ISFD “INSP.

ALBINO SÁNCHEZ BARROS”PROFESORADO EN LENGUA Y LITERATURA

LITERATURA LAYINOAMERICANA - Material para uso exclusivo de los Alumnos –

SELECCIÓN POÉTICA DE DULCE ¡Amor es ser camino y ser escala!

MARÍA LOINAZ Amor es este amar lo que nos duele,
lo que nos sangra bien adentro...
Agua escondida
Es entrarse en la entraña de la noche
y adivinarle la estrella en germen...
Tú eres el agua oscura ¡La esperanza de la estrella!...
que mana por dentro de la roca.
Tú eres el agua oscura y entrañable Amor es amar desde la raíz negra.
que va corriendo bajo la tierra, Amor es perdonar;
ignorada del sol, y lo que es más que perdonar,
de la sed de los que rastrean la tierra, es comprender...
de los que ruedan por la tierra. Amor es apretarse a la cruz,
Tú eres agua virgen sin destino y sin y clavarse a la cruz,
nombre y morir y resucitar ...
geográfico; tú eres la frescura intocada,
el trémulo secreto de frescura, el júbilo ¡Amor es resucitar!
secreto
de esta frescura mía que tú eres, de esta
agua
honda que tú has sido siempre,
sin alcanzar a ser más nada que eso;
agua negra, sin nombre...
¡Y apretada, apretada contra mí!
Cheché

Amor es...
Muchacha que hace flores artificiale
Amar la gracia delicada
Dedico estos veros a la señorita Mercedes
del cisne azul y de la rosa rosa;
Sardañas, heroina anónima
amar la luz del alba
y la de las estrellas que se abren
A ella devotamente
y la de las sonrisas que se alargan...
Amar la plenitud del árbol,
Cheché es delgada y ágil. Va entrada en el
amar la música del agua
otoño.
y la dulzura de la fruta
Tiene los ojos mansos y la boca sin besos...
y la dulzura de las almas dulces....
Yo la he reconocido en la paz de una tarde
Amar lo amable, no es amor:
como el Hada -ya mustia- de mi libro de
cuentos.
Amor es ponerse de almohada
para el cansancio de cada día; Cheché es maravillosa y cordial;
es ponerse de sol vivo vuela sin alas por calles y talleres.
en el ansia de la semilla ciega En invierno hace brotar claveles y rosas y
que perdió el rumbo de la luz, azucenas
aprisionada por su tierra, con un poco de goma y unas varas de
vencida por su misma tierra... lienzo ...
Amor es desenredar marañas Esta Cheché hace flores artificiales.
de caminos en la tiniebla:

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Ella es la abastecedora de escuelas y
conventos...
¡La primavera la hace florecer como a
tierra virgen!...
Y la deshoja y la sacude en pétalos ...
Ella tiene la altura de los lirios pascuales
en sus manos;
y tiene que pasar por sus dedos la mística
corona
para la niña de Primera Comunión,
enviada desde el cielo ...
Cheché no llora nunca.
Ni necesita cantos en su trabajo largo,
silencioso, ligero...
Es seria sin ser agria;
es útil sin ser tosca;
es tierna sin blanduras
y es buena sin saberlo ...
Yo no sé de árbol fuerte más fuerte que su
alma...
Ni de violeta humilde comparable a su
gesto.
Ni se de ojos de niño más puros que sus
ojos,
ni de música grata aún más que su silencio
...
Ella es la Primavera Menor,
la Segadora de prados irreales, de jardines
inciertos...
¡Ella es como un rosal vivo!...Como un
rosal:
¡Cuando ya hasta las flores su aroma van
perdiendo,
yo he encontrado en las flores de Cheché la
fragancia de los antiguos mayos,
de los cerrados huertos!...
Más que un clavel me huele a clavel su
inocente clavel de trapo...
¡Y más que otras tierras
yo creo que serviría para sembrar una
esperanza
la poca tierra humilde y noble de su
pecho!...
Creación
Y primero era el agua:
un agua ronca,
sin respirar de peces, sin orillas
que la apretaran...
Era el agua primero,
sobre un mundo naciendo de la mano de
Dios...
Era el agua...
Todavía
la tierra no asomaba entre las olas,
todavía la tierra
sólo era un fango blando y tembloroso...
No había flor de lunas ni racimos
de islas... En el vientre
del agua joven se gestaban continentes...
¡Amanecer del mundo, despertar
del mundo!
¡Qué apagar de fuegos últimos¡
¡Qué mar en llamas bajo el cielo negro¡
Era primero el agua.
Criatura de isla
Rodeada de mar por todas partes,
soy isla asida al tallo de los vientos...
Nadie escucha mi voz, si rezo o grito:
Puedo volar o hundirme... Puedo, a veces,
morder mi cola en signo de Infinito.
Soy tierra desgajándome... Hay momentos
en que él me ciega y me acobarda,
en que el agua es la muerte donde floto...
Pero abierta a mareas y a ciclones,
hinco en el mar raíz roto.
Crezco del mar y muero de él... Me alzo
¡para volverme en nudos desatados...!
¡Me come un mar batido por las alas
de arcángeles sin cielo, naufragados!
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Deseo ¿Más lirios o más rosas?

Que la vida no vaya más allá de tus brazos.
Que yo pueda caber con mi verso en tus
brazos,
que tus brazos me ciñan entera y
temblorosa
sin que afuera se queden ni mi sol ni mi
sombra.
Que me sean tus brazos horizonte y
camino,
camino breve, y único horizonte de carne;
que la vida no vaya más allá... ¡Que la
muerte
se parezca a esta muerte caliente de tus
brazos!...
0 chorros de agua
o gris de serranía
o pedazos de niebla
o mudas rocas...
De alguna de esas cosas, la más fría
me viene al corazón que las añora.
Si yo no hubiera sido,
el alma mía repartida
pondría en cada cosa una chispa de amor...
Nubes habría
más que otras nubes lentas...
(¡la nube que podría haber sido!...)
¿En el sitio, en la hora de qué árbol estoy,
de qué armonía más asequible y útil?

Esta sombra tan lejana parece que no es

mía.
Me siento extraída en mi ropaje
y rota en las aguas,
en la monotonía del viento sobre el mar,
Desprendimiento en la paz honda del campo,
en el sopor del mediodía!...
Dulzura de sentirse cada vez más lejano.
Más lejano y más vago... ¡Quién me volviera a la raíz remota
Sin saber si es porque las cosas se van sin luz, sin fin, sin término y sin vía!
yendo
o es uno el que se va.
Dulzura del olvido como un rocío leve
cayendo en la tiniebla...
Dulzura de sentirse limpio de toda cosa.
Dulzura de elevarse y ser como la estrella
inaccesible y alta,
alumbrando en silencio...
En silencio,
¡Dios mío!... El cántaro azul

Al atardecer iré
con mi cántaro azul al río,
para recoger la última
sombra del paisaje mío.

Al atardecer el agua
Divagación lo reflejará muy vago;
con claridades de cielo
Si yo no hubiera sido.... y claridades de lago...
¿qué sería en mi lugar?

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Por última vez el agua

reflejará mi paisaje.
La cogeré suavemente
como quien coge un encaje... Está bien lo que está...

Serán al atardecer Está bien lo que está:

más lejanas estas cosas... Sé que todo está bien.
Más lejanas y más dulces, Sé el Nexo.
más dulces y más borrosas. Y la Razón.
Y hasta el Designio.
Después... ¡Que venga la noche! Yo lo sé todo,
Que ya lo tenue del sueño lo aprendí en un libro sin páginas,
-de sueño olvidado- sin letras y sin nombre ...
lo delicado, gris, sedeño Y no soy como el loco
de tela antigua... y lo fino, que se quema los dedos trémulos
lo transparente de tul... por separar la llama rosa de la mecha
¡Serán un solo temblor negra ...
dentro del cántaro azul! Pasó volando y me rozó la frente...
Era buena la Vida:
Había rosas.
Unos minutos antes me había sonreído un
niño...
Pasó volando y me rozó la frente.
No sé por dónde vino
ni por dónde se perdió luego pálida y
ligera...
No recuerdo la fecha.
Espejismo No sabría decir de qué color era ni de qué
forma;
Tú eres un espejismo en mi vía. no sabría, de veras, decir nada.
Tú eres una mentira de agua Pasó volando... -había muchas rosas...-
y sombra en el desierto. Te miran y era buena la Vida todavía...
mis ojos y no creen en ti.
No estás en mi horizonte, no brillas
aunque brilles con una luz de agua...
¡No amarras aunque amarres la vida!...
No llegas aunque llegues, no besas
aunque beses... Reflejo, mentira
de agua tus ojos. Ciudad
de plata que me miente el prisma,
tus ojos... El verde que no existe, Eternidad
la frescura de ninguna brisa,
la palabra de fuego que nadie En mi jardín hay rosas
escribió sobre el muro... ¡Yo misma yo no te quiero dar
proyectada en la noche por mi las rosas que mañana...
ensueño, eso tú eres!... No brillas mañana no tendrás.
aunque brilles... No besa tu beso...
¡Quien te amó sólo amaba cenizas!... En mi jardín hay pájaros
con cantos de cristal:
No te los doy, que tienen
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alas para volar... Amor que llegas tarde, no me viste

ayer cuando cantaba en el trigal...
En mi jardín abejas Amor de mi silencio y mi cansancio,
labran fino panal hoy no me hagas llorar.
¡Dulzura de un minuto...
no te la quiero dar!

Para ti lo infinito
o nada; lo inmortal
o ésta muda tristeza
que no comprenderás...
La criatura de isla paréceme, no sé por
qué...
La tristeza sin nombre
de no tener que dar La criatura de isla paréceme, no sé por
o quien lleva en la frente qué, una
algo de eternidad... criatura distinta. Más leve, más sutil,
más sensitiva.
Deja, deja el jardín...
no toques el rosal: Si es flor, no la sujeta la raíz; si es pájaro,
Las cosas que se mueren su cuerpo
no se deben tocar. deja un hueco en el viento; si es niño, juega
a veces con un petrel, con una nube...

La criatura de isla trasciende siempre al

mar que la
rodea y al que no la rodea.

Va al mar, viene del mar y mares

pequeñitos se
amansan en su pecho, duermen a su calor
como palomas.
La balada del amor tardío
Los ríos de la isla son más ligeros que los
Amor que llegas tarde, otros ríos.
tráeme al menos la paz: Las piedras de la isla parece que van a
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado salir
camino llegas a mi soledad? volando...

Amor que me has buscado sin buscarte,
no sé qué vale más:
la palabra que vas a decirme
o la que yo no digo ya...
Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad
lejana... -No me des tus rosas frescas;
soy grave para rosas. Dame el mar...
Ella es toda de aire y de agua fina. Un
recuerdo de sal,
de horizontes perdidos, la traspasa en cada
ola, y
una espuma de barco naufragado le ciñe la
cintura,
le estremece la yema de las alas...
Tierra firme llamaban los antiguos a todo
lo que no
fuera isla. La isla es, pues, lo menos firme,

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lo menos tierra de la Tierra. ceñidura y reposo para mi acero.

Dentro de ti está todo; fuera de ti no hay
nada.
Todo lo que eres tú está en su puesto;
todo lo que no seas tú me ha de ser vano.
En ti quepo, estoy hecha a tu medida;
pero si fuera en mí donde algo falta, me
La duda crezco...
Si fuera en mí donde algo sobra, lo corto.
Era buena la Vida:
Había rosas.
Unos minutos antes me había sonreído un
niño...
Pasó volando y me rozó la frente.

No sé por dónde vino

ni por dónde se perdió luego pálida y
ligera...
No recuerdo la fecha.
No sabría decir de qué color era ni de qué
forma;
no sabría, de veras, decir nada.
Poema XVII
Hay algo muy sutil y muy hondo
en volverse a mirar el camino andado...
El camino en donde, sin dejar huella,
se dejó la vida entera.

Pasó volando... Había muchas rosas...

Y era buena la Vida todavía...

Poema XXVII

Poema sin nombre Miro siempre al sol que se va

porque no sé qué algo mío se lleva.
He de amoldarme a ti como el río a su
cauce,
como el mar a su playa, como la espada a
su vaina.
He de correr en ti,
he de cantar en ti,
he de guardarme en ti ya para siempre.
Fuera de ti ha de sobrarme el mundo Poema XXIX
como le sobra al río el aire, al mar la
tierra, En cada grano de arena hay un
a la espada la mesa del convite. derrumbamiento de montaña.
Dentro de ti no ha de faltarme
blandura de limo para mi corriente,
perfil de viento para mis olas,

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Si dices una palabra más, me moriré de tu

voz,
que ya me está hincando el pecho,
que puede traspasarme el pecho
Poema XXXVI como una aguda, larga y exquisita espada.

He de amoldarme a ti como el río a su

cauce, como el mar a su playa, como la
espada a su vaina.
He de correr en ti, he de cantar en ti, he de
guardarme en ti ya para siempre.
Fuera de ti ha de sobrarme el mundo como
le sobra al río el aire, al mar la tierra, a la
espada la mesa del convite.
Dentro de ti no ha de faltarme blandura de
limo para mi corriente, perfil de viento
para mis olas, ceñidura y reposo para mi
acero.
Dentro de ti está todo; fuera de ti no hay
nada.
Todo lo que eres tú está en su puesto; todo
lo que no seas tú me ha de ser vano.
En ti quepo, estoy hecha a tu medida; pero
si fuera en mí donde algo falta, me crezco...
Si fuera en mí donde algo sobra, lo corto.
Poema XXXVIII
Si dices una palabra más, me moriré de tu
voz, que ya me está hincando el pecho,
que puede traspasarme el pecho como una
aguda, larga, exquisita espada.
Si dices una palabra más con esa voz tuya,
de acero, de filo y de muerte;
con esa voz que es como una cosa tangible
que yo podría acariciar, estrujar, morder;
si dices una palabra más con esa voz que
me pones de punta en el pecho,
yo caería atravesada, muerta por una
espada invisible, dueña del camino más
recto a mi corazón.

<> <>

Poema XXXVII Poema LVII

Ayer me bañé en el río. No te nombro; pero estás en mí como la

El agua estaba fría y me llenaba el pelo música en la garganta del ruiseñor
de hilachas de limo y hojas secas. aunque no esté cantando.
El agua estaba fría; chocaba contra mi
cuerpo
y se rompía en dos corrientes trémulas y
oscuras.
Y mientras todo el río iba pasando,
yo pensaba qué agua podría lavarme
en la carne y en el alma
la quemadura de un beso que no me toca,
de esta sed tuya que no me alcanza.

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Poema LVIII
Estoy doblada sobre tu recuerdo como la
mujer que vi
esta tarde lavando en el río.
Horas y horas de rodillas, doblada por la
cintura sobre
este río negro de tu ausencia.
Poema LXI
En el valle profundo de mis tristezas, tú te
alzas
inconmovible y silencioso como una
columna de oro.
Eres de la raza del sol: moreno, ardiente y
oloroso
a resinas silvestres.
Eres de la raza del sol, y a sol me huele tu
carne quemada,
tu cabello tibio, tu boca oscura y caliente
aún
como brasa recién apagada por el viento.
Hombre del sol, sujétame con tus brazos
fuertes,
muérdeme con tus dientes de fiera joven,
arranca mis tristezas y mis orgullos,
arrástralos entre el polvo de tus pies
despóticos.
¡Y enséñame de una vez -ya que no lo sé
todavía-
a vivir o a morir entre tus garras!
Poema CI
La criatura de isla paréceme, no sé por
qué, una
criatura distinta. Más leve, más sutil,
más sensitiva.
Si es flor, no la sujeta la raíz; si es pájaro,
su cuerpo
deja un hueco en el viento; si es niño,
juega
a veces con un petrel, con una nube...
La criatura de isla trasciende siempre al
mar que la
rodea y al que no la rodea.
Va al mar, viene del mar y mares
pequeñitos se
amansan en su pecho, duermen a su
calor
como palomas.
Los ríos de la isla son más ligeros que los
otros ríos.
Las piedras de la isla parece que van a
salir
volando...
Ella es toda de aire y de agua fina. Un
recuerdo de sal,
de horizontes perdidos, la traspasa en
cada ola, y
una espuma de barco naufragado le ciñe
la cintura,
le estremece la yema de las alas...
Tierra firme llamaban los antiguos a todo
lo que no
fuera isla. La isla es, pues, lo menos
firme,
lo menos tierra de la Tierra.
Poema CXXII
¿ Qué loco sembrador anda en la noche,
aventando luceros que no han de germinar
nunca en la tierra?
¿ Qué loco labrador rotura día a día la
tierra para surco de luceros?
Precio
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En mi jardín abejas
Toda la vida estaba labran fino panal:
en tus pálidos labios... ¡Dulzura de un minuto...
Toda la noche estaba no te la quiero dar!
en mi trémulo vaso...
Para ti lo infinito o nada;
Y yo cerca de ti, lo inmortal o esta muda tristeza
con el vino en la mano, que no comprenderás ...
ni bebí ni bese... La tristeza sin nombre de no tener que dar
a quien lleva en la frente algo de eternidad
Eso pude: Eso valgo. ...

Deja, deja el jardín...

No toques el rosal:
las cosas que se mueren
no se deben tocar.

Quiéreme entera...

Si me quieres, quiéreme entera,

no por zonas de luz o sombra...
si me quieres, quiéreme negra
y blanca. Y gris, y verde, y rubia,
quiéreme día, Selva
quiéreme noche...
¡Y madrugada en la ventana abierta! Selva de mi silencio,
apretada de olor, fría de menta.
si me quieres, no me recortes:
¡quiéreme toda... o no me quieras! Selva de mi silencio, en ti se mellan
todas las hachas; se despuntan
todas las flechas;
se quiebran
todos los vientos.

Selva de mi silencio, ceniza de la voz

sin boca, ya sin eco; crispadura de yemas
que acechan el sol,
Rosas tras la espera
maraña verde... ¿qué nieblas
En mi jardín hay rosas: se te revuelven en un remolino?
Yo no te quiero dar las rosas ¿Qué ala pasa cerca
que mañana... que no se vea
mañana no tendrás. succionada en el negro remolino?

En mi jardín hay pájaros (La selva se cierra

con cantos de cristal: sobre el ala que pasa y que rueda.)
No te los doy,
que tienen alas para volar ... Selva de mi silencio,
verde sin primavera,
tú tienes la tristeza

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vegetal y el instinto vertical
del árbol. En ti empiezan
todas las noches de la tierra;
en ti concluyen todos los caminos.
Selva apretada de olor, fría de menta.
Selva con tu casita de azúcar
y su lobo vestido de abuela;
trenzadura de hoja y de piedra,
masa hinchada, sembrada, crecida toda
para aplastar aquella,
tan pequeña,
palabra de amor...
Si dices una palabra más...
Si dices una palabra más,
me moriré de tu voz,
que ya me está hincando el pecho,
que puede traspasarme el pecho
como una aguda, larga, exquisita espada.
Si dices una palabra más
con esa voz tuya, de acero, de filo y de
muerte;
con esa voz que es como una cosa tangible
que yo podría acariciar, estrujar, morder;
si dices una palabra más
con esa voz que me pones de punta en el
pecho,
yo caería atravesada, muerta
por una espada invisible,
dueña del camino más recto a mi corazón.
Siempre, amor
Siempre, amor:
Por arriba del beso
que fué comida de gusanos
y de la rosa que se pudre,
cada mañana azul,en la caja del muerto.
Por arriba mil lunas de este hilo
de baba que en el suelo
dejó el molusco pálido;
por arriba del pan mezclado con ceniza,
de la mano crispada junto al hierro.
Siempre,amor... Más allá de toda fuga,
de toda hiel, de todo pensamiento;
más allá de los hombres
y de la distancia y del tiempo.
Siempre, amor:
En la hora en que el cuerpo
se libra de su sombra... Y en la hora
en que la sombra va chupando el cuerpo...
Siempre, amor... (¡Y estas dos palabras
naúfragas,
entre alma y piel clavadas contra el
viento!)
Soneto
Quiere el Amor Feliz -el que se posa
poco...-
arrancar un verso al alma oscura:
¿Cuándo la miel necesitó dulzura?
¿Quién esencia de pomo echa en la rosa?
Quédese en hojarasca temblorosa
lo que no pudo ser fruta madura:
No se rima la dicha; se asegura
desnuda de palabras, se reposa...
Si el verso es sombra, ¿qué hace con el mío
la luz?... Si es luz... ¿la luz por qué lo
extraña?
¡Quien besar puede, bese y deje frío
símbolo, el beso escrito!... ¡En la maraña
del mapa no está el agua azul del río,
ni se apoya en su nombre la montaña!...
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Un amor indeciso

<>Un amor indeciso se ha acercado a mi

Tiempo puerta...
Y no pasa; y se queda frente a la puerta
1 abierta.
El beso que no te di
se me ha vuelto estrella dentro... <>
¡Quién lo pudiera tornar Yo le digo al amor: - ¿Qué te trae a mi
-y en tu boca...- otra vez beso! casa?
Y el amor no responde, no saluda, no
2 pasa...
Quién pudiera como el río,
ser fugitivo y eterno: Es un amor pequeño que perdió su
Partir, llegar, pasar siempre camino:
y ser siempre el río fresco ... Venía ya la noche... Y con la noche vino.

3 ¡Qué amor tan pequeñito para andar con

Es tarde para la rosa. la sombra!...
Es pronto para el invierno. ¿Que palabra no dice, qué nombre no me
Mi hora no está en el reloj... nombra?... <>
¡Me quedé fuera del tiempo!
¿Qué deja ir o separa? ¿Que paisaje
4 apretado
Tarde, pronto, ayer perdido... se le quedó en el fondo de los ojos
mañana inlogrado, incierto cerrados?...
hoy... ¡Medidas que no puede
fijar, sujetar un beso!... Este amor nada dice... Este amor nada
sabe:
Es del color del viento, de la huella de un
5
ave.
Un kilómetro de luz,
un gramo de pensamiento...
( De noche el reloj que late (...) Extraño amor sin rumbo que me gana
es el corazón del tiempo...) y me pierde,
que huele las naranjas y que las rosas
muerde...
6
Voy a medirme el amor
Que todo lo confunde, lo deja... ¡Y no lo
con una cinta de acero.
deja!
Una punta en la montaña:
Que esconde estrellas nuevas en la ceniza
La otra... ¡Clávala en el viento!...
vieja...

Y no sabe morir ni vivir: Y no sabe

que el mañana es tan solo el hoy muerto...
El cadáver futuro de este hoy claro, de esta
hora cierta...
Un amor indeciso se ha dormido a mi
puerta...

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Yo te fui desnudando de ti mismo...

Yo te fui desnudando de ti mismo,

de los «tus» superpuestos que la vida
te había ceñido...

Te arranqué la corteza -entera y dura-

que se creía fruta, que tenía
la forma de la fruta.

Y ante el asombro vago de tus ojos

surgiste con tus ojos aún velados
de tinieblas y asombros...

Surgiste de ti mismo; de tu misma

sombra fecunda, intacto y desgarrado
en alma viva...

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