SINNERS

SOMME SKETCHER
Índice
Sinopsis Capítulo 21
Créditos Capítulo 22
Aclaración Capítulo 23
Prólogo Capítulo 24
Capítulo 1 Capítulo 25
Capítulo 2 Capítulo 26
Capítulo 3 Capítulo 27
Capítulo 4 Capítulo 28
Capítulo 5 Capítulo 29
Capítulo 6 Capítulo 30
Capítulo 7 Capítulo 31
Capítulo 8 Capítulo 32
Capítulo 9 Capítulo 33
Capítulo 10 Capítulo 34
Capítulo 11 Capítulo 35
Capítulo 12 Capítulo 36
Capítulo 13 Capítulo 37
Capítulo 14 Contáctame
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
 Sinopsis
El sobrino de mi prometido conoce todos los pecados que he cometido. Está a punto de
convertirse en el más profundo y oscuro de todos ellos.
Me llamo Rory Carter y hago cosas malas.
Hay un alma quemada bajo este exterior angelical y, a veces, me pregunto si mis confesiones
semanales a la línea directa de Pecadores Anónimos bastarán para curarla.
Casarme con el septuagenario jefe de la Cosa Nostra para salvar a mi padre es la única buena
acción que he hecho.
Estoy ardiendo y amargada bajo la sonrisa falsa y los vestidos ajustados, pero mantenía la
compostura.
Lo hacía.
Hasta que el sobrino de mi prometido aparece en la cena sin invitación.
Angelo «Vicious» Visconti.
Un hermoso monstruo con los pómulos tan afilados como su lengua.
Dicen que no debería tenerle miedo, porque hace nueve años él se fue.
Apenas si es un Made Man.
Pero yo digo que es el Visconti más peligroso de todos.
No es sólo porque su fría mueca me haga temblar el pulso.
O por la forma en que su almibarado labio me recorre la espalda.
No. Tiene todos mis pecados en sus grandes y ásperas manos.
Y los únicos pecados más oscuros que los míos son los suyos.

ROMANCE OSCURO DE MAFIA - AMOR PROHIBIDO - DIFERENCIA DE

EDAD - DE ENEMIGOS A AMANTES
Créditos

Diseño
 Aclaración
Este trabajo es de fans para fans, ningún participante de este proyecto ha recibido
remuneración alguna. Por favor comparte en privado y no acudas a las fuentes oficiales de las
autoras a solicitar las traducciones de fans, ni mucho menos nombres a los foros, grupos o
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sociales.

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 Nota de
Estimado lector,
Gracias por comprar un ejemplar de Sinners Anonymous. Espero que te guste leerlo tanto
como a mí me gustó escribirlo.
Antes de que te sumerjas, debes saber que este libro es un romance oscuro. Hay varios
factores desencadenantes, como hablar de suicidio y de agresiones sexuales. Por favor, lea bajo
su propio riesgo.
El amor,
Somme x
 Nueve Anos

A
las mujeres Visconti les encantan las peleas en los funerales. No importa si la difunta
es su madre o su duodécima tía doblemente lejana, siempre es una jodida competición
para ver quién puede llorar más fuerte.
Gemidos, sollozos, mocos. Los que se amortiguan con un pañuelo prestado o se secan con
un Kleenex desmenuzado, casi los puedo tolerar. Son los llantos en el otro extremo de la escala
los que me hacen querer tirarme a la tierra con los muertos. Los chillidos, los lamentos, los
gritos.
Aparto la mirada del obispo Francis y clavo una mirada fulminante en mi tía abuela Esme.
Los malditos gorjeos.
—Gesù Cristo —murmura, mi primo, Tor, desde el banco detrás de mí—. Le corté la garganta
a un bastardo la semana pasada. Hizo exactamente el mismo ruido.
Hay un murmullo en mi fila y miro a mi hermano Rafe a la izquierda. Se muerde el labio
inferior para reprimir una carcajada. Me llama la atención y levanta una ceja como si dijera,
¿qué? Ha sido gracioso. A su lado, mi otro hermano, Gabe, mira fijamente hacia delante, con
la mandíbula endurecida.
 El obispo Francis no para de repetir la liturgia. Cuando los gritos de la tía Esme se hacen
más fuertes, una prima segunda que ha venido de Sicilia especialmente para la ocasión decide
que no se quedará atrás. Suelta un chillido antes de salir a toda prisa de su banco, caminar por
el pasillo hacia el altar y soltar un gemido que suena como un globo que se desinfla mientras
se arrodilla frente a los ataúdes.
Ni siquiera recuerdo su nombre.
Disculpas murmuradas en un italiano recortado. Miradas febriles en mi dirección. Un primo
le pisa los talones y la arrastra de vuelta a su asiento, levantando el dobladillo de su velo de
encaje para medio regañarla, medio consolarla.
Pero el obispo Francis ha perdido el hilo. Ahora tartamudea sus palabras y baraja papeles,
y detrás de mí, puedo sentir el cambio de humor.
Lo entiendo. Los funerales católicos romanos son insoportablemente largos. Más largos
cuando hay dos cuerpos que enterrar, y uno de ellos es un diácono. Los bancos de madera se
hacen más duros cada segundo, y las mentes se alejan del dolor y se dirigen hacia el Gran Hotel
Visconti, en Devil's Cove, donde tendrá lugar el velatorio.
Nadie da una fiesta como un Visconti recién fallecido, y menos aún dos de ellos.
El obispo mira hacia el primer banco y me mira a los ojos. Le hago un pequeño gesto con
la cabeza como permiso para terminar. Nadie en esta iglesia quiere salir de aquí más rápido
que yo. Se aclara la garganta y vuelve a centrar su atención en el clero.
—Queridos hermanos, la familia pide que se unan a ellos en el patio para el entierro.
Unos ojos llenos de piedad y lágrimas no derramadas se posan en mí. Mis hermanos y yo
nos ponemos de pie, y con una última y persistente mirada hacia los ataúdes, me trago el nudo
en la garganta, muevo los hombros y dirijo el camino hacia el fondo de la iglesia.
Atravieso el mar de susurros con la mirada fija en las puertas de hierro forjado.
Ya casi está. Casi terminamos.
Mi móvil zumba en el bolsillo del pecho. Espero que sea mi asistente, que me avisa de que
el avión ha aterrizado y está listo para llevarme de vuelta a Londres.
Un monaguillo abre las puertas de un tirón y, por un momento, me quedo de pie en los
escalones y cierro los ojos, sintiendo cómo el viento helado me abofetea las mejillas y la
escarcha me pica la nariz. El tiempo siempre ha sido más extremo aquí arriba, en el acantilado,
que en el pueblo de abajo; los vientos son más duros y la lluvia más intensa. Mamá, siempre
optimista, nos recordaba que, aunque hacía más frío en invierno, también era más cálido en
verano.
La vida es una cuestión de equilibrio, Angelo. Lo bueno siempre anula lo malo.
Cuando abro los ojos, Rafe está de pie a un lado de mí, Gabe al otro. Ambos siguen mi
mirada hacia las nubes bajas, con el vientre preñado de la tormenta que se avecina.
Rafe deja escapar un siseo.
—Qué hermoso día para enterrar a nuestros padres.
Gabe no dice nada.
Tomamos el camino de grava que serpentea entre las lápidas, hasta que nos encontramos a
pocos metros del borde del acantilado. Hay dos agujeros rectangulares recortados en la hierba
fangosa.
Mis puños se cierran.
Uno al lado del otro. Juntos para la eternidad. Habrá una versión aséptica de su historia de
amor grabada en una lápida conjunta. Pienso en todos los corredores de media mañana y en
los turistas extraviados que se detendrán a leerla y creerán que es su recordatorio diario de que
el amor existe.
Mientras tanto, la verdad pecaminosa está enterrada a dos metros bajo ellos.
No importa qué palabras romántica esté cincelada en una lápida de mármol, el amor
verdadero no existe. No es más que la esperanza en una forma diferente. Un concepto al que
se agarran los pobres y los impotentes cuando no hay nada más.
Mis ojos se vuelven hacia la marea de trajes y encajes que se filtran por el cementerio hacia
nosotros. Los made man saben que el amor no existe. Tíos y primos agarran las muñecas de
sus esposas y novias en lugar de cogerles la mano. Ofrecen un consuelo cortante con la
esperanza de que se callen, mientras consultan sus relojes, calculando cuándo podrán
escabullirse con sus putas, aflojar sus corbatas y olvidarse de sus deberes con la Cosa Nostra.
Los hombres Visconti en particular no se enamoran. Porque caer sugiere que fue accidental,
y todo lo que hace esta familia es frío y calculador.
Una mano temblorosa me agarra el hombro.
 —A Alonso le encantaría este lugar de descanso —dice el tío Alfredo, con la voz entrecortada
por la emoción—. Ahora puede mirar hacia arriba su iglesia y hacia abajo su pueblo. Él
construyó ambos de la nada, ¿sabes?
Con la mirada fija en el montón de tierra que está a punto de pesar sobre mi madre, le
ofrezco un gesto cortante con la cabeza. Me da una palmadita en la espalda y da un paso atrás.
Hay que reconocer que el tío Alfredo sabe captar las indirectas.
Mamá baja primero y me encuentro hundiéndome con ella; la única mujer por la que me
pondré de rodillas. Mis puños cerrados desaparecen en el barro. Otra mano se apoya en mi
hombro y, por el brillo del anillo de citrino, sé que es la de Rafe.
—Padre celestial, ya que has elegido llamar a nuestra hermana María Visconti de esta vida a
ti, encomendamos su cuerpo a la tierra donde tendrá su descanso final —exclama el obispo
Francisco, sus palabras rápidamente son arrebatadas por el viento.
Una intensa sensación se filtra por mi sangre, y ahí está de nuevo esa amargura, quemando
la parte posterior de mi garganta. Sabe a secreto y a pecado, y no importa la cantidad de whisky
que ingiera durante el viaje en avión a casa o después, sé que nunca me libraré de él.
—...Cenizas a las cenizas, polvo al polvo... — el Obispo zumba.
El incienso arde, las volutas de humo se mezclan con la niebla de la mañana. Luego vienen
las rosas. De color rojo sangre y llenas de espinas, aterrizan con un ruido sordo sobre la tapa
de caoba. Rafe se agacha a mi lado, se lleva el puño a la boca y sopla. Con un movimiento de
muñeca, un par de dados se esparcen por la tapa, rodando por la curva y cayendo en el hueco
entre el ataúd y el suelo.
—Para mí Lady Luck —dice, pasándose una mano por el cabello—. Buena suerte ahí arriba,
mamá.
Gabe también se arrodilla. En lugar de arrojar la rosa que tiene en la mano, se inclina, planta
sus labios en la madera y murmura algo largo y sincero.
Es lo más que le he visto hablar en años.
Las flores y las tarjetas dejan de caer, y los ojos se vuelven hacia mí, expectantes.
Lentamente, saco algo de mi bolsillo. El envoltorio se arruga en mi mano y lo coloco con
cuidado sobre el ataúd para que no se rompa.
Se oye una pequeña risa a mi lado.
 —Una galleta de la fortuna —dice Rafe débilmente, una sonrisa triste estirando sus labios—.
¿Por qué no pensé en eso?
Mamá creía en el destino tanto como en Dios. Pero aunque se conformaba con no haber
visto ni oído nunca al gran hombre del cielo, buscaba constantemente pruebas de que el destino
existía. Lo buscaba en todas partes. Lecturas de tarot de cinco dólares realizadas por gitanos
en la feria, el pequeño llavero de bola de billar con el número ocho que estaba atado a las llaves
de su casa.
Y las malditas galletas de la suerte. Mamá vivía gracias a ellas; abría una después de la cena
todas las noches, pelando suavemente la pequeña tira de papel como si fuera un artefacto
preciado. Encontraba el significado de cualquier vaga profecía que contuviera, y luego trabajaba
para ajustar y moldear su vida en torno a ella.
Fue una galleta de la fortuna la que la llevó desde Nueva York a Devil's Dip, Washington,
en primer lugar.
Busca la esperanza donde el aire es salado y los acantilados son escarpados.
Ella amaba este maldito pueblo porque creía que su destino era comenzar una vida aquí.
Me pregunto si, encorvada en una carreta de gitanos o con el temblor de su bola del ocho,
alguna vez vio que este pueblo también sería su muerte.
Mi padre es el siguiente en ser bajado. Un velo púrpura cubre su féretro y sus ropas verdes
y doradas están dobladas encima. Los sollozos comienzan de nuevo, más fuertes que con mi
madre. Me pongo en pie y me vuelvo hacia el mar, sintiendo que cada par de ojos de Visconti
se clavan en mi espalda.
Sé lo que están pensando todos. La muerte de mi padre marca una nueva era para la Cosa
Nostra, y comienza conmigo.
El nuevo capo de Devil's Dip.
Mientras miro los barcos de pesca y los cargueros que se balancean sobre las olas, me doy
cuenta de que también siento otros ojos sobre mí. Giro la cabeza hacia la derecha y mi mirada
se extiende por el cementerio hasta el otro lado de la pequeña vía pública, donde una multitud
se apiña bajo la marquesina del autobús.
Se me traba la mandíbula.
Malditos lugareños. Algunos están sentados en el banco, otros se apoyan en la cabina
telefónica con los brazos cruzados. Todos están viendo cómo bajan a mis padres al suelo, y a
juzgar por sus miradas y sus ropas de colores brillantes, ninguno de ellos está aquí para
presentar sus respetos.
Miro a un anciano. Su rostro está curtido y desgastado por la intemperie, como el de todos
los trabajadores que llevan toda una vida luchando contra los elementos en el puerto. Lleva un
abrigo rojo ladrillo y una bufanda amarilla y, tras unos instantes, retira los labios para formar
una sonrisa de comemierda.
Mi padre siempre decía que mi temperamento era diferente al de mis hermanos. Su ira arde
lentamente como una vela y es fácil de apagar, mientras que la mía es como un fuego artificial.
Enciende mi mecha y exploto apenas unos segundos después, sin pensar en el daño irreparable
que causaré. Eres despiadado, hijo.
Un gran rasgo que debe tener un capo.
No.
—Angelo, guarda la maldita pistola —me sisea el tío Alberto, que aparece de repente a mi
lado.
Ni siquiera recuerdo haberla sacado de la cintura, y mucho menos haber apuntado al
bastardo engreído de enfrente. Pero ahora la multitud se dispersa como una bandada de
palomas agitadas, pronunciando palabras de pánico que se pierden en el sonido de las olas y
el viento.
Miro detrás de mí. El obispo Francis ha dejado de hablar, las mujeres Visconti han dejado
de sollozar y todo el mundo me mira con simpatía, ira o confusión. Todo el mundo, excepto
Rafe y Gabe, que tienen las manos sobre las pistolas que llevan en la cintura. Rafe me llama la
atención y sacude ligeramente la cabeza.
No es una buena idea, hermano.
A pesar de estar a unos metros de mis padres muertos con una maldita pistola en la mano,
resoplo una carcajada.
Si Angelo saltara del acantilado, ¿tú también lo harías?
Mamá solía preguntarles eso a mis hermanos cada vez que los inducía a alguna estupidez
cuando éramos más jóvenes. Quemar el viejo granero que había al final de la carretera, o cortar
los frenos de nuestras bicicletas para ver quién podía llegar más rápido desde nuestra casa en
la cima de la colina hasta el lago en la parte inferior.
Su respuesta no ha cambiado. Sí.
—Están aquí para asegurarse de que está realmente muerto —gruño.
—No, están aquí para ver al hombre que le sustituirá. —El tío Alberto se pone delante de mí,
impidiéndome ver a los lugareños que se amontonan en los camiones y coches, y me agarra la
mandíbula. Sus ojos son un cóctel de orgullo y tristeza. —Estoy deseando ver lo que haces,
Vicious. Vas a hacer que tu padre esté orgulloso.
El músculo de mi mandíbula se flexiona contra la almohadilla de su pulgar y, finalmente,
me suelta. Con una fuerte mano en mi hombro, me guía de vuelta a la tumba, y el obispo
Francisco toma esto como su señal para continuar.
Más flores en la tumba. El tío Alfredo desliza una botella de whisky Smugglers Club de
edición especial y, a mi lado, el tío Alberto se quita el Rolex de la muñeca y lo tira.
—Se lo gané al viejo cabrón hace años. Tu viejo nunca fue bueno en el póker. —Alarga el
cuello para mirar a Rafe—. No sé de dónde has sacado tu talento, chico.
Me toca a mí. No me arrodillo como hice con mi madre, sino que me inclino sobre el ataúd
con su rosario negro en la mano. La cadena de cuentas me rodea la muñeca dos veces, la cruz
se balancea en el viento como un péndulo.
Nunca se lo quitó.
Hasta que se lo quité.
Me detengo, enrosco la cruz en la palma de la mano y la vuelvo a meter en el bolsillo del
pantalón. Cuando levanto la vista, mi primo Dante me está mirando desde el otro lado de la
tumba.
Una vez terminado el entierro, la tierra cae sobre mi madre con fuertes golpes, cada uno de
los cuales suena más definitivo que el anterior. Me vuelvo hacia el mar, justo cuando empiezan
a caer las primeras gotas de lluvia.
Vuelvo a sacar el rosario del bolsillo y me lo llevo a los labios.
—Perdóneme, Padre —murmuro en el frío metal mientras una gota de lluvia se posa en mi
mejilla—, porque he pecado.
Rafe aparece a mi lado. Gabe se acerca a grandes zancadas. Detrás de nosotros, todo el
mundo se apresura hacia la fila de coches que esperan, protegiéndose de la lluvia bajo paraguas
y libros de himnos.
Un relámpago atraviesa el horizonte.
Dios tratando de golpearme.
—Es como esa escena de El Rey León —murmura Rafe en el cuello de su camisa, metiendo
las manos en los bolsillos—. Todo lo que toca la luz es tu reino ahora, o algo así. Es todo tuyo,
hermano.
Miro a mi supuesto reino. El ruidoso puerto a la izquierda y el pequeño pueblo enclavado
en la hondonada del acantilado a la derecha. Luego me vuelvo para mirar más allá de la costa,
hacia la oscuridad de Devil's Hollow y luego hacia Devil's Cove, que, incluso a través de la
niebla y la lluvia, está iluminada como un maldito árbol de Navidad.
—No lo quiero.
Las palabras se me escapan como sabía que lo harían.
Rafe me da una palmada en la espalda, con fuerza, como si no estuviéramos al borde de un
acantilado en una mañana muy ventosa.
—Grandes zapatos que llenar, mi hermano. Pero si alguien está preparado para el trabajo,
es Vicious Visconti.
—Mi vuelo a Londres es en veinte minutos y no voy a volver.
El silencio atraviesa el viento. Es ensordecedor. Finalmente, me encuentro con la dura
mirada de mi hermano, cuadrando mi mandíbula bajo su escrutinio. Enarca una ceja, buscando
un rastro de diversión en mis rasgos, pero, a diferencia de él, no bromeo.
Gabe, como siempre, no dice nada.
—¿No vas a volver a Devil's Dip?
No voy a volver a esta vida.
No lo explico. En su lugar, señalo con la cabeza el único coche que sigue en el arcén. El
conductor de Rafe baja la ventanilla y nos mira impaciente. A su lado, la Harley de Gabe está
aparcada bajo un árbol.
—Ve al velatorio. Te alcanzaré en otro momento.
La vena de la sien de Rafe late, su mirada arde con todas las preguntas que no hará.
Volviéndome hacia el mar, vuelvo a meter el rosario en el bolsillo y me paso un nudillo por la
barba húmeda. Unos instantes después, el crujido empapado de la grava bajo los pies me indica
que mis hermanos se han ido. Sólo cuando el rugido de la motocicleta de Gabe se desvanece,
me vuelvo hacia las tumbas de mis padres.
Uno de los sepultureros deja de amontonar tierra sobre mi madre. Apoya su peso en el
mango de la pala y me mira con recelo.
Al pasar, golpeo un fajo de billetes contra su pecho embarrado.
—Desentiérrala— gruño—. Mi mamá no debe estar aquí.
 Capítulo

—M
i nombre es Rory Carter y hago cosas malas.
El viento arrebata las palabras de mis labios, llevándolas lejos del borde del
acantilado y sobre el mar agitado.
A veces me gusta hacer eso. Decirlo en voz alta cuando estoy sola para ver
cómo sabe la verdad.
No soy una criminal. Sólo hago cosas malas. Cosas moralmente cuestionables. Cosas
maliciosas y vengativas. No solía ser así, pero ahora hay una mancha en mi alma tan oscura y
obstinada que no hay nada que pueda hacer para quitarla. Así que ya no me molesto en
intentarlo. En su lugar, confieso.
Doy un paso más hacia el borde, conteniendo la respiración cuando los guijarros se esparcen
bajo mis zapatillas y desaparecen en el furioso Pacífico. El viento aúlla como un lobo, como si
me advirtiera de la llegada de la tormenta. Desde aquí arriba, puedo ver cómo se cierne en la
distancia, las manchas negras y grises que cuelgan sobre el mar.
Se me escapa una risa amarga. Siempre iba a llegar a esto. Yo, de pie en el borde del
acantilado más alto de Devil's Dip y pensando en cosas malas. Lo cual es irónico, porque, por
primera vez en tres años, estoy haciendo algo bueno. Un acto completamente desinteresado y
sacrificado que nadie en su sano juicio haría si no estuviera desesperado.
Me enrosco el anillo en el dedo y me trago el nudo en la garganta.
Si fuera a... saltar. ¿Qué sentiría? ¿Dolería? ¿Se volvería todo negro? No creo en Dios, ni
en el cielo ni en el infierno, pero me pregunto: ¿Gritaría una confesión al romper la superficie
del agua, en un último intento de salvar mi alma?
Apretando los puños y metiéndolos en los bolsillos de la sudadera, levanto la punta del pie
y la acerco al borde, hasta que no hay nada debajo de mi pie más que aire.
La adrenalina recorre mi columna vertebral y, por un momento, cierro los ojos y saco la
lengua, saboreando la sal, la humedad y el peligro. Dejo que el viento se apodere de mi cuerpo.
¿Esto es lo más cerca que estaré de ser libre?
Entonces saboreo algo más. Algo espeso y amargo.
—¿Esperas caer o volar?
Oh, gorrión.
Abro los ojos de golpe y me alejo corriendo del borde, sintiéndome como una colegiala
traviesa a la que han pillado haciendo algo que no debería.
Con el corazón martilleando, giro la cabeza para seguir la voz y mis ojos se fijan en un
hombre.
Se encuentra a menos de un metro de distancia. Traje esculpido y un pómulo aún más
esculpido, por lo que puedo ver de su perfil. Se vuelve aún más definido cuando desliza un
cigarrillo entre sus labios e inhala profundamente.
Humo. Eso es lo que pude saborear.
Está mirando al mar como si nunca hubiera dicho nada. Tal vez no lo hizo. Jesús, ¿cuánto
tiempo lleva aquí? ¿Y de dónde ha salido? Lamiéndome los labios curtidos por el tiempo,
miro hacia la carretera que hay detrás de mí, que corre paralela al cementerio. Un coche
deportivo negro está aparcado desordenadamente, con las ruedas delanteras montadas en el
borde de una vieja lápida.
La conmoción inicial pierde su agarre en mis hombros, dejando espacio para otro
sentimiento. El pánico. La última persona con la que debería estar al borde de un acantilado
es un hombre que se aparca así. Porque si no tiene respeto por los muertos, entonces
ciertamente no respeta a los vivos.
¿Tal vez sea la parca?
No puedo evitar soltar una carcajada ante ese estúpido pensamiento.
Mis ojos se arrastran hacia él. Está vestido todo de negro. Sólo un abrigo de aspecto caro en
lugar de una capa, y sostiene un cigarrillo en lugar de una guadaña. La punta brilla en rojo
contra el cielo sombrío mientras da otra calada.
Vuelvo a meter un rizo rebelde bajo la capucha de mi jersey y ajusto el cordón bajo la
barbilla. Debería irme. No sólo porque este hombre me da escalofríos, sino porque Alberto
tiene ojos y oídos en todas partes. Max, mi acompañante, no es un chivato, pero volverá en
cualquier momento y...
—Porque si esperas caer... —Da un paso deliberado hacia el borde y mi corazón salta a la
garganta. Tiene la confianza de alguien que simplemente se asoma a la orilla de una piscina y
no al mar embravecido que está a ciento cincuenta pies de profundidad—. Tienes un largo
camino por recorrer.
Empújalo.
El pensamiento revolotea por mi cabeza, indeseado y desagradable, y desearía poder verter
ácido sobre él. ¿Qué me pasa? En lugar de tener pensamientos venenosos, debería decirle que
retroceda, o agarrarle el brazo, porque eso es lo que mis dedos están deseando hacer. Pero no
lo hago. Tal vez sea el miedo que me hiela la sangre en las venas, o tal vez sea la curiosidad
morbosa que me atormenta el alma, pero me quedo quieta y callada.
Contemplo con enfermiza fascinación las puntas de sus botas de cuero que se agitan en el
borde. Este hombre no sólo no respeta a los muertos, sino que tampoco respeta a la muerte.
Porque si da medio paso hacia adelante, o una repentina ráfaga de viento sopla en la dirección
equivocada, él... desaparecerá.
Aprieto los puños. El pulso me late en las sienes tan fuerte que ahoga el rugido del viento.
¿Qué haría si se cayera?
La pregunta sale de mi cabeza tan rápido como llega. Por supuesto, ya sé lo que haría.
Cruzaría el cementerio, rodearía la iglesia y me metería en mi cabina telefónica favorita, al otro
lado de la carretera. Entonces, en lugar de llamar a los guardacostas, marcaría el número que
conozco mejor que el mío, y confesaría que no he hecho nada para ayudar.
Porque eso es lo que hacen los pecadores compulsivos.
Sólo cuando por fin da un paso atrás, me doy cuenta de que he estado conteniendo la
respiración. Suelto una bocanada de aire, aliviada de sentirme aliviada y no decepcionada.
Significa que mis pensamientos venenosos no han ganado esta vez.
Levanto la vista hacia su perfil, justo cuando da una última calada a su cigarrillo y lo arroja
al mar. Y entonces se gira y me mira a los ojos, como si supiera exactamente dónde
encontrarlos.
El corazón me da un vuelco.
Uf, halcón. Es guapo.
Ojos verdes penetrantes y una mandíbula cuadrada tan afilada como sus pómulos. Eso es
todo lo que mi fangoso cerebro tiene tiempo de registrar antes de que se gire a mi lado, ahora
de espaldas al sombrío horizonte.
Mi respiración se vuelve superficial. Está demasiado cerca. Peligrosamente cerca, y ahora
siento que tengo un pie sobre el borde de nuevo. Me pongo a su lado, hombro con hombro,
tratando de permanecer quieta. Intentando no respirar demasiado fuerte ni moverme
demasiado. Intentando ignorar cómo la presión de su brazo me quema a través de la gabardina,
o cómo el fantasma de su cigarrillo entrelazado con las notas de roble de su loción de afeitado
me tensan los pezones.
Se agacha para acercarse a mi oído y me preparo para el impacto.
—El suicidio es un pecado —me dice, con su barba rozando mi mejilla—. Pero Devil's Dip
tiene una forma de hacer que quieras tirarte por el borde, ¿no?
Y luego se va, con las puntas de sus botas crujiendo sobre la grava hacia su coche.
Mi pecho sube y baja mientras mi corazón lucha por recordar su ritmo natural.
Permanezco allí, estupefacta y mirando al mar, hasta que oigo el ronroneo de un motor y el
chirrido de los neumáticos. Entonces, con una exhalación temblorosa, me hundo de rodillas
en el barro.
¿Quién diablos es él, y qué diablos era... eso?
Una vez que los latidos de mi corazón se ralentizan y la adrenalina pierde su agudeza, mi
cerebro deja espacio para otras observaciones. Por ejemplo, la hora. Ah, y el hecho de que está
helando aquí arriba. Miro el reloj y murmuro una palabra de pájaro. Max me recogerá en la
puerta de la vieja iglesia en menos de tres minutos, así que si quiero hacer mi habitual llamada
telefónica, será mejor que me organice.
Le doy la espalda al borde del acantilado y al peligroso encanto que encierra, y avanzo a
duras penas por el camino cubierto de maleza que atraviesa el cementerio. Paso por delante
de la iglesia y cruzo la carretera, observando las marcas negras de los neumáticos en el asfalto,
y me meto en la cabina telefónica junto a la parada del autobús.
Metiendo el auricular entre el hombro y la mejilla, marco el número.
La línea suena tres veces y luego entra en el servicio de buzón de voz.
—Ha llegado a Sinners Anonymous —dice una voz robótica de mujer—. Por favor, deje su
pecado después del tono.
Tras el largo pitido, respiro profundamente y dejo que mi alma se desangre.
 Capítulo

S
i estas paredes del comedor pudieran hablar, apuesto a que le rogarían a Alberto
Visconti que se callara.
Como cada viernes por la noche, se sienta a mi lado en la cabecera de la mesa, con
una mano enroscada alrededor de su vaso de whisky y la otra pesando sobre mi muslo como
un ancla.
Una vez escuché a un chico limpia piscinas referirse a él como »Alberto Anécdota». Como
jefe de la Cosa Nostra de Devil's Cove, he oído llamarlo de muchas maneras «capo, jefe, Big
Al», pero «Alberto Anécdota» parece ser definitivamente el más adecuado. No tardé en
aprender a ahogar sus historias, pero aun así, el barítono de su voz vibra contra mis tímpanos.
Un camarero proyecta una sombra sobre mi cubierto.
—¿El Merlot, signorina?
—Tendrá sólo una copa esta noche —gruñe Alberto, interrumpiendo su historia—. No quiero
que se repita lo de la semana pasada.
El silencio. Del tipo que se extiende por colinas y cañones, no sólo por la larga mesa del
comedor. Puedo sentir la sonrisa divertida de Tor calentando una de mis mejillas y la mirada
abrasadora de Dante calentando la otra.
En la cena del viernes pasado, me di cuenta de que si mi vino bajaba por debajo de la curva
de la copa, un camarero lo rellenaría en menos de treinta segundos. La conversación era tan
aburrida que probé esta teoría demasiadas veces y, después del postre, me levanté, se me
doblaron los tacones de aguja y tiré la cortina de terciopelo a la que me había agarrado para no
caer. Como si la barra de cobre de la cortina rebotando en mi cabeza no fuera suficiente castigo,
Alberto está limitando mi consumo de alcohol como si fuera una niña.
Retorciéndome ante la atención, me fuerzo a sonreír y a asentir al camarero, como si
estuviera totalmente de acuerdo con la decisión de mi prometido. Cuando se va, reprimo un
suspiro. La primera y última vez que suspiré delante de Alberto, me tiró de la coleta con tanta
fuerza que me lloraron los ojos.
Aprendí rápidamente que es mejor desahogar mis frustraciones en silencio, normalmente
cerrando los puños hasta que mis uñas tallan medias lunas en las palmas.
Ah, y escupir en su enjuague bucal.
Alberto sigue contándonos la historia de la vez que desafió al hijo de Al Capone a una pelea
de espadas, y yo me giro para mirar a lo largo de la mesa, evitando deliberadamente el contacto
visual con todos los que están sentados alrededor.
Esta noche, sólo la familia inmediata, pero la mesa está decorada como si hubiera una
posibilidad de que la Reina de Inglaterra se pasara por allí para tomar un aperitivo. Un mantel
negro y sedoso, más cubiertos de los que se pueden usar y adornos florales que se acercan a
las llamas de las velas. Frente a las puertas francesas que dan a la playa, un músico se sienta
tranquilamente detrás del piano de cola, esperando a que Alberto chasquee los dedos, lo que
indica el comienzo del servicio de la cena.
¿Cómo demonios he acabado aquí?
Hace dos meses y medio, me arrodillé en el umbral de la blanca mansión colonial de
Alberto y pedí clemencia. Ahora, estoy viviendo una vida que no reconozco; interpretando un
personaje secundario en una historia que no entiendo.
Todo el mundo de Devil’s Coast conoce a la familia Visconti porque es dueña de casi todo
en ella. Todos los bares, hoteles, restaurantes y casinos de Devil's Cove. La fábrica de whisky
Smugglers Club en Devil's Hollow. El único rincón de esta costa que su alcance no ha tocado
es mi humilde pueblo natal de Devil's Dip.
Y si Alberto cumple su parte del trato, nunca lo hará.
Al tomar un sorbo de agua, levanto la vista y miro a Dante Visconti. Es el hijo mayor de
Alberto, su subjefe y el mayor imbécil de la costa. Es alto, moreno y, por mucho que odie
admitirlo, muy guapo. Todo en él está cincelado, incluido ese ceño fruncido permanentemente
tallado en su frente. Su mirada se ensombrece, y sé exactamente lo que va a decir, porque lo
dice en voz alta en cada cena de los viernes sin falta.
—La cabecera de la mesa es para el subjefe y el consigliere —gruñe en voz baja, ignorando el
monólogo de Alberto. Aprieta la servilleta junto a su plato—. No para el juguete de mi padre.
Y ahí está.
—Oh, déjalo, hermano —dice su hermano Tor a su lado, lanzándome un guiño—. Aurora no
es una adolescente, tiene veintiún años. Es lo suficientemente mayor para beber, pero no para
manejarlo.
En el momento justo, llega mi Merlot en un vaso apenas más grande que un dedal. La
vergüenza me recorre el pecho e, instintivamente, mis ojos se dirigen al cuchillo de carne que
tengo delante.
Tentador.
Pero en lugar de utilizar los cubiertos de los Visconti como arma, hago lo que me he
acostumbrado a hacer: escayolar una sonrisa falsa y morder mi amargura.
—Big Al te mantiene con una correa apretada esta noche, ¿eh? —dice Tor, con los labios
crispados. Sin esperar una respuesta, saca un paquete de cigarrillos de su chaqueta, saca uno y
se lo mete en la boca. Dando una palmada en el muslo de la rubia que está a su lado, gruñe:
—Venga, muñeca, vamos a fumar.
Atraviesa el comedor y abre de par en par las puertas francesas, dejando entrar un frío glacial
que hace sonar los cristales de las ventanas y me pone la piel de gallina en los brazos. Su
acompañante le sigue como un cachorro perdido.
Conocí a Tor Visconti mucho antes de que su padre me pusiera una piedra en el dedo.
Todas las chicas de Devil’s Coast conocen a Tor, algunas más íntimamente que otras. Labios
regordetes, pelo despeinado y una sonrisa que podría derretir el Ártico. Y luego está esa
estúpida nariz que brilla cada vez que inclina la cabeza hacia atrás para mirarme con desprecio.
Parecería casi femenino si no fuera por toda la tinta y el hecho de que sus hombros son del
ancho de un campo de fútbol.
Tomo un sorbo de vino y lo observo a través de la ventana. Reconozco que su acompañante
es una chica de Devil's Dip. Pone un acento elegante y se aferra a su bolso de diseño como si
fuera un salvavidas, pero puedo ver a través de su actuación. Veo cómo enrosca su larga melena
rubia alrededor de su dedo, riéndose de lo que sea que él esté diciendo.
Lo entiendo. Desde la forma en que fuma su cigarrillo hasta la forma en que lleva su traje -
cuello desabrochado y corbata floja- hay un aire de rebeldía en él que hace que las chicas
quieran bajarse las bragas. Por supuesto, ayuda el hecho de que dirige la vida nocturna de
Devil's Cove, así que incluso en el improbable caso de que no quieras estar en su cama, al
menos querrás estar en sus clubes. Además, veo la forma en que mira a sus citas. Mirándolas
por debajo de esas pestañas oscuras y gruesas mientras se pasa los dientes por el labio inferior.
Es como una promesa silenciosa de que les dará el mundo. Pero eso es todo lo que estas chicas
son: citas. Nunca le he visto llevar a la misma chica a cenar dos veces.
—¿Puedo ofrecerle algo, Signor Visconti? —murmura un mesero a Alberto, aprovechando
una pausa en su nueva anécdota.
—Un Smugglers Club1. En las rocas.
Sí, roca. Como en un cubo de hielo. En el poco tiempo que he conocido personalmente a
los Visconti, he aprendido dos cosas sobre ellos.
La primera, es que no son sólo una familia poderosa, son de hecho, la mafia. Sicilianos-
americanos de corazón frío y sangre caliente que viven y mueren por las Glocks metidas en la
cintura de sus trajes de Armani.
La segunda, es que todo lo que quieren, lo consiguen. Incluyendo un cubito de hielo en su
vaso.
—Pronto te llamarán Signora.
Me vuelvo hacia Amelia, que está sentada a mi izquierda.
—¿Perdón?
Su amplia sonrisa suaviza sus afilados rasgos.

1 Marca de Whiskey.
 —Signora. Verás, Signorina es el título de una mujer soltera, como Señorita en español.
Dentro de un mes te casarás y te convertirás en Signora. —Se coloca un sedoso mechón marrón
detrás de la oreja y sonríe—. Signora Aurora Visconti. Tiene mucho sentido, ¿no crees?
El nombre cuaja como la leche en mi estómago, y si alguien más alrededor de esta maldita
mesa lo hubiera pronunciado, habría sabido que sólo estaba tratando de sacarme de quicio.
Pero Amelia Visconti: es diferente. Es de voz suave y amable, y ahora que lo pienso,
realmente delirante. Está sentada en esta mesa por elección: se casó con Donatello Visconti, el
segundo hijo de Alberto y su consigliere. Él se sienta al otro lado de ella, rebuscando en el
papeleo y, a diferencia de Dante, no le importa que yo ocupe su sitio en la mesa.
Donatello es limpio en todos los sentidos del mundo. Traje elegante, pelo corto y negro, y
probablemente sea el único pariente de sangre de los Visconti que no tiene un billete de ida al
infierno. Él y Amelia se conocieron en la Academia de Devil’s Coast cuando eran adolescentes,
se casaron en cuanto cumplieron dieciocho años y, al parecer, han estado pegados el uno al
otro durante los diez años transcurridos desde entonces. Tengo la sensación de que no le gusta
la imagen de Alberto y Dante de dormir con los peces. Él es licenciado en empresariales por
Harvard y Amelia es contable de profesión. Juntos dirigen los negocios legales de Devil's Cove.
Después de un exceso de whisky, Alberto me dijo una vez que deja que Amelia se salga con la
suya al tener las pelotas de su hijo en un puño porque hace que la familia gane un montón de
dinero.
Me lo creo. La guía Lonely Planet llama al Visconti Grand Hotel «el Burj Al Arab del
noroeste del Pacífico» y en Devil's Cove hay más restaurantes con estrellas Michelin por
kilómetro cuadrado que en cualquier otro lugar del mundo.
—No falta mucho para el Gran Día —susurra Amelia con entusiasmo, dándome un codazo.
El malestar se hunde en la boca del estómago como un globo de plomo.
Puede que Amelia se haya casado con un Visconti por amor, pero seguro que eso es mucho
más fácil cuando tu marido parece un Ryan Reynolds italiano. Basta con echar un vistazo a mi
prometido para darse cuenta de que no estoy haciendo lo mismo.
Alberto Visconti. Seguro que era guapo en su época, y si su imaginación no puede ir más
allá de la piel curtida, el pelo blanco y la enorme barriga, basta con echar un vistazo a sus hijos
para hacerse una idea de su aspecto. Estoy segura de que su primera esposa se casó con él por
amor, y quizá también su segunda y tercera esposa. Pero llegar a los setenta años, tener una
riqueza implacable y vivir una vida con una diana en la espalda le han arruinado.
Ah, y el hecho de que es el hombre más cruel de la Costa.
Fijo los ojos en el papel pintado acolchado que hay sobre la cabeza de Dante, con otro
suspiro que se cuece en silencio bajo mi caja torácica.
Mi vida no estaba destinada a ser así. La noche anterior a mi decimoctavo cumpleaños, me
senté en el muelle, al final de nuestra cabaña, y creé un tablero de ideas para mi plan
quinquenal, utilizando recortes de las viejas revistas de mi madre. Recorté una toga y un birrete
de graduación, y junto a ellos pegué una fotocopia de mi carta de aceptación en la Academia
de Aviación del Noroeste. Esa chica... estaba llena de esperanza y tenía un corazón puro. No
tenía malos pensamientos ni hacía cosas malas. No tenía que llamar a la línea directa de Sinners
Anonymous cada semana.
¿Qué pensaría si me viera ahora? Cenando con monstruos.
Un monstruo en sí mismo.
Supongo que ni siquiera puedo culpar a Alberto de mis pecados; me volví desagradable años
antes de conocerlo.
Tomo un trago de vino y vuelvo a mirar por las puertas francesas, siguiendo la risa tintineante
de la cita de Tor. La brisa sigue entrando por el hueco de las puertas, trayendo consigo el olor
del humo de los cigarrillos. De repente, vuelvo a estar al borde del acantilado con vistas a
Devil's Dip. Mi cuerpo está a merced del viento, mi zapatilla derecha se cierne sobre nada más
que el aire.
¿Esperas caer o volar?
—¡Oh, gorrión! —Un dolor agudo me atraviesa el muslo. Miro hacia abajo y veo que Alberto
ha girado su mano y ha arrastrado la gema facetada de su anillo por mi piel—. ¿Qué...?
—Aurora, Dante te ha hecho una pregunta —dice Alberto con los dientes apretados. Sus ojos
brillan como señales de advertencia—. Es de mala educación ignorar a alguien cuando te está
hablando.
Parpadeo y vuelvo a mirar el muslo. La sangre aflora a la superficie y se escurre en un
pequeño riachuelo hacia el dobladillo de mi vestido.
Esta vez, hago algo más que mirar el cuchillo para carne. Mis dedos se mueven hacia él.
No. Así no. Recuerda por qué estás aquí, Rory.
 Forzando la rabia en lo más profundo de mi pecho, cojo una servilleta, la froto en mi herida
fresca y luego vuelvo mi atención a Dante. Su diversión se extiende por toda su cara y mi ganso,
cómo odio la forma en que su labio se curva en una mueca cada vez que se ve obligado a
mirarme.
Pasa el brazo por encima del respaldo de la silla vacía de Tor y levanta una ceja.
—Estamos construyendo un spa alejado en la cabecera norte.
—Vistas ininterrumpidas del mar y nada más alrededor en kilómetros. A los turistas rusos
les encanta esa mierda, sobre todo en invierno —añade Alberto, antes de vaciar su vaso y
chasquear los dedos para pedir otro.
Dante lo ignora.
—Es un desastre allí arriba. Un bosque espeso que tardará meses en despejarse antes de que
podamos pensar en poner los cimientos. —Toma un largo sorbo de whisky, con los ojos
brillando sobre el borde—. Pero el problema principal son estos pájaros. Graznan a todas horas,
lo que no encaja con el ambiente de paz que queremos. Con suerte, una vez que destruyamos
su hábitat y sus nidos, se irán a la mierda por su cuenta, pero si no lo hacen...
Se detiene, dejando que su insinuación cuelgue sobre la mesa.
—Entonces necesitaremos una forma más... segura de deshacernos de ellos. Ahumarlos o
poner veneno en el suelo del bosque, tal vez. Ya que te apasiona la vida silvestre, Aurora, pensé
que tal vez tendrías otras sugerencias.
Un calor blanco arde en mis venas, a pesar del frío que entra.
Respiro profundamente. Vuelvo a frotar mi muslo ensangrentado.
—¿Qué pájaro es? —Pregunto con toda la calma que puedo.
Me pone el móvil delante de las narices.
—No lo sé. Uno de mis hombres me envió una foto. Tal vez lo reconozcas.
Entrecierro los ojos al ver la foto granulada de su teléfono y siento que la sangre se me escapa
de la cara.
—Dante —grazné—. Es una paloma de la fruta.
—Suena exótico.
—¿Exóticos? Están a punto de extinguirse. Una especie protegida: ¡no se puede talar el
bosque de allí arriba! De hecho, tendrás que llamar al Servicio de Pesca y Vida Silvestre
inmediatamente.
Se echa hacia atrás en su silla, con una sonrisa triunfante en los labios. Ha conseguido
exactamente lo que quería de mí: una reacción. Pero no me importa; mi mente va a toda
velocidad, tratando de averiguar cómo es posible que haya palomas de la fruta en Devil's Cove.
La raza que aparece en la foto es originaria del sur de Australia y de la Polinesia, regiones de
clima húmedo. Pero también sé que se pueden encontrar en bosques secundarios, es decir, en
bosques que han vuelto a crecer después de una tala. Conozco la zona de la que habla, y
recuerdo que mi padre me dijo que solía ser una granja de troncos, mucho antes de que los
Visconti se mudaran a la Cala y la convirtieran en la respuesta del noroeste del Pacífico a Las
Vegas. Eso, además de los manglares en las cuevas más cercanas a Devil's Hollow...
—No.
Miro hacia arriba.
—¿Eh?
Dante me lanza una expresión de aburrimiento.
—No, no voy a contactar con Pesca y Vida Silvestre. Son una panda de hippies abraza-árboles
como tú...
—¿No puedes hablar en serio?
—Ya has interferido bastante en nuestros planes de construcción, ¿no crees? Si fuera por ti,
toda Devil’s Coast sería un maldito pantano.
Antes de que pueda devolver el mordisco, se oye un fuerte golpe en el patio. Dante se
levanta de un salto y roza con la mano la pistola que lleva en la cintura. Amelia grita y agarra el
brazo de su marido. En el otro extremo de la mesa, Vittoria suelta un fuerte suspiro y se vuelve
hacia su celular.
Las puertas francesas se abren de golpe y Tor las atraviesa, con el brazo de su acompañante
sobre los hombros. Ella se ríe, se tambalea sobre los talones, con los ojos entrecerrados.
Alberto murmura algo en italiano en voz baja.
—Disculpas a todos —dice Tor entre risas—. Skyler se cayó. Dice que su tacón se enganchó
en los listones del patio —dice mientras le roza el cabello con los labios—, pero yo digo que ha
tomado demasiados Martini sucios.
 Con una risita, Skyler se tambalea en dirección al baño, y Tor se hunde de nuevo en su
asiento.
—Skyler —murmura Dante en el fondo de su vaso—. Gesù Cristo. Ese es un nombre de
stripper si alguna vez he escuchado uno. —Mira hacia las puertas batientes—. Ha ido al baño
tres veces y aún no hemos tomado el aperitivo.
—Probablemente esté nerviosa por estar en una cita con semejante galán —responde Tor,
lanzándome un guiño. Lo único que hace que Tor sea un poco menos insufrible que Dante es
que al menos me incluye en sus bromas, incluso cuando no soy la protagonista.
—Más bien está tratando de ver cuánto polvo puede meterse en la nariz antes de que se
sirvan los pasteles de cangrejo. Espero que sepa que cortas la coca con tranquilizante para
caballos, porque no voy a sacar su cuerpo del baño de invitados.
El puño de Tor golpea la mesa, la rabia se refleja en su cara.
—Vete a la mierda. Mi golpe es más limpio que el historial de navegación de una monja.
—Basta —sisea Alberto. Su voz es baja y tranquila, pero atraviesa el comedor como un
cuchillo caliente en la mantequilla. Su mano vuelve a encontrar el camino hacia mi muslo, y el
calor de su palma hace que mi herida fresca arda—. Ya he tenido suficiente. Esta familia no
puede pasar una maldita cena sin discutir. Si tu madre aún estuviera aquí...
—Si nuestra madre siguiera aquí, no habría un cazadora de capos sentada frente a mí.
El silencio.
Tor deja escapar un silbido bajo. Los dedos de Amelia me rozan suavemente el antebrazo
y Alberto gime.
Debería dar un sorbo a mi vino y alisar mi cabello y dejar que el comentario pase por encima
de mi cabeza. Pero ser esa chica no me resulta fácil.
—¿Una cazadora de capos? — Mis ojos se dirigen al cuchillo de carne y luego al ceño fruncido
de Dante—. ¿Qué significa eso?
Donatello deja caer sus archivos sobre la mesa con un fuerte golpe.
—Dante, no...
——Significa que te vas a casar con mi padre porque es la única esperanza que tienes de salir
de tu pueblo campesino. Hay montones de chicas como tú en Devil's Dip —escupe, señalando
con el pulgar en dirección al vestíbulo—. Apuesto a que la puta de Tor es del mismo barrio
pobre que tú. —Apoyando los codos en la mesa, cierra la brecha entre nosotros. La forma en
que sus ojos bailan con puro odio me aterroriza y me emociona al mismo tiempo—. Todas son
malditamente iguales. Tetas más grandes que tu coeficiente intelectual y una sonrisa igual de
falsa. ¿Sabes lo que encuentro divertido? Nunca has violado una ley en tu vida, pero estás feliz
de mirar hacia otro lado y abrir las piernas, siempre y cuando tu Amex no tenga un límite,
¿verdad?
—Dante —gruñe Alberto—. Si dices otra palabra, yo...
—¿Qué vas a hacer? —Dante dice amargamente, sin dejar de mirarme—. ¿Encontrarás a
alguien más que haga tu trabajo por ti?
Alberto se levanta de un salto y Dante le sigue, poniéndose a su altura.
Dios mío. Todavía estoy entendiendo todo esto de la jerarquía de la mafia, pero hasta yo sé
que rompe todos los códigos de la Cosa Nostra enfrentarse al capo de la familia. Incluso si eres
el subjefe que maneja todo el negocio, e incluso si el capo es tu padre un borracho y mujeriego.
El aire se arremolina caliente y pesado con agravios tácitos y egos inflados. Esto es más
grande que yo. Apretando los puños, me clavo las uñas en las palmas de las manos y grito
mentalmente una palabra de pájaro. Estoy demasiado sobria para esto, y lo que es peor, la cena
aún no ha empezado.
Va a ser una noche larga.
Finalmente, Donatello rompe la tensión.
—Está bien, está bien —suspira, retirando su silla y rodeando la mesa para colocarse entre
ellos—. Vamos a calmarnos y a hablar de esto mañana. —Le quita a su padre el vaso de whisky
de la mano y lo deja sobre la mesa—. Todos hemos bebido demasiado y hemos dicho cosas
que no queríamos.
Los tres bajan la voz y empiezan a murmurar entre ellos en un áspero italiano. Tor me llama
la atención y sonríe, y luego se escabulle fuera para fumar otra vez.
Hay un empujón contra mi pierna.
—¿Aurora? ¿Estás bien?
Me vuelvo para encontrarme con la amable mirada de Amelia y me doy cuenta de que no
lo estoy.
 Esta no soy yo.
No soy la rubia tonta y buscadora de oro que todos en esta familia creen que soy, y estoy
harta de interpretar ese papel. Estoy harta de estos estúpidos tacones altos y vestidos cortos que
Alberto me obliga a llevar. Estoy harta de las burlas y de las miradas de reojo y de los insultos
de gente que no me mearía encima ni aunque estuvieran ardiendo. Los acompañantes y los
itinerarios y las noches de insomnio mirando el techo dorado de la habitación de Alberto,
preguntándome si su gorda barriga me asfixiará cuando finalmente se suba encima de mí en
nuestra noche de bodas.
Odio a los Visconti.
Y odio no tener más remedio que aguantarme y sonreír.
—¿Aurora?
Y estoy harta de que me llamen Aurora. Me llamo Rory.
—Dejemos esto, ¿de acuerdo? —Amelia desliza su mano sobre la mía y me quita suavemente
el cuchillo de la carne. Me lanza una sonrisa de compasión y dice:
—No escuches a Dante. Él y su padre tienen sus propios problemas y sólo te está arrastrando
al barro.
Antes de que pueda reunir la suficiente compostura para responder con una sonrisa forzada
y una despedida cortés, las puertas giratorias se abren de golpe y un guardia de seguridad con
un auricular las atraviesa. Se dirige a Alberto y le susurra algo al oído. Inmediatamente, Alberto,
Donatello y Dante se sacan las pistolas de la cintura y atraviesan las puertas sin decir nada más.
—Oh, joder —llega un siseo desde el patio. Me vuelvo para ver a Tor arrojar su cigarrillo a
medio fumar a la oscuridad y cruzar el comedor, desapareciendo también en el vestíbulo con
una pistola en la mano.
Los pelos de la nuca se me erizan.
—¿Qué está pasando?
—Tu suposición es tan buena como la mía —susurra Amelia.
Pasan unos cuantos latidos fuertes, antes de que una voz ronca y una carcajada rompan la
tensión. A mi lado, siento que Amelia se relaja, se desploma en su silla y toma un trago de su
vino. El ruido colectivo es ligero y alegre, y vuelve a entrar en el comedor, trayendo consigo a
los hombres de Visconti.
 —¡Mira quién ha venido a cenar! —Alberto ruge, con la cara rosada de alegría.
Antes de que pueda girarme para ver de quién se trata, una suave mano se posa en mi
hombro y levanto la vista para encontrarme con la mirada de un camarero.
—Signorina, el señor Visconti ha pedido que la trasladen al otro extremo de la mesa para
hacer sitio a su invitado.
Miro hacia el otro extremo de la mesa, donde Vittoria y Leonardo, los gemelos adolescentes
de Alberto, miran con mal humor sus teléfonos. A la derecha de Vittoria hay una mesa vacía,
y junto a ella se sienta Max. Me llama la atención y sonríe.
Genial, le respondo con el ceño fruncido, pero luego me encojo de hombros. Le devuelvo
el ceño, pero luego me encojo de hombros. No importa. Estoy más que contenta de alejarme
de la mirada láser de Dante y de estar fuera del alcance del anillo de rubí de Alberto.
Más camareros me rodean, arrancando mis cubiertos y sustituyéndolos por otros nuevos
con la rapidez de un equipo de paradas en boxes de Fórmula 1. Cuando me acomodo junto a
Max, me da un codazo en el hombro y sonríe.
—Vaya, qué agradable sorpresa. Ahora ya no tengo que admirarte sólo desde lejos. —Sus
ojos brillan, recorriendo mi vestido rojo y deteniéndose en mi pecho. Su garganta se inclina—.
Por cierto, estás preciosa esta noche.
Agradezco que el camarero que atiende este extremo de la mesa no se haya enterado de mi
prohibición de consumir alcohol. Me llena el vaso de vino tinto y bebo un trago desesperado
antes de volver a dirigirme a Max.
—Sabes que estoy comprometida con tu jefe, ¿verdad?
—Ya me conoces —ronronea, presionando su rodilla contra la mía bajo la mesa—. Me gusta
vivir al límite. —Pero la forma en que sus ojos se dirigen febrilmente a la cabecera de la mesa
sugiere lo contrario.
Max no es un Visconti, pero le gustaría serlo. Es lo que llaman un asociado: no tiene una
gota de sangre italiana en sus venas, pero trabaja para la mafia. Es una especie de lacayo, que
hace cualquier trabajo extraño con el que los made man no quieren ensuciarse las manos,
incluyendo acompañar a la prometida del capo a Devil's Dip dos veces por semana.
Max me hace hervir la sangre. Tiene ojos lascivos y manos que manosean y me recuerda a
los chicos que me hicieron así. También fue a la misma escuela que ellos, la prestigiosa Devil's
Coast Academy, así que sé que ha oído los rumores.
Es sólo un año mayor que yo, con grandes ojos marrones y un cabello alborotado que se
aparta de la cara cuando se pone nervioso. La única razón por la que aún no le he hecho nada
malo es porque tenemos un trato. Tolero sus comentarios lascivos y sus miradas fijas a cambio
de dos horas de tiempo a solas cuando lleguemos a Devil's Dip. Ambos sabemos que se metería
en serios problemas si Alberto se enterara de que no me sigue en todo momento, así que es
nuestro pequeño secreto.
Clink, clink, clink.
El sonido de los cubiertos rebotando en el lateral de una copa de cristal. Por supuesto, el
ruido proviene de Alberto: lo único que le gusta más que las mujeres jóvenes y las anécdotas
es un discurso largo y aburrido. Le miro mientras se aclara la garganta y, de inmediato, mis
ojos se dirigen al hombre que ha ocupado mi lugar en la mesa.
Una extraña sensación recorre mi cuerpo, una sensación a la que mi cerebro se apresura a
dar sentido. Comienza en la base de la columna vertebral y sube hasta el cuello, antes de
asentarse alrededor de mi garganta como una asfixia. Me obligo a tragar saliva y a concentrarme
en el perfil del hombre. Ese pómulo afilado, la barba incipiente que recubre su mandíbula...
Y entonces, como si sintiera mi mirada clavada en un lado de su cara, se gira y me mira
fijamente.
Oh, flamingo.
Es él. El hombre del borde del acantilado. El del cigarrillo y las botas y el tono indiferente.
El suicidio es un pecado.
Me clava una mirada desinteresada y luego su mirada se ensombrece.
Desvío la mirada y me revuelvo con la servilleta en el regazo con manos temblorosas. El
corazón me late como si tratara de escapar de su jaula y noto el sudor que se acumula bajo mis
muslos, lo que hace que me hunda más en la silla. Para cuando encuentro el valor de volver a
mirar hacia arriba, él ha vuelto su atención a Dante. Inmóvil y silencioso, le escucha hablar con
una expresión neutra en sus perfectas facciones.
Alberto se aclara la garganta, chocando con el vaso con más fuerza. La habitación finalmente
se tranquiliza.
—Atención, todos —dice con fuerza. Con una sonrisa de tiburón, se dirige a los invitados a
la cena y levanta su copa—. Tenemos un visitante inesperado pero muy bienvenido. Así que,
¡salud a mi sobrino favorito, Vicious Visconti!
Sobrino. Vicious.
Me ahogo en los vítores que inundan la sala.
Me llevo la copa de vino a los labios y bebo hasta la última gota de líquido rojo sangre, y
luego la extiendo para que la rellenen.
Tengo la sensación de que lo voy a necesitar.
 Capítulo

L
a emoción en el comedor acaba por calmarse, y la pelea entre Alberto y Dante parece
olvidada desde hace tiempo.
Con un chasquido de los dedos de mi prometido, la cena comienza.
Una versión perezosa de Ava Maria2 sale del piano, sirviendo de telón de fondo a la charla
fácil. El vino y el whisky fluyen, tanto en mi vaso como en el de los demás, pero no hacen nada
para calmar el malestar que se está gestando bajo mi piel.
No puedo quitarle los ojos de encima.
Al principio, observo todos sus movimientos porque estoy esperando el momento en que
le diga a Alberto que me reconoce. La chica del chándal que se balancea con un pie
peligrosamente sobre el borde de un acantilado. Sola. Estoy esperando a que Alberto me
inmovilice con esa mirada fulminante, con la mandíbula rechinando, como hizo el viernes
pasado cuando le avergoncé bajando sus cortinas. Esta vez, las consecuencias serán mucho más
graves que una bofetada en la cara o un fuerte tirón de mi coleta.

2 Ave María.
 Pero a medida que la cuarta copa de merlot calienta la boca del estómago, el miedo deja
paso a la curiosidad.
Apenas ha dicho una palabra. Apenas se ha movido. Cuando llegó el aperitivo, se quitó la
chaqueta del traje y la dobló cuidadosamente sobre el respaldo de su silla, dejando al
descubierto un jersey de color crema que se ciñe a su cuerpo como una segunda piel. Desde
entonces, permanece sentado con la columna vertebral de acero, con los puños cerrados a
ambos lados de su plato sin tocar, mientras Alberto y Dante son los que hablan.
No me ha mirado ni una vez.
Tal vez sea el efecto de la conmoción inicial, o tal vez sea el vino que hace efecto en mi
sistema nervioso, pero empiezo a creer que me imaginé su mirada oscura cuando Alberto me
lo presentó. Fue fugaz, probablemente sólo estaba en su línea de visión. ¿Qué posibilidades
hay de que me reconozca? Sólo me miró una vez en el acantilado, justo cuando se daba la
vuelta para marcharse, y yo tuve la capucha puesta todo el tiempo.
Sí. Esto está bien. Todo va a estar bien.
—¿Te pongo nerviosa?
No es más que un susurro y casi no lo oigo. Aparto la mirada de la cabecera de la mesa y
miro a Max.
—¿Eh?
Se lame los labios.
—Estás moviendo la pierna y no has tocado la comida. ¿Te pone nerviosa sentarte tan cerca
de mí?
Si no lo necesitara para visitar a mi padre dos veces por semana, le cortaría los frenos del
coche.
En lugar de devolver el mordisco, dirijo mi atención a mi izquierda, donde está sentada
Vittoria. Está empujando una pata de cangrejo de un lado a otro de su plato, con su sedoso
pelo negro cubriéndole la cara.
—¿Vittoria?
—Me voy a hacer vegetariana —anuncia, dando un empujón de asco al miembro—. Los
cangrejos gritan cuando se les hierve. ¿Lo sabías?
 —Menos mal que son de sartén, entonces —dice secamente Leonardo desde el otro lado de
ella, sin levantar la vista de su iPhone.
—Idiota —murmura en voz baja, dejando el tenedor en el suelo.
Ella y Leonardo son gemelos, y con sólo dieciséis años, odian estas cenas casi tanto como
yo.
Le toco ligeramente el brazo y bajo la voz.
—Uh, ¿es tu primo?
Arroja una servilleta sobre su cangrejo carnicero y levanta la vista con mal humor.
—¿Angelo? Sí, no lo he visto en años.
Angelo. Al menos su nombre no es realmente Vicious.
—¿Y es parte del clan Hollow? No lo he visto antes.
Cruzar el umbral de esta mansión fue como caer en una escena de El Padrino. Me aprendí
el árbol genealógico bastante rápido, pero aún no sé muy bien a quién pertenece cada cosa. A
Alberto y sus hijos se les conoce como el clan Cove, mientras que su hermano, Alfredo, dirige
el clan Hollow, en Devil's Hollow, a sólo veinte minutos de distancia. Allí tienen su empresa
de whisky, así como otros negocios de los que sé poco. Pero me he encontrado con los hijos
de Alfredo unas cuantas veces, y este nuevo tipo ciertamente no es uno de ellos.
—No, es de Dip.
Parpadeo.
—¿Dip?
Me mira como si fuera estúpido.
—Angelo es del clan del Devil’s Dip. Ya sabes, el pueblo del que eres.
Mi sangre se convierte en hielo.
—No hay ningún clan en Devil's Dip —casi susurro.
No. No puede haberlo. No hay presencia de Visconti en Devil's Dip; ese es literalmente el
punto de este acuerdo.
—Ya no hay, no hay. Estaba previsto que se hiciera cargo cuando muriera el tío Alonso, pero
nunca lo hizo.
 —¿Tío Alonso? ¿Alberto tiene otro hermano?
—Tenía. Como te dije, murió.
—Entonces, ¿por qué no se hizo cargo Angelo?
Ella suspira de esa manera ruidosa y malcriada que tienen los adolescentes malcriados.
—¿Por qué no le preguntas? Está como, justo ahí.
—Shh —siseo.
Acompaño esta nueva información con un trago de vino, pero no hace que sea más fácil de
tragar. Miro a la cabeza de la mesa por encima de la copa. Angelo Visconti. Así que el
misterioso imbécil tiene un nombre. Mis ojos lo siguen obsesivamente cuando por fin se mueve
por primera vez desde que se sirvieron los aperitivos, sólo para reclinarse en su silla y frotarse
las manos de una forma que hace que sus enormes bíceps se flexionen.
Parece aburrido.
Los camareros retiran los platos y rellenan mi vino. La conversación fluye, pero suena
distorsionada, como si la escuchara bajo el agua. La brisa se cuela por la rendija de las puertas
francesas y me hace suaves cosquillas en el cuello, burlándose de mí, provocándome con la
idea de huir de este comedor asesino y no tener que volver a ver a un Visconti.
Poco a poco, mi disgusto por esta familia se dirige a un miembro en particular. Mis ojos
abrasan el lado de la mejilla de Angelo.
El suicidio es un pecado. Pero Devil's Dip tiene una forma de hacer que quieras lanzarte
desde el borde, ¿no es así?
Mi siguiente trago de vino se agria en mi lengua. Ahora que he conseguido convencerme de
que no me reconoce, mi miedo a que le dijera a Alberto que estaba sola en Devil's Dip se
funde en algo más oscuro: el odio.
Pensó que iba a saltar, y sin embargo... no hizo nada excepto decirme que es un largo camino
para caer. Me dejó allí, al borde del precipicio.
Ni siquiera miró hacia atrás.
Si los dos últimos meses me han enseñado algo, es que los Visconti son crueles. ¿Pero este?
Santo cielo, no hay ni una pizca de humildad en ese cuerpo esculpido.
Tal vez por eso Alberto se refirió a él como Vicious.
 —¿Aurora? Uh, tal vez deberías ir más despacio. Pareces un poco achispada.
—Cállate, Max.
El pulso me retumba en los oídos a un ritmo inquietante. He dejado de fingir que no miraba,
y ahora mis ojos se clavan en el lateral de su cabeza. Menudo imbécil.
De repente, oigo mi nombre.
—¿Qué?
Sé que ha salido de mis labios con fuerza y descaro, porque todo el mundo ha interrumpido
sus conversaciones para mirarme.
Se oye el ruido de un tenedor. Alguien tose.
—Le estaba diciendo a Angelo que eres de Devil's Dip —dice Alberto con cuidado,
clavándome una mirada recelosa. Una mirada de no te atrevas a avergonzarme.
—Angelo también creció allí. Estoy seguro de que tendrán mucho que hablar.
Angelo comprueba su reloj y vuelve a mirar el papel pintado sobre la cabeza de Dante.
—No hay mucho que discutir —dice—. Ese lugar es un agujero de mierda.
Tor deja escapar una sonora carcajada, y a su lado, Dante sonríe en su vaso bajo.
—¿Por qué volviste entonces?
El silencio. Hace calor y pesa y mi regreso cuelga en el comedor como un cuadro feo.
Oh, gorrión. ¿Qué acabo de hacer?
No sólo me eché atrás delante de Alberto, sino que se me escapó que había visto a su sobrino
en Devil's Dip. Lo que implica que no estoy siendo escoltada sólo para ver a mi padre y volver
como se supone. Se me acelera el corazón, se me seca la garganta y desearía poder engullir
esas palabras con la misma rapidez con que las suelto. Sobre todo cuando Alberto hace sonar
sus nudillos y sisea algo en italiano.
De repente me doy cuenta de que algo no va bien. Soy el único que mira a Alberto para ver
su reacción. ¿Los demás? Su atención colectiva se centra en Angelo. Es casi como si estuvieran
esperando con la respiración contenida para ver lo que va a hacer a continuación.
Me obligo a mirar también a Angelo y me doy cuenta de que ahora me está mirando a mí.
Su mirada es pesada y fría. Indiferente. Como si estuviera mirando el menú de un dólar del
McDonald's y no a la chica que acaba de desafiarle.
 Los siguientes segundos se alargan lo que parece una eternidad. Luego se lleva el whisky a
los labios, da un perezoso sorbo y se vuelve hacia Dante.
—Rafe dijo que estás renovando el Grand. Suena caro.
Y así, la tensión se disuelve en una conversación sobre el último negocio de los Visconti.
Todo el mundo se ha olvidado de mi pequeño acto de rebeldía, pero no puedo evitar la
sensación de que las consecuencias de mi boca inteligente y borracha aparecerán más tarde.
Después de que los camareros retiren el postre, Alberto se palmea la gorda barriga, da
palmas y anuncia:
—¡Hora de la fiesta!
Genial.
Las sillas se apartan y todo el mundo se filtra a través de las puertas batientes y baja al sótano.
En lugar de seguirles, me separo y me tambaleo hacia el baño de invitados que hay junto al
estudio de Alberto, el mismo en el que la cita de Tor presumiblemente ha estado esnifando
cocaína en el lavabo dorado.
Sólo necesito un momento para ordenar mis pensamientos. Para despejarme un poco. El
vino se me ha subido a la cabeza y apenas puedo mantenerme erguida sobre estos estúpidos
tacones de aguja que Alberto insiste en que lleve. Necesito un momento lejos de esta familia.
Para sentarme en una habitación tranquila, luego me salpicaré la cara y...
—¡Ay!
Hay un repentino apretón en mi muñeca. Me hace girar y me empuja contra la pared del
pasillo. A pesar de la oscuridad y de la neblina de la borrachera que me nubla la vista, puedo
oler el cóctel de puros y licor en el aliento caliente de Alberto. Aparto la cabeza, jadeando por
el peso de su enorme cuerpo pegado al mío.
¿Esto es lo que se va a sentir en nuestra noche de bodas?
—¡Alberto!
Me interrumpe su gorda mano que me aprieta la mandíbula.
—No vuelvas a avergonzarme así —sisea, agachándose para que sus labios húmedos rocen mi
nariz—. Si quieres comportarte como una mocosa, te castigaré como una mocosa. —Su agarre
se intensifica, amenazando con romperme la mandíbula—. Quitaré el equipo de cuidados de
tu padre y suspenderé tus visitas. ¿Entendido? —A pesar del dolor, no puedo evitar sentir un
parpadeo de alivio. No se da cuenta de que he visto a Angelo en Devil's Dip; sólo está enfadado
por la charla de su regreso. Le doy un tirón a la cabeza, porque apenas tengo espacio para
asentir—. Bien —ronronea, aparentemente contento con mi repentina obediencia. Creo que va
a soltarme, pero no lo hace. En su lugar, empuja más dentro de mí.
Es que... Santo cielo. El bulto que ahora presiona contra mi muslo sugiere que está más que
contento. Me sube la bilis a la garganta y lucho contra el impulso de conectar mi rodilla con su
erección.
—O tal vez, no voy a esperar hasta nuestra noche de bodas para tomar lo que es mío.
Mi corazón se detiene. La amenaza de Alberto está cargada como una pistola y la deja
macerar en el pequeño espacio que nos separa. Su aliento me abrasa la mejilla, cada vez más
entrecortado en el silencio.
—Entendido —grazno.
Como nunca se pierde una fiesta, se aparta de mí y se aleja por el pasillo.
—Vista y no oída, Aurora —gruñe por encima del hombro—. Aprende a mantener esa linda
boquita cerrada.
Me quedo allí, congelada contra la pared, hasta que el sonido de las pesadas pisadas que
golpean el mármol se disuelve en la nada. Me escabullo hacia el baño y cierro la puerta tras de
mí. Jadeando, apoyo mi peso en el lavabo y miro mi reflejo.
Tres años haciendo cosas malas. ¿Tal vez la confesión semanal a un servicio de correo de
voz anónimo no es suficiente? Tal vez tenga que arrepentirme de mis pecados también. Quizá
tener que mirarme al espejo todos los días y no reconocer a la chica que me mira es mi castigo.
¿Quién es esta chica? pregunto en silencio al espejo. Porque no la reconozco con este
maquillaje tan cargado y ese pelo tan liso. A pesar de haber firmado con sangre en la línea de
puntos del contrato de Alberto, nunca seré Aurora Visconti. Siempre seré Rory Carter de
Devil's Dip. La Rory que lleva el pelo rizado y vive en Lululemon3 y zapatillas. La que puede
encender un fuego con una lata de refresco y puede identificar más de trescientos pájaros sólo
por sus píos.
Me permito un suspiro. Uno largo y desesperado. Me saca todo de los pulmones y se
arremolina a mi alrededor como un abrazo. Me tumbo en el borde del asiento de la tasa de

3 Marca de ropa.
baño y pongo la cabeza entre las manos. Santo gorrión, me duele la mandíbula.
Cuando llegué a un acuerdo con Alberto Visconti, me prometió todo lo que le pedí a cambio
de mi mano en matrimonio y el espacio intacto entre mis piernas. Que me abrieran con su
anillo y que me asaltaran en rincones oscuros no estaban en el contrato.
Estoy demasiado metida.
Aspirando una bocanada de aire, me limpio las manchas de vino de los labios con un
pañuelo, me aliso el vestido y me preparo para el sótano.
Recuerda por qué estás aquí, Rory.
Recuerda por qué estás aquí.
 Capítulo

E
l bar del sótano está inundado de luces bajas, charlas desenfadadas y nuevos invitados
considerados no lo suficientemente importantes como para asistir a la cena propiamente
dicha. La música ha cambiado de clásica a jazz, filtrándose por los altavoces detrás de la
barra revestida de roble.
Detrás de las cabinas y los sofás de terciopelo verde, las puertas del suelo al techo conducen
a la zona del patio, donde Tor y Donatello mantienen una profunda conversación bajo una
lámpara de calor.
Odio mirar inmediatamente a mi alrededor en busca de Angelo. Cuando observo el mar de
rostros y no lo veo, ni a mi asqueroso prometido, el pánico me recorre en zigzag. ¿Y si Angelo
lo ha arrastrado a la sala de puros, o a la sala de juegos, y le está contando lo que ha visto?
Porque seguramente, después de mi arrebato, ya ha hecho la conexión.
Miro en dirección a la sala de puros y veo a Dante de pie frente a la puerta cerrada, con una
mano en el bolsillo y la otra rodeando su vaso de whisky. Está paseando.
Dante Visconti no es el tipo de hombre que se pasea.
 Tragando con fuerza, me dirijo hacia la barra y me deslizo junto a Amelia. El camarero se
gira, me mira y se ríe.
—Rory Carter —ronronea, enroscando un paño en el interior de un vaso de cerveza—.
Escuché que estabas saliendo con los Visconti estos días. No me lo creí.
Entrecierro los ojos bajo el brillo ámbar y me doy cuenta de que es Dan. Trabaja con mi
amiga Wren en The Rusty Anchor, el bar del puerto de Devil's Dip.
Instintivamente, deslizo la mano con mi anillo de compromiso fuera de la barra.
—Dan, hola. ¿Qué estás haciendo aquí?
—Haciendo unas horas extra, trabajo de barman privado. —Se echa el paño al hombro y
estrecha los ojos—. No te tenía por una de esas chicas.
Me golpean las sienes. Una de estas chicas. Ni siquiera necesito mirar alrededor del bar para
saber de qué chicas está hablando. Hay un chiste en Devil's Dip que dice que el objetivo de
toda chica es salir o casarse con un Visconti. Y si no puedes enganchar a un Visconti, entonces
al menos a uno de los hombres muy ricos que pueden permitirse frecuentar los
establecimientos propiedad de Visconti en Devil's Cove.
Siempre estuve en el primer grupo de chicas; mi objetivo era salir en cuanto cumpliera los
dieciocho años. Supongo que la vida no siempre sale como uno quiere.
—¿Qué puedo ofrecerte?
Cualquier cosa que me adormezca.
—Gin tonic, por favor.
—Que sean dos —dice Amelia, acercándose a mí—. Estos viernes por la noche son tan
aburridos, ¿no? Puedo soportar la cena, pero estas fiestas posteriores... —Ahoga un bostezo—.
Se hacen eternas.
—Lo sé —gimo, agachándome para frotar la ampolla fresca de mi talón—. Lo que daría por
estar en mi mullido pijama viendo Grey’s Anatomy ahora mismo.
Su mirada me recorre con incredulidad.
—No me parece que seas el tipo de chica que tiene pijamas mullidos. Apuesto a que duermes
con Chanel nº 5 y sales a correr por la mañana con un vestido de Versace.
Mi resoplido es feo, y si Alberto lo hubiera presenciado, habría arrastrado su anillo sobre
más carne. Quiero decirle que todo lo que ve delante está hecho a imagen y semejanza de
Alberto. Que esta maldita tanga me parte el culo por la mitad, y que he perdido la cuenta de
las veces que me he pillado la piel con cremalleras demasiado apretadas. Pero aunque Amelia
es mi único vínculo con el mundo normal dentro de las puertas de esta mansión, sigue siendo
parte de la familia. Así que sonrío y sacudo la cabeza, y mi resoplido se convierte en la bonita
risa que he conseguido perfeccionar en los últimos dos meses.
Tomamos nuestras bebidas y buscamos un sofá junto a las puertas del patio. En cuanto nos
tumbamos, Donatello y Tor entran por la puerta con una gran sonrisa.
—Señoras, estamos aceptando apuestas. ¿Quieren participar? —Tor pregunta.
Amelia mira a su marido con el ceño fruncido.
—Lo juro por Dios, Donnie. ¿Cuántas veces te he dicho que dejes de meterte en estas
estúpidas apuestas? Tu familia es una panda de estafadores, nunca ganarás.
Donatello se inclina para colocarla bajo su barbilla.
—Relájate, mio amore. Estamos apostando sobre cuánto tiempo se quedará Dante fuera de
la sala de puros antes de echar la puerta abajo.
Echo un vistazo. Dante sigue caminando, y ahora murmura algo en voz baja.
Tor se ríe.
—Está cabreado porque no le han invitado a la reunión.
—¿Qué reunión? —Pregunta Amelia.
—Papá está ahí con Angelo. Al parecer quería una charla privada. —Tor se mete dos dedos
en la boca y silba. Dante levanta la vista y lo mira fijamente, pero cuando le hace un gesto para
que se acerque, viene.
—¿Qué? —dice.
Tor le pone una mano en el hombro.
—¿Sabes lo patético que pareces ahí parado, hermano? Como si estuvieras en el instituto y
tu chica estuviera siete minutos en el cielo con otro hombre.
Hay un murmullo de risas, y el calor me llena el estómago al saber que, por una vez, no es
a costa mía.
—Padre siempre ha estado obsesionado con él —gruñe Dante, echando otra mirada a la
puerta—. ¿De qué coño tienen que hablar? Apenas es un made man en estos días. —Tragando
el líquido marrón que queda en su vaso, lo golpea en la mesa más cercana y gruñe:
—A la mierda. Voy a entrar.
Le vemos dirigirse hacia la puerta del fumadero. Tor comprueba su reloj, sonríe y saca la
mano. Donatello gruñe y saca una pinza de dinero del bolsillo del pecho. Le pide perdón a
Amelia, que parece querer darles un puñetazo a los dos.
—Tiene treinta y dos años —se ríe Tor, contando los billetes en su mano—. Y todavía está
amargado por ello.
—¿Sobre qué? —Me encuentro preguntando.
Tor me mira y sonríe.
—Angelo se tiró a su cita del baile.
—¿Por qué?
Mira a Donatello, y al unísono dicen:
—Porque es Vicious Visconti.
Los pelos de la nuca se me erizan.
—¿Vicious?
—Sí, es un cabrón desagradable —se ríe Tor—. Bueno, lo era antes de enderezarse. —Dando
un codazo en las costillas de Donatello, añade—, ¿Recuerdas cuando le reventó la rótula al
conductor porque se equivocó de camino?
Donatello asiente.
—Mmm. Y cuando encerró a todos esos trabajadores del puerto en un contenedor de
transporte y lo hizo estallar, todo porque había un registro de barcos que no podían
contabilizar. —Mueve la cabeza con incredulidad—. De todos los made man para ir directo,
nunca pensé que sería Vicious.
Tor le da una palmada en la espalda a Donatello.
—Hablando de citas, probablemente debería encontrar a Sarah.
—Skyler —le corrige Amelia poniendo los ojos en blanco—. Se llama Skyler.
—Lo que sea. Hace tiempo que no la veo. Probablemente tiene en sus manos la vajilla de la
familia. —Y con eso, Tor se abre paso entre los asistentes a la fiesta y desaparece. Lanzando
una sonrisa de disculpa a Amelia, Donatello le sigue.
—Siempre —murmura Amelia, pinchando un cubito de hielo con su pajita.
Pero no estoy escuchando. En su lugar, observo cómo Dante golpea con su puño la puerta
del fumadero. Se abre de golpe y deja ver la silueta de Alberto. Mantienen una breve y
acalorada discusión antes de que Dante se dé la vuelta y me mire fijamente.
Me quedo helada, con la bebida a medio camino de mis labios, y cuando él se dirige hacia
mí, me empiezan a sudar las palmas de las manos. Esto no es bueno.
—Eres tú —gruñe, deteniéndose a escasos centímetros de donde estoy sentada—. Quiere
hablar contigo.
El corazón me da un vuelco.
—¿Yo? —grazno.
Pero Dante ya está a mitad de camino hacia el bar y Amelia está golpeando furiosamente su
móvil. Se me revuelve el estómago y, por un instante, me planteo salir por las puertas del patio
y desaparecer por la playa, pero el ceño impaciente que se dibuja en la cara de Alberto me dice
que mi presencia es innegociable.
Abandono la bebida y me dirijo a la sala de puros, con los tacones amenazando con ceder
en la alfombra de felpa. Alberto se hace a un lado, me rodea la cintura con el brazo y me planta
un beso frío y escurridizo en la curva del cuello, como si no tuviera su mano sujeta a mi
mandíbula mientras me rociaba la cara con saliva y veneno hace menos de diez minutos.
Me empuja a la habitación. Cuando Greta, la jefa de la casa, me enseñó la mansión Visconti
por primera vez, me dijo que las mujeres no podían entrar aquí. Es para los hombres. Pero no
me he perdido mucho: es sólo una versión más pequeña del despacho de Alberto. Armarios
de caoba y sillones de felpa, todo ello bajo una pesada nube de humo de tabaco.
Parece aún más pequeño con Angelo Visconti desparramado en el sillón junto al fuego.
—Aurora, no tuve el placer de presentarte formalmente a Angelo durante la cena.
Detrás de mí, la puerta se cierra con un clic, sumiéndonos en un silencio ensordecedor.
En el poco tiempo que he estado comprometida con el jefe de la Cosa Nostra, he hecho
este baile innumerables veces. Diferentes hombres, los mismos trajes. Besos en el dorso de mi
mano, una sonrisa congelada en mis labios. Pero esta vez, se siente diferente.
 Siento que no puedo respirar. ¿Por qué? Porque por alguna inexplicable razón, prefiero
tirarme por el acantilado en Devil's Dip que hacer este baile con Angelo Visconti. Vicious
Visconti.
Respirando profundamente para tener valor, me obligo a levantar la vista de la alfombra.
Un peso me oprime el pecho cuando me encuentro con su pesada mirada. Oh, santo
cuervo, es guapo. Quizá sea porque ya no está peligrosamente cerca del borde de un acantilado,
o quizá sea la forma en que se reclina en ese sillón, con una mueca irritada en el rostro, pero
no puedo creer que nunca me haya dado cuenta de que es un Visconti. Los ojos verdes brillan
sobre su piel bronceada y el pelo negro, que parece de seda, resplandece bajo los focos del
techo bajo. Esa mandíbula y esos pómulos; son tan afilados como los recuerdo, y siguen
teniendo el efecto de arrancarme el aire de los pulmones.
Es hermoso en la más intocable de las formas. No es que quiera tocarlo. Y aunque lo hiciera,
a juzgar por el desdén de su rostro y la reputación que le precede, me arrancaría los dedos si
lo intentara.
—Angelo, conoce a mi prometida Aurora, y Aurora, conoce a Angelo. Es mi sobrino
favorito. Por supuesto —añade con una risa—, no le digas a Rafael o a Gabriel que te lo he
dicho.
No sé quiénes son y no me importa preguntar. En cambio, desvío mi mirada de la de Angelo,
porque el malestar que me sube por los brazos me dice que algo malo va a pasar si no lo hago.
Pero entonces mi terquedad alimentada por el alcohol me obliga a hacer lo contrario. Me trago
el nudo en la garganta e inclino la barbilla hacia arriba, reforzando el contacto visual.
—Prometida —dice, acomodándose en su sillón. Sus ojos se clavan en los míos y no puedo
evitar darme cuenta de que es el único hombre al que Alberto me ha presentado formalmente
que no ha dirigido inmediatamente su atención a mi pecho o mis piernas. Tampoco puedo
evitar notar que, por alguna razón desconocida, esto me hace despreciarlo aún más.
—Estoy perdiendo la cuenta de cuántas esposas has tenido, tío Al.
Parpadeo. Nunca había oído a nadie, aparte de Dante, hablarle así a Alberto. El calor me
eriza la piel, pero antes de que pueda recuperar la compostura, Alberto me rodea la cintura
con el brazo y se deja caer en un sillón, haciéndome caer en su regazo.
Jadeo. Angelo parece ligeramente disgustado.
 —Esta mujer es especial —resopla Alberto, su brazo me sujeta a su regazo como un cinturón
de seguridad—. Es virgen.
Oh, mi ganso. ¿De verdad acaba de decir eso?
La cabeza me da vueltas de incredulidad y el calor me abrasa las mejillas. Me cuesta luchar
contra el impulso de darle un codazo en las tripas, pero sé que estoy demasiado borracha y
mis tacones son demasiado altos para huir de él si lo hago. En cambio, rompo el contacto visual
que estaba decidida a mantener y elijo la seguridad de la fotografía que cuelga en la pared detrás
de Angelo.
Tras unos segundos, me doy cuenta de que estoy mirando una fotografía aérea de Devil’s
Coast. La llamaron así por las caras dentadas de los acantilados y los abruptos descensos;
parece que el mismísimo Diablo le diera un mordisco a la tierra. En la cima, Devil's Cove brilla
como las joyas de la corona. Las brillantes luces de los hoteles y los casinos centellean arriba y
abajo del perímetro del semicírculo de arena. Debajo está Devil's Hollow, un paisaje tan negro
que es casi marino. Toda la emoción de Hollow está enterrada bajo tierra, en majestuosas
cuevas donde los Visconti envejecen su whisky en barriles y organizan fiestas ilícitas para los
ricos y depravados. Un poco más atrás de la costa, se puede ver la gran estructura que es la
Academia de Devil’s Coast, que es prácticamente Hogwarts para la super élite.
Y luego está Devil's Dip. En casa. Se asienta en una pequeña curva de tierra justo al pie de
la costa. Me duele el corazón al contemplar a vista de pájaro el pequeño puerto y las calles
estrechas y empedradas, ambas con el telón de fondo de la extensa y boscosa Devil's Preserve.
Es una locura que esté a menos de cuarenta minutos de casa, y sin embargo podría estar a un
millón de kilómetros.
Un pellizco en la cadera me hace volver a la habitación. Aprieto la mandíbula adolorida y
digo:
—Mis disculpas, me lo he perdido. ¿Qué has dicho, cariño?
Querida. Tal vez mi participación en la fantasía enfermiza de Alberto me libre de otro
castigo. Me vuelvo hacia él y le dirijo mi sonrisa más dulce. Parece que funciona, porque el
fuego de sus ojos se reduce a fuego lento y me agarra la mano.
—Muéstrale el anillo.
Tragando con fuerza, vuelvo a encontrarme con la mirada de Angelo, introduciendo
lentamente mi mano en el espacio que nos separa. Está temblando. Debe ser por el vino.
 Me mira la mano como si la idea de tener que mirar mi anillo de compromiso fuera más
aburrida que un largo viaje en autobús en un día de lluvia. Luego bebe un perezoso sorbo de
whisky y se toma su tiempo para dejarlo en la mesa auxiliar. Las conchas de mis oídos se sienten
calientes, y el prolongado silencio es sofocante.
El reloj de la chimenea da las campanadas. El pecho de Alberto resopla contra mi espalda.
Con un pequeño y repentino resoplido, se inclina hacia delante y desliza su mano alrededor
de mi muñeca.
Mi respiración se vuelve superficial. No esperaba que me tocara. Miro sus dedos alrededor
de mi muñeca. Son tan largos que la punta de su pulgar se encuentra con el nudillo de su dedo
índice. Mi mano está diminuta en su palma, con un aspecto ridículamente infantil.
No me gusta. Se siente mal. Es peligroso.
—Parece pesado.
La indiferencia en su voz me hace sentir estática en la columna vertebral, y una extraña
sensación de regocijo baja tras ella. El diamante es enorme. Me pesa en el dedo anular como
un ancla y Amelia bromeó una vez diciendo que la claridad es tan alta que no sólo capta la luz,
sino también la oscuridad. Todos los hombres a los que Alberto me ha obligado a mostrárselo
han quedado prendados de él, y sin embargo...
A Angelo le importa un bledo la piedra de un millón de dólares que tengo en el dedo. Por
mucho que me desagrade, el pequeño acto de rebeldía contra el todopoderoso Alberto me
excita.
Alberto se aclara la garganta.
—No estoy seguro de cuánto tiempo estarás en la ciudad, pero la fiesta de compromiso es la
semana que viene y nos encantaría tenerte allí. Arriba. —Para mí horror, Alberto me da dos
palmadas en el culo, catapultándome como si fuera una maldita mula que se niega a trabajar—
. Ven, Angelo. Hay algo que quiero mostrarte.
Pasa junto a mí y desaparece por la puerta. El sonido de la fiesta llena brevemente la
habitación antes de que la puerta se cierre y nos sumerja de nuevo en el silencio.
Estamos solos y el calor es sofocante.
Su mirada me quema. Me obligo a devolverle la mirada.
Sus ojos parpadean con algo a lo que no puedo dar un nombre mientras se frota los dedos
sobre los labios.
—Aurora Visconti —murmura desde detrás de ellos.
Me da un golpe en el pecho. Ya he oído ese nombre en voz alta, incluso hace unas horas en
la mesa, de boca de Amelia. Pero la forma en que sale de su lengua y entra en el silencio que
hay entre nosotros suena... inapropiada.
Y sin embargo, mis oídos ansían volver a escucharlo.
Se levanta, se desprende de la silla y se estira hasta alcanzar su máxima altura. A pesar de
llevar estos estúpidos tacones, mis ojos están a la altura del grueso tronco de su garganta. Me
quedo paralizada al ver su nuez de Adán balanceándose bajo la sombra de su mandíbula.
—Lo suficientemente pesado como para que te pese.
Mis ojos se levantan hacia los suyos.
—¿Perdón?
Deja caer su mirada hacia mi mano y luego arrastra los dientes sobre su labio inferior. El
calor me inunda entre los muslos, indeseado pero imparable.
—Tu anillo. Parece lo suficientemente pesado como para que te pese si decides caer.
Mi corazón choca con mi caja torácica y mi respiración se detiene. El único ruido que oigo
en la habitación es el de mi sangre golpeando mis sienes. Soy hiperconsciente de su presencia,
sintiendo cada uno de sus pesados pasos cuando me rodea para dirigirse a la puerta.
Pero entonces se detiene a mi lado, como lo hizo en el acantilado. El rastrojo de su
mandíbula me roza la mejilla y su olor, ahora familiar, me hace girar la cabeza.
—Fue un placer conocerte, Aurora.
El delirio que conlleva lo desconocido me transporta al borde del precipicio.
Y por primera vez, deseo sinceramente haber saltado.
 Capítulo

—Un smugglers club doble —le digo a Dan, incapaz de mirarle a los ojos—. Aguanta el hielo.
Deja escapar un silbido y desliza un vaso de cristal por la barra. El whisky caliente me llega
al fondo de la garganta, pasa por mi corazón palpitante y se une a la amargura en la boca del
estómago. No hace nada por enfriar la fiebre que me abrasa el cuerpo.
Mientras me duele el fantasma del agarre de Alberto en la mandíbula, arde el recuerdo de
la mano de Angelo alrededor de mi muñeca.
—Otra —exijo. Dan frunce el ceño, pero me da otra.
Me lo bebo de golpe, me limpio la boca y me tambaleo entre la multitud, dirigiéndome
hacia Max.
Está sentado en una cabina, solo, tomando una cerveza. Si no me cayera mal, me daría pena,
porque ha dedicado su vida a una familia a la que le importa un bledo.
—Dime todo lo que sabes sobre Angelo Visconti.
—¿Qué necesitas saber? —Max ronronea, su aliento a cerveza me hace cosquillas en el cuello.
Empecemos por: ¿por qué me pone tan nerviosa?
 —Lo que he dicho. Todo.
Se acerca, y el calor de su muslo empujando contra el mío me eriza la piel.
—¿Cuánto vale?
—Tu vida, Max. El me vio sola en Devil's Dip. Ya sabes, cuando se suponía que debías
acompañarme en todo momento.
Tardamos unos instantes en darnos cuenta.
—¿Vicious lo hizo? Joder —gime, pasándose las manos por el pelo—. Alberto me va a matar.
He aprendido que cuando alguien dice eso por aquí, quiere decir literalmente, no en sentido
figurado.
—Dante dijo que ya no es un made man. ¿Pensé que los hombres Visconti eran made man
por defecto?
Max bebe su cerveza, haciendo un asqueroso jadeo mientras la deja de nuevo en la mesa.
—Muy bien, este es el resumen de Angelo. Su padre, Alonso, era el capo de la organización
Devil's Dip. Dirigía las importaciones y exportaciones del puerto. Un negocio súper lucrativo,
lo que ganaba en Dip hacía que Cove pareciera un barrio de chabolas.
Frunzo el ceño, pensando en todos los hoteles de cinco estrellas y los relucientes casinos
que bordean Devil's Cove. Entonces me viene a la mente una imagen del puerto de Devil's
Dip. Nada más que un viejo y chirriante muelle, unos cuantos barcos de aspecto lamentable y
un contenedor abandonado convertido en bar.
—¿De verdad? ¿A qué se dedicaba?
—Cualquier cosa y a cualquiera. Tenía cocaína que entraba de los colombianos, armas que
salían para los rusos. Nada estaba fuera de los límites.
Sacudo la cabeza. No es posible. Lo malo de vivir en un pueblo pequeño es que creces
conociendo a todo el mundo y a sus madres. Conozco a muchos de los trabajadores del puerto,
Bill, el mejor amigo de mi padre, el viejo Riley que se casó con la madre de Wren, y nunca se
meterían en algo ilegal como eso. No, lo único que entra y sale del puerto de Devil's Dip son
cangrejos de río y comida enlatada.
Cuando le digo esto a Max, se ríe y golpea juguetonamente su hombro contra el mío.
—Ahora, espera. No he terminado el resumen, ¿verdad? —Se levanta y me quita un mechón
de cabello del hombro. Un movimiento que hace que mis huesos se estremezcan—. Alonso
fue muy, muy astuto. ¿Conoces la iglesia en el acantilado? —Por un momento, puedo saborear
el aire salado, sentir el viento soplando entre mis rizos. Oler el humo de los cigarrillos. Asiento
con la cabeza—. Cuando los hermanos Visconti llegaron a Devil’s Coast, Alonso compró
inmediatamente esa iglesia, se ordenó y se estableció como diácono de la parroquia. —Se sienta
y se cruza de brazos. Sus cejas están levantadas, como si esperara que yo atara cabos.
—¿Y?
Suspira.
—Y, ¿por qué vas a la iglesia?
—Uh, ¿para rezar?
—Para confesar. Alonso conocía los secretos más profundos y oscuros de Devil's Dip. Con
esa munición colgando sobre sus cabezas, harían cualquier cosa que él quisiera, ilegal o no.
Hay un extraño zumbido en mis oídos mientras procesa lo que está diciendo.
—Jesús —murmuro—. Eso es...
—Genial.
—Cruel, era la palabra que buscaba.
—Eso también —dice con un sorbo y un encogimiento de hombros.
De repente, la piel de gallina se extiende por mis brazos como un desagradable sarpullido,
y el calor me punza la mejilla izquierda. Me vuelvo instintivamente, y es entonces cuando me
encuentro mirando a los ojos a Angelo Visconti. Está apoyado en la barra, sosteniendo un vaso
de whisky tan flojo que parece que va a dejarlo caer. Dante está en su oído, hablando
animadamente mientras él permanece quieto y silencioso. El contraste entre ellos es como el
fuego y el hielo.
Nuestros ojos se cruzan y su mirada es lo suficientemente fría como para congelarme. ¿Qué
le pasa a este tipo? Cuando alguien es sorprendido mirando fijamente, suele apartar la mirada,
si no por vergüenza, al menos por cortesía. Pero él me mira como si tuviera todo el derecho a
hacerlo, como si fuera un cuadro colgado en la pared o una estatua en el vestíbulo.
Sólo que no le gusta su aspecto.
Entonces sus ojos se deslizan hacia mi derecha. Hacia Max. La tormenta que nubla su
expresión me hace apartar la mirada.
Me aclaro la garganta y murmuro:
—Déjame adivinar: la razón por la que no asumió el cargo de capo fue porque no estaba de
acuerdo con las sórdidas tácticas de chantaje de su padre.
No capta mi sarcasmo.
—No. Es porque vio morir a su madre y a su padre en la misma semana.
Los pelos de la nuca se me erizan.
—¿Fueron asesinados?
—No. María tuvo un ataque al corazón, y unos días después, Alonso tuvo una hemorragia
cerebral repentina. Aquí somos muy familiares, ¿sabes? Se lo tomó muy mal. Después del
entierro, en lugar de jurar como capo, cogió un vuelo de vuelta a Londres y desde entonces
vive limpio.
—¿Limpio?
—Supongo que a eso se refería Dante con lo de que ya no es un made man. Antes de la
muerte de sus padres, dirigía un negocio de prestamistas muy exitoso en Inglaterra, esperando
a que su padre se retirara y él se hiciera cargo. ¿Pero después? No volvió. En su lugar, optó
por quedarse en Inglaterra y convirtió todo el negocio en algo legal. Se rumorea que ya ni
siquiera lleva pistola.
Cuando me vuelvo a mirar a Angelo, es con una luz ligeramente más brillante. Observo
cómo ladea la cabeza y hace girar lentamente el líquido alrededor de su vaso con un perezoso
movimiento de muñeca. Un parpadeo de simpatía se enciende en mi estómago y la culpa se
asienta en mi piel como el polvo.
Realmente soy una persona horrible. Perder a mi madre ya fue bastante duro, pero el cáncer
se arrastró por su cuerpo tan lentamente como el jarabe, dándonos al menos tiempo para
despedirnos. No puedo imaginarme perder a mi madre y a mi padre en la misma semana.
Tengo una fuerte puñalada en el pecho. Eso no es del todo cierto. Cuando mamá murió,
una gran parte de mi padre murió con ella.
—¿Y sus hermanos? —Digo de repente, recordando la ocurrencia de Alberto a Angelo en la
sala de puros. Eres mi sobrino favorito, pero no les digas a Rafael y Gabriel que he dicho eso—
. ¿Por qué no se hicieron cargo de Devil's Dip en su lugar?
 —¿Rafe y Gabe? —pregunta de una manera despreocupada que sugiere que son los mejores
amigos, cosa que dudo mucho—. No. Eso va en contra de la tradición transmitir el cargo de
capo a través de la línea de sangre. La única excepción es la muerte o el encarcelamiento.
Además, los hermanos Dip... — mete el dedo en su cerveza, saca algo de espuma y la chupa.
Asqueroso—. Son ferozmente leales. Sólo hay unos pocos años entre ellos, pero se diría que
son trillizos por la forma en que se comportan.
—¿También viven en Londres?
—No, no. Rafe es el dueño de la mayor parte del horizonte de Las Vegas. Lo habrás visto
por ahí: suele venir a Cove a jugar al póquer con Tor y los hermanos Hollow. ¿Pero Gabe? —
Se ríe—. No lo habrás visto.
La burla que puntúa su frase despierta mi interés.
—¿Por qué? ¿Qué hace?
—No sé. No soy lo suficientemente valiente para preguntar.
Antes de que pueda continuar con mi interrogatorio, Vittoria se desliza en el banco frente a
nosotros y deja caer su cabeza sobre la mesa.
—Dios, preferiría sacarme los ojos con una cuchara oxidada que estar aquí.
Max levanta su cerveza tibia en un brindis.
—Espera hasta que tengas veintiún años. Estar borracho hace estas fiestas un poco más
llevaderas.
—Estoy borracha —dice Vittoria, cortándome—. La novia de Tor no es tan inútil como
parece. No para de darme chupitos de vodka de su petaca. Al menos, creo que es vodka.
—Oh no —murmura Max, poniéndose en pie—. Si tus hermanos se enteran de que yo sabía
que estabas borracha... — Se escabulle entre la multitud, no sin antes lanzarme una mirada
suplicante—. No me has visto, ¿vale?
Pongo los ojos en blanco y vuelvo a centrar mi atención en Vittoria. Al cabo de unos
instantes, sale de su cortina de cabello negro y me mira con los ojos inyectados en sangre.
—Mi vestido es demasiado apretado. Me duelen los pies. —Se sienta recta y se agarra el collar
de perlas que lleva al cuello—. Y esta maldita cosa me pica. —Con un rápido movimiento, se lo
arranca del cuello y lo arroja sobre la mesa—. Y... —De repente, palidece y frunce los labios.
Sin decir nada más, sale de la cabina y sube las escaleras del sótano.
 Mi mirada se posa en el collar y murmuro una palabra de ave en voz baja. Se lo quita del
cuello como si estuviera hecho de macarrones y cuerda. Me repugna que incluso el miembro
más joven de esta familia no tenga ni idea de su riqueza ni de sus privilegios. Crecerá como
una mocosa mimada, igual que el resto.
Recorro con la mirada la habitación.
Luego, cuando estoy segura de que nadie mira, me meto el collar en el sujetador.
La fiesta continúa, una tormenta de música y risas. A veces, estar cerca de los Visconti es
como si fuera el día de Navidad y estuviera mirando a través de la ventana de su salón mientras
tiemblo en una tormenta de nieve. Un extraño que nunca será invitado a sentarse junto al fuego.
Siempre me entristece, pero sólo por un momento.
Porque sé que prefiero pasar mucho frío y perder todos los dedos de los pies por
congelación que unirme a ellos.
Mientras examino la sala, Amelia me llama la atención. Sonríe y se acerca. Cuando está a
unos metros, Donatello saca el brazo y le agarra la muñeca.
—Cariño. La villa que acabamos de comprar en la Toscana, ni siquiera te gustó, ¿verdad?
La mandíbula de Amelia se levanta. Sus fosas nasales se agitan. Luego respira
profundamente y me mira con una sonrisa congelada.
—Aurora, cariño, ¿nos disculpas un momento? Tengo que recordarle a mi marido que si
sigue haciendo apuestas con sus hermanos, pronto viviremos en una caja de cartón bajo el
muelle.
—Voy a ver cómo está Vittoria —murmuro, poniéndome en pie.
Cuando los dejo discutiendo en la cabina, la familiar punzada de añoranza me deja sin
aliento. Tienen lo mismo que mis padres: amor verdadero. Siempre le prometí a mi madre
que me casaría por nada menos que eso, e incluso mientras rondaba la línea de puntos del
contrato de Alberto, el fantasma de su suave voz me susurraba un recordatorio al oído. Romper
esa promesa con ella es un pecado que me pesa desde entonces, y no importa cuántas veces
me haya confesado, es demasiado pesado para sacudirlo.
Jesús, estoy borracha. El suelo vibra mientras las luces ámbar brillan bajas y nebulosas. Cada
paso por el mar de trajes y tacones de aguja es inseguro e imprudente; bastará un solo paso en
falso para que se me doblen estos estúpidos tacones, y no necesito darle a Alberto otra excusa
para castigarme.
La quietud del vestíbulo es como quitarse el sujetador después de un largo día. Suelto una
bocanada de aire y me escabullo hacia las sombras de un pasillo de conexión, apretando la
espalda contra el frío revestimiento de caoba. La fiesta zumba bajo mis pies, como si los
residentes del infierno estuvieran golpeando el techo, tratando de escapar.
Disfruto de la tranquilidad durante un rato, antes de decidir que probablemente debería ir
a ver a Vittoria. A una gran parte de mí no le importa que un Visconti, incluso el más joven e
inocente, pueda estar ahogándose en su propio vómito, pero supongo que todavía hay una
pequeña fracción de mí que no es un monstruo.
Me aliso el vestido y respiro profundamente. Al doblar la esquina, choco con algo grande y
pétreo. Al principio pienso que he girado demasiado pronto y que me he estrellado contra una
de las llamativas estatuas que acechan en las alcobas. Pero entonces una mano sale disparada
y me agarra por el antebrazo, impidiendo que caiga hacia atrás.
Angelo Visconti.
Nos miramos a los ojos. Entonces el choque me quita el aire de los pulmones, y arranco el
brazo de su agarre como si me quemara.
Se mete la mano con la que me agarró en el bolsillo; la otra sostiene un móvil en la oreja.
Evidentemente, ha salido de la fiesta para hacer una llamada privada. Hay un leve murmullo
al otro lado de la línea, pero no parece estar escuchando. Ya no.
Oh, vaya.
Aquí es cuando murmuro una disculpa. Cuando lo esquivo y vuelvo corriendo a la fiesta,
donde las risas y la música y un vaso de licor fresco calientan el frío de mi piel.
Pero no hago, no puedo hacer nada más que quedarme mirando.
Jesús, ¿era así de alto y ancho en el acantilado? Tal vez este pasillo es más estrecho de lo
que recuerdo, o tal vez es la oscuridad. Los monstruos siempre son más grandes y aterradores
en la oscuridad.
Me trago el nudo en la garganta y sacudo la cabeza. Contrólate, Rory. Angelo Visconti no es
un monstruo. Dante dijo que apenas es un made man, y Max dijo que ni siquiera lleva un arma.
Pero cuando cuelga sin decir nada, se mete el teléfono en el bolsillo y da un paso adelante,
yo doy un paso atrás. Haber crecido en la Reserva ha agudizado mis instintos, y estar en un
pasillo oscuro con este hombre me produce la misma sensación de inquietud que escuchar el
crujido de una hoja en el suelo del bosque, o un aullido en la distancia.
Puede que no sea un made man, pero se siente como si estuviera cara a cara con un
depredador.
El silencio que hace unos minutos servía de respiro es ahora asfixiante, me aplasta el pecho
como un ladrillo. Finalmente, sus ojos se desprenden de los míos, bajan por mi cuello y se
posan en mi pecho. Su mirada quema aún más que su tacto. Es tan descarada, tan
desvergonzada. Como si mi cuerpo le perteneciera a él, en lugar de a mí.
—Es de mala educación mirar fijamente. —La réplica sale volando de mi boca, altiva y
arrastrada, antes de que pueda detenerla. Oh, cisne.
Sé que no debo hablarle así a un Visconti, especialmente dos veces en una noche. Y lo que
es peor, es el único Visconti al que debería tratar de engatusar, o al menos evitar. No hay nada
que le impida decirle a Alberto que me vio en Devil's Dip, sola, al borde del precipicio. Cuántas
veces me ha dicho Alberto al oído, no te atrevas a avergonzarme. Estoy seguro de que descubrir
que tu prometida supuestamente prefiere tirarse al mar antes que casarse contigo es la máxima
humillación. No tengo dudas de que cumpliría sus amenazas. Quitar el equipo de cuidados de
mi padre. Detener mis visitas.
Así que debería disculparme. Debería agachar la cabeza, poner en marcha mi encanto
pueblerino y actuar como si no tuviera dos neuronas que frotar. Eso es lo que él y el resto de
su familia piensan de mí, ¿no?
Pero tengo calor, fiebre. Estupefacta bajo la intensidad de su atención. Cuando arrastra su
mirada hacia la mía, mi piel se calienta más, como si estuviera frente a un fuego abierto. Es
peligroso, pero tan excitante.
Él da otro paso adelante, y yo, otro paso atrás. Ahora, en el amplio vestíbulo, las vidrieras
de las ventanas de la entrada proyectan un caleidoscopio de colores sobre su rostro. Verdes,
azules, rosas, que calientan sus fríos rasgos y suavizan su agudeza.
Se pasa un pulgar por el labio inferior. Sacude ligeramente la cabeza. Luego alarga la mano
hacia mi pecho, sus nudillos rozan la tela de seda que recorre la curva de mis pechos.
¿Qué...?
Miro hacia abajo y se me hiela la sangre. Antes de que pueda protestar, su pulgar y su índice
se aferran a la única perla que asoma por el escote, y tira.
Perla a perla, el collar de Vittoria se desprende de mi sujetador y llega a su mano. A pesar
de que el pánico empieza a recorrer mis venas, no puedo ignorar cómo cada perla fría roza mi
pezón mientras él tira lentamente. No puedo ignorar la llama que parpadea entre mis piernas,
ni la forma en que mi respiración se hace más superficial bajo su contacto.
Cuando el broche finalmente sale de mi pecho, sostiene el collar por la perla del extremo,
de la misma manera que la gente sostiene una bolsa de caca de perro que no es suya. También
me mira como si fuera dicho perro, con una mueca que profundiza la hendidura de su barbilla
y unos ojos helados y estrechos.
El nudo en la garganta es demasiado grande para tragarlo, y sé que es demasiado tarde para
sonrisas falsas y disculpas a medias. Debería arrodillarme y rogarle que no se lo diga a Alberto,
y si fuera Tor, o incluso Dante, eso es exactamente lo que haría.
Pero, por alguna razón inexplicable, este hombre me da ganas de ser obstinada. Tengo ganas
de enfrentarme a él, de demostrarle que no seré yo quien se aleje del borde del acantilado
antes que él, sin importar cuántas rocas se desmoronen bajo mis zapatillas o cuán fuerte sople
el viento.
La molestia parpadea en sus iris, como si yo fuera una mosca que no puede espantar.
—Si parecieras más entusiasta cuando te sientas en el regazo de tu prometido, quizá te
compraría un collar de perlas propio.
Los colores de su cara cambian mientras cierra la brecha entre nosotros.
Dejo de respirar.
Su silueta se cierne sobre mí como una nube de tormenta, y tengo esta extraña y conflictiva
sensación que se arremolina en mi cuerpo. No sé si quiero girar sobre mis talones y correr en
busca de refugio, o inclinar la cabeza hacia atrás, cerrar los ojos y abrazar la lluvia.
Es todo el licor en mi sistema. Tiene que serlo. Me voy a despertar con la cabeza golpeada
y el pecho lleno de arrepentimiento. Y probablemente con heridas más graves cuando le cuente
a Alberto lo que yo...
Su mano encuentra mi muñeca, deteniendo todos mis pensamientos acelerados. Ahora sólo
puedo concentrarme en la banda de fuego que arde en mi piel, como un brazalete venenoso.
Me lleva la mano al costado y ambos la miramos.
 Me da la vuelta al puño. Instintivamente, separo los dedos para mostrar la palma de la mano.
Para mi sorpresa, suelta un pequeño siseo, como si algo de mi acción le molestara. Luego,
junta el collar en la palma de mi mano, creando un pequeño y cuidadoso rollo de perlas, y
vuelve a cerrar mis manos en un puño. Siento su mirada, una pesada carga, contra mi mejilla.
Pero no levanto los ojos de su mano envuelta en la mía. Es tan grande. Dedos gruesos y un
tacto pesado y caliente.
Se aclara la garganta y, cuando por fin habla, su voz tiene un tono áspero.
—Robar es un pecado, Aurora.
Me estremezco al ver cómo envuelve con sus labios las vocales de mi nombre.
Y luego, con un fuerte roce de su hombro contra el mío, se va. Atraviesa el vestíbulo a
grandes zancadas, con las vidrieras creando arco iris contra su traje, y desaparece en las
sombras.
Al igual que en el acantilado, ni siquiera miró hacia atrás.
Estoy allí en la oscuridad, con un collar de perlas robado y un corazón que late con fuerza.
 Capítulo

E
l Rusty Anchor Bar and Grill. Lo que sea. Tengo cosas más importantes que hacer que
espiar a la puta de mi tío.
Al cartel que hay sobre la puerta le faltan casi todas las vocales, y apostaría mi Bugatti
a que el interior está igual de descuidado. Desde que era un niño, siempre ha sido el tipo de
local que te hace querer limpiarte los pies al salir.
Eso es lo que pasa con Devil's Dip. Los lugares, la gente. El maldito clima. Nada en este
pueblo de mierda cambia nunca. Saliendo de la tormenta y entrando en el contenedor de
transporte, inmediatamente me dan la razón. El mismo bar cargado de astillas hecho de madera
lavada; los mismos veteranos apuntalándolo. Incluso el agujero de bala en el techo sigue ahí,
donde mi padre disparó su pistola al aire para restablecer la ley y el orden entre los trabajadores
descontentos del puerto.
Y la mancha de sangre en la alfombra de cuando uno de los estúpidos no se tomó en serio
su amenaza.
Miro con asco el agua de lluvia que cae en el cubo. Dante debe haber echado algo en mi
whisky anoche, porque no veo ninguna otra razón lógica por la que haya accedido a reunirme
con él aquí.
O por qué habría accedido a reunirse con él en absoluto.
El sillón junto a la chimenea gruñe cuando me hundo en él. Girando la cabeza hacia la barra,
hago una señal a la chica que está detrás para que se acerque. Ella se sobresalta, se señala el
pecho y dice con la boca, ¿yo?
Sí, supongo que el servicio de mesa no es lo que se hace en los bares hechos de contenedores
de transporte abandonados.
Para cuando me quito el rocío de la lluvia del abrigo y me paso una mano por el cabello
mojado, ella se cierne sobre mí, retorciéndose las manos.
—¿Si?
— Un Smugglers Club en las rocas.
Se oye un silbido desde el otro lado de la habitación. Al levantar la vista, me encuentro con
un anciano encorvado sobre una mesa hecha con un cajón. Conozco su tipo. Demasiado viejo
para seguir transportando carga en los muelles, pero viene aquí todos los días a ahogar sus
penas con cerveza barata, observando cómo el puerto funciona bien sin él a través de la ventana
mojada por la lluvia. Por aquí, los hombres como él no tienen nada más que hacer.
La chica me muestra una sonrisa de disculpa. Es rubia, toda sonrisas soleadas y energía
nerviosa.
—Lo siento. Uh, la fábrica del Smugglers Club está en el pueblo de enfrente, y la gente de
por aquí no es muy aficionada a la familia que la posee.
La ignoro en favor de sostener la mirada del hombre. Me paso los dientes por el labio
inferior. Crujo los nudillos. Sería tan fácil dar dos pasos hacia él, rodear su garganta con la
mano y asegurarme de que no pueda volver a sisear.
Rompo mi mirada fulminante y me vuelvo hacia la chica de la sonrisa soleada.
—Él también tendrá uno. Y que sea doble.
Supongo que no soy tan fiel al nombre Visconti.
Cambia su peso de un pie a otro y se aleja a toda prisa. Desaparece en una habitación trasera,
donde el ruido de los hurgos y el tintineo es aún más fuerte que la lluvia que golpea el techo
de hojalata. Me pregunto cuál será su historia. Las chicas con las sonrisas más grandes cosechan
los secretos más oscuros. Y además, debe estar arrepentida de algo si trabaja en este antro.
—Tú.
Mis ojos se desvían perezosamente hacia mi izquierda. Otro anciano, que me mira con
fascinación en lugar de con el ceño fruncido.
—¿Eres realmente tú? ¿Uno de los ángeles de Devil's Dip? Hace años que no te veo, chico.
Sí, y hace años que no oigo ese apodo. Suelto una carcajada, que sabe a nostalgia amarga, y
vuelvo a centrar mi atención en la patética excusa del fuego.
Los ángeles de Devil's Dip. Así nos llamaban los lugareños a mí y a mis hermanos cuando
éramos pequeños, porque éramos los hijos del diácono. Eso y el hecho de que éramos pálidos,
rubios y de aspecto angelical. Por aquel entonces, no parecía que tuviéramos un gramo de
sangre siciliana corriendo por nuestras venas, pero a medida que crecíamos y salíamos, nuestro
cabello se volvía más oscuro y nuestra piel más bronceada, a pesar de vivir en un pueblo que
veía unos treinta minutos de sol al año.
—Es un honor verte de nuevo en la ciudad, chico —dice el hombre, quitándose el gorro de
lana de la cabeza y apretándolo contra su pecho—. Tu padre fue un gran hombre.
Un niño. Podría decirle que ya no soy un maldito niño. Soy un hombre de treinta y seis
años, fundador y director general de una empresa de inversión multimillonaria.
También pude decirle que mi padre no era un gran hombre.
Pero no lo hago. No se me puede joder. Meterse en líos con los lugareños siempre estuvo
por debajo de mí y no es la razón de mi visita.
La chica del bar trae una botella polvorienta sacada de las profundidades del almacén, echa
el líquido marrón en un vaso y lo deja en la mesa de tres patas que tengo delante.
Mira mi Rolex.
—Si buscas Devil's Cove, te has salido de la interestatal dos cruces antes de tiempo.
—Wren —sisea el hombre de la gorra—, ese es el hijo de Alonso Visconti.
No aparto la mirada del fuego. No necesito hacerlo, porque puedo oír los engranajes que
giran en su cerebro. Murmura una palabrota, seguida de una disculpa entre dientes, y se
escabulle hacia la seguridad del bar.
Me vuelvo hacia el hombre que ha siseado. Ahora hay un gran vaso de whisky producido
por Visconti junto a su cerveza a medio beber. Con una sonrisa desagradable que se extiende
por mi cara, alzo el vaso hacia él y luego bebo un gran trago.
Ya no tiene el ceño fruncido.
Tanto él como el bastardo de ojos saltones que está en el culo de mi padre. Representan a
toda la población de Devil's Dip. O amabas u odiabas a mi padre, y en el raro caso de que
fueras imparcial, seguro que sabías quién era.
Él y sus dos hermanos fueron la primera generación de la Cosa Nostra siciliana en cruzar el
Atlántico. Nueva York estaba superpoblada y Boston estaba dominada por los irlandeses, así
que viajaron hacia el oeste hasta encontrar la aislada Devil’s Coast. No tenía más que tres
pueblos de mierda a lo largo de ella. Echaron a suertes quién se quedaba con qué territorio, y
a mi padre le tocó Devil's Dip, aparentemente el peor de todos. Las aguas estaban más agitadas,
los acantilados eran más rocosos y la gente era más... sencilla que en la costa. ¿Pero el puerto?
Era perfecto para la carga del mercado negro.
Nadie atraca en Devil's Dip si no es necesario. Las olas son implacables, y el acantilado se
curva para abrazar el muelle, haciéndolo invisible para los barcos que llegan y que no tienen
nada que hacer allí. Es pequeño, anodino y no llama la atención de las autoridades locales.
Además, tiene rutas comerciales fáciles a lo largo de la costa oeste, así como a Canadá e incluso
a Rusia.
Los pueblos más pequeños tienen los mayores secretos, Angelo. Eso es lo que mi padre
siempre decía cuando yo crecía. Cuando miraba las brillantes luces de Devil's Cove o veía a
mis primos en Devil's Hollow sellando acuerdos de siete cifras en reuniones de negocios con
inversores de Nueva York, y le preguntaba por qué seguía aquí.
Y cuanto más grandes son los secretos, más poder tenemos.
Por encima del borde de mi vaso, estudio a los dos hombres. Uno con los ojos brillantes de
nostalgia, el otro gruñendo en el fondo de su cerveza. Sin duda, uno de ellos se benefició del
reinado de mi padre, mientras que el otro vivía temiéndolo.
En otras palabras, uno tenía un secreto mayor que el otro.
Detrás de mí, la puerta se abre de golpe y la voz de Dante entra con el frío abrasador. Ambos
serpentean por la parte trasera de mi solapa de la forma más incómoda.
—Llegas temprano, Vicious.
 Pongo los ojos en blanco ante el apodo, apuro mi bebida y hago un gesto en dirección a la
barra para pedir otra. Voy a necesitarla. Pero entonces, otra voz me quita el ánimo.
—Lo he encontrado.
—¿Encontrar qué? —Dante gruñe.
—El lugar más deprimente de la tierra. Seguro que hasta las cucarachas se han ido a la
mierda.
Mis labios se curvan al oír la voz arrogante de Tor. Me giro para verle acercarse a la barra y
golpear su puño contra ella.
—Bastardo —murmura, levantando la mano para examinarla—. Tengo una puta astilla.
La chica del bar aparece desde la sala de atrás, agarrando la botella del Smugglers Club, la
sonrisa congelada en su cara no hace un buen trabajo para ocultar el pánico en sus ojos. Puede
que no me conozca, pero seguro que conoce a Tor y a Dante.
—Oh, mira, es el buen samaritano.
—Sabes tengo un nombre.
—Sí, sí, danos eso. —Tor gruñe, se abalanza sobre ella y le quita la botella.
—Uh, vale. Um, ¿algo más?
—Sí, una vacuna contra el tétanos.
Sacudo la cabeza, ligeramente divertido.
—No puedo llevarlo a ninguna parte.
No me he dado cuenta de que Dante se ha sentado en el sillón de enfrente. Se echa hacia
atrás y me mira. Como siempre, su sonrisa tensa no llega a sus ojos.
Al igual que su padre, representa todo lo que odio de estar ligado al apellido Visconti. La
Cosa Nostra corre por sus venas como un desagradable virus, y se viste como si acabara de salir
del plató de una película de Marlon Brando.
Tor se acerca y golpea la botella en la mesa entre nosotros.
—Me alegro de verte, cugino. Normalmente sólo vienes a la Costa en Navidad y en los
funerales, así que me sorprendió verte en la cena de anoche. ¿Estás aquí para el aniversario
luctuoso de tus padres? Porque faltan más de dos semanas.
 —No —dice Dante en voz baja—. Quiere volver a casa.
Detrás del borde de mi vaso, me muerdo una sonrisa. Así que por eso insistió tanto anoche
en reunirse conmigo hoy. Cuando todo el mundo me preguntaba por qué estaba en la ciudad,
mi respuesta de «sólo de visita» no era lo suficientemente convincente para él.
Se equivoca. Preferiría cagarme en las manos y aplaudir antes que volver a Devil's Dip y
ocupar el lugar que me corresponde como capo, pero la forma en que su mirada brillante
recorre mis rasgos, la forma en que aprieta su vaso, me hace ver que está nervioso. Así que le
dejaré sudar un poco más.
Tor silba.
—¿Es finalmente el regreso de Vicious Visconti?
Tenso mi mandíbula. Al igual que Ángeles de Devil's Dip, Vicious Visconti es un apodo de
otra vida. Durante los últimos nueve años, no he tenido nada de Vicious. Pero no puedo
negarlo: escuchar a Tor llamarme así me hace sentir una descarga de adrenalina.
Se sentía bien ser Vicious.
—No voy a volver a mudarme. Como dije anoche, sólo estoy de visita.
Mentira. Tendrías que estar lobotomizado para visitar Devil's Dip sin una agenda. Tor tiene
razón: vuelvo para las Navidades y los funerales y muy poco entre medias. Me quedo el tiempo
suficiente para estrechar la mano de mis tíos y chocar el puño con mis primos. Para besar a las
tías en la mejilla y dejar que me pellizquen la mía mientras me dicen lo grande que he crecido.
Estar demasiado tiempo en esta ciudad me hace sentir que estoy perdiendo neuronas. Además,
hay un número limitado de veces que puedo escuchar la pregunta ¿Cuándo vas a volver?
Todo el mundo quiere saber siempre cuándo voy a volver, joder.
No me gusta Dante ni lo suficiente como para decirle que estoy aquí por una maldita galleta
de la fortuna.
El alivio parpadea en sus ojos, y tengo el impulso inmediato de distinguirlo.
—Pero cuando decida volver a ocuparme de Devil's Dip, serás el primero en saberlo —
añado—. Gracias por mantenerlo caliente para mí.
Casi se ahoga con su whisky. Se alisa la camisa, italiana, sin duda, deja el vaso y me mira con
desprecio.
 —¿Caliente? Lo he transformado por completo. He revisado la infraestructura, he comprado
toda una flota de barcos de uso privado. He contratado seguridad las 24 horas del día para
patrullar la ciudad. Diablos, tengo a los funcionarios del puerto alrededor de mi dedo meñique
y me he asegurado nuevas rutas comerciales hacia México y Oriente Medio. —Sus fosas nasales
se agitan—. He hecho algo más que mantenerla caliente —gruñe.
Su arrebato perdura en el aire como un mal olor. Disfrutando del calor de su mirada, hago
rodar lentamente mi muñeca, haciendo girar el líquido marrón alrededor de mi vaso. Le dejo
sudar. Luego, cuando la tensión es deliciosa, respondo a su mirada con la mía.
—Así que, cuando decida volver, me enseñarás cómo se hace.
—¿Regresar? Debe ser agradable, tener el lujo de ir y venir a tu antojo mientras yo mantengo
tu territorio por ti.
Y ahí está, una de las muchas razones por las que Dante me desprecia. Las burlas y los
comentarios cargados han sido una cuña entre nosotros desde que tengo uso de razón, y el
hecho de estar separados por todo un continente durante casi una década no ha cambiado
nada. Comenzó cuando éramos niños; siempre pensó que mis hermanos y yo éramos infantiles
por el juego especial al que jugábamos. Y luego ese desprecio se convirtió en celos cuando
nuestro juego significó que matáramos a un hombre mucho antes de que pudiera coger un
arma.
Oh, y luego me tiré a su cita del baile. Aunque no puedo recordar por qué.
Ahora, en cuanto pongo un pie en la Costa, siento su hostilidad. Odia que haya ido en contra
de su amada tradición, y odia que sea la misma tradición la que le impida apoderarse por
completo de Devil's Dip y tener un acceso total y sin precedentes al puerto.
Levanto mi copa y le guiño un ojo.
—Para eso está la familia, ¿no?
El silencio le hace más daño que el fuego. Su mandíbula hace un tic y su garganta se tambalea
al tragar la amarga réplica que estaba a punto de escupir.
Nos miramos fijamente, y puedo sentir esa oscuridad familiar arremolinándose en la boca
del estómago. La adrenalina zumbando en los bordes de mi cerebro. Me relamo los labios,
ignorando el sonido del traqueteo de Vicious Visconti tratando de escapar de su jaula. Desde
que me hice legal, he intentado perseguir el subidón con coches rápidos y putas que no tienen
la palabra no en su vocabulario, pero nada se acerca a la sensación de ser un cabrón cruel.
Cambié esta vida por una oficina en un ático y salas de juntas y malditas hojas de cálculo.
Pero no ha sido fácil. Por lo menos puedo dar rienda suelta a mi lado oscuro una vez al mes.
Esa es probablemente la única razón por la que no le estoy metiendo un puño en la cara.
Tor se aclara la garganta y se pone en pie.
—Voy a fumar. Vamos, tal vez estar parados conmigo bajo la lluvia meando los refrescará a
ustedes dos perros.
Sin mediar palabra, Dante y yo seguimos a Tor a través del bar y hasta el patio del fondo.
El porche no es más que cuatro listones de madera atados con cuerda de pescador, y lo único
que nos protege de la tormenta son un par de cajas que forman un techo improvisado. Tor
mira hacia arriba, murmura algo sobre la OSHA en voz baja y enciende su cigarrillo.
Enclavado unos metros en la ladera del acantilado, el patio del Rusty Anchor ofrece una
vista ininterrumpida del puerto. A pesar de mi desprecio, no puedo negar que es más brillante
que cuando era niño. El puerto es el doble de grande, las pasarelas y las rampas han sido
totalmente restauradas. Incluso la oficina del capitán del puerto ha sido renovada: antes no era
más que una vieja y chirriante cabaña que gemía con el viento, y ahora está hecha de ladrillos
e incluso tiene ventanas.
Tor me ofrece su paquete de cigarrillos, pero niego con la cabeza.
—¿Qué están traficando por aquí ahora?
—Sigue siendo lo que acordaste. La munición sale. La cocaína y las pastillas para fiestas
entran. Junto con los suministros habituales de restaurante y los hoteles para Cove, por
supuesto. —Suelta humo en la lluvia y me sonríe de lado—. No te preocupes, si decidimos
empezar a traficar con putas rusas, nos aseguraremos de consultarlo contigo primero.
—Suena lucrativo.
—Parece que quieres una parte —gruñe Dante. Lo veo apoyado en las paredes de hierro
corrugado del contenedor, con las manos metidas en los bolsillos—. ¿De qué hablaste con
nuestro padre anoche?
No muerdo. En lugar de eso, le doy la espalda al tormentoso mar y miro a la izquierda,
contemplando las brillantes luces de Devil's Cove en la distancia. Frente a ella, Devil's Hollow
se cierne como una sombra oscura, y nuestra antigua escuela, la Academia de Devil’s Coast, se
asienta sobre ella como una guinda venenosa sobre un pastel. Levanto el cuello directamente
hacia arriba y los ojos se posan en la iglesia de mi padre. Luego se centran en el promontorio
que hay frente a ella, donde, el miércoles por la mañana, me encontré con la última puta de
mi tío demasiado cerca del borde. Apenas la había visto, sólo un mechón de pelo rubio que
asomaba por debajo de su capucha y una breve mirada a su cara cuando me giré para irme.
Normalmente, no sería suficiente para reconocerla desde el otro lado de la mesa del comedor
como lo hice anoche. Pero cuando me miró desde el otro lado de la habitación, reconocí esos
ojos al instante. Son del color del whisky caliente.
Me meto las manos en los bolsillos del abrigo, apoyando la espalda contra el viento aullante.
Es un juego limpio para el viejo bastardo; es un espectáculo de humo, sin duda. Ese puto
vestido rojo en el que se ha enfundado; por Dios, cualquier hombre con pulso se empalmaría
con esa imagen.
—Hablando de tu padre, veo que ya tiene otra puta buscadora de oro —digo, arrastrando
perezosamente mi mirada hacia las rocas hasta Tor—. Cada año son más jóvenes.
Él suelta una carcajada.
—Sí, más joven y más sexy. A saber dónde la recogió.
—¿Significado?
—Normalmente las chicas de Big Al son ratas de club. Ya sabes, merodeando por la zona
VIP de mis clubes tratando de encontrar un ticket de comida. ¿Pero Aurora? Nunca la había
visto. —Lanza la colilla de su cigarrillo a la lluvia y mete la barbilla en su chaqueta—. Créeme,
habría visto ese culo caliente a un kilómetro de distancia —murmura.
Reflexiono sobre esta información por un momento. Es interesante. Claro, tiene los mismos
componentes que las otras que la precedieron «cabello rubio, grandes tetas y piernas tan largas
como un lunes» pero es definitivamente diferente. Una boca más inteligente. Una sonrisa de
satisfacción me hace pensar en el collar de perlas de Vivi que saqué de su amplio escote. Una
pequeña y sucia ladrona.
Vuelvo a mirar al borde del acantilado y un pensamiento no invitado se cuela en mi cerebro.
¿Por qué quería saltar? Pero me lo quito de encima tan rápido como llega. Realmente me
importa un carajo la última sanguijuela de mi tío. Y además, yo también me suicidaría si mi
única forma de salir de Devil's Dip fuera entregar mi virginidad a un sórdido de setenta años.
El móvil de Tor zumba en su bolsillo. Lo saca, mira la pantalla y gime.
 —Trabajo —refunfuña, antes de volver a meterse dentro. Ahora estamos solos Dante y yo, y
me doy cuenta de que ha estado muy callado en los últimos minutos.
Nos miramos a los ojos y su mirada se oscurece.
—¿Por qué estás realmente aquí, Angelo?
Volviendo mi atención al mar, me paso un nudillo por la barba y acerrojo la mandíbula.
—¿Dante?
—¿Sí?
—Métete en tus putos asuntos.
Sin mirar atrás, le doy un empujón, entro en el bar y me dirijo a la puerta. Al pasar, Tor me
agarra del brazo, se aparta el móvil de la oreja y me dice:
—¿Adónde vas?
Saco un montón de billetes del bolsillo del pecho y las echo en el cuenco de las propinas.
—He quedado con el clan Hollow para comer.
—Dile a Benny que me debe cuarenta mil de la partida de póker de la semana pasada, ¿sí?
Asiento con la cabeza y sigo caminando.
—¿Vienes a comer mañana en la cena del domingo? —me llama.
Un gemido retumba en mi pecho. Al clan Cove le encantan las putas reuniones. Preferiría
meter la polla en la puerta de un coche, pero en lugar de decírselo, levanto la mano en un
medio saludo y me dirijo a el estacionamiento.
Al entrar en el coche, suelto un suspiro. La lluvia cae en láminas contra el parabrisas y el
viento amenaza con arrancar los espejos laterales. Vaya, este tiempo. Arranco el coche y
atravieso la tormenta, serpenteando por la carretera cortada en la pared del acantilado, que
tomaré hasta llegar al punto más alto de Devil's Dip. Para llegar a Devil's Hollow, hay que subir
a la cima de los acantilados y atravesarlos, antes de tomar el estrecho y sinuoso camino que
baja hasta el pueblo de abajo. Los lugareños la llaman la carretera de la Parca, porque al menor
sobreviraje el hombre en persona se asoma por encima de tu hombro.
Esto debería ser un viaje divertido.
El motor gime al subir la pendiente y la radio crepita mientras se esfuerza por encontrar una
señal. Rasgueo los dedos contra el volante e intento recordar la última vez que vi a los Hollow
Visconti; no los veo tanto como mi hermano Rafe. Parece que se va de fiesta con ellos cada
dos semanas.
Ah, sí, fue hace unos meses. La fiesta de compromiso de Castiel. Se va a casar con una rusa
de cara amarga que le odia tanto como él a ella. Ella es la heredera de la compañía Nostrova
Vodka, así que, otro acuerdo de negocios. No hay sorpresas: las únicas personas de esta familia
tan tontas como para casarse por amor son Donatello y Amelia.
Y mi madre.
En la cima del acantilado, un edificio familiar se asoma en la distancia, acercándose con cada
movimiento de los limpiaparabrisas. Se me escapa un gemido. No hay duda. Había olvidado
que tengo que pasar por la iglesia de mi padre de camino a Hollow, y es jodido tener que lidiar
con todos los recuerdos que me arrastran ahora mismo. Cuando llegué a la costa el miércoles,
decidí hacer lo que siempre hago: dirigirme directamente a la iglesia incluso antes de dejar las
maletas en el hotel Visconti Grand. Sacar toda la rabia y la amarga nostalgia de mi sistema antes
de zambullirme en las reuniones familiares y los besos al aire y la pequeña charla. Pero una
persona ya estaba en mi lugar habitual y resultó ser una gran distracción.
Al rodear el cementerio, veo un coche aparcado en la entrada. Es extraño. Las únicas
personas enterradas aquí en el último siglo son Visconti, y la única razón por la que un lugareño
visitaría una tumba de Visconti es para mear en ella. Tal vez sea el instinto territorial que hay
en mí, que me queda de cuando este lugar me importaba una mierda, pero reduzco la
velocidad y me detengo por completo bajo el sauce. Subo la velocidad de los limpiaparabrisas
y miro a través del parabrisas y de las ramas bajas, intentando averiguar quién está en el coche.
Los faros delanteros están encendidos y proyectan un resplandor amarillo sobre las lápidas
inclinadas que se hunden en el barro, y una pequeña estela de humo se escapa por el hueco
de la ventanilla del conductor. La mano de un hombre se asoma, arrojando la ceniza del
cigarrillo a la grava.
Agarrando el volante, frunzo el ceño y me inclino más, tratando de ver mejor a quien está
en el coche, y me doy cuenta de que tiene la cabeza de lado, como si mirara a la derecha. Sigo
su mirada a través de la carretera. La parada de autobús está vacía, pero la cabina telefónica de
al lado no.
Mi ceño se frunce. Jesús, ¿quién coño utiliza una cabina telefónica hoy en día? La bombilla
parpadeante integrada en el techo de la misma ilumina una silueta. Una mujer de pelo largo y
rubio, con una figura de sauce.
 Dejando escapar una bocanada de aire, me dejo caer en el asiento y murmuro en voz baja.
Tienes que estar bromeando. Es la chica de Alberto, Aurora. Claro, su pelo es diferente, rizos
salvajes en lugar de mechones lisos, y lleva sudadera y zapatillas de deporte en lugar de ese sexy
vestido rojo, pero definitivamente es ella. Bajo el volumen de la radio, como si eso fuera a
ayudarme a oír lo que dice, y la observo un momento. Hace girar el cable del teléfono entre
sus dedos y habla animadamente por la boquilla. Es evidente que quien está al otro lado de la
línea no tiene mucho que decir, ya que ella es la única que habla.
¿Qué coño estás haciendo aquí, chica? ¿Y con quién estás hablando?
Sacudiendo la cabeza, mis dedos rozan la llave del contacto. Me importa un carajo con quién
esté hablando. Está claro que es alguien que no quiere que mi tío conozca, si no, usaría su
móvil. Lo que sea. El cariño de Alberto no es de mi incumbencia, y no podría importarme
menos lo que hace a sus espaldas.
Estoy a punto de arrancar el motor cuando cuelga bruscamente, se vuelve hacia el coche y
golpea la puerta de cristal de la cabina telefónica. Las luces del coche se apagan y la figura sale
del lado del conductor con un paraguas en la mano. Cruza a toda prisa la carretera, abre la
puerta y sostiene el paraguas por encima de la cabeza de la mujer con una mano, y luego le
rodea la cintura con la otra. Mientras la guía a través de la carretera, le veo bien.
Es ese chico, el lacayo. Max, o como se llame; debe ser su escolta. Mis nudillos se blanquean
sobre el volante y el fastidio me eriza la piel. La tiene cerca, jodidamente cerca, y por la forma
en que la mira bajo las luces de la calle, me doy cuenta de que no es solo porque intente
mantenerla seca.
No es de mi incumbencia. Esto no es por lo que estoy aquí.
Pero no puedo librarme de la irritación que me pica bajo el cuello como un sarpullido.
Debe ser otra cosa instintiva, como ser territorial sobre la iglesia de mi padre. Puede que no
sea la mayor fan de Alberto ni de su sórdida vida amorosa, pero sigue siendo de la familia.
Voy a esperar. Sólo un minuto.
Llegan al coche y, para mi sorpresa, Aurora no se sube. En su lugar, mantienen una breve
conversación, Max le entrega el paraguas, rozando los dedos de ella, y luego sube al coche y se
marcha.
Un silbido bajo se desliza por mis labios. ¿Dejar sola a la prometida del Don en el arcén de
la carretera? ¿En un agujero de mierda como Devil's Dip? Ese chico está pidiendo una bala
en la cabeza.
Si fuera un hombre mejor, pondría el coche en marcha y la llevaría a casa.
Lástima que no lo sea.
En cambio, observo cómo se queda parada, con los ojos siguiendo el coche hasta que las
luces desaparecen en la niebla, antes de volver su atención al cementerio.
Me congelo y un pensamiento gélido entra en mi cerebro, más lento que el jarabe.
El borde del acantilado. ¿Va a terminar lo que interrumpí?
Tengo un nudo en la garganta y no sé cómo ha llegado ahí. O cómo mi mano se movió del
volante a la manija de la puerta. He visto a gente suicidarse docenas de veces. Diablos, obligué
a algunos de ellos a escribir sus notas de suicidio.
Mis dedos se caen de la manilla y caen en mi regazo. No es mi problema, ya tengo bastantes.
No voy a salir del coche.
Da un paso hacia delante, hacia el camino que atraviesa el cementerio y se dirige a la punta
del acantilado.
A la mierda, voy a salir del coche.
Justo cuando tiro de la manilla, se detiene bruscamente y se gira. Camina por la carretera.
—Maldita sea, chica. Decídete —refunfuño para mis adentros. Antes de que pueda
convencerme de lo contrario, arranco el vehículo, apago las luces y me arrastro por la calle
detrás de ella.
No soy un hombre paciente, nunca lo he sido. Y como propietario de la mayor colección
de supercoches de Europa, no estoy acostumbrado a conducir a esta velocidad. Tampoco estoy
acostumbrado a seguir a mujeres jóvenes por carreteras vacías sin que lo sepan. No es mi estilo.
Después de lo que parece una eternidad, se desvía y me doy cuenta de que se dirige a la
Reserva. Primero la cabina telefónica, luego el bosque. ¿Qué diablos está tramando esta chica?
No quiero esperar. Me digo que sólo un par de minutos más, pero pasa una hora y todavía
no me he movido.
Y entonces la veo. Sale de detrás de los árboles y el coche de Max se arrastra por la calle
para recibirla. Se baja, le planta un beso en el cuello y la guía de vuelta al coche.
Mientras se alejan, me doy cuenta de que me rechina la mandíbula. Tengo algo amargo en
la lengua, un sabor que no reconozco. Endureciendo mi columna vertebral, arranco el coche
y giro el volante a tope para dirigirme en la dirección por la que acabo de llegar, con todo el
sigilo por la ventana.
Entonces, es una cazafortunas y una ladrona.
Ella representa todo lo que odio de esta vida. Para mi tío, no es más que un trozo de coño
bonito y algo de lo que presumir en una partida de póker. Para ella, mi tío es una Amex andante
y parlante, con un límite de gasto por el que vale la pena abrirse de piernas.
 Capítulo

E
l vestido que Greta está tratando de ponerme es dos tallas más pequeño, pero ella no es
el tipo de mujer que retrocede ante un desafío. Las mujeres que visten faldas lápiz de
tweed y anteojos de media luna, y se recogen el cabello en un moño lo más apretado
posible, nunca lo son. Dobla mi carne con una mano y tira de la cremallera con la otra.
—Oh, flamingo —siseo, mirándola con desprecio en el espejo de cuerpo entero. Ella levanta
la vista y me fulmina con su propia mirada.
—Tienes que dejar de hacer el ridículo —me dice, agachándose para tirarme del dobladillo.
Es inútil; el vestido apenas me cubre la curva del culo—. ¿Crees que no veo todos esos
envoltorios en la basura? ¿Metidos en tus bolsos? Córtalos y tu cintura te lo agradecerá.
—O podrías dejar de comprarme vestidos pequeños para una niña de doce años —respondo.
Por supuesto, con su escote, sería muy inapropiado para una niña de doce años. También
es increíblemente inapropiado para el almuerzo, pero hoy no me siento muy discutible; nunca
lo soy los domingos. Es un puente entre el sábado y el miércoles, que son los días en que
puedo ver a mi padre. Además, estos almuerzos dominicales son mucho más civilizados que
las cenas de los viernes. Todo el mundo está más tranquilo, más manso, sobre todo si han
salido de fiesta la noche anterior.
La mano de Greta me aprieta el hombro mientras me señala el tocador.
—Siéntate.
Mi corazón se hunde.
—Oh, vamos. ¿No puedo tener un almuerzo en el que no tenga que...?
—Aurora, siéntate en la silla y mantén la boca cerrada.
Con las fosas nasales encendidas, me hundo lentamente frente al espejo.
—No sé por qué siempre insistes en discutir —murmura, abriendo el cajón de la cómoda y
sacando sus herramientas de tortura: la plancha y el cepillo—. Al señor Alberto le gusta tu
cabello liso. No te pide mucho, pero te da mucho a cambio. Lo menos que puedes hacer es
llevar el pelo como a él le gusta. —Puntualiza su frase arrastrando el cepillo por mis rizos. Un
millón de mechones de mi pelo piden ayuda a gritos. Respiro profundo y aprieto los dedos
sobre el dobladillo de mi vestido—. No te das cuenta de la suerte que tienes.
—Entonces, cásate con él.
Mi réplica es respondida con un rápido golpe en la cabeza con la parte trasera del cepillo.
Aprieto los ojos y murmuro una palabra de pájaro en voz baja. La amargura se arremolina en
la boca del estómago y me duelen los dedos por la necesidad de cerrar el puño y golpear su
estúpida cara. Pero Greta es la jefa de la casa de Alberto y su seguidora más descerebrada, así
que sé que le informa de todo sin falta. Prefiero un golpe en la cabeza por parte de ella que
algo más siniestro por parte de Alberto.
Lleva tanto tiempo trabajando para él que habla con cariño del cambio de pañales de Dante.
Es obvio que también ha estado enamorada de él durante el mismo tiempo. Mi opinión es que
está amargada porque, entre todas las esposas, nunca tuvo una oportunidad. Quizá tuvo la
oportunidad cuando era más joven, pero ahora ya ha pasado su fecha de caducidad a los ojos
de Alberto, y ha perdido la oportunidad.
—No te muevas, tengo que coger el suero antifrizz. —Se da la vuelta y entra en el cuarto de
baño adjunto al camerino. Naturalmente, mis ojos se dirigen a su reloj Cartier sobre el tocador,
que siempre se quita cuando se ocupa de mi melena. Con una mirada superficial a la puerta
del baño, saco un alfiler de un cojín de costura y rayo el extremo puntiagudo en la esfera del
reloj. He pensado en robarlo varias veces porque estoy segura de que vale una cantidad
considerable, pero fue un regalo de Alberto, así que estoy segura de que se daría cuenta.
Me miro al espejo y me permito un suspiro. Las cosas malas, las pequeñas cosas malas, son
las que impiden que me vuelva loca en mi nueva y desordenada versión de la realidad. Los
pequeños actos de venganza me mantienen en calma. Eso, y los dulces.
Recojo mi bolso del tocador y rebusco algo dulce. Siempre hay algo aquí, ya sea un chicle
de arándanos o un paquete de Nerds. Mis dedos rozan una taza de mantequilla de cacahuete
medio derretida. Eso servirá. Al sacarlo, una pequeña tarjeta brillante cae en mi regazo. La
cojo distraídamente y le doy la vuelta.
Sinners Anonymous. Las letras están grabadas en oro, y debajo, el número está impreso en
sedosos números negros. La tarjeta ha recibido un golpe; hay una arruga en el centro donde
una vez me senté con ella en el bolsillo trasero de mis vaqueros, y los bordes se curvan hacia
dentro, como si estuvieran protegiendo mi pequeño secreto especial. No sé por qué sigo
llevando la tarjeta conmigo después de todo este tiempo, porque sería capaz de recitar el
número mientras duermo.
Si creo o no en el destino, no lo sé, pero sí sé que fue más que una coincidencia que
encontrara esta carta en el día más oscuro de mi vida.
Lo recuerdo como si fuera ayer.
Una boca llena de sangre, no toda es mía. Moretones frescos en forma de dedos formándose
en mi garganta, y un dolor entre mis muslos que no pedí. Salí a trompicones de la Academia
de Devil’s Coast y entré en el estacionamiento. Subí a mi coche y conduje hasta que ya no pude
ver las agujas góticas de la escuela en mi espejo retrovisor. Llegué hasta la iglesia de Devil's Dip
antes de que la realidad de lo que me habían hecho, lo que yo les había hecho, me golpeara
como un tsunami. No podía respirar. No estaba segura de querer hacerlo. Si me lo merecía.
Salí tambaleándome del coche y me metí en la lluvia, sólo para sentir algo más que la sensación
de aplastamiento en el pecho. Mientras me apoyaba en la marquesina del autobús, sollozando,
miré hacia arriba, y fue entonces cuando lo vi. La pequeña tarjeta clavada en el tablero de la
cabina telefónica de enfrente.
Sinners Anonymous.
Había oído hablar de ello, todo el mundo de Devil’s Coast lo había hecho. Unos años antes,
estas tarjetas habían empezado a aparecer en tarros de propinas en cafeterías y bares. Pegadas
en las paredes de los baños de los clubes, metidas con la cuenta en los restaurantes. Cuando
llamabas al número, te llevaba directamente a un servicio de buzón de voz automatizado, que
te invitaba a confesar cualquier pecado o secreto que te preocupara. Era tan misterioso, y la
emoción de todo ello se extendió por la costa durante un tiempo, hasta que el revuelo se asentó
como el polvo, y finalmente, Sinners Anonymous se convirtió en un tejido de la zona.
Esa primera llamada la hice de rodillas, con el teléfono metido entre la barbilla y el hombro
mientras juntaba las manos como si fuera una oración. Ahora se ha convertido en parte de mi
vida. Al igual que las personas religiosas van a la iglesia a confesarse cada domingo, yo llamo a
la línea directa de Sinners Anonymous dos veces por semana desde la misma cabina telefónica
junto a la iglesia. Confieso todo lo que he hecho, desde lo ligeramente gris hasta lo oscuro.
Greta vuelve a entrar en el vestuario y me devuelve al presente. La siguiente hora transcurre
en una dolorosa tormenta de tirones y murmullos y alguna que otra quemadura en el cuello.
Cuando Greta retrocede y da una palmada, ya soy la chica que Alberto quiere que sea.
Maquillaje de ojos ahumados, lápiz de labios rojo sangre y un vestido que se adhiere a mis
curvas como una segunda piel.
Hora de la comida del domingo.
Me niego a decir una palabra más a Greta, paso por delante de ella y entro en el vestíbulo
haciendo click-clack. Pero, justo antes de bajar la escalera de mármol, una voz baja hace que
se me erice el vello de la nuca. Dos voces, y algo en el tono de la conversación hace que me
quede paralizada, con el pie sobre el primer escalón.
—Es un contrato estándar. Sólo agrega la maldita cláusula y termina con esto.
Conteniendo la respiración, me asomo por la barandilla y veo una silueta familiar en una
esquina del vestíbulo. Es Alberto. No puedo ver al hombre con el que está hablando, pero en
cuanto habla se me hiela la sangre.
—Ya lo ha firmado. Sabes que no puedo manipular los contratos firmados, Alberto.
Ese es Mortiz, su abogado. El que respiró sobre mí en la oficina de Alberto mientras firmaba
mi vida.
—Oh, por favor. Ambos sabemos que es demasiado estúpida para haberlo leído. Sólo
redacta un nuevo contrato, añade su firma al final y terminamos con esto.
Hay un silencio estancado, seguido de un suspiro nasal.
—Dame unos días para encontrar otra manera. Mientras tanto, lee la nueva cláusula y dime
si hay algo más que quieras añadir. —Se oye un ruido de arrastre y me inclino sobre la barandilla
lo suficiente como para ver a Mortiz entregándole a Alberto una carpeta marrón. Entonces, se
aclara la garganta—. Lo entiendes, ¿verdad, Alberto? Si se da cuenta de que el contrato no es
el que firmó, podría demandar. Y ya sabes que el Tribunal Superior no es tu mayor fan en
estos momentos...
Alberto le interrumpe con una carcajada tan fuerte que resuena en el techo abovedado.
—Esa chica no tiene dos monedas de diez centavos para frotar. No es nadie, Mortiz. Además,
¿quién iba a creerla? Todo el mundo sabe que su padre es un viejo charlatán, así que sería fácil
convencer a los demás de que no ha caído muy lejos del árbol.
Mis oídos empiezan a pitar tan fuerte que no puedo oír el resto de la conversación. Me meto
en un hueco, tratando de evitar jadear como un maldito perro. ¿Qué demonios está tramando
Alberto? ¿Cambiar las condiciones de nuestro contrato?
El calor se me eriza bajo la piel y la única taza de mantequilla de cacahuete de Reese en mi
estómago amenaza con hacer acto de presencia. Sabía que no debía confiar en él. Pero tiene
razón. No soy nadie, especialmente en este mundo. No tengo dinero ni poder. Si quiere
fastidiarme, los trescientos dólares de mi cuenta bancaria no harán nada para detenerlo. Él y
su familia son los dueños de todo y de todos en esta costa; nadie ayudará.
Por encima de mi pulso, oigo los estruendosos pasos de Alberto en dirección a su estudio,
y miro hacia abajo justo a tiempo para verle salir de nuevo, con las manos vacías.
La decisión es una fracción de segundo, alimentada por la ira y la determinación. Hago un
rápido barrido por el vestíbulo y luego bajo torpemente las escaleras y entro en su despacho.
En el interior, el aire huele a cigarros rancios y a libros enmohecidos. Las pesadas cortinas de
los ventanales impiden que entre la luz del sol y los secretos, y aunque está tan oscuro que
apenas puedo ver el escritorio, no me atrevo a encender la lámpara. En lugar de eso, rebusco
a ciegas entre los archivos, acercándolos a mi nariz para leer las primeras líneas. Abro los
cajones. Incluso le doy una patada frustrada a la maldita caja fuerte que hay bajo el escritorio.
No hay nada.
—Fisgonear es un pecado, Aurora.
La voz se derrite de las sombras como la mantequilla en un día cálido, pegándome al lugar.
Oh, santo cuervo. Obligándome a levantar la vista, mis ojos se posan en una silueta en el sillón,
más oscura que el rincón que ocupa. Angelo. Dios, ¿por qué sigue aquí?
 Inspirando con dificultad, me pongo firme y trato de evitar que mi voz se tambalee.
—No estoy fisgoneando, mi novio me pidió que le trajera algo —digo, intentando un tono
despreocupado. Sigo rebuscando entre los papeles que no me interesan.
El suelo gime cuando se pone en pie. Odio lo hiperconsciente que soy de su presencia,
cómo puedo sentir en mi pecho cada pesada pisada que da hacia mí, como el batir de un
tambor.
Apoya las palmas de las manos en el escritorio y me mira con ojos encapuchados y
perezosos.
—¿De verdad?
Una simple palabra, cargada como una pistola. Me trago el nudo en la garganta.
—Sí.
Dejo caer una cadera en un intento de parecer natural. Es instintivo enroscar un rizo
alrededor de mi dedo cuando me pongo nerviosa, pero cuando me llevo la mano al pelo, me
encuentro con nada más que mechones rectos. Dejo que la mano se quede flácida a mi lado.
—Acechar en los rincones oscuros no es un pecado, pero sigue siendo muy raro.
Sus ojos brillan con oscura diversión. Mientras él me irrita, yo le divierto levemente, y es
una sensación que hace que la llama del fastidio parpadee más fuerte en mi estómago.
Ligeramente divertido. Como una repetición de una comedia de fondo mientras preparas la
cena, o un niño pequeño que saluda en el coche junto a ti en la autopista.
Por alguna razón, quiero ser cualquier cosa menos su leve entretenimiento. Cualquier cosa
menos suave para él.
—Tienes razón. No es un pecado. ¿Pero sabes lo que es? —Se inclina más cerca, acortando
la distancia entre nosotros. Mi respiración se hace más superficial, pero no me atrevo a
alejarme. No me atrevo a darle la satisfacción—. Engañar a tu prometido. ¿Pero engañar a
Alberto Visconti con uno de sus lacayos? Eso es un deseo de muerte. —Su mirada se dirige a
mis labios, y lucho contra el impulso de lamerlos—. Realmente te gusta vivir al límite, ¿eh?
Sus palabras contienen demasiada información para procesar. ¿Engañando con un lacayo?
Debe referirse a Max, y eso significa... que nos vio ayer en Devil's Dip. Y por vivir la vida al
límite, se refiere a la primera vez que nos vimos, en el acantilado. Mis mejillas se calientan cada
vez más, y siento que me estoy quemando y llenando de ampollas bajo un sol oscuro, pero me
niego a correr de vuelta a la sombra.
—Para alguien que odia tanto a Devil's Dip seguro que vas a menudo —digo con rudeza.
Se queda quieto y en silencio, con la mirada recorriendo mis rasgos como si esperara más.
Odio que se lo dé.
—Alberto sabe que paso los sábados y los miércoles en Devil's Dip, y que Max es mi
acompañante. —Mi voz es casi suplicante—, No estoy haciendo trampa.
—Y tú no estás husmeando.
—Exactamente, no estoy husmeando.
Oigo pasos en el vestíbulo. Se acercan cada vez más, hasta que están tan cerca que hacen
sonar los adornos dorados del escritorio que nos separa. El rostro de Angelo es una red de
líneas duras, pero incluso en la penumbra puedo ver su mirada bailando salvajemente.
—Bueno, vamos a preguntarle.
El pomo de la puerta gira y la luz del vestíbulo inunda la habitación. Dejo caer la pila de
papeles que tengo en la mano, doy un paso atrás del escritorio y me giro para mirar la silueta
que oscurece la puerta.
Juro que oigo a Angelo reírse.
Alberto se detiene al verme. Sus ojos se entrecierran, luego miran a Angelo y vuelven a
mirar.
—¿Qué estás haciendo aquí?
Oh, flamingo. Mi cerebro y mi lengua no pueden conectarse lo suficientemente rápido como
para dar una respuesta. Levanta una ceja poblada, con la mandíbula tintineando mientras
espera mi respuesta. Pero lo único en lo que puedo pensar es en los moratones de mi muñeca,
en los cortes de mi muslo. Me arden con el fantasma de su violencia, que cada vez es peor. No
puedo escupir más de una cápsula, no puedo robar más de un documento legal importante y
meterlo en el grifo del baño.
Alberto da un paso adelante.
—Aurora…
—La he pillado de camino a la comida —dice Angelo arrastrando las manos fuera del
escritorio y desplegando su columna vertebral hasta alcanzar su máxima altura. Se eleva por
encima de su tío y hace que su oficina parezca más pequeña que una caja de cerillas—. Tenía
algunas preguntas sobre Dip.
Le echo un vistazo, pero mira su móvil, sin expresión. Como si ya estuviera aburrido de la
conversación. Aburrido de mí.
Me suenan los oídos con su mentira, y mi mente se acelera con todas las razones por las que
se molestaría en mentir por mí. Y entonces un pequeño golpe de adrenalina me recorre la
espalda. Se le escapó tan fácilmente de la lengua, como si mentir fuera algo natural para él, y
algo en ello...
Ignoro el calor que se extiende entre mis muslos. No seas tan ridícula, Rory.
—Bueno, espero que hayas conseguido lo que necesitabas —dice Alberto con desparpajo—.
Ahora, si no te importa, me gustaría tener una charla rápida contigo antes de comer. —Me mira
fijamente—. A solas.
No puedo salir de allí lo suficientemente rápido. Antes de que la puerta se cierre tras de mí,
siento el calor de la mirada de Angelo siguiéndome hacia fuera.
La luminosidad del vestíbulo se siente como un golpe de aire fresco. Me tomo un momento
para estabilizar mi respiración y alisar mi vestido, antes de dirigirme hacia el comedor con las
piernas tambaleantes. Las risas y el parloteo desenfadado salen de debajo de las puertas
giratorias, pero otra voz dirige mi atención hacia la derecha.
En la cocina, Vittoria está de pie con los brazos cruzados, con un chico larguirucho de su
misma edad enfrente. Su traje es demasiado grande, su pelo demasiado suelto. Se lo quita de
los ojos y dice:
—Ese collar me costó toda mi paga semanal, Vivi. ¿Cómo que lo has perdido?
Ella pone los ojos en blanco de una manera que sugiere que es la millonésima vez que se lo
pregunta.
—No lo sé, Charlie, estaba borracha. Además, tengo como dieciséis años. ¿Qué joven de
dieciséis años conoces que lleve perlas?
Jesús. Tengo que empezar a llevar un diario de todos mis pecados, porque acabaré
olvidando lo que tengo que confesar.
Me deslizo hacia el comedor y las risas se hacen más fuertes. Hoy, la decoración es menos
de La familia de Adán y más de Architectural Digest. Un mantel de encaje blanco recorre la
mesa del comedor, adornada con servilletas de seda a cuadros y tarros de campana llenos de
calabazas y calabacines cuidadosamente apilados. Fuera de las puertas francesas, el cielo está
despejado y el sol de otoño brilla, haciendo que el océano Pacífico resplandezca.
Sólo hay una persona en la mesa, y cuando tomo asiento a su lado, me da un apretón en el
muslo.
—Hola, preciosa —murmura Max.
—Jesús —murmuro, apartando su mano—. ¿Qué te he dicho? Nada de tocar.
Apoya los codos en la mesa.
—Sobre esa regla de no tocar...
—No empieces...
—Escúchame. —Mira hacia la cabecera de la mesa, y cuando se da cuenta de que sólo
estamos nosotros, vuelve a centrar su atención en mí—. Angelo no le ha dicho nada a Alberto
sobre que te deje a tu aire en Devil's Dip, ¿verdad?
Sacudo la cabeza. No me molesto en decirle que él también nos vio ayer.
—Bien —ronronea—. Pero toda esa experiencia me hizo pensar. Dejarte ver a tu padre por
tu cuenta es un gran riesgo, ¿sabes? Si Alberto se entera, me matará.
Retorciendo una servilleta en mis puños, le lanzo un ceño fruncido.
—¿Qué quieres decir?
—Lo que quiero decir es que los grandes riesgos merecen grandes recompensas. —Arrastra
sus ojos hacia mi pecho, y luego una sonrisa comedora de mierda le parte la cara en dos—.
Necesito más de ti, Aurora.
Su insinuación tarda unos instantes en calar. Pero cuando lo hace, la rabia sale de mis
entrañas y recorre mis brazos hasta llegar a mi mano, que se cierra en un puño y se dirige a su
mandíbula. Veo la sorpresa en su cara antes de que me agarre la mano.
—¿Qué coño? —escupe.
Intento recuperar mi mano, pero él se niega a soltarla.
—Son todos iguales —respondo siseando, sintiendo que mi mano tiembla contra su palma.
Vuelvo a tirar de ella, pero él estrecha sus dedos alrededor de mis huesos—. Todos los chicos
de esa estúpida escuela son iguales.
 —Aurora, qué demonios...
—Suéltame —exijo, sin importarme que mi voz sea cada vez más fuerte, resonando en el
comedor vacío.
De repente, las puertas se abren y Angelo entra. Se detiene. Me mira a mí, a Max y luego a
nuestras manos entrelazadas. Max chilla algo inaudible y suelta mi mano como si le quemara,
pero es demasiado tarde. Jadeando por el peso de mi arrebato, sostengo la mirada de Angelo
mientras se vuelve tan oscura como una tormenta que se avecina.
No es lo que parece, quiero gritar. No puedo dejar que le cuente a Alberto lo que acaba de
ver, ni que exprese su sospecha de que me acuesto con Max. Porque diablos, este hombre ya
tiene bastante sobre mi cabeza.
Bajo el pesado silencio, estudio el mantel y desearía poder retractarme de mi arrebato. No
es solo que Max sea un asqueroso, también es que Alberto es una maldita serpiente con este
contrato, y es que Angelo es... bueno, Angelo.
Me ahogaré en las acciones de esta familia.
Antes de que pueda decir nada, las puertas se abren de nuevo y Alberto entra a pisotones,
con dos hombres paseando tras él.
—Bebidas —dice Alberto sin dirigirse a nadie en particular. Pero, por supuesto, sólo unos
segundos después de que se hunda en su asiento, aparece un camarero con una bandeja con
una botella de Smugglers Club y cuatro vasos. Angelo se sienta en mi asiento habitual y los dos
hombres se sientan a su lado.
—Aurora, estos son mis otros dos sobrinos, Rafael y Gabriel —dice Alberto sin mirarme.
Con ojos cansados, me vuelvo para mirarlos. No estoy de humor para bromas. Max tenía
razón, y reconozco a Rafael porque anda con Tor y los hermanos Hollow. Tiene los mismos
ojos verdes y brillantes y el mismo cabello negro y sedoso que su hermano, pero parece haber
sido sometido a una inmensa presión y haber salido del otro lado como una versión brillante
y diamantina de Angelo. Tiene una piel suave y bronceada, y cuando me muestra una sonrisa
deslumbrante, los hoyuelos se dibujan en sus mejillas, dándole un encanto travieso. Parece más
joven que Angelo, y también se viste más joven. Su traje es elegante: un corte ajustado y un
alfiler de cuello con dos dados de diamante a cada lado en lugar de una corbata. Cuando se
lleva la copa a los labios, sus gemelos a juego me brillan.
 —Un placer, Aurora —dice por encima del borde de su vaso. Lo acompaña de un guiño que
apuesto a que hace que a la mayoría de las mujeres se les caigan las bragas.
Me fuerzo a sonreír amablemente y desvío mi atención hacia el otro hermano, Gabriel. Al
instante, un escalofrío me recorre la espalda. Tiene la misma mirada fría e implacable que
Angelo, pero hay algo más oscuro detrás de ella. Más siniestro. No sé... tal vez sea la espesa
barba, la furiosa cicatriz tallada en su rostro o los tatuajes que asoman por debajo de su jersey
de cuello alto, pero si definitivamente no querría toparme con él en un callejón oscuro.
No dice una palabra.
Poco a poco van llegando el resto de los Visconti, más algunos extras, como el adolescente
del traje demasiado grande, que sigue a Vittoria al comedor con el aire de un cachorro recién
pateado, y para mi sorpresa, la misma chica que Tor trajo a cenar el viernes por la noche.
Y así comienza la comida del domingo.
El pianista toca un jazz ligero, los camareros traen jamones asados con miel y cordero con
costra de hierbas, acompañados de verduras glaseadas y patatas Dauphinoise. Los cócteles de
whisky y sidra de manzana fluyen, y los rechazo cada vez que pasan, decidiendo que
probablemente sea mejor permanecer sobrio hoy, especialmente teniendo en cuenta mi estado
de ánimo. Un golpe del Visconti equivocado y temo que me lance a por el cuchillo de trinchar.
Me siento atraída por el zumbido de la parte superior de la mesa y, a través de la cortina de
mi pelo, observo a Rafael mantener la corte. Está contando una historia, una tan apasionante
que ni siquiera Alberto le interrumpe con una anécdota. Mis ojos se desvían hacia Angelo,
justo a tiempo para ver cómo echa la cabeza hacia atrás y se ríe.
Mi corazón se detiene. Vaya. Es profunda, gutural y genuina. El tipo de risa que se graba en
la memoria. Hay un repentino dolor sordo bajo mi caja torácica, y brevemente, me permito
preguntarme cómo se sentiría ser el receptor de la misma.
Maldita sea, Rory. Basta ya.
Ganso. Esta familia no sólo me ahogará, también me volverá loca.
Un fuerte codazo en las costillas me devuelve a la realidad.
—¿Y bien?
Desplazo mi mirada hacia Max.
—¿Y qué?
 —¿Pensaste en lo que dije?
Mi mandíbula se endurece, esa rabia que se está gestando de nuevo en mis entrañas. Bajo
la cabeza y me acerco a su asiento para susurrarle al oído. Lo último que necesito es llamar la
atención de Alberto.
—La única forma en que te tocaré es cuando ponga mis manos alrededor de tu garganta y te
ahogue mientras duermes.
Retrocede, sorprendido. Me mira fijamente durante unos segundos aturdido.
—¿Estás borracha?
—No, sólo estoy harto de ti. De todos ustedes.
—¿Todos nosotros?
—Hombres. Todo es un maldito intercambio para ustedes. Cuando una mujer quiere algo
de ti, no debería pagar siempre con su cuerpo. ¿Qué pasó con un buen favor a la antigua? Ya
sabes, como cuando le rogué a Alberto que no talara la Reserva del Diablo, podría haber
accedido, en lugar de anclarme a él con este maldito anillo en mi dedo. Y cuando te pedí que
me dieras un poco de paz y tranquilidad durante unas horas en Devil's Dip dos veces por
semana, podrías haber accedido, en lugar de decidir que es una petición digna de llegar a
manosear mis tetas en la parte trasera de tu Lexus.
Me separo de él y miro fijamente el techo dorado, respirando profunda y pausadamente.
¿Esto es todo? ¿He llegado a mi límite?
Cuando mi atención vuelve a centrarse en la mesa, fijo la mirada en Angelo. Ya no se ríe de
la historia de su hermano ni come. En cambio, me mira fijamente, con las manos cerradas en
puños a ambos lados de su plato sin tocar. Una vez que me aclimato al frío de su mirada, me
doy cuenta de lo que ve. A mí y a Max, hombro con hombro, con las cabezas apiñadas y
manteniendo una conversación privada y acalorada al final de la mesa.
El pánico me atenaza la garganta y enseguida pongo distancia entre nosotros.
—Aurora.
—Ahora no, Max —murmuro, picando trozos de jamón.
—Pero...
Ting, ting, ting.
 Su súplica es interrumpida por el sonido de un cuchillo golpeando el cristal. Un sonido que
conozco muy bien desde que tuve la desgracia de estar comprometido con el anecdótico
Alberto.
Con un suspiro ahogado, levanto la vista y me preparo para un largo discurso. Pero Alberto
sigue sentado y mirando a su izquierda.
Es Angelo quien está de pie, sosteniendo su vaso de whisky en una mano y un cuchillo en
la otra.
—¿Puedo tener la atención de todos, por favor?
Su voz es baja pero dominante, y provoca un silencio inmediato.
Lo disfruta durante unos segundos y luego cambia su atención hacia mí.
—Aurora, ¿no es así?
Mis ojos se estrechan. Sé que este imbécil conoce mi nombre, porque la forma en que sale
de su lengua está grabada en mi memoria. Pero con una mirada cautelosa a Alberto, asiento
con la cabeza.
—Aurora. Levántate.
Una suave carcajada recorre la habitación, del tipo teñido de incertidumbre. ¿A qué está
jugando? Con todas las miradas puestas en mí, sé que no puedo montar una escena, así que, a
regañadientes, echo la silla hacia atrás y me pongo lentamente en pie.
—Perfecto. Ahora, da tres pasos a la izquierda.
Mis mejillas se acaloran y las risas de todos aumentan, como si estuviera contando un chiste
y yo fuera la única idiota que no se da cuenta de que soy el protagonista. Con un resoplido,
retrocedo un paso hasta situarme detrás del asiento de Vittoria, y luego doy tres pasos
deliberados hacia la izquierda.
—¿Feliz?
Pero si Angelo responde, no lo escucho.
Hay un destello en su mano derecha. Entonces el estallido es demasiado fuerte. El olor a
pólvora es demasiado fuerte, y el sabor de las salpicaduras de sangre en mis labios es demasiado
fuerte.
La bala entra en Max justo entre los ojos y sale por la parte posterior del cráneo, llevándose
la mitad del cerebro. Su cabeza golpea la mesa con un fuerte golpe, y su sangre tiñe de carmesí
el mantel de encaje.
Hay algunos jadeos. Un grito de la cita de Tor, Skyler. Vittoria murmura,
—Oh, por el amor de Dios —en el mismo tono que usarías si hubieras perdido el autobús.
Pero pasan menos de cinco segundos antes de que el silencio se instale en la mesa.
Con los oídos zumbando, miro a Angelo. Tan tranquilo como un día de primavera, se sienta,
deja la pistola junto a su servilleta y se mete un bocado de jamón en la boca. Mastica. Toma
un sorbo de whisky. Luego, llama la atención de Alberto y agita el tenedor en su dirección.
—El chico ha estado vendiendo tus planes de negocio a los rusos. —Luego, echando una
mirada perezosa al resto de la mesa, añade:
—Coman, que se les va a enfriar la comida.
Raphael se ríe.
Tor deja escapar un silbido bajo.
La palabra «Vicious» parpadea detrás de mis párpados.
Y me desmayo.

Cuando vuelvo en mí, estoy tumbada en el sofá de la sala de estar. La luz del sol entra a
raudales por la ventana y, al otro lado, las ramas de un sauce rozan el cristal, como si quisieran
despertarme suavemente. Un pájaro canta. Sin mirarlo, sé que es un carbonero común. Son
cositas resistentes que nunca emigran para pasar el invierno. Nunca huyen de sus lugares de
origen, ni siquiera cuando las cosas se vuelven frías, duras e inciertas. No, se quedan con sus
familias y hacen lo necesario para sobrevivir.
Siempre me han gustado los carboneros de cabeza negra.
—Si quieres formar parte de esta familia no puedes ser tan remilgada.
Giro la cabeza hacia un lado y veo a Leonardo, el mellizo de Vittoria, extendido en el sillón
de enfrente. Está tecleando perezosamente en su teléfono, su pelo suelto oculta uno de sus
ojos.
 —¿Eh?
Pero entonces el recuerdo me invade y me pongo de pie como un rayo, ignorando los golpes
en la nuca. Angelo disparó a Max. Al mirar hacia abajo, veo una salpicadura roja en mi vestido.
Me llevo una mano temblorosa a los labios y, efectivamente, cuando retiro las yemas de los
dedos, están cubiertas de una sangre que no es la mía.
—Dios mío —jadeo, clavando los dedos en la tela de terciopelo, intentando ponerme en pie—
. Oh, Dios mío.
La puerta se abre y Amelia se apresura a entrar.
—No, no. Quédate ahí, cariño. Has tenido una caída muy fea y tengo que revisarte la cabeza.
— Me toca el brazo. Se hunde en el asiento de al lado—. ¿Te duele?
—Él mató a Max.
No es una pregunta y Amelia no responde. En lugar de eso, me inclina suavemente la cabeza
hacia delante y me aparta el pelo del punto sensible de la nuca.
Un segundo estaba vivo, comiendo cordero a las hierbas y bebiendo cócteles de sidra al
whisky, y al siguiente...
Jesús. Lo último que recuerdo antes de que mi mundo se oscurezca es la imagen de su
cuerpo desplomado sobre la fina vajilla de la familia. A través del dolor de cabeza, una pequeña
y molesta voz en el fondo de mi cerebro me habla. ¿He hecho yo esto?
Pero lo rechazo. Es un pensamiento estúpido y egocéntrico. Angelo Visconti no me orinaría
encima si estuviera en llamas, al igual que no me habría agarrado si hubiera saltado por el
acantilado. E incluso si realmente cree que estaba engañando a su tío con Max, no me parece
del tipo que derrama sangre por algo que no le concierne.
—No te muevas —murmura Amelia. Me estremece el tacto de sus fríos dedos. Finalmente,
se aparta y me da unas palmaditas en el regazo—. No hay sangre, solo un gran chichón.
Tómatelo con calma los próximos días, ¿vale? Y si empiezas a tener sueño, díselo a alguien.
Asumo su sonrisa apenada y su comportamiento tranquilo.
—¿Hablas en serio?
—Sí, la conmoción cerebral no es una broma.
Parpadeo.
 —Amelia, acaban de disparar a Max. ESTÁ MUERTO. Como, literalmente, ya no está vivo.
Y tú estás...
—Oíste lo que dijo Angelo —dice en voz baja, mirando a Leonardo, que ahora sonríe bajo
su pelo—. Era un traidor.
Lentamente, sacudo la cabeza.
—No —murmuro—, Max no...
—Bueno, lo hizo —interrumpe en un tono más firme. Luego sus ojos se suavizan, como si
lamentara haber sido tan dura—. Lo siento, Aurora. Recuerdo mi primera vez como si fuera
ayer... —Suelta el aire y baja los hombros—. Pero se hace más fácil, lo prometo. Tienes que
recordar que el mundo Visconti es diferente al que estamos acostumbrados. —Con una última
palmada en mi pierna, se pone en pie—. Estoy aquí si necesitas hablar. Mientras tanto, intenta
descansar.
Cruza la alfombra, despeinando a Leo al pasar.
—¿Pero cómo sabía que Max era un traidor? Ni siquiera vive en el continente, y mucho
menos en la costa.
La pregunta se me escapa de los labios antes de darme cuenta de que la estoy pensando.
Hace una pausa, sujetándose al marco de la puerta.
—De la misma manera que él lo sabe todo. —Luego sale de la habitación, con sus tacones
haciendo clic en el mármol en la distancia.
Me dirijo a Leo.
—¿Qué significa eso?
Con un suspiro, desvía su atención de su teléfono y me mira.
—Los hermanos Dip tienen una línea directa. Cualquiera puede marcarla y confesar sus
secretos. Probablemente Max llamó. Las serpientes como él suelen tener mala conciencia.
No.
No, no, no.
—¿Una línea directa?— Grazné.
—Sí, probablemente has visto las tarjetas por ahí. —Por favor, Dios, no—. Se llama Sinners
Anonymous.
No es la primera vez que hoy, mi mundo se vuelve negro.
 Capítulo

IGLESIA de San Pío, Devil's Dip.

E
s un edificio pequeño y modesto, a excepción de la imponente aguja que puede verse
desde Devil's Cove en un día claro. Se encuentra estúpidamente cerca del borde del
acantilado, y las piedras están erosionadas por el aire salado del mar y los años de
abandono. Delante de ella, las lápidas cubiertas de hiedra abarrotan el cementerio, incluidas
las de mis padres.
De pie frente a la puerta de roble podrida, aprieto la palanca y respiro profundamente. Hace
nueve años, tiré la llave por el acantilado y no me puedo joder para averiguar si alguno de mis
tíos tiene una de repuesto. En su lugar, introduzco la barra entre la madera y la cerradura de
hierro y, como era de esperar, la podredumbre hace que se abra fácilmente con un buen
empujón.
El olor a humedad me golpea primero, seguido de una ola de amarga nostalgia.
Maldito infierno. No he pisado esta iglesia desde el funeral de mis padres. Despacio, camino
por el pasillo, mis pasos resuenan en las vigas rotas del techo. Mis dedos rozan los bancos,
recogiendo una alfombra de telarañas a mi paso.
Esto es un agujero de mierda, y yo soy el único responsable de ello. El clan Cove se ofreció
a mantenerlo, igual que hacen con el puerto, pero yo insistí en que quemaran toda la puta cosa
hasta los cimientos.
Nos comprometimos a sellarlo.
Tomo mi antiguo asiento, en el borde del banco delantero izquierdo y espero.
No pasa mucho tiempo antes de que el viento arrastre el ronroneo del motor de un coche.
Oigo pasos. El gemido de la puerta. Entonces la estruendosa risa de mi hermano llena la iglesia,
un sonido que me devuelve a mi infancia.
—De todas las iglesias del mundo, elegiste ésta.
—Estaba en el barrio.
Es fascinante ver a Rafe desbloquear un millón de recuerdos. Ninguno de los suyos está
envenenado como el mío. Con las manos en los bolsillos, recorre el pasillo, con una sonrisa
ladeada en la cara mientras contempla los techos abovedados, bebe en el altar y, finalmente,
busca la cabina de confesión en el extremo derecho.
Sacude un poco la cabeza y se detiene junto a mí.
—Llevamos nueve años haciendo esto y, sin embargo, nunca nos hemos encontrado aquí —
murmura con incredulidad—. Increíble.
Tiene razón, es increíble. La Abadía de Westminster en Londres, la Basílica de San Pedro
en el Vaticano. La Sagrada Familia en Barcelona. Durante los últimos nueve años, nos hemos
reunido en una iglesia en algún lugar del mundo el último domingo de cada mes, pero nunca
en la que crecimos. Irónico, porque es esta misma iglesia donde comenzó nuestro juego.
Yo tenía doce años, Rafe diez y Gabe ocho cuando mi padre nos sentó en la Sacristía y nos
dijo que era hora de que nos hiciéramos hombres. Llevábamos meses escuchando confesiones,
metiéndonos en el hueco entre el muro de piedra y la cabina de confesión y esforzándonos
por oír todos los pecados y secretos más oscuros de la gente del pueblo. La mayoría eran
patéticos -hombres casados que pagaban a putas, estudiantes de la Academia de Devil’s Coast
que hacían trampas en los exámenes de acceso a la escuela, pero algunos me revolvían el
estómago.
Entre todas las velas, túnicas y pilas de Biblias polvorientas, nuestro padre nos dijo que a
partir de entonces, el último domingo de cada mes, tendríamos que decidir cuál era la peor
confesión que habíamos escuchado.
Y entonces tuvimos que hacer algo al respecto.
Nuestro juego especial nos unía a mis hermanos y a mí como un pegamento. Aunque los
lugareños nos llamaban los ángeles de Devil's Dip, no sabían que también éramos el juez, el
jurado y los verdugos de este pueblo, y durante toda nuestra adolescencia bullíamos con
nuestro poder secreto.
Continuamos con este ritual hasta que cumplí los dieciocho años, momento en el que dejé
la Costa para estudiar empresariales en la Universidad de Oxford, en Inglaterra. Rafe y Gabe
no quisieron continuar la tradición sin mí, así que se desvaneció y se convirtió en nada más
que un recuerdo cariñoso que sacábamos a relucir cada vez que volvíamos a casa para las
vacaciones.
Y entonces nuestros padres murieron. Unos meses después del funeral, Rafe se presentó en
mi oficina de Londres, sin avisar. Estaba borracho y con los ojos desorbitados, recién llegado
de Las Vegas.
—Nos echo de menos —había balbuceado, apoyándose en mi escritorio para no
balancearse—. Echo de menos el juego.
Sinners Anonymous fue todo idea suya. Una versión más grande y brillante del juego que
nos obligaba a convertirnos en hombres. Había urdido todo un plan mientras volaba a miles
de pies sobre el Atlántico, alimentado por el licor y la nostalgia. Un servicio de buzón de voz
«anónimo» en lugar de una cabina de confesión de la iglesia. Un alcance que llegaba a los
cuatro rincones del mundo, no sólo a las calles empedradas de Devil's Dip. No nos reuniríamos
en San Pío al final de cada mes, sino en una iglesia diferente en cualquier parte del mundo
cada vez.
Mi primer instinto fue cerrarle la boca porque lo que dije cuando dejé Devil's Dip iba en
serio: me iba a enderezar. Pero el dolor de ser malo palpitaba bajo mi piel, y estaba
experimentando un síndrome de abstinencia similar al de un adicto al crack. Y cuando estás
sudando y temblando y mirando al techo de tu habitación a las 3 de la mañana, siempre
encuentras una forma de justificar tus malos hábitos.
La mía vino en forma de la expresión favorita de nuestra madre. Irónicamente, es la razón
por la que fui recto en primer lugar. La vida se basa en el equilibrio, Angelo. Lo bueno siempre
anula lo malo.
Claro que jugaría al juego de mi hermano, y no sólo porque necesitara rascarse el gusanillo,
sino porque se lo debía a nuestra madre para anular lo malo.
Le dije a Rafe que estaba dentro.
Ahora, se hunde en el banco junto a mí, y puedo oír el clic-clac de sus dados cuando los
hace rodar entre el pulgar y el índice en su bolsillo. Nuestro juego de la infancia le ha marcado
mucho más que a mí. De hecho, toda su vida es un juego: es dueño de la mitad de los hoteles
y casinos de Las Vegas y cobra la protección de los que no tiene. Él gana cuando otros pierden,
y cuando otros ganan, bueno, más vale que no sea porque hicieron trampa. No hay nada que
Rafe odie más que un tramposo.
Mi hermano es un maldito tiburón. Todo dientes blancos y nacarados y encanto, pero nadie
sobrevive a su mordida.
Pasan unos instantes y entonces el gruñido de una Harley Davidson se filtra a través de la
puerta abierta y por el pasillo.
—Aquí está —murmura Rafe, con una sonrisa socarrona en la cara.
Los pesados pasos de Gabe hacen sonar las viejas vidrieras.
—Joder, hermano —ladra Rafe por el pasillo—. ¿Tienes algún tipo de calzado que no sean
botas con casquillo de acero? Vas pisando fuerte como el Lobo Feroz de Caperucita Roja.
Gabe se cierne sobre nosotros como una nube de tormenta y frunce el ceño hacia Rafe.
—Mejor para patear tu cabeza, querido —gruñe.
—Mierda, eso es lo más que te he oído hablar en todo el año —responde Rafe con una sonrisa
fácil—. Me alegro de verte, hermano.
Gabe gruñe algo ininteligible y luego cambia su mirada hacia mí.
—Buen truco en el almuerzo de hoy.
—Gracias.
—¿No vas a decirnos por qué lo has eliminado?
—No.
Asiente con la cabeza y saca un iPad de debajo de su chaqueta.
 —Sigamos con ello entonces.
La mirada de Rafe calienta el lado de mi mejilla.
—Espera, carajo. Me estás tomando el pelo, ¿verdad? Te cargas a un lacayo en la comida
dominical de Big Al, sigues con una excusa de mierda sobre los rusos, ¿y no nos vas a decir
por qué?
Respiro profundamente y me paso un nudillo por la barba. La verdad es que no sé por qué
coño lo he hecho. Y la razón por la que creo que lo hice es una puta locura.
Ella.
Ojalá pudiera decir que entré en el comedor y vi la mano de aquella chica agarrada con
fuerza a su muñeca y el miedo en sus ojos. Que estaba protegiendo el honor de mi tío, o al
menos, impidiendo que su prometida fuera maltratada por su lacayo. Pero eso sería una
idiotez, porque ya había cogido la pistola del despacho de Alberto y la había metido en la parte
trasera de mi cintura antes de eso, cuando la única información que sabía, o creía saber, era
que ella se lo estaba follando a espaldas de Alberto.
Pero mientras estaba sentada almorzando, escuchando a Rafe describir su última partida de
póker con el clan Hollow, los observaba, la forma en que él estaba encima de ella como un
puto sarpullido, cómo ella se retorcía incómoda bajo cada toque, y me di cuenta de que estaba
equivocado.
Pero iba a matarlo de todos modos.
Como he dicho, una puta locura.
—Me pica el dedo del gatillo —digo, comprobando perezosamente la hora—. ¿Podemos
seguir con esto? Tengo cosas que hacer.
—¿Mierda que hacer en Devil's Dip? —Rafe responde con una broma—. Así es como sé que
estás mintiendo.
Le ignoro y me vuelvo hacia Gabe. Desbloquea el iPad y lo levanta para que ambos podamos
ver la pantalla.
—Ya sabes lo que hay que hacer. Cada uno de nosotros ha elegido cuatro personas para
llamar. —Pulsa el botón grande «Generar números aleatorios» en la pantalla. Aparece una hoja
de cálculo con doce nombres, cada uno con un número entre el uno y el doce al lado—. Te
toca a ti, Rafe.
 Rafe se ríe y saca los dados del bolsillo.
—Mi momento favorito del mes —murmura, llevándose el puño a la boca y soplando. Con
un movimiento de muñeca, suelta los dados, dejando que se dispersen y reboten sobre las
tablas de madera del suelo y la rejilla de hierro.
El silencio. Entonces Gabe da los tres pasos para inspeccionarlos.
—Seis.
—¡Sí! —Rafe sisea—. La dama de la suerte nunca me falla, nena.
—Entonces, ¿a quién tenemos? —Pregunto.
Rafe coge el iPad y mira la pantalla.
—Phillip Moyers. Un viejo cabrón de Connecticut. Llamó para confesar un atropello y fuga.
—Gran cosa —murmuro, poniendo los ojos en blanco—. De todas las llamadas que has
podido escuchar este mes, ¿esa fue la mejor que encontraste?
—Estaba en las tetas por la coca. No se dio cuenta de que ella estaba envuelta en su
parachoques hasta que la arrastró durante tres manzanas. Cuando por fin oyó los gritos, se la
quitó de encima y la dio por muerta. —Coge los dados, les da un pequeño beso y los vuelve a
meter en el bolsillo—. El informe del forense dice que no fue el accidente lo que la mató, sino
la exposición de haberla dejado en la tierra durante siete horas. Oh —añade, poniéndose en
pie y clavándome una mirada amarga—. Estaba embarazada de ocho meses.
Gabe hace saltar sus nudillos.
—Los míos.
Desplazo mi mirada hacia él.
—¿La tuya?
Asiente con la cabeza. Guarda el iPad en el bolsillo y sale de la iglesia sin decir nada más.
Unos instantes después, el motor de su motocicleta ruge y se funde con el aullido del viento
mientras se aleja.
Rafe y yo estamos hombro con hombro, mirando la puerta abierta.
—¿Qué le ha pasado, hombre? —Dice Rafe, más para sí mismo que para mí.
No respondo, porque, como él, no tengo respuesta.
 Gabe es un maldito misterio. Lo ha sido desde que regresó a la Costa una Navidad, poco
antes de que nuestros padres murieran, con una personalidad totalmente nueva y una cicatriz
fresca que va desde la ceja hasta la barbilla. No quiere compartir su mierda. Todo lo que hemos
reconstruido viene de susurros chinos y rumores a medias. Algunos dicen que está
construyendo y probando nuevas armas en una base militar de Siberia. Otros dicen que está
trabajando como sicario para el equipo de Palermo. Lo único que sabemos con certeza es que
el último domingo de cada mes aparece en cualquier lugar del mundo donde se le pida.
Echando los hombros hacia atrás y crujiendo el cuello, Rafe se vuelve hacia mí.
—¿Qué haces realmente aquí, hermano? —Cuando abro la boca, me da un puñetazo en el
hombro—. Y no me mientas, joder. No soy Dante.
Gruño ante su golpe y tiene suerte de que no le desconecte la mandíbula del resto del cráneo
por ese golpe bajo. En lugar de eso, doy unos pasos por el pasillo y me giro para volver a mirar
la predela. Prácticamente puedo ver a nuestro padre de pie detrás de ella, golpeando su puño
contra el altar, su voz retumbando en la nave.
Si realmente estuviera allí y tuviera una pistola, le metería una bala entre los ojos, como hice
con Max horas antes.
—¿Hermano?
Mis ojos vuelven a mirar a Rafe.
—No te voy a mentir—. Simplemente no te diré la verdad.
—Lo sé.
—Así que no diré nada en absoluto.
Siento su mirada ardiendo entre mis omóplatos mientras me dirijo a la puerta. Justo antes
de salir al viento abrasador, me detengo y me doy la vuelta. Sigue de pie frente al altar, con los
brazos cruzados sobre el pecho.
—Papá no era el héroe que creías que era —digo en voz baja.
Permanece en silencio, con la mandíbula dura como el acero.
—¿Y mamá?
Me subo el cuello de la camisa, meto las manos en los bolsillos y me preparo para el frío
del otoño.
—Mamá era una maldita santa, y no lo olvides nunca.
 Capítulo

E
s martes por la noche y prácticamente me arrastro por las paredes de la mansión Visconti.
Cada secreto y pecado que se comete en ellas, incluido el mío, debilita sus cimientos,
acercándolas un paso más a derrumbarse sobre mí.
Estoy muy preocupada. No he comido desde el almuerzo del domingo. Todavía puedo
saborear la sangre de Max en la comisura de los labios, todavía veo su figura sin vida
desplomada sobre la vajilla. Pero resulta que soy aún más egoísta de lo que pensaba, porque la
muerte de Max es lo que menos me preocupa.
Angelo es el dueño de Sinners Anonymous. He pasado los dos últimos días tratando de
recordar cada palabra que he dicho en esa línea, cada mal pensamiento y sentimiento y acción
que le he confesado. No sólo desprecio el hecho de que ahora tenga ese control sobre mí, sino
que me asusta que le cuente a Alberto lo que le he confesado.
Porque hay una confesión en particular que será suficiente para que me maten en un
santiamén.
¿Y entonces qué pasará con mi padre?
Los momentos de calma son fugaces, pero cuando me invaden, de alguna manera consigo
convencerme de que tal vez todo vaya bien. Es Sinners Anonymous. Un servicio de buzón de
voz anónimo que, en teoría, no debería tener forma de rastrear quién llamó. Y no es que haya
usado nunca mi propio teléfono móvil, e incluso después de que Alberto me lo quitara, nunca
he llamado desde el pequeño teléfono desechable que él insiste en que lleve.
Pero he aprendido rápidamente que no está fuera de lugar que un Visconti falte a su palabra.
Alberto ya está tratando de cambiar las condiciones de nuestro contrato, lo que supone una
nueva carga para mí.
He pasado los dos últimos días abatido en los escalones inferiores de la entrada, con un ojo
en la puerta principal por si Angelo oscurece el portal con mis confesiones en los bolsillos, y
el otro ojo en la puerta del despacho de Alberto, intentando escuchar sus conversaciones. En
este tiempo he escuchado varios intercambios en voz baja entre Dante y él, algo sobre que si
Angelo vuelve, va a arruinar todos los planes de Dante.
Parece que no soy la única que se ha visto afectada por su repentina aparición.
Es martes por la tarde y el sol empieza a ponerse al otro lado de las vidrieras del vestíbulo.
Estoy acurrucada en el último escalón, apoyada en la barandilla de hierro forjado, sosteniendo
un libro que no sirve más que de apoyo. Alberto está al teléfono en su estudio, ladrando en
italiano rápido a alguien que considera menos importante que él. Tor sale del salón, con un
maletín en una mano y un abrigo de lana colgado del brazo.
Se detiene frente a mí.
—Maldita sea, chica. Ya he tenido suficiente con que te deprimas como un cachorro pateado.
Sólo era Max, por el amor de Dios. —Se pasa una mano por el cabello y sacude la cabeza—.
Levántate.
—¿Q-qué?
Ignorándome, gira sobre sus talones y entra en el estudio de su padre sin llamar. Mantienen
un rápido intercambio de palabras en italiano, luego se vuelve hacia mí y mueve la cabeza.
—Arriba. Te vienes conmigo.
Parpadeo.
—¿A dónde?
—Trabajo.
—¿En Devil’s Cove?
 —No, en Marte. —Va hacia la puerta principal, llamando por encima del hombro—. Última
oportunidad.
El corazón me late dos veces en el pecho, y un plan se pone en marcha.
—Sólo estoy cogiendo mi bolso —grito, antes de subir las escaleras de dos en dos hasta mi
cuarto.
Cuando irrumpo en la entrada circular, me alivia ver que Tor no se ha ido sin mí. El motor
de su Bentley está en marcha y él está apoyado en la puerta del conductor, fumando un
cigarrillo. Su mirada se dirige a mi bolso.
—¿De verdad necesitas todo eso?
Me congelo. Enrosco mis brazos de forma protectora alrededor de mi gran bolso.
—Eh, sí. Tengo mi maquillaje y mi cartera...
Me quedo con mi mentira en una bocanada de condensación en el aire frío, pero Tor da
una última calada a su cigarrillo, pone los ojos en blanco y tira la colilla a la hierba.
—Mujeres —murmura en voz baja—. Vamos, entra.
Agarro mi bolso con fuerza mientras salimos serpenteando de los terrenos de Visconti y
entramos en la carretera costera que discurre paralela a la playa. He vivido en Devil’s Coast
toda mi vida y, sin embargo, cada vez que paso por Devil's Cove, siempre me sorprende lo
glamurosa que es. Un completo contraste con Devil's Dip y Hollow. Por la ventana de mi lado,
es la imagen de la tranquilidad; el cielo azul marino se funde con el mar negro, y una franja de
arena blanca en primer plano permanece intacta. Los turistas no vienen precisamente a Devil's
Cove para tomar el sol en una playa helada y darse un chapuzón en el agitado océano. No, el
atractivo de Cove puede verse desde la ventana de Tor: la hilera de hoteles y casinos relucientes
y restaurantes con estrellas Michelin. Un paseo marítimo los conecta, pavimentado con
mármol que se vuelve peligrosamente resbaladizo con la lluvia, y con palmeras resistentes que
luchan por sobrevivir a los duros inviernos.
Tor frena el coche y estira el cuello para mirar al cielo.
—Bastardo descarado —se ríe. Sigo su mirada, hasta un avión solitario que surca el cielo—.
Vicious está tramando algo.
Mi corazón se detiene al escuchar el apodo de Angelo.
—¿Eh?
 Levanta la barbilla.
—Ese es su jet. —Me mira con una ceja fruncida, con la diversión bailando en sus labios—.
¿Harías venir tu avión desde Londres si sólo estuvieras de visita?
Mi cabeza se agita con la idea de que la presencia de Angelo en la Costa podría ser
permanente. No puedo imaginarlo, tener que ver su rostro fruncido en cada cena de los viernes
y en cada comida de los domingos. Sentir su pesada mirada siguiéndome por el bar del sótano.
Sosteniendo mis secretos sobre mi cabeza como una nube de lluvia. Apoyo mi rostro ardiente
contra la fría ventana y cierro los ojos. Una comprensión peor me asfixia de repente. ¿Qué
pasará con Devil's Dip si Alberto le devuelve las riendas a Angelo? ¿Habrá sido todo este
estúpido acuerdo para nada?
—Si vas a estar enferma, avísame para que pueda parar. Estos asientos son de napa —dice
Tor sin apartar la vista de la carretera. Luego, deja escapar una risa baja y añade—, Un puto
Bombardier Global Express. Nunca sabré para qué necesita un avión tan grande.
—Es un Gulfstream —me encuentro susurrando.
Tor arrastra su mirada hacia mí y frunce el ceño.
—¿Qué?
—Ese avión. Es un Gulfstream, no un Bombardier. La nariz y las alas tienen una forma
diferente.
El silencio se apodera del coche durante unos instantes, y luego deja escapar un silbido bajo.
—Y yo que pensaba que sólo estabas loca por los pájaros. ¿Estás obsesionada con todo lo
que vuela, chica?
Me trago el nudo en la garganta y me arrastro hacia arriba.
—Tenía una plaza en la Academia de Aviación del Noroeste.
—¿Qué? ¿Escuela de pilotos?
—Ajá.
Esto le parece tan gracioso que golpea el volante con el puño.
—Me estás jodiendo. ¿Y elegiste casarte con mi viejo en vez de irte?
—No, apliqué hace tres años, cuando tenía dieciocho.
—¿Pero entonces qué? ¿Decidiste pausarlo por un sugar daddy?
 Endurezco mi mandíbula, sintiendo que mis fosas nasales se agitan ante su golpe. Cuando
firmé aquel estúpido contrato, Alberto me advirtió que sólo Dante sabía la razón por la que
había aceptado casarme con él, y que no se lo contara a nadie más. Me dijo que era por puro
negocio, pero después de conocerlo durante unos meses, ahora me doy cuenta de que es una
cuestión de poder. Quiere que la gente crea que puede conquistar de verdad a una mujer joven
como yo, a pesar de ser viejo y bruto.
No engaña a nadie. En cambio, todo el mundo piensa que soy una cazafortunas.
—No del todo —le respondo con un gruñido.
—¿Qué pasó, entonces?
¿Qué ha pasado? El olor a libros viejos y a tiza asalta mi nariz. El fantasma de unas manos
fuertes que me inmovilizan en la pizarra. El sonido de los gritos que salen del aula resuena en
mis oídos.
Sacudo la cabeza y murmuro:
—Quería quedarme en Devil's Dip.
—Ja. Devil’s Dip es el callejón sin salida de los sueños, chica. —Cuando no respondo, me
mira—. Vamos, tu vida podría ser peor. Mi padre mantuvo a su última esposa encerrada en la
casa de la playa. Era técnicamente mi madrastra y la conocí dos veces, una en Navidad y otra
cuando atravesó la ventana de cristal de una patada y salió corriendo. Bueno, tres veces, si
cuentas su ataúd abierto. —Reduce la velocidad del coche y entra en un callejón—. Aquí
estamos.
Miro por la ventana y me doy cuenta de que estamos junto a un edificio a medio construir,
apuntalado por andamios y cubierto con lonas. Afino los ojos en dirección a Tor.
—¿Te ha pedido Alberto que me mates? —Sólo bromeo a medias.
Se inclina y abre mi puerta.
—Todavía no.
En el interior, el edificio es oscuro y húmedo; el olor a serrín y cemento se arremolina en el
aire. Tor me guía por encima de las tablas rotas del suelo y por debajo de las vigas que cuelgan.
A cada paso que da, se agita más y más.
—Maldito vago —gruñe—. Este antro tenía que haber estado listo hace una semana.
 Irrumpimos en una sala que parece pertenecer a un edificio totalmente distinto. Una sala
de juegos, llena de cinco mesas de póquer de terciopelo y un bar completamente abastecido
en la esquina. El grupo de hombres reunidos en torno a una de las mesas se pone en pie de
un salto, dejando caer sus cartas y derribando los vasos de juego bajo.
Unos cuantos latidos de silencio. Entonces uno de ellos se atreve a hablar.
—Jefe...
Pero Tor no le deja terminar. En un instante, cruza la habitación, saca su pistola de la cintura
y golpea la cara del hombre con la culata.
—¿Para qué te pago, eh? —gruñe, agarrándolo por la base del cuello. Desvío la mirada,
retorciéndome al ver la sangre del hombre goteando por su sien—. Porque sé que no es para
que te quedes sentado como un montón de imbéciles y...
—Calmati, cugino. —Una puerta trasera se abre, y una figura trajeada se pasea por ella,
enfriando inmediatamente el aire de la habitación—. Ya ha perdido suficiente dinero en la
última hora; no necesita perder también su vida.
Tor hace una pausa. Deja caer al hombre como un saco de ladrillos.
—¡Rafe! ¿Todavía estás aquí?
Señaló con la cabeza la puerta detrás de mí.
—Benny y yo estamos planeando un torneo de póker en las cuevas de Hollow la próxima
semana.
—¿Bastardi, sin mí?
—¿Cuándo hacemos algo sin ti?
Tor se divierte; murmura algo alegre en voz baja. Rafe vuelve su mirada hacia mí, y yo me
muevo incómodamente bajo su mega sonrisa.
—Has traído compañía.
—Sí. —Tor saluda en mi dirección—. Pensé que querría ver algo más que el interior del
dormitorio de Big Al.
Rafe no se ríe de su chiste de mierda. En cambio, me mira fijamente con ojos verde mar
demasiado parecidos a los de Angelo. Pero no es sólo su parecido con su hermano lo que me
incomoda. Detrás del encanto y la sonrisa, hay algo aterradoramente estoico en él. Rezuma
poder por cada uno de sus perfectos poros, llenando la habitación con su presencia. Esta noche
lleva un traje azul marino, una camisa a rayas y un alfiler de cuello de oro rosa con una pequeña
cadena. Tiene el mismo aire intocable que su hermano. No puedo imaginármelo haciendo
algo normal, como hacer cola en Starbucks o pasar el coche por un túnel de lavado.
Vuelve a prestar atención a Tor y empiezan a hablar de negocios. Me quedo de pie durante
unos instantes, agarrando torpemente mi bolso, esperando una pausa en la conversación.
Finalmente, llega.
—¿Tor? ¿Necesitas mi ayuda con algo?
Me lanza una mirada irritada.
—Sí, si sabes disolver paredes, sería genial. —Al recibir mi mirada perdida, pone los ojos en
blanco y añade:
—Estoy bromeando. Desaparece un rato, pero prepárate para cuando quiera irme.
Antes de que pueda cambiar de opinión, me escabullo de nuevo por los pasillos de
escombros y salgo a la franja principal de Devil's Cove. Respiro el aire salado del mar en un
intento de estabilizar mis latidos, y giro a la derecha, corriendo a medias por el paseo marítimo.
Los turistas salen de los restaurantes y bares de lujo, y capto el final de las risas despreocupadas
y las anécdotas en lenguas extranjeras mientras paso, con mi bolsa pegada al pecho y la barbilla
metida en el cuello de la chaqueta. Al cabo de unos minutos, llego a mi destino.
Cuando entro en Devil's Ink, el timbre suena anunciando mi llegada.
Aparte del nombre sobre la puerta, no hay ninguna pista de que este lugar sea una tienda de
tatuajes.
Es pequeña y de aspecto clínico, como la sala de espera de un dentista de alta gama. Las
luces blancas empotradas rebotan en los suelos brillantes y todo brilla como si fuera estéril. En
el centro, Tayce se sienta a horcajadas en una silla, encorvada sobre el abultado bíceps de un
hombre con una pistola de tatuajes en la mano.
—Sólo se puede pedir cita —dice, sin levantar la vista.
Su cliente se vuelve para fruncir el ceño hacia mí.
—No la distraigas. He esperado tres años para esto.
—Quédate quieto, Blade.
 Dejé escapar un soplo de aire.
—Está bien, pero realmente no puedo volver más tarde.
El zumbido de la pistola de tatuar se detiene. Tayce levanta la cabeza y sus ojos se abren de
par en par en cuanto me ven.
—¡Oh, Dios mío, Rory! —jadea, saltando de su silla y corriendo a darme un abrazo.
Aprieto los ojos en el hueco de su hombro, respirando el olor familiar de mi amiga. Dios,
si alguna vez llorara, este sería el momento en que caerían mis lágrimas. Me agarra de los brazos
y da un paso atrás, estudiando mi cara.
—¿Estás bien? Estás bien, ¿verdad?
Mis ojos se dirigen a su cliente por encima de su hombro. Cada centímetro de su cuerpo
está tatuado, desde el dragón que se desliza por el lateral de su mandíbula, hasta las cuentas
del rosario tatuadas alrededor de su tobillo. Tayce es la mejor tatuadora del continente.
Algunos dirían que del mundo. Su lista de espera es tan larga como la Biblia y la gente se
abalanza sobre los demás para entrar en ella.
Incluidos los miembros de las familias mafiosas más poderosas del mundo.
Los que tienen nombres como
—Blade.
Al notar mi malestar, Tayce tuerce el cuello para mirar a su cliente.
—Blade, tendrás que volver mañana.
—Me estás jodiendo, ¿verdad? He estado en la lista de espera desde siempre...
—Así que para siempre y un día no te matará. Fuera.
Gruñe. Aprieta sus ataques. Pero Tayce no vacila.
—¿Algo que decir?
Se traga su réplica y sacude la cabeza. Luego se levanta y, con un persistente ceño fruncido
en mi dirección, sale de mala gana de la tienda, con media Parca grabada en el bíceps.
Tayce le sigue hasta la puerta y la cierra tras ella.
—Dios mío, Rory. Estoy tan feliz de verte. Nunca llamaste. —Ella da un paso adelante, la
furia reemplazando el alivio en sus ojos—. ¿Por qué coño no has llamado?
 Con un pesado suspiro, me hundo en la cama de tatuajes, enroscando mi cuerpo alrededor
de la bolsa. Han pasado dos meses y medio desde que atravesé las puertas de Devil's Ink y le
dije a mi mejor amiga que me iba a casar con Alberto Visconti.
Su primer instinto fue abofetear mi cara. El siguiente fue rodearme con sus brazos y rogarme
que lo reconsiderara. Conoce bien a la familia, no hay un solo tatuaje en la piel de los Visconti
que no haya sido tatuado por su pistola, y por eso mismo no podía decirle por qué estaba
firmando mi vida. Sabía que sólo la arrastraría a ella y a su negocio a la oscuridad conmigo.
Pero Tayce no se entrometió, porque conoce el valor de un secreto. Nos conocimos hace
tres años, cuando acababa de rechazar mi plaza en la escuela de aviación y había aceptado un
trabajo en la cafetería de Dip. Ella se presentó un jueves por la tarde lluvioso, con todo lo que
tenía en una pequeña bolsa de lona junto a sus Doc Martens. Con su pelo negro azabache
pegado a la frente y su pesado maquillaje de ojos chorreando por las mejillas, parecía una chica
que acababa de dejar atrás una vida.
Le serví una taza en la casa y le pregunté su nombre. Hizo una pausa demasiado larga antes
de decir que era Tayce, y cuando le pregunté si estaba de visita, su mirada se había desviado
incómodamente hacia la puerta.
Nunca olvidaré lo que me dijo entonces.
—Por favor, no me preguntes nada, porque estoy harta de decir mentiras.
Y así no lo hice. Tres años después, tiene su propia tienda de tatuajes, a pesar de no tener
ni una sola gota de tinta en su propia piel de porcelana. La prensa la llama la tatuadora sin
tatuajes.
—No he podido llamar porque Alberto me ha quitado el teléfono y no me fío del desechable
que me ha dado —digo simplemente. Trabajo la mandíbula, tratando de ignorar el dolor de mi
pecho. Oh, ganso, cómo me gustaría contarle todo a Tayce. ¿Pero de qué serviría?
—Jesús, Rory, estás temblando.
Con una mirada al reloj que hay sobre la caja registradora, le meto la bolsa en el pecho.
—Escucha, no tengo mucho tiempo. Necesito que hagas algo por mí.
—Cualquier cosa. Ya lo sabes. —Ella mira dentro de la bolsa y estrecha los ojos—. ¿Qué
demonios es esto?
Es la colección de cosas que he robado a los Visconti en los últimos meses. El collar de
Vittoria, un reloj Audemars Piguet que logré sacar de la muñeca de Alberto mientras dormía.
Mucha plata. Cualquier cosa de valor que pudiera tener en mis manos sin levantar sospechas.
—Tayce, si me pasa algo, necesito que vendas todo esto. Usa el dinero para trasladar a mi
padre a algún sitio, a cualquier lugar, que no esté en la Costa. —Me encuentro con su mirada y
me trago el sollozo que me sube a la garganta—. A una residencia.
Deja escapar un silbido de aliento. Me estudia con tristeza en sus ojos.
—¿Puedo preguntar por qué?
La sonrisa en mis labios es agridulce.
—No —digo, suavemente—. Porque estoy harta de contar mentiras.
Su boca se abre y se cierra con la misma rapidez. Que yo repita su propia petición de hace
tres años es suficiente para comprar su cooperación.
—Tienes mi palabra.
—Gracias —respiro, sintiendo que al menos se me ha quitado parte del peso de encima.
Cuando me pongo en pie, Tayce da un paso desesperado hacia mí.
—¿No puedes quedarte? ¿Sólo un rato? Tengo una botella de vodka atrás. Podríamos poner
los grandes éxitos de Whitney y bailar por la tienda como solíamos hacer. —Casi susurra—.
¿Recuerdas cuando hacíamos eso? Odio a Whitney —añade con una risa amarga.
La emoción me punza en las esquinas de los ojos. No voy a llorar. No voy a llorar.
—No puedo, pero haré lo posible por ir a verte pronto.
Me doy la vuelta para irme, pero Tayce me agarra del brazo.
—Espera. ¿Qué pasa con la apertura del club en Halloween?
—¿Qué?
—Tor estuvo aquí hace unas semanas para un retoque. Me invitó a la inauguración de su
nuevo club el próximo fin de semana. Pronto será tu hijastro. —Ambos retrocedemos ante la
idea—. Así que estarás allí, ¿verdad? ¿Te veré entonces?
Mi mente se desplaza unas cuantas manzanas más abajo, hacia el club a medio construir,
todavía apuntalado por los tirantes metálicos. Será un milagro que esté abierto el próximo fin
de semana, pero no se lo digo a Tayce. En lugar de eso, asiento con la cabeza y le dirijo una
sonrisa tensa.
 —Haré lo posible por ir, pero no sé...
Dejo que el resto de mi frase quede colgando entre nosotros, sin decir. No sé si Alberto me
dejará. Asiente con la cabeza, comprendiendo, y me atrae para darme un abrazo.
—No te va a pasar nada, Rory. Y si te pasa, yo cuidaré de tu padre, ¿vale?
—Gracias —le susurro en el cuello. Le compré el perfume que lleva para Navidad y huele a
tiempos más felices. Cuando me alejo, me abraza con más fuerza.
—Y si te pasa algo —dice, bajando la voz a un susurro amenazante en mi oído—. Quemaré
hasta los cimientos todos sus hoteles, restaurantes y bares. Todo.
Un escalofrío recorre mi columna vertebral. Hay tanto que sé sobre Tayce, pero también
tanto que no sé. Una cosa que sé, sin embargo, es que ella es mortalmente seria.
Antes de derrumbarme en su brillante y estéril suelo, salgo de nuevo a las brillantes luces de
Devil's Cove y me apresuro a volver al club a medio construir. Al doblar la esquina hacia el
callejón, Tor sale de detrás de una lona y casi choca conmigo.
—Aquí estás. —Se sacude el polvo de su elegante traje—. Pensé que tal vez habías tenido el
buen sentido de huir.
—No creo que a tu padre le haga mucha gracia.
—No tiene sentido. Sólo te sustituiría por una modelo más sexy. —Mira mis manos vacías—.
¿Dónde está tu bolso?
Oh, cisne. Mi mente corre con un millón de mentiras, ninguna de ellas lo suficientemente
convincente como para probar con el hermano más inteligente del clan Cove.
—Yo…
Una luz amarilla se desliza por las paredes de la obra y se posa en la cara de Tor. Frunce el
ceño y levanta la mano para protegerse los ojos.
—Alguien tiene ganas de morir —gruñe.
Me giro para seguir la luz y veo un coche que se arrastra hacia nosotros. Sus luces altas están
encendidas, iluminando el callejón.
El motor se apaga, sumiéndonos de nuevo en la oscuridad y el silencio. Entonces se baja
una figura solitaria e imponente y el ceño fruncido de Tor se transforma en su característica
sonrisa.
 —¿Dos de tres hermanos Dip en una noche? Debo estar soñando.
Mi corazón salta a la garganta. Angelo. Es instintivo querer huir, y miro fuera del callejón, a
través del paseo marítimo, y hacia el oscuro océano, preguntándome hasta dónde llegaría en la
playa antes de que me atraparan.
Pero no me muevo. En su lugar, me conformo con mirar a mis pies.
—¿Rafe está aquí?
—Bueno, no va a ser Gabe. Supongo que después de la comida del domingo se arrastró a su
cueva.
—Me gustas Tor, pero sabes que no tengo problema en dislocarte la mandíbula.
La calma en la voz de Angelo forma un carámbano a lo largo de mi columna vertebral. Le
echo un vistazo. Está de pie bajo una farola. El resplandor amarillo brilla en su pelo oscuro y
proyecta una sombra oscura bajo sus altos pómulos. Hace que sus ojos verdes brillen como
esmeraldas. Esta noche lleva una chaqueta de lana negra, con un jersey de cuello alto gris que
asoma por debajo del cuello. Parece cálido, fuerte.
Temible.
Nos miramos y enseguida vuelvo a centrar mi atención en el camino de grava.
—Ves —dice Tor, sacando un paquete de cigarrillos de su bolsillo—. Esa no es la actitud de
un hombre que paga sus impuestos. —Enciende un mechero y se coloca el cigarrillo en la
comisura de los labios—. Por cierto, buen tiro el domingo. Todavía lo tienes.
—Como montar en bicicleta —responde Angelo, con cara de aburrimiento—. Nunca se
olvida.
Una mezcla de fastidio y asco se arremolina en mi estómago como una mala intoxicación
alimentaria. Pero mantengo mi rostro neutral. Este hombre tiene mi vida en sus manos y ahora
no es el momento de llamar la atención, ni de enfadarlo más de lo que ya lo he hecho.
Tor echa una bocanada de humo y le tiende el cartón a Angelo.
—No fumo.
Mis ojos se disparan hacia arriba, fijándose en los suyos. ¿Qué? Estaba fumando en el
acantilado; así es como supe que estaba allí en primer lugar.
Nos miramos fijamente. Su expresión es desinteresada, como siempre, pero detrás de sus
ojos brilla algo oscuro. Un desafío. Como si me estuviera incitando silenciosamente a rebatir
su mentira. Levanto la barbilla y él arquea una ceja, como si dijera:
—Adelante. —Te reto.
Se me eriza el vello de la nuca, pero extrañamente, no de miedo. Se siente... estimulante. El
mismo subidón de adrenalina que tuve en la oficina de Alberto, cuando Angelo me cubrió. Un
secreto entre enemigos.
Bueno, dudo que piense en mí como su enemigo.
Dudo que piense en mí en absoluto.
—Rafe daría su nuez izquierda porque volvieras a Dip —dice Tor, cortando mis pensamientos
acelerados.
Angelo sonríe.
—¿Te ha dicho eso?
—Es mi mejor amigo, me cuenta todo. Parece que se lo está pensando.
—¿Sí?
—Sí. Me he dado cuenta de que has tenido reuniones con mi viejo.
—Hmm.
—Y vi tu Gulfstream volar antes.
—Ajá.
—No voy a conseguir nada de ti, ¿verdad?
—No.
Tor deja caer su colilla y la tritura en la grava.
—Espero que lo pienses. —No lo hago—. Sé que vives esta vida de lujo en Londres, pero
piénsalo, ¿de acuerdo? — Golpea su puño contra el de Angelo y luego le da una palmada en
el hombro con la otra mano—. Aunque sea para cabrear a Dante.
—Tentador.
Tor se dirige a su Bentley, saludando por encima del hombro. Me apresuro a seguirle, sin
querer quedarme a solas con el mismísimo Diablo. Estar solo en un callejón oscuro con un
monstruo nunca es una buena idea.
 —Buenas noches, Aurora.
El barítono de su voz me hace sentir un calor intenso. Me arden las orejas y cierro los ojos
por un instante.
El asiento del pasajero del coche de Tor parece un refugio, incluso cuando pone el coche
en marcha y sale del callejón.
No debería mirar por el espejo lateral, pero lo hago.
Angelo se para bajo la farola. Antes de doblar la esquina, veo cómo enciende su mechero.
Una nube de humo sale de sus labios separados.
Oh, cisne. Estoy sobrepasada.
 Capítulo

—A
lberto por favor.
Me clavo las uñas en las palmas de las manos, cada vez más sudorosas. Mientras
me muevo incómoda de un pie a otro sobre la alfombra persa, Alberto ni siquiera
levanta la vista de sus archivos. En lugar de eso, me aleja como a una mosca.
—Ya no tienes escolta.
—Eso no es culpa mía.
—Tampoco mía.
—¡Teníamos un trato, Alberto!
El enfado de mi voz hace que baje su bolígrafo Mont Blanc y me mire con el ceño fruncido.
—Aurora —dice en voz baja y firme—. No te lo voy a repetir. Hoy no vas a ir sola a Devil's
Dip, y todo el mundo en el recinto está demasiado ocupado para llevarte. Intentaré encontrar
a alguien para el sábado. —Toma un sorbo de whisky, sin importarle que no sean ni las nueve
de la mañana, a mitad de semana—. Aunque no hay garantía —añade sobre el borde de su vaso.
Me doy la vuelta para mirar la estantería. Las primeras ediciones, que ni siquiera tienen el
lomo roto, me miran fijamente, y me esfuerzo por no llorar. Parece que hoy en día lo tengo
muy claro.
Me están castigando por la calentura de su sobrino y no es justo. Max era el único socio de
Alberto que me seguía la corriente. Nadie más en la familia iba a renunciar a su precioso tiempo
para llevarme hasta Devil's Dip y esperar una hora mientras visitaba a mi padre. Y aunque lo
hicieran, seguro que no me dejarían ir a verlo por mi cuenta. Dios, no puedo imaginarme lo
asustado que estaría si me presentara flanqueado por un italiano con cara de mala leche y un
arma metida en el pantalón.
Respiro profundo , tratando de pensar en una solución que no implique golpear a Alberto
en la cabeza con uno de esos pisapapeles de su escritorio.
Entonces recuerdo la noche anterior. En la cama. La forma en que su bulto presionó contra
mi espalda cuando se apretó contra mí. La forma en que su aliento caliente a whisky me hizo
cosquillas en la oreja mientras me decía que no podía esperar a nuestra noche de bodas.
Mis ojos se dirigen a la lámpara de araña y murmuro una palabra de pájaro en voz baja.
¿Qué otra opción tengo?
Echando los hombros hacia atrás, endurezco la mandíbula y me vuelvo hacia él. En tres
pasos estoy en su mesa, inclinada sobre ella. Su atención se centra en el escote en «V» de mi
camiseta y suelta un suave gruñido.
—Alberto. ¿Qué tengo que hacer para ir a ver a mi padre hoy? —Las palabras se sienten
pegajosas en mi boca. Odio lo desesperadamente que se derraman en el espacio entre
nosotros—. Porque, quizás podamos llegar a un... acuerdo.
Se echa hacia atrás en su sillón de cuero y me recorre con una mirada hambrienta.
Pero entonces, su cara se ensombrece.
—Serías mucho más tentadora si no estuvieras vestida como un puto vagabundo. —Retrocedo
ante el veneno de sus palabras—. ¿Por qué dejas que tu cabello se encrespe así? Parece un nido
de pájaros. ¿Y te mataría ponerte un poco de labial?
La rabia me golpea en las sienes e instintivamente, mis ojos se dirigen al pisapapeles.
Oh, mi ganso, qué tentador es cogerlo y golpearlo contra su cráneo.
La atención de Alberto se desplaza sobre mi hombro izquierdo.
 —Angelo. —Se aclara la garganta y se endereza, ligeramente avergonzado.
Tienes que estar bromeando.
Me quedo allí unos instantes, con los ojos cerrados, apoyando todo mi peso en el escritorio.
¿Es que este tipo no está nunca al acecho?
Inhalando profundamente, me doy la vuelta y me preparo para el peso de la mueca de
disgusto de Angelo Visconti. En el puñado de días que he tenido la desgracia de conocerlo, he
llegado a esperarlo. De hecho, diría que casi me he aclimatado a su calor, a cómo me pone la
piel de gallina y me hace un nudo en el estómago.
Pero en el momento en que levanta su mirada de Alberto a mí, sé que sólo me miento a mí
misma. No estoy acostumbrada a ello. Hoy, su mirada es indiferente, desdeñosa. Como si
entrara en su despacho y encontrara a los criados en medio de una pelea de amantes. Pero no
puedo apartar los ojos de él, y como lo estoy observando tan intensamente, voy retirando sus
capas y noto algo más duro debajo de su desdén. El pulso que late en su mandíbula. El
movimiento de sus fosas nasales.
Está enfadado.
Empuja el marco de la puerta y da tres pasos dentro de la habitación. Deja caer un archivo
sobre el escritorio. No es más que un trozo de papel, pero parece que pesa una tonelada.
—Los nombres que querías.
La silla de cuero de Alberto gime al desplazar su peso.
—Grazie.
Angelo no se mueve. En su lugar, desplaza su atención hacia la cara de Alberto y le clava
una mirada tan oscura que me siento inmediatamente aliviada de no ser el sujeto de la misma.
Se queda quieto y en silencio, inamovible en su intimidación mientras se cierne sobre su tío
como un mal sueño. Mi mirada se desplaza entre ellos, y los latidos de mi corazón aumentan
con cada segundo tenso que pasa dolorosamente.
No me atrevo a respirar.
Es la primera vez que veo a Alberto pequeño. La sombra de Angelo lo envuelve y, de
repente, ya no es el jefe de la mafia más grande que la vida que se sienta a la cabeza de la mesa,
ordenando obediencia con su voz atronadora y su enorme silueta. Por un breve instante, no se
parece al Alberto todopoderoso que me tiene doblada por las rodillas, encadenada a él con un
contrato que sé que romperá.
Por un breve momento, no le tengo miedo.
Es él quien corta la tensión. Mira hacia la puerta y la confusión aparece en su rostro.
—¿Todo bien, chico?
Pasa un fuerte latido. Entonces Angelo arrastra sus nudillos del escritorio y vuelve a su altura.
El estudio crepita con estática. Ahora también tengo un picor caliente bajo el cuello. Es una
locura; he estado en cien habitaciones con cien made man y, sin embargo, nunca me han hecho
sentir tan nerviosa como Angelo. Me siento como si estuviera al borde del precipicio y puedo
saborear el peligro de nuevo.
—Aurora —Salto al oír mi nombre—. Te llevaré a Devil's Dip.
Me suenan los oídos.
—¿Lo harás?
Echo un vistazo a Alberto y noto que un rubor constante sube por su cuello.
—Me dirijo hacia allí.
Angelo sale por la puerta sin mirar atrás. Me siento incómoda, suspendida en el limbo entre
los dos hombres que tienen en sus manos trozos rotos de mi vida.
Alberto tiene el poder de arruinar la vida de mi padre.
Angelo conoce todos mis pecados.
Me vuelvo hacia Alberto y estudio su rostro. Es instintivo querer pedir permiso, pero me
trago la pregunta en un pequeño acto de desafío. Se queda mirando a Angelo durante unos
instantes, antes de levantarme la vista.
Luego asiente con la cabeza. Es tan pequeño que si hubiera parpadeado, no lo habría visto.
—Gracias —digo, pero no hay ruido y estoy a medio camino de la puerta, así que dudo que
lo haya oído. Con el corazón acelerado, corro por el vestíbulo, atravieso la puerta principal y
me detengo en los escalones.
Angelo está apoyado en el capó de su coche, con las manos metidas en los bolsillos del
abrigo. Está mirando intensamente algo en la distancia, y la decepción empieza a resquebrajar
los bordes de mi excitación.
 ¿Lo decía en serio? ¿O sólo soy un peón en este extraño juego de poder entre él y Alberto?
Antes de que pueda armarme de valor para preguntar, empuja el capó y se dirige al lado del
pasajero. Mantiene la puerta abierta.
—Entra.
No hace falta que me lo pidan dos veces. Me apresuro a bajar los escalones y paso junto a
él, sintiendo el ardor de sus ojos entrecerrados al seguirme, y me deslizo en el asiento del
copiloto antes de que pueda cambiar de opinión.
Da un portazo demasiado fuerte y me sume en el silencio. Intento ignorar el cálido aroma
masculino que me envuelve, un cóctel de cuero nuevo y su roble después del afeitado. La
forma en que agudiza mis instintos, me eriza el vello de la nuca y agudiza mis sentidos.
El peligro es inminente.
El coche se inclina cuando él se desliza hacia el lado del conductor y lamento aún más mi
precipitación. El interior es elegante y deportivo y se siente infinitamente más pequeño en el
momento en que cierra la puerta. En retrospectiva, quizá podría haber esperado hasta el
sábado para ver a mi padre. Hasta que Alberto encontrara a alguien más para acompañarme,
alguien más... apropiado.
Me trago el nudo en la garganta.
El motor cobra vida bajo mi asiento, ronroneando como un tigre. Apretando las manos en
el regazo, mantengo la vista fija en la única gota de agua que serpentea por el centro del
parabrisas. No me atrevo a mirar a Angelo; su ira irradia tanto calor y peso que el vapor
empieza a acumularse en las ventanas.
—Sabes, ser una puta es...
—Un pecado —suelto, con la voz demasiado alta para el pequeño espacio que nos separa.
Me encojo y me aclaro la garganta, bajando el volumen mientras añado:
—Sí. Lo sé.
El silencio. Siento que mi cara se vuelve carmesí. Así que vio mi intento desesperado de
coquetear con Alberto en la oficina, lo que significa que también vio la forma venenosa en que
me cerró. Oca, qué vergüenza. ¿Accedió a acompañarme para sacarme de mi miseria? No
parece el tipo de persona que siente vergüenza de segunda mano.
Engancha los pulgares en el volante y acelera, tomando la carretera de los terrenos de
Visconti con la velocidad y el control de un piloto de Fórmula 1. Me muerdo el labio e intento
mantener una postura neutra, como si estuviera totalmente acostumbrada a viajar a un millón
de kilómetros por hora todo el tiempo.
—Iba a decir, poco atractivo.
La frustración me araña la garganta, amenazando con cortarme el suministro de aire si no la
dejo salir.
—No soy una puta.
—Tú tampoco eres poco atractiva.
Me congelo.
¿Qué?
Sólo cuando mi corazón se decide a latir de nuevo, le robo una mirada. Tiene la mirada fija
en la carretera, con la mandíbula demasiado apretada como para que se le haya escapado
alguna palabra mal dicha. Lo he imaginado. Debo de haberlo hecho. No era más que el sonido
de una rama baja que rozaba el parabrisas, o un coche que pasaba con la radio demasiado alta.
Era cualquier cosa menos un cumplido retorcido de los labios de Angelo Visconti.
Pero su siguiente comentario, aunque no es más que un murmullo, lo escucho alto y claro.
—¿Qué demonios tiene sobre ti?
Miro al frente, con los ojos fijos en las puertas de hierro forjado que se abren chirriando,
dejando ver la carretera costera detrás de ellas.
¿Qué tiene él sobre ti? De repente me doy cuenta como si fuera un nuevo día; Angelo tiene
más sobre mí que mi prometido.
Y necesito averiguar exactamente lo que sabe.
Endureciendo mi columna vertebral y limpiando mis palmas sudorosas en mis leggins
Lululemon, me acerco al sujeto.
—Tú también tienes cosas sobre las personas.
Él levanta una ceja, esperando que me explaye. Lucho contra mis nervios y añado:
—He oído hablar de tu servicio de buzón de voz. Es por lo que mataste a Max, ¿verdad?
Una sonrisa se curva en sus labios, profundizando el ángulo de sus pómulos.
 —Disculpa si he manchado de sangre tu bonito vestido —dice. Luego cambia su mirada de
la carretera a mí. Pasa un ojo frío por el rizo que hago girar entre el pulgar y el índice, y luego
baja su mirada hasta la curva de mis pechos. Su mirada termina tan rápido como empezó, pero
me deja sin aliento.
Vuelve a la carretera y gira a la derecha hacia Devil's Hollow.
—Parece que sólo te arreglas así cuando quieres algo, Urraca.
Hago una pausa.
—¿Una Urraca?
Otra sonrisa de satisfacción. Ah, sí. Cree que me atraen las cosas brillantes, como el
testamento de mi prometido y el collar de perlas de Vittoria. Pero no muerdo, porque no
puedo dejar que el fastidio que late en mis venas me desvíe del camino.
—Sinners Anonymous, ¿verdad? —Suspiro—. ¿Cómo funciona eso, entonces?
Frunce el ceño.
—¿Por qué?
—Sólo me lo pregunto. He visto las tarjetas sobre y...
Me corta con una risa baja. Es suave y oscura. Delicadeza apuntalada con malas intenciones.
—Has estado llamando al número.
Mi cabeza nada. Oh, cisne.
Cuando vuelve a reírse, me doy cuenta de que lo he dicho en voz alta.
—No te preocupes. Ningún pecado tuyo va a ser lo suficientemente interesante como para
hacer sonar mi radar.
—Quizás no soy tan inocente como parezco —respondo. Inmediatamente, me arrepiento de
mi arrebato. Maldita sea. ¿Por qué no puedo sentirme aliviada de que no conozca mi obsesión
por la línea telefónica? Pero la forma en que me mira con tanta condescendencia, como si
fuera una niña, hace que me pique la piel con el deseo de demostrar que no lo soy.
—Déjame ver. Eres una virgen de veintiún años que jura usando juegos de palabras con
pájaros. Lo peor que has hecho es robar el collar de Vittoria, y eso ya lo sabía. Y sin embargo,
te pesa tanto la conciencia que quieres tirarte por un acantilado.
Aprieto los puños.
 —No es cierto.
Su mirada abrasa mi mejilla, caliente e implacable. Cuando me vuelvo para recibirla, se me
paraliza el corazón.
—¿Eres una chica mala, Aurora?
Trago saliva. Sus ojos bailan con oscura diversión, pero su tono es más siniestro. Gotea con
una insinuación que enciende una llama entre mis muslos.
—A veces.
El coche se detiene perezosamente frente a la iglesia. El motor se apaga, sumiéndonos en el
silencio. Lo único que oigo son mis respiraciones superficiales; lo único que siento es el camino
que recorren sus ojos hasta mis labios.
Cualquier atisbo de humor en ellos ha desaparecido hace tiempo.
—¿Te gusta ser mala?
Nuestras miradas chocan. Doy una pequeña y lenta inclinación de cabeza.
Suelta una bocanada de aire a través de sus labios separados y se pasa los dedos por el pelo.
La acción revela una pulgada de carne bronceada y tonificada por encima de sus pantalones.
Es una imagen que me hace preguntarme qué más hay debajo de ese traje tan caro.
Mi estómago se revuelve.
—Vuelvo en una hora —dice.
Con la cara ardiendo por un cóctel de frustración y vergüenza, me desabrocho el cinturón
de seguridad y agarro el pomo de la puerta.
—¿Vas a insistir en venir conmigo?
—Eres una chica mala; puedes manejarlo.
Hago una pausa, rechinando los dientes para no morderme. Cuando abro la puerta, su
mano se cierra alrededor de mi muñeca.
Oh, santo cuervo.
Se me escapa la capacidad de respirar y me obligo a mirarle. Su mirada es turbulenta,
centelleante como una tormenta de rayos contra un cielo sin estrellas.
—Podría escuchar todos tus secretos con sólo pulsar un botón.
 Se me hiela la sangre.
—Pero no lo harás.
—Pero podría. —Inclina la cabeza en dirección a la cabina telefónica. Mi cabina telefónica—
. Sé exactamente desde dónde llamas. Sería muy fácil de rastrear.
Mi respiración se acelera. Me debato entre rogarle que no escuche mis pecados y
arrancarme de su contacto.
Su agarre se estrecha alrededor de mi muñeca. Así que supongo que eso elimina mi segunda
opción.
Clavo las uñas en la palma de mi mano libre y trago saliva.
—¿Qué quieres de mí?
—Un pecado.
Parpadeo.
—¿Q-qué?
—Cuéntame un pecado, Aurora —dice. Su tono gotea en almíbar, lo suficientemente espeso
como para ahogarse en él. Cierro brevemente los ojos por el retorcido placer que me produce.
—¿Hablas en serio?
—Completamente.
Me revuelvo el cerebro y me muerdo el labio inferior. Por alguna razón, tengo el impulso
de decirle algo sustancial. Nada demasiado grave, pero lo suficiente como para demostrar que
no soy la niñita que sustituye las palabrotas por juegos de palabras con pájaros.
—La semana pasada, entré en el armario de Alberto y le hice un agujero en el bolsillo de
cada traje. —Mis ojos se dirigen a su rostro inexpresivo—. Pequeños, del tamaño de una moneda
de diez centavos. Pero lo suficientemente grande como para que pierda las llaves del coche
cuatro veces en los últimos siete días.
El silencio es asfixiante, se extiende como si hubiera un vacío infinito entre nosotros. Dentro
de él, lo único que oigo son los latidos de mi corazón golpeando mi caja torácica y toda la
sangre de mi cerebro frito corriendo por mis oídos.
Y luego, su risa. Una risa deliciosa, gutural, que me enciende la piel como un cable en
tensión. No puedo dejar de mirarlo. La forma en que las duras líneas de su rostro se suavizan,
excepto la hendidura de su barbilla, que se profundiza bajo el peso de su amplia sonrisa. Es la
misma risa de la cena, momentos antes de que disparara a Max, la que ansiaba volver a
escuchar.
Es tan guapo que hace que me duelan los dientes.
Tengo que salir de este coche antes de perder la cabeza. Cuando me zafo de su agarre, me
suelta y me lanzo a la carretera, sintiendo que su mirada me sigue a través del parabrisas
mientras me adentro en el bosque.
 Capítulo

T
engo un libro de Reglas tan grueso como mi polla cuando se trata de mujeres, pero todas
las reglas se pueden reducir a una palabra:
No lo hagas.
No metas la polla a lo loco.
No dejes que pasen la noche.
Y, definitivamente, no permitas que dejen algo que quieran que devuelvas al día siguiente.
Una gruesa gota de lluvia cae sobre mi parabrisas, seguida de otra. Al final, se funden y me
impiden ver el culo perfecto de Aurora con esos leggins de gimnasia mientras se aleja de mi
Bugatti a toda velocidad.
Ah, y no te fijes en la prometida de tu tío.
Una risa amarga se desliza por mis labios. Sabe a incredulidad.
Big Al es un cabrón con suerte y ni siquiera se da cuenta. Resulta que su última chica es más
que un espectáculo de humo: es una conciencia culpable encerrada en un cuerpo firme y
obstinado. Si no estuviera tan jodidamente buena, el hecho de que piense que un pequeño
robo y ser un poco feliz con las tijeras justifica una confesión a Sinners Anonymous sería algo
adorable.
Echo un vistazo a la cabina telefónica situada frente a la iglesia, y luego a mi móvil en la
consola central. Podría encontrar sus llamadas a la línea directa en cuestión de segundos. Desde
luego, así pasaría el tiempo mientras espero a que salga de lo que sea que esté haciendo en la
Reserva.
Haciendo girar mi iPhone entre el pulgar y el índice, contemplo la idea durante unos
minutos. Mi polla se revuelve ante la idea de tener algo, por muy trivial que sea, para colgar
sobre su cabeza. Quizá pueda convencerla de que expiar tus pecados es mejor que confesarlos.
Tal vez me dejaría castigarla doblándola sobre mis rodillas, bajándole esos leggins de
gimnasia obscenamente ajustados y dándole una buena paliza a ese culo.
O tal vez pueda sacarle otras confesiones triviales enrollando mi puño en esos rizos dorados
que mi tío parece odiar tanto, y…
Maldita sea. Golpeo el volante en un intento de alejar esos pensamientos de mi cerebro. Me
duele la polla, que se resquebraja contra el pantalón como si fuera un maldito colegial que no
puede controlar sus impulsos.
Contrólate, Angelo. Soy un hombre de treinta y seis años, pervirtiendo a una chica de casi
la mitad de mi edad. No soy mi maldito tío, y me gusta pensar que me he saltado el gen sádico
que todos los Cove Visconti tienen. Para ellos, las mujeres son una moneda de cambio, algo
que se compra y se vende, con lo que se hace trueque. Qué orgulloso estaba Alberto al decirme
que la última de su larga lista de prometidas era virgen, como si eso hiciera que su valor se
disparara. Lo triste es que todos los otros viejos cabrones de su Club de Chicos Ricos se habrían
impresionado por eso. Celosos, incluso.
La imagen de mi tío follando encima de su pequeño cuerpo en su noche de bodas es
suficiente para cortocircuitar mi erección. Joder. Ahora estoy excitado de otra manera. Una
molestia caliente y picante me punza bajo el cuello como un sarpullido. Hasta hace nueve años,
probablemente habría iniciado una guerra civil de Visconti sólo por este sentimiento, pero
ahora soy diferente.
Ya no soy parte de este mundo, sólo lo visito. Aquí para atar un cabo suelto.
No persigo la emoción de la violencia ni reparto una venganza mucho mayor que el crimen.
No exploto por apenas nada y causo daños irreparables.
 Ya no soy Vicious.
Ardiendo, me quito la chaqueta y la tiro en el asiento del copiloto. Me aflojo la corbata. A
pesar de la lluvia que cae a cántaros, bajo todas las ventanillas para que entre un poco de aire
frío, y también para expulsar el dulce aroma de su perfume de vainilla. Dios, es jodidamente
irritante.
Si los Visconti son sádicos por tratar a las mujeres como moneda, ¿en qué me convierte
eso?
Los trato como si no fueran nada.
Un agujero húmedo en el que hundir mi polla. Una boca para follar por la cara. Pero al
menos no pretendo que sean algo más que eso.
Los minutos pasan en el reloj digital de mi salpicadero. Compruebo los correos electrónicos
de los accionistas, los mensajes de mis asistentes, que me preguntan cuándo volveré. Ojeo las
notas tomadas en las reuniones que debería haber presidido. A través de mi móvil, Visconti
Capital sigue sin mí, y mi oficina de la esquina con vistas a Hyde Park en mi sede de Londres
parece mucho más lejos que el otro lado del Atlántico.
Cuando veo los rizos rubios de Aurora salir de entre los árboles, meto el móvil en la consola
y giro la llave en el contacto. Ella tiene un resorte en su paso, prácticamente rebotando en sus
zapatillas de deporte embarradas mientras atraviesa la carretera. Sigue lloviendo y, si fuera
mejor, saldría con mi chaqueta para protegerla.
Pero no lo hago. En cambio, observo cómo las gotas vuelven transparente el top blanco bajo
su sudadera sin cremallera, revelando el contorno de su sujetador.
Rosa. Encaje. Por supuesto que sí. Apuesto a que sus bragas siempre hacen juego, también.
De hecho, apuesto a que toda su colección de ropa interior es tan dulce y tonta como sus
estúpidos pecados. La chica no reconocería un pecado real aunque le diera una bofetada en la
cara.
Dios, no soporto a las chicas como ella.
Cuando se acerca al coche, nos miramos y se detiene. Se queda ahí, bajo el resplandor de
mis faros, arrastrando los pies, como si acabara de recordar que soy su transporte y estuviera
pensando si es más seguro volver corriendo a Cove.
Aguanto tres segundos antes de que la impaciencia se apodere de mí y me acoja al claxon.
Ella chilla, murmura uno de sus estúpidos juegos de palabras con pájaros y yo escondo mi
sonrisa detrás del dorso de la mano cuando abre de golpe la puerta del pasajero y se mete
dentro.
Sí, eres muy mala, chica.
Los neumáticos del coche chirrían cuando giro el volante a tope y salgo en dirección a Devil's
Cove.
—¿Tu padre es Stig del Vertedero?
A mi lado, la siento inmóvil.
—¿Qué?
Miro por el espejo retrovisor, justo cuando el bosque desaparece tras una curva.
—Vive en el bosque. Nadie vive en el puto bosque.
—¿Cómo puedes saber si alguien vive en el bosque? No eres exactamente el alcalde de
Devil's Dip. —Se remueve en su asiento—. Apuesto a que ni siquiera sabes quién es el alcalde
de Devil's Dip.
Otra sonrisa se dibuja en mis labios y me muerdo el interior de la mejilla para evitar que se
forme. Lo único malo de esta chica es su mordacidad.
—¿Besas a mi tío con esa boca?
—Desgraciadamente.
Algo parpadea en el fondo de mis entrañas. Algo que no quiero nombrar.
Me aclaro la garganta.
—Las mujeres con el culo gordo no se llevan muy bien en la Cosa Nostra, Urraca.
—Así lo he notado —murmura.
El tono de su voz me impulsa a echarle una mirada, y enseguida deseo no haberlo hecho.
Tiene la mirada fija en el frente, con mi chaqueta colgada sobre su regazo y sus manos
acariciando distraídamente el tejido de lana. Olvidé que la había tirado en el asiento del
copiloto y ella no mencionó nada cuando subió al coche. Y ahora está sentada ahí, usando mi
puta chaqueta como manta como si fuera la cosa más natural del mundo.
Mi mano se cierne sobre el dial de la calefacción, pero luego me detengo. Vuelvo a mover
la mano hacia el volante sin subirlo. Me rechina la mandíbula con tanta fuerza que me duelen
los dientes.
—Es un guardabosques.
—¿Qué?
Aurora rebusca en su bolso y saca una chocolatina. Retira el envoltorio de aluminio y,
observándome con grandes ojos de cierva, le da un mordisco. Si lo hace a propósito, está
funcionando. Me muevo en mi asiento para evitar que se me hinche la polla.
—Mi padre. Es el guardián de la Devil’s Preserve. Bueno, lo era. Ahora está retirado, pero
aún vive en la cabaña junto al lago.
Frunzo el ceño.
—¿Un guardabosques de qué? ¿De unos árboles de mierda y un pantano?
—¿Hablas en serio? —balbucea—. Devil's Preserve es una reserva natural de renombre
mundial. Tiene más de trescientas especies diferentes de árboles y es el hogar de trece parejas
de águilas calvas americanas. ¿Sabes cuál es el único lugar del mundo en el que se han
registrado más águilas calvas anidando que en Devil's Dip? Yellowstone. Ah, ¿y sabes qué más?
—Se inclina hacia adelante, apretando su puño alrededor de la tela de mi chaqueta. Mi
chaqueta—. Es el hogar de otras aves raras, también. El cisne trompetero. Águilas pescadoras.
El mérgulo jaspeado. Por no hablar de todos los demás animales: las nutrias, los pumas, los
lobos colombianos británicos. —Volviéndose a tumbar en su asiento y dando un furioso
mordisco al chocolate, añade—: Es mucho más que unos cuantos árboles y un pantano.
La lluvia golpea el parabrisas. La estática de la radio crepita entre nosotros.
Y de repente, todo tiene sentido.
—Alberto quiere construir un hotel en la Reserva.
Aurora se pone rígida y se gira para mirar por la ventanilla del acompañante. Su respiración
superficial empaña el cristal y utiliza el talón de la palma de la mano para limpiarlo.
Dejando que el silencio se interponga entre nosotros, vuelvo a centrar mi atención en la
carretera, con la cabeza palpitando. Hace unos meses, Big Al llamó a mi oficina para pedir una
reunión urgente. Estaba seguro de que no iba a volar hasta la costa sin ninguna razón, así que
vino a verme a Londres con los planos bajo el brazo y Dante pisándole los talones como un
perro fiel. Desenrolló los planos sobre mi escritorio y me clavó un dedo gordo, revestido de
anillos, en medio del extenso bosque de la Devil’s Preserve.
 Un retiro en el bosque, había dicho, prácticamente escupiendo de emoción. A los turistas
rusos y saudíes les encantan esas cosas.
Había echado un vistazo a los planos, otro vistazo a mi reloj, y luego les dije a él y a Dante
que no estaba interesado. Claro, me importa un carajo Devil’s Dip, pero sé cómo son Alberto
y su baboso hijo. Dales una pulgada, ellos tomarán una milla. Un hotel en Dip se convertirá
en dos, y antes de que me dé cuenta, Devil's Dip será territorio de Cove Clan, como Dante
siempre quiso.
¿Y qué si lo era? Nunca volveré aquí. Lo correcto sería entregar la tierra a Alberto y a sus
hijos, que hagan lo que les dé la gana con ella.
No tengo ninguna razón para decir no, excepto que soy un bastardo malicioso y obstinado.
Hace unos días, Alberto volvió a mencionar la idea en la sala de puros. Dijo que seguían
adelante con ella, no en Devil's Dip, por supuesto, sino en el cabo norte de Devil's Cove.
Había asentido y gruñido en todos los lugares adecuados, pero me importaba un carajo lo
que Alberto hiciera dentro de los límites de Cove. Ahora que lo pienso, era extraño que no
me presionara más. Que no tratara de presionar, de ofrecerme el mundo hasta que accediera
a darle lo que quería, que es su táctica habitual en los negocios.
No, simplemente lo dejó pasar. Y ahora me doy cuenta de por qué. Ha engañado a Aurora
haciéndole creer que el coto es su territorio, y lo está colgando sobre su cabeza como excusa
para meterse entre sus piernas.
Mis nudillos se blanquean sobre el volante. Podría derrumbar todo el compromiso con una
sola frase de verdad. Mi mente va a un lugar más oscuro: si se casa con Alberto porque cree
que va a salvar su preciosa reserva natural. ¿Qué haría ella por mí si le dijera que soy yo quien
tiene el verdadero poder?
La estática recorre la longitud de mi polla. Joder. No perdería el tiempo con mierdas
insignificantes como la pretensión del matrimonio. En su lugar, pondría esa boca inteligente a
trabajar.
De repente, sus ojos se dirigen a mí.
—¿De qué te ríes? —me dice.
Me doy cuenta de que he soltado una carcajada. Una nadando en la incredulidad.
Hago una pausa, pasándome la lengua por los dientes. Lo que haga mi tío no es asunto mío.
Además, seamos realistas: si ella no le da lo que quiere, con contrato o sin él, se la cargará
igualmente. Esta chica no necesita oír mi opinión, pero eso no impide que se me escape de la
lengua.
—Te vas a casar con Alberto Visconti para evitar que tale unos cuantos árboles en la Reserva.
Dios mío —me paso los dedos por el pelo, sacudiendo la cabeza—. Eres más estúpida de lo que
pareces.
Espero que me responda con un mordisco, pero su réplica no llega. Por el rabillo del ojo,
veo cómo su boca rosada se abre y se cierra con la misma rapidez. Luego junta las manos y
vuelve a centrar su atención en el paseo de Devil's Cove que pasa borroso por la ventana.
Lo que sea. Me importa una mierda lo que haga esta chica. Ya sea casarse con mi tío de
setenta y tantos años o tirarse por el lado del acantilado.
El calor me punza bajo el cuello y me abrocho el botón superior. Nunca me abrocho el
maldito botón superior.
Viajamos en un pesado silencio hasta que llegamos a las puertas de la mansión de Alberto
junto a la playa. Entonces Aurora se sienta un poco más recta. Empieza a enrollar de nuevo
ese rizo alrededor de su dedo.
Se aclara la garganta.
—Así que... ¿Tenemos un trato?
Mi mirada se desliza perezosamente hacia la suya.
—¿Trato?
—Um, mis llamadas... no las escucharás, ¿verdad? ¿Eso es lo que dijiste?
Al entrar en el garaje, apago el motor y la miro. La miro de verdad por primera vez, no solo
con miradas robadas desde la cabecera de la mesa del comedor, o por encima de mi vaso de
whisky en el bar del sótano.
Con ese aspecto, nunca podría ser una pecadora. Sus ojos son demasiado grandes. Cada
uno de sus lamentables secretos se arremolina en sus iris, que son del color del whisky caliente.
Su piel es demasiado pálida y perfecta. El más mínimo pecado hace que se ruborice con un
hermoso tono de rosa. Mi mirada se dirige a sus labios carnosos y separados. Y esa maldita
boca. El único sonido dentro del coche son las pequeñas y superficiales respiraciones que se
escapan.
 Un sentimiento familiar se arremolina en mis venas como un virus desagradable. Amenaza
con envenenar la brújula moral que tanto he intentado construir durante los últimos nueve
años.
Pero no engaño a nadie. Mi brújula moral: es tan débil como un castillo de naipes, y si
Aurora deja escapar un puto aliento más como ése, la echará abajo.
Joder. Mi tablero dice que hay cuarenta y ocho grados afuera, pero es un maldito horno
aquí dentro. Ojalá mi Bugatti no fuera tan pequeño. Quizá entonces no sentiría el calor que
desprende, ni olería la dulzura de su perfume.
Cerrando las manos en un puño, desvío la mirada y miro el logotipo del coche grabado en
el centro del volante.
—Un trato va en ambas direcciones, Aurora. —Su respiración caliente y superficial se detiene.
Gracias a Dios—. ¿Qué obtengo a cambio?
—¿Qué?
Su susurro va directo a mi polla.
—Nada es gratis en este mundo. ¿Cómo vas a comprar mi silencio?
El aire es tan espeso que podría sacar la lengua y saborearlo. ¿Qué coño estás haciendo,
Angelo? No debería estar jugando estos juegos con la prometida de mi tío. Debería
abalanzarme sobre ella, abrir su puerta de una patada y decirle que se baje. Librar el coche de
su puto olor a vainilla y chocolate y de su fuerte respiración y de esos brillantes pelos rubios
que sé que voy a encontrar por todas partes durante los próximos días.
Pero entonces su voz sale en un tono bajo y sensual.
—Bueno, ¿qué quieres?
Joder.
Arrastro mis ojos desde el volante hasta su cara. Su estúpida cara de niña y esos grandes ojos
ámbar, que ahora están más abiertos que de costumbre.
El calor se arrastra bajo mi piel como un picor que no puedo rascar. Me abrocho otro botón.
Me froto la mano en la mandíbula. Entonces me río con un pequeño y amargo ruido que no
me pertenece.
Esto es ridículo. Me como a las chicas como Aurora para desayunar. Sólo que no lo hago,
porque no se lo voy a poner a la chica de mi tío. Aunque ese tío sea Alberto, y aunque su chica
se parezca a...
Eso.
No voy a agarrarla por la base de la nuca, acercarla y ver cómo saben esos suaves labios. No
voy a enredar mi puño en ese pelo y raspar con mis dientes a lo largo de su cuello hasta que
gima todos esos tontos secretos suyos en mi oído.
—Fuera.
Aurora no se mueve. Pero si me quedo sentado en este coche con ella por más tiempo, o
cederé o atravesaré el salpicadero con el puño. O ambas cosas. Así que abro la puerta, salgo y
me dirijo a la casa. La lluvia cae sobre mí, chisporroteando contra mi piel, pero no hace nada
para refrescarme. Detrás de mí, oigo un portazo de coche.
—¡Espera! —La suave voz de Aurora atraviesa el viento, y oigo el crujido de la grava bajo sus
zapatillas mientras intenta seguirme el ritmo—. Angelo, por favor, no... —Al levantar la vista, me
doy cuenta de lo que la ha interrumpido. La puerta principal se abre y su prometido, mi tío,
aparece en el umbral. Sus ojos me miran a mí, luego a Aurora y vuelven a mirar. Cruza los
brazos sobre su enorme barriga y frunce el ceño.
—Por Dios, chico —murmura—. Podrías haberle dado un paraguas a la chica.
La chica. Miro fijamente el resplandor ámbar del vestíbulo detrás de él y me apoyo en el
pilar que apuntala el techo del porche.
—No soy tu socio, Alberto.
Su mirada me recorre con recelo.
—Por supuesto, por supuesto. Te agradezco que me hayas ayudado en un aprieto. Habría
estado balando toda la semana si no la hubiera dejado ver a su padre.
Aurora sube los escalones, jadeando. Mira a Alberto y luego a mí, con los ojos llenos de
pánico. Me meto las manos en los bolsillos y le sostengo la mirada.
—Cariño, has vuelto. —Alberto sale de debajo de la puerta y atrae su esbelto cuerpo contra
el suyo—. Dale un beso a tu prometido, entonces.
Mi corazón late contra mi caja torácica, pero mantengo una expresión neutra. No me
molesta. Aurora da un paso atrás, pero el agarre de Alberto no hace más que aumentar.
 —¿Qué? —dice ella, con una pequeña risa tintineante.
—Un beso, Aurora.
Sus ojos se disparan hacia mí, y me niego a retroceder ante su mirada. También me niego a
ayudarla. Te metiste en este maldito lío, sal de él.
Alberto se inclina y presiona sus arrugados labios contra los de ella. Aprieto los puños en
los bolsillos, pero me obligo a mirar. Siento que mirar es un castigo por mis propios pecados.
Ella retrocede bajo el peso de él, levantando las manos en el aire en un ángulo incómodo
mientras él se la echa encima. Parece una puta eternidad hasta que se aparta.
Tengo el repentino impulso de golpear algo, y si no salgo de este porche ahora mismo, será
la cara de mi tío. Y eso provocará una guerra en la que no me puedo meter.
Me alejo del pilar y vuelvo a bajar los escalones al trote.
—Los dejaré solos, tortolitos —digo con frialdad.
—Gracias de nuevo, chico. —Cada vez que me llama así quiero quitarle los dientes.
La lluvia resbala por mi cuello desabrochado mientras me dirijo a zancadas hacia el coche.
Y entonces, antes de que pueda detenerme, me paro. Giro sobre mis talones y clavo a mi
tío con una mirada fulminante a través de la lámina de lluvia.
—La llevaré a Devil's Dip todos los miércoles y sábados.
Levanta la vista de las tetas de Aurora.
—¿Qué?
—Tu prometida. La llevaré a ver a su padre.
Sus ojos se diluyen.
—¿Por qué?
Miro fijamente el cielo gris, que se cierne sobre la mansión Visconti como una pesadilla.
—Hay algunas cosas de las que tengo que ocuparme en Devil's Dip. Ella es de allí, así que
puede mostrarme el lugar. A cambio, la dejaré en casa de su padre dos veces por semana.
Me mira con el ceño fruncido durante unos segundos y luego se le dibuja una sonrisa
socarrona.
—¿Vas a volver, chico?
 Un gemido retumba en lo más profundo de mi pecho. No, por supuesto. Pero no lo digo.
En su lugar, aspiro una bocanada de aire húmedo y endurezco la mandíbula.
—Pensando en ello.
Su risa atraviesa la tormenta, sucia y distorsionada. Con un pequeño saludo, se da la vuelta
y se dirige de nuevo a la casa. Yo también me giro y mis dedos rozan la llave del coche en el
bolsillo.
Al pasar, deslizo la llave entre el pulgar y el índice y la arrastro por el lado del conductor del
Royce Phantom de Alberto.
Cuando subo al coche y pongo los limpiaparabrisas a toda velocidad, miro hacia arriba y
veo a Aurora todavía de pie en el porche. Está oscureciendo y el resplandor del vestíbulo la
convierte en nada más que una silueta oscura. Pero cuando giro el coche, mis faros la bañan.
Y por primera vez desde que nos conocimos, veo su sonrisa.
Creo que me gusta cuando sonríe.
 Capítulo

E
n cuanto salgo del ascensor y entro en la cueva, me invade la nostalgia. De esa que te
hace un agujero en el estómago y te dibuja una pequeña sonrisa en la cara. Es el olor;
húmedo y metálico, me recuerda a cuando jugábamos al escondite aquí abajo cuando
éramos niños, mucho antes de que Castiel y los otros hermanos Hollow lo convirtieran en uno
de los clubes más prestigiosos del mundo.
Whisky bajo las rocas. Es un secreto enterrado en las profundidades de las cuevas de Devil's
Hollow, muy lejos de la ostentosa franja de clubes de Devil's Cove. Allí, el dinero te compra la
entrada a cualquier club o casino, pero en este local sólo se puede entrar con invitación. Una
vez al mes, Rafe, Tor y Benny se reúnen para celebrar una noche de póquer. Es una asociación
que ha funcionado a la perfección a lo largo de los años. Tor trae a los que más gastan de sus
casinos en Devil's Cove. Rafe tiene una reputación que hace que cualquier jugador ruegue por
un asiento en una de sus partidas. Y Benny, el segundo hermano mayor de los Hollow, es un
facilitador. Desde las mejores putas rusas hasta la más pura cocaína peruana, no hay nada que
no pueda, o no quiera, conseguir para que sus invitados se diviertan.
Esta noche no es la habitual noche de póquer, pero Rafe decidió organizar una a última
hora, porque nuestra reunión en la iglesia de nuestro padre significaba que iba a estar en la
ciudad durante la semana, de todos modos. No soy un gran jugador, y no estoy aquí sólo para
apoyar a mi hermano y a los primos que realmente me gustan. No, estoy aquí porque los clanes
Cove y Hollow quieren hablar de negocios. Sin duda quieren renegociar los términos del uso
del puerto.
Me paseo por el estrecho túnel, pasando los dedos por las escarpadas paredes y recordando
todas las horas que pasábamos aquí abajo cuando éramos niños. Cuando llego a la entrada de
la sala principal, suelto una carcajada. Es tan jodidamente diferente. Las paredes expuestas de
la cueva siguen goteando humedad, pero ahora las lámparas de araña integradas en los techos
escarpados iluminan todos mis antiguos escondites. Las paredes están bordeadas de cabinas, y
en la alcoba más alejada hay un bar que vende todos los licores de primera marca disponibles,
incluido, por supuesto, el whisky que se fabrica a unas pocas cuevas de distancia.
Al oír un ladrido familiar que resuena en el club vacío, giro la cabeza hacia la izquierda, con
una sonrisa perezosa formándose en mis labios. Tor ya está aquí, actuando como el gran jefe
del club nocturno, un papel que asume tan bien. Detrás de mí, el ascensor suena y una fuerte
voz rusa sale de él.
—Bueno, ¿qué coño se supone que voy a hacer durante las próximas tres horas, Castiel?
Miro por encima del hombro y veo a una rubia de piernas largas con un vestido
imposiblemente ajustado. Delante de ella, mi primo Cas se adelanta con una cara como un
trueno. Me llama la atención, murmura algo en italiano y gira sobre sus talones.
—Toma —escupe, sacando una cuña de billetes del bolsillo y lanzándola contra los tacones
de aguja de la mujer—. Ve a jugar.
Le grita en ruso y se marcha. A juzgar por la mirada cansada que se posa en su rostro, Cas
ya está acostumbrado.
Levanto la barbilla.
—¿Pelea de amantes?
Se pellizca el puente de la nariz.
—Guerra de amantes, más bien. Mi padre está en su lecho de muerte y no me deja hacerme
cargo del Smugglers Club hasta que encuentre una esposa. Parece que cree que esa estúpida
perra rusa es la más adecuada.
 —Eso he oído —digo, rastrillando mis dientes sobre el labio inferior con diversión.
—Así que también has oído que si no me caso con ella antes de que muera, la fábrica pasa a
la junta de inversores. —Sacude la cabeza. Se aprieta los gemelos—. A este paso, me moriré
antes que él.
Le doy una palmada en el hombro.
—Hablando del tío Alfredo, debería ir a verlo en algún momento antes de irme. Siempre se
ha portado bien conmigo.
—Sí —gruñe—. Si puedes ponerle una almohada en la cara mientras estás allí, sería genial.
Por mucho que odie admitirlo, un calor se extiende por la boca del estómago. Cas es el
mayor de los hermanos Hollow; siempre me ha caído bien y he admirado su perspicacia para
los negocios. Es tranquilo, tiene una gran mentalidad para el dinero y, sin ayuda de nadie, ha
conseguido que el whisky Smugglers Club deje de ser un «zumo de la mafia» y se convierta en
una marca mundial. Tiene varios apodos en la costa, uno de ellos es The Silver Fox (El Zorro
Plateado), gracias a su aspecto de George Clooney y su pelo sal y pimienta, y el otro es Mister
Moonshine4. Siempre está experimentando con nuevos brebajes de licor, y hace que los
hombres de todo el mundo se vuelvan locos por él. Poseer una botella de licor de edición
especial del Smugglers Club, elaborada por el propio Castiel Visconti, es el máximo símbolo
de estatus.
Nos acercamos a la barra y nos sirve dos whisky. Chocamos los vasos y, sobre el borde del
suyo, sus ojos brillan con picardía.
—Cuando por fin vuelvas a la costa y te hagas cargo de Devil's Dip, tú también necesitarás
una esposa.
—Sí, no va a suceder.
—¿Mudarse de nuevo, o conseguir una esposa?
—Ambos.
Se ríe, pero yo hablo muy en serio. Apenas puedo tolerar que una mujer se quede más
tiempo del que tarda en hacerme venirme, y mucho menos tenerla cerca permanentemente.
Aparte de que el concepto de amor es una absoluta mierda, las mujeres me parecen...
aburridas. Débiles de voluntad y de mente, siempre parecen estar de acuerdo con lo que digo
4 El Señor Whiskey.
y hacer lo que quiero. Para eso están los asistentes y los empleados. Necesito una mujer con
una maldita columna vertebral, tanto dentro como fuera del dormitorio. Pero especialmente
en el dormitorio. Me gusta follar duro, pero lo duro es aburrido cuando ella se tumba y lo
aguanta.
Me viene a la cabeza una imagen no solicitada de Aurora doblada sobre mis rodillas, con el
culo desnudo y la cara roja. Me pregunto si se echaría hacia atrás y lo aceptaría, o si se retorcería
bajo la palma de mi mano. Si gritaría de la manera que yo quisiera.
Maldita sea.
Una voz retumbante me salva de mis sucios pensamientos.
—No puedo encontrarte una esposa para toda la vida, pero puedo darte una esposa para la
noche.
Cas gime. Me doy la vuelta y veo a Benny, el hermano mediano de Hollow, entrar en el club
con una pandilla de mujeres semidesnudas en los brazos. Me lanza un guiño—. ¿Cuál es tu
tipo, cugino?
De pelo rizado y no disponible. Pero no respondo. En lugar de eso, bebo el resto de mi
bebida y me apoyo en la barra. Me aflojo la corbata. ¿Desde cuándo las cuevas son tan
calientes? Pero sólo me engaño a mí mismo. Sé qué es lo que me hace arder la piel como si
tuviera fiebre: la idea de azotar a la prometida de mi tío. Tal vez debería echar un polvo esta
noche. Encontrar a una chica rubia de pelo rizado y hacer que me murmure juegos de palabras
con pájaros.
Cas levanta una ceja.
—¿Qué es tan gracioso?
No me había dado cuenta de que me estaba riendo. Sacudiendo la cabeza, vuelvo los ojos
hacia el techo irregular.
—Nada, hombre.
No se trata de Aurora, sino de la Costa. Siempre me ha hecho perder el hilo.
Cas mira por encima de mi hombro hacia el ascensor.
—Los invitados están empezando a llegar. Vengan, tengo una sala privada preparada y
podemos esperar a los demás allí.
 Yo lo hago. La sala es una habitación apartada del club principal, con poco más que un
grupo de sillones sentados alrededor de una mesa baja y un bar privado en la esquina. Tomo
asiento y, unos instantes después, entra Rafe, con sus hombres formando un muro a su
alrededor.
—Maldita sea, Rafe —dice Tor, irrumpiendo detrás de él y dándole una palmada en la
espalda—. Es sólo familia; no necesitabas traer a la caballería.
—Soy un hombre importante, cugino —responde Rafe, lanzándome un guiño mientras se
sienta a mi lado. Asiente con la cabeza a sus hombres, que luego hacen guardia junto a la
puerta—. No espero que lo entiendas.
Antes de que Tor pueda responder, se oye un extraño ruido de gorgoteo y el chasquido de
un seguro. Cuando levanto la vista, uno de los hombres de Rafe tiene un grueso brazo
alrededor del cuello y una pistola en la sien. Es de oro, con un dragón grabado a lo largo del
cañón. Mientras todos los presentes se levantan de un salto y sacan sus propias armas, yo sonrío
en el fondo de mi vaso de whisky.
Reconocería esa maldita Glock en cualquier lugar.
La voz ronca de Gabe viene de las sombras.
—Tu caballería es patética. —Deja caer al hombre como un saco de mierda y empuja a los
demás fuera del camino.
Rafe se hunde en su silla, mirando a Gabe mientras ocupa su lugar junto a mí. Rafe se inclina
sobre la mesa y sisea:
—Grazie, imbécil. ¿De verdad tenías que avergonzarme así delante de toda la familia?
No recuerdo la última vez que vi a Gabe sonreír, pero juro que las comisuras de su boca se
levantan antes de que coja mi vaso de whisky y se lo beba de un trago. Un camarero se apresura
y lo vuelve a llenar inmediatamente.
—Siempre es un barril de risas cuando los hermanos Devil’s Dip vienen a la ciudad, ¿no? —
Levanto la vista y veo a Dante entrando a grandes zancadas, con el mismo aspecto de mierda
miserable de siempre. Donatello está a su lado, con una enorme sonrisa en la cara y una gruesa
pila de archivos metida bajo el brazo.
Mis ojos se lanzan detrás de ellos.
—¿Dónde está el tío Al?
 La mirada de Dante se oscurece.
—En casa. Probablemente manoseando su carnada en su prisión. —Se alisa la camisa y se
hunde en la silla de enfrente—. Sabes, me encargo de la mayoría de las cosas estos días. A partir
de ahora, deberías esperar tratar conmigo.
—¿Papá finalmente te dio las llaves del reino? —pregunta Rafe burlonamente—. ¿O sólo te
ha prestado un asiento elevado para que puedas sentarte a la mesa esta noche? No te
preocupes, estaré pendiente del reloj para asegurarme de que no te saltes el toque de queda.
Todos en la mesa se ríen, excepto Dante. La tensión entre él y mi hermano crepita como la
estática. Nadie en esta tierra odia a Dante más que Rafe, porque jura que le pilló haciendo
trampas en una de sus partidas de póquer hace años. La única razón por la que no le metió
una bala en la cabeza es porque es el hermano de Tor. El sentimiento es mutuo, pero no por
aquella fatídica noche. No, Dante odia a Rafe porque es todo lo que él desearía ser. Por muy
exitosa que sea Devil's Cove, nunca será Las Vegas, y por muy despiadado que sea Dante,
nunca será tan poderoso como Rafe.
—Está bien, está bien —interrumpe Donatello, luchando contra una sonrisa—. Vayamos al
grano para poder ir a jugar. Tengo mucho dinero que recuperar de ustedes, imbéciles. Yo iré
primero. —Abre sus archivos y los estudia—. Angelo, todo lo que necesito es la aprobación para
abrir una ruta comercial hacia y desde Japón. Un barco a la semana, la única carga es pescado.
Tor resopla, murmurando algo sobre que es un perdedor. Donatello es probablemente el
único en esta mesa que no sabe lo que se siente al apagar la vida de un hombre.
Donatello se pone rosado y endurece la mandíbula.
—Es pez globo. Fugu. No puedo traerlo volando porque es uno de los platos de sushi más
venenosos y raros del mundo y altamente ilegal de preparar si no estás completamente
entrenado…
Lo corté con un movimiento perezoso de la mano.
—Permitiré tu pequeño envío de pescado, Don. —Me vuelvo hacia Castiel y Benny—. ¿Y qué
quiere el Clan Hollow de Santa este año?
Cas se aclara la garganta.
—Bueno, en realidad no tiene nada que ver con el puerto. —Ladea la cabeza hacia la pared
del fondo de la alcoba—. Hay una red de cuevas a las que queremos acceder a unos pocos
kilómetros más allá, pero cae bajo el territorio de Dip...
—Hecho. ¿Alguien más?
—Espera —gruñe Dante—. ¿Les estás dando acceso a la tierra de Dip? Sin embargo, cuando
mi padre y yo quisimos acceder a la Reserva, te negaste rotundamente.
—¿Qué coño voy a hacer con una cueva?
—¿Qué coño vas a hacer con un bosque?
Nada. Y si hubieran sido los hermanos Hollow los que hubieran pedido el terreno,
probablemente se lo habría dado. Pero ahora que sé que Alberto lo quiere para mantener a su
ardiente y joven prometida, no hay ni una sola posibilidad de que lo considere. Oscurezco mi
mirada y me reclino en el sillón.
—¿Sabías que hay trece parejas de águilas calvas americanas en ese parque? Es algo más que
unos árboles de mierda y un pantano.
—¿Qué te importa? —Sus ojos se diluyen—. Suenas como esa perra Aurora.
Perra. Una cantidad innecesaria de furia recorre mis venas. Lo lamento con un trago de
whisky.
—Me preocupa el medio ambiente.
Tor suelta una carcajada.
—Díselo a tu jet privado.
La mirada fulminante de Dante no vacila.
—Muy bien, ¿qué quieres? — Sus ojos se mueven hacia Rafe—. Te diré algo. Te dejaré
construir un hotel y un casino en la Cala. Hay un gran terreno en el promontorio sur. Tiene
vistas ininterrumpidas de la playa.
La risa de Rafe es profunda y siniestra.
—¿Construir un hotel y un casino Raphael Visconti en tus tierras? No sabrías cómo lidiar
con el repentino aumento del turismo.
Dante golpea su puño contra la mesa. Los hombres de Rafe salen de las sombras. Me pongo
en pie y pongo una mano en el hombro de mi hermano.
—Ya basta. Dante, pensaré en tu petición. —Mentira—. Ahora, ¿hay algo más que quieran las
sanguijuelas de mí antes de ahogaros en whisky, deudas y putas?
 Un cóctel de música y risas se filtra por debajo de la puerta, lo que indica que los juegos
están en pleno apogeo. El hombro de Rafe se estremece bajo mi palma y, al mirar a mi
alrededor, me doy cuenta de que los ojos de todos miran hacia la fiesta.
—Entonces digo que esta reunión oficialmente ha terminado.
Todo el mundo sale de la sala. Todos menos Dante, que se hunde en su silla y juguetea con
un bolígrafo que Donatello dejó. Sólo cuando la puerta se cierra detrás de Gabe, silenciando
la música de nuevo, habla.
—Hay algo más que quiero de ti, Angelo.
Tomando una bocanada de aire, me vuelvo a sentar y le hago una señal al camarero que
está detrás de la barra para que me llene de nuevo.
Va a ser una noche larga.

Las partidas de póquer están en pleno apogeo. Los croupiers reparten las cartas con el estilo
de los magos, y los relojes relucientes brillan bajo las lámparas de araña mientras los jugadores
recogen sus fichas. Las chicas en lencería y encaje trabajan en la sala, zigzagueando entre las
mesas en busca de su próximo John.
Veo cómo los ojos de Rafe siguen a una pequeña pelirroja, luego se apoya en la barra y silba.
—Esa lo haría bien en el striptease.
—¿Tú pagas?
Me mira de reojo.
—¿Cuándo me has visto pagar por una puta? —Mira por encima de mi hombro y su mirada
se oscurece—. ¿Qué quería Dante?
—No quieres saberlo.
—Oh, pero sí.
Hago rodar el vaso en mi mano, observando cómo el líquido marrón resbala por los lados.
—Quiere los registros de las llamadas hechas a Sinners Anonymous en la costa. La idea se
la di yo al eliminar a ese tonto lacayo durante la comida del domingo. Parece creer que le
ayudará a eliminar a los traidores y a obtener información sobre los socios comerciales.
Resopla una carcajada. Se pasa un dedo por el labio inferior.
—¿No se da cuenta de que he estado haciendo eso durante años? Espero que le hayas
mandado a la mierda.
—Palabra por palabra, hermano.
Aunque está en silencio, puedo sentir la rabia que desprende su cuerpo mientras observa a
Dante desde el otro lado de la habitación. Está en una profunda conversación con Nico, el
hermano menor de los Hollow, que acaba de graduarse en Stanford y todavía está aprendiendo
lo que significa ser un made man.
—Dios, odio a ese cabrón —sisea Rafe, antes de hundir su whisky y golpear el vaso vacío
sobre la barra—. Te juro que si alguna vez quisieras hacerte cargo de Dip, estaría de vuelta aquí
en una hora, dibujando planos de hoteles y casinos que harían que Cove pareciera Coney
Island.
—Vamos a dar un paseo.
—Espera. —Rafe se gira hacia la barra, saca una cuña de tarjetas de Sinners Anonymous del
bolsillo del pecho de su traje y las echa en el bote de las propinas—. Muy bien —dice con un
guiño—. Vamos.
Nos paseamos por el club, observando en silencio los diferentes juegos. Vemos cómo
Donatello pierde su Omega Seamaster contra Benny en el blackjack, y luego nos detenemos
detrás de una de las mesas de póquer, justo cuando el crupier prepara una nueva ronda.
—Apuesto por Gabe —murmura Rafe, señalando con la cabeza a nuestro hermano en el lado
opuesto de la mesa. Su chaqueta de cuero está colgada sobre el respaldo de su silla y lleva
puestas sus características gafas de aviador. No es que las necesite, nadie tiene una cara de
póquer como nuestro hermano.
Mi mirada se desplaza por la mesa. Dante y Nico se sientan a la derecha de Gabe, y dos
jóvenes a los que nunca había visto antes nos dan la espalda.
El del pelo rubio y el traje demasiado grande se inclina hacia su amigo.
—Amigo. Jugar contra Dante Visconti te va a dejar sin palabras.
Rafe y yo intercambiamos sonrisas. Nunca sabré cómo coño se han metido estos chicos en
esta fiesta, pero al menos nos proporcionarán un nivel de entretenimiento.
—Lo sé —sisea el otro—. Todos los Visconti deben haber crecido con una dieta de leche
entera y esteroides. Son jodidamente enormes.
—Y todos parecen luchadores de MMA.
—Oye, me gustan estos chicos —me murmura Rafe con una sonrisa ladeada—. Quizá pueda
contratarlos para que me sigan y me besen el culo.
Señalo con la cabeza a los guardias trajeados que bordean el perímetro de la sala.
—Ya tienes bastantes de esos.
Se ríe y volvemos a escuchar a escondidas.
—Deben de estar forrados —suspira el chico rubio, moviendo una ficha de póquer entre el
pulgar y el índice—. Y siempre consiguen las chicas más atractivas.
—Incluso el viejo. Y ya debe tener como setenta años.
—Ajá. ¿Has visto con quién se va a casar?
Mis oídos se agudizan, pero me obligo a mantener mi rostro inexpresivo.
—Oh sí, ¿esa chica Rory? ¿De Devil's Dip High? —Deja escapar un silbido bajo, arrastrando
los pies hacia su amigo—. ¿Sabes que piensa que es virgen?
El chico rubio mira a Dante y se pone la mano delante de la cara. Pero desde detrás de él,
todavía puedo ver y oír lo que susurra.
—Lo sé. Divertidísimo. ¿Recuerdas cuando dejó que Spencer y su equipo le pasaran un tren
por encima?
—¿Quién podría olvidarlo? Ni siquiera fue a la Academia de Devil’s Coast y sin embargo
todo el mundo conoce su nombre. Spencer y sus amigos eran los chicos más ricos de la escuela,
así que obviamente es una de esas chicas que hacen cualquier cosa para asegurarse un sueldo.
—Literalmente, cualquier cosa.
Sus susurros continúan, pero ya no puedo oírlos por encima de la sangre que late en mis
sienes. El fantasma del whisky tiene ahora un sabor amargo en mi lengua, y mis dedos se
crispan. Tanto, que meto la mano en el bolsillo del pantalón y la cierro en un puño.
Así que Aurora es una puta. Muy lejos de la virgen que finge ser para mi tío. Me paso la
lengua por los dientes y respiro lenta y profundamente. Rafe está en silencio ahora, y puedo
sentir su mirada calentando mi mejilla.
¿Y qué me importa? ¿Por qué esta revelación me tiene acalorado y me molesta, me hace
sentir que quiero conectar mi puño a una mandíbula sólo para oírla crujir?
Y entonces me doy cuenta de por qué estos niños tontos se han metido en mi piel.
Ayer, en el viaje de vuelta a casa de Alberto, me hizo creer que era diferente, aunque fuera
por un momento. Me hizo creer que no era como las demás chicas de Dip, que sólo buscaban
un cheque de Visconti. Que su motivo para casarse con un hombre que le triplica la edad era
completamente altruista.
Resoplo una carcajada en el fondo de mi vaso. Para evitar que Alberto arrase el bosque. Sí,
claro. Esa apasionada perorata que dio sobre todos los malditos pájaros y las nutrias, sabía
exactamente lo que estaba haciendo. Me tenía comiendo de la palma de su mano, y ahora no
soy mejor que mi viejo y sucio tío, creyendo sus mentiras.
Claro, puede que no haya dicho nada, pero me engañó. Esos ojos grandes, como de cierva,
y la piel agitada y los pecados patéticos me engañaron.
—Que todo el mundo haga sus apuestas —dice el croupier, extendiendo sus manos por
encima de las cartas y girándolas hacia arriba, mostrando a la cámara por encima de la mesa
que no tiene nada bajo la manga.
Montones de fichas doradas y plateadas se deslizan por el terciopelo verde. Mi mirada se
dirige a la parte posterior de la cabeza del chico rubio.
—Angelo, no...
Pero la voz de Rafe suena como si estuviera en la cueva de encima. Antes de que él o mi
propio sentido común puedan detenerme, doy un paso al frente, me asomo por encima del
hombro del chico y le pongo la mano encima de sus fichas de póquer.
Da un grito de sorpresa y se retira de la mesa. Luego estudia mi mano, mi reloj. El anillo de
citrino en mi dedo meñique. Traga saliva, antes de arrastrar de mala gana sus ojos para
encontrarse con los míos.
Al contrario que el resto de mi familia, no soy un gran apostador, pero apostaría todas las
fichas de la casa a que se ha meado encima.
—Lo he visto.
La mesa se queda en silencio. La mirada del chico se amplía, luego se mueve alrededor de
la mesa y vuelve a dirigirse a mí.
—¿Qué?
—Has sacado estas fichas del bolsillo. —Lanzo una mirada cargada en dirección a su
compañero de mierda—. Los dos lo hicieron.
Palidece y su labio inferior cede en un temblor.
—¡No! No lo hice, lo juro...
Recojo una de sus fichas, cortando sus protestas. Están hechas de oro puro de 24 quilates,
con el escudo de mi familia grabado en el centro. Ignorando el calor de la atención de todo el
mundo, la sostengo ante la escasa iluminación y suelto un siseo.
—Sí, falso.
—¡No es! No puede ser, ¡lo he cogido de allí! —Apunta con un dedo tembloroso en dirección
a la cabina del cajero. La chica que está detrás levanta las manos en señal de protesta. No quiere
involucrarse en este espectáculo de mierda y no la culpo.
—Preguntemos al tipo que los creó. —Le lanzo a Rafe la ficha que está detrás de mí. Lo coge
con una mano—. ¿Qué te parece, hermano? ¿Te parece real?
Rafe me clava una mirada fulminante. Su mandíbula se bloquea y hace un movimiento de
cabeza tan leve que sé que sólo va dirigido a mí. Pero me mantengo firme y espero. Acentuando
las fosas nasales, acaba bajando la mirada y agitando la ficha entre el pulgar y el índice.
El silencio se extiende por cañones. Finalmente, me mira con los ojos medio cerrados y se
pasa los dientes por el labio inferior.
—Más falso que un billete de tres dólares.
El club vuelve a la vida. Las sillas chocan contra el suelo de la cueva y los chasquidos de los
cierres de seguridad resuenan en el bajo techo. Los hombres de Rafe salen de las sombras,
agarran a los chicos por los hombros y se los llevan a rastras. Puedo oír sus gritos hasta que los
meten en el ascensor al final del largo túnel.
—Bastardi —gruñe Tor, desempolvando su chaqueta de traje y volviendo a sentarse en la
mesa de Blackjack—. Trabajan en Delirium y me ruegan constantemente que les invite a una
partida de póquer privada. —Su pendiente de diamante en la nariz brilla mientras sacude la
cabeza—. Apenas tienen pelo en la polla, y mucho menos unas pelotas lo suficientemente
grandes como para intentar un truco como ese.
 La música vuelve a sonar y, poco a poco, el incidente se asienta como el polvo y todos
vuelven a divertirse. Al sentir el calor en mi espalda, me doy la vuelta y veo a Rafe de pie en
las sombras, mirándome con desprecio. Cuando paso por delante, saca una mano del bolsillo
y me agarra del brazo.
—El Vicious Visconti ha vuelto —me murmura al oído. Miro fijamente al frente, con la
columna vertebral reforzada, hasta que me suelta y se aleja entre la multitud.
Tal vez Vicious nunca se fue realmente.
 Capítulo

—Q
uédate quieta.
—Estoy quieta.
—No, estás inquieta como un inocente en un juicio. —Greta enfatiza su punto
cerrando de golpe una mano huesuda en mi hombro y apretando—. Si te
apuñalo con esta aguja, no vayas corriendo a Alberto llorando, porque será culpa tuya.
Una vez más, ha elegido un vestido demasiado pequeño, tan pequeño que la cremallera
trasera no pasa de la curva de mi cadera. En lugar de dejarme poner otra cosa, la solución de
Greta es coserme físicamente el vestido. Probablemente tenga que dormir con él puesto,
porque no sé cómo me lo quitaré esta noche.
—Estás nerviosa.
La observación de Greta se dispara por mi columna vertebral como un rayo láser. La miro
a los ojos en el espejo y trago saliva. Suplico en silencio que mi piel no se ruborice.
—¿Por qué iba a estar nerviosa? Sólo es una cena de viernes por la noche.
Me mira con el ceño fruncido como si hubiera perdido la cabeza.
 —Nerviosa por el próximo sábado, niña estúpida —la punta de su aguja roza mi carne—. Tu
fiesta de compromiso.
—Oh.
La observo mientras mira mi mano izquierda agarrándose a mi estómago. Más
concretamente, a la piedra que tengo en el dedo anular.
—No sabes la suerte que tienes —murmura suavemente.
Mis ojos se cierran de golpe.
—Eso has dicho, Greta. Miles de veces.
En el momento en que entre en el Visconti Grand Hotel del brazo de Alberto el próximo
sábado, comenzará la cuenta atrás para la boda. Empezará con la fiesta de compromiso, luego
con la prueba del vestido de novia y la degustación de la tarta, las reuniones con el párroco y
las cenas con la familia, y terminará dentro de dos semanas exactamente con mi llegada al altar.
O, más probablemente, ser arrastrada por el pasillo. Potencialmente pateando y gritando.
Una semana y un día. Es todo el tiempo que me queda para fingir que esto no va a suceder
realmente.
—Antes de que te vayas, recuérdame que te ponga más polvos en la nariz. —Greta se levanta
a su altura y adelgaza los ojos—. ¿Por qué estás tan brillante? —Da un paso atrás—. ¿Estás
enferma?
Siseo un aliento a través del hueco de mis dientes y aliso la parte delantera de mi vestido.
—Estoy bien.
No estoy bien, y no he estado bien desde el viaje en coche con Angelo el miércoles. Desde
que me paré en el porche y vi cómo sus luces traseras se fundían en el horizonte gris, ha habido
un espeso malestar que se escurre bajo mi piel. Como si estar en un coche pequeño con él en
un día lluvioso me hubiera convertido la sangre en jarabe. Es una sensación incómoda,
parecida a cuando salgo a la calle a primera hora de la mañana y, aunque el cielo está despejado
y la previsión meteorológica anuncia sol, sé que está a punto de llover. Es inexplicable.
Ominoso. Se me eriza el vello de la nuca y la tensión se agolpa entre los omóplatos, y sin
embargo, no puedo saber por qué.
Sólo es lluvia.
 Y Angelo es sólo un hombre. Uno que ni siquiera me gusta.
Me siento en un silencio abrasador mientras Greta me peina los rizos. El cóctel de pelo
quemado y laca me quema las fosas nasales, y las sienes me escuecen bajo la fuerza de su peine.
Cuando termina, da un paso atrás y me regala una apretada sonrisa.
—Te pareces a Marilyn Monroe.
Sería un cumplido si su tono no fuera tan amargo.
Mis ojos se posan perezosamente en mi reflejo. Normalmente no me molesta la cara
irreconocible que me devuelve, pero tengo que admitir que esta noche estoy especialmente
impresionante. El vestido plateado brilla bajo las luces blancas del tocador, y mi cabello, por
una vez, no está liso y aburrido. Greta me lo ha peinado con ondas grandes y sueltas, que caen
en cascada por mi espalda desnuda y rebotan cuando camino.
Me muerdo la sonrisa porque nunca le daría a la vieja bruja miserable la satisfacción de ser
feliz. Salgo de la habitación sin mirar atrás.
Esta noche, el pianista ha empezado temprano; un animado jazz sale de las puertas batientes
del comedor y llena el techo abovedado. Desciendo las escaleras lentamente, porque, como
siempre, mi vestido es demasiado ajustado y mis tacones demasiado altos para hacer nada a
toda prisa. Al asomarme por la barandilla, me doy cuenta de que hay más invitados de lo
habitual. Varios de los hermanos Hollow han aparecido, agolpándose en el vestíbulo y
sorteando los bocadillos de las bandejas que pasan sin interrumpir el ritmo de sus
conversaciones.
Estudio todos y cada uno de los trajes. Y odio cómo mi estómago baja unos centímetros
cuando me doy cuenta de que ninguno de ellos pertenece a Angelo.
Basta, Rory. Me trago la decepción y endurezco mi columna vertebral. La única razón por
la que me siento así es porque, aunque lo desprecio, no puedo negar que hace que estas largas
reuniones sean más interesantes. Me da alguien más que Dante para mirar.
Sí. Eso es todo.
Al bajar el último escalón, algo se mueve por el rabillo del ojo y retiene mi atención. Viene
del hueco de la puerta del despacho de Alberto. Dos figuras, iluminadas por la luz de la luna
que brilla a través de la ventana que tienen detrás. Disminuyo la velocidad hasta detenerme y
entrecierro los ojos bajo la cortina de mi cabello, tratando de ver mejor.
 Son Alberto y Mortiz, en plena conversación. Me da un vuelco el corazón al recordar su
conversación de la semana pasada sobre el cambio de las condiciones de nuestro contrato. He
estado tan distraída con... otras cosas, que lo he olvidado por completo.
Bueno, el día del juicio final se acerca. En menos de tres semanas estaré encadenada a este
sórdido en la salud y en la enfermedad, y realmente necesito averiguar qué demonios está
planeando antes de decidir lo que voy a hacer.
Antes de decidir si voy a seguir con mi propio plan.
Con una mirada hacia el vestíbulo, giro bruscamente a la derecha por el pasillo detrás de las
escaleras. Hay acceso a la piscina desde la sala de juegos, así que me escabullo, bordeo el lateral
de la casa y veo si puedo oír la conversación de Alberto y su abogado desde la ventana del
despacho.
Santo cielo, hace frío. Cuando salgo a la terraza, el frío de mediados de otoño me golpea y
me pone la piel de gallina en brazos y piernas. Aún no es Halloween, pero la escarcha ya se ha
instalado en la cubierta de la piscina, y unas briznas de niebla bailan bajo el brillo de la
iluminación del paisaje.
Me arrastro hacia la izquierda, abrazando la pared de la casa al doblar la esquina. De
repente, hay algo blando bajo mis pies, lo que hace que mi talón se hunda en el suelo y mi
tobillo se doble por debajo de mí.
—Gah —grito. Saco los dedos y me agarro a algo, cualquier cosa que me impida caer. Pasan
por encima de una tubería de desagüe y raspan algunos ladrillos, pero antes de que pueda
encontrar algo, algo me encuentra a mí. Una mano. Es grande y fuerte y no debería ser capaz
de reconocer a quién pertenece tan fácilmente.
El calor me roza la espalda desnuda y una ola de adrenalina me persigue. Me doy la vuelta
y encuentro a Angelo Visconti tan cerca que probablemente pueda adivinar el número de hilos
de su camisa blanca. Levanto la mirada y me encuentro con sus ojos. Él desliza un cigarrillo
entre sus labios y aspira.
Luego sopla.
El humo caliente y pesado se arremolina entre nosotros; me encuentro cerrando
brevemente los ojos, disfrutando del calor que roza mi nariz y mis mejillas. Los abro de nuevo
justo cuando la nube se evapora en la oscuridad, revelando la red de líneas duras que
componen el rostro inexpresivo de Angelo. No puedo estar segura, el cielo sin estrellas
proporciona poca luz, pero hay algo que lame los bordes de su mirada. Quizás sea irritación.
Estoy segura de que la última persona con la que quiere tropezar es conmigo.
—Esos tontos zapatitos tuyos son muy... inapropiados.
Asfixiada por la intensidad de su mirada, me miro los pies y trago saliva. Había olvidado que
la esquina de la casa es donde la cubierta se une a la playa.
—Arena. —Murmuro, tratando de controlar mi respiración—. Había olvidado que había
arena.
Un gruñido, bajo y siniestro, retumba en su pecho. Estoy tan cerca que puedo sentir su
frecuencia. La punta de su cigarrillo resplandece, y entonces estoy rodeada de su humo una
vez más. Esta vez, separo los labios y chupo lentamente. No se me escapa que ese humo ha
estado en su boca sólo unos segundos antes de entrar en la mía, y la idea es tan increíblemente
traviesa que me empieza a arder la cara.
—No me refería a eso.
Mi corazón se detiene por un segundo, antes de que la realidad aleje el comentario. Sólo
está diciendo lo que todos en la casa detrás de mí están pensando: en las cenas de los viernes
por la noche, me visto como una puta. Mi falda es demasiado corta, mis tacones demasiado
altos y mi maquillaje demasiado grueso. Demasiado inapropiado.
La mirada de Angelo es demasiado pesada, y es instintivo tratar de salir de ella, pero cuando
mis ojos se lanzan alrededor, me doy cuenta de que no hay ningún lugar al que ir. Delante de
mí está la pared de ladrillo de la casa, y detrás, la imponente figura de Angelo. Tomo una
bocanada de aire, deslizo el brazo para zafarme de su agarre y me doy la vuelta para apoyar la
espalda en la pared.
Gran error. Da un paso adelante, cerrando la brecha entre nosotros tan rápidamente como
apareció. Me obligo a mantener una expresión neutra, imperturbable, aunque estoy segura de
que no le estoy engañando. Nunca he sido muy buena actuando, y si puedo oír los latidos de
mi corazón así, probablemente él también pueda.
Me aclaro la garganta.
—¿Qué estás haciendo aquí?
—Fumar.
—¿Pensaba que no fumabas?
 Su mirada se eleva hasta la mía, la confusión cruza su rostro durante una fracción de
segundo, antes de que se dé cuenta de que me estoy refiriendo a la noche en el callejón junto
al club a medio construir de Tor.
Sus labios se mueven.
—Guarda mi secreto, yo guardaré el tuyo.
—¿Todos ellos?
En el momento en que la pregunta sale de mis labios en un soplo de condensación, la sangre
me sube al cuello y al pecho. El recuerdo de haber estado en su coche el miércoles hace que
se me encojan los huesos. Un trato va en ambas direcciones, Aurora. Había interpretado tan
mal lo que había querido decir con eso que casi hice algo... muy inapropiado. Lo peor es que,
cuando estaba sentada en el asiento del copiloto contemplándolo, mi ritmo cardíaco se había
acelerado y el calor se había acumulado entre mis muslos de la forma más deliciosa.
Sentí que habría sido la mejor cosa mala que había hecho.
Flamingo, ¿qué debe pensar de mí?
No responde a mi pregunta. En lugar de eso, su mirada se dirige a mis labios mientras se
pasa los dientes por los suyos. Me gustaría que dejara de hacer eso; me hace sentir la cabeza
rara. En un intento de mirar algo más que la deliciosa curva de su arco de cupido, miro el
cigarrillo que brilla débilmente en su mano derecha.
Debe de haberse dado cuenta, porque lo sube al pequeño espacio que hay entre nosotros y
lo gira para que el filtro quede de cara a mí.
¿Quiere compartir? Me tiembla el pulso. Una cosa es compartir la misma nube de humo,
pero poner mis labios donde estaban los suyos...
Se siente peligroso.
Ganso, soy patética. La verdad es que casi no tengo experiencia con chicos, y mucho menos
con hombres. Antes de ese horrible día de hace tres años, nunca había intimado con un chico.
Y nunca tuve un novio de la infancia cuando crecía porque todos los chicos de mi clase y de
mi ciudad eran tan... familiares. Los conocía desde el jardín de infancia, al igual que mis padres
habían conocido a los suyos, y así sucesivamente. No había nada nuevo ni emocionante que
descubrir en ellos. Sus recuerdos eran también los míos, al igual que sus experiencias. Por eso
estaba tan ilusionada con la universidad: no sólo estaría un paso más cerca de mi sueño de
convertirme en piloto, sino que también podría conocer a chicos fuera de Devil’s Coast.
—No fumo.
Una oscura diversión baila en sus ojos.
—Pensé que eras una chica mala.
Chica mala. La forma en que escupe esas palabras, duras y acaloradas, me hace desear ser
precisamente eso. Es fácil ignorar la flagrante burla y, sin decir nada más, le quito el cigarrillo,
observando cómo me mira, y me lo llevo a los labios e inhalo.
Inmediatamente, la parte posterior de mi garganta comienza a arder y dejo caer el cigarrillo
en la arena en medio de mi ataque de tos.
Apenas puedo oír su risa por encima del sonido de mi propia respiración agitada.
—Dios mío —resoplo, inclinando la cabeza hacia atrás contra la pared de ladrillo.
Con una sonrisa que hace más profunda la hendidura de su barbilla, saca el paquete de su
pantalón y saca un cigarrillo nuevo. La llama de su encendedor Zippo baila majestuosamente
contra la noche oscura mientras lo enciende.
—Obsérvame. —Como si alguna vez hiciera otra cosa estos días. Lo desliza entre sus labios y
da una lenta y sensual calada. Esta vez, tiene la cortesía de expulsar el humo por encima de mi
cabeza. Me siento ligeramente decepcionada—. Toma. —Me lo da—. Esta vez no tanto, Urraca.
Me gusta cómo observa mi boca mientras inhalo lentamente. Unos segundos más tarde, el
humo sale suavemente de mis labios, recorriendo los planos de su cara.
—Mejor —ronronea.
Sonrío y se lo devuelvo. Él mira el anillo rojo de carmín que rodea el filtro y se detiene. Su
nuez de Adán se balancea en la garganta, y juro que veo su pulso en la mandíbula.
—Oh…
Pero antes de que pueda terminar mi frase, desliza el cigarrillo entre sus labios e inhala. Por
alguna tonta razón, mis latidos se detienen al ver su boca en el mismo lugar donde estaba la
mía. Se siente mal. Demasiado íntimo.
De hecho, estar aquí con él, a solas, se siente demasiado íntimo.
Envolviendo mis brazos, miro hacia el jardín.
—Probablemente debería irme
 —Quédate.
No es una sugerencia. A pesar de haber dado la espalda a la Cosa Nostra, Angelo Visconti
no me parece el tipo de hombre que se limita a sugerir. Me inclino hacia atrás, mis talones se
hunden más en la arena, anclándome entre la casa que mi prometido construyó y el hombre
que podría derribarla con un soplo de su sarcástico aliento.
Desde el interior de la casa se escucha un débil jazz. Abajo, junto al mar, las olas chocan con
furia contra la orilla. Ambas sirven de telón de fondo al sonido de mi pesada respiración.
—Alberto se preguntará dónde estoy.
—Entonces, le dices.
Resoplo una risa amarga.
—Sí, eso va a caer bien. —Él levanta una ceja, esperando más—. ¿Cómo te sentirías si
encontraras a tu prometida en una esquina oscura, compartiendo un cigarrillo con un hombre
guapo?
Me mira fijamente. Al principio inexpresivamente, luego sus ojos se diluyen.
—Crees que soy guapo.
Oh, flamingo. A pesar del frío que nos rodea, mi piel arde instantáneamente de vergüenza.
Estoy destinada a odiarlo tanto como él me odia a mí.
Endurezco mi mandíbula.
—No te emociones demasiado. Suelo llevar gafas.
Su risa se siente bien contra mi piel.
—¿Soy más guapo que tu marido?
—No es difícil.
—Entonces, ¿a quién prefieres besar?
Parpadeo.
¿Qué?
Mi respiración se hace más superficial y finalmente se detiene por completo. Me estoy
quemando, me estoy quemando bajo la intensidad de su atención, pero él está tan fresco como
un pepino. Somos como el fuego y el hielo. Da otra calada al cigarrillo y me mira con la
indiferencia de un hombre que acaba de preguntarme la hora.
No mires. No mires. No mires.
Mi mirada se dirige a sus labios.
Oh, cisne.
Una mirada puede decir más que mil palabras, y a juzgar por la sonrisa de satisfacción que
divide la cara de Angelo, mi mirada a sus labios le ha escrito todo un maldito ensayo.
Siento la necesidad de recuperar el equilibrio, y la única manera que conozco de hacerlo
estos días es siendo desagradable.
—No lo sé. De todos modos, eres casi tan viejo como él.
La molestia recorre los planos de su rostro, pero reordena sus rasgos inmediatamente.
—Tengo treinta y seis años.
—Casi el doble de mi edad.
—Supongo que cuando todavía eres una niña tonta, todo el mundo por encima de los treinta
años parece viejo.
Me alegro de que esté oscuro, porque, con suerte, no puede verme revolotear bajo el cielo
azul.
—Además —continúa, endureciendo su voz—, sólo las niñas tontas pensarían que los
hombres adultos querrían besarlas.
—Y sólo los viejos verdes le preguntarían a la prometida de su tío sobre sus preferencias a la
hora de besar.
El silencio nos envuelve, más espeso que el humo que escapa de los labios separados de
Angelo.
—Estaba bromeando, Aurora. —Así que vuelve a decir mi nombre de esa manera. —Alberto
es de la familia, y aunque no siempre estemos de acuerdo, siempre le respetaré.
Inclino la barbilla hacia arriba. Ahora que mis tacones de aguja están a medio camino en la
arena, se siente incluso más alto que de costumbre.
—No puedes respetarlo tanto. Te vi rayar su coche.
—¿Cuándo? —pregunta, sin perder el ritmo.
 —El miércoles, cuando me dejaste.
—El miércoles... —murmura, rascándose la mandíbula mientras finge pensar—. ¿Te refieres
al día en que le besaste delante de mí?
Se me revuelve el estómago al recordarlo, pero me irrita entrar en su juego.
—Sí.
—Hmm. No sé de qué estás hablando.
Su rostro es inexpresivo, tan carente de emoción como su tono. Pero aun así, un pequeño
fuego de artificio salta dentro de mi pecho. La repentina PDA de Alberto me desorienta, y la
lluvia es tan intensa que distorsiona el cuerpo de Angelo mientras se dirige a su coche. Pensé
que tal vez me había imaginado el infantil acto de vandalismo, pero ahora sé que no.
Rayó el coche de su tío por culpa de ese beso.
La confusión me escuece en la piel, pero la ignoro en favor de la adrenalina que me recorre
la columna vertebral.
Esto es malo. Tres mil pies en el aire, caminando por una cuerda floja no más ancha que el
hilo dental. Tengo el peso de mi mundo sobre mis hombros, y si me caigo, hay algo más que
mi propia vida en juego.
Es emocionantemente peligroso, pero aun así, peligroso.
Debería tener más miedo a las alturas.
—Tengo que irme —susurro.
Esta vez, no me dice que me quede. Da una última calada a su cigarrillo y cierra la brecha
que nos separa. Instintivamente, me empujo más hacia la pared, apoyando las palmas de las
manos en el frío ladrillo. Se cierne sobre mí como una tormenta, colocando una mano junto a
mi hombro y utilizando la otra para clavar la colilla en la pared, a escasos centímetros de mi
oreja.
Se queda ahí un momento. Y luego otro. Me atrapa con el peso de su cuerpo y la intensidad
de su mirada. El tiempo parece ir a rastras; incluso la música que sale de la casa suena más
lenta.
No creo que quiera que se acelere.
—Cuéntame un pecado, Aurora.
 La gravilla de su voz me rechina en lugares que no debería. Me trago el grueso nudo en la
garganta y cierro los ojos. Jesús, ¿es todo ese calor el que irradia su cuerpo? Estamos en octubre
y, sin embargo, está aquí con poco más que un traje y sintiéndose como un horno.
Y, sin embargo, me doy cuenta de que ya no tengo frío, tampoco.
—¿Así es como va a ser ahora? —Raspo—. ¿Yo alimentándote con pecados a cuentagotas
para que no escuches los que yo marqué?
Se lame los dientes. Asiente lentamente.
Respiro profundo y arrastro mi mirada hacia el cielo sin estrellas. Intento concentrarme en
cualquier cosa que me dé un respiro del dolor sordo que se está formando en mi estómago,
pero la sensación de su aliento caliente rozando mi nariz lo hace imposible.
—Cada vez que me hace besarlo así, escupo en su whisky.
Mi pecado persiste en el aire, llenando el pequeño espacio que nos separa. Cuando su
cuerpo se detiene contra el mío, arranco mi mirada del cielo y la poso en la suya. Es más oscuro
que la noche e igual de frío. Oh, no. Me late el corazón; quizás me he pasado de la raya. Quizás
debería haber ido con algo más ligero; quizás...
Pero entonces una risa brota de la separación de sus labios, un cóctel de terciopelo y uñas.
Hirsuto y crudo. Me enciende el sistema nervioso, como si acabara de escuchar una canción
que en su día fue mi favorita y que, sin embargo, hacía años que no escuchaba.
Yo también me río. Y me río más, más fuerte, apoyándome en su duro cuerpo.
Hasta que algo amanece como un nuevo día.
Estoy completamente, locamente, inaceptablemente obsesionada con Angelo Visconti. El
sobrino de mi prometido, casi desconocido, y guardián de mis secretos más oscuros.
Y de repente, mi pecado ya no es tan divertido.
 Capítulo

N
o importa lo cerca que esté de la costa, no puedo escapar de la balada de Whitney
Houston que sale del bar del sótano. Tampoco puedo escapar de ella.
Dios mío, está en todas partes. Me pasé de la raya antes, y ahora me estoy obligando a
mantener la distancia. Lo cual es casi imposible, porque esta noche es una bola de discoteca
con piernas que camina y baila. Es como si se hubiera puesto ese maldito vestido para irritarme.
Las lentejuelas brillan y parpadean cada vez que se mueve, atrayendo mi mirada como un imán.
Y entonces me encuentro observándola. Observando cómo mueve las caderas y mueve el
cabello al ritmo de baladas cursis. Viendo cómo el dobladillo de su vestido se sube por el culo
cuando se inclina sobre la barra para hablar con el camarero. Incluso cuando se sienta en la
sombra, haciendo girar la pajita de su ginebra y, con una sonrisa ladeada, observando a Don y
Amelia bailar las canciones lentas, me obliga a mirarla.
Es demasiado fácil olvidar que es una puta buscadora de oro.
También la sorprendo mirándome. Lo noto, su pesada mirada rozando mi espalda mientras
hablo con Cas o Benny. Aprieto los puños y trato de concentrarme en cualquier asunto que
estén tratando, pero es casi imposible cuando su risa pasa por encima de mi hombro, o cuando
pasa a mi lado y percibo su aroma a vainilla y chicle.
Cuando es demasiado, salgo a fumar para alejarme de ella. Sin embargo, soy tan patético
que no puedo evitar la esperanza de que me siga.
La luz de la luna se abre paso a través del mar, que se derrama sobre la orilla y sobre mis
zapatos. La brisa nocturna es un frío bienvenido, que serpentea por el cuello de mi camisa y
refresca el calor de mi piel. Con un chasquido de la muñeca, el encendedor Zippo que tengo
en el puño cobra vida y agito la llama bajo un cigarrillo fresco.
Ya casi no me queda nada.
Una sombra cruza la arena iluminada por la luna, y la figura trajeada a la que pertenece se
detiene a mi lado.
—No te he visto fumar tanto desde el funeral.
Dando una larga y necesaria calada, exhalo una nube de humo hacia el cielo y le paso el
paquete a Rafe.
—Estrés.
—Huh. —Coge un cigarrillo. Lo enciende—. Has pasado nueve años resistiendo el impulso
de meterle un tapón en el culo a todo el mundo. Nueve años como jefe de una empresa de
mil millones de dólares, donde no puedes hacer desaparecer tus problemas enterrándolos a
dos metros bajo tierra. —Hace una pausa para dar una calada—. Y sin embargo, en nueve años,
no te he visto fumar ni una sola vez.
—Sí, bueno, han pasado nueve años desde que pasé más de un fin de semana en la Costa.
Me sorprende que no haya recurrido a la pipa de crack.
Rafe no se ríe. En lugar de eso, se queda hombro con hombro conmigo, fumando su
cigarrillo y observando las olas.
—Dime por qué has vuelto, hermano.
Un largo suspiro se escapa por mis fosas nasales. Dejo caer mi mirada en la arena y ruedo
los hombros hacia atrás.
A la mierda. Todo saldrá a la luz en algún momento.
—La semana pasada tuve una reunión en San José. Una empresa tecnológica en la que
habíamos invertido hace un par de años ha estado incumpliendo los dividendos. Me estaba
hartando de la falta de respeto, y no estábamos avanzando con las conferencias telefónicas, así
que decidí volar hasta allí. Cagar un poco a los cabrones. —Dejo caer el cigarrillo y lo muelo en
la arena con el pie—. En fin, me presento en una oficina de Silicon Valley y me recibe un idiota
que dice ser el director general. Ya sabes cómo es: vive con capucha y lleva chanclas de lunes
a viernes. —Por el rabillo del ojo, Rafe se pasa un dedo por el alfiler del cuello y sacude la
cabeza con disgusto—. Me lleva a esta sala de juntas de cristal y le digo que tiene siete días para
pagar. ¿Y sabes lo que dijo? — Aprieto los dientes, llamas calientes y furiosas lamiendo las
paredes de mi estómago—. Oblígame.
La cara de Rafe se estira en una sonrisa socarrona y lateral.
—¿Y luego qué? ¿Le golpeaste la cabeza contra el escritorio y le obligaste a comerse sus
propias chanclas?
Resoplo una risa amarga.
—No, me fui. Le dije que tendría noticias de nuestros abogados, y luego me metí en el puto
ascensor y me fui. Sin huesos rotos, sin estrangulamientos. —Me paso una mano por el pelo y
sacudo la cabeza con incredulidad—. Me fui, Rafe.
La risa de Rafe es más fuerte que la mía.
—Por Dios. Eso es lo que pasa cuando te haces legal: te pasas la vida pagando impuestos y
recibiendo mierda. —Llena el silencio con una nube de humo—. Así que, déjame adivinar: ¿has
decidido que te has cansado de jugar al señor normal y has desviado tu avión con destino a
Londres a la Costa para recordar cómo vive la otra mitad?
—No. Salí del edificio y empecé a golpear la acera. No tenía ni idea de a dónde iba y no me
importaba. Sólo tenía que pensar. Estaba enfadado, ni siquiera con ese idiota de la tecnología,
sino conmigo mismo. Con esta familia. Los Visconti, todos nosotros, estamos predispuestos a
hacer cosas malas, a ser malas personas. Está entrelazado en nuestro ADN, y no importa
cuántas putas hojas de cálculo rellene o cuántas horas pase en las salas de juntas, nunca seré
normal. —Me parto los nudillos y miro a mi hermano—. Un becario puso azúcar en mi
americano y mi primer pensamiento fue dislocarle la mandíbula.
Rafe sonríe.
—Pero siempre has sido así; de ahí te viene tu apodo. Es instintivo en ti repartir una venganza
que siempre es mayor que el crimen. —Se encoge de hombros, sonriendo—. Como la vez que
Dante le dijo a papá que te perdiste una entrega, así que te follaste a la cita del baile de Dante.
Eres un Vicious.
Muerdo una sonrisa de satisfacción.
—Así que es por eso. No me acordaba.
—Seguro que sí. —Rafe deja caer el cigarrillo y se alisa la parte delantera de la camisa—. Somos
gente mala, Angelo. Puedes huir de ese hecho, pero no puedes esconderte de él, ni siquiera
en toda Inglaterra.
—Ya sabes lo que siempre decía mamá —digo en voz baja, sacando otro cigarrillo del cartón
y encendiéndolo—. Lo bueno anula lo malo.
Mi hermano guarda silencio por un momento, pero puedo oír cómo los engranajes de su
cerebro encajan.
—Por eso te fuiste. Pensaste que mamá habría querido que te volvieras bueno, porque eso
anularía todo lo malo del resto de la familia. Te fuiste por culpa de mamá.
No es una pregunta, es un hecho. Asiento de todos modos.
—Yo también he vuelto por culpa de mamá.
Se da la vuelta para mirarme.
—¿Qué?
Mantengo la mirada fija en el horizonte.
—Ese día, en San Francisco, caminé y caminé y, finalmente, me encontré en China Town.
Estaba cruzando la calle cuando una mujer saltó delante de mí agitando un gran saco. —Le
miro, con los labios fruncidos—. Vendía galletas de la suerte. Unas rotas de la fábrica en la que
trabajaba. Sabes que no creo en ninguna de esas mierdas, pero estaba pensando en mamá, y
ya sabes lo mucho que le gustaban esas malditas galletas de la suerte...
—Has comprado una.
—Ajá.
—Angelo —dice seriamente—. Por el amor de Dios, no me digas que has vuelto a la Costa
por una galleta de la fortuna. Dios —resopla, inclinando la cabeza hacia el cielo—. Ojalá nunca
hubiera preguntado.
—Y espero que no vuelvas a preguntar.
—¿Qué decía?
 —No te preocupes por eso.
—¿En serio?
No le ofrezco más que un gesto de asentimiento.
Si le decía lo que había dentro de la galleta de la fortuna, tendría que decirle por qué me
había hecho volver a la Costa. Y eso significaría quitar las capas de la mentira que había
construido para protegerlo a él y a Gabe de la verdad.
Al menos, hablar de ello me recuerda por qué estoy aquí. Aterricé en la Costa hace
exactamente una semana, un hombre con una misión, y no he hecho nada desde entonces. He
estado demasiado... distraído.
—Muy bien, otra pregunta.
Gimoteo, arrastrando un nudillo por la mandíbula.
—Vamos...
—Los chicos de la partida de póker. ¿A qué estaban jugando?
Endurezco la mandíbula y deslizo las manos en el bolsillo.
—Estaban hablando mal de la familia.
—Estaban hablando mal del juguete del tío Alberto.
—Pronto será de la familia.
Ignoro el golpe en las tripas.
—Sí. ¿Por eso has estado mirándola toda la noche? ¿Estás mirando a la última incorporación
al clan Cove? — Sus ojos se dirigen al paquete de cigarrillos que asoma por mi bolsillo superior.
En mis pantalones, mis manos se cierran en puños. Su mirada me quema la mejilla mientras
espera una respuesta, pero cuando está claro que no la va a obtener, deja escapar un duro
suspiro.
—Papá siempre nos preguntaba a Gabe y a mí: si Angelo se tirara por un acantilado, ¿también
saltarías tú? —Sonríe al recordarlo—. ¿Sabes lo que siempre decía?
Detrás de nosotros, la balada de Whitney Houston se convierte en algo más movido.
Sacudo la cabeza.
—Sin paracaídas. —Se ríe en su mano mientras se limpia la boca. Luego, se vuelve de espaldas
al mar, rozando su hombro con el mío—. Mira —dice, bajando la voz para que apenas pueda
oírla por encima de la canción de Marvin Gaye que suena en la casa—. Siempre seré tu
compañero de viaje o de muerte, y sé que Gabe siente lo mismo. Si quieres quemar esta puta
costa, te prestaré mi mechero. Pero por favor, por el amor de Dios, no me hagas ir a la guerra
con nuestros primos por un pedazo de coño.
Y con eso, vuelve a pasear por la playa hacia el bar, dejándome solo en la orilla con todos
mis pecados.
 Capítulo

M
e despierto antes de que salga el sol con el gordo brazo de Alberto sujetándome a la
cama como un ancla. Su aliento a whisky rancio me hace cosquillas en la curva del
cuello en ondas enfermizas y rítmicas. Cada hueso de mi cuerpo se estremece.
Siempre insiste en irse a la cama abrazado a mí, susurrándome pensamientos y deseos sucios
al oído mientras su vientre y su bulto presionan incómodamente contra mi espalda baja.
Siempre me acuesto allí, quieta y silenciosa, hasta que se queda dormido, y entonces me
escabullo de debajo de él y me acurruco en la esquina de la cama, haciéndome lo más pequeña
posible. De alguna manera, en la noche, se las arregla para encontrarme de nuevo y arrastrar
mi cuerpo al suyo.
Las náuseas me golpean, y sé que no es sólo porque anoche me pasé con el gin-tonic.
Mientras me quito de encima las pesadas extremidades de Alberto, miro el reloj que lleva en
la muñeca. Apenas son las cinco de la mañana y, sin embargo, estoy totalmente despierta, con
la inquietud y la incertidumbre zumbando por mis venas.
Me detengo en el umbral de la puerta para echar una mirada cautelosa a Alberto, salgo de
la habitación y bajo a la cocina. Me sirvo un vaso de agua fría de la nevera y me apoyo en el
fregadero, observando los primeros rayos de luz que aparecen sobre el océano a través de la
ventana de la cocina.
Estoy ansiosa por no poder ver a mi padre hoy. Demonios, estoy ansiosa por todo. Por la
reunión de Alberto con su abogado, otra vez, y por el hecho de que todavía no sé qué está
planeando. Anoche tenía la misión de averiguarlo, pero me distraje.
Inspirando lenta y profundamente, ruedo el cuello alrededor de los hombros, pero no hace
nada para aflojar los nudos de mi espalda. Necesito liberarme. Sin embargo, la única salida
que tengo viene en forma de Sinners Anonymous.
Y obviamente, eso está fuera de los límites ahora.
Tomando otro trago de agua, miro por encima del borde del vaso hacia el océano. Las olas
perezosas golpean la orilla y retroceden con la misma lentitud. Parece tranquilo y fresco,
mientras que yo estoy perturbada y acalorada.
Con un pensamiento obsceno en mi cabeza, vierto el resto del agua en el fregadero y subo
las escaleras. En lugar de girar a la derecha para entrar en el ala de Alberto, me dirijo a la
izquierda, a mi vestidor, y me dirijo al armario. Menos de tres minutos después, bajo las
escaleras en pantalones de deporte, con el bikini puesto y una toalla bajo el brazo.
Recorriendo la casa, me maravilla el silencio de la misma. Normalmente, siempre hay
alguien al acecho. Siempre hay ruido en los pasillos: el murmullo de los guardias, las sirvientas
que aspiran un polvo inexistente. El propio Alberto, ladrando exigencias a los servidores
asustados. Pero esta mañana, la tranquilidad es como un soplo de aire fresco.
Casi me arrepiento de mi decisión impulsiva en el momento en que salgo por las puertas
del patio y mis pies descalzos se hunden en la arena. Hace mucho frío. Un frío gélido me azota
las mejillas y me sube por las mangas y el cuello de la camisa. Pero me obligo a ignorar el
castañeteo de mis dientes y la vocecita en mi cabeza que me dice que me arrastre de vuelta al
calor de la casa.
No hay consuelo para mí allí.
En lugar de eso, me arranco el sudor como si fuera una tirita y avanzo hacia las olas. A
medida que me acerco a la orilla, empiezo a correr, porque sé que si voy más despacio, me
detendré, y si me detengo, nunca podré extinguir el calor que me recorre las venas.
Jadeo cuando el agua me llega a los tobillos. Casi me ahogo cuando el agua me golpea el
pecho, formando una garra helada alrededor de mis pulmones e impidiéndome respirar más
que con dificultad. Me quema la piel como si estuviera congelada, pero sigo adelante hasta que
me sumerjo por completo y lucho contra la corriente con largas y fuertes brazadas.
Fue mi madre quien me enseñó a nadar. Años más tarde, dijo que era porque estaba tan
amargada que mi padre me enseñó todo lo demás, a montar en bicicleta, a encender un fuego,
a construir un refugio con madera desechada, y que ella también quería transmitirme una
habilidad. Me llevó al lago que había junto a nuestra cabaña, me metió en nuestra barca y nos
hizo remar hasta el medio del agua. Salta, dijo, antes de cruzar los brazos y mirarme fijamente,
expectante.
Me reí. Mamá era conocida por su sentido del humor. Pero cuando no esbozó una sonrisa
me di cuenta de que no estaba bromeando, y el pánico empezó a filtrarse por mis bordes, cogí
los remos para remar de vuelta a la orilla, pero ella me empujó de nuevo al banco del barco
con una mano firme.
Salta, repitió. Porque cuando saltes, encontrarás tus alas al caer.
Miré a mi padre, que revoloteaba nervioso en la orilla, agarrado a una boya salvavidas. Me
tragué el miedo que me subía por la garganta, cerré los puños y salté. No porque pensara que
sería capaz de volar milagrosamente, sino porque sabía que si me caía y no podía volver a
levantarme, mis padres siempre estarían ahí para salvarme.
Les debo lo mismo. Y aunque no pude salvar a mi madre del cáncer, seguro que salvaré a
mi padre de Alberto Visconti.
Cuando me empiezan a doler los pulmones, dejo de nadar y me pongo de espaldas, dejando
que las olas arrastren mi cuerpo. El cielo empieza a palidecer, pasando de un gris oscuro a un
azul claro, y me pregunto cuánto durará antes de que llegue la tormenta del día.
Respirando despacio, cierro los ojos por un momento y escucho el graznido de las grullas
que rodean los acantilados en busca de presas a primera hora de la mañana. Me doy cuenta de
que estoy sonriendo. Me siento bien. Me siento libre. Aunque no puedo escapar de la Costa
como siempre he querido, al menos mi mente puede hacerlo, aunque sea por unos minutos.
La serenidad dura un rato, mi mente tan clara como el cielo sobre mí, mi conciencia tan
ingrávida como mi cuerpo en el océano.
Pero a medida que los nubarrones se ciernen sobre la Caleta, los pensamientos oscuros
vienen con ellos. Un pensamiento oscuro en particular: Angelo Visconti.
 No, no, no.
Pero es demasiado tarde. La imagen de él aparece, completamente formada, detrás de mis
párpados. Puedo sentir el calor de su cuerpo contra el mío; sentir el peso de su pregunta
cargada entre mis muslos.
Entonces, ¿a quién prefieres besar?
Gimo y vuelvo a sumergirme bajo la superficie, pero esta vez el choque con el agua fría no
apaga el calor. Viene de lo más profundo, un ardor que empieza en lo más bajo de mi estómago
y se extiende hacia el sur, hacia un lugar que no debería. Y entonces recuerdo la forma en que
se pasó los dientes por el labio inferior, cómo su pesada mirada se dirigió a mi boca. El ardor
se extiende hacia arriba, de nuevo sobre mi estómago y apretando mis pechos. Sin darme
cuenta, mis dedos se deslizan por la clavícula y por debajo de la tela de la parte superior del
bikini, y luego rozan el pezón. Está duro y sensible, y me estremezco de excitación mientras lo
hago rodar entre el pulgar y el índice.
Apuesto a que se sentiría aún mejor si lo hiciera él. Especialmente con esas manos grandes
y dedos gruesos que hacen que un cigarrillo parezca tan pequeño como una aguja. Apuesto a
que sus palmas son ásperas y su tacto pesado.
Y entonces, me pregunto qué habría pasado si, en la oscuridad del pasillo, hubiera
respondido a su pregunta con la verdad.
A ti.
Prefiero besarte.
Mi mano recorre mi estómago y se desliza entre mis piernas. Es una humedad diferente la
que me cubre ahí abajo; es cálida y resbaladiza, y cuando hundo un dedo en ella, todo mi
cuerpo reacciona.
¿Qué habría hecho él si esa palabra hubiera salido de mis labios? Imagino que su mandíbula
cuadrada se afila, que su mirada se oscurece. Una mano atrapándome contra la pared, la otra
agarrando el dobladillo de mi vestido y arrastrándolo impacientemente por mis muslos
desnudos. No sería amable, y en el fondo sé que no querría que lo fuera.
Dejando escapar un siseo hacia el cielo, deslizo el dedo hasta mi clítoris, que se está
endureciendo, y empiezo a frotarlo en lentos círculos. No es así como me tocaría Angelo
Visconti. No, le irrito demasiado para que vaya despacio y con suavidad. Me arrancaría el tanga
a un lado y me acariciaría el sexo. No me provocaría un orgasmo, porque los hombres como
él no provocan. Exigiría uno con dedos largos y gruesos.
Me muerdo el labio mientras deslizo un dedo en mi agujero, imaginando que es él quien
me abre. Me muevo sobre él, moviendo las caderas contra la palma de la mano para aumentar
la fricción, persiguiendo esa liberación que tanto necesito. La parte posterior de mi cabeza y
mis orejas entran y salen del agua mientras doy patadas con las piernas para mantenerme a
flote. Dios, qué bien sienta. Mis ojos se abren de golpe, justo cuando una gaviota planea sobre
mí, y cuando mi mirada vuelve a la orilla, me quedo helada.
Hay una figura de pie en la playa. Un hombre. Vestido con un traje azul marino y una camisa
blanca.
Mi sangre está más fría que el agua que me rodea.
No. No puede ser...
Pero la silueta de Angelo es imposible de pasar por alto, de pie, alta y ancha contra el telón
de fondo de la casa. Tiene la mirada fija, los pies separados a la altura de los hombros y las
manos metidas en el bolsillo del pantalón. Le he mirado lo suficiente como para saber que es
él.
Cisne, cisne, cisne.
Cuando el agua salada me roza los labios, me doy cuenta de repente de que ya no estoy
pisando el agua, y rápidamente agito los brazos y doy patadas a las piernas para mantenerme a
flote. ¿Qué demonios está haciendo aquí? ¿Puede verme?
Claro que sí. Es la primera regla que me enseñó mi padre cuando acampaba: Si puedes ver
a un depredador, asume que ellos también pueden verte.
Una ola me levanta y me lleva unos metros más cerca de la orilla, pero me tumbo de espaldas
y pataleo contra ella, intentando adentrarme más en el mar.
Bajando un poco más bajo la superficie del agua, lo miro a través de las pestañas húmedas.
Mi recuerdo de él de la noche anterior está envuelto por un manto de oscuridad, ginebra y
nicotina, que lo hace más grande, más sexy, más aterrador. Tal vez la forma en que me hizo
girar la cabeza y palpitar el clítoris podría haberse ocultado bajo la alfombra, si no me hiciera
sentir exactamente lo mismo a la fría luz del día. Hay unos 30 metros y un océano entre
nosotros y, sin embargo, su silueta borrosa hace que la lujuria caliente y picante me recorra las
venas y que la red de nervios entre mis piernas pida presión.
Su sola imagen me priva de toda racionalidad. Vuelvo a meter la mano en la braga del bikini.
Esta vez, no necesito cerrar los ojos para imaginarlo, simplemente miro fijamente a través de
las olas. A él, en toda su gloria intocable. Me lo imagino viéndome, con la mirada ensombrecida
y los puños arrancando su traje de Armani mientras se desnuda impaciente para unirse a mí
en el agua. Imagino su aspecto bajo esa ropa hecha a medida. Qué músculos se flexionarán y
contraerán en su espalda mientras nada para alcanzarme en unas cuantas brazadas rápidas y
fuertes. Lo caliente y duro que se siente su cuerpo cuando lo aprieta contra el mío.
El viento se levanta ahora, y yo gimo contra él, sin que mis ojos abandonen su imponente
silueta en la orilla. Entonces mi mano vuelve a ser la suya y desliza uno de sus gruesos dedos
dentro de mí. Las paredes de mi cuerpo arden deliciosamente mientras se estiran para
acogerlo, amoldándose a su grosor y ajustándose a su velocidad. Su tacto es áspero, pero el
espacio entre su cuello y sus hombros es cálido, Dios, huele bien, y me acurruco en su piel
húmeda para obtener más de él, todo él.
Con dos dedos dentro de mi ahora, aprieto el talón de la palma de la mano contra mi clítoris,
montando la cresta de mi fantasía enfermiza. Y entonces mi mano libre vuelve a introducirse
en la parte superior del bikini, pellizcando y retorciendo mis pezones hasta que cada
terminación nerviosa de mi cuerpo palpita con una corriente eléctrica. Mi orgasmo está muy
cerca, y miro a Angelo a través de ojos borrosos y medio cerrados, frotando más fuerte, más
rápido. Estoy frenética. Dios, lo quiero. Lo quiero sobre mí. Quiero saber cómo se siente.
Mi orgasmo crece y crece, hormigueando en lo más profundo de mi coño y amenazando
con desbordarse e inundar todo mi cuerpo.
Una nueva mirada robada a la expresión indiferente de Angelo y me corro, con fuerza, la
lujuria me invade como una ola. Me dejo llevar por el delirio, echando la cabeza hacia atrás y
gritando al viento. La adrenalina me recorre como un rayo y me doy cuenta de que vivo para
esto. Persigo este subidón. Por eso sigo haciendo cosas malas, por eso quiero pilotar aviones a
miles de metros de altura. Por eso me encuentro en equilibrio al borde de un acantilado, con
una zapatilla de deporte flotando sobre la nada.
Por qué me meto los dedos al pensar en el sobrino de Alberto, mientras él está a pocos
metros, ajeno.
Vivo por vivir peligrosamente en un lugar que apenas me deja vivir.
 Las palpitaciones entre mis muslos se reducen a un sutil dolor y mi respiración se ralentiza
a su ritmo natural. Pero todavía estoy colocada por el pecado, así que mientras nado de vuelta
a la orilla me muerdo una sonrisa.
Cuando es lo suficientemente superficial como para que los guijarros me rocen el estómago,
inclino la barbilla y dejo que mi mirada se dirija a la de Angelo. Se lleva un cigarrillo a los
labios, pero se detiene cuando me levanto.
Nos quedamos mirando. Casi un embobamiento, como el que se produce cuando se ve un
animal exótico en la naturaleza por primera vez. Es como si nunca hubiera visto a un hombre
con un traje a medida, y él nunca hubiera visto a una chica casi desnuda. Me detengo de
repente, con el corazón latiendo a mil por hora en mi pecho. Todavía me tiemblan las piernas
por el orgasmo, pero no es eso lo que me impide caminar.
Su mirada se endurece hasta convertirse en un resplandor y, lentamente, vuelve a meter el
cigarrillo en el paquete y lo guarda en el bolsillo. Se lleva la mano a la mandíbula. Traga saliva.
Luego, su mirada se dirige a la parte inferior de mi clavícula, donde sigue las gotas de agua que
bajan por mi pecho y desaparecen en mi escote.
Me tiembla el pulso y noto que mis pezones se endurecen bajo la parte superior del bikini,
sabiendo que la tela es lo suficientemente fina como para que él lo note.
Simplemente por algo que hacer, arrastro mi pesado cabello sobre un hombro y lo retuerzo,
exprimiendo el agua del mar. Algo en esta acción provoca un gruñido bajo de sus labios semi
abiertos.
Sintiéndome audaz después de pecar en el mar, soy yo quien atraviesa primero el pesado
silencio.
—¿Qué estás haciendo aquí?
Frunce los labios, luego aparta sus ojos de mí y dirige su atención al horizonte por encima
de mi hombro.
—Ya te lo he dicho. Te llevaré a ver a tu padre los miércoles y los sábados.
Por alguna razón, su tono no suena tan indiferente como de costumbre.
—Oh, sí. —Intento ser indiferente, pero mis habilidades de actuación no llegan a tanto—. Iré
a cambiarme, entonces.
No dice nada. En lugar de eso, mira fijamente hacia delante con un ardor suficiente para
incendiar el Pacífico. Le esquivo, rozando mi hombro mojado contra su traje seco al pasar.
Pero entonces siento un fuerte tirón de la corbata lateral de mi bikini y me detengo
bruscamente junto a él.
¿Qué demonios?
Confundida, miro hacia abajo y veo que su dedo índice está enganchado bajo el fino lazo
que ata la parte inferior de mi bikini. Mi corazón deja de latir tan repentinamente que siento
que voy a desmayarme. Me está tocando. El dorso de su nudillo me abrasa la piel desnuda, y
no se me escapa que bastaría con un ligero tirón para que mis bragas quedaran en la arena.
La sangre retumba en mis oídos. Levanto la vista, pero sigue mirando al mar. Lo único que
se mueve en él es el pulso que late en su mandíbula.
—Si me pertenecieras y te vistieras así con otros hombres, te bajaría esos pantalones tan
escasos y te azotaría el culo hasta dejarlo en carne viva.
Su voz es gruesa y áspera. Cada palabra es corta y amarga, y sin embargo, su expresión
permanece sin emoción.
Nos quedamos así, uno al lado del otro, durante lo que parecen minutos.
Finalmente, con su amenaza entre nosotros, me desengancha y deja caer su mano a su lado.
Intentando recuperar el aliento, subo a trompicones por la playa, recogiendo mi sudadera a
medida que avanzo, e intento no derrumbarme bajo el peso de sus palabras.
 Capítulo

C
uando me meto en el coche deportivo en la entrada, he conseguido convencerme
de que me he imaginado todo el intercambio. No importa que me arda la cadera
como si me hubieran marcado con un hierro candente, ni que no pueda pensar en
nada más que en el pulso que le marca la mandíbula. No, Angelo Visconti nunca se pondría
nervioso por una chica como yo. Como mucho, le molesto. Como mínimo, no piensa en mí
en absoluto.
Estoy mirando por el parabrisas cuando la puerta se abre y me hace saltar.
Apoyando su brazo en el techo, Angelo se inclina y me mira con una mirada molesta. Ves,
molesta, Rory. Eres una niña irritante para él.
—No creo que puedas manejar algo tan grande.
Parpadeo.
—¿Eh?
Mueve la cabeza hacia el salpicadero y es entonces cuando me doy cuenta de que estoy
sentado detrás del volante.
 —Oh, uh... —Miro a mi alrededor, confundido—. Yo…
—Es un coche británico. —Se aparta del marco de la puerta y se hace a un lado—. Fuera.
Salgo, rodeo el coche y me subo a regañadientes al asiento del copiloto. Mientras me
abrocho el cinturón de seguridad, él me mira impaciente, golpeando el volante con un ritmo
constante. Al oír el chasquido, me encuentro con su mirada y él frunce el ceño.
—¿Bien?
No.
—Sí.
Sale del camino de entrada hacia el carril de grava, con un calor que le hace saltar por los
aires. Podría haber una señal de advertencia sobre su cabeza que dijera 《No me hables》 en
luces de neón. Pero la tensión es tangible, y si me quedo sentada en silencio, frotando mis
palmas sudorosas contra mis leggins durante más tiempo, me volveré loca.
—Este es el tercer coche en el que te veo. ¿Por qué tienes tantos coches?
—La misma razón por la que no puedes mantener tus dedos pegajosos fuera de las joyas de
la familia, Urraca. —Se frena para encontrarse con las puertas de hierro, reanudando el
golpeteo impaciente mientras espera que se abran—. Me gusta la emoción.
—No robo por la emoción —digo.
—Ja.
Mis mejillas se calientan.
—Es verdad.
—¿Para qué lo haces, entonces? —pregunta de un modo que sugiere que no le interesa la
respuesta—. Te vas a casar con un hombre muy rico, Aurora. No necesitas el dinero.
Dejo de frotarme las manos por los muslos y las aprieto en mi regazo.
—No me voy a casar con tu tío por el dinero —siseo. Apoyándome en el reposacabezas,
cierro los ojos y aprieto los dientes. Dios mío.
Pero si Angelo se da cuenta de que mi enfado empieza a igualarse con el suyo, no lo dice.
—Entonces, ¿por qué coño te casas con él? —me responde con un gruñido.
Levanto una ceja. Jesús, hay tanto veneno en esa réplica que prácticamente escupe fuego.
Por el rabillo del ojo, veo cómo se mueve su manzana de Adán.
—¿Es porque te gusta que te machaquen el coño los viejos verdes?
¿Cuál es su problema? Estoy a punto de preguntarle, pero en su lugar se me escapa otra
cosa.
—Suenas celoso.
Pasa un tiempo. El silencio resuena con fuerza en el techo y hace que mis huesos se
estremezcan.
Entonces se ríe. El tipo de risa que deja ver demasiados de sus dientes blancos y nacarados.
Suena tan fácil, tan despreocupado, que inmediatamente me siento estúpida por atreverme a
leer entre líneas cada vez que me veo obligada a compartir el mismo aire que él.
Soy un idiota si pensé que estaba celoso. Si pensaba que realmente quería besarme.
Siento un súbito picor bajo la piel: un picor familiar. Me dan ganas de hacerle algo rencoroso
y vengativo, como raspar las aleaciones de su lujoso coche, o, ya sabes, encintar sus estúpidos
cigarrillos con cianuro.
Vale, quizá no sea eso, pero las ganas de ser malo hormiguean en mi interior, y siento la
misma frustración con la que me he despertado. No puedo hacer nada malo, porque ahora ya
no tengo forma de confesarme.
En su lugar, me apoyo en la ventana, la condensación de la madrugada me refresca la frente,
y cierro los ojos.
Angelo consigue reducir a la mitad el trayecto hasta Devil's Dip conduciendo como un
psicópata, y en menos de treinta minutos estamos parando junto a la iglesia. Contemplo la
cabina telefónica con nostalgia, deseando poder zambullirme y marcar el número, aunque sólo
sea para escuchar el tono familiar del mensaje del contestador automático. La ira me lame las
paredes del estómago, pero al mismo tiempo, la cabina telefónica me sirve de recordatorio de
que no puedo ser demasiado desagradable con Angelo. Que no haya escuchado mis pecados
no significa que no pueda hacerlo. Estoy seguro de que basta con pulsar algunos botones de su
teléfono móvil, que está en la consola central.
Apaga el motor y reclina la silla.
—Tienes una hora.
Sin decir nada más, salgo del coche y avanzo a grandes zancadas por la carretera, negándome
a mirar atrás.
¿Qué pasa con ese tipo? Sopla caliente y frío como un calentador roto. Un minuto me está
enseñando a fumar en una pasarela oscura, y al siguiente vuelve a llamarme cazafortunas y
ladrón.
Lo que sea. Mientras el pavimento se transforma en una alfombra de hojas de arce doradas
y rojas bajo mis botas de montaña, me quito de encima los comentarios de Angelo. Entrar en
el bosque es como entrar en un mundo diferente. Mi mundo, y cada vez que estoy en él, me
obligo a olvidar todo lo que existe fuera de él.
A medida que me adentro en el bosque, el ruido de la carretera desaparece a mis espaldas.
En su lugar, las hojas caídas crujen bajo mis pies y se deshacen cuando las ramas de los arces y
los fresnos se hacen más gruesas sobre mi cabeza. Dejan pasar suficiente luz para guiar mi
camino, pero no importaría si no lo hicieran, porque conozco el bosque mejor que mi propio
cuerpo.
Al llegar a los árboles de cicuta, tomo un giro brusco a la izquierda, desviándome del sendero
y adentrándome en la espesura del bosque. Salto por encima del pequeño arroyo en el que mi
padre y yo jugábamos a «Pooh Sticks» cuando era pequeña, y rozo con los dedos el tronco del
viejo roble solitario que se encuentra en medio de un claro vacío. Mamá solía leerme El árbol
lejano, de Enid Blighton, como cuento para dormir, y me decía que estaba basado en este
roble. Me quedaba debajo de él durante horas, mirando a las ramas más altas con mis
prismáticos para ver si podía ver las tierras mágicas de allí arriba.
Cuando la maleza empieza a ser más fina, reduzco la velocidad. Saco el móvil de la capucha
y envío un mensaje a uno de los tres números preprogramados en la agenda:
Estoy aquí.
La respuesta es casi inmediata.
Estamos en la persiana de los pájaros.
Los nervios revolotean en mi estómago, como siempre lo hacen antes de ver a mi padre,
porque siempre existe la posibilidad de que hoy sea el día en que esté... diferente.
Salgo a la orilla y rodeo el lago para llegar al muelle de madera, luego bajo hacia la pequeña
cabaña que hay en la punta. Cuando estoy a unos metros, me quito el anillo del dedo y me lo
meto en el bolsillo.
 La brisa lleva la suave voz de Melanie fuera de la cabaña y hacia el muelle.
—Tu hija está aquí, Chester. ¿Estás listo para verla?
No hay respuesta. La falta de respuesta nunca es buena.
Mi corazón baja unos centímetros en mi pecho. Acelero el paso, me detengo frente a la
entrada y golpeo, golpeo, golpeo la pared de madera.
—¡Hola, papá! —Le digo con una sonrisa tan grande que hace que me duelan las mejillas. Y
luego espero.
Está encorvado, mirando por la ventana, con un par de prismáticos pegados a los ojos. No
se mueve al oír mi voz. Espero un poco más, con el pulso acelerado. Melanie me dedica una
pequeña sonrisa y luego sus ojos se dirigen también a mi padre.
—¿Chester? Rory está aquí.
Suspira y deja caer los prismáticos para que cuelguen del cordón contra su pecho.
—Por el amor de los flamingos, Mel. Has asustado al martín pescador. Te escuché la primera
vez.
El alivio se me escapa de los pulmones y mi cuerpo se desploma. Entonces, esbozo una
sonrisa de verdad y entro en la cabaña para abrazar a mi padre.
—Lo siento, papá —le digo en el cuello, respirando su familiar aroma a jabón y Old Spice—.
Sé lo mucho que te gusta un martín pescador.
Me palmea la espalda, su pecho vibra contra mí mientras se ríe.
—Hemos interrumpido su desayuno, supongo. Todas las mañanas baja al lago tan temprano
para comer renacuajos. —Cuando se aparta, añade:
—Me alegro de verte, osito Rory.
El corazón se me hincha y tengo que apartar la vista por si la sensación de pinchazo detrás
de los ojos se convierte en algo más.
Chester Carter. Si le dices ese nombre a cualquier persona de Devil's Dip, su cara se estirará
en una sonrisa de cariño. Todo el mundo lo conoce como el guardabosques, pero los más
jóvenes también lo conocen como el «hombre pájaro» porque solía ir a las escuelas de toda la
costa y enseñar a los niños todo sobre las aves que habitan la zona. A pesar de haberse retirado
de ambos trabajos hace unos años, sigue vistiendo su uniforme todos los días. Debajo de su
chaqueta acolchada, su camisa gris cuelga un poco más floja de lo que solía, y he tenido que
hacerle un nuevo agujero en el cinturón para sujetar sus pantalones negros, pero sigue teniendo
el mismo aspecto.
—Te lo has perdido. Ayer vi una garza azul —dice con orgullo, mirando por la ventana al
otro lado del lago—. ¿Recuerdas la última vez que vimos una? Fue con tu madre.
—Ajá —respondo, tragándome el nudo en la garganta. Luego deslizo mi brazo entre los suyos
y lo guío de vuelta al muelle—. Un día perfecto para sacar el barco, ¿no crees?
Me da una palmadita en la mano y se ríe.
—Claro, claro. Me vendría bien el ejercicio. ¿Mel? —Alarga el cuello para encontrarla—. ¿Te
gustaría venir al barco con nosotros?
—Mel está bien aquí —digo, antes de que pueda responder. No la miro. Aunque ella y su
equipo de enfermeras cuidan bien de mi padre, han sido contratadas por Alberto. No sé si
puedo confiar en ella, o si es otra Greta y le informa de todo lo que digo o hago. Por eso
siempre insisto en que salgamos en el barco, lejos de ojos y oídos indiscretos.
Ella se queda en el muelle mientras yo ayudo a mi padre a subir a la barca y lo acomodo en
el banco de enfrente. Él la saluda y le sonríe mientras yo arranco, utilizando los remos para
dirigirnos hacia el centro del lago.
—Es un día precioso para ello —reflexiona, entrecerrando los ojos hacia el cielo gris—. No
como la semana pasada, cuando llovía a cántaros y me hiciste venir aquí de todos modos. —
Me lanza una mirada maliciosa y los dos nos reímos.
—Te encanta la lluvia.
—No, es que me encanta pasar tiempo contigo —dice suavemente, acercándose y apretando
mi mano. Cuando me suelta, me doy cuenta de que me ha metido un caramelo de menta en
la palma—. Dime, osito Rory, ¿cómo va la escuela?
Inspiro despacio, intentando que mi sonrisa no decaiga. Decirle que finalmente acepté mi
plaza en la Academia de Aviación del Noroeste hace unos meses fue la excusa más fácil para
no poder seguir viviendo aquí. Por supuesto, odio mentirle a mi padre; me revuelve el
estómago. Pero es mucho más fácil que admitir la verdad.
—Todo va bien —digo con desgana, metiéndome el caramelo duro en la boca—. Todo va
bien. Cuéntame más sobre la garza azul que viste ayer.
 —Es muy bueno de su parte, dejarte salir dos veces por semana para venir a verme —dice,
ignorando mi intento de cambiar de tema—. Muy flexible para una escuela tan prestigiosa. ¿Ya
has volado por tu cuenta? —Las líneas alrededor de sus ojos se profundizan—. Oh, Rory. Tu
madre estaría muy orgullosa de ti.
Sus palabras pesan en mi pecho como una tonelada de ladrillos, dificultando la respiración.
Mamá no estaría orgullosa de mí por muchas razones. Aunque siempre le amargó que mi
padre me enseñara tantas habilidades, hay muchas cosas que ella también me enseñó. Por
ejemplo, que no hay que mentir, especialmente a la familia, y que el único hombre con el que
vale la pena casarse es el que se ama.
La he defraudado en todos los sentidos.
El tiempo vuela en un torbellino de amarga nostalgia y recuerdos que hacen que me duela
el corazón. Cuando a mi padre le empiezan a castañear los dientes, miro la hora en el móvil y
suspiro.
—Será mejor que volvamos, papá.
Vuelvo a remar hasta el muelle, lanzando la cuerda a Mel para que nos ayude a atarnos.
Mi padre se detiene al final del muelle y se frota las manos.
—Vamos entonces, mi amor, volvamos a la cabaña para tomar un té caliente. Debes estar
helada sin una chaqueta adecuada.
Me detengo. Ganso. Lo que daría por volver a la cabaña con mi padre ahora mismo.
Sentarse frente al fuego del salón con un té y una bandeja de galletas, escuchando sus historias.
Nuestros ojos se fijan. Los suyos son cálidos y expectantes, los míos amenazan con
derramarse.
—No puedo —susurro.
Sus frondosas cejas se juntaron.
—¿No? ¿Tienes que irte ya? — Mira su reloj—. Pero ni siquiera es la hora de comer.
Se me hace un nudo en el estómago y, esta vez, el nudo en la garganta es demasiado grande.
—¿Rory? —Da un paso hacia mí y pone su mano en mi hombro—. ¿Qué pasa, mi amor?
—Yo…
—Tiene un examen muy importante el lunes —interrumpe Mel, interponiéndose entre
nosotros y tocando suavemente la espalda de mi padre—. Tiene que ir a estudiar. ¿No es así,
Rory?
Con los ojos agitados, asiento con la cabeza.
—Lo siento, papá. —Mi disculpa está cargada de mucho más que esta pequeña mentira
blanca—. Quizá la próxima vez.
Otra mentira. Tampoco iré a la cabaña la próxima vez. Porque lo que tenemos aquí no
existe allí.
Me despido lo más alegremente que puedo y, con el fantasma de su beso en la mejilla, me
apresuro a volver a la espesura del bosque antes de que pueda verme llorar. Las lágrimas me
escuecen en el fondo de los ojos, pero me niego a dejarlas caer. No he llorado desde que murió
mi madre, y no pienso empezar de nuevo ahora.
El suelo del bosque vuelve a convertirse en grava, lo que indica que he vuelto a la carretera
principal. Entrecerrando los ojos bajo la repentina luz del sol, miro hacia arriba y veo a Angelo
apoyado en el capó de su coche, atendiendo una llamada telefónica. Sus ojos me siguen
mientras me acerco a él, y cuando estoy lo suficientemente cerca como para escuchar su
conversación, cuelga bruscamente.
Se mete el móvil en el bolsillo del pecho y deja caer su mirada hacia mis pies.
—No vas a subir a mi coche con eso puesto.
Miro mis botas, llenas de barro.
—Entonces caminaré.
Cuando giro sobre mis talones en dirección a Devil's Cove, su mano me agarra la muñeca.
—Ni hablar —gruñe. Apretando los labios en una fina línea, pulsa un botón de las llaves de
su coche y la puerta del maletero se levanta—. Siéntate.
Estoy demasiado agotada emocionalmente para discutir, así que me poso en el borde del
tronco. Angelo se pone delante de mí. Murmurando en voz baja, se sube sus pantalones y se
arrodilla. Luego, sin previo aviso, me agarra el muslo.
Santo cuervo. Cada músculo de mi cuerpo se tensa. No sé qué esperaba cuando me exigió
que me metiera en su maletero, pero no era eso. Echo un vistazo a su mano. Está caliente y
pesada, quemando a través de la fina tela de mis polainas. Y si se moviera sólo media pulgada
más arriba...
 La cabeza me da vueltas. En lugar de dejar que mis pensamientos vayan allí, me concentro
en su hombro mientras me arranca la bota con la otra mano. Se detiene y vuelve a sentarse
sobre sus ancas. La diversión hace que sus labios se muevan.
—¿Qué? —Me desgañito.
Pero entonces sigo su mirada hacia mis calcetines. Son grises, con pequeñas calabazas
naranjas en ellos. Inmediatamente me arden las mejillas.
—Es casi Halloween —murmuro—. Son festivos.
—Festivo —resopla, pasándose el dorso de la mano por la boca para ocultar su sonrisa—.
Bonito.
Qué bonito. Por alguna razón, esa palabra escuece. Prefiero ser molesto que ser linda. Ser
lindo me pone en una caja totalmente diferente, una que un hombre como Angelo Visconti
no se molestaría en abrir.
Aprieto los ojos. Basta, Rory. Hoy ya me he pasado de la raya con mi pequeña maniobra en
el mar.
Apuesto a que las mujeres con las que sale en Inglaterra parecen supermodelos. Apuesto a
que tienen mucho éxito «abogadas, médicas, contables» y a que llevan tacones todo el tiempo
y no sólo porque les obliguen a ello. Apuesto a que nunca llevan medias mullidas. Sólo ligas y
medias sexys.
La envidia se me eriza bajo la piel mientras miro fijamente la parte superior de la cabeza de
Angelo. Coloca su mano en mi otro muslo, más alto esta vez, y me quita la otra bota. Cuando
vuelve a ponerse en pie, mira con asco la suciedad de sus rodillas.
—Por eso no se vive en mierdas como ésta —gruñe, agachándose para quitarse el polvo—. Es
un desastre.
—Tú también creciste aquí —le respondo—. ¿Qué demonios hacías cuando eras un niño?
Su expresión se agrava, una mueca se forma en su arco de cupido.
—Contar los días hasta que pudiera salir de aquí.
—Personajes.
—¿Nunca quisiste irte?
Dejo escapar una bocanada de aire y vuelvo mi atención al cielo. Justo entonces, un avión
sobrevuela los acantilados en la distancia. Antes de que Alberto me quitara el móvil, tenía una
aplicación que me permitía seguir la trayectoria de lucha de cualquier avión que volara cerca
de mí, y siempre me gustaba comprobarlo. Este probablemente va a bajar a Centroamérica; va
en esa dirección.
—Por supuesto. Pero no porque sea desordenado. Me encanta toda la naturaleza de Devil's
Dip. —Me acomodo un rizo suelto detrás de la oreja y añado:
—Es la gente la que me hace querer irme.
Deja escapar una risa sin humor.
—La gente como yo y mi familia.
—¿Fuiste a la Academia de Devil’s Coast?
—Por supuesto.
—Sí, entonces. Gente como tú y tu familia.
Su mirada se estrecha. Abre la boca y la vuelve a cerrar. Como si quisiera hacer una pregunta
pero decidiera que no merezco la pena.
Para ser justos, no sé por qué he sacado el tema de la academia. Mi pasado no es de su
incumbencia.
—Vamos —murmuro. Voy a saltar del borde del maletero, pero me doy cuenta de que voy a
pisar tierra, que luego pisaré en el precioso coche de Angelo. Y entonces todo su despliegue
de arrancarme las botas embarradas habría sido en vano. Él llega a la misma conclusión, porque
dirige su atención a mis pies calzados con calcetines y luego mete la cabeza en el maletero.
Sin previo aviso, desliza un brazo alrededor de mi cintura, el otro alrededor de la parte
posterior de mis rodillas, y me levanta en el aire. Oh, flamingo. De repente, me siento borracha
al estar tan cerca de él. Mi mejilla roza la barba incipiente de su cuello y lucho contra el impulso
de morderlo, de respirar su cálido aroma a aftershave y a peligro.
Me sostiene como si pesara menos que una pluma, y cuando me deja caer en el asiento del
copiloto demasiado pronto, lo hace con sorprendente suavidad.
Intento recuperar el aliento mientras él rodea el coche y se sube al asiento del conductor.
Se aleja sin decir nada más y, como mis sienes aún laten con fuerza, tardo unos minutos en
darme cuenta de que no se ha desviado para tomar la carretera costera de vuelta a Devil's Cove.
En su lugar, nos dirigimos a la ciudad principal de Devil's Dip.
 —Um, ¿a dónde vamos? —No hay respuesta—. ¿Hola?
—¿Cuántos años tienes, Aurora?
Trago saliva.
—Veintiuno.
Se le traba la mandíbula.
—Veintiuno. Cristo.
—¿Qué quieres decir? —Le respondo, mi cara se calienta.
Se muerde el interior del labio mientras sale a la calle principal. El coche traquetea y se
balancea sobre la carretera empedrada.
—Quiero que pienses en los niños de tu clase en la escuela. Los años por encima de ti y los
años por debajo de ti también. ¿Conoces a algún hombre de por aquí que tenga una cicatriz
en la mejilla?
—¿Qué? ¿Por qué?
—Cállate y responde a mi pregunta.
El veneno en el tono me clava en el asiento. Parpadeo y sacudo la cabeza.
—Mucha gente de aquí tiene cicatrices en la cara. Es una ciudad portuaria, todo el mundo
tiene trabajos manuales. Eso, más el bosque... todo el mundo está un poco raspado.
—¿Y alguien que sea un completo cabrón? —Retrocedo al oír esa palabra. Él mira de reojo
y sonríe—. Quiero decir, cualquiera que sea un completo... —Agita una mano—. ¿Ganso de
Canadá?
—Yo misma habría optado por «loco».
—No me hagas pedírtelo otra vez.
Respiro un rizo desviado de mi cara, con la cabeza palpitando.
—Cielos. Vale, veamos... bueno, siempre está Ryder Sloane. Tiene una cicatriz. ¿O es una
marca de quemadura? De todos modos, tiene algo en la cara. Era un total idiota en la escuela.
También acaba de salir de la cárcel.
Ladea la cabeza.
—Estoy escuchando.
 —Um. Fue un ataque con ácido a su novia. Exnovia, quiero decir. Ella le dejó; él se enfadó
y la siguió a casa desde el bar una noche. —Me froto la base de la garganta, pensando en la
pobre Nicole. Nadie la ha visto en más de un año. Algunos dicen que sólo sale por la noche
porque tiene la cara muy estropeada—. Le cayeron cuatro años de cárcel.
Angelo asiente, absorbiendo mis divagaciones.
—Bien. Ryder Sloane. ¿Alguna idea de dónde vive?
—No. Pero sé que trabaja en la tienda de bicicletas de su padre.
—¿Dónde?
Alargo el cuello y miro por la ventanilla trasera.
—Acabamos de pasarlo, en realidad.
La velocidad con la que hace girar el coche me lanza contra la ventanilla. Y cuando me doy
cuenta de lo que está haciendo, se me hiela la sangre.
—Angelo...
—Quédate en el coche.
El corazón me late a mil por hora, pero lo único que puedo hacer es quedarme boquiabierto
mientras sube el coche a la acera de la tienda de bicicletas y casi choca con un buzón.
Cuando se desabrocha el cinturón de seguridad y se lanza hacia la puerta, mi mano sale
disparada y agarra un puñado de la chaqueta de su traje. Se detiene en seco. Sus ojos bajan
hasta mi puño y se endurecen, como si no pudiera creer que tenga el valor de tocarlo.
Pero no ladra, ni muerde. En cambio, hace algo tan pequeño y estúpido que no tiene
derecho a arrebatar el oxígeno de mis pulmones.
Pone su mano sobre la mía y la lleva a su cara. Pasa sus labios por encima de ella.
—Quédate en el coche, Aurora —murmura en mis nudillos, haciendo que todas las
terminaciones nerviosas de mi cuerpo zumben.
Sin aliento, me echo hacia atrás y observo impotente cómo cierra la puerta y entra a grandes
zancadas en la tienda de bicicletas. A través de la ventana, veo a Ryder salir de detrás de la caja
para saludarlo.
¿Qué demonios estás haciendo, Angelo?
Incluso cuando da los tres pasos hacia Ryder, sigo sin saberlo. Intercambian algunas palabras
y luego los ojos de Ryder se disparan. Antes de que pueda volver a abrir la boca, Angelo le
agarra la mandíbula y la utiliza para golpearlo contra el escaparate.
Oh, mi ganso. La sangre resuena en mis oídos, haciendo que el bajo parloteo de la radio
suene como si estuviera en un vehículo totalmente diferente. Aunque Ryder está ahora de
espaldas a mí, puedo ver lo asustado que está. Sus brazos se agitan a su lado, y cuando arrastra
la palma de la mano contra el cristal, deja una mancha de sudor.
Pero apenas miro a Ryder, porque no puedo apartar los ojos de Angelo. Creía que sabía lo
que se sentía al soportar su mirada, pero vaya si me equivocaba. Las duras líneas de su rostro
son más afiladas que una cuchilla, y sus labios se curvan sobre los dientes con cada palabra
venenosa que escupe. Debería alertar a alguien. Diablos, si tuviera sentido común, tal vez
incluso llamaría a la policía. Pero es como pasar por un accidente en la autopista: la curiosidad
mórbida hace que sea imposible apartar la mirada. Y entonces, cuando Angelo se sube las
mangas para mostrar sus gruesos y bronceados antebrazos, esa sensación se transforma en algo
más caliente.
El pulso entre mis piernas se agita. Mis pezones se tensan.
Nunca he deseado tanto a Angelo Visconti como ahora.
Dios, Rory. Estoy ardiendo como si tuviera fiebre, llevando de repente demasiada ropa
incluso para un día de finales de otoño. Antes de empezar a salivar como un perro rabioso,
cierro los ojos y suelto un silbido de aire en un intento de recuperar algún tipo de compostura.
Y es entonces cuando escucho el choque.
Mis párpados se abren a tiempo para ver cómo el cuerpo de Ryder sale volando por la
ventana y los cristales estallan en la acera. Me tambaleo hacia delante y me quedo paralizada
con la mano sobre el pomo de la puerta. Pero entonces el cuerpo de Angelo me bloquea la
vista por la ventanilla al meterse en el coche.
Tan frío como un pepino, se abrocha el cinturón de seguridad, arranca el coche y sale, con
la mano apoyada en la palanca de cambios.
Mi mandíbula se abre.
—¿Qué demonios fue eso?
—Persona equivocada. —Sus ojos se dirigen al espejo retrovisor—. ¿Alguna otra sugerencia?
Aunque mi cerebro funcionara lo suficientemente bien como para pensar, no hay ninguna
posibilidad de que le ponga otro nombre a Angelo Visconti. Él también lo sabe, porque sin
mediar palabra, toma el desvío hacia la carretera de la costa y se dirige hacia Devil's Cove.
Mi corazón golpea salvajemente contra mi caja torácica, como si quisiera salir de este coche
tanto como yo. Pero todavía estoy tan condenadamente caliente. Tan... excitada. Me encuentro
retorciéndome contra el asiento de cuero, mi clítoris suplicando cualquier tipo de fricción.
Jesús.
Me desplomo contra la ventana, pero esta vez el frío cristal no hace nada por reducir mi
temperatura. En lugar de eso, veo pasar el océano en un borrón de azul y gris e intento no
gemir cada vez que el costado de la mano de Angelo roza mi muslo cuando cambia de marcha.
Ahora entiendo por qué le llaman Vicious Visconti. No es un acto singular de crueldad de
su vida anterior, como acostarse con la cita de Dante en el baile de graduación, o disparar a su
conductor en la rodilla porque tomó el camino equivocado. No. Es un rasgo de su
personalidad. Es cómo puede encenderlo y apagarlo como un interruptor de luz. Cómo no
pensó en disparar a Max por una presunción, o empujar a Ryder a través de un escaparate por
poco más que una descripción suelta, y luego volver a la normalidad como si nada hubiera
pasado.
Es un asesino a sangre fría.
Para cuando se abren las puertas de hierro de la mansión Visconti, ya me he quitado el
cinturón de seguridad, y saltaré y rodaré fuera de este maldito coche si es necesario. Angelo se
detiene en el camino circular y apaga el motor.
—Te daría las gracias por llevarme a casa pero...
Su mano aprisionando mi muslo termina mi frase como un punto final. Contengo la
respiración y miro su mano a través de mis pestañas. Está más alta que cuando estaba sentada
en el maletero. Tan alta que el dorso de su dedo meñique roza la costura donde mi monte se
une a mi pierna.
Trago. Suelto un suspiro tambaleante.
Se queda mirando al frente, observando la casa con indiferencia a través del parabrisas.
—Ya sabes lo que hay que hacer.
—Yo…
—Un pecado —ronca—. Dime un pecado.
 —Eh, vale. —Me lamo los labios—. Greta es horrible conmigo. Así que, cuando me peina,
uso un alfiler de vestir para arañar la esfera de su reloj.
Se queda quieto.
—Dime uno de verdad.
Parpadeo.
—Ese era uno de verdad.
Se me escapa un jadeo cuando me aprieta el muslo, con fuerza. Santo cuervo. Odio que mi
mente esté tan metida en la cloaca que me pregunto qué sentiría si me apretara aún más.
Enrosco los dedos en la curva del asiento para no empujarme contra él y me concentro en la
casa que tengo delante.
—Dame uno mejor, Aurora —gruñe.
—Yo... —No puedo concentrarme con su mano ahí—. Yo... no sólo robé el collar de Vittoria.
Robé los gemelos de Tor, la Nintendo Switch de Leonardo, la de Dante…
Otro apretón. Me hace saltar chispas hasta el coño, haciéndolo palpitar. Esta vez, la
anticipación es demasiado, y no puedo evitar echar la cabeza hacia atrás en el asiento y gemir.
—Para, por favor.
—No hasta que me des un pecado real.
Levanto la vista, e incluso por su perfil lateral, me doy cuenta de que lleva una expresión
más oscura que un trueno.
—¿Cómo qué?
—¿Sabes qué?
Me da un golpe en el pecho. Sabe lo que quiere que diga. Lo que quiere oírme confesar.
¿Ha escuchado mis llamadas? Descarto la idea inmediatamente; estaría muerta si lo hubiera
hecho. En mi cabeza se acumulan un millón de pecados en los que podría estar interesado,
pero a medida que mi respiración se vuelve más y más agitada, no puedo precisar ninguno.
Detrás de mis pestañas agitadas, veo que la puerta principal se abre y Alberto oscurece el
umbral. Entrecierra los ojos hacia el coche y empieza a bajar los escalones.
—Angelo...
Aprieta su agarre. Mueve su meñique un milímetro hacia arriba.
 —Un pecado. Ahora.
Santo cuervo. Alberto está cruzando el camino hacia nosotros y la mano de Angelo está
prácticamente en mi coño.
—No lo sé. No sé...
—Sí, lo sabes.
—Por favor —susurro, con la mirada frenética hacia la de Alberto. Ahora está a unos metros
del coche—. Suéltame.
—Entonces dime.
—No puedo.
—No voy a dar la opción, Aurora.
—No…
—Ahora.
Alberto está pasando los neumáticos delanteros.
—Esta mañana, en el mar. Me estaba metiendo los dedos pensando en ti.
Sale de mis labios espesa y rápidamente, succionando todo el oxígeno del pequeño espacio
que nos separa. Angelo gira la cabeza y me mira fijamente. Un mínimo destello de algo pasa
por su mirada. Sorpresa, tal vez. ¿Ira? No lo sé y no tengo tiempo de descifrarlo, porque
Alberto se inclina para mirar por la ventana.
Jadeando, aparto la mano de Angelo de un manotazo y, por suerte, no hace falta
convencerle. La mueve unos pocos centímetros, de modo que se apoya fácilmente en la
consola central.
Rap, tap, tap. El puño revestido de anillos de Alberto golpea la ventana.
La mandíbula de Angelo hace un gesto de fastidio y luego baja la ventanilla a regañadientes.
—Ahí están los dos. —Alberto hace una pausa. Cambia su mirada entre los dos—. ¿Todo
bien?
—Todo bien, tío Al —dice Angelo, sin emoción.
—Bien, bien. ¿Te ha servido mi prometida hoy?
—Muy útil. —Su mirada parpadea hacia la mía—. De hecho, me dio una buena información
que puedo utilizar.
—Genial. ¿Vienes a tomar algo?
—No puedo. Tengo mierda que hacer.
—Oh, está bien. Bien —vuelve a golpear su nudillo contra el techo—, te veré la semana que
viene, chico.
Regresa a la casa y el pánico vuelve a subir a mi pecho. Tengo que salir de este maldito
coche. Lejos de Angelo, lejos de mi horrible confesión que se interpone entre nosotros. Mis
dedos tropiezan con el pomo de la puerta, pero finalmente la abro de un tirón y cierro la puerta
tras de mí. No me importa que solo lleve mis calcetines de Halloween.
Su mirada me abrasa la espalda.
—Aurora. —Me detengo de mala gana e inclino la cabeza hacia el cielo.
—No me importa lo que diga Alberto. Lleva el pelo rizado.
 Capítulo

L
a prometida de veintiún años de mi tío saliendo del mar en un diminuto bikini negro
es la tentación personificada. ¿Pero que me diga que se ha metido un dedo mientras
me miraba en la orilla?
Una sentencia de muerte.
Joder. La forma en que se quedó allí. Empapada y casi desnuda. Era un contraste de
extremos: un cuerpo como el de una maldita estrella del porno, unos suaves ojos marrones
que transmitían inocencia. Fingiendo inocencia, en realidad. No sabía que mientras todo lo
que podía ver era su pelo rubio y sus grandes ojos moviéndose por encima de las olas, por
debajo, se estaba follando con los dedos. Me alegro de no haberlo descubierto en ese
momento, porque su sola visión me había puesto más nervioso que un tambor. Si me hubiera
dicho que su coño aún estaba fresco tras un orgasmo, no habría podido resistirme a cogerla y
arrastrarla de nuevo al puto mar para darle caña de verdad.
Al diablo con la etiqueta familiar.
Rafe apaga la radio. Se inclina sobre el volante para mirar por el parabrisas de su Model X.
—¿Estamos en el lugar correcto?
 Aparto todos los pensamientos sobre la prometida de Alberto al fondo de mi cerebro y miro
hacia arriba.
—Beaufort Cherry and Apple Orchard, Connecticut —leo en el gran cartel que cuelga de la
puerta. Más allá, las colinas onduladas, salpicadas de rojos, verdes y naranjas, crean un paisaje
espectacular—. ¿Gabe eligió este lugar?
Rafe se ríe sombríamente.
—Estoy tan sorprendido como tú. Cada vez que elige el lugar, solemos acabar en un sótano
de cemento.
Me froto la barba.
—Sí, esto es muy diferente a Gabe. Esto es...
—Precioso —termina, con una sonrisa socarrona que se extiende por su cara—. Me alegro de
que por fin acepte la teatralidad del juego. —Me mira de reojo—. Podrías seguir su ejemplo.
Sinners Anonymous es más que un juego para Rafe, es un maldito espectáculo. Cada vez
que se le encarga la tarea de elegir el lugar para llevar a nuestros pecadores, sé que vamos a
terminar en los lugares más locos. El Coliseo en Roma. Los fiordos en Islandia. Siempre quiere
llevar a cabo la matanza de la forma más dramática, con los escenarios más memorables. A mí,
en cambio, me parece bien cualquier lugar, siempre que pueda usar a nuestro pecador como
saco de boxeo humano. Cada hueso que cruje bajo mi puño, cada grito torturado que escapa
de sus labios, alivia más y más la tensión acumulada a lo largo del mes.
Ser bueno es estresante.
Gabe es diferente. Es sádico. Si fuera por él, no mataría al pecador, sino que encontraría
nuevas y excitantes formas de torturarlo durante el mayor tiempo posible. Los utilizaría como
conejillos de indias, probando en ellos nuevas adiciones a su caja de herramientas, y no los
sacaría de su miseria hasta que se hubieran vuelto literalmente locos por su ira psicótica.
Por eso, cuando oigo el traqueteo de un motor que se acerca por detrás del Tesla de Rafe,
un cóctel de excitación e inquietud se agita en mi sangre.
—¿Qué coño estás planeando, Gabe? —murmuro desde detrás de mi mano, viéndolo salir
de la furgoneta por el retrovisor.
El entusiasmo que irradia Rafe es palpable.
—¡Vámonos, joder! —brama, bajando del coche de un salto.
 Gabe sale de la furgoneta y camina hacia nosotros, como si tuviera todo el tiempo del
mundo.
—Buenos días —dice. Nos mira con ojos pétreos por encima de nuestros trajes—. No están
vestidos para una cacería.
Rafe me mira.
—¿Una qué?
Sin decir nada, Gabe vuelve a la furgoneta y regresa con tres rifles, con las correas colgadas
al hombro. Me clava uno en el pecho y otro en el de Rafe.
—Cazar. Es lo que hacen los hombres de verdad.
—Ja, ja —responde Rafe. Pero levanta el rifle a la luz de la mañana y lo estudia con
fascinación—. Joder. ¿Qué le has hecho?
—Lo he modificado, obviamente. Es sólo una Barrett M107A1, pero le he quitado la mira y
he comprado cartuchos del 50 de alta potencia.
—¿Y en inglés?
Me dirijo a Rafe.
—Quitar la mira significa que ahora no hay visor que ayude a la precisión. Y una BMG del
50 es lo suficientemente grande como para salpicar a alguien por todos los árboles. —
Desplazando mi mirada hacia Gabe, añado:
—Así que quieres que disparemos a ciegas y con una bala del tamaño de una puta granada.
—Mis labios se crispan—. Eres un psicópata.
Levanta las manos en señal de rendición, sin expresión.
—Sólo hago mi trabajo.
—¿Qué es exactamente?
Gabe mira fijamente a Rafe. Ninguno de los dos tiene una idea concreta de lo que hace
Gabe estos días. No desde que regresó a la Costa para las Navidades de aquel año con una
enorme y misteriosa cicatriz que le recorría la cara. Lo único que sabemos es que ahora habla
mejor italiano que nosotros dos juntos y que cada vez que le vemos tiene nuevas heridas de
guerra. Hoy, es una marca verde-morada que se arrastra por la cuenca del ojo y cortes
profundos en sus nudillos hinchados.
 —Vale la pena intentarlo —murmura Rafe para sí mismo.
Levanto la barbilla hacia la furgoneta.
—Está muy callado.
—Sí. Eso es porque ya me he divertido con él.
—Por el amor de Dios...
—Relájate —dice, cortando las protestas de Rafe—. Todavía está en condiciones de luchar.
Se da la vuelta y vuelve a pasearse hacia la furgoneta.
—Encuéntrame al principio del camino.
Nos quedamos allí y vemos cómo la furgoneta se pierde de vista.
Sacudo la cabeza.
—Está loco.
—¿Pero por qué? —Rafe replica—. ¿Desde cuándo?
—¿Por qué te importa? —Hago un gesto hacia el huerto que tenemos detrás—. Este es tu
sueño húmedo.
Pero sé cómo se siente. Gabe es nuestro hermano, después de todo. Uno de nosotros.
Nuestra propia carne y sangre. Y sin embargo, ni siquiera sabemos dónde vive, o qué hace los
tres domingos al mes que no está con nosotros. Nunca contesta a su móvil. Le enviamos un
mensaje de texto y aparece.
Rafe se muerde el interior de la mejilla, guardando silencio mientras atravesamos la verja y
nos dirigimos a la boca del camino. Es un largo camino de grava, bordeado de manzanos
perfectamente recortados. A lo lejos, se eleva sobre una colina, donde una casa colonial blanca
se asienta con orgullo en la cima.
El aire de la mañana es suave, muy distinto del frío que siempre hace en Devil's Dip. Me
meto las manos en los bolsillos de los pantalones e inclino la barbilla hacia el cielo despejado.
Los pájaros vuelan en círculos sobre mi cabeza: pequeños pájaros azules con un molesto pitido.
Apuesto a que Aurora sabría exactamente qué maldito pájaro era. Probablemente utiliza su
nombre como una palabra de maldición.
—¿Por qué sonríes? —Rafe se ríe a mi lado.
 Reacomodo mis rasgos para volver a mi expresión por defecto: la indiferencia.
—Sólo estoy emocionado por jugar.
—Eso es lo que me gusta oír.
A través de los árboles, surge la furgoneta negra. Baja por el camino hacia nosotros y aparca
en un pequeño desvío a unos 30 metros. Pasan unos segundos y Gabe se baja, con nuestro
pecador a cuestas. La cinta adhesiva le cubre la boca y la cuerda le ata las muñecas. Gabe se
cierne detrás de él como la Parca, haciéndole avanzar. Se detienen a unos metros de distancia.
Gabe pone la mano en el hombro del hombre y nos mira a través de la dura luz del sol.
—Muy bien, muchachos, bienvenidos a la caza. —El pecador chilla y trata de arrancarse de
Gabe, pero éste sólo aprieta más—. Las reglas son tan sencillas que incluso ustedes dos, idiotas,
podéis seguirlas. Phillip tiene treinta segundos de ventaja, y luego es juego limpio.
Mi mirada se dirige a Gabe, que murmura algo en el oído del hombre. Ahora está llorando,
con sus sollozos amortiguados por la cinta adhesiva que le cubre la boca. Con una última
palmada en la espalda, Gabe se acerca a nosotros.
Lo miro.
—¿Esperas que corra directamente por el camino?
—Ajá.
—Mentira. Se va a tirar a los árboles a la primera oportunidad que tenga.
Un resoplido sale por su nariz.
—Te prometo que va derecho.
Rafe se inclina hacia delante para verlo mejor.
—Parece un poco viejo. Espero que esas piernas aún funcionen, porque quiero que gane una
buena distancia antes de empezar.
—Te da igual, siempre has tenido una puntería de mierda —me burlo.
La ira brilla en sus ojos mientras me mira, pero pronto es reemplazada por un toque de
picardía.
—Cien mil dólares al que le pegué primero.
—Que sean dos los que no lo hagan.
 —Apuesto medio millón a que ninguno de los dos le pega nada —interrumpe Gabe, sin
levantar la vista de su rifle.
—Trato —decimos Rafe y yo al unísono.
El aire es espeso, la suave brisa se lleva por delante las súplicas amortiguadas del hombre.
—Treinta —la voz de Gabe retumba de repente sin previo aviso—. Veintinueve. Veintiocho.
Veintisiete...
El hombre se congela cuando Gabe hace la cuenta atrás. Mirando entre los tres, finalmente
gira sobre sus talones y corre.
—Jesús, apuesto a que nunca corrió en pista en el instituto —murmura Rafe a mi lado.
Se tambalea, tropezando con sus zapatillas en su intento de alejarse de él. Supongo que yo
tampoco estaría practicando la forma perfecta si tuviera tres hombres apuntando con rifles en
mi dirección.
—Diecinueve. —Dieciocho. Diecisiete...
—Espero que el negocio vaya bien, hermano, porque estoy a punto de golpear tu cartera
donde más te duele —se ríe Rafe, amartillando el arma y entrecerrando los ojos sobre el guardia.
—Siete. —Seis. Cinco...
Es la hora del espectáculo. Un familiar rayo de adrenalina me recorre la espina dorsal, y
salivo al saber que estoy a punto de experimentar un subidón del que me deleitaré durante
días. Apretando la mandíbula en señal de concentración, preparo mi pistola, con el dedo
rozando el gatillo.
—Tres. Dos...
En el último segundo, el hombre gira bruscamente a la derecha, corriendo hacia los árboles.
Al unísono, Rafe y yo giramos nuestros rifles para seguirlo, pero Gabe deja caer el suyo al
suelo.
—Qué jodido idiota —gruñe, dando un puñetazo al aire.
Me doy la vuelta para mirarlo. Confundido.
—¿Eh?
Y entonces me ensordece una rugiente explosión. Siento el calor que me abrasa el costado
de la mejilla. Es instintivo proteger mis ojos de la luz amarilla ardiente y de la grava que llueve
a nuestro alrededor. Al final, el fuego se reduce a un chisporroteo, con un humo negro y espeso
que se desplaza perezosamente hacia el cielo sin nubes.
Me quito la mano de la cara y los tres nos quedamos mirando la escena en silencio.
—Estúpido bastardo —escupe finalmente Gabe—. Le dije que corriera directamente. —
Desplaza su mirada hacia nosotros y una sonrisa irónica se dibuja en sus labios—. Bueno,
parece que ambos me deben medio millón.
Rafe parpadea.
—¿Qué?
—Apuesto a que ninguno de ustedes le pegaría en absoluto.
Dejé escapar un siseo de aire entre los dientes.
—Tú preparaste el camino con explosivos y se lo dijiste. Pensaste que eso le obligaría a correr
en línea recta.
—Debe haber pensado que estaba mintiendo.
El silencio hace que el pitido de mis oídos suene más fuerte. Entonces, Rafe empieza a reír.
Una carcajada fuerte que parte del fondo de sus entrañas y se derrama sobre la grava
carbonizada.
—Jesucristo, eso fue increíble. —Pone el arma sin disparar en mis manos y empieza a correr
lentamente por el camino—. ¡Quiero ver el daño de cerca! —dice por encima del hombro.
Me vuelvo hacia Gabe y le clavo una mirada molesta.
—Tu cerebro está jodido.
—De niño jugaba demasiado a los videojuegos —dice secamente, con la mirada puesta en el
frente.
Sigo su mirada, que se posa en Rafe pateando una extremidad que cayó a mitad de camino.
—Quiero preguntarte algo.
—No te molestes.
—No sobre ti —murmuro—. He renunciado a tratar de entenderte estos días.
—Pégame con él entonces.
Me aliso la parte delantera del traje, pero sé que no se puede salvar de la cantidad de gravilla
y restos humanos que salpican la solapa.
—He estado pensando en renovar nuestra vieja casa.
Se pone rígido.
—¿En Devil's Dip?
—Sí. Pasé por allí el otro día y es un desastre. Estoy harto de alojarme en el Visconti Grand
cada vez que lo visito. Odio estar en el territorio de Cove —añado, saboreando la amargura en
mis palabras.
—Te estás mudando de vuelta.
Aprieto la mandíbula. Estoy harto de escuchar a todos los miembros de esta maldita familia
decir esto. Espero que mis hermanos me conozcan mejor que eso, al menos.
—No voy a volver a Dip, Gabe. Prefiero meter la polla en la puerta de un coche.
—Estás regresando. Sólo que aún no lo sabes.
—No. Sólo pensé que sería bueno tener una base que no esté bajo el techo de Dante...
—No. No la dejarás aquí, no con él.
Giro sobre mis talones para enfrentarme a él.
—¿Qué? ¿Quién?
No mueve un músculo.
—La prometida del tío Al. No puedes quitarle los ojos de encima. Mirándola fijamente como
un león que ve su presa en la selva. Te conozco mejor que tú mismo. Volaste a la Costa porque
te persiguen algunos asuntos inconclusos allí. Eres un hombre inteligente, así que lo que sea
que hayas venido a buscar lo habrías resuelto en un fin de semana y habrías volado de vuelta a
Londres en la primera oportunidad que tuvieras, si eso es lo que querías hacer. —Sus ojos se
centran en mí—. Pero no es así. La viste y decidiste quedarte. —Se pasa una mano por el pelo,
todavía mirando al frente—. Sólo que aún no lo sabes.
Sacudiendo la cabeza con incredulidad, doy unos pasos atrás hacia el coche.
—Estás loco, hermano mío. Me importa un carajo lo que haga el tío Al, o con quién se case.
—El calor se me escapa por debajo del cuello. Me aclaro la garganta y añado:
—Como si fuera a dejar mi vida en Londres por un trozo de coño.
 —Ajá.
—Lo digo en serio.
La grava cruje bajo sus pies cuando se da la vuelta para unirse a mí. Me da una palmada en
la espalda y se inclina hacia mi oído, a pesar de que somos las únicas dos personas alrededor.
—¿Quieres saber cómo lo sé? Porque no puedes soportar que otra persona tenga algo que
tú quieres. Incluso si es de la familia. Sabes tan bien como yo que volverás a Londres, a tu
lujoso ático con vistas a Hyde Park, y te tumbarás en tu cama de lujo mirando al techo, y
pensarás en Aurora. Pensando en el tío Al follándosela. —Sus labios rozan mi oreja—. Pensando
en lo que habría pasado si te hubieras quedado hace nueve años y hubieras asumido el cargo
de Capo como estaba previsto. —Pasando la lengua por los dientes, cierro los ojos y me
preparo. Porque sé lo que va a decir—. Ella te rogaría que no talaras el bosque, no a tu tío.
Con un fuerte empujón, lo alejo de mí.
—¿Es eso lo que has estado haciendo estos días? —Gruño—. ¿Entrenando para ser un
maldito consejero? —Una sonrisa de satisfacción cruza su rostro—. De todos modos, dejé a Dip
por una razón. No voy a volver, y menos para robarle la chica al tío Al.
Hace una pausa, mira a Rafe y luego baja la voz una octava.
—Sé lo que hiciste.
Mis manos se cierran en puños.
—No sé de qué estás hablando.
—Lo sabes. Sé lo que hiciste y sé por qué dejaste Devil's Dip hace tantos años. —Da un paso
hacia mí, clavándome una mirada demasiado similar a la mía—. Cometiste un pecado más
grande que cualquiera de esos cabrones que llaman a la línea directa.
La sangre late en mis sienes. La rabia ampolla el revestimiento de mis entrañas. ¿Cómo
coño sabe lo que he hecho?
Joder. Si me quedo aquí un segundo más, voy a romperle la mandíbula a mi hermano, así
que me doy la vuelta para volver furioso hacia el coche.
Pero la mano de Gabe sale disparada contra mi pecho, deteniéndome.
—Gracias —gime.
Confundido, levanto la vista para encontrarme con sus ojos. Hay algo suave en ellos. Parece
fuera de lugar bajo su ceño fruncido y sobre su cuenca magullada.
—Si no lo hubieras hecho tú, lo habría hecho yo. —Traga saliva. Mira hacia otro lado—. Pero
por otras razones —murmura, en voz baja.
Siento que me han picado. Poniendo mis dos manos en su cabeza, bajo mi frente a la suya.
—¿Qué coño te ha pasado, hermano? —Siseo—. ¿Qué te ha hecho?
Me aparta, su mirada se endurece, transformándose de nuevo en su mirada característica.
—Cuando te des cuenta de que vas a volver, avísame. —Su mandíbula se mueve—. Porque
cuando le robes la chica al tío Alberto, te prometo que vas a necesitar un puto ejército.
 Capítulo

V
iernes noche. La cena está llegando a su fin, y con una última mirada por encima del
hombro hacia el vestíbulo, corro escaleras abajo y me dirijo directamente al auto de Tor.
—Espera —siseo, mis talones golpeando contra los guijarros mientras medio corro,
medio troto hacia él—. ¡Espérame!
Tor está apoyado en la puerta del copiloto, tecleando en su móvil. Levanta la vista de la
pantalla y entrecierra los ojos en la oscuridad. Se queda quieto. Recorre mi cuerpo con la
mirada y se baja del coche.
—Oh, diablos, no, chica.
Me apresuro a seguirle, golpeando mi espalda contra la puerta del conductor antes de que
pueda alcanzarla.
—Voy contigo.
—Como la mierda que eres. No esta noche, y no vestida así. Muévete. —Pero cuando no lo
hago, sus ojos se diluyen—. ¿Tienes ganas de morir?
—Vamos, Tor. Alberto ni siquiera notará que me he ido. Tiene a todos esos viejos del club
de campo y están jugando al bridge.
—Y cuando se dé cuenta, estoy jodido. Ahora, muévete.
—De acuerdo —resoplé—. ¿Qué quieres?
Hace una pausa, arquea una ceja y luego sus ojos se dirigen a mi pecho. Suelta una pequeña
carcajada, como si acabara de evitar decir algo que no debería.
—No me tientes, pequeña. Apártate de mi camino.
Cuando intenta agarrarme del brazo, le cojo la muñeca. Observo los coloridos tatuajes que
sobresalen de su manga, que se detienen justo antes de la correa de su reloj, y mi corazón late
un poco más fuerte.
—Tayce hizo esto.
La irritación se refleja en sus ojos.
—Obviamente. No dejo que nadie más me tatuara. ¿Cuál es tu punto?
Siento que una sonrisa se extiende por mi cara.
—Ni siquiera tú puedes saltarte la lista de espera.
—El mismo Dios no podía saltarse su puta lista de espera.
—Pero puedo.
Se apoya en un hombro. Frunce los labios.
—Tienes medio segundo para ir al grano.
—Tayce es mi mejor amiga. Puedo conseguirte una cita así —chasqueo, los dedos para
enfatizar, y él los mira como si quisiera morderlos.
Sigue mirándome, pero de repente se queda quieto. Se está debilitando.
—¿No hay lista de espera?
—Ajá.
—¿Nunca más?
Hago una pausa. Cisne, Tayce podría matarme por esto.
—Nunca más.
Sus ojos se estrechan. Luego da un paso atrás.
 —Entra en el puto coche. —Señalando con un dedo en mi dirección, añade:
—Nada de hablar con hombres que no tengan el apellido Visconti, De hecho, ni siquiera los
mires. No más de tres copas. Y haré que Amelia te lleve a casa a medianoche. —Se desliza en
el asiento del conductor, murmurando en voz baja—. Si no, te convertirás de nuevo en
Cenicienta.
—Gracias, gracias, gracias.
—Sí, sí —gruñe, tecleando un correo electrónico mientras sale de la unidad circular—. ¿No
crees que te he hecho suficientes favores esta semana?
Mi estómago baja unos centímetros. Bajé las escaleras el miércoles por la mañana para
encontrar a Tor esperándome en lugar de Angelo. Estaba paseando, irritado. Dijo que Angelo
estaba fuera de la ciudad, y que le había pedido que me llevara a Dip en su lugar. Por supuesto,
me alegré de poder ver a mi padre, pero desde entonces no he podido quitarme de encima la
inquietante sensación que me invade.
Un día, Angelo se irá para siempre sin avisar y no volverá. Y ese pensamiento no debería
hacerme sentir tan mal.
Mientras bajamos a toda velocidad por la autopista de la costa, abro el bolso y saco una caja
de Nerds. Tor me mira de reojo con asco, pero luego extiende la mano para coger la caja.
—Joder, hace años que no los pruebo —murmura, y se los mete en la boca—. ¿Te los dan en
el truco o trato? Todavía eres lo suficientemente joven para eso, ¿verdad?
Me río.
—Cállate.
Pasan unos segundos. Cuando frenamos para llegar a un semáforo en rojo, siento el calor
de su mirada en mi vestido.
—Estoy seguro de que tendré unas cuantas camisas de repuesto en mi despacho —murmura—
.Tendrás que ponerte una.
—Ni hablar.
—Aurora, no tientes tu suerte. No vas a entrar en mi club vestida así. Es la noche de apertura,
y es Halloween. Estaré demasiado ocupado mezclándome con enfermeras sexys y zorras Lara
Crofts como para estar peleando con hombres de tu parte. ¿Qué se supone que eres, de todos
modos?
 Miro mi vestido de cuero negro. No tiene tirantes y es liso, salvo la gran cremallera plateada
que recorre el centro, desde el dobladillo hasta el escote. Me he adornado con un par de botas
de terciopelo gruesas y un pequeño sombrero puntiagudo prendido en mis rizos.
—¿No es obvio? —Me clava una mirada perdida. Suspiro, saco la nariz de goma arrugada de
mi bolso y la deslizo sobre la mía—. ¿Y ahora qué?
Pasa un tiempo. Luego se echa a reír.
—Muy bien, de acuerdo. Deja esa nariz puesta toda la noche, y te dejaré prescindir de la
camisa.
Sonriendo triunfalmente, me acomodo en el asiento, viendo pasar el océano en un borrón
marino. Cuando entramos en el bulevar, las mariposas empiezan a batir sus alas contra el
revestimiento de mi estómago y la energía nerviosa zumba por mis venas.
No soy el tipo de chica que se viste de forma sexy en Halloween, y sé que la única razón por
la que lo hago esta noche es por si aparece Angelo. Lo evitaré, por supuesto, estoy demasiado
mortificada por mi confesión de la semana pasada como para hablar con él, pero aun así.
Tengo visiones de él viéndome desde el otro lado del club. Viéndome bailar y beber con Tacye,
pasándolo bien. Por última vez, quiero sentir sus ojos siguiendo todos mis movimientos. Sé
que está mal y que estoy jugando a un juego peligroso, pero quiero que vea que no soy la niña
tonta que cree que soy. La que lleva calcetines esponjosos y festivos, se pone nerviosa por las
estupideces que he hecho y no ha dicho una sola palabrota de verdad en su vida.
Sólo una vez. Sólo por esta noche. Porque mañana es mi fiesta de compromiso, que señala
el comienzo del resto de mi miserable vida.
Tor se detiene en una plaza de estacionamiento delante, una que tiene un cartel con su
nombre grabado en oro. Miro por la ventanilla la entrada del club y mis nervios se intensifican.
Jesús, está lleno. Gatos, diablos, esqueletos. Todos los clichés de Halloween se apresuran a
entrar, mientras la música pesada que retumba en la entrada suena como si quisiera salir.
—Aquí vamos, joder —dice Tor con entusiasmo, apagando el motor y frotándose las manos.
Mira por la ventana a las chicas con medias de red y botas hasta el muslo—. Halloween es mejor
que la Navidad.
—Oye, ¿dónde está tu disfraz?
—Lo llevo puesto.
 Me fijo en su traje de tres piezas. El pañuelo de seda doblado de forma elaborada en su
bolsillo superior. Su pequeño anillo de diamantes en la nariz.
—Bueno, ¿qué se supone que eres?
—Un made man —responde con un guiño.
Da la vuelta al coche y me ayuda a salir, luego me empuja hacia la entrada del club por la
parte baja de la espalda. Saltándonos la cola, nos detenemos ante una pared de hombres
fornidos y trajeados con auriculares. Tor le da una palmada en el pecho a uno y me señala.
—¿Ves esta chica? Es la prometida de Big Al. —Los ojos del hombre se abren de par en par—
. La vigilas en todo momento, ¿entendido? Si alguien la toca, le coges la mano.
Me trago el nudo en la garganta. Por Dios, al decir que tome su mano, dudo que quiera
decir «sostenerla». Se vuelve hacia mí y ladea la cabeza hacia adentro.
—Vamos.
Caminamos por un pequeño pasillo, que se abre a una gran sala.
Vaya. Me detengo en seco y retrocedo, con los ojos tratando de adaptarse a las repentinas
luces brillantes. Es un espacio enorme y redondo con techos cavernosos. El suelo de espejos
brilla bajo las luces estroboscópicas, proyectando un brillo plateado sobre las paredes negras y
las cortinas de terciopelo que separan la sala principal de las cabinas privadas. Todo gira en
torno a una pista de baile elevada en el centro y, al entrecerrar los ojos, me doy cuenta de que
está girando. Parpadeo, y entonces algo por encima de ella me llama la atención. Holy Crow.
Bailarinas con leotardos de cuero negro giran y caen de cintas naranjas y verdes, acercándose
tanto a la parte superior de las cabezas de la multitud que me estremezco físicamente, antes de
que vuelvan a subir de forma sexy.
Hace poco menos de dos semanas, estaba aquí entre los escombros y el polvo y estaba
convencido de que no había ninguna posibilidad de que estuviera listo para abrir a tiempo para
Halloween.
Tor me toca bajo la barbilla.
—¿Seguro que no quieres ir a casa, pequeña? —Logro sacudir ligeramente la cabeza. Al sentir
algo detrás de mí, levanto la vista y veo a uno de los fornidos guardias del exterior acechando
por encima de mi hombro—. Mi hombre te llevará al VIP. Ya debería haber unas cuantas caras
amigas allí. —Mueve la mano hacia arriba y alrededor, señalando un balcón que serpentea por
todo el perímetro. Entonces su dedo se posa en mí, junto con una mirada seria—. Recuerda lo
que he dicho. Nada de hombres. Tres copas.
Cuando se da la vuelta para irse, le agarro del brazo.
—Espera... cuando Tayce aparezca, ¿puedes hacer que tus hombres me la envíen?
Murmura en el oído del guardia y asiente.
—Solucionado. —Luego grita por encima de la música—. Ahora, si me disculpan, tengo...
asuntos que atender.
Flanqueado por otros dos guardias que parecen haber aparecido de la nada, desaparece por
una puerta de la sala principal.
Miro a mi propio guardia, como si dijera, ¿y ahora qué? Él responde rodeándome con su
brazo y atravesando la multitud, hasta que llegamos a un ascensor de cristal en el otro extremo
de la sala. Ascendemos, por encima del mar de asistentes a la fiesta, y salimos al balcón.
Aquí arriba es un poco más tranquilo, pero mucho menos concurrido.
—Por aquí, signora.
Hago una mueca de dolor al oír el nombre, recordando de repente lo que me dijo Amelia
hace unas semanas. Pronto te llamarán Signora Aurora Visconti.
Muy pronto. Es decir, dentro de dos semanas. La idea se me hincha en el pecho y amenaza
con impedir que mis pulmones funcionen. Pero cuando la propia Amelia y un puñado de
Visconti aparecen detrás de una cuerda roja y de otro guardia, me reprimo del pánico y me
obligo a sonreír.
—No esperaba verte aquí —se ríe Amelia, echando su larga peluca negra por encima de un
hombro y esquivando al portero. Me planta un beso florido en la mejilla—. Bonito disfraz —
chilla, tocando mi nariz protésica. Sonrío y señalo con la cabeza su vestido negro de vampiresa.
—Morticia Adams, ¿verdad? Lo que significa... —Me giro y miro a Donatello. Él levanta una
copa de champán en mi dirección, con una sonrisa sombría bajo un fino bigote de imitación—
. Donatello es Gómez. Qué bien. ¿Cómo te las arreglaste para convencerle de que te siguiera
el juego?
—La otra noche perdió nuestro yate en una partida de póquer —dice con fuerza—. Realmente
no tuvo elección. De todos modos, ¿sabe Alberto que estás aquí?
 Le enseño una sonrisa tímida.
—No, y no lo hará a menos que se lo digas.
—O se lo digo yo. —El hielo que enhebra una voz detrás de mí me hace girar. Dante. Cisne,
me había olvidado de él. Está sentado en un sofá de color crema, mirándome fijamente—. No
deberías estar aquí, Aurora.
—No seas tan soplón, cugino. — Benny, uno de los hermanos Hollow, se tumba a su lado y
coge la botella de Dom Perignon de la cubitera—. En dos semanas, será uno de nosotros. Y no
nos chivamos a nosotros mismos. —Me guiña un ojo y me entrega la copa de champán—.
Bienvenida a la familia, bella.
Sonrío, sintiendo que mis mejillas se calientan ante la amabilidad de sus palabras. No las
escucho muy a menudo de ningún Visconti, y especialmente de los miembros más temibles,
como Benedicto. Al igual que Tor, él y su hermano menor, Nicolás, son conocidos por las
mujeres de toda la costa. No creo que tengan la misma madre que Castiel, porque son de tez
más clara, con el pelo castaño chocolate y los ojos grises tormentosos. Aun así, son conocidos
como los ejecutores del Hollow, llevando a cabo golpes a cualquiera que se atreva a
interponerse en la expansión del Smugglers Club.
Una copa de champán se convierte en dos. Luego tres. Las burbujas descienden con
facilidad y atenúan la música; suavizan las duras luces plateadas. Amelia y yo reímos y bailamos
al ritmo de canciones pop cursis. Luego nos acercamos al balcón, señalando nuestros disfraces
favoritos desde la multitud de abajo. Cuando Donatello me da un golpecito en la espalda y me
tiende la botella para que se la rellene, me sorprende ver lo concurrida que está la zona. Sólo
hay Visconti a este lado de la cuerda roja, pero todas las demás cabinas que serpentean
alrededor del balcón se están llenando de trajes elegantes y trajes de mujer.
—¿Quién es toda esta gente? — Le grito a Amelia por encima de la música.
—Huéspedes del hotel y del casino estúpidamente ricos —responde ella—. Están pagando
treinta mil por cabina.
Me restriego ante la cantidad, con ese familiar asco revolviéndose en mi estómago. Devil's
Cove está nadando en la riqueza, sin embargo, cuarenta minutos más abajo, hay gente en Devil's
Dip que trabaja doce horas por turno haciendo trabajos duros, pero apenas puede llegar a fin
de mes.
La vida nunca será justa.
 El pensamiento me abandona en el momento en que reconozco una figura familiar que se
acerca a mí, con un guardia asomando detrás de ella. Tayce. Sonriendo, me agacho bajo la
cuerda roja para encontrarme con ella.
—¡Lo lograste! —Se ríe en mi oído, trayéndome para un gran abrazo—. Y nos has enganchado
con el VIP. Todos salimos ganando. —Empujándome a la distancia de un brazo, me echa un
vistazo a mi ropa—. ¿Qué demonios, Rory? El año pasado, te disfrazaste de dinosaurio. El año
anterior, de un tubo gigante de pasta de dientes. ¿Por qué tan sexy este año?
Me río de su pregunta, pero mis mejillas se calientan más.
—Y tú has optado por el enfoque de menos es más, como siempre.
Da una pequeña vuelta, haciendo alarde de su corsé negro, sus medias de rejilla y su
diminuta falda de tutú. Si no se hubiera hecho dos coletas con su largo pelo negro y se hubiera
pintado puntos a ambos lados de la boca, no me habría imaginado que era una muñeca muerta.
Cuando se detiene, sus ojos se posan en algo por encima de mi hombro, y entonces su mirada
se amplía.
—Mierda, ¿ese es Vicious?
El hielo me recorre la espalda. Entre el baile con Amelia y la visita a Tayce, me había
olvidado de vigilarlo. Pero al oír su apodo, se me erizan los pelos de los brazos y de repente
soy hiperconsciente de mi entorno.
Trago saliva y obligo a mis rasgos a permanecer neutrales. Y definitivamente no me doy la
vuelta.
—¿De qué conoces a Angelo? —Pregunto, con toda la calma que puedo reunir. Se mudó a
la Costa hace tres años, es decir, mucho después de que él se fuera.
—Todo el mundo conoce a Angelo —dice con una pequeña carcajada, sin quitarle los ojos
de encima, incluso cuando Benny le acerca una copa de champán y se cierne torpemente a su
lado—. Dios, definitivamente es el Visconti más sexy. ¿Y has visto esos músculos?
—¿Cómo has visto esos músculos? —Le contesto, sonando más enfadada de lo que
pretendía.
Ahora, su mirada vuelve a dirigirse a mí, acompañada de un ceño fruncido.
—No lo he hecho. Es el único Visconti que nunca ha pisado mi tienda.
—¿De verdad? —Casi me doy la vuelta sorprendida, pero en lugar de eso, me aferro a mi
copa de flauta con más fuerza—. ¿No tiene ningún tatuaje? — Cuando la sospecha estrecha sus
ojos, me aclaro la garganta y añado:
—Es raro, eso es todo. Todos los Visconti están muy tatuados.
—Sí —suspira, lanzando a Benny una mirada de reojo—. No como este idiota, al que no le
queda ni un centímetro de carne en el cuerpo para tatuarse. ¿Qué quieres, Benny?
Le muestra una sonrisa deslumbrante.
—¿Es así como le hablas a todos tus clientes?
—Sólo los que rondan incómodamente cerca de mí en mis días libres. —Antes de que él
pueda responder, ella se pone de puntillas y le tapa la boca con la mano—. No hablo de
negocios fuera del horario laboral. Éstas comienzan el lunes, a las nueve de la mañana. —
Supongo que no es el momento de decirle lo que le prometí a Tor. Agarrándome del brazo,
me lleva hasta el balcón y se apoya en él—. Sinceramente, ¿por qué los hombres son tan
molestos?
—Debes ser la única persona que puede hablar con un Visconti así y no recibir una bala en
la cabeza.
Se ríe con desparpajo.
—Son todos gatos que se hacen pasar por leones. —Sus ojos se oscurecen mientras toma un
sorbo de su bebida—. He conocido cosas peores.
Su comentario me produce escozor en la piel. Estoy desesperado por preguntarle qué quiere
decir con eso, pero conozco a Tayce. Se cerrará por completo si me entrometo.
Antes de que pueda sacar el tema de la nueva excepción de Tor de su lista de espera, algo
detrás de mí llama su atención, haciendo que sus cejas se disparen.
—Parece que tenemos asientos en primera fila para algún drama.
Me doy la vuelta y veo a Dante de pie, mirando a la izquierda. Sigo su mirada y veo a Angelo.
Está más cerca de lo que creía, y se perfila a pocos metros de la cuerda roja. Se apoya
despreocupadamente en la barandilla mientras, a su lado, un gato de piernas largas le habla
animadamente al oído. Como siempre, su expresión es indiferente, aburrida. Toma un
perezoso sorbo de whisky y mira fijamente a la multitud.
Su visión me da cuerda.
 —¿Quién es ella? —Murmuro más para mí que para Tayce. Pero, por supuesto, ella sabe la
respuesta.
—Lucy. Una de las chicas go-go del club Burlesque. Todo el mundo y su madre saben que
se ha estado follando a Dante durante más de un año, porque se lo cuenta a cualquiera que le
escuche. —Se ríe en su vaso de flauta—. Supongo que finalmente ha puesto sus miras en cosas
más grandes y mejores.
Mi cabeza se agita, y no por el champán. La noche no debía transcurrir así. Tenía la estúpida
fantasía de una colegiala de que él estaría observándome toda la noche, mientras yo fingía que
no sentía el calor de su mirada en cada centímetro de mi cuerpo. En cambio, ni siquiera sabía
que estaba aquí, y no me ha mirado ni una sola vez.
Tengo calor. El vestido me aprieta demasiado y se me ha hecho un nudo en el estómago.
—Sólo voy al baño.
Antes de que Tayce insista en acompañarme, me dirijo a la parte trasera de la zona VIP.
Donatello me agarra del brazo cuando paso.
—¿A dónde vas tú sola?
—¡Sólo al baño! Dios.
Señala una cortina de terciopelo.
—Hay un baño en la oficina de Tor. Usa ese.
Apretando los dientes, me obligo a asentir y me deslizo detrás de ella. Hay un pequeño
pasillo y luego una puerta con el nombre de Tor grabado en oro. Me he dado cuenta de que
le gustan los carteles dorados con su nombre. Dentro, me tomo un momento para disfrutar
del silencio, dándome cuenta de que la cabeza me da vueltas y me pitan los oídos.
Maldito sea.
Voy rápidamente al baño y paso las muñecas bajo el agua fría en un intento de refrescarme.
No sirve de nada. Suspirando de frustración, abro de golpe la puerta del baño.
Y se detiene de golpe.
Hay una figura oscura de pie al otro lado del escritorio de Tor. Se apoya en los nudillos
contra él y, cuando abro la puerta, me mira con los ojos medio cerrados. Se toman su tiempo
para recorrer cada centímetro de mi cuerpo y se posan en mi cara.
 Angelo Visconti.
Una bocanada de aire apenas audible escapa de sus labios.
—Llevas el pelo rizado.
Mi corazón se olvida de latir. Tras el sobresalto inicial, respiro profundo, endurezco la
columna vertebral y dirijo mi atención a la puerta. Ahora, todo lo que tengo que hacer es
obligar a mis piernas a caminar hacia ella. Un paso. Dos pasos. Puedo sentir la pesada mirada
de Angelo siguiéndome. Eso es lo que quería, ¿no? Pero ahora no me apetece recrearme en
ella, no después de verle hablar con esa rubia con aspecto de supermodelo.
Cuando paso por delante de él, respiro un poco más tranquilo. Esa es la parte difícil, y ahora
estoy tan cerca de la puerta que puedo oír el zumbido de la música...
—¡No!
Pero Angelo no escucha mi débil protesta y me agarra de la muñeca y me hace girar tan
rápido que las luces giran en una neblina dorada. Cuando parpadeo y me estabilizo, mi espalda
está a ras de la puerta y el pesado cuerpo de Angelo me empuja contra ella.
Jadeando, me atrevo a mirarle. Ya no me mira como un trozo de carne. No, algo más oscuro
lame las paredes de sus iris. Algo peligroso.
El odio.
Se lanza hacia delante. Cierro los ojos, preparándome para lo desconocido, pero lo único
que oigo es el clic de la cerradura al girar.
—Necesito saber a qué coño te referías cuando decías que te tocabas en el mar pensando en
mí —gruñe. Su aliento a whisky caliente me roza la nariz y mis rodillas amenazan con doblarse
debajo de mí. Apenas puedo respirar, y mucho menos responder. En respuesta a mi silencio,
me pasa la mano por la raíz del pelo y me echa la cabeza hacia atrás.
Se me escapa un gemido antes de que pueda detenerlo.
Sisea algo oscuro en italiano.
—Carajo, eres molestosa.
—No pareces convencido.
Lo provocó y veo cómo sus ojos recorren con hambre mi garganta. El calor húmedo se
acumula entre mis muslos y el pulso de mi clítoris late más fuerte que los latidos de mi corazón.
 Su mano se estrecha en mi nuca. Siento su agarre como si estuviera en las terminaciones
nerviosas de ahí abajo.
Angelo grita:
—Dime lo que quieres decir.
Me muerdo el labio, sabiendo que no debería entretenerme con esto. Pero el champán y la
adrenalina fluyen por mi cuerpo como un cóctel peligroso, haciéndome sentir imprudente y
salvaje.
Agáchate. Esta es la última oportunidad que tendré de hacer una locura. Porque después de
esta noche, comienzan las celebraciones de la boda, y viviré el resto de mi vida atada a un viejo.
Me trago la espesura de mi garganta. Endurezco mi mandíbula.
—Lo que dije. Me he metido en el mar, pensando en ti.
Sus ojos se cierran de golpe.
—¿Piensas en mí?
—Pensando en tus dedos dentro de mí. Preguntándome cómo se sentirían.
Su manzana de Adán se balancea.
—¿Y? —dice—. ¿Cuál fue tu conclusión?
Una sonrisa socarrona se extiende por mi cara y me retuerzo cuando su mirada baja
automáticamente a mis labios.
—Que se sentirían increíble.
Vuelvo a jadear cuando su puño cierra la puerta a escasos centímetros de mi cabeza. Se
aparta de mí y se da la vuelta, pasándose la mano por el pelo. Luego se queda de pie, mirando
a la pared del fondo.
Mareada por la excitación, me acerco unos pasos, cerrando las manos en puños.
—Al principio, usé sólo un dedo, pero luego... —Me quedo sin palabras, desvaneciéndome.
Sus hombros se encogen.
—¿Pero luego?
—Me he dado cuenta de que uno de tus dedos es igual a dos de los míos.
—Joder, Aurora. —Cuando se da la vuelta, sus ojos son igual de salvajes. Hambrientos—. Eres
la prometida de mi tío. No puedo tocarte.
—¿A quién intentas convencer: a mí o a ti mismo?
La vena de su sien hace tictac. Su mirada se nubla. Con un gran paso, cierra la brecha entre
nosotros.
—No. Me provoques.
Nos miramos fijamente, los segundos parecen minutos. Disfruto de cada delicioso
momento, porque me parece que estamos de nuevo al borde del precipicio. Prácticamente
puedo oler el humo y saborear el peligro. Cada nervio de mi cuerpo zumba con el deseo de
saltar.
Sé que él también lo siente. Puedo verlo en la forma en que aprieta la mandíbula. Lo
escucho en la pesada respiración que escapa de sus fosas nasales.
Dicen que hay que tener cuidado con lo que se desea, y esta noche he conseguido mi deseo.
Angelo Visconti me desea tanto como yo a él.
Su mirada sigue un rastro hasta mi clavícula. Hasta la cremallera plateada que mantiene mi
vestido cerrado. Y entonces, lentamente, alarga la mano y engancha su dedo en la anilla de la
cremallera.
Sus ojos se encuentran con los míos.
—Muéstrame.
Mi respiración se vuelve superficial.
—¿Qué?
—Muéstrame lo que te hiciste.
Mi corazón late contra mi caja torácica y mi primer pensamiento es correr. El segundo es
que estoy a punto de explotar de emoción.
Nunca lo he hecho delante de nadie. De hecho, sólo un chico me lo ha hecho. Fue
apresurado y se sintió más como un experimento clínico que como sexo.
Mi atención se centra en su grueso dedo, con los nudillos blancos al agarrar el anillo de la
cremallera. Un rubor rosado decora mi pecho y, de repente, me siento mortificada.
Probablemente ha estado con un millón de mujeres que han hecho esto por él... ¿y si lo hago
mal? O peor, ¿y si está jugando conmigo? ¿Y si me quito el vestido y me mira con esa sonrisa
condescendiente que tanto odio? Eres una niña tonta, Aurora.
—Dijiste que no podías tocarme.
—No lo haré —dice con fuerza—. Voy a mirar.
Y entonces da un tirón. La cremallera se abre centímetro a centímetro, revelando mis
pechos, mi estómago, mis bragas. Luego cae al suelo a mis pies.
Oh, ganso. Tragando con fuerza, dejo que mis ojos se cierren. Oigo su aguda respiración,
siento que su mirada abrasa cada centímetro de mi carne.
Mueve la cabeza con incredulidad.
—¿Siempre llevas bragas rosas?
Mi mirada se posa en sus labios. No hay sonrisa. Eso es bueno. Cuando levanto la vista, su
mirada me deja sin aliento. Está nublada por la desesperación. De deseo. Por mí.
Una nueva confianza recorre mis venas y, sin romper el contacto visual, me hundo en el
sofá de cuero que tengo detrás. Sin pestañear, subo los talones al asiento y deslizo lentamente
las manos por el interior de los muslos.
Angelo sisea. Se pasa una mano por la mandíbula.
—Quítatelas.
Con dedos temblorosos, levanto las caderas y deslizo las bragas. Se gira para mirar el fino
encaje rosa arrugado en la alfombra de Tor.
—Dios —murmura. Luego, su atención vuelve a centrarse en mi cara. Mis ojos y mi cuerpo
le siguen cuando se acerca al borde del sofá y apoya las palmas de las manos en el reposabrazos.
—Acuéstate —exige—. Y. Muéstrame.
Mordiéndome el labio inferior, deslizo la espalda por el sofá y separo las rodillas,
desnudando todo ante él. Cuando un gemido retumba en lo más profundo de su pecho, una
oleada de placer me invade.
—Maldita sea, Aurora. Eres perfecta. Por supuesto que eres perfecta.
Mi coño palpita bajo su cumplido y empiezo a rodear mi clítoris con dos dedos.
—¿Es eso lo que hiciste? ¿En el mar? —Angelo se atragantó.
Conteniendo un gemido, asiento con la cabeza.
 —Para empezar.
Su mirada parpadea oscura.
—¿Para empezar?
Respirando hondo, vuelvo a asentir.
—Sí —ronco—. Y luego... —Mis dedos trazan un camino a través de mis labios húmedos,
desde mi clítoris hasta mi entrada—. Y luego deslicé un dedo dentro de mí.
—Muéstrame.
Deslizo mi dedo dentro, el calor inunda mis entrañas. Aguantando su mirada lujuriosa, digo:
—Y luego metí dos.
Vuelve a mirar mi coño con expectación. Introduzco un segundo dedo, gimiendo de placer
mientras mis paredes se estiran para acomodar el dígito extra.
—¿Se siente bien, nena?
Nena. El calor sube desde mi clítoris palpitante.
—Sí —gimoteo, me meto los dedos más rápido. Entonces le miro y sonrío tímidamente:
—Apuesto a que me sentiría mejor si lo hicieras tú. —En sus ojos brilla una oscura diversión,
pero las manos que arañan la curva del reposabrazos me indican que se está conteniendo.
Verlo tan excitado me vuelve loca—. Dime lo que me harías.
Sus fosas nasales se agitan y, por un momento, creo que está a punto de entrar en razón y
cerrar esto. Pero no lo hace. En lugar de eso, se levanta del reposabrazos y se pone en cuclillas
junto a mi cadera.
Oh, ganso. Está tan cerca que puedo oler su aftershave y sentir el calor que irradia. Su manga
roza el lado de mi muslo desnudo y mi corazón se estremece. Por favor, tócame. Por favor,
por el amor de Dios, tócame. Pero aprieta las manos y apoya los codos en los muslos, girándose
para observarme intensamente.
—En primer lugar, te quitaría ese estúpido sujetador —gruñe.
Arqueando la espalda, me acerco y lo desengancho. Con una sonrisa traviesa, se lo arrojo al
regazo. Él gime, aprieta la tela y se la lleva a la cara. Me meto los dedos en el coño con más
fuerza, más rápido, excitándome con la visión de sus grandes manos arañando mi lencería.
—¿Y luego qué? —Susurro.
 Su mirada se dirige a mi pecho, y se pasa los dientes por el labio inferior.
—Y luego me llevaría esas tetas perfectas a la boca, para ver si saben tan dulces como parecen.
—Mmm —gimo, tirando de un pezón, con fuerza.
Sus ojos brillan.
—¿Te gusta duro, nena?
Engancho un hombro, sacando los dedos y pasando mis jugos por mi clítoris.
—No lo sé —susurro tímidamente.
—Entonces me gustaría averiguarlo —gruñe, acercándose. Levanto las caderas para que
pueda ver mejor lo que ocurre entre mis piernas—. Abofetearía ese pequeño y apretado coño
sólo para oírte gritar.
Ahogando un sollozo, me doy una palmada en el coño, sacudiéndome bajo la onda
expansiva de placer que rueda desde mi clítoris hasta el bajo vientre. Santo cuervo.
—Más fuerte —exige.
Vuelvo a dar una palmada, con un orgasmo que crece en mi interior.
—Oh, cisne —murmuro, girando la cabeza y mordiendo un cojín.
—No te atrevas a apartar la mirada de mí, Aurora. Quiero ver la cara que pones cuando te
corras. —Me vuelvo hacia él y ladea la cabeza, satisfecho—. Buena chica. Ahora, frota tu clítoris
tan fuerte como puedas.
Asiento frenéticamente, frotando cada vez con más fuerza mi pezón, retorciéndome tanto
por el placer como por la intensa mirada de Angelo. Mi orgasmo crece y crece, mareándome
y dejándome sin aliento.
—No te atrevas a parar, joder —gruñe, inclinándose sobre mi rodilla y sin apartar los ojos de
mi coño—. Quiero ver tu crema salir de ese coño y bajar por tu muslo.
Mi clítoris late como un tambor, hasta que todos los músculos de mi cuerpo se tensan, y el
placer puro y adulterado explota dentro de mí.
—¡Oh, Dios! —Grito, mi cuerpo se apodera de mí mientras me aprieto contra la palma de la
mano para liberar hasta el último trozo de mi orgasmo.
Mis ojos se cierran y trato de recuperar el aliento, mientras los fuegos artificiales dentro de
mi estómago y entre mis muslos se detienen lentamente.
 Después de unos segundos, el sofá se hunde. A través de mis pestañas, veo a Angelo ponerse
en pie. Un enorme bulto se tensa contra la entrepierna de sus pantalones. Dios mío. Recorre
mi cuerpo con una última mirada hambrienta y se posa en mi cara, con una sonrisa oscura en
la boca.
—Me equivoqué contigo, Urraca —dice roncamente, lamiéndose los labios—. Eres una chica
mala.
Con una última mirada fija, se vuelve hacia la puerta y la abre. Justo antes de atravesarla, veo
algo rosa y de encaje en su mano.
Mi sujetador.
Lo desliza sutilmente en su bolsillo y me deja reclinada en el sofá.
Totalmente desnuda y cansada.
 Capítulo

L
a imagen de la prometida de mi tío desnuda y metiéndose los dedos anoche está tan
grabada en mis retinas que la veo cada vez que cierro los ojos.
El fantasma de su respiración superficial aún resuena en mis oídos. El golpe húmedo
de su mano al abofetear su coño hinchado me persigue. Y cuando su cara se sonrojó y todo su
cuerpo se estremeció al correrse, supe que tenía que salir de allí antes de hacer algo que no
pudiera retirar.
El mismo Cristo no tiene tanta contención como yo.
En el momento en que salí de la oficina de Tor, dejé el club. No sólo porque tenía una
erección que no iba a desaparecer pronto, sino porque sabía que la noche había llegado a su
punto máximo. No podía volver a ver a Aurora retorciéndose con ese vestido obscenamente
ajustado ahora que sabía de qué color de rosa era su coño. Y además, no estaba de humor para
lidiar con Dante, quien, por alguna razón, me miraba desde el otro lado de la cabina VIP como
si me hubiera follado a su cita del baile de graduación otra vez.
Hoy, cuando se abren las puertas de hierro forjado, mi polla se estremece de anticipación.
Sé que estoy jugando un juego peligroso, pero ya no me importa. Sólo quiero verla, aunque
sea completamente vestida. Aunque sólo sea para ver cómo se retuerce de vergüenza después
de haberse desnudado ante mí la noche anterior.
Al llegar a la entrada, noto inmediatamente el zumbido de actividad que rodea la mansión.
Los sirvientes van y vienen por la puerta principal, cargando cajas en baúles y hablando
animadamente por teléfonos móviles.
También hay más cosas en el interior del vestíbulo. Hay mujeres con auriculares y Greta
sostiene un portapapeles, ladrando a un grupo de jóvenes sirvientas. ¿Qué coño está pasando?
Algo me llama la atención en lo alto de la escalera, y cuando miro hacia arriba, veo a Aurora.
Ella también me ve y se queda paralizada, con el pie en el aire, lista para bajar al siguiente
escalón. Una mujer le habla al oído, pero me doy cuenta de que no está escuchando por el
rubor que sale de su bata de seda.
Me muerdo la sonrisa y ladeo la cabeza.
—No estás vestida.
—Y tú no deberías estar aquí —me susurra. Con los ojos clavados en la puerta cerrada del
despacho de Alberto, baja a toda prisa los escalones y se detiene frente a mí. Levanta la vista y
retrocede, como si hubiera olvidado lo alto que soy en comparación con ella. O tal vez se
acuerda de la noche anterior con la misma intensidad que yo.
—¿No quieres ver a tu padre hoy?
—No puedo. —Ella cambia su atención a sus pies descalzos. Por supuesto, sus dedos también
están pintados de rosa. —Esta noche es... mi fiesta de compromiso.
Se me revuelve el estómago. Me sorprende la rapidez con la que su comentario se me clava
en la piel y me recorre el cuerpo con amargura y rabia. Cierro la mandíbula en un intento de
mantener una expresión neutral.
—Genial, pero eso es esta noche.
Mira a su alrededor el mar de gente cayendo sobre sí misma para conseguir hacer las cosas.
—Hay mucho que hacer.
—Por eso tienes sirvientes.
—Pero...
Mi mano alrededor de su mandíbula la interrumpe. Sus ojos se abren de par en par,
volviendo a la oficina de Alberto.
—¿Qué ha pasado con lo de no tocarse? —respira.
Suelto una risa seca y dejo caer de mala gana la mano a mi lado, arrastrando el pulgar por
su suave mejilla mientras avanzo.
—Claro —digo secamente—. Puedo mirar pero no puedo tocar. —Dios, estaba tan
empalmado por su última que me habría inventado cualquier excusa con tal de ver lo que
llevaba debajo de ese vestido de zorra—. ¿Quieres ir a ver a tu padre o no?
—No puedo...
—Eso no es lo que he preguntado.
De nuevo, mira hacia el despacho de Alberto y el pulso en mi sien se acelera. Joder, odio
el poder que tiene sobre ella.
—Hoy no se me permite.
Sin decir nada más, giro sobre mis talones e irrumpo en el despacho de Alberto sin llamar
a la puerta.
Su expresión se nubla de rabia, hasta que levanta la vista de sus archivos y se da cuenta de
que soy yo. Entonces se mueve en su sillón de cuero y ladea la cabeza.
—Ah, hola, chico. Llegas pronto. La fiesta no es hasta esta noche, y la celebramos en el
Visconti Grand. —Sus labios arrugados forman una sonrisa apretada—. No hacía falta que
vinieras hasta aquí, sólo tenías que bajar en ascensor hasta el salón de baile.
No participo en su charla desenfadada. En su lugar, cierro la puerta de una patada y me
acerco a su mesa. No se me escapa que retrocede.
—Hoy necesito a Aurora.
—Es nuestra fiesta de compromiso...
—He estado pensando en tu oferta sobre la Devil’s Reserve. Tal vez tengas razón. Es mucho
espacio desperdiciado, tal vez deberíamos hacer algo al respecto.
Sus ojos se iluminan, y luego una sonrisa de comemierda cruza su cara.
—Por fin. Joder, ¿cuántas veces hemos hablado de esto sólo esta semana?
Una puta tonelada. Cada vez que Alberto me lleva detrás de una puerta cerrada, me pregunta
por la maldita reserva.
 —Mucho —digo, amargamente—. Me gustaría explorar el lugar antes de seguir discutiendo.
Aurora conoce el bosque como la palma de su mano, así que me gustaría llevarla allí conmigo.
—Excelente idea. Pero... —Sus ojos se dirigen hacia la puerta y baja la voz unos decibelios—.
Debes saber que ella cree que la Devil’s Reserve es mi territorio. —Levantando las manos en
señal de rendición, añade:
—Lo sé, lo sé. Soy un chico travieso. Tienes que hacer lo que tienes que hacer, ¿tengo razón?
Así que, si pudieras no mencionar que es tuyo, te lo agradecería.
Una rabia sube por mi estómago. Me paso la lengua por los dientes y hago un gesto cortante
con la cabeza, antes de girar sobre mis talones.
—¿Angelo? —Sigo—. Tú y yo, haríamos cosas increíbles juntos en esta costa, chico.
Cállate, cara de mierda. Abro la puerta de golpe y encuentro a Aurora directamente al otro
lado de la misma. Grita uno de sus estúpidos juegos de palabras con pájaros y salta hacia atrás.
—¿Y bien? —susurra, con ojos adorablemente grandes.
—Vístete. Te veré en el coche.
Menos de diez minutos después, se desliza en el asiento del copiloto de mi Aston Martin
con unos leggins grises y una sudadera con capucha de gran tamaño. Joder. Creo que no he
conocido a ninguna chica a la que le siente tan bien la sudadera como el cuero. Su pelo cae en
rizos sueltos alrededor de los hombros, y debe de estar recién lavada, porque el olor de su
champú de cereza llena todo el coche y hace que me duela la maldita polla.
Salgo de la calzada, intentando concentrarme en mantener el coche en la carretera, lo que
es casi imposible. Lo único en lo que puedo pensar es en la forma de sus tetas bajo la capucha
y en la pequeña franja de vello dorado de su coño.
Tiro del cuello de la camisa. Tamborileo mis dedos contra el volante.
—¿Resaca?
Aurora se tensa.
—No. —Su mirada roza mi mejilla y luego baja la voz—. Ni siquiera estaba tan borracha.
—Bien.
Tose. Se agita. Luego saca un paquete de Mike & Ikes de su bolso y se mete un puñado
entero en la boca, antes de ofrecerme el cartón. La miro con desprecio y niego con la cabeza.
 —Como quieras —murmura—. Así que... ¿Dónde estabas el miércoles?
—¿Por qué? ¿Me has echado de menos?
—Sí. —Su respuesta es rápida y contundente. Va seguida de la risa más adorable.
Al detenerme para encontrarme con la puerta, dejo caer la cabeza contra el respaldo y cierro
los ojos.
—No me pongas a prueba hoy, Aurora. He pasado nueve años resistiendo la tentación. Me
estás poniendo muy difícil llegar a una década. —En el momento en que me atrevo a levantar
la vista hacia ella, inmediatamente deseo no haberlo hecho. Me mira bajo esas gruesas pestañas,
respirando con dificultad a través de sus labios carnosos y separados. Endurezco mi mirada—.
Lo digo en serio.
Sacude otro puñado de caramelos y los mira fijamente.
—Anoche fue malo... muy malo. —Se coge el labio inferior con los dientes delanteros—. No
deberíamos haber hecho... eso.
—¿Nosotros? Yo no he hecho nada.
Ella frunce el ceño, su pálida piel se vuelve de un tono más oscuro de rojo.
—Tú lo has visto. De todos modos, no puede volver a ocurrir. —Traga saliva y se revuelve
en su asiento para mirarme con sorprendente veneno—. Y si se lo cuentas a Alberto, te juro
que le prendo fuego a tu auto.
Me muerdo una risa.
—¿Harás qué?
—Ya lo has oído.
—Dios. ¿Quién eres y qué has hecho con Aurora? Hace menos de dos semanas que estabas
al borde de las lágrimas, rogándome que no escuchara tus secretos.
—Bueno, sé que guardarás el secreto, porque estarás tan jodido como yo si no lo haces.
—No pasó nada, Aurora. Yo no te he tocado; tú no me has tocado. Cálmate. —Obligo a mi
cara a permanecer imperturbable, pero por dentro, mi sangre late caliente y rápida contra mi
piel.
Ella asiente, visiblemente relajada, como si esta fuera la confirmación que necesitaba.
—Tienes razón. No nos hemos tocado. No pasa nada. Todo va a estar bien. Es Rory, por
cierto.
—¿Eh?
—Me llamo Rory. Pensé que debías saberlo. Quiero decir, ahora que me has visto desnuda
y todo.
¿Qué?
Mordiéndome la lengua, sacudo la cabeza y me centro en la carretera de la costa. Joder, ha
sido una mala idea. Sabía que no debería haberla recogido hoy, pero una parte enferma y
retorcida de mí quería verla, sólo para poder disfrutar de su vergüenza. Pensé que estaría
sonrojada y retorciéndose, incapaz de verme a los ojos sabiendo lo que hizo por mí anoche.
Pensé que estaría subiéndose por las paredes, horrorizada porque por fin tiene un pecado real
en su haber.
¿Pero esta chica? Ella es Rory de repente. Ella tiene una picardía, y es irritantemente
caliente.
Conducimos el resto del camino en silencio, y me detengo en el lugar habitual fuera de la
iglesia.
—Una hora —le recuerdo. Asiente con la cabeza y sale del coche, corriendo hacia el bosque
sin mirar atrás.
Cuando sale de entre los árboles algún tiempo después, su expresión es hosca. Sus pasos
son rápidos y sus manos aprietan las mangas de su capucha.
Me quedo quieto, agarrando el volante mientras la veo acercarse al coche.
—¿Qué pasa? —Me despido, en el momento en que ella abre la puerta.
Se deja caer en su asiento y mira por el parabrisas sin comprender.
—Nada. Vámonos.
Mis ojos se estrechan.
—Aurora, mírame. —Ella sacude la cabeza
—Te reto a que me hagas preguntar dos veces —gruño.
Se tensa, pero sigue mirando hacia adelante. La irritación me recorre las entrañas, sigo su
mirada y me doy cuenta de que está mirando la cabina telefónica.
—Me equivoqué. No está bien. —Su voz suave es apenas audible, pero me dispara en el
estómago—. Me juego demasiado para hacer estupideces contigo.
—Olvídalo...
—No puedo —interrumpe ella, con un tono más firme—. No es así como funciona. No puedo
evitar hacer cosas malas, pero siempre acaba todo bien porque confieso y me libero de la culpa.
—Traga y se aparta un rizo de la cara—. Y ahora no puedo, porque tú eres el dueño de donde
estaba confesando.
Me reclino en mi asiento, frotando mi mano sobre mi mandíbula.
—Ya te he dicho que no te voy a escuchar, Aurora. Tengo cosas más importantes de las que
preocuparme que tus estúpidas confesiones. Ve a llamar a la línea. No me importa.
—Pero no eres la única persona con acceso a Sinners Anonymous, ¿verdad? Tus hermanos
también lo tienen.
Me tiene allí. Sin duda hablará de lo que pasó anoche, y si Rafe o Gabe lo oyen, sumarán
dos y dos, y eso iniciará todo un espectáculo de mierda. Las palabras de Rafe rebotan en mi
cerebro: No me hagas ir a la guerra por un pedazo de coño. ¿Y Gabe? Bueno, parece que se
cree un vidente estos días, y no me puede dar por culo su retahíla de «te lo dije».
Pellizcándome el puente de la nariz, gimo.
—¿Y no puedes llevar un puto diario como todo el mundo?
Se ríe amargamente.
—Ni siquiera se me permite una clave de acceso en mi teléfono. ¿Qué te hace pensar que
podré esconder un diario?
La furia arde, baja lentamente a la boca del estómago.
No es mi problema. No es mi problema. No es mi problema.
No puedo encariñarme con esta chica. Incluso el hecho de permitir que la idea viva en mi
cerebro sin pagar renta es ridícula.
—¿Y si no puedes confesar? ¿Qué pasa entonces?
Por un momento, juro que su enfoque se mueve a la izquierda. Sobre el cementerio.
Pasando la iglesia.
Al acantilado.
Se me hiela la sangre. Joder. Ella es todo descaro y boca, pero ¿realmente no puede lidiar
con su conciencia culpable? Demonios, he escuchado una muestra de sus pecados y son la
definición del diccionario de lo mezquino. Si no puede lidiar con ellos cuando tiene una salida
para confesarse, ¿cómo va a lidiar con el pecado de anoche sin medios para confesarse?
—Fuera.
Apago el motor, doy la vuelta al coche y subo a toda prisa por el camino hacia la iglesia.
Cuando no oigo que la puerta se cierra, me doy la vuelta, molesto.
—¿Necesitas una correa?
Para cuando entro en la iglesia, ella me pisa los talones, corriendo en la oscuridad tras de
mí.
—Guau —respira, frenando hasta detenerse en medio del pasillo—. Sabes, este lugar ha estado
cerrado desde que tenía doce años. —La idea me hace estremecer. Joder, hace nueve años ni
siquiera era una adolescente—. Siempre me he preguntado cómo es por dentro.
—No te faltaba mucho —le respondo con un gruñido—. Ven.
Me sigue por el pasillo, rodea el altar y se dirige al confesionario del extremo derecho.
Golpeo la puerta de caoba con el puño y me apoyo en ella.
—Aquí. Una cabina de confesión de la vida real, adelante.
Pero ella no está escuchando; está demasiado ocupada subiendo los escalones hacia el altar,
pasando sus dedos sobre los patrones tallados en el púlpito.
—¿Creciste aquí?
Hago una pausa.
—Sí. Mi padre era el diácono.
—Eso he oído —dice con el ceño fruncido—. Al parecer, tenía un gran control sobre la ciudad.
—Se detiene y gira la cabeza tan rápido que sus rizos forman una ola en su espalda—. Espera.
—Sus ojos se dirigen de nuevo a la cabina de confesión—. Así que tu padre solía escuchar
confesiones. Tú también lo haces. Has modernizado el confesionario de tu padre.
—Vaya. Estrella de oro para la detective Aurora.
Su mirada se diluye, pero luego se suaviza.
—¿Así que Sinners Anonymous es un homenaje a tu difunto padre?
—No —escupo con más veneno del necesario. Me empujo fuera de la cabina y me reúno con
ella en el coro—. Al crecer, mis hermanos y yo nos pasábamos los domingos escuchando los
pecados de todo el mundo. —Me giro y señalo la pared que hay detrás de la cabina. —Hay un
hueco bastante grande detrás. Los tres nos apretujábamos y escuchábamos a escondidas. De
lo que considerábamos el peor pecado, nos encargábamos.
Estudio su rostro, esperando su reacción. Al principio está confusa, pero cuando se da
cuenta, levanta las cejas.
—Quieres decir...
—Sí.
Deja escapar un silbido de aire y mira hacia el techo abovedado.
—No creo que Dios apruebe eso.
Suelto una carcajada y sacudo la cabeza.
—Dios no aprobaría muchas cosas que he hecho. De todos modos, tras la muerte de nuestros
padres, Rafe tuvo la idea de modernizar nuestro juego de la infancia. Y así nació Sinners
Anonymous.
Su cuerpo se tensa, e instintivamente, da un paso atrás de mí. Bien. Aurora haría bien en
mantenerse alejada de mí.
—Así que todavía escuchas, y lo que consideras el peor pecado, tú...
—Cuídalo. Una vez al mes.
Se tambalea hacia atrás, como si el peso de esta revelación fuera demasiado grande. Apenas
puedo ocultar la sonrisa en mis labios. Esta chica no reconocería el mal ni aunque le diera una
bofetada. Pero entonces se reafirma, y algo animado aparece en su cara.
Da un paso adelante.
Yo también.
—Te cuesta ser bueno.
Mi mirada se dirige a su boca. La necesidad de pasarle un dedo por el labio inferior hace
que me piquen las manos.
—Imposible.
Nos miramos fijamente. Ella traga saliva y se palpa la mejilla, como si estuviera
comprobando su propia temperatura.
 —¿Y el miércoles? —gime—. ¿Estabas... ocupándote de ello?
Por un momento, dejo que su pregunta quede en el aire entre nosotros. Luego, lentamente,
asiento con la cabeza.
Aspira un fuerte suspiro.
—¿Cómo?
—No hagas preguntas de las que no quieras saber la respuesta, Aurora.
—Quiero saberlo.
Su voz está impregnada de algo espeso y delicioso, y es suficiente para que mi polla se
hinche. La estudio con más atención y me doy cuenta de que su respiración es agitada y sus
pupilas se expanden en esos ojos canela.
Está disfrutando de esto.
Joder.
Respirando profundamente, me paso las manos por el pelo y miro al techo, como si esperara
que Dios me salvara de esta tentación. Sí, claro. Como si alguna vez le hubiera dado una razón
para ayudarme. Cuando vuelvo a centrar mi atención en Aurora, mi mirada se ensombrece.
—Lo hicimos explotar.
Sus ojos se cierran por un breve momento.
—¿Lo disfrutaste?
Doy otro paso hacia ella, bajando la cabeza para que mis labios casi rocen la parte superior
de sus rizos dorados.
—Sí.
Su aliento salta sobre mi camisa.
—Pensé que te habías enderezado.
—Lo hice.
Se atreve a levantarme la vista, pero su mirada tiene un filo.
—Pero...
—Necesito liberación, Aurora. Vengar los pecados me da la misma liberación que tú sientes
cuando los confiesas.
 Asiente lentamente, con los ojos puestos en mi manzana de Adán. Cuando habla, es apenas
un susurro.
—Algunos de mis pecados son tan graves que ya no siento liberación cuando los confieso.
Me muerdo una sonrisa. Joder, es adorable.
—¿Cómo qué? ¿Decirle a tu profesor que tu perro se comió tus deberes, cuando, en
realidad, simplemente no los hiciste?
Con un destello de ira en sus ojos, amplía el espacio entre nosotros. Antes de que pueda
detenerme, mi mano sale disparada y la arrastro de nuevo contra mi pecho. No he terminado
de tenerla tan cerca. Ella me mira fijamente cuando la agarro por el brazo.
—Oh, sí —digo arrastrando la mano a mi lado—. No hay que tocar. Lo olvidé.
Nerviosa, dirige su atención a mis zapatos.
—Sabes. No soy tan inocente como crees que soy.
Unas punzadas de hielo me recorren el pecho, y una sola pregunta me sube a la garganta:
¿Porque te has follado a la mitad de la Academia de Devil’s Coast? Pero me trago mi réplica.
Por mucho que me cabree, su vida sexual no es asunto mío.
—Entonces, dime qué hiciste.
—No puedo —murmura—. Porque aún no lo he hecho.
Me río.
—¿Qué? Entonces, ¿qué tienes que confesar?
—Sólo pensar en ello. Sabiendo que al final lo haré. Ya es bastante malo.
Abro la boca para hacer otro comentario sarcástico, pero la forma en que sus manos se
cierran en apretados puños me detiene. Sea lo que sea, realmente la está atormentando.
Deslizando mi mano por debajo de su barbilla, levanto su cabeza para que me mire.
—Eres una niña tonta, Aurora —digo.
Su mirada se endurece. Siento que su mandíbula se flexiona contra la almohadilla de mi
pulgar.
—Eso no es lo que dijiste anoche.
Un siseo se escapa entre mis dientes.
 —Parece que no puedes sacarte lo de anoche de la cabeza. —Me clava una mirada acerada y
no responde. Inclino la cabeza hacia la cabina de confesiones. Froto la almohadilla de mi
pulgar sobre su suave mejilla—. ¿Es eso lo que estás tan desesperada por confesar? ¿Qué te
sentó tan bien que te viera cogerte con los dedos anoche? —Aprieto el agarre y reprimo un
gemido cuando su aliento salta sobre mi mano, caliente y duro—. ¿O que te moja la idea de
que vuelva a ocurrir?
El silencio. Llena el espacio entre nosotros, asfixiándome con una tensión enfermiza.
—Las dos cosas —susurra, finalmente.
La oscuridad lame las paredes de mi estómago. Inhalo, exhalo. Desplazo mi mirada por
encima de la cabeza de Aurora, porque si miro el tormento en esos putos ojos grandes sabré
que voy a perder la cabeza. Ya no soy este tipo. No soy Vicious Visconti. Está encerrado en
una caja en algún lugar del fondo de mi cerebro, pero ahora, puedo oírlo golpear contra la
tapa, desesperado por salir.
La sugerencia sale de mis labios, cubierta de una lujuria ronca, antes de que pueda detenerla.
—Hay una alternativa a la confesión, sabes. —Nuestros ojos chocan. Los suyos dulces e
inocentes, los míos oscuros y corruptos.
—¿Qué es eso? —ronca. Pero por lo rápido que sube y baja su pecho, sé que ya lo sabe.
—Expiación.
 Capítulo

E
xpiación.
Una sola palabra, pero suena tan fuerte que resuena en los techos y me calienta los
oídos.
Con los ojos entrecerrados, miro a Angelo y trago saliva. Ni siquiera por un segundo
puedo convencerme de que me he equivocado. No cuando veo la tormenta que se desata
detrás de sus ojos, ni cuando la línea de su mandíbula se agudiza al apretarla.
Él da un paso adelante. Yo doy uno hacia atrás. Esto le divierte, adelgazando sus labios y
haciendo que su mirada brille tan negra y resbaladiza como un derrame de petróleo.
Finalmente, encuentro mi voz, aunque no es tan fuerte como esperaba.
—¿Quieres decir...?
Hace una pausa. Enarca una ceja. Mis mejillas se calientan. Está esperando a que lo diga.
Pero no puedo. La idea es tan obscena que no puedo decir físicamente la palabra.
—¿Quieres decir lo que creo que quieres decir?
—No soy psíquico, Aurora. ¿Qué crees que quiero decir?
 Aprieto la mandíbula, irritada por lo mucho que está disfrutando con esto. Bueno, no le
daré esa satisfacción. Aspirando una bocanada de aire, vuelvo a girar los hombros e igualo su
mirada.
—Azotarme.
Su manzana de Adán se mueve, pero su expresión permanece neutral.
—Otra estrella de oro para Rory.
Mis ojos se cierran al oír mi verdadero nombre. Es la primera vez que lo usa, y odio cómo
me calienta la boca del estómago.
—¿Y bien?
Mi mirada vuelve a dirigirse a él.
—¿Y qué? —Le respondo bruscamente—. No puedes azotarme. Dios, ni siquiera se te
permite tocarme.
Pero incluso cuando mis protestas se escapan de mis labios, mi corazón empieza a latir con
fuerza, y un nuevo pulso que nunca había sentido antes late detrás de mi clítoris. De una
manera enfermiza y retorcida, la idea me excita.
Parece aburrido, como si fuera demasiado estúpido para él.
—Así que no lo haré.
La confusión arruga mis facciones durante una fracción de segundo, pero cuando me doy
cuenta de lo que quiere decir, mi sangre se convierte en hielo. Es instintivo que mi mirada se
dirija a su cinturón. Luego, al bulto que se resiste a la tela que hay debajo.
Santo cuervo. Angelo Visconti quiere azotarme con su cinturón y se le pone dura al pensarlo.
La cabeza me da vueltas, quizá porque me olvido de respirar. Me doy la vuelta, apoyando las
manos en el altar para estabilizarme. Contemplando la superficie de madera brillante, me ruego
que recupere la compostura.
Pero no puedo pensar. Ahora estoy delirando, embriagada por la idea de que el frío cinturón
de Angelo roce mi trasero. ¿Por qué demonios me excita tanto? Ya puedo sentir la humedad
acumulándose en la tela de mis bragas.
—De acuerdo.
Estoy de acuerdo antes de que mi cerebro pueda firmarlo. Como si hubiera un impulso
visceral en lo más profundo de mi ser, tan desesperado que hablara en mi nombre.
Un calor crepitante me roza la espalda, haciendo que mis pezones se tensen. Unas manos
grandes se posan en el altar a ambos lados de las mías.
El aliento de Angelo pasa por encima de la concha de mi oreja.
—¿Está bien?
Trago. Asiento con la cabeza.
Una risa lenta y oscura viene de detrás de mí, subiendo por mi espina dorsal y obligando a
que todos mis pelos se pongan de punta.
—Rory. —La voz de Angelo gotea en almíbar—. Bien no es suficiente.
—No lo entiendo.
—Niña tonta —murmura—, ¿tu madre nunca te enseñó a decir por favor?
Se me corta la respiración. Se me cierran los ojos y me agarro al borde de la mesa.
—¿De verdad vas a hacer que te pida que me azotes? —Pregunto con una pequeña risa—.
¿Hablas en serio?
—Completamente —gruñe.
Debería empujarlo lejos de mí. Esto está tan mal en muchos niveles diferentes. Pero me he
metido demasiado; he caminado demasiado hacia la zona de peligro. Y me ha hecho sentir tan
viva.
El pulso me late en las sienes y miro fijamente la imagen de la Virgen María sobre el altar.
Sacudo la cabeza con incredulidad. Perdónenme.
—Quiero que me azotes. Por favor.
Detrás de mí, Angelo respira profundamente, y una pequeña sacudida de satisfacción me
apuñala en las tripas. Por supuesto que no pensaba que esta 《niña tonta》 realmente lo haría.
No pensó que yo le llamaría la atención.
Pero mi satisfacción es efímera y se evapora en cuanto oigo el tintineo de la hebilla de su
cinturón. El golpeteo al deslizar el cuero fuera de las trabillas de sus pantalones.
Algo áspero se percibe en su tono.
—Inclínate.
 El pulso en mi cuello se acelera. Lentamente, me inclino sobre el altar, presionando mi
mejilla contra la fría madera.
Angelo se aclara la garganta. Entonces, su voz baja una octava.
—Ahora, necesito que te agaches y te bajes los leggins y las bragas.
Todos mis músculos retroceden y aprieto los ojos. Oh, cisne. Esto está ocurriendo de
verdad. Pero ya no hay vuelta atrás, aunque quisiera. Pero en el fondo, sé que no quiero.
Nadie se enterará.
Temblando, engancho mis pulgares en la cintura y enrollo la tela sobre la curva de mi culo.
Agachada y expuesta a Angelo, nunca me he sentido tan vulnerable. Tan viva. La
anticipación hace que se me erice la piel, y cuando finalmente deja escapar un gemido bajo y
lujurioso, me deleito en él, dejando que me caliente la piel como los rayos del sol.
—Joder —respira, agarrando la parte trasera de mi sudadera—. Tu coño es lo más perfecto
que he visto nunca. —La parte delantera de sus muslos roza la parte trasera de los míos, y la
sensación de la tela fría y suave envía una descarga de placer hasta mi clítoris.
Endurece su tono.
—Esto va a doler. Si me dices que pare, pararé. Si no lo haces, entonces... —Me estremezco
mientras arrastra el cinturón doblado por mi columna vertebral—. Pararé cuando lo crea
conveniente. ¿Entendido?
Asiento con la cabeza.
—No —gruñe, empujando su peso contra mí, inclinándose para que su aliento vuelva a
abrasar mi oído—. Usa tus palabras.
—Sí —grazné—. Lo entiendo.
Se me hace la boca agua. Mi corazón se golpea contra el altar. La espera es agonizante y...
El cinturón silba en el aire y desciende rápida e inesperadamente sobre mi culo. El dolor
estalla en mi piel, la roncha palpita y escuece al mismo tiempo. Un grito sube por mi garganta
y se derrama sobre el altar.
Detrás de mí, Angelo se queda quieto.
—Usa tus palabras, Rory.
Apretando las muelas, me tomo unos instantes para estabilizar mi respiración. La palpitación
de mi mejilla se convierte en un dolor sordo y, para mi sorpresa, una oleada de placer me
invade.
—Otra vez.
Un gemido retumba en lo más profundo del pecho de Angelo, y mi coño se aprieta en torno
a él. Sin decir nada más, patea su pie contra el mío, obligándome a abrir más las piernas, y
entonces su cinturón vuelve a golpear. Esta vez, me sacudo hacia delante, gimiendo al sentir el
roce de mis pezones contra el forro de la sudadera. Mi coño busca el mismo tipo de fricción,
y me encuentro de puntillas, arqueando la espalda hacia el cinturón.
—Creo que te gusta que te castiguen —dice. Vuelve a darme una patada en el pie y esta vez
abro tanto las piernas que una brisa fresca me roza los labios húmedos. Detrás de mí, las tablas
del suelo crujen. Entonces siento un susurro de aliento contra mi clítoris; un roce de rastrojos
contra el interior de mi muslo.
Oh, santo cuervo. Angelo está de rodillas detrás de mí, con su boca a milímetros de mi coño.
Es instintivo arquear la espalda y bajar sobre él. Pero una mano fuerte me agarra la parte
superior del muslo mucho antes de que pueda sentir el calor de sus labios en mi clítoris.
—Ahora, ahora, Rory —ronca, voz estrangulada por la lujuria—, eso contaría como tocar. Y
estaría mal tocarte, ¿no? Eres una mujer tomada. —Su voz se oscurece—. Extiende la mano y
ábrete para mí.
Jadeando, hago lo que me dice, acercándome y separando mis mejillas. Mis rodillas se
doblan bajo las vibraciones de sus gemidos contra mi coño.
—Te gusta expiar tus pecados, ¿verdad, nena? —Me paso los dientes por el labio. Dios, me
gusta que me llame nena—. ¿Sabes cómo puedo saberlo?
—¿Cómo? —Croo, aunque sé lo que va a decir. Porque puedo sentirlo. Tallando un rastro
húmedo y caliente por la costura de mi pierna.
Se oye un susurro y, de repente, algo suave y sedoso recorre mi sexo, arrastrándose por mi
clítoris y por los pliegues de mi coño. Con un fuerte dedo detrás de él, remueve la entrada de
mi agujero, encendiendo cada terminación nerviosa de mi cuerpo.
Angelo se extiende hasta su máxima altura y arroja algo delante de mí en el altar. Es su
pañuelo de bolsillo de seda y, para mi vergüenza, la tela azul pálido está ahora manchada de
azul marino oscuro con mis jugos.
 —¿Mojarse tanto por un hombre que no es tu prometido? —Se inclina, sujetando la tela y
acercándola a mi cara—. Eso merece otra paliza.
Vuelve a azotarme sin previo aviso, y un dolor vivo y caliente me atraviesa de la forma más
deliciosa. ¿Qué demonios está pasando? Pero ahora que he sentido el cóctel de dolor y placer
que me recorre las venas como un suero, me apetece más.
Cuando una brisa revolotea sobre mi carne mientras él vuelve a colocar el cinturón en su
sitio, vuelvo a bracear. Pero entonces, cae flojo contra la curva de mi culo.
—Creo que ya has tenido suficiente castigo por un día, Rory —susurra Angelo, con malicia
en su voz.
¿Ya?
—No —ruego. Apretando los ojos, puedo sentir el comienzo de un orgasmo en cresta, y daría
cualquier cosa, hacer cualquier cosa, para verlo terminado—. No te detengas.
—Un látigo más de mi cinturón, y entrarás en una iglesia. Ninguna cantidad de confesión
puede salvar tu alma de eso.
En el doloroso silencio, oigo el crujido de sus pantalones. El tintineo de su cinturón
abrochado. Luego sus pesados pasos subiendo las escaleras, que se van haciendo más
silenciosos a medida que se dirige a la puerta.
¿En serio me está dejando así?
Su voz profunda y dominante resuena en el pasillo. Tiene un tono áspero.
—Haz lo que tengas que hacer, ya sea para acabar por ti misma o usar la cabina de confesión.
Te veré en el coche.
Y luego, con el fuerte golpe de una puerta que se cierra, se va.
 Capítulo

E
l salón de baile del Gran Hotel Visconti es tan hortero como el propio Alberto. Retratos
dorados de antepasados muertos de los que nunca he oído hablar me fulminan con la
mirada. La cúpula central es una imitación de la pintura de Miguel Ángel en la Capilla
Sixtina, y el oro brilla en todas las superficies visibles.
Me está dando dolor de cabeza. Otra maldita razón por la que no debería estar aquí.
De espaldas al marino, me apoyo en las puertas abiertas del patio, arrugando un paquete de
cigarrillos en el bolsillo de mi esmoquin. No es demasiado tarde para irse. Estoy seguro de que
Alberto no se dará cuenta; estará demasiado ocupado presumiendo de su joven y atractiva
prometida a cualquier viejo cabrón que le escuche.
La amargura me quema la garganta y, a pesar del frío salado que recorre los planos de mis
hombros, empiezo a arder.
Un suave golpe en el brazo me hace apretar los dientes. Deslizo mi mirada perezosamente
hacia mi izquierda, aterrizando en la sonrisa comemierda de Benny. Tiene un cigarrillo metido
en la comisura de la boca, como si estuviera a punto de salir a fumar.
—Te estás convirtiendo en un habitual por aquí, cugino. ¿Dónde están los otros dos
mosqueteros?
—Rafe tiene negocios en Las Vegas, y Gabe está... —Me detengo y me paso la lengua por los
dientes. Gabe se presentó en mi ático hace dos días, exigiendo las llaves de la casa de nuestros
padres. Lleva allí desde entonces, arrancando paredes y accesorios, mientras escucha el tipo
de música rock que me hace sangrar los oídos—. Ocupado —termino.
Se ríe y sale al patio para encender su cigarrillo. Me ofrece el cartón, pero niego con la
cabeza.
—Gabe siempre está jodidamente ocupado. Ah, bueno. Seguro asistirán al próximo.
Frunciendo el ceño, arranco los ojos del salón de baile y le miro fijamente.
—¿Qué has dicho?
Da una larga calada y luego apunta con el cigarrillo en dirección a los invitados
desperdigados por la pista de baile.
—Esta no es la primera fiesta de compromiso de Big Al y seguro que no será la última. Estoy
seguro de que Rafe y Gabe llegarán a la próxima.
La irritación se me clava en la piel. Tiene razón, por supuesto. Rory no es la primera joven
y atractiva a la que Alberto clava sus garras, y cuando consiga lo que quiere de ella, la dejará de
lado y la siguiente ocupará su lugar.
Está loco. Yo estoy loco.
—Oye, ¿a dónde vas?
Pero la voz de Benny ya es un susurro en el viento. De espaldas al salón de baile, doy los
pasos hacia la playa de abajo. Deprisa y de dos en dos, adentrándome en las sombras donde
las luces doradas del salón de baile no pueden alcanzarme. Cuando el hormigón se convierte
en arena bajo mis pies, me detengo y me apoyo en un árbol.
Una nube de condensación sale de mis labios mientras suelto un fuerte suspiro.
Joder, odio este lugar. Odio el Clan Cove, y la odio a ella.
La odio especialmente. Odio que sea exactamente lo que me gusta: una chica que no se
echa atrás cuando tengo mi perverso camino con ella. Odio el sonido que hace cuando mi
cinturón toca su culo. Odio el tono de rojo que adquiere su piel y cómo brilla ese maldito
anillo en su dedo cuando el placer hace que sus manos se cierren en puños.
 Odio que el «mira pero no toques» sea una regla rígida. Tiene que serlo, porque sé que en
el momento en que pruebe esos labios, cualquiera de ellos, no habrá forma de volver a
Londres.
Sé que tendré que quedarme y luchar por ella.
—Maldita sea —siseo en la oscuridad, haciendo sonar mis nudillos. Llevo más de tres
semanas en la Costa y no sé si estar aquí está solidificando el muro que he levantado entre yo
y el resto de los Visconti, o si Aurora está ablandando la masa fría y negra que hay detrás.
Mientras contemplo el oscuro mar, algo a la derecha de la orilla me llama la atención.
Instintivamente, me llevo la mano a la parte trasera de la cintura, pero descubro que no hay
nada. Cierro los ojos y murmuro una palabrota en voz baja. ¿Lo ves? La costa me está jodiendo,
haciéndome volver a ser el típico made man, que busca un arma que ya no lleva ante la mera
visión de algo ligeramente sospechoso.
Tengo que volver a las salas de juntas y a las hojas de cálculo, más pronto que tarde.
Con la mirada fija en la silueta. Es una chica sentada en una gran roca, con las piernas
recogidas debajo de ella. El corazón me late a mil por hora y me paso los dedos por la
mandíbula.
Rory.
Una leve irritación me invade. En su propia fiesta de compromiso, se las ha arreglado para
pasar desapercibida. A todos esos imbéciles de ahí arriba les importa más el champán y el
caviar que flotan en bandejas de oro que su seguridad. De hecho, apuesto a que Alberto sólo
se dará cuenta de que se ha ido cuando esté lleno de licor y le apetezca algo apretado para
manosear.
Me meto las manos en los bolsillos, atravieso la arena y me detengo junto a ella. Se mete un
palo de Big Red en la boca. Mientras sigo su atención hacia el mar, oigo su respiración
tranquila.
—¿Todavía te duele el culo por lo de esta mañana? —La despreocupación motea mi voz,
como si azotar el culo de Rory fuera algo que tengo el placer de hacer a diario. Como si no
hubiera durado sólo tres golpes de mi cinturón antes de tener que salir de allí.
Como si no hubiera ido a casa y me hubiera cogido el puño en la ducha.
—No es lo suficientemente doloroso.
 Sonrío ante su intento de igualar mi indiferencia. Es jodidamente adorable cuando intenta
actuar sin inmutarse, porque su lenguaje corporal siempre la delata.
Así que le digo que es un farol.
—Entonces tal vez tenga que azotar más fuerte la próxima vez.
—Santo cuervo —sisea ella—. Angelo, no puede haber una próxima vez.
Se me desencaja la mandíbula, porque sé que tiene razón. Por supuesto que tiene razón: es
la prometida de mi tío y yo vivo a un océano de distancia.
Finalmente, me atrevo a mirarla e inmediatamente deseo no haberlo hecho. Es
irritantemente bella, como sabía que sería la noche de su fiesta de compromiso. La tela de su
vestido rojo se derrama sobre la roca en la que está sentada, y su pelo largo y rubio cae sobre
sus hombros en apretadas espirales. Su mirada choca con la mía, justo cuando hace estallar
una burbuja.
Se me aprieta el pecho.
—¿Por qué me miras así? —Resoplando en silencio, sacudo la cabeza—. Te has vuelto a poner
el pelo rizado.
Incluso a la luz de la luna, puedo ver cómo se sonroja su piel.
—Sí, Alberto no estaba muy contento con eso.
—Bien.
Bajo el calor de su mirada desconcertada, me quito la chaqueta y se la paso por los hombros.
Ella se detiene, con los ojos muy abiertos, y luego se la ciñe más, ocultando una pequeña
sonrisa en la tela de la solapa. Joder.
Sin decir nada, me hundo junto a ella y saco el cartón de cigarrillos del bolsillo. Saco uno y
lo deslizo entre los labios separados de Rory. Cuando mi nudillo roza su barbilla, lucho contra
el instinto de agarrarla allí. La llama de mi Zippo proyecta una suave sombra sobre su cara, y
cuando enciendo la punta, ella hace una lenta y sensual inhalación que va directa a mi polla.
—Cuéntame un pecado, Aurora.
En cuanto sale de mis labios, desearía no haber preguntado. Cada vez que he sacado un
pecado de ella, he esperado que sea sobre su putería. Pero si me lo cuenta esta noche, podría
atravesar un árbol con mi puño. No, esta noche, tengo una extraña necesidad de obtener algo
más profundo de ella. Quiero saber qué pasa por su cabeza.
Me mira a través de la nube de humo, con la tristeza arremolinada en sus iris. Un largo
silencio se extiende entre nosotros, antes de que me pase el cigarrillo y se apoye en las palmas
de las manos, mirando el cielo sin estrellas.
—Mi madre murió hace dos años. Tenía cáncer. Empezó como una pequeña mancha en el
pulmón, pero se extendió al hígado y al cerebro. Luchó como una loca, pero al final los
médicos no pudieron hacer nada más, aparte de mantenerla cómoda. Así que la enviaron a
casa. —Traga saliva—. Pusieron una cama de hospital completa en la sala de estar, y las
enfermeras venían dos veces al día para cuidarla. Cuando las enfermeras no estaban, ella tenía
un timbre que podía pulsar, para que mi padre y yo siempre supiéramos si necesitaba algo.
Pues bien, una noche, sonó. Salté de la cama y corrí a la sala de estar para ver cómo estaba.
Estaba bien; de hecho, parecía la más viva que había visto en semanas —añade con una suave
risa—. Sólo había pulsado el timbre porque quería hablar conmigo. Quería que le prometiera
algo.
Mi espalda se tensa cuando ella se acerca a mí. Apoya su cabeza en mi hombro. Cierro
brevemente los ojos y me trago la espesura de mi garganta. Debería decirle que esto cuenta
como contacto, pero no lo hago. En lugar de eso, le digo a mordiscos:
—¿Prometerle qué?
La parte superior de su cabeza roza la línea de mi mandíbula, y cuando habla, siento su
suave y caliente aliento en mi garganta.
—Que nunca me casaría por nada más que por amor. —Se desploma contra mí. Las ganas
de rodearla con mis brazos y arrastrarla hacia mi pecho me consumen, así que me distraigo
dando una larga calada al cigarrillo—. Esa misma noche, falleció mientras dormía.
Dejo caer mi cabeza sobre la suya, girando para respirar su champú de cereza.
—Lo siento —murmuro, mientras mis labios rozan sus hebras doradas.
—Siempre pensé que mantendría esa promesa. Nadie piensa nunca en casarse por otra cosa
que no sea el amor, ¿verdad? Bueno, la culpa empezó después de firmar el maldito contrato
de Alberto. Y no importa cuántas veces haya llamado a tu línea de atención, nunca he podido
quitarme de encima la horrible sensación de haberla defraudado. —Aspira aire, luego lo suelta
en una respiración temblorosa—. Por eso no podemos seguir así, Angelo. Al final lo descubrirá,
y cuando lo haga, me matará y hará lo que quiera con la Reserva de todas formas. Romper mi
promesa a mi madre no puede ser en vano.
Te matará de todos modos.
Nos sentamos en silencio durante un rato, pasándonos el cigarrillo de un lado a otro. La
marea está subiendo, las olas rompen ahora suavemente contra la roca en la que estamos
sentados. Por encima de nosotros, una marca de metales rompe en una versión acústica de
Isn't She Lovel de Stevie Wonder. Los vítores y las risas bajan flotando por las escaleras y entre
los árboles, y cuando llegan a la tranquilidad de la orilla, suenan siniestros.
Mientras el agua cubre la arena que nos rodea, me meto el cigarrillo en el hueco de la boca
y me agacho, dibujando una línea en la arena húmeda.
—Ya está.
Rory lo mira.
—¿Qué es eso?
—Una línea en la arena.
Su boca se tuerce.
—Claro, y no podemos cruzarlo.
Las olas vuelven a rodar, bañando perezosamente la línea y derritiéndola.
—Sé lo que se siente al defraudar a tu mamá.
La afirmación se desliza cómodamente de mis labios antes de que pueda detenerla. Rory se
levanta y me mira con curiosidad.
—¿Sí? —susurra.
Con una sensación de pesadez bajo mi caja torácica, me apoyo en los codos. No me pasa
desapercibido cómo los ojos de Rory recorren mi torso.
—Hace nueve años, mi madre murió de un ataque al corazón. —Mi mirada se dirige a la
suya, y cuando me doy cuenta de que no está sorprendida, sonrío amargamente—. Seguro que
ya lo sabías, porque si hay algo que se le da bien al Clan Cove es cotillear. Pero lo que no saben
es que el infarto no fue natural. —Ahora, parece sorprendida—. Tenía veintisiete años, acababa
de aterrizar en Devil's Dip para las vacaciones. Realmente no quería volver a casa ese año,
porque sabía que mi padre y mis tíos planeaban sentarme y tener una charla seria sobre mi
relevo como capo. Siempre supe que en algún momento tendría que hacerlo, pero el negocio
estaba en auge en Londres y no estaba dispuesto a dejarlo todo. El día que aterricé, decidí
llevar a mi mamá a la feria. ¿Recuerdas la que había en el cabo norte, por allí? —Muevo la
barbilla hacia el lado derecho de la costa—. ¿La que se quemó? —La que yo quemé. Ella asiente
con la cabeza—. Cada vez que volvía a casa, la llevaba allí. Era una tradición. —Dejo escapar
una risa agria; me paso una mano por la cara—. Le encantaba esa feria, joder. No por las
atracciones y los juegos, sino por todos los gitanos en sus carromatos, que le prometían su
futuro por cinco dólares. Se tragaba toda esa mierda, cualquier cosa que tuviera que ver con el
destino o la fortuna. De hecho, vivió su vida de acuerdo con eso.
Una fría ráfaga de viento del Pacífico nos azota y oigo el castañeteo de los dientes de Rory.
Instintivamente, me giro hacia ella y la envuelvo con mi chaqueta.
—Al final, mamá había visitado a todos los videntes que quería ver, así que nos dimos la
vuelta para irnos. Pero estaba oscureciendo y la feria empezaba a llenarse de gente. Nos
dirigíamos a la salida, yendo en contra de la corriente de la multitud mientras todo el mundo
entraba, así que no fue la mayor locura cuando un niño derramó un café sobre su blusa. —Me
rechinan las muelas al recordarlo. Todavía arde, todos estos años después—. Por supuesto, mi
primer instinto fue romperle la mandíbula a ese chico. Era una obviedad. Pero mamá me rogó
que no lo hiciera. —Mis nudillos rozan la roca mientras cierro las manos en puños—. Siempre
odió la violencia, por eso siempre fue una maldita santa para todos. Ella creía que ser buena
anularía el hecho de que el resto de la familia fuera mala. Ella fue al baño, y yo cagué un poco
a este chico, pero lo dejé ir. —Me giro para mirar a Rory, con las fosas nasales encendidas—.
Lo dejé ir, carajo —gruño.
Su pequeña mano se enrosca sobre mi puño. Cálida y suave.
—¿Y qué pasó con tu madre? —susurra.
—Esperé fuera del baño de mujeres a que mi madre se limpiara. Pasaron cinco minutos.
Luego diez. Finalmente, empecé a sentirme incómodo. Algo no estaba bien, lo sabía. Así que
entré, rompí la puerta del cubículo y... —Miro al cielo. Sacudo la cabeza—. Ella estaba allí tirada,
desplomada contra el inodoro. Muerta.
El jadeo de Rory resuena en mis oídos.
—El café...
—Era una solución venenosa que le causó un ataque al corazón en cuestión de minutos.
—Oh, mi ganso. Angelo. Lo siento mucho —suspira—. Y luego tu padre...
 —Tuvo una hemorragia cerebral tres días después. —Me siento erguido, endureciendo mi
columna vertebral. No quiero hablar de mi puto padre ahora mismo—. De todos modos, no
pude encontrar el cabrón de la feria ni por amor ni por dinero. Debía ser un local, porque
recuerdo que tenía un tatuaje del equipo de fútbol de los Diablos Rojos en el cuello. Pero
nadie en la Costa hablaría. Y menos con un Visconti.
—¿Por eso te fuiste?
—Me fui porque mamá se había ido. Alguien más en la familia tenía que ser lo bueno para
anular lo malo. Eso es lo que ella hubiera querido. No me malinterpreten. Estoy lejos de ser
un santo. Pero vivo según la ley y me mantengo en el camino recto, aunque la mayoría de los
días sea casi imposible.
—Pero Sinners Anonymous...
—Sí, lo sé. —Le lanzo una mirada y me relamo los labios—.Todos tenemos nuestros vicios,
Rory. Apretar el gatillo o hacer papilla a algún imbécil una vez al mes es el mío. Diablos, es lo
único que me mantiene cuerdo. Y lo justifico porque todos los que matamos se merecen lo
que les espera. He conseguido convencerme de que mamá lo aprobaría: sus hijos están
haciendo algo bueno para compensar lo malo.
El silencio se arremolina entre nosotros. Prácticamente puedo oír las preguntas que rebotan
en la cabeza de Rory, todas ellas pidiendo ser formuladas. Pero cuando nos miramos a los ojos,
solo una sale de sus labios.
—¿Por qué has vuelto, Angelo?
No puedo evitar reírme. Cuántas putas veces me han hecho esta pregunta desde que aterricé
en la Costa. Y sin embargo, Rory es la única persona que obtendrá la verdad.
—Durante los últimos nueve años, mi culpa ha sido una picazón que no puedo rascar.
Necesito encontrar al hombre que mató a mi madre, y luego tengo que matarlo. —La
conmoción cruza sus perfectas facciones, pero desaparece tan rápido como llegó.
Ella asiente con la cabeza. Entierra su barbilla en el cuello de mi chaqueta.
—Cuando le dijiste a Alberto que me llevarías a Devil's Dip dos veces por semana a cambio
de mi ayuda, lo decías en serio.
Mis labios se mueven.
—Suenas decepcionada.
 Su risa sale apagada.
—Lo estoy.
Vuelve a aparecer esa maldita sensación en mi pecho. La pesada que empuja contra mi caja
torácica, amenazando con romper lo que hay debajo. Solidifica lo que, en el fondo, ya sé: He
estado en la Costa demasiado tiempo y ahora estoy en lo más profundo.
Cuando me pongo de pie, Rory me mira, expectante.
—Ayúdame a encontrarlo, y estaré en el próximo vuelo fuera de la Costa. No tendrás que
preocuparte de que vuelva a arruinar cualquier trato que tengas con Alberto. No voy a cruzar
la línea en la arena —ronco. Cada palabra sale tensa, pero me obligo a mantener una expresión
neutra. Pero no puedo resistirme a deslizar mi mano sobre su mandíbula, levantando su
barbilla para que me mire—. Prométeme algo, Rory.
Siento su pulso parpadear contra mi pulgar.
—¿Qué? —susurra.
—Lo encontraremos antes de tu boda.
Hace una pausa.
—¿Por qué?
—Porque verte con tu vestido de compromiso ya es bastante difícil. ¿Pero verte con tu vestido
de novia? —Un gruñido vibra en mi interior. Aprieto mi agarre—. Eso será una maldita tortura.
Unos minutos después, estoy de pie al pie de los escalones de piedra, con las manos en los
bolsillos, viendo a Rory subir de nuevo a su fiesta de compromiso, llevándose una parte amarga
de mí.
Algo se mueve detrás de un árbol, llamando mi atención.
—¿Quién está ahí? —Gruño, alcanzando de nuevo esa puta pistola imaginaria.
Tor sale de detrás de la maleza, subiendo la cremallera de los pantalones. Me ve y se detiene,
con la mirada perdida. Sus ojos suben las escaleras justo a tiempo para ver el rastro del vestido
roja de Rory que desaparece en el hotel.
Detrás de él, una rubia emerge de las sombras, tirando de su vestido hacia abajo, riendo. Se
apoya en el brazo de Tor, pero él se la quita de encima sin dejar de mirarme.
—Sube las escaleras.
 Le mira a él, luego a mí y viceversa, y sube las escaleras tambaleándose sin decir nada más.
El silencio nos envuelve. Endurezco la mandíbula.
—Aurora es una buena chica —dice con frialdad—, y mi padre es un cabrón. Pero no me
hagas elegir.
Mis dientes rozan mi labio inferior.
—¿Qué se supone que significa eso?
—Significa que te respeto, Angelo. Has sido más hermano para mí que mis propios
hermanos. Y joder, Rafe es mi mejor amigo. Pero el hecho es que Big Al es mi padre. —Sus
puños se aprietan a su lado, sus ojos brillan en la oscuridad—. No vayas tras su chica. No me
hagas elegir.
Nos miramos durante lo que parecen minutos, antes de que suba las escaleras y vuelva a la
fiesta.
Debería haberle dicho que no llegaría a eso. No tendrá que elegir porque hemos trazado
una línea en la arena.
Pero eso es lo que pasa con las líneas en la arena. Con el tiempo, se borran y no puedes
recordar dónde las dibujaste.
Pero cuando no hay límites, ni líneas que te encierren, ocurren cosas malas. Las guerras
ocurren, los asesinatos ocurren. Y yo no puedo, ni quiero, quedarme en la costa para evitarlos.
Así que, en lugar de dibujar esa línea en la arena, voy a tener que tallarla en hormigón.
 Capítulo

M
i nombre es Rory Carter y hago cosas malas.
Las palabras apenas han salido de mis labios cuando el viento las arrebata y las lleva
sobre el mar agitado. Las pronuncio en apenas un susurro, hiperconsciente de la
multitud que está a unos metros detrás de mí.
Día de Todos los Santos. El primer domingo de noviembre, dedicado a celebrar a los seres
queridos que han fallecido. Ya he rezado una pequeña oración por mi madre, y ahora, estoy
entre un mar de Visconti, que han viajado a lo largo y ancho para reunirse alrededor de la
tumba conjunta de los padres de Angelo.
Va a llover. Las nubes son bajas y de color carbón, y hay una mezcla familiar de humedad y
estática en el aire. Justo cuando miro a un cuervo que vuela por encima, una gota gorda y
húmeda se posa en mi mejilla.
A continuación, una mano pesada me aprieta el hombro, y la forma en que me estremece
hace que me duelan las costillas de nuevo. Esta mañana, Greta me ha dado un puñado de
analgésicos junto con una parte de «te lo dije» pero no han servido de mucho para adormecer
el dolor. Tenía razón. Me había dicho que no llevara el pelo rizado a la fiesta de compromiso,
pero no le hice caso. Y aparentemente, ese pequeño acto de rebeldía justificó que Alberto me
empujara por las escaleras una vez que llegamos a la mansión.
Ahora, está de pie a mi lado, con sus dedos arañando mi clavícula.
—Ven aquí —me gruñe al oído. El enfado en su tono es el resultado de la noche anterior.
Me recorre un escalofrío de asco y, cuando empiezan a caer más gotas heladas, cierro los ojos.
Mi nombre es Rory Carter y podría hacer algo muy, muy malo.
Pero como siempre, me muerdo la lengua. Deslizo esa sonrisa perfecta. Alberto me pasa
un paraguas por la cabeza y un brazo gordo por la cintura y me guía de vuelta a la multitud de
dolientes, deteniéndose frente a la tumba. Es hermosa, tallada en mármol y cubierta con
docenas de rosas rojas frescas.
Detrás de ella, el sacerdote se alisa la túnica y mira torpemente a su lado, donde una mujer
que no conozco ya está llorando. Sollozando detrás de su velo de encaje, ahogándose en un
pañuelo de seda.
—Dio mio —murmura Alberto en voz baja—. Otra vez no. —Entonces su mano se desprende
de mi cintura y me aprieta el paraguas en el puño—. Intentaré callarla —gruñe, agachándose
bajo la lluvia y transformándose en un caballero. La atrae hacia sus brazos y le frota la espalda.
Siempre tiene que ser el centro de atención.
El calor me besa los nudillos cuando alguien desliza el mango del paraguas de mis dedos a
los suyos. Mis ojos se posan en la mano que ahora sostiene el paraguas sobre los dos, e
inmediatamente, mi corazón se detiene.
Siempre lo hace en presencia de Angelo.
—Hizo el mismo truco en el funeral.
Sin levantar la vista, aprieto los puños contra el pecho.
—¿Quién es ella?
—Ni idea. Probablemente la madrastra de la prima de mi tía.
A pesar del dolor en el pecho y las mariposas en el estómago, contengo una carcajada.
Su mirada me calienta la mejilla.
—Es un día lluvioso de noviembre. ¿Y esas gafas de sol?
Con el corazón a mil por hora, me los meto por la nariz y sigo mirando la hierba embarrada
bajo mis tacones de aguja. Antes de empujarme por las escaleras, Alberto intenta golpearme
en la cara, pero, al estar tan borracho, falla y solo la superficie facetada de su anillo consigue
rozarme la mejilla.
Es una marca pequeña, pero es el tipo de marca por la que la gente pregunta, incluso con
una capa de base de maquillaje de un centímetro de grosor.
Me esfuerzo por no mirar a Angelo, porque hacerlo es siempre un juego peligroso. Tiene
una atracción magnética que no puedo resistir durante mucho tiempo. Miro por encima del
borde de mis gafas de sol y me permito absorberlo. Ganso, su fuerte perfil nunca dejará de
golpearme en las tripas. Está de pie bajo la tela negra de la sombrilla, con un blazer negro muy
claro, como el que me puso anoche sobre los hombros, y un suave jersey de cuello alto del
mismo color asomando por debajo. Su mandíbula está tensa, su pómulo proyecta una sombra
sobre ella, y mira fijamente hacia delante.
Aunque no puedo decir qué está mirando.
—Tú también llevas gafas de sol —respondo, levantando la barbilla hacia sus Aviator de
espejo—. ¿Cuál es tu excusa?
—¿De qué otra manera se supone que voy a revisar tu trasero sin que me atrapen?
Su réplica llega rápida e inesperadamente, y después del acuerdo que hicimos anoche, me
da un latigazo. Instintivamente, mis ojos se disparan y recorren la multitud desde debajo de los
pinchos del paraguas, asegurándose de que nadie lo haya oído.
Pero hay una anciana bajo una sombrilla propia a mi derecha, y al lado de Angelo, Vittoria
y Leonardo dan golpecitos en sus teléfonos, aburridos.
—Dios, Angelo —murmuro, apretando los labios sobre los dientes para impedir que sonría
de todos modos—. ¿Qué pasó con la línea en la arena?
—Pídeme un pecado.
Los pelos de la nuca se me erizan.
—¿Qué?
—Un pecado, Aurora. Sé que estás familiarizada con el término.
Un frío cóctel de confusión se acumula en mi estómago, salpicado con una pizca de fastidio.
Su tono es duro y la forma en que me llama por mi nombre formal lo es aún más. Aprieto los
dientes, mirando fijamente la boca en movimiento del sacerdote, a pesar de no ser capaz de
escuchar una palabra que salga de ella.
—Bien, cuéntame un pecado, Angelo.
—Yo maté a mi padre.
Mi sangre se convierte en hielo. Parpadeo. Sacudo la cabeza. Pero nada me descongela del
shock.
—¿Pensé que había muerto por una hemorragia cerebral?
—Lo hizo. Le disparé en la cabeza y luego su cerebro sangró.
—¿Pero por qué? —siseo, con la emoción arañando mi garganta.
—Él fue el que ordenó el golpe a mi mamá. A los pocos días me enteré de que tenía a una
puta de Devil's Dip en la banda y quería a nuestra madre fuera de juego. —Le echo un vistazo,
y su despreocupación me produce un escalofrío. Inclina la cabeza hacia mí, con una expresión
imposible de percibir tras sus gafas—. Yo también la maté. Pero ese no es mi peor pecado..
—¿No lo es? —Me atraganté.
—No. No decirles a mis hermanos lo es. No tienen ni idea.
El aire sale de mis pulmones en una bocanada de condensación. La lluvia ha traído consigo
una ola de frío, y el escalofrío se desliza por el cuello de mi vestido, burlándose de mí. Como
si me dijera que, aunque la cara del acantilado está siendo golpeada por el viento y la lluvia, es
más seguro ahí fuera que bajo el paraguas con Angelo.
Mi mirada arde en el barro.
—¿Por qué me dices esto?
Angelo tira del paraguas para rodearnos, atrapándome en su mundo de oscuridad y engaño.
Se acerca y su aliento caliente roza mi mejilla.
—Porque deberías saber en qué tipo de familia te vas a casar. Los Visconti no cumplen sus
promesas, y el Clan Cove en particular... —Deja escapar una amarga burla—. Después de que
te den la mano tienes que comprobar que tu reloj sigue en tu muñeca. —Mi pulso se acelera
aunque no debería. Y cuando sus suaves labios rozan mi fría mejilla, todo lo que creía saber
sobre el bien y el mal se evapora de mi cerebro—. Eres desechable para Alberto —gruñe, su
tono es aún más oscuro que antes—. Te follará y luego hará lo que quiera de todos modos. Son
made man, Aurora. Tramposos y mentirosos.
 —¿Y tú? ¿También eres un tramposo y un mentiroso? —Me doy la vuelta para mirarle tan
rápido que mi labio inferior choca con el suyo, enviando una sacudida de electricidad a mi
estómago inferior. Había olvidado que estaba tan cerca. Me echo hacia atrás, como si hubiera
recibido una descarga eléctrica.
Angelo se queda quieto. Miro la versión distorsionada de mí mismo en el reflejo de sus gafas
de sol, deseando poder ver sus ojos.
Él traga.
—De tal palo tal astilla, Aurora. He engañado a todas las novias que he tenido, he mentido
a todas las personas que he conocido. —Luego se desenrolla hasta su altura total y se vuelve
hacia el sacerdote. La ira se desprende de él en oleadas—. Tenías razón al querer trazar una
línea en la arena. Porque no soy mejor que ellos.
Siento náuseas. Como si me hubieran dado un puñetazo en la nuca y la conmoción cerebral
se hubiera instalado. Los ojos me laten, y aunque cierro los ojos, no se alivia el dolor.
Mi estómago se hunde como un ancla, arrastrando mi corazón con él. Pero esto es bueno.
Es genial, ¿verdad? Si Angelo es igual que el resto, entonces es más fácil odiarlo. Pero no
puedo ignorar el malestar que se esconde bajo mi piel, el vacío en mi pecho.
Porque conozco el viejo adagio: del deseo más profundo nace el odio más mortal.
Si Angelo se queda en la Costa mucho más tiempo, lo odiaré por encima de todo.
 Capítulo

M
iércoles. Debería dejar de esperar con tantas ganas los miércoles.
En los cuarenta minutos de viaje entre Devil's Cove y Devil's Dip, Rory y yo nos
hemos dirigido menos de cinco palabras. Todas ellas educadas y profesionales. He
dicho «no» cuando me ha ofrecido en silencio un Big Red, y ha murmurado «vale»
cuando le he dicho que volviera en una hora.
Ahora, mientras la veo rebotar por la carretera y desaparecer en la oscuridad entre los
árboles, mi coche zumba con palabras no dichas. Las que no son tan educadas y profesionales.
Dios. Tengo un Kit-Kat con sabor a Wasabi derritiéndose en mi guantera. Es un resto de
mi viaje a Tokio de hace unas semanas, y cuando lo encontré metido en la costura de mi
equipaje, lo primero que pensé fue en ella. Sonreí para mis adentros, malditamente sonriente,
imaginando la adorable expresión de su cara cuando lo mordió y retrocedió ante el calor. Pero
eso fue antes de la fiesta de compromiso, antes de que trazáramos líneas bajo lo que sea que
es esto.
La primera línea la dibujó ella. Pero era superficial y, a juzgar por el rubor de su piel y la
forma en que sus ojos seguían encontrando mi boca cada vez que hablaba, sabía que se
desmoronaría como una galleta si la cruzaba.
Dibujé la segunda línea después de hablar con Tor. Me aseguré de reforzarla con señales
de advertencia y una valla de alambre de espino en el servicio de Todos los Santos, contándole
mi secreto más oscuro, además de unas cuantas mentiras sobre ser un tramposo sólo para sellar
el trato. Ahora, ella no tendrá la tentación de cruzar la línea porque he dejado claro que no es
más verde en mi lado. Es frío, oscuro y estéril aquí.
Está mejor allí.
Joder. Necesito salir de esta Costa y volver a mi vida real, lejos de Rory y de la oscura
tentación que encierra. Mientras espero a que termine con su padre, me reafirmo en mi
decisión respondiendo a los correos electrónicos de trabajo y revisando las notas de las
reuniones: cualquier cosa que me ayude a conectar de nuevo con mi vida en Londres.
Se siente mucho más lejos que el otro lado del Atlántico.
Cuando Aurora sale por fin del bosque, salgo del coche y me apoyo en el capó. Ella me
observa con cansancio mientras se acerca, frenando hasta detenerse a pocos metros.
Su mirada se adelgaza.
—No me gusta que me mires así.
Muerdo mi réplica, mantengo mi expresión indiferente.
—Necesito que me hagas una lista de todos los degenerados que conozcas en Devil's Dip.
Ella arquea una ceja.
—¿De la gente que creo que podría haber matado a tu madre?
Asiento con la cabeza.
—De acuerdo.
Cuando esquiva el coche, salgo del capó y le cierro el paso. Se queda quieta y sus ojos se
dirigen a los míos.
—¿Quieres decir ahora?
Otro asentimiento.
—Ahora mismo. Cuanto más rápido me ayudes a encontrarlo, más rápido podré salir de la
Costa.
 La decepción parpadea en sus iris, pero finjo que no la he visto. Como si no me golpeara
en las putas entrañas. La decepción desaparece rápidamente y es sustituida por una expresión
endurecida y una columna vertebral reforzada. Busca en su bolso y me entrega un puñado de
envoltorios de caramelos. La diversión aumenta en mi interior. Luego saca un folleto con los
bordes doblados.
—Tengo un mapa de Devil's Dip, en realidad. —Me rodea y lo despliega, alisándolo sobre el
capó de mi coche.
—¿Por qué coño necesitas un mapa? ¿Olvidas dónde has vivido toda tu vida?
—No —sisea, rebuscando en su bolso en busca de un bolígrafo—. Te sorprendería saber
cuántas veces me he encontrado con turistas perdidos en el bosque. De vez en cuando se alejan
demasiado de su hotel de cinco estrellas en Devil's Cove, buscando un relajante paseo por la
naturaleza. Nunca parecen darse cuenta de que no es ese tipo de parque. Me gusta tener un
punto de referencia para ayudarles.
Me coloco sobre su hombro, mi pecho rozando su espalda.
—Suena como algo que haría una buena chica.
Su espalda se tensa; una palabra de ave sale en un susurro. Luego se inclina sobre el mapa
y empieza a garabatear sobre diferentes partes con una caligrafía temblorosa.
Cuando se levanta de nuevo, estoy directamente detrás de ella. Más cerca de lo que ella
esperaba. Lo suficientemente cerca como para oír el jadeo que sale de sus labios cuando su
culo roza mi ingle. Lo suficientemente cerca de ella para que mi polla se retuerza.
—Um, —respira, pasando los dedos por el mapa—. He marcado una cruz junto a la dirección
de todos los que conozco en Dip que coinciden con la descripción del hombre que mató a tu
madre. Ninguno es realmente un criminal, pero tampoco son ciudadanos modelo.
Apenas escucho. Estoy demasiado ocupado haciendo de árbitro en una discusión entre mi
cerebro y mi polla. Mi cerebro gana, y doy un paso atrás.
—Gracias —gruño, doblando el mapa y metiéndolo en el bolsillo de la americana.
Me dirijo hacia el asiento del conductor, pero algo que tira de mi solapa me impide
moverme. Con el ceño fruncido, miro hacia abajo y veo el pequeño puño de Rory apretando
mi chaqueta. Mi mirada vuelve a dirigirse a su rostro.
—¿Hay algo que quieras decir? —Pregunto con frialdad.
 Hay una amenaza en mi tono, pero no la hace retroceder. En cambio, responde a mi mirada
con desafío.
—Creo que deberíamos quedarnos un rato.
Joder. ¿Por qué su voz envuelve mi polla como un tornillo de banco? Es baja y almibarada.
Llena de calor y malas intenciones.
Endurezco mi mirada y aprieto las muelas.
—Y creo que deberíamos entrar en el coche y buscar al hombre que mató a mi madre.
Se pasa los dientes por el labio inferior, asintiendo lentamente.
—O... podríamos quedarnos un rato.
La lujuria sube por mi garganta, demasiado espesa y dulce para tragarla. Sé lo que quiere;
está escrito en esas perfectas y jodidas facciones. A pesar de las protestas de mi cerebro, mi
polla se estremece cuando ella lo dice.
Sus ojos se posan en la iglesia.
—Confesar es genial y todo, pero eh... pensé que, ya que estamos aquí... quizás podría expiar
mis pecados de nuevo.
—Tal vez pueda hacerlo. ¿Cómo piensas hacerlo?
Ella coincide con mi indiferencia.
—Con un poco de ayuda tuya.
Jesucristo y todos sus malditos discípulos. Casi se me ponen los ojos en blanco ante su
confianza. Es el rasgo más sexy que he visto en una mujer, especialmente cuando es tan
inesperado.
La inmovilizo con una mirada fulminante, tratando de mantener mis ojos fijos en los suyos
y no en sus tetas, que arquean la espalda y empujan contra su holgada sudadera. Lo que tengo
que hacer es recordarle que eso es cruzar la línea. Ya sabes, la que reforcé ayer con señales de
advertencia y alambre de espino.
Pero sólo soy un hombre, por el amor de Dios.
Me aclaro la garganta. Paso la lengua por los dientes.
—Ya veo. Bueno, ¿qué pecados has cometido desde el sábado?
 Se queda quieta, sus ojos se desvían hacia un lado.
—Uh...
—Como creía —digo, con la diversión que me invade—. Sin pecados, sin azotes, Aurora. —Al
aspirar una bocanada de aire, siento que mi determinación finalmente se pone en marcha. Lo
único que tengo que hacer es llevar a esta chica a mi coche, donde no pueda mirarme así—.
Las buenas chicas no son azotadas.
Sus ojos brillan con algo oscuro y peligroso. Es el mismo algo que vi en ella la noche que se
tocó para mí. Hace una pausa y, sin previo aviso, se baja del capó del coche y mete la mano en
el bolsillo de mis pantalones.
Se me hiela la sangre, porque todo el calor de mi cuerpo corre de repente hacia mi polla. Y
vaya que sí. Sus dedos están calientes, rozando un delicado rastro por mi muslo, antes de rozar
la longitud de mi polla, que ahora está dura como una roca. Su confianza vacila por un segundo,
y sólo la capto porque no puedo apartar los ojos de ella.
—Uy —dice, con una sonrisa tímida en los labios—. Eso no es lo que estaba buscando.
Me muerdo la lengua, permaneciendo quieta y silenciosa, como si mi corazón no golpeara
contra mi caja torácica, y no luchara contra un instinto animal de agarrarla por la nuca y borrar
esa sonrisa de su cara.
Cuando retira su mano de mis pantalones, algo plateado brilla en sus manos. Mis ojos se
posan en su puño cuando lo levanta, triunfante.
La llave de mi coche.
—Tienes razón —dice—. Si no hay pecado, no hay azotes. Supongo que entonces será mejor
que cometa uno—. Abriendo los ojos, pone una cara que la llevaría por la vía rápida al cielo si
Dios tuviera debilidad por las rubias de ojos saltones—. Sólo uno pequeño.
Capto el final de su sonrisa mientras se desliza entre mí y el capó de mi coche y se dirige a
la puerta del lado del pasajero.
Mis ojos pasan entre la llave en su mano y la carrocería negra mate de mi Aston Martin. Por
alguna razón, están a escasos centímetros el uno del otro.
Mi mirada se oscurece.
—Estarías fuera de tus cabales.
 Se muerde el labio y me mira, expectante.
—Pero esto es un pecado, ¿no? —susurra—. ¿Uno que me haría ganar unos azotes?
Se me traba la mandíbula y, a mi lado, los puños se cierran con tanta fuerza que me estallan
los nudillos.
—Creo que me has confundido con alguien con quien puedes joder, Aurora —gruño.
—De acuerdo. —Hace una pausa—. No voy a rayar tu auto, y puedes azotarme de todos
modos. ¿Qué te parece?
—Yo no negocio con terroristas.
—Pues entonces. Uy —vuelve a decir. Sólo que esta vez, su chirrido va acompañado de un
sonido de raspado. El calor sube a mi cerebro y baja por la longitud de mi polla, haciendo que
la sangre de mis dos cabezas hierva. Joder, es molesta. Joder, está caliente.
Doy un paso hacia ella. Ella da uno hacia atrás.
—Ven aquí.
Sacude la cabeza y sus cejas se disparan hasta la línea del cabello.
—Hazme preguntar de nuevo, Aurora. Te reto.
Antes de que pueda replicar, la agarro por la muñeca, la arrastro hasta el capó de mi coche
y la golpeo boca abajo contra el capó. Con un gruñido animal dentro de mi caja torácica,
aprisiono sus piernas contra el parachoques con mis muslos y engancho mis pulgares en su
cintura.
Y entonces tiro.
Ella se congela.
—¡¿Qué estás haciendo?!
—Dándote lo que querías.
—¿Qué? —Ella gira la cabeza en señal de protesta, pero yo enrosco mi puño en sus rizos y
la empujo de nuevo hacia el capó, de modo que su mejilla queda a ras de él—. No lo quiero
aquí, Angelo...
—Cállate —gruño, tirando bruscamente de sus leggins y sus bragas hasta las rodillas. Me
rechinan las muelas al ver su perfecto culo de melocotón, su raja rosa asomando por debajo.
Dios mío. Todavía se ven las tenues marcas rojas de donde la decoré con mi cinturón el sábado.
 —Alguien va a ver —chilla, su frío aliento crea nubes de condensación contra mi pintura—,
Yo…
Antes de que pueda terminar su frase, saco el pañuelo de seda de mi bolsillo superior, lo
cierro en un puño y amortiguo el resto de su frase metiéndoselo en la boca. Se queda quieta
por un momento, antes de que su jadeo comience de nuevo, más fuerte y caliente que antes.
Me inclino sobre ella, rozando mis labios contra su oreja. Presiono el bulto duro como una
roca de mis pantalones contra la raja de su culo. Mis dedos presionan el lado de su cuello.
Dios, una piel tan suave y sedosa que pide ser magullada.
—Si quieres actuar como un animal, serás amordazado como uno.
Sin dejar de sujetarla al coche con el pecho, me agacho y me desabrocho el cinturón. Lo
arranco de las trabillas y lo enrollo a mi lado.
Mi piel está encendida como un cable de alta tensión, ardiendo con un peligroso cóctel
hecho a partes iguales de rabia y lujuria. La adrenalina zumba justo debajo de la superficie, y
sé que mi perversión, en toda su gloria caliente y picante, está a punto de ser liberada en el
perfecto culo de Rory.
Esta vez, no puedo prometer que no la tocaré. Pero lo que puedo prometer es que esta vez,
duraré mucho más que tres azotes.
 Capítulo

E
l corazón me golpea contra el capó del coche y en los oídos me retumba un ruido similar,
alimentado por la incredulidad. Esto no puede estar pasando. ¿Es posible? El frío de
noviembre me recuerda que no me lo estoy imaginando. Estoy desnuda de cintura para
abajo, inclinada sobre un coche a la fría luz del día y con una mordaza improvisada en la boca.
En público.
Oh, y, estoy a punto de sentir la ira del cuero de Angelo Visconti.
Santo cuervo. Lo que haría por rebobinar el tiempo sólo unos minutos y retirar mi estúpido
acto de rebeldía. Me dejé llevar por el calor que había entre mis piernas, no por mi lógica. La
lógica me habría dicho que me tragara mi lujuria, que esbozara una sonrisa y que me subiera
al maldito coche.
No cruzar esa estúpida línea.
Los pantalones de Angelo rozan mis muslos desnudos y jadeo. No sabía que fuera posible
desear algo que nunca has tenido y, sin embargo, mi cuerpo necesita el contacto de Angelo
como mis pulmones necesitan oxígeno. Tanto es así que incluso algo remotamente parecido
al tacto enciende todas mis terminaciones nerviosas. Mi cabeza está desordenada en más de
un sentido. Porque desde que me enteré de que había matado a su propio padre con esas
manos, me pregunto aún más cómo se sentirían contra mi cuerpo.
—Eres una niña tonta, Aurora. Y ahora, aprenderás que no estás preparada para jugar con
un hombre de verdad.
Mi pulso se agita entre mis muslos. Salivo al pensar que su cinturón me besa la piel tanto
como lo temo.
El primer chasquido cae sin previo aviso ni piedad, picándome la nalga. Me quedo helada,
con el corazón casi parado por el repentino dolor.
—Agh —balbuceo, luchando contra la seda en mi lengua. Es instintivo deslizar la mano hacia
arriba para arrancarla, pero Angelo me coge la muñeca y me la retuerce a la espalda.
—Ya, ya, pequeña —dice, con la voz cubierta de peligro—. Cada vez que te resistas, te ganas
otro latigazo de mi cinturón.
Aprieto los dientes sobre la seda, preparándome para otra bofetada. Esta vez, el cuero
chasquea en el viento justo, silbando como una señal de advertencia antes de aterrizar en mis
mejillas. Esta vez parece que tiene toda su fuerza detrás, y me hace tambalear hasta que la parte
superior de mi cabeza toca el parabrisas.
Esta vez, el escozor se transforma en una quemadura baja y lenta, que siento en lo más
profundo de mi ser. Un frío sopla sobre las ronchas palpitantes, pero en lugar de refrescarme,
me recuerda el calor y la exposición que tengo. Estamos en el camino principal que lleva de
Devil's Dip a Hollow y luego a Cove. No hay mucha gente que la frecuente en pleno día, pero
no es raro. Lo peor es que, si vienen de Devil's Dip, es muy probable que los conozca.
Me enferma y me retuerce estar tan excitado por la idea de ser atrapado.
—Buena chica —ronronea Angelo, inmovilizándome de repente contra el capó con el peso
de su cuerpo—. Te lo has tomado bien.
Gimo, sintiendo su enorme erección empujando entre mis mejillas, incluso a través de la
tela de sus pantalones. Me da vértigo el hecho de que pueda ponérsela tan dura, yo, la chica
tonta con los pecados tontos y la actitud agria. No puedo evitar empujar contra él, poniéndome
de puntillas para apretar mi culo desnudo contra su bulto. Supongo que técnicamente no lo
estoy tocando. Hay una fina tira de tela en el camino...
Pero el puño de Angelo envuelve la parte trasera de mi capucha y empuja bruscamente mis
caderas contra el coche.
—¿Quién te ha dado permiso para moverte? —De repente, me arranca el pañuelo de la boca
y rápidamente aspiro una bocanada de aire fresco—. Te acabas de ganar otra zurra. Y esta vez,
voy a hacerte gritar tan fuerte que todo el pueblo te oirá.
—¿Qué...?
Pero antes de que la protesta escape de mis labios, Angelo da otro golpe, y luego otro en
rápida sucesión. Casi me ahogo con el aire que sale de mis pulmones en un largo y fuerte grito.
Detrás de mí, Angelo suelta una risita oscura y pasa a acariciar la parte superior de mi cabeza
en lugar de empujarla con el puño.
Cuando su voz roza mi nuca, es más suave que antes.
—Joder, Aurora. Me encanta cuando gritas por mí. Me dan ganas de abrir ese coño perfecto
y meter mi polla dentro de ti y darte algo por lo que gritar de verdad.
Su boca caliente traza un camino desde mi nuca hasta la concha de mi oreja, y siento cada
segundo en mi núcleo inferior. En algún lugar de los rincones más oscuros de mi cerebro, hay
una vocecita que dice que esto se pasa de la raya. No, los azotes no. Mi lógica enfermiza me
permite justificar eso porque estoy expiando mis pecados; disfrutar más allá de lo imaginable
sólo es un efecto secundario. Pero que sus labios toquen mi piel en un lugar tan íntimo, sé que
está mal.
Pero también sé que, ahora mismo, no podría importarme menos.
Alargo el cuello para exponerlo más, para sentirlo más contra mí, aunque eso me haga ganar
otra nalgada. Su aliento vibra contra el pulso de mi garganta. Ganso, lo que daría por sentir ese
calor en mi coño, y sentir su gran peso encima de mí en lugar de sólo detrás.
—Te gustaría eso, ¿verdad, Aurora? Si te meto la polla dentro.
Mi gemido sale de mis labios tan espeso como el jarabe, y es seguido por un breve jadeo
cuando sus dientes me pican el lóbulo de la oreja. Sí, eso es definitivamente cruzar la línea.
Cuando no respondo, estira el cinturón enseñado sobre mi trasero en una amenaza silenciosa.
El corazón me late aún más fuerte y asiento con la cabeza.
—Dilo.
—Sí —jadeo—. Quiero que me metas la polla dentro.
 Su voz baja y gutural llega a mi lado.
—Eres una mujer tomada, Aurora —gruñe, arrastrando el cinturón sobre la curva de mi culo
y entre mis muslos—. ¿Qué haría tu futuro marido si se enterara de que quieres mi polla dentro
de ti? ¿Crees que disfrutarías de su cinturón contra tu trasero tanto como del mío?
Niego con la cabeza, pero con un ligero golpe de advertencia del cinturón contra mi clítoris,
casi me derrumbo contra el coche.
—No —grito.
—Soy el único que quieres que te pegue, ¿no?
—¡Sí!
—El único que quieres que te folle. —Acompaña sus afiladas palabras con otra nalgada contra
mi clítoris, y esta vez, mis piernas amenazan con ceder.
—¡Sí, sí! —Gimo, presionando con las palmas de las manos en la capucha, como si eso fuera
a aliviar la tensión que se acumula entre mis piernas. Pero sé que la única manera de encontrar
alivio es si Angelo sigue haciendo eso ahí mismo.
—Y cuando tu marido te folle en tu noche de bodas, sólo pensarás en mí. —Otra bofetada
dura y punzante—. Deseando que sea mi polla la que abra tu apretado coño.
—Sí —sollozo—, Dios, cómo me gustaría que fueras tú. Por favor, Angelo, no dejes de hacerlo.
Por favor.
Detrás de mí, se queda quieto. Se queda tan callado que sólo puedo oír el ruido de la sangre
en mis oídos.
—¿Esto? —sisea con otra palmada con el cinturón.
—Sí —gimo, abriendo más las piernas, invitándole a azotar más fuerte mi coño. Los labios y
el clítoris me escuecen deliciosamente, y noto mi humedad resbalando por la costura del
muslo.
—Las chicas malas no se corren, Rory —dice en un tono que roza la malicia.
—Te lo ruego.
—No puedo oírte.
—Por favor, Angelo. Por favor, te ruego que dejes que me corra.
Gime:
 —Joder, nena.
Otra bofetada me llega al clítoris y me hace avanzar. El manojo de nervios que hay ahí abajo
me duele con una mezcla de dolor y placer, y la tensión se está gestando como una tormenta.
Otra bofetada.
—Sí —jadeo—. Por favor, no pares.
Ya casi he llegado. Estoy en la cresta de un orgasmo, persiguiendo el delicioso subidón que
sólo Angelo y su cinturón de cuero pueden darme.
Me pega otra vez, y luego otra. Y entonces, cuando mis rodillas se doblan y un millón de
fuegos artificiales estallan en mi bajo vientre y envían una ola de delirio a todo mi cuerpo,
mantiene el cinturón ahí, ofreciéndome una fricción fría y dura con la que frotarme.
Me desplomo contra el capó, con los pezones hormigueando y el culo y el coño desnudos
ardiendo. Solo puedo imaginar el estado de la vista de Angelo en este momento, lo hinchado
y rojo que debe estar mi trasero.
Una vez que recupero el aliento y mi altura se asienta a mi alrededor como el polvo, me
apoyo en los codos, con la cabeza hundida entre los hombros.
—Nos vamos al infierno, Angelo.
No dice nada. Tras unos instantes de silencio, me sube lentamente las bragas por los muslos,
con delicadeza cuando llega a las sensibles ronchas de mi culo. Hace lo mismo con mis leggins
y entonces siento que algo suave me rodea los hombros.
Miro hacia abajo y me doy cuenta de que me ha rodeado con su chaqueta. Sus manos bajan
por mis hombros hasta los antebrazos y se quedan allí, cálidas, fuertes y reconfortantes.
Durante un breve momento, cierro los ojos y apoyo la espalda en su pecho, disfrutando de
la sensación. A lo lejos, las olas chocan contra las rocas y los árboles que bordean la entrada
de la Reserva crujen con el viento.
Sus labios rozan mi coronilla.
—Ya estoy en ello.
Se me pone la piel de gallina, a pesar de que Angelo me mantiene caliente. Sin decir nada
más, me suelta y se acerca al lado del conductor, con la polla aún tensa contra el pantalón.
—Entra, está a punto de llover.
 En el momento en que enciende el motor, lo hace. Grandes gotas caen sobre el parabrisas,
formando una sábana antes de ser arrastradas por los limpiaparabrisas. Angelo pulsa un botón
en el salpicadero y enciende el asiento calefactado sólo en mi lado. Sonrío suavemente en el
cuello de su chaqueta, disfrutando de su espeso aroma y su calor.
Durante unos minutos conducimos en silencio, Angelo dirigiendo con una mano mientras
mueve su atención entre la carretera y mi mapa en su regazo.
—Abre la guantera. Hay algo ahí para ti.
Frunciendo el ceño, lo hago.
Entonces mi sonrisa se convierte en una amplia sonrisa.
 Capítulo

—H
ay podredumbre en el sótano, moho en el salón y una de las tuberías del lavadero
ha reventado, así que de momento no hay lavadora ni secadora.
Miro el papeleo que tengo delante y veo a Gabe, de pie en la puerta del antiguo
despacho de nuestro padre. A pesar de ser noviembre y de estar lloviendo a cántaros, mi
hermano está descamisado y sudado, con el aspecto de un maldito calendario de Chippendale.
—Menos mal que toda mi ropa se limpia en seco.
Pone los ojos en blanco y se aparta del marco de la puerta.
—Claro que sí, princesa —gruñe mientras vuelve a caminar por el pasillo.
Me muerdo divertido y vuelvo a centrarme en los contratos que mi asistente personal, Elle,
me ha enviado por correo aéreo durante la noche. Me he pasado toda la mañana estudiándolos
y organizando reuniones con el departamento jurídico y financiero para la próxima semana.
Hacer planes en Londres me da un plazo. Encontraré al cabrón que mató a mi madre y saldré
de la costa en menos de siete días, y definitivamente, con toda seguridad, antes de la boda.
Afuera, un motor se esfuerza por arrancar. Frunciendo el ceño, me levanto y me dirijo a la
ventana, mirando el camino de entrada. Gabe ha dejado atrás la humedad y la podredumbre,
y ahora se dedica a cacharrear con el querido Firebird de mi padre, que lleva casi una década
abandonado a su suerte en el garaje. Le importa un carajo la lluvia que cae sobre su espalda
desnuda. Está demasiado ocupado agachado bajo el capó, con una linterna en una mano y un
trapo sucio metido en el bolsillo trasero de sus vaqueros.
La semana pasada, Gabe apareció y dijo que vendría a ayudar con la renovación de la casa
como le había pedido. Ha estado aquí todos los días desde entonces, ocupándose de
renovaciones y mudanzas, y en el proceso, eliminando hasta el último rastro de nuestro padre
bastardo de la casa de nuestra infancia. Anoche, después de dejar a Rory en casa, vine a ver el
humificador de puros de nuestro padre tirado en la basura, y esta mañana, una pila de cuadros
de Giorgio Morandi estaba apoyada en las puertas del patio, con los lienzos rajados.
A nuestro padre le encantaban esos malditos cuadros.
Me meto las manos en los bolsillos y le observo durante un rato. Mi mente regresa al campo
de cerezas en Connecticut, y las palabras de Gabe resuenan en mi cabeza.
Sé lo que hiciste.
No sé cómo sabe Gabe que maté a nuestro padre, ni por qué me lo agradeció. Pero
entonces, hay muchas cosas que no sé sobre Gabe en estos días. Como por ejemplo, por qué
demonios está obsesionado con destripar nuestra casa y qué otra cosa estaría haciendo
normalmente en su lugar. Pero esto es lo más que he visto de él en años, lo más feliz que lo he
visto también, así que estoy seguro de que no lo voy a arruinar.
Me doy la vuelta y observo con frialdad el estudio. Es la única habitación de la casa que
Gabe aún no ha derribado, y cuando le pregunto por qué, su mirada se ensombrece y gruñe:
—Puedes hacerlo tú, joder.
Está exactamente igual que hace una década. El mismo escritorio de caoba y la misma
librería a juego. Los mismos marcos de fotos llenos de las mismas imágenes. La única
diferencia es la gruesa capa de polvo que cubre los armarios y la mancha oscura en la alfombra
detrás del escritorio.
Ese es el lugar donde mi padre tuvo su desafortunada hemorragia cerebral.
Lentamente, recorro la habitación, rodeo el escritorio y me detengo de espaldas a la puerta.
Desde aquí, mi mirada pasa por encima de los escritorios y a través de la ventana, donde la
empinada colina desciende y se encuentra con la ciudad.
Todo esto debía ser mío. Algo que no reconozco parpadea en la boca del estómago, pero
antes de que pueda darle un nombre, un coche entra en la entrada.
¿Qué demonios está haciendo Tor aquí?
Voy a averiguarlo, subo las escaleras y salgo al porche delantero, justo cuando Tor pasa a
toda velocidad por el camino, utilizando la pila de carpetas que lleva en la mano como
paraguas. Da una palmada en el hombro de Gabe al pasar, antes de detenerse bajo el techo.
—Maldita sea —gruñe, estirando el cuello para mirar a través de la puerta principal y en el
vestíbulo—. Bueno, esto no es una explosión del pasado. ¿Intentas darle la vuelta?
—No. Lo usaremos como base cuando lleguemos a la ciudad. Me estoy cansando de tener
a tu hermano como vecino en el Visconti Grand.
—Sí. Apuesto a que Dante también está harto de chocar contigo en el ascensor. Toma. —
Presiona un sobre de manila en mi pecho—. Big Al quería que te diera esto.
Miro el sobre.
—¿Qué es?
—Joder, quien sabe. Desde que te cargaste de Max me he convertido en su nuevo socio. Me
tiene entregando archivos para ti y...
La puerta de un coche se cierra de golpe. Ambos levantamos la vista para ver a Aurora
saliendo por la puerta del pasajero.
—-Cuidando a su cariño.
El corazón me da un vuelco en el pecho, y recorro con una sutil mirada su longitud. Dios.
¿Qué coño hace con esa minúscula falda? Apenas le cubre el culo. Tanto la posesividad como
la lujuria se me cuelan bajo la piel, y tengo que apretar la mandíbula para mantener mi
expresión imperturbable.
Tor me mira y nuestras miradas chocan. Su mandíbula se mueve, pero no dice nada sobre
lo que vio en la fiesta de compromiso.
—¿Adónde te diriges? —Pregunto, fingiendo despreocupación en mi tono.
—La voy a dejar en una prueba del vestido.
—¿Por qué, qué gran evento está planeando el Clan Cove ahora?
 Me lanza una mirada extraña.
—Su vestido de novia, maldito idiota.
Se me hace un nudo en la garganta. Para evitar que mis manos se conviertan en puños, abro
el sobre. En su interior hay dos expedientes y, al escanearlos, mi ceño se frunce.
—¿Qué? —Tor estira el cuello para mirarlos—. Espera, ¿es eso...?
Le interrumpí metiendo de nuevo los papeles en el sobre y metiéndolo bajo el brazo.
—No es de tu incumbencia, si no, ya lo sabrías.
Su mirada se endurece.
—No me cabrees, cugino. ¿Era una solicitud de permiso de construcción para la Reserva del
Diablo? —Sólo un poco de alivio parpadea dentro de mí. Al menos no ha visto el segundo
documento—. Porque pensé que ya los habías mandado a la mierda a él y a Dante...
—Lo hice. —Mis molares se aprietan—. Y eso fue antes de convencer a Aurora de que se
casara con él.
—¿Sí? ¿Qué tiene que ver eso?
—Aurora se casa con tu padre para que no construya en la Reserva—. Me deleito por su
confusión que nubla su rostro y asiento con la cabeza—. Ya. No lo sabías.
Hace una pausa y se apoya en los ladrillos.
—No, no lo sabía —murmura para sí mismo, pasándose el pulgar por el labio—. Sólo pensé
que era una cazafortunas como las demás.
—No. Sólo un hippie.
Me mira, entornando los ojos.
—Big Al no es dueño de esa tierra. Tú lo eres.
—No me digas, Sherlock.
—Entonces, ¿por qué piensa lo contrario?
—Porque tu padre es un pervertido de mierda que no puede conseguir chicas de la edad que
le gusta sin mentir y chantajear.
Sus ojos se diluyen, y me doy cuenta de que ha salido de mis labios con más veneno del
necesario.
 —¿Se lo vas a decir?
—No, porque entonces la matará.
—Claro —murmura. Pero me doy cuenta de que esta revelación le inquieta. Explora el patio
y suelta un pequeño gruñido cuando su mirada se posa en Gabe—. ¿Es ese el viejo Pontiac
Firebird del tío Alonso?
—Sí.
—Hombre, tengo que ver mejor eso. Nunca pude apreciarlo de niño.
También hago un barrido por el patio, dándome cuenta de que no veo a Rory por ningún
lado con la lluvia.
—¿Dónde se ha metido?
Tor se aparta del lado de la casa y baja trotando los escalones hacia Gabe. Con una sonrisa
traviesa por encima del hombro, dice:
—Ha visto el hangar al subir. —Me señala con un dedo, oscureciendo su mirada—. No hagas
nada por lo que tenga que cortarte la mano.
—Cállate, Tor.
La lluvia se ahoga ante su cacareo. Me deslizo por el lateral de la casa hacia el hangar. Hice
mejorar el viejo hangar para helicópteros de mi padre cuando amplié nuestra pista de aterrizaje
privada para acomodar mi jet. Lo hice volar hace unas semanas y prefiero tenerlo aquí accesible
en lugar de en el campo comercial.
Tardo un par de segundos en ver a Rory, porque está en equilibrio sobre la maldita ala,
mirando hacia la cabina.
—¿Tienes ganas de morir? — Gruño, acercándome a grandes zancadas—. Baja. Ahora.
Me mira desde arriba, y mis ojos recorren la longitud de sus piernas bronceadas hasta la
curva de su culo que se ve bajo la falda. Dios, Alberto debe estar loco por dejarla salir de casa
con eso.
—¿Seguro que quieres que baje? —Chirría con una sonrisa tímida.
Me muerdo la lengua. Le lanzo una mirada de advertencia. Cuando su sonrisa aumenta, me
subo al ala y la agarro por los muslos. Jadea cuando me la paso por encima del hombro como
un bombero, y mi pulgar roza la línea de sus bragas mientras vuelvo a bajar al suelo.
 Jadeando, levanta la vista hacia mí con timidez. Intento que mis ojos no caigan en el rubor
que asoma por debajo de su blusa, pero es casi imposible.
—No te pongas como un puto mono, Aurora.
—¿Por qué, te preocupa que te estropee la pintura? —responde ella con ojos brillantes.
Me muerdo el interior del labio, sacudiendo un poco la cabeza. Jodidamente increíble. Esta
chica se cree de verdad que ayer me superó al rayar mi coche y obligarme a romperle el culo
en carne viva.
—No, más bien me preocupa que te rompas una pierna y no puedas ir al altar el sábado —le
digo con la mirada.
Una pequeña y bonita línea hace mella en su frente, y la forma en que su labio inferior
sobresale me hace querer morderlo.
—Que te den —murmura, girando sobre sus talones.
Antes de que pueda volver a salir a la lluvia, la agarro de la muñeca y la acerco para que esté
a unos centímetros de mí. Tan cerca que tiene que inclinar el cuello para encontrar mi mirada.
—¿Por qué te acercas a mi jet, de todos modos? Es un poco más difícil de robar que un
collar, Urraca.
Ella deja caer una cadera, ese rubor que oscurece su piel de porcelana.
—Sabes que es un mito, ¿verdad?
—¿Qué?
—¿Que las urracas roban cosas brillantes? La verdad es que a las urracas les asusta todo lo
que brilla o resplandece. Claro que acaparan, pero suelen ser ramitas y piedrecitas, cualquier
cosa con la que puedan construir un nido. Creo que lo del brillo viene del folclore europeo...
—Se interrumpe, estrechando los ojos hacia mí—. ¿Por qué me miras así?
Sólo ahora me doy cuenta de que hay una sonrisa estúpida en mi cara.
—¿Cómo qué?
—Como... —Ella traga. Deja caer su mirada hacia mis labios—. Como si quisieras besarme.
Porque en lo único que pienso es en reclamar esos labios, incluso cuando sueltan mierda
sobre pájaros que no me importan. Ignorando el calor que recorre la longitud de mi polla,
muevo la barbilla hacia la puerta del jet.
 —¿Te gustaría ver el interior?
Sus ojos se iluminan.
—¡Cluck, sii!
—Cristo, Rory. ¿Alguna vez has dicho una palabrota?
—Ni una sola vez en mi vida —me responde, pisándome los talones mientras bajo las
escaleras.
Me apoyo en la barandilla y vuelvo a arrastrar un ojo sobre esas piernas.
—Después de ti.
Está demasiado emocionada para darse cuenta de mi mirada de soslayo, subiendo las
escaleras y dejándome ver casi el color de su culo.
Respirando hondo y murmurando un juramento en voz baja, la sigo y me apoyo en la puerta
de la cabina mientras ella revisa la cubierta de vuelo.
—Santo cielo, la pantalla del radar es enorme.
—Eso es lo que dicen todas las chicas.
—Ajá, seguro —murmura, sin levantar la vista—. ¿Tu lector VOR es de pantalla táctil? Eso es
increíblemente elegante. —Se da la vuelta—. ¿Es el G700 o el G800?
Arqueo una ceja.
—G800. ¿Cómo sabes tanto de aviones?
Ella se apoya en un hombro.
—No soy tan estúpida como crees que soy.
—No creo que seas estúpida en absoluto —murmuro, antes de poder detenerme.
Nos miramos durante un segundo. Los suyos amplios y expectantes y los míos
endureciéndose en el momento en que me doy cuenta de que lo que he dicho es casi un
cumplido.
—¿Tu padre vuela?
—No. Tenía una plaza en la escuela de pilotos.
—Me estás jodiendo.
 El ceño fruncido que lanza en mi dirección sugiere que no es así. Se hunde en el sillón de
cuero del piloto y se coloca un mechón de pelo, hoy liso, por desgracia, detrás de la oreja.
—No. Hice los créditos preliminares en DCA, porque obviamente es la única escuela de
por aquí que ofrece una clase así. Aprobé todos los exámenes y obtuve una oferta condicional
en la Academia de Aviación Northwestern.
Es una escuela muy buena.
—¿Y entonces?
Se desplaza. Cruza una pierna lisa sobre la otra.
—No hice el examen final.
Frunzo el ceño.
—¿Por qué no? —Sé a qué curso se refiere, porque yo también lo hice. En lugar de ir a la
universidad de aviación, cogí mi plaza en la Oxford Business School y acumulé mis horas los
fines de semana. Primero obtuve la licencia de recreo y luego la de piloto privado hace unos
cinco años. Pero recuerdo el examen del que habla; era facilísimo.
—No tenía ganas.
—Aurora.
Ella resopla, cerrando brevemente los ojos.
—Por favor, no digas mi nombre así. Es un maldito pecado en sí mismo.
—Dime por qué no te presentaste al examen.
—Porque tu antigua escuela estaba llena de imbéciles —responde ella, poniéndose en pie de
un salto y volviéndose hacia la cubierta de vuelo.
Me paso la lengua por los dientes. Claro, sí. Cómo iba a olvidarlo: se había follado a la mitad
de la Academia, si hay que creer a esos mierdecillas de la partida de póquer. La amargura y la
rabia me golpean como un puñetazo en las tripas. Mientras me cuesta respirar, me muerdo las
ganas de preguntarle los nombres de todos los que se ha follado. Los añadiré a la lista de chicos
que tengo que matar antes de dejar la Costa.
En su lugar, respiro profundo y estudio la lluvia a través de la ventana del hangar. No es
asunto mío. Y realmente no necesito otra razón para estar enfadado. En mi visión periférica,
veo a Rory acercarse para comprobar el indicador de altitud.
 Mi mirada baja hasta el dobladillo de su falda, que ahora se sube por el culo para revelar las
marcas de pestañas moradas y rojas en la curva de sus mejillas. Dios. Todavía está súper herida.
Se lo tomó como una campeona. Casi me vuelvo loco cuando me pidió que le azotara también
el clítoris, y estoy jodidamente desesperado por ver lo hinchado que está su coño después de
eso.
Dejando escapar un pequeño gemido, agarro el bolígrafo que descansa sobre el tronco de
la bragueta y utilizo la punta para levantarle la falda y revelar sus bragas.
Ella se congela.
—¿Qué estás haciendo?
Mis ojos se cierran. Ojalá lo supiera.
—Llevas las mismas bragas que en Halloween. —Con mi polla palpitando, deslizo el bolígrafo
bajo la fina tela rosa y la empujo suavemente hacia un lado—. Sabes, creo que tengo el sujetador
a juego en alguna parte —digo secamente.
—Uh, sí. ¿Puedo, um, recuperarlo?
—No, es un recuerdo.
—¿De qué? —susurra con fuerza.
—De la vez que casi me tiro a la chica más sexy que he conocido.
Rozo la punta del bolígrafo entre los labios de su coño, separándolos suavemente. Ella emite
un irresistible sonido de respiración que le habla instantáneamente a mi polla. Joder, lo que
daría por tener ese sonido en mi maldito oído mientras la machaco.
—Abre las piernas un poco más, Aurora —murmuro, con la voz impregnada de lujuria.
Como una buena chica, hace lo que se le dice, con los brazos temblando mientras la
sostienen en la cubierta de vuelo. A pesar de las ganas de arrancarle esas tontas bragas y
sumergirme en ella, no puedo ignorar el pequeño destello de malicia que me lame la esquina
de mis pensamientos.
Viendo la oportunidad de jugar con ella, me quedo quieto. Luego, lentamente, le quito la
pluma.
—Sabes, creo que esto cuenta como tocar.
—¿Qué? No, es...
 —Sí, de hecho estoy seguro de ello. Definitivamente es tocar.
Ella hunde la cabeza entre los omóplatos y gime.
—¿En serio?
—Mmm. Desgraciadamente.
—¡Pero si es un bolígrafo!
—Sí, pero toqué el bolígrafo antes de que el bolígrafo te tocara a ti... —Me quedo con la boca
abierta, mordiéndome el labio en señal de diversión—. No es una buena idea. Pronto serás una
mujer casada, Aurora.
Se da la vuelta, se alisa la falda y me clava una mirada fulminante.
—¿Hablas en serio?
—Completamente.
—¿Y esto es porque he rayado tu auto?
—No. —Sí—. Sólo me aseguro de no cruzar esa línea.
Nos miramos fijamente.
Bang, bang, bang. El sonido de un puño golpeando el costado del jet hace que Rory salte.
—¿Pueden ustedes dos tortolitos darse prisa? —La voz de Tor resuena en las escaleras y en
la cabina—. Tengo muchas cosas que hacer hoy además de ser el lacayo de mi padre.
Rory se queda con la boca abierta ante el comentario de Tor, pero yo sólo sonrío. Es un
imbécil. Me inclino hacia ella, bebiendo su dulce perfume y el calor de su vergüenza.
—Iré primero para darte un momento para... recomponerte.
Con una risa oscura y satisfecha, bajo las escaleras trotando, usando la carpeta manila para
ocultar mi erección dura como una roca ante mi primo. Rory baja unos segundos más tarde y
me impresiona la frialdad con la que se comporta de repente.
—Estoy lista para irme —resopla, pasando a mi lado sin siquiera mirar atrás.
—Bien —gruñe Tor. Sale del hangar y me saluda con la mano—. Nos vemos en un rato,
cugino.
—Luego.
Con una sonrisa todavía en los labios, me paro en la puerta del hangar y veo cómo el coche
de Tor desaparece colina abajo. Luego, repaso lo que tengo que hacer hoy.
Lo primero y más importante es que tengo que ir a follar con mi puño, porque la visión de
las bragas rosas y el coño mojado de Rory me han puesto a cien. Luego saldré a la ciudad con
el mapa de Rory, a visitar a los chicos que no llegamos a ojear ayer.
Doy un paso hacia la lluvia y me doy cuenta de que me he dejado el teléfono en la cabina.
Guardando el archivo bajo el brazo, subo las escaleras de dos en dos y lo recojo del asiento del
primer oficial.
Algo me llama la atención. Es de color rosa y con encaje, colgado sobre el palo central.
Tardo unos segundos en darme cuenta de lo que es.
Debajo, hay una nota garabateada en el cuaderno de bitácora con una caligrafía de niña.
Para añadir a su colección.
Sacudiendo la cabeza con incredulidad, aprieto las bragas de Aurora y me las llevo a los
labios. Todavía están calientes y húmedas.
Inhalo profundamente, llenando mi alma con el aroma de una chica que nunca será mía.
 Capítulo

E
l viernes por la noche, otra cena Visconti.
Es raro que esté en el vestidor sin que Greta zumbe a mi alrededor como una mosca
amarga, pero Dante la ha enviado a la ciudad a hacer unos recados. Así que me tomo
mi tiempo, me ducho en el baño y me froto suavemente la loción en mi adolorido
trasero.
Cada vez que mi mano roza mi piel, o me siento con demasiada fuerza, una onda expansiva
de placer me recorre el bajo vientre. Es un recordatorio constante de Angelo y del sucio pecado
que compartimos. A medida que me acerco a la boda, me siento cada vez más imprudente;
soy incapaz de aferrarme al decoro o a la moral cada vez que Angelo me lanza esa pesada
mirada verde mar. Ayer, mientras estaba en la sala de recepción de la mansión de Donatello y
Amelia junto a la playa con el vestido de novia blanco con el que llegaré al altar, me di cuenta
de algo.
Tal vez la proximidad del día en que me case con Alberto sea similar a la sensación que
tiene la gente cuando sabe que está a punto de morir y no puede hacer nada para evitarlo. Se
oyen historias de personas que sacan sus verdaderos colores. Declarando su amor eterno en
sus últimos suspiros, o confesando su más profundo y oscuro secreto que no quieren llevarse
a la tumba.
La boda parece el final. Me estoy precipitando hacia ella, cada vez más cerca y ahora, mis
verdaderos colores están mostrando.
Soy Rory Carter y hago cosas malas.
Me gusta hacer cosas malas.
Me muerdo una sonrisa mientras me pongo el sujetador y las bragas y me envuelvo en una
bata de seda. Me dirijo hacia el armario en un intento de elegir algo que no me haga parecer
una puta de grado A antes de que vuelva Greta, cuando se oye un golpe, golpe, golpe en la
puerta.
Me detiene en mi camino. Es pesado y fuera de ritmo.
Me aclaro la garganta y llamo:
—¿Hola?
No hay respuesta. El corazón me da un vuelco en el pecho y cruzo la habitación para ver
quién está allí cuando la puerta se abre de golpe y Alberto entra en la habitación.
Doy un salto hacia atrás, conmocionada, y me empujo contra la pared de espejos.
—¿Qué estás haciendo? —Me desgañito.
Llega a trompicones al centro de la habitación, balanceándose mientras se estira hasta
alcanzar su máxima altura.
—Buenas noches, signora Visconti —murmura, arrastrando una mirada lasciva sobre mi
cuerpo.
Mi mirada se estrecha.
—Estás borracho.
Muy borracho. Le observo con cautela mientras se pliega en el sillón de la esquina de la
habitación y me mira. Ha estado todo el día en el Devil's Cove Gentleman's Club en un torneo
de bridge. Y aunque se mantuviera erguido sin tambalearse, me daría cuenta de que está medio
cortado por el olor a whisky agrio que ha traído a la habitación.
—Ven y siéntate en mi regazo, cariño. —Con un extraño gruñido, golpea su gorda mano
contra su muslo aún más gordo.
 Lo miro con desprecio, asqueado.
—De ninguna manera. Pide a alguien que te traiga un café y un Advil.
La amargura me quema el fondo de la garganta y resisto las ganas de tirarle una maldita
lámpara a la cabeza. Ha pasado casi una semana desde que me empujó por las escaleras, y
aunque el dolor de mis costillas se ha reducido a un dolor sordo, la rabia que siento cuando lo
veo sigue ardiendo. He conseguido evitarlo en su mayor parte, pero eso no significa que mi
mente no haya estado constantemente pensando en formas de vengarme.
Quizá esta vez no sea tan mezquino.
—Siéntate en mi regazo, Aurora —gruñe de nuevo—. Quiero sentir ese culo apretado contra
mi polla. —Baja el tono y se lame los labios ya húmedos—. Me muero de ganas de sentir también
ese apretado coño.
Un escalofrío recorre mi columna vertebral y se instala en un charco de asco. Con el calor
quemándome las mejillas, intento ignorarlo. Si se ignora a los matones, acabarán por aburrirse,
¿no? Con suerte, ese consejo del patio de recreo puede aplicarse a los mafiosos con sobrepeso
y con complejo de Dios.
Pero cuando me siento frente al tocador y empiezo a maquillarme, veo que sigue
mirándome con desprecio en el reflejo del espejo.
—No puedo creer que en una semana y un día, voy a estar follando con una virgen. —
Reacomoda la tela de la parte delantera de sus pantalones, riéndose oscuramente—. A mi
avanzada edad. Dime, Aurora. ¿Ese culo también está sin reclamar?
El calor inflama mis mejillas, pero sigo sin responder. En su lugar, me aplico la base de
maquillaje con una esponja y repaso el débil corte de la cuenca del ojo unas cuantas veces más.
Ahora apenas es visible bajo una gruesa capa de maquillaje.
—Hmm. Sabes... —El sillón cruje mientras él desplaza su peso hacia adelante—. Podría
follarte por el culo y seguirías siendo virgen, ¿verdad? —Me quedo paralizada por un segundo,
con los ojos abiertos ante mi propio reflejo—. Tal vez lo haga esta noche para darte una pequeña
muestra de cómo es la vida de casada.
—Vete a la mierda —siseo. El veneno sale de mi boca antes de que pueda detenerlo. Me
avergüenzo de lo fuertes que son mis palabras, pero, por una vez, no deseo poder retirarlas.
Estoy demasiado enfadada. Me laten las sienes y me salen ampollas en la piel—. Si te acercas a
mí, te daré una patada tan fuerte en la ingle que tus hijos no podrán tener hijos.
El silencio es ensordecedor. Respiro con dificultad y me obligo a mantenerme firme. Sin el
valor suficiente para mirar a Alberto en el espejo, dejo caer mi mirada hacia mi bolsa de
maquillaje y aprieto los puños sobre la seda de mi bata.
Pero no he terminado. He abierto las compuertas y más veneno decide verterse.
—De todos modos, tal vez no me quede para saber cómo es la vida de casada. Te escuché
hablando con el abogado sobre cambiar nuestro contrato. ¿Qué estás planeando, Alberto?
Porque si vas a jugar conmigo independientemente de lo que te dé, no me voy a casar contigo,
y desde luego no voy a tener sexo contigo.
Ahora, me atrevo a mirarle. A pesar de su mirada inestable, me devuelve la mirada. Con un
fuerte resoplido, se levanta del sillón y cruza la habitación. Dios mío. Es más rápido de lo que
creía, y cuando me pone la mano en la nuca y me levanta la barbilla para mirarle, me doy
cuenta de que había olvidado lo fuerte que es.
Incluso para un hombre viejo y borracho.
—Has estado fisgoneando —me dice, su agarre me obliga a arquear la espalda y a encontrar
su mirada—. Harás bien en aprender a meterte en tus putos asuntos, Aurora. De lo contrario,
este matrimonio va a ser mucho más doloroso para ti de lo que puedes imaginar.
—Dime —ronco, sintiendo que la piel alrededor de mi garganta se estira.
—¿De verdad quieres saberlo? —escupe.
Consigo asentir con la cabeza.
Una sonrisa siniestra y ladeada se extiende por sus labios arrugados. Desde mi punto de
vista, es demoníaca.
—He añadido una cláusula a tu contrato que establece que nuestro acuerdo queda anulado
en el momento en que dejes de ser virgen.
Parpadeo. Un fuerte golpe late en mi pecho.
—Pero si tengo sexo contigo, ya no seré virgen...
La comprensión se interrumpe, persistiendo en el aire espeso que nos separa. Su risa es
lenta y almibarada, y siento que me revuelve el estómago.
—Ahora lo entiendes —ronronea.
 Llena de rabia, intento zafarme de sus garras, pero me tira hacia atrás y salgo volando por
encima del respaldo de la silla hasta caer al suelo. El vestuario gira en tonos blancos y, de
repente, Alberto está encima de mí, con su pesado estómago presionando contra el mío.
Oh, cisne. Ahora estoy en problemas. Abro la boca para gritar, con la esperanza de que,
aunque Vittoria o Leonardo me oigan, al menos alguien venga a ayudarme. Pero su mano
caliente y sudorosa me aprieta la mandíbula antes de que pueda emitir un sonido.
—¿Realmente crees que ese contrato significó una mierda, de todos modos? Devil’s Reserve
ni siquiera es mi tierra, perra estúpida.
Al sentir que mi cuerpo sigue debajo de él, una sonrisa socarrona y satisfecha cruza su rostro.
—Es Devil's Dip. El territorio de Angelo.
Una horrible sensación se arremolina en la boca del estómago, dándome ganas de vomitar.
¿Cómo he podido perderme esto? El bosque es territorio de Devil's Dip. Por supuesto, no
tenía ni idea de que Alberto no tenía autoridad en Devil's Dip, porque no sabía que Angelo
existía. E incluso cuando lo supe, no lo relacioné porque lo primero que supe de él fue que se
había vuelto en ley. Apenas visita el pueblo, y mucho menos tiene autoridad sobre él.
—Pensé que te lo había entregado —susurro, sin importarme lo desesperado que suena mi
tono.
—Aunque no sea actualmente el capo, sigue siendo su territorio. —Aprieta sus pulgares
contra mi mandíbula—. Tienes mucho que aprender sobre la Cosa Nostra, perra tonta.
No puedo respirar profundamente, y no sólo porque la tripa de Alberto me aplasta.
—¿Y te dio permiso para construir en él?
—No —resopla—. Le pedí permiso de planificación, pero dijo que no. Estoy trabajando en
ello.
—¿Cuándo? —Jadeo, una nueva ola de inquietud me invade—. ¿Cuándo lo has pedido?
Sus ojos brillan de alegría, y me doy cuenta de que no puede esperar para responder a esta
pregunta.
—Dos días antes de firmar el contrato.
—Así que lo sabías —digo con rudeza, luchando contra su peso—. ¡Ya sabías que no podías
construir en el terreno, y aun así me hiciste firmar ese maldito contrato de todos modos!
 Y Angelo lo sabía. Sabía que me iba a casar con su asqueroso tío para evitar que construyera
en el terreno y, sin embargo, se quedó sentado sin hacer nada. Mis ojos escuecen; por alguna
razón, la traición de Angelo es más profunda.
—Deja de moverte —me sisea Alberto al oído, bajando para sujetar mis brazos por encima
de la cabeza—. ¿Qué es lo que no entiendes? El contrato no significa nada. Soy Alberto
Visconti, no necesito un puto contrato para reclamarte. Además, tengo la sensación de que
Angelo va a aceptar entregarme la Reserva muy pronto.
¿Tiene un sentimiento? ¿Qué diablos significa eso?
—Así que no me necesitas entonces —escupo—, si lo vas a segar de todos modos.
Mi corazón se parte en dos al pensar en mi pobre padre. Todo esto, y aun así no pude
salvarlo.
—No, no te necesito —dice simplemente—. Pero te quiero, y eso es lo único que importa. —
Mientras me agito debajo de él, presiona sus manos con más fuerza contra mis muñecas, mis
huesos amenazan con romperse—. Y si intentas alguna estupidez, os mataré a ti y a tu padre de
todos modos. Y esa —añade con una sonrisa—, es la única promesa que cumpliré.
El corazón me golpea el pecho y la rabia me recorre como una enfermedad incontrolable.
Me arde la garganta, burbujeando con la necesidad de gritar. De decir algo que nunca pensé
que diría. Nunca en esta vida...
—Vete a la mierda —siseo, saboreando cada gota de veneno al pasar por mis dientes.
Alberto se queda quieto un momento. Y entonces, sin previo aviso, un dolor caliente y
punzante me atraviesa la cabeza y unas estrellas blancas me nublan la vista.
Me golpeó en la cara.
Oh, Dios mío. Me golpeó.
La cabeza me da vueltas, el labio me brota caliente y rojo mientras la sangre me chorrea por
la mejilla. Los oídos me pitan tan fuerte que apenas oigo el chirrido de la puerta al abrirse.
Alberto levanta la vista de mí y gruñe.
—¿Qué?
El tono de Greta es tranquilo pero severo.
—Mis disculpas, signore. Pero tengo que preparar a la signorina para la cena, si quiere estar
lista a tiempo.
Me clava una última mirada confusa y luego da un zarpazo a la pared para intentar
incorporarse. Mientras sale tambaleándose de la habitación, me pisa el pelo y, aunque mi cuero
cabelludo grita, apenas lo siento.
Apenas siento que Greta me pone en pie, o que me empuja frente al tocador. Cada parte
de mi cuerpo, incluso mi labio roto, se siente entumecida.
No hace ningún movimiento para romper el silencio que reina en el aire. En cambio, coge
mi bolsa de maquillaje y rebusca en ella. Cuando encuentra lo que busca, lo levanta para que
pueda verlo en el reflejo del espejo.
Es un lápiz de labios.
—Creo que este tono ocultará bien el corte.

El aire cuelga quieto y estancado sobre la mesa del comedor, y todo lo que hay debajo
apunta a que será una noche insoportablemente larga. El pianista toca clásicos
inquietantemente lentos. Los cócteles son largos y los vasos de whisky permanecen intactos.
Incluso el océano, a un tiro de piedra más allá de las puertas francesas, guarda un silencio
sepulcral.
He sido promovido de nuevo, de vuelta a la parte superior de la mesa. De vuelta a estar
dentro de la envergadura del viejo y sucio sinvergüenza con el que me voy a casar, y en la línea
de fuego de la burla de su hijo mayor.
Los ignoro a ambos en favor de mirar el papel pintado dorado que hay detrás de la cabeza
de Dante y de sorber un Long Island Iced Tea con una pajita. Mi labio palpita con su propio
pulso, pero el tono de pintalabios que Greta ha elegido para mí combina perfectamente con el
corte.
Supongo que eso resuelve el problema, entonces.
Dante arranca una servilleta de la mesa como si hubiera hecho algo que le ofendiera.
—¿Dónde están Don y Amelia esta noche? —Su mirada se desplaza sobre los asientos
vacíos—. ¿Y todos los demás, para el caso?
El puño de Alberto golpea la mesa y no alcanza un plato de aperitivos.
—Escondiéndose —murmura, levantando su whisky hacia nadie en particular—. Porque nadie
en esta puta familia quiere pasar tiempo con su padre.
Dante se queda quieto, estrechando los ojos hacia su padre.
—¿Estás...?
Las puertas batientes se abren de golpe, interrumpiéndolo.
—Siento llegar tarde —dice Tor, acercándose a tomar asiento junto a Dante—. No me he
retrasado, simplemente no quería venir. —Se deja caer en su asiento y mira a la sala vacía—.
Está claro que no fui el único.
Sonreiría con su chiste de mierda si no me hiciera sangrar el labio.
Dante se alisa la corbata, todavía con el ceño fruncido hacia su padre.
—¿Debemos esperar?
—Y por eso nunca serás un buen capo, hijo. Sigues confiando en papá para que responda a
todas tus preguntas —murmura Alberto en tono sombrío, tomando un trago de whisky.
Tor deja escapar un silbido bajo, pero antes de que Dante pueda replicar, las puertas
giratorias se abren de nuevo, llevando un sabor de tensión totalmente diferente.
—¿Interrumpo algo? —La voz de Angelo roza mi piel como un escalofrío de fiebre. Cierro
brevemente los ojos y deseo que, cuando los abra, esté en cualquier lugar menos aquí.
—No, llegas justo a tiempo para ver cómo Dante es escolarizado por Big Al —dice Tor,
levantando su vaso sobre mi cabeza y luego hundiendo el licor en uno.
—Ahí está —dice Alberto—. Mi sobrino favorito. Siempre apareces, ¿verdad, chico? Nunca
me fallarías.
Detrás de mí, los pasos de Angelo se detienen. Miro a Alberto y me doy cuenta de que está
mirando a Angelo, intentando desesperadamente transmitirle algo con ojos inseguros.
La mirada de Dante se desplaza entre los dos y se ensombrece.
—¿Me estás tomando el pelo, verdad? ¿Angelo nunca te ha decepcionado? Literalmente le
dio la espalda al Outfit. Dejó Devil’s Dip completamente al descubierto. ¿Qué coño quieres
decir con que nunca te ha defraudado?
 —Angelo se apega a su palabra, hijo. Dijo que se iba a enderezar y lo hizo. ¿Sabes qué más?
No me pide permiso para cada pequeña cosa. Vio que ese chico, Max, era un soplón, y lo
manejó. ¿No es así, chico?
Angelo guarda un silencio sepulcral, como un depredador que evalúa a su presa. Me acerca
la silla de la izquierda, pero Alberto levanta la mano.
—No. Te sentarás aquí esta noche, Angelo. —Golpea el cubierto de Dante—. Deberías haber
sido tú, Vicious —gruñe en el fondo de su vaso—. Siempre deberías haber sido tú.
—¿Qué se supone que significa eso? —Dante gruñe, poniéndose en pie.
—Dante...
—Cállate, Tor. Quiero escuchar lo que papá tiene que decir.
Todos los ojos se posan en Alberto expectantes. Excepto los míos. Me concentro en el
mantel y ruego que el suelo se abra y me trague.
—Debería haber sido mi subjefe. Y si se hubiera quedado, eso es exactamente lo que le
habría ofrecido.
—No soy el subjefe de nadie —dice Angelo. Su voz es tan calmada que al instante hiela la
habitación.
Alberto hace una pausa. Cambia su mirada hacia él.
—Tienes razón. Has nacido para ser un líder. Habríamos hecho un gran equipo, tú y yo.
Habríamos creado un conjunto aún más poderoso. —Sus párpados se caen, pero rápidamente
se retiene y los vuelve a abrir—. Nunca es tarde, muchacho. Sobre todo si piensas en mi oferta...
—¿Qué oferta? —Dante gruñe. Al no obtener respuesta, se pone en pie—. ¿Están haciendo
tratos a mis espaldas? —Se vuelve hacia Tor—. ¿Sabías de esto, carajo?
—No me preguntes, últimamente no soy mejor que un lacayo —murmura, sacando un cartón
de cigarrillos del bolsillo superior y dirigiéndose al patio. Los cristales de las ventanas se
mueven con la fuerza de su golpe.
La habitación se queda en silencio, el único ruido proviene del piano. La mirada de Dante
abrasa toda la mesa, antes de volver a posarse en su padre.
—Estás borracho —se burla—. Y no me voy a sentar aquí a escuchar cómo sueltas mierda
toda la noche. Tengo mejores cosas que hacer, como dirigir toda la organización mientras te
ahogas en licor y mujeres lo suficientemente jóvenes como para ser tu nieta.
Mientras sorbo de mi pajita, mi labio roto hace que el goteo se deslice por mi barbilla. Lo
atrapo con el dorso de la mano. Dante me mira con asco.
—Buena suerte, Aurora. Lo único peor que nacer en esta familia es casarse con ella.
Con eso, sale corriendo hacia el vestíbulo, y unos segundos después, la puerta principal se
cierra de golpe.
Tor asoma la cabeza, lanzando una colilla en dirección a la playa.
—Y luego había cuatro.
Genial. Me bebo el resto de mi cóctel y busco un camarero en la sala, pero incluso ellos se
esconden esta noche. A pesar de la insistencia de Alberto en que ocupe el asiento de Dante,
Angelo se deja caer en la silla de al lado.
—¿Estás bien? —Sus fríos nudillos rozan mi muslo, calentando instantáneamente mi parte
inferior. Pero me obligo a ignorar la sensación, a ignorarlo a él, y a concentrarme en el papel
pintado. Su mirada se posa en mi mejilla, pero no dice nada más.
Salen los aperitivos. Vieiras con limón y ajo servidas con pequeños tenedores. Observamos
en silencio cómo Alberto se mete una en la boca con las manos y deja caer otra al suelo. Angelo
agarra la muñeca de un camarero que pasa por allí y tira de él lo suficientemente bajo como
para murmurar en su oído.
—Es suficiente.
—Pero...
—No más, o te cortaré la puta mano.
—Me ocuparé de ello inmediatamente, signore.
Tor me dedica una sonrisa divertida y se acomoda en su asiento, como si se estuviera
preparando para un espectáculo. Puedo sentir lo que él siente, la tensión que se está gestando
en el aire, y que va a desbordarse en cualquier momento. Aunque, mientras él quiere una
entrada en primera fila para cuando lo haga, yo quiero correr y esconderme.
Sin previo aviso, la pesada mano de Alberto me aprieta el muslo, haciéndome estremecer.
Al otro lado de mí, Angelo se queda quieto y suelta un agudo silbido.
—Hagamos un brindis —dice Alberto. Está tan borracho que no se da cuenta de que está
sorbiendo aire de un vaso vacío—. Por mi futura esposa.
Con una sonrisa sarcástica, Tor levanta su copa.
—Por Aurora —murmura en voz baja—. La única chica lo suficientemente estúpida como
para casarse con un asqueroso, viejo y borracho para salvar unos cuantos acres de tierra.
Parpadeo. ¿Él lo sabe? ¿Cómo demonios lo sabe? Creía que Dante era el único miembro
del clan Cove que sabía que no me casaba con él por su dinero. Antes de que se me ocurra
preguntar, Alberto vuelve a golpear la mesa con el puño.
—Date prisa con el plato principal —brama en dirección a la cocina—. ¡Quiero ir a follar con
mi futura esposa!
La sangre se me hiela, pero el calor se me ampolla en las mejillas. Ya está. Sabía que era
cuestión de tiempo que Alberto volviera a centrar su atención en mí. Cierro los ojos,
preparándome para la embestida de la humillación.
—Vete a la cama, Alberto.
El tono amenazante de la voz de Angelo me hace saltar la tapa.
—¿Qué ha sido eso, chico?
—Angelo, no...
Pero ya se está levantando, mi pequeña protesta cae en saco roto.
—Vete a dormir. —Sus nudillos crujen en mi oído—. O te pondré a dormir yo mismo.
Mis dedos se aprietan alrededor del dobladillo de mi vestido. La tensión es ahora palpable,
espesa y amarga, y me preocupa que si respiro me ahogue.
Necesito salir de aquí.
Me levanto de la silla y me dirijo a las puertas francesas. Mi nombre suena débilmente en
mis oídos, pero no estoy segura de quién lo dice, ni me importa. Salgo al patio y giro a la
izquierda, echando a correr hacia la playa. En algún punto del camino pierdo los tacones en la
arena, pero no me detengo. No hasta que llego al muro de rocas que marca el final de la Cala.
Con los pulmones en llamas, me desplomo contra ellos y cierro los ojos. Las suaves olas
que bañan las rocas sirven de telón de fondo a mi agitada respiración y, tras unos largos
minutos, mi respiración se adapta al ritmo constante.
No puedo hacerlo. ¿Cómo puedo pintar una sonrisa en mis labios magullados y
ensangrentados y continuar con el plan de casarme con el hombre que más desprecio en el
mundo, sabiendo que todo es en vano? ¿Sabiendo que todo este tiempo no ha tenido ningún
poder real sobre mí? Excepto el de la vida y la muerte, por supuesto. No sólo la mía, sino la
de mi padre.
Lo que duele más que saber que el contrato nunca significó nada es saber que Angelo
también lo sabía. Compartíamos secretos. Oscuros y retorcidos. Pensé...
Me clavo las uñas en las palmas de las manos.
Pensé que era diferente.
La traición me late en el pecho. Cuando abro los ojos, hay una silueta grande y oscura
caminando por la orilla hacia mí.
Genial. Prefiero adentrarme en el Pacífico con ladrillos atados a los tobillos que hablar con
Angelo Visconti ahora mismo. Recojo el dobladillo de mi vestido y me dirijo hacia la casa,
dándole un amplio margen. Pero al pasar, su mano sale disparada y me agarra la muñeca.
—Para, Rory.
—Suéltame —siseo—. La última persona que quiero ver esta noche eres tú.
Bajo la luz de la luna, su mirada parpadea.
—¿Sí?
—Sí.
Intento tirar de mi brazo hacia atrás, pero su agarre sólo se intensifica.
—No eres una buena mentirosa. —Mi labio inferior dolorido comienza a temblar,
empeorando cuando Angelo desliza sus dedos bajo mi barbilla—. Mírame. —Aunque su voz es
firme, cuando encuentro su mirada, sus ojos son suaves. Buscan en los míos bajo las cejas
fruncidas.
—Dime qué pasa.
—¿Por qué te importa? —Le contesto con brusquedad, desviando la mirada.
Me acerca por la muñeca, hasta que mi nariz roza su duro pecho.
—Claro que me importa —gruñe—, creo que lo he dejado jodidamente claro.
—Sí, claro. Si te importara, me habrías dicho que eras el dueño de la Devil’s Reserve cuando
te dije que era la única razón por la que me casaba con tu asqueroso tío. Pero nunca te ha
importado. No cuando pensaste que iba a saltar por ese acantilado, y no ahora, incluso cuando
sabes que me casaré con él sin ninguna maldita razón.
Se queda quieto. La rabia silenciosa rezuma por sus poros.
—¿De verdad crees que no te lo he dicho porque no me importa?
—No me veías más que como un juguete, algo para entretenerte mientras estabas en la Costa.
Apuesto a que era emocionante para ti, saber que podías tener a la prometida de tu tío en un
chasquido de dedos.
—Estás loca —murmura, agarrando mi mandíbula—. Si crees que estoy todo menos loco por
ti, Rory, entonces estás jodidamente loca.
—¡Entonces por qué no me lo dijiste! —Grito.
Se le traba la mandíbula.
—¿Qué habrías hecho si te lo hubiera dicho?
Abro la boca para lanzar otra réplica amarga, pero no sale nada. Hago una pausa para
pensar.
—Lo habría dejado.
—Y entonces tú y tu padre habrían muerto. —Su fuerte antebrazo me rodea la cintura y me
acerca. El impulso de dejar caer mi cabeza contra su pecho y respirar su cálido aroma es
abrumador, pero el deseo de darle un puñetazo en la mandíbula es igual de fuerte—. Es la Cosa
Nostra, Rory. Juegan con sus propias reglas. Alberto te quería, así que te cogió. Cualquier trato
que hicieras con él era una ilusión. Los hombres como Alberto no dan, sólo toman, y quien
no cumple es asesinado.
—Podrías detenerlo.
—Lo he hecho. Rechacé su solicitud de licencia de obras antes de conocerte. Ayer volvió a
pedirlo, pero también lo rechazaré. —Su pulgar roza mi mejilla y su voz se suaviza—. Nunca le
daré la reserva, tienes mi palabra.
—No me refería a eso.
El grosor de mi voz hace que Angelo se quede quieto. Nos miramos fijamente durante unos
pesados latidos, hasta que la comprensión se instala en los duros planos de su rostro.
—Quédate —grazno.
 Por la exhalación que escapa de sus labios, sé lo que va a decir. Se me encogen los huesos
sólo de pensarlo, y sé que no puedo enfrentarme a la mirada de compasión que me dirigirá
cuando me rechace. Será un rechazo suave, pronunciado con un tono condescendiente.
Prefiero arrancarme los ojos a quedarme aquí mientras me dice que no.
Con los ojos escocidos y las mejillas rojas por la vergüenza, me zafo de su agarre y me dirijo
a la casa. Dios, fue una idea estúpida. Ni siquiera debería haber aludido a ello. Como si fuera
a renunciar a su vida en Londres y a mudarse a un pueblito que tanto lo persigue, todo por mí.
—Rory, espera...
Pero salgo corriendo, con los pies golpeando la arena mientras me dirijo a la mansión Cove.
Allí no me espera nada bueno, pero prefiero cualquier cosa, cualquier cosa, a estar aquí en la
playa con Angelo.
Jadeando, atravieso las puertas del patio y entro en el comedor, donde Tor está sentado
solo, dando vueltas al whisky en un vaso. Parece cansado cuando me mira con ojos oscuros.
—Tu guardián te está buscando.
En el momento oportuno, la estruendosa voz de Alberto flota a través de las puertas
batientes, envolviendo mi nombre.
—Te prefiero a ti que a mí —murmura Tor, dando un trago.
Detrás de mí, suenan pasos pesados contra el patio. Sin mirar atrás, atravieso las puertas y
entro en el vestíbulo. Dos camareros de aspecto preocupado permanecen al pie de la escalera,
mirando hacia el rellano del primer piso.
—Tal vez deberíamos sedarlo —murmura uno.
—O esperar que se caiga por las escaleras y se rompa el cuello —responde el otro con una
risita.
Cuando me ven, se congelan y se esconden en las sombras, susurrando entre ellos.
Todavía jadeando por mi carrera, me obligo a mirar hacia arriba y veo a Alberto en lo alto
de las escaleras. Desnudo. Todo su esplendor cubierto sólo por su enorme barriga que baja
hasta la parte superior de sus muslos.
—Ahí estás —me dice, haciéndome señas para que suba las escaleras con un dedo
enroscado—. Mi habitación. Ahora.
 Mi corazón se detiene de golpe. Vale, esto ha sido una muy mala idea. Me doy la vuelta para
volver al comedor, pero Angelo oscurece la puerta.
Me mira fijamente, con las manos metidas en los bolsillos.
—Deja de huir de mí, Rory.
—Yo…
—¡Aurora! —La voz de Alberto es más fuerte esta vez, con un toque de impaciencia—. No
me hagas esperar.
Confundido, Angelo mira hacia lo alto de la escalera, su mirada se vuelve como un cuchillo
cuando su tío desnudo se tambalea por el rellano y entra en su dormitorio.
—No te muevas.
Inclino la cabeza en señal de desafío.
—No puedes decirme lo que tengo que hacer.
Sus fosas nasales se agitan.
—No estoy jugando. No vas a subir ahí.
—No tengo elección.
—Porque no te voy a dar una.
Mi respiración se agita, pero estoy decidida a mantenerme firme. Miro hacia las escaleras,
hacia la puerta cerrada de Alberto. Sé que una vez que cruce el umbral, no pasará mucho
tiempo hasta que su cuerpo gordo y sudoroso se retuerza sobre mí.
Mis uñas tallan medias lunas en mis palmas.
—¿Te quedas?
—Rory...
—¿Te quedas? —Repito, esta vez más fuerte—. ¿Vas a quedarte en la Costa, tomar el control
de Devil's Dip y protegerme a mí, a mi padre y a la Reserva de tu tío? ¿O vas a dejarme que
luche contra esto por mi cuenta?
Su silencio es ensordecedor. Cuando le miro, se pasa la lengua por los dientes, respirando
con dificultad.
—Usa tus palabras, Angelo —le escupo, imitando lo que me dice a menudo.
 —Sabes que no puedo.
Se me cierran los ojos y me siento como si me hubieran dado un puñetazo en las tripas.
Pero no me derrumbo. Estoy demasiado amargada y rencorosa para eso. En cambio, el deseo
de venganza me lame las paredes del estómago y quiero que él sienta aunque sea una fracción
del dolor que yo siento.
Subo un paso por las escaleras.
—Antes de la cena, me dijo que quería hacer anal esta noche. Supongo que eso es lo que me
espera al otro lado de esa puerta. —Doy otro paso—. Dejaré que reclame mi culo, e incluso mi
coño, si es necesario. —Otro paso—. Gemiré su nombre, igual que gemí el tuyo. Pero a
diferencia de ti, él podrá poner sus manos en todo mi cuerpo. Donde quiera. —La idea hace
que el fondo de mis ojos se llene de lágrimas, pero parpadeo con fuerza y sigo subiendo las
escaleras lentamente.
—Aurora.
La rabia pura y sin filtros en la voz de Angelo me detiene en seco. Me doy la vuelta para
mirarlo. Está de pie en el último escalón, mirándome fijamente, con las manos apretadas a los
lados.
—Que Dios me ayude, si das un paso más, no seré responsable de lo que haga.
—Ya no eres un made man. ¿Recuerdas? —Escupo—. Sólo estás vestido como uno.
Su mirada me levanta ampollas en la espalda mientras subo las escaleras y me deslizo hasta
el dormitorio. Sumergida en la oscuridad, aprieto la espalda contra la fría puerta y respiro.
Me dejó ir.
Por supuesto que sí. No es mejor que ellos, me lo dijo él mismo en el funeral de sus padres.
Soy tan desechable para él como para su tío.
Angelo Visconti no es un caballero de brillante armadura, y fui una tonta al pensar lo
contrario.
Con la respiración calmada, subo la mirada y entrecierro los ojos en la oscuridad. Gracias a
la luz de la luna que se filtra a través de las cortinas, puedo distinguir la enorme silueta de
Alberto en la cama. Su respiración es pesada y uniforme y, a pesar del malestar que me invade,
me siento inmediatamente más ligera.
Se emborrachó tanto que se desmayó. Gracias a Dios. Lo único que haría esta noche peor
es tener que seguir con él.
De repente, las paredes del dormitorio se iluminan de color blanco y naranja. Una fracción
de segundo después se produce una fuerte explosión que sacude violentamente los cristales de
la ventana y amenaza con reventar mis tímpanos. Es instintivo agacharse. Me tiro al suelo y me
cubro la cabeza con los brazos, pero después de un silencio ensordecedor, no llega nada más.
¿Qué demonios?
Temblando, me pongo en pie y miro a Alberto. Dios, está tan borracho que ni siquiera se
ha inmutado ante la explosión, y por un momento me pregunto si está realmente muerto. Pero
entonces los ronquidos comienzan de nuevo, y vuelvo a centrar mi atención en la ventana.
Detrás de la cortina, la luz de la luna ha sido sustituida por un resplandor anaranjado.
Una sensación de malestar se instala en mi piel. Cruzo la habitación y retiro la cortina.
Mis ojos se dirigen a la entrada del coche.
Hay fuego. Mucho. También hay grava carbonizada y humo negro. Parpadeo, mis ojos se
ajustan para averiguar lo que estoy viendo, y cuando me doy cuenta, mi corazón se detiene.
El Rolls Royce de Alberto está en llamas. Las furiosas llamas salen de las ventanillas y el
parabrisas, lamiendo las puertas y el techo. Y a pocos metros, una figura oscura se asoma.
Angelo. Me mira, sin expresión.
Me trago el grueso nudo en la garganta, sin atreverme a respirar.
Angelo Visconti no es un caballero de brillante armadura, es un monstruo con traje de
Armani.
 Capítulo

E
l reloj de pie da las doce, sus campanadas interrumpen momentáneamente el silencio de
la suite.
Amelia se sienta en el sillón de enfrente, con la columna vertebral rígida y la mirada
perdida en la terraza. Sé que no está mirando a nadie al otro lado del cristal, excepto a su
marido.
—Si fuera por mí, estaríamos en el próximo vuelo a Colorado.
Dejo de hurgar en las costuras del cojín sobre mi regazo.
—¿Qué hay en Colorado?
—Lo que importa es lo que no está en Colorado. —Su mirada se desplaza involuntariamente
hacia mí—. Aurora, duermo con una pistola bajo la almohada todas las noches. Si Donatello
llega más de cinco minutos tarde a cualquier cosa, me entra el pánico. —Sus dedos rozan
suavemente su estómago—. Todo este estrés constante no es bueno para mí.
Miro fijamente su estómago pero no digo nada. En cambio, me doy la vuelta y miro hacia
la terraza. Los hermanos Cove están de pie en un círculo cerrado, cada uno con una expresión
severa en su rostro. Dante está hablando, con el labio curvado mientras escupe veneno. A su
lado, Donatello está solemne, acariciándose la barbilla y asintiendo de vez en cuando con la
cabeza. Tor parece aburrido, como si prefiriera estar en cualquier sitio que en una suite privada
en lo alto del Gran Hotel Visconti con su familia.
—¿Sabes qué es lo peor de todo esto? —Me pregunta Amelia. Me doy la vuelta para mirarla—
. Es que esta familia tiene tantos enemigos que será casi imposible saber quién lo hizo.
Sí, y el último lugar donde buscarán es su propio árbol genealógico.
Aprieto los dientes y asiento con la cabeza, antes de volver a hurgar en el cojín.
Estoy cansada. Me duele el labio y me duele el cerebro por no haber dormido lo suficiente
y haber pensado demasiado. Anoche, me quedé en la ventana en estado de shock, hasta que
un grupo de guardias irrumpió en el dormitorio e insistió en llevarnos al Visconti Grand en un
furgón blindado. Desde entonces estamos aquí, encerrados en la versión de los Visconti de un
piso franco, una suite con entrada oculta y ventanas a prueba de balas, mientras los hombres
trajeados corren de un lado a otro para armar el rompecabezas.
Alberto está en una de las habitaciones, durmiendo la resaca. Mis ojos no dejan de mirar
con nerviosismo a los guardias flanqueando su puerta y a Tor en la terraza. Quizá Alberto
estuviera demasiado borracho para recordar la forma en que Angelo le habló, pero Tor no.
Seguramente sabría que Angelo es el único culpable lógico: la seguridad de la mansión es
férrea; nadie entra o sale del recinto sin que los guardias se den cuenta. Tendría que haber sido
un trabajo interno.
La ansiedad se agita en mi interior, aunque me repito que no me importa. ¿Por qué debería
importarme? A Angelo Visconti no le importo, así que él no debería importarme.
El sonido de la puerta de la terraza al abrirse me hace saltar. Me asomo por encima del
respaldo del sofá, intentando mantener una expresión neutra.
Amelia se levanta de un salto y se detiene junto a Donatello. La rodea con un brazo y le besa
la cabeza.
—¿Y bien? —dice ella—. ¿Los guardias vieron algo?
Donatello me mira. Traga.
—Sólo había un guardia trabajando en la puerta, y el autor lo mató a tiros al salir.
Amelia se queda quieta.
 —¿Y al entrar? ¿Las cámaras de seguridad captaron algo al entrar?
Sacude la cabeza.
—Quienquiera que lo haya hecho arrancó la caja de fusibles que hay en el lateral de la casa.
Ha cortado el suministro eléctrico de toda la finca, incluidas las cámaras. También significa
que no podemos recuperar ninguna grabación.
—Cristo —murmura, hundiéndose en el brazo del sofá—. Eso significa que quienquiera que
haya sido conocía la distribución de la casa.
—Fue Angelo.
Mi corazón se detiene de golpe. Las palabras de Dante atraviesan la suite como un cuchillo
para carne, y todos se giran para mirarle. Me mira fijamente, y siento que mi pulso se acelera
en mi garganta.
Oh, cisne. Aquí vamos.
—¿Angelo? —Amelia grita—. ¿Por qué demonios haría Angelo algo así?
—Era la única persona en la casa anoche. Él y padre estaban siendo muy reservados sobre
un nuevo acuerdo de negocios. Supongo que, después de que me fuera, las negociaciones se
agriaron y el viejo Vicious Visconti salió de la nada. —Hace sonar sus nudillos, la mirada se
oscurece en mí—. Una vez que se es imbécil, siempre se es imbécil. No importa cuántos
impuestos pagues.
—Cállate, Dante. —Tor se gira y le clava una mirada molesta—. Ya hemos hablado de esto.
No fue Angelo, porque salimos de la casa y fuimos juntos a la ciudad.
Las conchas de mis oídos arden. ¿Por qué Tor lo está cubriendo?
—¿Alguna prueba de eso?
Tor da un paso al frente, sacando la mandíbula.
—¿Estás diciendo que estoy mintiendo?
—Digo que lo encubrirías para quedar bien con su hermano. —Su mirada se transforma en
una mueca—. Estás tan metido en el culo de Rafe que puedes ver sus putas amígdalas.
—Si no me crees, pregúntale a Aurora. Ella vino con nosotros.
Parpadeo. ¿Qué?
Los ojos de todo el mundo se vuelven hacia mí, y mi cara se sonroja ante toda la atención.
 —¿Y bien? —Dante gruñe—. ¿Lo hiciste?
Estoy congelada en el sofá, mi mirada cambia entre el resplandor de Dante y la mirada
penetrante de Tor. Ya no tengo motivos para mentir por Angelo, pero mi respuesta se desliza
por mi boca como un instinto natural.
—Sí.
—¿Ves? —suelta Tor, sin perder el ritmo—. Parece que quieres que todo el mundo crea que
es Angelo para evitar que todos te señalen a ti.
Una gruesa tensión se extiende entre ellos. Es Donatello quien la perfora.
—¿Qué se supone que significa eso?
—Anoche, el padre le dijo a Dante que es una mierda de subjefe. Dijo que prefería trabajar
con Angelo, y por supuesto Dante, siendo la pequeña perra que es, salió furioso de la casa.
Menos de una hora después, el Rolls de papá estaba en llamas. Haz las cuentas —escupe Tor.
Todas las miradas se dirigen a Dante.
La mirada de Donatello se ensombrece.
—¿Es eso cierto?
—Si piensas por un segundo…
La protesta de Dante se ve interrumpida por una pequeña tos junto a la puerta principal.
Todos se giran para mirar al guardia que se cierne en la entrada, con las manos juntas delante
de él.
—Mis disculpas por interrumpir, pero Raphael y Angelo están aquí.
Mi sangre se convierte en hielo. ¿Qué demonios está haciendo aquí? Después de la última
noche, pensé que estaría en el próximo vuelo de vuelta a Londres, o que al menos tendría el
sentido común de pasar desapercibido durante un tiempo. Pero no lo hace. En cambio, entra
en la suite con su hermano a su lado, con la indiferencia grabada en sus rasgos.
Se detiene detrás del sofá, proyectando una sombra oscura sobre mí. Se me eriza el vello de
la nuca y la piel me cruje de electricidad, como siempre que está cerca.
Aprieto los dientes y miro fijamente el cojín sobre mi regazo, haciendo lo posible por ignorar
las mariposas en mi estómago.
—Bueno, ¿no es ésta una reunión familiar de lo más encantadora? —dice Rafe,
encaramándose en el reposabrazos del sofá—. Estoy un poco ofendido por no haber recibido
una invitación.
—¿Pensé que habías vuelto a Las Vegas? —Dice Tor.
Los diamantes del reloj de Rafe brillan en mi visión periférica mientras estira los brazos.
—Las maravillas del transporte aéreo moderno, cugino.
—¿Qué estás haciendo aquí? —Dante gruñe. Detrás de mí, siento que Angelo se desplaza y
que el ambiente cambia con él.
—Ya, ya, Dante. Puede que quieras ajustar tu tono, especialmente desde que sé quién llevó
a cabo ese pequeño acto de vandalismo anoche.
Mi respiración se vuelve superficial.
Amelia se da la vuelta para mirar a Rafe.
—¿Sí?
—Alguien llamó a la línea directa para confesar. Rastreé la llamada hasta su limpiador de
piscinas. No sé qué hizo Big Al para ofenderlo, pero si tuviera que tamizar su vello púbico de
la piscina cada dos días, probablemente también le reventaría los Rolls.
El silencio.
—¿Emilio hizo esto? —La sospecha se extiende por la voz de Dante.
—Aparentemente, sí.
—Quiero escuchar la llamada.
—Buen intento, cugino. El infierno se congelará antes de que te dé acceso a Sinners
Anonymous.
Mi corazón late desbocado y, con cada pausa pesada en la conversación, me da pánico que
todos puedan oírlo golpear contra mi pecho.
—Donatello, Tor. Necesito hablar con ambos afuera.
Levanto la vista justo a tiempo para captar la fulminante mirada de Dante, antes de que los
hermanos del Clan Cove se escabullan de nuevo a la terraza.
—Amelia, sé una muñeca y haznos un poco de café.
Amelia mira a Rafe con incomodidad, pero se levanta del sofá y desaparece en la cocina sin
decir nada más.
Siento que la mirada de Rafe me abrasa la mejilla. Cuando me obligo a levantarle la vista,
me clava una sonrisa deslumbrante, que no coincide con la oscura tormenta de sus ojos.
—Estás demostrando ser un problema, chica.
Su voz, tranquila y siniestra a partes iguales, me produce un escalofrío. Es una amenaza, una
amenaza que se transmite con una sonrisa, y me hace ver que debajo del encanto y la buena
apariencia rompecorazones, Raphael Visconti es aterrador.
—Cállate, Rafe. —Las manos de Angelo me aprietan los hombros. Son cálidas y fuertes e
inmediatamente, mis ojos se cierran bajo su contacto. Maldita sea—. Rory, nos vamos.
Salto una tapa y me giro para mirar a Angelo. Ojalá no lo hubiera hecho. El mismo fuego
de la noche anterior arde en sus ojos; un cóctel de rabia turbulenta. Por un momento, mi
corazón se estremece ante sus palabras.
—¿Lo hacemos?
—Es sábado. Te voy a llevar a ver a tu padre.
Parpadeo. Luego, con un nuevo enfado, me zafo de su agarre y me pongo en pie.
—No voy a ir a ninguna parte contigo —escupo—. Podrías haberme matado anoche—. Y me
dijiste lo que no quería oír.
—Anoche quise matarte —gruñe, sin perder el ritmo—. Hoy también quiero matarte, joder.
—La forma en que sus ojos caen sobre mis labios desmiente el veneno de sus palabras—. Coge
tu abrigo. No me hagas decírtelo dos veces.
Mi mirada se dirige a Rafe, que observa divertido el intercambio.
—No puedo irme sin más. — Hago un gesto hacia la terraza, donde Dante, Tor y Donatello
están en una acalorada conversación—. ¿No crees que has hecho suficiente daño por un fin de
semana?
—Entonces no me hagas hacer más. Nos vamos. Ahora.
Nos miramos fijamente. Me debato entre mantenerme firme o recoger mi abrigo del
respaldo del sofá. Me gustaría poder decir que es sólo porque quiero ver a mi padre, pero sé
que, en el fondo, es porque tengo miedo de lo que hará Angelo. Lo veo en sus ojos: está
enloquecido, repartiendo venganza como si fuera un caramelo, y no puedo darle a Alberto
más razones para estar enfadado conmigo.
Muevo la mandíbula, cojo mi abrigo y me doy la vuelta, encontrándome cara a cara con
Amelia. Está en la puerta de la cocina, con cuatro tazas de café en las manos.
—Voy a ver a mi padre —digo sin aliento, evitando su mirada suspicaz—. Por favor,
comunícaselo a Alberto cuando se despierte. —Ignoro la sonrisa de Rafe y me dirijo a la puerta
principal, con Angelo pisándome los talones.
Viajamos en el ascensor en un silencio abrasador y, para cuando me deslizo en el asiento
del copiloto de su coche, puedo sentir las lágrimas calientes y furiosas pinchando la parte
posterior de mis párpados. No caen porque me niego a dejarlas caer. Nunca las dejo caer.
Angelo no puede tener este control sobre mí, no si no va a ayudarme. No si no se queda y
lucha por mí.
—Evité que tuvieras que follar con él. —La rabia brota de Angelo como un horno. Sus
nudillos están blancos alrededor del volante y conduce su Aston Martin como si lo hubiera
robado.
—Qué importa, al final tendré que hacerlo.
Golpea su puño contra el salpicadero, haciéndome retroceder.
—Claro, supongo que no importa entonces. No sería la primera vez que te prostituyes, de
todos modos.
Se me hiela la sangre y, por un momento, el corazón se olvida de latir.
—¿Qué?
—Ya me has oído —gruñe, con los ojos fijos en la carretera. Cruzamos hacia Devil's Dip y él
acelera, entrando y saliendo del tráfico al ritmo de las bocinas de los coches—. ¿Crees que no
sé qué te has follado a la mitad de los chicos de la Academia de Devil’s Coast? Al principio no
me lo creía, pero ahora, viendo lo rápido que subiste esas escaleras anoche, no lo dudo ni un
segundo.
Apretando los ojos, respiro entrecortadamente.
—¿Qué debería haber hecho en su lugar, Angelo? ¿Irme contigo?
—Sí.
—¿Para qué? ¿Para desnudar mi trasero ante ti? ¿Invitarte a un espectáculo en el que me
estoy tocando? —Golpeo la cabeza contra la ventana y aprieto los dientes—. ¿Y luego qué?
¿Volver con Alberto y enfrentarme a una paliza aún mayor?
El coche se detiene bruscamente y los neumáticos chirrían contra la carretera resbaladiza.
Me tambaleo hacia delante y el cinturón de seguridad me corta el cuello. Cuando me doy la
vuelta para preguntarle a Angelo a qué demonios está jugando, me clava una mirada peligrosa.
—Repite eso.
El hielo en su tono forma un nudo en mi garganta.
—¿Qué?
Sus puños se cierran sobre su regazo.
—Una paliza aún mayor. ¿Qué significa eso? —Su mirada es fundida, tan caliente que vuelvo
a encoger la puerta para alejarme de él—. ¿Qué te hace Alberto, Rory? —Habla despacio, como
si no confiara en sí mismo para decir las palabras—. Dime lo que te hace.
Mi cara se calienta. Pasan unos segundos de tensión antes de que me chupe el pulgar y lo
pase por el punto sensible bajo el ojo. Las gruesas capas de corrector se sienten grasosas contra
la almohadilla del pulgar. Luego, me paso con cuidado el dorso de la mano por la boca,
manchando el labio inferior. La acción me hace sentir un tirón en la herida, haciéndome
estremecer.
Su mirada recorre mis rasgos, pasa por encima de mi ojo morado y luego se posa en mi
labio roto. Su silencio es ensordecedor. De repente, se abalanza sobre la puerta y salta, y a
través del parabrisas, lo observo con la respiración contenida mientras avanza a toda velocidad
por la carretera y se detiene. Entrelaza los dedos en la nuca e inclina la cara hacia el cielo gris.
Por la forma en que sus hombros se mueven hacia arriba y hacia abajo, me doy cuenta de que
respira con dificultad.
Antes de que pueda pensarlo, salgo del coche y me dirijo hacia él. Cuando me acerco, su
voz atraviesa el viento, gruesa y grave.
—Vuelve al coche, Rory.
—Angelo...
—Vuelve al puto coche.
Cuando le pongo una mano en el brazo, se gira y me agarra la muñeca. Sus ojos arden de
rabia y la intensidad de su ira me hace querer girar sobre mis talones y correr. Si no estuviera
tan asustada, me enfadaría.
Angelo Visconti no tiene derecho a enfadarse tanto.
Su mirada se posa de nuevo en mi boca y, de repente, se ablanda. Con su otra mano, me
pasa un suave pulgar por el labio inferior, y lo siento en el haz de terminaciones nerviosas entre
mis muslos.
—Él te hizo esto —murmura, más para sí mismo que para mí—. ¿Por qué no me lo dijiste,
Rory?
—¿Habría hecho alguna diferencia? —Susurro—. ¿Habría hecho que te quedaras?
Aprieta la mandíbula y vuelve la mirada hacia arriba. Cuando se posa de nuevo en mí, hay
determinación en sus ojos.
—Vas a venir a casa conmigo.
Mi corazón tartamudea.
—¿Casa?
—A Londres. Tú y tu padre.
Sacudo la cabeza, sintiendo que me falta el aire.
—No puedo.
—A donde quieras entonces. A cualquier sitio menos a esta puta costa. ¿Nueva York?
Pareces el tipo de chica a la que le gusta Nueva York.
—No podemos dejar la Costa, Angelo.
Un siseo venenoso escapa de sus labios mientras desliza su mano alrededor de mi nuca y
me agarra allí.
—Muy bien, así que te gusta la naturaleza. Dios, Rory. Hay naturaleza en todas partes. Te
compraré un terreno. Te compraré una puta isla entera, si quieres.
—No entiendes que no puedo dejar la Reserva...
—¿Qué tiene de especial Devil's Preserve? —gruñe, más enfadado de lo que nunca le he
visto—. Y no te atrevas a decirme que son las malditas águilas.
Cierro los ojos, bloqueando la mirada exigente de Angelo. Respiro profundamente y los
abro de nuevo.
—Ven, te mostraré.
 Capítulo

P
ero tengo que contenerme, porque mis acciones despiadadas tendrán consecuencias.
Ahora más que nunca, necesito pensar menos como Vicious Visconti y más como mis
hermanos. Su rabia arde lentamente como una vela, mientras que la mía es como un
fuego artificial. Mi mecha está encendida pero no puedo explotar, aún no.
No sin un plan.
La única razón por la que he accedido a ir al bosque con Rory es porque espero que me
refresque un poco, lo suficiente como para formar pensamientos coherentes. Pero no puedo
dejar de mirarla; echando miradas a esa mancha púrpura que subyace en su ojo, y al corte
ensangrentado en su labio.
Me dan ganas de quemar toda la puta costa.
—¡Para! —El delicado puño de Rory agarra la parte delantera de mi chaqueta.
Frunzo el ceño al verla.
—¿Qué?
Me mira como si estuviera loco.
 —¿En serio? Estás a punto de entrar en arenas movedizas.
Me distraigo y tardo unos instantes en darme cuenta de lo que dice y seguir su mirada.
Delante de mí hay un charco turbio de barro. Parece lo suficientemente malo como para
destruir mis zapatos, pero eso es todo.
—¿Eh?
—Cristo, ¿no estudiaste geología en la escuela? Arenas movedizas. El barro está anegado, así
que si pones un pie en él, te arrastrará hacia abajo. Hay un lago en medio del bosque, y cuando
te acercas a él, hay bastantes parches de arenas movedizas. Ten cuidado.
La forma en que me mira tan preocupada es jodidamente adorable. Me suelta la chaqueta
y roza con sus dedos mi puño cerrado. Su mano es cálida y delicada, e inmediatamente abro
la mía y deslizo la suya dentro. A la mierda la regla de 《no tocar》. Eso se esfumó en cuanto
vi su labio roto.
—Muy bien, David Attenborough —refunfuño, conteniendo una sonrisa—. Entonces, guíe el
camino.
Lo hace, serpenteando por el sendero embarrado, sin importarle que sus brillantes zapatillas
blancas sean ahora de color marrón mierda, o que sus vaqueros estén sucios. A mí tampoco
me importa; lo único en lo que puedo concentrarme es en lo bien que se siente tener su mano
en la mía. En lo bien que sienta tener su mano en la mía, en tocarla por fin, aunque sea de la
forma más infantil posible.
Dios. Esta chica me ha convertido en una virgen de doce años.
Pronto, los árboles se adelgazan y llegamos a un lago. Deslizo mis ojos por el agua.
—Cualquier pájaro o pez raro o jodido insecto que quieras mostrarme no será suficiente para
convencerme de que te deje quedarte aquí.
—No estamos aquí por eso —dice en voz baja. Tira de su mano hacia atrás y la suelto de mala
gana. Saca su móvil del bolso y envía un mensaje de texto.
La estudio.
—Estás nerviosa.
Sus ojos se encuentran con los míos bajo sus gruesas pestañas.
—Nunca he traído a un chico a conocer a mi padre antes.
 Respiro profundo y la suelto como un pequeño silbido.
—Rory, yo...
—Por favor —susurra. La molestia parpadea como una llama en mi pecho cuando se quita el
puto anillo del dedo y se lo mete en el bolsillo—. Espera.
Poniendo las manos en mis pantalones, me apoyo en un árbol, mirando hacia el lago. Pasan
unos instantes hasta que el móvil de Rory zumba. Comprueba la pantalla, suelta un suspiro
tembloroso y asiente con la cabeza.
—Vamos.
Me guía hasta un muelle a medio camino del lago. Hay una pequeña cabaña en su extremo,
y en su interior puedo distinguir dos figuras que se mueven. Cuando nos acercamos, una mujer
sale de ella y baja por la pasarela para reunirse con nosotros. Cuando me ve, se detiene y su
rostro palidece.
—Signor Visconti —dice lentamente, mirando a Rory—. No esperaba...
—Está bien, Melissa. Está conmigo—. El tono de Rory es cortante. La roza y añade:
—¿Te importaría esperar aquí hoy?
La boca de Melissa se abre y se cierra con la misma rapidez. Consigue asentir con la cabeza.
La sigo hasta el muelle, cayendo al paso con ella.
—¿Quién es ese?
—Una de las cuidadoras de mi padre. Es bastante agradable y mi padre la quiere, pero fue
contratada por Alberto así que...
Su frase se interrumpe y yo asiento con la cabeza. No necesita dar más explicaciones. Pero
aun así, no sabía que su padre necesitaba un cuidador.
En la puerta de la cabaña, me tiende la mano, impidiéndome entrar. Sus ojos observan el
cielo y respira profundamente, antes de esbozar una deslumbrante sonrisa. Golpea un panel
de madera y dice:
—¡Hola, papá!
Se oye un gruñido desde el interior de la cabaña y luego sale un hombre. Es bajito y lleva
pantalones de carga y una pesada chaqueta de madera. Un par de prismáticos se balancea
alrededor de su cuello. Estira los brazos y atrae a Rory para darle un gran abrazo.
 Me quedo mirando, tratando de no mirarlo fijamente. No es lo que esperaba. No es un
pollo de primavera, pero definitivamente no parece tan viejo como para necesitar un asistente.
Y físicamente parece estar bien. Se gira para mirarme, con los ojos entornados.
—¿Y quién es éste?
—Papá, este es...
—David —digo, extendiendo mi mano para estrechar la suya.
Siento la mirada de Rory clavada en mi mejilla, pero la ignoro. Su padre es lo
suficientemente mayor como para haber vivido bajo el reinado de mi padre en Devil's Dip, y
seguro que sabe quién soy. Por alguna razón, no quiero que me manchen con la misma brocha
que al resto de los Visconti.
Por alguna razón, siento la necesidad de causar una buena impresión.
Por lo que me pongo a tono y finjo que no soy un monstruo.
Arrastra sus ojos sobre mi traje a medida y mi chaqueta de lana italiana y frunce el ceño.
—Eres demasiado viejo para ser el novio de mi hija.
Me río. Sí, si crees que soy viejo, deberías ver a su maldito novio de verdad.
—¡Papá! —Rory balbucea, la cara se vuelve de un adorable tono rosado—. Sólo somos amigos.
Está... de visita en la ciudad.
—Ah. ¿Un amigo de la universidad?
—Sí. David... eh, está en mi curso de aviación.
Mantengo la sonrisa congelada en mi rostro, pero desvío la mirada hacia Rory. ¿Su padre
cree que sigue estudiando para ser piloto? Algo se resquebraja en mi pecho, algo demasiado
extraño para ponerle un nombre.
Ahora, el padre de Rory se anima.
—¡Otro piloto! ¡Encantado! Bueno, soy Chester, y es un placer conocerte David. Bienvenido
a la Reserva del Diablo. Ven —me dice mientras pasa junto a mí hacia el borde del muelle,
donde un pequeño bote se balancea perezosamente en el agua—. Vamos a dar un paseo.
Subo primero y ayudo a Rory y a su padre a subir a la barca después de mí. Chester va a
coger los remos, pero yo se los quito.
—Insisto —digo.
 Mira a su hija y levanta las cejas.
—Todo un caballero, ¿verdad? —Otra mirada fugaz sobre mis hombros y mi pecho—. Pero
es un hombre muy grande, espero que no hunda el barco.
—¡Papá! —Rory se ríe. Me llama la atención y sacude la cabeza, con una sonrisa tímida en la
cara.
Remo hasta el centro del lago y vuelvo a meter los remos en las horquillas.
—Bien, entonces —murmura Chester, palmeando el gran número de bolsillos que salpican
su chaqueta—. ¿En qué lugar del flamingo he puesto los caramelos?
Me río.
—Tú también maldices a los pájaros.
Sonríe, saca un puñado de caramelos hervidos del bolsillo y me ofrece el montón. Tomo
uno, sólo por cortesía.
—Antes de que mi mujer y yo tuviéramos a Rory, yo tenía una boca muy sucia. Juraba como
un marinero. Una vez que nació, mi mujer me jalaba la oreja cada vez que maldecía, y pronto
aprendí a adaptar mi lenguaje para que fuera más... amigable con los niños. —Le da un codazo
a Rory y le lanza un guiño travieso—. Educativo, también.
Rory apoya la cabeza en su hombro y desliza su mano en la de él.
—Creo que mi primera palabra fue una palabra de pájaro.
—Lo era —se ríe Chester, besando la parte superior de sus rizos—. Te dije que era la hora de
dormir, y me dijiste que «me fuera a pinchar».
Rory me mira y sonríe tímidamente. No puedo evitar devolverle la sonrisa como un
estúpido, algo cálido y suave que apaga la rabia en mi pecho. No puedo dejar de mirarla
mientras ríe y bromea con su padre. Cuando agita el barco para señalar los peces que pasan
nadando y cuando le arrebata los prismáticos a su padre para ver mejor los pájaros que se
elevan en el aire.
Es como si cobrara vida alrededor de su padre. Como si el bosque encendiera una chispa
en su interior. Pero el sentimiento en mi pecho está empañado por algo amargo, algo que no
tengo derecho a sentir.
Ojalá la hiciera revivir así.
 Me trago el pensamiento con mi cuarto caramelo. Parece que los juegos de palabras con
pájaros y la naturaleza no son las únicas cosas que Rory ha heredado de su padre, y si me como
otro caramelo de menta se me van a caer los dientes.
Cuando llega el momento de remar de vuelta a la orilla, noto que Rory se queda callada.
Ahora somos su padre y yo los que hablamos, mientras ella se acurruca en su brazo y me mira
fijamente. La ayudo a salir del bote y le susurro al oído:
—¿Estás bien?
Asiente con la cabeza, pero no me mira.
En el extremo del muelle, Melissa se queda en el aire, sin dejar de mirarme de reojo. Me
pregunto qué coño hace aquí y por qué la ha contratado el tío Al. No parece ser una enfermera
o lo que sea, y definitivamente no es el otro tipo de cuidadora que suele contratar la Cosa
Nostra. Si lo fuera, sería un hombre con una radio en la oreja y una Glock en la cintura, no
una mujer tímida con un gorro.
Cuando llegamos a ella, Chester mira al cielo y da una palmada.
—Parece que va a llover. ¿Volvemos a la cabaña a tomar té y galletas?
Algo en el aire cambia; puedo sentirlo. A mi lado, Rory se queda quieta y ella y Melissa
intercambian una mirada.
—Rory tiene que ponerse al día con las tareas escolares, Chester —dice Melissa en tono
condescendiente—. Tal vez la próxima vez...
—Té y galletas sería genial, papá. —La voz de Rory es pequeña pero firme.
Las cejas de Melissa se disparan.
—Uh, ¿estás seguro?
Rory asiente.
—Maravilloso, entonces. —Chester gira sobre su talón y clava un dedo entre los árboles—. ¡A
la cabaña vamos!
Las hojas empapadas resbalan bajo los pies. Más adelante, Chester silba una vieja canción
de mar, y a mi lado, gruesas bocanadas de condensación salen de los labios de Rory al compás
de un latido laborioso.
—¿Qué pasa? —Murmuro, inclinándome para que mis labios se encuentren con su oreja.
 Sacude la cabeza.
—Ya lo verás.
Rozo mis nudillos con los suyos y luego, recordando que ya no me importa un carajo la
regla de no tocar, le agarro la mano con fuerza. Está fría y temblorosa y desearía poder sacarla
de aquí y alejarla de lo que sea que le da miedo.
Tras unos minutos de marcha, el camino embarrado se abre a un sendero de piedra. Al
final del mismo, una gran cabaña de madera se extiende por el claro, con su techo inclinado
espolvoreado de musgo y las ventanas dejando escapar un cálido resplandor ambarino. Es el
tipo de establecimiento que Airbnb catalogaría como «rústico y con encanto» y los tres
brillantes coches aparcados delante parecen fuera de lugar.
Chester se coloca bajo el toldo y rebusca sus llaves.
—No sé por qué me molesto en cerrar —murmura, palmeando sus bolsillos—, no es que
tenga nada que robar.
Antes de que pueda encontrarlos, la puerta se abre y aparece una mujer en la entrada. Hay
otra mujer detrás de ella también, ambas con batas de enfermera y sonrisas amables.
—¿Por qué no has llamado a la puerta, Chester? Sabes que siempre estamos aquí —dice el
de la entrada. Sus ojos se posan entonces en Rory y titubea.
—Rory —dice suavemente, robando una mirada a Melissa—. Has venido a la casa.
—Claro que sí —dice Chester, entrando en el vestíbulo. La otra enfermera le ayuda a quitarse
la chaqueta, luego se sienta en el último escalón y empieza a desatar sus botas—. ¡También es
la casa de Rory, Lizzy! Ella ha vivido aquí toda su vida. Nació aquí, de hecho. ¡Justo delante de
la chimenea del salón! ¿No es así, cariño?
Rory sigue de pie bajo el toldo, arrastrando su peso de un pie a otro.
—Sí, papá —casi susurra.
Chester se quita una bota y la mira. Su sonrisa se transforma en un ceño fruncido.
—¿Te has perdido?
Instintivamente, miro por encima del hombro, la dureza de su tono me hace echar mano
de una pistola que no llevo. No hay nadie allí. Cuando me vuelvo, me doy cuenta de que está
hablando con Rory.
 Melissa se interpone entre ellos.
—Chester, es Rory. Tu hija. — Pone una mano en la barandilla y se agacha—. Ella ha venido
a visitar, ¿recuerdas?
Los ojos de Chester pasan entre todos nosotros, frenéticos y asustados.
—No tengo una hija. —Se levanta con dificultad, con una fragilidad que no había visto en el
bosque—. ¡Fuera! Vete. —Melissa se acerca a su hombro, pero él la rechaza—. ¡Llamaré a la
policía! —grita, con la voz cada vez más alta y tensa—. ¡Vete!
Melissa levanta la vista con pena en sus ojos.
—Rory, probablemente deberías...
Pero antes de que Melissa pueda terminar su frase, Rory gira sobre sus talones y echa a
correr, escabulléndose de mi alcance. Desaparece entre los árboles y, sin dudarlo, yo también
echo a correr tras ella. La alcanzo en cuestión de segundos, pero vuelvo a trotar ligeramente
para dejarle espacio para que se calme. Cuando sale a la carretera junto a la iglesia, ya está
resollando.
Me paso una mano por el pelo. Joder. No sé qué esperaba, pero no era eso. Se dobla para
recuperar el aliento, pero su respiración es cada vez más agitada.
—Rory, mírame. —Agarro su barbilla e inclino su cara hacia la mía—. Respira.
—No puedo...
—Puedes hacerlo. —Paso la almohadilla del pulgar por su mejilla roja—. Sólo mírame y
respira.
Su mirada acuosa se encuentra con la mía y se dirige a mi pecho. Respira profundamente y
exhala con dificultad.
—Buena chica —murmuro, acariciando su cara antes de enroscar mis dedos alrededor de la
base de su cuello—. Estás bien.
Su mano encuentra mi muñeca, la envuelve sobre la correa de mi reloj y apoya su cara en
mi palma, con los ojos cerrados. Joder. Odio que un movimiento tan sencillo me inunde el
estómago de calor, pero al mismo tiempo, daría mi huevo izquierdo por que lo hiciera de
nuevo.
Una vez que su respiración se ralentiza, me mira a través de las pestañas húmedas.
 —Demencia ambiental. Es cuando la memoria a largo plazo de un paciente sólo funciona en
ciertos entornos familiares. Para mi padre, es el bosque. Caminar por el bosque o estar en el
lago, es sólo mi padre. Pero... —Siento que su garganta se balancea contra mi palma mientras
traga—. En el momento en que sale de la Reserva, o incluso entra en nuestra propia casa, su
memoria a largo plazo desaparece.
Su mandíbula rechina y atrapa un sollozo antes de que se forme.
—No me reconoce fuera del bosque, Angelo. Por eso no puede ser derribado, y por eso no
podemos irnos. Lo que mi padre y yo tenemos, no existe fuera de él.
 Capítulo

E
n la radio del coche suena una vieja canción navideña, aunque estemos a mediados de
noviembre. El calor sale a borbotones de las rejillas de ventilación del salpicadero, y la
condensación de la ventanilla hace poco por enfriar mi piel ardiente cuando me aprieto
contra ella.
La tensión en el coche podría romperse con un picahielos, y parece un instinto de
supervivencia respirar lo más superficialmente posible para evitar ahogarme. Angelo no dice
nada. No hace nada, excepto conducir muy rápido y respirar muy fuerte.
Me pregunto si puede oír el golpeteo de mi corazón contra mi pecho, o el castañeteo
nervioso de mis dientes. Me pregunto si le importa. Porque mientras me siento incómoda de
la manera más enloquecedora, habiendo sido desnudada y mi vulnerabilidad grabada en cada
centímetro de mi carne para que todos la vean, él no ha dicho nada.
No cuando le dije la verdad. No cuando las lágrimas finalmente llegaron. No cuando insistí
en volver a Devil's Cove. Cuando volví al coche con las piernas inestables, esperaba sentir su
fuerte agarre en mi muñeca, tirando de mí, pero nunca llegó. Y ahora, mi estómago se hace
más pesado con cada kilómetro que se acerca a la casa de Alberto.
 Al ver las puertas de la mansión, cierro los ojos con fuerza. Los abro de nuevo cuando se
oye un fuerte chirrido y el cinturón de seguridad me corta profundamente el cuello.
—¿Qué demonios? —Me atraganté, tocando el salpicadero con la mano.
Angelo está en silencio, con una mirada de mil metros en su rostro. La espesa tensión se
desprende de él, absorbiendo lo que queda de aire en el pequeño espacio. Aprieta los puños
sobre el volante, luego los suelta y se pasa un nudillo por la barba.
—No vas a volver allí. —Su tono es muy serio, un marcado contraste con la rabia que se
desprende de él como llamas recién avivadas—. Ni por asomo.
La parte más pequeña y esperanzada de mi corazón se derrumba de alivio. Gracias a Dios.
Pero entonces respiro profundamente y miro la mansión tras las puertas. Una jaula colonial
en toda su enfermiza y retorcida gloria. Es una prisión, pero si hoy no atravieso voluntariamente
la puerta y me encierro tras sus barrotes, sólo conseguiré que sea peor para mí y para mi padre.
—Angelo yo...
—Ni una palabra más. —La agudeza de su tono corta mi protesta a la mitad. Con una sola
mano, hace girar el volante a tope, el coche sube bruscamente al arcén, hasta que estamos de
frente por donde hemos venido.
—Para, Angelo. —Mi mano se dispara para agarrar su bíceps, y siento que se flexiona bajo
mi toque—. Por favor. —Ahora, es mi voz la parte más vulnerable de mí—. Estás siendo egoísta.
Su mandíbula se tensa. Un pequeño movimiento de cabeza. Cuando su mirada choca con
la mía, mi respiración se tambalea por su violencia.
—Si crees que voy a dejar que vuelvas allí y que te manosee ese puto borracho, debes estar
fumando crack.
Su mirada me quema el labio cortado e, instintivamente, aprieto el labio superior sobre él.
La irritación se dispara en mi pecho. De repente recuerdo que Angelo Visconti no puede ser
exigente. No si va a armar una tormenta y dejarme aquí entre los escombros. Levanto la
barbilla.
—¿Te vas a quedar?
Sus ojos parpadean. Pasa un tiempo.
—Voy a sacarte de esto.
 —Eso no es lo que he preguntado.
Su lengua recorre sus dientes perfectos, cada segundo silencioso es otra herida de bala en
mi orgullo. Con un resoplido amargo de vergüenza, busco el pomo de la puerta. Esta vez, llega
su apretado agarre. Férreo e implacable, un puño alrededor de mi muñeca.
—Ya has oído lo que he dicho. No vas a volver allí.
Me arde la piel mientras retuerzo la muñeca en su agarre.
—Suéltame. Sólo vas a empeorar las cosas. —No se mueve. Lo fulmino con la mirada,
enseñando los dientes—. No estás pensando bien.
—Sí, parece que tienes ese efecto en mí.
Mis ojos se cierran, pero me niego a ceder bajo el peso de su cumplido a medias.
—Si no vuelvo allí, ¿qué crees que me hará Alberto entonces?—Levanto una ceja y espero
una respuesta. Todo lo que obtengo es un gruñido y un aleteo de nariz—. Estás pensando como
un matón, sin importarte las consecuencias.
Sus hombros bajan una fracción y sé que lo tengo.
—Necesito un plan —murmura sombríamente, con los ojos clavados en el parabrisas—.
Necesito esperar mi tiempo.
Parece que está hablando más para sí mismo que para mí, pero respondo de todos modos.
—Exactamente —le susurro—. Dejarme ir te hará ganar tiempo. —Sus ojos se estrechan sobre
mí, pero antes de que pueda derribarme, digo:
—Piensa como un hombre de negocios, no como un matón.
Se calla. Traga saliva. Luego sacude un poco la cabeza, antes de girar los ojos hacia el techo
del coche.
—Debo estar loco —suspira—. Totalmente loco. —Cuando su mirada vuelve a dirigirse a mí,
algo oscuro y decidido se arremolina entre el verde esmeralda—. Abre la guantera.
Con las manos temblorosas, lo abro y una pistola plateada brilla hacia mí. Angelo se acerca
y la coge, colocándola entre nosotros en la consola central.
—Ven aquí.
Le devuelvo la mirada, confusa. El coche es diminuto y no hay ningún otro sitio donde ir.
La impaciencia aparece en sus rasgos y, con un silbido apenas audible, me desabrocha el
cinturón de seguridad y me sube a su regazo con un movimiento rápido. El movimiento es
como la seda, pero me rechina la piel, áspera como el papel de lija, haciéndome sentir cruda
y viva. Los latidos de mi corazón se detienen y, en su lugar, sólo puedo sentir sus golpes contra
mi columna vertebral. Es duro y cálido, y la forma en que su masculinidad me rodea como un
abrazo de muerte me hace delirar.
Sus dedos rozan mi cadera, encendiendo mis terminaciones nerviosas. Su aliento me roza
la garganta. Pasan unos instantes antes de que vuelva a coger la pistola y deje que el cargador
caiga sobre el asiento del copiloto con un ruido sordo.
—Si no puedo protegerte, te enseñaré a protegerte a ti misma —ruge. Con su barbilla apoyada
en mi hombro, rodea la pistola con mi mano derecha, presionando mis dedos contra los
bordes—. La mano dominante primero —dice, con los labios rozando mi cuello. Su palma me
roza el muslo mientras busca mi otra mano y la levanta para sujetar la culata del arma—. Apoya
el peso de la misma con la otra.
Sus manos abandonan las mías y recorren un suave camino por mis brazos hasta aterrizar
justo debajo de mis pechos. Mis pezones se tensan y lucho contra el impulso de agarrar su
mano y deslizarla dentro de la copa del sujetador. En lugar de eso, aprieto la empuñadura de
la pistola y retrocedo hasta apoyarme en él, con la cabeza apoyada en su pecho y el culo
presionando su entrepierna.
Su corazón late un poco más fuerte. Algo se agita en sus pantalones. Dios. Sólo la respiración
pesada y la tensión llenan el coche y, aunque siento que podría morir, nunca he estado más
viva. Sus manos me rodean las costillas. Los labios me rozan el cuello.
—¿Como se siente?
No sé si se refiere a la pistola o a su polla, que ahora se esfuerza por colarse entre mis nalgas.
Trago.
—Grande.
Suelta una carcajada contra mi nuca y se me pone la piel de gallina. Deja caer sus manos
unos centímetros hasta que se encuentran con mis caderas, y me acerca a su cuerpo,
frotándome lentamente a lo largo de él. La fricción me hace chispear como si fuera un cable
vivo.
—¿Y ahora qué? —murmura, bajando la voz una octava.
 Le respondo arqueando la espalda y apretando contra él. Su gemido es gutural y la forma
en que vibra contra mi cuello me hace girar la cabeza. Dejo caer la pistola en mi regazo y cierro
los ojos, disfrutando de este delicioso momento.
Me siento segura, cálida. Emocionada.
Hasta que me doy cuenta con la velocidad de un tren de carga: Deberías haber sido tú.
Debería haber corrido a la puerta de Angelo cuando me enteré de que la Reserva del Diablo
iba a ser derribada. Tendría que haberme arrodillado en su puerta; tendría que haber firmado
con sangre mi nombre al pie de su contrato. Pero, por un retorcido giro del destino, estaba a
un océano de distancia, y me tocó hacer un trato vacío con un hombre que me hace hervir la
sangre.
Debería haber sido él. Claro, habría sido un comienzo retorcido para nuestra historia, pero
sé, simplemente por la forma en que hace cantar a mi cuerpo, que habría tenido un final feliz.
Me molesto y respiro profundamente y con dificultad. Las náuseas me revuelven el
estómago. Detrás de mí, Angelo se queda quieto.
—No es demasiado tarde, Urraca —murmura en voz baja—. Puedo llevarte de vuelta a Devil's
Dip ahora mismo. —Sus dientes rozan la cáscara de mi oreja—. Te verías bien en mi cama.
Mi gemido sale de mi boca como mantequilla derretida. En otra vida. Pero estoy viviendo
en esta, y en esta, necesito salvarme a mí y a mi padre. Apretando los dientes como si eso me
ayudara a pensar con claridad, recojo la pistola y la equilibro en mis manos.
—¿Por qué me has dado esto?
—Si te toca un pelo de la cabeza, le disparas. Corres. Y luego me llamas. ¿Entendido?
Asiento con la cabeza.
—Pondré mi número en tu móvil. —Cuando no respondo, acaricia su pulgar sobre mi
estómago y dice suavemente:
—Rory.
Algo en la forma en que dice mi nombre me impulsa a mirarlo. Me giro y me encuentro
con su mirada oscura. Parpadea con algo que no reconozco.
—Te sacaré de esto. Sólo necesito tener un plan en marcha. ¿Confías en mí?
Me muerdo el labio herido. Con cada segundo de silencio que pasa, la rabia se acumula
detrás de sus ojos. Me estudian con atención, y parece que la más mínima chispa haría estallar
toda la tensión entre nosotros.
Pero no estoy pensando en si confío en él o no. Me estoy preguntando por qué estoy tan
segura de que lo hago.
Yo confío en él. Tiene todos mis pecados y no se le ha escapado ni uno solo. Pero confiar
en él para que me saque de este acuerdo condenado con Alberto es como si yo saltara al borde
del acantilado y creyera que él estará en el fondo para atraparme.
Cuando en realidad, sé que sería más seguro no saltar en absoluto.
Asiento con una pequeña inclinación de cabeza.
—No. Usa tus palabras. Necesito escucharte decirlo.
Mi mirada se dirige a su boca. La esperanza infla mi pecho y le pido a Dios que no sea falsa.
—Confío en ti —susurro.
Sus ojos se cierran, pero si hubiera parpadeado, me lo habría perdido.
—¿Rory? —La yema de su pulgar traza un rastro sobre la línea de mi mandíbula. Se detiene
en la comisura de la boca, pero giro la cabeza para atraparla entre los labios. Deja escapar un
suave gemido, mirándome, con los ojos entrecerrados por la lujuria, mientras lo lamo
lentamente.
—¿Sí?
Con el peligro brillando en sus ojos, empuja su pulgar más adentro de mi boca y, con la
humedad acumulándose entre mis muslos, abro más la boca para recibirlo todo.
—De todos mis pecados, tú eres mi favorito.
 Capítulo

E
l sol blanco está bajo en el cielo, abrasando a través de la ventana del dormitorio y
quemándome las retinas a través de los párpados. Me despierta. Me echo el edredón
sobre la cabeza y estiro todas mis extremidades.
Es increíble lo bien que he dormido con una pistola cargada bajo la almohada. O tal vez mi
buen sueño se debió a que era la primera vez en meses que no tenía el cuerpo gordo y sudoroso
de Alberto inmovilizándome.
Cuando llegué anoche a la mansión, con la pistola de Angelo enterrada bajo los envoltorios
de caramelos de mi bolso, Alberto me estaba esperando en el pasillo. Cada músculo de mi
espalda se tensó, pero para mi sorpresa, no estaba enfadado. Estaba avergonzado. El gran
mafioso, sonrojado por la vergüenza, se retorcía las manos.
—Eres una tentadora, Aurora —dijo—. Sería mejor que durmieras en el ala de invitados hasta
el día de la boda para ayudarme a evitar la tentación, especialmente con toda la mierda con la
que estoy lidiando ahora.
Por «mierda» se refería a que a su pobre Rolls Royce le habían volado las ventanillas. Me
mordí el labio roto para reprimir mi alivio. Gracias a Dios, porque no sabía si sería capaz de
pasar otra noche mirando su techo dorado sin meterle una bala en la cabeza.
Las campanadas del reloj de pie flotan bajo el umbral de la puerta y, cuando cuento once,
me pongo de pie sorprendido. ¿He dormido hasta las once de la mañana? Dios, no recuerdo
la última vez que dormí hasta tarde, y definitivamente no fue en esta casa.
Me levanto de un salto y me dirijo directamente a la ducha, con los nervios burbujeando en
mis entrañas. Me queda menos de una hora para la comida del domingo; menos de una hora
para ver a Angelo. No puedo esperar a oír qué plan se le ha ocurrido para sacarme de aquí.
Siento que el final está tan cerca que puedo saborearlo.
Anoche, a última hora, recogí un montón de ropa de mi vestidor para no tener que
cambiarme hoy allí con Greta. No la he visto desde que entró cuando Alberto me inmovilizó
en el suelo y no hizo nada más que buscarme un tono de lápiz de labios que hiciera juego con
el daño que me había hecho.
Todavía no sé cuál será mi venganza, pero sí sé que no será mezquina.
Dejo que mi pelo se seque de forma natural y recojo un vestido verde de terciopelo colgado
en el respaldo de un sillón. Se acerca el invierno, y siento que va bien con la escarcha en las
ventanas y la niebla que se cierne sobre el terreno.
Al bajar las escaleras, oigo mi nombre desde la sala de estar. El hielo recorre mis venas
cuando me doy cuenta de que es Amelia. Es imposible que no haya oído la discusión mía y de
Angelo desde la cocina de la suite ayer. Es simpática, pero sigue siendo una Visconti. No puedo
confiar en que mantenga la boca cerrada.
Con los latidos del corazón acelerados, asomo la cabeza por la puerta. Me sorprende
demasiado como para forzar una sonrisa falsa, porque está sentada en la alfombra frente a la
chimenea, con una montaña de catálogos y tableros de tendencias a su alrededor. En el
momento en que levanta la vista y me saluda con una sonrisa deslumbrante, sé que estoy a
salvo.
—¡Hola! Entra, quiero enseñarte algo.
Me acerco y me arrodillo a su lado. Golpea dos veces uno de los tableros con su larga uña
roja.
—¿Qué te parece?
—Depende, ¿qué estoy mirando?
 Su risa tintinea.
—Esto es lo que estamos pensando para Le Salon Prive el sábado.
Mi mirada perdida es respondida por un ceño fruncido.
—El banquete de bodas, Aurora. Será en nuestro restaurante francés en la playa, ¿recuerdas?
Es un espacio precioso, pero he estado trabajando con la organizadora de la boda para que sea
perfecto. —Sus ojos se dirigen a mí—. Ya sabes, ya que pareces faltar a todas las citas que
tenemos con ella. —Señala la esquina superior—. ¿Lirios blancos y guisantes dulces para dar un
toque de color? —Antes de que pueda responder, se acerca y coge otra tabla. Filas de modelos
con hermosos cabellos sueltos me miran—. Ah, y he recogido algunas ideas de peinado y
maquillaje para que pensemos en ellas. Me encanta la sombra de ojos dorada, ¿a que sí? ¿Y
qué hay de la corona de flores?
Siento un calor que me roza la espalda. Amelia me mira fijamente, con los ojos muy abiertos
y feliz. Pero hay un destello de desesperación en sus ojos y, de repente, me doy cuenta de que
me he equivocado con ella. No es la inocente forastera que cree que me voy a casar con Alberto
por amor verdadero. No, ella es voluntariamente ignorante. Sabe exactamente lo que está
pasando y, sin embargo, prefiere quedarse quieta y dejar que me ahogue antes que levantarse
y agitar el barco.
Mi maquillaje ni siquiera es tan grueso hoy; el fantasma de mi ojo morado es visible, y es
imposible que no vea la herida de mi labio desnudo. Pero no ha preguntado por los cortes y
los moratones, porque ya sabe cómo me los hice.
No es mejor que Greta.
Ladea la cabeza. Levanta una ceja. Mis dedos se crispan con el deseo de hacer cosas malas.
Pero en lugar de eso, me ahogo en la amargura y me pongo en pie.
—¿Aurora?
—En otra ocasión.
Sin mirar atrás, salgo a grandes zancadas del salón. No me importa. No me importa si la he
ofendido, o si va a transmitir mi falta de entusiasmo a Alberto.
No me importa y es liberador.
De todos modos, no estaré aquí por mucho tiempo.
 Entro en el comedor sintiéndome más ligera. Hoy, la habitación está tan inspirada en el
invierno como mi vestido. Las copas de champán escarchadas, los cubiertos brillantes y un
camino con un ribete de purpurina adornan la larga mesa. El ambiente es sorprendentemente
jovial; las risas se extienden por la sala con un fondo de música de piano, y los camareros se
mueven entre los asientos llenos para llenar las copas. Es un marcado contraste con la siniestra
opacidad del viernes por la noche.
Inmediatamente, escudriño el comedor en busca de Angelo, pero aún no ha llegado. Bueno,
no pasa nada, porque tampoco están Tor ni Amelia; ella está demasiado ocupada planeando
mi inexistente boda en la sala de estar. Alberto está en su lugar habitual en la cabecera de la
mesa, sosteniendo un vaso de whisky y aburriendo a Donatello con una anécdota. Todos
parecen haber olvidado la explosión. Intento hacerme uno con el papel pintado y arrastrarme
hasta el otro extremo del comedor sin que Alberto me vea, pero no puedo escapar de la mirada
de Dante. Me abrasa el costado de la mejilla y me sigue como un láser mientras tomo asiento
junto a Vittoria.
Me mira con pereza.
—¿Qué le pasó a tu labio?
—Tu padre me dio una paliza de muerte. Gracias por notarlo.
Se me escapa de la lengua con facilidad. La verdad sabe bien. Sus cejas se disparan y alzo
una copa de champán para brindar por ella, antes de volver a hundirla en una. Cuando las
burbujas golpean la parte posterior de mi garganta, siento un familiar torrente de adrenalina
recorrer mi columna vertebral.
—Jesús, mi padre es lo peor —murmura para sí misma, antes de sacar su móvil y teclear un
texto a una velocidad vertiginosa. Tiene razón, es lo peor, incluso para ella. Ser un personaje
secundario en la saga de la familia Visconti significa que a menudo me dejan en los rincones
oscuros de las habitaciones, olvidado. He escuchado varias conversaciones que no me
conciernen, entre ellas que Alberto también ha llegado a un acuerdo con su hija. Se le permitió
renunciar a asistir a la Academia de Devil’s Dip en favor de una escuela pública, pero sólo con
la condición de que ella... entretenga a posibles futuros pretendientes de su elección. Como su
única hija, es importante que se case bien, y él está comenzando la búsqueda joven.
Bebo una segunda copa de champán. El zumbido en mi sangre es agradable, y me quita el
filo de los recuerdos que tengo en este comedor. Casi sería una pena, casi, no volver a ver su
interior.
Tor entra con una cara como un trueno y, por una vez, no lleva a ninguna chica riéndose
del brazo. Amelia entra poco después y me lanza una mirada recelosa antes de sentarse junto
a su marido, que agradece la interrupción. Pero no miro a Amelia, ni a Tor, ni siquiera a mi
odioso prometido en la parte superior de la mesa. Estoy mirando el asiento vacío que está a su
lado.
Me empiezan a arder los oídos, pero me trago el pánico recién formado. Cálmate, Rory. Ya
viene. Por supuesto que viene. Todavía es temprano y...
Ding, ding, ding. La plata contra el cristal hace que el pianista deje de tocar. Mi mirada se
desplaza hacia Alberto, que ahora está de pie, con una copa de champán en una mano y un
cuchillo de carne en la otra.
—¡Qué maravillosa participación! —Alardea, con una sonrisa de plástico que estira sus labios
marchitos—. Me da mucha alegría cuando puedo reunir a la mayor parte de la familia en la
sala. Ahora, ¡a comer!
El pianista toca unos cuantos acordes alegres. Vuelvo a mirar hacia el asiento de Angelo,
como si, por algún milagro, hubiera conseguido no ver su imponente figura la primera vez que
miré.
—Espera. —Lo suelto antes de poder detenerme. A mitad de camino entre sentarse y
levantarse, los ojos de Alberto se dirigen hacia mí. Trago saliva—. ¿No deberíamos esperar
hasta que todos los invitados estén aquí?
El silencio. Del tipo que es tan espeso que puedes saborearlo. Alguien tose. A mi lado,
Vittoria suspira.
—No va a venir.
Miro a la izquierda. Tor. Está mirando el papel pintado sobre la cabeza de Amelia. Le brilla
la nariz mientras levanta la barbilla para beberse el último whisky.
Mi corazón se agrieta pero mi cara no lo muestra.
 —¿Quién no viene? —Digo, con la mayor despreocupación que me permite el dolor bajo las
costillas.
Su mirada se desplaza hacia mí.
—Angelo. Se ha ido de la ciudad.
Los oídos me zumban. Las fisuras se convierten en fracturas, amenazando con romper mi
corazón en pedazos. Vuelvo a mirar el plato vacío que tengo delante, antes de que nadie pueda
ver lo sinuoso que me han hecho sus palabras. Una risa almibarada sale de la dirección de
Alberto.
—Ese chico siempre va y viene a su antojo. Seguro que hará otra aparición por Navidad.
Una mano helada me araña la garganta, amenazando con cortarme el suministro de aire.
Me pica la curiosidad por saber cómo lo sabe Tor, y si es cierto.
No me dejaría aquí. Lo prometió. No puede ser verdad.
¿Puede?

El miércoles. Me están pinchando, como a una vaca, en la sala de estar, y más allá del
ventanal, el cielo es más oscuro que mi estado de ánimo. El fuego crepita. El viento ruge. Y mi
alma pide a gritos que el coche de Angelo entre en el camino de ronda al otro lado del cristal.
El domingo por la noche estaba entumecida en negación. El lunes, me picaba. El martes,
me acurruqué en el cuarto de baño, con la espalda pegada a la puerta, con el dedo sobre el
botón de llamada de mi móvil desechable. Tardé cuarenta y cinco minutos en armarme de
valor para pulsarlo, porque lo único peor que no saber es descubrir la verdad.
Pues bien, la verdad llegó en forma de una voz automatizada al otro lado de la línea: El
número al que ha llamado ha sido desconectado.
Ahora es miércoles y estoy enfadada. Una rabia amarga y ardiente me recorre las venas,
haciendo que mi piel chispee como un cable en tensión. Haciendo que apriete los malditos
dientes cada vez que la modista me pincha con su aguja, o cuando Greta asoma la cabeza para
burlarse de verme con un vestido de novia. Es la prueba final, y lo único que deseo es arrancar
toda la seda y el encaje de mi cuerpo y tirarlo al fuego.
La puerta se abre y aparece Tor. Echa una mirada indiferente sobre mi vestido y se apoya
en el marco.
—¿Estás lista?
Lo miro fijamente. Si no hubiera otras cinco personas en esta habitación preocupadas por
mí, le diría que se fuera al infierno.
—Como nunca estaré —muerdo entre dientes apretados.
Frunce el ceño.
—No para la boda, idiota. Para ver a tu padre.
El corazón me da un vuelco.
—¿Qué? ¿Ahora?
Bosteza. Comprueba su reloj.
—Es miércoles. No podrás verlo el sábado, ¿verdad?
Sin decir nada más, me bajo de la caja y atravieso la habitación dando una patada a la caja
de mercería de la modista al pasar.
—Sí —respiro—. Estoy lista, estoy lista.
Tengo suficiente ingenio para quedarme en la habitación el tiempo suficiente para que me
ayuden a quitarme el vestido. Luego subo las escaleras y me pongo una sudadera con capucha,
unos leggins y unas zapatillas. Dudo un momento, antes de meter la mano bajo la almohada y
deslizar la pistola en el bolso. Tengo un plan a medias en la cabeza, y el corazón me late en la
garganta con solo pensarlo. Cuando salgo corriendo hacia el camino, ya me he quedado sin
aliento.
Tor me mira con una mezcla de diversión y disgusto. Sin decir nada, abre la puerta del
pasajero y rodea el coche para deslizarse en el asiento del conductor.
—¿Angelo te pidió que me llevaras?
El motor ronronea bajo mis muslos. Pasa un latido.
—No.
Me hundo en el asiento de cuero y suelto un suspiro exasperado. El minúsculo espacio de
mi corazón reservado a la esperanza se hace cada vez más pequeño. Se había inflado, sólo una
fracción, cuando Tor apareció en la sala de estar. La última vez que Angelo se ausentó, le había
pedido a Tor que me llevara a casa de mi padre en su lugar, y pensé que tal vez, sólo tal vez,
lo había vuelto a hacer.
Me mira de reojo mientras se abren las puertas.
—Sólo estaba siendo amable.
Aprieto la mandíbula y miro por el parabrisas. Por supuesto, me alegro de poder ver a mi
padre, y me siento culpable de estar tan decepcionada. El silencio es pesado, sólo interrumpido
por los dedos de Tor que tamborilean en el volante.
Frenamos en una luz roja y él me mira de nuevo.
—¿No tienes ningún caramelo para mí hoy?
Sacudo la cabeza.
—Oh, vamos. Siempre tienes algo en ese bolso. —Se acerca a la bolsa que tengo en el regazo
y enseguida se la quito de las manos. Frunce el ceño y luego su mirada se diluye—. ¿Qué pasa,
ya te estás arrepintiendo?
No respondo.
—Se ha ido, Aurora. Olvídate de él.
—¿Cómo lo sabes?
—Él mismo me lo dijo.
El malestar se escurre bajo la superficie de mi piel. No. No quiero creerlo. No se iría de la
Costa sin decírmelo. Pero además, su teléfono móvil ha sido desconectado...
Tengo que verlo por mí mismo.
—Llévame a la casa de Angelo en Devil's Dip.
—No, claro que no —dice. El coche acelera y el enfado se le escapa en oleadas—. Ya le he
cubierto de que se quede pringado por ti. No me voy a meter en más líos. Esto va a empezar
una guerra.
—Te lo pido amablemente.
—Puedes pedirlo de todas las maneras que quieras, chica. No va a suceder. Esta no es una
familia normal, Aurora. Cuando un miembro de la familia te traiciona, no se trata de tacharlo
de tu lista de tarjetas de Navidad, es de vida o muerte. La lealtad lo es todo. —Su mandíbula se
flexiona y se pasa una mano por el pelo—. Hay que elegir un bando y atenerse a él.
No se siente como mi mano que mete la mano en el bolso y saca la pistola. No se siente
como mi pulgar que quita el seguro, o mis dedos que presionan el cañón contra su sien.
Tampoco se parece a mi voz, cuando ahogo:
—He dicho que me lleves a Devil's Dip. —Desesperación. Se arrastra por mi cuerpo como
un virus desagradable, haciéndome hacer lo impensable. Hace un puñado de días, ni siquiera
había sostenido un arma antes, y ahora la estoy usando como una amenaza. Tal vez soy una
chica mala.
Tarda un momento en darse cuenta de lo que está pasando. Pero está claro, por la
vertiginosa velocidad con la que el coche sube a la acera y él me arrebata la pistola de la mano
y la aprieta contra mi propia cabeza, que no es la primera vez que se encuentra en el extremo
equivocado de un arma.
Su gruñido es gutural. Su puño golpea el salpicadero. Aprieto los ojos, el peso de mis
estúpidas acciones se asienta a mi alrededor como el polvo.
—¿Estás jodidamente loca? —sisea. El cañón golpea mi sien—. Debería matarte por eso. ¿De
dónde has sacado esta cosa?
Me tiembla el labio inferior. No pasa desapercibido, porque los ladridos de Tor se funden
en un murmullo.
—No creas que te vas a librar de esto haciendo esa mierda de niña.
Pasan unos momentos pesados, antes de que suelte un profundo gruñido y tire la pistola en
la consola central.
—Estás loca —murmura, antes de poner el coche en marcha con un pequeño movimiento
de cabeza.
Exhalo todo el aire viciado de mis pulmones. Tardo al menos cinco minutos en armarme
de valor para interrumpir el silencio.
—Ya has elegido un bando.
—¿Qué?
—El viernes por la noche. Sabías que era Angelo y lo cubriste. Eso significa que elegiste un
bando.
 Su mandíbula funciona. Los dedos comienzan a rasgar el volante de nuevo, como si no
tuviera una pistola contra su cabeza hace unos minutos.
—Todo el mundo tiene momentos de locura. Elegí barrerlo bajo la alfombra antes de que
todo esto estallara en algo más grande.
—Pero Alberto es tu padre.
La oscuridad cruza sus rasgos.
—Sí, bueno. Big Al me arrastró. Angelo me crió. Sólo es unos años mayor que yo, pero
siempre tuvo sus cosas claras. — Hace una pausa—. Dante me enseñó a disparar una pistola.
Cómo golpear a un hombre hasta casi matarlo, pero mantenerlo lo suficientemente lúcido
como para hablar. Hizo que los hombres se cagaran. ¿Pero Angelo? Él me enseñó sólo mierda
de hombre. Cómo anudar una corbata. Cómo hablar con dulzura a las chicas. —Sonríe—. Me
inculcó no follar con chicas sin envolverlas primero.
El calor me hace arder las mejillas. Incluso ahora, en medio de su desaparición y de la
creciente rabia que siento hacia él, la idea de que Angelo sea un sabelotodo a la hora de ligar
me irrita. Mis puños se enrollan en las mangas y me concentro en la lluvia que acaba de
empezar a caer sobre el parabrisas.
—¿De verdad se ha ido? —susurro.
Traga, evitando mi mirada. Asiente con la cabeza.
—Necesito verlo por mí misma.
Con un fuerte suspiro, frena el coche. Hace rodar la cabeza sobre los hombros y luego la
sacude.
—Bien —murmura—. Pero si vuelves a apuntarme con una maldita pistola a la cabeza, te
romperé cada uno de tus dedos.
—Trato.
Conducimos en un silencio abrasador; los únicos sonidos son los de mi corazón golpeando
contra mi caja torácica y la lluvia cada vez más intensa sobre el parabrisas. Me retuerzo el anillo
en el dedo hasta que la piel se pone en carne viva.
Lo prometió.
Confío en él.
 Estará allí.
Mi respiración se entrecorta cuando la casa aparece en la cima de la colina. El cielo es una
mancha gris detrás de la casa, y delante de ella, los materiales de construcción están
desparramados en la explanada. Las lonas se agitan violentamente con el viento y los camiones
de obra están aparcados al azar, con las puertas aún abiertas.
Hago fuerza contra el cinturón de seguridad y entrecierro los ojos a través del parabrisas
para ver mejor. Aparte de los camiones, no hay coches. Ni Aston Martin, ni Bugatti. La lógica
me dice que Angelo no aparcaría sus supercoches fuera bajo la lluvia torrencial, pero la
esperanza en mi pecho se encoge.
Cuando Tor apaga el motor, me doy cuenta de que la puerta del garaje está abierta y, dentro,
puedo distinguir la silueta de un hombre trabajando bajo el capó de un coche. Me tiembla el
pulso, pero es fugaz. Cuando se hace a un lado y estira el cuello hacia nosotros, me doy cuenta
de que es su hermano, Gabe. A pesar del frío que hace, está sin camiseta. Saca un auricular y
mira en nuestra dirección.
—No está aquí, Aurora. Sigue adelante con la boda y podremos olvidar todo lo que ha
pasado. —La voz de Tor es la más suave que he oído nunca, y por alguna razón, me enfada aún
más. Hay algo que necesito ver, algo que me haga estar segura. Sin decir nada más, salgo del
coche y corro bajo la lluvia helada alrededor de la casa. Las gotas se deslizan por mi cuello y
mis rizos se vuelven viscosos y se pegan a mi frente.
Cuando llego al hangar, mis rodillas amenazan con doblarse debajo de mí.
Está vacío.
Su avión ha desaparecido.
Se ha ido.
Mi corazón se rompe en mil pedacitos. Mi visión se nubla tras las lágrimas que he estado
conteniendo durante tanto tiempo, pero ahora las dejo caer. Calientes y gordas, ruedan por
mis mejillas en una mezcla de frustración y angustia, y sé, sólo sé, que ahora que he empezado,
no podré parar.
Estoy tan enfadada como con él. No puedo quedarme, Rory. Me advirtió, más de una vez,
que se iría. Que no tenía planes de ser mi caballero y brillante armadura. Pero cuando alguien
está desesperado y esperanzado, se aferra a las cosas que quiere oír. Como él prometiendo que
me sacará de esto. Como que me pida que confíe en él.
Supongo que tenía razón. Los Visconti son unos tramposos y unos mentirosos y sería una
tontería creer cualquier cosa que digan.
Unos pasos pesados se acercan por detrás de mí.
—No está aquí. —Las rudas palabras de Gabe me hirieron físicamente.
—Bueno, ¿dónde está entonces?
—Ni idea, probablemente Londres. No dijo que se iba.
Me doy la vuelta, enfadada.
—¿Tu propio hermano no se despidió?
Él resopla.
—No somos exactamente ese tipo de familia.
Tengo un dolor sordo y hueco bajo el esternón, pero hay algo más cálido en la boca del
estómago. Se siente como un viejo amigo, uno que es oscuro, amargo, peligroso. La chispa se
transforma en una llama y se extiende por mis venas como un incendio.
Endurezco mi mandíbula. Me grabo medias lunas en las palmas de las manos con las uñas.
Girando sobre mis talones, me dispongo a volver a salir a la lluvia, pero Gabe se aparta para
detenerme.
Un tinte de miedo tiñe mi expresión; es tan grande e imponente como sus hermanos, pero
no tiene el mismo encanto para quitarle importancia. Y luego está esa cicatriz furiosa que le
marca un camino en la cara...
Trago y espero, expectante.
Las gotas de agua ruedan por su musculoso pecho. Las aleja de su torso con una gran pata.
—Nuestra línea de atención es para los pecados cometidos, no para los que piensas cometer.
Su voz es seca, indiferente, pero sus palabras hacen que mis mejillas se enciendan
inmediatamente.
—¿No entiendo?
—Lo haces. —Él da un paso adelante, e instintivamente, yo doy uno atrás. Mis ojos miran
por encima de su hombro en busca de alguna señal de Tor, pero no se le ve por ninguna parte.
 Aspiro una respiración temblorosa.
—¿Has estado escuchando mi...?
Se pone el AirPod en la oreja.
—Escucho cada uno de los pecados que pasan.
Oh, cisne. Nos miramos fijamente, la insinuación colgando en el aire como una nube de
tormenta. Él lo sabe. Gabriel Visconti conoce mi más profundo y oscuro pecado, y estoy a
solas con él en un hangar vacío.
Debería rogarle que no se lo cuente a nadie, pero no consigo que me importe. No tengo
energía. En lugar de eso, me paso el dorso de la mano por las mejillas mojadas y me encojo de
hombros.
—De acuerdo.
Esta vez, me deja pasar sin detenerme, pero entonces su mano sale disparada, me agarra de
la muñeca y me hace girar.
Sus ojos son oscuros y peligrosos, ardientes como un sol verde mar.
—Si Angelo no vuelve, espero otra llamada.
Mis sienes se golpean. ¿Qué? ¿Qué tan enfermo y retorcido puede ser este hombre?
Detrás de mí, Tor hace sonar su bocina. Gabe mira por encima de mi hombro, con la
irritación cruzando sus rasgos.
—Y esta vez, espero que tu pecado no sea hipotético.
Con una mirada persistente, pasa por delante de mí y se adentra en la lluvia. Lo observo
hasta que desaparece por el lado de la casa. Santo cuervo. Tengo náuseas en el estómago y,
por un momento, me pregunto si ese breve intercambio fue un sueño febril.
Tor vuelve a tocar el claxon, esta vez durante más tiempo. Con otra mirada hacia el hangar
vacío, me trago el nudo en la garganta y salgo corriendo hacia la lluvia.
 Capítulo

V
iernes por la noche. Dos pisos más abajo, el sótano bulle de alegría. Pero aquí arriba, en
la suite de invitados, hay un silencio. De muerte.
Enrollo las manos alrededor de la taza de cacao caliente y me aprieto en el alféizar de la
ventana. La lluvia salpica el cristal y, al otro lado, los faros amarillos van y vienen en un borrón
de tinta mientras los invitados que nunca he conocido llegan a mi despedida de soltera.
Esta noche estaba meticulosamente planeada en mi tablero de visión de cinco años, el que
hice cuando tenía dieciocho años y aún no se había corrompido. Había recortado un precioso
vestido de satén rojo de las páginas de Vogue; había pegado las polaroids de todos mis amigos
a los que invitaría. Pero eso es lo que pasa con los planes: cambian.
Apoyo la frente en la ventanilla cuando otro coche entra en la calle. Inmediatamente,
reconozco la voz odiosa que sale de él: Alberto. Pero oigo que no está solo. Utilizando la manga
de mi bata para limpiar la condensación, entorné los ojos hacia el camino de entrada. Sale del
coche, con dos mujeres de mi edad colgando de cada brazo. Me paso la lengua por los dientes
y me amargo inmediatamente. Su despedida de soltero fue en un club de striptease en Devil's
Cove y, sin duda, ha recogido a algunas empleadas para llevarlas a la fiesta posterior. Que
también resulta ser la despedida de soltera de su prometida. No podría importarme menos
que manosee a otras chicas mejor ellas que a mí, pero es la flagrante falta de respeto lo que me
irrita.
Se me escapa una risa amarga y doy otro sorbo de cacao tibio.
Sí, los planes cambian porque la vida te lanza constantes bolas curvas. Por eso tenía varios.
El primero era sencillo: casarme con Alberto para evitar que construyera en la Reserva,
obligando así a mi padre, enfermo de demencia, a salir a un mundo que ya no reconoce. Eso
cambió cuando descubrí que Alberto ni siquiera era dueño de la maldita tierra, pero planeaba
atarme a él de todos modos.
El segundo plan, confiar en Angelo, era ingenuo y estúpido. Uno alimentado por la lujuria
y la adrenalina, construido sobre falsas promesas y latidos de corazón agitados. El único plan
en el que sé que puedo confiar es el que me involucra sólo a mí. Por eso vuelvo a uno de mis
planes originales. El que urdí al borde del acantilado en Devil's Dip.
Será el último pecado. Una gran mejora respecto a escupir en los enjuagues bucales y rayar
las puertas de los coches, y quizás cuando lo pensé por primera vez, allí arriba en el acantilado,
no era más que una fantasía enfermiza. Pero ahora soy diferente. Estoy endurecida por la
traición y la humillación, y estoy lista.
Dejo la taza en la cómoda, cruzo la habitación y cierro la puerta con doble llave. Luego, me
quito la bata y me deslizo entre las sábanas. La fiesta continúa debajo de mí, pero en mi mente
reina el silencio. He encontrado la paz, sabiendo que cuando me caiga, no necesito que Angelo
me atrape.
Me sumergiré en el oscuro abismo y éste me recibirá con los brazos abiertos.
 Capítulo

—¡L
evántate y brilla, novia ruborizada!
Salto un párpado al oír la alegre voz de Amelia. Está de pie junto a la cama, con
una copa de champán en la mano y una sonrisa en la cara.
—¡Por fin es tu gran día!
Por el bien del flamingo. Quiero darme la vuelta y enterrar la cabeza entre las almohadas,
pero, por desgracia, eso no está en la agenda de hoy. En lugar de eso, aprieto las muelas y salgo
de la cama, con una rabia desbordante que ya me consume. Cuando paso junto a Amelia para
dirigirme al baño, le arrebato la flauta de la mano y la hundo en una. Hoy voy a necesitar el
valor del alcohol en el sistema.
Sus pasos crujen sobre las tablas del suelo, así que cierro rápidamente la puerta del baño
tras de mí.
—Oye, ¿a dónde fuiste anoche? —llama a través del ojo de la cerradura—. Desapareciste
como a las nueve de la noche.
En lugar de fingir una excusa de mierda, me meto en la ducha y dejo que el agua caliente
me queme el cuerpo. Subo el dial unos cuantos grados más y aprieto los ojos, tratando de no
hacer una mueca de dolor mientras me escuece la piel.
Me pregunto ¿así se siente el infierno?
Cuando me seco y me pongo un nuevo pijama de seda, espero que Amelia haya captado la
indirecta y se haya ido. Pero no es así. Sigue rondando la puerta, solo que ahora su sonrisa está
congelada en su rostro.
—Debemos estar en el Visconti Grand a las doce.
No hay respuesta.
—Aurora…
Me coge la muñeca cuando paso por delante de ella, pero me apresuro a quitársela de
encima. Es un movimiento brusco, que la hace retroceder.
—Dejadme en paz —digo—. Me dices lo que tengo que hacer y lo haré. Pero no voy a fingir
que este es el día más feliz de mi vida, así que preferiría que te dejaras de tonterías y dejaras de
fingir que también lo es.
Me mira con asombro. Mis cejas se disparan.
—¿Lo tienes? —Siseo. Asiente con la cabeza—. Bien. Ahora, ¿dónde me quieres?
Pasan unos cuantos latidos.
—El cabello y el maquillaje están preparados en la sala de estar.
Cojo mi bolso y salgo del dormitorio sin decir nada más.
La planta baja es un caos. Las entregas van y vienen, las órdenes se ladran en lugar de
hablarse, y todos los que cruzan el vestíbulo lo hacen al trote frenético, en lugar de caminar.
Me detengo en lo alto de la escalera, cambiando mi peso de un pie a otro. Mi plan se basa en
la oportunidad, así que tengo que estar atenta a una. Mientras la puerta está abierta de par en
par, hay un grupo de hombres trajeados de pie en el porche, y cuando uno de ellos se gira, su
auricular brilla bajo la dura luz del sol de invierno.
Todavía no, Rory. Todavía no.
Respiro profundo , bajo las escaleras e irrumpo en la sala de estar. Una oleada de aplausos
la recorre, un coro de gritos y silbidos de un grupo de mujeres que apenas conozco. Están la
maquilladora, la peluquera y la modista, todas las cuales han tenido más conversaciones con
Amelia que conmigo. Y luego están las primas. Mujeres bronceadas con pelo negro sedoso y
miradas críticas. Aparecieron en la primera prueba, donde no hicieron más que murmurar en
italiano detrás de sus manos perfectamente cuidadas.
Me pinchan como a una vaca que se prepara para la subasta. Mi pelo grita cuando lo trenzan;
mi cara me escuece cuando me aplican un maquillaje de un centímetro de grosor. Luego me
cosen el corsé, después el vestido y todos se ríen y gritan cuando la modista me desliza una liga
de encaje por el muslo.
Cierro la mandíbula con fuerza y recorro la habitación con la mirada. Todos son cómplices,
y lo único que deseo es lanzar una granada aquí y salir corriendo.
La modista deja de juguetear con mi dobladillo y se sienta como un rayo.
—¡Todo terminado! Estás preciosa —me dice, juntando las manos—. Mira.
Con unas manos suaves sobre mis hombros, me hace girar para que me enfrente al espejo
de cuerpo entero antes de que pueda protestar. Mis ojos chocan con mi reflejo y me siento
como si me hubieran disparado en el estómago. Estoy muy hermosa. Cualquier persona de
fuera pensaría que soy una novia virginal a punto de llegar al altar y encontrar al amor de su
vida esperándola al final del mismo. Llevo el pelo recogido en una larga trenza francesa,
adornada con diamantes. El vestido es voluminoso; un escote bardot enmarcado con mangas
de encaje abullonadas y una falda lo suficientemente grande como para ocultar una bomba
debajo.
Me veo hermosa, pero no me veo como yo.
El calor me punza la piel bajo la tela rasposa, extendiéndose por mi clavícula como un
sarpullido. Debería haber sido él. Él, al final del pasillo, el que me pesaba el dedo con una
piedra.
Me muerdo la emoción que me sube a la garganta. No, no debería haberlo hecho. Pero,
por alguna patética razón, desearía que así fuera. A pesar de que me utilizó, me escupió y
rompió su promesa, si fuera Angelo el que me esperara al final del pasillo, no estaría buscando
mi oportunidad para escapar.
Como si fuera un toque del destino, mi oportunidad llega en el momento en que abro los
ojos. Mi mirada se desplaza desde mi reflejo en la ventana hasta el porche. Está vacío.
La calma me envuelve. Fingiendo una sonrisa, me aliso el vestido y me bajo de la caja.
 —Gracias a todos. Sólo necesito ir al baño.
—Iré contigo...
Le lanzo a Amelia una mirada de muerte.
—Me las arreglaré —respondo con frialdad.
Recojo mi bolso de un sillón, salgo de la habitación sumida en la confusión y, con el corazón
latiendo en el pecho, giro bruscamente a la derecha hacia la puerta. El viento del final del otoño
actúa en mi contra, intentando hacerme volver a la casa, pero me agarro a la tela de mi vestido,
agacho la cabeza y empiezo a correr.
La grava se desdibuja bajo mis talones, la sangre late en mis sienes. Esto está sucediendo.
Está ocurriendo de verdad. Pero mi retorcida excitación se interrumpe cuando aparecen un
par de brillantes zapatos de vestir de hombre.
Me congelo. Contengo el pánico y miro hacia arriba para ver quién es el dueño.
Tor. Está apoyado en el lateral de su coche, con un esmoquin muy elegante. Tiene un
cigarrillo encendido a medio camino de sus labios, pero se detiene para mirar con recelo hacia
mí.
Nos miramos fijamente durante tres largos latidos. Él pasa la lengua entre los dientes.
Respira profundamente y lanza una mirada oscura en dirección a la casa. Luego se aparta del
coche, enciende el cigarrillo y deja caer algo a mis pies.
—Uy —dice con indiferencia, sin mirarme—. Creo que se me han caído las llaves del coche.
—Su hombro roza el mío al pasar. Siento su aliento caliente en mi oído—. Espero que no las
encuentre una novia fugitiva.
Me deja allí, jadeante y desconcertada. En el reflejo distorsionado de la puerta del coche, le
veo entrar en la casa sin ni siquiera mirar atrás.
Mis ojos se posan en la plata que brilla en la grava. Gracias, gracias, gracias. Un cóctel de
incredulidad y adrenalina recorre mis venas. Los cojo y me deslizo tras el volante, arrojando el
bolso y los tacones sobre el asiento del copiloto.
Nunca he conducido nada más que el Land Rover destartalado de mi padre y un cochecito
de golf, que no son ni de lejos tan elegantes ni tan potentes como éste. Cuando mi pie desnudo
golpea el acelerador, el motor ruge en señal de protesta y me tambaleo hacia delante. Santo
cuervo. Mi mirada se dirige a los tres retrovisores, asegurándose de que no he atraído ninguna
atención no deseada, y entonces lo intento de nuevo, más despacio esta vez. Tengo que
conducir con normalidad hasta que salga del recinto, y luego es una carrera para llegar al
acantilado.
Otro golpe del destino; las puertas están abiertas, probablemente debido a todas las entregas
que llegan hoy. Los guardias están tan concentrados en mirar lo que está entrando, que ni
siquiera pestañean al ver salir el coche de Tor.
Vale, ya lo tengo. El alivio disuelve parte de la tensión de mis hombros cuando giro hacia la
carretera costera y Devil's Cove se convierte en una mancha en el espejo retrovisor. El viaje
transcurre en una neblina adormecida, porque estoy demasiado concentrada en el destino. No
conduzco ni de lejos tan rápido como Angelo, pero parece que en cuestión de minutos estoy
parando bajo el sauce que hay junto al cementerio.
Esto es todo. El plan al que nunca pensé que tendría que recurrir. Lleno el coche con una
risa amarga, recordando cuando este momento no era más que una fantasía enfermiza. Tan
enfermiza que llamé a Sinners Anonymous para confesar que sólo lo pensaba.
Sin embargo, pensé que se sentiría diferente. Pensé que me temblarían las piernas mientras
me dirigía al borde del acantilado. Pensé que tendría miedo. Pero al estar en el borde, con los
talones hundiéndose en el barro y los guijarros esparciéndose bajo mis pies, me siento viva.
—Me llamo Rory Carter y hago cosas malas.
Como siempre, el viento arrebata las palabras de mis labios, llevándolas lejos del borde del
acantilado y sobre el mar agitado. Siempre lo digo aquí, sólo para ver cómo sabe la verdad, y
hoy, sabe delicioso.
Otro paso más hacia el borde. La tela de mi vestido se ondea, una ráfaga de viento se abre
paso por mi falda.
La primera vez que me paré en este acantilado, lo llamé. Siempre iba a llegar a esto. Yo, de
pie en el borde del acantilado más alto de Devil's Dip y pensando en malos pensamientos.
Intenté hacer algo bueno, pero lo bueno no parece anular nunca lo malo.
Cierro los ojos y cierro los puños alrededor del encaje de mi vestido. Levanto el dedo del
pie y lo acerco más al borde, hasta que no hay nada debajo de mi pie más que aire.
La adrenalina recorre mi columna vertebral. Ya estoy lista. Abro el cierre, pero antes de que
pueda buscar mi bolso, una fuerza tan fuerte me lanza hacia atrás y me deja sin aliento.
 ¿Qué demonios?
Unas manos calientes me abrasan la caja torácica, fuertes y cálidas. Un olor familiar -que
asocio con el peligro- asalta mis sentidos.
—Lo juro por Dios, Rory. Más vale que sepas volar, porque si te caes, me voy contigo.
El pánico me golpea en las tripas, pero rápidamente es reemplazado por un alivio tan fuerte
que me deja sin aliento. Angelo. Me golpeo la cabeza contra su pecho, enrosco mis manos
sobre las suyas y jadeo. Grandes y desesperados tragos de aire salado. Los botones de su camisa
están fríos contra mi columna vertebral, pero su respiración entrecortada es cálida contra mi
cuello.
—¿Qué estás haciendo aquí? —Jadeo.
Mis pies abandonan el barro mientras él me agarra por las caderas y me aleja aún más del
borde. Aunque quisiera saltar, su cuerpo me envuelve con tanta fuerza que nunca podría
escapar de él.
—Para asegurarme de que no haces ninguna estupidez —me gruñe al oído. El veneno sale de
su lengua en oleadas.
Me da el espacio suficiente para girar entre sus brazos y mirarle. Levanto la vista y me tomo
un momento para absorber los planos de su bello rostro. La oscura rabia que lo enmascara.
Santo cuervo. Cada fibra de mi cuerpo zumba con el deseo de besarlo. Con esperanza.
Su mirada es tormentosa pero conflictiva, pero cuando se posa en mis labios, se suaviza lo
justo para dejarme entrar.
—Maldita sea, Rory. —Me aprieta la nuca mientras su nariz roza la mía—. ¿Estás intentando
provocarme un ataque al corazón?
—Pídeme un pecado.
Se queda quieto. Los ojos se dirigen al mar embravecido que hay detrás de mí, y luego hace
un pequeño movimiento de cabeza.
—No lo quiero. —Su mano se dirige a mi nuca de forma posesiva—. Aquí no.
Respiro profundo y se la doy de todos modos.
—El día que me viste aquí arriba, no iba a saltar. —Trago saliva—. Nunca iba a saltar. Ni
entonces, ni hoy.
 Sus ojos se diluyen. No me cree.
—Estaba tratando de ver si era lo suficientemente alto. Porque necesito que sea lo
suficientemente alto para que si empujo a Alberto él, definitivamente morirá.
Mi pecado pesa entre nosotros. Su expresión endurecida no delata nada.
—Vas a matar a Alberto. —Es extraño, escucharlo en voz alta. Viniendo de los labios de otra
persona. Asiento con la cabeza. Una emoción que no puedo nombrar recorre sus rasgos, pero
no dice nada. En cambio, me clava su intensa mirada y espera.
—Creo que, en el fondo, siempre supe que su contrato era falso. Así que, si el matrimonio
no iba a mantener a mi padre a salvo, necesitaba un plan de respaldo. —Me doy la vuelta,
mirando la marea en el horizonte—. Iba a llamarle para que viniera a buscarme. Sé que él
mismo vendría, porque se sentiría mortificado si alguien más supiera que tiene una novia
fugitiva. Y entonces... —Trago saliva, volviéndome hacia Angelo—. Lo haría. Lo empujaría.
El silencio. Angelo se pasa los dientes por el labio inferior.
—Yo era tu plan de respaldo —muerde, pasando un pulgar duro por mi pómulo—. Te dije
que te sacaría de esto. Dijiste que confiabas en mí.
—¡Lo hice, y luego desapareciste!
—Porque estaba trabajando en un plan, Rory, como te dije que haría. Esta mierda no sucede
de la noche a la mañana.
—¡Tor me dijo que no ibas a volver!
—¿Tor? —Asiento con la cabeza y su expresión se endurece—. Bastardo. Le dije que te
mantuviera a salvo mientras yo no estaba, ¿a qué coño estaba jugando? —Antes de que pueda
responder, se lleva la palma a la nuca, con las fosas nasales encendidas—. Joder, nena. ¿Sabes
lo que se siente al matar a un hombre?
—¿Un hombre como Alberto? Probablemente sea bastante bueno.
A pesar de su furia, una oscura diversión se dibuja en sus labios. Sacude un poco la cabeza.
Incredulidad.
—Mi niña mala.
Los fuegos artificiales chispean en mi estómago. No puedo creer que haya vuelto a mí. Por
mí. Inclino la barbilla hacia arriba.
 —Entonces, ¿cuál es el plan?
Su agarre se estrecha alrededor de mi nuca.
—¿Recuerdas que me dijiste que pensara como un hombre de negocios, no como un matón?
Asiento con la cabeza. Los músculos de su mandíbula se flexionan mientras sus ojos se
dirigen a mi mano apoyada en su pecho. Desliza la suya sobre la mía, tocando el anillo en mi
dedo. Luego me lo quita de un tirón, de forma brusca y rápida.
—¿Qué estás...?
El diamante brilla contra el cielo sombrío cuando lo lanza con fuerza por el borde del
acantilado. Cuando vuelve a mirarme, su mirada choca con la mía, y la palabra 《Vicious》
aparece en sus ojos como una señal de advertencia.
—Lo siento, Urraca. Soy un matón hasta la médula.
Antes de que pueda responder, me levanta y me echa por encima del hombro, agarrando
bruscamente la tela de mi vestido. Sus manos son cálidas y posesivas cuando encuentran mi
muslo. Hace chocar la liga contra mi piel, con fuerza, y deja escapar un gruñido animal.
—Voy a quemar este puto vestido cuando lleguemos a casa.
A casa. Sólo la palabra hace que se me acelere el pulso.
—¡¿Qué está pasando?! —Jadeo, mareada por el repentino movimiento y la sensación de que
me toca.
—Estoy tomando lo que es mío.
—¿Tuyo?
Me deja caer en el asiento del copiloto de su coche y se apoya en el marco de la puerta.
—Sí. Un capo necesita una esposa. Supongo que te elijo a ti.
El calor me recorre las venas y siento que mi corazón se vuelve a coser.
—¿Supones? —Susurro, mirándole a través de las pestañas.
Me agarra la barbilla. Pasa una suave línea sobre mi labio inferior.
—Lo sé. Siempre lo he sabido, joder.
Los pliegues de mi vestido se enganchan en la puerta del coche cuando la cierra de golpe,
pero no me importa. Mi corazón late a un ritmo diferente, ahora que ha sido cosido de nuevo
y está cargado de esperanza. No me voy a casar con Alberto.
Mientras el calor de Angelo me roza desde el asiento del conductor, un millón de preguntas
luchan por el espacio en mi garganta. Una de ellas es: ¿me voy a casar realmente contigo?
Pero no lo digo. En lugar de eso, observo cómo saca una pistola de la cintura, otra del
bolsillo del pecho de su chaqueta, y las coloca cuidadosamente en la consola central.
—¿De verdad vas a volver?
—Sí.
—¿Para siempre?
Su mano encuentra mi muslo, pesada y tranquilizadora.
—Para siempre.
Pone el coche en marcha y corre por los caminos del campo, hasta que su casa aparece en
el horizonte. No puedo apartar los ojos de él; me preocupa que, si lo hago, me despierte en la
suite de invitados de la mansión Cove y me dé cuenta de que todo esto ha sido un sueño febril.
—¿Por qué no llamaste? —Susurro—. No le habría creído a Tor si simplemente hubieras
llamado.
Su mirada se desvía hacia un lado y parece contrariado.
—Te di mi número para llamar en caso de emergencia. Ni siquiera tengo el tuyo.
—¿Y no podrías haber vuelto hace unos días? Ya sabes, antes del día real de la boda.
—¿Sabes cuánta mierda he tenido que hacer en una semana, Rory?
—¿Cómo?
—Como, nombrar un nuevo director general para mi negocio, vender mi apartamento de
Londres. Cambiar completamente mi vida y mudarme a Devil's Dip. —Su mandíbula se
flexiona—. Además, me desvié a San Francisco. Tenía... asuntos pendientes allí.
Asiento con la cabeza, asimilándolo todo lentamente.
—Pero tú odias el Devil's Dip.
Sus ojos se endurecen en el parabrisas.
—Pero no te odio.
Mi pulso late como un tambor y me apoyo en la fría ventanilla para intentar refrescarme.
Mientras damos la vuelta a la colina, me deleito con el olor tan familiar del coche; un cóctel de
loción para después del afeitado y cuero, que es inconfundible. Lo inhalo, todo él,
colocándome como si fuera una droga.
Llegamos a la cima de la colina, y me sorprende ver que la casa está tan ocupada como la
mansión Cove, y definitivamente no hay ninguna boda planeada aquí hoy.
¿Lo hay?
A pesar de que lo desconocido crepita en el aire como estática, la esperanza en mi corazón
parpadea. Pero cuando miro a Angelo, él señala con la cabeza a los fornidos hombres que
salen de la casa.
—Los hombres de Gabe. Estarán aquí por un tiempo, al menos hasta que resolvamos las
cosas. ¿De acuerdo?
—De acuerdo.
—Gabe va a mantenerte a salvo. Voy a necesitar que hagas todo lo que él diga hasta que yo
regrese.
Me doy la vuelta.
—¿Volver? ¿A dónde vas?
Su expresión se ensombrece.
—Decirle a Alberto que no espere que vayas al altar hoy.
El miedo me invade el pecho.
—No—, murmuro, poniendo mi mano sobre la suya—. Quédate conmigo. Al menos por
hoy... Pronto se dará cuenta.
Su sonrisa es fría, calculada. Viciosa. La parte más oscura de mí quiere apretar mi boca
sobre ella y respirar todo.
—No es lo único que tengo que decirle, cariño.
La idea de que Angelo entre en la mansión Cove y anuncie que me ha robado y que va a
reclamar Devil's Dip me revuelve el estómago.
—¿No deberías llevar a Gabe contigo? ¿En caso de qué?
La molestia cubre sus rasgos.
 —¿En caso de qué? ¿Crees que no puedo manejarlo?
Sé que puede manejarlo. Puede que Angelo haya seguido un camino recto durante los
últimos nueve años, pero nunca he conocido a un hombre más aterrador que él. Reina un
terror silencioso; zumba de él como una señal sónica cuando entra en una habitación, y hace
que el aire cambie inmediatamente.
Fue criado para ser un made man, pero estaba destinado a ser un rey.
—Bésame.
Instintivamente, sus ojos bajan a mis labios.
—¿Qué?
—Siempre me he preguntado qué se sentiría al besarte, desde que apareciste en aquella
primera cena del viernes. Así que bésame antes de irte, porque si te pasa algo, al menos lo
sabré. —Trago saliva. Me muevo en mi asiento—. Sabré lo que se siente al besar a Angelo
Visconti.
El silencio es pesado y dura unos segundos dolorosos.
Con una mano aún apoyada en el volante, se inclina. Me droga con una versión más
concentrada de su aroma. Mi corazón se detiene cuando sus labios rozan los míos, cuando su
rastrojo roza mi barbilla.
Pero entonces hace una pausa.
—Si te beso, significa que no estoy seguro de poder volver a ti. —Me pellizca el labio inferior,
provocando un gemido patético de mi parte—. Y estoy jodidamente seguro de que volveré,
Urraca.
Me observa atentamente mientras salgo del coche a regañadientes. Gabe avanza a grandes
zancadas sobre la grava y se detiene junto a mí.
Angelo saluda a su hermano con una expresión severa.
—Cuida a mi chica por mí.
—Sí, jefe.
Su mirada se desplaza hacia la mía.
—Ven aquí.
Tragando, doy un paso hacia el coche y envuelvo las manos en el marco de la ventana. Se
pasa una mano por el cabello.
—Cuando vuelva, más vale que te hayas quitado ese puto vestido, o te lo arrancaré con los
dientes.
Sin aliento por el veneno que ha enhebrado en su tono, sólo tengo suficiente ingenio para
asentir tontamente.
Su voz y su expresión se suavizan.
—Buena chica.
Gabe y yo nos ponemos hombro con hombro mientras vemos cómo el Aston Martin de
Angelo desaparece colina abajo, llevándose un trozo de mí con él.
A mi lado, se desplaza.
—Qué vergüenza.
Me giro.
—¿Qué es?
—Estaba deseando escuchar tu llamada. Nunca pude soportar al tío Alberto.
 Capítulo

T
engo el sobre manila en la guantera, la pistola metida en la cintura y una rabia profunda.
Ese maldito vestido de novia. Quería arrancarlo de su cuerpo y metérselo en la garganta
a Big Al hasta que se atragantara. Verla con él parece razón suficiente para empezar una
guerra, pero claro, eso sería mezquino.
Los capos no pueden ser mezquinos. Tampoco pueden ser impulsivos, por lo que tardé
una semana entera en poner mis cosas en orden.
Exhalo fuego mientras atravieso las puertas de la mansión Cove. Será la última vez que las
dejen abiertas para mí, eso es seguro.
Al llegar al borde del camino de entrada, apago el motor y miro fijamente la casa. He jugado
al escondite en sus rincones más oscuros; he nadado un millón de vueltas en su piscina. Las
personas que viven en ella son mi familia, y estoy a punto de cortar el vínculo con las tijeras
más afiladas.
¿Quién pensó que sería así? Yo no. Siempre pensé que, si volvía a Devil's Dip, lo anunciaría
entre puros y whisky; lo dejaría caer en una conversación casual con una sonrisa y un
encogimiento de hombros poco entusiasta. Todo el mundo aplaudiría y brindaría por mí.
Bienvenido de nuevo Vicious Visconti con los brazos abiertos.
Pero no va a ser así. En cambio, están a punto de descubrir lo Vicious que puedo ser
realmente.
Sacando pecho, camino por la grava y subo los escalones de la casa de dos en dos. Una
tormenta se agita justo al otro lado del umbral, un zumbido de actividad de pánico. Amelia me
agarra del brazo al pasar.
—¿Has visto a Aurora? La hemos perdido. —Nuestras miradas chocan y ella retrocede
inmediatamente ante mi expresión.
Entro a grandes zancadas en el comedor. Alberto se levanta de un salto, pero no oculta su
decepción cuando se da cuenta de que soy yo. A su lado, Tor finge indiferencia, pero la forma
en que su nuez de Adán se mueve en su garganta lo delata. Bastardo. Quiero meterle una puta
bala en la cabeza, pero, sorprendentemente, la rabia que siento hacia él disminuye
rápidamente. En el camino, me di cuenta de por qué le había dicho a Rory que me había ido
de la ciudad. No quería elegir entre su padre y yo, y pensó que Rory seguiría adelante con la
boda si pensaba que yo no iba a volver, y todo volvería a la normalidad. Pero el hecho de que
le diera su coche y me lo dijera en cuanto me presenté en la casa significa que había cambiado
de opinión.
Todavía voy a patear su trasero, pero no voy a matarlo.
—La estúpida zorrita huyó —gruñe Alberto, alisando la parte delantera de su chaleco—.
¿Sabes lo jodidamente embarazoso que es esto para mí?
Mis dedos se crispan con el impulso de agarrar su garganta. Dios, no puedo creer que Rory
estuviera planeando empujarlo por el acantilado de Devil's Dip todo este tiempo, pero no
puedo decir que la culpe.
—Alberto. Tú, Tor y Dante tienen que reunirse conmigo en tu oficina. —Me encuentro con
una mirada perdida—. Ahora.
Sin esperar una respuesta, porque no he hecho una puta pregunta, me giro sobre mis talones
y me dirijo al vestíbulo y al despacho de Alberto. Unos segundos más tarde, Alberto entra, Tor
justo detrás de él.
Estira los brazos.
—¿Qué carajo, muchacho? Más vale que esto sea importante, porque tenemos mucha
mierda de la que ocuparnos ahora.
Miro por encima de su hombro a Dante en la puerta. Me ve y se congela, sus ojos se vuelven
negros como el carbón.
—Debería haberlo sabido.
—¿Saber qué? —Alberto gruñe:
—¡Que alguien me ponga al corriente, ya!
La puerta se abre de nuevo, dejando ver a Donatello, con una Amelia aterrada tirando de
su brazo.
—¡Piensa en el bebé! —le grita.
Cuando la puerta vuelve a abrirse, la calzo con el pie.
—Donatello, voy a ser sincero contigo. Eres un tipo recto, tienes una mujer preciosa y, por
lo que parece, un bebé en camino. —Amelia se acobarda, poniendo una mano protectora sobre
su estómago—. Preferiría no tener que poner una bala en tu cabeza. Hoy no habrá boda, y si te
mantienes al margen, seguiremos en buenos términos. —Bajo la voz—. Y créeme, querrás seguir
en buenos términos conmigo.
Antes de que pueda responder, cierro la puerta de golpe. La cierro con llave. Cuando me
doy la vuelta, me encuentro mirando el cañón de la pistola de Dante.
—Lo sabía, joder —sisea—. Vi cómo la mirabas. ¿De verdad vas a empezar una guerra familiar
por un trozo de coño, Angelo?
Detrás de él, Alberto gime. Se hunde en la silla de su escritorio y se pasa una mano gorda
por la cara.
—Tienes que estar bromeando —murmura en su palma—. Angelo, dime que no es verdad.
Mi mirada no se aparta de la de Dante, y mi silencio le dice a mi tío todo lo que necesita
saber.
—Gesù Cristo. Eres mi sobrino. Más bien un hijo. Nunca harías algo así.
—Siempre los que menos te esperas, ¿no? —exclamo, esquivando el arma de Dante y
acercándome a la mesa. Coloco las palmas de las manos sobre la superficie y me elevo sobre
él.
—Podemos hacer esto de la manera fácil o de la manera difícil. Me haré cargo de Devil's
Dip. La Devil's Preserve es mi territorio, y Aurora es ahora mi chica. Acepta eso, y te permitiré
seguir pasando mierda por mi puerto, y me iré de aquí. —Cambio mi enfoque hacia Dante,
que todavía tiene su arma apuntando hacia mí—. Diablos, incluso te daré la mano si tienes
suerte.
Alberto golpea el escritorio con el puño y me mira con el ceño fruncido, con veneno y
traición en sus ojos.
—No puedo creerlo, joder.
Detrás de mí, se libera un seguro.
—Elijo el camino difícil.
Me giro perezosamente para mirar a mi primo, pero aunque su arma me apunta, su mirada
no lo hace. Está demasiado ocupado mirando a Tor, que se sienta tranquilamente en las
sombras.
—¿No vas a sacar también tu puta pistola?
No se mueve ni un centímetro.
—El camino difícil también funciona para mí. —Saco el sobre de manila del bolsillo del pecho
y lo sostengo, como si estuviera presentando pruebas en un tribunal.
Todo el aire abandona los pulmones de Alberto, y cuando le miro, está nervioso. Vulnerable
como nunca lo he visto.
—No —murmura, poniéndose en pie. —No, no, no. Basta, por favor. Llévatela, llévate a la
chica...
—No te estoy pidiendo permiso —gruño, con chispas de irritación brillando en mi interior.
Me vuelvo hacia Dante, hacia la confusión que suaviza su ceño.
—¿Qué está pasando?
—Tu padre ha sido bastante persistente en su intento de conseguir el permiso de
planificación para la Reserva. Tanto que su último intento incluyó un pequeño soborno. —Le
doy una vuelta al sobre—. Un ajuste de su voluntad.
Dante palidece.
—¿Es esto cierto? —No hay respuesta. Su arma pasa de mí a su padre—. ¿Has...?
—Te ha excluido de su testamento, sí —digo fingiendo aburrimiento—. A todos ustedes.
Cuando Big Al muera, todo el imperio Cove pasará a mí.
Un gruñido escapa de sus labios. Desde la esquina, Tor no dice nada.
—Padre, ¿es esto cierto?
El cuerpo de Alberto se tensa en señal de defensa, pero luego sus hombros se hunden.
—Son sólo negocios. Mi abogado me dijo que funcionaría. Iba a escribirte directamente
después de conseguir la Reserva...
Pero Dante no se lo cree. No después del arrebato de su padre en la cena del viernes pasado.
La furia y la humillación parpadean detrás de las ventanas de sus ojos mientras se dirigen a mí
y a Alberto.
Él endurece su mandíbula.
—¿Cuál es tu punto, Angelo? No vale ni el trozo de papel en el que está escrito, no mientras
mi padre esté vivo.
Supongo que es el momento perfecto para cambiar eso, entonces. Saco mi pistola y disparo
un tiro. Mierda, después de todo este tiempo, mi puntería sigue siendo tan afilada como una
navaja, porque la bala atraviesa la sien de Alberto. Él no lo ve venir, y recuerdo que mi padre
tampoco. Supongo que nunca te esperas un tiro en la cabeza de un familiar.
—¿Y ahora?
La indiferencia mancha mi voz, pero por dentro me siento vivo. Mis terminaciones nerviosas
zumban de satisfacción, porque, mierda, he estado deseando hacer eso desde que vi el moretón
que había debajo del ojo de Rory.
Ahora, Tor salta del sillón y saca su pistola.
—¿Qué demonios, Angelo? —Dante me mira fijamente durante un tiempo, congelado por
el shock. Y es en este preciso momento cuando sé que Alberto tenía razón: este cabrón nunca
será un buen capo. Yo también podría haberle metido una bala en la cabeza.
Doy un paso atrás, por si acaso.
—Acabas de matar a mi padre —termina diciendo Dante. Su mirada pasa por encima del
cuerpo sin vida desplomado sobre el escritorio. El pisapapeles destrozado en el suelo, y la
sangre que gotea, gotea, gotea sobre la alfombra. Esto huele a hierro y a peligro, y me encanta
cada puto segundo.
 —Sí, eso creo.
Vuelve a apuntarme con su pistola, con una nueva determinación en su rostro, mientras
respira profundamente.
—¿Qué me impide matarte? —ruge, con la saliva saliendo de las comisuras de la boca—. ¡Te
meteré una puta bala en la cabeza, y luego encontraré a esa estúpida puta y le meteré una a ella
también!
—Mmm. Ves, aquí es donde ser un hombre de negocios es útil. Si muero, Rafe y Gabe se
convierten en beneficiarios de mi testamento. Que ahora —sostengo el sobre de nuevo—,
incluye todos los bares, restaurantes, casinos y hoteles de Devil's Cove. —Doy un paso adelante,
con la mano de la pistola floja a mi lado—. ¿Vas a ir también contra los dos? No me parece
una buena idea, especialmente cuando parece que Tor también está a punto de abandonar el
barco.
Dante frunce el ceño ante su hermano, que sigue mirando el cuerpo sin vida de Alberto. Su
expresión es imposible de leer.
—Acepta el trato, Dante.
El silencio es largo y pesado, se extiende entre nosotros. Parece interminable, y me duele la
mandíbula de tanto rechinarla cuando me hace un gesto de desgana.
Es tan pequeño que no lo habría visto si hubiera parpadeado.
Yo también asiento, deslizando el sobre de nuevo en mi bolsillo. Retrocede en dirección a
la puerta.
Me detengo en el umbral de la puerta y señalo a Dante con una sonrisa de satisfacción.
—Felicidades por convertirte finalmente en capo. Quizá podamos intercambiar consejos
alguna vez.
El vestíbulo es luminoso y silencioso, lleno de criados congelados y parientes lejanos que
han oído el disparo. Ignoro todas las miradas y me dirijo a mi coche.
Conduciendo de vuelta a Devil's Dip, me siento cansado. Separado de mi cuerpo, tras lo
que acaba de ocurrir en la oficina de Alberto. Su sangre salpica mi camisa blanca, y el disparo
aún resuena en mis oídos.
Cuando entro en el camino de entrada, la puerta principal se abre de golpe y Rory sale
corriendo de debajo del toldo. Joder. Se me aprieta el pecho al verla, descalza y enfundada en
uno de los suéter que dejé aquí. Ningún puto vestido de novia, gracias a Dios. Nos miramos
fijamente a través del parabrisas y me hago un juramento silencioso: Nada ni nadie volverá a
hacerle daño, joder. Ni Alberto, ni Dante. Ni yo.
No pude salvar a mi madre de los Visconti, pero seguro que salvaré a Rory.
Su pecho sube y baja, su boca perfecta se afloja mientras me ve salir del coche y pasar junto
a ella. Me sigue hasta la cocina, donde los hombres de Gabe están desperdigados. Algunos
juegan a las cartas en el mostrador del desayuno, otros hacen llamadas telefónicas privadas en
las sombras.
Me dirijo al armario de los licores y me sirvo un whisky grande. Ella se queda al otro lado
del mostrador, apretando las mangas de mi jersey en sus puños.
—¿Se acabó?
Está lejos de haber terminado, de hecho, acaba de empezar. Pero daría mi huevo izquierdo
por borrar el pánico de sus bonitas facciones.
Doy un pequeño asentimiento.
Exhala toda la tensión reprimida en sus pulmones y palmea el mostrador. Su cabeza se
hunde entre los omóplatos y me mira por debajo de sus gruesas pestañas.
—¿Y ahora qué? —susurra.
Nuestras miradas chocan. La estática crepita sobre el mostrador. Dejo mi vaso en la isla. Me
aflojo la corbata.
—Todo el mundo tiene cinco segundos para salir de mi casa.
 Capítulo

S
u orden me deja sin aliento. La cocina se despeja y, en el repentino silencio,
me doy cuenta de que no sólo me apoyo en la encimera, sino que la utilizo
como apoyo. Mis palmas están sudorosas, sin fricción contra el mármol.
Angelo me mira.
—Así que, ahora estás atrapada con otro viejo.
—Supongo que sí.
Su mirada parpadea.
—Soy lo suficientemente mayor como para ser tu padre. ¿Cómo te hace sentir eso?
Con el corazón palpitando, finjo aburrimiento. Le miro a través de mis pestañas.
—¿Significa eso que ahora puedo llamarte papá?
Una oscura diversión adorna sus rasgos. Hace un pequeño movimiento de cabeza.
—Ven aquí.
Oh, cisne.
 Me siento como si estuviéramos de nuevo en el oscuro pasillo de la mansión de Alberto, la
noche en que me arrancó el collar de perlas de Vittoria del sujetador. Tuve un terrible impulso
de huir de él entonces, y siento ese mismo instinto ahora, incluso bajo las brillantes luces de la
cocina. Aunque me haya rescatado del peor destino posible. Aunque ya me haya visto desnuda
y vulnerable, de todas las maneras posibles.
Con el corazón luchando por encontrar un ritmo natural, doy la vuelta a la isla y me meto
en la boca del lobo. Tan pronto como estoy a un brazo de distancia, su mano sale disparada y
serpentea alrededor de mi nuca; sus gruesos dedos se enroscan en mi trenza. Entierra su cara
en mi garganta y hace un delicioso ruido animal que siento de todo corazón entre mis muslos.
Tocar. Un toque real, maldito. Me derrito en él, mis pechos rozando su camisa. Mis pezones
se tensan con anticipación, y prácticamente deliro con la idea de que toque la piel.
Pasa el puente de su nariz por el lado de mi cuello, como si respirara mi aroma. Su gemido
vibra contra mi pulso.
—Joder, nena. He esperado demasiado tiempo para esto.
Con una mano alrededor de mi cuello, me rodea la cintura con la otra y me sube a la
encimera. El dorso de mis muslos desnudos roza el frío mármol y me hace sentir un rayo en
la columna vertebral. Contrasta con el calor de sus caderas cuando se introduce entre ellas.
Me estoy deshaciendo como un traje barato; cada vez que presiona su cálida boca contra mi
garganta es como si descosiera otra puntada. Inclino la cabeza para darle más acceso, porque
el deseo de tener esos labios en cada centímetro de mi cuerpo es enloquecedor.
Sus manos son ásperas y desesperadas cuando bajan por mis costillas hasta mis caderas y
vuelven a subir por debajo de mi jersey, trazando un camino abrasador contra mi piel desnuda.
Bajo su jersey, uno que encontré en un cesto de la ropa sucia en el sótano. Durante toda una
hora de tensión, pensé que el fantasma de su olor en el cuello sería la última vez que lo olería,
y sin embargo aquí estoy, bebiendo su aroma masculino directamente de la fuente.
Me agarro a los lados del mostrador y muevo las caderas, mi cuerpo pide acercarse a él. Su
erección presiona el interior de mi muslo, haciendo que mis párpados se agiten. Está muy
cerca, pero no lo suficiente. Estoy harta de las burlas; es lo único que he conocido con él. El
roce del cuero contra mi trasero; su aliento caliente delirando cerca de mi clítoris. Sin tocar,
sin sentir. No es así. Así que me desplazo unos centímetros hacia delante, hasta que su bulto
está justo donde lo necesito, presionando contra el punto húmedo de mis bragas. De repente,
sus manos me agarran con más fuerza por la cintura, sujetándome. Nos miramos a los ojos,
con sus destellos oscuros de irritación, y es en ese momento cuando me doy cuenta de que lo
quiere a su manera. A mí, a su manera.
Su mirada se dirige a mis pechos, haciéndome estremecer.
—Quítatelo.
—Quítamelo tú —le respondo con un mordisco, por el mero hecho de ser mezquina. A pesar
de todo lo que ha hecho por mí, una parte de mí sigue amargada porque se fue sin decir nada.
No puede volver a irrumpir en mi vida y exigir que me desnude para él.
Su mirada se diluye. Me estremezco cuando da un paso atrás. Mis dedos se agitan para
engancharse a su cinturón y arrastrarlo hacia mí. Pero abre de un tirón un cajón y vuelve con
unas tijeras de cocina y una mirada enloquecida.
Antes de que se me escape un grito, tira de la tela y pasa las tijeras por la mitad del jersey,
desde el dobladillo hasta el escote. Se me cae por los hombros y se acumula en la isla detrás
de mí.
Le miro atónita, con un nuevo y frenético pulso en mi clítoris.
—Me ha gustado ese jersey.
—Puedes quedarte con todos mis jersey.
Su mirada es intensa, electrizando mi estómago y mi escote mientras recorre cada centímetro
de mi carne expuesta. No llevo más que un tanga blanca y un sujetador a juego y, sin pensarlo,
lo desabrocho y lo dejo caer al suelo.
Su rostro permanece indiferente, pero la forma en que sus manos se cierran en puños me
da una pequeña idea de lo que está pensando. Se lame los labios y coge el whisky. Bebe un
largo y lento sorbo, sin dejar de mirar mi cuerpo por encima del borde.
Me siento ebria de su atención, y es la emoción más excitante que he experimentado nunca.
Mejor que cualquier pecado que haya cometido, mejor que estar al borde del precipicio.
Da un paso adelante, me agarra la mandíbula y me inclina la cara hacia la suya.
—Abre las piernas para mí. —Su orden es insensible y áspera, y me rechina la columna
vertebral como si fuera papel de lija.
Pero he aprendido lo que pasa cuando no cumplo.
 Abro los muslos y sus manos recorren un camino accidentado hasta mi costura, donde el
encaje de mi fuelle se une a la parte interior de mi pierna. Me agarra ahí, con fuerza, y las
yemas de sus dedos desaparecen en mi carne. Oh, cisne. La tensión es palpable, y me dejo
caer sobre los codos para disfrutar de su toqué. Su áspero pulgar encuentra mi clítoris a través
del encaje y lo roza, haciendo que la estática crepite en mis venas. Mi gemido se convierte en
un susurro cuando su boca caliente se apodera de mi pezón, y su lengua, dura y húmeda, se
desliza sobre el pezón.
Santo cuervo. Nunca me he sentido tan caliente, tan malditamente viva. Tan libre. No me
importa que los ruidos que escapan de mi garganta sean vergonzosamente guturales, no me
importa nada más que sentirlo sobre mí. Con un gruñido bajo, me engancha el tanga y me lo
baja de un tirón por el muslo, como si le molestara verlo. Abro más las piernas y el aire frío
me roza los labios, recordándome lo mojada que estoy.
Respira larga y pesadamente. Cuando jura, lo hace con un chirrido grueso y estrangulado
que me golpea en lo más profundo del estómago. Vuelve a ponerme las manos en los muslos,
me acerca y se arrodilla. Mi corazón se detiene ante la expectativa, pero no tengo que esperar
mucho hasta que su lengua caliente y dura se encuentra con mi clítoris. Me estremezco y la
adrenalina me recorre como una ola. Mis músculos se contraen con cada lenta y suave lamida
que da desde mi entrada hasta mi clítoris.
—Buena chica —gruñe en mis labios mientras le agarro el pelo.
Buena chica. Lo que me está haciendo ahora es un marcado contraste con el afilado látigo
de su cinturón; una recompensa, más que un castigo. Pero si esto es lo que reciben las chicas
buenas, entonces tal vez ya no sea mala.
Una dura y furiosa bofetada contra mi coño disuelve ese pensamiento inmediatamente.
Santo cuervo. La bofetada enciende mi sangre como un champán agitado. Quizá pueda ser
ambas cosas.
Cristo, seré lo que Angelo Visconti quiera que sea.
Un dedo se desliza dentro de mí, grueso y áspero. Me he preguntado cómo se sentiría dentro
de mí desde que lo imaginé metiéndome los dedos en el mar, y mi imaginación no se acercó
a la realidad. Me balanceo contra él, desesperada por conseguir más longitud y grosor, pero su
agarre en mi cadera es como un tornillo de banco. Estoy sujeta al mostrador de mármol y no
tengo más remedio que tumbarme a su merced.
 Se toma su tiempo, metiendo y sacando su dedo. Luego mete otro y me chupa el clítoris.
La sensación de su barba rozándome ahí abajo me hace sentir que voy a explotar. La presión
aumenta y aumenta en mi núcleo inferior hasta que soy un desastre gimiendo y temblando.
Fuego para su hielo, locura para su calma. Tanta presión, tanta electricidad. Es peligroso, y una
parte extraña de mí siente pánico, se siente abrumada, como si tuviera que hacer una pausa y
recuperar el aliento.
Pero cuando la presión estalla en mi clítoris como un infierno furioso, toda mi vacilación se
disipa en nubes de humo y polvo.
Me derrito en el mostrador como si fuera mantequilla caliente, luchando por recuperar el
aliento. Entre mis muslos, Angelo saca lentamente su dedo de mi interior y con él un rastro
húmedo y descuidado por mi costura, y luego besa a lo largo del mismo camino.
Aunque me siento expuesta y vulnerable, estoy tendida en la encimera de la cocina
completamente desnuda, mientras que él ni siquiera se ha quitado la corbata, por el amor de
los flamingos, el silencio que llena el aire es confortable. Se siente tranquilo, como la paz que
llega después de una gran tormenta.
Angelo se levanta de las rodillas y coloca una mano a cada lado de mí. Me mira fijamente
con algo parecido a la admiración instalada cómodamente en su rostro. La hoja de su corbata
de seda se sumerge entre mis pechos.
—Sabes aún mejor de lo que imaginaba —murmura fascinado, apartando un rizo de mi
mejilla. Ladea la cabeza, con una sonrisa que baila en sus labios—. Empezar una guerra con mi
familia ya valía la pena.
Su mirada se posa en mi pecho agitado, que sube y baja. Sacude la cabeza con incredulidad,
murmura una maldición en voz baja y sale a grandes zancadas de la cocina.
Me incorporo y me envuelvo con los brazos, sintiéndome incómoda. ¿Adónde ha ido? ¿Va
a volver? ¿Y todavía hay hombres merodeando por la casa? La idea me hace entrar en pánico
y mis ojos se dirigen a mis bragas en el suelo. Justo cuando salto de la isla para tirar de ellas y
recuperar al menos una pizca de pudor, Angelo vuelve a la cocina con una toalla de baño en
la mano.
La sostiene.
—Ven aquí.
 Me acerco a él y me atrapa con ella, envolviéndome en la suave tela y atrayéndome hacia su
calor.
—Te estoy preparando un baño —murmura, en mi coronilla.
Me quedo helada.
—¿Por qué?
Un resoplido caliente abanica mi cuero cabelludo.
—¿Prefieres una ducha?
—N-no, yo sólo...
—Entonces, cállate —gruñe, en voz baja y sensual, puntuando con un pellizco en la concha
de mi oreja.
Me lleva al cuarto de baño y se apoya en la puerta, mirándome con leve diversión mientras
lo asimilo. Las burbujas se derraman sobre la bañera y las velas proyectan sombras anaranjadas
en las paredes.
La emoción me obstruye la garganta y aprieto la mandíbula para evitar que salga de mis
labios. En su lugar, aspiro aire y me apoyo en la bañera.
—Gracias, Angelo.
—Mhmm.
—¿Vas a acompañarme?
Se pasa los dientes por el labio inferior y su mirada se dirige a la ventana.
—Ojalá pudiera, Urraca. Tengo cosas que hacer. —Mueve la barbilla hacia la toalla que me
envuelve—. Pero te veré entrar.
Suelto una carcajada, con las mejillas encendidas. Pero el peso de su mirada lujuriosa me
resulta tan deliciosa en la piel que dejo caer la toalla con vacilación y hago ademán de
agacharme para entrar en la bañera.
Se le escapa un gemido gutural. Se alisa la corbata.
—Me atengo a lo que he dicho —murmura.
—¿Y qué fue eso? —Le contesto con rudeza, hundiéndome en el calor de la bañera.
—Merece la pena empezar una guerra por ti.
 Con un guiño que me dispara entre los muslos como una bala, cierra la puerta con un clic
y oigo sus pasos desaparecer al otro lado. Suspiro, ruedo los hombros hacia atrás y me derrito
bajo las burbujas.
Santo cuervo. Es una locura lo rápido que cambia la vida. Esta misma mañana estaba
empeñada en vengarme, dispuesta a arrojar a Alberto por la ladera de un acantilado,
desesperada. Mi corazón late a doble velocidad por un momento: me pregunto qué estará
haciendo ahora. ¿Qué habrá dicho o hecho Angelo para que me deje ir tan fácilmente? Estuvo
fuera menos de una hora y volvió sin un solo rasguño.
O es el que más habla, o el que más miedo da.
Me sumerjo por completo, sin poder evitar que la oscura sonrisa se forme en mis labios.
Me gusta la idea de esto último. Me entusiasma.
Buscando en el cuarto de baño a media luz, encuentro gel de ducha y champú, ambos
comercializados para hombres que no saben nada sobre el cuidado de la piel. Me río y me
enjabono con el aroma de Angelo. Cuando salgo del baño, me envuelvo con la toalla y miro
distraídamente por la ventana. La ventana da al patio trasero y, en la esquina más alejada, una
hoguera se eleva sobre el cielo azul. Entrecerrando los ojos, me doy cuenta de que la figura
oscura que está al lado es Angelo, y el trozo de blanco carbonizado que sobresale de las llamas
es mi vestido de novia.
Algo cálido y satisfactorio se me acumula en el bajo vientre. Me apoyo en la ventana y le
observo por un momento. Tiene la mirada clavada en las llamas, sorbiendo de un vaso de
whisky.
Cristo, creo que lo amo.
Me sacudo el pensamiento tan rápido como viene, porque es totalmente ridículo. Nunca he
estado enamorada, pero incluso yo sé que es demasiado pronto para tener la palabra tan cerca
de la punta de la lengua. A pesar de todo lo que ha pasado, sólo he conocido a Angelo unas
cuantas semanas, y durante una buena parte de ellas, me odiaba a muerte. Me gustaría decir
que nos odiábamos, pero en realidad, sé que sólo me disgustaba porque tenía la llave de todos
mis secretos y pecados. Sin embargo, ahora sé que se los daría todos de buena gana, sin
dudarlo.
Al escudriñar la habitación en busca de algo que ponerme, me doy cuenta de que hay una
pequeña pila de ropa puesta sobre una cómoda. Un par de pantalones de chándal Nike y una
sudadera con capucha, ambos con el fantasma del detergente de Angelo entretejido en la tela.
Aunque me quedan cómicamente grandes, me los pongo y salgo al pasillo y bajo las escaleras.
Angelo me espera al final de las mismas.
—¿Buen baño?
Asiento con la cabeza.
—Bonita vista.
Se ríe, el tipo de risa que me convertirá en una adicta. Al llegar al último escalón, algo por
encima de su hombro me llama la atención. Una sombra, distorsionada por el cristal
esmerilado de la puerta.
Y entonces suena el timbre.
El grito que sale de mis labios refleja el pánico que siento en mi pecho. Los ojos de Angelo
brillan con preocupación, luego con ira, y me atrae hacia su pecho.
—Relájate —me tranquiliza, acariciando mi pelo—. Es pizza. Sólo pizza.
Cuando vuelve a entrar en el vestíbulo con una pila de cajas de pizza, todavía estoy
recuperando el aliento. Me mira con cautela, equilibra las pizzas en su antebrazo y me agarra
la mano posesivamente, llevándome a una habitación en la que aún no he estado. Una sala de
estar. Al igual que el resto de la casa, es nítida y minimalista, como un lienzo en blanco. Las
paredes todavía huelen ligeramente a pintura.
Angelo deja las cajas sobre la mesa de café y se hunde en el sofá.
—Ven aquí —ronca, palmeando su regazo.
No dudo en arrastrarme sobre él. Me rodea la cintura con una mano fuerte y pone la otra
en mi muslo.
—Mírame, Rory.
Lo hago, encontrándome con la tormenta que se desata en sus iris verdes.
—Nadie va a venir por ti, y si lo hacen, tendrán que pasar por todo un puto ejército, y luego
por mí. Alberto se ha ido. —Se alisa la corbata—. Lo maté. —Lo dice con tanta naturalidad que
es difícil creer que no haya sido nunca un capo. Estudiando detenidamente mis rasgos, me
agarra por la cintura un poco más fuerte y espera mi reacción.
Sus palabras palpitan en mis sienes por un momento, pero luego se me quita un peso de
encima.
Trago. Palmeo su pecho. Hay un millón de preguntas burbujeando en mi lengua, como,
¿cómo lo hiciste? ¿Le pidió clemencia, opuso resistencia? ¿Fue lento, doloroso, o ni siquiera
lo vio venir? ¿Y qué hay del resto de la familia? No puedo imaginarme a Dante aceptando
esto. Y es en este momento, que sé que me mintió cuando entró por la puerta principal.
No ha terminado.
Pero nada de eso sale de mi garganta. En su lugar, reúno la simple palabra.
—Gracias.
La diversión le hace ver las comisuras de los labios.
—De nada. Ahora tienes que comer. —Arrastra su mirada de la mía y señala con la cabeza la
mesa de café—. Todavía no sé lo que te gusta, así que he traído de todo.
Me río en su pecho; huele a humo de hoguera y a whisky caliente.
—Jamón y piña, por favor.
Arruga la nariz.
—Maldita sea. ¿Es demasiado tarde para devolverte? —A pesar de su desprecio, abre unas
cuantas cajas de pizza hasta encontrar la hawaiana.
—Demasiado tarde. Me robaste, ¿recuerdas?
Su sonrisa es oscura y deliciosa.
—Y así lo hice. —Coge un trozo y me lo lleva a los labios—. Come. —Me detengo un momento
y alzo la mano para coger el trozo, pero él lo aparta de mi alcance. ¿Quiere alimentarme? El
calor sube a mis mejillas, pero también entre mis muslos. Solo es una pizza, por el amor de
Dios, pero hay algo en el hecho de que me dé de comer que me hace sentir tan... íntima.
Doy un mordisco, sin apartar los ojos de los suyos. Debajo de mí, su polla se agita en sus
pantalones, y es instintivo hacer rodar mis muslos contra ella.
—Chica mala —gruñe—. Come primero. Necesitarás tu energía para después.
Se me acelera el pulso y, aunque suena más como una amenaza que como una promesa,
me doy cuenta de que no puedo esperar a lo que sea más tarde. Doy otro gran bocado,
deseando pasar por la pizza y llegar a ese enigmático más tarde.
—Entonces, eh. ¿Qué implica exactamente robarme?
 La boca de Angelo se tuerce.
—No estoy muy seguro. Soy un poco nuevo en todo esto del capo.
—Oh. ¿Así que soy tu primer cautivo, entonces?
—Mhmm —murmura, observándome con oscura diversión.
Me retuerzo de nuevo, esta vez, rodando a lo largo de su erección. La forma en que su
mandíbula se mueve y sus ojos se cierran brevemente me hace sentir que tengo todo el poder
del mundo. Su mano me aprieta con más fuerza la cadera y deja escapar un pequeño silbido.
—No creo que debas ser tan gentil con tus cautivos.
Aprieta la lengua entre los dientes.
—¿No?
Doy otro mordisco.
—No —murmuro entre trozos de corteza—. No lo creo.
Me observa terminar la rebanada y me da otra en un silencio crepitante. Cuando me lo
termino, sus ojos me recorren a lo largo y a lo ancho, con la mandíbula tintineando.
—Sabes, creo que tienes razón.
—¿Sobre qué?
—Lo de ser demasiado suave. —Me agarra de la cintura del pantalón de deporte y me levanta.
La caja de pizza cae al suelo mientras me echa por encima del hombro y sale corriendo del
salón—. ¿Qué estás haciendo? —chillo, golpeando juguetonamente mis puños contra su
espalda.
—Encadenarte a mi cama —gruñe, dándome una fuerte palmada en el culo—. Eso parece
más apropiado, ¿verdad?
El delirio blanco se apodera de mí. La amenaza de más tarde suena como una oscura
promesa, y casi puedo saborearla. Irrumpe en una habitación del último piso y me arroja sobre
una cama. Una rápida mirada a la maleta en la esquina de la habitación es todo lo que consigo
antes de que Angelo me consuma, inmovilizándome a la cama con su peso.
Un gruñido animal en su pecho vibra contra el mío, haciendo que mis pezones se tensen.
—Estás tan sexy con mi ropa que me cabrean —ladra, frustrado, tirando de la sudadera—.
Tal vez no te compre un nuevo vestuario, sino que te obligue a llevar mi mierda todo el tiempo.
 Me río en los planos de su hombro, pero se funde en un gemido cuando me obliga a separar
los muslos y me da un golpe en el clítoris, con fuerza.
—Te voy a follar tan fuerte que no podrás caminar recto durante una semana.
Mis músculos se tensan. Me sorprende lo compenetrado que está ya conmigo, porque él
también se queda quieto. Se apoya en las manos y me clava una mirada fulminante.
—¿Qué? —suelta. Mi boca se abre y se cierra de nuevo. Su expresión se endurece—. Dilo.
Con los nervios patinando bajo la superficie de mi piel, me doy cuenta de que ha llegado el
momento de contarle a Angelo mi último pecado.
Tengo la boca seca, pero trago de todos modos.
—Yo... sólo he hecho esto una vez.
Frunce el ceño. Tira de mi cintura.
—Sí, claro.
Golpeo mi mano contra su pecho y de mala gana se detiene. Levanta la vista, irritado.
—Estoy hablando en serio, Angelo. No tuve sexo con esos tipos... es sólo un rumor.
Se sienta y me mira fijamente. Hay algo en mi expresión que no le gusta. Lo sé porque sus
ojos se ablandan y coge una almohada para levantarme la cabeza.
—Háblame.
—Tuve que estudiar para el examen final de aviación en la Academia de Devil’s Coast. Era
algo extraescolar, una vez a la semana. Temía cada clase que tenía, porque eran sólo cinco
tipos y todos ellos eran unos asquerosos. —Incluso después de todo este tiempo, la ira me
calienta la sangre unos cuantos grados con sólo pensar en ellos. Cristo, ellos fueron la razón
por la que empezaron todos mis pecados—. Siempre dándome palmadas en el culo, o
intentando sacar fotos por debajo de mi falda.
Angelo sisea amargamente, su pecho se tensa bajo mi mano.
—La clase anterior al examen, algo se sentía diferente. Era como si hubiera una gran broma
y yo no formara parte de ella. Así que, una vez que el profesor se marchó, yo también intenté
irme, pero uno de los chicos cerró la puerta. —Desvío mi atención hacia el techo, incómoda
con la furia que arde lentamente y que empieza a filtrarse por los poros de Angelo. Pero he
empezado, y necesito desahogarme. Es lo único que no sabe de mí, y quiero que tenga todo el
rompecabezas.
—Fue el cabecilla, Spencer. Él y su equipo eran como los dioses de la escuela, no podían
hacer nada malo. Me informó de que habían estado hablando, y todos querían saber cómo era
una chica de Devil's Dip desnuda... —Me quedo con la insinuación en el aire. Pero aun así, no
es suficiente, tengo que decirlo—. Intentaron violarme —anuncio, con la voz más firme que
puedo reunir—. Intentaron sujetarme a un escritorio y violarme.
El silencio es abrasador. Echo un vistazo a Angelo y la expresión de indiferencia de su rostro
me asusta. Me estremezco cuando se levanta de repente y coge el móvil y las llaves del coche
de la mesilla de noche.
Me pongo de pie como un rayo.
—¿A dónde vas?
—Dame. Los. Nombres.
—Angelo...
—Nombres, Rory. —Su voz es áspera y estrangulada, como si intentara 《y no lograra》
reprimir su rabia—. Y sus direcciones. Ahora.
Rodando sobre mis rodillas, tiro de la espalda de su chaqueta y él se queda quieto, duro y
tenso, ante mi contacto.
—Por favor —le ruego.
Hace una pausa, se deja caer sobre sus rodillas junto a mí y me agarra por la nuca.
—He matado a todos los hombres de esta costa que te han tocado inapropiadamente. Desde
Max hasta mi propio jodido tío. Estos niños son los siguientes, y si alguien aparte de mí te pone
un dedo encima a partir de ahora, también los mataré.
Un escalofrío me recorre la espalda, cargado de miedo y excitación a partes iguales. Pero la
idea de que vuelva a dejarme aquí me revuelve el estómago.
—Mañana —susurro, arrastrando mi mano por su duro pecho. Es una locura que todavía no
haya visto lo que hay ahí debajo—. Pero esta noche, sólo quiero pasarla contigo. Por favor.
Su estómago se ablanda y sé que lo tengo. Con un rápido movimiento, me sube a su regazo
y me agarra la mandíbula.
—Mañana, a primera hora. Escríbeme una lista ahora mismo.
 —Gracias —susurro, acurrucándome en el pliegue de su cuello—. Si te hace sentir mejor...
—Nada de lo que digas va a hacer que me sienta mejor sobre esto, Rory.
—Bueno, eh. Le mordí la oreja a un tipo. —Se queda quieto—. Así que debería ser bastante
fácil de encontrar.
Pasan unos cuantos latidos, y entonces una risa oscura se me escapa de las manos.
—¿Sí?
—Uh-huh. Y a uno de los otros chicos, le presioné los pulgares tan fuerte en los ojos que
ahora está ciego en uno de ellos.
Su mano fuerte y cálida frota mi espalda.
—¿Cómo se siente?
Sonrío en su cuello.
—Excitante.
Me empuja y me mira. Sólo ahora me doy cuenta de que mis palabras no han hecho nada
para calmar su fuego, a pesar de su risa.
—Dijiste que habías follado una vez antes. Yo también quiero su nombre.
Sacudiendo la cabeza, digo:
—No. No tiene nada que ver con nada. Era un buen tipo, sólo un chico del colegio.
La mandíbula de Angelo hace un tic.
—No me gusta esa respuesta. ¿Lo amabas?
—¡No! La verdad es que, después de ese incidente, sólo quería acabar con el acto y hacerlo.
Odiaba la idea de tener algo que los hombres querían, y que me lo pudieran quitar tan
fácilmente.
—Como Alberto pensó que podría.
—Exactamente.
Sus fosas nasales se agitan, pero me hace un gesto cortante con la cabeza.
—Nada de sexo —anuncia de repente—. Esta noche no.
—¿Qué...?
 Me empuja a la cama y se levanta, desapareciendo en el armario. La decepción me late en
el pecho, pero cuando vuelve con una gran bolsa, me pica la curiosidad.
—Tengo algo mejor que el sexo.
—Lo dudo —murmuro.
Riendo, inclina la bolsa y una montaña de caramelos cae sobre la cama.
Me lo paso por los dedos, recogiendo diferentes barras y cajas, confundido. No hay nada
que reconozca.
—¿Qué es todo esto?
—Caramelo británico. Lo recogí para ti cuando estaba atando mis cabos sueltos en Londres.
Pensé que te gustaría probar algunas cosas que no puedes encontrar en el Walmart local.
Se desliza por detrás de mí, me rodea la cintura con un brazo y me empuja hacia atrás para
que quede pegada a su pecho.
—¿Has probado las Gomas de Vino? —Se acerca y coge un rollo rojo—. No sé por qué se
llaman así, no tienen alcohol, pero son jodidamente buenos.
Sin previo aviso, me mete uno en la boca y me pasa una mano posesiva por el estómago.
—¿Te gusta?
Adormecida, asiento con la cabeza, pero no pienso en el maldito caramelo, sino en él. En
nosotros. En esto.
A la gente mala le pasan cosas malas. Entonces, ¿cómo diablos terminé teniendo tanta
suerte?
 Capítulo

V
uelvo a sentarme en la vieja silla de mi padre y giro el cuello, pero eso no hace nada por
liberar la tensión que me oprime los hombros. La inquietud se me mete bajo la piel
como un picor, y solo cuando me doy cuenta de que he pasado más tiempo mirando
hacia la puerta del estudio que estudiando los registros de tráfico del puerto sobre el escritorio,
me doy cuenta de que Rory es la causa.
Dios, si pudiera pasar todo el día viéndola dormir, lo haría. La piel caliente y la boca abierta,
sus rizos dorados enredados en la almohada. Quiero vigilarla, protegerla como un puto perro
guardián rabioso. Pero, por desgracia, no puedo protegerla simplemente observándola.
Con un gruñido de frustración, me agarro la nuca y me obligo a mirar de nuevo los troncos.
Me he pasado nueve años presidiendo una empresa de inversiones, joder. Estoy acostumbrado
a trabajar con hojas de cálculo con números cien veces más grandes que esto, y sin embargo
no consigo darles sentido.
Mi obsesión con ella es desquiciante.
Justo cuando empiezo a asentarme, las tablas del suelo del final del pasillo crujen, haciendo
que mis abdominales se tensen.
 Aparece en la puerta, con una mezcla de sueño y confusión en sus perfectas facciones. Me
inclino hacia atrás y recorro su cuerpo con la mirada sin reparos. Vale, definitivamente tengo
que conseguir su ropa y rápido, porque que se pasee por ahí, llevando mis suéter y camisetas
como vestidos, me va a volver loco.
—¿Por qué no me despertaste?
—¿Para hacer qué? —La diversión me hace fruncir los labios ante su ceño—. Venir aquí.
Rodea el escritorio y, en el momento en que la tengo al alcance de la mano, la subo a mi
regazo y me abalanzo sobre mi adicción. Respiro su cálido aroma y paso mis manos por sus
muslos desnudos. Joder, es tan pequeña y delicada. Tan rompible. La idea me hace estrechar
el pecho y rodeo su cintura con los brazos, como si alguien fuera a irrumpir en la oficina en
cualquier momento e intentar arrebatármela.
He pasado nueve años forjando una nueva vida para mí, una lo más lejos posible de Devil's
Dip. Y sin embargo, en sólo un puñado de semanas, lo he dejado todo. Volví a la ciudad que
odio, comencé una guerra civil con mi propia familia, todo por ella. Una chica que maldice
con juegos de palabras de pájaros, come suficiente azúcar para ser prediabética, y es adicta a la
venganza mezquina.
Oh, sin mencionar que es casi tan joven como para ser mi hija. A veces pienso que debo
estar jodido de la cabeza. Me he levantado al amanecer como un loco y he dedicado la mañana
a hacerla sentir lo más cómoda y protegida posible. Los cuidadores de su padre están ahora en
mi nómina, y los cabrones que se atrevieron a tocarla se están enfriando en el fondo del Pacífico
con la ayuda de un par de ladrillos atados a los tobillos. De repente, me doy cuenta de que he
pasado de matar a un hombre al mes como parte de nuestra tradición de Sinners Anonymous,
a dar una media de un golpe a la semana, y todos ellos se remontan a ella.
Su aliento me roza el cuello, y la forma en que me hace sentir un cosquilleo en la polla me
cabrea. Odio su control sobre mí; me hace sentir débil y patético. Le doy una palmada en el
muslo y le pellizco la concha de la oreja.
—Tienes que llevar más ropa en la casa, nena. Si pillo a uno de los hombres de Gabe
mirando en tu dirección, le arrancaré los ojos.
Su risa es somnolienta y contenta contra mi pecho.
—De acuerdo.
 Le paso los dedos por el pelo. Dios, tiene tanto, que lo consume todo.
—Enviaré a un comprador personal esta tarde. —Hago una pausa—. ¿Los tienen aquí?
Otra carcajada, seguida de una palmada juguetona en mi pecho. Le agarro la mano y rozo
con mi boca sus nudillos.
—Es Devil's Dip, no Nueva York. Voy a ir a la ciudad.
Sigo, y sé que ella lo siente, porque me mira por debajo de esas gruesas pestañas.
—No vas a salir de esta casa hasta que sea seguro, Rory.
Se pone de pie como un rayo.
—¿Por qué no es seguro?
—No es tu problema para preocuparte, cariño. Me aseguraré de que tengas todo lo que
necesitas.
Me empuja contra el pecho, clavándome una mirada furiosa.
—No. Quiero que me lo digas, quiero que me mantengas al tanto. Estoy harta de no saber...
No sabía que Alberto no tenía el poder de derribar la Devil's Preserve, y no sabía en qué
andabas cuando desapareciste durante toda una semana. No me mantengas en la oscuridad. —
La frustración tiñe su tono y, aunque es adorable cuando se enfada, me entran ganas de
inclinarla sobre mi mesa y azotarla por su tono insolente. Pero ahora no tengo tiempo para
eso, así que lo reprimo y le acaricio la mejilla con el nudillo.
—No voy a contarte todo, Rory. —Abre la boca para protestar, pero le agarro la mandíbula y
le gruño:
—Y eso no es negociable. Pero te diré lo que creo que necesitas saber. ¿Trato?
Por el fastidio que aparece en su cara, sé que no es suficiente. De mala gana, asiente con la
cabeza.
—Maté a Alberto, y ahora Dante es el nuevo capo de Devil's Cove. No va a ser nada fácil, y
si le conozco, la venganza será fría y calculada. Ya tiene un ejército preestablecido, y siempre
ha tenido la vista puesta en Dip.
Cuando el pánico cruza sus rasgos, aprieto la mandíbula y levanto su cara para que se
encuentre con la mía.
—No hay nada de qué preocuparse, nena. Tengo a Gabe, que está construyendo un ejército
dos veces más grande que el de Dante mientras hablamos. Y luego está Rafe, que es todo lo
que Dante desearía ser.
Juega con la hoja de mi corbata, mordiéndose el labio inferior.
—¿Va a haber una guerra?
Es instintivo decirle que no, pero cuando me mira con esos grandes ojos color whisky, sé
que no puedo mentirle.
—Sí —digo simplemente—. No sé cuándo llegará, pero llegará. Trabajaré muchas horas y no
podré llegar a casa contigo todas las noches.
La estudio durante un rato, tenso, esperando su reacción. Me sorprende que una tímida
sonrisa se dibuje en su rostro.
—Es bastante emocionante.
Sacudiendo la cabeza con incredulidad, le acaricio el botón de la nariz y la atraigo más hacia
mí. Su vena oscura es pequeña e inocente, pero es una de las cosas más sexys de ella.
—No para ti. Estarás encerrada aquí rodeada de seguridad por un tiempo.
Algo parpadea en sus rasgos. Algo entre la decepción y el arrepentimiento.
—Rory, mírame. —No le doy opción, enhebrando mis dedos en su pelo y apretando mis
palmas contra sus mejillas—. No soy Alberto. No eres realmente mi cautiva, pero eres mía.
Necesito mantenerte a salvo, pero haré todo lo posible por darte el mundo. —Le paso un pulgar
por el labio inferior almohadillado—. Siempre que el mundo quepa dentro de las paredes de
esta casa. ¿De acuerdo?
Ella asiente. Se libera de mi agarre y roza con sus labios la curva de mi garganta. Gimo contra
su pelo, apretándolo en su nuca.
—No te burles de mí, nena. No tengo tiempo.
Se queda quieta en mi cuello.
—¿Por qué? ¿A dónde vas?
—Tengo una reunión con Gabe y Rafe.
—Oh. ¿Puedo...?
—Escúpelo, Rory.
 Se aparta un rizo de la cara y me mira nerviosa.
—¿Puedo invitar a una amiga?
Mi mirada se oscurece.
—¿Qué amiga?
—Sólo Tayce.
—¿La chica de los tatuajes?
Asiente con la cabeza, y yo reflexiono durante un segundo.
—Dale a Gabe una lista de amigos, y él los investigará, y luego pueden ir y venir como
quieran. Pero sí, puede venir.
—Gracias —respira, iluminándose de una manera que me hace querer darle todo lo que pide,
carajo. Sé que lo haré, de todos modos—. ¿Puedo usar tu celular?
Mis ojos se diluyen.
—¿Dónde está el tuyo?
—Sólo tengo el desechable que me dio Alberto.
Por supuesto. Me había olvidado de lo apretada que era la correa de Big Al. Lo saco del
bolsillo y lo arrojo sobre el escritorio.
—Te conseguiré tu propio móvil, y cualquier otra cosa que necesites. Escribe una lista.
Ella sonríe, enroscando su mano alrededor de mi iPhone.
—Listas, listas, listas. Realmente eres un hombre de negocios, ¿no?
Dejo escapar un silbido y retuerzo la tela de su jersey. Sus ojos se abren de par en par cuando
me pongo de pie de repente, la hago girar y la aprisiono entre mis muslos y el escritorio, antes
de enredar mi mano en su pelo y doblarla.
A la mierda, voy a hacer tiempo.
Mi cinturón deja mis pantalones con un fuerte golpe.
—Te mostraré exactamente qué tipo de hombre soy, nena.
 Busca la esperanza donde el aire es salado y los acantilados son escarpados.
Eso es lo que decía la galleta de la fortuna. La que traje de la chica del barrio chino de San
Francisco. Tenía exactamente la misma fortuna que convenció a mi madre de mudarse aquí
hace tantos años.
Claro, todos están hechos en las mismas fábricas; una coincidencia más que el destino. Pero
me llevó a Rory, y me gusta pensar que mi madre tuvo algo que ver.
Estoy de pie en el borde del acantilado, jugando con el paquete de cigarrillos en mis
pantalones. De repente me doy cuenta de que no he fumado desde que traje a Rory a casa.
Supongo que no me he sentido tan estresado, ahora que sé que ella está a salvo.
Las nubes de color carbón cuelgan bajas en el cielo, el aire crepita en anticipación debajo
de ellas. El viento arrastra el ronroneo familiar de un coche deportivo y, unos instantes después,
el hombro de Rafe roza el mío.
El clic-clac de los dados lanzados en sus manos acompaña sus palabras.
—Todo tuyo ahora, hermano.
Suelto una carcajada y sigo su mirada hacia la ciudad.
—No, yo me encargo del puerto. Todo lo demás es tuyo.
—No sabes cuánto tiempo he estado esperando que digas eso.
Pero sí. A pesar de ser uno de los hombres más poderosos de la Costa Oeste, con todo Las
Vegas al alcance de su mano, Rafe siempre ha tenido una extraña obsesión con Devil's Dip, en
todo su malhumorado esplendor. Él es grande en la familia, grande en el hogar. Siempre he
sabido que se mudaría a la costa en un santiamén. Y extrañamente, hay una oscura emoción
burbujeando bajo mi caja torácica. Por una vez, miro a Devil's Dip y no tengo el impulso de
quemarlo hasta los putos cimientos.
Tal vez el entusiasmo de Rafe se me está pegando, o tal vez sea porque el pueblo tiene ahora
algo, alguien, que necesito. Se siente como un nuevo comienzo, el inicio de una nueva era.
Pero no puedo empezar con secretos.
Vuelvo a mirar hacia la carretera y, cuando veo que la Harley de Gabe aún no se ha detenido,
recorro los tres pasos hasta la tumba de nuestros padres. Rafe se une a mí.
—Necesito decirte algo.
—No, no tienes.
—No, yo sí...
—No. —La voz de Rafe es tan aguda y fría como un carámbano, lo que me obliga a mirarle.
Sus ojos están fijos en la tumba—. Ya lo sé. Sé que mataron a mamá y sé que tú mataste a papá.
Un sentimiento de hundimiento se instala en mi estómago.
—¿Cómo?
—Porque la noche que lo mataste, llamaste a Sinners Anonymous.
Frunzo el ceño, mirando a la iglesia, intentando devanarme los sesos en busca de detalles
de aquella noche. Por supuesto, recuerdo el cuerpo sin vida de mi padre con toda claridad,
recuerdo el olor a hierro y la oscura satisfacción que me recorre las venas. Lo que no recuerdo
es lo que ocurrió después de que me sentara en su escritorio y me zampase una botella de
Smugglers Club.
—No has dicho nada.
El silencio se extiende entre nosotros. Él se lleva el pulgar a la boca, con el brillo de su
gemelo de diamantes.
—Llamaste a la línea directa porque querías que lo supiéramos, no porque quisieras que
reaccionáramos. Sabía que nos lo dirías en tu momento.
—No estás enojado conmigo.
Su mirada se ensombrece, y de repente recuerdo lo bueno que es tener a Rafe de tu lado.
—Después de oír lo que le hizo a mamá, me alegro de que hayas matado a ese cabrón. ¿Y
el chico?
Una mano helada me aprieta el corazón. Sacudo rápidamente la cabeza.
—Estoy trabajando en ello.
Asiente con la cabeza.
Nos quedamos en silencio durante unos instantes, hasta que la moto de Gabe aparece. La
mano de Rafe me da una palmada en la espalda. Una risa oscura sale de sus labios.
 —Los ángeles de Devil's Dip, de nuevo juntos. Joder hombre, esto es todo lo que siempre
he querido.
 Capítulo

—J
oder, Rory. Estás viviendo un cuento de hadas gótico.
Acabo de terminar de contarle a Tayce todo, desde el momento en que firmé el
contrato de Alberto, hasta el caramelo que Angelo trajo de Londres para mí. Por
supuesto, he omitido algunas de las cosas más oscuras, como los azotes en una iglesia
y el hecho de que consideré seriamente empujar a Alberto por un acantilado. Supongo que
me gusta tener algunos pecados que sólo Angelo y yo compartimos.
Se sienta en el sofá frente a mí, acurrucada bajo una manta y con un montón de caramelos
británicos en el regazo. Tiene la boca floja de incredulidad.
—No puedo creer que Angelo Visconti esté enamorado de ti.
Mis oídos se calientan con el mero sonido de la palabra.
—No lo está.
—Cállate, Rory. Dejó toda su vida en Inglaterra y volvió a Devil's Dip por ti. Está tan
enamorado de ti que me da asco.
—Ella tiene razón, lo estoy.
 Ambos saltamos al oír la voz de Angelo. Mis ojos se elevan y se posan en él, apoyado en el
umbral de la puerta, con el humor grabado en sus facciones.
Mi cara se llena de vergüenza. Pero también, ¿acabas de decir que me ama? Nos miramos
a los ojos y trago saliva. El aire cambia y Tayce lo nota, porque se pone en pie, mete un puñado
de caramelos en el bolso y me dedica una sonrisa de complicidad.
—Yo... probablemente debería irme.
—Haré que alguien te acompañe a casa, Tayce.
Ella se burla de él.
—No es necesario. Puedo cuidarme sola.
Sin quitarme los ojos de encima, Angelo hace un pequeño movimiento de cabeza.
—No es negociable.
Tayce resopla y pone los ojos en blanco.
—¿Ves? Por eso deberías haber acudido a mí antes de juntarte voluntariamente con un made
man. Te habría dicho lo locos que están. —Al pasar junto a Angelo, le da una palmada en el
hombro y añade:
—Pero en serio, gracias por salvar a mi mejor amiga de ese gordo asqueroso.
Sus labios se mueven.
—Cuando quieras.
—Y si me entero de algo en la tienda, les dejare saber.
La mirada de Angelo se vuelve seria.
—Te lo agradecería.
—Oh, y si alguna vez quieres el nombre de Rory tatuado en un corazón de amor en tu pecho,
soy tu chica. Incluso te dejaré saltarte la lista de espera.
—Uh-huh. Suena como una oferta que no puedo rechazar.
Nos despedimos y ella desaparece por la puerta principal, con uno de los fornidos hombres
de Gabe a su sombra.
Nuestras miradas chocan y, de repente, me invade la timidez.
—Ven aquí.
 Sacudo la cabeza.
Sus ojos brillan con oscura diversión.
—Atrévete a decirme que no otra vez.
Fingiendo un suspiro, me pongo en pie y emprendo el corto camino hacia la puerta, con el
corazón latiendo más rápido a cada paso. Sus ojos se estrechan hacia mí, pero no saca las
manos de los bolsillos. En lugar de eso, espera, como si esperara que yo hiciera algo.
—¿Lo decías en serio? —No me atrevo a decirlo, pero no hace falta, la insinuación flota en
el aire entre nosotros.
Se pasa los dientes por el labio inferior y asiente. Un movimiento tan pequeño, pero que
hace que mis entrañas se conviertan en un montón de nieve.
No sabía que era posible anhelar algo y tener tanto miedo de ello al mismo tiempo. No
quiero nada más en este mundo que ser amada por él, pero ese mismo pensamiento me hace
querer saltar por la ventana más cercana.
Mi corazón se golpea contra mi pecho, mis dedos arden por la necesidad de tocarlo.
—Pero si ni siquiera nos hemos besado —susurro. Suena patético, incluso para mí, porque
en el fondo sé que eso no cambiaría nada.
—Bésame entonces.
El desafío se arremolina como el ojo de una tormenta en su mirada.
Hago una pausa.
—De acuerdo.
—De acuerdo.
Tragando, llevo la mano a su cuello y lo sujeto por la gruesa nuca. Él espera, quieto y
silencioso, con los ojos clavados en mí. Ardiendo de expectación, me pongo de puntillas, pero
todavía tengo que estirar el cuello para acercarme a su boca. Permanezco allí un rato, tan cerca
que no puedo distinguir a quién pertenecen las respiraciones pesadas y dificultosas. Un poco
más cerca y mi boca roza la suya. Tan suave y cálida. Por un momento, creo que no va a
reaccionar, pero entonces separa sus labios, y yo aprieto los míos contra ellos y deslizo mi
lengua dentro de su boca. Su gemido es gutural y provoca chispas calientes y eléctricas entre
mis muslos. Le doy una palmadita en el pecho e intento retirarme para decir algo sarcástico,
pero tengo el tiempo justo para encontrarme con su mirada fundida, antes de que me apriete
el pelo y me vuelva a meter dentro de él.
Su beso es profundo, húmedo y desordenado. Desesperado. Como un desierto árido que
necesita una buena tormenta. Sus manos recorren todo mi cuerpo, se detienen en mi culo para
agarrarme las mejillas, suben hasta mis caderas para tirar de mí contra su erección. Es áspero
e implacable, y no me gustaría que fuera de otra manera. Incluso cuando me roza con los
dientes el labio inferior, me golpea el culo y me sisea al oído con un veneno estrangulado.
—Tienes diez segundos para subir a mi cama antes de que pierda la cabeza.
Una mirada robada a su expresión ardiente, y luego giro sobre mis talones y me escabullo
hacia el vestíbulo y las escaleras. Antes de que pueda llegar a su dormitorio, me alcanza por
detrás, me rodea con los brazos por la cintura y me arroja a la cama.
Estoy sin aliento, ebria de la excitación de lo desconocido. Me pone de espaldas, me separa
los muslos y se cierne sobre mí, en toda su gloria masculina. Su mirada recorre su ropa sobre
mi cuerpo y se frota la mandíbula, como si intentara controlar su impulso.
Pero decido ponérselo más difícil, porque soy adicta a la forma en que me mira. De un
tirón, me quito el jersey y muevo las caderas para bajar los pantalones. Antes de que pueda
deleitarme con su mirada lasciva, se deja caer sobre los codos encima de mí, me baja las copas
del sujetador y se aferra a un pecho. El deseo se dispara en mi interior como un relámpago y
se instala entre mis muslos con un ritmo inquieto. Le tiro del pelo, con fuerza, mientras él
cambia de pecho y baja la mano para introducirla en la parte delantera de mi tanga.
Su mano, áspera y necesitada, me acaricia el sexo con una desesperación que hace que se
me ponga la piel de gallina. Sus dedos se enroscan, arrastrándose por mis labios resbaladizos,
antes de rozar mi clítoris con el índice. Grito, lo que le hace reírse entre mis pechos.
—Estás muy mojada, nena. —Desliza su mano hacia abajo y hunde un dedo en mi agujero, y
luego otro, estirando mi canal y llenándome del más delicioso ardor—. Quiero probar hasta la
última gota. —Me besa por el estómago hasta que su boca llega a la cintura de mi tanga.
Gruñendo, aprieta los dientes en el encaje, como si fuera a arrancarlo como un maldito animal
que desgarra a su presa.
—Para —respiro, aunque todas las partes de mi cuerpo gritan en desacuerdo.
Se queda quieto, su mirada chispea.
 —¿Qué?
Jadeando, me fuerzo a levantarme sobre los codos.
—Yo...
Mientras el resto de mi frase arde entre nosotros, gruñe y vuelve a sacudir mi clítoris con
fastidio.
—Escúpelo, nena.
—Has visto y tocado cada parte de mí, pero eh, no te he visto a ti. —Trago, el corazón me da
un nudo en la garganta—. Quiero verte.
Se detiene un momento, su mirada se diluye, y luego la picardía negra baila en sus rasgos.
Sin decir nada, se sienta sobre sus talones y se levanta de la cama. Es que conoce cada curva y
cada contorno de mi cuerpo, así como todos los pecados que hay en él, y sin embargo no tengo
ni idea de lo que hay debajo de los trajes italianos y los suéter de cachemira.
Sin romper el contacto visual, se afloja la corbata y la tira a un lado. A continuación se quita
la camisa, revelando un vientre bronceado y tonificado y unos bíceps abultados, ambos tallados
en mármol.
—Santo cielo —murmuro, más para mí misma que para él, pero de todos modos, una
pequeña carcajada brota de sus labios.
Se quita el cinturón y los pantalones. Un sarpullido nervioso me recorre el pecho al ver sus
Calvin Klein negros, su erección tensándose contra ellos.
Lo desconocido es aterrador y tentador, y prácticamente estoy salivando por saber qué hay
debajo de esa tela.
Levanta el brazo y se pasa una mano por el pelo, los ojos brillan con malas intenciones.
—Ven a verme, entonces.
Primero el beso, ahora esto. Es un gran contraste con la forma en que me domina con su
cinturón. Pero de repente, me doy cuenta de que es porque ahora sabe de mi inexperiencia,
quiere que sea en mis términos, no en los suyos. Yo tengo el control. Pero por la forma en que
aprieta y afloja los puños, me doy cuenta de que es una lucha.
Respirando con dificultad, me quito el sujetador y las bragas y los arrojo sobre su montón
de ropa. Luego me desplazo hasta el final de la cama, me pongo de rodillas y trazo un delicado
camino a lo largo de su estómago con un solo dedo. La tensión se desprende de él en oleadas,
y cuando paso el dedo por el horizonte de su cintura, sus ojos se cierran y su mandíbula se
tensa. Me quedo ahí un momento, rozando el pelo oscuro, pero entonces gruñe y me agarra
la muñeca.
—No juegues, carajo —dice con rudeza—, tócalo.
Jadeando por el veneno de su voz, deslizo mi mano bajo la cintura y agarro su contorno.
Deja escapar un siseo agudo y echa la cabeza hacia atrás, con todos sus abdominales
apretados a la altura de mis ojos.
Oh, cisne. En el momento en que lo envuelvo con mis dedos, sé que estoy sobrepasada.
Siento su longitud, su calor y su grosor, y mi curiosidad morbosa se pregunta cómo demonios
va a caber dentro de mí.
Mordiendo con frustración, Angelo me empuja de nuevo a la cama y se sube encima de mí,
sacando su erección. Aprieta el puño en la base y separa mis muslos con las rodillas,
colocándose como un gran peso encima de mí. Una mano se desliza por mi nuca y la otra
presiona su punta contra mi entrada.
—Pídeme un pecado, Rory —gruñe en mi oído, pellizcando mi lóbulo.
—Dime un pecado —gimo, inclinando mis caderas con desesperación, pero él me empuja
de nuevo hacia la cama.
—La idea de follar contigo ha sido tan dominante todo el día, que se me ha puesto dura en
el coche de vuelta a casa.
Gimo, sintiendo cómo su longitud me abre mientras se introduce lentamente en mi interior.
Es suave y perezoso, lo que contrasta con la dureza de su voz.
Aprieto mi mano sobre su mandíbula y presiono mis labios contra los suyos. Me arden las
entrañas, un cóctel de dolor y placer recorre mis venas como una droga.
—Dime otro —le ruego.
Empuja más profundamente, llenando cada centímetro de mí, acelerando el ritmo de sus
empujones mientras me acaricia el cuello.
—Esas braguitas que dejaste en mi avión, me las he follado tantas veces que he perdido la
cuenta.
 —¿Sí?
—Sí —gruñe—. Y ese estúpido sujetador a juego.
Gimo bajo su peso, y con cada pecado sucio que me susurra al oído, sus caderas se estrechan
contra las mías, extendiendo un intenso calor desde mi clítoris hasta mi núcleo.
—Maté a Max porque odiaba la forma en que te tocaba.
—Nunca he tenido una novia, y mucho menos he engañado a una. Sólo necesitaba que me
odiaras.
—En Halloween, tuve que detenerme y masturbarme en el coche al pensar en ti porque no
podía esperar a llegar a casa.
Los fuegos artificiales estallan y encienden todas las terminaciones nerviosas. Me siento
desgarrada, atrapada en un limbo desesperado entre el deseo de que esta sensación no termine
nunca y la búsqueda frenética de la liberación. Al final, lo segundo gana, y mi orgasmo estalla
desde dentro hacia fuera, enviando un escalofrío incontrolable por cada músculo y cada
miembro. Angelo se queda inmóvil, con la polla sacudiéndose dentro de mí, observándome
fascinado mientras su nombre sale de mi lengua en oleadas de pánico.
—Joder —gime en mi boca, ralentizando sus embestidas—. Eso ha sido lo más caliente que
he visto nunca. —Un pellizco en mi labio inferior—. Eres la cosa más caliente que he visto
nunca.
Con su semen caliente y pegajoso acumulándose entre mis muslos, me hace girar para que
me acueste contra su pecho. Su corazón late fuerte y rápido, al igual que su respiración agitada.
—Yo también te amo.
Debajo de mí, se queda quieto. Deja de trazar círculos en la parte baja de mi espalda. Estoy
tan aturdida que las palabras se me escapan de la boca como el chocolate en un día cálido. Mi
corazón late una, dos veces. Pero entonces me doy cuenta de que no quiero retirar las palabras
en absoluto.
—Bien —gruñe en mi corona—. Porque me acabo de dar cuenta de algo jodidamente malo.
Los pelos de la nuca se me erizan.
—¿Qué? —Suspiro.
—No usamos condón.
 La semana siguiente transcurre en un borrón de sexo y pecado. A veces me folla despacio
y con sensualidad, y yo saboreo cada empujón, cada lametazo y cada chupada,
memorizándolos. A veces me folla duro y frenéticamente, con su cinturón o su mano, o ambos,
dejando su marca en mi culo y mi garganta. Después, es amable, me da baños y me frota con
loción las partes más crudas de mí, lo que me gusta casi tanto como los propios azotes.
Puedo ir a ver a mi padre cuando quiera, siempre que los hombres de Gabe me acompañen.
No hay límite de horas, y por suerte, Melissa y el resto del equipo de cuidados se han adaptado
sin problemas a la nómina de Angelo. Cuando Angelo está trabajando, a veces Tayce viene y
vemos una película, u ojeamos la revista Architectural Digest en busca de inspiración para el
diseño de la casa renovada. Se empeña en que haga lo que quiera con el lugar, y no estoy segura
de sí es porque quiere mantenerme ocupada y distraída, o si quiere librar cada centímetro de
la casa de su padre. Sigue siendo un lienzo en blanco, pero no se siente asfixiante como la
mansión de Cove. Se siente como un hogar en lugar de una prisión, con un armario lleno de
mi propia ropa y sin la amarga Greta obligándome a usar tallas demasiado pequeñas. No hay
cenas formales, sólo pizzas o pastas, acurrucada en el sofá; es pura felicidad.
Cuando llega el viernes por la noche, estoy sentada con las piernas cruzadas en la cama,
creando un tablero de visión para la sala de juegos, cuando Angelo se cuela por la puerta. Mi
corazón late a mil por hora, como siempre que llega a casa. Es una mezcla de alivio porque ha
vuelto de una pieza y de emoción por poder sentir su calor contra el mío.
Se afloja la corbata y se acomoda detrás de mí, inclinándose sobre mi hombro para admirar
mi trabajo.
—¿Cuándo vas a dejar de pegar y cortar y empezar a encargar realmente algunos muebles?
—¡Cuando firmes mis ideas!
Su risa es profunda y gutural.
—Ya te lo he dicho, cariño. Cualquier cosa que quieras hacer, me encantará.
—Mhmm. —Me retuerzo en sus brazos y le planto un suave beso en los labios—. ¿Buen día?
—Todavía no ha terminado.
 Mi corazón se hunde unos centímetros, pero enhebro la despreocupación en mi tono.
—¿No?
—No. Tengo una reunión con el capitán del puerto en el Rusty Anchor.
—Oh.
—¿Quieres venir?
Mi decepción se convierte inmediatamente en excitación.
—¿De verdad?
—Sí, eres amiga de la chica que trabaja allí, ¿verdad? Es territorio de Dip, y mis hombres
estarán allí.
—¡Woohoo! —Me pongo en pie, pateando la pila de revistas.
Angelo se apoya en las almohadas, observándome divertido.
—Joder, quien diría que te voy a llevar a un baile.
—No más bailes, por favor —gimoteo, metiendo la mano en el armario y sacando un par de
vaqueros de la estantería—. No quiero volver a ver un vestido de baile.
—Trato hecho —dice, poniéndose de pie y golpeando mi trasero en su camino a la puerta—.
Nos vemos abajo en cinco minutos.
Cinco minutos más tarde, me espera al pie de la escalera, con una petaca en una mano y un
fardo de ropa en la otra.
—Toma —me pide, dándome la petaca—. Es cacao caliente.
Me lo llevo al pecho.
—¿Lo hiciste para mí?
—Sí —murmura en voz baja—. Pero no soy un maldito chef. Tenemos que conseguir algo de
ayuda por aquí, unas cuantas criadas y un ayudante bastarán. Bufanda. —Me la pone alrededor
del cuello y tira con fuerza—. Sombrero, guantes, abrigo.
—Jesús, Angelo. Vamos a un bar, no a esquiar.
Me pasa el abrigo por los hombros y tira de la solapa, acercándome para darme un profundo
beso.
—Hace frío fuera.
 —¿Quién iba a saber que un don de la Cosa Nostra podía ser tan dulce?
Se inclina para tocarme el culo y me lo aprieta con fuerza.
—Vuelve a usar esa boca inteligente y te recordaré que no lo soy —gruñe, con un brillo en
los ojos.
El coche ya se ha calentado y, al entrar, compruebo expectante la guantera. Efectivamente,
Angelo ha rellenado la guantera con algunas de las gomas de vino británicas que tanto me
gustan. Su mano es pesada y posesiva sobre mi muslo mientras recorremos la corta distancia,
flanqueados por dos coches con los hombres de Gabe dentro. Al llegar al Rusty Anchor, siento
una emoción en el pecho; es casi como volver a ser normal. No pasar un viernes por la noche
alrededor de una mesa con gente que me odia tanto como yo a ellos, sino en un bar de mala
muerte, poniéndome al día con mis amigos.
Sólo que esta vez, tengo a un made man vigilando cada uno de mis movimientos.
El calor del fuego me roza la cara en cuanto entramos. La mano de Angelo se aferra a la
mía, pero la separo en cuanto reconozco una cara conocida.
—¡Bill!
Corro hacia él y le rodeo con mis brazos al mejor amigo de papá. Huele a puro y a cuero, y
me invade la nostalgia de la infancia. Hace años que no lo veo. Sigue visitando a mi padre en
la Reserva casi a diario, pero siempre a horas distintas de las mías.
—¡Mi pequeña Rory! Dios mío, ¿cómo has estado? —dice, dándome un apretón.
Cuando me doy la vuelta, la mirada de Angelo se estrecha mientras nos observa desde la
puerta.
—Angelo, te presento a Bill. Es el mejor amigo de mi padre.
Sus labios se mueven. Da un paso adelante y le tiende la mano a Bill para que la estreche.
—El mejor amigo de papá y capitán del puerto. Devil's Dip es realmente un lugar pequeño.
Me doy la vuelta, con los ojos muy abiertos.
—¿Ahora eres el capitán del puerto, Bill?
Sonríe.
—Claro que sí.
Apuntando a Angelo con el ceño fruncido, digo:
 —Bueno, entonces. Será mejor que seas más amable con él. —Con un movimiento de mi
dedo, camino hacia la barra—. Te estoy observando.
Mueve la cabeza con incredulidad, probablemente no está acostumbrado a que su novia le
socave al comienzo de una reunión. Antes de que pueda causar más problemas, me deslizo en
uno de los asientos junto a la barra y toco el timbre. Pasan unos instantes antes de que Wren
salga del fondo. Se queda paralizada por la sorpresa y luego su cara se funde en una gran
sonrisa.
—Rory Carter. Tenemos tanto que ponernos al día.
Dejo escapar una risa alegre.
—Sí, cierto es. Pero por ahora, ¿puedes servirme mi habitual spritzer de vino blanco y
podemos fingir que todo es como antes?
—Claro que sí. —Apoya el vaso en la barra y señala el cartel que hay sobre su cabeza. Está
amarillento y con los bordes curvados, pero todo el mundo sabe lo que dice, porque ha estado
aquí desde que Wren trabaja aquí:
Más de dos copas requerirán la entrega de las llaves del coche a un miembro del personal.
—Eso incluye a tu hombre de miedo ahora, también. —Ella palmea la barra y se asoma a él—
. A menos que sea el dueño del lugar. ¿Lo es? ¿Es mi jefe ahora?
—¿Sinceramente? No tengo ni idea. Pero no te preocupes, es un cachorro, de verdad. —
Mentira.
Lo miro y, aunque está conversando profundamente con Bill, su mirada se desplaza hacia
la mía. Me guiña un ojo, y los fuegos artificiales se encienden en mi pecho. Intentando
disimular mi sonrisa, tomo un sorbo de vino y me vuelvo hacia Wren.
—Entonces, ¿qué me he perdido en Dip? —Ella golpea sus dedos contra la barra y piensa—.
¡Vamos, tú lo sabes todo!
Es cierto. No sólo porque trabaja en el Rusty Anchor, sino porque también está siempre en
Devil's Cove. Se le conoce cariñosamente como la buena samaritana por estos lares, porque
después de su turno, se sube al autobús a Devil's Cove y se queda en la franja principal hasta
que cierran todos los bares y clubes, repartiendo chanclas y agua a los turistas borrachos y
llamando a los taxis para los que lo necesitan. Y así sucesivamente, todas las noches.
—¡Ah, sí! —dice, los ojos azules se iluminan de repente—. ¿Recuerdas a Spencer Gravelty y
su equipo?
Obligo a mi rostro a permanecer indiferente. Sé que ha oído los rumores, pero es demasiado
respetuosa para sacar el tema.
—Ajá.
—Bueno, todos han desaparecido. ¡Los cinco!
Mis oídos se calientan y vuelvo a mirar a Angelo. Ha sido él. Wren sigue hablando de su
último avistamiento y de un posible viaje de acampada que salió mal, pero yo apenas escucho.
Angelo Visconti los mató por mí como si nada.
Santo cielo, estoy tan enamorada de este hombre que me duelen los dientes. No sólo porque
es guapo, protector y cariñoso, sino porque es malo. Realmente malo, y atrae a la oscuridad
dentro de mí, también. Puede que Spencer y su equipo hayan sido la razón por la que cometí
mi primer pecado, pero creo que ellos sólo hicieron aflorar mi oscuridad. Es Angelo quien
aviva el fuego. El deseo de ser mala con él arde bajo mi piel como una llama.
La puerta del bar se abre, dejando entrar un frío glacial. Un hombre la atraviesa, con pasos
irregulares que resuenan en el contenedor.
Inmediatamente, la inquietud me consume.
—Oh no. No este tipo otra vez.
Por el rabillo del ojo, veo que Angelo deja de hablar y lo fulmina con la mirada. Arrastro mi
mirada hacia Wren.
—¿Qué?
Sacude un poco la cabeza y retuerce un trapo dentro de un vaso de cerveza.
—Casi todos los días de esta semana, ha venido aquí, hablando de lo bueno que es volver a
casa.
—¿Es un local? No lo reconozco.
—Yo tampoco.
Angelo sigue mirando al hombre. Es robusto, está desgastado por el tiempo, lleva una
chaqueta de correr y pantalones vaqueros, una combinación poco adecuada para el frío de
finales de otoño. Se asoma al final de la barra, balanceándose inestablemente sobre sus pies.
Mientras hace un clic para llamar la atención de Wren, Angelo se levanta.
 —Se queda ahí, bebiendo una cerveza pálida y dándome una lección de química. Es muy
extraño. Realmente espero que no sea un local y que sólo esté de paso.
El hombre se vuelve para mirar a Angelo, revelando una cicatriz oscura y furiosa en un lado
de su cara. Mi sangre se convierte en hielo y, antes de que pueda pensarlo, me deslizo fuera
del puesto y me dirijo hacia Angelo. Los hombres de Gabe salen de las sombras, pero yo llego
primero a Angelo y le pongo una mano en el pecho. Sus ojos están enloquecidos, pero no me
mira. No puede mirarme. Está demasiado concentrado en el hombre.
—Angelo...
—Muévete.
El veneno de su voz me arranca el aire de los pulmones y retrocedo a trompicones. Llena
el bar con su imponente silueta y toda la furia que desprende. Se gira, lo justo para asentir en
dirección al hombre corpulento que se acerca por detrás del tipo.
—Angelo —siseo, con los ojos dirigiéndose frenéticamente a Bill, que ahora también está de
pie— Aquí no. Por favor.
Su pecho se tensa bajo mi palma. Hace una pausa. Hace un gesto de dolor con la cabeza.
—Llévalo fuera. —Se vuelve hacia mí, con los ojos de un fuego incontrolable—. Tú quédate
aquí.
—Espera...
Se da la vuelta, agarrando mi muñeca.
—No me jodas, Rory. Quédate. Aquí.
—¡No! —Mi voz sale temblorosa y patética, pero cierro los puños y me mantengo firme—.
No. Voy a ir contigo. Tengo que hacerlo. —Angelo gruñe, pero cuando se gira para salir de
nuevo, me agarro a su chaqueta—. Te has librado de mis demonios, quiero ayudarte a librarte
de los tuyos.
Su mirada estudia la mía, con furia y fastidio, pero luego, finalmente, me hace un gesto
brusco con la cabeza.
Con el corazón a punto de salírseme de la garganta, salgo a toda prisa del bar con Angelo,
echando a correr para poder seguir sus rápidas zancadas.
—Mételo en el maletero —gruñe, mirando al hombre. Está demasiado borracho para
protestar, pero los hombres de Angelo no discuten, lo doblan y lo meten en la parte trasera de
uno de sus coches.
En su Aston Martin, la rabia se desprende de él a una temperatura peligrosa. Dejo que me
consuma, demasiado asustada para pronunciar una palabra. Pasan unos cuantos minutos hasta
que me doy cuenta de hacia dónde nos dirigimos.
Me siento un poco más recta. Me trago el grueso nudo que tengo en la garganta.
—¿Estás seguro de que es él? —Susurro.
Nada más que un pequeño movimiento de cabeza.
Nunca he estado en el acantilado de noche. Parece aún más peligroso, los elementos son
más duros y la caída hacia las aguas embravecidas es aún más pronunciada. Angelo se acerca a
la acera y apaga el motor. Los faros del coche de atrás me deslumbran por los retrovisores.
—Te quedas en el coche.
—No. Quiero ver. —Con un nuevo impulso de confianza, inclino la barbilla hacia arriba y
añado:
—Quiero ver cómo matas al hombre que mató a tu madre.
Sus nudillos se blanquean sobre el volante. Entonces gruñe, haciéndome retroceder. Pero
cuando se baja, yo también me bajo y, para mi sorpresa, no me grita que vuelva a entrar en el
coche.
Sus hombres llevan al hombre al acantilado. El hombre balbucea sus palabras, pero el
pánico ya está presente en sus gritos y en el movimiento de sus extremidades. Me pongo al
lado de Angelo cuando se acerca al borde del acantilado. Su perfil es más nítido que nunca, y
crea una sombra ominosa. Está tranquilo de la manera más aterradora, tomándose su tiempo
para recargar su arma y pulir el cañón con la manga.
—Alinéalo.
Me tiembla el pulso.
Dos figuras trajeadas le cogen de un brazo cada una y le arrastran por el barro, hasta que
queda de espaldas al cielo sin estrellas. Abajo, el mar arremete con fuerza y rapidez, rompiendo
contra las rocas. Parece una señal de advertencia, un recordatorio de que nunca hay que
acercarse demasiado al borde.
 Para mi sorpresa, Angelo se vuelve hacia mí, e incluso en la oscuridad, puedo ver la sonrisa
sardónica que parte su hermoso rostro.
—¿Qué te parece, Urraca?
—¿Q-qué?
—¿Caerá o volará?
Mi aliento baila entre nosotros en una bocanada de condensación. Es trabajosa y pesada,
alimentada por un morboso zumbido de adrenalina que se arremolina en mis pulmones. Santo
cuervo. Mi cuerpo zumba por la emoción, el peligro de todo esto.
—Cae —me ahogo—. Caerá hasta el infierno.
Asiente con la cabeza.
—Esperemos —dice.
Con un rápido movimiento, me hace girar para que esté de cara a la iglesia que tenemos
detrás. El viejo y marchito edificio en el que el hombre que amo aprendió a ser malo. El disparo
es más fuerte de lo que esperaba, y un destello de luz blanca cubre las paredes empedradas de
la iglesia durante una fracción de segundo, antes de sumirnos de nuevo en la oscuridad.
Ningún grito, ningún golpe. Sólo el encanto de la pólvora y el sonido del zumbido en mis
oídos.
Cuando Angelo exhala un largo siseo, meto los brazos bajo su abrigo y lo abrazo con fuerza.
A pesar de estar quieto y en silencio, la forma en que su corazón martillea tan violentamente
delata sus verdaderos sentimientos.
—Te amo —respiro en la tapeta5 de su camisa—. Te amo mucho.
De repente se me ocurre: es irónico que Angelo me llame Urraca. Porque no me atraen las
cosas brillantes, sino la oscuridad. Y ahora, puedo sentir su oscuridad irradiando contra la mía,
un suave zumbido bajo la superficie de su piel bronceada. Pasan unos momentos, y entonces
su mano encuentra la parte posterior de mi cráneo, enroscándose en mi pelo e inclinando mi
cara hacia él.
—Yo también te amo, nena.
Me besa, desesperado y despiadado, rozando con sus dientes mi labio. Es el beso de un

5 Es la tira en la pechera de la camisa que lleva los ojales, pudiendo ser sencilla o doble.
asesino, uno que acaba de anotarse la mayor venganza de su vida.
Cuando se aleja, sus rasgos se suavizan un poco. Me pasa un pulgar áspero por la mejilla y
su mirada se adapta perfectamente a la mía.
—Sabes, mi madre siempre decía que lo bueno siempre anulaba lo malo. —Traga, la
manzana de Adán se balancea en el tronco de su garganta—. ¿Pero qué pasa si los dos son
malos? ¿Los dos son la misma cara de la moneda?
Rozo mi nariz con la suya, sonriendo.
—La magia sucede, nene.
 Un mes

L
a Risa de Rory flota por debajo de la puerta, haciendo que me detenga en seco. En lugar
de llamar, aprieto la frente contra ella y sonrío, con el corazón lleno de ella. Durante el
último mes, esa chica ha conseguido llenar cada centímetro de mi alma, de mi mente y
de mi casa. Joder, encuentro trozos de ella en cada rincón; sus largos rizos rubios pegados al
asiento de mi coche, el fantasma de su perfume cuando entro en una habitación horas después
que ella.
Sé que la guerra se avecina, pero con ella sólo conozco la paz.
Aunque me gustaría quedarme aquí todo el día, tengo cosas que hacer. Así que llamo,
sonriendo mientras su risa se convierte en un chillido. Tayce asoma la cabeza por la rendija y
frunce el ceño.
—¡No puedes estar aquí! Da mala suerte.
Enarco una ceja y meto el pie entre la puerta y el marco.
—Bueno, ¿ya está vestida?
Su mirada se estrecha, bajando a mi zapato.
 —No. ¿Es urgente?
—No perdería mi tiempo hablando contigo si no fuera así.
Con un suspiro dramático, grita por encima de su hombro y Rory se acerca corriendo a la
puerta.
Nuestras miradas chocan y se me aprieta la garganta. Joder, no sé cómo voy a hacer esto.
Aún no lleva el vestido de novia, pero solo su pelo y su maquillaje hacen que quiera atravesar
la pared con el puño, porque no sé de qué otra forma manejar toda la emoción que se está
gestando en mi caja torácica.
Me relamo los labios. Sacudo la cabeza con incredulidad.
—A veces creo que te conjuro desde un sueño húmedo.
Se ríe, un delicioso ruido gutural al que me he vuelto rápidamente adicto.
—Sabes que no puedes verme antes de la ceremonia. No es tradicional.
—No somos exactamente una pareja tradicional, nena.
Su sonrisa es omnisciente, nuestra pequeña red de pecados y secretos se arremolina
silenciosamente a nuestro alrededor. Ella sabe que tengo razón. Desde robarla a mi tío hasta
azotarla por sus pecados, nunca hemos sido normales. Demonios, incluso la forma en que me
propuse no fue normal. Fue en la cama, después de una noche de sexo particularmente larga,
y el impulso de encadenar a esta chica a mí para siempre se convirtió en algo que me consumía.
No le pedí que se casara conmigo, se lo supliqué, y luego la dejé elegir su propio anillo. Todo
lo que quería era darle el diamante más grande que pudiera encontrar, una señal de advertencia
fuerte y orgullosa de que ella era mía, pero sabía que ella odiaría eso. Ella quería algo sencillo,
algo que combinara con sus pantalones de correr y sus sudaderas de gran tamaño.
—¿Vas a decirme lo que quieres o te vas a quedar mirándome todo el día? —pregunta, con
los ojos brillando bajo sus pestañas postizas.
Aprieto la mandíbula, dejando pasar su insolencia, porque hoy tengo cosas más importantes
que darle que unos azotes.
—Ven. Quiero enseñarte algo.
—Pero...
—Será rápido, lo prometo.
 Con una mirada por encima del hombro, sale de la habitación y desliza su mano por la mía,
permitiéndome guiarla por el pasillo y bajar las escaleras. La casa se convierte poco a poco en
un hogar, nuestro hogar, cada rincón salpicado de toques de Rory. Llegamos a la puerta trasera,
la envuelvo en mi gran parka y la conduzco al frío de mediados de diciembre.
—Santo cuervo —gruñe, rodeando su cuerpo con los brazos—. Ojalá hubiera elegido un
vestido con mangas ahora. Recuérdame por qué no esperamos a una boda en verano, otra vez.
En respuesta, la levanto, la envuelvo en mis brazos y la llevo al fondo del jardín.
—No iba a esperar una semana más para casarme contigo, y mucho menos toda una puta
temporada. Cierra los ojos —murmuro contra la coronilla de su pelo. Pasamos por delante del
estanque que ella se empeñó en construir y de la pequeña cabaña de observación de pájaros
que lo vigila. Cuando llegamos a nuestro destino, una pequeña alcoba cubierta de arbustos al
fondo del jardín, la bajo suavemente al suelo y la hago girar.
—Bien, ya puedes abrirlos.
Abre los párpados. Jadea. Inmediatamente, mi corazón se agita al sentir su espalda tensada
contra mi pecho.
—¿Es realmente...?
—Sí —sonrío, frotando mis palmas por la longitud de sus brazos—. Es la cabina telefónica del
acantilado.
—Pero... ¡¿Cómo?!
—No te preocupes por los detalles. Mira. —Abro la puerta y la meto dentro. Nuestros
cuerpos y respiraciones cálidas se evaporan inmediatamente por las ventanas con paneles. Sin
decir nada, levanto el auricular y se lo pongo en la oreja, viendo cómo su cara se derrite de
pura euforia al escuchar el mensaje automático del buzón de voz al otro lado de la línea—. No
está conectado a la línea directa real, es una réplica con una conexión privada, sólo para ti.
Se ríe, conteniendo la emoción.
—No sé qué decir.
—Es un cambio —respondo, mordiendo su perfecta nariz de botón.
Sé lo mucho que echa de menos confesar sus pequeños pecados, pero a partir de ahora sólo
serán eso: pequeños. Porque cualquier pecado real que quiera cometer, lo haré por ella. He
conseguido llenar un poco el vacío dejándola escuchar los pecados que llegan a la línea directa,
lo que le resulta fascinante. Una vez a la semana, nos acurrucamos en el sofá después de la
cena y pulsamos el botón de reproducción, con la promesa de que ella podrá elegir los pecados
que presentaré a mis hermanos el último domingo de cada mes.
Se pone de puntillas y acerca su boca a la mía. La agarro por la parte de atrás del pelo y
profundizo el beso, robando todas las respiraciones entrecortadas que salen de sus pulmones;
como todo lo demás en ella, ahora me pertenecen. Es una locura que algo tan simple como
un beso suyo me ponga la polla dura. Gimo en su boca y la empujo de mala gana.
—Necesito cambiarme.
Me mira con una expresión tímida en la cara.
—Y probablemente tenga que volver a pintarme los labios. Gracias —añade con un rápido
beso, antes de salir por la puerta—. ¡Nos vemos en el altar!

Una hora más tarde, estoy junto al lago en el Devil's Preserve. Supimos inmediatamente
que éste era el único lugar lógico para casarse; no sólo porque el parque significa mucho para
Rory, sino porque su padre puede llevarla al altar y recordar realmente el día. La boda no
empieza hasta dentro de una hora, pero estoy aquí para comprobar que la seguridad es estricta
y que todo va a ir bien.
Los hombres de Gabe están por todas partes, ladrando órdenes a través de los auriculares y
dando constantes vueltas por el perímetro. El propio Gabe pasa a grandes zancadas con una
expresión severa en el rostro y un AK-47 colgado del brazo. La diversión me hace sentir una
punzada en el pecho. Por Dios. No sé por qué me molesté en preocuparme por las represalias
del clan Cove cuando maté a Alberto. Mi hermano es un auténtico psicópata y está en su
elemento al frente de un ejército; ni siquiera Dante sería tan estúpido como para enfrentarse a
él.
Le silbo. Frunce el ceño y se acerca a grandes zancadas, mirando con severidad mi
esmoquin.
—Tenemos que suspender la boda.
Me toca fruncir el ceño.
 —Ni por asomo. ¿Qué te hace decir eso?
Su mirada se desplaza por las filas de sillas blancas, el cenador cubierto de rosas al final del
muelle y las docenas de velas encendidas que flotan en el lago.
—Tengo un mal presentimiento.
Respiro profundo y sacudo la cabeza.
—Maldita sea. No hemos oído ni una palabra del clan Cove desde que dejé a Alberto muerto
en su despacho. Sé que no ha terminado, pero las posibilidades de que pase algo hoy son
escasas.
Su mandíbula se mueve en forma de pensamiento. Le pongo una mano en su hombro tenso.
—¿Puedes dejar de ser un asesino por una hora y ser mi padrino?
Pasan unos segundos pesados, el conflicto recorre los planos de su rostro. Finalmente,
asiente con la cabeza, llevándose el móvil a la oreja.
—Una hora, eso es todo.
Le veo marcharse, incrédulo, antes de hundirme en una de las sillas de los invitados y
estudiar el caos que supone crear una boda perfecta. Los sirvientes recogen las entregas de
última hora, los limpiadores hacen un último repaso y, en el otro extremo del lago, veo a Rafe
al teléfono, hablando animadamente con quienquiera que esté al otro lado de la línea. A pesar
de que aceptó encargarse de toda la parte de entretenimiento de la boda, apenas le he visto en
el último mes. Ha estado demasiado ocupado haciendo planes para construir un casino y un
club exclusivos en la red de cuevas bajo Devil's Dip. Inicialmente, había acordado ceder el
espacio al clan Hollow, pero estaban más que felices de echarse atrás en el trato, una vez que
se enteraron de la disputa entre nosotros y los hermanos Cove. Cas, que siempre es un hombre
de negocios, fue firme y justo con su razonamiento: Querían ser unos suizos completamente
neutrales y mantenerse al margen.
Puedo respetar eso.
Me senté allí hasta que empezaron a llegar los invitados. No hay putos primos lejanos de
Sicilia, sólo gente que a Rory y a mí nos importa un carajo. El clan Hollow aparece, Benny y
Nico me lanzan pulgares cursis a través de las filas. Les siguen el capitán del puerto, Bill, y otras
caras conocidas del puerto. Cuando Rafe se dirige hacia mí, enviando mensajes de texto
mientras camina, me pongo de pie para saludarlo. De repente, levanta la vista y se detiene, con
una expresión ilegible en su rostro. Con el corazón acelerado, me giro para seguir su mirada.
Tor.
Está solo, luciendo un traje azul marino de tres piezas, con un anillo en la nariz que brilla
bajo la luz de la luna. Nos miramos fijamente durante unos instantes.
Él asiente con la cabeza. Le devuelvo el saludo y, cuando me vuelvo hacia Rafe, tiene una
sonrisa de tiburón en la cara.
—Él nos eligió.
—Dante podría haberlo enviado. Radio Gabe, quiero que lo revisen.
La cara de Rafe parpadea con fastidio.
—Tor no nos haría eso.
—Hazlo.
Con mi dura orden suspendida en el aire, giro sobre mis talones y me dirijo a la zona del
bar. Espero por Dios que nos haya elegido, pero nada ni nadie va a arruinarle esta maldita
noche a Rory. Respiro hondo con la esperanza de que se apague parte del malestar en mis
pulmones. Me detengo y observo distraídamente la fila de camareros que cargan las copas de
champán en las bandejas para los invitados que llegan.
La chica que está al final de la barra me llama la atención, porque enseguida se ve que no
ha servido una copa de champán en su vida. Ni siquiera inclina la copa, y luego maldice en voz
alta cuando las burbujas se desbordan por el borde. Con la mirada oscurecida, me dirijo hacia
ella. El Clan Cove no va a arruinar esta boda, y estoy seguro de que tampoco dejaré que un
servidor de mierda la arruine.
Mientras recoge la bandeja con temblor, con el cristal tintineando peligrosamente, me pongo
delante de ella.
—Estás despedida —gruño—. Deja eso y vete a casa.
El veneno de mi voz la hace retroceder y las gafas caen como un castillo de naipes. Se le
escapa otra palabrota y me mira con el ceño fruncido.
—Por el amor de Dios, ¿de dónde sacas que la gente se asuste así?
Mi corazón se detiene bruscamente cuando nuestros ojos se fijan.
—Tú.
 Se queda quieta. Su mirada se diluye.
—¿Te conozco?
Grandes ojos azules. Pelo rojo salvaje. Pecas que se juntan cuando me mira por la nariz.
Reconocería a esta chica en cualquier lugar. Bajo el pesado silencio, su expresión se suaviza,
pasando de la molestia al pánico mal disimulado. Pasa un tiempo. Luego, sin decir nada, deja
caer la bandeja, gira sobre sus talones y corre. No llega muy lejos, porque Rafe sale de las
sombras y ella se estrella contra su pecho. Su mano sale disparada, le agarra el brazo y la arrastra
hacia mí.
—¡Suéltame! —sisea ella, intentando zafarse de su agarre.
—¿Estás asustando a mis servidores, Angelo? —dice—. Sé que es tu boda, pero caramba, trata
de no hacer una escena antes de que empiece la ceremonia.
—¿Contrataste a esa chica? — Gruño.
Él frunce el ceño al ver la rabia que se desprende de mi tono. Apenas puedo contenerla, y
si fuera un hombre el que estuviera frente a mí, ya tendría la mano en el cuello.
—¿Por qué? ¿Te la has follado?
—No, es ella. La chica que me vendió la galleta de la fortuna en San Francisco —murmuro,
sacudiendo la cabeza con incredulidad. No me cabe duda de que es ella. Pero por aquel
entonces, tenía los ojos muy abiertos y estaba asustada, desesperada por conseguir las monedas
de diez centavos que pudiera reunir vendiendo galletas de la suerte rotas en China Town. Se
metió en mis malditos bolsillos con una historia triste sobre la necesidad de comer.
Rafe se queda quieto, estrechando su mirada hacia la chica.
—¿Es esto cierto?
Da otro tirón infructuoso para recuperar su brazo, pero los nudillos de Rafe sólo se
blanquean en su manga.
—No sé, he tenido muchos trabajos. Ahora suéltame.
La acerca y le escupe veneno al oído. A nuestro alrededor, tanto los clientes como los
camareros se quedan mirando la escena.
—¿Vendías o no vendías galletas de la suerte en San Francisco? Una pregunta sencilla, chica.
No me hagas romperte los dedos para obtener una respuesta.
 —¡Sí! —grita.
—Entonces, ¿qué coño haces aquí? —gruñe—. ¿Para quién trabajas?
—¿Qué? ¡Me acabo de mudar aquí! ¡Conseguí un trabajo en una agencia de eventos y me
pusieron en esta boda! Jesús —escupe, con la cara enrojecida—. ¿Nunca has oído hablar de una
coincidencia?
—Lo que es una coincidencia es que tengo una mocosa mentirosa en mis manos y sólo me
queda una bala en la recámara. —Rafe levanta la vista y me hace un gesto severo con la cabeza—
. Yo me encargo.
—¿Qué significa eso? —respira, con los ojos clavados entre mi hermano y yo—. Por favor,
déjame ir, yo...
—Déjala ir, Rafe.
Se queda quieto. Me mira con una mirada que sugiere que estoy loco.
Suelto una carcajada amarga y mis ojos se dirigen al cielo azul.
—Mamá siempre creyó en el destino. Fue una galleta de la fortuna la que la trajo a la Costa
en primer lugar, y la misma maldita fortuna me trajo aquí también. Pensé que era para
encontrar al cabrón que la mató, pero ahora me doy cuenta de que no fue así. Fue para
llevarme a Rory. Esta es la forma en que mamá me dice que está aquí hoy.
Los dos me miran como si hubiera perdido la cabeza. Contengo una sonrisa de satisfacción,
asintiendo a la chica.
—Déjala ir, Rafe.
De mala gana, suelta su agarre del brazo de ella. Ella se alisa el uniforme y se aleja de mi
hermano dando unos pasos temblorosos. Él la mira fijamente, aún sin estar convencido de que
sea una coincidencia.
—Deja la Reserva. Y si tuvieras sentido común, chica, dejarías Devil's Dip.
—¿Qué, te gusta, te pertenece, o algo así? —responde ella.
Una sonrisa demoníaca aparece en sus labios.
—O si algo así.
Sus palabras la hacen retroceder. Con una última mirada superficial en mi dirección, gira
sobre sus talones y echa a correr, desapareciendo en la espesura de los árboles.
 Rafe se vuelve hacia mí. Sacude la cabeza.
—Te has ablandado, hermano mío.

—Pronto te llamarán Signora Aurora Visconti.

Una risa delirante escapa de mis labios, formando una nube de vapor contra el cielo oscuro.
Es una locura pensar que, hace apenas unos meses, la idea de que me llamaran así me revolvía
el estómago. Ahora, me provoca pequeños fuegos artificiales de alegría en el pecho. Me deslizo
entre los brazos de mi padre y le doy un beso en su fría mejilla.
—Siempre seré una Carter de corazón, papá.
Sonríe, con los ojos brillantes.
—Siempre.
Tayce se acerca por detrás de mí, ajustando la cola de mi vestido. Es pequeña y sencilla,
como el resto de mi atuendo. Un elegante vestido de satén que abraza las curvas de mi cuerpo
sin ser demasiado revelador. Por supuesto, también llevo una chaqueta blanca acolchada,
porque resulta que las bodas en diciembre son increíblemente frías. Cuando me doy la vuelta
para darle las gracias, algo detrás de los árboles me llama la atención.
Mi respiración se vuelve superficial. ¿Amelia? Sale de entre las sombras, con los ojos
recorriendo nerviosamente el claro. Frente al muelle, los invitados empiezan a tomar asiento y
el oficiante está bajo la glorieta, repasando su discurso.
—Disculpadme un momento —les digo a mi padre y a Tayce, y me escabullo para ir a su
encuentro.
Respira con fuerza y me agarra el antebrazo.
—Oh, Aurora, estás preciosa —murmura. La recorro con la mirada; lleva una chaqueta
grande y unos vaqueros, no está vestida para una boda. No es que haya sido invitada; nadie del
clan Cove lo ha sido. De hecho, no la he visto desde que llevaba un vestido de novia muy
diferente.
—¿Qué estás haciendo aquí?
—No te preocupes, no me voy a quedar. Toma. —Me pone en las manos un regalo
bellamente envuelto—. De parte mía y de Donnie. Sólo pasé para felicitarte y decirte que lo
siento.
Mi mandíbula funciona.
—¿Para qué? —Mordí.
—Por hacer la vista gorda a lo que te pasaba. En el fondo, sabía que era imposible que te
casaras con Alberto por amor. Pero he visto tantos horrores siendo miembro de esa familia
que me aferro a cualquier resquicio de esperanza que pueda. —Traga saliva. Se limpia una
lágrima de la mejilla—. Te merecías algo mejor.
Permanezco en silencio durante unos instantes, sopesando mis emociones. Llego a la
conclusión de que no odio a Amelia, y nunca lo he hecho. Es una víctima más del clan Cove.
En una habitación llena de gente que me desprecia, ella siempre fue el faro de luz. La traigo
para darle un abrazo.
—Gracias. Tú también te mereces algo mejor, Amelia.
Cuando se aleja, me hace un firme gesto con la cabeza.
—Tienes razón. Donatello también lo cree, y por fin dejaremos la Costa. —Con una pequeña
sonrisa, se frota el estómago y añade:
—Yo, Donnie y el bebé. Empezando una nueva vida en Colorado.
—¡Felicidades!
—Gracias, Aurora. Ah, y también quiere que le dé las gracias a Angelo de su parte.
—¿Por qué?
Su mirada se oscurece.
—Matar a Alberto. Nunca ha querido ser un made man, y ahora va a salir de ello.
Sonrío, mi corazón se eleva de felicidad.
—Ahora el villano está muerto, espero que tengas tu final feliz.
Su risa es ahogada por el sonido de la orquesta que cobra vida a lo lejos, marcando el inicio
de la ceremonia.
—Y tú estás a punto de recibir el tuyo. —Me da un último apretón en el brazo, me dedica
una pequeña sonrisa y empieza a caminar hacia el bosque—. Disfrútalo, son perfectos el uno
para el otro.
La veo desaparecer y me vuelvo hacia el lago.
Sí. Sí, así es.

—Tal vez llevar tacones en una húmeda tarde de diciembre no fue la idea más inteligente
—murmura Angelo, levantándome de nuevo para llevarme sobre otro parche de barro.
—¿Qué más iba a llevar?
—¿Tus zapatillas? ¿Esas estúpidas botas Wellington con calcetines mullidos?
—¿El día de nuestra boda?
—Tu vestido es lo suficientemente largo, nadie lo sabría.
Me río cuando me deja caer suavemente sobre un terreno más firme y desliza su gran mano
sobre la mía. Detrás de nosotros, el zumbido jovial de la fiesta de la boda se hace más silencioso
mientras nos abrimos paso a través del bosque y volvemos a la carretera principal.
—Ahora estoy casada con el jefe de la mafia de Devil’s Dip, supongo que tendré que llevar
vestidos y tacones todo el tiempo.
—No. Tu sudadera y tus zapatillas servirán.
—¿Sí?
—Sí. —Los labios de Angelo se encuentran con mi corona, su voz se vuelve más oscura—.
Pero si alguna vez quieres ponerte ese vestido de cuero en la cama que llevaste en Halloween,
no me quejaría.
La lujuria caliente y punzante se extiende entre mis muslos, calentando mi piel a pesar del
frío del aire. Al llegar a la carretera, cruzamos hacia la iglesia y serpenteamos por el cementerio,
hasta que nos encontramos al borde del acantilado. Cierro los ojos, apoyo la cabeza en su
pecho y me deleito con el sonido de los latidos de su corazón y de las olas. El banquete de
bodas es estupendo, pero tener unos momentos robados con mi marido, exactamente en el
lugar donde nos conocimos, es aún mejor.
El sonido de un encendedor Zippo encendiéndose. El sabor del humo en mi lengua. Abro
una tapa y levanto el cuello, justo a tiempo para ver a Angelo deslizar un cigarrillo encendido
entre sus labios.
—No recuerdo la última vez que te vi fumar.
—Por los viejos tiempos —ronronea, deslizándolo entre mis labios y manteniéndolo ahí. Me
observa fascinado mientras doy una larga y lenta calada. Cuando exhalo, atrapa el humo en su
boca. Mi aliento y el suyo, su corazón y el mío, ahora son intercambiables.
Su mirada se dirige al cielo.
—Ese serás tú, pronto.
Sigo su mirada hacia el avión que se eleva sobre nosotros. Una sonrisa me parte la cara en
dos, y la emoción zumba en mis venas. Hace unos días, Angelo me sorprendió con una carta.
Era de la Academia de Aviación del Noroeste, comunicándome que mi plaza en la escuela
seguía siendo válida, con la condición de que aprobara el examen final al que nunca llegué. No
sé a cuántas personas tuvo que sobornar o intimidar mi marido para conseguirlo, pero al lado
oscuro de mí no le importa.
Por encima de mi cabeza, Angelo da una última calada y lanza la colilla al mar.
—Sabes, eso no es muy bueno para el medio ambiente.
—Y tú no eres muy buena para mí —gruñe, mordiéndome la oreja. Me hace girar y me toca
el culo, tirando de mis caderas contra las suyas.
—Estás empalmado —sonrío, apretando su erección.
—¿Ves? No es bueno para mí. Desde que te conocí ando con una erección permanente. —
Roza sus labios contra los míos, envolviéndome en tabaco, cuero y whisky caliente—. Tengo
una pregunta para ti.
—¿Otra? Ya he dicho que sí.
Se ríe en mi boca, separando mis labios con un golpe de lengua.
—¿Esperas caer o volar?
 Me alejo de él y miro por encima del borde. Su agarre se estrecha en mi cintura, como si le
preocupara que una fuerte ráfaga de viento me hiciera caer sobre ella.
—Volar —anuncio.
Me vuelvo hacia él, y me encanta el brillo de sus ojos bajo la luz de la luna.
—¿Sí?
—Ajá. Ya me he caído. —Hago una pausa para conseguir un efecto dramático—. Me he
enamorado de ti.
Se queda quieto y luego sacude la cabeza con incredulidad.
—Joder, creo que es lo más cursi que has dicho nunca.
Riendo, vuelvo a apretar mis labios contra los suyos, tirando de su nuca para profundizar el
beso. Un gruñido lujurioso vibra en su pecho, y aprieto mi mano contra sus costillas para
sentirlo mejor.
De repente, el interior de mis párpados parpadea en blanco. Una explosión ensordecedora
se produce una fracción de segundo después.
Angelo me aparta violentamente del borde del acantilado y se pone delante de mí.
—¿Qué...?
Pero mi pregunta se interrumpe cuando mis ojos se posan en el puerto. Unas furiosas llamas
anaranjadas lamen el puerto, y unos brumosos zarcillos de humo se elevan y se funden en el
cielo negro. El corazón me late con fuerza en la garganta, y la conciencia de lo que estamos
viendo se asienta en mi piel.
—Alguien ha volado el puerto —susurro.
Angelo se queda quieto y en silencio, en marcado contraste con los gritos que surgen de la
ciudad. La tensión se apodera de sus hombros y, cuando se da la vuelta lentamente, la
expresión de su rostro me deja sin aliento.
Es oscuro y peligroso. Vicious. El reflejo de las llamas lame las paredes de sus iris.
—¿Estás lista para ir a la guerra, nena?
Un cóctel de lujuria y adrenalina recorre mi columna vertebral.
—Más lista que nunca.
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