Habitaciones separadas
Está solo. Para seguir camino 
MI PADRINO
BEATRIZ SIERRA
Granada, Madrid, Rota, un ángel,
Joaquín, ciudades, taxis y un amor.
Vértigo, luz de luna y teléfonos rotos.
Acercar la poesía a las cosas cotidianas;
hacer poesía en las cosas cotidianas.
Crear un mundo mejor que éste en el
que “han pasado los vientos y mirarse a
los ojos no es sencillo”.
N TE RO
A MO
ARC Í ventana.
LUI S G
se muestra despegado de las cosas. 
No lleva provisiones.
Cuando pasan los días 
y al final de la tarde piensa en lo
sucedido, 
tan sólo le conmueve 
ese acierto imprevisto 
del que pudo vivir la propia vida 
en el seguro azar de su conciencia, 
así, naturalmente, sin deudas ni
banderas.
Una vez dijo amor. 
Se poblaron sus labios de ceniza.
Dijo también mañana 
con los ojos negados al presente 
y sólo tuvo sombras que apretar en la
mano, 
fantasmas como saldo, 
un camino de nubes.
Soledad, libertad, 
dos palabras que suelen apoyarse 
en los hombros heridos del viajero.
De todo se hace cargo, de nada se
convence. 
Sus huellas tienen hoy la quemadura 
de los sueños vacíos.
No quiere renunciar. Para seguir
camino 
acepta que la vida se refugie 
en una habitación que no es la suya. 
La luz se queda siempre detrás de una
 
Al otro lado de la puerta 
suele escuchar los pasos de la noche.
Sabe que le resulta necesario 
aprender a vivir en otra edad, 
en otro amor, 
en otro tiempo.
Tiempo de habitaciones separadas
      SONETO XXV
MARISOL MARTÍN MARTÍN
Antes de amarte, amor, nada era mío: 
vacilé por las calles y las cosas: 
nada contaba ni tenía nombre: 
el mundo era del aire que esperaba. Yo 
conocí salones cenicientos, 
túneles habitados por la luna, 
hangares crueles que se despedían, 
preguntas que insistían en la arena. Todo 
estaba vacío, muerto y mudo, 
caído, abandonado y decaído, 
todo era inalienablemente ajeno, todo era 
de los otros y de nadie, 
hasta que tu belleza y tu pobreza 
llenaron el otoño de regalos.

“Bellísi
ma d e c
eterno” laración
de amor
 ESTHER ESCALONILLA

Autor: Antonio Machado Ant

Obra: A un olmo seco e
con s que
¿Por qué? Porque me parece que es un canto te su ha te de
co c rri
a la vida, a la ilusión y a la esperanza. lanz nviert ha el le be, olm
a a
ant a de c en m ñador o del D
e a e ,
ard s que rro o y lena d y el ca uero,
l r a yo as e rojo ugo e ca rpin
d o p o r e a l b n a e n d m tero
, h e n d i o rd l gu el e ca p a n
viej o ant ed na hog rret a,
Al olmo o d r i d o, e m a y o e s e u m í a r a;
mitad p el sol d y tr que n ca sera , ma
y en s u v ias de a b r il y
s a lido. a
o nc h te des mino; caseta ana,
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s ll u h a n n e
con la ja s v e rdes le lin a p
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h o c o o u p
algunas n t e n a rio en la a m a ri llento o r vall e el rí lo de un tor
ce go lmo es y oh
asta las sie bellino
¡El olmo Duero! Un mus cina la g , q b a
e el nque uier rran la m rras
que lam la cort e z a b la
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ra c ia d o ano c a s, ar t blan
c h a o l v o r e ta ee cas
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n t or e s tam o r a zón tu ram r e nm m puje ;
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al tro c u a l los álam r ib e r a , otro ién, h esper a verd carte
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 REMIGIO GONZÁLEZ PORTERO
SÉ TODOS LOS CUENTOS
Corrían los años 60; bueno, más bien iban poco a
poco. Todos teníamos "consciencia"de que había .
muchas cosas que nos estábamos perdiendo, la Yo no sé muchas cosas, es verdad
mayoría de las veces no sabíamos exactamente qué,
pero... Digo tan sólo lo que he visto.
León Felipe ocupaba en algunos libros de texto, no Y he visto:
en todos, unas pocas líneas, sin foto, sin obras, sin
nada; era como puerta cerrada en medio de una
pared con el cartel de prohibido. Pasados unos años que la cuna del hombre la mecen con
se pudo leer algún libro editado en México y
comprado clandestinamente en algún rastrillo de cuentos...
barrio, compartiendo espacio con algún que otro Que los gritos de angustia del hombre los
preservativo, (por supuesto tan prohibido como el
libro). Compré dos, y aún los tengo en estado de ahogan con cuentos...
libro muy usado. Que el llanto del hombre lo taponan con
Hace tres años volví a oír estos versos en la visita de
una mazmorra del Castillo de Cuellar, prisión en la cuentos...
guerra civil, recitados maravillosamente en Que los huesos del hombre los entierran
un audiovisual.
con cuentos...
Cuando surgió esta idea lo tenía claro; estos son
Y que el miedo del hombre
los versos y este es el autor.
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas es verdad.
Pero me han dormido con todos los
cuentos...
Y sé todos los cuentos.
 MI PADRINO JAVIER VERDIÓN CASTRO

Mi poeta es William Blake (también grabador y

pintor), imaginario y maldito, precursor de muchas
cosas y quien me abrió camino en la poesía, la cual leo
y escribo desde entonces gracias a una traducción de
Borges que me paso mi tío Filólogo anglo. Poemas me
gustan todos, en la red no hay demasiados, os ofrezco
este mismo:

La voz del Anciano Bardo

Juventud de deleite, ven aquí
Y mira la mañana que despierta,
Imagen de la verdad recién nacida.
Han huido las dudas y las nubes de la razón,
Las sutiles disputas, los ingeniosos tormentos.
La insensatez es un laberinto interminable,
De enmarañadas raíces que confunden sus caminos:
¡Cuántos han caído allí!
Tropiezan toda la noche con los huesos de los muertos,
Y sienten que ignoran todo menos la inquietud,
Y desean guiar a otros, cuando deberían ser guiados.
 MI
R I NO
PA D
Inmaculada Camacho López

Porque es uno de mis poetas de

cabecera, de ésos que se revisitan una
y otra vez. Porque es autor de una
obra tan breve como intensa. Porque
creía que quería ser poeta hasta que
NO VOLVERÉ A SER JOVEN
cayó en la cuenta de que, en el fondo,
prefería ser poema. Porque lo
Que la vida iba en serio
acompañaban las barras de los bares
uno lo empieza a comprender más
últimos de la noche y se dejó arrastrar
tarde
por una pasión autodestructiva, lo
-como todos los jóvenes, yo vine
cual despierta mis más recónditos
a llevarme la vida por delante.
instintos maternales. Porque se
Dejar huella quería
atrevió a escribir contra Jaime Gil de
y marcharme entre aplausos
Biedma. Porque me enseñó a mirarme
-envejecer, morir, eran tan sólo
en el espejo del poema con autocrítica
las dimensiones del teatro.
ironía. Porque hay momentos en que a
Pero ha pasado el tiempo
una no le queda más remedio que
y la verdad desagradable asoma:
admitir que la mejor poesía es el
envejecer, morir,
Verbo hecho tango. Y, sobre todo,
es el único argumento de la obra.
porque la vida va en serio y conviene
empezar a comprenderlo antes de que
JAIME GIL DE BIEDMA
sea demasiado tarde.
 GONZALO RIVAS CANO MI PADRINO:

35 bujías
Sí. Cuando quiera yo
la soltaré. Está presa,
aquí arriba, invisible.
Yo la veo en su claro

ESTE POETA porque habla del amor castillo de cristal, y la vigilan

desde su verdad y nos muestra a la amada en su -cien mil lanzas- los rayos
humanidad, tan real y cercana, que me parece estar -cien mil rayos- del sol. Pero de noche,
viéndola y compartiendo ese momento. cerradas las ventanas

ESTE POEMA porque es un texto breve, para que no la vean

original, que habla de mucho más que de
un objeto vulgar y corriente.
-guiñadoras espías- las estrellas,
la soltaré. (Apretar un botón.)
Caerá toda de arriba
a besarme, a envolverme
de bendición, de claro, de amor, pura.
En el cuarto ella y yo no más, amantes
eternos, ella mi iluminadora
musa dócil en contra
de secretos en masa de la noche
-afuera-
descifraremos formas leves, signos,
perseguidos en mares de blancura
por mí, por ella, artificial princesa,
amada eléctrica.
Seguro Azar, 1929
La Saeta -Machado

¿Quien me presta una escalera

para subir al madero,
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?
(Saeta Popular)

¿POR QUÉ? Porque me parece, sencillamente,

¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos, GENIAL
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
GUADALUPE MARTÍNEZ MARTÍN
anda pidiendo escaleras
para subir a la Cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero,
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!