INDICE

• SYNTAX ERROR………………………………………… 2
• CARICATURA…………………….………………………. 5
• AURA…………….……………………….………………….. 8
• 1996……………………………….…………….….………... 10
• LAS OLVIDÉ …...………….…………………….……….. 14
• LA HERÍDA…………………………….….…………..……. 15
• EL CUADERNO COMO COMPONENTE PRIMARIO DEL POETA ……….16

• NOCHE DE SEQUÍA EN OTOÑO…......……….…....18

• FIJACIÓN …….…………….…….……………………...…...19
• JUEVES...…………………….……....…………...…………...20
• NI SIQUIERA …………………….…….……....…………...22
• LO MUCHO Y LO POCO………….….…….…..….….... 22
• NUNCA TUVE LA OPORTUNIDAD.….…….… 23
• LA CABAÑA ……………………...………………….…..24
• LOS POETAS ……………………………….………….24
• LA MENTIRA……………………………..………….. 25

SYNTAX ERROR
Gritar.
Gritar por toda la casa.
Gritar más.
Gritar por nomás.
Gritar más que los demás.

MÁS FUERTE
MÁS LARGO
MÁS INTENSO
MÁS TIEMPO,
GRITAR POR MÁS TIEMPO (Duración)
 GRITAR POR MÁS TIEMPO (Súplica)

(gritar×gritar+tiempo) (todalacasa+fuerza÷intensidad)
(amoralcielo÷nosotros2-silencio×favor) =
¡SYNTAX ERROR!

No es correcto mi cálculo,
¿será que no he considerado los factores correctos?
¿será que no he considerado los factores correctamente?
¿será que no estoy considerando en sí ningún factor?
¿será que no estoy considerando nada en sí?
¿será que...? ¿seré?

Despejar esta ecuación, resolver todo esto,

buscar hasta encontrar la fórmula correspondiente.
No se trata de dar un resultado al final de nuestro problema,
ni se trata de resaltar cuál es ese resultado de dicha operación;
osea el innegable y comprobable total...

Esto más bien se trata de todo lo contrario, ¿sabes?

sí, así es, ahora nos toca contemplar esto que somos
al sacar cuentas, este resultado.
Ahora debemos concentrarnos muy bien,
observar y reflexionar acerca de los factores
que (hasta ahora desconocidos por nosotros) producen
el (evidente y desconcertante) producto.

¡Qué diablos!
Borrones manchando el cuaderno,
el grafito sobreponiendo cuenta sobre cuenta,
confunde las cosas para mí,
confunde las cosas para ti,
casi nada nos está quedando claro...

El mentado producto al que llamamos

(hipócritamente) "X" necesita simplificarse,
si no lo hacemos tú y yo créeme que no se va a hacer sola,
créeme que no vendrá nadie nunca para resolverlo...

Nos llenamos de terror ante la idea de llamar

por su verdadero nombre a lo que es "X" y decir sin más
qué tanto representa, a qué equivale.
De tan sólo el pensar en parar por un miserable momento
a despejar este problema, simplificar lo implícito,
 y darle valor al producto, darle valor al factor,
darle valor al álgebra que codifica al mundo.

Tan sólo pensar que no tenemos la menor idea

de por dónde comenzar, pero sí la convicción,
pero sí las ganas que se necesitan para ir más allá,
pero sí, pero..
pero tenemos esta gran impotencia
que nos revienta el hocico
contra la acera un millón de veces.

Tal vez no sabemos reconocer el resultado,

tal vez no sabremos reconocerlo
cuando lo tengamos apuntado en la libreta
justo frente a nuestras caras y dudemos,
o lo que es peor aún, ni siquiera sospechemos,
no nos cruce por la cabeza,
le dejemos pasar inadvertidos,
poco calculadores, nada lógicos,
lejanos a esa ciencia exacta,
lejanos al entendimiento.

MÁS FUERTE
MÁS LARGO
MÁS INTENSO
MÁS TIEMPO,
GRITAR POR MÁS TIEMPO (Duración)
GRITAR POR MÁS TIEMPO (Súplica)
(gritar×gritar+tiempo) (todalacasa+fuerza÷intensidad)
(amoralcielo÷nosotros2-silencio×favor) =
¡SYNTAX ERROR!

No es correcto mi cálculo.
La fórmula para lo nuestro tampoco es gritar.
 CARICATURA
Tradicional.
Desfile y alfombra,
entrada triunfal en caballo y carroza. Desapareces inmediatamente
después de hacer reverencia y llegar.
Tradicional.

Se cuentan en la acera
leyendas inciertas,
exagerados escá ndalos
de tu cara de caricatura.

Sin tiempo, sin entendimiento,

sin remordimiento alguno,
se congeló el mundo ¡y pude verlo!

Suertudo y maldito al mismo tiempo,

te encuentro tradicional,
burlesco y pueril por la madrugada.
Sin buscarte en mi propia casa
de golpe te encuentro.
Y te encuentro riéndote
del má s tonto, del má s ingenuo,
pobre diablo caricaturezco,
no sabes có mo parar,
no sabes có mo dejar de hacer esto,
no sabes có mo guardar silencio,
culminar la carcajada,
tomarlo en serio.

Te burlas incluso
del revoltoso viento negro en tu temperamento,
y nunca logras tener resueltos
los problemas en los que este viento
 dañ a a tu verdadero cuerpo.

Te pido contarnos todo,

te pido contarnos todo de nuevo,
te pido contarnos todo todo todo absolutamente todo
lo que alguien puede saber de ti
desde el día de tu nacimiento.

..estoy perdiendo mi tiempo..

Tradicional te paseas
con tus ojos cubiertos,
deseando no ser eso que
al pasar del tiempo pareces
y te llena de miedo.

A veces;
nos atropellan la cabeza
mil ideas dementes,
tú sabes bien de eso.

Ahora que lo he estudiado a profundidad

estoy segura en un ciento por ciento
de que estoy pegando directo a tu ego.

Retrasados,
sin sentido comú n,
retardados sentimentalmente.

Cada que te doy la espalda

para viajar de regreso a mi casa,
cada que reinvento mis pasiones
y otorgo mi esencia
entre perdones y agradecimientos
tú me pelas los dientes,
me enseñ as colmillo
con esas intenciones amenazantes.
Tradicional ya de por sí,
siempre me haces sentir en su totalidad tan fuera de contexto..
¿me pagas con lodo
lo que yo te doy
o lo que yo te presto?
Me pelas los dientes
con intenciones amenazantes
y nada má s es por esto
que no me suelto,
que no confío al cien por ciento,
que no me fío de tu toque
siempre encantador y perverso.

Creo que ni tú lo has descifrado,

pero no puedo tratar de simplificarlo
para que te sea menos desgastante. Decido por esto con dolo
y me mantengo por sobre todo
 intransigente y radiante.
Ay pequeñ o garabato de cuaderno,
con plata cualquiera podría olvidarse
de su propia luminicencia,
su humana condició n,
su brillo interno.

Por fin te muestras,

convenciendo a tu audiencia mental
de que está s contento,
pero yo sé que por dentro
ni siquiera querías volver acá ,
ni siquiera querías volver a vernos.

Tradicional caricatura.
Por fin te muestras e inyectas
sin preá mbulos tu briago veneno,
precursor de un sufrimiento
que no te mata, só lo impacta
con exagerada fuerza
y su dañ o colateral es de por vida,
te mantiene siempre enfermo.
Dibujo animado,
animador sin recuerdo,
muestra su animo
por desanimar al pró jimo;
charlatá n hedonista,
caricatura soberbia
que imita o intenta imitar
al super-ego.

AURA

Una vez conocí a una chica a la que le escribí 57 poemas.

Esto me tomó tres cuadernos y once meses.
 También conocí a una chica que decidió marcharse,
así que me dediqué a escribirle a su ausencia
Esto me costó tres grandes errores y mi cordura.

Luego conocí a una chica con la que me olvidé de escribir.

Esto fue proporcional a olvidarme de comer y dormir.

"Amor" no es una palabra que me guste decir en mis poemas.

No es que no lo haya sentido, sino que lo he experimentado
con tantas emociones y formas que hoy decir amor
es solamente un chiste de mal gusto.

He descubierto al amor escribiendo poemas sobre mí,

hay días que el amor se emberrincha de sentirme tan fuerte
con estas ganas de invadirlo.

El amor me reclama mi mala puntería,

me llora cuando no puede dormir.
Me culpa de entrometerme en sus memorias,
ha maldecido el sentirme.

Justifica su embriaguez con el haberme vivido, con el haberme perdido,

con el haberme encontrado donde menos lo pensó .

El amor ha creído que lo abandono

y me recuerda con la nostalgia de un beso perdido.
El amor dice haberme conocido en vidas pasadas,
quiere que yo le regale mil pedazos de galaxias.
Me guiñ a el ojo, me cela...
otras veces pasa en las banquetas junto a mí
y no me mira a los ojos para nada.

Me ha cantado canciones al oído.

¡Lo admito! lo he ignorado...
¡Lo admito! tiene toda mi atenció n...

El amor está molesto porque me he quedado atrapada

en los suspiros de las muchachas que resultaron efímeras.

Al amor no le gusta poner mi nombre en sus poemas,

me ha experimentado con tantas emociones y formas
que hoy para él, decir Aura es solamente un chiste de mal gusto.
 1996

Nací en el 96 al mismo tiempo que nacía la televisió n por SKY

y caían 44 misiles estadounidenses en Irak.

Nací en el 96 al mismo tiempo que García Má rquez

publicaba “Noticia de un Secuestro” y la NASA anunciaba
al meteorito ALH 84001 como originario de Marte
y poseedor de evidencia acerca de formas de vida
extraterrestres y primitivas.

Nací en el 96 al mismo tiempo que Nintendo sacaba

a la venta el Game Boy Pocket, la Nintendo 64,
se estrenaba Pokemó n, Resident Evil y Tomb Raider.

Nací en el 96 con cabello en la cabeza,

luego de 12 horas de trabajo de parto,
en miércoles, en añ o bisiesto,
 exhausta de haber seguido luchando para tocar la vida
después de que a mi madre le aplicaran la raquea
y la anestesia no le permitiera ayudarme un poco má s
y le privara de sentir en su cuerpo las contracciones del parto,
la dilatació n, mi esfuerzo sobrenatural que se iba extinguiendo
mientras probablemente me resignaba al mortinato
por simple negligencia médica…

Nací en el 96 por parto natural,

después del cambio de turno en el hospital,
y gracias al médico que recién entraba a trabajar
ya rondaba cercano a la camilla de mi madre,
que al verla no reparó en entrar y cancelar de golpe
la cesá rea que ya preparaban para mí,
llamó a una enfermera y luego
pidió a mi madre pujar solo dos veces,
juró entre risas que eso bastaría para verme nacer
(es que nadie había notado que mi cabeza

ya hacía un rato que se podía tocar y ver).

El médico se puso un guante de lá tex,
vino un pujido y luego otro, nací al instante,
no hubo tiempo para el otro guante,
me recibieron con una sola mano,
vi por vez primera la luz del mundo
y naturalmente lloré.

Nací en el 96 y al fin mis padres

supieron que era una niñ a y me nombraron Aura.

Nací en el 96 mientras la ONU lo declaraba

el Añ o Internacional para la Erradicació n de la Pobreza,
en los cines se estrenaban Trainspotting,
Scream y El Profesor Chiflado,
en las radios sonaba Café Tacvba, Backstreet Boys,
Kabah, las Space Girls y 2Pac.

Nací en el 96 y ese mismo añ o Wislawa Szymborska

ganaba un premio nobel de literatura, y quince añ os después
yo leería su poesía por primera vez.

Nací en el 96 por el mes de Septiembre, segú n me han dicho...

un día 19, segú n me han dicho...
y a los diez meses de nacida me caí del segundo piso,
rodando por las escaleras metá licas de la casa,
segú n me han dicho...
Todo fue por un descuido...
de mi madre (segú n me ha dicho mi padre),
de mi padre (segú n me ha dicho mi madre).

Mi añ o chino fue el de la rata,

para los mayas fui el mago blanco de la dualidad,
para mi abuela Aurora fui la consentida,
para mi familia un colibrí de alitas azules,
 pero para el mundo fui hija ú nica...

...tuve padres que se divorciaron a mis cuatro añ os

y se fueron a seguir con sus vidas para no morir en el intento,
y me dejaron a la deriva en un mundo de adultos,
en el que Arlo abusaba de mí añ o tras añ o...
en el que Arlo me forzaba a meter su miembro en mi boca añ o tras añ o...
en el que Arlo me encerraba en el armario amarrada a una silla y me tocaba añ o tras añ o...

en el que importaba el ego muchísimo má s que el amor,

en el que me mintieron tanto que me enseñ aron a mentir
y entonces yo mentí tanto...
en el que la violencia se volvió el estigma de mi casa
y permaneció latente porque aunque mi padre
se hubiera marchado, ya nunca má s faltó
quién violentara los días que transcurrían.

Fui entonces la chiquilla inmunda nacida en el 96,

que nunca lograba ser suficientemente buena y creció ,
y se llenó de tristeza, y se llenó después de coraje e ira,
y se llenó después de envidia, de impotencia,
de inseguridad, de complejos, y le dio la espalda
a casi todos y reclamó al universo que ella
no había pedido nunca nacer ni venir,
pero olvidó que allá por el 96 ella exigió
su venida al mundo e incluso después
de quedar agotada en intentos vanos,
tomó fuerzas de algú n sitio sobrenatural,
eligió por la vida, se disparó hasta la mano del médico,
y desde donde se vea, esas son ganas de nacer.

Dejé de ser la niñ a en mundo de adultos,

me volví la adulta que insiste en seguir siendo
una niñ a en un mundo de idiotas,
como muchas otras personas.

Me muerdo las

uñ as, mi piel es morena clara

y tengo una caries detrá s de alguna muela,
como muchas otras personas.

Nací en Colima y casi siempre he vivido aquí,

como muchas otras personas.

Abandoné la escuela muchas veces

y todavía me arrepiento del tiempo perdido,
como muchas otras personas.

Desde muy joven caí en las drogas,

me fui de casa y me ahogué en problemas,
 como muchas otras personas.

Busqué el amor y el placer

en hombres tanto como en mujeres,
me quedé en la calle y comencé a robar,
como muchas otras personas.

Estuve en centros de rehabilitació n

donde me privaron de mi libertad
por largos periodos de tiempos,
y cuando volvía a ser libre
quería comerme todo el mundo,
perder la cabeza, perder el control,
como muchas otras personas.

Nunca supe có mo hacer amigos,

nunca supe có mo sin tratarme me curé
de aquellas manchas blancas en mi ú tero,
como muchas otras personas.

Jamá s aprendí a multiplicar ni a dividir,

jamá s me sentí mal por haber abortado,
jamá s pude dejar de escribir poesía,
como muchas otras personas.

Nací en el 96 y lo hice como muchas otras personas

lo hicieron también...

1996...

Si acaso muero el día de hoy,

sepan que 2017 es el añ o en curso.
¡Nada importa mi muerte!
Importa que alguien se encuentra naciendo
y aú n no sabe que su venida al mundo es un poema
y el 2017 es su hoja en blanco.

Un poemario a lo desconocido escrito en borrador,

sin tiempo para ser corregido e impreso al instante
y puesto a la venta del pú blico.
¡Llévele, llévele!
¡Es su historia o es la mía, es mi añ o o es el suyo!

Tal vez nunca aparezcan nuestras biografías en Wikipedia

pero podremos comprobar que sí nacimos alguna vez.
 LAS OLVIDÉ

A esta poesía mía que tantas veces

estuvo a punto de matarme,
hoy le pido que no me de má s besos de Judas.

¿Qué pensará Dios de ti?

Su mente a veces es tan banal.

No es la idea de irnos
que hace tiempo alimentamos.
Perseveramos en la mutació n,
la que nació de ti pero realicé yo,
siempre yo.

Tus escritos me hicieron creer

que de alguna forma absurda
eras yo misma desde el futuro.
Me hiciste llorar. Qué farsa.

Eres mi secreto y tumba.

Dile al silencio de las ranas
que se rompa de una vez
sobre el secreto del amanecer.

Siempre ignoro el panorama,

aplá udanme para no llorar.
O muerdan mi angustia,
o pateen mi porvenir.

Nadie volverá por mí.

Olvidé a todas...
a todas las dejé en la playa
de mi mente enferma,
bajo la luna risueñ a.

La materia donde divago

no me consta para nada.
El vacío promete sostener
mi caída a ojos cerrados.

LA HERÍDA

Lloran las niñ as al crecer porque se encuentran con la primer herida,

y algunas lloran otra vez cuando intuyen que la abertura no sanará .
 Las niñ as se tiran al piso, exigen a gritos que alguien les diga
inmediatamente para qué han venido... tiran patadas al aire,
fruncen los ojos, lanzan gemidos tan largos que parecen
ecos sin fin y la gente pasa de largo con el rostro
anidado de burbujas, en los ojos y en la boca,
dentro de los oídos: burbujas y verrugas.

Cuando las niñ as crecen se ponen de pie

entre la gente que las vio llorar por tantos añ os,
hasta el día en que las niñ as olvidaron que eran niñ as,
olvidaron lo que querían, lo que no querían
y las preguntas se llenaron de pus y de silencio.

Hay burbujas en los ojos de las niñ as y en sus bocas

llevan un paso de vagabundo, sin saber que ahora
ellas son la herida que nunca sana.

EL CUADERNO COMO COMPONENTE PRIMARIO DEL POETA

Fui poeta...

Fui malvada y fui maravilla ataraxia.

Tinta arrebolada para un sendero hueco.
Preferí morir.
¡Nadie sabe por qué lo hice!

Cuerpo siendo cuerpo.

Un "ojalá" siendo cuerpo.
 Fui poeta rebobinando en el Moloch y la compasió n.
Quise llorar cuando perdí mis poemas,
quise morir millones de veces continuas.
No había nada en mis manos.
¿Có mo decirte que llevo existiendo tantos añ os?
Que estuve aquí.
Que bebí tres mil cafés a diferentes horas del día.
Que gané peso. Que perdí peso.
Que me encerraron un añ o.
Que Nina murió y la enterré en el patio trasero.
Que el mar me lo quitó todo. Que le di todo al mar.
Que amé la idea de morirme como ú nico destino
o como la mejor de mis suertes...

Fui poeta hasta que perdí lo escrito,

y cuando nadie te recuerda,
cuando no eres un ídolo,
ni un mú sico, ni un artista...
Cuando todo lo que entregas es un escrito
entre-borrado en las hojas de un cuaderno mugroso
y te pierdes de ti mismo a través de una
abducció n repentina de tus miembros sú per vitales.
Cuando enloqueces tanto que conoces
al ú nico dios que lamerá tus mejillas llenas de tizne
y te hincas en granos gigantes de sal
para escribir trescientas cincuenta veces
la misma frase que te rompe el corazó n.

A sabiendas pues de que ahora tu ú nica posesió n

es el recuerdo fabricado por lo má s letal de la mente
de un par de sentimientos deformes o amorfos.
Lo que recuerdas no es el sentimiento pulcro,
si no un reacomodo inverosímil y sucio
de los hechos que atesoramos desde quién sabe cuando,
y que el genuino sentir desapareció en el poema
que perdiste sin leerlo a nadie antes.

Entonces lo he perdido todo:

Todas mis pruebas que reafirman la existencia
de la misió n que tuve cuando fui poeta,
la exactitud de las fechas y las dedicatorias secretas.

Estoy atrapada con los monstruos de los vientres

de todas las personas que no me recuerdan.
Empezaron las preguntas, empezó el calor,
pasaron cien meses quizá , empezó a elevarse
el humo hacia la muerte superflua.

Tengo un ademá n revelativo y una época

que no puede terminar y nadie se atrevería
a revelar el día que comenzó .
Tengo la mañ a acendrada de llorar
en los camiones de regreso a la casa de mamá ,
 con las manos vacías, sin un escrito,
sin un cuaderno, sin la misió n, sin ser poeta.

NOCHE DE SEQUÍA EN OTOÑO

No intento ser madura mas... intento molestarte.

Quizá soy un poco inmadura al tratar de hablarte.
¿En qué estaba yo pensando, pues?
La pregunta: siempre, nunca y ella.

Estaba vagamente en un pensamiento vago preguntando:

-¿có mo sería mi vida si pasara esto, o pasara lo otro?
¿Nadie podría imaginar a esta mente loca y traviesa
que pasa y atraviesa esta grandísima pared?
Porque mi fantasma, ese que algú n día llegará a poseerte
en una noche de sequía en Otoñ o, siempre supo que podría.

Mi fantasma me abandona para irse contigo.

¿La puedes ver con su disfraz de mariposa?
Deben reconocerlo, son espejos.
 FIJACIÓN

A juzgar por la apariencia,

todo aquí lo desconocemos.

Sin explicaciones,
incompletos,
desesperados.

Que levanten la mano

todos los que tienen
una pregunta qué hacer.

Porto un dolor invisible

(como cualquier otro dolor).
Me duele ser tan ilusa,
me duele, aú n me duele
vivir dolorosamente.

Desapareció el trino del Sol

y también el brillo del ave.
Gran vacío azul.

Tampoco me acerco a los míos.

Hoy sé que no nací nunca.
 JUEVES (ALCUIZ)
"Cuenta la leyenda que en la oscuridad del bosque vivía un gigantesco monstruo al que
llamaban Alcuíz, era un animal mítico que tenía forma de perro negro No era malo,
realmente era el guardián de la montaña y de todos los seres vivos que habitaban ahí. Pero fue
invadido por un ser demoníaco y comenzó a matar a la población de Suchitlán. Se dice que
finalmente fue atrapado y exorcizado por el cura del pueblo; para atraparlo, organizaron una
partida compuesta por 18 individuos, armados con sogas benditas."

El problema fue hablar del Alcuiz en Jueves.

Si hubiese sido Martes, o Domingo yo no hubiera
caído en la imagen post-mortem de mi otro yo.

Jueves; para no olvidar que del miedo vengo,

y hacia el miedo voy...

Hablar de má s.
Caricia en la frente de la noche...
la ú ltima noche de desolació n.

Hablar del Alcuiz en Jueves me convirtió

en un bebé que pedía los brazos del perro negro.
Tanto y tanto que me escondí de él
tras mis mentiras de estabilidad.

Era Jueves cuando descubrí al Alcuiz

siendo la bestia que me acechaba desde niñ a.
Pude conectarlo desde mi mente
con los ojos galá cticos de Baroccio,
con los ojos extenuantes y rojos de Baroccio.
Ambos eran el mismo espanto, el mismo individuo.
Ambos eran uno: mortal e inmortal e infernal.

Volví a la boca del perro negro a esperar mi final,

sin saber a ciencia cierta la justificació n de mi retorno.

Por ser Jueves perdí el silencio, perdí la lucidez,

perdí la pausa, me pisaron los talones.
Por ser Jueves pude hablar del Alcuiz.

Mi sonrisa se hizo fú nebre y opté por los ojos de loca.

 Pude tal vez morir por elegir el Jueves
para avivar la historia de mi nahual debilitador
y la parca hostil que me observaba en su distancia.

¿De qué me servía hablar del Alcuiz el Miércoles?

¿El Lunes?

... dado el caso no se hubiese abierto la puerta...

me quedaría en la perturbació n...
.. sin sentir el escalofrío de mi mente...

Mi malestar es un regalo que solo doy el cuarto día.

No había escapatoria luego de esto...

El Alcuiz ya había sido invocado.

NI SIQUIERA
Quise decir al comenzar el añ o que todo era horrible.
 Porque Ingrid nunca dejó de ser una desgraciada,
porque Jessica nunca dejó de ser una fracasada,
porque ningú n hombre en mi vida
pudo hacer nada trascendental...
ni siquiera Pepe...
ni siquiera Cristopher...
ni siquiera mi padre...

Porque yo no dejé de ser una desgraciada,

porque yo no dejé de ser una fracasada,
porque yo nunca pude hacer
nada trascendental con mi vida...
ni siquiera dejar las drogas...
o buscar alivio...
ni siquiera irme de casa,
o hacer nuevos amigos.

LO MUCHO Y LO POCO

Siento que se acaban los lugares donde puedo tirarme a dormir.

Este añ o me queda el piso, la cama de mi madre y puede ser que en los brazos de Antonieta
encuentre otro lugar.
Este añ o tendrá pocas noches (favor de los dioses que me vieron añ os atrá s en la calle,
llorando, vomitando, suplicando... llorá ndote, vomitá ndome, suplicá ndoles).
Este añ o tendrá pocas noches y poco frío: besos rojos suficientes, besos locos suficientes.
Versos cortos suficientes.

NUNCA TUVE LA OPORTUNIDAD

Los laberintos de las palabras rectangulares
se cruzaron en el sueñ o ligero del calor,
después cambié de ciudad pero no mencioné
que no sé irme y regresé tres veces...

Cambian de ideas cuando canto

porque altero el significado de los sonidos
 y surgen laberintos que nos van revelando
a modo de canció n nuestra verdadera identidad.
Entono en un golpe mis soledades performá ticas,
la crisis del color amarillo y el plá stico solemne.

Hay un silencio contemplativo, có modo.

"Irse no es volver" lo repito como un himno.
"Despertar no es un renacer" y puedo ver
que aú n ella está dormida disimulando que
es posible morir de amor en estos tiempos.

Vivimos en la casa de lo que no se dice,

y todo lo que intentamos es callar.

En el parecido de mi escritura y la de ella,

se esconden los engranes, los peces y
las íes que se dijeron allá por el 2013,
donde nuestra conclusió n ante la vida,
o lo que venga siendo todo esto,
van los secretos menores que callamo
vestidos de estrellas muertas y vamos
nosotros encadilados o bizcos
por el mar desguía, destiempo,
perdidos, perdiendo... y vuelvo,
para verla decidir que no entiende
el dolor de no poder regresar
a la era dominante de los lunares
romá nticos y los poemas a Dios.

Vuelvo para verla instruir a los quietos del 2016.

Vuelvo para verla elegir las borracheras
del escá ndalo y la guarida en las que
podrá llorar mucho antes de llegar a casa.

¿Verdad que dudamos aú n?

¿Verdad que no hemos empezado jamá s?
Ella no recuerda ni uno só lo
de los besos que le di...

Posibilidad para cambiar de risa

y de antropología teniendo en frente
lo mejor de nuestros peores añ os,
lo mejor de los limitantes sentimentales.

LA CABAÑ A

No había pensado en nada ajeno a mi abstinencia existencial.

No había pensado en las guacamayas. Quizá un poco en el amor, pero nunca en las
guacamayas y tampoco en las nubes.
Quise gritar apenas fueron las 3:15 AM, no había manera de caer de la hamaca que me tenía
suspendida dentro de una cabañ a al centro del universo...
Quise caer desafiando el abismo gravitacional, quise herirme las rodillas y no la mente o el
pensamiento.
No sé có mo me acosté a su lado usando la ropa interior má s diminuta que tenía en la
cabañ a, y deseé con tanta fuerza que me tocara, deseé con tanta fuerza que todo eso
terminara y poder llorar en su vulva atrofiada por los cambios de clima y los cambios de
humor.
Jalé de su cabello queriendo que me tocara con ambas manos y hablarle má s tarde de las
guacamayas, pero no lo hizo.
No me tocó esa noche, y tampoco las que continuaron.
No me tocó nunca por miedo a ser devorada por la maldad que surge se una verdad
descubierta.

LOS POETAS

Odio los medios de comunicació n y el silencio también.

Odio los poemas que nunca escribí casi tanto como odio a los ya escritos.

La poesía es para los egó latras, para los que piensan que solo una hoja de papel
comprende la complejidad de sus sentimientos.
La poesía es para los especiales, los híbridos, los locos de dolor.

Odio a los poetas, odio mi poesía, odio la manera en la que nos conocemos el cuerpo.
Odio las marcas de tus rodillas y el diente torcido en mi boca.

Soy el fantasma de la fiesta, la que estuvo, la que durmió en su vó mito,

la que quiso morirse y se fue pero volvió al añ o porque es demasiado normal
para quedarse lejos por siempre.

LA MENTIRA

El problema de ser yo, supongo que es el miedo.

"Las veces que..." han quedado atrá s.
 "Las veces".
A estas alturas todo es para mí la primera vez.
Un sá bado en el que te levantas a las 11 a.m. y crees que solo es un sá bado como otros,
que no irá s a ninguna parte, que no hará s nada apasionado y demente.
La vida te convierte en un monstruo meticuloso
que acomoda las cucharas por tamañ o, o por material, o por brillo.
Le pides a la vida que te ayude a conocer alguien que te cuente un buen chiste,
el mejor que podrías escuchar, y sales finalmente al mundo
con esa duda que te hace preguntar si lo que sucede es
una señ al o una prueba divina. Acceder o no. Es bueno o no.
Y a veces tienes tanto miedo que lo ú nico que puedes hacer
es creer en Dios porque de otra forma está s jodida.
No te depilas las piernas, ni te quitas el bigote,
no arreglas tu cabello, ni planchas tu ropa porque hace mucho
que perdió el sentido hacerlo.
A veces soy la má s loca de la fiesta y a veces no puedo decir un sola palabra.
Pensé que no tenía salvació n ni olvido pero luego, con los añ os,
comprendí que para salvarme todos debían olvidarse de mí.
Me he comido mi basura humana, soy mi propio desecho.
Soy la joya también. El descubrimiento y la canció n completa.