Prlogo Hacia 1905, Hermann Bahr decidi: El nico deber, ser moderno. Veintitantos aos despus, yo me impuse tambin esa obligacin deel todo superfua. Ser moderno es ser contemporneo, ser actual todos !atalmente lo somos. "adie #!uera de cierto a$enturero %ue so &ells# ha descubierto el arte de $i$ir en el !uturo o es el pasado. "o hay obra %ue no sea de su tiempo la escrupulosa no$ela histrica Salammb, cuyos protagonistas son los mercenarios de las guerras pnicas, es una tpica no$ela !rancesa del siglo diecinue$e. "ada sabemos de la literatura de 'artago, %ue $erosmilmente !ue rica, sal$o %ue no poda incluir un libro como el de (laubert. )l$idadi*o de %ue ya lo era, %uise tambin ser argentino. +ncurr en lu arriesgada ad%uisicin de uno o dos diccionarios de argentinismos, %ue me suministraron palabras %ue hoy puedo apenas desci!rar: madrejn, espadaa, estaca pampa... ,a ciudad de Fervor de Buenos Aires no de-a nunca de ser ntima la de este $olumen tiene algo de ostentoso y de pblico. "o %uiero ser in-usto con l. .na %ue otra composicin #El general Quiroga va en coche [al muere] a la muerte# posee acaso toda la $istosa belle*a de una calcomana otras #Manuscrito hallado en un libro de Joseph onrad# no deshonran, me permito a/rmar, a %uien las compuso. 0l hecho es %ue las siento a-enas no me conciernen sus errores ni sus e$entuales $irtudes. 1oco he modi/cado este libro. 2hora ya no es mo. 3. ,. B. Buenos 2ires, 45 de agosto de 1959. Calle con alacn rosa!o 6a se le $an los o-os a la noche en cada bocacalle y es como una se%ua husmeando llu$ia. 6a todos los caminos estn cerca, y hasta el camino del milagro. 0l $iento trae el alba entorpecida. 0l alba es nuestro miedo de hacer cosas distintas y se nos $iene encima. 7oda la santa noche he caminado y su in%uietud me de-a en esta calle %ue es cual%uiera. 2%u otra $e* la seguridad de la llanura en el hori*onte y el terreno baldo %ue se deshace en yuyos y alambres y el almacn tan claro como la luna nue$a de ayer tarde. 0s !amiliar como un recuerdo la es%uina con esos largos *calos y la promesa de un patio. 8u lindo atestiguarte, calle de siempre, ya %ue miraron tan pocas cosas mis das9 6a la lu* raya el aire. :is aos recorrieron los caminos de la tierra y del agua y slo a $os te siento, calle %uieta y rosada. 1ienso si tus paredes concibieron la aurora, almacn %ue en la punta de la noche eres claro. 1ienso y se me hace $o* ante las casas la con!esin de mi pobre*a: no he mirado los ros ni la mar ni la sierra, pero intim conmigo la lu* de Buenos 2ires y yo !or-o los $ersos de mi $ida y mi muerte con esa lu* de calle. 'alle grande y su!rida, eres la nica msica de %ue sabe mi $ida. Al "ori#on$e !e un su%ur%io 1ampa: 6o di$iso tu anchure %ue ahonda las a!ueras, yo me desangro en tus ponientes. 1ampa: 6o te oigo en las tenaces guitarras sentenciosas y en altos bente$eos y en el ruido cansado de los carros de pasto %ue $ienen del $erano. 1ampa: 0l mbito de un patio colorado me basta para senrirte ma. 1ampa: 6o s %ue se desgarran surcos y calle-ones y el $iento %ue te cambia. 1ampa su!rida y macha %ue ya ests en los cielos. "o s si eres la muerte. S %ue ests en mi pecho. Los llanos La llanura es un dolor pobrsimo que persiste. Qu cansados de perdurar estn los campos! Esta flagrada y dolorida ausencia es toda la Rioja. or este llano urgi! su imperio "ec"o de lan#as $uan %acundo Quiroga. &mperio forajido' imperio misrrimo. &mperio cuyos (i(os atambores fueron cascos de potros redoblando ciudades "umilladas' y cuyas encarni#adas banderas fueron los cuer(os que una (e# muerta la pelea se abaten' imperio del cuc"illo que se ensa)a en la garganta que espera y que tiembla' imperio cuyos *nicos palacios fueron las desgarradas y (idas llamas. &mperio errante. &mperio lastimero. La torpe (ida se encabrit! sobre los llanos y arremetieron las profundas tacuaras y la licencia atestiguando (ictorias y la estrella plural de la uni!n del "ombre y de la mujer. +odo ello se "a perdido como el tumulto de un poniente se pierde. Es triste que el recuerdo encierre todo y ms a*n si es boc"ornoso el recuerdo. Aorosa an$ici&acin "i la intimidad de tu !rente clara como una /esta ni la costumbre se tu cuerpo, an misterioso y tcito y de nia, ni la sucesin de tu $ida asumiendo palabras o silencios sern !a$or tan misterioso como mirar tu sueo implicado en la $igilia de mis bra*os. Virgen milagrosamente otra $e* por la $irtud absolutoria del sueo, %uieta y resplandeciente como una dicha %ue la memoria elige, me dars esa orilla de tu $ida %ue t misma no tienes. 2rro-ado a %uietud, di$isar esa playa ltima de tu ser y te $er por $e* primera, %ui*, como ;ios ha de $erte, desbaratada la /ccin del 7iempo, sin el amor, sin m. Una !es&e!i!a 7arde %ue soca$ nuestro adis. 7arde acerada y deleitosa y monstruosa como un ngel oscuro. 7arde cuando $i$ieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los besos. 0l tiempo ine$itable se desbordaba sobre el abra*o intil. 1rodigbamos pasin -untamente, no para nosotros sino para la soledad ya inmediata <cercana=>. "os recha* la lu* la noche haba llegado con urgencia. (uimos hasta la $er-a en esa gra$edad de la sombra %ue ya el lucero ali$ia. 'omo %uien $uel$e de un perdido prado yo $ol$ de tu abra*o. 'omo %uien $uel$e de un pas de espadas yo $ol$ de tus lgrimas. 7arde %ue dura $$ida como un sueo entre las otras tardes. ;espus yo !ui alcan*ando y rebasando noches y singladuras.
El general 'uiroga (a en coc"e al uere )a la uer$e*+ 0l madre-n desnudo ya sin una sed de agua y una luna perdida en el !ro del alba y el campo muerto de hambre, pobre como una araa. 0l coche se hamacaba re*ongando la altura un galern en!tico, enorme, !unerario. 'uatro tapaos con pinta de muerte en la negrura tironeaban seis miedos y un $alor des$elado. 3unto a los postillones -ineteaba un moreno. +r en coche a la muerte %u cosa ms oronda9 0l general 8uiroga %uiso entrar en la sombra lle$ando seis o siete degollados de escolta. 0sa cordobesada bochinchera y ladina ?meditaba 8uiroga@ %u ha de poder con mi almaA 2%u estoy a/an*ado y metido en la $ida como la estaca pampa bien metida en la pampa. 6o, %ue he sobre$i$ido a millares de tardes y cuyo nombre pone retemblor en las lan*as, no he de soltar la $ida per estos pedregales. :uere acaso el pampero, se mueren las espadasA 1ero al brillar el da sobre Barranca 6aco hierros %ue no perdonan arreciaron sobre l la muerte, %ue es de todos, arre con el rio-ano y una de pualadas lo ment a 3uan :anuel. 6a muerto, ya de pie, ya inmortal, ya !antasma, se present al in/erno %ue ;ios le haba marcado, y a sus rdenes iban, rotas y desangradas, las nimas en pena de hombres y de caballos. Jac$ancia !e ,uie$u! 0scrituras de lu* embisten la sombra, ms prodigiosas %ue meteoros. ,a alta ciudad inconocible arrecia sobre el campo. Seguro de mi $ida y de mi muerte, miro los ambiciosos y %uisiera entenderlos. Su da es $ido como el la*o en el aire. Su noche es tregua de la ira en el hierro, pronto en acometer. Hablan de humanidad. :i humanidad est en sentir %ue somos $oces de una misma penuria. Hablan de patria. :i patria es un latido de guitarra, unos retratos y una $ie-a espada, la oracin e$idente del sau*al en los atardeceres. 0l tiempo est $i$indome. :s silencioso %ue mi sombra, cru*o el tropel de su le$antada codicia. 0llos son imprescindibles, nicos, merecedores del maana. :i nombre es alguien y cual%uiera. 1aso con lentitud, como %uien $iene de tan le-os %ue no espera llegar. -on$e(i!eo Besbalo por tu tarde como el cansancio por la piedad de un decli$e. ,a noche nue$a es como un ala sobre tus a*oteas. 0res el Buenos 2ires %ue tu$imos, el %ue en los aos se ale- %uietamente. 0res nuestra y /estera, como la estrella %ue duplican las aguas. 1uerta !alsa en el tiempo, tus calles miran al pasado ms le$e. 'laror de donde la maana nos llega, sobre las dulces aguas turbias. 2ntes de iluminar mi celosa tu ba-o sol biena$entura tus %uintas. 'iudad %ue se oye como un $erso. 'alles con lu* de patio.
Al Coronel Francisco Borges ?1CDD#1CEF@ 1or%ue eso !ue tu $ida: una cosa %ue arrastran las batallas. 0l honor, la triste*a, la soledad y el inGtil cora-e. :onte$ideo y los ma*or%ueros de )ribe, las resueltas cuchillas orientales, los !ebriles esteros del 1araguay, dos balas paraguayas, la montonera -ordanista en los montes, la pampa de 'atriel y de :artHn (ierro. 0l dHa 45 de no$iembre de 1CEF, para %ue te $iera la muerte, montabas un caballo plateado y te en$ol$iste en un poncho blanco. 0l dHa 4C de no$iembre de 1CEF, morHas con dos balas en el estImago. A Ra.ael Cansinos Assens ,arga y /nal andan*a sobre la arrebatada eJaltaciIn del ala del $iaducto. 0l $iento, a nuestros pies, busca $elKmenes, y las estrellas laten intensidad. Bien paladeado el gusto de la noche, traspasados de sombra, $uelta ya una costumbre de nuestra carne la noche. "oche postrer de nuestro diKlogo antes de %ue nos separen las leguas. 2un es nuestro silencio donde como praderas resplandecen las $oces. 2un el alba es un pK-aro perdido en la $ile*a mKs remota del mundo. Lltima noche resguardada del gran $iento de ausencia. 0s trKgica la entraMa del adiIs como de todo acontecer en %ue es notorio el 7iempo. 0s duro reali*ar %ue ni tendremos en comGn las estrellas. 'uando la tarde sea %uietud en mi patio, de tus carillas surgirK la maMana. SerK la sombra de mi $erano en tu in$ierno y tu lu* serK la gloria de mi sombra. 2un persistimos -untos. 2un las dos $oces logran con$i$ir, como la intensidad y la ternura en las puestas de sol. -anuscri$o "alla!o en un li%ro !e Jose&" Conra! 0n las trmulas tierras %ue eJhalan el $erano, 0l da es in$isible de puro blanco. 0l da 0s una estra cruel en una celosa, .n !ulgor en las costas y una /ebre en el llano. 1ero la antigua noche es honda como un -arro ;e agua cnca$a. 0l agua se abre a in/nitas huellas, 6 en ociosas canoas, de cara a las estrellas, 0l hombre mide el $ago tiempo con el cigarro. 0l humo desdibu-a gris las constelaciones Bemotas. ,o inmediato pierde prehistoria y nombre. 0l mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones. 0l ro, el primer ro. 0l hombre, el primer hombre. /ingla!ura 0l mar es una espada innumerable y una plenitud de pobre*a. ,a llamarada es traducible en ira, el manantial en tiempo, y la cisterna en clara aceptacin. 0l mar es solitario como un ciego. 0l mar es un antiguo lengua-e %ue yo no alcan*o a desci!rar. 0n su hondura, el alba es una humilde tapia encalada. ;e su con!n surge el claror, igual %ue una humareda. +mpenetrable como de piedra labrada persiste el mar ante los muchos das. 'ada tarde es un puerto. "uestra mirada fagelada de mar camina por su cielo: .ltima playa blanda, celeste arcilla de las tardes. 8u dulce intimidad la del ocaso en el hurao mar9 'laras como una !eria brillan las nubes. ,a luna nue$a se ha enredado a un mstil. ,a misma luna %ue de-amos ba-o un arco de piedra y cuya lu* agraciara los sau*ales. 0n la cubierta, %uietamente, yo comparto la tarde con mi hermana, como un tro*o de pan. Da0ar ;aNar est en la eneruci-ada del sol, del desierto y del mar. 0l sol nos tapa el /rmamento, el arenal acecha en los caminos, el mar es un encono. He $isto un -e!e en cuya manta era ms ardiente lo a*ul %ue en el cielo incendiado. ,a me*%uita cerca del bigra!o luce una claridad de plegaria. ,a resolana ale-a las cho*as, el sol como un ladrn escala los muros. 2!rica tiene en la eternidad su destino, donde hay ha*aas, dolos, reinos, arduos bos%ues y espadas. 6o he logrado un atardecer y una aldea. La &roisin en al$a ar "o he recobrado tu cercana, mi patria, pero ya tengo tus estrellas. ,o ms le-ano del /rmamento las di-o y ahora se pierden en su gracia los mstiles. Se han desprendido de las altas cornisas como un asombro de palomas. Vienen del patio dande el al-ibe es una torre in$ersa entre dos cielos. Vienen del creciente -ardn cuya in%uietud arriba al pie del muro como un agua sombra. Vienen de un atardecer de pro$incia, lacio como un yuyal. Son inmortales y $ehementes no ha de medir su eternidad ningn pueblo. 2nte su /rme*a de lu* todas las noches de los hombres se cur$arn como ho-as secas. Son un claro pas y de algn modo est mi tierra en su mbito. Dulcia lin,uius ar(a (Priera (ersin) <Suprimido en la edicin de 1959=> :i cancin de criollo /nal, por la noche agrandada de relmpagos en el espreso del Sur %ue des!onda y pierde los campos. .na amistad hicieron mis abuelos 'on esta le-ana 6 con%uistaron la intimidad de la 1ampa 6 ligaron a su ba%ua ,a tierra, el !uego, el aire, el agua. (ueron soldados y estancieros 6 apacentaron el cora*n con maanas 6 el hori*onte igual %ue una bordona Son en la hondura de su austera -ornada. Su -ornada !u clara como un ro 6 era !resca su tarde como el al-ibe del patio 6 en su $i$ir eran las cuatro estaciones 'omo los cuatro $ersos de una copla esperada. ;esci!raron huraas pol$aredas 0n carretas o en caballadas 6 los alegr el resplandor 'on %ue a$i$a el sereno la lu* de la espadaa. .no pele contra los godos, )tro en el 1araguay cans su espada 7odos supieron del abra*o del mundo 6 !u mu-er sumisa a su %uerer la campaa. ,os otros cora*ones !ueron serenos 'omo $entana %ue da al campo Besplandecientes y altos eran sus das Hechos de cielo y llano. Sabidura de tierra adentro la suya, ;e la la*ada %ue es comida 6 de la estrella %ue es $ereda 6 de la guitarra encendida. Sangre negra de copla brot ba-o sus manos Se sentieron con!esos en el canto de un p-aro. Soy un pueblero y ya no s de esas cosas, Soy hombre de ciudad, de barrio, de calle ,os tran$as le-anos me ayudan la triste*a 'on esa %ue-a larga %ue sueltan en la tarde. Dulcia lin,uius ar(a (/egun!a (ersin) <Suprimido en la edicin de 1959=> .na amistad hicieron mis abuelos con esta le-ana y con%uistaron la intimidad de los campos y ligaron a su ba%ua la tierra, el !uego, el aire, el agua. (ueron soldados y estancieros y apacentaron el cora*n con maanas y el hori*onte igual %ue una bordona son en la hondura de su austera -ornada. Su -ornada !u clara como un ro y era !resca su tarde como el agua oculta del al-ibe y las cuatro estaciones !ueron para ellos como los cuatro $ersos de una copla esperada. ;esci!raron le-anas pol$aredas en carretas o en caballadas y los alegr el resplandor con %ue a$i$a el sereno la espadaa. .no pele contra los godos, otro en el 1araguay cans su espada todos supieron del abra*o del mundo y !ue mu-er sumisa a su %uerer la campaa. 2ltos eran sus das hechos de cielo y llano. Sabidura de campo a!uera la suya, la de a%ul %ue est /rme en el caballo y %ue rige a los hombres de la llanura y los traba-os y los das y las generaciones de los toros. Soy un pueblero y ya no s de esas cosas, soy hombre de ciudad, de barrio, de calle: los tran$as le-anos me ayudan la triste*a con esa %ue-a larga %ue sueltan en las tardes. Casi 1uicio 2nal :i calle-ero no hacer nada $i$e y se suelta por la $ariedad de la noche. ,a noche es una /esta larga y sola. 0n mi secreto cora*n yo me -usti/co y ensal*o: He atestiguado el mundo he con!esado la rare*a del mundo. He cantado lo eterno: la clara luna $ol$edora y las me-illas %ue apetece el amor. He conmemorado con $ersos la ciudad %ue me cie y los arrabales %ue se desgarran. He dicho asombro donde otros dicen solamente costumbre. (rente a la cancin de los tibios, encend mi $o* en ponientes. 2 los antepasados de mi sangre y a los antepasados de mis sueos he eJaltado y cantado. He sido y soy. He trabado en /rmes palabras mi sentimiento %ue pudo haberse disipado en ternura. 0l recuerdo de uta antigua $ile*a $uel$e a mi cora*n. 'omo el cahallo muerto %ue la marea infige a la playa, $uel$e a mi cora*n. 2n estn a mi lado, sin embargo, las calles y la luna. 0l agua sigue siendo dulce <grata=> en mi boca y <las estro!as no me niegan su gracia= <el $erso no me niega su msica=>. Siento el pa$or de la belle*a %uin se atre$er a condenarme si esta gran luna de mi soledad me perdonaA Casas coo 3ngeles ;onde San 3uan y 'hacabuco se cru*an $i las casas a*ules, $i las casas %ue tienen colores de a$entura. 0ran como banderas y hondas como el naciente %ue suelta las a!ueras. ,as hay color de aurora y las hay color de alba su resplandor es una pasiIn ante la ocha$a de la es%uina cual%uiera, turbia y desanimada. 6o pienso en las mu-eres %ue buscarKn el cielo de sus patios !er$ientes. 1ienso en los claros bra*os %ue ilustrarKn la tarde y en el negror de tren*as: pienso en la dicha gra$e de mirarse en sus o-os hondos, como parrales. 0mpu-arO la puerta cancel %ue es hierro y patio y habrK una clara niMa, ya mi no$ia, en la sala, y los dos callaremos, trOmulos como llamas, y la dicha presente se a%uietarK en pasada. -i (i!a en$era 2%u otra $e*, los labios memorables, nico y seme-ante a $osotros. He persistido en la aproJimacin de la dicha y en la intimidad de la pena. He atra$esado el mar. He conocido muchas tierras he $isto una mu-er y dos o tres hombres. He %uerido a una nia alti$a y blanca y de una hispnica %uietud. He $isto un arrabal in/nito donde se cumple una insaciada inmortalidad de ponientes. He paladeado numerosas palabras. 'reo pro!undamente %ue eso es todo y %ue ni $er ni e-ecutar cosas nue$as. 'reo %ue mis -ornadas y mis noches se igualan en pobre*a y en ri%ue*a a las de ;ios y a las de todos los hombres. Ul$io sol en 4illa 5r$#ar )Luro*+ 7arde como de 3uicio (inal. ,a calle es una herida abierta en el cielo. 6a no s si !ue un 2ngel o un ocaso la claridad %ue ardi en la hondura. +nsistente, como una pesadilla, carga sobre m la distancia. 2l hori*onte un alambrado le duele. 0l mundo est mmo inser$ible y tirado. 0n el cielo es de da, pero la noche es traicionera en las *an-as. 7oda la lu* est en las tapias a*ules y en ese alboroto de chicas. 6a no s si es un rbol o es un dios, se %ue asoma por la $er-a herrumbrada. 'untos pases a la $e*: el campo, el cielo, las a!ueras. Hoy he sido rico de calles y de ocaso /loso y de la tarde hecha estupor. ,e-os, me de$ol$er a mi pobre*a. Para una calle !el oes$e <Suprimido en la edicin de 1959=> :e dars una a-ena inmortalidad, calle sola. 0res ya sombra de mi $ida. 2tra$iesas mis noches con tu segura rectitud de estocada. ,a muerte #tempestad oscura e inm$il# desbandar mis horas. 2lguien recoger mis pasos y usurpar mi de$ocin y esa estrella. ?,a le-ana como un largo $iento ha de fagelar su camino.@ 2clarado de noble soledad, pondr una misma anhelacin en tu cielo. 1ondr esa misma anhelacin %ue yo soy. 6o resurgir otra $e*: 'alle %ue dolorosamente como una herida te abres. 4ersos !e ca$orce 2 mi ciudad de patios cnca$os como cntaros y de calles %ue surcan las leguas como un $uelo, a mi ciudad de es%uinas con aureola de ocaso y arrabales a*ules, hechos de /rmamento, a mi ciudad %ue se abre clara como una pampa, yo $ol$ de las $ie-as tierras antiguas del naciente <occidente=> y recobr sus casas y la lu* de sus casas y esa modesta lu* %ue urgen <y la trasnochadora lu* de=> los almacenes y supe en las orillas, del %uerer, %ue es de todos y a punta de poniente desangr el pecho en salmos y cant la aceptada costumbre de estar solo y el reta*o de pampa colorada de un patio. ;i-e las calesitas, noria se los domingos, y el paredn %ue agrieta la sombra de un paraiso, y el destino %ue acecha tcito, en el cuchillo, la noche olorosa como un mate curado. 6o present la entraa de la $o* las orillas, palabra %ue en la tierra pone el a*ar del agua y %ue da a las a!ueras su a$entura in/nita y a los $agos campitos un sentido de playa. 2s $oy de$ol$indole a ;ios unos centa$os del caudal in/nito %ue me pone en las manos. "ota: ,os asteriscos indican los cambios %ue hi*o el autor en 1959 a la edici n de 1945. >>>