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Traducción:
Mina Oceanosdetiempo

Revisión y Formato:
Kasta Diva
ReINA de las mentiras

Whitney G.
 Contenido

Sobre la Reina de las Mentiras

Prólogo
Michael
Michael
Meredith
Michael
Michael
Meredith
Meredith
Meredith
Michael
Michael
Michael
Meredith
Meredith
Michael
Michael
—
Legado de mentiras
 REina DE LAS MENTIRAS

Libro 2 de la Serie El Imperio de las Mentiras

Whitney G.
Copyright © 2020 por Whitney G.

Edición Kindle

Todos los derechos reservados.

Diseño de la portada por Najla Qamber de Najla Qamber Designs.

Edición por Evelyn Guy de Indie Edit Guy.

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del autor.
 Sobre la Reina de las Mentiras

De la bestseller del New York Times, autora de Duda Razonable y Turbulencia,

llega la segunda parte de una sexy y emocionante serie.

La mujer de la que me enamoré es una contradicción andante ... Es sexy como el

infierno, pero irritante. Desesperadamente enamorada de mí, pero conspirando
cuidadosamente para escapar. ¿Honestamente piensa que soy el rey de las
mentiras? Bueno, ella te está engañando ... Ella es la reina.

Queen of Lies es el segundo libro de la serie Empire of Lies.

 Para mí misma.

Escribí esta historia sólo para mí.

 Prólogo
Michael

Como todavía estás leyendo esta historia, tendré que suponer que eres un
masoquista. Eso, o un lector desesperado de ojos estrellados que mantiene una
horda de novelas románticas con héroes alfa al alcance de la mano.
Estoy dispuesto a apostar a que abriras todos los libros que compres con el
mismo conjunto de expectativas y deseos, anhelando sumergirte profundamente
en la mente de un héroe de —chico malo—, esperando pacientemente a que le
rompa el corazón en pedazos sangrantes por la angustia. Todo para que puedas
verlo arrastrarse de regreso a la heroína, para que junte cada fragmento de tus
sentimientos cuando llegues a la última página.
Repites este patrón obsesivo una y otra vez. No importa el autor, no importa
el libro.
Lo has hecho tantas veces, que probablemente no tienes idea de cómo es
cuando eso no sucede, y eso está bien. Estoy más que dispuesto a ser tu primero…
 Michael
Antes de que nos "conociéramos"

Miro al tráfico que pasa, sin querer creer las palabras que caen de la boca de
Trevor. No hay ninguna razón lógica por la que un padre quiera matar a su propia
hija. Y por más veces que me estrujo el cerebro por una respuesta plausible, no
puedo pensar en nada que haga que un billonario como Leonardo Thatchwood
siquiera piense en tomar ese riesgo.
Es el tipo de hombre que juega a lo seguro siempre que apuesta. Un hombre
que se alejará de la mesa con todas sus fichas a la vista, si es que siente que el
juego no terminará a su favor. Por lo que he visto siguiéndolo aquí o allá estas
últimas semanas, es la definición misma de la palabra "cauteloso". También tiene
mucho que perder, si alguna vez una mancha cae en su registro cuidadosamente
seleccionado.
Podría jurar que intentaba presentarse a un cargo público…
—¿Qué tan seguro estás de que es su padre quien quiere que se vaya?— Miro
a Trevor, todavía aturdido por las noticias.
Se encoge de hombros, soplando otra "O" de humo. —Bastante seguro.
—¿Bastante seguro o cien por ciento seguro?
—Ambos—. Pone los ojos en blanco. —¿Cuándo fue la última vez que hice
algo a medias?
—No quieres que responda a eso.
—Puedo mostrarte el video, si quieres—, dice, alcanzando y hurgando en los
teléfonos desechables de la guantera. —¿Es eso lo que necesitas ver para
creerme?
—No—. Sacudo la cabeza. Ha cometido errores estúpidos antes, pero nunca
se ha equivocado o fallado. —Te tomo la palabra.
—Bien—. Se sienta y enciende un cigarro nuevo. —No le hagas mucho daño
cuando llegue el momento, ¿vale? Quiero decir, asegúrate de que no sufra más
de lo necesario. Sus palabras, no las mías.
Le doy una mirada perdida.
—Oh, y uh... — Él hizo una pausa. —Sé que no sueles hacer esto, pero quiere
asegurarse de que la policía no encuentre su cuerpo hasta dentro de cinco años.
 —No acepto peticiones de cómo coño hago mi trabajo.
—De ahí las palabras, sé que no haces esto típicamente…—dice. —
Normalmente tampoco tienes citas de cinco horas con los objetivos, así que
parece que esto abre una nueva era para ti, ¿no?
Vete a la mierda, Trevor.
Que quiera a Meredith muerta no tiene sentido, pero no puedo pasar mucho
tiempo cuestionándolo ahora. Hay cosas mucho más importantes en mi mente, y
puedo llegar al fondo de este lío de Thatchwood más tarde. Tal vez.
Claro, no puedo pensar en nada excepto en probar de nuevo sus labios o en
sumergirme en su coño otra vez, pero ella no significa nada para mí. Es la primera
mujer memorable que conozco, la primera persona que me ha intrigado tanto en
más de una década.
Ella es sólo un trabajo. Sólo un trabajo.
—¿De qué otros asuntos necesitas hablarme, Trevor?—Yo pregunto.
—Necesito ir a casa y dormir un poco.
—Por favor, no insultes mi inteligencia—. Me da una carpeta.
Abro su carpeta, y dentro hay dos listas. La primera consiste en los
empresarios y compañías que se retrasan en hacer sus depósitos en nuestra cuenta,
una ofensa que resultará muy costosa si no la rectifican para el final de la semana.
La segunda lista es personal, los nombres casi nunca los decimos en voz alta.
Esta es la gente que nos arruinó hace tiempo, la gente que nos convirtió en los
monstruos sin corazón en los que nos hemos convertido. La gente que todavía,
hasta hoy, nos roba el sueño persiguiéndonos en nuestras pesadillas.
No ganamos dinero "manejándolos", pero estoy dispuesto a incluirlos en mi
agenda de forma gratuita.
La lista empezó con 28, pero ahora ha bajado a 10. Muy lejos del cero que
hemos querido alcanzar durante años.
Todo o nada.
Miro fijamente el nombre del Dr. Holden McAllister y siento que mi sangre
empieza a hervir. —Le haré una visita a nuestro viejo terapeuta en unos meses.
Necesito hacer algunas investigaciones sobre su nueva vida.— Miro la otra lista
y parpadeo unas cuantas veces para asegurarme de que lo que estoy viendo es
real.
 —¿Por qué está Rio Warren en la lista de deudas?— Yo pregunto. —Acabo
de verlo hace unas horas en Fahrenheit 900. No parecía estar apagado ni nada.
—Estoy seguro de que es porque dejó caer toneladas de dinero en tu club y
quería que lo vieras—, dice.—Desafortunadamente, está meses atrasado en
pagarnos, así que espero que no se lo haya gastado todo en licor y servicio de
botellas.
—No jodemos con la mafia, Trevor. Nunca.
—Lo hacemos cuando nos deben más de un cuarto de millón de dólares.
Levanto la ceja, aturdido de que alguien llegue más de un segundo tarde
después de deber tanto. Aún así, un hombre como Rio no es un trajeado. Tiene
que haber una explicación.
—Probablemente alguien se ha retrasado en pagarle—, dije. —Dale unas
semanas más. Nunca se ha retrasado antes, y siempre es bueno para eso.
—Bien—. Me pide que salga del coche. —Necesito volver a Nueva Jersey
para acabar con un gerente de IKEA, y tú tienes que volver a ser el Michael que
conozco para cuando vuelva. Espero oír las malditas investigaciones y los
tiempos de las ejecuciones. Literalmente.
Pongo los ojos en blanco y salgo de su coche.
Se va en el momento en que cierro la puerta y vuelvo al Four Seasons. Sé
que no debo volver a visitar a Meredith en la suite del penthouse otra vez... aunque
estoy tentado, así que solicito una habitación diferente. También solicito que
extiendan su estadía por unos días y que pongan dos aspirinas, una bandeja de
bagels, y una nota mía en su mesita de noche por la mañana. (Es la maldita
decencia común. No significa nada.)
Cuando llego a mi habitación, enciendo el aire acondicionado al ambiente
más frío. Abro todas las ventanas dejando entrar tanto aire frío como sea posible,
y luego pongo el ventilador de techo en alto.
Me quito la ropa, me acuesto en el centro del colchón y cierro los ojos todo
el tiempo que puedo soportarlo, esperando que por una vez, sólo una vez, el sueño
llegue y se quede más de cinco horas.
Sólo una vez.
Me quedo a la deriva en un sueño que parece que finalmente va a durar mucho
tiempo, pero para cuando mis ojos se abren, miro mi reloj y me doy cuenta de que
han pasado exactamente cinco horas.
 Joder.
Las llamas de mi pasado siguen ardiendo calientes y brillantes, y sé que no se
detendrán hasta que termine esa maldita lista. Hasta que pueda concentrarme
completamente en dejarla atrás.
Me visto de nuevo y me preparo para salir. Mientras camino hacia el
ascensor, mi segundo teléfono móvil zumba en mi bolsillo.
Nadie tiene este número todavía, y he instalado un software que evita las
llamadas de robots.
Confundido, me lo llevo a la oreja. —¿Sí?
—Um, hola—. La voz suave y ronca de Meredith se oye a través de la línea.
—Soy yo, Meredith.
¿Qué carajo? —¿Cómo diablos conseguiste este número, Meredith?
—Abriste tu teléfono y le enviaste un mensaje al conserje en algún momento
de la noche.— Parece que todavía está en la cama. —Tengo una memoria
fotográfica.
Sonrío, impresionado y completamente pillado desprevenido. Nunca me di
cuenta de eso mientras la seguía, así que mentalmente lo añado a mi lista de
"Observaciones interesantes sobre la Chica Thatchwood". Puede ir justo debajo
de "Sexy como el infierno sin siquiera intentarlo", "Sin miedo a un poco de
oscuridad" y "Disfruta hablando de libros y autores durante horas".
La saco del teléfono y cierro cualquier idea de encontrarme con ella de nuevo,
y me aseguro de que mi arma esté cargada y oculta antes de subir al ascensor.
Se supone que debo pasar el día siguiendo a un hombre que tiene una
desafortunada adicción criminal, ya que debo matarlo en cuestión de semanas,
pero no conduzco a su trabajo para acechar su rutina. No me presento en la
heladería donde su familia se reúne con él por las tardes, y no pirateo su ordenador
personal cuando "accidentalmente" lo deja en una taquilla de su gimnasio.
En vez de eso, pienso en Meredith. Cuánto la deseo, cuánto necesito tenerla,
al menos una vez más.
Intento que los pensamientos sigan siendo pensamientos, pero antes de darme
cuenta, uso mi propia memoria fotográfica y le envío un correo electrónico.
Asunto: Una cita más…
 Michael
Ahora

Diez razones por las que Meredith Thatchwood probablemente siga viva (y
consejos sobre cómo hacer que su ojo ahumado se vea como una foto de boda)
Si Meredith Thatchwood fuera una fea desaparecida y no una hermosa
heredera multimillonaria, a nadie le importaría...
Los fans lanzan una petición para que Gillian Weston, autora y mejor amiga
de la desaparecida heredera de Thatchwood, publique su nuevo libro:
"¡Meredith también era una fan! "
La policía vuelve a interrogar al marido recién casado de la Heredera;
oficialmente lo declaran sospechoso
Esperanzado, pero muy preocupado en la búsqueda de la heredera
desaparecida, el padre dice...
Las autoridades encuentran un coche abandonado con manchas de sangre,
el collar del medallón de Meredith Thatchwood y mechones de pelo en el
maletero; la policía analizará el ADN
Los medios de comunicación son demasiado predecibles. Dirigen todas las
historias importantes con el mismo ciclo: Noticias de última hora y una historia
de escándalo, toneladas de cobertura hora a hora, nuevo ángulo de la historia,
incluso más cobertura hora a hora. Ellos corren con esta gran historia tanto como
pueden, un par de semanas como máximo, y justo cuando comienza a perder
fuerza, recogen la siguiente noticia de última hora.
Lavar. Enjuagar. Repetir.
Han pasado dos meses desde que Meredith desapareció, y su desaparición
está saliendo lentamente de este círculo vicioso, sólo mencionado por las
estaciones de noticias cuando están desesperados por los clics y quieren examinar
"nuevos ángulos" para la historia. De vez en cuando, su nombre reaparece en los
periódicos cuando su mentiroso padre quiere hacer una aparición llena de
lágrimas sobre cómo los policías no están haciendo lo suficiente para encontrarla.
Honestamente, si no supiera lo que sé, me sentiría igual. Son completamente
incompetentes y están veinte pasos por detrás de lo que realmente está pasando,
pero es exactamente donde necesito que estén.
 Meredith
Ahora

1 de cada 5 estrellas
Queridos compañeros de Goodreads.com,
Esto no es una reseña de un libro. Estoy escribiendo esto aquí, en la página
de este libro, con la esperanza de que alguien lo vea antes de que me vea obligada
a borrarlo.
Me llamo Meredith Alexis Thatchwood, y mi marido, Michael Anderson, me
ha secuestrado. Actualmente me retiene contra mi voluntad en una mansión, en
medio de la nada. (Por lo que recuerdo de la última vez que logré escapar, el
lugar está a cinco millas del río Genessee, pasando un camino de arces crecidos.
Algunos nombres de calles cercanas son Ardmore Lane, Pine Avenue y Trellis
Cove).
Si me ayuda, le prometo que mi padre, Leonardo Thatchwood, le
recompensará por avisar a la policía de mi paradero.
Por favor, llame al 1-888-MER-TIPS y muéstreles esta reseña. Por favor,
dígales que sigo viva... y por favor contacte con Gillian Weston y muéstrele esta
reseña también.
Por favor, ayúdenme,
Meredith
Comentario de InLovewithBooks: Ugh. Estos autores independientes me
están poniendo de los nervios. ¡Deja de promocionar los borrones de tu libro en
las páginas de otros autores! (¿Y por qué publicarías esto como una estrella?)
Comentario de TheDNF-Queen: Ella dejó fuera, —¡Ayúdame, soy pobre!
Por favor, COMPRE MI LIBRO!— Estoy segura de que eso es lo que ella quería
con esta crítica y propaganda. SMH. (Probablemente la publicó como una
estrella ya que son las que todos leímos primero BAHAHA!)
Comentario de RomanceHeart: Espero que no vayas a comprar su libro,
TheDNFQueen! Y estoy con InLovewithBooks. ¿Qué pasa con estos nuevos
autores independientes? #La audacia
 Comentario de TheDNF-Queen: Acabo de buscar en Google a la mujer que
dice ser y esta mujer Thatchwood ha estado desaparecida de verdad durante ocho
semanas. Está usando una tragedia de la vida real para vender su libro. TONTO.
Estoy bloqueando a este autor.
Dejo de leer el hilo de los comentarios y grito tan fuerte como puedo en una
almohada. Estoy tentada de tirar el móvil contra la pared, pero sólo me haré daño
a mí misma.
El teléfono es un "regalo" que Michael me dejó en la mesa la semana pasada,
pero no hay nada que agradecerle. No puede hacer llamadas o enviar mensajes
de texto, no tiene correo electrónico o funciones de búsqueda en la web, y no hay
manera de que yo apague los controles restringidos, tomar fotos, o incluso
comprobar la maldita hora. Lo que me queda es la versión super básica de Netflix,
el acceso a un Youtube controlado, y la posibilidad de publicar reseñas (pero no
comentarios o mensajes) a través de Goodreads.
También tengo acceso a ver una versión retrasada de el Instagram Gillian,
pero me hace llorar cada vez que cargo la página.
Cada dos días, ella publica una foto diferente de nosotras cuando vivíamos
juntas, junto con un largo y hermoso pie de foto, y sé que todavía llora hasta
dormirse.
Ha tenido que apagar todos los comentarios, ya que sus fans sólo quieren
saber sobre su próximo libro. Estoy bastante segura de que el comentario que
selló el trato fue de mmrr025 hace dos días: ¿Puedes darnos una idea de cuándo
crees que volverás a ser normal? Con el debido respeto, creo que Meredith
querría que publicaras ese nuevo libro! ¡Ella también era tu FAN!
Incluso con estas nuevas visiones que se me permite tener del mundo exterior,
la mayor parte de mi tiempo libre lo paso vagando por esta dorada prisión
buscando nuevas formas de salir de ella.
Puedo llorar hasta dormirme aquí o allá, pasar unas horas anhelando los días
en que mi marido me follaba con la boca por las tardes con una pasión sin igual,
en lugar de mirarme fijamente desde el otro lado del tablero de ajedrez, pero me
niego a sentir lástima de mí misma.
Voy a alejarme de él en las próximas semanas. No importa lo que pase.
Agarrando mi reloj y mi diario, me acerco al balcón cerrado de mi habitación
y miro las cámaras que vigilan la terraza.
Voy a alejarme de él en las próximas semanas. A cualquier precio.
 Agarrando mi reloj y mi diario, me acerco al balcón cerrado de mi habitación
y miro las cámaras que vigilan la terraza.
9:05...9:06...9:07...La cámara del balcón izquierdo se apaga y se reinicia.
La cámara del balcón derecho no se activa durante veintiún segundos…
Me muevo al pasillo y espero quince minutos, escribiendo los patrones de las
cámaras. Las cámaras sobre la escalera de caracol son demasiado altas para que
yo las vea, pero estoy dispuesta a apostar que están en el mismo horario que las
de la sala principal.
Cuando llego a la cocina para comprobar las cámaras sobre los armarios, me
paro a ver a Michael de pie frente a la estufa. Vestido todo de negro, con las
mangas de su camisa abotonada hasta los codos, está mirando fijamente a la sartén
con un aspecto jodidamente sexy.
Su camisa se aferra a sus músculos en los lugares correctos, su perfecta y
cincelada mandíbula está recién afeitada, y desde aquí, puedo oler una pizca de
su intoxicante colonia.
Noto que tiene un nuevo tatuaje en su mano izquierda, una araña de manchas
grises que es mucho más pequeña que cualquiera de las otras. También lleva un
nuevo reloj, un Patek Phillippe que cuesta lo que vale toda mi herencia. Es casi
como si estuviera haciendo una declaración.
Al notarme, se da la vuelta y sonríe, enviando mariposas no deseadas que
revolotean contra mi estómago. Me mira fijamente durante varios segundos,
mirándome de arriba a abajo, follándome con sus preciosos ojos verdes.
De repente, las imágenes de sexo nocturno en mi condominio, besándolo en
la parte trasera de un taxi, y su entrega diaria de flores de antes invaden mi mente.
Mi corazón se hincha ante los recuerdos, pero los marcos se disuelven
rápidamente y dan paso a las imágenes más oscuras de nuestra historia: Él me
metió en una furgoneta después de nuestra luna de miel, mintió sobre su amor, y
su insistencia en mantenerme aquí.
Odio admitirlo, pero este hombre todavía puede excitarme y mojar mis bragas
en segundos. Secuestrador criminal o no, sigue siendo el hombre más sexy del
planeta, y sabe exactamente cómo mirar y qué decir para meterse bajo mi piel.
—Buenos días, Meredith—, dice.—¿Dormiste bien anoche? ¿Has
completado las vueltas de natación diarias que ahora te pido que hagas?
 No respondo. Me dirijo a la barra del desayuno y me inclino sobre el
mostrador, mirando mi teléfono. Con un poco de suerte, la caja del desayuno que
cae por el zumbido cada mañana llegará pronto, y podré volver a mi habitación.
—¿Pasa algo interesante en las noticias últimamente?— pregunta. —Oh, es
cierto. No puedes acceder a esas cosas. Si quieres, puedo ponerte al día sobre
dónde está la policía en tu caso.
No reacciones ante él, Meredith. No reacciones. Me tomo un respiro y abro
mi revisión de Goodreads para leer más comentarios molestos sobre mi post.
—Es una lástima—, dice. —Algunas personas en los medios sociales
empiezan a pensar que tu marido tiene algo que ver con tu desaparición. Parece
que no les importa que la policía me haya exculpado, y hay pruebas de lo
contrario.
Aprieto los dientes y mantengo los ojos pegados a la pantalla, mientras él se
acerca a mí. Suavemente me quita el teléfono de las manos, obligándome a
mirarlo, a pararme un poco más recta.
—No estoy seguro de ser un fan de este tratamiento de silencio prolongado,
Meredith—, dice, mirándome a los ojos. —No es realmente justo, dadas las
circunstancias y todo lo que he hecho por ti.
Me muerdo la lengua para evitar decir: "No has hecho una mierda por mí",
pero puedo sentir las palabras rogando ser liberadas.
—Tenemos que irnos de aquí en unas semanas—, dice, con la voz baja. —
Por lo tanto, es en tu mejor interés que...
—¿Hablar contigo?— Le corté, incapaz de contener mis emociones. —
¿Honestamente esperas que te hable y actúe como si esta mierda fuera normal?
¿Como si estuviera realmente feliz de ser tu esposa?
—Deberías, pero probablemente usaría la palabra 'afortunada' en vez de
'feliz', si fuera tú.
—Mentira, Michael—. Intento apartarlo, pero me agarra de las manos y me
mantiene quieta. —Eres un maldito criminal, y no me importa cuán grande
'monstruo' creas que puedes ser, o cuán bien creas que puedes torturarme
manteniéndome aquí con dolor.
—No tienes ni idea de lo que es el verdadero dolor, Meredith—, dice mientras
una vena comienza a hincharse en su cuello. —Has vivido una vida en la que tu
mayor problema es superar tus propias malditas emociones.
 —No estoy de acuerdo.
—No tienes ni puta idea de lo que es el verdadero cautiverio—. Me impide
que lo aleje de nuevo. —Puedes vagar libremente por esta casa. Puedes comer
lo que quieras, hacer lo que quieras, cuando quieras, joder.
—Puedo hacer todo excepto irme—, silbo, sintiendo mi pecho moverse de
arriba a abajo. —Oh, y no olvidemos el hecho de que ahora has empezado a
obligarme a nadar cien vueltas cada noche, sin ninguna maldita razón.
—Qué terrible existencia—. Su voz es plana. —Cuando todo esto esté dicho
y hecho, puedo garantizarte que vas a ver cuánto te he ayudado.
—Prefiero verlo ahora—, digo. —Si eso es tan cierto, prefiero verlo ahora.
—Te he dicho...— Su voz se desvanece por unos segundos. —Una vez que
me ganes en una o dos partidas de ajedrez, consideraré responder cualquier
pregunta que tengas. Te estás volviendo muy buena en eso.
—Prefiero jugar a las veintiuna preguntas en su lugar.— Trago, dando un
paso atrás contra la encimera de granito. —Siento que es justo, ya que no es una
victoria automática para ti.
No dice nada.
—¿Te parece bien? ¿Puedes intentar decirme algo de la verdad jugando a
veintiuna preguntas en mis términos, en lugar de los tuyos?
—Ya has bajado a diecinueve.
—¿Eres consciente de que vas a ir a la cárcel por esto? ¿Que testificaré en tu
juicio, a pesar de que una vez te amé?
—Todavía lo haces—. Él sonríe. —Dieciocho.
—No es así como funciona este juego—, digo. —Yo hago una pregunta y tú
respondes. Entonces tú haces una pregunta y yo respondo.
—No tengo nada que preguntarte.— Pasa sus dedos por mi pelo, encendiendo
cada nervio de mi cuerpo, haciéndome reaccionar contra mi voluntad. —Ya
conozco todas las respuestas...
Silencio.
—No me toques—. Le quito la mano. —Ya que he decidido que no puedo
confiar en una sola palabra o hecho que me hayas dicho, ¿cuál es tu verdadero
nombre?
 Sus labios se convierten en una pequeña sonrisa, pero no la deja quedarse. —
Michael.
—¿Eres realmente hijo único? ¿Tienes algún otro miembro de la familia?
—Nadie que puedas conocer...
—Tomaré eso como un sí.— Lo miro fijamente. —¿Por qué me mentirías
sobre algo tan simple como eso?
—No desperdiciaría el resto de tus catorce preguntas en tonterías como ésta,
si quieres llegar a alguna parte.
—Sé cómo llevar la cuenta—, dije. —¿En qué momento decidiste convertirte
en un maldito mentiroso en lugar del hombre del que me enamoré? ¿Fue todo
esto parte de algún plan retorcido desde el principio?
No responde a ninguna de esas preguntas. Sólo estrecha sus ojos hacia mí.
Seguimos de pie, la tensión entre nosotros es tan fuerte como siempre.
—Para que conste...— Digo, debatiendo si ahora es el momento adecuado
para decir esto. —Me desenamoré de ti en el momento en que me trajiste aquí y
tiraste las llaves.
—Nunca tiré las llaves—, dijo, su voz amenazante, pero suave. —Sólo te las
estoy ocultando, por una razón que aún no puedes ver.
—Estaba tratando de elegir una metáfora.
—Entonces trata de elegir una mejor.
—Te odio, joder. ¿Qué tal esa?— Golpeo con el puño contra su pecho. —
Odio todo de ti. Ya no me atraes, ya no te quiero, y te conviene dejarme ir.
—Esa no es una pregunta real—. Ignoró que mi puño lo golpeó de nuevo. —
Creo que deberíamos detener este juego a las once.
—Así que, ¿puedes reagruparte y juntar más de tus putas mentiras?— Sacudo
la cabeza, decido hacer la única pregunta que realmente importa. —¿Vas a
dejarme ir alguna vez?
—¿Sabes qué?— Aprieta su mandíbula y presiona su frente contra la mía.
—No me gusta que me llamen mentiroso, Meredith.
—Esa no es la respuesta que estoy buscando.
—No creo que sepas lo que buscas—, dice, sus labios casi rozan los míos. —
Ese es tu principal problema. No tienes ni idea de lo que pasa a tu alrededor.
 Antes de que pueda devolver el fuego, sus labios se agarran a los míos y sus
manos se agarran a mi cintura. Mis brazos se enrollan instintivamente alrededor
de su cuello, y puedo sentir su polla endureciéndose contra mi muslo.
Cierro los ojos mientras su lengua se clava en el pliegue de mi boca, exigiendo
una entrada inmediata.
Cediendo sin pensar, arqueo mi espalda contra el contragolpe mientras me
besa tan profunda y bruscamente, que olvido por completo sobre qué demonios
estábamos discutiendo. Entonces de repente recuerdo lo que es ser tocada por
este hombre, completamente poseída y empujada cerca del borde por un solo
beso.
Joder...
Susurrando mi nombre, desliza una mano bajo mis pantalones cortos,
deslizando dos de sus dedos contra mi húmeda rendija.
—Tu coño está bastante mojado para alguien que ya no se siente atraído por
mí—, dice, mordiendo con fuerza mi labio inferior. Se burla de mi clítoris con la
almohadilla de su pulgar antes de apartar su mano.
—¿Quién es el maldito mentiroso ahora?— Se aparta, dejándome sin aliento
y con ganas. Me mira de arriba a abajo con el ceño fruncido, como si fuera el
maldito cautivo. Luego toma su taza de café del mostrador. —Volveré pronto.
—Puedo garantizar que no estaré aquí esperando.
—¿Estás planeando escaparte otra vez?
—Si al principio no tienes éxito...
—Fallarás y volverás a fallar—, dice, caminando hacia el garaje de ocho
coches. Mira por encima del hombro. —Si te sirve de consuelo por tu tiempo
perdido, siempre te encontraré, Meredith. Siempre.
 Michael
Ahora

Un día después
Esta mujer está fuera de sí...
Miro las imágenes de la cámara de seguridad en vivo de la sala de estar,
viendo como Meredith ataca las ventanas del piso al techo con un atizador del
fuego. Corre hacia atrás varios metros, respira profundamente y luego carga hacia
adelante con el atizador apuntando al ángulo perfecto para el daño.
Sudando y gritando con total frustración, cae de espaldas sobre la alfombra
una vez que el atizador no perfora el vidrio, pero no se queda abajo por mucho
tiempo. Lo ataca una y otra vez, repitiendo lo mismo que ha intentado con la
palanca, la base de metal de una lámpara y la pata de una mesa de madera.
El intento de fuga de hoy es el más entretenido, sobre todo porque he
reforzado todas las ventanas con acero. La semana pasada, intentó escapar
iniciando un incendio en el área de la piscina cubierta. (Le tomó cinco horas
darse cuenta de que la habitación, como todas las demás de la casa, es
prácticamente a prueba de fuego. El sistema de rociadores está cableado para
encenderse si detecta el más mínimo cambio de temperatura). Y ayer, intentó
irritar a un grupo de lectores de Goodreads.com para que la ayudaran a escapar.
El hilo hasta ahora tiene más de dos mil comentarios y ni una sola persona la cree.
(Han convertido su petición de ayuda en una controversia con su propio hashtag
dedicado: #FakeAuthorGate)
Es una maldita luchadora. Tengo que darle eso, y una parte de mí desea que
nos hubiéramos conocido en otras circunstancias.
Por otra parte, nunca la habría contactado de nuevo, si hubiera sido una simple
aventura de una noche. Habría sido un recuerdo lejano el momento en que
llegamos a nuestro clímax y nos despedimos.
—¿Sr. Anderson?— Una voz femenina interrumpe mis pensamientos. —
¿Sr. Anderson?
Apago mi celular y bajo la ventanilla de mi auto. —¿Sí?
—¿Planea entrar en la estación para hablar con el sargento, o quiere que traiga
a todos aquí?
 —Estaré en unos minutos.— Subo la ventanilla, esperando que la joven
oficial pelirroja se aleje, pero ella simplemente se queda ahí. Se ruboriza y me
mira como un enamoramiento de secundaria.
Suspirando, me inclino y guardo mi teléfono en la guantera. Bajo la visera y
echo un vistazo rápido a mi reflejo. Las gotas rojas para los ojos están
definitivamente en efecto, y me veo como si hubiera estado llorando toda la
noche.
Al salir del coche, sigo la pista de la pelirroja hacia la estación. Espero que
me lleve a la sala de interrogatorios, pero me lleva a un escritorio.
—Sé que desde que su esposa se fue, probablemente no ha tenido ninguna
intimidad real en semanas...— Coge una sartén cubierta de papel de aluminio y
me la tiende. —Así que me encargué de hacerte el regalo más íntimo de todos:
un pastel de cereza y chocolate. También incluyo mi número de teléfono, por si
necesitas a alguien a quien llorar a altas horas de la noche. También estoy
dispuesta a venir, si una llamada no es suficiente.
Pestañeé. —¿El sargento viene ahora o más tarde?
—Un hombre que se parece a ti nunca debería dormir solo.
—Estoy locamente dedicado a mi esposa—. En realidad me refiero a esas
palabras. —Nunca la engañaría.
—Si está muerta, no es trampa—. Baja la voz y se muerde lentamente el
labio. —No puedes hacer el amor con un cadáver frío.
—No, pero estoy tentado de convertirte en uno, si no dejas de coquetear
conmigo...
—¿Eh?— Sus ojos se abrieron de par en par. —¿Qué acabas de decir?
—Por aquí, Sr. Anderson—. El Sargento Ware finalmente aparece y me salva
de decir algo mucho peor, y la oficial pelirroja se va con su pastel no deseado.
—La oficial Sheffield se encarga de hornear pasteles para la mayoría de los
hombres que están en su desafortunada posición—, dice, suspirando. —Ella cree
que una comida casera te hará olvidarte de las cosas por unos minutos. No te lo
tomes como algo personal. Entre tú y yo, no te estás perdiendo mucho de nada.
—Ya asumí eso.
—Bien. Bueno, te llevaré a la habitación por ahora, y te dejaré allí un rato
antes de presentarte algunas cosas.
 Me lleva por un largo pasillo a una pequeña habitación gris, donde el padre y
la tía de Meredith están sentados en una mesa cuadrada de metal.
Me detengo al ver a su tía presionando un pañuelo contra sus ojos.
—Está bien, Leo—, dice ella, con la voz entrecortada. —Ella aparecerá
pronto. Estoy seguro de ello. No llores.
Aprieto la mandíbula y resisto el impulso de estrangularlo en el acto.
—Es bueno saber que no estaré solo para escuchar cualquier noticia que
tengan—, digo, obligando a ambos a mirarme.
—Hola, Mike.— Su tía dice, dándome una débil sonrisa. —Dijiste que puedo
llamarte, Mike, ¿verdad?
—Michael será suficiente.
—Lo siento—. Ella presiona el pañuelo a sus propios ojos. —El Sr.
Thatchwood y yo estábamos hablando de usted.
—Apuesto—. Miro a su padre. —Ayer vi un anuncio de su campaña en la
TV... Juraría que Meredith dijo que había abandonado la carrera.
—Bueno, eso fue antes de todo esto—, dice. —Decidí quedarme para darme
algo que me permitiera seguir adelante, ¿sabes?— Baja la voz. —Estoy arriba
en las encuestas debido a que la gente me da el voto de simpatía, así que es bueno
que algo bueno salga de esta tragedia, ¿verdad?
No respondo a eso.
—Si alguna vez necesitas algún inversor para tu pequeño club nocturno, me
encantaría contactar con algunos de mis principales donantes y hacérselo saber—
, dice. —La familia tiene que permanecer unida en estos tiempos difíciles.
Mi "pequeño club nocturno" gana millones de dólares cada fin de semana.
Resisto el impulso de poner los ojos en blanco. —Me gustaría que dejaras de
poner su apellido como Thatchwood cuando es Anderson. Eso es lo que puedes
hacer por mí.
—La prensa responde mejor cuando es un nombre conocido—. Parece
genuino. —Quiero decir, todos en Nueva York se han encontrado con algo que
yo poseo o marqué en algún momento de su vida. Sólo tienes un club, ¿sabes?
Casi le digo que la mitad de los negocios que cree tener están indirectamente
ligados a mí y a mi hermano, pero me contengo y no digo nada.
 El Sargento Ware regresa a la habitación segundos después, armado con una
fina carpeta de manila. Evitando el contacto visual con nosotros, toma asiento.
—Anoche, mi equipo siguió una cierta evidencia—, dice, sacando fotos de un
baúl abierto. —Como saben, se encontraron mechones de pelo y sangre en la
parte trasera de un Honda abandonado a 80 millas de la ciudad.
Todavía no puedo creer que les haya llevado tanto tiempo encontrar esta
mierda. Aparqué ese coche allí hace un mes.
—Nos apresuramos a llevar todo al laboratorio para probarlo y...— Él tragó.
—Es una coincidencia definitiva con el ADN de Meredith.
Su padre aspira unas cuantas veces como si estuviera a punto de tener un
ataque de pánico, y su tía empieza a llorar como si el mundo se acabara.
No hay lágrimas que caigan de sus ojos.
—Estamos haciendo que nuestra unidad de la escena del crimen haga pruebas
en todo el vehículo para ver si podemos encontrar algunas huellas dactilares para
correr a través del sistema, y la sangre que encontramos no es suficiente para la
alarma todavía. Todavía hay esperanza de que la encontremos viva. También
sabemos que quienquiera que haya hecho esto, no es tan listo como nosotros, y
probablemente dejó algo atrás.
No lo hice. Nunca he dejado nada atrás en una escena escenificada, y al ritmo
que va su investigación, estoy veinte años adelantado, y no podré llevar a
Meredith a la segunda fase de mi plan hasta dentro de dos meses.
—¿Alguno de ustedes sabe si ella tenía amigos en Connecticut?— pregunta.
—El asiento trasero estaba lleno de recibos de Burger King de allí.
Desaparezco mentalmente de esta conversación y pongo mi mejor cara de
'totalmente devastado y sin palabras'. Venir aquí es oficialmente una pérdida de
tiempo, y decido llamar otra vez al New York Times esta noche para acelerar esta
investigación descuidada y a medias.
Cuando los labios del sargento finalmente dejan de moverse, se levanta de su
asiento. —Os dejaré a los tres solos. Si tienen alguna duda o pregunta, estaré
enfrente de ustedes en mi oficina.
Durante varios segundos, ninguno de los dos dice una palabra. Miro mi reloj
y trato de pensar en una excusa para irme, pero su padre se me adelanta.
—Siento tu pérdida, Michael—, dice, acercándose y agarrándome la mano.
—Lo siento mucho.
 ¿Qué carajo? —No se ha confirmado la muerte de Meredith. Sigue
desaparecida.
—Sí, bueno...— Sacude la cabeza. —Tengo tantas esperanzas como puedo,
pero me temo que siempre he sido un poco pesimista.
—Es verdad—, dice su tía. —Yo soy la que está tratando de mantener la
esperanza viva.
—Ella realmente te amaba, ¿sabes?— Sonrió.—Aunque ahora nos estábamos
acercando, fuiste lo primero que mencionó cada vez que nos vimos. Con un poco
de suerte, la encontrarán viva o muerta, sólo quiero cerrar el asunto.
—Estoy seguro que sí...— Ya no puedo mantener la cara recta, así que me
pongo de pie. —¿Pueden ustedes dos disculparme? Tengo que ir a un lugar donde
necesito estar.
—Absolutamente—, dicen al unísono, y yo me largo de allí.
En cuanto llego al aparcamiento, saco mi teléfono y compruebo cómo está
Meredith. Ella ya no está en la sala, y todas las otras cámaras muestran una casa
vacía.
Confundido, rebobino el video hasta que la veo escribiendo una nota en la
mesa del comedor. Deja la hoja a la vista para que las cámaras la vean, y luego
se aventura arriba y en el único lugar donde no tengo cámaras. Su dormitorio.
Hago un zoom en la nota para tener una mejor vista.
Pongo las cámaras en un bucle. Prepárate para encontrarme.
Yo sonrío. Hay cámaras secundarias en el techo. Ella no va a ninguna parte.
Me pongo mis guantes de cuero negro, acelero en la carretera y ordeno a mi
coche que envíe un mensaje a Trevor.
Yo: Me voy a encargar del terapeuta. Llamaré cuando termine.
Su respuesta es inmediata.
Trevor: Gracias. (Quedan nueve más.)
 Michael
Ahora

Cada consultorio de terapia infantil que he visitado está diseñado exactamente

de la misma manera. Hay ventanas abiertas en el vestíbulo, colores brillantes y
alegres en las paredes, y juguetes que llenan cada rincón de la sala de espera.
También hay un Mickey Mouse impreso en al menos la mitad de las mesas, como
si un maldito personaje de Disney fuera capaz de ayudar a calmar el dolor de
alguien.
La oficina del Dr. Holden McAllister, el mejor centro de terapia infantil de la
ciudad de Nueva York, es completamente opuesta a esos lugares. Situado en el
último piso de un reluciente edificio gris en Billionaire's Row, las habitaciones
están pintadas en lúgubres tonos de beige pálido. No hay colores brillantes y
alegres en la pared, no hay juguetes para mantener a los pacientes tranquilos
mientras esperan, y los únicos personajes de Disney a la vista son los que se
pueden ver en una valla publicitaria de Times Square.
Cada vez que he logrado entrar en este edificio para estudiarlo, me he dado la
vuelta en el último minuto. Siempre he empujado su nombre más abajo en mi lista
personal ya que no quiero revivir ninguna de las cosas que solía decirle. Las cosas
que se negaba a creer, pero que sabía muy bien que eran la verdad.
Hoy no será un día de cambio.
Ya le he dejado vivir bastante de su vida.
Me pongo un par de gafas negras en la cara y me aseguro de que mis guantes
de cuero están bien puestos antes de tomar el ascensor para subir al piso 51.
—Lo siento, señor, nuestra oficina está cerrada—, dice la recepcionista
mientras me bajo del ascensor. —Tendrá que volver mañana. Si quiere, puedo
anotar su nombre y su dirección de correo electrónico.
Me quedo quieto y veo qué tipo de persona es en cinco segundos.
Demasiado ansiosa por comunicarse. Conectada a algo que no es café.
Estúpida.
Ella definitivamente recordará mi cara cuando la policía encuentre al Dr.
McAllister muerto y pregunte por los posibles sospechosos, así que la entrada
principal está fuera de discusión.
 —Lo siento—, digo. —Parece que estoy en el piso equivocado. ¿Dónde está
el gimnasio?
—Ah, me lo imaginaba. Esto pasa todo el tiempo.— Ella sonríe. —Justo
abajo en el piso 50.
Le doy una sonrisa falsa a cambio y tomo el ascensor unos cuantos pisos más
abajo. Encuentro el camino a la escalera de emergencia y espero media hora antes
de volver a la oficina del Dr. McAllister.
Me muevo de una habitación a otra y desactivo todas las cámaras y la
seguridad. Verifico que no haya otros empleados y me detengo en seco cuando
llego a la sala de espera de los pacientes.
Todo en su oficina está exactamente como lo recuerdo en mis pesadillas. Las
sillas de plástico duro que rodean una mesa metálica temblorosa, la alfombra que
sirve como prueba de manchas de tinta, y el 'Muro del Perdón' donde cada
paciente tiene el 'honor' de dejar ir a las personas que le han hecho daño en el
pasado.
Caminando hacia la pequeña estantería cerca de la ventana, subo el panel
inferior para ver si mi mensaje ha sobrevivido a la prueba del tiempo. Justo
debajo de la pintura crepitante, están las palabras que escribí en mi última sesión
aquí.
Al diablo con el perdón. Arderás por esto, y te veré morir.
Viejos y feos recuerdos empiezan a jugar en mi cabeza, y los sacudo antes de
que pueda sucumbir a sus retorcidos horrores. Puse un temporizador en mi reloj,
26 minutos, y prometí hacer esto en la mitad de ese tiempo.
Al llegar a las puertas francesas blancas que llevan al consultorio del Dr.
McAllister, golpeo tan fuerte como puedo.
—¡Mi horario de trabajo no empieza hasta las nueve de la mañana!—, grita.
—Vete a casa, Taylor. Sea lo que sea, puedes esperar a contármelo por la mañana.
—No soy Taylor—. Entro en la habitación, cerrando la puerta detrás de mí.
—Yo...
—Allanamiento—, dice, mirando desde un libro. —Puedes volver a las nueve
en punto como todos los demás. Sin embargo, por favor sepas que no estoy
abierto a aceptar clientes como tú.
—¿Qué quieres decir con clientes como yo?
 —Adultos—, dice. —Seguro que ves las palabras, Especialista en Niños de
renombre mundial grabadas en todas mis puertas. No está ahí para decorar.
—Debo haberme perdido eso—. Me acerco a su escritorio y recojo uno de los
raros cigarros de su caja de Tinder. —¿Todavía los coleccionas?
No espero que responda. En cambio, saco un encendedor de mi bolsillo y me
meto el cigarro en la boca. Doy un largo arrastre y discuto si quiero llevarme
algunos de sus cigarros conmigo al salir.
Tiene muy buen gusto, Dr. McAllister.
—¿No me escuchó decir que tiene que salir de mi oficina, señor?— Se acerca
a mí y se cruza de brazos. —Creo que te lo pedí muy amablemente.
—Es asombroso lo fácil que ha sido llevar su negocio al siguiente nivel
después de todos estos años.— Me acerco a la pared más lejana, pretendo admirar
todos sus certificados y medallas enmarcados. —Apuesto a que estás muy
orgulloso de ti mismo.
—Yo soy...— Me mira fijamente, con una mirada completamente confusa.
—Apuesto a que estarías aún más orgulloso de ti mismo si no te despertaras
cada mañana con la culpa de lo que te mantuvo en este negocio—, digo, apagando
el cigarro y metiéndolo en mi chaqueta. —Apuesto a que tus clientes se
dispersarían como cucarachas, si supieran quién eres realmente y qué hacías hace
veinticinco años.
—No tengo ni idea de qué demonios estás hablando.
—La negación no ayuda, doctor. Solía decirme eso todo el tiempo...— Me
acerco a un enorme estuche negro en la pared, donde guarda una pistola Beretta
de diamantes a medida.
—Por favor, no toques eso—. Levanta la mano. —Es una beretta clásica.
Fue hecha a mano sólo para mí.
—¿Está cargada?
—Por supuesto, está cargada.— Pone los ojos en blanco. —Por favor, no...—
Suspira mientras la saco del estuche, mientras paso el dedo por su hermoso gatillo
lleno de diamantes. —Mira, quienquiera que seas, no tengo tiempo para estos
juegos. Honestamente nunca te he visto un día en mi vida, y me gustaría seguir
haciéndolo.
—¿Nunca fue un visitante frecuente en el 347 de la Avenida Holden Lane
hace veinticinco años?— Digo, y su cara palidece inmediatamente. —¿Nunca
pasó mucho tiempo con dos hermanos gemelos idénticos llamados Michael y
Trevor?
Jadea y da un paso atrás.
—Esta es la parte en la que admites que me conoces—, le digo. —Que me
conocías mucho antes de que me convirtiera en un desafortunado cliente tuyo.
También puedes admitir que pasaste la mayoría de nuestras sesiones tratando de
convencerme de creer lo que pasó y lo que no pasó.
—Yo era un mal director de servicios sociales en ese entonces.— Él traga.
—Nunca te trataría de la misma manera ahora que entonces.
—Porque te has pasado a los demás—. Miro alrededor de la habitación,
asegurándome de que esta escena se vea exactamente como quiero. Un asesinato
al azar en el medio del día. —Pensaste que si te detenías y tratabas de convertirte
en un especialista en niños de renombre mundial, borrarías todas las cosas que
hiciste antes. No lo hace, joder.
Se está meando en los pantalones, temblando e intentando coger su móvil del
bolsillo.
—Normalmente soy civilizado con este tipo de cosas—, digo, moviendo su
marco de fotos un poco a la izquierda. —Pero por ti, y por todo el daño que me
has hecho, voy a hacer una gran excepción.
—Te he pedido que salgas de mi oficina tres veces—, dice, con la voz
temblorosa. —No me hagas llamar a la policía.
—¿Sabes qué?— Saqué mi teléfono desechable de mi bolsillo. —Creo que
es una gran idea—. Marqué el 9-1-1 y me aseguré de pulsar el botón del altavoz
para que pudiera oír.
—9-1-1, respuesta de emergencia—, la voz suave del operador llena la
habitación. —¿Cuál es su emergencia?
—Acabo de oír muchos disparos en un edificio en Billionaire’s Row,— digo.
—Creo que vinieron de una de esas elegantes oficinas de terapia, así que algunos
oficiales podrían querer comprobarlo.
—¿Puedes decirme exactamente dónde...
Termino la llamada y la cara del Dr. McAllister es ahora un fantasma blanco.
Levanta las manos, parece que está a punto de pedir perdón.
No le doy la oportunidad de decir otra palabra. Le apunto con la beretta al
pecho y descargo el cargador más rápido de lo que lo he hecho con nadie antes.
 Once rondas. Once balas.
Su cuerpo golpea su escritorio, y luego el suelo con un golpe repugnante. La
sangre salpica las paredes, cubriendo el suelo de madera con un rojo brillante.
Caminando hacia él, dejé el arma sobre su pecho. —Te merecías más balas
que eso—, susurro. —Te dejé ir mucho más fácil de lo que nos dejaste a mí y a
Trevor...
Tomando su colección de cigarros, me muevo por los pasillos traseros de la
oficina y tomo un ascensor de carga hasta el vestíbulo. Los invitados corren y
entran en pánico con el sonido de las sirenas, y los guardias de seguridad bloquean
los ascensores.
Dejando caer el teléfono desechable por uno de los desagües de la ciudad, me
siento un poco aliviado de que este capítulo de mi vida casi haya terminado, pero
sé que no hay manera de que pueda ir 'a casa' a la mansión ahora mismo. Sé que
tendré una de esas noches en las que no puedo escapar de las últimas pesadillas
que vienen, y por eso nunca me he acostado con Meredith.
Me iré a casa mañana.
O tal vez al día siguiente.
 Meredith
Ahora

Mis miembros arden mientras arrastro lentamente mi cuerpo fuera de la

piscina climatizada. He completado más vueltas de las requeridas para la noche,
y no puedo aguantar más. Goteando sobre el azulejo con cada paso que doy,
levanto mi dedo medio hacia la cámara que está escondida en la esquina, por si
alguna vez me mira cuando está fuera.
Envolviéndome en una toalla, deslizo mis pies en mis chanclas y me preparo
antes de subir a la cocina. Se ha ido tres días enteros, así que sé que es sólo
cuestión de tiempo antes de que entre por la puerta y reajuste el tablero para una
nueva partida de ajedrez. Antes de que me provoque con noticias falsas sobre mi
propio caso.
Miro a mi alrededor y me doy cuenta de que la última partida de ajedrez que
jugamos sigue en pantalla. Las luces de la cocina siguen encendidas como me
gustan, y no hay ninguna novela nueva esperándome en la encimera. No hay un
cargador de teléfono con un ''Puedes usar esto durante una hora. PD: Todavía
estoy esperando a que me des las gracias''.
Confundida, tomo mi reloj de un cajón y veo que son las nueve y media.
Nunca llega a casa tan tarde…
Golpeo mis dedos contra la encimera, pensando que esta podría ser finalmente
mi oportunidad. El momento perfecto para empezar a llegar al fondo de con quién
demonios me casé realmente.
Me obligo a esperar otros veinte minutos, y luego decido ir a por ello.
Subiendo la gran escalera, doblo a la izquierda y me dirijo al dormitorio de
Michael. El teclado de la manija de la puerta me da una pausa, pero lo he visto
escribir el código antes, lo he visto cambiar los números de vez en cuando, cuando
nos cruzamos en el pasillo.
Escribo lo que recuerdo de la semana pasada, 1-17-4-16-5, y las luces
parpadean en verde.
Inmediatamente empujo la puerta para abrirla, entro y dejo que se cierre detrás
de mí.
Nunca me había dejado ver el interior de su dormitorio, y me sorprende lo
desnudo que está comparado con el condominio que me mostró en Nueva York.
 Hay una cama grande en el centro de la habitación, cubierta con sábanas
blancas y flanqueada por dos mesitas de noche. Hay seis ventiladores colgando
del techo, todos colocados justo sobre el colchón, todos colgados a diferentes
alturas.
¿Por qué demonios necesitaría más de un ventilador?
Voy a las mesitas de noche y abro todos los cajones, pero no hay nada dentro.
Impertérrita, miro debajo de la cama esperando encontrar algo, pero no hay nada
más.
Caminando hacia su armario, escribo el mismo código en el teclado, pero las
luces parpadean en rojo. Lo intento de nuevo, y aparece un mensaje de error.
Demasiados dígitos... Por favor, introduzca los seis dígitos correctos.
Trato de pensar qué combinación de números elegiría un psicópata: 666-666,
123-456, 911-911, pero ninguno de ellos funciona. Justo cuando estoy a punto
de tirar la toalla y salir, introduzco los dígitos de la noche en que nos conocimos-
12-31-19, y las luces parpadean en amarillo antes de volverse verdes.
La puerta se abre lentamente, y los pelos de la nuca se me erizan.
¿Qué demonios es esto?
Tropezando hacia adelante, lucho por darle sentido a lo que estoy viendo.
En una habitación del tamaño de mi dormitorio varias veces, hay un almacén
inmaculado y del crimen organizado. En el lado derecho, hay una serie de armas
encerradas detrás de una pared de cristal tintado. Armas de fuego, pistolas, rifles
automáticos, un maldito buffet de artillería. En el lado izquierdo, todas sus ropas
negras y grises están colgadas a la misma distancia.
Su colección de zapatos de diseñador -mocasines negros brillantes y Oxfords
de color cobre- están sentados en las bandas de cristal. Sus zapatillas de tenis
están atadas para una carrera instantánea, perfectamente alineadas entre sí.
Cerca de la parte de atrás de la habitación hay uniformes perfectamente
planchados para todo tipo de negocios en los que no trabaja. Una chaqueta de
campanero roja y dorada para el Four Seasons, una camiseta marrón claro para el
servicio de entrega de UPS, una camisa verde y negra de barista para Starbucks.
Hay algunas más que no reconozco, pero ninguna de las etiquetas de los
uniformes lleva su nombre real.
Austin Greenwich. Tommy Porter. Jason Dean. ¿Quién demonios son estas
personas?
 Algo me dice que debo dar la vuelta y alejarme en este momento, pero no
puedo evitar quedarme. Me muevo a la esquina más alejada a la derecha, donde
una hermosa cómoda blanca está junto a un archivador negro.
Abriendo el cajón superior de la cómoda, espero encontrar alguna pista de
quién es Michael, pero está vacío.
Abro el siguiente. Vacío.
Luego el siguiente, y el siguiente. Todo vacío.
Pasando al archivador, tiro del cajón de arriba, pero está cerrado. El segundo
no se mueve un poco, pero el tercero cede lentamente.
Dentro hay unas cuantas carteras de cuero idénticas y una tonelada de carpetas
y sobres de manila bien organizados.
Tomando la primera cartera, la abro y veo que la licencia del estado de
Pennsylvania es para alguien llamado Tyler Spears. El hombre de la foto es
definitivamente Michael, sin embargo.
Las tarjetas de las otras ranuras no son tarjetas de crédito. Son otras licencias
estatales con diferentes nombres y direcciones falsas, pero todas tienen diferentes
fotos de él en suéteres negros y grises oscuros.
Al mirar un poco más de cerca la licencia de Arizona que está bajo el nombre
de Brock Daniels, me doy cuenta de que sus ojos verdes no son tan oscuros en
esa foto. Siguen siendo tan impresionantes como siempre, pero tienen un tono
diferente. No sólo eso, sino que sus labios no están tan llenos, y la camisa que
lleva puesta para la cámara expone la mayor parte de su cuello.
¿Por qué no tiene ningún tatuaje en esta?
A simple vista, este hombre de Arizona es exactamente igual a Michael, pero
no para mí. Las diferencias son sutiles, pero conozco a mi marido. (Bueno, pensé
que lo conocía.) Esta licencia es un trabajo terriblemente malo de la tienda de
fotos, o este hombre tiene un hermano gemelo idéntico que no comparte su
apreciación por los tatuajes.
Me lleva cinco minutos darme cuenta de que es lo último.
Una de las carpetas de manila está llena de fotos de los dos. Son fotos
descoloridas del pasado, mucho antes de que nos conociéramos, mucho antes de
que mintiera y dijera que no tenía familia que invitar a nuestra boda.
 Me duele el corazón al mirar una foto de su mano tatuada chocando los cinco
con su hermano en lo que parece ser un campus universitario. Sobrevivo a una
veintena de fotos de su hermano y decido que ya he tenido suficiente.
Me mintió directamente a la cara…
Continúo abriendo carpeta tras carpeta, encontrándome cara a cara con aún
más confusión. Hay pasaportes para casi cien países, con la moneda de color a
juego. Hay certificados de nacimiento de al menos veinte personas diferentes, y
justo cuando me estoy acordando de algunos de los nombres, una libreta de
pasaportes en blanco cae al suelo.
Este no le pertenece ni a él ni a su hermano, sin embargo.
Me pertenece a mí.
La foto ha sido editada para que mi pelo sea rubio en lugar de marrón oscuro,
y mi nombre no está impreso en absoluto.
La meto en mis shorts de baño, haciendo una nota mental para buscar 'fraude
de pasaporte' en mi limitada aplicación de YouTube.
Mi reloj ahora marca la medianoche, y hay muchas más carpetas de manila y
sobres para rebuscar, pero tengo que parar en treinta minutos. No porque piense
que no debería estar aquí en busca de la verdad, sino porque mi corazón no puede
soportar mucho en un día.
Hay varias hojas de papel con notas escritas a mano. Fechas y horas
aleatorias, pero no es nada concreto.
7:10 llega al trabajo
7:25 revisa el correo electrónico; la bandeja de entrada está vacía
7:35 llama a Gchats para una hora. La cita con Hilton está planeada para la
noche.
8:52 llama a H; envía flores
Suspirando, devuelvo todo a su sitio y cierro el cajón.
La pista traquetea y el cajón se niega a volver a su lugar. Lo intento de nuevo,
pero es inútil. Algo está atascado en la parte trasera del armario.
Agachada, meto las manos dentro y siento que atrapo el enganche de una hoja
de papel arrugada. Lentamente la saco, la desenredo y veo las palabras que
escuché el día de mi boda. Palabras que he repetido en mi mente todos los
malditos días.
 Te amo, Meredith.
Prometo apreciarte y protegerte por el resto de nuestras vidas juntos, no
importa cuánto tiempo sea.
Aunque las palabras tienen un efecto diferente ahora. Son mentiras. Todo
mentiras.
Doy la vuelta a la hoja y veo que hay un borrador completamente diferente
de sus palabras.
Meredith,
Ojalá nos hubiéramos conocido en otras circunstancias.
Desearía no tener que hacerte esto, pero tengo que hacerlo.
Todo tendrá sentido al final.
M
Mi mente da vueltas y me duele tanto el pecho, que siento que estoy a punto
de tener un ataque al corazón.
Doblando sus votos, los meto en las páginas de mi falso pasaporte inacabado
y cierro de golpe el archivador.
Echando un último vistazo al almacén de criminales, prendo las luces y me
alejo del armario.
Cuando abro la puerta de su dormitorio, jadeo al ver a Michael parado frente
a mí.
—¿Encontraste lo que buscabas?— Me mira fijamente.
—No estaba buscando nada—, digo, —sólo estaba mirando alrededor.
—No navego por tu habitación sin permiso.— Se acerca más, sus ojos en los
míos. —Podría jurar que acordamos que nunca entrarías en la mía.
—Nunca estuve de acuerdo con esto—. Le devuelvo la mirada. —Y no estoy
segura de que te hayas dado cuenta, pero no estamos exactamente en los mejores
términos.
—Podríamos empezar a estar en mejores, si finalmente me das las gracias.
—Gracias por secuestrarme—, digo. —No estoy segura de dónde estaría, o
del tipo de vida increíble que podría estar viviendo, si no hubieras hecho eso.
Muchas gracias.
 Ignora mi sarcasmo y me da una pequeña bolsa de compras negra. —De nada.
Miro dentro y veo que hay un nuevo diario y una nueva novela de John
Grisham. No digo, 'Gracias'.
—Ya puedes salir de mi habitación—, dice, en un tono mucho más duro que
cualquier otra cosa que me haya dicho.
Asiento y paso junto a él, dirigiéndome por el pasillo a mi habitación.
—Oh, ¿y Meredith?— Su voz me hace mirar por encima del hombro.
—¿Sí?
—No te metas en mi armario.
 Meredith
Ahora

Más tarde esa noche

Lo último que quiero hacer es acostarme en la cama, pensando en todo lo que

encontré hoy en su armario. Necesito tiempo para procesarlo todo, tiempo para
repasar con calma los hechos y ver si hay algo que me falta.
Revisando el equipaje de nuestra luna de miel, saco mi vibrador, aunque esté
en su última etapa. No estoy segura de por qué lo traje en nuestra luna de miel,
pero dado el giro de los acontecimientos, estoy agradecida de haberlo metido en
mi equipaje.
Ha sido mi mejor opción siempre que mis propias manos no pueden hacer el
trabajo, cuando los viejos recuerdos de Michael follandome invaden mi cerebro,
y necesito sentir algo más intenso. Me arrastro a la cama con él, cojo mi teléfono
y abro la aplicación de lectura. Abro un romance erótico y paso directamente a
las escenas de sexo. Cuando me acerco a la mejor parte, el momento en que el
héroe golpea implacablemente el coño de la heroína, un grito fuerte y torturado
se oye desde fuera de mi ventana.
Preocupada, dejo el teléfono y me acerquo a mi ventana. Espero ver un ciervo
atrapado en una trampa abajo, pero no hay nada. El pasto está tan quieto como
los árboles, las aguas del lago de la finca son tranquilas e inmóviles a la luz de la
luna.
Empiezo a volver a la cama, pero el torturado sonido corta el aire una vez
más. Esta vez me duele mucho más, tanto que puedo sentir el dolor en mi pecho.
Suena como si viniera del lado izquierdo de la casa, donde están las únicas otras
ventanas de la casa. La habitación de Michael.
Sé que debería ignorar el sonido, dejar que sufra por lo que sea que esté
pasando, pero no puedo. Los pedazos rotos de mi corazón aún laten por él, y aún
anhelan que los vuelva a coser con un hilo que unirá todo en perfecto sentido.
Salgo de mi habitación y camino hacia su puerta, introduciendo fácilmente el
nuevo código en su teclado. En el momento en que entro, me congelo al verle
retorcerse violentamente en la cama.
 Llevando sólo sus calzoncillos y un collar de oro con sus iniciales, está
sudando bajo el aire frío y todos los ventiladores de techo girando. Luchando por
respirar correctamente, girando y girando como si tuviera un gran ataque.
Finalmente forzando mis pies a moverse hacia él, me muevo sobre él y sacudo
sus hombros.
—Michael, despierta—. Lo sacudo un poco más fuerte. —Michael, detente.
Despierta.
Es inútil. Se está retorciendo aún más fuerte ahora, casi me saca de encima.
—Ayúdame...— susurra. —Ayúdame a moverlo... Ayúdame a recuperarlos
a todos...
—Michael, despierta—. Le doy una bofetada en la mejilla tan fuerte como
puedo. —Michael, me estás asustando... Despierta.
—Te vas a quemar—. Dice. —Para siempre...
—Michael—. Agarro su cabeza y la sacudo tan fuerte como puedo,
manteniendo mis dedos en su cabello.
Finalmente se detiene.
Doy un suspiro de alivio y empiezo a alejarme de él, pero sus manos de
repente me agarran el cuello.
Todavía en trance, me agarra el cuello como una boa constrictora, apretando
lentamente la presión y robando cada oportunidad que tengo de respirar.
Me agarro con las manos e intento clavar mis uñas en sus nudillos para que
me suelte, pero no soy rival para su fuerza. Su agarre en mi cuello se aprieta aún
más, y siento mis ojos sobresalir por la presión.
Oh, Dios mío, por favor. Por favor, no me mates.
Lágrimas calientes caen por mi cara, salpicando en sus nudillos entintados.
Intento luchar por mi vida tan duro como puedo, pero es inútil. Me está
ahogando.
Mi visión se nubla, y empiezo a ver mi vida deslizándose a través de las yemas
de sus dedos.
Realmente me va a matar…
Mi corazón comienza a ralentizarse, y pierdo la sensación en los dedos.
Siento que los músculos de mis piernas se debilitan, y luego los brazos.
 Justo cuando estoy sucumbiendo al final viendo una ligera neblina por todas
partes, los ojos de Michael se abren de golpe. Se encuentran con los míos, y su
reconocimiento de las manos que me agarran el cuello es instantáneo. Me mira
con total horror, dejándome ir inmediatamente.
Absorbo varias respiraciones difíciles y me tropiezo con él.
—Meredith…—dice, con aspecto de remordimiento y vergüenza. —Meredith,
yo...
No le doy la oportunidad de terminar.
Me levanto y me voy corriendo lejos de él, hacia mi dormitorio. Justo cuando
estoy agarrando el pomo de la puerta, lo siento agarrándome suavemente de la
cintura por detrás, levantándome y barriéndome de los pies.
Me lleva a través de su dormitorio y al baño principal. Poniéndome
cuidadosamente en el borde de la bañera, me mira a los ojos, con una mirada
extremadamente apolítica.
Como si no estuviera seguro de qué decir primero, me agarra las dos manos
y me mira a los ojos. Me mira fijamente durante lo que parece una eternidad, con
la mirada tan herida como yo.
—Nunca te haría daño, Meredith—, dice, con la voz baja. —No tenía ni idea
de lo que estaba haciendo... Ni idea de que eras tú.
¿Quién más podría ser? No le respondo. No tengo palabras que decir.
—Por eso siempre te dejo en medio de la noche—, dice, ahuecando mi cara
en sus manos, usando sus pulgares para atrapar mis lágrimas mientras siguen
cayendo. —Nunca quise que me vieras así.
Todavía no respondo, pero ahora que lo pienso, nunca he visto a este hombre
dormir ni una sola vez. Incluso cuando me dormí en sus brazos, siempre me sentí
como si estuviera al límite, siempre despierto y escuchando cada sonido. Y cada
vez que me despertaba, sus ojos verdes ya miraban fijamente a los míos y
esperaban para empezar el día.
—Tienes que saber que no quise hacer eso—, dice.
—No. No lo sé—. Sacudo la cabeza. —Realmente no sé quién demonios
eres.
—Me conoces mejor que nadie con quien he estado...— Se aparta y coge una
pequeña toalla. Luego la sostiene bajo un grifo. —Te he dicho mucho más de lo
que planeé originalmente.
 —No me dijiste que tenías un hermano gemelo.
Ignora mi comentario y me empuja suavemente la cabeza hacia el lado,
examinando las marcas rosas que la presión de sus dedos dejó en mi piel. A través
del espejo, puedo ver la mirada de vergüenza en su cara mientras me calma con
la toalla fría.
—Perdí algo hace años—, dice suavemente. —Me ha estado afectando desde
entonces, y no ha pasado ni un solo día que lo haya olvidado.
—¿Es una ex que amaste? ¿Un niño?
—No—, dice, presionando la toalla contra mí otra vez. —No es alguien, sólo
algo.
Durante varios segundos, no hablamos. Los segundos silenciosos se
convierten en minutos, los minutos se convierten en momentos. Momentos en
los que usa la toalla para tratar de compensar lo que ha hecho.
Cuando finalmente la deja, me besa el cuello con suavidad, lanzando su
lengua contra cada punto blando donde sus dedos se apretaron una vez contra mi
piel.
—Lo siento, Meredith—, dice.
—No te perdono.
—No espero que...— Me pasa los dedos por el pelo, y por mucho que quiera
empujarlo y alejarme, no puedo. —Sin embargo, creo que deberías dejarme
ayudarte a sentirte mejor.
—Puedo hacerlo yo misma.
—¿Puedes?
Desliza una mano entre mis muslos y mi piel se calienta. Mi cuerpo reacciona
inmediatamente y tengo la repentina necesidad de probar sus labios.
—Respóndeme...— dice, deslizando su mano bajo la banda de mis bragas.
—Sólo porque mi cuerpo reaccione a ti, no significa que te quiera.
—¿Hablas en serio?
—Debería—. Aspiro un aliento mientras me frota el clítoris, haciendo que se
hinche en anticipación contra la almohadilla de su pulgar. —Debería... pero...
—¿Pero qué?
 —No lo hago.
Presiona sus labios contra mi muslo interno y comienza a besar un rastro
caluroso sobre mi piel empujando la seda de mi slip con cada marca de sus labios.
Mirándome con sus impresionantes ojos verdes cada pocos segundos, se toma su
tiempo para dejarme sin palabras.
Deslizando suavemente sus manos bajo mis piernas, desliza un dedo bajo la
banda de mis bragas y las saca con un suave movimiento. Caen al suelo en un
charco de seda negra, y él las recoge y las engancha en sus calzoncillos; su antigua
y no tan sutil manera de decirme que mi coño le pertenece.
—Siéntate por mí—, dice, con la voz baja.
Yo le hago el favor y él me agarra los tobillos con cuidado, los levanta y pone
mis piernas sobre sus hombros. Me agarro del borde de la bañera con patas de
garra, y él me acerca lentamente, dándome largos besos contra mi piel. Largos y
sensuales besos que se acercan cada vez más a mi raja.
Se aleja de mí mientras intento acercar su cabeza un poco más, dejándome a
horcajadas en el borde entre la necesidad desesperada y la obsesión burbujeante.
Coloca un último beso largo contra mi muslo interno, un beso que me deja
agarrando su pelo para equilibrarme y luego entierra su cabeza contra mi coño.
Mientras me devora, mi cuerpo duele de placer con cada hábil golpe de su
lengua, cada suave apretón de mi culo.
No lo he sentido dentro de mí durante semanas, y me arrepiento de todos los
segundos desperdiciados. Todos los toques y orgasmos perdidos.
Maldita sea…
Al apartar su boca de mi húmeda rendija, mete uno de sus gruesos dedos
dentro de mí.
Mi cuerpo se siente inmediatamente perdido sin el calor de su boca, y le miro
a los ojos, mientras se inclina hacia atrás buscando una razón.
—Hace mucho tiempo que no te veo ni escucho como te corres por mí—, me
dice, deslizando un segundo dedo dentro de mí. —Quiero asegurarme de que
asimilo cada maldito momento—. Sin decir una palabra más, vuelve a apretar su
boca contra mí, castigándome con un ritmo implacable que hace que miles de
temblores recorran mi columna vertebral.
 Cierro los ojos mientras mi clítoris palpita de placer, mientras él gime
fuertemente contra mí. Me agarro de su pelo mientras cambia su perfecto ritmo
sensual y lento, por uno hambriento y primitivo.
Entregando todo el control, me pierdo en sus maneras dominantes, la forma
en que puede hacer que mi cuerpo se doble a su voluntad, como ningún otro
hombre puede.
Uso mis piernas para sujetarme a él un poco más fuerte. Trato de retenerme y
disfrutar de su boca sobre mí durante unos minutos más, pero su lengua me manda
al límite y empiezo a desplomarme.
—Michael... Michael…— Intento que me dé un poco de control, pero nunca
deja su ritmo. Y es inútil para mí luchar contra su poder, ya que los temblores
orgásmicos empiezan a abrirse paso a través de todo mi cuerpo.
Gritando su nombre a todo pulmón, me deshago en su boca por lo que parece
una eternidad. Y cuando empiezo a bajar, todavía puedo sentirlo burlándose de
mí con su lengua un poco más despacio, todavía lo siento rogándome que acepte
sus disculpas.
Mirarlo entre mis piernas me hace querer rogarle por más, pero muestro
moderación.
Cuando termina de besar mi clítoris, después de que he dejado de temblar
contra él, se mueve hacia atrás y pone mis pies en el suelo de baldosas de nuevo.
Me mira fijamente, su mirada verde se calienta mientras empuja la correa de la
cintura de mi pantalón a su sitio. Me quita los pelos sueltos de la cara y me pasa
el dedo por la clavícula.
La mirada en sus ojos me dice que quiere más de mí... ahora mismo. Y si
estuviera cuerda, me negaría. Usaría lo que quedara de mi energía, me alejaría
de él y volvería a mi habitación.
Sin embargo, he estado más allá de la locura desde el día en que nos
conocimos.
Me levanto y paso junto a él, saliendo lentamente del cuarto de baño. Siento
sus ojos observando cada uno de mis movimientos mientras piso su habitación.
Me detengo en el borde de su cama, agarro el dobladillo de mi camisón y
lentamente lo pongo sobre mi cabeza.
Miro por encima de mi hombro, animándole a que me siga, antes de
deslizarme bajo las sábanas.
 Sonriendo, se pone de pie y cierra la puerta por unos segundos. Escucho el
agua del lavabo corriendo y ajusto mi cabeza a una almohada.
Momentos después, se une a mí en la cama, uniendo su boca a la mía. Me
agarra las manos y lentamente las mueve sobre mi cabeza, sujetando mi cuerpo
con sus caderas.
Puedo sentir su polla dura como una roca contra mi muslo, y le ruego que me
la dé. Susurro que es todo suyo, que ahora mismo nada más importa, y sólo quiero
sentirlo en lo más profundo de mi ser.
No duda en entregarlo. Todavía me besa, se desliza dentro de mí de una sola
vez, llenándome y haciéndome completa. Haciendo que nunca quiera
experimentar un día en el que él no esté dentro de mí.
Me mira fijamente a los ojos mientras me hace el amor, duro y profundo, más
despacio y más sensual de lo que solíamos follar. Pasa sus manos por mis lados
mientras me besa suavemente, susurrando palabras contra mis labios que no
comprendo.
Todo lo que puedo interpretar es, —Hice todo esto por ti...
Mientras sigue entrando y saliendo de mí, gimoteo y le clavo las uñas en la
espalda. Siento algo duro debajo de mí y empiezo a alcanzarlo, pero él me besa
más fuerte y me hace olvidar.
—Joder, Meredith...— Se me mete dentro una última vez, golpeando mi lugar
en el momento justo. Se agarra a mis manos mientras se endurece, y grito su
nombre mientras llegamos al clímax al mismo tiempo.
Todavía dentro de mí, se inclina y me besa la frente. Luego me besa cada
centímetro de mi cuello, y sigue pidiendo perdón por los momentos anteriores.
Permanecemos entrelazados por lo que parece una eternidad, hasta que se
aleja lentamente de mí.
—¿Agua?— pregunta.
Asiento con la cabeza y él sale de la habitación. Espero hasta que escucho sus
pies contra los escalones. Luego me meto debajo de mí para ver qué se frotaba
contra mí durante el sexo.
Es un teléfono móvil. Al tragar, lo miro fijamente durante varios segundos,
sin saber qué hacer. Me doy la vuelta y agarro mi camisón del suelo, tirando de
él sobre mi cuerpo. Meto el teléfono en el sujetador y me siento, esperando que
no se dé cuenta.
 Entra en la habitación a mitad de camino, con dos vasos de agua en la mano.
Me espera para tomar unos sorbos antes de sentarse a mi lado.
—Deberías descansar un poco—, dice. —Todavía necesito que des cien
vueltas a la piscina esta mañana.
—¿Alguna vez me dirás por qué me obligas a hacer eso?
Deja escapar un suspiro. —Lo haré al final.
—Con 'el final' te refieres al final de mi vida?
—Sólo en sentido figurado.
—¿Qué diablos significa eso?
—Eres muy leída—, dice, bajando el resto de su agua, mientras me levanto
del colchón. —Estoy seguro de que no tengo que definir lo que significa una
simple palabra como esa.
—¿Estás insinuando un asesinato?
—Es un poco tarde para matarte, Meredith—, dice. —Si ese fuera el plan, lo
habría hecho hace semanas—. Sacude la cabeza. —¿Tienes alguna otra pregunta?
—Varias.
—Bueno, eso es bastante desafortunado—, dice. —Me he quedado sin
respuestas.
Me doy la vuelta y camino hacia la puerta.
—Espera—, dice, provocando que mi corazón se acelere con las horas extras.
—Un segundo.
—¿Si?— Me doy la vuelta.
—Tu anillo se cayó.— Me lo tiende, y luego lo desliza en mi dedo. Parece
que quiere decir algo más, pero simplemente suspira y vuelve a su habitación,
cerrando la puerta tras él.
Corro a mi habitación e inmediatamente saco el teléfono de mi sostén. No
hay barras de servicio, sólo roaming. Debato arriesgarme a una llamada al 911,
si eso funcionara, pero sé que tengo que pensarlo bien.
En vez de eso, abro la lista de llamadas recientes y mi estómago se cae al
suelo. Me sé de memoria el número de las últimas llamadas.
101-088-8076…
 Lo sé muy bien, y sé ahora, más que nunca, que este hombre tiene algo
extremadamente oscuro y feo bajo la manga para mí en el futuro…
 Meredith
Antes de

—¿Adónde irá la señorita?— El conductor me sonrió cuando me metí en su

taxi.
—120 Park Avenue.
Asintió con la cabeza y salió a la calle mientras yo me abrochaba el cinturón
de seguridad. Sacando el teléfono de mi bolso, encendí la cámara de fotos y le di
una última mirada a mi maquillaje.
Con mis párpados cubiertos de un rosa brillante y mis labios recubiertos de
un rojo que resaltaba sobre mi base que ocultaba las pecas, casi me parecía a una
de las chicas de las revistas. Por lo menos, estaba tratando de convencerme de
que ese era el caso.
Mientras añadía un poco más de resaltador a mis mejillas, el teléfono
zumbaba contra la punta de mis dedos con una llamada entrante.
101-088-8076…. ¡Bzzzz! 101-088-8076…
Ugh.
Era el mismo número que me llamaba mañana, tarde y noche sin ningún
motivo. Durante varios meses seguidos. Lo había bloqueado muchas veces, pero
de alguna manera, de alguna manera, se las arregló para pasar.
Al bloquearlo de nuevo, revisé mi correo electrónico para asegurarme de que
mi jefe no me había enviado ninguna petición de último minuto. No es que fuera
capaz de hacer algo al respecto durante las dos horas siguientes, sin embargo.
Esta noche era mi noche de baile en el escenario del Club Swan, y no podía
permitirme perdérmela. Literalmente no podía permitírmelo.
Por mucho que intentara convencerme de que sólo bailaba para mí misma,
para lidiar con el dolor, sabía que era una mentira. Bailaba por mucho más que
eso en estos días.
Mi futuro estaba en juego, y estaba dispuesta a hacer lo que fuera necesario
para asegurarme de que tendría lo suficiente para arreglarlo exactamente como
yo quería.
Sin embargo, había caído en la peor parte del juego entre la muerte de mi
madre y mi trabajo en Vogue. Empecé a usar mi memoria fotográfica a mi favor
y adopté el desafortunado hábito de robar a algunos de los clientes más ricos, cada
vez que entregaban sus tarjetas de crédito.
Al principio, eran sólo unos veinte aquí o allá, cincuenta para pagar el taxi a
casa, cien para reemplazar la correa de plata de un zapato. Pero con el tiempo,
me di cuenta de que cincuenta dólares para estos hombres eran como cincuenta
centavos, y al contrario de lo que la mayoría de la gente cree, trabajar como editor
de Vogue no pagaba una mierda. (El verdadero valor estaba en la 'exposición', y
'duraba lo suficiente para hacerse notar y ser escalfado por una empresa dispuesta
a pagar más'.)
Desde fuera, la mayoría de la gente asumía que mi estilo de vida era el de los
sueños, pero no sabían ni la mitad.
Cada pieza de mi 'armario de seis cifras' fue prestada por el armario de Vogue,
que estaba lleno de pedidos. Mi condominio de un millón de dólares fue un regalo
de culpa de mi padre, y para cuando los abogados arreglaron la herencia de mi
madre y pagaron sus impuestos, todo lo que quedaba eran unas pequeñas deudas
que cayeron sobre mí.
No tenía nada.
Claro, podría haber aceptado fácilmente la herencia de mi padre, pero sabía
que había condiciones para esos millones. No era sólo, 'Aquí tienes, reclama tus
fondos y vete'. Era, 'Aquí están estos pagos por goteo y pueden parar en cualquier
momento que dejes de jugar' el juego de mi padre. Cada vez que me negaba a ir
a un evento donde él quería que estuviera, cada vez que me negaba a salir con
compañeros de la sociedad para una cálida recepción en la prensa. Incluso si poco
a poco nos llevábamos mejor, sabía que mi padre nunca me dejaría usar su dinero
para vivir mi propia vida; le pagaría por ello, de una forma u otra.
Tenía grandes sueños fuera de esta ciudad, y al ritmo que ahorraba (Vale,
robando), podría empezar mi propia casa de diseño y trabajar para mí misma a
finales del próximo año.
Mientras me ajustaba los pendientes, mi teléfono volvió a sonar en mi regazo.
Michael.
—¿Hola?— Yo respondí.
—Hola, Meredith—, dijo, con voz profunda. —Te devuelvo la llamada de
antes. ¿Pasó algo malo?
—No, sólo me preguntaba qué ibas a hacer esta noche.
 —Tú—. Dejó salir una risa baja. —Pero antes de eso, iré a una producción
privada de Wicked en el Teatro Gershwin alrededor de las diez. Eres más que
bienvenida a acompañarme, si quieres.
—¿Desde cuándo una obra de Broadway ofrece producciones privadas?
—Ya que uno de los productores ejecutivos lo pidió—. Había una sonrisa en
su voz. —Una de las compañías que poseo invierte mucho dinero en espectáculos
de Broadway. Esta es sólo una pequeña forma de dar las gracias.
Levanté la ceja. Esta fue fácilmente la vigésima vez que dijo, 'una de las
compañías que poseo', que tenía una función completamente diferente a
cualquiera de las otras que había mencionado. Era otra cosa que poseía fuera de
Fahrenheit 900. Aunque yo sabía que era rico por su forma de vestir, su forma
de comportarse y la forma en que lo insinuaba, no tenía ni idea de lo que realmente
hacía para ganarse la vida.
—¿Qué haces esta noche?—, preguntó.
—Um...— Aclaré mi garganta. —Voy a pasar el rato en mi trabajo secreto
por un tiempo.
—Una vez me dijiste que ibas a revelar lo que es este llamado 'trabajo
secreto'.— Hizo una pausa. —¿Es esta noche un buen momento para que
finalmente hagas eso?
—Otra noche sería mejor...— Dije. —Un día, te invitaré a verme.
—Ese día, me sentaré en la primera fila.
Me mordí el labio al pensar que él vendría al Club Swan. Dudaba mucho que
pudiera concentrarme durante más de cinco segundos con él viéndome bailar y
podía imaginarme fácilmente haciéndole señas con los dedos, mientras me
tumbaba de espaldas sólo para él. Podía imaginarme arrastrándome en su regazo,
delante de todos, y dejándole ser el primer y único hombre en ese club que me
tocara.
—¿Sigues ahí, Meredith?— Se estaba riendo. —Han pasado tres minutos y
no has dicho nada.
—Lo siento—. Aclaré mi garganta. —Creo que voy a dejar en suspenso a
Wicked, ya que ya lo he visto, pero te llamaré más tarde esta noche.
—Hablaremos más tarde—. Terminó la llamada, y yo dejé salir un respiro.
 Cuando el taxi llegó a la entrada del 120 de Park Avenue minutos después, le
di al conductor un billete de 50 y salí. Tomé el ascensor hasta el último piso e
inmediatamente me recibieron los guardias de seguridad.
—Buenas tardes—, dijeron al unísono, pidiéndome que pasara junto a ellos.
Caminé directamente y mi segunda vida se desplegó frente a mí con brillantes
luces azules y blancas parpadeantes.
Con siete escenarios principales y cinco más pequeños, este club era, de lejos,
uno de los lugares más buscados por los hombres de negocios de alto perfil en
Nueva York. Sus tarjetas de crédito eran revisadas en la puerta, todas verificadas
por mí en las noches que trabajaba, y los cargos siempre aparecían como 'Alquiler
de Suite de Negocios', así que nadie que mirara sus facturas sabría la verdad.
Este lugar era su pequeño y sucio secreto. Las drogas y el licor estaban
fácilmente a su alcance, y pagaban mucho dinero para ser entretenidos durante el
tiempo que quisieran quedarse.
Me vestí con mi ropa favorita, un traje negro brillante con plumas que hacían
juego, y me abroché un par de brillantes tacones de plata en los tobillos.
Me dirigí a la apertura del escenario, justo en el momento en que mi lista de
canciones estaba a punto de sonar. Me moví desde detrás de las cortinas y me
pavoneé hacia el poste central, rodeando el metal con mi pierna antes de elevarme
hasta arriba.
Utilicé mis muslos para colgarme e incliné mi cuerpo hacia atrás, dejando que
mis brazos y rizos cayeran hacia el suelo, colgando libremente hasta que la música
cambió de tempo.
Cuando mi rutina comenzó, fingí que no podía ver a nadie más en el club
excepto a Michael. Estaba sentado en la primera fila, inclinado hacia atrás, con
un cigarro gordo entre los labios.
Mientras el humo se desplegaba desde la punta de su cubano, giré lentamente
alrededor del poste, abriéndome camino hasta el suelo. Arqueando mi espalda
contra el poste, moví mis caderas al ritmo de él con cada movimiento.
Por un momento, pensé que él estaba realmente aquí, que mi imaginación lo
dibujaba con demasiada claridad. Pero cuando la música paró, las luces de la
habitación se iluminaron un poco y él no estaba allí. Eran los mismos trajeados
de siempre, los mismos hombres de Wall Street a los que estaba a punto de
robarles unos cuantos miles de dólares.
 Deslizándome del poste, recogí las toneladas de billetes que aterrizaron y me
dirigí a los bastidores.
2500 dólares…
Emocionada, me envolví la funda de seda sobre mi traje y caminé hasta el
camerino. Mientras metía mis pertenencias en mi bolso, el dueño del club, el Sr.
Heights, entró en la habitación.
—Buena mierda como siempre—, dijo, cruzando los brazos. —¿Quieres
hacer de esta noche la noche en que realmente te conviertas en parte del equipo?
—Depende—, dije. —¿Qué quieres decir?
—Tenemos un cliente muy especial que vendrá en unos minutos—, dijo. —
Acaba de dejar cien mil dólares para comprar todas las mesas y cabinas para sus
amigos, y quiere un baile privado en la gran suite VIP.
—En ese caso, estoy segura de que a cualquiera de las otras chicas le
encantaría recibir un consejo de él.
—Te ha pedido específicamente a ti—. Entrecerró los ojos hacia mí. —Sus
palabras exactas fueron, quiero El Cisne Negro. Así que como me pagó en
efectivo y todas las facturas son legítimas, te verá bailar en privado.
Tragué, sacudiendo la cabeza. —Acordamos que nunca tendría que hacer
eso.
—Ese fue el arreglo de los primeros meses—, dijo, mirándome fijamente. —
Ha pasado mucho más tiempo que eso. Si no te gusta, puedes dejarlo, y luego
ver si alguno de los otros clubes de esta ciudad te permite tratar sus negocios
como un maldito hobby. Encuéntralo en la Suite VIP en quince minutos o camina
tu trasero fuera de mi edificio y no regreses.
No dije nada. Había tenido la suerte de pasar desapercibida hasta ahora, y por
lo que me habían dicho las otras chicas sobre los cuartos privados, estos clientes
siempre pensaron que unos pocos cientos más significaban más toques. Un par
de miles significaban una mamada o una paja tan buena, que parecía una mamada.
No podía imaginarme lo que un tipo que dejaba caer cien mil pensaría que
tenía derecho a recibir. Y la idea de tocar a cualquier otro hombre que no fuera
Michael era suficiente para que se me pusiera la piel de gallina.
Si este gilipollas piensa siquiera en tocarme, voy a presentar cargos.
Dejé caer mi bolsa en el banco y suspiré. —Puedo quedarme una hora más.
 —Puedes quedarte el tiempo que necesite—, siseó y me dio mi parte, un par
de miles. —Algunos de nosotros no podemos darnos el lujo de decidir si
queremos trabajar o no.
Cruzó sus brazos y me vio refrescar mi maquillaje, como si no confiara en mí.
Luego me agarró y me acompañó personalmente a la mejor suite VIP.
—Será mejor que hagas un buen trabajo—, dijo, comprobando dos veces el
licor que estaba sobre la mesa.
Esperé a que llamara a un guardia de seguridad, pero no lo hizo.
Como si pudiera leerme la mente, miró por encima del hombro mientras
caminaba hacia la puerta. —El cliente pagó 50.000 dólares extra por no tener un
guardia de seguridad en la habitación.
Tragué, sintiendo que mi corazón se estrelló contra mi pecho por el miedo.
—Todavía puedes pulsar el botón de pánico—, dijo. —Y Donovan estará
fuera de la habitación, así que si gritas lo suficientemente fuerte, si algo sale mal,
él todavía estará por aquí.
Me mordí la lengua. Este hombre era un imbécil de proporciones épicas.
Cerró la puerta y yo aspiré varias veces profundamente. Subí a la plataforma
en el centro de la habitación, y esperé como el infierno que su hombre misterioso
fuera sólo alguien que no tenía nada mejor que hacer con sus millones. Que me
viera bailar y no pidiera nada más.
La puerta se abrió minutos más tarde, y un hombre con una chaqueta gris
oscura y vaqueros entró en la habitación. Tenía tatuajes en tinta bajo sus ojos:
gotas de lágrimas, nubes y pequeños nombres en cursiva. La Virgen María estaba
dibujada en su cuello en impresionantes tonos de negro y rojo, y mientras se
quitaba lentamente la chaqueta, noté que los tatuajes poseían cada centímetro de
sus brazos.
Se quedó quieto y me miró amenazadoramente, asustándome al instante.
Sin saber qué hacer, evité el contacto visual y empecé a moverme alrededor
del poste, como una torpe primeriza.
Agarrando el cuello de una botella de vodka, se sirvió un trago y lo lanzó
hacia atrás antes de caer en el lujoso sofá de cuero. Me miró bailar durante las
dos canciones, y luego levantó la mano.
—Detente—, dijo, con su voz lacónica. —Toma asiento, maldita sea.
 —Es la política del club que se supone que no debo nunca...
—Toma asiento, Meredith Alexis Thatchwood. ¿O prefieres que te llame El
Cisne Negro y finja que me creo cualquier historia de lástima que crean tus
compañeros?
Me quedé helada al oírle decir mi verdadero nombre, bajando y
complaciéndole en segundos.
Se sirvió otro trago, y luego me extendió uno a mí.
Demasiado asustada para rechazarlo, lo arrojé por mi garganta. El pequeño
vaso se deslizó de mis dedos, rompiéndose en el suelo.
—Me alegro de conocerte por fin en persona—, dijo, sacando su teléfono. —
Aunque nunca hubiera imaginado que una heredera trabajaría en un lugar como
éste. Quiero decir, no me malinterpretes, es uno de los lugares más bonitos de la
ciudad, pero ¿no te da papá querido suficiente de tu herencia cada mes, para que
no tengas que venir aquí?
No contesté a eso. No había visto a este hombre ni un solo día en mi vida, y
el solo hecho de verlo me ponía nerviosa y me hacía preguntarme si esta noche
sería el final de mi vida.
—¿Estás sorda?— Me miró fijamente. —Acabo de hacerte una maldita
pregunta.
—Ya no soy una heredera...— fue todo lo que se me ocurrió decir.
—Bueno, eso tiene sentido—, dijo. —Pero no lo suficiente para que te
perdone por lo que me has hecho.
Tragué, sin estar segura de qué demonios estaba hablando. Vi como se ponía
en pie con calma, mientras se servía un vaso de whisky y se tomaba su tiempo
para beberlo.
—No soy un hombre que se sorprenda demasiado fácilmente en estos días,
Srta. Thatchwood—, dice. —Pero cualquier persona que esté dispuesta a robarme
descaradamente e ignorar todas mis putas llamadas telefónicas, siempre me da
una gran sorpresa.
—No, yo...— Sacudí la cabeza, ahora me doy cuenta de que el molesto
número debe haber sido de él. —Nunca te he robado...
—¿Ah, no?— Levantó la ceja. —Tal vez pensaste que al quitarte unos
cuantos miles de estos trajes de culo tupido, que sólo estabas siendo una perra
astuta y que nunca te alcanzaría. Que tomar dinero de ellos era sólo dinero fácil
que podían trabajar horas extras y reemplazar antes de que sus esposas se
enteraran, ¿eh?— Se acercó a mí y sacó una pistola de su bolsillo, colocando el
cañón bajo mi barbilla y levantando suavemente mi cabeza para mirarle a los ojos.
—Lo que deberías saber es que es mi maldito dinero, y que se lo debo a los
hermanos A... dos personas que no quieres cruzarte o pagarles tarde en esta
ciudad. Son las únicas dos personas fuera de mi propio grupo a las que respeto,
y no ofrecen planes de pago ni entienden las palabras, no puedo pagarles a tiempo
esta semana.
Aspiré un aliento mientras él movía el la pistola contra mi cuello,
amartillándola.
—Si sólo hubieras tomado unos pocos miles, tal vez podría haber vivido con
eso. Quizá te habría hecho darme tu salario nocturno durante unos meses y me
habría asegurado de que nunca más me robaras, pero...— Se detuvo, riendo y
sacudiendo la cabeza. —Has robado demasiado para que eso sea una opción.
—Por favor, no me mates...
—¿Matarte?— Se rió, esta vez con más fuerza. —No voy a matarte. No
puedo pagarle a nadie con un cadáver.
—Puedo devolverte tu dinero.
—Lo sé—, dijo. —Lo vas a hacer ahora mismo—. Llamó a alguien y la puerta
se abrió, permitiendo que otro tipo entrara en la habitación. —Lleva a la Srta.
Thatchwood al coche. Vamos a retenerla durante la noche y luego la llevaremos
al banco por la mañana.
—No, espera.— Sentí que mi voz se quebraba. —No necesitas hacer eso.
Puedo devolvértelo todo aquí mismo.
—¿Caminas por esta ciudad con doscientos cincuenta mil dólares de mi
dinero en efectivo?— Me quitó el arma. —Por favor, dime que no eres tan tonta.
—No—. No, dije tragando. —Está en diferentes cuentas bancarias... robé de
la cuenta bancaria personal de cada cliente. Me sé todos sus números de cuenta
de memoria y puedo transferirlos de nuevo.
Parpadeó, miró a su hombre.
Su chico sacó un teléfono y le mostró una pantalla, luego me miró.
—Anthony Sorenson—, dijo. —Trece mil ochocientos treinta y cinco dólares.
Díme sus datos bancarios.
 —Banco de Hudson—, dije. —Número de ruta 4500017. Número de cuenta
2387907. La cuenta de negocios, no la de cheques.
Su chico tocó la pantalla unas cuantas veces, y luego asintió con la cabeza.
—Es legítimo, señor.
—Hazle un trago a la Srta. Thatchwood, Kep—, dijo, tomando asiento. —
Ella nos dará los números de cuenta de todos nuestros clientes, y luego nos dirá
de dónde exactamente vendrán estas transferencias. Vamos a estar aquí por lo
menos media hora.
Bajé el alcohol a los pocos segundos de que me lo diera, y me sacudí las
cuentas mientras enumeraba los nombres de todos los hombres a los que había
robado en los últimos dos años. De vez en cuando, me decía: —Eres un maldito
desperdicio de talento...— pero no había otra conversación entre nosotros.
Cuando llegó al apellido del Sr. Tanner Yardley, se sentó y encendió un
cigarrillo.
—Ahora, dame su número de cuenta, para que pueda tomarlo directamente
de allí.
—Conozco todas las cuentas—, dije. —Pensé que confiaría en mí para
hacerlo por mi cuenta.
—Entonces pensaste jodidamente mal. Número de cuenta. Banco. Ahora.
—Hay más que el dinero que te debo en esta cuenta, aunque...— Lo miré.
—Sólo te llevas el dinero que robé, ¿verdad? Hay sesenta o más que no son tuyos.
—Me lo llevo todo—, dijo. —Se llama interés, y si no empiezas a soltar los
malditos números en los próximos segundos, vas a perder mucho más que eso.
—Cadence River Bank—. Sentí que las lágrimas me pinchaban los ojos, pero
no me atreví a dejarlas caer. —Número de cuenta 4123483.
El tipo asintió con la cabeza una vez que confirmó que era la cuenta correcta,
y luego se puso de pie.
—Hay un ecosistema subterráneo en esta ciudad, Meredith.— Entrecerró los
ojos hacia mí. —Uno del que no creo que sepas nada, y no creo que debas volver
a joderla.
Estaba demasiado aturdida para decir una palabra. Juré por mi vida que había
terminado de venir aquí para siempre. Era hora de dejar este estilo de vida.
 —Me alegra que hayamos podido tener esta pequeña charla esta noche.—
Caminó hacia la puerta. —Ahora, sugiero que pongas un aviso de ausencia y
tomes unas vacaciones de esta vida. Ve a buscar a alguien a quien joder que no
sea yo. En un mes, después de que me asegure de que mi dinero sea devuelto y
contabilizado, puedes volver y bailar tantos asuntos de papá como quieras.
¿Queda claro?
—Sí.
—Bien—. Se acercó a mí, puso su arma bajo mi barbilla una vez más por si
acaso. —Me alegro de no haber tenido que contarle a los hermanos A sobre ti.—
Sonrió. —Ya estarías muerta, y eso sería una maldita lástima. Entre tú y yo, creo
que eres demasiado bonita para un ataúd. Pero también lo son las rosas, y las
tiramos a los ataúdes todo el tiempo, ¿eh?
Me miró de nuevo antes de salir de la habitación con su chico, y todas las
lágrimas que había estado guardando dentro, empezaron a bajar por mi cara.
Volviendo al camerino, tomé mi bolso y salí corriendo. Tomé las escaleras,
bajé varios pisos, hasta que llegué al vestíbulo, salí del club y bajé la manzana.
Corría sin destino, y sabía que no iba a poder parar por un tiempo...
***
Una hora después, mi corazón seguía acelerado por el miedo, y no podía evitar
sentir que alguien me observaba.
En lugar de llamar a un taxi, me dirigí a la estación de metro más cercana y
tomé un asiento cerca de la parte de atrás. Mientras el tren cruzaba la ciudad, traté
de no pensar en lo que había pasado en el Club Swan. Cómo todo lo que había
construido en los últimos dos años era una completa y absoluta mentira, y lo había
perdido en una sola noche.
—Ahora parando en Broadway y la 7ª.— El sistema del metro avisó. —
Broadway y la séptima.
Me paré mientras el tren disminuía la velocidad y me bajé. Subí las escaleras
y caminé dos cuadras hasta el Teatro Gershwin.
—Hemos cerrado, señorita—, dijo el guardia de seguridad mientras me
acercaba. —Vuelva mañana.
—Estoy aquí para ver a Michael Anderson—, dije, y él abrió la puerta
inmediatamente. Me quedé dentro del vestíbulo vacío por varios segundos
tomando todos los hermosos diseños verdes y negros, luego di los pasos para el
siguiente nivel y abrí las puertas dobles del teatro.
 En el escenario, Glinda la Bruja Buena estaba recitando un monólogo,
mientras llevaba un brillante vestido azul. dirigiéndose a los habitantes del pueblo
ficticio.
Entrecerrando los ojos en la oscuridad, miré alrededor del teatro vacío. En el
centro, en el nivel del balcón estaba Michael, mirando al frente.
Estaba recostado en su asiento con los botones superiores de su camisa
desabrochados, luciendo sexy como siempre.
Me acerqué a él y me senté a su derecha.
—¿Te lo pasaste bien en tu trabajo secreto esta noche?— preguntó.
—No—, dije en voz baja. —No iré más a mi trabajo secreto.
Se volvió hacia mí, levantando la ceja. —¿Qué ha pasado?
—Nada... sólo cometí algunos errores críticos y finalmente me alcanzaron.
Presionó sus dedos bajo mi barbilla, la inclinó un poco hacia arriba hasta
donde sus ojos se encontraron con los míos. —¿Hay algo que pueda hacer para
ayudar?
—No a menos que seas un jefe del crimen o conozcas a unas personas
llamadas los hermanos A...
—¿Qué?— Ahora miraba más allá de la preocupación. —¿Por qué
necesitarías saber quiénes son los hermanos A?
—No hay razón, yo...— Me encogí de hombros. —Me bajé muy fácilmente.
Necesitaba un descanso de este trabajo secundario de todos modos.
Se quedó en silencio, mirándome fijamente.
—¿Cómo va la obra hasta ahora?— Pregunté, tratando de cambiar de tema.
—¿Te están convenciendo de que el villano no es tan malo como siempre
pensamos que era?
—No—, dijo. —Los verdaderos villanos nunca cambian.
—Pueden convertirse en héroes en sus historias de fondo.
—No—, dijo, pasando sus dedos por mi pelo. —Sólo están fingiendo.
Volverán a sus viejas costumbres.
—No volveré a la mía.— Sacudí mi cabeza, mirándolo a los ojos. —A veces,
no creo que sea una buena persona.
 —Está bien—. Sonrió. —Yo tampoco creo que sea una buena persona.
—No puedes ser tan malo como yo—, dije. —Le robé a la gente.
—Hago daño a la gente.
Levanté la ceja. —¿Es eso tiempo pasado o presente?
No respondió a eso. —No eres una mala persona, Meredith. Sólo has hecho
algunas cosas malas.
—¿Qué hay de ti?
—He hecho muchas cosas malas...— Me pasó los dedos por el pelo. —En
realidad estás en lo más alto de la lista.
Antes de que pudiera preguntarle qué quería decir con eso, me acercó mi cara
a la suya y me besó.
Levantó el reposabrazos entre nosotros, y deslizó su mano bajo mi vestido,
pero yo lo agarré y lo alejé.
—Ojalá hubieras estado conmigo esta noche—, le dije.
—¿Por qué?
—Tengo la sensación de que podría haber terminado de forma muy
diferente... Honestamente pensé que estabas ahí por una fracción de segundo...
—Si yo hubiera estado allí, ¿cómo habría terminado de forma diferente?
—Te lo mostraré—. Bajé al suelo, entre sus piernas. Desabroché su cinturón,
mantuve mis ojos en los suyos mientras abría su cremallera y sacaba su polla.
La succioné dentro de mi boca, moviendo lentamente mi cabeza a lo largo de
él, girando mi lengua alrededor de su eje cada vez que me acercaba.
Gimió y pasó sus dedos por mi pelo, mientras yo arqueaba mi espalda y lo
llevaba tan profundo como podía. Le agarré las rodillas y me moví un poco más
rápido.
—Necesito entrar en tu garganta—, dijo, excitándome aún más. —Necesito
marcarla como mía y quiero que te tragues cada gota...
Deslizó su mano bajo mi camisa y me apretó suavemente el pezón.
Se me metió en la garganta hacia el final del acto, contra el sonido de la
canción final, y yo tragué. Me miró fijamente y me levantó y me puso en su
regazo.
 —Creo que deberíamos volver a tu casa ahora.
—Hay un acto más en esta obra...
—Podemos verlo mañana.
***
Veo de pasada al hombre que arruinó mi vida criminal unas cuantas veces
después de eso. Por miedo, siempre compruebo que su número no haya pasado
por mi pantalla y que lo haya perdido de alguna manera.
Me sonríe cada vez que estamos en la cafetería en la que me aventuro para mi
jefe, pero la primera vez que me vio con Michael, sus ojos se abrieron de par en
par e inmediatamente se alejó y mantuvo su distancia.
No fue hasta que Michael fue al baño que se acercó a mí y me susurró siete
palabras finales antes de desaparecer por completo de mi vida.
—Eso es un maldito jaque mate…
 Michael
Ahora

La policía confirma públicamente que el ADN encontrado en el maletero del

coche pertenece a Meredith Thatchwood
Los funcionarios investigarán el caso Thatchwood como un homicidio
Leonardo Thatchwood anuncia el Memorial para su hija, inicia la Fundación
en su honor
La línea 1-888-MER-TIPS será redirigida a la empresa privada; el dinero de
la recompensa disminuyó.
Los residentes del condominio de Meredith Thatchwood piden acceso a su
condominio; afirman que prometió ceder varios pedazos de su armario...
Diez razones por las que Meredith Thatchwood está probablemente muerta
(& Consejos sobre cómo asumir su antiguo trabajo en Vogue)
Pongo los ojos en blanco ante la pura pereza de los recientes titulares,
renunciando por completo a los medios de comunicación. Lo único que han
hecho bien, es hacer las próximas semanas mucho más fáciles para mí.
Dejando el Washington Post, espero que Meredith me acompañe a cenar
abajo, pero nunca lo hace. Nuestra última partida de ajedrez está parada, su alfil
en peligro de cruzar la línea.
Es el tercer día consecutivo que ella hace esto y me está volviendo más loco
de lo normal. No follar con ella durante semanas fue mejor que probarla y que
me lo quitara, sin posibilidad de que se repitiera.
La noche en que ella estuvo en mi cama, llevándome tan profundamente como
pude, me di cuenta de que una probada de ella nunca sería suficiente. Ya estaba
teniendo intensos retiros. Estaba recordando qué demonios me llevó a esta
situación en primer lugar, y sentía una emoción incómoda y bastante molesta: La
vulnerabilidad.
Anoche me paré frente a su puerta como un maldito tonto, pidiéndole que me
dejara entrar, esperando que saliera. Estaba dispuesto a abrirme sobre algunas de
las razones por las que ella estaba aquí, si tan sólo pudiera darme una jodida
muestra de su boca, pero nunca abrió su puerta.
 Encendí el video de nuestra boda en la TV del salón durante el desayuno de
hoy, esperando que bajara y lo viera como lo hacía normalmente. Para mirarme
y fruncirme el ceño durante todas las partes dulces, para sentarse allí, conmigo, y
empezar a aceptar y creer que había un poco de método para esta locura. (Y tal
vez también, para que pudiéramos follar al final, pero las cosas mencionadas
anteriormente también habrían estado bien.)
Lo único que hizo fue bajar de puntillas las escaleras y coger unos cuantos
bagels. Metió la cabeza en la habitación cuando dije mis votos, y volvió corriendo
a su habitación sin decirme una sola palabra.
¿Qué demonios me estoy perdiendo?
 Michael
Ahora

Sujeto: El memorial de tu esposa + WTF

Me puse un cuello de tortuga y guantes, y me aseguré de parecer muy triste
mientras jugaba a ser tú.
¿Qué pasó con 'No jodemos con la mafia'? Nunca.— ¿Por qué demonios está
Rio Warren actualmente en el hospital?
Eres bienvenido a agradecerme por mi presencia en el memorial.
--Trevor
Sujeto: Re: El memorial de tu esposa + WTF
Estoy seguro de que no eras tan atractivo como yo, pero no te lo reprocharé.
No tengo ni idea de lo que estás hablando con respecto a Río.
Gracias por ir en mi lugar.
--Michael
Sujeto: Re: Re: El memorial de tu esposa + WTF
Alguien con un pasamontañas le dio una paliza, de la nada hace varias
horas… Los huesos rotos y el modus operandi del ataque por detrás suena como
algo que harías, en mi opinión...
¿Qué carajo te hizo para merecer eso?
No voy a hacerte ningún otro favor.
--Trevor
Sujeto: Re: Re: Re: El memorial de tu esposa + WTF
¿Alguna cámara captó a este 'alguien con un pasamontañas'? No creo que
hubiera ninguna, si alguien se atreviera a atacar al Sr. Warren a plena luz del día.
No tengo ningún otro favor que pedirle.
Michael
Sujeto: Re: Re: Re: Re: El memorial de tu esposa + WTF
 ¿QUÉ CARAJO TE HIZO PARA MERECER ESO?
Trevor
Sujeto: Re: Re: Re: Re: Re: El memorial de tu esposa + WTF
El otro día me encontré con el viejo diario de mi esposa y vi algo en él que no
me gustó. Eso es todo.
Michael
Sujeto: Re: Re: Re: Re: Re: Re: El memorial de tu esposa + WTF
Encuéntrame en el Reynolds Diner en la 87. AHORA.
Trevor
 Michael
Ahora

El restaurante donde Trevor quiere reunirse no es su estilo típico en absoluto.

Es simple y barato, y estoy seguro de que sólo le llevará 30 minutos quejarse de
la falta de un menú de tres platos.
Sacando la última lista de delincuentes de esta semana mientras espero, pongo
mi marcador sobre algunos de los nombres que no estaban allí la semana pasada.
Hay unos cuantos a los que visitaré gratis en los próximos meses.
Después de media hora, Trevor entra en la cafetería y hace que la camarera
haga una doble toma inmediata y deje caer su cafetera al suelo.
Siempre el caballero, la ayuda a recogerla y comienza una breve
conversación. Se ofrece a preparar su propio café, y le dice que cree que es bonita.
Estoy seguro de que no menciona que su gerente se está asfixiando en la parte de
atrás de su maletero.
Cuando termina de encantarla, se dirige hacia mí y saca un periódico de su
abrigo.
—¿Te has enterado de esto?— Pone un ejemplar del New York Times sobre
la mesa. —Están construyendo unos nuevos condominios de lujo sobre el lugar
donde solíamos quedarnos. Serán diseñados por algún fanfarrón egoísta que
quiere que cada unidad cueste un mínimo de cinco millones.
—Lo escuché.
—El imbécil va a volar los viejos edificios y cavar trincheras de doce pies de
profundidad para un foso. Un maldito foso en la ciudad de Nueva York.—
Sacude la cabeza. —Increíble.
—Creo que es bastante ambicioso—, digo. —Estúpido, pero ambicioso.
—Es desafortunado—. Deja escapar un suspiro. —Pero nada que no pueda
investigar esta semana.
—Supongo que harás que algunos de nuestros chicos evalúen los planos del
edificio y muevan algunas cosas antes de que empiecen...
—Ya lo hice—. Se sirve una taza de café. —Ahora que eso está resuelto,
¿cómo te libraste de Thatchwood?
—Ya te lo he dicho.
 —Quiero escucharlo de nuevo—. Se encoge de hombros. —Estoy de humor
para una buena historia hoy.
Dejé mi periódico y suspiré, señalando a la camarera para una segunda
cafetera fresca.
—La asfixié mientras dormía—, digo, mientras la camarera se aleja. —La
envolví en una alfombra y le rompí el cráneo con un mazo. Su cuerpo está en el
fondo de un río fantasma.
Asiente con la cabeza, toma otro sorbo de su taza. —Sabes, esa es una historia
muy intrincada y bien detallada.
—La verdad suele serlo.
—Las mentiras siempre son mejores—. Me mira fijamente. —Hice que dos
tipos te siguieran el día que supuestamente lo hiciste.
Golpeo mis dedos contra la mesa; ya lo sé y los había perdido a propósito
después de 70 millas de viaje.
—Cuando te perdieron, les hice parar y esperar en el río fantasma—, dice. —
Nunca apareciste.
—Tú y yo sabemos que se necesitan más de dos personas para ver un río
entero.
—Michael...— dice, mirándome a los ojos. —No me jodas. ¿Dónde está ella?
—¿Me lo preguntas como mi hermano o como el cliente?
—Primero, te lo pido como cliente.
—Tuvo una muerte trágica y nunca será encontrada.
—Ahora, te lo pido como tu hermano.
—Tuvo una muerte trágica y nunca será encontrada.
Deja escapar un suspiro y se inclina hacia atrás en su asiento, sacudiendo la
cabeza. —Río dijo que tu esposa tenía una doble vida en ese club de striptease.
—Sólo está molesto porque no lo invitamos a la boda.
—No creo que sea eso.
—¿Qué tan bien conoces a tu esposa, entonces?— Él estrecha su mirada
hacia mí. —Porque este es un ejemplo perfecto de por qué no debo decirte una
mierda sobre quién y qué está detrás de los trabajos que hacemos. Siempre existe
el riesgo de que alguien se acerque demasiado.
—No estoy tan cerca de ella. Sólo estoy lo suficientemente cerca.
—Por tu bien, voy a esperar que eso sea cierto—, dijo. —Sé que en los últimos
años hemos dado algunos rodeos, pero ahora no es el momento de perder la
concentración, Michael. Tenemos un plan y debemos seguirlo hasta que esté
completo al cien por cien.
—¿Cuánto le debo por esta conferencia? ¿Acepta efectivo o crédito?
Pone los ojos en blanco, pero retrocede lentamente. —Ahora que lo pienso,
estoy un poco molesto por no haber recibido una invitación para tu boda.
—¿Habrías aparecido?
—Habría probado el pastel.
Yo sonrío. —Pensé que sería mejor si ella no sabe de ti.
—¿No lo hace o no lo hizo? ¿Está actualmente en tiempo pasado o presente?
Suspiro y doblo mi periódico. —Dame el próximo trabajo y ve a poner a
alguien más de los nervios.
—No hay ninguno para las próximas semanas, ya que cierta persona los
completó todos antes de tiempo—, dice. —Puedes volver a hacer los de tu lista
personal por un tiempo. Haré un poco de contabilidad para algunos negocios que
nos deben dinero.
—Anotado.
—Si sirve de algo—, dice, poniéndose de pie y colocando un recorte de
periódico de la foto de la boda de Meredith y yo sobre la mesa. —Nunca te he
visto más feliz que cuando la estabas engañando. Por cierto, tienes las manos
manchadas de sangre.
—¿Literalmente o en sentido figurado?
—Ambos.
Miro hacia abajo y veo una mancha seca de sangre en el interior del dedo
izquierdo de mi guante. Un pequeño trozo de Río.
—Gracias.
Asiente con la cabeza y comienza a alejarse, pero luego regresa.
 —En la remota posibilidad de que consideres estar con tu esposa a largo plazo
y contárselo todo...— dice, —Si honestamente crees que hay una posibilidad de
que ella sea capaz de aceptarte una vez que desnudes tu alma, quiero darte un
consejo.
Ya ni siquiera pretendo negar sus sospechas.
—No lo hagas—. Me mira fijamente. —Sabes que no tiene sentido y que
nunca durará. Tienes cosas mucho mejores que hacer... Una promesa de 'todo o
nada' que te debes a ti mismo y a mí. Si alguna vez sospecharas que hago lo que
sospecho que haces, cuando se trata de un objetivo, esperaría que me dijeras la
misma maldita cosa.
—¿Aunque la ames?
—Especialmente si la amas.— Se retira. —No puedes tenerla para siempre,
y lo sabes. Deshazte de ella ahora, Michael. Esta vez de verdad.
 Meredith
Ahora

Estoy abajo en el sótano de la mansión. Uno de los dos lugares en esta casa
donde el celular de Michael tiene recepción. (El otro es la sala de estar, y no me
atreveré a arriesgarme a hacer esto cerca de Michael.)
Es ahora o nunca. Este hombre va a matarme, y me ha dejado en la oscuridad
todo este viaje. Ver el número de ese hombre en su teléfono me hizo saber que
Michael es parte de ese 'ecosistema subterráneo' y quiero salvarme de ser parte de
esa cadena alimenticia.
Mis dedos tiemblan con cada dígito del número de Gillian que tecleo en la
pantalla del teléfono. Golpeo el icono verde y sostengo el teléfono en mi oreja,
esperando que la llamada salga bien.
Ring. Ring. Ring...
—¿Hola?— responde, con voz suave.
—Gillian, soy yo. Meredith. Por favor, no cuelgues. Por favor!
La línea permanece en silencio, y por una fracción de segundo, creo que me
cree, pero luego comienza a gritar. —¡Jódete! No sé quién diablos te crees que
eres, pero esta mierda no es divertida! ¡Deja de jugar tus retorcidos juegos de
mierda conmigo y borra mi número! ¡Ahora mismo!
—Soy realmente yo, Gillian.— Las palabras salen de mi boca. —Michael
me ha secuestrado. Tenías razón en que confiaba en él con demasiada facilidad
y me enamoré demasiado rápido. No estoy desaparecida. Todavía estoy viva, y
necesito que llames a la policía.
La oigo sorber por la nariz, así que sigo hablando. —Jugamos a la ruleta rusa
con una pistola de juguete en nuestro viejo apartamento una noche cuando ambas
tuvimos días horribles en el trabajo, ¿recuerdas?— Intento decir todo lo que
puedo para probar mi punto, para evitar que cuelgue. —Tú y Jake discutían casi
todos los días cuando empezaron a salir. Le exigías más de lo que ninguna otra
mujer había hecho antes. Aunque solía pensar que ustedes dos tenían la relación
más tóxica, con altibajos, te dije que no te veía saliendo con nadie más. Soy
realmente yo, Gillian—, te lo ruego. —Por favor no cuelgues. Por favor,
ayúdame...
Es demasiado tarde.
 Se ha ido hace mucho tiempo.
Mi sangre está hirviendo y aunque las lágrimas me pinchan los ojos, me niego
a dejarlas caer.
Llorar no hará que nada de esto tenga sentido.
Nada tiene sentido cuando se trata del hombre que se llama a sí mismo mi
marido, y dudo que nada lo tenga. He pensado en mi último movimiento cientos
de veces, he sopesado los pros y los contras, y es hora de acabar con este juego
unilateral de una vez por todas.
Mi marido nunca ha sido mi compañero. Es el repartidor de un juego
retorcido, y finalmente me obliga a jugar mi mejor mano.
Deslizando el teléfono en mi bolsillo, subo las escaleras para enfrentarlo.
En el momento en que entro en la sala de estar, me aclaro la garganta. —
Tenemos que hablar. Ahora.
—Por supuesto—, dice. —Pero primero, dime algo. ¿Cómo está Gillian?—
Él sonríe. —¿Tuvieron una buena charla?
Me congelo como un ciervo en los faros, mi sangre se enfría por el choque de
sus palabras.
—Supongo que no creyó que fueras tú quien llamó...— Coge su vaso de
whisky y lo bebe. —No me lo tomaría como algo personal. Últimamente ha
recibido muchos correos falsos y llamadas de spam. Es una lástima lo que
algunas personas en Internet hacen para llamar la atención en estos días.
—Voy a llamar a la policía ahora—, digo, sacando el móvil de mi bolsillo.
Mi dedo pasa por encima del icono de 'iniciar llamada'. —Voy a contarles todo.
—¿Oh?— Levanta la ceja, sin parecer nervioso en lo más mínimo. —¿Qué
planeas decirles exactamente?
—Que mi marido me secuestró y me mantuvo en cautiverio sin razón—, digo,
dando un paso adelante. —Que está claramente involucrado en alguna retorcida
actividad criminal, y estoy dispuesta a apostar que si miran lo suficientemente
cerca, encontrarán algunas cosas más.
—Encontrarán muchas más cosas.
—No te visitaré en la cárcel—, digo, moviéndome hacia él, deteniéndome
justo frente a la mesa de ajedrez. —Pero te enviaré una invitación de boda cuando
encuentre un hombre que no esté lleno de mierda y que realmente sepa qué coño
significa amar a alguien.
—Nunca encontrarás otro hombre que esté dispuesto a hacer la mitad de lo
que yo he hecho por ti, Meredith.— Me mira. —Puedes apostar millones en eso,
todo el maldito día.
—Apostaría mi vida por lo contrario.
—Si supieras lo jodidamente irónicas que son esas palabras...— Desvió su
mirada hacia mi mano, donde finalmente golpeé el icono de la llamada. Lo animé
a hacer algo, pero se quedó quieto.
La línea del teléfono sonó un par de veces, sonó con unos segundos de
estática, y luego otra vez.
Por un momento, los dos nos miramos fijamente, tomando los últimos
fotogramas de lo que estoy segura será el final de nosotros.
Un zumbido atraviesa el silencio, y Michael levanta un cojín del sofá y coge
un móvil diferente. Lo lleva a su oreja y mantiene los ojos en los míos mientras
el zumbido de mi línea termina.
—9-1-1, respuesta de emergencia—, dice, sus labios se curvan en una sonrisa.
—¿En qué puedo ayudarle?
Dejo caer el teléfono al suelo, rompiendo instantáneamente la pantalla de
cristal contra el mármol. Lo miro fijamente con total incredulidad, completo y
absoluto horror.
—Pensé en fingir que no me había dado cuenta de que faltaba uno de mis
teléfonos móviles—, dice. —Como si no supiera que lo tenías y que
probablemente llamarías a Gillian, así que...— Se encoge de hombros. —Lo
arreglé para que fuera el único número al que pudieras llamar, sobre todo porque
llamé varias veces para asegurarme de que no creyera que eras tú.
Parpadeo.
—Tienes que anticiparte a cada movimiento de tu oponente, Meredith—,
dice. —Estar diez pasos por delante de él, o de ella, en todo momento. Por eso
todas nuestras partidas de ajedrez terminan igual. Tu patrón es demasiado
predecible, y se traduce en todo lo que haces. Estás tan profundamente empapada
en tus malditos sentimientos, que no puedes considerar ninguna razón por la que
alguien arriesgaría todo por ti. Pero ahora que estamos en la misma página sobre
quién siempre...
 —Jaque mate—. Le corté en medio de su discurso, moviendo mi pieza de
alfil frente a su reina, cementando el bloque por todos lados. No tiene ningún
lugar a donde ir, ningún lugar donde esconderse.
El juego se ha acabado.
La mirada de Michael cae sobre el tablero y analiza todas las piezas, mirando
más allá del aturdimiento.
—Podría haberte ganado las últimas ocho veces—, le digo. —Pero quería
asegurarme de memorizar tu patrón primero. Es el mismo cada vez. Los
movimientos arriesgados, aquí o allá, por el valor del choque, me hacen pensar
que no tienes miedo de perder, porque crees que está por debajo de ti. Para que
conste, eres uno de los jugadores más predecibles con los que he compartido el
tablero.
Sus labios se convierten en una pequeña sonrisa cuando me mira, pero no la
deja quedarse.
—Bien hecho, Meredith—. Empuja la mesa hacia un lado y cierra la brecha
entre nosotros. —Estoy impresionado.
—Soy mucho más inteligente de lo que parezco. Diez veces más inteligente
que tú.
—Demasiado exagerado con la última reclamación—, dice, y luego deja
escapar un suspiro. —¿Todavía confías en mí?
—Diablos, no.
Él sonríe. —Bueno, vas a tener que hacerlo, si quieres que te diga la verdad
sobre por qué estás aquí.
—Cualquier cosa menos que digas que estoy teniendo un brote psicótico y
me internaré en un asilo, no será suficiente.
—Es un poco más complicado que eso—, dice, mirándome profundamente a
los ojos, obligando a mi corazón a reaccionar contra mi voluntad. La mirada en
sus ojos es genuina, y por una fracción de segundo, se parece al Michael del que
me enamoré. El Michael que juró que haría cualquier cosa para protegerme.
—Puedes empezar a hablar en cualquier momento—, susurro.
—Aquí no—, dice, pasándome los dedos por el pelo. —Podemos tener esta
conversación de camino hacia allí.
—¿Dónde está?
 —El siguiente lugar donde tenemos que estar—, dice. —Será un largo viaje
y nos llevará unos cuantos días. ¿Te gustaría venir conmigo?
—¿Tengo elección?
—No si quieres respuestas—, dice. —Empaca lo que necesites para la
medianoche—. Da un paso atrás y se aleja.
 Meredith
Ahora

Debería haberlo sabido…

En el momento en que entramos en el coche de Michael, se convirtió en un
mudo. No ofreció ninguna respuesta, no respondió a ninguna de mis preguntas.
En su lugar, me llevó a un pequeño hangar de aeropuerto cerca del río, donde un
piloto de pelo sal y pimienta nos llevó 'más cerca del oeste'.
No me habló en el avión, salvo para un 'Trata de no moverte tanto', al aterrizar
cerca de un campo de fútbol abandonado.
Desde allí, tomó nuestras maletas y me llevó a donde estamos ahora, sentados
uno al lado del otro en silencio, en un coche sin marcas que va a toda velocidad
por una autopista vacía.
—Te quiero de verdad—, dice, finalmente rompiendo el hielo. —La he
cagado al hacerlo, pero quiero que lo sepas. No importa lo que pase, esa es la
verdad.
—Me va a llevar mucho más tiempo volver a decirte esas palabras.
—¿Por qué?
—Porque los maridos que aman a sus esposas, típicamente no las tratan como
mascotas y las mantienen como rehenes protegidos.
—No, sólo las protegen de cualquiera que intente hacerles daño—, dice. —
Yo he hecho eso.
—¿Por qué sigues diciendo esta mierda?— Me quiebro. —Lo único que has
hecho es herirme y manipularme una y otra vez. Un minuto me amas, al siguiente
me dejas preguntándome cuándo será la próxima vez que te veré de nuevo, todo
mientras dices lo agradecida que debería estar de que me hayas alejado de mi
vida.
—Alguien le dio un golpe a tu puta vida, Meredith—, siseó, se desvió y
detuvo el coche a un lado de la carretera. —Alguien te quería asesinada, muerta
y desaparecida, cortada en pedazos donde nunca te encontrarían en años. Por eso
sigo diciendo esta mierda. Porque yo intervine y te salvé de eso.
—¿Qué?— Mi mente comienza a dar vueltas, y me niego a creer eso. No he
hecho daño a nadie, ni he hecho nada tan atroz como para merecer ser asesinado.
 Al menos, no creo… —Había un tipo en el club Swan. Para resumir, robé
algo de dinero a las personas que le debían y él me obligó a devolverlo. Pero tal
vez decidió que no era suficiente? ¿Quizás quería acabar con mi vida?
—Río Warren no es del tipo que quiere a alguien muerto—, dice. —Sólo le
importa el dinero.
—Entonces, ¿quién querría honestamente que me fuera?— Me encogí de
hombros. —Eso no tiene ningún sentido. Si me dejas ver tu celular, puedo llamar
a mi padre y ver si tiene enemigos. Estará encantado de saber que estoy bien, pero
seguro que se molestará por esto. Sé que mi tía y yo no nos llevamos bien, pero
no está en ese nivel. Quiero decir, en este punto, estoy más dispuesta a creer que
fuiste tú, si alguien me pregunta, pero...
—Es tu maldito padre—, dice, claramente molesto por la última línea que
dije. —Has estado llorando todas estas lágrimas por él, pero no está interesado
en volver a verte o saber de ti. No podría importarle menos que te hayas ido. Si
le llamas, lo último que hará será alegrarse. Fingirá que lo está, y entonces llamará
a alguien más para terminar el trabajo.
—No...— Siento que el suelo se desplaza bajo mis pies, siento que todo mi
mundo se desplaza sobre su eje. No he escuchado nada más allá de: 'Tu padre...
le dio un golpe a tu maldita vida'. —Estás mintiendo—, era todo lo que podía
decir. —Estás mintiendo... Hemos tenido nuestros momentos, pero él nunca... él
nunca haría eso.
Saca un teléfono de su bolsillo y me lo pone en la cara. Luego le da al play.
Es un video granulado, con dos hombres. Uno es un joven rubio, el repartidor
de flores que una vez vino a mi oficina todos los días para entregar las rosas
diarias de Michael. El otro hombre es mi padre.
—Una vez que hagamos esto, no hay vuelta atrás—, dice el repartidor de
flores.
—Ya lo sé. Pero no quiero que sufra. Nada demasiado hiriente, ¿de acuerdo?
—Whoa. Sólo la estamos haciendo desaparecer por un tiempo. No hay nada
demasiado hiriente en eso en absoluto.
—No lo entiendes—, dice mi padre. —Quiero que se vaya. No sólo
desaparecida. Desaparecida para siempre, si me entiendes. No quiero que se
encuentre su cuerpo hasta dentro de cinco años.
 El Tipo de las Flores sacude la cabeza. —No estoy autorizado a discutir ese
tipo de trabajo con usted. Tendrá que hablar de eso con el siguiente tipo de la
cadena.
—Entonces llámalo por teléfono o haz que se reúna con nosotros aquí.
Siguen hablando, pero tengo que dejar de escuchar. Puedo sentir una pesadez
desconocida en mi pecho, y no puedo evitar que las lágrimas caigan si lo intento.
Michael aparca el coche y se quita el cinturón de seguridad, se inclina y me
coge en sus brazos por lo que parece una eternidad.
Quiero que se vaya...
***
Las siguientes horas pasan en una nebulosa borrosa, marcada por algunas
paradas en gasolineras y cafeterías fuera de la carretera, pero no se dice nada.
No hay nada que decir.
A medida que el sol se pone en la distancia, nos acercamos a un puente, donde
un Honda gris viejo se encuentra parado.
Michael se detiene a un lado de la carretera y apaga el coche. Haciendo un
movimiento para que me quede quieta, sale y abre el maletero. Sacando nuestras
bolsas, las lleva al coche aparcado delante de nosotros.
Después de asegurar las bolsas en el nuevo maletero, abre la puerta del
pasajero y me pide que salga.
No hago preguntas. Sigo intentando procesar la idea de que mi padre quiera
que me asesinen, y creo que nunca lo entenderé. No creo que vuelva a ser la
misma.
Me instalo en el asiento del nuevo coche de huida, miro al frente y me
pregunto qué demonios podría haber hecho para que mi padre quisiera que me
fuera permanentemente. Mi corazón se niega a aceptarlo, pero las ruedas de mi
mente están girando con el tiempo.
Reviso nuestras últimas conversaciones, la mirada de orgullo en sus ojos
cuando me entregó en la boda, los buenos deseos que me dio en la recepción. No
es hasta que pienso en la noche de la entrega improvisada de mis flores, que sus
palabras escritas cruzan mi mente. Permanecen suspendidas en un marco
congelado durante varios segundos, y una parte del rompecabezas se vuelve algo
más claro.
 —Todos quieren votar por alguien que les haga sentir algo. A veces incluso
la simpatía...
Los pelos de la nuca se levantan y trago. No puedo creer que nunca le haya
preguntado sobre eso antes. Ni siquiera le pedí que probara que realmente estaba
abandonando las campañas.
Miro por el espejo retrovisor y veo a Michael saliendo de su viejo coche,
cerrando la puerta mientras el coche rueda hacia el lago.
Espera a que el techo esté completamente sumergido, y luego camina hacia
nuestro nuevo coche y enciende el motor.
—¿Tienes frío?—, pregunta, y se pone en camino.
—Sólo en el interior—. Cruzo los brazos. —¿Mi padre sigue en campaña?
—Si.
—Entonces, ¿te contrataron para matarme y elegiste no hacerlo?
—Creo que eso es bastante obvio, Meredith—, dice, mirándome. —Viendo
como si aún estuvieras respirando.
—¿Es eso lo que haces cuando no diriges tu club nocturno e inviertes en obras
de Broadway? ¿Matar a la gente?
—Hago del mundo un lugar mejor.
—¿Qué demonios se supone que significa eso?
—Significa que aún nos quedan varias horas, y ese es el final de esa
conversación.
—¿Decidiste no hacerlo porque sentías lástima por mí?
—Lo hice porque me gustabas, y luego cometí el gran error de amarte.—
Parecía disgustado. —¿Feliz?
—No... ¿Qué pasa con la gente de la que no te enamoras? ¿Sigues adelante
con con ellos?
No me responde. Sube la música, dejándome solo en un lío de pensamientos
por más tiempo del que puedo soportar.
***
Otras varias horas más tarde
 El Desierto de Sonora se extiende delante de nosotros por millas, y me doy
cuenta de que estamos cerca de la frontera de México. El sol aún no se ha
levantado sobre el horizonte, y las nubes de la madrugada se mantienen bajas.
Hemos estado conduciendo en silencio durante horas, deteniéndonos
ocasionalmente para beber y estirar las piernas, pedazos de —¿Estás bien?— aquí
o allá.
Su mano ha agarrado la mía varias veces, el simple toque de sus dedos me
hace sentir un poco más segura. Dice las palabras, —Todo tendrá sentido al
final—, en voz baja, muy a menudo, pero no le pregunto qué significa eso.
—Sabes, si tu último plan fuera salvarme de mi padre, y huir juntos para
empezar nuevas vidas, me habría parecido bien. Todo lo que tenías que hacer era
decírmelo por adelantado—, dije, tratando de iniciar una conversación. —El
secuestro fue un poco innecesario.
No responde. Sólo mira fijamente al frente.
Lleva el coche al aparcamiento de un pequeño hotel. Sale y me pide que lo
siga.
—Es hora de que te registres—. Abre el maletero y coge una bolsa. —
Asegúrate de pedir una habitación con una buena vista.
No coge una bolsa para sí mismo. Ya no hay ninguna para él.
—¿No vienes?— Yo pregunto.
—¿Parece que voy a ir?
Miro la bolsa que me da y me doy cuenta de que no es la que yo empaqué.
Esta nueva bolsa está llena de tinte de pelo rubio fresa, suéteres y sudaderas
con capucha, una cámara desechable (¿Quién sigue usando esos?), y artículos de
tocador. Hay sobres y dinero dentro, pero mi diario y recuerdos personales, cosas
que realmente quería, no se encuentran por ningún lado.
—¿Dónde está la bolsa de mis cosas reales?— Lo miro. —¿Las cosas que
insististe en que empacara?
—Vi lo que había dentro—, dijo. —No necesitarás nada de eso para el lugar
al que vas.
—Entonces, ¿qué sentido tiene que me hagas empacar?
—Para ver si estabas dispuesta a confiar en mí de nuevo.— Su voz está
muerta, y el calor que había en sus ojos hace tiempo que se ha ido.
 Lo miro fijamente durante varios minutos, cada momento de silencio marca
la realización de lo que acabo de ver.
—Esto es lo que planeabas hacer todo el tiempo, ¿no?— mi voz está ronca.
—¿Esta es tu idea de salvarme de la ruina y ser mi supuesto héroe?
—Nunca te dije que era un maldito héroe—. Suena ofendido. —Tengo ocho
cosas más que manejar, y ya habría terminado con ellas, si no estuvieras en mi
camino. No puedo permitirme el lujo de dejarte ser una carga para mí nunca más.
—¿Soy una carga?
—No—, tartamudeó—. Saca un fajo de billetes de su bolsillo y los mete en
mi chaqueta. —Tengo cosas más importantes que hacer que lidiar con un romance
que nunca funcionará en este momento. Me encargaré del divorcio y me
aseguraré de que tengas acceso a una cuenta que nunca se agotará.
—¿Me dejas en México?— Entrecierro los ojos ante él.
—Esto no son veintiuna preguntas, Meredith—, dice. —Tienes que escuchar
muy atentamente y seguir cada dirección al pie de la letra.
—¿O si no qué?
—No voy a responder a eso.
—Michael...
—Meredith—. Me corta el paso. —Deja de hablar, joder, y haz lo que te digo
que hagas. Ahora.
Presiona su dedo contra mis labios antes de que pueda decir otra palabra. —
Si no lo haces, morirás, y me habrás hecho perder el maldito tiempo—. Me mira
fijamente. —Ocho en punto de salida. Taxi a Naco. Paga en efectivo y muestra
el pasaporte de Harriet. Regístrate en el Hotel Río Grande y diles que te
encontrarás con alguien llamado Benny. No habrá un Benny, pero al mediodía,
tendrás que cruzar a nado el río Azul para evitar el número de manifestantes que
van a asaltar la ciudad ese día. El tráfico estará parado toda la semana, así que
esta es la mejor manera. Has estado dando cien vueltas al día durante semanas,
así que ya deberías poder hacer ese nado fácilmente...
Lo miro con total incredulidad.
—Cuando llegues allí, les dirás que te llamas Anna—, dice. —Eres una turista
que se ha perdido, y te gustaría visitar tu caja de seguridad. Tendrá todo lo que
necesitas. Transporte, más direcciones, dinero, todo. Y luego, dentro de cuatro
días, tendrás que ir al aeropuerto y registrarte para un vuelo de ocho horas a
Ginebra, Suiza. El recibo del billete de primera clase ya está en tu bolso. En
cuanto llegues allí, podrás empezar de nuevo a vivir felizmente para siempre.
Sacudo la cabeza, sintiendo que las lágrimas caen por mi cara.
Repite sus instrucciones, tres veces más, cada vez más dolorosas que la
anterior. Cuando termina, tiene la audacia de preguntarme si tengo alguna
pregunta.
—Vete a la mierda, Michael—. Me retiro. —Jódete.
—Nunca te dije que esto sería un cuento de hadas—, dice. —Te dije la noche
en que nos conocimos que no podíamos ir más allá. Es tu culpa por haberte hecho
ilusiones.
—Pensé que habías dicho que querías que confiara en ti.
—Deberías confiar en mí—, dice. —Acabo de ayudarte a tener una nueva
vida. No puedes volver a Nueva York, y seguro que no puedes vivir en los
Estados Unidos—, dice. —Sin embargo, puedes hacer algo por ti misma en el
extranjero. Una vez dijiste que podías vivir en cualquier lugar y hacer moda, así
que ahora es la oportunidad de ver si tienes razón.
—Michael, por favor dime que esto es una especie de broma pesada. ¿Qué
hay de nosotros? ¿Todas las cosas que dijiste sobre reiniciar lo que teníamos?
—Este es nuestro fin, Meredith—. Se encoge de hombros. —Dije todas esas
cosas porque en un momento dado pensé que podía decirlas en serio. Ahora, me
he dado cuenta de que no, y creo que es lo mejor.
No respondo. Sólo dejo que mi mente me recuerde lo tonta que soy por haber
confiado en este hombre.
—Necesito que escuches muy atentamente esta lista final de instrucciones que
estoy a punto de darte—. Empieza a hablar de nuevo. —Te escribí esta carta
explicando la primera parte de todo lo que he hecho en detalle. Si sigues mi
consejo y llegas a tiempo a todos los lugares, una segunda carta llegará explicando
el resto.
Le quito la carta de las manos y la parto por la mitad. Luego en pedazos más
pequeños, una y otra vez.
—Te vas a arrepentir de eso, Meredith.
—Lo único que lamento es haberme enamorado de ti.
 —Entonces, ¿no te gusta vivir?—, siseó. —Porque eso es mucho más
importante que una relación. Me he asegurado de que puedas seguir haciéndolo.
Puedes decir, 'Gracias' en cualquier momento.
Me quedo quieta, conmocionada hasta la médula. Primero las noticias de mi
padre, y ahora esto. Su forma de asegurar que tengo una nueva vida no suena
para nada como 'vivir'.
—¿Quién te quemó tanto?— Digo, mirándolo. —¿Quién te jodió hasta el
punto de poder alejarte de alguien que te ama lo suficiente para estar bien con
todo lo que has hecho?
—No sabes ni la mitad de las cosas que he hecho, Meredith...
—Estoy dispuesta a asumir—, digo, acercándome a él mientras más lágrimas
caen por mi cara. —Siento que hay una razón para lo que has hecho, y puedes
confiar en mí lo suficiente como para decírmelo.— Lo miro fijamente, esperando
que entre en razón. —Lo siento por quien sea o lo que sea que te haya dañado
tanto en el pasado, pero recuerda mis palabras, Michael. Nunca te perdonaré ni
te aceptaré de vuelta si me dejas aquí de esta manera.
—Nunca rogaré para que me aceptes de nuevo, Meredith—, dice. —Ambos
sabemos que ese no es mi estilo. De nada por todo. Te deseo lo mejor en tu
nueva vida.
—¿Eso es todo lo que tienes que decir?
—Si hubiera más, lo habría dicho.
Asiento y me muerdo la lengua; él puede tener la última palabra.
Puede tener la última visión de mí porque nunca le dejaré volver a mi vida.
Dando un paso, miro a este hombre por última vez. Me regaño en silencio
por haberme hecho ilusiones, por haber pensado que 'nosotros' alguna vez fue
más que un juego planeado para él. Siempre ha sido mejor jugador que yo, y este
es el último jaque mate.
Mira su reloj, y luego camina hacia su auto y se desliza hacia el lado del
conductor, saliendo sin decir nada.
Desaparece en la distancia y aunque me cuesta contener las lágrimas, puedo
sentir mi corazón rompiéndose en mi pecho.
Fui tan tonta por confiar en ti…
 Michael
Ahora

Miro a Meredith en mi espejo retrovisor mientras conduzco hacia adelante y

la dejo en mi pasado. Ahí es donde permanecerá el resto de su vida.
Ella fue un mero capítulo de mi libro y esta es nuestra última página.
No se incluye el 'felices para siempre'.
Observo como se limpia los ojos, como se mueve al medio de la carretera y
levanta el dedo corazón.
Considero devolverlo, pero no lo hago.
Sólo sigo conduciendo.
A medida que me alejo de ella, siento una punzada familiar que regresa a mi
pecho, la misma que sentí una vez antes cuando casi terminé el trabajo previsto y
la maté.
También puedo oír una voz en mi cabeza, rogándome que regrese y la busque
para encontrar otra alternativa, en la que quizás podamos estar juntos, pero mi
trabajo está hecho. He hecho mucho más de lo que se supone que debo hacer por
ella, y un día ella será capaz de verlo.
La verdad es que nunca estaré entero o seré capaz de cuidar completamente
de nadie más que de mí mismo hasta que termine de tratar con la gente que me
ha traído años de dolor. Necesito pasar los próximos meses concentrándome en
tratar de dejarlo de una vez por todas, incluso si sé que es inútil soñar con una
noche en la que no me persiga mientras duermo.
Meredith puede estar tan rota y sola como yo, pero nunca conocerá el mismo
tipo de dolor. Nunca sabrá lo que se siente al afrontarlo después de estar 'tan
quemada'...
 Michael
Mucho antes

Cuando alguien 'me quemó tanto'...

Trevor tiembla en el frío, mirándome con lágrimas en los ojos. —¿Ganaste
tu partida de ajedrez allí arriba hoy?
No respondo.
Ambos sabemos que no le importa. Sólo hace una pregunta para pasar el
tiempo, tratando de hacerme pensar en algo más que el estado infernal de nuestra
existencia.
—Me las he arreglado para hacer algunos nuevos amigos aquí abajo—, dice.
—Quiero decir, es cierto que no pueden hablar, pero ha sido lo mejor de mi día.
No digo nada. No puedo jugar al juego de 'hagamos como que esto no está
pasando' ahora mismo. Los signos de la realidad son demasiado fuertes,
demasiado implacables.
—¿Michael?— Me sacude el hombro. —Michael, te estás volviendo loco
otra vez...
No puedo evitarlo.
Actualmente está encadenado al poste de metal detrás de la lavadora, y soy
libre de vagar por esta pequeña habitación sin ventanas. Por ahora.
Dentro de cinco horas, estaré encadenado y él será libre. Es un castigo
rotativo, un experimento psicológico retorcido que pesa mucho en mi mente todos
los días.
—Michael, ¿puedes hablar, por favor?— Él ruega. —Di algo... cualquier
cosa.
—¿Qué te hizo hacer hoy más temprano?— Le hago una pregunta mucho
más importante. —¿Quién estaba ahí arriba cuando te fuiste?
Sacude la cabeza y empieza a responder, pero no sale ninguna palabra. Sólo
llora.
Siempre ha sido el más emotivo entre nosotros, aunque el hecho de que lo
pasen y abusen sexualmente de él, destrozará a cualquier persona. Incluso a mí
en este momento, pero he terminado de dejar que se vea.
 Las lágrimas nunca me han salvado ni me han dado ninguna gracia. Nunca
han evitado que nuestro tío Avery nos use como mascotas, torturando nuestras
mentes a diario, o ofreciéndonos como opciones para sus amigos enfermos y
pervertidos.
Vienen cada dos días como un reloj, vestidos con sus trajes de mil dólares con
fotos de sus familias metidas en sus carteras de cuero de diseño. Intercambian
bromas con una taza de café o té en el lado 'lujoso' de la casa, y dicen cosas como,
'Qué tiempo tan bonito estamos teniendo' o '¿Cuántas rondas crees que harás hoy?
'. Es todo una conversación codificada, una forma de preguntar a cuál de nosotros
quieren, cuán rudos planean ser.
Esa parte de la casa está justo encima de nosotros, y sólo la vemos cuando
estos hombres pasan por allí. Nuestro tío siempre nos tiene listos y esperándolos.
Recién arreglados y duchados. Dejados solos y desnudos con paquetes de
condones, una botella de lubricante, y una habitación insonorizada.
Para la mayoría de los hombres, Trevor y yo somos sólo sexo. Para otros,
somos los sujetos de las fotos que guardan en las carpetas ocultas de sus teléfonos.
Y para el grupo más depravado, es una mezcla de sexo y un lado de violencia,
una sesión de puñetazos en la mandíbula y sumisión forzada, del tipo que
permanece en la mente años después y aparece en medio del desayuno matutino.
No hay ningún lugar al que podamos ir, nadie a quien podamos contar.
De vez en cuando, nos deja subir para ver programas de crímenes y cocinar
comida. También me permite usar uno de sus portátiles para jugar al ajedrez
cuando uno de sus perros mastica una de las piezas reales. ('Eres un gran jugador
de ajedrez, muchacho...') De los periódicos que nos deja guardar de vez en
cuando, he visto el mundo exterior de este infierno unas cuantas veces.
Nuestras vidas giran alrededor de su sótano, y no importa cuántas latas de
ambientador rocíe, siempre huele a pescado podrido y a vómito seco. El olor
queda atrapado bajo el papel tapiz, entretejido en los hilos de la alfombra
deshilachada.
El olor de la desesperanza...
Hay algunas ratas que se unen a nosotros aquí o allá, pero siempre mueren
después de unas semanas, gracias al ácido bórico y a las gotas anticongelantes
que de vez en cuando esparce en las esquinas. Es suficiente para debilitarlas a la
primera, para drenarles su energía si intentan subir los escalones para obtener
agua, pero nunca es suficiente para matarlas de una vez; lo hace para recordarnos
constantemente quién tiene el control.
 Las únicas cosas que no parece que pueda matar, aparte de nosotros, son las
arañas que vagan libremente. Van y vienen a su antojo, deslizándose bajo las
pequeñas grietas de la madera cerca del extremo del sótano. Evitan el veneno y
tejen sus telarañas bajo los muebles abandonados, atrapando a sus presas y
concentrándose únicamente en sí mismas.
Son los últimos supervivientes, los jugadores más inteligentes del juego.
—Ella va a volver por nosotros...— Trevor finalmente deja de llorar, se limpia
los ojos. —Al final volverá a por nosotros, ¿verdad?
Asiento, aunque no lo creo en absoluto.
Dejé de esperar el regreso de nuestra madre hace años.
Se había ido, y no quería volver a ver su rostro. Nunca sería capaz de mirarla
a los ojos y darle alguna forma de perdón por dejarnos aquí y seguir adelante con
su vida. Por no volver nunca más.
Dudaba que pudiera aceptar que ella pensara honestamente que estaríamos
'mucho mejor' con el tío Avery. Quería creer que no tenía ni idea de lo grande
que era el monstruo cuando nos dejó en su puerta en medio de la noche, pero algo
me decía que ella lo sabía.
¡Beepppp! ¡Beepppp! ¡Beepppp!
El temporizador de la lavadora se apaga, la señal para que cambiemos de
lugar. Es hora de que Trevor deambule libremente y esté a la disposición de mi
tío si necesita algo arriba.
Le quito las esposas a Trevor, pero no dejo que me encierre.
En su lugar, meto la llave en el bolsillo. Subiendo las escaleras, dejo la puerta
del sótano entornada, no deslizo la cerradura en su lugar como de costumbre.
—Le toca a Trevor estar aquí arriba, Michael.— Mi tío se burla cuando entro
en la sala de estar. Todavía está vestido de traje, analizando la edición de esta
semana del Wall Street Journal. He notado que ha robado unos cuantos bolígrafos
nuevos de su compañía, donde se sienta en la junta directiva: Goldman Sachs.
—¿Necesito recordarte cómo funciona este sistema?— pregunta, sacándome
de mis pensamientos.
—No, señor—, le digo. —Está vomitando, así que...
—Ugh—. Me corta el paso. —Por supuesto. A veces, desearía que fueras
más una perra débil como tu hermano. Ve a llevarle una toalla y un vaso de agua
cuando termines de limpiar. Todavía quiero que duerma conmigo esta noche. No
contigo.
Agarro una toalla y empiezo a bajar, pero él pisa a fondo, obligando a que un
plato de porcelana caiga al suelo.
—Hazme un vaso de ron y una coca-cola de cereza primero—, dice. —
Viértela sobre un poco de hielo y prepárame un sándwich para acompañarla.
Asiento y me dirijo a la cocina.
Abriendo la nevera. Empiezo a preparar su bebida, pero me doy cuenta de
que no puedo esperar más. Necesito arriesgarme a escapar ahora.
Meto la mano en el bolsillo y cojo todo el ácido bórico que puedo, todo lo que
he ahorrado en los últimos meses. Lo rocío en un vaso y me aseguro de limpiar
el borde.
Esto no será suficiente y lo sabes...
Miro por encima del hombro para asegurarme de que no está mirando, y luego
me acerco a su colección de cerveza buscando la botella que llené con
anticongelante hace unas semanas.
La vierto en su vaso y le añado la coca y el ron encima, haciendo girar el
líquido con mi dedo.
Agarrando las patatas fritas, se las llevo justo cuando se levanta del sofá.
—Te tomó bastante tiempo—. Se burla, quitándome el vaso de las manos. —
Juguemos una nueva partida de ajedrez ya que hay repeticiones.
No es una pregunta. No tengo elección.
Tomando mi asiento en la mesa de cristal, preparo el tablero mientras él se
sienta frente a mí.
—Esto es realmente bueno—, dice, tomando un largo sorbo de su bebida. —
Tendré que comprar más coca-cola de cereza esta semana. Si aprendes a
comportarte como tu hermano, pensaré en conseguirte unas cajas para el sótano.
Primero muevo mi peón, y él me sigue hablando entre movimientos como si
tratara de distraerme de lo que sin duda será otra victoria para mí.
Honestamente es demasiado predecible para hacer este juego interesante, y a
veces prefiero no jugar en absoluto que compartir un tablero con él.
 Cuando tenemos dieciséis movimientos, estoy listo para un maldito jaque
mate, pero me contengo y dejo que se alargue haciendo pequeños movimientos
de peón. Ha terminado su bebida y está sudando profusamente, pero no parece
raro.
—Tráeme un maldito Sprite—. Él se quiebra, y yo me obligo a saltar y volver
rápidamente con una taza.
—Sólo tendrás unos quince minutos para usar la ducha cuando terminemos—
, dice, arrebatándome el vaso de las manos. —Yo los usaría sabiamente si fuera
tú. Tendremos algunos nuevos visitantes la semana que viene y tienes un montón
de...— De repente aspira con un fuerte aliento y deja caer su vaso al suelo. Las
burbujas silban y burbujean mientras salpican la madera dura.
Sus ojos se abren y se agarra el cuello, como si pudiera estirarlo lo suficiente
para forzar el aire fresco.
Observo como se atraganta, como tropieza hacia adelante y cae en nuestro
juego, y luego en el suelo.
—Llama al maldito 9-1-1...— Su cara está palideciendo. —Ahora.
Cojo su móvil y marco el 9 y el 1, pero luego me detengo.
¿Qué demonios estoy haciendo?
Doy un paso atrás y borro los números, luego dejo su teléfono en el alféizar
de la ventana.
—Michael, Michael...— Está luchando por respirar, suplicando con sus ojos.
—Por favor...
No me muevo. Sólo observo cómo su rostro cambia de blanco a azul, mientras
se retuerce en una dolorosa agonía. Sus sonidos de náuseas y gorjeos se hacen
más difíciles a medida que pasan los segundos, y luego hay silencio.
Hermoso, la libertad que señala el silencio.
Me acerco y me paro sobre su cuerpo, dándome cuenta de lo triste que es
como ser humano. Cómo incluso él tenía miedo de algo más grande que él mismo
al final.
O, eso pensé…
De repente empieza a toser de nuevo, logrando sibilancias y soltando otro
suave, —Ayuda... por favor.
 No estoy seguro de lo que me pasa, pero me inclino sobre él y lo agarro por
el cuello tan fuerte como puedo. Usando toda mi frustración y dolor para obtener
poder, lo estrangulo hasta que siento que el último aliento sale de su cuerpo.
Mantengo mis dedos sobre él mucho tiempo después de que se haya ido,
queriendo asegurar mi futuro, queriendo asegurarme de que nunca más se
despierte.
—Tío Avery, ¿puedo quedarme libre para...?— Trevor jadea cuando entra en
la cocina, todo el color se le va de la cara. —¿Qué demonios estás haciendo,
Michael?
—Deshacerse de nuestro problema—, dije. —Ayúdame a poner su cuerpo en
el congelador. Consigue algunas bolsas de basura.
—Lo mataste...— Sus ojos se abren, y da un paso atrás. —¿Cómo... cómo...?
—Ahora, Trevor.
Duda unos segundos, pero luego se acerca al cajón y saca varias bolsas de
basura negras. Las abre con unas tijeras y las extiende por el suelo.
Nos tomamos nuestro tiempo para envolver cada parte de él, y en buena
medida, le meto un fajo de toallas de papel en la boca y uso cinta adhesiva para
cerrarla. En el caso de que se despierte mágicamente y tome otro respiro, será el
último.
Luchamos por arrastrarlo por el suelo de la sala de estar y bajarlo al sótano.
Pesa por lo menos 80 kilos, y el asqueroso sonido de su cabeza golpeando cada
paso hace que Trevor vomite.
Apoyando su cuerpo contra el poste de metal, descansamos un rato antes de
levantarlo y ponerlo en el congelador.
En el momento en que lo cerré, solté gritos de dolor y sentí lágrimas cálidas
caer por mi cara.
Los gritos de Trevor son mucho más fuertes, y por lo que se siente como una
eternidad, nos sentamos uno al lado del otro y dejamos salir años de dolor.
No lo sé entonces, pero esas son algunas de las últimas lágrimas que lloraré
en mi vida.
La adrenalina que corre por mis venas está nublando cualquier tipo de
simpatía. Todo lo que puedo pensar en este momento es el hecho de que el
hombre que ha arruinado los últimos años de mi vida está legítimamente muerto.
—¿Ahora qué hacemos?— Trevor pregunta.
 —Ahora, vivimos nuestras vidas—, digo. —Aunque va a llevar algo de
tiempo averiguar cómo lo hacemos. No hemos estado inscritos en ninguna
escuela desde el décimo grado...
Parpadea. —¿No crees que alguno de sus amigos vendrá a buscarlo en dos
fines de semana? Será la Noche de Póquer mensual.
Aguanto un suspiro y pienso.
—Tenemos que enterrarlo primero—, digo. —Tenemos que asegurarnos de
que esté al menos a seis metros bajo tierra.
—En todos los programas de televisión sólo sugieren tres.
—Exactamente—. Suspiro. —Necesitamos cavar más profundo que eso, y
nos va a llevar un tiempo...
***
Durante una semana y media, salimos de la casa a medianoche trabajando
bajo la luz de la luna. Cubrimos el agujero con una lona durante el día, colocando
los columpios que nunca nos dejó usar en su lugar.
Lo enterramos sin una palabra sobre su vida, sin ningún remordimiento. Sin
decir nunca las palabras en voz alta, ambos estamos de acuerdo en que este
incidente nunca ocurrió. Que por lo que sabemos, él simplemente salió de
nuestras vidas un día. Al igual que nuestra madre.
En medio de discutir nuestras opciones (¿Qué hacemos ahora? ¿A quién
podemos llamar? ¿Cómo diablos seguimos adelante después de esto?) buscamos
entre sus cosas y después de revisar sus estados de cuenta y correos electrónicos,
nos damos cuenta de que no somos las únicas personas a las que ha hecho daño.
Es un criminal de alto grado, y ha estado desviando millones de su propia
compañía.
No sólo eso, sino que aunque sabíamos que era el diablo, no sabíamos que
tenía una segunda vida fuera de nosotros. Que estaba saliendo con una mujer
llamada Stella que vivía al otro lado de la ciudad (pero tenía otras amantes), era
miembro de algún tipo de club de aficionados al whisky, y era bien reverenciado
por todos sus compañeros.
Había vivido una vida increíble mientras robaba la nuestra…
—Tienes que decirles que no vengan—, dice Trevor, sentado frente a mí
mientras escribo una carta que envió a una de sus muchas amantes. —Eso es lo
primero.
 —Pensé que lo primero era averiguar cómo podríamos volver a la escuela.
—No—, dijo, sosteniendo unas cuantas hojas de papel. —El imbécil nos hizo
inscribir en la escuela... Aparentemente éramos superdotados y nos graduamos
hace un año y medio. También entramos en el Hudson College y aplazamos la
aceptación.
—¿Cómo es posible?
—Creo que el Sr. Choate era un miembro de la junta de Hudson o algo así...
Podemos averiguarlo más tarde.— Él traga, sacudiendo la cabeza. —Diles que
no vengan, Michael.
Desbloqueo su móvil y reviso los contactos recientes. Cuando llego al final
de la lista, me doy cuenta de que hay una carpeta titulada 'Club de Póquer'.
Al abrirlo, veo su libro negro digital.
Tiene todos los nombres, direcciones y números de teléfono de toda la gente
que ha abusado de mí y de Trevor. Para algunos de ellos, incluso tiene sus
ocupaciones y los nombres de sus compañías.
Todos son ciudadanos honrados de Nueva York, hombres que tienen
posiciones poderosas y negocios rentables.
Redacto un mensaje y selecciono todos sus nombres, vacilo unos segundos
antes de pulsar 'enviar'.
El texto: El Club de Póquer está cancelado. Indefinidamente.
Aliviado, empiezo a dejarlo, pero luego empieza a zumbar contra la punta de
mis dedos.
Respuesta: ¿Está seguro?
Respuesta: Sabes que tengo algunos de los mejores abogados del estado.
¿Quieres discutir esto durante el almuerzo?
Respuesta: No crees que los chicos hablarán con nadie, ¿verdad? Conozco
un terapeuta al que puedes llevarlos... Nos informará de lo que nos digan y nos
aseguraremos de que la policía no se involucre.
Respuesta: ¿Seguirás viniendo a la Noche de Póquer que el proyecto de ley
está organizando el próximo fin de semana?
Las respuestas siguen llegando, y las leo todas y cada una de ellas. Me
sorprende que estos hombres estén más preocupados por cubrirse el culo que por
otra cosa.
 —Oye, ¿qué está pasando?— Trevor sacude mi hombro. —¿Por qué tienes
esa mirada?
—Porque con o sin Noche de Póquer, encontrarán la manera de hacer lo que
hacen a otros.
—Tiene sentido—, dice. —No creo que la gente así cambie de la noche a la
mañana.
—Creo que gente así merece morir.
Asiente con la cabeza, coge unas cuantas hojas de papel. —Puedo llamar a
la escuela mañana y ver cuáles son los términos del aplazamiento. Probablemente
tendremos que tomar algunas clases súper básicas y...
—¿No has oído lo que he dicho?— Le quito los papeles de las manos.
—Sí. La gente así merece morir. Estoy de acuerdo contigo.
—Escuché esa parte—. El teléfono sigue zumbando con sus respuestas. —
Estoy esperando que me digas que me ayudarás a hacerlo.
Sus ojos se abren y me mira como si me hubieran crecido dos cabezas. —
Michael, estás bromeando, ¿verdad?
—No me estoy riendo.
—Michael, hay tanta mierda corriendo por mi mente ahora mismo, tantas
cosas que necesito procesar, y puedo garantizar que una de ellas no es convertirme
en un maldito asesino.
—No es un asesinato si te matan primero—. No me siento mal diciendo eso.
—Nunca podré procesar esta mierda hasta que se vayan.
Se levanta de la mesa. —Llamaré a los servicios sociales mañana. Voy a
decirles que se fue y que necesitamos ayuda mental. Especialmente a ti, sin
ofender.
—No hay problema.
—Bien. Voy a tratar de dormir más de cinco horas esta noche y ver si
funciona.
Ambos sabemos que no lo hará, pero le doy un guiño alentador de todos
modos.
—Espera, Trevor—, le digo, antes de que pueda salir de la habitación.
—¿Sí?— Mira por encima del hombro.
 —Si todavía no puedes dormir y esto todavía te persigue después de tantos
años, ¿me ayudarás a recuperar algunos de ellos?
Me mira fijamente durante un largo rato, y luego suelta un respiro. —No, no
te ayudaré a conseguir algunos de ellos. Serán todos ellos...
***
Nos lleva años 'hacer frente' a la llamada tragedia, entramos y salimos de los
consultorios de los terapeutas cada dos meses. No es hasta que ambos nos
inscribimos en la escuela de postgrado que nos volvemos algo cuerdos. (Y por
'algo' quiero decir apenas.)
Su título avanzado es en contabilidad de negocios. El mío es doble. Inglés y
Ciencia Forense.
Se adentra en el mundo corporativo encontrando numerosas formas de hacer
millones. Yo me deslizo en la oscuridad encontrando formas de hacer lo mismo.
Después de varios años, volvemos a la promesa que hicimos de recuperar a
cada uno de esos hombres. Armados con suficiente experiencia en la realidad,
con suficiente conocimiento para empezar a construir, empezamos con el cliente
más rico y trabajamos en un plan de seis meses, para llevarlo a la tumba.
No me importaba cuántos años más llevara. Cuánto tiempo tomaría cada
trabajo, quién tendría que fingir ser. Como nunca podría descansar en paz, como
siempre estaba demasiado débil para salvarme, podía pasar todas mis horas de
vigilia evitando que lastimaran a alguien más.
Todo o nada...

FIN DEL EPISODIO #2