner un montón de gatitos en patines y ver cómo

funciona.
Por un momento, Misha pensó que había entendido mal el inglés, y su

ceño se frunció.
—¿Gatitos?
—¿Cachorros? ¿Bebés? ¿Pequeños y adorables conejitos? —Max frunció

el ceño—. Sigues dándome la razón.
17
—No creo que los conejitos sean una buena idea —dijo Misha,
parpadeando—. Pero sí vi, una vez, un perro en patines de hielo. —Pensó
por un momento—. Tal vez haya un lugar en la cuarta línea.
Max resopló y luego se recostó en su silla. Estiró los brazos por encima
de la cabeza y se retorció en su asiento. Misha lo observó... la forma en
que se movía su cuerpo... y se dijo con maldad que se detuviera.
—Parece que no quieres discutir conmigo. —Max dirigió eso a la pared,

no a Misha.
—No creí que hablaras en serio —dijo Misha—. Sobre los gatitos. Si lo
hicieras, probablemente discutiría.
Max lo miró. Parecía peligrosamente cerca de sonreír.
—No discutes nada de lo que digo, quiero decir. ¿Crees que deberíamos
descartar a todos los jugadores del año pasado y empezar de nuevo, o
qué?
—Creo que deberíamos considerarlo. Sí —dijo Misha, confundido—. No

entiendo, Max. ¿Se supone que debo discutir contigo?
—Es que no quiero... —Max bajó la mirada, y las puntas de sus orejas se
pusieron rojas—. No importa. Mira. Tenemos que pensar en algo. El
campamento comienza en unos días, y debemos tener algún tipo de plan
para el equipo... ¿No es así?
Misha se recostó en su silla y miró su cuaderno, donde había estado

tomando notas. Y dibujado, para mantener las manos ocupadas durante
los inevitables e incómodos silencios. Quizás Max estaba acostumbrado
a los gestos nerviosos, pero él no.
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—Samarin, en serio. Un plan. Eres el entrenador principal. Te pagan un

poco más que a mí para idear estas cosas.
—Hay dos maneras de proceder —dijo Misha lentamente. El garabato de

su bloc de notas era el logotipo de los Spitfires, un viejo avión de la
Segunda Guerra Mundial. Añadió unos zarcillos de humo alrededor del
morro del avión—. Tenemos un plan y elegimos a los jugadores. O
elegimos a los jugadores y elaboramos un plan.
—Entonces, ¿qué va a ser, Entrenador? —Max se inclinó sobre la mesa,

y la tela de su chaqueta le pasó por los hombros—. Podríamos lanzar una
moneda y dejar que el azar decida.
—¿Esto es como los gatitos? —preguntó Misha, dibujando otro Spitfire, y

luego otro... un escuadrón.
—No tengo ni idea de lo que quieres decir con eso. Espera. ¿Quieres decir
que si hablo en serio? Más o menos.
Misha pensó un momento y luego miró su cuaderno de notas. Todos los

dibujos animados estaban en llamas.
—Deberíamos elegir el equipo primero. Eso es lo que pienso.
—Asegurémonos de decirle a Belsey lo confiados que estamos de nuestros

planes para el futuro de su equipo —dijo Max y luego—: ¿Qué estás
haciendo? ¿Dibujando? Lo estás haciendo, ¿verdad? Creía que estabas
tomando notas y estás haciendo garabatos. ¿Eso te ayuda a pensar?
Misha asintió y dio la vuelta al cuaderno para que Max pudiera verlo.
Max observó el pequeño escuadrón de incendiados Spitfires y dijo:
19
—Nuevo logotipo. Me gusta. ¿Crees que podemos conseguir que Belsey se

suba a bordo?
—Un equipo sube y baja junto —dijo Misha a modo de explicación. Su

nuca estaba caliente, acostumbrado como estaba a mostrar nada a
nadie—. Si uno de ellos se estrella y se quema, lo hacen todos.
—No siempre —dijo Max, pero no miraba a Misha.
Misha no respondió. No parecía haber nada que decir.
20
Max se recostó contra las tablas, observó a los patinadores mientras

pasaban volando e hizo algunas anotaciones en su portapapeles. De vez
en cuando hacía sonar el silbato para cambiar los ejercicios, decía
algunas palabras de ánimo y volvía a observar.
Misha estaba al otro lado de la pista, observando y tomando sus propias

notas. O dibujando más aviones animados atrapados en su agonía. Por
alguna razón, no podía quitarse de la cabeza ese pequeño dibujo. No
sabía por qué. Tal vez era porque no esperaba que fuera bueno en arte.
Aunque no estaba seguro de por qué pensaba eso. No se conocían en
absoluto.
Misha, más alto de lo normal gracias a sus patines, llevaba una chaqueta
negra con cremallera que hacía que su piel blanca pareciera aún más
pálida de lo normal. Era un hombre llamativo, un estudio de contraste,
ya que su rostro pálido y su cabello rubio claro hacían que sus ojos
negros parecieran aún más oscuros. Max se preguntó por qué demonios
se había fijado en él. Siempre había mezclado el aspecto de Samarin con
el negro y el dorado... y el rojo: la B de su uniforme de los Bruins y el
derrame de sangre sobre el hielo.
Los aspirantes de los Spitfires estaban dispuestos en filas sobre el hielo.

Los atletas, sudorosos y cansados, estaban solos o en grupos, bebiendo
agua y esforzándose por impresionar a los entrenadores. El equipo podía
tener el peor récord de toda la liga, pero seguía siendo un equipo de
hockey profesional, y había muchos chicos que querían jugar.
No habían empezado de cero, ya que el equipo tenía jugadores con

contrato, aunque no tantos. Algunos habían decidido no volver. Todavía
había más plazas que jugadores que regresaban, lo que era un poco
21
desalentador, pero también era una buena oportunidad para empezar de

nuevo, y Max lo estaba deseando. Aunque sus llamados “nuevos
comienzos” no habían salido del todo bien, seguro que al final tendría
suerte. ¿Verdad?
—He dicho que no te metas en el puto crease1. ¿Necesitas un maldito

diagrama?
Max intentó, y no consiguió, detener la mueca de dolor al oír al portero,

Isaac Drake, perder los nervios de nuevo con uno de los patinadores.
Drake había sido contratado por los Spitfires durante cuatro años y, de
hecho, era un jugador con mucho talento... cuando podía mantener la
máscara puesta y la calma. Era intenso y de temperamento rápido y la
temporada pasada tuvo casi tantos minutos de penalización como el
ejecutor del equipo, Matt Huxley.
En ese momento, Drake estaba de pie en el hielo, mirando al tirador con

rabia de ojos estrechos y su pelo azul cobalto desordenado y erizado en
puntas sudorosas. También tenía un piercing en el labio, que Max había
hecho todo lo posible para convencer a Drake de que se lo quitara. No
había funcionado.
—Drake —dijo Max, frotándose los ojos. Su estómago retumbó,

recordándole que se había perdido el desayuno. Como siempre. Ser un
adulto era difícil—. Vuelve a ponerte la máscara.
El pobre tipo que debía lanzar el disco parecía querer darse la vuelta y
salir corriendo. Patinar lejos. Cualquier cosa que lo sacara del campo de
visión del furioso portero lo más rápido posible.
1
Área circular del portero en un campo de hockey.
22
—Sólo digo, entrenador, que es un simulacro de tiro, no un maldito

simulacro de nieve en la portería.
—Estoy seguro que no fue intencional —señaló Max, tratando de no mirar

su reloj. Se preguntó si los entrenadores de hockey podían tomar una
cerveza en el almuerzo, y si Misha iría a por un minifrigorífico bajo la
mesa de su despacho para que pudieran tenerlas cuando las necesitaran.
Max había pasado demasiado tiempo como atleta profesional para ser un
gran bebedor, pero estaba empezando a desarrollar un nuevo aprecio por
los efectos calmantes del alcohol. Asintió al chico que estaba esperando
para disparar—. Tu turno, Wolfe.
Drake apuntó con su bastón a Wolfe.
—Quédate donde se supone que debes estar o te golpearé hasta que

entiendas el maldito mensaje. —Volvió a bajarse la máscara sobre la cara,
se puso en posición y golpeó el bastón sobre el hielo para mostrar que
estaba listo. Algunos porteros eran fáciles y sueltos en la portería. Drake
no. Estaba tenso, como si los patinadores que se dirigían hacia él
estuvieran disparando balas en lugar de discos. Pero, a pesar de su
relativamente pequeño tamaño, se movía con gracia. Como un bailarín.
Sólo que uno muy enfadado.
Max hizo sonar su silbato y Wolfe patinó hacia delante, se detuvo a un

metro y medio de la portería y lanzó el disco directamente al guante de
Drake.
—Puedes acercarte un poco más que eso —dijo Max, divertido a su pesar.
—No sé nada de eso —dijo Wolfe, mirando a Drake—. Jugué aquí el año
pasado, Entrenador. Una vez me golpeó con ese bastón. Me dolió.
23
—Sin embargo, llevas todo ese acolchado —señaló Max—. No puede

haber dolido tanto.
—Sí. Bueno, normalmente no lo llevo en el vestuario —murmuró Wolfe,

pero se fue patinando antes que Max pudiera decir nada.
Una vez terminados los ejercicios del día, Misha y Max se reunirían para
repasar los resultados del día, decidir a quién eliminar, y luego tendrían
un momento incómodo en el que se despedirían y se irían por caminos
distintos.
Ese día, sin embargo, cuando se reunieron en la oficina de Misha, Max

dijo:
—¿Podemos hacer esto en un bar? ¿O en algún lugar con cerveza? Porque

necesito un trago.
Misha le sorprendió asintiendo.
—Yo también. —Se pasó una mano por el pelo—. En Rusia una vez tuve
un entrenador que puso vodka en una petaca. Cuando la sacó y empezó
a beber en el hielo, supimos que estábamos en problemas.
Max se rió, y se dio cuenta que era la primera vez que Misha hacía una
sola referencia a su carrera como jugador. Obviamente no hablaban de
El Partido, y eso estaba bien. Sin embargo, Misha había jugado durante
mucho tiempo. Había otros partidos de los que podía hablar, dada la
duración de su carrera, y Max deseaba que fuera más hablador al
respecto. Aparte de la historia que compartían, Misha era el que tenía la
experiencia de juego, y el que había pasado los últimos cinco años como
Entrenador asistente en la AHL.
Terminaron en Sidelines, un bar de deportes situado a pocos kilómetros,

que por suerte no estaba muy concurrido ya que era mitad de semana.
24
Tomaron una mesa cerca del fondo, y Max examinó el menú mientras
intentaba entablar algún tipo de conversación. El por qué pensó que
añadir alcohol y un ambiente social a su ya incómoda relación con Misha
era una buena idea era algo que nadie sabía.
Cuando llegó el camarero, pidió una cerveza y unos palitos de queso,

porque sólo podía imaginar lo peor que sería si bebiera alcohol con el
estómago vacío.
—Ahora los aperitivos son dos por uno —dijo su camarero, Kyle.
—Oh. —Max miró a Misha, que había pedido una cerveza en lugar del
vodka que esperaba que bebiera. Tal vez era demasiado temprano para
tomar un licor fuerte. Pero, después de ese entrenamiento, tal vez no
importaba—. ¿Quieres compartir unos nachos de pollo?
—No, gracias.
El gen del medio oeste de Max entró en acción.
—¿Pero has siquiera almorzado? —Se puso rojo y se preguntó qué

demonios estaba haciendo. No debería importar si almorzó o no. Deja de
ser educado, Max.
—Tal vez no le gusten los nachos —sugirió Kyle. Ante la mirada de Max,
se encogió de hombros—. ¿Qué? Puede que no. Tenemos otras cosas.
—No como carne —dijo Misha, a modo de explicación.
Kyle golpeó con su bolígrafo el bloc de notas.
—Tenemos nachos vegetarianos. Están hechos con frijoles. ¿Quieres esos

en su lugar?
25
—Claro —dijo Max, entregando su menú. Si Misha no los quería, los

pondría en una caja y los llevaría al trabajo al día siguiente en lugar de
un sándwich. O se olvidaría y dejaría la caja en el restaurante, que era lo
que solía hacer con las sobras.
—Entonces, ¿por qué eres vegetariano? ¿Amante de los animales o

fanático de la salud? —preguntó Max una vez que volvieron a estar solos.
Se dio cuenta de cómo había sonado y dio un respingo—. Lo siento.
Probablemente eso no sea de mi incumbencia.
Misha se encogió de hombros.
—No pasa nada. En realidad, tampoco es eso. Mi padre era carnicero.
Max asintió.
—Por supuesto. Tu padre era carnicero, así que no comes carne. ¿Es eso
como la versión rusa de la rebelión adolescente?
Eso le hizo sonreír levemente.
—Tal vez un poco.
Todo lo que sabía de Rusia era información de segunda mano de las

películas y de jugar al hockey con otros rusos.
—Sin embargo, tú eres realmente ruso. ¿No es así? De Rusia.
Misha lo miró con extrañeza.
—Sí.
—Es que, una vez en el hielo, llamé ruso a un tipo y se enfadó —explicó
Max—. Me pegó.
26
—¿Le llamaste comunista? ¿O marxista?
—¿Eh? —Max frunció el ceño—. No. Creo que sólo le llamé ruso
chupapollas. Russkie, tal vez. —Pensar en chupar pollas hizo que Max
recordara de repente el viaje que hizo unos años antes a México. Se
suponía que iba a ser su luna de miel, pero después que Emma se fuera,
decidió hacer un viaje con algunos amigos.
Se presentó en el complejo turístico con todo incluido decidido a echar

un polvo y beber mucho. Y eso es exactamente lo que ocurrió, sólo que
se encontró de rodillas chupándosela al camarero, que estaba muy
bueno, en lugar de acostarse con chicas al azar, como era el plan.
Fui a México y todo lo que conseguí fue una quemadura de sol y lecciones
de chupar pollas. Después de la agitación de los últimos años, eso fue
una sorpresa, pero no del todo inoportuna. Así que le gustaba chupar a
tíos. Mucha gente experimentaba en vacaciones... ¿No es así?
Con drogas, por lo general. Pero bueno.
—¿Entonces por qué fue insultado? —preguntó Misha, y vaya, Max

debería dejar de pensar en chupar pollas.
—Era ucraniano. Supongo que no les gusta que les llamen rusos. —Max
consideró eso—. O tal vez no le gustó que le llamara chupapollas. ¿Pero
a quién no le llaman chupapollas en el hielo?
Misha miró a la mesa.
—Podría haber sido cualquiera de las dos cosas. Probablemente fue lo

primero. Pero no es... Eso está mal visto en Rusia.
—¿Ser ucraniano?
27
—Bueno. Por algunos. —La boca de Misha se torció en la esquina durante

el más breve de los momentos—. Sobre todo me refería a lo otro.
—¿Llamar a alguien chupapollas? ¿O serlo? —¿Por qué seguía hablando

de eso?
—Sí. Serlo. —La expresión de Misha era inescrutable. Cualquier indicio

de diversión había desaparecido—. Es ilegal en Rusia.
—¿En serio? Eso es una estupidez. —Max ya había jugado al hockey con
chicos homosexuales, y aunque no estaba seguro de si el hecho de que
le gustara chupar pollas a veces le convertía en gay, bi, o qué, seguía sin
querer lidiar con la homofobia además de todos los demás problemas que
tenían los Spitfires.
Se cruzó de brazos y le dirigió a Misha lo que esperaba que fuera una

mirada imponente.
—Eso no me va a importar. Si alguno de nuestros jugadores es un

chupapollas. —Se aclaró la garganta—. Quiero decir... ya sabes lo que
quiero decir. Si chupan pollas, como, de verdad.
Oyó un carraspeo al lado de la mesa.
—Vuestras bebidas son... Aquí tenéis. —Kyle dejó las bebidas y luego se
incorporó. Parecía tener unos diecisiete años, quizá un poco más. Un
chico de instituto con un trabajo de verano, probablemente—. Mi
hermano es gay. Si dices algo homofóbico, te cobraré esos nachos.
Realmente lo haré. No están técnicamente en el menú de aperitivos a
mitad de precio, pero estaba tratando de ser amable.
—No soy homófobo —protestó Max. Miró a Misha—. Sólo estoy

comprobando que él no lo sea.
28
—¿No deberías haberte dado cuenta antes de tener una cita con él? —
Ante la mirada de Max, Kyle se apresuró a decir—: Iré a ver cómo está la
comida. —Y emprendió una rápida retirada.
—No... no tengo ningún problema con eso —dijo Misha, en voz tan baja
que casi no lo escuchó—. Si eso es... lo que alguien es.
—¿Gay? Bien, eso es bueno. Porque yo no tengo ningún problema con

eso. —Max levantó la vista de su bebida para encontrarse con los ojos
oscuros de Misha, que estaban enfocados tan intensamente en él que le
dio un escalofrío... y no era de algún recuerdo del accidente, medio
enterrado en su conciencia.
En todo caso, era un recuerdo del aire caliente de la noche y del tequila,
de la sal y de las olas del mar, de los dedos en su pelo, de las palabras
en un idioma que no entendía y de la sensación del hormigón bajo sus
rodillas.
—Me alegro que no lo hagas —dijo Max. Cerró todas las puertas
metafóricas tan rápido como pudo y echó todos los cerrojos, por si acaso.
Él no odiaba a Misha y nunca lo había hecho realmente, pero eso no
significaba que quisiera chupársela.
Hay diferencia entre “odio” y “chuparle la polla”, Max. Encuéntrala y

márcala ahí. Rápido.
Bebió un trago fortificante de su cerveza, y por suerte Kyle regresó con

su comida.
—Perdón por el retraso. En el primer pedido, el chef les puso tocino. No

sé por qué haría eso cuando son nachos vegetarianos. Tal vez ni siquiera
es realmente tocino, pero no estaba seguro. Así que... —Kyle colocó los
platos de comida en la mesa—. Está muy drogado. El chef.
29
—¿Por qué pondrías tocino en los nachos en primer lugar? —preguntó

Misha.
—Tío. Estamos en América. Le ponemos tocino a todo. Gracias —dijo Max

a Kyle. Pensó en señalar que no estaban en una cita, pero decidió dejarlo
pasar.
Estaban allí para hablar del equipo. Lo que hicieron mientras comían.
Repasaron la lista que poco a poco iba tomando forma.
Como siempre, Max dudó cuando llegó al nombre de Drake.
—Este chico tiene un problema de actitud del tamaño de... Rusia. Rusia
es grande, ¿no?
—Sí —dijo Misha—. Mucho.
—Sé que tiene un contrato, pero tal vez deberíamos cambiarlo por
alguien. Creo que los otros jugadores le tienen miedo.
Misha consideró eso. Max había insistido en que probara un palito de

mozzarella frita, pero lo estaba comiendo con cuchillo y tenedor, lo que
demostraba que no era, de hecho, una persona normal.
—Tal vez eso sea algo bueno. ¿Hmm? Podría mantenerlos a raya.
—Tiene casi tantos minutos de penalización como nuestro ejecutor —le

recordó Max.
Misha arqueó una ceja, porque por supuesto que podía hacer eso.
—Tal vez deberíamos decirle a Huxley que se meta en más peleas.
—Así no se comen los palitos de mozzarella —gruñó Max, encorvándose

en su silla como un adolescente malhumorado—. Bien. Entonces, ¿nos
30
quedamos con Drake? —Apoyó la cabeza en la mesa y gimió—. Tiene un

piercing en el labio.
—¿Qué fue eso? No te oigo. ¿Dijiste que él... tiene un reemplazo de

cadera2? Es muy joven.
Max levantó la cabeza. Misha estaba comiendo tranquilamente su palito

de mozzarella diseccionado y lo observaba con algo que estaba seguro que
era diversión.
—Tienes que estar bromeando.
Misha le guiñó un ojo. El mundo de Max se volcó y se puso de lado. Y

entonces, sin ninguna razón, se dio cuenta que Misha no llevaba anillo
de boda. Deseó no haberse dado cuenta, pero lo hizo. También se sintió
momentáneamente fascinado por los largos y delgados dedos, envueltos
en su tenedor.
Mierda. Creo que quiero chupársela.
—Creo que deberíamos mantener a Drake —dijo Misha, como si Max no

estuviera pensando en administrar mamadas por debajo de la mesa—.
Creo que debería ser el capitán.
—Creo que estás loco. —Max se recostó en la silla y se dijo firmemente

que no debía pensar en nada más que en el hockey—. Los porteros nunca
son capitanes.
Misha se encogió de hombros. Lo hizo con mucha elegancia. Parecía muy

europeo. ¿Los rusos eran europeos? Max era jodidamente terrible en
geografía.
2
Piercing en el labio es “lip pearcing” y reemplazo de cadera es “hip replacement”.
31
—Tal vez deberían serlo. Y a veces lo he visto. Roberto Luongo, cuando

jugaba para los Canucks. Era capitán.
También estaba loco, si su cuenta de Twitter era algo a tener en cuenta.
—Crees que deberíamos hacer capitán a nuestro portero de pelo azul y

labio perforado. Aunque esté loco.
—Sí. —Misha hizo una pausa—. Una vez jugué con un portero que comía
arena antes de un partido.
—¿Arena? ¿Has dicho arena? —Max hizo una mueca—. Ew. ¿Por qué?
Eso no tiene ningún sentido.
—Dijo que le impedía desconcentrarse.
—¿Cómo?
—No tengo ni idea. —Misha cogió otro palito de queso—. Nunca había
probado estos. —Con destreza vertió un poco de salsa en su plato de
aperitivos y giró delicadamente el trozo de mozzarella frita en la salsa.
Tenía un aspecto elegante, como el de la gente rica. Si la gente rica
comiera palitos de mozzarella.
—Así que nos quedamos con Drake y lo hacemos capitán —continuó Max,
tratando de no mirar los dedos de Misha y sus extraños y elegantes
gestos.
—Yo recomendaría eso. Sí. Quizás decirle que se deshaga de ese

pendiente en el labio.
—Es un aro en el labio —dijo Max, sin sentido—. No es un pendiente.
Misha le dirigió una mirada que empezaba a interpretar como su mirada

de “¿es así, estúpido americano?”. Hizo un gesto con la mano.
32
—El aro del labio, entonces. No entiendo por qué alguien querría uno de
esos.
—Para besar, tal vez —dijo Max, infundido por un repentino impulso
provocado por el alcohol de... ¿qué? ¿Decirle cosas ligeramente aptas
para el público? Fue más suave que eso cuando trató de invitar a Tara
Pike al baile de la escuela de octavo grado.
—Para... besar. —Misha se quedó muy quieto.
—Sí —dijo Max, y continuó—: Para besar.
La tensión entre ellos no era desagradable, pero Max no estaba seguro de

si eso era algo bueno o no. Se miraron fijamente un momento más, y
luego Misha dejó el cuchillo y el tenedor y dijo en voz baja:
—Voy a pedir la cuenta.
*****
Al final del campamento de entrenamiento, tenían un equipo, si no de

campeones, al menos de jugadores de hockey pasablemente decentes.
Un respaldo entusiasta, sin duda. Pero era un comienzo, y eso era todo
lo que necesitaban. Tenían un comienzo limpio, un nuevo equipo, una
nueva actitud y un nuevo cuerpo técnico detrás del banquillo. La
temporada estaba llena de posibilidades y el entusiasmo en el estadio era
palpable.
O lo sería, si Max llevara una especie de existencia encantada, de película

de la vida. Lo cual no era así. Y lo sabía porque ver películas de Lifetime
era un placer culpable que no admitiría en absoluto ante nadie.
33
Lo que realmente tenía era un equipo de inadaptados capitaneado por un

portero con problemas de control de la ira y un piercing en la cara,
entrenado por el hombre que acabó con su carrera profesional en el
hockey, y cuyo dueño y gestor era un gilipollas de pacotilla que iba a
utilizarlo para hacerse publicidad.
También era un equipo que tenía cinco jugadores llamados Jacob. Y a

pesar que él había sido la mitad de responsable de la contratación de
dichos jugadores, se las había arreglado para pasar eso por alto.
—Espera. ¿En serio? —Max gimió cuando el quinto Jacob, que en

realidad era Jakob, se presentó el primer día de entrenamiento—. ¿Cuál
es tu apellido?
—Wawrzyniak, Entrenador.
Max intercambió una mirada con Misha.
—Felicidades, Jakob. Eres el único que conserva su nombre de pila.
En el hielo el equipo parecía... no bueno, exactamente, pero no era

terrible. Max no soñaba con la gloria de la Copa Kelly, pero tampoco tenía
pesadillas. Era prácticamente lo mejor que podía esperar en ese momento
de la temporada, porque eran un equipo nuevo que necesitaba tiempo
para jugar juntos y afianzar su dinámica.
Misha era un buen Entrenador, pero era una mierda hablando con los
jugadores. Su método normal de comunicación era mirarles fijamente
hasta que patinaban para hacer lo que él les decía. Nunca tenía que
gritar, y de alguna manera hacía que su silbato sonara amenazante. El
propio silbato de Max sonaba como un ruido tonto de dibujos animados
la mayor parte del tiempo.
34
Como el más agradable de los dos... aunque había piezas del equipo de
hockey con las que era más fácil conversar que con Misha... Max se
encargaba principalmente de las relaciones con los jugadores, la
retención y la actitud general del vestuario. Así que inmediatamente
tuvieron que deshacerse del elefante en la habitación, o más
apropiadamente del elefante con forma de “accidente entre Misha y Max”.
Fue increíblemente incómodo y, en última instancia inútil, tratar de

discutirlo con Misha. Se limitó a ponerse rígido y a decir: “Como te sientas
cómodo” y luego no lo miró en absoluto.
Como estar cómodo era imposible, hizo lo que parecía más fácil. El
segundo día de entrenamiento, dijo:
—No os preocupéis por mí y por el Entrenador Samarin. No vamos a tener

ningún problema por mi accidente.
—¿Cuándo tuviste un accidente? —preguntó Shawn Murphy,

parpadeando.
Drake levantó la vista de atarse los patines.
—¿Te golpeó con su coche o algo así?
Oh, por el amor de Dios.
—Búscalo en YouTube —dijo Max, y eso fue todo.
No fue tan fácil con Belsey. Su intrépido director general pensó que lo
mejor era aprovechar el sórdido pasado entre ellos para atraer a las
multitudes. No entendía que si el equipo no lo sabía, probablemente las
legiones de aficionados al hockey de Spartanburg, Carolina del Sur,
tampoco.
35
Sobre todo teniendo en cuenta que no había legiones de aficionados al

hockey en Spartanburg. Puede que hubiera un puñado, e incluso eso era
probablemente una exageración. Y Max no sabía realmente cómo el hecho
de mostrar un golpe que acababa con una carrera... que era, a la hora de
la verdad, un accidente... iba a hacer que la comunidad se aficionara a
su deporte. Pero aparentemente Belsey no pensaba mucho en los
sureños. Dijo que les recordaría al fútbol universitario.
Max no pensaba lo mismo, pero se calló porque le gustaba su trabajo.
El primer intento de Belsey de utilizar su infamia en beneficio propio fue

convocar una rueda de prensa totalmente innecesaria y sin sentido. Era
obvio que los periodistas habían sido pagados para asistir y hacer unas
cuantas versiones ligeramente diferentes de la misma pregunta, porque
tanto Max como Misha respondieron: “¿Cómo estáis trabajando juntos
después de lo ocurrido?” unas diecisiete veces.
Max se preguntó qué pasaría si respondía: “Voy a atropellarlo con mi

coche”, y luego pensó que quizá había pasado demasiado tiempo cerca
del enfadado portero de los Spitfires.
Misha parecía tan estoico y ruso como siempre y se limitó a decir que
lamentaba mucho el accidente y que estaba deseando trabajar con Max
y tener una buena temporada con los Spitfires. Lo dijo casi siempre de la
misma manera, y Max se dio cuenta casi al final que Misha estaba
poniendo mucho acento.
En un momento dado, los dos intercambiaron una mirada que decía

claramente: “Esto es miserable. Que alguien me mate”. Y Max se dio
cuenta que si Belsey había tenido éxito en algo, era en convertir a Misha
de su enemigo en su aliado en la implacable y agresiva guerra contra el
desinterés por el hockey que estaba librando su director general. Que era
un completo y absoluto canalla.
36
Cuando la conferencia de prensa no consiguió ningún tipo de interés,

Belsey empezó a trabajar en una campaña publicitaria para los Spitfires.
Se centró en la frase “Nueva temporada. Nuevo comienzo”, que habría
estado bien si no hubiera mostrado imágenes antiguas de la lesión de
Max superpuestas con Holding Out for a Hero3, la versión de los ochenta
de Bonnie Tyler.
Cada vez que salía, a Max le daban ganas de golpear la pared.
Lo que necesitaban no era un héroe. Era un atacante. Porque los Spitfires

perdieron sus primeros cuatro partidos de la temporada, todos ellos sin
marcar un solo gol, y el nuevo comienzo de Max estaba empezando a oler
como un viejo equipo de hockey dejado demasiado tiempo en el maletero
de un coche.
—Míralo de esta manera —le dijo a Misha después del cuarto partido—.
Al menos nadie estuvo aquí para verlo.
Eso no fue así en su quinto partido, que fue contra los campeones del
año pasado, los Jacksonville Sea Storm. Los Storm eran un equipo
talentoso que había mantenido a la mayoría de sus jugadores. Derribaron
a los Spitfires por 8-0 ante una multitud en su estadio de Jacksonville.
Fue después de esa humillante derrota cuando Misha perdió por fin los
nervios durante una de sus miserables y obligatorias reuniones de
personal.
Y fue glorioso.
Estaban sentados alrededor de la mesa de conferencias mientras Belsey

no paraba de hablar de promociones, cerveza barata y publicidad, y Max
3
https://youtu.be/bWcASV2sey0
37
estaba esperando a que le sugiriera que recrearan su accidente cuando

Misha habló.
—Tenemos que ganar partidos.
—¿Qué fue eso? —preguntó Belsey. Se volvió hacia ellos—. Lo siento,

pensé que habías dicho algo útil.
Misha tiró su bolígrafo al suelo. Había estado garabateando de nuevo, se

dio cuenta, pero no pudo ver lo que era. Probablemente un punto de mira.
Max cogió su propio bolígrafo y se preguntó si podría dibujarlos. Podría
hacerle sentir mejor.
—He dicho que tenemos que ganar partidos —espetó Misha con una voz
mucho más alta de lo que Max estaba acostumbrado—. Eso es lo que
vende entradas. En Jacksonville fueron campeones. Tienen una
multitud. Aquí estás tratando de vender un drama. No el hockey.
—Parece que tampoco tenemos eso —dijo Belsey, que... De acuerdo. Bien.
Tenía un punto.
—Yo sé eso. Max lo sabe. Pero creo que estamos cansados de que nuestro
pasado se exhiba como si fuera una especie de truco publicitario.
—Eso es exactamente lo que es —dijo Belsey. Obviamente, su falta de

éxito estaba pasando factura al GM, pero a Max le resultaba difícil
despertar la simpatía por un tipo que se empeñaba en hacer desfilar el
peor momento de su vida ante las masas, al ritmo de Bonnie Tyler.
—Tal vez deberíamos mostrar algunos de los mejores momentos de la

temporada —sugirió Kim Stamford, la asistente de marketing, con gran
ayuda. Max le lanzó una mirada de agradecimiento y ella le devolvió una
pequeña sonrisa.
38
—Cuando tengamos algunos, nos aseguraremos de hacerlo. —Belsey

entrecerró los ojos—. Podría despediros a los dos. Esto es abismal.
No contrates a tu puto equipo de Entrenadores por el valor de la sorpresa,

entonces, imbécil.
—¿Qué nos impide ganar? —preguntó Belsey.
—Perder —dijo Misha.
Ya con los nervios de punta por la reunión, la temporada y el hecho de

que no podía dejar de notar lo bien que llevaba el traje Misha, Max ocultó
una repentina y salvaje risa en una tos. Fue totalmente poco convincente.
—No necesito que te hagas el listillo —espetó Belsey con impaciencia.
—Esa es la respuesta a por qué no estamos ganando —dijo Misha.
—Samarin, odiaba la literatura existencialista rusa cuando estaba en la

universidad, así que seguro que no quiero lidiar con esa mierda en el
trabajo.
—No estás haciendo las preguntas correctas, es lo que quiero decir —

continuó Misha como si Belsey no hubiera insultado a la literatura de su
país de origen... lo que sea. Max no tenía ni idea de lo que eso
significaba—. Preguntas por qué no estamos ganando cuando debes
preguntar por qué estamos perdiendo. Y es porque este equipo... esta
temporada... lo has convertido en algo del pasado. Sobre accidentes y
finales. No comienzos.
Eso tenía tanto sentido que hizo que Max se preguntara si debería recoger
algo de esa literatura.
39
—Tiene razón —añadió, porque quería apoyar a Misha. Y porque tenía

razón—. El Entrenador Samarin y yo no tenemos ningún problema entre
nosotros. Estás enfrentando algo que no importa, en lugar de algo que sí
lo hace.
—Lo que estoy haciendo es tratar de encontrar una manera de

comercializar un equipo de hockey en el sur. Un equipo de hockey que
no sólo no ha ganado ningún partido, sino que no ha marcado ni un puto
gol. ¿Quieres que saque ese anuncio? Entonces dame algunos putos
momentos estelares para usar en uno nuevo.
—Hecho —dijo Misha y se levantó—. Si me disculpáis, tengo que ver

cintas de partidos.
Todos los presentes observaron en silencio cómo se dirigía a la puerta,

con el cuaderno en la mano, y se marchó sin decir nada más.
Todos se volvieron para mirar a Max, que acababa de notar que el culo
de Misha se veía muy bien en esos pantalones.
—Yo también —dijo. Luego salió corriendo.
40
Misha se sentó en la oscuridad de su oficina con un dolor de cabeza que

le golpeaba los ojos, mirando las cintas de los partidos en su ordenador
portátil sin verlas realmente.
Debería estar prestando atención al equipo. Debería estar observando y

tratando de encontrar lo que iba mal para poder arreglarlo. No debería
estar pensando en Max.
Y si estaba pensando en Max, debería estar pensando en él en términos

de Entrenador y no... en otras cosas en las que no tenía razón para
pensar. No tenía derecho a pensar en ellas.
Tal vez Max no lo odiaba, pero eso era todo. Lo único que importaba era
encontrar la manera de arreglar lo que iba mal en el equipo. Era una
segunda oportunidad para Max, que, por muy joven que fuera, podría
llegar a entrenar a un equipo en las ligas mayores algún día y poner su
nombre en la Copa Stanley.
El de Misha estaba allí, pero nunca lo habían visto. Rechazó su día con
la Copa porque creía que no la merecía. Al igual que nunca usó su anillo
de campeón. Seguía en una caja que nunca había abierto, escondido en
una caja fuerte de su armario.
Fue suspendido por quince partidos después de la lesión de Max, a pesar

que no había recibido una sanción por el golpe durante el partido. El
golpe fue legal y, por lo que él entendió, la lesión que sacó a Max del hielo
para siempre se produjo cuando su cabeza golpeó el borde del bastón.
Pero la liga quería darle un escarmiento, y lo hizo con una larga
suspensión que enfureció a los Bruins en nombre de Misha. Querían
41
apelar, pero no les dejó. En su lugar, vio desde el palco de prensa cómo
su equipo ganaba la Copa Stanley, y luego se retiró en silencio.
Ese fue el desafortunado final de la historia de la carrera profesional de

Mikhail Samarin en el hockey sobre hielo. Podría haber sido una historia
inspiradora: un jugador ruso que apenas hablaba inglés, que fue
reclutado por la NHL y que se trasladó a Estados Unidos sin la ayuda o
el apoyo de amigos o familiares.
El problema era el deseo que había perseguido a Misha toda su vida, no

querido, no bienvenido, y tan feroz que no podía ignorarlo. Por mucho
que rezara, por mucho que recitara en misa cuando era más joven y creía
en esas cosas, nada podía quitárselo.
No se le permitía desear las cosas que quería, ni en Rusia, ni en su

familia, ni en la vida en la que su padre estaba tan arraigado. Era un
carnicero. Sí. Pero no del tipo que Max probablemente pensó que quería
decir cuando se lo dijo.
Max no le insultó como lo hizo la prensa en los días posteriores al

accidente. Simplemente extendió la mano a través del espacio que los
separaba y le estrechó la suya. Era muy americano. Misha deseaba ser
así, pero los años de vivir en Estados Unidos nunca le habían dado el
impresionante optimismo que los estadounidenses parecían heredar
desde la cuna.
Max saludaba a Misha todos los días con un “Buenos días”, lo dijera o
no. No le acusaba, ni le gritaba, ni le miraba fijamente como se merecía.
Max le sonreía y hacía su trabajo, y tal vez fuera porque no sabía en qué
pensaba Misha por la noche en su cama.
Era inesperado e imperdonable que quisiera a Max. No podía devolver el

inesperado regalo de su perdón con los oscuros y lujuriosos
42
pensamientos que se arrastraban por las noches y le hacían estremecerse

en silencio y con los dientes apretados.
—No creí que hablaras en serio —dijo una voz detrás de él—. Por eso he
tardado tanto en llegar. Pensé que habías hecho lo más sensato y te
habías ido a un bar. O al aparcamiento para pinchar las ruedas de
Belsey. —Max se apoyó en la puerta con una ligera sonrisa. Señaló con
la cabeza la pantalla del portátil—. ¿Sacando algo útil de eso?
—Que somos horribles —dijo Misha sin rodeos. Pensó en ponerse de

rodillas frente a Max, desabrochar los vaqueros que llevaba puestos y
llevarse su polla a la boca. La lujuria lo golpeó como un martillo brutal y
despiadado.
—Bueno, sí. ¿Algo más?
—No. —Misha buscó en su bolsillo, y cerró sus dedos alrededor de la

píldora que le ofrecía alivio al dolor de su cabeza. No la tomó. Se limitó a
frotarla entre el pulgar y el dedo como para asegurarse de que estaba allí.
No la tomaría cerca de Max. Lo haría demasiado fácil con sus palabras,

demasiado libre, y tal vez diría algo de lo que se arrepentiría. No tomaba
las pastillas cuando tenía que verlo, entrenar hockey o conducir un
coche. En casa simplemente bebía vodka y se iba a la cama. Misha no
creía merecer que su dolor terminara tan fácilmente.
Sabía que eso era dramático hasta la saciedad. Pero seguía siendo la
verdad.
—Eh, ¿estás bien? —Max sonaba preocupado—. Quiero decir, aparte del
lío en el que estamos.
43
El lío en el que estamos. Juntos. Los dos. El perdón de Max fue casi
demasiado fácil. Como la píldora que Misha se negó a tomar. Él tampoco
había hecho nada para ganarse eso.
—Un dolor de cabeza —dijo Misha. No eran realmente dolores de cabeza.

El médico los llamaba migrañas. No sólo eran dolorosas, o una molestia,
eran debilitantes.
—Oh. ¿Quieres una aspirina o algo?
—No, gracias. —Misha podía sentir su pulso en las sienes y detrás de los
ojos. Su sangre se precipitó al sur ante la idea de ponerse de rodillas
frente a Max, y eso hizo que otras cosas palpitaran. No era tan agradable
como debería ser. Debería tomarlo como la advertencia que era.
—Ver cintas de juegos probablemente no ayuda. —La boca de Max se

torció—. O el resplandor de la pantalla, o lo que hay en ella.
Misha sonrió un poco.
—No.
—Eso fue... me alegro de que lo dijeras. En la reunión. —Max bajó la

mirada y se metió las manos en los bolsillos.
Misha pudo ver cómo se movían sus dedos bajo la tela de sus vaqueros.
Max nunca llevaba traje a menos que estuvieran en un partido.
—Era verdad, y lo has dicho mucho mejor de lo que yo podría haberlo

hecho —dijo Max.
El elogio hizo que Misha se sonrojara, y asintió incómodo.
—Había que decirlo. Belsey se equivoca al usar lo que te pasó como

excusa.
44
—A nosotros —dijo Max con firmeza—. A nosotros, Misha. No sólo a mí.
Cada vez que decía su nombre, algo dentro de él anhelaba un poco más
las cosas que no tenía derecho a desear. Era un nombre para los amigos
cercanos y la familia. Hacía mucho tiempo que no tenía ninguno de los
dos y, sin embargo, ese era el nombre con el que le llamaban todos en
Estados Unidos.
—A ti —repitió Misha con su voz de Entrenador—. Fuiste tú quien sufrió,

Max.
—Y una mierda. —Max respiró profundamente—. Mira. Creo... No quería

tener que hacer esto. Hablar de ello.
—Entonces no lo haremos.
—Pero tenemos que hacerlo. Aunque no aquí. —Max hizo una mueca—.
Me imagino que Belsey podría estar al acecho a la vuelta de la esquina.
O hay bichos en tu oficina.
—¿Bichos4? —Su cerebro funcionaba lento por la migraña, y tardó un

minuto en darse cuenta de lo que quería decir—. Ah. Sí. Como la KGB.
Max sonrió.
—Sé más de cosas de espías rusos que de lo que fuera esa literatura de
la que hablaba Belsey. Pero en serio, vamos. Oh... eh. A menos que te
duela la cabeza y quieras irte a casa.
A Misha le dolía la cabeza, y sí quería irse a casa. Pero no lo haría. Si Max

quería hablar, entonces hablarían... aunque su estómago estuviera
4
Micrófonos ocultos.
45
apretado por los nervios, aunque las luces estuvieran empezando a hacer
brillar detrás de sus ojos colores que no estaban allí.
—Está bien —dijo. Sintió los bordes de la píldora contra sus dedos, la
hizo rodar una, dos veces, y luego sacó la mano del bolsillo y se levantó—
. ¿Dónde quieres ir?
—A mi casa —dijo Max, y las palabras de Misha fueron robadas,

arrebatadas por los bonitos ojos de Max Ashford y su fácil sonrisa... todas
las cosas que le estaba dando y que no merecía. Todas las cosas que
quería y que no podía tener.
*****
El apartamento de Max estaba en una nueva urbanización al sur de la

ciudad, a unos diez minutos en coche de la casa de Misha. El
apartamento era sencillo y limpio, con paredes blancas, encimeras
nuevas y electrodomésticos modernos. Max todavía tenía cajas en el
salón.
En la pared había una foto del equipo de los Habs de cuando ganaron a
los Capitals para avanzar en el campeonato de la conferencia. Era fácil
ver a Max. Sonreía y parecía sudoroso y triunfante.
¿Se había sentido Misha alguna vez tan alegre con el hockey? ¿Lo habría
hecho si nunca hubiera golpeado a Max en la final, si nunca hubiera sido
suspendido y si hubiera ganado la Copa con su equipo sin la culpa? ¿Era
capaz de ese tipo de felicidad despreocupada? Él no lo creía. Jugar al
hockey nunca fue una cuestión de alegría. Se trataba de sobrevivir. Le
gustaba mucho más entrenar al hockey que jugarlo.
La migraña de Misha golpeaba implacablemente. Max se acercó por

detrás de él y le dio algo frío en una botella. Cerveza. Una Bud Light.
46
—Es todo lo que tengo —dijo a la defensiva, como si Misha esperara

champán—. Por si querías algo más elegante.
Misha sacudió la cabeza, lo que le hizo sentir náuseas. Tomó un

cuidadoso sorbo de su cerveza, sabiendo que no debía hacerlo. Quería
agua pero se negaba a pedirla e insultar la hospitalidad de Max. La botella
fría se sentía bien en sus manos.
—Vamos a sentarnos. —Max bebió un trago de su cerveza. Parecía

nervioso, y Misha supuso que era porque estaba allí, asomándose
amenazadoramente.
Misha se sentó en el sofá y se tomó un momento para apoyar la cabeza

contra la pared detrás de él. La migraña gruñó, pellizcando y mordiendo
su camino a través de su cráneo y su cuello.
—¿Seguro que no quieres una aspirina?
—Da —dijo Misha, haciendo una mueca de dolor por su momentáneo

lapso en ruso—. Sí. Gracias.
—¿Si quieres, o si estás seguro?
—Estoy bien. ¿De qué querías hablar?
Max suspiró.
—De acuerdo. Está bien. Sólo un segundo. —Se sentó junto a Misha, lo
que le distrajo, y cogió un mando a distancia. Encendió el televisor,
murmuró para sí mismo y recorrió una vertiginosa serie de opciones de
menú hasta que YouTube apareció en la pantalla.
Misha tuvo una sensación de hundimiento que no tenía nada que ver con
su migraña.
47
—Max.
—Sólo... lo sé. ¿Vale? —Miró y sonrió a Misha, y la falta de recriminación

hizo que la respiración se atascara en su garganta. Su cabeza palpitaba
en señal de protesta. Otras cosas palpitaban en anhelo—. No voy a tocar
ninguna balada de rock mientras lo vemos.
—Gracias a Dios —murmuró Misha, y Max se rió, el sonido tan claro y

brillante como sus ojos.
En contraste, Misha se sentó a su lado ahogándose en la oscuridad.
Había visto la repetición, por supuesto. Lo vio casi obsesivamente

después del accidente, antes y después de su suspensión, y cada vez que
lo veía en las noticias. Era una especie de penitencia: no mirar hacia otro
lado, sufrir viendo lo que hizo, una y otra vez.
—Nunca lo había visto, sabes.
—¿El vídeo de YouTube? —Misha también lo había visto. Estaba lleno de

comentarios furiosos gritando que debería ser deportado a Rusia.
—El golpe.
Misha parpadeó.
—Pero has visto el anuncio. ¿Sí?
—Sí, me gustaría poder decir que no lo he visto. Pero me refiero a que no

lo vi hasta hace unos meses. Pusieron ese partido en el canal de la NHL,
así que lo vi.
A Misha no se le ocurrió que Max no lo hubiera visto, pero entonces

recordó que era el héroe, no el villano de la historia.
48
Misha vio el golpe en la pantalla. ¿Qué debe sentir, al ver el momento en

que todo terminó? Cuando Max cayó al hielo, ¿sabía que ese partido era
el último?
¿Sabía Misha que era el suyo? ¿Cómo se había sentido? No podía

recordarlo.
La escena cambió a la repetición. Misha la observó desapasionadamente,

se refugió en el dolor cegador de su migraña y se dijo a sí mismo que
estaba bien sufrir, que debía hacerlo, que se lo merecía.
Max detuvo el vídeo.
—Mira. ¿Ves lo que tengo ahí?
Misha parpadeó. No había esperado las preguntas.
—Yo... ¿Qué?
—El disco, Misha. El disco. Tu golpe no fue tardío.
Oh.
—Sí. Lo sé.
Max lo miró fijamente. En la pantalla del televisor, sus yoes más jóvenes
se suspendieron en el momento en que todo cambió. Max estaba tumbado
en el hielo. Misha estaba de pie, mirándolo con la cabeza inclinada como
si estuviera rezando.
—¿Lo supiste todo este tiempo?
—Da —dijo Misha y se frotó los ojos. No sirvió de nada, y al cerrar los
ojos se le revolvió el estómago. Fue a poner su cerveza en la mesa frente
al sofá, pero no había posavasos, así que no lo hizo.
49
—Fue... fue un golpe legal. Cuando me caí, me golpeé la cabeza con el

lado de mi bastón e hice algo que me estropeó la visión periférica. No veo
lo suficientemente bien como para jugar al hockey y tengo suerte de
haber aprobado el examen de conducir. —Max hizo una mueca de dolor—
. Probablemente no debería haberlo hecho.
—No era tu bastón. Era el mío. —Misha lo sabía. Recordó que estaba
sentado solo en el vestuario. El sonido de la multitud era un rugido
distante y sordo, y había sangre en los bordes del bastón.
—¿Por qué... por qué no dijiste nada? No deberían haberte suspendido,

no por tanto tiempo. No por un golpe legal. Incluso si... quiero decir, la
gente se lesiona en nuestro deporte. Yo lo hice. No es que no supiera que
podía pasar. Es sólo... —Max se encogió de hombros—. No lo esperaba.
Pero, ¿quién lo hace?
Misha, si fuera sincero.
—No importa si todavía tenías el disco o no, Max. Fue... acabó con tu
carrera.
—Si empiezas a cantar “I Need a Hero”, te voy a golpear en la cara.
—No lo haré —le aseguró Misha. Max siguió mirándole con los ojos muy
abiertos. Misha no estaba seguro de su edad, pero supuso que tenía
treinta años o poco más. Misha tenía cuarenta, al menos diez años más.
Se sentía mucho más viejo que eso.
—Sólo trato de decir, Misha, que lo siento.
Misha lo miró fijamente, atónito.
50
—Yo... ¿Prosti, chto ti skazal5?
Max ladeó la cabeza.
—Uh.
Había vuelto a hablar en ruso. La migraña empezaba a hacer estragos en

sus sentidos. La migraña y Max, tan cerca y diciendo que él lo sentía.
—He dicho... no importa. ¿Por qué lo sientes? No tienes nada. No hay

nada. Ninguna razón.
—Bueno, debería haber dicho algo cuando tuviste tu audiencia. Podría

haberles dicho que no era un golpe tardío, si hubiera visto esto. Y tal vez
entonces habrías jugado en la final.
Max parecía tan serio que Misha realmente se rió. Aunque eso hizo que
el dolor en su cabeza creciera por mil.
—Max. No habría importado. Creo que se habrían enfadado contigo si lo

hubieras hecho. Querían darme un castigo duro. Deberían haberlo
hecho. Y lo hicieron.
—¿Por qué deberían? ¿Intentaste acabar con mi carrera? Porque no creo

que lo hicieras. Creo que tratabas de apartarme del disco, ya que eras un
defensor. Y eso es lo que haces. —La barbilla de Max se levantó—.
Entonces, ¿es eso? ¿Intentabas eliminarme? ¿Alguien te estaba pagando?
¿Los corredores de apuestas?
—No. Por supuesto que no —dijo Misha, sintiendo... algo. Dolor por la
migraña, pero algo más. Tal vez una tontería.
5
¿Lo siento, qué dijiste?
51
—Nunca pensé eso. Nunca. Pensé que era una mierda, y ... Sí. Quizás
estuve enfadado contigo durante, oh, diez minutos cuando me desperté
y me di cuenta de lo que había pasado. Pero ya no lo estoy, y no lo he
estado durante mucho tiempo. Han pasado cinco años, Misha. ¿Sabes
con quién estaba enfadado? Con mi prometida, por dejarme cuando me
dijeron que no podía jugar más. Con mi estúpida cabeza, por girar hacia
el lado equivocado cuando me caí, de modo que me jodió la visión. Mi
casco, por no funcionar como debía. El hielo, por ser duro. Dios. Conmigo
mismo. Pero no contigo.
Misha no sabía qué decir. El perdón que Max le había dado era absoluto
y abrumador, y no lo quería. No podía tenerlo. Hacía las cosas demasiado
confusas y le quitaba la sencillez de su sufrimiento. Arrojaba al mundo,
antes blanco y negro, demasiados colores brillantes.
—Deberías estar enfadado conmigo —dijo Misha, arrastrando un poco las

palabras. Tocó la píldora en su bolsillo. Tenía muchas ganas de tomársela
y no estaba seguro de poder conducir hasta su casa con el dolor que
sentía. Tendría que dormir en su coche.
—Bueno, no. Y tenías razón cuando le dijiste a Belsey que tenía que dejar
de usar el pasado como tema para nuestra temporada. No va a hacer que
marquemos goles o ganemos. Pero tampoco tu culpa. —Los ojos de Max
se entrecerraron—. ¿Pero que conste? No fue sólo mi carrera la que
terminó después de ese partido. Fue la de los dos. Fue un maldito
accidente, Misha, y fue una mierda. Para los dos. —Max expulsó un
suspiro. Extendió la mano, cogió el mando a distancia y apagó YouTube—
. Y no vuelvas a leer los putos comentarios de aquí. No sabía que la gente
siguiera tan enfadada con los comunistas. La mayoría de ellos ni siquiera
habían nacido cuando los había. No hay comunistas. ¿Verdad? ¿O sí los
hay? —Max frunció el ceño—. Soy pésimo en historia. Pero lo tenemos
claro. ¿Verdad? ¿Vamos a superar esto? ¿Lo hemos superado? ¿Los dos?
52
No había nada que Misha pudiera hacer más que estar de acuerdo.
—Da. Sí. ¿Me disculpas? —preguntó Misha y se levantó. Le temblaban

las piernas y su equilibrio estaba perdido. Era la migraña. Era Max. Era
todo.
Encontró el baño y sacó la pastilla blanca del bolsillo del pantalón. La

miró fijamente, la levantó y la tiró al lavabo. Su reflejo en el espejo tenía
un aspecto cetrino y tenso bajo el suave resplandor amarillo de las luces.
Abrió el grifo y arrastró la píldora por el lavabo.
Max parecía preocupado cuando volvió al salón.
—No tienes muy buen aspecto. Quiero decir. Tu... pareces enfermo. Como
si te sintieras mal. ¿Quieres acostarte o algo?
Sí. Sí lo hacía. Misha se rió y dijo algo en ruso, algo así como “No tienes
idea de las ganas que tengo de acostarme” y luego se dirigió hacia la
puerta. Tenía que salir de allí, antes que algo más, parte de los cimientos
de su vida, se viniera abajo.
—No creo que sea bueno que conduzcas. —Max le bloqueó el paso—.
Podrías terminar herido. Y no me vas a dejar con este desastre de equipo,
Samarin. Por supuesto que no.
Misha parpadeó. Deseó no haber tirado la pastilla por el fregadero. Deseó

estar en casa. Deseó haber esperado medio segundo antes de golpear a
Max, deseó que fuera un golpe tardío y tan malo como todos decían que
había sido. Algo... cualquier cosa para convertirlo en el villano que todos
querían que fuera. El villano que Misha deseaba ser tanto que le dolía.
—Jodidos rusos malhumorados —dijo Max, y Misha hizo lo único que se

le ocurrió, lo único que sabía que haría enfadar a Max y que finalmente
le haría castigarlo como se merecía.
53
Se inclinó hacia delante y lo besó.
54
Max sabía que Misha estaba jodido por algo... ya fuera por su dolor de
cabeza o porque no lo odiaba... y estaba bastante seguro que intentar
evitar que se fuera no iba a acabar bien. Nunca había sido un luchador
en el hielo, y aunque Misha había sido un defensor y no un ejecutor,
había tenido más peleas en su carrera que Max.
Lo sabía porque tuvo curiosidad por la carrera de Misha y tal vez lo buscó
unas noches antes. No había muchas peleas, y nunca, nunca las
empezó... excepto una vez, en un partido contra los Flyers, y los Flyers
probablemente se lo merecían... pero tenía una cantidad respetable y
había hecho una buena demostración.
Así que no estaba fuera de la posibilidad de que Misha le diera un

puñetazo en el estómago para que se apartara de su camino. Pero
ciertamente no había esperado que lo besara.
Misha parecía decidido a hacer que lo odiara. ¿Era esa su nueva

estratagema? Si es así, que le den a esa mierda. No iba a funcionar. Max
no tenía mucha experiencia con los chicos, pero todo ese asunto con los
camareros del Riu Playacar le había dado bastante. Además, besar era
besar.
Pero esto no era besar. Era Misha tratando de hacerlo enojar, tal vez
tratando de sacarlo del disco como si estuvieran jugando al hockey. Al
diablo con eso. Max no iba a ser derribado por un maldito beso. No.
Levantó la mano y agarró la corbata de Misha... que, espera... ¿debería

llevar corbata a las reuniones de personal?... y luego tiró de él hacia abajo
un poco porque era alto. Max metió la lengua en la boca de Misha.
55
Misha hizo un ruido, algo sorprendido, áspero y hambriento, y todas las

metáforas de hockey salieron de la cabeza de Max, junto con todo lo que
no era “Oh, es bueno en esto”.
—¿Qué demonios fue eso? —preguntó cuando se separaron. Los ojos de

Misha estaban oscuros y ardiendo como carbones—. Te dije que no era
homofóbico. —No era lo más inteligente que podía decir, pero era todo lo
que tenía. Se llevó los dedos a la boca. Sintió un cosquilleo en los labios.
—Tenías una prometida —dijo Misha, con un acento fuerte que le

recordaba a un villano de Bond. En el buen sentido. Los rusos eran
buenos tipos, ¿no? ¿A veces? ¿Una de las guerras mundiales? ¿Fue la
Segunda Guerra Mundial?
—Sí. No creo que le importe, ya que está casada y esperando un bebé. —

La prometida de Max, Emma, había estado perfectamente preparada para
asumir la vida como esposa de un atleta profesional. Tanto es así que,
después del accidente de Max, se adelantó y encontró a otro. Un jugador
de béisbol al otro lado del país, en San Francisco.
Max lo había superado, pero aún esperaba que el bastardo fuera

traspasado a los Cubs.
Max cruzó los brazos sobre el pecho.
—No me jodas. ¿Me estás besando para asustarme o porque querías

besarme? —Misha parecía estar considerando la pregunta. Lo cual era
demasiado para su ego—. ¿En serio?
—Tal vez las dos cosas —dijo Misha, y luego—: Me duele la cabeza.
—Eres realmente malo en esto. —Max reprimió el impulso de sonreír—.

Como, realmente malo.
56
—Lo sé. ¿Puedo tomar un poco de agua?
No podía negarle el agua, y realmente tenía un aspecto terrible. Pero Max

seguía… excitado, hambriento y deseoso… Y no, Misha no podía tener
agua, no a menos que respondiera a la pregunta.
—Habla, Samarin.
—Quería besarte. Sí. Y pensé que me odiarías.
—¿Todavía se trata del accidente? —preguntó Max—. No puede ser.
Misha apoyó la cabeza contra la puerta. Parecía atormentado y miserable.

Exactamente como querías que se viera alguien después de que te besara.
Correcto.
—No.
Eso era aparentemente todo lo que estaba recibiendo. Max asintió y dijo:
—Traeré un poco de agua. Y una aspirina. Debe ser un dolor de cabeza

mortal.
—Es una migraña.
—¿No te dan medicamentos para eso? —Recordó que la esposa de su

hermano solía tenerlas hace mucho tiempo. Dijo que se deshizo de ellas
quedándose embarazada. Eso no era exactamente una opción para
Misha.
—Sí.
—¿Tienes alguno contigo? —Max había tenido conversaciones más fáciles

con gatos domésticos.
57
Misha abrió los ojos.
—Sí que tenía. Pero ahora no.
—¿Ya lo has tomado? ¿Es tan difícil sacarte respuestas todo el tiempo?
—No. Lo tiré por el fregadero. Y sí. Odio hablar de mí mismo.
Max sonrió ligeramente ante esta última parte, pero luego miró a Misha
con preocupación.
—¿Por qué hiciste eso? ¿Por qué no lo tomaste?
—Soy ruso —dijo Misha con el más leve indicio de una sonrisa. —Nos
angustiamos, Max.
—Ya lo veo. Bueno, yo soy americano. Obligamos a los demás a hacer

cosas si creemos que las necesitan. Como la democracia. Y la música
pop. —Max lo dejó allí y fue a la cocina a buscar un vaso de agua.
—Toma. —Le dio el vaso a Misha—. Tengo algo. Espera. —Entró en su

dormitorio y evitó mirar la cama... que no estaba hecha, y tal vez si Misha
no pareciera hecho mierda, Max haría algo al respecto... y entró en el
baño de la habitación.
Volvió y le dio a Misha dos pastillas para el dolor.
—No son para las migrañas, pero son Vicodin. Me las dieron cuando me
sacaron el apéndice hace unos años.
Misha las tomó y se las tragó sin decir nada, lo que le dijo a Max que su
migraña debía de ser bastante horrible. Y también que probablemente no
echaría un polvo.
58
Lo que estaba bien. Totalmente bien. Se besaron una vez. Lo que sea. Y
no contó. Fue un beso para hacer un punto o algo así. Incluso si no
estaba seguro de cuál era el punto o quién lo estaba haciendo. Cogió una
manta y una almohada para el sofá.
—Sí quería besarte —dijo Misha cuando Max volvió a la habitación. Se

sentó de nuevo y empezó a tirar de su corbata. Había colocado su abrigo
sobre una silla y sus zapatos junto al sofá.
Misha era demasiado ordenado para ser un villano de Bond. Y no era ni

de lejos lo suficientemente maníaco.
—Bien —dijo Max—. Quiero decir. No quiero que me beses sólo para
cabrearme. —Respiró profundamente. Qué demonios—. Sin embargo,
puedes hacerlo si es porque quieres.
Misha lo miró fijamente y parpadeó como un búho confundido y drogado.
—Max.
—¿Qué? No vamos a ser raros con esto, ¿verdad? —preguntó Max,

mordiéndose el labio inferior—. Quiero decir. No quiero que sea raro.
—Creo que probablemente será raro. —Misha bostezó y se acomodó sobre

su espalda. Era un poco demasiado alto para el sofá—. Gracias, Max.
—¿Por las drogas, por devolverte el beso o por el licor? —Max hizo una
mueca—. Sueno como un bicho raro.
—Por perdonarme —dijo Misha—. Y por devolverme el beso.
Max sonrió y entró en su habitación. Dejó la puerta abierta, por si acaso.
*****
59
Antes que el equipo saliera al hielo para disputar su partido en Toledo

contra los Jackhammers, Misha se levantó para dar el discurso previo al
partido.
Ese era normalmente el trabajo de Max, porque era mucho más emotivo
y mejor en los discursos en general. Pero aunque los Spitfires tenían sus
problemas, se tomaban en serio a su Entrenador. Todo lo que hizo falta
para que el vestuario se callara fue que Misha se aclarara la garganta.
Una vez. Max a veces tenía que utilizar la aplicación de la bocina de aire
de su teléfono móvil, e incluso entonces no era fácil llamar su atención.
—Esta temporada no ha empezado como queríamos. Para ninguno —dijo

Misha con su voz tranquila y profunda—. Pero podemos cambiar esto. No
penséis en los partidos anteriores. No penséis en los récords ni en las
estadísticas ni en el partido de la semana que viene. No penséis en el
segundo periodo. Pensad en el momento en que estáis en el hielo, y en el
disco. Y eso es todo lo que tenéis que pensar.
No fue un discurso entusiasta, pero a los dos minutos del primer periodo,
Drew Crowder marcó el primer gol de la temporada. No había un público
muy numeroso para apreciarlo, sobre todo porque estaban en Toledo,
pero sin duda provocó el júbilo en el banquillo. Al menos fue un momento
destacado protagonizado por un jugador real de los Spitfires en lugar de
un accidente en el que participaron los Entrenadores.
A pesar del gol en el primer tiempo, el partido se perfilaba como un asunto

bastante aburrido. Los Spitfires no volvieron a marcar, pero tampoco lo
hizo su rival. Max tenía ganas de sumar un punto en la columna de la
victoria, y se alegró que hubiera un gol. También se preguntaba si tal vez
Misha y él podrían celebrar una victoria de los Spitfires besándose en su
habitación de hotel.
El tercer periodo tenía otros planes.
60
Uno de los Jackhammers, evidentemente irritado por estar perdiendo

contra el equipo de la “victoria segura”, lanzó un golpe al portero de los
Spitfires. Esa fue una mala idea por una multitud de razones, las dos
principales son que no se lanzan golpes a los porteros, y si lo haces,
probablemente no quieras hacerlo cuando Isaac Drake está en la red.
Misha cambió las líneas para enviar a Matt Huxley al hielo. Él debía,
según la tradición del hockey, defender al portero golpeando al jugador
que había lanzado el golpe. También era el mejor amigo de Drake, por lo
que Max podía saber, ya que los dos vivían juntos. Incluso había visto a
Huxley con tinte azul en las manos, presumiblemente por haber ayudado
a Drake a teñirse el pelo de ese color poco natural.
Sin embargo, antes del cambio de línea, el jugador de los Jackhammers

volvió a hacerlo. Y esa vez marcó un gol. Max estaba seguro de que lo
anularían, pero por alguna razón, los jueces de línea y los árbitros no
querían que tuviera ningún tipo de celebración y lo dieron por bueno.
Misha se enfadó y discutió como pudo, pero fue en vano.
Y fue entonces cuando los Spartanburg Spitfires finalmente tuvieron

suficiente.
Dos minutos después, Max se quedó boquiabierto y estúpido junto a

Misha mientras veían a todo su equipo dirigirse al banquillo de los
Jackhammers.
—Dios mío —dijo Max. Se volvió hacia Misha—. No tenemos que ir a

pelear con sus Entrenadores, ¿verdad? Me he metido en dos peleas en
toda mi carrera y he perdido las dos. El sitio web de peleas de hockey lo
dijo. Por unanimidad.
Max pudo ver cómo se intensificaba la pelea en el hielo. Los dos

banquillos estaban despejados, lo cual era un alivio sólo porque no era
61
sólo su equipo el que estaba incurriendo en un millón de sanciones y

miles de dólares en posibles multas.
Max vio un bastón de portero levantado en alto como una llamada a las
armas en medio de la multitud de jugadores de hockey enfadados. Se rió.
No pudo evitarlo.
Misha le miró.
—¿Esto es gracioso? Esto no es gracioso.
—Es gracioso —jadeó Max—. En ese sentido de las cosas que no son
divertidas, son divertidas.
Misha murmuró algo en voz baja en ruso, que probablemente era “Mi
ayudante de Entrenador está loco”. Pero entonces sus labios se movieron.
—Nuestro equipo está en una pelea de banquillos, Max.
Me gusta cómo dices mi nombre.
—Lo sé —dijo—. Pero, oye. Piénsalo de esta manera. Tiene que ser un
anuncio mucho mejor.
—No necesitamos un héroe. Necesitamos una manguera de incendios —

murmuró Misha, y Max se desternilló sin poder dejar de reír.
La trifulca terminó con el envío de ambos equipos a los vestuarios para

que se calmaran y con los árbitros pensando en cómo evaluar las
sanciones y multas que les acompañarían. Max sabía vagamente que la
multa por una pelea en el banquillo era escandalosa si eras un jugador
de la NHL. Pero no había forma que fuera de miles cuando estos tipos
apenas ganaban dinero.
62
Cuando llegaron a los vestuarios, encontraron a su equipo de pie, con la

barbilla levantada y la rebeldía brillando en sus ojos y visible en cada
línea de sus cuerpos. Estaban haciendo una declaración, y Max no pudo
evitar sentirse orgulloso de ellos.
Sólo deseó que pudieran haber hecho esa declaración marcando goles.
—Supongo que esto es culpa mía por deciros que no penséis —dijo Misha
con la misma seriedad de siempre, pero Max pudo ver el atisbo de una
sonrisa en su semblante severo y oír los ribetes de diversión en su voz
baja. Se preguntó si alguien más lo había notado—. Pero no quiero que
vuelva a ocurrir.
—No lo hará, Entrenador —dijo Isaac Drake. Tenía un ojo morado y su

labio sangraba. Obviamente, el puño de alguien había atrapado su
piercing en el labio—. Pero ya está bien de que se rían de nosotros. A
partir de ahora nos defenderemos.
Misha suspiró.
—Sí, bueno. Deja que nuestros ejecutores se encarguen de lo que se

supone que deben hacer, capitán Drake. Y el resto de vosotros, tratad de
defenderos a vosotros mismos con ataques. ¿Mhh? Del tipo que termina
en goles.
Drake asintió.
—Sí, Entrenador. Lo haremos. Todos nosotros.
Max nunca había escuchado a Drake hablar con tanto respeto. Ni

siquiera tuvo que mirar amenazadoramente al resto de sus compañeros,
que asintieron.
Misha miró a Max.
63
—¿Quieres añadir algo, Entrenador Ashford?
Max abrió la boca para decir algo reprensible. En cambio, dijo:
—Aunque perdamos el partido, habéis ganado totalmente esa pelea.
El equipo vitoreó. Misha se frotó las sienes y suspiró.
Los Spitfires no ganaron el partido, pero tampoco los Jackhammers. De

hecho, a ninguno de los dos equipos le quedaban suficientes jugadores
para jugar el resto del partido gracias a las penalizaciones, así que se dio
por anulado.
Max observó mientras Drake se dirigía al banquillo de los Jackhammers

cuando se anunció la anulación. Vio al portero dándole la mano al tipo
que lo golpeó y luego escuchó risas. Algunos de los otros Spitfires
acabaron uniéndose a él, y al poco tiempo ambos equipos estaban
haciendo planes para ir a un bar.
Max miró a Misha, que estaba recibiendo una bronca del juez de línea.
Tenía esa mirada, la que tenía en las reuniones de personal, la que decía
que estaba garabateando aviones que explotaban o algo igualmente
violento.
El Entrenador de los Jackhammers se acercó a Max.
—Bueno, eso pasó.
—Sí. —La boca de Max se crispó, a pesar de sí mismo—. Me alegro que

no hayamos tenido que pelearnos.
—Yo también. ¿El Entrenador Samarin y tú queréis quedar más tarde?

Os invitaremos a una copa. —El entrenador se cruzó de brazos—. Sólo
64
para que lo sepas, sin embargo, odio a los Habs y a los Bruins. Soy fan
de los Leafs.
—Lo siento —dijo Max automáticamente, y ambos se rieron.
El entrenador los invitó a un bar diferente y mejor, uno que tenía

aperitivos que no eran cacahuetes y caramelos de máquina expendedora,
y Max hizo planes tentativos para reunirse... hasta que Misha regresó de
su azote verbal y le dijo cuál sería su multa.
La máquina expendedora parecía demasiado cara. Mierda.
Cuando envió un mensaje de texto al entrenador de los Jackhammers

para dar sus disculpas, se dio cuenta que tenía cuatro mensajes de texto
y un correo de voz de Belsey. Max apagó su teléfono, fue a la gasolinera
frente al hotel y compró un paquete de seis cervezas y una bolsa de
Cheetos.
Luego fue a buscar a Misha.
*****
Misha estaba en la ducha cuando Max volvió, así que se quedó en el

pasillo fuera de la habitación el tiempo suficiente para empezar a
preocuparse que fuera una mala idea.
La puerta se abrió un poco.
—Ah, Max.
—Sí, Misha. ¿Puedo entrar? —Levantó la cerveza y los Cheetos—. He

traído la cena.
65
—¿Eso es lo que has traído para cenar? Entonces no. —Misha cerró la
puerta y dejó a Max boquiabierto como un pez sediento durante dos
segundos. Luego abrió la puerta y dio un paso atrás para dejarlo entrar.
—Pensé que hablabas en serio —dijo Max, y habría intentado ignorar que
Misha estaba vestido sólo con una toalla, pero vio los tatuajes.
Y no eran tatuajes normales como los que tenía Max. Los dos que fueron
una mala decisión. Un carácter chino para la buena suerte... que seguro
que funcionaba bien... y una de esas bandas tribales alrededor de la parte
superior del brazo que le resultaba vagamente embarazosa de ver.
No. Los tatuajes de Misha eran... Para empezar, no había colores. Y

ninguno de ellos estaba en inglés, lo que probablemente debería haber
esperado. Tampoco eran diseños tribales.
En lugar de comentar los tatuajes de Misha o su impresionante físico...

maldita sea, estaba claro que alguien se había mantenido en muy buena
forma durante su jubilación... Max puso la cerveza en la pequeña mesa
que parecían tener todas las habitaciones de hotel. Para todas esas
reuniones importantes que se llevan a cabo en el Super 8. Misha
desapareció de nuevo en el baño, y Max se sintió ligeramente
decepcionado.
Dio un trago apresurado a su cerveza, abrió los Cheetos y se preguntó

por qué estaba intentando echar un polvo y comer un aperitivo que le
ponía los dedos de color naranja al mismo tiempo.
Una mamada, se recordó Max. Ese era realmente el límite de su

experiencia con los hombres. ¿Y cuándo había pasado de los besos a las
mamadas?
Cuando viste a Misha en esa toalla con todos esos tatuajes.
66
Misha salió del baño vestido con un pantalón de pijama y una camiseta
desteñida de los Bruins.
—Tenía seis mil mensajes de Belsey —dijo Max. Se sentó en la incómoda

silla junto a la mesa—. No leí ni escuché ninguno.
Misha parecía aún más alto que de costumbre cuando estaba de pie y
Max no. Tomó la cerveza que le entregó sin comentar la marca o el hecho
de que ya estaba demasiado caliente.
—Yo también tengo. —La sonrisa de Misha era tan sutil como casi todo
lo demás en él—. Tampoco escuché. Además me deja mensajes de voz y
habla muy despacio y muy alto. Como si no fuera a entenderle.
—No. A mí también me hace eso. No es porque seas ruso. Es sólo porque

es un imbécil. —Max jugó con la lengüeta de su lata—. ¿Crees que nos
meteremos en problemas?
—¿Me has oído decir cuánto nos van a multar?
Sí. Por eso estaban bebiendo cerveza barata y comiendo Cheetos en la

habitación en lugar de pasar el rato en un bar con aperitivos que no
estuvieran hechos de polvo de queso y aire inflado y bebidas que
probablemente estuvieran frías.
—Sí. Estará cabreado. Eso fue probablemente más de lo que ganamos en

ventas de entradas el mes pasado.
En un momento de total solidaridad, Misha y Max chocaron sus latas de

cerveza y dieron un trago como si fuera un brindis. Max se puso de pie y
trató de encontrar su valor porque sabía que si él no hacía nada, Misha
tampoco lo haría.
67
—Así que tal vez pensé… —comenzó Max. Se preguntó cómo carajo se
suponía que debía acercarse a Misha o si simplemente debían comer
Cheetos y burlarse un poco más de Belsey—. Umm. ¿Quieres... quizás...?
—Es una mala idea, Max.
—Probablemente —aceptó y se acercó más. Quería quitarle la camiseta.

Quería ver los tatuajes y pasarle las manos por encima—. Tus tatuajes
son sexys.
Algo oscuro apareció en la cara de Misha.
—Max.
—Misha. ¿Qué? Lo son. Tengo dos, pero son tontos. Como si los hubiera
sacado de un libro en el mostrador. Así de tontos son. Los tuyos están en
ruso, así que ya son más rudos. O por lo menos si dicen mierdas tontas
como “Vive la vida al máximo”, no me doy cuenta. Así que... —Max sonrió
a Misha—. Si no quieres hacer nada, no tenemos que hacerlo. Tengo
cuatro cervezas más y un paquete de Cheetos, y este lugar al menos tiene
cable. Así que podríamos hacer eso. En lugar de eso.
Misha bajó las pestañas, velando su sombría mirada por un momento.
—Por supuesto que quiero —dijo en voz tan baja que Max casi no pudo
escuchar.
Casi. Sin embargo, sí lo oyó. Y escuchar eso hizo que su polla se pusiera
dura de inmediato.
—No querrás decir comer Cheetos. ¿Verdad?
Misha hizo un ruido ahogado.
—No. No me refiero a comer Cheetos.
68
—Entonces no hay problema. Lo he hecho antes. Juramento de meñique.

—Levantó la mano, con el meñique extendido.
Misha levantó la mano, pero parecía no saber qué hacer. Max le mostró
el gesto solemne, y luego aprovechó la oportunidad para estirar la mano
y poder quitarle la camiseta. No fue fácil hacerlo, ya que Misha era muy
alto.
—Lo siento, pero no puedo enrollarme con un tipo con una camiseta de
los Bruins. He jugado para los Habs. Acabaría linchado si se enteraran
en Montreal. Harían un motín. Ya sabes lo fácil que es para ellos hacer
eso.
Max estaba tan preocupado por hacerlo bien, por no dejar claro que el
“ya he hecho esto antes” equivalía a menos de un puñado de veces, que
no se dio cuenta de lo que estaba diciendo hasta que Misha se quedó
quieto y tenso.
A Max le costó unos segundos repasar el momento para darse cuenta de

lo que había hecho.
—Misha. Deja de ser tan... —Max agitó una mano—. Ruso. A menos que
puedas ser más ruso, como Alexander Ovechkin. Él es... bueno, loco pero
entusiasta.
Misha parpadeó y luego dijo:
—No si eso significa protagonizar un mal video de rap ruso. —Luego se

inclinó para besarlo antes que Max pudiera preguntar si había otro tipo.
Misha no besaba como nadie que Max hubiera besado antes. Al igual que
esa noche en su apartamento, Lo besó como si estuviera hambriento, y
fue tan caliente que las rodillas de Max estaban débiles para cuando se
separaron para respirar.
69
—¿Estás seguro que esto es lo que quieres?
—Bueno —dijo Max—, está cerca. Si estuviéramos en la cama y hubiera

mamadas, estaría mucho más cerca.
Misha suspiró y apoyó brevemente su frente contra la de Max.
—Esto es una mala idea. Muy mala. No deberíamos hacer esto.
—Entonces podemos dejarlo. Pero, ¿podríamos decidir de una manera u

otra, ahora mismo? —Max miró a Misha con lo que sabía que era una
expresión de dolor—. Me voy a cabrear si tu polla está en mi boca y
cambias de opinión.
Max estaba lo suficientemente cerca como para poder escuchar la aguda

respiración entrecortada de Misha, y no pensó que fuera a detenerlo.
—No voy a cambiar mi opinión de que esto es una mala idea. —Las manos
de Misha se deslizaron hasta las caderas de Max y lo acercaron.
—¿Pero lo vamos a hacer de todas formas? —preguntó Max esperanzado,

con la boca seca. Nunca había deseado tanto tocar a alguien como quería
tocar a Misha.
—Aparentemente —dijo Misha, y lo atrajo para besarlo de nuevo. Max

pudo sentir a través del pijama que Misha estaba empalmado, y eso hizo
que casi gimiera mientras presionaba esa rigidez con la suya y se frotaba
contra él.
Misha emitió un sonido de hambre y tiró de él hacia atrás. Lo siguiente

que Max supo fue que estaban enredados en la cama y besándose
acaloradamente.
70
—Tú también has hecho esto antes. ¿Verdad? —preguntó Max, aunque
no estaba seguro de por qué importaba.
—Sí, Max. Lo he hecho antes. —Había algo triste en la expresión de

Misha, pero lo apartó cuando decidió que había superado la angustia
rusa y que le gustaba más la agresividad rusa y los tatuajes. Empujó a
Misha hacia atrás para besarlo mientras se sentaba a horcajadas sobre
la cama.
Si Misha se rio de los tatuajes de Max cuando le quitó la camiseta, Max

no lo oyó porque estaba demasiado ocupado excitándose con la sensación
de las manos de Misha sobre él: calientes y con la rudeza adecuada,
impacientes, y claramente deseando todo de él ahora, más rápido, más
fuerte.
—Quiero... —Max se separó de la boca de Misha y casi gimió ante su

mirada, el rubor de sus pómulos y la forma en que sus ojos eran tan
increíblemente oscuros—. Joder —dijo. Se olvidó de lo que estaba
diciendo. Se olvidó de todo.
A Max siempre le había gustado el sexo, pero nunca supo lo desesperado

que podía estar por él. Ni siquiera en su peor momento adolescente y
hormonal se había sentido tan urgente.
—¿Puedo chupártela? Por favor, di que sí.
Misha hizo un ruido y dijo algo en ruso. Antes que pudiera preguntar qué
había dicho, Misha enredó su mano en el pelo de Max, le empujó
bruscamente la cabeza hacia abajo, y Max casi se corrió en sus vaqueros.
Se dirigió con facilidad hacia donde Misha le indicaba, aunque se distrajo

con los tatuajes del estómago y se detuvo a morder los músculos
acordonados de allí.
71
—No sé lo que acabas de decir, pero espero que signifique que sí.
Misha apretó su mano en el pelo de Max y tiró de sus pantalones de

pijama.
—Fue “Sí. Puedes chupármela. Quiero que lo hagas” —Misha subió su

otra mano y frotó su pulgar sobre el labio inferior de Max.
Max respondió cogiendo la polla de Misha con la mano y abriendo la boca.
La primera vez que hizo una mamada fue en México, pero ya lo había
pensado antes. No se tomaban unos mojitos y cambiaba su sexualidad.
De ninguna manera las bebidas en un resort con todo incluido eran tan
potentes. Y por muy bueno que fuera, no era como él imaginaba.
Pero chupar la polla de Misha... sí, eso era lo que quería de una mamada.
Misha murmuró y se movió debajo de él. Empujó como si no pudiera
detenerse, y su mano estaba en el pelo de Max, demasiado apretada y
casi dolorosa. Max se ahogó un par de veces, y con facilidad, porque
Misha era un hombre alto y apropiadamente bien dotado. Pero
aparentemente eso les gustaba a los dos, porque Misha gemía más fuerte
y sus palabras eran más rusas y menos inglesas. Y a Max se le aguaron
los ojos, pero no podría haberle importado menos.
Misha dijo algo en ruso y volvió a hacer eso del pulgar, frotándolo sobre
el labio inferior de Max. Max deslizó su boca hacia abajo y frotó su mano
sobre las bolas de Misha, tratando de hacerlo lo mejor posible.
Por una vez quiero hacerte sentir bien, no culpable.
¿Ahora quién estaba siendo angustioso? Max se dio una charla mental y
apagó su odiosa voz interior. En su lugar, se concentró en cómo se sentía
Misha y en su aspecto mientras se deshacía bajo sus manos y su boca.
72
—Tú... es bueno, Max. No te detengas —jadeó Misha, y eso fue,

posiblemente, lo más caliente que alguien le había dicho en la cama.
No pasó mucho tiempo antes de que Misha diera un gemido bajo y se

tensara, con los muslos temblando, y tirara del pelo de Max como si
intentara sacarle la polla.
Max no tenía intención de hacer nada más que terminar, y también lo

había hecho antes, aunque admitía que el recuerdo era un poco borroso.
Sin embargo, recordaría esto: la forma en que Misha se agarró a su
cabeza con ambas manos, sus muslos se tensaron mientras los músculos
de su estómago se tensaban, sus caderas se movieron hacia adelante y
se corrió con fuerza en la boca de Max.
Max se incorporó y se sintió un poco satisfecho mientras se limpiaba la

boca con el dorso de la mano. Le gustó el aspecto de Misha, la forma en
que se cubría los ojos con un brazo y trataba de recuperar el aliento.
—Ves, te dije que lo había hecho antes —dijo Max. Le dio a la forma larga
y delgada de Misha una mirada apreciativa. Realmente quería saber qué
decían todos los tatuajes, pero su polla estaba dura como una roca y no
estaba seguro de querer tomarse el tiempo para averiguarlo.
Misha dejó caer su brazo y luego estiró la mano y tiró del pelo de Max.
—Ven aquí.
Max fue.
Misha lo besó, lo que Max no esperaba, considerando lo que acababa de

hacer. Pero le devolvió el beso con entusiasmo, y cuando Misha lo empujó
sobre su espalda, Max fue fácilmente y puso sus manos detrás de su
cabeza.
73
La facilidad con la que Misha le quitó los vaqueros debería haber sido su
primera pista de que estaba a punto de ser totalmente superado. Porque
no había duda... no había discusión... de que la limitada experiencia de
Max no tenía absolutamente nada que ver con la de Misha. Misha era
realmente bueno chupando pollas. De una manera que le decía a Max
que sí, que Misha lo había hecho antes. Mucho.
Misha hizo cosas que Max no sabía que eran posibles. Usó su lengua, su
mano, su boca e incluso sus dientes. Max estaba tan sorprendido que no
podía pensar. No podía hacer nada más que agitarse y gemir mucho.
Empezaba y paraba frases como “Sí, eso es...” y “Dios, eso es tan... sí,
oh...” Luego se sumió en gemidos incoherentes y se corrió tan fuerte que
creyó ver estrellas detrás de sus ojos.
Después, cuando Max tuvo la suficiente capacidad mental para recordar

cosas como parpadear, respirar y hablar, Misha le dedicó la sonrisa más
petulante del mundo y Max dijo:
—Sí. Bien. Te lo mereces. Por eso eres el Entrenador Jefe6, ¿eh?
Misha le dio un golpe en el estómago y gimió.
6
En inglés es Head Coach, pero head también se utiliza para referirse a las mamadas.
74
—Entonces, decidme, señores —dijo Belsey—. ¿Qué canción debería

utilizar para el anuncio que presenta nuestros nuevos puntos
destacados? ¿“Eye of the Tiger”? ¿“One Night in Bangkok”?
—¿Qué tal “Hit ‘Em Up” de Tupac? —sugirió Max. Se aclaró la garganta—
. Me pregunto por qué estás tan empeñado en usar canciones de los 80
cuando hay tantas otras décadas para elegir. ¿Y por qué la canción sobre
Bangkok? Toledo está en Ohio, no en China.
Misha se quedó callado y trató de no hacer una mueca de asombro ante

el atrevimiento de Max y su claro desconocimiento en lo que a geografía
mundial se refiere.
—Ashford, o te callas o te vas de mi despacho —espetó Belsey—. Y vete a

escuchar la canción. Tiene eso de que los hombres duros se dan un
revolcón.
Misha sintió que el cuello se le ponía caliente y evitó muy cuidadosamente

mirar a Max. Pudo oír a Max hacer un ruido que sonaba como una risa
histérica escondida en una tos muy poco convincente, pero a Belsey se le
había acabado la paciencia. Miró a Misha y no se dio cuenta.
—Sabes, si no hubierais ganado todos los partidos del viaje por carretera
después de esa farsa de pelea en el banquillo, os habría despedido a los
dos.
Misha asintió, pero no se lo creyó. A Belsey le gustaba decir cosas como

“podría despediros a los dos”. Pero no quería probar la teoría, y esperaba
que Max se quedara callado mientras Belsey se dirigía a él. Belsey no
parecía estar de humor para la ingeniosa lengua de Max.
75
Por supuesto, Belsey no sabía lo inteligente que podía ser la lengua de

Max. Que Misha lo hiciera no era algo en lo que debiera pensar. Hombres
duros que se dan un revolcón, sin duda. Misha se preguntó si Belsey
sabía que esa canción era de un musical sobre ajedrez. De alguna manera
lo dudaba.
—Querías algo nuevo para los momentos destacados —dijo Misha—. Te

dimos victorias. Algunos goles. Paradas llamativas. ¿Sí?
—Claro, sí. —Belsey agitó una mano y su odioso reloj dorado captó la luz
del sol de la tarde. Misha dudaba de que Belsey entendiera realmente el
hockey. ¿Qué le había hecho comprar un equipo y pensar que podía
dirigirlo?—. Seguimos teniendo un récord perdedor.
Belsey no dejaba de poner de los nervios a Misha.
—Tenemos más partidos que jugar —señaló. Tal vez fuera una falta de
respeto decir eso. Ciertamente lo sería si estuviera en su casa, en Rusia.
Pero no estaba en Rusia, y quizá América se le había pegado más de lo
que pensaba.
Eso, por supuesto, le hizo pensar de nuevo en Max: aquella habitación

de hotel, la segunda vez, con Max desnudo sobre él, besándose y
machacándose hasta que ambos se corrieron, y Max lamiendo sus
tatuajes mientras Misha intentaba recordar en inglés lo que significaban
para poder decírselo.
—¿Samarin? ¿Has oído lo que acabo de decir? —Belsey dio un suspiro

exagerado—. Por el amor de Dios, ¿alguien me escucha alguna vez?
Cuando digas cosas que merezcan la pena ser escuchadas, quizá

empecemos.
—¿Sí?
76
—Admitiré que tu pequeño truco en Toledo coincidió con un aumento en

la venta de entradas una vez que se corrió la voz. Maldito YouTube. —
Belsey tamborileó con los dedos sobre el escritorio. Llevaba demasiados
anillos para ser un hombre. Hizo que Misha pensara desagradablemente
en su padre—. No me malinterpretéis. Fue minúsculo. Como diminuto —
dijo, y esa última parte no la dirigió a Misha, sino a Max. Como si tal vez
Max no supiera lo que significaba esa palabra.
Belsey cree que Max es estúpido. Misha sintió un arrebato de ira, pero no
era que Max se sintiera tan ofendido. Max fue la primera persona en
admitir que no era tan inteligente con los libros y que se perdería al llegar
al estadio si no fuera por Google Maps.
—Pero hubo un aumento. Así que eso es algo. Y sé que os vais a poner
como locos y diréis que es porque habéis ganado algunos partidos, bla,
bla, bla. Y tal vez tengáis razón. Sólo hay una forma de averiguarlo. Ganar
algunos más. Ahora salid de mi oficina. Tengo una reunión con el becario
de marketing.
¿Tenían un becario de marketing? Eso era nuevo.
—¿Significa esto... —le preguntó Max, unos minutos después—...que si

ganamos partidos y no vendemos más entradas, nos dirá que hagamos
que los chicos se peleen con el banquillo del otro equipo?
Misha gimió para sus adentros. Esa era una posibilidad clara.
—Y me gusta cómo cree que no sé lo que significa minúsculo —resopló

Max—. No soy un genio, pero dame un respiro.
—Es un idiota —dijo Misha con un poco más de rencor del que estaba
justificado—. Y no sabe nada de hockey. —No sabía si eso era cierto,
porque Belsey parecía menos interesado en el deporte real y más en los
77
ingresos. Lo cual estaría bien si no estuviera tratando de manejar el

equipo en lugar de ser el dueño.
Max parpadeó, obviamente sorprendido por la inusual muestra de

emoción de Misha.
—Realmente no te gusta el tipo, ¿eh? ¿Es por ese anuncio? Quiero decir,
eso sería suficiente para que no me gustara.
Es porque te contrató no para ser Entrenador, sino para ser un espectáculo.

Y no te respeta, porque no cree que seas nada más que un clip de cuatro
segundos en YouTube. Porque esa era la verdad. ¿No es así? Misha fue
contratado por el accidente, tal vez, pero llevaba varios años como
Entrenador y tenía una carrera de dos décadas.
Max había estado tres años en las ligas mayores y un año en el cuerpo
técnico de Duluth. Tenía experiencia, pero si no se hubiera contratado a
Misha, ¿se habría contratado a Max?
¿Siempre iba a ser así, con la carrera de uno de ellos a merced del otro?
Misha se giró de repente y agarró a Max del brazo. Atravesó con decisión
el vestuario hasta su despacho, metió a Max sin contemplaciones y cerró
la puerta de golpe. Luego empujó a Max contra ella y resistió el fuerte
impulso de besarlo.
—Escúchame —dijo Misha. Miró fijamente los ojos verdes de Max—.

Vamos a hacer que este equipo gane. No por Belsey, sino por nosotros.
—Vas a tener una carrera aunque me mate. Max quería ser Entrenador
de Hockey, así que Misha se aseguraría que lo fuera. Belsey
probablemente tenía la intención de despedir a Max después de la
temporada si no iba bien. Misha no dejaría pasar otra oportunidad a Max
Ashford. No otra vez.
78
—Bien —dijo Max muy lentamente—. Vaya. Acabas de ponerte muy

intenso conmigo. Uh. ¿Hay alguna razón?
Sí. Piensas lo mejor de todos y no deberías. No siempre. A veces hay

razones para odiar a la gente. A veces realmente no tienen tus mejores
intereses en el corazón.
—Estoy cansado de preocuparme por lo que va a hacer. No podemos

pensar en él. —Eso se acercaba bastante a la verdad—. Tenemos un
equipo de hockey que entrenar. Eso es lo único en lo que debemos
concentrarnos.
—Me gusta cómo me dices esto como si no estuviera de acuerdo contigo

—dijo Max. Enganchó un dedo alrededor de la corbata de Misha y tiró de
él—. Me trajiste aquí para besarme, ¿no es así?
Misha necesitó un momento para analizar eso.
—¿Por qué iba a hacer eso?
—Vaya. Sería mejor que dijeras que sí y me besaras. Mejoraría tus

posibilidades de echar un polvo más tarde. Eso es lo que estoy diciendo.
Misha lo besó con sus manos en los hombros de Max para mantenerlo
inmovilizado en la puerta. La ira en nombre de Max ardía a través de él
como una mecha que se prende fuego. Se sentía bien.
Aunque eso también podría haber tenido algo que ver con lo duro que
estaba Max y el hecho de que ya estaba empujando sus caderas hacia
adelante. Como si estuvieran solos en una habitación de hotel. Como si
pudieran hacer eso aquí.
Misha se apartó. Ambos respiraban con dificultad. Max habló primero,

por supuesto. Indomable era una buena palabra para él.
79
—Esto no parece tan mala idea después de todo, cuando significa que
podemos besarnos después de las reuniones con Belsey. —Sonrió. Tenía
la boca roja y la ropa un poco torcida por el manoseo.
Tenía un buen aspecto. Quiero follarle. Aquí. Contra la puerta. Sobre mi

escritorio. Por todas partes.
La sonrisa de Max se volvió socarrona.
—En serio, no tienes ni idea de lo caliente que es la mirada que me estás

echando ahora mismo.
Si era de alguna manera tan caliente como la forma en que Max lo estaba
mirando, como si quisiera ser devorado, Misha tenía una idea. Se apartó
y trató de ponerse presentable.
—Ven a mi casa —dijo mientras se alisaba ociosamente la corbata—. Esta

noche. Te haré la cena.
Max alargó la mano y le dio un ligero golpe en el hombro.
—Creo que va a ser un problema si esto es lo que pasa cuando Belsey te

hace enfadar. Porque voy a querer que lo haga siempre.
Misha le sonrió. Con los dientes.
—A las siete en punto. Pregúntale a tu Google Maps cómo llegar para no

llegar tarde.
*****
Misha se compró una casa en Spartanburg cuando firmó su contrato de

tres años con los Spitfires, porque parecía tener más sentido que alquilar.
Había jugado al hockey profesional durante veinte años y, aunque no
ganaba tanto dinero como otros, ganaba lo suficiente. Invertía con
80
prudencia y no tenía personas a su cargo y muy pocas facturas. Tenía

sentido tener una casa propia, aunque pensara que era demasiado
grande para él.
La casa le atraía porque parecía la quintaesencia de lo americano. El

agente inmobiliario la llamaba “estilo artesanal”, pero Misha no entendía
qué significaba eso. A él le parecía una casa de cuento, en la que quizá
vivieran tres osos o una bruja, con ventanas abuhardilladas y tejado a
dos aguas. Tenía suelos de madera y una cocina nueva, lo cual era bueno
porque le gustaba cocinar.
Con tres dormitorios y dos baños y medio, era una cantidad absurda de
casa para una sola persona. Nunca entendería esa necesidad tan
americana de tener tantas habitaciones, y le hacía sentir vagamente
derrochador no tener un propósito para todo el espacio. También había
una habitación en el desván, con su propio baño. Podría ser una
habitación para invitados... si es que Misha tuviera invitados.
Pero iba a tener un invitado para la cena, así que tal vez se equivocaba.
Pero si Max pasaba la noche, no quería que durmiera arriba. Y Max
tampoco querría, teniendo en cuenta que allí no había nada más que
unas cuantas cajas.
Misha hizo pirozhki con champiñones, cebollas y arroz. Llevaba el

suficiente tiempo en Estados Unidos como para apreciar las comidas
fáciles de hacer... los espaguetis, por ejemplo... pero ése era un plato ruso
que preparaba desde que tuvo que cocinar por sí mismo. Era la receta de
su madre o tal vez se la había inventado.
Max llegó exactamente a las siete, sin duda condicionado a llegar a

tiempo por años de jugar al hockey. Iba vestido de forma informal con
unos vaqueros y una camiseta de manga larga demasiado ajustada.
81
Misha apreció cómo mostraba el físico de Max, y se preguntó si esa era

la razón por la que había elegido llevarla.
—Hola —dijo Max, entregándole a Misha una botella—. Te he traído esto.
Era vodka. Smirnoff. Misha tenía mucho que enseñar a Max, y no todo
era sobre entrenamiento. Al parecer, tendría que añadir el vodka a la
lista.
—Gracias —dijo, demasiado educado para decir algo más. Siempre podría
cocinar con él—. Pasa, por favor.
Max lo hizo y miró a su alrededor con descarada curiosidad.
—Esto no es lo que pensaba que sería tu casa, Misha.
Misha fue a guardar el Smirnoff en la cocina, y Max le siguió a paso lento,

sin dejar de mirar la casa, observando los elegantes y contemporáneos
muebles de cuero, los suelos de madera oscura, el fresco y moderno color
gris de las paredes y sus nítidas molduras de corona blancas.
—¿Cómo pensabas que sería?
—No lo sé —dijo Max. Sacudió la cabeza con una carcajada y se subió a

un taburete de la isla. Inmediatamente se vio cómodo de una manera que
a Misha le pareció asombrosa. Él había estado en el país durante años,
pero no había hecho, en su mayor parte, amistad con los americanos.
Era difícil imaginar cómo se las había arreglado para no hacerlo, dado lo
amistosos que eran—. ¿Compraste este lugar o lo alquilaste?
—Lo compré —dijo Misha, un poco a la defensiva—. Fue una buena

inversión. —Abrió el congelador y sacó una botella de buen vodka, de las
que no se venden en la gasolinera. Encontró dos vasos, les sirvió un trago
a ambos y empujó el de Max hacia él.
82
Max levantó las cejas.
—¿No vas a ponerle una mezcla agridulce y hacerme un Kamikaze? —Se

rió ante la mirada de horror que Misha no pudo ocultar—. Estoy
bromeando. También es muy dulce que no menciones que traje la Bud
Light de la bebida sagrada de tu país.
Misha sintió que sus orejas se ponían rojas, y escondió una sonrisa en
su vaso mientras daba un trago al vodka.
—¿Es una costumbre americana? ¿Mhh? ¿Traer un regalo que insulta a

tu anfitrión y ver si se da cuenta?
—Duh. Somos idiotas. —Max le guiñó un ojo—. Sin embargo, es

encantador. Al menos eso es lo que el mundo piensa de los americanos.
O eso es lo que pensaban en Montreal, al menos.
Misha no pudo evitar mirar hacia otro lado, aunque sabía que no debía
hacerlo. Sabía que a Max no le gustaba que se detuviera en su pasado.
—Misha...
—Sé que me perdonas —dijo, interrumpiéndolo antes que recibiera el

sermón de “déjalo pasar y tranquilízate”—. Y sé que fue un accidente.
Pero no puedo olvidar que ocurrió. Sigo lamentando que haya sucedido.
Fui yo quien te tiró al hielo. Y sí, Max. Eso me hace sentir mal. Y tal vez
siempre lo hará. Pero no creo que nos haga ningún bien a ninguno de los
dos fingir que no ocurrió.
Max pareció brevemente avergonzado.
—Probablemente no. Yo sólo... No puedes saber lo que te depara la vida,

Misha. Conseguí jugar tres años en la ciudad más loca por el hockey del
83
mundo. Con fanáticos locos que sangran por el rouge, blanc et bleu7. Y
ahora estoy aquí. Así que no. No necesito olvidarlo, pero tampoco creo
que nos haga ningún bien insistir en ello.
Misha le miró fijamente, sin saber cómo responder al perpetuo optimismo

de Max. Se conformó con:
—Tu acento francés es atroz.
—Vete a la mierda —se rió Max—. Dios, soy horrible con los idiomas. Tan
malo como en geografía. Ves, puedes verlo así. Al menos me has salvado
de tener que aprender más francés. —Max dio un suspiro exagerado—.
Deja de meditar. ¿Para eso me has invitado?
—No. Pero entonces apareciste con un vodka malo. —Misha mantuvo su

rostro inexpresivo—. Vieja máxima rusa. Los planes cambian según el
licor.
—Ajá. —Max sonrió—. Eres divertidísimo, Samarin. ¿Qué hay para cenar
y puedo ayudar en algo?
Misha negó con la cabeza.
—No. Está bien. Yo te he invitado. Eso significa que yo cocinaré.
—¿La vieja máxima rusa? —Max tomó otro sorbo de su vodka—. Esto es
bueno. Incluso sin el agridulce.
Misha no se dignó a responder. Les sirvió más vodka a los dos y volvió al
pirozhki. Hablaron ociosamente sobre el equipo, sobre Belsey, e incluso
7
Bleu blanc et rouge (francés para "azul, blanco y rojo") un apodo común para el equipo
profesional de hockey sobre hielo Montreal Canadiens.
84
hicieron sugerencias sobre canciones de temática de lucha que podrían

utilizar para un teórico anuncio de lucha en el banquillo.
Los pirozhki estaban en el horno, y Misha estaba tomando un trago

cuando Max preguntó:
—Entonces, ¿te fuiste de Rusia porque eres gay?
Misha dejó caer el vaso sobre la encimera. No se rompió, pero rodó

peligrosamente hacia el borde antes que lo cogiera. Tomó una toalla y
limpió cuidadosamente el derrame.
—Umm —dijo Max, aclarándose la garganta—. Eso fue... fue como una
ironía que se te cayera el vaso justo en ese momento.
—¿Por qué... por qué dices eso? —preguntó Misha, todavía sin mirarle.
Podía sentir el sudor en su frente mientras su estómago se retorcía
desagradablemente. Resistió el impulso de chupar el alcohol de la toalla
de papel, y en su lugar la tiró.
—Bueno, umm. ¿Por lo que estamos haciendo? Y ya sabes —continuó

Max, ajeno a la lucha interna de Misha—. Porque fuiste muy bueno en
eso.
Eso no era para nada lo que esperaba que dijera. Se dio la vuelta, con las
cejas fruncidas.
—¿Por eso crees que soy gay?
—Bueno, quiero decir —Max se escabulló—. Me imaginé que los chicos

gays eran probablemente mejores que otros chicos en las cosas que
implican pollas. Mejor que, por ejemplo, los camareros bisexuales de
México. —La cara de Max se puso roja—. Toda esa práctica.
85
Misha se rió. Max pensaba que era gay porque era bueno chupando
pollas. Ninguna otra razón. Algo tan cálido como el vodka ardió en Misha.
Le asentó el estómago y le refrescó el sudor de la frente.
—Sí. Me fui de Rusia porque soy gay.
Max se limitó a asentir.
—Sí. Dijiste que allí era ilegal.
Max no sabía que Misha nunca había admitido en voz alta que era gay.
Ni siquiera a sí mismo. Había insinuado y hablado de ello. Pero nunca
había dado a las palabras la oportunidad de resonar, de ser escuchadas
y recordadas.
—Sí. Es ilegal —dijo Misha, todavía demasiado atrapado en la enormidad

del momento para decir mucho más. ¿Y qué había que decir, en realidad?
Era gay y lo había sido toda su vida, y no era algo que desapareciera sólo
porque él lo quisiera. Era algo que mantenía oculto, en secreto. Casi le
había costado la vida. Pero eso fue años antes, en otro país. Su miedo
había disminuido, pero nunca se había sentido cómodo con él. En
realidad, no.
—Yo también querría irme —dijo Max simplemente.
Me fui porque mi padre me amenazó con destriparme como a un cerdo

atascado. Él no le diría eso. Max había tenido suficiente de la oscuridad
de Misha para toda la vida. Ciertamente para la noche.
—Pensé que era heterosexual —dijo Max, atrayendo la atención de Misha

de nuevo hacia él—. Y luego fui a este viaje a México. ¿Sabes? Se suponía
que iba a ser mi luna de miel, pero como no fue así, me fui con unos
amigos. Y cuando estuve allí, me emborraché y se la chupé al camarero.
Se llamaba Javier.
86
En cuanto a las confesiones, Misha disfrutó mucho más de esa que de la

suya. La imagen de Max, empapado de sudor y bronceado por el sol, de
rodillas en una playa bochornosa, chupándosela a un hombre que
apenas conocía.
—Lo hice como cuatro veces. Y una vez sus amigos estaban allí. También
se la chupé a ellos. —Max miró a Misha, no tan avergonzado como
curioso—. Y luego estás tú. Así que. No sé si eso es suficiente chupar
pollas para hacerme bueno en esto todavía o no. —Le dio a Misha una
sonrisa de esperanza—. Pero me imagino que si me das algunas lecciones
más, me pondré al día bastante rápido. —Le guiñó un ojo.
Misha dejó su vaso en la encimera, se acercó a Max y se inclinó para

besarlo. Fue un beso lento y acalorado y no se sintió tan urgente como
antes en su oficina. No se sentía culpable y quería tomarse su tiempo y
disfrutarlo. Pudo sentir cómo Max deslizaba su mano casi con timidez
por su estómago, pero le devolvió el beso sin vacilar, tan ansioso y abierto
con eso como con cualquier otra cosa.
—No vas a hacer otra broma de Entrenador, ¿verdad? —preguntó Misha

cuando se separaron. Quería olvidarse de la cena y llevar a Max a la
cama. La idea de tenerlo desnudo, extendido en su cama, que en realidad
era lo suficientemente grande para los dos, a diferencia de la del Super
8, era tan embriagadora como el vodka.
—¿Quién dijo que estaba bromeando? —La voz de Max estaba cargada,
pesada y áspera por el deseo. Misha, una vez más, no podía creer lo que
estaba sucediendo: que alguien como Max quisiera tener algo que ver con
él, especialmente después del accidente que los unió.
A Max le gustó el pirozhki, al que llamó pierogies, y le contó a Misha una

divertida historia sobre sus intentos de cocinar cuando estaba en la
87
universidad. Después insistió en ayudar con los platos, aunque no fue

muy útil, ya que su cercanía volvía a Misha loco de deseo.
Cuando terminaron de lavar los pocos platos, la tensión comenzó a crecer

a un ritmo notable. Max había demostrado ser capaz de iniciar las cosas,
aunque no tuviera tanta experiencia. Misha no se sorprendió cuando lo
empujó suavemente contra la nevera y se acomodó contra él.
—Te sientes muy bien —dijo Max, mirándolo fijamente. Sus pupilas ya
estaban dilatadas.
Misha no era promiscuo, pero ciertamente no había vivido como un

santo. Es cierto que tenía la costumbre de pagar por el sexo, pero incluso
cuando no lo hacía, incluso cuando se suponía que se trataba de un
deseo mutuo... nunca era como con Max. Nadie lo había deseado tanto
como él.
—Tú también —dijo y se inclinó para besar el cuello de Max—. ¿Quieres

ir a la cama?
—Joder. Eres tan bueno en esto —le dijo Max. Antes que pudiera decir
algo, le agarró la cara con las dos manos y tiró de él para besarlo con
exuberancia—. Claro que sí. Quiero ir a la cama. Eso es lo que esperaba
que quisieras decir cuando me invitaste a cenar. —Hizo una pausa—. No
es que no me hayan gustado los pierogies.
Cuando estuvieron en el dormitorio de Misha, Max dio un pequeño silbido

al ver el tamaño de la cama.
—Tamaño King, ¿eh? Buena elección.
—Soy demasiado alto para las otras —dijo Misha.
Max debió notar su actitud defensiva, porque miró a Misha y le preguntó:
88
—¿Por qué haces eso? ¿Es una cosa rusa?
—¿Querer una cama en la que quepa? —Misha deseó que Max volviera a
besarle y a hablar menos.
—Ja, ja —dijo Max, aunque Misha no estaba bromeando—. Me refiero a

que me dijiste que la casa era una buena inversión y que la cama te queda
bien.
—Esas cosas son ciertas —respondió Misha, lentamente, confundido.
—Sí, pero como... tío. —Max se rió—. Tenía una casa con seis
habitaciones, cinco baños y medio y una sala de cine. Mi prometida y yo
la teníamos, quiero decir. De ninguna manera necesitaba todo ese
espacio. Sólo lo quería. —Su cara se sonrojó—. Lo cual es un poco
vergonzoso de admitir, pero... Puedes gastar tu dinero en cosas sólo
porque las quieres, ya sabes.
—Y puedes querer cosas por razones prácticas —dijo Misha, aunque el

hecho de que Max estuviera en su dormitorio era una prueba de que
estaba aprendiendo a querer cosas poco prácticas.
Max se encogió de hombros de nuevo, tan fácilmente como siempre.
—Probablemente sea una de esas diferencias entre nuestras culturas —

bromeó—. Entonces, ¿qué...?
—Max —interrumpió Misha. Lo tomó por el brazo, como había hecho

antes ese día en el pasillo. No le había pasado desapercibido lo mucho
que le gustaba la agresión, y aunque despertaba ciertos impulsos que no
estaba seguro de poder satisfacer, devolvía la atención al aquí y al ahora.
La habitación. Sexo. Una cama. Max. Misha tenía tantas ganas de follar
con él que se mareaba. Ya no lo hacía mucho. Sus relaciones ocasionales
89
de una noche eran casi exclusivamente orales con ocasionales

tocamientos o juguetes. Apenas podía recordar la última, y ciertamente
no había estado con nadie desde que se mudó a Carolina del Sur.
Misha quería follarlo. Quería hacerlo con Max de espaldas, mirándolo con
esos ojos verdes tan abiertos. Quería ver cómo se derrumbaba, oír los
sonidos que hacía, ver cada una de las emociones que se reflejaban en
sus hermosas facciones. Pero Max, como él mismo admitió, era nuevo en
todo eso. Tal vez aún no era el momento para lo que quería.
La idea de enseñarle cómo obtener placer de un hombre era tan excitante

que tuvo que bajar y presionar una mano contra sí mismo.
Puso a Max de espaldas y se colocó entre sus piernas. Max respondió a

la mamada igual que la primera vez. Se retorció e hizo tanto ruido como
antes. Se agarró al pelo de Misha y se retorció bajo él. Frases a medio
terminar salían de su boca en un hermoso e irreflexivo abandono.
Misha llevó a Max al borde del orgasmo en dos ocasiones y lo apartó

suavemente, y Max lo maldijo por ser un calientapollas. Misha no
recordaba haber sonreído tanto en la cama, ni siquiera con hombres a
los que no pagaba.
Redobló sus esfuerzos y llevó a Max una vez más al borde del abismo con
una precisión rápida y experta. Cuando Max jadeó y se retorció debajo de
él, Misha presionó suavemente sus dedos debajo de las bolas de Max y
las frotó sobre su agujero. Sólo para ver.
—¿Crees que me gustará?
Era la frase más coherente que Max había conseguido en unos minutos,
así que Misha levantó la cabeza, con cuidado de seguir estimulando la
polla para que éste no le diera una patada ni le insultara más. Max estaba
90
desnudo y cubierto de sudor. Todo su cuerpo temblaba y su boca se

abría. Fue suficiente para que perdiera el cuidado con el que
habitualmente trataba a Max y dijera:
—Una forma de averiguarlo. ¿Sí?
Max se levantó sobre los codos y parpadeó hacia Misha con los ojos
vidriosos.
—¿Te gusta? Tú eres... ya sabes. El experto y todo eso.
El equilibrio de Misha se agitó peligrosamente, pero tal vez debería

acostumbrarse a ello. Parecía que le ocurría mucho con Max. Le besó y
luego buscó el lubricante que guardaba en su mesita de noche.
—Pararé. Si no te gusta. Pero sí. Creo que te gustará. Y sí. Me gusta.
Misha no podía mentir cuando miraba fijamente a los ojos de Max. Era
como si pudiera ver en su corazón, incluso con sus sombras. Incluso
cuando lo ahogaban.
—Hazlo —dijo Max y se recostó en la cama—. Si crees que me va a gustar,

confío en ti. —Le pasó sus dedos por el pelo.
Misha sólo llegó a dos dedos antes que un firme roce sobre la próstata de
Max le hiciera arquearse de la cama y correrse con un grito fuerte, casi
sorprendido. Misha se llevó a Max a la garganta. Le encantaba la forma
en que la carne dura palpitaba en su boca. El hecho que fuera la polla de
Max, la carne de Max, le llevó a empujar sus caderas sin descanso sobre
la cama en busca de fricción.
Max tembló cuando Misha finalmente se sentó y trató de respirar. Intentó

ignorar lo fácil que sería lubricar su polla y deslizarse dentro de Max,
para sentir esa estrechez y calor a su alrededor.
91
—Joder —jadeó Max—. ¿Por qué he tardado tanto en ser bi? Ha sido
increíble.
A pesar de lo mucho que deseaba su propia liberación, puso su cara en

el estómago de Max y se rió. Se sintió casi tan bien como un rato después,
cuando enredó sus manos en el pelo de Max y se corrió en la boca de éste
mientras Max le frotaba los muslos hacia arriba y hacia abajo como si lo
estuviera tranquilizando. Como si lo estuviera calmando.
92
Los Spitfires ganaron tres de sus siguientes cuatro partidos. Su única

derrota se produjo en un tiroteo8 con los Athens Ice Dogs.
La asistencia a los partidos en casa aumentó de forma constante, lo que

pudo deberse a la racha de victorias o tal vez a que Belsey regalaba un
coche al final de cada uno. Decía que los donaba un concesionario local
como forma de publicidad, pero Max estaba convencido que Belsey
simplemente compraba los coches y los regalaba. Parecía tener mucho
dinero, pero no estaba seguro de cómo. No preguntó porque temía que
un tipo llamado Jimmy apareciera y le rompiera las rótulas.
Estaría bien que pudiera ganar uno de esos coches. En retrospectiva,

comprar un Jeep Wrangler usado fue una idea estúpida. De algún modo,
había equiparado Spartanburg con lugares como Charleston, sin darse
cuenta que el clima era realmente frío en invierno. Claro que no era
Duluth, pero tampoco era exactamente la playa. Debería haber optado
por un vehículo más sensato.
Una tormenta de granizo a finales de octubre dejó algunas abolladuras

en el Jeep. Misha le dijo que aparcara bajo la cochera la noche de la
tormenta, pero Max no quería dejar a Misha y sus Dedos Mágicos para
moverlo. Max señaló que sólo cabía un coche en la cochera, por lo que
uno de sus coches iba a resultar dañado. Pero Misha se limitó a mirarle
con cara de “mi dolor no significa nada”, siguió a Max hasta el
8
En los partidos reglamentarios, si el marcador está empatado después del tiempo
extraordinario, el partido va a un tiroteo. Cada equipo elije tres patinadores para ir de
uno en uno contra el portero contrario. Los partidos de desempate nunca van a tiroteos,
simplemente se juegan interminables periodos extraordinarios hasta que alguien marca.
93
concesionario para dejar su coche y luego le llevó de vuelta a su

apartamento para recoger unas camisas limpias.
No era como si Max estuviera viviendo con Misha o algo así. Sólo se
quedaba con él mientras le reparaban el coche para que pudiera ir al
trabajo por la mañana. Y para que alguien le preparara una cena que no
implicara una caja y paquetes de salsa, y luego lo llevara a la cama y le
hiciera perder la cabeza.
En el hielo, Misha se mostraba solemne e imponente. Max pensó en su

sonrisa perversa, en sus dedos que lo volvían casi loco de placer, en su
boca que chupaba muy bien la polla y en la costumbre de hablar en ruso
cuando se ponía muy cachondo. Menos mal que todo el asunto de la
Guerra Fría había terminado, porque le gustaba mucho que Misha
hablara en ruso.
Max realmente tenía algo por Misha, y punto.
El viaje a México confirmó su interés por las pollas, pero nunca se le

ocurrió que pudiera sentir algo por alguien de su mismo sexo. De una
manera extraña, probablemente vagamente ofensiva, simplemente
asumió que sólo le interesaba acostarse con hombres por diversión y
supuso que acabaría teniendo una relación más seria y permanente con
una mujer.
Intentó leer sobre la bisexualidad en Internet, pero o bien no entendía de

qué se hablaba, o bien se distraía con algún porno bastante caliente.
Max podía admitir fácilmente que era bisexual... o, de acuerdo, le parecía

estúpido no admitirlo. No era como si le molestara o algo así. No parecía
algo tan importante, porque jugaba al hockey profesional y había visto y
oído cosas, en las que nunca había pensado demasiado. Obviamente,
cuando pones a un grupo de machos alfa hipercompetitivos juntos, pasan
94
cosas. Como en la cárcel, o al menos como en las cárceles de las películas

que Max veía en Internet. Conocía a unos cuantos tipos en Montreal,
compañeros de equipo suyos, que estaban casados y seguían follando
entre ellos porque necesitaban “desahogarse”.
Max sabía exactamente lo que necesitaban para desahogarse, y seguro

que no era vapor. Si lo era, necesitaban ver a un médico. Al principio
pensó que estaban siendo franco-canadienses. Pero luego descubrió que
uno de ellos era de Lansing y otro de Alberta. Así que tal vez no.
Max no pensaba tanto en términos de sexualidad como de compromiso.

Ingenuamente, suponía que, cuando llegara el momento de sentar la
cabeza de verdad, lo haría con una chica. Como Emma, pero tal vez una
que no lo dejara con las malditas facturas del hospital y la ejecución de
la hipoteca para poder casarse con un jugador de béisbol.
Pero ya no estaba tan seguro. Se estaba enamorando de Misha de una

manera que significaba algo más que el sexo, y eso era... Bueno, eso era
mucho más sorprendente que cualquier cosa que tuviera que ver con las
mamadas. O lo mucho que le gustaba tener dedos en el culo.
No sabía qué hacer al respecto porque, por un lado, le gustaba. Le

gustaba la compañía de Misha, le gustaba cómo se veía desnudo, e
incluso le gustaba esa extraña música rusa que a veces cantaba cuando
pensaba que no estaba escuchando.
Lo que no le gustaba era la tendencia de Misha a cavilar, la forma en que

todavía se ponía tenso si decía algo sobre el accidente o se refería a su
carrera pasada, y la forma en que se apresuraba a aplazar las cosas en
su beneficio.
Cuando pedían una pizza, Misha escogía estoicamente toda la carne en

lugar de pedirla a medias porque Max podía querer más de la mitad.
95
Luego estaban los millones de secretos que no quería compartir, las

migrañas para las que se negaba a tomar medicamentos y el pasado del
que no quería hablar en absoluto. Max, en cambio, no tenía ningún
secreto. Misha sabía casi todo lo que había que saber sobre él, porque no
tenía ninguna razón para no contarle cosas. Sabía de los padres de Max,
de Emma y de los camareros en México. Sabía de los chicos de los que se
había enamorado en Montreal. Sabía cuál era su cerveza favorita y lo
crujiente que le gustaba el tocino.
Y aunque a Misha le gustaba que le hicieran una mamada, le gustaba

que Max se subiera encima de él y le machacara hasta que ambos se
excitaran, y aunque decía que le gustaba que le metieran los dedos, no
dejaba que Max lo hiciera. Y él quería hacerlo, porque creía que era un
engaño estar con un chico y sólo hacer lo de besar-machacar-chupar.
Además, quería ver si Misha se volvía loco, al igual que él lo hacía.
También estaba bastante seguro que quería que Misha se lo follara,

porque joder, si se sentía tan increíble con los dedos, sólo podía imaginar
que la polla de Misha... su gran y gruesa polla... se sentiría tan bien en
su culo que podría morir.
Sabía que Misha también lo deseaba. Una mañana en la ducha, mientras

Max masturbaba y le chupaba el cuello, le preguntó si quería follarle, y
Misha gimió y se corrió sobre los dos antes que terminara de hablar.
Pero decidió que no permitiría que Misha se lo follara hasta que le dijera
cuál era su trato o le dejara meterle los dedos. Podía haber una razón
válida, y podía respetarla, pero seguía recordando que Misha había dicho
que le gustaba, y no era de los que mentían. Ni siquiera podía conseguir
sus propios ingredientes favoritos en una pizza, por el amor de Dios. Así
que quería saber por qué parecía tan indeciso si le había gustado tanto.
96
Además, tenía que entrenar a un equipo de hockey, lo cual era más difícil
que su trabajo como entrenador en Duluth, donde sólo era uno de los
tres asistentes. Pero juntos, estaban demostrando ser un equipo exitoso.
Misha era técnicamente brillante y tenía una gran capacidad para
motivar a los jugadores. Su mirada fría como la muerte les sugería que
se callasen e hiciesen lo que él decía. Y Max estaba descubriendo una
verdadera habilidad para traducir el lenguaje de Misha.
La gente siempre acusaba a Max de ser un cabrón alegre y positivo, lo

que le convertía en una rareza en Montreal, donde los aficionados no eran
tan optimistas como delirantes cuando se trataba de su equipo de
hockey. Nadie más que los Habs tendría un sitio web popular que se
llamara 25Stanley, en referencia a la 25ª Copa Stanley que técnicamente
aún no habían ganado. Pero a Max le entusiasmaba tanto ganar partidos
desde el banquillo como en el hielo. Sentía una verdadera conexión con
los chicos del equipo, su equipo, y se enorgullecía de lo bien que estaban
jugando.
Max esperó a Misha después del entrenamiento para poder recuperar su

coche. Había estado listo durante unos días, tal vez incluso una semana,
lo suficiente como para que el tipo del concesionario hubiera hecho
algunas amenazas no muy vagas sobre “vender tu maldito Jeep a mi
primo por seis dólares y un paquete de cigarrillos”. Mientras esperaba, se
fijó en el portero de los Spitfires, Isaac Drake, que mantenía una
acalorada conversación junto al edificio.
Drake, cuyo antagonismo se había suavizado esa temporada porque tenía

un equipo competente jugando frente a él, seguía teniendo un
temperamento ardiente y tenía tendencia a gritar a sus compañeros. Pero
todo el mundo estaba acostumbrado a él, y aunque era inusual tener un
portero como capitán, los instintos de Misha habían dado en el clavo.
Drake se tomaba sus responsabilidades en serio, y no con demasiada
97
violencia. Tal vez esa era una palabra demasiado fuerte. Tal vez
apasionadamente era mejor.
No parecía muy feliz en ese momento, y con quienquiera que estuviera

hablando no era un compañero de equipo. Max se preguntó brevemente
si era el padre de Drake. Esperaba que no, teniendo en cuenta que
estaban teniendo una discusión acalorada y a Max no le gustaba
interrumpir las discusiones entre padres e hijos.
Había algo en la forma en que el hombre se comportaba con Drake que

inquietaba a Max. No era excesivamente agresivo, pero estaba demasiado
cerca y claramente invadía el espacio personal de Drake a pesar del
evidente disgusto de éste.
—...te lo dije. No vengas aquí. ¿De acuerdo? No es... —Drake se detuvo

cuando Max se acercó, y vio que algo muy parecido al miedo cruzaba la
cara de Drake. Nunca parecía tener miedo de nada, y la inquietud de Max
aumentó—. ¿Pasa algo, Entrenador Ashford?
—Sólo estoy esperando al Entrenador Samarin —dijo Max—. ¿Estás bien,

Drake? —Se dirigió a su jugador, pero miró al compañero de Drake
cuando habló.
El hombre tenía los ojos pequeños y las manos nerviosas, y Max podía
ver claramente el sudor que humedecía su escaso pelo y las axilas de su
camiseta. Estaban en el sur, pero era mediados de noviembre. El clima
era hermoso y de ninguna manera era digno de sudar, incluso para
alguien de Minnesota, como Max.
—Claro —dijo Drake. No parecía que lo dijera en serio en lo más mínimo.
La forma en que el hombre miraba a Drake hizo que el estómago de Max

se revolviera. Algo estaba definitivamente mal.
98
—¿Conoces a este tipo?
El hombre se rió desagradablemente.
—Me conoce. Muy bien. Muy bien. ¿No es así, Benjy?
Nada hacía que Isaac Drake pareciera derrotado. Parecía desafiante

incluso al final de la derrota por 8-0 ante Jacksonville, cuando se sentó
en el banquillo después que le retiraran y enviaran a su suplente. Pero
algo en la forma en que el hombre le habló hizo que el fuego en los ojos
azul oscuro de Drake se atenuara y lo hizo encorvarse sobre sí mismo y
bajar la barbilla de una manera que Max no creía haber visto antes.
No le gustó en absoluto. Drake era la espina dorsal de los Spitfires, y

estaría condenado si un tipo sórdido con problemas de transpiración
hacía que Drake... se esfumara.
—No estoy seguro de lo que estás haciendo aquí, pero esta es una práctica
cerrada y parece que estás molestando a Drake —dijo Max. No era tan
imponente como Misha, tal vez, pero seguía midiendo más de un metro
ochenta de altura y estaba bien dotado. Y joder, de ninguna manera este
gilipollas le iba a intimidar—. Y preferiría que no lo hicieras.
—Todos tenemos preferencias —dijo el tipo—. Tal vez deberías cambiar

las tuyas. Sé que Benjy lo hace. Si el precio es correcto.
—Vete a la mierda —murmuró Drake, pero fue una pobre imitación de

sus habituales y coloridas obscenidades. Y lo dijo al suelo, en lugar de a
la cara del Tío Sórdido.
El Tío Sórdido sonrió. Tenía los dientes manchados, y la mejor palabra

que se le ocurrió a Max para describirlo fue aceitoso. O tal vez comadreja.
99
—Supongo que ya veremos, eh. —El hombre se dio la vuelta y se marchó

silbando. Sonaba tan engreído que quería darle un golpe de karate como
en las películas.
—Drake —comenzó, sin saber qué decir—. ¿Qué fue eso?
Drake levantó la cabeza y miró a Max con una mirada que no estaba a
su altura. Pero su voz era un siseo bajo, lleno de lo que sonaba como
odio.
—No es de tu jodida incumbencia.
Y con eso se marchó, dejándolo mirando tras él con confusión,

preguntándose qué demonios acababa de pasar.
*****
—Creo que a Drake le pasa algo —dijo Max más tarde esa noche mientras
veía a Misha hacer misteriosas cosas de cocina que finalmente resultaron
en la cena. Misha había aceptado la oferta de ayuda exactamente una
vez. Luego se dio cuenta que no tenía nada que hacer en la cocina, así
que se limitó a cocinar y a darle vodka. Del bueno. Eso funcionaba bien
para él.
Max sorprendió a Misha vertiendo el Smirnoff en una cacerola en un

momento dado. Pero una vez que probó el vodka bueno de verdad, se
sorprendió que Misha no lo echara por el fregadero.
—¿Algo más de lo habitual? —Misha llevaba unos vaqueros y una

camiseta blanca lisa. Iba descalzo y tenía el pelo mojado por la ducha y
retirado de la cara. Parecía que debería estar en un anuncio de productos
de aseo para hombres. O en un anuncio de Calvin Klein dirigido a
hombres mayores. Max se preguntó si Misha había pasado toda su vida
sin apreciar su atractivo.
100
Estaba claro que tenía mucho que compensar.
Max asintió.
—Había un tipo hablando con él —dijo y relató la escena fuera del

estadio—. Era espeluznante. El tipo parecía que estaba intentando que
Drake fuera a ver unos cachorros en su furgoneta. Drake estaba
cabreado.
Misha frunció el ceño.
—¿Por qué los cachorros harían enfadar a alguien?
—Me refería a que parecía un pederasta. —Max se encogió de hombros—

. Ya sabes. De los que atraen a los niños prometiendo cachorros.
—Drake tiene veinticuatro años. ¿Sí?
—Misha. —Max sacudió la cabeza sin poder evitarlo—. ¿Estás haciendo

eso que haces con Belsey, donde finges no entender el inglés para evitar
hablar con él?
—No —le aseguró Misha. Esbozó una pequeña y contenida sonrisa que
hizo que Max se sintiera cálido y confuso por dentro. Aunque hay que
admitir que dos vasos de vodka con el estómago vacío también podrían
ser un factor que contribuyera—. No entiendo la referencia. Quizá sea
porque eres mucho más joven que yo.
—Cierto, abuelo —bromeó Max, levantando su vaso, pero volvió a ponerse

serio—. No creo que Drake quisiera que el tipo anduviera por ahí, es lo
que quiero decir. Fue... —Intentó pensar en la mejor manera de explicar
su sensación de malestar—. Se sentía amenazante.
Misha levantó la cabeza y sus ojos oscuros se entrecerraron.
101
—¿Amenazaba a Drake?
Max pensó cuidadosamente cómo responder a eso. La repentina

intensidad de Misha era muy caliente, lo que le gustaba, pero era sólo
una sensación, y no quería causar ningún drama. Belsey podría utilizarlo
como campaña publicitaria. Casi podía escuchar a Sting cantando sobre
cómo siempre estaría observando.
—Yo no... ¿Más o menos? Parecía más bien que... el hecho de que
estuviera allí hacía que Drake se enfadara. Más enojado de lo normal —
aclaró Max—. Me mandó a la mierda.
—¿Drake o el hombre que estaba con él?
—Drake, pero el hombre lo llamaba Benjy. —Max hizo una mueca—. Es

imposible que ese sea el apodo de Isaac Drake. Me parece que le daría un
puñetazo a cualquiera que tratara de hacerlo también.
Había una mirada extraña en la cara de Misha, algo embrujado que se

fue demasiado rápido para que Max pudiera averiguar lo que era.
—Tal vez un miembro de la familia.
—Tal vez. Si realmente no le gusta su familia. Y Drake es mucho más

guapo que este tipo, así que tendría que ser relación por matrimonio. —
Max notó que la boca de Misha se tensó un poco y su expresión se volvió
fría. Misha no era un hombre excesivamente cálido, pero llevaba su cara
de Entrenador Samarin. La que ponía cuando alguno de sus jugadores
pensaba en no hacer lo que le decían.
Cuando ponía esa cara, hasta Max quería hacer lo que él decía... lo que
traía a colación algunas ideas interesantes que era mejor guardar para
después, cuando no estuvieran discutiendo los posibles dramas
personales de sus jugadores.
102
—No todo el mundo quiere a su familia —dijo Misha. Parecía tenso, como
si esperara las inevitables preguntas que acompañarían a tal afirmación.
Max tenía curiosidad, pero no le gustaba que Misha estuviera tenso e

infeliz, especialmente por su culpa.
—Es cierto. De todos modos no sé qué hacer al respecto o si hay algo que
podamos hacer. Supongo que simplemente estar atentos.
Misha le dio a Max una mirada de consideración.
—Si afecta al juego de Drake, indagaremos más. Si no, no es asunto

nuestro. ¿Sí?
—No. Quiero decir que sí. Ves, por eso no puedes añadir un sí al final de
las cosas. Es confuso. —Max sonrió—. Siendo como soy bonito y tonto.
—No eres tonto.
Max nunca superaría la insistencia de Misha en que era más inteligente

de lo que Belsey le atribuía. Misha probablemente estaba dándole más
crédito del que merecía. No era muy inteligente con los libros, porque se
pasaba todo el tiempo jugando al hockey. Pero si necesitabas ayuda para
mover o cargar cosas pesadas, él era mucho mejor en eso.
Max deseaba poder devolver su vodka de forma sexy, pero la única vez
que lo intentó, Misha le dio un sermón porque no estaba en la
universidad. En cambio, se acercó y lo besó.
—¿Cuánto falta para que la cena esté lista?
103
—Suficiente —dijo Misha. Puso las manos sobre los hombros de Max y le
dio un ligero empujón para que se arrodillara, pues sabía lo mucho que
le gustaba que fuera agresivo.
Aunque disfrutaba de lo que había aprendido sobre estar con un chico,

todavía le gustaba sobre todo chupar pollas. Puede que no tuviera todas
las habilidades técnicas de Misha para follar, pero era entusiasta, y él no
parecía tener ninguna queja. Apretó a Misha contra el mostrador y deslizó
sus manos por los musculosos muslos, tomándose su tiempo y lamiendo
la polla a través de sus calzoncillos. Misha se veía tan bien en esos, se
preguntó si podría salirse con la suya tomando fotos a escondidas con el
móvil.
Al ruso le gustaba ser agresivo y a Max le gustaba burlarse, y para cuando

la polla de Misha estaba en su boca, el entrenador tenía sus manos en el
pelo de Max y murmuraba en ruso mientras empujaba hacia delante con
sus caderas. Siempre se detenía si se ahogaba, hasta que Max se dio
cuenta que se sentía bien. Había aprendido a hacerlo hasta que
realmente era demasiado, lo que siempre era capaz de transmitir con un
simple golpe en el muslo. Por mucho que Misha se perdiera en lo que
hacía, siempre era tan consciente de él, estaba tan en sintonía con él,
que le daba vértigo, aunque a veces era la falta de aire.
Cuando terminó, Misha lo hizo girar y lo abrazó con la espalda apretada

contra su pecho. Le dio un beso en el cuello y lo excitó allí mismo, en la
cocina, con su mano. Era muy bueno con las pajas, y por mucho que
intentara replicarlas por su cuenta... y a pesar que tenía mucho sexo,
Max lo seguía intentando... nunca llegó a dominarlas. Tal vez era la parte
en la que no tenía a Misha detrás de él mientras su voz suave y oscura le
susurraba cosas sucias al oído.
104
Fue en el espíritu de la cálida satisfacción provocada por el vodka y el

orgasmo y el hecho de que no tenía que tratar de cocinar la cena lo que
lo llevó a decir:
—Oye, mis padres van a venir para Acción de Gracias. ¿Quieres cenar
con nosotros?
Misha dejó de emplatar la cena y se quedó inmóvil.
—¿Tus padres?
—Sí. ¿A menos que tengas otros planes? —Max sintió que su cara se
sonrojaba. No debía asumir que no tenía nada planeado sólo porque los
rusos no tenían Acción de Gracias.
—Yo... no. No tengo. —Misha le dirigió una mirada tan aguda que Max
casi quería comprobar una posible hemorragia—. Quieres que cene con
tu familia.
Era y a la vez no era una pregunta. Max asintió.
—Sí. Sé que mi casa es pequeña, pero estoy seguro que les gustaría
conocerte. ¿Estás bien?
Misha no parecía estar bien, y con un horror creciente, Max se dio cuenta
que podría haber malinterpretado totalmente la cosa con ellos dos. Tal
vez era como esos dos tipos en Montreal. Sexo y nada más.
—Umm —empezó con cuidado, no seguro de que fuera el mejor momento

para tener esa conversación—. No tienes que hacerlo, si prefieres —
terminó con desgana.
Misha seguía mirándolo fijamente.
Max intentó cambiar de tema.
105
—Me muero de hambre. ¿Vas a dejarme comer un poco de eso o sólo vas
a burlarte de mí con ello?
Misha parpadeó y puso la porción en un plato. Era una especie de

salteado sobre arroz, y Max tenía pollo mientras Misha tenía tofu. Que
comprara y mantuviera carne en la casa, a pesar de ser vegetariano, hizo
que Max se preguntara si tal vez no estaba acostumbrado a tener un
novio. Pero eso era algo propio de un novio. ¿No es así?
Max bajó el tenedor.
—Esto es una relación. ¿Verdad? Esto que tenemos. Porque estoy aquí
mucho, y tenemos mucho sexo, y me haces pollo aunque no te lo comas.
Y me dejas usar tu lavadora. —O esto era una relación, o debería ir a
casa y lavar su propia ropa. Y también ir a comprar la comida—. Por eso
te pregunté si querías venir a la cena de Acción de Gracias. Quiero decir.
También somos amigos —terminó, sintiéndose tonto.
Misha parecía asustado, lo que confundió a Max. Y su alto y melancólico

novio ruso... porque descubrió que no le importaba usar esa palabra,
incluso para sí mismo... estaba siendo alto, melancólico y ruso, y no tenía
ni idea de qué hacer. Sólo podía seguir adelante, porque puede que no
supiera de trivialidades, de cocina o de cómo separar la ropa sucia, pero
lo que sí sabía era seguir adelante. Lo había hecho toda su vida, en el
hielo y fuera de él.
—Podrías decir algo —ofreció Max. Si su metáfora del hockey se aplicaba

a Misha, entonces sólo estaba a la defensiva por costumbre. Así es.
—No sé qué sería eso. —Misha finalmente liberó a Max de su mirada láser
y miró su plato. Siempre comía al otro lado de la isla de la cocina, de pie,
aunque había un taburete al lado del que se sentaba Max.
106
—¿Quieres que esto sea una cosa de amigos con beneficios? ¿Una cosa
en la que no le diga a nadie quién eres? —Max hizo una cara—. Joder.
Voy a ser tan malo en eso.
—¿Es eso lo que quieres? ¿Una relación?
—Bueno, viendo que pensaba que teníamos una... sí —dijo Max—. Pero
tú... necesito saber lo que quieres. Por ejemplo, si no quieres ser mi novio,
dímelo. Aunque probablemente sea bueno que lo hagas más pronto que
tarde. No quiero que tengamos encuentros dramáticos en el
estacionamiento después de la práctica. No es mi estilo. —Max le dio una
sonrisa tentativa.
Misha no la devolvió.
—Podrías tener a alguien más —dijo, que no era lo que Max quería oír en
absoluto, pero dada la... Misha-dad, no era una sorpresa que se perdiera
totalmente el punto.
—Misha. —Max lo miró fijamente. No tenía la mirada láser tan buena,

pero fue un esfuerzo respetable—. No quiero a nadie más.
Misha finalmente sonrió. Sacudió la cabeza y soltó una pequeña

carcajada que casi sonaba a vergüenza. Era probablemente la mirada
más adorable que le había visto. Max alargó su vaso, queriendo más
vodka para poder olvidar que acababa de pensar que Misha era adorable,
pero resultó ser agua. Misha era adorable y astuto.
—Esto es muy extraño —dijo Misha.
—Me lo estás contando. Estoy tratando de averiguar si estoy haciendo el

ridículo, y tú estás siendo... —No digas adorable, Max— ...de poca ayuda.
107
Misha se inclinó sobre la mesa, tomó la barbilla de Max entre sus dedos
y lo besó.
—Esto es lo que quiero.
Max se incorporó en su taburete y se acercó a Misha para poder

devolverle el beso.
—Genial. Pero aún no me dices qué es esto. ¿Quieres qué, exactamente?
—A ti.
—Misha —dijo Max y se mordió la boca en señal de advertencia. Quería

acabar con la conversación e irse a follar, ya.
—Max. —Misha lo besó de nuevo—. ¿Novio? Esta palabra, es tan...

juvenil.
—Teniendo en cuenta que casi tuve que escribirte una carta de “te gusto,
marca sí o no” para saber si eso es lo que quieres, encaja. —Max volvió a
sentarse, satisfecho de sí mismo, de Misha, de la cena y de todo, excepto
de su vaso lleno de agua en lugar de vodka—. Así que, por última vez,
¿quieres cenar en Acción de Gracias conmigo y con mis padres?
—Sí. —Misha asintió—. Si prometes que no vas a cocinar. —Sonrió, y no

era su habitual sonrisa pequeña y reservada. Max vio dientes, incluso. Y,
por una vez, no había una mirada atormentada en sus ojos oscuros, ni
recelo, ni culpa que esperaba que un día se fuera y no volviera. Era
simplemente un hombre apuesto que le sonreía como si le hubiera tocado
la lotería.
Conocía a Misha lo suficientemente bien como para saber que el indulto

del mal humor no duraría, pero no podía evitar desearlo. Hacer que
pareciera tan feliz era mil veces mejor que cualquier otra cosa.
108
—Lo prometo —dijo Max, y su voz era un poco ronca. Tal vez sólo estaba
hablando de cocinar, pero tal vez no.
109
Cuanto más se acercaba el Día de Acción de Gracias, Misha más se

preguntaba si estaba cometiendo un terrible error.
No la parte en la que estaba teniendo una relación con Max... todavía no

estaba seguro de poder manejar la palabra novio... sino la parte en la que
aceptó conocer a sus padres. ¿Cómo podían querer eso, cenar con el
hombre que había arruinado la carrera de su hijo? Y ciertamente Max no
iba a decirles que estaban juntos.
No. Max ya había perdido bastante por culpa suya. No dejaría que
perdiera nada más, y sabía lo importante que era la familia de Max para
él y lo bien que se llevaban todos. Pero negarse a ir a cenar sería
decepcionarlo. Esto lo dejaba dividido entre su deseo de hacer feliz a Max
y su necesidad de protegerlo, y no tenía idea de qué hacer.
Los Spitfires estaban saliendo poco a poco de su agujero, pero los últimos
partidos no habían ido bien. El rendimiento de Drake en la portería, que
había sido estelar durante el último mes, empezaba a resentirse. Su
actitud había empeorado, y un día, después del entrenamiento, Misha le
pilló con Matt Huxley, el ejecutor del equipo, gritándose en el vestuario.
—Sólo digo, amigo, que no has estado en casa en cuatro días...
—¿Qué demonios, Hux? ¿Por qué te importa? Yo pago mi maldita parte

del alquiler. —Drake, cuando no llevaba todo ese equipo de portero, no
era un hombre físicamente imponente. No era tan alto como la media de
la liga para los porteros, con apenas un metro setenta y siete, y su
constitución se parecía más a la de un jugador de fútbol que a otra cosa.
110
Huxley, por el contrario, medía un metro ochenta y siete, pesaba unos

cien kilos y era todo músculo. Cruzó los brazos sobre el pecho y miró
fijamente mientras Drake golpeaba las cosas en su casillero con más
fuerza de la necesaria.
—Jesús, Drake. A la gente le puede importar una mierda lo que te pase,

gilipollas. Se llama ser tu amigo. ¿No veías Barrio Sésamo de pequeño, o
qué? —Huxley levantó la voz un par de veces—. En serio, no te vas a
quedar en casa de Gavin, ¿verdad? Pensé que odiabas a ese tipo.
—No tengo tiempo para esto —respondió Drake, elevando su propia voz.
Dio un portazo a la taquilla—. Sólo retrocede, Hux.
—¿Hay algún problema? —preguntó Misha, con la voz fría. Resistió el

impulso de frotarse las sienes. Esperaba totalmente que la respuesta a
esa pregunta fuera no, pero Hux lo sorprendió.
—Sí. Lo hay —espetó, mirando a Drake—. Pero buena suerte sacando lo

que sea del capitán Drake, aquí. —Con eso, Hux se marchó y golpeó...
ruidosamente, por supuesto... fuera de los vestuarios.
Misha se volvió hacia Drake, y se preguntó qué diría Max en esa

situación. Deseó que estuviera allí para ocuparse de ello.
—¿Necesitas decirme algo, Drake?
Drake lo miró, y había algo en la actitud defensiva, su cautela y la mirada

atormentada en sus ojos. Misha lo reconoció y deseó con todo su corazón
no hacerlo. Había tenido un mal presentimiento sobre la situación desde
el momento en que Max le dijo por primera vez que había presenciado el
enfrentamiento en el estacionamiento, y sólo estaba empeorando.
Drake abrió la boca, pero antes que pudiera decir algo, Misha levantó
una mano.
111
—El Entrenador Ashford me dijo que había un hombre molestándote en

el estacionamiento. ¿Este hombre ha estado apareciendo en los partidos?
Drake parecía enfadado y la tensión apretaba las delgadas líneas de su

cuerpo, pero asintió.
—Sí.
—Esto está afectando a tu juego. —No era una pregunta—. Dime su

nombre. Me aseguraré que no esté en la próxima.
Eso claramente no era lo que Drake esperaba. Su postura se había vuelto

tensa, pero se encorvó sobre sí mismo y ya no lo miraba. No era el mismo
portero que había estrellado su bastón contra el hielo en Toledo.
—Deja que Lathrop empiece. Debería hacerlo. Es bueno.
—Tú no eres el Entrenador —dijo Misha, eligiendo sus palabras con

mucho cuidado—. Yo lo soy. Lathrop empezará un partido cuando yo lo
diga. Tú eres el portero titular, y eres el capitán de este equipo. —Misha
mantuvo su mirada uniforme, su voz firme pero tranquila—. Dime el
nombre de este hombre y me pondré en contacto con la taquilla.
—A Belsey le va a dar un puto patatús si le dices que estás rechazando

la venta de entradas —murmuró Drake.
Probablemente.
—Deja que yo me ocupe de Belsey. No quiero que te preocupes por eso.

—Hizo una pausa—. ¿Lo que pasa ahí fuera? —Señaló vagamente el
aparcamiento fuera del estadio—. No hace falta que te siga hasta aquí.
Por un momento Misha vio el miedo desnudo en los ojos de Drake.
—No necesitas hacer esto.
112
—Hago lo que creo que es mejor para este equipo —dijo Misha, todavía
observando cuidadosamente sus palabras. Drake estaba asustado y
sabía que la cosa equivocada podría hacer estallar su temperamento—.
Ahora mismo eres el portero y no necesitas distracciones. Si eso cambia,
me ocuparé de ello. ¿Está claro?
Drake desvió la mirada, pero no antes que viera que el alivio parpadeaba
brevemente sobre sus rasgos y que sus hombros bajaban ligeramente.
—Sí. Quiero decir que sí, Entrenador. Está claro.
—Bien. —Misha se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta.
—¿Entrenador?
—¿Sí? —Misha se detuvo en la puerta, sintiendo una cálida satisfacción

al escuchar que alguien se dirigía a él como Entrenador. No se había dado
cuenta de lo mucho que le gustaba eso.
Hubo un segundo de silencio, y luego Drake dijo en voz baja:
—Gracias.
Misha asintió, salió del vestuario y se dirigió al despacho de Belsey.
*****
Misha no estaba familiarizado con la expresión “tener un becerro”, pero

si se traducía en que Belsey lo miraba fijamente y lo llamaba idiota,
entonces Drake había clavado perfectamente la reacción de Belsey.
—A ver si lo entiendo —dijo, con los ojos clavados en los de Misha. Tenía
las persianas abiertas detrás de su escritorio, y el sol estaba en los ojos
de Misha. No ayudaba a su migraña, pero no iba a pedirle a Belsey que
113
las cerrara—. Quieres que diga que no. A alguien. Que quiere. Una
entrada.
Antes que pudiera decir que sí, que eso era exactamente lo que quería,
Belsey continuó.
—No. Absolutamente no. Ni hablar. No voy a rechazar la venta de una

entrada porque nuestro portero no pueda mantener la calma.
El estómago de Misha se retorció de rabia, pero hacía tiempo que estaba

familiarizado con educar su expresión para no mostrar emociones.
—¿Y si este hombre es una amenaza para la seguridad de uno de mis

jugadores?
—¿Lo es? Porque no creo que lo sea. Creo que probablemente es algún...
algún... drogadicto con el que Drake se ha involucrado, y...
—Isaac Drake no se droga —interrumpió Misha—. Los jugadores son

sometidos a pruebas de drogas. Tú lo sabes.
Belsey resopló.
—Claro, y hoy en día nadie sabe cómo falsificar un análisis de orina. Mira,
Samarin, me alegro de que te ocupes de los jugadores. Pero la verdad es
que Drake siempre ha sido un imán para el drama, y Dios sabe que no
debería ser un portero titular si no puede jugar un partido sin distraerse
porque alguien del público lo está mirando. Ese es el punto de tener una
multitud. Que realmente no tenemos. Así que no. No voy a impedir que
alguien pague por venir a ver un maldito partido. Eso es absurdo.
—Creo que...
114
—No he terminado —espetó Belsey—. Y si se sabe que estamos

rechazando a la gente en la puerta, ¿qué crees que va a hacer eso por la
reputación de este equipo?
—Estabas dispuesto a utilizar lo que pasó conmigo y con Max para hacer
publicidad. —El temperamento de Misha hirvió brevemente.
—¿Y quién se sentó en mi maldita sala de conferencias y me dijo que “no

se trata del pasado y que estás tratando de vender drama, no hockey”?
No Misha, si el intento de acento de Belsey era creíble. Inspiró y espiró

lentamente y se concentró en el dolor palpitante, por una vez dejando que
lo centrara.
—Hay una diferencia entre el drama y la seguridad —dijo, pero sabía que
estaba librando una batalla perdida.
—Sí. Y si me das alguna razón para creer que la seguridad de Drake está
realmente en peligro, Samarin, consideraré la idea con cierta seriedad.
¿Pero por ahora? Tienes que ir a hacer tu trabajo, y si Drake no puede
hacer el suyo, busca a alguien que pueda.
Misha asintió con rigidez. No volvería con Drake para decirle que no podía
mantenerlo a salvo, no después de haberlo prometido. Tal vez podría
hablar con la oficina principal. Tal vez debería haber hecho eso primero.
Belsey era muy inteligente. Y lo suficientemente astuto como para saber

lo que Misha estaba planeando.
—Oh, ¿y Samarin? ¿Si descubro que has ido a mis espaldas sobre esto?
Que lo haré, porque este es mi equipo, voy a tener que reducir mi equipo
de Entrenadores.
115
La expresión de Belsey se convirtió en una sonrisa en la que Misha no

confiaba.
—Y tampoco me refiero a ti. En realidad, no necesitamos un Entrenador

asistente. Así que. Tenlo en cuenta. Ashford no es la bombilla más
brillante de la lámpara, pero no puedo mentir y decir que no es bueno
con el equipo. Pero realmente no lo necesito, y si no puede hacer su
trabajo, entonces tú tampoco. ¿Me entiendes? —preguntó Belsey
secamente cuando Misha se quedó callado—. Porque quiero que esto
quede perfectamente claro.
Estaba claro que Belsey despediría a Max si Misha intentaba cumplir su

promesa con el portero de los Spitfires. A Misha no le gustaba sentirse
impotente. Le recordaba a ser joven, vulnerable y con miedo.
—Lo entiendo. Sí. —Creo que eres un gilipollas, pero lo entiendo.
—Bien. ¿Algo más? —Belsey estaba revolviendo papeles, ya

despidiéndolo. Misha se preguntó qué hacía el hombre todo el día.
¿Dirigir mentalmente anuncios publicitarios? ¿Comprar automóviles y
joyas caras? Probablemente.
—No —dijo Misha—. No hay nada más.
Se fue a casa, y la migraña floreció en su totalidad para cuando aparcó

el coche y entró. Max no estaba allí. Había dejado un mensaje mientras
se reunía con Belsey. Dijo que estaba tratando de limpiar su apartamento
y que había invitado a algunos de los jugadores que quedaron huérfanos
durante las vacaciones a venir a la cena de Acción de Gracias para que
no estuvieran solos.
116
El mensaje alivió un poco el enfado de Misha, pero no lo suficiente.

Quería hacer ejercicio, pero estaba incapacitado por la migraña, y no
quería agravar su enfado con el hecho de vomitarse encima.
Fue a por la botella de vodka que había en el congelador, la sostuvo en

las manos y sintió cómo el frío le atravesaba la piel. La devolvió a su sitio,
cogió una bolsa de hielo y bajó por el pasillo hasta su dormitorio.
Había un par de zapatos que no eran suyos en el lado de la cama de Max.

También había un thriller de espías de bolsillo y un libro sobre el
aprendizaje del ruso en la mesilla de noche. Eso le hizo sonreír. Los
intentos de Max por aprender ruso eran entrañables. Unas noches antes,
intentó usar el libro para descifrar uno de los tatuajes de Misha que decía
“Confía sólo en ti mismo”. Le costó una eternidad, y cuando finalmente
lo descifró, levantó los brazos en la cama y aplaudió como si acabara de
marcar un gol.
El recuerdo de ese momento alivió la rabia hasta que lo único que sintió
fue la migraña. Como seguía sin ser agradable, entró en el baño y vio el
cepillo de dientes y el estuche de lentillas de Max sobre la encimera. Los
guardó y luego sacó el frasco de medicina para la migraña del gabinete.
Misha llenó un vaso y se tomó la pastilla sin pensarlo dos veces. Luego
fue al dormitorio, bajó las persianas, se desnudó y se acostó en la cama
con la bolsa de hielo sobre los ojos. El medicamento hizo efecto
gradualmente, y veinte minutos después, con el recuerdo de los dedos de
Max trazando el cirílico en su estómago, se quedó dormido.
117
Max tenía la intención de quedarse en su casa esa noche, teniendo en

cuenta que pensaba estar limpiando hasta las dos de la mañana
aproximadamente. Casi nunca estaba en casa, así que su apartamento
parecía la escena de un crimen. Pero cuando fue a pedir una pizza para
cenar, se encontró mirando con horror su teléfono.
Tenía siete mensajes. Siete. Tampoco eran todos de una sola persona.
Eran mensajes de siete de sus jugadores que pensaban que sería genial
unirse a Max, Misha y los padres de Max para la cena de Acción de
Gracias.
Qué. Coño.
Cuando hizo la oferta, esperaba que sólo uno o dos de los Spitfires la
aceptaran. Pero mientras miraba su teléfono, tres mensajes de texto más
se unieron a los siete, y luego dos más. Iba a acoger a todo un equipo de
hockey de la ECHL en su pequeño apartamento para pasar Acción de
Gracias. Dentro de dos días.
Max miró con desesperación su salón. Si trasladaba el sofá al dormitorio

y alquilaba algunas mesas de juego, podría funcionar. Tal vez.
Sí. Si derribas las paredes y anexas el apartamento del vecino.
¿Qué demonios iba a hacer? No había manera de que pudiera meter a su

equipo allí, pero no había manera de que pudiera dar la vuelta y decirles
que sólo estaba bromeando. Su madre lo mataría, por un lado, aunque
podría hacerlo de todos modos cuando le dijera para cuántas personas
tendría que hacer una cazuela de judías verdes. Oh, Dios. Iba a ser
avergonzado y repudiado. Y castigado. De alguna manera.
118
Su teléfono volvió a sonar y Max gimió con fuerza.
—¿Por qué ninguno de vosotros quiere ir a otro lugar? —preguntó,

aunque era su culpa por pensar que alguien tendría la oportunidad de ir
a casa. Sólo tenían dos días libres, y algunos equipos incluso tenían
programado jugar en Acción de Gracias.
Así que, de acuerdo. Sí. Tal vez debería haber esperado esta respuesta.
Los padres de Max estaban haciendo un viaje para verlo y apoyar a su
hijo en su nueva carrera y en su nuevo hogar adoptado. Y probablemente
también les gustaba el pronóstico que decía que el tiempo estaría en torno
a los doce grados. Se preguntó si se enfadarían si sugería escatimar en
pavo y pedir unas cuantas docenas de pizzas en su lugar. Quizá hicieran
pizzas de pavo.
Max se preguntó cómo se sentiría Misha al recibirlo a él, a sus padres y

a su equipo de hockey en una fiesta que no celebraba. Max marcó el
número de Misha antes que pudiera acobardarse de preguntar, pero fue
directamente al buzón de voz.
En lugar de dejar un mensaje, Max cogió sus llaves, un cupón de pizza y

algunas prendas de ropa, y se dirigió a casa de Misha.
La casa de Misha se sentía mucho más como un hogar que su

apartamento. Además, tenía una cama más cómoda, siempre estaba
limpia y alguien le preparaba la comida cuando estaba allí. Por no hablar
de la frecuencia con la que echaba un polvo. En su casa todavía había
cajas que no había desempaquetado, y tirar una manta sobre ellas no
ayudaba a que parecieran un mueble inteligentemente tapado. No había
nada en su nevera, excepto dos Bud Lights y un poco de jamón de
charcutería probablemente mohoso, y la lavandería era comunitaria, en
una comunidad claramente demasiado apurada como para esperar a que
Max cambiara su ropa antes de tirarla mojada al suelo.
119
Claro, tal vez las dejó en la lavadora un día o dos, pero aun así.
La casa estaba tranquila cuando entró... tenía llave, lo que le hizo sonreír
cuando lo pensó... y eso era raro porque sólo eran las ocho y media. Misha
estaba definitivamente en casa. Su coche estaba en la entrada. Pero
aunque se burlara de él por ser un anciano, no debería estar dormido
todavía.
Max finalmente encontró a Misha en el dormitorio, dormido encima de

las sábanas con las persianas cerradas. Sobre la cama, a su lado, había
una bolsa de hielo que se derretía lentamente y que, obviamente, se había
caído de la frente de Misha al moverse mientras dormía. Max la recogió y
se dirigió al baño para ponerla en el lavabo. En la encimera estaba el
frasco de la medicación para la migraña.
Misha tenía migraña y se había tomado su medicina. Max giró el frasco

entre sus dedos y sonrió un poco. Había decidido no sufrir. Se sentía un
poco como una victoria, como la traducción de ese tatuaje unos días
antes. Menos sexy, pero igual de significativo.
Dejó las píldoras en el mostrador por si Misha necesitaba tomar otra

después que le preguntara por el Día de Acción de Gracias.
Max volvió al dormitorio, sin saber si debía dejar dormir a Misha y

preocuparse por ello mañana. Extendió la mano suavemente y pasó los
dedos por su pelo. Se sintió bien de una manera diferente al sexo, pero
de alguna manera igual de íntima.
Max puso los ojos en blanco, pero no dejó de acariciar el pelo de Misha.
Tenía el pelo grueso, todo rubio, pero de cerca podía ver algunos
mechones blancos mezclados. Max sonrió. Tenía toda la intención de
darle a Misha mucho más.
120
Los ojos de Misha se abrieron finalmente y miró a Max. Dijo algo en ruso
y luego lo repitió hasta que finalmente recordó que Max no había
estudiado ruso lo suficiente como para incluir frases.
—Hola —dijo Max. Se sintió un poco estúpido al ser sorprendido jugando

con el pelo de Misha, así que dejó caer la mano y trató de ser casual al
respecto—. ¿Estás bien?
Misha asintió.
—Sí. Migraña. Tomé la medicina. Me quedé dormido.
—Vi el frasco. No puedo creer que te hayas tomado uno.
Misha sonrió un poco.
—Tuve una reunión con Belsey. Suficiente tortura por hoy.
Cuando Misha no incluía pronombres personales en sus frases9,

significaba que estaba o bien excitado o bien relajado. O todavía medio
dormido y algo drogado. Eso probablemente significaba que era un buen
momento para preguntar sobre la celebración del Día de Acción de
Gracias de los Spitfires en su casa. Ventaja ofensiva. Claramente era un
brillante estratega. Entrenador era definitivamente su vocación.
—Así que, estaba limpiando mi apartamento y, umm... como que tal vez...
bueno, ¿sabes que invité a cualquiera que no tuviera un lugar a ir a mi
casa para el Día de Acción de Gracias? —Max dijo tan brillantemente
como pudo—. Porque soy así de simpático.
9
En inglés siempre se utilizan los pronombres personales en casi todas las frases. Misha
en esa no los usa, aunque al traducirlo no se note porque en español no hace falta.
121
Misha le clavó los ojos láser, que seguían siendo intensos, incluso cuando
estaba un poco fuera de sí.
—Así de simpático. Sí. O tal vez loco.
Max hizo una mueca, aunque no podía negarlo.
—Tal vez tengo la mayor parte de, ah. El equipo. Viniendo a mi casa para
el Día de Acción de Gracias.
Los ojos láser de Misha se estrecharon.
—No tienes sitio para equipo. —Se aclaró la garganta—. El equipo.
Gracias, Entrenador Obvio.
—Lo sé. —Max sonrió—. Tú si tienes. ¿Cuántas mamadas harán falta

para convencerte de que seas el anfitrión en su lugar?
Misha puso las manos detrás de la cabeza. Parecía estar considerándolo.
—Hmm. Creo que una por cada invitado.
—Manejas una dura negociación, Samarin —dijo Max y se inclinó para

besarlo—. Gracias. En serio, lo siento. A veces se me va la mano con las
cosas.
La cara de Misha se puso muy seria, pero antes que pudiera meditar
sobre él, Max le besó de nuevo.
—¿Quieres que pida la cena? Tengo un cupón para pizza. O ese sitio
tailandés. Pero recuerda que la última vez que pedimos allí tardaron seis
horas en entregarlo.
122
—Es hora de que empieces con esas mamadas que me debes —dijo
Misha.
Max sonrió y sacó su teléfono.
*****
Cuando Max crecía, pensaba que los padres de todo el mundo eran como
los suyos.
Tardó en darse cuenta que eso no era cierto hasta el instituto. Sus padres
tenían el tipo de historia de amor que se encuentra en una comedia
romántica para adolescentes. Su madre era la estudiante estrella y
jugadora de lacrosse, y su padre era el chico inteligente y estudioso que
le daba clases particulares de álgebra en el último año de instituto. Se
casaron a los diecinueve años en contra de los consejos de todo el mundo,
superaron la universidad juntos, tuvieron dos hijos y seguían siendo tan
felices como aparecían en sus fotos de boda.
La relación de sus padres siempre le pareció tan fácil, que pensó que,
como las cosas estaban relativamente libres de estrés con Emma, su
propio matrimonio sería igual. Excepto que con Emma, aparentemente
fácil significaba fácil de dejar. Y no sólo para ella, tampoco. Max siempre
había asumido que era el accidente y el estrés de perder su carrera lo que
le distraía de la angustia de perderla, pero ya no estaba tan seguro.
Tal vez sus padres no tenían una relación fácil. Tal vez sólo tenían una
que funcionaba. Como un equipo de hockey, estaban perfectamente
sincronizados el uno con el otro, pero sólo con mucho trabajo y práctica.
Max recogió a sus padres en el aeropuerto el día antes de Acción de

Gracias y les dio una visita rápida y sucia... literalmente, si la expresión
de su madre al ver el estado de su habitación y de la lavandería le servía
123
de referencia... a su apartamento. Luego los llevó a su hotel y, cuando le

dijo a su madre que iban a organizar el Día de Acción de Gracias para
todo el equipo de hockey, ella insistió en ir a hacer la compra. Se lo tomó
con calma, sobre todo porque Max le prometió una cocina gourmet, un
sous-chef que no era él, y que la cena sería en casa de Misha.
Max no estaba seguro de qué contarles sobre Misha, o si debía hacerlo.

Y no era por el accidente. Cuando se enteró de que estaba entrenando
con Misha, su madre le recordó que fuera educado y que recordara que
no le había hecho daño a propósito. No estaba seguro de que a sus padres
les importara que estuviera con un hombre porque eran bastante
liberales. Su padre se quejaba del gobierno y de los impuestos, pero era
contable. Siempre les decía a Max y a su hermano, Scott, que ser gay era
perfectamente aceptable y que no era una elección o una razón para que
no les gustara alguien.
Pero Max no estaba seguro de si ser bisexual y estar con un hombre era
una elección que estaba haciendo. Todo lo que sabía era que no era el
momento de averiguarlo, dado que sus padres sólo estaban de visita por
unos días y tenían que alimentar a una tribu de hambrientos jugadores
de hockey con una comida navideña. Además, Misha ya estaba bastante
nervioso por conocer a sus padres. No necesitaba añadir “Ah, y vamos a
decirles que eres mi novio” a la mezcla.
Suzanne Ashford era una profesional en la tienda de comestibles, y en

menos de una hora ya había seleccionado, embolsado y pagado los
alimentos, a pesar de sus protestas. Max se dirigió a casa de Misha, hizo
todo lo posible por actuar como si no fuera gran cosa y fracasó
estrepitosamente. Hablaba demasiado y lo sabía. Finalmente, su madre
interrumpió una larga e inútil historia sobre las reparaciones de su Jeep
con “Cariño, no tienes que preocuparte. Tu padre y yo estamos de
acuerdo en volver a ver a Misha”.
124
Espera. ¿Qué?
—¿Volver? —Max miró a su madre, que insistía en ir en el asiento trasero

del Jeep porque era “divertido”. No estaba seguro de haberla escuchado
bien—. Nunca lo has visto antes.
—Bueno, nunca lo hemos conocido —dijo ella—. Pero lo vimos en el

hospital, poco después que te llevaran allí. Quería decirle que no le
culpábamos de nada y que sólo había sido un accidente, pero parecía
tan... Bueno. No creí que quisiera ser interrumpido.
—¿Misha me visitó en el hospital? —Max casi se salta un semáforo en

rojo. Soportó la reprimenda paterna que acompañaba a su falta de
habilidad para conducir y trató de procesar la información—. Huh. No
tenía ni idea.
—Estabas dormido y con mucha medicación. Fue justo después que se

dieran cuenta de lo que había pasado. —Su madre siempre hablaba del
accidente como algo lamentable pero no devastador. Max se dio cuenta
de lo importante que había sido para él durante su recuperación, sobre
todo mentalmente, el estar rodeado de alguien que reforzara esa actitud.
Sus padres nunca actuaron como si su vida estuviera acabada, sino como
si fuera el momento de encontrar una nueva dirección para ella. Y
tampoco dijeron una sola palabra mala sobre Misha a su alrededor.
Eso le hizo relajarse un poco, pero no borró del todo sus nervios al
presentar a Misha a sus padres. Eso tenía más que ver con el hecho de
que Max se estaba enamorando de Misha como las temperaturas en un
invierno de Minnesota, y el darse cuenta de ello casi le hizo saltarse otro
semáforo en rojo. Todavía estaba legalmente capacitado para conducir,
aunque el accidente había estropeado su visión periférica.
125
—Max —dijo su padre—. Creo que necesitas un coche más seguro si es

así como conduces.
—Creo que necesitas un permiso de aprendizaje10 —respondió su madre.

Los dos se rieron.
Max los sorprendió mirándose por el espejo retrovisor. De repente se

preguntó qué había pensado su madre sobre Emma, pero estaban
entrando en la casa de Misha y no era el momento de hablar de ello.
Misha los recibió en la puerta, y Max pudo notar que estaba nervioso.
Llevaba su cara de Entrenador, que era muy sexy, pero también le hacía
parecer inaccesible. Le dedicó una sonrisa alentadora, pero Misha se
limitó a mirarle como si fuera un novato a punto de ganarse un patinaje
de bolsa.
—Mamá, papá, este es Misha Samarin —dijo Max—. Misha, estos son mis
padres, Suzanne y Jim.
La madre de Max sonrió y se acercó a estrechar la mano de Misha.
—Es un placer conocerte, Misha. ¿Puedo llamarte así? Sé que hay reglas
sobre los nombres rusos. ¿No es así?
¿Las había? Eso era nuevo para Max.
—Es el diminutivo de Mikhail. Sí —dijo Misha, y su acento era más

marcado de lo habitual. O estaba nervioso o lo hacía a propósito, aunque
Max pensó que sólo hacía esto último con Belsey—. Pero Misha está bien,
por supuesto. —Estrechó la mano de su madre y luego la de su padre, y
sus ojos parpadearon nerviosos hacia Max, pero no dijo nada.
10
En estados unidos si quieres obtener el carnet de conducir, primero debes sacarte el
permiso de aprendizaje con el que puedes aprender a conducir en cualquier coche.
126
—¿Está bien que te llame Misha? —preguntó Max socarronamente

mientras descargaban la compra de la parte trasera del Jeep.
—¿Ahora me preguntas? —Había tal vez, sólo tal vez, un pequeño indicio
de calidez en la voz de Misha—. Supongo.
Max sonrió y cargó en sus brazos lo que parecían dos bolsas llenas de
bolas de bolos. Luego entró para encontrar a su madre exclamando sobre
la cocina.
—Oh, Misha. Bendito seas por ofrecer tu casa. Si tuviera que cocinar algo
en la cocina de Max, podría llorar.
—No es tan malo —murmuró Max—. Sólo que no tengo muchas cosas. —
Como platos. O manoplas. O alguna idea de cómo cocinar cosas que
necesiten un electrodoméstico que no sea el microondas.
—Te hemos traído un regalo, Misha —dijo el padre de Max, y le entregó

algo en una bolsa de papel, y él lo tomó con su habitual gratitud sombría.
Max no tenía ni idea de lo que era. No recordaba que sus padres hubieran
escogido nada específicamente para Misha, pero tenía una idea horrible
de lo que podría haber en la bolsa.
—Gracias —dijo Misha, y Max tuvo que apartar la vista para ocultar la
sonrisa mientras Misha ponía otra botella de vodka de media altura en el
congelador.
Max tomó nota de buscar “De tal palo, tal astilla” en su libro de ruso.
Mientras guardaban los alimentos y reunían las provisiones, su

conversación era fácil y relajada, centrada sobre todo en los Spitfires.
Max hizo reír a todos con la narración de los Jackhammer Bench Brawl,
incluso a Misha, aunque con una risa apagada. Sus padres disfrutaron
127
escuchando sobre las diversas personalidades de su equipo, aunque su

madre hizo una mueca cuando Max mencionó a Belsey.
—Ese hombre —dijo y luego sacudió la cabeza y fingió cerrar los labios—
. Eso es todo lo que diré sobre eso. Más vale que no aparezca mañana.
No va a recibir nada de mi cazuela.
—No fue invitado —le aseguró Max. La mención de Belsey pareció poner
un freno a la conversación por un momento. Belsey tenía ese efecto en la
gente. Pero el padre de Max restableció el equilibrio al preguntarle a
Misha sobre su experiencia como Entrenador.
A Max le preocupaba que Misha volviera a caer en su modo “frío y

miserable cubo de angustia ruso” gracias a la mención de Belsey, pero
eso no ocurrió. Se tensó un poco cuando mencionó que había sido
Entrenador del equipo AHL de los Boston Bruins en Providence, y Max
soltó un suspiro cuando sus padres contuvieron su instinto de abuchear
cualquier cosa relacionada con los Bruins. Su padre los odiaba desde
mucho antes que su hijo jugara para sus rivales. Que jugara para los
Habs sólo lo hacía más conveniente.
La conversación pasó a las recetas y al plan de cocción, que Max dejó de

lado. Cuanto menos se involucrara en la cocina, mejor. Su padre y él
cortaron cosas, rebanaron cosas y montaron varios guisos en platos
según las instrucciones. Para cuando lo prepararon todo, Misha y la
madre de Max parecían haberse compenetrado en su capacidad para
preparar comida de adultos. Era un comienzo.
Max había visto a Misha frotarse las sienes una o dos veces, lo que
esperaba que no significara que tuviera migraña.
—Si tienes una migraña mañana, tienes que tomar tu medicina en lugar
de beber vodka —le dijo y le golpeó ligeramente en el hombro.
128
—No tengo migraña.
—No he dicho que la tengas. Sólo he dicho que te tomes tu medicina si te

da una. —Max agitó una mano—. No hagas esa cosa, la ex... existe... que
haces.
Misha le parpadeó.
—No tengo ni idea de qué palabra estás tratando de decir.
Max iba a programar esa estúpida palabra en su teléfono para poder

recordar cuál era.
—Esa palabra que usa Belsey. ¿Sobre la literatura? Mira. Eso no es lo

importante. Lo importante es...
—¿Existencialista? ¿Es esa la palabra?
Max se cruzó de brazos.
—Sí. Gracias por interrumpir.
—Estabas buscando la palabra. Yo estaba ayudando. —Misha se metió

un trozo de zanahoria en la boca. Su expresión era tan reservada como
siempre, pero apostaría su abismalmente pequeño cheque de pago a que
había un brillo en esos ojos oscuros.
—Ajá. Promete que te tomarás una pastilla y no te encerrarás en el

dormitorio y me dejarás con todos estos atletas hambrientos y con
comida.
—No lo haré —le aseguró Misha—. Tengo miedo de lo que pueda ocurrir
en mi cocina.
129
Max escuchó una tos discreta y se dio cuenta que se había olvidado de
sus padres. Su cara se sonrojó, pero puso una sonrisa normal y se dio la
vuelta. No había nada raro en esa conversación, ¿verdad? Sólo un tipo
que le recordaba a su amigo que debía tomar drogas en lugar de beber
para quitarse las migrañas que a veces le daban y que necesitaba
acostarse en una habitación oscura para librarse de ellas.
Totalmente normal.
—¿Queréis volver al hotel ahora? —Max todavía le debía a Misha unas

cuantas mamadas y pensó que podría ayudarlo a relajarse antes de lo
que seguramente sería un día caótico.
—A no ser que estemos planeando una fiesta de pijamas —dijo su padre

con tono inexpresivo. No intercambió una mirada con la madre de Max
que dijera “nuestro hijo se está tirando al Entrenador”. No es que supiera
exactamente cómo sería eso. Esperaba que no hubiera dejado tan claro
como el día que pasaba la mayor parte del tiempo allí y que su
apartamento era poco más que un polvoriento y algo desordenado
almacén.
Max llevó a sus padres de vuelta al hotel y se preguntó si iban a decir

algo o si estaba siendo paranoico. Cuando se bajaron del Jeep, ambos le
abrazaron y le dijeron lo contentos que estaban de que ellos parecieran
ser amigos y que estaban orgullosos de él por no dejar que el accidente
se interpusiera en su camino.
Típica frase de fiesta de la familia Ashford, así que Max se relajó y pensó
que estaba a salvo. Quería que sus padres lo supieran, pero no le parecía
buena idea sorprender a sus padres con su bisexualidad el día antes de
recibir a veinteañeros en la cena de Acción de Gracias. Puede que no
tuvieran ningún problema con ello, pero seguiría siendo un shock, y le
130
gustaría tener la oportunidad de hablar con ellos al respecto, en lugar de

decirles simplemente: “Oye, ahora soy bisexual, ¿me pasas las patatas?”.
Cuando volvió a casa de Misha, lo encontró de pie en el mismo lugar

donde lo había dejado, como si no hubiera movido un solo músculo en el
tiempo que se había ido.
—Hola —dijo Max, acercándose a él—. Eso salió bien. ¿Ves? Les gustas.
Dijeron que era genial que fuéramos amigos.
Misha no dijo nada, pero parecía... Max realmente no podía saber qué
aspecto tenía Misha: no estaba triste, ni infeliz, ni enfadado, pero
definitivamente no estaba relajado ni divertido. No era su cara de
Entrenador, pero era algo parecido. Demasiado parecido. Como la noche
en que lo besó por primera vez, cuando casi parecía derrotado por la
negativa de Max a odiarlo.
—¿Estás bien? —Max lo golpeó con el hombro—. ¿Está bien que haya
vuelto? Porque supongo que podría haberte preguntado.
—Está bien. Por supuesto —dijo Misha.
Max sintió una extraña agitación de algo muy cercano a la irritación y se

preguntó si le diría alguna vez cuando algo no estaba bien.
—Misha...
—Belsey no impedirá que el hombre que está molestando a Drake venga

a jugar —dijo Misha. Lo dijo despacio, con cuidado, pero igual omitió el
pronombre al final.
Max se sintió estúpido por pensar que la angustia de Misha era por él.
Se apoyó en el mostrador.
131
—No puedo creer que vaya a decir esto, pero a menos que sepamos que
el tipo es una amenaza para Drake... probablemente sea... Ugh. No puedo
hacer que las palabras salgan de mi boca.
Misha miró al techo.
—Se lo prometí, Max. Que haría lo posible para que estuviera a salvo. Y
es una mentira.
—Whoa. Whoa. —Max levantó las manos—. Hiciste lo que pudiste, y estoy
seguro que Drake lo apreciará. —No era un pensamiento muy simpático,
pero ocasionalmente encontraba que su portero propenso al drama era
un poco exagerado.
—Esa no es la cuestión. Yo soy el Entrenador. Tengo que asegurarme que

mis jugadores puedan jugar.
—Así es —aceptó Max—. Pero vamos. Tampoco puedes ir por ahí dejando
que te exijan cosas poco razonables —dijo con cuidado—. Y Misha, me
gusta Drake, pero es un tipo entre... bueno, tal vez no mil, pero ya sabes
lo que quiero decir... en una multitud. Drake no puede desconcentrarse
tan fácilmente. —Y si lo hiciera, que Dios le ayude si alguna vez juega al
hockey en Montreal.
Misha lo miró, pero no había ningún indicio de censura en su rostro.
—Belsey dijo que atendería la petición si podía demostrarle que el hombre

era una amenaza para Drake.
—Podrías rodearlo, supongo —dijo Max, inquieto ante la idea de que

Misha se metiera en problemas. En su opinión, los Spitfires necesitaban
a Misha mucho más que a Drake.
132
Hubo un destello de algo parecido a la ira en los ojos de Misha, y su boca

se tensó en una línea plana.
—No. No voy a hacer eso.
—¿Por qué? —preguntó Max y lo miró de reojo. Era una reacción extraña.
Por lo general, la idea de socavar a Belsey hacía que Misha reaccionara
exactamente al revés.
—No sería bueno para el equipo. —El tono de Misha sugería que había
terminado la conversación. Pero siguió con—: ¿Qué hago, Max? Eres muy
bueno con estas cosas. ¿Cómo le digo a Drake que no puedo hacer lo que
prometí?
Max se quedó callado con la sorpresa momentánea de que Misha le

pidiera su opinión. Esperaba que se enojara con él por estar básicamente
de acuerdo con Belsey, y dudaba en decir lo que realmente pensaba sobre
la situación porque no quería que se pelearan. Pero tal vez no estaba
dando suficiente crédito a ninguno de los dos. Empezaron a salir después
de un incidente que acabó con la carrera de ambos, ¿no es así?
Eso hizo que Max volviera a pensar en sus padres y en cómo estaba
empezando a comprender que las relaciones, cuando eran importantes,
no debían ser fáciles.
—No creo que debas prometer estas cosas en primer lugar —dijo Max sin
rodeos—. Sé que tenías buenas intenciones, pero eso es algo que no
puedes controlar. Siempre puedes pedirle a Drake que te diga qué pasa
exactamente con este tipo, pero yo no lo haría. Sea cual sea el motivo, no
quiere que lo sepas. Así que hazle caso y dile que lo has intentado.
Ayúdale a encontrar una manera de no pensar en ello cuando esté en el
hielo. Encuentra algunos ejercicios de concentración o algo para
133
porteros. Ese tipo de cosas. Sé su Entrenador de Hockey, Misha. Eso es

todo lo que puedes hacer.
Misha le estudiaba mientras hablaba y le escuchaba atentamente.
—Eres un buen Entrenador, Max. Me gustaría que hubieras estado allí

cuando hablé con él. No soy muy bueno en esta parte.
—Eres mejor de lo que crees. Definitivamente con Drake —dijo Max con
una sonrisa—. Pero gracias.
—De nada. —Misha se acercó de repente al espacio de Max y le dio un

suave empujón con las manos—. Deberíamos ir a la cama. ¿Sí?
—Sí —dijo Max, con la voz ronca—. Definitivamente deberíamos hacerlo.
Con el ánimo de decir lo que pensaba, esperó a que estuvieran desnudos

y Misha le estuviera follando con dos dedos para decir:
—¿Por qué no me dejas hacerte esto?
Misha, que era lo suficientemente alto como para meterle los dedos a Max
y chuparle el cuello al mismo tiempo, levantó la cabeza. Sus ojos oscuros
eran toda una pupila, su rostro pálido estaba sonrojado y su aliento era
un derrame de calor sobre la piel de Max. Dijo algo en ruso, sacudió
brevemente la cabeza y lo repitió en inglés.
—¿Por qué lo preguntas ahora?
Sus dedos seguían follando a Max, sólo que un poco más intensamente
que antes. Max tuvo que arquear la espalda y gemir antes de poder volver
a la pregunta. Los rusos eran astutos. No es de extrañar que ganaran la
Guerra Fría.
Espera... ¿lo hicieron?
134
—Porque yo... joder. Quiero hacer esto. A ti. Y dijiste que... te gustaba,
pero... Misha, maldita sea... no me dejas. Y yo quiero hacerlo.
Los dedos de Misha se ralentizaron, lo que fue estupendo para la

capacidad de conversación de Max, pero no tanto para su polla.
—Tal vez no te gustaría hacerlo.
Max se sentó sobre sus codos.
—Tienes que dejar de hacer eso. No, no. Eso no, por favor. Nunca dejes
de hacer eso. Me refiero a que tienes que dejar de intentar que todo sea
seguro. Para mí. Para Drake. Tal vez no me guste, y te lo diré. Pero si se
siente así de bien, y si gimes y empiezas a murmurar en ruso y me
agarras del pelo mientras lo hago... Me va a gustar. ¿De acuerdo? ¿Da?
¿Me copias, camarada?
Misha entrecerró los ojos hacia él, y lo folló más fuerte con sus dedos.
—¿Camarada?
—Lo siento —jadeó Max, con sus caderas empujando hacia delante,
cabalgando descaradamente sobre la mano de Misha—. Yo no... esto es...
tan bueno. Dios, eres tan bueno en esto.
Misha le dedicó una sonrisa siniestra y se inclinó para murmurarle al

oído:
—Podrochi sebe, Max. —Antes que pudiera preguntar qué significaba eso,
Misha le mordió suavemente la oreja y dijo—: Hazte correr.
Pensé que nunca lo pedirías. Con dos fuertes golpes de su polla, Max se
corrió. Sintió el estómago caliente y húmedo, y Misha lo observó todo el
tiempo con sus ojos oscuros.
135
Max tardó un par de minutos en recuperarse, respirando con dificultad

y recomponiendo sus pensamientos en algo que tuviera más palabras y
menos gemidos.
—Así que, oye —jadeó, temblando ligeramente por la intensidad de su

liberación—. Si eso es lo que se siente al ser follado, entonces
definitivamente quiero que lo hagas. —Esperó a que asimilara eso y
observó con sumo placer cómo los ojos de Misha se abrían de par en par.
También le gustó la repentina inhalación—. Pero primero quiero hacerte
esto.
Misha pareció quedarse sin palabras durante un segundo, y luego asintió

una vez y se tumbó de espaldas.
—Me gusta —dijo en voz baja—. Y sí quiero follarte.
Escuchar eso en la voz suave y acentuada de Misha hizo que Max se

estremeciera. Si no acabara de correrse, podría haber exigido que se lo
follara en ese momento. En lugar de eso, respiró tranquilamente un par
de veces más, se puso de lado y trazó los tatuajes en el pecho de Misha.
Max no tenía ni idea de lo que estaba haciendo, pero sentía que tenía
suficiente experiencia relevante para entender por dónde empezar.
—Sólo dime si no está bien —dijo Max y se acomodó entre las piernas de
Misha.
Al principio no fue muy bien. Misha estaba claramente tenso, y miraba

al techo como si le estuvieran haciendo un examen físico
extremadamente incómodo. Max le mordió en el muslo y le golpeó el
estómago, porque esas no eran cosas que ocurrían en los exámenes
físicos fuera del porno de Internet.
—Oye. Dijiste que te gustaba esto. ¿Estabas mintiendo?
136
—No —dijo Misha y lo miró. Suspiró—. Ha pasado mucho tiempo. Eso es

todo. —Deslizó suavemente sus dedos por el cabello de Max y exhaló
lentamente, claramente tratando de relajarse.
Max se concentró en hacer que Misha sintiera lo mismo que él, pero al
principio le pareció que volvía a tener diecisiete años e intentaba
acostarse con su novia del instituto sin tener ni idea de lo que debía
hacer. Pero al final le cogió el tranquillo, Misha hizo un ruido caliente y
se sacudió contra la mano de Max, y todo fue genial.
Cuando Misha le hacía eso, Max siempre se encontraba con ganas de

mirar pero era demasiado difícil mantener los ojos abiertos. Ahora estaba
fascinado por la visión de sus dedos deslizándose dentro del cuerpo de
Misha, y estaba tan caliente dentro, tan apretado, que definitivamente
iba a querer follarlo en algún momento.
Misha se desparramó con las extremidades largas y jadeando en la cama.

Su respiración era entrecortada y movía las caderas con inquietud. Su
polla estaba dura y a ras de su estómago. Sí. Eso era bueno.
—Sí te gusta esto —dijo Max. Sonrió, complacido consigo mismo y con el
mundo en general mientras intentaba inclinar su muñeca perfectamente
y hacer que Misha perdiera la cabeza.
Un chorro de ruso fue su única respuesta. Max se rió y trató de mover su

mano hacia adelante con un poco más de fuerza. A Misha le gustaba lo
duro en la cama, le gustaba que le mordiera y le agarrara el pelo, y le
gustaba atragantarse con su polla tanto que probablemente le estaba
dando un complejo. Le hacía sentir como una estrella del porno, así que
esperaba que apreciara algún cambio. Sus instintos eran correctos, y la
espalda de Misha se arqueó ligeramente mientras gemía cuando Max
empezó a follarlo más fuerte con su mano.
137
—Ya que te gusta esto, probablemente te gustaría que yo también te

follara —dijo Max alegremente. Vio como Misha se agarraba la polla y se
corría en todo su estómago, diciendo algo que esperaba que fuera un sí.
Ambos se ducharon y volvieron a la cama. Max estaba hojeando su novela

de espionaje... había un ruso malo, y trataba de evitar sentirse
alternativamente atraído por el villano y molesto por los estereotipos
rusos, cuando recordó lo que sus padres le habían dicho antes. Colocó el
libro sobre su pecho y giró la cabeza.
—¿Viniste a visitarme al hospital?
Misha estaba leyendo algo que parecía ser un libro de entrenamiento.

Llevaba un par de gafas de lectura, y Max deseaba que las llevara
siempre, porque eran muy sexys. Misha lo miró.
—Ah. Sí.
Era Misha, así que una respuesta simple fue todo lo que obtuvo. Max lo
miró fijamente hasta que suspiró, cerró su libro y se quitó las gafas.
Maldita sea.
—Quería asegurarme de que estabas bien.
—Mis padres te vieron —explicó—. Y eso significó que entraste sin un

disfraz inteligente, Misha. Una idea tonta, amigo. Era Montreal y habías
derribado a un Hab. —Max levantó la mano—. No te pongas a cavilar o
insistiré en cocinar algo mañana. Piensa en tu cocina.
Las pestañas de Misha velaron su mirada por un momento, pero asintió.
—No lo hice... No estaba pensando bien. Sólo quería verte.
138
—Ya entonces te gustaba —se burló Max, puso su propio libro sobre la
mesa y se dio la vuelta—. Admítelo.
Misha no parecía divertido.
—¿Por qué insistes en hacer bromas sobre lo peor que te ha pasado?
—No lo sé —dijo Max. Tenía ganas de levantar el libro y golpearlo—. ¿Tal

vez porque lo he superado?
Misha lo miró fijamente.
—Nunca te entenderé.
—Bueno, yo tampoco te entenderé nunca. Al menos nunca nos

aburriremos. —Max se inclinó y lo besó. Con firmeza—. Deja de
angustiarte. ¿De acuerdo? Mis padres acaban de mencionarlo y tú no has
dicho nada. No es que me sorprenda. Según las películas y los libros,
tengo que ponerte en una trampa mortal para que hables.
La expresión de Misha no cambió, pero dijo:
—Soy demasiado alto para caber en tu Jeep —y Max soltó una carcajada
y apagó la luz.
139
La próxima vez que Misha pensara que su casa era demasiado grande, se
acordaría de haber acogido a todo un equipo de hockey para una fiesta
americana que no celebraba y que tenía como centro de mesa algo que
no comía.
No es que el pavo fuera la única opción. Había tanta comida en su cocina

que apenas podía ver las encimeras. Cada centímetro de espacio
disponible estaba ocupado por platos de algún tipo o contenedores de
plástico. Al parecer, los miembros de la familia habían ordenado a todos
los jugadores de los Spitfires que trajeran algo a la cena. Incluyendo a los
que no eran americanos.
Había una distribución interesante. Pavo, pirozhki, algo con judías verdes
y cosas fritas crujientes encima que hizo Suzanne Ashford, ensalada de
pepino y recipientes de plástico con galletas. Era abrumador.
—Parece que Piggly Wiggly hubiera vomitado aquí —dijo Isaac Drake.
—Es una tienda de comestibles —aclaró Misha, cuando Suzanne lo miró

interrogativamente. Le dirigió a Drake una mirada aguda—. Esta es la
madre del Entrenador Ashford. Compórtate.
—Por supuesto, Entrenador. —Drake sonrió. Era uno de los pocos

jugadores que se sentía más a gusto con Misha que con Max. Lo que no
ayudaba a mitigar su culpa por no poder cumplir su promesa. Pero Drake
parecía lo suficientemente alegre por el momento, y Misha se negaba a
arruinar las vacaciones del joven hablando de un tema desagradable.
Tener al equipo en su casa era ruidoso y lleno de gente, pero Misha

descubrió que no le importaba mucho. No era algo que quisiera repetir
140
semanal o mensualmente... dos veces al año probablemente sería

suficiente... pero le recordaba a las abarrotadas reuniones familiares en
casa. Y tampoco en el mal sentido, lo que significaba que era uno de los
pocos recuerdos de su infancia que no quería reprimir automáticamente.
Misha buscó inmediatamente a Max con la mirada y lo encontró de pie

con su padre y algunos de los Spitfires. Max tenía una cerveza, llevaba
sus habituales vaqueros y un jersey informal, y parecía perfectamente
relajado. En casa, incluso.
Max le llamó la atención al otro lado de la habitación y sonrió. Levantó

su cerveza. Misha sonrió ligeramente en respuesta.
—Acabo de ver sonreír al Entrenador Samarin —le dijo Matt Huxley a

Drake, metiéndose una galleta en la boca.
—No hables con la boca llena —dijo Drake.
—¿Le dices eso a todos los chicos que te chupan la...? ¡ey! —chilló Shawn
Murphy, cuando Drake lo golpeó en la cabeza con una cuchara de servir.
—¿Puedes comportarte, amigo? En serio. Aquí hay como padres y demás.

Ve a lavar esto —ordenó, entregándole el utensilio—. Ya que no sé cuándo
fue la última vez que te lavaste el pelo.
Murph murmuró, pero se dirigió al fregadero, después que una mirada a

una chica que se reía... supuestamente su novia... demostrara que no
habría ayuda de esa parte.
Me gusta esto. A Misha le gustaba su equipo y el reto de hacerles jugar a

su potencial. Le gustaba su casa, aunque en ese momento estuviera
demasiado llena de jóvenes golpeándose con cucharas. Incluso le gustaba
el acento de los lugareños, el té dulce y el hecho de que realmente
tuvieran una tienda de comestibles llamada Piggly Wiggly.
141
Y Max. También le gustaba Max. Especialmente la última noche,

cuando...
—¿Misha?
Misha casi se atragantó con su vaso de té helado cuando Suzanne se

materializó a su lado. Definitivamente no debería estar pensando en eso
con una casa llena de sus jugadores y los padres de Max.
—¿Sí?
—Me preguntaba si podría hablar contigo un segundo. —Suzanne

sonrió—. ¿Tal vez fuera en ese bonito porche delantero? No puedo creer
que haga tanto calor como para hacerlo y es noviembre.
Misha no creía que debiera decir que no a su petición, pero quería

hacerlo. Porque Max claramente heredó muchas cosas de su madre,
incluyendo sus ojos, su estructura ósea y su fácil y cálida familiaridad
tanto con los sentimientos como con la expresión de estos. Eso
significaba que ella podría querer hacer esto con Misha, y él no creía que
pudiera hacer que se detuviera como a veces lo hacía con Max.
—Por supuesto —dijo y la siguió hasta el porche.
—Menudo equipo tienes. —Suzanne se sentó en el columpio del porche y

se dio un empujón. Tenía el pelo rubio donde el de Max era oscuro, y no
era tan alta como su hijo, pero el regocijo infantil que sentía al
columpiarse en el porche... bueno, Max hacía lo mismo. Max había
heredado claramente su carácter alegre y su tendencia a disfrutar de las
pequeñas cosas. Max se entusiasmaba cuando tenían un fin de semana
de preestreno de un canal de películas premium por cable.
—Son un reto —dijo Misha. Por el rabillo del ojo, pudo ver a Murphy y a
Huxley de pie junto a su casa. Estaban fumando—. Un momento,
142
Suzanne. —Se acercó al borde del porche, se cruzó de brazos y se aclaró

la garganta.
Huxley levantó la vista y le dirigió a Misha una mirada culpable. Luego

pateó el tobillo de Murphy.
—Lo siento, Entrenador.
—No tiréis eso en mi césped —dijo Misha y volvió al porche. Puso los ojos
en blanco—. Es como ser un director de instituto, pero no puedo darles
un castigo.
Suzanne se rió.
—Ya lo creo. Ya tuve bastantes problemas para criar a dos niños. Tú

tienes mucho más que eso.
—Es más fácil cuando no me siguen a casa. —Misha sonrió ligeramente,

metió las manos en los bolsillos y se apoyó en el poste. Esperó lo que
fuera a decir Suzanne, y aunque no creía que fuera a ser nada negativo,
casi deseaba que lo fuera. La amabilidad de Max ya era bastante difícil
de manejar. No creía que pudiera lidiar con la de su madre encima.
—Max me dijo unas seis mil veces que no dijera nada —dijo Suzanne, y
Misha trató de no tensarse al darse cuenta de que, muy probablemente,
iban a hablar del accidente—. Pero probablemente sabía que eso no
importaría si yo decidía que quería hacerlo. Sólo quiero que sepas que
Jim y yo no te culpamos por lo que pasó. —Ella miró a Misha, y él se
preguntó cómo era que ella parecía casi más joven que él.
Tal vez se sentía más viejo de lo que parecía. Probablemente.
143
—Gracias. —Las palabras eran rígidas y formales, pero no pudo evitarlo.

Si debían tener la conversación, habría sido mejor después de la cena.
Después del vodka.
—Nunca lo hicimos —continuó ella—. Y tampoco Max. Estaba confundido

cuando se despertó por primera vez, y estaba... molesto. Enfadado,
incluso, pero nunca con nadie en particular. Tal vez con Emma, cuando
se fue. Pero no creo que sea así. —Hizo un gesto con la mano—. Sólo
quiero que sepas eso. En caso de que estuvieras preocupado.
En caso de que estuviera preocupado. Misha asintió de nuevo. No sabía

qué más hacer. El impulso de disculparse era abrumador pero
innecesario. Max tenía razón. En algún momento iba a tener que dejar
de disculparse.
—Sabes, Jim y yo estábamos muy orgullosos de Max cuando fue

reclutado. Puedo recordar su primer partido con los Habs, cómo no podía
creer que realmente era mi hijo. No es que nos dieran buenos asientos ni
nada por el estilo, pero al menos podía decir cuando estaba en el hielo.
—Sonrió—. Esa ciudad estaba loca por el hockey. ¿Pero sabes lo que me
hace aún más feliz como madre? Ver lo mucho que te respeta y cómo os
habéis hecho amigos. Eso es algo que valoro más que cualquier trofeo, y
me hace pensar que tal vez no estropeé tanto eso de ser madre.
Misha estaba casi seguro de que se estaba sonrojando. No podía evitarlo.

Ellos eran más que amigos, por un lado, y por otro, ¿respetarlo? ¿Por
qué? Luchó por encontrar algo que decir porque se dio cuenta de que
quería decirle algo a ella. Algo sobre lo agradecido que estaba por la
amistad de Max y cómo el hecho de que Max lo absolviera de la culpa que
había arrastrado durante cinco años era un regalo que nunca pensó que
se ganaría.
144
—Es un buen hombre —dijo Misha, y aunque era cierto, no transmitía lo

suficiente de lo que quería expresar. Se sintió avergonzado y agachó la
cabeza, esperando que no fuera obvio lo incómodo que estaba. No quería
parecer desagradecido.
Suzanne sonrió y volvió a empujar el columpio con los pies. Misha se

acordó de cuando se mudó y de cómo pensó en quitarlo porque no se
imaginaba usándolo nunca.
—Sí, lo es. Y creo que va a ser un gran Entrenador. Sabes, las cosas que
aprendí practicando deportes, la razón por la que quería que mis hijos
los practicaran... no era para que crecieran y jugaran en la NHL o
tuvieran una bonita casa o un bonito coche o una hermosa esposa.
Quería que aprendieran a trabajar en equipo, a confiar en sus instintos,
lo que significa intentarlo, y que cualquier cosa que valga la pena requiere
paciencia y práctica. Así que supongo que por eso estoy más orgullosa de
Max por haberse convertido en Entrenador cuando podría haber
abandonado. Aunque habría tenido que encontrar algo que hacer, porque
yo ya había convertido su habitación en un gimnasio. Así que habría
tenido que dormir en la cinta de correr si pensaba que iba a volver a casa.
Finalmente se levantó, se quitó el polvo de las manos en los vaqueros y

se volvió hacia Misha con otra de esas sonrisas brillantes. Antes que
pudiera hacer algo para detenerla, se acercó y lo abrazó.
—Sé que ese gilipollas de Belsey probablemente estaba intentando

utilizar lo que os pasó, y eso hace que quiera golpearle en la boca con
uno de mis bastones de lacrosse. Pero me alegro que hayáis tenido la
oportunidad de reencontraros. Y la razón por la que te cuento esto es
porque sé que, independientemente de lo que diga Max, o de lo que
digamos Jim o yo... más que nada yo, porque Jim nunca tendría esta
conversación con nadie... que puede que te sigas culpando. Pero ser
145
derribado forma parte del juego. Lo que importa es que te vuelvas a

levantar.
Le dio una palmadita en la espalda y se alejó.
—Ahora, si Max aprendiera a colgar sus toallas mojadas después de

ducharse, podría ser el niño perfecto. Pero no le digas que he dicho eso.
Misha definitivamente no le diría nada de eso. Aunque estaba de acuerdo

con Suzanne en lo de las toallas, y tuvo que contenerse para añadir
“también dejar los zapatos delante de la puerta”.
La casa no se quemó, así que Misha consideró la cena un éxito. Por

suerte, había demasiada gente y demasiados atletas profesionales
masculinos con un sentido del humor equivalente al de un niño de doce
años como para ir por ahí y hacer algo terrible como decir por qué estás
agradecido.
Algunos de los chicos trajeron a sus novias, y Misha no tenía ni idea de

que su reserva, Anthony, estaba casado. Las chicas formaron un grupo
muy unido con Suzanne Ashford después de la cena. Tomaron café y
hablaron de hockey, política y moda mientras los Spitfires limpiaban.
Max se puso al lado de Misha y observó a los chicos en la cocina. De vez

en cuando se oía un “¡Uy!” y más de un ruido de platos, pero, en general,
todo iba bien. Misha se sirvió un vodka para él y para Max, el vodka
bueno, al que no perdía de vista.
—Tvajó zdorov’ya —dijo, chocando su vaso con el de Max.
—Sí. Eso —dijo Max y tomó un sorbo—. Camarada. —Le guiñó un ojo.
—Significa “a tu salud” —le dijo Misha—. Es brindis. ¿Sí?
146
—No, Misha —dijo Max poniendo los ojos exageradamente en blanco—.

Es vodka. Sacas la tostada de la tostadora11.
Misha sonrió un poco alrededor del borde de su vaso. Los jugadores no

eran los únicos con el humor de un niño de doce años.
La multitud se redujo después que los platos estuvieran limpios, y Misha

se dio cuenta que iba a tener que hablar con Drake. No quería hacerlo,
preferiría que la velada terminara bien para todos, pero sabía que debía
hacerlo. No dejaba de pensar en las palabras de Suzanne: ser derribado
forma parte del juego. Lo que importa es que te vuelvas a levantar. Y en
Max diciéndole que no podía mantener a Drake a salvo. Sólo podía
ayudarlo a aprender a enfrentarse a quienquiera que fuera ese hombre y
a superarlo. No se había dado cuenta que intentaba proteger a Drake
como lo hacía con Max, y no podía evitar pensar que esos nuevos
instintos de protección eran culpa de Max en primer lugar.
Se dirigió a su habitación para coger un jersey, ya que la noche se había

vuelto fría y pensó que era una buena idea hablar con Drake fuera. Pero
antes que pudiera salir de la habitación, Max entró corriendo, lo empujó
contra la puerta y lo besó.
Misha, temiendo la próxima conversación con Drake y buscando una

excusa para posponerla, los hizo girar para que la espalda de Max
quedara presionada contra la puerta. Entonces, sabiendo lo mucho que
le excitaba que hablara en ruso, se inclinó y le dijo:
—Quiero follarte con la mano sobre la boca para que no puedas hacer
ningún ruido. —En su lengua materna.
11
Misha dice “Is toast”, que significa brindis (y no le pone pronombre), pero también
significa tostada.
147
—¿Eso también es un brindis? —preguntó Max, con la voz entrecortada.

Misha soltó una suave carcajada y volvió a besarle.
—Más bien una promesa. —Misha se obligó a apartarse, aunque disfrutó

de la forma en que Max lo miraba fijamente, con los ojos brillantes y
sonrojado.
—Eres una especie de calientapollas, Samarin —dijo Max cuando Misha

se movió hábilmente a su alrededor para salir de la habitación—. Voy a
dejar mis zapatos en la puerta sólo para que tropieces con ellos.
—Lo harías de todos modos —dijo Misha por encima de su hombro y

luego se aseguró que no hubiera rastro de la muy complacida y
probablemente estúpida sonrisa en su rostro para cuando reapareció en
la sala de estar.
No podía dejar que sus jugadores lo sorprendieran sonriendo demasiado.

Tenía que mantener su reputación de duro sin humor.
Encontró a Drake sentado en el sofá, bebiendo una Coca-Cola y

trasteando con su teléfono. Huxley y Murphy intentaban explicar el fútbol
a Jakob, que parecía borracho. Misha hizo una nota mental para
comprobar su suministro de licor y también para encontrar transporte
para el chico a casa.
—Drake —dijo Misha, poniendo suavemente una mano en su hombro

para llamar su atención.
Drake se apartó inmediatamente de él, pero se relajó un poco cuando vio

que era Misha.
—¿Sí, Entrenador?
Misha asintió hacia la puerta principal.
148
—Me gustaría hablar contigo un momento.
Drake se puso en pie con elegancia, siguió a Misha fuera y cogió una
sudadera del gancho que había junto a la puerta.
Todo lo que Drake necesitaba era un cigarrillo para completar el aspecto

de “adolescente sin futuro”, aunque Misha sabía que tenía al menos
veinticuatro años. Drake se encorvó dentro de la capucha, se apoyó en la
pared y observó a Misha con una expresión de desconfianza que indicaba
que esperaba escuchar algo que prefería no escuchar.
—He hablado con Belsey —dijo Misha. No era de los que se andan con
rodeos—. A menos que tenga una razón específica por la que este hombre
es peligroso, no hará nada.
Drake no reaccionó como si estuviera tan sorprendido, pero estaba

demasiado oscuro para ver si estaba completamente decepcionado de que
no hubiera cumplido su palabra. Misha sintió un nudo en el estómago al
pensar en eso.
—Así que quieres que te diga por qué. ¿Es eso?
Sonaba bastante inocuo, pero Misha escuchó la nota de cautela que

subyacía en las palabras demasiado casuales de Drake e inmediatamente
decidió lo que iba a hacer. Hasta ese momento no había estado seguro de
si iba a pedirle explicaciones o no. Pero al ver su postura defensiva y la
forma en que sonaba... no enfadado, sino resignado a la inevitable
decepción... cambió de opinión. No podía proteger a Drake ni mantenerlo
a salvo, pero podía dejar que guardara sus secretos.
—El lunes vendrás temprano. Antes del entrenamiento. Y repasaremos

algunos ejercicios. Para tu concentración.
Drake se enderezó. Su postura parecía más confusa que defensiva.
149
—Espera. ¿Qué?
—Sólo puedo hacer una cosa para ayudarte —dijo Misha—. Y es

mostrarte formas de mejorar la concentración. Para que puedas prestar
atención a las cosas que... —Mil palabras equivocadas, en inglés y en
ruso, bailaron en su cabeza— ...las cosas que puedes controlar —terminó
con cuidado.
El silencio se prolongó lo suficiente como para que Misha se sintiera

incómodo y se preguntara si había dicho algo equivocado. A pesar de toda
su valentía, Drake le recordaba un gato que se asusta fácilmente al
acecho en un callejón oscuro.
—Podrías pedirme que te lo dijera. Lo haría.
Misha luchó contra el extraño impulso de inclinarse y apartar el pelo

demasiado largo de Drake de sus ojos. En parte porque le hacía parecer
un gamberro, y en parte porque la actitud defensiva de Drake le
recordaba mucho a sí mismo. Y, por una vez, pensar en eso no le producía
vergüenza ni náuseas.
Pero era por su pasado que Misha sabía que no debía tocar a Drake, ni
siquiera con afecto. A diferencia de Max, que aceptaba el afecto físico con
facilidad, incluso cuando no era sexual, Drake hacía como el gato
asustado y salía corriendo. Después de sisear y morderlo por atreverse a
hacerlo en primer lugar.
Misha lo entendía muy bien.
—Podría —aceptó—. Pero no lo haré. Si no quieres mi ayuda, no tienes

que aceptarla. Pero me ofrezco.
Drake metió las manos en los pliegues de su sudadera con capucha y

maldijo en voz baja.
150
—No importa, Entrenador. Soy una cagada y puedes dejar que me

encargue de ello.
Frustrado, Misha se pasó una mano bruscamente por el pelo y deseó ser
mejor hablando con sus jugadores.
—Sí importa, y no, no lo eres. Y lamento no haber podido hacer lo que

prometí.
Drake levantó la cabeza.
—No. Yo... gracias por intentarlo. Es... es una tontería. Debería

recomponerme, como has dicho. Quiero hacerlo. Quiero a este equipo.
La conversación no estaba yendo como se había planeado, ya que Misha

tenía un plan para la conversación.
—Drake —dijo, manteniendo su voz cuidadosa y uniforme—. No es una

tontería, y eso no es lo que he dicho. ¿De acuerdo?
En lugar de responder, Drake pateó su talón hacia atrás contra la pared

y miró fijamente al espacio. Como si estuviera buscando algo en la
oscuridad.
—Si te dijera lo que es, ¿se lo dirías a Belsey?
—No. Y esta discusión ha terminado. Antes del entrenamiento, el lunes

por la mañana. Dos horas antes. ¿Y, Drake?
—¿Sí, Entrenador?
—Necesitas un corte de pelo. Consigue uno. —Misha asintió hacia la

puerta principal—. Vamos a entrar.
151
Cuando Max se fue para llevar a sus padres de vuelta a su hotel, Misha
se sirvió un vaso de vodka y se sentó en su maravillosa, hermosa y
pacífica sala de estar y pensó en el día que había tenido. Había sido un
poco estresante a veces y había implicado demasiadas conversaciones
sobre sentimientos, pero en general... lo había disfrutado.
Se sintió triste al contemplar el tiempo que había pasado en Estados

Unidos, rodeado de gente que podría haber sido amiga si hubiera dejado
de pensar que no se merecía ninguna. Incluso antes del accidente de
Max, siempre pensó que era mejor para todos si se mantenía al margen.
Pero estaba empezando a pensar que estaba equivocado. Empezaba a
pensar que se equivocaba en muchas cosas.
Max entró por la puerta lateral, cerca del garaje, haciendo todo el ruido
posible. Eso hizo que Misha sonriera en su vaso de vodka.
—Bueno, mis padres básicamente te quieren —dijo Max al aparecer en la

puerta. Parecía recién levantado del frío, tal y como era. Sus ojos verdes
eran brillantes y su pelo oscuro estaba descuidadamente desordenado y
tan necesitado de un corte de pelo como el de Drake—. Lo que te dije que
harían. No paraban de decirme lo contentos que estaban de que fuéramos
amigos. —La sonrisa de Max era contagiosa—. Mi madre me dijo que te
agradeciera apropiadamente el uso de tu casa.
Misha se desplegó del sofá y se dirigió a donde Max estaba apoyado

despreocupadamente contra la puerta, lanzándole una mirada de
“jódeme” si es que alguna vez hubo una.
—Creo que es una buena idea —dijo Misha y se inclinó para atraparlo.
—Pensé que te gustaría eso. —Max lo arrastró hacia adelante con una
mano en la camisa de Misha—. Probablemente todavía te debo una o dos
mamadas.
152
—¿Dos? Tus matemáticas son tan buenas como tu geografía. Prueba con
veintidós. Eso parece correcto. —Puso su boca cerca de la oreja de Max y
dijo—: Sin embargo, tengo una idea mejor.
—Espera. ¿En serio? —Max lo empujó un poco hacia atrás, pero Misha
le llevó la boca al cuello como a él le gustaba, y Max cambió de opinión y
lo volvió a acercar. Inclinó la cabeza para darle más espacio—. ¿Hay una
idea mejor que las mamadas? ¿Cuál es?
—Que gimas para mí mientras te follo.
Hubo un latido de pausa, y luego Max exhaló:
—Jesucristo, Misha. Por fin.
Misha apoyó su cara en el cuello de Max y soltó una risa arrepentida. Al

menos sabía con certeza que lo quería, teniendo en cuenta cómo estaba
enrollando todas sus extremidades alrededor de Misha como si fuera a
escalarlo.
—¿Aquí?
Misha se apartó y le dirigió una mirada extraña.
—El dormitorio, pensé. ¿Sí?
—Estoy bien donde sea —le dijo Max. Luego lo besó y comenzó a alejarse
de la pared.
Misha los hizo girar a ambos y se dirigió hacia el dormitorio, caminando

hacia atrás y dejando que Max los empujara hacia donde tenían que ir.
Hacía tiempo que no follaba con nadie, pero Max estaba demasiado
ansioso y no le dio tiempo a preocuparse por ello. Estaba encima de él
una vez que llegaron a la cama, besándolo y tirándole impacientemente
153
de la ropa al mismo tiempo. Misha mantuvo a Max de espaldas, porque

quería poder verle la cara cuando lo follara. Se la chupó hasta el punto
que Max le prometió cosas imposibles para “darse prisa y ponerse a ello,
maldita sea, Misha”. Luego se tomó su tiempo para prepararlo con sus
dedos, lo suficiente como para que Max intentara darle una patada y le
tirara del pelo entre tanto gemido.
Misha finalmente se movió entre sus piernas. El condón estaba

resbaladizo por el lubricante y la sangre le latía en los oídos. Intentó no
correrse sólo por la mirada que le lanzó Max. Con los ojos muy abiertos
y sonrojado, jadeó y se agarró a los hombros de Misha como si se
estuviera anclando. A pesar de todas las demandas sucias y los gemidos
lascivos, Max se puso tenso cuando presionó, y él se detuvo
inmediatamente, sintiendo la tensión.
—No digas nada. Lo quiero. Es sólo que... esto es diferente —le informó
Max, sin aliento—. Distráeme.
—¿Distraerte? —Misha gimió y puso su frente contra la de Max—. Voy a

añadir la charla de dormitorio a la lista con geografía y matemáticas.
—Oh, ¿como si de alguna manera fueras mejor en eso? Te concedo la

geografía, pero nunca te he visto hacer muchas matemáticas, y decirme
lo malo que soy en la cama no demuestra que seas mejor que yo en la
charla sexual.
Charla sexual. Misha dio una risa estrangulada, a pesar de la forma en

que su cuerpo estaba temblando y lo desesperado que estaba por
empujarse dentro de Max.
—No eres malo en la cama. Sólo hablas cuando estás allí.
154
—Esto es tan romántico —dijo Max. Puso su mano en el cuello de Misha—

. ¿Qué tal esto de malo? Puedo decir lo mucho que quieres follar conmigo,
y es caliente como el infierno. Y yo lo quiero, pero no es mi culpa que te
cuelgue como un caballo. Así que distráeme de la primera parte para que
podamos llegar a esa en la que me follas contra el colchón y gimo como
una estrella del porno. ¿Qué te parece? ¿Mejor?
—Yo diría que tal vez un bien bajo —dijo Misha. Le mordió suavemente
en el hombro y reprimió una carcajada cuando Max volvió a tirarle del
pelo. Pero sabía lo que tenía que hacer, así que cambió al ruso y le dijo a
Max lo mucho que quería follar con él y lo bien que se iba a sentir dentro
de él. También cogió la mano de Max y la llevó hacia abajo, instándolo a
acariciarse mientras él, una vez más, empujaba lentamente su polla
contra el agujero de Max.
Max hizo un ruido de agradecimiento y Misha lo sintió estremecerse

debajo de él. Sus piernas se abrieron un poco más para que pudiera
empujar dentro de él. Probablemente era mejor que estuviera tan en
sintonía con Max, porque si se concentraba en lo bien que se sentía, en
lo apretado que estaba, se correría antes de llegar a la mitad de su
interior. Sin importar la parte en la que se lo follara con fuerza, como
había prometido.
Comenzó lentamente y dejó de hablar para poder besarlo. Podía sentir los
nudillos de Max contra su estómago mientras se acariciaba lentamente
la polla, y cuando por fin estuvo dentro, Max levantó una mano y dijo,
con una voz profunda:
—Choque de puño, Entrenador.
Misha soltó una carcajada ahogada y le chocó el puño. La sonrisa de Max

era brillante y salvaje, y Misha lo folló, lentamente al principio. Se dio
155
cuenta que había pasado de ser ligeramente incómodo a otra cosa cuando
Max empezó a gemir como una estrella del porno.
Misha se puso de rodillas, sujetó los tobillos de Max con las manos y
observó con desesperada fascinación cómo Max se deshacía bajo él. No
tenía vergüenza en su disfrute y se aferró a la ropa de cama debajo de él.
Misha se inclinó hacia delante para poder apoyar los tobillos de Max
sobre sus hombros y agarrar su polla mientras lo follaba. Sólo pasaron
unos segundos antes que Max se corriera sobre su estómago, sus
músculos se tensaron y apretaron tan fuerte alrededor de la polla de
Misha que casi vio las estrellas. Se folló a Max con fuerza a través de su
orgasmo y finalmente cayó hacia delante, completamente sin gracia
mientras se introducía con fuerza. Se tumbó completamente sobre él, y
la piel sudorosa de Max se deslizó contra la suya. Volvió a decir algo en
ruso, una y otra vez, pero no fue a propósito, y ni siquiera estaba seguro
de lo que era.
Max lo abrazó y murmuró algo igual de absurdo, pero en inglés. Misha

no pudo oírlo a través del estruendo de sus oídos. Pero los brazos de Max
alrededor de él se sentían casi tan bien como su cuerpo apretado
alrededor de la polla de Misha, y no pasó mucho tiempo antes que se
corriera con un último empujón duro y un gemido ahogado contra el
cuello de Max.
Si alguna vez el sexo se había sentido tan bien, Misha no lo recordaba.

Se retiró suavemente y besó a Max lo mejor que pudo teniendo en cuenta
que aún luchaba por respirar. Se sintió momentáneamente abrumado
por la emoción mientras lo miraba fijamente.
Max le devolvió la mirada, mostrándose tan abierto y vulnerable como se

sentía Misha, y por un momento ambos se quedaron callados.
Por una vez, Misha habló primero.
156
—De nada.
La expresión de Max se transformó en una sonrisa, y golpeó a Misha

débilmente en el hombro.
157
Los Spitfires jugaron bien a medida que el calendario se acercaba a la

Navidad, y lo que Misha estaba haciendo con Drake en esos
entrenamientos extra estaba dando claramente sus frutos. Drake estaba
concentrado en la red, y aunque no era el mismo de siempre, parecía
estar menos al tanto de las cosas. No hubo más encuentros en el
aparcamiento con hombres sospechosos, o al menos ninguno que Max
presenciara.
Belsey pasó la mayor parte de la primera parte de diciembre de

vacaciones en Cabo San Lucas con Anna, la becaria de marketing. Según
Kim, la verdadera coordinadora de marketing, Anna no parecía
promocionar mucho más que su culo en faldas ajustadas. Pero Kim dijo
que era lo mejor, ya que Anna mantenía a Belsey demasiado ocupado
como para interferir en sus intentos de promocionar los Spitfires de una
manera que no implicara lesiones o peleas en los banquillos.
Max supuso que Belsey también estaría demasiado ocupado excitando

becarias en Cabo para preocuparse mucho por los Spitfires, pero eso no
era cierto. Una de las cosas más molestas de Belsey era que no era un
director general que se despreocupara. Le gustaba comprobar cómo iban
las cosas. Pero no creía que tuviera que quedarse en el mismo país o
respetar cosas como los husos horarios internacionales para hacerlo.
A Max le preocupaba dejar a Misha por Navidad, pero prometió ir a casa

de su hermano Scott en St. Paul y tuvo que dejar a su melancólico novio
ruso en casa. Sabía que habría sido más que bienvenido a unirse a ellos,
teniendo en cuenta lo mucho que les gustaba a sus padres. Pero no tenía
ni idea de cómo sacar el tema o de si debía hablarle a su familia de Misha
158
antes de arrastrarlo a las fiestas. Porque si lo hacía, cuando lo hiciera, no

quería que hubiera ninguna duda de que estaban juntos.
Su hermano, Scott, era mayor por cuatro años. Mientras que Max se
parecía a su madre y era alto, atlético y con cierto nivel académico, Scott
se parecía más a su padre. Era más bajo y delgado y tenía talento para
las matemáticas y las ciencias. Era profesor de matemáticas de séptimo
curso, y sin él probablemente no habría aprobado matemáticas cuando
él estaba en séptimo.
La esposa de Scott, Vanessa, era una mujer cálida y amable con una
sonrisa radiante que siempre parecía estar embarazada. Max tenía dos
sobrinos, una sobrina y, como supo poco después de dejar su equipaje,
otro en camino. Maldita sea. Debería haber traído a Misha después de
todo. Podría haber colado su anuncio con el de Scott y Van.
Vanessa y Suzanne Ashford habían estado muy unidas desde el primer

momento en que se conocieron. Mientras Max observaba a las dos
riéndose en la cocina, se preguntó de nuevo si a su madre le había
gustado Emma.
Ella había sido perfectamente amable. Pero no recordaba haberlas

encontrado riendo o disfrutando de su compañía. Y tampoco estaba
seguro de haber visto a Emma hablar tanto con Vanessa. Scott había
estado casado con Vanessa durante casi diez años y, en cierto modo, Max
la conocía mucho mejor que a su propia prometida.
Los adultos se sentaron a beber ponche de huevo con bourbon y a ver

cómo los niños abrían unos cuantos regalos antes de tiempo mientras se
ponían al día de sus vidas. Max, complaciente, echó a su sobrina y a sus
sobrinos sobre sus hombros, prometió jugar a los videojuegos con Sam y
Owen, y miró con orgullo las medallas de Schyler en patinaje artístico.
Era tan atlética como su tío Max y su abuela Suzanne, tan inteligente
159
como su padre y su abuelo, y tan inminentemente simpática como su

madre. Sus padres ya estaban convencidos que Schyler sería presidenta
o líder de una secta.
Mientras los niños se distraían con los regalos y se embriagaban de

galletas de azúcar, Max se encontró observando a su familia y
preguntándose cómo encajaría Misha si estuviera allí. ¿Daría vueltas a
los niños? Tal vez no. Era tan alto que podría lanzarlos accidentalmente
contra el ventilador del techo. ¿Qué le diría a la pequeña Schyler?
¿Comería galletas de azúcar y bebería ponche de huevo? ¿Tenían eso en
Rusia? Tendría que preguntar. Pero estaba claro que iba a echarlo de
menos incluso más de lo que pensaba, y no sólo por motivos sexuales.
Echaba de menos su tranquila confianza y el hecho que siempre supiera

la respuesta a cualquier tipo de pregunta trivial que pudiera hacerle.
Cómo se acostaban en la cama y leían después de tener sexo ardiente. El
aspecto de Misha con sus gafas.
Max miraba su teléfono de vez en cuando para ver si tenía algún mensaje.
Dudaba que Misha le enviara uno, porque parecía vagamente confundido
con la tecnología... tardaba seis horas en enviar un mensaje de texto... y
sabía que no querría molestarlo.
Max no tenía esos reparos, y era mucho más rápido enviando mensajes
de texto porque no se limitaba a usar el dedo índice.
¿Te gusta el ponche de huevo?
Nunca lo he probado.
Los mensajes de texto de Misha siempre tenían frases completas, incluían

la puntuación y la ortografía adecuadas y nunca utilizaban emoticonos.
Quizá por eso siempre tardaba tanto.
160
¿Quieres? Te llevaré un poco a casa :)
—¿Max? ¿Tienes una novia de la que no nos hablas?
Max levantó la vista y se sonrojó acaloradamente al escuchar la voz

burlona de su hermano. Scott le sonrió. Estaba sentado en el sofá,
frotando una mano ociosamente sobre el vientre de Vanessa. A Max no le
parecía que estuviera embarazada, pero sabía que no debía decirle eso a
una mujer. Ni siquiera mencionó la forma de Vanessa cuando estaba
embarazada de nueve meses de los gemelos. Puede que no fuera la galleta
más inteligente de la caja, pero su madre no había criado a un tonto.
—Estás sonriendo como un idiota a tu teléfono —aclaró Scott.
—Tú lo haces cuando juegas al Tetris Blitz —señaló su esposa.
—Sólo cuando gano —dijo Scott y se inclinó para besarla. Luego dirigió
su mirada divertida a Max—. Desembucha, hermanito. ¿Quién es la
afortunada?
—No estaba enviando un mensaje a una chica —dijo Max, sólo medio
consciente de lo que estaba diciendo. Sobre todo estaba tratando de no
morir de vergüenza por haber sido sorprendido enviando mensajes de
texto con una sonrisa tonta en la cara. ¿Con qué frecuencia lo hacía? Le
enviaba muchos mensajes a Misha. ¿Siempre iba acompañado de una
cara de “estoy estúpidamente enamorado”?
Oh, Dios. Amor. Estaba enamorado. De Misha. Y probablemente lo había

estado durante más tiempo del que se daba cuenta. Se entretuvo
levantando su taza y tomando un sorbo del ponche de huevo.
—Bien. Entonces, ¿quién es el afortunado? —dijo Scott sin perder el

ritmo.
161
Max se atragantó con su ponche de huevo, lo cual no era una experiencia

que quisiera repetir. No estaba tan bueno como cuando intentaba beberlo
normalmente.
—¿Qué?
—No pasa nada si al tío Max le gustan los chicos —intervino Schyler,
apareciendo a su lado—. A veces a los chicos les gustan otros chicos y a
las chicas les gustan otras chicas. Como los mejores amigos pero con
besos. —Ella asintió—. Y eso está bien porque puedes seguir casado y
tener una casa y comprar alimentos. Lo dijo el Tribunal Supremo. —Hizo
la afirmación y luego miró a su alrededor por si alguien se atrevía a
discrepar.
La cara de Max era del color aproximado del rojo del logo de los Spitfires.
—Umm. Estaba enviando un mensaje a Misha.
—Oh. ¿Cómo está Misha? —preguntó su madre, sonriendo—. Fue muy

amable al prestarnos su cocina. Qué buen hombre es.
—¿Es tu mejor amigo, tío Max? —preguntó Schyler, subiéndose al sofá

junto a él.
Max sonrió y alborotó el pelo de su sobrina. Mejor amigo era fácil.

Definitivamente, él podía aceptar eso.
—Sí.
—¿Lo besas?
Eso, por otro lado...
—Schyler —dijo Vanessa, su tono reprendiendo suavemente—. No

preguntamos a la gente a quién besa. ¿Recuerdas? —Le dirigió a Max una
162
mirada de disculpa—. Está aprendiendo sobre las familias. Es estupendo

porque le parece muy bien la idea de las relaciones alternativas, pero le
gusta que todo esté claro y ordenado, así que hace un millón de
preguntas. —Vanessa le dio una palmadita a su marido en la rodilla—.
Me pregunto de dónde saca eso.
—Lo siento, tío Max —dijo Schyler. Se acurrucó a su lado y le dio unas
palmaditas en el brazo, imitando a su madre al pie de la letra—. Pero si
es tu mejor amigo, tal vez deberías besarlo. Mi amigo Evan tiene dos
papás. Creo que probablemente también son amigos. Y sé que se besan
a veces porque Evan me lo dijo.
—Schyler —dijo Scott, pero estaba haciendo esa cosa que hacen los
adultos cuando intentan no reírse de algo y en su lugar suenan severos—
. Tal vez ir a buscar ese libro que querías mostrarle al tío Max. ¿El de
hockey?
—Oh. —Schyler se levantó de un salto y se golpeó la mano en la cabeza

como un personaje de televisión—. No vayas a ninguna parte, tío Max. —
Hizo una pausa—. No haré más preguntas sobre besos si puedo
enseñarte el libro.
Max habría aceptado ese trato aunque el libro fuera de geografía en lugar
de hockey
—Claro, cacahuete.
Ella sonrió ante el apodo, y luego se apresuró a buscar su libro.
—Al decir que te lo enseñe, quiere decir que se lo vas a leer —advirtió
Scott—. Te lo dije. Va a ser la líder de una secta. Pero por suerte sólo será
el tipo de culto que implica libros de cuentos y caramelos.
163
—Puedo manejar eso —se rió Max. Su sobrina volvió y se acomodó a su

lado con un ejemplar de “El bastón de hockey mágico”, que en realidad
era bastante bonito. Pero él aprovechó que ella aún no sabía leer, sacó
su teléfono y le envió a Misha un mensaje de texto que decía te extraño.
Porque lo hacía. Pero Dios, eso fue cursi. ¿Debería haber hecho eso? El
hecho que se diera cuenta repentinamente que estaba enamorado no
significaba que estuviera bien enviar mensajes de texto ñoños.
Max leyó a su sobrina porque ella quería saber qué decía su mensaje de
texto y él tenía que distraerla leyendo algo. Pero se relajó cuando sintió
el zumbido de su teléfono en el bolsillo. Esperó hasta que Schyler se
distrajo con los abrazos y besos de la hora de dormir y luego comprobó
lo que decía Misha. Le pareció una eternidad. Se sintió como un idiota.
El mensaje de vuelta de Misha estaba en ruso, así que Max tuvo que
copiar el cirílico y traducirlo con la aplicación que había puesto en su
teléfono. Aparentemente era “y también a ti”, lo que le hizo darse cuenta
con absoluta certeza que probablemente iba a tener que hablar con sus
padres sobre Misha durante su visita. Porque el año que viene quería que
estuviera allí: alto, torpe, probablemente melancólico y obligado a beber
ponche de huevo aunque no le gustara. Y tendría que leerle un libro a su
sobrina, que probablemente se subiría a él como a un árbol.
Bueno. No era que Max pudiera culpar a nadie por eso, teniendo en
cuenta la frecuencia con la que él lo hacía.
Los niños se fueron a la cama y Max ayudó a su madre a limpiar en la

cocina cuando ella despidió a Vanessa con un gesto y una severa
reprimenda para que durmiera un poco. Suzanne le dio un beso en la
mejilla y la vio salir de la cocina con una sonrisa cariñosa.
164
—Te gusta, eh —dijo Max, llevando unas cuantas tazas al fregadero.

Algunas aún estaban cargadas de ponche de huevo. ¿Por qué se
molestaban con esto? Deberían beberse el bourbon y saltarse el... lo que
fuera el ponche de huevo.
—Por supuesto —dijo Suzanne, extendiendo la mano para tomar las

tazas de Max—. No podemos ponerlas en el lavavajillas. Son de porcelana.
—¿Por qué la gente tiene tazas que no se pueden lavar? —preguntó Max,
entregándole una y cogiendo una toalla para el secado que sabía que iba
a hacer en breve.
—Puedes lavarlas, hijo. Sólo tienes que hacerlo a mano —dijo su madre,
negando con la cabeza—. Me preocupo por ti. —Su tono burlón decía que
estaba bromeando, pero Max se quedó callado mientras trabajaban en
un silencio de compañía.
—¿Te gustó Emma?
Estaba claro que la había sorprendido con la pregunta.
—¿Por qué lo preguntas?
Miró por la ventana el resplandor de la luna sobre la nieve aún caída, que
no echaba de menos en absoluto viviendo en Carolina del Sur. Sin
embargo, era bueno que no hubiera traído el Jeep.
—Nunca... La manera en que eres con Vanessa. No eras así con Emma.
—Bueno, Scott lleva diez años casado con Vanessa —dijo su madre, sin
mirarle. Estaba restregando muy intensamente la taza de porcelana, más
de lo que probablemente necesitaba—. En realidad, no llegué a conocer
bien a Emma.
165
—Está bien si no te gustó, mamá.
Suzanne le entregó una taza y luego estudió a su hijo con ojos serios.
—No me caía mal, Max. Como he dicho, apenas la conocía. No era una
chica fácil de conocer.
Eso era cierto. Max recordó su última conversación, la forma en que ella
se sentó tan perfectamente recta en la silla, vestida de punta en blanco
mientras terminaba su compromiso con frialdad y calma.
—Lo siento, Max. Es que cada uno de nosotros trajo ciertas expectativas a
esta relación, y si tú no puedes mantener las tuyas, entonces no se puede
esperar que yo mantenga las mías. —Era inquietantemente similar a lo que
dijo su agente cuando rescindió su contrato.
—Vanessa es... bueno, es la pareja perfecta para tu hermano. Ella evita

que él sea demasiado serio. Ella lo adora a él y a sus hijos...
—¿No crees que Emma me adoraba? —preguntó Max. ¿Pero realmente lo

necesitaba? Alguien que le adorara no trataba su relación como un
negocio.
—Creo que Emma... Oh, demonios —murmuró y se giró con la barbilla

levantada para encararlo con tanta actitud como Isaac Drake—. No, Max.
No me gustaba, y no creo que te adorara de la forma en que alguien
debería adorarte. Creo que adoraba la vida que esperaba que le dieras.
Max deseaba que ella hubiera dicho algo, pero no lo mencionó. Todo
había terminado y, de todos modos, ¿qué habría dicho él si ella lo hubiera
intentado?
166
—Está bien. Me di cuenta que no estaba tan triste como debería cuando
ella rompió las cosas. Eso probablemente significa que no teníamos lo
que Scott y Vanessa tienen. O lo que tú y papá tenéis.
—Lo siento, Max —dijo su madre, poniendo una mano en su brazo—.

Quería adorarla como a Vanessa, pero nunca sucedió. Lo siento si eso se
percibe. Siempre tuve la esperanza de que con el tiempo llegaría a ver lo
que fuera que te hacía amarla, pero cuando todo terminó entre vosotros
dos... admito que me sentí aliviada. —Se mordió el labio—. ¿Es eso
horrible? ¿Vas a apuntarte a terapia y hablar de lo horrible que soy?
Max le pasó un brazo por los hombros y la atrajo para darle un breve
abrazo. Olía a calidez, felicidad, a hogar y un poco a bourbon.
—No. Quiero decir, ¿no crees que si realmente la quisiera, la habría

echado de menos más de lo que lo hice? Estaba enfadado con ella por
irse, pero creo que ni siquiera estaba tan sorprendido. Sobre todo, echaba
de menos... —vaciló, sin saber qué decir.
—¿Extrañaste conseguir algo? —Su madre enarcó las cejas y luego

resopló—. No tienes quince años. Podemos admitir que tienes sexo, Max.
¿Crees que tu padre y yo os encontramos a ti y a tu hermano entre coles?
—No. Pero yo no... No me refería a eso —murmuró—. Echaba de menos

tener a alguien cerca. ¿Sabes? Alguien con quien hablar. Odié vender esa
casa porque era tan genial, pero realmente no quería vivir allí solo. —
Bueno, eso sonó patético.
Su madre no parecía pensar lo mismo.
—Siempre has sido un poco como yo en ese sentido. Extrovertido. Fue

una de las razones por las que siempre fuiste tan bueno como compañero
de equipo, e imagino que por eso les gustas tanto a tus jugadores. Haces
167
feliz a la gente. —Sonrió—. Y la gente te hace feliz a ti. Y siempre ves lo

mejor de cada uno, así que por eso siempre pensé que lo que fuera que
te gustaba de Emma, tal vez yo acabaría viéndolo.
Max se sonrojó, aunque era agradable escucharlo. Sus padres siempre

habían sido generosos con los elogios sin exagerar y críticos sin ser duros.
Era un equilibrio difícil, pero que él esperaba haber podido manejar con
su propio equipo.
—Gracias, mamá. —Había aprendido de sus padres mucho más de lo que

pensaba sobre las relaciones, y no sólo las románticas.
—De nada. —Ella le deslizó una mirada—. Y sé que hay una razón por la
que has sacado el tema. ¿Cuál es?
El corazón de Max latía con fuerza. Dejó la taza de porcelana sobre la

encimera y la agarró con ambas manos, respirando con dificultad.
—Creo... no, lo sé. Estoy enamorado de alguien. Esta vez de verdad. Como
tú y papá, o Scott y Vanessa.
Ella le sonrió, con los ojos empañados, y se llevó una mano al corazón.
—Oh, cariño. ¿Con Misha?
Max parpadeó, asombrado.
—Um.
—Max. —Ella soltó una pequeña risita y se acercó a abrazarlo—. Puede

que no lo sepas, pero no podías dejar de mirarlo. Todo el tiempo que
estuvimos allí en Acción de Gracias. Entraba en la habitación y tu cara
se iluminaba.
168
Oh, Jesucristo. La cara de Max no estaba tan iluminada como en llamas.

Tragó con fuerza.
—¿Está... está bien?
—No voy a mentir y decir que no es una sorpresa, pero por supuesto que
está bien. —Se apartó un poco—. Los sentimientos de Schyler son los
mismos que los míos, cariño. No hay nada mejor que despertarse cada
mañana y besar a tu mejor amigo.
A Max le escocían los ojos, y se alegró de una manera muy sencilla por
sus padres y por lo que tenían juntos, y por su increíble madre, que no
lo estaba echando por admitir que estaba enamorado de un hombre.
Aunque todavía no se lo hubiera dicho al hombre en cuestión.
—Al principio me alegré que fueras su amigo, porque ese pobre chico.
Parece tan triste, y se nota que lo carcome, lo que pasó.
Lo único que salvó a Max de hundirse en el suelo de pura vergüenza fue

imaginar la cara de Misha si escuchaba eso.
—Mamá, tiene cuarenta años. No es un chico.
—Bueno. —Su madre agitó una mano—. Todo es relativo. No quiero que
te preocupes. Nos gustó Misha. Y esto es... diferente. Pero me
acostumbraré. —Ella sonrió y luego guiñó un ojo—. Y supongo que
realmente te gustan los rubios.
—¡Mamá!
Ella le dio una palmadita en el hombro.
169
—Lo sé. Soy horrible. Y antes que preguntes... No. No se lo voy a contar
a tu padre ni a tu hermano. Eso depende de ti, cuando quieras que lo
sepan.
Max no se lo creyó ni por un segundo... al menos en cuanto a lo de no

decírselo a su padre... pero le dio un abrazo a su madre y salió corriendo
de la cocina con un murmullo de buenas noches. Se quedaba en la
habitación de Schyler, que se alojaba con sus hermanos, para su
desgracia, para que pudiera tener una cama. Era una cama individual,
del tamaño de una niña de cuatro años, pero era mejor que el viejo sofá
del sótano a medio terminar. O eso decía su hermano.
Max se puso un pijama y una camiseta, se lavó los dientes en el baño y

volvió a la habitación de su sobrina. Como casi todas las niñas de Estados
Unidos, Schyler estaba obsesionada con Frozen y My Little Pony, pero
también tenía algunas Tortugas Ninja Mutantes Adolescentes y unos
cuantos Transformers esparcidos por la habitación... los viejos dibujos
animados, no la versión de Michael Bay, por suerte... En una estantería
había un pequeño peluche de la inexplicable mascota de los Habs,
Youppi! Max lo cogió. Debería encontrarle a su sobrina algo con el
logotipo de los Spitfires y enviárselo. También pensó en regalarle a Misha
un peluche de Youppi! para Navidad, y se rió a carcajadas.
Hablando de Misha, ya que tenía algo de privacidad, se sentó en la cama,

navegó hasta su número en su teléfono y pulsó Llamar.
—Max —respondió Misha. Su voz cálida y baja hizo que se pusiera medio
duro, algo culpable, teniendo en cuenta que estaba mirando un póster de
un muñeco de nieve animado.
—Hola —dijo Max, acomodándose de nuevo en la cama. Sus pies

sobresalían del extremo. Por mucho—. Así que nunca has tomado ponche
de huevo, ¿eh?
170
—No. ¿Debería?
—No. Es bastante asqueroso. Sólo lo tomamos en Navidad, y en realidad

deberíamos limitarnos al bourbon. ¿Cómo estás? —Hubo una pausa tan
larga que finalmente tuvo que decir—: Así de bien, ¿eh?
—Estoy... no sé qué decir.
Max resopló y se removió. Deseó que su sobrina tuviera algunas

almohadas que no tuvieran bordes de encaje con volantes.
—¿Qué dirías si estuviera allí?
—Que cuelgues el teléfono.
Max soltó una carcajada aguda y miró a su alrededor con culpabilidad

por lo fuerte que resultó.
—Estoy durmiendo en la cama más pequeña de la historia. En serio. Si

estuvieras aquí, no cabrías. Tendríamos que acampar en el suelo. Y no
sé cuáles son tus sentimientos sobre la película Frozen, pero si te ofende,
entonces definitivamente no querrías estar en esta habitación.
—¿Por qué habría de ofenderme?
—¿No está ambientada en Rusia? —preguntó Max—. Pensé que lo era

porque todo era frío y nevado. Y, ya sabes. Frozen... congelado.
—Max —dijo Misha—. Creo que has tomado demasiado de este ponche
de huevo. ¿Por qué estás durmiendo en una cama diminuta?
—Es la habitación de mi sobrina. Tiene cuatro años. Esta noche me ha

dicho que no pasa nada si quiero besar a mi mejor amigo, por cierto. Así
que deberías alegrarte por eso.
171
Hubo otra larga pausa.
—¿Soy tu mejor amigo?
Max trató de meter los dedos de los pies bajo la manta rosa doblada y
mullida al final de la cama de Schyler.
—No. Me refería a Belsey. Por supuesto que eres tú. Duh. Aunque
deberías haber venido conmigo, en serio. Probablemente sea más fácil
dormir sobre ti que sobre esta cama.
Pensar en estar encima de Misha le dio una idea, pero decidió que un
cambio de lugar era necesario si iba a proceder. De ninguna manera iba
a tener sexo telefónico en la habitación de una niña de cuatro años. Ew.
Max nunca había tenido sexo telefónico en su vida, así que añadir un
escenario completamente inapropiado iba a matar el ánimo. Así que le
contó a Misha una historia sobre una larguísima cola en el aeropuerto
mientras bajaba sigilosamente las escaleras, atravesaba la oscura sala
de estar y bajaba al nivel inferior de la casa. La parte a medio terminar
funcionaba como sala de juegos y recordaba vagamente el sofá y la vieja
consola de televisión de su infancia.
Estaba oscuro, silencioso y hacía mucho frío, así que se subió al sofá, se
echó un antiguo afgano sobre los hombros y se acomodó en el sofá. Era
sólo un poco más largo que la cama de su sobrina, pero al menos no
había almohadas de ponis rosas ni muñecos de nieve antropomorfizados
mirándolo.
—Oye, ¿Misha?
—¿Sí, Max?
172
Max abrió la boca, jugueteó con el afgano y se dio cuenta que no tenía ni
idea de cómo iniciar el sexo telefónico.
—¿Qué llevas puesto?
—¿Por qué?
Bien. Esa fue una apertura estúpida. Debería ir a por ello. Era Misha,
por el amor de Dios. Podía hacerlo.
—Me gustaría poder chupártela —dijo Max apresuradamente, pero con

una mirada furtiva alrededor de la habitación, como si le preocupara que
le pillaran. También tenía la mano cubriendo su boca y el teléfono, por lo
que sonó mucho más siniestro de lo que pretendía.
—Ah, ¿qué fue eso?
Max se tapó la cabeza con la manta. Estaba cubierta de agujeros, así que
no fue de mucha ayuda. Tal vez debería haber utilizado los mensajes de
texto, pero sería la mañana de Navidad antes que terminaran si tenía que
esperar las respuestas de Misha.
—Dije —murmuró, tratando de sonar sexy— me gustaría poder

chupártela.
Eso al menos hizo que Misha dejara de reírse de él.
—Mmm. Eso estaría bien.
Esa fue la brillante salva de apertura de Max, y tuvo que morder una risa.
—No soy muy bueno en esto del sexo telefónico. —Max metió la mano
bajo el pantalón del pijama para tocarse, pero su mano estaba helada, y
de ninguna manera iba a acercarse a su polla. Finalmente se la llevó a la
boca y sopló suavemente sobre su piel para calentarla.
173
—No creo que soplar así en mi oreja sea lo mismo que una mamada —
dijo Misha.
Max resopló y finalmente volvió a bajar la mano por el pijama.
—Me estaba calentando la mano, muchas gracias. Hace tanto frío aquí
abajo que podría estar nevando.
—Tienes razón, Max. No eres nada bueno en esto —dijo Misha, pero
sonaba tan divertido que casi podía verlo sonreír. Esa rara sonrisa suya,
la que hacía que las líneas se arrugasen junto a sus ojos.
—Podrías ayudar, sabes —resopló Max, dándole a su polla una larga

caricia. Se sentía bien, pero también ridículo, como si lo estuviera
haciendo... bueno, en el sótano durante las vacaciones de Navidad con
su familia durmiendo arriba.
Misha dijo algo en ruso. Max no sabía lo que era, pero escucharlo
hablando en ruso tan cerca de su oído lo calentó más que la estúpida
manta con agujeros o su mano aún fría.
—¿Sí? —dijo Max, respirando un poco más fuerte, aunque no tenía ni

idea de lo que Misha estaba diciendo realmente—. Cuéntame... ah. Más
sobre eso.
—Este es el fetiche más extraño —dijo Misha en inglés.
Max, que se estaba calentando, dejó de acariciar su polla y frunció el

ceño.
—No lo es. No lo es. Apuesto a que podría encontrar otros más raros. De
hecho, ve a revisar tu historial de navegación en Internet, porque
probablemente lo he hecho. No me estoy disculpando por buscar porno
174
en tu casa, por cierto. Tu conexión a Internet es mucho más rápida que

la mía.
Misha volvió a hablar en ruso, y Max jadeó un poco más fuerte y frotó su
pulgar sobre la cabeza de su polla.
—Quiero que me folles otra vez. Cuando llegue a casa. Quiero que sea
duro. Quiero que me inclines sobre el sofá. O sobre tu escritorio. Joder.
Oyó la suave inhalación de aliento de Misha cuando las palabras

desconocidas se detuvieron.
—Sí.
Por suerte, una vez que se calentó con la idea, las habilidades telefónicas-
sexuales de Max parecían mejorar.
—Dime que quieres follarme.
La voz de Misha era casi un gruñido.
—Quiero follarte.
—¿Duro?
Misha respondió, pero no en inglés.
—Sí —respiró Max en voz baja y sus ojos se cerraron—. Tú... te excitas.
Pensando en eso. En mí, y en follarme duro. —Su rendimiento estaba
definitivamente mejorando. Especialmente si el ruido que hacía Misha al
otro lado del teléfono era una indicación—. Y dime... qué quieres
hacerme.
Misha se lo dijo, y aunque Max no pudo entender ni una maldita palabra,

eso no le impidió tener que apresurarse a pasarse la camiseta por la
175
cabeza para no ensuciar el sofá cuando se corriera. Por suerte estaba

sonrojado y húmedo de sudor, porque lo único que llevaba era un
pantalón de pijama metido por las caderas y una manta de cordones
apenas unidos.
—¿Te ha gustado eso? —La voz de Misha era pesada y tan acentuada que
el cerebro empañado por el sexo de Max tardó un minuto en darse cuenta
que las palabras eran en inglés. Y que formaban una pregunta que debía
responder.
—Oh, sí. —Max frunció el ceño—. ¿Te has corrido? —De repente se sintió
mal—. Puedo decir algunas cosas más si no lo hiciste.
—Yo... ah. —Misha se rió—. Sí. Pero antes. Antes que llamaras.
Max sonrió, subiéndose los pantalones y poniéndose de pie para poder

volver a subir.
—¿Estabas pensando en mí? ¿Es eso lo que querías decir?
—No. Me refería a Belsey. —Misha imitó la respuesta de Max de antes y

llegó a intentar sonar estadounidense.
—No sueno como un vaquero, Misha. —Max cogió unas galletas de la

cocina mientras subía—. ¿Me vas a contar todo eso que has dicho antes,
pero en inglés? Cuando llegue a casa, quiero decir.
—Cuando llegues a casa. Sí. —La voz de Misha se quedó en silencio—.

Spokoynoy nochi, Lisenok.
Max reconoció las buenas noches, pero no tenía idea de lo que significaba
el resto.
176
—Buenas noches, Misha. —Se mordió el labio inferior, medio tentado de

decir algo más, pero al final se limitó a decir—: Por cierto, iba en serio lo
de follarme encima de tu escritorio. —Luego colgó y fue a buscar una
camiseta limpia.
*****
En la víspera de Navidad, Scott y Vanessa decidieron conectar su regalo

familiar de Navidad, que era un nuevo televisor. Max ayudó a su hermano
a bajar el viejo televisor y evitó mirar el sofá o la manta llena de agujeros.
No pudo evitar la mirada asesina que lanzó a su hermano cuando Scott
dijo:
—Oh, deberíamos abrir la ventilación aquí abajo. Está helado. —Accionó

algo en el techo que permitió que el maravilloso aire caliente inundara la
pequeña habitación.
Scott era mucho mejor con los diagramas y averiguando si las cosas
estaban niveladas o no, así que Max se limitó a sostener obedientemente
el televisor y a moverlo poco a poco de un lado a otro, hasta que Scott
estuvo satisfecho. Mientras tanto, repasó varias versiones posibles de
cómo salir con su hermano.
Al final, esperó a que estuvieran disfrutando de una cerveza de “después

de conectar la televisión” y dijo:
—Creo que necesitas un sofá cama en el sótano. Porque voy a traer a

Misha conmigo el año que viene, y realmente no creo que los dos
quepamos en la cama de Schyler. También te voy a comprar una manta
sin agujeros.
Scott lo miró fijamente.
—Tú... espera. ¿Qué?
177
—Le dijiste a Schyler que estaba bien —protestó Max muy rápidamente—
. Te he oído.
Scott parpadeó.
—¿Lo hice?
—Bueno, ella tuvo que aprender eso de “está bien besar a tu mejor amigo”
de algún lado. Fue de vosotros, ¿verdad? Vosotros sois sus padres. Las
escuelas probablemente no hablan de besos. ¿No es así? —Max dio un
trago apresurado a su botella de cerveza, mirando con los ojos muy
abiertos a su hermano mayor. Di algo ya.
Siempre se habían llevado bien, a pesar de su diferencia de edad y de su

total falta de interés por las aficiones del otro. O quizás era por eso. La
idea de que Scott lo odiara por culpa de Misha era impensable, pero ¿y si
ocurría?
—Oh —dijo Scott, finalmente entendiendo. Él también se sonrojó con

facilidad. Ese debe ser un rasgo de la familia Ashford—. Pensé que te
referías a... no importa. —Estudió a Max pensativamente—. Tiene
sentido. Te relacionas mucho con chicos.
—Soy entrenador de hockey.
—Bueno, ahí tienes. —Scott tomó un trago de su cerveza—. Me parece

bien, hermano. Yo sólo... ¿Siempre lo has sabido? Nunca dijiste nada
mientras crecías. No estabas... Quiero decir, no pensaste que te odiaría o
algo así. ¿Verdad?
—Por supuesto que no —le aseguró Max, aunque no hacía ni tres

segundos que estaba preocupado por eso mismo—. ¿Pero no te
sorprende? ¿Ni siquiera un poco?
178
—Quizá un poco —admitió Scott—. ¿Y Misha? Eso tiene que ser un poco
incómodo, por todo el... ya sabes.
—Fue un accidente, Scott. Y es un buen tipo. Te gustará.
—Me imagino. Mamá pensó que era encantador. Ya sabes lo que dice de
la gente.
Max lo hizo, y le hizo sonreír.
—Sí. Y a ella le gustó. Se lo dije —aseguró Max a su hermano y luego

enmendó—: O ya sabes cómo es mamá. Ella se dio cuenta. Pero yo se lo
voy a decir a papá y tú se lo puedes decir a Vanessa. A menos que quieras
que lo haga yo.
—No, lo haré. Porque ella pensó totalmente que estabas mintiendo

cuando dijiste que estabas enviando mensajes a Misha. Pensó que era
una chica. —Scott resopló—. Realmente estabas sonriendo como un
tonto a tu teléfono. Así que supongo que es algo serio.
—Sí. —Max tiró de la etiqueta de su botella de cerveza—. Creo que lo es.

Pero no quisiera que lo odiaras ni nada por el accidente, aunque no lo
fuera. Quiero decir, no es que no haya arruinado su carrera también.
¿Sabías que lo suspendieron por quince partidos? Tiene un anillo de la
Copa Stanley y nunca lo ha llevado. —Tampoco dejó que lo viera. Iba a
tener que trabajar en eso. Tenía la intención de conseguir uno propio
algún día, como Entrenador, pero no había ninguna razón por la que no
pudiera llevar el de Misha por la casa. Durante una o dos horas.
Scott se acercó y puso una mano en el hombro de Max.
—Lo sé, Max. ¿Qué pensabas que iba a hacer, prohibirle la entrada a mi
casa? Si le quieres, seguro que nosotros también.
179
Max gimió y se golpeó la cabeza contra el respaldo del sofá.
—Esto es como un especial de Navidad en la televisión. —Se rió—. Oh,

tío. ¿Sabes de qué me acabo de dar cuenta? Misha y yo podríamos
disfrazarnos en Halloween del Grinch y de Max, el perro. Sería increíble.
Misha es alto y parece muy triste, y yo soy... Bueno, yo.
—¿Parece triste?
—Bueno. Es ruso —dijo Max, como si eso lo explicara—. Resulta, Scott,

que o son villanos de Bond o son muy malhumorados.
Scott se limitó a negar con la cabeza.
—¿Vas a decírselo a alguien más de la familia?
—¿Crees que debería?
—Creo que estará bien. Bueno. Tal vez no se lo digas a la tía Helen.
Aunque puede que te sorprenda y reúna suficientes raciones en la cueva
por si Misha se une a nosotros cuando se acabe el mundo.
—No dejes que papá te oiga alentando sus fantasías de supervivencia —

advirtió Max. La hermana de su padre estaba convencida que el gobierno
iba a acabar con el mundo con la ayuda de extraterrestres o algo así, y
siempre estaba haciendo acopio de latas de comida por si ocurría más
pronto que tarde.
—Hablando de papá... —Scott levantó las cejas—. Deberías decírselo.

Sabes que odia ser el último en saber las cosas.
—Lo haré. ¿Oye, Scott?
—¿Sí?
180
—Gracias —dijo Max con brusquedad, se abrazaron brevemente y se

enfrentaron con el rubor rojo Ashford a juego en su rostro.
—Eres mi hermano, Max. Te quiero aunque salgas con villanos de Bond

o con el Grinch. Y sí, por cierto. Le enseñé a Schyler que está bien besar
a tu mejor amigo, aunque sea una chica. ¿Sabes por qué?
Max negó con la cabeza.
—Porque un día me preguntó: “Papá, ¿cómo sabré cuando tenga una

persona con la que vivir y tener una casa y ver películas de adultos, como
tú y mamá?” Y le dije: “Cariño, sabrás cuando es correcto porque será tu
mejor amigo y te gustará besarlo”. Y ella dijo: “¿Pero qué pasa si tengo
una mejor amiga como mami?” Y yo le dije: “Schyler, si acabas con una
chica como tu mami, tendrás tanta suerte como yo”.
Max sonrió, encantado por la historia y por la forma sencilla y sincera en

que su hermano se la contó.
—¿Alguna vez le contaste a Vanessa esa historia?
—¿Cómo crees que hemos acabado con el número cuatro en camino? —

preguntó Scott, sonriendo un poco maliciosamente.
Max sonrió.
—Perro viejo.
—Claro. Bueno. ¿Qué puedo decir? Mi mujer está buenísima y tenemos

unos hijos estupendos, así que ¿por qué no tener más? Entonces, ¿esto
significa que Jason Nichols y tú erais algo en la universidad? Porque yo
creía que lo erais, y mamá decía que sólo erais compañeros de equipo.
181
—Lo éramos —protestó Max, riendo. Pero luego lo pensó—.

Probablemente sí tenía un enamoramiento con él —admitió—. Pero de
ninguna manera me di cuenta hasta ahora. No era... no era sólo Misha.
Tenía ideas pero no hice nada al respecto hasta... ah. ¿Sabes ese viaje a
México?
—¿Te tiraste a unos tíos en el viaje que se suponía que era tu luna de
miel con la Snob? —Los ojos de Scott se abrieron de par en par—. Uh. Lo
siento. Es que, Emma fue... Bueno, Vanessa siempre la llamaba así y
como que se le quedó.
—Menos mal que ya la dejaste embarazada, porque culparla de eso no te

haría echar un polvo, apuesto —dijo Max—. Y sí. Me tiré a unos tíos en el
viaje que se suponía que era mi luna de miel. Más o menos. No te voy a
dar los detalles, pero fue... revelador.
—Ajá. —Scott extendió el puño—. Bisexualidad latente, ¿eh? Eso va a ser

difícil de superar para mí. ¿Crees que debería contarle a mamá y a papá
cómo Vanessa y yo fuimos a ese club Swingers una vez?
—Sí. Pero omite la parte de que fue un accidente —bromeó Max.
Max sabía que era imposible que su madre le ocultara nada a su padre,
así que lo único que tenía que hacer era encontrarlo en la cocina
preparándose un sándwich y decirle:
—¿Podemos fingir que yo te he contado todo lo de Misha, en lugar de

mamá?
—Lo siento, ¿quién es el que habla? ¿Es mi hijo? Sólo tengo uno. —
Estaba de espaldas a Max y le temblaban los hombros—. Tuve otro, pero
lo repudié por decidir que era de alguna manera aceptable salir con un
182
Bruin. —La risa finalmente se escapó, y se dio la vuelta y extendió los

brazos para un abrazo.
Max hizo una nota mental para no dejar nunca que Misha llevara una
camiseta de los Bruins cerca de su padre, y eso fue todo.
183
Unas semanas después del Año Nuevo, Misha entró en el vestuario con
el sonido de los gritos. Al entrar se hizo el silencio de inmediato, lo cual
era sospechoso. Cuando el equipo discutía sobre hockey, seguían
gritando cuando entraba en la habitación. Cuando se trataba de otra
cosa, se callaban como pequeñas almejas obstinadas y enfadadas.
—¿Hay algún problema? —preguntó, sintiendo el comienzo de un dolor

de cabeza. Sus migrañas habían estado sospechosamente ausentes
últimamente, y su regreso le hacía presagiar un desastre inminente.
Jakob había pasado el día de Navidad en casa de Misha con Isaac Drake
y algunos otros que no habían ido a casa por alguna razón, y desde
entonces se había comportado de forma extraña. De hecho, el día de
Navidad, Misha fue a rellenar su vaso y volvió para encontrar a Jakob
poniéndose apresuradamente el abrigo y marchándose con un apenas
murmurado “Gracias, Entrenador”. Cuando intentó averiguar cuál era el
problema, el temperamental portero pasó por delante hasta la cocina, se
sirvió del buen vodka y se emborrachó tanto que tuvo que dormir en el
sofá.
Se fue al día siguiente, antes que Misha pudiera preguntarle qué había
pasado o reprenderle por su mala conducta con el alcohol. Pero sea lo
que sea lo que estaba pasando entre Drake y Jakob, estaba claro que
estaba causando un problema en el vestuario, y eso no era aceptable.
—¿Queréis contarnos al Entrenador Samarin y a mí el problema, o nos

quedamos todos mirando un poco más? No sé vosotros, pero yo tengo
hambre.
184
La voz de Max era lo suficientemente cálida como para mostrar que no

estaba enfadado, pero lo suficientemente firme como para hacerles saber
que hablaba en serio. Era muy bueno en ese tipo de cosas, y Misha se
sintió aliviado de que estuviera allí para manejarlo. Su enfoque habría
sido mirar fijamente a Jakob y Drake hasta que se fueran, lo que no
habría solucionado nada.
—Jakob tiene un puto problema con los maricones —dijo Drake, y Misha
sintió que el corazón se le clavaba en el estómago como un disco que
golpea con fuerza en una red vacía. Drake, con el pelo cortado y recién
teñido de azul, miró a Jakob a través del vestuario.
Huxley gimió.
—Joder. ¿Qué? ¿De verdad? Jakob, tío. No hagas que Drake empiece con
esto, amigo. Nunca saldremos de aquí, y quiero cenar.
Misha trató y no encontró sus palabras. Sólo podía pensar en la discusión

de Navidad que no había presenciado, en las cosas de Max en su casa
que no se había molestado en esconder, y en lo claro que Jakob se había
enterado que su Entrenador era gay y...
—¿Por qué estaríais discutiendo esto en el vestuario? —preguntó Max,

sonando completamente razonable, como si no hubiera sido jodido, y
bastante a fondo, por el Entrenador principal apenas unas horas antes
sobre el escritorio del Entrenador principal en su oficina—. Cada uno de
vosotros sabe que no tolero la intimidación de ningún tipo, ni aquí ni en
el hielo. Tampoco lo hace el Entrenador Samarin.
—Dile eso al maldito Jakob —gruñó Drake—. Jodido imbécil polaco.
—No intimidamos porque la gente es de otros... ¿países? —Max miró

brevemente a Misha, que asintió imperceptiblemente. Encontró la
185
completa falta de comprensión de Max sobre la geografía mundial tanto

exasperante como entrañable—. Sí. Así que déjalo, Drake. No puedes
conseguir el respeto de la gente si ellos no te respetan.
Misha lo vio en el momento en que sucedió, el momento en que Isaac

Drake perdió parte de ese fuego interior que lo mantenía en pie a través
de cualquier tragedia personal que enfrentara en su mente cada día en el
hielo.
—No importa —murmuró Drake, con los hombros encorvados.
Max había dicho algo equivocado, y tanto él como Misha lo sabían. Pero
Max era el epítome de lo indomable, y nunca se rendía.
—Drake, vamos a hablar de esto en la oficina. Sólo nosotros dos. ¿De

acuerdo?
Misha hizo una mueca de dolor antes que Max terminara de hablar,
porque sabía que era lo que no debía decir, aunque no podía decir por
qué, exactamente. Drake le dedicó una mirada a Misha, y parecía un
animal indefenso... algo salvaje atrapado en una trampa y aterrorizado
por encontrarse de repente en una jaula...
—Creo que deberíamos dejar esto claro —dijo Misha, aunque no quería
hacer nada más que dejar que Max se encargara de ello—. Esto es un
vestuario. Jugamos al hockey en equipo. ¿Sí? Lo que hagas fuera con
otras personas, no importa.
Jakob dijo algo en polaco, quizás sin saber que Misha había aprendido
algo de polaco en sus viajes. Resistió el impulso de darle un fuerte
puñetazo en la cabeza al más joven y lo ignoró.
—También, como, tío —dijo Shawn Murphy, desde algún lugar detrás de
Misha—. Todo el mundo en la puta ECHL sabe que Drake es gay. Y jódete
186
si tienes un problema con ello, porque nadie aquí lo tiene. Así que vete a
otro puto equipo. Pero buena suerte, porque ¿adivina qué, imbécil? Los
gays juegan al hockey. Vuelve a Rusia, joder.
—Polonia —dijo Jakob.
—Lo que sea —dijo Murphy.
Tal vez no era un secreto que Drake era gay, pero Misha no lo había
sabido, y estaba claro por la expresión de Max que él tampoco.
—Es suficiente —dijo Misha con frialdad—. Drake es tu compañero de

equipo y tu capitán, Jakob. Eso es todo lo que importa en este vestuario.
Mi oficina. Ahora. El resto de vosotros, poneos los patines. Entrenador
Ashford, dirige al equipo en un patinaje de bolsa hasta que terminemos
aquí.
Hubo un siseo de descontento mientras Misha sometía al ya cansado

equipo al peor de los ejercicios de patinaje. Si no hay nada más, al menos
centraría toda la ira del equipo en él en lugar de dar una razón para odiar
a uno o a ambos de sus compañeros.
Max miró a Misha con una mirada que decía: “¿Hablas en serio?” Pero
sabía que lo respetaba y que haría lo que él dijera. Max hizo sonar su
silbato un poco demasiado fuerte.
—Ya habéis oído al Entrenador. Salid ahí fuera. —En una muestra de
solidaridad que le haría popular entre el equipo y le aseguraría que Misha
le hiciera una mamada todas las mañanas en la ducha durante una
semana, Max se ató sus propios patines.
Misha llevó a Jakob a su despacho y escuchó durante dos minutos cómo

el chico balbuceaba algo sobre la religión y el mal y cualquier otra
tontería. Luego, con voz fría, dijo:
187
—No importa. Harás tu trabajo o te irás a casa. Esta es tu única opción.

O te pones los patines y haces los ejercicios con tus compañeros, o te vas
de este edificio y no vuelves jamás. —Levantó una mano—. Puedes ir a
decírselo a Belsey si quieres. Pero Belsey no es el Entrenador. Yo lo soy.
Puedes pensar lo que quieras, pero te lo guardarás para ti.
Jakob parecía un poco avergonzado, lo que hizo que Misha se preguntara

si había algo más que no tenía que ver con Drake. Si la sexualidad de
Drake era conocida por el equipo, era difícil creer que Jakob acabara de
desarrollar un problema con ella.
Misha lo pensó detenidamente. Por supuesto que no apoyaba las

opiniones de Jakob sobre la homosexualidad, y no permitiría que nadie
fuera intimidado o menospreciado por ello en su equipo. Pero entendía
que un joven fuera un extraño en un país extranjero, así que cambió al
polaco, también para que su jugador supiera que entendía el idioma.
—Sé que es difícil estar aquí. Este país no se parece a lo que estamos
acostumbrados. Es como si, a veces, te quitaran todo lo que conoces de
golpe. No te dicen que tu forma de pensar está mal, que tu forma de vivir
está mal, pero la forma de pensar, la forma de vivir... Parece que eso es
lo que están haciendo.
Jakob abrió mucho los ojos. Asintió.
—A veces. Sí.
—Drake es gay. No tiene nada que ver contigo. No voy a tener un vestuario
en el que alguien se avergüence o sienta que tiene que esconderse por lo
que es. Si no te sientes a gusto aquí, no es por quién elige Drake para
pasar su tiempo fuera del hielo. Pero no puedo ayudarte si insistes en
que lo sea. ¿Entiendes?
188
Jakob, a su favor, no aceptó de inmediato.
—Lo intentaré —dijo—. Me siento estúpido. Que yo no lo sabía y todos

los demás sí.
Misha tampoco lo había sabido, pero no lo dijo.
—No tiene nada que ver con este equipo, Jakob. Eso es lo que estoy
tratando de decirte. Ahora ponte los patines, únete a tus compañeros y
discúlpate con tu capitán. Y guarda tus opiniones para ti. ¿Está claro?
Jakob no parecía muy contento, pero asintió y se fue a ponerse los

patines.
Misha esperó unos minutos y salió a la pista. Recibió miradas de muerte

de todos los jugadores, y eso fue bueno. También vio a Jakob con los ojos
llenos de lágrimas y a Drake controlándolo. Probablemente estaban
tramando la muerte de Misha. También es una buena señal.
Misha hizo sonar su silbato, ignorando a su sudoroso Entrenador

asistente, de ojos brillantes, muy atractivo y furioso, que probablemente
iba a torturarlo hasta la muerte más tarde en la cama. Contuvo una
sonrisa malvada y dijo:
—Recordad esto la próxima vez que penséis que la respuesta a los

problemas personales es ser dramáticos en los vestuarios.
—Malditos rusos. No me extraña que siempre sean los malos —resopló

Shawn Murphy al pasar junto a Misha.
Misha lo dejó pasar.
—Sí —dijo Max, aún respirando con dificultad—. Jodidos rusos.
189
Misha le llamó la atención y le guiñó un ojo cuando estuvo seguro que

nadie podía verle.
*****
La semana que jugaron en casa contra el Jacksonville Sea Storm, Isaac

Drake dejó de acudir a los entrenamientos. Cuando llegó el día del partido
y todavía no había rastro de su joven capitán de pelo azul y enfadado,
Misha le dijo a Belsey que Drake tenía una emergencia familiar y puso a
Lathrop en la portería.
El partido no fue tan unilateral como lo había sido a principios de la

temporada. Los Spitfires aguantaron el tirón, pero perdieron por 4-2, y
era evidente que el equipo estaba decepcionado. También estaban
confundidos porque su portero no estaba allí, y Misha sabía que todos
pensaban que podrían haber ganado si Drake no se hubiera desvanecido.
Lathrop se sintió muy mal por el partido, y el vestuario quedó en silencio
cuando terminó.
Drake siguió sin aparecer la semana siguiente en los entrenamientos.

Fue entonces cuando Huxley y Murphy pidieron hablar con Misha en su
despacho, claramente preocupados. Querían convencerlo de que no
echara a Drake del equipo. Pensaban que algo iba mal.
—Hace días que no viene a casa, Entrenador —dijo Huxley, arrastrando

los pies nerviosamente frente al escritorio de Misha—. Un tipo se presentó
en nuestro apartamento antes del partido de Jacksonville buscándolo, y
cuando se lo dije a Drake, se puso como loco.
—Todavía no puedo creer que se perdiera el partido contra los Storm.

Estaba tan jodidamente preparado para eso, hombre. Quiero decir,
Entrenador. —Murph enmendó rápidamente—. También quiere tirarse a
190
Hunter, el portero de los Storm, porque es bisexual. Hunter, quiero decir.

Drake es un gay normal.
—¿Quieres callarte? —Huxley fulminó con la mirada a su amigo—. El

Entrenador no quiere oír esa mierda.
—Sin embargo, ¿recuerdas lo que dijo Drake? ¿Que no debíamos hablar

de que se acostaba con tíos sólo porque eran tíos en vez de tías?
—No se refería a hablar de que se acostaba con tíos delante del

Entrenador, imbécil. —Hux golpeó a Murph en el brazo—. Y Hunter tiene
un novio. ¿Recuerdas? Me peleé con él el año pasado. Ethan Kennedy.
Misha se aclaró la garganta.
—¿El hombre que apareció buscando a Drake es su novio? —Se sentía

extraño usando la palabra novio, incluso cuando se trataba de Max. Se
sentía mil años mayor que sus jugadores en un buen día, y la palabra
parecía tan juvenil.
—De ninguna manera —respondió Hux con seguridad—. Este tipo era,
como, sudoroso y espeluznante. Ese no es en absoluto el tipo de Drake.
—Le gustan los bonitos —dijo Murph—. Como Hunter. O el Entrenador

Ashford.
—Amigo —dijo Hux. Miró fijamente—. ¿En serio?
Murphy miró nerviosamente a Huxley y luego, aparentemente, decidió

callarse.
—Estamos preocupados por él —continuó Hux mientras Misha digería la

información de que Drake estaba colado por Max. Al menos su portero
tenía buen gusto—. Y le encanta este equipo, Entrenador. Nunca lo había
191
visto tan entusiasmado por ganar. Sé que no haría nada para joder su
carrera, así que algo tiene que estar pasando.
—¿Tienes alguna idea de dónde está Drake?¿Podría haber ido a visitar a

la familia?
—Sí. No —dijo Huxley, sacudiendo la cabeza—. Lo echaron cuando tenía

diecisiete años por ser gay.
—¿Y estás seguro que no está viendo a nadie?
—Estuvo saliendo con un tipo en Asheville el año pasado durante un

minuto caliente —dijo Huxley—. Pero Drake no tiene coche, así que no sé
cómo llegaría allí.
—¿Te refieres a ese tipo Xavier que juega para los Ravens? —Murphy
resopló—. Él está como, totalmente en el armario. Sabes que a Drake no
le gusta esa mierda. —Él también parecía preocupado—. Drake te tiene
un gran respeto, Entrenador Samarin. Si alguien puede hacer que deje
de ser un cabrón, eres tú.
—Ya veo —dijo Misha, porque no tenía idea de qué más decir—. Si no
tiene coche, ¿a dónde más podría haber ido?
—Entonces, hay un tipo con el que Drake vivía antes de que él y yo

tuviéramos un apartamento. Un tipo llamado Gavin. Podría estar en su
casa.
—¿Y lo buscaste allí? —preguntó Misha, sintiéndose cansado. ¿Por qué

no habían ofrecido esa solución primero, o mejor aún, habían ido a
buscar a Drake ellos mismos?
—No tengo ni idea de dónde vive. Drake nunca lo dijo. Nosotros le

prometimos... buscar. Es mejor que lo encuentres tú —dijo Huxley,
192
dándole un codazo a Murphy—. Y umm. Gavin era un hijo de puta de

aspecto impreciso, así que ¿tienes un arma? Porque podría ser un
traficante de drogas.
Misha le miró fijamente, pero en lugar de reírse como esperaba que

hiciera, Huxley se limitó a poner cara de esperanza.
—Veré lo que puedo hacer —dijo y buscó su teléfono móvil.
*****
Misha pudo conseguir la antigua dirección de Drake en la oficina de los

Spitfires, y esa misma noche se dirigió a recuperar a su caprichoso
portero, si es que estaba allí.
El lugar estaba en un barrio sombrío cerca del aeropuerto de Greenville-

Spartanburg. Max insistió en acompañarlo en el momento en que le contó
el comentario de Huxley sobre la necesidad de las armas de fuego.
Encontraron el apartamento con bastante facilidad siguiendo la música
alta y la nube de humo que salía de él.
Cuando abrió la puerta, Drake ni siquiera parecía sorprendido, sólo

resignado. Había un grupo de tipos en el salón, todos los cuales miraron
con desconfianza a Max y a Misha. Pero Misha había pasado gran parte
de su juventud rodeado de hombres peligrosos, y su expresión les hizo
levantarse y escabullirse sin decir nada.
Drake estaba vestido con pantalones cargo y una camiseta blanca sin
mangas, y aunque la habitación estaba llena de humo de marihuana,
estaba bebiendo un Gatorade y jugando a un videojuego. Misha tuvo un
recuerdo repentino y visceralmente desagradable de cuando tenía
diecisiete años. Quería arrastrarlo fuera de allí por su pelo azul de punta.
193
—Lo sé. Lo sé. ¿De acuerdo? Estoy fuera del equipo. Vete de aquí y déjame
en paz.
—Drake —Max dio un paso hacia él. Drake reaccionó como si intentara
dispararle. Se alejó tan rápido que casi tropezó con la mesa de café y se
cayó de culo.
Drake era muchas cosas, pero en la portería, aparte de enfadado, era

elegante. Era un testimonio de lo asustado que estaba que casi se caía
sobre sus propias extremidades... aunque el apartamento estaba tan
desordenado, que tal vez era inevitable.
Misha extendió la mano y sostuvo suavemente a Max.
—Así no es como se comporta un capitán, Drake.
—Intenté decírtelo —murmuró, apartando la mirada. Se sentó en el sofá

en un cuidado y petulante despliegue—. Mira. Esto no tiene nada que ver
contigo, Entrenador. —El ceño de Drake no pudo ocultar su mirada de
dolor.
—No —dijo Misha con mucho cuidado—. Tiene todo que ver conmigo. Y
con el Entrenador Ashford, y con Huxley y Murphy, y con el resto del
equipo al que estás defraudando al huir.
La expresión de Drake era tensa y llena de ira.
—Lo que sea. Lathrop es un buen portero. Él... —La voz de Drake se
atragantó, sus ojos brillaron con súbito fulgor, y lanzó el mando con una
maldición—. Sólo vete a la mierda.
—Tus amigos están preocupados por ti —continuó Misha como si Drake

no hubiera hablado—. Tenían miedo de venir aquí y encontrarte.
194
Drake se rió sin alegría.
—Sí. No les diría dónde estaba. Yo vivía aquí. Está bien. Creen que Gavin
es un traficante de drogas. Pero créeme, no es eso lo que vende. —La voz
de Drake sonó de repente mucho más vieja que sus años.
Algo frío recorrió la columna vertebral de Misha. Se agachó frente a Drake

para ponerse a su altura.
—Eres un líder, y tu lugar está con tus compañeros de equipo. No es

aquí. Pensé que te tomabas tu responsabilidad más en serio que esto.
—Lo hago. —Drake se levantó de un salto, pareciendo frenético—. ¿No lo

entiendes, joder? Estoy haciendo esto por ellos. Por ti, Entrenador. Y por
el Entrenador Ashford. Tenemos algo bueno, finalmente, y no puedo
quedarme aquí y dejar que se joda de seis maneras hasta el domingo
por... lo que hice. Por lo que soy.
Drake se arrugó como un muñeco de trapo, se derrumbó en el sofá y

enterró la cara entre las manos.
—¿Sabes quién es ese tipo, Entrenador?
Que siguiera llamando Entrenador hizo que algo se apretara en el pecho

de Misha.
—No. Y no necesito que me lo digas.
—Qué pena. ¿Qué tal esto? Es un antiguo cliente. Ni siquiera eso. Un

putero. Solía chuparle la polla por dinero en Columbia. Mis putos padres
me echaron de casa, así que era o chupársela por dinero o dejar el hockey.
Y adivina qué elegí.
195
Misha se quedó en silencio mientras mil cosas diferentes pasaban por su

mente. Recuerdos de toda una vida, callejones oscuros, piedras frías y
colchones húmedos y sucios en habitaciones poco iluminadas que olían
a sudor y sexo.
—No necesito adivinar.
—No podía permitirme nada, joder. Así que me vendí. Fui a los puteros.
Chupé pollas por dinero. Incluso dejé que me follaran una o dos veces.
Lo que sea. Siempre fue en Columbia, sólo en los veranos, y nunca aquí.
Y pensé que estaba bien. Pero ese maldito imbécil me encontró y no me
deja en paz. Y si no me dejas irme, él... él... —Drake miró impotente a
Misha—. Por favor, vete. Por favor.
Misha no se fue. No se movió.
—¿Qué va a hacer, Drake?
—Quiere que haga películas. Siempre intentaba que lo hiciera, y yo

siempre decía que no. Pero una vez... me filmó. Con él. Y a menos que
haga lo que quiere, pondrá el único video que tiene en Internet y luego...
le dirá al equipo. Y a los medios de comunicación. Sé lo mucho que odias
lo que Belsey hizo contigo y con el En... Entrenador Ashford, Entrenador
Samarin y yo... eres el mejor Entrenador que he tenido. No puedo...
Max dio un paso adelante, porque, por supuesto, querría consolarlo.

Misha extendió la mano y lo detuvo con una mirada aguda que decía
“confía en mí”. Max pareció escuchar, aunque no parecía feliz por ello.
Drake siguió hablando.
—Hux y Murph... saben que soy gay y son... son muy heterosexuales.
Nunca habían conocido a nadie que fuera gay hasta mí, y estaban como,
“Oh. Vale. Guay”, cuando se lo dije. —A pesar de su voz entrecortada,
196
sus tormentosos ojos azul oscuro estaban secos como un hueso—. Y si

supieran lo que hice, no me querrían como amigo. Ese asqueroso. Dijo:
“Tal vez tus amigos te den a pelo por el precio adecuado”. Y eso es todo
lo que... eso es todo lo que soy. Una puta de mierda. Eso es todo lo que
siempre seré. Él me dijo eso. Me dijo que si no le creía, le dejara ir a
hablar con algunas personas, y luego ver si les importaba una mierda lo
que hice en el hielo. Lo que hice de rodillas es lo único para lo que sirvo,
joder.
Drake tomó aire. Luego miró directamente a Misha y, con una voz que
sonaba agotada y casi muerta, dijo:
—¿Qué clase de equipo quiere a un capitán que chupó pollas por dinero,
Entrenador?
Misha volvió a arrodillarse frente a Drake y pensó en todos los años de

su vida y en cómo habían conducido inexorablemente a ese momento y a
la decisión con la que se enfrentaba.
Había pasado más de veinte años huyendo de su pasado, de lo que había

hecho y de lo que era. Había vivido en la vergüenza y el miedo, y no fue
hasta Max que fue finalmente capaz de intentar dejarlo todo a un lado y
ser feliz con lo que era.
Una palabra de Misha y podía hacer que Drake se sintiera mejor, podía
mostrarle que no estaba solo, podía ofrecerle el apoyo y la comprensión
que nadie más podía darle. Pero era muy posible que cuando Max se
enterara de la verdad, volviera sus ojos verdes como la primavera hacia
otra persona y él se marchitara en la oscuridad.
A la hora de la verdad, no era una decisión difícil de tomar.
¿Qué clase de equipo quiere a un capitán que chupa pollas por dinero?
197
—Un equipo cuyo entrenador hacía lo mismo —dijo Misha, y qué extraño
fue desprenderse de una carga que había llevado durante años, aunque
le costara el único ancla que había encontrado.
Drake parpadeó. Luego, como era de esperar, frunció el ceño.
—¿Qué cojones, Entrenador?
Por supuesto que no le creería. Misha se puso en pie y no miró a Max.
—En Rusia, mi padre ganó mucho dinero vendiendo drogas, armas y

mujeres, a los comunistas, a los demócratas, no importaba. Era un
hombre malo, y yo era su hijo, y se esperaba que fuera como él. Pero yo
no era como él. Yo quería jugar al hockey, no dirigir un imperio. Y quería
estar con hombres, no con mujeres. Y cuando me pilló con otro hombre
y se enteró de la verdad de lo que era, me dijo que si volvía a sospechar
que me rebajaba como un animal, me colgaría como a un cerdo y me
destriparía.
Oyó un sonido a su lado... Max, probablemente... pero no pudo mirarlo.

Una vez que empezó, las palabras no se detuvieron.
—Un cazatalentos de la NHL se acercó a mí cuando tenía dieciocho años.

Rusia ya no era entonces un país comunista, pero para salir había que
tener suficiente dinero para pagar los sobornos. Lo único que le pedí a mi
padre fue el dinero para venir aquí y jugar el juego que me gusta.
»Y quizá me lo hubiera dado si no me hubiera pillado una vez con un

hombre. Dijo que sólo quería ir a Estados Unidos para poder satisfacer
mis bajos deseos y mancillarme. Dijo que de todos modos era hora de
dejar el hockey y aprender a ser lo que estaba destinado a ser.
Misha se llevó las manos a la espalda y miró al techo.
198
—Así que vendo lo único de lo que mi padre no tendrá parte, para poder
ganar el dinero suficiente para irme. Recojo a los hombres en los
callejones, los llevo a habitaciones sucias, y cuando tengo suficiente
dinero me voy sin decirle a nadie a dónde voy. Vengo a Estados Unidos,
pero todo lo que sé es hockey y cómo vender mi boca a los hombres por
dinero. Y me aterra que mi padre me encuentre. Vendrá a por mí. —Misha
sacudió la cabeza—. Es una estupidez, por supuesto, pensar que ha
hecho algo más que lavarse las manos conmigo. Pero estaba
acostumbrado a vivir con miedo, y seguía teniendo miedo. Así que cuando
mis compañeros rusos me ofrecen hospitalidad... los rechazo. Temo que
mi padre se entere, que haga daño a las familias que han dejado atrás.
Digo que no hasta que dejan de pedirlo. Vine aquí por una nueva vida,
pero todo lo que hice fue sobrevivir. Y eso no es vivir, Drake. No esperes
tanto como yo para aprender esto.
Eso fue todo lo que se le ocurrió decir.
Drake se levantó. Tenía los ojos muy abiertos y la cara pálida, pero había
algo en su expresión que no esperaba ver. Sus siguientes palabras fueron
una sorpresa.
—Tío, siempre supe que eras un tipo duro, Entrenador Samarin. Pero no
tenía ni idea. Vaya.
Un tipo duro. Misha estuvo a punto de reírse, pero le atenazó el terror de

lo que Max... Max, que seguía en silencio... pensaría de él, y el ruido se
estranguló en su pecho.
—Belsey me echará del equipo —dijo Drake, pero sus ojos estaban tan
llenos de esperanza... esperanza y algo delicado y magullado como una
flor pasada entre demasiadas manos—. Sabes que lo hará. No querrá la
atención.
199
—No creo que eso sea un problema para Belsey —dijo Misha y se encogió
de hombros—. Pero si lo hace, entonces me iré.
—Yo también —dijo Max, hablando por primera vez.
La cara de Drake se apagó de nuevo.
—No puedo dejar que hagáis eso por mí…
—Sí. Puedes —dijo Misha—. Y lo harás. Pero no llegaremos a eso.

Recogerás tus cosas y vendrás a mi casa. Si ese hombre viene a por ti,
me encargaré de él. —Misha sonrió, pero no amablemente—. Soy el hijo
de un gángster. Sé cómo hacer que se asuste lo suficiente como para que
no vuelva.
—Joder, Entrenador —dijo Drake. Sus ojos se dirigieron rápidamente a

Max. Luego miró al suelo—. Yo no lo hago aquí. Lo juro.
—No importa —dijo Max, su voz amable—. Ya has oído al Entrenador

Samarin. Eres el capitán de los Spartanburg Spitfires, y un gran portero,
y eso es todo lo que importa.
Drake miró entre los dos.
—¿Puedes llevarme a mi apartamento? Probablemente debería decirle a

Hux lo que está pasando.
—Sí —dijo Misha, asintiendo—. Creo que es una buena idea.
Fue un viaje silencioso en coche hasta el apartamento de Drake, y Misha

esperó en el aparcamiento hasta que vio la puerta abierta. Incluso desde
el coche, pudieron ver cómo Hux tiraba de Drake en un abrazo y luego lo
empujaba dentro.
200
—¿Puedo preguntarte algo? —preguntó Max, rompiendo un silencio que

no era nada cómodo.
Misha sintió que el estómago se le apretaba, y deseaba más que nada

evitar la conversación que Max probablemente insistiría en que tuvieran.
—Da.
—¿Alguna vez ibas a decirme algo de eso?
¿Ibas a decirme alguna vez que te chupaste tu salida de Rusia y que tu

padre es un gángster asesino?
Misha se miró los dedos, que se enroscaban con fuerza en el volante.
—No. —No tenía sentido mentir, y Max no se merecía eso de él.
—¿Por qué no?
Misha lo miró bruscamente, los delgados bordes de su temperamento

deshilachados como una cuerda vieja.
—¿Por qué no quise decirte que solía ser una puta? ¿Es eso lo que me
preguntas, Max? ¿Por qué iba a querer que lo supieras?
—Porque sucedió.
La puerta del apartamento de Drake se abrió y salió con una bolsa

colgada al hombro. Fue seguido por Huxley, que aparentemente estaba
tratando de decirle algo mientras Drake se apresuraba hacia el coche.
—...esto es una estupidez —dijo Huxley mientras Drake abría de un tirón

la puerta trasera—. Entrenador, hola. Drake no necesita irse. No me
importa un puto cabrón al que probablemente podría dar una paliza, tío.
Eres mi amigo.
201
Max miró tan fijamente a Misha que casi podía sentirlo.
Drake lanzó su bolsa, pero se detuvo antes de dar un portazo.
—Lo sé. ¿De acuerdo, Hux? Dios mío. ¿Pero puedes dejarme hacer esto?
Sé que eres mi amigo, y esto es que yo sea el tuyo. No quiero que te
involucres. Fin de la historia.
—Bien. Ser tu amigo no es jodidamente fácil. Espero que lo sepas. Es

mucho más fácil pelear con los tipos a los que cabreas durante un partido
que convencerte, joder, de que me importa una mierda que seas gay o
que seas tan bueno haciendo mamadas que la gente te pague por ellas o
lo que sea. Te escucho a veces con los tipos que traes a casa, hermano.
Son ruidosos. Así que siempre me imaginé que eras un profesional en
chupar pollas, como lo eres en el hockey.
Incluso en la penumbra del interior del coche, Misha pudo ver cómo la
cara de Drake se ponía roja.
—Lo sé. Cállate ya. —Levantó el puño—. Gracias. En serio. Eres... el tipo
de amigo que creía que sólo existía en los programas de televisión y en
las películas de animación.
Huxley murmuró algo, pero le dio un puñetazo a Drake y dijo:
—No tires las toallas al suelo del baño, tío. Si el Entrenador nos obliga a
hacer patinaje de bolsa otra vez porque eres un pésimo huésped, te daré
un puñetazo.
Drake cerró la puerta sin molestarse en contestar, pero parte de su

tensión se había relajado.
202
Una vez que estuvieron de vuelta en casa de Misha, le indicó a Drake que
pusiera sus cosas arriba, en la habitación de invitados, que tenía su
propio baño. Al menos le daría algo de privacidad mientras estuviera allí.
—Tengo que llevar al Entrenador Ashford a buscar su coche. Hay comida

en la cocina si la quieres.
Drake asintió y miró al suelo. Finalmente levantó la vista y se encontró

con los ojos de Misha.
—Gracias —dijo, y por primera vez, sonó como si fuera a llorar. Con eso
se dio la vuelta y se apresuró a entrar en la casa.
Misha se volvió hacia Max y luego señaló el coche con la cabeza. Max
volvió a entrar, y no parecía complacido mientras Misha se dirigía hacia
el estadio.
—Así que sólo eres... eso es todo, ¿entonces?
Misha no sabía qué decir.
—¿Quieres explicarle a Drake por qué te quedas a dormir?
—Quedarme a dormir —dijo Max y soltó una dura carcajada. Misha

odiaba que sonara así. Su risa era normalmente tan alegre—. Misha, te
das cuenta que no me has preguntado ni una puta cosa sobre cómo me
siento con todo esto. ¿No es así? Quiero decir, sé que asumes que estoy
disgustado y que me llevas a mi coche porque también asumes que no
quiero que nadie sepa que prácticamente vivo en tu casa.
La agitación emocional del día empezaba a hacer mella en Misha.
—Max...
203
—No, Misha. Escucha. Entiendo que eres el Entrenador y que tienes un

jugador que se queda contigo. Lo entiendo. Lo hago. Pero incluso si Drake
no estuviera aquí, me habrías llevado a casa de todos modos. Porque
crees que no quiero tener nada que ver contigo después de lo que no me
dijiste.
Entraron en el aparcamiento del estadio, y Misha frenó con demasiada

fuerza. Finalmente miró a Max, que estaba claramente enfadado. Se lo
merecía. No sabía qué decir, y su silencio era claramente toda la
respuesta que Max necesitaba.
Max hizo un sonido, sacudió la cabeza y abrió la puerta de un tirón.
—Así que, sí. Esto me cabrea. Pero para que lo sepas... La razón por la
que estoy enfadado ahora mismo no es por lo que me has dicho. Es
porque honestamente pensaste que me disgustaría. ¿Quieres saber cómo
me hizo sentir escuchar eso? Me sentí orgulloso de ti. Ah, y por cierto...
Estoy enamorado de ti. Lo estaba antes de escuchar esa historia y lo sigo
estando. Y lo que hiciste por Drake fue jodidamente valiente, porque sé
que pensaste que en cuanto supiera la verdad, me iría. Lo único que me
repugna es que pensaras que te despreciaría por algo de eso.
Misha lo miró fijamente, sin poder responder. Entonces Max se inclinó

hacia él y lo besó agresivamente, con su mano alrededor de la nuca para
mantenerlo cerca y su lengua invadiendo descaradamente la boca. Frotó
su otra mano por el pecho de Misha y luego se apartó para recuperar el
aliento.
—¿Sabes de qué me he dado cuenta, Misha? No es mi perdón lo que

necesitas. Es el tuyo. Al igual que no soy yo quien se avergüenza de lo
que hiciste para sobrevivir y salir de Rusia. Eres tú. Y hasta que dejes de
estar tan... tan asqueado de ti mismo, probablemente sea algo bueno que
nuestro portero esté viviendo arriba en tu casa. Oh. Necesitará una
204
cómoda o algo así y probablemente una cama. Podrías conseguir una en

Amazon. —Max se inclinó y lo besó una vez más. Misha le devolvió el
beso, luchando contra el impulso de poner sus manos sobre Max y tirar
de él, para arrastrarlo de vuelta al coche y llevarlo a casa donde
pertenecía—. Así que ahora ya lo sabes. Cómo me siento realmente sobre
todo eso. ¿Tienes algo que decirme?
Misha apoyó su frente contra la de Max.
—No quiero que te vayas.
—Bueno, no quiero pasar la noche en un aparcamiento —dijo Max y

suspiró—. Lo digo en serio, Misha. No puedo ser la razón por la que te
sientas mal o culpable. Ni por esto ni por el accidente. Pero tienes que
creerme.
Misha asintió y se apartó. Su mente aún zumbaba con las cosas que Max
le dijo. “Estaba orgulloso de ti” y “Estoy enamorado”. Él debería decirle
eso, porque él lo amaba. Más de lo que había amado a nadie, ciertamente
más de lo que se amaba a sí mismo. Y Max tenía razón. Era quien no se
perdonaba a sí mismo por el accidente. Todavía estaba asqueado por lo
que había hecho. Tal vez en el fondo todavía se avergonzaba de ser gay.
No era responsabilidad de Max arreglar nada de eso. Era suya.
Y ese pensamiento lo asustó mucho.
205
El problema de su dramática salida no era que Max no estuviera orgulloso

de sí mismo por haber dicho lo correcto, sino que todas sus cosas estaban
básicamente en casa de Misha y realmente odiaba su estúpida cama
doble. Además hacía frío en su apartamento, y la calefacción nunca iba
a hacerle entrar en calor como en casa de Misha.
Misha era como un horno humano. Todo lo que tenía en su solitario

apartamento era su justa ira y un par de calcetines desparejados. Eso no
era de mucha ayuda contra unas sábanas que parecían de hielo, una
almohada abultada y una cama deprimentemente vacía. Y pensó que no
podía ser peor que ese afgano desaliñado en una guarida helada de
Minnesota. Qué equivocado estaba.
Quiso decir lo que le había dicho a Misha y esperaba que lo entendiera.

Porque había perdido a Emma, y no le había dolido tanto como alejarse
de él en el aparcamiento. Pero tenía que hacerlo. Si iban a funcionar,
tenía que dejar de odiarse a sí mismo.
Max se estremeció un poco y se dijo a sí mismo, por milésima vez, que no

debía subir a su coche y conducir hasta casa de Misha. Estaba haciendo
lo correcto y lo sabía. Pero apestaba, y deseaba haberse enamorado de
alguien más fácil. O... De acuerdo. No. Pero deseó haber pensado en
poner la calefacción a veinte grados antes de abandonar su apartamento.
Pero a pesar de su miseria y de los dedos de los pies congelados, sabía

que iba a estar bien. Al final.
Porque se aseguraría de ello. Eso es lo que él hacía.
206
Tenía una duda persistente en su mente porque Misha no había dicho

que también lo amaba, pero se negaba a pensar en eso. En primer lugar,
le hacía sentir ridículo, y en segundo lugar, creía sinceramente que sí le
quería. Ese no era el problema. Misha necesitaba amarse a sí mismo.
Max gimió y se tapó la cabeza con las mantas. Probablemente era ridículo
esperar que se diera cuenta de cómo hacerlo por la mañana.
Por supuesto, aunque borrara milagrosamente todo su odio a sí mismo,

aún quedaba el asunto de Drake viviendo con él. Max no creía que el
chico difundiera chismes maliciosamente ni nada por el estilo, pero como
la mayoría de los jugadores de hockey, no era el mejor en las relaciones
interpersonales. Testigo de ello era Max, durmiendo en una cama fría
mientras el hombre que amaba sufría de migraña, cuando sabía que no
había tomado su medicación. Misha podría amarlo, pero también amaba
el sufrimiento.
Eso le recordó, y salió de su fortaleza de mantas para coger su teléfono

de la cómoda y meterlo bajo las sábanas con él. Envió un mensaje de
texto a Misha: Tómate tu medicina y no bebas vodka.
Unos segundos más tarde, envió otro: Promételo, Misha.
Pareció tardar mucho, pero finalmente el teléfono zumbó y en la pantalla

apareció: Lo prometo, Max.
Eso ayudó a calentarlo lo suficiente como para quedarse dormido.
*****
Misha podría haber tomado su medicación, pero no parecía haber

descubierto el secreto del amor propio. Las siguientes semanas
resultaron miserables para todos los implicados en la organización de los
Spartanburg Spitfires, excepto quizá los aficionados, lo que supuso un
207
giro irónico de los acontecimientos desde el comienzo de la temporada. El

equipo ganaba partidos, pero la tensión entre sus Entrenadores era
palpable y evidente.
Y Max se estaba quedando claramente sin ropa que ponerse, ya que sus
cosas estaban en casa de Misha.
Hablando de Misha, Max lo conocía lo suficientemente bien para

reconocer la miseria cuando la veía. Incluso la versión sutil y rusa de la
misma.
Max resistió el impulso de golpearse con un bastón de hockey. En su

lugar, hizo sonar el silbato para cambiar los ejercicios. Dentro de dos días
jugarían contra los Renegades de Savannah, y los Renegades eran un
buen equipo que se basaba principalmente en la defensa. Así que era
muy parecido a ver a los Devils hacer esa mierda de trampa en la zona
neutral de los años 90. Lo que hacía que el hockey fuera aburrido de ver.
Pero requería un cierto grado de delicadeza como entrenador. Así que
Max no podía angustiarse por su novio, enviar a Misha cuestionarios de
autoayuda en línea y exigir saber los resultados para ver si podía volver
a mudarse.
El equipo era sólido, tenía una buena ética de trabajo y, cuando no

tuvieran interludios dramáticos con jugadores homófobos, ex chicos de
compañía y aspirantes a productores de porno amateur, serían material
de playoffs. Definitivamente.
Por lo menos todo ese asunto del chico de compañía explicaba cómo
Misha era tan bueno en las mamadas.
Drake aparentemente había explicado al equipo que estaba siendo

acosado por alguien que no le interesaba: “No puedo decirles que es un
ex, Entrenador Ashford. ¿Has visto a ese tipo?” y que lamentaba haber
208
hecho un berrinche. Eso fue recibido con una respuesta entusiasta de

“Estamos acostumbrados a ello”. El equipo le echó una bronca a Drake
por salir corriendo, y eso fue todo.
En cuanto a su acosador, Max fue al aparcamiento más tarde esa semana

y encontró a Misha enfrentándose al mismo tipo de antes de la
temporada... el tipo sudoroso y grasiento aparentemente llamado “Jeff”...
y dejando claro, en términos inequívocos, que no volvería a molestar a
Drake. Max se había acercado por si necesitaba echar una mano o un
codo en la cabeza o algo así, pero Misha tenía al tipo arrinconado contra
el lateral del estadio y en voz baja y amenazante le dijo:
—Si me entero de que vuelves a aparecer cerca de Isaac, suka, haré que
lo lamentes. —Al parecer, eso fue suficiente para convencer a Jeff de que
debía buscar otra aspirante a estrella del porno para sus producciones
de bajo presupuesto.
Belsey no se dejó convencer tan fácilmente. Se lo dijo a Max y a Misha en

su despacho durante diez minutos, lo que fue desagradable, porque
gritaba cuando no estaba enfadado. Pero cuando terminó, señaló a Misha
y dijo:
—¿Debo entender que este imbécil estaba amenazando a uno de mis

jugadores porque es gay?
—Sí —dijo Misha, y Max asintió.
—Y pensaste que no debías decírmelo.
—Lo intenté —dijo Misha, su voz delataba que estaba cabreado, aunque
seguía con su inexpugnable fachada rusa.
209
—No, Entrenador Samarin. Si recuerdas, no hiciste tal cosa. Te dije que

mantendría al hijo de puta fuera si tenía una razón para creer que
amenazaba la seguridad de Drake, y no me dijiste cuál era.
—No lo sabía en ese momento —dijo Misha.
Belsey resopló.
—Como si me lo hubieras dicho aunque lo supieras. Mira. Soy un

gilipollas, pero de ninguna manera un asqueroso va a amenazar a uno de
mis jugadores porque se lo dé a los chicos. O lo tome. No conozco la jerga.
Oh, gracias a Dios por los pequeños favores.
Misha y él debieron parecer dudosos, porque Belsey los miró fijamente a

ambos y luego espetó:
—Como si me importara un carajo si hay tipos gay en mi vestuario.

Quiero decir, yo contraté al Entrenador Ashford. ¿No es así?
—Espera. ¿Qué? —Los ojos de Max se abrieron de par en par.
—Eres gay. ¿No lo eres? —Belsey levantó una mano—. Espera. No

importa. No contestes. Probablemente me demanden por preguntarte eso.
—Max no es gay —añadió Misha, y Max temió de repente perder la calma

y darle esa patada en las rodillas que Belsey esperaba cuando los
presentaron por primera vez al principio de la temporada—. Yo lo soy.
Eso mató gran parte de su ira, justo ahí. Y para que Misha no lo hiciera
solo, Max dijo:
—Yo soy bi. Bisexual.
210
—Puedo ver nuestro nuevo comercial ahora mismo. —Belsey empezó a

tararear la canción It’s Raining Men12 y Max y Misha lo miraron con
horror hasta que echó la cabeza hacia atrás y aulló de risa—. Os lo habéis
buscado. Y para que conste, soy un gilipollas y no me he ganado el dinero
siendo amable con la gente, pero no voy a dejar que uno de estos chicos
sea golpeado por ser gay bajo mi mirada. Dame su nombre, y me
aseguraré que no vuelva a tener una entrada. O un trabajo. Y Samarin,
la próxima vez trata de decirme que esta mierda es seria en lugar de sólo
mirarme con desprecio.
—Lo he insinuado —dijo Misha.
—Genial. La próxima vez intenta decírmelo con palabras sencillas —dijo

Belsey, mirando fijamente a Misha—. Intenta recoger algunos consejos
de tu novio de allí. Normalmente no se calla. Supongo que por eso le
metes cosas en la boca.
Misha dio un paso hacia Belsey, con las manos en los costados, pero Max
reaccionó agarrándolo del brazo y tirando a la fuerza hacia atrás.
También estaba luchando contra una risa salvaje e histérica porque...
bueno, eso era algo cierto.
—¿Cómo...?
—Vosotros dos aparecéis juntos en los entrenamientos, pasáis todo el

tiempo juntos, vinisteis juntos a mi fiesta de Año Nuevo, y tuvisteis
Acción de Gracias en su casa con tus padres. —Belsey los miró de reojo—
. ¿Se suponía que era un secreto?
Su mirada debió de delatarlo, porque Belsey cacareó como un cuervo.
12
https://youtu.be/l5aZJBLAu1E
211
—Oh, Dios mío. Esto es divertidísimo. Esperad a que se lo cuente a Anna.

—Se dieron la vuelta para irse, pero las últimas palabras de Belsey
fueron—: Oh. Y para que no intentes demandarme, no me importa que
estéis follando. Me estoy tirando a una chica de la mitad de mi edad, y
tampoco es la primera ni la última vez. Sólo trata de no terminar en un
artículo de Deadspin13.
—Vamos —dijo Max, tirando con fuerza del brazo de Misha.
Misha necesitaba salir de allí. Max no tenía ni idea de lo que le iba a hacer
a Belsey si no lo hacía. Y él seguía luchando contra un absurdo impulso
de reírse, preguntándose cómo el tipo más sórdido que conocía se las
arreglaba para poseer y dirigir el equipo más gay de la ECHL.
Fueron a la oficina de Misha para que pudiera calmarse, y Max le dio un

minuto o dos de silencio. Luego dijo:
—No puedo decidir si no es tan malo como pensaba que era, o si es peor.
—No es por eso que puse mi polla en tu boca —dijo Misha.
Max se tapó la boca con una mano para reprimir una carcajada. No
funcionó.
—Oh, Dios mío. ¿Por eso estás enfadado?
—No debería decir esas cosas —murmuró Misha.
—No, pero... vamos. Tienes que ver lo divertido que es esto —dijo Max,
rompiendo en una sonrisa—. ¿Jack Belsey, el hombre más sórdido del
13
Deadspin es un blog de deportes fundado por Will Leitch en 2005 y con sede en
Chicago. Anteriormente propiedad de Gawker Media y Univision Communications,
actualmente es propiedad de G / O Media.
212
mundo, también está completamente despreocupado por el hecho de que

sus Entrenadores se acuesten juntos y que el portero sea gay?
La expresión de Misha siguió siendo pétrea.
—No es gracioso.
Max sonrió.
—Oh, vamos. Es un poco gracioso.
Misha arqueó una ceja justa hacia él.
—¿Como la pelea en el banco fue divertida?
—Sí —dijo Max—. Como eso.
Ya no quería dormir en su apartamento. No quería que ninguno de los

dos se sintiera abatido y miserable, sobre todo porque sabía que eso
seguía siendo lo que Misha pensaba que se merecía. Pero Max creía con
cada fibra de su ser que necesitaba trabajar a través de toda su culpa y
asco internalizados. ¿Cómo podría hacer eso si no estaba cerca todo el
tiempo?
Quizás ambos deberíamos dejar de pensar que sabemos lo que la otra

persona necesita.
Max se preguntó qué harían sus padres en esa situación. Curiosamente

el consejo de Belsey de “intenta decírmelo con palabras sencillas” resonó
en su cabeza. Por una vez, tal vez el sórdido tenía algo de razón.
—¿Misha?
—¿Sí, Max?
213
Max rodeó a Misha para cerrar la puerta.
—Dormir en ese apartamento apesta. Además, ya me he puesto esta

camiseta dos veces esta semana. —Extendió los brazos para mostrar la
camiseta que realmente necesitaba lavar—. Toda la ropa que suelo llevar
está en tu casa. Honestamente, casi todo lo que tengo que no son muebles
está en tu casa.
Misha no dijo nada, pero observó a Max con su habitual expresión de

cautela.
Palabras sencillas. Bien.
—No sé qué hacer. No quiero que te odies a ti mismo, pero... tampoco

creo que ser miserable sea una buena idea. Y yo soy un poco miserable.
No sé tú.
Misha se acercó, alargó la mano y pasó sus dedos por el labio inferior de
Max. Eso hizo que la polla de Max se pusiera dura inmediatamente,
porque se sentía miserable y cachondo.
—Por supuesto que me siento miserable. Pero tenías razón, Max. No fue
justo de mi parte pensar que no me querrías más después de escuchar
mi historia. Pero... Yo... —Hizo una pausa cuando llamaron a la puerta y
dio un paso atrás y se transformó en modo Entrenador—. ¿Sí?
Drake asomó la cabeza.
—Supongo que necesito que me lleven, ya que ahora vivo contigo. —Miró
a Max—. Y si el Entrenador Ashford quiere quedarse a dormir, está bien.
Soy gay, puedo soportar que estéis juntos. Y todo el equipo apreciaría que
os reconciliarais.
214
Misha dijo algo en ruso. Max reconoció una de las palabras porque la
había escuchado en el hielo de otros jugadores rusos. Así que eso
probablemente significaba que era malo.
—Espera. ¿Por qué crees que estamos juntos? —preguntó Max. Entonces
se dio cuenta de lo inapropiado que era preguntarle a uno de sus
jugadores por qué pensaba que estaban saliendo—. Drake, el Entrenador
Samarin y yo necesitamos un minuto.
Drake puso los ojos en blanco.
—Espera. ¿En serio? Entrenador Ashford, tus padres estuvieron en casa

del Entrenador Samarin en Acción de Gracias. Y hay un montón de tus
cosas en casa del Entrenador Samarin. Como, en la lavadora.
Misha habló mientras Max intentaba y no encontraba lo apropiado para

decir.
—Drake, cuando quiera hablar contigo de mi vida personal, te lo haré

saber. No es ahora y no es aquí. Espérame fuera.
Joder. La voz de entrenador de Misha no ayudaba al problema de Max de

ser miserable y cachondo.
Drake sonrió. No era del todo su habitual sonrisa irreverente, pero

definitivamente estaba más cerca de lo que habían visto de él
recientemente.
—Claro, pero en serio, haced las paces. A todos nos gusta más cuando
los dos echáis un polvo regularmente. —Drake levantó las manos—. Y no
te enfades conmigo. Soy el capitán. Es mi trabajo decir estas cosas. —
Movió las cejas—. Y explicar al equipo lo que significa cuando digo cómo
os deseo a vosotros dos juntos.
215
—Fuera. O dentro de cinco minutos, será tu trabajo explicar por qué hay
un patinaje de bolsa —amenazó Misha.
Drake hizo un saludo, cerró la puerta tras de sí, pensativo, y desapareció.
Misha se sentó en el borde de su escritorio, frotándose el puente de la

nariz.
—Creo que éste no es el mejor lugar para hablar de esto.
—¿Por qué no? Parece que todo el equipo ya sabe de qué estamos
hablando —dijo Max, tratando de aligerar el ambiente. Misha parecía
tan... derrotado, como si ya supiera por dónde iba la conversación y cuál
sería el resultado.
Se le ocurrió que, con la excepción de su reintroducción por medio de

Jack Belsey, la única vez que reaccionaron alrededor del otro sin pensar
las cosas hasta la muerte primero fue mientras jugaban al hockey.
—Tengo una idea. Lleva a Drake a casa, coge algo de equipo y reúnete
conmigo aquí en una hora.
—¿Equipo? —Misha negó con la cabeza—. No voy a hacer un patinaje de

bolsa, Ashford.
—No vamos a hacer un patinaje de bolsa, Samarin —dijo Max—. Vamos

a jugar al hockey.
*****
Mientras Misha iba a llevar a Drake de vuelta a casa, Max se subió a su

Jeep y se dirigió a su apartamento... donde no tenía intención de pasar
otra noche si podía evitarlo... y rebuscó entre las cajas apiladas en su
salón.
216
Finalmente encontró algo de equipo viejo y una de sus antiguas

camisetas, y lo metió todo en una bolsa... que, vaya. No echaba de menos
llevar esa mierda de un lado a otro ni el olor que desprendía, y bajó el
termostato por un sentimiento de optimismo. Ya se sentiría bastante mal
si acababa allí. No importaría el frío que hiciera.
La pista estaba tranquila, el hielo brillaba bajo las luces apagadas

mientras se sentaba en el banco para atarse los patines. Misha, que vivía
más cerca de la pista, ya estaba en el hielo.
También llevaba una camiseta. Una camiseta de los Bruins.
Max lo miró fijamente, atrapado entre el odio perfectamente racional que

un ex-Hab debería sentir por un ex-Bruin, y la lujuria por lo bien que se
veía patinando. Lo veía en el hielo prácticamente todos los días, pero
había una diferencia entre el entrenador Samarin en su polar negro, con
su silbato plateado y su sempiterno ceño fruncido, y Misha el jugador,
que llevaba esa odiada B de radios, y que parecía más alto y más ancho
con todo su equipo.
Max salió patinando a su encuentro y señaló con la cabeza la camiseta.
—Jodido Bruin. Tu equipo era una panda de matones, ¿sabes?
Misha respondió, no con palabras, sino haciendo un movimiento de

inmersión con las manos.
—Oh, jódete —se rió Max, fingiendo ir a por sus guantes. En su lugar,
patinó un círculo alrededor de Misha y se detuvo cuando vio la parte
trasera del uniforme... Samarin con el número dieciséis. Max esperó a ver
si le daba algún tipo de escalofrío, pero no lo hizo.
—Vamos —dijo y dejó caer el disco.
217
—Soy un defensor —le recordó Misha, mientras caía a zancadas junto a

Max. Ninguno de los dos era especialmente rápido, ya que eran ellos los
que dirigían el acondicionamiento en lugar de hacerlo, pero no estaban
mal para ser un par de jugadores retirados.
El disco bailó en el bastón de Max mientras patinaba.
—Así que defiende. También recuerda que no puedo ver a mi izquierda.

Y si te disculpas, te patearé.
—Como un Hab —dijo Misha, y Max sintió una ráfaga de alegría pura y
sin adulterar mientras se alejaba por el hielo con un ex Bruin
persiguiéndolo. Siempre le habían gustado los partidos entre los Habs y
los Bruins. No había otra rivalidad igual en todo el deporte profesional.
Max era un poco más rápido sobre los patines, pero le dio un calambre
cuando se acercaba a la portería, y Misha apareció en su lado derecho,
no en el izquierdo, y le robó el disco con agilidad. Sin embargo, no empezó
a bajar por el hielo. Parecía tan agotado como se sentía Max.
—Es extraño que haya pasado veinte años haciendo esto todos los días.
—Lo sé. ¿Verdad? Me hace sentir un poco mal por ese patinaje de bolsa.
—Yo no —dijo Misha—. Yo también hice bastantes de esos.
—Bruin —resopló Max—. Parece que hasta tus entrenadores eran

matones.
—Sobre todo fue cuando era más joven. En Rusia. —El paso de piernas
largas de Misha era difícil de seguir, pero Max podía sentir el ardor en
sus pulmones y la fatiga en sus músculos ceder mientras su cuerpo se
calentaba a la actividad familiar.
218
—¿Por qué querías ser defensa? Además del hecho de que mides tres
metros y eres todo extremidades, quiero decir. —Max se acercó y trató de
robar el disco. Misha le dirigió una mirada ofendida y lo movió en su
bastón, pero luego se lo devolvió con un pase de platillo14.
Max se concentró y mandó un tiro de golpe15 directo al hielo. El disco dio

en el fondo de la red, pero la luz de la portería no estaba conectada, así
que no hubo luces ni sonidos intermitentes. Sin embargo, siempre era
satisfactorio, aunque no contara. Max levantó los brazos en señal de
victoria.
Misha patinó hacia delante y sacó el disco de la red.
—Mi padre intimidaba a todos los que conocía. Me gustaba la idea de

defender algo. Protegerlo. No podía hacerlo en casa, pero sí en el hielo.
Eso hizo que Max quisiera patinar, derribar a Misha sobre el hielo y
besarlo. En lugar de eso, lo golpeó con el hombro.
—Yo quería marcar goles y ser un héroe.
Misha le sonrió cariñosamente.
—Debes de haberte decepcionado al acabar siendo un Hab.
Max se rió y le golpeó un poco más fuerte.
—Y tú tuviste que defender al mayor grupo de matones del hockey.
14 El pase de platillo es una técnica de hockey sobre hielo en la que el disco se pasa a
otro jugador de tal manera que vuela en el aire como un platillo volante.
15
Un golpe en el hockey sobre hielo es el tiro más duro que uno puede realizar. Tiene
cuatro etapas que se ejecutan en un movimiento fluido para hacer que el disco vuele
hacia la red: El jugador termina con su palo de hockey a la altura del hombro o más
alto.
219
Misha sonrió, mostrando los dientes, y robó el disco.
Max corrió tras él, riendo, pero no había forma de que lo alcanzara. Misha
tenía años de carrera profesional en su haber, en comparación con el
breve paso de Max por las ligas mayores, y envió fácilmente el disco al
fondo de la red. Tampoco le perjudicaba el hecho de que midiera treinta
metros de altura y se ejercitara religiosamente.
—En realidad, no estaba tratando de detenerte —resopló Max.
—Eres un mal perdedor —dijo Misha, y no había nada en su voz más que
calidez, afecto y burla. Era extraño que el lugar donde deberían estar más
incómodos, el lugar que debería abrumar a ambos con los recuerdos del
accidente, era el lugar donde todo se desvanecía.
Así es como se ganan los partidos. Es como dijo Misha a principios de año.
El pasado no importa, ni el futuro. No pienses en el siguiente partido, o
incluso en el siguiente periodo. Sólo piensa en el tiro que vas a hacer, y eso
es todo.
El pasado había terminado, y era hora de seguir adelante.
Misha le pasó el disco, y pasaron unos momentos de fácil compañía, no

patinando sino moviéndose por el hielo como una unidad. Como un
equipo. Lástima que nunca hubieran llegado a jugar juntos. Pero estaban
allí por una razón, y por muy divertido que fuera, había cosas que debían
decirse.
Max volvió a lanzar el disco hacia la red para darse un momento de

reflexión mientras iba a recuperarlo.
—Sigo sin ver por qué estás tan disgustado contigo mismo, pero no con
Drake, que hizo lo mismo. Y me refiero a que tu vida estuvo en peligro,
220
Misha. —Por fin entendió lo que había querido decir cuando le dijo a Max
que su padre era un carnicero.
—Me escapé, Max —dijo Misha—. Dejé a mis hermanas. A mi madre. Con
él. Y ni una sola vez traté de averiguar si estaban bien. Simplemente me
fui.
Max le envió el disco con un pase fácil.
—¿Crees que querían que te quedaras allí y que te mataran por ser gay?
—No. Mi madre me habría dado el dinero para irme si hubiera podido. A

veces creo que ella sabía lo que estaba haciendo para ganarlo. —Misha
atrapó el disco en su bastón y lo devolvió. Tenía un buen y fuerte disparo,
firme y uniforme—. Un día mi padre morirá. Y entonces quizá pueda
buscarla. A mis hermanas.
Max se entristeció ante la necesidad de aquello. Pero como bien sabía, la

vida no siempre era justa, y a veces perdías cosas que no querías perder.
Y a veces tenías que agarrarte con fuerza a las cosas y no soltarlas nunca.
—Mira. Te quiero. Y creo que tal vez soy bueno para ti. A veces te ríes
cuando estoy cerca. No soy perfecto, pero después de mi accidente me di
cuenta que si quería volver a ser feliz, tenía que aprender a aceptarlo y
superarlo. ¿Y sabes qué me ayudó a hacerlo? Mi familia, que me trajo a
casa y me ayudó a pagar las facturas que de repente no podía pagar. Mis
amigos, que me dijeron que no era estúpido querer ser entrenador y me
ayudaron a empezar. Así que tal vez no necesites que te dé espacio. O tal
vez lo digo porque no quiero dártelo. No lo sé. Pero sí sé que mi
apartamento es jodidamente frío como... ¿Siberia? ¿El Polo Norte? Lo que
sea más frío.
221
—Para tu cumpleaños, te voy a comprar un atlas —dijo Misha y patinó

hacia él. Puso una mano enguantada en el hombro de Max—. No sé si me
quiero, Max. Pero sí sé que te quiero y que lo dices en serio cuando dices
que me quieres. Tal vez pueda verme como ese hombre, el que tú amas,
en lugar del que siempre veo cuando me miro en el espejo.
Max lo miró fijamente.
—Vaya, Misha. Eso ha sido lo más cursi y romántico que me han dicho
nunca. —Pero Max estaba seguro que su sonrisa era tan brillante como
cualquier luz intermitente en cualquier gol que hubiera marcado—. Pero
adelante, sigue pensando que soy increíble.
Misha se inclinó para besarlo... un poco incómodo teniendo en cuenta su

diferencia de altura, el hielo y el hecho de que ambos llevaban patines.
—Ven a casa, Max —dijo Misha—. Y saca tu ropa de la lavadora.
Max controló a Misha con el hombro y bajó al hielo con el disco. Misha
se mantuvo cuidadosamente a un lado donde la visión periférica de Max
no se viera dañada.
Al igual que la última vez que habían estado juntos en el hielo, algo
terminó. Pero había algo mejor para ocupar su lugar.
222
Misha se paró en un lado de la pista y observó a su equipo mientras se

movía sin problemas a través de los ejercicios del día. Max estaba cerca,
tomando notas y dando de vez en cuando una palmada en la espalda.
Los Spitfires estaban ganando partidos, lo que era bueno, porque

significaba que no había un nuevo anuncio ambientado en “It’s Raining
Men”. Ninguno de los dos podía creer que Belsey no lo hiciera.
Jakob había visitado la casa de Misha y había presentado una disculpa

balbuceante a Drake por sus comentarios homófobos. Max escuchó
desde la cocina sin ningún remordimiento y repitió alegremente la
conversación más tarde con Misha. El equipo se llevaba bien tanto en el
hielo como fuera de él, y eso era lo único que importaba.
Misha no estaba tan seguro de estar avanzando en la insistencia de Max

en que “se amara a sí mismo”. Entendía la teoría pero pensaba que era
un concepto muy americano, de autoayuda, que no era capaz de dominar
del todo. Sin embargo, pasaba las tardes de los miércoles en la pista de
patinaje con su nuevo huésped. Y en esas tardes, Drake era Isaac y Misha
era Misha en lugar del Entrenador. Al principio simplemente jugaban al
hockey y no hablaban mucho. A Misha le resultaba agradable jugar con
un portero tan dotado, y era difícil marcarle un gol. Cuando estaba
relajado, Drake era un obstáculo formidable, a pesar de no tener la
anchura de hombros y las piernas largas que tenían otros de la liga. Era
elegante y seguro de sí mismo y sonreía más de lo que fruncía el ceño,
pero no fue hasta principios de la primavera cuando empezó a hablar.
Al principio no era mucho, sólo unos pocos datos aquí y allá sobre su
vida, su familia y cómo le habían echado de casa a los diecisiete años y
223
había tenido que renunciar a su plaza en un equipo de hockey de

desarrollo porque no podía pagarla.
Era de Memphis y vivía en Columbia, Carolina del Sur, cuando se enteró

de las pruebas de los Spitfires. A diferencia de la NHL o de la AHL, en la
ECHL no se exigía ningún requisito de reclutamiento, y los equipos
podían hacer pruebas abiertas para sus listas. Drake sólo cambiaba el
sexo por dinero durante los veranos, cuando no tenía el subsidio de
vivienda de la ECHL para pagar el alquiler, y lo hacía en Columbia, donde
pensaba que nadie le reconocería.
—Te quedarás conmigo y con el Entrenador Ashford este verano y la

próxima temporada —le dijo Misha—. Ahorra tu asignación de vivienda.
Ten una cuenta de ahorros. No guardes tu dinero en un frasco en tu
armario.
—El mío está en una caja en el cajón de mi ropa interior, pero está bien.
—Drake intentó una vez sacar el tema del dinero, y Misha le cerró la boca
diciendo que había jugado al hockey profesional durante veinte años y
apenas había gastado dinero, porque, como decía siempre el Entrenador
Ashford, le costaba divertirse.
Las historias de Drake se volvieron gradualmente más oscuras,

subyacentes a la cruda realidad de vivir en las calles, y Misha se encontró
compartiendo sus propios recuerdos con alguien por primera vez.
Ni siquiera Max conocía los detalles que Misha compartía con Drake, lo
cual era algo que Drake comprendía.
—El Entrenador Ashford siempre piensa que la gente es buena. Como si

pensara que todos tienen un buen corazón, o buenas intenciones, o lo
que sea. —La voz de Drake se volvió plana—. No sé si me alegro de que
224
haya gente que piense que eso es cierto, o me cabrea saber que es
mentira.
La historia de Drake no era ni de lejos tan horrible como la de Misha,

pero éste empezaba a comprender que nunca se había permitido disfrutar
de la vida por la que casi había muerto intentando tener.
Y si algo le ayudaba a sanar, era ser amado por Max Ashford y saber que
muy probablemente había salvado a Isaac Drake de terminar como él.
Drake estaba agrietado, pero no tan roto como para no poder arreglarlo.
De camino a casa después de su partido de hockey del miércoles por la

noche, Misha aprovechó los últimos momentos en los que estaban
simplemente Misha e Isaac para hacer una pregunta.
—¿Era realmente tan obvio... lo de Max y yo?
Drake se rió. Tenía los pies apoyados en el salpicadero y los brazos

rodeando las rodillas. Antes de salir del coche, siempre utilizaba una
toalla de repuesto para limpiar las huellas de la tapicería.
—Me preguntaba si me ibas a preguntar por eso. Lo curioso es que ni

siquiera fui yo quien lo notó. El gaydar falló. ¿Verdad?
Drake a veces hablaba en una jerga que Misha no podía seguir. Había
aprendido a archivar las expresiones para más tarde y a preguntarle a
Max sobre ellas, aunque su “¿Qué es un lolcat16, Max?” redujo a Max a
un ataque de risa tan fuerte que Drake llegó a bajar las escaleras para
asegurarse que estaban bien.
—Fue Murphy —dijo Drake, sonriendo—. Él estaba como, “Espera. Lo

están haciendo. ¿No es así?” Y así, obviamente, todo el mundo me mira
16
Una foto de un gato haciendo una cosa aparentemente inocua, con un texto grande
superpuesto.
225
como si fuera el experto. Lo cual, como la mayoría de los chicos son

heterosexuales, supongo que lo soy. —Hizo una pausa—. Quiero decir,
algunos de ellos son lo suficientemente curiosos cuando están borrachos
como para enrollarse en una fiesta, especialmente si hay chicas allí a las
que les gusta. Pero... en fin. Entonces Murph dijo: ¿No os dais cuenta de
que siempre aparecen juntos y se van al mismo tiempo? —Drake sonrió—
. Pero... eh, todos pensábamos que el Entrenador Ashford era gay. —
Incluso en los seguros confines de sus partidos de los miércoles y los
viajes en coche que formaban parte de eso, Drake nunca se refería a Max
por otra cosa que no fuera el Entrenador Ashford—. Pero nadie lo creía de
ti. Lo cual es una tontería, porque he chupado muchas pollas y realmente
no hay forma de saber a quién le gusta. Pero quiero decir, el Entrenador
Ashford siempre era... Te observa mucho. Y sonríe. —Drake hizo una
cara—. Es un poco asqueroso y ñoño.
Misha se horrorizó al sentir que su cara se sonrojaba.
—Max sonríe mucho. Sí.
—Es raro. Al principio pensé que se esforzaba demasiado por caerle bien
a todo el mundo, pero luego me di cuenta que es así. Y sí le gusta a todo
el mundo —le aseguró Drake—. Pero es difícil de creer que el Entrenador
Ashford... como, ¿es tan sexy y un buen tipo? ¿Y bisexual? Pues un puto
unicornio, entonces.
Misha parpadeó. La jerga de Drake, combinada con ese acento sureño, a

veces lo hacía difícil de entender.
—¿Un... has dicho unicornio?
Drake asintió.
226
—Sí. Se supone que los bisexuales sexys son un mito. Como los
unicornios. Pero realmente no creo que el Entrenador Ashford... Quiero
decir, apuesto a que es más gay de lo que cree.
La conversación probablemente debería detenerse, pero Misha estaba...

quizás no fascinado, pero algo cercano a ello.
—¿Crees que el Entrenador Ashford no es realmente bisexual?
—No. Yo sólo... Vale. Entonces, no estoy diciendo que no haya tíos

bisexuales. Dios no. ¿Recuerdas el partido que tuvimos en Bakersfield
hace unas semanas? Conozco a algunos de los chicos de ese equipo, y
salimos después del partido. De todos modos, estaba tratando de explicar
todo esto, pero creo que no estaba haciendo un buen trabajo y lo hice
sonar como si dijera que no había tal cosa como los bisexuales. Y uno de
los chicos, su prometida, estaba allí y me gritó durante diez minutos y
llamó al novio del portero del Jacksonville Sea Storm para darme un
sermón sobre la eliminación de los bisexuales. No lo sé. Fue raro. Pero
sólo digo que a veces la gente piensa que ser gay significa que nunca
encontrarás chicas atractivas. Y eso no es cierto. Creo que las chicas son
atractivas a veces. Como, de acuerdo. Esa chica en Bakersfield... creo que
se llamaba Zoe... era totalmente atractiva. Sólo pensé que su prometido
era mucho más atractivo.
La diferencia entre Drake y él, se dio cuenta, era que Drake había sido
estigmatizado por ser gay, había sido repudiado y expulsado por ello, pero
nunca lo interiorizó y pensó que su atracción por los hombres era algo de
lo que debía avergonzarse.
Tampoco lo había hecho Max, ahora que lo pensaba. A pesar de ser

“nuevo en ser bi”, como le gustaba decir, no tenía ningún sentimiento de
culpa o vergüenza interiorizado. Y por muy incómodo que fuera admitirlo,
tenía que aceptar que lo hacía.
227
Por supuesto, Max y Drake no vivían en un país donde ser gay era ilegal,
pero Misha tampoco. Ya no. Y eso significaba que hacía tiempo que había
dejado de avergonzarse. Tal vez por eso Max había sugerido que Drake y
él tuvieran esas sesiones de hockey los miércoles por la noche. Max era
más inteligente de lo que cualquiera, especialmente Belsey, le daba
crédito.
Misha aparcó el coche en la entrada detrás del Jeep de Max y apagó el

motor. Pensó cuidadosamente en cómo expresar lo que quería decir.
—Quiero que sepas que es... bueno para mí. Oírte hablar como lo haces.
—¿Sobre cómo pienso que tu novio es sexy?
Misha sonrió brevemente ante eso.
—En cierto sentido. Sí. Hablas de ser gay como si fuera... —Agitó una
mano—. No estoy seguro de cómo decirlo.
—¿Como si fuera un veinteañero normal hablando de sexo? —Drake dio

el tipo de suspiro que favorecen los millennials cansados—. Es normal,
Misha. Esa es la cuestión. Cuando mis padres me echaron, dijeron que
podía quedarme en casa si iba a algún campamento de terapia intensiva
para “deshacerme de lo gay” o alguna mierda. —Drake puso los ojos en
blanco—. Me lo planteé, pero sólo porque pensé que allí habría un
montón de gays guapos y reprimidos. Luego me di cuenta que ir allí sería
como admitir que pensaba que estaba mal. Es decir, no digo que eso sea
cierto para las otras personas que estaban allí, ya que no fui y nunca las
conocí. Pero no iba a dejar que nadie me quitara eso.
Misha pensó en ello.
—Recé para que desapareciera. A cualquier santo que pudiera escuchar,

eso es lo que pedí. Y pensé que cuando no lo hizo, no me respondieron.
228
—Tal vez su respuesta fue que no había nada de lo que tuvieras que
deshacerte. —Drake puso una mano muy cuidadosa en el hombro de
Misha, que era la primera vez que podía pensar que Drake le había
tocado—. Ya que estamos compartiendo mierda, quería darte las gracias.
Por venir a buscarme cuando me escapé. —Bajó la cabeza, y su voz era
pesada y ahogada por las lágrimas—. Eso nunca... Mis padres me dejaron
ir, y no puedo decirte lo que significa para mí que tú no lo hayas hecho.
Así que, gracias.
Misha puso con mucho cuidado su mano en el hombro de Drake y apretó.

Luego la dejó caer sin hacer ningún comentario. No era tan bueno con
las palabras como Max, pero en este caso, no creía que hubiera nada que
tuviera que decirse.
Más tarde, Misha observó cómo Max seguía su rutina habitual antes de
acostarse, que consistía en enchufar unos cuantos aparatos en los
cargadores y asegurarse que tenía algo que ponerse al día siguiente.
Misha solía leer, pero en lugar de eso observó sin reparos a Max, que se
había despojado de sus calzoncillos. El hombre lo descubrió mirando y le
dedicó esa sonrisa irónica y juguetona que tanto le gustaba.
—¿Qué?
Misha habló antes que pudiera cambiar de opinión.
—Me recuerdas mucho al primer hombre que besé. Un chico, en realidad.

Sólo teníamos quince años.
—¿Te recuerdo a un chico de quince años? —Max le dirigió una mirada

afrentosa—. Alguien iba a echar un polvo esta noche, pero ahora no.
Eww. Y aquí, ni siquiera jugarías al juego de “quién está bueno en otros
equipos”.
229
—Es un abuso de autoridad, y tú no querías jugar a quién estaba bueno.

Creo que tus palabras exactas fueron “A quién se la chuparías en la
ducha después de un partido”.
—Misha, tienes que animarte y vivir un poco. Mira a otros tíos buenos.
Pero no se la chupes a ninguno en la ducha que no sea yo. —Max se
sonrojó de esa manera suya, en la que sólo la punta de las orejas se puso
roja—. Estábamos hablando de ti y del primer chico al que besaste y de
cómo te recordaba a él y de cómo me equivoqué al pensar que eso sonaba
espeluznante aunque lo era totalmente.
—Tenía unos ojos bonitos. Como tú. Expresivos. Y pómulos. Unos

pómulos muy bonitos. Pero era muy alegre. Como tú. Incluso sobre...
sobre esto que hacemos.
—¿Entrenar hockey?
—Follar —aclaró Misha.
—¿Quién no es alegre por follar?
Sólo yo, aparentemente.
—Max, ven aquí —dijo Misha, exasperado y divertido, y Max se acercó a

la cama, se subió encima de él y se puso a horcajadas. Misha le tomó la
cara entre sus manos antes que Max pudiera inclinarse y besarlo—. Yo
no lo era. No desde hace mucho tiempo. Desde el chico de los bonitos
pómulos. Pero ahora lo soy.
—Jodidamente correcto, lo eres —murmuró Max, retorciéndose en su

regazo, pero su sonrisa expulsó toda la oscuridad de la mente de Misha
y despejó las nubes de tormenta de sus recuerdos hasta que no quedó
más que la luz del sol—. Soy un buen partido, Samarin.
230
—Eres algo —convino Misha, y lo besó para que no dijera nada más—.
¿Max?
—¿Sí?
Misha le mordió suavemente en la boca.
—Fóllame.
Max se quedó quieto en su regazo.
—¿De verdad?
—Sí. Si quieres. —Misha se apartó un poco para mirarlo. Max solía estar
muy contento de estar abajo, y si no estaba de humor, había otras cosas.
Sin embargo, siempre estaba de humor para que le metieran los dedos, y
eso le gustaba más que a cualquier otra persona con la que hubiera
estado. Hablando de alegría.
Puso su cara entre el cuello y el hombro de Max.
—Cuando yo... sólo les dejaba si era mucho. Dinero —aclaró. Misha se
concentró en lo bien que se sentía Max en su aroma y mantuvo a raya
las nubes que se acumulaban en sus recuerdos.
—Oh —dijo Max en voz baja, pasando una mano por la espalda de
Misha—. Bueno, no tengo dinero, pero te haré huevos por la mañana.
Unas tostadas.
—Quemas las tostadas. Cada vez.
—Sigo pensando que tu tostadora está rota.
—Si no intentaras hacer la tostada y lavarte los dientes y hacer diez cosas
al mismo tiempo...
231
—Misha —dijo Max, y Misha nunca, nunca se cansaría de escuchar la

forma en que decía su nombre—. ¿Quieres esto? ¿Realmente lo quieres?
¿O es otra de esas cosas en las que intentas quererte a ti mismo? Porque
eso es genial y todo, y realmente quiero follarte, pero sólo lo haré si tú lo
quieres.
—Max —interrumpió Misha, que tampoco se cansaría de decir su

nombre. Puso un dedo sobre la boca de Max, que estaba un poco
hinchada de tanto besar y morder—. Lo quiero. Te quiero a ti. Quiero
sentirte dentro de mí y quiero ver cómo te hace sentir.
Max inhaló un fuerte suspiro y besó el cuello de Misha.
—Oh. De acuerdo. Las cosas que hago por ti.
Todas las veces que había dejado que alguien se lo follara, había sido
rápido, furtivo y... no había forma de evitarlo... vergonzoso. Y no le había
gustado. Podía recordar vívidamente cómo se agarraba al colchón sucio
y manchado que tenía debajo, cómo olía a orina de gato y cómo deseaba
tener algo que retorcer en sus manos mientras el hombre sudaba y
bombeaba sobre su espalda.
Pero hubo una vez, poco después de llegar a Estados Unidos, en la que
las noches solitarias y las fantasías de cómo podrían haber sido las cosas
crecieron con demasiada insistencia, y Misha buscó a alguien que lo
hiciera sentir bien. Y había sido bueno. El hombre con el que había
estado... ya no recordaba su nombre... se había tomado su tiempo y había
hecho que se estremeciera y gimiera, boca abajo en una cama con
sábanas limpias que sólo olían a suavizante.
Le gustó, y por supuesto, por eso nunca lo pidió después. Rara vez follaba
con otros hombres, porque eso también formaba parte de las actividades
vergonzosas escondidas en cuartos oscuros y callejones.
232
Max, porque era Max, estaba torpe, excitado y entrañablemente

parlanchín mientras follaba a Misha. Se detenía de vez en cuando para
besarlo en el cuello o frotar sus manos por el cuerpo y lamer sus tatuajes.
Y Misha estaba de espaldas, no boca abajo con la cara enterrada en el
colchón. Y ver a Max era tan bueno como él pensaba que sería. Pero
cuando besó entre sus muslos y lamió suavemente su agujero, Misha no
pudo detener el repentino torrente de palabras que se derramó mientras
sus caderas se agitaban de placer.
—Ja. —Max se detuvo para sonreírle—. Vi esto en Internet. Esperaba que

te gustara. Al principio me pareció raro, y a los chicos del porno siempre
les gusta todo, así que no estaba seguro. Pero busqué en algunos sitios
web. —Volvió a meterse dentro, con la lengua revoloteando por los
bordes, y Misha puso una mano en el pelo de Max y se agarró
desesperadamente a la ropa de cama debajo de él con la otra.
La lengua de Max presionó dentro de él y lo folló, y fue posiblemente lo

mejor que había sentido nunca. Nadie había hecho eso antes. Sólo Max.
Y ese solo pensamiento era casi suficiente para hacer que se corriera.
Habría intentado decirlo, pero las palabras serían confusas y rusas y no
tendrían ningún sentido, incluso si Max fuera un hablante nativo.
—Deberías correrte mientras yo hago esto —dijo Max, y las palabras

penetraron a través del cerebro empañado por la lujuria de Misha lo
suficiente como para que abandonara su agarre del edredón y tomara su
polla en la mano—. Sé más amable con tu polla de lo que estás siendo
con mi pelo. Tengo planes para ella más tarde. Tu polla, quiero decir.
Puedes tirar de mi pelo tan fuerte como quieras.
Intentó suavizar su agarre, pero Max volvió a meterle la lengua, y Misha

se acarició tan rápido que podría haberse avergonzado si no fuera por lo
bien que se sentía. Cuando pudo abrir los ojos, vio a Max arrodillado
233
entre sus piernas, lubricando su polla enfundada en un condón y

observándolo con evidente placer.
—Has hecho mucho ruido. Nunca eres tan ruidoso. —Max le sonrió con
suficiencia—. Puede que seas el Entrenador y el mejor en las mamadas,
pero yo gano en el rimming.
La respiración de Misha se estabilizó.
—Creo que... tal vez... gané —jadeó. Entonces se movió para que sus
piernas se abrieran más mientras Max frotaba sus dedos cubiertos de
lubricante sobre su agujero y se deslizaba dentro para abrirlo.
Max se puso encima de él y dudó un poco mientras presionaba la punta

de su polla contra Misha.
—Me dirás que pare si te duele. ¿Verdad? —Antes que pudiera decir algo,
resopló y puso los ojos en blanco—. Espera un momento. ¿A quién estoy
engañando? Eres tú. Por supuesto que no lo harás.
Misha trató de fulminarlo con la mirada y luego optó por su voz de

Entrenador... o su mejor aproximación... ya que sabía que siempre
calentaba a Max cuando la usaba en la cama.
—Fóllame, Max. Lo quiero fuerte.
—Jesús, Misha. —Max gimió y empujó sus caderas hacia delante. Al

principio fue cauteloso, pero Misha estaba relajado y abierto, y dejó de
ser tan cuidadoso cuando quedó claro que lo estaba disfrutando.
Drake debía de tener algún inquietante sexto sentido sobre cuándo se

iban a la cama y podían ser un poco ruidosos, porque solía ser alrededor
de esa hora de la noche cuando un bajo rítmico y grave atravesaba las
paredes, mientras que abajo, en el dormitorio principal, se producían
234
algunos golpes. Ni Misha ni Max preguntaban nunca, y el sonido se había

vuelto tan familiar que apenas se notaba.
Pero significaba que Misha no tenía que preocuparse por el sonido de sus
gemidos, aunque sinceramente no le importaba. Porque Max le follaba
con una determinación absoluta que era lo más sexy que había visto
nunca. Fue suficiente para sacudir todo su equilibrio y dejarlo sacudido
por la tempestad y jadeando.
—Dios, esto se siente tan bien —jadeó Max, con la cabeza echada hacia
atrás, mostrando los músculos acordonados de su cuello y los moretones
que los anteriores y desesperados besos de Misha habían dejado en su
piel—. Oh, es bueno cuando te mueves como... ah... joder...
Esto no era vergonzoso, no era culpable, y no era sombrío o de alguna

manera un castigo. Pero tampoco era un placer vacío como el de los
hombres que Misha había pagado. Era alegre y era bueno. Era tan bueno
que sabía que no volvería a tener problemas con ello nunca más, y el
pensamiento era tan asombrosamente liberador que era casi tan bueno
como su anterior orgasmo. Casi.
Misha se agarró al cabecero de la cama y se empujó con más fuerza para

recibir los empujones de Max. Empezó a hablar en ruso. Max se
derrumbó sobre él y le folló con un entusiasmo sin gracia hasta que se
corrió con un gemido sordo y un mordisco en el hombro.
Más tarde, cuando ya estaban limpios y en la cama y la música de bajo

de Drake había bajado un poco el tono... “debe pensar que somos
demasiado viejos para estar tanto tiempo”, Max miró a Misha y le dijo:
—Nunca me contaste lo que me dijiste por teléfono. Esa noche cuando

estaba en casa de mis padres. Pero sonaba a lo mismo que has dicho
ahora. ¿Lo fue?
235
Misha asintió.
—¿Qué fue? —Max levantó las cejas—. Mierda, Misha. ¿Te estás
sonrojando?
—Fue... ah. Traté de pensar en algo que conocía bien. ¿Sí? De memoria
incluso.
—¿Fue algo de esa literatura exi-lo-que-sea que odia Belsey?
—No —prometió Misha—. No lo era.
—¿Entonces qué era?
Misha se aclaró la garganta y empezó a cantar la letra que había dicho,

que pertenecía al himno nacional soviético.
Max escuchó durante unos segundos y luego frunció el ceño.
—¿Has recitado la canción de La caza del octubre rojo17? Ni siquiera sabía

que tenías esa película.
Misha se rió y no paró, ni siquiera cuando Max le golpeó con una

almohada y le llamó comunista.
De hecho, eso sólo hizo que se riera más, que se revolcara sobre Max con
un “Ya lo veremos, camarada”, y que viera cuánto tardaba Drake en
volver a poner su música.
17
Es una película basada en un libro del mismo nombre. Un submarino norteamericano
sigue el rastro de uno soviético, cuando éste decide dirigirse a la costa de Maine.
236
El último partido del año para los Spartanburg Spitfires fue su tercer y
último partido de la temporada contra los Jacksonville Sea Storm.
Los Storm ya tenían asegurado un puesto en los playoffs y, contra todo

pronóstico, el pequeño equipo que no pudo al principio de la temporada
sólo necesitaba un punto más para unirse a ellos.
Un punto. Tenían que vencer a los Storm en el tiempo reglamentario o,

como mínimo, empatar e ir a la tanda de penaltis. De cualquier manera,
para que los Spitfires pudieran jugar al hockey en la postemporada, algo
que nunca habían hecho y que nadie pensaba que harían, tenían que
vencer a los actuales campeones de la Copa.
En Jacksonville.
En un sábado.
Max no estaba seguro de lo que esperaba de su equipo, aparte de nervios.

Y había muchos, porque, aunque habían dado una buena imagen en su
último encuentro con los Storm, en Spartanburg, todavía no habían
encontrado la forma de ganarles. Por muy bueno que fuera Drake en la
portería, Riley Hunter era mucho mejor. Por muy productivo que fuera el
máximo goleador de los Spitfires, Drew Crowder, Bennett Halley, de los
Storm, lo era un poco más.
Max no quería que su equipo pensara que no tenía ninguna posibilidad,

porque eso era pedir que se repitiera el 8-0. Por eso, Misha y él les
hicieron trabajar duro y se aseguraron que el equipo supiera que no
esperaban otra cosa que una victoria. Max fue capaz de mantener la
moral de sus jugadores al mismo tiempo que mantenía el nivel de
237
exigencia que Misha les imponía en el hielo. Su combinación de estilos

de entrenamiento funcionaba bien, y Max estaba decidido a que su
equipo ganara el partido. No porque entrar en los playoffs fuera un gran
logro para el equipo que había terminado último en la liga la temporada
anterior, aunque lo fuera. No se trataba del pasado. Se trataba del futuro
y de la promesa que Max podía ver en el equipo, y quería que sus
jugadores compartieran esa visión y la vieran tan claramente como él.
Así que prometió al equipo que, no sólo su recompensa por ganar el

partido sería un viaje a los playoffs y demostrar que todo el mundo estaba
equivocado, sino que Misha llevaría su anillo de la Copa Stanley durante
su carrera de playoffs. Conseguir que Misha cumpliera esa promesa
había sido casi tan insuperable como conseguir que los Spitfires entraran
en los playoffs, porque Misha nunca se había puesto el anillo. Pero Max
tenía un arma secreta en su arsenal, y sabía qué hacer para que
accediera a casi todo. Así fue como consiguió que le mostrara el maldito
anillo en primer lugar, ya que lo tenía escondido en el fondo de su
armario, en la caja fuerte que guardaba su pasaporte.
Misha dio el discurso previo al partido en Jacksonville, cosa que sólo

había hecho antes del partido en Toledo que se convirtió en una pelea en
el banquillo, hecho que mencionó cuando se dirigió a los Spitfires antes
que salieran al hielo para el lanzamiento del disco.
—En Toledo vi a un equipo unirse en el hielo. Ahora necesito que lo hagáis

de nuevo. Hay un partido que hay que ganar, y lo ganaremos. Hace
tiempo que hemos dejado atrás el pasado. Ahora vamos a demostrar a
todos lo equivocados que estaban con nosotros.
El equipo vitoreó, y parecía concentrado y listo para jugar mientras se

dirigía al banquillo. Drake levantó su bastón de portero hacia sus
compañeros mientras salía a patinar para ocupar su posición, y Max se
238
puso al lado de Misha y deseó haber dominado toda esa fachada de

calma.
No lo hacía. Pero para su alivio, el Entrenador del Sea Storm tampoco lo

hacía. Gritaba a su equipo tanto como Max gritaba al suyo, y no había
ninguna razón real, ya que el Storm ya se dirigía a los playoffs y era
básicamente un partido sin sentido para ellos.
Pero los equipos que pensaban que existía un partido sin sentido no
conseguían el campeonato, y los Storm jugaban con la misma fiereza que
siempre. Y aunque fue tan estresante como cualquier partido que Max
hubiera entrenado, se alegró de ello. Quería ganar, pero quería ganar
contra el mejor equipo de la liga jugando lo mejor posible, no lo
pasablemente adecuado.
Y su equipo... Bueno, los Spitfires se presentaron con una pequeña y

respetable afición y una actitud infernal. Lo estaban dando todo, y Max
estaría orgulloso de ellos aunque perdieran. Se comunicaban en el hielo,
estaban concentrados, ejecutaban las jugadas que habían practicado y
funcionaban como un equipo. Un escuadrón. Uno que no estaba en
llamas.
Había algo que decir de un equipo que no tenía nada que perder y todo
que ganar. Se jugaban la vida contra un rival que no se jugaba nada. Y
eso se notaba en la forma en que jugaban los Spitfires, y se notaba en las
decisiones más arriesgadas que tomaba Misha durante el partido y en la
forma en que su concentración era tan nítida en el hielo que a Max le
sorprendía que no se derritiera.
Sabía que los chicos estaban desanimados cuando el primer periodo

terminó con un empate a cero y el segundo con una ventaja de uno a cero
de los Sea Storm. Sólo tenían veinte minutos para no sólo marcar un gol
al aparentemente imposible Riley Hunter, sino dos. Y aunque
239
técnicamente un empate les daría el punto que necesitaban para

asegurarse un puesto en los playoffs, Max sabía que su equipo necesitaba
la victoria más que un viaje a los playoffs.
Este partido era la verdadera prueba de su temporada. ¿Podría su joven

equipo unirse y matar al gigante?
Ahora mi vida es un especial de ESPN 30 por 30.
Max sudó en su traje y trató de no mirar mientras el reloj contaba los

minutos. No podían perder por un gol. De ninguna manera.
Drew Miller encontró el fondo de la red a los seis minutos del periodo,
dando un impulso repentino a los cansados Spitfires. Con el partido
empatado y a sólo tres minutos del final del periodo, Misha y Max
hablaron brevemente sobre su estrategia.
Podían hacer lo más seguro y confiar en su defensa para mantener el

partido empatado, enviándolos a la prórroga y a los playoffs. Evitar que
el Storm marcara sería suficiente para ganar un punto en la clasificación.
O podían cambiar, dar todo lo que tenían ofensivamente, poner la mayor

parte de la responsabilidad en Drake para evitar que los Storm anotaran,
y esperar que su ofensiva pudiera poner uno detrás de Hunter y terminar
el juego con una victoria reglamentaria de los Spitfires. Fue un
movimiento más arriesgado que podría costarles el partido, los playoffs y
su temporada.
Los Storm esperaban que los Spitfires fueran a lo seguro, especialmente

teniendo en cuenta lo que estaba en juego.
—Si hay algo en lo que somos buenos, es en no hacer lo que nadie espera
—dijo Max. Golpeó el portapapeles e intercambió una mirada con Misha.
240
—Sólo id a marcar un maldito gol —dijo Drake, atascando su máscara

sobre su cara—. Yo mantendré la línea. A la mierda el empate. Hemos
venido a ganar.
Los Spitfires lograron una ovación, y Misha asintió brevemente, y eso fue
todo. Drake volvió a patinar hacia el crease, los Spitfires salieron al hielo
y comenzaron los últimos tres minutos del partido.
Max no creyó haber respirado en todo ese tiempo. Bennett Halley envió
un tiro alto18 a Drake, que éste atrapó en su guante y lo lanzó al hielo
con tanta actitud que Max se habría reído si no se hubiera desmayado.
Misha y él vieron a su equipo luchar por la posesión del disco y dirigirse
hacia la zona de los Storm. Dieron todo lo que tenían y, de paso, hicieron
unos cuantos disparos poco acertados.
—Me van a enviar a una tumba temprana —murmuró Max y se metió las
manos en los bolsillos—. ¿Debemos retirar a Drake? —Eso daría a los
Spitfires seis patinadores en lugar de cinco, y los Storm definitivamente
no esperarían que hicieran eso. Pero dejaría la red de los Spitfires vacía,
y con noventa segundos de hockey por jugar, eso podría ser un desastre.
Misha parecía estar pensando en ello, pero no fue necesario. A falta de

un minuto y catorce segundos para el final del partido, Etienne Marcou
logró un hermoso disparo desde la esquina al que Hunter llegó medio
segundo tarde para detener, y los Spitfires se pusieron 2-1 arriba.
Durante los últimos setenta y cinco segundos, el público de Jacksonville

se puso en pie mientras los Storm sacaban a su portero y enviaban a seis
patinadores hacia la portería de los Spitfires. Pero los Spitfires no iban a
dejar que Drake se llevara la peor parte de un ataque ofensivo sostenido
Un glove-side shot es un tiro a la zona alta de la portería, normalmente la izquierda.

18
Es una zona que suele estar protegida por el portero y el tiro suele ser atrapado con la
mano, el guante, de ahí el nombre.
241
de los Storm, y se lanzaron delante de los tiros para bloquearlos,

manteniéndose cerca de su portero para que nada pudiera pasar.
El timbre sonó para poner fin al partido, y el público, que acababa de

presenciar un partido de hockey infernal, lo ovacionó. Cuando los Sea
Storm salieron a patinar para levantar sus bastones a sus fans en el
tradicional saludo de agradecimiento, el capitán Halley indicó que los
Spitfires debían unirse a ellos en el centro del hielo. Eso hizo sonreír a
Max, y Misha y él aplaudieron junto con el público. De todos los partidos
que había ganado en toda su carrera... desde las ligas de menores hasta
las eliminatorias de la Copa Stanley... éste era su favorito con diferencia.
El equipo estaba fuera de sí en los vestuarios, gritando, chillando y

sonriendo tanto que era difícil recordar las caras hoscas que miraban a
Max después de los primeros cinco partidos de la temporada. Max abrió
la boca para decir algo, pero todo lo que consiguió fue:
—Jodida malditamente sobresaliente, chicos. Jodida malditamente

sobresaliente.
Aunque no tenía sentido, todo el equipo vitoreó de todos modos.
Misha hizo eso de levantar la mano y el vestuario se quedó en silencio de

inmediato, aunque probablemente ayudó que Drake golpeara a dos
personas en la cabeza con su bastón de portero y les dijera a todos:
—Callaos la puta boca. El Entrenador Samarin está hablando, joder.
—Estoy muy orgulloso de todos vosotros. Spitfires de verdad19. —Misha

agració a todo el equipo con una de sus raras sonrisas que mostraban
19
Aparte de un tipo de avión de la Segunda Guerra Mundial, también significa “persona
explosiva”.
242
dientes—. Sed amables ganadores y dejad que el equipo perdedor os

invite a copas. ¿Sí?
Hubo una sonora ovación, y luego Max y Misha salieron a la cálida noche
de primavera para coger el autobús de vuelta a su hotel, un Econo Lodge
junto a la Interestatal. No había nada que ver, pero al menos había un
bar al otro lado de la calle.
Max y Misha se dirigieron a él después que Misha empujara a Max contra

la puerta nada más entrar en la habitación y se lo follara tan fuerte que
sabía que tendría moratones en las caderas.
—Eso es... Está bien. Vale. Quizá follar con un Bruin tenga sus ventajas
—resopló Max, con las piernas temblando tan fuerte por su orgasmo que
necesitó esperar un minuto antes de alejarse de la puerta.
—No un Bruin —corrigió Misha—. Un Spitfire.
Se reunieron con su equipo, así como con bastantes chicos del Storm, en
el bar de enfrente. Se llamaba Bombers, y su especialidad parecía ser
nuggets de pollo hirviendo, Bud Light y minipretzels con salsa de “queso”.
Las comillas sugerían que se trataba de cualquier cosa menos de un
producto lácteo, pero Max pidió un poco de todos modos porque estaba
hambriento.
Se acomodó en la cabina y apenas hizo un gesto de dolor al sentarse. En

su mayor parte, ignoró la sonrisa de autosatisfacción que Misha
probablemente pensaba que nadie podía ver. Unos instantes después se
les unió el Entrenador de los Storm, que iba vestido con ropas menos
formales pero que, de alguna manera, seguía pareciendo enfadado,
aunque sonriera.
243
—Que os jodan, imbéciles. —El tipo extendió la mano—. Cole Spencer.

Qué manera de cabrear a nuestros fans en el último partido de la
temporada, gilipollas.
Max y Misha le dieron la mano riendo y chocaron sus botellas de cerveza

en un brindis silencioso.
—Vosotros debéis ser nuevos. El año pasado recuerdo que el Entrenador

se sentó en el banquillo con los auriculares puestos y los ojos cerrados
todo el partido. Creo que vuestro portero estaba ordenando las jugadas
desde la red.
Drake, que estaba al otro lado de la barra apoyado despreocupadamente

en una mesa de billar, hablaba con Riley Hunter y con un chaval
desgarbado que parecía un boxeador o un cantante de punk-rock
cubierto de tatuajes. Drake sonrió y bebió de su botella de cerveza de
forma tan sugerente que casi resultaba cómico.
—¿Ese es tu portero? —preguntó el Entrenador Spencer, señalando con

su botella de cerveza a Drake—. Es bueno. El mío irá a la AHL si volvemos
a ganar la Copa. Lo sé. Me he pasado cuatro años entrenando a ese chico
para que sea jodidamente bueno, y ahora va a jugar en los Crunch de
Syracuse. Y se va a llevar a mi coordinador de divulgación, el muy cabrón.
—Spencer agitó una mano y gritó—. Kennedy. No rompas nada. No te
pagamos lo suficiente como para permitirte arreglarlo.
—No lo haré, Entrenador.
—Todavía me llama así aunque dirige el programa de divulgación y ya no

juega para mí —dijo Spencer, pero había una mirada de cariño en el
rostro del hombre rudo. —De todos modos, probablemente te hayas
enterado, pero los Ice Dogs se han quedado con el culo al aire ante los
Ravens, así que es probable que os enfrentéis a ellos. Odio al puto
244
Entrenador de los Ravens, así que si pudierais ganarles, todos lo

agradeceríamos. —Spencer se recostó en su silla y gritó—: ¡Halley! ¿Estás
enviando mensajes de texto a tu novia cuando deberías estar de fiesta?
Maldita sea. Ese chico ganará la Copa Stanley y se la llevará a una puta
biblioteca mientras su novia hace cuentas con ella.
Halley, al que le gustaban las bibliotecas y los matemáticos, se limitó a

ignorar a su Entrenador y levantó una cerveza con la mano izquierda sin
apartar la vista de su teléfono.
—Podrías decirle que suba aquí —murmuró Spencer—. No vive tan lejos.
Malditos niños y sus putos móviles. ¿En mis tiempos querías ver a tu
novia? Le tirabas mierda a la ventana o la hacías mentir a sus padres.
¡Becker! No pongas otro maldito dólar en esa máquina de lotería. ¿Qué te
pasa? —Spencer lanzó un suspiro, se levantó y ofreció su mano—.
Enviaré una ronda. Buen juego. Quizá nos veamos en la final de la
conferencia.
Max y Misha volvieron a estrecharle la mano y, unos minutos después,

el camarero les entregó dos cervezas en la mesa. Se les unió Drake, que
llevaba unos vaqueros que parecían haber sido comprados en un
concierto de Slipknot20, una camiseta negra demasiado ajustada, el pelo
azul erguido en pinchos engominados y...
—¿Llevas delineador de ojos? —preguntó Max, inclinándose para ver más

de cerca. Efectivamente, había manchas oscuras aplicadas
artísticamente bajo los dos ojos. Con su piercing en el labio y su cabello,
en realidad se veía bastante bien y... aunque no admitiría esto a nadie,
20
Slipknot es una banda estadounidense de metal alternativo formada en 1995 en Des
Moines, Iowa, Estados Unidos. Sus integrantes en la actualidad son Corey Taylor, Craig
Jones, Jim Root, Mick Thomson, Shawn Crahan y Sid Wilson.
245
excepto tal vez a Misha... más tarde... si estuviera borracho... era

bastante sexy.
—¿Es eso un problema? ¿O crees que sólo porque Drake juega al hockey
hay que reforzar los estándares tradicionales de hombría? ¿Eh? —El
chico de la cabeza afeitada y los tatuajes fijó sus ojos avellana
entrecerrados en Max.
—Sí, Entrenador —dijo Drake, todo actitud y desafío sin ninguna maldita
razón. A no ser que estuviera intentando presumir y conseguir que le
invitaran a un trío, ya que Max supuso que el coordinador de divulgación
de Storm era el novio de Hunter—. Puedo ser un hombre y seguir usando
delineador.
—Claro —dijo Max y se encogió de hombros. Miró a Kennedy, con el ceño

fruncido y el problema de actitud, y luego miró a Hunter. De cerca era
tan alto como Misha y todo piernas—. Buen juego. Eres una puta
barricada. —Extendió la mano—. Max Ashford.
—Riley Hunter. —Le dio a Max un buen y firme apretón de manos y se

volvió hacia Misha—. Tú eres Misha Samarin.
—Sí —dijo Misha, con su cara de Misha perfectamente en su sitio,

recelosa y remota mientras esperaba que la gente le decepcionara
inevitablemente.
Riley se aclaró la garganta.
—Así que, tú eras... jugabas para los Devils. Lo recuerdo, porque soy un
gran fan de los Devils. Incluso en los años en que no ganaban ninguna
Copa y todo el mundo pensaba que eran aburridos.
246
—Maldita trampa en la zona neutral —murmuró Max. Por alguna razón,

había olvidado por completo que Misha había jugado en otros equipos
además de los Bruins.
—Lo hice. Sí —dijo Misha, aún sonando receloso.
—¿Te importa...? —Riley sacó un bolígrafo y le entregó un posavasos de

Bombers—. Lo siento. Es que he sido fan de los Devils toda mi vida, y...
ya sabes. Ganaste una Copa Stanley. Aunque fuera con los Bruins y no
con los Devils.
—Suave, novio —dijo el chico gamberro. Pero estaba sonriendo—. Suave.

Eso salió tal como lo planeaste.
—Cállate, Ethan —dijo Riley—. No le hagas caso. Es un fanático de los

Rangers.
Max habría dicho algo, pero no pudo. Estaba demasiado entretenido

viendo a un Misha muy incómodo y que odiaba la atención firmar un
autógrafo. Misha le devolvió el posavasos. Con más acento del habitual,
dijo:
—Impresionante portería.
Riley sonrió.
—Gracias —dijo—. Esta noche no ha sido lo suficientemente

impresionante. —Había un brillo en sus ojos oscuros que mostraba lo
mucho que el chico odiaba perder a pesar de su comportamiento
amistoso. Max pensó ociosamente que también le quedaría bien el
delineador de ojos.
—No se pueden ganar a todos —dijo Drake. Luego usó su boca para hacer
algo con la botella de cerveza que hizo que Max pusiera los ojos en blanco
247
y Misha sofocara lo que estaba bastante seguro que era una risa—.
Vamos, chicos. La próxima ronda la pago yo.
Max esperó hasta que el trío estuvo a salvo en la barra. Entonces se

inclinó sobre la mesa y dijo:
—¿Así que se la chuparías a Riley Hunter en la ducha? Lo harías, ¿eh?

Creo que le estabas mirando el culo.
—Shhh —dijo Misha—. Le firmé un autógrafo, Max. Un autógrafo.
Max tomó un trago de su cerveza y sonrió.
—Me pregunto cómo me vería con delineador.
—Probablemente te pincharías en el ojo al ponértelo —dijo Misha.
Max no respondió, pero tomó una página del libro de Drake y bebió tan
sugestivamente como pudo de su botella de cerveza. Cuando una mirada
furtiva le demostró que nadie les prestaba atención, pasó la lengua por
la parte superior.
Misha terminó su cerveza de un largo trago.
—Salgamos de aquí.
248
El rival de los Spitfires en la primera ronda de los playoffs fueron

efectivamente los Asheville Ravens, y aunque todo el equipo, el personal
y los inversores se alegraron de la improbable inclusión de los Spitfires
en los playoffs, nadie... incluso dicho equipo, el personal y los
inversores... esperaba que ganaran.
Max sabía que era una posibilidad remota, y no porque no tuvieran

talento. Era porque no tenían experiencia en los playoffs como equipo, y
aunque insistía en que la actitud en el vestuario fuera de confianza... lo
que era más fácil gracias a esa victoria en Jacksonville... sabía que las
expectativas para los Spitfires no eran tan altas.
Belsey había dejado claro que necesitaban ganar un partido de playoffs,

preferiblemente dos, uno en casa y otro fuera. Sería un gran negocio a la
hora de vender tanto patrocinios como abonos de temporada. A Max y a
Misha les habían prometido primas que no les importaban y mejoras para
las instalaciones que sí les importaban, si conseguían una victoria en
casa y otra fuera.
Aunque los Spitfires estaban entusiasmados y emocionados, la

preparación para los playoffs seguía siendo un gran trabajo. Los
entrenamientos eran largos y agotadores, y tenían que lidiar con las
lesiones y las cintas de los partidos para tratar de entender a los Asheville
Ravens. Se habían enfrentado a los Ravens al principio de la temporada,
antes que los empezaran a conectar como equipo, y habían perdido las
dos veces. Ganaron el último partido de la temporada regular en
Spartanburg, pero los Ravens tenían un récord casi impecable en casa y,
como eran los primeros clasificados, tendrían la ventaja de jugar en casa
en los playoffs.
249
También contaban con un legendario portero, Denis St. Savoy, como

Entrenador. Y su hijo, Laurent St. Savoy, estaba en la portería de los
Ravens. Los Ravens jugaron un partido tan sombrío como su nombre,
aparentemente motivados por el hambre de carroña más que nada.
Lanzaron golpes sucios y se les llamó la atención por zambullirse... lo que
se denominaba “embellecimiento”21 en el reglamento oficial... más de una
vez, aunque definitivamente no tan a menudo como deberían haberlo
hecho. St. Savoy era un hombre intimidante, y estaba claro que utilizaba
su éxito pasado para amenazar a su equipo y, aunque Max no podía
demostrarlo, a los árbitros. La revisión de las cintas de los partidos
mostraba muchos goles permitidos que tanto Max como Misha pensaban
que no deberían haber contado.
Tenían fama de ser un equipo alegre que no se andaba con chiquitas a la

hora de hablar mal, y Drake le dijo sin tapujos que muchos de sus
jugadores se empeñaban en patinar y llamarle algún insulto gay en el
hielo.
—Lo menos que podría hacer St. Savoy es enseñarles otros mejores —
dijo con desdén—. La mitad de las veces ni siquiera parece que lo digan
en serio. Estuve como saliendo con un tipo que juega allí el año pasado.
¿Xavier Matthews? Pero estaba tan metido en el armario que ni siquiera
tenía gracia. Y pensé que era sólo por su familia, ya que es de Asheville,
pero creo que la mayor parte era que su Entrenador es un maldito matón.
Las cintas de los partidos decían lo mismo, y Max esperaba que su equipo
no perdiera los nervios y cometiera muchas penalizaciones, ya que la
mayoría de los goles de los Ravens llegaron en el juego de poder22. Trató
21
Zambullirse o embellecimiento es un término utilizado en el hockey sobre hielo para
describir a un jugador que intenta llamar la atención del árbitro embelleciendo una
infracción de un jugador contrario en un intento de atraer una penalización.
22
Cuando el equipo contrario tiene una penalización y por lo tanto tu equipo tiene una
ventaja de hombre.
250
de inculcar a su equipo la importancia de no caer en ese tipo de tácticas,

por lo que hizo que Drake les gritara durante los entrenamientos. Eso
duró más o menos una semana, hasta que Misha le puso fin cuando
parecía que Drake iba a acabar atacado en el aparcamiento por sus
compañeros.
A pesar de todos sus intensos preparativos, los Spitfires perdieron ante

los Ravens en un partido que fue, si acaso, sorprendentemente más
igualado de lo que nadie esperaba. El resultado final fue sólo 3-2 a favor
de los Ravens, y el siguiente partido siguió la misma tónica. Los Ravens
ganaron en la prórroga con un gol que fue claramente el resultado de una
interferencia del portero que no fue señalada, ya fuera deliberadamente
o no. El Entrenador de los Ravens era tan repugnante como siempre, y
su equipo era malhablado y desagradable. Para bien o para mal, los
Spitfires habían encontrado definitivamente un archienemigo.
Los Spitfires se encontraron con que sus ánimos se habían desvanecido

al volver a Spartanburg con una desventaja de dos partidos a cero en la
serie, pero Max sabía que su equipo podía conseguir una victoria.
Estuvieron a punto de conseguirlo en el tercer partido, pero los ánimos
se caldearon y los Spitfires se vieron obligados a cometer demasiadas
penalizaciones como consecuencia del juego agresivo de los Ravens. Los
juegos de poder resultantes significaron que los Ravens patinaron con la
victoria, 3-1.
A menos que los Spitfires ganaran el cuarto partido, serían barridos en

casa.
Max sabía muy bien que ganar una barrida de cuatro partidos era
increíblemente difícil, especialmente fuera de casa. Pero los Ravens se
pavonearon al empezar el partido, y cuando vieron que su Entrenador de
estaba blandiendo una escoba detrás del banquillo, eso fue suficiente
251
para que los Spitfires se pusieran las pilas. Después del tercer partido,
Max recordó a su equipo que no debían realizar ninguna actividad
extracurricular que diera lugar a jugadas de poder, y les dijo que
mantuvieran la calma.
—¿Recordáis los ejercicios en los que Drake os gritaba? Es igual que eso.
—Sí. Pero Drake es un gilipollas de forma divertida. Estos tipos son unos
malditos estúpidos —gruñó Hux, que ya tenía dos sanciones por mala
conducta y, si el brillo de sus ojos al ver la escoba era un indicio, ya
estaba planeando una tercera.
Lo de la escoba fue realmente horrible, e incluso Max se encontró

mirando el banco negro y azul de los Ravens. Tenía un lazo rojo, lo que
aparentemente significaba que el Entrenador de los Ravens tenía la
intención de hacer un regalo después que ganaran. Elegante.
Resultó ser innecesario, porque los Spitfires jugaron con una intensidad
que impresionó a Max y a Misha. Ganaron el primer partido de playoffs
de su historia ante un público respetable y feliz, por 4-2.
Los Ravens fueron menos arrogantes cuando los Spitfires se enfrentaron

a ellos en el quinto partido en Asheville, pero eso no impidió que los
Spitfires ganaran como Max sabía que podían hacerlo. La victoria se
produjo en una emocionante doble prórroga, y en el viaje de vuelta a
Spartanburg se oyeron muchos gritos de alegría y se repartieron botellas
de licor. Max fingió no ver. Habían hecho lo que se suponía que debían
hacer, ganar un partido tanto en casa como fuera, pero sabía que su
equipo estaba animado, y la posibilidad de ganar la serie era tentadora.
Al igual que la idea de decirle a Denis St. Savoy dónde podía meterse su
maldita escoba.
252
Esa noche Misha dio al equipo órdenes estrictas de mantener su

celebración bajo control, porque sólo tenían un día de descanso antes de
tener que enfrentarse de nuevo a los Ravens. Misha y él tuvieron su
propia celebración en casa, y con Drake fuera con el resto del equipo, la
tuvieron en la cocina, en el salón y finalmente en el dormitorio.
Misha podría tener la cosa rusa estoica de la perfección, pero ganar lo

puso caliente y agresivo, lo que hizo que Max decidiera ganar cada partido
para el resto de los días.
El sexto partido comenzó igualado. Los Ravens se comportaron en su

mayor parte y los Spitfires jugaron un hockey bueno y sólido. Llegaron
empatados al primer intermedio e incluso con un gol de ventaja en el
segundo. Pero cuando los Ravens marcaron dos veces, al principio del
tercero, el resto del partido se fue al infierno poco después. La presión
había llegado claramente a los Spitfires, y no estaban aguantando nada
bien. Cuando el marcador se puso cinco a dos a favor de los Ravens, las
cosas se pusieron feas.
Los Ravens también se mostraron partidarios de celebrar excesivamente

los goles, y cuando uno de ellos decidió rociar al portero con el hielo
sobrante de su patín... conocido como “nevar al portero” después de
marcar un gol, eso fue todo lo que los Spitfires pudieron soportar.
Segundos después que el disco cayera al hielo tras el gol, comenzó la
pelea. No fue una pelea en el banquillo, pero Max deseó que lo fuera
porque, a diferencia del partido en Toledo, no le importaría saltar y
golpear al Entrenador del equipo contrario en su fea cara de nariz
aguileña.
253
—Aquí está el siguiente anuncio de Belsey —dijo Max, tratando de

mantener el placer fuera de su voz y fracasando por completo mientras
veía a su equipo golpear a los Ravens—. “Hit me with your best shot23”.
Misha cruzó los brazos sobre el pecho y pareció no impresionarse. Volvió

a centrar su atención en el hielo. Pero la comisura de su boca se levantó
ligeramente y dijo:
—“Fire away24”. —Max contuvo una carcajada mientras los oficiales

trataban de separar la pelea.
Sin embargo, se oyó un rugido del público y Max observó sorprendido

cómo el portero de los Ravens, Laurent St. Savoy, salía del crease y se
acercaba a Drake. Drake no estaba luchando, aunque gritaba ánimos y
agitaba su bastón en señal de solidaridad, pero St. Savoy patinó hasta él
y le dio un empujón hacia atrás, una clara señal de “vamos a luchar”.
Obviamente, Drake no iba a echarse atrás, así que se quitó la máscara,

la tiró a un lado junto con los guantes y levantó los puños en posición de
combate. El público rugió en señal de aprobación. St. Savoy se apartó la
máscara de la cara, pero no se la quitó. Incluso desde la distancia, Max
podía decir que era mil veces más atractivo que su padre. Tampoco se
quitó los guantes antes de estirar la mano y empujar a Drake con la
suficiente fuerza como para mandarlo de espaldas al hielo. El público
estaba furioso, y Max también.
Sin embargo, no tan furioso como cuando vio lo que sucedió a

continuación. St. Savoy miró con desprecio a Drake, dijo algo que Max
no pudo escuchar y luego... oh, diablos, no. Laurent St. Savoy no se limitó
a golpear a Drake y a escupirle. ¿Qué demonios le pasaba a ese chico?
23
https://youtu.be/0JRgHol94Xc
24
https://youtu.be/18AhUXAILWE
254
—Acaba de... Misha. —Sorprendido, Max vio cómo Misha abría la puerta
y salía al hielo, justo hacia el banquillo de los Ravens. Cuando llegó allí,
empezó a hacer gestos hacia el hielo y a decirle algo a St. Savoy, padre.
St. Savoy padre se rió. La expresión de Misha fue estruendosa, pero antes
que pudiera pasar nada, los jueces de línea terminaron de separar los
equipos en el hielo y se acercaron para apartar a Misha. Probablemente
estuvo a medio segundo de hacer que la nariz de St. Savoy padre,
pareciera aún más fea. A Max le hubiera gustado ver eso.
Misha se puso rígido y se sacudió las manos de los jueces de línea, pero
se dio la vuelta y marchó como un general de guerra hacia el túnel sin
mirar atrás.
El público vitoreó cuando el Entrenador de los Spitfires fue expulsado del

partido, y los jugadores hicieron lo mismo y golpearon furiosamente sus
bastones en el hielo cuando Misha pasó junto a ellos.
Mientras se aplicaban las sanciones, Max se dirigió a su equipo.
—Mirad. Sé que estáis enfadados. Yo también, pero no estamos jugando

a su nivel. Estamos jugando a nuestro nivel. Salid ahí fuera y terminad
este partido y dad a vuestros fans algo por lo que animar.
—Ese jodido chupapollas... eh. Quiero decir, ese imbécil llamó a Drake
marica y le escupió —gruñó Murph—. Yo estaba ahí fuera. Lo escuché.
La ira se apoderó de Max, pero la reprimió con esfuerzo. No tenía la

frialdad de Misha, pero sus emociones afectarían al equipo, y tenía que
asegurarse que fueran las correctas.
—Entonces le damos donde le duele. Que alguien le meta un gol a ese

imbécil, y estaremos en paz.
255
—Yo —dijo Jakob Wawrzyniak, dando un paso adelante—. Yo marcaré el

gol. Para Drake.
Y lo hizo. Dos segundos después de salir al hielo. Fue un gol que los
Spitfires celebraron con júbilo, y Max se alegró de ver al portero de los
Ravens patear el hielo con frustración.
Al otro lado del hielo, Drake levantó los brazos y animó junto a su equipo.
No hizo que los Spitfires ganaran, pero no importaba. Cuando terminó el

partido, los Ravens intentaron celebrarlo, pero los Spitfires los ignoraron,
salieron al centro del hielo y levantaron sus bastones mientras sus fans...
no muchos, pero más de los que había... los aclamaban.
Sin embargo, los Ravens no terminaron de ser unos imbéciles. No

aparecieron para el tradicional apretón de manos posterior a la serie. Tal
vez fuera algo bueno, porque Max tenía dudas de que Laurent St. Savoy
saliera vivo de allí.
256
Misha se tomó unos momentos para serenarse en el vestuario. No

recordaba ningún momento de su vida en el que se sintiera tan
peligrosamente cerca de perder los nervios. Pero se había sentido bien al
levantarse y enfadarse. Luchar. Y disfrutó de los vítores del público
cuando bajó por el túnel tras ser expulsado.
Nadie le había vitoreado cuando abandonó el partido tras el golpe a Max.

Y Misha no se había enfadado, aunque finalmente comprendió que
debería haberlo hecho. Nunca luchó contra su suspensión, y fue injusto.
Merecía jugar la final con los Bruins, y no lo hizo. Nada cambiaría eso.
Los accidentes eran accidentes. Caerse era parte del juego. Lo que
importaba era cómo te levantabas de nuevo.
Él no se había levantado. Se había dejado vencer, y esa era la verdadera

razón por la que nunca se sintió un campeón. No tenía nada que ver con
Max. Había usado a Max como excusa porque tenía miedo.
Podía escuchar los sonidos de la música del estadio mientras el partido

volvía a empezar. No quedaba mucho tiempo en el reloj, y confiaba en
que Max podría mantener al equipo bajo control durante el resto del
partido.
Misha miró el anillo en su mano. Era llamativo, y no había querido

ponérselo. Pero Max insistió, y a él le gustaba complacerlo. En especial,
le gustaba que le hiciera rimming... lo suficiente como para hacer
cualquier cosa que le pidiera. Así que se lo puso. Era un peso extraño en
su mano.
Cuando se enfrentó a St. Savoy detrás del banco, el otro hombre vio su
anillo y le dijo que no se lo merecía.
257
—No has ganado una mierda —se burló.
Hubo un tiempo, no muy lejano, en que le habría creído. Pero no lo hizo.

Ya no. No quería ser un campeón como Denis St. Savoy, que pensaba que
bastaba con ganar como fuera. Quería ser un campeón como Max
Ashford, que pensaba que siempre había una razón para seguir jugando.
—Eso va a ser todo un carrete de lo más destacado.
Belsey. Sería demasiado, pensó Misha con ironía, esperar que pudiera
permanecer imperturbable hasta que el juego terminara.
—Estoy seguro que se te ocurrirá una canción apropiada.
Belsey se apoyó en el umbral de la puerta, con los ojos astutos. Misha lo

vio observando su anillo. Se preguntó si estaría celoso. La idea le hizo
inclinar ligeramente la mano para que captara la luz y brillara aún más.
Max diría que era muy Bruin de su parte. Él estaría de acuerdo.
—Sé que piensas que soy un imbécil, Samarin. Y lo soy. Pero no tanto
como para no decir buen trabajo este año, porque Ashford y tú sois un
buen equipo. Y tal vez te contraté por publicidad, pero pensé que si te
molestaba, me demostrarías lo contrario. Y si no lo hacía, la publicidad
quizá funcionara. —Se encogió de hombros—. Las mejores soluciones son
siempre aquellas en las que al final gano yo.
—¿Crees que ganamos? —preguntó Misha—. Es una pregunta seria,

Jack.
Nunca había tuteado a Belsey, y en la cara de éste hubo un atisbo de

sorpresa al escucharlo.
—La venta de entradas ha aumentado. No somos el peor equipo de la liga.

Tenemos más patrocinadores. Y hemos llegado a los playoffs. ¿Cómo
258
diablos lo llamarías si no? —Belsey puso los ojos en blanco—. Mira.

Quiero ganar la Copa Kelly. Claro, pero uno no pasa de jugar en la Liga
Infantil de Hockey a los Bruins. ¿Verdad? Hay un montón de mierda en
el medio. No hice todo mi dinero con los números de la lotería. Lleva algo
de tiempo.
Misha no podía creer que Jack Belsey, de entre toda la gente, le estuviera
dando lecciones sobre la paciencia y la perseverancia. Pero no podía decir
que estuviera equivocado... excepto en lo referente a las Ligas Infantiles
de Hockey, que estaba seguro que no existían.
—Supongo que lo hace.
—Sí. Y por eso te firmé un contrato inicial de tres años. Obtuve lo que
quería de este año. Más que eso, en realidad. Así que te daré mi tarjeta
de crédito y puedes dársela al camarero de Sidelines y decirles que la
celebración del equipo corre de mi cuenta. Y tiene que ser en Sidelines,
porque los quiero como patrocinadores el año que viene. ¿Entendido?
—Sí —dijo Misha. Hizo una pausa—. ¿Qué hacías antes de tener un
equipo de hockey? Dices todo el tiempo que no eras un buen hombre
ganando dinero, pero ¿cómo lo hiciste?
—¿Mhh? Oh. Banca de inversión. Por eso soy un gilipollas y una persona
con don de gentes, Samarin. Se me da bien correr riesgos con el dinero
de los demás. —Se encogió de hombros—. Pero se me daba demasiado
bien. Así que es hora de hacer otra cosa. Pensé que esto sería un reto. Y
el equipo era jodidamente barato.
Misha lo miró fijamente, extrañamente tentado de darle a Jack Belsey su

anillo de la Copa Stanley. También aquí había un hombre que no dejaba
que la adversidad le impidiera conseguir lo que quería, aunque fuera un
poco sórdido y de dudosa moral. Sin embargo, era mejor que Denis St.
259
Savoy. Pero empezaba a gustarle el peso del anillo en su dedo, así que tal
vez se lo quedaría.
—Así que de todos modos... buen trabajo. Y díselo al Entrenador Ashford.

Hablando de alguien a quien no le gusto. —Belsey sonrió—. Tú le gustas,
sin embargo. No lo vi venir, pero bueno. Dile también que haré que su
contrato sea de tres años. En realidad no es un mal Entrenador. Tiene
un don para ello. En fin, ¿estamos bien aquí?
—Sí —dijo Misha, porque parecía la única respuesta posible.
Belsey entregó su tarjeta de crédito y silbó al ver el anillo de Misha.
—Me preguntaba dónde lo habías guardado, ya que nunca te había visto

llevarlo. Oye, si necesitas el nombre de un lugar para que te limpien ese
bebé, dímelo. Tengo un lugar que hace todo lo mío.
Misha le dio las gracias y guardó la tarjeta en su cartera. Cuando Belsey

se marchó, silbando fuera de tono, oyó el sonido de un timbre que
señalaba el final del partido, y con él, el final de la temporada de los
Spitfires.
Cuando el equipo se dirigió a los vestuarios, estaban claramente

decepcionados tanto por la derrota como por la forma en que había
terminado el partido. Misha observó cómo Max hacía sonar su silbato
varias veces para llamar su atención.
—Deberíais estar orgullosos de vosotros mismos —dijo—. Cada uno de

vosotros. Lo que habéis conseguido este año está muy por encima de las
expectativas de cualquiera, y esos deberían avergonzarse por haber
dudado de vosotros. No lo volverán a hacer. Van a esperar aún más de
vosotros la próxima temporada. Así lo haré yo y también el Entrenador
260
Samarin. Y sé sin duda que vosotros nos lo vais a dar. —Max sonrió—.
Igual que se lo disteis a los Ravens.
Eso provocó una ruidosa ovación del equipo.
Isaac Drake se levantó para hablar después de Max y agitó su bastón de

portero para pedir silencio.
—Gracias por marcar el último gol —dijo Drake, sonriendo a Jakob—. Ha

sido brillante. Y gracias, chicos. Este año lo hemos conseguido, y estoy
deseando ver lo que haremos el año que viene. Que va a ser ganar la
maldita Copa Kelly, porque este equipo es jodidamente impresionante, y
me siento honrado de ser el capitán. Hablando de la Copa —dijo Drake
con una sonrisa macabra—, no sé vosotros, pero yo soy de repente el
mayor fan de los Jacksonville Sea Storm del mundo, y no puedo esperar
a ver cómo mandan a esos gilipollas de vuelta a Asheville entre lágrimas.
Eso también recibió una ovación. Incluso de Misha.
Era el momento de que él dijera algo.
—No debería haber perdido los nervios —dijo y luego levantó la mano.
Las luces brillaron en el anillo de su dedo mientras giraba la palma y
mostraba al equipo—. Nunca me lo puse porque pensé que no lo merecía.
No jugué en los partidos en los que mi equipo ganó la Copa Stanley. Pero
todos vosotros me habéis enseñado que ser un campeón no consiste en
ganar. Se trata de cómo juegas el partido. —Sus ojos tocaron brevemente
los de Max—. Se trata de cómo te levantas y sigues jugando incluso
después de caer. Se trata de levantarse los unos a los otros en lugar de
destrozarse. Mi equipo se mantiene unido. Mi equipo no se rinde sin
luchar. Y mi equipo no tuvo que ganar este partido, ni un trofeo, para
demostrarme que son campeones. Mi equipo es el Spartanburg Spitfires,
y estoy orgulloso de llamarme uno de vosotros.
261
Misha no recibió una ovación, pero había varios jugadores con ojos
sospechosamente brillantes que sorbían. Eso fue aún mejor. Se dio
cuenta que incluso Max parpadeó hacia el techo unas cuantas veces.
—Ahora —dijo Misha, sacando la tarjeta de Belsey de su bolsillo—. Lo

celebramos. Sidelines. Y las bebidas corren a cargo de Belsey.
Con una última y sonora ovación, los Spitfires fueron a limpiar sus
casilleros.
Al otro lado de la habitación, Misha se encontró con los ojos de Max. Miró
brevemente hacia la puerta de su despacho. Max le sonrió. Estaba claro
que había captado el mensaje de que tal vez debían celebrar una última
reunión de entrenadores de fin de temporada antes de despojar a Belsey
de parte de su dinero en el bar con su equipo.
Más valía terminar la temporada con una nota alta. Por una vez, pensó
Misha, ser optimista no estaba tan mal.
262
Traductora: Auxa
Correctora y Diseño: Lelu
263
01 – Contragolpe
Preparado para jugar para los Jacksonville Sea
Storm, un afiliado de la NHL, el futuro de Lane
Courtnall, de 20 años, parece brillante, aparte de la
incomodad que siente como un hombre gay jugando
en un equipo de hockey de ligas menores. Ha puesto
su pie en su boca varías veces y alineado a sus
compañeros. Luego, durante un juego de rivales,
Lane arroja sus guantes contra Jared Shore,
ejecutor] de los Savannah Renegades. Es una forma
extraña de comenzar una relación.
Jared ha estado jugando hockey en ligas menores
durante la mayor parte de su carrera. Es bisexual y
no le importa si alguien lo sabe. Pero está decidido
a evitar otra aventura amorosa después de que la
última lo dejó devastado. De la nada, una única
noche con el novato Lane Courtnall le da un segundo pensamiento. Lane le
recuerda a Jared porque ama el juego y porque el amor podría valer la pena. A
su vez, Jared espera mostrarle a Lane cómo sentirse cómodo consigo mismo
dentro y fuera del hielo. Pero ellos están en diferentes puntos de sus carreras,
y ambos hombres tendrán que decidir qué es lo más importante.
02 – Parada del partido

Después de la desgarradora derrota de la
temporada pasada ante el archienemigo de su
equipo de hockey, el portero del Jacksonville Sea
Storm, Riley Hunter, está listo para dejar atrás el
pasado y centrarse en una temporada ganadora.
Su nuevo compañero de habitación, Ethan
Kennedy, es un neoyorquino ruidoso con una
pasión por la justicia social que coincide con su
papel de ejecutor del equipo. El más tranquilo
Riley se siente atraído por Ethan y no sabe qué
hacer al respecto.
Ethan no tiene dudas. Aunque su nuevo y
apasionado vínculo se va afianzando, no está
exento de complicaciones. Mientras intenta
ayudar económicamente a Ethan, Riley debe
ocultar la riqueza de su familia para no herir el
inmenso orgullo de Ethan. Para que su relación funcione, Ethan tendrá que
aprender a dejar de lado los guantes y permitir que alguien le ayude, y Riley
tendrá que aprender que está bien dejar que alguien supere sus defensas.
264
03 – Juego de poder
Un extraño accidente durante las eliminatorias de la
Copa Stanley pone fin a la carrera de hockey de Max
Ashford. A pesar de todo, Max vuelve al juego que
ama, pero esta vez detrás del banquillo como
entrenador asistente de los Spartanburg Spitfires, el
peor equipo de toda la liga. Pero nada le prepara para
el shock cuando se entera de que el nuevo entrenador
jefe es Misha Samarin, el hombre que causó el
accidente de Max.
Después de pasar años lleno de culpa por su
participación en el accidente de Max, el ruso Misha
Samarin no tiene ni idea de qué hacer cuando se
encuentra ante la presencia de Max. El optimismo de
Max hace estragos en el equilibrio de Misha, al igual
que la feroz atracción que surge entre ellos.
No sólo deben sortear los remordimientos de Misha y un pasado que ha tratado
de olvidar durante toda su vida, sino también a un sórdido director general que
está decidido a utilizar su historia como gancho comercial. Pero cuando un
visitante inoportuno se dirige a un jugador, Misha revisa sus días más oscuros,
y eso podría costarles a él y a Max el comienzo que tanto les ha costado
construir.
265
266
Avon Gale escribió su primera historia a la

edad de siete años, sobre un "sombrero
espacial" que colgaba de un perchero y
esperaba que esa persona especial llegara a
comprarlo, aunque fuera un poco más raro
que los demás sombreros. Como todos los
personajes de Avon, el sombrero espacial
tuvo un final feliz, aunque está bastante
segura de que fue con un unicornio. Le
gusta pensar que su vocabulario ha
mejorado desde entonces, pero el tema de la
gente estrafalaria que espera su pareja
perfecta sigue siendo uno de sus favoritos.
Avon creció en el sur de Estados Unidos y ahora vive con su muy paciente
marido en una ciudad universitaria liberal del Medio Oeste. De día, Avon
es una estilista que ama su trabajo, sus clientes y la oportunidad de
pasar su tiempo siendo creativa y haciendo que la gente se sienta feliz y
se vea fabulosa.
Cuando no está escribiendo, está haciendo algún tipo de proyecto de
artesanía que hace un gran lío, leyendo, viendo películas de terror,
escuchando música o gritando a su equipo de hockey favorito para que
se ponga las pilas. Avon siempre está dispuesta a hacer un viaje por
carretera, adora el bourbon de Kentucky, cree que no hay nada que alivie
tanto el estrés como un buen concierto de rock y nunca dice que no a los
dulces.
En un momento dado, Avon fue el alcalde de Jazzercise y Lollicup en
Foursquare. Esto te dice básicamente todo lo que necesitas saber sobre
ella como persona.
267

03 - Juego de Poder (Max & Misha)

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Avon Gale Juego de poder

Nuestras traducciones están hechas para quienes disfrutan del placer de

No pretendemos ser o sustituir el original, ni desvalorizar el trabajo de los

Queremos seguir comprando libros en papel porque nada reemplaza el

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Un extraño accidente durante las eliminatorias de la Copa Stanley pone

Después de pasar años lleno de culpa por su participación en el accidente

No sólo deben sortear los remordimientos y un pasado que ha tratado de

La estructura de las ligas menores de hockey profesional en Estados

La Liga Nacional de Hockey (NHL) tiene treinta equipos, y cada uno de

Los jugadores del equipo de la NHL también pueden ser enviados a la

La ECHL, o Liga de Hockey de la Costa Este, que es la liga en la que se

Al igual que en la AHL, los jugadores pueden ser “llamados” y “enviados”

Es importante señalar dos diferencias principales entre la ECHL y las

En el primer libro de esta serie, Contragolpe, Jared se refiere a la ECHL

veterano “trabajador” que ha pasado su larga carrera jugando para una

Si te interesa saber cómo llegó a existir el hockey profesional menor en el

He tratado de mantenerme fiel a las reglas del hockey, tanto en el juego

Vestido con un traje y rebosante de optimismo, Max Ashford se dirigió al

Bueno, tal vez no rebosante. Tal vez sólo a fuego lento.

Por lo poco que había aprendido de francés jugando al hockey profesional

Max conocía el hockey por dentro y por fuera, y aunque su experiencia

talento que había firmado un contrato de varios años con acuerdos de

Pero su lesión anuló los acuerdos, la casa se vendió en una venta al

El Bon Secours Arena estaba tranquilo cuando se dirigió a las oficinas.

No le había gustado cuando se conocieron durante la entrevista, pero

—Max Ashford. —Belsey le dedicó una sonrisa como si acabara de robar

—Gracias —dijo Max. Le dedicó la misma sonrisa que le dedicó a los

Eso era cierto, al menos. Le había gustado estar de vuelta en Duluth,

—Espero que se vea una gran mejora en el hielo —dijo Max,

—Todo empieza detrás del banquillo. —La sonrisa de Belsey se amplió.

—Max, me gustaría que conocieras al entrenador jefe de los Spartanburg

Hasta el más acérrimo aficionado al hockey se vería en apuros para

—Ya nos conocemos —dijo Max secamente mientras daba un paso

Max Ashford tenía un aspecto muy diferente al que recordaba.

Por supuesto, la forma en que lo hacía era yaciendo inmóvil en el hielo,

Belsey sonrió a su manera, esperando a ver qué hacían. Cuando lo

Misha le estrechó la mano y sus ojos se encontraron. Los de Max eran de

“No le des la satisfacción”, decía. “Haz como si no pasara nada”.

Misha sonrió amablemente.

—Bueno. Ahora que os habéis... encontrado, estoy seguro que tenéis

Misha observó impasible cómo Belsey se excusaba y dejaba la puerta

—Entonces, esto es incómodo.

No sólo le parecía demasiado trivial, sino que le preocupaba que pudiera

aunque el sentimiento de culpa le carcomía por dentro por el hecho de

—Creo que hemos decepcionado a Belsey —dijo Max. Su voz era lo

—Yo tampoco. Mira, Samarin, puedo hacerlo. Está bien.

Misha asintió, aunque Max no le miraba.

A Misha se le hizo un nudo en el estómago. Serían un aliciente más para

—Tendremos que darles otra cosa a la que prestar atención —dijo

—De acuerdo. ¿Y cuándo saquen el tema? ¿Los medios de comunicación?

—¿Somos lo suficientemente buenos como para tener medios de

—No lo creo. Si lo fuéramos, Belsey no dependería de nada más para

Max volvió a meterse las manos en los bolsillos.

—Sí. Bueno, di lo que quieras. Diremos que ya está en el pasado. Porque

—Hablemos del equipo —dijo Max—. Y de las instalaciones. Sería bueno

Toda esa historia, y esa era la primera vez que hablaban.

Tenían dos semanas antes del campamento de entrenamiento para

Misha no era un hombre hablador, aunque había aprendido que era un

Se preguntaba qué veía. ¿Acaso, al igual que él, reflexionaba sobre la

Misha le acercó a Max una carpeta con archivos.

—El último entrenador me dejó esto.

Max abrió la carpeta. Miró a Misha.