El vacío

debajo del agua no es como

el vacío detrás del ojo anidando el agua

su propio pulimentado espejo

en el que el ojo que es agua

apenas ve

la forma de un ojo—o un ojo.

Y la gota que atraviesa el espacio

trae con / en su vértigo de ± años

una memoria—esa otra cosa—sin

colores.

....

somos los hombres vacios

somos los hombres rellenos

apoyados juntos con la cabeza

llena de paja

Ay de nosotros!!

Nuestras resecas voces

cuando susurramos juntos

son silenciosas y sin sentido

como el viento en el zacate

o pies de rata

del todo ido

Contorno sin forma

Matiz sin color

Fuerza paralizada

gesto sin movimiento

Este vacio semejante,

no surgió de ningún Bang,

partió del gemido sangrante

en la boca del universo.

Donde los ecos y las sombras

anidan sin reflejos,

pulimentando su propio color

del vértigo en

la forma del ojo - ojo

Así las esporas

que atraviesan el espacio

llevarán consigo

esquirlas de memoria sin

color.

CUANDO TE PRUEBO CON MIS OJOS

como ora un ágnostico en su caverna

como cae el granizo de las nubes,

como gime la loca en su cuarto,

así platico yo

con mis amigos sordo-mudos.

Como aulla el perro a la luna

como salta un mono en los árboles,

como lame una lengua la sangre en las heridas,

como lame un perro la mano de su amo,

así escucho yo,

en silencio-callado, entre los muertos.

Como una estrella que cae,

como cae una hoja del árbol,

así yo escribo,

como un demonio haciendo que lo que no es, se presente

como si existiera a los ojos del hombre

por nada todo y para siempre nunca.

VACIO II

El vacio encumbrado

de una explosión no es como

el vacio pulimentado

del ojo reflejando el aura

Por que esta nada semejante a un gemido,

no surgió de ningún Bang,

Afloró en la herida abierta

en la boca del universo.

Pobre de nosotros!!

nuestras vacias cabezas

nuestros vacios corazones

como espantapájaros llenos de paja

Estas voces marchitas

cuando balbuceamos juntos

son silenciosas y sin sentido

como el viento que corre entre la hierba

o serpiente caminante.
Ámbito sin límites

tonalidad incolora

fuerza anquilosada,

ademán petrificado

EL ECO DE LA LUZ

Ni la más sagrada costumbre

O cotidiano de los actos

Pondría fin a esta pregunta relativa

¿Qué es lo que queda de mí cuando te vayas luz?

Porque en medio de toda inhalación-exhalación

Hay algo que se consume

Hay algo que no regresa jamás

Algo que es eliminado

Pero no importa

Este morir es el que me permite

Saborear la vida

Porque si la carne fuese hierba

éste dolor no sería tan físico y profundo,

pudiendo así, verlo todo, quererlo todo,

sentirlo todo.

LA SOMBRA DEL RELAMPAGO

La mística más tonta

y cotidiana le busca una

respuesta a esta pregunta:

¿Qué quedará de mí

cuando la luz se apague?

Porque en cada acto

y porque en cada gesto

hay algo que se rompe

hay algo que no vuelve

hay algo que es asesinado

y esto no es como morir

Pero está bien,

está bien,

está bien.

Este dolor,

cuando la carne es hierba,

me permite la vida.

Este dolor del cuerpo,

éste dolor tan físico y profundo,

estas posibilidades de verlo todo

—de quererlo todo—

de sentirlo

todo.