 Ludwig Meidner : (Bernstadt, Silesia, 18 de abril de 1884 - Darmstadt, 14 de mayo de 1966)

fue un pintor expresionista alemán, adscrito a la Nueva Objetividad.

 Shinobu Hashimoto
 La sensación de todo estar
urdido-engendrado-dicho-hecho-perpetrado,
siempre tuvo la fuerza como para hacerme
"creer" que yo sólo obraría si encontrara
algo nuevo.
Pero hasta que eso suceda, hago como que
obro, colando así, de esta forma, el
producto de mi hobby para que otros tal
vez puedan gozarlo.
Fatalmente puede que a más de uno le
resulte útil o emocionante.
Además, ¿no era que todo lo que uno hace
es para que otro ame lo que uno ama?
 Cuando el sol calienta las plantas afuera
son tantas las leyes del Universo
que entran en contradicción para que eso pueda suceder…
Pero cuando abrimos los ojos
en la oscuridad quieta de nuestro cuarto
y el primer rayo de conciencia
nos recorta con oscuros pensamientos todo parece estar en orden
 ... como una mota de polvo sobre la superficie triste de la tierra
Crear no es un acto de poder (poder y creación se niegan); es un acto de aceptación o reconocimiento.
Crear es generar un estado de disponibilidad, en el que la primera cosa creada es el vacío, un espacio
vacío. Pues lo único que el artista acaso crea es el espacio de la creación. Y en el espacio de la creación
no hay nada (para que algo pueda ser en él recreado).
 El des—tiempo y el des—fase de la obra. La obra llega cuando llega al lugar que llega—
demora y desencuentro. Suena el teléfono pero cuelgan antes de que pueda decir nada
  Perder la vida es poca cosa , y no me faltará valor cuando sea necesario. Pero ver cómo
desaparece el sentido de esta vida, la razón de nuestra existencia es insoportable. No se puede
vivir sin razones.

 BALADA DEL MILLÓN DE VIENTOS DE LA
MUERTE
(Cut & Paste on Burroughs)

Un gran principio de violencia dicta nuestras modas.

Dicta nuestras modas un gran principio de violencia.

La muerte viene con la velocidad de un millón de vientos.

Con la fuerza de un millón de vientos viene la muerte.

HAY QUE SER UN IDIOTA PARA NO DARSE CUENTA

que la muerte viene con la velocidad de un millón de vientos

porque un gran principio de violencia dicta nuestras modas
& que

un gran principio de violencia viene con la velocidad de un millón de

vientos

porque

la muerte dicta nuestras modas.

 Somos animales terribles. Creo que el sistema inmunológico de la
Tierra está tratando de deshacerse de nosotros, como debe ser.

Las innumerables opciones de su destino.

Servidas en un plato
Para su elección
¿Qué tenía que perder?
No es un país fantasma ensangrentado ... o si??" +

Ulises: atrapado en la Isla de Calipso pide por favor ayuda para salir de
ese encanto,
RÍo

Esta noche me descarto

mientras cruzo el río;
un río de mil ojos de plata
que lloran derraman babean el tiempo.
Me quito algunas cosas
y le voy dando forma
a un corazón negro lleno de rabia,
de rabia de perro ciego.
Me descarto
y libero la infestación más interna.
Escupo, destruyo mi rostro;
después me puedo dar el lujo
de amanecer muerto
con una sonrisa de oreja a oreja.

Todavía cruzo el río

bajo las estrellas.
 Jeroglífico del atardecer
Las aves siguen cambiando de lugar en el árbol vacío
como decimales o numerales reconfigurando
alguna palabra que, dicha, puede sonar la llave
que endereza el mecanismo dentro de la cerradura
que mantiene a la puerta dividiéndome de mi.
MASV
 (DE Bestias antropomórbidas)
MENTE MARIPOSA II
Aquella que roza, su vuelo sobre las mariposas
mente
La mente es como una mariposa
que se posa sobre una rosa
o revolotea en un montón de heces hediondas
baja en picado a un autobús exhausto
o descansa en el porche, en una silla, una flor respirando
-abriendo y cerrando la brisa desde el espacio-
Que vuela en picada a la cima de un vacío,
saltando sobre la maleza en campos petrolíferos
Algunos dicen que aquellas alas de arco iris tienen almam
otros dicen que son cerebro vacío,
alas diminutas automáticas con grandes ojos
que se fijan sobre la página.
MASV





  (escritura inédita)
... como poeta, el resto de mí odia la poesía.
Odio a los aprendices. Pero amo mi Sempai.
Odio al amor. Pero no puedo odiar a nadie.
Odio la vida. Pero mís palabras no están sujetas,
o son algún sujeto de belleza.
Más vale de vida o muerte.
Me gustan los versos.
Tengo una extraña fijación hacia el vacío.
Por eso escribo para mí. Aunque publico.
Y así me detesto.
Pero no puedo estar en otro sitio...
Desearía ser alguien más.
Escribir de otra forma de escritura.
Y maldecir el día en que nací.
Para poder morir inédito.
Ya que afortunadamente.
Sé que voy a desaparecer.
No me importa.
YA...

Y en un día como hoy:

Una telaraña en el rincón—vacío
del cuarto en sombras.
Es como si la mente bebiera del espacio
dibujada por estos muros
reales
sin ventanas
hasta que todo
por fin encaje.
MASV

ELSECRETO DE LA PIEDRA
En el camino, junto al mar,
las montañas se hacen piedras,
cada piedra es un templo
y de cada templo se hacen imágenes,
son espejismos;
asi el viento frío se vuelve oscuro
y la oscuridad brilla en todas direcciones.
MASV
Doce palomas en la ciudad
posadas
en los altos cables
del tendido eléctrico
—casi a la misma altura
de la que cayó
el viejo de enfrente
hace casi un mes
y murió.
El vértigo
de la caída
libre y una
interminable
vida pasajera
—llegan
otras tres
palomas.

 En el sin razón y la nostalgia por Hercolubus; el fin de la semana y de todas las semanas.
 Kailasarana Shiva chandramauli phanindra matha mukuti shalali karunyasindhu bhavaduhkha
hari thujavina shambho maja kona tari. (jijij)

Yo acompaño el Voto Secreto, hasta el última instante de lo posible,a pesar de que esa palabra, adquiera
incluse adopte ese simbolismo contrario , un tinte de ... "esto es imposible"

 Hola...Le respondo a "NADIE" en particular. Si leo sus respuestas y me satistafe leer algunas
que optan por la lógica racional sobre el tema, para no recaer en viejas tragedias cognitivas
innecesarias, creo yo. Este es un tema muy amplio, demasiado. Para mí: LA POBREZA: Es un
estado humano, ligado profundamente con su condición de perspectiva; lo que es pobre para
algunos, no lo es tando para otros. Sin embargo todos podes acordar siempre, la carencia en
común como el epítome reprentativo, su avatar o demonio. "Sin Amor la pobrezaes sinfín
 Por exceso de Vida... Condenado a morir por vivir demasiado

 Perder la vida es poca cosa, y no me faltará valor cuando sea necesario. Pero ver como
desaparece el sentido de esta vida, la razón de nuestra existencia es insoportable. No se puede
vivir sin sentido, no se puede vivir sin razones y el deseo de vivir es primordial.

Mi yo eres tú
Belleza alada
Me traes de un alba
De un sol obtuso
En ti soy otro,
pulso mis ganas, escribo, como, corro, te hago el amor : bailo con ratas
No hay muerte
No hay calma
Contigo oleajes
Lunas y Saharas
¿Acaso qué hay increado?
No muevo el rostro
No escupo nada
Nomás te miro
Soy tu destello
Eres mi hacha

ESTO QUE RESPIRO

Es más que un exilio
Es más que un reinventar del grito
Es más que una herida sin mapas
Esto que veo y me trago
Es más que un amanecer lejano
Es más que un verso leído
Esto que conjuro desde la altura
Desde la puerta del relámpago
Es más que una fiebre añeja
Es más con un viaje migratorio a los sentidos
Es más que andar llenos de verdades
Esto que puedo apretar y soltar
Es tan mío
Es tan adentro
Es más que una fiesta de ansias
Esto que viene de rebote y me toca
Es reencarnación de sombras del nuevo evangelio
Es más que una lluvia urgente
Es más que canto de piedra descifrable
Es más que un quédate
Esto que va colgando en mi voz
Que va como agua nueva misteriosa
Es más que un abrevadero secreto
Es más que una palpito místico
Esto que se me enreda en las piernas
Como un jugueteo de rezos
Es más que un vientre con páginas sueltas
Es más que el miedo tajante
Esto que cae como cable de tierra
Como luz tensa
Es más que una grieta maravillada
Es más que una sed de roces
Es más que un preámbulo canino
Es más que una pregunta publica
Es más que una apertura sexual
Esto qué cargo en mi traje de rostro
Es más
Que tu mejor albas de miradas
En todos estos dias alejado de aquello llamado hogar La experiencia más bella y profunda que puede
sufrir un hombre es la sensación de misterio, es el principio subyacente de la religión, así como todo el
esfuerzo formal del arte y de la ciencia; me parece que aquel que nunca haya tenido esta experiencia,
está muerto o vive ciego”.

Soy el excremento luminoso de un sapo que se tragò a una luciérnaga.

Los oigo respirar en la noche,

pero no los oigo respirar en la noche
porque estén enfermos sino porque he aprendido a hacerlo:
he aprendido a oírlos respirar en la noche de la misma forma
que un marinero aprende a oír el mar para conciliar el sueño.
Salgo del cuarto, entro en un cubo oscuro
donde las ventanas chorrean agua y por fin
doy con la salida. Tal como supuse: es noche sin luna
y sin estrellas, y apenas si hay algo de viento;
entonces me pregunto, con los pies desnudos sobre los hierbajos
del jardín (esla misma pregunta
que me he hecho un millón de veces) si la felicidad
no será apenas un recuerdo.

 Piedra
¿Cuál es el secreto de la piedra?
Como una tortuga de doble caparazón
la piedra se cierra a sí misma
———desde sí misma
hacia sí misma
—en sí—la piedra.
Tanteamos su peso,
atisbamos su naturaleza evasiva,
y después—incluso—callamos.
¿Cuál es la margen que contiene el agua que corre libre en el
/interior, desde sí mismo—hasta sí mismo?
Necesitamos olvidar—en sí.
¿El secreto de la piedra?
En el camino, junto al mar y las montañas
donde las piedras—cada piedra es un templo
y todas las imágenes son espejismos
el viento frío se vuelve oscuro
y la oscuridad brilla en todos lados.
Detén tu camino.
Arrodíllate.
Ahora.
Ahora.
Recógela—sólo
eso
recógela:
una piedra.
Noche & Simetría
——Cuando los pájaros nocturnos cantan
solitarios
y el viento sopla
y la luna brilla
hay una fuerte lección (y conexión
que aprender · · · no se trata sólo del tiempo
marchando
o de la tierra rotando
hacia el amanecer——es más
que eso: escucha.
Sólo escucha.
Porque es una clase de simetría
eso que es cantado—porque la simetría en sí misma
es una clase de canción, de conversación sin palabras
y un lamento antiguo: la armonía
de las vibraciones.
El día abre su boca, el día despunta.
El sueño——el Reino de los Sueños
levanta, se extingue————desaparece.
Abro la puerta de la casa:
no hay ninguna clase
de pájaro
allí, en el cuarto
—en los espacios domésticos.
Ni viento—o luna——tampoco
noche, en definitiva.
Nada sino luz
—la luz del viejo día nuevo
y la consciencia
erigiéndose juez.
Dónde...:
¿Estuvieron allí alguna vez?
¿Ellos?
¿Allí?
¿Alguna vez?
El de sobra conocido lenguaje
de las preguntas.
pedazo de supernova fugaz
SUSURRO DE MUERTE
La muerte - susurra suavemente
- yo no soy nadie -
ni siquiera sé quién soy
(pues los muertos no saben que están muertos - ,
ni siquiera que mueren -
al menos por los niños
- o héroes - muertes
súbitas pues de lo contrario mi belleza está
hecha de los últimos momentos -
lucidez, belleza rostro - de lo que sería
yo, sin mí mismo.
MASV

(poesía inédita)
EL DIQUE...
Si sigue lloviendo el dique se va a romper, Si sigue lloviendo el dique se va a romper, el agua va a
entrar y no tendre un lugar donde estar. El miserable dique me enseño a llorar y gemir, el miserable
dique me enseño a llorar y gemir. Tiene lo que hace falta para que un hombre deje su casa. No te
sientes mal cundo buscas el camino a casa y no saber por donde ir? si vas al sur no tienen trabajo sino
sabes de tu ciudad. LLorar no te ayudara, rezar no te hara ningun bien, LLorar no te ayudara, rezar no
te hara ningun bien. Cuando el dique se rompa nena solo corre, larguemonos de aqui. Anoche me senti
en el dique y gemí, Anoche me senti en el dique y gemí. Pensando en mi nena y en mi hogar Feliz... Lo
siento me voy, me voy pero no ppuedo llevarte, me voy.
MASV

la luz en las sombras del agua

el canto del gallo y el agua
el aroma del pan y el agua
la piel del niño y la lluvia en los techos fríos
la sombra del árbol en el agua del río
el agua de la tierra húmeda de rocío
la mano tendida del amigo
el pelaje del animal dormido
el son de las agujas y la lana mansa
mansa como la telaraña
que ahíja las gotas del alba
mansa como el agua clara
el viento frío colado por los juncos del río
el abrazo del hijo, los hijos
el recuerdo de los muertos, mis muertos
la distancia infatigable del barro en el celo de la furia del frío
los sueños, los teros y el corazón sentido con las lágrimas que son el agua
de la vergüenza, el odio y la alegría, el agua
el agua , el frío y el cuerpo tendido
sobre las hojas de abril en el brillo del agua
las horas quietas de la espera mansa
los pájaros, el agua, el pan y el vino
el nieto, el agua y el animal dormido
la sombra en los trazos del aura del frío
y la lluvia que es el agua que algún día será el río
el agua clara, el agua mansa
y los juncos que no miden el tiempo del agua y el río
y que son la memoria de todo esto
y los besos perdidos
los besos y el agua clara
todos los besos
que me llevó el agua

los artistas somos en general narcisistas o sino no andaríamos exhibiendo nuestros interiores, tenemos
muy baja autoestima y somos frustrados, por lo menos los que vivimos en el cono sur, excusas aparte,
aparte de nuestra mediocridad, de manera que si o si caemos en la paranoia, como dijo lebrero: “los
paranoicos tienen razón”; una vez le preguntaron si recordaba alguna frase de algún autor famoso para
poner como epígrafe o cabezal en un libro y dijo “Los paranoicos tienen razón” , sin aclarar que era de
él y que él era paranoico y que tenía razón.
- "La literatura no es un altoparlante: la literatura es un estetoscopio."

Pensar que entre tu cuerpo y el mío

sólo hubo algunas cartas,
música de Rolling Stones entre cigarros de mariguana,
visitas dominicales al panteón,
besos cháfaros,
cachondeos musgosos bajo un árbol a mediodía,
recorridos a museos polvosos,
sonrisas estúpidas junto a una fuente
mientras las caricias envejecían hasta el tope,
conversaciones con tu madre
haciéndole ver las propiedades de la mariguana,
convencerla de que ahí no estaba la trampa.
Después,
algunas cartas espaciadas --pláticas almidonadas--,
lejanas visitas,
hasta que aquellas cosas
se van olvidando.

.. Entonces ese día miré el suelo en el que junto a él me iba a sentar, como si fuese un suelo milenario,
conocedor de miles de estaciones y burbujas de luz. Tronaron las hierbas y mi maestro me miró a los
ojos como si estuviera a punto de ya no soportar la abstinencia en mi silencio. Le dije:
- MAESTRO, COMO PUEDO SABER QUIÉN SOY?
- CESA DE PENSAR. EL CAMALEÓN PARA CONOCER SU REAL COLOR, SE POSA EN EL
VACIO
... Trozos de hielo negro
en la corriente del agua blanca:
pequeñas crías de tortuga montadas
sobre viejas osamentas olvidadas
que hunden sus costillas en las piedras
del fondo del lecho
y beben con sus vértebras el aire
de la superficie.
En el agua no hay líneas
que corten otras líneas ni puntos
que recorten rígidos ángulos ni
viceversa:
apenas la pura inercia blanca
del sol a mediodía.
Vibraciones de la cuerda de un arco
en el silencio de la oscuridad que precede
la noche en el agua de la orilla.

"Cuerpos cercanos a la tierra" o "B 612"

Dibujo Colores y Plumones.
Carta In-paciente

“Que le vas a hacer viejo, cuando uno está en la mala está en la mala, te sentís miserable hasta por la
caída del jabón del lavamanos, puta vida. Mira que a lo mejor eso me hubiese convenido conocer de
antemano , la miseria, yo siempre lo tuve todo, bueno no todo, pero vos sabes que nunca me faltó nada,
nunca tuve que salir con hambre de la casa, la abuelita siempre se preocupó por el café y las arepas del
desayuno y que no faltaran los huevos, que mijo no se vaya sin almorzar, que compremos zapatos
nuevos para el niño, que si es hora de cortarse el cabello vaya córteselo, que tenga para el bus, que si
durmió bien, puta vida, mira que eso tampoco nunca lo he podido hacer, dormir bien, en los momentos
que pego el ojo y no pienso en nada es un milagro, de repente me despierto a la madrugada por que se
resbaló un fantasma o alguna otra idea marica que se me viene a la cabeza, puta vida. Y sueño mucho y
con muchas cosas, un enfermero me dice que eso es normal, que mijo vea que después de haber casi
visto la luz es apenas lógico que el cerebro delire, joder, como si delirar fuera lógico, de repente te
encontrás en medio de tigres en un bosque y dragones en el cielo y ya no sabes ni que hacer ni que
pensar, que mierda, lo que queda es despertarse y tomar aire, contar hasta 6 o 7, hasta 10 no, es
demasiado, y exhalar.

Ahora mucha agua, comer bien y esperar que la mierda salga por la piel sudando como un sapo, joder
por que sudo y sudo; de vez en cuando me animo a colgarme del marco de la puerta y hago dos o tres
cristos pero de inmediato me entra la debilidad y me da una putería que ah, guevón. Si te acordás
cuando jugábamos al fútbol todos los domingos con los mocositos del barrio de enfrente , que días, se
armaban unos partidos serios que donde hubiese habido árbitro salimos echados mas de uno por
cochinos, aunque vos sabes que yo metía la pata duro pero nunca a lastimar, desleal no, además que
ustedes siempre me ponían de creativo, que vos sos el diez andá, me decían, que jugá adelante, que vos
sos Bochini, me decían, la verdad siempre me gustó más jugar de ocho, o de cinco, hasta de siete,
incluso de uno cuando el pasto se ponía lindo, que tiempos, eso sí que no me pusieran de tres por que
ahí si me volvía de madera, la zurda no me ha servido jamás, apenas para sostenerme. Y te acordás del
torneo en el que nos metíamos en los veranos, ahí si se jugaba, me acuerdo mucho de un man, Victor
como que se llamaba, o Héctor, no sé, el man se metía la pelota bajo la suela y no había quien se la
sacara, que lindo, me acuerdo que le metí flor de levantada un día que el man me tiro un túnel, me puso
a pagar amarilla eso sí, pero por ahí el man no la volvió a tener, mucho partido, empatados a 4 hasta
creo que quedamos.

Y que hay de la nena? Ana o Lorena? Como se llamaba? Me imagino que te sigue llevando la vida a
cuadritos como te gustaba a vos, amor duro que dicen. Y que has sabido de Sara? La última vez
escuché que había tenido un hijo o que compró un perro, no sé, vos sabes que las mujeres vuelan en
picada viejo, ya sé ya sé, la nena me quería mucho o al menos eso parecía, pero como carajo vas a
querer a alguien si nunca aprendiste a quererte a vos mismo, pobre tipo dirás, ahora sí, antes no, en ese
entonces convivía con mis demonios, como un cura y una calibre 38 en su cofre de diezmos, que
terminará en una ronda de ruletazos de seminaristas ebrios de vino de alguna eucaristía secreta de esas
donde sólo llevan niños, uno cava su propio hueco y escribe su epitafio, que maricada viejo.

Aquí rara vez sale el sol, o más vale rara vez lo veo, cuando entra por algún huequito de la persiana, me
acuerdo mucho de nuestras mañanas en los potreros, eso si me hace sonreír, trato de no pensar tampoco
en eso demasiado para que no me entre el hastío, ah el hastío como me entra de duro esa mierda, que
hastío tener que seguir esperando hasta quien sabe cuando a quien sabe donde a que sabe quien, y todos
me tienen hastiado aquí, hay un tipo que me pregunta todos los días si hoy es sábado, al principio
contaba los días y le respondía lo más cercanamente posible por que la verdad no se que tanto ha
pasado desde la última vez que lo supe, pero ahora siempre le respondo que sí, entonces el tipo parece
llenarse de una energía motivadora toma un baño y se pone a rezar, hay que dejarlo que sea feliz, que se
yo, ya quisiera no acordarme que ayer estuve aquí, o a lo mejor si, que se yo. Pero el hastío me dura
poco, a las 9 am llega la enfermera con dos pastillitas insignificantes de clonazepán que me bajan el
hastío como un sal de frutas, todo me importa un carajo, aunque a veces no es así, y me levanto con
ganas de crear y con ideas supuestamente completas, todo termina a las 9 am cuando detonan en un
torbellino ebrio y la boca me sabe muerto, una mierda viejo.

Y como me hace de falta poder pintar, aquí sólo me prestan un lápiz y una hoja de papel y eso que a
veces me quitan el lápiz por temor a que me saque un ojo o me suicide como lo haría un vampiro
hemofóbico, creo que una vez les pasó, y que putas hago con una miserable hoja de papel, si de origami
sólo me acuerdo de los avioncitos y los barquitos, entonces en este cuarto a veces entra el médico de
turno y se encuentra con una armada napoleónica de papelitos que lo único que hacen es dejarme en
evidencia, que desorden me dice el tipo o tipa, por que siempre son distintos pero dicen la misma
mierda, más enfermos están ellos, que mierda.

Y a la hora de comer no como mucho, que vas a comer si la boca te sabe a gladiolo, pero eso no quiere
decir que la comida se pierda, siempre hay algún adictivo compulsivo, algún aguilucho esperando que
deje la sopa, el arroz integral, o una especie de torta que parece que hacen con las sobras del día
anterior, no sé, pero me sabe a suela guardada, un total asco.

Por la tarde casi siempre puedo descansar, de que? no sé, pero siempre estoy cansado, eso no me gusta
pero al menos me puedo hacer el dormido, pero otras veces no y llega un payaso que quiere que hagás
ejercicio y que saltés como si estuvieras de vacaciones, trato de salir de esa mierda rápido y hacer lo
que dicen para que no me hagan la mala atmósfera o para que no me cambien la dosis de las pastillas,
así estoy bien, o no tan mal, o mal pero bien, uno ya no sabe, o mejor que importa.
Pero bueno viejo, ahora lo único que resta es recuperarse, seguir embutiéndome la sopa de cartón que
hacen aquí, dármelas de chico listo y no dejar que me pillen esta depresión infinita y seguir en este
mundo de dopaminas agridulces, saludes a todos, se les quiere, no vengan a visitarme.”
No tengo nada con las Doctrinas más bien con los Adoctrinados: Un feminista y el arrojo temporal de
su instinto predatorio con el fervor de un hombre cualquiera; el cristiano que me sufre por amar un dios
con "d" minúscula; El Budista que se aleja de mí cada vez que puede más y más, por que lo único que
hago es decirle "eres más que mi modelo a seguir, eres mi razón de existir, déjame existir señor!!!".

El dilema de escribir radica en que uno debe estar borracho casi todos los días. Esta obligación no tiene
orígenes gremiales, sino que es de naturaleza metafísica. Se encuentra en el ser mismo del escritor, aun
cuando cabe la posibilidad de que éste se comporte como un desobligado y renuncie a beber alcohol.
En este caso no hay nada qué hacer sino compadecerlo: jamás admirarlo.

...de las dedicatorias del subconciente

Y me preguntó luego de que el veneno al fín le hizo efecto.

- Es que alguna vez en tú familia alguien fue tildado de "loco" o enérgico incontrolable?
- Puede ser... ,si contamos al fraile que murió de venerea, el abogado que camina en calzoncillos
creyéndose Don quijote de la Mancha, el presidente de la pymes de DiabloRojo Corporate, la tía
gemela suicida que creyó que mataba a su réplica cuando se miraba en el espejo, otros 7 más que se
creen justos entre pecadores, contando a mi padre el menor de la familia y conmigo somos 13.

Siddharta:
 Las sensaciones se convierten en conocimientos y, en vez de dividirse, adquieren contenido y
empiezan a irradiar lo que hay en ellas.
 Desentrañar las causas últimas,era según él, la verdadera forma de pensar
 ... dejaron de ser la absurda y contingente multiplicidad del mundo de las apáriencias, indigna
de los profundos pensamientos del brahmán, que la desprecia y sólo busca la unidad.
 De la plétora de conocimientos.
 “Se meditar, se ayunar y sé escribir poesía”
 “No estoy aquí , soy la linea de tiempo entre dos arrozales negros palpitando en pestañeos de
luz”
 Soy una brecha de luz en los brazos de una mujer que sonrie, un hombre como inclinado trata
de entender esa plétora de conocimientos
 Que fué primero? El mimo o el payaso?

4 VERDADES ESENCIALES
-3-
1) LA PERSONA QUE AVANZA POR EL CAMINO ESPIRITUAL, GUARDA LA VERDAD
DENTRO DE SÍ MISMA,Y NO FUERA DE ELLA PARA HACER ALARDE. ¿CON QUÉ FIN SE
AUTO-ALABARÍA UN YO SIN EGO, OCULTO EN UN RESPETUOSO SILENCIO?
2) CADA SEGUNDO FLORECE EN EL PRESENTE GRACIAS AL OLVIDO DEL PASADO. SIN
ACEPTAR LA JAULA DE LA MEMORIA,SE DISUELVE EN LA FRAGANCIA DEL VACÍO.
3) DEJEMOS DESLIZARSE EL MUNDO POR NUESTRAS MANOS ABIERTAS, LANZANDO
HACIA ESE OSCURO PRECIPICIO, COMO UNA SEMILLA, AL NIÑO LUMINOSO INSTALADO
EN NUESTRO PECHO.
SOMOS SEMBRADORES DE CONCIENCIA.
4) LA CAZA ESTÁ PROHIBIDA, LA PESCA ESTÁ PERMITIDA. ENTRA EN LA RED QUE
EXTIENDES EN TU MAR INTERIOR. SÉ TÚ MISM@ LA SAGRADA PRESA.

By Alejandro Jodorowsky

En realidad, la tematica relacionada con los movivimientos sociales, no es ni mi fuerte, o el interes

primordial de mis proyectos, sin embargo; ahora
Paciencia
La paciencia (del que mira
el gusano que no carga
ni el peso de los ancestros
ni la prismática visión
de una futura descendencia
el agua que siempre colma
las sombras bailando contra el muro
y nunca contra la muerte
la planta sola durante siglos y
solitaria en el espacio inconmensurable
el movimiento de la luz que es luz
el barro lechoso y tibio del pantano
moscoso que hiede a muertes
el techo límpido y sonoro de la casa
bajo las repentinas lluvias de verano
la flor en la planta en el espacio
fuera del tiempo
los cuervos en lo alto de las copas de los árboles
rodeados de (infinitas) posibilidades
[Esa es la palabra: la palabra es posibilidades.]
La posibilidad que es cada simple
posibilidad nacer, morir, nacer y
morir a través de los colores hacia la luz,
desde las rocas hasta la inundación
que vendrá de más allá; el sueño
del animal en lo profundo
de la cueva de sus manos es toda su realidad.
La realidad
La paciencia para aprender y compartir
lo aprendido.

... pues a mi me parece que la realidad se expresa con cierto vigor, como dejando claro que siempre, es
mejor ser un Sócrates insatisfecho que un cerdo satisfecho"
POST-Data: La Búsqueda de conocimiento, jamás he sido partícipe de algun esfuerzo en vano...

Retrato de mi temor.

"Soy una yuxtaposición de oquedades,

un amasijo de líneas que se cruzan,
porque soy un cuadro cubista desencajado
en muchos espacios que se superponen
y que no logro nunca reconducir hacia mí
hacia el interior, hacia el exterior
el espacio neutro donde soy posible,
el espacio de continuidad entre la agorafobia y la claustrofobia
en donde no es posible el tacto
en donde no existe el agua, no existe el aire
y sin embargo todo flota suspendido y sin dolor,
y tengo tanto miedo a que me toquen
tanto miedo a estar vivo.
Soy consciente de mi bidimensionalidad,
de que te miro desde una superficie plana y desde unos ojos
que se entrecruzan en la inconcebible posibilidad del afuera,
necesito de ti para anclarme al mundo,
necesito de ti para ser esa posibilidad,
necesito de ti para mirarte y saberme mirado,
configurarme en eso y agarrarme a eso"

La fascinación por el teatro entró en este Homo Sapiens gracias a tres acontecimientos que marcaron
profundamente mi alma infantil:
- Participé en el entierro de un Bombero
- Entregué los anillos en la boda de un payaso
 Sorprendí a un par de gatos teniendo "sexo salvaje"

Casi siempre somos dos: el que actùa y el que se ve actuar. Somos auténticos cuando nuestro actor y
nuestro espectador se hacen uno.

Te busqué de mujer en mujer. Llegué a ti cubierto de heridas. Una sola mirada tuya las pudo cicatrizar.
Mis anotaciones importantes

"...pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión.La vida es desierto y
oasis. Nos derriba, nos lastima,nos enseña,nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia..."

Mientras tanto, no entreveo otra posibilidad que la de una versión como la mía, que oscila entre la
interpretación personal y el rigor resignado

Microcuento: Una vez un hombre vivió prisionero durante mucho tiempo y se empezó a preocupar por
una mosca. Un día descubrió que la mosca lo había dejado. Empezó a enloquecer

Microcuento:

LA MOSCA DE ORO

"Hubo una vez en la prisión más grande y perdida en el mundo, un hombre que vivió prisionero ahí
durante mucho mucho tiempo; trató de escapar un par de ocasiones, entonces comprendió, estos actos
desesperados dejaron claro que, antes que algo imposible, eran algo inconcebible, y así fué que se
empezó a preocupar por aquella mosca, esa mosca, una mosca de color dorado. Oro ante sus ojos, el
oro del sol . Fué entonces que un día descubrió que la mosca lo había dejado. Había desaparecido. El
hombre miró al cielo, vió que estaba de noche, comenzó a enloquecer."

Fragmento
"...Desearía que sus palabras
fuesen como nieve negra,
para que el sol de verano
las fundiese entre sus pechos‚
en formas casi obscenas y asensuadas
allí donde este aliento insiste en acallar
esta soledad y tristeza antigua que siempre me acompaña."
MASV

fragmento...
CUANDO ESCUCHO CON MIS OJOS
"...como reza la beata en la iglesia,
como cae la lluvia del cielo,
como llora la loca en su cuarto,
así converso yo
con mis amigos mudos.
Como pasta el caballo en la pradera,
como bebe el ganado del abrevadero,
como lame una lengua las heridas,
como lame un perro la mano del amo,
así hablo yo, en silencio, con los muertos..."
Fragmento

“¿quién o qué?,
¿nos habrá de esperar al final?
¿Terminará o cazaremos por siempre?
Y entonces,
¿puede el lenguaje agujerear siquiera,
esa última quimera?
No lo sé,
pero cuando la sangre hierva...”
MASV

... Y al final del dia, las situaciones reales exponen la gente falsa.
MASV

D Frases ADZurdas:
Lo más importante de amarte a ti mismo es que puedes seguir haciéndolo después de que alguien más
se detiene

D Frases ADZurdas:
Seguir adelante es solo el movimiento de luchar e ignorar la verdad para aceptarla

PATHOS & caos

una manzana verde... un gato y su sueño... un cartapacho de escritos y dibujos sin terminar... negro
variable,violeta impresion,rojo operante,azul elite,verde invisible... estructura pastafarica, piedra
caótica, plomada de pendulo esférico... pathos... caos y pathos... caos

Si cometes un pecado, saboréalo. Azucara tus uñas. Así gozarás cuando las masques...

<<como es que siendo tan valiente y luminoso, tan "magnánimo" Alejandro, de repente sólo mueres
como otro...>>
Fragmento:
¿ Eres tú Ishtar ? Soy yo, Alejandra. Acabo de llegar a Uruk, tu enorme ciudad; y aunque reconozco
siempre haber tenido curiosidad por conocerla, no fue mi intención la de encontrarme aquí, salvo tal
vez por el hecho de haberme muerto de una sobredosis con un frasco de Rohypnol y media botella de
Tequila. Tal vez esté sea mi Infierno por ser atocinada... Una auténtica cerda de mar. Si uno pudiese
condenarse al averno por tener el autoestima en lo profundo, entonces , ya todo estaría resuelto, es por
eso por lo que estoy aquí. Ojalá pudiera mentirte y decirte que estoy en los huesos y que soy una rubia
de ojos claros y senos grandes. Pero, créeme, siempre tuve mis razones cuando de ser una cerda se
trató...

Quien sino vos... revólver menstruante, ronroneo escupelunas, asfalto de plasma, licuadito de semen,
molcajete tiernísimo, madreadora de leyes, microbús al vacío, carterista de almas. Sólo a vos te he visto
nadar en el piso. Sólo a vos te he visto rajarle el hocico a los aires... El cuerpo todo se te eteriza con el
cielo por dentro
Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber -a danzar al son de mi canción...
Ciñe el tirso oloroso, tañe el jocundo címbalo.
Una bacante loca y un sátiro afrentoso
conjuntan en mi sangre su frenesí amoroso.
Atenas brilla, piensa y esculpe Praxiteles,
y la gracia encadena con rosas la pasión.
¡Ah de la vida parva, que no nos da sus mieles
sino con cierto ritmo y en cierta proporción!
Danzad al soplo de Dionisos que embriaga el corazón...
La Muerte viene, todo será polvo
bajo su imperio: ¡polvo de Pericles,
polvo de Codro, polvo de Cimón!
Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber -a danzar al son de mi canción...

Un Poema By MASV
La belleza colombiana como espejo en la “extranja” :
"Todas las mujeres quieren estar con vos
o
todos los hombres quieren ser como vos
& sólo si fueras un pendejo
o simplemente pelotudo
Querrías estar con todas las mujeres
o
Querría ser como todos los hombres"

CESARIA EVORA Sodade

Y entonces en mi realidad, no existe la casualidad, ni las coincidencias.

Caminamos ha lugares que siempre existieron, por senderos que
siempre han estado y personas que nos han esperado desde siempre,
O eso esperamos.
"Soy Pink Tomate, el gato de Amarilla. A veces no sé si soy tomate o gato. En todo caso a veces me
parece que soy un gato que le gustan los tomates o más bien un tomate con cara de gato. O algo así."

"... Me vuelvo de agua añorando a los santos la salvaje carnalidad de un puto cazador de arcoiris.
Suenan las campanas de la lujuria divina"

SÓLO DIGO QUE...esa cierta indiferencia por las posesiones materiales, es algo que se torna evidente
en ciertos aspectos, pero que a los ojos occidentales es un crimen, es producto del conocimiento
intrínseco de que cualquier cosa que ganes en este mundo la perderás en el momento en que tu cuerpo
se reduce a cenizas, se funde y desaparece en el aire, entonces para que preocuparse por cosas efímeras,
puede que esto sea una receta para la pobreza, pero también lo es para acumular el tipo de riqueza que
uno puede llevarse consigo al otro mundo.

Apuntes del escritor hechos en Mayo de 2016

Ver menos

 Entierro Online con servicio via satelite y así, etc

Ensueño: en los días de lluvia los pájaros buscan oscuridad para cantar

PoesíaVisual:Algunos Prefieren arder en su piel roja que tocar su v_ac_i_o Oscuro

 No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis
obras, cada uno de los proyectos de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida
interior expulsa sobre mí su baba.

Accidente Suicida

El suicida es el preso que ve cómo levantan una horca

en el patio de la prisión... cree erróneamente que está destinada a él, huye de
la celda por la noche, baja y se cuelga. FRANZ KAFKA

El mundo horrible que tengo en la cabeza. Pero cómo liberarme y liberarle sin tener que desgarrar. Y es
mil veces mejor desgarrar que retenerlo o enterrarlo en mi interior. Para eso estoy aquí, eso me es del
todo claro.FRANZ KAFKA

 Para dominar a los hombres hay que practicar sus vicios y añadir a ellos alguno más. Véase el
caso de los papas: mientras fornicaban, practicaban el incesto y asesinaban, dominaban el
mundo y la Iglesia era omnipotente. Desde que respetan sus preceptos
"La sociedad es un ecosistema frágil. Deslumbra y maravilla a la gente con las mentiras correctas y
eventualmente se volverán ciegos a toda la locura justo en frente de sus caras.
Y aquellos, quienes se ganan la vida vendiendo sueños no tardarán en notar que una vez vendidos, se
crea una verdadera pesadilla que no se puede creer ni aquel que sueña con mentiras correctas, aquí en
este ecosistema frágil que llamamos sociedad."

Odio Sin Esperanza

Tendremos que hacer algo mientras llega el colapso…, vayamos a la
cornisa del rascacielo más alto e imponente, aquel con la tecnología más
sofisticada, parémonos en ella, finjamos lanzarnos en el intento
desesperado por conseguir la eternidad sublime pero no… no lo hagamos.
Observemos nada más. Sí, hemos visto demasiado y aún no es suficiente,
nada nos es desconocido, hemos tocado fondo y mientras esperamos por
el fin, nos rascamos las entrañas con nuestras garras afiladas.

Todavía hay vestigios de la reciente pesadez, es éste el punto de unión

conectiva con el pasado, la colección de actos consumados plasmados en
recuerdos y el inevitable-crónico deseo anhelante por llenar futuros
álbumes con estampa de memoria. Y aunque queremos perdernos con
todas las intransitables cavidades y el encableado cerebral de nuestra
prisión corpórea, la inquietud de ver qué hay más allá de las entrañas de
la realidad atroz y devoradora, así como la imperturbabilidad de nuestros
seres nos anclan.

Nos quedaremos aquí, gracias al ansia y a la cruel condena que nos brinda
la sed de conocimiento que nos estigmatiza cual pecado original, gracias
a la aburrición, al desencanto, a la desesperanza generada por el nihilismo
que nos controla.

Nos quedaremos instalados en las butacas de este cine 3D con

megapantalla y de permanencia voluntaria forzosa, tendremos que
sujetarnos con fuerza sansónica y no pararnos por botanas de quinta
categoría que irriten nuestros estómagos. La película que vemos es
híbrida y se llama Espectáculo grotesco de la existencia humana
(u odio sin esperanzas). En los medios tiempos y en los momentos de
distracción o aburrición tendremos que entretenernos, imaginando algo
más lejano y antiguo, un teatro y jugaremos para no levitar a causa de
nuestra ligereza.

Sí, escenificaremos dramáticamente la tragedia más triste que se nos

pueda o que nos pueda ocurrir, nos aferraremos a la más mínima lágrima
que corra por nuestras mejillas. El vacío aún puede disfrazarse de dolor
agonizante.

La megapantalla continua encendida, la cinta parece interminable pero el

que estemos aquí encerrados en la sala no quiere decir que tengamos que
ver o prestarle atención al filme, basta con ignorarla o evadirla o
maldecirla. Pronto el proyector se atrofiará y el cine se incendiara, habrá
muchos gritos (probablemente de pura felicidad), los bomberos no podrán
hacer nada…ja.ja.ja y de aquí a que llegue ese momento o mientras
decidamos escaparnos por la salida de emergencia, por favor, disfracemos
de dolor agonizante nuestro gran vacío.

Así como los hombres una vez heredaron la tierra así también algún día habrán de dejarla. Mientras
tanto, la vida continuará. Y cuando ese día llegue no habrá lágrimas sino silencio. Un silencio que la
tierra abrazará como a un hijo perdido. Un silencio que estremecerá cada partícula de su alma. Y la
tierra y el silencio volverán a ser uno. Auténtico silencio. Silencio

"el que rechaza la luz"; apodo extraño para un representante del aspecto luciferino del mal y, en
consecuencia, un dador del conocimiento al que le agrada tentar y hacer propuestas a los lúcidos, a los
artistas y a los intelectuales.

"...Los demonios hacen que lo que no es, se presente, sin embargo, a los ojos de los hombres como si
existiera..."

CUANDO LA HIERBA ES CARNE

La soledad resbala, dejando brillar tras de si
un instantáneo trazo
como esa baba de caracoles,
como esas cosas cuando encuentran la salida,
como esas cosas cuando saben dónde ir.
Y si la carne es hierba,
es un dolor extraño,
como morir de nostalgia por algo que no vivirás nunca.
Mil veces buscaría tus ojos y mil veces encontrarías los míos,
Como en una especie de triste danza,
secreta e imponente,
divina y melancólica.

SiEMPRE Y NUNCA
Mirarte como se miran
las iglesias abandonadas
y las exposiciones
de bodegones antiguos.
Temerte como se teme a un vampiro
inmune al sol
o a los amantes que ya no nos aman,
ni nos esperan,
ni nos temen.
Quererte como al primer amor,
o al último.
Quererte siempre.
Para siempre
Y no quererte nunca.
Que dolor extraño. Morir de nostalgia por algo que no viviste jamás.

La vida hay que reírla: el ejemplo de la risa es porque la risa sólo funciona en presente. La risa se vive
en el acto. Ni nadie trabaja hoy para reír mañana, ni nadie se ríe hoy para que le suceda algo aún más
divertido la semana que viene. La risa es el presente perfecto.

Yo no escribo lo que quiero, escribo lo que soy.

¿Qué nos recuerda la poesía? Que lo esencial de la vida, lo que realmente importa, es algo que está más
allá de la estadística y la máquina, de la prisa y las ocupaciones, del ruido y el progreso: algo que tiene
que ver con la respiración, el vínculo y el silencio. Y que ese algo difícil de cerner está siempre ahí.

"¿Qué son las heridas

gatos
sino este rasgarse el corazón por dentro
este sangrar aromas y recuerdos
esta necesidad de olvidar
y tener la memoria como espejo?.."

De "Dialogos ZONamBulos desde apartamento D4"

" ...Que dolor extraño. Morir de nostalgia por algo que no viviste jamás. Que no viviste jamás, será
parasiempre"