Sol Negro

Félix Achucarro
22 de mayo de 2020, Moreno, Buenos Aires.

Escrito e ilustrado por Félix Achucarro.

 Prólogo

Este libro es una bomba de tiempo.

Las liebres
1

Se va cagar de infeliz
persiguiendo su cola como un perro

teniendo tanta certeza

y a la vez estando tan pifiado

¿En qué cabeza entrará el dilema de las liebres?

tan grande que agriete el cráneo

será en fin la luz del día: el sol negro

por el otro lado de la duda; lo humanamente imposible.

Y así el hombre vagará interminables meses

bajo la consigna de caminar en círculos

hasta determinar por qué el sol negro lo abraza

o por el contrario, si éste mismo lo está agrietando

hasta alcanzar la liebre.

2

Matamos de a poco los perros

vendimos todas las gallinas

dejamos todo rastro de vida

y el tiempo puso la humedad.

Los años trajeron un poco de ruina

y así como llegamos en un flete

sabiendo de todas formas que no era definitivo,

hicimos un cementerio de animales

cuyos nuevos dueños con el tiempo darán cuenta.

y nunca fuimos muy familieros

pagamos el derecho de piso

armamos un bolsito muy chico

para estar preparados cuando pasen las cosas

y si algún día pasan las cosas

sabemos que las mascotas se mueren

sabemos que las parejas no son eternas

sabemos que en esta casa pasan cosas raras

que a veces las paredes se caen,

los perros se mueren y la gente se va.

3

Dudar de la realidad
jugar al paracaídas
bailar en el aire
y hacerme bolsa
cuando toque fondo.
4

Dicen que tu cabeza es el semillero del mundo

lugar donde se esconde a la gente que trama algo

cuida bien tu cabeza, que a veces nos espían

si un día la parten a la mitad

no dejes que se lleven tus ideas.

5 - Cronología de un suicidio

Ricardo no hace pie

pero es porque no hay piso
y como no hay piso no sabe donde esta parado
sucede que esta en el aire
o al menos parece que es aire
y como en el aire no hay piso
parece que esta cayendo
el no es paracaidista
pero cuando estas cayendo no tenes muchas opciones
solo vas para un lado
como hace la lluvia
como hacen los aviones que se caen
como los vasos cuando se rompen
como la gente cuando se equivoca mucho.
Ricardo no hace pie
porque falta para el piso
y cuando llegué al piso hay dos opciones
romperse un poquito
o seguir cayendo
al menos un metro más.
6

La feria que haces los domingos

como el viejo televisor de mi abuelo
o un Duna parado en la Gaona

entonces

si tantas cosas funcionan con un empujoncito

no estoy tan lejos de ser un Duna.

.
7

Escaparon los años a pata

algunos más lentos que otros
el exilio de la juventud
que a veces me hace sentir más viejo.

y es por eso que en las navidades

donde se hace evidente el exilio
encuentro a mi papá con otros pliegues
y con el andar un poco más lento

y aunque a veces lo arruine por completo

siendo un rehén de su propia sal
me encuentro tan parecido
y es una sensación tan rara

y aunque reniegue de mi apellido

por no aceptar que en esta familia nos equivocamos
me niego a pensar que un hombre
en el más inviable de los casos
sea capaz de abandonar a un hijo.
8

Sueño con aviones que se caen dormidos

no sabemos muy bien donde estamos parados
y como el Hércules nocturno
nos caemos de cabeza al piso.

Los gigantes de hierro

como puentes antiguos
que unen tierra y carne
van cediendo a la fuerza de gravedad

algunos aviadores más valientes

solo aceptan su destino y se dejan dormir
otros en cambio, más violentos
aprovechan el sueño para llevarse todo a su paso.
9

Escarabajo

Pienso,
y pienso
y me rompo
revuelvo la duda
indago en el vomito
esto no es lógico
juego en el charco de barro
dentro del hueco del mismo neurótico.
Luego resultas ser igual a todas las cosas que odias
Algo no esta bien en vos y por eso tengo que correr.
10

Te amo tan raro

reviso entre las cajas negras
necesito ayuda para entender
algunas cosas que dejaron de funcionar
pudieron o no
más allá de todo lo planeado
regresar a casa como lo habían hecho siempre
sin embargo la lógica de los accidentes funciona así.

Un poco más lejos de lo que conocemos

Dos astronautas juegan a tirar piedras al sol
nuestra cercanía con el mismo fue tan peligrosa
que nos terminamos prendiendo fuego

Más tarde que de costumbre

se hace de noche en tus manos
mientras las mías conocen el sol
pero quizás no lo suficiente.
11

y dicen que nos hacemos hombres

pero nuestros cuerpos toman caminos incómodos
entre tanta libertad al mirarnos al espejo
hacernos hombres es algo difícil.

entonces el hombre rumiante

de tanto rumiar se hace espora
y la espora nunca se detiene,
al menos no para quedarse a mirar.
12

Cierto destino eterno

carece de sentido común
y la pequeña fragilidad
con la cual la muerte está escrita
a la hora de elegir a quién se lleva
no entiende de rostros lindos
no entiende de colores en la piel

Aleatoria en el más correcto de los casos.

Increíblemente dolorosa para los que tienen pies
Siempre el más insólito de los motivos:
la vida siempre es muy frágil
la muerte carece de erratas.
13

El hombre rumiante
cada vez más lejos de la tierra
arroja manzanas para dejar un camino rojo
algunas se caen por la gravedad
otras en cambio,
comienzan a quedarse
dejando una estela de fuego.
El recorrido se hace más visible
siempre y cuando entiendas su pasado.
14

Nos adueñamos del silencio

subimos a un 504
con rumbo hacia ninguna parte.
Sin ninguna garantía de nada
sosteniendo la mirada hacia el horizonte.
el acompañante no existe,
al menos hace que no existe,
se hace de noche en los ojos
la ausencia de luz es más evidente
las luces a lo lejos parecen caminos de fuego
buscamos soluciones en el cielo
pero los caminos los recorremos en tierra.
15

Hay un pie en el suelo

y un cuerpo abajo del pie.
A veces nos toca correr por el patio
nos cristalizamos ante los dedos
jugamos a ser inmortales
hasta que vienen las personas
que escarban la tierra
y nos quedamos sin hogar

y es el espacio que ocupas

mi fecha de vencimiento
si se caen las hormigas del techo
si hay un pie en el suelo

si mañana te moris viejito

y no encuentro respuesta a ninguna pregunta
si remueven la tierra
si ese espacio no lo ocupas más
se termina mi hogar.
16

Como solo pienso, nunca existo.

17

En un puente cualquiera
el ultimo hilo que sostiene la cordura
cuelga de un rayo de sol negro.

Bajo el mismo puente

un niño tira del hilo por mera curiosidad
si el niño sigue tirando, caerá la verdad desnuda.
18

Este poema es la ayuna del tacto

Es hormigón sin terminar
Es un cuerpo acomplejado
Y una casa sin puertas.

Es humedad en la pared
Son adultos no resueltos
Es silencio en la mesa
Este poema es incomodidad.

Este poema es inseguro

Es un escarabajo muerto
y la tensión de dos personas.

Lo que este poema no debería ser nunca

por esta u otra razón, es una jaula:
la definición de encierro.
Para Felipe Achucarro, gran guitarrista y padre.
Hombre rumiante.
Titulo:
Sol Negro

Impreso por La copia viajera

Florencio Varela 3707, Moreno.

Otros títulos del autor:

 Cuiqui (2019)
 Sol Negro (2020)

Contacto:
Felix.achucarro97@gmail.com
Instagram.com/felixachucarro
  Cuiqui (2019)

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