Silvia Dutschatzky Prólogo

Por Diego Sztulwark

Maestros
El horizonte último de la interrogación de toda practica es
reflexivo e involucra la pregunta por su ser. Así, al final de una
investigación, en las primeras líneas que prologan su
presentación pública se nos aparece naturalmente la pregunta
¿qué es investigar? Es sabido que las preguntas no guardan con
las respuestas relación armónica o necesaria, al modo del

errantes
acertijo o la adivinanza. De hecho, las verdaderas preguntas son
tales que suelen dejarnos sin aliento suficiente para dar el
próximo paso, el de la invención de las respuestas. No es, en
efecto, solo una cuestión de capacidad aeróbica: se trata de un
asunto más intrincado, de incompatibilidad de lenguajes.

Experimentaciones De hecho, las respuestas solo muy extrañamente se nos

manifiestan en el mismo plano que las preguntas. Si las
preguntas se nos ofrecen en el arte de formular problemas
sociales en la intemperie. productivos (aptos para ser planteados y desarrollados en
terrenos disimiles, en experiencias concretas), las respuestas
nunca están allí esperando por nosotros, como objetivos
perdido al fin encontrados. Ellas no preexisten ni se nos
aparecen en el lenguaje empleado por la interrogación. De allí
ese deambular hambriento, aparentemente sin territorio propio,
de quien se da a la pregunta, saciándose con restos de viejas
Buenos Aires: Paidós conversaciones, saberes ocasionales e intuiciones más o menos
azarosas.
2007 Las preguntas, entonces, como inquietudes primeras. Las
respuestas, en cambio, nunca lo suficientemente espontáneas ni

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exhaustivas, hipótesis de tránsito. ¿La meta? Un diálogo
inconcluso que queda abierto, dispuesto.
A la pregunta que brota - ¿Qué es investigar? - le cabe
una primera respuesta: describir mutaciones. Inmediatamente
percibimos el riesgo de la abstracción. Partamos entonces de la
experiencia realizada de los obstáculos que fuimos encontrando
en esta investigación, y veamos al final hasta qué punto esta
hipótesis de transito no es útil.
Partamos de una constatación inicial: el agotamiento del
investigador social en tanto sujeto instituido de conocimiento
frente a un mundo expuesto a su observación e interpretación.
No se trata solo de objeciones éticas. Hay también una
imposibilidad de facto. Inconsistentes (por velocidad de
mutación) las referencias del mundo que suponemos estables,
inconsistentes también los saberes de quienes se proponen
articularlas y dar cuenta de ellas. La rebelión (epistemológica y
política) de los objetos y las referencias –atenuada una y otra
vez como tematización de las perennes “crisis de paradigma” –
ha terminado por destituir los modos tradicionales de la
investigación.
Lo sabíamos al comenzar este recorrido, lo corroboramos
infatigablemente durante los últimos tres años de trabajo y lo
reflexionamos nuevamente ahora: la llamada investigación
social, entendida como inspección de los cambios acaecidos en
los objetos de las correspondientes disciplinas, ha perdido –por
fin- sustento.
¿Por dónde comenzar entonces? Nuestra experiencia
debería ser narrada, sobre todo, desde el esfuerzo por
inventarnos cada vez (con suerte disímil y no desprovista de
serios obstáculos) en los diversos terrenos transitados (el de los
conceptos, el de los vínculos, e de los barrios) lo comprobamos,
de manera más directa, cuando iniciamos a experiencia en las
escuelas del Bajo Flores de González Catán y de Córdoba. Fue
muy evidente entonces cómo cada territorio de trabajo fue
forjando sus propias interpretaciones donde cada una de
nuestras iniciativas, descartándola a veces, pero la mayor parte
de ellas acomodándolas en un curso imprevisto.
El principal desafío (por intensidad y frecuencia) ha sido,
tal vez, la demanda permanente de atención para esa
proliferación infinita de signos emitidos en todas las
direcciones posibles y no siempre inmediatamente
comprensibles) y la disponibilidad para elaborarlos sobre el
suelo de la situación. Por todos lados invitaciones cursadas con
códigos apenas evidentes, pero también rechazos abiertos o
solapados. Signos dispersos que obligan a reinventar las
propias preguntas y a desistir de todo procedimiento que,
pensando a priori, nos devuelva a la ilusión del descanso en la
planificación, como distancia y seguridad frente a la
contingencia.
Si aún hoy hablamos de investigación, lo hacemos en un
sentido ampliado. Investigar como un participar, de alguna
forma, de una melodía difícil (hecha de llamados y respuestas
múltiples) de la que no es fácil sustraerse una vez que se
empieza a disfrutar, aunque a menudo se pierde el ritmo y las
propias torpezas actúan entonces como la principal fuente de
aislamiento o ceguera.
Las zonas elegidas para la investigación (es decir, para
plantear iniciativas diversas y acompañar otras tantas a través
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de los más variados formatos, como la conversación, el
seguimiento de situaciones o los juegos teatrales y la filmación
de dos películas) muestran con toda claridad la marginalización
social y las huellas múltiples del despojo. Pero se trata, sobre
todo, de un conjunto peculiar de yuxtaposiciones de ambientes
subjetivos, pensantes, que, en su oscilación entre el barrio y la
escuela, la calle y la institución, se configuran como laberintos
de una infinita variedad de niveles, con sus “dentro” y “fuera”,
sus entradas y salidas, y un sinnúmero de estrategias para los
acercamientos y distanciamientos.
En el extremo de una disposición surgida de estas
coordenadas, Cristina Ibalo y Bruno Sayavedra, de la escuela
situada en González Catán, nos enseñaron lo que tal vez sea el
más valioso hallazgo para nosotros: el modo en que una
conversación puede componerse en sus más variados aspectos
convirtiendo nuestras inquietudes (y energías) en recurso y
compañía de su labor, con total reciprocidad.
Sabemos muy bien que no existen los comienzos: todo el
tiempo se empieza, y no se deja de haber precedencia, historias.
Entre nosotros cabe recordar algunas. Sobre todo, la
experiencia de una investigación anterior, a cargo de un equipo
coordinado por Silvia Duschatzky y Cristina Corea, cuyos
resultados se publicaron en Chicos en banda. El declive de las
instituciones. Un acontecimiento en sí mismo; y muy en
particular para establecer una suerte de inicio para el equipo
que elaboró, ahora, Maestros errantes. Allí se anudaban las
hipótesis de la destitución de las instituciones escolares y, en
general, de un modo de vivir, producir y pensar la experiencia
escolar y juvenil barrial. Ya desde entonces formaba parte del
grupo de investigación César Ponce, maestro de Córdoba. Los
demás integrantes del grupo (Patricia Diez, Miguel Burkart y
yo) adoptamos ese texto como base o premisa de trabajo. Vista
en retrospectiva, de Chicos en banda a Maestros errantes, la
línea que se dibuja nos habla del paso de un momento de
incerteza extrema, en torno a la destitución, o punto de
inflexión (catastrófico) a partir del cual toda comprensión debe
alterar sus supuestos, a un devenir posterior en el que ya no
alcanza con insistir en la caducidad de ciertos parámetros y se
hace necesario advertir positivamente tanto la producción de un
régimen – talvez más efímero- de referencias efectivas, en
curso (u sus consistencias espacio-temporales), como los
procedimientos y modos del ser social.
En el comienzo de este movimiento fueron esenciales
Cristina Corea e Ignacio Lewkowicz. Ambos dejaron un caudal
inagotable de intuiciones y desarrollos teóricos aun no del todo
difundidos. Cristina fue, además, parte integrante del grupo de
trabajo que inició esta investigación. Ambos fueron víctimas de
la contingencia en un fatal accidente en al año 2004. Injusto
seria o reparar en la presencia de muchos de sus conceptos y
orientaciones, que operaron siempre como sugerencia, un
pensar vivo que se hizo presente a veces como inspiración
positiva, y otras como eso pensado que había que enfrentar,
eludir, perforar, o llevar más allá.
Entonces, la propia figura del “maestro errante” traspasa
el umbral de la destitución. Como concepto, intenta describir
una mutación sobre un nuevo zócalo. No se trata de una nueva
coartada destinada a denunciar, por contraste, al docente
tradicional de escuela, festejado por los discursos oficiales por
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su supuesto heroísmo, pero también, y más profundamente,
desdeñado por los amantes del cambio lineal (sea progresivo,
sea apocalíptico). Nos propusimos aquí, en cambio, ir a las
prácticas, entrar en las escuelas, en los barrios, conocer los
modos de trabajo, participar en la institución e procedimientos
concretos, colaborar en la vitalización de las representaciones
vigentes en la medida en que tengan aun potencia de conquistar
su realidad en el campo actual de la experiencia efectiva.
La errancia, sostenemos, vale por sí misma de un modo
completamente positivo. Se refiere tanto a maestros de escuela
que han desencadenado un proceso de liberación respecto de un
sinnúmero de restricciones sobre los modos y alcances de su
labor, como a una variedad de figuras barriales que afirman,
también ellas, una actividad en favor de acompañar el
preguntarse de los otros (eso que solemos llamar educación),
superando inhibiciones, impulsados por una curiosidad a toda
prueba, haciendo de sus cuerpos materia sensible e inteligente
de registro, verificación y estimación para gestos vinculares en
los bordes mismos de lo imaginable. No se trata de misioneros,
ni de ascéticos de una nueva moral, sino de un nuevo tipo de
protagonismo fundado en las distancias cortas, el estar presente,
el gesto de la mano, la habilidad para habitar un tiempo
discontinuo, para recrear la confianza y la proximidad una y
otra vez, sin exceso de protocolo.
La errancia no se sujeta a un territorio institucional, sino
que más bien crea institución sobre un nuevo suelo,
constatando el desfondamiento de toneladas de saberes
vencidos.
En tanto hipótesis, la errancia procura ayudarnos a
transitar la vida en y más allá de las escuelas. Crea ficción, abre
posibilidades sociales, da inicio –y luego se deja arrastrar- a
situaciones inverosímiles. La errancia es también el
movimiento de quien se anticipa a los saberes de los que aún no
se dispone, sin más orientación que la que entregan los signos
emitidos por la situación, interrogados a la luz de la decisión
(tomada cada vez) de convertir cada dilema que se presenta en
ocasión de aprendizaje.
Más que un experimento viajero pletórico de anécdotas,
el errante es una figura aún impensada en su productividad
social, cargada de una invalorable información afectiva. Aun
cuando en su entorno se gestan modos sociales inéditos, el
maestro errante – paradójicamente- experimenta un tipo
peculiar de soledad: aún no se instituyen los conceptos, los
recursos y los escenarios para un pleno reconocimiento de estas
prácticas. Esta impensabilidad de la errancia es doblemente
limitativa. Desconocida en sus dimensiones socialmente
productivas, se ve reducida con frecuencia a un activismo
aislado y, por lo mismo, desgastante. Menospreciada en sus
posibilidades configurantes, sus procedimientos y saberes
permanecen sumergidos, privados de toda elaboración pública.
Que la errancia vuelva a pensar la relación con la
infancia, la regla y el lenguaje (asuntos largamente conversados
con el filósofo italiano Paolo Virno) no puede extrañarnos.
Tampoco puede sorprendernos que el replanteo alcance los
usos del cuerpo en los modos de estar y percibir el mundo
(cuestiones elaboradas con Suely Rolnik, intelectual brasileña,
cartógrafa de micropolíticas).
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 Cierto es que las transformaciones de nuestras referencias
existenciales (plagadas de fenómenos de crisis, pero también,
de vez en cuando, de creaciones a su altura) nos arrojan al
examen de la praxis efectiva con nuevas preguntas. Cierto es
también que enfrentamos las inconsistencias de nuestro tiempo
con nuevas intuiciones (como aquella que las instituciones
postestatales que propone Virno, o la sugerente fragilización de
Rolnik). Ambas cuestiones – problemas e hipótesis de
diferentes alcances- sin embargo, y tal como suele suceder, no
pueden aspirar a la producción de experiencias fecundas si nos
abandonados con ellas a un sueño de los justos, a una gloria de
las jergas, o a una falsa estabilización subjetiva, cuyo contenido
se renueve al ritmo de las modas. No hay peor riesgo para la
salud de las preguntas, decía Althusser, que esas respuestas que
siempre ya las preceden.
La investigación social se nutre de las preguntas que se
hacen las personas en tanto activistas de la vida social. Innovar
en procedimientos, modos de ser y lenguajes es una necesidad
indiscutible. Pero confundir esta innovación con una
renovación superficial de palabras clave y retoricas de ocasión
es un peligro real, que mina la experiencia, o está allí para
consolarnos cuando ésta se nos cierra.
Durante el transcurso de este trabajo hemos procurado
rechazar toda toma de distancia “crítica” o e inspiración
positivista respecto de las cosas. Hemos echado mano, en
cambio, del método del extrañamiento. Este último es una
distancia de la situación sino un corrimiento respecto de uno
mismo. Hemos intentado así evitar la distancia profesional de
quien busca despojar su relato de todo aquello que enturbie el
terreno de los datos puros y la descripción formal de lo
observable, por nos incomoda el tipo de complicidades que
tales “informes” suelen establecer con el estado actual de las
cosas.
Persiguiendo la vitalidad de las situaciones en las que
hemos estado involucrados, hemos procurado, en cambio,
interrogarlas a partir del gesto que busca la apertura, que
expone una virtualidad por desarrollar y que late en ellas
solicitando interlocutores animados para su aventura (una
complicidad de signo opuesto). Este extrañamiento implica
sobre todo un estar al acecho y un perseguirse a uno mismo en
las propias comodidades mentales (trabajo duro, no utópico,
pero útil). Algo así como una “fobia” procedimental
exacerbada, no psicologizable por su tono impersonal, cuasi-
metodológica.
Algo más sobre la escritura de este libro. Silvia
Duschatzky ha puesto aquí palabras a un pensar colectivo,
efusivo. La escritura implica un desafío último, indelegable, y
personal, en el que se pone en juego una delicada y sutil
evaluación de uno mismo y de sus sensibilidades. De esto se
habla también en las páginas que siguen.
DIEGO SZTULWARK
4 de enero de 2007