Editorial Bestia, 2018

Primera Edición:

BAEZA, A., 2018. Aceites. Santiago de Chile: Editorial Bestia.

Impreso en los talleres de Editorial Bestia, sede Centro
Alameda 240, Santiago de Chile
Es la casa del autor. Por eso no se informa departamento
Las cosas no están como para estar arrendando local
Contacto: antoniobaezahenriquez@gmail.com
Registro de Propiedad Intelectual N° 289.995
Da lo mismo; igual lo van a fotocopiar

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 ACEITES
Antonio Baeza Henríquez, escritor bestia

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4
5
 INTROSPECTIVO

Asumo la palabra introspectiva
como vía de escape
como olas que rompen el silencio
que salvan del vacío
que calman el miedo capital
que resulta ser el que se vive
ante lo desconocido
que habita en el abismo interno
en el que ahora buceo
siendo las palabras oxígeno
para el pulmón de la existencia

Gloria al verso, gloria al ímpetu
Gloria al grito del alma
Que se cuela por tubos inconscientes
Gloria al impromptu en tinta
Alabanzas al siniestro y blanco dado
Azaroso, pero de resultado limitado
que probablemente no define ni definirá
la poesía ni la escritura

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pero aparece igual aquí trazado
metiendo puños en los anos racionales
y nuevamente ofreciendo Gloria
a lo emocional
a lo visceral
a la carne sangrante y jugosa
que cae a parrilla en el papel
y se asa en el fuego del ojo que lee
y se come con papitas y vinito
en esta mesa que usted y yo compartimos/

Se puede bucear hacia lo indestructible
Aquello que es bueno, que no es material
que, digámoslo, vive en el interior
que en nuestro caso es Botella de Klein
afuera es adentro y un caprichoso viceversa
y tiene matices sublimes como bosque
de infinitos verdes e insultos entre pájaros
Puedo sentirme quizás como un pez
colorido que aletea en un hábitat fangoso;
o bien, como un miserable humano desnudo
que se aterroriza ante pulpos y bestias etéreas;

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o sentirme como buzo de Rapa Nui
también ligeramente desnudo
buscando también en frente
de moais sumergidos en mis adentros
­como el Atman brahmánico que es­
Aquello mismo que es Lo Indestructible
y que así ha sido definido
por este mestizo sin templo ni túnica
Y si me encuentro un rato con ese moai
Si saboreo en apnea las algas que le visten
haré degustación de los productos1
de los choques que, en mi vida, he experimentado
y en el paladar molestan dos versos
que acabo de completar con vil trampa2

1A. Baeza: Ese verso tiene una estructura alternativa que se lee:
“Hare – degustación de los productos”, con supresión de la tilde en
“haré” para transformarla al sànscrito hare y manifestar evocación /
referencia / homenaje respecto a la comunidad Hare Krishna en
Santiago de Chile. Ellos ofrecen amablemente una experiencia
espiritual y degustación de exquisitos productos veganos de modo
gratuito para todo público. El guión aparece como imagen de
Krishna como entidad que trasciende su nombre en cuanto
presencia, que es la pausa entre las palabras, el hàlito de la voz que
dice todo lo que aspira a ser dicho, el vacío que permite que la vasija
contenga el agua, similar al tao.

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Jugar a ser el Cid en las ideas
Dárselas de Robin Hood verso tras verso
Asaltar las carrozas de palabras secuestradas
Por mercaderes internos que trafican
Energía vital por ajuste a la norma social
Así se ilustra brevemente 
Las mil quinientas vidas de un escriba
que nace en cada momento
en que el lápiz agita los estribos
y muere con cada uno de sus poemas/

2El tópico clásico: La picardía del Chileno. Se sugiere revisar obras

de la comedia popular chilena de finales del s. XX, con autores como
Dino Gordillo, Ricardo Meruane o el gran Alvarito Salas.

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 CIUDAD DE HULE

Ciudad de hule
Terrenos baldíos que figuran
En las estepas infinitas y desoladas
Del planeta mente

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 GEOMETRÍA INCONSCIENTE

La mente se da festines
con la cuadrícula vacía
y hospitalaria 
de cuadernos que reciben
geometrías espontáneas:
Prueba de que el humano
Expele belleza

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 COLISIÓN DE ERAS

Vestirnos de irregularidad
Entrenar nuestras mentes 
para la guerra

Aceptar la derrota frente
a los escombros de nosotros mismos;
de nuestra complacencia

Somos imaginados por Huxley
Quizás vaticinados como futuros;
Somos de humo

No son ruinas, son material
para construir lo incorrecto
lo que salva

Las garantías nos acunan en ataúdes
Despreciamos el margen de error
agua en un desierto de certezas

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Florece un jardín que es tratado
como maleza de nocivo multicolor;
quieren podarlo

El futuro trae horizontes de vagancia;
Como shinobis recorreremos
el alegre campo abierto
de la nada

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 ENREDADERA Y PULSIÓN

“Quien ama, sufre;
Quien no ama, enferma”
dice el viejo Freud
mientras la trama que 
nos envuelve
­la que usamos para envolver
al bebé llorón que es
lo querido y jamás tenido­
busca que su enredadera
surque otros muros
y cree escaleras vivas
entre sitios por la razón 
separados

“Quien ama, sufre
Quien no ama, enferma”
Y uno se debate
cual lagartija
en ese mismo muro
antes mencionado:

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Aquella separación opresiva
entre el amar y el no­amar

“Quien ama, sufre
Quien no ama, enferma”
¿Y al evitar el sufrir
Y el enfermar
no le toca algún pedazo
­aunque sea mínimo­
de la torta del existir
de la torta del ser;
de la torta 
que no se dice
pero se come?

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 HORAS SENSIBLES

La culpa de lo no realizado
Castigo sin falta
Corazón que pone riendas
a un cerebro frío
pero razonable

Letras cual lágrimas/ poesía cursi
Reflejo de momentos melancólicos
Reflejo inefable
que tercamente logra palabra

Vaciar la mente
o, mejor dicho, descargarla
La mercadería de tristeza
no se esfuma; se traslada
Valentía mínima es asumir

Lo sensible es un abrazo
apretado a la propia alma
que ríe y que llora guarecida

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En un cuerpo golpeado
por el agridulce sabor de la razón
HABITAR POÉTICO

A Gastón Gómez, escritor bestia 
mi maestro de Literatura

Habitar poético
Lo que es inevitable
El brote de la bella palabra
para ilustrar
la bella experiencia

El papel es espejo
de la mente
Las palabras, cual burbujas
tienen la oportunidad
sagrada 
de morir en la colisión
con lo material
lo profanamente material;
morir para vivir eternamente;

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redención que no vive en virtud
sino que en lápiz

ISLA DE MELANCOLÍA

Melancolía, ¿Cuál es la idea?
No tienes lógica y te entiendo;
visitas estos dominios de roca
que son carne, pero roca
en el paladar y hacia el diafragma:
Un arco que toma la frente
y que, con sus extremos, presiona los ojos

Te conozco
Gasté la energía y la plenitud
de mis años mozos
para conocerte
para saber cómo mierda
hacerte frente;
Hoy no te puedes disfrazar ante mí

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Quisiste abatirme;
hoy nos revolcamos juntos
en este barro que ensucia / y que sana

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 BRISA DE COSTA

Manzana roja
mordida bajo la lluvia
cálida
que baña el planeta
que estremece el pecho

Ardilla, panda, símbolos;
íconos que resguardan
lo que se huele

Oveja de lana generosa
aunque esquiva
por acción patronal del tiempo

Manzana roja
Expulsión del Edén
Inicio de la Épica
El agua cristalina y brillante
espera el piquero 
de quien vive tránsito

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en la brisa fría de costa

Dios y Diablo se pelean
sacándose sangre y dientes
en un ring inmaterial
en el gimnasio de mis entrañas

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 SO

So tierra, bajo llamas verdes:
¿Renacerá quien muere sin quererlo?

Épicamente, el silencio retoma
su trono, su carne y sus uvas
Los quiebres son tímidos
La revolución vuelve en chispazos
“En forma de fichas” diría Milhouse

So sol, so lluvia, so manzanas:
La sequía no es absoluta
pero el cactus siempre mira las nubes

/impromptu

Aldebarán, Efigenia de los tiempos
Yacen en el sur o la proa nerudiana
Y olores de hongos y zambos de Venus

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que impiden paso, cierran triángulos
guardan comida a posibles espumas
muelen el ácido olvidado en las piernas
asimetría enrolada en putrefactas sociedades
rápido el tren por el angosto riesgo
y los vagones de sustancias sin abolengo
Demetrio y Dionisio, Juan y MacArthur;
Es una galleta, un sonido, un colchón
escondiéndose a la suerte gramatical
de los muchos males insurrectos del hombre

/eje

So luz eléctrica, so lápiz insistente
Habla de futuro la nuez con pasión
Habla de escarlata la frutilla con pasión
Domina el cetro ardiente del mago
Difumina la bonanza y la desparrama
en la espalda siempre fría
del jornalero que le trabaja al pistilo
Vuelven a aparecer las espadas

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cilindros en que se retuercen las entrañas
So sol, tiempo de bajar acantilados
So sol, aparecen jeroglíficos punzantes
Pájaros confusos, torres de maíz que salvan
el cautiverio dulce y agraz de la quimera
hacia un infinito paladar tras la cara
de infinita profundidad bajo existencia; 
Hacia allá llega el monolito;
Desde allí provienen, porfiadas,
Las explosiones sollozantes del Ánima

/impromptu

Dormid en trazos, pastos en Antioquía
El Alcalá nutre huesos de policía trastocada
El ñirre muere, da miedo el hombre
que ausculta el sentido invernadero y falaz
fatal, total, de base lagrimal y pontífice
occipital y demostrativa de adaptaciones racionales
Corpus Christi, Corpus Aurigae, Lautaro, Pitbull

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 /eje

So ojos, so electricidad que se respira:
¿Renacerá quien muere sin morir?/
A LUCÍA HIRIART

Señora Lucía, yo nací en el 88', en Pitrufquén
Nací una semana después del plebiscito
Mi mamá cuenta que los militares la sacaron de la fila
La dejaron que pasara altiro a votar
Los pelados con tremendas metralletas en mano
Y no me refiero al pene, señora, porque la gente se ríe
cuando digo que tenían tremendas metralletas en mano
Me refiero literalmente a metralletas, armas de fuego
que matan gente, que no disparan semen
Dejemos la metáfora para unos versos después
Dejémoslo en veremos, porque la metáfora es caprichosa
Si quiere venir viene, si no, no nos queda más
que preparar este pastel con lo crudo de lo literal

Bueno, mi mamá pasó a votar ese 5 de octubre

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Día miércoles, si no me equivoco
Me cuenta que votó que sí, aunque quería votar que no
Pero venía yo en camino y eso le dio miedo
Podía haber cámaras grabando
¿Qué garantía de proceso democrático podía esperarse
De un régimen que ponía corriente en las vaginas
en los testículos, en los pezones?
Y yo mientras, pateaba y pateaba
Podría decir que le estaba animando
a votar no más que NO
que el futuro iba a ser mejor
Pero, mentira, era un feto, no tenía respiración propia
Ni alimentación propia, ni nada propio
Era parte de ella y, la verdad, simplemente pateé
Y que feto ingenuo habría sido
Si realmente yo hubiera querido inducir
el voto de mi madre
pensando que durante mis primeros años
Habría llegado la alegría publicitaria de los renovados
Porque, señora Lucía, esos fueron sus hijos
Escaparon, lloraron, vivieron afuera
Y no sé qué mierda aprendieron allá

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Que llegaron con tantas ganas de perpetuar
su linda construcción
además de beneficiarse con ella
Se fueron a Alemania Oriental
y se espantaron del comunismo
Y pensaron que Allende era lo mismo
Y pensaron que así sería todo socialismo
Como si todas las cosechas de vino fueran iguales
Como si temieran instaurar una dictadura en Chile
Y hubieran decidido mejor dejar la que ya teníamos
No sé, no me lo explico muy bien

Señora Lucía
Madre de todas las viejas culiás de este país
La verdadera dictadora, como muchos lo saben
Yo nací en Pitrufquén, como le contaba
La mal llamada "Región de la Araucanía"
Región donde todavía gana la derecha en las elecciones
Me refiero a la derecha proclamada como derecha, ojo
No a la derecha que era izquierda
que ya no es tan izquierda
Que se movió a la derecha

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pero integrando a la izquierda
derechizando la izquierda, izquierdizando la derecha
No, me refiero a la derecha, derecha, ultraderecha
La que manda a matar a los mapuche
La que quitaba las uñas y los dedos con galleta
La que metía electrodos en el ano de compatriotas
la que acribillaba hasta desintegrar seres humanos
La que hacía arrancar de las balas
a adolescentes embarazadas
La que fusilaba a los activistas de Neltume
En el puente de la entrada a Villarrica
Tiñiendo de sangre los salmones del Toltén
Esos mismos que probablemente le servían
en bandeja de plata
sus amigos agricultores cuando ustedes les visitaban
los que les prestaban las camionetas para los asesinatos
La derecha pro­vida, esa misma

Sí, nací en Pitrufquén, donde hay una población
a la que le llaman "La Pinochet"
Quizá para darle las gracias por el Festival de Viña
O por la venida del Santo Padre Juan Pablo II

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O por limpiar las calles de vida por las noches
Por suprimir la delincuencia de la vía pública
Y trasladar lo sangriento a lo secreto
Para que sea más macabro, cruel y despiadado
¡Que no se vea pelusón robando ni asaltando en la calle!
¡Que le aprendan a los milicos
que matan sin mostrarlo!
¡Que le aprendan a los milicos
que matan a los correctos!
Le hicieron quizás esa población a su marido
Para darle gracias quizás por la televisión
Para que la gente no ande pensando en leseras
como la política
Ni ande tan ociosa como para leer o jugar
Ni se sienta tan sola
como para juntarse con otras personas
"Gracias por la televisión" le dice Pitrufquén,
Se lo dice casi todo Chile, señora Lucía
Menos mal que cuando me cambié a vivir a Villarrica
Llegaban dos canales todos cagados
con señal de mierda
Así pude salir a bañarme al lago con amigos

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Así pude salir a callejear sin parar, con amigos
sin la señal de TV nítida y clarita de aquellos años
Sin la hipnosis surtíendo efecto en las conciencias
Y usted, señora Lucía
fue la estrella televisiva del régimen
Enseñándole a las dueñas de casa a hacer sopa
de miga de pan

Señora Lucía, no tengo mayor asunto con su muerte
No sé si quiero que se muera luego
o que no se muera nunca
La muerte es un tránsito, nada más
Es como si me preocupara de sus viajes a Londres
O de algún viaje a El Melocotón
Ni siquiera me preocupa si irá al Cielo o al Infierno
Bueno, si quiere ir donde su esposo, váyase al Cielo
Pinochet está en el Cielo, a la derecha de Karol Wojtyla
Y que no le extrañe, porque fue un gran cristiano
Porque combatió a los enemigos de las cúpulas clericales
Porque dio espacio a la gran Obra, el Opus Dei
Debe estar vestidito de blanco, con alas de ángel
Aparte, Satanás es demasiado astuto y bueno

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Como para aceptarlo allá en el Infierno
Donde fueron enviadas las brujas y los herejes
Donde arden los suicidas
Donde los homosexuales pueden follar y besarse
Sin que nadie los moleste ni los condene
Donde se calientan en la fogata
Todos los que murieron de hipotermia en el mar
Amarrados a un riel, tratando de salir a flote
Donde las mujeres violadas y asesinadas por los soldados
Donde los estudiantes que no volvieron en el verano
Donde los mismos libros de Marx y Engels son fogata
Porque todos ellos eran impíos
Todos ellos fueron maldecidos por El Vaticano
Todos ellos ni siquiera fueron admitidos en el Cielo
Ese espacio blanco, en las nubes, dominado por hombres
Donde no existe la noche para las fiestas
Donde no existe la melancolía para el arte
Donde no existe la sed para el vino
Donde no existe el mal para que exista el bien

Váyase al Cielo si se muere, señora, al Cielo
Y disfrute mientras pueda

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porque nosotros, simios en un circo de injusticia
Algún día haremos caer el Cielo
A piedrazos

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 NO HEMOS LOGRADO NADA

Sea esta una epístola a mi generación
La que se tomó universidades y colegios
El mismo año en que murió Camiroaga
Un año antes del malinterpretado fin del mundo maya

Leyendo con cierto asco una página de mierda
"Noesnalaferia" se llama, ventanilla de la Jota
Un artículo homenajeando a un reggaetonero
y que trataré de citar aquí, ahora
dentro de este poema, sin perder ritmo ni alma
Un párrafo reza lo siguiente, dos puntos
"Los cimientos institucionales de la nación
se remecían entre gorros, chalecas
tomas universitarias, tragos, fiestas
y su ineludible baile"
Cierro comillas, miro el techo
Respiro, pienso, respiro
¿Qué mierda acabo de leer?
¿Le habrá hecho siquiera cosquillas al poder
todo lo que ocurrió el 2011?

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¿Acaso poner en la discusión general un tema
es un acto revolucionario?
¿Qué cimientos de la institución se remecieron?
¿Estuvo en peligro el Código Civil?
¿Estuvo en algún peligro la Constitución
como si el movimiento hippie
de marcar los votos con una A y una C
hubiese sido una tremenda amenaza?
¿Temblaron acaso los poderes del Estado?
¿Temblaron acaso las Fuerzas Armadas?
Carabineros de Chile creció gracias a las marchas
No se derogaron leyes injustas, se aprobaron más
¿Estuvo en peligro el orden republicano?
¿Estuvo en peligro algún mínimo ácaro
del mínimo tejido
del mínimo calzoncillo
del diputado más modesto de la derecha?
Claro, ahora dirán que "los saqué de contexto"
¡A la mierda con esa mentira del "contexto"!
Con el contexto se oprime, con el contexto se escapa
Con el contexto puedo decir para después desdecir
El contexto deshumaniza la palabra

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Y si quiero pretender ser una vía escrita
que represente al pueblo y se dirija hacia una revolución
Lo primero es convertirse en sacerdote de la palabra
en un fraile con votos de pobreza ante los pretextos
Sí, contexto es pretexto, es resguardar el texto
Es renunciar al riesgo de muerte por escribir
Es negarle cruelmente su identidad a cada palabra
A cada frase que, a la vez, es un libro
Es saber que cada letra 
es capaz de responder por sí misma
Y no apelar a padrinos difusos
Como el cardenal que somete a los indios
con el temor de Dios

No hemos logrado nada, sépanlo
Absolutamente nada se ha ganado
No sé cómo sus conciencias duermen tranquilas
viendo cómo gran parte de la población chilena
Cree en ustedes como seres distintos, incorruptibles
Cuando en las universidades ustedes oprimen
Cuando los colectivos universitarios mueven plata
Mueven influencias, mueven el culo con el reggaeton

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Se llenan la boca con el feminismo escuchando Calle 13
Y usan la pachanga y reggaeton como aparatos
Como instrumentos proselitistas casi hitlerianos
Y no se diferencian en nada de Hitler ni Pinochet
Ni de Lagos, ni de Frei ni de Freezer ni de Cell
Porque cuando yo me acerqué a algunos de ustedes 
y creí
Porque cuando ganamos el centro de estudiantes
como quien gana un campeonato, por la chucha
Me dejaron a cargo de la difusión cultural
Y yo, estúpido ingenuo, pensaba que era para la facultad
Y era en realidad para el maldito y podrido colectivo
Y armamos una tocata, y vinieron unos cabros de Valpo
Trayendo la batería a la rastra 
para hacer un poco de rock
Y ustedes los bajaron, los mandaron a la mierda
Que la gente se está yendo
que la gente quiere reggaetón
¿Dónde conchadesumadre se les cayó 
la revolución de la boca?
Tenían una planilla de Excel con todos los estudiantes
De verde los ganados, de rojo los contrarios

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Verde claro los que había que ir a mover
Y así las compañeras populares 
que te hablaban el primer año
Que después jamás te dirigieron la palabra
un día escarbaban en sus recuerdos
que cómo se llamaba este weón
Y te saludaban con un cálido y falso abrazo
Y te preguntaban un rato de tu vida
sin dejar de mover las manos
Como quien quiere ir a mear al baño
Pero la incontinencia no era de orina
La incontinencia era de consigna
Y cuando no aguantaban más, te preguntaban si votaste
Y te recordaban que ellos eran los buenos
 los otros los malos
Y yo no sabía si comer carne de chancho
O comer carne de cerdo

No hemos logrado nada, absolutamente nada
¿Cuándo se les ocurrió eso de la alegre rebeldía?
Que la revolución se hace bailando
que la revolución se hace cantando

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Que hay que vestirse de zombies 
para aterrorizar a La Moneda
Si estás alegre, no te rebelas
Si pretendes sonreír para ganar más adeptos
No eres muy distinto a Coca Cola o la tarjeta Presto
Porque yacen en las telarañas
De lo políticamente correcto
La presa preferida de los ideólogos del capitalismo
Y entonces ¿De qué mierda les sirvió leer tanto?
¿De qué sirvió recitar de memoria a los próceres
de revoluciones que usaban otros alfabetos?
Cuando logran convertir sus luchas 
en mandatos morales
Pronto las verán en la tele como comerciales
Y les encanta burlarse y tirar mierda al enemigo
Y cuando el enemigo responde lloran y denuncian
¡Si quieren que la cosa cambie, hay que ir a morir!
¡Si eres combatiente, recibe con temple el palo del paco!
La revolución no se hace bailando, la revolución es fuego
Y no fuego de reggaeton, es fuego en Chilevisión
Fuego en El Mercurio, fuego en la Escuela Militar
Trasladar los desmanes de la Alameda a Vitacura

38
Y que la prensa te trate de terrorista y de violento
Que tu familia decida no hablarte nunca más
Que tu universidad te expulse 
por considerarte peligroso
Que sientas el miedo de quien atraviesa 
el punto de no retorno
Ese que decreta ¡Victoria o muerte!
Y de verdad "Victoria o Muerte"
No "Victoria o Netflix"
No "Victoria o Facebook", no "Victoria o baile"
Ahí, amigo mío, amiga mía
Ahí yo mismo tomaré una máquina de coser
Y en tus ropas coseré la palabra "revolucionario"
Porque para ser revolucionario, hay que ser un asceta
Un monje sin religión pero con espíritu estoico
¿Y me preguntas irónicamente 
que si Camila Vallejo por ser comunista
debiera vivir debajo del puente?
¡Sï! ¡Debiera vivir debajo del puente y sin agua potable!
Hay que renunciar a las comodidades para combatir
Porque es el sistema que puso el yugo sobre tí
Es el que disfraza ese yugo de comodidad

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Y si vamos a radicalizarnos
Póngase el disco Tarkus de Emerson, Lake and Palmer
Usted no necesita música que lo distienda o lo relaje
Usted necesita una música extrema
que sea como bomba de racimo en su cabeza
Y no seguir idolatrando a blinblineros asociados al narco
Y no escuchar a cantautores engrupidos, vacas sagradas
Y no comprarle lo popular a Noesnalaferia
Y no creer en falsas gratuidades
En falsas representatividades
En falsas banderas
Porque, por ejemplo
hay que conocer el peso de la hoz y el martillo
Para cargarlos con dignidad en una bandera

No hemos logrado nada, amigas y amigos
Estamos igual que en Mayo de 1976
El mismo monstruo que vino a instalarse
Hoy te vende tu revolución media disfrazada
Tus consignas son cobre que te venden hecho cables
Tus consignas son litio que te venden hecho baterías
Y tú les sigues regalando el patrimonio de la resistencia

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Con tus poses sin sustancia y tus homenajes y repudios
Y sí, tienes razón, yo no soy un guerrillero
Soy alguien que escribe y que así no cambia el mundo
Tengo menos incidencia que una patada a un barco
Y soy también un cobarde empedernido
Me gusta tomar Coca Cola, a veces voy al McDonalds
Y te he visto ahí, con bajón, pidiendo cuarto de libra
Sí, soy un cobarde
Sé ante la mole que debo enfrentarme
Y siento el deber de hacerlo, y no me atrevo
Y dirás que sólo hablo pero que acciones no despliego
Y si, me dedico a promover 
una mirada amarga de lo que ocurre
No pesimista ni amargada, sino que amarga
Porque no podemos encontrarle dulce al vinagre
Ni podemos encontrarle flor al petróleo
Y prefiero ser cobarde reconocido, 
incómodo y culposo
Que creerme justiciero sin culpa, cómodo y soberbio
Porque al menos mi incomodidad me moverá a algo
Y ese algo será parte de un futuro de valentía
Un futuro ojalá cercano

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Pero usted, con su conformismo inconformista
Se quedará allí, para siempre
En la actitud correcta
En el partido correcto
Con las palabras correctas
Con los libros correctos
Con la estrategia correcta
Con las alianzas correctas
Inamovible, en la virtud revolucionaria
De quien dice cambiarlo todo 
cuando no está cambiando nada

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 EL JARDINERO QUE QUISO ATRAPAR UN RAYO

Hace un año y seis meses
que los relámpagos no nos fotografiaban
Los ángeles paparazzi
Prefieren los colores del día lluvioso
Los perros se asustan, les duele
Quizás entienden los insultos de los dioses

Mientras el jornalero, pala que pala
Mezclando la mostaza poco sabrosa
que rellenará huecos entre fierros
que erigirá al monstruo gris
Ni siquiera abre lonchera, como los gringos
se come un pan con chancho y ají

Los truenos hoy retumbaron en su mente
Hoy no habló de fútbol
Hoy no gritó estupideces a las minas
Hoy no fumó Pall Mall corriente
Hoy sonrió medio escondido al cielo
A las nubes morenas 

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desesperadas

Cinco minutos para las siete
La obra queda cerca de Ciudad Empresarial
Le pidió al ñoño ingeniero nerd
su jefe, egresado hace dos meses
que le acercara a la salida de la Pirámide
que lo dejara ahí

Se dijo, se hizo y llovió
Las plumillas son de parabrisas y de ojos
Se cierra la puerta, “buenas noches”
La ollita de cobre es compañera
colgando en la mochila blanca de pasta muro
cerro arriba, mierda

¡Cerro Arriba, Mierda!
se gritaba hacia dentro el jornalero
empezó a golpear el aire el rayo
la risa nerviosa goteando aguacero
y ya triunfante en la cumbre
putea provocando la ira del Olimpo

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¿A qué mierda te subiste, jornalero?
¿A rostizarte sin sentido ni piedad?
¿A guardar el rayo en tu olla de cobre?
¿A mearte en la cara de la muerte?
¿A ser un mártir de tu silenciosa locura?
¿A zafarte del trabajo de mañana?

Hoy faltó personal en la obra
Ha desaparecido el que jamás fue visto
Fue reemplazado, ya no hace falta
Nadie pregunta por lo que no inquieta
Y la rostizada ollita de cobre
quemada por el último rayo de la noche /

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 APOLOGÍA A QUIEN DESTRUYÓ CHILE

Cuando existía Chile, su señoría / 
la pasábamos mal muchos
comparezco por violar la estrella / 
por quemar la bandera tricolor
por haber clavado diez estacas / 
en el corazón de la patria
por haber nacido globalizado y salvaje / 
vergüenza cívica

La estaca primera fue volverme rico / 
de verdad, millonario y trillonario
y haber engatuzado a terratenientes de Temuco /
comprando mucho terreno
y se lo regalé al mapuche / 
fundamos el nuevo Wallmapu en mi fundo

La estaca segunda fue la guerrilla / 
la armamos a puro carburo de soldar
y unos cuantos tarros de leche Nido / 

46
y mestizos y mapuche, un par de gringos
junto a unas amigas kurdas / 
y cuadernos para escribir 
hasta cuando cagamos

La estaca tercera fue robar pólvora / 
del Regimiento Tucapel de Temuco
haber desarrollado ingeniería rústica / 
para una gran demolición
y, luego de haber evacuado el lugar / 
derribar el Costanera Center

La estaca cuarta fue que no haya muerto nadie / 
en tamaña destrucción
los medios de masas hicieron velatones / 
por la muerte de un mall
y la cara de duda impera / 
en las ovejas que extrañan el miedo

La estaca quinta cayó en Bellavista / 
la guerrilla provinciana fue a la tele
botó transmisores a punta de horqueta / 

47
las viejas en la casa echan humo
el matinal de mierda que ven se fue a negro / 
Chilevisión ardía

La estaca sexta fue que tampoco muriera nadie / 
los sacamos a todos
Patricia Maldonado fue dejando una huella de orina /
Viñuela ya no se rió
los oficinistas evacuaron tranquilos / 
la tía del aseo nos sonrió

La estaca séptima llegó a los talleres castrenses / 
nos metimos en la noche
dimos amanita camuflada en café / 
a los pelados guardianes cagados de frío
que cuidaban el acceso a las máquinas / 
que quedaron hechas mierda

La estaca octava le llegó a la derecha / 
al ver a sus milicias cojas
Los aviones sin motor / 
los fusiles con municiones mojadas

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Y a los que fueron entrenados en full­contact / 
les sacamos la conchetumare

La estaca novena le llegó a la izquierda / 
a la vanguardia de iluminados
que no oyeron de nuestras sangrantes bocas / 
las consignas esperadas
Y se refugiaron en sus mansiones / 
cuando la masa botó al Estado

La estaca décima, la última / 
fue dejar la bandera en blanco
el azul del mar se lo devolvimos a Bolivia / 
el blanco se mantuvo
por que sí hubo cordillera pero no sangre / 
aunque derramamos tinta

Así, su señoría, destruimos Chile / 
al cabo de siete meses
con premeditación y alevosía / 
con carburo y con filosofía
dejamos la bandera en blanco / 

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como vencedores que nos rendimos
renunciando a construir país nuevo alguno / 
dejando la tierra desnuda

Admito culpabilidad y esta es mi defensa: / 
Quitamos armas de nuestras cabezas
Vidal juega por Alemania / 
Beausejour por el Wallmapu
Sin etiqueta, la ropa molesta menos / 
educación cívica es muerte
los himnos son para las musas / 
las fronteras para los conceptos

Ya no hay más Chile / 
pueblos crueles son ajusticiados
ni siquiera ha muerto gente /
sólo la cárcel que los cobija
los pueblos bárbaros de las afueras / 
desde Atacama y desde lo polar
a punta de temple e irracionalidad / 
botaron el Imperio

50
La tierra ha quedado desnuda / 
los campos sin dueño ni patria
los errantes ahora poblamos / 
el costado sureste de El Dorado
retirado el manto hecho de hilo de nación / 
el oro multicolor se revela
ante ojos apátridas llenos de infinito / 
ese que les tapaba la bandera.
DEMONIOS

Demonios
Demonios demoníacos

Vengo al trabajo como todos los días 
Me acompañan las parcelas siniestras del viento
Que revolotean, que asustan a la madre y a la Galatea
Que pronuncian los amargos alientos
Que cobijan la zorra rabieta de los encuentros

Almacenero 
Neologismo abierto de los güergüeros

51
Aserrín y madero
Puerto de gradas ardientes sin un deseo

¿Podremos acaso mencionar al Diablo
Al ladrón de puntos y canas verdes
Verborreicas y endorreicas aunque sin asalto
Sin mediar conflicto con los cátaros
Sin armar asilo de los gaznápiros?
De moda, demora, labios iguales a los de un colibrí
Cordillera y mar, hay razón de motivo para las sustancias
No quisiera yo que las hadas flacas
Consiguieran trabajo en el ruedo de los Alcayaga
No quisiera que los habitantes de la amada Nigeria 
Estuvieran plasmados sacando miedo de las estrellas

Paciencia
Botijuana ácida del amar adverso

Reminiscencia
Hablar estúpido de los que reman
Es una ciencia

52
Banalidades
Estupor insulzo de estos lugares

Do menor en lágrima
Salcedo es mártir del amar tranquilo de los perreros

Quisiera correr desnudo por las calles de tu memoria
Quisiera recorrer callado las historias madres de tus historias
Quisiera devorar callando el higo urdimbre de las haranganas
O bien, revolotear en silencio bajo las malas partes de las 
Guayanas
En otra tierra, en otra vida, en otro silencio sepulcral
En otro verde Diego cuida los riegos apacibles del vivir aciago
Demóstenes lo dijo, quizás no lo dijo, quizás nadie lo dijo
Quizás las habas no se comen tanto como las ubres
El pangal trasero del espectáculo ardiente de tus teteras
Las joyas pacientes del ser que nunca hizo, 
de su carne, una rastrera
Podría quizás morir o vivir varias veces
 en un pedazo amarillo de segundo
Vomitar carbones 
bajo los cardonales ciegos de los monasterios

53
Ejecutar factura 
bajo el silencio negro de las yemas que taladres
Demoler el fuego de las garras
 del vientre sucio y prístino de los galanes

Demostrar alcoba
Recoger castañas con una escoba

Alquilar tapires
Cosechar los cuervos donde Ramírez

Demoler los ciervos
Aspirar los hielos de los diez muertos

Arengar los perros
Cercenar los cleros allá en los cielos

Demos roja bienvenida al ser humano ardiente 
que emerge del ciego
No bien las armas cayeron
me demoré en el vuelo que traía el huevo
Las calas no ríen 

54
sino cuando el pedestal que las sostiene se ve nuevo
Arpillar astilleros en las calles sucias de la ciudad del estero

Camionero
Ya no soy mierda de tu potrero

Buey Almizclero
Y son otros versos de Culto al Perro

Demostrar razones detrás de las vías nerviosas
Considerar amigos a los que traen 
la senda amarga también victoriosa
Los triángulos furtivos son tres 
y todos tenemos que saberlo
Las armas son cuatro, los perros cinco 
y lo demás lo estoy contando
Pacificar amargas raciones feas 
de las arañas y todo el fiambre
Resolver la tensión 
de la mandíbula inmaterial que llora el lastre
Rapiñar y reconocer, con bandera a media asta 
las calamidades de La Fayette

55
Rigor castaño
Las multitudes de aquellos años

56
 DEPÓSITO

Postes oxidados, háblenme de historia
Besen las copas de los árboles 
Vístanse de cielo, cuiden a los niños
Que juegan al balón en el cemento quebrado

A uno de ustedes les pesa una bandera
Como velo de novia de nupcias obligadas
El sol resalta en ustedes el color
Que combina con mis recuerdos

¿Qué ocultan las marañas secas?
Imposible no hallarme a mí mismo allí
Sentado cuando niño junto a las botas
Brotando del depósito de recuerdos

Nace el poema como jugarreta estética 
Termina en dulce tragedia mirando
Hacia el precipicio de lo sensible
Hacia el abismo de lo que muere
Hacia las tumbas de mis miradas

57
Hacia las faldas de un cielo inexistente

58
 AGAZAPADO

Suelo estar consciente de la posibilidad de la tragedia /
hace algunos años que no confío mucho
en los caprichos del destino /
permanezco agazapado, quizás para garantizarme
en una suerte de bizarra superstición
que nada malo se está incubando
que ninguna desgracia prepara su ocurrir
pues he visto la crueldad del devenir
abofetear y torturar el alma de la gente
y, honrando mis ayeres cristianos,
amando al prójimo como a mí mismo
no puedo sino ser suspicaz con el Universo
que no es una madre de amor infinito
ni una onda maestra que mueve los hilos
del bienestar y la bonanza, el sueño y el logro;
En el Universo viven los asesinos
los dictadores, los insensibles, las bombas
se trata de una cancha con césped y piedra
que palpita con severidad el pulso del Infierno
donde los credos acogen y también matan

59
donde las ciencias sanan y también exterminan /

Permanezco en tensa calma respecto a la suerte
ruego constantemente por mis seres queridos
rogando quizás a la nada, amando y cuidando
en busca constante y sin tregua de ese punto
esa posición diplomática que ha de ser dinámica
una neutralidad que no declare guerra ni paz
ni que promueva un pesimismo existencial/
Soy optimista del curso imparable del tiempo
pero no del devenir que fluye por su curso
mis carpas las instalo en el temple colectivo
en los símbolos que nutren nuestras banderas
en el amor que no exige utopías ni manías
en los gestos, en los versos
en tu alma y en la mía

60
 EVENTO CON SOSPECHA DE POESÍA

Buen momento para escribir / en los recreos de la prole
para refrescar un rato el hálito tibio del manso recuerdo
y no siempre las palabras vienen 
como salmones en río generoso;
Es un mito, una infame mentira / 
eso de que "escribo y escribo";
Hallar una palabra es encontrar una pepita de oro 
en el cemento;
hay que recluirse en largos o cortos autoexilios camuflados;
el mundo, a veces, molesta / 
y es bueno, a veces, reducirlo a mero fondo
como un escenario de juego de estrategia
 de computador de la década del 2000
donde somos aldeanos construyendo
castillos de poemas irresueltos
irresueltos, ay, sí / allá va verde esperanza / 
enfermos de cueca
abrieron nuestros anos 
y nos metieron chamantos y espuelas
una musicalidad que es sanguijuela 

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chupa ritmos y esencias

/impromptu

Déjáte llevar por tíldés mál puestás y toda la mierda de idioma 
que nos ocupa como cable / 
se transpone y transviste; 
No me juzgues, no me falles, 
no me implica el brasero de una amarga flor insurrecta 
en el caviar de sus arcos frenesí / 
no me calza el amable gen de tus suplicios asintóticos
y un perro llora afuera, mierda, me obliga a escribir 
"asintóticos"en un cuaderno cuadriculado 
que relleno con estos versos o no­versos 
con una obsesión y cuadratura propia de algún esquizofrénico 
atiborrado en las huestes radicales de los mojones mal tiranizados
en el ser ardiente 
de los troncos blues.

Viva Santa María de las Cañas Acrobáticas de Teno Sur
Viva San Martín de Porres, 
idolatrado por ancianos meñiques

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No me delaten en esta acurrucada y violenta sangre
No me coloquen dinamita en la uretra, eso es el colmo
Dionisio vuelve a aparecer, la Bruma Máxima lo corroe
Nemesio Antúnez, Los Prisioneros y el Muñeco Tatín
El picaporte mal habido por fantasmas herejes del norte
La blusa que jamás lloró ni habló en rejas fascinadas
Redes en rombos que sostienen temblores ferrosos de tinta

/eje

No mi bien recuerdo cuando las palabras llegaron a mí
No mi bien distingo si salieron, si entraron 
o si sólo yo las oigo
Los reflejos poco claros de mi figura escritural visual 
me acompañan
en el lomo de un computador 
o el azul pobre de una mesa de colegio
Me duele el brazo, el antebrazo, la mano y la muñeca ya;
es como una paja a mano derecha del falo de la mente
y tengo 45 minutos, mierda, 45 minutos y hasta menos
una cifra incierta y algo infinita sin un reloj cerca

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y haré, a continuación, el ejercicio de describir dónde estoy:

Una inmensa y fría sala de clases de cemento 
que sólo yo uso;
reminiscencias de quienes ocuparon antes aquí 
cuelgan de las paredes
Hoy ordené once pupitres de forma trapezoide, 
quizás obra de Frei
o, quizás, obra de Lagos, no sé, 
diseños progresistas de pupitres
que se unen de a seis y forman un hexágono, 
para trabajar en grupos
ideas de algún ser humano que se hizo rico, seguramente
con una idea buena 
que se transforma en mala en río del ocurrir
Igual, yo las puse mirando hacia adelante, 
violando su espíritu
Vivan las aulas tradicionales 
donde el tema es la belleza del ser
Viva ese público expectante 
por el bufón de turno que despliega su sátira
Viva ese escenario inconsciente de sí, 

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homenaje a lo performativo
No es opresión ni el diseño ni la idea; 
es opresión la ilusión de lo contrario
Y la escuela no es desarrollo, es un circo 
y sólo los acróbatas que saluden a la muerte 
serán aplaudidos

Yo, en cambio, estoy sentado 
en un escritorio algo improvisado
compuesto por cuatro mesas residuales 
rectangulares clásicas
que arman una mesa más grande y más útil para conversar
no en un cìrculo forzado y endiosado sino de frente, duro
Y miro hacia afuera, a mi izquierda, 
por una ventana que mira hacia una cancha
de reja cuadriculada, cuaderno de mi experiencia, 
árboles caducos
crisol de cercos de color amarillo, verde, negro y bello óxido
unos paños y unas bolsas que cuelgan 
extraviados y pacientes
pedazos de ráfagas de pasados 
que impregnan el viento con el que ondean/

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Toca el timbre, a comer, cierro cuaderno, coitus interruptus/

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 PRE­ABDUCCIÓN

El bosque del oscuro turno;
la muerte que espera acostada;
la vida que viola los límites
impuestos por las hadas geógrafas
de este valle poco denso de plazas
en donde ellas pudieran posarse
en donde el otoño parece acoplarse
como imagen en cuanto fusión 
en los colores altivos de Lo Monte; 
sin lugar a certezas es su horizonte;
tememos el rayo que fulmina

Ir a dar una vuelta por cuatro minutos
y regresar ochenta años después;
ver a los hoy niños, ancianos
ver a los hoy amados, tumbas;
es el riesgo que corre el bandido
en la ventana elquiana al Universo
en el pasillo de entrada de los verdes
en la bifurcación de los tranvías místicos

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en amargas posadas do cuelga cabrito
en lo visceral desbordado tibio y perenne
en el brillo parcial del tronco atardecido
en las cervezas bañadas en corriente

No nos lleven, tenemos que hacer
en este planeta de hilos de emociones;
Vengan, en cambio, con naves
cargadas de evolución en Lo Mente
que cuenten con tecnologías finas
para apartar a mi especie del hambre
para curar a quien llore a cantares;
que los orates destruyan sus jaulas
que el oro y la comida desborden
en cada una de las aldeas vecinas
y en las otras que brillan más allá
en todas las aldeas del planeta
¡Traigan aquella abundancia infinita!
que podamos conseguirla sin costos
sin que se boten tantos árboles
sin esclavitud, sin ninguneo;
que se nos embargue todo

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para regalarnos todo
en una piscina de barro global
donde se revuelquen perversiones
y do haga diplomacia Lo Humano

No nos lleven
Traigan algo más 
Nosotros ponemos la casa

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 ¿CUAL ES LA VIOLENCIA?

¿Cuál es la violencia
si las huellas de sus dedos
son las que aún permanecen
en las armas empeñadas?

¿Cuál es la violencia
si la manoseada democracia
le miente a los ojos de su pueblo
y pone trabas a su hazaña?

Nada se logró en el 88’
Salvo disminuir los asesinatos
Aylwin mató a Ortiz
Lagos al weichafe Lemún
Bachelet al amigo Catrileo
Piñera al pequeño y chorizo Gutiérrez

Y leo con asco en la revista del sábado
de aquel diario de mierda
que sólo sirve para envolver pescado

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­los otros diarios de mierda son más chicos­
a la Democracia Cristiana hablando
de que son de centro y responsables
y que el Humanismo Cristiano
y que el equilibrio y la mesura
Aylwin mató a Ortiz
Huenchumilla se burló de su pueblo
Pérez Zujovic mandó a matar
a los pobladores del Reloncaví
Frei Montalva también decretó muerte
en las minas de El Salvador
a partir de lo cual otro Salvador
No dudó en dar su patá en la raja
al demócratacristiano asesino 
que defendía la masacre en nombre
del manoseado centro y de su mesura
del manoseado centro y de su mesura
Títeres de Estados Unidos
Asesinos mojigatos de mierda
Asesinos mojigatos de mierda
Asesinos
Mojigatos

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de mierda

¿Y qué de nuevo puedo decir
del fascismo­pinochetismo de mierda?
­no creo que a estas alturas
del siglo veintiuno
me condenen por repetir 
la palabra “mierda”
¿cierto?­
Algo nuevo: Ha resurgido
En el pobrecito víctima de los golpes
que se nutre de la rabia acumulada
generaciones tras generaciones
y que ahora las voces hipócritas
condenan cerrando el acta de la Historia
Condenan a la barbarie desatada
olvidando cuando ella fue aplastada
por la civilización, aquella que coloniza
la tierra, la mente y el criterio
Poco ya se recuerda cuando Sarmiento
llamó a instalar Europa aunque sangre
cayera de los impíos que no se dejan

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ni gobernar ni educar
ni gobernar ni, siúticamente, educar
Y así esclavizaron al negro y al moreno
Y así echaron a pelear al roto
desde sus sillones
Y así mandaron niños a morir al norte
Y así llevaron Occidente a balas y cruces
al territorio Mapuche
Y así educaron a varillazos a sus propios hijos
y con palo grueso instruyeron a la chusma 
Y así mataron a miles en Iquique
Y así vejaron por siglos al más pobre
Y así metieron electricidad en las vaginas
Y así tiraron gente al mar con rieles
Y así armaron su propia Constitución
Para, algún día, cobrarnos por respirar
Y así llenaron de pinos y secaron la tierra
Y así llenaron de predios el suelo sagrado
Y así con sus camiones y sus diésel
Y así militarizaron el Malleco de los niños
Y así botan la hortaliza de la ñaña de campo
Y así llevan presos a los músicos de la calle

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Y así gobiernan los úteros y ellas mueren
Y así nos crean odio al Altiplano
como al colombiano o al haitiano
Y así se van persignando ante su Cristo
Y así, pobrecitos, van a una Universidad
e inexplicablemente
los reciben a golpes

Y la nueva camada de políticos jóvenes
que salieron a la calle a protestar
hoy defienden al fascista en nombre
de la democracia creada a su medida

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 ANTES

Las piedras de la soberbia
no las aguanto más
Suenan melodías de poco añejo
Cual vino que se bebe en botella joven
O después de su encierro en barrica
Reserva humilde, algunos meses

Decenio de la nada al alegre campo
Decenio desde allí al ron quebrado
Y desde el ron quebrado viene naciendo
O quizás muriendo, no sé, otro decenio

“Un desmadre” me dijo hace un tiempo
una de las bestias que comparten mi cueva
Descontrol de las llaves y los silencios
cual pentagrama fontanero desbordado
De la mierda que es abono o nos infecta
De la mierda cuyos tubos son tan complejos
A veces van a las cloacas odiadas y olvidadas
A veces a paraísos hacinados de necedad

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Esto de permanecer agazapado
A veces se torna
Inevitable

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