BESADO POR UN ASESINO

LEIGHTON GREENE
TRADUCIDO POR:
 Esta es una obra de ficción.
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respectivos titulares.
Los nombres, personajes, negocios, lugares, eventos, locales e
incidentes son producto de la imaginación del autor o se utilizan de manera
ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con
hechos reales es pura coincidencia.
2021 Leighton Greene. Todos los derechos reservados. Este libro o
parte de él no puede ser reproducido en ninguna forma, ni almacenado en
ningún sistema de recuperación, ni transmitido en ninguna forma por
ningún medio -electrónico, mecánico, fotocopia, grabación o cualquier
otro- sin el permiso previo por escrito del autor.

Diseño de la portada: Cosmic Letterz

Edición: Mary Novak en msnovakedits.com
Gracias a Scarlett P. y Alexa S. por su trabajo beta
y por hacerme caer en algunos precipicios...
 ADVERTENCIA DE CONTENIDO

En este libro se menciona la violencia doméstica y el abuso físico de

niños. Las descripciones son breves pero pueden resultar molestas para
algunos lectores.
También se produce un incendio en una casa.
 BESADO POR UN ASESINO

Mi trabajo es proteger a los hombres Morelli cuando la ley los

persigue.
Pero ahora su capo más peligroso ha matado para protegerme.
Mi bufete de abogados tiene dos reglas inquebrantables.
1. Nunca involucrarse personalmente con un cliente.
Se suponía que Nick Fontana sólo iba a ser un ligue, pero me ha hecho
examinar mi corazón desde que empezamos a salir.
2. Nunca dejes que los Morelli te hagan un favor.
No puedo dejar de pensar en sus talentosas manos sobre mi cuerpo...
pero esas manos acabaron con la vida equivocada para salvar la mía.
Ayudé a Nick a encubrir lo que hizo, porque si alguien lo descubre,
comenzaría una guerra de la mafia que podría destruirnos a todos.
Pero alguien sabe nuestro secreto mortal.
He mantenido mi boca cerrada. Entonces, ¿puedo confiar realmente en
el asesino al que he estado besando?
 CONTENIDO

Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
Capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Capítulo 31
Capítulo 32
Capítulo 33
Capítulo 34
Capítulo 35
Capítulo 36
Capítulo 37
Capítulo 38
Capítulo 39
Capítulo 40
Capítulo 41
Capítulo 42
Capítulo 43
Capítulo 44
Capítulo 45
Capítulo 46
Capítulo 47
Capítulo 48
Capítulo 49
Capítulo 50
Capítulo 51
Capítulo 52
Epílogo
Querida lectora amable y besucona...
Sobre la autora
 CAPÍTULO UNO
Carlo
—Las bodas unen a la gente—, afirma Joe Alessi, que parece muy
satisfecho de sí mismo. ¿Y por qué no habría de estarlo? Este fin de semana
estamos reunidos en su hogar lejos de casa, su reino junto al mar, un
paraíso en toda regla, un conjunto de sueños arquitectónicos alineados a lo
largo de la playa.
La escapada de Alessi a los Hamptons es un recinto cerrado,
especialmente este fin de semana, pero el recinto sugiere un entorno
monótono, restringido y aburrido. Este lugar no es así, en absoluto. Está
bien protegido, ciertamente. Hay vigías y vallas y puertas y puestos de
control en las carreteras, y para esta boda en particular, en la que están
presentes los jefes de todas las familias más importantes de Nueva York, se
ha reforzado la seguridad.
Pero no es una prisión. Nada que ver con una prisión. Todas esas
precauciones de seguridad se mantienen cuidadosamente lejos de la vista.
Los guardias que rodean la finca son silenciosos y profesionales, y cada
Familia ha tomado también sus propias precauciones de seguridad, igual de
sutiles.
El banquete de bodas tiene lugar en la mansión central, llamada Villa
Alessi. Todo el complejo es una ostentación desenfrenada que sobresale
entre las mansiones más relajadas y apropiadas para la playa de los
adinerados visitantes de Hampton. Y en su corazón se encuentra Villa
Alessi, decorada como si Versace se hubiera comido a Luis XVI, seguido
de un postre del Imperio Romano en su máxima expresión, y luego lo
hubiera vomitado todo y añadido un toque de pan de oro y mármol italiano
importado.
Y encima de todo eso, está decorado para una boda.
Es un puto palacio, y casi me duelen los ojos al mirar las relucientes
lámparas de araña, los espejos dorados, las cortinas de terciopelo dorado
sobre las ventanas. La voz de Alessi resuena en las paredes, aunque estén
repletas de arte renacentista y tapices, entre los arreglos florales y las
serpentinas y los estandartes de seda que proclaman los nombres de los
novios. Esta sala es inequívocamente el salón del trono de Alessi, y el resto
de las familias son cortes de visita que rinden homenaje al emperador de
los Hamptons.
—Jesús—, murmuré cuando entré con mi padre, que me dirigió la
habitual mirada de muerte y me gruñó que cuidara mis malditos modales.
 Siempre cuido mis malditos modales. Uno pensaría que ya lo sabría,
pero nada de lo que hago complace al viejo; ninguna victoria en el tribunal
es lo suficientemente grande, ningún acuerdo de culpabilidad lo
suficientemente impresionante. Ni siquiera el exceso del salón de baile en
el que estamos esta noche es suficiente para impresionar a Lorenzo "Larry"
Bianchi, el socio gerente y dictador vitalicio de Bianchi y Asociados. He
aguantado todo el banquete de boda sentado a su lado; ahora me he
escapado al bar, donde he bebido más tequila del que debería mientras los
discursos se suceden.
El último lugar del mundo en el que quiero estar ahora es en los
Hamptons, en una maldita boda. Tengo una carga de casos increíble, y mi
querido padre respira sobre mi hombro como un dragón para asegurarse de
que el bufete mantiene su reputación de ganador. Las únicas dos cosas que
le importan a mi padre en todo el mundo: ganar y la reputación.
El único punto positivo de este fin de semana es el hecho de que Nick
Fontana también asiste. Pero estoy empezando a preguntarme si voy a tener
algún tiempo con él.
Después de que el público responda al brindis de Alessi, otro tintineo
de un cuchillo contra el cristal hace que la multitud guarde silencio, aunque
en los alrededores, donde me encuentro, sigue habiendo una conversación
apagada entre los que no podemos soportar el silencio, ni siquiera para
escuchar el discurso del novio, que empieza a hacer su propio brindis de
boda.
—En nombre de mi... mi mujer y mío—, comienza, ese maldito tonto, y
luego se detiene. Sé lo que está esperando. No quiero dárselo. Pero cuanto
antes termine, antes podré escapar de esta habitación, volver a subir y
revisar mis correos electrónicos. Me doy la vuelta en el taburete de la barra,
apoyo los codos en la barandilla, abro las piernas y enarco las cejas hasta el
nivel del sarcasmo.
Él esboza una sonrisa de satisfacción.
Ray Gatti tiene la desafortunada impresión de que es irresistible. Que
estoy aquí esta noche lamentando su pérdida del mundo de los hombres
solteros. Que podría haber habido algo entre nosotros que siempre
lamentaré no haber aceptado.
Nada de esto es cierto.
Después de un segundo, se aclara la garganta demasiado fuerte en el
micrófono, y continúa. —Uh. Sophia y yo, nos gustaría daros las gracias a
todos por venir aquí, y gracias por supuesto a Don Alessi, que nos ha
dejado usar este increíble lugar suyo.
No fue Alessi quien lo sugirió. Fue Luca D'Amato, el Don Morelli, y la
boda estaba muy abajo en su lista de prioridades al venir aquí. Ha estado
buscando un lugar para celebrar una reunión entre las Familias de Nueva
York, en algún lugar donde no se haya derramado sangre, en algún lugar
neutral. Joe Alessi y su Familia son tan neutrales como se pueda imaginar.
Tras la desintegración de la Familia Vicario, la dispersión de sus
hombres hacia las demás Familias y la desaparición de la colonia de
iniciados Fuscone, los Clemenza y los Giuliano se establecieron
cómodamente en una alianza por un lado. Los Rossi y los Morelli están en
el otro.
Los Alessi siempre se han abierto paso en el inframundo jugando a ser
suizos, pero la neutralidad no será una opción pronto. No cuando los
irlandeses comiencen realmente su guerra contra las Familias. Su primer
objetivo pueden ser los Morelli, pero todas las demás Familias también
están en peligro.
Pero Alessi tenía razón en lo que dijo durante su brindis. Las bodas
realmente unen a la gente, incluso a las familias rivales de la mafia. ¿Quién
habría pensado que los enemigos podrían besarse y reconciliarse? Y esto no
es sólo una tirita sobre la herida abierta que han dejado los últimos años de
asesinatos, ejecuciones y homicidios. No, esta vez se están suturando de
verdad: Gatti, miembro de la familia Giuliano y ahijado de Don Luis
Clemenza, se casa con la nieta de Al Vollero, uno de los Capos Morelli.
Es una verdadera historia de Romeo y Julieta, o lo sería si no supiera
que se trata de un partido puramente político.
Gatti me persigue desde hace un año, desde que me lo encontré por
primera vez en un bar y le dejé caer suavemente en cuanto una oferta salió
de sus labios. Pero no es el tipo de hombre que entiende un No suave, ni
tampoco uno firme, como descubrí. Esto, combinado con su propio terror a
ser descubierto en una familia notoriamente homofóbica, lo hace peligroso,
pero también fácil de provocar. Si hubiera sido más educado al rechazarlo,
podría haberle perdonado los problemas psicológicos. Pero no lo fue, así
que no puedo. Por lo tanto, no puedo evitar provocarlo de vez en cuando.
No entiende que nunca le sacaría del armario, porque yo no funciono así.
Su problema es que cree que todo el mundo es como él, y sacaría a
cualquiera, sin dudarlo, si pensara que ganaría algo con ello.
Así que, mientras sus ojos siguen mirándome, deslizo una mano por el
interior de mi muslo. Él deja de hablar de nuevo y da un trago audible.
 No estoy seguro de si Sophia Vicente, su novia de aspecto aburrido, es
consciente de las preferencias de su novio, o si simplemente no le importa.
A sus 21 años, estaba meticulosamente impresionante cuando caminó hacia
el altar con un vestido de cuello alto que se mantenía unido sólo por la
esperanza. Nadie podía dejar de mirarla, incluido Gatti. La belleza es la
belleza, y es difícil apartar la vista de tanta cantidad de ella vertida en un
ajustado vestido de novia blanco.
Luca D'Amato, el Don Morelli, dio su bendición a esta unión sólo
después de hablar personalmente con Sophia al respecto, a solas, lejos de
su tío, para darle todas las posibilidades de echarse atrás. Él y su marido la
invitaron a una cena tranquila una noche después de que Al Vollero
acudiera a él para pedirle permiso para la unión. Don Morelli no es tonto, y
no había forma de que creyera que era una pareja de enamorados. Pero lo
que Sophia le dijo esa noche fue lo suficientemente persuasivo como para
que dejara que la boda siguiera adelante. De hecho, fui uno de los primeros
en saberlo, ya que me pidió que redactara yo mismo el acuerdo prenupcial,
en el que se exponían las lúcidas y duras exigencias de Sophia.
Luca D'Amato entiende que es importante hacer lo mejor no sólo para
la Familia, sino para toda Nueva York. Sophia Vicente, por lo poco que sé
de ella, tiene el mismo enfoque. Lo único personal que me dijo fue que
Gatti no me quería en la boda, pero que me pondría en la lista si quería. Le
dije que estaría más contento de no participar, pero al final mi nombre fue
garabateado en la invitación como una idea de última hora, un "& Carlo"
después del nombre de mi padre, y todavía no estoy seguro de cómo se
produjo.
De todos modos, como he dicho, la boda no es el objetivo de este fin de
semana. Esta noche hay una reunión a la que no he sido invitado, aunque sí
lo ha sido mi padre, y sé en mis entrañas que es el objetivo de estas
vacaciones en los Hamptons.
Mi teléfono zumba contra mi muslo y lo saco del bolsillo.
No me jodas.
Por primera vez desde que llegué a los Hamptons, sonrío.

CAPÍTULO DOS
Nick
Sólo hay un hombre que podría hacerme soportar esta mierda de boda,
y es el que está sentado a mi lado. Luca D'Amato se inclina y murmura: —
No tardaré mucho—. Se ha dado cuenta de mi impaciencia. Don Joseph
Alessi acaba de empezar su discurso y, si conozco a Joe, será demasiado
largo y aburrido. Pero le devuelvo el saludo a Luca y trato de parecer
respetuoso mientras el anciano zumba.
Tenemos un propósito aquí en los Hamptons, y seré más feliz cuando
lleguemos a él. No es la primera boda a la que me hace asistir Luca, aunque
no nos conocemos más que para asentir en la última. Pero al menos la suya
fue más interesante, aunque sólo sea porque esperaba que estallara un
tiroteo en medio. Nunca lo hizo, pero esa tensión estaba en el aire, la
sensación eléctrica de que se deslizaba por esa habitación.
Esa misma tensión también se respiraba aquí antes, pero ahora ha
desaparecido, al igual que mi interés. Cuando terminó la cena del buffet,
vine aquí desde la mesa de los solteros para escapar. No me gustaba mucho
allí, pero no estoy seguro de que me guste mucho más aquí después de
haber acercado una silla y haberme sentado frente a una mesa de parejas
felices. Podría acomplejar a un hombre. El marido del Jefe, Finch, está
colgado de él ahora mismo, susurrándole algo sexy al oído. No puedo oírlo,
pero me doy cuenta de que es algo sucio por la forma en que los ojos de
Luca se entrecierran, esa particular sonrisa que solo aparece para Finch.
Una parte de mí podría sentirse superior, viendo al Jefe mostrar ese tipo
de afecto en público, porque la mayoría de las veces lo consideraría una
debilidad. Pero aquí y ahora, sólo me hace sentir envidia y a él más
poderoso. A Don Morelli le importa un carajo si incomoda a las otras
Familias con sus PDAs. Diablos, la mitad de las veces creo que eso es lo
que busca. Y ahora mismo, más que nunca, necesitamos que las otras
Familias crean que somos poderosos. Intocables. Indestructibles.
A mi derecha, Hudson Taylor está recostado en los brazos de Gio
Carlucci, y mientras Hudson observa a Don Alessi con atención
embelesada, me doy cuenta de que Carlucci lo está tanteando bajo la
servilleta que tiene en el regazo. Joe Alessi no es tan jodidamente
interesante para nadie; Hudson no me engaña con su mirada fija.
Al otro lado de la mesa, Aidan, el amigo sacerdote de Finch, se inclina
hacia Teo Vitali y le susurra algo al oído, algo sobre las flores, a juzgar por
la forma en que Vitali las mira. Vitali sonríe y pasa el brazo por los
hombros del chico, acercándolo y murmurándole algo. Esos dos rivalizan a
veces con el Jefe y su marido en cuanto a PDAs.
Un día de estos nos pueden matar a todos por ello.
 Alessi por fin ha terminado. Me apuro la bebida, esperando que se
acaben los discursos, pero ahora el maldito novio se levanta y yo me
desplomo en mi asiento con un gemido ahogado.
—Tienes que relajarte—, me dice Luca con una sonrisa. Es bastante
fácil para él decirlo cuando tiene sexo de barril, en la forma de su marido.
—Sabes, estamos aquí para celebrar. ¿Por qué no eliges? Hay muchos aquí
que saltarían a la oportunidad.
Desde que me nombró Caporegime, Luca y yo nos hemos acercado,
mucho más que con sus otros Capos, y a algunos de ellos -los más viejos-
les disgusta por ello. Pero Luca y yo tenemos una edad similar, y una
ambición parecida, aunque yo no quiero sentarme donde él se sienta. Ese
asiento es un objetivo. A mí me gusta el poder y el dinero sin el agravio
que supone que otras familias intenten matarte a cada paso que das. Me
gusta ser Capo, aunque aceptaría ser Subjefe si me lo ofrecieran. Y creo
que podría serlo, más pronto que tarde. Luca está esperando su momento,
esperando algo que sólo él conoce.
Estabilidad, tal vez. Una vez que me nombre, los Capos más antiguos
se sentirán agraviados porque llevan mucho tiempo, como si la edad y la
longevidad fueran las únicas cosas que hacen a un buen Subjefe. Pero
mientras Luca les ponga dinero en los bolsillos, entrarán en razón.
Miro alrededor de la sala, buscando las caras. Luca tiene razón; debería
elegir esta noche. Encontrar a alguien con quien relajarme. El problema es
que la única manera en la que me encuentro con ganas de relajarme estos
días es con alguien con quien no debería estar follando, y que ni siquiera
está aquí esta noche: Carlo Bianchi.
Está a salvo en cuanto a mantener la boca cerrada, pero su bufete de
abogados tiene alguna norma al respecto, y algo en mí quiere mantenerlo
en silencio también ante mi familia, incluso ante Luca, que ahora está más
cerca de mí que un hermano. Él conoce todos mis actos y fechorías, porque
los ha ordenado. Y yo conozco las suyas, incluso las que él no sabe que yo
conozco.
Por eso sería un buen Subjefe.
Echo un vistazo a la barra y me pregunto si podría escabullirme y
tomarme una copa a solas, escuchar algunas de las charlas de labios sueltos
y hablar del diablo: ahí está, ese pequeño y astuto hijo de puta. Lo
reconozco incluso de espaldas a mí.
—¿Qué demonios hace Bianchi aquí?— Le murmuro a Luca.
—Está aquí para ayudar a redactar los acuerdos después de la reunión.
 —El viejo bastardo no. Carlo.
Luca se encoge de hombros, y si eso significa que no lo sabe o que no
ve ninguna diferencia entre los dos Bianchi, no lo sé. Mientras observo a
Bianchi el Joven, se gira en el taburete y se inclina hacia atrás, abriendo
bien las piernas para que sus pantalones se estiren sobre su entrepierna. Me
sorprendo relamiéndome los labios.
Está mirando a alguien. Sigo sus ojos: el novio, Gatti. Y cuando vuelvo
a mirar a Bianchi, se pasa una mano descarada por el muslo, como si
estuviera tratando de estimularse a sí mismo, con la lengua moviéndose por
encima del labio inferior.
Gatti se detiene en seco.
Huh. Así que Gatti es gay, o bi, o simplemente le gusta mojar la mecha
con los suyos de vez en cuando. Luca no es tonto; sé que esa princesa
mafiosa de ojos grandes que está regalando a los Giuliano es una galletita
inteligente. Ella es una planta, un par de ojos y oídos en la fortaleza de
Giuliano.
Pero a juzgar por el acicalamiento de Carlo y la reacción del novio,
ellos también han jodido.
Bien.
Bien.
Es bueno saberlo, en realidad. Si Sophia Vicente no puede mantener el
interés de Gatti, tal vez Bianchi Junior pueda ser una trampa para nosotros.
Ese es el tipo de información que me gusta saber. Es útil.
Entonces, ¿por qué hay este nudo ardiente en mis entrañas, subiendo
por mi garganta? Tal vez sea una indigestión. La comida de esta noche era
demasiado rica, demasiado afrancesada comparada con una boda italiana
normal. Demasiada crema en todo. Demasiada mantequilla.
Miro mi teléfono, por si acaso hay noticias de la ciudad, pero no hay
nada.
Entonces, casualmente, envío un mensaje de texto rápido.
Bromeo.
No hay nada malo en coquetear, ¿verdad? Y obviamente hay algo que
debo saber entre Carlo Bianchi y Gatti. Y no es que Carlo vaya a tener una
oportunidad esta noche con Gatti, no en su noche de bodas.
No importa lo ajustados que sean sus pantalones.
 CAPÍTULO TRES
Carlo
Miro alrededor de la sala para encontrar el origen del texto, pero Nick
Fontana se ha movido de la mesa de solteros y está junto a la mano derecha
de su Jefe, por supuesto. Y cuando lo encuentro, ni siquiera mira hacia mí.
Está allí mismo, ignorando una conversación íntima entre Luca y Finch
D'Amato, mirando fijamente a Ray Gatti mientras continúa su terrible
discurso.
Le respondo con un mensaje de texto, para más tarde, y luego añado
otra respuesta: ?
Veo cómo Nick ignora su teléfono durante unos sesenta segundos y
luego lo revisa por debajo de la mesa como si no fuera gran cosa. Pero lo
observo lo suficientemente cerca como para ver la sonrisa que esboza.
Puede ser. ¿Te pones esos pantalones ajustados para mí?
Oh, Nicky. Mis pantalones no son tan ajustados, pero me gusta
coquetear con Nick Fontana. Él siempre iba a ser mi opción para esta
noche. Y he sido bendecido por los dioses del ligue, porque papá está en
una de las casas al final de la playa, mientras que yo estoy arriba de este
mismo salón de baile, en el tercer piso de Villa Alessi, y no hay otros
invitados en mi ala - mi habitación es el único dormitorio.
Fue un golpe de suerte tan grande que la revisé, luego la volví a revisar,
e incluso conseguí que Teo Vitali, el chico de seguridad de Morelli,
revisara mi habitación en busca de bichos y cámaras. Según él, está limpia
como una patena, lo cual es bueno, porque el trabajo no se detiene, y este
fin de semana me he traído el portátil para ocuparme de toda la mierda de
Morelli. Bienes inmuebles y testamentos y contratos... Me mantienen
ocupado, aunque haya menos asuntos penales estos días. Si yo fuera un
abogado de defensa criminal pura podría incluso encontrarme apretando el
cinturón un poco. Pero los Morelli siempre mantendrán a Bianchi y
Asociados en el negocio.
En cuanto a la solitaria habitación, supuse que era otro efecto de mi
adición de última hora, atraído para compensar los números de la mesa tal
vez. Es una gran habitación, de todos modos, y será perfecta para Nick y
para mí más adelante. Nadie se dará cuenta si nos escabullimos.
He dejado de enviar mensajes de texto el tiempo suficiente para captar
la atención de Nick ahora. Me mira, fingiendo que no lo hace, pero levanta
una ceja interrogativa cuando nuestras miradas se cruzan por un segundo.
 Ven a mi habitación más tarde y averigua qué hay debajo de estos
pantalones, respondo de vuelta.
No es que no lo sepa ya. Nick y yo hemos estado tonteando
ocasionalmente desde que le libré de un cargo por conducción temeraria
hace unos meses. Se estaba deshaciendo de una cola, me dijo, y los
federales no querían soltarla.
El tipo parece el gángster por excelencia; tiene la constitución de un
linebacker, cada miembro es grueso como el tronco de un árbol, y el
hombre sabe cómo follar. El problema es que técnicamente es mi cliente,
ya que Bianchi y Asociados representa a la familia Morelli en exclusiva y
tiene un contrato permanente. En Bianchi y Asociados, podemos doblar la
ley hasta donde sea posible, pero nunca la rompemos. Me he propuesto
encontrar todos los resquicios legales que pueda, porque así mantenemos a
los Morelli a salvo -en su mayoría- del alcance de la ley. Y mi padre tiene
dos reglas de oro para su bufete y para todos los que trabajan en él: nunca
involucrarse personalmente con nuestros clientes, y nunca pedirles un
favor.
Así que, aunque Nick Fontana es el puto del siglo, tengo que
mantenerlo en secreto de papá y del resto del bufete. Admito que no es la
primera vez que he estado tentado de tontear con un Morelli, pero había
algo en Nick que hacía que el riesgo mereciera la pena. Nos hemos
enrollado un puñado de veces. Cinco o seis. Tal vez una docena. La semana
pasada estuvo en la misma zona que yo, así que... Y últimamente parece
que nos encontramos más a menudo. Ha sido conveniente encontrarnos
después de que he estado en la corte, o antes de que Nick tenga que salir
con Luca D'Amato para hacer lo que sea que hacen durante su día de
trabajo.
No es nada serio, sin embargo. No puede serlo. Siempre pondrá a la
Familia por delante de mí, y difícilmente se me puede conocer por
relacionarme con criminales como algo más que su abogado. Pero las cosas
que le gusta hacer en la cama son las que me gusta que me hagan a mí, y
eso lo hace mucho más adictivo. Además, era demasiado interesante para
resistirse. Puede parecer que no tiene nada que hacer arriba, pero el travieso
Nicky resultó ser más inteligente de lo que parece. Tiene inteligencia
callejera y el tipo de astucia que puede hacer que un hombre llegue lejos.
Después de unas cuantas llamadas de botín más, lo superaré. Seguro.
Mientras tanto, sin embargo, no tengo ninguna objeción para complacerlo.
¿Seguro que no prefieres al novio? me pregunta.
 Le respondo: No creía que fueras del tipo celoso, y, a la mierda,
empiezo a enviarle mensajes de inmediato, preguntándole a qué hora puede
quedar, pero todo el mundo empieza a aplaudir y me doy cuenta de que
Gatti ha terminado. Doy un torpe y cínico aplauso con mi teléfono aún en
la mano.
La banda empieza a tocar un vals y el padre de la novia la lleva a la
pista de baile. Al cabo de uno o dos minutos, Gatti interviene y empieza a
pisar el dobladillo del vestido. Me doy la vuelta y levanto un dedo para el
camarero, dejando mi teléfono abierto con el mensaje sin enviar sobre la
barra a mi lado mientras pienso si realmente debería enviar la invitación o
no. ¿Con toda la familia aquí? ¿Con mi padre a una distancia no
insuperable esta noche?
—¿Otra vez lo mismo?—, pregunta el camarero, y sus ojos se desvían
hacia mi teléfono, aún abierto en mi mensaje a Nick. Lo apago.
—Otra vez lo mismo—. Nick aún no me ha contestado, y cuando miro
por encima del hombro, ni siquiera mira hacia mí. Cuando el camarero
vuelve con mi bebida, le hago un gesto para que se acerque y me inclino
para preguntarle al oído: —¿A quién se la tiene que chupar un tío por aquí
para conseguir una botella entera de ese tequila para llevar?
En este primer plano, puedo ver algunos moretones amarillos en la
mandíbula del tipo, y ya me he dado cuenta de que su nariz ha sido
obviamente rota antes. Le da un toque ligeramente peligroso a su aspecto
juvenil. Pero sus ojos se abren tanto que puedo ver el blanco alrededor de
sus oscuros iris. Retrocede y dice: —Lo siento, señor, se supone que no
debemos...
—¿Tal vez podría hacer una excepción conmigo? ¿Un favor especial
para su mejor patrón esta noche?— Le guiño un ojo y él se sonríe. Es
agradable que me den la razón en mis suposiciones. Y diablos, tal vez
Nicky vea que tengo opciones. Podría hacer que me enviara un mensaje de
texto más rápido. —Me quedo aquí en la Villa—, le digo al camarero.
Compruebo su etiqueta con el nombre, me inclino y añado: —Justo arriba,
en la tercera planta. Matt.
—Eh...— Respira y mira nervioso alrededor de la habitación, y luego es
llamado por otro bebedor al final de la barra antes de que pueda responder.
Probablemente sea mejor así. Estoy coqueteando demasiado con un chico
inocente, cuando sé muy bien que cuando Nick Fontana me chasquee los
dedos esta noche, saldré corriendo.
Aún así, no le enviaré un mensaje de texto a Nicky de nuevo. No me
gusta perseguir. Parte de la razón por la que me quedo en el bar es para
darle cobertura, ya que no creo que su jefe aprecie que se enrolle conmigo
esta noche más de lo que lo haría el mío.
La última vez que nos acostamos dije una tontería sobre que era el
mejor polvo que había tenido. Fue una tontería porque él vio lo que
realmente quería decir. Lo que estaba pensando. Lo que sentía. Fue una
tontería dejar que la verdad se me escapara de los ojos cuando no tenía que
hacerlo, y espero que otra vez le saque el recuerdo de la cabeza. Podría
sacarlo de mi sistema más rápido. Pero cuando vuelvo a mirar a Nick, está
inmerso en una conversación con un miembro de la familia Giuliano.
Siempre son los negocios lo primero con estos tipos. Otra razón por la
que prefiere no tener ataduras, supongo, y yo soy igual. Trabajo muchas
horas y no tengo tiempo para una relación. Es por eso que nuestras
llamadas de botín funcionan tan bien. Nada a largo plazo.
Por desgracia, el único otro hombre que se me ha acercado esta noche
en el bar es mi padre, que me fulmina con la mirada bajo sus desgreñadas
cejas grises y me reclama con voz tensa y quisquillosa: —¿Cuánto has
bebido?
—No lo suficiente para que esta fiesta sea divertida—, replico, pero
cuando me deslizo del taburete de la barra no aterrizo con firmeza y tengo
que agarrarme a la barra para mantenerme en pie. Eso desvirtúa mi
insolencia.
Papá hace una mueca de desprecio. Después de todos estos años, sin
embargo, ha perdido parte del poder que tenía antes para hacerme
acobardar. —No olvides que representas a la empresa mientras estás aquí—
, gruñe. —Ve a ponerte sobrio.
—Vete a la mierda—, le digo con una dulce sonrisa, pero ya se ha
alejado y no me oye.
Probablemente sea mejor así. Mi padre es de la vieja escuela. Aunque
hace poco que he cumplido los treinta, cree que es su deber mantenerme a
raya. Hoy en día no puede amenazarme físicamente, pero sigue sabiendo
cómo hacerme daño cuando quiere.
El camarero vuelve y me dirijo a él con mi sonrisa más encantadora. —
¿Qué tal si llegamos a un acuerdo y me das el resto de la botella aquí y
ahora?—. Esta vez accede sin dudar. Debo parecer realmente patético esta
noche.
Y entonces salgo al balcón que se extiende alrededor de todo el
segundo piso, tratando de tomar un poco de aire fresco y un poco de
distancia entre mí y toda la población de mafiosos de Nueva York.
 Dios. Qué puta vida.
Me inclino sobre la barandilla del balcón, mirando los cuidados
jardines. Aparte de Nick, no tengo amigos aquí, y Nick tampoco cuenta
realmente. Mis amigos -"amigos"- son el conjunto habitual de Manhattan;
los corredores de bolsa, los actuarios, los compañeros abogados, los
políticos adjuntos todos ellos ricos adictos al trabajo como yo que no tienen
tiempo ni ganas de mantener conversaciones profundas. De hecho, aparte
de Nick, creo que nunca he dicho una palabra fuera de los negocios a
ninguno de los presentes esta noche. E incluso con Nick, han sido más bien
gemidos y gruñidos que una verdadera conversación, aunque la última vez
se me escapó que odiaba a mi padre.
Él se rió de eso. Dijo: —A mí tampoco me gusta mucho tu padre, así
que tenemos mucho en común.
—¿Por eso siempre preguntas por mí cuando necesitas un abogado?—
le pregunté. Me miró un rato más de lo que esperaba antes de encogerse de
hombros y decirme que simplemente prefería trabajar con gente con la que
sabía que podía contar.
No es exactamente una conversación profunda. Y sin embargo, hay
algo en Nick Fontana que me mantiene interesado. Normalmente habría
seguido adelante unos ocho polvos atrás. Esta vez no. Esta vez, estoy
intrigado. Conozco su reputación y las acusaciones de las que he tenido que
defenderle, y cuando habla, todo lo que dice suena como una amenaza,
incluso cuando me anima a chuparle la polla más fuerte. Todo eso junto
sugiere que es un hombre muy violento y peligroso con poca empatía por
los demás.
Y sin embargo.
Y sin embargo, me encuentro volviendo a él a pesar del peligro para mi
carrera, para la suya, para el equilibrio entre los Morelli y los Bianchi que
se ha cultivado cuidadosamente durante los últimos cuarenta años.
Hay una parte de mí que piensa que todos esos riesgos podrían valer la
pena. Valen... algo.
Parece que le gusto, que es más de lo que la mayoría de la gente en mi
vida hace.
La puerta del balcón se abre detrás de mí, pero no me giro. Estoy
seguro de que sé quién es y no quiero que piense que he estado aquí fuera
esperando a que se me acerque. Sin embargo, no puedo evitar sonreír en la
oscuridad, simplemente para agradecerle que haya conseguido tentarle para
que me siga.
 Pero cuando una mano se cierra con fuerza sobre mi brazo y me hace
girar, veo que he cometido un error.
—¿Qué coño creías que estabas haciendo ahí dentro?— exige Ray
Gatti. —Sacudiéndome la polla delante de todos, ¿eh? Debería abrirte en
canal por ser tan irrespetuoso—. Y entonces me agarra la garganta.
Mierda.

CAPÍTULO CUARTO
Nick
Carlo respondió casi de inmediato a mi primer mensaje, y en ese
momento me decidí: Esta noche me zambulliría de lleno en su polla.
Recordarle que soy la mejor que ha tenido nunca, según lo que dijo a mitad
de la follada la última vez que nos enrollamos. Yo también le creí; no era
sólo algo sexy que decir. Me lo dijo justo antes de que me pusiera de los
nervios, así que no tuve mucho que decir en respuesta.
Pero lo tenía en mente.
Nos enviamos mensajes de texto, sólo unas pocas líneas, y luego me
hizo la oferta: Ven a mi habitación más tarde y averigua qué hay debajo de
estos pantalones. Debería haberlo dejado así, haber aceptado y estar
deseando que llegara, pero no pude evitar hacer algún comentario sobre
Gatti. Hacerme pasar por una zorrita celosa. Me llamó la atención de
inmediato, engreído de mierda, y luego los puntitos que rebotaban me
dijeron que estaba diciendo algo más, así que esperé a ver qué era.
Pero entonces empezó el vals, los puntos dejaron de rebotar en mi
teléfono, y un Capo Giuliano me saludó para llamar mi atención desde la
mesa de al lado. La gente se movía de un lado a otro, Luca le pedía a Finch
que bailara, sólo para cabrear un poco más a todo el mundo, así que me
acerqué a ver qué quería el Giuliano. Es Vinnie Frangello, y para ser un
Gee, es mediocre, aunque nunca tuvo problemas conmigo cuando corría
con los Giuliano, antes de que supiera más. Los Gee son un grupo malo en
general, y lo descubrí rápidamente en mis años de juventud. Hoy en día son
peores; no hay control y un nuevo y joven Don al que le gusta ver la sangre
incluso más que al anterior. Me pregunto cuánto le gustaba la sangre al
viejo Jimmy Gee cuando era la suya la que se derramaba en Chicago.
Ese antiguo Don Giuliano murió gracias al mismo problema que
estamos tratando de resolver esta noche en la reunión, y todos los Morelli
tenemos órdenes de hacer amigos, ser amigos. Así que me acerco a hablar
con Frangello, que tiene preguntas urgentes sobre si hemos vuelto a tener
problemas con las Familias del Oeste. —Los federales están apretando
mucho a los locos de las Familias, hay demasiadas luchas internas, están
todos revueltos—, se queja. —No es bueno para las líneas de suministro,
¿entiendes lo que digo?
—No he oído nada—, digo brevemente. Angelo Messina está por ahí
limpiando parte de ese lío, tendiendo puentes y toda esa buena mierda que
Luca ha intentado hacer últimamente. Necesitaremos todos los aliados que
podamos conseguir cuando comience la próxima guerra con los irlandeses,
y es sólo cuestión de tiempo que eso ocurra. Pero este Gee no necesita
saber eso. Ninguno de ellos lo sabe. E incluso si los federales se mantienen
extra ocupados ahí fuera, están apretando las tuercas equivocadas. Messina
sigue siendo un hombre libre.
Frangello se tira un rato hablando de los viejos tiempos como si los Gee
nunca me hubieran jodido, riendo y bromeando. Hago como que escucho
mientras veo al padre de Bianchi cargar hacia él como un toro que ve a un
matador indefenso en el suelo, suplicando ser corneado. No es que Carlo
esté indefenso. El tipo tiene una boca que pica. Es bastante divertido
cuando la usa con los policías, pero una o dos veces ha usado esa lengua de
púas conmigo también, en la cama, sólo para que lo coja más fuerte.
Es un hablador. Y ha bebido demasiado esta noche, por la forma en que
se agarra a la barra para mantener el equilibrio.
—-Porque no me gustó la forma en que se produjo contigo, Fontana,
nunca me gustó, pero Big Gee, es un hombre mejor de lo que era Jimmy, y
es bueno verte ascender en el escalafón de los Morelli como lo estás
haciendo, pero sé que a Big Gee le gustaría mucho que...—, continúa el
Giuliano, con su voz en un tono bajo y retumbante. Mi atención está
firmemente fijada en Bianchi y su padre. Están discutiendo, a juzgar por la
tensión en los hombros del viejo. Cuando se da la vuelta y se marcha,
puedo leer en los labios la respuesta de Carlo, incluso desde esta distancia.
Que te den por culo.
Intento volver a centrarme en mi propia conversación, pero mi atención
es captada por Ray Gatti, que mira fijamente a Carlo desde la mesa de la
fiesta de bodas, ignorando a todos los que le rodean. Carlo ya se está
tambaleando hacia una de las puertas del balcón, con una botella de tequila
de cuello largo agarrada en una mano.
Me pregunto si el teléfono que llevo en el bolsillo es el adecuado. No
va a estar dispuesto a hacerlo más tarde, ¿verdad? No si se termina esa
botella, maldita sea. Y yo estaré solo y frustrado en una cama desconocida.
 Está a punto de tropezar al atravesar la puerta que da al balcón exterior,
y tengo visiones de que se cae por encima de ella. Estamos en el segundo
piso. Podría hacerse daño.
Y entonces veo a Gatti abriéndose paso entre la multitud, sin apenas
reconocer las felicitaciones y los saludos mientras avanza, con los ojos fijos
en la puerta que da al balcón. Miro a mi alrededor, preguntándome si
alguien más se ha dado cuenta. Los Morelli tienen instrucciones estrictas de
mantener la paz: no se puede incitar, no se puede insultar, no se puede
pelear. Y si vemos algo que parece que puede ocurrir, se supone que
debemos intervenir antes de que ocurra.
No hay que ser adivino para prever unas cuantas consecuencias
desagradables para Bianchi. Pero, ¿realmente Gatti sería tan estúpido como
para iniciar una pelea en su propia boda?
¿En qué demonios estoy pensando? Por supuesto que lo haría. Es un
Giuliano.
—Deberíamos hablar más tarde de esto—, le digo a Frangello, dándole
una palmadita en el hombro. —En privado, ¿eh? Después de la reunión.
Entonces hablaremos más. Ahora tengo que ir a mear.
Intento seguir la estela de Gatti, zigzagueando entre la multitud por los
huecos que ha dejado, esperando que nadie me agarre para iniciar otra
conversación sobre problemas que no son míos. Consigo llegar a la puerta
apenas unos minutos después de que Gatti la haya cerrado de un golpe, y
cuando salgo al balcón, me alegro de haber seguido mi instinto.
—Quítate de encima—, grita Bianchi, tirando sin efecto de la muñeca
de Gatti, de la mano que le rodea el cuello. Gatti lo tiene arrinconado
contra la barandilla, doblando a Bianchi sobre ella.
—Oye—, digo bruscamente. —¿Hay algún problema aquí?
Gatti me mira por encima del hombro, con la misma expresión de toro
que llevan todos los Giuliano, pero cuando me ve, se piensa mejor lo que
iba a decir. —No tenemos ningún problema—, dice, y vuelve a levantar a
Bianchi. Lo suelta y da un paso atrás.
Ignoro a Gatti, porque no estaba preguntando por sus problemas. —
¿Estás bien?— Le pregunto a Carlo, que sigue aferrado a la maldita botella
de tequila.
—Seguro—. Dice la palabra largamente y luego se ríe. —Sólo
estábamos teniendo un tête-à-tête, ¿no es así, Ray? Una pequeña charla
sobre la noche de bodas—, añade, cuando Gatti lanza una mirada de
incomprensión.
El problema de Bianchi es que siempre tiene que ser un listillo, aunque
corra el riesgo de que le apaguen las luces. Quizá especialmente entonces.
—¿Qué coño has dicho?— Gatti gruñe, percibiendo el insulto si no lo
entiende realmente.
—Tu padrino te está buscando—, le digo.
El padrino de Gatti es el Don de otra familia, Louis Clemenza. No
tengo ni idea de si Don Clemenza tiene algún interés real en ver a su
ahijado esta noche, pero incluso la sugerencia de ello no puede ser
ignorada. Yo lo sé.
Gatti también lo sabe.
Me lanza una mirada insegura, luego se aparta de los dos con una
mirada de advertencia, escupe sobre las baldosas y luego agita el dedo
hacia Bianchi antes de desaparecer de nuevo en el salón de baile.
—Esta noche eres mi caballero de brillante armadura, Nicky—, me dice
Bianchi con una sonrisa más amplia y borracha. Le miro de pies a cabeza y
suspiro.
—Dame el tequila.
—No. Es mío—. Lo rodea con los brazos como un niño.
—Dame la botella o te la quito.
Se queda allí sonriendo unos segundos más, pero por muy borracho que
esté, sigue reconociendo que hablo en serio. —No eres divertido—,
refunfuña, y me la tiende.
Le quito la botella con una mano y con la otra le paso el brazo por la
cintura. Joder, aquí no hay nadie, y su boca brilla y se humedece a la luz.
—Sabes que es mentira—. Le beso hasta que sus rodillas se rinden, y
entonces le apoyo contra el balcón. —¿Por qué demonios te peleas con Ray
Gatti?
Se encoge de hombros, un movimiento desgarbado que le hace perder
el equilibrio de nuevo. —Es un puto imbécil.
—Sí, lo es, pero también es el puto novio. La gente se va a dar cuenta si
está aquí dándote una razón para tu próxima rinoplastia en lugar de estar
ahí dentro fingiendo que manosea a su nueva esposa.
 Carlo me pasa un brazo por el cuello. —Esa es una gran palabra, Nicky.
Rinoplastia.
—¿Puedes dejar de ser un idiota por dos segundos para que pueda
arrastrar tu trasero de vuelta allí?
—¿Por qué arrastrar mi culo hasta allí cuando podrías arrastrarlo hasta
tu habitación como un cavernícola y tenerlo todo para ti?— Lo dice en
serio, también, esa mirada de ojos pesados respaldando su invitación.
—Porque mi habitación está unas cuantas mansiones más abajo—, le
digo. —Y necesito estar aquí para Luca.
—Mm. Mi habitación está en esta. Supongo que tú tienes toda la
privacidad y yo me quedo con la fiesta de toda la noche, ¿eh? Deberías
venir a follarme a mi habitación. Ayudarme a dormir, ¿sabes?
—No creo que tengas ningún problema para dormir.
—No estoy tan borracho como mi padre cree que estoy... o como quería
que Gatti pensara. Es más difícil golpear a un tipo ebrio que se va de la
lengua, ¿no?— Se levanta entonces, se encoge de hombros con la bebida
como si fuera un abrigo más del que deshacerse. —Vamos, sabes que
acabaremos allí—. Se acerca y pasa una mano por la parte delantera de mis
pantalones. —Mm. Podríamos subir ahora mismo.
Es tentador. Realmente tentador. Casi me muerdo la lengua intentando
evitar que le diga que sí, y alejo su mano de mi entrepierna. —Ahora
mismo no puedo—, digo en su lugar. —Tenemos una reunión después de
que la boda termine.
Pone los ojos en blanco. —Siempre son negocios.
—Menos mal que es así—, replico. —Os da a los abogados un montón
de horas para facturar como resultado, ¿eh?— Las primeras veces que
quedamos, Carlo sólo hablaba de cuántas horas facturables tendría que
recuperar. A la tercera vez, sin embargo, le follé lo suficiente como para
que el trabajo fuera lo último en lo que pensara.
Vuelve a sonreír, apoyándose en la barandilla, y tengo que luchar
contra mi instinto de agarrarlo de ahí, de mantenerlo a salvo. —
Ciertamente necesitas toda la ayuda posible para no meterte en problemas,
¿no es así, Nicky?
No se equivoca. Últimamente he estado recibiendo presión, desde que
los federales comenzaron a vigilarme. Pero no me gusta que lo exponga así.
—Pediré otro abogado la próxima vez. Deja que duermas bien.
 —No seas así—. Hace un mohín, un mohín de verdad, y no puedo
evitar reírme. Él también se ríe. —Vamos, sube a mi habitación más tarde.
Nadie te verá. Tengo todo el piso para mí, el único dormitorio que hay.
—Te han metido en el armario de los solteros, ¿eh?
—Claro, si el armario tiene una cama king size y sábanas de seda en las
que realmente quiero follar. Además, no hay atención no deseada -Vitali lo
limpió él mismo.
Vitali ha estado corriendo todo el fin de semana con sus detectores de
insectos. Ha estado disfrutando. Con un suspiro, cedo. —Subiré más
tarde—, le digo. —Mándame un mensaje con las direcciones. ¿Puedes
mantenerte alejado de los problemas hasta que llegue?
—No puedo prometer nada, cariño.
Me acerco a él. No estoy seguro de lo que me ha pasado, a no ser que
sea la idea de que podría intentar tentar a otra persona para que se acueste
con él ahora mismo. —Te diré algo. Sube ahora mismo y desvístete.
Prepara tu culo para mí. Juega contigo mismo, acórtalo un rato.
—Aburrido—. Vuelve a hacer un mohín, pero esta vez lo agarro y se lo
quito de la cara con un beso.
—No es aburrido—, le digo. —Porque pensaré en ti haciendo eso todo
el tiempo que esté en esta reunión, y cuando suba, estaré loco por ti, te
follaré como a ti te gusta. ¿Hm?
Sus ojos se desenfocan, y no es por el tequila.
—Más vale que seas rápido—, dice, alejándose de mí. Se gira en la
puerta para mirarme. —No estoy de humor para esperar.

CAPÍTULO CINCO
Carlo
Yo no me llamaría sumiso, pero de vez en cuando me gusta que me
digan lo que tengo que hacer en la cama. No por cualquier hombre, y de
hecho, no me importa dar órdenes a alguien si eso es lo que prefiere. Pero
Nick Fontana puede conseguirlo, y frecuentemente lo hace cuando se trata
de mí. Mientras subo a mi habitación, sumo todas las veces que nos hemos
enrollado, y son más de las que pensaba.
 Además, esta noche también me gusta la idea de lo cabreado que estaría
mi padre si supiera que me estoy follando a un Morelli un par de pisos más
arriba de esta farsa de fiesta nupcial.
Así que voy a mi habitación, le envío un mensaje de texto con las
indicaciones a Nick y me preparo para él como un buen chico. Me tomo mi
tiempo para prepararme, me doy un largo baño caliente y juego conmigo
mismo lo suficiente para estar bien relajado. Para cuando Nick sube estoy
sobrio como un juez, y estoy más que preparado para él. He dejado la
puerta sin cerrar, ya que soy el único invitado en este piso, y cuando oigo
que llaman a la puerta, me quedo justo donde estoy, desnudo en la cama,
acariciándome perezosamente, y simplemente grito: —¡Pasa!
La puerta se abre y aparece Nick Fontana con el ceño fruncido, el ceño
fruncido y el hambre en los ojos.
—Vaya habitación—, gruñe, entrando y cerrando la puerta tras de sí.
Ya ha empezado a quitarse la camisa.
No sé cómo demonios he tenido tanta suerte con esta habitación; Nick
tiene razón, es una buena habitación. Más o menos del tamaño de todo mi
apartamento en Nueva York, y tengo un apartamento más grande de lo que
la mayoría de la gente que vive en Nueva York vería jamás.
—Lo sé, ¿verdad?— le digo a Nick, y sigo acariciándome mientras me
tumbo en la cama, con las piernas abiertas para que pueda ver el tapón anal
que tengo en el culo.
No te equivoques. No soy el tipo de persona que suele llevar un tapón
anal a una boda; tampoco es que lo haya encontrado en el armario del baño.
Pero tenía la sensación de que Nicky y yo podríamos acabar aquí, y
últimamente le ha gustado mi colección de juguetes, así que quería
asegurarme de estar preparado de todas las formas posibles.
Un buen abogado siempre está preparado. Sobrepreparado, si es
inteligente.
Y yo soy inteligente.
Nick aparta sus ojos de mi culo y mira alrededor de la habitación,
diciéndome en silencio que puede que sea tentador, pero que no va a
dejarme tomar la iniciativa. Yo también miro a mi alrededor,
preguntándome qué piensa él mientras lo asimila. Cortinas de terciopelo
dorado, pesados tapices de seda, espejos ornamentados y pequeños -pero
buenos- originales del Renacimiento. No hay maestros antiguos, pero
tampoco son de aficionados. Al igual que el salón de baile de abajo,
podríamos estar en la Italia del Renacimiento. O en el palacio de Versalles.
O incluso en Pompeya un par de horas antes de que el volcán explotara.
Tengo esa sensación a menudo en estos días. Hay algo que se está
gestando, incluso si los Morelli son lo suficientemente inteligentes como
para mantener los detalles en secreto, incluso de sus abogados. Sólo
necesitamos saber ciertas cosas. Y nunca preguntamos sobre nada que
pueda meternos en problemas, a pesar del privilegio abogado-cliente. Así
que no estoy seguro de qué es lo que me hace preguntar: —¿Cómo fue la
reunión?
Al menos tiene el beneficio de atraer la mirada de Nick hacia mí. —Eso
es asunto mío—, me dice, y empieza a quitarse la camisa. —No es el tuyo.
Sólo necesitas saber lo que necesitas saber, ¿verdad?
Fue lo primero que le dije cuando me presenté a su interrogatorio sobre
un malentendido en el centro de Manhattan. —Sólo dime lo que ha pasado.
Sólo necesito saber lo que necesito saber. No me cuentes ningún plan
futuro—, le dije, justo después de decirle mi nombre y que yo era su
abogado y que mantuviera la boca cerrada. En aquellos días, mi padre
asistía a todas las detenciones de Morelli de alto nivel. Me enviaban a lidiar
con la escoria. Pero ese día papá estaba ocupado con un problema que Tino
Morelli quería que resolviera personalmente, así que me enviaron en su
lugar para gestionar el problema de Nick Fontana.
Lo hice tan bien que ni siquiera mi padre pudo criticarme. Desde
entonces, los Morelli me piden cada vez más, y sobre todo los de arriba.
Una vez que Nicky se convirtió en capo, empezó a pedirme exclusivamente
a mí. Mi padre no pudo hacer nada al respecto, excepto rechinar los
dientes. Cuando un Morelli pide, saltamos. ¿Y Nick? Él podría pedir
mucho más de mí. A veces me preocupa que lo sepa.
Ya se ha quitado la camisa, y contemplo ese pecho ancho y duro con un
suspiro de agradecimiento. —Sólo pregunto por la reunión—, le digo, —
porque estoy entablando una conversación, y parece que la mayoría de los
Morelli sois todo negocios, todo el tiempo. Excepto cuando tenéis la polla
dentro de mí, claro.
Nick sólo levanta una ceja. Está acostumbrado a que le hable, incluso le
gusta, creo, si no, ¿cómo es que sigue viniendo a por ello?
—¿Quieres conversación? Te contaré todo sobre la reunión si realmente
quieres saberlo, Bianchi—. Se levanta la camisa y se la echa por encima del
hombro, con los ojos fijos entre mis piernas. —Si estás tan desesperado por
dejarte matar a cambio de información.
 —No, no—, digo rápidamente. —Tenías razón la primera vez. Hay
cosas que necesito saber y otras que definitivamente no.
—Bien, porque no he subido aquí para hablar de negocios—, dice, y
por fin esboza una sonrisa lobuna. —Oye, ¿también has traído esas pinzas
para los pezones que tanto te gustan?
—¿Las pinzas? No. Ocasiones especiales sólo para esos—. La verdad
es que esas pinzas para los pezones son mucho más intensas de lo que
quería para este fin de semana. Nicky sólo las ha usado conmigo una vez, y
admito que tuve uno de los mejores orgasmos de mi vida -no miento-, pero
también recibí una queja por ruido de mi vecino al día siguiente.
—Lástima—, dice. —Realmente te hacen gritar.
—Y nosotros intentamos no hacer ruido esta noche—, digo impaciente.
—Vamos, Nicky, sigamos con ello—. Agito una mano sobre mi cuerpo
como si le invitara a su segundo buffet libre de la noche.
—De acuerdo. Saca esa cosa de tu culo para poder meterme a mí en su
lugar.
Le gusta actuar así, como si el tapón fuera algo inferior a él, pero la
realidad es que le excita tanto como a mí. —Pensé que querrías hacerlo tú
mismo.
—Eso es lo que pensaste, ¿eh?— Se desabrocha la hebilla del cinturón
lentamente, sacándolo de las trabillas. No hay esmoquin para Nicky esta
noche; ponerle un traje normal ya es bastante difícil. Dobla la longitud del
cuero del cinturón por encima del doble y lo golpea en la palma de la mano
unas cuantas veces, sin dejar de observarme.
A veces le gusta azotarme. A veces le gusta pellizcarme el interior de
los muslos, hacer que le maldiga. Esta noche... creo que está bastante claro
lo que quiere hacer esta noche.
Así que me estiro lentamente, me doy la vuelta y le presento mi culo.
—Eso es lo que pensaba—, confirmo, mirando por encima del hombro. —
¿Y bien?

CAPÍTULO SEIS
Carlo
—Me puedes esperar ahí mismo, así—, me dice Nick, y se quita los
zapatos de una patada, mientras yo pienso en las marcas de rozaduras que
tendrá en ellos más tarde. No es el tipo de persona que se gasta todo el
dinero en ropa. Es más relajado que sus hermanos de la Familia, que yo,
tanto si está de servicio como si no. La riqueza, o la apariencia de ella, no
parece importarle a Nicky, y eso me gusta de él.
Me siento a gusto con los mismos diseñadores que los hombres de
Morelli, y tengo que estarlo, por el trabajo. ¿Pero Nick? Se siente más a
gusto en sudaderas, que constituyen la mayor parte de sus conjuntos
informales que he visto hasta ahora. Y tal vez sea más él mismo cuando
está desnudo, como ahora, después de haber ganado la guerra con los
calcetines y haberse quitado todo lo demás. Se aparta los pantalones de
vestir y me pregunto si se da cuenta de que será obvio, por las arrugas de su
ropa, lo que ha estado haciendo exactamente.
No creo que a Luca D'Amato le importe, a no ser que sepa lo que hace
Nick. Algo me dice que el Don Morelli tendría una postura similar a la de
mi padre sobre nuestra confraternización.
No importa. Nadie se enterará nunca.
La primera bofetada del cinturón en el culo me hace saltar, pero no por
el escozor, sino porque sé que a Nick le gusta verme saltar. No es un
hombre que quiera que su pareja no se vea afectada, y eso se aplica a todo
lo que hace, tanto al dolor como al placer. Pero entonces me vuelve a atar
por la parte trasera de los muslos, y eso sí que duele. Me quedo quieto en
lugar de saltar, recupero el aliento, pero su mano sigue el cinturón, áspera y
callosa, pero tranquilizadora de todos modos.
Los siguientes golpes son firmes, pero colocados en toda la extensión
de mi culo, lo que hace que sea mucho más fácil de soportar, y luego
termina con el cinturón, lo tira por encima del hombro y se arrastra detrás
de mí en la cama. Mi pecho ya está presionado contra el suave frescor de la
colcha de seda decorativa, pero su mano va desde mi coxis, subiendo por
mi columna vertebral, entre mis hombros, y me empuja hacia abajo en la
cama, con fuerza.
—Mírame.
Giro el cuello todo lo que puedo, deslizo los ojos de lado para
encontrarme con los suyos.
—Cuando doy una orden—, dice con esa voz suave y grave, —
normalmente no recibo empujones. Pero tú, creo que te gusta darme un
poco de cuerda. ¿Estoy en lo cierto?
Oh, tiene tanta razón. —¿Tal vez un poco?— Muevo el culo y Nick
emite un gruñido de agradecimiento. Su mano vuelve a recorrer mi
columna vertebral, se curva sobre mi culo y sus dedos encuentran la base
del plug. Siento que lo golpea y una risita baja sale de su pecho.
Manteniendo la mano en el tapón, se inclina hacia mi oído. —Así que
ese es el estado de ánimo que tienes, ¿eh?—. Sonrío. —Vale, como
quieras—. Con una firme presión de su dedo en el suave botón de la base
del plug, mi culo empieza a zumbar.
Cuando saqué por primera vez este tapón vibrador de mi caja de
juguetes, Nicky se lo tomó como algo personal, como si su polla no fuera
suficiente para mí. Pero tiene más imaginación de la que se atribuye, y no
pasó mucho tiempo -seis minutos, quizá- antes de que viera las
posibilidades. También las ve ahora, cuando me agarra por la nuca y me
tira hacia un lado de la cama, me pone en posición de postración y luego se
coloca frente a mí, con los muslos peludos abiertos para que su entrepierna
quede perfectamente a la altura de mi boca. Sus dedos se enredan en mi
pelo y mis labios se abren automáticamente, pero la forma en que me
sonríe me dice que eso no es lo que quiere.
Todavía no.
—La última vez que follamos—, empieza. ¿De verdad va a sacar a
relucir el comentario que hice? La negación y la explicación surgen
rápidamente en mis labios, haciéndome balbucear un —Uhhh...
—-Dijiste que te gustaba mi olor—, continúa, como si no se diera
cuenta de mi casi interrupción. Pero apuesto a que sí. Nicky es un notador.
Primer punto de prueba: recordar que le dije que me gustaba cómo olía. Lo
dije la última vez. Lo olvidé con toda la vergüenza de lo otro que dije.
—Vale—, digo ahora con cautela. —Sí, me gusta.
Su otra mano, la que no está jugando con mi pelo, se desliza por su
propio cuerpo para coger su saco de pelotas y levantarlo. —Entonces entra
ahí, Harvard. Frótate en él. Métetela por todas partes.
No tengo mucho que decir al respecto. Presiona mi cara contra su
entrepierna, su saco fresco y carnoso contra mi mejilla, y no puedo evitar el
gemido que se me escapa. Lo cierto es que quiero su olor en todo mi
cuerpo. Las noches que hacemos esto, intento no ducharme el mayor
tiempo posible, o guardo mi ropa de la lavandería un poco más de lo que
debería, sólo para olerla de vez en cuando. Y no se trata de su colonia. Se
trata de él, del olor oscuro y terroso del propio hombre. Me hace algo. Me
desespera. Hace que mi sentido común salga por la ventana, que mi cabeza
se nuble, que me duela la polla.
 Me revuelvo en sus partes mientras él me aprieta la cabeza con ambas
manos, frotando mi cara contra la suave piel hasta que se sensibiliza con mi
mandíbula sin afeitar, y sus dedos se tensan en mi pelo. Empiezo a chupar
sus pesadas pelotas y le oigo murmurar desde arriba: —Sí, chúpate esas
pelotas—. Cuando introduzco una en mi boca con una lengua suave, sus
manos se aflojan y me acarician la nuca casi con ternura. Buen chico. El
plug emite una profunda palpitación en mi culo, imitando el comienzo de
un orgasmo enormemente placentero, pero sin llegar a superar la
sugerencia.
Lo empapo, y luego trabajo hasta su polla, que se ha llenado pero aún
necesita más atención. Él mismo la agarra y le da unas cuantas caricias
mientras mira mi cara embadurnada de saliva, con los ojos vidriosos. —
Bonito—, suspira, casi para sí mismo. Luego parece darse una sacudida
metafórica. —Será mejor que me ponga a ello. Necesito ponerme al día con
un Gee después de esto.
—Es tan sexy cómo hablas de negocios cuando follamos—, ronroneo.
Vuelve a agarrarme un puñado de pelo, pero sólo me hace reír mientras
hago una mueca de dolor.
—Sólo abre—, gruñe, clavando su polla en mi cara, y yo dejo de jugar
con él, dejo que me llene la boca, me ajusto para dejarle entrar aún más
profundo, y me satisface personalmente el gemido mordido que le saco
cuando mi nariz presiona su arbusto. Me zumban las tripas con el tapón del
culo mientras le doy vueltas, y cada segundo que pasa aumenta la
necesidad en mí.
Al fin y al cabo, es él quien lo quería rápido. Me retiro, con la boca
floja y babeando, y le miro a la cara. —Ya está bien. Vamos.
—No.
Abro la boca para discutir y la encuentro llena de su polla. Me encanta
su sabor, las ráfagas de sal, la sensación de todas esas venas y crestas bajo
mi lengua cuando la enrosco alrededor de su eje. Mi propia polla salta bajo
mi vientre, exigiendo atención, pero con el estado de ánimo de Nicky -el
que yo le he impuesto- me apartará la mano de un manotazo si la cojo. Así
que me concentro en adorarle, metiéndomelo aún más en la garganta hasta
que siento que voy a ahogarme en su semen si sopla, pero sabiendo que
podría morir feliz de esta manera.
Me saca, me deja jadeando y ahogándome, y me empuja sobre mi
espalda. La última vez que llevé este tapón, se burló de mí durante mucho
tiempo, sacándolo y metiéndolo mientras yo me retorcía y suplicaba, pero
esta noche no. Se agarra a la base y me mira fijamente a los ojos mientras
lo apaga, lo gira y empieza a sacarlo. La presión aumenta inexorablemente,
mis músculos luchan a medida que el tapón que se abre los estira, mi boca
se abre como si fuera a hablar, pero no tengo palabras, por una vez, para
describir su sensación. Quiero algo dentro de mí. Quiero a Nick dentro de
mí. Pero para tenerlo necesito perder el tapón, mientras mi cuerpo se ha
convertido en una cosa sin sentido, todo necesidad y deseo y ningún
pensamiento detrás: mi culo está lleno y se siente bien y alguien está
tratando de quitármelo.
Incluso alargo la mano para agarrarle de la muñeca, pero con la otra
mano me quita los dedos, se los lleva a los labios y besa cada nudillo, una
bonita distracción de lo que está pasando en mi culo. Mi anillo se abre
como una flor que se despliega para el sol, mi polla pierde un poco de
dureza cuando la parte más ancha le produce una leve punzada de
incomodidad, y luego se desliza hacia fuera en una larga y suave carrera,
mi cuerpo la expulsa incluso cuando trata de aferrarse a ella.
—Nicky.
—Lo sé. Te tengo.
No me tiene. Está abriendo un paquete de condones y buscando el
lubricante, estirado sobre mí para alcanzar la mesita de noche, pero su piel
no me toca. No me toca. Hasta que lo hace; hasta que su mano toma la mía
y la pone sobre mi polla reblandecida, y susurra: —Vamos, Harvard, pon
esa cosita tuya tan bonita en posición de firmes para mí.
Es el apodo lo que lo hace. Mi polla da un tirón, luego una sacudida, y
vuelve rápidamente a la vida mientras le acaricio con la lengua su pezón,
ya que está colgando sobre mi boca mientras él se pone la goma, se la pone
en rodajas.
Empezó a llamarme "Harvard" la primera vez que nos vimos, después
de que lo sacara de la comisaría donde lo habían acusado de delito. Por
supuesto, mi cliente no sabía nada de cómo se habían destrozado los faros.
Cuando salimos de la comisaría, le llevé en uno de los coches de la
empresa a su apartamento.
¿Dónde aprendiste a pelear así? me preguntó, y yo sabía lo que quería
decir. Acababa de destripar verbalmente al detective que había detenido a
Nicky, lo había atravesado para que yo entrara y saliera, con mi preciada
carga de Morelli en la mano, en nueve minutos.
La puta ley de Harvard. Respondí sin mirarle, poniéndome las gafas de
sol e inclinándome hacia delante para dar instrucciones al conductor.
Bueno, gracias, Harvard.
 Se ha atascado. Nos quedamos. Siguió preguntando por mí y yo seguí
dejándolo todo por él, y ahora aquí estamos en la culminación de todas esas
pequeñas infracciones de los protocolos de mi bufete que se supone que
mantienen a los Morelli y a los Bianchi a distancia: La polla de burro de
Nick Fontana se está abriendo camino en mi pequeño agujero codicioso.
Joder, es grande. Cada vez me olvido de lo grande que es, y él disfruta
recordándomelo. Está entre mis muslos, sosteniéndose con uno de sus
impresionantes brazos como si nada, con la otra mano ayudándome a
meterme la polla en el culo. —Vamos, Harvard, abre—, murmura, y me
mira directamente. Me hace soltar un grito ahogado cuando su polla entra,
y me agarro a sus hombros. Su mandíbula se aprieta mientras espera a que
me adapte, pero lo último que quiero es su amabilidad.
—¿A qué coño estás esperando?— exclamo, y a pesar de estar cubierta
de sudor y temblando por la intensidad de todo aquello, le desafío con una
ceja levantada, interrogante.
Quita la mano de la polla y me agarra la cara, apretándome las mejillas
con fuerza, con su mirada recorriendo mi rostro mientras se abre paso
dentro de mí. Le gusta ver cómo me tiemblan las pestañas, cómo se me
fruncen las cejas, cómo aprieto los dientes... Creo que le gusta saber que
me afecta de verdad, que cada cuarto de pulgada de él puede forzar una
reacción en mí. Y justo cuando creo que no puedo aguantar ni un segundo
más, cuando pienso que voy a abrirme de par en par, siento los mechones
difusos de su pelo rozando mi carne. Mi agujero arde y me duele alrededor
de su polla, y cuando se flexiona en mis entrañas me hace gemir, me hace
tirar de él más cerca.
Sus dedos se relajan en mis mejillas y entierra su nariz bajo mi oreja,
respirando con fuerza. —Vamos—, siseo. —¿No me digas que ya has
terminado, Nicky?
Me pellizca el hombro por eso, más juguetón que doloroso, pero
empieza a moverse, empieza a mecerse encima de mí, asegurándose de que
mi culo lo aguanta, asegurándose de que mi respiración se estabiliza y pasa
de los jadeos a los suspiros. Es un amante atento, para ser tan grande.
Sigo ardiendo, el fuego de mi culo se irradia por todo mi cuerpo, pero
es un buen dolor, el lado derecho de la línea dolor/placer, el tipo de dolor
que me hace volver a él. Y no es sólo eso, es la forma en que está ahí
conmigo cada vez que lo hacemos, su cara a un centímetro de la mía y
estudiándome como si sólo obtuviera placer al darlo.
Me pasa una mano por la frente mojada, sus dedos por el pelo húmedo,
y presiona su boca contra mi pómulo. Las palabras salen de él con
estruendo: —Joder, qué bien te sienta—. Aumenta la velocidad cuando mis
caderas le apremian, y yo le envuelvo con las piernas, tan alto como puedo,
le ayudo a clavar mi propia próstata con cada empujón, abro bien la boca
en su hombro para poder chuparle el sudor. Es un caballo de batalla, y
aunque estoy debajo de él, me siento como si lo estuviera montando, el
ritmo constante y fiable entre nosotros le da a mi culo exactamente lo que
quiere, y mucho mejor de lo que podría ser el tapón.
Introduzco mi mano entre nosotros y él se mueve, levanta el vientre
para que pueda acariciarme. Hay tanto sudor y pre-cum cubriendo mi polla
que mi mano sube y baja con facilidad, un resbaladizo aplastamiento al
ritmo de los golpes en mi culo, moviéndose cada vez más rápido mientras
Nick también lo hace. No puedo dejar de hablar, de provocarle, de decirle
que me folle más fuerte, que lo aguante, que me folle como si lo hiciera de
verdad, hasta que estoy al borde...
—Vamos, mierdecilla—, se ríe Nick sin aliento, mientras mi cuerpo se
arquea hacia él, mis piernas se agarran a sus caderas. —Suéltalo para mí.
Lo hago. Dios, disparo tan fuerte que mi visión se vuelve blanca por un
segundo, una fotografía sobreexpuesta de la cara sonriente de Nicky
mientras me vacío como una manguera entre nuestros cuerpos. Con un
último giro de mis caderas y un fuerte apretón de mi culo borro la sonrisa
de la cara de Nick, ordeño su carga y hago que me maldiga.
Sólo me doy cuenta de que se retira de mí, y mi culo sigue aferrándose
a él, tratando de arrastrarlo de nuevo. Debería levantarme, limpiarme, pero
estoy tan borracho que me quedo tumbado hasta que Nick deja de pasearse
por la habitación y se reúne conmigo, pasa un brazo pesado por mi pecho
caliente y húmedo, y nos dormimos.

Me despierto quién sabe cuánto tiempo después, perturbado por el

zumbido de un teléfono en la mesilla de noche.
—No es mío—, gruño, porque está demasiado lejos para ser mío. El
mío siempre está al alcance de la mano.
—Mierda—, suelta Nick, dándose la vuelta y cogiendo su teléfono.
—¿Emergencia?— murmuro.
Comprueba el mensaje, murmura un Joder en voz baja y me mira
distraído. —No, pero llevo aquí demasiado tiempo.
 —El tiempo parece pasar volando cuando estamos juntos—. Me estiro
lujosamente con un gemido fuerte y agradecido.
—Sí, bueno, no todos podemos estar tumbados sin hacer nada y seguir
cobrando por horas.
Ante eso, me apoyo en los codos, intrigado. Nunca me tomo como algo
personal los gruñidos de la gente, porque la mayoría acaba adoptando ese
tono conmigo. Lo prefiero así. Al menos sabes a qué atenerte cuando su
irritación es tan frontal. —Realmente hay algo de mierda en marcha, ¿no es
así?
—Quieres mantener tu nariz limpia, Bianchi. No creo que a tu padre le
guste que sigas metiéndola en los asuntos de Morelli.
Se está vistiendo mientras me mira fijamente, y antes de que pueda
sentarme realmente en la cama, está en la puerta, a punto de irse.
—Gracias—, dice brevemente.
—Nuestro objetivo es complacer—, le digo con sorna, cruzando un
tobillo sobre el otro. Ni siquiera me devuelve la mirada, sino que se desliza
por la puerta... bueno, tanto como un hombre grande como Nick Fontana
puede deslizarse por cualquier sitio. Vuelvo a preguntarme qué tal se le dan
las operaciones de sigilo. ¿Los Morelli se molestan siquiera en ser sigilosos
hoy en día? El poder de Luca D'Amato en Nueva York es casi
incomparable ahora, y tienen un montón de negocios legítimos que hacen
casi tanto dinero para ellos como los más sombríos. Tener que trabajar en
la oscuridad podría ser una cosa del pasado para ellos.
Tengo que ir a limpiar mi culo, pero primero compruebo mi propio
teléfono. Nada. Nadie me echa de menos, ni siquiera mi padre, pero sé que
ya debe haber abandonado Villa Alessi, y que ha vuelto a la casa de la
playa, al final del recinto, donde los Alessi han escondido a todos los
invitados menos importantes, excepto a mí. Es tarde, incluso para mí, pero
cedo a la necesidad de revisar mis correos electrónicos de trabajo en mi
teléfono. Como era de esperar, rápidamente me veo envuelto en ellos, mi
culo picado y mis tripas borboteantes son algo secundario, pero entonces
oigo que la puerta se abre de nuevo.
—¿Ya has vuelto para el segundo asalto?— Pregunto, mirando más allá
de mi teléfono con una sonrisa, pero el tipo que irrumpe en mi habitación
no es Nick Fontana.
Es el novio, Ray Gatti.
Mierda.
 CAPÍTULO SIETE
Nick
Después de salir de la habitación de Bianchi, hago una parada en el
baño del pasillo. Probablemente no debería encontrarme con Vinnie
Frangello con los restos de semen de Carlo en mis manos. Aunque me
gusta la idea. Apuesto a que a Bianchi también le gustaría. Puede ser un
pequeño cabrón realmente sucio cuando está de humor. Aunque tal vez se
resista a estrechar las manos con dedos sexuales, admito ante el espejo. Es
sucio en la cama, exasperante fuera de ella, pero también tiene más clase
que la que yo tendré nunca.
Me salpico la cara con agua y me pregunto si estoy lo suficientemente
presentable a pesar de la erupción de rastrojos en el cuello. No puedo creer
que me haya quedado dormido. Nunca lo hago. Nunca estoy lo
suficientemente relajado con nadie como para hacer eso. Es el tipo de
movimiento estúpido que hace que te apunten mientras duermes.
—Tienes que dejar de follarte a este tío—, murmuro a mi reflejo. El
problema es que a mi espejo no parece gustarle demasiado la idea de no
volver a acostarse con Carlo Bianchi.
No sé qué tiene que me resulta tan irresistible. Claro que el sexo es
estupendo, pero la mitad de las veces ni siquiera sé lo que ve en mí. Habla
mucho, generalmente. Cuando no tengo mi mano sobre su boca, me dice
cosas sucias y sexys para que le folle más fuerte. Pero luego, cuando
terminamos, sigue hablando, me hace reír con las estupideces que dice, con
las tonterías que lanza.
No hay muchos hombres en mi negocio que puedan hacerme reír. Y lo
necesitaba esta noche, después de esa reunión.

—¿El gran Luciano D'Amato necesita mi ayuda?

Louis Clemenza estaba de humor para pelear. Desde que se libró de los
cargos de chantaje, puedo ver que ha estado pensando en quién podría
haber señalado el dedo en primer lugar. No ayuda que literalmente le deba
la vida a Luca. A Clemenza no le gusta deberle nada a nadie, y no está
acostumbrado a carecer del control que solía tener en Nueva York. Era el
Rey Mierda, manejando la ciudad, eliminando a quien quisiera, cuando
quisiera.
 Ahora sólo es una mierda.
En cuanto a Luca, nunca ha sido de los que se detienen en cosas
insignificantes, y no mordió el anzuelo. —Así es, Don Clemenza. Le pido
su ayuda, la de todos. Todas las familias de Nueva York, las necesito
conmigo. Porque si no nos unimos ahora contra esta organización, los
Luchadores por la Libertad de Irlanda, perderemos la Ciudad por
completo—. Miró alrededor de la habitación y yo también lo hice, pero
traté de parecer menos obvio al respecto. Reunir a estos hombres en una
sala, sobre todo después de lo ocurrido en Chicago, había sido cuestión de
mover cielo y tierra, pero Luca se había mostrado decidido, y ese hombre
es capaz de, simplemente, hacer que las cosas existan a veces. Sin
embargo, Clemenza no se ha olvidado de Chicago, ni tampoco Sal Rossi o
Joe Alessi. El nuevo Don Giuliano, al que se conoce como Big Gee desde
que se hizo y sigue haciéndolo ahora, no estaba más contento con la
reunión.
La reunión tampoco fue una medida popular en el campamento de
Morelli. Vitali se opuso rotundamente desde el principio, presentando un
argumento tras otro hasta que Luca impuso la ley. Personalmente, pensé
que Vitali tenía más de un punto bueno. Pero pude ver que la cautela se vio
superada en este caso por la necesidad, y así lo hizo Vitali al final, aunque
magulló más de un ego en las otras familias con su insistencia en sus
propias y variadas medidas de seguridad. Ha estado limpiando las
habitaciones de todos los miembros senior de los Morelli casi cada hora.
Pero allí estaban todos, los Dons de la Familia, y Don Morelli
señoreando sobre todos ellos. La Comisión de Nueva York ha crecido a
pasos agigantados, y Luca ha sido un buen Capo Dei Capi. Incluso
Clemenza tuvo que admitirlo.
Big Gee, otro Don más joven, se inclinó hacia delante, con un codo
sobre la mesa. —Lamentamos escuchar sus problemas, por supuesto. Pero
sus enemigos no son necesariamente nuestros enemigos, Don Morelli. Si
tiene dificultades para contener...
—Mis enemigos son los mismos que mataron a su predecesor, Don
Giuliano—, dijo Luca, y fue suficiente para silenciar a Big Gee. Consiguió
que todos escucharan, y al final, Luca se los ganó, pero ¿por cuánto
tiempo? Y me preguntaba, ¿con qué eficacia trabajaríamos juntos?
Después de que las otras Familias se retiraran, los Morelli que
quedaban empezaron a quejarse entre ellos sobre el tamaño y la eficacia de
sus tripulaciones. Allí mismo, perdí a cuatro de los mejores hombres de mis
propias tripulaciones, porque Luca no tenía tiempo para lidiar con sus
tonterías y sabe que mis tripulaciones son las mejores que tenemos. Pero
son los mejores porque yo los construí así: hice de esos hombres lo que son
hoy.
—Lo siento, Nick—, me dijo en privado después, una vez que los
despidió como si enviara a los mocosos pendencieros a sus habitaciones
para que se retiraran. —No me gusta hacértelo, pero haces muy bien tu
trabajo.
—No hay problema, Don Morelli—, le había dicho, y lo había dicho en
serio. —Merece la pena ver la cara de Vollero, viendo cómo admite que sus
chicos no se cortan como los míos.
—Oh, es muy consciente de ello—, había dicho el Jefe. Y luego había
sonreído, me había dado una palmada en la espalda y ya no éramos Don
Morelli y su Capo más poderoso; sólo éramos Luca y Nick, buenos amigos,
hermanos de armas, un equipo de dos hombres que trabajaban por el bien
de la Familia y de la Ciudad.
Pero entonces Luca había murmurado algo que me inquietó: —Sabes
que estamos jodidos si las otras Familias no quieren jugar, ¿verdad? Estos
nacionalistas irlandeses no sólo están bien entrenados. Son verdaderos
creyentes. Mucho más peligrosos.
—Saldremos adelante—, dije. —Siempre lo hacemos.
—Eso espero.
En todo el tiempo que le conozco, y con lo unidos que estábamos, era la
primera vez que veía a Luca D'Amato mostrar vulnerabilidad por algo que
no era su marido.
Ha estado en mi mente, esa preocupación en su cara, durante todo el
tiempo que duró el increíble polvo con Bianchi, que era lo único que podía
distraerme esta noche. Estamos en peligro, todos nosotros. Se acerca un
huracán y no se sabe si Nueva York quedará en pie tras su paso.

Me congelo cuando oigo pasos en el pasillo. Sea quien sea, espero que
no apunte a este baño. Pero pasan de largo y suelto el aliento. No puedo
permitir que nadie me vea aquí arriba. Como Carlo es el único invitado en
este nivel, será bastante obvio por qué estoy aquí arriba. Puede que parezca
un idiota, pero no creo que nadie crea que me he perdido tanto como para
llegar al tercer piso.
 Abro la puerta del baño sin hacer ruido, sólo una rendija, y miro hacia
el pasillo. Hay un tipo con esmoquin pisando fuerte por el pasillo y la rabia
tensa de esos hombros me resulta familiar. Estoy bastante seguro de que es
Gatti. Pero por qué demonios está aquí arriba, no sé...
Llega a la puerta de Carlo y no se molesta en llamar, simplemente
entra.
Oh, mierda.
Espero oír voces elevadas, pero todo se queda en silencio. Quizá estén
hablando de sus problemas como hombres civilizados.
¿A quién quiero engañar? Este es Ray "Rompe huesos" Gatti, uno de
los sicarios de menor nivel de los Giuliano. No está interesado en hablar si
podría estar golpeando a alguien en su lugar. O... o tal vez son ex
compañeros de joda, tal vez Gatti vino a disculparse por casi tirar a Carlo
por el balcón. Tal vez no está tratando de matar a Carlo esta vez. Tal vez
están dando una última vuelta por los viejos tiempos.
Me froto la barriga, preguntándome por qué me siento mal de repente.
Toda esa comida rica, sin duda, seguida de todo ese ejercicio con Carlo. No
hay manera de que le chupe la polla a ese tipo, no como lo dejé. Él estaba
saciado. Y puede que le guste lo duro de vez en cuando, pero no es tan
estúpido como para joder a Gatti en su noche de bodas. Entonces, ¿Gatti
sería tan estúpido como para atacar a un abogado de Morelli en una fiesta
de bodas en terreno neutral?
Sí. Lo sería.
Me dirijo tan silenciosamente como puedo a la puerta de Carlo, y
escucho contra ella. Nada. Ningún ruido. Pero entonces oigo un golpe
suave, seguido de un ruido de rotura, y eso es suficiente para mí. Abro la
puerta y observo la habitación con una sola mirada.
En realidad, sólo hay un punto focal del que vale la pena preocuparse:
El cuerpo de Carlo Bianchi que se sacude, los miembros que se agitan
mientras Gatti le aprieta una almohada sobre la cara.
Los dedos de Carlos están arañando al tipo, desgarrando la piel de sus
brazos, su cara, y me complace ver que al menos tiene el sentido común de
ir a por los ojos. Pero estará muerto antes de llegar a algún punto
vulnerable, eso es evidente.
Algo rojo surge en mí, un impulso vicioso de violencia, de proteger lo
que es mío. Ni siquiera lo pienso. Cruzo el suelo, todavía en silencio, y
Gatti aún no se ha dado cuenta de mi presencia. Está sentado encima de
Carlo en la cama, presionándolo contra el colchón, completamente fijado
en mantener la almohada en su sitio.
Engancho mi brazo alrededor del cuello de Gatti y le arranco de un
tirón. Se sorprende lo suficiente como para soltar la almohada, pero antes
de que pueda empezar a defenderse, aprieto mi bíceps con fuerza alrededor
de su garganta para que no pueda gritar. Lo arrastro hasta el centro de la
habitación, me arrodillo y le aprieto el cuello sobre mi muslo.
Gatti suelta un último y largo silbido, con los ojos muy abiertos, y
luego nada. El único ruido posterior es el de Carlo ahogándose y jadeando
mientras recupera el aliento. Dejo que el cuerpo caiga sobre la alfombra y
me pongo de pie para mirar al hombre muerto en el suelo frente a mí.
Puede que haya resuelto un problema, pero he creado otro. Un
problema mucho mayor.
—¿Por qué demonios has hecho eso?— Bianchi grazna. Parece
despeinado y aterrorizado y no es porque Gatti haya intentado matarlo,
apuesto a que sí. Es un hombre inteligente, Bianchi. Habría visto un millón
de problemas comenzando en el momento en que escuchó la rotura del
cuello.
Ahora es demasiado tarde para volver, por supuesto. Nuestras opciones
se han limitado. Me encojo de hombros. —¿Prefieres que deje que te
asfixie? Puedo matarte yo mismo si realmente quieres morir.
Sigue jadeando y tragando aire, con los ojos desorbitados mientras mira
lo que solía ser Gatti en la alfombra entre nosotros.
—Estamos jodidos—, jadea. —Oh, Dios, Nicky. Estamos jodidos.
—No estamos jodidos todavía—, le digo con firmeza. —No si te
recompones y haces lo que te digo.

CAPÍTULO OCHO
Carlo
Yo sé lo que estás pensando.
Carlo, estás pensando, eres un abogado de la mafia. Seguramente un
pequeño asesinato de vez en cuando es algo normal.
Puedo ser un abogado de la mafia, pero eso no significa que sea un
asesino. No como este maldito tipo que está frente a mí y que casualmente
le rompió el cuello a un tipo sobre su muslo como si nada.
 He pasado mi vida aprendiendo la ley para poder estar dentro de ella.
Ese es mi trabajo. Mi vocación, si se quiere. De vez en cuando llevo
mensajes para los Morelli, pero siempre codificados, y nunca nada más allá
de lo mínimo que necesito saber. Además, los Morelli entienden que el
homicidio no es una forma de dirigir un negocio, al menos cuando se puede
evitar.
Así que: no. El homicidio no es algo que surja a menudo en mi vida
personal, y definitivamente no delante de mis ojos. No puedo mirar al
muerto que hay en el suelo, así que miro a Nick en su lugar. Sigo flipando,
solo un poco, y ahora que recupero la respiración, empiezo a hiperventilar.
Tal vez eso equilibre las cosas, haga que llegue más oxígeno a mi cerebro.
Nick aún no ha respondido a mi pregunta, y siento que estaría acosando
al testigo para que vuelva a preguntar. Está pensando, eso está claro. Pero
no puedo quedarme sentado y callado. Necesito hablar.
—¿Tienes idea de lo que es algo así...?—, empiezo.
—Sí, tengo una puta idea, Harvard—, suelta Nick. —Por Dios. Ve a
beber un poco de agua. Échate un poco en la cara. Recoge tus cosas en el
baño, y yo...
—¿Qué harás?— Toso. —¿Enrollar a Ray Gatti en una alfombra y
llevarlo a la suite nupcial?
Pone cara de estar pensando en ello.
—Oh, Dios mío—, digo débilmente.
—Ve—, me dice, con la irritación que se filtra en su voz. —Cuanto
menos veas de esto, mejor. Y por el amor de Dios, Bianchi, llévate el tapón
del culo—. Hace un gesto con la mano hacia el juguete, que todavía está
sobre un Kleenex en la mesilla de noche, donde Nick lo colocó él mismo
hace unas horas después de sacarlo de mi culo.
Siento mucho que la muerte repentina de un conocido me resulte un
poco inquietante, amigo. Lo pienso, pero no dejo que las palabras salgan de
mi boca porque, en realidad, estoy cagado de miedo de que en cualquier
momento Nick Fontana decida que habría sido más fácil dejar que Gatti me
matara, y termine él mismo el trabajo.
Agarro el tapón del culo, salgo de la cama y paso corriendo por delante
de Nick -y del bulto en el suelo- y voy al baño. Nick observa mi culo
desnudo mientras pasa, y no sé si es porque se pregunta si ha dejado algún
ADN incómodo en mi cuerpo, que posiblemente pronto morirá, o si matar
le pone cachondo.
 Ninguna de las dos opciones es óptima.
Cierro la puerta tan silenciosamente como puedo, y luego me miro en el
espejo, murmurando Oh mierda, oh mierda, oh mierda, hasta que mi
respiración se ralentiza. Me siento como antes de cada alegato inicial,
cuando necesito ir al baño de la sala y perder la cabeza durante un minuto.
Tengo los ojos inyectados en sangre y, al mirar mi reflejo, me empieza
a sangrar la nariz, sólo un poco. Gatti me dio un fuerte revés antes de que
pudiera preguntarle qué demonios estaba haciendo, entrando en mi
habitación, y entonces empezó a...
A tratar de matarme.
Sé que soy lo que llaman una personalidad abrasiva. Es útil cuando eres
un abogado defensor, porque cuando empiezas a repreguntar a la gente, ya
sea antes de subir al estrado o después, ya están en guardia. La otra parte
les ha hablado, les ha dado el 4-1-1 sobre cómo mantener su temperamento.
Pero sólo cuando te metes en la piel de la gente aprendes la verdad.
Supongo que me he metido en la piel de Gatti.
Empiezo a reírme. Si sigo riendo, me voy a poner histérico. Así que
abro el grifo y sumerjo toda la cabeza bajo el chorro, dejando que el frío
me devuelva a la realidad. Me levanto y vuelvo a mirarme en el espejo, casi
con desconfianza. ¿Voy a vomitar? Siempre he pensado que lo haría si
viera algo como... lo que acabo de ver. Pero el contenido de mi estómago
parece que se va a quedar donde está.
El pomo de la puerta suena. —Abre la puerta, Harvard.
—Sólo si prometes no matarme—, respondo, antes de poder pensar
realmente en lo que estoy diciendo.
—Acabo de matar a otra persona para salvar tu vida, idiota. Tengo un
cuerpo del que ocuparme, y no voy a hacer esta noche más difícil de lo que
tiene que ser.
Lo considero, y luego abro la puerta, el agua fría gotea por mi espalda
desnuda mientras nos miramos. Mi culo sigue palpitando desde nuestro
interludio anterior. Nick está de pie con el brazo levantado, apoyado en el
marco de la puerta de tal manera que no puedo ver el cadáver que hay
detrás de él. Es casi caballeroso por su parte.
—Un cadáver es un descuido, ¿pero dos son un problema?— le
pregunto.
 Él suelta una carcajada incrédula. —¿Le has pedido a ese tipo que
venga a verte esta noche?
—No.
—En serio, necesito saber si lo hiciste.
—Escucha, Fontana, puede que sea una zorra, pero ni siquiera yo voy a
organizar un segundo encuentro de una noche tres minutos después de que
se vaya el primero.
Sus ojos pasan por mi cara. —No creo que seas una zorra.
—Bueno, lo soy. Y no hay nada malo en ello.
Sacude la cabeza. —Está bien. Lo que sea. ¿Podemos concentrarnos en
encubrir un crimen, aquí? ¿Puedes hacer eso por mí, Bianchi?
—Sinceramente, no estoy seguro de poder hacerlo—. Es la primera
cosa genuina que sale de mi boca desde hace tiempo, y probablemente no
es lo que Nick quiere oír ahora.
Me empuja de nuevo al baño y me sujeta contra la pared, pero no de
forma amenazante. De alguna manera es reconfortante, como si entre la
pared y las manos de Nicky me sostuvieran contra el peso del resto del
mundo que me empuja ahora mismo. —Pero es tu trabajo—, dice Nick
suavemente, casi con ternura. —¿No es así? ¿Cubrir la mierda que hacemos
los Morelli?
—Yo nunca encubro nada. Hago un argumento legal convincente con el
que un juez o un jurado pueden estar de acuerdo. Eso es todo.
—Bueno, aquí hay un argumento para ti. Esto fue... esto fue defensa
propia por poder.
—Se llama 'uso de la fuerza física en defensa de una persona' y no es el
puto punto. No importa lo que diga la ley al respecto, porque si esa gente
de abajo se entera...
—Deja que yo me preocupe de las cosas de la Familia. ¿De acuerdo?
¿Puedes vivir con eso, sólo por esta noche?
Me está engatusando, casi amistosamente, y realmente espero que no
sea para poder traicionarme después. —Tal vez.
—Porque tenemos que lidiar con esto, Carlo. Rápido. Limpio. Ahora—.
Me coge la cara con la mano y me hace mirarle.
 Trago saliva. —Fue el uso de la fuerza física en mi defensa. Así que...
¿tal vez deberíamos decir eso?
—¿Quieres bajar las escaleras, golpear un cuchillo en una copa de
champán para callar, y luego explicar a los Giuliano no sólo que a su
hombre le gustaban los hombres, sino -oh sí- que le invitaste a subir a tu
habitación, lamentando que acabara muerto?
Eso es demasiado. —Yo no lo invité—, argumento, apartando la mano
de Nick de mi cintura.
—Ellos no lo verán así.
—Él eligió venir aquí y agredirme. Lo cual fue bastante jodidamente
estúpido por su parte si lo piensas, porque si me hubiera matado como
claramente quería, se habría quedado en la misma posición en la que
estamos ahora: intentando esconder un cuerpo.
Nick da un paso atrás, asintiendo. —No mire ahora, abogado, pero está
haciendo un argumento legal convincente o lo que sea. Así que, ¿está tu
cabeza de nuevo en el juego? ¿Estás listo para ayudarme a hacer
desaparecer este problema?
Hay muchos rumores sobre Nick Fontana, y aunque trato de no
escuchar rumores sobre mis clientes -no ayuda a mi cara de póker si acabo
de escuchar sobre el hábito de coca de alguien y lo estoy defendiendo en un
cargo de furia en la carretera, por ejemplo- es difícil no haber escuchado
alguna mierda sobre este tipo. Es el hombre de Don Morelli, su
solucionador de problemas, el capo de no sólo una sino dos regiones. Él es
el siguiente en la línea para ser Sub Jefe, si los rumores son de creer.
Cuando considero la calma de Nick ante esta catástrofe, pienso que
todo eso es probablemente cierto, pero también hay una oscuridad en él que
sugiere que rumores mucho peores podrían ser también ciertos.
—¿Por qué tengo que ayudar?— susurro.
Me mira fijamente. —Porque este tipo está muerto en tu habitación,
Harvard. No hay forma de evitarlo.
No es la primera vez que me encuentro deseando que Nick hubiera
dejado que el tipo terminara el trabajo. Mi vida sería mucho más sencilla
ahora mismo.
 CAPITULO NUEVE
Carlo
Lo siguiente que hace Nick es dejarme allí solo, así que, naturalmente,
vuelvo a encerrarme en el baño. No puedo mirar la cosa muerta en la
alfombra, y empiezo a gotear lubricante por todas partes. Así que me ocupo
de mis asuntos, luego me ducho en ayunas y rezo a cualquier Dios que me
escuche antes de las comparecencias en el juzgado para que Nick vuelva de
verdad y no me deje solo con este problema.
Oh, Dios. ¿Y si lo hace?
¿Y si vuelve con Luca D'Amato y le dice que yo maté a este tipo? ¿Y
si...?
Aprieto la cabeza contra el fresco azulejo de la ducha y respiro
profunda y lentamente. Me recuerdo a mí mismo que nadie en ningún sitio
va a creer que, entre Nicky y yo, fui yo quien se cargó a Ray Gatti. Me
recuerdo a mí mismo que soy el puto Sr. Arreglo, y que si puedo convencer
a un Morelli de que no me interrogue un grupo de trabajo federal, seguro
que puedo convencerme a mí mismo de que no tengo problemas... aunque
la mafia no esté tan interesada en el proceso como los federales.
Me limpio la nariz, me quito la sangre y salgo y me miro un rato en el
espejo. Tengo los ojos inyectados en sangre y la nariz aún está sensible.
Tengo moretones por todas partes donde Gatti me sujetó, y me duele el
pómulo cuando lo presiono.
Pero estoy vivo. Estoy vivo.
Realmente creí que estaba perdido cuando Gatti me atacó así.
Recojo mi teléfono de donde está tirado en el mueble del baño -ni
siquiera recuerdo haberlo llevado conmigo- y hago algunas fotografías de
mis magulladuras. Incluso me sorprendo a mí mismo deseando haber hecho
esto antes de la ducha, cuando los rastros de sangre aún estaban allí. No sé
si las fotos servirán de algo, pero estoy demasiado bien entrenado para no
fotografiar las pruebas cuando están ahí mismo y disponibles para mi
propia defensa.
Cuando llaman a la puerta de la otra habitación, es la primera vez que
vuelvo a salir. Me paro frente a la puerta, dudando. Por un momento me
preocupa que sea alguien -cualquiera-. Pero entonces Nick llama en voz
baja, —Servicio de habitaciones—, y conozco su voz.
La conoceré siempre.
 Abro la puerta y lo veo vestido como uno de los empleados de aquí. Es
su propio pantalón negro, camisa blanca, pero ha cogido una gorra de las
cocinas y una chaqueta con el escudo de Villa Alessi en el bolsillo que el
personal lleva por aquí. La chaqueta se esfuerza por contener los músculos
de la parte superior del cuerpo, y me hace un gesto de impaciencia cuando
me quedo mirando demasiado tiempo.
Me hago a un lado mientras hace entrar un gran carro con platos,
rematado con tapas plateadas. Tiene toda la pinta de estar repartiendo
servicio de habitaciones, y resulta que sé que hay servicio de habitaciones
en esta mansión en particular, según la carpeta de bienvenida que leí al
llegar. Villa Alessi se parece más a un hotel que a una casa, aunque gracias
a Dios pedí que no me molestaran mientras estuviera aquí, así que no hay
posibilidad de que un miembro del personal se convierta en un testigo
problemático.
—He estado pensando—, digo mientras pasa por delante de mí.
—Sí, probablemente deberías dejar de hacer eso.
—Hablo en serio—, insisto. —Deberíamos llamar a Don Morelli ahora
mismo, traerlo aquí, explicarle...
Nick se detiene y me lanza una mirada familiar y exasperada. —¿Crees
que el mejor curso de acción ahora mismo es que llame al Jefe y lo meta en
esta mierda? Por supuesto que no. Cuando lo tengamos controlado,
entonces hablaré tranquilamente. Pero no antes. Luca no me va a agradecer
que le saque del culo de su marido sólo para hacerle partícipe de este lío.
Tiene razón, y mis protestas se apagan. Supongo que cuando se trata de
protocolos para tapar cadáveres, Nick Fontana es más experto que yo.
Miro las fundas plateadas que hay encima de la mesa de ruedas y siento
que se me dispara el estómago. —Por favor, dime que no vas a desmembrar
el cuerpo y...— Me corto, con arcadas.
—Por supuesto que no. No tengo una sierra, para empezar, ni el tiempo,
y eso es un lío innecesario. No.— Nick levanta la falda de la mesa con
ruedas y veo que todo es en realidad algo de su propia cosecha. Hay un
cofre metálico vacío bajo el mantel, lo suficientemente grande como para
meter un cuerpo dentro.
Y eso es exactamente lo que hace, mientras yo me quedo mirando por
la ventana la negra noche de fuera, apretando los dientes.
—Ya está hecho—, dice satisfecho, y cuando me vuelvo, todo podría
haber sido un mal sueño, de no ser por el dolor en la nariz, los moratones
en las costillas y el hecho de que el puto Nick Fontana está ahí de pie
vestido de camarero.
—¿Y ahora qué?— Pregunto con dulzura.
—Ahora me deshago de esto. Suerte que tenemos todo un océano
esperando ahí fuera, ¿eh?
Esta no es mi vida. Esto no puede ser mi vida. —¿Entonces qué?—
Exijo.
—Entonces nada. En cuanto me vaya de aquí, te vas a la cama.
Mañana, actuamos igual de sorprendidos que los demás.
Le miro fijamente. —No me voy a quedar en esta habitación esta
noche.
—Sí lo harás.
—De verdad que no.
—¿Te vas temprano y descubren que falta un novio? Serás el primer
cabrón en su radar.
El pulso me retumba en los oídos, pero me recompongo y trato de dar
un argumento persuasivo, porque realmente, realmente no quiero quedarme
aquí solo esta noche. —Eso no va a funcionar, Fontana. ¿Crees que su
novia lo dejará pasar? ¿Que no irá corriendo a preguntar a todo el mundo si
han visto a su marido de diez minutos?
—Sofía es una mujer inteligente—, me dice con seguridad. —Esperará
a ver cómo está el terreno antes de decir nada. Su abuelo es Al Vollero, por
el amor de Dios. Sabe lo que hay que hacer.
—Ajá. Y los Giuliano y los Clemenza se encogerán de hombros y
dirán: 'Oh, bueno, supongo que Gatti se arrepintió después de todo'.
Supongo que habrá vuelto a Nueva York por su cuenta'.
Nick me estudia un momento y luego dice: —De acuerdo.
—Sabes que tengo razón.
—No, quería decir: vale, no puedo dejarte solo aquí toda la noche. Te
vas a derrumbar y vas a hacer que nos maten a los dos.
Me gustaría poder argumentar en contra de eso, pero es la verdad de
Dios, por desgracia. Me he enfrentado a interrogadores entrenados por la
CIA junto con mis clientes, he mantenido la cara seria frente a pruebas
irrefutables, pero nunca he tenido que enfrentarme a seis docenas de los
mafiosos más duros de Nueva York, que es exactamente lo que tendré que
hacer si esto sale a la luz. Y si ahora me entra el pánico, ¿qué demonios
será entonces?
—Entonces, ¿qué hacemos?— grazno.
Nick se pasa una mano cansada por la cara. —Iré a ocuparme de esto.
Tú quédate aquí hasta que vuelva. Luego iremos a pasar el resto de la
noche en mi habitación. Me pusieron al lado de Luca y Finch. Para cuando
volvamos, ya se habrán ido.
—Espera, mi padre también se queda en esa casa. Si me ve...
—Quiero que nos vea—. Nick da una pequeña sonrisa astuta. —Admite
algo más, algo que no querrías admitir a menos que realmente tuvieras que
hacerlo, para que no puedan atraparte por las cosas grandes. ¿Verdad?
Me quedo con la boca abierta. Es un consejo que ya le he dado antes,
como cuando le dije que aceptara la multa por exceso de velocidad y por
saltarse un semáforo en rojo para evitar el cargo más grave de conducción
temeraria. —Se supone que tú no eres el listo—, le digo débilmente.
—¿Sí? Bueno, uno de nosotros tiene que serlo esta noche. ¿Te apuntas
a ese plan?
Pienso en la cara de mi padre si -cuando- se entere de que
supuestamente he pasado la noche con uno de los Capos Morelli. Él va a
patear. Mi. Culo.
—¿No te apetece tirarme también al Atlántico?— Pregunto. —Puede
que me vaya mejor cuando mi padre se entere de lo nuestro.
Una lenta sonrisa se extiende por la cara de Nick. —Ahí lo tienes, de
vuelta a la normalidad. Bromeando con lo de matarte otra vez, ¿eh? Bien,
Bianchi. Lo tenemos. Quédate tranquilo, no tardaré.
Cuando me deja allí, no puedo evitar mirar el lugar donde yacía el
cuerpo antes de que Nick lo encerrara para siempre en esa pequeña caja de
metal. No hay marcas. No hay sangre. Nada más que una alfombra
ligeramente raspada que se alisa cuando paso el pie por el montón.
—No pasó nada—, susurro. —No ha pasado absolutamente nada.
Todo lo que tengo que hacer ahora es esperar a Nick, y desear que
realmente vuelva a buscarme. Porque si me deja aquí, tengo la terrible
sensación de que voy a empezar a gritar y no podré parar.
 CAPÍTULO DIEZ
Nick
Para cuando llevo a Bianchi a mi habitación en la mansión del fondo,
ya casi ha amanecido. Está callado, demasiado callado, y aún tiene los ojos
rojos, la cara aún magullada por el imbécil de Gatti. Tiene la nariz
hinchada.
—Te traeré una bolsa de hielo para la cara—, le digo. —Hay un
congelador en la cocina de abajo. Tendrán guisantes congelados o algo así.
—No—, dice enseguida, y se gira para mirarme desde que se desnuda.
Está en calzoncillos y mi polla da un respingo inoportuno. No es el
momento. —Por favor, no me dejes solo otra vez—, dice Carlo. Tiene los
ojos desorbitados y muy abiertos. Creo que ni siquiera ha visto la
habitación desde que entramos. Tuvimos que pasar a hurtadillas por la
habitación del jefe, como niños que llegan tarde a casa rezando para que
nadie nos oiga. Mi objetivo es darnos una coartada confesando mañana por
la mañana, pero no quiero meter al Jefe en esto más de lo necesario. Hasta
ahora, nadie nos ha visto, y será más fácil amañar la línea de tiempo si lo
mantenemos así.
Obviamente tendré que contarle a Luca lo que ha pasado esta noche. No
hay duda. No le va a gustar, pero tiene que saberlo. Después de que Carlo
se calme, pienso ir a despertar a Luca, esperando que no siga ocupado con
Finch, pero una mirada a Carlo me hace decidirme. La noticia puede
esperar. Gatti estará igual de muerto a la luz del día.
—No te dejaré—, le prometo, y luego me acerco a él y lo rodeo con mis
brazos como si pudiera abrazarlo para que se vaya toda la mierda de esta
noche. Está temblando. Espero que no sea por el susto. Aquí hace bastante
frío; el aire acondicionado mantiene una temperatura uniforme, y fuera
hace demasiado calor como para apagarlo. Así que acerco a Carlo a la
cama, lo meto en ella, cierro la puerta, me desnudo y me meto a su lado,
apoyando el codo en la lámpara de la mesilla. Me detengo con el dedo
sobre el interruptor y la dejo encendida. Al fin y al cabo, es sólo un tenue
resplandor amarillo.
—Estamos tan jodidos—, murmura Carlo cuando me vuelvo hacia él, y
entonces se acurruca en mis brazos como si fuera algo natural. Encajamos
bien. Me pregunto si se da cuenta de eso, de cómo su cabeza se acuna
perfectamente en el rizo de mi brazo, de cómo sus piernas se separan para
dejar que una de las mías se meta entre ellas.
—Sigues diciendo eso, pero no lo estamos.
 —Lo sigo diciendo porque es verdad.
Normalmente esta discusión me enfadaría, pero los ojos de Carlo,
normalmente cálidos, están asustados. Es extraño verlo así. El hombre tiene
el tipo de confianza en sí mismo que la mayoría de la gente llama
arrogancia. Le he visto enfrentarse a todo tipo de agresiones verbales antes,
pero esta noche ha sido diferente. Puede que sea la primera vez que se
siente en peligro, físicamente.
Le abrazo con más fuerza. —Confía en mí, Harvard. Estás a salvo.
—¿Cómo puedes saber eso?
—Porque soy un Morelli y cuidamos de los nuestros.
—Pero sólo soy un Morelli-adyacente, y si el Jefe se entera...
—Ya te he dicho que yo mismo hablaré con Luca de ello. Estamos
unidos. Él lo entenderá. Si alguien viniera a Finch así, él haría lo mismo—.
Mierda, no debería haber dicho eso. Suena como si estuviera enamorado de
Bianchi o algo así, como si nuestras relaciones fueran algo parecido al
matrimonio D'Amato. Me mira detenidamente, con las cejas unidas en ese
pequeño ceño que se le pone cuando el cerebro le da vueltas. Así que
continúo rápidamente: —En el peor de los casos, yo asumo la culpa.
Al menos eso interrumpe su pensamiento. —¿Qué? No—, dice. —De
ninguna manera. Te matarán, los Giuliano.
—Puede que lo intenten. Ya lo han intentado antes. Yo sigo en pie,
pero más de un Gee encontró su camino en el suelo gracias a mí.
Su cara es de duda, pero al final parece aceptarlo. Me alegro de ello,
porque probablemente tenga razón. Si alguien se entera de esto -cualquier
persona ajena a Luca-, se abrirá la veda contra mí. Y tengo más de un viejo
enemigo de Gee ahí fuera esperando a que la cague.

Yo no duermo, pero Carlo sí lo hace, a trompicones, y con muchas

pesadillas que hacen que la oscuridad se prolongue más allá de la hora.
Pero por fin amanece, lo suficientemente tarde como para que parezca que
nos hemos quedado dormidos después de una noche de diversión, y le
despierto con cuidado, pasándole una mano por la cara, comprobando los
moratones a la luz de la mañana antes de que sepa realmente lo que estoy
haciendo. No son tan graves. Uno de sus orificios nasales tiene una ligera
costra de sangre seca, pero una ducha lo arreglará. Tiene una marca en la
mejilla y sus ojos, cuando se entreabren, siguen siendo rojos. Pero tal vez
sea sólo la falta de sueño, y será fácil que los demás piensen eso, de todos
modos.
En cuanto a mí, el único problema que tengo son mis manos. Están
llenas de ampollas y me duelen de tanto remar anoche.
—Mierda—, es lo primero que murmura Carlo.
—Buenos días, sol.
—Joder. Estamos jodidos...
Lo beso, porque no quiero que vuelva a caer en esa espiral, no esta
mañana. Esta mañana, los dos tenemos que actuar como si fuéramos
totalmente inocentes, excepto por la cogida no autorizada que hemos estado
haciendo.
Tal vez también le he besado porque he estado esperando toda la noche
para volver a hacerlo, viendo cómo sus labios se hinchaban y exhalaban
pequeñas bocanadas en sueños. Después de lo que pasó anoche, no podré
volver a besarlo. Tendremos que ir por caminos separados.
Si no, es demasiado peligroso.
—Tienes aliento matutino—, murmura después.
—Tú también—, digo, picado, y entonces él sonríe y me empuja en la
cama, rodando sobre mí. Me besa de nuevo, fuerte y profundamente, y
luego dobla sus brazos sobre mi pecho y apoya su barbilla en ellos,
mirándome a la cara.
—No quiero que te metas en problemas por mi culpa, Nicky. Tenías
razón, todo esto es culpa mía.
Lo agarro y nos hacemos rodar hacia atrás, hasta quedar encima de él.
Su polla está llena de madera matutina y sus ojos se aclaran. Sigue siendo
un puto desastre, pero es un puto desastre completamente tentador. —Te lo
dije. Yo me encargo de esto. No tienes que preocuparte—. Se retuerce
debajo de mí y por un segundo pienso que quiere que me baje, pero cuando
se agacha para agarrarme el culo, me imagino que en realidad quiere que
me baje. —Tenemos que levantarnos pronto—, gimo, pero dejo que me
lleve el ritmo, que mi polla se roce con la suya, que se enganche a su polla,
que sus dedos se claven en mi culo.
No lleva mucho tiempo, y no es muy satisfactorio, pero acepto lo que
pueda conseguir. Nunca podré volver a hacer esto, y si puedo ayudar a
Carlo a borrar el recuerdo de la noche anterior, lo haré con gusto. Se acerca
con un grito ahogado y la familiar mirada de asombro en sus ojos, mirando
fijamente a los míos mientras inunda mi vientre de calor húmedo, y yo le
sigo unos segundos después.
—Bueno, maldita sea—, dice después, una vez que me he quitado de
encima a él y he pasado una mano por el desorden de mi estómago.
—Sí.
Después de un momento, pregunta: —¿Y ahora qué?
—Ahora nos duchamos.
Toma aire. Hace una pausa.
—¿Qué pasa?— Gruño. Medio deseo que pudiéramos haber hecho lo
que acabamos de hacer en la ducha en su lugar, pero ya es demasiado tarde.
—He estado pensando, Nicky.
Joder. Eso es un problema siempre, justo ahí. —¿Pensando? ¿Cuándo?
Estabas durmiendo y luego estabas enloqueciendo.
Él ignora eso. —No quiero que la gente sepa que hemos estado
tonteando. No creo que sirva de nada.
Me quedo tumbado mirando al techo.
—¿Nicky?—, pregunta dubitativo.
—Prefieres que la gente piense que has asesinado a un tío antes que
follar conmigo, ¿eh?
—No quise decir eso—. Suspira y se pone una mano sobre los ojos. —
Creo que deberíamos mantener esa coartada en reserva, ¿sabes? Porque si
alguien más en esta boda supiera que Gatti se dirigía a mi habitación, y se
enterara de que estuvimos juntos anoche, podría preguntarse si se encontró
contigo mientras estabas conmigo.
Dejo que eso pase por mi cerebro. Tiene un buen punto. No es
necesario que demos información antes de que sea realmente necesario, y
tal vez Gatti sí se lo mencionó a alguien, que iba a poner en su sitio a ese
abogado de Morelli.
Pero también plantea algunas cosas en las que no había pensado antes.
—¿Crees que alguien envió a Gatti allí para eliminarte?
—¿Qué? No, claro que no. Quiero decir, no lo creo—, añade, dudoso.
—Quiero decir, ¿aquí, de todos los lugares? Cualquiera con medio cerebro
lo haría bien lejos de aquí. Y todos los que tienen el poder de llamar a un
golpe como ese están aquí este fin de semana.
—Buen punto—. Me siento. —Y no es mala idea, guardar silencio
sobre... esto…— Agito mi mano pegajosa entre nosotros. —Si lo
necesitamos, podemos tirar de la tarjeta de enganche como una falsa excusa
de por qué éramos tan cautelosos. Pero tienes razón. Es mejor no ser
reservado en primer lugar—. Me pongo de pie, me estiro y dejo que mi
cabeza ruede sobre mi cuello. —Será mejor que te duches primero y luego
te vayas, ¿eh?
No puedo mirarle. Si lo hago, puede que no sea capaz de dejarle salir de
aquí. Porque cuando lo haga, habremos terminado.
Tenemos que terminar, por muchas razones. Nunca debimos empezar, y
ahora todo eso se agrava por el hecho de que perdí la cabeza lo suficiente
como para matar a alguien para salvarlo. No sé qué demonios se apoderó
de mí en esa habitación, esa rabia posesiva y primaria que me llevó a la
acción, pero no puedo arriesgarme a sentirme así nunca más. No ahora,
cuando todo con las otras Familias es tan precario. Luca me necesita
concentrado. Carlo es una distracción.
Así que necesito eliminar la distracción de mi vida. Aunque sea, ese
pedazo de mierda de Gatti me ayudó a verlo claro.
—Bien—, dice después de un minuto. —De todos modos, se suponía
que todos estaríamos aquí esta mañana, para ese desayuno de la familia
Morelli.
Resoplo, tirando de la bata que cuelga en la parte trasera de la puerta
con el escudo de Villa Alessi en el bolsillo. —Claro, será mejor que nos
pongamos en marcha. No quiero perderme las tortitas de Hudson, ¿eh?
Se ducha. Se viste. Me da un último beso.
Lo detengo con la mano en la puerta. —Oye. Mantén la calma, ¿eh? No
entres en pánico, pase lo que pase. Quédate tranquilo, deja que yo me
encargue de todo lo que surja.
Su mirada se pasea por toda mi cara. Toma aire como si fuera a decir
algo, pero luego se detiene, asiente con la cabeza y me deja de pie mirando
la puerta mucho después de haberla cerrado tras él.

CAPÍTULO ONCE
Nick
 Cuando bajo las escaleras, lo primero que veo es a Carlo Bianchi con
las mangas arremangadas, ayudando a apilar huevos revueltos en una
palangana de metal para un desayuno tipo buffet. No parece muy cómodo
en su papel, y cuando levanta la vista hacia la puerta y me ve, salpica una
gran cucharada de huevo en el suelo.
—¡Eh!—, dice Hudson alarmado, dando un salto hacia atrás. Aprieta
los labios con fuerza y le quita la cuchara a Carlo. —¿Por qué no llevas los
cubiertos al buffet?—, sugiere.
—Lo siento—, murmura Carlo, y se escabulle hacia el cajón de los
cubiertos.
Para ser un abogado, esperaba una mejor cara de póquer. Esto podría
ser un problema.
—Si alguien no me trae un puto café, me voy a morir—, se queja una
voz fuerte. Es Finch D'Amato, encorvado en la mesa de la cocina a un lado,
con la cabeza apoyada en los brazos. —Voy a expirar aquí mismo, en esta
mesa, y entonces todos tendréis que lidiar con mi cadáver.
Carlo, que acaba de cruzar hacia el bufé situado frente a los ventanales
con vistas a la playa, parece a punto de cagarse encima.
—Hudson—, le digo. —¿Estás cuidando al Sr. D'Amato, o qué?
Hudson, que está a medio camino de la habitación con la tarrina de
huevos revueltos, me lanza una mirada irritada. —Sí, Sr. Fontana, seguro
que sí. Deme un segundo, señor D—, añade a Finch, utilizando un tono
mucho más educado y deferente.
Al menos le quita la atención a Carlo. Me deslizo en un asiento frente a
Finch y digo: —Hola.
—Hola—, me responde con un gruñido, todavía en brazos. Levanta la
vista para mirarme sin fuerzas. —No he dormido mucho. Luca me mantuvo
despierto hasta tarde.
—Vale—, digo, antes de que pueda explicarse con detalle. —¿Está por
aquí? Necesito hablar con él.
—Se está duchando. Me hizo bajar por si los invitados llegaban antes.
Francamente, creo que sólo quiere hacer una entrada. Le gusta llamarme
dramático, pero...
—¿Invitados?
 Hudson se apresura a traer una gran taza de café para Finch, que
finalmente se sienta en su silla y la coge con avidez. —Sí. Luca invitó a
algunos de los... ¿cómo te gusta llamarlos, Nick? Los Gee y Cee—. Da un
largo sorbo al café, suspira y se estira como si la cafeína le devolviera la
vida. Está vestido de lino blanco, la imagen de un socialité de los
Hamptons, y a pesar de su aparente agotamiento, puedo ver por qué Luca lo
mandó bajar. Finch es, cuando le apetece, un excelente anfitrión,
acostumbrado a este tipo de escapadas. Es el tipo de persona que sabe qué
decir en cualquier circunstancia.
Excepto quizás esta que he creado.
—¿Ha invitado a los Giuliano a desayunar?— Repito en blanco.
—A algunos de ellos. Y a algunos de la Clemenza—. Finch ladea la
cabeza, curioso. —¿Problemas, Nick?
—¿Vitali lo aprobó?
—Teo hizo toda su rutina acerca de que era una violación de la
seguridad y luego hizo lo que se le dijo. Está ahí fuera, en la puerta
principal, esperando para acompañarles después de cachearles—. Finch
parece completamente despierto ahora, y no me gusta la forma en que me
mira fijamente, como si yo fuera un rompecabezas que está tratando de
resolver. —¿Por qué lo preguntas? Creía que erais amigos después de la
reunión de anoche.
—¿Amigos de Gee y Cee? De ninguna manera. Pero el enemigo de mi
enemigo, y toda esa mierda.
Finch toma otro sorbo mientras yo trato como el demonio de no mirar a
Carlo. Sigue jodiendo en el bufé, haciendo chocar los platos. En cambio,
miro a Hudson en la cocina, volteando frenéticamente los panqueques. —
¿No apoyas la estrategia de Don Morelli?— pregunta Finch, y mi atención
vuelve a centrarse en él. Tiene esa mirada plana y pétrea que me recuerda
que no es sólo un jovencito bronceado con modales de alta sociedad.
—Por supuesto que apoyo al Jefe—, digo. —Y cualquier estrategia que
se le ocurra para deshacerse de los putos irlandeses…perdón, quiero decir...
—No hace falta que te disculpes. Todos queremos anular a los
irlandeses. Al menos, los malos. Mi hermana, en cambio...
—Los Donovan son sólidos—, coincido rápidamente. —De todos
modos. Voy a ver si puedo alcanzar a Luca arriba—. Estoy a mitad de
camino cuando los gritos y los golpes de las puertas resuenan en el nivel
inferior.
 —Oh, mierda, llegan temprano—, sisea Hudson.
Finch lanza una mirada aburrida hacia la puerta. —Jodidamente bien—.
Bebe un poco más de café. Carlo y yo nos quedamos congelados en el sitio,
y no me atrevo a mirar hacia él.
En el pasillo de la puerta principal oigo una discusión e incluso la voz
del normalmente tranquilo Vitali se eleva más de lo normal. Gio Carlucci
aparece corriendo, se detiene en el umbral de la puerta y se inclina hacia la
habitación, agarrando cada lado del marco de la puerta, con un aspecto tan
divertido como el que suele tener. —Oye, tenemos un pequeño problema
aquí—. Sus ojos se iluminan en mí y parece tranquilizado. —Oiga, Sr. F,
tal vez podría ocuparse de...
Detrás de él, Big Gee, el Jefe Giuliano, retira la mano del marco de la
puerta y se abre paso en la habitación como el cabrón maleducado que es.
Louis Clemenza, más pequeño y mucho más viejo, entra a toda prisa detrás
de él. Los dos están rojos, y no es por haber tomado demasiado sol ayer.
Les siguen unos cuantos pesos pesados, sus guardaespaldas personales y un
par de Capos Gee, entre ellos Vinnie Frangello. Frangello parece mucho
menos amable que anoche.
—¿Dónde diablos está?— grita Clemenza, y entonces me ve. —¡Tú!
¡Fontana! ¿Dónde coño está mi ahijado?
Lo saben.
Lo saben, y han venido a matarnos a mí y a Carlo. Me encuentro
moviéndome instintivamente, poniendo a Carlo detrás de mí para que si
alguien saca una pistola, la bala me dé a mí primero.
—¿Y bien?— Clemenza escupe. —¡Responde a mi pregunta o trae a tu
maldito jefe aquí para que me explique por qué mi ahijado ha desaparecido
de su propia boda!
Ah. No lo saben. Clemenza se limita a apelar a mí como el Morelli de
más alto rango en la sala, lo que debería habérseme ocurrido hace cinco
putos segundos. —¿Por qué no se sienta, se toma un café, don
Clemenza?—, le digo, e intento sonar lo más perezoso y desinteresado que
puedo. —Y explíqueme cuál es el problema.
—Mi chico Ray se ha ido—, retumba Big Gee. Es casi tan grande como
yo, aunque sé que podría con él. Hemos tenido unos cuantos
enfrentamientos, tanto cuando yo era un Gee como después de unirme a los
Morelli, y él siempre ha salido peor parado. Él también se acuerda. Sólo
tengo que levantarle una ceja y se apoya en sus pies, hosco.
 —¿Se ha ido? ¿Ido a dónde?— pregunto.
Big Gee se encoge de hombros. —Nadie lo sabe.
Louis Clemenza está mirando a Carlo detrás de mí. Me pongo de nuevo
en su línea de visión, bloqueando a Carlo de su vista, y lo fulmino con la
mirada. Él mira hacia otro lado.
—¿Y tú, Fontana?— Frangello pregunta de repente. —¿Tienes idea de
dónde está Gatti?
Resoplo. —¿Por qué coño iba a saber algo?
—Se suponía que iba a ponerse al día conmigo después de la reunión,
para hablar de los viejos tiempos, de las oportunidades de negocio. Nunca
te vi.
Puede que sea mi imaginación, o que realmente esté oyendo a Carlo
respirar más rápido detrás de mí. —Tenía mejores cosas que hacer que
emborracharme contigo, Frangello—, digo. —Pero siento si he herido tus
sentimientos.
—¡Un maldito Morelli lo mató!— Clemenza brama, su voz cruje de
rabia. —¡Lo sé! Lo siento en mis huesos.
—Esa es una acusación grave, Lou—, dice una voz tranquila y suave
desde la puerta, y todos nos giramos para ver a Luca entrando, ajustándose
el cuello de la camisa. Camina entre Clemenza y Big Gee, directamente
hacia su marido, y se inclina para besarlo. Cuando vuelve a levantar la
vista, sus ojos son fríos. —Y me ofende la sugerencia.
—Ya has oído a Don Morelli—, digo de inmediato. —Dondequiera que
haya ido Gatti, no hemos tenido nada que ver. Probablemente estuvo
bebiendo hasta tarde con sus chicos; se quedó dormido en alguna playa.
—¿En su noche de bodas?— Clemenza resopla. Se acerca a la encimera
de la cocina y se agarra a ella para apoyarse. ¿Está teniendo un maldito
ataque al corazón? Lo último que necesito es otro cuerpo incómodo.
Big Gee también sacude la cabeza, o hasta donde ese grueso cuello
puede girar la cabeza. —No. No, esto es una mierda. Voy a hacer que mis
chicos registren todo este puto lugar hasta que lo encuentren, y nadie se
moverá de aquí hasta que lo hagamos.
—¿Alguien se ha molestado en preguntar a la novia?— pregunta Luca,
frío y sedoso como siempre, y la sala se queda en silencio como no lo había
hecho hasta ahora, a pesar de las bravatas de Clemenza.
 Clemenza mira a Luca como si prefiriera ver esa cabeza montada en
alguna pared. —No habla—, gruñe. —Dice que nunca volvió a la suite
nupcial y que ella se quedó dormida esperándolo. Pero hay algo que no
dice. Puedo sentirlo en mis huesos. Es una mentirosa, esa chica.
—Quizá esté presionada porque su nuevo marido no se molestó en
pasar la noche de bodas con ella—, sugiere Finch, y toma otro sorbo de
café. Luca parece reprimir una sonrisa.
—Puede ser—, dice Luca. —Y tengo que decir, Lou, dejando de lado
tus huesos, que no me gusta lo que estás insinuando, ni sobre mis hombres,
ni sobre Sophia. No tiene nada que ver con ninguno de nosotros. Ahora—,
dice, dirigiéndose a la sala en general como si la conversación hubiera
terminado. —Me temo que tendré que saltarme el desayuno. Tengo algunos
asuntos inesperados en la ciudad. Carlucci, ve a cargar nuestro equipaje y
trae el coche, ¿quieres? Y dile a Vollero que vaya a la Villa a ver cómo está
Sophia. Envíale nuestros saludos. Hazle saber que estamos a su
disposición.
—Claro, jefe—, dice Carlucci, poniéndose en pie de un salto.
Clemenza golpea con un puño la encimera con la suficiente fuerza
como para sacudir los platos y los cubiertos de desayuno que aún están
apilados allí. —¡Nadie se va!—, grita.
Carlucci ni siquiera se gira para ver de qué se trata. Sigue caminando
junto al viejo Don. Me gusta eso del tipo. Nunca cede ni un ápice ante
cualquier viejo imbécil que crea que merece atención sólo porque tiene
unos cuantos años más que el resto de nosotros.
Luca esboza una sonrisa peligrosa. —Lo siento, Don Clemenza;
realmente no puede esperar que espere a que su ahijado sea sacado de su
estupor de borracho sólo para dar sus disculpas. Es vergonzoso, por
supuesto, pero no voy a perder mi tiempo viendo cómo le castiga por ello,
que seguro que lo hará.
Se levanta, y Finch se levanta con él, manteniendo la boca cerrada por
una vez. Finch D'Amato es más inteligente de lo que le gusta aparentar a
veces, y creo que está haciendo la jugada correcta aquí. Decir algo -
cualquier cosa- podría debilitar la posición de su marido.
Clemenza vuelve a ponerse de pie también, tirando de cada gramo de
fuerza de voluntad que tiene. El viejo es una fuerza a tener en cuenta,
siempre lo ha sido, pero sus días de gloria ya han pasado. Aun así, intenta
ser el hombre que fue. —Vosotros, Morelli de mierda, le habéis hecho
algo—, sisea. —Y todos vosotros os vais a quedar aquí hasta que alguien
responda por ello.
El ambiente se carga al instante, cada uno de nosotros vibra con él,
crispando los músculos mientras tratamos de juzgar si debemos sacar
nuestros argumentos y decidir.
Todos menos Vitali, que ha estado observando desde la puerta con el
tipo de aire relajado que solía tener Angelo Messina. Se acerca por detrás
de Big Gee y Clemenza, poniéndose la chaqueta recta. Se aclara la garganta
y dice: —Don Morelli se irá ahora.
—Nadie se va—, dice Clemenza, que ya no grita.
Luca esboza una sonrisa. —Oh, Lou. Realmente no quieres hacer esto.
Por primera vez, miro por encima del hombro a Carlo. Ha permanecido
en silencio todo el tiempo, lo que ya es mucho decir. Está sudoroso y con
los ojos desorbitados, tragando rápido, y parece que está a punto de decir
algo estúpido.
Así que doy un paso adelante y digo una estupidez por mi cuenta.
—Iré a buscar a Gatti con los chicos de Big Gee—. Todos los ojos de la
sala están ahora sobre mí. —¿Qué te parece? Un barrido del lugar, bueno,
podemos ir todos. Estoy seguro de que las otras familias estarán ansiosas
por ayudar. No tardaremos en encontrar a un novio borracho y desmayado
con un grupo de nosotros buscando.
Luca me lanza una mirada inexpresiva que no puedo leer.
—Por favor, Don Morelli—, añado. —En el espíritu de la nueva
amistad entre todas nuestras Familias, ¿eh? Y estoy seguro de que Sofía
estará ansiosa. Pero tú, por supuesto, deberías volver a Nueva York
mientras tanto—. Mejor tener a Luca fuera de aquí, eso es seguro.
—Fontana tiene un buen punto—, dice Big Gee. —Todos estamos aquí
para fortalecer nuestros lazos, ¿no es así? ¿Por qué no enviar un equipo de
búsqueda?
En cuanto a Luca D'Amato, sus gélidos ojos se clavan en los míos, y
justo cuando creo que va a decirme exactamente lo mucho que me puedo ir
a la mierda, esboza una sonrisa magnánima. —Quizás me he precipitado.
Como usted dice, Don Giuliano, todos estamos aquí con espíritu de
amistad. Por supuesto, Fontana, vaya a ayudarles a formar un grupo de
búsqueda. Yo pospondré mi reunión de trabajo una hora más o menos, y el
resto podemos disfrutar del desayuno mientras tanto. Eres bienvenido a
unirte a nosotros, Louis. ¿No?
Clemenza rechina los dientes con tanta fuerza que puedo oírlos desde
donde estoy. Sabe que se acabó. Sabe que ha perdido, una vez más.
—Deberíamos conseguir hombres de cada familia—, sugiero. —Vitali,
¿puedes llamar a los Rossis y a los Alessi?
Carlo se desliza hacia mí a mitad de la planificación, después de que un
grupo de hombres de todas partes haya descendido a la casa, la cocina llena
de hombres que se quejan y se ríen de que Gatti se emborrachó tanto que
no pudo follar con su nueva esposa. El parloteo es suficiente para cubrir las
palabras de Carlo, pero habla lo suficientemente alto para que los demás a
mi alrededor lo oigan. —Puedo ayudar a mirar—, sugiere nervioso.
Le dirijo una mirada dura. —¿Y que se te llenen los zapatos de arena?
No lo creo, Bianchi.
Intenta enviarme un mensaje con la mirada, pero lo ignoro, lo agarro
del brazo y lo hago marchar hacia Luca, que está rodeado por un grupo de
soldados Morelli. —Quédate aquí y no te metas hasta que encontremos a
este cabrón borracho en la playa—, digo en voz alta mientras caminamos.
Casi tropieza y le sacudo. —Contrólate—, le siseo. —Saldremos bien.
He estado en sitios más estrechos que este.
—Sí, como mi culo—, murmura, y luego parece sorprendido de su
propia capacidad para bromear.
Le sonrío. —Ahí lo tienes. Bienvenido de nuevo, Harvard. Hazlo bien
esta vez. Ahora vete a sentarte como un perro faldero a los pies de Luca y
déjame resolver esta mierda.
—¿Estás seguro de que no...?—, se interrumpe, mirando a su alrededor.
—¿Olvidaste algo?
Nadie mira hacia nosotros. Tengo el repentino deseo de besarlo, de
quitarle toda la preocupación de sus ojos brillantes como el caramelo y
sustituirla por un deseo aturdido. Pero no lo hago. Porque en la esquina,
con sus ojos agudos no menos apagados sólo por estar en las sombras, veo
a Bianchi Senior esperando al fondo de la sala, observándonos.
—Vamos, ahora—, digo, y le doy un pequeño empujón a Carlo.
Pero siento dos pares de ojos de Bianchi sobre mí hasta que se
organizan los grupos de búsqueda, y ambos me siguen mientras voy a
buscar a un hombre cuyo paradero conozco perfectamente, y no tengo
intención de compartir.

CAPÍTULO DOCE
Nick
Me aseguro de no ser yo quien sugiera abandonar la búsqueda. De
hecho, me empeño en empujar a mi grupo durante otros quince minutos
cuando se cansan de buscar. No quiero que nadie me acuse de esforzarme a
medias. Tal y como estaban organizados los grupos, juntamos a un hombre
de cada familia, por lo que nadie podría acusar a un grupo sólo de Morelli
de no buscar lo suficiente.
Volvemos a la céntrica Villa Alessi para informar de nuestros
hallazgos, o de la falta de ellos. Nadie ha visto a Gatti y nadie tiene noticias
de su paradero.
De vuelta a la mansión, los miembros de la familia Morelli se han
reunido en el salón, discutiendo, riendo y murmurando entre ellos. Consigo
ver que Carlo se ha escondido en un rincón, con el rostro atento y vigilante.
Me gustaría que tuviera un aspecto más inocente, pero es mejor que nada.
Es bien sabido que los Bianchi prefieren no relacionarse personalmente con
los Morelli, así que tal vez sólo lea con recelo por esa razón.
Carlo me llama la atención y levanta una ceja. Nadie me mira, así que
le dirijo una leve inclinación de cabeza, lo suficientemente pequeña como
para que pueda interpretarse simplemente como un saludo.
Luca está sentado en la barra contra la pared del fondo, disfrutando de
un café y unos biscotes. Sus ojos son los siguientes que encuentro y, por la
expresión de mi cara, se da cuenta de que no hemos encontrado nada. Vitali
se acerca a mí, con el rostro serio. —¿No hay alegría?— Niego con la
cabeza. Vitali frunce el ceño. —El jefe no está contento.
—No hay razón para que lo esté—, le respondo con un gruñido.
—Me alegro mucho de que Aidan volviera a la ciudad anoche—,
continúa, ignorando mi estado de ánimo. Ve mi ceño fruncido y añade: —
No quería perderse la iglesia. Así que este es el resultado: envié al Sr. D de
vuelta a Nueva York con Hudson y Carlucci justo después de que todos
ustedes salieran a buscar. Sophia Vicente también se fue con ellos. No
quería quedarse y hacer de novia preocupada. Voy a llevar al Jefe yo
mismo—. Baja la voz aún más y me mira por debajo de las cejas. —Todo
esto puede torcerse en cualquier momento. ¿Estás listo para salir? Quiero
que nos vayamos todos en veinte.
—No hay problema—. Lo último que quiero es quedarme en este lugar.
No tenía nada con lo que pesar esa caja cuando salí al mar, y no era tan
pesada en sí misma: chapa fina, adornos de plástico. Hice lo mejor con las
malas opciones que pude encontrar en las cocinas desiertas de la Villa. Los
encargados del servicio de comidas habían salido a empaquetar sus cosas
en las furgonetas, y yo me hice con un carrito, unas fundas plateadas para
las campanas y el cofre vacío del almacén contiguo, además de una de las
chaquetas del personal. No fue mi mejor plan, pero no tenía tiempo ni
ayuda. Sé que tarde o temprano la naturaleza seguirá su curso, y la
hinchazón del contenido de ese cofre podría ser suficiente para levantar
todo desde las profundidades.
En la barra, Luca se levanta. Toda la sala se queda en silencio. Los ojos
de Luca, esos extraños ojos azul claro, recorren la multitud, y sé que no soy
el único que se siente culpable de que me miren.
—¿Seguimos bien, Vitali?—, pregunta, y Vitali asiente con la cabeza,
lo que yo interpreto como que no se han detectado micrófonos ni
dispositivos de grabación durante el último barrido. Que, si conozco a
Vitali, fue hace aproximadamente nueve minutos.
—De acuerdo—, dice Luca. —Entonces, si alguien de aquí sabe dónde
está ese estúpido de Gatti, ahora es el momento de decírmelo.
La habitación está tan silenciosa que juro que puedo oír los latidos del
corazón de Carlo, que empieza a correr por la habitación. Lo miro y frunzo
el ceño para asegurarme de que se quede callado.
Cuando tenga a Luca a solas, le explicaré lo que ha pasado. Me lanzaré
a su merced y toda esa mierda. Es un hombre justo y lo entenderá. Pero de
ninguna manera voy a hablar aquí delante de todos estos idiotas. La
situación es demasiado delicada.
Los segundos pasan hasta que Luca vuelve a hablar. —Voy a suponer
que nadie aquí sabe nada, porque si lo supieran, ya habrían hablado. Porque
si luego descubro que alguien de aquí sabe algo, y no ha dicho nada...—
Sus ojos se posan en Carlo y me preparo para hacer una distracción salvaje,
hasta que me doy cuenta de que Luca también está mirando a Bianchi
Senior detrás de él. Está eligiendo sus palabras con cuidado, manteniendo
su significado vago. —Estaré muy decepcionado—, termina Luca
finalmente.
 Una pequeña oleada de miedo se extiende por la habitación, pero
mantengo las rodillas bloqueadas, los hombros hacia atrás y la cabeza alta.
Seguro que Luca puede amenazar a todo el mundo de vez en cuando, pero
entrará en razón cuando pueda tenerlo a solas y explicarle. Sé que lo hará.
Carlo, cuando vuelvo a mirarlo, se las arregla para mantener la compostura
lo suficiente como para no parecer más culpable que cualquier otra persona
en la habitación en este momento.
Y aun así, nadie dice nada.
—Está bien—, dice Luca, y se encoge de hombros. Le hace un gesto
con la cabeza a Vitali y éste se adelanta.
—Escuchen—, dice en voz alta. —Todo el mundo aquí sale en veinte
minutos. No me importa si has hecho un nuevo amigo durante la noche, no
lo volverás a ver hasta que estemos de vuelta en Nueva York. Tal vez haya
alguna mierda en marcha, pero hasta ahora no estamos involucrados. Que
siga siendo así.
Hace un gesto despectivo con la mano y mis hermanos Morelli
empiezan a murmurar de nuevo entre ellos, algunos desaparecen para
recoger sus cosas, otros se arremolinan haciendo sugerencias sobre a dónde
podría haber huido el novio.
Me acerco a Luca. —Jefe, si tiene un minuto, necesito hablar en
privado.
—¿Puede esperar hasta que estemos de vuelta en la ciudad? Vitali tiene
razón, tenemos que salir de aquí, y no quiero que Finch esté lejos de mí ni
un segundo más de lo necesario.
Entonces me doy cuenta de que he jugado mal. Está claro que Luca
espera que yo también me haya levantado para explicar la situación justo
ahora que lo ha pedido. —Claro que sí, jefe—, le digo. —No es para tanto.
—¿Seguro?—, pregunta, mirándome más de cerca. —Lo siento, Nick,
no quiero dejarte de lado; ya sabes cómo me pongo cuando creo que Finch
puede estar en peligro. Si es importante, haré tiempo.
—No es importante—. Incluso doy una sonrisa tranquilizadora. —Sólo
es una idea de cómo podríamos colaborar mejor con las otras Familias en el
futuro.
—Sabes, aprecié la forma en que manejaste las cosas esta mañana. Ha
sido la jugada correcta: cooperar. ¿Tuviste suerte anoche?— Sus ojos son
ahora realmente cálidos.
 Suelto una carcajada y miro hacia otro lado. —Un caballero nunca lo
cuenta.
Luca sonríe. —Vale. Bueno, tengo que empezar a perseguir a Finch. Ya
hablaremos en Nueva York. Ven a verme esta noche. Saldremos a cenar, o
tal vez pidamos a domicilio. Creo que Finch estará en Kismet, así que
agradecería la compañía.
Asiento con la cabeza. ¿Qué otra cosa puedo hacer?
En su camino hacia la entrada de la casa, Carlo consigue agarrarme y
apartarme.
—¿Qué demonios estás haciendo?— Le digo bruscamente. —Nadie
puede vernos juntos—. Le frunzo el ceño, pero él sólo me devuelve el
ceño.
—¿Piensas contarle a Don Morelli lo que ha pasado?
—Si lo hago, no voy a mencionarte, así que no te pongas nervioso.
Exhala un poco de aire y se frota una mano en la nuca, con los ojos
recorriendo la habitación antes de volver a mí. —¿Y qué hay de ti y de mí?
¿Qué pasará después?
Aprieto los labios antes de responder: —No pasa nada. Tú y yo no nos
volvemos a ver. Si me meto en problemas en Nueva York—, digo por
encima de él, —envías a otra persona del bufete para que se ocupe de mí.
No quiero volver a ver tu cara y seguro que tú no quieres ver la mía. Hemos
terminado. ¿Entendido?
Me doy la vuelta y me voy antes de que responda. Odio pensar que no
volveré a verlo, que no volveré a tener mis manos sobre él, que no volveré
a ver la agonía sorprendida que cruza su cara durante el orgasmo, pero
prefiero que Carlo Bianchi siga vivo. Si antes era peligroso acostarse con
él, ahora sería suicida. En cuanto a los sentimientos que haya podido tener,
puedo arrancarlos de raíz y tirarlos a la basura como he hecho cada vez que
he sentido algo por alguien. No hay problema.
Finito.

CAPÍTULO TRECE
Carlo
Han pasado dos semanas desde la última vez que vi a Nick Fontana y él
es lo único en lo que puedo pensar estos días, ya sea haciendo el papeleo,
discutiendo la fianza, defendiéndome de las insidias de algún detective
neoyorquino sobrecargado de trabajo en la comisaría, o en la cama solo,
con la mano trabajando mientras pienso en, bueno…
Nick Fontana.
Lo que dijo me pareció correcto en ese momento. Los dos teníamos que
dejar de vernos. Incluso si no hubiera usado justificadamente la fuerza
física mortal para salvar mi vida, que es el argumento legal que habría
tomado si hubiéramos llegado a ese punto, habríamos tenido que dejar de
vernos de una forma u otra. Mi padre, después de llegar a Nueva York, me
preguntó dónde había estado la noche anterior, por qué tenía los ojos tan
inyectados en sangre, si le había avergonzado a él y a la empresa. Le hice
callar, le dije que los ojos rojos eran sólo una resaca, pero estoy seguro de
que no me creyó.
¿Pensó realmente que yo había sido el que hizo desaparecer a Ray
Gatti? Lo dudo. Mi padre nunca ha tenido una opinión tan buena de mí
como para considerarme capaz de eliminar a alguien como Gatti. Pero eso
no le impidió sospechar de mí por algo, cualquier cosa. Papá y yo somos
iguales en algunos aspectos: tenemos olfato para saber cuándo alguien
miente. Pero lo dejó pasar, y la vida en Nueva York siguió como siempre,
aunque sin la emoción erótica que me producía saber que me estaba
follando a uno de los hombres más peligrosos de la ciudad de forma
semirregular.
Y tal vez... tal vez incluso le eche un poco de menos.
Esbozo una sonrisa retorcida mientras contemplo Nueva York desde la
ventana de mi despacho, preguntándome en qué parte de la ciudad se
encuentra Nicky ahora mismo, qué crímenes concretos estará cometiendo.
Nunca más lo sabré. Esta misma mañana le ha detenido la policía, pero he
enviado a una de las otras compañeras, Miranda Winter, que lleva meses
pidiendo trabajar más a fondo con los Morelli mayores. Estaba tan
entusiasmada que ni siquiera se paró a preguntar por qué le estaba
endosando los delitos de Nicky.
Vuelvo a girar mi silla hacia mi escritorio y trato de mantener mi mente
en el trabajo. Tenemos que anotar y facturar cada seis minutos y acabo de
perder tres mirando por la maldita ventana. Los Morelli están metidos en
muchos asuntos y eso me mantiene ocupado, aparte de Nick Fontana, así
que hoy tengo una montaña de papeleo que hacer.
Pero nada más volver a los acuerdos contractuales con un distribuidor
de aceite de oliva para la nueva empresa de Luca D'Amato, llaman a la
puerta y Miranda asoma la cabeza. Es una de esas hermosas rubias
doncellas de hielo que pueden congelarte incluso con una sonrisa. Del tipo
de las que le habrían encantado a Alfred Hitchcock. Y lo que es más
importante en este lugar, es inteligente como un látigo. Casi tan inteligente
como yo, a veces pienso.
Casi.
—¿Cómo te fue?— Le pregunto.
—No hubo suerte.
—¿Perdón?
—Tienes que irte.
La miro fijamente, tratando de encontrar una manera de salir de esto.
No puedo defender a Nicky. Estamos de acuerdo. —No puedo—, digo. —
Tengo demasiadas cosas que hacer.
—Bueno, él preguntó por ti directamente—. Entra en mi despacho y
cierra la puerta. Me pongo en guardia. Sólo cierra la puerta cuando está a
punto de hacerme un nuevo agujero en el culo. —Entonces, ¿cuál es el
juego, Bianchi? ¿Me mandas allí, a perder el tiempo, para que no haga las
mejores horas esta semana? ¿Preocupado de que te deje en evidencia?
Cada semana, las horas facturables de cada socio junior y senior se dan
a conocer en la reunión ejecutiva. Si estás entre los tres últimos más de tres
semanas seguidas, te degradan. ¿Otra bajada? Estás fuera. Las horas más
altas no te dan más que derecho a presumir, y te salvan del disgusto de mi
padre. Como socio más veterano del bufete, y como el que está siendo
preparado para tomar el relevo cuando papá se jubile, hay una excepción
tácita de que yo debería tener la mayor cantidad de horas cada semana.
Pero Miranda ha sido la mejor las últimas dos semanas.
Papá está disgustado. En la última reunión ejecutiva, me regañó como a
un niño delante de todos y me dijo que quizás, cuando se jubile, el nombre
de la empresa podría cambiar a Winter y Asociados. Miranda, que suele ser
tan fría como su apellido, parecía un gato al que le hubieran regalado un
plato de crema con un canario gordo e inconsciente sentado en el centro.
No creo que se diera cuenta de que sólo se refería a ella porque pensaba
que era la comparación más ofensiva que se podía hacer.
En fin, normalmente soy yo el que está encima con mis horas, pero he
estado fuera de juego. Es obvio que Miranda cree que está a punto de
superarme permanentemente, pero yo sólo necesito sacudirme ese fin de
semana en los Hamptons y concentrarme de nuevo.
 —Jesús, Winter, no todos somos barracudas—. Eso es una mentira
total, por supuesto. —No tengo tiempo para Fontana ahora mismo; tú eres
la que quiere más trabajo de primera línea; te estaba haciendo un favor—.
Toco las razones con los dedos. —Pero no me molestaré la próxima vez.
—No lo hagas—, me dice. —No busco favores. Cuando tu padre me
ofrezca un puesto más alto y el aumento de sueldo que conlleva, quiero que
sepas que lo he ganado limpiamente—. Se cruza de brazos.
Vuelvo a suspirar. Papá lleva meses hablando de una ronda de
ascensos, convirtiendo a más socios en senior, pero nunca va a ascender a
Miranda Winter. Por un lado, no es italiana. Por otro, es una mujer. Mi
padre es un chauvinista de la peor clase. Y lo más importante de todo es
que sólo utiliza la amenaza de ascender a otros abogados para mantenerme
alerta, como si alguna vez pudiera escapar de mi destino: tomar el relevo de
él como socio gerente. —Miranda, no puedo hacerlo, en serio. Vuelve o
envía a otro.
—Pregunta por ti—, me dice ella. —Como acabo de decir. Abre tus
malditos oídos, Bianchi. Y anímate, por el amor de Dios. Factura algunas
putas horas. Sólo disfruto ganando contra ti cuando traes tu juego A.
—¿Preguntando por mí?— Repito, sus palabras finalmente se hunden.
—Espera, ¿Fontana preguntó por mí?
—¿Tengo que dibujarte un diagrama?—, me dice. —¿Traer a un
traductor? ¿Agitar banderas en semáforo? Me dijo que me perdiera y que te
enviara a ti en su lugar.
La miro fijamente, casi con un mohín, y el aire de descontento hace que
su habitualmente perfecto corte de pelo dorado se encrespe un poco. —
Mierda.
—Sí. Será mejor que te pongas en marcha. Tienen a los federales
rondando por el fondo.
Me pongo de pie, me abrocho el cuello de la camisa y me aprieto la
corbata.
Miranda esboza una sonrisa tensa y cínica. —Trabajos para los
chicos—, dice en voz baja.
—Toma—, digo, ordenando el expediente en el que estoy trabajando.
—Toma esto.
—He dicho que no necesito...
 Se lo pongo en las manos antes de coger mi maletín y ponerme la
chaqueta. —Me haces un favor si lo coges. Fontana siempre tiene más
tiempo del que vale, y este es el expediente del contrato del aceite de oliva
de Cerdeña. Tendrás que trabajar directamente con Luca D'Amato para
terminarlo.
Sus cejas se mueven con interés. —¿Cuál es el truco?— Ya está
hojeando las primeras páginas.
—No hay truco. Simplemente no tengo suficientes horas en el día.
—Eso no es lo que decían tus facturas de la semana pasada—, dice con
aire, pero veo que me la he vuelto a ganar. —De acuerdo. De acuerdo. Te
haré este favor.
—Gracias, Miranda—. Le sonrío al salir y ella asiente con la cabeza. Es
lo más cálido que me puede dar Miranda Winter.

Miranda no estaba mintiendo; hay federales de más de una agencia

pululando cuando llego a la comisaría donde están interrogando a Fontana.
Reconozco a algunos de ellos del antiguo grupo de trabajo de la Operación
Centro Seguro, que hasta ahora no ha conseguido atrapar a Angelo Messina
y Baxter Flynn, que siguen siendo sus principales sospechosos en los
asesinatos de Central Park de hace muchas lunas.
La detective Gina García es la que me lleva a la sala donde Fontana
espera con un agente del FBI, y sé que García estaba definitivamente en el
grupo especial. Parece que están pasando de los asesinatos de Central Park
a otras cosas. No es una buena señal.

Cuando entro en la habitación, Fontana ni siquiera me mira, y la

irritación me recorre la nuca. Pero no dejo que se note. Les dedico a García
y a su amigo federal mi mejor sonrisa de dientes blancos y los saludo como
a viejos amigos. —¿Vamos?— Digo.
—Tu cliente se ha negado a decir una palabra hasta ahora—, gruñe el
federal. —Quizá puedas explicarle por qué le conviene ayudarnos aquí.
—Lo dudo mucho—, digo agradablemente. —Pero bueno, tal vez me
sorprenda. Empecemos.
Las preguntas son demasiado vagas para que tengan algo de pegajoso
en Nick, y le permito responder a una o dos, incluyendo —¿Dónde
estuviste anoche desde las diez de la noche hasta la madrugada de hoy?—,
aunque sólo sea porque hay una pequeña parte masoquista en mí que quiere
oír si ha estado fuera mojando la polla.
—Dormido—, es su respuesta, y no, nadie puede confirmarlo. Pero
nadie tendrá que hacerlo porque, como señalo rápidamente, los policías
tienen una mierda sobre mi cliente, y están haciendo perder el tiempo a
todos con una expedición de pesca.
—¿Mi cliente está siendo acusado de algo?— Pregunto.
Los dos detectives me miran fijamente y no dicen nada.
—Bien, entonces. Bueno, ha sido un placer como siempre, o sea, no
mucho—. Le guiño un ojo al federal masculino y él frunce el ceño. —
Detectives, si esto sigue ocurriendo, me veré obligado a presentar una
acusación de acoso contra ustedes. Al principio fue divertido, pero hay
muchas cosas que preferiría hacer que estar sentado aquí en una pequeña
habitación con unos anfitriones tan poco agraciados. Sr. Fontana, vamos a
despedirnos, ¿de acuerdo?
No nos detienen. No pueden. No tienen nada y lo sabían, esto era sólo
otro de los molestos arrastramientos que les gusta realizar de vez en cuando
a los miembros de Morelli. Es un abuso de su poder y ellos lo saben, yo lo
sé, Nicky sin duda lo sabe, pero es la forma en que se está jugando el juego
en este momento. Nueva York está al límite. Algo malo se avecina.
Si tan sólo estos policías tontos entendieran que la Familia Morelli es
su mejor oportunidad para detener una guerra antes de que comience.
—El coche de la ciudad está esperando—, le digo a Nick fuera. —
¿Necesitas que te lleven?
Él asiente brevemente con la cabeza. Todavía no me ha mirado a los
ojos. No me importa tanto; me permite mirarlo de arriba abajo. El hombre
está bien. Si acaso, se ha vuelto más fino en las últimas dos semanas.
—La Sra. Winter me ha dicho que ha preguntado por mí—, digo una
vez que estamos en el coche, con la pantalla de privacidad levantada entre
nosotros y el conductor; este es un Bianchi y un asociado contratado, no un
Morelli, así que sé que no debo empezar a exigir respuestas. Pero realmente
quiero saber por qué me ha llamado específicamente. —Tenía la impresión
de que usted prefería otra representación. Le aseguro que habría manejado
esto tan fácilmente como yo.
—Cállate hasta que lleguemos a mi casa—, dice en voz baja. —
Necesito hablar contigo.
 No es la primera vez que me pregunto si la repentina necesidad de Nick
de verme está relacionada con el desafortunado incidente en los Hamptons.
Suena como una novela de misterio cuando lo digo así, y así es como
intento pensar en ello la mayoría de los días. Como una ficción inofensiva
que le ocurrió a otra persona. Pero cuando estoy sentado junto a Nick en el
coche, con mi rodilla pegada a la suya a pesar de que en el asiento trasero
podría caber cómodamente otra persona del tamaño de Nick, es difícil
fingir que no ha pasado nada. Que esas manos suyas, las que me dieron
tanto placer durante tanto tiempo, fueron también las que mataron a alguien
delante de mí.
Para salvar mi vida, claro. Nunca olvido esa parte, tampoco.
Todo es complicado.

CAPÍTULO CATORCE
Carlo
Me callo como me ha dicho, y nos dirigimos en silencio al apartamento
de Nick. Vive en el bulevar Riverside, a treinta minutos de agradable paseo
por el parque desde la casa de los D'Amato, o eso me han dicho. La casa de
Nick, en la que nunca he estado, aunque le he dejado muchas veces después
de la entrevista con la policía, es una de las cuatro que hay en un lujoso
edificio con portero las 24 horas del día y un ascensor privado para cada
vivienda. Prácticamente puedo oír la redacción del agente inmobiliario.
Le digo al conductor que me espere, aunque no sé cuánto tardaré, y sigo
a Nick al vestíbulo. El portero, un tipo mayor con los ojos llorosos, lo
saluda con una sonrisa genuina, y Nick le devuelve el saludo. —¿Cómo
está la nieta, Jonesy?—, pregunta.
—Sabe qué, Sr. Fontana, ella me da la vida. Es la cosita más bonita. Le
encantó la muñeca que le regaló. No duerme sin ella.
—Me alegro de oírlo.— Nick le devuelve la sonrisa, y entonces llega el
ascensor y me salvo de dejar que mi mandíbula golpee el suelo de mármol
del vestíbulo.
—¿Qué coño?—, pregunto cuando el ascensor comienza su viaje hacia
arriba, —¿haces comprando muñecas para la nieta de tu portero?
Nick me mira de reojo. —Es una buena niña. Viene a veces a saludar a
su abuelo, y sabía que quería la muñeca. Así que se la compré.
 —¿De verdad fuiste a una juguetería?— Pregunto, volviéndome hacia
él en el pequeño espacio.
—Envié a alguien de mi equipo.
—Eso no es mejor—. Intento imaginarme a uno de los hombres de
Nick Fontana eligiendo una muñeca en una juguetería. No. No puedo verlo.
—Mira—, dice mientras las puertas del ascensor se abren en su casa, —
no soy un gilipollas a menos que lo necesite. La niña quería una muñeca.
Se la compré. Ahora deja de hablar de eso y entra aquí para que podamos
hablar de negocios.
Me quedo un momento en el ascensor, contemplando la amplia
extensión blanca que tengo ante mí. Nunca he estado en la casa de Nick.
Vino a la mía una o dos veces cuando nos enrollamos, pero la mayoría de
las veces conseguimos una habitación en algún sitio. En el fondo de mi
mente, supuse que tenía una caja de mierda sin ascensor con una unidad de
aire acondicionado colgando a medio camino de la ventana como la mitad
de los miembros de la tripulación parecen tener. ¿Pero este lugar? Es un
palacio. Techos altos, todo el lugar pintado de un blanco brillante que casi
no hace daño a los ojos, y piezas de arte en la pared que sugieren tanto el
conocimiento de las artes visuales, así como el gusto. ¿Nick Fontana tiene
gusto artístico?
¿Quién es este hombre? No lo conozco en absoluto.
—¿Vienes?—, gruñe cuando me entretengo.
Le sigo hasta el salón, cuyos techos son de doble altura. Hay una
escalera flotante contra una de las paredes interiores que lleva a un altillo
que debe ser el dormitorio. En la planta baja, el salón, la cocina y el
comedor se extienden a lo largo de todo el edificio, dominado por las vistas
que ofrecen los ventanales del suelo al techo que dan al río Hudson. En el
otro extremo de la larga sala, a la izquierda de la entrada, hay una puerta
que conduce a lo que parece un estudio.
Todo aquí es minimalista, moderno y elegante. Sin detalles personales.
Ah, lo entiendo.
—Este es tu escondite, ¿eh?— pregunto, sentándome en el sofá de
cuero blanco.
—Aquí es donde vivo—, contesta brevemente. —Dame un segundo.
Atraviesa la puerta que conduce al estudio mientras yo asimilo su
declaración. No hay fotografías en ningún sitio, nada personal. Incluso la
cocina está limpia y despejada, inmaculada como si nunca se hubiera
utilizado. La vista desde la ventana llega hasta el otro lado de la línea
estatal, hasta Nueva Jersey. Pero me llama la atención el cuadro oscuro que
cuelga en la única pared que interrumpe la ventana: enorme y cuadrado y
compuesto en su totalidad por sombras negras furiosas.
Nick vuelve con un papel doblado. —Hace un par de noches, un
mensajero dejó una carta para mí. Todavía no lo he localizado, pero Jonesy
dijo que seguiría llamando, a ver qué podía averiguar. De todos modos.
Toma.
Me la entrega. La despliego con los ojos todavía puestos en él, y luego
bajo la mirada para leer las cinco palabras impresas en el centro de la
página, Times New Roman, 12 puntos.
Sé lo que has hecho.
Lo miro fijamente un rato, como si la mirada continua pudiera ayudar a
decir algo diferente. Algo diferente. —¿Qué coño?—, murmuro al fin, y no
es una pregunta.
—Sí. Mis sentimientos, también.
Miro a Nick, que está de pie junto a mí detrás del sofá de cuero blanco.
—¿Crees que...?
—Sí.— Se sienta en el asiento de enfrente y se inclina hacia delante,
con los codos sobre las rodillas. —Sí, lo creo.
—Pero...— Trago saliva, el pánico de toda esa noche amenaza con
volver a hincharse en mí.
—No sé quiénes son. Sean quienes sean, tienen unas putas ganas de
morir, porque si esto se refiere a lo que ambos creemos que es, voy a
matarlos cuando descubramos quiénes son.— Vuelvo a tragar saliva. Suena
completamente serio. Pero es la verdad. Nick Fontana no va a joder por
algo así.
Aun así. No debería decirme una mierda así. El privilegio abogado-
cliente cubre las cosas que ha hecho, pero no las que planea hacer. —Voy a
suponer que estás hablando metafóricamente—, digo, mi voz suena tan
ronca y estrangulada como en la única noche que esperaba que nunca
volviera a morderme el culo. Parece que sí. —¿Has... hablado con Don
Morelli?
Nick sacude la cabeza lentamente. —Cuando volvimos a Nueva York,
pensé que sería más inteligente mantener la boca cerrada. Luca tiene tanta
mierda en marcha, que no necesita esto como otra consideración. Y
además... parece que todo se ha olvidado. Nadie puede probar nada. La
mayoría de la gente piensa que Gatti se arrepintió, que huyó. Y no es que
nadie vaya a hablar con la policía sobre ello. ¿Verdad?
Me quedo con la boca abierta. —Pero Don Morelli necesita...
—Necesita concentrarse. No sabe lo de Gatti, y ya ha pasado el
momento de decírselo. ¿Entendido?
Asiento con la cabeza lentamente. —Pero todavía tenemos que lidiar
con esto.
—Sí, tenemos que hacerlo—. Nick se levanta, se acerca a mí donde
estoy sentado en el sofá, planta sus manos a ambos lados de mi cabeza y se
inclina. Dejo que mis labios se abran, húmedos y esperando, como si fuera
a besarme. Pero no me va a besar. —Déjame preguntarte esto, Bianchi.
¿Con quién has estado hablando?

CAPÍTULO QUINCE
Nick
Cuando Carlo Bianchi se asusta, sus ojos color caramelo se vuelven de
un marrón más oscuro. Probablemente sea por la expansión de sus pupilas,
pero sigue siendo bonito. Eso es lo único que descubro, sin embargo,
cuando empieza a jadear que ha mantenido la boca cerrada, a quién
demonios se lo iba a decir de todos modos, y qué coño estoy tratando de
insinuar, bla bla bla.
Dejo que mis ojos desciendan por su cara hasta sus labios y recuerdo la
última vez que los besé. Recuerdo la forma en que los lamió después. Su
lengua vuelve a salir y unas cuantas gotas de sudor aparecen en su labio
superior.
Es muy sexy, Carlo Bianchi.
Algo en mí quiere besarlo de nuevo, pero me retiro y me pongo de pie
de nuevo. —De acuerdo.
—¿De acuerdo?—, escupe. —¿Me amenazas y luego sólo dices 'Oh,
vale, lo siento, es mi culpa'?
—No he dicho que lo sienta—. Levanto una ceja. —Y yo tampoco te he
amenazado, Bianchi. Cálmate.
—Estoy jodidamente calmado—, suelta.
 Me doy la vuelta para que no pueda ver mi sonrisa. —¿Quieres un
trago?
—Me vuelvo a la oficina después de esto—, resopla.
Me encojo de hombros y me acerco al bourbon que hay en mi mesa
auxiliar. —Vale, entonces.
Mientras me sirvo uno para mí, él gruñe: —Sírveme uno a mí
también—. Así que lo hago y se lo traigo. Su cara ya no está tan pálida. —
¿Es esa carta la razón por la que querías que estuviera en la comisaría
contigo, por la que enviaste a Miranda?
Doy un breve asentimiento. —Llevo unos días sin hacer nada, pero
pensé que tenías que saberlo. Si yo estoy en peligro... bueno, tú también
podrías estarlo.
Reflexiona sobre ello, y esos ojos vuelven a oscurecerse un poco al
hacerlo. Me permito soñar rápidamente que le tiendo la mano para
ofrecerle algo, que lo llevo arriba y lo acuesto en mi cama, que meto mi
cara entre las nalgas con las que he soñado todas las noches y que meto mi
lengua hasta el fondo.
Pero entonces él va y lo arruina todo haciéndome volver a la tierra.
—¿Cuáles han sido las consecuencias de la desaparición de Gatti?
Tomo otro sorbo de mi bebida antes de responder. —Alerta reforzada.
Los Giuliano no están dispuestos a volver a hablar hasta que no sepan qué
ha pasado. Pero los Clemenza parecen bastante seguros de que se fue por
voluntad propia. Lou Clemenza es todo ladrido pero no mordida. Sólo
quería dar la cara aquella mañana en los Hamptons. Desde que salió de la
cárcel intenta revivir los días de gloria. Los Alessi están nerviosos; la
sensación en la ciudad es que ocurrió en su propiedad, así que son ellos los
que tienen que dar explicaciones. ¿Rossis? No les importa. En cuanto a
nosotros, tenemos cosas más importantes de las que preocuparnos.
—Por ahora, tal vez—, dice, dando vueltas al bourbon en su vaso antes
de dar un gran trago. —Pero esto podría estallar en la cara del Jefe.
—¿Crees que no lo sé? Por eso quería hablar. No podemos permitirnos
el lujo de que se sepa. Así que tal vez no hayas dicho nada directamente,
pero me preguntaba si habías dejado escapar algo de alguna otra manera—.
Me mira fijamente, sin comprender. —Como, ¿tal vez hablas en sueños o
algo así?
 —No me he acostado con nadie desde... desde ti. Así que no. No estoy
derramando secretos en mi sueño.
Asiento con la cabeza. Me lanza una mirada especulativa que no sé si
me gusta, como si sólo le preguntara para saber si se ha acostado con
alguien. No se lo he preguntado por eso.
Bueno. No sólo por eso.
—¿Y tú?— pregunta Carlo, dando vueltas al bourbon de nuevo. Es una
pista, decido. Parece despreocupado, pero no lo es.
—Nadie desde ti—, le digo.
—Estoy seguro de que los caballeros de Nueva York están llorando la
pérdida—. Responde a mi irritación con una lenta sonrisa. Está
coqueteando, maldita sea.
—Tenemos un chantajista del que preocuparnos, por no hablar de un
cadáver que podría resurgir en cualquier momento. Así que tal vez puedas
cortar los ojos de la habitación durante cinco minutos, y podemos pensar en
lo que vamos a hacer al respecto.
La sonrisa de satisfacción desaparece. —Espera, ¿qué quieres decir con
un cuerpo que va a resurgir?
Maldita sea, no quería decir eso. Chasqueo los dedos delante de su cara
varias veces. —Concéntrate, Bianchi. Tenemos que averiguar quién es este
cabrón, para poder matarlo.
—Vaya. De acuerdo. Una vez más, voy a tomar eso como una
declaración completamente metafórica.
Golpea su vaso contra la mesa de café con más fuerza de la que parece
necesaria, y yo le frunzo el ceño. —¿Qué creías que iba a pasar? ¿Que me
reiría, que le haría prometer que no lo volvería a hacer?
—Sí—, suelta. —Como tu abogado, eso es exactamente lo que quiero
que me digas que va a pasar. Todo lo que me cuentes sobre tus planes para
futuros crímenes no está cubierto por el privilegio abogado-cliente,
Fontana, y sé que ya te lo he explicado antes. Además, no sabes que es un
hombre -termina, bajando el volumen de su voz- y, francamente, con ver
morir a una persona delante de mí es suficiente. Seguro que no quiero oír
tus planes de psicópata asesino para este desgraciado.
Me dirijo a la barra y me sirvo otra copa, mordiéndome la lengua todo
el rato. —La próxima vez—, digo en voz baja, y sólo una vez que he
bebido otro trago de bourbon, —si estás tan enfadado por ello, dejaré que el
tipo te mate en su lugar.
—Hazlo tú—, dice, y se levanta con aire decidido. —De todos modos.
No sé quién envió eso, y tú tampoco. Pero tampoco hay pruebas de que se
trate de lo que pasó. Haces muchas cosas malas, según la cantidad de veces
que me han llamado para disuadirte de los cargos. Como hoy, por
ejemplo…
—Lo de hoy fue una mierda, y lo sabes—. Me está cabreando, pero de
una manera extraña que rasca algún picor que tengo. Bianchi y yo llevamos
mucho más tiempo liados de lo que suelo estar con un hombre. Incluso
ahora, me gustaría llevármelo a la cama y volver a disfrutar de él, hacer que
use esa boca para otras cosas que no sean quejarse de mí.
—La sospecha de tráfico de drogas no es una mierda—, responde. —
Tuviste suerte de que no tuvieran nada concreto.
—No tenían nada en absoluto, porque yo no trafico con drogas,
ninguno de los Morelli lo hace, y tú también lo sabes muy bien—. Me
acerco a él y deja su vaso en la mesa de café, luego se acerca a mí.
—Eso sí que es una gilipollez—, dice, y me dedica esa sonrisa de
gilipollas. —Puede que tu territorio haya sido recortado por todas las
demás bandas de esta ciudad, pero no esperes que me crea que los Morelli
no están intentando recuperarlo.
Estudio su cara, preguntándome si realmente no lo sabe. —No nos
involucramos en ese negocio—, insisto, y doy un paso más. —Ni con Tino
ni con Luca—. Está lo suficientemente cerca como para sentir su aliento
revoloteando contra mi barbilla.
—Sólo porque el marido de Don Morelli...
—No es por Finch—, le digo en voz baja. A la mierda. Levanto la
mano para sujetar su barbilla con los dedos, observando cómo se separa su
boca. —A los Giuliano y a los Clemenza les gusta hundir sus barrios con
esa mierda. Al resto de nosotros no. Y si Luca pensara que alguno de
nosotros trafica con drogas, se encargaría de nosotros en el acto. Bang—.
Se estremece ante la última palabra, pero le mantengo la cara firme. —
¿Sabes por qué?
—¿Por qué?—, susurra.
—Porque las drogas son una debilidad que los enemigos pueden
explotar.
 Deja escapar un pequeño resoplido. —¿No es la regla fundamental de
los traficantes: no drogarse con su propio suministro?
—¿A cuántos Cee y Gee has visto ponerse nerviosos este fin de
semana?
Su boca se tuerce en una sonrisa de lado y quiero besarlo. —Es cierto.
Así que nada de drogas para los Morelli, ¿eh?
—No cerca del Jefe. Nunca, si eres inteligente. ¿Ese chófer tuyo te va a
esperar toda la tarde?
—¿Por qué lo preguntas?
—Porque tenemos que elaborar un plan. Y mi mejor planificación la
hago en la cama.
Mira, no es mi mejor frase, pero funciona. Las pupilas de Carlo se
ensanchan, su lengua pasa por su labio inferior y se encoge de hombros. —
Es su trabajo esperar por mí. Así que déjale que espere.
—¿Seguro?— No estoy hablando del conductor, y él lo sabe.
—Claro.
Él hace el primer movimiento, quitándose esa estúpida corbata de seda
y tirándola a un lado. Le bajo la chaqueta de un tirón y le sujeto los brazos
a la espalda antes de acercar su boca a la mía. Se pone de puntillas,
luchando por mantener el equilibrio, así que lo envuelvo en mis brazos y lo
devoro como me he estado muriendo por hacerlo durante las últimas dos
semanas.
Cada minuto que no me preocupaba por el muerto en el océano de los
Hamptons, pensaba en Carlo Bianchi. Han sido dos semanas difíciles en el
trabajo, déjame decirte. Luca incluso me dijo que mejorara mi juego ayer, y
hoy me han acorralado en una redada de drogas como a un tonto.
Necesito sacarme a Bianchi de encima.

CAPÍTULO DIECISÉIS
Nick
Suelto a Carlo, pero sólo para que pueda desnudarse, y él me obliga a
hacerlo más rápido de lo que yo podría quitarle esa ropa. Me quito la mía,
hasta los calzoncillos, y cuando se queda en pelotas, se lanza hacia mí. Lo
levanto con el cuerpo, me doy la vuelta y lo aprieto contra la pared al final
de la escalera. Mi habitación está en el piso de arriba, pero estoy tan ávido
de él que no puedo moverme más que para apretarme más contra él. Sus
piernas me rodean la cintura, su polla caliente me aprieta el vientre con
sólo un fino algodón entre nosotros.
No parece tener prisa por moverse pronto, así que lo despego de la
pared y empiezo a subir las malditas escaleras con él. Se agarra a mi cuello
con más fuerza, envuelve sus piernas con más fuerza. No es precisamente
un peso ligero, pero gime de aprobación ante mi demostración de fuerza, y
eso lo hace más fácil. Soy un tipo grande. Y me gusta tirar a este arrogante
hijo de puta. Durante toda la subida me chupa el cuello, me besa por toda la
cara, me susurra lo caliente que está por mí, lo que quiere que le haga, lo
mucho que se muere por hacer esto las dos últimas semanas.
Al menos estamos en la misma página.
Llego al dormitorio, le quito los miembros de encima -están tan
pegados a mí que parece que tiene ventosas por todas partes o algo así- y lo
tiro en la cama. Rebota con una media carcajada, jadea cuando me bajo los
calzoncillos y se arquea en la cama como un gato que se estira de placer.
—Estás tan jodidamente caliente—, murmura, con los ojos clavados en
mi entrepierna, donde estoy tirando de mi polla ya dura mientras lo veo allí
tumbado para mí.
—Sí—, le digo, y sonrío. Él se ríe y desliza una mano entre sus muslos,
acariciando sus pelotas, haciéndolas rodar suavemente entre sus delicados
dedos mientras la otra mano recoge su polla. Respiro hondo y lo expulso.
—Tú tampoco estás mal.
—Ven aquí—, dice, extendiendo la mano hacia mí. Me acerco a un
lado de la cama y él se arrastra, todavía de espaldas, abriendo la boca para
que pueda golpear la punta de mi polla contra su lengua extendida, untando
sus labios con mi pre-cum, que ya gotea de mí. Se mueve con la lengua,
con los ojos cerrados como si fuera lo mejor que ha probado en mucho
tiempo. Si va a actuar así, puede tenerlo todo, decido, y pongo mi rodilla
sobre él, con el otro pie aún en el suelo, y me deslizo hasta su garganta.
Por un segundo me preocupa ahogarlo, pero le queda suficiente aliento
para emitir un largo gemido de agradecimiento, y sus manos me agarran
por el culo para meterme más adentro. Me encorvo, con una mano en la
cama para equilibrarme y la otra enredada en su pelo, y veo cómo me da
una garganta profunda con facilidad, con mis pelotas rodando por su
barbilla. Entonces abre los ojos, echa la cabeza hacia atrás aún más para
verme mirarle, y no puedo contenerme más. Le meto la polla en la boca y
le agarro un puñado de pelo para que se quede justo donde quiero. Le follo
la boca hasta que le entran arcadas, babeando por todas partes, con sus
dedos arañando mis nalgas como si no supiera si quiere que me salga o que
me meta más.
Le quito la posibilidad de elegir y lo saco, dejándolo tosiendo y
jadeando. —¿Por qué has parado?—, grazna, pero no respondo, sólo lo
empujo más hacia la cama y me arrastro sobre él, golpeando mi polla
contra su cara. Vuelve a abrir la boca y esta vez atraigo su cabeza hacia mi
entrepierna, le dejo husmear en mi mata mientras disfruto de la forma en
que su garganta se contrae alrededor de mi carne. Siempre le ha gustado
más esta forma, áspera y cruda, y al principio me preguntaba a veces si era
el tipo de groupie de la mafia que se excita con el terror, la idea de que
podría matarlos tan fácilmente como follarlos.
Sin embargo, no creo que lo sea. No he oído ni un susurro de que
Bianchi haya chupado la polla de ningún otro Morelli, y Dios sabe que
algunos de los chicos cotillean como viejas sobre ese tipo de cosas. Me
gusta la idea de que la mía es la única polla Morelli que ha tenido. Hace
que me hinche de nuevo en su boca y le dan arcadas al hacerlo, intenta
tragarme más abajo, pero me retiro y me siento en su pecho en su lugar.
Algunos días, cuando hacemos este tipo de cosas, disparo en su cara, lo
dejo pegajoso con mi semen y luego me tomo mi tiempo para metérselo en
la boca y dejar que me chupe los dedos. Hoy, sin embargo, quiero estar
dentro de él. He echado de menos sentir ese culo apretado a mi alrededor;
he echado de menos abofetear las mejillas, ver cómo se tambalean. Carlo
Bianchi es la definición de un culo de burbuja.
Él también lo sabe, no sólo que su culo es increíble, sino que lo quiero
ahora mismo, porque cuando me quito de encima, salta justo encima de mí,
frotando mi polla húmeda en su raja del culo. —¿Dónde están tus cosas?—,
me pregunta, y yo señalo con la cabeza la mesilla de noche. La encuentra
rápidamente, me echa el lubricante en el pecho y casi me da un rodillazo en
la nariz mientras se gira para sentarse en mi cara. Le obedezco, abriendo
bien su culo y haciendo lo que pensaba hacer abajo. Le meto la lengua y se
la como mientras él juega con mi polla, acariciándome ligeramente,
manteniéndola dura, pero su atención se centra en mi lengua y en lo que le
está haciendo.
—Joder, qué bien se te da eso—, exhala, seguido de una carcajada
cuando lo saco y le lamo desde los cojones hasta el agujero de un solo
golpe largo y ancho, caliente.
—Lo sabes—, digo, sólo ligeramente amortiguado por el hecho de que
mis labios siguen presionados contra su agujero. Me doy una vuelta por la
cama hasta que encuentro el lubricante, empapo mis dedos con él y
empiezo a abrirlo de verdad, viendo cómo su cuerpo empieza a pedir más.
En poco tiempo, se está follando larga y lentamente con mis cuatro dedos,
y si no me doliera la polla celosamente, vería cuántos más podría aguantar.
Hay algo en Bianchi que me hace querer abrirlo, abrirlo de par en par y ver
qué le hace funcionar desde las pelotas hasta el cerebro.
Pensar en que todo mi puño desaparezca en su culo hace que mi polla
dé un salto exigente, chorreando en mi vientre, y Carlo finalmente empieza
a envolverlo, lamiéndome antes de poner la goma, y de nuevo después. Me
retira la mano con un ruido de succión que me hace gemir y morderme el
labio.
—Sé lo que necesitas—, me dice, con esa puta sonrisa de suficiencia,
mientras se gira sobre mí como un acróbata. Sostiene mi pene,
retorciéndose hasta que la cabeza se asienta en su hinchado y necesitado
agujero, y luego se hunde en él, con sus ojos clavados en los míos todo el
maldito tiempo.
Voy a agarrarle las caderas y a tirar de él con fuerza, pero me aparta. —
Uh-uhh—, advierte sin aliento, sujetando mis muñecas como si no pudiera
liberarme. Por este tipo, le sigo el juego. Sé que al final siempre tendré mi
recompensa.
Se detiene donde está, a medio camino, y vuelve a levantarse, luego
rebota lentamente, con sus muslos trabajando duro. Se inclina, guía mis
manos hasta sus pezones y juego con sus tetas, pellizcándolas con fuerza
como me ha dicho que le gusta. Se muerde el labio, murmura: —Joder, qué
bien—, y finalmente se sienta con fuerza sobre mi polla, dejándome entrar
hasta el fondo. —¿Te gusta mi culo?
—Sabes que sí—, gruño. No soy muy hablador durante el sexo. Pero
está bien, porque Bianchi habla lo suficiente por los dos. No es que me
queje, la forma en que gime exactamente lo caliente que estoy, todas las
formas en que lo hago sentir bien, aunque esta vez no se acerca a lo que
dijo de ser la mejor que ha tenido.
Inolvidable. La forma en que me miró a los ojos cuando lo dijo me hizo
sentir una emoción como ninguna otra cosa que hayamos hecho. Ahora
vuelve a mirarme fijamente y, por una vez, su boca está callada, aunque no
cerrada; está entreabierta, jadeando, esperando a que su cerebro se ponga al
día para poder volver a hablar.
Está a punto de correrse, sólo por follar con mi polla, por burlarse de
mí. Sonrío, y él exhala un largo y tembloroso aliento, aun tratando de
controlarse. Subo las caderas, le meto la polla hasta el fondo y le hago
soltar una maldición. Me agarra por los hombros y sus dedos se cierran con
dolorosa fuerza.
—Vamos, Harvard, móntame como quieras. ¿O debería darte la vuelta
y follarte como la pequeña zorra que eres?— Frunce el ceño y me empuja
con fuerza contra la cama, retorciéndose para que su culo ordeñe mi polla,
siseando y quejándose de mí como si le estuviera haciendo cosas muy
malas en lugar de muy buenas.
En su mente, tal vez sea un poco de ambas cosas. En cuanto a mí, me
quedo tumbado y lo aguanto, intentando que dure, para bloquear el sucio
chorro de palabras que sale de su boca. Pero es imposible no escuchar esas
cochinadas, y si no lo cambio voy a explotar, y él actuará como si hubiera
ganado. Todo es una competición para él, me he dado cuenta, desde la ley
hasta las relaciones personales o el follar.
Pero a mí también me gusta ganar.
Me acerco a él y esta vez no aparta mis manos cuando se posan en su
polla. No, esta vez gime como si por fin hubiera descubierto lo que
realmente quería durante todo este tiempo, se inclina en lo que parece un
arco que rompe la espalda y me deja masturbarlo hasta alcanzar un clímax
áspero y desordenado mientras su boca sigue escupiendo maldiciones y
cariños, envueltos el uno en el otro de manera que apenas puedo distinguir
la diferencia. Estalla con un fuerte grito, su polla salpica mi cuerpo y me
salpica los labios. Cuando termina y se desploma con mi polla aún dura y
desesperada dentro de él, lo empujo hacia arriba para besarlo, dejar que
pruebe lo delicioso que es, y me meto con fuerza en su culo sin ninguna
delicadeza hasta que disparo, con su lengua explorando perezosamente mi
boca mientras una oleada tras otra de alivio sale de mí.

Más tarde, después de limpiarnos y volver a la cama para acurrucarnos,

siento que algo tierno y delicado late dentro de mí. Tengo tanto miedo de lo
que pueda hacerme hacer, de lo que pueda decir, que vuelvo directamente
al asunto que nos ocupa. —Necesitamos unos días para investigar esta
mierda de chantaje.
Da un encogimiento de hombros irritado desde donde le he hecho la
cucharita. —Nicky, ya te dije que una vez era suficiente con el trabajo
húmedo. Por favor, no me hagas...
—No te arrastraré a nada y no hablaré de lo que estoy planeando. Pero
no quiero hacerlo sin ti.
 Se gira en mis brazos y me mira con curiosidad. —¿Por qué?
Lo último que quiero hacer es asustarlo, pero necesita saber la pura
verdad. —Porque necesito saber que estás a salvo. Si hay alguien ahí fuera
que sabe lo que ha pasado, que lo sabe de verdad, y no sólo alguien que
está investigando para ver si puede sacarme una reacción, entonces puede
que sepa que tú también estás implicado. Y no quiero que te pase nada.
Alarga un dedo para trazar mi boca. —¿Por qué?—, vuelve a preguntar.
No puedo decirle nada demasiado real. Ni siquiera debería haberle
llevado a la cama hoy, aunque al menos puedo culpar de ello a mis cojones
reprimidos. —Porque eres importante para la Familia—. Es la verdad, al
menos.
Su rostro, tan suave y abierto un momento antes, se cierra. Su dedo
abandona mi boca. —No puedo dejar el trabajo para ir a jugar al detective
privado, Fontana. Tengo un trabajo.
—Dile a tu viejo que necesitas más tiempo para librarte de esos cargos
por drogas contra mí.
—No puedo hacer eso. Tengo que dar cuenta de cada seis minutos de
mi tiempo. Literalmente.
—Entonces invéntate una mierda.
Pone los ojos en blanco, pero luego mira a mi lado, pensando. —Hay
alguien que podría recoger algo de mi trabajo pesado. Pero todavía tendría
que facturar a los Morelli mientras estamos haciendo esto. No puedo no
facturar las horas.
—Entonces factúranos. Lo firmaré por nuestra parte. Tenemos que
resolver esta mierda lo antes posible.
Sus ojos se oscurecen de nuevo, pero no por la lujuria esta vez, ni por la
ira. —Tienes razón—, dice rotundamente. —Hay más riesgo si se
prolonga. Le entregaré algunos de mis archivos a Miranda y podremos...
resolverlo. ¿Y? Estoy en ascuas—. Se aleja un poco de mí, cruza los brazos
sobre sus pectorales y su boca se inclina hacia arriba en una esquina. —
¿Qué increíble plan se te ha ocurrido? Ese era el objetivo de este interludio,
¿no?
Pequeña perra sarcástica. —Vamos por la lista y los tachamos.
—¿Qué lista?
 —La lista de personas que estarían tan locas como para intentar
chantajearme—. Carlo da un pequeño escalofrío y vuelvo a rodearlo con el
brazo. No lo aparta.
—Sí—, dice en voz baja. —Deben estar locos—. Después de un
momento, añade: —O desesperados.
—Quédate a cenar.
—Ah, como una cita de verdad—, bromea, pero se encoge de hombros
y añade: —Claro, por qué no.
No señalo que nunca hemos cenado antes. Ni siquiera ha estado nunca
en mi apartamento. Estuvimos a punto de compartir una comida una o dos
veces, pero siempre se ponía nervioso cuando se alejaba demasiado del
trabajo.
Pero hoy no.
Llama a su chófer, por fin, y le dice que está tardando más de lo que
pensaba, y que encontrará el camino de vuelta.
—Probablemente deberíamos dejar esto—, dice sobre la comida china.
—¿Cena?
—Todo el asunto. Tú mismo dijiste que debíamos alejarnos el uno del
otro.
—Sí. Lo dije—. Le doy un empujón a un wonton que se está enfriando.
Carlo gira un tenedor en sus fideos. —El problema es que—, dice
despreocupadamente, —cuando me estreso, necesito desahogarme. ¿Sabes
a qué me refiero?
Me trago un eructo. ¿En qué coño me he convertido, pretendiendo tener
modales? Sólo porque Bianchi es un hijo de puta de Harvard. Pero espero a
no eructarle en la cara antes de decirle: —¿Dices que quieres mantener los
beneficios secundarios mientras hacemos esto?
—Estoy diciendo que cuando me estreso, me descuido. No podemos
permitirnos ser descuidados. Así que, por el bien de nuestra misión,
necesitaré aliviar el estrés.
Resoplo. —Así que en realidad es imperativo que nos deshagamos,
¿eh?
Esa sonrisa suya se está volviendo demasiado familiar.
 CAPÍTULO DIECISIETE
Carlo
Miranda Winter sigue en la oficina cuando vuelvo a última hora de la
tarde, como sabía que haría. Todos los socios trabajan muchas horas, pero
Miranda y yo solemos ser los últimos en salir de la oficina. Cuando
aparezco en su puerta, arruga la nariz y me mira de arriba abajo. Me he
duchado y mi ropa está bien, no está más desgastada de lo que cabría
esperar de un largo día, así que no sé cuál es su problema.
—¿Dónde has estado toda la tarde?—, me pregunta, volviendo a mirar
su trabajo. Son mis notas sobre la negociación del contrato de Cerdeña, me
alegro de verlas. Por lo menos, eso ha avanzado mientras yo he estado
haciendo la garganta profunda a alguien que definitivamente no debería.
—Ese problema de Fontana no es tan abierto y cerrado como
pensaba—, le digo. —Mañana trabajaré desde casa para que haya menos
distracciones. Sin embargo, va a llevar algo de tiempo resolverlo. Como
una semana.
Ella me mira y levanta una ceja. —¿Una semana?
—Quizá más—. Joder, más vale que no tarde más. —Me quedaré sin
conexión hasta que se arregle.
—A mí me pareció bastante normal. Perdiendo nuestro toque mágico,
¿no?
Me froto un nudillo por el labio inferior. —Vaya, iba a preguntarte si te
encargarías de otros expedientes por mí mientras estoy atado, pero...
—¿Cuáles?
A Miranda no le gustan las conversaciones triviales, pero seguro que le
encanta la perspectiva de las horas facturables. Para cuando salgo de la
oficina, he conseguido despejar mi agenda -en su mayoría- para la semana.
Todavía tendré que facturar un montón de horas a los Morelli mientras voy
de un lado a otro con Nicky tratando de resolver las cosas, así que voy a
tener que ser creativo con mis descripciones de tiempo. Pero Nick tenía
razón; tenemos que solucionarlo cuanto antes.
Hay demasiado en juego como para dejarlo pasar.
En el coche de vuelta a casa pienso en lo duro que he llegado a ser con
Nick esta tarde, en cómo me hace sentir igual que en un tribunal cuando sé
que tengo a un testigo contra las cuerdas y el juez y el jurado están detrás
de mí, queriendo que golpee más fuerte, que indague más, que profundice
de verdad. No es una sensación que haya tenido nunca con otro amante. Y
es la misma sensación que me mantiene casado con la ley, porque nunca
pensé que me sentiría más vivo que en esos momentos. Con Nicky, de
alguna manera, lo hago.
Pero por supuesto, Nick y yo somos un pequeño y sucio secreto. Tengo
que dejar de pensar en él. Él folla como un campeón y yo estoy destrozado
por la polla. Eso es todo lo que es, y tengo que dejar de hacer más de él.
Vuelvo a pensar en el verdadero problema: ¿quién envió esa carta? ¿Y
si sólo era una expedición de pesca y correr por Nueva York pateando
cabezas sólo probará que dieron con el tipo correcto? ¿Y si son los
Giuliano los que tiran una piedra en el estanque, viendo cómo se abren las
ondas?
Y si, y si... Hay demasiadas posibilidades. Acomodo la cabeza contra el
asiento y veo pasar Nueva York en un revuelo de luces y ruido. Estoy
cansado, me duele el culo y mi mente no gira tan rápido como suele
hacerlo. Necesito dormir. Necesito reiniciar mi cerebro.
Mañana, Nick y yo podemos escribir una lista de sospechosos.
Empezaremos con eso.

—¿Lista? Tengo la lista en mi cabeza—, me dice Nick a la mañana

siguiente mientras me recoge en su BMW. —Hay muy poca gente en esta
ciudad que trataría de joderme, y voy a ir a visitarlos y ver cuál de ellos se
derrama.
—Eh, vale—, digo, apretando un poco más mi corbata. Me miro la cara
en el espejo de la parte trasera del visor y añado: —O podríamos, ya sabes,
ser inteligentes al respecto.
—Estoy siendo inteligente. Te digo, Bianchi, que nadie viene a por mí a
menos que tenga ganas de morir. Estoy feliz de cumplir sus sueños.
—Dios mío—, murmuro ante mi reflejo. Cierro el espejo, vuelvo a
subir la visera, hago una mueca de dolor ante el brillante sol de la mañana
que me entra por los ojos y miro a Nick. —Deja de hablar así. ¿Y para qué
estoy aquí, de apoyo?
Se ríe como si hubiera hecho el chiste más divertido. —Joder—, se ríe
con ganas. —No, Harvard, estás aquí para mantener mi culo fuera de la
comisaría si nos encontramos con algún problema.
 —Sí, eso no es realmente...
—Tú también agacha la cabeza—, dice, serio ahora. —No quiero que
nadie te dé un golpe gratis si te ven sentado en el coche. ¿Entendido?— Se
dirige a Brooklyn. Odio Brooklyn. Para ser justos, odio cualquier lugar que
no esté en un radio de veintitantos kilómetros cuadrados de Manhattan, a
menos que sea el sur de Francia o la costa del Adriático.
—¿Por qué carajo alguien trataría de matarme? Quiero decir, más de lo
habitual—, añado, poniéndome las gafas de sol y sacando los correos
electrónicos del trabajo en mi teléfono. No he podido deshacerme de todo,
así que todavía tengo que vigilar mi bandeja de entrada esta semana,
aunque Nick me ha asegurado que un día será suficiente. Ya veremos. —
Las Familias suelen dejarnos tranquilos a los tipos legales.
—Normalmente. Pero tú eres nuestro abogado, y a la gente no le gustan
los Morelli ahora mismo. Además, tienes esa actitud de "soy más
inteligente que tú", y tienes una boca que hiere los sentimientos a veces, y
cuando la gente como los Cee y los Gee hieren sus sentimientos, tienden a
herir de vuelta fuera de proporción. Y porque...— Duda.
—¿Porque?— Pregunto, levantando la vista de mi teléfono.
—Bueno, tal vez alguien ya lo intentó—. Mira hacia el otro lado,
comprobando el tráfico antes de girar, así que no puedo leer su expresión.
—No te sigo—. Sin embargo, he perdido el interés en mis correos
electrónicos, eso es seguro.
Nick sale al tráfico y llegamos al puente antes de que responda. —
Anoche estuve pensando en Gatti. ¿Sabes quién era? Quiero decir, su
trabajo—. Continúa antes de que pueda admitir algo que se supone que no
debería saber. El aspecto del secreto en el trato con la Mafia es ya una
segunda naturaleza para mí. Sí, sabía quién era Gatti, pero tuve el buen tino
de guardármelo para mí. —Era el sicario de los Giuliano—, dice Nick. —
Quiero decir, tienen unos cuantos, pero Gatti era uno de ellos. Así que
como dije, estaba en mi mente anoche y me pareció extraño que estuviera
tan... tan enojado contigo. ¿Tan enfadado como para matarte? ¿En su
propia boda? No era brillante, pero tenía la cabeza fría la mayor parte del
tiempo, y debe haber sabido que un abogado Morelli terminando muerto
ese fin de semana no sería bueno. Se estaba arriesgando.
A decir verdad, todo lo que Nick dijo sobre mi boca y mi actitud es
cierto, y eso es lo que hizo que la reacción exagerada de Gatti tuviera un
extraño sentido para mí en ese momento. Para empezar, se suponía que yo
no debía estar en la boda. Supuse que otra persona había escrito mi nombre
en la invitación original: Sophia, tal vez. Así que cuando Gatti se enfadó
conmigo sin ninguna razón en particular, no me pareció tan extraño.
Además, no habíamos terminado precisamente en buenos términos.
Cuando Gatti estaba en su peor momento persiguiéndome, empecé a
evitarlo. Quería mandarlo a la mierda, pero también era lo suficientemente
inteligente como para no decirle eso a un sicario de la mafia. Y Gatti, con
el tiempo, había dejado de aparecer en los lugares que me gustaba
frecuentar, y podía volver a ellos.
—Quiero decir—, dije lentamente, —puedo ser molesto cuando lo
intento. Es una especie de pasatiempo para mí. Sólo supuse que había
estado bebiendo mucho en la boda y, ya sabes. Perdió los estribos al ver mi
hermoso rostro entre la multitud, sabiendo que nunca tendría el privilegio
de acostarse conmigo.
—Claro, eres un idiota—, dice Nick, en lugar de estar de acuerdo en
que acostarse conmigo es la bomba. —¿Pero de verdad te va a sacar? No
sólo en ese fin de semana, sino durante la reunión en la que todos
acordamos…— Se interrumpe.
Se supone que no debo saberlo, pero lo sé. Es un secreto a voces. —En
la que todos acordasteis dejar atrás vuestras deudas de sangre hasta que los
luchadores por la libertad de Irlanda fueran tratados—, termino por él. Ante
su mirada de reojo, añado: —No hace falta ser un genio, Nicky. Don
Morelli es inteligente y no se pondría de acuerdo con los Cee y Gee si no
tuviera un propósito detrás.
Nick se limita a gruñir.
—Entonces—, continúo, —¿crees que alguien envió a Gatti a propósito
para eliminarme?
Él resopla. —¿Crees que todo el mundo te quiere?
Sé que tengo enemigos. Soy un abogado de la mafia; por supuesto que
tengo enemigos. Pero las Familias de Nueva York tienen su propio código
retorcido, y parte de ese código es no eliminar a los abogados que
mantienen a cualquiera de ellos en las calles para que puedan llevar sus
negocios. Incluso cuando fallamos y los meten dentro, trabajamos para
permitirles privilegios y concesiones que el delincuente medio no consigue
en la Gran Casa.
Pero quizás los tiempos están cambiando. Los Clemenza rompieron el
código por completo cuando se asociaron con Sam Fuscone y eliminaron a
Tino Morelli, después de todo. —Creía que Don Morelli los tenía a todos
bajo control—, digo, y me froto la nuca. Siento un cosquilleo, como si unos
dedos fantasmales se deslizaran por la línea del cabello.
—Luca tiene el poder que ellos quieren. Eso lo convierte en un
objetivo, incluso cuando juegan a la paz.
Nick Fontana no es estúpido, eso es seguro. —¿Realmente crees que
alguien me quería muerto? ¿En la boda?
Llevamos unos minutos en Brooklyn, conduciendo por calles
desconocidas, y ahora Nick se acerca a la acera. —No lo sé. Todo lo que sé
es que un sicario vino a por ti, y entiendo cómo piensan. No matan a menos
que les paguen por hacerlo.
—¿Pero por qué en su propia boda?— Insisto, quitándome las gafas de
sol. Nick está aparcado en el lado oscuro de la calle. —¿Por qué no en
cualquier otro sitio? ¿Por qué hacerlo en el único lugar en el que podría
hacer saltar por los aires la tregua a la que todos llegaron?
—Quizá ese era el objetivo.
Otro escalofrío me recorre desde la nuca hasta la columna vertebral. Mi
trabajo es más peligroso que la media de los trabajos legales, pero nunca
me he sentido realmente inseguro. Ni siquiera después de la muerte de Tino
Morelli, cuando toda la Familia parecía estar a punto de disolverse. Porque
al menos entonces sabía dónde estaban las amenazas. Pero este chantajista,
una figura en la sombra, es algo diferente a la violencia habitual de la
mafia. —¿Crees que alguien quiere asegurarse de que las Familias sigan
siendo enemigas?
Nick se encoge de nuevo de hombros y está a punto de responderme
cuando su atención se ve distraída por un tipo de enfrente. —Aquí vamos.
¿Sabes quién es?
—Supongo que la respuesta no es —un tipo que está a punto de
tragarse sus propios dientes—, porque si lo fuera, tendría que recordártelo
de nuevo...
Nick resopla. —No. Lo prometo. Este tipo es un Clemenza de poca
monta que intentó hacerse un nombre viniendo a por mí hace unos años.
Voy a invitarle a ese callejón de ahí y, eh, tener una conversación educada.
Preguntarle si tiene algo que quiera decirme a la cara.
—Ya sabes, ir por ahí preguntando a la gente si te vio tirar un cadáver
no es precisamente sutil.
 —Te lo dije—, insiste. —Sólo necesito unas palabras, necesito mirarles
a la cara, ver si se inmutan. Sabré si están mintiendo. Puedo olerlo cuando
lo hacen.
—Claro—, digo, y vuelvo a los correos electrónicos de mi teléfono.
Él sacude la cabeza, cansado de discutir. —Quédate aquí, mantén las
persianas puestas y agáchate. Y apaga el puto teléfono.
—Vete a la mierda, necesito estar conectado.
—Sabes que...— Me coge el teléfono y sale del coche antes de que
pueda detenerlo.

CAPÍTULO DIECIOCHO
Carlo
El día ha sido un fracaso.
Estoy cabreado porque Nicky me ha arrastrado por toda la ciudad sin
conseguir nada, y él está cabreado porque no ha conseguido ningún
resultado. Y ni siquiera me devolvió mi teléfono, el muy imbécil. Se quedó
apagado y seguro en su bolsillo trasero, a pesar de mis protestas de que no
quería su grueso culo sentado en él.
Una vez comprobado el último tipo que Nick tenía en mente -un Capo
Rossi, que aparentemente "suele ser un buen tipo, pero tuvimos un
encontronazo por un asunto de negocios hace unos años"- tiene que admitir
la derrota. Hemos estado en cuatro de los cinco distritos y no hemos
conseguido nada, y volvemos a Manhattan con el tráfico de la hora punta
arrastrándose por el culo mientras espero que Nick diga que se equivocó.
No lo hace, lo que hace que me guste un poco más. Nunca admitas la
derrota, ese es también mi lema. Aun así, el enfoque de la "conversación"
no está funcionando, y pensar en todos los correos electrónicos que he
perdido hoy me está mareando. —Entonces, ¿podemos intentar las cosas a
mi manera mañana?— Pregunto cuando por fin llegamos a Manhattan.
—¿A tu manera?
—Sí. Planear estratégicamente nuestro próximo movimiento.
—Mis movimientos fueron planeados estratégicamente—. No digo
nada, y finalmente gruñe: —Vale. Mañana, hacemos la mierda a tu manera.
 —Déjame en la oficina—, le digo. —Estaré allí la mayor parte de la
noche poniéndome al día con mis malditos correos electrónicos.
Nick vacila. —Me preguntaba—, empieza.
—¿Qué?
—Quizá deberías quedarte en mi casa unas cuantas noches.
Le miro fijamente y suelto una carcajada. —Uh, estoy feliz de hacer el
montaje de la película de amigos contigo, y estoy feliz de compartir un
poco de alivio del estrés en el lado, pero ¿acomodarse juntos?—. La idea de
una semana jugando a las casitas con Nick Fontana es sorprendentemente
atractiva. Y es por eso que no puede suceder.
Nos detenemos de nuevo en el tráfico y Nick se gira para mirarme
mientras esperamos. —Créeme, yo también es lo último que quiero. Pero si
alguien te tiene en el punto de mira, tiene sentido que te quedes a oscuras
durante esta semana. Hasta que encontremos a ese chantajista y hablemos
con él.
La afirmación me hace estremecer. —En primer lugar: hablar con
alguien es, una vez más, lo único que quiero que hagas. Segundo: no hay
que esconderse, no más de lo necesario. Es demasiado, y no tenemos
literalmente ninguna razón para pensar que soy un objetivo.
—Excepto el hecho de que un sicario de Gee intentó matarte.
Ignoro eso. —Tienes la nota del chantajista. Y ni siquiera sabemos si es
un chantajista; puede que ni siquiera sea sobre los Hamptons. Sólo te hace
saber que sabe algo.
—O ella.
—¿Qué?
—Podría ser una mujer. No seas tan machista, Harvard. Mira a Sophia
Vicente. Estaba dispuesta a hacer lo que hiciera falta por la Familia.
Pongo los ojos en blanco. —¿Así que tu próximo plan es anotar a todas
las mujeres a las que has hecho daño y hacerles una visita mañana? No.
Mañana lo haremos a mi manera, como acordaste—. El tráfico se
intensifica y Nick avanza por la calle. Estamos a sólo una manzana de la
oficina y estoy ansioso por comprobar todo lo que me he perdido hoy. —
Recógeme mañana a las siete en mi apartamento—, le digo cuando entra en
el aparcamiento frente al edificio. —Y devuélveme mi puto teléfono.
 El área de recepción de Bianchi y Asociados, cuando llego, está cerrada
y desierta. Mi teléfono, que encendí en el ascensor, está empezando a
zumbar con todos mis mensajes, llamadas y correos electrónicos perdidos,
pero ya me ocuparé de ello. Me detengo y miro la zona de recepción vacía
antes de pasar la llave de acceso para entrar. Suele haber unos cuantos
clientes esperando a ver a alguien, y sin duda al menos dos recepcionistas
hasta las siete y media. Los teléfonos funcionan a toda velocidad en el
bufete, y me inclino sobre el alto frente del escritorio para asegurarme de
que nuestros recepcionistas no están muertos en el suelo detrás de él.
Sólo estoy bromeando a medias.
Pero mis ojos no se encuentran con una escena truculenta, sino con los
teléfonos fijos que parpadean salvajemente. Las luces indican que han sido
reenviados a la sala de juntas, un piso más arriba. Sé que no teníamos una
reunión programada para hoy, así que ¿qué demonios está pasando?
Claro, son más de las siete, pero estas son las horas punta de nuestra
empresa. Todo el mundo trabaja hasta tarde. Todo el mundo tiene horas
que recuperar, horas que adelantar, y sé con seguridad que al menos una
persona estará aquí: Miranda Winter. Si no está en su despacho, sabré con
certeza que el lugar ha sido despejado por una amenaza de bomba o algo
igualmente drástico.
Todo el lugar está en silencio como una tumba mientras avanzo por el
pasillo hacia su despacho, pero cuando me acerco, oigo la voz de Miranda,
aunque no las palabras, y el chasquido del teléfono de su mesa cuando
cuelga. Llamo a la puerta y la abro de un empujón, para encontrarme con
sus ojos fijos y abiertos mientras se levanta de la silla que hay detrás de su
escritorio.
—Gracias a Dios que estás aquí—, le digo, sonriendo. —Pensé que
seguramente algo... oye, ¿estás bien?
Se queda blanca, y su mano vuela hasta el cuello. —¿Carlo? ¿Qué
demonios estás haciendo aquí?
—Bueno, verás, trabajo aquí—. Empiezo a preocuparme. —¿Dónde
están todos? ¿Está mi padre?
Sacude la cabeza, se alisa la falda y camina alrededor del escritorio
hacia mí, cruzando los brazos. —Tu padre está bien. Tú, en cambio, tienes
muchos problemas.
 —¿Qué coño está pasando?— pregunto, desconcertado.
—¿Por qué no contestabas al teléfono?—, responde ella, ya
acomodándose en su personaje de Reina del Hielo, aunque sigue
pareciendo nerviosa. —Hemos estado llamando toda la tarde, enviándote
correos electrónicos...
—Te dije que iba a desconectarme unos días—, protesto, sin querer
admitir lo que realmente ha pasado con mi teléfono. —He estado
trabajando desde casa casi todo el día. Salí unas horas, eso es todo. ¿Cuál
es el problema?
Levanta el auricular del teléfono fijo como si estuviera a punto de
golpearme con él en la cabeza. —Estaba tratando de llamarte de nuevo,
justo en ese momento—, dice ferozmente. Saco el teléfono
automáticamente para comprobarlo, pero ella me agarra de la muñeca. —
Trabajar en casa no es una excusa para ausentarse por completo. Y no he
sido sólo yo quien ha tratado de encontrarte, es... Dios, es todo el mundo.
Toda la empresa. Hace una hora, tu padre insistió en que todos dejaran de
hacer lo que estaban haciendo y te encontraran, sin importar lo que costara.
La policía también te ha estado buscando.
—¿La policía?— Intento que mi voz no delate ninguna alarma, pero es
difícil. —¿Qué quieren?
—Tu apartamento—, dice, moviendo la cabeza con asombro. —¿No lo
sabes? Alguien pateó tu puerta principal, desordenó tu apartamento—.
¿Alguien entró en mi apartamento? Siento una sensación de indignación
ante la idea de que alguien revise mis cosas, pero empieza a cuajar en
miedo. —Cuando nadie pudo ponerse en contacto contigo—, continúa
Miranda, —todos temimos... ¡Dios, pensamos que estabas muerto, estúpido
y egoísta idiota!
—Vaya. ¿Y todo el mundo estaba realmente destrozado por la muerte
de este estúpido y egoísta idiota?
Ella se muerde el labio. —Estaba un poco preocupada—, dice
rígidamente. Traga saliva, y aunque el color está volviendo a su cara, puedo
ver que realmente ha estado estresada. ¿Por mí? De verdad que no creía
que le importara tanto. Aspira, echa los hombros hacia atrás y me lanza su
habitual mirada. —Tienes que ir a ver a tu padre. Ahora mismo.
—¿Dónde están todos?
—Una vez que llamaron a la policía hace una hora, sugirieron que
miembros de, bueno, algún grupo del crimen organizado podrían haberte
secuestrado, así que se instalaron, junto con todos los demás, arriba.
 Arriba. La sala de juntas está allí, además de un montón de salas de
reuniones. —¿Realmente hizo trabajar a toda la empresa para
encontrarme?— Pregunto lentamente.
—Realmente lo hizo.
Eso no es bueno. Por muchas razones. La menor de ellas es que no
necesito que nadie exija saber mi paradero hoy, y menos la maldita policía
de Nueva York. Miro mi teléfono, que sigue zumbando furiosamente con
algún que otro mensaje entrante, todos ellos exigiendo saber dónde estoy y
si estoy bien. Miranda tenía razón. Elegí el día equivocado para apagar mi
teléfono.
Corrección: El puto Nick Fontana eligió el día equivocado para apagar
mi teléfono.

CAPÍTULO DIECINUEVE
Carlo
Miranda y yo subimos juntos una planta y, en cuanto se abren las
puertas del ascensor, oigo el zumbido de la actividad, una pequeña colmena
de trabajadores que van de un lado a otro. Tardan más de un segundo en
darse cuenta de mi presencia, y llego hasta la mitad de la sala de
conferencias antes de que el ruido cese y se convierta en susurros y miradas
oscuras.
No puedo culparles. La mitad de estas personas ya se tambalean bajo
sus cargas de trabajo, y tomarse una hora libre para buscar mi culo por la
ciudad les supondrá más que una hora de retraso. Para algunos de ellos
significará plazos perdidos, reuniones saltadas, clientes enfadados.
Desde las recepcionistas hacia arriba, el personal de Bianchi y
Asociados está reunido aquí. Todos están al teléfono, ya sea fijo o móvil,
llamando a la gente, gastando favores, garabateando notas. En las salas de
reuniones, en los espacios abiertos, en los escritorios: todos están
concentrados en mi paradero, y me pone nervioso ver algunas pizarras
blancas que tienen menciones de Brooklyn, el Bronx, Queens... todos los
lugares a los que Nick me ha arrastrado hoy. La mayoría tienen signos de
interrogación al lado, gracias a Dios. La teoría de trabajo parece ser que
todavía estoy en Manhattan.
Ninguno de ellos reacciona como lo hizo Miranda. No hay jadeos de
alivio, sólo el reconocimiento en blanco de mi presencia y un silencio
gradual que llena el piso mientras todos se giran para mirarme. Pero no soy
lo que se dice un tipo popular en la oficina. La gente tiende a evitarme, a
hacerme la pelota o a odiarme, y las tres reacciones están relacionadas con
mi apellido. Me tratan como el Bianchi que da un poco menos de miedo,
pero no mucho menos. ¿Y la verdad es que? Todos saben que soy el doble
de bueno incluso que los mejores.
Y encima, hago que parezca fácil.
Ninguno de ellos ha visto el trabajo que supone poner esa cara en su
beneficio, las dos horas de sueño por noche durante semanas, la ausencia
de amigos, de actividades sociales. Una de las razones por las que me
enrollo casualmente y a menudo es porque anhelo la compañía humana
pero no tengo tiempo para una relación. Algunas de estas personas están
casadas. Algunos tienen hijos. Malditos aficionados.
Así que no me importa que nadie se alegre especialmente de verme,
excepto quizá mi secretaria legal personal y mi equipo, que probablemente
no querían tener que lidiar con una aplastante carga de trabajo extra si me
hubieran sacado.
Vuelvo a ver las caras que me miran. Todos esperan su señal. —Me
temo que su tiempo se ha perdido. Todos podéis volver a vuestro trabajo
habitual—. Tardan en obedecer, algunos miran a la puerta de la sala de
juntas como si no supieran si mi padre tiene algo diferente que decir al
respecto. Pero cuando añado: —¡Vayan!— con una voz fuerte y resonante,
empiezan a dispersarse.
Sólo Miranda hace caso omiso de la directiva. —Vamos—, dice,
pasando por delante de mí para abrir la puerta de la sala de juntas.
El interior está tan lleno y concurrido como el exterior, sólo que aquí
tenemos a lo que parece ser la mitad de los mejores de Nueva York,
además de todos los investigadores privados que Bianchi y Asociados tiene
en nómina. Todos levantan la vista y, de nuevo, guardan silencio ante mi
entrada.
—Señor Bianchi—, dice Miranda con orgullo, como si me hubiera
encontrado ella misma, —Aquí está Carlo. Está bien. Está bien.
Mi padre, que parece haber estado en el proceso de reprender a un
detective de la policía -la mirada beligerante en su rostro es un claro
indicio-, mira a Miranda a través de la habitación, indignado por la
interrupción, y luego pasa de largo para verme a mí.
No sé qué esperaba de él, pero lo único que hace es rugir: —¡Todos
fuera!
 Al pasar junto a mí, la detective -García, la misma que vi el otro día
cuando representaba a Nicky, así que eso no es genial- me lanza una
mirada que debería destrozarme las entrañas. Le devuelvo un gesto cortés
con la cabeza.
Miranda sigue de pie a mi lado hasta que papá dirige esos ojos llenos de
rabia hacia ella, y me imagino que se largará. Pero no lo hace. Se aleja más
hacia la puerta, pero se queda ahí como si quisiera ser testigo, y yo lo
agradezco.
Mi padre la señala, chasquea los dedos como si fuera un perro y suelta:
—Fuera.
La miro por encima del hombro. Me mira a mí, esperando que le diga la
palabra. —Está bien—, le digo en voz baja. Papá y yo la vemos irse, y me
quedo con una ligera admiración por el hecho de que haya ignorado a mi
padre de forma tan absoluta y completa.
Papá, como era de esperar, no está contento con ello. —Esa pequeña
conspiradora...—, empieza, y yo levanto una mano.
—Olvídate de Winter. ¿Qué demonios está pasando?
Mi padre se queda donde está, mirándome fijamente desde el otro lado
de la habitación. Extiendo los brazos. —Así que aquí estoy, papá. Sano y
salvo. No sé por qué has puesto la empresa patas arriba para buscar a un
adulto que ha apagado el teléfono durante el día, pero bien está lo que bien
acaba.
Se acerca al extremo de la enorme mesa de conferencias, camina
lentamente hacia mí y me golpea, con fuerza, en la cara. —¿Dónde
demonios has estado?—, gruñe.
Me llevo una mano a la cara, frotándome para quitarme el escozor. —
Haciendo mi trabajo—, le digo. —Y no vuelvas a pegarme así, joder. Ya
no soy un niño, papá. Ahora puedo devolver el golpe. ¿Entiendes?— Su
dura expresión vacila, así que aprieto la ventaja. —¿Qué ha pasado aquí
exactamente para que hayas perdido la cabeza así?— Exijo. —¿Todo el
mundo se redirigió a buscarme? ¿Los policías? ¿Crees que a Luca D'Amato
le va a gustar oír que les hemos invitado a venir?
Mi padre parece más viejo desde que Tino Morelli murió. Nunca lo
había visto vulnerable, pero ahora sí, con la cara gris y pellizcada. —
Pensé...— Se acerca a la mesa lateral que recorre una de las paredes, donde
el bufete guarda regalos y recuerdos de nuestros clientes o de nuestros
viajes. Uno de ellos es el tablero de ajedrez que Tino Morelli regaló a mi
padre hace muchos años como muestra de agradecimiento. Es el mismo
que usó mi padre cuando me hizo aprender ajedrez de pequeño. Y mientras
lo observo, barre las piezas al suelo con un violento golpe y luego se frota
la boca con una mano temblorosa. Se vuelve hacia mí con el ceño fruncido.
—¡Deberías saber que no debes quedarte incomunicado de esa manera!
Sigo mirando las piezas de ajedrez esparcidas por el suelo, con la mente
trabajando en las posibilidades. —¿Alguien ha amenazado a la empresa?
¿A mí?— Si el chantajista ha ampliado su objetivo, entonces estoy -como
sugirió Miranda- en un gran problema.
Papá arruga la nariz, con la boca curvada en señal de disgusto. —
Estúpido de mierda. ¿Crees que no sé lo que has estado haciendo?
Por un momento se me revuelven las tripas y vuelvo a oír el crujido del
cuello de Gatti al romperse. Pero he entrenado mucho para que mi cara no
muestre sorpresa, y ahora lo agradezco. —Hoy he estado trabajando en el
caso de Nick Fontana. Eso es todo—. Calmo mi respiración y espero, sin
ofrecer más información.
El puño de mi padre cae sobre la mesa auxiliar, un golpe sordo que
hace sonar todos los adornos. —Has estado trabajando con Nick Fontana,
de acuerdo. ¿Crees que soy un idiota, Giancarlo?— Sólo me sale la
chorrada del nombre completo cuando la he cagado de verdad. Vuelve a
acercarse a mí, meneando el dedo en mi cara. —Te has estado tirando a ese
gilipollas desde antes de los Hamptons. No lo niegues.
Por un momento, me quedo en silencio, considerando mis opciones, y
luego digo: —En realidad, se ha estado tirando a la mía—. Esta vez,
consigo atrapar su muñeca antes de que la mano se conecte de nuevo con
mi cara, y se la arranco torpemente, haciendo que jadee de dolor. Doy un
paso atrás, porque si intenta golpearme de nuevo, le devolveré el golpe y
entonces tendremos un problema mucho mayor.
—¡Has deshonrado a esta empresa!—, me grita.
—¿Y qué has hecho exactamente esta tarde, interrumpiendo las horas
facturables de todo el mundo sólo para hacer que me busquen?—.
Mantengo el nivel de voz, con las manos apretadas a los lados.
Papá sacude la cabeza, murmurando insultos en italiano que no me
molesto en tratar de entender. —Cuando me enteré del robo, de que te
habías ido, supuse que alguien había venido a sacarte toda esa charla de
almohada que Fontana te ha estado soltando al oído.
—¿Por qué demonios...?
 —Tienen a Gatti, ¿no?— Se pone de pie, apoyándose fuertemente en la
mesa y todavía frotándose el hombro, pero me niego a sentirme culpable
por eso. —Si alguien se siente lo suficientemente valiente como para hacer
desaparecer a un novio el día de su boda en las narices de todos los jefes de
Nueva York, cargarse a un abogado Morelli no sería nada para ellos.
—Nadie tiene ninguna razón para matarme. Nicky...— Mierda. —
Fontana no llegó a donde está en esa Familia derramando todos sus
secretos en la cama. Y nosotros... hemos sido discretos.
—¿Llamas discreta a esa actuación en los Hamptons? Ibas detrás de él
como un maldito cachorro.
Casi respondo que, en realidad, Nicky era el que iba detrás de mí. No
hay nadie en el mundo que pueda presionarme tanto como mi padre, pero
me niego a que lo haga. Esta vez no. Hay demasiado en juego, y quiero
salir de aquí tan rápido como pueda para avisar a Nick.
Porque si alguien ha venido a por mí, también podría venir a por él.
Inhalo lentamente por la nariz antes de decir: —Aunque alguien sepa lo
nuestro, no hay razón para que piense que yo sé algo importante. No soy el
único hombre con el que Nick Fontana se ha acostado. Y en cuanto a lo que
pueda saber por mi trabajo aquí, tú eres el socio director de esta empresa,
no yo.
Las cejas de mi padre se juntan lentamente mientras habla. —Tú
trabajas más cerca de los Morelli mayores que cualquiera de nosotros estos
días. Eres la persona por la que preguntan cuando los detienen para
interrogarlos, los representas en los tribunales y llevas los mensajes entre
ellos—. Hace una pausa, su boca se tuerce como si probara algo amargo.
—Sí, crees que no sé nada de eso. Pero sí lo sé. Sé que eres, por desgracia,
el punto de apoyo entre Bianchi y Asociados y la Familia Morelli, el
vínculo que estas otras Familias podrían intentar cortar. Y si se supiera que
te estás acostando con Fontana...
—Literalmente, a nadie le importaría un carajo—, digo bruscamente.
—A nadie, excepto a ti.
Se incorpora, con la cabeza apoyada en el cuello, la cara levantada para
poder mirarme por debajo de la nariz. —Porque soy el único al que, como
has dicho tan crudamente, le importa un carajo la reputación de esta
empresa.
Y ahí lo tenemos. La verdadera razón detrás de este ridículo
comportamiento de hoy: la preocupación de mi padre por la reputación del
bufete. Casi me reiría si no fuera por esa pequeña parte de mí que piensa
que quizás, quizás esta vez, realmente muestre algo de afecto por mí que no
esté basado en mi trabajo aquí en su precioso y maldito bufete de abogados.
La única preocupación que tenía mi padre hoy era que Bianchi y Asociados
parecieran débiles si un socio mayoritario era eliminado en un golpe.
—Tendré más cuidado—, le dije.
—Dejarás de ver a Fontana.
Y un cuerno lo haré. Pero no tengo tiempo para otra discusión. —Claro.
Una vez que este caso esté...
—Winter tomará este caso en el que dices estar trabajando.
Nunca, en lo que va de mi carrera legal en Bianchi y Asociados, he
rechazado una orden directa como esta de mi padre. Pero hay demasiadas
cosas en juego que él no entiende. Puede que esté obsesionado con la buena
reputación del bufete, pero no es lo único que dejará de existir si Nicky y
yo no podemos descubrir quién está detrás...
—Papá—, digo, y lo que sea que escuche en mi voz, lo detiene en seco.
—¿Enviaste una nota a Fontana sobre mi relación con él?
—¿Por qué demonios iba a hacer eso? Fontana no es el problema,
Giancarlo. Eres tú, siempre has sido tú. No puedes mantenerlo en tus
pantalones...
—Estoy viendo el caso de Nicky—, le digo suavemente. —Y no hay
nada que puedas hacer al respecto. Me quiere para ello. ¿Le vas a decir a
Nick Fontana a la cara que este bufete no le va a proporcionar la asesoría
legal que elija? No lo creo, joder.
Se pone rojo de la ira, con la boca abierta mientras intenta pensar en
una forma de someterme a su voluntad. Me doy la vuelta, voy a abrir la
puerta y le dejo allí.
Pero ni siquiera puedo disfrutar de mi victoria por un momento, porque
Miranda Winter me está esperando fuera, como sabía que haría. Se pone en
guardia. —¿Hay algo que pueda hacer?—, pregunta dulcemente. —¿Es
algo de lo que el resto de los socios deberían preocuparse, por ejemplo?
¿Creemos que esto fue un objetivo...?
—Winter—, suspiro. —Por favor.
—Estaré encantada de investigar a un contratista adecuado como
guardaespaldas, ya que, por supuesto, nunca querríamos molestar a los
Morelli con esto—, continúa Miranda, caminando conmigo hacia los
ascensores, siguiendo mi rápido ritmo.
 —No—, digo con firmeza. —No necesito protección. Dejaré mi
teléfono encendido. Y me comunicaré regularmente con mi secretaria
cuando esté fuera de la oficina—. Cada una de esas afirmaciones es una
falsedad, pero al menos puedo ocuparme de conseguir protección por mi
cuenta.
Parece que, después de todo, aceptaré la oferta de Nick de jugar a las
casitas durante los próximos días.

CAPÍTULO VEINTE
Nick
Acababa de terminar un buen filete y me estaba acomodando para ver
el resumen deportivo de la noche cuando recibí la llamada de Carlo. Me
explicó la situación lo suficiente como para que pudiera ver qué hacer al
respecto antes de que terminara de hablar, y ahora mismo estoy corriendo
hacia la puerta de su apartamento, con mi coche bloqueando la boca de
incendios de la calle de abajo. Diablos, si me multan a esta hora de la
noche, al menos sé que Bianchi puede librarme de ella.
La puerta, cuando la alcanzo, está entreabierta. La empujo hasta abrirla
mientras saco mi pistola, y observo que la jamba se ha astillado por dentro.
Alguien ha pateado la puerta, con fuerza. De repente, no parece el pequeño
error que Carlo me hizo creer por teléfono.
Mis instintos de protección se ponen en marcha. Me deslizo
silenciosamente en su salón y le doy un susto de muerte cuando se da la
vuelta y me ve con una pistola apuntándole.
—Que me maten, Fontana—, escupe, agarrándose el corazón. —¿Qué
demonios te pasa?
—Yo podría preguntar lo mismo—, digo, enfundando. —¿Por qué
demonios te quedas con la puerta echada, dejando que la gente se cuele por
detrás?
—¿Porque no soy el maldito James Bond?—, refunfuña, y levanta una
maleta en la mano. —De todos modos, si realmente hay alguien tras de mí,
no veo cómo una puerta rota va a retenerlos.
—¿Lo hay?— pregunto, y luego aclaro: —Alguien tras de ti—. Se
encoge de hombros, actuando con despreocupación, pero puedo ver la
tensión alrededor de su boca, la mirada vigilante y asustada en sus ojos.
Además, tiene una marca roja en la mejilla. Me acerco a él y le agarro la
barbilla. —¿Te ha pegado alguien?— Mi voz se eleva.
—Sí, mi padre—. Aparta la cara. —Olvídalo.
No hay manera de que lo olvide. Pero lo dejo pasar por ahora. —
¿Dónde le dijiste a todo el mundo que te estabas quedando?
—En un hotel. Hasta que se arregle la puerta.
—Te quedas conmigo hasta que se acabe este asunto—, le digo. —Sin
discusiones.
—Ese era mi plan también—, acepta de buen grado. —De ahí lo de la
maleta, grandullón. Así que vamos a salir de aquí. Y mañana, como hemos
dicho, empezamos a trabajar en las cosas a mi manera. ¿De acuerdo?
Le miro de pies a cabeza. El hombre está claramente aterrorizado, pero
no se arrastra hacia mí suplicando ayuda. Está parado sobre sus propios
pies, exigiéndome como si pensara que está al mando. A cualquier otro, a
cualquiera de mi equipo, a cualquiera de mis enemigos, le enseñaría lo que
pasa cuando se cree que puede dirigir las cosas. Pero viniendo de Carlo
Bianchi, simplemente lo admiro.
Es más valiente de lo que pensaba o más estúpido, y es bastante
inteligente, así que...
—De acuerdo—, digo. —Pero no me llames 'Grandote'. Vamos.
—Oh, mierda, una cosa más.— Vuelve corriendo a su habitación y
vuelve a salir con un pequeño equipaje de mano que, por casualidad, sé que
contiene un montón de juguetes sexuales. Carlo tiene su lado pervertido.
—¿En serio?— Pregunto.
—No quiero que nadie husmee en ellos—, dice a la defensiva. —Si el
tipo vuelve, quiero decir.
Casi le digo que los asesinos que vuelvan probablemente tendrán
asuntos más urgentes en mente que sus tapones para el culo. Pero entonces
podría dejarlos atrás. —Vamos—, digo, sacudiendo la cabeza.
—Por cierto—, dice una vez que nos alejamos de su apartamento, —mi
padre sabe algo de nosotros.
 Para cuando llegamos a mi casa, ya es tarde, y Carlo ha expuesto lo que
ha sucedido esta noche al volver a su oficina, incluyendo exactamente lo
que le dijo a su padre sobre nosotros. No me gusta, pero me asegura que su
viejo no lo va a difundir. —La reputación, Nicky. Es lo único que le
importa.
Es una mentalidad lo suficientemente familiar para mí que tengo que
estar de acuerdo con su evaluación: Es poco probable que Larry Bianchi
difunda esta noticia a nadie más. Aun así, no me gusta pensar que el viejo
nos descubrió tan rápido. Si él se dio cuenta, ¿quién más podría haberlo
hecho? Por otro lado, al menos no nos ha inculcado la situación de Gatti. Y
parece que nuestra coartada potencial se mantendrá, si Carlo y yo alguna
vez necesitamos recurrir a ella.
Carlo deja caer su maleta al suelo y se desploma en el sofá con un
suspiro. Se frota los ojos con los talones de las manos y reprime un
bostezo.
—¿Has comido?
—¿Hm?— Parpadea un par de veces y luego sacude la cabeza. —Una
noche loca, tío.
Está de suerte. Tengo otro filete en la nevera, que hago a la parrilla
mientras preparo una sencilla ensalada. Corto un par de rebanadas gruesas
de la chapata de ayer, las pincelo con aceite y las hago a la parrilla también,
mientras la carne descansa. Para entonces, el olfato de Carlo lo ha sacado
del sofá y lo ha llevado a la cocina, y me observa en silencio.
Sirvo, limpio algunas salpicaduras del plato con un paño de cocina
limpio, y lo empujo junto con algunos cubiertos a través de la encimera
hacia él, donde está sentado en un taburete. —Cómete el plato.
Mira el filete y luego me mira a mí. —¿Tú cocinas?
Me echo el paño de cocina al hombro. —También me ato los cordones
de los zapatos.
—No quise decir... sólo quise decir que no creía que usaras la cocina.
Está tan limpia.
—Sólo métetelo en la boca mientras está caliente.
Le veo dar el primer bocado. —Dios mío—, murmura, con la boca
llena. Mastica, con los ojos cerrados y la cara levantada al cielo, traga y me
mira por debajo de las pestañas. —Sí, creo que me mudaré
permanentemente si esto se ofrece todas las noches.
 —Ni hablar—, resoplo. —Apenas tengo tiempo para cocinar para mí
estos días—. Corto un trozo de pan extra y lo tuesto en la parrilla para mí,
sólo para tener algo que hacer en lugar de ver espeluznantemente al tipo
comer. Incluso se ve sexy haciendo eso. —Entonces, ¿cuál es tu plan?—
Pregunto, una vez que estamos comiendo juntos. Me salen migas por todas
partes y las barro con cuidado de la encimera a la palma de mi mano.
—Eres ordenado—, observa. —Quiero decir, como, ordenado. No
ordenado. Aunque tú también lo eres. ¿Qué pasa con eso?
—No pasa nada con eso.
Me mira como si estuviera tratando de entender algo.
—¿Todo este despiste significa que no tienes un plan para mañana?—
Le pregunto.
Hace una pausa en su masticación para mirarme. —Claro que sí—, dice
alrededor del trozo de carne que tiene en la boca, y luego traga. Veo cómo
se mueven los músculos de su garganta y recuerdo que se movieron de la
misma manera cuando tuve la polla ahí abajo la noche anterior. Mi polla
empieza a palpitar y me doy la vuelta para tirar mi puñado de migas a la
basura.
—Entonces, ¿qué es?— Pregunto cuando me doy la vuelta de nuevo.
—Pensamos las cosas con lógica.
Levanto una ceja. —Un plan genial. Estar contigo es una verdadera
clase magistral.
Deja que el cuchillo y el tenedor caigan en el plato. —Jesús, dame un
respiro, ¿quieres? Tuve un día de mierda. Podemos trabajar en el caso
mañana. Esta noche sólo quiero descansar un poco, tratar de olvidar la
posibilidad de que alguien me quiera muerto.
—Te estás dando cuenta de eso, ¿verdad?
Carlo aparta el plato y apoya los codos en la encimera, apoyando la
barbilla en las manos. —Mi padre parecía pensar lo mismo, y casi le mató
admitir que yo era realmente importante para la empresa. Por cierto, no
puedes volver a quitarme el teléfono. Eso es lo que desencadenó toda esta
mierda.
—Lo que desencadenó toda esta mierda fue que entraran en tu
apartamento, y que tú no estuvieras allí. Así que, en realidad, te he salvado
la vida. Otra vez.
 —En realidad, lo que empezó este espectáculo de mierda...— Se
interrumpe cuando ambos recordamos exactamente lo que empezó todo
esto. —A la mierda—, murmura. —Es lo que es. Sólo tenemos que
averiguar quién es y qué quiere.
—¿Crees que el tipo que me envió esa nota es el mismo que entró en tu
casa?
Se encoge de hombros, sacude la cabeza, pero no es un no. Es un quién
sabe. —¿Crees que podemos hablar con Sophia Vicente?
—¿La novia de Gatti? ¿Por qué?
—Ella podría saber si Gatti recibió alguna instrucción.
—Ella ya lo habría dicho si supiera algo. Si hablamos con ella, llegará a
Al Vollero, y luego a Luca. No—. Levanto la mano antes de que pueda
empezar a quejarse. —Descansemos un poco por ahora; podemos resolver
nuestros movimientos por la mañana. Tú coge la cama de arriba. Yo
dormiré en el sofá.
Duda, y yo le deseo que lo diga, que durmamos juntos en la cama. Lo
deseo tanto que me da miedo, llevarle allí arriba de nuevo, no para follar,
sino sólo para abrazarle. Para mantenerlo a salvo. Llevo toda la noche
luchando con profundos impulsos primarios, desde que vi esa puerta rota.
La misma sensación abrumadora que tuve cuando vi a Gatti asfixiándole la
vida me golpeó esta noche, la necesidad de proteger, la certeza absoluta de
que mataré a cualquier hijo de puta que toque a Carlo Bianchi, sin importar
quién sea.
Pero cuando habla, todo lo que dice es: —No, hombre, yo soy el que te
apaga. Yo me quedo con el sofá.
Discuto con él un poco más sobre que se quede con la cama, pero está
decidido. No es que el sofá sea incómodo, de todos modos. Es lo
suficientemente largo para él y lo suficientemente ancho para que no se
caiga durante la noche si da vueltas en la cama. Así que si quiere
convertirse en un mártir, puedo dejarle.
Le saco unas sábanas y, mientras las meto entre los cojines del sofá a
modo de cama improvisada, me dice: —Nunca me imaginé que tú fueras
precisamente un coleccionista de arte.
—No lo soy. No por el arte, al menos.
—Inversiones, ¿eh?— Está mirando con especial atención el Ad
Reinhardt que ocupa casi todo el espacio de la pared entre el salón y la
cocina. —Aun así. Un gusto interesante—. Desde allí, se dirige a las
ventanas y mira hacia el Hudson, se aprieta contra la ventana con fuerza
para poder ver los muelles de la izquierda. Verlo así, con los brazos en alto,
se parece tanto a una fantasía que he tenido -aunque en esa fantasía, él está
desnudo- que decido que ya es suficiente.
—Tu cama está lista. ¿Quieres que apague la luz al subir?
Se vuelve hacia mí. —Ya lo hago yo. Todavía tengo que ponerme al día
con mis correos electrónicos, así que estaré despierto un rato más. Mierda,
espero que esté bien. ¿La luz de aquí abajo no te molestará?— Hace una
pausa sacando un portátil de su bolsa.
—Haz lo tuyo, Harvard. Te veré por la mañana—. Pero permanezco
despierto en la cama durante mucho tiempo viendo cómo las suaves
sombras juegan en el techo desde el salón de abajo, escuchando el
silencioso golpeteo de su teclado. Es casi reconfortante. Finalmente, el
chasquido de las teclas se detiene y la luz se apaga. Si me concentro
mucho, incluso puedo oír su respiración.
Pero justo cuando me quedo ligeramente dormido, me despierta un
grito asustado.

CAPÍTULO VEINTIUNO
Carlo
Alguien me está estrangulando.
Me rodean el cuello con las manos, me estrangulan y me oprimen la
voz para que no pueda pedir ayuda. Hago fuerza, grito a la fuerza, y
entonces otras manos están sobre mí, sacudiéndome, alguien me llama por
mi nombre...
—¡Despierta, Carlo!
Vuelvo a la consciencia de golpe, jadeando como si estuviera medio
ahogado en una bañera... o en el frío océano Atlántico.
—Joder—, toso, cuando las cosas se aclaran.
Estoy en casa de Nick. Estoy en su sofá. He tenido una pesadilla.
Eso es todo. Eso es todo.
—Estaba realmente muerto, ¿verdad?— Jadeo, aun tratando de
recuperar el aliento.
 —¿Eh?
—Cuando lo pusiste en el mar. ¿No seguía respirando?— No puedo
soportar la idea de que volviera en sí, metido en esa pequeña caja de metal,
y que el agua le inundara los pulmones. Tengo que apartar ese
pensamiento, estremeciéndome.
Por un momento, me preocupa que Nick vaya a decir algo duro, algo
que se introduzca en mi cerebro y me acompañe el resto de mi vida, pero se
limita a apartar el pelo húmedo de mi frente. —Estaba muerto. Lo prometo.
Y fue rápido para él, también, la forma en que murió. Sin dolor. Más de lo
que merecía, tal vez.
—No—, digo rápidamente. —Me... me alegro de que fuera rápido, si es
que tuvo que morir.
Nick asiente. —¿Estás bien ahora?
—Sí.— No lo estoy. No estoy ni de lejos bien y no pienso volver a
cerrar los ojos esta noche, por si vuelvo a soñar.
—Ven a dormir arriba.
—¿Qué? No. No puedo hacer eso.
—Claro que puedes. Diablos, una vez pasé la noche en tu casa.
Si soy sincero, aquella vez que Nick Fontana se quedó a dormir y me
desperté con su enorme bíceps aplastándome contra su pecho, su dura polla
frotándose entre mis nalgas... fue la mejor mañana de mi vida en mucho
tiempo. Y no sólo el sexo matutino. Fue un placer despertarme junto a él.
Pero ahora no tenemos espacio para nada de eso, así que vuelvo a
sacudir la cabeza. —No es una gran idea.
—Entonces, ¿qué, te vas a quedar sentado contestando correos
electrónicos el resto de la noche? Sólo es la una. Sube las escaleras. Si vas
a estar despierto, podrías mantenerme caliente mientras te preocupas.
La idea es tan atractiva que ni siquiera señalo que hace demasiado calor
aquí de todos modos, a pesar de que el aire acondicionado funciona a bajo
nivel en todo el lugar. —De acuerdo, supongo.
Le sigo por las escaleras hasta el dormitorio abierto y me deslizo en las
frescas sábanas de satén, dejando escapar un suspiro de placer. —Esta es la
forma de dormir. Necesito estas sábanas, tío.
Apaga la luz y yo parpadeo para ajustar mis ojos a la tenue luz. El otro
lado de la cama se inclina y entonces las sábanas se desplazan mientras él
se desliza. —Finch D'Amato me las regaló la pasada Navidad. Tengo tres
paquetes más sin abrir en el armario. Te dejaré coger una siempre que te
calles ahora y me dejes volver a dormir.
—Lo intentaré.
—No más pesadillas.
—He dicho que lo intentaré.
Da un suspiro, se revuelve en la cama y me empuja hasta que me doy la
vuelta y engancha su brazo sobre mí. Me relajo en él, sonriendo en la
oscuridad. Sabía que acabaríamos así. En cualquier momento empezará a
besarme la nuca y pasaremos a otra ronda de nuestros mejores esfuerzos
para aliviar el estrés.
En cualquier... segundo... ahora...

La próxima vez que me despierto, es porque hay una motosierra en mi

oído, sólo que no es una motosierra, es Nick Fontana roncando como un
oso hibernando. Es ruidoso. Pero me siento aliviado de no haber tenido más
sueños, y la brillante luz del sol que entra por las ventanas me dice que es
tarde, mucho más allá de mi hora habitual de despertar. Dejo que Nick
ronque unos minutos más antes de moverme ligeramente bajo su brazo. Da
un último ronquido ahogado, se relame los labios y emite un gruñido de
felicidad.
Su brazo me rodea con fuerza. Lo dejo.
Me ha abrazado así toda la noche y no he dormido tan profundamente
desde... bueno, desde aquella vez que se quedó en mi casa e hizo lo mismo,
me abrazó durante toda la noche. Hay algo muy tranquilizador en estar
envuelto en unos brazos que parecen que una anaconda se ha tragado una
pelota de baloncesto, déjame decirte. Es difícil creer que algo pueda
superar a un tipo con la constitución de Nick Fontana.
Se mueve de nuevo, su nariz se hunde en mi nuca, y deja escapar un
zumbido de placer. —Eres un buen juguete para acurrucarse, Harvard.
—Buenos días a ti también.
—¿Has dormido bien?— Da un fuerte bostezo, casi ahogando mi
respuesta.
 —Sí, la verdad es que sí—. Hago una pausa y luego añado, esperando
que no haga las cosas raras, —Gracias por dejarme dormir aquí—. Uh.
Contigo. En tu cama.
—De nada—, gruñe. Siento sus labios moviéndose contra mi nuca y
recupero el aliento. Muevo el culo de forma experimental contra él, y
siento su gruesa polla presionando contra mí. Si ambos hubiéramos
dormido desnudos, podría sentir su calor, su suave piel deslizándose contra
la mía. Me muevo de nuevo y engancho un pie sobre su tobillo. —¿Qué
pretendes?—, pregunta, pero parece divertido.
—Debería darte las gracias—, ronroneo. Chuparle los huevos y cubrir
su polla con mi propio semen me parece una buena manera de empezar la
mañana, y estoy seguro de que él también lo disfrutaría. Lo hizo la mañana
que se despertó en mi cama, eso es seguro.

—Realmente no necesitas...— Se queda en blanco cuando me acerco a

mi espalda para pasar una mano por su muslo peludo y retorcerme aún más
en su polla. —Mm. Tal vez sí.
Lo que pasa entre Nick y yo es que realmente tenemos una gran
química sexual. Cuando le dije la otra noche que es el mejor que he tenido,
inolvidable, lo decía en serio. Pero no es nada en particular lo que hace. Es
más como las feromonas o alguna mierda de apareamiento del cerebro de
los primates o algo así. El sexo con él se siente diferente, no por nada
especial que hagamos, sino por quién es. Por lo que soy yo. Por lo que nos
convertimos cuando encajamos juntos, nos movemos juntos, nos atrapamos
en el cuerpo del otro.
Con la mayoría de los chicos, no pondría mi boca en su polla a primera
hora de la mañana, antes de que se hayan limpiado de una noche sudorosa.
Con Nick, sin embargo, la idea de saborear su almizcle y su carne cruda
hace que mi boca se humedezca con anticipación. Pero tampoco es sólo el
aspecto físico. Hay algo en el hombre mismo. La forma en que me hace
sentir.
Introduzco la mano más profundamente, encuentro una mancha húmeda
en la parte delantera de su ropa interior y amoldo mis dedos a la cabeza de
su polla, frotando el tronco para lubricarlo. —Recuéstate y deja que me
ocupe de ti. Sabes que lo haré, ¿verdad?

—No tengo ninguna duda—. Se estira sobre su espalda con un suspiro

de satisfacción, con un brazo aún bajo mi cuello. Me gusta, y quiero
quedarme así un rato, así que no me lanzo a por su polla todavía. Me pongo
de lado y observo su cara mientras juego con él. Mantiene los ojos
cerrados, pero puedo ver cómo se mueven bajo los párpados, y cuando le
doy un movimiento particular de muñeca que sé por experiencia que le
gusta, se abren. Gira su cara medio hacia la mía y me mira a través de las
pestañas.
Me pregunto en qué estará pensando.
—Cuando acabe contigo—, le digo, —vas a decir: 'Harvard, quiero que
me la chupes así todas las mañanas', y yo me voy a poner muy presumido
cuando te rechace.
—Me acordaré de estar apropiadamente agradecido.
—Oh, no tendrás que acordarte. Te saldrá espontáneamente de la
boca—. Me deslizo por la cama -gracias, sábanas de satén, por facilitar ese
movimiento- y aprieto mi nariz contra su trasero, respirándolo. Está cálido
y suave, ácido y picante cuando abro la boca y dejo que su nuez derecha
caiga sobre mi lengua. A Nicky le encanta que le chupen los huevos.
Felizmente, me encanta chupar las bolas de Nicky. Hay un verdadero arte
en meter la lengua en algo tan grande, pero es un arte que estoy encantado
de seguir perfeccionando. Lo chupo suavemente durante un rato hasta que
empieza a inquietarse, y entonces presto la misma paciente atención a su
lado izquierdo. Para entonces me he movido entre sus piernas y su gran
mano está en mi nuca, con sus dedos en mi pelo, simplemente descansando
allí, sin exigir más.
Todavía no.
Me alegro de ello, porque quiero alargar esto. Cada vez que tengo el
privilegio de chupársela a este hombre, me preocupa que sea la última vez
que lo haga. Ha habido una fecha de caducidad para nosotros dos desde que
empezamos. Deberíamos haberlo hecho mucho antes de ese fin de semana
en los Hamptons, y ahora estamos de prestado. Así que quiero tomármelo
con calma y saborear a Nicky mientras tenga la oportunidad. Soy
demasiado consciente de que cada vez que lo toco, cada vez que me toca,
podría ser la última vez.
Le hago cosquillas con la lengua bajo la cresta de la polla, recorro la
prominente vena y vuelvo a subir, y luego me meto la gruesa punta en la
boca para chuparla. Sus caderas se mueven y deja escapar un suspiro.
Chupo un poco más fuerte, dejo que mi lengua presione su raja, y soy
recompensado con un derrame salado, el sabor de él rico en mi boca.
—Sabes que sólo te callas durante el sexo cuando tienes la boca llena—
, murmura, medio riéndose.
 No puedo dejar que se salga con la suya. —No es cierto—, digo
indistintamente alrededor de su polla, y se ríe de verdad. Pero quiero
asegurarme de que él no pueda hablar, de lo alucinado que está gracias a
mis habilidades para chupar pollas. Así que dejo de burlarme, y no pasa
mucho tiempo antes de que los únicos ruidos que salen de él sean gemidos
de placer y luego mi propio nombre, Carlo, joder, Carlo, sacado de él casi
a regañadientes, y el tono de mala gana es como sé que está cerca.
Se hincha en mi boca, presionando mi lengua hacia abajo, casi
ahogándome, pero lo quiero todo, así que empujo más, dejo que las
lágrimas salgan de mis ojos por él, le doy un último apretón burlón con mis
dedos, y entra en erupción en mi garganta, sus manos me empujan con
fuerza hacia él como si se hubiera olvidado de ser un caballero.
Bien. Prefiero a Nicky primitivo y desenfrenado, incluso cuando -
especialmente cuando- me estoy ahogando en su semen. Me suelta cuando
empiezo a tener arcadas, me levanta para que babee saliva y semen por
todo su vientre, con su mano alrededor de mi garganta. Si otro me hiciera
eso, lo odiaría. Pero no hay ninguna amenaza. No me estrangula, solo me
sostiene, guía mi boca hacia la suya, sus dedos son cálidos cuando se
apoyan en mi pulso tembloroso. Me besa, de forma descuidada, con su
mano como un suave collarín en mi cuello mientras yo me aprieto contra su
todavía gruesa polla. Estoy tres cuartos encima de él, pero no hay duda de
quién manda. Estoy completamente sometido a él, a mi propia necesidad de
correrme, temblando y estremeciéndome mientras su otra mano coge
nuestras pollas juntas, la suya todavía medio dura y resbaladiza por mi
boca, todavía goteando semen, y nos masturba juntos así sólo unas pocas
veces antes de que yo dispare, gimiendo en su boca.
Me derrumbo sobre él y me envuelve en sus brazos, dejándome
recuperar el aliento. Sus dedos me frotan de arriba a abajo la columna
vertebral. Cuando murmura: —Harvard, quiero que me la chupes así todas
las mañanas—, es tierno, sincero, casi melancólico, si es que un hombre
como Nicky puede ser melancólico.
—Sí—, digo. —A mí también me gustaría.
Pasan unos minutos de silencio feliz antes de que recuerde que debía
rechazarlo con suficiencia.

CAPÍTULO VEINTIDÓS
Nick
 Normalmente soy el que manda.
Soy el capo más poderoso de la familia Morelli, ya sea por territorio,
responsabilidad o tamaño de la tripulación. Sé que eso cabrea a los Capos
mayores, que creen que tener arrugas les da derecho a estar más arriba en la
cadena alimentaria. Pero más que ser un Capo, también soy el hombre al
que recurre el Jefe cuando se trata de resolver problemas, hacer amigos o
suavizar las aguas. Soy lo suficientemente inteligente como para saber
cuándo usar mis puños y cuándo usar mi cerebro, y cuándo usar mi
encanto, aunque no sea el arma más eficaz de mi arsenal.
¿Y más que todo eso? Sé que Luca me quiere como Subjefe. No lo ha
dicho abiertamente, pero sé que es lo que está pensando. Si no fuera por la
sombra que Angelo Messina proyecta sobre el papel incluso desde el Oeste,
ya sería Subjefe de nombre, no sólo de funciones. Y cuando llegue el
momento -cuando Luca me pida formalmente que dé un paso al frente-
estaré encantado de hacerlo.
Así que cuando digo que es difícil sentarse y dejar que Carlo se haga
cargo de nuestra supuesta investigación, entenderás cómo me siento.
Mantengo la boca cerrada mientras él dirige la suya durante una hora,
pensando en voz alta como si no pudiera dejar madurar una idea en su
propio cerebro. Y entonces, finalmente, cuando ha tecleado miles de notas
en su portátil y ha llenado varias páginas de su bloc de notas con garabatos,
no puedo evitarlo.
—Esto no nos lleva a ninguna parte.
Levanta la vista de la pantalla, parpadeando. —Estoy haciendo una
lluvia de ideas.
—Estás tirando espaguetis a la pared y preguntándote por qué no se
pegan.
Deja el portátil, junta los dedos y me dedica una sonrisa arrogante. —
¿Ah, sí?
—Sí.
—Se me han ocurrido cinco teorías diferentes sobre lo que podría haber
pasado.
En serio. Lo dice como si fuera un logro. —Sí. Genial. No necesitamos
teorías sobre lo que pasó. Necesitamos saber quién está haciendo esto.
 Carlo frunce el ceño, vuelve a coger el portátil y apunta con un dedo a
una de sus viñetas. —Lo que necesitamos saber es cui bono. ¿Quién se
beneficia?
—¿Quién se beneficia?
—De mi muerte y de tu dinero.
Me pongo de pie y me estiro, porque ahora me está irritando y no
quiero empezar a chillar con él. La verdad es que estoy molesto conmigo
mismo, no con él. Estoy enfadado por haber dejado que las cosas se
volvieran reales entre nosotros esta mañana, solo durante unos minutos,
pero lo suficiente como para encontrarme pensando en cosas estúpidas
como un futuro juntos en el que podríamos despertarnos igual que esta
mañana, disfrutar el uno del otro, levantarnos y desayunar juntos.
Le hice huevos con bacon y actuó como si fuera lo más increíble del
mundo, burlándose de nuevo de lo ordenado que soy mientras apilaba el
lavavajillas justo después de cocinar. No entiende de dónde vienen esos
hábitos. A veces creo que ni siquiera recuerda el primer día que nos
conocimos. Tal vez sea mejor así.
Pero el chico se va a quedar conmigo hasta que terminemos, así que
tengo que dejar de acurrucarme y mantener mi irritación oculta el mayor
tiempo posible. —Hablas como si estas cosas estuvieran relacionadas, pero
no lo sabemos. No sabemos si estás en peligro, o si ese allanamiento fue
una coincidencia. Ni siquiera sabemos qué quiere de mí el tonto que envió
ese mensaje. Nunca dijeron nada de dinero.
Empiezo a pasar por delante de él hacia la cocina, planeando tomar más
café si tengo que escuchar otra hora de sus divagaciones mientras me siento
y retuerzo los pulgares como un imbécil, pero me agarra de la muñeca
desde el sofá. —No seas así, Nicky—. Le miro, ante la ligera sonrisa de
satisfacción. Flexiono la muñeca en su agarre, pero él se aferra. Me empuja
hacia el sofá hasta que me siento a su lado.
—No me necesitas contigo para hacer toda esta 'lluvia de ideas'—,
señalo, y él se ríe.
—Ah, vamos—. Deja el portátil a un lado y, antes de que me dé cuenta,
se ha girado para sentarse encima de mí, a horcajadas sobre mis muslos y
con sus manos ahuecando mi cara. —Definitivamente te necesito—,
murmura, y no lo detengo cuando empieza a besarme. Su culo está en mis
manos, o mis manos están en su culo, no sé cómo ha sucedido, pero me
llena las palmas tan bien que lo único que puedo hacer es apretar mientras
me chupa la lengua. Mi polla se agita ante el recuerdo y lo atraigo más
hacia mí, tratando de conseguir algún tipo de fricción.
Se acerca para apartar una de mis manos de su nalga y llevarla a la
parte delantera de su pantalón de deporte, haciéndome sentir lo dura que se
está poniendo. Interrumpe el beso justo cuando estoy entrando en él para
decir: —¿Ves? Te necesito.
Le aprieto la polla un poco más fuerte de lo que sé que le gusta, y le
digo: —¿Así que para lo único que sirvo es para aliviar el estrés?
Carlo abre la boca para molestarme más, pero me salva el zumbido del
interfono. Es Jonesy desde el vestíbulo. Empujo a Carlo de mi regazo y lo
dejo riéndose mientras me apresuro a coger el auricular y digo
bruscamente: —¿Qué pasa?—. Me aclaro la garganta y añado: —Lo siento,
Jonesy. No era mi intención saltar al vacío.
—No hay problema, señor Fontana, no hay problema. Siento
molestarle....—. Su voz baja a un susurro. —Sólo que tenemos una entrega
para usted aquí y me pidió que le llamara si ocurría.
Mierda. Chasqueo los dedos rápidamente a Carlo para llamar su
atención. —Ahora mismo bajo. Retenlo ahí si puedes. Dile que tienes que
marcarlo en un registro o algo así. No dejes que se vaya.
—Entendido, Sr. Fontana.
—A menos que te amenace.
—Uh... de acuerdo, Sr. Fontana.— Jonesy parece mucho menos seguro
ahora, pero le cuelgo y golpeo con el puño el botón del ascensor.
—Otra entrega—, le digo a Carlo, cogiendo mi chaqueta deportiva del
gancho de la pared cerca del ascensor. Llevo una 22 en el bolsillo para
casos como éste.
Carlo se acerca corriendo y me agarra del brazo. —Nicky, ¿y si...?
—Esta es mi parte del trabajo, Bianchi. Quédate aquí. Mantente a salvo.
—Joder, no. Voy contigo—. Entra en el ascensor justo después de mí y
antes de que pueda detenerlo. —¿Crees que...?—, empieza, pero el trayecto
de bajada es demasiado corto para que se le escape la boca, así que niego
con la cabeza.
—No lo sé. Estoy a punto de averiguarlo. Quédate detrás de mí—. Le
doy un pequeño empujón, y se escabulle rápidamente cuando las puertas se
abren en el vestíbulo.
 —Sólo hablar—, sisea en voz baja justo antes de que salga.
—Ya está aquí—, dice Jonesy de forma amable, y yo evalúo al tipo del
mostrador mientras me dirijo hacia él. Soy lo suficientemente grande como
para cubrir a Carlo por completo si el mensajero saca un arma de repente,
pero por su aspecto, no corremos peligro. Debe de ser un mensajero en
bicicleta; su cegador traje de licra rosa y su elegante casco negro no dejan
espacio para un arma. Sin embargo, ya he conocido a asesinos flacos. Me
detengo a un par de metros de distancia, mirándolo fijamente.
—¿Qué tienes para mí?— Exijo.
Parece asustado. —Uh. ¿Sólo una carta, supongo? No sé, sólo soy el
mensajero. No hace falta que firme ni...
Me muevo rápido, agarrándolo del brazo mientras se aleja, y Carlo se
desliza hasta Jonesy, que empieza a parecer preocupado. —Oiga, Sr. Jones,
me preguntaba si podría mostrarme el mejor camino para cruzar a
Riverside Park. Salga y muéstreme.
Jonesy está más que dispuesto a complacerlo. Él y Carlo salen de allí
rápidamente, dejándome con el mensajero, que cada vez estoy más
convencido de que es sólo eso: un mensajero. —Dámelo—, le digo
bruscamente, y él me entrega temblorosamente un sobre con mi nombre y
mi edificio en la parte delantera. Pero no el número de mi apartamento,
sólo el edificio. El nombre y la dirección del remitente son obviamente
falsos. —¿Quién coño te ha enviado?—, le pregunto. Pregunto, golpeando
el sobre aún sin abrir en la recepción.
Sus ojos pasan de mí al sobre y viceversa. —¡No lo sé, tío! Me dan
trabajos en la oficina y nunca sé quién los envía. Puedes llamar a mi jefe si
quieres...
—Tal vez en un segundo—. Le suelto, pero me coloco entre él y la
puerta mientras abro el sobre lenta y cuidadosamente. Me mira fijamente y
tiembla, pero no parece dispuesto a impedir que lo abra.
Dentro hay un papel delgado con una fotografía impresa de un hombre
regordete de mediana edad junto a un Mercedes. Debajo está impreso un
nombre que no reconozco y una directiva de dos palabras.
Bill Harris
Mátalo
 CAPÍTULO VEINTITRÉS
Carlo
Cuando Jonesy y yo volvemos a entrar en el vestíbulo, el mensajero se
ha ido y Nick está mirando al vacío, con una mirada extraña.
—Muchas gracias, señor Jones—, le digo al portero. Me ha dado
instrucciones paso a paso desde la avenida hasta el río, y las he repasado
tres veces sólo para que Nick tuviera tiempo suficiente con el mensajero.
Ha tardado más de lo que pensaba, o puede que sea mi estrés el que hace
que los minutos se alarguen. O tal vez Nicky realmente disfruta de una
charla.
—Por favor, es Jonesy, todo el mundo me llama Jonesy, y no es
ninguna molestia, señor Bianchi—, responde. —Y si no le importa que lo
diga, parece usted un joven muy agradable—. La aprobación brilla en su
rostro, y me hace dudar.
No soy el tipo habitual de Nicky, ¿es eso lo que quiere decir? Mi
vientre da una extraña punzada al contemplar que otros hombres podrían
haber sido invitados a la cama de Nick, más allá de la mirada cómplice de
Jonesy... a diferencia de mí. Tuve que hacer que casi me mataran antes de
tener el privilegio de ver el interior de su apartamento. Dormir en su cama.
¿Y qué? pregunto a la parte de mí que empieza a enfadarse. ¿Qué más
da? Me sacudo y me vuelvo hacia Nick. —¿Está bien?— le pregunto,
sacándole de la ensoñación en la que se encontraba.
Se encoge de hombros. —Gracias, Jonesy—, gruñe por encima del
hombro, tirando de mí hacia el ascensor. —Si vuelve a venir alguien, lo
mantienes aquí y me llamas. Como hoy; ha sido un buen trabajo.
—No hay problema, Sr. Fontana, no hay problema...— El jovial
graznido de Jonesy se ve cortado por el cierre de las puertas, pero Nick y
yo esperamos a estar de nuevo en su sitio antes de volver a hablar.
—¿Y bien?— Exijo.
Sin palabras, me entrega una fotografía y va a colgar su chaqueta de
nuevo mientras yo la miro. —¿Quién coño es Bill Harris?— pregunto,
siguiéndole de vuelta al salón.
—Ni idea.
—¿Por qué alguien quiere que lo mates?
—De nuevo, ni idea.
 —¿Quién lo envía?
—¿Parezco un maldito vidente?—, suelta, y luego suspira. —Mira,
Bianchi, no lo sé. El mensajero no lo sabía, incluso cuando yo, le animé a
pensar en ello. Incluso lo llamamos a su centro de despacho y tampoco
tenían información. La dirección del remitente es falsa y el nombre era
John Smith.
—Mierda.
—Sí.
Ya estoy sacando mi teléfono para buscar en Google a Bill Harris, pero
Nick me pone una mano en la muñeca cuando empiezo a leer los
resultados. —No encontrarás nada sobre este tipo.
—¿Cómo lo sabes?
—Ese no es su nombre. Vamos, Harvard, mira al tipo. Es un hombre de
familia, sea lo que sea. Es imposible que se llame el puto Bill Harris—.
Vuelvo a estudiar la foto. Veo lo que quiere decir. Si estuviera haciendo un
casting para un remake hollywoodiense de El Padrino, este tipo estaría en
la lista de los pesados de fondo nº 1. —Pero—, continúa Nick, —si
estuviera causando tantos problemas en la ciudad que alguien quisiera
eliminarlo, seguro que conocería su cara. Así que quizá ya no esté en el
juego. O tal vez es de fuera de la ciudad.
—¿Entonces eso significa...?— Pregunto.
—Significa que tenemos que consultar con la historia.
—Misterioso. ¿Esto implica más conversaciones en los callejones?
Nick me mira de reojo. —Escucha, Harvard, sé que acordamos que hoy
sería tu día para dirigir las cosas—, comienza, pero ya sé exactamente a
dónde quiere llegar.
—Deja que te detenga ahí mismo—. Hago una pausa para que suspire y
luego continúo. —Esta es la primera pista que tenemos y creo que
deberíamos seguirla. Averiguar quién es, pero sobre todo, quién podría
quererlo muerto. Quién se beneficiaría. ¿De acuerdo?
Sus cejas se levantan. —De acuerdo.
—¿De verdad creías que iba a decir: —"No, Nicky, quiero quedarme
aquí y tomar más notas?"
Él sonríe ante eso. —Francamente, Harvard, casi todo lo que haces y
dices me sorprende.
 Me siento halagado, aunque no estoy seguro de que lo haya dicho en
ese sentido. —Soy abogado. Eso significa que pienso con los pies, que giro
cuando lo necesito y que persigo conejos por agujeros cuando tengo la
sensación de que puede ser el agujero correcto. Y tampoco lo he dicho en
plan sucio—. Me doy una palmada y le dirijo a Nick una mirada
expectante. —¿Y bien? Pongámonos en marcha.

Medio esperaba que Nicky nos llevara a una biblioteca después de su

comentario sobre la historia, pero acabamos en Queens en un lugar llamado
Boccalone Italian Social Club. Queens no es mi lugar favorito, y no estoy
seguro de por qué Nick está tan convencido de que es aquí donde
obtendremos información, pero lo está. Me asegura que si alguien sabe algo
sobre Bill Harris, estará entre "los viejos cotillas", como él los llama.
Cuando entramos, empiezo a ver que tiene razón. Hay un montón de
gente mayor, jubilados, una cabeza gris tras otra, sentados viendo carreras
en televisores montados en la pared, almorzando en una zona de restaurante
abierta y jugando al ajedrez o a las damas en las esquinas. Y aquí y allá veo
una cara conocida, de esas que me hacen reflexionar.
—Mierda—, murmuro, después de que Nick me haya registrado en el
lugar. Su nombre está en la lista de aprobados como invitado permanente
de su tío, lo que me hizo dar mi primera vuelta de campana. Y ahora
intento no mirar demasiado al hombre de pelo blanco que pasa por allí para
fumarse un cigarrillo. —¿Es quien creo que es?
Nick se ríe. —Depende de quién creas que es.
Me rindo y me quedo mirando tras él, aunque soy la única persona en el
vestíbulo que parece remotamente interesada. —¿Qué demonios está
haciendo aquí, caminando sin protección de esa manera?
Sacudiendo la cabeza mientras me guía por el vestíbulo, Nick pregunta:
—¿Qué crees que les pasa a los viejos mafiosos cuando se cansan del
trabajo? No es que todos se vayan en un incendio de gloria. Seguro que no
pienso hacerlo.
Me lleva a la sala principal del club, donde hay tumbonas repartidas,
pequeños grupos de personas que hablan entre sí; me doy cuenta de que la
mayoría son hombres, aunque muchos de los empleados parecen ser
mujeres jóvenes y atractivas. Nunca había oído a Nicky hablar de sus
planes de vida y me intriga. —¿Qué quieres de esto? ¿Todo el asunto,
quiero decir?
 No contesta por un momento, asintiendo con la cabeza para saludar a
varios hombres que le llaman por su nombre, levantan las manos e intentan
hacerle señas para que se acerque. —Un poco más tarde, signori. Tengo
una reunión con mi tío. Pero vendré más tarde.
Un anciano sacude la cabeza con disgusto. Los ojos curiosos me siguen
todo el camino por la sala principal, y empiezo a preguntarme si estos
viejos mafiosos son realmente tan inofensivos como me asegura Nicky.
—Quiero suficiente dinero para no tener que preocuparme por el
dinero—, dice Nick.
Tardo un momento en darme cuenta de que me está hablando a mí,
respondiendo a mi pregunta sobre lo que quiere. —¿Se trata sólo del
dinero?
—¿De qué otra cosa podría tratarse? En realidad no me gusta el trabajo,
Bianchi, sólo se me da bien. Sin embargo, algunas de las familias sí lo
disfrutan. Para algunas de ellas, es una forma de vida. Los Giuliano, por
ejemplo. Los Clemenza, también. Pero no todos somos así, a pesar de lo
que puedas pensar—. Suena casi frío, así que no quiero tentar la suerte y
preguntar nada más.
Pero me resulta extraño que la única motivación de Nick Fontana sea el
dinero. Claro, tiene el apartamento de los ricos y tiene el arte colgado en las
paredes, pero no parecen cosas que le importen. Luca D'Amato, puedo ver
que se preocupa por el dinero. Lo veo en la forma en que se presenta, en el
corte de su ropa, en los lujos que disfruta. ¿Pero Nicky? Se viste con
sudaderas siempre que puede. Le gusta cocinar su propio filete. Llama a su
portero Jonesy, por el amor de Dios.
Después de la sala principal hay un pequeño pasillo del que salen
habitaciones privadas, y Nick abre la puerta de una de ellas. Dentro hay un
hombre que debe tener más de ochenta años, pero que tiene una vitalidad
sorprendente. Tiene el pelo grisáceo en lugar de blanco, la cara curtida, los
ojos todavía afilados. Nick le tiende la mano para estrecharla antes de
sentarse, asintiendo respetuosamente. —Tío Iggy, este es Carlo Bianchi. Es
un amigo mío. Espero que no te importe que le haya invitado a hablar
contigo. Tenemos algunas preguntas...
—Siempre tienes mucha prisa, Fontana. Primero me traes un café, ¿eh?
Hablamos del tiempo, de los recuerdos de mi pasado, y luego tú haces tus
preguntas. ¿Vas a venir aquí a exigirme información? No. Así no se hace.
Nick sonríe. —Tienes razón, tío. Carlo, ve a pedirnos un café a todos.
 Voy tan rápido como puedo a la zona de la cafetería, murmurando sus
pedidos en voz alta para mí. Pido los refrescos y tengo que explicar que no
soy socio, pero sí invitado de un socio, mientras me preocupa que me esté
perdiendo información vital. Conozco al viejo, y definitivamente no es el
tío de Nick, ni siquiera un pariente de sangre. Ignazio Barrano fue un capo
de la familia Vicario en su día, y un buen amigo de Tino Morelli antes de
que éste se lanzara por su cuenta a fundar una nueva familia.
Tino Morelli fue uno de los viejos mafiosos que se fue en un incendio
de gloria. Pienso en eso mientras espero mi pedido.
Cuando por fin vuelvo a la sala, haciendo equilibrios con tres cafés en
una bandeja como si fuera un camarero excesivamente vestido, me doy
cuenta de que no necesitaba apresurarme en absoluto. Nick y Barrano están
hablando de los viejos tiempos, pero no de nada en particular. Ahora veo a
qué se refería Nick al consultar la historia: Barrano tiene una gran
memoria. Nick asiente con la cabeza y se ríe de la historia de Barrano de
cuando era joven y trataba de conquistar el corazón de una chica, y me
pregunto cuántas veces habrá escuchado esas mismas historias. Pero hace
gala de una notable paciencia, deja que el viejo hable durante algún tiempo,
agotándose, hasta que finalmente Barrano dice: —Vale, vale. Sé que
ustedes, los jóvenes, tienen muchos asuntos, siempre están apurados.
Preguntadme lo que queráis saber y luego podéis salir de aquí.
Nick asiente agradecido y me mira. Saco mi teléfono, paso al escaneo
digitalizado que tomé de la foto de Bill Harris, y le paso mi teléfono a
Nick.
—Estamos buscando a este tipo. Se llama Bill Harris, aunque podría ser
un alias.
Barrano sostiene mi teléfono más atrás, luego un poco más cerca,
entrecerrando los ojos en la pantalla, y me pregunto si debería mencionar
que sus gafas están encima de su cabeza. Pero entonces asiente con la
cabeza. —Claro, recuerdo a este tipo. Aunque no se llama Harris. No
recuerdo su nombre, pero me acuerdo de él. Era un gilipollas. Uno de esos
tipos realmente violentos. Muy metido en las drogas, ¿sabes? Vino de la
Costa Oeste con una banda de Las Vegas cuando intentábamos hacer lazos
una vez. Esa amistad nunca llegó a buen puerto. Pero he oído que a Angelo
Messina le va bien por ahí—. Los ojos de Barrano se vuelven brillantes,
inquisitivos.
—No lo sé—, le dice Nick con una sonrisa. —Así que este Harris, o
quienquiera que sea, ¿sigue en el negocio?
 El viejo frunce los labios y mueve la cabeza de un lado a otro. —Eso no
lo puedo decir. Sé que debes haber visto a Donnie Gee en el camino,
deberías ir a preguntarle. Siempre supo más de la Costa Oeste que yo.
Nick asiente de nuevo, más lentamente esta vez. —La cosa es, tío, que
este asunto es... sensible. No me gustaría que se corriera la voz de que
estoy haciendo preguntas sobre él, ¿me entiendes? Y podría haber alguna
conexión con Giuliano.
Me preocupa que Nick sea tan comunicativo, pero Barrano se limita a
esbozar una sonrisa socarrona. —Donnie Gee lo mantendrá bajo su
sombrero. Al final no tenía amor por el viejo Jimmy, ni por su Familia—.
Me doy cuenta entonces, con una sensación de frío en las tripas, de que
Nick y Barrano están hablando de Donato Giuliano, un anterior Jefe de la
Familia, que fue destituido por su hermano Jimmy G en un sangriento
golpe de estado hace muchos años. —Y él nunca tuvo problemas contigo,
Fontana. Ya lo sabes. Además, a ninguno de los viejos nos apetece ya
involucrarnos—, dice Barrano, a pesar de haber preguntado por Angelo
Messina unos segundos antes. —Tuvimos nuestro día en el sol, y ahora
estamos felices de entregar la antorcha.
Con esa metáfora mezclada, Nick y yo nos despedimos y volvemos a la
sala principal. Donnie Gee resulta ser el hombre que reclamaba la atención
de Nick cuando entramos, sentado en una mesa jugando al ajedrez con otro
hombre. A su alrededor se han reunido otras personas, que parecen estar
apostando en la partida.
Agarro a Nick del brazo y lo aparto antes de que pueda empezar a
caminar hacia allí. —¿Estás loco? No podemos hablar con Donato Giuliano
de nada de esto.
—¿Por qué no?
—¡Porque es un maldito Giuliano!
—Ya no lo es, no lo es. Y ya oíste lo que dijo el tío Iggy. Ninguno de
estos tipos aquí quiere involucrarse, no realmente. Especialmente Donnie
Gee. Él puede mantener sus labios apretados.
—Esto es una muy mala idea—, intento de nuevo, pero él ya se está
alejando de mí.
Genial.
 CAPÍTULO VEINTICUATRO
Carlo
Tengo que correr unos cuantos pasos para alcanzar a Nicky, pero
intento que parezca suave en lugar de estar cagado de miedo. Cuanto más
tiempo pasamos aquí, más me preocupa que alguien pregunte por qué
estamos husmeando. ¿Y ahora Nick quiere enfrentarse a un viejo jefe
Giuliano? Cuando nos acercamos a los jugadores de ajedrez, el hombre en
cuestión mira a Nick de reojo por debajo de sus pobladas cejas, mientras su
oponente contempla el tablero. —Oh, ahora tienes tiempo para el viejo
Donnie, ¿eh?— Vuelve la cara hacia nosotros y yo intento no gritar.
La cara de Donato Giuliano está llena de cicatrices y arrugas, y un ojo
es claramente de cristal. Por lo que recuerdo, su hermano le disparó en la
cara en una reunión de la Familia y lo hicieron rodar por el East River.
Deberían haber comprobado primero que estaba realmente muerto.
—No quise faltarle el respeto, Don Giuliano—, dice Nick, inclinando la
cabeza. —Tenía un asunto urgente con mi tío, eso es todo.
—Bueno, puedes seguir moviéndote—, dice Donnie, deslizando su alfil
por el tablero. Le canta triunfante a su oponente: —¡Jaque mate, imbécil!—
. Alrededor de la mesa, algunos de los ancianos aplauden y otros gimen,
entregando el dinero a los apostantes ganadores con reticencia. El oponente
de Donnie grita una larga retahíla de italiano, demasiado rápido para que yo
lo entienda, salvo que se trata de un comentario no elogioso sobre la madre
de Donnie. Donnie se ríe.
Los otros hombres se van, algunos alegrándose de su buena suerte,
otros refunfuñando y descontentos. Donnie mira entre Nick y yo. —Bueno,
has echado a mis amigos, así que ahora puedes invitarme a una copa para
compensar. ¿Quién es este pavo real que te acompaña?
—Es Carlo Bianchi, un amigo mío—, dice Nick, sonriendo ante el
comentario del pavo real sin defenderme de él. Francamente, no creo que el
hecho de que me enorgullezca de mi aspecto sea especialmente gracioso,
pero no estoy dispuesto a decirle a Donato Giuliano dónde meterse. Una
vez fue un hombre muy peligroso, y podría seguir siéndolo.
—¿Quiere un café?— Pregunté amablemente, pero Donnie agitó la
mano.
—Por supuesto que no. Tráeme un amaretto con lima. Y que sea rápido,
Fancy Shoes.
 Me resigno a hacer de camarero mientras estemos aquí. El personal del
bar es mucho más rápido esta vez a la hora de servir mi pedido, ya que
saben para quién es. Al igual que yo, no tienen ningún interés en molestar
al viejo Don.
Cuando vuelvo, Nick está preguntando amablemente por la familia
ampliada de Donnie, por una nieta que ha tenido un bebé recientemente y
felicitando a algún otro pariente por un ascenso. —Entonces, ¿por qué estás
realmente aquí?— pregunta Donnie tras su primer sorbo de amaretto. —
¿Buscas una forma de volver a tu antigua Familia, después de todo lo que
te hicieron?
Mis oídos se agudizan ante eso.
—No, señor—, dice Nick. —No mientras tenga aliento en mi cuerpo.
—Vete a la mierda, Fontana, pequeño desleal de mierda—, responde
Donnie. Se me seca la boca, pero entonces capto el brillo en los ojos de
Donnie cuando me mira. —Pareces a punto de mearte encima, Fancy
Shoes.
—Sí, señor—, asiento.
Donnie echa la cabeza hacia atrás para reírse a carcajadas, y cuando
vuelve a mirar a Nicky, sigue sonriendo. —Tienes razón, Fontana. A la
mierda la lealtad. Una vez que un hombre te jode, no le das la oportunidad
de volver a hacerlo. Yo mismo aprendí por las malas de ese hijo de puta—.
Capta mi expresión y continúa: —Sí, todos esos años Jimmy se reía de mi
cara, y ahora está decorando las paredes de una oficina de Chicago. Espero
que pinte mejor que un jefe. ¿Qué te parece, eh? ¿Bueno, chico?
—Um—, digo débilmente.
Nicky, gracias a Dios, empieza a hablar en su lugar, después de
echarme una mirada de sosiego. —Señor, hay un hombre de la Costa Oeste
con el que necesito tener una conversación—, dice. —De forma discreta,
como comprenderá. Preferiría que no supiera que lo estoy buscando.
Donnie Gee se burla. —Ya no tengo nada que ver con los asuntos de la
familia. ¿Qué te hace pensar que sé algo?
—¿Le importa si le enseño una foto? ¿Decirle su nombre?
—No quiero tener nada que ver—, refunfuña Donnie, pero de una
manera que hace que no le crea. Ni lo más mínimo. —Te diré algo, si me
ganas en una partida de ajedrez, puedes preguntarme lo que quieras y te
responderé. Si pierdes, te puedes ir a la mierda por donde has venido. ¿Qué
dices, Fontana?
Por un momento, Nick no dice nada, pero luego sonríe. —Digo que
parece un trato, pero sabes que no juego al ajedrez. ¿Qué te parece si te
toca Fancy Shoes? ¿Puedo pedirle que juegue en mi lugar?
Le lanzo a Nick una mirada sucia.
—Claro—, se ríe Donnie, y luego tose. —Y cuando te dé una paliza,
también me llevaré esos zapatos como pago.
—¿Qué demonios va a hacer con mis zapatos?— Pregunto antes de
poder detenerme.
—Los colgaré detrás de la barra como recordatorio de que todos los
jóvenes listillos sois tan tontos como parecéis estos días. ¿Y bien? ¿Estás
dentro o fuera?
Soy un poco competitivo, seré el primero en admitirlo. Y no me
importa derribar a la gente demasiado confiada. Es mi especialidad, de
hecho. Pero no sé si puedo confiar en que Donnie Gee no se ofenda por
algo que pueda hacer o no hacer durante el partido. Esto es un examen, y
no he estudiado para ello. Es como una de mis pesadillas recurrentes en ese
sentido.
Pero Nicky me hace un gesto con la cabeza y una sonrisa tan
tranquilizadora como puede serlo en un lugar como este. Me recuerdo a mí
mismo que se trata de un hombre que ya ha matado una vez para
protegerme. —Claro—, le digo a Donnie Gee. Y luego, con la confianza
que me devuelve, añado: —Pero si gano, me da sus zapatos, además de
mirar la foto. ¿Trato?
Se ríe de eso. —Claro, claro. Puedes quedarte con mis zapatos si los
quieres tanto, pequeño pavo real.

Media hora después, estoy sentado en el coche de Nick con un par de

zapatos bien gastados en mi regazo y notas mentales sobre la biografía de
un tal Bill Harris. O mejor dicho, de Giovanni Dellacroce, antaño hombre
hecho con una de las familias de Las Vegas y, por lo que sabía Donnie Gee,
muerto después de que un trato con uno de los cárteles mexicanos saliera
mal.
Sí, gané la partida de ajedrez. Por supuesto que sí.
 Nicky sigue riéndose mientras se sube al asiento del conductor. Donnie
estaba sorprendentemente de acuerdo con que le diera una paliza. La
primera vez sólo me costó diez movimientos; intenté ser un caballero y
sugerí el mejor de tres, pero luego le gané la segunda partida aún más
rápido. Al principio se indignó, pero luego vio el lado divertido. Insistió en
que me llevara sus malditos zapatos, aunque no estoy seguro de lo que voy
a hacer con ellos. Sólo los incluí en nuestras condiciones porque él quería
los míos.
Nick me los quita y los tira en el asiento trasero. —Me siento un poco
culpable por haber cogido los zapatos del hombre—, digo. Donnie me
había presionado. Paga siempre tus pérdidas, pequeño pavo real. Y
siempre, siempre recoge tus ganancias.
—No te preocupes, le pedirá a alguien de su personal que le lleve un
par de zapatos nuevos al club.
—¿Tiene... personal?
Nick suelta un bufido despectivo ante mi ignorancia. —Sí, tiene
personal; es un maldito multimillonario.
Asumo esa información. —Me alegro de que no me lo hayas dicho
antes del partido. Podría haberle ganado más rápido si hubiera sabido que
el viejo imbécil vivía a lo grande.
—Oh, gran tipo duro ahora nos alejamos, ¿eh?
—Tienes razón.
Nick se ríe. —¿Pensaste en tirar el partido?
—No voy a tirar un partido sólo porque alguien podría hacer que me
maten—, digo, totalmente serio, y Nick se ríe de nuevo. —Ha sido una
gran apuesta por tu parte, Nicky. ¿Y si no tuviera ni idea de cómo jugar al
ajedrez?
—Oh, Bianchi. Si hay algo de lo que estoy seguro en esta vida es de
que sabes jugar al ajedrez. Tienes esa mirada.
—¿Me estás tomando el pelo ahora mismo? ¿Tengo esa mirada sobre
mí?
—Ese es el tipo de juego elegante que os gusta a los de Harvard, ¿no?
—No fui exactamente presidente del club de ajedrez en Harvard, ya
sabes—, replico. —Además, no podías saber...
—Lo sabía—. Me guiña un ojo.
 —¿Cómo lo sabías?
—Tu padre. Hay dos cosas que sé de él. Una, que dirige el bufete de
abogados que me mantiene alejado de los problemas. Y dos, una vez ganó
una partida de ajedrez contra Tino Morelli. Una vez en toda su maldita
vida, pero presume de ello como si hubiera ganado la Super Bowl o algo
así.
Tengo que reírme de eso. Nick tiene razón; papá cuenta mucho esa
historia. Tino Morelli era el tipo de jugador que podría haber sido un Gran
Maestro si alguna vez se hubiera molestado en tomárselo más en serio, y
mi padre siempre estaba orgulloso de haber vencido al Don sólo esa vez. A
veces me pregunto si Don Morelli le dejó ganar, pero no creo que el viejo
Jefe fuera así. No parecía el tipo de persona que dejaba que alguien le
ganara sólo por cuestiones de ego.
—Entonces, una vez que ha terminado de masturbarse por ganar una
partida de ajedrez—, continúa Nick, —empieza a hablar de lo bueno que es
su hijo en el ajedrez, también. De cómo le enseñó desde que tenía cinco
años.
De pequeño odiaba que me obligaran a sentarme ante el tablero y a
mover las piezas. Para mi padre nunca fue un juego. Siempre era algo serio.
Le gustaba presumir de que había desarrollado mi pensamiento lógico y
creativo a través de las sesiones regulares de ajedrez, pero todo lo que hizo
fue hacer que odiara el ajedrez.
Y a él.
Sin embargo, sigo siendo muy bueno en el ajedrez.
—Al final me ha venido bien—, murmuro. —Así que aclárame esto,
Nicky. ¿Cómo es que nunca me dijiste que eras un Gee?
Me mira con los ojos entrecerrados, con los labios ligeramente
fruncidos. —Realmente no lo recuerdas, ¿verdad?
—¿Que eras un Gee? No.
Gira todo su cuerpo hacia mí, con la muñeca izquierda enganchada al
volante, y esboza una sonrisa incrédula. —No te acuerdas de la primera vez
que nos vimos.
—Claro que sí. Fue aquella vez que te libré de la acusación de delito,
con los faros que definitivamente no destrozaste.
—No, Harvard.
 —¿No?
Se rodea con los brazos de una manera que casi parece protectora, pero
no es que Nick Fontana se sienta vulnerable. ¿Verdad?
—Cuando era un niño estúpido, me uní a los Gee. Yo era una pequeña
mierda en ese entonces, pensaba que era la bomba, y estaba cansado de
Nueva Jersey. Quería correr con los mafiosos de Nueva York. Quería saber
qué se sentía al tener esa clase de... de poder. Ahora que soy mayor y
menos estúpido, puedo ver lo que era—. No le interrumpo, sino que enarco
una ceja interrogativa. —Miedo—, dice. —Todavía estaba en el armario
cuando me uní. Tan metido y tan jodidamente asustado de mí mismo que
una parte de mí pensó que unirse a una Familia me demostraría que no
era...— Se encoge de hombros. —Cuando me di cuenta de que no quería
seguir escondiéndome, cuando se dieron cuenta de lo que era, ya estaba
hecho. Así que si querían congelarme, tenían que pedírselo a la Comisión.
Y, bueno, lo hicieron.
—Mierda—, murmuro, en parte porque estoy muy metido en la
historia, y en parte porque nunca había oído a Nicky hablar tanto de una
sola vez. Habla despacio, pero sin titubeos, más bien como si esta historia
llevara un tiempo dentro de él, pero nunca la hubiera dicho en voz alta.
También me pregunto qué tiene que ver todo esto con cuando nos
conocimos.
—Nunca me enteré de cuál fue la votación final—, continúa Nick, —
pero sí sé que Tino Morelli estaba en contra. Y en aquellos días, la
Comisión todavía fingía que eran hombres honorables; necesitaban un voto
unánime para aprobar los golpes a cualquier hombre hecho. Así que Jimmy
G estaba cabreado, pero no podía eliminarme, y no tenía las pelotas para ir
contra la Comisión. Así que en lugar de matarme, hizo lo siguiente mejor:
me tendió una trampa.
Ahora empiezo a entenderlo. Nick asiente lentamente al ver que la
comprensión empieza a aparecer en mi cara.
—Sí. Así que un día fui el tonto que se presentó en los muelles
esperando que llegara un cargamento, excepto que la única llegada de esa
noche fue la de la DEA. Me hundí muy rápido después de eso. Gee no
quiso enviar a un abogado, y el que me habían designado no daba una
mierda por un soldado de bajo nivel. Acabé dentro viendo un largo tramo—
. Inconscientemente, se abraza aún más a sí mismo.
—Y se suponía que no ibas a salir de allí con vida—, digo, y él asiente
lentamente, mirando por el parabrisas sin ver.
 —Muchos hombres lo intentaron. Me defendí, pero nunca maté a nadie,
porque sabía que eso me mantendría allí para siempre. Tenía la estúpida
esperanza de que un día, tal vez, tendría algo más que paredes que mirar.
Un día tendría una vista. Un día saldría de la caja en la que estaba.
Su apartamento tiene mucho más sentido para mí, ahora. Es imposible
que alguien se sienta encerrado con esos enormes ventanales y techos altos.
La pulcritud y la precisión de cada parte de su casa... he visto eso antes en
hombres que han cumplido condena. Un psiquiatra me lo explicó una vez
como un mecanismo de adaptación de los presos, una forma de ejercer un
pequeño control sobre su entorno cuando la verdad es que no tienen
ninguno.
—Y entonces, un día—, continúa Nicky, y mi corazón se aprieta en el
pecho, porque sé lo que viene a continuación. —Un día, este abogado
gilipollas se presentó a verme. Hablaba rápido y no dejaba de mirar su
reloj, un Rolex de oro. Me dijo que tenía un amigo que quería sacarme; que
él se iba a encargar de todo; que lo único que tenía que hacer era aceptar
que me representara.
—Tú...— Empiezo a decir, y tengo que aclararme la garganta.
Recuerdo ese día. Fue unos meses después de la carrera de Derecho. Era
nuevo en el bufete y mi padre me había encendido un fuego bajo el culo,
me dijo que tenía un año para demostrar mi valía o estaba acabado. Y
estaba bajo tanta presión para hacer mis horas ese mes que sentí como un
castigo cuando me dieron este problema de mierda de bajo nivel y me
dijeron que sacara a un tipo de la cárcel porque Tino Morelli lo quería. Eso
era todo. El Jefe lo quería; se esperaba que nosotros se lo
proporcionáramos. —Te veías diferente en ese entonces—, digo,
intentando de nuevo.
—Sí. No estaba, como se dice, en un buen lugar.
Ahora lo recuerdo. El pelo largo y grasiento cayéndole en la cara
mientras miraba el tablero de la mesa de fórmica. La piel cetrina de un
hombre que nunca ve mucho sol. La energía nerviosa y acelerada que
desprendía, sus ojos lanzados a todas partes excepto a mí, sus músculos
tensos para la acción preventiva. Era grande. Daba mucho miedo. Todo el
tiempo que estuve allí, evité el contacto visual. Intenté entrar y salir de allí,
porque siempre odié entrar en las cárceles y hablar con esos malditos
delincuentes que habían sido lo suficientemente estúpidos como para ser
atrapados.
Vivía para la sala del tribunal. Allí era donde podía brillar, donde podía
impresionar, donde podía -francamente- presumir. Ir a llamar a los presos
era una pérdida de mi valioso tiempo y talento, y cuando tenía que hacerlo,
intentaba asegurarme de que la otra persona entendía lo agradecido que
debía estar. Lo superior que era yo. Lo indigno que era todo aquello.
Era una actitud que había aprendido de mi padre.
—Yo tampoco estaba en un lugar tan bueno—, digo ahora. —Lo siento
si te hice sentir...
Su cabeza se gira y sus ojos se abren de par en par. —No tienes nada de
qué disculparte, Harvard. Fuiste la primera persona que me dio algún tipo
de esperanza. Y el día que me llevaron ante el juez y te levantaste y dijiste
unas palabras, hiciste algunos chistes a costa del fiscal, hiciste que toda la
sala se riera de la propia ley...— Una pequeña sonrisa se dibuja en su boca
y mueve la cabeza con admiración. —Nunca había visto nada igual.
Pongo la cara entre las manos. —Dios, soy tan imbécil.
—Puede ser. Pero me sacaste, Harvard. Me sacaste, y ese día allí
mismo, supe...— Se detiene, así que vuelvo a levantar la vista con
curiosidad.
—¿Supiste qué?
Sus ojos se apartan de los míos antes de que pueda leerlos. —Que no
quería volver a entrar. Que haría lo que fuera necesario para ganar
suficiente dinero para ser intocable. Porque eso es lo que aprendí ese día: el
dinero hace la ley. Cuando eres lo suficientemente rico, puedes hacer lo
que quieras.
No se equivoca en eso. He visto a la justicia triunfar sobre el
todopoderoso dólar demasiadas veces como para discutir su lógica, y eso
explica mucho sobre su fijación con el dinero. Pero eso no es lo que quiso
decir en un principio.
Tengo muchas ganas de saber lo que quería decir en primer lugar.

CAPÍTULO VEINTICINCO
Nick
Necesito cerrar la boca antes de decir algo de lo que me arrepienta.
Nunca he hablado de esos días por dentro, de lo duro que fue. Otros tipos
llevan su tiempo con orgullo, se aseguran de que todo el mundo vea sus
tatuajes, presumen de lo que hicieron allí dentro y de cómo dirigieron el
lugar. Al escuchar a algunos de ellos contarlo, vivían en el lujo y el ocio
mientras esperaban el reloj.
No fue así. Al menos no para mí. Me sentía como un animal enjaulado,
sentía que cada pared, cada ladrillo, cada barra del lugar estaba construido
especialmente para mantenerme allí. Con el tiempo, las cosas que me
hacían ser yo se fueron desvaneciendo. No confiaba en nadie y me
mantenía al margen, rechazando cualquier oferta de alianza o amistad de
las bandas de la prisión. Mirando hacia atrás, puedo ver que los Morelli me
cuidaban incluso entonces; no había forma de que hubiera sobrevivido de
otra manera. Ni siquiera alguien tan bien equipado para protegerse como yo
habría podido enfrentarse a todo un grupo de Gee sedientos de sangre.
Alguien estaba moviendo los hilos para asegurarse de que yo siguiera vivo.
Así que puede que fuera lo suficientemente tonto como para caer en
una trampa, pero aun así fui lo suficientemente inteligente como para
aceptar la oferta de unirme a los Morelli cuando llegó. Además, razoné en
ese momento, al menos siempre podía contar con que enviarían a un
abogado. Un abogado inteligente, divertido y sexy que me hizo interesarme
por el mundo fuera de mi caja por primera vez en un año.
—Será mejor que nos vayamos—, digo, y arranco el coche.
Carlo se aclara la garganta. —Entonces, ¿a dónde vamos ahora?
Pero yo me quedo mirando la carretera mientras el motor gira al ralentí,
pensando. Pensando en la lealtad y en lo que le debo a los Morelli.
—Oye, Grandote—, me dice. —¿Adónde vamos ahora?
—No me llames 'Grandote'. Y no me preguntes; ¿no se supone que eres
el cerebro de esta operación?
—Quisquilloso. Bien. Obviamente este Giovanni Dellacroce no está
muerto, todavía. Pero alguien quiere que esté realmente muerto—. Se
queda callado un momento, y luego dice: —Podría llamar a un investigador
privado que la empresa utiliza a veces, si no queremos joder. Ver si puede
encontrar una pista sobre cualquiera de los dos nombres.
—De acuerdo—, digo distraídamente, todavía mirando la carretera,
todavía en el aparcamiento.
—¿De acuerdo? ¿Ni siquiera quieres saber quién es ese investigador
privado?— Hace una pausa, y luego añade con advertencia: —Es un ex
policía.
—¿Puede mantener la boca cerrada?
 —Claro. Quiere mantener su pensión.
—Entonces, de acuerdo.
—Oye—, dice Carlo bruscamente, y yo parpadeo mientras vuelvo mi
atención hacia él. —¿Qué te tiene aturdido? Normalmente, si dijera la
palabra con "p", estarías encima de ella.
—No me entusiasma involucrar a policías, retirados o no—, admito. —
Pero como dices, si eso acelera las cosas, entonces está bien—. Pero
entonces apago el motor, mirando a Carlo mientras pienso en algo.
Sus ojos se entrecierran. —¿De qué se trata?
—Tenemos un problema—. Me aprieto el dedo y el pulgar sobre los
párpados, esperando que eso evite el dolor sordo que amenaza con
convertirse en una jaqueca.
—Sí. Tenemos varios.
—No. Quiero decir...— Suspiro.
—Explícamelo en pequeñas sílabas—, sugiere Carlo.
—Vale. Maté a un hombre que no debía, sólo para protegerte—. Veo
que abre la boca para decir algo de listillo, Y se lo agradezco mucho, joder,
pero cuando le miro, hace una pausa. —Lo volvería a hacer. No tengo
ningún problema con eso. El problema, Harvard...
—¿El problema?
—El problema es que no tengo ningún problema. Te puse a ti antes que
a la Familia. Antes que al Jefe. Antes que todo lo demás. Y eso... eso,
Carlo, es un problema.
Traga, sus ojos brillantes como el caramelo se desvían hacia abajo y
hacia otro lado. —¿Y cómo propones que resolvamos este problema?
Entorno la boca, preguntándome cuánto puedo decir. Tiene que ver con
asuntos de la familia, y Carlo ya ha escuchado más de lo que debería de mí.
Pero tal vez si le digo lo que estoy pensando, podrá señalar por qué es una
jugada equivocada. Eso espero. Dios, eso espero. Vuelvo a arrancar el
coche, me acerco para poner la radio a todo volumen y bajo la voz.
—Verás, la otra cosa es—, digo lentamente, —Messina ha estado en
Las Vegas recientemente.
Carlo hace una mueca. —Creo que no deberías haberme dicho eso.
 —Probablemente no, no.
—Pero no puedo dejar de oírlo.
—No. Y... siento que es un hecho que debo exponer.
—¿Porque?— ¿No es un "Porque" impaciente? Carlo en realidad está
esperando que yo hable, que argumente, que lo convenza.
Pero no soy un abogado. No soy un hablador. Me encojo de hombros.
—Si esto tiene algo que ver con la Costa Oeste, podría ser algo que
Messina necesite saber. O Messina podría ser capaz de devolvernos algo.
Carlo ve por dónde voy. —Podemos usar la IP, mantener todo en
secreto—, dice de inmediato. —¿Por qué no íbamos a usar el IP?— Hay un
borde de súplica en su voz, el mismo que he oído a veces cuando está
suplicando por mi polla, que da un tirón confuso en mis pantalones. Cables
cruzados, le digo. Es un mal momento.
—El caso es que, Harvard—, le digo en voz baja, —me han
comprometido y el Jefe no lo sabe. Mientras tanto, Messina está ahí fuera
sin nadie a su espalda, excepto ese federal que arrastró con él. Es mi
responsabilidad avisarle. Se lo debo. También se lo debo a Luca. Debería
haber sido sincero con él desde el principio.
—Por el amor de Dios—, murmura Carlo, frotándose las manos en la
cara. —¿No podías haber pensado en esto antes de hacerme enfadar al viejo
jefe de la mafia mediante una partida de ajedrez?—. Me mira, con un
humor lamentable que hace brillar sus ojos, y no puedo evitarlo. Me acerco
a su cara, le aliso la ceja con el pulgar y luego le paso los dedos por la
mejilla.
—Lo hiciste bien. Te has ganado una reputación entre los viejos, ¿eh?
En fin. Tal vez tengas razón. Tal vez tu IP es el camino a seguir por ahora.
Pero de cualquier manera, necesito contactar con Luca esta noche. Ya me
ha enviado un par de mensajes, preguntando qué estoy haciendo. Se
suponía que íbamos a ponernos al día y sigo posponiéndolo. No por cosas
de trabajo, sino por cosas sociales. Lo cual, ya sabes. Me hace sentir más
idiota, de alguna manera.
—Ustedes dos son bastante cercanos—, dice Carlo con curiosidad.
—Sí.
La amistad de Luca es algo que he llegado a agradecer. Antes de que
dejara su huella en la familia Morelli, íbamos en equipos diferentes y nunca
pude hablar mucho con él. Sabía que era gay y, a diferencia de mí, mucho
más abierto al respecto. Siempre admiré eso de él. Mis propias experiencias
con los Gee hicieron que me mantuviera en silencio, hasta hace poco.
Siempre estaré agradecido a Luca por haber abierto esa puerta para el resto
de nosotros.
Luca también fue quien me dio la oportunidad de ser Capo. Le debo mi
carrera y los enormes beneficios que me ha reportado en los últimos años.
Pero más que todo eso, sé que me cubre las espaldas, igual que yo debo
cubrir las suyas. Es un hermano en el sentido más estricto de la palabra, y
me gusta pensar, ya que su verdadero hermano, Frank, no está, que Luca
me ve de la misma manera. Tal vez incluso como un sustituto.
Con suerte, un sustituto un poco más inteligente.
—La cosa con el Jefe...— Hago una pausa, empiezo de nuevo. —El
asunto con Luca... no quiero decepcionarlo, ¿sabes? Se arriesgó conmigo
después de la muerte de Tino.
Carlo se muerde el labio inferior por un momento. —¿Qué va a hacer
cuando se entere de lo de Gatti?
No lo sé. Pero Messina siempre me decía: —No vengas a mí con un
problema, ven a mí con una solución—. Tal vez si Carlo puede empezar a
encontrar más información sobre este Dellacroce, si al menos puedo
asegurar a Luca que la situación de chantaje ya está bajo control, ayudará a
suavizar las aguas. Luca ha estado muy paranoico últimamente, también;
no quiero hacerlo estallar. —Todo irá bien—, le digo a Carlo. —Mientras
tanto, mira lo que puedes averiguar sobre Dellacroce, ¿eh?
—De acuerdo. Bien. Si me dejas en tu casa antes de ir a ver a Luca,
podría llamar a mi detective privado.
No me gusta la idea de dejar a Carlo solo, incluso en mi casa, que tiene
puertas y paredes reforzadas y ventanas resistentes a las balas. Después de
lo que pasó en Boston, Vitali ha ido a todas las casas de los miembros más
veteranos y las ha mejorado para darles la máxima protección. Incluso trató
de convencerme de tener una habitación segura, pero le dije que no. Si
alguien viene a por mí en mi casa, voy a hacer que se arrepienta, no a
esconderme como un ratón. Además, de ninguna manera me encerraría
voluntariamente en una caja.
Necesito ver a Luca. Lo pospuse ayer, y esta mañana otra vez. No
puedo negárselo una tercera vez. —Trataré de ser rápido con el Jefe esta
noche. Estará enojado, sin duda, pero le explicaré cómo lo estoy
manejando. Luego, cuando llegue a casa, podemos pedir comida y hablar
de todo lo que averigüe—. La idea de compartir la cena con Carlo una vez
más es reconfortante, incluso frente a todo lo que tengo que decirle a Luca.
No le va a gustar, pero no quiero que Carlo se preocupe por ello. Yo
hice esta cama. Soy el que mató a Gatti; soy el que se está chantajeando.
Puedo restarle importancia al papel de Carlo en toda la historia. Y confío
en que Luca sea justo. Y entienda.

Él no es como los Gee, me recuerdo mientras salgo a la calle. Él nunca

me jodería así. Además, si Luca D'Amato decidiera congelarme, no iría a
pedir permiso.
Y también tendría los cojones de hacerlo él mismo.

CAPÍTULO VEINTISÉIS
Nick
Dejo a Carlo en mi casa, y una vez que lo tengo asegurado y al teléfono
con su investigador privado, me dirijo a la casa de la Quinta Avenida. Ya
es tarde y espero que Luca no sugiera que vayamos a cenar. Pero una vez
que escuche lo que tengo que decir, apuesto a que todas las invitaciones a
cenar estarán fuera de la mesa por un tiempo.
—Por fin—, dice Luca cuando los guardias de la casa me dejan subir a
su estudio. Está revisando unos contratos en su escritorio y una rubia con
cara de piedra está sentada enfrente. Se levanta para saludarme y me da la
mano mientras Luca dice: —Nick Fontana, esta es Miranda Winter, del
bufete de abogados. Se está encargando de los contratos de importación de
petróleo de Cerdeña, ya que al parecer Bianchi tenía mejores cosas que
hacer.
Parpadeo. Luca está de mal humor. —Estoy seguro de que eso no es
cierto—, digo, y luego añado rápidamente: —Quiero decir que siempre
viene corriendo cuando lo necesitamos. Dale un respiro al tipo por una vez,
¿eh? Además, estoy seguro de que la señora Winter es muy buena en su
trabajo.
—Gracias, señor Fontana. Como usted dice, el Sr. Bianchi se está
tomando un tiempo personal esta semana—, dice Miranda en voz baja y
musical. —Me ha pedido que me ocupe muy especialmente de estas
negociaciones del contrato.
 Luca emite un resoplido que nos dice exactamente lo que piensa de la
gente que se toma tiempo personal.
—¿Qué quería que mirara, jefe?— pregunto, decidiendo que no es el
momento de defender el honor de Carlo.
Luca me hace un gesto para que me acerque y empieza a contarme todo
sobre el negocio de importación de aceite de oliva que quiere montar. Ya lo
he oído antes, demasiadas veces como para fingir que me interesa, y
entonces me pide que mire los contratos. —Dime, ¿te parece razonable? El
porcentaje que el proveedor quiere sacar de la parte superior?
No soy abogado ni contable, pero me parece una cantidad razonable. —
¿Supongo?
—Se supone que es el aceite de oliva de mejor calidad que tienen.
—El aceite es el aceite—, digo, perdiendo la paciencia, pero ante la
expresión de Luca, me echo atrás. —Quiero decir, claro, sí. Me parece un
buen trato.
Luca asiente como si yo hubiera confirmado sus propios pensamientos.
—Demasiado bajo. Un precio así significa que no estamos obteniendo su
mejor producto—. Vuelve a barajar los papeles y los guarda en la carpeta,
luego se levanta del escritorio y se acerca a Miranda Winter. Ella le mira
con ojos tan vacíos y fríos como los suyos. —Le agradezco que se
encargue de la tarea mientras Bianchi está fuera, señora Winter, pero creo
que prefiero que prepare los contratos finales con el precio original
acordado. Este nuevo contrato puede ser más barato, pero no me fío de lo
barato.
Ella se levanta, mirándole a la cara, y coge el expediente. —Puedo
asegurarle, Don Morelli, que aceptaron suministrar la misma calidad por
estos precios. Simplemente he podido negociar más eficazmente.
—Déjelo. Puede esperar hasta que vuelva Bianchi.
—Puedo manejarlo—, insiste.
No hay mucha gente que conteste más de una vez a Luca D'Amato. Él
la mira con dureza durante un momento y luego se aparta con displicencia.
—De acuerdo. Consígame una garantía de que es por la misma calidad y
firmaré. Si no, esperaré a que Bianchi abra su tercer ojo, o lo que sea que
esté haciendo.
 Ella da un fantasma de sonrisa. —Le agradezco que me dé la
oportunidad, Don Morelli—, dice, y con un gesto de cabeza hacia mí, se
despide.
—Sabes, no tienes que ser un gilipollas con todo el mundo—, le digo a
Luca con una sonrisa, una vez que ella ha salido de la habitación.
Él me devuelve la sonrisa. —Puede que no. Pero, ¿crees que voy a
conseguir lo que quiero ahora?
—Creo que una mujer así va a romper todas las rótulas metafóricas que
necesite si cree que puede facturar algunas horas del mismísimo Don.
—Y ese es el tipo de abogada que quiero que trabaje para la Familia.
Pero tiene que entender que no me conformaré con lo suficiente. Quiero lo
mejor, siempre. De todos modos, ¿qué hay de ti? Vi una factura de los
abogados esta mañana. Has acumulado un montón de horas esta semana. Y
vienen de Carlo Bianchi, también, así que esa historia que ella hizo sobre
su tiempo personal es claramente mentira.
Carlo, maldito sea. Conociéndole, incluso estaba facturando horas en el
coche de camino a casa. —Yo...— Digo. Hago una pausa, tomo aire,
preguntándome por dónde empezar exactamente, pero Luca ya ha pasado
página.
—Mientras esté trabajando en tu nombre, no me importan los sardos.
Tú eres más importante. Ahora escucha, hay algo más que quería
comentarte. Toma asiento. Es sobre este asunto que pasó en los Hamptons.
Joder.
Aún no digo nada, todavía tratando de enmarcar exactamente cómo
poner todo lo que tengo que decirle. En silencio, me reúno con él en la sala
de estar de la esquina, me siento frente a él en el juego de ajedrez y veo de
nuevo a Carlo declarando tranquilamente el jaque mate por segunda vez.
Donnie Gee se queda mirando el tablero durante un buen rato, y luego le
echa una mirada más larga a Carlo, lo que me hace preguntarme si, después
de todo, tendré que intervenir, hasta que el viejo empieza a maldecirle y a
reírse.
—¿Quieres jugar?— preguntó Luca.
—Claro que no. Déjame oírlo, jefe; ¿qué te preocupa?—. Tal vez si
escucho lo que Luca ya sabe, pueda completar los espacios en blanco.
Luca se reincorpora a su asiento, con un dedo dando golpecitos en la
boca. —Nunca encontraron a ese Giuliano, ¿verdad? Gatti.
 —No que yo sepa.
—Anoche hubo una reunión de la Comisión de Nueva York—. Por
supuesto que la hubo. Normalmente estoy pendiente de su agenda,
teniéndola en cuenta, pero los últimos días he tenido otras cosas que me
distraen. —Louis Clemenza lo dejó pasar bastante rápido al final, pero los
Giuliano siguen descontentos. Y Alessi y Rossi también, incluso me
preguntaron después si podía hacer algo. Señalaron que ha causado una
grieta entre las Familias, justo cuando no lo necesitamos. Y que me ayuden,
si descubro que alguien de los Morelli ha tenido algo que ver...— Me lanza
una mirada sombría, y la nuca se me eriza de sudor. Hay un toque de
paranoia en su voz que no había escuchado antes.
—Mira, fue una desgracia que ocurriera la misma noche que esa
importante reunión en los Hamptons—, empiezo. Voy a hacerlo, decido.
Voy a confesarme. —Pero...
Luca resopla. —¿Desgraciado? ¿Crees que fue una coincidencia?
No estoy seguro de cómo interpretar esto. —¿No lo crees?
—¿Creo que es una coincidencia que un novio desaparezca el día de su
boda mientras está rodeado de cinco familias enemistadas? No, Fontana, no
creo que sea una maldita coincidencia. Creo que alguien está trabajando
duro para desbaratar lo que estoy tratando de poner en marcha.
Luca ha estado muy estresado últimamente. No es él mismo. Y no me
gusta la forma en que me mira. Me recuerda, de alguna manera, a la forma
en que me miró mi Capo Giuliano aquella noche de hace años, cuando me
dijo que necesitaba a alguien en los muelles para recibir un cargamento,
que era mi oportunidad de probarme realmente en su tripulación.
Pero este es Luca. Este es Luca, y no va a tenderme una trampa como lo
hicieron los Gee. Además, me necesita. Sólo deseo poder deshacerme del
pánico que se retuerce dentro de mí, la parte de mí que quiere negar, negar,
negar. Porque si le cuento lo que pasó, quién sabe lo que hará. Tal vez... tal
vez sería una pérdida aceptable para mantener la paz entre las Familias en
Nueva York. Tal vez Don Morelli me sacrificaría por el bien de la Familia.
O tal vez -más probablemente- sacrificaría a Carlo.
Ha estado hablando mal de Carlo desde que llegué, y si esta mujer
Winter es tan buena como Luca cree que podría ser, tal vez estaría
dispuesto a perder a Carlo como peón en el juego mayor.
No puedo dejar que eso ocurra.
 Me pongo la mano en la rodilla para que deje de rebotar. —De
acuerdo—, digo lentamente. —Quizá tampoco creo que sea una
coincidencia—. Aunque en realidad... Sé que lo es. —Pero sigo sin ver por
qué es nuestro trabajo arreglarlo. Gatti era el hombre de los Giuliano. Que
lo localicen, joder.
Luca sacude la cabeza. —Vamos, Nick, sabes que no es tan sencillo.
Por supuesto que lo sé. Sólo que no quiero que se complique para mí.
Para Carlo. —¿Pero has suavizado las cosas?
Resopla y se inclina para mirar las piezas de ajedrez. —Las suavicé
diciéndoles que lo arreglaríamos—. Con una mirada de disculpa hacia mí,
añade: —Dije que pondría a mi mejor hombre en ello. Quiero que lo
investigues y veas lo que puedes encontrar.
El alivio me invade en una ola fría, ahogando las náuseas en mi vientre
y las sospechas en mi mente. Pero inmediatamente le sigue un nuevo
malestar. ¿Ahora se supone que debo investigar la muerte que yo mismo he
causado? Podría encontrar un chivo expiatorio, seguro, pero yo no trabajo
así. Esa es la manera de hacer las cosas de Giuliano, y no me rebajaré a su
nivel.
—Jefe—, digo con fuerza, invocando nuestra relación profesional,
porque es imposible que no me retuerza apelando a nuestra amistad si
puede, —estoy dirigiendo dos territorios, estoy resolviendo un montón de
negocios para ti en el centro, estoy...
—Sé que tienes mucho en tu plato. Y sé que no es justo darte más sólo
porque eres lo suficientemente competente para hacerlo. Pero no confío en
nadie más para que no la cague. ¿A quién puedo enviar? ¿A Vollero? Está
demasiado cerca. Snapper no es un investigador, sólo golpeará cabezas
hasta que alguien le diga lo que quiere oír, y eso no ayudará a nada.
Necesitamos a Vitali para la seguridad y para que cuestione a los irlandeses
cuando vengan a por nosotros. No voy a enviar a Carlucci, porque es el
mejor guardia que tiene Finch ahora mismo. Cualquiera que esté más abajo
en la jerarquía hace que parezca que no me lo tomo en serio—. Extiende
sus manos. —Eres tú, Nick. Lo siento, porque sé que hay mala sangre entre
tú y los Giuliano. Pero mis opciones son escasas.
Joder, joder, joder.
—Claro, jefe. Lo miraré por ti.
Sonríe como si estuviera aliviado, cuando sabe muy bien que siempre
iba a estar de acuerdo. Tampoco puedo enfadarme por ello, porque lo que
ha dicho es cierto. Soy el único lo suficientemente alto como para que los
miembros de la Comisión acepten, y no se puede prescindir de nadie más
en este momento. La amenaza irlandesa es demasiado inminente.
—Necesito la información para la semana que viene—, dice
despreocupadamente, y esta vez ni siquiera se molesta en parecer
arrepentido. Por un momento, me pregunto quién de los dos saldría
ganando si intentara estrangularlo allí mismo.
—Está bien—, digo.
—¿Puedes quedarte a cenar, Nick?— Y así, volvemos a ser amigos. —
Finch está haciendo su pasta puttanesca.
La pasta puttanesca de Finch D'Amato es realmente buena, pero no
quiero dejar a Carlo solo. —Lo siento. Esta noche no. Tengo planes.
—¿Quién es el afortunado?
Ni siquiera sé cómo responder a eso, y me siento con la boca abierta
demasiado tiempo para fingir que son negocios en lugar de algo personal.
—Yo... Sólo un tipo. Nada serio.
—Sabes, trabajas demasiado. No es bueno que un hombre esté solo. Lo
dice la Biblia.
—Me gusta mantener mi mente en el trabajo.
—Incluso Angelo Messina cambió su actitud, ya sabes.
Y mira dónde está ahora, quiero decir. Exiliado de Nueva York,
huyendo constantemente, persiguiendo cualquier indicio de cotilleo para
encontrar a una rata de Clemenza que se saltó la protección de testigos. Al
menos el tipo que persigue existe. —Bueno, no soy Angelo Messina.
—Haz un buen trabajo en este asunto de Gatti y podrías ser como él—.
Levanto la vista bruscamente. —Quieres decir...
—Quiero decir que hagas un buen trabajo, Fontana. Demuestra a todos
esos otros Capos por qué creo que eres el mejor. Demuéstrame que tengo
razón.
Definitivamente está hablando de hacerme Subjefe. —Lo haré—, le
prometo. —Se lo demostraré, Don Morelli—. A la mierda, ya se me
ocurrirá algo. Todo lo que la Comisión quiere es información, y yo puedo
dársela, enviarlos a buscar en otra dirección. Y entonces, tal vez, Luca me
nombrará finalmente Subjefe.
 Su sonrisa se vuelve interrogativa. —Sabes... no pareces tan feliz como
esperaba.
Sacudo la cabeza rápidamente y sonrío. —En absoluto, jefe. Nada me
haría más feliz, ya lo sabes—. Pero es una mentira, de alguna manera. No
sé por qué, pero la idea de hacer de Subjefe no me llena del mismo fuego y
determinación que suele hacerlo. Tal vez haya pasado tanto tiempo que no
quiero contar mis pollos antes de que salgan del cascarón. Tal vez esté
cansado después de un largo día.
O tal vez he descubierto algo que me haría más feliz que ser Subjefe.
—Me gustaría hablar con Sophia Vicente—, digo, antes de que ese
pensamiento pueda arraigar. Es una idea peligrosa y tengo que atraparla y
destruirla antes de que joda todo lo demás.
—¿Sophia Vicente?— Lo considera y luego asiente. —Parece un buen
lugar para empezar. Le diré a Vollero que te envíe sus datos.
Me acompaña a la puerta, pero me detengo ante ella, recordando la
pregunta de Carlo y mi propia respuesta. ¿Sería la de Luca la misma? —
¿Por qué lo haces?
—¿Hacer qué?— Se detiene con la mano en el pomo de la puerta.
—Todo esto. Este asunto.
Su sonrisa es lenta pero amplia. —Durante mucho tiempo, sólo quería
el poder, y el dinero. Pero eso cambió a medida que avanzaba. He
descubierto el placer de respaldar mi propio juicio. Me gusta que me den la
razón. ¿Entiendes?— Me pone una mano en el hombro y su sonrisa cae
mientras me mira con seriedad. —Así que demuestre que tengo razón,
Fontana.
—Lo haré, jefe—. Pero vuelvo a hacer una pausa y él espera,
impasible. —Pero podrías trabajar en Wall Street y sentir lo mismo.
Entonces... ¿es esa la única razón?
Me mira en silencio y luego se encoge de hombros como si pensara, por
qué no. —Quiero que Finch esté a salvo. Siempre. No se lo admitiría a
nadie más, Nick, pero hago esto -todo esto- para que Finch esté a salvo y
sea feliz. Aunque quizá no puedas entenderlo si nunca has estado
enamorado.
Algo apretado y ansioso se acumula en mi vientre mientras bajo las
escaleras y salgo por la puerta. Porque Luca tiene razón, no debería
entenderlo. No debería entenderlo en absoluto.
 Pero hay una parte de mí que sí lo entiende. Es la parte que me
mantuvo la boca cerrada hace un momento, cuando debería haberle contado
a Luca lo que pasó con Gatti.
Joder.

CAPÍTULO VEINTISIETE
Carlo
Cuando Nick vuelve, me tomo un segundo para esconderme en la
despensa, por si acaso es un asesino el que viene a por mí, pero en cuanto
le oigo llamarme vuelvo a salir, haciéndole saltar.
—¿Qué demonios te pasa, Bianchi?
—¿Hablas en serio? ¿Qué no me pasa ahora mismo? No tenía ni idea de
quién subía en el ascensor. Dijiste que ibas a mandar un mensaje cuando te
fuiste.
—Se me olvidó. Y el ascensor sólo responde a mi huella digital.
—¡Alguien podría haberte cortado el dedo!
Me mira exasperado, pero luego sacude la cabeza. —Vale. Debería
haberte mandado un mensaje para avisarte de que estaba de vuelta.
Parece terriblemente doméstico, enviarse mensajes de texto para saber
dónde estamos. Pero tengo otro problema en mente. —¿Y si necesito salir?
—No necesitas salir. Tienes que quedarte aquí, a salvo.
—Es una violación del código. ¿Y si alguien inicia un incendio? Y
estoy atrapado aquí como...
—¡Jesús, María y José, entonces sal por la escalera de incendios!—
Levanta las manos. —Pero también programaré tu puta huella digital,
¿vale?
—De acuerdo—, digo, apaciguado. Básicamente, he exigido una llave
del apartamento de Nicky. Quizá deberíamos casarnos ya que estamos.
Nick se dirige a la zona de la cocina. —¿Te has puesto en contacto con
tu policía?
—Ex-policía. Claro que sí. Dijo que se pondría a trabajar en ello—.
Nick se limita a gruñir en respuesta y comienza a quitarse la chaqueta. —
¿Y tú?
 Tira las llaves de su coche en el frutero de la encimera que no contiene
fruta, sino varios teléfonos móviles. —¿Yo?
—¿Cómo han ido las cosas con el Jefe?—. La forma en que esquiva la
pregunta no hace más que aumentar mi tensión. —Nicky, vamos—, le digo,
mientras se acerca a la ventana y mira hacia el río, ahora oscuro. —¿Se lo
has dicho? ¿Cómo se lo ha tomado?— Todavía no hay nada. Me acerco a él
y le pongo una mano en el brazo. —Oye, me estás poniendo nervioso. Si
me ha puesto a parir o algo así, me gustaría saberlo—. Desearía no haber
bromeado al respecto tan pronto como las palabras salen de mi boca, por la
forma sombría en que Nick me mira después de decirlo.
—Nadie va a hacerte daño, Harvard. No en mi guardia. No, ni siquiera
Don Morelli—, añade, cuando empiezo a decir algo. Me pone frente a él,
de cara a la ventana, y me rodea con sus brazos. —No se lo he dicho—, me
murmura al oído mientras sigue mirando el río oscuro y las luces de Nueva
Jersey, allá al otro lado de la frontera estatal. Pero yo no puedo apartar la
vista de su rostro, reflejado tenuemente en la ventana.
—Pero dijiste...
—Sé lo que dije, pero al final no se lo dije. No era el momento
adecuado. Y de hecho, me pidió que lo investigara.
Me separo de sus brazos y me giro para mirarle fijamente. —¿Te pidió
que investigaras la situación de Gatti? ¿Y tú... dijiste que sí?
Sus manos siguen en la parte superior de mis brazos. Me da un apretón
tranquilizador y asiente levemente. —Lo hice. Significa que podemos
controlar la narración y que no tenemos que actuar con tanto sigilo como
hasta ahora. Incluso he conseguido su permiso para hablar con Sophia
Vicente, para saber si sabe algo—. Todo lo que dice tiene sentido, pero
sigue sin gustarme dónde puede acabar esto. Pero entonces Nick me dedica
una sonrisa cariñosa y se inclina para besarme suavemente la frente. —Por
ahora, olvidemos todo eso. Necesitamos cenar.

Nos traen un pedido de comida etíope muy buena, que comemos en el

salón, en la mesa de centro, yo sentado en el suelo y él en el sofá, con mis
notas y mi portátil apartados para permitir el mini-almuerzo.
—¿Así que crees que tu policía vendrá bien?— pregunta Nick,
salpicando una cucharada de lentejas en su plato. No hemos hablado mucho
desde que me dijo que nuestro secreto seguía siendo un secreto.
 —Ex-policía.
—Me sorprende que tu viejo esté contento de meterse en la pocilga con
los cerdos.
Pongo los ojos en blanco ante su determinación de ignorar la parte "ex"
de ex-policía. —Bianchi y Asociados nunca hace nada turbio. Pero en
realidad—, admito, —este tipo en particular todavía me debía un favor de
antes de retirarse.
—¿Cómo llegó a deberte un favor?
Me tomo mi tiempo para arrancar otro trozo de pan de injera,
sopesando cuánto quiero contarle a Nick. Ambos tenemos secretos que
estamos obligados a guardar. —Una larga historia.
Nick asiente con la cabeza. Lo entiende.
La verdad es que en Bianchi y Asociados no hacemos nada ilegal.
Trabajamos dentro de la ley y con la ley. A veces eso significa que
soltamos un poco de información aquí y allá que puede ayudar a un policía
cansado y sobrecargado de trabajo a cerrar un caso. Nunca nada sobre los
Morelli, obviamente. Pero si por casualidad nos enteramos de algo sobre un
Rossi, digamos, o un Clemenza, o uno de los muchos otros sindicatos de
esta ciudad, y no perjudica a la Familia Morelli... bueno. Una palabra aquí
y allá en el derecho gana una gratitud a regañadientes. Y pronto descubren
que si quieren información útil -si quieren nuestra ayuda- tienen que dar un
poco también, a veces.
Y lo hacen.
Así es como funciona el sistema, y todos lo sabemos en Bianchi y
Asociados. Creo que Angelo Messina también lo sabía; siempre tuvo una
relación fluida con la policía de Nueva York, hasta que se fue a pique, y él
se fue al oeste.
Miro a Nick metiéndose comida en la boca como si no hubiera comido
en días. Un tipo de su tamaño debe de tener que ingerir un montón de
calorías, pienso con cariño.
Mierda.
El cariño no era algo que esperaba de esto que sea que estamos
haciendo. Sexo caliente, sí. Una interesante charla de almohada, incluso.
¿Cariño? No hay lugar para el cariño entre nosotros. Y, sin embargo, siento
que se me dibuja una sonrisa tonta en la cara cuando siente que le miro
fijamente y se detiene para preguntar, con la boca llena, —¿Qué?
 —Tienes una cosita—. Me señalo la mejilla y él se pasa la palma de la
mano por la suya.
—¿Lo tengo?
—Sí—, digo, aunque él no. —¿Y qué pasa con el gran cuadro negro,
Nicky?
—¿Eh?
Señalo con la cabeza el Reinhardt de la pared. Los negros profundos
están más apagados esta noche en el ambiente suave de la luz del
apartamento, pero de día parecen una mancha, una enfermedad que corroe
la ligereza del resto del apartamento. Nick lo mira por encima del hombro.
—Supongo que me gustó cuando lo vi.
—¿Pasabas por delante de una casa de subastas y se te ocurrió entrar a
comprar un Reinhardt?
Se ríe de la idea. —He oído que el arte puede ser una buena inversión.
Miré algunas cosas en Internet. Compré algunas piezas que me atraían en
ese momento—. Se gira de nuevo para mirar el cuadro, viéndolo realmente
esta vez. —Ya no me gusta tanto. Puede que me deshaga de él.
—¿Tus otras citas te preguntaron alguna vez por él?— Hablando de
segmentos incómodos.
Nick se vuelve hacia mí, con una leve confusión en su frente.
Me aclaro la garganta. —Tus otras... Los chicos que traes para una o
dos noches. ¿Alguna vez comentan tus elecciones artísticas?
Nick me mira como si empezara a entender lo que estoy buscando, y
vuelvo a desear haber sido más sutil. Estar fuera de la sala durante una
semana realmente ha embotado mi técnica de interrogación.
—Nunca he tenido otros tipos aquí—, dice. Al menos no me sonríe.
—Oh.
—Nunca he tenido ese tipo de relación—. Coge el guiso de carne de
cabra y se mete un poco directamente en la boca desde el recipiente antes
de continuar, mientras mastica: —Y tú, ¿has vivido alguna vez con
alguien?
Doy un par de tragos a mi cerveza antes de responder. —No, tío. No
soy ese tipo de persona.
 Alrededor de otro enorme bocado, pregunta: —¿De qué tipo?
Doy una palmada al pan en el plato para limpiar un poco de salsa antes
de decir: —Ya sabes. De los que se asientan. Además, trabajo demasiado
para tener una relación. De todos modos—, añado, para cambiar de tema,
—esta Sophia Vicente. ¿Cuál es la jugada con ella? ¿Crees que podría ser
nuestra chantajista?
Nick mastica un rato, mirándome, antes de coger su propia cerveza y
apurar el último cuarto de ella. —Es poco probable—, dice después, —pero
deberíamos asegurarnos. Además, ella podría saber algo sobre Gatti que
nosotros no sabemos.
—Tú mismo dijiste que ya se lo habría contado al abuelo Vollero—,
señalo con escepticismo.
—Es difícil decirlo con seguridad. Vollero es...— Se interrumpe,
haciendo una mueca. —En primer lugar, no estaba contento con su
participación. Ella tuvo que luchar para llevar la idea al Jefe.
—Fue un movimiento peligroso—, admito, pero Nick sacude la cabeza.
—Claro, pero ese no fue el problema. Vollero está chapado a la antigua.
No cree que las mujeres deban participar en el negocio.
—¿Y Luca?
Nick sonríe ante eso. —No tiene muchas opciones, con su cuñada al
frente de los Donovan, ¿verdad?
Los Donovan son irlandeses de Boston, y eso son dos grandes
diferencias. Pero no lo señalo, porque de repente he recordado algo. —
Mierda—. Dejo el plato en el suelo y busco frenéticamente mi teléfono,
luego miro mi calendario. —Mierda, mierda, mierda.
—¿Algo que debería saber?— Nick pregunta lacónicamente. Ha
aprovechado mi distracción para raspar el resto del guiso de cabra en su
plato.
—Tengo una reunión mañana por la tarde con Finch, Aidan y Tara
Donovan para ultimar este asunto de caridad que están organizando—. Le
miro, torciendo la boca. —No puedo dejárselo a otro compañero. Finch me
quería a mí específicamente, y ya sabes cómo es él...
—Sí, lo sé—. Nick se encoge de hombros y coge el último trozo de pan
de injera. Arranca una pequeña porción y la deja caer de nuevo en el plato
de servir, fingiendo compartir. —No hay problema. Te dejaré allí.
 Me siento agradecido de que Nick no le haya contado a Don Morelli lo
de los Hamptons, todavía. Me parece que el Don es desconcertante.
Impredecible. No sé si podría ir a su casa y sentarme allí a negociar un
contrato mientras me pregunto si me va a sacar en cualquier momento.
Aunque probablemente no lo haría en su propia casa, me doy cuenta. Finch
D'Amato se quejaría de las manchas de sangre en la alfombra.
—Tengo que volver a leer mis apuntes esta noche—, le digo a Nick,
moviendo la comida etíope para poder abrir de nuevo mi portátil.
—Termina de comer primero—, dice Nick, cerrándolo con firmeza.
—Ya he terminado.
—No, no lo has hecho.
El tono de su voz hace que deje de revolver papeles y lo mire. Nick
deja su plato a un lado y se reclina en el sofá, con las manos sobre los
muslos que se abren en una invitación inconfundible.
—Supongo que no—, ronroneo.

CAPÍTULO VEINTIOCHO
Carlo
Nosotros no nos hemos quitado los ojos de encima.
—Ven aquí—, me dice. Me limpio la cara con una servilleta, me
arrastro alrededor de la mesa de café y me deslizo entre los muslos de
Nicky. No me ha dicho que me arrastre, pero no hacía falta. Así tengo la
cara a la altura de su entrepierna, sobre todo cuando se desliza hacia atrás
en el sofá y abre aún más las piernas para dejarme espacio. Aprieto la
mejilla contra su rodilla, mirándole, y él me pasa el dorso de los dedos por
la mejilla. Cuando cierro los ojos, casi puedo fingir que somos una pareja
normal sin toda la mierda que nos rodea. Que sólo estamos sentados aquí
disfrutando de una cena, una cerveza y luego una espectacular mamada.
Cuando tengo la imagen firme en mi mente, me siento, paso mis manos por
el interior de sus muslos y engancho mis dedos en la banda de su cintura.
—Espera—, dice, y voy a suponer que no quiere decir que no debamos
hacer esto, sino que quiere burlarse de mí. Vuelvo a deslizar las manos por
sus muslos y me inclino hacia delante, presionando mi cara contra su
entrepierna y respirándolo. Puedo olerlo bajo la ropa, el olor de la ducha y,
debajo, la sal y algo más oscuro, más caliente: el peligro. Si el peligro
pudiera tener un aroma, es el que desprende Nick Fontana.
 Sus dedos pasan por mi pelo y me dan un suave tirón, de modo que le
miro a la cara.
—Espera—, vuelve a decir, me coge la cara y me acerca a su cuerpo
para que me bese los labios. —Siempre tienes mucha prisa—, dice después.
Una novedad para mí, pero está bien. —Bien. Tomémonos nuestro
tiempo.
Todavía tiene mi cara entre sus manos, sus ojos escudriñando los míos
como si buscara alguna verdad allí. Estoy cómodamente en su regazo, con
las piernas extendidas sobre las suyas, y no puedo evitar deslizar una mano
por su nuca.
—¿En qué estás pensando?— Le pregunto.
—En ti.
—No, en serio—, insisto, repentinamente desesperado por saber. —
¿Qué está pasando ahí dentro?
Sus cejas se juntan en un pequeño ceño. Lentamente, sacude la cabeza.
—Cuando te miro tan de cerca -cuando sé que estoy a punto de besarte de
nuevo- no puedo pensar en nada más que en ti—. Estaría a punto de caer
del sofá si él no me hubiera rodeado la cintura con sus brazos. Vuelve a
poner sus labios sobre los míos y, contra mi boca, murmura: —Espero que
puedas mantener la cabeza mejor que yo, Harvard.
El problema es que sé exactamente lo que quiere decir. He tratado de
fingir que esto es sólo por el sexo. Y el sexo, hay que admitirlo, es de lo
mejor. Pero no fue el sexo lo que me hizo volver a él todos esos meses
antes de que empezara toda esta mierda. Había algo más, una picazón
indefinida que sólo él puede rascar. Una chispa peligrosa entre nosotros
que se hacía más grande y brillante cada vez que nos encontrábamos.
Y ahora no sé si podremos apagar el fuego.
Me asusta como le asusta a él, pero el miedo me hace curioso donde
hace que Nick sea cauteloso. —Deja que te despeje la cabeza—, sugiero, y
vuelvo a meter la mano entre nosotros hasta su entrepierna. Siento, más que
oigo, el estruendo de su pecho, y finalmente me deja entrar en sus
pantalones mientras reconquista mi boca con la suya. Su polla es un cálido
terciopelo contra mi palma, medio dura y cada vez más dura, pero me tomo
mi tiempo para acariciarla. Recorriendo las venas, pasando la punta de un
dedo por los bordes de la cabeza de la polla, saboreando la forma en que
puedo hacer que sus labios vacilen sobre los míos cuando paso el pulgar
por su raja.
 Pero más que tener su polla en mis manos, disfruto de su lengua en mi
boca, de su mano entre mis omóplatos, de la otra alrededor de mi cabeza,
de la sensación de su pulso bajo mis dedos cuando le paso la mano que me
sobra por el cuello y atraigo su boca hacia la mía con más fuerza. Nos
quedamos así un rato, meciéndonos el uno contra el otro, con su polla
segura y cálida en mi mano mientras nuestro beso se profundiza, cambia de
dirección, se suaviza. No nos separamos, sino que bajamos como la marea
del océano, nuestros labios siguen tocándose mientras él murmura: —
Vamos a subir.
Tiene razón. Sea lo que sea, no es una relación sexual en el sofá. Me
ayuda a deslizarme suavemente fuera de su regazo y luego extiendo mi
mano para sacarlo del sofá, no porque necesite mi ayuda, sino porque no
puedo soportar no estar tocándolo. Subimos juntos las escaleras lentamente,
con sus manos sobre mí, pero cuando llegamos a la cama está tan tranquilo
como abajo. Nos desnudamos tranquilamente, como si tuviéramos todo el
tiempo del mundo.
Dios, espero que lo tengamos.
Me guía en lugar de empujarme hacia la cama. Mis rodillas chocan
contra ella y me ayuda a caer suavemente hacia atrás, abriendo las piernas.
Se coloca entre ellas, imponiéndose sobre mí, tomándome. Siento que el
calor empieza a extenderse por mí mientras él me mira, mi sangre se
precipita a la superficie de mi piel, se precipita a mi polla, un profundo
pulso empieza a sonar en mis pelotas al mismo tiempo que los latidos de mi
corazón. Mis ojos se dirigen a su entrepierna y él esboza una media sonrisa,
pasa una mano por encima de su gruesa polla, por debajo de ella, y se la
lleva como si fuera a inspeccionarla.
Soy un hombre sencillo en algunos aspectos. Veo la polla de Nicky y la
quiero en mi boca. Así que empiezo a forcejear hasta los codos, pero él se
inclina sobre mí y me presiona hacia abajo, subiendo una rodilla y
apoyándola en mis pelotas en un gesto medio amenazante, medio
provocador. Su mano en mi hombro es suave pero firme.
—Túmbate.
Dejo que mi cabeza caiga sobre las sábanas obedientemente y Nick
retrocede y se levanta de nuevo. Me llevo una mano a la entrepierna, pero
él la aparta. —Quiero mirarte.
Se me corta la respiración con la suavidad de su voz y mi espalda se
arquea un poco cuando hace lo que dice que quiere, su mirada buscando
cada parte de mí. Estoy acostumbrado a que me miren. Me gusta; me gusta
ser el centro de atención y la envidia de la sala. Incluso cuando la gente me
odia, me gusta que me miren. Pero nunca me había sentido tan visto como
ahora, tumbado debajo de Nick Fontana, exhibiéndome para su placer.
Él juega consigo mismo mientras mira, acariciando su polla con
movimientos suaves de los dedos, acariciando las grandes pelotas que tiene
debajo, su otra mano acariciando su pezón, y todo el tiempo me excito más
y más, el deseo irradiando por todo mi cuerpo hasta que siento que estoy en
llamas desde la punta de mi nariz hasta la planta de mis pies.
—Nicky—, jadeo cuando no puedo aguantar más, y él se apiada de mí.
Se arrodilla entre mis piernas y me besa el muslo, presiona con sus dientes
la sensible piel de lo alto, muerde suavemente, aumentando la fuerza hasta
que gimo y me muevo bajo él.
Sólo me la ha puesto más dura. El latido del deseo adquiere un matiz
desesperado, casi doloroso, de modo que cuando se desplaza hacia el
interior de mi otro muslo y vuelve a morder, el escozor apenas se percibe.
—Por favor, Nicky.
Cuando su lengua ancha y plana me lame la polla, levanto las caderas,
tratando de encontrar más de él. Pero me sujeta las caderas mientras me
chupa la polla en la boca, su lengua recorre el tronco mientras me penetra
profundamente. Cuando le agarro la cabeza y le meto los dedos en el pelo,
se ríe, y las vibraciones le dan otro toque de placer.
Ya no hay más burlas. Se pone manos a la obra, con su saliva babeando
y empapando mi saco, la parte posterior de su garganta cerrándose sobre la
cabeza de mi polla como una caricia más mientras me traga, animándome
con gruñidos y suspiros mientras me lleva hasta el borde...
Y entonces se detiene.
Le maldigo, le llamo por todos los nombres que se le ocurren a mi
cerebro aturdido, algunos de los cuales ni siquiera tienen sentido, pero él
simplemente se arrastra junto a mí en la cama, riéndose. —¿Ves?—, dice
cuando me quedo sin aliento. —Siempre con prisa.
Me coge la cara y atrae mi boca hacia la suya, su lengua chasquea
contra la mía, y yo saboreo mi propia excitación. Me duele la polla en el
vientre, goteando de frustración, pero cuando vuelvo a bajar la mano para
aliviarme un poco, para aliviarme con unas cuantas caricias, Nick me
agarra la muñeca y la empuja con firmeza por encima de mi cabeza, y
luego se mueve para cogerme la otra muñeca y sujetarla también. No deja
de besarme ni un solo segundo. Cuando doy un tirón experimental contra
su agarre, sólo para ver lo que podría pasar, sus dedos se tensan y da un
estruendo de advertencia.
 ¿Sabes qué? Estoy más que feliz de dejar que Nick Fontana me sujete y
me folle, si eso es lo que quiere. Pero lo único que hace ahora es sujetarme
y besarme.
Aparto la boca y le suplico: —Vamos, Nicky, no puedo aguantar
mucho más.
—Sí que puedes—, dice, e incluso me suelta las muñecas para poder
apoyarse en un codo, pasando un dedo por mi pecho, sobre mis
abdominales, rodeando en un amplio contorno mi polla crispada. —Quiero
que estés tan loco que no puedas hablar.
—Eso—, le digo, —no es posible.
—Supongo que lo averiguaremos.
En parte, es su divertido lenguaje lo que me afecta. Pero también es el
hecho de saber que, si quisiera, Nicky podría dominarme fácilmente,
atarme, manipularme en la posición que quisiera y luego follar conmigo
durante el tiempo que quisiera...
Y luego hacerlo todo de nuevo.
Si no tuviéramos trabajos, vidas, gente que cuenta con nosotros, hay
una parte de mí que querría pasar el resto de mis días haciendo
precisamente eso. Pero aunque tengamos todo ese bagaje, también tenemos
esto. Esto, aquí y ahora.
Me concentro en la forma en que sus labios se mueven por mi piel, en
el peso de sus dientes sobre mi pezón antes de que lo chupe con fuerza.
Siseo, me arqueo hacia él en lugar de alejarme, y entonces le agarro la
cabeza para apretarle más. Lo hace de nuevo, con una mano deslizándose
por mi cuerpo, así que pienso que tal vez me masturbe mientras lo hace, y
podría disfrutar de eso, de una lenta paja mientras él se dedica a magullar
mis pezones. Pero sus dedos eluden mi pene y aterrizan en la marca de la
mordedura, aún sensible, en la parte interior de mi muslo, presionándola
hasta que gimoteo.
Y entonces me pellizca con fuerza, justo encima del mordisco.
La agonía me atraviesa y me deja inmóvil y rígido. Moverme solo lo
empeorará. Lo sé por experiencia. Así que dejo que me atraviese, que el
zumbido apreciativo de Nicky ante mi respuesta sea mi recompensa. Mi
polla se mantiene dura como el hierro. En todo caso, se me pone más dura.
 Se me ocurre, en el fondo, que este gilipollas conoce demasiado bien
mi cuerpo y quizá también mi mente. Todo el tiempo que hemos pasado en
la cama le ha permitido conocerme demasiado.
Es el último pensamiento coherente que tengo durante un tiempo. Todo
lo que viene después es pura experiencia, sensación destilada: La boca
caliente y húmeda de Nicky moviéndose sobre mí, pequeños dardos de
placer-dolor la única medida del tiempo que pasa, antes de que finalmente
se mueva de nuevo a mi polla y me dé lo que parece la mamada más lenta,
húmeda y con más presión de vacío de mi vida. Mi orgasmo sale de mí a
cámara lenta, los músculos se tensan en mis muslos y en el culo y en el
vientre, el ardor se agita en mis pelotas, subiendo por mi polla, las primeras
salpicaduras salen de mí sin ninguna sensación de alivio. La cresta, cuando
llega, hace que mi cabeza se estire hacia atrás sobre mi cuello, mi boca se
abre en silencio de asombro tanto como de felicidad, mientras vacío todo lo
que tengo en la boca de Nick.
Él se traga la mayor parte, pero escupe el resto en su mano, luego se
arrodilla sobre mí y utiliza esa mezcla de saliva y semen para correrse, con
una respiración rápida y temblorosa. Observo su polla con los ojos
entrecerrados, tensa y tensa hasta que se corre en largas y gruesas franjas,
cubriendo mi polla, aún agitada, con una cálida y reconfortante suciedad.
Nos quedamos un rato tumbados juntos en nuestros propios restos
glutinosos, nuestra liberación combinada se congela de una manera que,
con cualquier otro hombre, me haría desear una ducha lo antes posible.
Pero ahora no. No con Nicky. Mi pobre polla exhausta da una valiente
punzada al pensar en mantener su chorro sobre mí, apestando a él, marcado
inequívocamente como suyo.
—Joder—, murmuro al fin, enrollándome en el círculo de sus brazos.
—Estoy demasiado cansado para ducharme.
—Pues no lo hagas.
La idea de dormir con su capa de semen sobre mí me atrae. —Todavía
me debes una nuez en la boca.
—¿Cómo lo sabes?
—Dijiste abajo que no había terminado de comer—, digo somnoliento,
arrastrando los pies hacia sus brazos, en la posición perfecta, su polla
pegajosa pegada a mi culo, sus grandes brazos rodeándome. —Y tenías
razón. No había terminado.
—Mm—, suspira satisfecho. —Creo que prefiero mantenerte con
hambre. Es más divertido así.
 —Podría chuparte ahora—, sugiero. —Como un chupete—. La idea me
hace sonreír.
—Mañana. Estás cansado. Yo también.
—¿Lo prometes?
—Claro. Prometo que puedes chuparme la polla mañana, Harvard.
—Mantén los brazos así. No me sueltes—, murmuro justo antes de
quedarme dormido. Tal vez sueño su respuesta. Tal vez sólo oigo lo que
quiero oír. Pero sigue siendo reconfortante.
Nunca.

CAPÍTULO VEINTINUEVE
Nick
Renuncio a intentar dormir hacia las tres. He estado tumbado con Carlo
en brazos, con la mente dándole vueltas, pero sobre todo pensando en lo
tranquilo que suena cuando está dormido. Incluso los ronquidos
ocasionales son suaves, contenidos, se calman rápidamente.
La falta de solución a mi problema es la razón por la que estoy
despierto. Carlo duerme como si no tuviera nada de qué preocuparse.
Supongo que cuando te pasas el día haciendo un trabajo tan estresante
como el suyo, necesitas dormir bien por la noche. Algo en mí quiere
asegurarse de que duerma así de tranquilo por el resto de su vida.
Eso significa resolver el problema.
Me doy una ducha tranquila y luego bajo las escaleras en toalla, hacia
las ventanas. Miro hacia el río, hacia Jersey, donde duerme mi familia.
Hace tiempo que no los veo y necesito volver a casa, asegurarme de que
todo va bien. Mamá y papá, mis hermanos y hermanas... no los veo con
suficiente frecuencia. Las cosas se pusieron tensas cuando me encerraron, y
después de salir actuaron como si no hubiera duda de que me mantenía en
el buen camino.
La verdad es que no quieren creer nada malo de mí, así que no lo hacen.
Una de mis hermanas es un poco más espabilada, y también es la que
menos veo, por decisión propia. Siempre está ocupada cuando la visito, o
sale rápido. En Acción de Gracias o en Navidad tiendo a evitarla, o a
facilitarle que me evite.
 Pero cuanto más viejo me hago, menos me preocupo por las
percepciones. De lo que puedan pensar los demás. Excepto por Luca. Él es
una de las personas por cuyos pensamientos sí me preocupo, e incluso
ahora no sé si hice la elección correcta de quedarme callado sobre Gatti.
Me alejo de la vista, pero hago una doble toma ante la negra boca del
infierno que se abre en la pared de mi salón. Es el Reinhardt, eso es todo.
Mientras la miro, parece que se oscurece, que se agranda, que me envuelve
en su propia y pesada oscuridad. Lo compré un año después de salir, en el
aniversario de mi liberación. Para entonces ya era un engranaje bien
engrasado de la máquina Morelli, pero todas las noches me atormentaban
los sueños de volver a estar encerrado en una celda, de estar aislado, de
estar solo en un lugar oscuro sin más compañía que la mía. Hay ligeras
variaciones en los tonos negros: algunos son más rojos, otros más azules.
Pero hay que mirarlo mucho tiempo para ver esas diferencias.
Nunca había oído hablar de Ad Reinhardt, pero cuando vi ese cuadro
me golpeó como un ladrillo en la cabeza. Era una imagen de todo lo que
sentía por dentro. Así que lo compré y lo puse en mi pared para recordarme
que nunca volvería atrás. Nunca más cedería ese control sobre mi vida.
Antes me suicidaría. Pero con el paso de los años se ha convertido en un
ancla en lugar de un recordatorio, tirando de mí hacia un lugar de sospecha
y resentimiento, de paranoia, del instinto de golpear primero y pensar
después que desarrollé rápidamente en la cárcel.
Tomo asiento en el sofá y me quedo mirando hasta que la noche se
vuelve gris, hasta que el amanecer por fin se cuela y mi blanco apartamento
empieza a brillar de nuevo con la luz de la madrugada. A las seis, cojo el
teléfono y marco un número. Espero tener que dejar un mensaje, pero en su
lugar contesta una voz cautelosa.
—¿Hola?
—Soy Nick Fontana.
Hay un ligero respiro. —¿Sí?
—Me gustaría hablar con usted.

Oigo que la ducha de arriba comienza una hora más tarde, y entonces
Carlo baja, siguiendo su nariz mientras frío más tocino esta mañana. Le
pongo al corriente. —Sophia Vicente vendrá por aquí a las ocho.
Sus cejas se disparan. —¿Ya te has puesto en contacto con ella?
 —Su madre tiene una panadería. Se levanta muy temprano para ayudar.
Parece que está más que contenta de faltar al trabajo y venir a verme—. Le
acerco el plato de Carlo mientras él coge sus propios cubiertos del cajón.
—Quiero que dirijas el espectáculo, Harvard.
Él levanta la vista. —¿Esto es para compensar por haber tomado el
control ayer?— Se llena la boca de huevo frito y hace un ruido feliz.
—No. Esto es porque sabes cómo interrogar a la gente y hacer que
respondan.
Mastica más despacio, traga. —No puedo preguntar ni escuchar nada...
—No lo harás.
Realmente no lo hace. Sophia Vicente, que me empuja una caja de
cannoli en las manos cuando me la encuentro en el vestíbulo, no es de las
que se van de la lengua. Sólo la conozco por hablar con ella, es decir, la he
visto en eventos de la Familia, y como nieta de Vollero he oído hablar de
ella de vez en cuando, pero rápidamente empiezo a preguntarme hasta qué
punto la conoce realmente Vollero.
—Gracias—, digo, mirando el cannoli.
—Mamá insistió—, me dice con voz aburrida. —Dijo que sería de
buena educación.
—Lo es—, acepto.
—¿Sí? No pareces un tipo que se atiborre de cannoli—, continúa,
mirándome de arriba abajo.
Hago una nota mental para dejar la mayor parte del cannoli en el
vestíbulo cuando Jonesy empiece su turno más tarde. —¿Por qué no
subimos?
Está callada en el ascensor, pero rebosante de energía. Incluso sin el
vestido de novia y el pesado maquillaje, es una hermosa mujer, me doy
cuenta. No me agradecería que la infantilizara. Pero, vestida con unos
vaqueros y una camiseta vieja y desteñida, parece una mujer muy distinta a
la que recorrió el pasillo de la iglesia hace unas semanas.
Me ve mirándola con el rabillo del ojo y levanta una ceja
meticulosamente. —¿Qué?
Las puertas del ascensor se abren y sonrío mientras la hago pasar
delante de mí. —Me gusta tu estilo.
 Me mira como si pensara que soy un payaso mientras sale del ascensor
y entra en el salón. Carlo está de pie, vestido con un traje de tres piezas y
con todo el aspecto del abogado neoyorquino que es.
—Carlo Bianchi—, la saluda, estrechando su mano con esa sonrisa
resbaladiza. —¿Te acuerdas de mí? Yo redacté tu acuerdo prenupcial. Me
alegro de verte, de nuevo, Sra. Gatti.
—Vete a la mierda—, dice ella, devolviendo el apretón con vigor. —Es
la Sra. Vicente. He solicitado la anulación.
Carlo parece ligeramente sorprendido y tengo que reprimir una risa. —
¿Le traigo un café, Sra. Vicente?— le pregunto.
Una vez que se ha acomodado con un café expreso y estamos todos
sentados en el salón, Carlo se inclina hacia delante con el codo sobre una
rodilla. —Gracias por venir—, dice. —Quiero que sepas...
—He venido por dos razones—, dice con frialdad, echando hacia atrás
su brillante pelo negro azulado por encima de un hombro. —Uno, mi
abuelo dijo que tenía que hacerlo. Y dos...— Levanta la barbilla y me mira
directamente a mí en lugar de a Carlo. —Tengo una propuesta. Te diré lo
que quieras saber, si me escuchas después.
Carlo, que no ha sido incluido en absoluto en el trato, espera a que dé
mi respuesta. Tanto Sophia como yo sabemos que hablará, porque tiene que
hacerlo. Pero me gusta que tenga las agallas de pedir algo a cambio. Y yo
estoy intrigado. ¿Qué tengo yo que ella quiere? —Te escucharé. Pero
responde a todo lo que Carlo te pregunte.
Vuelve a mirar hacia él. —Pregunta.
Ella no se guarda nada, pero queda claro rápidamente que no sabe nada
de utilidad para nosotros. —Siento no poder decirte más de lo que tengo—,
dice, una vez que las preguntas de Carlo se desvanecen. Ha tomado varias
páginas de notas en su bloc de notas, pero puedo ver por su expresión que
está listo para pasar a la siguiente idea brillante que uno de nosotros tenga
sobre el chantajista.
Sophia vio a su nuevo marido menos que Carlo y yo, y no tiene ni idea
de si estaba llevando a cabo algún negocio de Giuliano esa noche. Esa es la
verdadera información que queríamos averiguar: si Gatti había recibido
instrucciones de eliminar a Carlo. Pero Sophia no tiene ni idea, incluso
cuando le pregunto directamente. Se limita a encogerse de hombros y a
decir con cierto pesar: —Todavía no habíamos pasado mucho tiempo
juntos. Esperaba ganarme más su confianza en la luna de miel.
 —¿Cómo?— estalla Carlo. —Quiero decir—, añade, —no sé si eras
consciente, señora Vicente, y siento ser yo quien te lo diga si es así, pero...
—Um, duh—, dice ella, y me tapo la boca con la mano para no reírme
en la cara de Carlo. —Sabía que era gay—, continúa. —Pero es difícil
ocultar por completo tus asuntos a una persona que vive contigo, sobre todo
cuando la buscan. Me casé con ese gilipollas para poder ayudar a la
Familia, y siempre estaré enfadada por no haber tenido la oportunidad.
Carlo se queda mirando un momento y luego dice: —Bueno, vale. Una
última pregunta. ¿Sabes quién añadió mi nombre a la invitación de la boda?
—Sí. Fue Ray. Estaba muy raro contigo; supuse que os habíais
acostado.
—Eh, no—, dice Carlo con fuerza. —No, no lo hicimos. ¿Qué quieres
decir con que estaba raro conmigo?
—Al principio insistió en que no te quería allí. Luego, el día que
enviamos las invitaciones, quiso que te volvieran a añadir a la lista. Le dije
que era demasiado tarde, pero él mismo cogió la invitación de tu padre y
añadió tu nombre. Mi madre se puso muy mal después, dijo que tendría que
reorganizar todo el plan de asientos. Pero no hubo problema—, añade
apresuradamente, como si Carlo pudiera ofenderse. —Quiero decir que ya
te habían colocado en la mesa de tu padre antes. Sólo te añadimos de
nuevo. Pero todo fue un poco apresurado, ¿sabes? La planificación tuvo
que ser muy rápida. Y además de eso, mi madre estaba decidida a hacer el
pastel de bodas. Así que estaba estresada y siendo una total bestia de la
rabia durante todo el proceso. Tiempos divertidos.
—¿No estabas estresada?— Le pregunto.
Se encoge de hombros. —No me importaba la boda. Me importaba la
información que pudiera reunir después de ella. Mi madre sigue actuando
como si fuera una gran tragedia la desaparición del imbécil. Sólo quería
presumir ante sus amigos de cómo se celebró la boda de su hija en Villa
Alessi.
—Vale—, dice Carlo, tomando otra nota. —Bueno, creo que hemos
terminado aquí. Gracias por tu franqueza, Sra. Vicente.
—De nada, supongo. Ahora necesito hablar con el Sr. Fontana a solas.
Los labios de Carlo se estiran en una fina línea, pero recoge sus notas y
su portátil sin hacer más comentarios, entra en el estudio y cierra la puerta.
Sophia se vuelve hacia mí, muy seria. —Sigo queriendo ayudar.
 —Lo has hecho—, le aseguro, aunque no nos ha dado casi nada.
—No con la desaparición de Ray Gatti—, dice con un gesto despectivo
de la mano. —Me refiero a ayudar a la Familia. Sé el poder que tienes,
señor Fontana. Mi abuelo se rio cuando le sugerí esto. Pero tú no lo harás.
Eres más inteligente que él.
Levanto una ceja. —¿Qué tal si te dejas de halagos y lo explicas en
detalle?
—Quiero unirme a tu tripulación.

CAPÍTULO TREINTA
Nick
Espero un momento para ver si Sophia esboza una sonrisa, se ríe,
bromea, pero no lo hace. Parece tan seria como lo ha estado todo el tiempo
que Carlo la interrogaba. —Tú...— Empiezo, y me relamo los labios. —
Sra. Vicente…Sophia…tu abuelo debe haberte explicado…
—Mi abuelo es un dinosaurio. Es el último de una raza antigua y
moribunda: él y Pargo Marino. Ambos lo sabemos. Pero tú, Sr. Fontana, sé
que puedes ver las posibilidades de las cosas. No estoy pidiendo que me
integren de inmediato. Sé que tengo que trabajar para ascender. Y sé que a
mucha gente no le gustará que sea una mujer. Pero tampoco les gustaba
mucho Luca D'Amato al principio. O tú—. Me mira por debajo de las
pestañas para ver cómo me lo tomo. —Dame una oportunidad—, continúa
cuando no digo nada. —Déjame trabajar como asociada para ti primero. Te
demostraré que soy lo suficientemente dura.
Ya veo por qué Vollero se ha reído. Es el tipo de cosas de las que se
reiría. Yo, sin embargo, realmente estoy viendo algunas posibilidades aquí.
Pero también sospecho. ¿Una mujer que no conozco muy bien, queriendo
venir a trabajar para mí de repente? ¿Quién puede decir que no estaba
realmente enamorada de Gatti, y ahora está buscando venganza, quiere
jugar un doble juego, alimentar la información a los Giuliano?
Realmente no lo creo. El desprecio en su voz cuando hablaba de Gatti
sería difícil de fingir. Pero ahora mismo no estoy en posición de confiar en
gente nueva. Ya tengo suficiente pasta de dientes exprimida para volver a
meterla en el tubo.
—Es un trabajo difícil—, me cohíbo. —No es trabajar en una
panadería.
 —Si quisiera trabajar en una panadería, no me habría casado con ese
cabrón de Gatti.
Ella habla muy en serio, sus ojos son firmes y despiadados. Luca vio
algo en ella, alguna razón para aceptar sus planes de matrimonio. Estoy
empezando a ver lo mismo. —Tendría que hablar con el Jefe.
—Por supuesto.
—¿Te das cuenta de que tu abuelo me matará si esto llega a alguna
parte?
Por primera vez, sonríe, una sonrisa malvada que ilumina sus ojos. —
Es un anciano, Sr. Fontana. Apuesto a que podrías con él.
—No estés tan segura de eso—, resoplo. Me pongo de pie y extiendo
mi mano. —No voy a hacer ninguna promesa. ¿Entiendes? Pero lo pensaré.
Vuelve a esbozar esa encantadora sonrisa y me coge la mano. —
Gracias.

—Otro día improductivo—, suspira Carlo una vez que vuelvo a entrar
en el apartamento después de ver a Sophia fuera. —Tengo que ponerme
con mi investigador privado. Ver qué carajo está haciendo, además de
mover sus malditos pulgares.
Ya está escribiendo las notas de la entrevista con Sophia, así que voy al
estudio a comprobar mis propios correos electrónicos. Ningún Morelli es
tan estúpido como para enviarme un correo electrónico, pero mi familia a
veces se pone en contacto de esta manera. Lo prefieren a llamarme por
teléfono. Yo también lo prefiero. Me da la oportunidad de pensar en lo que
quiero compartir.
Muerdo una cutícula afilada mientras lo compruebo, pero no hay nada
de mi familia. La mayoría es basura, y paso unos minutos limpiando mi
bandeja de entrada. Pero entonces veo un correo electrónico de alguien
llamado "nomeignoresfontana", titulado: ¿Quieres que le envíe esto a
alguien?
Cuando abro el correo electrónico, sólo hay dos frases:
Todavía no has hecho lo que te pedí
No estoy jodiendo
 Debajo de ese breve e irritado mensaje, hay un vídeo adjunto. Con un
suspiro, empiezo a ejecutar varios programas que Vitali insiste en que
todos tengamos en nuestras máquinas, para asegurarnos de que no dejamos
entrar ningún troyano de nuestros enemigos. Si los antiguos troyanos
hubieran tenido a Vitali de su lado, nunca habría permitido que ese caballo
entrara por las puertas, eso es seguro. Pero este accesorio está limpio.
Lo pongo una vez y luego tengo que volver a ponerlo para asegurarme
de que lo que veo es lo que creo que es.
Sí. Lo es.
Soy yo, aquella noche en el complejo de Alessi, en el largo muelle
donde guardaban su armada de juguetes acuáticos: lanchas, veleros y el
yate Alessi que rivalizaba con el viejo Maddalena de Tino Morelli. En el
vídeo, tembloroso y oscuro, camino lentamente, con la cabeza girando de
un lado a otro, buscando algo.
Elegí un simple bote de remos. Sin motor para llamar la atención, pero
lo suficientemente grande y resistente como para llevarme el cofre. El
vídeo se tambalea por un momento, ya que quien lo graba se acerca
corriendo, tratando de conseguir un mejor punto de vista. Se detiene de
repente, y el jadeo del videógrafo es el único ruido, aparte de las olas que
se mueven suavemente, y entonces vuelve a enfocarme, hace un zoom.
Miro a mi alrededor, comprobando que estoy solo. El mundo vuelve a caer
cuando el camarógrafo se agacha, y recuerdo ese momento. Me pareció oír
algo. El vídeo vuelve a girar, se enfoca de nuevo mientras empujo el carro
por el muelle hasta el medio de transporte que he elegido, y luego meto la
caja metálica en el barco.
El vídeo se detiene antes de que yo mismo suba a la embarcación.
Rebobino y me detengo en mi propia cara, que brilla tenuemente pero
de forma reconocible en una de las luces del embarcadero. El gilipollas me
tiene, de acuerdo. Podría pensar en mil mentiras para explicar esto, pero al
final, nadie va a creer que no tiene relación con la desaparición de Gatti.
Especialmente no Luca, y para él, de todos modos, no podría mentir al
respecto.
Sólo hay una cosa que puedo hacer ahora, que es llevarle este vídeo,
explicarle la situación, y esperar que no me mate, como debería.

—Es una idea—, acepta Carlo, con un asentimiento burlón de ojos

abiertos cuando salgo a contarle el vídeo. —Aquí hay otra: ni de coña.
 —No es una discusión. El jefe tiene que saberlo—. Carlo sigue
mirándome fijamente con una ceja escéptica levantada. —Mira—, suspiro,
—cuanto más me siento en esto, más grande y más feo se pone.
—Eso es muy cierto, y por eso estuve de acuerdo contigo ayer cuando
dijiste que era demasiado tarde para decir algo.
Ignoro eso y continúo. —El Jefe tiene demasiada otra mierda en
marcha ahora mismo, y esta es una información vital que podría afectar a lo
que ocurra cuando los irlandeses golpeen. Y lo harán. Le debo a Luca
decirle la verdad. Es un hombre justo; lo entenderá. Además, no voy a ir
allí y decir casualmente: "Por cierto, fui yo quien mató a Gatti". Primero lo
ablandaré.
Carlo deja caer su portátil en el sofá de al lado y me lanza un reto: —
¿Y cómo piensas ablandar exactamente a un jefe de la mafia, Nicky?
—Voy a decirle que estamos...— Me encojo de hombros. —Ya sabes.
Carlo hace una mueca como si le dolieran las muelas, se pasa las manos
por el pelo y se levanta para pasearse inquieto. —¿Me estás tomando el
pelo ahora mismo?—, dice en voz baja. —Eso sólo hará que te mate más
fuerte. Y a mí más difícil de todo. Por no hablar de cómo actuará mi padre
si esto sale a la luz…
—Escucha—, digo, y me acerco a donde está ahora, de pie frente a la
ventana, con los puños apretados contra ella, como si se preguntara si
podría empujarla para abrirla de algún modo y saltar. —Escúchame—. Lo
giro para que me mire, y parece verde, o tal vez sea el tinte que desprende
el río de fuera. —No dejaré que nadie te haga daño. Luca es el Jefe, pero
también es mi amigo, y me ha estado diciendo que debería encontrar a
alguien. Consiguió un pedacito de la perfección de la relación para sí
mismo, así que ahora piensa que es una cura para todos. Así que cuando le
hable de nosotros...
—¿Sobre nosotros?
—…Él lo entenderá.
—¿Crees que va a estar tan emocionado de que tengas un botín
dispuesto que pase por alto que has matado a un aliado?
Sabes que eres mucho más que eso, estoy a punto de estallar, pero me
muerdo. —Voy a decirle que estamos saliendo.
—Pero estamos...— Se aparta de mis manos en los brazos y exhala un
largo y lento suspiro. —¿Estás colocado, Fontana? Dios, necesito estarlo.
Necesitaría estar drogado ahora mismo para entender esta idea loca. Te va a
preguntar por qué no se lo has dicho ya, hace dos semanas, hace una
semana, hace un día, cuando estabas allí mismo hablando con él...— Se
interrumpe.
No respondo durante un segundo, porque necesito apagar la punzada de
dolor que me recorrió las entrañas cuando empezó a decir lo que no acabó
diciendo: Pero no estamos saliendo.
Supongo que no lo estamos.
No podemos, me recuerdo. Eso es todo lo que quiso decir. Aunque
quisiéramos ser novios, no podríamos, y ese es el objetivo de contárselo a
Luca: reconocer una infracción menor para que la segunda no parezca tan
grave. Aunque Carlo podría tener razón en que es demasiado tarde para
decir la verdad. Tal vez sea una idea tonta.
Pero no importa. He estado eludiendo mis responsabilidades con la
Familia. He estado demasiado preocupado por Carlo como para ver lo
desleal que he sido. El Jefe necesita saber, y necesita saber todo, desde los
enganches hasta la muerte de Gatti.
—No estoy drogado—, le digo con firmeza. —Y no te vas a drogar
antes de ir a ver al Jefe—, añado. —Voy a subir a coger mis cosas y
luego...
—Espera. ¿Nosotros?
Ya voy por la mitad de las escaleras, pero me detengo para
recordárselo: —Tienes esa reunión con Finch y su hermana, ¿no?
Su cara se congela. —Oh, mierda.
—Sí.
Se da la vuelta, medio corriendo hacia la mesita donde ha dejado el
portátil. —Tengo que leer los informes...
Me río mientras me dirijo hacia arriba, aunque en realidad no tengo
ganas de reír.

CAPÍTULO TREINTA Y UNO

Nick
 Luca no es El Jefe cuando Carlo y yo llegamos; sigue siendo sólo Luca.
Ha empezado tarde, sentado con Finch en la mesa de la cocina, donde están
comiendo huevos y bacon y coqueteando entre ellos.
Sé que han estado flirteando por la suavidad de la cara de Luca, que se
apaga unos segundos antes al apartar la mirada de su marido hacia mí, y
hacia Carlo, que viene detrás de mí.
—¿Queréis almorzar?— Hudson Taylor se asoma desde la cocina.
Finch D'Amato ciertamente le saca provecho a ese chico. Asistente
personal, chef, recadero y Dios sabe qué más. Pero es inteligente, Hudson.
Sabe cómo mantener contento a su propio jefe: hacer lo que Finch quiere
que haga.
Si sólo Luca fuera tan fácil de complacer. No es que no quiera que se
cumplan sus órdenes; naturalmente, todos las cumplimos. Pero también le
gusta que mostremos un poco de iniciativa. Que nos arriesguemos. Que
seamos un poco más variados. Nunca lo ha dicho abiertamente, pero
cuando pienso fuera de la caja y vengo a él con ideas nuevas, o incluso
mejor, simplemente pongo en práctica algo y le muestro un resultado
positivo, esas son las semanas en las que obtengo una bonificación mayor
que la de los otros Capos, o él me felicita delante de ellos, o me da un
hombre que he estado esperando de otra tripulación.
Me veo recompensado cuando asumo riesgos que valen la pena, y esa
es otra razón por la que creo que contarle toda la situación ahora dará sus
frutos. Sí, debería habérselo dicho en ese momento cuando sucedió, pero él
entenderá por qué no lo hice. Por qué no pude.
Tiene que entenderlo.
—Estamos bien—, le digo a Hudson, que vuelve a enviar mensajes a
quien sea que esté enviando en su teléfono. Probablemente su novio,
Carlucci.
—Llegas temprano—, dice Luca sorprendido. Todavía lleva un par de
calzoncillos de seda rojos y una bata abierta a juego.
Le hago un gesto respetuoso con la cabeza. —Quería hablar con usted,
jefe—. Me estudia un momento, y me doy cuenta de que prefiere no tirar
del manto todavía. —Es importante.
Sus labios se mueven ligeramente, como si rezara en silencio o tal vez
suspirara para sí mismo, y luego mira detrás de mí. —Bianchi. ¿Tú también
estás aquí?
 —Tenemos una reunión—, dice Finch, y luego bosteza. —Esa es la
única razón por la que estoy fuera de la cama. Pero Tara no llegará hasta
dentro de una hora o más, Carlo. ¿Qué pasa?
Nunca se podría decir, sólo con mirarlo, que Carlo está a punto de
orinarse de los nervios. Tampoco estoy haciendo una suposición. Es lo que
me dijo él mismo en el coche de camino.
—Quería repasar los contratos y acuerdos—, dice, suave como la crema
de mantequilla que Hudson sirve con sus tortitas, —para asegurarme de
que entiendes tus responsabilidades una vez que firmes.
Finch gime y golpea la cabeza contra la mesa.
—Tiene razón, pajarito—, dice Luca, alborotándole el pelo. —Escucha
al abogado. Tú querías esta tontería de la caridad, tienes que hacer el
trabajo—. Se pone en pie, la sonrisa se le borra de la cara y vuelve a mirar
hacia mí. Se cierra la bata y se la ata, y deja de ser Luca D'Amato. Ahora es
Don Morelli.
Espero que mi cara de póquer sea hoy tan buena como la de Carlo.

Nos tomamos nuestro tiempo en el estudio de Luca; le ha pedido a

Hudson que traiga café, así que charlamos hasta que llega, y yo lo alargo
todo lo que puedo hasta que el jefe decide que es hora de hacer negocios.
Pero no son mis asuntos: tiene otras cosas que contarme.
—Sonny Vegas todavía no quiere jugar. Dice que ya tiene suficientes
problemas como para preocuparse por los asuntos de la Costa Este.
—Eso es jodidamente rico, dado...
—Sí. Vendrá a la mesa eventualmente, le guste o no. Sólo tengo que
encontrar la palanca adecuada. Pero lo más preocupante para mí es que
Tara Donovan ha tenido algunos problemas en Boston.
—¿El tipo de problema al que nos enfrentamos?
Asiente lentamente. —Ella tenía un hombre cumpliendo condena, un
tipo llamado Shanahan. Él asumió la culpa de ese incidente en Boston, en
el que estuvieron involucrados Vitali y el sacerdote—. Incidente es decir
poco. Los Combatientes por la Libertad de Irlanda emprendieron un ataque
paramilitar en primera línea contra la casa de la familia Donovan, y casi se
cargaron a la propia Donovan, según todos los relatos que he oído. —De
todos modos—, continúa Luca, —este Shanahan ha sido asesinado por el
IFF. Fue sangriento, por lo que dicen. Con la intención de ser un mensaje.
Me rasco la nuca. —No es bueno—, murmuro.
—Has estado dentro—, dice Luca, observándome. —¿Habría sido algo
fácil para ellos?
No me gusta hacia dónde va esta conversación. —Es difícil de decir.
—Compláceme.
Me muevo en el sillón de cuero y trato de ser útil. —Depende de si
había construido una alianza, o tenía aliados preparados esperándole. Yo,
tuve suerte. Estaba bajo la protección de Morelli, aunque no lo sabía.
Luca lo asimila, y puedo ver su mente trabajando. —Me preocupa que
el FIB pudiera llegar a él tan fácilmente. No tenían asociados conocidos en
el ala de Shanahan.
—No es difícil encontrar mercenarios dentro.
—¿Qué motiva a ese tipo de hombres? En tu opinión.
—El dinero. Influencia. O simplemente algo interesante que hacer
durante el día. No tienes ni idea de lo jodidamente aburrido que puede ser
el antro.
—De acuerdo. Bueno, voy a discutir el asunto con Tara esta noche. Te
mantendré al tanto si surge algo más—. Deja su café. —Bien, Fontana.
¿Qué es tan importante como para no poder terminar el desayuno con mi
marido?
Me aclaro la garganta involuntariamente. —El asunto es el siguiente—,
empiezo, y realmente desearía haber pensado mejor lo que le iba a decir.
Carlo me sugirió que preparara algunos temas de conversación y me reí de
él. Ahora no parece tan divertido, no con esos ojos fríos mirándome
fijamente. —Sabes que has estado... Animándome a ver a alguien...
—Sí.
No puedo obtener ninguna información de su tono. Es completamente
neutral. Esto ha sido una puta mala idea, pero no se me ocurre nada más
que contarle el contenido de ese vídeo. Y eso parece una idea aún peor en
este momento.
—Bueno—, evito, y luego digo, —más o menos he estado haciendo
eso. Viendo a alguien.
 Luca esboza una media sonrisa desconcertada y ladea la cabeza. —Esto
es importante, sin duda, y me alegro de oírlo. Pero, ¿qué te ha hecho venir
corriendo esta mañana para decírmelo?
—Es Bianchi—, suelto. —Carlo—, añado, como si en cualquier círculo
del infierno hubiera querido decir el miembro más veterano del bufete.
La sonrisa se encoge, desaparece. —Ah—. Se lleva un dedo a los
labios, apretado contra ellos mientras piensa, como si se recordara a sí
mismo que no debe hablar con prisas. —¿Por eso también ha venido tan
temprano? ¿Habéis estado pasando las noches juntos?
—Sí. Sabes que tuvo algunos problemas el otro día, alguien entró en su
casa…
—Estoy al tanto. Sí.
Luca no parece emocionado. No estoy seguro de lo que esperaba,
exactamente. ¿Una felicitación, tal vez? Pero la mirada sombría en su
rostro definitivamente no es lo que esperaba. Incluso cuando Angelo
Messina resultó ser un puto federal, Luca no se quedó callado. —Nick—,
comienza suavemente, y es entonces cuando sé que estoy jodido, cuando es
Nick y no Fontana. —¿Cuánto tiempo lleva pasando esto?
—No…eh. No mucho.
Ante eso, parece más relajado. —Bien. Entonces, si te pido que te
calmes, ¿podrías hacerlo? ¿No hay... no hay demasiados sentimientos
involucrados todavía?
Por supuesto que no. Abro la boca para decirle eso, pero lo que sale en
su lugar es: —Me gusta de verdad, joder.
Su cara se tuerce. —Ah, mierda. Escucha...— Se mueve hacia delante
en su asiento, inclinándose, y yo hago lo mismo, reflejando su lenguaje
corporal como si eso pudiera cambiar algo de lo que está a punto de
suceder. Porque puede que no sepa los detalles, pero sé que no me va a
gustar. —Nick, siento esto. Y me alegro de que estés saliendo…saliendo.
Sólo deseo que no sea Carlo Bianchi.
—Pero está a salvo.
Luca sabe lo que quiero decir de inmediato. —Sí. Claro que está a
salvo. Pero es demasiado importante como nuestro abogado en este
momento. Lo necesito listo y disponible para defender a cualquiera de
nosotros cuando sea necesario. Y no puedo perderte, Nick, ni siquiera por
una noche en el calabozo mientras se resuelve tu fianza. ¿Escuchas lo que
digo? Te necesito disponible. No puedo arriesgarme a nada que se
interponga en el camino. Búscate a otro que te caliente la cama.
Su actitud despectiva me irrita. —No hay ninguna razón por la que
Carlo no pueda defenderme si estamos saliendo—, digo, y me doy cuenta
por el parpadeo de los párpados de Luca de que me estoy acercando a una
línea. Pero no puedo contenerme. Estoy cabreado y estresado, y quizá llevo
demasiado tiempo con Carlo, porque sigo hablando. —Messina se tiraba a
un agente federal y a ti te parecía bien.
—Y si tuviera mi tiempo de nuevo, no lo permitiría, porque mira a
dónde le llevó—, responde Luca, con las cejas juntas, oscuras y
estruendosas. —A dónde me llevó. Messina era un activo para mí y ahora
se ha ido. Eso es exactamente lo que quiero decir cuando digo que no
puedo permitirme que nada más haga tambalear el barco ahora mismo…—
El bote de remos se había balanceado con fuerza en las negras olas del
Atlántico, y más de una vez temí que zozobrara antes de llegar a la
profundidad suficiente. —…y especialmente no tu polla. Tú mismo dijiste
que no hacía mucho tiempo que estabais juntos. No te pido que lo dejes
para siempre. Sólo hasta que hayamos lidiado con los irlandeses y el resto
de la mierda que se acumula a nuestro alrededor.
Tiene sentido. Es lógico. Y está claro que no le gusta tener que
pedírmelo. Pero eso no detiene mi ira y mi amargura. —Así que todos los
demás gilipollas de esta Familia tienen su final feliz menos yo, ¿eh?
Luca se vuelve a sentar en su silla, tranquilo y controlado. —¿Me estás
diciendo que no, Fontana? ¿Le estás diciendo a tu Don que no vas a
obedecer una orden?
Jesús, he jodido todo esto más allá de mis sueños más salvajes. —Por
supuesto que no—, escupo. —Pero necesita protección.
—Entonces dale protección—. Por un momento, mi corazón se expande
y puedo respirar de nuevo. —Asigna tus mejores hombres a él. ¿Pero tú?
Mantente alejado de él a menos que necesites representación legal. Los
próximos meses serán cruciales para la Familia. Tú serás crucial para la
Familia. Quiero que te concentres.
Necesito a Carlo conmigo. Es el único que puede ayudarme a entender
lo que está pasando, y ahora mismo no confío en nadie más para
mantenerlo a salvo. No puedo ser visto desobedeciendo una orden directa,
pero aún tenemos nuestra tapadera, así que juego esa carta. —Bianchi
todavía está desmantelando el caso que la policía tiene sobre mí en este
momento. Es complicado. Tenemos que trabajar juntos en ello.
 —Cristo, Fontana. Entonces trabajen juntos, pero dejen de pasar la
noche. Escóndelo en uno de los pisos francos cuando no lo necesites—.
Extiende sus manos, una súplica silenciosa de comprensión. —No te lo
pediría a menos que tuviera que hacerlo, Nick. Y no será para siempre.
Es un maldito mentiroso, y ambos lo sabemos. Este asunto irlandés se
ha alargado, y seguirá alargándose. Incluso cuando termine, habrá otro
problema, y otro, y otro, porque si llego a ser Subjefe, sólo tendré más
calor en mi espalda. Y claramente Luca piensa que Carlo Bianchi es el
único capaz de protegerme de ello, y no cree que Carlo Bianchi pueda
hacer ese trabajo si está involucrado personalmente.
¿Pero qué más puedo decir? —Sí, Don Morelli.
Espera un momento y luego, volviendo a lo suyo, pregunta: —¿Y cómo
va la situación de Gatti?
Trago saliva. Casi había olvidado que me había pedido que lo
investigara. —Sigo investigando.
—Pensé que por eso estabas aquí. Una especie de actualización—.
Hace una pausa, espera que hable, pero no digo nada. —¿Hay algo más de
lo que quieras hablar?
Le sostengo la mirada durante cinco segundos antes de decidirme. —
No. Nada más.

CAPÍTULO TREINTA Y DOS

Carlo
No me doy cuenta de que me han dejado atrás como a un niño
delincuente al que han dejado en la guardería hasta que ha pasado media
hora y Finch D'Amato se reúne por fin conmigo en la sala en la que me ha
hecho esperar. Para entonces, Aidan O'Leary ha llegado para la discusión,
Tara Donovan está de camino a la casa de la ciudad desde su hotel, y en
realidad tengo que repasar los papeles con Aidan y Finch antes de que ella
llegue.
—Voy a buscar a Hudson para que haga más café—, dice Finch con un
bostezo cuando entra, finalmente vestido. Aidan ha estado hablando,
agradeciéndome las horas de trabajo gratuito que estoy haciendo, y he
estado tan cerca de decirle que sólo hago esto por orden de mi maldito
padre que me siento aliviado con la llegada de Finch. Estoy en ascuas,
esperando las consecuencias de que Nick le cuente a Luca lo que está
pasando, pero todo ha estado en silencio arriba. —Tal vez le diga a Hudson
que envíe algo más al Jefe y a Fontana también—, digo, desesperado por
encontrar una forma de preguntar qué está pasando.
Finch resopla. —¿Trabajaste en la hostelería para pagarte la carrera de
Derecho o algo así? Buena idea, Carlo, pero Nick se fue hace tiempo.
¿Seguro que no quieres un sándwich antes de que llegue Tara?
—No tengo hambre—. Mi estómago da vueltas dentro de mí como si
fuera una lavadora humana. —¿Cuándo... cuándo se fue?
—¿Nick? ¿Era tu transporte o algo así? Podemos hacer que uno de los
guardias de la casa te lleve de vuelta si...
—No es necesario—. Luca D'Amato aparece en la habitación como una
aparición, y yo salto. La forma en que me mira me hace desear sumergirme
bajo la maldita mesa de café. —Nick está organizando una protección
especial para Carlo, aquí.
Finch se vuelve hacia mí con una mirada que mezcla preocupación,
sorpresa y amor por el drama. —Nunca dijiste que la mierda iba a caer.
¿Qué pasa?
—No pasa nada—, digo, un poco más cortante de lo que debería ser
con un cliente. —Y no necesito protección—. Miro a Luca en señal de
apelación, pero él se muestra inamovible. —Vamos, jefe, lo que sea que
haya dicho Nick...
—No es sólo Nick quien quiere que te protejas. La Familia te necesita
sano y salvo y capaz de atender nuestras necesidades.
Que se joda la Familia. La mirada amotinada que lanzo transmite mi
mensaje alto y claro, a juzgar por la forma en que Finch abre los ojos. Pero
Luca se mantiene frío e impasible.
—Y tu padre también lo ha preguntado—, dice.
—¿Mi padre?
—Tu padre me llamó anoche para explicarme la situación. Estuve de
acuerdo con él en que, por supuesto, necesitas protección mientras se
investiga el robo en tu apartamento, y que, por supuesto, estaremos
encantados de proporcionártela.— Por la forma en que Luca me está
observando, siento la necesidad de mantener mis reacciones extra-
guardadas. Pero es difícil ocultar mi sorpresa ante lo que está diciendo. ¿Mi
padre? ¿Quién despidió literalmente a alguien porque le pidió prestado un
bolígrafo a un Morelli para tomar notas sobre su coartada? ¿Mi padre llamó
a Don Morelli y pidió protección de la mafia para mí?
—De ninguna manera.
—De ninguna manera—, me dice D'Amato, con inesperada ligereza. —
Supongo que debe quererte mucho, Bianchi—. No me molesto en ocultar
mi bufido ante eso. —En fin. Nick y yo lo hemos hablado, y te va a
encontrar un espacio en uno de nuestros pisos francos, asignándote una
guardia. Sólo lo mejor, entiendes. Mi promesa personal. Serás
completamente intocable.
Intocable por Nick, es el mensaje que estoy recibiendo. Y ahora que lo
pienso, mi padre debe haber tenido la misma idea. Finch mira entre Luca y
yo con desconcierto. Sabe que se ha perdido algo, pero no está seguro de
qué.
—Sabes, —dice Aidan con seriedad—, hace un tiempo me metí en un
lío, y cuando Finch insistió en que necesitaba protección, yo tampoco quise
aceptarla. Pero...— Se sonroja y luego no puede evitar la sonrisa de bobo
que se extiende por su cara. —Eh, bueno, me alegro mucho de haberlo
hecho. Dan buena protección.
—También dan buena cabeza—, dice Finch despreocupadamente, y
luego, por encima de los chillidos avergonzados de Aidan, añade: —Pero
en serio, Carlo. Si Luca cree que necesitas protección, más tu padre, más
Nick... bueno, probablemente necesites protección. No mueras como un
tonto por culpa de tu orgullo.
—De acuerdo—, digo entre dientes. —Claro. Eso suena... genial.
—Uh huh, ¿y qué pasó?— pregunta Finch. —¿Exactamente?
—No mucho—, respondo. Luca sigue de pie mirándome. Me gustaría
saber cuánto le ha contado Nick. ¿Le habló de Gatti? ¿O sólo sobre
nosotros? Me parece que habría habido más gritos, probablemente algún
tiroteo, si Don Morelli estuviera de este humor cuando le informaron de
todo. —Alguien entró en mi apartamento—, añado, cuando Finch y Aidan
esperan más información, y Luca obviamente no va a proporcionarla. —Es
sólo por precaución. ¿Verdad?— Miro a Luca.
—Cierto—, dice en voz baja.
—Pero, ¿por qué...?— Finch comienza, con la tenacidad de un cerdo
que olfatea trufas, pero el sonido de una llegada a la puerta de entrada lo
previene. —Debe ser Tara—, dice, y casi parece decepcionado.
 La interrupción significa que puedo volver a activar mi modo de
abogado. —Sígueme la corriente durante la discusión, ¿vale? La mayoría
de estos contratos son sólidos, sólo hay una o dos cosas más que quiero
negociar.
Por lo general, el derecho contractual es un trabajo para uno de nuestros
juniors, o incluso para un asistente legal, pero dado el estatus de las
personas involucradas, mi padre quería que yo revisara todo para la
organización benéfica All One Family de Finch y Tara. Los Morelli
también me querían, aunque el derecho contractual no es mi área. Pero para
los Morelli, todo y cualquier cosa es mi área; eso es lo que me dijo papá
una vez, y cada vez que me quejo de ello.
Papá. Mientras aprieto la carne con Tara Donovan, su compinche
Conor O'Hara y su abogado de Boston, mi mente está ocupada. Mi padre
estaba tan decidido a alejarme de Nick que hizo algo completamente
anatema para él. Realmente no soporta perder. No puedo reprimir una
pequeña mueca de indignación ante la pura hipocresía del hombre justo
cuando O'Hara me coge la mano para estrecharla. Relaja su agarre como si
pensara que me ha hecho daño, y me vuelvo rápidamente hacia mi
homólogo, el abogado Donovan, vestido con un traje bien confeccionado
igual que yo, sólo que él parece algo más descansado.
Tengo que poner la cabeza en el juego.

Una vez terminadas las discusiones formales, Finch ha reservado un

almuerzo para todos en el nuevo restaurante de moda de Manhattan, pero
me niego a hacerlo, diciendo que tengo que volver a la oficina y
asegurarme de que los contratos están corregidos y reelaborados.
Finch me abuchea, literalmente me abuchea, pero luego se encoge de
hombros. —Los abogados sois todo trabajo y nada de diversión. Deja que
le pregunte a Luca quién se supone que se ocupa de ti.
—Pediré un taxi a la oficina—, digo, pero Finch ya se ha ido.
—Espero que no tengas dificultades—, me dice Tara, la preocupación
hace que sus ojos se ensanchen. —Las cosas están muy volátiles
últimamente.
—Estoy bien, de verdad—, la tranquilizo, y tengo que recordarme a mí
mismo que la mujer que está sentada frente a mí no es sólo la hermana
cariñosa de Finch y codirectora general de una nueva organización
benéfica. También es la matriarca de la familia Donovan, y ha sobrevivido
a más de un intento de acabar con ella.
—Una vez que nos ocupemos del FIB se calmará—, dice O'Hara. Ha
sido un observador jovial pero silencioso de los procedimientos de hoy, y
cuando nos encontramos por primera vez había algo en él que me resultaba
familiar. Entonces me di cuenta: tiene los mismos gestos que Nick, que
Luca, que Teo Vitali, pero con la misma tranquilidad. Es un hombre
acostumbrado a vivir con el peligro.
—Tu transporte está aquí—, dice Finch, entrando en la habitación
seguido de un hombre al que he visto por ahí, pero al que nunca he
conocido formalmente.
—Tramonto—, dice el tipo, estrechando mi mano.
—Bianchi—, respondo, tratando de ocultar mi decepción. Bobby
Tramonto es uno de los hombres de Nick, eso lo sé. Supongo que Nick
tiene mejores cosas que hacer que llevarme de un lado a otro, pero ahora
me pregunto cuándo volveré a verlo.
Porque cada vez parece más probable que Don Morelli haya prohibido
cualquier contacto entre nosotros. Casi me invade una oleada de rabia
inesperada, contra Luca D'Amato, contra el propio Nick, contra la injusticia
de todo esto. Tramonto me mira con atención y yo inspiro lentamente por
la nariz, vuelvo a pegar mi sonrisa y me despido de los Morelli y los
Donovan.
—¿Dónde puedo llevarte?— me pregunta Tramonto, una vez que
estamos en el coche. Estoy tan acostumbrado a sentarme en la parte de
atrás con los conductores de Bianchi y Asociados que me dirijo al mismo
asiento automáticamente, y Tramonto tiene que saltar para abrirme la
puerta. Así que ahora parezco un imbécil con derecho.
—Mi oficina—, digo, y entonces me imagino cómo sería en realidad.
Acabaría irrumpiendo en el despacho de mi padre y gritándole, y ahora
mismo no tengo tiempo para eso. —Espera, ¿puedes llevarme al
apartamento de Nick Fontana?— Puedo entrar por mi cuenta ahora. Podría
ir allí, esperarlo, preguntarle qué pasó entre él y su supuesto amigo, Luca
D'Amato.
—Lo siento, señor Bianchi—, dice Tramonto, mirándome por el
retrovisor. —No se puede. Tengo órdenes de llevarle a dos sitios y sólo a
dos sitios.
 Le sostengo la mirada un momento y luego pregunto: —Si no tengo
ninguna opción real de dónde ir, ¿por qué molestarse en fingir que la
tengo?
—Tiene una opción. Oficina o casa segura.
—Tengo que ir a hacer la maleta—, le desafío. —No tengo ropa, no...
—El Sr. Fontana se encarga de todo eso, sin duda.
—Que se joda el señor Fontana—, digo bruscamente, y Tramonto
agacha la cabeza. Cuando se gira en el asiento para mirarme de verdad, la
diversión hace que sus ojos se arruguen.
—Bueno, señor Bianchi, yo tampoco puedo hacerlo. Entonces, ¿a
dónde le gustaría ir?
Lo último que quiero es enfrentarme al despacho y a la cara de
suficiencia de mi padre. Cree que me ha superado. Tal vez lo haya hecho,
por el momento. Pero necesito escribir mis notas de la reunión de esta
mañana. —Llévame al maldito piso franco—, murmuro. Tengo mi portátil.
Tal vez sumergirme hasta el cuello en los detalles legales me haga olvidar
todo lo demás.
El piso franco, para colmo de males, está en Long Island, un pequeño
estudio subterráneo de mierda sin ventanas, sin televisión y con una
conexión Wi-Fi muy lenta.
—La cena es a las ocho—, dice Tramonto alegremente, después de
empujarme a través de la puerta. —¿Alguna petición especial?
—¿Es mi última comida?— Pregunto, mirándole fijamente a la cara.
—No si hago bien mi trabajo—, dice, con esa maldita sonrisa.
—Entonces me importa un carajo.
—Vale—, se encoge de hombros. Extiende una mano. —También
necesitaré su teléfono, señor Bianchi.
—Sí, eso no va a pasar. La última vez que dejé mi teléfono, mi padre se
volvió loco.
—Lo siento, Sr. B. Órdenes de arriba. Así que tiene que entregarlo—.
Cruzo los brazos y me apoyo en el marco de la puerta, levantando una ceja
desafiante.
Un rápido y embarazoso rifirrafe después, me encuentro sin teléfono.
 Cierro la puerta en la cara de Tramonto y oigo cómo se cierra la
cerradura mecánica. Estoy solo aquí. Soy esencialmente un prisionero de
los Morelli. Y Nick me dejó caer como un ladrillo en cuanto su Jefe dijo la
palabra.
Hasta aquí toda su mierda de "te protegeré".

CAPÍTULO TREINTA Y TRES

Carlo
A las ocho en punto, la puerta se abre, pero ni siquiera me molesto en
levantar la vista de donde estoy tumbado en el sofá, abatido. Justo a
tiempo, estos mafiosos. Ni siquiera el delicioso olor de la pizza consigue
animarme. ¿Esta es mi vida ahora? ¿Voy a estar atrapado en esta estúpida
caja trabajando en un portátil hasta que los Morelli me necesiten, me
saquen como un caniche bien entrenado para que les represente ante la
policía, en el juzgado, dondequiera que lo necesiten?
El guardia lleva la pizza a la zona de la cocina y le oigo rebuscar en los
armarios, el ruido seco de los platos sobre la encimera, como si yo fuera tan
jodidamente valioso que no pudiera comer pizza de la maldita caja como
todo el mundo en esta ciudad. Sólo que ya no estoy en la ciudad, ¿verdad?
Long Island no cuenta.
—¿Vas a unirte a mí o te vas a enfadar?—, dice una voz, y yo me
siento como un rayo en el sofá y miro fijamente la única cara que me había
resignado a no volver a ver fuera de un juzgado.
—¿Nicky?
Atravieso la pequeña habitación antes de que pueda pronunciar una
palabra, echándole los brazos al cuello, y él me levanta, se gira y me sienta
en la encimera de la cocina, justo al lado de la pizza de la que me había
olvidado.
—No sabía que te gustara tanto la pizza—, dice con una sonrisa
malvada, pero antes de que pueda soltar más bromas estúpidas, le beso, me
agarro a él, ahogándome en las emociones que se agolpan en mi interior.
Pero me alejo al recordar lo seguro que estaba de que me había
abandonado, y golpeo suavemente su pecho con los nudillos. No puedo
mirarle. Podría hacer una tontería, como llorar. Así que agarro su camisa
con los puños y lo sacudo suavemente. —Pensé... pensé...
 Se agacha para mirarme a la cara, me hace levantar la barbilla de nuevo
y mirarle a los ojos. —Pensaste cosas estúpidas, ¿tengo razón?
Trago con fuerza. Asiento con la cabeza. Lo beso de nuevo, más
suavemente esta vez, para poder controlarme antes de que tengamos que
hablar. Me recuerdo a mí mismo que el hecho de que Nicky aparezca no es
una promesa de que vaya a salir de esta celda.
—Por favor, dime que no me vas a dejar aquí—, ruego cuando puedo
pensar con claridad. —Llévame a tu casa, o a cualquier otro sitio, pero
realmente odio Long Island.
—Odias cualquier lugar que no sea Manhattan—. Me suelta un segundo
para rebuscar en su bolsillo trasero y luego me tiende el teléfono. —
Tendremos que dejarlo apagado durante los próximos días—, dice
disculpándose, —pero antes de hacerlo, supuse que querrías comprobarlo
una última vez.
Le quito el teléfono y me detengo para no besarlo. Lo he echado de
menos casi tanto como a Nicky. Y qué decir, hay un mensaje de voz del IP.
Lo pongo en el altavoz para que Nick pueda oírlo también.
No puedo encontrar nada sobre un Giovanni Dellacroce más allá de
principios del año pasado. Hubo algunos problemas en California y luego
en Nevada, pero no tengo ninguna confirmación de qué familia tuvo un
problema con él. Bill Harris, ahora…tengo un William Harris recién
registrado como propietario de un restaurante italiano que abrió en los
Hamptons unos meses después de que Dellacroce cayera del mapa. Te
enviaré la dirección del restaurante. No se sabe si este Harris es tu
hombre, pero es el único vínculo que pude encontrar. Es un nombre
demasiado común para mucho más. Así que estamos en paz, ahora,
Bianchi. No me llames ot...
Corté el mensaje. —Los Hamptons—, digo, mirando a Nick.
Él está pensando en lo mismo. —Podría ser una coincidencia.
—Podría ser una pista. Y es todo lo que tenemos.
Saca su propio teléfono del otro bolsillo trasero y empieza a buscar
algo. —Reservaré un lugar allí por unos días mientras buscamos. Un poco
más lejos, sin embargo. ¿Qué te parece, Harvard? ¿Puedes sobrevivir tanto
tiempo fuera de Manhattan?— Me encojo de hombros. —Termina tus
asuntos y luego apaga el teléfono.
Abro mi correo electrónico para restablecer mi mensaje de Fuera de la
Oficina. Antes de esta semana ni siquiera sabía dónde estaba ese mensaje.
—Papá va a enloquecer cuando la oficina no pueda localizarme—,
refunfuño.
—No. Sabe que los Morelli se encargan de ti. Le han dicho que nada de
teléfono ni correo electrónico durante los próximos días. Te dan unas
vacaciones de verdad, Harvard. ¿Qué te parece?— Sea cual sea mi cara,
obviamente no es la reacción que esperaba. —Bueno, mierda, puedo dejarte
aquí en esta caja mientras voy a resolver esto yo mismo, si lo prefieres.
—Por supuesto que no—, gruño. Me deslizo fuera del mostrador e
inspecciono la pizza. —¿Tiene piña en la mitad?— Digo, sorprendido. —
Creía que odiabas la piña.
—Yo y cualquier neoyorquino que se precie. Pero dijiste que te gustaba
aquella vez.
Ni siquiera recuerdo haber hablado de pizza con Nick. Pero él sí. Por un
segundo me vuelvo a atragantar. Antes de que pueda llorar sobre la pizza,
le miro. —Te gusto de verdad, ¿eh?—. Añado una sonrisa socarrona para
quitarle hierro al asunto, pero ahora empiezo a darme cuenta.
A Nick Fontana le importa un carajo si vivo o muero. Y tal vez un poco
más, además.
—Me gustas bien—, gruñe. —No lo hagas raro.
—¿Cómo va a ser raro que te guste la persona con la que te acuestas?
¿Y que se vaya de vacaciones a la playa en las narices de un jefe de la
mafia?— No es tan gracioso cuando recuerdo esa parte. —En serio, Nicky,
¿Luca va a perder la cabeza cuando se entere?
—No.
—No eres un mentiroso convincente.
—Lo perderá conmigo, no contigo—, intenta, y yo tengo suficiente
hambre como para dejarlo pasar. Me salté el almuerzo, después de todo.
Pelo una rebanada y vuelvo al sofá para comerla. Nick me sigue un
momento después, pero no antes de que le oiga suspirar.
—¿Es seguro que te vean en los Hamptons?— Pregunto después de
calmar a la bestia voraz que es mi estómago en este momento. Creo que ver
a Nicky de nuevo me ha dado más hambre.
—No vamos a andar por ahí, eso es seguro. Encontré un lugar en
Montauk donde tal vez podamos quedarnos. Está a media hora de Villa
Alessi.
 Siento un escalofrío. Al volver a Nueva York casi he podido olvidar esa
noche y centrarme en gestionar los resultados. O quizás no olvidar, pero al
menos fingir que fue algo que le ocurrió a otra persona.
Ir a Montauk podría parecer nuestra mejor opción, pero no puedo evitar
la sensación de que es tan peligroso para nosotros allí como en la ciudad.

CAPÍTULO TREINTA Y CUATRO

Nick
Carlo parece tan indeciso sobre Montauk que casi me lo replanteo yo
mismo. Casi. Pero es la única pista que tenemos ahora mismo. Terminamos
la pizza casi en silencio, y luego Carlo se sienta con un suspiro de
satisfacción mientras yo limpio la caja de la pizza y la pongo cerca de la
puerta para llevármela cuando me vaya. Porque no hay manera de que me
quede aquí esta noche. Odio este puto piso franco sin ventanas. Se me pone
la piel de gallina al estar encerrado aquí, aunque tenga la llave.
Hay una entrada en línea para una casa de playa en Montauk que solía
ofrecerse como un alquiler de vacaciones privado, pero que actualmente no
está disponible debido a las renovaciones. Todavía hay un número de móvil
en la entrada, así que llamo al propietario y le convenzo de que nos deje
quedarnos allí. No hace falta convencerlo mucho, ya que le ofrezco el
doble de la tarifa normal, en efectivo y por adelantado. Carlo todavía no se
ha movido del sofá cuando me vuelvo para mirarlo. Sólo me mira.
—Todo listo—, le digo, y empiezo a gravitar hacia la puerta. —Nos
iremos mañana temprano.
—¿Y ese tipo Tramonto? Se va a dar cuenta cuando me vaya.
—Voy a decirle a Tramonto que se vaya a la mierda y que se olvide de
ti mañana. Es de mi equipo; sigue mis órdenes. Y sabe que no debe
involucrarse cuando no tiene que hacerlo.
—Si el Jefe se entera...
—El Jefe no se enterará, y si lo hace, también cubriré a Tramonto. No
voy a dejar que mi chico cargue con la culpa por mí, si esa es tu
preocupación—. Carlo frunce el ceño pensando. Eso no es bueno. —
Escucha, voy a salir—. El ceño se convierte en indignación, lo que no es
mucho mejor.
—Whoa, whoa-¿Me dejas aquí? ¿Solo?
 —No estarás solo. Tramonto está ahí fuera si necesitas algo—. La
mirada de disgusto de Carlo dice aún más de lo que suele decir su boca, si
es que eso es posible. —Volveré a primera hora, como he dicho. Muy
temprano. Si te vas a dormir ahora, será como si no hubiera pasado nada.
—No soy un niño, Fontana.
Ahora estoy recibiendo la gran congelación de él. Genial. —No puedo
quedarme aquí—, le digo sin rodeos.
Se cruza de brazos, con sorna. —¿No puedes quedarte? ¿Puedes
llevarme a Montauk de vacaciones mañana, pero quedarte esta noche está
fuera de lugar?
Odio admitir cualquier debilidad, pero lo último que necesito es que
Carlo se pase toda la noche cociendo. —Cuando digo que no puedo
quedarme, lo digo en serio. Este lugar me da puta claustrofobia, Bianchi.
Me recuerda a cosas que preferiría no recordar—. La mirada de lástima en
su cara es exactamente la razón por la que no quería decírselo. —Nos
vemos mañana.
Agarro la caja de pizza vacía y me doy la vuelta para irme, pero el
sonido de los pasos de Carlo me hace esperar, mirando la alfombra, la
estúpida caja de pizza colgando de mi mano. Su cálida palma se posa en mi
espalda y la frota ligeramente.
—Está bien, Nicky—, dice suavemente. —Lo entiendo. Pero al menos
podrías darme un beso de despedida.
La necesidad de marcharme me está arañando, pero dejo que me dé la
vuelta, me quite la caja de pizza de la mano y la lance de nuevo hacia la
cocina antes de que me rodee el cuello con sus brazos. Lo que le dije
anoche vuelve a mí, mi propia voz: —Cuando te miro así de cerca, cuando
sé que estoy a punto de besarte de nuevo, no puedo pensar en nada más
que en ti—. Dios, es más cierto de lo que creía, porque cuanto más se
acercan sus labios a los míos, más se aleja la incómoda sensación de
encierro. Me besa suave y lentamente hasta que lo acerco más y entonces,
con una risita ahogada, me deja que lo gire y lo empuje contra la pared.
—Vamos, me lo debes por lo de anoche—, me dice por encima del
hombro mientras me aprieto contra él. —Al menos deja que te la chupe
antes de irte.
El hombre tiene razón.
Le beso el costado del cuello y le agarro el culo. Dios, Cristo, joder, su
culo. Lo aprieto tan fuerte que jadea. Anoche me corrí encima de él, pero
todavía estoy desesperado por él, como si no lo hubiera tenido durante
semanas. —Nicky—, murmura, y la ternura de su voz, su afecto, me hace
aflojar.
—Me quedaré—, le digo bruscamente. —Como has dicho, te debo una.
No me siento enjaulado cuando estoy con Carlo. Siento que veo
claramente el horizonte cuando estoy con él, una dulce libertad a mi
alrededor que nada podría quitarme. Se aparta de la pared y nos da la vuelta
para que yo esté de espaldas a ella, y sus manos ya están en mi cintura,
desabrochando y bajando la cremallera. No hay burlas; va directo a mí
como si hubiera estado desesperado durante las últimas veinticuatro horas,
haciéndome una garganta profunda con la misma determinación que le he
visto en el tribunal.
Me lo hace así hasta que me agarro a su cabeza, pero me aparta las
manos y las vuelve a plantar en la pared. Lo entiendo. Anoche jugué con él;
esta noche le toca a él. Me sudan las palmas de las manos contra la pared y
se me encienden los ojos. Si sigo mirándolo allí, de rodillas, tragándose mi
polla, perderé la razón demasiado rápido.
Y entonces mi polla sale de sus labios y me mira, carraspea y dice: —
He cambiado de opinión.
Me agarro a la pared, impotente.
—Eres delicioso, Nicky, pero quiero follar. Quiero que me metas las
pelotas en el culo y que me demuestres lo fuerte que puedes follar cuando
te lo propones. ¿Puedes hacerlo?
—Creo que puedo... ver mi manera de... aw, joder—, digo,
empujándolo de nuevo hacia abajo cuando empieza a levantarse del suelo.
—A la mierda. No, no puedo—. Me mira la polla como si hubiera entrado
en erupción de forma espontánea, y luego vuelve a mirarme a la cara con el
ceño fruncido y confuso. —No hay gomas—. A ciegas, empujo mis
caderas hacia adelante, tratando de encontrar su boca de nuevo.
—Maldita sea, Nicky—, gruñe. —Debería bordearte toda la noche por
eso—. Pero vuelve a chuparme la polla como si fuera su trabajo, y cuando
me agarra los huevos y les da un pequeño giro, un pequeño tirón, la
cantidad exacta de incomodidad que sabe que me gusta, vuelvo a apoyar la
cabeza contra la pared y doy un gemido largo y bajo cuando todo ese estrés
reprimido sale de mí, directo a la garganta asfixiante de Carlo.
Sigue chupándome más allá del punto en el que me siento bien, y luego
incluso más allá del punto en el que me siento demasiado sensible, hasta un
lugar en el que podría volver a ponerme duro si sigue haciéndolo. Me
chupa con pequeños ruidos de sorbo que me recuerdan lo que dijo anoche,
que podía usar mi polla como un chupete.
Joder. Puede que me guste eso.
Pero miro hacia abajo y lo veo masturbándose, y la idea de que se corra
en el suelo me hace levantarlo. Lo último que quiero después de esto es
estar limpiando las malditas baldosas. Lo arrastro hasta la cama, que es
sólo doble y no parece lo suficientemente grande para los dos, pero a Carlo
no le importa. Lo arrimo hacia mí, con mi nariz pegada a la suya, mientras
él se acaricia un poco más despacio. Levanta la barbilla, hace un ruido
exigente, y yo avanzo para besarlo, para que me chupe la lengua. Una parte
de mí quiere volver a probarlo, pero ya está demasiado cerca y, además,
esta vez quiero ver su cara cuando dispare. Anoche no pude verlo, y si hay
un momento culminante en follar con Carlo Bianchi, créeme, es ver cómo
se corre.
Se separa de mi boca para susurrar: —Nicky, joder, Nicky, yo...—, y
entonces tiene un espasmo en mis brazos, salpicándome con chorros
calientes mientras se retuerce durante su orgasmo, con la cara toda en
blanco antes de relajarse con una amplia sonrisa.

Esta vez nos limpiamos. Anoche estaba caliente, él cubierto de toda mi

leche y durmiendo en ella, pero mañana tenemos que salir temprano. Le
dije a Tramonto que no se acercara a partir de esta noche y que lo llamaría
si lo necesitaba. Me miró de tal manera que me dijo que se ocuparía de sus
propios asuntos de aquí en adelante en lugar de involucrarse en lo que sea
que esté pasando entre Luca y yo.
Ni siquiera estoy seguro de eso.
Pero vuelvo a pensar en cosas más agradables: el Carlo Bianchi
suavizado por la ducha en mis brazos, por ejemplo. Es un mimoso, Carlo,
incluso con el calor del verano. Eso me gusta de él.
—Lástima de gomas—, bostezo. Volvemos a estar en la cama, apiñados
en medio de ella.
—Sí, sobre eso—, dice Carlo, y si no lo conociera, casi parecería
nervioso. —Me estaba preguntando si deberíamos deshacernos de ellos.
—¿Eh?
Se pone de espaldas y mira al techo. —Abandonar el uso de la
protección. Porque me refiero a que los dos nos hicimos la prueba de
detección no hace mucho tiempo y los dos dimos negativo en todo—,
balbucea, —y no es que hayamos sido cuidadosos de todos modos. Hace
tiempo que no los usamos para el oral.
Las primeras veces me ponía el guante para todo. Pero tiene razón.
Hace mucho tiempo que no nos molestamos con la protección para nada
más que el anal. —No hemos sido cuidadosos—, reconozco. —Pero ahora
quieres ser... ¿qué? ¿descuidado?
—Si los dos trabajamos tanto que somos el único aperitivo del otro...—
Se echa de lado para mirarme y me pasa la yema del dedo por los labios,
pero sus ojos brillantes hacen que se mienta su actitud relajada. —Y la idea
de ti, cruda, dentro de mí...— Inspira rápida y estremecedoramente. —Así
que dime la verdad, Nicky. ¿Estás haciendo esto con alguien más? ¿Lo has
hecho? ¿Piensas hacerlo?
Desde que Carlo Bianchi empezó a darme la hora, he rechazado
cualquier otra oferta. —No hay nadie más—. Me trago las palabras que
quieren salir después de eso: Como si alguna vez hubiera habido realmente
alguien para mí que no fueras tú. —Si quieres... Bueno, podemos hacerlo.
Claro, sin gomas. Si me dices que no hay nadie más para ti en este
momento.
Sus ojos son un caramelo que se derrite con esta luz. —No hay nadie
más para mí.
Mi corazón late tan fuerte que juraría que puede oírlo. Estoy perdido.
Estoy completamente perdido en él, desordenado en la cabeza y revuelto
por dentro cuando pienso en él. Mis pensamientos son un caleidoscopio de
Carlo Bianchi, y casi le odio por ello. Casi.
Lo único que sé con certeza ahora mismo es que necesita estar a salvo.
Que necesito mantenerlo a salvo.
Y no voy a renunciar a él, no importa lo que Luca haya ordenado.

CAPÍTULO TREINTA Y CINCO

Nick
Carlo está nervioso a la mañana siguiente, cuando salimos del piso
franco, y su cabeza se agita con cada ruido. Le he preparado una maleta; en
realidad, ni siquiera eso, solo he guardado todas las cosas que trajo a mi
casa en la maleta que trajo. Pero anoche parecía bastante contento cuando
la revisó.
 —Ni portátil, ni teléfono—, le dije esta mañana, cuando le vi tratando
de empacarlos también. —No vas a trabajar mientras estemos allí, excepto
en esto.
—Puedes llevar un portátil y un teléfono.
—Sí, porque están limpios y no son rastreables. Especiales de Vitali.
Deja de hacer pucheros, es un viaje bastante largo sin que chupes el
oxígeno con tus enfurruñamientos.
Me miró mal. —No los voy a dejar aquí. Hay información confidencial
en ambos—. Me aseguré de que apagara los dos y los metí en mi propia
bolsa.
—¿Cuánto tiempo vamos a estar allí?—, quiere saber ahora, mientras
subimos al coche de alquiler. He alquilado un coche de plataforma en un
intento de pasar desapercibido, y la parte trasera abierta está llena de tablas
de surf y otros equipos de playa. No lo usaremos, pero al menos parecemos
veraneantes.
—Estaremos el tiempo que haga falta, porque esto es así. Escucha—,
añado, después de que se haya puesto el cinturón de seguridad y se haya
acomodado en el suave asiento de cuero. —No quise decir esto anoche,
pero esta es nuestra última oportunidad. Puede parecer que disfruto
ignorando las órdenes de Don Morelli, pero no estoy deseando ver su
respuesta cuando se entere de todo. Tenemos que tener una solución para él
si queremos mantener nuestras pelotas donde están, ¿entiendes lo que digo?
Así que este viaje a Montauk es nuestro pase Hail Mary. Debería habérselo
contado todo hace tiempo, y sólo va a empeorar las cosas si no puedo
acudir a él con una respuesta definitiva.
—¿Y por qué no lo hiciste?— pregunta Carlo. —¿Por qué no se lo
dijiste ayer?
—Porque me cabreó, Harvard—. Le miro y oigo a Luca diciéndome
que lo deje, actuando como si no pudiera saber lo que se siente al
preocuparse de verdad por alguien, y siento que esa misma rabia vuelve a
hincharse. —Me ha cabreado y aquí estamos.

El camino parece ir más lento y más rápido que hace unas semanas,
cuando íbamos a una boda en los Hamptons. Pero me siento extrañamente
relajado, como si realmente estuviéramos de vacaciones. El paisaje es
precioso aquí, y aunque soy un urbanita de corazón como Carlo, hay que
ser muy duro para no apreciar la belleza del océano bajo un cálido cielo de
verano. Brilla en plata, blanco y azul bajo el sol dorado, y me pregunto si
tendremos tiempo para pasear por la playa, cogidos de la mano o algo así.
Eso me gustaría.
Sigo dirigiendo los equipos de Long Island de la familia Morelli, así
que me siento como si siguiera en mi tierra, aunque no salgo aquí tanto
como me gustaría. Sin embargo, el negocio es más fácil aquí, ya que los
Alessi son la única otra familia que opera por aquí ahora, y nos respetamos
mutuamente. Además, la mitad de la razón por la que he estado tan cansado
últimamente es por todo el tiempo que he pasado en la carretera. Algunos
días los paso en Long Island, otros en Staten, y el resto estoy en Manhattan
respaldando al propio Luca. Y también me llaman a los otros distritos, si
uno de los otros Capos tiene un problema.
Estoy... agotado. Cansado.
Pero Luca me confía todo porque sabe que puedo manejarlo. Al
principio, cuando me lo encargó todo, pensé que no dormir mucho durante
un tiempo era una compensación razonable para llegar a ser Subjefe. Una
vez que esté allí, todo el trabajo que hice habrá valido la pena.
O eso es lo que solía pensar.
—Esto es muy bonito—, murmura Carlo. El sol entra por las
ventanillas del coche y el aire acondicionado, que funciona muy bien,
parece ser la mejor temperatura para dormir. En la radio suena un folk-rock
de guitarra hipster, el tipo de música que me hace sentir nostálgico, feliz y
melancólico al mismo tiempo. Durante un tiempo soñé con vivir este tipo
de vida una vez que hubiera hecho caja: los fines de semana en los
Hamptons, disfrutando de lo que la mejor ciudad del mundo podía ofrecer
durante la semana. Pero nunca me lo imaginé con alguien. Siempre estuve
solo.
Y ahora estoy aquí con Carlo.
No nos detenemos en los Hamptons. Sigo hasta Montauk, donde he
reservado la casa de la playa para los dos con un nombre falso. Pasamos
por la casa del propietario en la ciudad, donde le pago en efectivo por
adelantado y me da el código de la caja de seguridad en el lugar, donde está
la llave. Me aseguro de llevar puestas mis gafas de sol de espejo y mi gorra
de béisbol, pero el tipo apenas me mira. Está demasiado ocupado contando
el fajo de billetes.
La sensación de alejarse de todo crece a medida que nos acercamos a la
playa. Me meto en la tranquila carretera sin salida, con sólo unas pocas
casas a lo largo de ella, y aparco en el pedregoso camino de entrada sin
pavimentar de la casa de la playa. En silencio, salimos del coche y miramos
el rectángulo de dos pisos con balcones que cuelgan de los lados por todas
partes, como si hubieran sido construidos a posteriori, o colocados donde
alguien pensó que habría una buena vista. El tablero de madera batido está
pintado del mismo azul claro que el cielo brumoso del océano, pero se
descascarilla en algunas partes. Desde aquí puedo ver que el porche está
ligeramente inclinado.
El propietario no se atrevía a alquilarla al principio; dijo que tenía
intención de renovarla, pero era precisamente por eso por lo que la quería.
No ha habido visitantes durante un tiempo y no habrá interés en la
propiedad mientras nos quedemos allí.
No es una casa de playa de lujo, eso está claro, pero me enamoro de
este viejo y destartalado lugar con sólo mirarlo.
—Bonito—, dice Carlo, y quizás por primera vez en su vida, no está
siendo sarcástico.
—Me parece bien—. Abro el asiento trasero y saco nuestras bolsas,
luego sigo a Carlo hasta la entrada de la casa y alrededor del porche hasta
la parte trasera. La vista por sí sola hace que merezca la pena el extra que le
pedí al propietario para que aceptara mi oferta. La casa da a los acantilados
que caen a la playa, y una pesada cadena colgada entre postes metálicos es
lo único que separa el patio de la caída. Parece un pleito a punto de ocurrir,
y a juzgar por la dura luz de los ojos de Carlo cuando lo ve, él piensa lo
mismo.
Carlo introduce el código de la llave en la caja de seguridad, y entonces
volvemos a dar la vuelta y abrimos la puerta principal. Se abre a una sala
de estar, que no ha visto sus mejores días en unos treinta años. Pero de
alguna manera, se siente hogareño y acogedor, relajado de una manera que
Nueva York nunca es. Desde luego, es más acogedor de lo que nunca fue
Villa Alessi.
Pensar en Villa Alessi hace que mis hombros vuelvan a estar tensos, y
mientras Carlo se dedica a pasear por la planta baja, yo subo con las
maletas al dormitorio. Hay dos dormitorios, pero no me molesto en
preguntarle si quiere una habitación propia, sino que dejo nuestras maletas
en el principal. Y Carlo tampoco se molesta en fingir que las habitaciones
separadas son una opción, cuando finalmente llega arriba.
Para entonces, ya estoy en el pequeño balcón que sale del dormitorio.
Está construido de tal manera que, a menos que uno mire por el borde,
podría estar parado sobre el mismo océano. Respiro profundamente el aire
salado, veo que mis hombros se echan hacia atrás, que mi nuca se
desenreda, que mi mandíbula se desencaja.
¿Y qué pasa si todavía no sé quién me está chantajeando, o por qué
quiere a Dellacroce muerto? Encontraré al chantajista, lo mataré y
problema resuelto. Y tal vez Luca lo dijo en serio cuando dijo que sólo
quería que Carlo y yo nos calmáramos mientras los irlandeses fueran un
problema. Tal vez todo esto se solucione, acabemos con el FIB, y pueda
averiguar exactamente hasta dónde llegan mis sentimientos por Carlo
Bianchi.
Carlo se une a mí en el balcón, estirando los brazos al sol y sonriendo al
cielo. —Parece que nada en la tierra podría tocarnos aquí, ¿verdad?
Con un golpe, vuelvo a la realidad. Las ilusiones nos matarán a los dos.
Me dejo distraer por un poco de sol y el sonido de las olas. —No salimos a
los balcones mientras estamos aquí. Mantenemos todas las cortinas
cerradas, todas las ventanas también. Nada de salir al exterior, excepto
cuando salgamos a comprobar la dirección. ¿Entendido?
—Cielos, relájate, Nicky. Sólo quiero disfrutar durante dos segundos,
eso es todo, y luego te juro que volveré a preocuparme por quién intenta
matarme y chantajearte.
Está bastante enfadado. Después de todo, yo era el que estaba aquí con
una estúpida sonrisa en la cara mientras miraba al otro lado del mar. Somos
anónimos aquí y Montauk está a una distancia razonable de los Hamptons.
Además, no creo que esta zona reciba mucho tráfico de ninguna de las
familias de Nueva York.
—Lo siento—, le digo torpemente. —Vamos a... instalarnos.
Carlo me sigue hasta el dormitorio y vuelvo a echar un vistazo a la
habitación, a los cojos adornos de conchas marinas y a los cuadros del
océano bajo diversos motivos climáticos que salpican las paredes. Sobre la
cama hay una red pintada y brillante clavada en el techo en lugar de un
dosel.
—¿Qué te parece?— me pregunta Carlo, observándome mientras miro
a mi alrededor, como si estuviera más interesado en mi opinión que en la
propia habitación.
—Un poco hortera. Pero... me gusta.
—Podría decir lo mismo de ti—, dice con una sonrisa. —Ah, no hagas
pucheros, grandullón, no es bonito en ti.
 —No estoy haciendo un puto puchero, y no me llames así, joder.
Vamos a deshacer las maletas, a hacer un plan de ataque. Este restaurante
que estamos viendo sólo sirve la cena hoy, y no abren hasta la tarde.
—¿Has hecho una reserva?
—Muy gracioso—. Abro mi maleta, saco la funda de mi pistola y
reviso primero mi arma. Esta es la pistola que pienso usar con el
chantajista: no está registrada, no se puede rastrear, es nueva y nunca se ha
disparado. Perfecto.
—Bueno, tenemos que comer, ¿no?— dice Carlo, como si la pistola
fuera tan importante como la ropa interior que saca del bolso y guarda en el
cajón de la cómoda del rincón. No sé cuánto tiempo vamos a estar aquí,
pero no pienso desempacar nada más que el arma por ahora. Si tenemos
que irnos, es más fácil coger una bolsa. Pero dejo que Carlo haga lo suyo.
Que se sienta como en casa en este lugar. Lo pisoteé demasiado por
divertirse en el balcón.
—No voy a llegar a lo que podría ser el restaurante de un miembro de
la familia y sentarme allí como un maldito idiota mientras él llama a los
refuerzos para congelarnos.
—Entonces, ¿qué hay de algún lugar aquí en Montauk? Vamos, nunca
he estado tan lejos. Apuesto a que tienen un gran marisco.
No sé si es la idea de cenar con Carlo Bianchi o el aire del mar lo que
me hace ser imprudente, pero me encojo de hombros, le lanzo mi teléfono
desechable y le digo: —Bien. Escoge un sitio, haz una reserva y vamos esta
noche. Pero asegúrate de que sea temprano. No quiero arriesgarme a que
este tipo cierre temprano. Tenemos que estar allí a más tardar a las nueve
para vigilar. Seguiremos al tipo hasta su casa, esperaremos hasta estar
seguros de que está solo y entonces le haremos unas cuantas preguntas.
Carlo, sonriendo porque se ha salido con la suya, ignora por completo
mi plan. —Hay un montón de recomendaciones en un panfleto que hay
abajo; elegiré una de ellas. Había un restaurante de ostras con muy buenas
críticas...
Su voz se interrumpe mientras sale de la habitación y baja las escaleras.
Miro el cajón aún abierto de la cómoda y luego mi maleta. Saco dos
pares de calcetines y los añado al cajón. Puedo permitirme el lujo de
dejarlos atrás si tenemos que rebotar rápidamente. Pero hay algo que me
hace sentir bien al tenerlos ahí.
 Como si este lugar pudiera ser realmente unas vacaciones, sólo por una
o dos noches.

CAPÍTULO TREINTA Y SEIS

Carlo
—¿Qué vamos a hacer hasta la cena?— le pregunto a Nick cuando por
fin vuelve a bajar. Estoy preparando café en la sorprendentemente
sofisticada máquina de cápsulas, y Nick acepta un americano cuando se lo
acerco. Últimamente no he dormido muy bien, entre que me he quedado
despierto hasta muy tarde con Nicky, la preocupación de que alguien
intente matarme y la duda de si -o cuándo- alguien va a acusarnos del
asesinato de Gatti. En consecuencia, necesito mucha más cafeína que de
costumbre para mantenerme en marcha.
—Podemos ir a la ciudad, delatar a alguien con el Wi-Fi—, dice Nick.
—Investigar un poco sobre el restaurante que dirige nuestro hombre, que
podría tener un problema con él. Pero nada de entrar en sus correos
electrónicos ni nada. Tenemos que mantenernos limpios mientras estemos
aquí.
—Oh—, digo. —De acuerdo.
—Lo digo en serio, Harvard, no puedes...
—Eso no es lo que yo... olvídalo. Suena bien.
Nick entrecierra los ojos para mirarme. —¿Qué querías hacer?— La
comprensión aparece en su cara. —¿Follar?
—Jesús, Nicky—. Puede que sea la primera vez que los dos no estamos
de acuerdo en lo que respecta al sexo. Me apoyo en la encimera de la
cocina y miro por la ventana para que no vea mi irritación. La cocina tiene
vistas al patio trasero, a los acantilados y al océano, que es una tentación
azul y blanca hipnotizante y brillante. —Pensé que podríamos, ya sabes. Ir
a dar un paseo. El camino a los acantilados comienza justo en la carretera, a
través de los matorrales. Es un parque estatal, la zona de más allá. ¿Sabías
eso?
—Te lees esos panfletos turísticos de cabo a rabo, ¿eh?
Pongo los ojos en blanco. —Dios. Hace un buen día, estamos aquí en la
playa, nadie sabe dónde estamos y no tenemos nada que hacer hasta la
noche. Así que pensé...— Paso un dedo por el borde de la taza de café y le
pongo a Nick mis mejores ojos de cachorro, que tengo que decir que no es
una expresión que esté acostumbrado a usar. Pero parece funcionar con
Nick.
Mueve la cabeza y una ligera sonrisa se dibuja en sus labios. —De
acuerdo. Está bien. Supongo que podemos dar un paseo y luego ir a la
ciudad.

Los acantilados están ventosos como la mierda, pero el camino está

alejado de la orilla y semicustodiado por una valla de madera flotante. Ese
camino de tierra arenosa discurre en paralelo y hay marcadores a lo largo
del camino, placas informativas que nos hablan de las "esculturas de la
naturaleza" y de cómo los acantilados están hechos por el viento, la lluvia y
el mar. Se llaman hoodoos y, al parecer, el mismo terreno que pisamos fue
depositado por un glaciar hace más de 22.000 años. Es extremadamente
interesante, estoy seguro, pero durante todo el paseo no puedo dejar de
mirar a Nick.
Parece diferente fuera de la ciudad. Dios sabe que es lo suficientemente
convincente vestido con un traje, incluso los anodinos que le gustan, pero
con unos vaqueros azules y una camiseta blanca que le ciñe los músculos
como a mí me gusta hacerlo, no puede ocultar su poderoso físico. Su frente
se alisa a medida que el estrés abandona su cuerpo. Sus ojos no están tan
encapuchados y sus hombros no están tan agarrotados.
Caminamos por el sendero hasta que el viento es demasiado, luego
volvemos a la casa de la playa y exploramos más a fondo el patio trasero
con vistas al océano. Hay una terraza de madera elevada con un juego de
sillas y una mesa, aunque falta la sombrilla que se supone que sobresale del
centro de la mesa. Debajo de la terraza hay un revoltijo de materiales:
láminas de plástico, barras de metal y ladrillos viejos, palos de valla,
equipos de jardinería. El patio en sí es algo peligroso, una cadena colgada
entre unos cuantos postes torcidos es lo único que nos mantiene alejados de
la cara escarpada de los acantilados.
—Dios, no me gustaría tener un perro aquí—, le comento a Nick
mientras nos arrastramos hacia adelante, tratando de ver por encima del
borde. —O un niño—, añado a posteriori, y él se ríe de mí.
—El tipo me dijo cuando reservé que quería poner una valla. Deben ser
sus cosas las que están debajo de la cubierta. Esta fue su casa durante años
antes de convertirla en una casa de huéspedes. Supongo que nunca tuvo
niños cerca... o perros—. Me coge de la mano y me lleva hasta el rellano de
unas desvencijadas escaleras privadas construidas desde el patio hasta la
playa de abajo. Bajamos con una emoción que no había sentido en mucho
tiempo. En la playa vemos otras escaleras, pero la playa en sí está desierta.
La arena es de color marrón amarillento y el agua ha dejado pequeños
mechones de algas aquí y allá. Un viejo bote de remos está atado al fondo
de la escalera, cubierto con una lona, pero no parece que se haya utilizado
durante mucho tiempo, la arena se acumula en los pliegues del plástico.
Aquí abajo hace mucho menos viento, así que caminamos por la playa,
y recojo algún que otro trozo de madera a la deriva, preguntándome cómo
habría sido mi vida si hubiera crecido junto al mar en lugar de en una
ciudad.
Cuando estamos a media milla de distancia de donde empezamos, ni
siquiera recuerdo de qué hemos hablado durante todo este tiempo, pero
Nick sonríe y se ríe más que nunca, incluso de mis chistes más tontos. En
cuanto a mí, puedo sentir que la preocupación de todo lo que ha pasado en
los últimos días empieza a desaparecer, hasta que se me ocurre que este
tramo de agua es el mismo en el que Nick se deshizo del cuerpo de Gatti.
—¿Qué pasa?— Nick me coge del brazo mientras yo ralentizo el paso,
mirando hacia la playa.
—Sólo pensé en lo que pasó esa noche—, admito después de un
momento. —¿Sabes que algunos días incluso olvido que sucedió? Sólo por
un segundo. ¿Eso me convierte en un monstruo? ¿Que a veces ni siquiera
me acuerdo?
—No. Te hace humano.
Respiro profundamente el aire del mar y lo vuelvo a exhalar,
saboreando la sal en mis labios. Estoy vivo. Estoy vivo y todavía puedo
saborear, respirar, ver. Sigo sintiendo. Si Nicky no hubiera hecho lo que
hizo, no estaría aquí ahora. Podría ser mi cadáver el que estuviera sentado
en el fondo del Atlántico.
Me acerco y tomo la mano de Nick, enredando mis dedos en los suyos.
Tiro de él hacia la playa y me inclino íntimamente para decirle: —Siempre
te estaré agradecido, sabes.
Me suelta la mano, pero solo para acercarme más, presionando sus
labios contra mi sien.
Mi corazón palpita con fuerza en mi pecho por un momento. —Quizá
podríamos darnos un baño antes de salir esta noche—. Sigo hablando como
si fuéramos dos tipos en un fin de semana sucio, en lugar de dos tipos que
buscan acabar con un chantajista potencial y un intento de asesinato. Pero
no me importa. Quiero disfrutar de las partes de esto que puedo.
 Quiero disfrutar de Nick mientras pueda, porque quién sabe lo que
pasará cuando volvamos a Nueva York.

Cumplo mi palabra cuando volvemos a la casa de la playa. El cuarto de

baño del dormitorio principal es la única habitación que el propietario ha
renovado hasta ahora, y tiene una bonita vista de los acantilados desde la
ventana situada junto a la bañera. Introduzco agua en la gran bañera de
piedra con forma de medio huevo y añado un poco del baño de burbujas
que queda en el lateral, porque por qué no.
Luego me desnudo, me meto y llamo a Nick.
Se detiene en la puerta para mirarme y no puedo descifrar la expresión
de su rostro. Es suave, vulnerable. —¿Estás cómodo ahí dentro?—, me
pregunta.
—Esperando por ti. ¿Qué te retiene, Nicky? El agua está perfecta.
Se desnuda y se desliza en la bañera frente a mí. Lo arrastro hasta que
está tumbado con la espalda contra mi pecho en el agua, tumbado entre mis
piernas. Cuando paso las manos por su pecho húmedo y peludo, los
músculos se mueven y se amontonan bajo mis dedos. Me retuerzo un poco
para que mi polla, cada vez más dura, se meta entre las nalgas de Nick.
Vuelvo a subir las manos a sus hombros, donde empiezo a masajearlos.
Todavía está tenso, pero suelta un gemido retumbante cuando sigo
trabajando los músculos de los hombros y el cuello, y al final se relaja, con
la cabeza apoyada en mi hombro.
—Un hombre podría acostumbrarse a esto.
Cierro los dientes suavemente sobre el lóbulo de su oreja y tiro de él. —
Realmente te mereces que alguien te cuide, Nicky.
—¿Te ofreces?
—Mientras estemos aquí, claro. ¿Por qué no? Podemos jugar a fingir
un rato, ¿no?
El agua se mueve mientras Nick se mueve en la bañera, y siento su
mano deslizarse por mi pantorrilla. —Cuando volvamos...—, empieza, y
luego se aclara la garganta. —A la mierda. Mientras estemos aquí. Como tú
dices, es sólo un simulacro, ¿no?
—Claro—. Es un acto bastante convincente entre nosotros, sin
embargo, es el pensamiento que pasa por mi cabeza.
 Llevo mi mano alrededor de su duro vientre, bajando más, buscando su
polla. Tenemos que movernos un poco, haciendo ondas burbujeantes en la
bañera mientras tratamos de encontrar el ángulo correcto, y luego me
deslizo de lado a él para darme un mejor acceso, enroscando una pierna
alrededor de la suya. El agua hace que la masturbación sea lenta pero sexy,
y le beso la boca hasta que se corre, con un gemido y un jadeo que se le
escapan mientras me deja ordeñarle suavemente, intentando no empujar en
mi mano porque el agua se derrama en la bañera.
—Ah, joder—, murmura cuando deja de jadear, con la cabeza apoyada
en el lateral de la bañera. —Tienes razón. Lo necesitaba.
—Es hora de salir. Me estoy poniendo muy nervioso. Además, no
quiero remojarme en tu agua de semen, por mucho que te ame.
Sólo se desliza hacia fuera.
Se me escapa, la maldita palabra con "A". Le dije a Nick Fontana que
lo amaba en la misma frase que me refería al agua de semen.
Y ni siquiera lo dije en serio. No estoy enamorado de él.
Definitivamente no. Eso sería... una muy mala idea.
Nick sólo se ríe, gracias a Dios. Y para cuando salimos de la bañera y
empezamos a secarnos, estoy a punto de follar con él, estoy tan
desesperado por terminar con esto. Me lleva al dormitorio, me tira en la
cama para que tenga que mirar fijamente esa estúpida red que hay encima,
y luego se pasa media hora dándome caña con la boca y la lengua hasta que
finalmente exploto en su garganta, maldiciendo su nombre, medio riendo,
medio aterrorizado, porque lo que pensé en el baño es absolutamente cierto.
Sería una muy, muy mala idea enamorarse de Nick Fontana.

CAPÍTULO TREINTA Y SIETE

Nick
The Oyster Shack -su nombre literal, supongo que en Montauk
prefieren optar por lo obvio- está en el pueblo, el tipo de lugar donde entras
y las conchas de las ostras crujen bajo tus pies. Llegamos un poco tarde a la
reserva que hizo Carlo, y es como si no hubiéramos hecho ninguna. No
parece el tipo de lugar donde se reservan mesas. Pero me equivoco cuando
una camarera nos lleva a una mesa íntima para dos personas en la esquina
del fondo, y nos da los menús mientras dice las especialidades del día tan
rápido que sólo capto alguna palabra de su discurso: ostras de la casa,
pescado del día, pasta marinara. Me resulta más familiar esta última, así
que la pido.
Carlo pasa demasiado tiempo, en mi opinión, preguntando a la
camarera por el sabor y la textura de las ostras de la casa, sonriendo
mientras ella le mueve las pestañas. Pide un entrante de ostras Montauk
Pearl, que ella le asegura que tiene un equilibrio ideal de textura cremosa y
sabor fresco a mar. Cuando llegan, me obliga a probar una, resbaladiza y
cruda y ácida con limón y chile. Está bastante buena. O quizá la comida
sabe mejor porque puedo mirar a los ojos de Bianchi mientras como.
—¿Crees que esta gente también ha decorado la casa de la playa?—,
pregunta, señalando con la cabeza las redes que hay en el techo.
—Podría ser. ¿Te vas a comer la última ostra?
—Es tuya—. Me la da y me la meto en la boca mientras me mira. —
Podríamos pedir otro plato—, sugiere, buscando a la camarera.
—Déjalo. Esa camarera no necesita que la animes más.
Me mira divertido. —¿Qué se supone que significa eso?
—Sé que te gusta coquetear, y no me importa. Mientras recuerdes...—
He empezado bromeando, pero creo que Carlo oye la chispa de celos en
mis palabras que no puedo ocultar.
Se acerca a la mesa y pone su mano sobre la mía. —Oh, ya me acuerdo
de con quién me voy a casa—, dice, dirigiendo hacia mí ese encanto
asesino. Es difícil resistirse a sus ojos brillantes, a su sonrisa magnética,
pero retiro la mano antes de que alguien pueda mirar y vernos. Carlo se
echa hacia atrás y me mira pensativo. —¿Estás un poco incómodo ahí,
Nicky?
—¿Eh?
—¿No te gustan las muestras de afecto en público? ¿O todavía te
escondes detrás de la puerta del armario?
Enderezo mi servilleta mientras pienso en cómo responder a eso. —
Sabes que estoy fuera—, digo al fin, y le miro. —Sólo me pongo un poco
nervioso de vez en cuando. Resultado de que los Gee se vuelvan contra mí
en mis años de juventud—. Es lo más sencillo y honesto que le he dicho
nunca, pero también lo más duro. Y, sin embargo, me gusta cómo se siente:
ser abierto. Decirle la verdad.
Asiente con la cabeza para comprender. —A mi padre no le entusiasmó
que saliera del armario en la universidad, pero no creo que fuera porque lo
desaprobara. Fue porque pensó que otras personas podrían desaprobarlo.
Pero no habría importado quién fuera yo. De una forma u otra, él
encontraría una falta en mí.
Es casualidad, pero debe cabrearle. A cualquiera le cabrearía. Pero
cuando empieza a contarme que su padre habría montado una arena de
lucha a muerte en el bufete si viviera en la antigua Roma, empiezo a
preguntarme hasta dónde podría llegar su padre.
—¿Realmente trataría de eliminarte?— pregunto, mientras Carlo agita
las manos para ilustrar el tamaño del tridente que elegiría como arma.
—-Y podría coger esa red brillante del techo del dormitorio—, dice, y
entonces se detiene en seco para mirarme fijamente. —¿Qué?
—Tu padre. ¿Crees que alguna vez llegaría a un punto en el que, ya
sabes...?— No se me ocurre una forma educada de preguntarle si su propio
padre lo congelaría, así que no lo intento. Carlo sabe lo que quiero decir, de
todos modos. La risa se apaga en su cara. —Sólo estoy pensando en voz
alta—, digo rápidamente. —Olvídalo.
Me salva, más o menos, la camarera, que vuelve a retirar nuestros
platos. Carlo no coquetea en absoluto esta vez; de hecho, está demasiado
ocupado pensando como para fijarse en ella, a pesar de la cremallera ahora
significativamente bajada en la parte delantera de su uniforme. Tengo que
darle una patada por debajo de la mesa para responder a una de sus
preguntas.
—No lo sé, Nicky—, dice una vez que ella se ha ido. —Y eso da
miedo, ¿no? Que no pueda responder con un no definitivo—. Se echa hacia
atrás en su silla, agarrando los lados de la mesita con cada mano, todavía
frunciendo el ceño pensando en el salero. Luego sacude la cabeza, como si
se deshiciera del pensamiento. —Así que este restaurador esta noche—,
dice, tratando de sonar casual, pero ya siento que los músculos de mi cuello
se tensan. —¿Cuál es el plan, otra vez?
—Observamos. Vemos a dónde va.
—¿Vas a matarlo, como quiere este imbécil?
—¿Qué? Por supuesto que no—. Toso y tengo que sonarme la nariz en
la servilleta de papel; el chile es un poco más de lo que estoy
acostumbrado. —¿De dónde demonios ha salido eso?— Me inclino más
hacia él y murmuro: —Ya que lo preguntas, no voy a ir por ahí matando a
la gente sólo porque un tonto me mande un correo electrónico y me diga
que lo haga.
 Carlo asiente.
—Entonces, ¿qué pasó para que no quisieras saber nada de lo ilegal que
iba a hacer?— Exijo en voz baja. Se encoge de hombros y mira alrededor
de la habitación, sin querer establecer contacto visual. La camarera se
acerca para rellenar nuestras bebidas, y convenientemente le da tiempo a
Carlo para pensar en alguna explicación.
Pero no es una gran explicación cuando llega. —Todo este incidente no
ha hecho más que agravar para mí las formas en que el enfoque de mi padre
es poco útil—, dice, tomando un sorbo de su vino, y mirándome
directamente a los ojos.
—¿Eh?
—Su obsesión por la reputación—, dice, como si yo debiera entender
mejor lo que quiere decir. Suspira ante mi confusión. —Es un vallista.
Quiere ser el bufete al que acuden los Morelli, pero también quiere que la
gente lo admire y lo respete, no que piense que es un simple abogado de la
Mafia.
—De acuerdo—, digo con cautela.
—Me facilitaría mucho el trabajo si aceptara...—. Suspira. —Olvídalo.
Cuéntame más sobre el plan.
—No hay mucho más que contar. Vamos a rodar y vigilar el lugar,
esperando que entre. Seguirlo hasta su casa. Si está solo, lo interrogamos.
Si no... resolvemos otra cosa.
—De acuerdo. Así que no planeas hacer nada con este tipo. Pero el
otro, el que está tratando de exprimirte...
Ya veo por dónde va. —No te preocupes, Harvard—, le digo. —
Cuando llegue el momento, me encargaré de él yo mismo. No estarás en la
foto.
—Eso no es lo que yo...
Nos interrumpe de nuevo, joder, la camarera, que me pone delante un
plato de pasta que está nadando en aceite y tomate, con unos anillos
gomosos de calamares y más malditas ostras. Carlo tiene el pescado del día
y tiene mucho mejor aspecto. Pero yo me obligo a comer el mío, con fideos
demasiado cocidos y todo, porque quiero salir de aquí.
No me gusta la forma en que está haciendo todas esas preguntas
específicas que dijo que nunca haría. Se está metiendo demasiado. Sólo
quiero ir a hacer el maldito trabajo para el que estoy aquí. El trabajo que mi
Jefe me pidió que hiciera: resolver el problema de Gatti. Una vez que haya
resuelto el asunto, puedo hacerle saber a Luca que está resuelto.
Y que desobedecí su orden de mantenerme alejado de Bianchi,
supongo.
Tengo que concentrarme en el trabajo. Dejar de permitir que mi pene
piense. ¿Y en cuanto a mi corazón? Puede irse a la mierda... por ahora.

Estoy bastante callado el resto de la comida, pero Bianchi hace horas

extras hablando lo suficiente por los dos. Sigue tratando de entablar una
pequeña charla cuando nos detenemos frente al restaurante de los
Hamptons donde se supone que trabaja nuestro chico Dellacroce.
—Vamos, Nicky, habla conmigo—, dice por fin, cuando no respondo a
su charla.
—Tenemos un trabajo que hacer; centrémonos en eso.
Es una espera incómodamente silenciosa, y Carlo Bianchi es un hombre
que no disfruta ni de la espera ni del silencio. Cinco minutos después, dice:
—¿No podemos enviar a algún adolescente que quiera ganar dinero y
preguntar si Bill Harris está esta noche? Al menos así sabremos si estamos
perdiendo el tiempo. Tiene la ventaja añadida de que no estamos sentados
aquí como un par de pavos gordos el día antes de Acción de Gracias.
—No voy a involucrar a nadie más en esto. Además, esto es territorio
de Alessi y no podemos estar seguros de con quién estamos hablando,
especialmente en un restaurante italiano.
—Pero ni siquiera sabemos si el tipo está ahí dentro—, empieza Carlo
de nuevo, y su tono va a llevarme al psiquiátrico antes de que tenga la
oportunidad de averiguar quién es este chantajista.
Arranco el coche y nos desplazo una manzana más abajo, para ser
menos sospechosos. Después, salgo del coche y me inclino antes de cerrar
la puerta para decirle a Carlo: —Espera aquí.
—¡Sí señor, Sr. Fontana, señor!— Me hace un saludo sarcástico. Lo
ignoro y le cierro la puerta de golpe.

Vuelvo al coche apenas quince minutos después con malas noticias. —

Sí, nuestro hombre es el dueño y no está esta noche.
 Carlo me lanza una mirada exasperada. —Si ibas a entrar a preguntar,
¿por qué no lo hiciste al principio?
—No entré allí; fui al bar de al lado y charlé con el camarero hasta que
me dijo lo que quería saber.
—¿Charlaste con un camarero?
Casi parece celoso. —Estoy bromeando, Harvard. Sólo le mostré la foto
y le pregunté si conocía al tipo. Seguro que sí. Y por la forma en que habló
de 'Bill Harris', estoy bastante seguro de que Dellacroce no es exactamente
un tipo popular por aquí. Este camarero, en realidad me preguntó si los
Alessi iban a cumplir finalmente su promesa de protección.
—Espera—, dice Carlo, —¿le dijiste a este tipo que eras un Alessi?
—Por supuesto que no. Pero difícilmente puedo evitar que lo piense si
quiere, ¿no?
Carlo da un suspiro. —¿Y cómo van a reaccionar los Alessi cuando
descubran que alguien anda por Montauk diciendo que es uno de ellos?—.
—¿Podemos seguir con nuestras vidas por ahora?—. Pongo en marcha
el coche y arranco antes de que pueda responder. —Así que supongo que
volveremos a la casa de la playa a descansar un poco para mañana. Es
cuando el dueño suele venir, los viernes.
Pasamos por delante de un cine, con un grupo de adolescentes
fumando, riendo y, en general, divirtiéndose. —Podrías haberle pedido a
uno de ellos que fuera a preguntar por ti—, murmura Carlo. —Al menos así
no pensarían que es la maldita Familia Alessi la que anda husmeando.
—Sí, ¿un tipo de mi tamaño ofreciéndole a un adolescente cien dólares
para que me haga un favor? Lo último que necesito es que me arresten por
solicitar a un puto menor. Aunque, oye, al menos tengo a mi abogado aquí
para sacarme.
Carlo empieza a reírse y después de un segundo, me uno.
—Vale, a la mierda, vamos a casa—, le digo. —Podemos relajarnos
esta noche y volver mañana—. No señalo que incluso entonces seguiremos
jugando a ponernos al día. No hay ninguna garantía de que Dellacroce
tenga idea de que alguien quiere matarlo, e incluso si la tiene, no hay
ninguna garantía de que sepa quién es nuestro chantajista cuando le
pregunte.
Pero es todo lo que tenemos en este momento.
 De vuelta a la casa de la playa, empiezo a dirigirme a la cama. Una
noche temprana parece la mejor opción. Pero Carlo me llama de nuevo y
me lleva a la cocina, donde ya ha sacado una botella de las provisiones del
bar en la nevera, y está sirviendo dos vasos de vino blanco.
—¿Sabes qué creo que deberíamos hacer?—, me pregunta con una
sonrisa.
—¿Irnos a la cama para estar bien descansados para mañana?
Resopla con una carcajada. —Creo que deberíamos compartir una
botella de vino en la terraza de atrás y ver el océano bajo la luz de la luna.
—Muy romántico—, empiezo, —pero estoy cansado, así que creo que
voy a...
—Vamos, Nicky—, dice suavemente, atrapando mis dedos antes de que
pueda darme la vuelta y salir de nuevo de la habitación. —Esta podría ser
nuestra última noche para estar juntos.
Odio pensar en que nuestro tiempo se está acabando. Lo odio. Pero
tiene razón, así que me aclaro la garganta y digo: —Bueno, demonios,
supongo que será mejor que nos lo bebamos, ya que has abierto la botella.

CAPÍTULO TREINTA Y OCHO

Carlo
Nick podría haber reaccionado con sarcasmo sobre el romanticismo de
ver el océano ondulando a la clara luz de la luna, pero realmente es bonito.
No sé qué tiene este lugar, pero desde que llegamos aquí, tengo una
sensación de libertad que nunca he sentido en la ciudad. Estoy a punto de
decidirme a comprar una propiedad de vacaciones aquí, bueno, en algún
lugar de la playa, al menos. Quizá un poco más lejos de la influencia de las
familias neoyorquinas. Y un poco más lejos de los cadáveres sumergidos.
No es sólo el mar lo que me parece bien esta noche, tampoco. Puede
que Nick y yo ya hayamos tenido una ronda de alivio del estrés hoy mismo,
pero cuando le miro ahora, no sólo quiero volver a follar con él, sino que
quiero hacerle sentir algo. Algo bueno, para quitarle el escozor de lo que
dije antes sobre que esta era nuestra última noche juntos, que pareció
dolerle.
 Estoy empezando a ver su lado más vulnerable. Durante todo el tiempo
que hemos estado involucrados, siempre se ha presentado como alguien
muy competente, muy comprometido con la Familia, y sin ningún tipo de
conciencia fuera de sus reparos de deslealtad hacia Luca D'Amato. El
hecho es que Nick Fontana es un hombre muy peligroso, y hay mucha
oscuridad en él. Por esa razón, decidí desde el principio de nuestras
relaciones que nunca me involucraría emocionalmente, aunque mi polla
estuviera decidida a involucrarse físicamente.
Pero creo que he metido la pata.
En la terraza nos sentamos en la mesa y las sillas de estilo bistró,
mirando por encima del corto tramo de hierba que ondea con la cálida
brisa, más allá del límite de la cadena y la caída de los acantilados hasta el
sereno océano más allá. Con esta luz, el rostro de Nicky es suave mientras
mira al cielo. La luna sólo está llena en sus tres cuartas partes, pero sigue
iluminando el océano. Sostiene su copa de vino con torpeza, sus dedos son
casi demasiado grandes para el delicado tallo. La visión de ese agarre sin
gracia despierta mi ternura.
—¿Qué hacemos mañana, si este tipo no vuelve a estar ahí?—
pregunto, porque si no hablo de trabajo, voy a decir algo que no debo.
—Ya se nos ocurrirá algo—, suspira, apartando la mirada de la luna y
volviéndola a dirigir a mí, y parece ligeramente deslumbrado. Debe de
llevar tanto tiempo mirando la luz.
Busco desesperadamente algo más que decir. —Siento no haberme
acordado—, digo apresuradamente.
—¿Acordado de qué?
—La primera vez que nos vimos. Quiero decir que ahora lo recuerdo.
Pero siento no haberlo hecho... antes.
Él esboza una sonrisa retorcida contra el borde de la copa y toma otro
sorbo antes de responder. —No hay razón para que lo recuerdes.
Sí la hay, quiero insistir, pero me estoy acercando demasiado a cosas
que no puedo decir. No debería decirlas. Pero mi boca no se detiene. —La
cosa es, Nicky, que conozco tu nombre desde hace mucho tiempo. Pero no
creo que haya sabido realmente quién eres hasta hace poco. La primera vez
que nos conocimos, cuando estabas en la cárcel, y más recientemente
también, he hecho algunas suposiciones sobre ti. Pero no creo que fueran
justas.
 Se inclina en la silla. —Soy un criminal de carrera, Harvard, y no
puedes olvidar eso. Tienes que mantenerte fuera del negocio, como quiere
tu padre.
—Que le den a mi padre. Por lo que sé, es él quien me persigue. No
está del todo fuera de lugar que se enfade tanto que intente matarme—. Los
dos sonreímos, aunque la broma no es tan divertida. —Sólo que no creo
que contrate a alguien de otra Familia para hacerlo, porque, bueno, él tiene
sus reglas.
Nick asiente y bebe más vino. —Sabes, tampoco es exactamente fuera
de marca que vaya a matar a alguien por capricho. Mira a Gatti.
—Escucha—, digo, inclinándome hacia delante para coger su mano. —
Había muy pocos hombres en Villa Alessi esa noche que se hubieran
arriesgado para salvarme el culo. E incluso esos otros, creo que habrían
dudado, sólo unos segundos al menos, para pensar en las consecuencias.
Pero tú no.
Mira mi mano sobre la suya. —Nadie me ha acusado de ser un genio.
Actué por instinto, Harvard. Eso es todo.
—Pero eso es lo que estoy diciendo, Nicky. ¿La mayoría de los chicos?
Su instinto habría sido alejarse. ¿Por qué no lo hiciste?
Sus ojos se fijan en el azulejo de la mesita y se queda callado tanto
tiempo que creo que se niega a contestar. Pero entonces levanta la vista
hacia mí. —Nunca dejaría que nadie te hiciera daño, Carlo.
—¿Por lo importante que soy para la Familia?
—No.— Deja su vaso vacío y se pone de pie, avanza los dos pasos que
necesita para estar a mi lado. Alargo el cuello para mirarle. Podría ser uno
de esos cuerpos celestes en el cielo nocturno, su cara está tan por encima de
mí.
—Entonces... ¿por qué?— Pregunto, mi voz apenas un susurro.
Me quita la copa de vino, la pone sobre la mesa y su mano se posa en
mi mejilla. —Por lo importante que eres para mí.
Se inclina desde una altura, como un Dios que desciende del Olimpo,
pero sus labios sobre los míos son suaves como la brisa de verano que se
mueve entre la hierba del patio. Es un beso largo y suave, diferente a
cualquier otro que me haya dado antes, y hay cosas detrás de él que nunca
nos hemos dicho abiertamente, pero que en algún lugar de mí, siempre he
sabido.
 Ya no me importa lo jodidos que estamos. Toda mi atención se centra
en él, y el constante parloteo que se produce en mi cabeza por fin se calla
mientras me maravilla lo suaves y flexibles que son sus labios, cómo están
diciendo mil cosas sin decir una sola palabra.
¿Cómo hemos llegado hasta aquí?

CAPÍTULO TREINTA Y NUEVE

Nick
Quiero besar a este hombre para siempre, pero también quiero estar
más cerca de él, mucho más cerca, así que finalmente rompo nuestro beso.
No tengo que decirle nada; se levanta de la silla, le cojo de la mano y le
llevo al dormitorio.
Abro las puertas del balcón de par en par para que entre el aire cálido
de la noche. El mar plateado brilla tanto como las estrellas esta noche, pero
toda esa gloria natural palidece en comparación con la visión de Carlo
Bianchi desnudándose para mí a la suave luz de la luna que llena la
habitación. Cuando termina, me hace señas para que me acerque y me
desnuda también, lenta y deliberadamente, besándome mientras lo hace. Le
dejo hacer lo que quiera. Le dejaré hacer lo que quiera esta noche y a partir
de ahora, hasta que esté en la tumba.
Nunca había sentido esta extraña mezcla de deseo, alegría y ansiedad,
mi corazón late tan fuerte que me sacude el pecho. Tiro de Carlo hacia mis
brazos y lo abrazo, con fuerza.
—¿Estás bien, Nicky?
No puedo hablar. Me limito a asentir con la cabeza, a abrazarlo con más
fuerza, como si pudiera exprimir lo que estoy pensando directamente en él
sin tener que decirlo. Me relajo cuando jadea y entierro mi cara en su
cuello. —Lo siento—, murmuro.
—Ven conmigo—. Se aparta, pero solo para poder llevarme a la cama,
y nos tumbamos uno frente al otro, con las piernas enredadas, su brazo en
mi cintura y el mío alrededor de su hombro. Nuestros rostros están cerca,
su aliento revoloteando sobre mis labios, sus ojos oscuros y serios.
—¿Qué pasa?—, pregunta, y yo alzo la mano de inmediato para alisar
el ceño de su frente. —Nicky... ¿qué pasa?
Le paso los dedos por la boca y le vuelvo a besar. Quiero decírselo,
pero tengo miedo. Me separo de sus labios. —Carlo...— Me ahogo. —
Carlo, yo...— Su mano sube por mi espalda, frotando círculos suaves.
Calmante. —Quiero decirte...
—Está bien. Está bien, Nicky. Puedes decirme lo que quieras.
Cualquier cosa y todo—. Estoy temblando y aterrorizado, pero él toma mi
mano entre las suyas y las mete entre nosotros. Su corazón late tan rápido
como el mío, puedo sentirlo contra el dorso de mi mano. —¿Quieres que lo
diga yo primero? ¿Ayudaría eso?
Le miro fijamente, aturdido por la fuerza de mis propias emociones,
pero niego con la cabeza. Nunca supe que fuera tan cobarde, pero es hora
de ser valiente. De afrontar los putos hechos. —Te amo—, susurro, y luego
lo vuelvo a decir, más fuerte esta vez. —Te amo, Carlo. Te he amado
durante mucho, mucho tiempo.
Sonríe, sus ojos brillan tanto como el océano, y me besa, me levanta la
mano para besar también cada uno de mis nudillos, y entonces dice: —Yo
también te amo, Nicky.
Tengo que asegurarme. —¿Estás seguro?
—Muy seguro.
Nos quedamos así un rato, simplemente mirándonos, sonriendo, riendo
un poco, hasta que dejo de apretarle la mano con tanta fuerza y vuelvo a
rodearlo con el brazo.
—¿Da menos miedo cuanto más lo dices?— Pregunto por fin, pero la
forma en que mi voz se tambalea hace que no sea una broma.
—No estoy seguro. Nunca lo he dicho antes—. Sus ojos pasan entre los
míos, observando mi reacción.
—Yo…eh. Yo tampoco.
—De alguna manera, Nicky, pensé que podría ser el caso—, dice, su
voz ronca. —Así que aquí estamos los dos, vírgenes del amor.
Le dedico una sonrisa torcida. —Me gusta esa idea.
—Y ninguno de los dos somos lo que yo llamaría grandes con las cosas
emocionales—, reflexiona Carlo.
—No.
—Pero... hay algo en lo que somos realmente buenos—. Su mano
recorre mi costado y baja hasta mi polla, que está medio llena en mi muslo.
Comienza a acariciarme, y la forma en que se muerde el labio inferior y me
mira a través de sus pestañas me hace llenarme rápidamente.
 Desahogar mis sentimientos me ha iluminado por dentro, y saber que él
siente lo mismo... Maldita sea, podría salir por las puertas del balcón y
unirme a la luna para sonreír al mar. Pero Carlo me está recordando por qué
prefiero estar aquí abajo en la tierra.
—Vamos, Nicky—, dice, sonriendo. —Veamos si algo ha cambiado
entre nosotros después de esa pequeña conversación.
Está tan receptivo como siempre, deseando cada toque que le doy. Nos
besamos durante mucho tiempo, de forma sucia y húmeda, mientras le
acaricio el culo, meto el dedo hasta el fondo y siento cómo lo aprieta antes
de que decidamos mutuamente que es hora de lubricar. Se da la vuelta
sobre el vientre para dejarme trabajar, pero primero le beso la espalda, le
abro las mejillas y le meto la lengua hasta la verborrea. No sería mi Carlo si
hiciéramos esto en silencio, y de todos modos, me encanta oír las frases que
salen de él, las sucias demandas, los ruegos y las súplicas, y hay algo nuevo
y emocionante esta vez, te amo, Nicky, te amo, joder, te amo tanto...
Me como su agujero crispado y flexible hasta que mi polla ha babeado
un charco debajo de mí, y entonces añado lubricante. Lo quiero empapado
para poder deslizarme dentro de su cuerpo. Se balancea sobre mis dedos,
los recorre con su boca, suplica por mi polla. Siento una necesidad
palpitante en mis pelotas, y todo en mí quiere estar dentro de él ahora
mismo, pero en lugar de eso me muevo fuera de la cama. —Quédate—, le
digo.
Atravieso los pocos pasos que hay en el dormitorio hasta el pequeño
cuarto de baño y me salpico la cara para refrescarme un segundo, lo que
provoca otra perorata sobre lo fastidioso que soy y a dónde demonios creo
que voy. Pero tuve que alejarme, porque me duele tanto por él que temí
reventar en cuanto me metiera en él, y esta noche... Quiero que esta noche
dure.
Está a punto de saltar de la cama hacia mí como un tigre cuando vuelvo
a entrar en la habitación, así que lo agarro, lo empujo hacia atrás y lo
mantengo ahí como a él le gusta, con una mano alrededor de cada muñeca.
—Oye, ¿trajiste esas pinzas para los pezones?— le pregunto.
No puedo evitar reírme de su indignación cuando responde: —¿Me
estás tomando el pelo ahora mismo?—. Abre bien los muslos y se inclina
hacia mí. Está tan mojado por el lubricante y la saliva y mi polla está tan
dura para él, tan sensible, que no quiero burlarme más. Mantengo sus
muñecas en mis manos y ruedo mis caderas, dejando que mi polla fluya
directamente dentro de él, tal y como sabía que lo haría. Dejo escapar un
suspiro de auténtico alivio al sentir que su carne caliente y resbaladiza me
envuelve. Me rodea con sus piernas, tirando de mí hasta el fondo.
—Nicky—, murmura. Le suelto las muñecas para poder impulsarme y
empezar a follarle, y me agarra la cara para que le mire mientras lo hago.
Sé que mi corazón debe estar escrito en mi cara, claro y vulnerable. —No
pasa nada—, me dice, calmándome de nuevo, pasándome el dedo por los
labios mientras intento hablar y no lo consigo. —Está bien, lo sé. Lo sé,
Nicky. Yo también.
Le beso mientras trabajo en él, sin querer soltar su boca hasta que
ambos estamos jadeando demasiado para poder respirar bien mientras sigo
chupando su lengua. Luego le chupo el cuello de arriba abajo, le muerdo
los hombros, le beso los párpados suavemente cuando los cierra. Se ha
estado masturbando al ritmo de mis caricias, pero ahora se está acelerando.
—Estoy cerca—, me dice, abriendo los ojos. —Nicky, estoy tan cerca...
—Dime—, le exijo. —Dímelo otra vez.
Sabe exactamente lo que quiero decir. Se arquea, todo su cuerpo se
estremece y se estremece mientras jadea, joder, Nicky, oh, Dios, te amo, te
amo, su polla nos empapa a los dos en una oleada tras otra. Lo acerco
cuando termina, sacando las últimas caricias que me quedan. Entierro mi
cara en su pelo mientras lo lleno, lo marco como mío, le digo que lo amo
una y otra vez hasta que las réplicas se calman.
Y entonces nos quedamos tumbados, pegajosos y sudorosos y
apestando a sexo, sin que ninguno de los dos quiera levantarse y secarse
con una toalla. Por fin se levanta, va al baño y vuelve con un paño húmedo
para limpiarme. Estoy tan agradecido que podría llorar, mis miembros casi
pesan demasiado para moverse. Cuando termina, se arrastra de nuevo a mis
brazos, los rodea y dice: —No me sueltes.
—Nunca—, murmuro.
Estoy medio inconsciente cuando le oigo hablar de nuevo. —Qué sé
yo—, dice somnoliento. —Sí que da menos miedo cuanto más lo dices.

CAPÍTULO CUARENTA
Nick
Duermo más tarde de lo habitual a la mañana siguiente, y cuando me
despierto, es con la certeza de que algo dentro de mí ha cambiado. O quizá
esté funcionando bien por primera vez en mi vida, quizá todos los
engranajes hayan encajado por fin y hayan empezado a girar como debían
hacerlo desde el principio. Nunca he sido un romántico, nunca he pensado
realmente en lo que significa amar a alguien tan plenamente que preferiría
morir yo mismo a que le hicieran daño.
Y se me rompe un poco el corazón al entender por fin a Luca tan bien,
cuando tal vez sea todo demasiado tarde.
Me doy la vuelta para rodear a Carlo con el brazo, pero no está ahí, y
me siento inmediatamente en la cama. Oigo ruidos en la cocina, así que me
pongo el chándal y bajo las escaleras. Carlo ya está duchado y vestido,
preparando litros de café. Pero ni siquiera puedo saludarlo cuando lo veo,
la voz se me seca en la garganta. ¿Y si todo lo que pasó entre nosotros
anoche ha desaparecido para él a la fría luz del día?
Pero en el momento en que me ve, su rostro se divide en una amplia y
encantada sonrisa que no deja lugar a malentendidos. —Pensé que no te
ibas a levantar—, bromea, cruzando la habitación para rodearme el cuello y
abrazarme. Lo estrecho, enterrando mi nariz en su pelo recién lavado,
respirándolo. El hecho de que me abrace, en lugar de besarme, me dice que
lo que estamos construyendo aquí juntos es real. Es duradero. Y va a
rehacer mi vida.
Si Luca D'Amato no acaba con mi vida, primero.
—¿Estás bien?— Dice Carlo, con curiosidad, y le suelto, dejo que se
eche hacia atrás en mis brazos para poder mirarle a la cara.
—Mejor que nunca—. Ahora es el momento de besar, decido, y me
inclino para saborearlo. La mezcla de café y pasta de dientes no es
deliciosa, pero no me importa en absoluto. Carlo también parece dispuesto
a perdonarlo. —Te amo—, le digo.
—Yo también.
Hago una mueca. —Creo que probablemente necesitamos más práctica.
—¿Práctica como la de anoche?— pregunta Carlo, trazando un dedo
esperanzador por mi pecho.
Sonrío. —Claro, pero más tarde esta noche, ¿eh? Se supone que ese
lugar está abierto para el almuerzo de hoy, así que podríamos tener una
oportunidad de rastrear a nuestro hombre entonces.
—¿Pero qué hay de esta mañana?
—¿Esta mañana? Esta mañana, quiero ir al faro.
 —¿Cómo es eso?
Me encojo de hombros, le suelto de mis brazos y le cojo de la mano
para llevarle de nuevo hacia la cocina y el delicioso café que huele. —No
voy a venir hasta aquí y saltarme el faro de Montauk.
—Se siente como unas vacaciones, ¿no?— dice Carlo casi con
nostalgia. Automáticamente, me prepara el café.
—¿Echas de menos tus ataduras electrónicas?— le pregunto.
—Claro que no. Aunque me sentiría más tranquilo si pudiera echar un
vistazo a mis correos electrónicos—. Él ve la expresión de mi cara y se ríe.
—Sí, no voy a colarme en mi portátil para mirar mis correos. Puede que sea
un adicto al trabajo, Nicky, pero también disfruto siendo libre. Y, bueno,
vivo.
—Deberíamos tener esta mierda resuelta hoy. Eso significa que
podemos volver a la ciudad esta noche. Puedes revisar tus correos
electrónicos una vez que estemos de vuelta.
Carlo me da mi café y se acerca a la barra para alborotarme el pelo. Me
alejo de él. —Pareces tan malhumorado con la idea de volver—, dice.
—Me gusta estar aquí, eso es todo—. Aunque tiene razón, me siento
malhumorado. Tomo un sorbo de mi café. Es exactamente como me gusta:
fuerte, negro, justo a este lado de la amargura.
—A mí también me gusta. Cuando las cosas se calmen, quizá podamos
volver aquí para pasar unas vacaciones de verdad. Una semana completa,
nada más que paseos por la playa, ostras y faros.
Suena tan bien, que casi creo que podría suceder.

Pasamos la mañana en nuestro paseo privado por la playa una vez más.
La marea del océano está mucho más lejos esta mañana, y Carlo parece
deleitarse descubriendo los grupos de plantas marinas arrastradas a la
orilla; en concreto, los coge y me los lanza. Ha descubierto mi única
debilidad: Odio las algas.
—Ni siquiera sé por qué te asustas tanto ahora—, se ríe sin aliento,
mientras lo persigo, lo atrapo y lo tiro a la arena más seca, más arriba, cerca
del fondo de los acantilados.
 —Te parece gracioso, pero ¿y si en realidad es un puto calamar raro o
un pulpo o algo así? Podría poner su extraño pico en mi cara y arruinar mi
buen aspecto. Entonces lo lamentarías, ¿no?
—¿Estás bromeando? ¿Que un calamar se coma la nariz de Nick
Fontana? Podría cenar con una historia como esa durante meses—. Me
empuja para que esté encima, y yo separo mis muslos para que él caiga
entre ellos, doblo las rodillas, le rodeo con mis brazos para que esté
envuelto en mí. —Pensándolo bien, no quiero cenar en ningún sitio. Todo
lo que quiero es esto—. Me besa. Pero la arena se levanta un poco con el
viento, metiéndose en nuestras bocas justo antes de sellar nuestros labios,
arruinando el beso tras unos segundos de intento.
Puaj, decimos los dos. Puaj, puaj. Escupimos arena y nos reímos. Está
entre mis tres mejores besos, a pesar de la arena.
Nunca llegamos al faro. Nos quedamos allí, en la playa, besándonos
como un par de niños, incluso cerca de las olas, como en esa escena de una
vieja película en blanco y negro. Pero demasiado pronto, la mañana se va y
es hora de ir a trabajar de nuevo. Carlo insiste en llevarse una larga ristra de
algas apestosas de vuelta a la casa, y descubro que le amo lo suficiente
como para pasar por alto la obsesión por las algas.

Comemos en un camión de tacos de camino a los Hamptons y llegamos

al restaurante Dellacroce a punto de dar las dos, con la esperanza de ver al
menos a este tipo. Los dos estamos inquietos hoy. Me siento con los dedos
sobre el volante, golpeando con creciente tensión a medida que pasan los
minutos. Normalmente soy bastante paciente en una vigilancia como ésta,
pero ahora mismo me parece que sólo me está quitando tiempo que podría
dedicar a Carlo en actividades más interesantes y sexys. Simplemente no
puedo poner mi cabeza en el lugar correcto. Está zumbando, pensando en la
playa esta mañana, en la forma en que hicimos el amor anoche y en la cara
de Luca cuando se entere de todo lo que he hecho.
Cuanto más tiempo estemos lejos de la ciudad, peor será para nosotros.
Ya no confío en que Luca perdone mis transgresiones. Parecen demasiadas,
demasiado importantes para pasarlas por alto.
—¿Puedes dejar eso?— Carlo acaba por decir, medio riendo, pero
medio realmente irritado por mis dedos que golpean.
—Lo siento.
 —No estabas así anoche cuando esperábamos aquí. ¿Realmente crees
que alguien nos reconocerá si nos ve?
Hemos hecho todo lo posible para pasar desapercibidos, gorras de
béisbol bajas, gafas de sol, encorvados en los asientos. No vamos a engañar
a ningún miembro de la Familia que se precie, pero confío en que quien me
haya pedido que elimine a este tipo no sea realmente un miembro de la
Familia.
—No podemos saberlo realmente—, dice Carlo, cuando se lo recuerdo.
—Y no es que una persona al azar vaya a intentar contratarte para eliminar
al dueño de un restaurante.
—No, pero si fuera un miembro de la Familia, ¿por qué no lo harían
ellos mismos? ¿O contratar a alguien aprobado por su propia Familia? ¿O
al menos acercarse a la Comisión para discutir la idea? No tiene sentido
que nuestro chantajista sea un hombre hecho, o un asociado para el caso.
—Hay cientos de escenarios en los que sí tiene sentido—, murmura
Carlo en voz baja, dejándose caer aún más en el asiento. —Además, esto
parece ser un patrón, conseguir que otras personas hagan su trabajo sucio.
Enviaron a alguien tras de mí, ¿verdad?
—Tal vez. O tal vez eso fue sólo una coincidencia, o tal vez fue alguien
más que tenía una queja contra ti.
—No tengo problemas con nadie. Son sólo negocios. Si los bufetes de
abogados fueran por ahí cargándose a la competencia, alguien se daría
cuenta muy rápido.
Ya hemos tenido esta discusión antes, y estoy lo suficientemente al
límite como para que su respuesta me moleste. —¿Qué quieres que haga?
Esta es la forma más segura de averiguar lo que está pasando: acercarse a
través de la víctima potencial. No es que sepamos quién entró en tu
apartamento.
—Sí, lo entiendo—, empieza, con la misma irritación que le hace estar
enérgico, pero entonces me incorporo en mi asiento y le hago callar.
—Es él—. Asiento con la cabeza hacia el tipo que sale del restaurante,
el que se sube a un Mercedes, el chirrido de la alarma del coche penetrando
en las ventanillas de nuestro coche. —Giovanni Dellacroce.
—¿Cómo lo sabes? Ese tipo podría ser cualquiera de los mil visitantes
de los Hamptons. Todos tienen Mercedes, todos tienen...
 —Porque he visto su maldita cara, Bianchi—, gruño. Arranco el coche,
preparándome para salir y seguirle cuando el Mercedes se vaya. Pero
alguien más ha salido del restaurante, persiguiendo a Dellacroce antes de
que pueda despegar.
Carlo me agarra por el brazo, lo suficientemente fuerte como para
hacerme estremecer. —Nicky.
—¿Qué?
—¿Ves a ese tipo?
—Uh, sí, acabo de señalarlo—. Retiro el brazo y Carlo se agarra a mi
hombro, inclinándose sobre mí para mirar fijamente por la ventana.
—El conductor no. Mira al tipo que está hablando con él.
Entrecierro los ojos para ver al flaco que habla con Dellacroce a través
de la ventanilla del coche, pero es difícil distinguir su rostro desde este
ángulo. —¿Qué pasa con él?
—Es el puto camarero de la boda de Alessi—. Nos quedamos mirando
juntos, los segundos pasan.
—¿Y?— Gruño al fin. —Tiene sentido que algunos chicos de por aquí
cojan trabajos donde puedan.
—Oh, sí, estoy seguro de que los Alessi estaban encantados de
contratar a cualquier Hamptonita al azar para esta boda. El tipo está
claramente asociado con la familia Alessi.
—Sí, bueno, no es una sorpresa. Los Alessi manejan un montón de
mierda por aquí, un montón de negocios legítimos. Sólo porque estuvo en
la boda no significa...
—Tengo un presentimiento sobre este chico—. La discusión entre
Dellacroce y el flaco parece llegar a su fin. —Lo digo en serio—, insiste
Carlo. —Deberíamos interrogar al camarero. Es demasiada coincidencia
que esté allí en la boda y ahora aquí en el restaurante.
—¿Me estás diciendo que ese escuálido cero a la izquierda ha tenido
los cojones de intentar chantajearme? De ninguna manera, Harvard. No lo
creas.
—La gente desesperada hace cosas desesperadas.
—A mí no me parece tan desesperado.
 El chico se aparta del coche, obviamente descontento por la respuesta
que le han dado, y desde donde estamos sentados parece que Dellacroce le
lanza algo a través de la ventanilla del coche. Abro la ventanilla un poco y
oímos a alguien gritando indistintamente.
—Deberíamos quedarnos e interrogarlo—, dice Carlo en mi otro oído,
beligerante.
—Tenemos que averiguar dónde vive Dellacroce—. La cosa es que soy
un creyente en el instinto visceral. Me ha servido mucho a lo largo de los
años. Tal vez Carlo tenga algún presentimiento sobre esto, pero yo no.
—Voy a salir y voy a ir a...
—No, carajo, no lo harás—. Le paso un brazo por el pecho sin siquiera
mirarlo. El chico se inclina de nuevo hacia la ventanilla del coche,
cauteloso y suplicante.
—Nicky, te juro que ese camarero tiene algo que ver. Me vio
enviándote mensajes de texto. Conocía mi habitación, le dije exactamente
dónde estaba—. Carlo está suplicando ahora. —Nadie me reconocerá.
Entraré, pediré algo y miraré a ver qué hace.
Tengo que tomar mi decisión. —Si lo conoces, él te conocerá. Y si
realmente crees que este es el tipo que me está chantajeando y enviando a
algún otro sicario para eliminarte, sería más que tonto ir caminando hacia
él—. Hay algo que no está bien en toda esta situación, pero ahora no tengo
el lujo de sentarme a filosofar.
El Mercedes arranca y se aleja por la carretera.
Salgo tras él, Carlo maldiciendo como nunca antes le había oído. —
Podemos volver—, le digo.
—No, no podemos, no tenemos tiempo. Tú mismo lo has dicho,
tenemos que volver a la ciudad esta noche—. Golpea el salpicadero con el
puño.
—Si vuelves a hacer eso, el puto airbag podría devolverte el golpe,
justo en la maldita cara—, le gruño. El Mercedes está unos cuantos coches
por delante en el semáforo del final de la manzana.
—Vete a la mierda, Fontana. La estás cagando. No importa quién es
Dellacroce ni dónde vive; es un muerto andante, es mi opinión, porque si
no eres tú quien lo elimina, será otro. Es más importante que averigüemos
quién lo quiere muerto, no por qué. Ese chico sabía perfectamente dónde
estaba mi habitación.
 El semáforo ha cambiado y avanzo con el tráfico, pero cuando llego a
la intersección hago un giro repentino a la izquierda, doy la vuelta a la
manzana y me meto en un pequeño aparcamiento que tiene un callejón que
baja hasta la parte delantera de la franja. Piso el freno, apago el coche y me
giro para mirar a Carlo. Parece aturdido, con la boca todavía entreabierta,
pero sin que salga ningún sonido por una vez.
—Más vale que tengas razón, Harvard—, le gruño. —Porque acabamos
de perder nuestra oportunidad con Dellacroce.
Su boca se cierra y gira hacia arriba, con su habitual sonrisa de
suficiencia. —Oh, tengo razón.

CAPÍTULO CUARENTA Y UNO

Carlo
Bajamos del coche y nos dirigimos al callejón que nos llevará a la calle
en la que está el restaurante, y durante todo el trayecto medio espero que
Nick cambie de opinión y me devuelva al coche. Realmente no creí que
fuera a escucharme. Me alegro de que lo haya hecho, pero ahora si me
equivoco, si mi presentimiento es en realidad ese taco de pescado que he
comido, entonces Nick no volverá a confiar en mí.
Pero conozco esta sensación. La tengo en los momentos en que
realmente la necesito, cuando defiendo a un cliente, cuando le aconsejo si
debe o no responder a una pregunta, cuando repregunto a un testigo. Nunca
me ha fallado.
—¿Cómo vamos a jugar a esto?— murmuro. Nick medio gira la cabeza
para mirarme. Camina al frente, suave y sigiloso, y me pregunto si alguna
vez dudé de lo silencioso que podía ser cuando lo necesitaba. Es como un
león; ruidoso y furioso cuando la situación lo requiere, pero también sabe
escabullirse y acechar.
—No hay mucha opción, pero sí la de ir de frente.
Pasamos por delante de los contenedores de la parte trasera de los
establecimientos de la franja. —Esta es la entrada trasera del restaurante—,
le digo, señalando una puerta que dice NO ENTRAR SÓLO PERSONAL.
—¿Cómo lo sabes?
—Tengo olfato—. La basura apesta. —Marisco podrido. Ninguna de
las otras tiendas que abren en este callejón son restaurantes.
 —Eres un Sherlock Holmes cualquiera. Vale. Crees que deberíamos...
Pero justo cuando Nick está a punto de ceder a mi genial idea, la puerta
se abre de golpe, y nuestro puto objetivo sale caminando, llevando una gran
bolsa de basura negra llena y colmada de contenido.
Nos mira fijamente. Nosotros le miramos fijamente.
Me lanza la bolsa a la cabeza y empieza a correr, empujándome a un
lado con fuerza, de modo que tropiezo con mis propios pies y caigo de culo
en un charco de lo que creo que debe ser jugo de basura viejo y pegajoso.
Sin embargo, Nick se le echa encima, como un toro que embiste, y atrapa al
chico con facilidad antes de estamparlo contra la pared de ladrillos de un
lado del callejón.
—¡Ay!—, les digo, y luego me levanto, intento no pensar en qué
demonios tengo pegado al culo y vuelvo a caminar por el callejón,
frotándome la muñeca dolorida. Estiro el brazo para atrapar mi caída y me
la sacudo.
Nick está sujetando al chico aplastado contra la pared con los puños en
el delantal, tan alto que el tipo está de puntillas. El chico está golpeando el
pecho de Nick como si eso fuera a ayudarle de alguna manera, pero bien
podría estar golpeando contra la pared de ladrillos detrás de él. Nick lo
ignora por completo y me mira a mí.
—¿Estás bien?—, exige.
—Sí. Aunque mis pantalones podrían necesitar una visita a Urgencias.
No sé en qué coño me he sentado.
—¡Déjame ir!—, grita el chico, pero cuando Nick le devuelve la
mirada, se acobarda. —Por favor, no me mate, Sr. Fontana, por favor...
—Sabes quién soy.
—¡Claro que lo sé! Todo el mundo le conoce, Sr. Fontana.
—¿Me has enviado un correo de fans?— Cuando la respuesta no es
inmediata, Nick le da otro empujón. —¡Contesta a la puta pregunta!
—Tranquilo, Nicky—, le digo, poniendo mi mano en su antebrazo. Este
tipo se va a mear encima en cualquier momento, y no puedo evitar sentir
pena por él. Ya tiene un ojo morado que parece de varios días. —Es Matt,
¿verdad? ¿Estuviste en la boda de Villa Alessi hace poco?
 Nick deja que el chico vuelva al suelo para que se levante por su propio
pie, pero sigue sujetándolo. Matt nos mira a él y a mí y luego asiente
rápidamente.
—¿Y le enviaste a Nick algunas... instrucciones?
Abre la boca, pero antes de que pueda responder, empieza a llorar.
—Dios mío—, suspira Nick, y le suelta.
Matt se levanta el delantal sucio para limpiarse la cara y luego asiente.
—Lo hice, pero nunca pensé que descubrirías que era yo. Pensé que
matarías a mi padre...
—¿Qué coño?— Murmuro.
—…y que eso sería el fin de todo y yo...— Mira a Nick con una súplica
en los ojos. —Por favor, señor Fontana, nunca quise meterle en ningún
problema, nunca iba a enviar ese vídeo a nadie. Lo juro por Dios.
Nick frunce el ceño. —¿Y qué hay de Carlo, aquí? ¿Sólo querías que lo
mataran un poco? ¿Eh? ¿Qué tenías exactamente sobre Gatti para que
hiciera tu voluntad?
Matt se queda boquiabierto ante Nick, tragando aire. —¿Qué?—, dice
al fin.
—Chantajeaste a Ray Gatti para que viniera a por mí—, le digo. —Al
igual que chantajeaste a Nick para que matara a tu padre, lo cual, joder,
chico, estás jodido. Todos odiamos a nuestros padres, pero maldita sea,
vivimos en una sociedad civilizada. No resuelves tus problemas con tu
padre haciendo que lo maten. La terapia es...
—Bianchi—, gruñe Nick. —Deja que el niño hable.
Matt sacude la cabeza frenéticamente. —No le pedí a nadie que lo
matara, Sr. Bianchi, lo juro. Lo juro por la tumba de mi madre—. Una
mirada de tal amargura pasa entonces por su rostro que parpadeo. —Por
eso lo quiero muerto. A mi padre. Mató a mi madre, y va a matar al resto
de nosotros también.
Le miro de cerca, ese ojo morado, la larga cicatriz blanca que le recorre
la mejilla, los moratones del cuello. Tiene la nariz hinchada. Recuerdo estar
sentado coqueteando con él en el bar, pensando que sus moretones lo
hacían sexy, y me siento mal.
—¿Tu padre te hizo esto?— pregunta Nick, estirando la mano para
tocar la cara de Matt.
 Matt se estremece y se aparta. —Sí. Empieza a beber y se pone
violento. Y siempre está bebiendo. Mi madre ya está en el suelo y tengo
cuatro hermanos, todos más jóvenes que yo. Tengo que hacer algo.
—Sabes, Protección de Menores...—, empiezo, pero tanto Matt como
Nick me lanzan una mirada fulminante. Lo dejo.
—¿Así que has decidido arriesgarte a chantajearme?— le pregunta
Nick. —Gran decisión, chico.
—No soy un niño. Tengo veintidós años. Y traté de contratar a alguien
primero, pero no tenía el dinero.
—¿Y tu familia? ¿No pueden ayudarte?
Sé a qué tipo de Familia se refiere Nick, y sé que para los Morelli sería
una pregunta fácil. Ellos cuidan de los suyos. Pero Matt se encoge de
hombros. —Mi padre los delató. Lo quieren muerto tanto como yo.
—Entonces—, señalo, odiándome un poco por ello, —¿por qué no les
dices dónde vive tu padre ahora? Que se encarguen ellos.
Matt niega enérgicamente con la cabeza. —El viejo jefe de mi padre es
peligroso. No le importan los daños colaterales. Mató a otra familia justo
antes de que nos fuéramos, a todos ellos. En parte por eso mi padre decidió
huir, y le dijo a mi madre que podía venir con él o quedarse en Las Vegas
con mis hermanos y hermanas y morir—. Muestra los dientes en una no-
sonrisa. —Lo más bonito que ha hecho ese cabrón, no sólo hacer una
cagada. Pero estos días, tiendo a pensar que sólo quería personal para su
nuevo puto restaurante. Todos trabajamos allí, los niños después de la
escuela. Mi madre estaba...— Mira hacia abajo, sorbiendo. —Hay un
nuevo chef estos días—, termina con voz hueca.
—¿Y cómo llegaste a estar en la boda?— le pregunto.
—Conseguí un trabajo en la empresa de catering de los Alessi. Ellos
son los que nos esconden. Mi padre les ofreció información si nos daban
protección.
—¿Qué información?
Matt me mira fijamente, como si fuera el hijo de un poderoso mafioso.
—Cualquier cosa que se le ocurra. Cada vez que tienen una pregunta sobre
Las Vegas, sobre la Costa Oeste, se desahoga en lugar de mantener la boca
cerrada como un hombre de honor—. Una mirada de desprecio cruza su
rostro. —Es una puta rata sucia. Sólo eso debería ser suficiente para que el
Sr. Fontana lo elimine. ¿Verdad?— Mira a Nick, que parece pensativo.
 Sigo con el interrogatorio, ya que no quiero escuchar la respuesta de
Nick a esa hipótesis en particular. —¿Cómo has conseguido la dirección de
Nick? ¿Su correo electrónico?
—Los busqué en la base de datos del catering.— Me recuerda de
repente a Sophia Vicente. Tienen una edad similar, después de todo.
—¿Por qué no nos enviaste la dirección de tu padre en lugar de su
nombre falso? ¿Y por qué no su nombre real para que entendiéramos a
quién estábamos buscando? ¿Por qué...?
—Porque no soy una puta rata, ¿vale?—, grita, poniéndose rosa. —No
una rata natural, quiero decir. ¿Crees que esta mierda no fue difícil para
mí? No lo entiendes, tío.
En realidad, creo que sí lo entiendo, al menos en parte. Cuando tenía su
edad, había días en los que fantaseaba con que mi padre se muriera.
Dejándome vivir en paz. Pero todo el asunto es tan tonto y tan infantil,
podría haber salido mal de tantas maneras para tanta gente inocente... —
Niño estúpido. ¿En serio estabas dispuesto a chantajear a Nick Fontana
para que matara por ti?
—Bueno, no podía hacerlo yo mismo. Nadie me daría un arma, y ya
intenté apuñalarlo hasta la muerte. Fallé, joder. Me llevó a golpes al
hospital por ello.
—Vale, deja de hablar—. Me paso las manos por el pelo y vuelvo a
mirar a Nick, que se ha quedado muy callado. —Cuanto menos me hables
de matar, más fácil será resolver tu problema—. Matt frunce el ceño,
confundido. —Diablos, al menos puedo intentar conseguir algo a través de
los tribunales de familia para tus hermanos y hermanas, si son menores.
—¿Qué?— dice Matt alarmado. —De ninguna manera, no podemos
involucrar a la ley. Mi padre me mataría en cuanto lo supiera. Además, no
puedo permitirme un abogado. Olvídalo. Encontraré a otro—. Intenta pasar
por delante de nosotros, pero Nick lo detiene con una mano en el hombro.
No es una mano de advertencia, esta vez. Es una mano de solidaridad. Tal
vez incluso paternal.
—En primer lugar, si Carlo fuera a hacer eso, lo haría pro-bono y se
movería lo suficientemente rápido como para que el imbécil de tu padre no
pudiera tocarte a ti o a tu familia. Pero en segundo lugar, yo tampoco tengo
mucha fe en el CPS. Estoy dispuesto a llevar el nombre de tu padre a mi
Jefe y ver si me permite matarlo.
—Dios mío—, digo exasperado, poniéndome las manos sobre las
orejas. —Quiero decir, ¿debería alejarme un minuto mientras vosotros dos
planeáis un asesinato?— Vale, he estado dando vueltas con Nicky los
últimos días, entreteniendo seriamente la idea de que matara... bueno,
resulta que a este chico delante de nosotros. Pero en realidad estoy
contratado por Nicky, y no soy el abogado de Matt el Cantinero. Aparte de
eso, la comunicación privilegiada abogado-cliente no incluye la
planificación de un golpe.
Pero eso es un día normal de trabajo para Nick Fontana.
Y ahora Matt parece esperanzado. —Te lo agradecería—, le leo en los
labios a Nick.
Toda esta charla sobre los padres tiene a los míos asomando en mi
cabeza, su desaprobación, sus estúpidas reglas y directrices sobre cómo nos
relacionamos con los Morelli. Y me siento frustrado conmigo mismo. Me
propuse ayudar a Nick a resolver un problema que nunca se iba a resolver
legalmente. Nick podía ver eso. Yo no quería verlo. Pero lo estoy viendo
ahora.
He estado jugando a fingir toda mi carrera hasta ahora en Bianchi y
Asociados. He estado jugando a los juegos de mi padre.
Me quito las manos de las orejas.
—No estoy jodiendo—, le advierte Nick. —Si este tipo realmente os
está machacando a ti y a los niños, y realmente mató a tu madre, mi Jefe no
lo verá con buenos ojos. ¿Seguro que lo quieres muerto? A veces un padre
de mierda es mejor que no tener padre.
—No en este caso—, murmura Matt en voz baja.
—¿Cómo sabías que tenías que seguirme?— Nick pregunta
inesperadamente. —Esa noche en la boda, quiero decir.
—No te estaba siguiendo, no exactamente. Estaba en el turno de noche
para limpiar. Estaba dando vueltas fuera, deseando tener las agallas para
acercarme a alguien y contarle lo de mi padre, ver si alguien, cualquiera,
me ayudaba... y ahí estabas tú, como una señal de Dios. Y además...
—¿También qué?— pregunta Nick.
—Además, por lo que he oído de los Morelli, ellos eran los que podrían
ayudarme. Porque, yo, ya sabes—. Se revuelve incómodamente.
—¿Eres gay?
 —Supongo. Quiero decir, sí. Sí, soy gay—. Se pone muy rojo al
decirlo. Me pregunto si alguna vez lo ha dicho en voz alta. Es poco
probable, con su padre.
Nick estudia a Matt con una extraña intensidad. Se avecina algo. —¿Tu
padre trabajaba para Sonny Vegas?
—Sí.
Entonces sé exactamente lo que Nicky está pensando. El conocimiento
del paradero de Dellacroce podría ser una valiosa palanca para negociar
una nueva alianza con Sonny Vegas, una de las relaciones más complicadas
que tienen los Morelli. Además, nos da algo sobre los Alessi, a quienes les
gusta jugar a la neutralidad, pero obviamente están trabajando en su propio
juego, tanteando las cosas en la Costa Oeste. Nick empieza a parecer más
feliz, sacando la lengua para mojar sus labios como si disfrutara del sabor
de la información.
—Iré a ver a mi jefe en tu nombre—, le dice a Matt, —y le pediré
permiso para, digamos, conseguirle a tu padre un nuevo trabajo fuera del
estado—, dice, con una mirada hacia mí. Pero no digo nada. Se vuelve
hacia Matt. —Pero tienes que entender que todo cambia después de eso. No
puedes retractarte una vez que está hecho.
Matt se levanta erguido y desafiante. —Lo celebraré una vez que esté
hecho.

CAPÍTULO CUARENTA Y DOS

Nick
Carlo no dice nada más hasta que estamos de vuelta en el coche, y para
entonces parece haber abandonado toda pretensión de no estar metido hasta
el cuello en esta mierda.
—¿De verdad vas a pedirle permiso a Luca para matar a Dellacroce?—,
pregunta.
El viejo Carlo Bianchi nunca me haría una pregunta así. Pero en el
transcurso de dos días y una noche en Montauk, las cosas parecen haber
cambiado. Él parece haber cambiado. No estoy seguro de que me guste. —
No me hagas preguntas de las que no quieras saber las respuestas.
—Quiero saber.
—Todo este tiempo me has estado diciendo que no...
 —Sólo dime, Nicky.
Bien. —No hay ninguna razón real por la que no deba ir a Luca con
esto—, le digo sin rodeos. —Y varias razones por las que debería, que ni
siquiera incluyen los problemas que tenemos tú y yo. Sonny Vegas estaría
en deuda con los Morelli si podemos hacer que uno de sus problemas
desaparezca, y si los Alessi están buscando joder en el Oeste, el Jefe tiene
que saberlo.
No dice nada más, y yo no estoy de humor para hablar. Conduzco de
vuelta a la casa de la playa, en silencio y cansado.
—No estoy seguro de lo que esperaba de nuestro chantajista, pero no
era eso—, dice Carlo mientras salimos del coche. —¿Y ahora qué?
¿Volvemos a Nueva York?
Le miro, pero está mirando más allá de mí, hacia la vista del océano. Se
adentra lentamente en el patio cubierto de hierba y respira profundamente
el aire del mar, estirando los brazos hacia arriba y cerrando las manos
detrás de la cabeza. Me acerco lentamente detrás de él, preguntándome en
qué estará pensando, y contemplo cómo el océano y el cielo se funden en el
horizonte, exactamente el mismo azul a esa distancia.
La verdad es que Carlo y yo somos tan diferentes como el cielo y el
mar. Puedo soportar que no le guste todo lo que hay en mí, igual que odio
las algas del océano. Hay cosas que tampoco entiendo de él. Pero me
preocupa que haya decidido que las diferencias entre nosotros son mayores
que, bueno, las algas. —¿En qué estás pensando?— Le pregunto, aunque
no estoy seguro de querer saberlo.
Da un pequeño suspiro. —Estoy pensando que es hora de que crezca,
Nicky.
—¿Eh?
Se gira y me mira a los ojos por un momento. —Has hecho mucho por
protegerme en las últimas semanas.
—Sí—, digo con cautela. —Y lo haría todo de nuevo.
—Bueno, yo también quiero protegerte.
No puedo leer su cara, su tono. ¿Está intentando retractarse de lo que
dijo anoche? —Lo haces—, le digo, con la garganta apretada. —Me
proteges. Cada vez que vienes a hablar por mí con la policía, a hacer que
retiren los cargos, a pedir la fianza, me proteges.
 Me pone una mano en la mejilla y me besa la boca suavemente. —Te
amo, Nick Fontana—, dice con cariño. —Pero ahora mismo, estoy agotado.
Así que voy a echarme una siesta. ¿De acuerdo?
—De acuerdo—. Lo veo entrar en la casa, sólo un poco tranquilo por el
hecho de que diga que todavía me ama. Tal vez pueda dormir lo que sea
que lo esté molestando. Tal vez lo vea de otra manera cuando se despierte.
Tal vez.

Baja horas después, con un aspecto desaliñado y con las mejillas

rosadas como un niño pequeño malhumorado. Me levanto de donde he
estado esperando en el sofá, viendo la televisión, sin saber qué esperar. No
parece más feliz que cuando subió. Pero me sorprende acercándose a mí y
abrazándome, con una mano en el pelo y el otro brazo rodeándome.
—¿Qué significa esto?— Pregunto nervioso, una vez que me suelta.
Porque mi suposición es que ha terminado. Que volveremos a la ciudad
esta noche y que será bastante fácil seguir las órdenes de Luca a partir de
ahora, porque Carlo Bianchi ha terminado conmigo.
—Significa que necesito tener una conversación con mi padre.
—¿Eh?
Sacude la cabeza. —Todavía lo estoy pensando. Pero, ¿en lo que
respecta a ti y a mí? Te amo y te deseo y voy a hacer lo que tenga que hacer
para que funcione—. Me mira seriamente. —Te lo digo ahora, Nicky.
Siempre te protegeré con todo el peso de la ley, y también más allá de ella.
—Yo no... ¿Qué quieres decir? ¿Más allá?
—Lo que quiero decir es que se joda mi padre—. Termina con una
sonrisa.
No puedo evitar sonreír un poco también. Pero el recuerdo de lo que
nos espera en Nueva York me inquieta. —Se hace tarde—, digo
rápidamente. —¿Tal vez podríamos pedir una pizza para cenar? Hay un
teléfono fijo y puedo pagar en efectivo.
Carlo se aleja de mí, con los nudillos en un ojo, todavía volviendo de su
siesta. —Sí. Claro. Espera, ¿no tenemos que volver esta noche?
Lo hacemos, pero ya no me importa. —A la mierda—, digo. —Nos
iremos mañana—. No quiero que esto termine, estar aquí con él. —
Escucha... cuando volvamos a Nueva York—, empiezo.
 —No lo hagas—, suplica, levantando una mano detrás de él mientras se
aleja hacia la cocina.
Le sigo. —Tenemos que decidir qué vamos a hacer exactamente. Sobre
tu padre. Sobre Luca. Tenemos que...
—Tenemos que pedir pizza.
—Harvard—, intento, pero él niega con la cabeza.
—Podemos hablar de ello mañana—, insiste. —No quiero pasar nuestra
última noche aquí preocupándonos por lo que vamos a hacer de vuelta en
Nueva York. Llama a la pizzería. Vamos, ya sabes. ¿Hacer una noche de
esto?— Empieza a rebuscar en la nevera. —Podemos comer en la terraza.
Mirar la luna. Disfrutar de nuestras últimas horas de libertad lejos de todo
ese lío que nos espera ahí atrás—. Sale de la nevera con otra botella de vino
y la deja sobre la encimera. —¿Y bien? ¿Vas a llamar a un sitio?
Me rindo. Una noche más de debilidad no cambiará nada. —¿Pizza
bien, o quieres más marisco?
—Por ahora, ya me he cansado del marisco. Además, tengo planes para
convertirte a la piña—. Se pone a mi lado mientras pido el pedido,
asegurándose de que me den piña en las dos mitades. —Ahora qué tal si
vas a ducharte y luego sales cuando termines.
—¿Qué pretendes?— Pregunto con suspicacia. ¿Por qué quiere que
salga?
—Estoy decorando.

Para cuando salgo a la terraza trasera, ya ha puesto la mesa exterior con

cubiertos, platos, una vela de verdad en un tarro de cristal para protegerla
del viento, unas cuantas conchas marinas de la decoración del interior de la
casa de la playa y ese maldito grupo de algas marinas que recogió de la
playa esta mañana, artísticamente dispuestas como una corona alrededor de
la vela y las conchas. Carlo sonríe cuando lo fulmino con la mirada.
—Pensé que tenía una noche más para que superaras tu fobia.
—No va a pasar. Además, tampoco quiero comer con un bulto apestoso
de hierba marina en la mesa. Deshazte de ella.
—Pero...
 Ambos oímos el coche al mismo tiempo, viniendo por la carretera. Es
lo suficientemente inusual escuchar el tráfico por aquí como para que
ambos lleguemos a la misma conclusión. —El chico de la pizza—, digo, y
Carlo asiente. —Más rápido de lo que dijeron que sería. Vale, deshazte de
las cosas asquerosas, yo iré a pagar la pizza.
Su risa me sigue mientras giro sobre mis talones y vuelvo a entrar, y no
puedo evitar sonreír también. No pienso renunciar a él, pase lo que pase.
Creo que puedo convencer a Luca de mi forma de pensar, especialmente
con esta nueva ventaja. Nos hemos ocupado del chantajista, y tengo
información que obligará a Sonny Vegas a alinearse, tal como quiere Luca,
además de mantener a los Alessi de nuestro lado si quieren que guardemos
sus secretos sobre la ocultación de Dellacroce.
Ahora sólo tengo que averiguar quién, si es que hay alguien, quiere a
Carlo muerto. Pero estoy empezando a pensar que realmente todo fue una
coincidencia. Que cabreó a un sicario borracho que tenía sed de él, que el
allanamiento de su apartamento fue aleatorio. Muy pronto, todo el mundo
se habrá olvidado de Gatti, nos ocuparemos de Dellacroce, acabaremos con
los irlandeses y todo será dulce.
Tardo un segundo en encontrar mi cartera, pero no demasiado, así que
cuando abro la puerta y veo un coche extraño en la entrada pero ningún
repartidor de pizzas parado allí, me confundo por un segundo. Pero
entonces veo a alguien en el coche.
Es Matt.
Se baja en cuanto me ve, su cara es una máscara de terror. Grita algo,
pero el estruendo de mis oídos lo ahoga, y hace un gesto salvaje hacia el
lado de la casa. Un disparo estalla, destruyendo la paz de las olas del mar, y
salgo corriendo como si fuera una pistola de arranque.
Vuelvo a atravesar la casa, salgo por la puerta trasera y veo a Carlo
tirado en la hierba del patio, rodando de espaldas, levantando las manos
mientras Dellacroce avanza sobre él.
—¡Oye!—, grito, pero Dellacroce sólo me dirige una mirada.
—Quédate donde estás o este hijo de puta se la lleva—, gruñe.
Detrás de mí, Matt ha entrado corriendo a través de la casa tras de mí y
está gimiendo —Oh Dios mío, oh Dios mío, oh Dios mío—, en voz baja
como un mantra. —Lo siento mucho, Sr. Fontana, ha vuelto y nos ha visto
hablando en el callejón y me ha hecho decirle...
 —Mattie me dijo que vosotros, cabrones, andáis con los Morelli—, le
espetó Dellacroce. Está muy borracho, claramente. —Así que pensé en
mostrarte lo que le pasa a los imbéciles como tú.
—Lo siento mucho—, vuelve a gemir Matt. Su cara es un desastre
sangriento. Su padre tuvo que sacarle a golpes la información sobre mí y
Carlo. No tengo mi arma conmigo, o le sacaría los sesos a Dellacroce sin
dudarlo. Pero la dejé arriba, demasiado atrapado en la idea de que esto eran
unas vacaciones.
No son unas putas vacaciones y fui un estúpido al pensar que podrían
serlo.
—Dellacroce—, gruño. —Será mejor que me mires bien y veas a quién
estás amenazando.
Dellacroce me mira, y luego hace una doble toma. —Oh, tú. Sí, te
conozco—. Se ríe, una risa burlona y borracha que me pone los dientes de
punta. —Fontana, ¿eh? Qué honor que los Morelli envíen a alguien como
tú a por mí. Le estás haciendo un favor a Sonny, ¿es eso?
Todavía tiene la pistola apuntando a Carlo. Así que agarro a Matt,
engancho mi brazo alrededor de su garganta y aprieto lo suficiente como
para que me agarre el brazo, pero no lo suficiente como para hacerle daño.
—No le hagas daño a mi chico—, gruñe Dellacroce. —Soy el único
que puede hacer que esa mierdita se lastime.
—Entonces no me hagas hacerle daño, imbécil.
No tengo intención de hacerle nada a Matt. Sólo quiero que Dellacroce
no preste atención a Carlo, para que Carlo tenga la oportunidad de
levantarse, de correr, de salir de aquí. Pero Carlo se levanta lentamente de
la hierba, avanzando con cautela, como si Dellacroce fuera una cobra que
se girará y atacará si hace algún movimiento brusco. Por un momento temo
que le hayan disparado, pero sigue sujetando la botella de vino, por el amor
de Dios, con el corcho asomando alegremente por el cuello.
Cualquiera de mi equipo, cualquiera de mis hermanos de la Familia,
sabría que hay que salir corriendo, agacharse, confiar en mí para que me
encargue de Dellacroce, pero Carlo se lo está pensando demasiado como
para actuar. Todo ese pensamiento va a hacer que lo maten.
Aun así, no parece que le hayan disparado todavía, así que eso es algo
bueno.
 —¿Qué demonios crees que estás haciendo, viniendo por aquí a
amenazarme a mí y a los míos?— Exijo. —No estamos en la ciudad por ti.
—Mentira. ¿Qué otra cosa podríais estar haciendo en la ciudad?
—Estamos de vacaciones—, escupo, —pero puedo convertirlas en
vacaciones laborales si tanto quieres morir—. Avanzo rápidamente, fuera
de la cubierta, Matt tropezando conmigo.
El arma de Dellacroce se mueve, rastrea hacia mí, y tiro a Matt a un
lado. No confío en que este imbécil no dispare a través de su propio hijo
para llegar a mí. Me desvío, sigo moviéndome lo más rápido que puedo,
pero Carlo suelta un grito y desde un lado lo veo lanzar la botella de vino a
lo loco contra Dellacroce.
Es tan amplia que casi me da a mí, pero alarma a Dellacroce lo
suficiente como para que vuelva a apuntar su arma hacia Carlo.
Siento la misma rabia pura y abrumadora que tuve aquella noche con
Gatti. A la luz de la luna, todo parece muy claro. El tiempo se ralentiza
para todos los que me rodean, pero yo aumento mi velocidad. Me abalanzo
sobre Dellacroce, bajo la cabeza para abordarlo y le golpeo tan fuerte en el
pecho con el hombro que oigo cómo se le rompen las costillas. Suelta el
arma y sale volando por los aires. Por un momento se engancha a la cadena
del borde del patio antes de que los postes metálicos se desprendan del
suelo, y se desploma sobre el borde del acantilado, dando volteretas como
un truco de circo demente, pero no hay ninguna red esperando para
atraparlo.
Y mi propio impulso me lleva hacia delante, demasiado cerca del
borde; Carlo corre hacia mí, extendiendo la mano, pero yo ya estoy
cayendo, agarrándome salvajemente, desesperadamente...

CAPÍTULO CUARENTA Y TRES

Carlo
En el momento en que Nick choca con Dellacroce, empiezo a correr
hacia ellos. Dellacroce ya ha caído por la ladera del acantilado, y Nicky se
contorsiona, tratando de alcanzarme, pero llego demasiado tarde,
demasiado tarde, y desaparece en el oscuro vacío.

Consigo caer de rodillas justo antes del borde. Oigo un sólido golpe
procedente de la negra playa de abajo, y nada más. Por un momento me
quedo congelado en el tiempo. La cabeza me da vueltas y siento frío por
todas partes a pesar del calor de la noche.
Todavía no se oye nada desde abajo.
Avanzo sigilosamente, sin atreverme a respirar, y me asomo, pero no
veo nada. Sólo la noche negra.
—Joder—, se oye una voz a mi derecha, y casi me rompo el cuello al
girar la cabeza para ver de dónde viene. En el borde del acantilado a mi
derecha, la cadena de la no-valla cuelga del acantilado, tensa, sacudiéndose
contra el suelo. Me acerco, me inclino tanto como me atrevo y enrollo mi
brazo alrededor de la cadena para anclarla. Definitivamente hay algo al
final de la misma.
—¿Nicky?— Sale en un susurro.
—Sí—. Suena ligeramente enfadado. Nunca he escuchado algo tan
dulce en toda mi vida.
—Oh, gracias, Dios—, suelto.
—Voy a necesitar un poco de ayuda—, dice.
Empiezo a intentar subirlo, pero pesa mucho y empiezo a sentir pánico
de nuevo, pero entonces Matt se tira a mi lado y ayuda a tirar. Lo subimos a
duras penas, y sólo deben pasar unos segundos antes de que vea la cara de
Nick mirándome. De algún modo, ha conseguido agarrarse a la cadena
mientras bajaba, y puedo ver cómo sus bíceps se tensan mientras lucha por
subir. Consigue un punto de apoyo y empuja hacia arriba hasta que soy
capaz de agarrar sus muñecas, sus brazos, y tirar de él hacia arriba por el
borde.
Los tres rodamos de espaldas, jadeando.
—Alguien habrá oído ese disparo—, dice Nick con calma, como si no
acabara de caer por un maldito acantilado. —Harvard, tú eres el más
respetable de nosotros. Tienes que lidiar con la ley cuando lleguen.
Me trago mis emociones y trato de pensar. —Vale. Puedo hacerlo. ¿Y
Dellacroce? ¿Deberíamos, no sé, llamar a una ambulancia?
—No—, dice Matt con firmeza. Casi me había olvidado de él.
—La ambulancia no lo va a ayudar—, dice Nick.
—¿Vas a dejar un cadáver en la playa para que algún afortunado
paseador de perros lo encuentre mañana por la mañana?— No estoy seguro
de por qué estoy siendo tan brusco; Nick tiene suerte de estar vivo y yo
siento que voy a vomitar, estoy tan jodidamente aliviado. —Deja de
moverte—, gruño, mientras intenta sentarse.
—Estoy bien, Harvard—, dice suavemente. —Preocúpate más bien por
el niño, ¿eh? Necesito un segundo para recuperar el aliento, eso es todo—.
Me mira con seriedad y señala con la cabeza a Matt, que sigue inmóvil
como una estatua, mirando al cielo.
Me levanto del suelo, me quito el polvo de las rodillas y del culo y me
acerco a Matt con unas piernas que aún no parecen funcionar como
deberían. Me mira fijamente, así que me pongo encima de él, agito la mano
delante de su cara y le pregunto: —¿Estás bien? ¿Matt?
Sus ojos vuelven a estar enfocados y me mira. —Sí. Sí, estoy bien,
¿estás bien? El Sr. Fontana...
Mierda, ahora está empezando a entrar en pánico. Lo ayudo a
levantarse lentamente, asegurándome de que mantenga sus ojos en los
míos.
—Nick está bien. Y yo también. Pero tu padre...
—Lo siento mucho. Volvió y me vio hablando contigo, y te siguió
hasta aquí para saber dónde estabas. Luego volvió al restaurante, me
arrastró a casa y me dio una paliza...
—Está bien—, le digo suavemente, aunque en realidad no lo está. ¿Pero
qué otra cosa puedo decir? El niño acaba de ver a su padre caer al vacío.
Incluso si ese padre era un bastardo abusivo, va a remover algunos
sentimientos.
—Él tiene su arma—, dice Matt robóticamente. —Y me hizo venir con
él. Dijo que me iba a enseñar cómo actúa un hombre de verdad...
—Será mejor que te vayas de aquí—, le digo. —Coge el coche y vete.
Sacude la cabeza lentamente, con una mirada de determinación que
sustituye al shock. —Todo esto es culpa mía.
—Sí, en cierto modo lo es—, dice una voz detrás de nosotros, la misma
voz que puede hacer que me derrita, y que ahora hace que se me llenen los
ojos de lágrimas extrañas al pensar que quizá no vuelva a escucharla.
—Pensé que te tomabas un segundo—, digo, volviéndome contra Nick
con ferocidad. No se me dan bien las emociones. Me enfado si siento que
estoy mostrando algo que no sea una completa confianza en mí mismo.
 —Me tomé un segundo, y ahora es el momento de lidiar con esto. Pero
primero, ¿por qué coño has tirado esa botella de vino?
—Estaba ayudando. Lo estaba distrayendo.
—No intentes ayudarme en una pelea, Harvard—, me dice con ternura.
—Sólo tienes que quitarte de en medio, joder.
—Le diré a todo el mundo que he sido yo—, interviene Matt. —No
necesitan saber que usted estuvo involucrado en absoluto, señor Fontana.
Le diré que vinimos aquí a pasear por los acantilados y que yo lo empujé.
Nick niega con la cabeza, aunque una parte de mí siente que es un
maldito intercambio justo para que Matt asuma la culpa. —No, así no es
como va a terminar esto.
Fijamos la mirada cuando ambos lo oímos al mismo tiempo: un coche
que viene por la carretera.
—Podría ser el chico de la pizza—, digo.
—Podría ser la policía—, responde Nick.
Matt deja escapar un gemido.
—Que todo el mundo entre en la casa—, digo. —Nicky, coge el... sí,
bien—. Ya se está moviendo para recoger el arma que Dellacroce dejó
caer. —Estábamos dentro, viendo la televisión, esperando nuestra pizza.
No escuchamos nada. Y si es la policía, nadie les dice una maldita cosa
excepto yo. ¿Entendido?

Es la policía. Pero es bastante fácil tratar con ellos, y el reparto de pizza

que aparece unos minutos después de ellos da verosimilitud a mi historia.
Ni siquiera me piden que entre, sólo me interrogan en la puerta mientras
acepto la pizza y la pago.
Quieren saber si he oído algo que parezca un disparo. Les digo que no.
Se van.
Si la policía de Nueva York fuera tan fácil. Pero entonces, tendría aún
menos horas facturables que ahora.
Una vez que la ley se ha ido, Nick se hace cargo de nuevo. —Lo único
que podemos hacer, lo único que nos mantendrá a todos a salvo, es
deshacernos de este problema igual que yo me deshice de Gatti. Vamos a
asegurarnos de que nunca reaparezca…lo siento, chico…
 —No hay nada que lamentar—, le dice Matt, levantando la barbilla,
con la mandíbula firme. Ha estado callado desde que entramos en la casa.
Lo mandé arriba a lavarse la cara cuando llegó la policía, sobre todo para
que no lo vieran. Se le está cerrando el ojo, pero no se ha quejado en
absoluto.
Nick continúa: —Los Alessi supondrán que ha sido un golpe, pero hace
tiempo que nos habremos ido. Y tú, Matt, le diré a Sonny que su problema
está resuelto y que el resto de la familia Dellacroce está bajo la protección
de Morelli. No vendrá por ti.
Por un momento me pregunto cómo puede estar tan seguro, y luego lo
entiendo. Nick jugará esto como si fuera hecho a propósito. Como si se
hubiera ocupado de un problema para Sonny, para que éste pueda hacerle
un favor a Nick a cambio y olvidarse de los Dellacroce restantes, o de los
Harris, o de quienes quieran ser.
—Pero tendrás que cuidar de tu familia a partir de ahora—, añade Nick.
—¿Entiendes? Te daré un nido de huevos para que empieces, pero tienes
que dar un paso adelante.
—Puedo hacerlo—, dice Matt con confianza.
—Ve a la parte de atrás. Primero ponte unos guantes de jardinería. Hay
un montón de láminas de plástico, recortes de metal, piedras y mierda bajo
la cubierta. Empieza a sacar algunas. No dejes tus huellas en ellas,
¿entendido?
Matt se anima. —¿En serio? ¿Puedo ayudar?— Parece realmente
emocionado. Tal vez subestimé al tipo. La mayoría de la gente no se
emociona con este tipo de cosas.
—En serio—, dice Nick, de alguna manera manteniendo su cara recta.
Una vez que Matt ha salido de la habitación, Nick gira su hombro un par de
veces, siseando mientras lo hace. —Estoy bien—, insiste de nuevo cuando
me ve mirándole. —Sólo necesito estirarlo.
—Sabes, Nicky, la mayoría de la gente no tiene problemas que necesite
ponderar y esconder en las profundidades del Atlántico—, digo.
—Lo siento, Harvard, sé que esto no es realmente lo tuyo—. Se acerca
y me rodea con sus brazos y yo le devuelvo el abrazo con toda la suavidad
que puedo. —Te mantendré al margen. Matt y yo...
—No—, le digo. —Esto es definitivamente lo mío a partir de ahora. Ya
te lo he dicho. Con todo el peso de la ley, y más allá.
 —Harvard…
—Pensé que estabas muerto—, susurro.
—Hace falta más que eso—, murmura. —Pero lo digo en serio, deja
que Matt y yo nos encarguemos de esto.
El caso es que ya me estoy ahogando en todo este asunto, así que no
tiene mucho sentido dejar a un hombre herido y a un niño flaco intentando
hacerlo todo ellos mismos. Es de noche, pero vivo con el temor de que se
haya organizado algún tipo de fiesta en la playa, porque ¿no sería esa
nuestra maldita suerte? Así que a pesar de que Nick insiste en que me
quede en la casa y haga como si nada hubiera pasado, no lo haré. Ese es el
tipo de cosas que mi padre querría que hiciera, y no voy a seguir jugando
con sus reglas.
Así que por segunda vez en mi vida, ayudo a cubrir un cadáver.
Probablemente tampoco será la última vez. Y estoy bien con eso.

Dellacroce está definitivamente muerto cuando llegamos a la playa.

Una parte de mí esperaba que hubiera desaparecido, que se hubiera
arrastrado aún con vida, pero se rompió el cuello en la caída, y tengo que
apartar la vista y respirar profundamente después de ver su cuerpo
arrugado. Usamos las escaleras de la playa para bajar unas viejas láminas
de plástico para pintar y chatarra, y yo saco la lona del viejo bote de remos
al pie de la escalera mientras Matt y Nick empaquetan nuestro problema.
Por suerte, la madera de la barca aún parece sana y la arrastro hasta la orilla
del mar.
El plan de Nick es sencillo. Él es el único que sube al bote con el
cuerpo una vez que está bien envuelto y lastrado. Se adentra en la
oscuridad del mar, utilizando la brújula de su teléfono móvil para
orientarse, y Matt y yo nos quedamos en la playa observando y escuchando
hasta que el sonido de los remos golpeando el agua es demasiado débil para
distinguirlo por encima de la marea susurrante.
Mando a Matt a casa, de vuelta con sus hermanos y hermanas que
todavía necesitan ser atendidos esta noche, pero yo me quedo esperando en
la playa a Nicky, esperando a que mi marinero llegue, y cuando lo hace,
nuestro problema plastificado ha desaparecido.

—¿Está hecho?— Le pregunto.

—Ya está hecho.
 CAPÍTULO CUARENTA Y CUATRO
Nick
Llegamos a la mañana siguiente, de vuelta a Nueva York, a mi
apartamento y nos acostamos inmediatamente. No por nada emocionante,
sino por el sueño que nos perdimos durante una larga noche mientras nos
ocupábamos de Dellacroce. Dormimos hasta el final de la tarde, cuando me
levanto y bajo a la charcutería local para una triste cena de Reubens
empapados.
—¿Vas a revisar tus correos electrónicos?— le pregunto a Carlo
mientras comemos.
—Eh, ya lo he hecho—, responde, con cara de culpabilidad. —
Esperaba poder esconderme un poco más, pero, bueno...—. Mira hacia
abajo, con el rostro ensombrecido, y sé lo que está pensando. Que ha sido
una tontería que hayamos jugado a las vacaciones.
Le doy una patada en el zapato. —Está bien, Harvard. No llegaste a la
cima de Bianchi y Asociados holgazaneando en la playa. Lo entiendo.
—No estoy en la cima—, dice suavemente. —Todavía—. Le miro más
de cerca, preguntándome qué estará pensando, pero vuelve a levantar la
vista con una sonrisa. —De todos modos, no me perdí mucho de lo
importante. Miranda me cubrió. Los contratos en torno a ese negocio de
importación de aceite de oliva salieron adelante sin problemas.
—Parecía un tiburón. Supongo que debe serlo si Luca firmó esos
contratos al final. Él preguntó por qué el precio del proveedor era tan bajo,
y ella no se echó atrás. Le dijo que lo conseguiría.
—Sí, fueron muy duros para...— Hago una pausa. —Espera. ¿Cuándo
conociste a Miranda?
—Estuve en la casa del pueblo ese día que ella estaba allí con los
contratos. Luca quería verme. Nos cruzamos dentro y fuera de su estudio.
Ya sabes cómo le gusta enseñorearse en ese estudio suyo. Actúa como un
rey que admite a sus suplicantes—. Me río, porque la verdad es que Luca
D'Amato es suficientemente peligroso por sí mismo. No necesita todos esos
lujosos adornos para que la gente lo respete, no en estos días. Pero, diablos,
¿por qué no habría de hacerlo, si quiere?
—Debe de haber ido con un proveedor diferente si consiguió bajar el
precio—, dice Carlo, frunciendo el ceño. —Los sardos no cedieron por mí.
 —¿Acaso importa? De todos modos, ella estaba aprovechando el
momento y toda esa mierda. Luca la estaba probando, para ver si se rendía
y te dejaba tomar el control de nuevo.
Carlo sigue frunciendo el ceño. —Ella debería haberme dicho si hacía
algún cambio. Hice comprobaciones de antecedentes específicamente sobre
ese proveedor...— Deja su sándwich. —Debería revisar las notas de su
archivo.
—¿En serio? ¿No puedes darle una victoria a alguien más? Los
abogados sois jodidamente despiadados, tío.
Da una sonrisa irónica. —Tenemos que serlo, Nicky, trabajando para
los Morelli.
Nos interrumpe el sonido de mi teléfono que zumba. Conozco el
número; es Teo Vitali. No puedo posponerlo más, así que contesto con un
gruñido, intentando que la conversación sea mínima, pero Carlo me
observa atentamente.
—¿Problemas?—, me pregunta después de que haya colgado, con una
voz demasiado casual.
—No, ningún problema—. Mastico y trago antes de añadir: —Hay una
reunión esta noche. El jefe quiere que vaya.
Carlo se pasa una mano agitada por el pelo. —No me gusta cómo suena
esto, Nicky. Todavía no le has dicho...
—Ah, estará bien. Me dará la oportunidad de hablar con Luca después.
Ya es hora de que se entere de... todo. ¿Además de toda la información que
le voy a llevar? La balanza se inclinará a mi favor—. Carlo no parece
convencido, así que me inclino hacia él y lo beso en su lugar, haciéndole
olvidar todo sobre la reunión. —¿Y tú?— Pregunto después. —¿Te parece
bien quedarte aquí mientras estoy fuera? Eres mi primera prioridad en todo
esto.
—Creo que puedo soportar estar solo un par de horas.
—No estoy seguro de poder soportar estar lejos de ti tanto tiempo—, le
digo. —Lo digo en serio—, añado, y por fin se le dibuja una sonrisa de
satisfacción en la cara que hace que toda la mierda de Montauk merezca la
pena.
Abandona su Reuben y se limpia las manos en la servilleta de papel. —
Si vas a salir esta noche, tal vez pase algo de tiempo en la oficina. Ponerme
al día con más de esos correos que me he perdido.
 —Realmente no soportas que otro se lleve el mérito, ¿eh?—. Le sonrío.
—No se trata de que se lleve el mérito. Sólo tengo que asegurarme de
que Miranda no se ha equivocado... Oh, es demasiado aburrido para
explicarlo. Pero de todos modos debería hacer acto de presencia. La gente
de la oficina ya me odia lo suficiente como para que me salte toda una
semana.
Sé que Carlo estará casi tan seguro en las oficinas de Bianchi y
Asociados como lo estaría en mi apartamento, pero aun así me invade un
impulso de protección. —No sé si me gusta que vayas allí, Harvard, no esta
noche. Déjame ver primero qué pasa con Luca y los chicos, ¿vale? Puedes
trabajar desde casa, ¿no?
—Desde casa—, repite Carlo, y sonríe. —Sabes, antes de la semana
pasada nunca había estado en tu casa, y ahora... se siente como en casa.
No lo decía en ese sentido, pero ahora que lo he dicho, empiezo a
pensar en Carlo estando en mi casa todo el tiempo, en cenar así con él, en
despertarme a su lado, en fastidiarme por las horas que trabaja... Me gusta
pensar en todo eso. —Tal vez una vez que esta situación quede atrás,
podamos tener una verdadera charla sobre, ya sabes—. Trago saliva, un
poco sin palabras.
Pero Carlo, afortunadamente, es como yo. No le gustan los grandes
discursos emocionales. —Sí—, está de acuerdo. —Deberíamos hacerlo.
Mientras pueda tener a este imbécil engreído sonriéndome todos los
días al despertar, no me importa a quién tenga que matar, o a qué jefe de la
mafia tenga que arrastrarme. Mientras pueda tener esto.
Tenerlo.
Esta noche le expondré mi caso a Luca. Y diga lo que diga o haga, sea
cual sea el castigo que me imponga por haber sido tan tonto durante tanto
tiempo, lo aceptaré con gusto. Lo pienso mientras me preparo, mientras me
despido de Carlo con un beso y le prometo enviarle un mensaje de texto
cuando esté de vuelta, mientras conduzco hacia uno de los almacenes de
Brooklyn. Pienso en lo mucho que he envidiado a mis hermanos por las
relaciones que han encontrado, aunque nunca me lo he admitido. Incluso
Angelo Messina, con todo el lío que supuso su relación amorosa, he
deseado más de una vez poder tener lo que él tuvo.
Y ahora está a mi alcance. Quizás por primera vez, me siento
esperanzado sobre el futuro. Ser Subjefe ni siquiera está en mi radar ahora,
porque mi enfoque ha cambiado. Ya no se trata sólo de estar fuera de la
cárcel. Quiero disfrutar de la vida. Disfrutar de Carlo. Disfrutar de lo que
vamos a construir juntos entre nosotros.
Aparco el coche en la puerta del almacén y me quedo sentado un
momento, sonriendo para mis adentros mientras repito que Carlo me dijo
que me amaba por primera vez. Salgo del coche, aspirando una profunda
bocanada de aire húmedo de la noche, y siento que algo dentro de mí se
desanuda, cediendo.

Rodeo el perímetro una vez para asegurarme de que nadie me ha

seguido, y luego me dirijo al interior. Llego al almacén justo a tiempo, pero
parece que soy el primero en llegar. Por un momento, pienso que debo
haberme equivocado, porque está todo oscuro. Normalmente, Vitali es el
primero en llegar con mucha diferencia, comprobando la seguridad antes de
que llegue el Jefe.
Pero entonces: —Fontana—, su voz llama desde lo más profundo del
almacén.
—¿Vitali?— Vuelvo a llamar. —¿Cómo supiste que era yo?
—Las nuevas cámaras de seguridad. Puedo ver quién llega desde mi
teléfono. Ven, déjame mostrarte—. Con grandes ruidos, las luces
superiores se encienden, haciendo que el lugar no sea menos espeluznante,
pero un poco más fácil de atravesar. Me dirijo hacia el laberinto de
estanterías y cajas para ver a Vitali bajo uno de los focos, hojeando su
teléfono despreocupadamente, sin mirar siquiera cuando me acerco.
—¿Me he equivocado de hora?
Levanta la vista, levanta una ceja y mira la pistola que tengo en la
mano. —¿Por qué demonios has sacado eso?
La enfundo, sintiéndome como un tonto. —Algo me pareció...
—Toma, echa un vistazo—, dice, y lanza su teléfono hacia mí. Me
lanzo hacia delante para cogerlo, lo pongo en mi mano a tientas, y entonces
me doy cuenta de lo que Vitali está haciendo en realidad
Antes de que pueda reaccionar, antes de que pueda volver a sacar mi
propia pistola, él saca la suya y me apunta directamente, entre los ojos. —
No lo hagas—, me advierte, cuando hago un movimiento. —No lo hagas.
—¿Qué demonios está pasando?— Exijo, levantando las manos en el
aire. Si estuviera más cerca de Vitali, probablemente podría cogerle -es más
pequeño que yo y más delgado-, pero es un tirador de muerte, y aunque
todavía no ha apretado el gatillo, no es de los que apuntan con un arma a
alguien sólo por diversión.
—Vamos—, dice fácilmente, —tenías que saber que esto iba a pasar.
Doy un paso atrás, intento que parezca que sólo estoy desplazando mi
peso, pero la fría presión contra mi nuca me dice que hay alguien más allí,
también con una pistola, y que si intentara girar rápido y desarmarlo, sólo
acabaría con una bala en la espalda de Vitali.
—No te muevas, pedazo de mierda—, se burla el hombre detrás de mí.
Genial. Podría soportar encontrar mi fin en manos de Vitali, pero Al
Vollero, por el amor de Dios... Así no es como quiero morir. Incluso
Snapper Marino sería una mejor opción. Y hablando del diablo, ¿quién sale
de las sombras sino el propio Pargo, también con una pistola, también
apuntando directamente a mí? Bueno, es lógico que Snapper esté aquí. Él y
Vitali son parientes, después de todo.
—De acuerdo—, digo con calma, manteniendo los ojos en Vitali. —
Tengo las manos en alto, ¿no? Vamos a hablar de esto como los caballeros
civilizados que el Jefe quiere que seamos.
Vitali resopla por la nariz, con una sonrisa torcida y arrepentida. —
¿Quién crees que ha ordenado esto, Fontana?

CAPÍTULO CUARENTA Y CINCO

Carlo
Después de que Nick se fuera, intento hacer algo de trabajo a distancia.
El problema es que los contratos finales que Miranda hizo firmar a Luca
aún no están en nuestro sistema, y realmente quiero revisarlos antes de
archivarlos definitivamente. Si ella ha cambiado algo fundamental, necesito
saberlo. Es mi cabeza la que está en el tajo si esto explota de alguna
manera. Puede que Miranda se haya hecho cargo, pero yo sigo figurando
como asesor jurídico principal del proyecto, y mi padre se irá a la mierda si
hay algún error.
Sin mencionar a Don Morelli.
—Te dije que mostraras algo de iniciativa, Winter, pero maldita sea, no
me refería a esto—, murmuro, repasando días de correos electrónicos entre
nuestro bufete y el equipo legal contrario. Al menos me ha enviado una
copia, supongo.
 Y entonces, la horrible idea de que quizás no me haya enviado una
copia de todo empieza a hacerse realidad.
El problema de trabajar en un bufete como Bianchi y Asociados es que
siempre estás paranoico. Tendemos a ser tan reservados como nuestros
clientes, y no sólo sobre los detalles de nuestros casos. Tenemos la
paranoia de que otros abogados facturan más horas que nosotros. Tenemos
la paranoia de que otros abogados intenten robarnos parte de nuestros
casos, o que nos perjudiquen, o que planeen hacernos quedar mal de alguna
manera.
Ese miedo fue el motivo por el que Miranda se mostró tan incrédula de
que le dejara tomar parte de mi carga de trabajo esta última semana. Tuve
que dejar de lado mi ansiedad cuando le pedí ayuda, porque tenía cosas
más importantes de las que preocuparme. Pero ahora, cuando el chantajista
ha dejado de ser una preocupación y mi creciente certeza de que nadie está
conspirando para atentar contra mi vida -que todo son unas cuantas
coincidencias inconexas-, la paranoia de la abogada está golpeando con
fuerza.
—Mierda, mierda, mierda—, refunfuño para mis adentros. Todavía es
temprano, más o menos. Todavía no es ni mucho menos medianoche. El
apartamento de Nick está lo suficientemente cerca de la oficina como para
que yo pueda ir y volver antes que él, seguro. Y no es que no tenga
protección, si es que eso es algo que necesito: pediría un coche de la
empresa. Nuestros conductores son todos guardaespaldas cualificados
también, y hay guardias por todo el edificio en el que se encuentra la
oficina.
Me debato unos minutos más, pero al final, el incómodo cosquilleo en
la nuca se decide por mí. Llamo a un coche y me dirijo a la oficina,
saludando al portero del turno de noche del edificio de Nick, un hombre
mucho más joven que Jonesy, al salir.
—Que tenga una buena noche, Sr. Bianchi—, me dice. Aquí todos
conocen mi cara y mi nombre. Eso me gusta.
Estoy a medio camino de la puerta cuando me detengo y me vuelvo. —
Escucha, si Nick vuelve antes que yo, hazle saber que he ido a la oficina,
¿quieres?
Nicky se enfadará conmigo por haber salido, quizá, pero al menos no
podrá decir que he desaparecido sin dejar rastro.
 No es que Miranda haya hecho nada malo, descubro mientras reviso los
papeles y compruebo las copias impresas. De hecho, lo ha hecho todo bien.
Ha conseguido un trato mejor que el que yo hice con el proveedor original
de Cerdeña, después de que yo lo intentara y fracasara varias veces.
Pero ese es el problema. Hace que parezca que no me esforcé lo
suficiente.
Tal vez no lo hice. Quizá no soy tan bueno negociando como pensaba.
Tal vez tenga que volver a los fundamentos de la negociación; tal vez haya
tenido un mal día; tal vez no haya captado alguna pista del proveedor sobre
cómo podría dar un poco más.
Tal vez.
Sigo mirando los contratos cuando oigo unos pasos suaves en la
alfombra del vestíbulo y aparece la propia Miranda, tan serena y pulida
como siempre, incluso a las once de la noche de un domingo después de
todo el día en la oficina. Sé que ha sido un día completo para ella porque
siempre lo es. Es la única aquí que trabaja el tipo de horas que yo hago.
El tipo de horas que suelo hacer. Sigo pensando en todo el tiempo que
Nicky y yo pasamos caminando por la playa este fin de semana. No me
atrevo a facturar a los Morelli por ello, ya que ni siquiera era algo que
pudiera fingir que estaba relacionado con el trabajo, así que no voy a estar
ni cerca de lo que debería estar este mes en mis facturas. Ojalá pudiera
preocuparme por ello un poco más de lo que lo hago.
Miranda finge sorpresa al verme en mi despacho y luego se apoya en la
puerta con una sonrisa fría. —No esperaba verte aquí.
—No esperaba estar aquí—. La observo fijamente y le devuelvo la
sonrisa cuando empieza a mostrarse incómoda. —Pero el sheriff ha vuelto
a la ciudad, Miranda.
—Ya veo. ¿Y se ha quedado hasta tarde?— Entra en mi despacho y
cierra la puerta tras ella.
—Algo así. ¿Tú también?
—Siempre—. Sus ojos se dirigen a los archivos de mi escritorio y un
ceño fruncido cruza su rostro. —Ese es el archivo del aceite de oliva.
—Sí.
—Lo ha firmado Luca D'Amato. Los archivaré mañana.
—Sí, lo he visto.
 Sus cejas se crispan, casi un ceño fruncido hasta que lo suaviza. —
¿Hay algún... problema?
Me vuelvo a sentar en mi silla y la observo. Está apoyada en la pared
junto a la puerta, intentando parecer relajada, con los tobillos cruzados y
los brazos también.
Pero los dedos de su mano derecha están golpeando un tatuaje en su
bíceps izquierdo. Me ve mirar y deja de moverse. —¿Y bien?—, pregunta.
—¿Hay algún problema?
—Ningún problema—. Sus hombros se relajan hasta que añado: —Sólo
me pregunto cómo has conseguido que el proveedor sardo baje tanto.
Esos hombros se levantan en un apretado encogimiento de hombros. —
Encanto, supongo—. Me dedica lo que supongo que es la misma sonrisa
que utilizó para encantar a los sardos. Es encantadora. Y Miranda es una
mujer que conoce y utiliza sus puntos fuertes. Le gusta dejar que los
hombres se sientan cómodamente superiores a ella y luego desliza el
estilete cuando no lo esperan.
Lo único que sé es que la matriarca de los sardos es inmune al tipo de
encanto que Miranda habría intentado utilizar. Yo mismo lo he intentado
antes con la signora Ricetti. Aunque finge ser una abuela cálida, es una
empresaria testaruda que sabe lo que vale su producto y nunca se dejaría
engatusar para conseguir un trato más barato.
Pero ahora sonrío y estiro las manos detrás de la cabeza, recostándome
aún más en la silla. —Tal vez debería trabajar en el mío, si el encanto te
consigue tratos como estos.
—No lo necesitas. Tienes el apellido Bianchi. Sólo el resto de los
mortales tenemos que...— Se queda sin palabras, se muerde el labio y baja
la mirada. —Pido disculpas por eso—, dice rígidamente. —Fue una
grosería y hablé fuera de lugar. Ha sido un día muy largo.
Me levanto y vuelvo a colocar las páginas del contrato. —No tienes que
disculparte—, le digo, esperando que no se dé cuenta de que me tiemblan
las manos. Empiezo a sospechar exactamente lo que puede haber pasado.
—De todos modos, felicidades de nuevo. Es un gran negocio. Aunque me
gustaría hacer un pequeño cambio—. No la miro, pero noto que su tensión
aumenta. —Me gustaría poner tu nombre como asesor jurídico principal en
lugar del mío.
Hay una mínima pausa antes de que suelte una pequeña carcajada. —
Oh, no. En absoluto. Tú has hecho el trabajo de campo. No quiero meterme
en el asunto y atribuirme el mérito en el último momento.
 La miro. —Insisto.
Sus ojos ni siquiera parpadean cuando responde: —Yo no trabajo así.
No quiero tus sobras. Quiero ganarme la vida.
Cierro la carpeta y la golpeo en mi escritorio para poner los papeles en
fila. —De acuerdo. Si estás segura. Y ahora creo que debería irme a casa.
Se aparta de la pared, enderezando de nuevo su columna vertebral y
levantando la barbilla. —Yo también. Tenemos una reunión mañana
temprano, si vuelves a la oficina.
Asiento lentamente. —Una última cosa, Miranda. He estado pensando.
—¿Sí?
—Sé lo que dijo mi padre la última vez cuando le planteé tu ascenso,
pero creo que me gustaría volver a intentarlo. Si es que estás dispuesta y
eres capaz de asumir un papel más importante entre los socios.
La he pillado desprevenida, eso es evidente. —Bueno, yo...— La boca
se le tuerce, sus ojos se desvían mientras intenta pensar en algo que decir.
—Es muy generoso, Carlo, pero me ha dejado claro que no tiene un papel
para mí a ese nivel. Todavía.
—Claro—, digo, recogiendo mi abrigo del soporte junto a la puerta. —
Pero creo que puedo persuadirlo. Se sabe que de vez en cuando tengo un
argumento convincente—. Intercambiamos sonrisas. La suya es nerviosa.
—Creo que si ponemos esta negociación de Cerdeña como ejemplo, tendría
que ceder—, continúo.
Su boca se mueve hacia un lado mientras se gira para abrir la puerta y
salir de mi despacho. La sigo hasta el pasillo. —¿Tú también vas a salir?—
le pregunto. —Te acompaño. Podemos compartir el coche, mi chico me
espera abajo.
Un débil rubor comienza a aparecer en su escote. —Gracias, pero había
algunas cosas más que quería terminar antes...
—Oh, vamos. Sé que tus horas estarán por las nubes este mes. Y
podemos hablar en el viaje, idear una estrategia a la que mi padre no pueda
decir que no.
Sus ojos pasan por mi cara, juzgando, evaluando. —De acuerdo—, dice
por fin. —Sólo tengo que recoger mis cosas.
 Asiento con la cabeza y alargo el brazo. El despacho de Miranda está
en el ala este de la planta, y mientras atravesamos la zona de recepción, ella
mira de un lado a otro. —¿Dijiste que tu chofer está abajo?—, pregunta.
—Sí. Le dije que podría tardar un rato.
—No tardaré—, dice, deteniéndose frente al mostrador de recepción. —
¿Quieres esperar aquí?
—Iré contigo. Me gustaría estirar un poco las piernas. Además, quiero
que saques algunos ejemplos de tus mejores trabajos. Puedo llevármelos a
casa y empezar a preparar un memorándum.
—Podemos hacer todo eso...— Hace una pausa cuando uno de los
guardias del edificio aparece por las puertas de cristal del vestíbulo de los
ascensores, justo fuera de Bianchi y Asociados.
Nos saluda y grita a través de la puerta de cristal: —¿Todo bien ahí
dentro?
Miro a Miranda. Vuelve a esbozar esa encantadora sonrisa. —Sí—, me
responde. —Sólo estamos trabajando hasta tarde. Voy a salir en breve.
—¿Necesita que revise las oficinas?
—Oh, no creo—, dice ella. —¿Tal vez cuando nos hayamos ido los
dos? Vuelve en una hora más o menos.
El guardia asiente, dice: —Buenas noches, señora—, y se dirige de
nuevo al ascensor.
Miranda lo ve irse y espera unos segundos antes de pasarse una mano
por su elegante pelo engominado y volver a sonreírme. —¿Vamos?
Seguimos bajando hasta su despacho. No es tan grande como el mío,
pero sigue siendo muy grande, y tiene unas vistas espectaculares similares
de la ciudad. —Tengo que apagar el ordenador—, dice, yendo hacia el
escritorio. Me acerco a la ventana y miro la ciudad que amo. A esta hora de
la noche, Nueva York parece un parque de atracciones, todo iluminado con
luces multicolores que se mueven y parpadean por las calles de abajo. Es
demasiado fácil olvidarse de los bajos fondos cuando se está tan arriba,
incluso cuando se trabaja para la mafia.
También veo a Miranda reflejada en la ventana. Está quieta,
mirándome.
Y tiene una pistola en la mano.
 CAPÍTULO CUARENTA Y SEIS
Nick
Dejo que Pargo y Vollero me aten a una silla porque no quiero hacerles
daño y, de todos modos, sé que Vitali va en serio. Es el que más me
preocupa, porque nunca lo he visto tan tranquilamente furioso. Sólo hay
miembros veteranos aquí, observo, lo que sugiere que mis posibilidades de
salir vivo de este almacén son mínimas.
Lo único que puedo pensar es que no tuve la oportunidad de besar a
Carlo por última vez.
Una vez que me tienen atado, a su merced, supongo, Vitali se pone en
cuclillas frente a mí y me mira a la cara, con asco. —Nunca te tomé por
una rata, Fontana—, dice en voz baja y amenazante. —Pero sabes tan bien
como cualquiera lo que hacemos con las ratas.
Me río. —No soy una rata. Y si me matas, cometes un gran error.
—¿Ah, sí?— Inclina la cabeza hacia un lado. —¿Qué te parece?
—Escucha, no sé quién te ha estado diciendo mentiras sobre mí...
—Nadie ha tenido que decirnos nada—, dice Vitali. —Tenemos la
información directamente de la fuente. He estado rastreando tu teléfono y
tu portátil esta última semana. Sabemos dónde has estado. Qué has estado
haciendo. Con quién has estado.
Casi me río de nuevo. Vitali y su maldita obsesión por la seguridad.
Debería haber sabido que no debía confiar en ningún equipo suyo. Pero
bajo esa cínica diversión, me arrepiento de haber dejado que las cosas se
descontrolen tanto, de haber dejado que las cosas se prolonguen tanto como
para que Luca piense realmente que he traicionado a la Familia. Dejé que
mis propias tonterías se interpusieran en el camino, junto con el desorden
que hemos estado limpiando. Hay que reconocer que había mucho lío que
limpiar. —Saber dónde he estado no es lo mismo que saber qué estoy
haciendo—, señalo con un suspiro.
—El jefe se enteró por Iggy Barrano, que a su vez se enteró por Donnie
Gee. Has estado buscando a un tipo de la costa oeste llamado Dellacroce.
Esa fue la última vez que visité al tío Iggy. O tal vez Donnie Gee se
tomó el perder esa partida de ajedrez más duro de lo que pensaba. —Sí, eso
no es realmente lo que pasó.
Pero Vitali no parece estar de humor para charlar después de todo. Se
levanta de nuevo y me apunta a la cara con la pistola. —Tal vez. Tal vez
no. Pero el hecho es que desobedeciste órdenes directas, Fontana. ¿Crees
que no sabemos dónde ha estado Carlo Bianchi esta semana?
—Escucha, estoy encantado de explicarlo todo. Pero no a ti, Vitali.
Tengo que hablar con el Jefe. Debería habérselo dicho hace meses, cuando
ocurrió por primera vez, pero...
—¿Pero qué?—, pregunta una voz conocida.
Los tres me han rodeado en un pequeño semicírculo, pero rompen filas
para dejar que Luca D'Amato entre en su grupo. Nunca he visto a Luca con
un aspecto más parecido al que realmente tiene: un asesino a sangre fría. —
¿Y bien, Fontana? Aquí estoy. ¿Qué tienes que decir exactamente en tu
favor?
Por un momento, no puedo hablar. Intento pensar tan rápido como
Carlo, averiguar la mejor manera de manejar esto, pero eso es exactamente
lo que me metió en este lío en primer lugar: pensar que podía manejar todo
yo mismo.
Resulta que no tanto.
—Lo siento, Jefe—, empiezo lentamente. Por la forma en que Luca me
mira, bien podría ser un extraño. Me duele más de lo que esperaba, pero es
lo que merezco.
Luca mira el gran anillo Morelli de piedra negra que lleva en la mano,
haciéndolo girar a la luz. Pasa un pulgar por encima mientras dice: —Los
Alessi han sacado a Ray Gatti del océano esta mañana.
No tiene sentido negarlo. —También puedo explicar eso.
—Ya sabía que era obra tuya, Fontana, en cuanto me enteré de lo que le
había matado. ¿Crees que no te he visto acabar con un hombre de esa
manera con mis propios ojos? ¿Rompiendo su cuello sobre tu rodilla? No
es bonito, pero es efectivo.
No sé qué más puedo decir. —Sí. Está bien, lo maté. Pero lo hice para
proteger a Carlo. Alguien envió a Gatti tras él esa noche.
Luca me mira con el desapego de un científico que observa los
resultados de un experimento. Luego se vuelve hacia los otros Capos y les
hace un gesto con los dedos. —Dejadnos. Tú no, Vitali. Me gustaría que
me dierais vuestra impresión sobre esta historia que Fontana está tan
dispuesto a contar para nosotros. Podríamos reírnos un poco antes de
derramar sus sesos.
 —A mí también me gustaría quedarme a escucharlo—, gruñe Al
Vollero.
Luca ni siquiera se molesta en mirar al viejo. Es Vitali quien mueve la
cabeza hacia un lado y dice: —Ya has oído al Jefe. Piérdete.
Pargo aparta a un gruñón Vollero y los tres restantes escuchamos sus
pasos en retirada hasta que oímos la puerta lateral del almacén cerrarse de
nuevo tras ellos.
—Bueno, ciertamente tienes que dar muchas explicaciones—, dice
Luca con calma, cruzando los brazos. —Pero te lo advierto, Fontana: no
saldrás de aquí con vida. Sea cual sea tu historia, por muy entretenida que
sea, has hecho demasiado daño a la Familia. A mí. No sé en qué demonios
estabas pensando, y estoy seguro de que serás muy persuasivo, pero no
puedo dejar que esto se mantenga. ¿Entiendes?
Nunca he estado tan cerca de la muerte como en este momento. Ni
siquiera aquella última noche en casa de Tino Morelli, cuando traté de
contener el ataque de los Clemenza y los Fuscone junto a mis hermanos.
Aquella noche fracasamos, y estoy bastante seguro de que lo que diga aquí
también fracasará.
Pero no quiero que Luca piense que lo traicioné a propósito. Y tal vez,
si puedo hacerle ver desde mi punto de vista, le dará un último mensaje a
Carlo de mi parte. Quiero desesperadamente que Carlo sepa que pensé en él
en mis últimos momentos. Que todo esto valió la pena para mí, por él.
Así que empiezo desde el principio, desde la boda, y comienzo a
explicarle.
Me lleva mucho tiempo. Me tropiezo con algunas partes, tengo que
volver atrás y repasar cosas que olvidé la primera vez. Cuando llego a la
parte sobre Matt, sobre cómo su padre Dellacroce le pegaba a él y a los
otros niños, veo que Vitali está escuchando atentamente. Envía una mirada
de reojo a Luca, como si pensara a medias que podría irrumpir, pero al final
se queda callado.
—No sabía que Gatti había reaparecido—, termino. —Pero sabía que
era sólo cuestión de tiempo. Tenía la intención de venir a verte hoy, Jefe,
esta noche. Sé que debería haberte contado todo esto antes, y eso es cosa
mía. Pero no he vendido a nadie.
—Al contrario, Fontana—, dice Luca, y su voz es muy suave ahora, así
que sé que mi hora está cerca. —Nos vendiste a todos en el momento en
que mataste a Gatti para proteger a tu puto amigo.
 Estoy abriendo la boca para protestar cuando otro lo hace por mí.
—Vamos, marido, eso no es justo—. Es el maldito Finch D'Amato,
saliendo de detrás de una de las cajas más grandes esparcidas por el suelo
del almacén. —Puedo oírlo en su voz, está diciendo la verdad. Nick mató
para proteger a Carlo porque lo ama, pura y simplemente. Igual que ha
hecho por mí antes y volverá a hacerlo. Difícilmente se le puede culpar por
ello.
El ligero tic debajo del ojo de Luca me dice que Finch debía
permanecer oculto y callado. Pero en realidad, el Jefe debería haber sabido
que eso nunca ocurriría. Finch simplemente no puede ayudarse a sí mismo.
Si hay un público, le gusta ponerse delante de él.
—Esta noche es una reunión normal—, digo con un ladrido de risa.
La mandíbula de Luca se aprieta antes de hablar. —Pajarito, esto es un
negocio y no te concierne. Vitali, lleva a mi marido al coche. Yo mismo
acabaré con esto—. Ahora Luca saca su pistola, la elegante Sig Sauer que
le gusta. Pero está tan concentrado en mí que no ve a Vitali dudar, ni a
Finch acercarse dos pasos, agitando los dedos aunque mantiene las manos a
su lado. —Luca—, dice Finch, —hiciste que fuera asunto mío cuando me
trajiste aquí contigo esta noche.
Ya he llegado tan lejos que siento que podría hacer las preguntas que
tenga antes del final. —El hombre tiene un punto, Jefe. ¿Por qué le has
traído?— Por lo que sé, Luca y Finch han encontrado una manera de hacer
que su matrimonio funcione y al mismo tiempo preservar el férreo control
de Luca sobre la Familia. Parte de ello depende de que mantengan sus
intereses comerciales muy separados.
He dado en el clavo con mi pregunta. Luca da un paso adelante y me
agarra por la parte delantera de la camisa, inclinándose para sisearme en la
cara. —Está aquí por tu culpa, estúpido. Porque no soy el único que conoce
tu estilo de matar. Las otras Familias están en pie de guerra, hablando como
si yo hubiera ordenado un golpe a una mierda sin valor como Gatti. La
alianza se ha desmoronado. Así que Finch está en peligro otra vez, y eso se
debe a ti. ¿Te preguntas por qué está aquí, por qué no confío en nadie más
para cuidarlo? Porque me has demostrado que no puedo confiar en una sola
persona de esta Familia.
Sus ojos ya no son fríos, su voz ya no es tranquila. Está enfadado
conmigo, y no sólo por las estupideces que he hecho. Está enfadado porque
éramos hermanos, y ahora he roto esa relación. Lo he traicionado. He
pintado otra diana sobre él y su marido.
 Y sabe, cuando me mira a la cara, que lo volvería a hacer si eso
significara proteger a Carlo.
Mira por encima de su hombro. —Tú. Vitali. Estás ahí parado como si
no te hubiera dado una orden.
Vitali no dice nada, pero mira a Finch. Todos sabemos que sólo hay
una persona a la que Luca podría escuchar en este momento, pero no puedo
imaginarme a Finch suplicando por mi vida. ¿Quién soy yo para él?
—Luca—, comienza Finch, y luego me lanza una mirada. —Ven a
hablar conmigo un minuto.
—No—. Luca me empuja de nuevo contra la silla, las patas raspando el
suelo de cemento con un chillido. —Vitali, tienes cinco segundos para
hacer lo que te digo o te mataré junto con Fontana.
—Eso está fuera de lugar—, protesta Finch. —Oye. Luca.
Por fin, Luca aparta esos ojos ardientes de mí y le da a su marido todo
el protagonismo. Pero Finch debe estar acostumbrado a ellos, porque
simplemente se acerca y toma la mano de Luca. —Iré al coche con Teo.
Pero tienes que pensar más en esto. Si lo que Nick dice sobre este
Dellacroce es cierto, significa que Sonny Vegas...
—Sólo está tratando de salvar su propio pellejo—, gruñó Luca. —Tuvo
todas las oportunidades de venir a mí, y no lo hizo.
—Pero si Sonny le debe...
—Me importa un carajo Sonny Vegas o cualquiera de esos imbéciles de
la Costa Oeste. Lo que me importa es la lealtad. La confianza. La familia.
Y este hombre me ha demostrado exactamente lo que piensa sobre eso—.
Luca se gira y escupe a mis pies. —Antes de venir aquí esta noche,
planeaba dejar que Vitali te matara, porque no creía que fuera capaz de
hacerlo. Pero al ver tu cara de traidor... Lo haré yo mismo.
—Preferiría que fueras tú—, le digo uniformemente, porque es verdad.
—Y espero que algún día puedas entender por qué hice lo que hice.
Luca no da señales de haberme escuchado, aunque no ha vuelto a
quitarme los ojos de encima. Chasquea los dedos hacia Vitali y señala la
salida trasera.
—Vamos, señor D—, dice Vitali, y maldita sea si no se le quiebra un
poco la voz. Se acerca a Finch y tira de él, haciéndolo caminar hacia atrás,
mientras Finch sigue mirando con preocupación a Luca.
 —No estoy bromeando, Luca—, dice. —Si matas a Nick, me voy a
cabrear.
La irritación hace que Luca arrugue la nariz, un gesto tan familiar que
me rompe el corazón al verlo bien. —El amor, ¿eh? Hace que un hombre se
vuelva loco.
—No me hables de amor. ¿Qué demonios vas a saber tú de eso?
Eso me vuelve a cabrear. —¿Crees que eres el único tipo en Nueva
York que ha estado enamorado? Vete a la mierda, Luca. Sacrificarías a
toda esta Familia para proteger a ese hombre de ahí fuera, y actúas como si
eso fuera justo y razonable.
—Yo nunca...
—Sí lo harías—, gruño. —No lo niegues, D'Amato, no cuando estás
planeando acabar conmigo. Tú mismo me lo dijiste cuando te pregunté el
otro día; dijiste que haces todo esto para que Finch esté a salvo y sea feliz.
Y no encaja en tus planes que yo esté enamorado, pero eso es una pena. Me
importa Carlo Bianchi más que tú, más que esta Familia, mucho más que
mi propia vida de mierda, y no voy a dejar que me faltes al respeto.
Una convulsión recorre todo su cuerpo mientras lucha por mantener el
temple. Nunca he visto a nadie más que a Finch enfadarlo tanto. Se acerca
por detrás de mí y siento la dura presión del cañón de su pistola en la nuca.
—Hablas de amor—, sisea. —Pero esto es sobre el respeto. De lealtad.
Rompiste tus votos a esta Familia, y por eso mueres.
—Rompiste tus votos—, le digo, mirando el suelo de cemento. Puede
matarme cuando quiera; tengo una imagen de Carlo fija en mi mente y los
latidos de mi corazón son constantes y regulares. —Abandonaste a Tino
Morelli en sus últimas horas. Elegiste a Finch antes que a él. Pues yo elegí
a Carlo. No hay diferencia entre tú y yo, y si te dices lo contrario...— Hago
una pausa, preguntándome por un segundo por qué no estoy muerto
todavía. —Bueno, eres un maldito mentiroso.
Los segundos pasan.
—¿A qué esperas, eh? Juez, jurado, verdugo. No pierdas los nervios
ahora, D'Amato.
La dura presión en la parte posterior de mi cabeza se retira.
—Esta es la cuestión, Fontana—, dice Luca, y su tono desenfadado y
casi amistoso hace que se me ericen los pelos de los brazos. —Hasta un
condenado merece un abogado. Esperaremos hasta que llegue el tuyo.
 Su significado se hunde en mi cerebro antes de que pueda sentir alivio
por no estar muerto todavía. —¿Qué?— Giro la cabeza y trato de ver por
encima del hombro. —¿Qué coño significa eso?
No hay respuesta. Sus pasos se alejan, se hacen más débiles.
El miedo se apodera de mí, un torrente de frío desde el centro de mi
pecho hacia todo mi cuerpo. Me balanceo en la silla, pero no puedo liberar
las manos.
—¡Luca!— Ruge, pero no hay respuesta.

CAPÍTULO CUARENTA Y SIETE

Carlo
—Yo no dispararía si fuera tú—, le digo al reflejo de Miranda en el
cristal. —Sería difícil, incluso para ti, explicar por qué mis sesos están
salpicados por tu ventana.
—Y arruinaría la vista—, coincide Miranda. —No. Te vas a matar en el
baño, Bianchi. Vayamos allí ahora, ¿de acuerdo?
Me doy la vuelta. —No lo creo, Winter.
—Muévete o te dispararé aquí. Puedo inventar alguna historia de
encubrimiento si lo necesito lo suficiente.
Inclino la cabeza hacia un lado y me permito una pequeña sonrisa. —
¿Pero puedes?— Obviamente, no conozco a Miranda Winter tan bien como
creía, pero realmente no creo que sea una asesina a sangre fría. Prueba A:
aún no me ha disparado. Y realmente, debería haberlo hecho, si realmente
iba a hacerlo. —Las armas son para gente con poco vocabulario, Miranda.
¿Qué tal si la bajas y hablamos de esto?
—¿Realmente me tomas por una tonta? Sólo uno de nosotros saldrá
vivo de aquí. Y voy a ser yo.
—Podemos salir los dos vivos de aquí esta noche—, digo. —Podemos
hablarlo. Dime cómo conseguiste que los sardos bajaran.
El desprecio hace que sus ojos se estrechen. —Utilicé la palanca. El
tipo de palanca que deberíamos utilizar siempre en nuestro trabajo, pero
que no lo hacemos, porque a tu padre le gusta fingir que trabajamos del
lado de los ángeles. Vive en el paraíso de los tontos.
 Las cosas están cada vez más claras. Y realmente no quiero morir. Me
he arriesgado, dejando que entrara aquí como lo hice, permitiendo que me
apuntara con un arma, pero tenía que estar seguro. Al final, no quería
creérmelo de Miranda Winter. Me gustaba, maldita sea. Y creía que yo le
gustaba a ella. Bueno, tanto como a ella le gusta alguien, y tanto como a
alguien le puedo gustar yo. Pero tengo que jugar la mano que me tocó. —
¿Así que amenazaste a los sardos para que bajaran el precio?
—Por supuesto. ¿De qué sirve trabajar para una familia como los
Morelli si no puedes utilizar el nombre de vez en cuando para obtener
resultados?
Me impresiona su franqueza y me horroriza su temeridad. —No es sólo
mi padre quien no quiere que juguemos sucio. Luca D'Amato se va a poner
de los nervios cuando se entere de esto. Lo sabes, ¿verdad? Se suponía que
las importaciones de petróleo estaban limpias.
Se encoge de hombros. —Se suponía que Luca D'Amato nunca lo
sabría.
Me deja sin aliento por un momento, la idea de que alguien se enfrente
a un Jefe como Don Morelli. Puede que tenga un lado blando con su
marido, pero no jode cuando se trata de negocios. —Jesús—, susurro. —
¿Estás loca o eres estúpida?
—Ninguna de las dos cosas. Simplemente me cansé de jugar con reglas
tan inútiles, Carlo. Tú también lo haces, a veces, ¿no? Se dice que te has
estado acostando con alguien que no deberías. O al menos, eso es lo que
pensó tu padre aquel día que te gritó en la sala de juntas.
Sacudo la cabeza y me centro en lo que tengo que centrarme. —
Acostarse con un Morelli no es lo mismo que amenazar a un socio
comercial internacional, y menos cuando lo haces como representante de
esta empresa.
Su sonrisa se vuelve burlona. —¿Está encontrando un nuevo orgullo en
su nombre, Sr. Bianchi? Has insistido durante mucho tiempo en que odias
el trabajo aquí. Odias a tu padre. Odias tener que estar a la altura de sus
expectativas. Pero en realidad, haces cumplir las tontas reglas de esta
empresa tanto como él.
Suelto una carcajada. —Bueno, ya no, Miranda. Esos días han
terminado.
Ella inclina un poco la cabeza hacia atrás, inhala y exhala una, dos
veces, mientras lo piensa. —Hm. Has conseguido sorprenderme, Carlo.
Pensé que eras un verdadero niño de papá. Siempre juegas con las reglas.
 —¿No lo haces?
—No lo hago.
—¿Para quién trabajas? ¿Los irlandeses?
Duda por un momento, pero luego se le escapa. —Trabajo para Louis
Clemenza. Quizá tu padre esté obsesionado con que los italianos tengan el
control. Pero los Clemenza entienden que las alianzas pueden llegar más
lejos. Mi padre era un socio de negocios de ellos, y yo me beneficié de esa
relación. Louis Clemenza me puso en una escuela privada. Pagó por Yale.
Pagó por la Escuela de Leyes de Harvard. Y luego me puso a trabajar.
—¿Para un bufete de abogados Morelli?— Puedo ver a dónde quiere
llegar, pero quiero hacerme la tonta por ahora, obtener toda la historia antes
de decidir cómo terminará esto. —Pero tu trabajo siempre ha sido...
—'Impecable e impresionante'—, dice ella, citando la valoración que
hizo de ella el empleado de mi padre. —Sí. Porque hasta que tuve la
suficiente antigüedad como para ver expedientes más importantes que las
solicitudes de fianza o los malditos contratos de aceite de oliva, tuve que
seguir la línea. Acercarme a Luca D'Amato era un objetivo. Pero se me
hizo evidente que nunca iba a llegar lo suficientemente alto en este bufete
como para ver algo útil, no hasta que tú te quitaras de en medio. Tu padre
dependía demasiado de ti.
Dejé escapar una breve carcajada. —Ahí vemos las cosas de forma muy
diferente, Miranda. Pero está bien—. Ninguno de los dos se ha movido,
cada uno se mantiene firme mientras evalúa la situación. Ella sigue
apuntándome con la pistola, pero no ha apretado el gatillo. —¿Esas
conexiones de Clemenza nunca aparecieron en ninguna de las
comprobaciones de antecedentes que hicimos antes de que te contrataran?
Mi padre está obsesionado con la reputación. ¿Pero se le escapó?
—Los Clemenza organizaron una profunda cobertura para mí. El dinero
fue cuidadosamente enterrado. Y fui criada y enviada a la escuela bajo el
nombre de mi madre. No todo el mundo tiene el beneficio del apellido de
un padre, Carlo. O el amor de un padre, para el caso. Ni siquiera conocí al
mío hasta los trece años, cuando lo localicé yo misma.
Si Miranda cree que tuve el beneficio del amor de mi padre,
malinterpreta profundamente mi relación con él. Pero esta no es la hora de
la terapia, así que sigo adelante. —¿Así que le pediste a Louis Clemenza
que me diera un golpe?
—Dijo... dijo que tenía al hombre adecuado para ello. Dijo que podría
ser un regalo de bodas para él—. Por un momento, casi parece arrepentida
de ello. —Me enteré después de que envió a su ahijado, Ray Gatti. Eso le
dio a Don Clemenza una negación plausible, ya que Gatti era un Giuliano,
no un Clemenza. Pero eso fue un fracaso. ¿Qué pasó con Gatti, Carlo? ¿Tu
novio te ayudó a salir de una situación complicada?
Está admitiendo demasiado y pidiendo demasiado. O todavía quiere
matarme, o tiene algún otro plan. La miro fijamente. —Gatti se encontró
con la horma de su zapato, y más—, le digo, y veo que se estremece. —
¿Enviaste a alguien a matarme el día que dije que trabajaría desde casa?
—Sí—, dice ella, sin ninguna duda. —Don Clemenza no quiso volver a
intentarlo. Me dijo que tenía que encontrar otra forma de ascender en la
empresa, o resolver yo misma mi problema con Carlo Bianchi. Así que
encontré a otra persona a través de algunos contactos de poca monta de mi
padre, alguien dispuesto a dar un golpe. Pero no una persona muy eficaz, al
final. E insistió en que pagara a pesar de la falta de servicios prestados.
—Un servicio al cliente muy pobre hoy en día entre los sicarios.
Ella deja escapar una pequeña carcajada. —Muy.
—Miranda...
Pero nos interrumpen unos pasos en el pasillo de fuera. —¿Hola? ¿Sr.
Bianchi? ¿Sra. Winter?
Es el guardia. Lo oímos acercarse cada vez más mientras Miranda y yo
nos miramos fijamente. En el último segundo, ella pone las manos, y la
pistola, detrás de su espalda.
—Oh, ahí están—, dice el guardia, apareciendo en la puerta con una
mirada preocupada. —Sr. Bianchi, necesito que venga conmigo, por favor.
Ahora mismo. Su padre quería asegurarse de que está a salvo, ha habido...
Miranda suelta una aguda carcajada de incredulidad.
—Danos un momento—, le digo al guardia, que parece no estar
sorprendido por la reacción de Miranda.
—Pero hay un hombre esperando para llevarle...
—Denos un momento—, le digo.
La cara del guardia se ensombrece, pero asiente con la cabeza. —Sí,
señor, Sr. Bianchi. Le esperaré en la recepción.
Los dos esperamos hasta que sus pasos se desvanecen de nuevo, y casi
espero que Miranda vuelva a sacar la pistola, pero mantiene las manos a su
lado, la pistola en una y la otra cerrada en un puño. Entonces baja la mirada
hacia la pistola que tiene en la mano y veo lo que está pensando: que si no
me mata ahora, bien podría tragarse una bala ella misma. Don Clemenza no
es de los que perdonan.
—No lo hagas—, le digo. —Ya te lo he dicho antes. Podemos salir los
dos de aquí.
Ella levanta una ceja. —Eso es una tontería y ambos lo sabemos.
Después de esta noche, ya no le sirvo a Don Clemenza. Ya me dijo que era
mi última oportunidad después de ese robo. Dijo que le ponía en peligro,
haciendo demasiado ruido. Es un cobarde, en realidad, pero un perro
acorralado es lo más peligroso. De todos modos, si él no me mata, tu novio
seguramente lo hará.
—Nick tiene cosas más importantes de las que preocuparse—. Yo
también. ¿Qué está pasando exactamente para que mi padre llame para
comprobar mi seguridad, y quién está esperando abajo? Por lo que sé, nadie
más está tratando de matarme. Y estoy empezando a preocuparme por
Nicky. No he sabido nada de él, y la reunión ya debe haber terminado.
Si tanto mi padre como Miranda sabían de nosotros, otras personas
podrían haberlo hecho también. Incluyendo a Don Morelli, que le dio a
Nick una orden directa en contra. Don Morelli, que convocó una reunión
especial esta noche. ¿Y ahora mi padre está llamando por ahí de nuevo,
asustando a la gente para encontrarme? Él no exageraría de nuevo, no
después de la última vez.
—¿Y ahora qué?— pregunta Miranda, casi impaciente.
—Es una jugada peligrosa, enfrentarse a la mafia, Winter. Pero tú lo
sabes, y eres una mujer inteligente. Creo que probablemente tienes un plan
de contingencia. ¿Estoy en lo cierto?
Tal vez por primera vez esta noche veo que el respeto parpadea en sus
ojos. Pero no dice nada.
—¿Y ese plan incluye salir de Nueva York?— Me mira con cara de
asombro, pero tampoco dice nada. —Porque sabes que si vuelves aquí... no
acabará bien.
Se mueve sobre sus pies, se coloca el pelo detrás de la oreja y entonces
habla, rápida y decididamente. —No volverás a verme. Te lo puedo
prometer.
—De acuerdo, entonces.
 Ella traga. —¿Eso es todo?—, pregunta con un ligero movimiento de la
cabeza, su voz melosa un poco ronca. —¿Sólo... "de acuerdo, entonces"?
—No diré nada durante una hora a los Morelli. Pero sólo una hora.
Guarda su pistola en el bolso y coge su portátil antes de que me aclare
la garganta. Retira la mano del portátil. Con una sonrisa irónica de
disculpa, dice: —La costumbre.
En la puerta, se detiene y se vuelve.
—¿Por qué?—, pregunta.
Es una buena pregunta. Y no creo que se lo crea si le digo que tengo
una debilidad por ella. —El juego reconoce el juego—, le digo por fin. —
Además, lo que me has contado sobre Luis Clemenza es una información
valiosa.
Ella lo asimila, con el rostro inmóvil e ilegible. Luego, con un
movimiento de su pelo rubio como el hielo, se da la vuelta y se va.
No es hasta diez minutos después, cuando bajo al vestíbulo del edificio
y veo a Gio Carlucci apoyado en un coche Morelli fuera, que me doy
cuenta de lo cerca que he estado de morir esta noche. Otra vez. Carlucci me
abre la puerta trasera sin hacer ningún comentario y yo me sumerjo
agradecido, como un niño que se tapa la cabeza con la manta para que el
monstruo no pueda atraparlo. Carlucci se sube delante y el sonido del cierre
centralizado me produce un alivio tan intenso que, cuando me encuentro
con sus ojos en el espejo retrovisor, empiezo a sonreír. Suelto un bufido y
me inclino hacia delante, con la cara entre las manos, mientras me río y me
agito y dejo que la adrenalina siga su curso.
—Tío—, me río, —no tienes ni idea de lo mucho que me has salvado el
culo.
No hay respuesta, sólo un zumbido mecánico, y cuando miro hacia
arriba, veo que la pantalla de privacidad se está levantando. Carlucci me
observa con ojos atentos hasta que la mampara los bloquea y se desliza
hasta su casa con un suave golpe. Antes de que pueda golpearla, el coche se
pone en marcha y yo caigo de espaldas contra el asiento de cuero, con el
corazón empezando a acelerarse de nuevo. Porque mi padre nunca habría
enviado a Gio Carlucci a recogerme. Habría enviado a uno de los
conductores de la empresa.
No tengo ni idea de adónde me lleva Carlucci.
Y cuando compruebo mi teléfono, aún no hay noticias de Nicky.
 CAPÍTULO CUARENTA Y OCHO
Nick
Vitali vuelve para vigilarme una vez que Luca se ha ido, para
asegurarse de que no destrozo la silla contra el suelo de cemento, supongo.
Acerca otra silla y se sienta en ella, observándome, con la pistola preparada
para disparar si parece que voy a soltar una mano o un pie.
Nos sentamos en silencio durante un largo rato antes de oír un coche
que se detiene fuera, un portazo y el murmullo de voces. Una parte de mí
quiere gritar, decirle a Carlo que corra si tiene la oportunidad, pero sé que
no habrá oportunidad. Si voy a salvar su vida esta noche, tendré que
hacerlo aquí, en el almacén. Tal vez pueda convencer a Luca de que lo
perdone. Tal vez pueda negociar por la vida de Carlo o, más
probablemente, si Finch aún está aquí, podría hablar por Carlo. Finch
parece el único aliado que me queda en la familia Morelli, pero en realidad
no es un Morelli.
Pero entonces Teo Vitali se aclara la garganta y se inclina un poco
hacia delante. —¿Decías la verdad?
—¿Sobre Carlo? Por supuesto que sí.
—Eso no—. Lanza la pistola un poco, desestimando mis palabras. —
Me refiero a este tipo Dellacroce golpeando a sus hijos, matando a su
esposa.
—Sí. Estaba diciendo la verdad. Puedes ir a preguntarle a Matt
Dellacroce tú mismo si no me crees.
Vitali frunce el ceño y se frota la nariz con el dorso de su mano que no
es la de la pistola. Tal vez, pienso, tengo otro aliado aquí. Pero es
demasiado tarde, porque oigo la voz de Carlo mientras avanza por el suelo
del almacén, a través de las cajas y las estanterías, hasta el centro del
laberinto, donde le espero como un minotauro domesticado y atado.
Le miro fijamente en cuanto aparece. Su rostro está pálido y Gio
Carlucci le sujeta firmemente del brazo.
—¿Nicky?
—¿Estás bien, Harvard?— Pregunto, con voz áspera.
Él considera la pregunta por un momento. —He tenido una noche
extraña. Parece que tú también.
 Por eso le quiero tanto. Debe estar asustado, pero no va a dar a nuestros
verdugos la satisfacción de verlo. O tal vez piensa que saldremos de esto de
alguna manera. Yo sé que no es así. Pero todavía espero que Carlo, al
menos, pueda salir de aquí con vida.
Luca nos observa con ojos encapuchados mientras Vitali se levanta
para que Carlucci siente a Carlo frente a mí. Ni siquiera se molestan en
atarlo. Supongo que mis hermanos no lo ven como una amenaza. Habiendo
visto yo mismo el ataque de Carlo a Dellacroce con una botella de vino, no
puedo culparlos exactamente.
—Fuera—, dice Luca. —Los dos—, añade, cuando Vitali no se gira
inmediatamente. —Y mantened a mi marido en ese maldito coche.
—¿Estás bien?— me pregunta Carlo en un tono bajo y privado, una vez
que Vitali y Carlucci se han ido.
Estoy abriendo la boca para responder cuando Luca da dos pasos
rápidos hacia nosotros, levantando su pistola hacia la cabeza de Carlo. Así
que, en lugar de responder a la pregunta de Carlo, me encuentro gritando a
Luca que se retire.
—¡Whoa, whoa, whoa!— Carlo grita, sus manos se levantan
instintivamente, pero Luca sólo presiona la pistola con más fuerza contra su
cráneo.
De mi boca salen palabras y frases que ni siquiera sabía que tenía
dentro: advertencias, maldiciones, súplicas, juramentos de venganza,
incluso algunas viejas frases italianas que oí cuando era niño, el tipo de
maldiciones que mi Nonna solía lanzar por la casa cuando sus nietos no le
hacían caso.
Luca, todavía con la pistola en la cabeza de Carlo, me observa. Me
quedo sin aliento, tomo otro y añado: —Mátame. Mátame a mí en su lugar.
—No—, suplica Carlo, con la cabeza en un ángulo incómodo y los ojos
cerrados. —No, todo esto es culpa mía. Por favor...
—Cállate, Bianchi—, dice Luca con indiferencia, y Carlo, con un
evidente esfuerzo, deja de hablar. —Así que—, continúa Luca, todavía
mirándome fijamente, —sí lo amas. Interesante.
—Hijo de puta—, empiezo, pero me corta.
—Cuidado, Fontana, o este hijo de puta matará a tu novio.
Aprieto los dientes y me trago el siguiente insulto. —Suéltalo—, digo.
—Yo soy el que hizo toda la matanza. Carlo no tuvo nada que ver.
 —Bueno, no me creo eso ni por un segundo. Él estaba allí, ¿no? Y
nunca acudió a mí, ni a su padre, por cierto.
—No podía acudir a mi padre—, dice Carlo. Sus ojos se abren ahora y
se desvían hacia un lado, pero su cabeza sigue obligada a bajar por la
pistola. Los fríos ojos azules de Luca pasan de mí a Carlo.
—¿Por qué no?
—No es competente.
—¿No es competente?— pregunta Luca, cada sílaba se pronuncia
lentamente. Da un paso atrás, con la pistola apuntando a la cabeza de Carlo.
—Siéntate, Bianchi.
Carlo se endereza lentamente en la silla, y entonces Luca nos rodea a
los dos en un lento círculo hasta situarse detrás de mí, con la pistola
apuntando a mi cabeza. —Por favor, no—, susurra Carlo, con los ojos muy
abiertos.
—Nicky, aquí—, dice Luca, lo que me hace querer empezar a gritarle
de nuevo, —me ha contado su versión de los hechos. Me gustaría escuchar
la tuya. Por eso te he traído aquí—. Me doy cuenta de que no le hace a
Carlo la misma advertencia que a mí sobre no salir de este lugar. Me da
esperanzas, y cuando Carlo me mira, inseguro, le hago un pequeño gesto
con la cabeza.
—Sigue, Harvard.
La versión de Carlo es sustancialmente igual a la mía, sólo que más
corta. En parte porque él no estuvo presente en algunas partes -el vertido de
cadáveres, por ejemplo- y en parte porque, a diferencia de mí, no se detiene
y empieza, nunca busca palabras, nunca tiene que volver atrás para añadir o
corregir cosas. Es como si hubiera memorizado un conjunto de notas
meticulosas sobre todos los acontecimientos, que, por lo que sé, tiene.
En algún momento, Luca se ha alejado de mí y ahora se pasea por el
suelo mientras asimila lo que Carlo le cuenta. —¿Eso es todo?—, pregunta
cuando Carlo se detiene tras nuestra llegada a Nueva York esta mañana.
Carlo hace una pausa, consulta su reloj por alguna maldita razón y
esboza una pequeña sonrisa. —No, Don Morelli—, continúa, —eso no es
todo. Esta noche he ido a la oficina. Lo siento, Nicky—, añade rápidamente
al ver mi cara. —Pero tenía que comprobar el contrato de Cerdeña.
—¿Las importaciones de aceite de oliva?— Eso despierta el interés de
Luca. —¿Qué tiene eso que ver?
 —Bueno—, empieza Carlo, y sus ojos se desvían hacia Luca, detrás de
mí, observando cómo va de un lado a otro. He visto a Carlo observar a la
gente de esta manera en el tribunal, o en la comisaría cuando estoy sentado
en el interrogatorio. Supongo que busca una reacción. Para ver cómo
aterrizan sus palabras. —Como su abogado, tendré que aconsejarle que se
retire de ese acuerdo. O al menos—, añade, mientras los pies de Luca se
detienen, —renegociar. Me temo que el acuerdo al que llegó Miranda
Winter con ellos se hizo bajo coacción. Y, como resulta, también era ella la
que intentaba que me mataran.
Me pregunto si Luca se queda tan sorprendido como yo cuando Carlo
lo cuenta todo: cómo esta mujer Winter trabajaba para Louis Clemenza,
cómo pidió un golpe para Carlo y, cuando no funcionó, lo volvió a intentar
con un matón que encontró en la calle. Y cuando eso no funcionó, casi lo
intentó ella misma, en las oficinas de Bianchi y Asociados.
La misma rabia que sentí con Gatti, con Dellacroce, está brotando en
mí. Creo que Carlo puede verlo en mi cara, porque parece un poco
alarmado.
—Para que veas—, resume rápidamente, y utiliza la misma voz que le
he oído emplear al dar un argumento final ante los jurados, —dónde
tenemos un problema. Mi padre no investigó adecuadamente a la señorita
Winter, y ese fallo podría haber causado un daño catastrófico a la Familia.
—¿Y dónde está la señorita Winter ahora?— pregunta Luca. Por
primera vez, veo a Carlo dudar, un suspiro de más antes de empezar a
hablar, pero si no lo conociera tan bien como lo conozco, probablemente se
me escaparía.
—Al salir de Nueva York, supongo. El Sr. Carlucci no me dio mucha
oportunidad de explicar mi situación.
Lo siguiente que oigo es a Luca alejándose, el pitido de su teléfono
mientras llama a alguien, una conversación en voz baja con exactamente el
tipo de palabras en clave que esperaba. Gracias a Dios, él se encargará de
Miranda Winter. Si no puedo hacerlo yo, me alegro de que lo haga Luca.
Seguro que también se ocupará de Louis Clemenza. Exhalo un par de
largas bocanadas de aire, para deshacerme de la niebla roja que se estaba
acumulando.
Carlo me dice con la boca —Estará bien—, y me pregunto qué cree
exactamente que va a pasar cuando Luca cuelgue el teléfono. —Te quiero
fuera de aquí y a salvo—, le digo en voz baja. —Así que deja de hablar,
dile a Don Morelli que lo sientes mucho, joder, y ruégale que te deje ir.
Dile que tu padre no estará contento si acabas muerto.
 —Que se joda mi padre—, dice Carlo, y sonríe. —Confía en mí,
Nicky—. Aparta la mirada de mí cuando los pasos de Luca se dirigen de
nuevo hacia nosotros.
—Miranda Winter será tratada—, dice Luca.
—No sé nada de eso—, dice Carlo. —Parecía una mujer con un plan.
Pero de todos modos, Miranda Winter es un síntoma de un problema
mayor. Mi padre, Don Morelli. Él la contrató, después de todo, un abogado
afiliado a Clemenza. Ha estado dormido al volante.

—Tu padre y yo discutiremos estos temas más tarde. En cuanto a ti,

Bianchi, puedes irte. Haré que Carlucci...
—No—, dice Carlo, y casi me ahogo a mitad de mi suspiro de alivio.
—¿No?— Luca inclina la cabeza de esa forma tan peligrosa que tiene.
—Lárgate de aquí, Harvard—, le digo. —Vete antes de que cambie de
opinión.
Carlo se levanta, y yo me repantigo contra la silla, agradeciendo una
vez más a Dios que lo haya salvado. Pero en lugar de darse la vuelta para
marcharse, Carlo se endereza la chaqueta y tira de las mangas. —Don
Morelli, mi padre siempre ha puesto trabas al bufete con su insistencia en
que mantengamos las distancias con su Familia. Si Nicky y yo no
hubiéramos tenido que mantener nuestra relación en secreto, nada de esto
habría ocurrido en primer lugar. Pero no tengo ninguna razón para creer
que mi padre vaya a cambiar su postura, que no creo que le beneficie a
usted ni a nosotros. Y aparte de eso, es obviamente incompetente, si ni
siquiera puede hacer una comprobación efectiva de los antecedentes de
nuestro personal. Así que tengo la intención de pedirle a mi padre que
renuncie como socio gerente. Que se retire. Y cuando tome el mando,
pienso hacer algunos cambios.
Luca levanta una ceja. —Las luchas internas en Bianchi y Asociados
me interesan aún menos que lo que ocurre en Las Vegas. Haz lo que
quieras. Pero vete de aquí. Ahora.
—Pero eso no es cierto, ¿verdad? No realmente—, insiste Carlo. —
Creo que le importa mucho lo que pasa en Las Vegas. Y si no lo hace,
debería hacerlo.
—No sabes de qué estás hablando—, dice Luca, muy despacio y en voz
muy baja.
 Tomo aire para decirle a Carlo que se pierda de nuevo, pero me tiende
una mano sin siquiera mirar hacia mí. —Quiero ayudarle a conseguir lo que
quiere, Don Morelli.
Luca se burla. —¿Y qué es lo que crees que quiero?
—Lo que todos queremos. Seguridad. Seguridad. La libertad de
perseguir nuestros intereses comerciales sin constantes amenazas externas.
Independientemente de lo que haya hecho Nick, le ha dado una
oportunidad con Sonny Vegas, y sería una tontería no aprovecharla.
Por un momento, pensé que Luca le estaba escuchando, pero la
mención de mi nombre vuelve a convertir sus fríos ojos en hielo. —
Fontana no será una consideración de cara al futuro.
—Nicky estaba haciendo su trabajo cuando mató a Gatti—, argumenta
Carlo. —Ni más ni menos.
—Carlo—, le digo bruscamente. —¡Sal de aquí!
Esta vez es Luca quien me levanta la mano en la cara. Carlo lo toma
como una señal para continuar, aunque estoy bastante seguro de que Luca
sólo quiere silencio mientras apunta cuidadosamente a Carlo. Pero Luca no
levanta el arma y Carlo sigue hablando.
—Soy un activo para la Familia—, dice sin rodeos. —Usted mismo lo
ha demostrado hace un momento, cuando le he hablado de la señorita
Winter; no tiene ningún motivo para preocuparse por sus atentados contra
mi vida, salvo el hecho de que me necesita. Soy mejor que mi padre. Soy
mejor que cualquier otro abogado del bufete. Y francamente, soy mejor que
la mayoría de los abogados de esta ciudad. ¿Sabía que la tasa de
encarcelamiento de los miembros de la Familia Morelli ha bajado un
setenta y tres por ciento desde que empecé a ocuparme de sus casos
penales?
Me parece una estadística inventada, aunque si lo pienso bien, ninguno
de nosotros ha estado encerrado desde hace tiempo. Y los que han estado
dentro reciben sentencias leves, o salen en libertad condicional anticipada.
Es una de las razones por las que favorecí a Carlo para mi propia defensa.
Es muy bueno en su trabajo.
—Nick Fontana también sabe lo importante que soy para la Familia—,
dice Carlo. —Cuando llegó y vio que Gatti intentaba matarme, reaccionó
con honor y lealtad protegiendo a uno de vuestros mayores activos—. Se
señala a sí mismo.
 Luca realmente se ríe de eso. —Estaba protegiendo al hombre que ama.
Actuando en su propio interés, ante todo.
—Tal vez. Pero esos intereses están alineados con los suyos, Don
Morelli—, replica Carlo, clavando un dedo en el suelo como si eso le
ayudara a aclarar su punto. Luca no dice nada. —Y el hecho es que
buscaba protegerlo, Don Morelli, cuando lo mantuvo en la oscuridad. Fue
una táctica que funcionó durante un tiempo. Mantuvo el funcionamiento de
la Comisión de Nueva York durante unas semanas más de lo que podría
haber sido de otra manera. Fue creíble cuando les dijo que no tenía ni idea
de lo que había pasado con Gatti.
—Y ahora creen que ordené un golpe contra él.
—Podemos decirles que Dellacroce mató a Gatti. Una rata de otra
Familia, conocida por su violencia, que ha estado tratando de romper la
alianza. Se ha estado escondiendo en Montauk, y su hijo estaba trabajando
en la boda esa noche para vigilar la escena por él.
—No quiero que Matt se mezcle en nada de esto—, gruño.
Al unísono, Luca y Carlo dicen: —Cállate.
La expresión de Luca pasa de despectiva a reflexiva. —Tendré en
cuenta tu idea sobre Dellacroce. Pero en cuanto a Fontana, hizo votos y los
rompió.
—Todos cometemos errores de vez en cuando. Estoy seguro de que
usted los ha cometido en su vida.
—Lo que he hecho en mi vida no es la cuestión.
—Vale—, dice Carlo, con la voz tan dura como la de Luca. Se cruza de
brazos. —Entonces déjeme aclarar esto. Si -por alguna razón- Nick
Fontana ya no trabaja para la familia Morelli, entonces tampoco lo hace
Bianchi y Asociados.
Luca se queda muy quieto y yo contengo la respiración al ver cómo sus
dedos se tensan en la empuñadura de su pistola.

CAPÍTULO CUARENTA Y NUEVE

Carlo
Por un largo momento, pienso que me he pasado de la raya. Luca
D'Amato me mira como si fuera un insecto bajo una lupa y decide cuál de
mis piernas arrancar primero.
 —Quiero dejarte muy claro, Bianchi—, dice por fin, —que pasaré por
alto la amenaza que acabas de hacer sólo porque, como dices, eres valioso
para la Familia. Pero si vuelves a hablarme así, será lo último que digas.
¿Me entiendes?
—Sí, te entiendo.
—Mi marido—, dice, y luego hace una pausa. Aprieta los ojos y se
pellizca el puente de la nariz por un momento. —Mi marido—, continúa,
—también me pidió que tuviera piedad con este maldito traidor. Por el bien
de Finch -sólo por el suyo, ¿entiendes? Pero no quiero que tú, ninguno de
los dos...—. Por primera vez en mucho tiempo, Luca mira a Nicky. —
…Piense que esto significa que voy a pasar por alto sus acciones.
—Por supuesto que no, Don Morelli—, le aseguro. —Nicky y yo
sabemos que tendremos que trabajar duro para recuperar tu confianza.
—Oh, eso no lo tendréis nunca más—, dice Luca, sonando
genuinamente sorprendido de que lo sugiera. —Pero los dos me habéis
enseñado una valiosa lección—. Se vuelve hacia Nicky y lo mira de arriba
abajo. —Nunca debí permitirte tanto poder, Fontana. Nunca debí confiar en
ti como lo hice. No lo volveré a hacer. En cuanto a tu posición...— Nick
espera en silencio, con el rostro inexpresivo. —Dividiré tus tripulaciones y
tus territorios entre los otros Capos. Me eres útil como ejecutor, pero eso es
todo.
—Gracias—, dice Nicky, y parece sincero.
Pero no me gusta. —Si lo va a dejar con vida, Don Morelli, más vale
que le valga su dinero—, digo, igualando mi tono indiferente al de Luca. Sé
que me estoy pasando; sé que mi padre nunca, ni en un millón de años, le
daría un consejo a Don Morelli, pero yo no soy mi padre.
La sonrisa de Luca está vacía cuando se vuelve hacia mí. —¿Qué
sugieres exactamente, Bianchi?
—Nicky es una de las razones por las que los nuevos reclutas siquiera
piensan en unirse a la Familia Morelli. Matt Dellacroce se uniría en un
santiamén si Nicky se lo pidiera. Y Sophia Vicente básicamente rogó por
su consideración—. Nicky me envía una mirada herida, ya que se supone
que no debo saber nada de eso. Oye, a veces escucho en las puertas. Tú
también lo harías, si pensaras que alguien quiere matarte. —¿Por qué no
dejas que entrene a sus nuevos reclutas?
El hecho de que Luca ni siquiera parpadee cuando menciono a Sophia
hace que crezca en mi estimación, a pesar del hecho de que casi mató a
Nicky esta noche... y a mí. —¿Estás sugiriendo que le dé a Fontana la
oportunidad de construir su propio ejército de leales?—, pregunta.
—Vamos, ahora—, digo, e incluso sonrío un poco. —No crea que Nick
quiere su puesto. Es feliz sirviendo y trabajando duro, pero no quiere
liderar, y definitivamente no está interesado en jugar a la política con las
otras Familias. Pero sobre todo, Don Morelli, es un pragmático. Si tiene un
caballo de carreras, lo corre. No lo mantiene encerrado en los establos.
Me mira fijamente durante un largo momento hasta que una palabra
escapa de sus dientes apretados. —Tomo nota—. Luego, cuando empiezo a
hablar, sus ojos brillan de irritación. —Suficiente—. Busca en el bolsillo
interior de su abrigo y saca una navaja.
Mierda.
He interpretado mal toda esta escena. Doy un paso atrás
involuntariamente, levantando las manos, pero antes de que pueda volver a
suplicar por mi vida, tira el cuchillo al suelo de cemento entre nosotros.
Luego me da la espalda y se aleja.
Lo veo irse y, cuando por fin me doy la vuelta para mirar a Nick, sigue
mirando en dirección a Luca.
—¿Nicky?
Parece que no me oye. Hay tanto silencio aquí que oigo cuando los
coches se ponen en marcha y se alejan del almacén. Me vuelvo de nuevo
hacia Nick, cuyos ojos se han cerrado, con la cabeza colgando, y fuerzo
mis piernas para moverme. Me he quedado congelado en estado de shock
desde que Luca se marchó, pero ahora me inclino para coger el cuchillo,
luego tropiezo con Nicky y caigo de rodillas frente a él.
—¿Estás bien?— pregunto, mientras empiezo a cortarlo para liberarlo.
Las innumerables cremalleras tardan en ser cortadas, y Nick no dice nada
mientras trabajo. Cuando las ataduras se liberan de sus muñecas y veo lo
profundamente que le ha lacerado el plástico, me llevo las manos a los
labios y le beso suavemente las heridas. —¿Qué significa?— Pregunto, sin
atreverme a mirarle a la cara. —Es...— No puedo decirlo. Y no me atrevo a
esperar.
Libera una mano de mi agarre, pero solo para poder deslizarla por mi
pelo, acariciando mi nuca como si fuera yo la que necesita calmarse. —Se
ha ido—. Su mano abandona mi cabeza, se desliza bajo mi barbilla para
inclinar mi cara hacia arriba y poder mirarme. —Ha sido lo más valiente
que he visto en mi vida—. Espero que añada, y la más estúpida, pero no lo
hace.
 Le ayudo a levantarse de la silla. En el espacio de un día se ha caído de
un acantilado, ha remado hasta el mar y ha vuelto, y ahora ha estado atado
a una silla durante unas horas. Me duele el cuerpo, pero Nick se limita a
caminar agitando cada miembro, gimiendo de alivio, recordándome a un
oso que sale de la hibernación. Luego vuelve hacia mí y me envuelve con
fuerza en sus brazos, un abrazo de oso literal. Aprieto los ojos e intento no
pensar en lo cerca que hemos estado de que todo acabe.
Nicky afloja su agarre y apoya su frente en la mía. —Nunca pensé que
pudiera quererte más, Harvard.
—Y a ti—, susurro, pero no puedo hablar de eso, no ahora. Empiezo a
temblar y necesito concentrarme en la mierda práctica para no perderla del
todo. —Vamos, salgamos de aquí.

Nos conduzco de vuelta a su casa, y agradezco que no sea Jonesy el que

está en la puerta cuando entramos por el vestíbulo. Jonesy podría estar lo
suficientemente preocupado como para hacer preguntas, dado el estado de
nosotros, pero el tipo en el escritorio esta noche apenas mira hacia
nosotros. —Buenas noches, Sr. Fontana, Sr. Bianchi—, es todo lo que dice.
—Buenas noches—, responde Nick. Es lo más que ha hablado desde
que subimos al coche en Brooklyn. En cuanto a mí, estaba demasiado
ocupado concentrándome en la carretera para hablar. Hacía mucho tiempo
que no conducía un coche a ninguna parte, y lo último que necesitaba era
un accidente de tráfico.
Espero hasta que estemos a salvo dentro de su apartamento antes de
hablar. —Necesito el baño. Mucho.
Nick se ríe. Veo que sus músculos se relajan y que la tensión
desaparece de su rostro. —Me alegro de que hayas aguantado mientras
negociabas por mi vida, Harvard.
En el baño, tengo un pequeño ataque de nervios al darme cuenta de que
acabo de convencer al hombre más poderoso de Nueva York de mi propio
punto de vista. No sé si Nicky recuperará alguna vez su posición en la
Familia, pero haré todo lo que pueda para conseguirle lo que quiere, que
me parece que se reduce a dos cosas: dinero y libertad.
Esas, definitivamente puedo dárselas.
Mañana hablaré con mi padre y le explicaré cómo van a funcionar las
cosas a partir de ahora. Y mandaré llamar a unos cuantos pesos pesados de
Morelli para que me apoyen si es necesario. Empezaré como pienso
hacerlo.
Ese pensamiento me produce cierto placer. Me lavo la cara y vuelvo a
mirarme en el espejo, recordando la anterior noche más larga de mi vida,
cuando me miré la cara mojada así, y me pregunté si Nick Fontana iba a
matarme si salía del baño. Esta vez no quiero alejarme de él más de lo
necesario. Me reúno con él en la sala de estar, donde está de pie frente a ese
gran cuadro negro y lo mira fijamente.
También está completamente desnudo. Pero, por primera vez, su
hermoso cuerpo no me hace desear inmediatamente saltar sobre él. Está
cubierto de moratones, cortes y rasguños. Estuve tan cerca de perderlo esta
noche...
—Nicky.
Se da la vuelta con la sonrisa más dulce que le he visto jamás.
—¿Te duele?— Le pregunto.
—No.
Me acerco, pongo la mano sobre uno de los moratones de su costado y
le miro a la cara, atento a una mueca de dolor. Pero su rostro permanece
inmóvil. —¿Crees que Vitali ha puesto micrófonos en el lugar?
—No me importa—, me dice. —Que escuchen. Pueden excitarse con el
sonido de mi follando con el hombre más inteligente de Nueva York contra
la ventana de allí.
Parpadeo. —Ah, bueno. ¿Está bien?
—¿Sólo de acuerdo?— Extiende una mano.
Sonrío y la tomo, todo mi cansancio desaparece. —Mucho mejor que
simplemente bien—. Me lleva hasta la ventana que da al río. Todavía está
negro, pero las luces de la calle de abajo y del otro lado del río son bonitas
y parpadeantes. Me quedo mirando la vista mientras Nicky me desnuda, me
coloca pegado a él con las piernas abiertas y me dice que me quede ahí
mientras él coge algunas cosas. Me alegro de esperar. Veo cómo mi aliento
se condensa en el cristal y uso mi nariz para grafiar un corazón en la
pequeña mancha de niebla antes de que él vuelva.
—Eso es definitivamente una mejora en la vista—, dice desde unos
metros atrás, y me recuerda mi conversación con Miranda hace apenas unas
horas, de cómo esta noche podría haber terminado con mi propia sangre y
cerebros salpicados en la ventana de su oficina- —¿Estás bien?— Nick
pregunta, su cuerpo es cálido y reconfortante cuando se aprieta contra el
mío. —No tenemos que hacer esto si...
—Quiero hacerlo—, digo de inmediato. —Quiero algo bueno que
recordar de esta noche.
—Puedes recordar el hecho de que te enfrentaste a Luca D'Amato y
saliste ganando—. Sus dedos encuentran mis pezones y empiezan a
acariciarlos hasta convertirlos en brotes duros. Miro hacia abajo y veo mis
pinzas de trébol metidas en sus palmas y gimo. Tengo una relación de
amor-odio con estas pinzas. Nicky debe haber estado husmeando en la caja
de trucos que me traje de mi apartamento. Me acaricia detrás de la oreja
con la nariz, con su aliento cálido en el lateral de mi cuello. —Eres un
gilipollas inteligente, Harvard, ¿verdad?
—Sí—. ¿Para qué mentir?
La suave risa de Nick me hace sonreír. Me pellizca el pezón derecho y
ajusta la pinza en él. Siseo cuando la presión se convierte en dolor, pero el
tipo de dolor que disfruto. El tipo de dolor que puede ser maleable, gozoso,
exquisito. La segunda pinza se pone en marcha y dejo que mi cabeza caiga
sobre su hombro, con mis labios recorriendo la línea de su mandíbula
espinosa y áspera. Tira de la cadena que une las pinzas y yo siseo. Joder.
Había olvidado lo intensas que pueden ser estas malditas cosas, como
picaduras de avispa con ese punto central de dolor rápido y agudo que se
irradia por todo el pecho. Estoy demasiado cansado para esto, quiero
protestar, pero cuando da otro tirón de la cadena, mis ojos se abren de par
en par y aspiro.
—Nicky, por favor—, sale de mi boca, casi sin que mi cerebro se ponga
en marcha.
—Está bien—, murmura, separando mis nalgas. Se han apretado en
simpatía con mis pezones ardientes y torturados. Me mete los dedos en la
raja, me echa un poco de lubricante en el culo y me mete los dedos
rápidamente. —No pasa nada—, vuelve a decir, con su voz tranquilizadora,
y poco a poco me voy relajando alrededor de sus dedos, dejando que me
abra. Mi cabeza empieza a zumbar y la agonía retrocede... o quizá sólo
cambia. El dolor sube como una marea roja hasta que me siento sin peso,
flotando con él. Nado en endorfinas cuando me mete la polla y me empala
contra la ventana, con mis pezones metálicos rozando el cristal.
—Me arañará—, jadeo.
—Espero que lo haga. Buen recordatorio.
 Me folla tan profundamente que me empuja hacia los dedos de los pies,
con una de sus manos alrededor de mi muñeca y la otra alrededor de mi
polla, masturbándome con un movimiento regular y decidido que coincide
con el ritmo de su polla en mi culo. Mis pelotas están apretadas y
palpitantes, mis pezones están en llamas presionados contra el cristal, y
Nick sigue enviando sacudidas de confusa y feliz agonía a través de mí
cuando suelta mi polla el tiempo suficiente para tirar de la cadena de la
pinza. Es demasiado. Es una sobrecarga sensorial que apaga mi cerebro, así
que ni siquiera puedo decirle a Nicky lo jodidamente increíble que me
siento ahora mismo. Tengo la boca abierta y me salen sonidos, gemidos y
jadeos y siseos que tendrán que sustituir al lenguaje.
Nick parece entender mis ruidos, al menos. Juzga el momento exacto
para quitarme las pinzas de los pezones, riéndose del gemido que suelto.
Todo mi cuerpo se tensa al intentar procesar la sensación, y una parte de mí
quiere darse la vuelta y arrancarle la puta cara a Nicky por atreverse a reírse
de mí, pero su mano me rodea la garganta y sus labios me susurran al oído:
—Vamos, Harvard, suéltalo para mí.
No puedo hacer otra cosa que lo que él quiere que haga, así que estallo
sobre la ventana en una oleada tras otra mientras él me folla a través de
ella. Cuando por fin termina, me derrumbo contra él, todavía ensartado en
su polla, y su brazo serpentea alrededor de mi tierno pecho mientras trabaja
con su polla dentro de mí. Ahora lleva un ritmo más lento, retorciéndose
contra mi espalda, mi cuerpo exhausto moviéndose al unísono con el suyo,
hasta que siento su polla hincharse y palpitar dentro de mí, mis oídos
llenándose de sus cariñosos y halagadores alientos.
Nos quedamos un rato pegados a la ventana, pegajosos y todavía
unidos. —Ha sido divertido—, digo por fin, pero mi voz temblorosa me
delata.
Me besa el hombro. —Escucha: nadie más que yo puede hacerte daño,
Harvard. Y cuando lo haga, sólo será porque tú lo disfrutes. ¿Trato?
Las cosas se aclaran. El dejarse escuchar, la exhibición de mí contra la
ventana, las pinzas. No era sólo una necesidad animal. Tenía un propósito
con todo esto.
Además era divertido.
—Tienes un trato—, le digo.
Me acaricia el cuello con ruidos de placer, te amo, te amo, hasta que me
retuerzo lo suficiente para sacar su polla de mi culo. —Yo también te amo.
Ha sido increíble. Ahora ve a por una bolsa de hielo para mis tetas,
gilipollas.

CAPÍTULO CINCUENTA
Carlo
Duermo un poco al día siguiente, y cuando llego a la oficina con Bobby
Tramonto como acompañante -un favor especial de él para Nicky-, las
recepcionistas están atendiendo llamadas furiosas de los clientes de
Miranda Winter. Papá, cuando entro en su despacho tras ignorar el consejo
de su secretaria de que no se le moleste, está gritando al teléfono. Me
acerco a su gran ventana y miro la ciudad.
No está mal.
No tan bien como anoche, pero eso tiene remedio. No hay razón para
no entretener a Nick Fontana en mi nueva oficina, después de todo.
—¿Admirando la vista?— Papá gruñe después de colgar el auricular.
Me doy la vuelta y veo que mira a Tramonto, que está de pie junto a la
puerta cerrada, con las manos unidas suavemente por delante. Pero su
presencia no es suficiente para aplacar el temperamento de mi padre. —
¡Tenemos demasiados problemas para que pierdas el tiempo mirando por
las ventanas! Esta zorra del invierno...
—Al contrario—, le digo con una sonrisa. —Estoy encantado de
informarte de que no tienes ningún problema.
Su irritación se transforma lentamente en sospecha. —¿De qué estás
hablando?
Sonrío más, vuelvo a rodear el escritorio y me siento en la silla de
enfrente. La ciudad de Nueva York se extiende detrás de él. Decido que
voy a mover el escritorio para poder ver la vista. ¿Por qué han de ser los
clientes los únicos que la disfruten? —Estoy hablando de tu jubilación,
papá. No tienes que preocuparte más por Miranda Winter, ni por mí, ni por
la familia Morelli. Nunca más. Porque hoy es tu último día bajo toda esa
presión. ¿No es una buena noticia?— Me inclino hacia adelante. —¿No
estás agradecido por el regalo que te estoy dando?
Echa la cabeza hacia atrás y ruge de risa. —¿Has estado bebiendo,
Giancarlo? Lárgate de mi despacho.
—Te jubilas hoy—, le repito. —Con efecto inmediato. Y debo decirte,
papá, que es una decisión que he tomado tras consultar con Don Morelli.
Somos de la misma opinión en este asunto—. Sin mirar detrás de mí, alzo
la mano y muevo los dedos hacia delante. Oigo a Tramonto dar unos pasos
hacia delante y aclararse la garganta.
La forma en que la cara de mi padre se enrojece al asimilarlo me
produce casi tanto placer como la polla de Nicky.
Casi.
—Ahora, papá—, digo, —déjame explicarte exactamente lo que va a
pasar.

Una vez que mi padre ha abandonado el edificio, me paso el resto del

día reasignando casos, tranquilizando a los socios principales y
reorganizando mi nuevo despacho, o mejor dicho, indicando a la gente
dónde mover los muebles. Incluso me paso unas horas llamando al
proveedor sardo, disculpándome profusamente y haciéndole saber que los
contratos se redactarán de nuevo con las cifras corregidas, las que ellos
aceptaron en un principio.
Una parte de mí quería rebajarlas un poco más -dividir la diferencia
entre el precio de Miranda y el mío-, pero hay tiempo suficiente para que
Bianchi y Asociados empiecen a manejar algunas de nuestras nuevas y más
poderosas armas. Los socios mayoritarios parecían realmente
entusiasmados cuando les dije que íbamos a revisar varias directrices,
incluidas las reglas tácitas por las que todos nos regimos. Ya he decidido
que uno o dos de esos socios senior tendrán que irse. Pero hay muchos
juniors dispuestos a dar un paso adelante.
Es el momento de un cambio.
No he tenido noticias directas de Don Morelli, a pesar de lo que le dije
a mi padre. Asumo que ninguna noticia es buena en lo que respecta a Luca
D'Amato. Y -si hago bien mi trabajo- asumo que no sabré nada de él hasta
que me necesiten.
Nicky tampoco sabe nada de él, lo que me preocupa más. Cuando llego
a casa -porque su apartamento es definitivamente el lugar que pienso
convertir en mi hogar a partir de ahora- también me preocupa un poco
descubrir que ha estado redecorando: el cuadro negro de Ad Reinhardt ha
desaparecido, dejando un extraño lugar vacío en la pared, aunque nunca me
haya gustado mucho.
 —Voy a buscar algo nuevo para poner ahí—, dice Nicky, abrazándome
de repente por detrás mientras me quedo mirando la pared en blanco. Salto
un poco y me besa el cuello. —Lo siento. No quería asustarte.
—¿Qué ha pasado con él?
—Conseguí que una casa de subastas se lo llevara hoy para tasarlo. Me
pareció que ya no cabía aquí, así que me deshago de él.
Me doy la vuelta en sus brazos. —¿Cómo que no cabía?
Creo que he visto a Nicky sonreír más en las últimas veinticuatro horas
que en todo el tiempo que lo conozco. Y gran parte de ese tiempo me
incluyó regateando por su vida. Ahora vuelve a sonreír, con sus manos
acariciando mi trasero mientras se inclina un poco hacia atrás para
tomarme. —Las cosas son diferentes ahora—, dice.
Lo entiendo. A pesar de todo lo que han traído los últimos meses,
nunca he sido más feliz. Y nunca más decidido a hacer feliz a Nicky,
tampoco.
Pero más tarde, cuando hemos comido y follado y nos hemos duchado
y estamos acurrucados en el sofá viendo las noticias de la noche, empiezo a
preguntarme de nuevo lo feliz que puede ser hasta que se reconcilie con
Luca D'Amato. Cuando le pregunto cómo ha pasado el día, hace un repaso
de todo: un paseo por Riverside Park, un par de horas en el gimnasio del
apartamento, hablar con Jonesy en el piso de abajo, mirar algunas obras de
arte nuevas en Internet que podría comprar para reemplazar el Reinhardt...
pero hay una notable ausencia de todo lo relacionado con la mafia. —
¿Alguna noticia de la Familia?— Pregunto finalmente.
—No.
—Quizá deberías...
—El jefe se pondrá en contacto cuando me necesite—, dice, suave pero
firme.
—O no lo hará—, señalo. Me sujeta con fuerza para evitar que me
retuerza y coge el mando a distancia para subir el sonido de la televisión.
—Déjanos resolverlo, Harvard—, me murmura al oído. —El hombre
necesita algo de tiempo. Yo también.
Lo pienso mientras el tiempo se reproduce. Va a seguir haciendo un
calor sofocante durante algún tiempo. Tal vez cuando el clima se enfríe, el
temperamento de Don Morelli se enfríe junto con él. —No quiero que te
aburras cuando yo esté todo el día en el trabajo—, digo por fin, sobre la
última historia para sentirse bien sobre un spaniel y una ardilla que de
alguna manera se han hecho mejores amigos.
Nick resopla. —Tengo muchas cosas que hacer. Lo que me recuerda
que he quedado con Sophia Vicente mañana por la tarde para tomar un
café. Así que si oyes rumores de que he salido con una mujer guapa, ya
sabrás de quién se trata.
Mis oídos se agudizan. ¿Ya está acumulando potenciales? Realmente se
mantiene ocupado. —Menos mal que me has hablado de tu amiga. Podría
haberme puesto celoso.
No digo nada más sobre su trabajo hasta que estamos en la cama,
acurrucados con el aire acondicionado a tope y sólo una sábana sobre las
piernas. Los dos tenemos demasiado calor, pero no estamos dispuestos a
estar más lejos el uno del otro. —¿Y el dinero?— Le pregunto.
—¿Eh?
—Si no estás, ya sabes, trabajando. O si Luca no... Dijiste que querías
suficiente dinero para no tener que preocuparte por el dinero. ¿Es por eso
que estás vendiendo el Reinhardt?
Se queda callado un rato y luego, finalmente, me acerca aún más y dice:
—No tengo motivos para preocuparme por el dinero. Ya no.
—¿Por qué no?
Unos labios suaves me presionan la nuca. —¿Quién necesita dinero
para comprar la ley cuando ya tengo al mejor abogado de Nueva York de
mi lado?
Me conmueve. Realmente lo estoy. Pero no puedo dejar pasar la
oportunidad. Sonriendo en la oscuridad, le digo: —Para ti, Nicky, supongo
que puedo trabajar pro-bono.
Da un pequeño suspiro ante mi terrible juego de palabras, pero lo único
que dice es: —Te amo, Harvard.
—Yo también te amo—. Le estrecho los brazos alrededor de mí. —No
me sueltes.
—Nunca.

CAPÍTULO CINCUENTA Y UNO

Nick
 Diez semanas después
—¿Dónde coño estás?— siseo a Carlo en cuanto contesta al teléfono.
—Lo siento, lo siento—, dice, sonando sin aliento. —Estoy de camino,
estoy en el coche ahora mismo—. Oigo cómo se cierra la puerta del coche
detrás de él y su voz se oye con más claridad. —No tardaré mucho, Nicky.
Te lo prometo.
Aprieto tanto los dientes que creo que van a romperse. —Por el amor
de Dios, Harvard, de todos los momentos para llegar tarde...
—Nicky, te prometo que llegaré tan rápido como pueda. No te asustes.
—No me voy a asustar—, gruño, y luego tomo aire y trato de dejar de
asustarme. —Mira, solo no le digas al conductor que se apresure. Te quiero
aquí con vida más de lo que te quiero aquí rápido. ¿De acuerdo?
—Vale. ¿Cómo está el filete?
—Sólo ponerle el aliño seco.
—Genial.
—Ni siquiera sabes lo que significa eso.
—No, pero te amo mucho y estaré allí pronto y todo estará bien. ¿De
acuerdo? Cuelga ahora y sigue frotando tu carne, o lo que sea.
—Yo también te amo—, suspiro, y cuelgo.
Esta noche, por razones que aún no tengo claras al cien por cien, Luca y
Finch D'Amato vienen a cenar. Carlo me juró que llegaría a tiempo, pero
debería haberlo sabido. Dirigir un bufete de abogados le quita mucho
tiempo. Lo sabía, lógicamente. Y estoy tan condenadamente orgulloso de él
que podría explotar; creo que he agotado hasta la oreja de Jonesy
presumiendo de Carlo. Pero algunas noches lo extraño. Algunas noches su
trabajo es una irritación, un inconveniente, o algo peor. Esta noche es una
de esas noches. Luca y Finch llegan en diez minutos. Incluso teniendo en
cuenta la tardanza de moda por su parte, no hay manera de que Carlo esté
en casa para entonces.
No es la primera vez que me encuentro cara a cara con Luca desde
aquella noche en el almacén. Unos días después de que no me matara,
recibí una notificación de Vitali sobre una reunión. Una reunión del círculo
interno. Cuando se lo conté a Carlo, no quiso que fuera. Tuvimos nuestra
primera discusión al respecto, un verdadero golpe y arrastre con portazos y
gritos, todo de su parte. Yo me mantuve firme y esperé a que pasara la
tormenta para sentarle y cogerle la mano mientras le decía, de nuevo, que
tenía que ir.
—Te van a matar, joder—, dijo entre dientes apretados.
—No, no lo harán. Si Luca me quisiera muerto, no estaríamos aquí
sentados teniendo esta discusión. Y no voy a esconderme en mi
apartamento por si acaso alguien me persigue—. El miedo en su cara
seguía siendo fuerte, así que le apreté los dedos. —Por favor, Harvard. Esto
es parte del trabajo. Tengo que confiar en ellos, aunque ellos no confíen en
mí. De todos modos, ¿no tienes confianza en tus propias habilidades? Tú
mismo convenciste a Luca para que me aceptara.
No le gustó, ni un poco, pero al final aceptó que me fuera. A decir
verdad, no habría ido si se hubiera negado rotundamente. Y eso podría
haber sido una sentencia de muerte, rechazar la orden de esa manera.
Nunca se lo señalé, pero creo que él mismo pudo verlo. Así que me fui,
muy nervioso todo el tiempo, y entrando en ese almacén de nuevo -el
mismo maldito que casi había sido mi tumba- y dentro, Vitali estaba allí
solo, tal como había estado la última vez, o había parecido estarlo.
—Hola—, me saludó. La única diferencia esta vez era que no estaba
hablando por teléfono.
Todos mis instintos gritaban, diciéndome que saliera de allí, o al menos
que tuviera mi arma en la mano. —Oye—, le respondí.
—Fue idea del Jefe—, dijo Vitali, con la voz un poco más baja. Señaló
con la cabeza los alrededores. —El almacén. Lo siento. Una especie de
jugada de pacotilla por su parte.
Solté una carcajada y él me devolvió la sonrisa. —Supongo que me lo
merezco—, dije, y sentí que todos mis músculos tensos se relajaban un
poco.
—Quizá un poco—, dijo Vitali con una sonrisa. Hizo una marca en el
suelo de cemento con su zapato. —De todos modos, me alegro de que el
Jefe haya entrado en razón—, dijo, todo apresurado. —Nunca creí que te
hubieras convertido en rata. ¿Y personalmente? Pensé que habías hecho un
buen trabajo eliminando a Dellacroce.
—Gracias—, dije, porque no se me ocurrió qué más decir.
—Pero, atención, el Jefe todavía está muy enojado por todo el asunto.
—No le culpes.
 —Vollero, también. Especialmente desde que has estado husmeando
alrededor de su nieto—. Vitali sonrió por eso, y fue difícil no reírse. —Sin
embargo, Snapper es fácil. Está contento de haber acabado con parte de tu
territorio.
—Espero que lo disfrute—, dije sinceramente.
—Carlucci va a ser ascendido a Capo pronto—, continuó Vitali, como
si todo esto fuera una alegre puesta al día.
—Bueno—, dije, —supongo que ya era hora para él. ¿Finch va a tener
un nuevo guardaespaldas?
Vitali agitó la mano en el aire. —Todavía no estoy seguro de cómo va a
salir eso. Tengo unos cuantos aspirantes, pero ahora mismo, bueno -parecía
incómodo, como si se hubiera dado cuenta de hacia dónde se dirigía la
conversación-, el Jefe se está encargando él mismo del señor D. Le ha
afectado mucho toda esta... situación. Las otras Familias todavía están un
poco sensibles a todo esto. Y la IFF lleva demasiado tiempo callada.
Asentí con la cabeza, mirando al suelo. —¿Se sabe algo más del FIB
desde que el hombre de los Donovan fue apuñalado?
—Nada desde entonces, excepto algunas más de esas estúpidas cartas
enviadas al Jefe. Ya sabes, "vengaremos los asesinatos de los mártires",
bla, bla. Y tengo que decir, Fontana, que a pesar de todo, nos has salvado el
culo consiguiendo que Sonny Vegas vuelva a estar en nuestra esquina. Los
Alessi, también. El jefe prometió mantener en secreto que estaban
protegiendo a Dellacroce si volvían a la alianza.
Esbocé una sonrisa socarrona. —De nada.
—El jefe aún está pensando qué hacer con Clemenza. Pero oye, ¿tienes
algo sobre los Gee mientras estás en ello?
Los dos nos reímos. Fuera, llegó otro coche. —Escucha, Vitali—, dije
rápidamente, —yo también quería pedirte disculpas. Este lío que hice, sé
que tiene consecuencias fuera de mí y del Jefe. Así que lo siento si te he
jodido las cosas a ti también, a ti y a tu cura.
—No es un cura—, dijo Vitali automáticamente, —y estamos bien.
Pero gracias. Te lo agradezco—. Extendió la mano cuando se abrió la
puerta del almacén y nos estrechamos. —Y lo entiendo—, añadió en voz
baja, mientras Pargo Marino y Al Vollero se dirigían hacia nosotros. —Por
qué hiciste lo que hiciste. El Jefe también, aunque no lo admita.
 Las palabras de Vitali me hicieron sentir mucho mejor. Tanto que,
cuando Vollero me saludó con un gancho de derecha a la mandíbula, estuve
dispuesto a pasarlo por alto. Atrapé su puño al segundo golpe. —Muy bien,
viejo—, suspiré. —Tienes un golpe gratis, y acabas de agotarlo.
—Hijo de puta—, gritó. —Maldito escurridizo, cara de rata...
—Cálmate, Al—, dijo Pargo jovialmente. —Fontana ya ha recibido su
paliza, metafóricamente hablando, de todos modos. Perdió sus
tripulaciones, sus tierras... Es suficiente por ahora.
—Y una mierda—, gruñó Vollero. Me clavó un dedo en el pecho. —
¡Quita tus malditas manos de mi nieta!
Aparté su huesudo dedo de mi esternón de un manotazo. —Escucha,
Vollero. Si tú y yo necesitamos tener una conversación, podemos hacerlo.
Pero en privado, ¿entiendes?
—¿Más secretos, Fontana?— La fría voz de Luca se coló en el almacén
y todos nos estremecimos, no sólo yo. Cuando el Jefe está descontento,
todos lo saben. Es un tirano benévolo, pero no deja de ser un tirano.
—No, Jefe—, dije, llamando la atención. Sus ojos se detuvieron en mí
sólo un momento más.
—De acuerdo. Entonces podéis dejaros de joder—, dijo Luca,
apartando por fin los ojos de mí. —Carlucci no se unirá a nosotros esta
noche porque está con mi marido. Pero pronto será Capo y estará aquí
cuando Vitali le haya proporcionado un nuevo guardaespaldas. En cuanto a
su tripulación...
Muchos de los nombres que Carlucci había pedido eran los de mis
mejores hombres, los anteriores. Y Luca estaba feliz de dárselos. Yo
también estaba contento, y no sólo porque Vollero se quejara tanto de ello.
Carlucci necesitaba soldados buenos y experimentados que lo apoyaran
hasta que encontrara su sitio.
A medida que avanzaba la reunión, pude ver que no me perdonaban. Ni
de lejos. Pero tampoco me estaban condenando al ostracismo, lo que podría
haber sido aún peor. Estaba en un extraño limbo, y no era el único que lo
sentía.
—¿Y este gilipollas?— preguntó Vollero, mirándome con el pulgar
cuando Luca terminó de dar instrucciones.
—Ese gilipollas es a quien acudes cuando necesitas que alguien vuelva
a la cola, si no puedes hacerlo tú mismo. Así que supongo que hablarás
mucho con él, Vollero. Y trabajará con Vitali en el entrenamiento de
nuevos reclutas. Pero Vitali es el primero en elegir a los potenciales
guardaespaldas, porque nos estamos quedando cortos.
—¿Y estamos dejando entrar a las mujeres, ahora, he oído?— Vollero
continuó.
La mirada que le dirigió Luca debería haberle helado la sangre en las
venas. —Tu nieta ha servido más a esta Familia en los últimos meses que
tú en años, Vollero. Es inteligente, valiente y está dispuesta a trabajar duro.
Has pasado muchos años en la cima, así que quizás te has olvidado de lo
que es tener ambición. Tal vez te estás ablandando.
—No, Jefe—, dijo Vollero, bajando la cabeza respetuosamente. —Sólo
me preocupo por ella. Sé la clase de cosas que les ocurren a las chicas que
se mezclan en esta vida.
—No es una chica—, dije, lo que me valió una sucia mirada de reojo de
Vollero. —Es una mujer. Y como dice el Jefe, es lo suficientemente
inteligente como para conocer el resultado. Diablos, aprendió de los
mejores, ¿no es así? Aprendió de ti.
Ante eso, Vollero levantó un poco más la cabeza. —La primera cosa
que dices en mucho tiempo con la que estoy de acuerdo, Fontana.
—Sigue adelante—, dijo Luca, y así lo hicimos los dos.
A Vollero le sigo cayendo mal, por supuesto. Pero ya le caía mal antes
de todo esto, así que no es una gran pérdida. Después de la reunión, pensé
que Luca se quedaría, para hablar conmigo en privado, pero se fue primero.
Vitali y yo fuimos los últimos en irnos, después de algunas discusiones
sobre posibles nuevos reclutas. Me dejó con otro apretón de manos y un
breve "Luca vendrá".
Pero hasta ahora no ha venido. Frío y distante en cada reunión, y se
asegura de no estar nunca a solas conmigo. He intentado tomármelo con
calma, y me he esforzado por trabajar con Vitali, por ser útil a los otros
Capos cuando me llaman, pero la mayor parte del tiempo todo me parece
vacío. A veces me pregunto por qué sigo haciéndolo. ¿Por qué no dejar el
negocio mientras pueda? Y Carlo está tan ocupado, que sabía que lo
estaría. Pero me deja mucho tiempo para reflexionar, y cuando reflexiono,
reflexiono sobre ese vínculo que solía tener con Luca y que ya no tengo.
Me duele, eso es todo. Aunque me lo merezca y aunque volvería a
pasar por todo eso. Todavía duele que la amistad fácil que solíamos tener
simplemente... se haya ido.
 Así que cuando Carlo llegó a casa una noche y me dijo que él y Finch
se pusieron a hablar después de una de las reuniones benéficas y, lo que es
peor, que eso había acabado con Carlo invitándoles a cenar más tarde esa
misma semana, no supe cómo reaccionar.
—Pero Luca no vendrá—, dije al fin.
—Vendrá—, me aseguró Carlo.
—Eso no lo puedes saber.
—Finch me dijo que ambos vendrían.
—Finch puede que sí. Luca seguro que no—, le dije con decisión,
ignorando la mirada que me lanzó. Y esta noche, cinco minutos después de
la hora a la que debían llegar, estoy aún menos convencido. Sabía que Luca
no vendría. Ha dejado su posición -y la mía- jodidamente clara.
Justo cuando estoy a punto de tapar el filete sin cocinar y devolverlo a
la nevera, suena el teléfono del vestíbulo. Lo miro fijamente unos segundos
antes de acercarme y cogerlo. —¿Ah, sí?
—Señor Fontana, sus invitados están aquí—, dice Jonesy, alegre como
siempre. —¿Quiere que los haga subir o quiere bajar?
Invitados. Ha dicho invitados, en plural. Así que si Finch está aquí,
Luca debe estar con él.
O tal vez son un par de soldados de la tripulación que Luca envió en su
lugar para maltratarme por atreverme a pensar que vendría a cenar.
—¿Sr. Fontana? ¿Está ahí?
—Sí, Jonesy, estoy aquí. Haz que suban. Gracias.
Si me viene una paliza, la acepto, pero prefiero que ocurra en la
intimidad de mi casa. Espero en el ascensor, con las tripas revueltas por una
sensación que no conozco, hasta que suena el suave tintineo y las puertas se
abren.

CAPÍTULO CINCUENTA Y DOS

Nick
—Jesús, podría besar a quienquiera que haya inventado el aire
acondicionado—, dice Finch D'Amato, saliendo del ascensor y
abanicándose la cara. —Sigue haciendo un calor apestoso ahí fuera. El
verano es feroz este año. Hola, Nick—. Se levanta para darme un abrazo
que acepto torpemente, porque Finch nunca me ha abrazado antes, y
también porque estoy mirando por encima de su cabeza a unos ojos tan
fríos que podrían funcionar incluso mejor que el aire acondicionado de mi
apartamento.
—Hola—, le respondo, desviando mi atención de Luca.
—Maldita sea, bonita arquitectura—, dice Finch mientras me da una
botella de vino, y luego pasa junto a mí a la zona de estar, mirando por la
ventana. —Y bonito arte—. Señala la serie de cuatro grabados de arte pop
que compré para sustituir al Reinhardt. Me gustaban los colores brillantes,
la caricatura exagerada y sin remordimientos. Carlo también lo aprobaba,
aunque creo que su gusto personal es más bien clásico.
—Hola—, le digo a Luca, que sigue de pie en el ascensor y me mira
fijamente. Por un momento pienso que sólo ha venido para asegurarse de
que Finch ha llegado bien, que piensa marcharse de nuevo, pero luego sale
del ascensor sin decir nada y se reúne con Finch en las ventanas. —Yo
también me alegro de verte—, digo en voz baja. —¿Queréis una copa?—
Pregunto en voz alta. —Carlo sigue de camino. Se puso al día en la oficina.
—Claro, vamos a abrir la botella que hemos traído—, dice Finch con
aire. —No necesita respirar—. Finch, al menos, parece decidido a que la
noche funcione. Pero no estoy seguro de cuánto tiempo podrá mantener el
fingimiento si Luca se niega a hablar.
Abro la botella de vino y les sirvo un vaso a cada uno, y luego, una vez
que Finch ha terminado su recorrido autodirigido por mi piso inferior, él y
Luca se sientan en el sofá, y yo tomo el individual que hace juego a la
izquierda. Desde este ángulo, puedo vigilar el ascensor, ver la luz en cuanto
se enciende, lo que significará que Carlo está en casa. Ahora mismo tengo
una gran bola de fuego en las tripas, y vuelvo a desear que ya esté aquí.
Finch sigue charlando, lo cual agradezco, pero cuando se toma una
pausa para respirar y luego dar un sorbo a su bebida, parece extra
silencioso, a pesar de la suave música que transmite el apartamento.
—Parece que Carlo se mantiene ocupado—, dice por fin Luca.
—Sí—, coincido rápidamente. —Se está divirtiendo. El bufete está
buscando contratar sangre nueva, pronto.
—Bien.
Finch mira entre nosotros con alegría, como si la tensión en el aire no
existiera en su realidad. —Carlo es un gran abogado—, dice, cuando a
Luca y a mí no se nos ocurre nada más que añadir. —Hizo un muy buen
trabajo con la organización benéfica.
—¿Cómo va eso?— pregunto desesperadamente, y eso le da a Finch
otros diez minutos de animada charla.
Justo cuando me levanto para coger el vino para rellenarlo, el ascensor
da su suave tintineo, y estoy a punto de salir corriendo para saludar a Carlo
cuando sale. —Lo siento mucho, Nicky, yo...— Pero lo envuelvo en un
gran beso antes de que pueda decir nada más.
—Está bien—, dice sin aliento cuando lo suelto. Mira más allá de mí
para ver a Finch y Luca, ambos de pie ahora, Finch sonriendo, Luca no. —
Hola, chicos. Siento mucho llegar tarde. Realmente imperdonable. Dadme
dos minutos.
—Por supuesto—, dice Finch. Carlo, que aún lleva su maletín, les da la
mano a ambos antes de dirigirse a la habitación. Pero para cuando he
rellenado las copas y he servido una nueva para Carlo, ya está de vuelta
abajo, con un aspecto fresco y tranquilo, y dispuesto a ser un amable
anfitrión. Me permito ir a la cocina, donde me concentro en cocinar el
filete.
Cuando lo pongo en el papel de aluminio para que repose, mientras
corto el pan, Luca se acerca a la encimera y se sienta en el taburete que
suele ocupar Carlo. Me observa, los movimientos de mis manos, mientras
hace girar su copa de vino casi vacía por el tallo sobre la encimera.
—Tú, eh. ¿Quieres más?— Pregunto al fin, señalando con la cabeza su
copa. —Puedo abrir otra botella.
—Claro—, dice, sorprendiéndome. Tanteo con el sacacorchos de otra
botella, nervioso, antes de que me la quite sin decir nada, la abra con
maestría y se sirva un nuevo vaso.
Le doy la vuelta a la botella de aceite de oliva en la encimera para que
pueda ver la etiqueta. —Ya lo tienen en un par de sitios de la ciudad—, le
digo. Es el aceite de Cerdeña, por supuesto. Por primera vez desde que
llegó aquí, Luca parece descongelarse un poco. Vierto un poco del aceite
verde y dorado en un pequeño plato y le ofrezco el pan. Cada uno coge un
trozo, lo moja en el aceite y come.
—Está bueno—, digo, después de tragar.
—El aceite es el aceite, dijiste.
 Me está citando, aquel día que eché un vistazo a los contratos en su
estudio con la mujer Winter allí de pie planeando asesinar a mi Carlo. —
Ese día tenía otras cosas en la cabeza. Me acercaba a contarte...
—Pero no lo hiciste.
—No lo hice.
Finch y Carlo siguen hablando, riendo, junto a la ventana, a unos
metros de los arañazos que aún no he conseguido pulir en el cristal de
cuando me lo cogí contra él con sus pinzas. Carlo está señalando algo al
otro lado del río.
—Me alegro de que hayas venido esta noche—, le digo a Luca.
—¿Lo estás?
—¿No lo estás?— Estoy perdiendo la paciencia con él. —¿Por qué has
venido si no querías?
Coge otro trozo de pan y lo aplasta en el aceite como si lo imaginara
como mi cabeza en su lugar. —Porque Finch quería que viniera. Y porque
he aprendido, como decía Don Corleone en El Padrino, a tener a mis
amigos cerca y a mis enemigos más cerca.
—No soy tu enemigo, Luca.
—Ciertamente no eres mi amigo. Aunque quizá, como dijo Carlo
aquella noche, puedas seguir siendo mi caballo de carreras, Fontana.
Me mira y pienso -inevitablemente, y como claramente pretendía que lo
hiciera- en la cabeza de caballo cortada de El Padrino. Es una amenaza,
velada, nebulosa, quizá incluso sin sentido, pero una amenaza al fin y al
cabo.
—Si querías matarme, D'Amato, deberías haberlo hecho aquella noche
en el almacén.
—Sí—, dice. —Probablemente debería haberlo hecho.
Finch se acerca a la encimera de la cocina y coge un poco de pan y
aceite. Con la boca llena, pregunta: —Entonces, ¿volvemos a ser amigos?
¿Ha dado resultado mi brillante idea de venir a cenar?
—Por supuesto, pajarito—, dice Luca, e incluso me dedica una sonrisa
convincente, aunque no le calienta los ojos.
—Fue una gran idea—, miento, y le devuelvo la sonrisa.
 Pero junto a la ventana, Carlo nos observa con ojos agudos.

Más tarde, cuando se han ido y estamos en la cama, enredados el uno

en el otro y besándonos, dice: —No funcionó, ¿verdad? La cena, quiero
decir. Luca sigue...
Llevo mi mano a su saco de pelotas y le doy un suave tirón, sólo para
que jadee. —Luca está siendo Luca. Ya se le pasará.
—Más le vale. Tiene cosas más importantes de las que preocuparse
ahora mismo. Como el...
Carlo se interrumpe cuando nuestros teléfonos empiezan a encenderse,
a zumbar, a sonar. Le suelto los trastos y me doy la vuelta para coger mi
teléfono, mientras él hace lo mismo. Es Vitali quien me llama.
—Ve a la casa de la Quinta Avenida ahora mismo—, dice sin
preámbulos.
Ya me estoy moviendo, poniéndome la ropa mientras él habla. —¿Cuál
es la amenaza?
—Parece un atentado en toda regla. Como el de Boston en la casa de
los Donovan.
—¿Es el Jefe...?
—No lo sé. Ve allí.
Termina la llamada. Carlo sigue hablando con quien le ha llamado para
avisarle, diciendo: —Sí, se va ahora mismo. Pero Tramonto, qué pasa,
qué...
¿El puto Bobby Tramonto tiene el número de móvil personal de Carlo?
¿Cuándo ocurrió eso? Pero no tengo tiempo para perderlo preguntando
sobre eso. Señalo a Carlo. —Quédate aquí de una puta vez—, le digo, y me
voy.

Llego allí después de los primeros intervinientes, pero ninguno de ellos

se acerca. Todos están detrás de sus vehículos, poniéndose a cubierto, y yo
también me agacho detrás de la ambulancia más cercana, mientras suenan
los disparos. El lugar parece una zona de combate. Hay una Hummer
medio asomando por la ventana de la planta baja de la casa, y por lo que
puedo ver dentro, el fuego se ha apoderado de la casa. Las llamas salen
también por las ventanas del tercer piso, donde se encuentra el dormitorio
de Finch y Luca.
Hay varios cuerpos tirados en la calle. Uno de ellos, cuando miro más
de cerca bajo la luz roja y furiosa del fuego, lleva un traje de Armani. Está
tumbado de espaldas, con una pistola entre los dedos sueltos, y no se
mueve.
Estoy bastante seguro de que es Luca.
Joder.
No veo a ninguno de mis hermanos, y la policía ya está intentando
despejar la zona, pidiendo refuerzos al SWAT. Se me acaba el tiempo.
Vuelvo a comprobar la parte trasera de la ambulancia y luego corro,
rápido y agachado, hacia los tipos muertos en la calle, frenando al llegar a
ellos, con la pistola preparada y extendida delante de mí. Ignoro por
completo a los policías que me gritan que me detenga. Salvo el tipo del
traje, los otros cinco hombres de la calle llevan ropa paramilitar, con
insignias en los brazos: las insignias del IFF.
Los cinco están muy muertos.
En cuanto al Sr. Armani, definitivamente es Luca, y definitivamente no
se mueve. Me agacho junto a él, arrodillándome en la sangre que aún se
acumula a su alrededor, y mis dedos tiemblan cuando los extiendo para
presionar su cuello. El corazón me salta en el pecho cuando, como una
víbora que ataca, me agarra la muñeca con una mano y me aprieta la pistola
en la frente con la otra, abriendo los ojos.
—Nick—, grazna.
—Viene la ayuda—. ¿Dónde coño está Vitali?
—Finch—, dice, abriendo más los ojos. —Finch—. Intenta moverse,
pero se derrumba con un gemido ahogado.
—Lo atraparé—, le prometo. —Sólo asegúrate de seguir vivo para él—.
Con eso, subo corriendo por la escalinata, paso por delante de los guardias
muertos -no tenían muchas posibilidades, pobres cabrones, a juzgar por la
destrucción que los irlandeses han hecho llover- y entro en la ardiente casa
de la ciudad.

Resulta que Vitali y Carlucci ya están dentro, inmovilizados en el

segundo piso por un cabrón al pie de la escalera con una ametralladora.
Está demasiado ocupado cacareando de placer como para oírme llegar
detrás de él y dejarle caer con dos disparos en la nuca. —¡Despejado!—
Grito, y Carlucci y Vitali bajan las escaleras a toda velocidad, con las
llamas a punto de perseguirlos. —¿Qué demonios estaban haciendo ahí
arriba?— Tengo que gritar para que se me oiga por encima del rugiente
fuego, y el humo es espeso y asfixiante. Carlucci y Vitali se han envuelto
en camisas alrededor de la parte inferior de la cara, con los ojos llorosos.
—Tratando de encontrar a Finch—, tose Carlucci. —Pero si está ahí
arriba...— Se convierte en una tos y un jadeo.
Vitali y yo nos miramos y tomamos una decisión mutua. —¿Hay más
irlandeses ahí abajo?— Pregunto, señalando el largo pasillo que lleva a las
habitaciones del fondo de la casa.
—No estoy seguro.
—Ve. Haz que el Jefe siga su camino y, por el amor de Dios, que su
corazón siga latiendo.
Vitali asiente y saca a Carlucci de la casa con él, mientras yo empiezo a
recorrer el pasillo. Voy rápido, pero compruebo las esquinas, y me topo con
otro gilipollas del IFF, más muerto que vivo, pero aún capaz de disparar.
Acabo con él con una bala limpia entre los ojos y sigo avanzando.
La cocina empieza a incendiarse y hay humo por todas partes, mis ojos
se nublan con él, así que tengo que parpadear con fuerza unas cuantas
veces para asegurarme de que estoy viendo lo que realmente veo.
—¡Oye!—, grito, y luego toso.
—¿Nick?
No es un espejismo. Realmente es Finch D'Amato, agachado detrás del
extremo de la encimera de la cocina, con cara de terror. —Vamos—, digo,
acercándome para ponerlo de pie. —¿Estás herido?
—No, pero no sé dónde está Luca...
—Está fuera. Vamos. Muévete—. Lo arrastro conmigo, ambos
ahogados por el espeso humo negro que ha aumentado en los pocos
minutos que llevo en el lugar. En el exterior, ambos aspiramos grandes
bocanadas de aire. Los primeros auxilios ya han llegado, los bomberos
empiezan a limpiar la casa con mangueras y los paramédicos revisan los
cuerpos en la calle. Los policías me gritan y me señalan, pero los ignoro
mientras arrastro a Finch hacia una de las camillas de la parte trasera de la
ambulancia que rodean Vitali y Carlucci.
 Finch se lanza hacia Luca, que está más pálido que nunca. Todavía está
consciente, de alguna manera, rodeando a Finch con un brazo débil. Los
paramédicos nos apartan al resto, intentando meter a Luca en la
ambulancia, pero cuando empiezo a apartar a Vitali y a Carlucci conmigo,
Luca estira la mano para agarrarme la muñeca de nuevo. Finch solloza
sobre su pecho, y puedo ver el dolor aturdido en la cara de Luca, pero está
tratando de decir algo. No consigo entenderlo, entre el ruido de las sirenas,
el fuego y el llanto de Finch. Me acerco para escuchar...
—...a mi derecha...— susurra.
—Muévete—, grita uno de los paramédicos en mi otro oído, y me
arroja físicamente fuera del camino. Vuelvo a tropezar, pero Vitali me
sostiene y vemos cómo suben a Luca y a Finch a la parte trasera de la
ambulancia. Las puertas se cierran de golpe y se van, con las sirenas
sonando.
Me doy la vuelta para preguntarle a Vitali cómo demonios ha ocurrido
todo esto, pero ha desaparecido. No, ahí está, siendo llevado por un par de
policías, y Carlucci también, todavía tosiendo en los pulmones, y antes de
que pueda reaccionar, me tiran de los brazos a la espalda y me esposan.
—Hola—, dice una voz alegre. La detective Gina García se inclina
hacia un lado para sonreírme a la cara. —Tenía muchas ganas de hacer esto
yo misma—, confiesa.
—¿Estoy arrestado?—, pregunto. le pregunto.
—Desde luego que sí—, me dice satisfecha.
—¿Con qué cargos?
—De muchas cosas. ¿Qué tal si empezamos con interferencia criminal
a los servicios de salud? Se ríe y empieza a recitar mis derechos Miranda.
—Bueno, en ese caso—, digo, mientras me acompañan hacia el blanco
y negro más cercano, —supongo que voy a necesitar a mi abogado.
—Aquí mismo—, dice la única voz que no esperaba, y Carlo se pone a
mi lado mientras García me hace avanzar. Se ve muy bien con su traje
favorito de Tom Ford. —Te veré en la comisaría. No...
—-Di algo, sí, sí. ¿Qué demonios estás haciendo aquí? Te dije...
—¿Dónde más podría estar? Soy tu abogado, Nicky. Tengo a Tramonto
para que me lleve.
 García me "ayuda" a entrar en la parte trasera del coche, pero Carlo se
interpone entre ella y yo antes de que pueda cerrar la puerta, inclinándose
para besarme. —Te amo. A ver si puedo batir mi propio récord
consiguiendo que te liberen—. Me levanta la barbilla y sus ojos de
caramelo se oscurecen un poco. —Y en cuanto a tus heroicidades
imprudentes, las discutiremos en casa.
García, con las manos en las caderas detrás de él, le mira con desprecio.
—Muévete, Bianchi, o te arresto junto con tu novio.
Se endereza y le sonríe. —Estoy deseando discutir las opciones de mi
cliente contigo en la comisaría, García—. Cierra de golpe la puerta del
coche, pero él se inclina de nuevo y me hace un guiño a través de la
ventanilla. Le mando un beso mientras el coche se pone en marcha y me
acomodo para el viaje, apoyando la cabeza en el asiento. Tal vez por
primera vez, estoy deseando que me acusen formalmente de un delito, sólo
para poder ver a Carlo actuar.
Cada vez que pienso que no podría amar más a ese hombre, se supera a
sí mismo.

EPÍLOGO
Carlo
No rompo mi propio récord consiguiendo la liberación de tres
miembros veteranos de la Familia Morelli, pero aun así lo hago bastante
rápido. Tengo que llamar a un par de socios del bufete porque quiero
quedarme con Nicky, pero lo conseguimos con relativamente poco
esfuerzo. Sin embargo, echo de menos a Miranda Winter. Ella era muy
buena en este tipo de cosas.
En cuanto Nick es liberado sin cargos -él fue el más difícil de alejar de
los pegajosos dedos de la ley- nos dirigimos al hospital donde fue llevado
Luca D'Amato. El olor a antiséptico es fuerte, y trato de no taparme la nariz
mientras caminamos hacia la sala de espera. Una pequeña multitud de
Morelli se ha reunido allí. Teo Vitali está sentado junto a Aidan O'Leary,
quien, como era de esperar, está rezando, con un rosario colgando de sus
dedos. Hudson Taylor está de pie, pálido y preocupado, y parece que ha
estado llorando. Incluso Snapper Marino y Al Vollero han aparecido,
aunque no sé dónde está Carlucci.
Finch D'Amato no aparece por ningún lado.
 —Estos hijos de puta tienen que salir de aquí—, murmura Nicky. —
Quedarse así es una invitación para que los irlandeses nos saquen a todos a
la vez.
—Pues ve a decírselo—, digo yo. Nick se limita a enroscar la cara y
sacudir la cabeza, inseguro. —¿Quién más lo va a decir?
Nos dirigimos al pequeño grupo. —¿Cuál es la noticia?— pregunta
Nick.
—Todavía nada—, dice Vitali, levantando la vista. —La policía sigue
husmeando. Tienen un guardia policial cerca de la operación, dijo Finch, la
última vez que salió con una actualización.
Y mientras habla, veo que el propio Finch D'Amato se dirige hacia
nosotros por un pasillo cercano, seguido por Carlucci. Finch parece
sombrío, no es el mismo de siempre. Aidan y Vitali se levantan de un salto
cuando él se une a nosotros.
Finch no se molesta en saludar. —Luca sigue en el quirófano. Es más
complicado de lo que pensaban al principio. Esos cabrones sí que le han
hecho un número.
—Mataremos hasta el último de ellos—, dice Vollero.
—Maldita sea,— asiente Snapper con fiereza.
Aidan se acerca para poner una mano en el brazo de Finch. —Creo que
deberíamos ir a la capilla que tienen aquí y rezar—, sugiere Aidan, y Finch,
para mi sorpresa, asiente.
—¿Queréis seguir tú y Hudson y esperarme allí?
Aidan duda, pero entonces Teo le da un rápido beso y un empujón, y
entonces Aidan y Hudson, que nunca, que yo sepa, ha rechazado una orden
de Finch, se dirigen hacia allí.
—Los asuntos de la familia son lo primero—, dice Finch, una vez que
se han alejado. Me mira y me preparo para tener que argumentar por qué
debo quedarme, pero no dice nada. Por lo que respecta a Finch, parece que
ahora formo parte del círculo íntimo.
Extiende su mano en medio del grupo para que todos podamos ver lo
que hay en ella: el anillo de la familia Morelli. Está manchado con manchas
rojas pegajosas.
La sangre de Luca D'Amato.
 —Mi marido me pidió que le diera esto al hombre que quiere como Jefe
en funciones mientras está incapacitado—, dice Finch, mirando a los
Capos. Da otro pequeño paso hacia delante y le tiende el anillo en los dedos
a Nicky.
—¿Qué coño?— Dicen Nick y Al Vollero a la vez.
—No—, dice Nick, empujando la mano de Finch hacia atrás. —Finch,
no puedo ser yo. No puede querer que sea yo. Y no quiero hacerlo.
—No creo ni por un segundo que D'Amato quiera a esta rata-bastardo a
cargo de la Familia—, coincide Vollero.
—Quiere a Nick—, dice Finch con firmeza. —Me lo dijo en la
ambulancia. Y si alguien tiene algún problema con eso…— mira a Vollero
—…estoy seguro de que Luca estará encantado de discutirlo largo y
tendido cuando salga del quirófano.
Vollero parece decidir que la discreción es la mejor parte del valor, y
no dice nada más. Pero Nicky sigue pareciendo incómodo al respecto. Teo
Vitali se aclara la garganta. —Es la decisión correcta—, dice. —Fontana
tiene la experiencia, y acaba de poner a Sonny Vegas en línea—. Señala
con la cabeza el cuadrilátero. —Vamos, ahora. Tómalo, Fontana.
—Es sólo hasta que Luca esté... mejor—, dice Finch, y el quiebre en su
voz en la última palabra es la única pista de lo preocupado que está
realmente.
—Pero debe haber tenido algún plan de contingencia...—, comienza
Nick.
Finch agarra la mano de Nicky y le pone el anillo en el dedo. —Tú eras
su plan de contingencia—, dice, con voz dura. —Y luego hiciste un montón
de estupideces y le hiciste la vida muy difícil a mi marido. Así que te digo,
Fontana, que esto es lo que puedes hacer para empezar a compensarlo. ¿No
quieres hacerlo? Me importa un carajo. Lo vas a hacer.
Nick flexiona los dedos mientras mira el anillo. —De acuerdo—, dice
en voz baja. —Si así tiene que ser—. Mira alrededor del grupo. —Carlucci,
te quedarás vigilando a Finch esta noche. Yo esperaré aquí y vigilaré al
Jefe cuando salga del quirófano, para asegurarme de que está a salvo.
Podemos trabajar en turnos de guardia rotativos mañana. El resto de
vosotros, salid de aquí. Vayan a correr la voz de que el Jefe está bien, que
lo peor que tiene es un trozo de piel desgarrada en la raíz de una uña, o algo
así. No necesitamos que nuestros enemigos piensen que existe la
posibilidad de atacar. Pero diles a tus equipos que, por ahora, la Familia
recibirá órdenes de mí.
 Es hermoso ver cómo el manto del poder se acomoda tan bien sobre los
hombros de Nicky, aunque sé que no lo quiere en absoluto. Una vez que los
capos se han dispersado y Finch se ha marchado a la capilla sin decir nada
más, con Carlucci corriendo detrás de él, Nick y yo nos quedamos
mirándonos.
Se tambalea un poco y le hago venir a sentarse conmigo. El cansancio
empieza a afectarnos a los dos. —Harvard—, dice, sonando más frágil de
lo que he oído nunca, —realmente no sé si puedo hacer esto.
—Puedes. Lo harás—. Tomo su mano, la que ahora está cargada con el
anillo Morelli. No puedo negar que sentirlo en la mano de Nicky me
produce un escalofrío. El poder es sexy, después de todo. Pero Nick
Fontana es poderoso con o sin anillo, con o sin arma, con o sin un cargo
superior de la Familia. Cojo un Kleenex de una caja cercana y limpio con
cuidado la mancha de sangre de la piedra negra del anillo. —Luca te dejó
vivir, Nicky—, digo mientras lo hago. —Nos dejó vivir a los dos. Como
dijo Finch, así es como le pagas. Demuéstrale que tomó la decisión
correcta.
—Demuéstrame que tengo razón—, murmura Nick. —Eso fue...
—¿Qué fue qué?— Pregunto suavemente.
Sigue mirando su mano, el anillo, parpadeando rápidamente. —Luca
intentaba decirme algo antes de que se lo llevaran. 'Demuestra que tengo
razón'—. Levanta la cabeza, mira alrededor de la sala de espera y veo que
le brillan los ojos. Huele un poco. —Que le den por culo. Tienes razón. Por
el bien de Luca, tengo que hacerlo—. Vuelve a olfatear y se frota la nariz
con el dorso de la mano. —Más vale que ese imbécil salga adelante.
—Lo hará—, le aseguro. —Lo hará—. Pero me pregunto. Si el notorio
ateo Finch D'Amato ha sido llevado a la oración...
—Te voy a necesitar, Harvard—, dice Nicky, con la voz entrecortada.
—Me tienes a mí, Nicky. Estamos juntos en esto—. Lo rodeo con mis
brazos y lo atraigo hacia mí. —Te amo.
—Yo también te amo—. Me devuelve el abrazo, con su cara enterrada
en mi hombro. —No me sueltes.
—Nunca—, le prometo.
 QUERIDA LECTORA AMABLE Y BESUCONA...

Me enamoré completamente de Nick y Carlo mientras escribía este

libro. Vale, no siempre toman buenas decisiones, pero siempre tienen
buenas razones detrás de las elecciones que hacen. También me resultó
interesante ver a Luca, en particular, desde un punto de vista bastante
diferente al que ha surgido antes en esta serie. Espero que hayan disfrutado
de la historia de Nick y Carlo tanto como yo he disfrutado escribiéndola, y
que me acompañen en el próximo y último libro de la serie de la Familia
Morelli.
Finch y Luca volverán en ese libro, Devoted to the Don. Mientras
escribía Kissed, empecé a ver lo importante que sería volver a la voz de
Luca para el último capítulo (o más bien, libro) de la historia de la Familia
Morelli. Y, por supuesto, Finch también tendrá mucho que decir...
Así que asegúrate de unirte a mi boletín de lectores VIP para recibir
actualizaciones sobre esta serie y otras, algún regalo ocasional y algunos
adelantos.
Por último, sería estupendo que dejaras una reseña de este libro en
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A ti,
LJ
 SOBRE LA AUTORA

Después de pasar algún tiempo escribiendo en el mundo académico, en

la fanfiction y en la información corporativa, Leighton Greene decidió que
probablemente debería hacer lo que realmente quería hacer, que era escribir
ficción comercial. Y así lo hizo. Escribe romance gay y, cuando le apetece,
erótica como LJ Greene.
Leighton vive con su pareja y su cacatúa en la costa este de Australia.
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