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Dedico este libro a mis cuatro bisnietos, Elizabeth
(Ellie), Michael (Micah), Jonathan ( Jonu) y Maya,
y a todos los niños del mundo recién nacidos y aún
no nacidos que deben convertirse en el cambio si
este mundo debe ser salvado del desastre.
♦ CONTENIDO ♦
Expresiones de gratitud
Sobre el Autor
♦ PREFACIO ♦
Lecciones de mi abuelo
Usa tu ira para el bien. La ira para la gente es como la gasolina para el automóvil: te
impulsa a seguir adelante y llegar a un lugar mejor. Sin él, no estaríamos motivados
para afrontar un desafío. Es una energía que nos obliga a definir lo que es justo e
injusto.
Usa tu ira sabiamente. Deja que te ayude a encontrar soluciones de amor y verdad.
Esa larga noche en la plataforma podría haber sido el comienzo para que
Bapuji se diera cuenta de que tienes que defender lo que crees. Acceder a las
expectativas de otras personas no te hace feliz ni completo, y tampoco
mejora el mundo. Sólo unos días después de este incidente comenzó a
hablar contra los prejuicios raciales de una manera que inspiró a la gente a
responder. Comenzó a escribir sobre la difícil situación de los indios en
Sudáfrica y condenó las políticas perjudiciales del Estado.
Cuando regresó a Sudáfrica unos años más tarde, mi abuelo ya era
conocido por su fuerte posición contra el apartheid. Navegó hacia el puerto
junto con dos barcos cargados de trabajadores indios. El gobierno sabía que
habría problemas porque los blancos querían mantener alejados a los
inmigrantes y estaban furiosos con mi abuelo por apoyar los derechos de
todas las personas. El gobierno no dejó desembarcar a nadie durante casi
dos semanas. Cuando mi abuelo finalmente salió del barco, una turba lo
atacó y lo golpeó salvajemente hasta que la sangre manó de su cabeza.
Podrían haberlo matado fácilmente, pero se dirigió a la casa de un amigo,
donde lo esperaban su esposa y sus hijos (incluido mi padre). Sabía que
denunciar los errores podía ser peligroso, pero en ese momento decidió que
eso nunca lo detendría. El dolor del encuentro importó menos que el
propósito mayor.
Un giro adicional a esa historia ocurrió después de que la policía arrestó a
algunos de los hombres que lideraron el ataque contra mi abuelo. La policía
pidió a Bapuji que presentara una denuncia para poder presentar cargos. Él
se negó.
“Entonces tendré que liberarlos”, dijo el sorprendido jefe de policía.
“Está bien”, respondió mi abuelo.
Había decidido que si ayudaba a encarcelarlos, sería tan culpable de
perpetuar el odio como ellos. Tal vez escuchar que él no creía en la violencia
o la venganza les haría repensar sus propias acciones. A veces se habla más
alto si no gritas.
Cuando regresó a la India, Bapuji comenzó a usar un taparrabos de
algodón y un chal sobre los hombros en lugar de camisa y pantalones
porque, dijo, no tenía derecho a poseer más que los más pobres de la India.
No glorificó la pobreza y no fue ingenuo con el dinero; recolectaba todo lo
que podía cada vez que viajaba para dárselo a quienes lo necesitaban. Pero
entendió la diferencia entre las necesidades básicas que marcan una
diferencia en la vida de las personas y la extravagancia que no.
Mis padres seguían la filosofía de Bapuji y, cuando yo era joven, me
animaban a jugar con los hijos de los trabajadores agrícolas negros muy
pobres que vivían cerca de nuestro ashram de Phoenix. Fue una forma de
hablar en contra de las distinciones económicas y ayudarme a poner la
riqueza en perspectiva. Los niños no tenían juguetes, pero buscábamos
juntos cajas de cerillas y botones de camisa y los pegábamos para construir
autos en miniatura. En el arroyo cercano, excavamos tierra de arcilla negra y
moldeamos figuritas. Nos divertimos creando cosas y apreciamos los
juguetes que hicimos. Hoy en día, muchos niños reciben constantemente
aparatos de plástico nuevos y se cansan de ellos en uno o dos días.
Mis padres creían que el tiempo de juego debía ser constructivo, así que
cuando comencé la escuela les enseñé a mis amigos de la granja el
abecedario y a contar. Tan pronto como pude leer, les enseñé también. Les
estaba abriendo un mundo completamente nuevo y no podían esperar a que
llegara a casa todos los días. Los niños estadounidenses pueden quejarse de
que la escuela es aburrida o lúgubre, pero para estos niños extremadamente
pobres que nunca soñaron que serían estudiantes, aprender fue un milagro.
Se corrió la voz y pronto comenzaron a llegar padres africanos de todas
partes y pedirme que enseñara a sus hijos. Algunos caminaron hasta diez
millas con sus hijos descalzos para llegar hasta mí. Tanta gente vino a
aprender los conceptos básicos de lectura y matemáticas que mi hermana
empezó a colaborar y luego mis padres se involucraron. Pronto tuvimos una
verdadera escuela para los pobres. Vi lo injusto que es cuando la gente quiere
aprender y cambiar sus vidas pero no tiene a nadie que la ayude, y mis
lecciones de la tarde se convirtieron en protestas contra el sistema. Seguí el
precepto de Bapuji de ser el cambio que quieres ver en el mundo. Puedes
hablar con acciones y palabras.
Siguiendo el ejemplo de Bapuji, mis padres habían hecho voto de
pobreza, por lo que sólo teníamos lo más necesario y no teníamos ahorros.
Pero en comparación con los africanos negros que nos rodeaban, vivíamos
una vida muy cómoda.
Mi madre encontró su propia manera de denunciar la desigualdad que
nos rodea y sus acciones fueron elocuentes. Teníamos vacas que producían
más leche de la que podíamos consumir, así que mi madre empezó a vender
la leche sobrante a los pobres, cobrándoles un centavo la pinta. También
tomó un centavo por el exceso de verduras que cultivábamos en la granja y la
ropa que recogía de sus amigos en la ciudad. Cuando tuve edad suficiente
para darme cuenta de que sus precios eran ridículamente bajos, le pregunté
por qué cobraba algo.
“Al cobrar un poco estoy reconociendo su dignidad y dándoles orgullo de
haber comprado comida o ropa para la familia”, explicó.
A mi madre la movía la compasión, no la lástima, y quería ayudar a la
gente a reconstruir su confianza en sí mismos y su respeto por sí mismos
para que pudieran lograr cosas por sí mismos. Actuar por compasión es
mucho más eficaz que actuar por lástima; también nos permite construir
relaciones entre diferentes tipos de personas. Mi madre defendió la dignidad
de los pobres, tal como lo hizo mi abuelo.
Mi abuelo tenía una advertencia acerca de hablar por uno mismo: no
permitía que nadie, incluido él mismo, pensara que siempre tenía razón o
que estaba por encima de aprender desde la perspectiva de otro. La vida en
Ashram fue diseñada para ayudar a las personas a superar prejuicios y
divisiones y ayudar a fomentar la comprensión, la aceptación y la apreciación
de las diferencias entre los seres humanos.
Bapuji creía que para hablar de manera creíble contra la injusticia y tener
la esperanza de transformar la sociedad, había que hablar desde la
experiencia y sentir la injusticia en los huesos.
Hablar de lo que cree que es correcto a veces puede ponerlo en una
posición precaria. Como adulto que vivía en la India, comencé a estudiar los
prejuicios porque me interesaba cómo establecemos divisiones entre las
personas de manera tan tonta. Un día, una mujer de Mississippi que viajaba
por la India visitó mi oficina en Mumbai y hablamos sobre la raza en
Estados Unidos. Pensé que sería interesante escribir un estudio comparativo
sobre la discriminación en Sudáfrica, India y Estados Unidos. Mientras
vivía en Sudáfrica, aprendí que si no eras blanco, eras negro y, por tanto,
diferente. Mi nuevo amigo de Mississippi me dijo que en Estados Unidos
en ese momento, la división racial enfrentaba a los de ascendencia africana y
esclava con los estadounidenses blancos. En India no usábamos el color de
la piel para determinar las diferencias entre las personas, pero el sistema de
castas dictaba a qué grupo pertenecías y dividía a las personas en grupos
como brahmanes o intocables.
La Universidad de Mississippi me ofreció una beca para realizar este
estudio transcultural de los prejuicios, y mi esposa y yo nos mudamos a
Estados Unidos. La gente se enteró de que el nieto de Gandhi estaba en
Estados Unidos y me sentí honrado de saber cuántos querían saber más
sobre Bapuji. Aproximadamente un año después, en 1988, me invitaron a
dar una conferencia en la Universidad de Nueva Orleans. La escuela había
publicitado la charla y había carteles por todas partes invitando a la gente a
escuchar “Gandhi sobre el racismo”. Resultó ser el mismo año en que el
racista y miembro del Ku Klux Klan, David Duke, se postulaba para la
Cámara de Representantes de Luisiana.
Cuando aterrizamos en Nueva Orleans, cuatro policías subieron al avión
y se hizo un anuncio: “Sr. Gandhi, por favor da un paso adelante”.
Me levanté temblorosamente. ¿Qué había hecho? Los policías no
quisieron decirme lo que estaba pasando, pero uno dijo: “Esto es por tu
seguridad”. Con dos policías delante y dos detrás, me escoltaron fuera del
avión y me llevaron en un coche a la universidad. Allí finalmente me dijeron
que la universidad había recibido varias llamadas amenazantes del KKK,
incluidos planes de asesinarme.
Decidimos que mi discurso continuaría. El público se mantuvo alejado de
mí (las primeras filas del auditorio quedaron vacías) y me sacaron del fondo
del escenario en el último momento. Después me llevaron de regreso al
aeropuerto y me retuvieron en una sala VIP especial donde los mismos
cuatro policías hacían guardia. Finalmente, me llevaron al avión, fui el
último en abordar, y me acomodaron en un asiento de primera clase que la
aerolínea había reservado para mí. Los policías me saludaron rápidamente y
se fueron.
Ese día aprendí que hablar abiertamente puede causar agitación, miedo y
conflicto mucho antes de que resulte en el cambio que deseas. A veces es
más fácil mantener la cabeza gacha y no hacer ruido: comerse la calabaza
hervida y darse cuenta de que es más seguro y menos complicado estar junto
a la multitud. Pero mi abuelo nunca haría eso. A lo largo de los años fue
golpeado, atacado y encarcelado, y hubo ocho atentados contra su vida. En
una ocasión, el aspirante a asesino fue capturado por voluntarios, pero
Bapuji se negó a entregarlo a la policía. En lugar de eso, inició una
conversación para descubrir por qué el hombre estaba tan ansioso por
matarlo. Después de casi una hora, Bapuji aceptó que el hombre no estaba
dispuesto a razonar o cambiar, así que lo dejó ir y le dijo: “Buena suerte para
ti. Si estoy destinado a morir en tus manos, nadie podrá salvarme, y si no lo
estoy, no lo lograrás”.
Bapuji estaba dispuesto a enfrentarse a sus adversarios e ir a la cárcel por
lo que creía. Obtuvo su fuerza personal de su afán por denunciar un sistema
que consideraba incorrecto y utilizó métodos no violentos para cambiarlo.
Algunas personas podrían pensar que mi abuelo llevó una vida de
grandes privaciones; después de todo, no comía mucho, vivía en una choza
de barro y vestía ropa de persona pobre. Con toda la admiración y el
renombre que alcanzó, podría haber vivido en la mansión con los asistentes
que esperaba ver cuando llegué por primera vez al ashram de Sevagram. En
cambio, encontró lo que era importante y vivió una vida de pasión y
compasión. Habló de los valores universales de la bondad, el amor y la paz, y
defender esas posiciones correctas y justas lo hizo más feliz de lo que jamás
podría hacerlo un banquete en un palacio.
Algunas personas podrían decir que David Duke también estaba
hablando de lo que creía cuando hizo comentarios racistas e incendiarios y
que tenía derecho a hablar como lo hizo. En la legislación estadounidense, la
expresión está protegida. Pero creo que nos engañamos cuando pretendemos
que todas las posiciones tienen la misma validez. Las personas llenas de odio
y división, los matones que quieren suprimir las ideas de todos menos las
suyas propias, traen dolor y desesperación al mundo. Nuestro objetivo
debería ser oponernos a ese odio.
Mi abuelo era tímido cuando era joven y en los primeros días de su
activismo evitaba dar discursos. Me dijo que su timidez resultó útil porque le
hizo ser más cuidadoso con lo que decía. “Un hombre de pocas palabras rara
vez será irreflexivo en su discurso; medirá cada palabra”, me dijo.
Un hombre de pocas palabras rara vez será irreflexivo en su discurso: medirá cada
palabra.
Apreciar la soledad
Dondequiera que viajaba, Bapuji era acosado por gente que lo vitoreaba y
gritaba. No tenía una idea real de lo abrumador que podía ser hasta que me
uní a él cuando estaba en un tren nocturno a Mumbai. Me emocionó ser
parte de su pequeño séquito y me sentí muy especial por estar allí. Insistió
en viajar en tercera clase, pero el ferrocarril puso un vagón extra solo para
nosotros. Así que, aunque no teníamos cojines y estábamos sentados en los
mismos bancos duros que la mayoría de los viajeros, teníamos el coche para
nosotros solos.
Cuando llegamos a la primera estación de tren, miré por la ventana y vi
cientos de personas apiñadas en el andén, llamándolo por su nombre y
extendiendo la mano para tocarlo. Una ola de voces comenzó a cantar
“Larga vida a Gandhi” y sentí una oleada de orgullo, disfrutando de su
gloria reflejada. Bapuji siempre se mantuvo humilde, pero yo aún no lo había
dominado del todo. ¡Tanta gente admiraba a mi abuelo y allí estaba yo,
sentada junto a él en el mismo banco! La adulación me emocionó. Pero
cuando miré a Bapuji, pude ver que a él no le importaba el reconocimiento
para sí mismo. En lugar de eso, saludaba y hablaba con la gente y sostenía
un saco de tela fuera de la ventana del tren para recolectar dinero para los
pobres. Todos donaron algo. Cuando una mujer dijo: “No tengo dinero para
dar”, él señaló un brazalete de plata que llevaba y con una cálida sonrisa dijo:
“Con eso estará bien”. Efectivamente, dejó caer el brazalete en el saco.
Mientras nos alejábamos de la estación, Bapuji suspiró y volvió a su
trabajo. Pero en la siguiente estación se había reunido una multitud aún
mayor y se repitió la misma escena. Aunque ya era media noche, multitudes
emocionadas aparecieron en la siguiente estación y en la siguiente, y en cada
estación de nuestra ruta. Los pasajeros que intentaban subir o bajar apenas
podían abrirse paso entre la multitud. Bapuji repitió sus saludos, sus palabras
y su recogida de dinero en cada parada. Rápidamente me di cuenta de que, si
bien la adulación era maravillosa, también era agotadora. No había paz para
él ni para nadie más en ese tren.
Mientras continuaba viajando con Bapuji, descubrí que a cualquier hora
del día o de la noche en que salía, se reunían multitudes que lo adoraban. Si
viajaba en automóvil, la gente se alineaba en las carreteras kilómetro tras
kilómetro, saludando, llorando y gritando su nombre. Las rutas no se
anunciaron con anticipación y ciertamente no había redes sociales en ese
momento. De hecho, la mayoría de la gente vivía en pueblos sin teléfonos,
así que no puedo explicar cómo sabían cuándo pasaría por allí. Pero una
fuerza misteriosa los atraía, una y otra vez.
Por razones políticas, Bapuji apreció el amor que se le derramó. Sabía que
cientos de miles, incluso millones de personas estaban dispuestas a seguir
sus sugerencias y hacer cualquier sacrificio que les pidiera. Pero pronto
comprendí que la adulación tenía un precio. Fuera del ashram, nunca pudo
encontrar paz ni soledad. Cada vez que visitaba ciudades de la India,
multitudes de personas se reunían en las calles, coreando su nombre y
esperando durante horas para poder verlo. Una vez que Bapuji aparecía y
hablaba o saludaba, la turba se dispersaba, sólo para ser reemplazada
rápidamente por otra multitud. A Bapuji le gustaba irse a la cama a las
nueve de la noche. porque se levantaba a las 3 a. m. para meditar y
comenzaba su día completo con oraciones a las 5 a. m. Pero la gente
permanecía en las calles llamándolo hasta altas horas de la noche, por lo que
a menudo dormía muy poco tranquilamente. La implacabilidad fue
desgarradora, pero Bapuji nunca perdió la calma ni se derrumbó.
Mucha gente sueña con ser famosa e imagina que celebridades como
George Clooney y Angelina Jolie están secretamente emocionadas de ser
asediadas constantemente por fanáticos y fotógrafos. Piensan que sería
genial estar en el centro de atención y tener millones de admiradores.
Después de viajar con Bapuji, me sentí como una celebridad y, sí, a menudo
era divertido. Te sientes importante y alimentar tu ego es estar en el lado
receptor del amor y la aclamación. Pero también puedo entender por qué
algunas estrellas ruegan privacidad o se retiran a islas privadas o
comunidades cerradas o detrás de setos en Hollywood Hills. Por mucho que
prosperen al estar en el ojo público, también necesitan ese tiempo privado
para centrarse nuevamente.
Los medios ahora convierten en celebridades a algunas personas que son
famosas sin ninguna razón obvia. Tienen millones de seguidores en las redes
sociales y publican fotos de ellas mismas pavoneándose por una alfombra
roja con un vestido de lentejuelas o haciendo cabriolas en una playa exótica
con un diminuto bikini. De vez en cuando señalo una fotografía de alguien
que no conozco en la portada de una revista y pregunto: “¿Qué ha hecho?”, y
nadie podrá decírmelo. Atraer multitudes y seguidores siempre ha sido una
consecuencia de ser actor, político o humanitario. Esas personas tienen un
propósito central en sus vidas, y el renombre que conlleva es simplemente
algo con lo que hay que afrontar. Pero las personas que se centran sólo en
alcanzar la fama tienen un vacío en sus vidas que esperan que otras personas
llenen animándolos y alimentando sus egos. En lugar de lograr el éxito
gracias al talento, el trabajo duro o ideales importantes, son famosos por ser
famosos. A diferencia de las verdaderas celebridades, nunca buscan la
soledad porque no necesitan recargar energías.
Bapuji no tenía un equipo de publicistas y asesores que lo protegieran, y
ciertamente no tenía barreras detrás de las cuales esconderse. Pero después
de mantener fuerte su imagen pública, se retiraría a Sevagram en busca de
refugio. Podría haber ubicado su ashram en cualquier lugar, pero eligió un
lugar remoto en el centro de la India. Dada la larga caminata desde la
estación de tren el primer día que llegué, sabía lo difícil que era llegar allí y
Bapuji no me lo pondría más fácil. Incluso pidió al gobierno local que no
estableciera una ruta de autobús entre Wardha (la ciudad más cercana) y el
ashram. Quería que la gente viniera sólo si tenían intenciones serias y no
simplemente intentaban echar un vistazo al famoso Gandhi.
No es necesario ser una estrella de cine o un Mahatma para necesitar la
soledad; es crucial para todos los que tenemos un verdadero sentido de
nosotros mismos. Mi abuelo solía bromear diciendo que sólo podía
encontrar momentos de silencio en dos lugares: el ashram y la prisión. Para
él, preservar la soledad personal era una forma de alimentar la paz interior.
Encontrar su propio lugar de retiro es crucial en nuestro mundo ajetreado y
a menudo abrumador. No tiene por qué ser sofisticado. Una hora en tu
propia habitación sin distracciones será suficiente. También lo hará el
tiempo acurrucado en la cama, escribiendo pensamientos en un diario.
Todos necesitamos poder hacer un balance de nuestras vidas, meditar y
reflexionar si queremos crecer como personas. Después de un tiempo
personal para pensar e introspección, podrá conectarse plenamente con los
demás de maneras más profundamente significativas.
Bapuji hacía de cada lunes en el ashram un día de silencio para ponerse al
día con su escritura. Otros días no quería un silencio pasivo; creía en la
reflexión activa y la meditación. A menudo se retiraba a su rueca porque
descubrió que la concentración física que requería le permitía concentrarse
en su meditación. Me volví bastante bueno girando mientras estaba en el
ashram y, a veces, desafiaba a Bapuji a ver cuál de nosotros podía ir más
rápido. No le importaba la competencia. “Ahora Arun me gana
constantemente en el hilado”, escribió encantado a mis padres.
Aunque a veces lo convertía en un juego, ese tiempo dedicado a girar y
meditar era importante para ambos. Me gustaba estar tranquilo y podía
pasar horas solo. El abuelo elogió este rasgo en una carta a mis padres en la
que escribió: "Mantener el silencio es algo que todos debemos aprender de
Arun".
Muchos padres piensan que les están haciendo un gran favor a sus hijos
manteniéndolos ocupados. Ocupan el tiempo de sus hijos después de la
escuela con partidos de fútbol y prácticas de tenis, con clases de ballet y
gimnasia, con lecciones de piano y violín. Los niños pasan de una actividad a
otra, pero nunca tienen tiempo para pensar, jugar y descubrir quiénes son
cuando se les deja solos. Todo este enriquecimiento puede estar bien, pero
los padres también deberían pensar en regalar a sus hijos el regalo de la
soledad de vez en cuando.
Como adultos, muchos continúan el patrón de una vida sobrecargada,
alardeando de lo mucho que logran en un día y de lo poco que duermen. La
multitarea se ha convertido en parte de la experiencia cotidiana y, con
demasiada frecuencia, la norma es llevar una vida acelerada sin tiempo para
hacer una pausa, reflexionar y recuperarse. Este problema existe desde hace
mucho tiempo. Mi abuelo tenía un amigo alemán que vino de visita y nos
reprendió diciendo que era pecado pasar durmiendo un tercio de la vida.
Bapuji tuvo una respuesta rápida: “¡Dormir un tercio de tu vida añade un
tercio a tu esperanza de vida!”
Bapuji creía que no necesitamos hacer la vida más rápida: necesitamos
hacerla más pacífica. Las computadoras, los teléfonos inteligentes y las
aplicaciones digitales han aumentado el ritmo de nuestras vidas y no
sorprende que las ventajas que aportan tengan sus desventajas. Podemos
ponernos en contacto con personas que se encuentran a miles de kilómetros
de distancia en un momento, pero las largas cartas descriptivas que alguna
vez escribimos, llenas de detalles de nuestra familia y nuestro entorno, han
sido reemplazadas en su mayoría por correos electrónicos breves y prácticos.
¿Alguien realmente cree que comunicarse mediante emojis mejorará las
relaciones humanas y contribuirá a la comprensión y la paz?
Las redes sociales nos brindan amigos y seguidores, pero nuestras
conexiones suelen ser más débiles de lo que creemos. No podemos recurrir
en busca de consuelo o ayuda a los “amigos” que conocemos sólo como una
foto de Facebook, y es poco probable que convenzamos a la gente sobre un
tema importante como la discriminación o la tolerancia si exponemos
nuestro caso en un tweet. Las relaciones dispersas no contribuyen a una
sociedad cohesiva.
Pero también es un error condenar totalmente nuestras tecnologías
actuales. Si se usa correctamente, las mejores comunicaciones que tengamos
pueden generar cambios positivos. Hace un par de años me senté junto a mi
amigo Deepak Chopra en una conferencia de paz en Berlín. Mientras
escuchaba los discursos, Deepak también estaba ocupado con su teléfono
inteligente y de vez en cuando anunciaba a la multitud: “Su mensaje ha
llegado a dos millones de personas”. Me alegré de que mi amigo tuviera dos
millones de seguidores en Twitter y otras redes sociales; Tuitear sobre
iniciativas de paz es seguramente mejor que muchos de los otros usos de las
redes sociales.
Sé que mi abuelo habría usado Twitter, Facebook y otras redes sociales,
tal como usaba las transmisiones de radio para comunicar su mensaje en su
época. Pero no podemos cambiar el mundo presionando "me gusta" en una
publicación. Las redes sociales sólo son útiles si incitan a la gente a actuar de
verdad. Se dice que la Primavera Árabe se organizó en las redes sociales. La
represión era común en todo Oriente Medio, y cuando alguien empezó a
avivar las brasas, empezaron a volar chispas. La gente salió a las calles, se
conectó cara a cara y comenzó a lograr el cambio que pensaba que quería.
Lamentablemente, se utilizan las mismas herramientas para radicalizar a la
gente y hacer el mal. Los medios afirman que algunos jóvenes árabes
participan en atentados suicidas porque les prometen que habrá grupos de
doncellas esperando al otro lado. No creo que los jóvenes musulmanes crean
realmente en esta ridícula teoría, pero la combinación de regímenes
represivos, normas religiosas estrictas y prejuicios en sus países de adopción
ha hecho la vida tan intolerable que preferirían morir. Mi única esperanza es
que el mensaje de paz, ya sea que se difunda por radio, televisión o Twitter,
llegue a ser, en última instancia, más poderoso que los mensajes de odio y
desesperanza.
Las personas nunca han estado más conectadas que ahora, pero a veces
parece que nunca han estado más solas. Cuando viajaba con Bapuji,
hablábamos juntos o nos sentábamos a solas con nuestros pensamientos. En
otras palabras, o nos relacionamos directamente o nos tomamos el tiempo
para disfrutar de nuestra soledad, mirar por la ventana y simplemente estar
con nosotros mismos. Ahora las personas pasan cada momento libre
mirando sus teléfonos inteligentes, por lo que no están solas ni realmente
conectadas con los demás.
Cuando Bapuji estaba con la gente, los inspiraba, se relacionaba con ellos
y compartía sus ideas. Luego se retiraba a momentos de soledad en el
ashram, donde se reagrupaba y se enfrentaba sólo a sí mismo, dejando que
su mente se recargara en silencio. He intentado aprender esa técnica de estar
siempre plenamente en el lugar donde estoy. Pero la tecnología puede
dejarnos en un estado de intermediación: nunca nos relacionamos realmente
con los demás (porque estamos demasiado ocupados mirando nuestros
teléfonos) y nunca estamos realmente solos (porque enviamos mensajes de
texto en lugar de pensar). El inframundo que crea la tecnología nos hace
sentir desprotegidos.
A veces veo niños sentados en restaurantes o en un parque mientras sus
padres están ocupados con sus teléfonos inteligentes. No sé por qué es tan
importante para los padres estar enviando mensajes de texto a la oficina o a
un amigo lejano en ese momento. Pero la persona que realmente recibe el
mensaje es la niña sentada allí, que descubre que no es digna de toda la
atención de sus padres. Miro con tristeza y pienso en lo afortunada que fui
de haber contado con la atención cariñosa de mis padres y mi abuelo. La
gente de todo el mundo quería saber de Bapuji, pero cuando estaba
conmigo, su atención nunca se desviaba. Me hizo sentir escuchada e
importante. Si los niños tienen toda su atención cuando la necesitan, podrán
ser más independientes y estar solos en otros momentos.
Bapuji creía que deberíamos dedicar nuestro tiempo a la búsqueda de la
Verdad, que siempre aprovechó porque la veía como la meta de la vida. Si
nos esforzamos por comprender la Verdad, estaremos más cerca de
comprender de qué se trata realmente la vida. Bapuji admitió que sólo había
tenido destellos fugaces de la Verdad, pero la describió como si tuviera un
brillo “un millón de veces más intenso que el del sol que vemos diariamente
con nuestros ojos”. No podemos reconocer nada de esa brillantez si nos
distraemos constantemente o nos concentramos en lo trivial. El ruido del
conformismo ahoga el silencio de la Verdad.
Muchos músicos y artistas dicen que logran avances creativos en
momentos inesperados. Se les ocurre una gran idea en la ducha o justo
cuando se están quedando dormidos. Algunos escritores mantienen libretas
al lado de su cama para anotar las palabras e imágenes que surgen
espontáneamente durante la noche. No hay nada mágico en las duchas y las
camas, pero a menudo son los únicos lugares donde estamos solos y
permitimos que nuestra mente divague y resuelva problemas. Aprendí de
Bapuji que necesitamos aportes del mundo, ver personas y tener experiencias
para tener una visión amplia, pero también necesitamos tiempo en soledad
para darle sentido.
Tu mente debería ser como una habitación con muchas ventanas abiertas. Deja que
la brisa fluya de todos, pero no te dejes llevar por nadie.
“Tu mente debería ser como una habitación con muchas ventanas
abiertas”, me dijo Bapuji. “Dejad que la brisa fluya de todos, pero no os
dejéis llevar por nadie”. Creo que es un consejo absolutamente crucial.
Puedes dejar que la brisa de información, ideas y diferentes puntos de vista
fluyan en tu vida, pero no tienen por qué abrumarte. Tener una mente
abierta no significa aceptar todo lo que escuchas; simplemente significa
saber que el simple acto de escuchar también es importante.
Sé parte del mundo y absorbe todas las ideas que puedas. Luego retírate a
tu soledad o lugar tranquilo y decide cómo utilizarás las ideas para hacer un
mundo mejor.
♦ LECCIÓN CUATRO ♦
Mucha gente hoy en día tiene una imagen caricaturesca de mi abuelo como
un hombre santo que renunció a todos los bienes materiales y vestía la
menor cantidad de ropa posible. Pero he aquí una sorpresa: en realidad
entendía el valor del dinero mejor que nadie. Creía que la fortaleza
económica era la clave para la libertad de la India, porque sabía que la
independencia nacional no tiene sentido si no puedes sustentarte a ti mismo
o a tu familia.
En el ashram no teníamos distinciones económicas y vivíamos una vida
radicalmente sencilla. Todos hacíamos tareas domésticas juntos, desde
trabajar en el huerto hasta limpiar los baños, y nos sentábamos en el suelo a
comer, estudiar y hablar. Cuando íbamos a comer nadie nos servía y
traíamos nuestros propios platos, tazones, tazas y utensilios y después los
lavábamos. Nadie se sintió privado porque todos vivimos las mismas
condiciones. Bapuji entendió que la mayoría de nosotros necesitamos muy
poco para ser felices. Nos metemos en problemas cuando empezamos a
compararnos con los demás y pensamos que lo que ellos tienen es mejor y
tal vez vale la pena luchar por conseguirlo. Bapuji vio que poner fin a las
disparidades económicas sería un gran paso para reducir la violencia en el
mundo. No se puede predicar la no violencia, como lo hizo mi abuelo, sin
reconocer también la ira que despierta la desigualdad.
Bapuji intentó mantener su vida sencilla, pero también conoció a algunas
de las personas más importantes del mundo. En 1930 viajó a Londres para
asistir a la primera Mesa Redonda organizada por el gobierno británico para
discutir el futuro de la India. Como siempre, vestía ropa tejida a mano,
llamada khadi, que fomentaba como una forma de ayudar a los agricultores
rurales más pobres. El movimiento khadi se había afianzado y estaba
empezando a tener efecto en la industria textil británica. Dado que muchos
indios estaban mostrando indicios de independencia al hacer su propio
khadi, los británicos ya no podían comprar todo el algodón de la India a
precios baratos y luego venderlo como ropa costosa hecha a máquina.
Los participantes en la Mesa Redonda fueron invitados al Palacio de
Buckingham y mi abuelo llegó vestido con taparrabos y chal. A los
asistentes reales les preocupaba que esa no fuera la vestimenta adecuada para
recibir al rey, pero Bapuji simplemente sonrió y dijo que si el rey Jorge no lo
quería como siempre vestía, no asistiría. Los periodistas se enteraron de la
historia y no se cansaron de ella. “¡Gandhi irá a la fiesta del rey vestido con
taparrabos!” resonaba un titular. Les encantó la idea de que caminara sobre
las alfombras carmesí del Palacio de Buckingham con khadi y sandalias
gastadas. El rey Jorge entró con el traje formal diurno de chaqué y
pantalones a rayas, mientras que la reina María estaba parada con un
brillante vestido de té plateado. Cuando le preguntaron si se sentía mal
vestido con un taparrabos en presencia del rey, Bapuji bromeó: "El rey tenía
suficiente para los dos".
Bapuji no creía que estuviera mal querer el éxito económico;
simplemente pensaba que estaba mal no animar a los demás contigo. No le
importaba el dinero para sí mismo, pero era realista y sabía que sus proyectos
necesitaban financiación. Entonces se le ocurrió un plan. Cada vez que salía,
miles de personas le pedían un autógrafo. Sus servicios de oración abarcaban
a todos, por lo que a menudo asistían multitudes de hindúes, musulmanes,
cristianos, judíos y budistas que lo admiraban y querían su firma. Se dio
cuenta de que si cobraba la pequeña tarifa de cinco rupias (menos de diez
centavos hoy en día) por cada autógrafo, podría recaudar dinero para sus
programas sociales y educativos.
La primera vez que fui de viaje con mi abuelo, me dieron la tarea de
recolectar los libros de autógrafos y el dinero y llevárselos a Bapuji en un
paquete para que los firmara. ¡Yo estaba muy emocionado! Me sentí muy
importante por estar cerca de Bapuji y hacer algo por un propósito mayor.
En aquellos días anteriores a las “selfies” y las cámaras de los teléfonos
móviles, los autógrafos de personajes famosos eran raros y especiales, y
algunos eran bastante valiosos. Entonces, después de unos días de
coleccionar, decidí que yo también quería conseguir el autógrafo de mi
abuelo. Pero no tenía dinero y no sabía si Bapuji haría una excepción
conmigo. Me dije a mí mismo que como lo había estado ayudando mucho,
no había nada malo en intentarlo. Reuní trozos de papel de colores, los corté
al tamaño de un libro de autógrafos promedio y los grapé. Esa noche,
después de orar, deslicé mi pequeño libro desordenado en la pila que le llevé
al abuelo. Luego me quedé quieto mientras él empezaba a firmar los libros,
esperando que en las prisas del momento no notara nada extraño.
De ninguna manera. El abuelo fue absolutamente meticuloso con cada
centavo que recibió. Necesitaba dinero para hacer su trabajo. Cuando llegó a
mi libro y no vio que lo acompañara ningún dinero, hizo una pausa.
"¿Por qué no hay dinero para este autógrafo?"
"Porque es mi libro, Bapuji, y no tengo dinero".
Él sonrió. “¿Entonces estás tratando de engañarme? ¿Por qué necesitas
un autógrafo?
“Porque todo el mundo tiene uno”, respondí.
"Bueno, como puedes ver, todos pagan por el autógrafo".
"¡Pero, Bapuji, tú eres mi abuelo!" supliqué.
“Me alegro de ser tu abuelo, pero una regla es una regla. Si todos tienen
que pagar, tú también tienes que pagar. No hay excepciones para nadie”.
Mi ego estaba herido. ¡Quería ser especial! Entonces solté: “Verás,
Bapuji, haré que me des un autógrafo gratis. ¡Seguiré intentándolo sin
importar cuánto tiempo lleve!”
"¿Es eso así?" Los ojos de Bapuji brillaron y se rió. "Veamos quién gana
este desafío".
El juego estaba en marcha. En las semanas siguientes, utilicé todas las
estrategias que se me ocurrieron para molestarlo y conseguir que me diera
un autógrafo. Mi técnica favorita era irrumpir en la sala cuando él estaba en
reuniones con altos funcionarios y líderes mundiales y agitarle mi libro,
pidiéndole que firmara. Un día me encontré con una reunión y anuncié en
voz alta que necesitaba su firma en ese momento. En lugar de enojarse, me
acercó a su pecho, me puso la mano en la boca y continuó la discusión. El
importante político con el que estaba hablando parecía atónito, sin saber qué
hacer con nuestra escena. Pensé que el abuelo cedería sólo para mantener la
calma, pero debería haber sabido que no debía desafiar a un hombre que se
había enfrentado al Reino Unido.
Nuestra competencia continuó durante varias semanas. Uno de los
invitados de alto nivel de Bapuji se irritó tanto por mis interrupciones que
esencialmente aceptó mi causa. “¿Por qué no le das el autógrafo para que se
vaya y deje de molestarnos?” preguntó, exasperado.
Bapuji no le permitió establecer la agenda de nuestra relación. “Este es
un desafío entre mi nieto y yo”, respondió con calma. "No es necesario que
te involucres".
Bapuji nunca perdió los estribos ni me ordenó salir de la habitación.
Tenía un inmenso control sobre su ira, a pesar de mis intentos de
provocarlo.
En una ocasión, para tranquilizarme, escribió “Bapu” en un trozo de
papel y dijo: “Aquí está tu autógrafo”.
"¡Eso no es suficientemente bueno!" Declaré.
“Es todo lo que puedo dar”, dijo, con la misma perseverancia que mostró
en todo.
Estaba empezando a entender su mensaje. Después de unos días más me
di cuenta de que nunca conseguiría el autógrafo gratis y finalmente dejé de
acosarlo. Pero en lugar de sentirme derrotada, me sentí orgullosa. Sabía que
nuestro pequeño concurso en realidad no había sido por un garabato de
tinta. En lugar de eso, Bapuji me estaba dando una lección de valor. Como
había decidido que su firma valía cinco rupias, debería valer eso para todos.
Si me lo regalaba, estaba disminuyendo su propio valor. Igualmente
importante es que nuestro desafío me mostró que incluso si no tuviera cinco
rupias, tenía un gran valor. Mi abuelo estaba dispuesto a tratarme con el
mismo respeto que mostraba a los jefes de estado. No me menospreció
delante de ellos ni me trató como una distracción. Mis necesidades eran tan
reales como las de ellos e igualmente dignas de atención.
Bapuji tenía presión arterial alta y sólo creía en curas naturales. Mientras
estuve con él, él se fue a pasar un tiempo a una clínica de curas naturales
dirigida por un médico en la ciudad de Poona, que tenía aire puro y un
clima templado. Me emocionó que me llevara con él. Aunque estaba allí por
su salud, gente importante siguió viniendo a consultarlo.
Una mañana, después de orar y hacer yoga, me senté en las escaleras de la
clínica y disfruté de la brisa fresca de la mañana y el fresco olor de las flores.
Estaba perdido en mis pensamientos cuando alguien se acercó detrás de mí
y me rodeó los hombros con sus brazos. Me di vuelta y me quedé atónito al
ver a Jawaharlal Nehru, quien pronto se convertiría en el primer primer
ministro de una India independiente. Ya era muy famoso en todo el mundo
y se le consideraba el segundo en importancia después de mi abuelo en ese
país. Fue la primera vez que lo vi en persona y quedé deslumbrado. Me
había acostumbrado a salir con Bapuji, ¡pero ahora a conocer a Nehru!
"Buen día. ¿Te gustaría acompañarme a desayunar? -Preguntó Nehru.
“Sí, por supuesto”, dije. Me levanté, tratando de mantener la calma, y
mientras caminábamos hacia el comedor, él me rodeó con el brazo.
Cuando nos sentamos a nuestra mesa, examinó el menú breve y me
preguntó qué quería comer.
"Lo que sea que estés tomando", espeté.
“No, voy a comer una tortilla y no creo que a tu abuelo le guste que la
comas”, dijo. Sabía que Bapuji era un vegetariano estricto y no comía huevos
ni pescado, y supuso que yo había sido criado como vegetariano. Da la
casualidad de que tenía razón. Pero quería impresionarlo y de repente me
pareció muy importante que comiera lo mismo que él.
"A él no le importará", dije con confianza.
Nehru respetaba demasiado a mi abuelo como para arriesgarse a
ofenderlo, así que me dijo que necesitaría permiso de Bapuji antes de hacer
un pedido.
Salté y corrí a la habitación de mi abuelo. Estaba en una discusión seria
con Sardar Patel, quien se convirtió en viceprimer ministro de la India
independiente bajo el primer ministro Nehru. Pero en ese momento el
desayuno me pareció mucho más importante que el destino de la India.
"Bapuji, ¿puedo comer una tortilla?" Pregunté emocionado.
Me miró sorprendido: "¿Alguna vez has comido huevos?" preguntó.
“Sí, los comí en Sudáfrica”, respondí. Esta fue una mentira descarada,
pero se me salió fácilmente de la lengua.
"Está bien, entonces, adelante", dijo.
¡Mentir era tan fácil! Volví corriendo hacia Nehru y le anuncié que al
abuelo no le importaba en absoluto que comiera una tortilla.
“Estoy sorprendido”, dijo, pero pidió la tortilla para mí. Sentí que el
desayuno fue un gran triunfo. No puedo decir que me gustaran
especialmente los huevos, pero una pequeña mentira y pude tomar lo que
me pareció un desayuno sofisticado con Nehru.
Algunas semanas más tarde, Bapuji y yo estábamos en Mumbai, y
miembros de la familia Birla, que eran industriales indios muy ricos, nos
invitaron a quedarnos en su opulenta mansión. Era tan lujoso y diferente del
ashram que apenas podía creer que estuviéramos allí. Pasé una tarde
explorando los jardines, que daban a la vasta extensión del Océano Índico.
No me di cuenta de que mis padres habían llegado y habían subido al
primer piso para visitar a Bapuji. Más tarde supe que la primera pregunta
que les hizo Bapuji fue si comía huevos en casa, a lo que respondieron: “¡Por
supuesto que no!”.
Estaba soñando despierto en el jardín cuando mi pariente Abha, que
también viajaba con Bapuji, me localizó. “Bapuji quiere verte en su
habitación. Será mejor que te vayas de inmediato porque estás en un gran
problema”, dijo.
"¿Qué he hecho?" Pregunté con incredulidad. Me había esforzado mucho
en practicar un comportamiento modelo.
"No me preguntes", dijo encogiéndose de hombros.
Entré a la mansión y me sorprendió ver a mis padres allí, arrodillados y
con la cabeza inclinada. No levantaron la vista cuando entré. Todos parecían
muy serios. Pensé brevemente en lo pequeño que parecía Bapuji en la
enorme habitación dorada. Pero su fuerza no provenía de su tamaño.
Mi abuelo me hizo una seña en silencio para que me sentara a su lado.
Pasó su brazo por mis hombros. “¿Recuerdas ese día en Poona cuando me
preguntaste si podías comer una tortilla?” preguntó. “Me dijiste que habías
comido huevos antes, así que lo permití. Acabo de preguntarle a tus padres y
dicen que nunca te han dado huevos para comer. Así que ahora, por favor,
explica a quién debo creer”.
Sentí que mi corazón latía muy fuerte. No quería que Bapuji perdiera la
fe en mí, así que pensé rápido. "Bapuji, comíamos pasteles y pasteles en casa,
y creo que están hechos con huevos", dije con seriedad.
Mi abuelo me miró por un momento, comprendiendo mi punto, y luego
se echó a reír a carcajadas. “Serás un buen abogado, hijo mío. Lo aceptaré.
Ahora corre y juega”, dijo, dándome palmaditas en la espalda.
Salí de la habitación rápidamente, evitando las miradas de todos. Me
habían absuelto, pero la agonía del encuentro permaneció conmigo. Todos
estos años después todavía pienso en ello. Mentir a menudo parece ser el
camino más fácil en este momento, pero cuando mentimos a los demás,
también nos estamos mintiendo a nosotros mismos. Podríamos ganar
mucho más si afrontáramos la verdad desde el principio. Ese día en Poona
fingí ante Bapuji que comer una tortilla no era gran cosa, y por eso también
me lo dije a mí mismo. Rara vez pensamos casualmente: “Hoy elijo ser una
persona terrible y mentir”. En lugar de eso, nos convencemos de que lo que
estamos haciendo está (¡de alguna manera!) bien. Ocultamos la verdad tanto
a nosotros mismos como a los demás.
Evitar las mentiras es difícil porque requiere reconocer nuestros deseos y
luego admitirlos. Cuánto mejor habría sido para Bapuji y para mí si,
corriendo hacia él esa mañana en Poona, hubiera admitido que nunca había
comido huevos, pero pensé que ya era hora de hacerlo. Podría haberle
explicado que pensaba que tenía edad suficiente para tomar la decisión por
mí mismo de ser o no vegetariano estricto. Podría haber confesado mi
enamoramiento por Nehru y haberlo discutido también con Bapuji.
Muchos de nosotros mentimos cuando nos sentimos frustrados por no
tener el control de nuestras vidas. Esa es una condición común entre niños y
adolescentes, de quienes se espera que sigan las reglas establecidas por los
adultos. Hace poco escuché a un niño de diez años muy inteligente negociar
con sus padres cuánto tiempo más podría permanecer frente a su
computadora. Acababa de aprender a codificar y estaba emocionado de
terminar un proyecto, pero sus padres insistieron en que era hora de irse a
dormir. Cuando se le acabaron los argumentos reales (“¡Estoy justo en
medio de esto!”), pude escucharlo desviarse hacia algunas verdades a medias
(“¡Mi maestra quiere que haga esto toda la noche!”). Los padres pueden
ayudar a los niños a evitar mentiras tratando sus deseos con honestidad y
respeto.
También es importante que los propios padres no caigan en la mentira
sólo porque es más fácil que decir la verdad. Cuando los padres dan el
ejemplo de mentir sobre cosas pequeñas (“La inyección no duele”), sus hijos
aprenden que es una técnica aceptable.
Mucha gente, niños y adultos, recurre a la mentira cuando se siente
impotente, pensando que mentir los hará más fuertes. Sin embargo,
normalmente mentir te debilita. Por lo general, una mentira te hace
tropezar, como me pasó a mí con la tortilla. Pero incluso si nadie se da
cuenta de los hechos retorcidos, su victoria será sólo a corto plazo. Al
mentir, socavas tu sentido de identidad y erosionas el poder que intentabas
alcanzar. Quizás empieces a creer que sólo puedes tener éxito presentando
una cara falsa al mundo.
Muchas personas incursionan en la mentira en algún momento, pero con
suerte lo superan y ganan suficiente fe en sí mismos para decir la verdad de
lo que realmente creen. Puedo entender el ímpetu que hace que los niños
mientan, pero es triste cuando los políticos caen en la misma red y ofrecen
mentira tras mentira. Su propia vanidad se vuelve mucho más importante
que la integridad de la posición que quieren alcanzar. Están tratando de ser
elegidos, pero nunca podrán liderar porque son débiles e inseguros en el
fondo.
Conociendo la increíble persona en que se convirtió, es fácil pensar en mi
abuelo como un ser humano perfecto que resistió todas las tentaciones y
nunca se desvió de la absoluta honestidad. Pero ninguno de nosotros es
perfecto. Bapuji sabía que las mentiras son una debilidad muy humana. Él
tuvo sus propias experiencias siendo engañoso cuando era joven;
Probablemente por eso me dejó tan fácilmente con la historia del huevo.
Cuando tenía unos doce años, Bapuji cayó en una trampa que muchos
niños encuentran irresistible: sentirse atraído por lo prohibido. Para él, eso
incluía carne y cigarrillos. Observó a la gente fumando cigarrillos y pensó
que emitir bocanadas de humo por la boca parecía atractivo. Al principio
intentó chupar las colillas desechadas que encontró. Luego quiso conseguir
cigarrillos indios auténticos y empezó a robar monedas por toda la casa para
comprarlos. Sin embargo, el atractivo de los cigarrillos pronto desapareció.
Mucho antes de que nadie supiera lo malo que es fumar para la salud, él lo
declaró “bárbaro, sucio y dañino”. No le gustaba viajar en trenes donde la
gente fumaba; dijo que lo hizo ahogarse.
Su consumo de carne también implicaba un subterfugio, pero tenía una
causa un poco más noble. Cuando era un niño flaco obsesionado con la
libertad de la India, Bapuji se preguntaba cómo podría enfrentarse a los
británicos, que individualmente parecían mucho más grandes y valientes que
él. Una canción infantil burlona de aquellos días afirmaba que los británicos
eran fuertes porque comían carne y que los hindúes vegetarianos nunca
podrían competir con ellos. El amigo más cercano de Bapuji era un
musulmán que compartía esa opinión. "Si quieres ser grande y fuerte como
los británicos y poder expulsarlos de la India, necesitas comer carne", le dijo
el niño a mi abuelo.
Entonces Bapuji decidió seguir una dieta secreta de comer carne para
ganar volumen. Engañar a sus padres requirió algunas maquinaciones
complicadas. Él y su amigo se escabulleron a un lugar tranquilo junto al río
para que Bapuji probara la carne por primera vez. No le gustó e incluso tuvo
terribles pesadillas después. Pero decidió seguir adelante. Durante casi un
año, su amigo musulmán le cocinó cabras y otras carnes, y Bapuji devoró sus
cenas a escondidas. Las mentiras llevaron a más mentiras. Cuando llegó a
casa después de una de sus comidas clandestinas y no tenía hambre de lo
que había preparado su mamá, afirmó que le dolía el estómago. Incluso le
robó una pieza de oro a su hermano para pagar más carne.
Tanto andar a escondidas hizo que Bapuji se sintiera mal. Y a pesar de
toda la carne que comía, no estaba creciendo como esperaba. ¡Resulta que
comer carne no te hace más fuerte que llevar una dieta vegetariana
equilibrada! Entonces decidió dejar la carne y dejar de mentirles a sus
padres.
Confesar una mentira constante es difícil y Bapuji luchó con su
conciencia por un tiempo. No se atrevió a decírselo a sus padres cara a cara,
así que decidió escribirles una carta, admitiendo su engaño y pidiendo
perdón. Pero luego tuvo problemas para entregarles la carta. Para entonces
su padre estaba bastante enfermo y Bapuji ayudaba a cuidarlo en casa. Una
tarde, cuando los dos estaban solos, encontró el valor para entregarle la carta.
Su padre leyó y releyó las palabras, y pronto ambos tenían lágrimas
corriendo por sus rostros. Su padre finalmente acercó a Bapuji a su pecho y
le susurró: “Te perdono, hijo”.
Bapuji recordó ese momento con tristeza. Cuando me contó esta historia,
me explicó que una confesión limpia combinada con la promesa de no
repetir el error puede ayudar a que otros vuelvan a confiar en ti. Pero
también quería que supiera que mentir y evitar la verdad son
comportamientos con los que todos luchamos. Las mentiras son como la
arena; no pueden crear una base sólida. Todo lo que construyas sobre ellos es
inestable e inseguro. Si sigues acumulándolas, tu castillo de arena de
mentiras eventualmente se derrumbará.
Bapuji descubrió de primera mano que es mejor lidiar con las
repercusiones de la verdad que con el arrepentimiento de las mentiras. Sería
bueno si pudieras aprender esa lección una vez y conservarla de por vida.
Pero incluso Bapuji tuvo que aprenderlo una y otra vez. Mintió sobre los
cigarrillos, sobre comer carne y sobre robar, hasta que finalmente, después de
confesarse a su padre, decidió que nunca volvería a mentir. Fue entonces
cuando finalmente escribió que la Verdad tiene “un brillo indescriptible, un
millón de veces más intenso que el del sol”.
Bapuji hizo una conexión interesante entre la mentira y el complicado
concepto de ahimsa. Una de las virtudes cardinales del hinduismo, el
budismo y otras religiones, la ahimsa sostiene que nunca debemos hacer
nada que pueda lastimarnos unos a otros o a nosotros mismos. Es fácil
entender cómo esa fue la base del movimiento no violento de Bapuji, pero
tiene un significado mucho más profundo que incluye otros tipos de daño
que causamos. Bapuji creía que controlar nuestros instintos de mentir y
engañar era mucho más difícil que renunciar a la lucha física.
Al igual que Bapuji, necesité un par de rondas de mentiras antes de
decidirme firmemente a decir la verdad en todas las situaciones. Pero ahí es
donde he acabado y donde seguiré. Cuando escucho cómo se distorsionan
los hechos durante los debates políticos, me sorprende darme cuenta de que
algunas personas te hacen pensar que la verdad es lo que ellos quieren que
sea. La ciencia no tiene todas las respuestas, pero debemos confiar en los
mejores datos que tenemos en la búsqueda de una verdad absoluta. Si
afirmas que el calentamiento global no es real, que los inmigrantes provocan
delitos o que la discriminación no existe, estás ignorando deliberadamente
los hechos y permitiendo que las mentiras emocionales prevalezcan. Quizás
tenga razones personales para oponerse a la inmigración o apoyar la
discriminación, pero sea honesto consigo mismo acerca de cuáles son. No
construyas un futuro para ti ni para tu gobierno sobre esa engañosa base de
arena. Bapuji dijo que su dedicación a la Verdad es lo que lo llevó a la
política. ¡Ese sería un gran modelo a seguir para otros!
Un hombre que conozco bromea diciendo que dejó de mentir porque no
era lo suficientemente inteligente como para recordar todas las historias que
contó y qué le dijo a quién. No quería seguir saturando su vida con mentiras.
Cualquiera sea el motivo, apegarse a la verdad termina siendo mucho más
poderoso que fingir ser algo que no eres.
Los estadounidenses elogian a las personas que son “auténticas”, que
adoptan una causa o una posición en la que realmente creen. A menudo
pienso en mi abuelo con su sencillo chal y sandalias, logrando que millones
de personas lo siguieran. ¿Cómo lo hizo? Creo que la gente se sintió atraída
por la verdad de su corazón y la autenticidad de su pasión.
La gente habla con asombro de la Marcha de la Sal que dirigió en 1930
como una protesta no violenta contra el dominio británico. La sal era un
alimento básico en la dieta india, pero a los lugareños se les prohibía
recolectar o vender su propia sal y tenían que comprársela a los británicos. A
esto también se le impuso un fuerte impuesto. Mi abuelo decidió hacer de la
abolición del impuesto a la sal una parte clave de su próxima campaña no
violenta. Durante mucho tiempo había creído que podía negociar con los
británicos y alentarlos a ser más justos, por lo que envió una sincera carta al
virrey, describiendo los problemas e injusticias que quería corregir. El virrey
envió una respuesta de cuatro líneas diciendo únicamente que Gandhi no
debería violar la ley.
“De rodillas, pedí pan y en su lugar recibí piedra”, dijo Bapuji a sus
seguidores.
Anunció entonces su plan de marchar unas 240 millas hasta el Mar
Arábigo. Una vez allí, desafiaría la ley y recogería sal de la orilla del agua.
Casi todos en el ashram donde vivía entonces querían unirse a él, pero él
eligió sólo unas pocas docenas para seguirlo. La persona más joven en la
marcha tenía dieciséis años; mi abuelo, de sesenta y un años, era el mayor. La
mañana en que partieron, todos en el ashram se levantaron antes del
amanecer para despedirlos. También se reunió una multitud de miles de
personas de pueblos cercanos y llegaron periodistas de toda Europa,
América e India.
Cada día de la marcha, mi abuelo se detuvo en los pueblos locales a lo
largo del camino y explicó su plan, y cada vez más personas se unieron.
“Esta es una lucha no de un solo hombre, sino de millones de nosotros”,
dijo en una aldea, donde unas treinta mil personas se habían reunido para
escuchar y prometer su apoyo.
Cuando Bapuji llegó al mar un mes después, decenas de miles caminaban
con él. Luego, mi abuelo entró en la playa, se agachó y tomó un trozo de sal
natural del barro.
“¡Con esta sal estoy sacudiendo los cimientos del imperio!” él declaró.
Había desafiado a los británicos. Sin violencia ni ira, había demostrado
que subyugar a la gente está mal. Su amigo Mahadev Desai, que estaba a su
lado, informó más tarde que cuando vieron a Bapuji en la playa, otros entre
la multitud también recogieron sal en sus manos, riendo, cantando y orando.
Toda la India pareció responder. Los británicos pronto intervinieron y
arrestaron a mi abuelo y a unas sesenta mil personas más. Pero el mensaje
había sido enviado y millones más continuaron con la desobediencia civil. A
lo largo de la costa, los nacionalistas indios se reunían en grandes multitudes
para fabricar sal. No había suficiente espacio en las cárceles para todos ellos.
Mi abuelo no era un orador apasionado y no tenía un ejército ni un
partido político organizado detrás de él. Pero obtuvo el apoyo de decenas de
miles de manifestantes y millones de seguidores más que sintieron que sólo
les diría las verdades más profundas. Lo motivaba la honestidad y una
profunda convicción. Es muy difícil resistirse a eso.
Decidir renunciar a las mentiras y seguir la verdad puede cambiar tu vida
y tal vez tu país.
♦ LECCIÓN SEIS ♦
El desperdicio es violencia
Disfruté los días que pasé en Poona con Bapuji. Aunque apreciaba la
soledad del ashram, Poona era más grande que Sevagram y era agradable
poder volver a caminar por bazares y tiendas. Nos quedamos allí el tiempo
suficiente para que Bapuji hiciera arreglos para que yo tuviera un tutor en la
ciudad, y un día, mientras caminaba a casa después de mis lecciones, vi unos
lápices grandes y bonitos en el escaparate de una tienda. Miré el pequeño
lápiz que tenía en mi mano y decidí que merecía uno nuevo. Entonces arrojé
la protuberancia al pasto al costado del camino.
Esa noche, mientras estaba con el abuelo, le dije que necesitaba un lápiz
nuevo. No parecía gran cosa, pero Bapuji nunca se perdía nada y señaló que
yo había comido uno perfectamente bueno por la mañana.
“Era demasiado pequeño”, le dije.
“No me pareció tan pequeño. Déjame verlo”, dijo, extendiendo su mano.
"¡Oh! No lo tengo. Lo tiré”, dije casualmente.
Bapuji me miró con incredulidad. “¿Lo tiraste? En ese caso, tendrás que
ir a buscarlo de nuevo”.
Cuando le recordé que estaba oscuro, me entregó una linterna. “Esto
debería ayudar. Estoy seguro de que si vuelves sobre tus pasos y aplicas tu
mente lo encontrarás”.
Sabiendo que no había manera de salir de esto, me puse a caminar por el
camino en la oscuridad, escudriñando los arbustos y los canalones a lo largo
del camino. Una persona que estaba afuera me vio y me preguntó si estaba
buscando algo importante. Me sentí ridículo, pero le dije la verdad, que
estaba buscando un lapicero que se me había caído. "¿Está hecho de oro?"
preguntó riendo.
Llegué al lugar donde pensé que había tirado la punta del lápiz y
rebusqué en la tierra y la hierba. Me tomó dos horas encontrarlo, o al menos
me pareció así. Cuando finalmente lo agarré de debajo de un arbusto, no
sentí que hubiera encontrado un tesoro. Todavía era sólo un lápiz diminuto
que no quería. Seguramente cuando Bapuji lo viera, entendería que no valía
la pena salvarlo y que yo tenía razón. Corrí a casa jubiloso y encontré a mi
abuelo.
“Aquí está el lápiz, Bapuji. ¿Ves lo pequeño que es?
Lo tomó y lo sostuvo en su mano. “Esto no es pequeño. Esto se puede
utilizar durante un par de semanas. Me alegro que lo hayas encontrado”,
respondió.
Dejó el lápiz sobre su mesita y me sonrió. "Ahora ven, siéntate a mi lado
y te explicaré por qué te hice buscarlo".
Me senté a su lado y él me rodeó con su brazo. “Desperdiciar cualquier
cosa es más que un mal hábito. Expresa un descuido hacia el mundo y una
violencia contra la naturaleza”.
Desperdiciar cualquier cosa es más que un mal hábito. Expresa un descuido hacia
el mundo y una violencia contra la naturaleza.
Tener una habilidad práctica puede ser importante, pero también lo es tener
una comprensión profunda del mundo. Cuando Bapuji enseñaba a niños
como yo en el ashram, su objetivo era impartir sabiduría, no sólo hechos.
Creía que la mejor educación te ayudaba a lidiar con las relaciones y las
emociones y te enseñaba a construir una sociedad cooperativa en lugar de
una sociedad competitiva. En los muchos años transcurridos desde que me
transmitió su sabiduría, algunos psicólogos y educadores han adoptado su
forma de pensar y ahora hablan de la necesidad de una "inteligencia
emocional".
Bapuji me contó una vez una historia de las escrituras indias sobre un rey
que envió a su único hijo al mundo para recibir una educación. El niño
regresó seguro de que lo sabía todo y era más sabio que los demás. Pero el
rey no estaba tan seguro. “¿Has aprendido a conocer lo desconocido y a
sondear lo insondable?” preguntó el rey.
“No, eso no es posible”, respondió el hijo.
El rey le pidió que fuera a la cocina a buscar un higo, y cuando lo trajo, el
rey le hizo cortarlo por la mitad. Ambos miraron las pequeñas semillas de
higo. “Corta una de las semillas por la mitad y dime qué encuentras”, dijo el
rey.
El niño intentó cortarlo, pero era tan pequeño que se le escapó. “Aquí no
hay nada”, dijo.
El rey asintió. “De lo que no consideras nada surge un árbol enorme. Esa
“nada” es la semilla de la vida. Cuando aprendas qué es esa nada, tu
educación estará completa”.
La humildad es fuerza
Cada parte es importante y contribuye al todo. Así como este pequeño resorte es
necesario para que la rueca funcione correctamente, cada individuo es parte
integral de la sociedad en general. Nadie es prescindible o insignificante.
Trabajamos al unísono.
Primero te ignoran, luego se ríen de ti, luego pelean contigo y luego ganas.
Es fácil decir que apreciamos el valor de todos, pero es mucho más difícil
practicarlo. La mayor parte del tiempo estamos convencidos de que tenemos
razón y de que estamos tomando las decisiones correctas, lo que significa
que otros están equivocados. Los psicólogos han descubierto que en lugar de
recopilar información y luego tomar una decisión, la mayoría de las personas
se forman una opinión visceral y luego buscan los hechos que la respaldan.
Hacemos esto sin darnos cuenta en asuntos grandes y pequeños. Por
ejemplo, si está buscando comprar un automóvil nuevo, primero encontrará
uno que le guste y luego buscará reseñas que respalden por qué su modelo es
el mejor. También hacemos esto durante las elecciones. En lugar de sopesar
cuidadosamente todos los hechos, elegimos un candidato al que apoyar,
luego nos centramos en todas las historias positivas sobre él o ella e
ignoramos las negativas.
He tenido la experiencia en mi propia vida de tomar una decisión y estar
seguro de que tenía razón, y luego descubrir que la verdadera humildad me
exigiría ver el otro lado. Allá por 1982 Richard Attenborough dirigió la
película Gandhi, basada en la vida de mi abuelo. Cuando escuché por
primera vez que lo estaban haciendo, me preocupé bastante. Attenborough
decidió no consultar a ningún miembro de la familia. Luego me enteré de
que el gobierno indio había gastado 25 millones de dólares para financiar la
película y me horroricé. Escribí una columna para el Times of India
criticando al gobierno y afirmando que mi abuelo habría preferido que el
dinero se utilizara para ayudar a los pobres. Veinticinco millones de dólares
podrían tener un enorme impacto en la vida de las personas y no deberían
desperdiciarse en una película.
Poco antes de que liberaran a Gandhi, me invitaron a una proyección
anticipada. Me senté nerviosamente en mi asiento y casi de inmediato me
conmovieron hasta las lágrimas. La película tenía algunas imprecisiones,
pero capturó brillantemente el espíritu de mi abuelo. Comenzó con una
declaración reconociendo que, si bien no pudo capturar todos los eventos,
intentó “ser fiel en espíritu al registro y. . . el corazón del hombre”. Lo logró.
Regresé a casa y escribí una columna de seguimiento retomando mis críticas
anteriores y admitiendo que sólo sentía admiración y elogios por la película.
Al interpretar a mi abuelo, el actor Ben Kingsley llevaría el mensaje de no
violencia y amor de Bapuji a millones de personas que de otro modo nunca
lo escucharían. Gandhi ganó ocho premios de la Academia, incluido el de
mejor película, y Kingsley y Attenborough ganaron merecidos premios
Oscar.
Y recibí una gran lección de humildad.
Bapuji quería deshacerse de las etiquetas que usamos para describirnos unos
a otros y las distinciones que hacemos en género, nacionalidad y religión. Le
preocupaba el patriotismo como una forma de intentar proteger su propio
rincón del mundo sin tener en cuenta el de los demás. Cuando nos
atrincheramos en grupos rígidos, estamos diciendo que nuestro camino es
mejor que cualquier otro y queremos aislarnos de ver u oír otras posiciones.
Ese camino sólo ofrece división y violencia. El enfoque noviolento viene con
suficiente humildad para decir que respetamos las perspectivas y pasiones de
otras personas, incluso si no son las mismas que las nuestras.
Dejar de lado las etiquetas y adoptar otros puntos de vista no siempre es
fácil, pero los resultados pueden ser poderosos. Una maestra en Rochester,
Nueva York, me pidió recientemente que hablara en su clase sobre la no
violencia, así que les conté a los estudiantes sobre el enfoque de mi abuelo y
su creencia de que tratar a las personas con amor, respeto y dignidad podría
transformar gran parte de la ira y la desesperación que enfrentamos. .
Después de que me fui, la maestra pidió a los estudiantes que crearan un
proyecto usando el mensaje de Bapuji en su vida diaria. Regresé un mes
después para escuchar a los estudiantes presentar lo que habían ideado. Una
niña corpulenta explicó que su peso la convertía en el blanco de bromas
malas y que a menudo la acosaban. Por lo general, reaccionaba con ira y
maldecía a las personas que habían sido malas con ella. Pero después de
enterarse del enfoque de Bapuji, decidió ver cómo funcionaría el amor. Cada
vez que la acosaban, respondía con palabras amables, y la respuesta
desarmaba tanto a los acosadores que no sabían qué hacer. Comenzó un club
al que llamó Hearts of Diamond e invitó a otros en la escuela a resolver sus
conflictos siendo cariñosos en lugar de malos.
Me impresionó mucho el proyecto de esta chica: había llegado a la
importante verdad de que los acosadores no son tan fuertes como pretenden
ser; simplemente buscan a alguien más débil para sentirse importantes. La
técnica de esta joven permitió que los agresores perdieran la ira y se
sintieran abrazados. Su orgullo contribuyó al de ellos. En lugar de
despotricar, gritar y luchar por estar en la cima de alguna escalera
imaginaria, todos podrían sentirse bien por ser iguales en amoroso respeto.
Bapuji creía firmemente que debe haber justicia y respeto en cualquier
sociedad civilizada. Aceptó que tal vez no haya igualdad económica total,
pero no debería haber las enormes disparidades financieras que existen hoy.
Cuando los miembros exitosos de la sociedad viven en mansiones cerradas y
se aíslan del dolor y la agonía de los demás, el desequilibrio sólo puede
generar problemas. A todos nos gusta atribuirnos el mérito de nuestros
propios logros, pero la verdad es que nadie triunfa por sí solo. Necesitamos
la humildad para reconocer y apreciar las contribuciones que otros han
hecho a nuestra prosperidad.
Un hombre que conozco llamado Rajendra Singh se formó como médico
y finalmente estableció su práctica en el pequeño pueblo de Sariska, en una
de las regiones más áridas de la India. A las pocas semanas de comenzar su
práctica, un hombre mayor le dijo que los aldeanos no necesitaban
medicinas ni educación tanto como agua. Invitó al médico a caminar con él
y le mostró todas las grietas de las superficies rocosas de la cordillera.
“La poca lluvia que tenemos fluye por estas grietas y desaparece”, explicó
el anciano aldeano. Compartió algunos conocimientos ancestrales sobre
cómo recolectar agua cavando pequeños estanques para almacenarla. Eso
tenía sentido para el Dr. Singh, y sugirió que el hombre liderara el camino
para iniciar el proyecto. “Soy demasiado mayor y la gente del pueblo me
considera un excéntrico”, respondió el hombre. "Pero tienes títulos, así que
te escucharían".
Siguiendo el espíritu de mi abuelo, el Dr. Singh decidió predicar con el
ejemplo. Construyó un par de estanques en su propia tierra para captar el
flujo de agua, y cuando llegaron las lluvias, los estanques se llenaron y la
tierra sedienta que los rodeaba comenzó a absorber el agua. Los aldeanos
quedaron impresionados y le pidieron al médico que los ayudara a cavar más
estanques. Al poco tiempo, la tierra árida volvió a ser fértil y el flujo de agua
revivió a la comunidad.
Luego, el Dr. Singh comenzó a ayudar a otras comunidades a recolectar
agua. Ya ha transformado más de mil kilómetros cuadrados de tierra árida
en un paraíso agrícola. Señala que no necesitaba inventar nueva tecnología
ni lanzar un proyecto multimillonario; simplemente confió en el
conocimiento que ya existía en la comunidad. Ver cómo el flujo de agua
puede transformar un área le recordó que el "fluir" es esencial en todas
nuestras vidas. Como individuos, prosperamos y florecemos cuando estamos
conectados como parte del flujo de una comunidad más grande.
La humildad que nos permite apreciarnos unos a otros hace que el
mundo sea más fuerte y positivo, y nos da resiliencia a cada uno de nosotros.
Mientras el presidente Barack Obama terminaba su segundo mandato,
habló de las muchas personas que habían sido parte de sus logros. Nos
advirtió que no nos veamos a nosotros mismos como “sólo un conjunto de
tribus que nunca podrán entenderse entre sí” y, en cambio, instó a que
reconozcamos “una humanidad común que puede encontrarse, aprender
[de] y amarse unos a otros”. Mi abuelo habría estado totalmente de acuerdo.
A pesar de todo el conocimiento y la tecnología que tenemos,
necesitamos la humildad para darnos cuenta de que nuestra educación
puede continuar durante toda nuestra vida. Los astrofísicos que realizan
estudios de vanguardia estimaron recientemente que sólo conocemos
alrededor del 5 por ciento del cosmos. Eso nos deja el 95 por ciento para
aprender y explorar. Nuestros descubrimientos provendrán de muchas
fuentes. Necesitamos la humildad de confiar en los aldeanos comunes y
también en los grandes pensadores para ampliar nuestra visión del mundo.
Como decía mi abuelo: "Deja que la brisa del conocimiento fluya por todas
las ventanas abiertas".
Deja que la brisa del conocimiento fluya desde todas las ventanas abiertas.
♦ LECCIÓN NUEVE ♦
Respeto
Comprensión
Aceptación
Apreciación
Compasión
A veces escucho a la gente decir que Bapuji tenía una visión utópica que no
puede existir en el mundo real. Pero creo que es todo lo contrario. Los
principios que estableció son absolutamente básicos para la civilización y los
ignoramos bajo nuestro propio riesgo.
Respeto. Comprensión. Aceptación. Apreciación. Compasión.
Serás probado
Los dos años que pasé con Bapuji en el ashram de Sevagram fueron un
momento crucial tanto en su vida como en la historia mundial. Todas las
fuerzas políticas de la India estaban llegando al punto de ebullición. El país
estaba cada vez más cerca de lograr la independencia de Gran Bretaña, pero
la esperanza de Bapuji de un país unido donde personas de todas las
religiones y castas pudieran vivir juntas en armonía se estaba frustrando a
cada paso. Una década antes se había forjado la idea de crear un estado
musulmán separado a partir de algunas de las provincias del norte de la
India. El país se llamaría Pakistán, que significa “Tierra de los Puros”.
Bapuji se opuso fervientemente a la partición.
Uno de los líderes del movimiento de partición fue un musulmán
llamado Muhammad Ali Jinnah. Al igual que Bapuji, había comenzado su
carrera como abogado en Londres, pero nunca había abandonado su porte
adecuado (algunos dirían “arrogante”). Luchó duramente contra Bapuji, por
lo que mucha gente se sorprendió cuando, a medida que se acercaba la
independencia, Bapuji propuso al británico Lord Mountbatten, el último
virrey de la India, que Jinnah se convirtiera en el primer primer ministro de
la India independiente. Bapuji pensó que ésta era la única manera de
ganarse la confianza de la minoría musulmana y preservar un país unido.
Su sugerencia fue bastante espectacular si lo piensas. A los políticos
estadounidenses les importa tanto permanecer en el poder que están
dispuestos a detener la legislación, obstaculizar los nombramientos de la
Corte Suprema e incluso cerrar el gobierno para alimentar sus propios egos
y fondos de guerra. Bapuji estaba dispuesto a decir que el bien del país
debería estar por encima de todos los sentimientos y deseos personales.
Lord Mountbatten dijo más tarde que estaba "asombrado" por la
propuesta, pero que no era el momento para acciones idealistas. Necesitaba
seguir adelante con un plan firme. Nehru se convertiría en primer ministro y
Jinnah en líder de Pakistán. Bapuji se sintió excluido de las complicadas
negociaciones y se dirigió a otra parte del país para intentar detener algunos
de los sangrientos combates entre hindúes y musulmanes que estaban
dejando cadáveres esparcidos por las calles.
El 3 de junio de 1947 finalizaron las negociaciones y se firmó el acuerdo:
la India estaba libre del dominio británico, pero ahora estaba dividida en dos
países. La inminente partición provocó enfrentamientos cada vez más
violentos entre radicales hindúes y musulmanes. En lugar de anticipar con
alegría el 15 de agosto, Día de la Independencia de la India, mi abuelo
estaba desconsolado. La perturbación masiva del país ya estaba comenzando.
En última instancia, la partición conduciría a la mayor migración de la
historia mundial, con unos 15 millones de personas tratando de escapar de
la violencia sectaria.
A principios de agosto, Bapuji hizo planes para viajar a otras partes del
país para intentar poner fin a parte de la violencia y el derramamiento de
sangre. Desde Calcuta hasta Delhi, la gente temía que las masacres religiosas
se intensificaran aún más. Quería acompañarlo en el viaje, pero por una vez
Bapuji no estuvo de acuerdo. “No es lugar para jóvenes”, me dijo.
Así que me quedé atrás mientras Bapuji iba a ciudades destrozadas por
disturbios, cuyos residentes temían lo que les sucedería a ellos y a sus
familias después de la partición. Quedó atónito por las explosiones de ira.
Cuando su tren se detuvo en Calcuta, los funcionarios locales, temiendo que
la violencia empeorara aún más, le rogaron que se quedara hasta el Día de la
Independencia. Estuvo de acuerdo, con la condición de que él y el primer
ministro de la Liga Musulmana, Huseyn Shaheed Suhrawardy, durmieran
bajo el mismo techo.
"La adversidad crea compañeros de cama extraños", dijo. Pero en lugar de
una broma, fue una estrategia magistral. Si el hindú más famoso del mundo
y el musulmán más destacado de la región pudieran ofrecer esta muestra de
unidad, ¿no responderían las masas en las calles renunciando a parte de su
violencia y derramamiento de sangre? Fueron juntos a una casa que había
sido saqueada y estaba vacía en un barrio destruido por los enfrentamientos
étnicos. Al principio, mi abuelo estaba rodeado de turbas enojadas y pensó
que la gente furiosa lo mataría. Pero sus tranquilas palabras con Suhrawardy
a su lado tuvieron un efecto sorprendente.
El 15 de agosto, en lugar de más matanzas horrendas en Calcuta, la gente
marchó por las calles gritando “¡Hindúes y musulmanes son hermanos!” La
gente entre la multitud le arrojó pétalos de rosa a mi abuelo. Lord
Mountbatten felicitó a Bapuji por “el milagro de Calcuta” y admitió que
había establecido un oasis de paz donde los militares habían fracasado. En
medio de toda la agitación y el derramamiento de sangre, fue una gran
declaración sobre el poder de la no violencia.
Mientras tanto, en todo el país, en Delhi, el nuevo primer ministro izó
por primera vez la bandera de una India libre.
“Si hoy en día se le debe el mérito a algún hombre, es a Gandhiji”, dijo a
la enorme multitud que lo vitoreaba.
Yo estaba con mi familia ese día en Bombay. Millones de personas
salieron a marchar en desfiles y bailar en las calles, pero por respeto a mi
abuelo, ninguno de nuestra familia participó. “No veo ningún motivo para
alegrarme”, había dicho Bapuji.
Algunos niños y adolescentes salimos a ver las luces y escuchar el ruido.
Recuerdo que me sentí desgarrado por la emoción que me rodeaba y la
tristeza que había visto en los ojos de Bapuji cuando se dio cuenta de que su
petición contra la partición no sería atendida. Sus colegas lo habían
abandonado en su prisa por llegar al poder. Vio la partición como la
negación de todo lo que defendía; fomentaría una mayor división entre las
personas y, como rápidamente se estaba volviendo obvio, conduciría a una
masacre sin precedentes de personas inocentes en ambos lados.
En los días siguientes, Bapuji continuó visitando una aldea tras otra,
pidiendo cordura y paz. Pero ni siquiera él pudo contener a las bandas
ambulantes que comenzaron a matar de nuevo. Los refugiados aterrorizados
huyeron en todas direcciones. Hubo informes de una ciudad de que la fila de
personas que intentaban escapar a pie se extendía a lo largo de ochenta
kilómetros. Bapuji se dirigió a Delhi y mantuvo su conducta tranquila
incluso cuando la violencia se acercaba y las personas en la propia casa de
Lord Mountbatten fueron asesinadas. El caos y la agitación en el país fueron
una prueba trágica para mi abuelo de lo que sucede cuando se olvidan la no
violencia y la satyagraha.
Con tanta incertidumbre en el país, mis padres pensaron que era hora de
que todos regresáramos a Sudáfrica. En aquella época, el viaje por mar desde
la India a Sudáfrica duraba veintiún días, a veces más. El primer pasaje que
pudimos conseguir fue a principios de noviembre, faltando casi tres meses.
El padre le escribió a Bapuji sobre el plan y él nos envió sus bendiciones
a todos. Luego me envió unas palabras especiales. “No olvides lo que te he
enseñado, Arun”, escribió mi abuelo. "Espero que sigas trabajando por la paz
cuando seas grande".
Por fin, de regreso en Sudáfrica, mis padres me dijeron que se había abierto
una escuela para la comunidad india a pocos kilómetros de donde vivíamos
en el ashram de Phoenix. Nunca tuve que volver a ir a la terrible escuela del
convento ni lidiar con las monjas punitivas. Mi hermana Ela y yo
empezamos a asistir juntas en lugar de viajar los diecisiete kilómetros hasta
la ciudad cada día. Todo eso estuvo bien, pero todavía me resultaba extraño
estar de regreso en Sudáfrica. Me había convertido en una persona
completamente nueva en dos años. La casa de mis padres en el ashram de
Phoenix ofrecía más comodidades que las que yo había tenido en Sevagram
y mejor comida. Pero mi corazón todavía estaba en la India con mi abuelo y
a menudo pensaba en regresar.
Pero nunca se produciría una reunión. El 30 de enero, dos meses después
de que lo dejé, sucedió lo impensable.
Ela y yo caminábamos a casa desde la escuela, caminando por el camino
embarrado creado por los camiones y tractores de los agricultores que
trabajaban la tierra. Era un día caluroso y nos rodeaban altas cañas de
azúcar. No habíamos llegado muy lejos cuando Ela protestó diciendo que no
podía ir más lejos. Con un suspiro, se sentó en el suelo. “Ya no voy a
caminar. Tendrás que cargarme”, exigió.
Antes de mi educación en Bapuji, la habría arrastrado o me habría
enojado por su infantilismo. (Ella era seis años menor que yo.) Pero ahora
sabía manejar la situación con respeto y comprensión.
"No te llevaré, así que tendré que dejarte aquí", dije con calma.
Realmente no iba a dejarla, así que simplemente me quedé de pie. Fue
entonces cuando noté que un hombre mayor que vivía en nuestro ashram de
Phoenix caminaba rápidamente hacia nosotros. Casi nunca abandonaba los
terrenos del ashram, por lo que me sorprendió mucho verlo. Me pregunté
hacia dónde se dirigía. Me tomó un momento darme cuenta de que venía a
buscarnos.
Cuando estuvo cerca me llamó con jadeo de urgencia: “Arun, corre a casa
inmediatamente. Tu madre te necesita. Traeré a tu hermana”.
“Ya me voy a casa. ¿Cual es la prisa?" Yo pregunté.
"Solo vamos. Correr. No discutas. Tu madre te necesita”.
Me di cuenta de que algo muy grave había sucedido. Corrí a casa y
encontré a mi madre hablando por teléfono, sollozando. Colgó cuando
entré, pero sonó el teléfono; ella respondió pero apenas podía hablar.
Entre lágrimas y llamadas telefónicas, logró balbucear la horrible verdad
que acababa de descubrir.
Mi querido abuelo había sido asesinado.
“Nunca lo volveremos a ver”, gritó mi madre.
Me quedé atónito. Le pregunté dónde estaba mi padre.
"Fue a la ciudad esta mañana para una reunión y no sé cómo ponerme en
contacto con él".
Siguió intentando hablar conmigo, pero el teléfono seguía sonando y
sonando a medida que más personas escuchaban la noticia y llamaban para
compartir su horror y consternación. Me paré en medio de la cacofonía y
comencé a llorar. Todos los momentos de los dos años que viví con él
pasaron por mi mente. Corriendo hacia la rueca, balanceándolo desde mi
hombro, la caricia de su mano en mi mejilla cuando intentaba hacerlo reír.
No era posible que se hubiera ido.
“¿Cómo podría alguien matar a Bapuji?” Le pregunté a mi madre.
Sabía que había habido muchos intentos de asesinato contra él en el
pasado, a menudo por parte de hindúes de derecha que pensaban que los
había traicionado. Pero él había sobrevivido a todos ellos. Pensé que era
indestructible.
Mi padre pronto llegó a casa, pálido y conteniendo las lágrimas. Había
terminado su reunión y estaba en el mercado comprando fruta cuando
escuchó la terrible noticia. Algunos de los vendedores se habían ofrecido a
llevarlo a casa, pero mi padre logró mantener la compostura y regresar con
nosotros. Abrazó a mi madre y nos abrazó.
La casa se volvió cada vez más caótica a medida que amigos cercanos se
enteraron del asesinato y vinieron. "¿Es realmente cierto?" cada uno
preguntaría.
Mi padre intentó comunicarse con su hermano en la India para obtener
más detalles, pero tardó un poco en lograrlo. Las telecomunicaciones eran
primitivas donde vivíamos y la llamada tenía que realizarse a través de una
serie de operadores. Cuando nos conectamos, la línea era inestable, pero mi
padre logró transmitir que queríamos ir al funeral. Mi tío dijo que no había
tiempo. Bapuji fue asesinado a las 5:16 de la tarde y en pocas horas casi un
millón de personas habían llegado a Delhi. Los funcionarios temían que si
retrasaban el funeral, la mitad de la India acudiría y se producirían
disturbios. Mi tío había accedido a organizar el funeral para la tarde
siguiente. Tendríamos que despedirnos a ocho mil kilómetros de distancia.
Al día siguiente, junto con mis padres, escuché el funeral por una radio
crepitante. Me enteré de que mi abuelo se había alojado en Birla House en
Delhi, el mismo lugar donde yo me había alojado una vez con él. Había
entrado al jardín para dirigir una reunión de oración con sus sobrinas nietas
a su lado como sus “bastones”. Cuando la multitud se abrió para él, un
hombre corrió hacia él y empujó a un lado a la mujer que estaba al lado de
mi abuelo, el lugar donde durante los últimos dos años me podían encontrar
con mayor frecuencia. Le disparó a Bapuji tres veces.
Muchos líderes mundiales querían asistir al funeral, pero, al igual que
nosotros, no pudieron llegar a tiempo. El Papa envió un homenaje, al igual
que el presidente Harry Truman y el rey Jorge VI. Más de un millón y
medio de indios de todas las religiones, castas y colores se unieron al cortejo
fúnebre; Probablemente el mismo número observó desde puntos
estratégicos de la ciudad. Quizás el tributo más impresionante fue cuando la
violencia en la India llegó a un abrupto fin. Alguien lo describió como algo
así como accionar un interruptor. Con la noticia de su muerte, la matanza
desenfrenada terminó y, de repente, el sueño de paz y unidad de Bapuji
pareció posible, después de todo.
Pero para mí, escuchar los comentarios de radio desde miles de
kilómetros de distancia no me trajo ninguna paz. Intenté imaginar lo que
estaba pasando y mi conmoción y tristeza iniciales se convirtieron en ira.
Mientras nos apiñábamos alrededor de la radio, finalmente exploté.
“¡Si hubiera estado en Birla House, habría estrangulado a la persona que
disparó a Bapuji! ¡Lo habría matado! Dije furiosamente.
Mi padre se secó las lágrimas de los ojos y me miró con gran seriedad.
“¿Ya olvidaste las lecciones que te enseñó tu abuelo?” preguntó en voz baja.
Estaba triste, pero escuché la gran compasión en su voz. Luego, como haría
Bapuji, mi padre me atrajo hacia él. “¿No dijo que debemos usar la ira
inteligentemente? ¿Cuál sería el mejor uso de la ira que sientes ahora?
Pensé por un momento y respiré profundamente. “Trabajar como lo hizo
él para detener la violencia en el mundo”.
Mi padre asintió. "Así es. Nunca olvides sus lecciones. Lo mejor que
podemos hacer por Bapuji es continuar con su misión y dedicar nuestras
vidas a que tragedias como ésta no vuelvan a suceder”.
Mi padre sabía que yo necesitaba una salida para mi ira y, a menudo, la
acción positiva puede alejar los pensamientos negativos. Decidimos
planificar nuestro propio servicio conmemorativo para ayudarnos a nosotros
mismos y a las legiones de dolientes en Sudáfrica. Mi padre sugirió que
preparáramos un número especial conmemorativo del Indian Opinion,
iniciado por Bapuji y continuado semanalmente por mi padre. Conseguimos
que la gente compartiera recuerdos y fotografías con nosotros e investigamos
la vida de mi abuelo. Al cabo de un mes teníamos un número especial
conmemorativo de cien páginas, impreso en una primitiva prensa manual. El
proyecto desvió nuestras mentes del dolor y la ira, exigiendo en cambio
nuestro amor y cálida atención.
Miré con orgullo el número que creamos y pasé las páginas una y otra
vez, pensando en mi abuelo. Pero no pude evitar recordar el tiroteo e
imaginarme al lado de Bapuji. ¿Podría haber detenido al pistolero?
“Ojalá pudiera matar a ese asesino ahora mismo”, les dije un día a mis
padres.
Mi madre suspiró. Ella sabía cómo me sentía, pero también sabía que mi
abuelo no apreciaría ese sentimiento. "Tu abuelo querría que perdonaras a la
persona que hizo esto", dijo en voz baja.
Sus palabras me sorprendieron. Por supuesto, eso era lo que Bapuji
hubiera querido. En lugar de ofrecer perdón al asesino, quería venganza.
Pero sabía que Bapuji diría que la venganza nunca es la solución adecuada.
El deseo de venganza te devora, destruye tu tranquilidad y te deja
constantemente en vilo. En lugar de hacerte daño una vez, el malhechor se
apodera de tu vida y te destruye una y otra vez. No podía permitir que eso
sucediera, o estaría decepcionando a Bapuji.
Bapuji me había enseñado que la no violencia no era lo mismo que
pasividad o cobardía. Es aceptable usar fuerza limitada para desarmar a los
agresores y proteger a sus seres queridos. Si yo hubiera sido uno de sus
“bastones” ese día, Bapuji habría querido que me enfrentara a su posible
asesino y no simplemente huyera. Pero yo no había estado allí. Y ahora la
cuestión era cómo responder a lo que ya había ocurrido.
"El perdón es más varonil que el castigo", había dicho Bapuji.
Él tenía razón en que era difícil encontrar el perdón, pero sabía que tenía
que hacerlo, tanto por mí como por él. Sería mi homenaje a nuestros dos
años juntos. Recordé de nuevo cómo a mi abuelo le gustaba decir que ojo
por ojo deja al mundo ciego. Necesitamos redefinir lo que entendemos por
justicia. Nuestro objetivo después de una tragedia debería ser ver cómo
podemos mejorar el mundo, no demostrar que podemos caer en más
violencia y venganza.
Y por eso, en los años transcurridos desde la muerte de mi abuelo, me he
dedicado a difundir sus mensajes de perdón, esperanza y no violencia.
Ciertamente se necesitó más que un pueblo para criarme, así que tengo que
expresar mi gratitud a todos, empezando por mis abuelos y mis padres por
mostrarme el valor del amor, la compasión y la comprensión. A mis dos
hermanas, Sita y Ela, que fueron grandes compañeras y me mantuvieron
protegida entre ellas. A mi difunta esposa, Sunanda, por darme dos hijos
maravillosos, Archana y Tushar, y la oportunidad de practicar algunas de las
lecciones aprendidas. A mis nietos: Dr. Paritosh Prasad, Anish Prasad,
Vivan Gandhi y, finalmente, mi única Princesa Kasturi, quienes me
enorgullecen de que se les haya transmitido con éxito los principios de la no
violencia.
Por supuesto, sin mis agentes Albert Lee y Jennifer Gates no estaría
escribiendo este reconocimiento. Me dejaron boquiabierto al ver el potencial
de este libro. El papel desempeñado por mi editor, Mitchell Ivers, merece
mucho más que un simple agradecimiento. Nunca podré pagar la deuda de
gratitud. Gracias a Kevin O'Leary por ayudarme a construir los cimientos
sobre los que se sustenta este libro. Y a Janice Kaplan: nunca habría podido
hacer esto sin ti. Me ayudaste a encontrar mi voz en la página y juntos
estamos plantando semillas de paz en el mundo.
Un gran agradecimiento a todos en Aevitas Creative Management, a mis
agentes literarios y a Jeter Publishing, una división de Simon and Schuster,
por toda la ayuda para hacer realidad este sueño.
Este ha sido un trabajo de amor y compasión, y espero que estos
mensajes cambien las vidas de los lectores como lo hizo la mía.
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