SWEET HEART BOOK

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MEGAHAN MARCH
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Hago lo que quiero y a quien quiero. No sigo las reglas de nadie, ni siquiera las mías.
Sabía que no debía tocarla, pero eso no me detuvo. Tampoco me detuvo la segunda vez. Sólo
me hizo querer una tercera.
Mi estilo de vida se adapta al salvaje que soy, y ella no.
Pero Temperance Ransom es mi más reciente adicción, y aún no estoy listo para dejarla.
La tendré a mi manera, incluso si eso significa arrastrarla a la oscuridad.
Con suerte, no nos matará a los dos.
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¿Por qué lleva una máscara?

Instintivamente, doy un paso atrás cuando la pesada puerta se abre, revelando el
resto del alto cuerpo del portero y la otra mitad de la máscara de cuero rojo y negro
que le oculta la cara.
Ya no es temporada de Mardi Gras, y esta mansión de antebello está a decenas de
kilómetros de Bourbon Street, donde los espíritus son altos y la juerga está en pleno
apogeo, sin importar la época del año.
Luisiana, eres hermosa, pero a veces también eres espeluznante por la noche.
El portero me hace un gesto para que entre, y yo vacilo en el umbral durante un
último momento, apretando mi bolsa a mi lado antes de atravesar el arco. Cierra la
enorme puerta de madera tras de mí con un golpe decisivo y echa un largo cerrojo.
Estoy encerrada. ¿En qué me he metido?
Un escalofrío me recorre la piel, y mi chaqueta hace poco por evitar el escalofrío que
me recorre.
Esto no es una casa encantada. O una mazmorra. Es un cliente potencial. Le digo a
mi hiperactiva imaginación que se calme, pero la sangre late en mis oídos,
compitiendo con el lento, rítmico y visceral latido del bajo que viene de algún lugar
del interior.
La extensa casa de la plantación me recuerda a algo sacado de una película,
especialmente con sus enormes árboles que cuelgan su musgo sobre las orillas del
pantano. Las mansiones y todo lo que tienen de caro me ponen más nerviosa que los
caimanes que acechan en esa agua turbia.
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Mis sentidos se ponen en marcha cuando escudriño los tablones de madera pulida
del suelo, cubiertos por gruesas alfombras que probablemente cuestan más de lo que
gano en un año. El brillo apagado de los apliques de la luz de gas se suma a la
sensación de otro mundo, en total desacuerdo con el ritmo palpitante de la música del
club.
Por enésima vez, desearía haber investigado más antes de presentarme a esta
reunión, pero he estado tan ocupada que apenas puedo meterme tres bocados de
comida en la boca para almorzar.
Merece la pena, me recuerdo. Ahora tengo un trabajo respetable. No hay barro en la
suela de mis zapatos para rastrear el interior estos días.
Aunque sé que estoy en el lugar correcto, mis zapatos de imitación de diseño pulido
pican para abrirse camino hasta la puerta y salir hacia mi coche... pero no está ahí,
porque el aparcacoches, demasiado eficiente, se lo llevó antes de que se abriera la
puerta principal.
Me trago un nudo de inquietud, pero enderezo los hombros y dirijo mi atención al
portero, que parece estar esperando a que me recomponga.
Cuando encuentro su mirada encapuchada, no habla. Le tiendo la nota que apareció
en mi mesa en Seven Sinners. Me la quita y mira el texto impreso, pero sigue sin decir
nada.
"¿Se supone que he quedado con alguien?" Odio que mi voz suene como si estuviera
haciendo una pregunta en lugar de una afirmación. Me sacudo el malestar y encuentro
mi tono asertivo. "Estoy aquí para reunirme con alguien para una discusión de
negocios. ¿Podría indicarme la oficina?".
El portero señala la opulenta escalera que tengo delante con la tarjeta antes de
devolvérmela.
Mis palmas sudorosas dejan manchas en los bordes cuando se la arrebato. Debería
haber sabido por ese lujoso papel de lino crema que esto no sería como los bares y
clubes normales que he visitado para pregonar el whisky Seven Sinners.
"Gracias". Le hago un gesto con la cabeza y, una vez más, no obtengo ninguna
respuesta verbal. Este lugar es extraño. Es hora de entrar y salir.
Intentando parecer indiferente, doy una zancada hacia el corredor rojo y dorado
que sube las escaleras.
Sólo estoy aquí para vender whisky. Todo el whisky.
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Los peldaños bajo las suelas de mis zapatos vibran más con cada paso que doy. Al
doblar la curva de la escalera, encuentro a otro hombre enmascarado que me espera
en la parte superior.
Le ofrezco mi invitación y miro por encima de su hombro la luz que sale de debajo
de unas puertas dobles cerradas.
Allí. Ese tiene que ser el club. Ves, no hay nada diferente en este lugar después de
todo.
Excepto que sí lo hay, y no sé si es mi imaginación hiperactiva, pero juro que puedo
oler el sexo en el aire. Imágenes de todas las cosas que pueden estar sucediendo detrás
de esas puertas asaltan mi cerebro. Vuelvo a centrar mi atención en el hombre para
que me oriente.
Mueve la cabeza hacia un lado y se aleja de las puertas por un amplio pasillo de
rayas doradas y blancas. Se detiene en la esquina, como si esperara que le siguiera, y
yo despego los pies del suelo y avanzo a trompicones para alcanzarle con el bolso
golpeándome la cadera. En lugar de llevarme más lejos por el pasillo, se aparta para
revelar otro conjunto de escaleras curvas y señala hacia arriba.
¿En serio? Creía que se trataba de una reunión de negocios, no de un castigo por
faltar a mi cita con el gimnasio durante los últimos seis meses.
Mis arcos se acalambran en señal de protesta mientras me aliso la falda, repongo la
bolsa y subo hasta arriba, pero al menos esta incomodidad me hace olvidar la peculiar
sensación de este lugar.
Voy a tener que vender una tonelada de whisky para que este viaje merezca la pena.
Cuando llego al siguiente rellano, hay un tercer hombre, éste del tamaño de un
defensa, con una máscara a juego.
¿Dónde diablos están todos los demás? ¿Qué clase de club tiene porteros silenciosos
y no hay clientes achispados yendo y viniendo al baño?
No tengo tiempo de hacer ninguna de esas preguntas antes de que el enmascarado
número tres lea las palabras de la tarjeta que tengo en la mano y me guíe por un pasillo
hasta lo que supongo que debe ser el despacho del gerente. Al menos, espero que lo
sea.
Una puerta ornamentada con un pomo de latón antiguo me espera al final, la
empuja y me hace un gesto para que entre con una mano carnosa.
Impongo mi sonrisa más profesional y respiro profundamente, dispuesta a
engatusar a quien me espera dentro para que compre más whisky del previsto.
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Con paso seguro, me dirijo al interior.

"Hola, soy Temperance...", me detengo cuando me doy cuenta de que la silla que
hay detrás del mostrador, débilmente iluminada por una sencilla lámpara de
banquero, está vacía.
Un rápido vistazo al resto de la oscura habitación no revela señales de vida.
¿Qué demonios?
"Bien, entonces". Me aclaro la garganta, a punto de darme la vuelta y salir de este
lugar, cuando una luz que parpadea me distrae.
Pero no es una luz en la oficina donde me han mostrado, sino una luz en la
habitación de al lado. Una habitación que aparentemente puedo ver a través de lo que
parece ser un espejo de dos vías.
¿Estoy viendo realmente esto?
Y con esto me refiero a una monstruosa cama de hierro y madera con dosel, cubierta
con sábanas de seda negra... y ataduras.
Un dormitorio. Un dormitorio pervertido.
Santo cielo.
Retrocedo un paso, tratando de alcanzar el pomo de la puerta, pero mi mirada se
fija en la máscara negra de la mujer que entra en el dormitorio y en el hombre
musculoso y sin camisa que tiene la palma de la mano en la parte baja de su espalda.
Este no es un club secreto de moda interesado en añadir whisky de primera
categoría a sus estantes.
Es un club de sexo.
Debería estar horrorizada. Correr gritando en dirección contraria y salir hacia mi
coche. Pero en lugar de eso, estoy arraigada al suelo.
Tengo un asiento de primera fila para una de mis fantasías más sucias. Una fantasía
que por fin me atreví a intentar cumplir hace unos meses, porque el Señor sabe que no
tengo tiempo para tener una relación, pero mi búsqueda de un club de sexo sin
sketches en Nueva Orleans fracasó. Google seguro que no tenía este en el mapa, y
tampoco ninguno de los foros o entradas de blog que leí.
Un verdadero club de sexo clandestino.
Un cosquilleo de excitación, como si acabara de descubrir una llave secreta a otro
mundo, se dispara a través de mí cuando el hombre cierra la puerta de su habitación
y rodea lentamente a la mujer antes de empujarla a sus rodillas con una mano
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dominante en cada hombro. Tiene el aspecto de un conquistador inspeccionando su

premio de guerra, con tinta tribal marcando su pecho y la parte superior de los brazos,
y pantalones de cuero oscuro. Es muy sexy.
La parte racional de mi cerebro dice que debería apartar la vista, no invadir su
escena privada, pero miro rápidamente la puerta por la que he entrado. Nadie irrumpe
para decirme que es un error que me hayan traído aquí.
La mujer, vestida con lencería roja, mantiene la mirada baja, pero yo no soy tan
disciplinada. No puedo apartar los ojos de su acompañante mientras su culo se
flexiona contra el cuero.
Cuando se detiene frente a ella, le suelta el hombro y entierra una mano en su pelo
rubio miel, agarrándola por la base del cuello, forzando su atención hacia su rostro.
Están total y absolutamente absortos el uno en el otro, y ninguno de los dos escatima
ni siquiera una mirada a la pared que me sirve de ojo de buey. ¿Lo saben? Deben
saberlo.
Su voz llega de alguna manera fuerte y clara a esta habitación. "Querías mi atención
ahí abajo, pequeña. Ahora la tienes toda".
El corazón me late con más fuerza cuando se lleva la otra mano a la solapa de su
traje y la abre de un tirón, liberando su pesada polla.
Me muerdo el labio inferior para reprimir el oh, Dios mío, que se muere por liberarse.
El escozor de mis dientes me recuerda que esto no es uno de mis sueños.
Esto es real.
Mi conciencia lucha conmigo, diciéndome que me aleje. Vuelve a bajar las escaleras.
Salir corriendo por la puerta principal. Buscar mi coche y largarme de aquí.
Pero eso y cualquier otra idea de negocio desaparecen cuando rodea su gruesa polla
con una palma y le da un brusco tirón antes de tocar la punta. El eje rojizo-púrpura
parece palpitar contra su agarre, y mi labio tiembla mientras mis muslos se aprietan.
¿Por qué es tan excitante ver a un hombre manejarse así?
Con su agarre del pelo, guía sus labios hacia la cabeza.
Dios mío. No debería excitarme esto. Pero las palmas de mis manos sudorosas y el
pulso palpitante que se ha instalado entre mis piernas exponen mi mentira.
Esto es lo más caliente que he visto en persona.
"¿Quieres esto? ¿Por eso te has comportado como una mocosa?" Sus palabras son
mudas, como si el sonido estuviera siendo transmitido a la oficina a través de
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altavoces, o tal vez sea porque la sangre que ruge en mi cabeza está ahogando el
sonido normal. En cualquier caso, su voz ronca y profunda se extiende por mis
sentidos, haciendo que se me ponga la piel de gallina.
"Sí, señor". La barbilla de la mujer rebota mientras se lame los labios.
Arrastra su cara un centímetro más cerca de su polla. "Muéstrame cuánto".
Mis pezones chocan contra mi sujetador ante su áspera orden. El calor, un calor
completamente inapropiado, me recorre cuando una de las manos de la mujer se
sumerge entre sus piernas.
"No puedes tocarte hasta que yo te lo diga. Te pondré el culo rojo antes de que te
metas un dedo en ese coñito húmedo".
Aprieto los muslos como si de alguna manera me estuviera amenazando.
Ordenándome. Dominándome.
Y me gustaría que lo hiciera.
"Quiero tus manos en mis piernas. Voy a follarte la cara. Recordarte quién es el
dueño de estos labios".
Un gemido silencioso resuena en la habitación, y estoy noventa y nueve por ciento
segurq de que proviene de ella y no de mí. Vale, noventa por ciento seguroq
Me retuerzo, mi pecho sube y baja más rápido mientras ella apoya las palmas de las
manos en sus musculosos muslos y él le introduce la polla en la boca centímetro a
centímetro.
Oh, Dios mío. No puedo mirar. No debería mirar. No soy una cosita sucia a la que le gusta
mirar. No lo soy. De verdad. No lo soy.
Pero soy una sucia mentirosa, porque ninguna de las palabras que uso para
reprenderme me hace apartar la mirada de la escena más erótica que he visto jamás.
Cambia el agarre y utiliza una mano para sujetar la barbilla de la chica e inclinar la
cabeza hacia el ángulo que más le gusta, mientras penetra más profundamente,
desapareciendo más parte de su vara dura como una roca con cada empujón.
Su gruñido resuena en la habitación, y puedo sentirlo en el calor húmedo entre mis
piernas como un latido.
"¿Sientes eso? ¿Quieres más?"
Su grito lastimero y sordo de más desata otra ronda de escalofríos mientras mi
respiración se hace más superficial. Mis músculos internos se contraen al imaginar una
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polla deslizándose entre mis labios y mi garganta. Mi reflejo nauseoso se agita ante
esa sensación tan real e intensa.
Podría ser yo.
Las yemas de sus dedos se enroscan alrededor de sus piernas y las mías hacen lo
mismo, pero en lugar de una piel suave, las mías rozan la tela de mi falda. Dos finas
capas. Eso es todo lo que me separa de hacer que me corra en aproximadamente 2,5
segundos.
Mis dedos se tensan, se estiran como si tuvieran ganas de moverse.
Ni siquiera lo pienses, Temperance. No te atrevas a pensarlo.
Pero entonces ralentiza sus movimientos y saca la polla de entre sus labios. Brilla en
la penumbra mientras la rodea con una mano y la acaricia. La necesidad de la mujer
es visible en cada músculo tenso de su cuerpo mientras se fija en sus movimientos
perezosos.
"No me voy a correr en esa bonita boca. Esta noche no. Esta noche, voy a coger ese
culo con el que me has estado provocando. Inclinándote para que pueda ver tu coño
y tu apretado agujerito. Me pongo tan jodidamente duro cuando pienso en ponerlo
rojo antes de enterrarme finalmente dentro".
Oh, por el amor de Dios. Esto no es justo.
Trago la saliva que me llena la boca y retrocedo hasta chocar con el borde de un
escritorio. Mis talones se tambalean y extiendo una mano para estabilizarme.
Cruzo las piernas y me muevo de un lado a otro para intentar evitar las ganas de
hacer más. Estoy aquí por negocios. No por placer. Pero el recuerdo es fugaz y
desaparece de mi cerebro en cuanto él vuelve a hablar.
"Dime que quieres que te coja el culo. Que me apropie de él. Hazlo mío para que
nunca olvides a quién perteneces".
La boca de la mujer se abre y su lengua sale para mojar la comisura. "Sí, señor".
Él se agacha y extiende una mano. "Ponte de pie".
Ella obedece deslizando sus dedos entre los de él y poniéndose en pie con elegancia.
Luego su movimiento se vuelve más brusco cuando la hace girar y la inclina sobre el
extremo de la cama.
Mi corazón retumba mientras aprieto los muslos y el hombre aparta la entrepierna
de su tanga, dejando al descubierto su coño y su culo.
Es obsceno, pero no puedo apartar la mirada.
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Mis uñas se clavan en la pierna a través de la falda mientras él ladra otra orden.
"Abre las piernas".
El tono intransigente de su voz rebota en mi cuerpo, y una parte de mí quiere
obedecer como la mujer mientras separa las piernas unos centímetros más, creando
una imagen aún más indecente.
El calor entre mis piernas salta como un millón de grados, y de repente deseo haber
hecho la colada esta semana, porque entonces llevaría ropa interior. En lugar de eso,
la humedad se acumula y amenaza con escurrirse por el interior de mis muslos.
Una sensación sucia y vergonzosa se enrosca en mi interior y me retuerzo,
apretando aún más las piernas, pero eso no cambia la forma en que mi cuerpo
responde. Sobre todo cuando él mete la palma de la mano entre las piernas con un
golpe. Sus caderas se sacuden y un gemido sale de entre sus labios.
Oh, Dios mío. Le ha azotado el coño.
Me tapo la boca con una mano para silenciar mi propio aliento agudo, y mis dientes
se clavan en la piel.
Introduce un dedo, lo saca y lo vuelve a meter. "Esto es mío. Si se lo enseñas a
alguien más, te ataré y te arrastraré hasta el borde tantas veces que delirarás antes de
que te deje correrte. Es una jodida promesa".
Se libera de su cuerpo y le da un fuerte golpe en el culo. Ella grita mientras la huella
de su mano se enrojece en su piel antes de que él la cubra con un firme agarre, y el
sonido que sale de su boca se convierte en un gemido.
"Por favor".
"Sabes que me encanta oírte suplicar". La suelta y le da otro golpe. "Pero recordarás
tus modales o no conseguirás nada".
"¡Por favor, señor!"
Su gemido me envuelve mientras él acaricia la mejilla que acaba de picar. El
escritorio me muerde el culo, pero sé que no es lo mismo.
Quiero saber qué se siente.
La verdad sopla en mi mente como un huracán. Imparable. Sin vergüenza.
Imposible de creer.
¿Es posible tener un orgasmo espontáneo? Tengo que salir de aquí. Pero mis dedos
se enroscan alrededor del borde afilado de la madera como si fuera lo único que me
mantiene con los pies en la tierra.
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"Suplícame".
Con mis pezones más duros que los diamantes, espero que ruegue. Por favor.
Quiero ver...
Lo hace.
Oh, Dios mío, voy a ir al infierno.
Agarra su polla con una mano, su culo con la otra, y alinea la cabeza con su entrada.
"El coño primero. Todavía no estás preparada para mí".
El ritmo de mi respiración se acerca a la hiperventilación.
Tengo que hacer algo. Tengo que...
Cualquier capacidad de pensamiento racional es arrancada de mi cerebro mientras
él entierra su polla dentro de ella y su grito llena mis oídos. La penetra una y otra vez,
y la odio. Odio que ella reciba sus golpes perfectos y ásperos que arrancan gemidos
de éxtasis de su garganta, y todo lo que tengo es el vacío que me aprieta entre las
piernas.
Quiero eso. Lo necesito. Ha pasado demasiado tiempo desde que sentí... algo así.
En realidad, nunca he sentido nada remotamente parecido.
Este borde oscuro del placer es algo de lo que sólo he leído. Deseado. Soñado.
Sus gemidos y gritos se intensifican y él la elogia. Cierro los ojos, dejando que sus
palabras me inunden, y finjo que me las está susurrando.
Mis dedos se acercan al dobladillo de la falda y lo subo centímetro a centímetro.
Necesito más. Sólo un poco...
"Mi traviesa secretaria debería saber que no debe tocarse en horas de trabajo".
Las palabras profundas y ásperas salen de las sombras y me rozan la piel, dejando
la piel de gallina a su paso.
El sobresalto congela mis movimientos y las yemas de los dedos se fijan en el
material de mi falda cuando una silla cruje y la voz incorpórea toma la forma de un
hombre alto y de hombros anchos que entra en la penumbra. Una máscara de cuero
negro oculta la mitad superior de su rostro, pero sus penetrantes ojos azules arden
más que un fuego de cinco alarmas. Me chamuscan la piel en todo lo que tocan.
"¿Tiene algo que decir en su favor, señorita Smith? Sus labios esculpidos son
perfectos, excepto por el hecho de que me han llamado por el nombre equivocado.
"Umm, uhh..." Tartamudeo mientras intento encontrar palabras que puedan
aplicarse a esta situación insana. "Lo siento, creo que se ha equivocado..."
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Sus ojos se entrecierran, pero el calor permanece intacto. "Nadie discute conmigo en
mi oficina. Strike dos, Sra. Smith".
"Pero estoy aquí para..." Hago otro intento de explicar su error, pero me corta con
una inclinación de cabeza.
"Para lo que yo quiera". Enfatiza cada palabra mientras da otro paso hacia mí. "Y
esta noche, lo que quiero eres tú".
Me clavo los dientes en el labio inferior cuando se quita la chaqueta del traje del
hombro y la baja por un brazo antes de repetir el movimiento con el otro. Sus
movimientos revelan una camisa blanca y nítida perfectamente adaptada a unos
hombros anchos, unos bíceps gruesos y una cintura estrecha.
Vaya, vaya. Es el sexo en un traje.
"Si dentro de diez segundos sigues en este despacho, entenderé sí, señor, estoy lista".
Miro a la puerta y vuelvo a mirarle mientras empieza la cuenta atrás.
"Diez..."
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Estoy congeladA. Mi cerebro racional me grita que corra hacia la puerta, la abra de
un tirón y huya mientras pueda. Pero el otro lado de mí, el que buscó un lugar
exactamente como éste, dice que puedo ser quien él quiera que sea esta noche, incluida
la señorita Smith.
La única persona que no tengo que ser es la versión totalmente aburrida de
Temperance Ransom que he pasado años creando.
"Nueve".
Su cuenta atrás continúa mientras se desprende de un gemelo y dobla hacia atrás el
puño de su camisa blanca, revelando un musculoso antebrazo cubierto de tinta de
colores.
Dios mío. ¿Tatuajes bajo un traje? ¿Cómo puede ser eso justo?
"Ocho".
Mis muslos se aprietan involuntariamente cuando repite su calculado movimiento,
revelando más piel bronceada y tatuada.
Este hermoso hombre se está preparando para disciplinar a su traviesa secretaria.
En una escena. En un club de sexo.
Debería explicar su error. De verdad, debería... pero mi pulso palpitante argumenta
que al menos debería ver qué más esconde bajo esa ropa tan elegante.
"Siete". Se lleva la mano a la corbata y afloja el nudo antes de soltarla. "Seis. Se le
acaba el tiempo, Sra. Smith".
El énfasis extra en el nombre parece un reto o una prueba. ¿Tal vez un reto?
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¿Sabe que no soy ella? No llevo máscara, así que puede verme la cara. Tiene que ser
obvio... a menos que nunca haya visto a la Sra. Smith antes y esto sea un encuentro
sexual preestablecido entre extraños. En ese caso...
"Cinco".
Mi boca ya no es el desierto del Sahara. No, en este momento está experimentando
una inundación de cien años mientras él se desabrocha los botones superiores de su
camisa, revelando un pecho perfectamente esculpido y otra obra de arte deliciosa. Es
la contradicción perfecta. Con cada botón, la fachada de hombre de negocios recto cae
para revelar a un hombre que quiero que me devore.
Un hombre que, por el calor que arde en sus ojos, hará un muy buen trabajo.
"Cuatro".
Lo necesito. Sus grandes manos empequeñecen los botones, pero podrían
manipularme fácilmente hasta que grite mi liberación.
"Tres".
Entonces se separa de los lados de su camisa blanca como la nieve y revela unos
abdominales de tabla de lavar flanqueados a ambos lados por tatuajes que se
extienden por sus costillas hasta sus caderas. Es como un marco para un cuerpo que
no sabía que podía existir en la vida real.
Esto no es justo. Mi mirada se detiene al llegar a la V de corte pronunciado y al
tatuaje que desaparece dentro de sus pantalones de traje. Me muerdo el labio, sobre
todo para evitar que se me caiga la baba. No hay ninguna decisión que tomar aquí. Es
una conclusión inevitable. No voy a salir por esa puerta.
"Dos".
¿Es superficial, basar mi elección en su cuerpo y en cómo se ondula deliciosamente
cuando da un paso hacia mí? No. Es primitivo. Lo deseo. No me importa que no sepa
su nombre y que él no sepa el mío, y que no volvamos a vernos después de esta noche.
Necesito esto.
"Uno". La comisura de su exuberante boca se levanta por un lado, y mis pezones y
mi clítoris palpitan en respuesta. "Que Dios te ayude, porque ahora eres mía".
Se mueve como una pantera, rápido y eficiente, mientras extiende una mano
alrededor de mis dos muñecas, capturándolas frente a mí.
Un chillido sale de entre mis labios cuando me tira del escritorio y me hace girar
para que quede frente a él. Me suelta sólo para presionarme hacia delante con una
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mano en la parte baja de la espalda, hasta que mis pezones presionan con fuerza contra
la madera.
"¿Sabe lo que es el tercer strike, Srta. Smith?"
"No", susurro. Por favor, dime que me lleva a conseguirlo todo.
"No te has puesto la máscara. ¿Cuántas veces voy a tener que azotar este melocotón
de culo para recordarte las reglas?"
Mi boca se abre para contestar, pero no tengo respuesta.
"Por cada segundo que no me respondas, estarás aumentando tu castigo".
Mi mente se acelera. ¿Cuántos? ¿Miento? ¿Digo la verdad?
"Tres", digo, con la voz entrecortada.
"Tres. Más tu vacilación. Más el hecho de que tu culo exige más... Yo digo diez".
"Pero..."
"Adelante. Discute conmigo. Puede que te guste el resultado". Sus amenazas suenan
como una promesa cuando las pronuncia con esa voz oscuramente sensual.
Un grito procedente de la otra habitación roba nuestra atención, y giro la cabeza
hacia un lado para ver qué ocurre. No puedo evitarlo.
"Le está follando el culo, y a ella le encanta".
Un escalofrío me recorre la columna vertebral, pero de repente el cristal de la
ventana se escarcha, tapando lo que ocurre en la otra habitación.
"¿Qué...?" Miro por encima del hombro, buscando algún tipo de explicación.
Mi desconocido sostiene un pequeño mando que debe controlar la opacidad del
cristal. "Creo que ya has visto suficiente. Ahora te toca a ti".
"Pero..."
Lo que planeaba decir a continuación se ve interrumpido por el agudo escozor de
su palma al aterrizar en la curva de mi culo. El calor se irradia cuando su mano se
retira y el aire frío se agita antes de que haga contacto con el otro lado.
Qué horror. Arde con una deliciosa cinta de placer que se enrosca en el cosquilleo.
No espera a que cuente, así que quizá ese no sea el protocolo para este tipo de cosas.
No es que conozca el protocolo más allá de los libros que he leído.
Me preparo para otra, pero en lugar de eso me coge las mejillas con las manos y las
amasa, intensificando la sensación.
"Joder. Tu culo está hecho para esto".
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Me cuesta todo lo que tengo para no arquear la espalda y levantarme hacia él,
buscando más contacto.
No debería gustarme tanto esto. No debería querer más. Debería huir gritando.
Pero que se jodan los "debería" y los "no debería". Ahora es el momento de vivir.
Algo que no he hecho durante demasiado tiempo.
"¿Ya has terminado?" No reconozco la voz gutural que sale de mis labios. Sueno
más audaz y seguro que en años.
En lugar de que vuelvan a llover los golpes, detiene su tacto por un momento.
"Secretaria equivocada. Si supieras de lo que soy capaz..."
Sus palabras se interrumpen mientras acaricia la curva de mi cadera con el pulgar.
Da cuatro golpes más en rápida sucesión, cada uno de ellos en zonas intactas,
extendiendo el delicioso ardor por todo mi culo.
Me retuerzo contra el escritorio, deleitándome con lo bien que me duele.
Vuelve a masajear los puntos antes de que cuente los golpes restantes en mi cabeza.
Cuatro. Tres. Dos. Uno.
Sorprendentemente, no estoy preparada para que terminen, y mis muslos se
aprietan más que cuando miraba a la otra pareja.
Oh, Dios mío. ¿Y si alguien nos está mirando?
Intento levantarme del escritorio, pero su fuerte agarre de la cadera me mantiene
inmovilizada.
"Si no puedes soportarlo..."
"¿Quién nos vigila?" La pregunta sale con un filo que corta el resto de su declaración.
Su agarre se estrecha en mi cadera. "Nadie nos vigila".
No debería tener motivos para creerle. Y sin embargo, le creo.
El calor de su duro cuerpo empapa mi ropa cuando se inclina hacia delante, con su
pesado pecho contra mi espalda.
"Pero creo que te gustaría si lo hicieran". Su voz se vuelve más profunda y todo mi
cuerpo se tensa.
"No". Mi respuesta es vacilante.
El calor de su aliento pasa como un fantasma sobre mi oído. "¿Estás segura de eso?"
Su mano libre patina sobre mi piel, esta vez rozando peligrosamente la unión de mis
muslos y el ardiente calor de mi excitación. "¿No te gustaría que algún desconocido
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me viera tocarte ahora mismo? ¿Saber que están deseando ser yo? ¿Deseando tener el
puto privilegio, pero sabiendo que no tienen suerte porque las únicas manos que te
tocan esta noche son las mías?"
Sus palabras acarician la cáscara de mi oreja, pero la piel de gallina se levanta en
cada centímetro de mi piel expuesta ante las imágenes que pinta.
"Eres un desconocido".
Desliza la punta de un dedo por la costura empapada de los labios de mi coño. "No
creas que a tu cuerpo le importa mucho quién soy. ¿Por qué te has quedado? Podrías
haber huido. En cuanto te diste cuenta de que estabas en el lugar equivocado en el
momento equivocado y de que esta escena no estaba preparada para ti, podías haber
huido. Pero te quedaste porque querías. Intenta negarlo".
Se me cae el estómago y, una vez más, intento levantarme pero él no me deja. "YO..."
Me quedo sin palabras porque no tengo excusa para ello.
Su mano se detiene. "No puedes negarlo. En algún lugar, escondido en este traje tan
elegante, hay una cosa mala y sucia que se muere por liberarse".
No sabe cuánta razón tiene. He mantenido las cadenas apretadas, encerrando el
salvajismo de mis años de juventud, todo en un esfuerzo por romper el molde de mi
pasado.
"Debería irme".
Su aliento vuelve a rozar mi oreja, provocando escalofríos en mi columna vertebral.
"Quizá deberías, pero no lo harás".
Un dedo se hunde en mi cuerpo y mi gemido llena la silenciosa habitación.
"Así es, princesa. Esta noche eres mía, y voy a cuidar muy bien de ti".
Cualquier idea de marcharse se borra mientras me folla con los dedos con caricias
seguras hasta que le suplico.
"Por favor. Más. Necesito más".
Gruñe y mete un segundo dedo. Sus dos dedos apenas caben juntos, y yo presiono
para sentir el estiramiento.
Hacía mucho, mucho tiempo que nadie más que yo me tocaba.
Gimoteo y gimoteo, perdiendo mi férreo control sobre la propiedad. Esta noche no.
Esta noche se trata de conseguir lo que me he negado durante años.
"Necesito tu polla. Ahora. Por favor..."
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Saca sus dedos y me da una bofetada entre los muslos, provocando un orgasmo que
me hace gritar.
Me ha azotado el coño.
Me retuerzo, intentando moverme, pero él me entierra una mano en el pelo,
manteniéndome inmovilizada. Tal vez sea mejor así, porque mi siguiente instinto es
girar y caer de rodillas frente a él, y encontrar lo que espero que sea una gruesa polla
para acompañarlo.
"¿Quieres mi polla? ¿Crees que puedes manejarla?"
"¡Sí!" Grito la respuesta, y él suelta su agarre. Unos segundos después, oigo el
arrugamiento del papel de aluminio.
"Podría no caber en este pequeño y apretado coño. ¿Crees que puedes soportar que
te llenen?"
La humedad me inunda entre las piernas.
"Grandes promesas...", empiezo a burlarme, pero algo grueso y sólido me empuja
contra mi empapada entrada.
"Princesa, lo tengo todo grande". Su actitud chulesca debería desanimarme, pero
cuando empuja dentro de mí, me doy cuenta de que no está alimentada por la
arrogancia, sino por la confianza.
Se siente enorme.
Sus dedos se cierran en torno a mi pelo, apretándolo en la base de mi cuello,
mientras sigue empujando a través de mi resbaladizo canal hasta que me penetra hasta
las pelotas.
"¿Es lo suficientemente grande para ti?
"Oh, Dios".
"Mantén esas oraciones. Se va a poner un poco duro".
Si fuera racional y cuerda, la palabra "duro" me haría enloquecer, pero no es así.
Alargo la mano y me agarro al borde del escritorio.
"Puedo soportarlo". Mi tono es puro desafío, más propio de la adolescente rebelde
de mi malograda juventud que de la mujer profesional que soy hoy.
Sin embargo, debe ser la respuesta correcta, porque desata la bestia que hay detrás
de mí. Mi desconocido se retira antes de follar dentro de mí con un ritmo medido de
golpes profundos y luego superficiales. Golpea implacablemente los puntos que
encienden mi cuerpo. El hombre tiene habilidades.
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Es el último pensamiento coherente que tengo mientras mis dedos se tensan

alrededor del borde del escritorio. Mi cabeza pide que se agite de un lado a otro, pero
su mano la inmoviliza.
Me está tomando. Se adueña de mí. Me domina. No me deja otra opción que aceptar
la follada que me está dando.
Y me encanta.
Otro orgasmo se acumula y amenaza con destrozar mi agarre, y cuando cambia su
patrón, mi cuerpo se ve sumido en un nuevo nivel de caos.
Empuje tras empuje, ni siquiera puedo entender las palabras balbuceantes que salen
de mis labios.
No puedo dejar de correrme. No son múltiples. Son continuos, y soy un cuerpo que
se retuerce y gime sin ningún pensamiento coherente más allá de no pares.
No lo hace.
Mi control se rompe junto con mi agarre.
La sangre que late en mi cabeza me ensordece, pero no lo suficiente como para
perderme su rugido de éxtasis justo antes de que empuje lenta y superficialmente.
"¡Joder!" Me suelta el pelo para agarrar mis dos caderas, tirando de ellas contra él
con fuerza cuando por fin se queda quieto.
Durante largos momentos, espero que mi corazón estalle porque no puede soportar
los latidos, pero finalmente, se ralentiza.
Es un momento para el que no estoy preparada. No sé qué decir. Qué hacer. Qué
pensar. Cómo justificar esta aberración en mi vida cuidadosamente planeada.
¿Qué demonios he hecho?
La intensidad del momento se rompe cuando él se aleja, la gruesa longitud de su
polla saliendo de mi cuerpo. Espero dos largos segundos antes de bajarme la falda y
empujar el escritorio. Tengo que salir de aquí.
Una rápida mirada por encima de mi hombro me muestra que está de espaldas
mientras camina hacia una puerta en la que no me había fijado. Mis pensamientos
lógicos se desvían momentáneamente cuando mi mirada se fija en la flexión de su culo
perfectamente formado. Dios mío, ¿cómo es eso justo?
No importa. Tengo que irme. Esto no debería haber ocurrido nunca.
Aparto los ojos de su culo, cojo el bolso, me pongo las zapatillas y salgo corriendo
hacia la puerta descalza. No se da cuenta de mi huida hasta que la abro de un tirón.
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“¿Qué…?” Su voz profunda se interrumpe cuando cierro la puerta detrás de mí y

corro hacia las escaleras.
Corro. Deprisa. Deprisa.
Tropiezo con los escalones y casi me caigo de cabeza, pero me agarro a la barandilla
y sigo adelante. El hombre del siguiente nivel mira hacia arriba al ver mi salida en
pánico, pero la sangre me golpea demasiado fuerte en los oídos para que pueda
escuchar lo que dice.
No sé si espero que suene algún tipo de sirena de emergencia, como si fuera un
intruso al que hay que detener, pero nada lo hace. Llego a la puerta principal sin
romperme un tobillo.
"Llaves. Necesito mis llaves. Y mi auto. Ahora. Rápido. Es una emergencia.".
El hombre se endereza de un tirón y asiente con la cabeza antes de abrir la puerta y
dar una instrucción en lo que debe ser un micrófono atado a su cuello.
Me quito los tacones y bajo a trompicones los últimos escalones que conducen a la
calzada curvada, echando una mirada por encima del hombro.
¿Va a perseguirme?
¿Quiero que lo haga?
No puedo permitirme responder a esa última pregunta mientras me apresuro a
bajar al puesto de aparcacoches.
Sigo mirando por encima de mi hombro, esperando que la puerta se abra de golpe
en cualquier momento, pero no lo hace. Mi Bronco retumba al doblar la esquina y el
aparcacoches se baja.
Prácticamente lo golpeo en mi prisa por entrar. Temblando, le cierro la puerta en las
narices y la piso.
¿Qué demonios he hecho?
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La pregunta me persigue durante todo el camino a casa, y aún resuena en mi cabeza

cuando encuentro un lugar en la calle del Barrio Francés y pongo el Bronco en el
aparcamiento. La confusión me persigue los talones mientras camino hacia la vieja
puerta de hierro que me separa del pasillo que conecta con el patio exterior de mi
pequeño apartamento del segundo piso.
Su cuerpo perfecto y sus tatuajes pasan por mi mente mientras mis tacones hacen
clic en el ladrillo. Mi corazón sigue latiendo de forma irregular y me pregunto si es
posible tener palpitaciones permanentes por el mejor sexo de tu vida.
Es un pequeño precio que hay que pagar, pienso antes de desechar la idea.
Pero no puedo ignorar el hecho de que aún puedo sentirlo entre mis piernas.
¿Por qué lo hice? ¿Por qué no corrí? No es que me haya hechizado y me haya
hipnotizado con su polla.
Eso no ocurrió hasta un poco más tarde. Un medio gemido, medio risa, se escapa
de mis labios al llegar al patio.
"¿Eres tú, Temperance?"
Mi mirada busca en la oscuridad, sólo interrumpida por los farolillos chinos y las
luces de hadas que cuelgan de los árboles y la luz azul acuosa que sale de la piscina
de chapoteo, hasta que se posa en el dragón rojo estampado en la espalda de un
kimono de seda negro, rematado por una esponjosa cabellera blanca.
Mierda. Mi casera.
"Siento mucho molestarte, Harriet. Sólo..."
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Se da la vuelta, ágil para su avanzada edad. "Oh, chica, tienes pelo sexual. Al menos
eso hace que seas una de nosotras".
Aprieto los ojos en señal de humillación. "Yo... eh... tengo..."
"Un hombre de verdad te lo ha hecho bien, diría yo. Ya era hora, chica. Empezaba a
pensar que eras una causa perdida de todo trabajo y nada de juego. Casi me pregunto
si tendría que buscar un nuevo inquilino para tener algo de entretenimiento por aquí".
Parpadeo dos veces cuando ella se acerca arrastrando los pies, con unas mullidas
zapatillas de marabú rosas. "¿Ibas a echarme porque trabajo demasiado?"
Sabía que mi casera estaba un poco loca, pero no me había dado cuenta de que
estaba completamente loca.
"Hubiera sido el último recurso. Primero iba a enviarte un stripper masculino.
Chica, necesitas algo de diversión en tu vida, y no haces más que ir de aquí al trabajo.
Aburrido como el infierno".
Su punto de vista finalmente se está hundiendo, pero una parte de mí todavía está
en shock. "¿Soy aburrida?"
"Por supuesto que lo eres. Te juro que tú también te esfuerzas por seguir siéndolo.
Pero esta noche no. Esta noche, parece que te ha dado una follada un hombre de
verdad". Ella toma asiento en la mesa del patio exterior y alcanza una botella de vino.
"Aquí tienes una copa. Ahora, siéntate y considera que parte de tu alquiler derrama
los jugosos detalles".
Estupefacto, cierro la distancia entre nosotros y tomo asiento en la mesa. "No es
nada. Lo juro".
"Chica, prácticamente andas con las piernas arqueadas. He dado muchas vueltas a
la manzana. No me vas a sorprender".
Alcanzo la copa de vino y bebo un largo trago. Dios mío, necesitaba esto.
"Ni siquiera debería admitir lo que he hecho esta noche".
Los ojos envejecidos de Harriet prácticamente se iluminan mientras sonríe. "Esas
son las mejores historias. Vamos, me lo llevaré a la tumba".
Aprieto los ojos para cerrarlos. "Creo que accidentalmente fui a un club de sexo".
La copa de vino de Harriet hace chocar el metal de la mesa. "Sabía que esto iba a ser
bueno. ¿Cómo se puede ir accidentalmente a un club de sexo?"
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Le cuento lo de la nota que llegó a la oficina, y lo de ir corriendo a la cita, asumiendo

que estaba allí para vender whisky... y termino con la parte de salir corriendo de la
habitación.
Harriet aplaude con emoción infantil. "Todavía hay esperanza para ti, Temperance.
¿Cuándo vas a volver?"
Me sorprende su reacción. No esperaba exactamente que juzgara, pero seguro que
no pensaba que me animaría.
"Nunca. No puedo. Esa no soy yo. No soy..."
"¿Interesante? ¿Aventurera sexualmente? ¿Arreglada para ser maltratada
regularmente por un hombre de verdad?"
"¡Ni siquiera sé su nombre!"
Harriet se desentiende de mi preocupación. "Si tuviera un centavo por cada hombre
cuyo nombre no conozco, sería aún más rica de lo que soy ahora. No puedes tomarte
la vida tan en serio. Nunca saldrás viva. Ahora, sube las escaleras, toma el resto de
esta botella de vino, y ponte lo suficientemente borracha como para olvidar todos los
deberes y los no deberes. Si necesitas que haga algo de acoso para encontrar a este
tipo, sólo házmelo saber. Tengo contactos".
No puedo ni imaginarme qué tipo de contactos puede tener Harriet, una anciana
artista que lleva décadas viviendo en Nueva Orleans, pero no me extrañaría nada.
Si me dijera que es amiga de la Reina de Inglaterra, no me sorprendería.
Cojo la botella, con la intención de servirle otro vaso, pero me detiene.
"No te preocupes, tengo una segunda enfriando. Ve y bebe. Si quieres bañarte más
tarde, eres más que bienvenida. Estaré en mi estudio hasta el amanecer".
Una fuerte punzada de envidia me atraviesa al pensar en pasar tiempo en un
estudio, creando algo de la nada.
Una cosa más en la que no debería pensar.
Tampoco tengo espacio en mi vida para eso.
Agarro la botella de vino por el cuello y le doy una sonrisa. "Buenas noches,
Harriet".
"Bonne nuit, Temperance".
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No he podido dejar de pensar en la noche del viernes, y no sólo porque pueda

sentirlo con cada uno de mis pasos. Ninguna otra experiencia en mi vida se acerca
remotamente.
Y no tengo ni idea de quién es ni de cómo ponerme en contacto con él.
Eso es probablemente algo bueno. ¿No es así?
Todavía está en mi mente cuando entro en la destilería el lunes por la mañana. Nada
más girar la llave, el calor, la humedad y los olores me inundan. Esto es familiar.
Saneado. No impulsivo y loco.
Me he hecho una carrera. Un nombre para mí. Dentro de estas paredes, tengo
respeto, y nadie cuestiona que lo merezca. No soy una chica del pantano, que corre a
lo loco y trata de sobrevivir a pesar de la mierda de mano que me ha dado la vida.
Mientras mis tacones resuenan en el viejo suelo de cemento, me recuerdo a mí
misma que, aunque el whisky no sea mi pasión, éste es el camino correcto para mí. No
importa que pase más tiempo aquí que en mi propio apartamento. Este trabajo es un
privilegio que estoy haciendo todo lo posible para demostrar que me lo merezco.
Salirme de mis casillas y dejar que mi lado salvaje vuelva a la vida no me va a ayudar
a demostrar nada, excepto que he perdido la cabeza. Tengo que sacarlo de mi cabeza.
No más club.
No más hombre hermoso tatuado.
No más despistes.
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Giro el pomo de la puerta de mi despacho y me quedo helada cuando veo la lámpara

de mi escritorio ya encendida, y unas botas de cuero de suela gruesa apoyadas en mi
calendario.
¿Qué demonios? Mi mano busca automáticamente la pistola que llevo en el bolso.
"Dispárame y serás tú quien me remiende".
La inconfundible voz de mi hermano detiene mis movimientos de una manera que
nada más podría.
"¿Qué demonios estás haciendo aquí? Quita tus malditas botas de mi escritorio. No
puedes estar aquí".
No puedo ni imaginar cómo demonios ha entrado Rafe. El marido de mi jefa tiene
este lugar más cerrado que Fort Knox. O tal vez la Torre de Londres. Después de todo,
Keira es su joya de la corona.
Las botas de Rafe se quedan exactamente donde están. "¿No puedo venir a
preguntarle a mi hermanita si ha perdido la maldita cabeza? Porque esa es la única
razón que se me ocurre para que estés en Haven".
"¿Haven?" La palabra sale de mi lengua como si fuera extraña.
Desliza sus botas fuera de mi escritorio, dejando rastros de barro en mi calendario
que me dan ganas de abofetearlo.
He trabajado muy duro para no dejar un desastre por donde quiera que vaya, pero
Rafe es una historia diferente. Nunca será otra cosa que un chico del pantano, y no ve
nada malo en ello. Demonios, está orgulloso del hecho.
"No finjas que no lo sabes, chica".
Miro mi reloj. "No tengo tiempo para fingir. Tengo una reunión con mi jefa que
empieza en una hora, y tengo dos horas de trabajo que hacer para prepararla".
"Entonces quizá deberías haber trabajado este fin de semana en lugar de pasar el
tiempo en un club de sexo".
Me quedo con la boca abierta mientras el shock rebota en mi sistema. "¿Me estás
vigilando?"
Se encoge de hombros. "No tengo tiempo para hacerte de niñera, Tempe, por mucho
que aparentemente lo necesites".
"¿Quién te lo ha dicho?"
Rafe me mira. "No importa. Lo que importa es si has perdido la maldita cabeza. No
me importa lo alta y poderosa que te creas estos días, hay algunos lugares a los que
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no perteneces, y Haven es uno de ellos. Hay algunos malos hijos de puta que van allí
para conseguir su perversión, y no estoy hablando de gente como nosotros. Me refiero
a los ricos y poderosos que te masticarían y te tirarían a la basura".
Su advertencia me golpea con fuerza. "No sé de qué estás hablando".
"Y no deberías. Nunca. Aléjate de ese lugar y de cualquiera que veas entrar o salir
de allí".
Pongo las manos en las caderas. "¿Y cómo sabes tanto sobre este lugar?"
"No importa, pero el hecho de que lo sepa debería prevenirte aún más".
Pongo los ojos en blanco porque he recibido este sermón una docena de veces. Mi
hermano definitivamente entra en la categoría de mal nacido. No vive en el lado
correcto de la ley en su mejor día. No estoy segura de que lo haya hecho nunca. Una
razón más por la que tenerlo en mi oficina es menos que ideal, independientemente
del hecho de que el marido de mi jefa esté en el lado equivocado de la ley.
"No voy a hablar de esto contigo. Así que, si esa es toda la razón que tienes para
estar aquí, siéntete libre de irte por donde has entrado".
Rafe se levanta de mi silla y cruza la habitación. "Tempe, eres mejor que esa mierda.
Mejor que esa gente. Tienes una vida aquí. Una respetable por la que te has roto el
culo, porque Dios sabe que te has enseñoreado mucho de mí. ¿Quieres perderlo todo?
Entonces sigue asociándote con la gente de Haven".
Me encuentro con sus ojos marrones oscuros, unos ojos que reflejan los míos. "Ya
no necesito que me digas lo que tengo que hacer. Lo estoy haciendo bien por mi
cuenta".
Su mandíbula se tensa como si quisiera estrangularme. Reconozco la mirada y la
ignoro. Después de unos largos segundos de concurso de miradas, suelta un suspiro.
"Mira, eres lo único que me queda. Si esperas que no me preocupe por mi hermanita,
entonces estás jodidamente loca".
"Estoy bien".
Él resopla. "No estás bien, Tempe. No has estado bien en mucho tiempo. Pero no
tengo tiempo para arreglar eso ahora. Me tengo que ir. Tengo un trabajo. Uno grande".
Rafe nunca me habla de trabajo, así que el hecho de que saque el tema,
especialmente aquí, significa que esto no es sólo un trabajo grande, es un gran trabajo.
Un escalofrío me recorre la columna vertebral porque sé que el trabajo de Rafe no es
de los que te garantizan llegar a casa sano y salvo.
"¿Dónde? ¿Qué?"
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Inclina la cabeza hacia la derecha. "Sabes que no debes preguntar ese tipo de cosas".
"¿Cuánto tiempo? ¿Cuándo volverás?"
Alarga la mano y me revuelve la punta del pelo. "Sabes que no me perderé tu
cumpleaños, así que antes de eso en algún momento".
El desasosiego que se está formando en mi interior disminuye un poco. "¿Estás
seguro?"
Su mano da una palmada en mi hombro. "Segurísimo. Pero tienes que prometerme
una cosa".
"¿Qué?"
"Confía en tu instinto. Si algo te parece raro, díselo a Mount. No dudes. Él sabrá qué
hacer".
Un escalofrío recorre mi columna vertebral como si alguien acabara de pasar por
encima de mi tumba. Tal vez porque Rafe nunca me ha dicho que acuda a nadie más
en busca de ayuda. Nunca.
"Rafe..."
"Todo irá bien. Siempre estamos bien, ¿no?" Me da un fuerte abrazo. "Tampoco te
pongas a recordar tus días de niña salvaje. Si tienes una picazón que rascar, sal a una
cita con un banquero o un abogado o algo así. Aléjate de Haven, joder".
Lo aprieto con fuerza. "No me digas lo que tengo que hacer. Sólo vuelve a salvo".
"Siempre lo hago".
Me suelta y lo veo salir de mi despacho, mi malestar aumenta con cada uno de sus
pasos.
Señor, mantenlo a salvo. Es lo único que me queda.
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"Toc, toc". Golpeo la jamba de madera del despacho de mi jefa cincuenta y ocho
minutos después, inyectando una nota alegre en mi voz.
Keira, la pelirroja cegadora de mi jefa, sonríe al verme. "Hola, Temperance. Estaba
a punto de pedir el desayuno. ¿Quieres lo de siempre?"
No rechazo la comida. Tal vez sea porque de niña me fui a la cama con el estómago
gruñendo demasiadas veces, o tal vez porque estoy perpetuamente hambrienta. De
cualquier manera, mi respuesta es una conclusión inevitable.
"Por supuesto".
Los labios de Keira, enrojecidos, se curvan en una sonrisa y, por un segundo, me
recuerda a la mujer enmascarada del viernes por la noche. La mujer que vi...
Necesito bloquearlo y fingir que nunca ha ocurrido, pero los vívidos recuerdos lo
hacen casi imposible.
Por suerte, Keira no se da cuenta de mi vacilación, porque ya está al teléfono para
hacer nuestro típico pedido de desayuno.
Me acomodo en una silla de invitados frente a su escritorio con mi cuaderno en el
regazo. Está llena de listas de comprobación y detalles finales que tenemos que revisar
antes de la gran recaudación de fondos que Seven Sinners organiza el jueves por la
noche para Mary's House, un refugio local para mujeres.
Tras el éxito de nuestra fiesta de Mardi Gras para el equipo de fútbol Voodoo Kings,
se ha corrido la voz de que Seven Sinners es el lugar perfecto para celebrar eventos de
alto nivel que necesiten más garbo. Ahora estamos hasta arriba de peticiones, y mi
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trabajo, que ya estaba ocupado, se ha apoderado de mi vida por completo, sin dejarme
tiempo para nada más.
Por eso ni siquiera se me ocurrió cuestionar el encuentro con un cliente potencial un
viernes por la noche. Aunque debería indagar en el fondo de cómo demonios se
produjo la confusión, me da demasiada vergüenza admitir lo que hice.
Se acabó.
Para no volver a pensar en ello.
Excepto en la oscuridad de mi habitación a altas horas de la noche.
Este aspecto de la planificación de eventos de mi trabajo no era exactamente para lo
que firmé, pero no es como si fuera a decir que no a Keira. Es una gran jefa, y ser
ascendida a directora de operaciones de Seven Sinners es más de lo que esperaba
cuando me contrataron como asistente de oficina.
Cuando Keira cuelga, me sonríe de nuevo. "Entonces, ¿qué tenemos que abordar
primero?"
"Los donantes comenzarán a dejar las piezas de la subasta hoy. Si te parece bien, las
guardaré todas en mi oficina para que no haya posibilidad de que se extravíen o se
dañen". Por mí misma, añado, sobre todo porque mi hermano no vendrá a hacer más
visitas durante un tiempo. La misma sensación de malestar me invade, pero la alejo.
"Buena idea. Lleva un registro de ellas a medida que las recibimos, y subiremos todo
una vez que los preparativos finales de la habitación estén listos".
"Entendido". Paso al siguiente punto de mi lista. "Odile me ha pedido que confirme
por tercera vez que tenemos el número estimado correcto de asistentes".
Keira hace una mueca. "El fin de semana recibí un correo electrónico del presidente
diciendo que tienen algunos pesos pesados que confirmaron su asistencia con retraso,
y que son donantes potenciales demasiado importantes como para rechazarlos".
"Vale, ¿entonces tenemos que aumentar unos cuantos?".
"Prueba con quince o veinte".
Ya me imagino a la jefa de cocina de Seven Sinners persiguiéndome fuera de la
cocina con un cuchillo de carnicero cuando le comunico esa información. "Entonces,
¿quieres hablar con Odile de eso esta tarde?".
Keira se ríe. "Si te da miedo ella..."
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"No es ella, es su proximidad a los objetos afilados lo que me da miedo". Hago una
pausa, recordando que es mi trabajo, así que tengo que manejarlo. "Pero no es un
problema. Estoy seguro de que estará encantada de adaptarse a los cambios".
La carcajada que sigue es prácticamente la única reacción apropiada. "Claro.
Totalmente. Estará encantada. Haré saber a Mary's House que los asistentes
adicionales no serán un problema, pero que verán un aumento en la factura final".
"Claro que sí", murmuro, pensando en el guante que voy a correr en su nombre
mientras hago otra nota en mi libreta.
"Ah, y me olvidé por completo de preguntar si querías traer una cita", dice Keira.
"Sabes que puedes, aunque sea un evento de trabajo". Mi cara debe congelarse en
alguna expresión poco favorecedora, porque se ríe. "O no".
Obligo a mis labios a esbozar una especie de sonrisa y mi cerebro tartamudea
mientras trato de encontrar algo que decir en respuesta, además de que no. "Yo... eh...
eso no es necesario".
"Me vas a hacer pensar que te hago trabajar tanto que no te queda tiempo para
divertirte. ¿Qué pasa con Jeff Doon? Me preguntó si estabas viendo a alguien después
de esa entrevista para la cadena local sobre las visitas a la destilería".
"¿Jeff Doon? ¿El tipo de la cámara de comercio?" Pregunto como si no supiera quién
es, más que nada para ganar tiempo y superar mi sorpresa. Nunca habría esperado
que se interesara por mí, teniendo en cuenta que era el novio de Keira en el instituto.
"No es raro, lo prometo. Estaba muy impresionado por cómo has encabezado el
proyecto de la gira y se preguntaba si querrías tomar una copa con él alguna vez, pero
al parecer sintió la necesidad de pedir mi bendición primero."
"No sé qué decir . . . Realmente no salgo con nadie, supongo". Es una afirmación
verdadera, sobre todo porque lo que pasó el viernes por la noche definitivamente no
fue una cita. Pero eso no es algo que pueda contarle a mi jefe. "Además, todavía estoy
rechazando los avances del proveedor de carne debido a las promesas que le hice para
conseguir a los Voodoo Kings los cortes que querían al precio que teníamos que
cotizar".
Keira se ríe de eso. "Si alguna vez sales con él, te prometo que te concederé una paga
de riesgo por ello. Eso está por encima del deber".
"Lo he retenido durante todo este tiempo con excusas, pero por alguna razón, eso
no lo ha desanimado lo suficiente".
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La cabeza de Keira se inclina hacia la izquierda. "En las sabias palabras de la sabia
Magnolia Maison, ¿te has mirado al espejo últimamente, chica? Porque estás
jodidamente buena".
Se me escapa una carcajada. "Creo que estás hablando de ti misma".
Se encoge de hombros. "Tienes que salir. Hacer algo. Apaciguará mi sentimiento de
culpa por el hecho de que trabajes demasiadas horas tal y como están las cosas... y voy
a pedirte que vuelvas a tomar las riendas porque mi marido ha decidido que nos
tomemos unas vacaciones".
Me siento en la silla. "¿Cuándo?"
"Quiere irse la semana que viene. Le he dicho que voy a ver cómo va el evento y..."
"Está bien. Puedo manejar las cosas. Sabes que puedo". Es un orgullo para mí saber
que Keira puede dejar su empresa en mis manos y desaparecer durante unos días sin
preocuparse de que arda hasta los cimientos.
"Le diré que me lo estoy pensando. No puedo ceder ante él de inmediato porque
entonces pensará que tiene la sartén por el mango. Todo es cuestión de métodos y
tácticas con ese hombre". El teléfono de Keira suena y lo coge. "Keira Kilgore".
No puedo oír la voz que sale del otro lado, pero no tardo en adivinarla.
"No te atrevas. Y acordamos que usaría el apellido Kilgore mientras exista Seven
Sinners".
Lachlan Mount, su marido.
¿Sabe que mi hermano estuvo aquí? No hace falta ser un científico de cohetes para
suponer que sabe exactamente quién soy y quién es Rafe y lo que hace. Mount lo sabe
todo, después de todo.
Es sólo una razón más por la que necesito vigilar mis pasos y asegurarme de que el
trabajo de Rafe no se extienda al mío.
"Sí, todavía estoy pensando en las vacaciones. No, no puedes apurar mi decisión".
Miro al techo, sin querer sentir que me entrometo en la conversación de Keira. Por
suerte, llaman a la puerta y me levanto de la silla para contestar.
El desayuno.
"El desayuno está aquí, lo cual seguro que ya sabes, así que déjame llamarte después
de esta reunión. Sí. Yo también te amo".
Keira cuelga mientras vuelvo a su escritorio con las bolsas que contienen nuestra
comida.
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"Hombres. Lo juro". Pone los ojos en blanco, pero sé que encuentra consuelo en su
naturaleza sobreprotectora.
De todos modos, no puedo imaginarme que un hombre me mire como la mira
Mount. Como si fuera a matar a cualquiera que la hiciera fruncir el ceño. Y,
honestamente, podría hacerlo.
"Deberías irte de vacaciones. Yo puedo encargarme de las cosas".
Con una sonrisa, ella se aferra a su sémola. "Sé que puedes, Temperance. Eso nunca
estuvo en duda".
"¿Entonces por qué el juego del gato y el ratón con él?"
Su sonrisa se vuelve socarrona. "Porque así es como hay que manejar a un hombre
como Lachlan Mount. Si no, me pasaría por encima. Además, mis maneras de escupir
lo mantienen alerta".
Sus palabras resuenan en mi cerebro mientras comemos y discutimos los puntos
restantes de la interminable lista de tareas, y me impido pensar en mi desconocido.
Tenía ese mismo comportamiento que gritaba "tomo lo que quiero". Sería una
apisonadora. Y me gustaría.
Con la misma rapidez, expulso el pensamiento de mi cerebro y lo entierro a dos
metros bajo tierra.
No voy a volver a verlo, así que no importa.
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Los invitados empezarán a llegar en treinta minutos y mi oficina parece haber sido
saqueada. Hay cajas y material de embalaje esparcidos por todas partes, gracias a
todas las piezas de la subasta que han sido desenvueltas y transportadas al piso de
arriba.
Bueno, no todo.
Pongo los ojos en blanco cuando miro la caja abierta con la etiqueta
"EXTREMADAMENTE FRAGIL". Gregor Standish, el artista que lo donó, ha sido un
grano en el culo desde el día en que decidió involucrarse en este evento de Mary's
House. Aunque estoy muy agradecida de que vayamos a recaudar aún más dinero
gracias a su contribución, una parte de mí desea que venga a recoger esta
monstruosidad. Parece un cactus hecho de manchas de cera amarilla que ha estado
demasiado tiempo al sol.
New Orleans Rising, lo llama él.
En mi opinión, parece que Nueva Orleans se está derritiendo, pero ¿qué sé yo? El
tipo de arte que me gusta no es el que inspira a la gente a reunirse en grupos y hablar
de cómo les hace cuestionar su crisis existencial, aunque tampoco sé qué significa eso.
Mi tipo de arte es crudo y obvio. Del tipo que carece de sutileza y te golpea en las
tripas cuando lo ves. Tal vez sea porque no me han educado con la suficiente
sofisticación como para ser del tipo de crisis existencial.
Mi mirada se desplaza hacia la escultura que está en la esquina opuesta de mi
oficina, una que no estará en la subasta porque nadie le pediría a su artista que la
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donara. La flor de lis mide un metro y medio de altura y está hecha de objetos
metálicos soldados y recuperados.
Arte basura. Al menos, así es como mi padre solía llamar a mis creaciones. Todavía
puedo oír su voz diciéndome que sería mejor sacar el dinero de la chatarra que
dejarme jugar con ella.
Una razón más por la que es difícil estar triste porque se haya ido.
Me alejo de la caja y de la escultura y cojo el vestido que cuelga en la parte trasera
de mi puerta. No estaría bien que el director de operaciones de Seven Sinners llegara
con una blusa cubierta de manchas de polvo y suciedad por todo el trabajo manual
que he realizado esta tarde para asegurarme de que todas las piezas estuvieran
perfectamente ordenadas en el piso de arriba.
Pero, por supuesto, no se me permite mover New Orleans Rising hasta que el artista,
Gregor Standish, llegue esta noche, y esta retrasado.
Dejando de lado el problema de puntualidad del Sr. Standish durante dos minutos,
me quito los zapatos, me ajusto los muslos y saco de la percha el pequeño vestido
negro, favorecedor pero completamente profesional.
Me pongo el vestido y busco la cremallera. Está a unos cinco centímetros por encima
de mi trasero cuando me da un calambre en el brazo y alguien llama a la puerta de mi
despacho, la puerta que no me acordé de cerrar antes de desnudarme para cambiarme.
"Mierda", susurro, saltando sobre un pie e intentando contorsionar el brazo para
poder alcanzar la cremallera que he perdido de vista. "Espera, por favor".
La puerta se abre y un hombre mete la cabeza dentro.
"Oh. Lo siento mucho. No quería pillarte en estado de desnudez".
Es Ronnie Lyle, otro donante para la subasta de recaudación de fondos, que me puso
los pelos de punta a principios de esta semana cuando dejó su cuadro desnudo. No es
que tenga nada en contra de los desnudos, sólo de este tipo.
"Si puede salir un momento, Sr. Lyle, enseguida estoy con usted".
Su media sonrisa se ensancha, y mi escalofriante medidor sube. "O podría echarle
una mano con esa cremallera que parece no poder alcanzar. Después de todo, eso es
lo que haría un caballero".
"Lo tengo."
"Seguro que sí, pero a todo el mundo le viene bien una mano extra de vez en
cuando". Entra en mi despacho y cierra la puerta.
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Apretando los dientes para mantener mi expresión plácida, tengo que obligarme a
no decirle que abra la puerta ahora mismo. Si intenta hacer un movimiento, le romperé
los dedos.
"Agradezco su caballerosa oferta". Casi me ahogo con las palabras, pero parece que
no oye nada después de que le dé la espalda. Probablemente no ha visto a una mujer
en estado de desnudez en la última década. Por otra parte, hace alarde de su dinero y
su poder, así que probablemente me equivoque. Blech.
Sus zapatos rozan el suelo de cemento cuando se acerca, y yo me tenso con cada
roce.
"Es usted una mujer muy hermosa, señorita Ransom", dice, y hago lo posible por no
encogerme.
Su aliento en mi oreja me da ganas de salir corriendo, pero mantengo mis pies
cubiertos de medias firmemente en su sitio. No le daré la satisfacción de saber que me
asusta tanto. Eso le daría demasiado poder, y me niego a permitirlo.
La cremallera empieza a subir, pero se detiene en la zona donde estaría la banda de
mi sujetador.
"Sabes, tengo una limusina que viene a recogerme después del evento, y estaría
encantado de llevarte..."
Me doy la vuelta, arrancando la cremallera de su agarre y metiendo la mano en la
espalda para subir los últimos centímetros.
"Lo tengo desde aquí. Muchas gracias. Siéntete libre de presentarte arriba. El bar
debería estar sirviendo en breve".
La puerta de mi oficina se abre de nuevo.
"Temperance, ¿necesitas ayuda . . .” La voz de Keira se interrumpe cuando se da
cuenta de que no estoy solo... y no llevo zapatos. "Sr. Lyle, no sabía que tenía negocios
con la Sra. Ransom. ¿Hay algo en lo que pueda ayudarle?"
Lyle da un paso atrás y se aclara la garganta. "No. En absoluto. Sólo le decía a la Sra.
Ransom el maravilloso trabajo que han hecho hasta ahora, y lo emocionada que estoy
por ver qué dinero es capaz de recaudar Mary's House para ayudar a esas pobres
mujeres".
Las mentiras salen de su lengua con tanta facilidad, que hacen que mi espeluznante
medidor vuelva a sonar como si a alguien le hubiera tocado el premio gordo.
"Estoy segura de que será absolutamente fabuloso", dice Keira, y no puedo evitar
preguntarme si percibe mi malestar. "¿Le gustaría acompañarme al restaurante para
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que pueda probar personalmente la etiqueta Phoenix que sé que ha estado deseando
comprar? Creo que a la señorita Ransom le gustaría tener algo de privacidad para
terminar de prepararse".
Lyle se vuelve hacia mí y su mirada recorre mi cuerpo. "Por supuesto. La veré
pronto, Srta. Ransom".
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Me ocupo de la multitud con una sonrisa mientras los invitados degustan el mejor
whisky de Seven Sinners, pero por dentro estoy sufriendo un pequeño colapso. Ronnie
Lyle sigue intentando acorralarme, Gregor Standish aún no ha aparecido y la subasta
comienza en diez minutos.
Salgo del restaurante abarrotado y me meto en la alcoba cercana al baño, donde el
ruido de las conversaciones se reduce a un sordo estruendo, y saco el móvil para
llamarle de nuevo.
Me salta el buzón de voz.
"¿Dónde diablos está?"
Me doy la vuelta y busco a Keira en la habitación. Tengo que ponerla al corriente de
la situación para que podamos tomar una decisión.
Veo una cara entre la multitud que me congela los pies en el suelo mientras me envía
un pulso de calor por el cuerpo.
Conozco esa boca. Esa línea de la mandíbula. Esos hombros anchos.
No. Imposible. Mi mente me está jugando una mala pasada.
Es imposible que el tipo del club esté aquí.
Parpadeo dos veces, mirándole fijamente, hasta que se gira y sus ojos azules y
helados se fijan en los míos. La sorpresa y el reconocimiento aparecen en su rostro.
No. Esto no puede estar pasando. Se me pone la piel de gallina cuando me observa,
su mirada recorre mi cuerpo antes de volver a mi cara. Una de las comisuras de su
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boca se levanta y una expresión que se parece mucho a la de la satisfacción se instala

en sus rasgos.
¿Es una trampa? ¿Va a acercarse a mí? ¿Qué demonios voy a decir?
Suena mi teléfono y me arranca del concurso de miradas al que me ha arrastrado
sin querer el desconocido al que dejé follar a los quince minutos de conocerlo.
Qué clase, Temperance.
Miro el teléfono y respiro aliviada cuando leo el número de Gregor. "¿Sr. Standish?"
La respuesta es confusa e imposible de descifrar.
"¿Señor?"
Algo que suena a oficina llega a través de mi teléfono, y espero como el demonio
que me esté diciendo que está en mi despacho. Doy un paso adelante y mi mirada se
dirige automáticamente hacia donde estaba el desconocido, pero ya no está.
¿Estaba realmente aquí? ¿O es que he pasado a las alucinaciones completas como
resultado de los orgasmos que me ha provocado?
Me muevo entre la multitud hacia la escalera, intentando hablar con el Sr. Standish,
pero su teléfono se corta en medio de cada palabra. El servicio celular es una mierda
en el sótano donde está mi oficina, así que espero que eso signifique que está ahí abajo.
La llamada se corta tan pronto como llego al centro de la multitud.
El infierno.
Me excuso al menos una docena de veces mientras me dirijo a la escalera. Abro la
puerta de un empujón y me agarro a la barandilla para bajar a toda velocidad el primer
tramo de escaleras. Cuando llego al rellano, la puerta de la escalera que hay detrás de
mí se cierra de golpe.
"¿Otra vez huyendo?" No hay que confundir esa voz profunda y áspera.
"Tú", susurro.
Su boca móvil se convierte en algo que apenas podría calificarse como una sonrisa,
y absorbo el impacto de su rostro sin máscara. No es el clásico guapo, pero sí robusto
y crudo, como me gusta el arte. Sus rasgos masculinos carecen de sutileza, y son un
puñetazo en las tripas.
"Yo, en efecto". Sube las escaleras casi con pereza y se detiene cuando está ante mí
en el rellano.
Mis pezones aprueban su forma alta y su traje perfectamente confeccionado, pero
mi cerebro aún no puede comprender lo que está sucediendo. "¿Qué haces aquí?"
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"¿Qué crees?"
"No tengo ni idea, pero estoy..."
"Corriendo de nuevo, como he dicho. Parece ser un talento tuyo".
"No. Tengo asuntos que atender".
"Quizá yo también".
Esos ojos azules se calientan, y la expresión de su cara dice que le daría igual
follarme contra el hueco de la escalera de hormigón que hacer algo parecido a un
negocio.
"No puedes estar aquí. Tienes que irte".
"¿Quién lo dice? Quizá me hayan invitado, Sra. Smith".
He revisado la lista de invitados docenas de veces, pero no desde que Keira añadió
las confirmaciones de asistencia tardías. ¿Puede ser uno de ellos? ¿Cuáles son las
probabilidades?
Pero escuchar el nombre que me llamó esa noche me detiene en seco. "Intenté decirte
que no era ella".
Se acerca, apiñándome mientras presiona una palma contra la pared junto a mi
cabeza. "Me importaba un bledo quién fueras después de haberte visto observarlos".
"No era...", digo rápidamente, tratando de negarlo.
"No gastes tu aliento mintiendo sobre ello. Fue muy sexy. Como tú".
El calor se dispara desde mis pezones hasta mi clítoris ante el hambre de su mirada.
Me convencí de que era el propio club y ver a la pareja lo que hacía que nuestro
encuentro fuera tan explosivo, pero ahora sé que me equivoco.
Es él. Este hombre lleva la fuerza bruta y la confianza más fácilmente que su
chaqueta de traje.
"No puedo hacer esto aquí. Ahora no".
"¿Hacer qué? Sólo estamos hablando".
"Estoy en el trabajo".
Él levanta una ceja. "¿Y más tarde?"
Es una lucha contra la reacción de mi cuerpo. Luchar contra el impulso de estirar la
mano y presionar mi palma contra su duro pecho. Para recordar por qué tengo que
bajar a toda prisa el resto de las escaleras.
"No puedo. Esa noche... fue un error".
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Presiona la otra palma contra la pared, aprisionándome entre sus fuertes brazos.
Pero en lugar de sentirme atrapada, mi cuerpo se amotina y me insta a envolverme en
él.
Dios, qué bien huele.
Obligo a mis reacciones a bajar y cierro las manos en puños para no tocarlo.
"¿Un error? ¿Es eso lo que te dices a ti misma? Porque yo lo recuerdo de otra manera:
una hermosa mujer que se doblega a mis órdenes para que le ponga el culo rojo antes
de follarla y hacer que se corra tan fuerte que creí que su coño iba a estrangularme la
polla".
Oh, Dios mío. Sus palabras son como combustible para el fuego que arde dentro de
mí, y no puedo formar una respuesta coherente.
Baja la cabeza y roza con sus labios mi frente hasta llegar a mi oreja. "No he podido
dejar de pensar en ello".
Incapaz de responder, respiro entrecortadamente.
"Vuelve a verme. Esta noche".
Levanto la barbilla para encontrarme con su mirada feroz. "Pero..."
"Di que sí, maldita sea, y te juro que no te arrepentirás".
"No puedo.
Esos ojos azules helados chasquean con energía. "Puedes, y quieres". Deja caer un
brazo y saca algo del bolsillo.
Una tarjeta de visita.
La pone en mi mano. "Te veré esta noche".
Se aleja, manteniendo mi mirada como rehén hasta que se da la vuelta para subir
las escaleras y volver a la recaudación de fondos. Sigo congelada en mi sitio cuando
desaparece por la puerta.
¿Qué demonios me pasa? Ni siquiera le he preguntado su nombre.
Más que nada, quiero perseguirlo, pero-Standish.
Mierda. Me meto la tarjeta en el sujetador y corro.
Cuando llego a mi despacho, no hay rastro del artista ni en el pasillo ni en el
aparcamiento. Los aparcacoches confirman que no han visto a ningún hombre que
coincida con su descripción.
Es una maravilla.
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Mi teléfono zumba con un mensaje.

KEIRA: La subasta está empezando. ¿Dónde estás?

CRAP.
Respondo con un golpecito.

TEMPERANCIA: En camino.

Me apresuro al ascensor y subo al último piso. Cuando salgo, oigo el frenesí de la

puja por la primera pieza.
Standish está cagado de la suerte, y yo no asumo la culpa.
Los números salen de la lengua del subastador como el agua de la espalda de un
pato mientras me abro paso entre la multitud para encontrar a mi jefa y explicarle por
qué la escultura de Gregor Standish no es la primera en subastarse.
Cuando miro hacia el escenario, me detengo a mitad de camino.
Oh, Dios mío. Esto no está sucediendo.
Hay una escultura en el escenario, pero no es la mancha amarilla derretida.
No.
Es la mía.
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"¿Tengo veinte mil?", pregunta el subastador, y las palas saltan al aire mientras se
piden pujas. Sube a treinta. Luego a cuarenta. Luego a cuarenta y cinco.
Toda la sangre debe haber salido de mi cabeza, porque siento que voy a
desmayarme. Las pujas disminuyen y el subastador dice.
"Vendido... al postor número treinta y siete por 50.000 dólares. Felicitaciones, señor.
A continuación, tenemos..."
Mis oídos no escuchan el resto de lo que dice mientras busco entre la multitud el
número treinta y siete, pero ya no veo la paleta ni a la gente felicitando al postor
victorioso.
¿Quién en el mundo pagaría cincuenta mil por mi escultura? Esto no puede ser.
Mi estómago se revuelve como si estuviera lleno de ranas toro saltando, pero
avanzo entre la multitud para encontrar a Keira. Está de pie a un lado del escenario, y
su alto, moreno y guapo marido está detrás de ella.
Cuando me ve, su expresión es de dolor.
Oh, mierda. Mierda. Mierda. Ahora me van a despedir.
"No sé qué ha pasado", susurro en cuanto me acerco. "Standish llamó, y yo estaba
tratando de localizarlo, y. . . No tengo ni idea de cómo ha llegado ahí arriba".
En lugar de lanzarme una mirada de desaprobación, Keira hace una mueca de dolor.
"Lo siento mucho, mucho".
"¿Qué?"
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"Es mi culpa. El subastador me dijo que nos faltaba el primer artículo de la subasta,
así que le dije al equipo que consiguiera la última escultura, estuviera Standish aquí o
no. Trajeron la de tu oficina, y no me di cuenta de su error hasta que ya estaba en el
escenario y el subastador se lanzó a pujar. ¿Tal vez podamos recuperarlo? ¿Explicar la
situación y cancelar la puja?"
"¿Está bromeando? Si alguien quiere pagar cincuenta mil dólares por eso,
¿realmente crees que voy a impedírselo? ¿Especialmente cuando va a una causa tan
buena?"
"¿Estás segura? Pagaré para reemplazarlo por ti. Te lo juro".
Mi cabeza se mueve hacia atrás por la sorpresa, pero antes de que pueda responder
a la oferta de Keira, una preciosa mujer de larga melena negra le da un golpecito en el
hombro.
"Tienes que decirme quién fue el artista de esa pieza. Me superaron en la puja, pero
sé que no era un Gregor Standish".
Y aquí viene. Porque no hay manera de que alguien pueda confundir mi arte de
metal recuperado con un Gregor Standish.
"No hay manera de que yo haya ofertado tan alto por una de sus cosas que parecen
crayones derretidos".
La conmoción surge en mi interior y me quedo sin palabras.
Keira mira de la mujer a mí. "Tendrás que preguntarle a Temperance. Ella coordinó
la subasta, y esa pieza fue un intercambio de última hora que salió mal etiquetada.
Vamos a informar al comprador y comunicarle el error para ver si quiere cancelar su
oferta".
La mujer extiende una mano y yo la estrecho automáticamente. "Soy Valentina
Hendrix. Soy la dueña de Noble Art, y si el ganador cancela su puja, la igualaré. Quiero
la pieza y el nombre del artista".
De alguna manera, evito que se me caiga la mandíbula ante su declaración. Noble
Art es una de las mejores galerías del barrio, y es tan prestigiosa y cara que nunca he
hecho más que mirar por las ventanas desde la acera.
"¿Temperance?" me incita Keira cuando no digo nada en respuesta.
Encuentro mi lengua y mi capacidad de mentir. "Creo que el artista era anónimo.
No tengo un nombre que darle".
Una de las perfectas cejas oscuras de Valentina se levanta. "Anónimo. Hmm". Me
observa con una mirada que no puedo interpretar. "He oído esa historia antes".
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Mierda. Sabe que estoy mintiendo. "Perdona, pero tengo que ir a buscar al
comprador y explicarle que ha habido un error".
"Mantenme informado, Temperance. Mi oferta sigue en pie".
Conmocionada, vuelvo a serpentear entre la multitud, murmurando una y otra vez
que me disculpe porque no sé qué más decir.
Esta noche no podría haber sido más diferente de lo que esperaba si todo el edificio
hubiera desaparecido en un sumidero.
Me deslizo por el lateral del escenario que hemos montado para la subasta e intento
llamar la atención de un ayudante del subastador que se encarga de trasladar los
objetos. Levanta un dedo antes de sacar la tercera pieza.
Cuando vuelve, se baja del escenario mientras el subastador comienza su perorata.
"¿Puedo ayudarle?"
"¿Quién ha comprado la primera pieza? Necesito hablar con él o ella".
El tipo se encoge de hombros. "Fue un hombre, pero no estoy seguro de quién.
Tenemos la mesa de pagos preparada en la esquina. Tal vez pueda atraparlo allí".
Duh. ¿Por qué no pensé en eso?
Probablemente porque mi cerebro ya está frito esta noche por demasiadas bolas
curvas.
"Gracias".
Me dirijo a la esquina opuesta de la sala, donde hay una mesa preparada para el
pago de donaciones. El hombre que está sentado allí me mira desde una pila de
papeles.
"Necesito hablar con quien compró la primera pieza antes de que pague".
"Demasiado tarde. Ya he recibido su pago".
"¿Su pago? ¿Cómo era?"
El hombre parpadea detrás de unas gafas tan gruesas como las botellas de Coca-
Cola. "Bueno, no puedo decirlo exactamente. Era un hombre".
"¿Mayor que tú? ¿Más joven? ¿Grises? ¿Púrpura?"
Su expresión se torna desaprobatoria. "Me temo que no he catalogado sus atributos,
pero tengo una comprobación por si sirve de ayuda".
Abre una carpeta y la saca. Se la arrebato de la mano.
"¿Nunya Holdings LLC?"
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"Sí, y va a enviar a alguien a recoger el objeto mañana por la mañana. Dijo que no
podía llevarlo esta tarde".
"Gracias".
Cuando me alejo de la mesa, mi teléfono vuelve a vibrar y miro hacia abajo.
Gregor Standish.
Oh, Dios mío. Me pregunto si se habrá enterado de que una escultura que no era
suya ha sido subastada en su lugar. Va a querer mi cabeza en una bandeja.
Envío la llamada al buzón de voz.
Puede esperar hasta mañana.
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Keira está esperando en mi oficina cuando termino de limpiar el restaurante

después del evento. Las dos miramos la monstruosidad amarilla sin estrenar.
"¿Te ha llamado Standish?" Le pregunto.
Ella asiente con la cabeza. "Sólo ocho veces. Las envié todas al buzón de voz".
"Lo siento mucho".
"No es tu culpa. De hecho, no habría ocurrido si se hubiera presentado a tiempo. Si
nos da algún tipo de problema... bueno, ya sabes que eso pasará como un globo de
plomo".
"Me lo imagino", digo con ironía. Si Standish mirara bizco a Keira, dudo que
volviera a hacer otra escultura. "Probablemente sea mejor que me ocupe de él. No
queremos que desaparezca ni nada parecido".
Se ríe, pero ambos sabemos que no es una broma. "¿Has encontrado al postor?"
Sacudo la cabeza. "No exactamente. Pero tengo el nombre de su empresa. Se supone
que tiene que organizar la recogida mañana. Lo encontraré y le daré la opción de
llevarse la pieza real o de cancelar la oferta".
"¿Y si no lo acepta?"
Miro por encima del hombro al cactus derretido. "Entonces Standish puede venir a
por su obra maestra y llevársela a casa".
Keira se ríe. "Te juro que nunca entenderé el arte moderno. Sinceramente, creo que
tu escultura era cien veces más genial. Además, no me recordaba a un percance con la
mostaza".
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Sus palabras me hacen entrar en calor en el vientre. Sé que se refiere a "mi escultura"
sólo porque es de mi propiedad, pero aún así guardo el cumplido.
"Gracias".
"Siento mucho haberla fastidiado. Si puedes encontrar otra, te pagaré para
reemplazarla".
Mis labios se aprietan con fuerza. "No es necesario".
"Lo digo en serio. Es lo menos que puedo hacer".
"No creo que haya otro, pero agradezco la oferta". Queriendo cambiar de tema,
añado: "Te avisaré cuando me ponga en contacto con el comprador y trate con
Standish".
Ella me dedica una sonrisa amable. "Para que lo sepas, voy a hacer una entrevista
para obtener más ayuda después de estas vacaciones. Sé que la planificación de
eventos no es lo que más te gusta, así que voy a buscar a alguien que se encargue de
ello".
Un pozo de preocupación se forma en mi vientre. "Oh... Vale. Espero que no pienses
que estoy haciendo una mierda de trabajo".
"Definitivamente no. No pienses eso. Soy muy consciente de que ahora mismo estás
enterrada bajo miles de kilos de trabajo, y he confiado en ti porque eres como yo:
sigues empujando, pase lo que pase. Sólo puedes hacerlo durante un tiempo antes de
agotarte, y no quiero eso para ti".
"Oh, gracias. Te lo agradezco".
"Puedes irte. Yo me encargaré del resto de las cosas esta noche. Te has dejado la piel
en este evento. Tal vez ir a tener un poco de diversión por una vez ".
"¿Estás segura?"
Keira asiente. "Absolutamente."
"De acuerdo, entonces. No voy a discutir". Cojo mi bolso del cajón de mi escritorio,
y la orden que me han dado cobra vida en mi cabeza en cuanto Keira me hace un gesto
para que me vaya y llego a mi coche.
"Reúnete conmigo de nuevo. Esta noche".
Desbloqueo mi Bronco y subo al interior. Por una fracción de segundo, considero la
posibilidad de alejarme de la ciudad hacia el sinuoso camino rural que me llevaría a
la puerta y a la mansión.
Pero en lugar de eso, giro a la derecha.
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Paso tres semáforos antes de dar la vuelta al coche y girar en U en medio de la

carretera con el sonido de las bocinas.
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Mi expectación aumenta con cada kilómetro que pasa, junto con la sensación de que
estoy loca. Pero eso no impide que mi cuerpo zumbe con energía nerviosa y excitada.
No debería estar haciendo esto. Lo sé mejor que mi propio nombre.
Ya no tomo decisiones imprudentes. He trabajado demasiado para que mi vida esté
exactamente donde la necesito como para correr riesgos.
Sí, busqué clubes como éste hace meses. Me picó la curiosidad cuando oí a algunos
de los jugadores de fútbol de los Voodoo Kings hablar de hacia dónde se dirigían
después de su fiesta de Mardi Gras. Más tarde, esa misma semana, capté el final de
una conversación entre dos señoras durante el almuerzo que mencionaban un lugar
donde se ocultaban las identidades y las fantasías eran un juego limpio.
Dos casos en una semana lo hacían más que tentador, pero mi búsqueda de un lugar
que frecuentara gente así no dio resultado. ¿Habría tenido el valor de ir si hubiera
descubierto Haven?
Lo dudo mucho.
Lo más probable es que me hubiera metido en la cama con un libro sucio y un
juguete, y me hubiera hecho correr antes de quedarme dormida.
Lo que pasó la otra noche fue un error, aunque el desconocido no lo crea.
Las chicas como yo no podemos permitirnos ser imprudentes. No tenemos tantas
oportunidades, así que meter la pata tiene consecuencias más duras.
Entonces, ¿cuál es mi excusa para esta noche? ¿Locura? ¿Curiosidad? ¿Un poco de
ambas?
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Decido que no importa mientras doy mi nombre a quien está al otro lado del altavoz
colgado en un poste fuera de la puerta. Ahora que sé lo que se esconde detrás, el hierro
forjado parece aún más decadente.
Alguien no ha escatimado en gastos para que el exterior sea tan perfecto como el
interior. Los árboles están perfectamente recortados y el musgo parece casi
artísticamente cubierto. El brillo apagado de las luces que bordean el camino de
entrada se suma al atractivo. Ven, dice. No lo dudes. Nunca encontrarás otro lugar como
éste... y ciertamente no otro hombre como él.
La voz en mi cabeza es interrumpida por la realidad.
"Bienvenida, señora", responde la voz a través del altavoz mientras la puerta se abre.
Mi pie permanece plantado en el freno y me planteo qué demonios estoy haciendo
por milésima vez desde que di la vuelta en U.
Da la vuelta, me digo. Da la vuelta y no mires atrás. Olvida este lugar y a este hombre y
sigue con tu pequeña y segura vida.
La advertencia de mi hermano resuena en mi cabeza sobre el tipo de gente que viene
aquí. Gente mala. ¿Eso convierte a mi desconocido en uno de ellos? E incluso si lo es...
¿me importa?
Aprieto los ojos y surge otra voz, más fuerte que la anterior.
Sólo tienes una vida. Vive al máximo. No te arrepientas.
Mientras las dos opciones chocan en mi cerebro, las puertas vuelven a moverse, esta
vez para cerrarse y dejarme fuera. Lo que hace que mi debate sea discutible, porque
me están robando mi elección.
Mi mano, ya en la palanca de cambios, lista para meter la marcha atrás en mi Bronco
y retirarme, se ve anulada por mi instinto. Piso el acelerador y mis neumáticos se
agarran al pavimento, lanzándome hacia delante antes de que la barrera de hierro
forjado pueda alejarme de mi destino.
Sólo una vez más.
Robaré una noche más y me alejaré. Puedo hacerlo. Rafe nunca lo sabrá. Nadie lo
sabrá excepto el desconocido y yo.
Con mi determinación fortalecida, inhalo varias veces para estabilizarme mientras
freno el Bronco detrás de otro coche. Un aparcacoches uniformado acepta las llaves de
un hombre enmascarado que sale de un Mercedes blanco, y una fracción de mi energía
nerviosa se calma al ver a otro cliente. Al menos por un momento, entonces otro
pensamiento se abre paso.
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¿Y si veo a alguien que reconozco o que me reconoce? Necesito una máscara, y no

es algo que lleve en mi Bronco. ¿Por qué no he pensado antes?
Cuando el Mercedes se aleja, otro hombre enmascarado sale por la puerta principal
y se acerca a mi coche. Lleva un uniforme similar al de los aparcacoches y los porteros
que vi la última vez, pero su máscara es de otro color. Rodea el capó y mis nervios se
disparan cuando abre mi puerta.
"Señora, me han informado de que podría necesitar un accesorio".
Mi mente, que ya está a medio camino por estar en las proximidades del club, va
directa a la multitud de posibles accesorios a los que podría estar refiriéndose.
"¿Perdón?" pregunto, apartándome de la puerta abierta.
Me mira con curiosidad mientras saca algo plateado del bolsillo interior de su pecho
y lo extiende. "Su máscara, señora".
"Oh. Sí. Gracias". ¿Qué creías que te iba a ofrecer, Temperance? ¿Pinzas para los
pezones?
"Si sales y presentas tu tarjeta, te ayudaré a atar la máscara y te mostraré el interior".
¿Mi tarjeta?
"Umm, un segundo". Me alejo de la ventana y saco la tarjeta del sujetador -porque
tengo clase- y se la ofrezco.
"Gracias, señora".
Me deslizo fuera de mi Bronco y me inclino para coger mi bolso y engancharlo en
mi hombro. Le quito la máscara, me giro y le doy la espalda. Él la ata con destreza y
yo ajusto la posición antes de volver a mirarle.
"Por favor, sígame, señora".
El hecho de que evite usar mi nombre es una clara señal de que aquí se valora el
anonimato, lo cual me parece perfectamente bien. De hecho, es preferible.
Con más confianza de la que siento, doy una zancada tras el hombre y subo los
escalones de la entrada. Cuando la puerta se abre, vuelvo a transportarme a un mundo
diferente.
Una vez dentro, el golpeteo de los bajos del piso superior crea un pulso lento y
palpitante que recorre todo el edificio, y no puedo evitar preguntarme si esta noche
veré el interior de la habitación de la que procede.
"Yo me encargaré de ella desde aquí", dice una voz conocida, una voz que no quiero
escuchar aquí.
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Mi mirada se dirige a la mujer que está de pie justo dentro del vestíbulo: la mejor
amiga de mi jefa, Magnolia Maison.
Señor, ¿cuáles son las probabilidades? No respondo a mi propia pregunta porque,
en realidad, ¿por qué no debería haber esperado ver a la famosa madame en un club
de sexo? Casi debería haberlo esperado, pero no lo hice. Y ahora... podría decírselo a
mi jefa. Genial.
Agacho la cabeza y finjo toser para cubrir la mitad inferior de mi cara en un último
esfuerzo por ocultar mi identidad y evitar lo que sin duda será una conversación
incómoda con Keira.
"No va a funcionar, chérie. Tenemos que hablar". Magnolia torció el dedo. "Vamos."
"Pero..." Protesto, pero ella se da la vuelta y sale de la entrada.
Por encima del hombro, añade: "No te preocupes. No vas a llegar tarde. Todavía no
ha llegado".
Trago saliva mientras mi estómago se revuelve. ¿Cuánto sabe ella? Si tuviera que
hacer una apuesta, lo asumiría que todo. Porque así es como actúa Magnolia.
Me lleva por un pasillo del primer piso a una habitación ricamente decorada que
parece ser mitad despacho y mitad tocador. El papel pintado dorado y rojo le da un
aire atrevido, que encaja con la personalidad de Magnolia, o al menos con lo que yo
sé de ella.
"Cierra la puerta detrás de ti".
Empujo el panel de madera para cerrarla y me apoyo en él, anclando mi bolso a mi
lado. "Por favor, no le digas a Keira que estoy aquí. Esto no tiene nada que ver con el
trabajo. Es... personal. Y, sinceramente, no quiero tener que explicar nada de esto.
¿Sabes?"
Magnolia se aparta de mis incoherentes súplicas y levanta una jarra de cristal de un
carrito de bar de latón espejado. Por los retazos de información que he reunido, sé que
Magnolia ha sido madame durante años, al menos antes de que un incidente la dejara
-y a Keira y a mí- herida hace unos meses.
Vuelvo a abrir la boca para llenar el silencio, con la intención de preguntarle cómo
le va, pero mis labios se cierran cuando ella habla.
"Todo lo que ocurre aquí es personal, chérie". Me mira por encima del hombro
mientras vuelve a colocar el tapón en la jarra. "Keira no necesita saber nada. Su hombre
tampoco. Sé cómo guardar un secreto". Una sensación inquietante me recorre la
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columna vertebral cuando se gira y se lleva el vaso a sus labios rojos. "Te ofrecería un
poco, pero ambos sabemos que lo rechazarás".
Su afirmación -y el conocimiento de mis preferencias a la hora de beber- refuerza lo
que sospecho que es la pura verdad. Magnolia Maison no es alguien a quien deba
subestimar.
Utiliza el vaso para señalar un sillón de cuero que da la espalda a una chimenea
apagada. "Siéntate. Vamos a charlar un poco".
No sé por qué obedezco, pero mis pies se mueven y me acomodo en la silla.
Magnolia toma una chaise longue de brocado. Da un sorbo al licor y me estudia.
"¿Quién sabe que estás aquí?", pregunta, no es en absoluto la pregunta que yo
esperaba.
"Nadie".
Inclina la cabeza hacia un lado. "Cuando te reúnes con un hombre peligroso,
siempre debes hacer saber a alguien a dónde vas. Eso es ser inteligente".
"¿Peligroso?"
"Oh, chica, no tienes ni idea de en qué te has metido, ¿verdad?"
Pienso en el hombre que estaba en la destilería esta noche. El que me invitó a volver
aquí de nuevo, y no pude resistirme.
Sin querer parecer tan ingenua como debo parecer, me enderezo. "Puedo
arreglármelas sola".
Magnolia sonríe antes de echar la cabeza hacia atrás y llenar la habitación de ricas
carcajadas. "Señor, eres tan testaruda como Ke-ke. Una vez tuve que decirle cómo
funcionaban las cosas. No sospechaba que tendría que decírtelo a ti. Ya deberías saber
que la gente no siempre es lo que parece".
Vuelve esa sensación inquietante. "¿Qué quieres decir?"
"Sé de ti. De tu gente. De dónde vienes".
Me pongo rígida, levantando la barbilla. "¿Y?"
"Controla tu actitud, chica, no estoy aquí para amenazarte. Estoy aquí para
ayudarte".
"¿Cómo?" Empiezo a perder la paciencia.
"Dándote un consejo útil. Mantén lo que tengas en marcha aquí en el club. No lo
lleves fuera. Ahí es cuando las cosas se ponen feas".
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"Suena como si pensaras que ni siquiera debería estar en el club".

Ella toma otro trago antes de responder. "Eso no es en absoluto lo que estoy
diciendo. Ven y folla a gusto. Soy la última persona que te juzgará por eso. Pero tienes
que tener cuidado. Ser inteligente. Date cuenta de que este no es tu mundo, y que no
estás preparada para manejar las consecuencias de tus acciones si las llevas fuera del
club. Ese hombre al que eres adicta es muy suave, pero el doble de peligroso".
Un millón de preguntas afloran, pero cuando abro la boca para dar voz a la primera,
alguien llama a la puerta.
Magnolia mira hacia ella antes de volver a encontrar mi mirada. "Esa es mi próxima
cita. Si alguna vez necesitas algo, tienes mi número. Ya debería estar aquí. Disfruta de
tu noche, Temperance. Sé inteligente".
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Con la advertencia de Magnolia persiguiendo cada uno de mis pasos, sigo a un

hombre hasta el primer tramo de escaleras curvas.
Me he esforzado mucho por mantenerme al margen del peligro que reina en la vida
de mi hermano, pero parece que esta vez me he metido en algo peligroso por mi
cuenta. Después de lo que acaba de decirme, debería salir por la puerta principal,
coger las llaves del aparcacoches y bajar por el camino sin mirar atrás.
Pero no lo hago.
La advertencia de Magnolia tiene el efecto contrario.
Ninguna parte de mí quiere huir. En cambio, con cada paso que doy hacia ese
hombre -un hombre peligroso- mis sentidos se agudizan y mi corazón late con fuerza.
No sé qué me pasa, pero el borde del peligro me atrae. Probablemente sea como una
polilla a la llama en la que acabaré quemada, pero quizá sea eso lo que le falta a mi
vida. Emoción. Riesgo. Porque no he estado viviendo. He estado existiendo.
Además, hay una falsa sensación de seguridad que también proviene de su
advertencia. Si me mantengo dentro de estas paredes, puedo coquetear con el peligro
pero no salir herida.
No soy tan tonta como para arriesgarme a lo grande con mi seguridad, pero la idea
de traspasar los límites que me he marcado y vivir me inyecta una inyección de
adrenalina en la sangre. Tras meses de sonambulismo, por fin me siento despierta y
viva.
 SWEET HEART BOOK

A medida que mi acompañante me acerca a donde supongo que me espera mi

desconocido, los recuerdos de la última vez que estuve aquí se despliegan en mi mente
y mi sangre se calienta.
Para cuando nos detenemos frente a una puerta del tercer nivel del club, he decidido
que la advertencia de Magnolia no va a cambiar nada para mí esta noche. Quiero lo
que este hombre puede darme. Lo tomaré y me iré, sin remordimientos.
"Disfrute, señora", dice mi acompañante antes de irse.
¿Disfrutar? Haré más que eso. Me deleitaré.
Con una sonrisa secreta en la cara, busco el pomo y lo giro. El olor a papel viejo me
invade mientras observo las paredes de libros en su interior. ¿Una biblioteca?
Una vez más, sólo hay una lámpara que emite un charco de luz, esta vez sobre un
par de grandes sillas de cuero, ambas vacías. Pero sé que esta vez no debo suponer
que estoy sola.
"¿Dónde estás?"
"Me preguntaba si vendrías". Su voz surge de las sombras como si viviera allí. Como
si perteneciera a ella. Como si perteneciera allí.
Quizá yo también pueda... por ahora.
Giro hacia su voz, el poder me llena. "¿Dudaste de mí?"
"Supuse que dudarías de ti misma. Me alegra ver que me he equivocado. Suelta el
bolso y date la vuelta".
En cuanto da la orden, las advertencias y las preocupaciones se desvanecen.
Necesito esto.
Porque en esta habitación no tengo que ser yo, la responsable y respetable
Temperance Ransom. No tengo que preocuparme por hacer las cosas mal o por meter
la pata. No estoy a cargo aquí, y es una sensación embriagadora.
Sobre todo porque es él quien manda.
Bajo mi bolso al suelo y le doy la espalda.
"Buena chica". La aprobación en su voz me inunda. "Ahora, siéntate. En la silla de
la derecha".
Doy un paso alrededor de la silla y me siento en ella, agarrando con los dedos los
brazos acolchados.
El gran rectángulo negro que tengo delante se ilumina como una pantalla de
televisión que cobra vida, pero en lugar de eso, es una ventana a otra habitación.
 SWEET HEART BOOK

Otro paraíso para los mirones. Mi excitación aumenta hasta que me doy cuenta de
qué habitación estoy viendo.
Es el despacho en el que estábamos antes.
"Oh, Dios mío. ¿La gente nos ha visto?" Mi voz sube una octava mientras mi ritmo
cardíaco se dispara. Ladeo la cabeza hacia un lado, pero no puedo verlo más allá del
amplio respaldo de la silla en la que estoy sentada.
"¿Te habría gustado eso?"
"No llevaba máscara". Mi mente se acelera, intentando recordar la disposición de la
habitación y dónde podría haber estado la ventana por la que estoy viendo. "Habrían
visto..."
"Todo", termina por mí, acercando su voz. "Pero no me gusta el público. No es mi
estilo".
Una respiración aliviada escapa de mis labios mientras me hundo en el sillón de
felpa, mi corazón ya no siente que va a explotar.
"Gracias a Dios".
"Pero si lo hubieran hecho..." Su voz viene de justo por encima de mi hombro, y mi
columna vertebral se pone rígida mientras la piel de gallina se levanta en mis hombros
y brazos expuestos. "Qué visión tan jodidamente hermosa. Tú, inclinada sobre el
escritorio. La huella de mi mano en tu culo. Tu dulce coño a la vista mientras abres las
piernas. La visión se ha grabado a fuego en mi cerebro durante días, pero nada me
hace correrme más fuerte que cuando pienso en tu aspecto cuando los mirabas.
Necesito verte de nuevo".
El calor inunda mi organismo ante sus palabras, y se duplica cuando la puerta de la
otra habitación se abre mientras el reloj de pie de la esquina da la una.
Me siento más erguida en la silla cuando una mujer con un traje de falda elegante,
no muy diferente al que yo llevaba la otra noche, entra en la oficina seguida de un
hombre con pantalones de vestir y las mangas de la camisa remangadas sobre los
antebrazos.
Ver a mi desconocido -al que conozco en un sentido bíblico, pero no en ningún otro-
arremangarse la otra noche las mangas de la camisa por encima de sus antebrazos,
densamente musculados y tatuados, fue una de las imágenes más eróticas que he
experimentado en mi vida. En realidad, todo lo que pasó en ese despacho y todo lo
que vi pasar en la habitación de más allá entra en esa lista.
 SWEET HEART BOOK

Cruzo las piernas con fuerza cuando la mujer se detiene frente al escritorio, y mis
movimientos cobran más importancia cuando recuerdo que me está observando. Me
giro para encontrar el lugar donde mi vigilante ha decidido posarse.
"No te preocupes, puedo verte perfectamente. Vigílalos". Su voz se ha retirado una
vez más a las sombras, pero esta vez en la esquina opuesta de la habitación, donde
debe tener una vista directa de mi silla, pero ningún punto de vista para ver lo que
está sucediendo en la oficina.
¿Cómo diablos se mueve tan silenciosamente? Es prácticamente un fantasma.
"Es diferente saber que estás aquí. No puedo olvidar esa parte".
Una carcajada es su respuesta. "Te reto a que intentes olvidarme. Ahora, míralos".
Acepto su reto y desvío la mirada de su silueta en la oscuridad. Me concentro en el
hombre que se desabrocha el cuello de la camisa mientras camina en medio círculo
alrededor de la mujer que tiene delante.
"¿Crees que no me daría cuenta de cómo te estabas tocando por debajo de la mesa
en la reunión?", dice, ya inmerso en el juego de roles.
A no ser que... ¿también haya una sala de juntas en Haven? La posibilidad me viene
a la mente, pero la archivo para preguntármelo más tarde cuando se detiene junto a
ella al lado del escritorio.
Fracaso en el reto, que conste. Su mirada cobra vida propia, incluso mientras la
escena se desarrolla frente a mí.
"No pudiste apartar los dedos de tu codicioso coñito mientras estábamos delante de
la gente, ¿verdad?".
Sus ojos permanecen bajos, pero hay un evidente aire de excitación zumbando a su
alrededor mientras se retuerce en sus altos tacones. ¿Es así como me vi cuando me
paré allí y comenzó la escena?
"Contéstame, o duplicaré tu castigo".
Se muerde el labio. "No. No pude".
"¿Querías tocarte donde cualquiera pudiera verte?"
"Sí", susurra, pero no hay vergüenza en ello, más bien triunfo. "Sabes que me
gusta..."
El hombre se adelanta. "Sé lo que te gusta, cariño. Y vas a tener tu público. Date la
vuelta y abre las piernas".
 SWEET HEART BOOK

Dios mío, saben que los estamos viendo. El pensamiento aparece en mi cabeza,
seguido de: "Bueno, eso espero. Especialmente teniendo en cuenta que no me gustaría
ser observado sin mi conocimiento".
Espera, ¿querría que me vigilaran si lo supiera? Me pongo rígida en la silla ante ese
pensamiento incómoda, pero pasa a un segundo plano cuando la mujer sigue sus
órdenes y él le toca una mano en la parte baja de la espalda, y luego le aprieta el pecho
contra el escritorio.
Así era yo antes.
"¿Recuerdas cómo te sentías al tener las tetas presionadas contra el escritorio?
¿Cómo te sentías al abrir las piernas mientras esperabas lo que yo quería hacerte?".
Su voz se hace más profunda, adoptando esa cualidad ronca, haciendo que mis
pezones se tensen en puntos sensibles mientras me muevo en la silla, descruzando las
piernas.
"Contéstame".
"Sí. Lo recuerdo".
"Bien." El sonido de una cremallera siseando llama mi atención, pero no viene de la
otra pareja.
Dios mío, ¿es él...?
"Tus ojos se han vuelto jodidamente grandes", dice mi desconocido. "¿Estás
deseando ver mi polla en mi mano?"
Las yemas de mis dedos se clavan en el cuero mientras empapo mis bragas.
"Abre las piernas", ordena.
"Pero..."
"Aquí no mandas tú, princesa. Ahora, abre las piernas".
El recordatorio echa por tierra cualquier resistencia, y yo descruzo las piernas y las
separo con un par de centímetros hasta que mi falda se estira hasta el límite.
El hombre de la oficina se quita la corbata y la baja a la espalda de la mujer. "Las
manos sueltas significan que voy a tener que atarlas para que no puedas romper las
reglas nunca más". Le rodea las muñecas con la corbata y la anuda.
"¿Te gusta eso? ¿Verla atada?", pregunta mi desconocido desde la esquina.
Me aclaro la garganta para encontrar mi voz. "Sí". La admisión produce otra oleada
de humedad.
 SWEET HEART BOOK

Él gime, y yo arranco los ojos del hombre que revisa las ataduras para mirar de
nuevo en la oscuridad, deseando poder verlo.
"Súbete la falda. Quiero ver más".
Me muerdo el labio ante su orden. Sus palabras son más ásperas ahora, y el tono
evoca en mí algo que sólo él tiene. El impulso de dejarme llevar y obedecer.
No cuestiono. No dudo. Mis dedos sueltan su apretado agarre en los brazos de la
silla y pellizcan el dobladillo de mi vestido.
"Alto. Muéstrame todo".
Arrastro la tela por mis muslos abiertos hasta que aparece la parte superior de encaje
de mis medias. Con cada centímetro, me siento más atrevida.
"Más".
Sigo avanzando y, finalmente, mi tanga negro queda a la vista.
"Míralos. A mí no".
El aire frío barre mi piel mientras fuerzo mi mirada hacia la ventana.
¿Por qué no podía apartar los ojos de la pareja del dormitorio y ahora encuentro una
silueta en la oscuridad aún más magnética que la escena erótica que se desarrolla
frente a mí?
Porque es él.
El sonido de la piel chocando con la piel, seguido de un gemido de mujer, obliga a
mi atención a seguir adelante.
Oh, Dios. Le está azotando el culo.
El comentario de mi desconocido de antes -sobre cómo alguien que estuviera
observando habría podido ver la huella de su mano en mi culo- me golpea. ¿Quién iba
a saber que una imagen podía ser tan excitante?
"Tócate. Quiero ver tus dedos enterrados en tus bragas".
Mi mirada vuelve a dirigirse a él.
"No me mires a mí. Míralas o te ganarás un castigo".
Mis caderas se balancean hacia atrás en la silla porque no puedo apretar las piernas.
"Joder, eso te excita aún más que ellos. Eres una pequeña y sucia sorpresa. Ahora,
mueve esos dedos".
Como si él controlara mi mano, la levanto del brazo de la silla y busco entre mis
piernas. Nunca he hecho esto antes. Nunca me he tocado mientras alguien me miraba.
 SWEET HEART BOOK

Lo más cerca que he estado fue cuando casi me toqué en la oficina antes de saber que
no estaba sola.
Las yemas de mis dedos se ciernen sobre el encaje.
"Uno..." Su voz profunda suena. "Dos..."
Sé, sin preguntar, que su cuenta indica mi castigo por dudar.
Cuando deslizo mis dedos detrás del encaje, suelta otro gemido.
"Joder. No tienes ni idea de lo jodidamente sexy que eres. Con la falda levantada,
las piernas abiertas y las yemas de los dedos a un centímetro de ese apretado coño que
no he podido quitarme de la cabeza. Joder". Exhala las dos últimas palabras como una
oración, y me envalentonan.
Bajo mis bragas, deslizo la punta de un dedo por la costura de mis labios,
deslizándose sin esfuerzo por la humedad allí acumulada.
Me muerdo el labio, pero un gemido ahogado se escapa de todos modos. Mis labios
se separan y mi boca se abre al tocar mi clítoris.
"¿Qué tan mojada estás?"
La escena frente a mí se desdibuja en un coro de gemidos mientras una ola de
atrevimiento más fuerte se apodera de mí. Retiro la mano y levanto la punta del dedo
brillante.
"Empapada". Mis labios se curvan en una sonrisa felina.
Su gruñido provoca otro torrente de humedad entre mis piernas.
"Maldita chica traviesa. Chúpalo. Quiero saber a qué sabe".
Una bocanada de aire sale de mis labios mientras mi confianza vacila.
"Ahora".
Levanto mis dedos temblorosos a mi boca y chupo uno de mis propios resbalones
agridulces.
"Dime a qué sabe".
La urgencia que subyace a su pregunta espolea de nuevo mi atrevimiento.
"¿Por qué no vienes a descubrirlo por ti mismo?"
 SWEET HEART BOOK

Con mi desafío, estoy probando los límites. No puedo evitarlo. Ha puesto en marcha
algo dentro de mí que no puedo controlar.
"Yo mando aquí, princesa. Deja las bragas. Quiero ver cómo te metes el dedo". Su
voz se transforma en un gruñido profundo.
¿Significa eso que está perdiendo el control? ¿Quiero que lo haga?
Miro fijamente a la oscuridad, debatiendo.
No. Quiero que sea lo suficientemente fuerte como para quitarme el control y
mantenerlo.
"Ahora".
La palabra sale de las sombras como un gruñido y me pongo en acción. Arrastro el
trozo de encaje negro por las piernas y me lo quito de los tobillos.
"Lánzamelas".
Me agacho, recojo la tela y la hago una bola antes de lanzarla en su dirección. Su
mano sale de la oscuridad para atraparlas en el aire antes de llevársela a la cara.
"Hueles jodidamente increíble, y apuesto a que sabes aún mejor. Métete los dedos
en el coño. Quiero ver cómo te corres".
¿Cómo es posible que ver a la sombra de un hombre oler mi ropa interior sea más
caliente que lo que está sucediendo en la habitación de al lado? Lo he perdido por
completo porque el hombre de esta habitación es un millón de veces más magnético
con su voz áspera y sus órdenes asquerosas.
Una voz áspera y órdenes sucias a las que me estoy volviendo rápidamente adicta.
"No quieres hacerme esperar".
 SWEET HEART BOOK

La advertencia roza mis pezones, y soy más consciente que nunca de mi cuerpo y
de su posición completamente obscena. Mis dedos se ciernen sobre la parte superior
de mi media derecha, a sólo unos centímetros de mi centro.
¿De verdad voy a hacer esto?
La respuesta pasa por mi cerebro sin ninguna duda.
Claro que sí, pero voy a hacer que lo desee tanto como yo.
Mi mano baja hasta justo encima de mi coño y saco la punta de un dedo para trazar
el camino que ya he recorrido.
No me limito a seguir las órdenes, sino que doy un espectáculo.
Mi dedo rodea mi clítoris y mis ojos se ajustan más a la oscuridad en la que él está
sentado. Su puño se aprieta más alrededor de mis bragas.
"No he dicho que te burles".
"Qué pena".
Se mueve más rápido de lo que esperaba, se levanta de la silla, se mete la polla en
los pantalones y se los abrocha antes de cruzar la habitación para colocarse justo
delante de mis piernas abiertas. Se agacha y la bragueta desabrochada de sus
pantalones se abre, permitiéndome ver su vena.
"Mis ojos están aquí arriba".
Mi mirada se dirige a la suya cuando se extiende y se agarra a los brazos de la silla,
encerrándome. El encaje de mis bragas asoma por debajo de su aplastada mano
derecha.
"No te detengas por mí. Acabamos de empezar". Desde su posición de cuclillas, se
inclina hacia delante, hundiendo su cara entre mis piernas e inhalando
profundamente. "Dios, quiero probarte. Ahora, fóllate el coño con los dedos".
Sin palabras. Me ha dejado completamente sin palabras. Sin embargo, mi cuerpo no
sufre la misma parálisis que mi lengua.
Mis dedos cobran vida propia y se deslizan entre mis piernas. Mi mirada se fija en
su rostro y en el hambre que arde en esos ojos azules.
¿Alguna vez alguien me ha mirado así? ¿Como si fuera a morir de hambre si no me
probara?
El poder irradia a través de mí y me siento estimulada, deslizándome más
profundamente, separando los labios de mi coño. Me expongo a su mirada.
Es indecente. Desesperado. Sucio. Y me encanta.
 SWEET HEART BOOK

"Más".
Deslizo un dedo dentro y gimo, dejando que mis rodillas se separen más.
"Joder. Sí".
Mis caderas se mecen en mis propios empujones, y me follo para él. Mis gemidos se
hacen más fuertes, al igual que sus gruñidos.
Se está desatando, pero no más rápido que yo. El orgasmo me llega más rápido que
nunca en mi vida. Por otra parte, nunca he experimentado nada tan incendiario como
este momento.
"Hazte venir".
No esperaba su permiso, pero esa orden aumenta la urgencia que me lleva al
siguiente nivel.
Cuando sus fosas nasales se abren, mi visión empieza a ser borrosa y muevo la mano
más rápido, metiendo y sacando la mano, y haciendo rechinar el talón de la palma en
el clítoris.
"Estoy tan cerca".
Libero mis dedos y presiono con fuerza sobre mi clítoris, y mi cuerpo responde
como si fuera el botón de mi detonación.
 SWEET HEART BOOK

Un grito ronco sale de mi garganta mientras todo mi cuerpo se tensa y mis caderas
se balancean contra la silla.
Unos dedos callosos me sacan la mano de entre las piernas y él se mete los dedos en
la boca.
Oh, Dios mío. Es lo más caliente que he visto nunca.
Después de lamerlos, deja escapar un gemido. "Ácido, picante y jodidamente
suave". Me suelta los dedos y se levanta para rodear mi cintura con ambas manos.
"Estás a punto de que te follen tan fuerte".
"Dios, sí".
Asiento con la cabeza, pero ya me levanta de la silla como si no pesara nada y me
apoya contra la pared desnuda. En cuanto me pone de pie, con la columna vertebral
apretada contra ella, saca un condón del bolsillo.
"Sácame la polla".
Mis manos se dirigen a sus pantalones, soltando el botón. La tela forrada de seda
cae y su polla se libera. Hace rodar el condón por su pene y le da un fuerte tirón.
"¿Serás capaz de aguantar todo? Porque esto es lo que has hecho. Esto es lo que has
comprado con tu espectáculo. Tus putos gemidos sensuales cuando te corriste. El
sabor de tu dulce coño".
"Sí". Sale como una súplica porque nunca he deseado nada más.
"Bien."
Me agarra de nuevo por la cintura y me levanta. "Envuelve esas piernas alrededor
de mí".
 SWEET HEART BOOK

Mis palmas se extienden para agarrar las sólidas losas de sus hombros mientras sigo
su orden, levantando una pierna para que se cierre alrededor de su cadera tatuada.
No hay forma de que pueda...
Pero avanza, alineándose con mi entrada, y sus ojos azules se clavan en los míos
mientras empuja dentro de mí hasta enterrarme hasta la empuñadura.
Como si fuera un cable de alta tensión, la energía bruta se carga entre nosotros. Sus
orificios nasales se agudizan cuando me aprieta más, rodea su cadera con mi otra
pierna y se retira antes de penetrarme.
Esto es lo que he estado deseando desde que salí corriendo de Haven como una niña
asustada el fin de semana pasado. Su propiedad, su dominio y, si soy sincera, su polla.
Se sumerge en mí y se retira, arrastrando cada terminación nerviosa sensible una y
otra vez.
Me eleva y me mantiene en el aire sin esfuerzo, en una impresionante demostración
de poder. Me agarro contra él, haciendo chocar mi clítoris contra su duro vientre
mientras él se queda quieto.
Cuando se separa de nuevo, estoy dispuesta a suplicar.
"Por favor, necesito correrme".
Finalmente rompe mi mirada y mira hacia la ventana de la oficina. "Míralos. Míralos
ahora mismo".
Vuelvo la cabeza hacia la ventana, y el hombre se está follando a la mujer inclinada
sobre el escritorio, con las manos atadas a la espalda.
Tiene la boca abierta, como si estuviera gimiendo de placer, pero no puedo oír nada
por encima del rugido en mis oídos y el sonido de mi propia respiración agitada.
"Quiero que te corras para mí. Quiero que grites tan fuerte que puedan oírte a través
de las paredes insonorizadas".
Mis ojos vuelven a centrarse en él, y la otra pareja ya está olvidada.
"Aguanta".
Me agarro a sus hombros mientras me lleva por la habitación hasta un sofá y me
baja para que mis caderas queden inclinadas sobre el brazo. Una vez acomodada, sus
empujones comienzan de nuevo, golpeando dentro de mí en el ángulo perfecto. Me
retuerzo, me agito, gimo, y todo lo que hay dentro de mí amenaza con liberarse
cuando una de sus manos se desliza entre nosotros y me pulsa el clítoris.
 SWEET HEART BOOK

Mi grito atraviesa mis propios oídos, pero no me importa quién me oiga, porque el
placer que me recorre es más de lo que puedo procesar.
Me estoy astillando.
Me rompo en pedazos.
No me deja parar. El orgasmo continúa y él también, golpeando dentro de mí y
desatando otra oleada de sensaciones abrumadoras. Mi voz se vuelve ronca, pero sigo
gimiendo como si fuera una especie de criatura salvaje, y quizá lo sea. Esto es lo que
me hace.
Estoy completamente bajo su control.
Mi cuerpo ya no me pertenece.
Él es el dueño. Le pertenezco.
Pierdo la noción del tiempo, del espacio y de cualquier otra maldita cosa mientras
abrazo el intenso placer que me recorre hasta que finalmente suelta un duro rugido y
su polla palpita.
Se retira y cae de rodillas, con la frente apoyada en el brazo del sofá entre mis
piernas, y una de sus manos rodea mi pantorrilla.
Estoy inerte. Sin huesos. En este estado, estar tumbada sobre un sofá con un hombre
entre las piernas no me perturba lo más mínimo.
Una ola de agotamiento me golpea y mis ojos se cierran. Estoy demasiado cansada
para hacer algo más que dejarme llevar.

z
Cuando me despierto, el calor me rodea. Estoy envuelta en una manta suave y
gruesa, y hay un peso en mi regazo.
Parpadeo un par de veces para adaptarme a la escasa luz de la habitación. Sigo en
la biblioteca, en el pequeño sofá. El espejo de dos caras está a oscuras, y hay una botella
de agua, del tipo caro que normalmente me reiría al pensar en comprar, apoyada
contra mi estómago. Junto a ella, hay una nota.
Es todo lo que necesito ver para saber que se ha ido.
 SWEET HEART BOOK

El hecho de que se haya ido no me molesta. En cambio, me llena de calor, y no es

sólo por la mullida manta que me envuelve.
Quiere volver a verme.
¿Por qué me siento tan bien al saberlo?
¿Quiero verlo?
Tan pronto como la pregunta se forma en mi mente, la respuesta es clara.
Sí. Definitivamente.
Me desenrosco de mi capullo y me levanto sobre piernas temblorosas, apoyando
una mano en el respaldo del sofá para estabilizarme. Una pequeña sonrisa se dibuja
en mis labios cuando me doy cuenta de que mi vestido y mis medias han vuelto a su
sitio, y mis zapatos me esperan junto a mi bolso.
Mientras me los pongo, mi cerebro se fija en una cosa que falta en la habitación,
aparte de mi desconocido.
Mis bragas.
Aprieto los labios para reprimir una risita.
Hijo de puta pervertido. No tengo ni idea de por qué me gusta tanto, pero me gusta.
Mientras me dirijo al aparcacoches y luego conduzco los largos kilómetros hasta el
centro y mi apartamento, no puedo evitar revivir el encuentro una y otra vez.
Cuando finalmente me deslizo en mi propia cama, con mi cuerpo sintiéndose
deliciosamente utilizado, me cuestiono mi cordura.
No sé nada de él, excepto que es peligroso. Al menos, según Magnolia.
Pero ni siquiera eso frena mi creciente adicción.
Mi cerebro racional me dice que no puedo seguir haciendo esto. Que esta noche
tiene que ser la última vez. No es inteligente. No es seguro. Pero mi cuerpo no está de
acuerdo.
Tengo que seguir haciéndolo.
Pero hay un obstáculo enorme: no tengo forma de ponerme en contacto con él.
 SWEET HEART BOOK

Parte de la sensación de agitación en mi vientre se desvanece.

¿Y si no me encuentra?
Lo hará. Él también tiene que sentir esto.
Me duermo con una sonrisa en la cara.
 SWEET HEART BOOK

A la mañana siguiente, mientras cierro mi Bronco en el aparcamiento de Seven

Sinners, mi mente sigue pensando en las sábanas enredadas de mi cama y en los sucios
sueños que me hicieron despertar sudorosa y suplicante. Cada punzada de mis
músculos doloridos mantiene la noche pasada firmemente fijada en mi mente.
Soy adicta a este desconocido, y ni siquiera me importa lo loco que sea.
Esos pensamientos se evaporan como agua sobre un tejado de chapa caliente
cuando empiezan los gritos.
"¡Cómo te atreves a hacer pasar una basura por mi arte!"
El insulto de Gregor Standish me golpea en el vientre como un puñetazo mientras
cierra la puerta de un Range Rover. Se dirige hacia mí, con la cara moteada y roja.
"Sr. Standish..."
"¿Ha visto esta basura?" Agita un periódico en mi dirección mientras avanza.
Me alejo de las páginas y me aclaro la garganta. "Señor, si es tan amable..."
"Han puesto mi nombre bajo la foto de esa abominación. Voy a ser el hazmerreír de
la comunidad artística a la hora de comer".
"Señor, por favor..."
"¡No puedo tener mi nombre asociado a esa basura pedestre de mal gusto que se
hace pasar por arte!"
Cada palabra es un golpe directo que refuerza lo que siempre he temido: mi trabajo
no es lo suficientemente bueno para ser visto. El ardor de las lágrimas me escuece en
el fondo de los ojos. La muerte de un sueño nunca es indolora, aunque sea un imbécil
arrogante el que empuñe el hacha del verdugo.
 SWEET HEART BOOK

Enderezo mi columna vertebral, decidida a no permitirle ver lo mortíferos que son

sus golpes. Nunca podrá saber que la pieza era mía. Nadie puede.
"Es suficiente, Sr. Standish. Si tiene alguna queja que presentar, puede hacerlo
civilmente o tendré que pedirle que se vaya". Inyecto autoridad en mi tono, aunque
me estoy arrugando por dentro. Reforzar mis defensas ahora es demasiado poco y
demasiado tarde, pero no tengo más remedio que fingir.
La cara de Standish se pone aún más roja, y si no fuera tan imbécil, me preocuparía
su presión arterial. Tal y como están las cosas, no me importa su salud. No cuando me
está destripando.
"Mi obra de arte -mi arte real- está dentro, y si intentas alejarme de ella, le quitaré
todo a esta empresa y a esa zorra que la dirige".
En cuanto insulta a Keira, el acero se aloja en mi columna vertebral y dirijo una dura
mirada en su dirección. "Señor Standish, le convendría detenerse ahí mismo". Abre la
boca para soltar más vitriolo, pero sigo hablando, con una nueva confianza en mi tono.
Después de todo, es mucho más fácil defenderla a ella que a mí. "No te gustarán las
consecuencias de tus actos si no lo haces".
La expresión de su cara se vuelve sarcástica. "No me digas lo que tengo que hacer.
No entiendes con quién estás tratando".
Tengo en la punta de la lengua decirle que es él quien no tiene ni idea de con quién
está tratando, y que cualquier otro comentario va a significar que acabe su día en una
bolsa para cadáveres, pero no lo hago. A este hombre no se le va a calmar con razones
o amenazas. Está completamente desquiciado.
"Te busqué cuando no respondías a mis llamadas. No es de extrañar que seas tan
completamente inepto en este trabajo. ¿COORDINADORA? Sigues siendo una
secretaria glorificada". Su mirada se vuelve alegremente cruel. "No sé por qué me
sorprendió. No eres más que basura de pantano, que es exactamente lo que parecía
esa escultura. Así que dile a quien haya hecho ese pedazo de basura que yo también
voy a por él por intentar hacerlo pasar por mío".
Golpe. Directo.
En lugar de tambalearme hacia atrás y hacerle saber que se ha anotado un punto
doloroso, cuadro los hombros. "El error fue inocente, Sr. Standish, y permítame
señalar, señor, que no habría ocurrido si nos hubiera permitido mover su pieza, o si
realmente se hubiera presentado a tiempo, según las instrucciones que le
proporcioné".
 SWEET HEART BOOK

Arruga la nariz como si alguien acabara de agitar un trozo de carne de caimán

podrida bajo ella. "Deberías haber esperado. Un ejemplo más de tu mala gestión. Esto
no fue un error inocente. Esto fue planeado".
Por mucho que quiera gritarle y decirle que no es, de ninguna manera, mi culpa, y
que no podría estar más equivocado en cada una de sus conclusiones, sé que gritar en
el aparcamiento no va a ser útil ni productivo.
Preferiría dispararle en el aparcamiento, pero el naranja de la cárcel no es
precisamente mi color.
Aunque mi hermano se desharía del cuerpo... El pensamiento sin tapujos me hace
sonreír con sed de sangre.
"No voy a discutir más con usted, señor Standish. Por favor, acepte mis disculpas,
y tal vez ambos podamos estar de acuerdo en que la Mary´s House todavía recibió un
beneficio sustancial de la subasta de anoche, incluso con el error. Por lo tanto, el
propósito todavía fue servido y usted consigue mantener su pieza, tal vez para donar
para un beneficio aún mayor a una organización de caridad en el futuro ".
Me felicito por haber sonado con aplomo y profesionalidad, cuando lo que
realmente quiero decirle es que si Mount no lo mata por lo que ha dicho de Keira,
seguro que alguien lo hará por ser un ser humano tan desagradable.
La cara de Standish se enrosca en una expresión malvada mientras se lanza hacia
delante, rodeando con fuerza la parte superior de mi brazo, sus dedos clavándose en
mi piel. "Sólo alguien tan plebeyo podría pensar algo tan simplista".
Me suelta el brazo y sus uñas me arañan la piel.
"¿Tenemos un problema aquí?"
La puerta se cierra de golpe detrás de Louis Artesian, el jefe de operaciones de
destilación, cuando viene hacia nosotros.
"Sí, tenemos un maldito problema", dice Standish, con los labios curvados.
Louis me mira, con un tono de preocupación. "¿Necesitas que llame a seguridad?"
Me encuentro con sus amables ojos marrones antes de mirar con atención a Gregor
Standish. "Eso depende del señor Standish. Si quiere recoger su obra de arte, tendrá
que contenerse".
"Cómo te atreves, tú..."
Suena mi teléfono, interrumpiendo cualquier insulto que esté planeando lanzarme
a continuación. Lo saco del bolso y miro la pantalla. Keira.
 SWEET HEART BOOK

"Disculpe, señor Standish. Hablaré con la señorita Kilgore sobre sus

preocupaciones. Si es capaz de calmarse, tal vez se le permita entrar en el edificio para
recoger su arte".
Me alejo de él mientras escupe a Louis, pero no miro atrás mientras contesto a mi
teléfono. "Buenos días, jefa".
"¿Qué pasa?"
Desbloqueo la puerta trasera, la abro y me aseguro de cerrarla tras de mí. "Standish
está teniendo una crisis en el estacionamiento. Haciendo acusaciones y amenazas.
Intenté explicarle, pero no escucha".
"Por supuesto que no. Y tampoco estoy tan sorprendida porque acabo de leer la
crítica de una estrella que dejó para Seven Sinners en todas las plataformas online del
universo conocido. V y yo ya casi hemos llegado. Él se encargará de él".
En el mundo de Keira, encargarse de alguien significa algo diferente a lo que
significa para la mayoría de la gente.
Abro la boca para preguntar si está segura de que eso es necesario, pero Keira ya ha
terminado la llamada.
No es así como esperaba que fuera mi día.
 SWEET HEART BOOK

Por suerte, no tengo que volver a enfrentarme a Standish, y trato de ir al trabajo e

intentar olvidar cómo V puede estar encargándose de él. Sólo tengo un éxito marginal
cuando suena mi teléfono después del almuerzo.
"Hola, Temperance, Valentina Hendrix. Espero que puedas ayudarme".
Por favor, que no sea por la escultura, le ruego al universo. Después del brutal ataque
verbal de Standish esta mañana, mis tripas se sienten como si hubieran pasado por
una picadora de carne, y no tengo la distancia emocional para hablar de ello
objetivamente en este momento.
Aun así, mantengo el tono positivo como lo haría un buen director de operaciones.
"Estoy feliz de ayudar si puedo. ¿Qué puedo hacer por usted, señora?"
"Valentina, por favor. Y estoy segura de que ya sabes lo que quiero. El nombre del
artista, ya que anoche no pude comprar la escultura al ganador". Ella hace una pausa
y yo considero cómo responder, pero no soy lo suficientemente rápida. "Si tienes el
nombre de la persona, le harías un gran favor si le pasas alguna información".
"¿Qué tipo de información?"
"Del tipo que podría ser muy lucrativo".
"Me temo que yo..."
"Escúchame antes de decir nada".
Me callo.
"No sé si eres consciente, pero me encanta presentar a los artistas locales en Noble
Art, y tengo el presentimiento de que fue un local quien hizo esa escultura. Había
demasiada pasión en esa pieza como para que no fuera hecha por alguien que tiene la
sangre de esta ciudad corriendo por sus venas".
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No digo nada, esperando que mi silencio la ayude a ir más rápido al grano. Y

funciona.
"Quiero comprar, en lugar de consignar, unas cuantas piezas más con el mismo
tacto, y estoy dispuesta a pagar un precio justo por ellas porque sé que podré ganar
dinero. Tengo varios clientes que las adquirirán tan rápido como las pueda llevar a la
galería".
La confianza en su tono es un bálsamo para algunas de las heridas infligidas por
Standish, pero no estoy dispuesta a darle ningún tipo de respuesta, excepto...
"Si puedo ponerme en contacto, le pasaré la información. Pero no puedo prometer
nada".
"No hay límite de tiempo para la oferta", dice, y me relajo un poco, aunque puedo
oír la victoria en su tono. "Pero... Seré sincera, con la publicidad de la subasta y el
creciente interés y especulación, ahora es el momento de atacar. Así que, si esta
persona tiene algún tipo de sentido de los negocios, sería muy inteligente que se
pusiera en contacto conmigo cuanto antes".
Mi sentido de los negocios es algo de lo que me enorgullezco, así que su comentario
parece un desafío.
"Me aseguraré de añadir eso".
"Sé que la mayoría de los artistas no son los mejores negociantes, pero los que lo
son... te sorprendería lo bien que se pueden ganarse la vida en esta ciudad si juegan
bien sus cartas. No es tan difícil como crees, especialmente si la persona es inteligente.
Siéntase libre de transmitir eso también".
Se me eriza el vello de la nuca como a un perro que olfatea problemas. ¿Sospecha
ella? Las insinuaciones que hace parecen estar dirigidas específicamente a despertar
mi curiosidad, pero todo el malestar de Standish sigue presente, echando un manto
sobre toda la situación.
"Se lo haré llegar, pero no puedo prometerle que pueda obtener una respuesta". Me
esfuerzo por mantener toda la emoción fuera de mi voz, lo que me cuesta un poco de
esfuerzo.
"Gracias, Temperance. Te lo agradezco. Permítame indicarle las mejores formas de
ponerse en contacto conmigo".
Apunto los dos números de Valentina y su dirección de correo electrónico, y luego
cuelgo el teléfono, preguntándome qué demonios se supone que debo hacer con esa
información.
 SWEET HEART BOOK

Una afirmación sigue repitiéndose en mi cerebro. "Te sorprendería lo sólida que

puede ser su vida..."
No importa, me digo. El arte nunca proporcionará la misma estabilidad que un
sueldo regular procedente de Seven Sinners. Y aún más, soldar chatarra y llamarlo
arte nunca me proporcionará el tipo de respetabilidad que quiero, especialmente
dentro de la comunidad artística. He trabajado demasiado tiempo y demasiado duro
para llegar a donde estoy como para considerar tirarlo todo por la borda para
perseguir un sueño loco.
Pero una pieza vendida por cincuenta mil dólares, una voz en mi cabeza susurra.
"Sí, porque el nombre de otra persona estaba unido a ella. Alguien de quien la gente
había oído hablar y se preocupaba".
Me siento como un fraude por ello. Ninguna de esas palas habría salido al aire si los
postores hubieran sabido que la persona que había buscado en el desguace y había
pasado horas diseñando y soldando era yo.
Soy una don nadie. Pero al menos me estoy haciendo un nombre aquí.
Y además, ya estoy asumiendo suficientes riesgos en este momento.
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Para cuando encuentro una plaza de aparcamiento en el Barrio, a dos manzanas de

mi apartamento, el peso del día me hace arrastrar el culo hasta mi puerta, que me
recuerda demasiado al hierro forjado que marca la entrada a Haven. Parece que todo
me lo recuerda hoy, o quizás es que no quiero olvidar lo de anoche.
Ya son casi las siete cuando abro la puerta y llevo mi bolsa por el estrecho camino
de ladrillos que lleva al patio cerrado de atrás. La música que sale de la ventana abierta
de Harriet -la ópera, por supuesto- me asusta mientras me detengo y observo lo que
parece una fiesta en ciernes.
"Tempe, chica, ¿eres tú?" Harriet llama desde la mesa exterior, donde se ha montado
un suntuoso bufé bajo un enorme roble vivo cubierto con gruesas mantas de musgo
español y helechos de resurrección. Las luces de hadas y las linternas chinas
alimentadas por energía solar cuelgan de las ramas, y el tintineo de las fuentes y el
estanque koi son los únicos sonidos más allá del ruido de la ciudad y la música. El
agua azul de la pequeña piscina de chapoteo refleja las luces, añadiendo ambiente.
Sacudo la cabeza, mirando a mi alrededor en busca de los demás huéspedes,
preocupada por si interrumpo, pero no hay nadie más. Al menos, todavía no.
"¿Tienes una fiesta?"
Interactuar con humanos esta noche, más allá de mi casera, podría ser más de lo que
puedo soportar.
Ella levanta su copa de champán con un movimiento de cabeza. "¿Fiesta? No. Esta
noche no. Acompáñame".
El decadente montaje de la mesa parecería extravagante para una sola persona
según los estándares de cualquier otra persona, pero una cosa en la que Harriet cree
es en abrazar la vida y disfrutar de cada momento. Pedir una comida para llevar como
esta para ella no debería sorprenderme en absoluto.
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Es la única persona a la que podría contarle toda mi historia y obtener un consejo

real y válido sobre la situación que me ha planteado Valentina. Harriet es una astuta
mujer de negocios que posee algunas tiendas en el barrio, pero no dirige ninguna de
ellas. En cambio, dedica su tiempo a pintar y a viajar por el mundo.
"¿Tienes otra copa de vino?"
Inclinando la cabeza hacia atrás, se ríe. "Qué pregunta más tonta".
Saca una de detrás del centro de mesa y coge una botella de champán con hielo. Un
nudo de tensión en la parte superior de mi espalda se afloja unos grados. Se sirve, casi
dejando que se desborde, antes de pasármela mientras me acerco.
Mientras levanta su copa para chocar con el borde de la mía, dice: "El champán es
la respuesta esta noche. No me importa cuál sea la pregunta. Puedes escribirla si
quieres. Siéntete libre de referirte a ella cada vez que parezca que llevas el peso del
mundo sobre tus hombros como lo haces ahora. Necesitas echar un polvo más a
menudo, chica".
Me atraganto con el líquido perfectamente crujiente y burbujeante y bajo el vaso
mientras toso. "Gracias por la propina".
"Necesitas algo más que la propina. Necesitas un tipo que sepa lo que está haciendo.
Preferiblemente por varios tipos para que puedas comparar estilos. Pero no al mismo
tiempo". Me sonríe con un guiño. "A no ser que te guste ese tipo de cosas".
"Umm... Ahora mismo me pongo a ello..." Me doy cuenta de que debería haber
elegido mis palabras con más cuidado.
"Tienes toda la razón, lo harás. Busca un hombre y súbete encima para montar".
Estoy tentada de vaciar el vaso, pero por respeto a la costosa etiqueta de la botella,
doy un sorbo en su lugar.
"Esto está delicioso, por cierto". A estas alturas, estoy dispuesta a cambiar de tema
a casi cualquier cosa.
"Por supuesto que lo está. No bebo de las botellas con rosca. Ya no tengo sesenta
años".
El comentario de Harriet me arranca una carcajada. Es realmente una de mis
personas favoritas en el mundo.
"¿Seguro que no hay ninguna ocasión especial que celebremos esta noche con este
despliegue de lujo?" Hago la pregunta más para conversar que para otra cosa.
"Es..." Me mira, con el ceño fruncido. "¿Qué día de la semana es?"
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"El viernes".
Hace un gesto con su vaso. "¡Por fin es viernes! O viernes, como me gusta llamarlo.
¿No es esa toda la razón que necesitamos? No es que uno necesite una razón para
celebrar que todavía está pateando este pedazo de roca que gira a toda velocidad por
el universo".
"Me parece justo". Vuelvo a llevarme la copa a los labios y bebo un sorbo, dejando
que el vino fresco suavice algunos de los bordes maltrechos de mi alma.
No suele ser mi modus operandi buscar consuelo en el alcohol, pero esta noche... no
estoy segura de que me importe. No es que esté bebiendo whisky, el diablo que
arrastró a mi padre. Seven Sinners era su etiqueta de elección cuando tenía el dinero,
que rara vez lo tenía.
Hace que mi trabajo sea un poco irónico, ¿no?
Harriet coge un plato de porcelana con calaveras y flores y lo llena de manjares.
"Toma, prueba este cheddar añejo. Es decadente. Y estas uvas saben como si
vinieran directamente de la viña. Hablando de viñas, he comprado un viñedo esta
mañana".
Mi barbilla se sacude en su dirección. "¿Qué? ¿Dónde?"
Me pasa el plato. "Italia, por supuesto. ¿Dónde si no iba a comprar un viñedo?".
Bajo la selección de carnes, quesos y frutas a la mesa y busco distraídamente una
servilleta de lino mientras le doy vueltas a su declaración en mi cabeza. "¿Llevas
mucho tiempo planeando la adquisición?"
La risa gutural de Harriet me invade, haciéndome comprender al instante lo tonta
que probablemente sea la pregunta.
"Por supuesto que no. Un amigo mío me ha dicho hoy que no tenía mucho dinero y
que iba a vendérselo a su vecino -un hombre grosero que ha insultado mis paisajes
llamándolos pintorescos mientras yo estaba allí-, así que me he ofrecido a comprarlo
por puro despecho. Lleva años queriendo el terreno, pero Pietro se las ha arreglado
para mantenerlo, aunque tiene una cabeza terrible para los negocios. Se le da mucho
mejor el cunnilingus".
Me atraganto con el trozo de queso que acabo de meterme en la boca.
"Dios mío, chica. ¿Necesitas la Heimlich?" Harriet pronuncia la palabra como si de
repente se hubiera convertido en una hablante nativa de alemán. Lo cual, por lo que
sé, podría ser. Nada de esta mujer me sorprende ya, excepto, aparentemente, que
suelte la palabra cunnilingus sobre el champán.
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Me tapo la boca al toser y sacudo la cabeza. "Eso es... interesante".

"Realmente lo es. Tiene una técnica que es realmente única. Hace una cosa con la
lengua que... No sé cómo explicarlo".
Ella mira al cielo como si tratara de encontrar las palabras adecuadas, y yo cambio
de tema tan rápido como es humanamente posible, aferrándome a cualquier cosa que
pueda.
"¿Cómo se maneja eso?"
"Bueno, normalmente lo agarraría por el pelo, pero esos parches alrededor del
costado se están volviendo un poco escasos-".
Agradeciendo que ya no esté masticando ni corra peligro de ahogarse, interrumpo
rápidamente. "No, me refiero a los comentarios sobre tu arte".
"¿De idiotas de poca monta? Normalmente, no les hago caso". Sonríe con dulzura.
"Pero a veces me gusta arruinarles la vida. Depende de mi estado de ánimo. Una vez,
contacté con un asesino a sueldo..." Desvía la mirada como si recordara el incidente, y
me asusta un poco lo que pueda decir a continuación.
No me cabe duda de que Harriet está loca de remate, pero también me asombra un
poco.
"¿Hiciste que mataran a alguien?"
Su expresión se agudiza. "Cariño, ¿no sabes que nunca se admiten esas cosas?
Fundamentos legales 101". Ella alcanza su plato y lo carga de nuevo. "¿Por qué ese
repentino interés en las opiniones irrelevantes de los demás? ¿Tu amiga por fin va a
superarse y a vender una de esas esculturas?"
Esta vez, casi me atraganto con un trozo de carne.
Harriet ha estado detrás de mí para que venda una de las dos piezas de mi
apartamento. Puede que mis muebles no sean nada del otro mundo, pero ella está
encantada con la pequeña escultura de una garza azul, el pájaro favorito de mi madre.
No sé por qué la conservo, pero tampoco me atrevo a venderla.
Me tomo diez segundos para decidir si le pido consejo, pero ya es una conclusión
inevitable. La opinión de Harriet, aunque sea disparatada, es algo que valoro.
"En realidad lo hizo. Fue un accidente".
La sonrisa de Harriet amenaza con resquebrajar su rostro. "¡Lo sabía! He visto el
periódico esta mañana mientras me tomaba mi buñuelo. Es imposible que ese imbécil
de Standish haya hecho ese artículo. Reconocí el estilo inmediatamente. Demuestra lo
bajo que cayó ese imbécil para tratar de atribuirse el mérito".
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Su evaluación de la situación me aturde. "En realidad, estaba furioso de que se le

atribuyera a él. Dijo que era una basura".
La admisión se siente como si fueran fragmentos de vidrio los que me cortan la
garganta.
La sonrisa de Harriet se desvanece. "Si hubiera un viñedo que él quisiera comprar,
lo compraría en este instante. El hombre es una vergüenza para la comunidad. La
semana pasada me llamó vieja loca cuando le pregunté cómo había encontrado tantos
lápices de colores para fundir y hacer su última mancha. Dios no quiera que alguna
vez haga algo marrón. Parecerá que ha estado comiendo demasiados lácteos y ha
decidido poner en práctica sus excrementos".
La risa que brota en lo más profundo de mi vientre es el segundo mejor bálsamo
para mi alma destrozada, después de la despiadada evaluación de Harriet y la
carcajada que la acompaña.
Cuando ambos nos detenemos para recuperar el aliento y agarrarnos el estómago,
su expresión cambia a la sobriedad por un instante.
"Normalmente no sería tan dura con el arte. Todo es subjetivo, después de todo,
pero realmente no puedo soportar a ese hombre".
Tengo en la punta de la lengua decir que después de sus comentarios sobre Keira,
puede que no tengas que soportarlo mucho más, pero me lo guardo tras el comentario
de Harriet de Legal Basics 101.
"Bueno, su opinión subjetiva fue bastante brutal".
Ella lo desestima. "Yo diría que los cincuenta grandes que obtuvo hablan por sí
solos".
La conversación que mantuve con Valentina me empuja al primer plano. "Una
galerista ha preguntado por más piezas. Quiere comprarlas directamente en lugar de
aceptarlas en consignación".
Las pálidas cejas de Harriet se levantan. "¿Es así? Yo diría que eso cuenta mucho
más que la opinión de Standish, no es que su arte requiera una validación monetaria,
pero el dinero en efectivo siempre es bueno. ¿Va a hacerlo?"
Estudio las burbujas que suben en mi flauta de champán. "No lo sé.
El largo silencio de Harriet hace que mi atención vuelva a centrarse en su rostro.
"¿Sabes qué sería el colmo de la estupidez?".
"¿Qué?"
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"No aprovechar cada oportunidad para hacer lo que hace más feliz a tu alma,
especialmente cuando alguien está dispuesto a pagarte por ello".
Su sabiduría fácilmente dispensada y el conocimiento en sus ojos azules
descoloridos me golpearon como un puño en las tripas.
"Deberías pasárselo a tu amigo. Gratis". Me guiña un ojo.
"Pero, ¿y si...? ¿Y si no ha creado nada nuevo en mucho tiempo? ¿Y si no está segura
de poder seguir haciéndolo? ¿Y si le falta tiempo porque tiene un trabajo de verdad
para pagar las facturas?"
Harriet da un sorbo a su champán. "Las excusas son como los culos. Todo el mundo
tiene una".
Me río en voz baja, sacudiendo la cabeza. "Supongo que sí".
Hace un gesto hacia la puesta de sol que se desvanece en el cielo. "Hay veinticuatro
horas útiles en cada día, especialmente si sabes cómo conseguir las buenas drogas".
Sus labios esbozan una sonrisa antes de ponerse más seria. "Pero dejando de lado las
bromas, todo se reduce a una pregunta. ¿Qué tanto lo quiere y qué tanto está dispuesta
a perseguir ese sueño? Si no está dispuesta a hacer sacrificios, especialmente un
sacrificio de algo tan simple y fácil como el sueño, entonces no lo desea lo suficiente".
¿Qué tanto lo quiero?
¿No es eso a lo que siempre se reduce? Toda mi vida ha sido una lucha, a veces con
la que lucho con uñas y dientes para tener la oportunidad de ir tras lo que quiero. Un
título universitario. Un trabajo en Seven Sinners. Respetabilidad.
Nadie me ha dado una maldita cosa. Y ahora, por primera vez, alguien me pone
uno de mis sueños en bandeja de plata, y me pregunto si debo estirar las manos y
agarrarlo.
Eso no es propio de mí. De hecho, no estoy segura de reconocerme a mí misma en
esta nebulosa de indecisión.
"Avísame cuando vayas a admitir por fin que no hay ningún amigo en esta ecuación
para que podamos empezar a hablar de lo que vas a hacer al respecto. Si no te haces
cargo de tu sueño, nunca lo vas a lograr".
Me pongo de pie y rodeo la mesa para rellenar mi copa de champán mientras
digiero las palabras de Harriet. No me sorprenden. Es increíblemente perspicaz. Tomo
otro sorbo y dejo la copa sobre la mesa, abandonando cualquier atisbo de pretensión.
"Standish lo llamó basura. Una abominación". Pronunciar esas palabras abre las
heridas que me infligió y hace aflorar mis verdaderas reservas.
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"Standish no reconocería el talento aunque le diera una bofetada en la cara. Está

demasiado ocupado inspeccionando su propia cavidad anal". Harriet extiende la
mano para tomar la mía en su pequeña y arrugada mano. "Pero, cariño, si vas a hacer
esto, vas a tener que crecer una piel mucho más gruesa. Siempre habrá críticos.
Dudadores. Odiadores. Si no los hubiera, entonces no lo estarías haciendo bien. En las
inmortales palabras de Tay-Tay, tienes que sacudírtela1".
Me suelta la mano y me hace un gesto para que me vaya. "Ahora, ve a cambiarte de
ropa, busca un soldador y algo de chatarra, y crea. Esta es tu señal, chica. Es la hora".

1
Se refiere a la cancio de Taylor Swift – Shake Of
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No es tan simple como ir a buscar un soldador y chatarra, como dijo Harriet. O tal
vez lo sea. A la mañana siguiente guío mi Bronco por una carretera que conozco de
memoria. Un camino que he deseado un millón de veces poder olvidar.
El camino que lleva a casa.
Para otros, volver a casa trae sentimientos de nostalgia, calidez y tal vez emoción,
pero para mí es más complicado. Sobre todo porque ya no tengo un hogar. La vieja
cabaña, que se está cayendo, probablemente ya ha sido reclamada por el pantano
después de haberla dejado en mal estado durante tanto tiempo. En cualquier caso, me
detengo antes de llegar al camino de tierra que me llevaría de vuelta al lugar donde
he vivido la mayor parte de mi vida.
Los agujeros de los perdigones perforan una señal amarilla oxidada que muestra
una flecha negra. Mi designación está a la vuelta de la siguiente curva cerrada.
Hay otra razón por la que no es tan sencillo como ir a buscar un soldador y chatarra.
Venir aquí a crear también implica pedir favores, algo que nunca se me ha dado bien,
y enfrentarme a algunos recuerdos dolorosos y amargos.
¿Debería haber llamado primero?
No es que pueda olvidar realmente el número, aunque hace tiempo que lo borré.
Por otra parte, tampoco es que Elijah Devereux haya empezado a responder al teléfono
con regularidad. Algunas cosas nunca cambian.
La grava cruje bajo los neumáticos de mi Bronco cuando freno y hago el giro a la
derecha por el camino de tierra que me lleva a una valla de alambre de espino. El
musgo cubre las viejas señales de NO PASAR, pero Elijah ha añadido algunas nuevas.
NO LLAMAMOS AL 911.
Debajo de la señal metálica cuelga un viejo AK-47.
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Elegante, Eli. Además, muy veraz. Aquí, la gente no confía en la policía tanto como en
sus propias armas y municiones.
La autoridad siempre es recibida con sospecha, y es mucho más fácil deshacerse de
un cuerpo en el pantano que explicar al sheriff lo que pasó después del hecho.
Los caimanes de estos lugares están bien alimentados, y no sólo por los peces.
Sorprendentemente, la valla de eslabones está parcialmente abierta. Aunque,
supongo que es temprano un sábado por la mañana, lo que significa que la gente de
por aquí está trabajando en sus coches y podría necesitar piezas del desguace local.
Devereux Recycling, antes Devereux Junk, es donde soldé esa pieza que se vendió
por cincuenta mil dólares.
Viendo las filas de coches con parabrisas rotos y neumáticos pinchados, es difícil
creer que este lugar valga tanto. Pero lo vale. Elijah se ha asegurado de ello.
Atravieso la valla y veo a los perros en la perrera junto al remolque donde, sí las
cosas no han cambiado tanto, Elías sigue viviendo. Las luces del remolque están
apagadas, pero eso no significa nada. Podría estar en cualquier sitio. Elijah no sigue
exactamente las reglas de la sociedad educada, incluyendo cuándo se debe dormir o
estar despierto.
Los perros están atentos, salivando mientras me ven pasar, y de ninguna manera
querría enfrentarme a uno de ellos a la intemperie. Dudo que me recuerden, si es que
son el mismo par de Cane Corsos que recuerdo de hace unos años. Malos como el
infierno, pero el doble de leales.
Hace tiempo, los perros que corrían libres por aquí de noche me escuchaban cuando
les daba órdenes. Pero ya no soy esa chica, aunque un sentimiento de pertenencia se
apodera de mí a medida que me alejo.
Los rayos del brillante amanecer resplandecen en los coches parcialmente
desvalijados hasta donde alcanza la vista mientras maniobro mi Bronco hacia el gran
edificio metálico multicolor situado a unos cien metros.
Por extraño que parezca, sigo estando más cómoda en los desguaces y entre los
coches desguazados que en los actos benéficos en los que se brinda con champán. Es
la dura verdad que he intentado blanquear de mi vida, pero supongo que tu alma
siempre sabe de dónde viene.
Definitivamente estoy disparando algunos sistemas de alerta temprana mientras
conduzco, aunque parece que este lugar está desierto.
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Elijah es demasiado paranoico para no saber todo lo que ocurre en su propiedad en

cualquier momento. Tampoco le importa que la gente lo llame teórico de la
conspiración o loco de remate. Básicamente, nunca le ha importado lo que la gente
piense de él. Algo que me gustaría haber sido capaz de abrazar.
En cambio, para mí, equiparo que le guste a la gente con que se preocupe por mí. Y
si no se preocupan por mí, de alguna manera eso me hace inútil. He tenido suficientes
sentimientos de inutilidad en mi psique durante años que no estoy seguro de que
alguna vez me los quite de encima.
Y toda esa inutilidad viene de aquí, donde el aroma de la decadencia es más
hogareño que la tarta de manzana.
Finalmente, llego al edificio metálico y descubro que las enormes puertas superiores
están cerradas, pero eso tampoco significa mucho. Aparco mi Bronco y pongo el freno
de emergencia. No estoy seguro de por qué, pero si se le mete en la cabeza intentar
remolcar mi coche fuera de aquí, al menos lo hará un poco más difícil. No es mucho,
teniendo en cuenta lo bueno que es Elijah con un slim jim, pero es algo.
Esta es la clase de gente de la que vengo. Del tipo que puede robar un coche en
menos de sesenta segundos, y con menos incidentes que en esa película de Nicolas
Cage.
Espero unos minutos, preguntándome si se abrirá la puerta o saldrá alguien con una
escopeta, pero no sucede.
Elías debe de estar levantado, al menos eso supongo, por el leve olor a metal caliente
que hay en el aire. Cierro la puerta en silencio y me pongo prácticamente de puntillas
hasta el saliente del edificio antes de agarrar el pomo plateado y abrir la puerta con
facilidad.
Me espera con una amoladora angular en la mano derecha. "Y yo que había perdido
la esperanza de que volvieras a aparecer por aquí".
"¿Cómo supiste que era yo?"
"Tengo más cámaras que Fort Knox, pero tu escape te delató primero. Todavía tienes
una fuga". Se mete las gafas de seguridad en el pelo rubio arenoso. "Deberías haberme
dejado arreglarlo cuando me ofrecí".
"Estaba..."
"Demasiado ocupada. Lo recuerdo. Estás demasiado ocupada para muchas cosas,
Tempe. Incluyendo cualquiera que no encaje con tu nueva vida".
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La puñalada de la culpa me atraviesa como el cuchillo de mi hermano a la piel de

un caimán, pero la cubro con una actitud defensiva.
"Discúlpame por intentar hacer algo por mí misma".
Su mirada azul marino se vuelve oscura, casi negra. "Creía que ya eras algo, pero
supongo que me equivocaba".
Otra puñalada.
Sabía que esto iba a ser duro, pero no esperaba tener que blindarme una vez más
para la batalla. "No he venido a discutir, Eli".
"¿Entonces para qué demonios has venido?"
"Quiero trabajar".
Sus cejas se levantan, y pone la amoladora angular sobre el coche parcialmente
cortado. "Nunca pensé que vería el día. Pensaba que eras demasiado buena para esas
cosas ahora que vives en el barrio y bebes ese whisky de lujo".
"No bebo whisky", respondo.
"Recuerdo una noche que lo hiciste".
Inclina la cabeza hacia un lado, y el recuerdo me asalta. Elijah y yo en el asiento
trasero de un coche... la noche que perdí la virginidad.
"Esa fue la última vez".
Sonríe. "Tengo un asiento trasero más grande estos días. Siempre eres bienvenida".
"Paso. Ahora, ¿me vas a dejar trabajar?"
Me mira de arriba a abajo, observando cada centímetro de los vaqueros que ya
apenas tengo tiempo de ponerme, y la vieja camiseta de LSU que tengo atada en la
espalda.
"Ayúdame a terminar este coche, y el soldador y el taller son todos tuyos durante el
tiempo que los necesites".
Me quedo con la boca abierta. "No voy a cometer un maldito delito hoy".
"Maldita sea, tienes ese acto de santurronería. No sería la primera vez. ¿Recuerdas
cómo me ayudaste a levantar el coche la noche que follamos en el asiento trasero?"
"Era joven y estúpida. Claramente".
"Bueno, no parece que hayas espabilado mucho si vuelves a pedirme favores. Parece
que has decidido ir a los barrios bajos".
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Quiero darle un puñetazo en la cara, pero ya no hago esas cosas. Mi juventud

malgastada hace tiempo que terminó, y ahora soy respetable.
Giro sobre el tacón de mi bota de trabajo marcada, con la intención de volver a mi
Bronco. No necesito esto. Puedo encontrar otro lugar para...
"Vamos, Tempe. Ya ni siquiera puedes soportar una pequeña broma. ¿Cuándo te
pusiste delicada? Esa no es la chica que conocí".
"He cambiado".
Coge la amoladora angular y la enciende de nuevo. "Supongo que veremos cuánto".
Se baja las gafas de seguridad.
Estoy a dos pasos de la puerta cuando dice algo que me detiene en seco.
"La chica que yo conocí tampoco era de las que se rinden".
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Me doy la vuelta y me enfrento a Elijah, la ira me hierve la sangre.

"No soy una desertora".
"Seguro que lo parece. Has renunciado a todo lo demás en tu vida, excepto a ese
elegante trabajo tuyo. Me sorprende que te hayas molestado en venir hasta aquí y
ahora te vayas porque ya no soportas ensuciarte las manos".
Aprieto esas mismas manos a las que se refiere en mis caderas. "No tengo miedo de
nada, especialmente de ensuciarme las manos. Y mucho menos de ti".
Se sacude la barbilla. "Entonces trae tu culo aquí y ponte unas gafas de seguridad.
Tenemos un coche que cortar, y luego tú tienes que soldar".
Mis dientes amenazan con romperse de lo fuerte que aprieto la mandíbula.
No me gusta que me digan lo que tengo que hacer. No me gusta que me digan quién
soy y quién no. Y no me gusta retroceder ante un desafío.
Así es como terminé robando ese primer coche y acabando en el asiento trasero. Mi
hermano amenazó con darme una paliza cuando se enteró, pero eso no me detuvo.
No. Hizo falta algo mucho más que eso.
Enderezo los hombros y cruzo el suelo de hormigón manchado, con mis pesadas
botas golpeando tan fuerte como la vena de mi frente.
Saco un par de gafas de seguridad del banco de trabajo más cercano y me las pongo,
sin importarme si están limpias. Me deshice de la parte perfeccionista de mi persona
cuando me alejé del centro y volví a mi pasado.
Aquí, no me preocupa tratar de encajar o lo que alguien va a pensar si ve que la
fachada que he construido se desliza. De todos modos, ya han visto mi verdadero yo.
"Dame una amoladora. Hagamos esta mierda".
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Una vez que tengo la herramienta en la mano, me pongo a trabajar. No necesito

instrucciones sobre dónde están los números de bastidor que hay que rectificar, o
dónde hay que cortar. Como dice el refrán, este no es mi primer rodeo.
Trabajando juntos, con el único sonido del edificio proveniente del metal contra el
metal, terminamos en un tiempo récord.
Cuando Elijah finalmente apaga su herramienta y se aleja, yo hago lo mismo. Me
lanza un trapo.
"Es bueno ver que no has perdido tu toque".
"Me vas a dejar usar el taller, tu metal y tus herramientas todo lo que necesite, y no
me vas a dar ninguna mierda por ello".
Se cruza de brazos y se apoya en el banco de trabajo detrás de él. "¿Es eso cierto?"
"Sí."
"¿Y qué me vas a dar a cambio?"
"Nada de nada".
Su pecho se agita con la risa. "Qué curioso. Sabes que no es así como funcionan las
cosas por aquí".
Tiene razón, pero no voy a ofrecerle lo que sé que preferiría tomar como pago en un
santiamén: yo.
"Se llama pagar hacia adelante, Devereux. Buen karma". Imita su postura y cruza
los brazos, apoyándose en los talones.
"Eso me parece una mierda de hipster. Si quieres usar mis cosas, las pagas".
"¿Cuánto?" pregunto.
Niega con la cabeza, con una sonrisa socarrona curvando sus labios. "No quiero tu
dinero, chica. Lo sabes".
"Bueno, seguro que no vas a conseguir nada más de mí".
Descruza los brazos y camina hacia mí, con los ojos entrecerrados mientras
escudriña mi cara. Sus botas se detienen a pocos centímetros de las mías.
"¿Tienes un hombre estos días? ¿Es esa la cuestión?"
Pienso en el hombre que ha estado rondando mis pensamientos durante la última
semana. "Tal vez".
Esta vez, la frente de Elías se arruga de sorpresa. "¿Ah, sí? ¿Quién es el afortunado
hijo de puta?"
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"No lo conocerías". Es básicamente la única respuesta que puedo dar sin admitir que
yo tampoco lo conozco. Al menos, nada más allá de la salvaje adicción que he
desarrollado.
"Conozco a mucha más gente de la que crees. ¿Cómo se llama?"
Un rayo de vergüenza me atraviesa al recordar que yo tampoco lo sé. "No importa".
Elijah da un paso atrás, y no estoy segura de qué lo hace, pero cede en el tema.
"Entonces vas a traerme una caja de whisky cada vez que vengas".
"Bien", empiezo a aceptar lo que es una simple petición, pero él sigue hablando.
"Y me vas a deber un favor. Considéralo como un pago", dice con un guiño.
Un favor no es algo que quiera deberle a Elijah, pero es la forma más rápida de
conseguir lo que quiero.
"Bien, pero tiene límites".
Se encoge de hombros. "Ya lo veremos. Ahora, ve a hacer algo. Muéstrame que no
has enterrado totalmente tu magia bajo una pila de papeleo aburrido".

z
He perdido la noción del tiempo, pero sé que han pasado horas. Cuando doy un
paso atrás y observo mi trabajo, mis labios se estiran en una sonrisa. Es un ave fénix
que surge de las llamas, y es increíble.
Todavía lo tengo.
Saco el trapo de mi bolsillo trasero y me lo paso por la frente para atrapar el sudor
que mi pañuelo desgastado no me deja.
Me duelen los brazos y los hombros de cortar, martillar y soldar, pero ha merecido
la pena. Incluso las rozaduras en los brazos que mis guantes no evitaron son insignias
de honor. Una sensación de logro inunda mi sistema, junto con el orgullo y la
satisfacción.
Ha sido necesario volver aquí y verlo con nuevos ojos para darme cuenta de que no
me importa lo que diga un viejo imbécil engreído como Standish. Mi arte no es basura.
Es una revitalización en el sentido más básico. Tomar lo viejo y lo no deseado, y
remodelarlo en algo nuevo y hermoso que hará que la gente se detenga y mire.
 SWEET HEART BOOK

Las llamas de cobre -piezas martilladas de tubo y alambre, quemadas hasta adquirir
una pátina roja- parecen arder con fuerza debajo y junto al pájaro.
Para crearla, utilicé piezas de coche. Componentes de fontanería. Piezas arrancadas
de viejos electrodomésticos. Fue una carrera alocada por el patio de chatarra y
reciclaje, cogiendo todo lo que parecía prometedor, un proceso alocado de reconstruir
la visión en mi cabeza, y una carrera de fondo para darle vida.
Pero lo hice.
Lo hice de verdad.
"Bueno, joder, eso es genial", dice Elijah desde la puerta del garaje, que abro de golpe
en un intento de evitar que derrame unos cuantos litros más de sudor.
Me quito el pañuelo de la cabeza y me lo paso por la frente. "Gracias".
Acorta la distancia entre nosotros. "Creía que ya no lo tenías. Me has demostrado lo
contrario".
Desplazo mi mirada en su dirección sin mover la cabeza. "¿Significa eso que vas a
dejar tus condiciones para usar tu espacio?"
Él suelta una carcajada. "Ni de coña. Pagas por jugar aquí. Así es la vida, chica. Ya
deberías saberlo".
El estómago me roe el espinazo y suelta un fuerte gruñido.
"¿Quieres comer algo?" Dice Elijah. "El hervido de langostas ya ha empezado en
Rickety. Apuesto a que a unos cuantos les gustaría verte".
Por Rickety, se refiere al Rickety Shack, uno de los únicos restaurantes en diez millas
a la redonda y un elemento básico en estas partes. El hervido de langostas es una
tradición de los sábados por la noche. Y que yo vaya con Elijah enviaría el mensaje
equivocado en todos los niveles.
No voy a retroceder en la vida, sólo a avanzar.
"Lo siento. No puedo. Estoy ocupada". Me quito los guantes mugrientos y me miro
las manos. Me impresiona el escaso número de cortes, rasguños y uñas rotas. Merece
la pena. Ahora sólo tengo que limpiarme y decidir en qué estoy ocupada esta noche
para no sentir que acabo de mentir.
La voz de Elijah se vuelve dura. "¿Una cita caliente con un tipo que espera que seas
una princesita perfecta?"
Ojalá, es el primer pensamiento en mi cabeza, pero no lo expreso. Mi desconocido
no ha vuelto a aparecer, aunque he mantenido los ojos abiertos, esperando verle a él
 SWEET HEART BOOK

o a una de esas tarjetitas mágicas, pero he estado totalmente SOL en ambos casos.
Cada día que pasa me hace pensar más en ello. El anhelo sigue creciendo. Pero eso no
es algo que vaya a decirle a Elías.
"No es asunto tuyo".
"Apuesto a que podría hacerlo mejor". Me conoce lo suficiente como para burlarse
eficazmente.
Le lanzo una mirada asesina. "Lo dudo".
Elías cruza los brazos sobre el pecho y, en lugar de acobardarse, adopta una postura.
"¿Es así? ¿Crees que eres el único que ha cambiado con los años, Tempe? ¿Crees que
nadie más ha aprendido una maldita cosa nueva o se ha movido de la cajita en la que
quieres mantener a todo el mundo en tu pasado?"
No voy a darle la satisfacción de discutir. "¿Me vas a ayudar a cargar esto en mi
Bronco o qué?"
Elijah vuelve a mirar al fénix. "Quizá quiera quedármelo. Usarlo como arte de
jardín".
Mi mirada se dirige a la suya. "Alguien pagó cincuenta mil dólares por una de mis
esculturas la semana pasada, ¿y crees que voy a dejar que te la quedes como arte de
jardín? De ninguna manera".
"Whoa-ho-ho. Ahí está. Ahí está el fuego y el descaro que has estado escondiendo
debajo de esa actitud primitiva. Actitud falsa, debo añadir. ¿Tu hombre conoce a la
verdadera tú, Temperance? ¿O sólo conoce la pequeña cáscara perfecta que muestras
al resto del mundo?"
"Sabe lo que se siente cuando me corro con fuerza en su polla, así que estoy bastante
segura de que eso es lo único que importa".
Tan pronto como salen las palabras en negrita, sé que he cometido un error. No voy
a volver por ese camino con Elías, por muy fácil que sea. Es hora de salir de aquí,
porque este lugar me está cansando.
Elijah se adelanta hasta que estamos prácticamente nariz con nariz. "Yo también.
Tal vez él y yo podríamos comparar notas".
 SWEET HEART BOOK

Paso de una emisora de radio a otra de camino a casa, pero cada maldita canción
me pone de los nervios, haciéndome desear algo que no puedo tener.
A él.
Nunca me di cuenta de lo frustrante que podía ser esto. No es que desear lo que no
puedo tener sea algo nuevo para mí, porque ciertamente no lo es. Pero normalmente
soy capaz de enterrar el deseo bajo todos los demás sentimientos que no quiero
enfrentar.
Esta vez estoy fallando.
Ir a casa a pasar la noche del sábado sola no va a servir esta noche, pero salir a un
bar sola tampoco parece divertido.
Ahora es cuando estaría bien tener amigos. Pero trabajar todo el tiempo hace que
tener amigos sea un inconveniente, en el mejor de los casos, y un imposible, en el peor.
Aparco en una plaza de aparcamiento a una manzana de mi apartamento y me abro
paso por la acera de hormigón roto hasta la puerta que me recuerda una vez más al
club y al hombre en el que tengo que dejar de pensar.
Cuando el metal se cierra tras de mí, la voz de Harriet llega desde la base de la
escalera de hierro forjado curvada que está justo al lado de la puerta trasera que lleva
a mi apartamento.
"Qué bien. Me has salvado de tener que subir esas horribles escaleras. Estaba a
punto de dejarte una nota".
"¿Qué pasa?"
Lleva una boa de plumas de color melocotón y un sombrero alegre del mismo color
se posa sobre sus rizos.
 SWEET HEART BOOK

"Haciendo un viaje de última hora con un caballero amigo. Tengo que renovar mi
membresía en el club de la milla". Su afirmación es tan realista que no puedo evitar
ahogar mi risa.
"¿A dónde te diriges?"
"A Noruega, creo. O tal vez dijo Nicaragua. Podría haber sido Nápoles. En cualquier
caso, será un buen momento. Volveré en unas semanas. Tal vez un mes. Veremos
cuánto tiempo puede entretenerme". Se acerca a abrazarme y la boa de plumas me
hace cosquillas en la nariz. "Cuídate, querida. Consigue un poco de polla".
Me muerdo el labio para no quedarme con la boca abierta cuando se aleja. En lugar
de eso, le hago un gesto serio con la cabeza. "Trabajaré en ello".
Se gira, pero luego vuelve a girar y me señala. "Has hecho algo nuevo, ¿verdad?"
Asiento con la cabeza. "Lo hice".
"Ya era hora. Esa garza es mía si alguna vez decides venderla, así que no te atrevas
a descargarla mientras yo no esté". Saluda con la mano y gira, desapareciendo en su
casa por la puerta trasera. "¡Ten cuidado! No olvides usar condones para el sexo en
grupo". Cierra la puerta con llave sin volver a mirar atrás, lo que probablemente sea
bueno porque, una vez más, me quedo boquiabierta.
Mientras subo la curvada escalera de metal, sacudo la cabeza. Una octogenaria está
viviendo una vida más grande que yo. O septuagenaria. En cualquier caso, Harriet
está cogiendo la vida por los cuernos y yo estoy... esperando a que venga a mí.
No es hasta que salgo de la ducha que una pequeña voz se abre paso entre mis
pensamientos contradictorios. ¿Y si no espero? ¿Y si voy a por él?
No puedo quitarme la posibilidad de la cabeza mientras me limpio el vapor del
espejo y me enfrento a mí misma.
"¿He terminado de esperar?" le pregunto a mi reflejo. Después de un rato, me
respondo a mí misma. "Sí, creo que sí".
Envuelta en una toalla, salgo a mi sala de estar y cojo el teléfono de la mesa.
Encuentro un número que nunca he tenido ocasión de utilizar y escribo un mensaje.

TEMPERANCIA: ¿Podré entrar en el club esta noche si no tengo tarjeta?

 SWEET HEART BOOK

Mis dos dientes delanteros muerden por mi labio inferior mientras dejo el teléfono
sobre la mesa. Magnolia Maison no me parece el tipo de persona que responde de
inmediato.
Me obligo a volver al baño y a dejarlo estar. Eso dura unos treinta segundos antes
de que me dé la vuelta para coger el teléfono y dejarlo en el borde del lavabo mientras
me maquillo.
En cualquier caso, no voy a quedarme encerrada en mi apartamento esta noche. Voy
a salir, y voy a vivir.
 SWEET HEART BOOK

La respuesta llega cuando me estoy secando el pelo.

MAGNOLIA: Si te animas a venir, yo me ocuparé de ti.

Es como si pudiera ver dentro de mi cabeza los pensamientos en conflicto.

Ni siquiera lo consideres.
Mala idea.
Vamos, ¿qué daño podría hacer?
Tal vez si vas y miras...
También tiene razón en lo de que tengo que armarme de valor. Son dos horas más
tarde cuando la elegante mansión aparece.
Cada vez que he venido aquí ha sido diferente. La primera vez, estaba
completamente desprevenida. La segunda vez, nerviosa pero emocionada. Esta vez...
mariposas del tamaño de un buitre revolotean en mi vientre.
Casi me acobardo en la puerta. Pero no lo hago.
Aparco mi Bronco y me apoyo en el volante durante unos segundos mientras
contemplo la posibilidad de cambiar de opinión por enésima vez.
¿Por qué no doy la vuelta y me voy a casa? Porque una vez que entre por esas
puertas, no tengo que ser yo. No tengo que preocuparme por todas las
responsabilidades que penden sobre mi cabeza, el futuro o el pasado.
Nunca supe que podía anhelar tanto un escape. Y luego está el hombre.
 SWEET HEART BOOK

Esté aquí o no, ha desatado algo dentro de mí que no sabía que existía.
El aparcacoches abre la puerta y yo salgo, ya con la máscara puesta. Por fin empiezo
a sentir que pertenezco al grupo. En lugar de subir las escaleras con pasos cautelosos,
las subo con confianza, mi zancada evidencia mi determinación.
Estoy preparada para lo que venga después.
Magnolia me recibe en el vestíbulo. "¿No te ves atrevida esta noche?" Me examina
de pies a cabeza. "Maldita sea, chica. ¿Dónde has estado escondiendo ese cuerpo?"
He optado por un vestido rojo que lleva un año colgado en el fondo del armario, sin
usar y con las etiquetas puestas. Es rojo, ajustado y escandaloso.
Se adapta perfectamente a mi estado de ánimo.
"Gracias por dejarme venir esta noche".
Algo brilla en sus ojos, pero no sé qué. Magnolia parece tener más secretos que toda
la iglesia católica junta, y no estoy segura de querer descubrir siquiera la primera capa
de ellos.
"Cualquier cosa por un amigo. Parece que estás aquí para empezar una pelea entre
todos los hombres que van a querer un pedazo de ti".
Puede que haya pensado en un hombre concreto mientras sacaba este vestido del
armario, pero eso no es algo que tenga que admitir.
"Sólo estoy aquí para mirar", le digo.
"Claro que lo estás, dulzura. Eso es lo que dicen todos al principio". Se gira hacia la
escalera. "Pero de todas formas vamos a darte una vuelta. Ve lo que has venido a ver".
Me lleva por las escaleras hacia la música baja y rítmica que sale de la habitación
que aún no he visto.
"¿Es eso... el calabozo?" Mi pregunta sale más vacilante de lo que esperaba, y
Magnolia mira por encima del hombro.
"El calabozo está abajo. Lo dejaremos para otra visita".
No estoy segura de si me siento decepcionada o aliviada, pero la anticipación aparta
de un codazo ambas emociones mientras ella empuja la puerta.
Unas luces púrpuras oscuras bañan la habitación de color y un DJ está instalado en
un extremo. Una larga y pesada plancha de madera se extiende a lo largo de una de
las paredes y está atendida por dos camareros.
Hay varias zonas de conversación dispuestas en pequeños grupos alrededor de la
sala. La mayoría están ocupadas.
 SWEET HEART BOOK

Las mujeres enmascaradas se sientan en el regazo de los hombres o se acurrucan

alrededor de otras mujeres. No hay desnudez total, pero se muestra mucha piel.
Aquí es donde tienen lugar los juegos preliminares.
"Esta es la zona de encuentro. Es un buen lugar para buscar pareja si te apetece
variar. Siempre encontrarás a alguien en la barra".
Dos hombres del otro lado de la sala nos miran, uno de ellos me señala con la cabeza.
"Son buenos para oler la carne fresca". Me lanza una mirada mordaz. "Pero mientras
lo mantengas dentro del club, estarás bien. Nadie se atrevería a pasarse de la raya aquí.
¿Quieres quedarte o quieres probar otra cosa?"
Vuelvo a echar un vistazo a la sala, sintiéndome cohibida al contar el número de
ojos que me miran. Sin embargo, ninguno de ellos le pertenece.
Me dije que no iba a buscarlo aquí. Que no me importaba que estuviera aquí.
En realidad me convencí de ello, pero obviamente eso no duró mucho.
"¿Cuáles son mis otras opciones?"
Magnolia me lleva fuera de la zona del bar, y la música se calma cuando la puerta
se cierra tras nosotros.
"Creo que ya sabes qué más podemos ofrecer. Salas de observación privadas. Salas
en las que se te puede ver. Salas en las que puedes estar atada y esperar a que un
extraño venga a follarte. Elige tu veneno".
No estoy segura de si está tratando de sorprenderme, pero me niego a mostrar
sorpresa. "Quiero mirar".
"Siempre supe que tenías el vicio dentro de ti. Ven conmigo". Me dedica una sonrisa
malvada y me precede por las escaleras hasta el tercer piso. "Si quieres mirar pero
también estar cómoda, tengo la habitación perfecta para ti".
"De acuerdo". Los latidos de mi corazón se aceleran y me digo a mí misma que es
porque vuelvo a subir tantas escaleras, pero hasta yo sé que es una excusa falsa.
Las otras dos puertas que he atravesado destacan como faros, pero no vamos hacia
ninguna de ellas. En su lugar, me lleva a una nueva.
"Creo que te gustará lo que podrás ver desde aquí".
Abre la puerta y deja ver un gran sillón de cuero curvado, como el que se puede ver
en un salón, pero en lugar de estar frente a un televisor, está orientado hacia una
ventana.
"¿Todas las habitaciones de esta planta son para mirones?" pregunto.
 SWEET HEART BOOK

Magnolia asiente. "El siguiente nivel es todo privado". Me da un mando a distancia.

"Pulsa esto, y la ventana se descongelará y podrás disfrutar. Si alguien te molesta,
envíame un mensaje y me ocuparé de él".
"Gracias. Te lo agradezco".
Espero a que Magnolia se vaya para ponerme cómoda en el cojín central del sofá.
Antes de que pueda convencerme de lo contrario, pulso el botón del mando a
distancia y la ventana se despeja, permitiéndome una vista perfecta de otra habitación.
Se parece a algo que uno esperaría ver en un harén, o al menos a lo que yo imagino
que sería un harén. Un enorme cojín redondo ocupa gran parte de la habitación, y una
tela transparente cae desde el techo.
Pero es lo que ocurre en el cojín lo que me hace arder la sangre.
Dos hombres. Una mujer. Ella está extendida entre ellos, y cuatro manos recorren
su cuerpo desnudo mientras se arquea hacia arriba.
Santo cielo. Un ménage.
Mis muslos se aprietan cuando un hombre, un rubio, abre las piernas de la mujer y
se arrodilla entre ellas, arrastrando su lengua por su piel. Ella gime mientras el otro
hombre le chupa un pezón, manteniendo el pelo de la mujer con la mano.
Me aprieto contra los cojines, con la mirada embelesada mientras el hombre
arrodillado le quita las bragas.
"Tan mojada. Has sido una chica tan buena. Creo que es hora de que te coma este
jugoso coño".
No sabía que era posible pasar de estar nervioso a estar empapada en menos de
sesenta segundos, pero, oye, nueva marca personal.
El hombre mira hacia la esquina de la habitación como si pidiera permiso. "¿Quieres
ver cómo le lamo el coño? ¿O la hacemos esperar?"
Mi atención se concentra en la esquina sombreada de la habitación, y entrecierro los
ojos como si eso fuera a ayudarme a ver a quién está hablando.
Hay una silla en la esquina. Con un hombre sentado en ella.
En lugar de responder verbalmente, una mano grande les hace señas como si
indicara que el hombre debe ponerse a trabajar.
En lugar de arrastrar mi mirada hacia el trío extendido en el cojín, me centro en la
esquina. En él.
 SWEET HEART BOOK

No hay suficiente luz para ver la cara, pero puedo ver su mano sobre las rodillas,
agarrando como si luchara por el control.
Son manos grandes, pero ¿son suyas? ¿Es por eso que Magnolia me trajo aquí?
Un maremoto de pensamientos contradictorios me atraviesa el cerebro.
Le gusta mirar. Lo ha dejado perfectamente claro.
Pero si vino aquí esta noche... ¿por qué no me invitó?
¿La nota era una mentira? ¿Ha terminado conmigo?
Ridículamente, un latigazo de dolor recorre mi confianza.
Ese imbécil.
"¿No vas a venir con nosotros?", dice el hombre de los pechos de la mujer. "Hace
tiempo que no juegas. Apuesto a que echas de menos el dulce agarre de un coño
hambriento".
Me pongo de pie y camino hacia el cristal, esforzándome por escuchar su respuesta.
"Más vale que no", susurro a la habitación vacía, con las manos cerradas en puños.
En lugar de envidiar a la mujer con toda la atención, me consumen los celos y quiero
arrastrarla por el pelo.
¿Qué demonios me pasa? ¿Por qué me importa? Puedo volver a la sala del bar y
recoger a un hombre por mi cuenta. No es tan especial.
Giro sobre mi talón y casi me tambaleo cuando me doy cuenta de que no estoy sola.
Un hombre está de pie justo dentro de la puerta. Mi desconocido.
"¿Por qué no quieres que la toque?" La pregunta sale con un tono casi burlón en esa
voz profunda y ronca. Una esquina de su boca se curva en una sonrisa de satisfacción.
"¿Deseando tener todas esas manos sobre ti en su lugar?"
"Tú". Sale como una maldición. "Tú..."
Empuja la puerta y se acerca a mí, con una mirada depredadora. "Eso es. Yo. Sólo
yo".
El poder se desprende de él en oleadas, y recuerdo lo que dijo Magnolia sobre su
peligrosidad.
"Pensé que habías terminado conmigo. Decidiste pasar a algo nuevo y diferente".
No estoy segura de lo que me impulsa a ser sincera, pero no pierdo nada por decir la
verdad.
 SWEET HEART BOOK

Él no frena, e instintivamente, retrocedo hasta que mis hombros golpean el cristal

del espejo de dos caras.
"¿Por qué iba a seguir adelante cuando no he tenido casi suficiente de ti?" Me atrapa
contra el cristal y luego me da la vuelta a la pregunta. "¿Por qué estás aquí? ¿Buscas
algo nuevo y diferente?"
Levanto la barbilla. "Quizá me he cansado de esperar".
Me coge la nuca y me pasa los dedos por debajo de la barbilla. "No podemos tener
eso".
Me suelta para levantarme y elevarme en el aire.
"¿Qué...?"
"Querías mirar, vamos a mirar, y voy a hacer que esperes hasta que se corran todos
antes de conseguir lo que quieres. Es hora de enseñarte algo de paciencia".
Se acomoda en el cojín de la esquina del sofá con mi persona acunada en sus brazos,
mis dos piernas sobre un muslo y mi culo apoyado en el otro.
"Pero..."
"Mira".
Me gira la barbilla para que mire al trío, donde uno de los hombres sigue intentando
hacer participar al de la esquina.
"¿Así que pensaste que era yo? ¿Sentado en la esquina, preparándose para
masturbarse mientras veo cómo la toman los dos?"
"Tal vez", susurro.
"Estabas celosa". No es una pregunta, sino una afirmación.
"¿Importa?" Le miro y su pálida mirada se encuentra con la mía.
"Me pone jodidamente duro saber que estabas cabreada pensando en ello".
"Entonces, ¿por qué la lección de paciencia?"
"Porque soy un perverso hijo de puta y quiero hacernos sufrir a los dos". Arrastra
su lengua sobre su labio inferior lleno. "No voy a follarte hasta que te mueras por ello.
Quizá dejemos que nos miren para calentarlos para el segundo asalto".
Su sugerencia me golpea el pecho como un tren de mercancías. "¿Qué? Eso no es..."
"¿No es qué? ¿Algo que te martillea el pulso?" Alarga la mano para presionar su
pulgar contra mi garganta. "Porque estás mintiendo si dices que sí".
"No estoy preparada para eso".
 SWEET HEART BOOK

Acaricia mi piel. "Eso sí que lo creo. Mira". Vuelve mi cara hacia la ventana.
Uno de los hombres tiene su cara enterrada en el coño de la mujer, y ella gime
mientras el otro mantiene sus muslos separados.
"¿Has imaginado alguna vez cómo sería tener a dos hombres tocándote?"
Niego con la cabeza.
"¿Por qué no?"
Trago la saliva que se acumula en mi boca. "Porque... me parece mal".
"¿Algo de esto está realmente mal si todos están de acuerdo con ello?"
"Supongo que no".
La espalda de la mujer se inclina sobre el cojín y mis músculos internos se contraen
ante lo que debe estar sintiendo.
"Apuesto a que gritarías aún más fuerte. Dos pollas. Cuatro manos. Puede que
finalmente te domestique. Por otra parte, soy un hijo de puta codicioso y me gusta que
seas salvaje". Gruñe las últimas palabras, encendiendo mi núcleo, y me muevo en su
regazo. "Te gusta que quiera tenerte sólo para mí. Que prefiera follarte mientras ellos
miran, deseando tenerte".
"No lo sé". Mi voz suena vacilante. Nada que ver con la audaz yo que entró por la
puerta principal de este lugar.
"Lo sabes, pero aún no te lo has admitido. Lo harás".
El hombre de la esquina se levanta y se acerca al trío.
"Mi turno". Se desabrocha los pantalones y saca su polla. "Quiero su boca".
La mano de mi desconocido sujeta mi tobillo antes de subir por mi pierna hasta
detenerse en mi muslo. "Quiero su boca. Quiero sentir cómo me tragas. Mi polla
golpeando el fondo de tu garganta mientras intentas llevarme más adentro".
Respiro.
"Me he masturbado esta semana imaginando que me follaba tu cara. Tú de rodillas
frente a mí. Esos ojos marrones oscuros abiertos de par en par mientras te tragas hasta
la última gota".
Me separo de la escena para encontrarme con su mirada acalorada. Me sube el
vestido por los muslos y me pasa un dedo por el coño.
"Joder, no llevas bragas". Su voz se vuelve más grave y ronca.
"Me las robaste la última vez".
 SWEET HEART BOOK

"Pero no sabías que iba a estar aquí".

"Quizá lo esperaba".
Su dedo recorre la costura de mis labios mientras muerde los suyos. Levanto la
mano y uso la punta del dedo para liberar su labio.
"Quiero morderte el labio". No sé de dónde ha salido, pero mi admisión es la verdad.
"Entonces, ¿a qué esperas?"
La audacia, el tipo que me puso en este camino esta noche, se levanta, y envuelvo
mi mano alrededor de su cuello, tirando de él hacia mí. Arrastro mis dientes sobre su
labio inferior.
Sus pulmones se agitan y, antes de que pueda terminar lo que he empezado,
introduce un grueso dedo en mi interior. Vuelvo la cabeza hacia su hombro mientras
me penetra y me saca.
"No. Es. Justo". Muerdo las palabras, mis dientes se clavan en el músculo oculto bajo
la suave tela.
"No esperes nunca que juegue limpio".
Me lleva hasta el borde, apretando alrededor de él, antes de apartarse.
"Espera..."
"No, quiero que te corras en mi cara". Me aparta de su regazo y se arrodilla en el
suelo. "Míralos e imagina que te están mirando".
Eso es todo lo que dice antes de enterrar su cara entre mis piernas, azotándome con
su lengua.
Intento concentrarme en la escena que tengo delante. La mujer está de rodillas, con
las manos sobre los muslos del hombre de la esquina, mientras uno de los otros
hombres la toma por detrás. El tercer hombre está sentado en el cojín, con la mano
alrededor de la polla, observando. Pero en lugar de observarlos, mira directamente a
la ventana como si pudiera ver a través de ella hasta mí.
Un escalofrío me recorre la espina dorsal, pero en lugar de asustarme, me deleito
con él.
¿Y si pudiera verme? ¿Qué haría yo?
Abro más las piernas y mi desconocido gime en señal de aprobación.
Se retira. "Sabes tan jodidamente bien". Utiliza sus pulgares para separar mis labios,
y luego uno de sus pulgares se aventura en tierra de nadie, rozando mi agujero virgen.
 SWEET HEART BOOK

"¿Qué...?"
Sus ojos se encienden de calor cuando salto. No dice nada mientras lo hace de
nuevo, extendiendo mi propia resbalosidad sobre él.
Me retuerzo en el sofá, intentando apartarme.
"Maldita sea, eres un encanto". Sus labios se curvan en una sonrisa. "Pero tomar tu
culo por primera vez va a ser aún más dulce".
"¿Cómo sabes que no he...?" Intento sonar más experimentada, pero mis palabras se
cortan cuando añade presión con su pulgar, casi abriendo el apretado anillo.
"Porque no puedes quedarte quieta. No estás segura de si quieres huir o empujar
hacia atrás y descubrir qué se siente exactamente. No te preocupes, te cuidaré bien".
Vuelve a bajar su cara entre mis piernas, chupando mi clítoris y burlándose de mi
culo hasta que estoy a punto de romperme. No puedo concentrarme en la escena que
tengo delante. No me importa nada más que el orgasmo que me invade.
Mientras arqueo la espalda y me abrazo a él, empuja la punta de su pulgar en mi
culo, deformando el placer en algo aún más caliente.
Mi gemido se vuelve agudo en los bordes, un cruce entre un grito y una súplica de
piedad.
Pero él no tiene ninguna. Sigue empujándome hasta que mi cuerpo se debilita.
Cuando se levanta, se limpia la boca con el dorso de la mano. "Ahora estás lista".
Me levanta y me lleva alrededor del respaldo del sofá y me empuja hacia delante.
Me levanta el vestido por encima del culo y oigo cómo se arruga el papel de aluminio
mientras la habitación al otro lado de la ventana se vuelve negra.
"¿Qué está pasando?" Pregunto. Su comentario de antes, que si nos podían ver,
viene a la cabeza de mis pensamientos.
"Haz un espectáculo. Que sepan lo bien que se siente. Que lo oigan".
"Pero..."
"Te reto". Se acerca a la parte delantera de mi vestido y tira del escote, dejando que
mis tetas se liberen. "No te compartiré, pero te dejaré fingir".
Cuando empuja dentro de mí, me imagino a los cuatro mirándome. Es una fantasía
que no sabía que tenía.
Cuando me corro de nuevo, es aún más fuerte que antes, y sé que es por él.
No por el club. No a los juegos.
 SWEET HEART BOOK

Sólo. Por. Él.

Mierda.
 SWEET HEART BOOK

Me baja al sofá y se dirige a grandes zancadas hacia una habitación conectada.

Cuando oigo correr el agua, asumo que es un baño.
La primera vez que estuve aquí, cuando salió de la habitación, corrí como si me
hubieran escaldado. Esta noche, sin embargo, odio la idea de irme. Odio la idea de que
se vaya. Quiero quedarme y absorber esto y fingir que es más de lo que es.
No puedo encariñarme. Simplemente no puedo. Repito lo que sé que es la verdad
absoluta mientras él vuelve con una toallita y me la ofrece.
Pero lo hago. Pienso en él todo el tiempo, y. . .
"Ni siquiera sé cómo te llamas", le suelto.
Se detiene, con los dedos en los botones de su camisa, y me mira. "¿Y qué?
¿Realmente importa?"
Su respuesta me golpea como una bola de demolición y quiero gritar: "Sí, importa.
Lo que estamos haciendo aquí no es normal. No es una relación. No hay conexión
entre nosotros más allá de lo que ocurre en este club. Pensé que podía manejar eso.
Realmente, pensé que podía, por eso busqué un lugar como éste. Pero ahora... se siente
diferente. Mis expectativas y la realidad no se alinean.
No quería una relación. No tengo tiempo. Pero tampoco he sido nunca el tipo de
chica que puede tener más de una noche y que no signifique nada, no es que tenga
mucha experiencia en esas situaciones de todos modos. Es una noche de diversión y
listo, o más. Esto no es ni siquiera amigos con beneficios, porque no somos amigos.
Para ser amigos, tendría que saber su nombre. Demonios, para ser incluso un amigo
del sexo, tendría que saber su nombre.
No puedo hacer esto.
Por mucho que quiera decirme que puedo, sé que es mentira.
 SWEET HEART BOOK

"Sí, realmente lo hace".

Me estudia como si esperara que dijera algo más. "Todavía no ha importado".
Me muerdo el labio. "Lo sé. Pensé. . . Pensé que podría hacer lo casual. Divertirme
y no encariñarme".
Su expresión se intensifica. "¿Y?"
"No puedo hacer esto y no necesitar algún tipo de conexión genuina".
"Lo que acabamos de tener". Hace un gesto entre nosotros. "Fue una conexión
jodidamente genuina. No puedes decirme que no la sientes".
Miro hacia otro lado, hacia el techo. "Claro que lo siento. Pero no puedo seguir
haciendo esto sin sentir más. Eres un tipo que conocí al azar en un club de sexo, por el
amor de Dios. Lo que sea que estemos haciendo aquí no puede salir del club. Pero no
puedo seguir viniendo y luego no pensar en ti el resto de la semana. Esto no funciona
para mí. He terminado".
Su mirada azul se centra en mí. "¿Crees que puedes irte ahora y no querer más?"
"¡Ese es el problema! Ya quiero más, y no va a suceder". Escudriño mis rasgos e
inyecto confianza en mi tono. "Entonces, he terminado. No voy a volver. Se acabó".
Camina hacia mí y mis músculos se tensan. Lucha o huida. Cuando se agacha, meto
los dedos en la falda del vestido para no moverme.
"Mentira".
Lo fulmino con la mirada. "Nada de tonterías".
"¿Crees que esto va a morir sin más? ¿Que cortarlo así va a hacer que dejes de pensar
en mí? No lo hará. Tengo mucha más experiencia en esta mierda que tú, y lo que está
pasando aquí no es un polvo normal de club de fin de semana".
"No necesito escuchar sobre..."
"Tal vez sí. Porque tampoco debería pensar en ti después de salir por esta puerta.
Nunca pienso en nadie después de salir por esta maldita puerta. Pero tú... . .” Hace
una pausa y no sé qué decir.
"Entonces, ¿qué significa eso? ¿Qué vas a aparecer en la puerta de mi casa y llevarme
a una cita, y que esto puede ser más?"
Se echa hacia atrás como si le hubiera mandado a la mierda. Su cara de asombro es
tan ridícula que no puedo evitar soltar una risa absurda. Se levanta y se gira hacia el
mirador, dándome la espalda. No puedo leer su postura porque no le conozco de
nada.
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"¿Ves? Por eso tengo que parar. No voy a ser la chica que tiene una aventura y se
encariña con un tipo que no puede comprometerse, y luego le rompen el corazón. Soy
realista. Incluso si creyera en los "felices para siempre", esta historia no vendría con
uno".
Levanta los brazos y se agarra la nuca, los músculos de los hombros y la espalda se
tensan. "No lo entiendes". Las palabras suenan como si salieran de entre los dientes
apretados. Cuando se da la vuelta, la vena de su frente palpita. "Mi vida es
complicada".
Me encojo de hombros como si no fuera gran cosa, pero la excusa genérica desata
una ola de decepción que me corroe como el ácido de una batería. No es que me
sorprenda. Nadie va a romper sus hábitos o su rutina por mí. No soy ese tipo de chica.
"Bueno, ¿adivina qué? Mi vida también es complicada. Así que voy a
descomplicarla un poco y a despedirme".
Me limpio las manos sudadas en el vestido y me levanto. Me doy la vuelta y rodeo
el sofá para ponerme los tacones y coger el bolso. Cuando llego a la puerta, miro por
encima del hombro y él me da la espalda una vez más.
"Buena suerte con tu vida complicada".
Giro el picaporte y lo abro cinco centímetros antes de que se cierre de golpe y sus
brazos rodeen mi cuerpo, atrapándome contra la puerta.
"¿De verdad crees que vas a olvidar esto? ¿De mí? ¿De lo que se siente al correrse
tan fuerte que no puedes recordar tu propio nombre?"
Fuerzo la indiferencia en mi voz. "Viviré sin ello".
"Tal vez. Pero seguirás deseándolo. Te doy una semana antes de que vuelvas a estar
aquí, buscándome como esta noche".
Mi ira se dispara y me vuelvo en sus brazos, encontrándome con su intensa mirada.
"¿Sabes en qué soy realmente buena? En demostrar que la gente se equivoca".
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Me odio a mí misma por alejarme.

Tiene razón. No puedo dejar de pensar en él. Él persigue mis sueños durante el resto
del fin de semana, sin importar cuántas películas de Chris Hemsworth vea. Cuando
llego a la destilería el lunes, estoy decidida a lanzarme al trabajo y olvidarme de todo.
El jueves, por fin soy capaz de pasar treinta minutos sin pensar en él o en el club.
Despido a Keira mientras sube a la parte trasera de un coche con chófer que se va de
vacaciones, con la orden de llamarme si necesito algo, y respiro aliviada.
Puedo hacerlo. Soy una directora de operaciones capaz. La vida es estupenda.
Entonces llega un mensajero una hora más tarde, y mi determinación implosiona.
La letra del exterior del sobre me resulta familiar y me digo a mí misma que lo tire
a la basura sin abrirlo. Pero soy débil y no tengo ninguna supervisión. Utilizo mi
abrecartas para rebanar la parte superior y tirar el contenido.
Una sola tarjeta, igual que la que me dio la noche de la recaudación de fondos. Hay
una fecha y una hora escritas en ella.
Mañana.
Sólo de pensarlo se me calienta la sangre y se me aprietan los muslos.
No. No voy a ir. De hecho, voy a hacer otros planes para no tener ni la más remota
tentación.
Saco mi teléfono y reviso mis contactos. La lista es notablemente corta. Eso es lo que
pasa cuando te alejas de tu antigua vida y cortas la comunicación con casi todo el
mundo de tu pasado, y para empezar no eres tan bueno haciendo amigos.
Mi hermano.
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Mi jefe.
Mi casera.
Algunos empleados de la destilería.
Una madame notoria.
Valentina Hendrix.
La información de contacto de la galerista se burla de mí, pero por una razón
completamente diferente. He estado conduciendo con el fénix en la parte trasera de
mi Bronco desde que Elijah me ayudó a cargarlo, y me dije que es porque no puedo
descargarlo yo mismo. Eso es sólo parcialmente la verdad.
El resto de la historia es que todavía me estoy armando de valor para llevarlo a
Noble Art y mostrárselo a Valentina en nombre de mi amigo, el artista.
Antes de que pueda disuadirme a mí mismo de hacerlo, toco el botón de Llamar.
Ella responde al tercer timbre, justo antes de que pierda los nervios y cuelgue.
"¿Hola?"
"Hola, soy Temperance Ransom".
"¡Temperance! Casi había perdido la esperanza de que llamaras, y no he tenido
suerte en encontrar información sobre el artista que creó esa pieza. Iba a darte hasta
mañana antes de volver a acosarte".
"Tengo otra pieza", digo. "Es decir, tengo una que puedes ver, si quieres".
"¿De verdad?" Su excitación prácticamente vibra por la conexión.
"Sí".
"¿Cuándo?"
Miro el reloj. "Puedo estar allí en una media hora".
"¡Perfecto!" Se oye un ruido sordo de palmas en el fondo. "Estaré aquí. Me has
alegrado el día".
Colgamos, e inmediatamente me pregunto si he cometido un gran error. Tal vez
debería haberme ofrecido a enviarle una foto por mensaje de texto por si acaso le
parecía horrible, y así no tendría que ver su cara cuando la viera en persona.
Cobarde, dice mi voz interior, burlándose de mí. Mujer arriba. Sabes que has hecho
un buen trabajo. Además, si no puedes ser dueña de este sueño, ¿realmente lo
mereces?
 SWEET HEART BOOK

Respiro profundamente para tranquilizarme. "Puedo hacerlo", le digo a la oficina

vacía. "Y será mejor que lo haga ahora antes de que pierda los nervios". Con una última
mirada a la tarjeta sobre mi escritorio, la tiro a la basura y voy al archivador para
recuperar mi bolso.
"Es hora de callarse o de ponerse al día". Cierro la puerta tras de mí, hago saber al
recepcionista de turno que me voy y me dirijo al aparcamiento.

z
"¿Dónde está?" me pregunta Valentina en cuanto atravieso la puerta de Noble Art.
He tardado veinticinco minutos en luchar contra el tráfico de un funeral para entrar
en el barrio y encontrar aparcamiento, y otros cinco para recorrer dos manzanas.
"¿Quieres ver una foto primero?" He pensado en esto durante la última media hora.
La mejor manera de ver el fénix por primera vez no es verlo tumbado en la parte
trasera de mi Bronco.
"¿Tienes una?" Sus ojos se iluminan. "¿Por qué no me lo has enviado? Vamos a
verlo".
Recupero mi teléfono del bolso y saco la foto que tomé en el taller de Elías, pero
mantengo la pantalla girada hacia mí. "No es una foto profesional, ni nada por el
estilo".
"Temperance, enséñame la maldita foto".
Le entrego el teléfono, y ella se queda en silencio durante tres de los segundos más
largos de mi vida.
"Guau".
"¿Es un guau bueno o un guau malo?" No quiero hacer la pregunta en voz alta, pero
sale antes de que pueda detenerla.
Valentina no levanta la vista de mi teléfono. En cambio, se acerca a la foto. "Es un
buen wow. Esto es tan único".
"Todos son únicos. Es casi imposible de reproducir".
Finalmente desvía su atención de la pantalla hacia mí. "Ponte al nivel de mí. ¿Qué
me va a costar comprar esto?"
"No sé..." Me quedo sin palabras y mi mirada rebota por la galería, catalogando
todas las hermosas obras de arte que parecen reales en comparación con lo que
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siempre ha sido un pasatiempo para mí. "¿De verdad crees que uno de tus clientes lo
compraría?".
Su mirada me clava. "Estuvimos en la misma subasta, ¿verdad?"
"Sí, pero se puso a nombre de otra persona".
"¿A nombre de quién debería haber estado?"
Es el momento de la verdad. ¿Se lo digo o miento?
Respiro profundamente. "El mío".
Los labios de Valentina se estiran en una amplia sonrisa y levanta un puño en el
aire. "¡Tenía razón!" Su reacción no es la que yo esperaba.
"¿Lo sabías?"
"Lo adiviné. Sé un poco de lo que es esconder tus creaciones porque no estás
preparada para hacerlas públicas". Señala una pared con varios cuadros de desnudos.
"Esos son míos".
Siento que las cejas se me suben a la línea del cabello. "¿De verdad?"
Asiente con la cabeza. "Sí, y no creí que fueran lo suficientemente buenos para
exponerlos aquí, pero otra persona me quitó esa decisión de las manos, y aunque en
ese momento quise estrangularlo, tenía razón. ¿Cuánto tiempo llevas haciendo cosas
así?".
Su pregunta me saca del presente, de la galería, y me deposita en el pasado, unos
quince años antes.
"¿Qué mierda has hecho con mi soldador?"
Di un salto cuando la puerta del taller se estrelló contra el exterior, haciendo temblar todo el
edificio sobre sus desvencijados cimientos. Dejé caer el soldador y el hierro, luego recogí mi
pequeña creación y la escondí detrás de la espalda, con los ojos escocidos por las lágrimas cuando
el metal ardiente me tocó el brazo.
"Nada".
"Pequeña zorra mentirosa. Lo necesito. Ahora". Las palabras de papá ya arrastraban las
palabras, diciéndome que hoy ya le había dado a la salsa.
"Está aquí mismo. Lo siento. Me iré de aquí".
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Su sonrisa de desprecio, una de sus tres expresiones faciales -la sonrisa cruel o la nube de ira
completaban el trío- revelaba un fajo de babas en su labio. "¿Has estado en mi mierda otra vez?
¿Es por eso que me faltan partes, porque me estás robando? ¿Es eso lo que te he enseñado?"
Sacudí la cabeza hasta que creí que mis globos oculares se saldrían de sus órbitas.
Su mano se alzó y el dorso de la misma golpeó mi mejilla, haciendo que mi cabeza se moviera
hacia un lado. "Te dije que no me mintieras, chica".
Me tambaleé hacia atrás y perdí el agarre de mi creación. Cayó al suelo de tablas con un
estruendo.
"¿Qué coño es eso?" Moviéndose más rápido de lo que le había visto moverse en años, papá
lo levantó.
"Sólo estaba..."
Estudió a las dos personitas que había hecho. Un chico y una chica. Estaban cogidos de la
mano.
Me miró. "¿Cogiste dos putas bujías y unos fusibles para hacer esta mierda? Primero, la
chatarra que estaría mejor en mi bolsillo como algo de cambio, ¿y ahora usas mierda que
realmente necesito para tu pérdida de tiempo?" Lo pone en el banco de trabajo y alcanza un
martillo en su gancho.
"Papá, no. Compraré otros nuevos. Eso es..."
Ni siquiera pude explicar que era un regalo para mamá por su cumpleaños antes de que diera
un golpe y lo destrozara, con bujías y todo.
"¡Mira lo que me has hecho hacer, chica! Mira". Me puso el metal y la cerámica rotos en la
cara, sin importarle que un borde afilado me arañara y saltara hacia atrás. Me acerqué para
tocar el punto de dolor y mis dedos se enrojecieron.
"Eso debería enseñarte a no volver a joder con la mierda que no es tuya. Si te deja cicatrices,
nunca lo olvidarás".
Cogió el soldador y tiró a mi gente al suelo.
"Deja de perder el tiempo con esas mierdas. Tienes mejores cosas que hacer. Como conseguir
un trabajo. Nadie te va a pagar nunca por esa chatarra, salvo el desguace".
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Papá se dio la vuelta y abandonó la chabola del taller, dejándonos a ambos, a mis trastos y a
mí, aplastados.
El recuerdo es demasiado depresivo, pero algo que se parece mucho a la
reivindicación burbujea en mis entrañas. Dijo que nadie pagaría nunca por mis cosas,
salvo el desguace, y se equivocó por completo.
Eso me hace sonreír, y desearía que aún estuviera por aquí para poder demostrarle
que está equivocado.
"¿Temperance?" Dice Valentina.
"Lo siento, sólo estoy contando hacia atrás. Han pasado muchos años. En realidad,
desde que era una niña. Era algo que hacer. Una forma de mantenerme entretenida".
"Bueno, yo diría que tiene el potencial de ser mucho más. Ahora, vamos a verlo".
Sacudiéndome el recuerdo, le dedico una brillante sonrisa. "Más me parece muy
bien. Está en la parte trasera de mi Bronco. He aparcado a unas manzanas de aquí".
La emoción en su cara refleja la mía. "Tengo un sitio reservado en el callejón. ¿Por
qué no vas a por tu coche y aparcas allí? Será más fácil llevarlo dentro también".
"De acuerdo". Mi respuesta suena coherente, pero por dentro estoy dando volteretas
y bloqueando la imagen de mi padre rompiendo todo lo que vio que hice. Que te den,
papá.
Cuando salgo por la puerta, ni siquiera puedo creer que vaya a coger mi Bronco
para vender mis obras a una galería de verdad.
Ves, viejo, estabas equivocado.
La risa burbujea en mi pecho y prácticamente salto hasta donde he aparcado.
Mi estómago cae al pavimento y se hace un nudo apretado mientras busco mi
Bronco. Pero ya no está, y lo único que queda es una plaza de aparcamiento vacía.
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Esto no puede estar pasando.

Parpadeo, mirando a mi alrededor como si hubiera olvidado dónde he aparcado.
Pero no lo hice. Sé exactamente dónde aparqué, y no está. No está.
La gente camina por la calle, pero nadie hace contacto visual. Hay un chico en la
esquina jugando a pedir propinas con un par de cubos de cinco galones. Debe de
acabar de instalarse, porque no estaba allí cuando aparqué.
"¡Oye! ¡Tú!" Le llamo, interrumpiendo su solo de batería.
Me mira. "¿Qué?"
"¿Has visto un viejo Bronco al otro lado de la calle?"
Hace girar su baqueta y se encoge de hombros.
Respiro y meto la mano en el bolso para sacar un billete de cinco y empujarlo. "¿Lo
has visto?"
"Tal vez".
Con un gruñido animal en la garganta, agarro un billete de veinte y lo pongo fuera
de mi alcance. "Vamos, chico. Esto importa".
Se levanta más rápido de lo que esperaba y me lo arrebata de la mano. "Estaba ahí.
Ahora no está".
"¿Quién lo ha cogido?"
Otro encogimiento de hombros. "No lo sé. No le presté mucha atención".
"¿No viste nada? ¿En absoluto?"
Inclina la cabeza hacia un lado. "Es mucho más seguro para mí no ver nada, señora.
Tengo que vivir aquí. Tú no".
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Todo mi cuerpo prácticamente vibra de rabia impotente. "Bien." Saco mi tarjeta de

visita y la dejo caer en su sombrero, donde está recogiendo las propinas. "Si te
acuerdas de algo, llama a cualquier número que haya ahí".
Pone los ojos en blanco. "Sí. Ahora mismo me pongo a ello".
Me doy la vuelta y me alejo, con los ojos irritados por la necesidad de dejar caer las
lágrimas. La mejor oportunidad de alcanzar mi sueño acaba de desaparecer con
quienquiera que se haya llevado mi puto coche.
Saco mi teléfono y pulso el número de Rafe. Me salta inmediatamente el buzón de
voz, ni siquiera suena. ¿Qué demonios? Cuelgo y vuelvo a llamar. Pasa lo mismo. Esta
vez, dejo un mensaje.
"Rafe. Te necesito. Por favor. Llámame".
Cuelgo e inmediatamente marco un número que borré hace tiempo, pero que aún
conozco de memoria.
Contesta al primer timbre y se salta el saludo de cortesía. "¿Has cambiado de
opinión?"
"Necesito tu ayuda".

z
Vuelvo a la galería sin nada más que la promesa de Eli de hacer algunas llamadas
para ver si puede encontrar mi coche. Valentina asoma la cabeza de la habitación de
atrás cuando la puerta de entrada señala mi entrada, y su cara se arruga de confusión.
"¿No pudiste encontrar el lugar?"
"No exactamente". No me siento orgulloso, pero es el momento en que algunas de
mis lágrimas por fin se escapan. "Alguien me ha robado el coche".
"¡Oh, mierda! Cariño, lo siento mucho". Esta mujer, a la que apenas conozco, cruza
la habitación y me rodea con sus brazos. "No pasa nada. Todo saldrá bien. Llamaré a
mi marido. Él llamará a la policía y la encontrarán".
Levanto la cabeza al oír la palabra "policía". De donde vengo, no llamamos a la
policía. Y trabajando en la destilería, esa tampoco es mi primera inclinación.
"¿Policías?"
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Valentina da un paso atrás e inclina la cabeza hacia un lado. "Sí, a menos que tenga
un montón de armas ilegales o drogas. Si ese es el caso, definitivamente no me lo
digas".
Sorprendentemente, su afirmación me arranca una carcajada.
"No. Nada ilegal. Sólo... mi escultura. Que ningún ladrón de coches va a querer.
Seguramente la tirarán a la basura".
"Y entonces los mataremos. Quiero decir, atraparlos. Espera."
Se dirige a un escritorio en el fondo de la galería y coge su teléfono. Toca algo en la
pantalla.
Cuando suena, responde: "Ha sido rápido. ¿Puedes venir a la galería? No, todo está
bien, pero necesito un policía y no quiero llamar a la comisaría". Hace una pausa. "Te
lo explicaré cuando llegues".
Cuando cuelga, me mira. "Mi marido llegará en breve. Sólo tiene que empacar el
equipo del bebé primero. Mientras tanto, ¿hay alguien más a quien quieras llamar?".
Pienso en mi hermano, que sin duda está haciendo algo ilegal, y luego en mi jefe...
que seguramente está en un avión ahora mismo. "La verdad es que no".
"Entonces creo que necesitas un trago".
"Probablemente debería decir que no..."
"Pshh. Deja eso. Lo necesitas. Prácticamente estás temblando. Ahora, siéntate".
Valentina señala con la cabeza la silla frente a su escritorio antes de desaparecer en la
habitación trasera. Unos momentos después, regresa con una botella de vino y una
copa de champán. "Sé que esto es más bien una situación de licor fuerte, pero prosecco
es todo lo que tengo en este momento".
"Gracias".
Sirve el vino con mano firme, y yo trato de evitar que la mía tiemble.
"No puedo creer..." Me detengo y bebo un sorbo.
"Cariño, esto es Nueva Orleans. Seguro que aquí roban un coche todos los días. Rix
no trabaja en esa zona, pero estoy segura de que podría respaldarme con cifras".
Mientras bebo en silencio durante unos minutos, me cuenta algunas historias sobre
los artistas cuyas piezas están a la venta en la galería, incluida su empleada a tiempo
parcial que está en la escuela de arte.
Voy por la mitad de mi segunda copa de prosecco cuando entra por la puerta un
hombre guapísimo que prácticamente podría sustituir a Shemar Moore con un bebé
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atado al pecho. Su mirada plateada se dirige a Valentina, y no pierde tiempo en acortar

la distancia entre ellos.
"¿Qué está pasando? ¿A quién tengo que matar por interrumpir la cena del
pequeño?"
Valentina se levanta. "Ahí están mis dos chicos favoritos. Gracias por venir tan
rápido".
La acerca a su cuerpo y se inclina para darle un beso en los labios. "Siempre,
duquesa. ¿Qué demonios está pasando?"
Los miro fijamente con un anhelo que no sabía que podía sentir. Este hermoso
hombre se lanza a rescatarla, acompañado de un bebé sonriente. Mis ovarios están
fritos.
"Esta es Temperance. Trabaja en..."
"Seven Sinners, para la mujer de Mount", termina por ella, sus ojos se estrechan en
mí.
Asiento con la cabeza, no sintiendo la misma bienvenida en su tono que vino de
Valentina. "Así es".
"¿Estás aquí para causar problemas? Porque no los necesitamos", dice, y un rayo de
decepción me atraviesa.
"¡Rix!" Valentina le da un golpe en el hombro. "Sé amable. Ha tenido un día de
mierda. Vino a enseñarme una escultura y alguien le robó el coche".
Me estudia con la sospecha rodando por él en ondas.
"No pasa nada. Buscaré ayuda de alguien que no me mire como si fuera un
criminal". Bajo el vaso al escritorio y cojo mi bolso. "Siento hacerte perder el tiempo,
Valentina".
He dado dos pasos cuando él habla.
"¿Por qué no has llamado a tu jefa? Seguro que así encontrarías tu coche mucho más
rápido".
Miro por encima del hombro. "Acaban de irse de vacaciones. No es una emergencia
por la que merezca la pena molestarles. Puedo encargarme yo misma".
Sus cejas se juntan. "¿De verdad? Seguro que Mount haría rodar cabezas por esto".
"No es necesario, pero no te preocupes. Me las arreglaré. Iré a la comisaría a poner
una denuncia y llamaré a mi compañía de seguros".
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"Oh, no. No te vas a ir. Te está ayudando, y además va a ser amable". La voz de
Valentina no admite discrepancias.
"¿Es eso cierto?" Extiende la mano y coge la de su mujer con el bebé entre ellas.
"¿Ahora es de los tuyos? ¿La adoptas?"
No estoy segura de lo que quiere decir, pero cuando Valentina asiente, su rostro se
relaja y le sonríe.
"Me lo imaginaba. Sólo para usted, duquesa. Sólo para ti". Le da un beso en el dorso
de la mano y la suelta antes de volverse hacia mí. "Dame todos los detalles del vehículo
y sacaré una orden de búsqueda. Si está rodando por ahí, recibiremos una llamada.
Haré saber a mis chicos que es prioritario".
"Asegúrate de decirles que hay una obra de arte muy valiosa en la parte de atrás, y
que hornearé personalmente galletas para quien se asegure de que esa escultura
vuelva ilesa", le dice Valentina mientras le da un beso en la cabeza al bebé.
Rix vuelve a sonreír, esta vez riendo. "Duquesa, creí que querías que te devolvieran
el arte, no que se aseguraran de que no lo volvieras a ver".
Valentina le gruñe y coge al bebé, y mi corazón se estremece de envidia.
Yo quiero eso.
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Veinticuatro horas y ni rastro de mi Bronco, y Elijah dice que no ha aparecido en

ningún desguace de la ciudad que él conozca. Sigue buscando, y la policía también.
He dejado tres mensajes más en el teléfono de mi hermano -que nunca suena antes de
mandarme al buzón de voz- y le he enviado una docena de mensajes. No he recibido
ninguna respuesta.
No es raro que se quede en silencio durante unos días de vez en cuando, pero
siempre me lo dice a mí primero y se pone en contacto conmigo en cuanto puede. Mi
instinto me dice que esto es diferente. Muy diferente. O tal vez es sólo mi estómago
revuelto por el hecho de que alguien robó mi maldito Bronco.
Keira cumplió su promesa a Mount y no llamó al trabajo hoy, y decidí esperar hasta
el lunes para contarle lo de mi coche.
Seguramente, lo encontraré antes de eso, ¿no? Eso espero.
Cuando me subo a un taxi el viernes por la noche, una parte de mí quiere ir
directamente al club y esperar hasta la hora señalada y dejar que mi desconocido me
ayude a olvidar este final de semana de mierda.
Pero no lo hago.
No puedo seguir quedando con un tipo cuyo nombre no conozco. Eso
definitivamente no va a terminar con un hombre que me mire como Rix a Valentina.
Si no puedo pedirle ayuda, entonces no merece ser parte de mi vida. Bastante
simple.
Y como no tengo forma de contactar con él, además de no tener su nombre, mi
decisión está tomada.
Se acabó.
 SWEET HEART BOOK

Mientras vuelvo a mi casa, no puedo evitar preguntarme si encontrará a otra

persona con la que jugar cuando yo no aparezca.
Deja de pensar en él.
Mi teléfono suena mientras tiro el bolso sobre la encimera. El nombre de Valentina
aparece en la pantalla y la esperanza me invade.
"¿Valentina? ¿Han encontrado mi coche?"
"Oh, cariño, lo siento, no. No lo han encontrado".
Esa esperanza se desinfla al instante. "Oh."
"Pero me preguntaba... ¿tienes planes para esta noche?"
Miro alrededor de los doscientos metros cuadrados de mi apartamento -desde el
salón hasta la cocina y la puerta del dormitorio- como si buscara una excusa, que es
mi reacción instintiva. Luego me recuerdo a mí misma que necesito planes para esta
noche, porque tal vez sea la única manera de cumplir la promesa que me hice de no ir
a Haven.
"No".
"Bien. Bueno, tal vez no sea bueno para ti, pero sí para nosotros, porque esta noche
voy a invitar a unas amigas a una noche de chicas. Les hablé a algunas de ellas de ti,
y pensamos que querrías unirte a nosotras".
¿Noche de chicas? Es una de esas cosas que he visto en las películas y he leído en
los libros, pero que nunca he hecho. Ni siquiera en la universidad, porque tenía tres
trabajos para pagar la matrícula y el alquiler.
"¿Segura?" Mi respuesta sale como una pregunta, y me aclaro la garganta. "Quiero
decir, me encantaría".
"Genial. Te mandaré un mensaje con mi dirección". Hace una pausa, y
prácticamente puedo sentir su gesto de dolor al recordarme el hecho de que no tengo
forma de llegar allí. "Espera, no importa eso. Puedo hacer que alguien te recoja".
"Puedo llegar allí. No es gran cosa. ¿A qué hora?"
Me cuenta el resto de los detalles y, cuando cuelgo, me obligo a sonreír.
Ahora no tendré la tentación de ir al club.

z
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No tengo ni idea de en qué me he metido. Ninguna en absoluto.

En primer lugar, la casa de Valentina es una preciosa casa en el Garden District que
me garantizo que cuesta más de lo que probablemente ganaré en toda mi vida. La
propiedad aquí no es barata, especialmente cuando está perfectamente restaurada
como la de ella.
Keira probablemente se sentiría cómoda aquí, pero yo me siento increíblemente
fuera de lugar. Me limpio los tacones tres veces en el felpudo por vieja costumbre,
para evitar que el barro caiga dentro de los suelos de madera y las alfombras de
aspecto caro. Las paredes están decoradas con lienzos de magníficos desnudos, que
reconozco como obra de Valentina en la galería.
Son increíbles. Es aún más increíble pensar que se gana la vida con el arte y que
puede pagar esta vida suya. O al menos eso supongo, teniendo en cuenta que su
marido es policía. Pero probablemente no debería suponer nada de nada.
"Bienvenida", dice Valentina, dándome un rápido abrazo. "Me alegro de que hayas
podido venir". Sigue mi mirada hacia los cuadros de las paredes. "Sí, esos también son
míos. Rix insiste en que los exponga aquí. De hecho, fue él quien me hizo dar el salto
para venderlos. Él lo cambió todo para mí. Las habría mantenido escondidas en mi
estudio durante el resto de mi vida si hubiera tenido que encontrar el valor. Me
entiendes, lo sé".
Trago saliva, pensando en el loco salto de fe que debe haber sido, porque aún me
cuesta comprenderlo. "Está claro que has tomado la decisión correcta".
Ella sonríe. "Tú también. Te lo prometo. Tengo instintos para el arte, y sé que el tuyo
se va a vender. Es único, crudo y hermoso. La gente va a morir por él. Sólo tienes que
esperar".
Todavía estoy asimilando sus cumplidos cuando señala hacia el salón. "Vamos.
Estoy deseando presentarte a todo el mundo".
Valentina me lleva a una hermosa sala y me presenta a un trío de mujeres tan
rápidamente que no capto el nombre de ninguna de ellas. Son todas ridículamente
guapas y parece que podrían gobernar el mundo como un pasatiempo.
Me siento y me quedo callada, escuchándolas hablar de sus maridos y novios y de
lo que parecen vidas increíbles.
Una de ellas está literalmente casada con un multimillonario. Un maldito
multimillonario. También lleva el vestido de cóctel púrpura más bonito que he visto
nunca.
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"Temperance trabaja en Seven Sinners", les informa Valentina como parte de mi

presentación.
"Tienen unos cócteles de whisky increíbles", dice la preciosa pelirroja, que lleva unos
leggings y una sudadera sin hombros en la que pone REVENGE OF THE NERDS.
"Rhett me llevó a una cita allí".
Intento recordar su nombre y no lo consigo, pero me aferro a la única cosa de la que
puedo hablar sin parecer una idiota: el whisky. "Lo hacemos. Incluso si no eres un
bebedor de whisky, son cócteles bastante deliciosos".
La pelirroja debe darse cuenta de que no recuerdo su nombre. "Soy Ariel, por cierto.
Y antes de que preguntes, sí, me llamo como La Sirenita. Tengo cosas en abundancia,
y siempre quiero más". Ella guiña un ojo.
"Se refiere a portátiles en abundancia para poder hackear las bases de datos del
gobierno", dice Valentina.
"Shhh. No le cuentes todavía todos mis secretos. Los guardo para la segunda cita",
responde Ariel riendo.
Una de las mujeres, una intimidante rubia llamada Vanessa, la aparta con un gesto
de buena voluntad. "Primero hablamos de whisky, no de piratería. Tengo que comprar
una caja de esa etiqueta de Phoenix. A Con le encanta y quiero darle una sorpresa. Si
pudieras ayudarme, estaría muy agradecida".
Su pregunta realmente me hace sentir útil aquí, lo cual es agradable. "Estoy feliz de
hacerlo".
"Fabuloso. Te tomo la palabra. ¿Cuál es tu número?"
Cuando se lo digo, lo pone en su teléfono y me envía un mensaje para que yo tenga
el suyo. Estoy haciendo amigos. Es un poco sorprendente, pero totalmente genial.
"Ahora, ¿qué tal si dejamos de acosarla por la bebida y bebemos un poco de la
nuestra? Después de todo, todos tenéis conductores designados esta noche, ¿verdad?"
El vino y las otras bebidas se rellenan, y antes de darme cuenta ya llevo tres copas
de un delicioso vino tinto.
"Hoy escuché la conversación más loca en la tienda. No te lo vas a creer", dice la
mujer casada con el multimillonario. Creo que se llama Yve.
Valentina me pone al corriente. "Yve es la dueña de Dirty Dog, y acaba de abrir una
nueva tienda de lencería anexa. Tienes que echarle un vistazo".
"Y los chismes en Pretty Kitty son los mejores", dice Yve.
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"Así que, escúpelo", dice Valentina. La charla en la sala se acalla.

"He oído hablar de un club de sexo. Fuera de la ciudad. Súper lujoso y caro. Del tipo
que no puedo creer que Lucas no conozca ya. Se supone que nadie debe hablar de ello,
pero a esta mujer se le escapó accidentalmente mientras se probaba corsés".
"Apuesto a que le quitan la membresía. Se supone que no deben hablar de ello",
digo antes de contenerme. Todos los ojos de la sala se centran en mí. "Supongo que así
es como funcionan esos sitios".
Las cejas de Yve se levantan. "Tú has estado allí. ¿No es así?"
Mientras abro la boca para negarlo, Valentina me rellena el vaso. "Es una terrible
mentirosa, que conste".
"¡Oye! Eso no es justo".
Valentina pone los ojos en blanco. "¿En serio? ¿Tratando de fingir que no era tu obra
de arte la noche de la subasta? Pshh. Tienes que trabajar en esas habilidades si quieres
mentir de verdad".
Tomo un trago de vino poco femenino. "No soy una mala mentirosa. Soy una gran
mentirosa".
Yve sonríe. "Entonces demuéstralo. Dos verdades y una mentira. Te toca".
Me quedo helado, preguntándome en qué demonios me he metido. Para ganar
tiempo, escurro el vaso, lo que probablemente no sea la jugada más inteligente.
"Nunca he visto un pene sin circuncidar. Mi segundo nombre es Aurelia. Hace seis
años que cometí un delito". Salen de mí más rápido de lo que fui capaz de bajar el
vino.
Las bocas alrededor de la habitación se abren.
"Es una terrible mentirosa".
"Y una delincuente".
Valentina se echa a reír. "Sólo si la pillan. Tengo la sensación de que Temperance es
demasiado inteligente para eso".
"No sé de qué estás hablando".
Yve, la dueña de la tienda, interviene. "Claro, Temperance que no ha visto
suficientes penes en su vida. Ahora, háblanos del club. Si puedo conseguir más
negocios para atender a estas señoras, necesito saberlo".
Me muerdo el labio, pero el vino me ha soltado la lengua. "No puedo. Va contra las
reglas. No se habla de ello".
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La rubia, Vanessa, coge el vino. "Espera, ¿es como el club de la lucha?"

"No, es... probablemente mucho más peligroso que el club de la lucha".
"Entonces, ¿a quién te has tirado? ¿A cuántos?" Esta pregunta viene de Yve.
"Sólo a un tipo. No sé su nombre".
"Puta. Creo que te quiero", dice Vanessa y se dirige a Valentina. "Ella está en la
banda de chicas, por cierto. Necesitábamos una rompedora de reglas real en lugar de
una rompedora de reglas fingida como tú. Quién sabe cuándo podríamos necesitar
cometer un delito y que no nos pillen. Pero yo voto porque Temperance no hable con
la policía. Tú puedes hacerlo".
Todas las mujeres asienten, y una ola de aceptación me envuelve, pero sé que no
debo acostumbrarme.
"Estaba en la subasta", le digo a Valentina. "Esa fue la única vez que lo vi fuera del
club".
Sus ojos brillan de interés. "¿Qué aspecto tenía?"
"¿Además de guapo con traje? Pelo oscuro, ojos azules, hombros anchos".
"¿El imbécil que me superó en la puja por tu pieza? ¿Estás bromeando?"
Esta vez me quedo con la boca abierta. "¿Qué? No lo hizo".
Ella asiente. "Traje gris oscuro a rayas de tres piezas. Camisa azul claro que hacía
resaltar sus ojos. Sí. Ese era él. Contemplé la posibilidad de dibujarle para Rix y así
poder localizarle para comprárselo".
El conocimiento me hace tambalear. ¿Mi desconocido compró mi obra de arte?
"Eso es... imposible".
"Sí. Lo juro".
"Entonces tengo el nombre de su empresa en alguna parte. Me pregunto..."
Ariel se pregunta. "Si tienes el nombre de la empresa, puedo localizarlo en menos
de cinco minutos".
"Ari, estoy bastante seguro de que Rhett te dijo que no se hackeara más". Esto viene
de Valentina.
"Esto apenas es hackeo. Es para la hermandad. ¿No debería al menos saber el
nombre del tipo que se folló? Quiero decir... qué pasa si se queda embarazada o algo
así. Es prácticamente obligatorio".
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"Definitivamente no estoy embarazada". Miro mi copa de vino. "No creo. Espero.

No, definitivamente no".
"Probablemente sea lo mejor", dice Ariel. Prácticamente puedo ver sus dedos
crispados, como si quisiera tener un teclado delante. "Entonces, ¿cuál es el nombre de
la empresa?"
Mi mente se queda en blanco mientras trato de recordarlo, pero todo lo que puedo
imaginar son sus ojos azul glaciar. "No me acuerdo".
"Consíguemelo mañana y voy a investigar". Mira a Valentina. "A ésta no le gusta
que traiga el ordenador, así que lo he dejado en casa".
"¿Tienes idea de los problemas en los que nos podríamos meter si lo trajeras? Estoy
casada con un policía".
Ahí es cuando decido que la noche de chicas es básicamente el mejor invento de la
historia. Justo detrás de los orgasmos múltiples. Y los hombres sin nombre que no
podrán esconderse por mucho tiempo.
 SWEET HEART BOOK

"Gracias por el paseo".

"¿Segura que no quieres que te acompañe?" Rix suena un poco preocupado cuando
observa desde el lado del conductor de su Suburban cómo me apoyo en el portón.
"Estoy bien. Lo prometo".
"Esperaré hasta que vea que la luz se enciende dentro".
El hombre es todo un caballero, y todavía me maravilla la insana coincidencia de
que Valentina tenga no una, sino dos amigas que han vivido en el apartamento que le
alquilo a Harriet. Ninguna de ellas ha podido venir a la noche de chicas, pero me ha
prometido que estarán en la próxima.
La siguiente.
Hice amigas. Y me sentí muy bien.
Zumbando por el vino y la sensación de aceptación, abro la puerta y la cierro tras
de mí antes de saludar a Rix y dirigirme al patio. Mientras subo las escaleras, me
agarro a la barandilla para no caer al vacío.
No estoy preparada para morir. Tengo otra noche de chicas a la que ir y un hombre
al que seguir la pista.
Una voz sale de las sombras cuando llego a la cima, y prácticamente me provoca un
paro cardíaco.
"¿Ahora andas con policías, Tempe?"
"¡Oh, Dios mío!" Grito antes de darme cuenta de que es Elijah.
"Por Dios, mujer".
"¡Me has dado un susto de muerte!"
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"Y yo que pensaba que te alegraría saber que tengo una línea en tu Bronco".
La emoción se dispara dentro de mí. "¿De verdad?"
"¿Temperance? ¿Estás bien? Me pareció oírte gritar". Es la voz de Rix atravesando
los barrotes de mi puerta junto a la acera.
"¿Es el policía?" Dice Elijah, manteniendo la voz baja.
"Estoy bien", le digo a Rix. "He visto una rata del tamaño de un gato. Voy a entrar
ahora. Gracias".
Meto la mano en el bolso y encuentro las llaves. Elijah me las quita de la mano
cuando no consigo meter la llave en la cerradura en mi segundo intento.
"Estás borracha".
"No es de tu maldita incumbencia lo que soy", le digo cuando enciendo la luz.
"Lo es si vas a vomitar en mi coche cuando vayamos a dar una vuelta".
Me giro y le miro. "¿Adónde?"
"¿Quieres recuperar tu Bronco o no?"
"Esa es una pregunta estúpida".
"Entonces esperamos a que se vaya el policía y nos vamos de aquí".
Estrecho mi mirada hacia él, pero todavía hay dos Elías en mi apartamento. "¿Me
estás mintiendo? ¿Es algún tipo de truco?"
"Me llamaste para pedir ayuda. ¿Te acuerdas?"
Mi cerebro borroso intenta recordar lo que hice hace cinco minutos, y más allá de
eso es casi imposible.
"Espera". Voy a trompicones a la sala de estar y me dejo caer sin gracia en el pequeño
sofá.
"Vas a vomitar".
"Cállate. Ya no tengo diecisiete años y huyo de la policía. No he hecho nada malo".
Elijah se apoya en la encimera, mirándome fijamente. "Sí me ayudaste a cortar un
coche la semana pasada..."
"Cállate."
"Siempre fuiste..."
Lo que sea que Elijah esté diciendo se desvanece mientras mis párpados caen y mi
cuerpo se vuelve pesado.
"Maldita sea, Tempe".
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Mis párpados revolotean como mariposas lastradas con globos de plomo, y levanto
los brazos para estirarme. En el proceso, mi mano choca con algo caliente.
"Maldita sea, chica".
Abro los ojos de golpe y giro la cabeza, mirando atónita la forma que hay a mi lado
en la cama. Elijah se cubre la nariz, que aparentemente acabo de golpear.
"Oh, Dios mío. ¿Qué demonios?" Me incorporo hasta quedar sentada, y cuando la
sábana cae para revelar todo, vuelvo a gritar. "¿Qué has hecho, Elijah Joseph
Devereux? Si me has tocado, te voy a matar".
Su pelo arrugado por el sueño cae sobre su frente y sus labios se curvan en una
sonrisa ladeada cuando agarro la sábana y la subo sobre mi pecho.
"Bueno, anoche...", dice.
Mi mano se dispara para cernirse sobre la mesita de noche. "Tendré el dedo en el
gatillo en menos de tres segundos, así que deberías pensar muy bien lo que vas a
decir".
Su sonrisa, sorprendentemente, se amplía. "Siempre eres muy sexy cuando
amenazas con dispararme. Maldita sea, eres hermosa, Tempe. Es como un puñetazo
en las tripas verte así de nuevo". Su mirada comienza en mi desordenada cabeza de
cama y se arrastra por mi cara hasta donde mi mano aferra la sábana a mi desnudez.
"Te echo de menos. Mucho".
Aunque las palabras me envuelven como una cálida manta, no soy la chica que
Elijah echa de menos. Hace mucho tiempo que no soy ella.
Cuando no respondo, se inclina más, la sábana se acumula en su regazo. Por Dios,
dime que no está desnudo.
 SWEET HEART BOOK

"No te he tocado, pero maldita sea, he querido hacerlo". Su pecho desnudo sube y
baja, y suena más sincero de lo que creo que ha sido nunca. "Tengo tantas ganas de
hacerlo, joder".
Agacha la cabeza como si fuera a dar un beso, y la decisión de una fracción de
segundo se me presenta. Retroceder o avanzar.
Puede que no tenga ni idea de lo que hay en mi futuro, porque aparentemente mi
hombre misterioso no va a formar parte de él, pero sé que Elijah está en mi pasado.
"Ponte algo de ropa, Eli". Tiré de la sábana, envolviéndome en ella, y me levanté de
la cama.
Se reclina, sin importarle que le haya quitado la sábana y que esté luciendo una
erección matutina a la luz de la mañana. "¿Segura que quieres hacer eso?"
Elijah es muy arrogante.
Me doy la vuelta. "Ropa, Eli. Y siéntete afortunado de que no te haya disparado por
desnudarme mientras estaba inconsciente".
Suspira. "Entonces, ¿es así? ¿Ni siquiera un agradecimiento?"
Me dirijo al baño y le lanzo una mirada por encima de mi hombro desnudo. "Ha
sido así desde que decidiste mostrarle a Lindsey Jo el asiento trasero de tu camioneta
cuando tenía diecisiete años y era lo suficientemente tonta como para pensar en
renunciar a todos mis planes por ti".
Elijah se levanta, con los hombros cuadrados, y yo mantengo mi atención en su cara.
"¿Y crees que fue un accidente, Temperance? ¿Crees que no sabía exactamente lo
que estaba haciendo?"
"¿Qué quieres decir?" Mis dedos agarran la sábana con la suficiente fuerza como
para hacer agujeros en ella.
Sus ojos se estrechan. "Si hubiera dejado la elección sobre la mesa, yo o la
universidad, ambos sabemos que habrías intentado hacer ambas cosas. Y luego,
cuando la mierda se pusiera demasiado dura, habrías abandonado. ¿Crees que quiero
ser responsable de eso? ¿De que dejaras de lado tu sueño, y de que vieras cómo se
acumulaba el resentimiento cada vez que tenías que hacer un doble turno en Rickety
para ayudar a llegar a fin de mes? No quería eso para ti".
Me quedo con la boca abierta. "¿Lo hiciste... a propósito?"
El agudo asentimiento de Elijah arranca una red de mentiras que cubren mi pasado
para revelar la verdad. "Seguro que lo hice. Apenas podía poner la polla dura sabiendo
que, en cuanto la tocara, estaba renunciando a lo mejor que me podía pasar. Porque
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quería algo mejor para ti". Su mirada baja a la cama. "Todavía quiero algo mejor para
ti".
El remolino de emociones intensas amenaza con derramar lágrimas por mi cara. Me
doy la vuelta, incapaz de mirarle a la cara, y me precipito al pequeño cuarto de baño.
Con la palma de la mano en la puerta, la cierro sin ruido y me desplomo sobre el borde
de la vieja bañera de patas.
Durante años, le he guardado rencor a Elijah por haberme quitado la virginidad y
haberme engañado sólo unas semanas después. Sus acciones fueron las que
finalmente me hicieron decidir cortar los lazos con el pantano y correr tan lejos y tan
rápido como pude en dirección contraria, dejándome la piel para asegurarme de no
tener que volver nunca.
Y nunca supe la verdad de por qué lo hizo.
Mi garganta arde con el golpe de la realidad.
Le he odiado durante años cuando no se lo merecía. Elijah era realista. Él sabía que
yo no era una persona que renunciaba. No habría renunciado a él... pero podría haber
renunciado a la escuela si se diera el caso. Me destripó, pero lo hizo para que yo
pudiera tener el futuro que deseaba desesperadamente.
Él es el noble, y yo la arpía.
Respiro profundamente varias veces y, cuando ya no me tiemblan las rodillas, me
levanto y me pongo frente al espejo.
Mi decisión de hace unos momentos -seguir adelante y no retroceder- parece más
insensible ahora que antes. Nada es blanco o negro, y aparentemente nada es lo que
parece en la superficie. Elijah no es el gilipollas tramposo que yo creía que era, que se
dedicaba a conseguir todas las chicas posibles en lugar de comprometerse conmigo.
Ni siquiera este torrente de emociones cambia el hecho de que lo que sentía por él
pertenece al pasado. Pero al menos ahora puedo mirar nuestro pasado sin amargura
ni rabia.
Él no es para mí, pero le debo una disculpa, y quizá un agradecimiento.
Me echo agua fría en la cara, me limpio las ojeras e intento hacerme una cola de
caballo antes de ponerme el albornoz que guardo detrás de la puerta.
Cuando vuelvo a entrar en el dormitorio, Elijah está de espaldas a mí mientras se
pone una camiseta de DEVEREUX RECYCLING sobre la cabeza. Los músculos tensos
de su espalda muestran cicatrices que antes no estaban allí. Cicatrices que reconozco
por haber ayudado a curar a Rafe unas cuantas veces.
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Heridas de bala.
Ni siquiera quiero saber cómo se las hizo, pero es otro recordatorio de que volver a
la vida que dejé en el pantano significa meterse en el lado equivocado de la ley.
Ya no lo hago.
Soy una exitosa ciudadana honrada.
Es cierto que mi jefa está casada con el criminal más temible de la ciudad, pero
decido que eso no es un dato relevante.
Porque nada es blanco o negro.
Elijah rompe el silencio antes que yo. "Acabo de enviar un mensaje a mi chico, y su
Bronco no se ha movido. Han mantenido las manos fuera y no lo han cortado. También
dijo que no les gusta tener nada intacto demasiado tiempo, así que tenemos que
movernos si queremos llegar antes de que pierdan la paciencia y se vaya."
"Gracias".
Asiente con la cabeza. "No hay problema".
"No por eso". Sacudo la cabeza y trago saliva. "Por lo otro. Por todo lo demás. Lo
que hiciste. Tú..."
"No hace falta que me des las gracias. No hice nada más que mostrarte que no era
una buena apuesta. Esa es la verdad".
"Creíste en mí. En mis sueños. No me echaste abajo por querer algo más que el
bayou y esa pequeña vida. No me cuestionaste ni me hiciste dar explicaciones.
Simplemente... me dejaste ser, y luego me dejaste ir". Mis palabras son ásperas al final
de mi discurso.
Elijah deja caer su mirada al suelo por un momento antes de encontrarse con la mía.
"Todos queremos más, Tempe, pero tú fuiste la única que tuvo el empuje para
conseguirlo. Estoy orgulloso de ti".
"Gracias".
Me hace un gesto con la cabeza. "Ahora, ¿estás lista para recuperar tu Bronco?"
"Sí, lo estoy".
Se dirige a la puerta. "Te veré en la puerta con mi coche".
Antes de que pueda responder, coge sus botas y sale por la puerta.
 SWEET HEART BOOK

En menos de cinco minutos salgo al frente y encuentro a Elías estacionado en doble

fila en su vieja camioneta Ford. La misma camioneta en que él... No termino de pensar.
Alcanzo la vieja manilla plateada, la abro de un tirón y me meto dentro. "Pensé que
ya habrías desechado esta cosa".
"No, este camión es antiguo. Vale mucho más entero. Pero nunca lo venderé. Al
menos, no a menos que la mierda se ponga muy mal".
Mientras el viejo camión avanza, pregunto: "¿Adónde vamos?"
"Al otro lado de la ciudad. A un lugar que vas a fingir que nunca has visto y del que
definitivamente no volverás a hablar". Me echa una mirada de reojo a la señal de stop.
"Ya me entiendes".
"Así que esta mañana soy la chica ciega, sorda y muda". Miro por la ventana,
observando al único hombre con traje que se dirige al trabajo demasiado temprano
este sábado por la mañana. "Entendido".
"Ya sabes cómo va esto. No es tu Bronco. Es uno que he estado buscando para
construir para un amigo".
"Mm-hmm", digo, todavía evitando mirar a Elijah, y es entonces cuando lo veo. Me
pongo rígida en mi asiento, mis hombros se enderezan como un póquer al ver al
hombre sentado en la mesa de una cafetería con un café frente a él.
Parpadeo para asegurarme de que no estoy loca, pero... es él. Mi desconocido del
club.
Excepto que en lugar de llevar un traje, va vestido con una camiseta y unos vaqueros
y lleva un sombrero de los Voodoo Kings en la cabeza, que le hace sombra a los ojos,
unos ojos que me miran directamente.
Las ventanas de la camioneta de Elijah no están tintadas, así que no hay
absolutamente nada que pueda ocultar que lo estoy mirando. El reconocimiento está
impreso en sus rasgos.
El hombre de traje aminora la marcha al acercarse a la cafetería. Saca de debajo del
brazo un grueso periódico doblado por la mitad y lo deja caer sobre la mesa frente a
mi desconocido mientras pasa, sin perder el ritmo.
Mi desconocido nunca mira al hombre. Nunca mira el periódico. Está
completamente concentrado en mí.
Elijah está hablando, pero sus palabras suenan como si vinieran de debajo del agua
porque mi cabeza se agita con lo que acabo de ver.
¿Fue una gota?
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¿Quién es él?
Pasamos por delante de la cafetería y la mirada de mi desconocido se clava en mí.
Como si me viera obligada, giro la cabeza para sostenerle la mirada mientras el camión
de Elías sigue adelante.
"Tempe. ¿Tempe?"
Vuelvo a centrar mi atención en Elías. "¿Qué?"
"Acabas de quedarte catatónica. ¿Qué coño está pasando?"
"No lo sé. Sólo... creí ver a alguien que conocía".
Mira por el retrovisor. "Los tipos con traje son tu tipo ahora, supongo. ¿Quién lo
hubiera imaginado?"
Mi curiosidad pica, me doy la vuelta y miro por la ventanilla trasera para ver al
hombre del traje mirando tras la camioneta, incluso al doblar la esquina.
No lo reconozco en absoluto, pero parece que me ha visto.
Un escalofrío me invade. ¿Qué demonios está pasando?
"Me he equivocado. No lo he visto en mi vida", digo, dándome la vuelta y dirigiendo
mi atención hacia delante.
"Probablemente sea algo bueno. Seguro que ese tipo trabaja para el marido de tu
jefa".
Mi mirada se dirige a Elías. "¿Qué? ¿Qué tipo?"
"El tipo del traje". Elijah se encoge de hombros. "Podría estar equivocado. Podría ser
un tipo diferente. Supongo que eso significa que estás a salvo de toda esa mierda por
asociación, así que realmente no te importa".
A pesar de que mi mente va a toda velocidad, tratando de averiguar qué tipo de
conexión podría tener mi desconocido con Lachlan Mount, el rey del submundo
criminal, todavía me las arreglo para murmurar una respuesta. "Me mantengo lo más
alejado posible de eso. Como si no existiera para mí".
"Me preguntaba por qué no le llamabas a él y me llamabas a mí en su lugar".
Es una pregunta válida. "Rafe no respondió. Tú fuiste mi siguiente pensamiento. No
es que quiera arrastrar mis problemas a la puerta de mi jefa cuando acaba de irse de
vacaciones".
Elijah se gira para mirarme antes de meterse en una calle más concurrida. "¿Rafe
tampoco te ha contestado? Creía que sólo a mí no me cogía las llamadas ahora mismo".
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Por segunda vez en pocos minutos, un escalofrío recorre mi cuerpo. "¿Cuántas veces
has intentado llamarle?"
"Las suficientes como para saber que esta vez sí que está en silencio de radio. Me
imaginé que siempre respondería a tus llamadas, pasara lo que pasara".
La preocupación por lo que sea que se haya metido mi hermano inunda mi vientre.
"Siempre pensé que él también lo haría".
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Estoy en mi Bronco, liberado del almacén que ahora voy a fingir que no existe,
conduciendo de vuelta a mi apartamento.
Cuando paso por delante de la cafetería, reduzco la velocidad a unos pocos
kilómetros por hora. Todas las mesas están llenas ahora, y en ninguna de ellas hay un
hombre de hombros anchos, con tatuajes y una mirada penetrante.
No es que esperara que siguiera allí, pero una parte de mí esperaba que lo hiciera
para poder obtener por fin algunas respuestas. Por ejemplo, ¿qué demonios estaba
haciendo tan cerca de mi apartamento? ¿Me estaba observando?
Cuando encuentro un raro sitio libre frente a mi casa, aparco y salgo del Bronco,
teniendo cuidado de cerrar las puertas.
No sé cómo he tenido la suerte de tener todavía mi escultura en la parte de atrás,
intacta, pero lo he conseguido. Probablemente gracias a Eli. Si no fuera por él, esta
cosa habría desaparecido hace tiempo.
Aparentemente es el día para agradecerle repetidamente.
La verdad es que parecía bastante incómodo cuando se lo dije, al menos hasta que
me dijo que seguía esperando que le hiciera un favor cuando lo necesitara, sin hacer
preguntas. No quiero saber qué va a ser, pero no es que haya podido decir que no.
Me dirijo a la puerta y la abro. Con el tintineo del hierro forjado a mis espaldas, doy
media docena de pasos y me quedo paralizada cuando mi mirada se fija en la mesa
del patio.
Hay un periódico sobre ella. Un periódico que no recuerdo haber visto allí cuando
me fui.
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Me apresuro a llegar a la puerta trasera de la casa de Harriet y llamo a la puerta.

¿Quizás haya llegado a casa y yo no lo haya sabido?
Espero, pero no hay respuesta. Golpeo más fuerte. "¿Harriet?"
Todavía no hay respuesta.
Con el corazón en algún lugar cerca de mi garganta, me muevo hacia el periódico.
Está salpicado de lo que parece ser café.
Estaba aquí.
En el patio.
Oh. Dios. Dios mío.
Le doy la vuelta al periódico, y el titular de la primera página hace que mi estómago
caiga en picado.

GREGOR STANDISH, CÉLEBRE ARTISTA, SE SUICIDA

Oh. Mi. Jodido. Dios.

Mis rodillas se convierten en agua y me derrumbo en la silla.
Standish está muerto. Pero no soy tan ingenua como para creer al periódico.
Alguien lo ha matado.
Tengo que hablar con Keira. Ella es la única persona que puede decirme si tengo
que enloquecer o si tengo que calmar mi imaginación hiperactiva. Sé lo que le ha
pasado a la gente que se cruza con Mount, a sabiendas o no, y todo en mí dice que este
es otro caso en el que tengo que fingir que nunca he oído hablar de ese hombre.
Extiendo la mano con dedos temblorosos y doblo el papel para cerrarlo, pero algo
cae de entre las páginas.
Una tarjeta de visita negra. Tiene el mismo emblema que había en las otras tarjetas
que me dio el desconocido, junto con otra hora y fecha.
Esta noche.

z
No puedo hacer esto.
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De verdad, no puedo hacerlo.

Me poda en la bañera, pero añado más agua caliente de todos modos. No puedo
dejar de mirar el periódico doblado en el borde del lavabo, y la tarjeta de visita negra
en el estante de cristal sobre la cuenca.
Si me quedo en la bañera, puedo evitar la realidad.
Si salgo, tengo que decidir qué voy a hacer esta noche.
Quiero respuestas, pero no las tengo. No quiero pensar en qué conexión puede tener
el desconocido con la muerte de Standish.
Ni siquiera quiero pensar en el hecho de que está muerto.
Es todo culpa mía. Si no hubiera tenido una escultura extra en mi oficina, no podrían
haber metido la pata y haber sacado la mía en lugar de la de Standish. Y entonces no
habría ido a manchar Seven Sinners en todas las redes sociales y plataformas
publicitarias conocidas por el hombre.
Pero lo hizo. Y ahora está muerto.
No puedo creerlo.
¿Cómo voy a decírselo a Keira? Eso es, asumiendo que ella no lo sepa ya. Ella tiene
que saberlo. ¿No es así?
¿Por qué estoy tan sorprendida por esto?
Porque es la muerte. La muerte nunca se vuelve mundana. Siempre es impactante.
Debería serlo. Eso es lo que me hace un ser humano normal.
Lo mismo ocurre con mi culpa.
Paso otros quince minutos desgarrándome por ello antes de apagarlo. No importa
el tiempo que pase culpándome. Está muerto. Nada de lo que haga o diga va a cambiar
eso. Mi culpa no va a desaparecer porque haya tenido que ver con su muerte, aunque
no lo haya ordenado ni haya apretado el gatillo.
Porque es imposible que Standish lo hiciera él mismo.
Con un millón de pensamientos contradictorios que se agolpan en mi cabeza, me
dirijo a Noble Art, esperando contra toda esperanza que, después de la debacle de mi
coche, Valentina siga queriendo esta escultura y quizá algunas más.
No tengo ni idea de cuándo tendré tiempo para crearlas, pero... si Valentina dice
que son comercializables y pueden producir un beneficio, ¿no sería un error no
hacerlo?
 SWEET HEART BOOK

De alguna manera, ¿no le debo a Gregor Standish el perseguirlo? Después de todo,

mi obra de arte es parte de la razón por la que él ya no camina por esta tierra, lo cual
es ridículamente morboso de considerar.
Me meto en una plaza libre al otro lado de la calle de Noble Art y aparco el coche.
Puedo hacerlo. Lo haré.
"¡Temperance! Has recuperado tu coche".
La voz de Valentina llega desde el otro lado de la calle. Esta vez, lleva un bebé atado
a la parte delantera, y no puedo evitar sonreír al ver cómo se las arregla para estar
elegante con un bebé como accesorio. Por lo visto, eso es lo que está de moda hoy en
día, al menos con esta preciosa pareja.
Abro la puerta del coche y sonrío de verdad, quizá por primera vez en todo el día.
"Claro que sí, y..."
"¿Tienes la escultura?" Valentina parece contener la respiración.
"Lo hice."
Da una palmada en silencio antes de comprobar ambas direcciones y cruzar la calle.
"¿Podemos verla?"
Miro al pequeño de pelo oscuro. "¿Se ha quedado dormido? Vaya. Por supuesto".
Valentina se ríe. "Podría dormir durante una explosión nuclear. Este es un luchador.
Por eso dije que debíamos detenernos en uno, pero Rix no está de acuerdo. En este
momento estamos discutiendo, y por discusión me refiero a que está tratando de
intimidarme para que lo haga. Lo juro, el hombre no se da cuenta de que su
intimidación sólo hace que quiera escalar a él". Se golpea la mejilla. "¿Tal vez ese sea
su juego? Me pregunto si es psicología inversa. Bastardo tramposo. De todos modos,
vamos a verlo".
La conduzco por la parte trasera del Bronco y abro la ventanilla, bajando el portón
trasero antes de apartar la manta.
"Es mucho más fácil de apreciar cuando está en posición vertical, pero-"
Valentina me interrumpe levantando una mano. "Es precioso. Y mira los materiales
que has utilizado para la base... ¿qué es eso?"
"Parte de un barril vacío".
Sus ojos se iluminan. "Me encanta. En serio, el upcycling está muy de moda
últimamente, y me piden continuamente más piezas industriales, sobre todo de toda
la gente que rehabilita almacenes para convertirlos en oficinas y condominios". Saca
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su teléfono y teclea un mensaje. "Rix se pasará por aquí dentro de un rato, así que le
diré que traiga ayuda y lo meteremos dentro. Mientras tanto, tienes que decirme qué
más tienes".
Cierro la parte trasera del Bronco, y me cuesta apartar la mirada de él mientras
cruzamos la calle y entramos en Noble Art.
"No tengo ninguna otra pieza terminada en este momento disponible para la venta,
pero no me lleva demasiado tiempo".
Me estudia. "¿Qué te parecería si te encargara algunas piezas? Haciendo algunas
sugerencias. ¿Se entrometería eso en tu proceso? Si lo hace, entonces no tenemos
que..."
"No. En realidad, me encanta esa idea. No puedo prometer que se vea exactamente
como lo que estás imaginando, pero crear algo específico es un reto divertido".
"Realmente esperaba que dijeras eso". La sonrisa de Valentina se amplía. "Porque
tengo unas cuantas ideas en la cabeza que creo que serían fabulosas, y prácticamente
las tendría vendidas antes de que tú terminaras".
Coge un bloc de dibujo y empieza a dibujar algunos elementos, y mi emoción
aumenta con cada línea que deja en el papel.
Un puente. Un rascacielos. La balanza de la justicia.
"Sé que parece una colección aleatoria, pero tengo unos cuantos diseñadores de
interiores que siempre me acosan por piezas como estas. Se apoderarían de estas
piezas más rápido de lo que podrías llevarlas a la galería. ¿Crees que podrías hacerlo?"
Golpeo el borde del papel y la miro. "Por supuesto".
"Entonces tenemos la pregunta del millón: ¿cuánto?".
Mi cerebro me dice que vaya de vendedor y empiece por lo alto antes de negociar
hasta algo intermedio, pero decido adoptar una táctica diferente con ella. "Antes de la
subasta, no podía imaginar que alguien pagaría mucho por uno de estos, y mucho
menos lo que hicieron. Sé que es porque se trataba de una donación benéfica, lo que
sin duda afecta a la generosidad, pero... Estoy totalmente fuera de mi profundidad
aquí, Valentina. Necesito que me des un punto de partida para no meter la pata del
todo y que me eches por la puerta antes incluso de meter la primera".
Su sonrisa, genuina y brillante, revela sus dientes blancos y rectos. "Agradezco tu
sinceridad. ¿Qué tal si elaboro una propuesta para las cinco piezas -la que has
completado y las otras cuatro- y luego lo discutimos?"
"Me parece perfecto".
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"Guau". Miro fijamente la escultura en el centro de la galería con asombro.

"Es muy chula, ¿verdad?".
Una de las empleadas de Valentina, una estudiante de arte llamada Trinity, se pone
a mi lado.
"Increíble".
"Lloré la primera vez que colgó uno de mis cuadros en la pared. Era difícil de creer
que fuera real".
"Lo entiendo perfectamente".
"Quiero decir, para ser más precisa, debería decir que fue una locura porque alguien
lo compró diez minutos después. Por dinero real".
Mi sonrisa tira con tanta fuerza de mis labios que siento que mi cara podría partirse.
Miro a Trinity. "Es increíble. Qué sueño hecho realidad".
"Sólo fue un sueño real porque Valentina me enseñó que estaba bien tenerlo. Ella
me empujó. No me dejó abandonar. Me mantuvo fuera del camino equivocado.
Porque, por supuesto, había un tipo..."
"Siempre hay un tipo", murmuro.
Una profunda carcajada proviene de la habitación de atrás, y ambos miramos en esa
dirección.
"A veces es el tipo correcto", dice Trinity. "Incluso cuando se disfraza del tipo
equivocado".
Mis cejas se inclinan y me giro para encontrar su mirada. "¿Qué significa eso, Obi
Wan?"
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"Sólo que a veces no sabes con qué estás trabajando". El alto marco de Rix se hace
visible en la puerta. "Ella no lo hizo. Dio un salto de fe, y resultó ser el mejor salto de
su vida".
"Suenas como una filósofa, no como un artista".
Trinity se encoge de hombros. "He amado y he perdido. ¿Qué puedo decir?"
Valentina y Rix se acercan a nosotros. "Intenta no sonar tan cansada del mundo,
Trin. Eres demasiado joven para eso", dice Valentina.
"Es demasiado joven para muchas cosas, y aún así las hace", añade Rix.
"Vale, vosotros dos, paren. Temperance va a pensar que sigo siendo una idiota de
dieciocho años".
"Lo has dicho tú, no yo". La burla de Rix sale con un borde de risa.
Antes de que las bromas puedan continuar, el timbre de la puerta vuelve a sonar y
entra una pareja.
"Esperaba que pudieran llegar. Incluso más rápido de lo que esperaba", dice
Valentina antes de acercarse a la pareja.
Pero ellos no la miran ni prestan atención a una palabra de lo que dice. Se dirigen
directamente al centro de la sala donde se encuentra mi escultura.
"Es impresionante".
El hombre finalmente dirige su mirada a Valentina. "¿Cómo lo has sabido? ¿Cómo
es que siempre tienes razón?"
"Es un regalo".
La mujer extiende la mano, pero la retira antes de que toque el metal.
"No pasa nada", le digo. "Puedes tocarlo si quieres. Es resistente".
Ambas mueven la barbilla de lado para mirarme.
"¿Ella es la artista?", le pregunta el hombre a Valentina, con su atención todavía
puesta en mí.
Cuando ella no contesta de inmediato, me doy cuenta de que me está dando la
opción de decidir cómo interpretarlo.
"Soy Temperance... y sí. Esa es mi pieza". Se siente tan increíble admitirlo.
El hombre se precipita hacia mí y me tiende la mano. "No sé por qué Valentina no
te ha encontrado antes, pero esto es exactamente lo que necesitamos para el loft. Es
perfecto. Dime, ¿qué otras piezas tienes? Necesito..."
 SWEET HEART BOOK

z
Cuando salgo de Noble Art con un cheque en el bolso, bien podría estar caminando
sobre las nubes.
En lugar de esperar a tener tiempo para elaborar una propuesta, Valentina se lanzó
a negociar con la pareja, comenzando con: "¿Sabías que una de sus piezas se vendió
recientemente por cincuenta mil?".
Cuando la pareja ni siquiera parpadeó, Valentina se lanzó a la aventura. Consiguió
cuarenta mil por la pieza, y menos su comisión, ahora tengo un cheque por más dinero
del que gano en más de medio año.
De mi obra de arte.
Algo creado a partir de chatarra. Basado sólo en la imagen en mi cerebro y las
habilidades que me enseñé a mí misma.
¿Qué tan loco es eso?
Prácticamente estoy rebotando en el asiento de mi Bronco, incapaz de contener mi
emoción. Esto es surrealista.
Saco mi teléfono para llamar a Rafe porque no se lo va a creer. Cuando la llamada
va directamente al buzón de voz, un poco de mi entusiasmo da paso al miedo.
¿Dónde estás, Rafe? ¿Estás bien?
Nuestro padre se fue un día de casa en un barco y nunca volvió, y mi miedo más
profundo, aparte del fracaso, es perder a mi hermano de la misma manera. Que se
vaya un día y desaparezca, dejándome con demasiadas preguntas y sin respuestas.
Él es todo lo que tengo.
Vuelvo a llamar y me sale su buzón de voz de nuevo, y esta vez, con el temblor de
las lágrimas amenazantes en mi voz, le cuento lo que he hecho. Lo orgullosa que estoy.
Lo orgulloso que espero que esté él.
Cuando cuelgo, una lágrima se desliza por mi párpado inferior. Rezo para que mi
hermano oiga mi mensaje y ruego a todo lo que es sagrado que me deje verle mañana.
Por favor, no te pierdas mi cumpleaños, Rafe.

z
 SWEET HEART BOOK

¿Voy o no voy?
De todos los pensamientos que dan vueltas en mi cabeza, la mayoría de ellos un
millón de veces más importantes, ese sigue saliendo a la superficie.
La tarjeta de visita está en mi mesa de café, junto al periódico doblado y salpicado
de café, y estoy intentando averiguar qué tienen en común ambas cosas, además de
un misterioso hombre cuyo nombre ni siquiera conozco.
Que probablemente compró mi obra de arte.
¿Quién demonios eres? Saco el ordenador del trabajo y encuentro la dirección de
correo electrónico del subastador, luego disparo una nota rápida mientras maldigo mi
memoria de mierda. Las preguntas no se hacen esperar.
¿Estaba sentado en la cafetería por mí? ¿O estaba esperando allí para una reunión?
Porque eso es lo que parecía.
¿Trabaja para Mount? ¿O Elías estaba completamente equivocado?
¿Tenía él algo que ver con la muerte de Standish?
Apago esas preguntas y camino por mi apartamento con otra preocupación en
mente: la preocupación por mi hermano. Estar sentada aquí toda la noche pensando
en todo lo que podría haberle pasado me va a volver loca.
Tengo dos opciones para bloquearlo: ir al club o ir al desguace de Elías.
Dos hombres muy diferentes.
Dos lugares muy diferentes.
Dos motivos muy diferentes.
¿Qué hago?
 SWEET HEART BOOK

Si Harriet estuviera en casa, me sentaría en el patio con ella, bebería vino y

escucharía historias sobre su increíble vida. Pero ella no está aquí. Está fuera viviendo.
Con una última mirada a las paredes que parece que se cierran sobre mí, me dirijo
a mi armario y evalúo mis opciones, como si de alguna manera encontrar el atuendo
adecuado fuera a dictar lo que voy a hacer esta noche. Se me han acabado los vestiditos
negros o rojos y las faldas sexys. Mis actividades de los últimos tiempos hacen que me
haya puesto todas las prendas sexys que tengo y, por supuesto, no he tenido tiempo
de hacer la colada ni de ir a la tintorería. Porque, no sé, he pasado demasiado tiempo
trabajando o escondiéndome y teniendo el mejor sexo de mi vida.
El mejor sexo de mi vida.
Ese pensamiento enciende todas las partes dormidas de mi cerebro y, de repente,
me pregunto por qué estoy cuestionando la idea de ir al club.
Oh, espera, es cierto. No sé quién es y no puedo arriesgarme a encariñarme más con
un tipo cuya vida es complicada.
Yo podría no complicársela, pienso mientras revuelvo las perchas de mi armario
mientras me reprendo por haberlo considerado.
Ropa de trabajo. Ropa de trabajo. Ropa de trabajo vieja. Ropa de trabajo vieja.
Si me juzgaran por el contenido de mi armario, estoy segura de que alguien sólo
podría llegar a una conclusión. Mi vida es aburrida.
He pasado tanto tiempo trabajando y tratando de ser respetable que básicamente
me he cavado un pequeño y acogedor agujero en la tierra donde me conformo con
pasar el rato hasta que me entierren en él.
Genial. Pongámonos morbosos.
 SWEET HEART BOOK

Me dirijo a mi cómoda y abro el cajón superior donde vive mi limitada colección de

lencería sexy. Está vacío. Porque necesito desesperadamente hacer la colada. El
siguiente cajón hacia abajo. Pantalones de yoga. ¿Debajo de eso? Vaqueros rotos.
Apuesto a que podría ir a la casa de Harriet y encontrar un armario más
emocionante que el que tengo. Pero, de nuevo, no es que me haya gastado el dinero
que he escatimado y ahorrado en un armario lleno de ropa adecuada para salir a pintar
la ciudad de rojo. O para pasar más tiempo en un club de sexo.
Eso lo resuelve entonces. No voy a ir. Tomaré mi decisión por defecto basándome
en mi falta de opciones de ropa.
Busco los pantalones de yoga y me planteo ponérmelos y ponerme a gusto en mi
cama con un libro. Tengo suficientes opciones de juguetes y pilas en el cajón de la
mesita de noche para mantenerme bien satisfecha. No lo necesito.
No es lo mismo, me recuerda el diablo sentado en mi hombro, como si realmente
necesitara que me lo recuerden. No lo necesito. Sé que no es lo mismo. Sé que no hay
nada como la emoción de subir esos escalones y entrar en una de esas habitaciones y
dejarme llevar por mis instintos. Ese es el problema: no se puede confiar en mis
instintos. Me han llevado allí demasiadas veces para mi propio bien.
Pero, ¿y si voy una vez más?
Una. Más. Una vez más.
Las palabras golpean mi cerebro como un cántico de un millón de fans abarrotados
en un estadio masivo.
Que le den. Tiro los pantalones de yoga en la cama y vuelvo a la cocina para buscar
mi teléfono, que, después de la noche de chicas, tiene un montón de números nuevos.
¿Me siento bien pidiéndole ayuda a una de ellas tan temprano en la posible amistad?
La verdad es que no, pero estoy desesperado.
Saco el contacto de Yve Titan y toco para abrir un nuevo mensaje.

TEMPERANCE: ¿Está abierta tu tienda de lencería esta noche?

Su respuesta llega tan pronto como yo a mi habitación.

YVE: Estoy aquí ahora mismo. ¿Necesitas algo?

 SWEET HEART BOOK

TEMPERANCE: ¿Trabajas los sábados por la noche?

YVE: El hombre está fuera de la ciudad. Podría hacer caja. Ven a gastar
algo de dinero. Te engancharé con algunas cosas.

TEMPERANCE: Voy en camino.

Yve responde con un emoji de una mujer con un vestido rojo.

Supongo que podría volver a vestirme de rojo esta noche...

z
Pretty Kitty, que se encuentra justo al lado de Dirty Dog, tiene el escaparate magenta
más bonito en el que nunca me había fijado.
Yve me recibe con una sonrisa y un rápido abrazo en cuanto entro. "¡Lo has
conseguido!"
"Probablemente estoy tomando una decisión terrible".
Sus ojos se abren de par en par. "Esas suelen ser las mejores. ¿Quieres hablarme de
ello?"
"¿Recuerdas cuando mencioné ese club?"
Se ahoga en una carcajada. "¿Como si pudiera olvidarlo? Estoy dispuesta a enviarte
de vuelta cargada de tarjetas de visita para que pueda conseguir más tráfico a través
de mis puertas".
"Y yo que iba a pedirte que me dijeras que no volviera".
Sus cejas se juntan. "Ahora, ¿por qué en el mundo iba a hacer eso?"
"Porque, yo... No debería presentarme para una llamada de sexo con un tipo cuyo
nombre no conozco. No tiene ningún sentido. Señor, ni siquiera debería estar
diciéndote esto. Vas a pensar que soy una puta, y sólo te he visto una vez".
"En primer lugar", dice ella mientras cruza los brazos sobre su adorable vestido azul
marino, "yo no voy por ahí avergonzando a nadie. Puedes hacer lo que quieras con
quien quieras, y la única forma en que te juzgaría por ello -y por juzgar, me refiero a
asesinarte- es si vinieras a husmear a mi hombre. O cualquiera de los hombres de mis
chicas. ¿Está claro?"
 SWEET HEART BOOK

Todo lo que puedo hacer es asentir bruscamente. "Por supuesto".

"Bien. Entonces hablemos del resto de tu asesínica declaración".
"¿Asesínaca? ¿De verdad?"
"Dijiste que iba a pensar que eras una puta, ¿no?"
De nuevo, mi respuesta es un asentimiento.
"¿Qué tienes en contra de las llamadas de botín?"
"Es que parece tan... impersonal. ¿No es así?"
"¿Quieres casarte con este tipo?"
Me retraigo. "Señor, no".
"¿Entonces por qué tiene que ser personal? Eres una mujer soltera, lo
suficientemente mayor para pensar por sí misma. ¿Por qué sientes que tienes que
justificar esto ante alguien? Si quieres echar un polvo, ve a echarlo. No necesitas estar
pensando en patrones de porcelana cuando lo haces".
Ella tiene razón, pero aún así tengo complejos. "Ni siquiera sé su nombre".
"Entonces, ¿por qué no llamas a Ari para que haga su magia de chica hacker y lo
encuentre? Entonces puedes sorprenderlo cuando lo grites cuando te corras".
Después de lo que he visto hoy, tengo aún más curiosidad por saber quién demonios
es mi desconocido.
Está claro que Yve no necesita que le responda, porque ya ha decidido qué camino
voy a tomar esta noche.
"Llama a Ari ahora mismo y hacer que se reúna contigo aquí. Dile que tengo algo
que dejará boquiabierto a Hennessy, pero que tiene que traer su ordenador y venir sin
él. Mientras tanto, estoy eligiendo una lencería muy sexy para ti".
Yve se aleja y se dirige a un estante de magníficos sujetadores y ropa interior.
"Estaba pensando en el rojo".
Se gira y me lanza una preciosa sonrisa. "Claro que sí, chica. Te tengo".
Saco mis correos electrónicos y miro si el subastador ha respondido.
Y lotería. Lo ha hecho.
Nunya Holdings. Suena exótico. ¿Tal vez está en algún tipo de negocio
internacional?
 SWEET HEART BOOK

Sí, porque seguramente ese es el tipo de negocio que lleva al extraño traspaso que
vi esta mañana.
Yve tiene razón; es hora de obtener algunas respuestas. Recorro mis contactos hasta
encontrar a Ariel, y pulso CALL.
"Por favor, dime que tienes el nombre de esa empresa", dice Ariel. "Me muero de
ganas de empezar a investigar para saber quién es tu hombre misterioso. Me mantuvo
literalmente despierto anoche, lo que en realidad resultó en tres rondas de... no
importa. ¿Tienes un nombre?" Apenas respira desde que contesta el teléfono porque
está muy ocupada hablando.
"Sí. Sí, lo tengo. Nunya Holdings".
Se echa a reír. "¿Nunya? ¿Como si no fuera de tu incumbencia?"
"¿Qué? ¿Has oído hablar de ella?"
Su risa se intensifica. "Tío. Vaya. Vale, volvamos atrás. ¿Has hecho alguna vez una
pregunta que alguien no quiera responder?".
"Por supuesto", respondo, pero no sigo su lógica. ¿Tal vez porque ella es un genio y
yo definitivamente no?
"¿Alguien ha contestado alguna vez nunya? Como si no fuera de tu incumbencia".
Las piezas encajan, y no sé cómo no lo vi antes. "¿Me estás diciendo que el nombre
de la empresa es una broma?"
Su risa se corta. "Yo diría que lo nombró alguien que tiene un interesante sentido
del humor".
"Dile que baje. Tengo cosas buenas para ella", dice Yve mientras vuelve a mi lado,
llevando unos cuantos conjuntos diferentes de lencería roja.
"¿Era Yve?" pregunta Ariel.
"Estoy en Pretty Kitty. Quiere que bajes".
"Y trae tu ordenador", añade Yve.
"No sé por qué no me has guiado con eso. Me pongo en camino en diez minutos. Te
advierto que estoy con el pelo del cuarto día. Es un noventa por ciento de champú
seco en este punto, y ni siquiera voy a pedir disculpas por ello."
Ariel es ciertamente única, pienso mientras digo: "Entendido".
Cuando cuelgo, Yve sostiene sus puñados de perchas. "Vamos a meterte en el
probador. Estoy deseando verte con esto para que puedas dejar a este tipo
boquiabierto".
 SWEET HEART BOOK

La sigo hasta una de las puertas de color rosa pálido de la parte trasera de la tienda
que rodea una bonita zona de tocador, y espero fuera mientras ella cuelga sus
selecciones.
"Si algo no te queda bien, dímelo. Grita cuando estés lista".
Cuando entro en el probador, mi mente está sólo a medias en la lencería, y la otra
mitad está firmemente en el ridículo nombre de la empresa.
No es de tu incumbencia. ¿De verdad?
¿Significa eso que mi desconocido es un estafador o que simplemente tiene sentido
del humor?
Mientras me pongo un precioso sujetador de encaje rojo que revela más de lo que
oculta, no puedo encontrar una respuesta.
Cuando llega Ariel, me estoy poniendo de nuevo la ropa de calle y he seleccionado
mi armadura para esta noche.
"Rhett intentó acompañarme, hasta que le dije que no compraría nada a menos que
fuera una sorpresa, y entonces cedió. Te juro que hasta el hombre más fuerte puede
ser abatido con la lencería adecuada".
Yve le da un rápido abrazo. "Maldita sea, es cierto. Ahora, ¿trajiste ese elegante
ordenador tuyo junto con tu gran cerebro para que podamos descubrir el misterio de
Temperance?"
Ariel levanta el brazo y señala su gran bolso. "Apenas salgo de casa sin él. Pero
antes, dime que tienes algo en lavanda. No sé por qué me obsesiona esa idea, pero
tengo la sensación de que es buena".
"Te daré lavanda tan pronto como descubras quién es el Sr. Club del Sexo".
"Ya veo. Esa es mi zanahoria". Ariel mira a su alrededor. "Ahora, ¿dónde están los
látigos?"
Yve guiña un ojo. "En la esquina de atrás. Ponte a trabajar".
Ariel se sonroja. "En ello".
Nos deja a Yve y a mí para acomodarse en el taburete detrás de la caja. En cuanto
tiene un portátil delante, es como verla transformarse en otra persona.
"¿Buscas bichos en este lugar? Supongo que Titán lo haría, pero nunca se es
demasiado cuidadoso".
La ceja de Yve se arquea. "Haz lo tuyo y deja que yo me preocupe de este lugar".
 SWEET HEART BOOK

"No serías tan arrogante si fueras tú quien se arriesga a ir a la cárcel federal para
encontrar estas cosas".
"Dios mío", suelto. "¿Hablas en serio? Si ese es el caso, entonces no..."
Ariel hace crujir sus nudillos con una sonrisa. "No te preocupes. No me van a pillar".
Entonces se pone a trabajar. Tarda menos de sesenta segundos en empezar a soltar
información.
"Nunya Holdings es una empresa nacional, pero el único accionista que figura es
otra empresa".
"¿Es una tapadera?"
Se encoge de hombros sin levantar la vista. "No necesariamente. Podría ser parte de
una estructura general de la entidad. Tengo muchas empresas que sólo tienen a otra
empresa como miembro".
Es muy extraño pensar que esta pequeña escupidora pelirroja sea la directora
general de un enorme conglomerado de empresas.
"¿Sabías que hoy soy multimillonaria? ¡Bitcoin for the win!" dice Ariel, totalmente
despreocupada, y vuelve a teclear.
Yve mira de Ariel a mí y se ríe. "Esa chica está loca".
No estoy segura de si debo estar de acuerdo con ella o no.
En cuestión de minutos, Ariel está a tres capas de profundidad en la estructura
corporativa cuando aparecen arrugas entre sus cejas caídas. "En realidad son muy
buenos en estas cosas. Todo se remite a una empresa genérica de agentes registrados
y su base de datos está encriptada, así que me llevará un poco más de tiempo encontrar
algunas respuestas allí."
"Así que no puedes..."
"Nunca digas que no puedes. Sólo necesito buscar en otro lugar. En algún lugar que
no necesite saber que existe".
Yve vuelve a cruzar los brazos sobre el pecho. "Estás haciendo esa mierda de la red
oscura, ¿no?".
Ariel levanta la vista con el ceño fruncido. "Shhh. No hay que invitar al mal rollo
hablando de lo que no se habla".
Mi mirada va de un lado a otro mientras hablan de la web oscura, que, por cierto,
yo pensaba que era una cosa falsa de la que sólo se habla en las películas. Al parecer,
estoy más protegido de lo que pensaba, porque es real.
 SWEET HEART BOOK

"La web oscura es más difícil de rastrear. Hay un montón de gente mala con grandes
habilidades que hacen que sea realmente difícil para cualquier persona encontrar algo,
por no hablar de encontrar la cosa que realmente están buscando. Pero estás de suerte,
porque yo soy mejor que todos ellos".
La confianza de Ariel es en cierto modo reconfortante, e Yve saca lencería de color
morado claro de sus estantes mientras Ariel sigue trabajando.
"Esto es raro", murmura la hacker.
"¿Qué es raro?" Me acerco un paso más, intentando mirarla por encima de la
pantalla que cubre su cara.
"La estructura de las empresas no trae nada en la web oscura".
"¿Por qué es raro?" Mi pregunta es genuina porque me siento realmente ingenuo en
estas cosas.
"Porque incluso las empresas normales suelen tener la información de su empresa
a la venta por alguien que la ha robado. Nunya y su familia de empresas son un
callejón sin salida".
"Entonces, ¿qué significa eso?"
Ariel finalmente levanta la vista y se encuentra con mi mirada. "Alguien trabaja muy
duro o paga mucho dinero para que estas empresas no existan en la dark web".
"¿Y?"
"Entonces, eso es algo que la mayoría de las empresas ni siquiera pensarían en hacer.
Lo que significa que . . .”
"¿Qué?" Mi expectación se dispara.
"Significa que quienquiera que dirija esas empresas está trabajando activamente
para mantenerlas fuera de aquí. Invisible. Eso no es normal, por cierto. La mayoría de
la gente ni siquiera sabe cómo acceder a la web oscura. Pero esta gente no sólo está en
ella, sino que es experta".
Un sentimiento de inquietud se apodera de mí. "¿Así que dices que es un criminal?"
Se encoge de hombros. "No tengo ni idea, pero seguro que conoce a alguien que
tiene habilidades o la perspicacia necesaria para decirle que lo haga".
Escribe furiosamente en el teclado mientras yo intento decidir qué hacer con esa
información.
"Espera, espera un momento. He encontrado algo. Vaya. Mierda en tiempo real.
Agarrense las bragas, chicas". Sus dedos vuelan.
 SWEET HEART BOOK

"¿Qué?"
"Tengo un rastro de pago que conduce de alguien que es descuidado. Bueno, más
descuidado que tu tipo. Un banco en Mauricio acaba de transferir dinero a una de las
empresas fantasma vinculadas a Nunya. Acaba de ocurrir, lo que significa que Nunya
no ha tenido tiempo de borrar las pruebas todavía."
"¿Dónde demonios está Mauricio?" pregunta Yve antes de que pueda formular la
pregunta.
"Una isla frente a la costa de Madagascar. Es un paraíso fiscal. Muchas empresas se
incorporan allí por motivos fiscales y de privacidad. Este pago acaba de producirse.
Vaya. Lo que sea que haga esta compañía, debe hacerlo bien, porque acaban de recibir
quinientos mil dólares".
"¿Medio millón de dólares? ¿Por qué?"
Ariel sacude la cabeza. "No hay manera de saberlo, pero generalmente, se ven los
mayores pagos por drogas, golpes, información y tráfico de personas".
"Vale, todo eso suena muy mal".
Ariel sigue tecleando a la velocidad del rayo. "Por supuesto que son malos. Si no,
estarían usando PayPal. Vaya, sí. Ahí va. Si no hubiera estado aquí indagando, nunca
lo habría visto. Mierda. Creo que saben que lo encontré".
Sus dedos estallaron en una acción aún más rápida. "Joder. Puede que me hayan
encontrado. Tengo que acabar con esto. Mierda. No es bueno".
Yve y yo compartimos una mirada de preocupación. "¡Apágalo!"
Ari sacude la cabeza. "No puedo. Tengo que cubrir mis huellas".
Nunca he visto a nadie trabajar tan rápido o de forma tan concentrada como lo hace
Ariel en los siguientes minutos.
"Chúpate esa, gilipollas". Suena triunfante cuando cierra su portátil con un clic
decisivo.
"¿Qué acaba de pasar?" le pregunto.
"Has pedido ayuda . . . He ayudado. Y ahora los rastros están despejados y no
pueden rastrear mis búsquedas hasta mí".
"¿Estás segura?"
Se revuelve el pelo y pone los ojos en blanco. "¿No te he dicho que soy la mejor?"
 SWEET HEART BOOK

Yve suelta una risita. "Si no lo recuerdas, te lo volverá a decir. Te juro que nunca he
conocido a nadie más impresionado con sus propias habilidades informáticas que
ésta".
"Es bien merecido. No es que esté presumiendo. Simplemente soy así de buena.
Ahora, ¿dónde está mi lencería de lavanda? Tengo que seducir a un hombre. Todavía
no sabe que soy multimillonaria. Espero que no le importe".
 SWEET HEART BOOK

Cuando llego al club, estoy más segura que nunca de que estoy tomando la decisión
correcta, aunque sólo sea por una razón: necesito respuestas.
Quién demonios es. A qué se dedica. Por qué estaba en mi barrio. Si está conectado
con Mount y cómo. Si realmente compró mi obra de arte, y qué hizo con ella.
Por último, quiero saber si tengo que decidir no volver a verle nunca más porque
está involucrado en algo espantoso y horrible, y mi vida no va por el camino criminal.
Excepto, por supuesto, la culpa por asociación con mi jefe y su marido... y lo que sea
que mi hermano esté haciendo.
Nada es blanco o negro.
Con la máscara atada y un vestido negro vintage de Dirty Dog cubriendo mi nuevo
sujetador y bragas de color rojo intenso, subo las escaleras detrás del enmascarado al
que le di mi tarjeta. Me la devuelve en cuanto me abre la puerta principal.
Esta noche hay más ruido dentro. Hay más charla en el piso de arriba, como si los
invitados no tuvieran miedo de ser escuchados. Eso es nuevo y diferente.
¿Qué no es nuevo y diferente? El hecho de que Magnolia esté en el vestíbulo y sus
ojos se fijen en mí.
"Me preguntaba si vendrías esta noche. No creía que lo hicieras".
No hay duda de quién es.
"¿Dónde está?" Pregunto.
Algo pasa por su cara antes de que pueda leerlo. "Sube conmigo".
Magnolia me lleva al segundo piso, a la puerta donde la luz se derrama por debajo
junto con los acordes del jazz. La única vez que he estado dentro de esa sala fue cuando
me llevó de visita, pero sé que es la zona pública del club.
 SWEET HEART BOOK

En cuanto abre la puerta y mi mirada recorre la sala, sé que no está aquí.

"¿Llega tarde?"
Magnolia me lleva a la barra. "Creo que necesitas una copa. Parece que has tenido
un largo día".
Alargo la mano para ponerla en el brazo. "No me mientas, Mags. ¿Llega tarde o no
viene?"
"¿Qué te hace pensar que no va a venir?"
"Sólo necesito una respuesta directa. Si no está aquí, entonces he desperdiciado mi
viaje y tengo la respuesta que necesitaba: que debería haber seguido mis primeros
instintos y no haber vuelto."
"No te precipites ahora, chica. Tal vez haya fuerzas que actúan aquí que no puedes
entender". Cuando mira por encima de su hombro, clavo su mirada en la mía.
"¿Está aquí o no?"
Ella sacude la cabeza. "No. No está. Ha surgido algo. Llamó y me pidió que te diera
sus disculpas. Se pondrá en contacto".
¿Qué puede haber surgido? ¿Está bien? ¿Pasó algo con el tipo del café? ¿Tuvo algo
que ver con los quinientos mil dólares que alguien le pagó y que Ariel rastreó en la
web oscura?
Una docena de posibilidades aparecen en mi cerebro, y no tengo ni idea de cuál es
la correcta o la incorrecta. Ninguna de ellas es una buena posibilidad.
"Tengo que irme", le digo a Magnolia. "Esto ha sido un error".
Giro sobre mis talones y me dirijo a la puerta. Sin embargo, en lugar de salir con
elegancia, me doy de bruces con el pecho de un hombre, y no es el hombre que quería
ver. Es otro desconocido, al que no quiero conocer.
"¿Quién es esta encantadora criaturita, Magnolia? ¿Y dónde la has estado
escondiendo? ¿Tienes miedo de alguna competencia?" Su voz es suave y culta, e
inmediatamente me pone de los nervios con su tono petulante y condescendiente.
"Ya se va", le dice Magnolia, su voz viene de justo detrás de mí.
"No hasta que tenga la oportunidad de hablar con ella".
"Lo siento mucho, señor. Tiene intención de irse, así que le agradecería que no se
interpusiera en su camino".
 SWEET HEART BOOK

Me tiende la mano, ignorando por completo a Magnolia. "Es un placer conocerle..."

Hace una pausa, esperando claramente que le diga mi nombre, pero no es la primera
vez que estoy aquí y no voy a ofrecérselo.
"Tengo que irme".
Doy otro paso, pero su mano se cierra alrededor de mi brazo, justo por encima del
codo.
"Pero la noche es joven y llevo meses fuera de la ciudad. Quién sabe cuándo tendré
la oportunidad de volver aquí. Mi trabajo me aleja a menudo". Su mirada vuelve a
dirigirse a Magnolia. "Muy a mi pesar".
Los ojos de Magnolia se estrechan hacia él. "Giles, déjala ir".
"Lo siento, señor", le digo. "No soy un miembro. Buena suerte con el resto de su
noche".
Tengo muchas ganas de decirle que actuar de forma tan prepotente me hace
suponer que tiene una polla pequeña, pero no lo hago. Tal vez sea su carácter
prepotente lo que hace que Magnolia parezca querer cortarlo en rodajas, pero la
verdad es que no tengo ni idea. El tipo podría ser simplemente otra persona en busca
de una emoción, como yo. Pero, por otra parte, no tendría la sensación de ser un tipo
raro si no lo fuera. Por primera vez, me siento realmente incómodo de una manera
que me hace sentir inseguro aquí.
Por eso Rafe me dijo que no viniera aquí. Debería haber escuchado a mi hermano.
Cuando me libero de Giles, me apresuro a salir de la habitación, dejando a Magnolia
detrás para que controle los daños. Tal vez sea grosero, pero yo no lo conozco y ella
sí.
Es entonces cuando se me ocurre que ha dicho su nombre.
Me detengo en el último escalón, observando la brillante barandilla de madera que
baja las escaleras hasta la puerta principal. La puerta principal por la que ya salí
corriendo como si el diablo me pisara los talones una vez.
Estoy tentada de volver a hacerlo ahora mismo, pero en lugar de eso, salgo con
calma.
No debería importarme que por fin me haya decidido a venir y que él no esté aquí,
pero un tipo espeluznante sí y Magnolia haya roto las reglas. No debería importarme
que no tenga ninguna forma de localizar a mi desconocido para obtener las respuestas
a un montón de preguntas que tengo.
No debería importarme nada de eso...
Pero me importa.
 SWEET HEART BOOK

La cegadora luz del sol atraviesa mis cortinas y me despierta de una noche agitada.
Es mi cumpleaños.
Otros podrían despertarse con una llamada de sus padres, pero yo no. No este año.
Y en realidad, nunca.
Rafe siempre ha sido el mejor hermano mayor que podía ser, dado su estilo de vida
poco convencional, pero ni siquiera eso puede compensar el hecho de tener unos
padres a los que no les importas nada.
Me quito de la cabeza toda esa mierda que me produce dolor y me levanto de la
cama.
Sólo tengo un primer día de mi próximo viaje alrededor del sol, y puedo empezarlo
como quiero, pateando culos y tomando nombres.
Es domingo, y salvo que haya alguna emergencia en la destilería, tengo todo el día
para mí antes de encontrarme con Rafe para cenar.
Si es que se presenta a cenar. La posibilidad de que no aparezca me revuelve las
tripas, lo que no ayuda a dar el tono de un día optimista.
Él. Estará. Él. Estará. Él. Estará.
Lo repito como un mantra mientras me dirijo al baño para echarme agua en la cara
y prepararme.
La primera misión de mi cumpleaños es empezar a crear otra obra para Valentina.
Tengo órdenes de marcha y un poco de tiempo libre, así que puedo empezar a
perseguir este sueño de verdad.
 SWEET HEART BOOK

En cuanto me visto con unos vaqueros viejos y una camiseta desteñida de

Springsteen, cojo el teléfono y el bolso y meto los pies en un par de Chucks negras
hechas jirones junto a la puerta de casa.
Quince minutos después, tengo una taza de café, un buñuelo y algo de Springsteen
en la radio mientras me dirijo al pantano. ¿No parece un poco extraño que mi camino
hacia adelante me lleve a dar un rodeo por mi pasado? Me lamo el azúcar en polvo de
las yemas de los dedos mientras lo pienso.
Tal vez sea catártico. O algo así. No lo sé.
Cuando me detengo frente a la puerta metálica cerrada, toco el claxon y espero.
La camioneta de Eli está delante de la caravana en la que vive, justo detrás de la
alambrada. También hay otro coche delante. No lo reconozco, pero no hace falta ser
un genio para darse cuenta de que Eli no está suspirando por mí. En cierto modo, eso
me asegura que he tomado la decisión correcta.
Vuelvo a tocar el claxon, con una especie de perversa satisfacción por el hecho de
que pueda interrumpir su sueño o su polvo matutino. Asoma la cabeza por la puerta
principal.
"¿Qué demonios haces aquí tan temprano?", grita.
"Necesito trabajar. ¿Perros sueltos?"
"Sí. Espera". Sale, con el pantalón de chándal colgando de las caderas, y se mete dos
dedos en la boca para producir un silbido agudo. Los dos Cane Corsos salen corriendo
de entre los cascos de los coches.
Suben las escaleras hasta el remolque, y Eli los conduce a su perrera junto a él antes
de venir hacia mí.
Espero a que llegue a la puerta antes de hablar. "Perdona si interrumpo tu mañana".
Me lanza una mirada mordaz. "No lo sientes".
"Y no me echabas tanto de menos".
Abre la puerta de metal. "La mejor manera de superar a alguien es ponerse debajo
de otro".
Atravieso el portón y él lo cierra detrás de mí. "Gracias, Eli. Te lo agradezco".
"Feliz cumpleaños, Tempe. Pasaré a ver cómo estás... ...más tarde".
Antes de que pueda responder, una rubia descarada asoma la cabeza por la puerta
principal de la caravana.
 SWEET HEART BOOK

"Eli, la cama se está enfriando, y también tu oportunidad de una segunda ronda esta
mañana".
No la reconozco, y eso me parece muy bien.
"Será mejor que vuelvas a ello".
Sonríe y me saluda.
Por alguna tonta razón, me siento más solo que nunca cuando conduzco hasta el
gran edificio metálico y aparco.
¿Lo mejor que puedo hacer? Canalizar esa emoción en mi arte. Una antorcha
siempre tiene una forma de hacerme sentir mejor.

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Seis horas después, mi cuerpo está dolorido de desmontar, transportar, martillar y
soldar, pero tengo otra pieza a medio terminar.
"¿Qué va a ser esa?" pregunta Elijah desde la puerta.
Me doy la vuelta y me pongo la máscara de soldador. "Un horizonte".
"Maldita sea, eso va a ser genial. Y grande. ¿Vas a venderlo en esa elegante galería?"
"Ese es el plan".
"Supongo que eso significa que vas a necesitar un suministro constante de metal
nuevo e interesante para mantener la demanda".
"Probablemente".
"Si quieres poner algo de dinero, puedo poner un anuncio de chatarra por libras.
Cien dólares como máximo por persona. Podría conseguir algunas cosas interesantes.
A la gente de por aquí le vendría muy bien el dinero".
Es una idea inteligente, decido, mientras lo considero. "Puedo poner mil dólares
para ello, pero nada más que eso por ahora".
"Lo prepararé".
Me apoyo en el banco de trabajo. "¿Por qué me ayudas? Pensé que empezarías
cobrándome un alquiler loco para seguir usando este espacio. ¿No era ese tu plan?"
Se encoge de hombros. "Tal vez decidí que el hecho de que vuelvas por aquí es
suficiente pago por ahora".
"Mentira".
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"Seguirás ayudándome a cortar coches si lo necesito".

Gimoteo. "Sabía que había una trampa".
"¿Qué? Eres rápido con la amoladora, y a veces tengo que moverme rápido. Si estás
aquí, echas un par de manos extra para que podamos salir adelante".
"¿Y si te asaltan? ¿Crees que voy a caer por ello?"
Otro encogimiento de hombros. "No me van a atrapar".
"Eso dices tú".
"Eso sé. Tengo gente que me avisará si las cosas se ponen calientes".
"Eso espero". Me quito los guantes dedo a dedo y los tiro en el banco de trabajo antes
de sacar el tema que me ha estado comiendo todo el día. "¿Sabes algo de Rafe?"
Elijah sacude la cabeza. "No. No, en absoluto. Pensaba que tú y él teníais una cita
esta noche como siempre hacéis en vuestro cumpleaños".
No me sorprende que Elijah conozca nuestra antigua tradición. "Todavía está
desaparecido. Si no aparece esta noche, no sé qué voy a hacer".
Gruñe. "¿En serio? ¿Trabajas para el hombre al que todo el mundo teme, y no sabes
qué hacer si tu hermano no aparece?"
"Trabajo para su mujer".
Elijah pone los ojos en blanco. "La misma diferencia. Si yo fuera tú, si Rafe no
aparece, llamaría a la caballería, porque sabes que eso significa que la mierda está
mal".
"Gracias por el consejo".
"Cuando quieras más que la propina..."
Me bajo el casco y le doy la espalda. "Guárdalo para alguien que te dé una
oportunidad".
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Vuelvo a mirar el reloj por quincuagésima vez. No sé por qué, porque no va a

cambiar nada.
Rafe no está aquí. Lleva una hora de retraso. Su teléfono va directamente al buzón
de voz cada vez que le llamo. Mis mensajes no han sido contestados y el nudo en mi
estómago es del tamaño de mi cabeza.
La camarera se detiene junto a la mesa, rellenando mi vaso de agua por sexta vez.
"¿Quiere seguir pidiendo?"
"No, creo que me rendiré y me iré a casa. Me llevaré mi cuenta". Hago un gesto hacia
la media copa de champán a temperatura ambiente que se encuentra frente a mí.
"Oh, cariño, la casa invita. Siento mucho lo de tu cumpleaños". Me mira con lástima
mientras busco mi bolso.
Es la hora.
Tengo que llamar a Keira.
Rafe me dijo que si sentía que algo iba mal, debía llamar a Mount.
Mi hermano no ha faltado a mi cumpleaños en una década sin una buena razón, y
definitivamente no con este tipo de silencio de radio. Aun así, llamar a Keira me hace
sentir que estoy admitiendo que tal vez ya no pueda ayudarlo.
Desbloqueo mi teléfono y me desplazo por los contactos. Antes de que pueda tocar
el de Keira, mi pantalla se ilumina con una llamada suya.
Sorprendida, contesto inmediatamente. "¿Hola?"
"Temperance". Es Mount, no mi jefe, y el sonido de su profunda voz me revuelve el
estómago.
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"¿Qué tan grave es? ¿Está muerto?" Estoy orgullosa de mí misma por mantener mi
tono desprovisto de emoción.
"¿Rescate? No. No que yo sepa".
"Gracias a Dios", susurro.
"Pero si la gente a la que jodió le pone las manos encima, va a desear estarlo en muy
poco tiempo. Y también van a venir a por ti".
Cierro los ojos y una sensación de hundimiento me invade. "¿Qué hago?"
"Vete a casa. Ahora mismo. No te detengas en ningún sitio. No hables con nadie. Te
voy a enviar a alguien. No es el hombre adecuado para el trabajo, pero es el mejor que
tengo, y confío en él más de lo que confío en casi todos. Haz lo que dice. No discutas".
"¿Quién? ¿Cómo? ¿Cuándo?"
"¿Temperance?", pregunta.
"¿Sí?"
"Deja de hacer preguntas. Cuanto menos sepas, mejor. Estará en tu casa, te llevará
a un lugar seguro y evitará que te usen como palanca para sacar a tu hermano. Eso es
todo lo que puedes hacer ahora. Si te atrapan, Ransom está jodido y los dos estaran
muertos, excepto que no será bonito ni rápido. No hables con nadie, especialmente
con tus nuevos amigos policías".
No sé por qué me sorprende que Mount sepa de mis nuevas amistades, pero lo
estoy. "¿Cómo sabes...?"
"¿Realmente te importa ahora mismo?"
Sacudo la cabeza, aunque él no pueda verla. "No. Me voy".
"Bien. Sé inteligente".
Apenas recuerdo haber salido corriendo del restaurante, porque todo se difumina
en una mancha de miedo y terribles posibilidades.
"Si te cogen, Ransom está jodido y los dos estáis muertos".
Las palabras de Mount se repiten en mi cerebro y los escalofríos me recorren la
columna vertebral.
Que el Señor nos ayude a los dos.
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No vengo cuando me llaman. No soy el puto perro de nadie. Pero esta vez... Voy a
hacer una excepción.
El portón de hierro de la calle se cierra con estrépito mientras espero en silencio en
el apartamento de Temperance Ransom. Los peldaños de la escalera de caracol crujen,
indicando su ascenso. Unos segundos después, sus llaves tintinean y abre la puerta.
Cuando la abre, salgo de las sombras de su salón en miniatura.
Todo el cuerpo de Temperance se tensa al verme, sus grandes ojos marrones se
abren de par en par por el susto y el miedo, y su bolso cae al suelo junto a ella con un
golpe.
No me gusta esa mirada de pánico en su rostro, sobre todo cuando se dirige a mí.
"¿Qué demonios haces aquí?" Su voz ronca me golpea en las tripas, como cada vez
que habla.
No debería haberla tocado la primera vez en el club... ni la segunda... ni la tercera,
pero ¿cómo diablos iba a detenerme?
Me mira fijamente, apenas parpadeando, esperando que le responda.
La charla no es exactamente una habilidad que se adquiere en mi línea de trabajo,
así que lo mantengo simple. "He oído que necesitas ayuda".
"¿Te ha enviado él? ¿Por qué? ¿Qué demonios está pasando?"
Todas preguntas justas, pero ninguna que pueda responder por ella en este
momento. "Tenemos que movernos. Vamos".
Doy un paso hacia ella y Temperance retrocede. Por mucho que el movimiento me
corte, no puedo culpar a sus instintos por no confiar en mí.
No debería. Eso la mantendrá viva más tiempo.
"¿Quién eres?", susurra.
Esa es una pregunta que tengo que responder, aunque ella no va a querer
escucharla.
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"Soy el hombre que acaba de aceptar un contrato de medio millón de dólares para
matar a tu hermano".
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Es un misterio. Un enigma.
Su propia identidad es un secreto enterrado bajo
capas de engaño.
También es una adicción de la que no me puedo
librar. Una atracción contra la que no puedo
luchar.
Y entonces descubrí exactamente quién es: un
hombre más peligroso que el mismísimo diablo.
Ahora lo necesito para salvar todo lo que me
importa.
Tengo que retroceder. Protegerme del peligro
que acecha cada uno de sus pasos.
Lo cual sería fácil... si pudiera evitar
enamorarme de él.

TRILOGIA SAVAGE 02, IRON PRINCESS

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A New York Times, Wall Street Journal y USA Today A

New York Times, Wall Street Journal y USA Today autora
bestseller de más de veinte títulos, Meghan March es
conocida por usar pintura facial de camuflaje y caminar por
los bosques con botas cubiertas de barro, todo mientras luce
una manicura perfecta. También es impulsiva, se entretiene
fácilmente y no se disculpa en absoluto por el hecho de que
le encanta leer y escribir obscenidades. Sus vidas pasadas
incluyen vender autopartes, vender lencería, hacer joyas
personalizadas y practicar el derecho corporativo. Escribir libros sobre machos alfa
que hablan sucio y las mujeres fuertes y atrevidas que los ponen de rodillas es, con
mucho, el trabajo más fabuloso que ha tenido.
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