Un año antes de su muerte, Franz Kafka vivió una
experiencia muy insólita. Paseando por el parque
Steglitz, en Berlín, encontró a una niña llorando
desconsolada: había perdido su muñeca.
Kafka se ofreció a ayudar a buscar a la muñeca y
se dispuso a reunirse con ella al día siguiente en
el mismo lugar.
Incapaz de encontrar a la muñeca compuso una
carta “escrita” por la muñeca y se la leyó cuando
se reencontraron:
- “Por favor no me llores, he salido de viaje para
ver el mundo. Te voy a escribir sobre mis
aventuras ...“- Este fue el comienzo de muchas
cartas.
Cuando él y la niña se reunían, él le leía estas
cartas cuidadosamente compuestas de aventuras
imaginarias sobre la querida muñeca . La niña fue
consolada. Cuando las reuniones llegaron a su fin,
Kafka le regaló una muñeca. Ella obviamente se
veía diferente de la muñeca original . Una carta
adjunta explicó:
-" ‘mis viajes me han cambiado … “ -
Muchos años más tarde, la chica ahora crecida,
encontró una carta metida en una grieta
desapercibida dentro de la muñeca . En resumen,
decía: -" Cada cosa que amas, es muy probable
que la pierdas, pero al final, el amor volverá de
una forma diferente“- .
Kafka y la Muñeca... la omnipresencia de la
pérdida.
NATURALEZA......
Un chiquillo, reiteradamente decepcionado y
traicionado por alguien que él creía amigo, se lo
contó a su padre preguntándole por qué pasan
estas cosas. El padre le respondió contándole
esta historia:
Un día un escorpión llegó a la orilla de un río y,
teniendo que pasar al otro lado, empezó a buscar
un medio que le llevase sin riesgo de ahogarse.
De repente, viendo a una rana que estaba
tomando el sol, una idea hizo mella en su mente.
Decidió formularle su propósito preguntándole:
– Oye rana, ¿ podrías llevarme a la otra orilla
nadando conmigo en la espalda ?
La rana le contestó:
– ¿ De verdad me crees tan idiota ? Sé muy bien
que una vez subido en mi espalda me clavarás tu
aguijón matándome.
– No seas tonta -replicó el escorpión- ¿ cómo
podría hacerte eso ? ¿Acaso no sabes que
nosotros no sabemos nadar y que si yo te matase
moriría contigo ?
La rana, reasegurada por este razonamiento
lógico pensó: ” Es verdad. Si me matara, él
también se moriría y no creo que esa idea le
guste.
– De acuerdo, sube. Te llevaré -dijo el batracio.
El escorpión se acomodó en la espalda de la rana
y ésta empezó a cruzar el río. Una vez llegados a
la mitad del torrente, en el punto más profundo,
el escorpión levantó su pincho y, de un rápido
golpe, lo clavó en la cabeza de la rana. Esta,
agonizando atónita, apostrofó:
– ¿ Qué has hecho, imbécil ? ¡ Ahora te vas a
morir tú también, cretino !
– Lo sé – contesto el alacrán – pero soy un
escorpión y esta es mi naturaleza.
LA HISTORIA DEL MIAU.....
Un samurai pescaba apaciblemente a la orilla de
un río. Pescó un pez y se disponía a cocinarlo
cuando un gato, oculto bajo una mata, dio un
salto y le robó su presa. Al darse cuenta, el
samurai se enfureció, sacó su sable y mató al
gato. Este guerrero era un budista ferviente y el
remordimiento de haber matado a un ser vivo no
le dejaba luego vivir en paz.
Al entrar en su casa, el susurro del viento en los – Entonces, si han desaparecido, no es necesario
árboles murmuraba miau. Las personas con las que mueras. Veo que has comprendido que los
que se cruzaba parecían decirle miau. La mirada problemas que nos preocupan no tienen la
de los niños reflejaba maullidos. Cuando se importancia que les otorgamos, son como ese
acercaba, sus amigos maullaban sin cesar. Todos miau que te acompañaba.
los lugares y las circunstancias proferían miaus
lacerantes. De noche no soñaba más que miaus.
De día, cada sonido, pensamiento o acto de su
vida se transformaba en un miau. Él mismo se
había convertido en un maullido.

Su estado no hacía más que empeorar. La

obsesión le perseguía, le torturaba sin tregua ni
descanso. No pudiendo acabar con los maullidos,
fue al templo a pedir consejo a un viejo maestro
zen.

– Por favor, te lo suplico, ayúdame, libérame.

El maestro le respondió:

– Eres un guerrero, ¿cómo has podido caer tan

bajo? Si no puedes vencer por ti mismo los miaus,
mereces la muerte. No tienes otra solución que
hacerte el harakiri. Aquí y ahora.

Y añadió:

– Sin embargo, soy monje y tengo piedad de ti.

Cuando comiences a abrirte el vientre, te cortaré
la cabeza con mi sable para abreviar tus
sufrimientos.

El samurai accedió y, a pesar de su miedo a la

muerte, se preparó para la ceremonia. Cuando
todo estuvo dispuesto, se sentó sobre sus
rodillas, tomó su puñal con ambas manos y lo
orientó hacia el vientre. Detrás de él, de pie, el
maestro blandía su sable.

– Ha llegado el momento – le dijo -, empieza.

Lentamente, el samurai apoyó la punta del

cuchillo sobre su abdomen. Entonces el maestro
le preguntó:

– ¿Oyes ahora los maullidos?

– Oh, no. ¡Ahora no!