Debía de tener una vida antes de esto.

Una madre, un
padre, una casa. Quizás hermanos o hermanas.Pero había
pasado tanto tiempo—demasiado tiempo—y ahora todo lo
que sabía era este juego sangriento. Sus manos no
conocían otra forma que puños agarrando firmemente una
espada, blandiendo eternamente, encontrando su marca a
través de piel y hueso.

Todos intentaban correr, por supuesto. Construían

paredes y se escondían en esquinas, pero ella siempre les
encontraba. Algunas veces, suplicaban. Otras veces,
preferían saltar por acantilados en vez de enfrentarse a su
ira. Y otras veces, le miraban con ojos tan vacíos como los
suyos y le daban la bienvenida a la muerte con brazos
abiertos. Esos eran los que más envidiaba.

Solo es una asesina sin corazón, susurraban alrededor de

fogatas y piras funerarias.

She prayed that that wasn’t true.

Las voces le llevaban a ciudades, pueblos y aldeas—no

importaba lo que le dieran a cambio; las voces no
demandaban moneda, demandaban sangre. Luchaba por
hombres idiotas y hombres valientes, reyes codiciosos y
rebeldes de ojos estrellados. Luchaba por ejércitos
condenados al fracaso y los llevaba a la luz de la gloria.
Había perdido la cuenta de con cuantos aliados había
luchado—después de un tiempo, sus caras y nombres se
habían desvanecido en las profundidades de su nebulosa
memoria.

Y entonces estaba él.

 Era una de las pocas personas con una reputación tan
comparable a la suya. Había oído hablar de él a través de
historias susurradas y chismes de taberna. He oído que
mató a todos sus aliados, le diría un cliente a otro
mientras bebían cerveza. Oí que una vez masacró a todo
un ejército, él solo. Hasta el Cuervo le tiene miedo.

Había empezado a imaginarse a un hombre despiadado un

carnicero inmoral con la misma sonrisa miserable que la
suya. Pero no era un ángel vengador. Sólo era él mismo.

Se habían encontrado por casualidad, en una tierra de

desesperación y dolor. Era estéril, pero harían trabajo
rápido, juntos, primero como aliados y luego como
amigos. En los días más tranquilos, habían pasado el
tiempo jugando al té y al ajedrez, y meditando en silencio
para calmar los gritos de su cabeza, aunque sólo fuera por
un rato.

"Sabes,” ella dijo durante uno de sus combates de sparring

(tenían que mantenerse en forma, por supuesto, porque
los tiempos de paz nunca duraban tanto como esperaban),
"las historias nunca hablan de esta parte tuya".

Hizo hecho una pausa, con una pequeña sonrisa divertida

en el rostro. "¿Ah, sí? Entonces, ¿de qué hablan las
historias?”

"Te llaman el Ángel de la Muerte". Ella clavó los talones

mientras él reanudaba un ataque de golpes con su espada
desafilada. "Dicen que dejas un camino de destrucción a
tu paso, que nada-ha!", replicó ella y pasó a la ofensiva.
"Que nada es sagrado para ti".
Sus espadas se encontraron. Se empujaron la una contra la
otra, tratando de ganar ventaja, y sólo porque estaban tan
cerca notó ella el cambio en sus ojos: una frialdad
momentánea que era tan brutal como la ventisca que
azotaba el exterior. Fue y desapareció en un instante.
Volvió la luz y él se rió mientras empujaba su espada hacia
atrás.

"Las historias son curiosas", dijo mientras volvía a

blandirla, sin darle tiempo a esquivarlas. "Algunas son
ciertas...".

Se movía tan rápido. Ella podía hacer otra cosa que

quedarse de pie mientras él se abalanzaba sobre ella con
un golpe en las costillas, haciéndola caer de espaldas sobre
el suelo de la sala de entrenamiento. Se puso de rodillas,
pero él ya estaba de pie sobre ella, con la espada en alto
por encima de su cabeza, y en sus ojos brillaba una
emoción que ella no podía identificar. Por una vez en su
vida, arrodillada ante la primera persona a la que llamaba
amigo, se sintió perseguida.

Y entonces él bajó el arma. Le sonrió amablemente -la

suave sonrisa a la que estaba acostumbrada- y le ofreció
una mano enguantada.

"... y algunas no lo son", terminó. "Entonces, ¿al mejor de

dos de tres?".

"Eres un cabrón", dijo ella juguetonamente, incluso

mientras las voces gritaban, corre, corre, corre. Cogió la
mano que le ofrecía y se colocó junto al hombre que
 estaba segura de que podría haberla partido en dos, por
muy desafilado que estuviera el filo de su espada.
Mientras él la guiaba pacientemente a través de todos los
errores que había cometido, pequeños detalles como la
colocación de los pies y la falta de agarre de la
empuñadura, le pareció divertido y aterrador a partes
iguales que, a pesar de toda su tiempo de lucha
sangrienta, él sólo necesitara unos minutos de combate
para encontrar fallos en su técnica. Pero, de nuevo, su
técnica no estaba especialmente pulida; bastaba un golpe
brutal para derribar a la mayoría de la gente. Algo le decía

Confiaban el uno en el otro, ella y el amigo de cabellos

dorados. Estaban bañados en gloria, dioses gemelos que
brillaban en medio de unos campos ensangrentados. Pero
a medida que crecía su fama, también lo hacían sus
enemigos. Llegaban en tropel, día tras día, y en poco
tiempo ella había olvidado a qué sabía la paz. Los días eran
largos y las noches más largas; cada parpadeo de
movimiento era un espía en las sombras, cada aliado era
un traidor en potencia, cada palabra era una declaración
de guerra. Su hogar se había convertido en el blanco de
mil ejércitos.

A pesar de todo, su único constante era él, hasta que dejó

de serlo. Un día simplemente levantó la vista de un mapa
que detallaba las líneas enemigas y se dio cuenta de que
había estado hablando con aire vacío. No tenía ni idea de
cuánto tiempo había estado sola, sentada en una
biblioteca polvorienta con un té rancio sin tocar en un
rincón. No tenía ni idea de si alguna vez dijo que se iba, o
 si simplemente se fue como llegó de repente, rápido,
como una tormenta de nieve.

Después, apenas tenía sentido mantener los contratos. De

todos modos, las voces se estaban aburriendo. Querían
más.

Una nueva lucha, más historias.

Así que cogió su espada y abandonó el barco. Ya lo había

hecho un millón de veces, pero la idea de un tablero de
ajedrez sin usar en un castillo en ruinas la hizo sentir algo
cercano al arrepentimiento.

Vagó por el mundo, intentando apaciguar las voces.

Ninguna de ellas quedaba nunca satisfecha. Por mucho
caos que repartiera, siempre había más trabajo por hacer.
Así que trabajó. No tenía ni idea de durante cuánto
tiempo. Todo lo que recordaba de aquella maldita época
era una sensación de insatisfacción, como si una historia
se hubiera quedado a medias. Años. Décadas. Tal vez más.
Apenas importaba.

Al final, lo sabía, todo sería igual. El mundo se acabaría y

ella permanecería, siempre luchando, siempre sola.
 No sabía qué la había traído al reino en primer lugar.
¿Realmente tenía que verlo por sí misma?
¿Era simplemente para saciar su curiosidad?
¿Se aburría?
¿O había oído hablar de un reino que no se veía afectado
por las guerras y las rencillas de sus vecinos, que
mantenía la paz y la neutralidad desde hacía un siglo, y lo
había aceptado como un reto?

Fuera lo que fuese, cuando se encontraba bajo la sombra

de un castillo dorado, viendo ondear perezosamente sus
banderas en la brisa veraniega, sintió revolotear en su
corazón un destello de una emoción que le era familiar.
Había algo en los muros empedrados y en las torres que se
alzaban hacia el cielo que le recordaba a un palacio
diferente, en algún lugar frío y lejano.

"¡Hola, forastero!", le llamó uno de los guardias de la

puerta. "¿Estás de turista?"

Ella se detuvo ante el tono alegre del hombre. La mayoría

de los guardias que vieron su espada y sus manchas rojas
como la sangre sacaban rápidamente sus armas, pero
aparte de las lanzas, que parecían más decorativas que
amenazadoras, los guardias de las puertas no parecían
estar en guardia en absoluto. Arrogancia, decían las
voces, este es un reino de arrogancia.

"Tal vez", dijo, complaciendo al guardia. "Aunque supongo

que tengo más curiosidad por el interior que por el
exterior".
 "¡Por qué no lo has dicho!" El guardia le hizo señas para
que avanzara. "El castillo está siempre abierto para los
turistas. Pase".

Así fue como se encontró caminando tranquilamente por

los pasillos de un castillo que, en circunstancias normales,
habría asaltado con las espadas sacadas.
Los guardias le pusieron límites a su armamento y la
obligaron a deshacerse de sus espadas en la puerta, como
si necesitara algo más que sus manos (y a veces ni
siquiera ellas) para sembrar el caos.

La laxitud de la seguridad del castillo no guardaba

proporción con la opulencia de su interior: una exuberante
alfombra suavizaba sus pasos, elegantes tapices
decoraban las paredes, flores brotaban de jarrones tan
altos como él y cuadros al óleo en marcos dorados.
Pinturas de paisajes solemnes, de animales salvajes
vagando por un jardín cultivado, de un muchacho moreno
a horcajadas sobre un caballo blanco, con un atisbo de
sonrisa en la comisura de los labios, y del rey…

Se detuvo bajo el cuadro, puesto entre jarrones de lirios.

Oh, pensó. Por eso. No era la arrogancia lo que hacía
pensar a este reino que estaban protegidos de todo.

Era su rey.

Retratado con pintura y sombras, tenía el mismo aspecto

que ella recordaba, los años no habían dejado huella en su
rostro tranquilo. Estaba de pie detrás de un modesto
trono, con la mano apoyada suavemente en el hombro de
una mujer morena que debía de ser su reina. En brazos de
la reina había un niño de pelo cobrizo que dormía
plácidamente. En el suelo, a sus pies, con las piernas
cruzadas, había otro niño, más mayor, con un anillo de oro
entre sus rizos castaños.

“Hermano!”

La voz chillona de un niño sonó en el pasillo. Su mano

buscó instintivamente su espada cuando se apartó del
cuadro y se encontró frente al mismo niño del cuadro.

El príncipe.

Era alto y delgado, y su rostro aún conservaba los leves

rastros de la niñez. No tendría más de catorce años. En el
cuadro, sonreía, inmortalizado para siempre en el deleite.
Pero aquí la miraba fijamente, con sus ojos oscuros
anormalmente concentrados, como si ella fuera un libro
particularmente interesante que estuviera desmenuzando
en silencio en su cabeza. Ella había visto esa expresión
muchas veces en los rostros de generales curtidos que
examinaban los preparativos del campo de batalla.

"Hola", dijo el príncipe con cautela.

Ella se encontró levantando la mano en un pequeño saludo.

"Hola".

"¡Hermano! Espérame!", volvió a gritar la primera voz, más

cerca esta vez, y anunciando la aparición de otro niño en
 el recodo del pasillo. Por su lujoso atuendo y el pequeño
ejército de sirvientes que le seguían inquietos, sólo podía
tratarse del príncipe menor, apenas más que un bebé en el
cuadro, pero ahora un niño de seis años bastante ruidoso.

El príncipe menor marchó decidido hacia su hermano

mayor y se pegó decididamente a su lado mientras ambos
la miraban fijamente.

"¿Y tú quién eres?", dijo el pequeño príncipe, en lo que

debía de pretender ser un tono amenazador. Pero sólo
sonaba como lo que realmente era: un niño.

"Un visitante", dijo ella, insegura de lo que pretendía decir

ahora.

"¿Has venido a tener una audiencia con nuestro padre?",

preguntó el príncipe mayor en un tono decididamente más
llano.