Pr emi os del Tr en 2013, " Ant oni o Machado" de poesa

Cr eo-Manuel Vi l as
Pr i mer Pr emi o



Creo en los ros sin nombre, en las piedras que yacen bajo las aguas de esos ros.

Creo en todos los rganos que inventan mi cuerpo cada da.

Creo en mi rebelda, en mi agotamiento, en mi desgobierno.

Creo que no fui engendrado, creo que mis padres fueron una ilusin, actores de teatro.

Creo que todo muere.

Creo en mi nerviosismo.

Creo que el sufrimiento es ms grande que el amor.

Creo en la aceleracin poltica, en la celebrrima maldad de la Historia.

Creo en los cientos de trasatlnticos y en los cientos de petroleros y en los cientos de
portaaviones que cruzan en este instante todos los ocanos de la tierra.

Creo que las nubes me aman.

Creo en todos los trenes de altsima velocidad que atraviesan ahora mismo Japn a quinientos
kilmetros por hora.

Creo en los bares de esos trenes, donde la gente bebe cerveza japonesa y come cacahuetes
dulces importados de un pas que se llama Espaa.

Creo en las dilatadas conversaciones de negocios de esos hombres asiticos, sentados en los
sillones de cuero de primera clase.

Creo en la noche.

Creo en La Habana, en su impertinencia histrica, en su diminuta estrategia.

Creo en la prolongacin de la bondad de los muertos.

Creo en la felicidad de los muertos sobre cuyas tumbas la lluvia cae tercamente.

Creo en las confesiones de los presos polticos chinos, en las descargas elctricas que convierten
sus cuerpos en un Ecce Homo que es anterior, simultneo y posterior a Cristo.

Creo en los que se ahogaron en los mares, tratando de nadar bajo una luna incompasiva.

Creo que soy el hombre ms maravilloso de este mundo y de cualquier mundo posible.

Creo que debera ser amado siempre por todas las cosas y por todos los seres.

Creo en los perros.

Creo en Rusia.

Creo en mis dolores inconmensurables.

Creo en los telfonos mviles sumergibles de ltima generacin.

Creo en los turistas, en su terror.

Creo en las poderosas drogas paliativas que suministraron al cuerpo agonizante de un hombre
que se llamaba como yo la tarde del diecisiete de diciembre del ao dos mil cinco en un hospital
del norte de Espaa.

Creo que he amado demasiado y demasiadas veces no he sido correspondido.

Creo en Dios, en un Dios distinto al vuestro, no infinitamente mejor sino infinitamente distinto al
vuestro, sarracenos.

Creo que estoy vivo en tanto en cuanto creo y escribo que creo.

Creo que yo no recib una educacin exquisita como s la recibi la escritora Irne Nmirovsky,
que naci en Kiev y muri en Auschwitz.

Creo en el dorado hgado de Jesucristo, en su elevacin, en su lujuria, en su idolatrada y veloz
ascensin a los reinos de la nada.

Creo que yo no pas noches enteras en los duros asientos de tercera clase de los trenes
franceses de mil novecientos cuarenta y uno como s las pas Irne Nmirovsky.

Creo que la tierra jams, absolutamente jams, fue redonda.

Creo que no existe la raza de los hombres.

Creo en los delfines, en los caballos y en los rinocerontes.

Creo que s existe el Mal.

Creo en la infelicidad del Universo.

Creo en Anna Karenina, en su cuello devastado por las cuchillas de las zapatas de los frenos de
los ferrocarriles rusos del imaginario siglo diecinueve, en las manos cortadas de Anna Karenina,
saltando sobre la nieve, como pjaros rojos, sobre las vas atestadas de nieve indiferente al
dolor y al amor.

Creo en Jay Gatsby, en la suave y blanda oscuridad de la bala americana que lo mat.

Creo en Berln, en una triste cancin que lleva ese nombre y cuya letra contiene, cifrada, la
historia de mi existencia.

Creo que la luz es un milagro destinado a nuestra credulidad.

Creo en el viento de la tarde que acaecer en esa tarde en que el mundo termine.

Creo que la muerte nunca crey ni creer en m como s cree en ti y en todos vosotros.

Creo que me he vuelto profundamente sabio, delicado y frentico.

Creo que estoy encima de una montaa de viento, tomando el venenoso sol.

Creo que nunca morir.


Nacido en Barbastro (Huesca) en 1962, es licenciado en Filologa Hispnica y autor de los libros
de poemas El cielo(2000), Resurreccin (2005), Calor (2008) y Gran Vilas (2012). En 2010 edit
su poesa completa bajo el ttulo Amor. Es tambin autor de las novelas Espaa (2008, elegida
por la revistaQuimera como una de las novelas ms importantes de la primera dcada del siglo
XXI), Aire Nuestro (2009, premio de la Librera Clamo), Los inmortales (2012) y El luminoso
regalo(2013). Galardonado con los premios Jaime Gil de Biedma, Fray Luis de Len y Ciudad de
Melilla. Colabora en prensa nacional y su obra est traducida a distintos idiomas.








Pr emi os del Tr en 2012, " Ant oni o Machado" de poes a
Primer premio
Celia o El viaje del mundo
Fernando Valverde Rodrguez



No conoces la lluvia ni los rboles,
pero ya eres un bosque.
Hoy que comienza el mundo para ti,
que se pueblan tus ojos con el mar,
que todos te reciben como en una estacin
donde se espera siempre,
que es principio y asombro,
mapas que no aseguran un lugar donde ir.
Hoy que el mundo comienza,
tristeza inadvertida,
eres el tiempo limpio,
el olor a madera y el silencio,
las preguntas sin sombras
y el amor sin orgullo
del que ha perdido todo.
Es esa mi certeza,
las olas, el ocano,
tu risa que es un pjaro.
Has trado el murmullo de un recuerdo,
los pies pequeos, como pequeo
es el rastro de nieve que has dejado
en las horas de enero.
Cmo ser la vida cuando crezca en tus manos
con la fragilidad de las buenas noticias,
como un pez que se escurre para volver al ro.
Una tarde cualquiera,
con la misma sorpresa que un amor,
vas a sentir la brisa que ha tocado los rboles
con su cansancio antiguo.
Hay veces que es rugosa y escuece como un fsforo
cuando enciende un recuerdo
Tus manos brillan,
no hay sombras ni puales,
puedo ver los cometas
araando la noche
como un barco que zarpa y se adentra en la niebla.
La vida es una casa donde habita un extrao,
un jardn del pasado al que no volvers,
una orilla que buscas con miedo a los fantasmas.
Pero tambin la vida
es una luz detrs de una ventana
cuando la oscuridad
ocupa cada hueco y cada continente.
Esta noche es oscura,
el tren busca unos brazos
que estn al otro lado de las horas.
Mientras, pienso en el modo de decirte
que los sueos son parte de nosotros
como un embarcadero es un viaje.
Porque ya eres un bosque,
y hay delfines, y lagos, y montaas,
y amores imposibles
que se llamarn Celia.
Alguien dice tu nombre en el futuro
y se llena de gente una casa vaca,
todos se sientan a la mesa.
Ya lo habrs olvidado,
fue la felicidad quien sembr este dolor,
fue la felicidad igual que una tormenta
sobre un vaso vaco.
Cuando lleguen el miedo y la desesperanza,
y todas las cerezas hayan cado al barro,
y las gaviotas griten
el olvido imposible de una mujer herida
que siente que avanzar es quedarse ms sola
Si todo esto sucede
recuerda la manera en que la lluvia
se convierte en un rbol
y el modo en que las olas
son el final del agua y el principio del mar.
No conoces el mar, ni el barro, ni los rboles,
pero ya eres un bosque por el que pasa un ro.


Nacido en Granada en 1980, es doctor en Filologa Hispnica y licenciado en Filologa Romnica.
Trabaja como periodista cultural en el diario El Pas. Entre sus libros de poemas destacan Viento
favorable, Madrugadas o Razones para huir de una ciudad con fro (2003). Con su ltimo libro,
Los ojos del pelcano, publicado no slo en Espaa sino tambin en Argentina, Colombia y
Mxico, obtuvo el premio Emilio Alarcos del Principado de Asturias. Adems, ha recibido
galardones como el Federico Garca Lorca, el Fray Luis de Len y el Juan Ramn Jimnez. Es uno
de los autores del libro Poesa ante la incertidumbre. Sus poemas han sido traducidos a varios
idiomas y publicados en Argentina, Blgica, Bolivia, Chile, Colombia, Costa Rica, Ecuador,
Estados Unidos, El Salvador, Italia, Mxico, Nicaragua o Per, entre otros.






Pr emi os del Tr en 2011, " Ant oni o Machado" de poesa
Primer premio
Cayo Hueso - Dubln
Raquel Lanseros


De espaldas se dijera un hombre hercleo
manos inabarcables que a fuerza de apretar
se iban deshilachando, pero seguan vacas.
Cuando emigra el futuro, el hambre permanece.
Cansado de zurcir la realidad mugrienta
un da decidi postularse ante un sueo
en una isla lejana, nuestra y nosotros de ella
tan imbricada y hmeda de historia compartida
toda ascendencia frtil,
cimiento de esperanza.
En Holgun mi bisabuelo Zacaras Lanseros
pasaba al raso noches de paz junto al boho
empuando los astros con ese coraje
de quienes nada tienen y son dueos de todo.
Despus vino el brillante regocijo en La Habana
la fiesta del vigor, la guayabera nueva
esta fotografa en sepia desde donde
me miras con mis ojos a travs de los aos.
Las palabras son vnculos y son pesados diques.
Hilvanabas los das debajo de un jagey
al lado de un anciano a quien nunca entendiste
padre del capataz americano
al mando del maana: la lnea ferroviaria
pionera entre Miami y Cayo Hueso.
Regresaban exhaustos girando el cigeal
aquellos hombres de tez anochecida:
Come on, Zachariah, come on!
Cunto habras deseado poder hablar con ellos.
Ochenta aos despus, sobre la hierba
de otro pas repleto de emigrantes
una chica morena descubre a Seamus Heaney.
Cada tarde a las seis su patrona la busca:
Come on, Rachel, come on!
Bienaventurados los que depositan
su difana semilla dentro de la tierra
porque de ellos ser el reino de los tiempos.
He venido a decirte que vengu tu memoria
comprendiendo el destino en varias lenguas.
Igual que, de rodillas, postrada ante tu alma
escribo este poema que conjure el olvido.
Qu importa que naciese cuando t ya habas muerto?
La mirada de dios convierte en uno
pasado y porvenir. Hay algo ignoto
que me permite or llorar a aquellas vas
cuando me quedo a solas. El afn de mi sangre
sigue volviendo a casa cada noche
por las viejas traviesas.
Con una nica vida nunca es suficiente.

Poeta jerezana de nacimiento y leonesa de crianza, es licenciada en Filologa Inglesa y
traductora. Colabora habitualmente en revistas literarias y publicaciones peridicas. Ha
publicado los libros de poesa: Leyendas del Promontorio, Diario de un destello, La acacia roja,
Los ojos de la niebla y Croniria. Tambin ha sido incluida en numerosas antologas y traducida al
ingls, francs, italiano, holands, hindi y portugus. Entre los galardones que ha recibido por su
obra potica destacan el Premio Unicaja, un accsit del Premio Adonis y el Premio Antonio
Machado en Baeza. Ha sido finalista de los Premios del Tren en 2007 y 2010.



















Pr emi os del Tr en 2010, " Ant oni o Machado" de poesa
Primer premio
Ciudades del sueo (y sombreros)
Felipe Bentez Reyes


Igual que los relojes detenidos
en la hora precisa en que ideaste
las circunstancias posibles
de un pacto concluyente
con los sucedneos cotidianos de la eternidad,
incluido tu propio sombrero;
igual que cerraduras que han perdido su llave
y sugieren el hermetismo de un espacio de metal y de sombra
en el que respira la boca asombrada del tiempo circular,
con su sombrero blanco de tiniebla ligeramente ladeado
por el viento que sopla desde el origen confuso
de los pensamientos irrefutables,
igual, en suma, que ese tipo de circunstancias,
las ciudades que surgen en los sueos
tienen la perfeccin de los objetos inservibles,
la irresolucin de la madrugada
que cruzan unos trenes nigromnticos,
la estructura azarosa de las nubes,
el color de las aguas abisales
en las que vagan ciegos los dragones.
Las recorres a tientas
con los pasos inmviles de las estatuas
que miran hacia adentro de su mrmol
para encontrar un corazn que las lleve a la vida,
las transitas de noche
con los pasos ecunimes
de las estatuas de acero sobre las que se refleja la luna
de esfera incierta, observadas con afn analtico
por turistas con sombrero de propaganda
que no creen demasiado en la fidelidad retentiva de su memoria;
las construyes, en fin,
con slo pensarlas en la deriva del soar:
all se abren sus calles hacia el nunca
disfrazado de tiempo,
se encienden sus farolas bajo el sol,
el sol expande luz que es lava y polvo,
una alfombra escarlata,
y el transente del sombrero es un cadver
que saluda a fantasmas ceremoniosos en la plaza con pjaros.
Transentes con sombrero, y pjaros mecnicos
en las ramas de rboles que parecen sombreros.
Y de pronto la angustia ante la nada. Y la nada.
Y un airoso divagar sobre la nada
por debajo de todos los sombreros.

Poeta gaditano, novelista y articulista de prensa. Su obra est recopilada en los
volmenes Trama de niebla y Libros de poemas. Entre sus novelas se cuentan El novio del
mundo, El pensamiento de los monstruos y Mercado de espejismos. Sus relatos estn recogidos
en el libro Oficios estelares. Ha dirigido las revistas Fin de Siglo, El Libro Andaluz y
Renacimiento. Galardonado con el Premio de la Crtica, Ateneo de Sevilla de Novela, Fundacin
Loewe de Poesa, Hucha de Oro de Relatos, Julio Camba de Periodismo, Nadal de Novela y
Nacional de Literatura, entre otros. En los Premios del Tren 2003 obtuvo el segundo premio de
Poesa y en 1994 un accsit en el Premio de Narraciones Breves Antonio Machado.


Pr emi os del Tr en 2009, " Ant oni o Machado" de poesa
Primer premio
Los trenes en la niebla
Jorge Galn


Los trenes salan de la niebla. Me dejaban atrs. Yo era su pasado
ms inmediato. Entonces viva al final o al inicio de lo que llambamos horizonte
y vea subir y bajar a tantos que aprend a saber quines no iban a volver ms.
No puedo decir que se los vea en los ojos ni que algo les cubra
pero aprend a distinguirlos como se distinguen los vivos de los muertos,
cuando el fro hace que no nos queden dudas. S que nac un noviembre en una poca donde
an existan las cartas de amor.
Ese da en alguna parte era otoo, pero ac era invierno con lluvias
y yo s que a nadie interesan estas cosas, pero ese ao,
el ltimo da de diciembre, a medianoche, mi madre y la familia
de mi madre esperaron en el patio trasero, sentados a la mesa,
la cada del tiempo de los hombres. Pero nada pas, les haban mentido,
las escrituras no cumplieron sus promesas entonces, ni una figura
surgi de las nubes ni se escuch campana alguna ni trompeta.
Decepcionados caminaron a travs de una lnea de tren hacia la oscuridad,
sus rostros eran la tristeza, poco les quedaba, alguien, nunca
se dijo quin, dio fuego a la iglesia y esta ardi hasta el amanecer
y nadie ms volvi a visitarla porque nadie la levant
y yo crec como una pupila que se acostumbra a la sombra.
Era un chico cuando escuch el primer silbato
y haca mucho que no era ms un hombre cuando vino a m el ltimo,
y era tan semejante al primero que podra creer que era el mismo.
Y entre el primero y el ltimo, un instante, un aliento del mundo.
Una vez vi un hombre que vena de la nieve, era oscuro
como aquello que la luna no puede afectar con su magia en el fondo del mar.
Fue l quien me habl de los enormes hielos que se paseaban
sobre la superficie de las aguas como ciudades muertas sobre una pupila,
hielos como planetas en el desierto de lo inconmensurable,
ah donde demonios y ngeles, me dijo, luchan desde una antigedad inusitada
por hacerse con lo que no exista, con el destino del hombre.
Puedo decir que sus manos eran fras y gruesas y lo mismo podra
decir sobre sus ojos y quiz sobre su alma: he probado la carne del lobo
y del zorro y del hombre, me asegur. El rtico es una selva blanca,
la vida ah no es un cuento que alguien narra en un bar, ah el filo brumoso
de un cuchillo, ese brillo, hace la diferencia entre el ahora y el despus.
Un da una mujer vino del mar. Del mar no saba ms que historias de viajeros asombrados.
Pero sus poderosos muslos eran islotes tostados bajo el sol, su rostro
era una ola de arena gruesa y gris, bajo su mano suave como una nube
mi mano se hundi como un albatros que cae despus de mil das de viaje,
perdido, para morir bajo las aguas, entre las serpientes y los tiburones,
y todo yo me sumerg y ella me asegur que sus palabras, tan suaves
en mi odo, eran como el canto de las ballenas y que no deba temer,
que no temiera morir en esas aguas, que la tormenta nunca temi del mar,
y no tem y por tres meses un aliento salado me recorri todo mi cuerpo
y cuando, llegado otra vez el tiempo de las lluvias, ella no mir atrs,
su espalda adquiri la forma de una raya y yo la vi perderse hacia el sur tempestuoso
sin atreverme a nada, sin saltar hacia ese acantilado que se abra ante m
como un cielo distinto, sin emitir un leve susurro emocionado.
Y todo pas y las estaciones del mundo cambiaron una y otra vez y otra y otra.
Marzo tena olor a mandarinas y diciembre a manzanas frescas.
Envejec una tarde cuando el temblor de una mano me impidi repartir unas cartas.
Una noche alguien me pregunt mi nombre y lo haba usado tan poco
que no le record, entonces, luego de vender el ltimo billete del da,
sal y beb y volv a beber y beb tanto y luego dorm tanto que al despertar
nada era ya lo mismo dentro m. Jams haba tomado el tren hacia las montaas
ni hacia el mar ni hacia ningn pas vecino ni hacia ninguna parte.
Todo haba quedado atrs haca demasiado tiempo: la madre y la familia
de la madre se haban detenido en alguna parte que yo no conoca.
Una sola taza haba en la alacena, una sola cama, una sola silla, un cepillo de dientes
en el bao de una casa de madera sin pintar, visitada por los mosquitos
y las voces de unos que ya no estaban ah pero que insistan, llegada la noche,
en conversar sobre tiempos antiguos donde exist sin existir. Haca tanto
que para alguien que ni si siquiera sospechaba yo tambin era solo una figura
que cada madrugada sala de la niebla. Y lo saba todo, lo haba comprendido.
Esa maana no quise volver ms y ya no volv ms a ningn sitio.
Desde entonces ya no recuerdo ni s mucho, y quiz sea mi nica certeza
que como yo, todos aquellos trenes, tambin salan de la niebla

Naci en San Salvador (El Salvador), en 1973. Es Editor en Jefe de la Direccin de Publicaciones
e Impresos de El Salvador. Ha publicado El premio inesperado, El sueo de Mariana, Breve
Historia del Alba, La Habitacin, Una primavera muy larga(edicin bilinge francs espaol), El
da interminable y Tarde de Martes. Ha sido galardonado, entre otros, con el Premio Adonais de
Poesa (2006) y en dos ocasiones recibi en su pas el Premio Nacional de Novela Corta (2004 y
2006) y el de Teatro Infantil (2005 y 2006).












Pr emi os del Tr en 2008, " Ant oni o Machado" de poesa
Primer premio
Aquellas cartas
Marco Antonio Campos


El ayer llega en el hoy que saluda ya el maana.
El mirlo cantaba en el haya a la hora del degello.
Era fines del 72. Yo atravesaba en tren
Europa occidental, o caminaba, por saber adnde,
un sinnmero de calles, y en cuerpos ondulados
de jvenes tenues, o en la delgadez del aire en la rama
de los castaos, o en reflejos, que creaban imgenes,
en aguas del Tajo, del Arno o del Danubio, la crea ver,
y ella lejos, en m, en Ciudad de Mxico, con sus
clarsimos 19 aos, regresaba en verde o azul, para luego irse
y regresar e irse en el ayer que hoy llega para hablar maana.
Era fines del 72, y yo no saba que el mirlo cantara para m
a la hora del degello. Ella hablaba de amor en m, por m, de m,
pidindome que le enviara ms cartas, que guardaba
-eso deca- en el color de los geranios sobre los muros
de su casa en el barrio de San ngel, sabindola diciembre
que era de otro, pero yo le escriba cartas y cartas
en el compartimiento del tren de una estacin a otra,
bebindome milmetro a milmetro la morena de su cuerpo
como antes, sin saber que la tinta se borraba como
el color de los geranios en el muro de su casa.
Pero al evocar ese ayer convertido en un hoy que es ya maana,
sin escribir ya cartas entre una estacin y otra, me parece
que an oigo la cancin del mirlo a la hora del degello.

Nacido en Mxico en 1949, es poeta, narrador, ensayista y traductor. Ha publicado desde 1974
una treintena de libros de poesa, novela, ensayo y entrevistas. En 2007 reuni su poesa en El
forastero en la tierra. Estudia y traduce la obra de numerosos autores como Baudelaire,
Rimbaud, Gide y Artaud. Su obra ha sido galardonada en Mxico con los premios Xavier
Villaurrutia yNezahualcyotl, en Chile con la Medalla Presidencial Centenario de Pablo Neruda y
en Espaa con elPremio Casa de Amrica. Es miembro de la Acadmie Mallarm.













Pr emi os del Tr en 2007, " Ant oni o Machado" de poesa
Primer premio
Estacin de servicio III
lvaro Salvador

Y en el silencio de cada noche,
de cada aurora lenta,
los oigo caminar hacia m,
galopar hacia m
con su tamborileo,
con sus sonidos negros
que trastocan el aire en pesadilla.

Son los trenes.

Son los trenes
y vienen de muy lejos.
De Auschwitz unos, otros de Basora,
los terceros de Gaza, los cuartos de Mauthausen,
de Buenos Aires aquellos, los otros de Kinshasa,
de Kinshasa que van hacia Ruanda,
hacia Burundi
Tanzania
o Santiago de Chile.
Son los trenes:
esas mquinas negras
que cruzan las fronteras.

Vienen de lo hondo.
Iluminan la noche
con el lento martillear de sus cadenas,
con la respiracin cortada por el asma,
los vientres llenos y el estertor pesado:
desterrados, parias de la tierra,
perseguidos por la justicia,
marginados,
dbiles, herejes y extranjeros,
se agitan en sus vagones de carga.
Son los trenes.

En el vaco de cada noche,
de cada madrugada,
los siento correr hacia m,
llegar hasta m
con su tamborileo,
con sus chirridos negros
que desvelan mi sueo en pesadilla.


Cuando la ltima gota de luz se ha malgastado
en cada noche y cada madrugada,
llegan los trenes,
nuestros trenes,
los trenes de la historia.

Naci en Granada en 1950 y es catedrtico de Literatura Espaola e Hispanoamericana. Forma
parte del consejo asesor de las revistas La Estafeta del viento y Anales de Literatura
Hispanoamericana y de la Junta directiva de laAsociacin Espaola de Estudios Literarios
Hispanoamericanos. Ha publicado ocho libros de poemas, y tambin es autor de varios estudios
sobre literatura espaola e hispanoamericana, por el ltimo de los cuales El impuro amor de las
ciudades, le fue otorgado el Premio Casa de las Amricas de Ensayo. Sus obras tambin
merecieron otros premios de poesa y teatro como el Federico Garca Lorca, Jan, Ciudad de
Granada, Hermanos Machado y Castelln a escena.








Pr emi os del Tr en 2006, " Ant oni o Machado" de poesa
Primer premio
En andenes que no existen
Antonio Lucas


En tu nombre hay un centro de sombra,
bveda apretada como la noche a tientas,
un escudo de fro,
pero ni t lo sabes.
Es un temblor preciso que te diferencia,
como una absolucin,
como esa msica de no pensar en nada.
Te veo sin que me veas,
con la tristeza suspendida del tren que nunca marcha,
recordando estaciones en mitad de los adioses,
el seguro andn en auge,
el estruendo del vagn partiendo las palabras
all donde la vida slo es huella
y apenas una fiebre de sal desdibujada,
apenas un paisaje por la ventana quieta.
Te alejas mientras duermes
y el deseo despliega su metralla.
Todo es vainilla por venir,
laberinto encendido,
prpado que guarda en su fondo una muerte contigua,
una grieta de horas sin maana,
ese esplndido asombro de los viajes
y aquella emocin errante.
La madrugada es un cuerpo pronunciado como lo siento ahora,
una derrota evidente.
Quiero grabar en la noche tu sstole minuciosa,
que la estrecha arquitectura de tu mano no pierda la alegra
de ser araa ciega por mis sienes,
feliz como lo que no va a repetirse.
Dentro de ti suena una luz astillada,
una humana oquedad de ceniza cayendo,
un mar que suplica, mientras me das la espalda,
un fuego en el centro y su huracn diario.
Todo lo voy mirando como por vez primera:
la huida que es el sueo, su abstracta construccin,
su lquida verdad donde avivar ausencias,
su inflamable ternura de costumbre indita...,
hasta que llegas de la nada con un corazn de esponja entre los dientes,
con tu miedo, sin dolor,
hasta que vuelve tu edad con su melena mojada de orillas cegadoras,
en un recuerdo de lentas tardes en los trenes.
Has dejado en la noche una herencia vulnerable,
un humo sin testigos,
porque esta intemperie habita en andenes que no existen
si antes t no los pisaste.
Somos ah ms ciertos?
En tu nombre hay un centro de sombra.
Es un temblor preciso que te diferencia.
De qu renuncia ha nacido?
De qu habitada niebla?
Nace en 1975 en Madrid. Ha sido galardonado con el Premio Ojo Crtico de Poesa 2000. Autor
de un trabajo antolgico sobre otros autores de su promocin titulado Ocho poticas de hoy.
Nuevas voces en la poesa espaola. Su obra est recogida en antologas como La lgica de
Orfeo, 25 jvenes poetas espaoles y 24 poetas espanholes de agora.




















Pr emi os del Tr en 2005, " Ant oni o Machado" de poesa
Primer premio
La tierra que persigue
Javier Lorenzo Candel


Dicen que afuera el tiempo va llamando
a una germinacin de primavera.
Aqu dentro no hay brisa que traiga tal promesa
pero se intuye el brego por las ramas del pino
que sealan al norte en su abundancia.
Impaciente este tren va surcando los campos,
obstinado en trazarlos, en darles movimiento.
Yo me observo prestado a un paisaje de calma
como si hubieran puesto una furia metlica
encima de la umbra, en la labor del hombre
que trasiega los frutos, su tamao.
Y prestado hago mos los recuerdos,
los zarzales, las rocas, los cedazos
con tierra desnutrida que son naturaleza,
los cantos de los pjaros, los mismos de la infancia.
Me s en el territorio de los primeros aos:
un nio que traspasa
la prohibicin y el lmite en los postes elctricos
en donde, ms all,
las traviesas son dulce promesa de aventura.
Y en el mismo paisaje
se viene dibujando la sombra de otro nio
que asoma sus derrotas al paso del vagn,
la desesperacin y el desconsuelo;
juegos ferroviarios aprendidos
delante de los rostros
que agotados mitigan sus cadenas perpetuas.
Ese tren fue razn en los largos veranos,
caravanas de holln
que el tiempo ya limpi de oscuridades
pero que en este viaje se hacen presente ntimo,
acaso madurez anticipada.
Sobre un rumor de lgrimas o el silencio del pnico,
sobre vagones, censos
y miradas de asombro, sin embargo
se oye el murmullo ahora del tren en las traviesas,
su perfeccin es msica
que apaga los sonidos de los campos.
Veloz el movimiento atena el paisaje,
verde, marrn. La estepa va prendida
en el ritmo de la locomotora.
Este tren sigue al norte. Con su prisa,
el paisaje es historia
que impone esa verdad de la consumacin,
la oculta centinela del olvido.
El recuerdo y su luz pertinaz sobre las sombras.
son el final del viaje.
Que entre despacio el mundo delante de mis ojos.

Naci en Albacete en 1967. Ha publicado cuatro libros de poemas y uno de ensayo, El milagro de
Cervantes . Es colaborador de varias publicaciones literarias y del suplemento cultural Blanco y
Negrodel diario ABC .






Pr emi os del Tr en 2004, " Ant oni o Machado" de poesa
Primer premio
Ecosistema
Benjamn Prado Rodrguez

En las gasolineras
se funden los glaciares.
El humo de las fbricas busca ataudes blancos.
Quien tala el abedul
detiene un ro.
Yo miraba
los bosques
desde un tren.
El cncer
es la sombra
de las selvas quemadas.
Los poemas de Lorca crecen en los naranjos.
Los desiertos
empiezan en las peleteras.
El tren
dejaba atrs
marismas
y humedales;
dejaba
atrs
el salto
de los zorros
y el martn-pescador.
Los detergentes
llenan de azufre las manzanas.
En las nias que lloran dentro de los quirfanos
se oye el grito del urogallo herido.
El tren
cruzaba
campos
de maz,
suba
a la montaa,
lejos,
lejos del hombre
que inmiscuye un pual en cada espiga,
lejos de su aire anlogo al veneno,
sus nubes de nitrgeno,
sus hornos de carbn.
El tren
y la langosta
que se fragua
a s misma
en la espesura;
el tren
junto al limn
que abre
la oscuridad
con dedos amarillos;
la caracola llena de pagodas torcidas;
el ciervo
reclutado
al azafrn.
Pasaba el tren,
hermosa cordillera instantnea,
horizonte mecnico,
dragn oscuro de los manantiales.
Pas el tren y qued ilesa la vida.
Naci en Madrid en 1961, es narrador, ensayista y poeta. Ha publicado media docena de novelas
y un libro de relatos, adems de tres libros de ensayo. En cuanto a su poesa, est reunida en
los volmenes Ecuador e Iceberg y su obra se ha publicado en Alemania, Blgica, Croacia,
Dinamarca, Estados Unidos, Francia, Grecia, Hungra, Italia y el Reino Unido.

Pr emi os del Tr en 2003, " Ant oni o Machado" de poesa
Primer premio
Catedral de inquietud
Carlos Marzal

En lo alto del vestbulo,
el vitral de la bveda tamiza
un primer resplandor de la maana,
que se vierte, polcromo, hacia el suelo.
Desde su insigne altar,
el valo inclemente del reloj
implora adusto
a la divinidad del tiempo humano,
y finge, en su artificio, que transcurre,
simula, con tesn, que transcurrimos.
La boca del andn promete, ciega,
una urdimbre de acero
que el entusiasmo llama nuestra ruta.
Estoy fuera del tiempo, por estar
en el tiempo sumido. Todo fluye
en un mismo latir, todo coincide,
todo confluye en esta amanecida.
Flota el vapor de una locomotora
en el mbito inmvil; hay chisteras,
columnas de soldados hacia el frente;
con su mochila al hombro, los turistas,
se cruzan con los mozos de estacin,
que arrastran los bales
de espectrales expresos europeos.
Todo est sucediendo eternamente,
todo se superpone en este instante.
En esta catedral de la inquietud,
escucho el concurrir de los adioses
y los recibimientos que ya han sido,
y que por eso son.
Nada sucumbe.
Nada se marchar tan para siempre.
Slo hay un tren. Hay slo un pasajero.
Hay un trayecto slo y un destino.
Esta estacin es un lacrimatorio
para todo el dolor y la alegra.

Naci en Valencia en el ao 1961 y es licenciado en Filologa Hispnica. Codirector de la revista
de literatura y toros "Quites", ha publicado los libros de poesa "El ltimo de la fiesta", "La vida
de frontera", "Los pases nocturnos" y "Metales pesados". Colaborador habitual de revistas
literarias, ha obtenido el Premio Nacional de la Crtica y el Premio Nacional de Poesa.








Pr emi os del Tr en 2002, " Ant oni o Machado" de poesa
Primer premio
Estacin de paso
Vicente Gallego

Aunque el tiempo parezca que se detiene aqu
en espera del tiempo que vendr,
es este el escenario nuevo
de la vieja tragedia.
Deambulamos de paso por los largos andenes,
pero se ve que el alma est ya en otra parte.
Mientras el sol arranca de las vas
esa elctrica esquirla que es asombro del ojo,
en paralelo huye la mirada,
sobre el metal pulido del rail,
hacia el clido hogar
donde habita y nos salva nuestro sueo.
Dispuesto regado es este espacio
donde el hombre cultiva
la flor de su ilusin sobre la tierra frtil
de su ntimo mayo.
Muchacha misteriosa
que no quieres mirar al que te mira,
aceptarn los tuyos
-en qu ausencia de m, sin que yo lo vislumbre-
la mendiga limosna de mis ojos?
Y no hay nadie que ofrezca una moneda
en este templo impo
donde una muchedumbre, solitaria,
se arracima y la cuesta silenciosa.
Aguardamos la hora
-desde cundo, hasta cundo?-
de partir ya por fin con rumbo cierto.
Una voz apremiante
anuncia la salida de otro tren.
Y no parece nadie recordar
-bendita y sabia desmemoria-
que habremos de perder un da el nuestro.

Naci en Valencia en 1963 y ha publicado tres libros de poesa y uno de relatos. Su obra potica
ha sido traducida a varios idiomas y forma parte de numerosas antologas. Asimismo, como
articulista y crtico, es colaborador habitual de distintas publicaciones, y ha obtenido premios de
relato y de poesa y becas a la creacin literaria de la administracin central y autonmica.