Tabla de contenido

CONTENIDO
DRAMATIS PERSONAE
EL INFIERNO ES UNA ESPADA SILENCIOSA PROFUNDO
UNO
DOS
TRES
CUATRO
YO SOY LA FORTALEZA AHORA
UNO
DOS
TRES
CUATRO
CINCO
SEIS
CUATRO VICTORIAS (A MUERTE)
UNO
DOS
TRES
CUATRO
CINCO
EL VIGÉSIMO SEXTO DE QUINTO
Epílogo
AGRADECIMIENTOS
 DRAMATIS PERSONAE
La Hueste Traidora del Señor de la Guerra Horus Lupercal
FULGRIM
– 'El Fenicio', Primarca de la III Legión, Hijos del Emperador
PERTURABO
– 'El Señor del Hierro', Primarca de la IV Legión, Iron Worriors
ANGRÓN
– 'El Ángel Rojo', Primarca de la XII Legión, Devoradores de Mundos
MORTARION
– 'El Rey Pálido', Primarca de la XIV Legión, Guardia de la Muerte
MAGNUS EL ROJO
– 'El Rey Carmesí', Primarca de la XV Legión, Mil Hijos
La IV Legión 'Guerreros de Hierro'
YZAR CRONIATES
– Lord Capitán del Segundo Siglo Blindado
ORMÓN GUNDAR
– Forjador de guerra, Stor-Bezashk
BOGDAN-MORTEL
– Forjador de guerra, Stor Bezashk
La XVI 'Legión Hijos de Horus'
KENOR ARGONIS
– Caballete del señor de la guerra Lupercal
el duelo
EZEKYLE ABADDON
– Primer Capitán
HORUS AXIMAND
– 'Pequeño Horus', Capitán, Quinta Compañía
TORMAGEDÓN
FALKUS KIBRE
– 'Widowmaker', Capitán, sección Justaerin Terminator
TEOBALDO MARR
– Capitán de la 18ª Compañía
LEV GOSÉN
– Capitán de la 25ª Compañía
SERAC LUKASH
– Capitán de línea, 5.ª Compañía, Escuadrón de Destructores Haemora
URRAN GAUK
– Capitán de línea de la sección Justaerin Terminator
XAN EKOSA
– Capitán de asalto, escuadrón de saqueadores de Chtonae, 18.ª compañía
DERALL
– Capitán de línea de la sección Catulan Reaver
La XII Legión 'Devoradores de Mundos'
KHARN
– Capitán, Ocho Compañías de Asalto
EKELOT
– de los devoradores
KADAG YDE
– de VII Rampager
HERHAK
– de la Caedere
ESCALDADOR
BRIBORET
– Centurión
HUK MANOUX
– Centurión
CARNICERO ROJO BARBIS
MIRADA ARDIENTE DE MENEKELEN
JUROK
– de los devoradores
UTTARA KHON
– de III Destructores
SAHVAKARUS EL TRITURADOR
DRUKUUN
VERSO
MALMANOV
– de la Caedere
MURATO ATTVUS
KHAT KHADDA
– de II Triarii
RESULKA TATTER ROJO
GORET FAUCES
MANO DE GUERRA DE CISARA
– Centurión
ESCASEZ DE CAOBA
– DE VI DESTRUCTORES
HUMO DE SANGRE HASKOR
NURTOT
– de II Triarii
CARNICERO BLANCO KARAKULL
La XV 'Legión Mil Hijos'
AHZEK AHRIMÁN
– Bibliotecario Jefe
La III Legión 'Hijos del Emperador'
EIDOLÓN
– Señor Comandante
VON KALDA
– Caballete de Eidolon
LECUS FODIÓN
– Vexillarius
QUINE MYLOSSAR
NUNO DE DONNA
JARKON DAROL
SYMMOMUS
ZENEB ZÉNAR
JANVAR KELL
El mecanismo oscuro
EYET-ONE-TAG
– Portavoz de la unidad vinculada Epsta War-Stead
Los Defensores de Terra
JAGHATAI KHAN
– 'The Warhawk of Chogoris', Primarca de la V Legión, White Scars
ROGAL DORN
– Pretoriano de Terra, Primarca de la VII Legión, Puños Imperiales
SANGUINIO
– 'El Gran Ángel', Primarca de la IX Legión, Ángeles Sangrientos
MALCADOR EL SIGILITA
– Regente del Imperio
Las Garras del Emperador
CONSTANTINO VALDOR
– Capitán General de la Legio Custodes
AMÓN TAUROMAQUIANO
– Custodio
TSUTOMU
– Custodio, Prefecto Guardián
JENETIA KROLE
– Vigilia-Comandante de la Hermandad Silenciosa
UN TELÉFONO
– Guardia Raptor, Hermandad Silenciosa
Oficiales y Mayores Militantes del Tribunal de Guerra
SAÚL NIBORRANO
– General Solar Primaria Alta
CELEM BROHN
– Militante Coronel Auxilia
SANDRINE ÍCARO
– Segunda Maestra Tacticae Terrestria
KATARIN ELG
– Maestra Táctica
NIORA SU KASSEN
– Estado Mayor del Comandante Solar, ex Almirante de las Flotas Jovianas
La VII Legión 'Puños Imperiales'
ARCAMO
– Maestro de Huscarls
DIAMANTIS
– Huscarl
CADWALDER
– Huscarl
VORST
– Capitán veterano
CAMBA DÍAZ
– Lord Castellano de la Cuarta Esfera, Maestro de Asedio
FAFNIR RANN
– Lord Seneschal, Capitán del Primer Cuadro de Asalto
FALK HALEN
– Capitán de la 19.ª Compañía Táctica
TARCHOS
– Sargento, 19.ª Compañía Táctica
MÁXIMO THANE
– Capitán, 22a Compañía de Ejemplares
SEGISMUNDO
– Primer Capitán, Mariscal de los Templarios
BOHEMUNDO
– Acorazado venerable
BLEUMEL
TEIS REUS
NOS HIZO
– Capitán, Maestro de la Muralla de Oanis
KASK
– Sargento, guardia de pared
LEOD BALDUINO
– Secundado para matar el deber del equipo
GERCAULT
– Secundado para matar el deber del equipo
MATANE
– Armas pesadas, en comisión de servicio para matar el deber del equipo
ORONTES
– Armas pesadas, en comisión de servicio para matar el deber del equipo
La V Legión 'Cicatrices Blancas'
SHIBAN KAN
– llamado Tachsir
NARANBATAR
– Vidente de tormentas
KETRA KAL
AÚN
– del Kharash
QIN-FAI
– Noyan Khan
La IX Legión 'Ángeles Sangrientos'
RALDORÓN
– Primer Capitán, Primer Capítulo
DOMINIO DE ZEFÓN
– 'El portador de las Penas', Capitán
BEL SEPATUS
– Capitán-Paladín de la hueste de Keruvim
SATÉLITE AIMERY
KHORADAL FURIO
EMHON LUS

El Ejército Imperial (Excertus, Auxilia y otros)

ALDANA AGATHE
– Mariscal, Antioch Miles Vesperi
REBABAS DE KONAS
– General Militante, Kienmerine Corps Bellum
AHLBORN
– Conroi-Capitán, anfitrión palatino (Unidad de Prefecto de Comando)
BASTIÁN CARLO
– Coronel (33° Móvil Pan-Pacífico)
AL-NID NAZIRA
– Capitán, Auxiliar
TANTANO LOCO
– Capitán (16º Anfitrión Ártico)
WILLEM KORDY
– (33 Pan-Pacífico Móvil)
JOSÉ BAAKO LUNES
– (18º Regimiento, Ejército de Resistencia Nordafrik)
ENNIE CARNET
– (Cuarta Australis Mecanizada)
SEEZAR FILIPAV
– (Guardia de la colmena Ischia)
JEN KODER
– (22° Hort de Kantium)
DEPOSITARIO BRUTO
– (3er Helvet)
MUELLES DE OLLY
– (105 Tercio de Granaderos de Tierra Alta)
PASHA CAVANER
– (11º Jenízaros Pesados)
LEX THORNAL
– (77º Europa Max)
ADELA GERCAULT
– (55° Midlantik)
OXANA PELL
– (Hort Borogrado K)
GETTY ORHEG
- (16 ° Hort Ártico)
Y OTROS
Orden de Sinderman
KYRIL SINDERMANN
– Historiador
CERIS GUNN
– Historiador
HARI HARX
– Historiador
THERAIOMAS KANZE
– Historiador
LEEA TANG
– Historiador
DINESH
– Historiador
MANDEEP
– Historiador
Sirviendo al Adeptus Mechanicus
TIERRA DE ARKHAN
– Magos, tecnoarqueólogo
El elegido de Malcador
GARVIEL LOKEN
- El lobo solitario
HELEG GALLOR
- Caballero errante
ENDRYD HAAR
– 'El sabueso desgarrado', Blackshield
NATHANIEL GARRO
- Caballero errante
en Blackstone
VASKALE SOLAR
– Veterano de Auxilia, Guardián de la Guardia
EUFRATI KEELER
– Antiguo recordador
EDIC AARAC
– Recluso
BASILIO FO
– Recluso
GAINES BURTOK
– Recluso
Otros
JUAN GRAMMATICUS
– LOGOKINE
ERDA
LEETU
– Su legionario
NERIE
– Piloto, Gremio Portuario
'La Tierra ha perdido su juventud; se ha ido, como un sueño feliz. Ahora cada día nos acerca
más a la destrucción, al desierto…'

– Poeta terrano Vyasa, hacia 850.M1

'Necesito luchar solo contra ejércitos enteros; tengo diez corazones; tengo cien brazos; Me
siento demasiado fuerte para luchar contra los mortales. ¡Traedme dioses!

– el dramaturgo Rostand, alrededor de 900.M2

'La inmortalidad, para nosotros, es imposible.'

– Horacio, Odas, fl. ml

 PARTE UNO

EL INFIERNO ES UNA ESPADA SILENCIOSA

PROFUNDO
Reiteración
¿Quién sabe lo que Él está pensando, o lo que alguna vez estuvo pensando? Se mueve, se
concedió Kyril Sindermann mientras subía el último de los escalones, nuestro amado Emperador,
se mueve de maneras misteriosas.
—Misterioso —dijo en voz alta, exhalando la palabra como un suspiro—. Le respondió el frío
eco del hueco de la escalera, el repiqueteo de la lluvia. Sindermann estaba exhausto. Había
recorrido un largo camino; no solo por los mil escalones de la torre, sino por el camino anterior,
el largo camino que una vez había parecido tan prometedor, pero que lo había llevado a él, los
había llevado a todos, a un desastre implacable.
Kyril Sindermann había caminado junto a la historia mientras se hacía, y había sido designado
para observar y registrar ese proceso. Pero la historia, obstinada y cruel, nunca conduce a donde
se espera. No se puede anticipar. Sindermann debería haber sabido que la mayoría de la base de
los principios profesionales: la historia solo tiene sentido en retrospectiva.
¿Él sabía? ¿El amado Emperador? ¿Leyó la historia al revés y comprendió cuál sería el final del
libro? Si lo hizo, ¿podría haber cambiado las palabras? ¿Podría habernos advertido? ¿Lo intentó?
¿Sabía Él, todo el tiempo, a Su manera misteriosa, que todo esto conduciría a esto?
¿Aquí?
Sindermann abrió la puerta y la empujó. El aire frío golpeó su rostro. El jardín de la azotea
siseaba a causa de la lluvia. Más allá, una nube gris descendía de los bastiones superiores del
Sanctum Imperialis, fantasmas conjurados por las nubes de las montañas que habían sido
arrasadas para dar paso a esta ciudadela. Alguna vez había parecido una maravilla, una gran
proeza del hombre, allanar una cadena montañosa para convertirla en la primera piedra de una
ciudad-palacio. 'No se puede imaginar mayor maravilla', había escrito algún testigo en ese
momento.
No más. Mayores prodigios habían venido desde entonces para eclipsarlo: la guerra para
pacificar los cielos; la cruzada para aplastar especies bestiales; la liberación de la humanidad
perdida; la unificación del cosmos.
La revelación de un horror impensable. La traición de todo lo que fue.
Ahora esto, aquí. Las montañas habían sido aplanadas para construir un palacio, y de ese palacio
se levantó un imperio. Todo eso fallaría, y el palacio se derrumbaría, y las rocas que habían sido
cepilladas para sostenerlo para siempre se partirían, y también el mundo debajo de esa roca.
Sindermann deambuló por el paseo del jardín. La Terraza Katabat, un jardín colgante, una vez un
paraíso. Los lechos se habían dejado crecer salvajemente, tinas de piedra y jardineras partidas
por raíces descuidadas. Los sistemas de riego automático y pesticidas se habían cerrado para
conservar energía. Hacía mucho tiempo que los servidores botánicos habían sido recodificados
para servir en las bóvedas de municiones. El personal del jardín había sido reclutado para las
brigadas de trabajo de asedio o enviado al frente. Otros jardines del Palacio, y había muchos, se
habían dedicado al cultivo de alimentos.
Pero no el Katabat. El más alto, el más solitario, el favorito del Emperador, cerca de lo alto de la
antigua Torre de Widdershin. simplemente tenía
sido abandonado Tal vez Él, el amado Emperador, esperaba poder abrirlo de nuevo algún día,
traer a los jardineros a casa, nutrir los preciosos especímenes para que florecieran.
Si eso era así, pensó Sindermann, entonces todavía existía la esperanza.
El Katabat no se había marchitado. La lluvia tamborileaba a través de sus caminos, camas y
parapetos, se acumulaba en losas irregulares y se desbordaba de macetas vacías. El jardín se
había vuelto salvaje, cubierto de malas hierbas, enredaderas indómitas y árboles jóvenes sin
podar. El agua goteaba de los capullos arqueados y de las flores químicamente desfiguradas. el
simbolismo fue impresionante.
Ni siquiera era lluvia, no lluvia natural. Todo el Palacio Interior, el Sanctum Imperialis, en sí
mismo una ciudad más grande que la antigua Konstantinopol, había estado encerrado dentro de
su cúpula de escudos vacíos desde antes del comienzo de Secundus. Los escudos nunca habían
sido diseñados para permanecer tanto tiempo. Todo el aire se recirculaba, procesaba, respiraba
un billón de veces, y se habían construido sistemas meteorológicos artificiales bajo la cúpula,
generando nubes manchadas, lluvia ácida y tormentas pequeñas que se agitaban y enconaban
bajo los campos crepitantes. Esta lluvia era sudor reciclado, humedad corporal, orina, sangre.
Era peor, le habían dicho, fuera de los vacíos interiores: smogs tóxicos y nubes bacterianas que
se levantaban de los sectores en llamas y los frentes de batalla, o creados artificialmente;
tormentas de fuego abrasadoras; ventiscas de ceniza; convulsiones epilépticas de espasmos de
relámpagos por la réplica de ataques orbitales; tornados aullantes, propagados por la conmoción
de incesantes bombardeos. El suelo tembló. Incluso aquí, podía alimentar el temblor constante.
Eso fue justo aquí... Sólo la vasta Zona del Palacio, la Zona Imperialis Terra , un continente
ancho. Más allá, un infierno global, una devastación sistemática del planeta de origen, un
desastre colateral de contaminantes, un choque sísmico y lluvia radiactiva que se extendía hacia
el exterior desde este monumental foco de ataque. Le habían dicho que la columna de ceniza
venenosa y el humo que salía del Palacio Imperial oscurecía toda Europa y las masas de tierra
panasiáticas.
Le habían dicho…
No necesitaba que se lo dijeran. Podía verlo. Podía ver lo suficiente. Se acercó al parapeto, la
lluvia le besaba la cara, y se paró sobre la caída de mil incitar directamente a los techos de West
Constant Barracks.
Podía ver la expansión del Sanctum Imperials Palatine, el alcance de la vasta ciudad-palacio más
allá, la Barbican Anterior, el Gran Palacio Magnifican, derrumbado y tendido como una víctima
esperando la muerte. Podía ver las vastas puertas, las torres, las inmensas formas de los otrora
majestuosos puertos, las líneas de murallas que habían sido construidas para nunca caer. Más
allá, en todas direcciones, los cinturones de llamas, la circunferencia ceñidora de humo negro se
elevaban a cuarenta kilómetros de altura. Y a través de la distorsión de los escudos de vacío
concéntricos que desdibujaban el aire hasta convertirlo en un enfoque suave como la vaselina
sobre el vidrio, pudo ver el destello y el parpadeo de las detonaciones, el resplandor de vastas y
distantes muertes por fuego, el rayo de armas de energía como relámpagos años luz. largo. El
trueno amortiguado del colapso existencial retumbó, retrasado y suavizado por los escudos de
vacío.
No hay sol, solo crepúsculo. Gris veneno. Como fallar la vista.
Esto aqui. Donde comenzó. Donde termina.
Sindermann miró hacia abajo, hacia la profunda caída. La lluvia se había metido debajo de su
abrigo y en sus ojos en lugar de lágrimas. Vio las puntas de sus botas sobresaliendo ligeramente
del borde de piedra.
Había sido un iterador, pero no había nada más que decir. Había sido historiador, pero la historia
estaba muerta. Había encontrado la fe, no sólo una fe intelectual en la administración del
Emperador de la humanidad, Inti algo más: una fe verdadera y brillante que nunca había soñado
posible. Se aferró a eso, se sintió bendecido por eso por un tiempo, seguro contra la creciente
oscuridad. Incluso había tratado de compartir esa palabra.
Pero la oscuridad se había espesado. Los aullidos de los Nunca Nacidos se habían acercado. Su
fe se había desvanecido, frágil frente al horror pandaemónico, tan débil como su filosofía y su
erudición. No quedó ningún propósito para él. La noche anterior, algunos de los pocos amigos
que le quedaban habían afirmado que aún quedaba algo de historia por contar: un futuro que a su
vez engendraría otro futuro que querría escuchar, y merecía escuchar, lo que había sucedido
antes de su nacimiento. Desde la terraza de Katabat, Sindermann sabía que eso no podía ser
cierto.
Otros, el joven Hari, tan diligente y obediente, habían insistido en que cualquier historia que
quedara, sus últimos días deberían ser registrados.
'La muerte debe marcarse', había dicho, 'incluso si nadie sobrevive para liderarla'.
Falso, joven. Equivocado. Sí, quedaban algunos días, semanas o incluso meses de historia, pero
Kyril Sindermann podía verlo desde donde estaba. Podía leerlo en las distantes montañas-muros
de humo negro que los rodeaban, los matorrales de llamas inextinguibles. Quedaba historia, pero
no era una historia que debiera ser registrada. No era más que una letanía de dolor, de agonía, de
mutilación, de miserable destrucción.
Ningún poeta describió jamás las últimas e involuntarias sacudidas de un cadáver, y todos los
historiadores tuvieron más decencia que detenerse en tales cosas. La historia que quedaba por
escribir era una noche de terror de demonios, de abominaciones, de obscenidades, y eso no
debería dejarse por escrito para que nadie lo oyera.
Incluso si lo intentaran, no quedaban palabras. Ninguna palabra en ningún idioma humano podría
comenzar a describir el horror de este final.
«No hablaré ni escribiré más», les había dicho.
Nadie había respondido al principio. Todos habían entendido lo que él quería decir: Kyril
Sindermann no sería la primera alma humana en alejarse para terminar con su testimonio por
elección, por lo que no tendría que soportar el resto. '¿Quién está ahí?' preguntó, un alto en su
voz.
'Pensé que estaba solo aquí arriba. ¿Te dirigías a mí? Sindermann comenzó a descender. De
repente, la gota lo aterrorizó. Se agarró al parapeto para evitar caerse.
Una figura apartó enredaderas húmedas y ramas enredadas y salió al sendero. La tela de su
manto estaba enjoyada con gotas de lluvia.
¿Sindermann? ¿Qué demonios estás haciendo?'
'M-mi señor. Vengo aquí de vez en cuando...
Rogal Dorn, varias veces más grande que Sindermann, lo tomó del brazo y lo levantó del
parapeto como a un niño pequeño. Él lo dejó.
'¿Ibas a saltar?' preguntó Dorn. Su voz, un susurro, era el estruendo de un océano murmurando
secretos en su sueño.
'N-no. No, mi señor. Vine a ver la escena. Es… quizás el mejor punto de vista. Tan alto... vine a
observar y obtener una mayor perspectiva.'
Dorn frunció el ceño y asintió. El enorme cuerpo del pretoriano no llevaba armadura: una túnica
de lana amarilla, la vieja túnica con bordes de piel de su difunto padre y un manto gris.
'¿Es eso... es por eso que estás aquí?' preguntó Sinderman. Se limpió la lluvia de su golpe. 'No.'

'Tu perdon. Te dejaré para-'

'Sindermann, ¿ibas a saltar?'
Sindermann miró a los ojos del gigante. Ninguna mentira podría existir allí.
'No', dijo. 'No. Después de todo, no creo que lo fuera.

Dorn olfateó. "Está bien tener miedo", dijo.

'¿Tienes miedo?'
Dorn hizo una pausa. La lluvia corría por sus sienes. Parecía que en realidad estaba considerando
la pregunta, de lo cual Sindermann se había arrepentido en el momento en que salió.
—Ese es un lujo que no se me permite —dijo finalmente.
¿Te gustaría serlo?
'No sé. Yo no…' Dorn vaciló. 'No sé lo que se siente. ¿Cómo se siente?'
'Siento...' Sindermann se encogió de hombros. '¿Cómo te sientes?'
'Siento un mordisco en mi garganta. Una palpitante inflamación de mi mente. Siento el límite de
mi capacidad y, sin embargo, debo dar más. Y no sé de dónde vendrá eso.
Entonces creo, si se me permite el atrevimiento de decirlo, que sientes miedo.
Los ojos de Dorn se abrieron ligeramente. Miró a lo lejos.
'¿En realidad? Eso es algo muy atrevido para decirme, Sindermann.
—De acuerdo —dijo Sindermann. 'Pido disculpas. Hace treinta segundos tenía la intención de
arrojarme desde el parapeto, así que decir la verdad a un lord primarca no es tan desalentador
como quizás alguna vez pudo haber sido... En realidad, eso es mentira. Ahora lo pienso. Maldita
sea, ofenderte es... más alarmante que la perspectiva de mi propia muerte. No puedo creer que
haya dicho eso.
—No te disculpes —dijo Dorn. 'Miedo... Así es como sabe. Bien bien.'
'¿A qué le temes?' preguntó Sindermann.
Dorn lo miró y frunció el ceño, como si no entendiera.
'¿A qué le temes?' preguntó Sinderman. '¿De qué tienes miedo realmente?'
—Demasiadas cosas —dijo Dorn simplemente. 'Todo. Por ahora, simplemente tengo miedo de la
idea de que puedo, después de todo, conocer el miedo. Hizo una pausa y luego, como una
ocurrencia tardía, dijo: "Por el amor de Throne, no se lo digas a Roboute".
—No lo haré, mi señor.
'Bien.'
Deberías decírselo tú mismo.
Dorn miró a Sindermann.
¿Crees que tendré esa oportunidad? preguntó. Ese no es el optimismo de un hombre empeñado
en acabar con su vida.
—Otra prueba, señor, de que estaba aquí arriba disfrutando de la vista —dijo Sindermann—.
¿Está mi optimismo fuera de lugar? ¿Tu hermano ya está cerca? ¿Sabemos?'
'Nosotros no. No sé si Guilliman o el León o cualquier otro bastardo leal va a llegar a tiempo.
Se quedaron en silencio. La lluvia caía a su alrededor.
'¿Qué estabas haciendo aquí arriba, señor?' preguntó Sindermann. 'Perdóname, pero ¿no deberías
dirigir esta defensa? En su puesto, los datos ordenados...
—Sí —dijo Dorn—. 'Setenta y ocho horas seguidas, último turno, en Bhab Command, viendo
pasar mil transmisiones, implementando acción y reacción. Yo… —se aclaró la garganta—,
encuentro, iterador, que a medida que avanza esta embestida, es fructífero alejarse. Solo de vez
en cuando. Una hora solo aquí, o en el Oasis de Qokang, para despejarme. Para volver a ver lo
que he visto. Todo está aquí...'
Se tocó la frente.
'Los datos. Recuerdo eidético. Medito, y lo proceso tan bien como la cogitación de cualquier
strategium. Mejor, quizás. Se me ocurren nuevas formas, nuevas microestrategias. Me alejo para
repensar y recomponer. Y trato de pensar, si puedo, como mi oponente. Como el bastardo Señor
de Hierro, Perturabo. Considero la lógica de sus procesos. Mientras tanto, la verdad constante
nunca está lejos.'
Le mostró a Sindermann la placa de datos vinculada a la noosférica que llevaba en el bolsillo de
su lóbulo.
Siento haberos molestado, señor.
'No hay necesidad. Un descanso o interrupción es una herramienta saludable para el avance del
pensamiento. Claridad a través de la interrupción. Uno puede quedar demasiado encerrado.
Como en una hoja de luz. Se desarrolla un ritmo, un patrón, hipnótico. Ganas rompiendo el
patrón.
'Entonces me alegro de ser de utilidad,' dijo Sindermann. Y me alegro de no haberte encontrado
intentando la misma fuga que me hizo subir las escaleras.
Dorn lo miró.
"Me disculpo por esa sugerencia también", dijo Sindermann.
Dorn miró hacia el parapeto. ¿Mil metros sobre el tejado del West Constant? Dudo que haga el
trabajo.
'¿Qué haría?'
Uno de mis hermanos, supongo.
—Ah —dijo Sindermann—.
—Era impensable —dijo Dorn en voz baja—. Pensábamos... Creíamos que no nos podían matar,
hasta que cayó Manus. Pero eso es solo historia ahora.
Miraron hacia el horizonte ardiente.
¿Has renunciado a la historia? preguntó Dorn.
'¿Escuchaste esa parte, entonces?' Sindermann dijo, avergonzado.
¿La historia se come a sí misma? Sí.'
Hace tiempo que la Orden de los Rememoradores se disuelve por edicto del Consejo. Su
propósito está restringido. No hay un programa formal. Se abandona el gran proyecto del difunto
Solomon Voss. No se necesita más iluminación, no se requieren más iteradores para articular la
verdad de…
—Era necesario controlar el flujo de ideas —dijo el pretoriano con amabilidad—.
Fundamentalmente necesario, como medida de seguridad. La palabra del enemigo puede ser
tóxica. La idea de la traición es tóxica. es infeccioso Tú lo sabes.'
—Supongo que sí —dijo Sindermann.
"La censura es abominable para mí", dijo Dorn. Va en contra de los principios de la sociedad que
debíamos construir. Gran Terra, estoy empezando a sonar tan magnánima como Guilliman. Mi
punto, Kyril, mi punto es... que no estamos construyendo más, y no teníamos idea de cómo las
palabras podrían contaminar todo lo que apreciamos. recordadores. teístas. Ideas que, en tiempos
mejores, al menos podríamos haber seguido con delicadeza. Me opongo a todo lo que representa
la mujer Keeler, pero defendería su derecho a decirlo. En tiempos mejores. Pero las palabras y
las ideas se han vuelto peligrosas, Sindermann. No tengo que explicártelo a ti, de todas las
personas.
"Lo entiendo, lo hago", respondió Sindermann encogiéndose de hombros. '¿Y qué queda por
contar de todos modos? ¿Qué palabras quedan por usar?
—Sindermann —dijo Dorn. El pauso.
' ¿Caballero?'
'Encuentra algo.'
'¿Un poco?'
'Algunas palabras, y gente que te ayude a usarlas. Puede que la orden se haya ido, pero siento
que ahora necesitamos rememoradores. Más que antes, tal vez, y extraoficialmente, tal vez. Yo
apoyaría la idea. Ver la verdad, informarla, escribirla.
'¿Por qué, señor?'
Dorn lo miró fijamente.
Los historiadores se afanan en el pasado, pero escriben para el futuro. Ese es el punto de ellos. Si
sé que todavía hay historiadores trabajando, me dice que habrá un futuro. Creo que eso podría
fortalecer mi resolución. La idea de un futuro, un futuro lejano, que existirá y querrá recordar.
Fortalecería cualquier propósito y me ofrecería esperanza. Si los historiadores se dan por
vencidos, entonces admitiremos que se acerca el final. Ve a hacer el trabajo que una vez te
encomendó el Emperador y recuérdame que aún existe la posibilidad de un futuro para nosotros.
—Lo haré, señor —dijo Sindermann. Tragó saliva y fingió que la lluvia le daba de nuevo en los
ojos.
'Si ganamos esto', dijo Dorn, 'será lo más grande que jamás hayamos hecho'.
—Lo hará —asintió Sindermann—. 'Sí, lo hará. Porque este es seguramente el infierno más
grande que jamás hayamos conocido. Pienso en el Palacio como el corazón sólido de todo, pero
dondequiera que voy, lo siento temblar.'
'¿Temblar?'
'Al lecho de roca. Los pasillos, las paredes... Camino por el lugar, ya sabes. Todos los días, de
línea a línea, dentro de las defensas y los baluartes. Siento la vibración del bombardeo constante,
el diluvio de energía estremeciendo el manto, el subchoque, la réplica. Lo siento por todas partes.
—Me han dicho que todo el palacio y la corteza que hay debajo se han desplazado ocho
centímetros hacia el oeste desde que empezó esto —dijo Dorn—.
—Extraordinario —dijo Sindermann. 'Bien entonces. ¿Verás? El temblor está en todas partes. Lo
siento aquí. En la Puerta de Hasgard, hace ocho días, como un terremoto durante ese bombardeo
de iones. Las ventanas temblaron. Y ayer caminé por el Muro Saturnino. Incluso allí, un
estremecimiento bajo los pies, como si hubiera parálisis en las viejas piedras. Choque, señor,
transmitido a kilómetros a través de la suciedad de las zonas de guerra del puerto.
Dorn asintió. Luego se quedó muy quieto, su mente dando vueltas; teniendo en cuenta,
Sindermann estaba seguro, más datos memorizados en un segundo de los que Sindermann podría
retener en un año.
'¿Saturnino?'
'Si señor.'
Dorn se volvió. Debo volver a mi puesto. Y tú también debes hacerlo. Baja, recordador. Haz tu
trabajo para que el mío pueda importar en el futuro.
Lo haré, señor.
Suba las escaleras, por favor.
Sinderman sonrió. Muy divertido, señor.
—Reírnos de esta difícil situación y de nosotros mismos —dijo Rogal Dorn— puede ser lo
último que seamos capaces de hacer. Cuando se hayan gastado todas las municiones y se haya
derramado nuestra sangre, miraré a nuestro enemigo a los ojos y me reiré de su espantosa
incomprensión de cómo deben ser las cosas.
—Tomaré nota de eso, señor —dijo Sindermann.
UNO

Después de que cayó la puerta

Comenzar
fabricante de juramentos

Hay un vínculo más fuerte que el acero que se encuentra en la calamidad del combate.
Willem Kordy (33º Pan-Pac Lift Mobile) y Joseph Baako Monday (18º Regimiento, Ejército de
Resistencia de Nordafrik) lo habían descubierto en el lapso de unos cien días. Se habían
encontrado en el sexto de Secundus, en medio de la multitud que salía de las naves de tropas del
Excertus Imperialis en la Puerta del León. Todos cansados y confundidos, cargando equipo,
boquiabiertos ante la vista monumental del Palacio, que la mayoría nunca había visto antes,
excepto en imágenes. Oficiales gritando, frustrados, tratando de alinear a las tropas; cuadrados de
montaje delineados con tiza en la cubierta del vestíbulo, marcados con números de unidad
abreviados; ayudantes corriendo a lo largo de las líneas, perforando etiquetas de papel en los
collares (marcador de código, número de serie, punto de dispersión) como si estuvieran
procesando carga.
«Te juro que nunca había visto tanta gente en un solo lugar», había comentado Joseph.
—Yo tampoco —había respondido Willem, porque estaba de pie junto a él.
Así de simple. Una mano ofrecida, estrechada. Nombres intercambiados. Willem Kordy (3 3er
Pan-Pac Lift Mobile) y Joseph Baako el lunes (18.º Regimiento, Ejército de Resistencia de
Nordafrik). Los corchetes siempre estuvieron ahí, con todos. Tu nombre se convirtió en una
oración, una extensión de identidad.
'Ennie Carnet (cuarto Australis Mecanizado).'
'Seezar Filipay (Hiveguard Ischia).'
'Willem Kordy (Treinta y Tercera Ascensor Móvil Pan-Pac). Habla Joseph Baako Monday
(Decimoctavo Regimiento, Ejército de Resistencia de Nordafrik).
Nadie dejó de hacerlo. De lo contrario, era demasiado confuso. Nadie venía de aquí, nadie
conocía el lugar, ni nadie excepto el resto de su unidad. Trajeron sus lugares de nacimiento,
regiones y afiliaciones con ellos, entre paréntesis, como trenes de equipaje después de sus
nombres. Como recuerdos reconfortantes. Se convirtió en una segunda naturaleza. El día once,
Kordy se encontró diciendo, como le informó a su propio comandante de brigada, 'Willem Kordy
(Treinta y Tercera Pan-Pac Lift Mobile), señor'.
'Coronel Bastian Carlo, Treinta y Tres Pan-Pac Ascensor Mo- ¿Qué diablos te pasa, soldado?'
Arrastraron sus soportes a la guerra con ellos, junto con sus mochilas y bolsas de municiones y
sus armas de servicio, como una pequeña carga adicional. Luego tuvieron que aferrarse a ellos,
porque una vez que comenzó la lucha, todo perdió definición rápidamente y los corchetes eran
todo lo que tenían. Las caras y las manos se cubrieron de barro y sangre, las insignias de las
unidades se cubrieron de suciedad. Para el día 25, los largos abrigos rojos del 77º Europa Max
(Ceremonial) estaban tan llenos de suciedad como la malla verde del Planalto Dracos 6-18 y los
petos plateados de los Primeros Lanceros de Nord-Am. Todos se volvieron indistinguibles, vivos
o muertos.
Sobre todo después de que cayera la puerta.
El puerto espacial de Lion's Gale cayó ante el enemigo el once de Quintus. Estaba muy lejos de
donde estaban, cientos de kilómetros al oeste. Todo estaba muy lejos de todo lo demás, porque el
Palacio Imperial era tan inmenso. Pero los efectos se sintieron por todas partes, como una
convulsión, como si el Palacio hubiera recibido un tiro en la cabeza.
Estaban en la Línea 14 para entonces, en el tramo norte del Gran Palacio. La 14ª Línea era una
designación arbitraria, una formación táctica de veinte mil unidades mixtas Excertus y Auxilia
que ocupaban posiciones para proteger los accesos occidentales al puerto espacial del Muro de la
Eternidad. Cuando cayó la Puerta del León, la cohesión simplemente se fue, justo a través de la
Línea 14, justo en todas partes. Una serie de pesados vacíos habían fallado, ensuciando el aire en
la zona circundante con un persistente aguijón de pura estática y sobrepresión. La égida que
protegía el Palacio se había roto en una cascada, extendiéndose hacia el este desde la Puerta del
León, y el parpadeo electromagnético de ese colapso destruyó los enlaces de voz y noosféricos
con él. Nadie sabía qué hacer.
Los comandos de Bhab y la Torre Palatina no se actualizaban. Hubo una lucha loca, una retirada,
evacuando los refugios y dejando atrás a los muertos. Partes del puerto espacial Puerta del León
estaban en llamas, visibles desde leguas de distancia. Los ejércitos traidores avanzaban desde el
sureste, envalentonados por la noticia de que el puerto había caído. subían por el Camino del
Ganges sin control, amontonándose a través de Kigaze Earthworks y los bastiones de Haldwani
Traverse, invadiendo los recintos de Saratine y Karnali Hubs y los distritos agrarios al oeste de
Dawn Road. Las unidades de la 14.ª Línea podían oír el estruendo de los blindados que se
acercaban mientras corrían, como una marea de metal que sube por la playa. El cielo era una
masa de humo bajo, atravesado por los aviones de ataque a tierra que realizaban incursiones en
las viviendas del lado de babor.
Nadie podía creer que la puerta había caído. Era a donde habían llegado todos, casi cien días
antes, y se había sentido tan grande y permanente. Joseph Baako Monday (18º Regimiento,
Ejército de Resistencia de Nordfrik) nunca había visto una estructura tan magnífica. Una ciudad
vertical que se elevaba hacia las nubes, incluso en un día despejado. Puerta del León. Uno de los
principales puertos espaciales que sirven al Palacio Imperial.
Y el enemigo se lo había llevado.
Eso significaba que el enemigo tenía acceso a la superficie dentro del Muro de la Eternidad,
dentro de la Barbacana Anterior. Tenía la capacidad operativa crítica para detener el aterrizaje de
las principales fuerzas de asalto de la flota orbital: unidades pesadas, unidades masivas, para
reforzar las huestes traidoras terranas que habían comenzado los asaltos exteriores.
"No", le dijo Willem Kordy (33° Pan-Pac Lift Mobile) a su amigo. No reforzar. Suplantar. La
primera puerta del Palacio se ha abierto. Una arteria orbital había comenzado a bombear. Hasta
entonces, se habían enfrentado a hombres y máquinas. A través del enorme agujero de la Puerta
del León, ahora podrían llegar otras cosas, el camino despejado para su avance.
Astartes traidores. Motores Titán. Y peor, quizás.
'¿Cómo podría haber algo peor?' preguntó Joseph Baako el lunes (18º Regimiento, Ejército de
Resistencia de Nordafrik).
Intentaron abrirse camino desde el Cuadrante de carga del sur hasta el Bastión de Angevin,
acercándose al extremo superior de la Vía Gangética donde cruzaba Tancred y Pons Montagne,
con la esperanza de bordear la armadura traidora que estaba reduciendo a escombros el Bastión
del Abanico Dorado. El capitán Mads Tantane (16th Arctic Hort) tenía el mando nominal, pero
no necesitaban un líder. Era moverse como uno, apoyándose unos a otros, o morir.
Algunos huyeron, la disciplina perdida. Fueron derribados dentro de los doscientos metros, o
superados por las nubes virales. Otros se dieron por vencidos. Eso fue lo peor que se vio.
Soldados anónimos, con sus identidades perdidas bajo una película de grasa y barro, sin poder
pronunciar sus paréntesis, sentados en los portales, junto a paredes rotas, en las sombras
hediondas de los revestimientos de los pasos subterráneos. Unos pocos se metieron pistolas en la
boca o tiraron de las clavijas de sus últimas granadas. Pero la mayoría simplemente se sentó,
arruinada por la desesperación y la falta de sueño, y se negó a levantarse. Había que dejarlos
atrás. Se sentaron hasta que la muerte los encontró, y no pasó mucho tiempo.
El resto, los que aún vivían, intentaron moverse. Vox y los enlaces noosféricos permanecieron
muertos. El flujo constante de directivas de actualización e instrucciones de despliegue se había
interrumpido. Tuvieron que cambiar a Órdenes de Emergencia y Contingencia, que se habían
emitido en papel para todos los oficiales de campo. Eran básicos, espartanos. Para ellos, las
unidades de la 14.ª Línea, una breve orden general escrita en un rollo de papel, como el lema de
una galleta de la fortuna: "En caso de ruptura o fracaso en la 14.ª, retirarse a Angevin".
Angevin Bastion y su línea de casamatas de seis kilómetros. Ponte detrás de eso. Esa era la
esperanza. Una nueva línea. El capitán Mads Tantane (16th Arctic Hort) tenía alrededor de
setecientos infantes con él en una columna larga y desordenada que seguía dividiéndose en
grupos. Sus setecientos eran solo una pequeña parte de los ochenta y seis mil efectivos leales al
Ejército en retirada de las Líneas 14, 15 y 18. Las manadas seguían tropezando entre sí mientras
luchaban entre las ruinas, gritando nombres y corchetes frenéticamente para evitar un
compromiso erróneo.
El fuego enemigo al menos solo venía de una dirección: detrás de ellos.
Luego comenzó a venir también desde el flanco. Del Norte. Cercano y pesado, perforando las
columnatas y los edificios destripados, punteando el rococemento, levantando bocanadas de
polvo de las laderas de escombros.
Y matando gente.
Su línea, su columna irregular, comenzó a desmoronarse. Algunos se dispersaron y se pusieron a
cubierto, otros se volvieron, desconcertados. Algunos cayeron, como si estuvieran cansados de
estar de pie. Cayeron pesadamente, como sacos de carne, y se inclinaron en ángulos desgarbados,
con las piernas dobladas debajo de ellos, poses que solo la muerte podría lograr. El capitán Mads
Tantane (16th Arctic Hort) comenzó a gritar por encima del parloteo de los disparos de las
armas, instándolos a ir a Angevin y un puñado de soldados obedeció.
"Es un tonto", dijo Joseph Baako el lunes (18º Regimiento, Ejército de Resistencia de Nordafrik).
¡Mi amigo Willem, no vayas por ese camino! Mira, ¿quieres? ¡Mirar!'

El enemigo había surgido. Una amplia y continua línea de tropas terrestres traidoras atravesó los
bordes en ruinas de Gold Fane, desparramándose a través de arcos rotos, cruzando calles y
derribando montones de escombros, fluyendo como el agua a través de todos los huecos que
pudieron encontrar. Estaban cantando. Willem Kordy (33° Pan-Pac Lift Mobile) no pudo
distinguir qué Había demasiado ruido. Pero todo era una sola cosa, voces alzadas como una sola,
un sonido tan feo como los iconos de los estandartes que se tambaleaban y aleteaban sobre sus
filas.
La tasa de muerte aumentó. Los amigos caían a su alrededor. Willem Kordy (33° Pan-Pac Lift
Mobile) no pudo decir quién. Un cuerpo retorcido. ¿Era Jurgan Thoroff (77º Kanzeer Light) o
Uzman Finch (14º eslovaco)? Solo una figura cubierta de barro, identidad perdida, ya no puede
pronunciar sus paréntesis, no queda ningún rostro que limpiar para que se puedan discernir los
rasgos.
Humo por todas partes. Polvo. Sangre vaporizada. Lluvia sucia. El canto. El constante crujido y
chirrido de las armas disparando. La bofetada y el chamuscado de los impactos sobre piedra y
escombros. El golpe hueco de los impactos en la carne. Sabías cuando un cuerpo había sido
golpeado. Un puñetazo amortiguado vino con un jadeo exhalado cuando el aire salió de los
pulmones. Llegó con el fuerte hedor de la tela quemada y el vapor de salida, las entrañas
quemadas y atomizadas partieron la piel para escapar.
Aprendiste el sonido rápido si no lo sabías ya, porque se repetía una docena de veces por minuto.
Willem Kordy agarró la manga de su amigo y corrieron juntos. Otros corrieron también. No
había cobertura. Treparon por un banco de mordiscos, las balas golpearon los escombros
enredados a su alrededor. Joseph Baako el lunes cometió el error de mirar hacia atrás. El vió-
Vio que el Capitán Tantane definitivamente había ido por el camino equivocado y se había
llevado a doscientas o más personas con él. La multitud traidora los había acorralado. El vió-
Vio figuras más altas que se abrían paso entre los archivos de traidores que marchaban. Bestias-
gigantes con armaduras negras. Sabía que eran Astartes. Cuernos de guerra... ondearon a través
de la niebla de humo. Más ahora, más gigantes.
El vió-
Vio que estos Astartes vestían armaduras de un blanco sucio, como crema estropeada. Sus
hombreras eran negras. Algunos tenían grandes cuernos. Algunos tenían tela atada alrededor de
su armadura como batas o delantales. El vió-
Vio que la tierra era sangre endurecida. Vio que los delantales eran pieles humanas. Los Astartes
de negro frenaron su avance. Dejaron que los Astartes de blanco avanzaran. Se lanzaron como
perros, embistieron como toros. No eran hombres, ni siquiera como hombres. Los Astartes de
negro estaban erguidos, como adiestradores. Los Astartes de blanco galopaban, casi a cuatro
patas.
Gritaban de dolor enloquecido. Blandían espadas sierra y hachas de guerra que Joseph Baako
sabía el lunes que no podría haber levantado. El vió-
Los vio llegar al grupo del Capitán Tantane. Vio a Tantane ya los que le rodeaban gritando y
disparando para mantenerlos a raya. Y fallando Los Astartes de blanco se abalanzaron sobre la
masa de ellos, atravesándolos, arrastrándolos como trenes golpeando ganado. Sacrificio.
Carnicería. Una enorme nube de vapor de sangre subió por la ladera, cubriendo las piedras como
alquitrán. Los Astartes de negro se quedaron de pie y observaron, como si estuvieran
entretenidos. El vió-
Una mano en su brazo.
'¡Vamos!' Willem le gritó en la cara. ¡Vamos!
Cuesta arriba, sesenta, setenta de ellos, trepando por la pendiente de escombros, sesenta o setenta
que no habían cometido el error de seguir al capitán Tantane. Cuesta arriba, arrastrándose unos a
otros cuando los pies resbalaban, cuesta arriba y hacia lo que alguna vez fueron los techos de los
hábitats. El horror debajo de ellos Los cuernos de guerra resonando. El chirrido chirriante de las
espadas sierra. Nubes ondulantes de niebla coagulante.

Los techos se acabaron. Una enorme estructura se había derrumbado, dejando nada más que un
marco de vigas y largueros que se elevaban de un mar de mampostería destrozada. Una caída de
veinte metros. Empezaron a trepar por las vigas, los sesenta o setenta, en fila india, caminando o
arrastrándose por un pasillo de vigas de un metro de ancho. Los hombres resbalaron y cayeron, o
fueron golpeados por disparos desde abajo. Algunos se llevaron a otros con ellos mientras
arañaban para quedarse. Todos habían pasado por el miedo. El miedo era redundante y olvidado.
Así fue la humanidad. Estaban sordos por el ruido y entumecidos por el constante impacto.
Habían entrado en un estado de humillación salvaje, de degradación, acosando como animales,
con los ojos muy abiertos y sin sentido, tratando de escapar de un incendio forestal.
Willem estuvo a punto de caerse, pero Joseph se aferró a él y lo llevó al otro lado, el techo de un
salón de artesanos. Fueron de los primeros en hacerlo. Volvieron a mirar a sus amigos, hombres
y mujeres aferrados como un enjambre de hormigas a las estrechas vigas. Extendieron los brazos,
se tomaron de las manos y llevaron a algunos a un lugar seguro. Jen Koder (22nd Kantium Hort),
Bailee Grosser (Tercer Helvet), Pasha Cavaner (11th Heavy Janissar)...
Los cuernos de guerra resonaron. Cuernos más grandes. Sonidos más profundos y aulladores que
sacudieron el esternón. Dos docenas de calles más allá, verdaderos gigantes surgían de la
neblina. Motores de titán, vislumbrados entre las altísimas torres mientras avanzaban,
demoliendo muros y edificios enteros, negros, dorados, cobrizos, carmesí, estandartes infernales
desplegados en los mástiles de sus espaldas. Cada una era como una ciudad ambulante,
demasiado grande para comprenderla adecuadamente. Las enormes armas de sus miembros
latían y disparaban: destellos que quemaban la retina, descargas estáticas que levantaban el
cabello, lavado de calor que chamuscaba la piel como una quemadura de sol, incluso a dos
docenas de calles de distancia.
Y el ruido. El ruido tan fuerte, cada disparo tan fuerte, se sentía como si solo el ruido pudiera
matar. En cada descarga, todo se estremeció.
Moriremos ahora, pensó Joseph, y luego se rió a carcajadas de su propia arrogancia. Los motores
gigantes no venían por él. Ni siquiera sabían que existía. Iban a grandes zancadas hacia el oeste,
paralelos a él, conduciendo por las calles angostas para encontrar algo que pudieran matar o
destruir que valiera la pena su titánico esfuerzo.
Los sesenta o setenta de ellos se habían convertido en treinta o cuarenta. Se deslizaron por
laderas de pedregal y vidrios rotos. Nadie tenía idea de adónde iban. Nadie sabía si quedaba
algún lugar al que se pudiera ir. Los edificios a su alrededor estaban en llamas o volados, las
calles estaban enterradas en una capa de escombros.
—Deberíamos luchar —dijo Joseph.
'¿Qué?' preguntó Willem.
—Lucha —repitió Joseph. Date la vuelta y pelea.
'Moriremos'
'¿No es esto ya la muerte?' preguntó José. '¿Qué más vamos a hacer? No hay adónde ir.
Willem Kordy se limpió la boca y escupió tierra y polvo de huesos. '¿Pero qué bien podemos
hacer?' preguntó Bailee Grosser. Vimos lo que... —Vimos —dijo Joseph. 'Yo vi.'
"No lo mediremos", dijo Willem.
'¿Medir qué?' preguntó Jen Koder. Su casco estaba tan abollado que no podía quitárselo. Debajo
del borde arrugado, la sangre corría por su cuello.
—Lo que seamos capaces de hacer —dijo Willem—. Moriremos. no lo sabremos Hagamos lo
que hagamos, por poco que sea, no lo sabremos. Eso no importa.
Nadie dijo nada. Uno por uno se levantaron, recogieron sus armas y siguieron a Joseph y Willem
por la calle, abriéndose paso entre los escombros, regresando por donde habían venido.
El Marine Espacial se interpuso en su camino, enturbiado por una columna de humo espeso.
Escudo de asedio con cicatrices apoyado en una mano, espada larga descansando sobre una
enorme hombrera. Placa abollada y rayada, incluso los laureles ornamentados en el pecho. Ojos,
rendijas de ámbar palpitantes en el visor mutilado.
Sus armas subieron.
'¿Adónde vas?' preguntó.
Atrás. Para pelear,' dijo Joseph.
'Correcto', dijo. 'Eso es lo que Él necesita de nosotros.'
'¿Me escuchas?'
'Por supuesto. Puedo escuchar un corazón latiendo a mil metros. Sígueme.'
El legionario se volvió. Su armadura y escudo de asedio eran amarillos.
—Soy Joseph Baako Monday (Decimoctavo Regimiento, Ejército de Resistencia de Nordafrik)
—gritó Joseph.
—No necesito saberlo —respondió el legionario sin mirar atrás—.
Y muestra algo de disciplina contra el ruido.
—Necesito que lo sepas —dijo Joseph.
El legionario se detuvo y miró hacia atrás. 'Eso no importa
—Me importa —dijo Joseph—. Es todo lo que tenemos. Soy Joseph Baako Monday
(Decimoctavo Regimiento, Ejército de Resistencia de Nordafrik).
"Soy Willem Kordy (treinta y tres Pan-Pac Lift Mobile)", dijo Willem.
'Adele Gercault, (quincuagésimo quinto Midlantik).'
'Jen Koder (22º Kantium Hort).'
El Marine Espacial les dejó hablar a todos. Luego asintió.
'Soy Camba Diaz (Puños Imperiales). Sígueme.'

***
—Espera —dijo Archamus, al verlos acercarse, pero sin levantar la vista, con un dedo levantado
para pedir paciencia—.
No lo haré. ¿Cómo está ocupado? ¿Ahora mismo? ¿Cien y más días de esto, y la mierda más
profunda hasta ahora, ahogándose en nuestra propia sangre, y él está ocupado?
El rostro de Archamus estaba inexpresivo. —Considere su tono, por favor, coronel —sugirió.
—Al diablo con mi tono bastardo, señor.
Archamus se levantó. Vorst también se había levantado, sacando su bulto de placas amarillas de
su asiento. De nuevo, Archamus le indicó que volviera al trabajo con un breve gesto.
-Todos estamos muy cansados -dijo rápidamente Niborran-. 'Muy cansado. Los ánimos se pelean
y...
—No pareces cansado —le dijo Brohn a Archamus—. 'De nada.'
—Criado de esa manera —dijo Archamus—. En los primeros cien días había soportado tres
turnos en las líneas. Los rasguños y abolladuras en su placa amarilla no se habían terminado y
estaban allí para que todos los vieran. Pero no, no parecía cansado. Parecía astartes, como
siempre. Inmóvil, tan sólido como una estatua. No parecía cansado como estos tres humanos, con
sus ojos hundidos, sus mejillas demacradas y sus manos temblorosas.
—Le permitiré algo de libertad, coronel —dijo—. 'Las circunstancias-'
Las circunstancias son una mierda, y cada vez son más, y Dorn está ausente. Se supone que debe
estar dirigiendo esto. Se supone que es el genio bastardo...
—Ya es suficiente —dijo Archamus—.
—La ausencia del pretoriano es preocupante —dijo Niborran—. 'Brohn está fuera de lugar, pero
su opinión es...'
"Estamos jodidos", espetó Brohn. Su plan se está partiendo por las costuras. Lion's Gate está
hecho. Están adentro. Dentro de Anterior. La égida se vuela en ocho lugares. Tienen motores en
tierra y están caminando. Nuestro plan está en llamas. Se ha ido a la mierda-'
'Salir.'
Las palabras fueron un susurro, un silbido, pero cortaron como el ácido el metal. Todos en el
strategium Bhab se quedaron en silencio. No hay voces, solo el parloteo y balbuceo de los
cogitadores y el crujido de las estaciones de monitoreo de vox. Ojos desviados.

Jaghatai Khan subió a la plataforma central. Cómo alguien o algo tan grande pudo haber entrado
en el Grand Borealis sin ser escuchado, o pudo haber caminado en silencio desde el arco de la
cámara a través de la cubierta de plastiacero, con una armadura completa cubierta de piel...
Él se elevó sobre ellos. Había sangre en su mejilla, barba, gorjal, hombrera izquierda, coraza.
Apelmazaba su melena ceñida hacia atrás, salpicaba sus pieles de ermyet y le bajaba por la
protección del muslo izquierdo. no era suyo. Su cadera izquierda estaba quemada hasta
convertirse en metal desnudo debido a una quemadura por fusión.
'Fuera,' repitió, mirando a Brohn.
—El coronel Brohn está cansado, señor, y habló mal —empezó a decir Niborran—.
'Me importa una mierda', dijo el Gran Khan.
—Mi señor —presionó Niborran—. El coronel Brohn es un oficial superior y condecorado del
Ejército, y una parte esencial de...
'Ni una sola mierda,' dijo el Gran Khan.
Niborran miró hacia la cubierta. Él suspiró.
—Su pregunta fue formulada con insolencia —dijo Niborran rotundamente—, pero su
argumento era válido.
Miró al primarca a los ojos. Él no titubeó.
-Mi señor -añadió-.
—Tú también —dijo el Gran Khan—. 'Salir.'
Brohn miró a Niborran. Niborran negó con la cabeza. Arrojó su pizarra sobre el escritorio, dio
media vuelta y salió. Brohn lo siguió.
El Gran Khan ni siquiera los vio irse.
'¿Qué seniors están en la próxima rotación?' llamó a la cámara. 'Encuéntralos. Despiértalos.
Consíguelos aquí.
Varios ayudantes se levantaron de un salto y salieron corriendo. El Gran Khan se volvió hacia
Archamus.
¿Dónde está Dorn? preguntó.
'En consejo con el Sigillite y el Consejo.'
—Traedlo aquí —dijo—. Miró a Ícaro. 'Tú. Ícaro. Comenzar.'
Ícaro se aclaró la garganta. —Fracaso de Aegis en ocho sectores —dijo—. Pasó la mano por la
superficie de su placa de datos como un sembrador esparciendo semillas y arrojó los datos a la
pantalla. Manchas feas florecieron en las áreas norte y central del vasto mapa del Palacio.
'¿Refacción?' preguntó el Gran Khan.
'Pendiente. Los vacíos sesenta y uno y sesenta y dos están más allá de la salvación. Lion's Gate
Port permanece abierto de par en par. Los graneleros están aterrizando a lo largo de las
plataformas superiores del norte a una velocidad de sesenta por hora. Vox y noosféricos están
interrumpidos en esos sectores y zonas adyacentes.
Lanzó más manchas en el holocampo.
El auspex multipunto confirma que los motores caminan aquí, aquí y aquí.
Legio Tempestus. Legio Vulpa. Quizás la Legio Ursa también. Progresando a Ultimate Wall,
Anterior Wall y Magnifican.'
'Tienen uno, quieren otro', dijo el Gran Khan. Archamus asintió.
—Creo que sí, señor —dijo—.
"Las líneas del ejército se están fracturando en los tramos del norte", dijo Icaro. El asalto es un
factor principal, las huestes traidoras avanzan desde el sur. Cuentan con el apoyo de los astartes.
'¿En el piso?' preguntó el Gran Khan.
"Sobre el terreno, en vigor", confirmó. 'Devoradores de mundos, Guerreros de hierro, Mil hijos,
Lobos lunares...'
Ya no se llaman así —dijo el Khan.
Mis disculpas, señor. Pero no usaré su nombre', respondió ella.
—Usa sólo números —dijo Archamus amablemente—.
'Si señor. Decimoquinto, Decimoséptimo, Cuarto, Decimosexto, Tercero. Quizás otros. La
presión de asalto es el factor principal, pero la cohesión del Ejército se ve interrumpida por la
pérdida de canales de comunicación y vox. No podemos dar órdenes a las placas donde más se
necesitan.
Miró al primarca.
"Los méritos o deméritos del plan de defensa del pretoriano son discutibles mientras dicho plan
no pueda implementarse", dijo.
El Gran Khan asintió y trató de quitarse la sangre seca del bigote con los dedos. '¿Y los
demonios?' preguntó.
"Probablemente muchos", dijo. Había un pequeño temblor en su voz. Probablemente la amenaza
más significativa para el Sanctum Imperialis Palatine. Pero no son detectables por nuestros
sistemas.
—Esa evaluación se confirma —dijo Archamus—.
'Nos basamos en informes de avistamientos', dijo, 'que son... poco fiables y confusos. Y
dependiente de vox. Supongo que debemos confiar en la voluntad de nuestro señor el emperador
para mantenerlos a raya.
'Esa confianza nunca es infundada', dijo el Gran Khan. Miró el reluciente gráfico actualizado.
Vienen a nuestras puertas. Directo a nuestras puertas. Lion's Gate, Ultimate Wall. Pero ellos
también quieren eso.
Señaló el icono que representaba el puerto espacial del Muro de la Eternidad.
—De acuerdo —dijo Archamus.
Si toman eso, tienen los dos principales puertos espaciales en los confines del norte. Duplica la
capacidad de aterrizaje.
'¿Seguramente ahora se concentrarán en el Sanctum?' preguntó Ícaro. "La capacidad adicional es
útil, pero Lion's Gate está más cerca, su volumen de aterrizaje es inmenso y ya están en nuestras
gargantas".
'No, ellos lo quieren,' dijo el Gran Khan. Tiraos al suelo tanto como corrieron para derribarnos.
Es lo que yo haría.
—Y eso es lo que yo haría —dijo Dorn. Se paró al pie de la plataforma
Forma pasos, mirándolos, 'Y es lo que sé que haría nuestro hermano Perturabo. Maximizar la
capacidad de aterrizaje. Prívanos del acceso orbital. Estoy seguro de que esto es lo que Horus ha
indicado.
'Los quieren a los dos', dijo Jaghatai Khan.
Los quieren a los dos. Lo quieren todo”, dijo Dorn.
El Gran Khan asintió. Miró a Dorn.
'Entonces, ahí estás', dijo.
"Aquí estoy", dijo Dorn. Tenía negocios en otra parte. Irónico... por lo general, eres tú quien se
escabulle y no puede ser encontrado.
Jaghatai Khan no se ablandó. Lord Khagan claramente no se dejaría apaciguar por un buen
humor.
'¿Y ahora qué, hermano?' preguntó el Gran Khan.
—He estado examinando las últimas variables —dijo Dorn, uniéndose a ellos en la plataforma
—. 'Cada movimiento que hace nuestro oponente revela más de su intención. Empiezo a ver la
estrategia del Señor del Hierro con cierta profundidad, lo que significa que puedo predecir
dónde...
'No necesitamos predecir,' dijo el Khan simplemente.
"Esta es una esfera de batalla compleja y de múltiples aspectos, hermano", comenzó Dorn, y
luego se maldijo para sus adentros. Las doctrinas marciales de Jaghatai Khan eran muy
diferentes a las suyas, pero el Gran Khan era un guerrero incomparable, preciso y sutil. No se
merecía condescendencia. No necesitaba que le explicaran la complejidad como lo hacían los
humanos.
Jaghatai Khan negó con la cabeza. Parecía cansado, y eso en sí mismo era preocupante. Para que
un primarca parezca cansado...
'Él quiere a nuestro padre,' dijo el Khan en voz baja. Quiere acceso sin trabas al Palacio. Tiene un
punto de apoyo, quiere otro. No es complejo, Rogal, ya no. El Puerto del Muro de la Eternidad
debe ser defendido y mantenido. El puerto de Lion's Gate debe ser retomado. Es un delito que lo
hayan reclamado.
"Era inevitable", dijo Dorn.
—No te culpo, Rogal —dijo el Khan. Él suspiró. Debemos mantener los puertos. Negarles el
acceso. Las fuerzas que ya han desembarcado pueden ser contenidas y masacradas.
—Jaghatai —dijo Rogal Dorn. Se aclaró la garganta, como si estuviera considerando qué decir a
continuación. Te aseguro que he sopesado todas las opciones. Aplaudo su determinación, pero no
es tan simple como usted...
Se cortó. Jaghatai Khan lo miraba fijamente. Había una dureza en su mirada que hizo que Ícaro
retrocediera nervioso.
—Creo que me malinterpretas, Rogal —dijo el Gran Khan. Voy a recuperar el puerto de Lion's
Gate. No te estoy preguntando. Vine aquí para decirte lo que estoy a punto de hacer.
 ***
Ella preguntó: '¿Por qué estás arrodillado?'
Estaba renovando su juramento del momento en un cubículo sucio a un millón de años luz del
lugar donde ella lo había visto realizar la ceremonia por primera vez. Su cámara de armas
privada en el Spirit, que parecía un recuerdo falso,
algo que había imaginado pero que nunca había sido cierto. Las paredes metálicas lacadas en
verde pálido, el olor a pólvora, el ruido de las cubiertas de embarque en el exterior. Esas
imágenes ya no le pertenecían, los juramentos del momento clavados en la pared bajo el águila
estampada, esos también. Pertenecían a otra cosa. Eran obras que otro hombre había hecho, y
estaba muerto.
"Para mostrar respeto", respondió.
¿Ante quién te estás arrodillando? Siempre tan insistente, tan curiosa.
Se encogió de hombros. Había colocado dos cuchillas. La espada de Rubio parecía apagada a la
luz de las velas. La hoja de la espada de fuerza estaba inactiva. Era un arma antigua de los
Ultramarines, modelo gladius, una forma con la que estaba familiarizado. Todavía tenía la marca
Ultima en la empuñadura.
La espada sierra de diseño largo Mk IV que tenía al lado tenía una abolladura en la cubierta y
varios dientes que necesitaban ser reajustados o reemplazados. Una unidad de reparación estaba
lista, al lado del marco que sostenía su placa. El gris pálido de los maltrechos segmentos de la
armadura era del color del hueso viejo en la penumbra, como una luna que sólo refleja la luz del
sol.
"Arrodillarse es un acto de respeto o lealtad", comentó. 'O es un acto de reverencia y devoción.'
"No es devoción", dijo. molesto por sus interrupciones y sus preguntas. 'No hay dioses.
Quemamos esa mentira.
'Entonces la lealtad... pero no hay nadie ante quien arrodillarse, por lo que la lealtad no tiene
valor.'
El Emperador está en todas partes.
'¿Es él?' Parecía divertida. ¿Te arrodillas ante la idea de Él, como un acto de fe? Entonces, ¿cuál
es, lealtad o devoción? ¿Has destruido dioses falsos solo para construir otro?'
'Él no es falso', espetó. El suelo tembló brevemente. El polvo se deslizó desde el techo
tembloroso. Las baterías y casamatas más cercanas habían reanudado el fuego, y su retroceso
masivo estaba flexionando la estructura del Palacio.
Entonces, ¿es un dios? ella preguntó. Ella sacudió el polvo que había caído sobre las hombreras
de su armadura rota.
'Ahora hay demonios, así que...' comenzó.
'¿Así que debe haber dioses también?'
Yo no dije eso. ¿Qué quieres, Mersadie?
'Vivir. Demasiado tarde para eso ahora.
Las velas se apagaron.
¿Qué juramento estás haciendo? Loken la imaginó preguntando. Se preguntó cómo se lo
explicaría. Los juramentos del momento eran solo eso: específicos, tomados antes de la batalla.
Todo lo que había jurado, casi todo lo que había jurado alguna vez aparte de su devoción al
Emperador, había sido anulado hacía mucho tiempo. Había decidido hacer el suyo propio, un
juramento crudo y simple, suficiente para seguir adelante con lo que le quedara de vida.
—He visto consignas pintadas en las paredes, en las partes bajas del Recinto del Palacio —dijo
al cubículo vacío—. Unos pocos al principio, luego más. Creo que las guarniciones y los reclutas
del Ejército Imperial los garabatean. un mantra Lo adopté como mi juramento. Simple.
Abarcador, y fácil de recordar, lujuria tres palabras'
Mostró el trozo de pergamino al aire vacío, al recuerdo fantasmal de su presencia.
A la muerte
DOS

Teoría versus ejecución

Ángeles entre nosotros
Solo Humanos

Ver al Señor del Hierro en el trabajo, eso era una cosa. Una cosa poderosa Solo había otra mente
en la galaxia conocida que podía orquestar una guerra masiva como él, y esa mente estaba detrás
de las paredes monolíticas que estaban tratando de derribar. Bueno, una o dos mentes, pensó
Ezekyle Abaddon. Uno o dos, tal vez tres. Y uno de ellos podría estar parado aquí en la
plataforma viéndolo trabajar. Pero dale al Señor de la IV lo que le corresponde. Tenía un
verdadero talento para ello.
Los demás estaban a punto de avanzar y acercarse, pero Abaddon levantó la mano para
detenerlos.
'¿Qué?' preguntó Horus Aximand. ¿Miedo de que podamos romper el hilo de pensamiento del
bastardo? ¿Arruina sus planes?
Tormageddon se rió entre dientes. Había poco amor perdido entre el Mournival y el Señor del
Hierro. La guerra había derramado demasiada mala sangre. Pero estas cosas tenían que dejarse
de lado, al menos por el momento. Había un objetivo unificador que lograr, y el Señor del Hierro
era el amo de la esfera de batalla.
"Hace falta algo más que verte para descarrilar su concentración", le dijo Falkus Kibre al
Pequeño Horus. El Hacedor de Viudas hizo una pausa y se burló de Aximand. 'No lo sé,
aunque...'
—Solo cállate —dijo Abaddon en voz baja—. Quería verlo trabajar. Por un momento. es una
cosa Una cosa poderosa.
Sus hermanos Mournival se encogieron de hombros y lo complacieron. Se pararon y miraron con
él.
Un formidable trono elevador había sido llevado a la plataforma. El Círculo de Hierro, seis
altísimos autómatas de batalla que nunca se apartaban del lado de Perturabo, vigilaban a su
alrededor, increíblemente quietos y alertas. Rompeforjas, el colosal martillo de guerra del Señor
de Hierro, estaba cabeza abajo en una plataforma de gravedad junto al trono.
Desde los anchos brazos y el reposapiés del trono levantador, placas de hololito estaban
montadas en servobrazos llenos de hollín, rodeándolo por tres lados: izquierdo, derecho y
adelante. Dieciocho pantallas activas, transmisión de datos, destellos con imágenes pict-cap de
corte rápido de los campos de abajo. El Señor del Hierro estaba iluminado por su brillo,
sumergido. Estaba sentado encorvado, un ogro envuelto en una enorme placa de metal antracita
mate que parecía capaz de resistir un asedio por sí solo. La placa fría parecía sudar una capa de
aceite para armas. Los servocables y los tubos de alimentación ataban su cráneo como trenzas
acordonadas, cubrían sus orejas y brotaban de su cuello, mejillas y barbilla. Muy poco de su
rostro permaneció visible. La masa de cables le dio el aspecto de Medusa de la vieja tradición,
retorciéndose con el pelo de serpiente.
Su cabeza se movió, saltando de pantalla en pantalla. Sus dedos se deslizaron por las superficies
hápticas del trono, ajustando, borrando, moviendo, impulsando.
Escribiendo la historia, toque a toque.
Perturabo, Señor del Hierro, duodécimo hijo encontrado, hijastro de Olimpia, primarca de la IV
Legión, ideólogo de la guerra, maestro en el arte del ataque, nivelador de muros, demoledor de
fortalezas, destructor de mundos.
La guerra de asedio era su oficio, su genio. Los había llevado tan lejos, a través de los baluartes
del sistema planetario mejor defendido del espacio real, a través de las defensas orbitales del
mundo más seguro del mundo, ya través de estos muros, hasta el umbral de su padre genético.
Perturabo podía ver todo el micro-detalle del teatro a la vez, pero a través de las pantallas a su
alrededor y las imágenes en su cabeza. Estaba ajeno al mundo real, a la vista a solo unos metros
de donde estaba sentado. Era toda una vista, reflexionó Abaddon. Mi Lord Perturabo, el
duodécimo primarca, está tan absorto en su trabajo que realmente se está perdiendo algo. Una
hermosa vista en un día como este. Pero probablemente por eso era tan bueno en lo que hacía:
enfoque agudo, concentración absoluta, diligencia, atención obsesiva; procesando datos,
destilando, tomando decisiones paso a paso para lograr su objetivo.

Quizás, dos goles, en verdad. Las órdenes del Señor de la Guerra, esperando en lo alto a que se
cumpla el trabajo, por supuesto, ese objetivo ante todo. Toma el Palacio. Pero también la propia
ambición privada y férrea de Perturabo. Superar a su distanciado hermano Dorn, llevarse el
premio final, responder finalmente a la pregunta que había generado celos y rivalidad desde los
primeros días: objeto inamovible, fuerza imparable... ¿Cuál deja de ser cuando se encuentran?
Por la vista en cuestión, a Abaddon le pareció que las apuestas inteligentes eran una fuerza
imparable. Contempló lo que el Señor del Hierro estaba tan singularmente incapaz de apreciar.
Estaban en una plataforma de aterrizaje a medio camino de la montaña artificial del puerto
espacial Lion's Gates, un objetivo ganado con esfuerzo cinco días antes. El puerto, herido pero
capaz de funcionar, retumbó con actividad. Las asambleas de ascensores y montacargas masivos
estaban vertiendo mano de obra y máquinas hacia los niveles de la superficie. También se
presentó el inmenso edificio: Abaddon podía escuchar y sentir el cacareo y el deslizamiento de
las cosas Nunca Nacidas que se unían alrededor de la estructura del puerto espacial, tomando
forma y fluyendo como aceite, como grasa rancia, hacia la ciudad abierta de abajo.

Cada pocos momentos se oía una vibración, transmitida desde kilómetros arriba, cuando otra
gran nave de guerra rozaba los anillos de atraque y se fijaba en su lugar. El humo, en gruesos
bancos, trepaba desde abajo, saliendo a ráfagas de la estructura de la base y las faldas donde aún
se desarrollaba la lucha. Pero Abaddon podía ver lo suficiente: el vasto, vasto corazón de la
Barbacana Anterior se extendía debajo, las torres y fortalezas, las calles, los fuegos; la forma
lejana de la ciclópea Puerta del León doscientos kilómetros al suroeste, con sus implacables
anillos de muros concéntricos y subpuertas; la extensión protegida del Sanctum Imperialis más
allá de eso, vaga en la neblina de ceniza. Una cadena montañosa lejana, pero más cercana que
nunca.
Abajo, muchos cientos de metros hacia abajo, los campos de fuego, las zonas en llamas,
ennegrecidas y mutiladas alrededor del puerto, vías que alguna vez habían sido la majestuosa
entrada a la ciudadela más exaltada del Imperio. Un millón de fuegos como carbones
derramados, cuerdas de humo, el destello de petardos de la artillería pesada, el pulso relámpago
de las armas principales de los motores, aviones y barcos de ataque que pasan como pájaros, en
bandadas y en masa. Los últimos remolinos de su larga migración a casa.
Abaddon miró la vista. Era más de lo que jamás había imaginado, y lo había imaginado mil
veces. Miró la vista, luego a Perturabo en su celda de datos, luego de nuevo. Teoría y práctica,
lado a lado.
Práctica. Ejecución. Ahí estaba el corazón de Abaddon. Naturalmente, admiraba el genio de
Perturabo, su arte virtuoso que había hecho todo esto posible. Pero estaba tan distante. Cuando
finalmente triunfara, y lo haría, ¿sería por el toque de otro control háptico? ¿Haría un último
golpe de comando y sabría que estaba hecho, y solo entonces, por fin, miraría hacia arriba y vería
la realidad que había forjado?
Ese no era el estilo de Abaddon. Un final adecuado llegó con el golpe de una espada, no con el
toque de un botón. Las espadas y el temple habían ganado la cruzada, y deberían ganar esta. No
teoría.
Tampoco magia warp. No las criaturas disformes chillonas y sucias que se manifiestan en el
puerto a su alrededor, o que habitan la carne de sus amados hermanos como si fueran prendas de
segunda mano. Este fin de la guerra estaba siendo demasiado determinado por nuevos métodos.
Abaddon confiaba mucho más en los antiguos.
Las puertas de los montacargas chirriaron al abrirse detrás de él, los pasos resonaron en la
cubierta.
'¿Por qué esperas?' preguntó Lord Eidolon.
Abaddon miró al campeón de la III Legión. El séquito de Eidolon lo seguía, miserable y
llamativo en su armadura de batalla mejorada y aumentada. Sus rostros, y en algunos casos sus
formas, se habían deformado salvajemente. Sus esquemas de color adoptados dañan los ojos.
Eran la flor y nata de los hombres fenicios, los Hijos del Emperador, grotesca y excesivamente
adornados. Bastardos altivos. ¿Por qué conservaron el nombre? ¿Fulgrim temía ofender a su
padre de alguna manera? Se podrían cambiar los nombres. Había honor en eso. Cuando el tiempo
lo exigió, los lobos se convirtieron en hijos. Hijos de un padre mejor.
'¿Respeto?' Abaddon sugirió.
"Además, hay una vista maravillosa", dijo Horus Aximand.
¿Respeto a qué? preguntó Eidolón. Su voz no era natural, sónicamente escalonada. Observó a los
cuatro guerreros del Mournival ya la fila de Exterminadores Justaerin bruñidos de negro que
montaban guardia de honor detrás de ellos. Abaddon casi podía oler su desprecio, y la mirada en
los ojos de Eidolon hablaba del lugar muy especial que guardaba en su corazón para la XVI
Legión. Un lugar nadando con desprecio.
—Hay trabajo por hacer —anunció—.
'Soy consciente,' dijo Abaddon.
'Mi amado señor', dijo Eidolon, 'crece-'
'¿Muchos más senos flexibles cada día?' preguntó Aximando. Kibre resopló con fuerza.
—No lo incites, pequeño —dijo Abaddon, sonriendo a pesar de sí mismo—. Realmente podría
desanimar a nuestro buen señor Perturabo si empezáramos a pelearnos con nuestros hermanos
mientras él trabaja.
Miró a Eidolon.
Además —añadió—, podría abollar esa preciosa armadura. Lo cual sería una terrible vergüenza.
Pasó los dedos por la hombrera ridículamente decorada del plato de Eidolon. Eidolon atrapó su
mano, la detuvo, la apretó con fuerza y le devolvió la sonrisa.
"Es bueno que todavía podamos divertirnos", dijo Eidolon. Un tónico para las fatigas que se
avecinan. Siempre me ha gustado permitirme tus payasadas juveniles.
Su sonrisa no disminuyó. Sus dientes eran perfectos, como el marfil fino. Su rostro no lo era. Era
como una parodia pintada de rasgos humanos, fijada como una máscara de carnaval. Sacos con
volantes respiraban a cada lado de su garganta.
—Estaba tratando de decir —continuó, su voz extrañamente modulada, como si un chillido
ultrasónico vagara y se deslizara detrás de las palabras—, si me hubieran dejado terminar, que mi
amado señor se fatiga con los retrasos. Él está impaciente. Casi apático. Es una tragedia verlo. Él
es-'
—¿No es el hombre que era? preguntó el pequeño Horus.
Eidolon forzó una risa de cortesía.
Oh, cómo juegas, Pequeño Horus. Él está cambiado. ¿No somos todos? ¿Todos nosotros, hechos
gloriosos? ¿Incluso los de tus torpes filas?
Miró a Tormageddon. Tormageddon seguía mirando fijamente al trono levantador. Algo
ronroneaba dentro de él, y un fluido se filtraba de sus labios agrietados. Abaddon lo miró.
Tormageddon no era lo que había sido una vez. La muerte y la resurrección tenían un precio. El
corpulento cuarto miembro del Mournival no era Tarik Torgaddon, que alguna vez había sido el
mejor de los hombres, ni era Grael Noctua, cuya carne había sido prestada. Inquietantemente,
había algo de ambos en los rasgos del guerrero, pero también había algo más, algo debajo que
estiraba y torcía el rostro en un pastiche hinchado. A Abaddon no le gustaba la proximidad de
Tormageddon, no le gustaba el hecho de que fuera parte de su cuarteto. Lo llevaron con ellos
como una cicatriz, el costo de hacer negocios. Lo que sea que viviera en la armadura y la carne
de Tormageddon, Abaddon no tenía ningún deseo de saberlo.
'Sí, lo somos', dijo. Apartó la mano del agarre de Eidolon.
Mi señor Fulgrim se impacienta. ¿Pensé que esto iba a ser una sesión de planificación? Me ha
enviado a proponer una aceleración del ataque.
Ahora los motores están apagados, un asalto total y frontal a la Puerta del León.
Abramos el Sanctum y acabemos con este retraso. Abaddon suspiró. 'Eidolon, estoy consternado
de encontrarme de acuerdo contigo, y con los deseos de tu amo y señor.'
'¿En realidad?' respondió Eidolón.
—Sabes cuánto me debe doler eso —dijo Abaddon—.
'Me complace que podamos hablar con sensatez entre nosotros', dijo Eidolon, 'para que podamos
dejar de lado nuestras disputas triviales y permanecer como una sola mente. La guerra es,
después de todo, lo más importante.
—Disfruto bromeando contigo —dijo Little Horus—, pero hay un momento y un lugar. El Señor
de la Guerra quiere que se tomen Terra, y no lo decepcionaremos con retrasos. Todos servimos al
Señor de la Guerra.
—Lo hacemos —dijo Eidolon, después de una pausa demasiado larga—.
—Todo muy bien —dijo Falkus Kibre—. 'Pero la sugerencia de su Lord Fulgrim no será
considerada.'
'¿Cómo es eso, Kibre?' preguntó Eidolón. Un sollozo aflautado resonaba en cada sílaba.
—Porque hay un plan —dijo Kibre. El Señor de la Guerra ha establecido sus objetivos,
claramente establecidos, y el Señor del Hierro los está ejecutando. Toma los puertos, desembarca
al anfitrión, arrasa la ciudad y luego toma el Palacio. Una empresa metódica, de la vieja escuela.
Eidolón se rió. "Esto no es una empresa", dijo.
—Realmente lo es —dijo Aximand—.
'¿Qué? ¿Estamos... haciendo que Terra cumpla? Eidolon se rió.
—Sí —dijo Abaddon—. 'Puede ser el Mundo del Trono, y puede ser una empresa poco común,
pero es lo que siempre hemos hecho. La supresión y conquista de mundos que se oponen a los
intereses del Imperio.
—Hablas en serio —dijo Eidolon.
'Alguien tiene que serlo', dijo Abaddon.
"La propuesta de Lord Fulgrim de un asalto completo y enfocado es atractiva", dijo Kibre. 'Pero
será desestimado. Es contrario a las instrucciones del Señor de la Guerra ya los planes de Lord
Perturabo.
"Además, la égida del Sanctum Imperialis permanece intacta", dijo Abaddon. 'Los vacíos y la
sala telaetésica. Este proceso es un desgaste para desgastarlos. Hasta que caigan, no podemos
montar un asalto completo y enfocado porque nuestros activos de Neverborn no pueden usarse.
No puedo creer que esté defendiendo ese aspecto, pensó Abaddon. No podemos desatar nuestros
demonios. ¿Cuándo una guerra dependía de eso?
Eidolon miró en dirección a Perturabo.
'Digo que pongamos orden en esta reunión y se la comuniquemos al poderoso Señor del Hierro.
A ver qué piensa.
—Después de ti —dijo Abaddon.
Como había anticipado Abaddon, el Señor del Hierro no fue receptivo a la propuesta de Eidolon.
Sin embargo, no se enfureció con ellos, como Abaddon podría haber esperado, sin importar
cuánto odio se gestara en él hacia los Hijos de Horus y los Hijos del Emperador. Las peleas
mezquinas ya no tenían lugar en su mente. Parecía que Perturabo estaba en su elemento,
saboreando cada momento de un juego que había jugado en su cabeza una y otra vez durante
años. Desmontó el trono elevador para conversar con ellos, se cernió sobre ellos y abordó los
comentarios de Eidolon de una manera franca pero cordial. Elogió a Eidolon, y por extensión al
Primarca Fulgrim, por su entusiasmo. Tenía una mirada feroz, vital, ansioso por mostrarles la
compleja belleza y el ingenio de su gran estratagema. Inclinó algunas de las pantallas del trono
para poder describir ciertos patrones y matices tácticos.
—Nunca lo había visto tan… feliz —susurró Horus Aximand. 'Eso es lo que es, ¿no? ¿Ese es el
Señor de Hierro feliz?'
Abaddon asintió. Como un grox en la mierda. Para esto nació. Y fue hermoso El resumen que dio
Perturabo, el conocimiento casual pero absoluto de los datos, la expresión sutil de la estrategia de
campo: ajustarse a esto, predecir aquello, leer la esfera de batalla cincuenta movimientos por
delante, como un gran maestro regicidio. El respeto de Abaddon por los regalos de Lord
Perturabo alcanzó nuevos niveles de respeto sobrecogido. Él era el hombre adecuado para la
mayor de las empresas. Nadie podría acercarse a hacerlo mejor. Abaddon se encontró tomando
notas mentales cuidadosamente, fascinado por el plan de juego que presentó Perturabo.
—Gran señor —dijo, señalando. Allí, al sur. Lo acabas de mencionar de pasada. Me parece una
oportunidad valiosa. ¿No lo implementarás?'
El Señor del Hierro lo miró y casi sonrió. Sus ojos eran pozos negros, pero en ellos resplandecían
puntos de luz como soles distantes.
Tienes una mente aguda, Hijo de Horus. Pocos tienen la agudeza para notar la elegancia de eso.
Lamentablemente, no cumple con el enfoque ordenado por su padre genealógico. Me veo
obligado a mantenerlo en reserva, por ahora. No me arriesgaría a la mala voluntad del Señor de
la Guerra desviándome de sus deseos. Pero en el improbable caso de que Dorn muestre alguna
última chispa de ingenio y logre algún último rally, entonces es una táctica que puedo emplear.
—Una vergüenza, señor —dijo Abaddon—.
—No lo veo —dijo Eidolon—. '¿A qué te refieres?'
—No importa —dijo Abaddon—. Confía en mí cuando te digo que es una pena.
Un resplandor de luz rancia los bañaba a todos. Altas figuras solidificaban campos de
intertransporte, en la plataforma cercana: Ahriman de los Mil Hijos, majestuoso e impasible,
acompañado por guerreros iniciados; Tifus de la Guardia de la Muerte; tres archimagos del Dark
Mechanicum; Krostovok, comandante interino de la Legión del pequeño contingente de Amos de
la Noche activo en Terra; y cuatro señores militantes de la hueste del Ejército Traidor.
'Veo que estamos todos reunidos por fin,' dijo Perturabo. Les informaré ahora, para que todos
puedan comunicar mis directivas a sus respectivas fuerzas.

***
En Gorgon Bar, nueve horas de bombardeo ininterrumpido terminaron repentinamente, como si
se hubiera accionado un interruptor.
Halen accionó un interruptor propio, una señal neuronal que desactivó los sistemas de supresión
de ruido de su casco. Todavía se sentía sordo, como si le hubieran reventado los oídos, pero se
dio cuenta de que podía oírse moverse, oír el roce de la ceramita mientras salía de la caja de
explosión.
"Parece vivo", dijo. Los visores cubiertos de polvo de su hermano Imperial Fists lo observaban.
Firmó a mano: restaurar audio. Empezaron a moverse.
'Mira vivo', repitió, ahora podían oírlo. Sabemos lo que viene después.
Halen empujó las cortinas blindadas y descendió por el estrecho desfiladero hasta la parte
delantera de la casamata. Su mente aún se estaba ajustando. Después de casi nueve horas de
ruido blanco generado para resistir el ataque constante y discordante, la quietud y el silencio
parecían antinaturales.
Había sido imposible mantener la vigilia en las obras exteriores. El bombardeo saturado había
sido demasiado intenso. Los blindados y la artillería traidores habían centrado su ira en un tramo
de tres kilómetros de las obras exteriores: escuadrones de Stormhammers, Fellblades y otros
superpesados, cascos caídos, basiliscos, medusas, miles de bombardas; Unidades Venator y
Krios del Dark Mechanicum. Ninguno era visible; todos disparaban desde campos de escombros
y plazas muertas a ocho kilómetros de distancia, filas tras filas de ellos, descargando al unísono.
Los Marines Espaciales se habían visto obligados a retirar al Ejército Imperial, los Auxiliares
Solares y los reclutas de las obras exteriores y del primer muro del circuito. Ningún ser humano
podía resistir el ruido incesante y la conmoción cerebral, ni siquiera aquellos con armaduras de
campo más pesadas. Sus cohortes humanas habían sido enviadas de regreso a los búnkeres
endurecidos y refugios subterráneos en la parte trasera de la pared del segundo circuito, dejando
sus emplazamientos y baterías de pared sin tripulación. Incluso allí, encerrado en pozos oscuros
y temblorosos, hubo víctimas, ya que los tiros superiores cruzaron las líneas exteriores,
golpeando el segundo circuito o cayendo detrás de él para abrir bunkers.
Los Puños Imperiales se habían quedado solos, e incluso ellos no habían podido hacer guardia en
la pared. Amortiguadores de supresión activos, se habían refugiado en las cajas de explosión
construidas en la parte posterior del primer circuito: compartimentos de rococemento, soportes
de ceramita y sacos balísticos que habían reforzado aún más colocando sus escudos de asedio
contra la pared exterior y sentándose de espaldas a ellos. .
Aun así, ellos también habían muerto. Cuatro cajas habían sido golpeadas y destripadas por
explosivos de gran potencia, y en otras, incluida la caja de explosión donde Halen se había
refugiado, fragmentos de metralla sobrecalentada habían atravesado la pared que se estremecía,
perforando rococemento, escudos de asedio rezagados y los hermanos acurrucados detrás de
ellos.
Fisk Halen, capitán de la 19.ª Compañía Táctica, reconoció que esto era simplemente el preludio.
Se subió al silencio de la primera pared del circuito. El polvo marrón flotaba en el aire a su
alrededor, haciendo que pareciera que su posición en la pared fuera el único pedazo del mundo
que quedaba. Había esperado lo peor, pero fue peor aún. El borde frontal y el parapeto del
baluarte parecían haber sido roídos por un gigante voraz: los bloques de sillar se partieron y
mordieron, el parapeto voló por completo en muchos lugares, los contrafuertes quedaron
reducidos a tejas, los gruesos revestimientos blindados del muro se derrumbaron. y triturado
como una hoja de metal. La mayoría de los cañones de pared, los macrocañones, los nidos
giratorios y las plataformas láser habían desaparecido.
'Reúnanse', les dijo a sus hermanos mientras salían a su alrededor. 'Hacer el bien. Comienza la
vigilia. Tarchos? Llame a las fuerzas del Ejército de vuelta a su posición. Rápidamente.'
—Capitán —dijo el sargento Tarchos—.
Y consígueme un enlace a las baterías del segundo circuito. Los vamos a necesitar.
'¿Cómo sostenemos esto?' preguntó el hermano Uswalt.
—Dudo que lo hagamos —respondió Halen.
'De acuerdo,' dijo Rann, moviéndose a lo largo de la línea destrozada para unirse a ellos.
Halen lanzó un rápido saludo al señor senescal. Sus hombres comenzaron a hacer lo mismo.
—Sin ceremonia, hermanos —dijo Fafnir Rann. No había tiempo que perder en decoro.
Estaba junto a Halen, contemplando la espeluznante neblina de polvo. Sus unidades ópticas
chasquearon y zumbaron mientras intentaban ajustar la distancia y la definición. Halen era
consciente de lo rígidamente que se había estado moviendo el señor senescal, capitán del Primer
Cuadro de Asalto. Había recibido heridas en la acción de la Puerta del León. No estuvo cerca de
ser sanado.
—Cesación repentina —observó Halen. '¿Cree que estamos rotos?'
'Él trabaja en porcentajes,' respondió Rann. Nueve horas de bombardeo, sea cual sea el
porcentaje de saturación, sean cuales sean los miles de toneladas de municiones. Suficiente para
rompernos los dientes y ponernos de rodillas. Luego, la segunda ronda.
Lo llamaban 'él'. Querían decir Perturabo. Era la personificación de su enemigo, el semidiós al
que se enfrentaban. No el Señor de la Guerra. Horus era el espíritu tóxico de la malicia que
inspiró a la hueste traidora. Perturabo, Señor del Hierro, fue el instrumento de ejecución, el
facilitador de la voluntad de Horus. Aunque Perturabo estaba probablemente a cientos de
kilómetros de distancia, eran sus decisiones y doctrinas las que estaban luchando. Era su
oponente de línea, el arquitecto del plan de los traidores, aunque arquitecto parecía la palabra
equivocada para una criatura que derribaba muros.
Cree que nos ha ablandado, ¿verdad? preguntó Halen.
—Oh, creo que sí, y él lo sabe, Fisk —dijo Rann—. 'El primer circuito y los trabajos exteriores
están martillados hasta no vi. Vamos a ver lo que empuja hacia arriba. Tal vez interfieran durante
unas horas, dales una bofetada mientras bajamos a la segunda o incluso a la tercera y nos
atrincheramos allí.
No vi. Inviable. Rann no calificó la pared del primer circuito como una posición defensiva
viable. Claramente también tenía dudas sobre la pared del segundo circuito.
'Si subimos a tercera', dijo Halen, 'estamos reduciendo nuestras oportunidades'.
—Lo sé, Fisk, lo sé.
Gorgon Bar se conocía anteriormente como Gorgon Gate cuando el Palacio aún era un palacio.
'Bar' denotaba que se trataba de una estructura civil convertida en fortificación, a diferencia de
una construida explícitamente como bastión. Era parte del anillo exterior, las defensas del círculo
inicial en el acceso a la Puerta del León y el Sanctum Imperialis. La Puerta Gorgona nunca había
sido una fortaleza, solo un magnífico arco triunfal en el Camino Anterior. El pretoriano lo había
blindado, al igual que lo había blindado todo en el Palacio Imperial, durante los agotadores
meses de preparación para el asedio. Se había quitado la decoración; muros reforzados y
edificados; armadura utilitaria añadida para revestir el otrora hermoso mármol, ouslita y sillar
revestido. Antes se habían construido cuatro hemisferios de defensas, que cubrían lo que una vez
había sido el Parque Trajanus y los Jardines Sonotine. Cuatro hemisferios: cuatro nuevos muros
de circuito concéntricos, erizados de casemats y baterías de defensa, y las obras exteriores más
allá de ellos, todos ellos unidos por reductos y trincheras de apoyo. En seis bocas, la puerta
ceremonial, un sitio destacado en las monografías sobre arquitectura palaciega por su tranquila
belleza, había sido reconvertido en una fea fortaleza de cinco niveles.
Halen entendió por qué. Cada simulación de preparación había demostrado que sería atacado.
¿Por qué conducir en los bastiones y fortalezas reales que protegen la Puerta de los Leones,
como Colossi o Marmax, cuando podría atravesar un hito ceremonial y conducir hasta el propio
Sanctum?
Gorgona caería. Halen lo sabía, Rann lo sabía, Dorn lo sabía. Perturabo lo sabía. La pregunta era,
¿cuánto tiempo podría aguantar? ¿Cuánto tiempo podría retrasar el avance traidor? ¿Cuánto
costaría el material que sus defensores podrían arrancarle al anfitrión traidor al tomarlo? ¿Cuánto
podría agotar las fuerzas enemigas antes de que llegaran a la Puerta del León?
—Todavía tenemos égida parcial —dijo Halen, comprobando su auspex. 'Retención de cobertura
de vacío en el ochenta y ocho por ciento de los circuitos.'
—Así que vendrá del suelo —asintió Rann—. ¿Alguna armadura?
"Lo que teníamos se retiró a la tercera", dijo Halen. Excepto el material de las primeras
incursiones.
Al comienzo del ataque, las veloces unidades de Vindicator y Cerebus habían salido corriendo de
las murallas para cazar y ejecutar a las fuerzas de bombardeo, cada una con la esperanza de
entrar en su formación como un zorro en un gallinero. Pero habían fallado. Los cazatanques
habían sido aniquilados por un intenso fuego de flanqueo. Cuando el polvo comenzó a despejarse
ligeramente, Halen pudo ver cascos ennegrecidos hacia el sur, algunos todavía ardiendo.
'¿Desplegar la armadura hacia adelante, señor?' preguntó Halén.
Rann negó con la cabeza. ¿Sólo para que retrocedan de nuevo? No, los necesitaremos a las dos y
tres. Pero haz que se pongan de pie y despierten los motores.
Halen se hizo a un lado para dar instrucciones de voz. Alguien llamó.
Vendrá del suelo.
Las líneas de asalto se acercaban a través del polvo y los humos de las líneas de fuego. Infantería
por miles, desplegada en abanico, moviéndose rápido. Algunas armaduras ligeras también:
Predators, tanques de asalto, transportes de tropas, aventando el polvo arrastrado a su alrededor
como las estelas de las lanchas a reacción.
Las fuerzas terrestres llegaron primero. Cargando
—Formad una fila —ordenó Rann con calma—. Los escudos de asedio resonaron en su lugar a
lo largo de lo que quedaba del parapeto. Bólteres bloqueados en bucles de disparo. Las cuadrillas
montaron en bicicleta y giraron los cañones de pared que quedaban. Algunos se negaron a
moverse o atravesar, fusionados en su lugar. El apoyo del Ejército Imperial aún estaba a siete
minutos de distancia.
Halen aumentó su ganancia óptica. La horda que carga, en zoom duro: bestias abyectas, como
ogros de cuentos de hadas, escupitajos saliendo de bocas anchas y rebuznantes; unidades de
asalto del Dark Mechanicum, como pesadillas conjuradas desde las edades más oscuras de la
Tecnología; Formaciones del Ejército Traidor, blandiendo pancartas obscenidades. Entre ellos,
corpulentos legionarios de la Guardia de la Muerte y los Guerreros de Hierro, moviéndose más
lentamente, avanzando inexorablemente. Halen no aumentó su ganancia de audio. No deseaba
volver a oír el canto aullador.
—¿Esperar o retirarse, capitán? preguntó. Todavía había tiempo para hacer del segundo circuito
su línea.
"Estoy cansado de escucharlos gritar eso", respondió Rann. Creo que nos quedaremos y
cortaremos algunas gargantas.
Halen podía escuchar el canto para entonces de todos modos.
El emperador ¡debe morir! ¡El Emperador debe morir!
—Objetivo —ordenó Rann.
A lo largo de la pared, una serie de zumbidos y repiques sonaron cuando las pistolas bólter se
encendieron y se bloquearon automáticamente.

¿Qué te parece, Fisk? Rann preguntó. ¿Treinta a uno?

Treinta y cinco, tal vez cuarenta.
—Probabilidades pretorianas —respondió Rann—. Apuntó. Zumbido-timbre.
"Otro día en la pared", respondió Halen.
'Ja, por eso, amigo, recibes el grito', dijo Rann. Treinta metros, por favor.
'Sí, capitán.'
Halen levantó su Phobos R/017, sintió que sus sistemas de orientación eran esclavos de
los sentidos automáticos de su timón. Tenía un tiro perfecto en la cabeza de un IronWarrior que
caminaba a grandes zancadas. Ignoró el bloqueo de su objetivo y observó cómo el medidor de
distancia bajaba Doscientos metros, uno-setenta, uno-cincuenta...
'A vuestra gloria, hermanos', gritó.
¡Y la gloria de Terra! todos cantaron de vuelta, incluso Rann.
Setenta metros vivos, sesenta, cincuenta, cuarenta... treinta y cinco... treinta...
—Empiecen —dijo Halen.
Los bólteres comenzaron a disparar. Destellos agudos punteados a lo largo de la parte superior de
la línea del circuito y desde las cajas de defensa en la cara de la pared. Los primeros impactos
fueron anotados. Cada golpe es un tiro mortal. El frente de la marea cargada se arrugó. Los
cuerpos se rompieron a mitad de camino, explotaron, cayeron hacia atrás, hicieron tropezar a
otros. Los guerreros caían, dando tumbos sobre los caídos delante de ellos, o derribados por la
siguiente lluvia de proyectiles bólter. La línea de carga giraba sobre sí misma en su sección
media, los elementos de los flancos superaban al castigado centro. Halen gritó instrucciones y
sus propias unidades de flanco se abrieron, ampliando los campos de fuego para demoler a los
atacantes. Los cañones de pared comenzaron a golpear y parlotear a su izquierda y derecha. Las
filas de traidores se doblaron. Barro y escombros volaron por los aires.
El fuego regresaba hacia ellos. Sueltos y salvajes, disparados a la carrera, pero pesados,
golpeando paredes, parapetos y escudos. Luego, algunos disparos más precisos, el fuego de
bólter de los Marines Espaciales Traidores, sus armas con compensación de movimiento. Los
Hermanos Puños Imperiales se apartaron de la pared, cabezas y pechos reventados. Halen
cambió de cargador, sintiendo cómo su escudo de asedio se sacudía cuando se incendiaba.
Aunque sus primeras filas estaban destrozadas, la hueste traidora seguía surgiendo del polvo.
Más de lo que habían imaginado, muchos más.
Llegaron a las obras exteriores, deslizándose entre pilares de piedra destrozados y revestimientos
llenos de cráteres. Una deslumbrante tormenta de fuego cruzado se abrió paso entre la muralla y
el suelo. A la orden de Halen, sus hermanos se movieron en parejas defensivas, uno disparando
hacia la pared para limpiar cualquier cosa o cualquiera que intentara escalar, su compañero se
puso de pie para cubrirlo con el borde de su escudo mientras mantenía el fuego en la masa, los
cuerpos comenzaron a apilarse. al pie del muro, amontonados como hojas muertas, medio
sumergidos en el barro y en los charcos de aguas residuales cubiertos de limo que se habían
formado entre los pilares de revestimiento.
La carga se rompió. La hueste traidora fluyó hacia atrás, tambaleándose, desordenada.
—Estamos convencidos de su estupidez —dijo Halen—.
'No hermano,' dijo Rann. Eso fue una finta.
Los Warhounds traidores aparecieron pavoneándose a la vista, emergiendo de las nubes de
polvo, la infantería en retirada inundando sus tobillos: tres motores, Legio Vulpa, acelerando
para avanzar rápidamente. Detrás de ellos, más pesado, avanzaba pesadamente un imponente
Señor de la Guerra, una silueta gigante contra el polvo enfermizo, iluminado por detrás. La pared
comenzó a temblar.
Sí, una finta. Lanza a la infantería al primer circuito para mantener a los Puños Imperiales en
posición, evita que retrocedan y luego haz correr a los Titanes para quemarlos donde estaban.
Así es como desgastaste las defensas: cebo y cambio.
—Una mala decisión mía —le dijo Rann a Halen.
'No, señor-'
—Sí, lo fue —espetó Rann. Miró a Halen. 'Prepárense para hacernos retroceder rápido'
Halen comenzó a ladrar órdenes. Los motores que avanzaban eran una vista desalentadora. Halen
no conocía al gigante Warlord. Parecía el patrón de Marte Alfa, pero había cambiado, como
tantos de los hermanos con los que alguna vez estuvieron hombro con hombro. Su insignia de
cruzada había desaparecido. Crestas salvajes y sigilos toscamente pintados cubrían sus flancos y
su casco estaba ennegrecido, como si hubiera caminado mil leguas a través de llamas
abrasadoras para enfrentarse a ellos. Las cadenas se balanceaban de sus extremidades e ingles, y
los estandartes andrajosos proclamaban conceptos inmundos en runas que hicieron que Halen se
desgarrara. Lo que primero tomó por cabezas se dio cuenta de que eran cadáveres humanos
desnudos que colgaban de las cadenas. El motor parecía enfermizo, esquelético, su paso desigual
como si cojeara, aunque más por una enfermedad crónica que por una herida. Su cabeza
blindada, encorvada entre el yugo masivo de sus hombros de plataforma de armas, había sido
remodelada en la forma de un cráneo humano masivo. Las luces de la cabina brillaban en las
cuencas de los ojos, y los cañones giratorios sobresalían de las mandíbulas abiertas y chillonas
como lenguas. Los cuernos de guerra resonaron. Los titanes-sabueso que lo escoltaban,
igualmente malformados, acechaban como pájaros no voladores, primero corriendo por delante
de su presa gigante, luego retrocediendo nerviosamente para permanecer en los talones del Señor
de la Guerra y mantener la formación.
'Solemnis Bellus' murmuró Rann.
'¿Tú lo sabes?' preguntó Halen.
—Apenas —respondió Rann. 'Solo quedan algunos rastros del motor que una vez fue. Trono,
lloro al ver un arma tan gloriosa tan degradada.
Las armas de los motores que avanzaban comenzaron a disparar. Mega bólter. Turboláser.
Torrentes de disparos explosivos de las monturas giratorias de los tres sabuesos. La devastación
atravesó la línea del circuito. El ferrocemento se hizo añicos. Las secciones de la pared estallaron
y se derrumbaron en avalanchas de mampostería, polvo, llamas y escombros de placas. Los
cuerpos con armaduras amarillas fueron arrojados al aire. La casamata 16 se hundió, la garganta
de su torreta arrancada, toda su plataforma de armas se deslizó de su montura y cayó por la cara
de la pared, las municiones se cocinaron en una corriente frenética de detonaciones superpuestas.
'¡Retroceder!' Halen gritó en el vox. '¡Vuelve a la segunda ahora!' Una explosión lo derribó. La
arena y las llamas se arremolinaron a su alrededor. Un brazo fuerte tiró de él para que se pusiera
de pie.
—No, hermano —dijo el ángel, mirando el visor roto de Halen—. 'No hay necesidad. Aún no.'
Sanguinius lo dejó ir y se volvió hacia el borde destrozado de la pared. Saltó hacia las ondulantes
cortinas de fuego, con las alas desplegadas.
'¿Vi eso?' preguntó Rann, jalando a Halen a la cubierta.
"Está con nosotros", respondió Halen.
El Gran Ángel no estaba solo. Los legionarios corrían hacia la línea de la muralla desde los
desfiladeros y los pozos de acceso trasero. Los guerreros con placas de color rojo sangre
agarraron a los hermanos del VII por las manos a modo de saludo mientras empujaban hacia
adelante, tirando de ellos hacia atrás, dándoles un momento para recargar y reiniciar mientras
tomaban las posiciones. Los bólteres de la Sangre
Los ángeles comenzaron a rugir.
Sangre fresca, pero solo sangre. Incluso concentrando su fuego, los
las armas de los Marines Espaciales no podían derribar un motor de guerra.
El Gran Ángel de Baal era otra cosa completamente diferente. Se elevó a través de las laderas de
escombros al pie del muro derrumbado, a través de los cadáveres enemigos caídos y retorcidos
derribados por los Puños Imperiales, en una niebla miasmática de polvo, humo y fuego,
surgiendo con poderosos aleteos que formaban remolinos de humo en espiral. su estela.
Planeó bajo, como un águila de caza, se inclinó magníficamente entre las corrientes de fuego
turbo láser que intentaban seguirlo y se estrelló contra el hocico del Warhound más cercano.
Condujo su lanza en línea recta
a través de la parte superior de su compartimento de comando, a través de símbolos inhumanos, a
través de armaduras antiguas, a través de pieles de subsistemas, a través de trenes de potencia.
Cavó profundo. Sanguinius torció el mango, los pies apoyados en el dosel completo, las alas
batiendo con fuerza para mantener el equilibrio. El Warhound chilló y vaciló, un paso en falso,
las torpes extremidades del arma se agitaron en un vano intento de apartar a su atacante de la
cara, como un niño que se agita contra la atención persistente de un avispón.
El Gran Ángel arrancó la lanza y cayó hacia atrás. Cayó, luego sus alas agarraron el aire, su
caída se convirtió en vuelo, y corrió como un misil a través de la tierra revuelta que había estado
esperando su impacto. El Warhound se tambaleó hacia atrás, saltando chispas de la herida abierta
en su cabeza. El señor de la guerra, molesto y protector con sus novatos, rechazó las dos armas
de las extremidades principales y abrió fuego, girando la cintura mientras seguía la línea de vuelo
baja y rápida de Sanguinius. La catastrófica potencia de fuego desgarró la tierra, el barro y losas
de rococemento, masticando una enorme media luna ardiente en el suelo.
Sanguinius se alejó de la lluvia de fuego que lo perseguía. Sus alas lo llevaron más rápido de lo
que el Señor de la Guerra podía atravesar. Volvió a ladearse, virando, trepando, batiendo las alas
al límite de su fuerza, y llegó al flanco derecho de la máquina que una vez se había enorgullecido
de llamarse Solemnis Bellus.
Encendió su costado, una subida vertical. El Gran Ángel arrastró su lanza mientras ascendía,
atravesando con la punta de la hoja el blindaje de los flancos, dejando un corte largo y feo desde
la cadera hasta el parapeto que arrojó cenizas y un fluido negro.
Llegó a la cima del Warlord, a cuarenta metros del suelo, se quedó suspendido un momento y se
dejó caer sobre sus hombros, directamente sobre la nuca blindada detrás de la cabeza de
calavera.
La Lanza de Telesto se deslizó en la parte posterior de su cabeza.
Resoplidos feos y asfixiantes resonaron en los cuernos de guerra del motor. El enorme señor de
la guerra tembló y se tambaleó. Ambos ojos explotaron, llamas y fragmentos de vidrio de la
cabina estallaron de las cuencas de los cráneos.
Sanguinius apretó su agarre. La lanza, clavada profundamente en la base del cráneo del motor,
brilló brevemente y lanzó energía a Solemnis Bellus. Las detonaciones secundarias estallaron en
sus conjuntos de cintura, sus caderas y salieron por la parte posterior de su compartimiento de
transmisión. Sanguinius arrancó la lanza, corrió hacia adelante y despegó, alejándose de la proa
de la máquina cuando la explosión mortal la reclamó.
Un fuego brillante, una explosión interna de fuerza devastadora, estalló a través de su torso y
cortó una de las extremidades de su arma. Cayó de costado, con las piernas trabadas, y golpeó el
suelo con tanta fuerza que levantó olas de lodo y el suelo se sacudió. La pared tembló. Halen
alargó la mano para estabilizarse. Mientras descendía, la cabeza del gigante se enganchó con el
saliente de un revestimiento de piedra y se torció hacia atrás, de modo que terminó con el cuello
roto, mirando boquiabierto al cielo muerto.
Explosiones secundarias ondularon a través de la inmensa carcasa de metal. Una revista explotó,
arrojando llamas y acero fundido. El barro, el agua contaminada y los escombros arrojados por
su gigantesco impacto comenzaron a llover en un radio de medio kilómetro, una lluvia torrencial
de limo, fluidos y fragmentos de metal.
Sanguinius aterrizó en la tierra masacrada, enfrentándose a su presa. Iluminado a contraluz por la
enorme pira de la máquina divina, se levantó, con las alas plegadas, la lanza chisporroteando en
su mano, y miró a los tres Warhounds. El que había herido seguía vomitando chispas y salía
humo de su cabeza agujereada. Relinchaba y rebuznaba. Los tres se habían detenido. Reciclaron
sus armas y lavaron al primarca de los Ángeles Sangrientos con sistemas de búsqueda de
objetivos.
'Pruébalo, si quieres', les gritó Sanguinius. '¿Deberíamos continuar?' Hubo una larga pausa.
Entonces los Warhounds se movieron al unísono.
Retrocedieron un paso, dieron la vuelta y se hundieron en el polvo por donde habían venido.
Más tarde, cuando se relató el incidente, alguien insistió en que ni siquiera un primarca, ni
siquiera el glorioso Gran Ángel, podía contemplar tres motores Titán. Su auspex debe haber
pintado una armadura asesina de titanes, Shadowswords o Slayerblades, que se había estado
acercando, dos minutos después.
Pero Halen sabía lo que había visto.
Sanguinius voló de regreso a la muralla exterior. Los Ángeles Sangrientos se levantaron de sus
posiciones recién tomadas a lo largo de la línea del parapeto mientras él pasaba por encima. Los
Puños Imperiales tamborilearon con las culatas de sus bólteres contra sus escudos en un crudo
coro de aplausos marciales.
Él aterrizó. Se apoyó en su lanza vertical por un momento, como un hombre que descansa
después de un duro trabajo. La grasa negra y la sangre aceitosa del Señor de la Guerra salpicaron
su ornamentada armadura dorada, su hermoso rostro, el lábaro iluminado por el sol detrás de su
cabeza. Goteaba de su cabello largo y dorado.
'Fafnir', dijo, saludando a Rann con un movimiento de cabeza. Apretó la mano del señor
senescal, empequeñeciéndola.
—Mi señor —dijo Rann—. 'Contarán historias de este hecho.'
'No, Rann', respondió Sanguinius.
—Estoy seguro de ello, señor —dijo Rann—. Tengo suerte de haber visto cómo se creaba un
mito.
Conocían al Gran Ángel de antaño. Un comentario sincero como el de Rann alguna vez habría
provocado una sonrisa y una carcajada modesta. Pero no apareció ninguna sonrisa.
"Ninguna historia saldrá de esto", dijo. 'Era una cosa pequeña. Hay demasiadas historias, Fafnir,
mi querido hermano, y la mayoría se olvidarán en un momento cuando la siguiente tome su
lugar. Esto es… Esto está en todas partes.
—Mi señor —dijo Rann. Se hizo el silencio a su alrededor.
'Lo he visto, Fafnir,' dijo Sanguinius. 'De aquí, a la puerta, al puerto, a través de Anterior, a
través de Magnifican. Esto está en todas partes y todo. Demasiadas historias, un millón de ellas,
todas destinadas a perderse, porque sólo importa la última línea del libro.
—Entonces será mejor que nos aseguremos de que somos nosotros los que lo escribimos —dijo
Rann—.
Sanguinius no respondió al principio. El más mínimo indicio de una sonrisa iluminó sus ojos.
Halen sintió como si el sol hubiera salido, disipando la oscuridad infernal.
'Ciertamente,' dijo Sanguinius. Respiró hondo y se enderezó. 'Ciertamente, hermano. Así que
intentemos mantener esta línea un poco más.

***
Dorn salió del bastión por la Puerta de los Peticionarios y cruzó el patio hacia la pasarela, con
dos Huscarls detrás. El patio de la puerta estaba medio vacío. A la luz de gruesos cirios
encerrados en campanas de vidrio esmerilado, grupos de peticionarios esperaban mientras los
guardianes de librea se ocupaban de sus súplicas. La mayoría de los peticionarios eran
ciudadanos de alto rango o líderes cívicos, y Dorn sabía que sus solicitudes probablemente eran
aumentos razonables en las raciones, provisión de medicamentos, permisos para la evacuación al
Sanctum. También sabía que la mayoría sería negada. Era tiempo de guerra, el tiempo de guerra.
Las privaciones eran una carga necesaria que debía soportar cualquiera que estuviera con el
Trono.
Su aparición provocó un revuelo, un murmullo. La mayoría desvió la mirada, respetuoso, pero
vio que algunos consideraban la idea de acercarse a él. La timidez se apoderó de ellos.
Un pequeño grupo, una banda desigual de hombres y mujeres de distintas edades y posiciones, se
había sentado en los bancos de piedra junto al arco. Al pasar el pretoriano, uno se levantó y se
acercó a él. Era Sindermann.
'Mi señor-'
Un Huscarl bloqueó su acercamiento.
—Solo necesito un minuto, milord —gritó Sindermann.
—Ahora no —respondió Dorn, y siguió caminando.
Hizo una pausa y luego se dio la vuelta.
—¿Esto se refiere a los rememoradores, Sindermann?
'Si mi señor.'
"No tengo tiempo ahora", dijo Dorn. Puede que nunca tenga tiempo, pensó. 'Pero el proyecto
tiene mi apoyo. Diamantis aceptará su propuesta y emitirá sus permisos, con mi autorización.
Diamantis, uno de los Huscarls, miró a Dorn.
'¿Mi señor?'
Toma su propuesta, séllala con mi vínculo. Consígales todas las órdenes de embargo a mi
nombre. Sólo asegúrese de que su propuesta no contenga nada demasiado irrazonable.
'¿Bajo qué criterios, mi señor?' preguntó Diamantis.
—Usa tu discreción —dijo Dorn. Se dio la vuelta y siguió adelante sin decir una palabra más.
Diamantis miró a Sindermann. '¿De qué se trata esto?' preguntó. —Rememoradores, señor —
respondió Sindermann. 'Un nuevo orden. Uno pequeño, te lo aseguro.
'Pensé que ya habíamos superado eso', dijo Diamantis.
—Milord Dorn... —empezó a decir Sindermann.
—Lo escuché —dijo Diamantis. '¿Tienes esta propuesta?'
—Aquí —dijo Sindermann, sacando un pergamino doblado de debajo de su abrigo—.
Dorn pasó por debajo del viejo arco y salió a la pasarela. Era un puente ancho y alto que cruzaba
el profundo abismo entre el Bastión de Bhab y un anexo de torres de tambores más pequeñas al
oeste. El puente estaba iluminado por más velas cubiertas de vidrio. En lo alto, el cielo se
arremolinaba con una oscuridad que parecía una nube de tormenta baja. Podía oír el crujido y el
gemido de los escudos de vacío, el golpe desigual y el estruendo del bombardeo constante y
distante. El horizonte sur estaba iluminado con una luz naranja opaca y palpitante que perfilaba
la inmensa Puerta de los Leones y las torres vecinas.
Muy por debajo del tramo del puente, las calles de acceso y las avenidas estaban atestadas de
gente, ríos de ciudadanos desplazados que desembocaban en el Sanctum Imperialis. Oficiales y
Adeptus Arbites con postes de luz encaminaban cada largo convoy migratorio hacia refugios
temporales: salones, bibliotecas, gimnasios, teatros; cualquier espacio decente que pudiera ser
requisado y reservado. Los desplazados entraban a raudales a través de la Puerta del León y las
otras puertas de entrada del Muro Supremo, expulsados de sus hogares en Magnifican y Anterior,
desesperados por refugiarse en la única zona del superpalacio imperial que todavía se
consideraba segura e intacta. Dorn podía ver gente con pequeños sacos de pertenencias, con
carros de mano, con niños. ¿Cuántos millones habían sido expulsados de la zona portuaria y del
tramo norte de Anterior? ¿Cuántos millones más seguirían?
¿Adónde irían si el enemigo rompiera el Muro Supremo?
A mitad de camino a través del puente, Dorn se dio cuenta de que podía escuchar un timbre
extraño e incesante que sus sentidos mejorados podían detectar por encima del gemido de la
égida, el bombardeo amortiguado y el zumbido bajo de innumerables voces desde muy abajo.
Él se detuvo.
¿Mi señor?' preguntó Cadwalder, su Huscarl restante.
Dorn levantó la mano. Ese sonido... ¿De dónde venía?
las lámparas Las cubiertas de vidrio de las luces del puente temblaban en sus soportes, muy
levemente, de manera invisible, pero podía oír su estremecimiento. Se dio cuenta de que el
puente también estaba vibrando muy, muy levemente, tan poco que un humano estándar no
podría haberlo sentido.
Pero estaba allí, el... ¿Cómo lo había llamado Sindermann? El temblor.
Todo el Palacio temblaba. No por miedo. De los constantes impactos exteriores.
Reanudó la marcha, llegó al arco de herradura del anexo y entró.
La torre del tambor era tan antigua como Bhab, pero un pequeño hermano de su vasto y feo
vecino. Un Guardián Prefecto Custodio estaba de pie en el acceso superior, esperándolo; una
majestuosa estatua dorada con una capa carmesí drapeada, un hacha castellana adornada en
posición vertical.
-Mi señor -dijo-.
'Prefecto Tsutomu', respondió Dorn. '¿Él espera?'
A tu gusto.
El Custodio los condujo adentro. Dorn había solicitado una reunión privada, lejos de la actividad
del bastión. Ninguna de las salas de conferencias habituales de las salas de audiencia. Solo una
pequeña sala de galería en el grueso pico de piedra de la torre del tambor.
Constantine Vador esperaba dentro. El capitán general de la Legio Custodes estaba sentado a la
mesa larga, con el reluciente yelmo apoyado sobre el tablero a la altura de su codo. Decenas de
velas cilíndricas estaban sobre la mesa, sus llamas eran la única luz en la antigua habitación.
—Irregular —observó Valdor cuando entró Dorn.
—Me perdonará eso, estoy seguro —respondió Dorn.
'¿Cuál es el negocio, mi señor?' Preguntó Valdor.
Dorn miró a Tsutomu y Cadwalder, que se habían colocado junto a la puerta.
'Pueden salir', les dijo.
'Tsutomu puede confiar,' dijo Valdor, levantando una ceja.
—Mi Huscarl también puede hacerlo —respondió Dorn rápidamente—. Él dudó. 'Quédense', les
dijo a los dos guerreros, 'pero agradezcan la absoluta confianza de lo que está a punto de
suceder'.
Se sentó frente al maestro de la Legio Custodes. Eran viejos amigos, pero había tensión.
'Entonces, ¿qué está a punto de suceder?' Preguntó Valdor.
Dorn levantó el dedo índice. 'Todavía no', dijo. 'Por ahora, una pequeña charla.'
—No creo que sea necesario señalarte que tenemos muy poco tiempo para tales lujos en estos
días —dijo Valdor.
'Complaceme.'
Valdor se encogió de hombros. ¿Cómo arreglaste las cosas con tu hermano? preguntó, como si el
tema fuera trivial.
¿Jaghatai? Lo suficientemente bien. Quiere ir al puerto.
'Por su puesto que lo hace.'
"Las doctrinas defensivas no son su preferencia", estuvo de acuerdo Dorn.
'No es justo', respondió Valdor. 'El Khagan simplemente se defiende atacando. Su Legión
siempre ha sido enérgicamente móvil. Están irritados. Y el puerto es un objetivo lógico y viable.
Esencial, podrían argumentar algunos.
—Y discutió —respondió Dorn. 'Es seguro decir que nunca lo he visto tan enojado conmigo. O
tal vez enojado con el mundo. O yo y el mundo. Y nunca lo había visto tan cansado.
"Es un día triste para todos nosotros cuando personas como tú y tu hermano están fatigados",
dijo el Primero de los Diez Mil.
—Todo el mundo está cansado, Constantin —dijo Dorn. Se recostó y observó bailar las llamas
de las velas. 'La tasa de deserción en el bastión es salvaje. Oficiales que se enferman, se
derrumban, sufren agotamiento nervioso. Cada pocos días, hay caras nuevas para aprender:
nuevos oficiales, nuevos ayudantes, nuevos generales, interviniendo, llenando turnos.'
'La transferencia de turno es un castigo. ¿Cuánto tiempo llegan a dormir? ¿Tres horas? Luego
está el gran volumen de flujo de datos. No todos tenemos mentes como la tuya, Rogal.
'No ayuda cuando Jaghatai irrumpe y despide a dos buenos seniors sin control.'
¿Por qué delito?
'Estar cansado. Hablando con demasiada franqueza. Ser humano.'
'¿OMS?' preguntó Valdor.
Niborrano.
'¡No!'
'Y otro. Ah...'
—Brohn, mi señor —dijo Cadwalder desde la puerta—.
—Brohn, sí. Encontraré papeles para ellos en otros lugares. No es que no necesitemos buenos
oficiales en general.
—Aún así, Saul Niborran ha estado allí desde el primer día —dijo Valdor—. Él frunció el ceño.
Y probablemente esté agotado. Sucede.'
'¿No es demasiado viejo para la línea activa?' preguntó Valdor. Quiero decir, el tipo es el único
ser humano.
"No creo que los límites de edad tengan más en cuenta esto", dijo Dorn.
Ambos dejaron de hablar. Las llamas de las velas temblaron. Ninguno de los dos era bueno en
conversaciones informales.
Solo Humanos. Las palabras de Valdor flotaron en el humo de las velas. Ninguno de ellos era
humano. Ambos habían sido dotados con lapsos extendidos que se suponía que sobrevivirían a la
guerra para que pudieran aspirar a cosas más allá. Pero la guerra era todo lo que habían
conocido, y ya habían visto a través de demasiadas generaciones mortales. Los humanos habían
nacido, vivido y muerto de viejos varias veces durante su vida, y aún persistía la guerra. Dorn y
Valdor nunca habían hablado de eso, pero ambos temían en privado que, por necesidad, se
habían vuelto demasiado moldeados por el rol único que nunca podrían dejarlo. No podían
hablar con facilidad o ligereza, como los hombres, ni hacer una pausa para considerar los matices
de la cultura. No podían relajarse ni reflexionar. La responsabilidad marcial había apartado todas
las demás preocupaciones de ellos. Incluso la conversación más simple se convirtió en logística y
estrategias. Los humanos vivían y morían como tábanos, pensó Dorn. ¿De dónde sacaron el
tiempo en sus cortos lapsos para ser otra cosa que guerreros cuando yo no puedo encontrarlo en
el mío? Y se suponía que debía encontrarlo. Se suponía que yo era tantas cosas. Soldado era sólo
uno de ellos.
"Nacimos para más", murmuró.
Valdor lo miró. El pretoriano se dio cuenta de que había hablado en voz alta, sin vigilancia.
Estaba a punto de ignorar el comentario, pero el capitán general de los Custodios le sostuvo la
mirada. Valdor simplemente asintió. Sus ojos traicionaron un triste indicio de empatía.
'Lo éramos', dijo. 'Nacido para forjar un futuro.'
—Y disfrútalo —dijo Dorn.
'Disfrútalo, sí. Sé parte de ella, no solo de sus parteras. Cuando fuimos creados, el futuro estaba
lleno.
Y ahora sólo queda la guerra.
Valdor exhaló y luego se echó a reír. Se frotó la franja de pelo corto que le recorría el cuero
cabelludo, por lo demás afeitado.
—Prevaleceremos, Rogal —dijo—. 'Un día, romperás tu espada y colgarás tu escudo, y te
sentarás y reirás, y desde la ventana, verás torres doradas de pie sin miedo ni protección ni
baterías, libres de toda posibilidad de amenaza debido a lo que nosotros Hagan ahora.'
—Crees eso sin dudarlo, ¿verdad, Constantin?
'Tengo que. La alternativa es inaceptable.
'Pero, por la forma en que hablas, ¿entonces no ves eso como tu futuro?' preguntó Dorn.
'Mi deber nunca terminará', respondió Valdor. Los primarcas fueron forjados para construir un
Imperio. Tu tarea, por dura que sea, tiene un final. El mío no. Los Custodios nacieron
simplemente para protegerlo. Es lo que haremos siempre.
Siempre pensaste que los primarcas eran un error, ¿verdad? dijo Dorn.
Valdor lo miró. 'I-'
Tenías dudas.
—Lo que pueda haber sentido apenas importa —respondió Valdor. 'Especialmente ahora.
Permanecemos juntos. Tú y yo, a Su lado, contra esta caída de la noche. Debemos ser aliados, sin
reservas ni recriminaciones, y confío en que lo somos.
Él suspiró. 'Entonces...' dijo, apartándolos rápidamente de la contemplación, 'ustedes estaban
diciendo. ¿Su hermano?'
—Lo dejé hervir a fuego lento —dijo Dorn—. Entonces lo llevé a un lado. Le dije que podía
tener el puerto. Tómalo, con mi bendición. No es como si fuera a ir a la guerra con él por eso.
Simplemente le pedí que llevara su fuerza a través de Colossi, e hizo un pequeño trabajo allí
primero para enfundar la línea, de modo que las fuerzas del puerto pudieran retroceder si fuera
necesario.
'¿El acepto?'
'Sí. Es asalto móvil. La lucha ante Colossi es una guerra en curso por ahora. Los Cicatrices
Blancas se sueltan. Pero él sabía lo que estaba haciendo'
'¿Salvar la cara por él?'
Dorn asintió, 'Jaghatai sabe que no puedo prescindir de uno de mis dos hermanos leales en un
gambito en el puerto, sin importar la ganancia potencial. Pero él había dicho lo que había dicho.
Sabe que Colossi es una tormenta de mierda, y empeora cada hora. Estará encerrado allí. Verá
que es donde más se le necesita.
—¿Y es donde querías ponerlo?
'Es ahí que quería ponerlo. El Khan en Colosos, el Ángel en Gorgona. Pero sentirá, para él, que
estoy accediendo a su deseo de tácticas agresivas. Se salvan las caras y se conserva el honor.
'¿Entonces lo manejaste?'
'Hice. Y eso no me gusta. Dorn suspiró. Es el Khan, por el amor de Throne. El gran Warhawk.
Su doctrina de combate es superlativa. Como señor de la guerra, solo colocaría a Roboute por
encima de él.
Y Roboute no está aquí.
'Él no es.'
Valedor asintió. Estoy de acuerdo con su evaluación. Roboute, el Khan... Realmente solo hay
otro.
—No me halagues, Constantin.
Valdor sonrió. Ni siquiera te estaba incluyendo a ti, Rogal. Eres pretoriano. La lista comienza
contigo. No, quise decir, en el pasado...
'Ah. Sí. A él.'
'Él, de hecho.'
'Bueno, él es la maldita razón por la que estamos haciendo todo esto', dijo Dorn. El pauso. 'No,
no me gusta tener que manejar a Jaghatai. Pero es necesario. Es voluntariamente independiente.
El Ángel, bueno, solo pido, y lo hace. Es un tipo diferente de lealtad. Y tú-'
'¿A mí?' preguntó valdor
Te quiero en Colosos.
Valdor frunció el ceño. 'Mi único deber es Su protección,' dijo simplemente. Los Custodios se
retiran al Sanctum. Eso-'
"Necesito tu poder en el campo de la guerra", dijo Dorn. Debemos ser aliados, y confío en que lo
somos.
—Supongo —dijo Valdor, con desgana— que puedo liberar una fuerza de Custodios en el
campo, siempre que el grueso principal permanezca en el Sanctum de guardia. ¿Colosos, dices?
'Sí.'
—¿Para vigilar a tu hermano?
'No, para luchar contra los bastardos.'
—¿Y vigilarlo?
'Sí.'
Valdor sonrió levemente.
"Me alegro del choque, para ser justos", admitió Dorn. Dejar que el Khan se salga un poco con la
suya.
'¿Por qué?'
'Toda esta esfera de batalla soy yo contra el Señor del Hierro. Estrategia, contraestrategia.
Doctrina contra doctrina. Y ambos lo sabemos. Los dos nos estamos leyendo, prediciendo... Y
somos buenos en eso.'
Has estado ensayando durante décadas.
'Nunca pensé que llegaría a una prueba práctica. Solo me preocupa que los dos seamos
demasiado buenos en eso. Truco, bloqueo, truco, bloqueo… Punto muerto. Pero si puedo
introducir un factor más aleatorio, uno que no haya creado específicamente...
—¿Como el Gran Khan, suelto? preguntó el señor de la Legio Custodes.
Dorn asintió. "Podría introducir un pequeño elemento sin guión", dijo.
Es lo que nos hizo Perturabo en el puerto del León. Dejó que Kroeger corriera y nos costó. Quizá
pueda hacer lo mismo, a mayor escala, con Jaghatai. Tal vez, con el tiempo, eso sea suficiente
para romper las expectativas del querido Perturabo y sesgar sus decisiones.
'Entonces,' dijo Valdor, '¿su plan de guerra complejo y absolutamente completo ahora incluye lo
impenable?'
Es un momento extraño, Constantin.
Todas las llamas de las velas parpadearon de repente. Salió una pareja levantando gotas de humo
azul. La puerta exterior se había abierto y cerrado sin que el Custodio o el Huscarl reaccionaran.
Lo hicieron ahora, con retraso. Una extraña presión tranquilizadora había atravesado la
habitación. Había una media sombra cerca de la mesa al lado de Dorn, como si una mancha de
aire hubiera sido manchada con grasa.
Tsutomu y Gadwalder se dieron cuenta de lo que era y bajaron sus armas.
Dorn tuvo que concentrarse por un segundo. Incluso justo en frente de él, se movió tan
fácilmente, como una imagen periférica.
Jenetia Krole, Maestra de la Hermandad Silenciosa, lo saludó.
—Me alegro de que pudieras unirte a mí, señora —dijo Dorn.
Ella firmó una respuesta, su pálido rostro impasible.
—Sí, en cualquier lugar —respondió Dorn, leyendo la marca de pensamiento de sus manos.
Krole tomó asiento en el otro extremo de la mesa. Asintió hacia Valdor. La nada adormecedora y
sin sabor de su nulidad psíquica impregnaba la habitación como un ataque de ausencia. Sintieron
lo malo de eso en el aire.
—Le pedí a la señora Krole que asistiera por la misma razón por la que solicité este lugar sin
mencionar —dijo Dorn—. Para garantizar la privacidad de nuestra conversación.
'¿Así que ahora podemos prescindir de una pequeña charla y comenzar?' preguntó Valdor.
Se abrió una puerta interior. Malcador el sigilita, con túnica y capucha, salió de una antesala.
Tomó su lugar en el otro extremo de la mesa.
"Ahora podemos", dijo Dorn.
TRES

krolé
Susurralo Punto de reunión

Soy consciente de que estoy presente simplemente como un manto. Soy un instrumento,
colocado al final de la mesa, para que los demás hablen con despreocupación. No soy nada, y mi
nada me da un gran valor.
Apenas me ven. Intentan. Incluso con sus sentidos inmortales, luchan. soy una mancha. Una
mancha. Un trozo de luz manchada en el que de vez en cuando aparece la imagen de una mujer,
si te esfuerzas por mirar. No lo hacen, a menos que se dirijan a mí. Soy difícil de mirar. Aún más
difícil de soportar. Soy un dolor en sus articulaciones, un apretón en sus mandíbulas, el sabor de
la bilis en sus gargantas.
Veo todo.
yo no participo No estoy aquí para hablar. Solo estoy aquí para estar. Así que observo, porque no
hay nada más que hacer. Veo parpadear las llamas de las velas. Nunca la misma forma dos veces,
como los copos de nieve. Las volutas de humo que se elevaban de las mechas que simplemente
se apagaron cuando entré. Las espirales de la madera en la mesa, líneas apretadas que marcaban
años pasados. Los muros de piedra de la antigua galería. Desigual. Cubiertos una vez con tallas
en bajorrelieve, los emblemas se desgastaron durante mucho tiempo hasta convertirse en formas
tenues por el proceso del tacto que pasa y el tiempo que pasa más rápido. Esta fue una capilla
una vez. Así lo leí, en un libro. Un lugar santo, cuando todavía se permitía que las cosas fueran
santas. Me pregunto por qué se oró aquí. ¿Salud? ¿Victoria? ¿Larga vida? buenas cosechas? ¿De
qué eran las imágenes? Esa forma allí. ¿Era eso un dios? ¿Un oso? ¿Un ciervo? ¿Un altar? Es
difícil de saber. Entiendo algunas formas, pero entonces uno puede entender las nubes y leer
dragones, dioses y semidioses en el cielo. La mente hace eso. Llena los espacios en blanco y
proporciona una apariencia de significado donde falta significado. Es imposible decir qué había
realmente en estas paredes. Los mitos han sido borrados.
Sin embargo, todavía existen dioses, semidioses y héroes. Me siento, mirándolos mientras
conversan. Me pregunto quién escribirá sus mitos, y si perdurarán, o serán borrados por el
tiempo y la memoria infiel del hombre.
Serían buenos mitos. Espero que tengan la oportunidad. Rogal, lo admiro. El esta hablando. Él es
el centro de toda nuestra confianza. Todo cuelga de él, como la armadura más pesada jamás
construida, una placa forjada a partir de la materia hiperdensa de una estrella de neutrones. Su
armadura es sorprendentemente simple. Grandioso, sí, como corresponde a un hijo de primarca,
más ornamentado que el traje que lleva su hombre en la puerta. Pero utilitario. Funcional. Está
ahí para protegerlo, no para impresionar a los demás. Su porte hace eso. La línea alta de su
pómulo, el blanco puro de su cabello, el tono de su voz, como el oleaje silencioso de un océano.
Él habla. No presto mucha atención. No estoy aquí por mi opinión. Me pregunto si incluso
espera que escuche, o asume que mi vacío es tan interno como externo. Habla de líneas de
defensa y estrategias de intersección. No estoy seguro de cómo mantiene el exceso de detalles
tan fácilmente al frente de su mente. Esta es la batalla más compleja jamás librada. Se sabe cada
línea de memoria, como un poema favorito. Reviso su plan diariamente y entiendo quizás un
tercio de él. No pude hacerlo, y he notado habilidad en esa disciplina. Él nació para hacer esto, y
ningún otro podría hacerlo.
Constantin escucha, hace comentarios. Lo sigue tan bien como yo, lo cual está muy bien, pero no
lo suficiente. Lo he conocido por más tiempo.
Él fue el primero que me llevó a arrodillarme ante el Trono y me trajo a esta vida. Él fue quien
encontró un propósito para llenar a la chica por lo demás hueca. Mi vida ha sido desagradable,
pero más desagradable hubiera sido si él no me hubiera sacado de Albia. Lo lamentaré cuando
muera.
Y lo hará. Él es un Custodio. Ese es un deber muy específico. Un guerrero de las Legiones
Astartes puede morir en batalla, como negativo
consecuencia de la batalla, pero un Custodio vive para dar su vida. Como Tsutomu Pearlfisher
Adriat Malpath Pryope Uranus Prospero Calastar allí, en la puerta. Yo también lo conozco bien;
Conozco a todos los Custodios, lo suficientemente bien como para conocer la totalidad de los
títulos-nombres grabados dentro de su armadura de auramita, incluso el mil novecientos treinta y
dos de Constantin. No son guerreros, son protectores. Viven para morir, para colocarse frente al
Trono y sufrir cualquier golpe mortal. Los Marines Espaciales se comprometen a luchar hasta la
muerte. Yo también y todas mis hermanas parias. Pero los Custodios se comprometen a luchar
por la vida. No es semántica. Significa que sus muertes son inevitables y no simplemente
posibles.
La armadura de Constantino es magnífica. Un oro más fino que el oro, más ornamentado que el
de los pretorianos, pues es ceremonial antes que otra cosa. Rogal derribó todo el esplendor del
Palacio cuando lo fortificó. Creo que habría hecho que los Custodios se quitaran la ropa y usaran
ceramita bruta también. La ornamentación no tiene ningún propósito en la mente de Rogal. Pero
creo que se puede perdonar la ostentación si un semidiós ofrece su vida para proteger la tuya,
entonces deberías acuchillarlo en oro para honrar ese sacrificio.
El Sigillite escucha en silencio. Es la segunda persona más vieja que he conocido. En esta
habitación, parece cada uno de sus seis mil quinientos años, una cosa pequeña al lado de los dos
semidioses. Lo hago sentir incómodo. Mi presencia niega su mente de semidiós tan fácilmente
como podría apagar las llamas de las velas frente a mí. Está despojado de su glamour, la máscara
psíquica de la salud, la sabiduría y el propósito, según me han dicho, se manifiesta a los pocos
que conoce en persona. En esta habitación, es una cosa frágil, huesos de ave reunidos en una
envoltura apretada de piel fina, encorvado dentro de una túnica desgastada. Su bastón de águila,
su bastón de mando, se apoya contra la mesa como si fuera demasiado pesado para sostenerlo.
Que él se muestre así, que se deje ver como realmente es, marca lo significativo que es este
encuentro. El Regente de toda Terra ha venido desnudo entre nosotros, dejando caer su máscara
pública.
Pero no sé por qué. Rogal está hablando, pero aún así se trata de detalles logísticos. Dice que el
sitio, a esta hora, se compone de cuatro mil diecisiete batallas entrelazadas. Su definición de
batalla, dice, es cualquier enfrentamiento con más de treinta mil soldados de cada lado. Hemos
conquistado mundos con menos. La escala es mítica. Pero eso lo sabemos.
Él dice que la esfera de batalla está alimentada por dos consideraciones. Primero, su contienda
estratégica con Perturabo. Lo describe como un juego, pero de una complejidad infinita, un juego
con tantas reglas que tendrían que codificarse en espirales de ADN. El ganador, Rogal o
Perturabo, será el que identifique algún alelo faltante en alguna parte, algún rastro de mutación
fenotípica, algún pequeño resquicio que el otro no haya visto. Así será como se decida esto.
Como un juego, con Terra como tablero.
La segunda consideración es la logística. Ese puede ser el decisivo más fatal. Simplemente
tenemos lo que tenemos: tres primarcas, tres Legiones, el Army Excertus, los Custodios, mis
Hermanas, los motores. Salvo la llegada de otros, como Roboute o Leman o Lion, estamos
obligados a jugar este juego con lo que ya está en el Palacio. Y ese es un recurso vasto, pero
finito. Oramos para que vengan, por supuesto. El León, el Lobo, el Maestro de Ultramar. Si los
frisos de las paredes de esta cámara fueran tallados hoy, esa sería la oración que mostraría esta
capilla.
Pero pueden llegar demasiado tarde. Es posible que no vengan en absoluto. Sus muertes pueden
ser ya mitos que no hemos leído. Y Perturabo, Perturabo y el perro hereje que sacude su cadena
de estrangulamiento, no tienen límites, no hay límite sobre cómo pueden ser reabastecidos o
reforzados. Seis, siete, tal vez ocho primarcas y sus huestes, las masas guerreras de Traidor-
Mars, ejércitos incalculables. Y luego, ¿qué más? ¿Qué mareas de guerra sin freno podrían fluir
aquí desde los mundos xenos con los que la Gran Lupercal ha hecho pactos? ¿Qué ríos de
inmundicia Neverborn podrían romper los diques del immaterium e inundar la Zona Himalazia?
El punto de Rogal, y lo dice con firmeza, es que el desgaste es la amenaza más grave.
Discutimos esto con lo que sea que tengamos dentro de los muros.
Ellos no. Nos debilitamos cada día. Se hacen más fuertes.
Me pregunto si esto es todo. La razón de nuestra privacidad. La cosa demasiado espantosa para
admitirla en el bastión, demasiado crucificante para que el personal la escuchara. No puede ser.
Todos lo sabemos. Habría que ser tonto para no hacerlo. El personal general ve el flujo de datos
todos los días. Es posible que, como yo, no lo entiendan completamente, como lo hace Rogal,
pero captan la esencia. Nos superan en número, y las probabilidades a nuestro favor disminuyen
hora a hora.
No, esta no puede ser la revelación que Rogal teme hacer en otro lado. ¿Para esto, habla en
privado, excluyendo incluso a sus superiores?
¿Por esto Malcador sufre la indignidad de dejarse ver desenmascarado? ¿Para esto, estoy
convocado para bloquear el mundo?
Estoy extrañamente decepcionado. Razoné que Rogal simplemente estaba demasiado
preocupado por la moral general para articular nuestra difícil situación frente a los demás.
Mi mirada vuelve a las velas. Observo sus reflejos danzantes de luz sobre la placa de oro de
Constantin. Huelo el sebo, el humo muerto, el aceite en la madera de la mesa, el polvo alojado en
las hendiduras de las vigas. Huelo el dulce perfume de los bálsamos que untan la piel de
Tsutomu; el olor corporal limpio y sin fragancia del Imperial Fist Cadwalder, sin sudor, como un
perro cálido y seco. Pienso en mi deber, y
me pregunto cómo terminará. He estado seis horas en las paredes hoy, diez ayer, ocho el día
anterior. Todavía hay manchas de sangre en mis guanteletes. Mis dedos huelen a resina. Mi
espada nunca ha sido limpiada con tanta frecuencia. Su sangre es tan negra. El viento en las
murallas huele a cáncer ya rococemento en descomposición.
Nunca me he sentido tan cansada.
Soy mayor de lo que quisiera admitir, y mayor de lo que parezco, si alguien pudiera verme. No
tengo nada para demostrar. A mis honores de batalla no les falta nada, incluso junto a los
registros de estos semidioses. Las Guerras de Sucesión, Escarcha Roja, el aprovechamiento de
Albia, el Pacífico, Última Unidad, Cumplimiento 9-13, Pentacanaes, Puerta Lúgubre, Skagan,
Itria, las Guerras de las Brujas, Asmodox, Calastar en la Telaraña. Mi formación de
destacamentos de protectorado permitió que la Hueste de la Censura incendiara a Próspero.
Nada que probar. Pienso en esos tiempos. Mi registro es mi identidad, porque me falta una
visible. ¿Soy un mito también? Seguramente nadie escribirá el mío si yo lo soy. No tengo a nadie
a quien decirle quién escuchará. Mi proloquor está muerto. Yo mismo la enterré. No he tomado
otro. Mis manos lisiadas hablarán por mí.
Me pregunto si, cuando llegue mi fin, registraré alguna satisfacción. Cualquier cumplimiento
habré cumplido con mi deber, y nunca he retrocedido ante eso. Pero el deber es frío. Es
funcional, como el plato de Rogal. Cumple su propósito. Nunca ha llenado el vacío en mí. Nací
hueco. Observo las llamas de las velas. Creo que, tal vez por primera vez en una vida que la
alquimia ha hecho girar de forma poco natural, creo que podría apreciar una cierta sensación de
realización. Solo algo, en lo que sean mis últimos segundos, que es más que un mero deber. La
idea de que he hecho algo que nadie más pudo.
Las llamas de las velas revolotean. Rogal ha hecho un gesto de énfasis. Está hablando del Muro
de la Eternidad. No, no la pared. El puerto que lleva su nombre. Me he desviado y perdido la
pista. Me doy cuenta de que ahora está diciendo, por fin, lo que sólo podía decir aquí.
 Jenetia Krole, Vigilia-Comandante de la Hermandad Silenciosa.

Escucho. Está volviendo a enfatizar nuestras deficiencias logísticas. Está reiterando nuestras
probabilidades decrecientes. Menciona nuevamente las cuatro mil diecisiete batallas entrelazadas
que se están librando actualmente.
Él dice que, de esos, en los próximos días, habrá cuatro puntos de crisis Gorgon Bar, Colossi
Gate, Eternity Wall Port y un cuarto.
¿Cuál es el cuarto? Pregunto. Mis manos preguntan. Los semidioses no notan mi marca de
pensamiento. Constantin y el sigilita están viendo hablar a Rogal.
Dice que solo aguantaremos tres. Ahí está. La verdad indecible que debe ser borrada. No
podemos retenerlos a todos. Solo podemos aguantar tres. Estamos al borde.
Constantin no lo aceptará. Interrumpe a Rogal y comienza a especular sobre la contingencia. Un
esfuerzo de redespliegue para cubrir los cuatro. Un cambio de doctrina. Cuando Rogal responde
a cada sugerencia con datos fríos, Constantin pregunta si es hora. Es hora de traer a Phalanx . Es
hora de llevárselo. La última opción. Déjelo claro. Abandona Terra y lleva al Emperador a un
lugar seguro.
Rogal mira la sigillita. Espera a que el sigilita hable. Es una decisión que solo el Regente puede
tomar.
No sé si va a hablar en absoluto. No lo ha hecho hasta ahora. Antes de que pueda, golpeo mis
nudillos en la mesa.
Las llamas de las velas tiemblan. Salen unos cuantos más. Los tres me miran desde la mesa, sus
ojos se esfuerzan mientras hacen un esfuerzo por resolverme.
¿Cuál es el cuarto? mis manos preguntan.
Y Rogal dice: 'Saturnino'.

***
'Hay una debilidad,' dijo Dorn, mirando de nuevo a Valdor y Malcador. 'Infinitamente pequeño
pero muy creíble. En la línea de la muralla, cerca de la Puerta Saturnina. No se había detectado
ni tenido en cuenta antes.
—No han atacado nada tan al suroeste —dijo Valdor.
"Pero pueden, y lo harán", respondió Dorn. 'Me gustaría.'
'¿Por qué se perdió esto?' preguntó Valdor. 'Cómo-'
—Parece que nada —dijo Dorn. Lo atrapé por casualidad, completamente por casualidad, hace
unos días. Algo que alguien me dijo de improviso. Un temblor.
'¿Qué significa eso?'
—No importa —dijo Dorn—. Lo he estado analizando desde entonces. Está probado. Cierto.'
'Pero si no lo notaste hasta ahora, ¿por qué lo haría él?' Preguntó Valdor.
'Porque él es Perturabo, y uno de nosotros iba a resbalar tarde o temprano. El error decisivo. No
puedo arriesgarme a suponer que no lo ha hecho.
'Un ataque a Saturnine, si funciona-' comenzó Tsutomu.
—¡Estación, custodio! espetó Valdor.
—Déjalo hablar si quiere, Constantin —dijo Dorn. 'Él está aquí. Él escuchó.' Miró a Tsutomu.
'Seguir.'
—Si funcionara —dijo el Prefecto Custodio—, te llegaría al corazón.
Estaría en el Palace Sanctum. El núcleo palatino.
—Golpe de decapitación —dijo Malcador, hablando por primera vez—. Su voz era como un
silbido seco, como un crujido de cuerda estirada con peso.
—Golpe de decapitación —dijo Dorn, asintiendo—. Muy rápido y muy seguro. —Entonces
fortificaremos... —empezó Valdor.
-Por supuesto -dijo Dorn-. 'Por supuesto. Pero este es mi punto. Estamos estirados demasiado
delgados. Los puntos de crisis, Constantin. Perturabo conduce en Gorgon Bar. Si nos rompe allí,
toma la línea central de generadores de égida y abre el Sanctum. En el mejor de los casos, una
vez que eso suceda, dos semanas.
'Tienes a Sanguinius en Gorgona.'
—Y más además —dijo Dorn—. Así que confío en que podamos mantenerlo. El Señor del
Hierro también concentra sus esfuerzos en los Colosos. Un avance allí lo llevaría directamente a
la Puerta del León. La puerta misma del Palacio Interior, en el mejor de los casos allí, un mes.
Anticipamos que eventualmente llegarían allí si las cosas continúan como están, pero si Colossi
cae, cortará cinco meses de nuestro tiempo de espera proyectado.
—Pero tu otro hermano está ahí —respondió Valdor con firmeza—. 'Jaghatai, gracias por tu
manejo, y estaré a su lado.'
"Así que, de nuevo, confío en que nuestras fuerzas prevalecerán", dijo Dorn. Luego está el
puerto.
—No puede tomar otro puerto —dijo Malcador. Tiene uno. Eternity Wall Port duplicaría con
creces su capacidad para desembarcar fuerzas terrestres. El resultado sería la devastación.
Dorn asintió. La pérdida de un segundo puerto intensificaría este asedio.
Calculo que la ventaja que le daría un segundo puerto… reduciría cuatro meses nuestro umbral
de espera.
—Y privándonos de una ruta de salida —dijo Valdor—. Si pierdes eso, ya no podremos elegir la
contingencia de la evacuación.
El sigilita se sentó con la cabeza inclinada, una mano huesuda ahuecada en la otra, como si
estuviera rezando. "Él nunca se irá", dijo. 'La pregunta quedó sin respuesta. Puedo decirte que Él
no estará de acuerdo con eso.'
—Tal vez tenga que hacerlo —dijo Valdor—. Su seguridad es mi deber. Es el área en la que
tengo la última palabra. no preguntaré Simplemente lo haré.
—Está librando una guerra propia —gruñó el sigilita—. —Ya lo sabes, Constantino. Si Él deja el
Trono, perderemos más que Terra.
—Cuatro puntos críticos —dijo Dorn—. No podemos permitirnos perder a ninguno de ellos.
Pero debemos decidir cuál es el más asequible.
'¿Sacrificar uno?' preguntó Valdor.
"Renuncia a una pieza para ganar el juego", dijo Dorn. 'Sacrifica una reina para asegurar el jaque
mate. Es despiadado, pero a veces es la única opción. ¿A cuál renunciamos?
Valdor miró fijamente al pretoriano. Mostró los dientes en medio gruñido. —Ya lo has decidido
—dijo—.
'Tengo. Pero estoy preguntando.
—Una pregunta retórica —dijo Valdor.
'Renunciamos al puerto', dijo Dorn. "Es una pérdida masiva, pero es la menos peor de nuestras
opciones".
Hubo un momento de silencio. El aire anulado era sofocante.
—El puerto —susurró Malcador con un frágil asentimiento.
Valdor se recostó. Se aclaró la garganta. La rabia en sus ojos era algo terrible de ver.
—El puerto —concedió—.
Dorn se volvió y miró hacia abajo de la mesa. '¿Amante?'
La sombra de ella se estremeció, como si se sorprendiera de ser consultada.
El puerto, respondió ella como una marca de pensamiento.
'Entonces, retiramos las fuerzas', dijo Valdor. 'Supongo que es un frente menos para luchar.
Podemos redesplegar fuerzas para...
—No —dijo Dorn—. Ésa es la parte amarga.
¿Hay una parte amarga? preguntó Valdor sarcásticamente.
—Lo siento, Constantin —dijo Dorn. Tenemos que defender el puerto. Haz un espectáculo
decente y convincente.
'¿Un espectáculo?' Valdor sacudió la cabeza con disgusto. Parecía como si quisiera levantarse e
irse.

—Él no puede saber que lo sabemos —dijo Dorn. 'Si soltamos el puerto, Perturabo sabrá que
sabemos sobre Saturnine.'
'¿Así que lo que?' preguntó Valdor con puro desdén.
—Para emprender Saturnine con éxito —dijo Dorn lentamente—, enviará una fuerza de élite. Es
un ataque de decapitación. Utilizará lo mejor.
Dejó que ese pensamiento colgara.
'¿Y si los estás esperando, tomas un cuero cabelludo significativo?' dijo Valdor en voz baja.
'Varios, tal vez.' Dorn observó el rostro de Valdor en busca de una reacción.
¿Supongo que tiene la intención de ejecutar esa línea?
—Yo sí —dijo Dorn. 'Si Perturabo lo hace a ciegas, pensando que ignoramos la debilidad,
podemos tener la oportunidad de lograr algo significativo. No solo proteger el Palacio. Eso es
primordial. Pero podemos lograr una victoria de verdadera importancia. Da un golpe que ponga
un... un saturnino en su estrategia.
'¿Permitiéndonos ganar esto?' preguntó el capitán general.
"Podría llevarnos mucho más cerca de una victoria", dijo Dorn.
¿A quién enviaría? preguntó Malcador, su voz tan pequeña como el susurro de un seto, '¿en tu
opinión?'
"Es un golpe de punta de lanza", respondió Dorn. '¿A quién enviarías? ¿Quién fue siempre el
maestro de ese tipo de guerra?
Valdor respiró pesadamente. '¡Oh, Tierra!' él dijo. '¿Es esa la razón de? ¿Es por eso que no lo
hemos visto todavía?
—Lo conoces —dijo Dorn. Quiere esa gloria. En persona. Quiere ser el que derrame sangre
sobre el Trono.
'Estaríamos condenando a muerte a cada alma que se encuentra en el puerto', dijo Malcador. 'Sin
duda. Los enviaríamos allí sabiendo. Y no podíamos decirles. No pueden saberlo o esta artimaña
tuya se desmorona.
—Tienes razón —dijo Dorn. 'No es como alguna vez pensé que dirigiría una guerra. Es una
carga que tendríamos que soportar. Una culpa imperdonable.
Se quedó sin palabras y se pasó la palma de la mano por la boca, como si tratara de reprimir las
palabras que desearía no haber pronunciado nunca. Se quedó mirando a la nada. El rostro de
Valdor estaba inexpresivo, como una máscara mortuoria. Echó un vistazo a la sigillita.
Malcador se inclinó hacia adelante y extendió una mano como una ramita nudosa sobre la mesa,
extendiendo los dedos hacia Dorn.
—Todo guerrero leal ha jurado dar su vida —le dijo Malcador al pretoriano en voz baja—. El
peso de sus palabras tensó aún más la vieja cuerda de su voz. 'Por Terra, por el Emperador. Por
eso se comprometen y mueren. Rogal, eso es todo lo que necesitan saber. Es todo lo que ya
saben.
"Todavía se siente pesado", dijo Dorn. 'Voy a tener que ordenar a los hombres, a sus destinos,
sabiendo...'
Un golpe seco lo interrumpió. Miró hacia abajo de la mesa. Krole había vuelto a golpear la
madera con sus nudillos blindados para llamar su atención.
'Señora, ¿qué?'
Sus manos se movieron.
—Sí —dijo Dorn—. Allí habrá demonios.

***
El día diecinueve del quinto mes, el borde noreste del Palacio Imperial comenzó a desvanecerse.
Magnifican, la mitad oriental y mayor de la megaestructura del Palacio, una inmensa
superciudad por derecho propio, había sido violada previamente por fuerzas traidoras que
asaltaron el este desde la cabeza de puente Anterior y por huestes de chusmas que pululaban
desde el sureste. Nadie, ni siquiera los mayores en la estación de Bhab, lo admitieron
abiertamente, pero Magnifican ya se consideraba perdido. No era vi. Los pies ya no podían ser
protegidos de ataques externos, ni retenidos. El vasto territorio de su distrito en expansión, que
comprende casi dos tercios del área del Palacio, ahora actuaba como un balneario, se había
convertido en un enorme campo de batalla urbano donde las fuerzas leales, retrocediendo,
lucharon acciones de demora y negación para contener a los invasores. , frenar su inexorable
avance para unirse a los principales enfrentamientos en la Barbacana Anterior y enfrentarse a las
orgullosas puertas del Sanctum Imperialis.
El diecinueve, la naturaleza de ese colapso cambió. Primero llegaron las detonaciones y luego las
tormentas de fuego.
El primer impacto de proyectil consumió un tramo de calle de casi un kilómetro cuadrado. Los
grandes edificios en el epicentro fueron simplemente atomizados. Luego, una onda expansiva de
llamas agitadas y conmoción cerebral arrasó más, bloque tras bloque, triturando piedra civil,
granito y acero, desintegrando edificios como pétalos en una tempestad. Ese misil fue solo el
primero. Su inmensa nube de fuego, hirviendo con mil millones de chispas que parecían colgar y
demorarse en el aire, aún se estaba desplegando cuando cayó el resto del proyectil, y el siguiente,
cada uno superpuesto, propagándose explosiones desde el primer punto espigado. La nube de
fuego floreció junto a su nube y las calles orgullosas desaparecieron, reducidas a polvo o
fragmentos de piedra zumbantes. Cargas incendiarias de napthek pegajoso y piroseno en aerosol
salieron disparadas hacia el exterior y engulleron los bloques vecinos, donde los edificios habían
sobrevivido a los impactos iniciales. Sus ventanas perforadas como ojos arrancados, se
encendieron y fueron envueltos, barrios y distritos enteros barridos por mares de fuego de treinta
pisos de altura. Un dosel de humo negro cubrió cuarenta kilómetros cuadrados. Las cenizas y los
desechos petroquímicos cayeron veinte más allá de eso. La ráfaga de viento llevó el hollín aún
más lejos.
Tres de los jefes rompedores de asedio del Señor del Hierro, señores de la guerra de Stor-
Bezashk instruidos en el arte de abrir brechas por el propio Perturabo, habían derribado los
muros de Boenition ese mismo día, una calamidad que pasó casi desapercibida debido a la
intensa lucha en el Alcance central y anterior. Cientos de miles de invasores pululaban entre los
escombros destrozados. Las cuadrillas de trabajadores y las máquinas marcianas comenzaron a
despejar los caminos, y los ejércitos de esclavos arrastraron el primero de los enormes petra-ries
y bombardeos masivos. Estas eran las monstruosas máquinas de asedio que se habían empleado
para romper el muro y derrumbar los vacíos, pero su trabajo no había terminado.
A media tarde, una división de tiempo completamente arbitraria, ya que el cielo estaba tan negro
como la noche a cada hora, los grandes motores se reposicionaron dentro de la línea de la pared y
comenzaron a funcionar. Gastraphetes, balistas gravitas y manuballistas azotados como ballestas
ciclópeas, lanzando colosales flechas de ceramita o bloques derribadores de muros; los motores
de torsión y los onagros de gravitón dispararon cargas útiles de baja trayectoria; trebuchets de
contrapeso, mangoneles aceleradores y manjaniqs lanzaban misiles de alta trayectoria. Algunos
arrojaron cargas inertes y de alta densidad de ouslita o tungsteno que sucios equipos abhumanos
tuvieron que luchar contra la malla de la eslinga. Estos provocaron daños catastróficos por pura
fuerza cinética. Muchas de las cargas útiles eran losas de mampostería rota del muro caído o de
las ruinas del distrito de Boenition. Los traidores estaban reciclando la ciudad, lanzando pedazos
destrozados del Palacio contra ella para romperla aún más. Otros motores arrojaron proyectiles
químicos o altamente explosivos como minas de piroseno o bidones de gas/fyceline
entremezclados que explotaron, esparciendo fuegos codiciosos que no pudieron apagarse.
Al caer la noche, que pasó invisible porque ya era noche perpetua y lo había sido durante
semanas, las unidades petrarias alineadas dentro de la línea rota de Boenition habían reducido el
borde nororiental de Magnifican a escombros pulverizados y tormentas de fuego del tamaño de
ciudades.
No estaban conquistando. Estaban arrasando.
Cada impacto, y eran incesantes, sacudía la tierra, incluso a muchos kilómetros de distancia.
Fragmentos de vidrio y plex llovieron de ventanas sopladas a presión en calles vírgenes. El hollín
nadaba como la niebla. Los techos se estremecieron, se partieron y cayeron en avalanchas.
Grietas terminales alquilan edificios desde los cimientos hasta los aleros.
'Sigue moviéndote', instruyó Camba Díaz.
Las calles que pisaban estaban en gran parte vacías, un interior extrañamente tranquilo, como el
ojo de una tormenta monstruosa. Al oeste de ellos, el inmenso rugido de las zonas de guerra
Anteriores. Al este, el pandemónium volcánico del arrasamiento.
La gente había huido, tanto combatientes como ciudadanos. Willem Kordy (33º Pan-Pac Lift
Mobile) supuso que habían huido hacia el oeste, con la esperanza de encontrar algún tipo de
santuario en el Sanctum Palatine. Los edificios estaban vacíos, los vehículos abandonados. El
cielo era un smog amarillo ácido, y la ceniza blanca caía como nieve, cubriendo todas las
superficies.
El corpulento Marine Espacial los condujo hacia adelante, sin decir mucho. Sus instrucciones
fueron simplemente: 'Manténganse agrupados. Dispara sólo a mis órdenes. Retenga las
formaciones en todo momento, pase lo que pase. Se estaban moviendo hacia el norte, esa fue la
suposición de Willem. De vez en cuando, se cruzaron en el camino de batallas recientes:
edificios perforados con agujeros de proyectiles o completamente derrumbados; cuerpos;
camadas de casquillos duros y redondos, que brillaban como latón sobre la nieve de ceniza. Un
puente destruido, a excepción de su vano central, todavía suspendido milagrosamente. El
desfiladero de un profundo cañón subterráneo repleto de escombros como una mina derrumbada.
Mensajes en paredes o puertas, esfuerzos desesperados por informar a familias y vecinos adónde
habían ido los ocupantes. En Cesium Rise, cuatro tanques imperiales, aplastados como si algo
enorme los hubiera aplastado bajo sus pies, y un quinto, quemado e incrustado en la pared de una
fábrica, seis pisos más arriba, con las vías rotas colgando como intestinos.
En Traxis Arch, encontraron otra banda de rezagados de la 14ª Línea, cuarenta soldados
cubiertos de ceniza liderados por otros dos Puños Imperiales. Los Puños Imperiales saludaron a
Díaz con respeto y, a partir de eso, Willem decidió que Camba Díaz era más que un simple
guerrero de escuadrón. Los escuchó llamarlo señor.
—Willem Kordy (Móvil Ascensor Trigésimo Tercero Pan-Pac) —dijo Willem—. '¿De dónde
eres?'
—Lex Thornal (Setenta y siete Europa Max) —respondió uno de los hombres. Estábamos en la
línea catorce en Manes Place, pero llegaron las locomotoras.
'¡Ruido allí!' Díaz llamó. 'Sigue moviendote.'

***
Las plantas hidrogalvánicas de Marinus Spire habían sido paralizadas por algo. Las cisternas de
los embalses se habían reventado y trillones de toneladas de agua corrían por las calles y plazas,
a gran velocidad y con un metro y medio de profundidad. El agua estaba turgente, espumosa y
gris. Llevaba escombros y cuerpos con él, un montón de cadáveres hinchados, algunos jirones de
armadura. Los soldados vadearon y treparon por islas de escombros y pedregal. Había un gran
terraplén de rococemento corriendo a su derecha, pero Díaz se negó a dejar que lo usaran como
camino ya que, en sus palabras, 'los trajo contra el cielo como objetivos'. Avanzaron,
congelando, apartando cuerpos de su camino con las culatas de sus armas. Manchas de aceite
brillaban iridiscentes en la superficie llena de espuma del flujo. La ceniza cayó como nieve
blanda. Al este, más allá del terraplén de rococemento, el cielo estaba inundado con la luz ámbar
retorcida de las tormentas de fuego. Podían sentir el calor, pero el agua estaba helada y la nieve
de ceniza caía sin derretirse. Jen Koder (22º Kantium Hort), que aún no había podido quitarse el
casco abrochado, se sentó en la cima de una de las islas de escombros y se negó a continuar.
Willem sabía que no podía sobrevivir a su herida.
"Tenemos que dejarla", dijo Díaz.
Willem no sabía qué decir.
"Puedo evitar que sufra más", dijo Díaz.
"No, señor", dijo Joseph Baako el lunes (18º Regimiento, Ejército de Resistencia de Nordafrik).
'Lo haré.'
—Ningún ruido —dijo Díaz después de un momento de consideración. 'Una cuchilla.'
Willem vio a Joseph chapotear en su camino de regreso al montículo de escombros. El resto del
grupo ya se estaba moviendo. El infierno en el baile rápido, reflejos anaranjados a través de las
aguas de la inundación.
José la alcanzó. Ella estaba ciega. Ella sacudió la cabeza ante el sonido de él.
'¿Quién está ahí?'
'Joseph Baako Lunes (Decimoctavo Regimiento, Ejército de Resistencia de Nordafrik).'
'Déjame', dijo ella.
"No quiero que sufras", dijo.
'¿Tiro de misericordia?' ella preguntó.
No está permitido. Lo lamento.'
"No quiero un cuchillo", dijo. No hay piedad en eso. ¿O ibas a estrangularme, Joseph Baako el
lunes (Dieciocho Regimiento, Ejército de Resistencia de Nordafrik)?
'Sinceramente, no sé lo que iba a hacer', respondió.
La más extraña sonrisa cruzó su rostro cubierto de sangre. 'Es usted muy amable,'
ella dijo. Esto no puede empeorar para mí, pero no quiero que sea peor para ti. Sigue tu camino.'
Ella le permitió lo que estaba agarrando en su mano.
"Quiero que sea rápido", dijo. 'No ha sido rápido hasta ahora. sigue tu camino Contaré hasta cien.
No pudo despedirse de ella. Parecía inútil. Chapoteó y retrocedió para unirse a los demás. Unos
minutos más tarde, mientras trepaban por una pendiente empinada de escombros, escucharon el
golpe seco de la granada detrás de ellos. El sonido golpeó las paredes cercanas y rebotó a lo
largo del pozo húmedo de la calle.
Díaz miró a Joseph.
'Eso fue estúpido', dijo.
—Soy humano, señor —respondió Joseph.
Díaz lo miró fijamente. Era imposible saber qué expresión había detrás de su deslumbrante visor,
pero Joseph supuso que era una mirada que decía 'eso es lo mismo'.
Fue estúpido . Menos de dos calles después, atraídos por el sonido, los saqueadores los
encontraron. Una unidad del Ejército Traidor en harapos y pieles, con calaveras pintadas de
guerra en sus rostros. Abrieron fuego desde la cubierta a lo largo de una columnata elevada. El
agua residual empezó a salpicar y salpicar cuando los rayos láser y los proyectiles duros se
clavaron en ella. Dos soldados fueron derribados, cayendo en chapoteos torpes, luego un tercero
cuando trató de correr. Díaz dio la orden de disparar. Sin más cobertura que el agua de la
inundación y unos pocos atolones de escombros, los rezagados comenzaron a devolver el fuego,
sus rifles láser resplandeciendo en apoyo de los bólteres manejados por los tres Puños
Imperiales. La fachada de la columnata se hizo irregular, astillada y chamuscada. Los cuerpos se
retorcían en los arcos, se desplomaban, resbalaban o caían al agua. El fuego enemigo amainó.
José pensó que se habían desanimado, pero se estaban preparando para atacar. Figuras salvajes
saltaron de los arcos, saltando al agua, gritando mientras intentaban correr hacia la marea.
Mantente firme. Tiros selectivos. Fuego —ordenó Díaz.
Congelados y empapados, eliminaron a los traidores mientras avanzaban pesadamente por el
agua para alcanzarlos. Cada disparo mortal interrumpía otro grito de guerra. Joseph no podía
soportar escuchar la frase. Disparó a rostros y bocas para callarlos.
El Emperador debe d-
A su lado, Willem murmuraba: 'No es tu culpa. Esto no es tu culpa.'
Lo fue y no lo fue. El infierno no tenía reglas. Lo que sea que hayas hecho o dejado de hacer,
volvió para morderte.
Algunos de los atracadores traidores eran gigantes abhumanos. Hicieron falta dos o tres tiros
para derribarlos. Entonces surgió un verdadero gigante.
Atravesó la columnata a la carrera, como si lo hubieran atraído los disparos y la muerte. Su salto
en carrera lo llevó a través de un arco y seis o siete metros antes de tocar el agua. Todavía estaba
funcionando, de alguna manera libre de la inundación que estaba ralentizando a los otros
saqueadores. Levantó hojas de spray. Era un marine espacial: un marine espacial traidor. Uno de
los berserkers que habían visto destruir al Capitán Tantane y su grupo en las primeras horas de la
retirada.
Armadura blanca como el hueso con insignias terribles, pieles humanas atadas alrededor, una
capa harapienta de cota de malla chamuscada. Un hacha sierra, gritando.
Mundo después.
Su línea de fuego, irregular al principio, se rompió y comenzó a dispersarse, a pesar de las
instrucciones previas de Camba Díaz. Solo la vista de la cosa los había desarmado, eso y los
horribles aullidos sin palabras que estaba chillando. Se abalanzó sobre ellos como un simio
embistiendo, más rápido de lo que cualquier cosa tenía derecho a estar en el mundo.
Pero Díaz también fue rápido. Dejó de ser la escultura torva y taciturna que se deslizaba con
ellos, mesurada y pesada.
Se movió como un borrón.
Se interpuso entre ellos y el Devorador de Mundos que cargaba. Lo recibió con el escudo
levantado y la espada larga balanceándose de su vaina. El impacto fue como trenes fuera de
control chocando de frente. Agua rociada. Las olas rompían lejos en todas direcciones. Chispas
azules y eléctricas chisporrotearon cuando los dientes del hacha sierra golpearon el escudo que se
elevaba. La colisión tiró a Díaz hacia atrás. Joseph pensó, seguramente deberían estar igualados.
Legionario contra legionario. Fuerza transhumana contra fuerza transhumana.
Pero la bestia de blanco parecía mucho más fuerte. Más grande, también. Su hacha cortante
atrapó el escudo de Díaz y lo hizo girar. La bestia rugió y derribó al Imperial Fist que se
tambaleaba. Ese impacto hizo un espantoso sonido de chasquido. Saltaron chispas y astillas de
ceramita amarilla.
El costado de la cabeza del monstruo explotó. Una de las otras listas imperiales se había
acercado y apuntado con su bólter. El Devorador de Mundos se balanceó, su cabeza parcialmente
removida, sangre, huesos y dientes visibles a través de la ceramita agrietada. Se tambaleó y
arremetió. La punta trasera de su hacha atrapó al Puño Imperial que le había disparado a través
de la placa frontal y lo arrojó de lado al agua. El tercer Imperial Fist apuntaba con su bólter, pero
el hacha se lo arrebató de las manos. El tercer Puño Imperial intentó retroceder tambaleándose
fuera del radio de ataque. El Devorador de Mundos rugió, la sangre chorreando y babeando de su
cabeza devastada, y golpeó con fuerza.
Camba Diaz salió del agua en una ola de rocío y la atravesó con su espada de energía desde atrás.
La abrasadora hoja de la espada larga lo atravesó en el torso. Aún así, se negó a morir. Díaz
mantuvo la hoja en su lugar y sujetó a la bestia con fuerza, evitando que se acercara al tercer
Puño Imperial.
El tercer Puño Imperial sacó una pistola bólter de diseño compacto con bloqueo magnético en la
parte posterior de su cintura. Una pieza de espera. Vació el arma a quemarropa en el pecho y la
cara del monstruo que Díaz había inmovilizado frente a él.
Los disparos rápidos hicieron un gran estallido resonante. El Devorador de Mundos empalado
corcoveó y tembló cuando las rondas explosivas le destrozaron el pecho, los hombros y el
esternón, rompiendo la armadura de placas y destrozándola. Las gotas de sangre volaron seis o
siete metros.
Quedó fláccido, se extrajo y se destrozó de la barriga hacia arriba. Díaz aflojó su agarre y dejó
que la enorme ruina se deslizara hacia el agua burbujeante. Sacó su espada.
El tercer Imperial Fist recargó su pistola, la sujetó de nuevo a su placa y recuperó su arma
principal. El segundo Puño Imperial recuperó sus pies, un enorme corte de metal desnudo a
través de la mejilla y el puente de su visor.
Díaz se volvió hacia los rezagados del Ejército.
'Manténganse en formación cuando yo les diga', dijo.

***
Cruzando amplios patios abiertos que estaban salpicados de escombros, obtuvieron una vista
adecuada de las tormentas de fuego al noreste. Ninguno de ellos había visto antes tanto fuego, un
muro de treinta kilómetros de largo y más alto que una muralla. El calor, incluso a esa distancia,
se sentía insoportable. El distrito de Boenition se había ido. A través de sus visores, vieron a los
sobrevivientes que huían del borde del infierno hacia el páramo lleno de cráteres de Damascus
Park. 'Supervivientes' era la palabra equivocada. Eran figuras cojeantes, ennegrecidas, dejando
una estela de humo, algunas todavía en llamas, incapaces de
arrancan el napthek ardiente de su carne y ropa. Salieron del torrente de llamas como para
escapar, y luego cayeron. El borde del parque estaba lleno de cuerpos humeantes.
Cayeron ceniza blanca y lluvia aceitosa, como una ventisca y una tormenta tropical a la vez. Más
adelante, a través de las corrientes de miasma de humo marrón y amarillo, vieron una enorme
estructura con barbacanas exteriores y líneas defensivas. Willem se preguntó si sería el Bastión
de Angevin, aunque supuso que el rugido constante de las armas de casamatas que venían del
oeste era de Angevin.
No podían ver el verdadero tamaño o forma de la estructura a la que se acercaban. El humo llenó
el aire, todo el cielo, y lo oscureció todo excepto las obras del suelo inferior y las baterías
delanteras del recinto. Cualquiera que fuera el lugar, era de un tamaño estupendo. Prometía
seguridad y cobertura por fin.

Se acercaron a las obras exteriores a lo largo de un camino, una antigua ruta de tránsito, pasando
por viviendas abandonadas o con cicatrices. Los misiles comenzaron a caer detrás de ellos, dos o
tres kilómetros al este, enormes trozos de piedra lanzados por motores petrarios que cayeron
silenciosamente y golpearon con una fuerza estremecedora, cada impacto un estallido
entumecedor de volumen increíble, una explosión sin fuego, una columna de tierra y
escombros. . Por orden de Díaz, comenzaron a doblar el tiempo.
Los defensores exteriores los estaban esperando: el Ejército leal harapiento, los Auxiliares
Solares, la milicia ciudadana. Sus emplazamientos parecían sólidos, algunos bien hechos,
algunos improvisados. Apoye las armas en pozos de tiro excavados, zanjas, revestimientos de
ceramita; agrupaban bucles de alambre de púas clavados con estacas y bloques de púas dispersos
para mutilar armaduras que se aproximaban.
Cruzaron los tablones de hierro de un puente provisional construido sobre un profundo canal
disipador de calor que había sido fortificado como foso defensivo. Tropas armadas salieron a su
encuentro. Algunos de los soldados del grupo rezagado empezaron a llorar de alivio.
Willem vio emerger a un marine espacial de la línea de palidez. Su armadura era blanca, pero
brillaba como una perla. Sus marcas eran rojas. Su cabeza estaba descubierta, el cuero cabelludo
afeitado, con barba. Cicatriz Blanca se acercó a Díaz, saludó y luego abrazó a su hermano.
Hablaron, pero estaban demasiado adelantados para que Willem oyera lo que decían.
"Desde aquí, podemos luchar", le dijo Joseph a Willem. Willem asintió.
"Una fortaleza", dijo Pasha Cavaner (11th Heavy Janissar). Se secó las lágrimas de las mejillas,
avergonzado. 'Seguridad, gracias al Trono.'
Joseph sonrió a uno de los soldados de Solar Auxilia que los escoltaba hacia adentro.
—Lunes de Joseph Baako (Decimoctavo Regimiento, Ejército de Resistencia de Nordafrik) —
dijo—.

El hombre lo miró y se encogió de hombros.

'Al-Nid Nazira, Auxilia', respondió.
'¿Qué es este lugar, mi amigo?' preguntó José.
—Puerto del Muro de la Eternidad —respondió el hombre—.
CUATRO

Convicción
El trueno de los cascos
Odia todo, gana de todos modos (claridad táctica objetiva)

El alcaide de la guardia, un veterano de la Auxiliar Solar llamado Vaskale, comprobó

atentamente sus órdenes. Los pasó dos veces por el lector óptico, con el ceño fruncido. No había
visto documentos como esos antes, pero el sello del pretoriano era auténtico.
—Kyril Sindermann, Hari Harr —murmuró, devolviéndolos. '¿Qué es esto preocupante?'
"Estamos encargados de recopilar informes", respondió Hari. 'Para documentar a la manera de...'
Sindermann lo detuvo, una mano en la manga del chico, una sonrisa de advertencia.
—Alcaide —le dijo a Vaskale—, nuestras órdenes tienen por objeto eliminar la necesidad de dar
explicaciones repetidas. Nuestro trabajo es urgente y el tiempo es finito.' El aire tembló.
Retumbó un trueno distante. Un bombardeo de proyectiles de macrocañón caía como aguanieve
sobre la égida a veinte kilómetros de distancia. Sindermann inclinó la cabeza ante el sonido. -
Finito -repitió-.
Vaskale asintió y resopló. Tomó sus muletas y los condujo a través de la escotilla interior, cada
paso era un golpe gemelo de los palos al plantarse juntos y el golpeteo de una bota. El esfuerzo
lo hizo gruñir y estremecerse.
El Blackstone era un anexo grande y descomunal en las faldas del complejo Hegemon,
construido tan sólidamente como cualquiera de las fortificaciones de Dorn, pero al revés. Estaba
diseñado para guardar cosas. Sus malhumorados muros de travertino, de treinta metros de
espesor, estaban entrelazados con contrafuertes de noctilit extraído de las minas de Cadia, y cada
portal era una serie de escotillas y rejillas de rastrillo. Sirvió al Palacio Imperial como su
penitenciaría principal. Existían otras prisiones, para delitos civiles, en Magnifican, aunque sólo
el destino sabía qué había sido de ellos y sus reclusos. Solo el subnivel conocido como Dungeon,
debajo del Palatine Central, era un lugar de encarcelamiento más seguro. Según Vaskale, mucho
de eso se había aclarado. No sabía por qué. Traidores, subversivos políticos y otros reincidentes
habían sido transportados a Blackstone para ser encarcelados.
—Throne sabe de qué se trata —murmuró Vaskale mientras cojeaba—. Estaba sin aliento por el
esfuerzo. Deberíamos fusilarlos a todos. Haber hecho.'
'¿Disparales?' preguntó Hari.
Vaskale se encogió de hombros y se volvió hacia ellos mientras esperaba que uno de sus
hombres abriera la siguiente serie de escotillas. Liquidarlos. ¿Qué? El tiempo no es la única
cantidad finita, señores. El espacio también lo es. Recursos. Mantenemos a estos demonios
calientes y alimentados, a salvo de cualquier daño. Has visto cómo es afuera. Gente buena que se
muere de hambre y pide cobijo.
Sindermann asintió. Tuvieron. Mientras corrían por las calles alrededor del Hegemón, habían
pasado a través de multitudes de desplazados y heridos, más allá de peticionarios, más allá de
comedores populares y centros de asistencia social. El Sanctum Imperials estaba inundado de
refugiados en busca de seguridad, y Sindermann sabía que era pero una fracción del lamentable
anfitrión que intentaba acceder desde las zonas exteriores del Palacio.
—¿Entonces verías ejecutar a estos prisioneros? preguntó Sinderman.
"Tienen más espacio y mejores provisiones que cualquier bastardo", respondió Vaskale. Miró al
guardia. ¡Date prisa, Gelling! ¡Conoces los códigos!
Vaskale volvió a mirar a Sindermann ya su joven compañero, buscando en sus rostros alguna
señal de comprensión.
"El Blackstone es un lugar grande", dijo. Podríamos tomar el excedente.
Acomodar a miles. Temporal, por supuesto, pero mejor que...
'¿Allí afuera?' preguntó Sindermann.
Vaskale asintió. 'Hemos establecido raciones de comida y agua todos los días para los internos.
Eso es un desperdicio, ¿no? No están de nuestro lado, o no estarían aquí. ¿Por qué alimentarlos y
alojarlos, cuando no podemos alimentar ni alojar a los nuestros?'
"Creo que la respuesta a eso se encuentra en algún lugar del campo de la ética", aventuró
Sindermann. 'Al tratar de mantener algún tipo de sociedad humana decente.'
'¿En realidad? ¿Lo hace?' Vaskale respondió. Masticó eso. 'Tú, estás haciendo informes,
¿verdad? preguntando? ¿Mi nombre va a ser mencionado?
—No, señor —dijo Sindermann—.
"Estoy loco de vergüenza de mi opinión", dijo Vaskale.
Y tienes derecho a ello.
'No. Veo esa mirada. Presumido, superior, liberal-intelectual… No estoy sugiriendo alguna…
matanza eugenésica, yo…
—Nunca dije que lo fueras —dijo Sindermann. Estás desesperado. Todos lo somos.
Estamos atrapados en el asedio más grande que haya conocido la historia, y todo lo que tenemos
está disminuyendo y agotándose. Estás obligado a mantener y alimentar a los criminales y las
amenazas a nuestra soberanía, mientras que la gente buena se queda sin nada. Así que expresas
una idea pragmática.
—Pragmático —asintió Vaskale—.
"Brutal, pero pragmático", dijo Sindermann. Me temo que tienes razón. Puede llegar a eso.
También temo que, si lo hace, crucemos la línea y no seamos mejores que las cosas que intentan
derribar estos muros.
Vaskale frunció el ceño. El guardia había abierto las escotillas. Les indicó que siguieran
adelante, por un pasillo largo y húmedo que estaba completamente sin decoración ni esperanza.
¿Dónde te lesionaste? preguntó Hari mientras caminaban.
'¿A mí?' preguntó Vaskale, mirando hacia atrás. 'Puerta del Alba, hace unas tres semanas. Tuve
mala suerte. Perdí mi pierna, me aplasté la cadera. No puedo pelear en la línea, pero estoy lo
suficientemente bien como para ser llave en mano aquí.
¿Dónde está el anterior alcaide? preguntó Hari.
—En la línea con un arma en la mano —respondió Vaskale, riéndose sombríamente. Todos
hacemos lo que podemos, ¿no?
—Lo hacemos —dijo Sindermann.
Otro guardia abrió otra escotilla, y el alcaide los condujo a una amplia cámara de piedra, un
congreso para cenas comunitarias. Los puestos de guardia vigilaban las mesas de los bancos.
Vaskale se había adelantado para que sacaran al prisionero de las celdas.
El alcaide los miró.
"Pido disculpas si mi comentario los ofendió", dijo.
Sindermann negó con la cabeza. Esto es lo que somos ahora, señor', respondió. Servimos al
Emperador lo mejor que podemos. Pelea, si eso es lo que podemos hacer. Si no podemos luchar,
o si estamos heridos, servimos como podamos, pero lo mejor que podamos. Cada herida es dolor.
Cada herida encoge un poco más el Palacio. Pero servimos. Lo que sugirió... Señor, espero que
no se convierta en una necesidad. No eres el único que ve lo peor y entiende lo que eso puede
obligarnos a hacer.
Vaskale asintió a medias. —Avisa a los guardias cuando estés listo para irte —dijo, y se alejó
cojeando, haciendo sonar sus muletas de metal.
—Has conocido al alcaide, por lo que veo —dijo Euphrati Keeler—. Se sentaron frente a ella en
uno de los viejos y gastados caballetes del comedor. Hari sacó su placa de datos rayada y la
colocó frente a él.
"El alcaide está un poco más cerca de la desesperación que nosotros", dijo Sindermann.
Keeler se encogió de hombros. 'Habla por ti mismo.'
Su cabello estaba suelto, sin lavar y lacio. Su piel era enfermizamente pálida. Le habían dado
calzones sobrantes del ejército, una bata de lino holgada y mitones de lana.
—Es bueno verte de nuevo, Euphrati —dijo Sindermann—.
'¿Quién es éste?' ella preguntó.
—Éste es Hari —dijo Sindermann. Está conmigo.
Keeler miró al joven. —Corre, Hari —dijo—. Estar con Kyril nunca termina bien. No es culpa
suya, pero es cierto.
"Estoy bien, mamá", dijo Hari.
'¿De qué se trata esto?' Keeler le preguntó a Sindermann. '¿Llevas un perdón con mi nombre en
él? No, lo dudo. Tengo puntos de vista que se consideran peligrosos. Son creencias a las que no
renunciaré. Pero tú, caminas libre. ¿Renunciaste a la tuya?
—No —dijo Sindermann—. 'Sin embargo, los términos de Sigillite eran claros. Libertad de
circulación y no persecución de ningún teísta, siempre que no practique o promulgue el culto.
'¿Culto?' repitió ella con tristeza.
—Su término —dijo Sindermann—. 'En verdad, he dejado de lado mi fe por ahora. Se estaba
volviendo inestable, de todos modos. Siempre fuiste más figura decorativa que yo.
'Kyril, tú eras la voz de...'
He dejado de lado una verdad por otra. La Verdad originaria. La verdad imperial. La luz se
oscurece, Euphrati. Incluso en el poco tiempo desde la última vez que nos vimos. El infierno se
alza a nuestro alrededor...
—Y el Emperador protege —dijo—.
—Lo hace —dijo Sindermann. 'Y Él puede purgar el movimiento teísta en cualquier momento.
Valoro mi libertad... Lo cual es irónico, dado que todos estamos atrapados aquí. Pero he dejado
de lado el ministerio sagrado por ahora, en busca del trabajo secular.'
Sindermann le mostró su orden judicial. Ella lo estudió cuidadosamente.
—Tengo otro para ti —dijo—.
'¿En realidad? ¿Kiril? ¿En realidad? ¿Este? ¿Remembranza?'
—Estuve a punto de rendirme —dijo Sindermann con calma—. 'Renunciar a todo. Mi fe se fue.
Mi fe en todo, incluida la razón de ser de nuestro Imperio. Alguien me recordó que no solo
estamos luchando por nuestras vidas. Estamos luchando por nuestra forma de vida.
'No quiero una maldita iteración, Sindermann-'
Sindermann levantó la mano suavemente.
Lo sé, Eufrati. Lo que estábamos construyendo juntos, ya sea que lo creamos sagrado o secular,
ha comenzado a caer. Es nuestro deber luchar por ello. Cada parte de ella. No somos legionarios,
ni siquiera somos soldados. Hay otras cosas por las que luchar y otras formas de luchar.
Solo hay una cosa por la que luchar”, dijo.
'¿Y eso es?'
El emperador, Kyril.
'¿Y qué es el Emperador?'
Ella sonrió. La gente se siente incómoda cuando respondo a esa pregunta, Kyril.
'¿Por qué?' preguntó Hari. '¿Qué les dices?'
Keeler sonrió al joven. ¡Trono, Kyril! ¿No instruiste a este pobre niño? ¿No sabe qué tipo de
veneno esparzo?
—Creo que se está burlando de ti —dijo Sindermann. Miró a Hari.
'¿Estás bromeando?'
—Un poco, señor —dijo Hari.
Keeler se rió. '¡Ay, me gustas! Mis disculpas, Kyril. Debería haber sabido que elegirías personas
brillantes e inteligentes. Se ve tan inocente. ¿Cuántos años tiene él?'
—Ya es bastante mayor —dijo Hari—.
—Oh, ahora lo estropeaste, Hari —dijo Keeler, chasqueando la lengua—. Difícil
sonar como un hombre grande y duro. El compañero de Sindermann no respondió. Keeler lo
miró fijamente y frunció el ceño. '¿Que estas escribiendo?
¿Qué está escribiendo, Kyril?
"Le sugerí a Hari que podía tomar notas...", comenzó Sindermann.
Keeler le arrebató la placa de datos al joven. Hari miró a Sindermann con el lápiz en la mano.
—Notas —dijo Keeler. Se recostó, hojeando, leyendo. Me sorprende que te hayan dejado llevar
esto dentro.
—El alcaide investigó nuestras posesiones —dijo Sindermann—.
—Sí, Kyril —respondió, sin dejar de leer, pasando los cristales con el dedo índice. Pero ¿un
instrumento de escritura? Cuando estoy tan lleno de palabras? ¿No se considera una pizarra un
arma en estos días?
Hizo una pausa, estudiando el texto.
Euprati Keeler. Imaginista. Ex-rememorador', leyó en voz alta. 'Promulgador de la llamada
Lectitio Divinitatus corchete corchete teísta.
Removido a las instalaciones de Blackstone, Decimotercer Quinto. Pálido. Cabello desatado,
parece sin lavar…'
Miró a Hari.
No me darán una corbata, Hari. O mucha agua. Miró la pizarra, leyendo de nuevo. 'Parece
saludable. U/R.' Volvió a mirar al joven, burlona.
'Oh. abreviatura, mamá. Poco destacable.
Ella olfateó, considerando esto. 'No destacable. ¿Por qué, qué esperabas?
"Es solo una abreviatura", respondió Hari. Tomo muchas notas. informar cualquier característica
distintiva-'
—Tienes razón —dijo Keeler. No soy notable. Solo una persona con rasgos ordinarios y ropa
sucia. Sostuvo la pizarra para poder mirarla, jugueteando con su guante como si estuviera en
peligro de resbalarse de su mano. Lo único destacable de mí, Hari, la razón por la que estoy aquí,
es la idea que tengo en la cabeza. Aparte de una pequeña mención de improviso, no hay nada al
respecto. La forma en que me veo no importa. La forma en que pienso lo hace. Debería haber
página tras página al respecto. ¿Kyril no te ha hablado de eso?
—No, señora —dijo Hari. No me ha hablado de ideología teísta. Ni a mí ni a nadie del grupo.
Keeler miró a Sindermann. "Estoy decepcionada, Kyril", dijo.
'¿En realidad?' Sindermann respondió. ¿Pensaste que seguiría sin ti? ¿Renunciar públicamente y
continuar en secreto?
—Podrías haber hecho eso —dijo ella.
—Tú también podrías —respondió Sindermann. Desafiar el edicto de los sigilitas es sedición,
Euphrati. Y un problema de sedición dentro de esta ciudad es un problema que no necesitamos
cuando ya tenemos suficientes. ¿Eso me convierte en un cobarde? Podrías estar afuera,
predicando en secreto, pero algo, no sé... ¿Orgullo? Algo te hizo mantener tus creencias. Y aquí
estás, haciendo un punto donde nadie puede oírte. Así que no vayamos allí. Ambos tomamos una
decisión. Los dos hemos estado a su lado.
—Me vigilan —dijo Keeler en voz baja. Dejó la pizarra y la deslizó por la mesa hacia Hari. Me
vigilan más de cerca que nadie. No hay nada que pudiera haber hecho afuera. Todo lo que podía
hacer era mantener mi fe.
'Y no pude,' dijo Sindermann. —No de la forma en que me necesitabas.
—Pero no fue fe, Kyril —dijo—. Tenías pruebas. La evidencia de tus sentidos. Ya no tenías que
confiar en la fe. ¡Lo habías visto tantas veces, Kyril! Pero en el puerto especialmente, conmigo,
fuiste testigo...
"Presenciarlo es lo que me rompió, Euphrati", dijo Sindermann. Ella miró asombrada. 'La fe
tiene una cualidad muy especial', dijo. 'Cuando se le presenta una prueba, la mente hace otras
cosas. Estaba eufórico, por un día, tal vez dos. Pero la evidencia erosiona la paciencia que
proporciona la fe. Empecé a pensar, “si Él es divino, y he visto prueba de eso, ¿por qué no actúa?
¿Por qué no termina con esto? ¡Porque seguramente Él puede! ¿Por qué nos deja sufrir?”
Sindermann se inclinó hacia adelante, con los ojos bajos, frotando su dedo alrededor de una
marca de nudo en la parte superior de la mesa. "Mi fe no pudo sobrevivir a la prueba", dijo. 'No
podía soportar la idea de que estaba permitiendo esto'.
Él la miró.
'Lo siento', dijo. 'Una amenaza existencial está a punto de abrumarnos. Encontré algo más que
podía hacer, algo práctico. Todos deben trabajar juntos, contribuir de cualquier manera que
puedan. Necesitamos una unidad de intención...
"El Emperador es la unidad", dijo Keeler.
No me sermonees.
'No soy. Es solo la verdad.
'Tu verdad', dijo Sindermann, 'y es hermosa, todavía lo creo, pero tu verdad no ganará esta
guerra. Así que vine a pedirte que consideres...
—Lo hará —dijo Keeler. Puede que sea lo único que pueda.
'¿Vas a escuchar?' preguntó Sindermann. Creo que dejaré que Hari te lo explique...
—No necesito que ninguno de los dos me lo explique —dijo Keeler. Es el mismo argumento que
cuando partimos para unirnos a las flotas. La guerra es una necesidad, pero nuestra cultura es
más que eso. Tiene que ser.'
'Imperio de la ley. Libertad. Valores éticos…' Sindermann asintió.
—Historia documentada responsablemente —continuó—. 'Progreso, no estancamiento. Avance
más allá de las simples obligaciones de conquista. Una sociedad humana que hace más que
exterminar las amenazas externas. Porque eso, para responder a tu pregunta, es lo que es el
Emperador: la encarnación de un gran plan. Su esquema, soñado en las primeras edades. La
humanidad como un gran poder consciente. Civilización. Un propósito. ¿Por qué destruir
amenazas si esas amenazas amenazan nada más que nuestras vidas? ¿Por qué nuestras vidas
tienen algún valor? Porque somos más que destructores. No somos un ejército. Somos una
cultura.
—Da la casualidad de que tiene un ejército —dijo Hari—.
"Me está empezando a gustar de nuevo", dijo.
"Me han pedido que vuelva a formar una pequeña orden de rememoradores", dijo Sindermann.
Quizá parezca un lujo a esta hora, pero no lo es. Representa las cosas por las que luchamos. La
esencia de nosotros.
"El marco ético que nos justifica", dijo Keeler. Como el trato digno a los presos. Sí, he tenido
largas charlas con el alcaide. Tiene un buen punto.
"Lamentablemente, lo hace", dijo Sindermann, "lo que hace que sea esencial que luchemos para
aferrarnos a las cosas que nos separan de los animales: conocimiento, ideas, un código moral".
'¿Es la historia realmente alta en esa lista?' ella preguntó.
'Si sobrevivimos a esto, ¿quieres repetirlo?' preguntó Sinderman.
Ella suspiró. —¿Quién te encargó esta noble vocación, entonces, Kyril? ella preguntó.
-Dorn -dijo-.
Keeler asintió, impresionado a regañadientes.
"El poderoso señor de la guerra está lleno de sorpresas", dijo. '¿Él realmente quiere esto?'
Quiere que se haga. Le importa. Pero tiene las manos llenas. Me encargó que reuniera un
modesto cuerpo de recordadores. Seas lo que seas, seas lo que sea que te hayas convertido, eres
un veterano de ese servicio, así que pensé en ti de inmediato.
Keeler volvió a tomar la orden.
'En ninguna parte de esto dice 'recordador'', comentó.
'Pero adivinaste mi propósito de inmediato.'
'Porque nunca cambias.' Ella miró la orden. Este símbolo, el ícono “I”…'
Por “Interrogatorio”. Tenemos una orden para interrogar y grabar. La palabra “recordador” tiene
connotaciones desafortunadas para muchos.
Interrogaremos a cualquiera que tenga tiempo de hablar.
¿Y publicar dónde? ¿Cuando?' ella preguntó.
Sindermann se encogió de hombros. 'Tal vez en ninguna parte, tal vez nunca.'
'¿Porque todos vamos a morir?' ella preguntó.
"Eso, o las cosas que grabamos son demasiado sensibles", respondió Sindermann. Demasiado
peligroso para el consumo civil. Dorn tiene la última palabra. Por ahora compilamos. Recoger y
compilar. El material que recopilemos puede ser publicado cuando esto se haga, o secuestrado
para registro oficial.'
¿O arder con nosotros?
—La otra posibilidad —dijo Sindermann.
Keeler se recostó, jugueteando con la orden judicial. Miró a su viejo amigo.
'Me imagino que las cosas que me gustaría registrar son exactamente el tipo de cosas que nuestro
Imperio restringiría.'
—Me imagino que sí, Euphrati. Pero esa no es razón para no grabarlos.
Me gustaría tu ayuda.
"Me gustaría hacer algo más que sentarme aquí", admitió.
'Desafortunadamente…'
Los tres miraron a su alrededor. El Custodio había aparecido de las sombras. Su armadura dorada
parecía brillar como ámbar moribundo en la penumbra de la prisión.
'¿Desafortunadamente?' preguntó Sindermann.
"El sello del pretoriano transmite una gran autoridad", dijo Amon Tauromachian. Pero en materia
de convicciones ideológicas, la palabra del sigilita lleva más. Mis órdenes son claras. A Keeler
no se le permite ir más allá de los límites de esta bóveda, porque se niega a renunciar a la
observancia de su fe. Ella no puede irse. Entonces, ella no puede ser parte de tu trabajo.'
Sindermann se recostó con tristeza. Temía que ese pudiera ser el caso.
—Lo siento, señor —dijo Amon. A diferencia de ti, Lady Keeler no dejará de lado su ministerio.
Ha sido abierta al respecto.
—Creo que el Emperador es un dios —susurró Keeler a Hari desde el otro lado de la mesa en
fingida conspiración—.
—Lo sé —dijo Hari—.
Un dios real.
'Lo sé, mamá.'
—Y ese no es un concepto popular —siseó ella—, especialmente entre el Emperador.
—Por favor, deja de hacer eso —dijo Amon—.
"Es como si Él no quisiera que la gente lo supiera, o algo así", dijo Keeler. Miró al Custodio. —
¿Así que no puedo irme, Amon?
'No.'
¿Cuántos reclusos hay, custodio? ¿En Blackstone?
Nueve mil ochocientos noventa y seis.
"Todos ellos también tienen historias", dijo. Recogió la orden y miró a Sindermann. —Lo haré,
Kyril —dijo—, pero tendré que trabajar desde mi lugar de residencia.
¿Qué hiciste con ella? preguntó Sinderman.
—No pasa desapercibido —respondió Hari. La puerta de visitantes del Blackstone se había
cerrado detrás de ellos. Cruzaron el puente de acceso, pasaron junto a baterías antiaéreas
inactivas envueltas en lonas impermeables y se unieron al ajetreado tráfico peatonal de la calle
principal. La montaña de piedra del Hegemón se alzaba ante ellos, revestida con una placa de
escudo y repleta de emplazamientos de armas que colgaban como la hiedra de cada plataforma y
repisa. Por encima de ellos, el cielo era de un violeta palpitante, salpicado de negro. Sindermann
casi podía ver la distorsión ondulante de la égida. Hacia el este y el noreste, el cielo resplandecía
con una luz color azafrán. Repentinos destellos blancos, breves florecimientos de brillantes
chispas, hablaban de titánicas luchas empequeñecidas por la distancia.
"Era un poco aterradora", admitió Hari.
'¿Espantoso?'
—No es la palabra adecuada —dijo el joven. Una ferocidad. Auto-posesión. Como si hubiera
visto cosas que no puede relacionar adecuadamente, o sabe cosas que no puede articular
adecuadamente.
—¿No la encontraste elocuente?
'Sí. Ahí hay convicción. Hari hizo una pausa. 'Pero la noción de que el Emperador es divino...
Eso es solo un consuelo, ¿no? Una producción de la mentalidad escatológica.'
'¿Porque nuestro mundo se está acabando, ella se aferra a cualquier cosa que parezca ofrecer
esperanza?'
"Es un síndrome común", dijo Hari. Como una… una conversión en el lecho de muerte. En un
momento de impotencia, buscamos sentido y una fuente de fortaleza. El Emperador es eso, por
encima y más allá de nosotros, mucho más que humano. Se vuelve fácil creer que Él es un dios
real, especialmente cuando nos enfrentamos a lo que otras épocas habrían considerado demonios.
Las entidades de la disformidad se explican en términos sobrenaturales, porque no tenemos
lenguaje suficiente para describir su naturaleza. Si existe una oscuridad sobrenatural, entonces
también debe existir una luz sobrenatural, porque los humanos responden a la simetría. El
Emperador se manifiesta en formas divinas, ergo Debe ser un dios. Es un consuelo. El recurso de
los desesperados. Buscamos creer que algún poder superior nos salvará. El Emperador encaja
fácilmente en ese proyecto de ley, a pesar de cualquier evidencia o prueba.
Porque queremos ser salvos.
'¿Así que es un problema mental?' preguntó Sindermann.
—Clínicamente, eso sospecho —respondió Hari. Y totalmente comprensible.
La superstición abunda en estos días. Botas de la suerte, pistolas de la suerte, gorras de la suerte.
Buscamos significantes que nos tranquilicen.'
—¿No crees que el emperador nos salvará, Hari?
'Espero que lo haga', dijo Hari. 'Creo que lo hará. Pero no porque sea un dios.
Siguieron caminando, a través de Hegemon South Plaza, a través de la multitud. Un infierno de
claustro resonaba con notas claras, lentas y apagadas por encima del murmullo de la multitud.
Había empezado a llover, la caída ácida de la atmósfera de segunda mano.
'¿Te he ofendido?' preguntó Hari.
'¿Qué? No. Estaba pensando que suenas como yo.
'¿Tu cuando?'
—Hace siete años, Hari —dijo Sindermann—.
—No hablas mucho de eso —dijo Hari—. En absoluto, de hecho. Compartiste sus creencias por
un tiempo. Los promovió. ¿Qué te hizo creer?
Las cosas que vi', dijo Sindermann.
'¿Y qué hizo que esa creencia se desvaneciera?'
'No lo hizo.'
Sindermann se detuvo y se volvió para mirar al joven.
Pero no es un incendio como el de ella. Y no hablo de eso, porque es demasiado fácil descartarlo
como un problema mental. ¿Quieres saber la verdad?'
'Sí, señor.'
'La religión fue una plaga que nos encadenó durante milenios. La fe casi nos arruinó, muchas
veces. Ignorancia voluntaria. El abrazo ansioso de lo que no se puede demostrar. Nos retuvo.
¿Quieres saber otra verdad?
'Por supuesto.'
Eso es lo que me asusta. Eso es lo que me hace reticente. Que ella tiene razón.
'Oh', dijo Ilari.
¿Cuánto sufriríamos, Hari, si nos vemos obligados a aceptar que los dioses y los demonios son
reales después de todo? ¿Quieres saber una verdad real?
'Sí, señor.'
Entonces ve y encuéntralo. Interrogar al mundo. Encuéntralo por ti mismo.
La mayoría de los demás los estaban esperando bajo el pórtico del Palacio del Hegemón. entrada
cívica. La lluvia ácida tamborileaba sobre el peristilo de piedra que había admitido
congregaciones para la votación pública durante más de dos siglos. Se estaban formando charcos
sobre las losas, y una tenue niebla flotaba donde la piedra estaba siendo carcomida por la acción
química. La campana siguió sonando. Ceris estaba allí, envuelta en una chaqueta militar
acolchada con una capucha con adornos de piel; Cene con impermeables resistentes a la
intemperie; Mandeep y ocho más de los reclutas iniciales de Sindermann.
Ceris parecía emocionada.
"Nos han dado permisos de disposición y exenciones de viaje", dijo.
¿Esto es de Diamantis? preguntó Sindermann.
'Sí', respondió ella. Estaba a regañadientes. Creo que somos una molestia de la que quiere
deshacerse. Pero tiene que hacer lo que se le dice. Sacó una carpeta de plastek, repleta de
documentos y etiquetas oficiales.
Sindermann se lo quitó y empezó a mirar.
—Otorgamiento de autoridad, para que podamos dispersarnos entre las unidades de línea —dijo
mientras él miraba—. Algunos en el Sanctum. Algunos en Anterior.
"Algunas de estas publicaciones serán peligrosas", dijo Sindermann.
Ceris le frunció el ceño. 'Oye', dijo ella. '¿Dónde no es peligroso? Si nos quedamos aquí mucho
más tiempo, la lluvia nos matará. Alguien se rió.
Sindermann los miró.
¿Estás preparado para esto? preguntó. No hay nombres asignados, así que podemos elegir. No
quiero que toméis todos los lugares de alto riesgo. Son de alto riesgo, no tienen nada de
románticos. Y hay mucho trabajo bueno por hacer dentro del Sanctum. No se trata solo del
glamour de la primera línea.
"Ya comencé los interrogatorios en los campos de refugiados", dijo Mandeep. 'Me gustaría
mucho continuar con ese proyecto. Hay una gran riqueza de material procedente de testigos
oculares.
—Bien, exactamente eso —dijo Sindermann.
"Pensé, tal vez, en las fábricas", dijo Leeta Tang. Las plantas de municiones en particular.
"Sí, para narrar que este inmenso esfuerzo de guerra no se trata simplemente de iluminación",
dijo Sindermann. —Creo que es un enfoque valioso, Leeta.
¿Puedo mirar? preguntó Hari.
Sindermann le pasó la carpeta. Hari empezó a hojear los expedientes.
"Me gustaría tomar este", dijo, mostrándole una etiqueta a Sindermann. Tenía familia en el tramo
norte.
Sindermann lo leyó y asintió. 'Si es lo que quieres.'
—Ve y encuéntralo, dijiste —dijo Hari.
Puede que no esté allí.
Entonces empezaré por ahí.
"Sin embargo, no puedes elegir", le dijo Ceris a Sindermann.
'¿Qué?'
"El poderoso Huscarl Diamantis fue muy claro", dijo. Me dio la impresión de que era una
instrucción del propio pretoriano. Te quiere a ti y a un compañero, si quieres. Él tiene algo
específico en mente para ti. Tienes que presentarte ante Bhab mañana.
Sindermann miró a Hari. El joven estaba estudiando el expediente que había seleccionado.
Sindermann apartó la mirada y volvió a mirar al grupo. 'Tú, entonces, Therajomas, ven conmigo.'
Miró al resto de ellos.
'¿Bien? Comencemos nuestras historias', dijo.
Las murallas enemigas avanzaban. Un tramo de un kilómetro de ancho de ellos: placas de
ceramita roscadas con plastiacero, montadas como palas topadoras en los bastidores de tractores
gigantes, rodando hacia adelante con sus bordes casi superpuestos. El fuego de fundación
chisporroteó y chisporroteó en los bucles de las placas, o pasó sobre las tapas de las placas de
baterías más pesadas montadas debajo de los mantos en la parte trasera de los tractores. Detrás
de la muralla que avanzaba, bajo la lluvia torrencial, caminaba la infantería pesada, tropas de
asalto enfermas, cantando mientras avanzaban, golpeando las astas de las picas contra los
escudos con un ritmo fúnebre.
La línea imperial, alineada debajo de las obras exteriores de Colossi Gate, comenzó el fuego de
disuasión. Los cañones de campaña comenzaron a crujir y lanzarse, los equipos trabajaban
furiosamente en estremecedores pozos de armas que rápidamente se llenaron de polvo y humo, a
pesar de la lluvia. Los primeros proyectiles se quedaron cortos, levantando géiseres de suciedad
de los llanos masticados. Otros golpearon la pared que avanzaba, perforando la ceramita y
arrastrando grandes olas de lodo que cubrieron las máquinas. Las baterías de misiles y los
lanzacohetes en la pared exterior de arriba se unieron, escupiendo cohetes que se estrellaron
contra la pared de escudos.
Las unidades de infantería permanecieron agachadas en las trincheras exteriores, colocando
bayonetas y preparando armas de asta. Prueba de Chainblades recortada. Se encendieron
barrancos de fuego. La mayoría de las tropas eran brigadas mixtas de Imperialis Auxilia,
dirigidas por selección por veteranos de Antioch Miles Vesperi y Kimmerline Corps Bellum,
ambos regimientos de Old Hundred. Entre ellos, destellos de amarillo y rojo, unos pocos Marines
Espaciales dispersos, se extendieron a unidades de combate masivas.
Las pancartas se levantaron y se desplegaron detrás de la línea de la pared móvil. Sus blasfemias
se estremecieron bajo la lluvia. Humo blanco emanaba del campo abierto, casi de un blanco
puro, como una nube de cirro, donde la salida de productos químicos militares y gas mezclado
con el contenido ácido de la lluvia había torturado el suelo. En el borde, la ola blanca estaba
adornada con un fino bordado de humo negro y duro que salía de las trincheras de fuego.
Las fuerzas traidoras habían pasado nueve días empujando hacia abajo desde el puerto caído.
Habían arrasado casi todo a su paso, dejando un desierto revuelto de escombros humeantes
donde una vez hubo una ciudad entera. Colosos era el punto de espera, el más septentrional y el
primero de las enormes líneas de fortaleza que protegían el acceso a la Puerta de los Leones.
Colossi no se había convertido a la defensa como algunos de sus nobles hermanos. No era una
estructura cívica reelaborada para la guerra como las construcciones masivas en Gorgon Bar. La
Puerta de los Colosos era una fortaleza principal de la Barbacana Anterior, una serie masiva de
líneas de murallas y fortificaciones concéntricas, sus líneas interiores provistas de sus propios
escudos vacíos. Fue diseñada para detener y romper cualquier avance desde el norte.
El enemigo se había detenido al principio. Los bombardeos de Colossi los habían hecho
retroceder, destrozando un paisaje ya despejado, por orden de Dorn, hasta la extinción. Habían
hecho su línea en el marcador de ocho kilómetros y habían establecido su inversión: un arco de
contravalación, de veintiocho kilómetros de ancho, zanjas, sistemas de trincheras, murallas de
movimiento de tierras y empalizadas reforzadas. Estaban atrincherados, defendidos y capaces de
resistir cualquier incursión o contraataque que les lanzaran los Colosos. Las divisiones blindadas
se habían enfrentado en duelo durante un día y medio, un combate inconcluso. Los asaltos aéreos
habían sido castigados por los completos circuitos de sistemas de armas tierra-aire de la puerta.
Ahora empujaron una sección de sus propias murallas hacia adelante, unos pocos metros a la
vez.
Detrás del avance, la artillería y las secciones de tanques excavados comenzaron a disparar,
lanzando un bombardeo constante sobre las cabezas de la infantería pesada y hacia las obras
exteriores y el tali de la pared inferior. Explosiones levantadas en vívidos ramilletes: brillantes
fuegos artificiales incendiarios, escupiendo destellos de fósforo, salpicaduras de fuego de
napthek. Alto explosivo arrojó tierra y ladrillo al cielo. Los penetradores rompieron la piedra y
sembraron el aire con una lluvia de arena. La trinchera 18 fue ahuecada. La trinchera 41 se
perdió en una maraña de submuniciones. Cuatro emplazamientos de campo fueron aniquilados
en tantos segundos como los proyectiles de obuses de alto arco caían sobre ellos, destrozando los
cañones y atomizando a los equipos. Los hombres lucharon para evitar que los furiosos incendios
se extendieran a los polvorines de la línea de fondo.
La mayoría de los proyectiles se quedaron cortos deliberadamente, cayendo en los desechos
destrozados entre las líneas. Estaban alineados para detonar cualquier mina esparcida por la
guarnición lealista, aunque pocas quedaron sin detonar. Con el toque de un cuerno de guerra, los
mayales giratorios se extendieron debajo de los labios inferiores de las placas rodantes, sus
latigazos en cadena azotando la tierra desgarrada para activar micro. semillas antipersonal.
El mariscal Aldana Agathe del Antioch Miles Vesperi saltó los escalones de la trinchera 40 y se
apresuró a lo largo de las tablas de metal en la estación de control de incendios. Podía sentir el
destello de calor, el cosquilleo de la arena en el aire. Este sería el asalto dieciséis, el primer
empuje terrestre significativo. Esquivó los grupos de camillas, gritó a los infantes de infantería
albianos que se simulaban, ignoró el saludo rápido de los húsares de Vesperi. En el control de
incendios miró el estado del auspex. No dejaba de pensar en su marido y sus dos hijos, allá en
Hatay-Antakya Hive, a una cuarta parte del mundo de distancia, la luz del sol sobre las haciendas
cultivables de retazos más allá de Orontes, el verde vivo de los círculos de riego, la frescura de la
piscina de inmersión debajo. las villas en Iskenderun Spur. ¿Por qué eso? ¿Porqué ahora? No
podía expulsar los pensamientos de su cabeza y no había espacio para ellos. Las imágenes eran
como pesos de arrastre que la ralentizaban. Hizo un gesto con la mano y el ayudante le acercó el
enlace de voz.
Claro preciso ahora. Puede que Hatay-Antakya ya no exista. Este era el negocio ahora.
-Cuarenta, cuarenta -dijo-. Esto es cuarenta, cuarenta llamando. Se quitó el yelmo del trono y se
pasó los dedos sucios por el cabello castaño muy rizado. El sudor de las arrugas y el casco
habían aplanado los rizos naturales y le hacían picar el cuero cabelludo. —Alcance ahora dos
kilómetros —dijo—. 'Solicitud de cobertura aérea y cañones de pared'.
Gran pregunta. La cobertura aérea al norte de su línea había sido diezmada después de la caída
del puerto. Se había dicho a los cañones de pared en los principales bastiones superiores de
Colossi que conservaran las existencias de municiones para posibles ataques con motores.
Manejo de pedidos directamente desde Bhab. Pero Bhab no había contado con el avance del
escudo móvil. Y esta era la Guardia de la Muerte. Podía olerlos en el viento.
 ***
En el Emplazamiento 12, el General Militante Burr del Kimmerine escuchó su voz en el enlace,
cortada por el tráfico superpuesto de cien estaciones.
—Olvídalo, Agathe —gritó, apretando el botón de envío de su micrófono de voz—. 'Pie listo
para repeler, adelante.'
"Están listos", respondió ella, su voz un crujido retorcido. 'Es despliegue de armaduras,
¿vamos?
'Motores calientes, seis minutos', respondió, 'pero los últimos ataques derribaron las rampas de
dispersión en Veinte. Estamos poniendo tablas. Tiempo de retraso, diez minutos.
La escuchó maldecir.
—No habrá cubierta superior —dijo Raldoron, observándolo. Dile eso.
Burr miró al enorme Ángel Sangriento que estaba cerca. El primer capitán Raldoron no tenía el
timón y estaba encorvado para caber en el bajo refugio del ejército. Técnicamente, Burr tenía
antigüedad en la sección de línea, pero se remitía al legionario veterano.
—Ya se lo dije, señor —dijo Burr—.
Dígaselo de nuevo y asegúrese de que lo sepa.
Las bombas cayeron cerca, sacudiendo el búnker. Suciedad tamizada de grietas en el techo. Los
escombros llovieron sobre el techo en ángulo, golpeando como un aguacero.
Alguien gritó.
Burr se subió a la mira. Se había desalineado, las lentes estaban cegadas por el barro. Pasó junto
al Ángel Sangriento y se subió a la escalera de escalada. Brillantes cardúmenes de fuego láser y
trazador pasaban por encima de sus cabezas.
El muro que avanzaba se había partido en varios lugares. A través de los huecos, los carros
blindados corrían delante de la línea: pequeños, ligeros, últimos. Habían acosado las obras
exteriores antes. Los hombres los llamaban vagones de armas. Montaron cañones láser y
automáticos pesados en sus pivotes de carga útil. Sus ruedas eran grandes y puntiagudas, y a
menudo pasaban sobre minas que volaban inofensivamente contra los ejes blindados y los
vientres en ángulo de los carros.
Detrás de ellos venía el primero de los pesados de a pie, en escalones de mil a la vez,
atravesando los huecos de la pared, caminando detrás de ellos, protegidos por los carros. Tropas
de asalto. Luchadores de trincheras. Los jinetes locos que no temen a la muerte, que correrían la
línea y asaltarían las obras exteriores primero.
¡Alinea, alinea, alinea!' Burr gritó. Los hombres se revolvieron.
Raldoron lo estaba llamando. Volvió a caer.
'¿Qué, mi señor?' preguntó.
El Ángel Sangriento le mostró la señal de voz.
—Alto el fuego, cuenta dos minutos —leyó Burr—. '¿Qué es esto?'
'Nada, a menos que sea auténtico', dijo Raldoron. Permaneció paciente. El asedio los convirtió a
todos en hermanos, y la supervivencia requería una estricta adherencia a la cadena de mando que
Dorn había establecido. Pero, en nombre de Baal, los humanos pueden ser tan lentos...
—Puede ver que lo es, general. El marcador de la etiqueta…'
'Puedo. Llama a la bodega.
Burr agarró el comunicador.
¡Líneas, líneas, todas las líneas! el grito. '¡Cesa en mi marca y espera! ¡Setenta segundos!
Un aluvión de preguntas le respondió.
'¡Haz lo que te digan maldita sea!' Burr gritó. Raldoron tranquilamente colocó su timón en su
lugar. Burr oyó el chasquido y el cierre de los sellos del cuello. Parecía el sonido más fuerte del
mundo. El único sonido.
Burr miró el reloj. Podía oír a Aldana Agathe gritándole por el comunicador pidiendo
confirmación. Él lo ignoró.
'Somos huesos muertos si esto es un error,' le dijo al Primer Capitán. Raldoron sacó una espada,
un gladius táctico. Por un momento, Burr pensó que el Ángel Sangriento lo iba a matar por
cobardía y se dio cuenta de que no le importaba.
'Todos somos huesos muertos al final, Konas,' dijo Raldoron.
—Trono, esa es la verdad, señor —dijo Burr.
Retrasemos esa inevitabilidad confiando en que el pretoriano tiene un plan coordinado.
—Sí —dijo Burr—. El asintió. Su boca estaba completamente seca. 'Sí, hagamos eso'. Estaba
agarrando el cuerno de voz con tanta fuerza que los nudillos se le habían puesto blancos. Miró el
reloj, haciendo clic hacia abajo.
Marca.
¡Líneas, líneas, todas las líneas! el grito. '¡Detente y espera!'
El bombardeo imperial se extinguió. Burr podía oír a los oficiales gritarles a los hombres que
todavía disparaban desde los escalones de las armas. No fue el silencio. El trueno del bombardeo
enemigo se mantuvo. Pero era quietud, espeluznante. La quietud de la muerte.
Burr colgó el comunicador y volvió a subir por la escalera. El fuego de asalto seguía llegando. El
humo se extendía hacia el norte a través de las líneas de los Colosos. Vio un destello. El destello
de luz atrapando algo sónico moviéndose desde el sureste, algo excepcionalmente rápido.
—Oh, Trono —dijo—. 'Oh Trono y estrellas.'
La acción de la caballería era una técnica de guerra que rara vez se practicaba, excepto en
algunos mundos feudales o xenos. Fue un retroceso a una era antigua de conflicto, cuando la
superioridad militar se pesaba en una escala diferente.
Pero la técnica no había desaparecido por completo. Había evolucionado y disfrazado su
verdadera naturaleza bajo una apariencia de tecnología moderna.
Eso era esto, la pura verdad. Una acción de caballería. Un cargo. Las reglas simples se
establecieron hace mucho tiempo, antes de que el hombre alcanzara las estrellas.
La primera: mantener la formación. Comience con firmeza y no corra delante de sus compañeros
ciclistas.
Los Cicatrices Blancas surgieron del humo del suelo en un amplio abanico con el borde de una
hoja. Una formación perfecta. Procedían del extremo sureste de las obras exteriores de Colossi y
giraban hacia el norte en un arco como el golpe de un hacha. Trescientas treinta motos a reacción
disparando juntas. El rugido de ellos era como un grito. El humo lento cayó en su
contracorriente, aceleró, azotó, torturó en serpentinas y remolinos e incluso halos, mientras los
Cicatrices Blancas atravesaban bancos más gruesos. Banderines carmesí doblados y agrietados
de los vehículos rojos y blancos: patrón Bullock, patrón Scimitar, patrón Shamshir, patrón
Hornet, patrón Taiga.
Burr se quedó mirando.
La segunda: pon las espuelas en tu corcel solo cuando el enemigo esté al alcance.
La formación, que ya se movía, como le pareció a Burr, con una velocidad deslumbrante, de
alguna manera aceleró. El aullido de agonía de los motores en masa se intensificó. La línea
enemiga, el muro de escudos y la fuerza de tormenta extendida habían roto el paso y disminuido
la velocidad. Habían visto lo que venía. Armas preparadas. Los traqueteantes carros de armas
comenzaron a girar, o se detuvieron para atravesar sus caballetes. Manteniendo la línea del arco,
la formación se abalanzó sobre ellos, inquebrantable, inquebrantable, a bajo nivel, como un
borrón veloz, como un paquete de misiles fijados al objetivo. La luz manchada se reflejaba en las
hojas de los ordu: lanzas, tulwars desenvainados, gujas. En el centro de la línea cabalgaba el
Khagan, el Khorchin Khan de Khans, a horcajadas sobre su monstruosa moto de vacío. Su sable
se elevó.
El tiempo se ralentizó, como siempre parece hacer cuando algo terrible está a punto de suceder.
Las columnas enemigas comenzaron a disparar frenéticamente. El sable del Gran Khan se
balanceó hacia abajo.
Los Cicatrices Blancas comenzaron a disparar.
Bólteres montados en bicicletas, bólteres pesados, algunos en parejas; cañones giratorios
alojados en las fosas nasales o en la barbilla de sus corceles gruñendo; plasma y cañones láser,
culebrinas volkite. Un rastrillado huracán de destrucción. Estelas y serpentinas de gases de
escape de armas grises y negras se arrastraban detrás de las motos como estandartes. La descarga
fue desgarradora, la continuación de la misma adormecedora. El rugido, un tamborileo frenético
de pesados bólteres, sonó, para Burr, como el estruendo de los cascos, los establos de un dios al
galope.
No hubo tiro de alcance. Los White Scars ya tenían sus objetivos. Los primeros carros de armas
explotaron. Otros se tambalearon, martillados y pandeados. Las bolas de fuego se encendieron a
través de la masa enemiga extendida de este a oeste. Las líneas de las tropas de asalto
comenzaron a fracturarse. Algunos se rompieron. Algunos corrieron. Algunos intentaron
retirarse hacia los huecos de salida en la línea de escudos. Escalones enteros fueron derribados
donde estaban, cuerpos retorciéndose y levantándose, y desintegrándose en nubes de tierra
revuelta y cosiendo impactos. Algunos, ilesos, intentaron devolver el fuego.
Regla tres: el shock es la mejor arma de la acción.
Los Cicatrices Blancas irrumpieron, nunca por un segundo rompiendo la formación, a pesar de
los disparos que los cortaron y desgarraron su armadura. Una motocicleta a reacción dio una
voltereta, despidió llamas, el piloto perdió. Nadie miró hacia atrás. Las motos cruzaron la línea
de los ya muertos, los cuerpos ennegrecidos esparcidos por el suelo, y su fuerza descendente
antigravitatoria dobló, sacudió y volteó a los muertos mientras corrían, sus presas se sacudían y
bailaban.
Impacto. Los primeros jinetes de ordu llegaron a las filas. Luego, los cañones seguían segando
las formaciones enemigas. Atravesaron las filas que se rompían, aplastando a los hombres
erguidos, atropellándolos, estrellándolos contra el cielo. Formas rotas fueron arrojadas hacia
arriba y hacia atrás, girando flojas e inconexas. Otros estallaron contra veloces proas acorazadas,
lavando el suelo blanco como humo rojo con bocanadas de sangre en aerosol. Lanzas empaladas,
gujas cortadas, espadas picadas, enganchadas, acuchilladas. Burr vio un Cicatriz Blanca
atravesar un carro de armas volcado. Un traidor en su flanco apuntó con una pistola volkite. El
tulwar extendido hacia atrás de White Scar se encontró con su puño antes de que pudiera
disparar, partiendo la pistola de punta a punta, la mano en el pulgar y todo el brazo extendido a
lo largo del hombro, donde la punta de la hoja también diseccionó la cabeza del hombre. Una
matanza desde la silla de montar. Todo en una carrera hacia adelante. La moto a reacción pasó y
siguió adelante, incluso cuando el hombre giró y cayó, lo atravesó, la celda de su pistola detonó
como una granada de destello.
Alcanzaron la línea de escudos, masacrando a su paso. A quemarropa, los cañones de las
bicicletas fracturaron y arrugaron las gruesas láminas de placa de tormenta, pero no pudieron
romperlas. En su lugar, rompieron la formación y se precipitaron a través de los huecos de la
pared o sobre la línea de escudos, por completo.
Luego cayeron sobre la gran hueste que se refugiaba detrás.
La cuarta regla: si rompes la línea enemiga, estás en el corazón de ellos, y la guerra se convierte
en el cuerpo a cuerpo del cuerpo a cuerpo.
Desde el Emplazamiento 12, Burr ya no podía ver los Cicatrices Blancas. El muro de escudos y
el humo ocultaron los estragos que siguieron. Tal vez fue una bendición que se salvara de la
vista. Se vuelve difícil confiar como hermanos, aquellos que has visto capaces de un salvajismo
desenfrenado.
Para los Cicatrices Blancas, la rapaz V Legión, el otro lado del muro era otro mundo. La
velocidad, la conmoción y la velocidad de disparo los habían arrastrado hasta la línea de escudos
con un efecto devastador. Pero cruzar la línea del muro les había robado la velocidad y la
disciplina en la línea, y las probabilidades se invirtieron. Estaban dentro de la asfixiante masa
enemiga. Cada jinete, en un segundo, había pasado del brillante humo del campo abierto a una
rápida línea de retaguardia de infantería de pie. La lluvia parecía más fuerte, una cortina
despejada por el manto de humo. La hueste de asalto era inmensa: miles de picas de tormenta,
empapadas de lluvia, clasificadas para el asalto; cientos de miles de infantería traidora; listas
líneas de armadura, motores acelerando; monstruosas formaciones de la Guardia de la Muerte.
La Guardia de la Muerte. De todas las Legiones Traidoras, la Guardia de la Muerte era la más
despreciada por los ordu de los Cicatrices Blancas, y el sentimiento era mutuo. La guerra entre la
XIV y la V se había convertido en una enemistad que nunca se enfriaría. Odio era una palabra
demasiado pequeña. Incluso en este precipicio de la historia, los White Scars eran conocidos
como cazadores salvajes, asesinos despreocupados, guerreros que se reían en el fragor de la
acción, deleitándose con el fuego de la guerra.
No había risa ahora.
Tampoco se inmutaron el Gran Khan y sus guerreros. Ya habían hecho esto antes. De hecho,
todos sabían, desde el momento en que se comprometieron con el cargo, que ese era el objetivo.
A menos que el fuego enemigo los derribara en la línea de carga, este era el propósito más
importante de una acción de carga: alcanzar al enemigo, encontrarse con su fuerza principal,
enfrentarse, estar en medio de él. Ellos sabían que hacer. Se había perdido el ímpetu físico, pero
se hizo cargo un ímpetu mental.
Se dividieron en acciones individuales, manteniendo la mayor velocidad posible, preservando el
movimiento hacia adelante colectivo que pudieron. Se abrieron paso a través de las filas de
espera, o se arrojaron sobre ellas. Las propias motos eran armas: sus proas blindadas, su masa y
movimiento, la aplastante fuerza descendente de sus sistemas de repulsión. La hueste traidora,
mucho más grande incluso de lo que el Gran Khan había esperado encontrar, estaba lista para la
guerra, pero no estaba preparada. Fueron formados en profundas cohortes previas a la batalla.
Sus líneas de visión generalmente bloqueadas por la pared de escudos, no tenían idea de lo que
se les venía encima. Sólo el rugido de los cañones y el chillido de los motores habían sugerido
que algo era así.
Los jinetes de los White Scars se estrellaron contra ellos. Muchos subieron con el morro hacia
arriba, encabritándose, permitiendo que sus sistemas de elevación martillearan las primeras filas
de sus pies. Sus cañones giraron, masticando las abundantes filas de objetivos que esperaban.
Algunos disparos atravesaron dos o tres filas de cuerpos. Esta fue una matanza codiciosa.
Estaban estropeados por objetivos, porque eran muy innumerables, rodeados por todos lados por
combatientes enemigos armados, pero aún no desplegados. Había una matanza que hacer en
todas las direcciones.
La masa enemiga colectivamente se estremeció de los puntos de ataque, el anfitrión ondeando
como un charco de aceite mientras retrocedía. Los hombres cayeron contra y dentro de otros
hombres mientras se alejaban de los asesinos que ingresaban a sus posiciones.
Pero los White Scars fueron realmente superados en número. Los traidores los asaltaban por
todos lados, disparando sus armas a quemarropa, sin hacer caso de sus propios parientes,
golpeando y golpeando con las hojas y los mazos que tenían en sus manos. Los ciclistas y las
bicicletas se vieron envueltos en grupos de atacantes, luchando desde la silla de montar bajo la
lluvia torrencial, amputando todas las manos, cabezas y cuchillas de postes que venían hacia
ellos. Matorrales de picas atravesaron a dos de ellos de sus monturas, agujereados en una docena
de lugares. Los disparos destruyeron el motor de una moto a reacción en marcha, y su conductor
saltó, permitiendo que la máquina en llamas y dando vueltas entrara en las filas enemigas,
matando a una veintena con su masa triturada, y luego a otra veintena con su detonación. Pero el
jinete, Kherta Kal, iba a pie, solo, rodeado y apresurado.
La Guardia de la Muerte avanzó, luchando a través de sus propias tropas a pie aturdidas para
enfrentarse a los Cicatrices Blancas. Fueron impulsados por la reacción transhumana, la pura
indignación por la audacia del asalto y, más que nada, el odio. El deseo de acercarse y castigar a
sus archienemigos, que habían sido lo suficientemente tontos como para cabalgar entre ellos. El
horror brutal de la Guardia de la Muerte era claramente visible, un espasmo de tristeza en el
corazón de cada jinete. Contemplaron a sus otrora hermanos, dolorosamente transformados:
enormes matones con armadura, su placa gris verdosa engrasada por la lluvia, manchada de
óxido y líquido que se filtraba, repugnante y enfermizo, su armadura hinchada como si se
hubiera expandido por una hinchazón infectada en su interior, azabache y hierro de ébano.
visores formados como bestias aulladoras y depredadores de madera salvaje.
Legionario se encontró con legionario, puntos de un blanco reluciente envueltos por mareas de
cardenillo moteado. Tulwars y sables cortaron desde la altura de la silla de montar, partiendo
platos oscuros como calabazas y calabazas podridas, rociando jengibre y gotas amarillas de
materia pestilente. Sucias lanzas, negras como el carbón, se hundían en la ceramita blanca
bruñida, arrojando chorros escarlata en la lluvia, derribando a los jinetes, arrastrándolos bajo el
peso de los números, algunos Cicatrices Blancas recibieron ocho o diez golpes fatales antes de
caer al barro.
El suelo debajo era un lodazal profundo, una ciénaga negra y líquida, azotada por los tractores
escudo y el avance de la hueste. Salpicó y se aferró a las botas y piernas de la Guardia de la
Muerte, y salpicó los costados de las motos a reacción.
Caos salvaje. El cuerpo a cuerpo más profundo e intenso. Sin reglas, sin orden. Un frenesí. Un
estruendo abrumador de golpes e impactos, disparos de bólter, motores chirriantes. Un tulwar
partiendo un yelmo de cráneo de perro y el cráneo por dentro. Un martillo de guerra cubierto de
suciedad que rompe la placa pectoral, los huesos y los músculos y pulveriza el corazón y los
órganos. Una Cicatriz Blanca levantada limpiamente de la silla, empalada en una oscura lanza
dentada. Un líder de escuadrón de la Guardia de la Muerte golpeado contra el morro de una
bicicleta que se elevaba, derribado y destrozado en el campo repulsor. Copos voladores de
armadura. Una visera giratoria, arrancada. Extremidades desmembradas, girando a un lado,
algunas todavía agarrando armas o partes de armas. Gore salpicando para encontrarse con la
lluvia infernal.
En el corazón de ella, el Gran Khan. Casi inexpugnable en su poder, pero el mayor foco de la ira
del traidor. Se había atrevido a venir entre ellos, a entrar en su corazón. Los había herido
salvajemente, roto el asalto del día, pero le costaría. La suya era la cabeza-trofeo que más
deseaban, la muerte impensable que de repente ansiaban. Una oportunidad, una oportunidad que
ningún corazón traidor se había atrevido a imaginar.
Ellos pululaban.
Pero para llevarse su premio, tenían que matarlo, y Jaghatai Khan no estaba de humor para
encontrarse con la muerte. El vasto y feroz tumulto en la retaguardia de los traidores no fue una
desafortunada desgracia para poner fin a una gloriosa acción de caballería. Era solo el punto más
lejano de la carrera, el verdadero precio exigido al enemigo cuando comenzó la carga.
Regla cinco: si has atravesado la masa enemiga, gira y ataca de nuevo por la retaguardia.
El Khan balanceó su dao, cortando la armadura como si fuera grasa. Los gritos de guerra de
Chogoris brotaron de sus labios, ahogados por el diluvio imposible de la batalla.
Sin embargo, fueron escuchados.
Motos de agua disparadas. Los motores se elevaron ante el sonido de otros motores chirriando.
Las motos giraron, embistiendo a los cuerpos, balanceándose hacia los lados para derribar a otros
con golpes laterales deliberados y brutales en los flancos y las partes traseras.
Los Cicatrices Blancas retrocedieron. Uno por uno al principio, siguiendo el ejemplo del Khan,
luego en masa, liberándose, acelerando, volviendo sobre sus pasos de regreso a la pared. Giraron
alto para escapar, pero luego bajaron de nuevo con los arietes de proa, castañeteando las
monturas de los cañones y afilando las cuchillas, matando a cualquiera que hubiera sobrevivido a
su carrera hacia el exterior, o a cualquiera que hubiera sido lo suficientemente tonto como para
intentar atacarlos por la espalda.
Casi tantos traidores cayeron en la carga trasera como los que habían muerto durante la
irrupción.
Los Cicatrices Blancas corrieron hacia la parte trasera de la pared de escudos. Los jinetes de
Kharash se partieron de costado cuando se acercaron a los escudos, corriendo a lo largo de ellos,
lanzando cargas de silla de montar contra las espaldas desprotegidas de los enormes tractores de
campo.
Ninguno había sido configurado con más de un fusible superficial. Las minas comenzaron a
detonar, algunas solo segundos después de que el jinete de Kharash hubiera pasado a toda
velocidad. Los soportes de los tractores explotaron, separándose en abrasadoras nubes de llamas,
la carrocería se abrió, los montantes se fracturaron, los marcos se derrumbaron, los motores
estallaron, los ejes astillados salieron girando de cada infierno.
Las secciones del escudo cayeron. Permanecieron, fieles a su construcción, en su mayor parte
intactos. Pero, arrancados de sus marcos de soporte, se derrumbaron hacia adelante en el barro,
ya no eran una pared.
Murieron ocho tractores. La muralla que avanzaba estaba rota, como un amplio sonrisa a la que
le faltan dientes, humo negro saliendo de los huecos. Los Cicatrices Blancas se quemaron a
través del denso humo, aprovechando al máximo el paso despejado proporcionado por las
secciones aniquiladas. Algunos Kharash se detuvieron cuando salieron de su acción de ruptura,
deteniéndose para transportar a los hermanos caídos o heridos a las bicicletas junto a ellos. Yetto
del Kharash encontró a Kherta Kai todavía con vida, empapado en sangre, solo con el enemigo
muerto amontonado a su alrededor. Lo subió al flanco de su corcel y lo sacó del infierno.
Burr vio a los primeros jinetes salir del humo hirviente. Empezó a gritar, un grito de alegría y
conmoción, pero murió en su garganta. Sólo podía haber unos pocos de ellos. La gloria de la
carga se había ido al pozo más oscuro del enemigo. Muy poco podría salir de eso.
Pero aparecieron más. Luego más aún. No todos, pero un número sorprendente. Docenas.
Cientos. Su viaje de regreso, acosado por disparos de despedida de una masa enemiga herida,
tenía poco de la disciplina original en su formación, pero la disciplina formal ya no importaba.
Algunos jinetes resultaron heridos. Otros, que corrían más despacio, llevaban consigo a los
heridos, aferrándose a los costados, o incluso se mantenían inertes sobre los cascos frente a las
sillas de montar.
—Estoy soñando, sin duda —murmuró Burr. Miró a Raldoron. '¿Cómo podría alguno de ellos
haber sobrevivido? ¿No cualquiera, sino tantos?
'¿Estás despierto, Konas?' preguntó Raldorón. Se había quitado el yelmo y contemplaba la línea
enemiga en ruinas y los jinetes que regresaban. No había ninguna expresión en su rostro.
—Lo soy, señor —dijo Burr. Estoy seguro de que lo estoy.
'Entonces sepa, usted ha visto a los Cicatrices Blancas hacer lo que hacen los Cicatrices Blancas',
dijo Raldoron. Es raro que alguien lo presencie. Lo confieso, lo he disfrutado cada vez que he
tenido la suerte de verlo suceder.
'No es...' comenzó Burr. '¡Esto no es un juego! ¡Una pantalla!'
—No —asintió Raldoron—. Nunca lo es. Y ciertamente no aquí, en este tiempo de oscuridad. Lo
que acabas de ver, Konas, fue que la fortuna nos favoreció ese día. Pero igual deberías disfrutarlo
por lo que era. El gran arte debe ser apreciado, sin importar la situación.'
Los primeros jinetes se acercaban a las obras exteriores.
Toda la acción de la caballería había durado seis minutos.

***
—No iré más lejos —dijo Horus Aximand.
Abaddon lo miró. '¿Por qué? ¿Tienes miedo de que se niegue? preguntó.
'No'.
'¿Entonces has cambiado de opinión?'
—No, no —dijo Aximand. 'Él no me quiere, ni yo, él. Será mejor que te acerques tú.
Abaddon frunció el ceño. "Él está concentrado, en estos días", dijo. No me interesan las
partituras antiguas, no tengo tiempo para ello. Tú mismo lo viste. Tenemos unidad, Aximand.
Cohesión de pensamiento y propósito. Las viejas enemistades están muertas.
'Aun así, me quedaré aquí', dijo Little floras. No me arriesgaré a abrir viejas heridas. Habla con
el. A ti, creo, todavía te admira.
Abaddon asintió. Dime, ¿todavía confías en el sentido de esto? él dijo.
'Sí. El Mournival te respaldará. Me ocuparé de eso.
Abaddon se dio la vuelta. Quédate aquí entonces y espérame.
Las grandes bóvedas del puerto espacial de la Puerta del León se alzaban sobre ellos, casi
desprovistas de luz. La enorme estructura crujía y gemía, estresada por el mero peso del material
que fluía a través de ella cada minuto de cada hora, cada montacargas y plataforma de carga en
marcha. en capacidad. Esta era su arteria, a través de la cual la sangre vital de su guerra
bombeaba desde la órbita hasta la superficie.
Abajo a través del cual corrían las primeras mareas del Neverborn en un río inmaterial.
Aximand vio a su hermano alejarse en la penumbra, con pasos resonando desde la plataforma de
placas. No quería quedarse, pero lo haría. Estaba intranquilo. No era el picor en la piel del vapor
malaetérico que inundaba el lugar, ni era su proximidad al Señor del Hierro. Estas últimas
noches, desde que se rompió el puerto, los sueños habían comenzado de nuevo: sueños mientras
dormía y también en los momentos de vigilia, sueños que no había tenido en meses.
Respirando, alguien estaba cerca. Cerca pero invisible. Alguien venía por él. Los sueños, que
habían comenzado alrededor de la época de la empresa Dwell, lo habían molestado hasta que se
enfrentó a ellos y vio, por fin, la cara de alguien: Loken... Loken, Loken. Había puesto los sueños
a descansar, exorcizado.
Ahora, estaban de vuelta, el suave sonido de la respiración justo detrás de su cabeza. ¿Cuál era su
amenaza imaginaria ahora?
Estaba solo, Abaddon ahora fuera de la vista.
—Vete —susurró— o déjame enfrentarte. De cualquier manera, te cortaré. La respiración no
cambió su ritmo suave. Aximand quería irse, pero sabía que la respiración lo acompañaría
dondequiera que fuera.
—Dime dónde —susurró.
Nada respondió.

***
Los autómatas de batalla bloquearon su camino, silenciosos y enormes.
—Me gustaría hablar con él —dijo Abaddon.
No se movieron.
"Tú me conoces", dijo Abaddon. Hablaría con él.
Un murmullo subsónico, una orden. Se hicieron a un lado.
Abaddon entró en la cámara, una estación de mando para el control del atraque, veinte
kilómetros arriba de la aguja del puerto. Vastas ventanas de observación en tres lados,
empañadas de hollín. El crepúsculo suborbital pálido se derramó, iluminando un centro de
control abandonado donde un millar de oficiales del puerto alguna vez dirigieron el negocio
diario del puerto. Una fría penumbra azul reveló estaciones de consola en ruinas, los restos de
monitores caídos y escritorios volcados en la cubierta. En la esquina de una consola, una taza de
cerámica con cafeína, medio llena, seguía milagrosamente donde había sido depositada semanas
o meses antes. Dejar entre sorbos, esperando a ser recogido de nuevo.
"El contenido de mi último informe no ha cambiado", dijo Perturabo. Te habría informado. ¿Por
qué estás aquí?'
—Para hablar contigo —dijo Abaddon.
El Señor del Hierro se había retirado por la noche y se había trasladado solo a la tranquilidad de
esta zona muerta. Abaddon pensó que era extraño. ¿Cuándo cesó la obra de Perturabo? Su
vigilancia, su moderación constante de la esfera de batalla.
—Pensé encontrarte abajo —dijo Abaddon—, en tu puesto.
Perturabo se sentó a su izquierda. Se había despojado de su armadura. La implacable panoplia de
la placa del Logos esperaba cerca, ordenada sistemáticamente por los autómatas de batalla en un
estante listo, como un espécimen de algún género de escarabajo titánico, extendido para que lo
exhibiera un entomólogo. Desnudo hasta la cintura, Perturabo seguía siendo enorme. Su carne
era casi blanca, picada por el punctum circular de los enchufes y las sombras de viejas cicatrices,
lasqueadas con músculos brutos. Estaba sentado en una caja de carga, con los codos apoyados en
una mesa de strategium sin electricidad sobre la que se había extendido un gran mapa de papel
del palacio y se había cargado con proyectiles de bólter. Algunas pequeñas lámparas y velas
ardían.
-Me he retirado -dijo Perturabo.
'¿De qué?'
—De los datos, primer capitán, no del enfrentamiento. Es un truco que aprendí. Me estás
molestando.
—Me disculpo —dijo Abaddon. Él no se fue. Pasó de la gama superior de consolas extintas al
piso principal y se acercó a la mesa. Sus pies aplastaron fragmentos de vidrio blindado y astillas
de metal astillado.
'¿De quien?' preguntó.
'¿Qué?'
'Este truco. ¿Qué es?'
Perturabo giró su gigantesca cabeza para mirar a Abaddon. Puro desdén. De alguna manera, sin
armadura, parecía más aterrador, más capaz de levantarse como una convulsión sísmica y
aniquilar al Primer Capitán.
"Lo aprendí de mi hermano Rogal Dorn", dijo. —Confío en que eso te divierta adecuadamente,
Abaddon.
—Me gustaría saberlo —dijo Abaddon.
'Datos', dijo Perturabo, como si eso fuera una respuesta en sí misma. Grandes cantidades, en
cualquier batalla, en cualquier guerra. En esto… os podéis imaginar la escala. '
'Puedo.'
'Debe ser revisado, monitoreado, moderado, modificado', dijo Perturabo. 'Constantemente.
Cuando era más joven, me dediqué a esa tarea. sin escatimar No dejaría ni un momento el
strategium ni las subidas noosféricas hasta que se completara la acción. Nunca aparté la vista del
juego.
—Te he visto hacerlo —dijo Abaddon. Y pocos pueden empezar a hacerlo como tú.
'Uno puede,' dijo Perturabo. 'Ejercicios de prueba, nueve veces, me ganó. Esto fue en los
primeros días. No podía imaginar cómo. ¿Sabes lo que hice?
'No, señor.'
'Yo le pregunté', dijo Perturabo. Hizo un sonido, un sonido chirriante, que Abaddon se dio cuenta
de que era una risa triste, tal vez melancólica. —Le pregunté, Abaddon. Entonces éramos
hermanos. Tales interacciones eran posibles.
'¿Y?' preguntó Abaddon.
'Él me dijo… y entiende esto, él estaba dispuesto. Estaba contento de compartir una técnica
conmigo. Me dijo que los datos pueden cegar. El peso de la misma. La carga del detalle.
Especialmente si uno se dedica a ello sin pausa ni descanso.
Perturabo miró el gráfico desplegado frente a él.
"Me dijo que había aprendido a alejarse", dijo. 'Aléjate, incluso en el punto álgido del conflicto,
¿puedes creerlo? Para despejar su mente y enfocarse, para deshacerse de lo extraño y lo
superficial. Contemplar. Reducir la inconmensurable complejidad de la aritmética a principios
simples. Así renovado, volvería. ¿Sabes lo que haría entonces?
'No, señor.'
Él ganaría, Abaddon. El cabrón ganaría.
"Tiene talento", dijo Abaddon.
'Él sí', respondió Perturabo. Soy el primero en admitirlo. Solo un tonto ignora el consejo de un
hombre brillante. Sólo un idiota niega la buena práctica de un enemigo. Tomé el hábito.
Moderación intensa, como había sido mi costumbre, pero luego breves períodos de abstinencia.
Completamente desvinculado. Sin alimentación de augures, sin noosféricos. Él estaba en lo
correcto. La claridad táctica objetiva es asombrosa.
Abaddon se acercó a la mesa y miró el viejo gráfico.
'¿Esto es claridad?' preguntó.
'Es. Dieciséis mil cuatrocientos ochenta y seis compromisos individuales a partir de la última
marca de hora. O diez mil novecientos noventa, si usamos su escala. Su definición de batalla
difiere de la mía. Yo mido por veinte mil soldados por elemento, él por treinta mil. Es
simplemente una diferencia en la tradición doctrinal.
Abaddon miró el mapa. Los gruesos proyectiles de bólter, con la punta roja y el collarín de latón,
hacían más que pesar sobre el mapa. Cuatro estaban de pie en el mapa, marcando Lion's Gate
Port, Eternity Wall Port, Gorgon Bar y Colossi Gate.
"Reducido a lo más básico", dijo Abaddon.
'Sí', dijo Perturabo. 'Un gráfico de papel con objetos para marcadores. La vieja manera'.
'No, quiero decir...' Abaddon hizo un gesto. 'A los choques esenciales. Dieciséis mil más
reducidos a cuatro.
Perturabo tenía un proyectil de bólter en sus manos. estaba jugando con eso
'Sí, esos cuatro. Son la clave de esta fase. Sigo considerando colocar esto en Marmax. Señaló,
con la concha, el área del mapa entre Gorgona y Colosos en la Barbacana Anterior. Pero todavía
no tomaremos a Marmax. no podemos Es demasiado fuerte y está aislado del norte por Colosos.
Una vez que mis hermanos hayan terminado con Colossi, pasaremos por ambos, uno tras otro.
Los nivelaremos de camino al muro del Sanctum.
Miró a Abaddon. '¿Verás? Lo reduce todo a lo esencial, e incluso la batalla más grande jamás
librada se reduce a una simple serie de pasos. ¿Por qué estás aquí, Abaddon? Espero que no haya
venido a impartir alguna instrucción privada de su padre genealógico. ¿eh? ¿Algún susurro en mi
oído para hacerlo mejor y trabajar más rápido? No quiero escucharlo. Dile que estoy logrando lo
que me ha encomendado.'
'Lupercal no tiene conocimiento de esta visita', dijo Abaddon.
Perturabo se recostó. Sus cejas se juntaron, intrigado. Estudió el rostro de Abaddon en busca de
alguna pista.
"Tengo curiosidad", dijo. 'Tú tienes mi atención.'
Abaddon no respondió. Alargó la mano, recogió uno de los proyectiles de bólter que se
utilizaban como peso de borde y lo colocó con cuidado en posición vertical en el mapa, justo al
sur del Muro Supremo. Luego dio un paso atrás, como si hubiera hecho un movimiento de
regicidio, y estaba esperando que su oponente respondiera.
'El otro día, fuiste el único que se dio cuenta de eso', dijo Perturabo. Incluso para entenderlo. Te
gusta, ¿verdad?
—Tú también, señor.
'Sí. Pero yo te dije. Estamos comprometidos: cuatro sitios clave de enfoque. Además, satisfacen
los edictos del Señor de la Guerra. Harán el trabajo.
'¿Cuan rápido?' preguntó Abaddon. '¿Un mes? ¿Dos? ¿Más? ¿Cuánto falta para que llegue el
socorro y empecemos una guerra en dos frentes?
'Más rápido. Más rápido que dos meses', respondió Perturabo, irritado. 'Este plan funciona. El
otro es atractivo. Lo mantendré en reserva.
"Es más que atractivo", dijo Abaddon. Miró a su alrededor, vio otra caja de carga rota, la acercó
y se sentó sin invitación. Es un defecto. Una vulnerabilidad.
Él lo habrá visto.
¿Y si no lo ha hecho? ¿No es exactamente el tipo de error que estás esperando? ¿El pequeño
descuido? Es el error por el que has estado rezando que cometa.
'Cuida tu boca, Hijo de Horus.'
Abaddon levantó una mano. '¿Pero si lo es? Ese defecto es la base de un asalto con punta de
lanza. Si se hace bien, eso pondría fin a este asunto en una semana.
Perturabo lo miró fijamente y no dijo nada.
—Usted lo vio, mi señor —dijo Abaddon—. 'Tú. Haría tuyo este triunfo. El triunfo de Terra. Por
orden tuya, no simplemente ejecutado por ti a instancias de mi señor. Esa es la gloria inmortal.
Ese es un lugar por encima de todos tus hermanos a la derecha del nuevo orden...
'Sé lo que es. No intentes tus halagos conmigo. Dime esto, ¿por qué me lo trajiste?
'Porque lo vi. Porque lo quiero. Es una victoria militar.
Perturabo comenzó a sonreír. Por fin pudo detectar el fuego oculto detrás de los ojos de
Abaddon.
'Oh ho, ahora lo veo', dijo. Siempre fuiste el guerrero, uno excelente, lo confieso. Tú también
quieres un pedazo de esta gloria. Quieres demostrar lo que eres. Un soldado. No es un hijo de la
disformidad. Un astartes.
"Es lo que siempre he sido", dijo Abaddon. No mentiré. Quiero la historia, y quiero ganarla con
la habilidad de mi espada y la superioridad de mis tropas. Como hice en los viejos tiempos, como
siempre lo he hecho, como Astartes. Así es como debería llegar la conformidad de Terra. Eso es
lo que me trajo aquí. Y te cargué a ti también.
'Tal vez.'
—No, tal vez sobre eso —dijo Abaddon. Dime que no sería dulce. Para ti, sobre todo. Para
ajustar cuentas. Hermano contra hermano. Tú y él, decididos guerrero contra guerrero.
'Voy a ganar esto, Abaddon. La rivalidad se decidirá a mi favor al final.
'Sé que vas a ganar. Eventualmente. Enteramente. Serás mejor Dorn. Pero no es el resultado. Es
el medio. ¿Seguramente? Para vencerlo en sus propios términos. Astartes contra Astartes. Reglas
militares. Las verdaderas artes de la guerra, enfrentadas de acuerdo con los juegos que has
jugado contra él tantas veces, y con demasiada frecuencia perdido.
'Dije que cuides tu boca-'
No creo que lo haga, porque sabes que es un hecho. Golpéalo de esta manera, y nadie podrá
negar tu supremacía. Nadie puede decir: "Al final, el Señor del Hierro ganó, no porque fuera
mejor, sino porque tenía la disformidad a su lado".
'Pequeño bastardo.'
Perturabo se puso de pie tan violentamente que la caja de carga cayó de lado. Abaddon se
encontró a un metro de la cubierta, sus pies balanceándose, la mano derecha del Martillo de
Olimpia agarrando su garganta.
'Nadie me manipula así, por golpe', siseó Perturabo.
Abaddon apretó los dientes.
"Me disculpo sinceramente", gruñó, ahogándose lentamente, "y retiro cualquier palabra que haya
dicho que no sea cierta".
Perturabo apretó su agarre con más fuerza. Estaba temblando de rabia. Con un fuerte crujido, uno
de los sellos del cuello de Abaddon comenzó a ceder.
El Señor del Hierro escupió en la cara de Abaddon y luego lo arrojó al otro lado de la cámara
como un muñeco desechado. Abaddon cayó en una estación de monitoreo abandonada, la
aplastó, rebotó y se tumbó en la cubierta.
Se incorporó ligeramente, pequeños fragmentos de plastek y vidrio tintinearon de él. Tiró del
sello roto de la garganta que le estaba sacando sangre del cuello. Miró al primarca.
Pertuabo se había dado la vuelta. Se quedó de pie, respirando con dificultad, mirando a través del
puerto de observación hacia la oscuridad contaminada del exterior, mirando como si creyera que
podía ver algo, algo brillante pero lejano, que solo él distinguía. Su espalda monstruosamente
ancha, bordeada por una antigua cicatriz, puertos neurales en bruto y las trazas de un circuito
subdérmico, se agitaba y flexionaba.
Quiere que su chusma haga esto, ¿verdad? preguntó Perturabo en voz baja.
Abaddon se levantó. Se limpió la saliva de la mejilla.
Le agradaría al Lupercal que sus propios hijos leales fueran los instrumentos de este acto.
'Estoy seguro,' murmuró Perturabo. 'Una razón, pero no lo suficientemente buena.'
'Es un golpe de labios con la punta de una lanza, mi Señor de Hierro. Es nuestra especialidad
comprobada. Eres el maestro inigualable del análisis militar, así que dime, lealtades y rencores
ignorados, ¿a quién enviarías? Piensa claramente ahora. Claridad táctica objetiva. ¿A quién
enviarías?
Perturabo giró la cabeza lentamente para mirar a Abaddon.
—Ya sabes la respuesta a eso —dijo—.
'Sí. Te oiría decirlo.
'Los Hijos de Horus. El decimosexto. No, los Lobos Lunares. Esos son los que enviaría, si los
tuviera. Demonios, pero me incita, capitán. Como si hubieras venido aquí para obligarme a
matarte.
'Eso no.' dijo Abaddon. Vine aquí para que me tomaras en serio.
Perturabo se acercó a la mesa. Los marcadores de concha se habían caído. Los recogió, los
volvió a colocar en su posición y luego levantó el que Abaddon había dejado.
—Los Lobos Lunares se han ido —dijo— y los Hijos de Horus están asignados. Aquí, aquí y
aquí. No puedo liberar sus fuerzas. Están metidos en el plan.
"No los necesito a todos", dijo Abaddon. La Primera Compañía, quizá otra, la Justaerin. El duelo.
'Una fuerza de ejecución salvaje, pero apenas un anfitrión,' dijo Perturabo. No es suficiente para
esto.
"Esto ofrece otra oportunidad", dijo Abaddon. 'Una oportunidad de lidiar con otros problemas
con los que te enfrentas.'
'¿Como?'
"Estamos unidos", dijo Abaddon. 'Indiviso. La mayor hueste de guerra de la historia. Diferencias
y disputas dejadas de lado o ignoradas. ¿Pero por cuánto tiempo? Sabes que ese es el peligro
invisible. Nuestro propio desmoronamiento. Utiliza todos los recursos de combate a su
disposición para obtener el máximo efecto, pero también está obligado, en contra, me atrevo a
hacerlo, de su temperamento, a actuar con cierto grado de diplomacia. Para mantener contentas a
las múltiples facciones, y satisfechos a tus hermanos. No pasará mucho tiempo antes de que
empiecen a tener sus propias ideas. Señor, para mantener nuestra trayectoria hacia el triunfo,
debes mantenerlos a todos en línea.
'El fenicio.'
—El fenicio, sí —dijo Abaddon. Será el primero. Bueno, Angron ya te soltó la correa, pero al
menos su alboroto sirve a tu plan. Fulgrim es tu problema inmediato. Es obstinado, no toma las
riendas y su capacidad de atención es lamentablemente corta. Él se vuelve apático. Sé que esto es
un hecho. Dale algo que hacer que se sienta significativo, y podrás mantenerlo bajo control.
Sus hijos bastardos están desplegados...
¿A quién le importa dónde los ha colocado, o qué les ha pedido que hagan? Dentro de unos días,
no estarán allí de todos modos. Ellos habrán decidido por sí mismos qué acción tomar. Pero este
objetivo brillante enfocaría su atención y le permitiría canalizarlos con un efecto genuino. Y lo
halagaría. Le gusta que lo halaguen.
'No puedo acercarme a él', dijo Perturabo, 'Apenas puedo soportar verlo'.
'Yo puedo,' dijo Abaddon. A través de canales secundarios a nivel de empresa. Puedo
conseguirlos para esto, estoy seguro.
—¿Y mantenerlos a raya?
'El tiempo suficiente para hacer esto. Y una vez que empecemos...' Abaddon se encogió de
hombros. Entonces no importa. El Tercero nos dará la carne y el músculo que necesitamos para
un asalto a gran escala. Carne de cañón para lo que sea que nos reciba.
Perturabo asintió levemente, pensando. Esa perspectiva claramente tenía sentido y, lo que es más
importante, lo entretenía.
'Ellos proporcionan la masa necesaria, yo proporciono el bisturí, y tú eres el glorioso arquitecto',
dijo Abaddon. Y este trabajo se hace en una semana.
Se acercó a la mesa, tomó el caparazón de la mano de Perturabo y lo volvió a colocar en el
gráfico. La base cubría de lleno la mitad de las palabras Puerta Saturnina.
'Si esto es una estratagema, si te retractas...' comenzó Perturabo, en voz baja.
"No lo es, y no lo haré", dijo Abaddon. Esto nos importa a los dos. Es el logro que ambos
anhelamos. Olvídese de las geniales estrategias de Dorn, mi señor, olvide la perspectiva de un
relevo lealista. El tiempo es nuestro mayor enemigo, deshilachando y erosionando la paciencia
de vuestros hermanos. Debemos tener nuestro donde podamos, y hacer que esos lazos cuenten.
Entonces Perturabo, Señor de Hierro, hizo lo más terrible que Abaddon jamás le vería hacer.
Él sonrió.
CINCO

Despedidas y diálogos

Dorn estaba en el Grand Borealis cuando Vorst le trajo el resumen del despliegue del día. Lo
tomó y lo hojeó rápidamente. La fecha en la parte superior, el día veintiuno de Quintus, luego
casi cuarenta páginas de datos logísticos. Cada día, le tomó menos de un minuto aprobar el
documento. Aparte de las solicitudes específicas que hizo, fue ensamblado por los Tribunales de
Guerra, generalmente a través de algoritmos de análisis estadístico.
Estaba intensamente ocupado en una estación de augures, revisando esquemas tácticos de North
Anterior con Master of Huscarls Archamus, Mistress Tacticae Sandrine Icaro, Mistress Tacticae
Katarin Elg y doce jefes de guerra Excertus, pero había una sección del documento que quería
revisar. Vio los nombres: compañías, regimientos, divisiones, oficiales, cohortes de apoyo y
auxiliares. Habían sido seleccionados por proximidad, movilidad, facilidad de traslado. Habían
sido elegidos por la fría lógica de la máquina. Su mandíbula se apretó ligeramente. Había estado
esperando este apretado momento de dolor necesario.
Le devolvió el informe a Vorst y volvió a la pantalla de augures.
—Usted decía, señora Ícaro, que... —Se detuvo. 'Espera, lo siento'.
Dorn volvió a alejarse de la estación y llamó a Vorst.
¿Algún problema, mi señor? preguntó el veterano Huscarl.
"Solo dame un momento", dijo Dorn, retrocediendo en la lista.
Allí estaba. No había sido error de memoria.
La vasta cámara del bastión pareció cerrarse a su alrededor, el parloteo de voces como un coro
burlón e intimidatorio. Miró a su alrededor. Los demás lo estaban esperando. El viejo Vorst era
atento, obediente, pero ceñudo. Dorn no podía decirle a nadie, nadie entre los miles presentes
que supiera, nadie que pudiera saber. Y Dorn no podía dejar su publicación ni la reseña. En el
gran e indiferente esquema de las cosas, no era nada, una nimiedad, solo un nombre en una lista:
un detalle minúsculo e irrelevante comparado con la defensa del Palacio.
Dorn vio a Cadwalder apostado junto a la puerta de la cámara, a lo lejos a través del mar de
rostros y actividad urgente. Cadwalder lo sabía. Él había estado allí, y lo había oído. El Huscarl
era la única otra alma en Bhab Bastion que lo entendería.
Dorn lo miró a los ojos, y el Huscarl inmediatamente se dirigió al lado de su señor.
'¿Mi señor?' preguntó Cadwalder.
Dorn en silencio, rápidamente, le mostró el nombre en la lista.
Cadwalder asintió.
'Tú entiendes el-'
—Sensibilidad, sí, mi señor.
"Esto me molesta", le susurró Dom. 'Agradecería-'
—Iré a ver si puedo detenerlo, mi señor —dijo Cadwalder—.
"Estoy agradecido", dijo Dorn. 'Se discreto.'
—Lo haré, mi señor.
'Solo... haz algo al respecto, si no es demasiado tarde. Protégelo.
El Huscarl se llevó el puño al pecho, asintió y se alejó. Dorn se volvió hacia los jefes que
esperaban.
'Mis disculpas', les dijo, 'Noté un pequeño error de transcripción. Sigamos.

***
Leeta Tang había estado esperando en la puerta de la fábrica de municiones 226 durante casi una
hora. Parecía haber algún problema con su orden judicial. A nadie le importaba explicar qué. Los
supervisores iban y venían en el atrio utilitario y frío, y podía oír el ruido de la industria desde
más allá de las escotillas interiores: el sonido metálico de los transportadores, el zumbido de los
tornos, el eco periódico de las sirenas de seguridad. Quería entrar, quizás a la cantina. Las
entrevistas con trabajadores de municiones parecían un punto de partida ideal. Sindermann los
había instado a buscar a la gente común, a los trabajadores, a los sirvientes, y a escuchar sus
historias, historias que las historias más grandiosas ignoran con demasiada frecuencia. Casi cien
mil personas trabajaban en MM226, una de las principales fábricas de armamento del Palatino
Sur.
Un Puño Imperial entró en el atrio desde el patio de la fábrica. Por un momento, pensó que era
Diamantis, venido a resolver su problema de acceso, pero no fue así. Todos los Marines
Espaciales le parecían iguales, pero este tenía los laureles de un oficial, un capitán de compañía,
no la placa ornamentada del destacamento Huscarl.
-Señor -dijo ella-, ¿podría...?
—Ahora no —espetó el legionario—.
'Pero-'
'Realmente, no ahora.'
El Puño Imperial habló con un supervisor, quien lo dejó pasar las puertas interiores de inmediato.
'¡Ey!' Leeta le gritó.

***
'¿Qué fue eso?' —le preguntó el capitán al supervisor mientras caminaban por túneles a prueba
de explosiones, más allá del golpe rítmico de la cámara de prensa de revestimiento automatizada.
El humo de las salas de recocido les pasaba por los tobillos y llegaba a las rejillas del suelo del
zumbante sistema extractor de la fábrica.
—Un rememorador, señor —respondió el supervisor.
'¿Pensé que eran una raza muerta?'
Se hicieron a un lado para dejar pasar a un mayordomo que conducía un tren de vagones de carga
cargados con casquillos de bala recién sellados. Algunos de los cilindros traqueteantes todavía
brillaban de color rosa con el calor residual.
—Aparentemente no —dijo el supervisor, mientras reanudaban el paso—. Tiene la orden judicial
correcta. Todo adecuado y correcto. La marca del pretoriano. Pero…'
'Seguir.'
'No pensé que era correcto dejarla entrar, así que la estaba retrasando. Me preocupaba que ella
pudiera ver…' Él se encogió de hombros.
El legionario asintió. Sabía lo que el hombre estaba tratando de decir. Las plantas de municiones
como la 226 se estaban agotando, sus búnkeres de almacenamiento estaban casi vacíos de
explosivos, propulsores, mezclas, pólvora y aleaciones. Solo quedaban unas pocas, muy pocas,
semanas de capacidad, y luego se gastarían, sin posibilidad de reabastecimiento. Ese era el tipo
de información que no se podía permitir que saliera a la luz, el tipo de información que dañaría la
moral pública. No se podía permitir que ningún rememorador entrara para hacer preguntas o ver
bóvedas de almacenamiento vacías y resonantes.
Siguieron caminando, en silencio, más allá de bulliciosos depósitos revestidos de rococemento,
las entradas a vastas salas de máquinas que resonaban con el chirrido de los amortiguadores de
aire y el traqueteo de las líneas transportadoras en constante funcionamiento, y las escotillas con
cortinas de salas de llenado inquietantemente silenciosas.
—De todos modos, está aquí, señor —dijo por fin el supervisor, como si hubieran estado
hablando animadamente durante los últimos minutos—. Condujo al capitán a través de un arco
cubierto por una cortina, a una habitación seca que apestaba a ficelina. Las paredes estaban
revestidas con un grueso acolchado de conmoción cerebral y montones de cisternas llenas de
agua diseñadas para absorber cualquier detonación accidental. Las plataformas de rociadores y
los sistemas de extinción de incendios colgaban del techo. Dentro de carpas de cebado estériles e
inertes, esclavos tecnológicos y ensamblajes aracnoideos de servobrazos estaban midiendo con
precisión las cargas y empaquetándolas delicadamente en recipientes de prueba.
—Estación seis, señor —dijo el supervisor, señalando—.
Máximo Thane asintió.
'¡Tú!' llamó. En un escritorio cercano, un mago de la tecnología levantó la vista, perplejo.
'Sí, tú', dijo Thane. 'Tierra de Arkhan, ¿correcto? ¿Tierra de Magos Arkhan? Necesito que vengas
conmigo.

***
¿De qué se trata, capitán? preguntó Arkhan Land mientras seguía a Thane al patio de la fábrica.
La lluvia ácida lloviznaba sobre el amplio portón de entrada con paredes altas, y los
transportadores pesados estaban haciendo retroceder hasta los muelles de carga de la fábrica.
'Eres necesario para el esfuerzo de guerra', respondió Thane.
—Yo participé en el esfuerzo de guerra —respondió Land, señalando con el pulgar hacia atrás
por encima del hombro. Muy comprometido. Trabajo vital. Estaba refinando una nueva mezcla
de polvo, usando tetraheldil en forma granular en lugar de imprimación volate-diecinueve...'
Miró al Puño Imperial, que no parecía estar prestando atención.
"Porque los recursos se están agotando", continuó. 'Es posible que nos quedemos sin
imprimación volate por completo en los próximos ocho días. Pero se podría utilizar una forma
viablemente estable de tetraheldilo como acelerante coactivo, lo que nos permitiría ampliar el
suministro de cebadores».
El capitán seguía sin responder. Dirigía con atención el camino a través del patio hacia un
transporte blindado que esperaba.
No sabes mucho sobre la composición de las cargas explosivas, ¿verdad? preguntó Tierra.
"Sé qué hacer con ellos", respondió Thane. Hizo un gesto a Land para que abordara el
portaaviones a través de la escotilla trasera. Land trepó, tirando de su mochila detrás de él,
balanceando su artificimio chirriante sobre su hombro. Thane entró tras él, cerró la escotilla y
golpeó dos veces con el puño el tabique de metal. El portaaviones cobró vida y empezó a
moverse.
—Entonces —dijo Land, recostándose en el maltrecho compartimento de metal desnudo—.
'¿Estabas diciendo?'
—No lo era —respondió Thane. Estaba sentado frente a Tierra, con el yelmo agarrado a un
muslo.
—Bueno, empieza —dijo Land—. 'Estaba ocupado en un trabajo esencial. Trabajo de esfuerzo
de guerra esencial. Y me estás alejando de eso.
—Tus habilidades son necesarias en otra parte, magos —dijo Thane.
—En realidad no soy un magos —dijo Land—.
Thane frunció el ceño. '¿ Eres Arkhan Land?' él dijo.
'Sí, relájate. Prefiero el término “tecnoarqueólogo”. No soy, en ninguna capacidad precisa u
oficial, un ordenado del más alto Mechanicum aunque, por supuesto, soy un verdadero servidor
del Divino. "Magos" es un... lo que llamarías un rango "brevet", en tu jerga. Adopté el título para
facilitar mi servicio, unido al tecnosacerdote, durante la guerra. Me siento, se lo aseguro,
honrado de servir en todo lo que pueda. El enjuiciamiento exitoso de este horrible conflicto es
esencial para que podamos lograr el gran objetivo'.
—La liberación de Marte —dijo Thane.
-Ah -dijo Land-. Sonrió y se ajustó las gafas en la frente. 'Está fingiendo ignorancia, capitán. Has
leído mi expediente.
'Tengo. Eres un tecnicista renegado y tu impulsor supremo es la salvación del mundo del
Mechanicum.
—Terra primero —dijo Land—. 'El Throneworld debe ser protegido, o no hay esperanza para
Marte. Estoy completamente comprometido con la causa en cuestión. ¿Y “renegado”? Me parece
un poco duro.
No hay constancia de su asignación a la Fábrica Dos-Dos-Seis —dijo Thane—. Acabas de
aparecer allí y te encargaste de trabajar en el departamento de desarrollo.
—Uno sirve al Divino donde mejor puede, capitán —dijo Land—. "Me había dado cuenta de la
crisis inminente en el suministro de municiones, así que pensé que debería desplegar mi
experiencia allí".
'Sin pedir.'
—Bueno —dijo Land, cruzándose de brazos. Si vas a ponerte formal al respecto.
—No me importa, Land —dijo Thane. Se le requiere en otro lugar. Formalmente.'
¿Este es Zefón? ¿Te envió Zephon?
—¿Zefón? preguntó Thane.
—Capitán Zephon, el Portador de las Penas —dijo Land—. 'De la Novena. Un colega mío.'
No, dijo Thane.
'Oh. ¿Dónde está?'
"Si lo supiera, no te lo diría", dijo Thane. Esto es tiempo de guerra. Solo en base a la necesidad
de saber.'
'Exactamente. Necesito saber algunas cosas,' dijo Land. Como adónde vamos.
—No tengo libertad para discutir nada —dijo Thane con cansancio. Soy simplemente tu escolta.
-Bueno -dijo Land-. Él frunció el ceño. Entonces deduciré. El Divino ha enviado por mí. Valora
mi experiencia como especialista. Lo he conocido, ¿sabes? Oh sí. Él sabe mi nombre. Ha
enviado por mí.
'¿Deduces esto cómo?'
'De usted, capitán... No sé su nombre.'
—Thane.
De usted, capitán Thane. No eres simplemente cualquier cosa. ¿Mi escolta? Nadie envía a un
capitán de línea del Séptimo en servicio de escolta de personal en tiempo de guerra. Oh, no. Un
hombre como tú no puede prescindir de tan humilde función, a menos que el Divino lo solicite
personalmente.
Me siento halagado, por supuesto. Pero esto no era necesario. Podría simplemente haberme
convocado.
—Hablas mucho —dijo Thane.
Tierra frunció los labios. El mono psíquico en su hombro parloteó e hizo una mueca a Thane.
—Y no sé qué es eso —añadió Thane, señalando al artificio con desagrado—. Tendrás que
deshacerte de él.
—No lo haré en absoluto —dijo Land indignado. Este es mi compañero. Mi familiar, por así
decirlo. Me ayuda a pensar.
"No estoy ni remotamente sorprendido de escuchar eso", dijo Thane. Suspiró 'Tierra', dijo, 'estoy
aquí a instancias del pretoriano. Has sido convocado para ayudar a mi primarca.
—Oh —dijo Arkhan Land—.

***
'¿Éste?' preguntó Amon Tauromachian. Keeler asintió. Amon le indicó al subalcaide al final de
la cuadra que abriera la puerta de la celda.
"Tenemos que empezar en alguna parte", dijo Keeler. 'Propongo trabajar en orden alfabético
simple.'
—Éste es un asesino —dijo el Custodio—. 'Homicidios múltiples. Otros delitos desagradables.
—Todo el mundo en este lugar es profundamente culpable de algo, cuslodio —dijo—. Estoy
obligado a trabajar con lo que tengo.
La puerta de la celda comenzó a abrirse. El sonido de los sollozos resonó por la fría y húmeda
galería del Blackstone desde otra celda.
Keeler entró en la celda abierta. Amon vaciló, luego la siguió, inclinándose levemente para pasar
por debajo del marco.
—¿Edic Aarac? ella dijo. 'Mi nombre es Euphrati Keeler. He venido a entrevistarte.

***
Lanchas de aterrizaje a granel y naves de transporte de tropas estaban alineadas en el amplio
espacio barrido por el viento del Campo de la Victoria Alada, al norte del Palatino. Sus rampas
de carga estaban abiertas, las escotillas abiertas como picos hambrientos. Miles de tropas y
personal de apoyo hacían fila para abordar, acurrucados en abrigos, cargando armas y mochilas,
enviando avisos de despliegue.
Cadwalder se apeó de su moto a reacción y se abrió paso entre la multitud, sus lentes zumbaban
mientras buscaban para hacer una coincidencia de reconocimiento facial, aunque estaba
buscando características que conocía lo suficientemente bien. Los rostros a su alrededor estaban
pellizcados por el frío, entrecerrando los ojos ante el vendaval que barría el campo, un vendaval
generado por los sistemas meteorológicos aegis,
Cadwalder siempre había sentido que el Campo de la Victoria Alada era un lugar significativo.
Desde este enorme patio de armas, a la sombra misma del Palacio, se habían realizado grandes
reuniones y partidas, los guerreros se reunían para partir hacia la historia, o para hacerla. La Gran
Cruzada ha comenzado aquí, hace mucho tiempo.
También era un lugar glorioso al que volver. El campo debajo de la Torre Pharos había visto a
grandes héroes volver a casa después de la victoria, había visto los desfiles masivos que los
habían honrado, había visto los brillantes laureles y menciones que se les otorgaban.
Nadie había vuelto al campo en cien días. Con el corazón enfermo, Cadwalder sabía que ninguno
de los rostros que lo rodeaban estaba destinado a regresar aquí, nunca.
Cadwalder había llevado con él la carga privada de ese conocimiento desde la reunión en la torre
del tambor cinco días antes. Lo había sacado de sus pensamientos, para contenerlo. Solo lo había
sabido porque había estado presente, por casualidad. Se había confiado en él.
Pero al ver a los hombres y mujeres que se preparaban para partir, sintió que volvía a sentir el
peso. Comprendió profundamente el dolor secreto de su señor primarca. De sobra solo uno…
Vio a su presa, en la rampa de un Stormbird pintado en color gris Excertus. No era demasiado
tarde. Le preocupaba perderse la salida de los primeros vuelos.
—Mi señor —dijo, acercándose—. Los soldados que esperaban se separaron para dejarlo pasar.
El Lord General Saul Niborran se apartó de los oficiales con los que había estado hablando.
Llevaba un impermeable largo y la gorra de su antiguo regimiento.
—¿Mi digno lord Cadwalder? preguntó, frunciendo el ceño. '¿Le puedo ayudar en algo?'
—General, yo... —Cadwalder vaciló—. Ahora el momento estaba en él, no estaba seguro de qué
decir. Desde que Dorn le había dado las instrucciones, se había preocupado por el simple hecho
de llegar a tiempo al campo. No sabía cómo empezar.
—Mi señor general —dijo Cadwalder—. 'Debo informarle que ha habido un pequeño error...'

***
La orden judicial de Hari Harr le consiguió un asiento en uno de los transportes reunidos en
Aurum Gard. Le habían dicho que la ruta por tierra sería agotadora. El convoy tendría que salirse
de su camino para evitar las zonas de batalla en Anterior, y una vez que entrara en Magnifican a
través de Ballad Gate, no habría garantía de seguridad.
El transporte era un viejo y maltrecho modelo Brontosan, la versión de carga a granel del
Dracosan. Había dieciocho en el convoy, mostrando signos de oxidación y edad, el emblema de
los Auxiliares Solares descascarándose en sus placas laterales. Una línea de unidades Aurox
formaba el tren de municiones, y seis tanques Garnodon esperaban, con los motores tosiendo,
para actuar como apoyo blindado.
El aire apestaba a gases de escape. Los transportes habían sido equipados con cubiertas gemelas
de áreas de asientos estrechas para maximizar el transporte de personal. Los hombres cargaban,
empujándose, riéndose, empujándose: Auxiliares solares, escuadrones Excertus de la línea
principal, milicianos, personal de servicio. Era ruidoso, casi agradable. Los soldados pasaban
frascos, contaban chistes, alardeaban de las hazañas marciales que aún no habían logrado. Hari
se sentó en un banco en la parte trasera de la cubierta inferior, apretado contra el casco. Anotó
algunas observaciones en su pizarra. El humor. la camaradería La efervescencia. Pequeños
detalles, como un hombre cosiendo la insignia de su gorra, otro mostrando fotos de su esposa e
hijos, explicando lo seguros que estaban en los refugios del Palatino; la forma en que todos,
como costumbre practicada, metieron sus mochilas debajo de los toscos e incómodos bancos y
luego acunaron sus armas en sus brazos como bebés; la letra de una canción que alguien empezó
a cantar; la forma en que una manada de veteranos de Solar Auxilia expulsó a los milicianos y
reclamó un bloque de bancos para ellos; el olor a sudor ya ropa que sólo había sido lavada
superficialmente.
Un hombre se sentó a su lado, ocupando demasiado espacio.
'Piers' anunció, ofreciéndole una mano sucia. 'Tú no eres un soldado, muchacho.'
'No no soy.'
Entonces, ¿qué haces aquí? preguntó el hombre. Tenía cincuenta y tantos años, era gordo y
robusto, un soldado Imperial Auxilia con un bigote de herradura muy tupido. Hari no reconoció
la insignia del abrigo rojo remendado del hombre. Llevaba en la mano un chacó de piel de oso y
un antiguo calibrador de plasma que descansaba erguido entre sus muslos abiertos. La pesada
arma se hizo aún más voluminosa gracias a la gruesa unidad de lanzagranadas amortiguada como
una montura debajo del cañón.
—Me han enviado a hacer informes —dijo Hari.
'¿Informes?' respondió el hombre, frunciendo el ceño con sospecha. —¿Qué, como informes de
conducta?
—No, uhm, para la posteridad —dijo Hari.
'Oh,' dijo el hombre, frunciendo el ceño, pensando en ello. Como un... como se llame...
rememorador.
—Muy parecido —asintió Hari—.
'Eres joven,' dijo el hombre. Su tono había cambiado. Se había vuelto un poco más avuncular.
Sabes en lo que te estás metiendo, ¿verdad, chico?
La principal zona de guerra. Entiendo que.'
Has visto la guerra, ¿verdad?
No de cerca.
'No es agradable, chico.'
¿Has servido, verdad? ¿Has visto acción?
'Servido? ¡Oh sí! Olly Piers, cabo, Cien Quinto Tercio de Granaderos de Tierra Alta. Me ha
servido compartir. Puerta del Alba. Retiro de Helios. Pons Magna, que eran uno. Entonces
Marmax, por supuesto. Ahí es donde perdí la pierna.
Hari miró las piernas pesadas y demasiado reales del hombre.
'¿Tu pierna?'
El hombre soltó una carcajada. Su aliento era agrio, casi tan desagradable como el hedor a sudor
de cebolla de sus axilas. '¡Oh, sacos de bolas, chico! ¡Oh mi vida! Si quieres ver una guerra y
grabar cosas para la posteridad, hay cosas que debes saber, como, por ejemplo, los soldados
mienten. Todo el tiempo. Todo es bravuconería. Mentiras y bromas. Bromas y alardes. Es todo
un engaño, muchacho, para mantener el ánimo en alto. Considera que moriré con una mentira en
mis labios. Piensa que podrías llevarte a todos los hombres de este elegante y lujoso carruaje y
no encontrar ni una pizca de verdad en todos nosotros.
—Debidamente anotado —dijo Hari—.
'¡Ajá, ja, ja!' estalló el hombre. A menos que esté mintiendo.
—Yo también lo he notado —dijo Hari.
Las escotillas resonaron al cerrarse. Los hombres a bordo vitorearon como uno solo, profiriendo
gritos de guerra y alabanzas al Emperador. Las tropas apiñadas en el espacio de la cubierta
superior patearon, haciendo temblar y flexionar el delgado subsuelo de metal sobre la cabeza de
Hari. Ahora que sus motores estaban en marcha, todo el portaaviones vibraba.
¡Nos vamos, muchacho! gritó Piers. Se unió con una canción ruidosa que estaba siendo cantada
por la mayoría del personal a bordo. Cuando el pesado carguero hubo dejado atrás los cavernosos
búnkeres de transporte bajo Aurum Gard y atravesado la cadena de puertas de la fortaleza, estaba
dormido, con la cabeza apoyada en el hombro de Hari.
El portaaviones siguió su camino. La vibración y el estruendo de los motores no se calmaban.
Evidentemente, los sistemas de recirculación estaban rotos, y el aire rápidamente se volvió
cerrado y viciado. Los ayudantes de Excertus recorrieron los pasillos entre los hombres
apretados, balanceándose para mantener el equilibrio contra el movimiento del vehículo,
abriendo con ganchos las cubiertas de los lazos de las armas en el casco para mejorar la
ventilación. A pesar del peso de los muelles dormidos que lo presionaban contra el casco, Hari
descubrió que, si estiraba la cabeza, podía mirar por la ranura más cercana y vislumbrar
fragmentos de la ciudad que pasaban: los reductos y las torres de armas de Aurum, como tumbas.
en la lluvia; las calles grises de Anterior, edificios vacíos o blindados, o ambos; las sombras
pasajeras de puentes y vías aéreas; el profundo abismo nocturno de Nilgiri Himal Way, donde se
elevaba a través de un cañón de torres y fábricas como un río a través de un desfiladero. Hari
podía oler la lluvia y el alquitrán, el fyceline y el escape. De vez en cuando, hacia el norte, veía
destellos en el cielo, como relámpagos de verano, aunque sabía que no lo eran. Dos veces en la
primera hora, el convoy se detuvo, sin razón aparente, y esperaron, con los motores al ralentí,
escuchando a los hombres gritar y discutir afuera.
Piers durmió durante todo el tiempo, comprimiendo a Hari en una almohada corporal
involuntaria. Hari tenía un brazo libre. Tentativamente, sin despertar al cabo, sacó su pizarra y
comenzó a leer viejos archivos de notas.
Después de tres horas de viaje, Hari encontró un archivo que él mismo no había puesto en la
pizarra.

***
—No comprendo, señor —dijo Niborran—.
—Un error —dijo Cadwalder. En misión. Mi señor el pretoriano expresa sus disculpas.
Niborran sonrió. Habían abordado el Stormbird mientras lo cargaban y se sentaron solos en los
asientos de la parte trasera de la cabina. La tapicería de cuero marrón de los asientos de vuelo
estaba gastada y agrietada. El pájaro era tan viejo como Cadwalder.
'Con respeto, el error es tuyo, creo,' dijo el general. Tenía unos modales fáciles y fluidos que a
Cadwalder siempre le habían gustado. Fui despedido, lord Huscarl. Destituido de mi puesto por
el propio Gran Khan.
—Según tengo entendido —dijo Cadwalder—, fue un incidente acalorado. Eres un oficial militar
de alto rango, con una gran perspicacia táctica y un miembro valioso del cuadro de mando del
bastión.
—Bueno, es muy amable por su parte, señor —dijo Niborran—, pero no volveré.
—El despido fue un lapsus, general —dijo Cadwalder—. El pretoriano me ha ordenado que te
diga que le gustaría que volvieras a tu puesto. Él piensa muy bien de ti.
Puedes decirle que estoy agradecido, Cadwalder, y halagado. Pero tengo mi destino.
'Un error administrativo-'
Niborran levantó la mano y volvió a sonreír. Ya estaba acabado, Cadwalder. Honestamente.
Sesenta años de servicio, los últimos doce sin un arma en la mano. El Grand Borealis es un
recorrido agotador, no necesito decirte eso. Quema lo mejor de nosotros, y yo estaba quemado.
Más difícil que cualquier puesto de primera línea. El Gran Khan tenía razón. No quiero ningún
trato especial. Volví a poner mi nombre en el sistema. Brohn también lo hizo. Solicitamos
puestos de línea. Creo que es hora de recordar que fui soldado.
—Nadie lo ha olvidado, general.
—Creo que sí —dijo Niborran. Mi despliegue fue seleccionado por los Tribunales de Guerra. Me
han dado el comando de zona. Estoy encantado con eso y no me echaré atrás. Es donde quiero
estar. En el frente otra vez peleando la pelea, no orquestándola. Quiero probar por última vez el
servicio activo, Lord Cladwalder. No tengo nada útil para dar a los cuadros'.
'Bueno, entonces, organizaré una asignación a la Pared Anterior, o a Marmax-'
Niborran lo miró fijamente. El general fruncía el ceño.
'Mi señor... hay algo que no está diciendo, ¿no es así?' observó suavemente.
—No puedo explicarlo, general. Lo lamento. Vendrás conmigo ahora y cubriremos las
reasignaciones necesarias.
—Cadwalder, hay que defender el puerto —dijo Niborran—. Es una prioridad.
'Eso es si.'
'Y cuando fui seleccionado para el comando de zona allí, me llené de alegría. Allí, de todos los
lugares, comanda lo que probablemente sea la pelea más crucial de los próximos diez días. Tal
vez todo este espectáculo.
'Entendido, general, pero-'
Niborran se recostó. Su sonrisa se había desvanecido. Se quitó la gorra y los guantes de cuero.
'Creo que veo lo que es esto', dijo con tristeza. El Gran Khan vio mis defectos en el Grand
Borealis. Podía ver que había terminado allí. Acepté eso. Hice. Pero el pretoriano tampoco cree
que sea apto para esto, ¿verdad? Cree que estoy quemado punto final. Ése es el error
administrativo del que estás hablando.
'Que no es-'
—No bailes, Cadwalder. Por favor, dijo Niborran. No es digno para ti y no me muestra ningún
respeto. Sólo dilo. Dorn cree que estoy viejo y agotado, y que no soy apto para comandar una
zona tan vital como el puerto. Solo sal con eso. Soy un adulto.
Cadwalder vaciló. Luego, en voz baja que solo Niborran podía oír, explicó. El puerto sería y no
podría ser retenido. Se iba a sacrificar si era necesario. La operación de defensa fue solo para
mostrar, cobertura necesaria y distracción para otra operación que Cadwalder no nombraría.
Niborran escuchó impasible. Los iris plateados de sus ojos aumentados se dilataron ligeramente.
'¿Un espectáculo?' él susurró. Cadwalder asintió.
"He venido aquí como un favor personal a mi Lord Dorn", dijo el Huscarl. Está afligido por...
con pesar por este asunto, tal como está. No hay elección, pero está amargado por haber sido
forzado a un cálculo táctico tan deplorable. Luego se enteró de su publicación. Él no quiere
perderte.
Niborran se sentó en silencio. Miró hacia la cabina, observando a los oficiales subalternos
cuando comenzaban a abordar.
'Bueno,' dijo suavemente. 'No es lo que estaba imaginando en absoluto. Me halaga, de verdad,
que piense tan bien de mí. Que pondría en peligro la confianza de lo que debe ser una operación
crítica para sacarme. Dile que me siento honrado e inmensamente agradecido.
Puedes decírselo tú mismo cuando...
Niborran alargó el brazo y estrechó la mano blindada de Cadwalder.
—Tengo que irme ahora, Cadwalder —dijo—. ¿Crees que puedo desembarcar y ver a estos
buenos hombres continuar sin mí, ahora que sé lo que sé? ¿Podrías hacer eso?'
'General, yo-'
No me perdonarán los sentimientos. La guerra no funciona de esa manera. Tengo que ir. El
puerto necesita la mejor defensa, sea cual sea su destino estratégico.
—No debería habértelo dicho —dijo Cadwalder.
'Tal vez no, pero estoy extrañamente contento de que lo hayas hecho. Sé lo que valgo ahora y
conozco las probabilidades. Pocos comandantes se dan ese lujo. Gracias, Lord Cadwalder.
Ahora, bájate antes de que se cierre la rampa. Y dile a Lord Dorn que estoy agradecido por su fe
y su consideración. Tal vez…' Niborran rió levemente. 'Tal vez, si soy tan valioso como él cree
que soy, puedo ganar lo imposible de todos modos.'
Cadwalder respiró hondo. Quería discutir. Consideró recoger a Niborran y sacarlo físicamente de
la nave. No tenía que respetar el rango de Niborran. Legión y Excertus eran ramas diferentes, y
Legión siempre tuvo precedencia. Pero su primarca había insistido, desde el primer día, en que la
victoria de los leales tenía que basarse en la consideración mutua y la cooperación entre las
estructuras de mando. Era un imperativo. Niborran era tan mayor como podía ser un ser humano.
Ninguna opción parecía apropiada. Todo lo que pudiera hacer parecía un insulto imperdonable al
heroísmo sin complicaciones de Niborran.
Justo. .. algo al respecto, si no es demasiado tarde. Protégelo.
Las instrucciones del pretoriano resonaron en la mente del Huscarl.
—Conozco esa mirada, Cadwalder —dijo Niborran—. 'No siga intentándolo, mi señor. Has
tenido tu respuesta.
Cadwalder asintió. Él se levantó.
—Que tengáis una buena guerra, señor Huscarl —dijo Niborran—. 'Para tu gloria, y para la
gloria de Él en Terra.'
—Y al suyo, general —respondió Cadwalder—. Se volvió hacia los asientos de aceleración,
construidos en el mamparo trasero de la cabina para acomodar a los Marines Espaciales, y
comenzó a abrocharse el cinturón.
'¿Qué estás haciendo?' preguntó Niborrán.
Haz algo al respecto. Protégelo.
—Voy contigo —dijo Cadwalder.

***
Las armas habían comenzado a hablar. A lo largo de las líneas en Gorgon Bar, las torres de
armas y los bastiones de vigilancia comenzaron a desencadenarse en los imponentes y turbios
bancos de polvo más allá de las distantes obras exteriores. El humo de lavado se acumulaba en
los reductos y en las torretas de casamatas. El ruido y la conmoción cerebral fueron físicamente
dolorosos.
Ceris Gonn se había abierto camino hasta el parapeto de la fortificación central del Colegio de
Abogados. Desde el paso de combate, podía ver a través de kilómetros de defensas escalonadas:
tres muros más y la línea de peligro de las obras exteriores más allá, desapareciendo en la
neblina. Las líneas de la pared debajo de ella estaban llenas de tropas. Podía distinguir el destello
de placas rojas y amarillas, una gran cantidad de Legiones Astartes, junto con las unidades
grises, monótonas y beige del Ejército Imperial. No estaba segura de cómo algo podría atravesar
una fortificación defendida tan enorme.
Ella también estaba decepcionada. Quería llegar al frente, ver el frente, pero el verdadero borde
de Gorgon estaba a kilómetros de distancia en la línea de combate de las obras exteriores y el
primer muro. Sus solicitudes para bajar de la fortaleza principal habían sido denegadas, a pesar
de su orden judicial.
Por otra parte, la escala la atontó: pararse en el borde del bastión, ver a los millones debajo de
ella, sentir el diluvio de los cañones. Se subió la capucha de su chaqueta acolchada. El ruido y la
explosión eran incesantes. Le dolían los dientes y el diafragma. El aire apestaba a algo que olía a
plástico quemado, un olor a químico seco que se le atascó en la garganta y le hizo llorar.
Alguien le habló. Ella cambió. Un subalterno de la Milicia Imperial la miraba, molesto. Ella
frunció el ceño, una mano en su oído. No podía oírlo por encima del constante trueno de los
cañones que partían el aire.
'¡Dije que no puedes estar aquí arriba!' gritó el hombre.
Esto de nuevo. Ella le mostró sus papeles.
—No me importa —respondió él, devolviéndole la orden de detención. El Colegio de Abogados
no es lugar para civiles ni observadores.
'Estoy muy lejos de todo', gritó ella. No puedo ver nada. ¿A qué están disparando?
Él frunció el ceño. 'El ataque', gritó. '¿Eres un idiota? El ataque.'
No pudo ver ningún ataque. Podía ver humo, montones de él, saliendo de las obras exteriores,
enormes nubes de negro turbulento. Algunas chispas, pequeños puntos de luz.
Esperar-
Sacó la mira telescópica que Mandeep le había prestado y amplió la línea distante. La vista era
solo un poco mejor. Estaba demasiado borroso y no podía evitar que sus manos saltaran con cada
salva. Pero en la confusión del humo, pudo ver las pequeñas chispas más claramente. Se dio
cuenta de lo que estaba mirando. Ventiscas de fuego láser, pululando alrededor de las obras
exteriores y la primera pared, miles de disparos parpadeando y siendo devueltos.
Ceris se rió. Llevaba quince minutos pegada a la pared y no se había dado cuenta de que estaba
mirando directamente a un gran compromiso. Una batalla, allí mismo. No una escaramuza, un
frente de guerra a gran escala.
'¿Cómo me acerco?' le gritó al hombre.
Gritó de vuelta.
'¿Qué?' ella gritó.
'¡Tú no!' ladró. Por el amor del trono, ¿qué eres? ¿Un tonto? ¡Ni siquiera estás a salvo aquí! Se
supone que no debes ser-'
'Me permiten,' ella gritó de vuelta. '¡Aprobado! ¡Y tengo que acercarme!
Tal vez el tercer gemido, pensó. Al menos la tercera pared. Todavía un largo camino desde el
borde de ataque, pero lo suficientemente bueno. Métete entre las tropas, para verlos operar. Vea
algunos Marines Espaciales más de cerca. Sea testigo de algo que valga la pena que ella pueda
documentar. Tal vez incluso hablar con ellos cuando la acción se calme. Escuche sus
experiencias de primera mano. Tal vez... tal vez incluso vislumbrar al Gran Ángel. Ella había
oído que él estaba aquí, comandando el rechazo en persona. Sólo para verlo incluso desde la
distancia.
Pero no esta distancia. No podía ver mucho de nada desde esta distancia. Bien podría haberse
quedado en el Sanctum y haber usado su imaginación.
'Necesito bajar a la tercera pared', le gritó al subalterno. Por favor, muéstrame el camino.
Él la mira por el brazo.
'¡Ey! ¡Necesitas irte!' gritó el subalterno. Esto no es una caja fuerte.
'¡Bajar!' Ella chasqueó.
Empezó a arrastrarla. ¡No puedes quedarte ahí! él gritó. ¡Asomando la cabeza para echar un
vistazo! ¡Los mortalis calificados de The Bar de adelante hacia atrás! Voy a hacer que te escolten
hasta los búnkeres traseros.
Empezó a decirle lo que podía hacer con sus bunkers traseros. Pero sucedió algo extraño.
El ruido se detuvo. El trueno aplastante que los rodeaba simplemente cesó. Hubo un momento
perfecto de silencio.
Entonces pudo escuchar un zumbido en sus oídos. Al principio sordo, luego más fuerte, como
sonidos de otra habitación. Su cara estaba mojada.
Estaba acostada boca arriba.
Los sonidos se precipitaron hacia atrás, amortiguados y suaves. Ella se sentó.
A veinte metros de distancia, faltaba una sección entera de la pared. Simplemente había
desaparecido. Todo lo que quedaba eran los bordes ásperos y mordidos del rococemento y los
extremos retorcidos de las barras de refuerzo cortadas, que aún brillaban. La parte superior de la
pared estaba envuelta en humo. Por todas partes había gravilla, polvo, montones de escombros y
fragmentos de piedra. Cuando se sentó, guijarros y escombros se deslizaron de su chaqueta.
Ella se estremeció y gritó cuando otro proyectil golpeó la pared, a cien metros de distancia. Una
gran nube de llamas, que se elevaba desde un estallido hasta convertirse en un hongo lento.
Sintió que el aire se hinchaba con la presión. Más escombros llovieron. Una torre de armas, seis
mil toneladas de mampostería, placa y cuna de cañón, se inclina lentamente, para luego llenarse
como una avalancha.
Ceris se levantó. Sus piernas eran de goma. Sus oídos estaban tan lastimados que todo sonaba
como si estuviera bajo el agua. Buscó al subalterno. Él había estado agarrando su brazo.
La mitad de él yacía en el parapeto a su izquierda. Algo, tal vez una hoja de placa de ceramita
rota, arrojada por el impacto a la velocidad de una bala, lo había partido en dos. Su cabeza y la
mayor parte de un brazo estaban a su derecha. Había sangre por todas partes, el polvo que se
asentaba se pegaba a ella como una película. Estaba sobre ella, todo el frente de ella, de la cabeza
a los pies, pintado en él.
Las tropas y los médicos corrían hacia la parte superior de la pared, gritando sonidos
amortiguados e ininteligibles, corriendo hacia los caídos. Estaban por todas partes. Hombres y
mujeres se desplomaron en el polvo, la sangre se acumulaba a causa de las heridas por
aplastamiento y escombros. Había tres o cuatro docenas de personas en la parte superior de la
pared cuando cayó el proyectil. Ella era la única que se había recuperado.
—Muévete —dijo una voz.
Ella se volvió, tambaleándose. El Ángel Sangriento se alzaba sobre ella. Colocó una enorme
mano enguantada alrededor de su hombro para alejarla.
'¿Qué?' ella dijo. Su propia voz sonaba aburrida y apagada.
Han recorrido la línea principal. No puedes quedarte aquí.
Ella asintió. Volvió a mirar al subalterno.
'Él-'
'Mover.'
La condujo desde la parte superior de la pared hacia los desfiladeros traseros y las cajas de
explosión. Los heridos estaban siendo traídos. Algunos estaban siendo transportados. Algunos
caminaban sin ayuda, pero como en trance. Algunos lloraron. Varios estaban gritando. Vio
heridas en la cara, heridas por quemaduras, equipos médicos luchando para amputar miembros
mutilados que siseaban sangre arterial. Todos estaban cubiertos de polvo, rescatados y rescatistas
por igual.
—Han recorrido la línea principal —dijo—.
'¿Qué?' preguntó el Ángel Sangriento.
'Usted dijo-'
—El enemigo está cerca de la línea de trabajo exterior —dijo, y su voz era un crujido
inexpresivo en su visor—. 'Artillería.'
"Pero está tan lejos", dijo.
Si nuestros cañones de pared están disparando, también los de ellos. Ambos poseemos armas de
gran alcance. ¿Por qué estás aquí? No sois milicianos.
"Ya no tengo ni idea", respondió Ceris. Ella lo miró a él. '¿Cuál es tu nombre por favor?'
'Zefón', respondió. Ladeó la cabeza, escuchando algo que todos los humanos a su alrededor,
incluida ella, no pudieron. Instintivamente, la tomó en sus brazos, la atrajo hacia su pecho y se
giró para poner su espalda contra la pared.
El siguiente proyectil cayó un segundo después y el fuego se llevó todo.

***
Me voy ahora. No he pedido permiso. Soy mi propio permiso. Su gracia me llena, como siempre
lo ha hecho, y sé a dónde debo ir. No le digo a casi nadie. Nadie me extrañará ni se preguntará
dónde estoy. Es difícil pasar por alto a aquellos que nunca se notan. Nadie vendrá al santuario
preguntando por Krole con las manos o la boca.
Le digo a Aphone. Mis manos le dicen. En mi lugar, ella liderará la Guardia Raptor. Si mi deber
está fallando, o Su gracia no me sostiene, es casi seguro que ella será la Comandante de la
Vigilia después de mí. Creo que está perpleja por mi partida. Yo digo, mis manos dicen, es lo
correcto. No solo para servir, sino para servir donde más se necesita.
No le cuento el resto. Mis dedos son demasiado torpes para expresar la idea. Satisfacción. Un
cumplimiento. Algo más complicado que el trabajo en frío. El vacío en mí siempre ha anhelado
eso. No es vanagloria, ni es cansino afán de encontrar una muerte segura. Nada es seguro.
¿Puedo siquiera explicármelo a mí mismo? No es fácil. Puedo justificarlo. El infame Lupercal
sospechará una artimaña si el puerto no está adecuadamente defendido, y mi especie es parte de
esa defensa. Habrá demonios allí. También pienso, piensa una parte orgullosa de mí, que no está
decidido, diga lo que diga Rogal. Hemos obtenido mayores victorias contra las peores
probabilidades.
He obtenido mayores victorias.
No es vanagloria. Estoy seguro de eso. Si caigo, nadie me recordará para aplaudir mi nombre. No
se formarán mitos. Mi nombre no se desvanecerá, porque casi nunca lo ha sido.
Observo las manos de Aphone. ¿Debería elegir una unidad y venir conmigo?
Mis manos dicen que no. No podemos prescindir de ninguna fuerza principal. Más tarde, Él nos
sembrará aquí.
¿Un escuadrón entonces?
Mi marca de pensamiento es insistente. No. Debo armarme ahora.
Ella me ayuda a asegurar mi cabello y me viste con mi armadura de artífice, pieza por pieza, el
viejo y lento ritual. Cuelga la capa de brillo del vacío alrededor de mis hombros y la sujeta con
alfileres. Elegimos mis instrumentos: Veracity , por supuesto que estará conmigo hasta el final;
Mortale, el sable aeldari, como una segunda hoja en mi espalda; No Man's Hand, la daga larga,
para mi cadera, mi pistola arheotech, de boca larga y adornada, más antigua que el Imperio, que
nunca ha tenido un nombre, porque habla por sí mismo.
Aphone me mira y asiente. Me doy cuenta de que en realidad me está mirando. Verme Eso es tan
raro. Uno nulo a otro. Realmente no había notado la forma de su rostro antes. Este ver es
angustiante. Me temo que en ese momento ella me ve tan bien que puede ver la verdad. El
secreto que Rogal lucha por mantener. El peligro que se avecina. la imposibilidad Mi impulso
egoísta de hacer algo que nadie más puede hacer.
Si lo hace, no habla de ello. Ella sacude los pliegues de mi capa, alisa el ajuste sobre el hombro.
Entonces ella me abraza. No se que hacer. Ninguno de los dos estamos acostumbrados a esto.
Contacto con otro. Conexión. Todos estamos tan acostumbrados a estar completamente solos. la
sostengo Nuestro abrazo es apretado, como niños asustados. Dura, quizás, diez segundos. Es el
momento más íntimo de la vida.
Ella retrocede.
Sus manos dicen, Vuelve.
Mi respuesta, lo haré.
Camino por los pasillos oscuros. Mis pies no hacen ruido. En la penumbra, las antiguas estatuas
me prestan tanta atención como lo ha hecho cualquier ser vivo. Las altísimas paredes de ouslite,
monolíticas, parecen tan permanentes. Extiendo la mano y toco una, piedra fría, mi mano plana.
Este lugar no caerá. Mis dedos hacen el voto.
Los muelles de aterrizaje están en silencio. He enviado una transmisión, en orskode, para ordenar
a los servidores que me preparen un Talion. La cañonera espera en una plataforma, iluminada en
la oscuridad, sus flancos gris pizarra, las hojas de su proa retraídas para exponer la entrada de la
válvula iris. Los servidores están desconectando los cables de alimentación y bloqueando las
tolvas de municiones, deslizándolas de vuelta a los huecos del casco. Ellos no me notan.
Entonces veo a Tsutomu. Está sentado en el borde de la plataforma.
Me acerco a él. Solo cuando estoy muy cerca reacciona, viendo tardíamente la sombra de grasa
en el aire que ha estado buscando,
¿Por qué está aquí, prefecto? mis manos preguntan.
"Estoy obligado", dice. Como tú, creo. Ambos somos parte del mismo triste secreto. Encuentro
divertido que, a pesar de que me está mirando, él, incluso él, apenas puede mantenerme
enfocada.
Ambos estábamos presentes, mis manos están de acuerdo.
Entonces, entiendes', dice.
Fuiste solo un centinela en la puerta, remarco.
'Y tú eras solo un velo, pero los dos estábamos allí de todos modos'.
Entiendo. Los Legio Custodes no son guerreros de sangre fabricados como los de las finas
Legiones Astartes. Son expresiones intrincadas e individuales de Su voluntad, son extensiones de
Su gracia. Es por eso que a menudo operan solos, de forma autónoma, yendo precisamente donde
se les necesita.
Donde Él quiere que estén.
Así como mis manos lisiadas son los instrumentos que uso para hablar, son los dígitos que Él usa
para comunicarse. Tsutomu no fue el prefecto en la puerta ese día por asignación aleatoria. El
destino lo colocó, para que pudiera escuchar, tal como yo escuché.
"Mi mente se ha detenido en el asunto desde entonces", dice. Se ha formado una certeza. A-'
¿Compulsión? Mis manos terminan.
'Sí.'
Por supuesto, ha estado monitoreando las estaciones de los muelles. Ha visto mi comando
orskode. Iremos juntos, parece.
Me giro para abordar. Él no está siguiendo. Me ha perdido la pista. Miro hacia atrás y chasqueo
los dedos con fuerza.
Vamos entonces, dicen mis manos.
Él asiente, toma su yelmo y su hacha castellana, y sube la rampa detrás de mí.

***
—Maldito bastardo —dijo Gaines Burtok. Que le jodan, que le jodan los ojos. ¿Su plan? ¿Su
sueño? Un sueño de mierda.
Se recostó.
—Sí que lo preguntaste —dijo, con una mueca—.
La celda estaba húmeda. La opresiva piedra negra brillaba por la humedad. El hedor del cubo de
basura oxidado en la esquina era desgarrador.
—No creo que este sea el tipo de sentimiento que desea registrar —dijo Amon en voz baja—.
Keeler se encogió de hombros. 'No lo sé', dijo ella. '¿Debe la historia ser selectiva? ¿No debería
ser escrito por todos para ser verdad? ¿No sólo los vencedores?
'¿O la Alta Élite?' poner en Burtok. Él sonrió. Sus dientes eran de color marrón tabaco.
—O ellos —asintió Keeler—. Miró a Amón. 'Creo que el propósito es registrar todo, sin
ejercicio de censura o mediación. Como punto de partida, al menos. Además, esta es la quinta
entrevista, Custodio, y el señor Burtok es el primer sujeto que nos brinda algo así como una
opinión vehemente sobre cualquier cosa, incluso si te pone los pelos de punta.
Volvió a mirar al prisionero. Burtok estaba sentado en el catre sucio de la celda. Estaba sentada
en la pequeña silla que había insistido en que Amon trajera del puesto de guardia después de la
tercera entrevista y la tercera hora.
—¿Tu apasionado disgusto por el mundo —dijo—, por la sociedad? ¿Por eso masacraste a esas
mujeres?
Burtok asintió. —Así es, señorita. Una expresión de mi rabia interior. Mi desprecio por las
convenciones de esta civilización de mierda. Un grito de anarquía. Era el trabajo de mi vida, de
verdad. Lo conduje durante muchos años, hasta que me atraparon. Mis supuestos crímenes
fueron una protesta, una expresión de la rabia que siente tanta gente. Soy un preso político.
—En realidad, no —dijo Amon—.
—Usted llevó a cabo estos asesinatos durante treinta y cinco años —dijo Keeler—.
'Ciento sesenta y tres, lo hice. Sólo encontraron ocho de ellos. ¿Hablo de mis métodos?
Keeler levantó la mano.
'Todavía no', dijo ella. Habla más sobre tu protesta. Si era una protesta, ¿cómo se estaba
haciendo? Ocultaste los cuerpos de tus víctimas. Solo unos pocos fueron descubiertos, por
casualidad. Su declaración, si era una declaración, era invisible.
Burtok chasqueó la lengua.
—Pensé que era inteligente, señorita —dijo—. 'Ellos saben. Están cagando-bien oído. La Alta
Élite, lo ven todo.
'Sigues usando esta frase, "la alta élite"-'
Los gobernantes secretos del mundo', dijo Burtok. Los de la riqueza y la influencia. Poder
heredado de alta alcurnia, transmitido de generación en generación. Una pequeña minoría,
tomando decisiones por el resto de nosotros. Él es uno de ellos. El más poderoso de todos. Y
ahora, no tan secreto. Todo su trabajo a través de las edades ha sido para llevarlo a la cima.
Supremacía inexpugnable. Poder absoluto. Rodeado y custodiado por Sus brujas y Su mente-
sacerdotes. Nos tratan como ganado. El noventa y nueve coma nueve por ciento de las especies,
tratadas como ganado, para alimentarlas y sustentarlas y llevarlas a donde quieren estar. Y
empeorará. Si crees que ahora nos faltan derechos, que nos falta voz, espera.
—Pareces muy seguro de estos hechos —dijo Keeler—.
"He vivido en este mundo", dijo Burtok. '¿Dónde has estado? Puedes verlo en todas partes. Si
esta celda tuviera una ventana, te invitaría a mirar a través de ella. este palacio? es obsceno La
riqueza exhibida, el alarde de grandeza. Y sin embargo, hay hambrunas. Pestilencia. Colmenas
donde los pobres comen tierra. Ciudades nómadas de mendigos en el Asiat. Sectores enteros de
Europa sin agua potable. Mortalidad infantil. ¿Cómo es eso un gran Imperio? ¿Un gran sueño?
Mierda en él. A la mierda él y su sueño de mierda. Esto sólo le sirve a Él. Todos los demás son
esclavos prescindibles.
'¿No crees que Él es un dios, entonces?' ella preguntó.
"Creo que Él quiere serlo", dijo Burtok. He oído que hay algunos que lo tratan como tal. Eso no
durará mucho. Dentro de unas pocas generaciones, nadie recordará lo que solía ser. Todos lo
aceptarán. Haz lo que te dice, porque Él es dios. Cumple con tu deber, porque Él es dios. Muere,
porque Él es dios. Adórale...
'¿Qué fue lo que solía ser?' preguntó Amón. Era la primera pregunta que le hacía a cualquiera de
los sujetos.
—Deberías saberlo —dijo Burtok. ¿No estabas allí? Un señor de la guerra. un rey Un
conquistador. Persiguiendo el poder, alineando a los rivales por la fuerza. ¿Unificación? Eso es
un eufemismo. Toma de poder. Es fuerte, te lo concedo. Él y la Alta Élite. Fuerte sobrenatural.
"Reconoces que Él tiene habilidades que van más allá de las humanas", dijo Keeler. 'Pero tú no
lo aceptas como un ser divino.'
'Tiene riquezas', dijo Burtok. 'Riqueza como la suya, puedes crear esas habilidades. Cree
tecnologías que funcionen como magia. Haz semidioses flageladores como él.
Hizo un gesto al Custodio.
'En estos días', dijo Burtok con tristeza, 'hay pocos que puedan verlo por lo que es. Ve esa
verdad. Ver más allá de la mentira global. Pocos son tan valientes como yo para enfurecerse
contra eso.'
Keeler asintió.
"Amon es un ser temible", dijo. 'Soy cauteloso con él, su tamaño, su esplendor. Dices estas cosas
sin miedo de que, si lo que dices es verdad, te golpee por decir lo indecible.
"No tengo miedo de un pequeño dolor pasajero", dijo Burtok. 'Que me golpee. He estado aquí
veinte años, aislamiento. ¿Cuánto peor podría ser para mí?
—Le invitaría a mirar por la ventana —dijo Keeler—, pero como usted señala, no hay ninguna.
Y si vieras lo que estaba sucediendo afuera, alrededor de las murallas de la ciudad, me temo que
eso solo te convencería aún más de que tenías razón.
Se levantó y recogió su silla.
Pero le aseguro, señor Burtok, que puede ser mucho peor y que pronto será mucho peor. El
futuro que temen no es el futuro que se nos viene encima. Gracias por tu franqueza.
¿No te quedas? llamó Burtok. Aún no te he hablado de mis métodos. Los detalles de cómo
realicé mi protesta...
Amon le devolvió la mirada.
—¿De qué manera despellejar a sus víctimas formaba parte de su declaración? preguntó.
'¿Eso?' Burtok se encogió de hombros. 'Oh, esa parte fue solo por diversión.'

***
Después de cinco horas, el convoy se detuvo. Un descanso de diez minutos, les dijeron. Los
soldados se apearon de los vehículos para flexionar las articulaciones rígidas, orinar o vaciar las
botellas en las que habían orinado en el camino.
No estaba claro dónde estaban. Una neblina se cernía sobre ellos, un cielo bajo y nublado que se
oscurecía hacia el norte. El área era escombros, hasta donde alcanzaba la vista. Las marcas
fantasma de las calles. Restos quemados de máquinas, militares y civiles.
—Al sur de la Torre Palatina —dijo Piers—. Se había apeado del portaaviones sin decir una
palabra a Hari. Se puso de pie, abrochándose la bragueta. Él asintió con la cabeza. 'Eso ahí,
chico. Torre Palatina. Diez kilómetros, tal vez.
Hari miró, pero no pudo ver nada excepto la oscuridad atmosférica.
Cada parte de él dolía. Cinco horas de incomodidad, un calor sofocante y sin aire, y un hombre
que le doblaba en tamaño lo estaba usando como refuerzo.
'¿Cuanto tiempo más?' preguntó.
Piers se encogió de hombros. Se había puesto el shako en un ángulo accidentalmente alegre y
estaba cortando rebanadas de una salchicha curada maloliente con su bayoneta. A su alrededor,
los soldados se arremolinaban, se estiraban, meaban. Uno de los tanques de escolta pasó
gruñendo, levantando polvo.
—Interesante eso —observó Piers, con la boca llena de salchicha. Esa cosa que estabas leyendo.
Hari lo miró fijamente. El granadero había estado dormido durante más de cuatro horas, el peso
de su cabeza nunca se movió del hombro de Hari.
—Solo descansando mis ojos, muchacho —sonrió Piers—. Aunque deberías tener cuidado con
eso. Un tratado teísta, ¿eh? Métete en problemas. Eso está prohibido, como contrario a la Verdad
Imperial. Podría recibir un disparo.
—Yo no lo puse ahí —dijo Hari.
"No se levantará en la corte", respondió Piers. Un trozo de salchicha se le había enganchado en
las cerdas del bigote. Cortó otro trozo y se lo ofreció a Hari con la punta de la hoja.
Hari negó con la cabeza.
'En realidad', dijo Hari, 'no está prohibido. Su predicación está prohibida, pero la creencia misma
es tolerada.'
Entonces, ¿eres creyente, muchacho? preguntó Piers, con las mejillas rellenas de salchicha.
-No -dijo Hari-. Había leído el archivo dos veces desde que lo encontró. Parecía ser una copia de
la llamada Lectitio Divinitatus. No tenía forma de saber si estaba completo, o qué significaba
completo. Se preguntó cómo había llegado a su pizarra. Su primer pensamiento había sido
Sindermann, pero eso parecía poco probable. Sindermann simplemente se lo habría dado y
habría pedido opiniones. Hari se preguntó por la mujer del Blackstone. Keeler. Ella le había
quitado su pizarra. ¿Había cargado en secreto una copia? ¿Quizás de un anillo de
almacenamiento de datos escondido debajo de esos guantes? Los prisioneros pasaban cosas de
contrabando a su aislamiento, especialmente artículos queridos para ellos. Si había sido ella, ¿por
qué lo había hecho?
'¿Eres?' preguntó Hari.
Piers dejó de masticar y tragó. Se limpió la boca. '¿Un creyente?' preguntó. Esa es una pregunta y
media. ¿Creo que Él es un dios? el dios? No sé qué significa nada de eso. ¿Está Él muy por
encima de todos nosotros, un Maestro de la humanidad, divino en Su gracia? Bueno, tengo que
creerlo. De lo contrario, ¿cuál es el punto de todo esto?
'¿Él no es sólo...?' comenzó Hari.
'¿Qué? ¿Que es el?' preguntó Piers. Se sentó en un bloque de escombros, se quitó una bota y le
sacó arena. Los gruesos y sucios dedos de sus pies asomaban por agujeros en lo que alguna vez
habían sido calcetines.
"Soy de las Tierras Altas, lo soy", dijo. 'Nacido y criado. Upland Tercio, hooo! Todavía hay fe
allá arriba. En muchos lugares. No me hagas ese ojo, chico. Tú lo sabes. La gente tiene que creer,
está conectado a ellos. Lo necesitan, ese es mi punto de vista sobre el asunto.
'¿Lo necesitan?'
El granadero asintió y empezó a hacer un torpe esfuerzo para volver a ponerse la bota.
"Siempre hemos necesitado algo", dijo. 'En el fondo. Tú haces. Sí. Todos. Las creencias, las
antiguas religiones de los días de antaño, todas se han ido. Borrado. Eran una muleta, por lo que
se ha dicho que no los necesitábamos. Nos estaban frenando de nuestro potencial como especie.
Hari levantó la pizarra y lo anotó.
'Te gusta eso, ¿eh?' preguntó Piers. 'Te gusta eso, ¿verdad? Lo leí en un libro una vez. No te
sorprendas, chico, sabes que puedo leer. Lo estaba haciendo por encima de tu hombro.
'Entonces, ¿la fe persiste?' preguntó Hari.
Muelles asintió. Es una parte de nosotros que no soltamos. Lo necesitamos, creo, como el aire.
Como comida. Míranos aquí. ¿Estaríamos haciendo esto, cualquiera de nosotros, si no
tuviéramos fe en algo más grande que nosotros? ¿Algo más grande, con un plan para nosotros?
"Teníamos órdenes", dijo Hari.
'No lo hiciste.'
Hari suspiró.
“En los Granaderos, cuando me uní”, dijo Piers, “teníamos una cofradía. Solo privado, no oficial.
—¿Como una cabaña de guerreros?
'¡No!' —espetó Piers. No como esa mierda de Astartes. Solo una asociación. Dimos gracias, por
sobrevivir a las batallas y demás, a Mythrus. De alguna manera ella era un dios. Desde hace
mucho, mucho tiempo. Un dios que vigilaba a los guerreros.
'¿Ella?'
La llamé ella. Llamo a mi arma ella. Piers palmeó el pesado calibrador que estaba apoyado
contra los escombros a su lado. Creo en Old Bess antes que nada. El género no es el punto aquí-'
'¿El género es fluido?'
—Mierda —gimió Piers y sacudió la cabeza con cansancio. 'Vamos a ceñirnos a un asunto a la
vez. Tu mente está en todas partes. Mythrus se ocupó de nosotros. No sé si ella era un dios, o
solía ser un dios, o qué. No sé si alguno de nosotros realmente pensó que ella era un dios. Pero
nos hizo sentir mejor. Un poco de fe, ¿ves? Para mantenernos calientes durante una noche fría en
la trinchera, para mantenernos a salvo en un tiroteo.
'¡Dos minutos!' gritó un oficial detrás de ellos. Piers volvió a ponerse la bota.
—Los dioses van y vienen —dijo Piers—. Las religiones, los credos, van y vienen. A veces se
extinguen. A veces se desvanecen o se suprimen. A veces pierden su identidad, o nos olvidamos
de ellos. Pero persisten, eso es lo que pienso. Permanecen, bajo la superficie. Están ahí, para
cuando los volvamos a necesitar. Entonces, a veces, regresan. Puede que tengan nombres
antiguos, como mi chica Mythrus. Podrían tomar otros nuevos. Los credos no importan, ¿ves?
Eso es solo vestirse, palabrería ritual. La necesidad en nosotros, eso es lo que cuenta. El
emperador, ¿es un dios? No sé. Tal vez lo estamos convirtiendo en uno. Tal vez se haya
convertido en uno en el camino. O tal vez lo estamos confundiendo con uno. ¿Eso importa? O tal
vez, simplemente diciendo, Él fue un dios todo el tiempo, y apenas nos estamos dando cuenta.
'¿Piensas eso?' preguntó Hari.
Piers levantó las manos.
'No voy a bajar por ningún lado', dijo. Sólo estoy sugiriendo que somos nosotros. necesitamos
algo Necesito algo en lo que creer. O es realmente eso o...
'¿O?'
'O Él lo hará, muchacho. Miramos a nuestro alrededor, y Él es la elección obvia. La única
opción. Él llena nuestra necesidad, ¿ves? Él es el nuevo nombre al que nos hemos aferrado para
mantenernos fuertes. Él es dios, por defecto. Necesitamos que lo sea, o todo esto es una locura
masiva.'
Los oficiales estaban llamando de nuevo. Las tropas regresaban a los portaaviones, quejándose.
¿Estás mintiendo otra vez? preguntó Hari.
—Sí —sonrió Piers—. '¿O eso también fue una mentira?' Se levantó, se estiró con fuerza y se
arrancó alegremente el pedo más largo y sonoro que Hari jamás había oído.
"Mejor fuera que dentro", declaró.
-Mejor aquí fuera que allí -dijo Hari-.

***
Las escotillas se cerraron de golpe. Las vibraciones se reanudaron. Empezaron a rodar. Piers
ocupó el asiento junto a él, se revolcó y pronto apoyó el peso muerto de su cabeza sobre el
hombro de Hari. Hari sostuvo la pizarra, se encorvó y comenzó a leer el archivo nuevamente.
Podía ver el reflejo de Piers en el resplandor de la pequeña pantalla.
Sus ojos se abren.

***
Corbenic Card había caído el dieciocho de Secundus. Caído fácilmente, brutalmente. El primero
de los bastiones que protegían los accesos a la Puerta de los Leones, orgulloso y altivo, se había
ido, sus defensores pasados a espada, Ahora formaba una posición ventajosa desde la que
supervisar el asalto masivo a la Puerta de los Colosos, un premio mucho mayor. .
La tela de Corbenic se había hecho añicos. Sus paredes estaban partidas y apenas quedaban
techos. Había polvo por todas partes, polvo como polvo de tiza. Recubría cada superficie y
flotaba en el aire. La luz era cetrina. Desde las murallas rotas, Ahriman observaba los avances de
abajo: mareas de infantería, de máquinas de guerra, pasando por las ruinas de Corbenic como el
delta de un vasto río negro, fluyendo desde su nacimiento hacia el norte, en el puerto espacial de
Lion's Gate, luego por la llanura aluvial del Palacio roto para rodear a los Colosos.
Las naves de ataque a tierra pasaron volando, pesadas y gordas, zumbando y reluciendo como
moscas azules. Ochenta, luego otros ochenta, gruñendo hacia el sur a bajo nivel.
"Tengo entendido que el Gran Khan ya ha presentado sus credenciales", comentó Ahriman.
Mortarion arrancó lentamente su inmenso cuerpo del borde astillado de la muralla y miró a
Ahriman con el ceño fruncido. El polvo blanco cubrió la armadura de Mortanion y su rostro
como la arcilla seca de una tumba. Había apoyado su guadaña contra la pared agrietada cercana,
pero Ahriman sabía que la enorme arma podría estar en las manos del Rey Pálido y atacar en un
nanosegundo.
—No es aconsejable incitarme —dijo Mortarion.
—No es un acicate —respondió Ahzek Ahriman, aunque lo había sido—. La guadaña, llamada
Silence, era ridículamente grande, incluso para los estándares teatrales de los guerreros Legiones
Astartes. Ahriman se preguntó si Mortarion alguna vez entendería qué era la verdadera fuerza, la
fuerza con la que habían venido a ser bendecidos. Bajo la cortina de su capa, las manos de
Ahriman estaban vacías, pero tan listas como la espada del Rey Pálido. La idea de empujar al
príncipe espectral era tentadora pero no era el momento. —No es un acicate en absoluto —
revocó Ahriman—. Una observación.
'Mmm.' El primarca-señor de la XIV Legión gruñó y luego se burló. 'Sí, él está allí. Jaghatai.
Ha probado mi linea, el show de siempre. A mera salida. Sin embargo, esto verá su final. Estos
próximos días.
—¿De la guerra, mi señor?
'¿Qué? Sí eso también.'
Ahriman sabía dónde estaba el foco del Rey Pálido. Mortarion despreciaba casi todo, pero la
guerra había generado en él una animosidad particular con el Khan y su Scar-brood, y eso se
había convertido en una obsesión compleja, una batalla sin terminar demasiado tiempo. fue util
para aprovechar eso, para mantener los ojos del Rey Pálido en un objetivo singular y evitar que
arremeta contra quienes lo rodean, a la mayoría de los cuales vilipendió.
Como los Mil Hijos. Su alianza en el campo de batalla, la Guardia de la Muerte y los Mil Hijos,
así ordenada por el Señor del Hierro, inevitablemente sería algo difícil de manejar.
—Ah —dijo Ahriman—. 'Quieres decir, específicamente-'
'Por supuesto que sí,' murmuró Mortarion. 'Déjalos reír, déjalos que intenten reír, mientras
mis espadas cortan sus rostros. Han durado tanto sólo huyendo de mí. No queda ningún sitio
al que huir.
'Estoy seguro de que su victoria será severa, señor', dijo Ahriman. 'Pero te insto, los guerreros del
Gran Khan tienen más talentos que la mera velocidad de movilidad. No tienen nuestros números.
Tus números. Pero siempre han mostrado un gran mérito en la guerra...
—No me presiones, Ahriman —dijo Mortarion—. No busco el consejo de las brujas.
"Sin embargo, aquí estamos", dijo Ahriman.
'Somos,' respondió el primarca. '¿Dónde está?'
Acercándose, señor. Ser paciente.'
—Esas son las dos veces que me has dicho qué hacer —dijo el Rey Pálido—. 'No habrá a
tercera vez.'
—Entendido —dijo Ahriman—. Mortarion se volvió hacia la pared. Ahriman lo vio
estremecerse. Podía saborear el sufrimiento en él. Podía olerlo. Un hedor pestilente se filtraba de
la armadura del Señor de la Muerte. Las moscas zumbaban alrededor de las costuras y juntas de
su panoplia. Se estaba descomponiendo por dentro, y se descompondría para siempre. El
tormento era inimaginable. Era extraordinario que alguien, incluso un ser tan loco como
Mortarion, pudiera soportarlo y permanecer en pie.
Todos recibimos nuestros dones, pensó Ahriman, cada uno adaptado a nuestras necesidades por
el Gran Océano, todos ruinosos, a su manera, pero algunos más insensibles que otros. Estoy
completo, al menos. Bendecido con exquisita maravilla. Dotado sin medida.
Ahriman levantó la mano izquierda y su túnica iridiscente se abrió como la niebla. Dejó que las
motas de polvo que espesaban el aire a su alrededor cayeran sobre su palma abierta, el polvo de
Terra. El mundo natal. de la que venimos y a la que ahora volvemos. Y todo será polvo en
nuestro triunfo.
El Rey Carmesí había enviado a Ahriman delante de él a Corbenic Gard para evaluar el
comportamiento actual de Mortarion. Aunque ahora él mismo estaba plagado de él, el Rey Pálido
todavía deploraba la brujería y la brujería, una plaga que consideraba personificada por los Mil
Hijos. Era una hipocresía total, por supuesto. Mortarion había nadado profundamente en el
mismo océano embriagador, era como un adicto... no, un ebrio. Un rabioso defensor de la estricta
templanza que luego había caído en la bebida, que luego se enfurecía durante semanas en un
exceso de borrachera, solo para odiarse a sí mismo cuando terminaba la pelea, y juraba no volver
a probar nunca más una gota, hasta que llegara la próxima recaída.
Lamentable. Para obtener tales regalos y no apreciarlos. La tragedia de Mortarion fue que se
había convertido en aquello a lo que se había opuesto toda su vida. Se odiaba a sí mismo. No
podía reconciliar su propia transmutación drástica en su mente. El hedor pestilente que se filtraba
de su plato era, más que nada, vergüenza.
Por nuestra parte, pensó Ahriman, tú eres el enemigo, Rey Pálido. Qué irónico que estés contento
de ser conocido por ese título ahora, el nombre de los mismos monstruos que solías cazar con
tanta alegría. Mortarion, quemabrujas, purgador de sabiduría. Más fuerte que cualquier otra voz,
la tuya se alzó contra nuestro ser desde el principio. También hubo otros acusadores: Dorn, Russ,
Corax, Manus, pero ninguno tan ruidoso o tan farisaico como tú. Por tu culpa ardió Próspero y
cayó Tizca. Russ fue el implemento y el temido Horus el arquitecto, pero tú fuiste el instigador
que fomentó el prejuicio para empezar. Hemos anhelado verte castigado por eso, y esto es
realmente dulce. Mira lo que ha sido de ti: Manus murió hace mucho tiempo; Corax y Russ están
destrozados y perdidos en el campo de batalla; Dorn está acorralado y sudando sus últimas horas
en una prisión de su propia creación mientras desciende el olvido.
Pero tu. Ni siquiera podías aferrarte a tus principios, a diferencia de ellos. Tú, el crítico más
ruidoso de todos, te has vuelto uno con nosotros. Tu fuerza no contaba para nada. Te has
sometido a la disformidad y te odias por hacerlo. Y ahora podemos observar con deleite cómo te
pudres y te odias para siempre.
Detrás de su máscara de oro y azul, Ahzek Ahriman sonrió. Colocar las fuerzas principales de las
Legiones de los Mil Hijos y la Guardia de la Muerte lado a lado en la misma formación había
parecido una decisión insensible, típica de los paradigmas contundentes y sordos del Señor del
Hierro. Este gran asedio fue orquestado por Perturabo. Esperaba que sus señores aliados dejaran
de lado sus diferencias y trabajaran juntos sin quejarse.
Por supuesto, el Señor de Hierro no había tomado esa decisión, aunque pensó que sí. Con un
hábil movimiento de sus dedos y un toque de su mente, Ahriman había ajustado el preciado y
detallado esquema mental de Perturabo en su último encuentro sin que el Señor de Hierro lo
supiera siquiera.
A pesar de la presencia de la Guardia de la Muerte, los Mil Hijos habían elegido luchar aquí.
'Hacer ¿Oyes voces? preguntó Mortarion, sin mirar a su alrededor.
'No.' Ahrimán mintió.
"Sigo escuchando voces", dijo Mortarion.
—Solo el viento —dijo Ahriman—.
'¿En mi sueño?'
'¿Duermes, señor?' Ahriman preguntó amablemente.
—No —admitió Mortarion—.
Las voces estaban allí. Ahriman podía oírlos a todos. Los Nuncanacidos se estaban reuniendo
hacia el norte, formándose como una tormenta a su espalda, filtrándose bajo la sala telaetésica
donde se había fracturado en el puerto, y manifestándose para avanzar.
Podía oír sus voces. Aún no era su turno de responderles. Anhelaba encadenarlos y arrancarles
sus secretos. Habría tiempo para eso, cuando la guerra terminara. Por ahora, estaban
malformados, con nueva carne, aprendiendo a vivir y moverse en el espacio real. Algunos, como
el viejo Samus, parloteaban sin cesar, repitiendo su canto fúnebre una y otra vez: 'Ese es el único
nombre que escucharás. Samus. Significa el fin y la muerte. Samus está a tu alrededor. Samus es
el hombre a tu lado. Samus roerá tus huesos. ¡Estar atento! Samus está aquí. Otros, como
Balphagora y Ka'Bandha, Sahrakoor Elekh y Amnaich, hablaban lenguas que Ahriman aún no
dominaba. Algunos cantaron. Algunos maullaban como niños abandonados. Algunos, como
Ku'Gath, Rotigus y Scabeiathrax, emitían el zumbido zumbante de las plagas de insectos o el
croar infrasónico de las ranas. N'Kari y Orbonzal y mil más farfullaban, emitiendo ruidos de
dolor inhumano, de desesperación, de júbilo, de ira, del hambre. Sonidos inarticulados. Todavía
tenían que encontrar sus idiomas.
Un millón de voces inmortales. Un millón de millones. Uno se levantó de la cacofonía, tranquilo
y claro.
¿Está preparado?
+Él es, mi rey,+ deseó Ahriman. +Tanto como él alguna vez lo será.+
Me acerco.
El aire se abrió. Las motas de polvo se arremolinaron, revolotearon y nadaron juntas, formando
un gran arco puntiagudo que parecía haber sido fusionado a partir de hueso calcificado. Una luz
fría quemaba a través del arco.
Mortarion se volvió y levantó la mano para protegerse los ojos del resplandor. Ahriman hizo una
reverencia.
La luz que atravesaba el arco esquelético se atenuó, retrocediendo como una marea para ser
absorbida por la figura que salió. El arco se enfrió, se ampollaron, se convirtió en piedra vítrea,
luego se descascaró y salió volando por los aires como ceniza.
El Rey Carmesí había llegado. Ahriman no podía mirarlo. Su gloria era demasiado cruda y
brillante.
—Llegas tarde —dijo Mortarion.
—Mi hermano —dijo Magnus. Su resplandor se apagó. Así como había elegido la
magnificencia de su llegada para establecer un poder inequívoco, ahora seleccionó su forma con
cuidado: un rostro humano, una cuenca del ojo simplemente vacía; un yelmo de anchos colmillos
de marfil vueltos hacia abajo para sugerir subliminalmente deferencia; una escala modesta, aún
gigantesca, pero hábilmente medida para ser un poco más corta y delgada que la imponente
forma del Señor de la Muerte; placa llana. Incluso las ondulantes túnicas de seda eran recatadas y
sin estampados, para indicar sumisión.
Me alegro de verte y de estar contigo dijo Magnus.
Mortarion fulminó con la mirada. Ahriman volvió a levantarse, observando, encantado con la
incomodidad del Rey Pálido.
—Yo ... —empezó a decir Mortarion .
'Siéntete cómodo', dijo Magnus. 'Por favor. Ambos estamos en yugo bajo la instrucción de
nuestro hermano Perturabo. Debemos acatar su plan. No habría elegido incomodarnos a
ninguno de los dos estando hombro con hombro contigo. La Zone Imperialis es grande, con
muchos y variados teatros. Pero aun así, ¿quién soy yo para cuestionar el intrincado plan de
guerra del Señor del Hierro?
'El señor de la guerra tiene fe en sus habilidades' dijo Mortarion con cautela.
—Yo también, hermano, yo también —dijo Magnus—. No hay mejor exponente del arte de
asedio.
'Entonces, estamos obligados'.
'Así parece,' dijo Mortarion.
Magnus asintió. —¿Entonces, Colosos?
'Colosos.'
'Tus poderosas fortalezas y mis... cualidades,' dijo Magnus.
—No necesito tus cualidades —dijo el Rey Pálido—. 'I Puedo aplastar esto por mí mismo.
'Sin duda alguna', dijo el Rey Carmesí con una sonrisa. Pero yo voy adonde me envían.
Pareces tan cauteloso, hermano. Seguramente nuestros viejos desacuerdos han quedado atrás.
¿Tú mencionas eso?
Lo leí en tu cara.
'Y siempre he leído el tuyo, Crimson King,' dijo Mortarion. 'De tu cualidades... el engaño
siempre ha sido lo más importante.
—Hoy no hay engaño, hermano —dijo Magnus—. 'Por eso entré persona, para asegurarte.
Somos como uno. Permanecemos juntos. El Señor del Hierro nos ha encomendado una tarea.
Debemos ser indivisos. Así que tomemos este momento para descargarnos de historias
cansinas, y reconciliarnos. Las cosas han cambiado. Tú. A mí. Digo esto, todo esto, para que
sepa que te perdono.
'¿Me perdonas?' Mortarion gruñó.
Ambos somos ahora lo que odiabas. Es insoportable, lo sé. El dolor-'
El dolor no es nada. La voz del Rey Pálido era una cáscara vacía. Magnus se acercó para
encararlo.
'La idea no es', dijo. Miró a Mortarion a los ojos. 'Tu sufrimiento te da poder. El tipo que
prometí desde el principio. Tu sumisión no fue debilidad. No hay vergüenza. No te guardo
mala voluntad. Entiendo.'
Al Rey Pálido le tomó un momento encontrar una respuesta.
'I Odio esto —susurró—.
'Lo sé', respondió Magnus en voz baja. Debería aliviar tu tormento saber que no guardo
resentimiento hacia ti. Ahora no.'
Magnus colocó su mano suavemente sobre el hombro de Mortarion. El Rey Pálido se estremeció
levemente, cauteloso.
'¿Qué estás haciendo?' gruñó.
—He tenido mis dones durante mucho más tiempo que tú —dijo Magnus con calma. Déjame
mostrarte cómo se pueden enjaezar.
Una luz dorada se filtró de los dedos de Magnus y bañó el plato irregular de Mortarion.
Mortarion parpadeó, se enderezó ligeramente y respiró hondo. Parecía más alto, menos abatido
por el dolor y la angustia. Sus ojos se habían vuelto feroces y despejados.
'Eres amable conmigo…' murmuró, perplejo.
'Solo hay un enemigo ahora', dijo Magnus. 'El Padre Mentira. Nosotros enfréntenlo uno al
lado del otro.'
El Rey Pálido asintió. Agarró la mano de su compañero rey por un segundo y luego se dio la
vuelta, tomó su guadaña y pasó por encima de las almenas irregulares.
Vieron su figura gigante saltando sin esfuerzo de un bloque a otro, descendiendo la pendiente de
escombros y llamando a sus capitanes.
'¿Compasión?' preguntó Ahrimán.
" Un respiro temporal", respondió Magnus. Está hecho para resistir, más que cualquiera de
nosotros, pero el dolor entorpece sus habilidades. Debe aprender a amar lo que es, o no
servirá de nada. Y él y su legión son buenos instrumentos contundentes.
'¿Para romper las paredes?'
'Para romper las paredes. Para abrir camino. Para permitirme llegar al lugar en el que
necesito estar.
—Si se da cuenta de que lo estás utilizando —empezó Ahriman—, si alguno de ellos...
Magnus miró fijamente al capitán Corvidae. No en voz alta , quiso.
+Muy bien. Si, por un momento, aprecian que tu verdadera preocupación no es el esfuerzo
conjunto para derrocar el trono de tu padre, sino algo más personal...+
—No lo harán —dijo el Rey Carmesí.
SEIS

Diálogos y llegadas

+garviel.+
Estoy ocupado, señor. Evadir. Esquivar. Giro, hoja izquierda. Decapitación.
+Así lo testifico, guerrero. ¿Cuál es tu cuenta hoy?+
'Dieciocho.' Doblar. Ajustar. Bloquear. Bloquear de nuevo. Hoja derecha, debajo de la guarda.
Empalar. 'Diecinueve.' Ajuste de nuevo. Paso atrás. Redireccionar.
Cuatro más, viniendo desde la derecha. Tropas de asalto pesadas, con armadura de batalla, con la
intención de acosar y abrumar.
+¿Un día lento para ti, entonces?+
Apenas ha comenzado. Ajuste las empuñaduras. Dirección baja.
+¿Hacer girar tus cuchillas así, una en cada mano… ¿Ayuda? ¿O es simplemente una floritura?+
Limpia la sangre, por lo que muerden mejor. Bloque dos. Patea al tercero hacia atrás. Rompe
esa hoja. Empuje. Matar. También les muestra mis intenciones.
+No lo sabría. Necesito hablar contigo, Garviel.+
Estás hablando. Bloqueo a la cara. Corte hacia abajo. Matar. Salir. Evadir. Corte lateral.
Matar. Barra para bloquear. Bloquear y mantener. Estocada cruzada. Matar.
+Cara a cara.+
Loken dio un paso atrás y bajó sus espadas. La espada sierra siguió ronroneando. En sus manos,
la espada de Rubio era solo una hoja de metal inerte, pero fina. Miró a su alrededor. La sección
de la balaustrada, ahora llena de muertos, estaba despejada. Debajo de él, en la línea del
submuro, los escuadrones de repelencia de Excertus habían derribado la última de las escaleras
de asedio. La lucha ahora rugía diez metros debajo de él.
'No dejaré mi puesto, Lord Sigillite,' dijo Loken. Llevan asaltando esta sección desde el
amanecer.
+Una mera acción de hostigamiento, Garviel. Marmax West no es un objetivo prioritario para
ellos.+
Díselo a los hombres que están conmigo. Dile eso a los muertos.
+Loken, tus esfuerzos en el muro han sido incansables. Os encomiendo. especialmente sus
esfuerzos por reunir y coordinar las unidades comunes del ejército.+
No tengo ninguna legión a la que apoyar, sigilita. Lo que llamas el ejército común ahora son mis
hermanos.
+Loken, tengo un servicio en particular que necesito que realices.+
Ya no soy tu mano, señor.
+Lo sé. aunque se apartó un lugar para ti.+
Y lo rechacé. Sabes por qué.'
+Yo no.+
'Para ser uno de tus elegidos, para caminar en el gris, necesitaría que me despertaran la mente.
Esos eran los términos, los requisitos para ser miembro. Tu dijiste. Nunca he tenido rastro de ese
talento en mí, pero dices que está ahí. Latente. Bueno, tal vez lo sea. Puede quedarse así. No
tengo ningún deseo de convertirme en eso. He visto demasiado de lo que cuesta.
Loken caminó hacia el parapeto, la espada de Rubio descansaba sobre su hombro, la espada
sierra gruñía bajo a su lado. Miró por encima. La luz se espesaba. Los escuadrones de traidores
habían irrumpido a través de los reductos inferiores, y los escuadrones de repelencia estaban
siendo obligados a retroceder lentamente hacia un cuello de botella a lo largo del borde de los
terraplenes.
+No hay nada que temer, Garviel.+
Me estás hablando, en mi cabeza, en medio de una batalla, a cientos de leguas de distancia. Solo
un tonto no temería eso. Te he dado mi respuesta. Sirvo al Emperador. Tengo una causa.
+Venganza.+
No lo digas como si fuera una debilidad. Es todo lo que me queda.
+Y es por eso que me he vuelto hacia ti. El servicio que requiero es específico, habla
directamente de tu causa y viene directamente del pretoriano. Esto es, debes entenderlo, una gran
confianza. Él necesita hombres como tú, pero tú especialmente. uno que conoce y entiende a un
enemigo muy particular.+
'Explicar.'
+No necesito hacerlo. Siento que tu ritmo cardíaco se eleva. Siento que ya entiendes mi
significado. Las necesidades de Dorn coinciden con las tuyas por completo. Garviel, esto es lo
que quieres.+
Paso arriba en el parapeto. Juzga la distancia y la profundidad. Múltiples objetivos debajo,
inconscientes.
Cuchillas fuera. Salto.
'Estoy escuchando.'

***
El Mournival entró en el campo de guerra por una larga avenida de adeptos encapuchados y
arrodillados. Los cánticos binháricos formaban versiones de los cantos del guerrero.
nombres, y les cantaron cualquier aspecto oscuro del Omnissiah Mechanicum que adoraban.
Detrás de ellos, los escarpados y gigantescos acantilados de las Laderas Catabáticas caían en
oscuras llanuras muy por debajo, y las tormentas de rayos violetas hervían y se fracturaban a
través del techo del mundo. Ante ellos, visible más allá de las estructuras y máquinas de asedio
del campamento de guerra del Mechanicum, se elevaban los aspectos del sur del Palacio
Imperial, Adamant, el Muro Supremo, lejano pero aún asombroso en su magnitud.
El lugar era conocido como Epta. Era uno de los baluartes de la circunvalación, un lugar de
guerra levantado por las huestes serviles y las levas marcianas en preparación para el asedio,
parte de la gran inversión envolvente de la hueste traidora. A Abaddon le gustaba el Mechanicum
tan poco como le gustaban los Neverborn, pero eran una herramienta útil. Tenían los motores y
dispositivos que necesitaba, y la mano de obra excedente. Esta visita fue un pacto necesario, una
muestra de respeto suficiente para asegurar los esfuerzos de los aliados más caprichosos e
inescrutables del anfitrión traidor.
'Mi señor capitán', dijo un adepto mayor, adelantándose para encontrarse con él. Estaba
completamente ciega, le quitaron los ojos orgánicos. Los nódulos de adquisición sensorial
sobresalían de su frente aumentada, una fea mejora que mantuvo afortunadamente oculta, hasta
que se echó hacia atrás la capucha de su túnica negra y se puso de pie, con el cuello largo y
orgulloso, ante él, como si buscara su admiración. Su boca y laringe seguían siendo humanas sin
modificar. Abaddon sospechó que por eso había sido elegida como interlocutora.
—Epta te da la bienvenida —dijo—.
"La ceremonia es innecesaria", respondió. Es una simple formalidad.
El Señor del Hierro te ha proporcionado una lista de requisitos.
"Se recibe", dijo. Una larga lista. Especializado. Nuestros recursos son grandes, pero no
ilimitados. Las reservas de este asentamiento y de los demás se utilizan cada hora para
proporcionar el esfuerzo de asedio.
"Estoy seguro de que mi Señor de Hierro dejó en claro que esto era un favor especial para él".
'Lo hizo, a través del uso sutil de cifrado duro y cifrado matizado. Habla bien nuestros idiomas.
—¿Y la confianza de este asunto? preguntó Kibre.
—Te lo aseguro, Lord Kibre —respondió ella. 'Nosotros no caemos en los caprichos de la
debilidad humana. No chismeamos ni susurramos. Pero para cumplir con estas necesidades, para
desplegar los activos, requerimos detalles de los detalles de la empresa.'
'Y estoy aquí para dártelos', dijo Abaddon. '¿Tienes un nombre?'
'¿En carne? Eyet-One-Tag. Es la abreviatura de...
Los adeptos a su alrededor corearon una larga secuencia de códigos binarios.
Abaddon asintió. ¿Podemos conversar en privado?
Ella extendió sus manos. 'Todos somos una unidad vinculada, Lord Abaddon. Todo lo que es
Epta es privado.
Aximand tocó el brazo de Abaddon e inclinó la cabeza. Abaddon vio lo que estaba mirando.
'Eyet-One-Tag, tal vez podría revisar las especificaciones de nuestra solicitud con... Lord Kibre y
Lord Tormageddon en su estación de control. A la intemperie parece tan vulnerable a seres no
vinculados como nosotros. Tengo que alejarme un momento.
Los adeptos llevaron a Kibre y Tormageddon hacia la construcción modular cercana. El pequeño
Horus siguió a Abaddon más allá del círculo de fuegos de vigilancia crepitantes hasta el
perímetro junto a las plataformas de aterrizaje del steading.
'¿Qué es lo que quiere?' preguntó Aximando.
—Sugiero que le preguntemos a él —dijo Abaddon.
Argonis, caballerizo del Señor de la Guerra, estaba desacoplando los segmentos superiores de su
armadura de vuelo. Su Interceptor modelo Xiphon, con sus elegantes líneas vestidas con los
colores y las insignias del XVI, se encontraba en el muelle detrás de él, con el vapor humeante de
su casco enfriándose.
"Me sorprende que te haya dejado salir por tu cuenta", dijo Abaddon.
—Tengo deberes que cumplir, primer capitán —respondió Argonis.
Se quitó el casco y los miró fijamente.
¿Qué estás haciendo, Ezekyle? preguntó.
'¿Qué crees que estoy haciendo, Kinor?' Abaddon respondió.
Agronis suspiró. "Creo", dijo, "que estás organizando una operación no autorizada que es
contraria a los deseos del Señor de la Guerra".
'Falso, en ambos aspectos,' dijo Abaddon. Está sancionado. Un componente formal de la
estrategia del Señor del Hierro. Compruébalo, si quieres. Ya sabes cómo le gusta a Perturabo
ayudar a la gente con preguntas triviales. Y está exactamente de acuerdo con los deseos del
Señor de la Guerra.
'Entonces, ¿por qué es confidencial?' preguntó Argonis.
"Para asegurar el máximo efecto", dijo Abaddon.
'¿Por qué, qué sabes?' preguntó Aximando.
'Nada, excepto que la Primera Compañía, incluidos tanto el Justaerin como el Catulan, junto con
el Veinticinco de Goshen y el Decimoctavo de Marr, han sido rotados fuera de la línea activa, sin
explicación.'
¿Qué sabe él? preguntó Aximando.
Argonis frunció el ceño al Pequeño Horus. 'Él sabe que no se puede confiar en ti', respondió.
Aparte de eso, no sabe nada. Todavía. Servir como palafrenero de la Gran Lupercal es un honor.
Pero es desagradecido. No soportaré su ira hasta que sepa a quién culpar.
—Eso es justo —dijo Abaddon—. No envidiaba el papel de prueba del palafrenero, pero
admiraba a Argonis Unscarred: un verdadero Hijo de Horus de Cthon, brutalmente efectivo y
maliciosamente leal. También sabía que, como Jefe del Vuelo Isidis, Argonis había estado bajo
juramento de la Primera Compañía durante muchos años. Era el mejor piloto que conocía
Abaddon, y el hecho de que Argonis todavía llevara una cresta de plumas bruñidas sobre su peto
verde mar demostraba que seguía orgulloso de su antiguo puesto y de sus antiguas lealtades.
'¿Cuánto tiempo puedes mantenerlo así, Kinor?'
Argonis pronunció una suave maldición ctónica. ¿Qué es esto, Ezekyle?
'Pregunté cuánto tiempo?'
'Mientras sea necesario. Pero es mejor que sepa lo que estoy protegiendo. Por tu bien, al menos.
"Ha surgido una oportunidad", dijo Abaddon. 'Cumplimiento rápido y completo. A Perturabo le
gusta mucho, ya mí también. Pero se estancará y fallará si se corre la voz. Si… la gente se
involucra'
'¿Gente?' dijo Argonis. '¿Te refieres a él?'
"Tiene una forma de dominar las situaciones", dijo Abaddon. De hacerlos suyos. Esto lo
complacerá, pero si se entera demasiado pronto, se involucrará. Estampe su marca. Realizar
mejoras. Potencialmente, mátalo antes de que pueda volar.
—Oh, muy probablemente —dijo Argonis—. Me sorprende que deje solo al Señor del Hierro
para ejecutar sus planes. Tal vez entienda que Perturabo no se desempeñará de manera óptima si
interfiere con él. Con toda honestidad, estoy sorprendido de que aún no se haya caído para unirse
a la pelea y liderar el camino. No es propio de él.
'¿Todavía está en el Spirit?'
'Él es'. Aigonis asintió. Casi en reclusión. Retirado. Ah, no sé qué hacer con eso.
—Tal vez quiera usar a sus hermanos, ya todos nosotros, como carne de cañón para derribar los
muros —dijo Little Horus—. Luego, ya sabes, pasea por encima de nuestros cadáveres y llévate
el premio.
'En estos días, dijo Argonis, 'no dejaría pasar nada por él. Él no es él mismo. Yo... no sé en qué
se está convirtiendo o dónde está su mente. Él…'
El palafrenero se apagó.
'¿Qué?' preguntó Abaddon. 'Kinor, si hay un problema, necesito saberlo más que nadie.'
Argjnis se sentó en el paso de rueda de un carro de municiones. Se quitó el guantelete derecho y
flexionó los dedos. Su carne mostraba las viejas manchas blancas de los cortes de pelea con
cuchillo. Su apodo era una referencia irónica al hecho de que solo su rostro había permanecido
sin cicatrices durante su larga carrera.
—Se sienta solo —dijo en voz baja—. Estudia los planos y los informes de Perturabo. El Lee.
Libros y manuscritos. No sé de dónde vienen, ni quién se los da.
'¿El Rey Carmesí?' Abaddon sugirió.
'Lo dudo. Ese amigo no ha estado cerca de él. Me aventuraría con ese pequeño Erebus de mierda,
o incluso con Lorgar, excepto que ninguno de ellos se ha atrevido a mostrar sus rostros aquí. Los
libros, los papeles, simplemente están ahí. No sé en qué idioma están escritos. Ni siquiera sé si
están hechos de papel.
El tragó. Abaddon se agachó frente a él y lo miró a la cara. Sabía que Kinor Argonis, como él,
disfrutaba poco con las manifestaciones de la disformidad. Aximand permaneció de pie, mirando
con creciente preocupación.
Argonis miró a Abaddon. Su rostro estaba demacrado, cansado, tenso por la ansiedad.
—Lo amo, Ezekyle —dijo—.
Todos lo amamos.
Es Lupercal. El Lupercal. Nuestro padre genealógico, el hombre más grande, el mejor guerrero
que...
Sacudió la cabeza.
"No puedo soportar verlo de esta manera", dijo Argonis. 'Retirándose, solo. Él... él pide cosas,
sólo pequeñas cosas, como una copa de vino, o un lápiz óptico, o algún objeto de sus aposentos,
y luego, cuando se los traigo, no recuerda pedírmelo. O él... los sostiene. Los objetos,
generalmente trofeos de viejas victorias que he tenido que ir a buscar a sus estantes, los sostiene
y los mira durante horas seguidas. Habla solo. Al menos, espero que sea para sí mismo. Y a
veces, él...
'¿Él qué?'
Me llama Maloghurst. Al principio, me reí y lo corregí suavemente. Pero todavía lo hace. No
creo que sea un error. Creo que piensa que soy Maloghurst, o al menos... es a quien ve cuando
me mira.
Argonis se levantó bruscamente, se aclaró la garganta y comenzó a colocar el guantelete en su
lugar.
'Cuando escuché estos rumores', dijo, estas... discrepancias en el despliegue, vine a buscarte.
Solo el Mournival podría haberlos autorizado. No quería que saliera nada que lo inquietara.
Ahora no.'
—Kinor —dijo Abaddon, enderezándose lentamente. Necesito que mantengas esto confidencial.
Mantenlo alejado de sus ojos hasta que terminemos. Lo que Él no sabe no puede preocuparle.
'Pero si se entera de que le he estado ocultando cosas', dijo Argonis, 'o peor, si se entera de que tú
lo has hecho... Temo las consecuencias de eso'.
"Lo que estamos haciendo lo salvará", dijo Little Horus.
'¿Qué?'
—Aximand tiene razón —dijo Abaddon—. 'Una vez ejecutada, esta operación ganará la guerra,
por completo. Y pronto, mucho antes incluso de las estimaciones más optimistas. Él se
regocijará. Le levantará el ánimo y lo restaurará. Nos devolverá la Lupercal que adoramos.
¿Qué tan seguro estás? preguntó Argonis.
—Claro —dijo Abaddon. Estoy haciendo esto por él.
¿No es por tu propia gloria?
—Oh, ese retrete —dijo el Pequeño Horus. Siempre, eso también.
Argonis se rió involuntariamente. Abaddon también se rió, para demostrar que todo estaba
seguro entre ellos.
—Necesito que te mantengas así de cerca, por ahora —dijo Abaddon.
'Entonces muéstrame qué es esto ', respondió el palafrenero.

***
Falkus Kibre miró a su alrededor y entrecerró los ojos cuando los tres entraron en la estación de
mando.
'¿Qué está haciendo él aquí?' siseó a Abaddon.
—Ve contigo —susurró Abaddon. Lo necesitamos.
Argonis había cruzado a la pantalla de hololito que Eyet-One-Tag y sus adeptos habían instalado
para revisar los activos. Los adeptos, veinte de ellos, permanecieron a un lado, tan silenciosos
como la figura inexpresiva de Tormageddon, que no había dicho nada durante horas.
El palafrenero miró la pantalla tridimensional. Levantó la mano y dobló la luz para ampliar una
imagen.
—Tres máquinas de asedio clase Donjon —dijo Eyet-One-Tag.
—Dios mío —susurró Argonis—. Abaddon, esta no es una operación menor.
Pasó otra imagen.
—Veinte modelo Terrax… —empezó a decir Eyet-One-Tag.
'¡Maldita sea!' Argonis escupió. ¡Estos son activos importantes!
'Considerable,' dijo el adepto. Sobre todo cuando se tienen en cuenta los escuadrones de apoyo,
los sirvientes y los drones topógrafos. Un total de quizás seis mil personas. Aunque los activos
secundarios son bastante más sustanciales.
Cambió las imágenes con un movimiento de su cabeza.
—Mil ochocientas baterías, artillería mixta, artillería pesada y petrarios —dijo—, además de
municiones y equipos. Los bombardeos sostenidos de la sección del Muro Europa y la sección
del Muro de Proyección Occidental representan una gran deuda de material.
"Europa y Western Projection son dos de los muros más fuertes de la línea", exclamó Argonis.
¿Nos estás lanzando contra ellos? ¡Abaddon, estás loco! ¡Tres compañías, incluso las mejores, no
serán suficientes para quebrarlas!
—Estoy de acuerdo —dijo Abaddon. "Pero no voy contra Europa o Western Projection".
'Pero-'
Son distracciones, Kinor. Distracciones ruidosas y muy grandes.
Abaddon se inclinó más allá de él y giró la pantalla del gráfico. Señaló un punto en la pared.
"Este es mi objetivo", dijo.
'Pero eso... eso también es impenetrable', dijo Argonis.
—No tanto como pensarías —dijo Abaddon—. 'O tanto como cualquiera podría pensar.
Especialmente el pretoriano. Nuestro Señor del Hierro ha encontrado una grieta en su armadura.
'¿Ahora comprendes por qué el secreto es primordial?' preguntó el pequeño Horus. El
palafrenero asintió.
—Bien —dijo Aximand—. Dio media vuelta y caminó hacia la salida, saliendo al aire frío. Sus
manos temblaban. Lo que Argonis había descrito, el estado mental de Lupercal... había sido
difícil de escuchar. Esa charla de escuchar voces, hablar con cosas que no estaban ahí, o personas
que estaban muertas hace mucho tiempo…
A su lado, en la oscuridad, algo respiraba suavemente. Cuando el relámpago brilló con su
resplandor intermitente, Aximand pudo ver claramente que estaba solo.
—Vete —siseó—. Vete o dime dónde. Nombra un lugar.
Detrás de él, en la estación, escuchó a Argonis preguntar: "¿Cuándo comienza exactamente esta
operación?"
Y Abaddon responde: 'En cualquier momento'.
Un minuto después, a la señal binárica del adepto, el cielo se iluminó. Al norte de Epta, cascadas
de fuego del tamaño de ciudades estallaron contra los flancos de Europa y Proyección Oeste.
Una vez iniciado, el bombardeo no se detuvo ni cesó.
Su loco rugido, el trueno, sonaba como los aullidos de un dios atormentado.

***
Runas ámbar de "preparar" se encendieron en el mamparo delantero ya lo largo de las crestas del
techo blindado de la cabina, pero Niborran ya sabía, por el cambio en la nota del motor y el
suave descenso a estribor, que estaban comenzando su aproximación final.
Abrió su maletín y guardó las pizarras y los papeles que había estado revisando durante el viaje.
Había estado tratando de evaluar una visión general de las capacidades y fortalezas defensivas
actuales del puerto, pero
sus informes de datos eran tremendamente contradictorios e incompletos. Vox y la conexión
noosférica en Northern Magnifican habían sido irregulares en el mejor de los casos desde el
colapso del vacío, y había llegado muy poca información sólida.
hasta Bhab. Niborran ni siquiera sabía de quién aceptaría el mando de zona. No sabía en lo que
se estaba metiendo. Excepto, por supuesto, que lo hizo.
Se quitó eso de la cabeza. En los asientos a su alrededor, los oficiales y el personal se agitaban y
se preparaban, si era necesario, para un desembarco hostil cuando llegaran a tierra.
Su estómago y oídos le dijeron que el 'pájaro había comenzado a descender abruptamente.
Enfoque de combate. Abrió la cubierta protectora de la ventanilla de su asiento. Luz del día, una
neblina cremosa. Todavía estaban en lo alto. Cuando el pájaro se ladeó en un amplio giro, la
superficie apareció a la vista. La ciudad-palacio de Magnifican, una vista interminable de torres,
bloques, complejos fabriles, plazas y carreteras. Rodó lentamente debajo de él. Algunas
columnas de humo y parches ocasionales de daños en el plano de la calle. No tan malo como
había oído o temido.
El Stormbird de mando descendió más, formando un arco hacia el oeste en lo que parecía una
curva pausada. Vio una negrura distante que parecía una cadena montañosa, luego se dio cuenta
de que era una inmensa pared de humo, una franja de unos treinta o incluso cuarenta kilómetros
de ancho. Lo miró en estado de shock durante todo el tiempo que permaneció a la vista.
Noreste… Eso tenía que ser, ¿qué? distrito de Boenition? ¿tortestriano? En nombre de Terra,
toda una franja de la ciudad ha desaparecido, en llamas...
Ahora pasaban sobre campos de escombros y los contornos de calles en ruinas. ¿Qué fue eso?
¿Serán los restos de la Ciudad Celestial que colindaba con el puerto y atendía sus necesidades?
Seguramente no.
El 'pájaro se inclinó hacia el norte. La enorme curva ascendente del puerto espacial del Muro de
la Eternidad apareció a la vista. Niborran siempre había amado el lugar. Todavía era
impresionante, incluso con sus crestas superiores y sus enormes pilones ascendentes escondidos
detrás de gruesos bancos de atmósfera y smog. Una de las grandes estructuras del Palacio
Imperial, un monumento de ingeniería arquitectónica a gran escala que rivaliza con la Puerta de
los Leones o la torre Palatina o las altísimas superestructuras del Sanctum.
Había sido el sitio de sus primeros pasos en Terra, todos esos años atrás. Había nacido en los
anillos de Saturno y se había criado en las estrictas disciplinas del Ordos saturnino. Luego había
venido a Terra como un joven oficial entrenado pero inexperto, listo para asumir su mando
activo inaugural, y había bajado del barco aquí en el Puerto del Muro de la Eternidad, su primera
visión de Terra y el Palacio. El puerto también lo había despedido en su primer vuelo de combate
cuando era un joven oficial, el Setuway 55, que se dirigía a unirse a las flotas cruzadas. Había
ido y venido muchas veces desde entonces, llegando y saliendo a través del puerto espacial
Lion's Gate o Damocles, y una o dos veces a través de Eternity, pero Eternity seguía siendo su
favorito. Era el lugar donde sentía que había comenzado correctamente como guerrero. El lugar
desde el que había marchado por primera vez a la guerra activa.
La vista distorsionada. El pájaro había activado sus vacíos. Aproximación baja. ¿Fue solo una
precaución? Vio bocanadas de humo marrón y sintió una ligera sacudida. No, ráfagas de aire.
Recibían fuego desde posiciones terrestres. Baterías antiaéreas enemigas, hacia el oeste, según su
estimación, acosando a todo lo que se cruzaba con ellas.
Las runas superiores se pusieron rojas.
En el asiento frente a él, Brohn se volvió y miró hacia atrás, sonriendo.
"Y pensé que llegaríamos allí de una pieza", dijo.
—Lo haremos, Clem —replicó Niborran—.
"Bueno, eso es la mitad de la batalla", respondió Brohn con una risita.
Ni siquiera la mitad.
La carrera había sido sorprendentemente limpia. Una vez que atravesaron la Puerta del León, el
convoy aéreo se vio obligado a esquivar pesados campos de fuego antiaéreo y antiaéreo sobre
Marmax, y empeoró a medida que alargaban el paso y cruzaban el corazón de Anterior. El viaje
había sido un sacudón de huesos. No habían podido escalar, porque la égida limitaba su techo de
operación. Se habían visto obligados a correr la tormenta. Dos veces. Y Niborran había
reconocido el golpe y la sacudida distintivos cuando el piloto se vio obligado a dispensar botes
antimisiles. Niborran había oído, aunque no estaba confirmado, que el convoy había perdido dos
transportes de tropas que cruzaban Anterior.
Una vez que atravesaron la Puerta Ascensor hacia el espacio aéreo de Magnifican, las cosas se
estabilizaron. "A menos que te hayan dicho", había bromeado Clem Brohn, "ni siquiera sabrías
que hay una guerra".
Lo harías ahora. Niborran se recostó y revisó su arnés. Estaban ganando velocidad.
Aproximación de combate, de hecho: bajo y rápido, y luego una caída corta y sin salida hacia la
zona de aterrizaje en el último segundo. Siempre le había gustado esta parte. Le asustaba
muchísimo cada vez.
 ***
'Los he perdido', dijo Camba Díaz. Shiban asintió hacia el sur.
'Bajo', dijo. Un minuto fuera.
Enfoque de combate. El tren de transportes aéreos, simples motas negras en el cielo del sur,
había descendido, tan bajo que se perdía de vista por debajo del borde de la plataforma de
aterrizaje de Monsalvant. Díaz podía ver el antiaéreo lo suficientemente bien: grupos punteados
de estallidos de humo rojizo que estaban convirtiendo todo el horizonte en una piel de leopardo.
Shiban Khan miró a su segundo, Al-Nid Nazira de Auxilla, y asintió. Nazira se alejó
rápidamente. Habían despejado la plataforma para aterrizar con seguridad, pero la guardia de
honor estaba esperando en las rampas del muelle lista para apresurarse a tomar posición.
¿Cuántos trae Niborran? preguntó Díaz.
"Supongo que no lo suficiente", respondió Shiban, "y probablemente menos de lo que tenía".
De repente pudieron escuchar el grito de los quemadores. Retrocedieron un paso hacia uno de los
nichos de explosión utilizados por el personal de tierra.
El enorme delta de murciélagos del Stormbird apareció a la vista sobre el borde de la plataforma,
ocultando el cielo. Su equipo ya estaba bajado, como las garras de un halcón agachado. Sus
motores aullaron cuando el piloto arrancó la potencia principal de empuje hacia adelante y
elevación a marcha atrás y freno. Demasiada arma, y la enorme nave simplemente sobrepasaría
la plataforma y no tendría adónde ir, ni espacio para escalar.
Aterrizó con fuerza, con las alas extendidas arqueándose ligeramente con el impacto, y su peso
hizo temblar toda la plataforma. Sus motores chillaron con una nueva furia cuando alcanzaron la
marcha atrás máxima para absorber el impulso hacia adelante. Todas las paletas de freno en su
línea alar estaban verticales. El fuselaje se estremeció, rodó hasta detenerse y se quedó allí como
si estuviera jadeando. El vapor salía de sus rejillas de ventilación de popa. El chillido
desgarrador de los motores sobrecargados comenzó a apagarse.
Shiban Khan aplaudió. El capitán Nazira sacó a la guardia de honor de su escondite. Empezaron
a reunirse en la cubierta de proa. Sesenta soldados, unidades mixtas. Cuatro de ellos lucharon por
izar la enorme pancarta. Mostraba, en un resplandor solar, al Emperador Ascendente, rayos de
luz brotando de Su rostro dorado para formar un halo. El estandarte se había enredado con el
jetwash.
—Entiéndelo, maldita sea —murmuró Díaz mientras él y Shiban avanzaban, uno al lado del otro.
La rampa de abordaje del Stormbird comenzó a bajar. El 'pájaro estaba pintado en un Excertus
monótono, un marrón rojizo que hizo pensar a Shiban que estaba en su plumaje de invierno. El
Lord General Niborran emergió, una figura alta y noble con un largo impermeable. Se puso la
gorra y bajó por la rampa para encontrarse con ellos, seguido por uno de sus oficiales superiores
y, según advirtió Díaz con sorpresa, un huscarl del cuadro pretoriano de los Puños Imperiales.
Díaz y Shiban se detuvieron, con los puños en sus petos. Shiban colocó su brazo de asta guan
dao en posición vertical a su lado. Era una figura imponente, fuertemente aumentada para un
guerrero de la V. En la carne de su rostro y cuello estaban las duras líneas rosadas de viejas
cicatrices, tanto de heridas como de cirugías, que hablaban de sus hazañas y los inmensos
esfuerzos que había realizado. hecho para colocarlo de nuevo en el campo. Shiban se había
dejado barba, lo que Díaz supuso era un esfuerzo por disimular algunas de las cicatrices del
trabajo de reparación, como si estuviera avergonzado de los aumentos, pero el
la barba tenía costuras extrañas, como marcas tribales, donde no había podido volver a crecer a
través de las peores cicatrices.
'General de la Alta Primaria, nos sentimos honrados', dijo Díaz. 'Bienvenidos a la Eternidad.'
'Bueno, ¿no es una frase a tener en cuenta?' Respondió Niborran, con una sonrisa irónica.
Recibió el saludo y luego le ofreció la mano a Díaz. 'Lord Díaz', dijo, 'debo decir que estoy
asombrado de verlo aquí.'
—El destino nos lleva donde quiera, general —respondió Díaz. Hizo un gesto a la Cicatriz
Blanca a su lado. Este es Shiban, khan del quinto ordu conocido como Tachseer.
Niborran asintió hacia la Cicatriz Blanca y luego comenzó a decirle algo a Díaz. Su voz se ahogó
instantáneamente.
El resto del convoy de transporte estaba llegando, pasando por encima de sus cabezas:
transportes pesados, cargas a granel, Thunderhawks, cañoneras de apoyo. Sus sombras se
extendieron por la plataforma, cada nave que pasaba sacudía el aire con ruido al pasar. Se
dirigían a baja altura hacia los hangares de combate en la cara sur del puerto, apenas medio
kilómetro más allá de la plataforma. Dos de los transportes dejaban una estela de humo. Por
encima del estruendo de la propulsión, Díaz podía escuchar sirenas que comenzaban a gemir en
los hangares mientras los equipos de emergencia se apresuraban a recibir algunos aterrizajes
menos que perfectos.
—Llegas con fuerza —observó Díaz.
—Alguna fuerza —respondió Niborran—. Todo lo que se pudo reunir. Al día siguiente llegarán
refuerzos adicionales por tierra, si el Emperador lo permite. Será mejor que me ponga al día
rápidamente, señor. Y para empezar... ¿cómo llega a estar al mando aquí en la Eternidad el señor
castellano de la Cuarta Esfera?
—Ha entendido mal, general —dijo Díaz—, yo no estoy al mando. Shiban Khan es el
comandante de zona.
Niborran miró la Cicatriz Blanca. '¿En realidad?' él dijo. 'Mis disculpas.' 'Tengo antigüedad
efectiva a través de rango', dijo Díaz, 'pero Shiban tiene precedencia. Dirigía la defensa de la
zona portuaria cuando llegué aquí, y no vi ninguna razón para interrumpir la estructura de mando
eficaz que había establecido.
"Construimos lo que pudimos con lo que teníamos a mano", dijo Shiban. 'Algunos elementos de
las tropas que estaban estacionados aquí al principio, pero en su mayoría compañías, escuadrones
e incluso individuos que huyeron aquí después de que las líneas colapsaron en Magnifican. No
encontrarás mucha uniformidad.
¿Cuántos tienes, khan? preguntó Niborrán.
'Última cuenta, ocho mil,' dijo Shiban. Sobre todo infantería de campaña, auxiliares y milicianos.
Unas cuatrocientas divisiones principales Excertus, una pequeña armadura. Y los sistemas de
defensa del puerto, por supuesto.
—Espera —dijo el coronel Brohn, de pie al lado de Niborran—. '¿Las líneas colapsaron en
Magnifican?'
'Sí', dijo Shiban, 'en y después del undécimo. Todo en los Altos del Norte se rompió cuando cayó
el Puerto de la Puerta del León. Incursión enemiga masiva seguido del colapso del escudo
sistémico. La mayor parte de la cobertura de comunicaciones también se interrumpió en ese
momento.
'No, regresa,' dijo Brohn.
"Lo siento", dijo Niborran, "este es mi jefe de gabinete, Clement Brohn". '¿Qué líneas?' Brohn le
preguntó a Shiban. Su mirada era intensa. '¿Qué líneas colapsaron? ¿Decimocuarto?
¿Decimoquinto?'
'Todos ellos', respondió Shiban.
Brohn parpadeó.
—Por lo que sabemos —dijo Díaz—, y yo estaba allí, ya no hay ninguna defensa imperial
coordinada en el extremo norte de Magnifican. Tal vez nada al norte del Procesional. Gold Fane
se ha ido. Angevin también, pensamos. Hay algunas brigadas del Ejército activas en el campo,
pero principalmente luchan por sobrevivir.'
—Mierda —murmuró Brohn.
—No teníamos ni idea —dijo Niborran—. 'Bhab Bastión no tiene idea. No pasa nada. Están en
Anterior, ya ves. Ardiendo hasta Gorgon, Colossi, Vitrix, Callabar. Creo que Corbenic ya se fue.
No nos dimos cuenta de que estaba tan mal al este de la Pared Anterior.
Hubo un largo silencio, agitado únicamente por el viento de babor.
—¿Está preparado para recibir el mando de zona, general? preguntó Díaz.
Niborran se aclaró la garganta.
—Ya habrá tiempo para eso, Díaz —dijo—. Miró a la harapienta guardia de honor, que intentaba
parecer lo más presentable posible con su variopinta colección de sucios uniformes. Finalmente
habían desplegado el gran estandarte. "Esos hombres han estado esperando pacientemente
durante mucho tiempo", dijo. Déjame saludarlos y podemos pasar al trabajo.
'Como desees', dijo Shiban.

***
Niborran caminó por la línea orgullosa. Estrechó manos e intercambió algunas palabras con cada
soldado por turno.
'Su deber y vigilia aquí serán recordados,' les dijo.
—Getty Orheg (Decimosexto Hort Ártico) —dijo el siguiente hombre. Niborran miró con
curiosidad a Díaz.
—Se ha convertido en un hábito, general —dijo Díaz—. 'Desde que sus unidades fueron
fracturadas. Parece que no puedo hacer que lo rompan.
—No creo que debas hacerlo, señor —dijo Niborran—.
Se volvió hacia el siguiente hombre.
'Willem Kordy (Treinta y Tercera Ascensor Móvil Pan-Pac).'
—Eso es todo un estandarte, Willem Kordy (Móvil Ascensor Treinta y Tres Pan-Pac) —dijo
Niborran—.
—Lo apoyamos y Él vela por nosotros, señor —dijo Kordy, mirando fijamente al frente—.
—Como debe ser, soldado —dijo Niborran—. ¿Puedes liberar una mano el tiempo suficiente
para estrechar la mía?
—Es un poco pesado, señor —dijo Kordy—.
Niborran alargó la mano y agarró el asta del estandarte con la mano izquierda, proporcionando
apoyo suficiente para que Kordy soltara la derecha y aceptara el apretón de manos.
'Lo apoyaremos juntos, ¿qué dices, Kordy?'
'Sí, señor.'
 ***
'¿Él está a cargo ahora?' preguntó Pasha Cavaner (11th Heavy Janissar). El grupo de mando
había abandonado la plataforma y la guardia de honor estaba de pie y enrollando el estandarte.
"Así es como lo entiendo", dijo Joseph Baako el lunes (18º Regimiento, Ejército de Resistencia
de Nordafrik). Me gustaba. Me preguntó si vengo de Setuway vivo, y le dije que no, Endayu,
pero conozco Setuway, y me dijo que había hecho servicio temprano allí, en Setuway, y conoce
bien Endayu. Quise preguntarle dónde había perdido los ojos, pero no me atreví.
"Él es el General de la Gran Primaria", dijo Oxana Pell (Hort Borograd K). 'La Alta Primaria.
Nos han enviado al comandante supremo, nada menos. Es un anciano dijo Cavaner. 'Un anciano
humano. Hemos tenido
los brillantes Astartes aquí para guiarnos, Lord Diaz y Khan Shiban. Pensé que venían más
Astartes. Eso es lo que necesitamos. Marines Espaciales. No un viejo. ¿Qué sabe él?
"No lo habrían enviado si no fuera lo suficientemente bueno", dijo Willem Kordy (33° Pan-Pac
Lift Mobile). 'Ahora, toma el otro extremo de esto, ¿quieres?'

***
El séquito del general siguió los húmedos túneles de tránsito desde la plataforma hasta
Monsalvant Gard, el bastión principal de la línea sur del puerto, una fortaleza construida a partir
de las faldas de la infraestructura del puerto espacial.
Díaz siguió el paso de Cadwalder.
"Me alegro de tenerte aquí", dijo Díaz. —¿Fuiste enviado a custodiar al general?
—Salvaguardarlo, sí —respondió Cadwalder.
—¿Por orden del pretoriano?
—Por así decirlo —replicó Cadwalder—.
—No sé qué significa eso —dijo Díaz, lacónicamente.
—Del mismo modo —dijo Cadwalder—, no entiendo por qué un Cicatriz Blanca estaba
dirigiendo esta zona y no un lord castellano.
"Shiban ya lo había logrado", dijo Díaz. Estamos en el filo de la navaja, y él lo tenía equilibrado.
Es un buen guerrero, Cad. Un verdadero líder.
'Estoy seguro de que.'
—Te lo aseguro —dijo Díaz—, es uno de los hombres más importantes del Khagan. Comandante
Ordu. Habría sido Maestro de la Caza...
' Habría hecho?'
Una herida, creo. Tiene una buena doctrina. “Ningún paso atrás”.'
Muy ordu. Y simplista.
—Es terrano, de hecho, según tengo entendido —dijo Díaz—. Y ni un millón de leguas de
nuestra propia filosofía.
Cadwalder lo miró.
—Si este khan es amigo tuyo —dijo—, vigila el estado de ánimo del personal de mando, sobre
todo si Niborran tiene que trabajar con él. ¿Ves a ese hombre? Brohn? ¿El coronel Brohn?
'Lo conozco.'
¿Ves esa mirada en su rostro, como si alguien le hubiera puesto una mierda debajo de la nariz?
Cada vez que mira a Shiban. Él no puede ocultarlo. Niborran está haciendo un mejor trabajo.
'¿Qué estás diciendo?' preguntó Díaz.
Niborran y Brohn formaban parte del personal de mando, Grand Borealis.
'Sí, claro. Niborran es High Primary, y Brohn es uno de los mejores. Por eso el pretoriano
envió...
—Fueron despedidos —dijo Cadwalder—. 'Expulsión sumaria'.
'¿Por qué?'
'Le dijo algo incorrecto al Khan de Khans, y el Khan de Khans no estaba de buen humor. Vorst
dijo que casi les arranca la cabeza. '¿Para qué?' preguntó Díaz.
'No importa. algo o nada Ellos estaban cansados, él estaba cansado. Lo que quiero decir es que
no creo que los Cicatrices Blancas sean sus mejores amigos.
Espera, si fueran despedidos...', comenzó Díaz.
Cadwalder se detuvo y detuvo a Díaz. El resto del grupo avanzó por el túnel.
"Estaban hechos, colgados", dijo Cadwalder. 'Bhab está masticando a los comandantes
superiores como... La tasa de agotamiento es atroz.
El Khagan perdió los estribos y quedaron fuera. Decidieron no volver, aunque Dorn los quería.
Se ofrecieron como voluntarios para volver a la línea, y esto es lo que obtuvieron. Quieren volver
a ser soldados y ver el servicio activo. Quieren empuñar un arma, no mirar una pantalla de
augures.
"Porque eso es muy exigente", dijo Díaz.
"Es diferente", dijo Cadwalder. No has estado en el bastión por un buen tiempo. es castigar
Abrumador. Las cosas... las cosas no nos van bien, señor. Creo que... Matar al enemigo cara a
cara en realidad podría ser más fácil. Más significativo, sin duda.
¿Me estás diciendo que no son vi? ¿Incompetente?'
—No, son muy competentes —dijo Cadwalder—. Niborrano especialmente. No solo a fuerza de
su rango supremo. Hay fuego en él, como si hubiera ganado veinte años. Es exactamente el líder
de zona que queremos. Pero vamos a necesitar apoyarlo, todo nuestro apoyo. Elimina cualquier
problema extraño de su camino, como...
'¿Como Shiban Khan?'
Cadwalder asintió. 'Sí. No es culpa de Cicatriz Blanca. Pero dudo que le lleven. Necesitamos a
Niborran en la cima de su juego, porque esto va a ser un infierno.
"Pensé que podría ser", dijo Díaz.
—Te lo aseguro —dijo Cadwalder—, definitivamente lo será. Para la gloria de Él en la Tierra,
confía en mí en esto.
—Ya sabes lo que dicen del infierno, Cad —replicó Díaz. Dio media vuelta y echó a andar tras
los demás.
'¿Qué, señor?' preguntó Cadwalder.
'Es solo una espada sierra de profundidad.'

***
Euphrati Keeler se recostó contra la pared, exhaló un largo suspiro y se frotó el puente de la
nariz. Su frente se arrugó.
Amon Tauromachian le entregó una taza de agua. "Deberíamos terminar por hoy", dijo.
'No,' ella suspiró. 'Uno mas.'
'Estás cansado', dijo.
No voy a dormir. Uno mas.' Tomó unos sorbos de la taza y se la devolvió. Se enderezó y se
volvió hacia la siguiente puerta de la celda.
Amón vaciló. El aire estaba frío. Cerca, el agua de lluvia golpeaba desde el techo hasta el suelo
de piedra sin amigos.
'Este no', dijo.
—Orden alfabético —dijo—. 'Sistemático. Él es el siguiente.
—Este no —dijo Amon. 'Sáltate este'.
Keeler lo miró.
"Bueno, ahora estoy intrigada", dijo. Hoy he hablado, a mi vez, con algunos de los individuos
más desagradables jamás engendrados por la raza humana...
'Te dije que todo el esfuerzo de Sindermann fue mal juzgado', dijo,
'Y te dije', espetó ella, 'si me dejas salir, podría hacerlo mejor. Pero esta es la mano que me has
repartido. Entonces, ¿cuánto peor podría ser el próximo? ¿Amón? ¿Custodio?'
Ella frunció el ceño y tomó la placa de datos de su mano. Leyó la entrada siguiente. 'Ábrelo',
dijo.
Amón hizo un gesto. La puerta de la celda se abrió con un ruido sordo.
Ella entró.
El prisionero no era nada para mirar. Un anciano muy pequeño, su cuerpo de niño desnutrido
inundado por el sucio mono de preso que le habían dado. Su frente era ancha, sus ojos agudos.
Le recordaba a un pequeño búho, o ciertamente a alguna forma de ave: posado en su catre, con la
cabeza inclinada, los ojos sin pestañear, todo en él pequeño, frágil y completamente frágil.
'Hola', dijo.
—Basilio Fo —dijo, comprobando la pizarra—. Cautivo asegurado hace quince años por la
Sexagésima Tercera Flota Expedicionaria, tras la sumisión de Velich Tarn. Interesante. Y dice
que estuvo recluido en el Calabozo Imperial.
—Uno de los cesionarios —dijo Amon.
'La mazmorra se estaba llenando demasiado', dijo Fo, 'o demasiado vacía. No me dijeron cual.
Me imagino lo primero.
—Dice que eras ingeniero biomecánico —dijo Keeler, comprobando la pizarra—. 'Un
autoproclamado "trabajador de la obscenidad".'
'Quería poner 'artista',' dijo Fo, 'pero aparentemente esa no era una opción en el formulario. Su
cultura nunca ha apreciado realmente mi trabajo. Difícil de sorprender. La vuestra es una
civilización muy conservadora.
'¿Mi cultura?' preguntó Keeler.
'El Imperio del Hombre. Así es como lo llamas, ¿no?
Keeler volvió a mirar la pizarra. “No hay muchos detalles aquí. Parece redactado. Dice que es un
genio. Por alguna medida anormal, neurotípicamente. Y eso... Espera, eso no puede ser correcto.
'¿No puede?' preguntó Fo dulcemente.
—Según esto, tienes más de cinco mil años —dijo Keeler—. 'Eso debe ser un error, ¿no?
¿Activo en Terra antes de la caída de la Vieja Noche?
Fo se encogió de hombros.
'¿Qué puedo decir?' preguntó. 'Me cuido y hago ejercicio con regularidad.' —Eso es una tontería
—dijo Keeler.
"El biomecanismo y la ingeniería orgánica eran mis áreas de especialidad", dijo Fo. 'Aprendí
muy temprano sobre cómo prolongar mi tejido mortal. Por supuesto, durante los últimos quince
años, sin acceso a mi estudio, he estado envejeciendo naturalmente. es miserable Lo evité
durante tanto tiempo.
Keeler lo miró fijamente.
¿Realmente naciste antes de la Vieja Noche?
'Oh, esa no es la pregunta que has venido a hacerme, ¿verdad?' dijo Fo. Se humedeció los labios
con la punta de su diminuta lengua de pájaro y sonrió. '¿Está el aquí? ¿Ha venido ahora? Estas
últimas semanas, he estado escuchando ruidos terribles afuera.
'¿OMS?' preguntó Keeler.
—Cuando lo conocí —dijo Fo—, se hacía llamar Lupercal.
—¿Te refieres a Horus?
'Ese es.'
¿Lo has conocido? ella preguntó.
"Él fue quien me capturó", dijo Fo. '¿Lo has conocido? Tienes. ¿No es él la cosa más horrible?
Miró a Amón. Su sonrisa se había ido.
'Pero entonces, todos lo son, ¿no es así?' comentó.
—¿Qué pregunta pensabas que te iba a hacer, Fo? preguntó Keeler.
'Bueno, supuse que finalmente habían vuelto en sí y decidieron pedirme mi consejo experto.'
'¿Acerca de?'
Fo frunció el ceño. —Sobre cómo podrías matarlo —dijo—.
¿Matar a Horus?
'Bueno, claramente lo quieres muerto, ¿no?' preguntó Fo. Es evidente que se está convirtiendo en
un imperativo. La supervivencia, como descubrí hace mucho tiempo, desencadena las respuestas
más básicas y fundamentales de forma orgánica. Un individuo, una especie... Hará casi cualquier
cosa, evolucionará en casi cualquier forma que pueda, para mantenerse con vida. Lo llamé el
Disparador de Maduración Existencial.'
Fo se recostó en su catre y apoyó la cabeza contra la pared de piedra mojada. Miró hacia el
techo.
—Tengo algunas sugerencias —dijo—. No hay garantías, pero tienen una posibilidad razonable
de funcionar. He tenido tiempo de considerar el problema y formular algunas recomendaciones.
'¿Residencia en?' preguntó Keeler.
"Basado en el hecho", respondió Fo, "que hace quince años estuve muy cerca de matarlo yo
mismo".

***
Los seis misiles habían estado viajando durante dos kilómetros a una vez y media la velocidad
del sonido cuando impactaron contra el convoy. Todos procedían del oeste y los impactos fueron
prácticamente simultáneos.
Golpearon los cascos de los vehículos objetivo de costado y hacia babor. La punta de cada
proyectil era una carga con forma altamente explosiva de volate-19 e imotex comprimido,
diseñada para crear una corriente de partículas estrecha y de ultra alta velocidad. La
superplasticidad creada por estos
las cargas precursoras atravesaron el blindaje del casco y las placas anticohetes. Los
revestimientos de molibdeno alrededor de los precursores se vaporizaron durante la detonación
por contacto, lo que permitió que la carga principal mucho más grande de cada arma penetrara en
cada vehículo objetivo nanosegundos más tarde, a través de la perforación que había creado el
precursor.
Dos portaaviones y uno de los Carnodon de escolta fueron aniquilados instantáneamente. Un
segundo Carnodon sobrevivió al ataque inicial, pero se incendió.
Incapaz de moverse o devolver el fuego, el vehículo fue destruido catorce segundos después
cuando las llamas alcanzaron el cargador principal.
Un tercer Brontosan fue golpeado en la línea de la rueda. La explosión levantó todo el volumen
del transportador y lo volcó de lado.
El sexto misil golpeó la cubierta superior del portaaviones en el que viajaba Hari Harr.
El impacto fue tan repentino, tan completo, que se sintió como algo que estaba recordando de
semanas atrás: un ruido que era demasiado fuerte para ser escuchado; un pulso de conmoción
cerebral monstruosa atrapada y canalizada por el casco del vehículo; un destello como el sol.
Un vasto anillo de tierra azotó el portaaviones. El vehículo se tambaleó, el costado se deformó
hacia adentro al principio y luego estalló como un huevo para incubar. El setenta y nueve por
ciento del personal en la cubierta superior murió de inmediato.
El poder falló. El portaaviones se llenó de humo denso. El piso superior se abultó y se derrumbó,
aplastando a los hombres de abajo. Muchos de ellos ya estaban muertos o moribundos en sus
asientos, arruinados por la compresión, el gas quemado o los escombros de la explosión que
habían desgarrado la cubierta hacia el compartimento inferior. El fuego envolvió
instantáneamente el compartimento superior. Esos soldados aún vivos y conscientes chillaron
cuando fueron consumidos. El fuego, una ola ondulante, se precipitó hacia la cubierta inferior a
través del piso derrumbado y se lavó hacia atrás. Más hombres murieron antes de que pudieran
siquiera levantarse. Otros treparon por los pasillos y fueron engullidos o aplastados por sus
propios camaradas.
Solo los que estaban en la retaguardia tenían alguna posibilidad. La deformación del casco había
reventado las escotillas de acceso. Los soldados de las últimas seis o siete filas se precipitaron y
cayeron al aire libre. Varios tenían la ropa en llamas.
Olly Piers salió con su calibre de plasma en una mano y Hari en la otra. Dejó caer a Hari a unos
metros de la escotilla y cayó de rodillas. Su bigote estaba chamuscado. Hari se encontró en el
suelo, con los oídos zumbando. Todavía estaba agarrando su placa de datos como si la estuviera
leyendo. Había una grieta diagonal en la pantalla.
Estaba brillante afuera. El cielo era una neblina manchada. El paisaje era un páramo de tierra
color canela, las ruinas secas de alguna zona industrial.
Un polvo tan fino como la arena rodó por el ancho camino.
'¡Arriba arriba arriba!' gritó Piers.
Hari se levantó. Detrás de ellos, varios vehículos estaban encendidos, arrojando gruesos conos de
humo hacia el cielo pálido. Podía oír el parloteo de las armas pequeñas, el gruñido de los
Camodon supervivientes mientras disparaban sus cañones principales hacia el páramo del oeste.
Podía escuchar los gemidos de los heridos, los gritos de los hombres atrapados e incinerados.
Todo el convoy se había detenido. Podían ver figuras dando vueltas sin rumbo alrededor de
vehículos parados o destrozados, gente demasiado aturdida para saber qué hacer.
'¡A rodar, a rodar!' Piers gritaba calle abajo. '¡Estamos sentados patos sangrientos, tontos de
mierda!'
Nada parecía suceder. Un tanque disparó de nuevo. Hari oyó el golpe y vio la patada de polvo.
Luego, el tren de municiones Aurox comenzó a moverse, tratando de pasar más allá de la línea
de transportadores afectados. No habían oído a Piers, por supuesto que no, estaban demasiado
lejos. Pero alguien tenía el mismo instinto básico de autoconservación.
La segunda descarga de misiles encontró el tren de municiones cuando intentaba pasar. Los
destellos hicieron que Hari retrocediera y se estremeciera. Las bolas de fuego Mw lini'i se
levantan del camino, un Aurox girando en el aire.
Luego llegaron explosiones aún más grandes, cuando los vagones de municiones se cocinaron,
explosiones que engulleron a algunos de los transportadores estacionados y devoraron a los
hombres en la carretera.
Piers giró y corrió por la carretera, en dirección a los matorrales a la derecha de la carretera
frente a la posición del convoy. Abrazó su enorme rifle. Su andar era pesado y desgarbado.
'¿Dónde estás... ¿Adónde vas?' Hari le gritó.
Los muelles siguieron moviéndose. Hari lo siguió. Lo mismo hicieron dos docenas o más de las
tropas que habían logrado salir de su portaaviones.
Hari se dio cuenta de repente de que podía ver lo que había visto el granadero. Era tan grande
que era casi invisible: un enorme acantilado blanco a unos cinco kilómetros al norte, velado por
el espeso polvo atmosférico.
era el puerto Era la vasta y hermosa superestructura del puerto espacial del Muro de la Eternidad,
silenciosa y maciza como una cordillera alpina. Se habían acercado tanto. Se habían acercado
tanto sin pérdidas ni incidentes y ahora, a la vista, esto.
Corrían, poco a poco y sin orden, hacia la maleza. Algunos soldados tenían sus armas, otros no.
Uno salió corriendo en la dirección equivocada sin motivo aparente. Piers avanzaba pesadamente
a la cabeza de la manada. Estaba buscando a tientas algo en su fiel arma de fuego mientras
corría, maldiciendo y escupiendo. Hari oyó el zumbido del calibre mientras cargaba.
El puerto estaba más lejos de lo que parecía. No parecía estar más cerca. Comenzaron a reducir
la velocidad, sin aliento, algunos soldados se detuvieron, con la cabeza gacha, las manos
apoyadas en las rodillas, jadeando. Hari miró hacia atrás. El convoy estaba un cuarto de
kilómetro atrás. De él se elevaba una larga cortina de humo negro, como si intentara reflejar en
negativo la blancura del puerto.
Estaba tan tranquilo. Maleza. Polvo. La agitación del viento. Algunos hombres jadeando.
—Mierda —dijo Piers. Afirmó su chacó y comenzó a caminar de regreso por donde habían
venido. Tortas de mierda —añadió.
'¿Qué?' preguntó Hari.
Piers buscó dentro de su pesado abrigo rojo y, con un poco de esfuerzo, sacó una vieja pistola
automática de servicio. Se lo tendió a Hari sin mirar.
'¿Qué?' Hari repitió.
¿Sabes disparar a uno, muchacho? preguntó Piers.
¡Sabes que no!
—Maldita sea, de todos modos —espetó el granadero—. Estás a punto de aprender.
Hari encontró el arma en sus manos. Era pesado y apestaba a aceite. Se metió la pizarra en el
bolsillo del abrigo y trató de sujetar el arma de forma que no le apuntara.
Piers se volvió hacia los demás. Estaba acomodando la larga masa de Old Bess contra su
hombro.
¡Pónganse en fila! gritó. '¡Una línea en llamas, ahora mismo!' Su voz era una sirena de niebla,
aunque tenía un borde irregular de miedo. Algunos soldados se detuvieron, desconcertados. La
mayoría dio un paso adelante, preparando las armas que tenían.
¿Quién tiene rango? Piers gritó. ¿Quién tiene una raya?
Nadie respondió.
—Maldita sea, entonces —gruñó—. '¡Vamos, muestra un poco de orden entonces!' '¿Qué está
sucediendo?' preguntó Hari.
Piers le dirigió a Hari la más sucia mirada de desprecio.
"Pensamos que nos detendríamos para hacer un picnic", dijo.
'No me refiero-'
El granadero señaló. Hari vio.
De vuelta en la carretera, figuras se movían alrededor del vehículo en llamas. Podía escuchar
pings y grietas en el viento, como si se rompieran palos. Infantería. Tropas de tierra, pululando el
convoy desde el oeste. Había cientos de ellos. Puntos negros. Algunos estaban girando en su
dirección.
Tenemos un momento, pensó Hari. Nos tomó una eternidad correr tan lejos. Ellos-
Algunos de los puntos ya no eran puntos. Eran formas, saltando a través de la maleza hacia ellos,
moviéndose tan rápido que Hari no pudo entenderlo.
No eran humanos.
Al principio, al principio pensó en perros. Perros grandes. Perros de ataque. Luego pensó en los
simios. Luego grox, al galope. Las criaturas que los acechaban no eran ninguna de esas cosas.
Eran podrían, una vez, haber sido hombres. Algún proceso espantoso los había hinchado,
agrandado sus torsos, puesto jorobas de masa muscular en la parte superior de sus espinas y los
había dejado caer de nuevo en la escala evolutiva a cuatro patas. Olly Piers era el hombre más
grande presente, y cada una de estas cosas tenía el doble de su tamaño. Sus rostros… sus bocas
abiertas… el olor de ellos…
'¿Qué son?' preguntó Hari, en voz muy baja. '¿Qué son? ¿Qué son? Qué-'
—No lo sé —murmuró Piers. 'No me importa. Pero estoy pensando en demonios.
Hari emitió un sonido que casi tenía un signo de interrogación al final.
—Demonios, chico —repitió Piers. 'Mierda-culo, verdaderos demonios.' Escupió y se llevó el
calibre a la mejilla, avistando. Empezó a murmurar: 'Mythrus, guerrera, perra inútil, estés donde
estés, envíale un poco de gracia a tu viejo soldado ahora, por el amor de Dios, te lo ruego...'
Las cosas se estaban cerrando.
—No hay… —dijo Hari, tratando de sonar lo más claro y seguro posible, como si eso pudiera
aclararlo todo. Los demonios no existen.
'Oh, entonces estamos bien', dijo el granadero.
Se acurrucó en su puntería.
¡Diez metros! el grito.
—¡Estamos jodidamente muertos, Olly! gritó alguien.
'¡Lo estarás malditamente si te escucho decir eso otra vez!' rugió el granadero. ¡Diez metros!
¡Oferta final! Yendo una vez, yendo dos veces...'
Las cosas se acercaron a ellos, saltando, saltando, ansiosas, con las fauces abiertas para morder y
morder. La línea irregular de soldados comenzó a disparar. El bombardeo ondulante hizo saltar a
Hari.
El primer disparo del granadero fue un rayo rasante de luz azul al rojo vivo.
Hizo estallar al favorito, partiéndolo de adelante hacia atrás y dejándolo caer en el polvo,
humeando, huesos ensangrentados abiertos a la luz del sol. A la izquierda del granadero, un
escuadrón Excertus con un viejo cañón automático mató a un segundo, desgarrándolo en trozos
de carne con una ráfaga de fuego. Los rifles láser y las armas de fuego duro crujieron y
estallaron.
Old Bess gimió de regreso al poder, y Piers disparó de nuevo, derribando a otra bestia. El rayo
dejó un agujero humeante del tamaño de un plato limpio a través de su cuerpo. El cañón
automático del escuadrón seguía disparando, conos de destellos bailaban alrededor de su boca,
casquillos gastados que salían volando en un rocío tintineante. Un miliciano con un rifle láser
anotó una muerte. Le había tomado cuatro golpes hacer suficiente daño para detener a su
objetivo en seco.
El calibrador del granadero gimió de vuelta al poder. Más lento esta vez, esforzándose.
—Vamos, Bessie, mi niña, vamos —canturreó Piers, echándole un vistazo. 'Upland Tercio,
hooo!' gritó por encima de los disparos.
Disparó por tercera vez. El calibre emitió un rayo menos enfático. Golpeó a una bestia y la
tumbó, pero se retorció en el polvo y volvió a levantarse, con la sangre burbujeando de un corte
en su hombro.
—E-embarcaderos… —masculló Hari.
El calibre gimió, luchando por pedalear.
'¡Embarcaderos!'
La bestia herida se abalanzó. Piers volvió a disparar. Solo un rayo, un torpe chorro de luz, pero la
cosa estaba casi sobre ellos, y fue suficiente. Se derrumbó a metros de sus pies.
Había dos más justo detrás.
El granadero cambió de empuñadura. Metió la culata del calibrador bajo su axila derecha y
alargó la mano para agarrar la empuñadura debajo del cañón. El arma estaba gimiendo de nuevo,
pero sonaba débil y exhausta, viviendo lo mejor que podía para recalentarse.
'¡Ven entonces!' Piers rugió ante las cosas que se abalanzaban sobre ellos.
Apretó el agarre delantero. El tubo debajo del cañón tosió una granada con un golpe sordo. El
pequeño y pesado proyectil voló como un trozo de fruta certero, golpeó de frente a una de las
bestias que se aproximaban y la desintegró en una nube de llamas.
Piers bombeó el tobogán debajo del cañón y descargó otro proyectil de granada. Hizo volar al
segundo perro y lo envió dando volteretas.
Él bombeó de nuevo.
Pero los perros, las bestias, estaban ahora entre ellos. El escuadrón con el cañón automático fue
trasladado. Ella gritó, tratando de luchar contra su asesino, pero la atacó implacablemente, hasta
que dejó de hacer cualquier sonido. Dos bestias atraparon al miliciano y lucharon por su cadáver,
destrozándolo. Cuatro soldados más cayeron de golpe: impactos aplastantes, soldados derribados
en marañas de extremidades y huesos rotos. Otros hombres rompieron la línea y trataron de
correr. La mayoría no llegó muy lejos.
Una bestia vino por Hari. Vio sus ojos, salvajes e inhumanos, su boca abriéndose, su vientre
mientras se lanzaba a dar un salto.
Un rayo de luz azul salió disparado hacia un lado y lo hizo caer. Old Bess finalmente se había
recargado.
'¡Embarcaderos!' Hari gritó.
El granadero se volvió. El perro que había matado al escuadrón venía hacia él por la izquierda,
con la cara cubierta de sangre. No tenía carga desarrollada. Piers le clavó una granada en el
pecho a quemarropa. La explosión lo mató, pero el golpe aéreo también derribó al granadero.
Volvió a arrodillarse, aturdido, desgarbado, con el abrigo retorcido y el shako. Otro perro corría
hacia él. Un bombeo frenético del mecanismo. Un estallido hueco. La granada lo destruyó. Otro
entró, otra vez por la izquierda. Piers giró, todavía de rodillas.
—¡Chúpate, feo saco de pelotas! dijo, y lo destruyó con su última granada.
Piers miró a Hari.
'Lo siento, chico', dijo.
Una sombra se deslizó sobre ambos.
Algo atronador cortó el suelo a su alrededor. Se sentía como si múltiples rayos estuvieran
aterrizando a la vez. Hari y Piers estaban tumbados juntos, abrazados con fuerza. No estaba del
todo claro quién había agarrado a quién, o quién había derribado a quién.
El trueno continuó. Volaron enormes chorros de tierra y polvo, como gigantescos tallos de maíz,
punteando el suelo a su alrededor. La tierra debajo de ellos se estremeció, vibrando como la piel
de un tambor. Las bestias se sacudieron y destrozaron, atrapadas en el feroz aguacero cinético. El
aire se llenó de polvo amarillo y capas de niebla roja a la deriva.
Abrazando con fuerza a Piers, Hari miró hacia arriba, casi rígido por la conmoción. Se limpió
una mancha de sangre y polvo de la cara con una mano extendida.
Había un avión colgando casi directamente sobre ellos, flotando a no más de treinta metros de
altura. Era solo una forma oscura contra el cielo. Podía sentir el golpe de su corriente
descendente. Las vainas de armas en su parte inferior aullaban una lluvia de fuego de supresión.
Los perros, las bestias, estaban siendo sacrificados y expulsados del pequeño grupo de soldados
acobardados que aún quedaban. El suelo se limpiaba sistemáticamente a su alrededor.
Pero ya estaba llegando una segunda oleada de bestias, más grande, una marea creciente de lo
que el granadero había llamado «demonios». Cientos o más, atraídos por el olor de la sangre,
inundan desde el convoy devastado para alimentarse.
El avión se alejó y cayó más bajo para enfrentarlos. Sus cápsulas mascaron la marea que se
aproximaba, los cañones giratorios zumbaban como rápidos martillos metálicos, un largo
estallido de sonido en lugar de disparos individuales.
Los morros de las vainas de armas eran coronas de llamas giratorias.
Se abrió todo el frente de la máquina gris pizarra. En cierto modo, giró y se desplegó al mismo
tiempo, las placas de metal se extendieron, se superpusieron y se deslizaron unas sobre otras.
Hari vio algo dorado reflejado en la luz.

***
El prefecto Tsutomu sale del Talion. Él es más útil en el suelo. No sé si queda alguien a quien
salvar. Hemos llegado demasiado tarde. Este convoy de socorro es miserablemente aniquilado.
Pero estas cosas deben morir. Son los primeros Neverborn que he visto dentro de la zona del
Palacio.
No son criaturas de la disformidad en toda regla. Son caparazones humanos, soldados de la
hueste traidora, creo, ahora un tipo diferente de hueste. Recipientes sin mente para espíritus
nunca nacidos que han infestado su carne y rehecho su forma. He visto tales cosas antes en las
profundidades de la Telaraña, pero no aquí, en el espacio real del corazón del Throneworld. Los
Custodios los llamaron 'perros brujos', pero siempre sentí que era un insulto para las brujas.
Mantengo fuego de supresión desde el timón. El prefecto despeja diez metros de la escotilla
delantera y comienza a correr. Acelera hasta convertirse en un borrón. Dispara rayos con su
hacha de ala mientras corre, paralizando y matando, rompiendo su línea para hacer una abertura.
Entonces él está entre ellos, y su hacha castellana comienza a balancearse.
La forma es excelente. Ha estado en este deber durante mucho tiempo y ha dominado las
habilidades muy específicas que requiere un hacha castellana. Elegante pero brutal, un fino
equilibrio de fuerza transhumana, impulso constante y equilibrio sutil. Es como una danza, un
ballet giratorio que, una vez comenzado, no puede detenerse. A diferencia de una espada, con la
que uno puede golpear, romper, redireccionar y golpear de nuevo, el trabajo del hacha debe fluir,
golpe tras golpe, o se perderá el impulso y el hacha se volverá difícil de manejar, incluso para
Tsutomu. En combate, un hacha castellana debe mantenerse en movimiento. Es una narrativa de
violencia, no un diálogo.
Tsutomu lo sabe. La carrera de la hoja se convierte en la carrera de la hoja y se convierte en la
carrera de la hoja. La culata del mango también es un arma, que rompe cráneos en los giros y
retornos.
Pero hay muchos de ellos. Desde mi asiento, lo veo: una figura solitaria de oro, cosechando en
medio de un amplio campo de formas oscuras. intercederé. Este trabajo es la razón por la que
vine aquí. Configuré los sistemas de elevación en espera autónoma, los disparadores-cogitadores
en autoselectivos. Dejo que la cañonera flote y mate por su cuenta.
Me muevo a la escotilla abierta. Dibujo a Veracity, aunque no la necesitaré. No está lejos para
saltar.

***
'¿Qué es eso?' Hari susurró.
—Un custodio, muchacho —dijo Piers—. Empezó a reír. ¡Una Garra del mismísimo Emperador!
¡Bolas de gloria, míralo matar!
El granadero soltó a Hari y se puso de rodillas. Empezó a aplaudir en busca de alegría, como si
fuera una actuación sólo para él.
El Custodio era una mancha de oro en movimiento, empañado en una nube ondulante de sangre.
Los cuerpos de las bestias, ninguno de ellos intacto, cubrían el polvo a su alrededor. Estaba
dejando un rastro de ellos.
Pero Hari no se había referido al Custodio. Se refería al frío, al frío repentino. Una sombra que
acababa de pasar sobre ellos, más oscura que la sombra que había proyectado el avión cuando se
cernía sobre sus cabezas.
Algo más estaba aquí, algo más-
—Oh, mierda —murmuró el granadero. Se puso de pie, tirando de su polvoriento chacó. Estaba
mirando, pero Hari no podía ver qué.
Los perros, las bestias... se detuvieron. Se congelaron. Algunos aullaron y ladraron. Patearon
hacia atrás, con la cabeza gacha, gimiendo, luego se dieron la vuelta y huyeron, cada uno de ellos
que aún estaba vivo, o lo que podría llamarse vivo. Se alejaron corriendo, como le pareció a
Hari, un terror repentino y abyecto. Regresaron corriendo por donde habían venido, de a cientos,
dejando atrás a sus abominables muertos.
El Custodio dejó de balancearse. Se detuvo, un borrón dorado convirtiéndose en un gigante
dorado. Bajó la inmensa hacha y se quedó de pie, observando la retirada enemiga.
—Ella nos salvó —murmuró Piers.
¿Vieja Bess? ', preguntó Hari.
'¿Que Chico?'
Piers se adelantó. Hari se tambaleó tras él. Todo sabía a polvo y sangre. El Custodio se volvió.
'¿Estás vivo?' preguntó el Custodio. Su voz era como un peso de plomo envuelto en seda.
'¿Cuántos de ustedes están vivos? Soldado, hágase una cuenta.
'¡En su nombre, te doy las gracias!' Piers tartamudeó. Se había quitado el shako y lo apretaba
contra su pecho. 'Todos estos años, he dejado pequeñas ofrendas, todo lo que podía dar, así que
perdóname, pero solo lo que tenía, pequeñas ofrendas para pedir tu intercesión...'
Hari apareció detrás del granadero. Piers no estaba hablando con el gigante de oro. Ni siquiera lo
estaba mirando. Estaba sonriendo tontamente al aire vacío a la izquierda del Custodio,
divagando, con lágrimas en los ojos.
El Custodio volvió su reluciente visor hacia Hari.
'¿Este hombre estaba herido?' preguntó, cortando. ¿Ha recibido un golpe en la cabeza?
—No tengo ni idea de la historia de su vida, señor —dijo Hari—, pero hay muchas posibilidades.
—Su intercesión, todo lo que pedí —prosiguió Piers—. 'Lo admito, te he maldecido, de vez en
cuando, cuando nunca llegaba, así que espero que me disculpes, pero lo estabas guardando para
ahora, guardándolo para este momento, ¿no es así? ¡Guardándolo todo para el día en que
necesitaba ser liberado de los demonios!'
—Embarcaderos —dijo Hari—. Puso una mano en el brazo del granadero. Muelles. El Lord
Custodio está intentando hablar contigo.
—Bueno, puede ver que estoy ocupado —espetó Piers. Debo humillarme antes que nada. Miró el
espacio al lado del Custodio '¿Debería? ¿Es eso requerido? ¿Debería humillarme?
'¿A quien?' preguntó Hari.
—¡No estaba hablando contigo, chico! —espetó Piers. ¡Estaba hablando con ella!
'A-?'
¡Por Mythrus, idiota en llamas! ¡Muestra modales, chico!
El Custodio miró a su izquierda. 'De acuerdo, es inusual,' dijo, como si respondiera a algo.
El aire a su alrededor era tan frío. Hari se sintió enfermo. Entrecerró los ojos y se dio cuenta de
que había algo allí, después de todo, como una astilla rota de vidrio sucio de pie en el polvo que
se asentaba, casi invisible.
Una mancha grasienta de luz. La impresión, por un breve segundo, de manos moviéndose,
formando formas rápidas.
Piers se había puesto de rodillas.
—Sí —dijo el Custodio—. Parece que puede verte.

***
En ese momento, muy lejos, a medio mundo, un hombre llegó a su destino. Era su última parada
en el camino antes del final del viaje.
Era el momento adecuado y el lugar adecuado, dentro de un margen de error razonable: el
corazón profundo y obstinado del noroeste de PanAfrik, cociéndose en el calor, un gran erg, un
mar de arena. Sólo unas pocas millas; todavía medía las cosas en millas. Tal vez unos días
tímido. Unos kilómetros, unos días. Era un grado de precisión impresionante, dada la escala con
la que estaba obligado a trabajar. Todos los tiempos y todos los espacios, todo el mapa cósmico,
y lo había clavado en unos pocos días y unas pocas millas.
Al menos, esperaba haberlo hecho esta vez.
Tenía una cita que cumplir. Una reunión. No estaba deseando que llegara en absoluto. Iba a ser
incómodo. Demasiados grandes favores para pedir a gente a la que no le caía bien. Demasiadas
deudas grandes para llamar y disculpas para hacer. Muchas disculpas, probablemente. habia
cabreado a la gente apagado a lo largo de los años. Mucha gente. muchos años
Iba a tener que trabajar duro, apelar a naturalezas mucho mejores que la suya.
Se puso de pie por un momento. Arena suave y roja yacía a su alrededor, cuarzo espolvoreado
con óxido férrico. Las ondulantes dunas del erg se extendían al estilo uruq , las largas crestas
fluían con el viento que las esculpía, como olas heladas. Entre estos grandes bancos de arena
había avenidas, los shuquq , huecos entre las dunas cubiertas de yeso blando y seeq. Había un
borde rocoso de colinas planas y negras al oeste. El sol caía a plomo desde un cielo tan
despejado, su azul se había oscurecido y endurecido con la curación. Ya estaba sudando. No
estaba vestido para esto.
Él suspiró.
'Bien, está bien', se dijo John Grammaticus, y comenzó a caminar a lo largo del shuquq más
cercano hacia el oeste.
 LA SEGUNDA PARTE

YO SOY LA FORTALEZA AHORA

UNO

El vigésimo segundo de Quintus

astucia lateral
Pons Solar

Yzar Chroniates, del Tercer Gran Batallón de los Guerreros de Hierro, lord capitán del Segundo
Siglo Acorazado, cruzó la muralla astillada, aseguró que su nombre y sus hazañas acababan de
volverse inmortales, y que sería recordado en las listas de honor como el primero de todos. El
anfitrión de Great Lupercal para romper la pared del cuarto circuito de Gorgon Bar. Con más de
una tonelada de placas Cataphractii aumentadas y artificiales, fue el primer legionario en romper
el anillo interior de las defensas de la puerta que los había mantenido a raya, con un bramido de
ira y triunfo en sus labios, sistemas de lanzallamas servodirigidos montados en la base. colosal
saliente de sus hombros, enmarcado por púas (enormes ganchos de escalada que lo habían
llevado hasta el acantilado de piedra escarpada de la pared), curvándose como las garras de un
águila desde sus antebrazos y espinillas, la garra de energía extendiéndose para atacar, el bólter
ya disparando, el primero entre los conquistadores .
Y la espada vino por el otro lado para encontrarse con él.
Encarmine mordió a través de plastiacero grabado. A través de ceramita. A través del acolchado
del arnés replegado. Los sistemas de energía superpuestos se cortaron y se acortaron en nubes de
chispas voladoras. Conductos de refrigerante rotos. El curso de la hoja continuó, su filo cortó el
traje interior reforzado, el forro segmentado, produciendo carne, y luego el caparazón esquelético
sólido del caparazón, los órganos transhumanos anidados, la médula espinal.
Chroniates se tambaleó en el borde de la pared, su bólter disparando a ciegas, salvajemente. Su
tórax pareció hundirse ligeramente en su abdomen, como si su inmensa panoplia de placas fuera
una pared rocosa sucumbiendo a un deslizamiento de tierra.
El Más Brillante liberó a Encarmine .
Chroniates cayó hacia atrás. Mientras caía, su torso se abrió con bisagras, como mandíbulas
abiertas, como la novedad de un fabricante de juguetes, los sistemas de energía explotaron
mientras los cables se rompían. Se zambulló por el precipicio, su bulto desmantelado aplastó a
otros de su clase contra el revestimiento de piedra, sus ganchos escaladores se soltaron: los
especialistas Tyranthikos y Stor-Bezashk arrojados desde las alturas al humo de abajo. Su
momento de inmortalidad había durado menos de un segundo.
Sanguinius no observó la larga zambullida de su presa. Se estaba volviendo para encontrarse con
el siguiente enemigo, Encarmine , una banda plateada que silbaba, el parpadeo de un rayo de sol
del que caían cabezas blindadas y se separaban miembros.
Todo era ruido y movimiento. Ruido borroso, movimiento empañado. La lluvia de sangre, el
corte del metal, humo en cada costura y cada poro. La guerra salvaje envolvió el Bar, acelerada a
proporciones sobrehumanas, una batalla de los días antiguos magnificada en escala, amplificada
en fuerza y realizada a una velocidad inhumana. Muerte industrial, sin pausa, sin escaso segundo
de remisión, sin tiempo para la reflexión sobre la gloria, sin lugar para el mito o incluso el más
mínimo avivamiento del mito Una línea de ocho kilómetros de alta pared en ángulo, escarpada
como una montaña, cubierta por una alfombra de cuerpos como una plaga de escarabajos
relucientes, como una estera de musgo y enredaderas plegadas sobre una gran roca
contracorriente, filas de defensores en lo alto, retorciéndose contra la presión de las enredaderas
en escalada de la hueste traidora que asciende contra ellos, como termitas que se amontonan.
para sobrepasar un montículo rival.
Aire contaminado, magullado de negro, iluminado por debajo y sacudido por destellos
explosivos de brillo punzante, las lanzas de fuego de las detonaciones lanzadas en rayos solares,
devorando la pared, triturando todo en sus radios con metralla hipersónica, y los fragmentos
irregulares de aquellos ya destruidos. y pereció instantáneamente. Cadenas de fuego de los
lanzallamas defensores, chorros infernales de las unidades atacantes. Costura de patrones de
interferencia de trazador y pernos redondos. Fuerzas enemigas, algunas avanzando bajo escudo o
cubiertas por cerdas blindadas. Cuerpos cayendo, vivos y muertos. Partes del cuerpo arrojadas,
todavía cubiertas por armaduras. El aullido del plasma concentrado y acelerado. El chillido de las
espadas sierra. La espeluznante distorsión local y el humo de los campos de fusión, auras de
agitación subatómica. Niebla roja. Suciedad. Astillas de ouslita que volaban de los dientes de los
ganchos escaladores mientras cavaban para comprarlas.
Campanarios blindados arrojando hombres a las paredes. Escaleras de Escalade que se estrellan
contra las líneas del parapeto, o que son arrastradas más allá del apogeo, todas las figuras se
aferran y caen cuando la escalera se derrumba. Los cañones de las torres y las baterías de pared
disparando en la declinación más baja, los cañones brillando con el calor residual, los proyectiles
atascándose en los calzones hinchados. La llovizna de los cargadores automáticos que vacían las
tolvas, la lluvia de casquillos en ventiscas tintineantes que caen en montones de metal y cubren
los escalones del parapeto como derrames de escoria minera, oscureciendo toda definición de
estructura.
Vidas que se escapan. Sangrados lentos. Pérdidas masivas y repentinas de sangre. Sombrías
mutilaciones de extraordinario alcance que sorprenderían a los anatomistas más ingeniosos.
Pistolas demasiado calientes para sostenerlas o usarlas. Hojas rotas y aún balanceándose, bordes
dentados que actúan como sustitutos de los finos dientes perdidos de las armas distintivas. Gritos
de muerte, de dolor, de odio, de pérdida, de esperanza, de decepción, de deber. Las últimas
respiraciones se gastan en exhalaciones largas, lentas y estremecedoras o en ráfagas breves y
violentas. Momentos finales chisporroteando en burbujas de sangre entre labios jadeantes,
palabras finales susurradas a nadie, esperanzas finales arrojadas a la oscuridad. Un ruido
demasiado fuerte para oírlo, un ruido que solo se podía sentir, sin significado alguno.
Ángeles Sangrientos manchados de sangre, vanguardia de la línea, su belleza revelada como
siempre había sido verdaderamente: como un horror cruel y despiadado, su noble leyenda dejada
de lado para que pudieran matar sin vergüenza, la forma en que su padre genético los había
hecho matar. Ningún mito falso de los ángeles nobles, esa forma desaparecida de tal manera que
ellos, aunque sin cambios en su aspecto, se habían convertido en el significado más verdadero y
antiguo de terrible. Una moneda invertida. Una verdad que había sido obvia todo el tiempo, pero
ahora estaba desenmascarada, descubierta. Su verdadero yo, seres de asombro, cuando el
asombro es un arma en sí mismo.
Puños imperiales ensangrentados, la columna vertebral de la defensa, panoplias amarillas tan
marcadas y bañadas en sangre que podrían confundirse con sus hermanos Ángeles Sangrientos,
sin dar un paso atrás ni adelante, porque no había nada ante ellos excepto el borde del infierno.
Los escudos se hicieron jirones, las lanzas se hicieron añicos, las espadas se resquebrajaron hasta
convertirse en muñones dentados apretados en los puños imperiales. Fafnir Rann, plato salpicado
de sangre, manchas rojas sobre amarillo, como la estridente noción de un iluminador de una
bestia heráldica, rampante sobre una pared de cuerpos sobre una pared de piedra, pares de hachas
cortando como pistones en caras, cofres y hombreras, enganchando viseras rotas en la neblina en
el backswing. El escudo rompedor de Rann había sido destruido en la primera furia del asalto, y
lo había arrojado a un lado, soltando el gemelo de su hacha de guerra para empuñar un cuchillo
de carnicero en cada mano.
Golpe respondiendo golpe. El martillo de guerra, un millón de impactos individuales cayendo tan
rápido que se convirtieron en un solo ruido que hizo temblar y torcer el aire. Rompimiento de
materiales irrompibles. Fortalezas imparables siendo detenidas. Una devolución de la guerra:
espadas cuando se gastó la munición, pistolas vacías cuando las espadas se rompieron, puños
armados cuando se perdieron los cabos de las espadas, puños desnudos cuando los guanteletes se
hicieron trizas.
Y la punta de la oscuridad, los Guerreros de Hierro, la inundación gris negruzca de un dique que
se había reventado en el infierno, un diluvio de armaduras para romper asedio y liny que no se
detendría ni menguaría hasta que el muro y el bastión fueran arrastrados y reducidos. a estacas de
roca fundidas y humeantes, y se abrió el camino al Sanctum.
Ábrete todo el camino hasta la Puerta de los Leones, la parte más vulnerable del Palatino y el
último muro de la Eternidad que no ha sido asaltado.
Era la mañana del veintidós de Quinto. En las últimas tres horas, las líneas exteriores del Bar
habían caído. Después de un día de bombardeos de largo alcance, que habían herido incluso el
bastión central, la masa había llegado, y las obras exteriores y los dos primeros muros del
circuito se habían perdido, y luego también el tercer muro, en una sucesión catastróficamente
rápida. La marea traidora se había precipitado, más alta que cualquier previsión, partiendo
piedras, ahogando lo que había estado a salvo y protegido. Los Puños Imperiales habían muerto,
abrumados mientras mantenían sombríamente su lugar. Los Ángeles Sangrientos habían muerto,
superados mientras corrían para reagruparse y detener el flujo. Las huestes del Ejército,
insoportablemente mortales, habían muerto entre los dos, aplastadas hasta convertirse en pasta,
harina de huesos y sangre rezumada por la avalancha de hierro.
La pared del cuarto circuito tenía que ser la barrera contra inundaciones. La pared del cuarto
circuito, increíblemente rápida, se había convertido en la última línea que Sanguinius estaba
preparado para dibujar. 'No más'. No había sido una orden, había sido una ley: un mandamiento
angelical que no permitía fallar.
Una hora de horror inarticulado siguió a esa colisión de poder.
El muro del cuarto circuito, Gorgon Bar, el vigésimo segundo de Quintus. En otras historias de
otras guerras, habría sido un momento decisivo, un enfrentamiento legendario. Pero en esta
Guerra de guerras, fue solo una salida, una nota al pie rápidamente olvidada en un catálogo de
furias iguales.
No había gracia en ello, ni orden, a pesar de la disciplina estoica de los Puños Imperiales, la
resolución entrenada de los Guerreros de Hierro, la elegante ejecución de los Ángeles
Sangrientos. Todo eso se disolvió en momentos en un asesinato ciego. Fue la batalla más intensa,
más concentrada y más desordenada del asedio terran hasta el momento, y seguiría siéndolo
hasta la espantosa e incipiente matanza de los últimos días.
Fisk Halen lo convirtió en el minuto cuarenta y ocho del asalto. Con escuadrones de
exterminadores a su lado y una avalancha de fuego de apoyo de las unidades auxiliares a lo largo
de la cornisa del bastión, se dirigió hacia la torre de armas de Katillon y la parte superior de la
pared adyacente, y comprimió el borde sur de la afluencia enemiga con tal severidad que los
Guerreros de Hierro se derrumbaron. de la pared como gotas derramadas, tanto por la cara llena
de cicatrices que habían raspado como por la cordillera interior hacia los patios de abajo, donde
los alabarderos del Ejército y los hoplitas skitarii asaltaron y masacraron a cualquiera que la
caída no hubiera matado.
Sanguinius, Señor de Baal, su cabello dorado teñido de rojo y goteando, vio la ruptura. No podía
alcanzarlo, encerrado como estaba en un ataque catafracto, pero Rann sí, y Furio sí, y Bel
Sepatus de los Keruvim, y aquellos a los que dirigía con una voz que atravesaba la tormenta. El
andrajoso guardamuros de Rann fue el primero en llegar al quid, y se adentraron en la marea
como si no tuvieran otro deseo que encontrarse cara a cara con Halen y estrecharle la mano.
Y allí se tambaleó, al borde de la pérdida y el colapso, durante segundos tan densos y pesados
como siglos. Luego, Sepatus y sus paladines, con sus emblemas de tres caras oscurecidos por la
sangre, se unieron a la extensión desesperada de Rann y la reforzaron con su poderío
Cataphractii. A la sombra de la torre de armas de Katillon, un tocón de piedra en llamas contra el
que caían los proyectiles, los Puños Imperiales y los Ángeles Sangrientos pincharon y rompieron
la espalda del enemigo.
La marea traidora se rompió. Tantos cuerpos, la mayoría de ellos aún vivos, cayeron en cascada
desde la pared donde ya no había espacio para que existieran. Se convirtieron en armas
involuntarias, sus formas blindadas que caían en picado golpeaban a los que estaban detrás y
debajo, llevándoselos con ellos, desintegrando los marcos de las escaleras y escalando los
toboganes, derribando los andamios y los campanarios de los ingenieros herreros de guerra.
Llovían los legionarios, una negra lluvia de cuerpos. Rann, con el visor partido por la mitad,
arrojó a tres de ellos personalmente, agarrándolos cuando intentaban contraatacar y girar, y
arrojándolos por el parapeto. El resto se rompió, su formación dañada sin posibilidad de
recuperación. Como un mar que se aleja, rodaron hacia atrás en retirada, y el muro destrozado
del tercer circuito de Gorgon Bar se convirtió en la nueva fortificación y inversión de ataque de
los Guerreros de Hierro.
Cayó el silencio, amortiguado por el humo, de algún modo más opresivo que el ruido que lo
había precedido. Gorgon Bar, con sus líneas de resistencia reducidas a un último circuito, estaba
desfigurado, llorando humo, cubriendo llamas, paredes deformadas por la presión del ataque,
torres dobladas y carcomidas, como si toda la línea del bastión se hubiera contorsionado en un
rictus de dolor y muerte. . Un paño mortuorio de ceniza, de ocho kilómetros de largo, colgaba del
Bar, una columna de humo visible desde las torretas de Marmax, un estandarte fúnebre de
aniquilación apenas evitado.

***
Sanguinius inclinó la cabeza. Su visión, espontáneamente, huyó de la carnicería acallada. Se
convirtió en otra parte, en otra parte . Tocó una ira aún por venir.
—Ahora no —susurró, pero su presciencia no recibió órdenes, ni siquiera de él. Fue obstinado e
inquietante, y llegó cuando quiso. Por un momento, su mente se unió a la de uno de sus
hermanos, y le mostró...
A futuro. Una ira desenfrenada. Una matanza de batalla que haría que la última hora que había
soportado pareciera mansa. No quería mirarlo. No quería ver con ojos de traidor, sentir el
tormento infernal de un hermano perdido, saborear un odio asesino tan embriagador.
Pero lloró de lástima por los asesinos y muertos por venir, y no podía apartar la mirada.
Las visiones lo habían acechado toda su vida, esporádicas y poco frecuentes, pero habían
comenzado a aparecer con más frecuencia en estos últimos días. En realidad, nunca habló de
ellos a los demás, no por vergüenza o miedo a la sospecha, sino más bien porque nunca hubo una
exactitud en ellos. No era un talento, ni podía aprovecharlo para convertirlo en un arte. Nunca lo
había intentado. No lo divulgó, porque no era algo que pudiera convertirse en una herramienta
confiable de pronóstico.
Fue solo una cosa que le pasó a él.
Caminó desde el borde roto de la pared, demasiado cansado para volar, aunque sabía que verlo
volando elevaría los espíritus conmocionados de los defensores. Demasiado cansado, demasiado
vacilante: la visión fugaz ya se estaba yendo, pero el regusto de ira lo hizo temblar, inflamando
las respuestas autonómicas encendidas por la batalla.
Sabía lo que era. Al menos, siempre había creído que lo sabía. Siempre habían dicho que era
como su padre, más como su padre que cualquier otro. Compartió las cualidades numinosas de
su genesire. No era un gran psíquico, ni un mago, ni un brujo de la disformidad, pero el vestigio
estaba allí, un rasgo heredado como el color de los ojos o la mano. Era su talento, o tal vez una
maldición lenta. De vez en cuando, el futuro miraba en su dirección y él lo miraba brevemente.
Desde el comienzo del asedio, desde la sombría visión que había visto durante la tormenta de la
Ruina, de hecho, las visiones crecientes de Sanguinius se habían vuelto muy particulares, muy
específicas. Cada visión le mostró el futuro a través de los ojos de uno de sus hermanos.
La intimidad específica que le trajeron sus visiones lo dejó helado. Vislumbraría algo como lo
iba a ver uno de sus hermanos: una presciencia ligada al parentesco, a la sangre.
Y hubo sangre en Gorgon Bar. Demasiado de eso. Se acumulaba en los paseos del parapeto y
ungía las almenas rotas. Sangre de la línea genética de Legiones Astartes, que trazó su herencia
directa a través de él y sus hermanos hasta el Padre de Todo. Quizás esa, pensó Sanguinius, era
la pura verdad. Tal vez eso explicaba por qué sus visiones no deseadas habían aparecido con más
frecuencia desde el comienzo del asedio. La sangre de su línea familiar, derramada en cantidades
sin precedentes, en un espacio tan pequeño en un mundo, nada menos que el mundo del
nacimiento, derramada en tal concentración como para ser una ofrenda, una libación sacrificial
que inflamaba y amplificaba su don latente. Los chamanes de antaño habían derramado sangre
para obtener secretos del futuro. Habían sacrificado a los de su propia especie.
'¿Mi señor?'
Bel Sepatus se acercó, con Khoradal Furio y Emhon Lux. También había sangre en ellos,
cubriendo su plato angelical. La moneda de cambio futuro. Las visiones de Sanguinius se estaban
desvaneciendo, meras réplicas, pero esta sangre parecía agitarlas de nuevo. En rápida sucesión,
Sanguinius parpadeó para alejar visiones relámpago: una tormenta final elemental contemplada
por los ojos de Jaghatai, una fuerza ciclónica arrojando lluvia y relámpagos inimaginables sobre
la tierra; el derrumbe de una torre o muro, presenciado por Rogal, llevándoselo consigo; un gran
plano del Palacio Imperial, dispuesto con los bordes cargados de proyectiles de bólter.
Eso último, el más claro, el más duradero, fue un atisbo a través de la mirada de Perturabo.
Sanguinius sintió el desagradable cosquilleo de compartir ese lugar, de habitar la fortaleza mejor
protegida del Señor de Hierro, un bastión recóndito de la mente donde nadie quería estar, ni
siquiera, al parecer, el mismo Perturabo.
Tenía sentido que esta fuera la visión que perduraba. Era la sangre de la rama familiar de
Perturabo la que goteaba de los guerreros que lo enfrentaban.
'¿Mi señor?' Bel Sepatus dijo de nuevo.
'Asegura el Bar,' dijo Sanguinius. Dudaron, esperando más. Observó sus rostros, su belleza
burlona. Sus palabras habían sido débiles. Era difícil convocar palabras más allá de los pulsos de
la vista. Casos de concha en un canal…
Se recordó a sí mismo y alargó la mano, sujetando el costado de la cabeza de Sepatus.
—Me hiciste un gran servicio, Bel —dijo—. 'Una proeza de armas. A nadie le faltaba. Ni nuestra
hueste carmesí, ni nuestros hermanos del Séptimo.
¿Qué os preocupa, señor? preguntó Khoradal. Sanguinius se dio cuenta de que había tropezado
con la palabra 'hermanos'.
—Me temo, Khoradal —dijo—, que antes de que esto termine, demasiados serán testigos de
nuestro verdadero terror.
Una mentira a medias, pero suficiente. Khoradal Furio asintió.
Casos de Shell en un gráfico. Una mano mueve uno...
'Asegura el Bar,' dijo Sanguinius. Ingenieros, zapadores, los magos de la Fragua. El cuarto
circuito es nuestra línea ahora. Tenemos lo que tenemos.
"Puede que no haya tiempo suficiente para asegurarlo por completo", dijo Emhon Lux. Volverán
otra vez...
'Ellos van a.'
'Demasiado pronto para-'
Casos de conchas. Se movió a través del gráfico hasta el lugar marcado Gorgon Bar. Este es el
futuro.
'Tenemos hasta mañana,' dijo Sanguinius.
Seguramente buscarán...
'No volverán hasta mañana', dijo Sanguinius.
—Lo dices como si lo supieras —dijo Sepatus.
'Entonces trátalo como si lo hiciera, Bel,' dijo Sanguinius. “Nos han herido gravemente, nos han
destrozado con fuerza, pero hemos hecho añicos su impulso. Están en retroceso. Están aturdidos.
No cerraron la acción. Tenemos hasta mañana. Al menos tenemos tiempo para una modesta
seguridad.
Los tres asintieron.
'Ve a tu trabajo,' dijo Sanguinius. Transmite mis instrucciones. Y encomiéndame a Fafnir y al
digno capitán Halen.
'¿Dónde estarás?' preguntó Sepato.
Sanguinius ya se estaba alejando.
Necesitaba aclarar su mente. Las visiones no solo eran más frecuentes, sino más cercanas. Ya no
eran fragmentos de meses o años por venir, eran vislumbres que estaban a solo días, horas,
minutos.
¿Cuánto tiempo, se preguntó, antes de que se convirtieran simplemente en destellos del ahora?
Durante la Tormenta de Ruina, Sanguinius había tenido una visión de su propia muerte, a manos
de Horus. Ese era un futuro que pretendía negar, pero ¿cuántos otros podría evitar que se hicieran
realidad? Necesitaba verlos con claridad, entenderlos para poder evitar que sucedieran.
Los destellos se estaban desvaneciendo, la carta y los casquillos se disolvían. Una sensación de
la voluntad de hierro de Perturabo persistió. ¡Qué fuerza poseía!
¡Qué control! La fuerza de voluntad se convirtió en un filo afilado, una mente que había
emergido de la sombra de algún sol negro, ya no un órgano de la carne sino un arma fría y
apuntada.
Desde su posición ventajosa, era imposible decir dónde, porque la visión había estado muy cerca
del foco, pero desde su posición ventajosa, Perturabo había estado dirigiendo a sus herreros de
guerra de cerca. Como las obras externas y el circuito circular de Gorgon Bar se habían
derrumbado, y la victoria rápida se había convertido en una promesa justa, el ritmo cardíaco del
Señor de Hierro apenas se había acelerado. No había sucumbido a la esperanza. Había mantenido
su fría supervisión logística. Y cuando Fisk Halen, el audaz Fafnir y el valiente Bel cambiaron el
rumbo en ese instante, Perturabo no se desesperó. Sanguinius sintió eso claramente. Perturabo no
se había desesperado ni estallado en rabia frustrada. Se lo había tomado con calma,
inmediatamente ajustándose, enmendándose, preparándose para el mostrador. Esa fue su
brillantez: el cálculo del asedio, la tenaz e implacable guerra de desgaste; sin permitir altibajos,
solo una búsqueda constante y agotadora de la meta. Hoy no fue una pérdida lamentable para él.
Era solo un paso, un pequeño componente de un mecanismo más grande.
Es por eso que Perturabo, Señor de Hierro, alarmó tanto a Sanguinius, quizás más que a
cualquier otro de sus hermanos convertidos. Su persecución implacable. En un asedio... en este,
el asedio... Lo convertía en el más peligroso de todos. Sanguinius sintió que prefería enfrentarse
a Lupercal, de cerca, mano a mano, que a Perturabo a distancia. Cuando llegara el momento,
enfrentarse a Horus, en cualquier situación, sería una hazaña monumental: enfrentarse a ese
otrora amado hermano, el primero en majestad, y frustrarlo, a quien todos siempre habían
considerado invencible.
Para contradecir y anular la visión de su propia perdición.
Pero Perturabo...
Las visiones casi se habían ido, solo ecos relámpago. Cuando cruzó hacia el bastión principal,
alejándose cada vez más de la sangre derramada con cada paso, retrocedieron. Perturabo era la
razón por la que Sanguinius estaba contento de tener a Rogal a su lado. En esta forma de guerra,
solo Rogal, querido Rogal, tenía alguna posibilidad de igualar al Señor de Hierro de igual a
igual.
¿Es así como debe desarrollarse? ¿Rogal hace jaque y mate a Perturabo, de modo que la tarea
de enfrentar a Horus recae en mí? Tal vez debe hacerlo. Me gusta Si alguien debe enfrentarse a
la Lupercal con aunque sea una modesta esperanza de prevalecer, probablemente debo ser yo,
aunque se me ha demostrado que debo fallar.
Se detuvo a dos tercios del camino a través del puente que unía el cuarto circuito con el bastión
propiamente dicho. Miró las torres perforadas de arriba, envueltas en humo. Ese otro flash, de
Rogal cayendo con una torre. ¿Qué tan lejos estaba eso? ¿Cuán literal es una visión? La visión de
Jaghatai, iluminada por un relámpago, había sido sorprendentemente real, un momento de
definición cristalina. Pero el parpadeo de Rogal, como tantas otras visiones que había sufrido en
su vida, había sido más abstracto, como simbólico, metafórico, como el significado estilizado de
las cartas del tarot. La muerte, pero no la muerte literal. Un hombre colgado, pero no literalmente
colgado. Una torre golpeó, pero no un rayo literal.
Sanguinius anhelaba un consejo. Si sus visiones tenían algún valor real, si eran algo más que un
curioso capricho de la herencia, quería saberlo. Comprender. Si podía aprender a usarlos, aunque
fuera tarde, ahora era el momento. Quería confiar en su padre, o si su padre estaba ocupado,
como su padre tan a menudo, entonces el Sigillite al menos. El anciano también sabía de cosas
numinosas, y seguramente tenía la ventaja del desapego familiar. Malcador podría ayudarlo.
Pero Sanguinius sabía que no tenía el lujo de dejar la línea. Gorgon Bar era su lugar y había que
mantenerlo. Tenía que serlo, y mañana estaba demasiado cerca, y no aguantaría sin él. Sin
embargo, si perdieran a Rogal...
Cerró los ojos. Respiró profundamente. El viento de hollín de los cañones de las paredes del
circuito hizo temblar las plumas de sus alas. Trató de enfocarse en los fragmentos de las visiones
que se desvanecían, intentando hacerlas retroceder. El de Perturabo, la ficha, los casquillos, un
fantasma que se va, casi un recuerdo. Trae eso de vuelta. Véalo de nuevo. Ver mejor. Ver más.
Allá.
El hierro humeante de la fuerza de voluntad. La textura del viejo gráfico de papel. El peso de los
proyectiles de bólter. Un olor a polvo y humo. Sanguinius se invirtió brevemente en un cuerpo
que era más pesado y más lento que el suyo, un cuerpo demasiado denso para elevarse y volar,
un cuerpo tan pesado como una estrella de neutrones, pero endeble en comparación con la masa
concentrada de la mente inquebrantable dentro de él. La mente de Perturabo era un arma. Eran
todas las armas a la vez. Se estaba convirtiendo rápidamente en el arma, el vértice de la
destrucción.
Su toque hizo temblar a Sanguinius. Su frialdad, el cero absoluto de una estrella negativa. Pero
se obligó a seguir buscando. Necesitaba ver-
Cajas de proyectiles colocadas en Gorgon Bar, en Colossi Gate. En otros puntos también, pero
no pudo resolverlos. Los nombres en el gráfico eran difíciles de leer. Su mano, mi mano,
tomando otro casquillo. Parece caliente al tacto, como recién cocido, pero está fresco. ¿Qué es
ese calor? Ambición. Sí, ambición y deseo. Y tiene otro sabor, el toque de otro sobre él. La
huella de alguien que ya no está presente, pero estuvo allí recientemente, alguien que recogió
ese caparazón y se lo entregó al Señor del Hierro y, al hacerlo, lo invistió con un terrible
significado y significado.
El caparazón gira en dedos de hierro, pensativo. A su lado, en el humo que flotaba a lo largo del
tramo del puente, los dedos de Sanguinius giraban y ondulaban, imitando inconscientemente la
acción.
ese rastro El olor sobre él. La huella de alguien...
Abadón.
El primero y elegido de Lupercal, el mejor y más brillante de todos los primeros capitanes, una
vez un crédito para todas las legiones y un modelo de guerrero. Se lo dio a Perturabo. Él le dio su
significado.
La mano de hierro comienza a moverse, pensativa, considerando una ubicación, mientras un
maestro mide su próxima jugada en regicidio. Se estira para dejarlo, para dejarlo sobre el
mapa. ¿Dónde? ¿Dónde? ¿Cuál es el movimiento? ¿Dónde lo pondrás?
Sanguinius se estremeció. La visión ya era fugaz de nuevo, deslizándose hacia la nada. No pudo
sostenerlo. Su voluntad no podía igualar el lingote de hierro de la voluntad de Perturabo, o el
capricho de cualquier nube numinosa de conocimiento que dirigía las visiones hacia él.
—Déjame verlo —susurró.
La mano, la concha, muévete. Llegar-
Desaparecido.
Sanguinius abrió los ojos. Tan cerca. Casi lo había controlado. Pero las almenas estaban ahora
detrás de él, y la potencia ritual de la sangre que las empapaba era...
Levantó la mano, con la mano temblorosa, y untó la sangre seca del pecho de su plato. Apretó
los mechones enmarañados de su granizo hasta que las gotas corrieron por su palma. Sangre
genética. Sangre familiar. La sangre de la rama de Perturabo. Si hubiera poder en ello...
Se llevó la mano a la boca y lo probó.
El gráfico, por un segundo, muy claro. La mano, la concha, bajando-
Entonces fuego. Fuego furioso. Dolor más allá de cualquier umbral soportable La carta, el
caparazón y el peso de Perturabo fueron barridos en un instante, eclipsados por la agonía. La
primera visión de nuevo, la que había llegado originalmente, espontáneamente, cuando terminó
la batalla del día. Rabia sin medida. Los ojos de otro.
No esta. No quiero ver esto. Quiero ver-
No se podía razonar con la visión. No se podía ordenar. Sanguinius saboreó la sangre en su boca.
Vio llamas, un infierno, escupiendo grasa, quemando largos huesos humanos como leños.
Cadáveres lamentables apilados como leña partida. Máquinas muertas y paredes fracturadas.
Pilas de cráneos, sonriendo ante su propia perdición.
Sabía que nada de eso era suficiente, ni nunca sería suficiente.
Un puente aéreo, como en el que estaba parado, pero más grande, más masivo y roto. Un zócalo
de entrada, su orgulloso león de piedra había desaparecido a excepción de los muñones de las
patas. Escombros. Una placa en el pedestal, agrietada. Inscrito allí, grabado en piedra quebradiza
por el calor, el nombre del lugar.
Pons Solar.
Entonces la agonía aumentó, más de lo que cualquier dolor debería permitirse, más de lo que
cualquier estructura, mortal o inmortal, podría soportar contener. Un dolor que engendró dolor.
Un dolor que quería ser compartido con todos los demás.
Sanguinius sabía a través de los ojos de quién veía. No era la visión que había elegido ver, pero
era la más brillante y disipaba todas las demás.
Cayó de rodillas en medio del puente en Gorgon Bar y gritó con un dolor que era suyo y una
rabia que no le pertenecía.
Angrón. Era de Angron.

***
En el sur del Sanctum Imperialis, el transporte se detuvo y se apearon, levantándose las capotas
para protegerse de la fuerte precipitación de la atmósfera subvacía.
A su alrededor había calles vacías, flanqueadas por orgullosas mansiones y salones nobles, todos
intactos por la guerra excepto que estaban cerrados y tapiados. El distrito había sido despejado
recientemente, calles enteras al abrigo del enorme muro desocupadas.
'¿Dónde estamos?' preguntó Therajomas, su rostro joven contraído y desconcertado.
—El Barrio Saturnino —respondió Sindermann.
Se había presentado ante Bhab, según las instrucciones, y se le proporcionó transporte sin
explicación. Luego siguió un largo viaje a través de la ciudadela encogida, ralentizado a veces
por columnas de refugiados con los ojos en blanco. Luego calles más tranquilas, luego vacías.
Sindermann miró a su alrededor, la lluvia en su rostro. El transporte ya había dado la vuelta y
partido. Al este, más allá de la alta cresta del Muro Supremo, el cielo brillaba con una luz feroz y
agitada. Al oeste, una confusión similar de lanzamiento de llamas. Proyección Occidental y
Adamant. En el lapso del último día, la hueste traidora había comenzado nuevos asaltos en esas
dos líneas de muralla, el primero de esos esfuerzos que venía del sur. A Sindermann le habían
dicho que los asaltos eran incesantes, bombardeos de artillería de disposiciones del convertido
Mechanicum ballisteria y, se rumoreaba, de los rompedores de asedio Stor-Bezashk de los
Guerreros de Hierro. La magnitud fue aterradora.
Sin embargo, Saturnino estaba tranquilo, un barrio vacío, rodeado por estos dos grandes asaltos.
Sindermann pensó que había sido vaciado en caso de que Adamant cediera, aunque ¿por qué? Si
Adamant se derrumbaba, entonces se rompía el Muro Supremo, y ningún lugar del Sanctum
Imperials Palatine volvería a ser seguro.
En ninguna parte de Terra.
Therajomas tiró de la manga de Sindermann. Dos soldados habían salido de las puertas ciegas
dobles de una mansión de techo alto y se acercaban a ellos. Largas capas impermeables negras
sobre uniformes rojos amapola adornados en oro y blanco. Oficiales de la Imperialis Auxilia, el
Hort Palatine. Uno llevaba un poste de antorcha.
—¿Sindermann? preguntó.
Sindermann le mostró su identificación y orden judicial.
'¿Quién es éste?' preguntó el oficial, mirando a Therajomas.
Sindermann presentó a Therajomas Kanze y le dijo que presentara sus artículos.
'Me dijeron uno', dijo el oficial. 'Solo tu.'
"Difícilmente vamos a dejarlo aquí", dijo Sindermann. El transporte ya se fue.
'No sería lo peor que ha pasado', respondió el oficial.
El pauso. Pediré su aprobación por voz. Puede entrar y esperar al menos. '¿Eres?' preguntó
Sinderman.
'Conroi-Capitán Ahlborn', respondió el hombre. Su acento era fuerte. ¿Donde fue eso? Túnez?
¿Alepo? El Hort Palatine atrajo a los mejores de todas partes.
¿Eres del Hort? preguntó Sinderman. ¿La Imperialis Auxilia? Eso había pensado al principio, los
uniformes rojos tenían razón, pero cuando los hombres se acercaron, Sindermann notó
discrepancias. Los largos abrigos negros no eran los paletots grises entregados a los Hort, y la
insignia que llevaban, un aquila palatino de plata, no les resultaba familiar.
—Sí —dijo Ahlborn—, pero adscrito a la Unidad del Prefecto de Mando mientras dure, por
orden del pretoriano.
'¿La Unidad de Comando Prefectus?'
"Es una nueva iniciativa", dijo Ahlborn.
'¿Manejar qué?' preguntó Sindermann.
'Seguridad. Secreto. Divulgación. Cuestiones de confianza.
'¿Como?' preguntó Sindermann amablemente.
—Gente que hace preguntas innecesarias —respondió Ahlborn con una sonrisa tensa y fría.
Sindermann asintió e hizo un cortés gesto de aquiescencia.
—Sígueme —dijo Ahlborn.
Dentro de las pesadas puertas, que el camarada de Ahlborn cerró cuidadosamente detrás de ellos,
había un atrio vacío. La penumbra y el polvo presidían algunos muebles, apartados y cubiertos
con sábanas. Se había tendido una pasarela sobre las viejas baldosas de la noble casa, las tarimas
unidas de malla y plastek de los sistemas de trincheras. Las pinturas habían desaparecido de los
altos muros, dejando sombras negativas. Sindermann se preguntó quién había vivido allí.
Caminaron por pasillos largos y resonantes, siguiendo la pasarela, y Ahlborn no habló.
Descendieron dos niveles y luego, ante la curiosidad de Sindermann, atravesaron un agujero que
había sido abierto limpiamente en la gruesa pared del edificio. Un corte heavy melta, trabajo de
precisión. Los bordes se fusionaron suave. Sindermann podía oler el residuo acre. Solo se había
hecho uno o dos días antes.
Ahora estaban en otro edificio, contiguo al primero. Aquí, largas galerías estaban revestidas con
tanques hidropónicos a granel. La luz de las lámparas solares de ajuste bajo llenó el pasillo con
un brillo apagado. El aire estaba impregnado del olor a mantillo y agua reciclada. Sindermann
había oído que distritos enteros y algunos edificios prestigiosos habían sido tomados y
convertidos en centros de producción de cultivos en un esfuerzo desesperado por mantener las
reservas de alimentos. Nunca lo había visto. Este lugar había sido una vez, ¿qué? ¿Un museo?
¿Una biblioteca judicial? Cualesquiera que fueran las exposiciones o los libros que se habían
llevado a cabo allí, se habían eliminado al por mayor y se habían reemplazado con algo más
preciado, los motores básicos de alimentación.
No había nadie más alrededor. Ahlborn los mantuvo en la ruta de la pasarela.
—Estos son sistemas de alto rendimiento —observó Sindermann, señalando los bancos de
tanques de cultivos mientras pasaban junto a ellos—.
Ahlborn asintió.
Requieren una atención constante para maximizar el crecimiento”, dijo Sindermann.
—Lo hacen —asintió Ahlborn—.
'¿Dónde está el personal de la granja?'
—Despedido ayer —dijo Ahlborn—.
"Sin cuidado, estos cultivos fracasarán", dijo Sindermann. Se detuvo y miró un tanque de
tubérculos donde los brotes que brotaban de los rizomas suspendidos se veían descoloridos y
pálidos.
Se moverán”, dijo Ahlborn. Si hay tiempo —añadió.
'Tiempo atrás…?' Empezó Sindermann.
'Por favor sígame.'
Llegaron por fin a un gran salón, a la bóveda de un sótano o quizás a una cisterna de agua que
había sido drenada. Era cálido y húmedo, como una cueva.
Diamantis los estaba esperando.
—El acompañante está aprobado —le dijo el Huscarl a Ahlborn—. El capitán Hort asintió.
'¿Por qué nos has convocado aquí?' preguntó Sinderman.
—No lo he hecho —respondió Diamantis. Por su expresión, Sindermann pudo decir que Huscarl
Diamantis todavía consideraba la orden del interrogador como una molestia.
Envié por ti.
El pretoriano atravesó un arco y entró en el salón. Sindermann sintió que el chico a su lado
retrocedía y caía de rodillas. Diamantis y los Hort Palatines se habían puesto los puños en el
pecho. Sindermann se preguntó si debería hacer una de las dos cosas o ambas.
Este no fue un encuentro casual en una terraza en la azotea. Este no era Rogal Dorn con la túnica
vieja de su padre, tomado por sorpresa. Dorn usó su placa de batalla completa. Estaba vestido
para la guerra. Moviéndose pausadamente, todavía parecía imposiblemente poderoso.
—Dígale que se ponga de pie —le dijo Dorn a Sindermann—.
Sindermann tiró de Therajomas para ponerlo de pie.
—¿Has reunido tu orden, Kyril? preguntó Dorn.
—Como usted lo dispuso, señor —respondió Sindermann—. 'Pequeño todavía, pero el número
de miembros de la camarilla es bueno y entusiasta. Ya están fuera, enviados a varios puntos, para
atestiguar y registrar. Pero tú me trajiste aquí.
Dorn asintió. Miró a Ahlborn ya su compañero.
Refresco dijo. Refresco o té o algo así.
Los hombres asintieron y salieron corriendo.
—Te traje aquí —dijo Dorn— por la misma razón por la que deseé que tu orden volviera a
existir. Para observar. Para dejarlo para la posteridad. Dar sentido a lo que hacemos. Para
representar la esperanza de que habrá un futuro.
'Estoy encantada de-'
Dorn levantó la mano, un dedo índice firme para detener la respuesta de Sindermann.
'Y para ti, aquí, una razón específica', dijo. Tú me trajiste aquí.
'¿Hice?' Sindermann respondió, desconcertado.
—Sin saberlo —dijo Dorn—. 'Pero he estado demasiado tiempo en el cosmos para ignorar el
significado de la coincidencia y el juego ocioso del destino. Así que te traje aquí para ver lo que
habías puesto en mi mente y observar las consecuencias. Porque puede ser la salvación de
nosotros.'
'Entonces me siento honrado, mi señor.'
—Compréndelo, Kyril —dijo Dorn—, estás en riesgo. Si tengo razón, este lugar se pondrá en
peligro y no puedo garantizar tu seguridad.
Sindermann se encogió de hombros. —Terra está sitiada, señor —dijo—. No puedes garantizar
la seguridad de ninguno de nosotros.
Los labios de Dorn se apretaron y luego asintió.
—Esto es particular, Sindermann —dijo—. 'Si el destino es amable con nosotros, la mayor
amenaza de todas viene aquí. Y descubrirá, para su sorpresa, que estamos preparados para él.
Sindermann ignoró al 'él'. No quería pensar en el 'él'.
'¿Aquí?' preguntó. ¿Este lugar? ¿Este sótano?
—Saturnino —dijo Dorn.
Les hizo un gesto para que lo siguieran, y se colocaron detrás de él con Diamantis pisándoles los
talones. A través del ancho arco de ladrillo, se abría otra caverna de sótano aún más grande.
Sindermann y Therajomas se detuvieron en seco, mudos de consternación.
Un gruñido sub-vox les golpeó, haciendo temblar sus diafragmas, el gruñido de un carnodon
maduro. El enorme Dreadnought con diseño de Ironclad giró hacia ellos, los pistones del motor
sisearon y apuntó con sus armas.
—Paz, venerable Bohemundo —advirtió Dorn.
El Dreadnought, vestido con los colores de la VII Legión, dio un paso atrás y se replanteó,
rechinando las extremidades. Desactivó sus sistemas de armas. Su gruñido se redujo a un
ronroneo de advertencia.
Pero no fue el Dreadnought lo que los detuvo en seco, ni fue el extraño hedor químico que
flotaba en el aire. Ni, de hecho, era la pared trasera que faltaba, excavada y reforzada, que
revelaba una cámara subterránea más allá de un tamaño asombroso, los sótanos y cisternas de
grano de tres docenas de mansiones abiertas en un vasto espacio e iluminadas por lámparas
portátiles, tropas y máquinas de guerra. moliendo en los charcos de luz.
Ni siquiera eso.
Era la figura de pie junto al Dreadnought. El sigilita, con túnica y capucha, apoyando su frágil
peso sobre su bastón.
—Kyril, bienvenido —dijo Malcador.
—Gran señor —respondió Sindermann con voz temblorosa. Therajomas había desviado la
mirada, con la cabeza gacha. —Muestra respeto —siseó Sindermann—.
'¡Él es demasiado brillante!' Therajomas susurró. ¡Es demasiado brillante para mirarlo!
Sindermann frunció el ceño. El asombro que sentía por los sigilitas se basaba en la autoridad y el
mando, en el papel de Malcador como instrumento directo de la voluntad del Emperador. ¿Qué
estaba viendo Therajomas?
—Adelante —dijo Malcador, haciéndole señas con una mano huesuda—.
'Aprender. Y encuentra alguna manera de enmarcarlo en tu crónica. Su voz era como cardos
secos, rozados contra el terciopelo.
'¿Qué debo aprender primero, señor?' preguntó Sindermann.
'Que esto es una trampa', respondió Malcador. Uno ideado por Rogal. Rápido, pero bien puesto,
o eso esperamos. La historia ha ocupado tu vida, Kyril. Aquí verás cómo se hace.
—O estar perdido —observó Dorn.
—¿Te está fallando la confianza, pretoriano? preguntó Malcador.
Dorn negó con la cabeza. 'Solo mi realismo mostrando. Este es un gambito extremo. Si
hubiéramos tenido más tiempo para...
El sigilita suspiró. El tiempo es todo lo que tenemos. Ser más rápido que los rápidos. Sorprender
lo sorprendente. Para aprovechar la oportunidad de los oportunistas. Astucia lateral. Tú mismo lo
dijiste. Nos arriesgamos o sufrimos la sanción.
¿Una trampa para qué? preguntó Sindermann suavemente.
El pretoriano lo miró.
—Tengo motivos para creer que el enemigo traidor atacará aquí —dijo—. Quizá dentro de unas
horas. Buscan explotar una debilidad que creen que no hemos notado. Nuestro objetivo es
bloquear ese intento.
'Y más que eso...' lo reprendió Malcador.
—Y devuélvelo a ellos —concedió Dorn—. 'El bloqueo es imperativo, pero se puede obtener una
mayor ganancia. Uno que podría acabar con nuestra calamidad.
—¿Atacarán aquí en Saturnina? preguntó Sinderman. Tragó saliva.
Dorn asintió. "Estoy seguro de ello", dijo.
—¿Porque es lo que harías?
'Sí, exactamente eso. Un defecto en una defensa perfecta. Yo no ignoraría eso. Y él tampoco.
'Entonces, ¿un... un ataque a ciegas?' preguntó Sindermann. '¿Un ataque sigiloso?'
A la cabeza, respondió Dorn.
'Para que... para que eso funcione, enviarías lo mejor', dijo Sindermann. 'No solo élite.
Especialistas. Asalto con punta de lanza, para atravesar...
—Ahora lo está consiguiendo —murmuró el sigilita. Ahora lo entiende.
—Trono de todos —susurró Sindermann. Estás tendiendo una trampa para matar al Lupercal.

***
'Tengo una historia para ti', dijo el soldado. 'Escuché que estás reuniendo historias, para hacer
una historia'.
Hari Harr alzó la vista hacia él, entrecerrando los ojos por la fuerte luz del sol, y asintió.
—Me han ordenado que lo haga —dijo Hari. Para documentar eventos y...
El soldado negó con la cabeza y sonrió.
'No necesito que me convenzan de que su trabajo es importante', dijo. 'Las historias son todo lo
que tenemos, al final. Mejor que las lápidas. Duran más. Él sonrió, una gran y brillante sonrisa.
"Creo", dijo, "las lápidas son todo lo que obtendremos de otra manera".
'¿Esta historia entonces?' preguntó Hari. Estaba sentado en un muro de contención, con vistas al
emplazamiento en el extremo este del Pons Solar. Abajo, los soldados en simulacros se movían
en equipos, llenando y pasando sacos de tierra para empacar el talud de la muralla. Sacó su placa
de datos. 'Empieza con tu nombre'.
'Mi nombre es Joseph', dijo el soldado. Apoyó el rifle contra la pared y se sentó al sol junto a
Hari. 'Joseph Baako Lunes (Decimoctavo Regimiento, Ejército de Resistencia de Nordafrik).
Pero no se trata de mí, no. Es una historia que escuché anoche, sobre un héroe poderoso y sobre
la gracia del Emperador.
Hari asintió. Le gustaba el soldado. Joseph Monday tenía modales honestos y, a pesar de todo,
una disposición alegre. Pero Hari tenía la sensación de que estaba a punto de escuchar una
historia que ya le habían contado tres veces esa mañana.
—Había un convoy que venía hacia aquí —dijo Joseph—. 'Refuerzos para la defensa del puerto.
Como el que te trajo, estoy seguro.
—Estoy seguro —asintió Hari—.
—Fue atacado, amigo mío —dijo Joseph, sus manos moviéndose expresivamente en una
floritura dramática, su tono volviéndose solemne—. Un ataque terrible. Muchos muertos. El
enemigo estaba sobre ellos, ¿ves? Pero un hombre, solo un soldado ordinario como yo, se
mantuvo firme. Luchó como un demonio. Y cuando ya no pudo luchar más, el Emperador mismo
vino, en forma de ángel alado, y lo salvó. El ángel voló hacia abajo, como fuego, y los mató a
todos, los mató a todos, a todos los enemigos muertos. Porque el soldado, verás, había mostrado
fe y había mantenido a raya al enemigo, y el Emperador se había sentido vivo ante la gran fe del
soldado, y envió a Su gracia para liberarlo.
'¿Este soldado se llamaba Piers?' preguntó Hari. Joseph lo miró sorprendido.
¿Lo has oído? preguntó.
'Versiones...' dijo Hari.
Joseph se encogió de hombros, decepcionado.
Pero quiero oírlas todas —añadió Hari rápidamente—. Estoy seguro de que las diversas
versiones contienen la verdad de la historia, de una forma o...
—Ya ves, ahí está tu error —dijo Joseph. Eso es lo que pasa con las historias. La verdad está en
todos ellos. Crecí en Endayu, y todos los niños allí intercambiaban historias y los adultos les
contaban historias, porque así es como aprendemos sobre el mundo. Si vas a ser un contador de
historias, amigo mío, debes saber esto. La verdad está en todos ellos.
Hari estaba tomando notas rápidas.
'Háblame de eso', dijo.
José frunció el ceño. "No sé cómo decirlo más claro", dijo.
'Bueno, esta historia que me acabas de contar, sobre el convoy, he escuchado diferentes
versiones...'
—Te refieres a detalles diferentes —dijo Joseph—. Los hechos no importan.
' Bueno- '
José se rió. 'Está bien, lo hacen. Ellos importan . Pero son como las escamas de un pez. El pez no
puede nadar sin ellos, pero el pez es lo que importa. Hablas de tus versiones, amigo mío… ¿El
hombre héroe tenía un rifle o una espada? ¿Era alto o era bajo?
'¿O era gordo, con una gran barba?'
—O sí, eso, como quieras —dijo Joseph—. 'Pero la verdad, el pez-'
Sus manos sucias imitaban el movimiento sinuoso de un salmón corriendo corriente abajo.
'-el pescado. Bien. Eso es lo que necesitas enganchar. El hombre, era un hombre ordinario. Un
soldado. Hombre del ejército. Solo un hombre. Pero lo que hizo importaba. Su coraje y su
fortaleza. Él no se dio por vencido. Y el Emperador vino a él, como un ángel, y lo salvó. Así
como Él nos salvará a todos. Él vela por nosotros. Esa es la historia.
—¿Tiene otras historias, señor? preguntó Hari.
Joseph parecía dudar. 'Solo soy un hombre ordinario.'
También lo era el hombre de tu historia. ¿Cómo has llegado hasta aquí?'
Joseph Monday miró a un lado. Parecía reacio, de repente.
—Estaba en la línea —dijo en voz baja. Línea Catorce, en el tramo norte. Undécimo de Quintus,
el puerto de Lion cayó, y hubo un tiempo terrible después. Terrible confusión. Tuvimos que
correr y luchar. Vi muchas cosas malas. Al final, vine aquí.
'¿Qué tipo de cosas viste?'
"No quiero hablar de ellos", dijo Joseph. La historia del convoy es mucho mejor.
¿No es lo mismo? preguntó Hari.
José lo miró. '¿Cómo puede ser lo mismo?'
'Bueno, dijiste que el hombre estaba en camino hacia aquí, y luego sucedieron cosas malas, pero
el Emperador lo estaba cuidando y lo salvó. Eso es lo que te pasó a ti.
El Emperador no vino a mí. No vi un ángel.
"Esas son solo escamas en el pez", dijo Hari. Me gustaría saber qué te pasó. Lo que en realidad
viste...
José se puso de pie. 'No quiero hablar de eso', dijo.
Entonces, ¿puedo hacerte una pregunta? preguntó Hari. La forma en que hablas del Emperador.
Eso... lo hace sonar como una presencia divina. Un poder espiritual. ¿Sabes que está decretado
mal pensar en Él de esa manera? El Emperador mismo no quiere que la gente piense en Él como
un dios. La noción queda suprimida por orden de...
—Un dios no habla de sí mismo de esa manera —dijo Joseph—. 'Un dios real es modesto. En los
tiempos antiguos, los dioses eran jactanciosos y arrogantes. Por eso se apartaron y fueron vistos
como falsos. Un dios verdadero es humilde.
Miró a Hari con fiereza y luego volvió a agacharse para mirar a Hari a los ojos.
"He oído que hay un libro", dijo. 'Un libro secreto. Un texto que explica la divinidad del
Emperador. Su voz se redujo a un susurro. He oído que hay una copia de ese libro aquí. Alguien
aquí en el puerto lo tiene.
Hari se aclaró la garganta y miró su placa de datos.
"Me gustaría leer ese libro", dijo Joseph. Pero no necesito leerlo para saber la verdad. Esta
guerra, toda esta lucha y matanza, no tendría sentido si el Emperador fuera solo un hombre. Así
es como sé lo que Él es. Luchamos por Él, amigo mío, porque creemos que Él nos salvará.
Tenemos fe en Él. Fe total. Porque si no lo hiciéramos, simplemente nos acostaríamos y
moriríamos. Así es como lo sé.
'Entonces... ¿Él tiene que ser un dios porque tienes fe en Él?'
'La fe es todo lo que tenemos. No he leído este libro. No he visto ángeles, ni los demonios que
dicen que han venido. No necesito hacerlo.
Alguien estaba llamando. Los soldados se estaban levantando de su descanso.
—Me tengo que ir —dijo Joseph, colgándose el rifle al hombro en el cabestrillo—.
—Gracias —dijo Hari. 'Por la historia. Si cambia de opinión, me gustaría escuchar su historia.
Joseph se rió, pero Hari percibió la tristeza en su tono.
"Realmente no es una buena historia", respondió. Pero te traeré otras historias si las escucho.
¿Dónde estarás?'
—No voy a ir a ninguna parte —dijo Hari.
No había posibilidad de irse ahora. Se decía que el enemigo avanzaba hacia el puerto espacial del
Muro de la Eternidad desde el sur, a través de las ruinas pulverizadas de lo que había sido la
Ciudad Celestial, y se esperaba el contacto en cuestión de horas. Niborran, una presencia
imponente, estaba orquestando una defensa masiva de la guarnición reforzada del puerto. Hari
esperaba que su orden le permitiera pasar unos minutos con el Lord General, pero solo lo había
visto de lejos. Parecía lamentable tratar de concertar una audiencia. El reloj estaba en cuenta
regresiva. Niborran tenía cosas mucho más importantes que hacer con su tiempo.
Los desechos de escombros adyacentes al puerto estaban envueltos en una niebla dorada de
polvo iluminado por el sol. El aire estaba seco. Alguien había dicho que los suministros estaban
bajos, especialmente el agua. Hubo una intensa actividad en las faldas de la zona portuaria.
Alrededor de los cuadrantes de carga hacia el sur y el sureste, se estaban construyendo y
reforzando fortificaciones. La defensa principal era Monsalvant Gard, un bastión que parecía
indomable. Las posiciones de artillería esperaban bajo la luz blanqueadora. Los sistemas de
defensa del puerto mantuvieron una vigilancia erizada en busca de movimiento, señales de audio
o noosféricas.
La atmósfera estaba tan tensa como los cables de acero que sujetaban los silenciosos mástiles de
comunicación.

***
—Creo que te equivocas —dijo Clement Brohn. 'Francamente.'
"No creo que hayas estado aquí el tiempo suficiente para hacer ese juicio", respondió Shiban
Khan.
He estado aquí el tiempo suficiente para saber que no tenemos la fuerza necesaria para cubrir
todo...
—Basta —dijo Niborran. El Alto Primario miró a su segundo y al Cicatriz Blanca. Sin
argumentos, por favor.
—No estoy discutiendo, general —dijo Shiban—. El asalto será multipunto. Tenemos que
mantener la cobertura.
—He tomado nota de tus recomendaciones, khan —dijo Niborran—.
'Pero no actuó en ellos,' dijo Shiban.
—Mi señor Niborran tiene el mando aquí —dijo Brohn—. Su tono era duro, a pesar de que
estaba mirando a un gigante con armadura. Ya no tienes mando de zona, khan.
'Soy muy consciente,' dijo Shiban. También soy muy consciente de que ninguno de nosotros
tiene una imagen de inteligencia completa en la que basar nuestros cálculos. No sabemos nada-'
'¡Así que hacemos una conjetura educada!' espetó Brohn.
"No, cubrimos de par en par y nos mantenemos flexibles", respondió Shiban.
—Dije que lo detuvieras —dijo Niborran—. Lo decía en serio.
El viento sopló polvo en el búnker de observación en lo alto de las almenas del sur de Monsal-
vant Gard. Niborran protegió sus ojos plateados.
¿Sabes lo que es la guerra civil? preguntó Niborrán. 'Camaradas luchando entre sí. Uno pensaría
que los últimos años podrían haberles enseñado eso a ambos. Clem, ve y supervisa las cubiertas
de municiones. A ver si esos malditos polipastos ya funcionan.
'Pero-'
Ahora, por favor, Clem.
Brohn saludó y salió del búnker.
—Es un buen hombre —le dijo Niborran a Shiban—.
—No tengo ninguna duda, general.
'Esta guerra, nos saca cosas malas.'
"Sé que no le gusto mucho", dijo Shiban. Miró a Niborran. Me dijeron que ambos estaban del
lado equivocado de mi Khagan. Que, en efecto, estás aquí por eso.
—Hay algo más —dijo Niborran—.
Para ti, creo que sí. Deseo de servicio en el campo. No tanto para Brohn. Y sé lo que la gente
piensa de mi Legión. Puede que seamos Astartes, pero somos bárbaros. Los Cicatrices Blancas
no disfrutan del respeto que se muestra hacia los Puños Imperiales o los Ángeles Sangrientos.
'¿Buscas respeto, entonces?' preguntó Niborrán.
'No, general, busco la victoria. Es la simplicidad de esa noción lo que hace que la gente piense en
nosotros como miembros de una tribu sin educación.
—No tienes nada que demostrarme, khan.
'Sin embargo', dijo Shiban, 'vi la consternación en vuestros rostros cuando llegasteis. Cuando te
enteraste de que yo era el comandante de zona.
'Un papel que entregaste sin pestañear, Shiban. Y el hecho mismo de que Camba Díaz te haya
deferido, a pesar de que es un señor castellano. Eso me mostró lo suficiente. Además, Díaz me
ha hablado de ti. Te valora mucho.
Mis recomendaciones son ignoradas.
-No, Shiban. Pero un perímetro completo nos debilita en todas partes. Sólo tenemos nueve mil.
Un perímetro completo nos protege en todas partes, cuando no sabemos nada.
Sabemos mucho, pensó Niborran. Sé mucho. Miró a Cadwalder, que estaba de guardia junto a la
escotilla de entrada y había permanecido en silencio todo el tiempo. Sé la verdadera carga de
esto. Sé lo que se espera de nosotros.
—Te he escuchado —dijo Niborran. 'Las rutas de tránsito interno del puerto permanecen
abiertas. No los bloqueé ni los extraje, aunque eso es un libro de texto, y Brohn estaba totalmente
de acuerdo. Podemos mover fuerzas rápidamente detrás de nuestras propias líneas en respuesta a
una amenaza o asalto. No podemos cubrir todo, pero podemos concentrarnos rápidamente
cuando llega el asalto. Guerra móvil. Ese es el estilo de White Scars, ¿no? Guerra móvil dentro
de una zona fortificada. Te estoy escuchando , khan.
"La guerra móvil es solo uno de nuestros rasgos", dijo Shiban. Es la etiqueta que nos dan. Pega y
corre. Somos más que eso, pero se nos considera simplemente como eso.
'Por el bien del trono, Shiban, estoy tratando de trabajar contigo'.
Shiban Khan asintió. 'Entiendo. Pido disculpas. Esta no va a ser una pelea fácil, como sea que la
llevemos. te respondo Saber que. Pero mi intención es estar al servicio de mi Korchin Khan de
Khans y, a través de él, del Emperador. La victoria es lo único que importa, y si tengo que
discutir contigo para conseguirla, me temo que lo haré.
—Bien —dijo Niborran—. Él sonrió. 'Bien. Espero... y quiero... nada menos.
Su sonrisa se desvaneció.
'¿Y si la victoria no es una opción, Shiban?' preguntó.
'¿General?'
—Debes haberlo considerado —dijo Niborran. Cogió una jarra de la mesa de mapas y llenó un
vaso. No todas las batallas se pueden ganar. La victoria no siempre es un resultado posible. No
sabemos lo que viene, pero puedes apostar que será malo. Apenas somos nueve mil, estamos
encajonados, sin apoyo, y no podemos correr si nos doblegan. Entonces, ¿qué sucede entonces?
'Moriremos,' dijo Shiban.
'¿Sí?'
'Y hacemos que nuestras muertes les cuesten tanto como sea posible. Los dañamos tanto que
incluso en la victoria, se desangran y se reducen como una amenaza.
—Respuesta correcta —dijo Niborran—.
'¿Crees que ese es el resultado probable?'
Niborran tomó un sorbo de agua pensativamente. '¿Hace un año? No. Pero hace un año tampoco
pensé que estaríamos peleando por aferrarnos hasta el último centímetro cuadrado del Palacio
Imperial. ¿Estás listo, si se trata de eso?'
'No necesitas preguntar eso.'
'Entonces nos mantenemos juntos, Shiban Khan. Ahora, dime, tres cosas que harías que yo no
estoy haciendo. Tres prioridades.
Shiban levantó las cejas.
'Yo... desplegaría en un frente amplio, pero hemos tenido esa conversación. Renunciaría a los
accesos occidentales y al Western Freight, ahora. Retirarse y extraerlos. El área es demasiado
grande para sostenerla y simplemente nos sobrecarga. Si estrechamos el círculo ahora, nos
concentraremos y utilizaremos mejor las fuerzas que tenemos. En tercer lugar, yo...
Una sirena comenzó a sonar. Su aullido ronco surgió de la nada hasta que resonó en todo el
complejo portuario y se le unieron otros.
—Asalto —dijo Cadwalder. 'Mi señor general, las señales indican que vienen del oeste. Fortaleza
principal entrante.
Los hombres corrían, corrían, forcejeaban con las armas, se ponían los chalecos antibalas y los
cascos que se habían quitado por el calor. Hari quería que le dijeran lo que estaba pasando y
adónde debía ir, pero sabía la respuesta a la primera pregunta, y la respuesta a la segunda
difícilmente era una prioridad para nadie.
Las primeras explosiones levantaron tierra de la línea exterior junto al puente. Emitían crujidos
distantes , como pesadas sábanas mojadas rompiéndose en un vendaval. Hari no podía ver al
enemigo, pero debajo de él, las unidades del ejército se apiñaban en los refugios y
emplazamientos, a lo largo de la cabeza del puente y las orillas del ancho y profundo abismo que
cruzaba el puente. El enemigo venía a la zona portuaria desde el oeste, desde el barrio
Dhawalagiri de Magnifican.
Más bombardeos golpearon la orilla oriental. El fuego de respuesta comenzó a cortar desde las
torretas bartizan a lo largo del dobladillo de babor. El fuego de armas pequeñas lamía desde los
refugios y las trincheras.
Hari sabía que probablemente debería abandonar la zona. Regresa a Monsalvant y mantente
fuera del camino. Observó la enorme expansión de la megaestructura del puerto detrás de él, solo
por un momento. Luego comenzó a correr detrás de los soldados.
Estaba aquí por una razón. Como testigo. Huir a algún lugar no le permitiría ser testigo de nada.
Camba Díaz avanzó. Mientras caminaba, hablaba clara y simplemente a su enlace, coordinando
las unidades a su alrededor. Cerca de mil hombres, la mayoría de ellos pelotones mixtos de
Auxilia, se habían encargado de proteger el acceso a Pons Solar. Parecían estar respondiendo
muy lentamente tanto al asalto como a sus órdenes. Se preguntó si sería el calor, el agotamiento
por el trabajo de fortificación que habían estado haciendo cuando comenzó el ataque.
Entonces se dio cuenta de que no estaban siendo lentos en absoluto. Estaban siendo humanos.
Estaba acostumbrado a comandar escuadrones de hermanos de batalla transhumanos, que
reaccionaban con un intenso propósito en un abrir y cerrar de ojos. Estos soldados, incluso los
mejores de ellos, la élite Excertus, eran valientes, firmes y bien entrenados. Pero no eran Marines
Espaciales.
Tendría que liderar desde el frente.
Díaz ocupó el mando de área de las áreas occidentales del puerto ese día. Niborran, y todos los
demás altos mandos de la zona, se encontraban a un mínimo de media hora de distancia en
Monsalvant Gard. Díaz ordenó enviar señales de vox de inmediato, expresando la situación y
solicitando apoyo. Elementos blindados adicionales, al menos, de Western Freight. Todavía no
tenía idea del número de enemigos, pero cuando el enemigo tenía una habilidad técnicamente
ilimitada para reforzar, los cálculos eran académicos de todos modos.
Se estaban centrando en el Pons Solar.
Era la única ruta viable para las fuerzas terrestres que venían del oeste. El inmenso barranco
disipador de calor que atravesaba era tan profundo y ancho como un río importante. Shiban había
aconsejado renunciar a él y demoler el puente. Lo había instado varias veces en presencia de
Díaz. Pero Niborran se había dejado influir por el argumento de Brohn de que mantener el
puente proporcionaba una ruta arterial potencialmente crítica para el refuerzo y el
reabastecimiento desde Anterior. En su extremo este, el Pons Solar estaba protegido por
posiciones de infantería atrincheradas, múltiples baterías de campaña y una unidad de tanques
Excertus. También caía dentro de la sombra de los cañones de la línea exterior del puerto, el
tramo occidental de la muralla que se extendía desde Monsalvant. Los armamentos de pared más
pesados, parte del sistema de defensa del puerto, habían comenzado a disparar proyectiles de
alcance y fuego de energía pulsada a través del barranco hacia Dhawalagiri. Los ingenieros de
combate auxiliares habían levantado una inmensa barricada de bloques de rococemento, alambre
de púas y obstáculos antiblindaje en la boca del puente.
Díaz bordeó la barricada. Cuando llegó al extremo este del puente, la escala del asalto se hizo
evidente. Escaneó, su visor absorbiendo datos, procesándolos y transmitiéndolos al mando de
Monsalvant. Los bombardeos ya habían pulverizado tanto las trincheras como las baterías al
norte de la carretera. Una maraña de disparos lloviznaba sobre los tramos del puente. Las
terrazas junto a la orilla estaban llenas de muertos y los hombres heridos estaban siendo
arrastrados para cubrirlos. Hubo una enorme ola de humo del polvo revuelto y de las bombas
incendiarias que el enemigo había lanzado al barranco. En lo alto, los cañones de la barrera
tronaron y escupieron a un enemigo invisible.
Un timbre de voz.
'Mi señor.'
Díaz se volvió. Bleumel y Thijs Reus se acercaban a pie a su posición. Se alegró de verlos, los
dos hermanos de batalla que se habían unido a su harapiento grupo en Traxis Arch durante su
viaje al puerto, y habían luchado a su lado contra el feroz Devorador de Mundos. Golpeó
suavemente su escudo de asedio contra cada uno de ellos en un breve saludo. Bleumel todavía
tenía la gubia de metal en bruto en la mejilla y el puente de la visera, donde la hacha sierra del
Devorador de Mundos la había besado.
'¿Qué me traes?' preguntó Díaz.
—Ahuyentadores —respondió Thijs Reus. Un pelotón de Excertus heavys, soldados de asalto de
la Brigada Gehenned con una voluminosa armadura de caparazón, lo seguía por el acceso al
puente. Bleumel tenía veinte hoplitas de los Auxiliares Solares. Estaban alineados detrás de la
barricada, fuertes y anónimos en su armadura vacía. Grandes soldados, para los estándares
humanos.
"Los necesitaremos", dijo Díaz. Este bombardeo no aguantará. El enemigo quiere el puente
intacto.
—Podemos negar ese deseo rápidamente, señor —dijo Bleumel—.
Díaz. sabía a qué se refería Bleumel. Era lo que haría.
—Instrucción permanente del comandante de zona —respondió—. El Pons Solar permanece
intacto.
'Esa es una contingencia pendiente de las fuerzas de socorro', dijo Thijs Reus. La situación ha
cambiado.
—De acuerdo —dijo Díaz. Pero las instrucciones no. He pedido aclaraciones. No he recibido la
aprobación para derribar el puente.
—Tiene que hacerse de todos modos —dijo Bleumel—.
"Esta no es una reunión de estrategia", dijo Díaz.
Bleumel asintió secamente.
—Prepárense para la repulsión terrestre —dijo Díaz. Llevaremos la peor parte, blindados como
apoyo, y aguantaremos hasta que cambien las instrucciones o lleguen los refuerzos.
Chocaron escudos de nuevo.
'Para vuestra gloria', les dijo.
'Siempre', respondieron.
Thijs Reus y Bleumel retrocedieron para instruir a sus pesados. Los tanques Excertus
comenzaban a ascender por el acceso al puente detrás de la barricada.
Díaz desenvainó su espada larga y avanzó entre las filas de hombres en las trincheras y baluartes
de la orilla sur. La mayoría disparaba: disparos selectivos de lasmen individuales y fuego de
cobertura decente de las armas de apoyo más pesadas. Díaz pasó entre ellos, haciéndose visible,
su presencia conocida. Sabía el efecto reconfortante que la vista de los Marines Espaciales podía
tener sobre los elementos nerviosos del Ejército, especialmente los reclutas novatos de Auxilia,
que ya habían pasado por la llama varias veces.
'¡Tú! ¡Ese equipo! Arquea tu fuego hacia la izquierda. ¡Ustedes cuatro, necesitamos un
reabastecimiento de municiones más rápido! ¡Dispérsense, entren en las trincheras de
comunicación e inculquen a los capitanes de carga cuán urgentemente necesitamos que se
mantenga el flujo! ¡Sé firme, mi autoridad! Dile a cualquier holgazán que lo trataré como
simpatizante del enemigo.
Los hombres asintieron. Los hombres saludaron. Los hombres corrieron. A los cuatro minutos de
ocupar su lugar en los emplazamientos de Bankside, Díaz pudo ver una mejora palpable en la
línea defensiva, el patrón de espera y la velocidad de disparo.
No Legiones Astartes. No puños imperiales. Pero hombres valientes, mortales, bien entrenados,
obedientes, dispuestos a escuchar.
Y con todo que perder.
Ellos harían una pelea de esto. Haría una pelea de eso. Con suerte y voluntad, podrían mantener
el puente hasta que llegara la armadura de respaldo.
Ninguna palabra había llegado del comando de zona. Díaz sospechó que el comunicador a
distancia estaba interferido o codificado. Niborran no era tonto. Díaz lo admiraba inmensamente.
Un verdadero guerrero, una gran mente marcial. Habría instruido sobre la base de la evaluación
de Díaz si hubiera podido.
Un proyectil enemigo golpeó cerca, aniquilando a uno de los orgullosos leones de piedra que
custodiaban los extremos del puente. No quedó nada en el pedestal cuando el humo se elevó,
excepto los muñones de sus patas.
Arena llovió sobre ellos. Díaz esperó, escuchando los gemidos de los heridos. Seis segundos,
diez. Veinte.
El bombardeo había cesado. Un asalto terrestre era inminente, y solo había una forma de que
ocurriera.
Saltó del emplazamiento a la rampa del puente. Disparos enemigos perdidos y sueltos pasaron a
su lado. Cogió su espada y talló una línea en el rococemento entre los pedestales de los leones, a
treinta metros de la barricada de rococemento.
'¡Marca esto!' gritó a sus hombres. ¡Hasta aquí y no más! ¡Los detenemos aquí!
Fue respondido por una entusiasta ovación.
Díaz se enderezó y miró a lo largo de la longitud vacía del puente.
La óptica mejorada de su visor le mostró cosas que sus fuerzas humanas aún no podían ver.
Rastros de calor y rastros de movimiento en el humo.
El enemigo había aparecido.

***
'¿Qué diablos estás haciendo, chico?' gritó Piers.
—Yo podría pedirte lo mismo —respondió Hari.
'¿Qué?'
'Dije, podría pedirte lo mismo, difundiendo tus fábulas alrededor del-'
'¡Mierda, chico! ¡Baja la cabeza!
El granadero lo puso a cubierto. Estaban en una trinchera trabajando cincuenta metros detrás de
la línea de barricadas del puente. Un tren de tanques Carnodon y Medusa pasaba refunfuñando,
escupiendo gases de escape, avanzando en fila india a lo largo de la calzada hacia la cabecera del
puente. El bombardeo parecía haber amainado, pero el fuego láser continuaba cortando y
resquebrajando sobre sus cabezas.
—La línea del frente no es lugar para ti —gruñó Piers. Estaba cargando granadas en Old Bess. A
su alrededor, tropas de unos nueve regimientos diferentes, cada uno de ellos sucio, preparaban
las armas.
"No era la primera línea hasta ahora", dijo Hari.
—Cierra tu bocota inteligente —le espetó Piers.
No lo fue. Estaba entrevistando a hombres de los equipos de trabajo en el emplazamiento”, dijo
Hari. Entonces empezó esto.
"Bueno, esto es lo que va a pasar", dijo Piers. Lanzó de golpe la granada List y se volvió para
mirar a Hari. Vas a seguir esta trinchera de vuelta a la línea de comunicación y luego te largarás
de aquí. Solo corre. Este. Hacia el Gard. no te detengas No mires atrás. Levantó su mano
derecha, y sus dedos índice y medio hicieron movimientos escurridizos como pequeñas piernas.
"Gracias, estoy bien", dijo Hari. 'El puerto es un objetivo, estoy en el puerto, no estoy seguro en
ningún lado'.
'No me des la lengua,' dijo Piers. Tenemos unos diez minutos antes de que este lugar se convierta
en un cubo lleno de mierda, así que haz lo que te digo.
—Escuché que has estado contando historias sobre ti mismo —dijo Hari—.
'¿Qué? ¡Vete a la mierda! Los soldados hablan.
Puedes hablar por todo un regimiento. Ya lo he oído por todas partes hoy. Tú, el soldado mítico,
solo, pero por la gracia del Emperador...
'¿Y cómo no es eso lo que pasó?'
Hari se encogió de hombros. 'Yo... quiero decir, es... es una versión brillante. Todo noble y
heroico. No se sentía muy noble cuando estábamos en él.
—Eres un tonto de mierda, Harr —dijo Piers. Escupió un poco de polvo. 'Nunca dije que era yo.
Nunca dije: “Hice esto”. Dije que era un guardia llamado Piers. Se llama moral, pequeño
imbécil. Levanta el ánimo. Te dije todo esto.
Me dijiste que los soldados mienten.
Piers le hizo una mueca. 'Esa es la verdad. Y te diré algo, chico, ella vino por mí, ¿no? Ella vino
y me salvó, ¿no?
—¿Mythrus?
'Sí, pequeño idiota.'
No sé qué fue eso. Sé que no fue un milagro”, dijo Hari.
Dile a mi trasero eso. Y el tuyo. Y también había demonios, ¿recuerdas? ¡Los viste con tus
propios malditos ojos!
Yo tampoco sé lo que eran. Armas biológicas enemigas. Desde luego, no es una prueba de la
intervención divina...
'¡Callate!'
Olly Piers hirvió a fuego lento por un momento, luego enderezó su chacó y lo miró con furia.
'Mira alrededor. Mira la mierda que te rodea, muchacho. Así es como se ve el borde. El mismo
borde. Así es como se ve cuando te aferras tan desesperadamente que no te queda piel en los
huesos de los dedos. Esto es cuando más importa. Aquí es cuando marca la diferencia entre vivir
y morir. Tomas todo lo que puedes para encender tu espíritu. Cualquier cosa. Una verdad, una
mentira, no importa. Usas todo lo que puedes para mantenerte en marcha y lo compartes con
quien esté contigo. Lo que sea que tengas, ¿entiendes? Lo que sea que te mantenga dando un
paso más. Así es como vives. Así es como ganas. Así es como sobrevives, y cómo tus amigos y
tus camaradas sobreviven contigo, para que todos puedan contar historias de gloria después e
inventar aún más tonterías para superar las tormentas de mierda que se avecinan.
'Piers, esa es una forma realmente cínica de-'
¡Oh, lávate a mear por un precipicio, precioso historiador altruista de mierda, y llévate tu
pequeña noción piadosa de lo que significan la verdad y la historia! ¡Son tus jodidos libros de
historia los que prueban mi caso! El poder de los mitos, las mentiras y las malditas historias nos
han ayudado a superar treinta malditos mil años de mierda, ¡así que me arriesgaré y sugeriré que
es una maldita fórmula bastante efectiva!
Además —añadió, dejándose caer contra la pared de la trinchera y bajando la voz—,
jodidamente bien era Mythrus. Y te digo lo que es más. Ese archivo que tienes, esa cosa de
Lectitio ...
'De lo que le has estado contando a todo el mundo...'
'Exactamente. Porque deberías serlo. Deberías ir de escuadrón en escuadrón, difundiendo esa
maldita palabra. compartirlo No hay un hombre o una mujer aquí que no sería un mejor soldado
por escucharlo.'
Se deslizó hacia adelante, manteniendo la cabeza por debajo del borde de la trinchera mientras
una ráfaga de disparos pasaba por encima. Agarró a Hari por el hombro con brusquedad, le dio la
vuelta y señaló a lo largo de la trinchera.
¿Qué es eso, eh?
Hari miró. A veinte metros de distancia, una escuadra de Auxilias sostenía un estandarte de
batalla en posición vertical. El Emperador Ascendente, en un resplandor solar.
—Un estandarte —dijo Hari.
Y mira, chico, cómo se necesitan cuatro... no, cinco, mira... hombres para ponerlo en pie y
exhibirlo. Esos son cinco soldados que podrían estar disparando rifles a objetivos enemigos. Pero
la idea importa más. Nos reúne. Nos recuerda por qué estamos aquí. Podría ser cualquier cosa.
Podría ser una imagen de un conejo gigante. Podría ser una foto de mi jodido trasero peludo. No
importa Nos recuerda, simple y llanamente, que lo que estamos haciendo tiene un sentido y una
razón para seguir haciéndolo. Sin eso, solo somos un montón de malditos idiotas cagándonos en
una zanja. Ahora piénsalo y saca tu maldito trasero de aquí.
El pauso. A lo largo de la trinchera, los hombres gritaban. Piers arriesgó un pico sobre la parte
superior de la trinchera.
'Oh bolas,' susurró.
DOS

Comedores
En cuanto a los muertos
Otro trueno de cascos

Hay Devoradores de Mundos en el Pons Solar. Devoradores de mundos y perros brujos.

Me muevo hacia la crisis lo más rápido que puedo. Corro a lo largo del muro barrera desde la
Torre Seis hacia el tramo de Pons Solar. Paso equipos de artillería y escuadrones de infantería
que no me notan. Están parados en las murallas, observando la columna de humo en expansión
que oscurece el cielo sobre la cabeza de puente a un kilómetro de distancia. Se estremecen, a su
pesar, cuando paso. Piensan que es por el miedo a la vista de la muerte que se aproxima, pero es
sólo en parte eso. El resto es el toque fugaz de mi presencia.
Transmito a Tsutomu en orskode mientras corro. Está en el área llamada Western Freight. Le
digo que venga. Él no responde. Las comunicaciones están rotas e intermitentes. Recibo solo
fragmentos de datos, dañados por una fuerte interferencia. Varios arroyos, del señor Castellan
Camba Diaz y otros comandantes en puesto en las inmediaciones del puente. Son irregulares e
incompletos. Pero me dicen bastante. Me dicen que necesito correr más rápido.
Me concentro en la señal de Lord Castellan Diaz. Prácticamente no hay audio, y los metadatos
están destrozados, pero obtengo destellos de pict-feed de su visor. Formas blancas y
descomunales que emergen a través del humo, avanzando hacia mí, galopando como animales
salvajes a través del puente abierto.
Hacia él.
Camba Díaz es un buen guerrero. Uno de los mejores. Ningún mero legionario es hecho señor
castellano. Para lograr ese rol, un guerrero debe poseer más que una ventaja genética. Lord Diaz
tiene una mente excepcionalmente aguda, un genio para la guerra que se hace eco del de su
genesire, Rogal. Su papel en las acciones defensivas de la Guerra Solar fue significativo e
invaluable. Tiene una ferocidad sorprendente, contenida en la solemnidad, que encuentro
atractiva.
Tenemos suerte de que esté presente. Bendecido o afortunado. No sé si hay una diferencia entre
esas dos cosas, o si son simplemente palabras diferentes para el mismo efecto. Puede mantener la
línea, incluso con las escasas y agotadas fuerzas disponibles. Puede aguantar la línea durante
cinco minutos por lo menos.
Sin embargo, veo a lo que se enfrenta. Los vislumbro a través de la alimentación andrajosa. Sé
sus nombres. La mayoría de ellos. He hecho un estudio del enemigo. Los datos están disponibles
para nosotros, porque los conocíamos cuando eran amigos. Mi cogitador procesa los fragmentos
borrosos de su alimentación, congelando y resaltando capturas parciales de rostros, visores,
detalles de placas y comparándolos con mis archivos de combate. Las coincidencias se
enmarcan, realzan y proyectan en mi retina con marcadores de identidad adjuntos.
Ekelot de los Devoradores. Khadag Yde del VII Rampager. Herhak de la Caedere. Skalder.
Centurión Bri Boret. Centurión Huk Manoux. Carnicero rojo de Barbis. Mirada Ardiente de
Menkelen. Jurok de los Devoradores. Uttara Khon de III Destructores. Sahvakarus el Culler.
Drukuun. Verso. Malmanov de la Caedere. Muratus Atvus. Khat Khadda de II Triari. Resulka
Tatter Rojo.
Kharn.
Imágenes rotas. Hombres rotos. La mayoría son apenas reconocibles. El toque de Neverborn ha
transmutado el XII en cosas tan miserables que se me parte el corazón, cosas tan terribles que se
me hela la sangre. Muchas de las capturas parciales no se pueden comparar con las identidades
en absoluto. Solo los gruñidos yelmos con patrón de Sarum y los intimidantes mantos curvos del
Caedere Remissum identifican a estos monstruos como legionarios. Esas y las huellas
esqueomórficas de marcas de conteo, marcas de guerreros y lágrimas pintadas.
Para algunos, ni siquiera eso.
Esta es la medida de nuestro enemigo. Tomar una Legión ya infame por su terror enloquecido y
su furia, y hacer que esas cualidades sean más profundas. Más allá de lo inhumano. Más allá de
salvaje. Más allá de los límites de cualquier cultura marcial.
Hay escalones en la Torre Nueve. Los tomo de cuatro en cuatro. Estoy afuera, en la luz. Paso
baterías de armas de campo donde hombres sudorosos están trabajando para volver a entrenar sus
armas. Paso un piquete de tropas que no me notan. Corro.
Saco mi espada.

***
El fuego de plasma de los hoplitas de Thijs Reus no pareció detener la carga. El alcance era
corto, la línea de fuego clara y la velocidad sostenida. Los Auxiliares Solares eran veteranos del
vacío, equipados para luchar en muchos entornos, famosos por su obstinada resistencia. Sus
pistolas de plasma portátiles y sus rifles volkite habían sido diseñados para acciones de abordaje,
diseñadas para abrir un camino de muerte en las naves de guerra. Cada rayo salió disparado con
un chillido, de un rosa espeluznante y tan brillante como el neón. El aire ya estaba viciado por el
hedor asfixiante del plasma sobrecalentado y la fuga de refrigerante.
Pero la carga no decayó. Al otro lado de la parte superior de su escudo levantado, Díaz miraba
con resignación. La potencia de fuego combinada a su alrededor (armas pesadas de plasma,
cañones volkite, los cañones giratorios del Gehenned, los bólteres de los Marines Espaciales)
debería haber hecho pedazos a un regimiento.
La carga no decayó.
Los Devoradores de Mundos estaban cruzando el puente en masa. Aparecieron a través del humo
retrolavado aullando, voces aumentadas rebuznando como ganado salvaje. Ganado salvaje en un
matadero, pensó Díaz, en estampida a morir. En el corazón de cada grito de guerra había la más
exquisita veta de dolor, como una vena de pura agonía corriendo a través de la furia en auge.
Eran masivos. Parecían, incluso para Díaz, más grandes que legionarios. Al igual que el traidor
salvaje que él y sus hermanos habían matado en esa vía llena de agua, saltaban y galopaban,
algunos impulsándose a cuatro patas como grandes simios. Eran pesados ogros en tamaño y
movimiento, pero su velocidad era impactante. La ola de armadura blanca atravesó el puente
como una avalancha horizontal.
Algunos todavía llevaban las altas crestas homónimas y las rugientes viseras de Sarum que
distinguían al XII, pero muchos habían pasado por las reconocibles formas de los legionarios y
se habían convertido en monstruos corpulentos, jorobados, con la cabeza descubierta y locos.
Los ojos y las cejas se habían hundido, las mandíbulas se habían extendido e hinchado, las bocas
se habían convertido en las fauces chillonas de los reptiles de agua salada; de osos de las
cavernas; de peces carnívoros gigantes del océano. La sangre manaba de los labios estirados.
Salió espuma y saliva de los dientes ganchudos y las encías expuestas. Mechones de cabello con
cuentas y cables craneales azotaban y se estremecían detrás de sus cabezas en melenas
retorcidas. Blandían espadas sierra, hachas de verdugo, mazos con púas, mazas, hoz, cuchillos de
carnicero.
Entre ellos vinieron otros horrores. Engendros de Nuncanacidos que aullaban corrían como
hienas o se tambaleaban como cabras y carneros bípedos. Loping híbridos de hombre y éter.
Alimañas escurridizas que goteaban sangre y rezumaban luz disforme. Bandadas de seres alados
siguieron a la masa, revoloteando por encima de sus cabezas o volando en picado por el barranco
junto al puente. Algunos estaban medio emplumados, medio desollados, del tamaño de buitres,
graznando como cuervos. Otros eran pequeños, revoloteando en las nubes, con alas de polilla
deshilachadas o piñones iridiscentes que batían rápidamente y zumbaban.
Los hoplitas siguieron disparando. El Gehenned siguió disparando. Díaz siguió disparando.
Rayos de color rosa brillante chamuscaron la masa que se precipitaba. Las explosiones giratorias
segaron armaduras y carne. Proyectiles de bólter detonados. Los Devoradores de Mundos
estallaron, se quemaron y cayeron, aplastados bajo la siguiente marea. Las cabras fueron
incendiadas. Monstruosidades con alas de murciélago en picada se incendiaron y se hundieron en
el barranco como meteoritos.
Pero por todo lo que cayó, partido o chamuscado o encendido o ahuecado por los disparos de los
leales, había más detrás, pisoteando a los muertos bajo los pies, llenando huecos, avanzando,
descuidados. Díaz vio a un Devorador de Mundos perder un brazo, rebanado limpiamente por un
rayo de plasma. El brazo cayó como escombros. El Devorador de Mundos siguió acercándose,
ajeno. Un disparo de volkite arrancó un cuerno y la mitad de la cara de otro. No se detuvo.
La carga no decayó. La carga no flaquearía.
La masa enloquecida envolvió la línea defensiva en la cabecera del puente.
Los vastos vanos del Pons Solar se estremecieron. En los últimos segundos, Díaz sujetó su bólter
vacío a su muslera y arrancó su espada larga del suelo donde la había estacado. Lanzó el grito de
guerra de su Legión, pero fue ahogado por los aullidos y la colisión masiva.
Desde el momento en que comenzó la carga, el tiempo pareció acelerarse. Díaz se dio cuenta de
eso, mientras agarraba su espada y levantaba su escudo. La experiencia del combate de masas
solía tener el efecto contrario. El tiempo normalmente se ralentizaba hasta convertirse en un
ballet de ensueño donde la batalla se convertía en una eternidad separada. Pero en el Pons Solar,
el tiempo se había vuelto loco, infectado por la loca urgencia de los Devoradores de Mundos. Se
aceleró, casi cómicamente, como una reproducción pictórica atascada a viento rápido, devorando
segundos con tanta avidez como los Devoradores de Mundos devoraban la distancia y el dolor.
El tiempo se comió a sí mismo, atiborrándose de momentos con un apetito maníaco que
coincidía con el hambre trastornada de los Devoradores de Mundos por alcanzar y aniquilar a su
presa.
Lo siguió el frenesí. La habilidad fue desterrada. El tiempo lunático e hiperactivo no permitía
ninguna oportunidad para la técnica. Camba Díaz fue fuerte. Tan fuerte como cualquier Puño
Imperial. Juzgó que cada Devorador de Mundos que venía hacia él era mucho más fuerte,
potenciado por la ira y la disformidad más allá incluso de los límites transhumanos. Su única
arma real de valor era su forma de pensar, la herencia del VII, la voluntad incuestionable y
adoctrinada de resistir y negar. Ese enfoque lo mantuvo plantado como una roca. La disciplina,
ese desafío pretoriano, marcado en su genética y reforzado por décadas de intenso entrenamiento
y la voz de Rogal Dorn, lo despojó de todo miedo, aniquiló la duda y la vacilación, borró
cualquier noción de que lo que enfrentaba era mejor o más fuerte o más rápido o mas grande que
el La mentalidad lo arregló. Lo ancló como la gravedad extrema. También bloqueó a Bleumel y
Thijs Reus. Los inmovilizó en su lugar, aunque el tiempo a su alrededor se había desquiciado, y
se convirtió en un borrón psicótico que no permitía ninguna habilidad.
Díaz se puso de pie, en nombre de su Lord Dorn. Levantó su escudo de asedio. Se mantuvo
firme, absorbiendo el primer impacto, demoliendo una cara rugiente. Su espada se balanceó,
cortando un Devorador de Mundos a través del pecho y la garganta. Un hacha sierra golpeó su
escudo con una maraña de chispas.
Partió la cara y el hombro de su dueño. Se quitó de las pezuñas a una criatura chirriante y la
arrojó dando tumbos por el aire. Sangre rociada. Carne desgarrada salpicada. En el nombre de su
Lord Dorn, aplastó con un escudo a un Devorador de Mundos con tanta fuerza que le rompió los
huesos del cuello.
Su espada larga se clavó en unas fauces aullantes, atravesando la parte posterior del cráneo. Se
desgarró a través de la mejilla y la oreja y los huesos mastoides y occipital. Fragmentos de metal
astillados, brillantes. Un falx le arrancó un trozo del brazal. Una cuchilla le cortó las costillas. Le
quitó una cabeza de los hombros y la envió girando como una pelota. Un trozo de cuerno cortado
rebotó en su visor. Rompió la mandíbula de un Devorador de Mundos con el borde de su escudo
y lo destripó mientras se tambaleaba hacia un lado. Partió una cabeza hasta los dientes inferiores.
En el nombre de su Señor Dorn. Un rayo de plasma rosa pasó aullando junto a su oído. Un
Gehenned cayó sobre él, le arrancó la cara y se deslizó por su cadera y pierna. Díaz pateó. Se
destripó. Rompió una lanza de energía con su escudo y cortó los brazos que la empuñaban. Díaz
hackeó. Cargó a un Devorador de Mundos que cargaba sobre su cabeza en su escudo y lo arrojó
de la barandilla del puente. Él empalado. Cortó a un perro brujo que se lanzaba como una flecha
por el cuello y la columna vertebral. Sangre y icor negro filmaron su plato. Apenas notó el corte
de la espada sierra en su muslo derecho, o la punta de lanza rota que sobresalía de su cadera
Focus. Mantén el enfoque. Díaz hizo pivotar. En el nombre de su Señor Dorn. Los dientes rotos
volaron hacia arriba, un colmillo partido, un globo ocular entero expulsado por la fuerza de
aplastamiento. Chainblades chilló. cenizas. Chorros arteriales. Un hoplita azotado, ardiendo vivo.
Una pistola de plasma sobrecalentada, detonando. Una docena de figuras en la zona de explosión
se vaporizaron, o se tambalearon, en llamas. Díaz se cortó un brazo. Una cara, en una mala
racha. Otra cabeza. Una mano que agarra. En el nombre de su señor. Su Señor Dorn. Enfocar.
Una niebla de entrañas humeantes. Los cadáveres colgaban, todavía erguidos, incapaces de caer
en la densidad de la prensa. Un soldado Excertus voló por encima, agitándose, destripado. Díaz
hizo pivotar. La sangre estalló. La conmoción cerebral de una maza. Impactos incesantes.
Bleumel, a su lado, machacaba rostros con su martillo de potencia, balanceándose como un
herrero. Pies atrapados en cadáveres invisibles. Una alfombra de cuerpos y partes de cuerpos.
Díaz desgarró su espada a través de ceramita y carne. Partir un cráneo. Cortó una garganta. Thijs
Reus, en nombre de su señor, golpeó con una hoz capturada, otra hoz empalada limpiamente a
través de su torso. El hedor de la muerte. Los dientes de hoja sierra rotos resonaron como balas.
El hedor de la sangre. La nube de la rabia. Un frenesí en él que coincidía con el frenesí contra el
que luchó. En el nombre de Dorn. Desdibujando la violencia. Díaz golpeó, con la espada
enterrada profundamente en el plato y el caparazón negro. Thijs Reus de rodillas, apuñalando.
Un Gehenned gritó. Un cañón rotatorio disparado a ciegas, a quemarropa. Sangre en todo.
Bleumel, con una hombrera perdida, clavó su martillo en un monstruo del doble de su tamaño,
las trenzas de cabello azotaron y rompieron con el impacto. Díaz golpeó. Golpeó. De nuevo. En
el nombre de su Señor Dorn. De nuevo. Más. Su espada larga se partió. Clavó la hoja rota en una
garganta, hasta la empuñadura. Golpeó, con las manos vacías, rompiendo huesos de la cara.
Mató a un Devorador de Mundos con su escudo triturado, arrancó el hacha sierra de las manos
del traidor, lo hizo girar y lo hizo suyo. Él se balanceó. Golpeó. Thijs Reus se arrodilló, sin
cabeza. Díaz condujo el chirriante hacha sierra a través de la placa de los Devoradores de
Mundos. Una fuente de sangre. Trueno. Carnicería. Tiempo corriendo, de cabeza. En el nombre
de su señor. Sangre volando. Rompimiento de huesos. Desgarro de carne. Impactos. Se
derrumba. Balanceo. Sorprendentes. Fijado. El nombre de Dorn. Frenesí. Gloria. Díaz. Humo
ciego. Sangre ciega. Sorprendentes. De nuevo. Camba Díaz. empujando Corte. destripar
Sorprendentes. Matar En el nombre de su señor. Fijado. Inmóvil.
Inamovible.
La línea que había cortado en el rococemento del puente entre los pedestales de los leones
todavía estaba detrás de él.

***
Piers sujetó a Hari Harr por la muñeca con tanta fuerza que parecía como si estuviera tratando de
arrancarle toda la mano.
'¡Mueve tus pies! ¡Mueve tus pies! ¡Mueve tus pies!' seguía diciendo el viejo granadero, como si
fuera algún hechizo o mantra que los hiciera invulnerables.
—No podemos... —gritó Hari.
'¡Exactamente!' respondió Piers. 'Exactamente. Ahora lo entiendes, muchacho. Ahora lo estás
captando.
Hari no estaba captando nada. Nada lo había preparado para este nivel de confusión, ni siquiera
el horror de la pelea en el convoy. Eso había sido marcado en su cerebro desde que sucedió, una
cicatriz traumática que pensó que nunca perdería o que realmente superaría. Ahora, parecía que
nada. Un recuerdo vago, una anécdota trivial que podría olvidarse... Ah, sí, lo recuerdo. Cohetes.
Fuego. Perros brujos. ¿Cuándo fue eso otra vez?
Lo que le estaba sucediendo ahora hacía que todo fuera distante e incidental, cada fragmento de
su vida, todas las cosas que una vez consideró importantes, todas las cosas que alguna vez valoró
y atesoró. Su abuelo cocinando pok h'chal con demasiada salsa de pescado y tamarindo. La
pizarra y el estilo que su tía le había regalado cuando supo que quería ser escritor. Día del premio
en la scholam de Tunzho, y el certificado al mérito en prosa. La cara de la primera persona que
había besado. Cometas azules volando desde el embarcadero de los antiguos astilleros. Su primer
encuentro con Sindermann. Los recuerdos se amontonaban tranquila y silenciosamente en su
cabeza, acumulándose a su propio ritmo, pero no eran sus recuerdos. Eran cosas que le habían
pasado a un joven llamado Hari Harr, y ese no parecía ser él, porque parecía haberse convertido
en un animal gimiendo, con los ojos muy abiertos, con ropa sucia y empapada en sudor, tratando
de esconderse, tratando de para no perder el control de sus intestinos, tratando de recordar cómo
moverse sin caerse.
Piers lo abofeteó con fuerza.
'¡Mueve tus pies!' el granadero le gritó en la cara.
Hari parpadeó. No tenía idea de por qué los soldados mentían. Si esto era la guerra, el verdadero
interior de la guerra, entonces ¿por qué inventaron una mierda? Ningún cuento, ni siquiera uno
inventado por un hábil mentiroso en serie como Oily Piers, podría esperar igualar la asombrosa
verdad de la guerra. Las mentiras eran más pequeñas que la guerra. Ninguna mentira, sin
importar lo arrogante y escandalosa que fuera, iba a emprender una guerra y ganarla.
La guerra era un grito en mayúsculas. Fue un ruido. Ni siquiera eran palabras. No tenía sintaxis,
ni adjetivos, ni subtexto, ni contexto. Se comunicó tan repentina, simple e inequívocamente
como un puñetazo en la cara. Era una cosa, no una historia.
Entonces tal vez fue por eso. Por eso mintieron los soldados. Era la única forma, la única forma
pobre e insuficiente en que podían hablar sobre lo que habían soportado. Era la única forma en
que podían dar voz a algo que desafiaba la articulación. La guerra era tan grande que los
soldados necesitaban sacársela de encima, escupirla, purgarse, y las mentiras eran lo único que
funcionaba. Era eso, o golpear a alguien más en la cara.
A menos que…
Hari volvió a parpadear. Ahora lo captó. Las mentiras no eran exorcismo. Al menos, no
completamente. Eran protección. Después del hecho, después del brutal grito de guerra, las
mentiras no eran un medio para hablar de algo que desafiaba las palabras. No eran una expresión
aproximada. Eran curativos. Eran consuelo. Las mentiras eran mentiras de gloria y heroísmo,
logros y éxito. No nacieron de la arrogancia, la jactancia o el engrandecimiento propio. Eran solo
formas de hablar de algo que de otro modo sería insoportable. Eran estrategias de afrontamiento
para aislar a los sobrevivientes de la locura y el puñetazo en la cara. Eran formas de hacer que la
guerra pareciera que tenía algún sentido, algún valor, algún valor duradero. Las mentiras hicieron
que la guerra fuera mejor para aquellos que tuvieron la mala suerte de sobrevivir.
Las mentiras les dieron a los soldados algo en lo que pensar, hablar y apreciar, para que nunca
tuvieran que... nunca tener que pensar en la verdad.
"Es un maldito momento estúpido para darse cuenta de eso...", murmuró Hari para sí mismo. Se
rió, a falta de otra cosa que hacer.
'¿Qué?' gritó Piers. '¿Qué dijiste?'
Hari lo miró. Oily Piers, shako en torcido, lata de comida derramada por la parte delantera de su
abrigo, aliento rancio, medio cubierto de suciedad y grasa, demasiado viejo para tener que hacer
todo esto de nuevo. Qué vida tan horrible debes haber vivido, Piers, para convertirte en un
mentiroso tan magnífico. Qué cosas tan terribles debes haber visto para que necesites tanto
mentir. Eso es lo que me estabas diciendo todo el tiempo, y yo era demasiado estúpido para
comprender. No tenía marco de referencia.
Ya lo tengo, pensó Hari. Desearía no haberlo hecho. Daría cualquier cosa por no haber tenido
esta experiencia y no estar aquí. Aquí no hay verdad, ni historia, ni palabras. No hay nada que
sacar de esto que valga la pena, y todas mis altruistas ambiciones de venir y desafiar los peligros
para capturar algo valioso fueron una mierda.
Aquí no hay nada que apreciar. Aquí no hay nada que aprender. La guerra es ruido, sobrecarga
sensorial, dolor, terror, horror. Eso es todo. Es una obscenidad inarticulada. No se puede
comunicar, y aunque pudiera serlo, no debería serlo.
Hari miró a su alrededor. El cielo estaba en llamas. La barricada estaba en llamas. La invencible
columna de tanques hacía tiempo que se había desvanecido en el humo. Cosas que se parecían un
poco a los cuervos volaban en círculos por encima. Hombres mutilados y desfigurados pasaban
junto a ellos, sin saber a dónde iban. Había un rugido constante de fondo que se filtraba entre el
estruendo y el trueno de las explosiones y los disparos, y no era un rugido humano. Hari estaba
casi cien por cien seguro de que estaba escuchando a la Guerra misma, rugiendo la única palabra
sin palabras que conocía.
—Tengo que sacarte de aquí, chico —dijo Piers. No podemos quedarnos aquí.
—Estás mintiendo otra vez —dijo Hari. Quieres salir de aquí, y ayudar al idiota no combatiente
es una buena excusa.
Piers lo abofeteó de nuevo. -Pequeña mierda -dijo-.
Luego alargó la mano y sujetó a Hari por un lado de la cabeza con una gran mano. Estaba
temblando. El remordimiento en sus ojos era insoportable.
"Todo el mundo va a morir", dijo. Los Devoradores de Mundos, chico, ellos...
—Lo sé —dijo Hari—. 'Solo vamonos. Correr. Sin mentiras. Solo vamos.'
Se dio la vuelta y comenzó a caminar.
Crossfire había segado la trinchera delante de ellos. La pancarta había caído. Tres de los
porteadores estaban muertos. Los dos restantes estaban tratando de volver a poner el estandarte
en posición vertical, pero la tarea estaba más allá de ellos.
—O podríamos hacer algo —dijo Hari.
'¿Cómo qué?'
'Mentir.'
Hari agarró uno de los postes del estandarte y comenzó a ayudar a los dos hombres a levantarlo.
El poste estaba mojado de sangre. Piers se unió a él.
"Esto no es una mentira, muchacho", dijo.
Hari no estaba seguro de qué era, excepto que parecía tener algún propósito. Una forma de
recuperar algo de sentido de un evento insensible y sin sentido. Podía huir, o podía morir, o
podía hacer esto, y esto, como todas las mejores mentiras que decían los viejos soldados, ofrecía
una pizca de significado a algo que de otro modo no tendría sentido. Era tan tontamente
insignificante, pero él tomaría insignificante por no tener ningún significado en absoluto.
Los cuatro pusieron la pancarta en posición vertical. Se balanceaba en el humo. Los disparos
láser le habían hecho varios agujeros. Era ridículamente pesado y engorroso. Dos soldados más
corrieron hacia ellos y los ayudaron a estabilizarlo. Uno de ellos fue Joseph Baako Monday.
Parecía ileso, pero estaba llorando tan desesperadamente que no podía hablar.
'¡Levántalo! ¡Arriba ahora!' Piers estaba gritando. '¡Para el emperador! Upland Tercio, ¡hooo!
Otros se habían unido a ellos, acercándose a la bandera porque la bandera era el único punto de
referencia que no estaba en llamas.
¡Estamos todos muertos! alguien se lamentó.
'¡Calla tu ruido, no lo somos!' Piers bramó. ¡Él nos protegerá! ¡Él nos protegerá! ¡Muestren un
poco de maldita fe, muchachos, y reúnanse alrededor de Él! ¡Terra! ¡Trono de Terra!
Algunos retomaron el canto. Hari era uno de ellos. Cuantos más soldados se reunían, más claro
se volvía el estandarte. Hari pudo quitar una mano del poste y colocarla alrededor de los
hombros de Joseph, manteniendo erguido al hombre afligido y tembloroso.
Había cuarenta o más de ellos ahora, sobrevivientes de diferentes unidades. Otros se acercaban.
Unos ayudaron con la bandera, otros formaron líneas defensivas, armas listas, ancladas en el
punto de reunión de la bandera. Ellos defenderían eso, al menos. El puente se había perdido, el
emplazamiento junto a la orilla había sido invadido, pero al menos defenderían eso, porque era lo
único que quedaba en el paisaje infernal de Pons Solar que tenía algún valor. Cuando murieran,
morirían sabiendo que había sido por una razón, por trivial que fuera. Si vivieran, sus mentiras
serían las mejores mentiras jamás inventadas.
Piers estaba a todo pulmón, dirigiendo el cántico.
¡Trono de Terra! ¡Trono de Terra!
Durante un tiempo muy corto, probablemente no más de cinco minutos, aunque se sintió como
toda la vida del universo, dos postes pesados con muescas y un viejo trozo de tela bordada
desafiaron el sinsentido absoluto de la guerra rugiente, y dieron lo que quedaba de sus vidas la
apariencia de un propósito.
El cántico vaciló.
El primer verdadero monstruo había emergido del humo, atravesando la barricada en ruinas y los
cascos en llamas de los tanques que alguna vez fueron invencibles. El Devorador de Mundos,
desde su inmenso yelmo con cuernos hasta sus gigantescas botas de acero, parecía una
declaración de hecho, como si la guerra les hubiera enviado una verdad innegable para negar su
mentira frágil y sin esperanza.
Vio a la masa de ellos, sesenta soldados aterrorizados, acurrucados alrededor de una pancarta
gastada. Rugió, más fuerte que las hachas sierra que gritaban en sus puños.
Una sonrisa de megalodón se abrió de golpe. Los dientes de Megalodon brillaron a la luz del
fuego. Con la cabeza hacia abajo, los cargó.
¡Él nos protegerá! gritó Piers. ¡Lo hará, muchachos! ¡Si lo protegemos!' Los soldados
comenzaron a disparar.

***
No hay esperanza. Estoy corriendo precipitadamente hacia lo que ahora es claramente una
catástrofe. El puente está perdido. La orilla este se pierde. Las fortalezas de los archienemigos,
peores de lo que predijimos, y amplificadas por el fuego tóxico del Aniquilador Primordial, están
pululando en East Arterial y los bordes de Western Freight. Tendremos suerte de celebrarlos en
el muro de barrera, o en Monsalvant.
Probablemente no tengamos suerte. Soy dolorosamente consciente de la intención estratégica de
Rogal con respecto a Eternity Wall Port. Sus cálculos tácticos rara vez se ven empañados por
errores y tiene una baja opinión de la suerte. Yo llamo fortuna a la suerte. La fortuna es
inconstante y poco fiable, pero creo que existe, y cuando está presente, puede actuar como aceite
para desengranar engranajes que se pensaba que se habían atascado. La fortuna a veces altera lo
inevitable.
Pero la pérdida aquí es más que inevitable. Ya ha ocurrido. Necesitamos retroceder,
redesplegarnos a lo largo del muro de barrera y guardar tantos activos como podamos para el
próximo rechazo. Cientos de soldados ya están muertos, pero los que han sobrevivido deben ser
re-instruidos. Están librando una batalla inútil que terminará solo en su matanza. En el muro de
la barrera, y en Monsalvant, pueden luchar más útilmente y no ser desperdiciados.
No hay nadie para dar esas órdenes. Mientras sigo el rastro a través del humo y la carnicería, no
veo líderes. Sin oficiales. Ni rastro del señor castellano ni de ninguno de los legionarios
apostados en este flanco. El Alto Niborran Primario, que la gracia lo preserve, aún no ha llegado,
y todas las comunicaciones están degradadas y muertas.
tengo autoridad Pero soy invisible, incognoscible. Tsutomu no ha llegado. Nadie puede
comunicar mi voluntad para mí.
Mi presencia tiene algún efecto, al menos. Mientras corro hacia adelante, mi aura maldita viene
conmigo. Soy nulo, y los Neverborn se estremecen ante mi llegada. Bandadas de engendros de
cuervos giran y se alejan, como buitres ahuyentados por una leona que se aproxima, o palomas
ahuyentadas de los cultivos por el disparo de un guardabosques. Los perros-brujo, saltando
delante del ataque de mam, se quedan cortos, gimiendo. Me sienten, o al menos mi ausencia, y
dan media vuelta, cobardes, gimiendo mientras galopan de regreso al Pons Solar, donde el aire es
más de su agrado.
Las bestias, con cara de cabra y pezuña hendida, son más resistentes. Se encogen,
desconcertados, pero no huyen.
los mato La veracidad corta la piel apelmazada, los cuernos y las gargantas gordas. Mi espada
corre con su sangre venenosa. No es un trabajo digno, pero cualquier muerte realizada en nombre
del Emperador cuenta. Cualquier mella que hagamos en su número y su fuerza nos acerca al
triunfo.
Dejo sus cadáveres a mi paso.
No muy lejos del puente, más allá de una masa de tanques en llamas, veo la pancarta. Veo Su
rostro primero, a través del humo, y por un momento tonto pienso que Él ha venido. Creo, solo
por un segundo fugaz, que Él finalmente se ha unido a nosotros en el campo de guerra, y que
todo está a punto de cambiar. Volverá a ser como los días de la Gran Cruzada, cuando a la
victoria siguió la dulce victoria, y Él, resplandeciente como una estrella, nos condujo desde el
frente.
Pero es solo una pancarta. Hay agujeros de bala en Su rostro.
Hay unos trescientos soldados reunidos alrededor del estandarte, la reunión más grande de
sobrevivientes que he visto. Tres veintenas que podrían marcar una verdadera diferencia en otro
lugar, si sobreviven.
Pero no lo harán.
Cuando me acerco, veo a los Devoradores de Mundos. Están saltando más allá de la barricada.
Uno ha cruzado la carretera de acceso y se abalanza sobre los supervivientes acurrucados.
Khadag Yde del VII Rampager. Un horror gigante, un cazador de cráneos, trofeos de huesos
humanos y piel colgados de su plato como fetiches y delantales de cuero. Está loco, su
sensibilidad se reduce a un impulso de matar inarticulado. Se mueve a cerca de sesenta
kilómetros por hora. Los atravesará como un deslizador fuera de control. Los matará y se los
comerá, y no necesariamente en ese orden.
acelero Khadag Yde es, a mi juicio, cincuenta veces más fuerte que yo. Seis veces mi tamaño.
Diez veces más rápido. Él maneja un par de hachas de sierra, cada una de las cuales podría partir
un transporte de tropas en dos.
Esto será interesante. Por todo lo que he estudiado a estos pobres amigos convertidos en
archienemigos, por todo lo que me he maravillado de en qué monstruos se han convertido, eso
era todo teoría. Este será mi primer compromiso práctico con las cosas en las que se han
convertido los XII.
Tengo una ventaja en el campo de batalla. Puedo ver a Khadag Yde. Es un gigante con homed de
placa blanca.
Khadag Yde no puede verme.
Lo intercepto, de frente, a cinco metros de la línea de la bandera.
Me siente en el último momento. El ánima de Neverborn que chisporrotea en su torrente
sanguíneo es provocada por mi estado nulo y se estremece.
Puse mi fe en el Emperador. Puse mi fuerza en la Veracidad.
Puse Veracity en su cara.
El impacto de Yde upstroke casi me rompe el codo y el hombro. Mis pies se deslizan, estoy
remando la tierra como los patines de un Stormbird que aterriza con fuerza.
Khadag Yde se levanta. Deja el suelo por un momento, como un cetáceo que se abre camino, una
armadura blanca le atraviesa la cara y el pecho, termina de astillarse y volar, los conductos y las
alimentaciones se rompen, la sangre explota en una fuente: su sangre y litros de sangre ingerida
de su estómago reventado . Se agita, convulsionando, girando hacia atrás, abierto desde la ingle
hasta el cerebro. Aterriza sobre su espalda con un ruido de chatarra cayendo, rompiendo el lodo
en el aire.
Considero que mi primera experiencia práctica fue un éxito.
Los hombres alrededor de la pancarta no entienden lo que acaba de pasar. Me imagino que se
siente como un milagro para ellos, una imposibilidad, el acto de algún dios. Ellos tampoco
pueden verme. Sólo pueden ver el resultado de mí.
Pero, no obstante, rugen con vítores, sus cánticos renovados.
Me vuelvo hacia ellos y veo la esperanza ciega en sus rostros, el triunfo en sus ojos. No pueden
quedarse aquí. Tienen que moverse. Retirar. Vienen más.
Pero no puedo decirles eso.
Excepto-
Lo veo. El viejo granadero. El veterano soldado réprobo. El del convoy, que actuó de manera tan
peculiar.
Me está mirando fijamente, con una mano en el poste de la pancarta, los ojos muy abiertos, la
boca abierta. Manchas de la sangre de Khadag Yde brillan en su rostro y titilan en su barba.
El me ve.
Lo miro directamente a los ojos. Haré que me vea aún mejor.
Y señalo. Señalo hacia la pared de la barrera. Señalo tan enfáticamente como puedo.
Ir. Entiéndeme. Por favor. Ve ahora. Llévate a estos hombres mientras puedas y acércate al
muro.
Por el amor de Dios, mírame y comprende lo que estoy tratando de decirte.

***
Hari podía oír los gritos de Piers. ¡Él nos protege! ¡Él nos protege! ¡Os lo dije, os lo dije,
muchachos! ¡Él está con nosotros! ¡El emperador está con nosotros!
No tenía mucho sentido. Acababa de ocurrir algo, un cambio de estado tan simple y silencioso
como el sol saliendo de detrás de una nube. Pero no era la luz del sol, era una quietud, un frío
denso como si el grito de la guerra hubiera sido silenciado. Todas las cosas demoníacas, algunas
demasiado grotescas para mirarlas, de repente se rompieron y dispersaron, gimiendo y ladrando
mientras correteaban y se alejaban aleteando. Y el monstruo, el salvaje monstruo Astartes, había
sido partido en pedazos, a pocos metros de ellos, por alguna fuerza invisible.
Hari contempló su inmenso cadáver desgarrado. El vapor brotaba de sus entrañas abiertas. Había
sido tan grande, tan rápido, cargándolos con tanta furia, que parecía menos un guerrero en guerra
y más una fuerza de la naturaleza.
¿Y qué, bajo todas las estrellas, podría detener una fuerza de la naturaleza excepto un acto de
dios?
—¡El espíritu de Mythrus está entre nosotros, muchachos! gritó Piers. ¡La voluble señora de la
guerra! ¡Somos sus elegidos hoy! ¡Bendecios y seguidme! ¡Levanta ese estandarte y sígueme! ¡A
la pared, muchachos! Estamos cayendo de nuevo a la pared! ¿Me escuchas? ¡Hazlo!'

***
Los muertos habían sido llevados a los pasillos largos y fortines que llenaban los patios detrás de
Gorgon Bar. A raíz del salvaje retroceso, los equipos de trabajo trabajaron duro para limpiar las
murallas de cuerpos. Los heridos habían sido transportados o conducidos a los búnkeres médicos
y estaciones de campaña. Procesiones de ellos, ensangrentados y aturdidos, estaban siendo
conducidos por las rampas y pasillos de las paredes interiores del Bar. Los muertos, tanto
Astartes como del Ejército, fueron llevados en carros y cargadores a los pasillos largos. El
personal médico realizó comprobaciones finales para confirmar la extinción, luego se dividieron
los cadáveres, los legionarios en un conjunto de salas, los muertos humanos en otros. Todos
serían despojados de cualquier armadura o equipo que funcionara, porque todo era precioso. Los
boticarios extraerían semillas genéticas vitales y cualquier órgano útil. Los cirujanos cosecharían
los cuerpos humanos en busca de sangre, tejidos y órganos para alimentar los bancos de carne de
las enfermerías.
Lo que quedara permanecería en estado hasta que hubiera una oportunidad para su eliminación
formal. Era un trabajo solemne, sin tiempo para el ritual o la ceremonia adecuados.
"Quiero verlo", dijo Ceris Gonn al medicae que la había tratado.
'Le expliqué esto, mami-' comenzó.
'¡Usted sabe lo que quiero decir!' ella escupió 'Quiero agradecerle, por...'
La condujo a las casas comunales de la mano. Podía oír el chirrido y traqueteo de los carros de
cadáveres, el repiqueteo de las armaduras al ser despojadas, las conversaciones en voz baja de
médicos exhaustos. Podía oler la sangre, el olor asfixiante de la muerte en masa.
Ella no podía ver. Sus ojos estaban vendados. Los médicos le habían dicho que recuperaría la
vista con el tiempo si descansaba y se curaba. Un mes, tal vez dos. El sonido era su mundo, hasta
entonces, sonido y olor. Mientras la conducía de la mano, le dijo suavemente que el Bar estaba
realizando una evacuación completa. Sólo quedaría la guarnición de contención. Incluso los
medicamentos debían ser enviados. Los transportes esperaban para transportar al personal y las
tripulaciones civiles de regreso a la Puerta del León. Él le habló de la batalla de ese día, del casi
colapso del Colegio de Abogados bajo el ataque de los traidores. Un asalto aplastante que había
roto todo hasta la pared del cuarto circuito en el espacio de una sola mañana. Qué cerca habían
estado de la ruina, de no haber sido por el Señor de Baal, los Ángeles Sangrientos y los Puños
Imperiales que habían estado con él.
Ella no había visto nada de eso. El proyectil que la había derribado y derribado una parte entera
de la torre había sido solo uno de los disparos iniciales de un enfrentamiento que había sido el
más salvaje y precario del asedio hasta el momento. Había estado inconsciente la mayor parte del
tiempo, y cuando despertó en una camilla, sus ojos ya habían sido vendados y vendados con
gasa.
Había oído la batalla, el inmenso estruendo de la misma, resonando a través de la inmensa
fortificación del Bar. Una guerra que acabará con el mundo al otro lado de un muro.
'Puedo darle cinco minutos,' dijo el medicae. Entonces tengo que subirte a un transporte. Sin
argumentos. ¿Cuál era su nombre?
—Zefón —respondió ella.
Entraron en un espacio fresco, un edificio de piedra, lejos del aire libre salpicado de humo.
Humo diferente aquí: incienso. Escuchó una actividad tranquila: el ronroneo de los taladros, el
tintineo de los instrumentos quirúrgicos, encantamientos suaves que no pudo distinguir.
'¿Por qué está ella aquí?' escuchó a alguien preguntar. El médico que sostenía su mano parecía
perdido por las palabras.
—Me salvó la vida un guerrero llamado Zephon —dijo, ladeando la cabeza a ciegas, sin saber en
qué dirección mirar—. Cayó un proyectil.
Él... me protegió con su cuerpo. Me hubiera muerto.'
'¿Y?'
—Creo que murió —dijo Ceris. 'Quería…'
'¿Qué? ¿Qué querías?'
Para presentar mis respetos.
Escuchó voces murmurar. Giró la cabeza, tratando de localizarlos.
—Por aquí —dijo la voz. Era una voz fuerte, pero apagada, como una hermosa escultura que ha
sido dejada en un lugar oscuro, sola y desapercibida.
El medicae no dijo nada, pero sintió que tiraba de su mano y la conducía hacia adelante. Su mano
temblaba ligeramente.
-Zephon -dijo la voz-. 'Un capitan. Llamado el Portador de Dolores. Su guerra fue larga y
dolorosa. Fue gravemente herido y reparado con augmetics, todas sus extremidades. Los injertos
fueron difíciles. Su cuerpo los rechazó. Después de eso, no estaba preparado para el servicio de
línea. Pero en Terra, recibió algún tratamiento por su biónica degradante. Los tratamientos
fueron poco ortodoxos, aunque lo curaron. Lo hizo completo de nuevo, lo suficiente como para
unirse a la guardia de honor y luchar por estos muros.
'¿Pero está muerto?' ella preguntó.
Da la vida por ti, al parecer.
Soltó la mano del medicae y extendió la mano. Sintió el borde de un féretro de metal, luego las
duras superficies de la armadura. Un cuerpo tendido, silencioso y frío. Sus dedos sintieron la
ceniza y el hollín que cubrían la armadura.
'Lo siento', dijo ella. 'Lo siento mucho. Le costé la vida. Un humano salvado. Eso es un salario
pobre para un legionario.
'Las Legiones Astartes son el escudo de la humanidad', dijo la voz. 'Zephon solo estaba haciendo
lo que estaba hecho para hacer.'
Trazó el borde de la armadura, el peto, la hombrera.
'Todavía lamento mucho que muriera', dijo.
—Yo también —dijo la voz. ¿Por qué estabas aquí?
"Mi nombre es Ceris Gonn", respondió ella. Soy un observador oficial. Tengo… tengo la orden
para probarlo. El Lord Praetorian, en su gracia, los emitió para que yo, y otros como yo,
pudiéramos dar testimonio y registrar los eventos de esta guerra para las generaciones futuras.
'¿Un rememorador?'
'Como eso. El Lord Praetorian cree que la historia es un consuelo. Un arte que debe ser
sostenido, incluso en los tiempos más oscuros. Porque el registro de la historia permite tener la
esperanza de que habrá un futuro para leerla.'
Eso es inusualmente sentimental para él. Sin embargo, muy parecido a él, no obstante.
'¿Con quien estoy hablando?' preguntó Ceris.
—Tendrás que irte ahora, Ceris Gonn —respondió la voz.
'Lo sé. Entiendo. Gorgon Bar está al límite. Todo el personal no esencial debe desalojar, con
efecto inmediato. Me han dicho esto. Además, mi trabajo es inútil. Acababa de empezar y ahora
no puedo observar.
—No puedes —dijo la voz. Pero creo que Lord Praetorian tiene razón. Una esperanza para el
futuro es de valor. Quizás la única luz que tenemos. Debemos seguir escribiendo historia, o
nuestro Imperio se convertirá en un imperio olvidado. Pero debes salir de este salón. El trabajo
de los Boticarios es privado. Un deber solemne del que los humanos no deberían ser testigos.
'Por supuesto.'
Ella hizo una pausa.
¿Qué pasará con el capitán Zephon? ella preguntó. '¿Los boticarios...?'
'Su aumento biónico hace que los procedimientos normales sean más difíciles. Este no es lugar
para tal trabajo. Su cuerpo será transportado de regreso al Sanctum, y colocado en estasis hasta
que se encuentre el tiempo para recuperarlo apropiadamente.'
'Puedo…?' ella preguntó. '¿Puedo viajar de regreso al Sanctum con su cuerpo? ¿Puedo…
acompañarlo? ¿Puedo ser testigo de eso, al menos?
'Si lo desea.'
¿De quién es la autoridad que me honra tanto? ella preguntó.
'Mío.'
Los médicos la condujeron de vuelta al patio. Sintió el calor del día en su piel.
'¿Qué mayor era ese?' ella preguntó. '¿Qué lord oficial?'
—Trono en lo alto —murmuró el medicae—, ese era el Señor Sanguinius.

***
—Mis señores —dijo el general militante Burr—, a medio kilómetro de distancia y acercándose.
'Entendido, Konas,' dijo Jaghatai Khan. El primarca miró a Raldoron y Valdor. 'El trabajo del día
está a la mano,' dijo.
Ambos asintieron.
—Dame la orden, señor —dijo Valdor.
El Khan sonrió. —El primer capitán tiene el mando de zona —respondió—.
—De hecho —dijo Raldoron—, el buen Konas Burr tiene ese honor. Simplemente estoy aquí
para acelerar el funcionamiento fluido entre el Ejército y los Astartes.
Los tres miraron a Burr. Se ajustó el cuello, que pareció quedar demasiado apretado de repente.
—Es mi honor, señores —dijo Burr—. 'Con todo respeto, prefiero desnudarme y acusar a esos
bastardos yo solo que darles una orden a cualquiera de ustedes tres.'
Las cejas del Khan se levantaron, luego soltó una carcajada. Valdor sonrió. Incluso Raldoron, el
más callado de ellos, miró a un lado para disimular su sonrisa.
—Eres un buen hombre, Burr —dijo el Khan. Todos somos hermanos en esto, ahora y siempre.
Este es el trabajo de los legionarios. ¿Están preparadas sus fuerzas?
—Estable en la línea, mi señor —respondió Burr. 'Kimmerine, Vespari, Auxilia, Albian. El
mariscal Agathe informa que está bien preparado y preparado. También el Coronel Bezzer y el
Comandante Militante Karjes. Barrancos de fuego encendidos. Artillería a distancia.
El Khan volvió a mirar a Valdor y Raldoron.
'Entonces vamos a dar un paseo', dijo.
'¡Señor! Mi señor…', comenzó Burr. "Claramente están tratando de atraerte". 'Oh, claramente,'
respondió el Khan.
'Te tentaré con otro cargo-'
'Por supuesto. No son idiotas. Miserables enfermos, pero no idiotas. El Khan miró a Burr. Los
valientes Puños Imperiales tienen una doctrina. Ni un paso atrás. El mío es bastante diferente. Es
más fácil evitar dar un paso atrás si ya has dado varios pasos adelante.'
'¿Debería prepararme para el avance de línea, señor?' preguntó Burr.
—No, aguanta tú, Burr —dijo Jaghatai Khan. Espera y espera.
'¿Para qué?'
'En caso de que vengan a través de nosotros, Konas,' dijo Raldoron.
'En caso de que no volvamos,' dijo el Khan.
Treparon por el borde de la trinchera y empezaron a caminar por el lodo, empuñando las armas.
Barrancos de fuego ardían a sus espaldas. A lo largo de la línea de la Puerta de los Colosos, los
Marines Espaciales salieron con ellos: las filas con armaduras blancas de los Cicatrices Blancas
y, menos, los Hashes de rojo y amarillo, los Ángeles Sangrientos y los Puños Imperiales.
Y destellos ocasionales de oro, los Custodios de la fuerza de Valdor. Delante de ellos, vapor.
Una niebla de humo. Una masa oscura.
—Nunca dejes que se acerquen a ti —observó secamente el Khan mientras avanzaba a grandes
zancadas—. Si nos atrapan, ya hemos renunciado a nuestro campo de batalla.
Raldoron sacó su gran espada. La hoja en movimiento brilló en la luz humeante.
—La esencia de vuestra doctrina, mi señor —dijo, caminando a un ritmo constante para igualar
el paso del Khan. 'Lo inesperado. Reúnete con ellos cuando entren.
Escúchalos cuando entren, Raldoron. Conócelos antes de que estén listos. Encuéntralos antes de
su objetivo. Nunca hagas lo que se espera. Nunca permitas que el enemigo ejecute por completo.'
Miró a Valdor, a su otro lado.
—Me imagino que esto no te gustará, Constantin.
'Llego a la guerra a tu lado, Gran Khan. ¿Qué objeción podría tener?
'Je. ¿De ti, Constantin, que estás comprometido con el lugar y la función?
Simplificas la doctrina de mi orden con la misma naturalidad con que otros simplifican las
tácticas de los Cicatrices Blancas, Jaghatai.
'Entonces, mis disculpas,' dijo el Khan. Había sacado dao y bólter. Copos de ceniza revolotearon
sobre la línea de paso como nieve temprana. 'Aunque lo sé', agregó, 'solo estás aquí para tenerme
a la vista'.
'Estoy aquí para-' comenzó Valdor.
'Dime que Rogal no te envió, amigo Constantin', dijo el Khan, 'Dime que Rogal no te envió a
Colosos para vigilar a su hermano, el rebelde Khan y sus caprichosas ideas'.
'He vivido mi vida en secretos', respondió Valdor simplemente. Pero nunca me han gustado las
mentiras. Por supuesto que lo hizo.
El Khan asintió, imperturbable.
'Recuperaré el puerto', dijo. Lo he prometido. Lo haré. Pero esto necesita hacerse primero. Los
colosos deben estar de pie. Una vez que esta pelea se resuelva a nuestro favor, tomaré el puerto.
Oh, sí, Constantin, querido Constantin,
Soy muy consciente de cómo Rogal cree que me está tratando. Mantener al bárbaro a raya.
—No creo que eso sea del todo pensamiento suyo, Jaghatai —dijo Valdor—. 'Pero su estrategia
es central para-'
'Es incomparable, Constantin,' dijo el Khan. 'Sin igual. Lloro por la belleza de sus tácticas. Rogal
orquestará esto y lo ganará, o moriremos. Tengo fe en él. No interrumpiré sus planes. Pero en la
ejecución, a veces les falta espacio para... la improvisación.'
Los tres continuaron caminando hacia la niebla que se cerraba. Su ritmo había aumentado
ligeramente. La línea de Legiones Astartes se movió con ellos, resuelta.
'¿Como caminar para encontrarse con el enemigo?' comentó Raldorón.
'Así como así', se rió entre dientes el Khan. Esperan que mantengamos la línea y esperemos, o
que los ataquemos como locos. No cumplir con ellos, con confianza, en el medio.'
El humo que se elevaba se hizo más denso. Llevaba cenizas brillantes en él, como estrellas
fugaces. Sus pies a grandes zancadas chapoteaban en el lodo. Valdor sostenía su enorme lanza de
guardián apoyada sobre un hombro.
—Me imagino que ayuda que él esté aquí —dijo Raldoron suavemente—.
'¿Ayuda?' preguntó el Khan.
—¿Concentrar tu mente en los Colosos, en lugar de en el objetivo del puerto? —Se refiere a
Mortarion —dijo Valdor rotundamente—.
—Sé muy bien lo que quiere decir —espetó el Khan—.
—¿Para reunirnos con él aquí? preguntó Raldorón. 'Eso es suficiente incentivo, sin duda?'
'Estoy aquí, Raldoron', dijo el Khan, 'porque Colosos es vital. Vital.
No necesito un incentivo para plantar mi estandarte aquí.
Dieron unos pasos más.
—Aunque lo estaré vigilando —añadió el Khan con picardía. 'Sangre del infierno, pero lo estaré
vigilando. Y si alguno de ustedes lo ve una vez que estemos en esto, apártense de mi maldito
camino.
Las nubes de humo comenzaron a separarse.
Vieron al enemigo, sin velo. Formas oscuras en el humo que se diluía delante de ellos; formas
oscuras, líneas oscuras, una masa oscura. Una hueste de la Guardia de la Muerte, muy extendida,
avanzando a pie a un ritmo constante. Podían oler la enfermedad en ellos, la putrefacción, y
sentir el calor febril de los cuerpos infectados. Podían oír el gorgoteo coagulado de gargantas
llenas de espuma y pulmones tísicos. Las moscas se arremolinaban en el humo, zumbando como
migrañas, alimentadas con grasa.
La masa enemiga no dio señales de haberlos visto. Simplemente continuó su avance constante y
turgente. Tenía el tiempo y el peso de su lado. Incluso oscurecido por el humo que se desplazaba,
estaba claro que el Príncipe de la Descomposición había desplegado un gran número de sus
guerreros contra la línea de los Colosos, siete veces o más de lo que el Khan había caminado
desde las trincheras. La falta de reacción no parecía una estupidez bruta, ni siquiera la confianza
jactanciosa de una fuerza superior. Para Raldoron de los Ángeles Sangrientos, se sintió como una
simple falta de respuesta. La Guardia de la Muerte no reaccionó, de la misma manera que una
enfermedad invasora no reacciona. Simplemente continúa, a su propio ritmo insidioso,
invadiendo un cuerpo, multiplicándose, extendiéndose. Como un cáncer avanza a través de un
cuerpo, a través de sistemas, tejidos y órganos, como una infección se propaga y abruma, se
arrastra a su propio ritmo, sin importarle los antígenos y filtros dispersos contra él, sabiendo que
consumirá y envolverá, que triunfo, y no se tardará ni se apresurará.
La Guardia de la Muerte no se dejaría llevar por la urgencia, ni siquiera por la visión de su
enemigo emergiendo del humo para encontrarse con él. Se acercaría a su propia velocidad, lento,
persistente e implacable.
Porque la demora era parte de su proceso. Fue construido para abrumar eventualmente, pero
quería que la agonía persistente que precedió a ese final durara.
El tormento era el punto.
La velocidad de la zancada del Khan comenzó a aumentar. No se dio ni se necesitó ninguna
palabra ni mandato. La fila de Astartes aceleró con él, manteniendo el ritmo. Pasos rápidos,
luego una medida de trote, luego una carrera a brincos, pesadas figuras blindadas salpicando
barro húmedo y temblando el suelo cuando comenzaron a cargar.
Escudos levantados, espadas levantadas, cabezas gachas, armas apuntadas.
A veinte metros de la ola que avanzaba de monstruos enfermos de color gris verdoso, la fuerza
del Khan comenzó a disparar. Las pistolas bólter resonaron y chisporrotearon, sus bocas brillaron
con un rojo apagado en el crepúsculo del humo. La Guardia de la Muerte de primera fila se
derrumbó y cayó, girando a un lado, derribada, abierta por los aires, perforada. Armadura
fracturada estalló por impactos explosivos. Carne pútrida y secreción líquida regada.
Los cañones del XIV comenzaron a responder, parpadeando y rugiendo desde las filas que
avanzaban laboriosamente. La Guardia de la Muerte se había despertado de su brumación. Los
legionarios que cargaban a ambos lados del Khan cayeron, murieron en el acto o se desplomaron
cuando los rayos explosivos detonaron contra los escudos de tormenta. Con otros diez metros de
espacio libre, la masa de la Guardia de la Muerte acabaría con la fuerza de ataque lealista por
completo.
Pero no tenía diez metros. La línea de guerra del Khan estaba en marcha, y ya estaba sobre ellos.
El impacto fue un repiqueteo ondulante de metal contra metal, de plastiacero y ceramita
chocando, que recorrió la línea de batalla como los martillazos de mil yunques en
funcionamiento. Era tan fuerte y feroz que Burr y sus hombres podían oírlo en las trincheras.
Los Marines Espaciales atacantes trajeron la fuerza del impulso con ellos. Se derrumbaron y
astillaron las primeras filas del enemigo, arrollando y pisoteando, rematando a los que caían bajo
sus pies con cuchillas punzantes y disparos de ejecución despiadados, usando sus cadáveres
como escalones para encontrarse con las filas de atrás.
Los más destacados fueron el Khan, Valdor y Raldoron. Un triunvirato, eran la vanguardia de la
espada del asalto. Constantin Valdor, una figura de oro, rompió la línea enemiga como un ariete
de asedio. Su lanza Custodes había aniquilado a ocho de los enemigos antes incluso de que
hiciera contacto, el arma estaba nivelada como una pica, el mecanismo del bólter escupía fuego
por encima de la cabeza de la hoja apuntada. Una vez que estuvo entre ellos, los partió con una
guadaña, cortando placas corruptas, rompiendo armaduras como si fueran de porcelana,
aplastando yelmos como cáscaras de huevo, arrojando cuerpos al aire húmedo. En cuestión de
segundos, su magnífica forma estaba cubierta de materia supurante, salpicada por la espalda de
sus muertes. Las cuchillas golpearon y rompieron contra su auramita. Como un gigante, se
introdujo en las filas, como un segador cortando a tajos la densa vegetación, abriéndose paso
entre la masa.
Raldoron era un espectro carmesí. Su gran espada brilló mientras se balanceaba, refractando la
luz infernal. Nada de lo que encontró permaneció entero. Los cuerpos caían a ambos lados de él,
atravesados, cortados, segmentos rebanados que caían y rodaban en el fango. Aulló el himno de
batalla de su Legión, las canciones sagradas de sangre y asombro que alimentaron cada golpe
que asestó. Si Valdor era un semidiós desatado, entonces Raldoron era un ángel, demostrando el
terror monstruoso de un ser angélico desatado. Él era el rostro de la revelación. Los ángeles
inspiran asombro: la gracia y la serenidad que irradian en reposo se convierte en una furia
asombrosa cuando se despiertan.
Lucharon a ambos lados de Jaghatai Khan, Valdor a su izquierda, Raldoron a su derecha. El
Khagan, Khan de Khans, era otra cosa. Su estructura de primarca se elevaba sobre los enemigos
contra los que se enfurecía. La Guardia de la Muerte rompió irremediablemente a su alrededor
como olas de tormenta chocando contra una roca. Había un fuego en sus ojos que encendía el
miedo incluso en las mentes enfermas. Era salvaje y elemental. No era la ferocidad salvaje de su
hermano genético Russ, la lujuria asesina salvaje de la sombra de la manada de lobos. Era pura,
la navaja limpia, cortante e inmóvil de un águila, con el foco fijo y sin emociones, quirúrgico. No
era un bozal gruñendo, destrozando un cadáver en un frenesí. Dejó ese tipo de asesinato maníaco
al Rey Lobo y su Fuga Fenrisiana. Él era la naturaleza sin nubes, el estallido astillado de un
relámpago, el impacto del chasquido de huesos de un halcón golpeando, el grito agudo de una
muerte no anunciada en un lugar salvaje y solitario. Era la muerte sin duelo de un túmulo lejano
y olvidado.
Su bólter habló. Su dao brilló. El enemigo simplemente murió a su alrededor. Cada golpe y cada
disparo maximizaba su potencial letal, una absoluta economía de destrucción, como si la muerte
fuera un recurso finito y él la estuviera distribuyendo; generosamente, pero nunca más de lo
necesario, para no desperdiciar ni una sola gota. Death Guard se derrumbó a su paso, muchos
aparentemente intactos o enteros, derribados por un golpe exacto, un solo corte experto. No
exagerar, solo matar totalmente. Había venido entre sus enemigos para dosificar la muerte, golpe
a golpe, cada dosis en una cantidad precisamente letal.
Sus Cicatrices Blancas hicieron lo mismo. A lo largo de la línea, combinaron la precisión
incansable y magníficamente entrenada de los Puños Imperiales con su propia fidelidad
impactante e implacable. Lucharon al lado de los feroces Ángeles Sangrientos de Raldoron y el
asombroso poder de los invencibles Custodios de Valdor, y sembraron la muerte con una lucidez
segura y rigurosa, con el enfoque programado de los depredadores del vértice. Ninguno de los
que lo presenciaron, Custodios, Puños Imperiales o Ángeles Sangrientos, volvería a degradarlos
como bárbaros. Los respetarían como un hombre respeta la innegociable destrucción de una
tormenta.
La línea leal inquebrantable dobló el frente de la hueste de la Guardia de la Muerte y la
comprimió, empujándola contra sí misma, en un torbellino enredado de confusión y matanza. El
barro se desvaneció bajo una alfombra de cadáveres blindados impactados y contorsionados. El
aire estaba cargado de una nube de vapor de sangre, humo y nubes de moscas. La carnicería
brutal quedó amortiguada por el paño mortuorio, como si todo estuviera envuelto en gruesas
mantas. El estallido de los cañones fue sordo, el impacto de las espadas fue hueco. Para cada
guerrero, el mundo estaba apretado, confinado en un espacio insonorizado donde los sonidos más
fuertes eran su propia respiración áspera dentro de su yelmo, el zumbido nocivo de los insectos y
el sonido de las armas golpeando su plato.
Profundo en la presión de la matanza, el Khan sintió que la formación enemiga se rompía a su
alrededor, desintegrándose en retirada.
Y sintió un parpadeo. Hubo destellos. Amplio y brillante, desterrando el humo, iluminando
estroboscópicamente todo el campo de exterminio. Una hoja de relámpagos, amplia y amorfa,
temblaba y parpadeaba en lo alto.
El Khan escuchó un pitido agudo. El granizo llovía sobre ellos, repicando como campanas al
rebotar en su armadura y en la placa de los cuerpos que lo rodeaban.
Dio muerte a un guerrero del XIV con un tirón de su espada, dejó caer el cuerpo hacia atrás y
miró hacia arriba. Guijarros de hielo sucio estallaron en polvo y arena en su rostro. El cielo bajo
estaba revuelto, las nubes pestilentes espumeaban y agriaban. El relámpago se hizo más intenso,
iluminando las nubes agitadas con una poscombustión fotoluminiscente azul.
Conocía ese sabor amargo. Lo sabía demasiado bien.
'Naranbaatarl', gritó, tratando de localizar a su Stormseer superior en el mar de caos que lo
rodeaba. El granizo rebotaba en todo como rodamientos de bolas derramados.
'Debemos irnos como hemos venido', dijo Qin Fai, llegando al lado de su Khagan. El leal noyen-
khan estaba manchado de sangre que corría rosa, diluida por el granizo derretido.
'De acuerdo', rugió el Khan. Hazlo sonar. Llámalo, Qin Fai. Retrocedamos.
'¡Aún no!' lloró Valdor. Estaba cerca, todavía a la izquierda del Khan, demoliendo a la Guardia
de la Muerte, que caía ante él.
Miró hacia atrás. '¿Voltea ahora? ¡Jaghatai, los estamos rompiendo!
'Se están rompiendo a sí mismos, Constantin,' dijo el Khan.
Podía escuchar un trueno de cascos. No era el redoble de tambores de los cañones lo que había
hecho que su carga, dos días antes, pareciera una acción de caballería de antaño.
Eran cascos reales.
Las líneas masivas de la Guardia de la Muerte frente a él se estaban rompiendo, pero no en una
invasión y retirada. Se estaban separando para dejar pasar algo.
Unos cascos gigantes pisotearon el barro. Astas y cuernos asomaban entre el humo y el granizo,
muy por encima de las cabezas de los hombres.
El Neverborn descendió. Monstruos brutos, horrores disformes, de patas hendidas, cuernos
anchos, piernas articuladas como cabras, torsos encorvados como ogros, pieles negras y
relucientes chamuscadas, labios erizados hacia atrás desde hocicos y hocicos, colmillos y dientes
equinos que babeaban espuma. y saliva, y rebuznaba y rugía y chillaba. Por encima de esas
bocas, sus rostros eran máscaras otoñales con patrones de alas de polilla, rayas marrones y
cremas polvorientas verticiladas, salpicadas de grupos asimétricos de ojos de araña.
Desde donde estaba, el Khan podía ver a ocho de ellos acercándose, horribles de contemplar,
como los diablos-daemons en viejos y extravagantes grabados en madera. Ninguno de ellos era
más pequeño que un Titán Warhound.
El sable en su puño se sentía como nada, tan débil e inútil como las motas de hielo derritiéndose
en su plato.
Sintió el verdadero hielo del terror en su corazón.

Ahriman bajó las manos. Temblaron, como si una corriente de alto voltaje estuviera fluyendo a
través de sus dedos. Rebuznos y aullidos resonaban por el valle hasta las almenas rotas de
Corbenic.
Miró a Mortarion. El Rey Pálido estaba observando el horror que se desarrollaba abajo.
—Se van cabalgando —dijo el Rey Pálido.
—Se van cabalgando —asintió Ahriman—. Son convocados a la carne sobre la faz de Terra, y
caminan. Tus guerreros han atraído al enemigo al campo abierto. Lo que los míos han convocado
purgará el campo por completo y derribará a Colosos.
TRES

Guelb er Richât
reglas de hospitalidad
El Abridor de los Caminos

John descendió a la cúpula erosionada.

Tenía más de sesenta kilómetros de diámetro y estaba formado por diversos anillos concéntricos
de roca sedimentaria y cuarcita. Desde el aire, parecía un remolino con sus bandas circulares de
riolita, vegetación y arena. Lo sabía, porque había volado por encima de él, varias veces, años
antes.
Muchos años antes. Entonces había sido su campamento, su retiro. Ahora, aparentemente, se
había convertido en su hogar permanente.
Algunos decían que parecía un ojo. Un ojo mirando al cielo. Había estado mirando durante
mucho tiempo, desde el período primordial conocido como el Cretácico. El ojo se había abierto
mucho antes del surgimiento del hombre. Había mirado al cielo cuando el hombre aprendió a
caminar. Había cobijado al hombre ambulante, Homo erectus, en sus wadis, y esos hombres
ambulantes de la época achelense habían dejado sus huesos y hachas de mano en su polvo.
Había mirado, sin pestañear, a través del tiempo, a través de eras de vegetación húmeda y
glaciación progresiva. La tierra había llegado a llamarse Mauritania. Ese era el nombre que John
recordaba, al menos. nombres
cambiado, erosionado por el tiempo. Los descendientes de los antiguos Sheba y Thamud habían
llamado al ojo Guelb er Richât.
Durante tantos eones no había contemplado nada más que el cielo y las estrellas. ¿Qué le
devolvió la mirada ahora? Juan se preguntó.
El cielo, al caer la tarde, se había vuelto azul como el agua del arrecife. Polvo blanco se levantó
alrededor de sus botas como harina de pan. Pasó la primera de las balizas exteriores. Ídolos de
piedra colocados sobre peñascos. Madres-tierra colgantes, barrigas llenas y fetiches guardianes
hechos de huesos, ramitas y paja. John estaba bastante seguro de que eran señales de advertencia
y no tenían poder, ni magia en ellas. Pero había una buena posibilidad de que pudieran estar
cableados con sistemas de disparo de sensores, o colocados para ocultar vainas auspex.
Sacó su pistola. Luego lo reforzó de nuevo. Quería hacerse notar. Quería ser encontrado y
saludado. Un arma desenvainada solo invitaría a la violencia.
Más adelante, en el cuenco de un wadi, vio un grupo de viviendas. Algunas vainas de hábitat
oxidadas, semitiendas cubiertas con lonas cubiertas, y grandes tiendas bereberes estaban reunidas
alrededor de una estructura central. Unas cuantas pequeñas tiendas ambientales, viejas y
remendadas, salpicaban el sitio. Ellos, y los hab-pods, y el mástil de comunicación corroído que
sobresalía por encima de los escuálidos árboles de espino y lentisco, eran las únicas pistas de que
este lugar no era exactamente como había sido cuando el hombre llegó por primera vez al
manantial que brotaba aquí.
Podía oír el gorgoteo del manantial en su vieja cisterna de piedra, los cascabeles sordos de las
cabras que pastaban en la hierba salada.
La estructura central era una ruina de piedra, una cabaña de tierra asegurada y construida con
piedra tallada por el antiguo pueblo bereber. No, hacía mucho tiempo que no los llamaban así.
Berber era un insulto extraído de la lengua muerta de Eleniki, barbaros, una palabra para
forastero como bárbaro. ¿Cómo se llamaban ahora? Amizigh… 'hombres libres'. No, ese nombre
probablemente también murió hace mucho tiempo. ¿Numid? Lo que sea. Los bereberes
probablemente también estuvieron muertos hace mucho tiempo. Este ya no era su lugar. Este no
era el lugar de nadie.
Excepto el de ella.
La cabaña de tierra estaba medio enterrada en el suelo. Sus muros de piedra, por encima del
suelo, se habían derrumbado y reconstruido muchas veces. Las secciones faltantes y los techos
perdidos habían sido cubiertos con tela estirada, teñida de añil, tan rica como el cielo del
atardecer.
El lugar estaba tan quieto. ¿Estaba ella aquí más?
¿Se habían ido todos? ¿Había perdido el tiempo?
'¿Hola?' Juan gritó. Su voz parecía una intrusión en el silencio.
'Hola', respondió una voz, justo contra su oído. La voz no era lo que preocupaba a John
Grammaticus, aunque había surgido de la nada. Lo que le preocupaba era el peso presionado
contra la parte posterior de su cráneo. El frío hocico de un arma. Un arma de gran calibre.
John medio levantó las manos, un gesto casual para mostrar su sumisión.
—Estoy armado, pero no soy peligroso —dijo, tratando de sonar alegre. Puedes llevarte mi arma.
'Tengo.'
John miró hacia abajo. La pistola había sido sacada de su funda. Maldición.
'Prolijamente hecho', dijo.
'Por supuesto.'
'Bueno, ahora no estoy armado ni soy peligroso', dijo.
—No estás armado —dijo la voz. Pero definitivamente eres peligroso.
'Oh vamos…'
Te escribí mientras entrabas. Coincidencia de rostros. Impresión genética. Sé exactamente quién
eres o quién finges ser.
'¿En realidad?' preguntó Juan.
'Juan Grammaticus'.
'Ah.'
'Juan Grammaticus. Mercenario. Paria. Pícaro. Paria. Agitador. Agente de xenos. Perpetuo, hasta
cierto punto. Por cualquier medida, peligroso. ¿Te gustaría tomarte un momento para negar esto?
¿O te gustaría aprovechar esta oportunidad para perder la máscara y admitir una identidad más
verdadera?
'No tengo máscara,' dijo John. 'No soy un xenos cambiado, ni estoy usando un disfraz de
psykana. Soy lo que ves. Juan Grammaticus. Solo eso. Discutiría con sus otros descriptores.
Hace mucho tiempo que no soy de esas cosas, aunque confieso que he sido la mayoría, un récord
que me avergüenza.
—Avergonzaría al diablo —dijo la voz.
'Ah, bueno, él está trabajando duro en sus propias fuentes de vergüenza. ¿Puedo bajar las manos?
¿Giro de vuelta?'
El peso se retiró de su cabeza. John se volvió lentamente.
Estaba mirando por el cañón de una pistola bólter. Parecía un modelo de Phobos, el modelo más
antiguo de todos, y el arma era una auténtica antigüedad. Cuidado, estaba, sin embargo, gastado
y bruñido por el uso. Tenía una pátina de la edad que era imposible de falsificar. Y ya nadie los
construía en masa con una empuñadura de alambre de oro y miras laterales.
Estaba siendo apuntado hacia él por una figura con armadura de placas. Placa de Legiones
Astartes, y la figura que la llevaba era Astartes grande y de raza Astartes. Pero la armadura era
incolora y sin marcas, ni siquiera el gris desnudo de los Caballeros Errantes. Era pálido, con un
acabado plateado brillante como un lingote de plomo.
El guerrero no llevaba casco ni sonrisa. Su rostro estaba bien afeitado, endurecido, canoso, como
si tuviera una pátina de edad como la pistola que apuntaba. Su cabello era paja muy corto. Sus
ojos eran azul índigo.
'¿Qué eres ahora, entonces?' preguntó el legionario.
"Solo yo", respondió John. Un amigo del emperador.
'Bueno', dijo el legionario, '¿no es eso lo más peligroso de todo?' '¿Estos días?' preguntó Juan. Él
se rió. 'Debería pensarlo.'
—En cualquier día —respondió el legionario sin una pizca de humor—.
'Pero tú eres uno de los suyos', dijo John.
El guerrero negó suavemente con la cabeza.
John sintió que se le encogían las tripas. Por supuesto. Era demasiado tarde. El Archienemigo ya
estaba aquí. Fue acorralado por Traitor Astartes. ¿Qué facción? ¿Qué Legión? Apenas
importaba, pero buscó una pista.
—No soy suyo —dijo el legionario—.
'Entonces... ¿el Señor de la Guerra?'
Tampoco de él.
'No entiendo,' dijo John.
'Parece que nunca lo hiciste. Eso dice ella.
¿Trabajas para ella?
'Hasta el día que muera.'
Juan había notado algo. Una pequeña tira de sello, como un sello, grabada en la placa sin
colorear del legionario, justo debajo de la línea del pecho. LE 2. ¿Qué denota eso?
He venido a verla. Para hablar con ella,' dijo John.
'No,' dijo el Marine Espacial. 'Ella no se reunirá contigo. Ella sabe lo que eres. Lo que has hecho.
Tienes suerte de que no me haya enviado para sancionarte. Un gesto por los viejos tiempos,
supongo.
'Lo siento, amigo', dijo John. Necesito verla. He recorrido un largo camino para verla. Mucho
tiempo. Sé que no soy popular aquí. Tengo entendido que me desprecia.
—Camina, John Grammaticus —dijo el marine espacial—. 'Camina ahora, de vuelta al desierto.
Vuelve a donde sea que hayas venido. Te daré esa única oportunidad, porque ella quiere que lo
haga. Camina ahora. Esta oferta de clemencia expira en cuestión de segundos.
'Necesito verla,' dijo John, sin moverse.
-Eres demasiado peligroso -dijo el legionario.
—Por el amor de Dios —dijo John con cansancio. Debes saber lo que está pasando. Ella debe
saber El infierno descendiendo sobre la Tierra. El infierno abrumando el Himalaya y derribando
todo lo que sostiene nuestra civilización. Horus Lupercal está a días de destruir nuestra especie.
¿Y crees que soy peligroso?
Entonces, ¿por qué has venido?
'Para detenerlo todo,' dijo John.
¿Horus? No puedes.
"Por supuesto que no puedo", espetó John. Es el maldito Horus. Nadie puede. Estoy aquí para
detenerlo. Porque Él es el único que puede acabar con esta abominación.'
"Esa es la cosa más estúpida que he escuchado", dijo el Marine Espacial. Incluso viniendo de un
hombre que ha pasado su vida tomando decisiones estúpidas. ¿Cómo te propones detenerlo?'
'Por eso', dijo John, 'es por eso que necesito su ayuda.'

***
El legionario lo acompañó hasta la cabaña de tierra, sin dejar de apuntar con la vieja pistola
bólter a la parte baja de la espalda de John. Descendieron por un tramo de escalones de piedra
que habían sido hundidos por siglos de tráfico peatonal. Por encima de ellos, la última luz del día
brillaba a través de las sábanas de tela índigo que se habían extendido a través de los huecos
donde se habían derrumbado secciones del viejo techo de roca.
Los escalones conducían a una amplia cámara de planta irregular. Se habían levantado toldos de
seda y algodón teñido sobre postes de madera para ocultar la bóveda de piedra baja y húmeda del
techo. Era como entrar en una tienda de campaña, las tiendas santuario de los nómadas PanAfrik.
Habían extendido alfombras tejidas, con dibujos brillantes e intrincados, para cubrir el suelo
irregular de ladrillo. Había algunos muebles bajos de madera, cojines apilados envueltos en
suaves pieles y seda; algunas velas ardían en platos de cobre. Más velas, unos cuantos globos de
lumen averiados, brillaban dentro de las linternas de latón que colgaban del techo de la tienda
con cadenas.
Por mucho que se sintiera como el interior de un hogar nómada, también se sentía como un
santuario. Le recordó a John los templos de Mythrus que había visitado unas cuantas veces en
sus días como soldado de las levas del Cáucaso, mil años antes. El credo mitraico, la antigua
religión informal de los soldados, todavía existía entonces, cuando a las religiones aún les
quedaba un poco de vida. Sus camaradas habían tratado de inducirlo, pero él no se había dado
por vencido. Este lugar era más cómodo que esas oscuras y secretas capillas subterráneas, pero
tenía la misma cualidad provocativa de silencio y misterio, un aire de gracia capturada.
Las efigies se sumaron a la sensación de santuario. Estaban por todas partes, ocupando huecos en
los viejos muros de piedra, o colgados de perchas. Más madres-tierra, sin ojos, con el pecho de
saco y con la barriga más grande; un icono catérico de Theokotos; estatuillas antiguas de Cibeles,
Perséfone, Proserpina y Prithvi en loza astillada o bronce maltratado; votivas de arcilla de la
Abuela Araña; extraños ídolos de embaucadores, mensajeros y dioses de la fertilidad; un jarrón
de terracota que muestra a Ninhursag; un amuleto de marfil de Di Mu; un fid alanceando una
bola de hilo rojo; Nwt, pintado sobre teja de barro, rodeado de estrellas; la trinidad hitita de las
comadronas Elutellura, Isirra y Tawara. Tantos reconoció, tantos más no. Ninguna era copia o
réplica. El más nuevo de ellos tenía veinticinco mil años.
Cogió una pequeña talla de madera de un tramposo hopi y la estudió. "Nunca te tomé por una
persona de fe", dijo en voz alta, sabiendo que ella estaba cerca.
"Nunca me conociste en absoluto, John", respondió ella.
'Cierto,' él estuvo de acuerdo, mirando a su alrededor. Ella había aparecido detrás de las pantallas
de seda en la parte trasera de la habitación, tan silenciosa como siempre.
Erda era alta, para cualquier estándar humano. Él había olvidado eso de ella. Llevaba una
sencilla túnica larga hasta el suelo de algodón índigo, encerada con iridiscencia, que velaba su
figura, excepto por el tirón en las caderas. Un tesimest púrpura estaba anudado sobre su hombro
y luego envuelto en una capucha alrededor de su cabeza. Tenía que haber entretejidos refractores
psíquicos, tal vez un límite nulo, porque él no había leído en absoluto su famosa mente. Sus ojos
eran de un vivo azul claro, su piel como palo de rosa pulido. Incluso modestamente cubierta, su
belleza era evidente. John estaba seguro de que sería obvio incluso si ella estuviera
completamente velada con un niqab. Como solo uno o dos seres que había conocido en su vida,
su belleza era un resplandor que salía de ella, como un aura. No podía mirarla por mucho tiempo.
Lo que parecía hermoso en ella le recordaba demasiado a otra gracia numinosa, y el recuerdo de
eso lo inquietó y lo puso nervioso.
'¿Así que crees en esto?' preguntó, mirando la talla en sus manos. '¿Cualquiera de ellos? ¿Todo?'
—No —dijo Erda—. Esos son sólo recuerdos, John. Los dioses han venido y se han ido.
Ninguno tiene un poder o una influencia duraderos, y la mayoría no causa más que daño.
¿No es esa la verdad? Respondió, y volvió a colocar la talla en su nicho con cuidado. "Estoy
agradecido por la oportunidad de hablar contigo", dijo.
'Eso no es lo que es', respondió ella. Te he admitido porque el al-kubra tiene reglas de
hospitalidad. Los páramos son vastos y duros. A cualquier viajero se le debe ofrecer comida y
agua, y un momento para descansar, sin importar las diferencias tribales o ideológicas entre él y
su anfitrión.
—Eso no es lo que dijo afuera —dijo John, señalando con el pulgar al Marine Espacial.
'Leetu solo estaba haciendo su trabajo', respondió ella.
¿Leetu? ¿Leetu? ¿Leetu seguramente puede guardar su pistola bólter ahora?' Juan dijo.
'No', dijo el legionario.
"Si se dispara, podría dañar algo muy valioso", dijo John, señalando las preciosas efigies y
estatuillas. 'Como yo.'
—Eres un alma peligrosa, John —dijo Erda.
 John Grammaticus conoce a Erda.
—No tanto como antes, en realidad —dijo, encogiéndose de hombros. 'Larga historia, pero una
cosa llevó a la otra, y estoy en mi última vida. No más
perpetuidad para mí. Fue divertido mientras duró. No, eso es mentira. Juan suspiró. Lo que
quiero decir es que el grandullón de allí podría derribarme fácilmente, con esa velocidad y fuerza
de Astartes suyas, y me rompería y no me volvería a levantar. Alguna vez. No necesita el arma.
Erda asintió muy levemente. El Marine Espacial cerró el seguro de su arma y la sujetó a su
cadera. Ella asintió de nuevo. Tres figuras salieron de detrás de las sedas, una anciana con un
niqab, una niña y un adolescente. Llevaban cuencos con tapa, copas y una jarra de gres sobre
platos de latón mesomphalos. Los depositaron en las mesas bajas y se fueron.
"Comida, agua y un momento para descansar", dijo Erda.
John se sentó en los cojines y levantó las tapas de los cuencos de barro negro. Tahricht,
albaricoques guisados, finas obleas de bouchiar con mantequilla y miel, un tajine brillante de
pichón. Se le hizo agua la boca. No se había dado cuenta de lo hambriento que estaba.
'Esto es genial', dijo. 'Muy bienvenido. No estoy seguro de la última vez que comí. Quiero decir,
hace cuánto tiempo o cuándo. I-'
Las lágrimas acudieron a sus ojos involuntariamente. Había estado funcionando con nada más
que adrenalina y vacío durante demasiado tiempo. El alivio fue doloroso.
—Lo siento —dijo, secándose los ojos rápidamente. 'Lo siento. Eso es vergonzoso.
Erda se acuclilló a su lado y vertió agua de la jarra en una de las tazas. Ella se lo entregó. Era un
pequeño y delicado vaso de precipitados marrón, una pieza de kintsugi. Una vez rota, había sido
reparada y curada con finas costuras de laca y polvo de oro.
—Comed y bebed —dijo ella. Él asintió y así lo hizo.
Erda se levantó. El legionario lo estaba observando. "Es un hombre extraño", dijo, hablando en
un canto de batalla de Hortsign de la era de la Unificación.
-Sí, lo soy -dijo John-. Con la boca llena, miró hacia arriba y sonrió al Marine Espacial.
—No puedes ocultarle tus palabras, Leetu —dijo Erda—. 'John es un logocinético. Habla y sabe
cualquier idioma. Él glosa la mente. Es el único de sus dones con el que nació.
'Como dije', dijo John, comiendo con los dedos, 'es casi el único que me queda. Los otros fueron
dados, y ahora se han ido. Ya no soy un Perpetuo.
—Nunca lo fuiste —dijo Erda—.
'Bueno no. Técnicamente, lo estaba. Un inmortal reencarnado. Tiempos divertidos.
Yo era uno de los tuyos por defecto.
—Por la manipulación de los xenos aeldari —dijo Li da—. Ninguno de nosotros. Simplemente
rimaste con nosotros. Y mal.
—Bueno, Erda —dijo John, todavía masticando, con una leve sonrisa en el rostro—, si los de tu
especie alguna vez rimaran entre sí, como tú dices, habría sido un milagro. No rimaba con
ninguno de ustedes, porque no había una melodía que combinara. Muéstrame la rima, Erda, y la
cantaré. Pero no creo que haya uno.
Ella olfateó.
"Hay algo de verdad en esa afirmación", admitió.
John sonrió y tomó un sorbo de agua del vaso. Míranos, teniendo esa conversación después de
todo.
'En absoluto,' dijo ella.
"Vamos", dijo. La comida y el agua son bienvenidas, la oportunidad de simplemente sentarse.
Estoy agradecido. Pero no es por eso que me dejaste entrar. Estás intrigado y quieres hablar.
'No me he reído en mucho tiempo, John,' respondió ella. Ni siquiera he oído el sonido de la risa.
Escuché lo que le dijiste a Leetu. No tengo ningún deseo de discutirlo contigo, pero te dejé entrar
porque quería escucharlo de ti. Directamente. Quería una excusa para reírme a carcajadas.
'Mmm. Multitud dura ', dijo. Cogió otra oblea, la volvió a poner y se limpió las manos. No creo
que haya mucho de qué reírse. No en estos días. Se ha convertido en un tiempo bastante
desprovisto de risas. Sabes lo que está pasando. Por supuesto que sí. Es indescriptiblemente
malo.
—Ayudaste a avivar ese infierno, John.
'Sí. Empeoré las cosas. Fui utilizado, en mi defensa. Me han manipulado hasta la mierda la
Cábala, los bastardos de Alpharius... Hay una larga lista, créanme. Fui usado. Podría haberme
resistido, te lo concedo. no lo hice Lo lamentaré hasta el final de mis días, que no será tan lejano.
Ahora, soy mi propio hombre. Nadie me está usando. Estoy siguiendo mi propio camino.
Haciendo lo mejor que puedo para salvar algo. Y mi camino me ha traído aquí.
'¿Así que esto es redención?' ella preguntó.
Se encogió de hombros. 'Si obtengo algún tipo de absolución, genial. No es por eso que lo estoy
haciendo. Lo hago porque alguien necesita hacer algo. Probablemente sea demasiado tarde, pero
alguien tiene que intentarlo. Debería haberse intentado hace mucho tiempo. Hace mucho, mucho
tiempo. Cuando aún quedaba un ápice de esperanza. tu tipo De tu especie, Erda. Ese club
exclusivo. Deberías haberlo hecho. Deberías haber sacado la cabeza de tus culos y haber
empezado a rimar. Trabajaron juntos. The Perpetuals podría haber parado tanto antes de que
comenzara. Pero, oh no.
Exhaló lentamente y tomó un sorbo de agua. 'No aceptas que soy uno de ustedes', dijo, 'y tal vez
no lo sea. Solo soy un farsante, una imitación, pero ¿no sientes un atisbo de vergüenza de que un
perpetuo artificial, un aspirante a recién llegado, sea el único que lo intenta? ¿Haciendo lo que
ustedes deberían haber hecho mucho antes de que yo naciera?
'Lo mataré ahora', dijo Leetu en Hortsign.
—Maldita sea, hazlo, grandullón —le espetó John con el mismo canto de batalla—. Miró a Erda.
"Lo intenté", dijo.
'Sí.' Juan dijo suavemente. 'Sí, lo hiciste. Sin embargo, no pudo obtener los números de su lado,
¿verdad? Pero sí, lo hiciste. Por eso vine aquí. Dígame, señora, ¿fue la culpa lo que la llevó a
intentarlo? ¿Como yo?'
¿Qué quieres decir, Juan?
—Bueno —respondió, recostándose en los mullidos cojines—, como te deleitaste en señalar, he
empeorado las cosas en el camino. Colaboré con la Cábala, puse en juego a la Legión Alfa con el
objetivo explícito de acabar con humanidad. Había razones para eso. La Agudeza de Cabal es
muy convincente. Pero de todos modos, estoy condenado. La culpa me dispara ahora. Culpa e ira
por el papel que desempeñé. Así que supongo que te impulsa también. Es lo que te hizo
intentarlo.
¿Crees que me mueve la culpa? ella preguntó.
'Tú lo ayudaste a construirlo', dijo John. 'Le diste a Él a sus malditos hijos.'
"Amo a mis hijos", dijo. 'Todos ellos. Incluso ahora. Cuando vi cómo irían las cosas, traté de
detenerlo. El deslizamiento inexorable. Traté de hacerle ver. Pero no hubo razonamiento con Él.
Nunca lo ha habido.
—Eso es una evasión —dijo John. 'Viste la verdad mucho antes de que intentaras actuar. Siglos
antes. Más que eso, probablemente. Sabías cómo era Él desde el principio. Lo aceptaste y lo
ayudaste a construir a los asesinos. Actuaste demasiado tarde.
Ella lo miró fijamente.
—Hablemos de evasiones —dijo—. Dices que te has liberado de la Cábala xenos y que sigues tu
propio camino, pero eso es mentira. Trabajas para Eldrad Ulthran, vidente de Ulthwé. Todavía
estás bajo la influencia de la xenoforma.
Juan se rió. Estás bien informado. Pero no con precisión. Trabajo con Eldrad, no para él. Y no
soy el único. Algunos de nosotros estamos empezando a rimar, Erda. Tal vez demasiado poco,
demasiado tarde, pero lo estamos.
'¿Como quién?' ella preguntó.
'Oll', dijo.
—¿Ollanius? Ella frunció. '¿De verdad sigue ahí fuera? No, él nunca... Siempre fue tan
inflexible. Se negó a involucrarse. Creo que supo que era inútil desde el primer día. Estás
mintiendo otra vez.
—No lo soy —dijo John. 'Se necesitó un poco de persuasión. Pero soy bueno en eso. Y parece el
incendio de un mundo entero, y la destrucción de la vida que había elegido. No, antes de que
preguntes, es obra mía.
'¿Qué mundo?' ella preguntó.
—Calth —respondió—. Vio la mirada en su rostro. Lorgar lo arrasó. Destrozó la joya de
Ultramar. Oll escapó porque Oll es Oll. Lo he estado guiando. Ha llegado a la idea, por fin, de
que alguien tiene que tomar una posición.
John metió la mano en el bolsillo de su chaqueta. Vio a Leetu acercándose a su pistola bólter e
hizo como si lo hiciera lentamente. Sacó un delgado par de tijeras ornamentadas de hueso
espectral en una cinta.
'Eldrad me dio esto,' dijo John, mostrándoles el objeto a ambos. 'Él me liberó del control Cabal.
Rechaza su estrategia por completo. ¿Sacrificar a la especie humana como cortafuegos contra el
Caos? A pesar de lo que está en juego, eso es salvaje incluso para los estándares aeldari. Él cree
que se puede ayudar a la humanidad. Podemos sobrevivir, de hecho, tenemos derecho a
sobrevivir, si se nos enseña cómo luchar y resistir al Aniquilador Primordial. Pero somos jóvenes
y somos nuevos y lamentablemente ignorantes, y hay un gran problema sobre nosotros: la
persona a la que seguimos. No se puede razonar con él. Tú mismo lo dijiste. Él piensa que sabe
todo, y está equivocado. Su ambición es maravillosa, pero su arrogancia es un defecto mortal de
proporciones trágicas. Dime que no lo sabes.
—Ya lo sé —dijo ella.
'Entonces,' dijo John. Dejó las tijeras sobre la mesa baja. Alguien tiene que hacerle entrar en
razón, mientras todavía hay tiempo. La humanidad puede sobrevivir. La humanidad puede salvar
la galaxia en lugar de condenarla para siempre. Demonios, la humanidad podría incluso ascender
a un estado de gracia y volverse más grande que cualquier especie todavía. Tenemos potencial, y
Eldrad lo ve. Tenemos el potencial que los aeldari han perdido. Pero queda muy poco tiempo
para revertir las cosas. Y Él, actuando como el dios que insiste en no ser, se interpone en el
camino. Así que... es hora de actuar.'
'¿Esas... tijeras... tienen la intención de matarlo?' preguntó Leetu.
—Mierda, no —dijo John. No creo que pudieran. Son mi puerto de paso. Eldrad me los dio para
que pudiera moverme. Muévete entre momentos. Corta y esquiva mi camino a través del
immaterium. No es una gran manera de viajar, y puede ser muy impredecible, pero me trajo aquí.
De hecho, tomé muchos giros equivocados y fallé la primera vez. Terminó unos ocho meses
antes de ahora. Para entonces ya era demasiado tarde. demasiado tarde Así que confía en mí, sé
de lo que hablo. Nos queda una ventana muy pequeña.
Recogió las tijeras de nuevo.
"Esto debería mostrarles la seriedad de la intención aquí", dijo. Incluso los aeldari rara vez los
emplean. Los riesgos causales son aterradores. No les gusta usarlos, y mucho menos darle uno a
un mon-keigh salvaje. Oll viaja por medios similares. Su artefacto no está hecho por los aeldari.
Es un athame de Dios sabe qué tipo de procedencia. Pero hace el truco. De todos modos, eso ya
lo sabes.
¿Qué quieres decir, Juan?
John hizo un gesto hacia la cabaña que lo rodeaba.
"Sé que todo esto fue solo una prueba", dijo. 'Sonándome. Tenías que estar seguro de que estaba
en el nivel, que no era un Neverborn, vistiendo un disfraz humano. Así que puedes sacar a Oll
ahora y podemos empezar.
—Ollanius no está aquí, John.
"No tenemos tiempo para más juegos", dijo John.
—Te lo digo, John, Ollanius no está aquí —dijo Erda—. No lo he visto en mil años.
John se levantó bruscamente, golpeando la mesa con tanta fuerza que las ollas tintinearon.
—No, no, no —murmuró. 'El tiene que ser. Acordamos encontrarnos aquí. Queríamos hablar con
usted y ponerlo de su lado, por lo que este parecía ser el mejor lugar para reunirse. Ya debería
estar aquí.
'Él no es.'
'El tiene que ser. Debería haber llegado aquí al menos una semana antes que yo, probablemente
más, debido a la desviación que me vi obligado a hacer.
—Ollanius no está aquí, John —dijo Erda—. 'Lo lamento.'
'Oh, mierda', dijo. Volvió a sentarse con fuerza. 'Oh, mierda. Pensé que lo lograría.
¿Podría haber sido interceptado? preguntó el legionario.
—Sí, puede ser —dijo John con amargura. 'Como puede imaginar, hay bastantes partes
interesadas, ansiosas por evitar que ejecutemos este esquema. La Cábala, la maldita hueste
traidora, la propia disformidad... solo para empezar. No es realmente un grupo de adversarios a
los que quieres enfrentarte. Entonces sí. Había fuerzas tratando de interceptarnos a ambos.
Miró a Erda.
'Deberías irte', dijo.
'No voy a ir a ninguna parte, John.'
'Mira, esto claramente se está desmoronando rápido. Si tienen a Oll, probablemente también
estén sobre mí. Podría haberlos traído hasta aquí.
—No me estoy escondiendo, John —dijo—.
'Eso no importa. Podrían estar viniendo. Y de todos modos, me sorprende que todavía estés aquí.
'¿Adónde iría?' preguntó Erda. 'La Tierra es mi hogar. Sí, todavía me gusta el antiguo nombre.
Vivo aquí, en un lugar remoto, retirado, ajeno a los asuntos del hombre. no tengo poder Las
mujeres y las madres rara vez lo tienen. En estos días, durante mucho tiempo, de hecho, los
humanos generalmente no tienen poder. Sólo Él tiene. Y Él me deja solo.'
'Tal vez lo haga', dijo John, 'pero el fin se acerca. Ningún lugar, ni siquiera un lugar tan remoto
como este, será seguro.
"Él no me hará daño", dijo.
'Erda, Él no va a ganar. Sus hijos lo van a destruir. Los hijos que hiciste con Él van a quemar el
mundo. Y vendrán por ti una vez que Él se haya ido.'
'Mis hijos...' susurró.
'No son...' comenzó. No son como los recuerdas. La disformidad se ha llevado a la mayoría de
ellos, incluso a los mejores. No mostrarán piedad, ni afecto, ni sentimiento, ni deber filial.
Probablemente ni siquiera te conocerán, y si lo hacen, será para odiarte como lo odian a Él.
Usted tiene que ir.'
'¿Qué tienes que hacer, John?' ella preguntó.
Juan se encogió de hombros.
'¿Ahora?' preguntó. 'No tengo la primera idea.'
—Tal vez Ollanius aún venga —dijo—.
Había caído toda la noche, el gran cuenco de la oscuridad del desierto, azul como la tinta y
salpicado de estrellas. John estaba en la cabaña de tierra, estudiando distraídamente una figurilla.
Era tan viejo, tan desgastado, que no podía decir si era un embaucador o un marcador de caminos
o ambos. Tal vez Hermes Trisumagister, tres veces grande, abridor de puertas. Y, como
recordaba con tristeza, el emblema de los Jokers, Geno Five-Two Chiliad.
Erda había entrado detrás de él sin que él la oyera.
—Interesante elección —dijo ella, señalando con la cabeza la efigie que él sostenía. 'Azoth-
Hermes. Un abridor de camino.
Me atrajo.
'No me sorprende. Es muy tuyo, creo.
Puso la efigie de nuevo en un estante.
—Estaba diciendo que tal vez Ollanius llegue todavía —dijo—.
'Tal vez', dijo. Miró a Erda. 'Siempre hay esperanza. Bueno, siempre ha habido esperanza. Creo
que la esperanza es una cualidad que la galaxia está a punto de agotar.
'¿Lo esperarás? Si viene aquí, puedes esperar.
'Gracias. Esperaré un rato. Y si no viene, yo...
'¿Qué? ¿Qué vas a hacer, John? preguntó Erda.
'No sé. Seguir adelante, supongo. Solo. Trate de llegar a Él. Podrías ayudar.
'¿Cómo?' preguntó Erda.
Necesito una forma de entrar. Una forma de entrar en el palacio.
No puedo ayudarte con eso.
"Eres el más poderoso de tu especie", dijo. Quiero decir, aparte de Él.
"Ninguno de nosotros ha sido tan poderoso como Él", dijo. Se sentó en el montón de cojines, se
reclinó y miró el dosel de seda, que colgaba sobre ella como un baldaquín real. Ése siempre ha
sido el problema. No es solo más poderoso, es un orden de magnitud diferente. Un bicho raro.
'¿En realidad?' Eso lo hizo sonreír.
Una aberración, incluso en términos de la línea Perpetua, que en sí misma es una aberración.
Preguntaste por qué nunca nos habíamos unido para detenerlo o contenerlo. Hay muchas
razones, la mayoría de ellas triviales o personales, pero la principal es que aun juntas, en masa,
las Perpetuas no podían igualar Su poder. Tenemos muchos talentos, muchos poderes. Somos lo
que somos, mortales trascendentes, que a menudo han influido en el curso de la vida humana y
logrado grandes cosas. Hemos sido guías y timoneles, pilotos y mentores, a veces para naciones
y pueblos enteros. Pero Él es otra cosa, completamente diferente. Un motor de cambio, una
fuente de poder.'
'¿Un Dios?' preguntó.
'De nada. En el fondo, Él es un hombre. Tiene personalidad, tiene rasgos y defectos. Todo eso
está magnificado, por supuesto. Él es, verdaderamente, bastante maravilloso. Amable. Divertido.'
'¿Honestamente?'
'Sí Gracioso. Ingenioso. Articular. Apasionado. Incisivo. Inteligente más allá del genio.
carismático. Dedicado. Impulsado. Determinado. Desde los primeros días de Su vida, hizo lo que
todos hicimos. Vio su propio poder y trató de usarlo. Trató de guiar a la humanidad hacia un
futuro mejor. Trató de elevar a la raza humana para alcanzar su potencial. Y, por supuesto,
debido a Su poder, Él fue bastante más efectivo que la mayoría de nosotros.'
Entonces, ¿eso es lo que hacen las perpetuas? preguntó Juan. ¿Es eso lo que son?
Erda se incorporó y lo miró. Sus ojos eran tan azules como cristales.
'John, te digo la verdad, he vivido una larga vida y no tengo ni idea de lo que son las Perpetuas.
Yo soy uno, y no lo sé. Hay teorías, y algunas parecen convincentes. El que yo prefiero es que
somos la próxima versión de la especie humana.
'¿Cómo funciona?' preguntó.
"A lo largo de la historia, la especie humana se ha reproducido a lo largo de líneas bastante
neurotípicas y fisiotípicas", dijo. 'El estándar, humano mortal, imperfecto y maravilloso. Pero
hay valores atípicos. En cada generación hay anomalías. Mutaciones no heterosicas. Personas
nacidas con dones o rasgos inusuales, habilidades inusuales. El más obvio, supongo, sería el
psíquico. Como tú, Juan. Como eras originalmente, antes de que las xenoformas te manipularan.
Nacido con un raro don.
'¿Soy un mutante?' Juan preguntó irónicamente.
Eso es sólo una palabra. Eres genéticamente atípico. Eso es todo lo que son los psíquicos.
Variaciones aleatorias de la norma de referencia. Así es como evolucionan las especies, John.
Así es como progresan. Variaciones deshonestas de la norma genética, a veces en respuesta a
factores ambientales. Algunas de esas mutaciones son fallas y se extinguen. Algunos son
ventajosos. Un pico más largo, una mandíbula más fuerte, un pulgar oponible. Los mutantes que
nacen con esas ventajas tienden a sobrevivir, porque son ventajas. Transmiten sus genes y su
descendencia comparte esa ventaja. Los picos más largos y las mandíbulas más fuertes se
convierten en la nueva norma. El gen variante sobrevive y se convierte en parte de la línea de
base.'
'¿Y finalmente, una especie cambia y ya no se parece a su yo anterior?' dijo Juan.
'Sí', dijo ella. 'Toma mucho tiempo. Más incluso de lo que una Perpetua podría tener paciencia.
'Entonces, ¿crees que las Perpetuas también son atípicas?'
Erda asintió.
—Creo que las Perpetuas —dijo—, que han estado apareciendo durante al menos los últimos
cuarenta y cinco mil años, son mutaciones anormalmente ventajosas. La teoría sugiere que
somos lo que podríamos llamar Homo superior. El siguiente paso para el triunfalmente exitoso
Homo sapiens. Somos la próxima forma evolutiva que nuestra especie debe tomar.
'¿Destinado?' repitió, y frunció el ceño.
Ella levantó la mano a modo de disculpa. 'Esa fue la palabra equivocada. No suscribo la idea de
un plan divino, o la obra de dios. Me refiero al proceso de la naturaleza, hacer avanzar una
especie, mejorarla. Creo que los Perpetuos son las primeras apariciones de la próxima generación
de humanos. Valores atípicos extraños que aparecen en cantidades muy pequeñas antes de la
curva evolutiva. Y creo que, no porque la naturaleza tenga algún tipo de plan, sino porque somos
una especie plenamente consciente, nuestro propósito es moldear y guiar a la raza humana.
Ordena su rumbo y ajusta sus velas. Usa nuestros dones y longevidad para impulsarlo hacia el
futuro, hasta el punto en que seamos la nueva normalidad. Hasta el punto en que el Homo
sapiens, colectivamente, se convierte en Homo superior'.
—¿Y eso es lo que hace tu especie? preguntó Juan.
'Generalmente. Sobre todo a través de esfuerzos individuales. Después de todo, somos muy
pocos. Algunos han optado por hacerlo. Algunos han optado por no hacerlo. Han disfrutado de
sus dones y han optado por disfrutar de sus vidas, sucumbiendo a los caprichos de sus
personalidades. Porque todos somos todavía humanos. Algunos de nosotros somos egoístas.
Algunos insulares, algunos mezquinos, algunos carentes de altruismo o empatía, sin preocuparse
por el destino del resto de la humanidad. En un caso que conozco, uno era psicópata.
Esa es una historia que quiero escuchar”, dijo John.
Y lo contaré alguna vez. Fue hace mucho tiempo.' Miró hacia abajo, pensativa. Y, por supuesto,
hay algunos que no han querido interpretar el papel. Ollanius es un gran ejemplo de eso. Él es,
creo, el mayor de nosotros. Siempre fue un hombre de fe, porque nació en una época en la que
los dioses parecían reales. Nunca pudo deshacerse de la religiosidad de su cultura natal. Ollanius
no creía que las Perpetuas debieran entrometerse en los asuntos de los hombres. Pensó que la
guía de la raza humana era obra de Dios solamente. Así que se hizo a un lado y vivió su vida,
una y otra vez, sin participar nunca. No fue el único.
¿Y el emperador?
Erda hizo una mueca. Sabes, detesto ese término. Habla de cada parte de Su arrogancia.'
'¿Él tiene un nombre, de lo contrario?'
'Muchos. Ha tenido muchos nombres durante milenios, ninguno de ellos el suyo propio. No
tengo idea si alguna vez ha tenido un nombre verdadero. Lo conocí como Neoth.'
¿Neoth? ¿Su nombre es Neoth?' John sacudió la cabeza con asombro. Eso es basura. Y una gran
decepción.
'No, así es como lo conocí. Así se llamaba a sí mismo cuando lo conocí. Éramos más o menos
coetáneos.
'¿Cuando fue eso?'
'En la época de las Primeras Ciudades. Él era un señor de la guerra incluso entonces. un rey Y Él
estaba haciendo exactamente lo que la mayoría de los de mi clase hacen. Había asumido la
mayordomía de la raza humana. Tenía una mayor comprensión del universo que nadie, tal era Su
poder. Vio los peligros de la disformidad, la fragilidad de la humanidad, los defectos recurrentes
de nuestra especie... credulidad, ira, falsa fe, anhelo. Todo lo que era terrible y también
maravilloso sobre la humanidad. Cuando lo conocí, ya había comenzado Su camino para guiar a
la humanidad hacia un futuro más brillante.'
Miró a Juan. Yo creía en Él, Juan. Yo lo adoraba. La mayoría de nosotros lo hicimos. Era difícil
no amarlo, difícil no sentir temor de Él, y aún más difícil percibir los peligros de su ambición. Él
quería lograr lo que la mayoría de nosotros soñábamos, y tenía la voluntad y el poder para
hacerlo. No solo hacerlo, sino hacerlo más rápido y de forma más completa que cualquier
Perpetual. Tenía los medios para acelerar nuestros esfuerzos y lograr, en solo unas pocas
generaciones, lo que de otro modo podría llevar millones de años.
John acercó un taburete y se sentó frente a ella.
'Adelante', instó.
"Con el tiempo, localizó y trató de reclutar a todos los Perpetuos de la Tierra", dijo Erda en voz
baja. 'Algunos de nosotros nos unimos a Él, otros decidieron no hacerlo. Algunos de nosotros
luchamos contra Él. Varios de los mayores conflictos en la historia del mundo fueron causados
por perpetuos rivales que intentaban frustrar Su programa. ¿Sabía usted que?'
—Lo sospechaba —dijo John—.
Él prevaleció, John, aunque hubo épocas en las que sufrió graves reveses. Con el tiempo, la
desafección creció entre los de nuestra especie. Incluso los mejores de nosotros apenas podíamos
seguir el ritmo, y creo que a Él le molestó eso. Es bastante despiadado y asombrosamente
arrogante. Supongo que sería difícil no serlo si fueras Él. Él siempre tenía razón. Nunca buscó
consejo o consejo. Reformó el mundo y lo impulsó hacia adelante, y no sería cuestionado sobre
el mérito de Su plan. Hacer eso fue... una herejía.
Juan alzó las cejas. 'Gracioso. Pero te quedaste a Su lado.'
"Durante mucho más tiempo del que debería", respondió ella. 'La mayoría de nosotros nos
divorciamos de Sus esfuerzos. Estaba tomando riesgos. Uno por uno, los Perpetuos aliados a Él
se escabulleron. Se alegró de verles la espalda, creo. Estaba cansado de sus objeciones y cansado
de su cautela. Quería resultados. Se enojó con las mentes que no podían igualar Su velocidad de
pensamiento y Su genio. Así que la mayoría de nosotros lo dejamos. Se fueron, a otras vidas, o
se escondieron, o abandonaron el mundo natal. Algunos se quedaron. La Sigillita, por supuesto.
Siempre estuvo casado con la causa. Y, como digo, me quedé más tiempo del debido.
'Erda, ¿qué riesgos estaba tomando?' preguntó Juan.
La aceleración, John. No tuvo paciencia. Él creía que sabía todo lo que necesitaba saber. Empujó
constantemente hacia adelante. Esa es la ironía. Somos inmortales, pero no podía soportar perder
el tiempo. La evolución natural lleva millones de años. Se negó a esperar tanto tiempo. Había
trabajado durante veinte, treinta mil años, y sintió que era tiempo más que suficiente. La
mayordomía natural de los Perpetuos, nacida a través del ciclo evolutivo, no fue lo
suficientemente rápida para Sus necesidades. Así que una vez que la mayoría de los Perpetuos
naturales se fueron de Su lado, Él construyó el suyo propio.'
—Los primarcas —susurró John.
—Los primarcas —dijo ella, con un pequeño asentimiento—. No son perpetuos reales, en ningún
sentido biológico. Son los equivalentes artificiales de los Perpetuos, seres funcionalmente
inmortales nacidos de Su sangre, poder y vigor, codificados para acelerar Su programa aún más
rápido. Fueron diseñados para vivir lo suficiente para ver Su plan hasta el final, y no morir tan
rápidamente, como lo hicieron los humanos, y fueron adoctrinados desde su nacimiento para
seguir Su palabra, y no tener opiniones propias, como ocurre naturalmente. Perpetuos. Fueron
hechos para servir a Su sueño. Tomó lo que la naturaleza había forjado en las Perpetuas y
construyó Su propia versión patologizada. Y a través de ellos, sus líneas genéticas, las Legiones.
No lo hizo solo.
Erda se quedó en silencio por un momento. Afuera, el aire del desierto suspiraba y las campanas
del cuello del ganado resonaban.
'No lo hizo', dijo ella. 'Todavía estaba con Él entonces, uno de los últimos. Yo, mi colega Astarté,
algunos más. Tenía dudas, todos las teníamos, pero Él fue muy convincente. Convincente. Y
para entonces, se había vuelto más poderoso que nunca. Necesitaba un genetista para trabajar con
Él, y ese era mi arte. Y Él necesitaba una fuente biológica. Un acervo genético lo
suficientemente raro como para mezclarlo con el Suyo. Una perpetua.
'Tú.'
'A mí. Yo era la otra fuente. Un donante genético. Él es el Padre de la Humanidad. Soy la madre
sustituta. Y el clínico. Y la comadrona. Hicimos veinte buenos hijos. Pero Él no me permitió
ninguna influencia. Yo era sólo un instrumento biológico. Y una vez que nacieron, comencé a
comprender bien el futuro que Él les tenía preparado. El amargo destino. El impulso evolutivo
agresivamente rápido y antinaturalmente salvaje hacia el que se dirigía. Nunca sale nada bueno
de la naturaleza coercitiva, John. A través de Sus hijos, forzaría a la raza humana hacia el futuro,
la forzaría a someterse y desafiaría a la disformidad para que lo hiciera. Había construido
análogos perpetuos artificiales y los había armado, listos para resistir el cosmos inflexible.
Estaba planeando una cruzada para recuperar las estrellas. Reclamar en uno o dos malditos siglos
lo que había costado milenios perder en primer lugar. Fue entonces cuando me alejé también.
Astarte se quedó y terminó el trabajo en la construcción del gen de la Legión. Pero me fui.
Estaba desconsolado y desconsolado, pero me alejé.
—No, no del todo —dijo John. Esta parte la conozco. Eldrad me dijo. No te alejaste, Erda. Usted
trató de detenerlo.'
Traté de salvar a mis hijos.
Tú los dispersaste.
Se inclinó hacia delante y miró al suelo, con las manos sobre la boca.
'Hice. Yo los tomé de Él. Los arrojo sobre las mareas para librarlos de Su terrible ambición.'
—Mierda —murmuró John. '¿Qué hizo él?'
'Rabia, durante mucho tiempo. Me había ido para entonces. Me escondí durante mucho tiempo.
Pero Él nunca trató de encontrarme. Siempre pensé que era extraño. Siempre esperé Su
venganza, porque Él podía ser vengativo, pero nunca llegó. Eventualmente, vine aquí, un lugar
que siempre había amado. Nací no muy lejos de aquí. Me retiré del mundo, y Él nunca vino a
buscarme.'
Ella lo miró y sonrió con tristeza. —Porque, supongo, ya era académico para entonces. Se había
movido, disparado y conducido, como siempre. Envió a los Astartes en su cruzada de todos
modos. Un programa de reconquista, como siempre lo había planeado, pero en verdad era sólo
una excusa para encontrar a sus hijos. Y Sus hijos dispersos fueron encontrados nuevamente, por
supuesto, y regresaron a Su lado. había fallado Mis esfuerzos simplemente retrasaron Su
programa. Lo intenté, John, pero no lo detuve.'
'¿Lo intentarás de nuevo?'
'No, Juan. Es demasiado tarde.'
'Por favor.'
Todo está roto, John.
Juan se desplomó. Oll no viene. No puedo hacer esto solo.
—Tal vez no deberías —dijo ella.
'¿Por qué no?'
—Mi objeción fundamental a la Gran Obra de Neoth —dijo con firmeza— es Su prisa y
urgencia. Suplantar el fluir natural de la vida con una versión artificial que pisotea la ética y la
moral y la sabia prudencia. Perpetuas artificiales, John. Ese era Su plan, y miren, vean cómo ha
funcionado. Y tú, John, antes nos reprendiste a mí ya los de mi clase por no tomar medidas. Nos
llamaste abandonados porque no habíamos hecho un esfuerzo concertado para bloquear el
progreso de Neoth, y que deberíamos sentirnos avergonzados de que tú, un inmortal falso y
neófito, deberías estar haciendo lo que deberíamos haber hecho hace mucho tiempo. Tú también
eres un Perpetuo artificial, en cierto modo, John, o al menos lo eras. No tengo ninguna razón
para confiar en tu juicio, porque tú, como Él y como mis pobres hijos malditos, estás tratando de
acelerar el movimiento del destino.'
'Entonces, ¿lo dejarías en manos del cosmos y el orden natural, y verías cómo resulta todo al
final? Erda, con el mayor respeto, ninguno de nosotros vivirá para ver cuál es ese final.
Se movió y se sentó a su lado. Las bandejas que habían traído su comida todavía estaban sobre la
mesa baja. Recogió el vaso del que había bebido antes.
—Kintsugi —dijo—. 'Me encanta el trabajo de kintsugi. Tomar tiempo y una gran habilidad para
reconstruir una cosa rota. Pasó los dedos por una de las costuras doradas torcidas del vaso. 'Otras
culturas lo descartarían. Cerámica rota. Pero no. El artesano lo vuelve a armar, fusionando cada
pieza con oro. Y usa oro porque no quiere ocultar el hecho de que estaba roto. Lleva sus
cicatrices y las convierte en belleza. Creo que las piezas de kintsugi son más maravillosas que las
vasijas originales intactas.
'Estoy de acuerdo,' dijo ella. Ella sonrió ampliamente. —Estoy preparado para tu analogía
asombrosamente cruda, John, así que acaba con esto.
Él rió. 'Bien. Estaba construyendo un gran final allí.
Ella tomó la taza de su mano y le dio la vuelta.
'Entiendo,' dijo ella. 'La copa somos nosotros. El Imperio. Humanidad. Tierra. Todo está roto,
pero se puede reparar.
"Si hacemos el esfuerzo", dijo. 'Aplicar un poco de habilidad meticulosa. Y si no tenemos miedo
de dejar que las cicatrices se vean después.
"Todavía se trata de la fuerza, no de la naturaleza", dijo. 'La aplicación agresiva de fuerza
antinatural.'
'Sí, lo es,' estuvo de acuerdo. 'Debido a donde estamos ahora. Se trata de la fuerza. Estamos
sentados en el ojo de la guerra más grande que jamás haya existido. No tenemos el lujo de
esperar. La olla no se arregla sola. Aquí está la cosa... Rompiste con el Emperador, porque forzó
el ritmo del destino desafiando la naturaleza. Y tienes miedo de que yo esté haciendo lo mismo.
Un impulso artificial. Un Perpetuo artificial tratando de empujar el cambio. La encarnación de
todo lo que intentaste detener. Solo otro semidiós falso que intenta alterar el destino. La
diferencia es que Él fue impulsado por pura ambición. Fue en respuesta a nada excepto al ritmo
de la evolución. Mi esfuerzo es simplemente en respuesta al suyo. Estoy tratando de aplicar
fuerza en respuesta a la fuerza.'
Ella estudió su rostro.
-Dime, John -le preguntó-, ¿a quién temes más, al emperador o al emperador?
¿Horus Lupercal?
"En esta etapa, es difícil decirlo", respondió. Pero sólo uno puede detener al otro. De cualquier
manera. El jurado está fuera. Sin embargo, Horus solo destruirá. No se puede razonar con él.
Pero la intervención podría funcionar con tu amado Neoth. No estoy hablando de ayudarlo a
ganar la guerra. Estoy hablando de detenerlo por completo.
"Él nunca escuchó, nunca aprendió", dijo Erda. 'En los ciclos de la tradición antigua, Él es
Saturno. Autoridad inflexible.
'¿Qué?' preguntó Juan.
'Él es Saturno. El es Cronos. El es Oanis. Depende de tu panteón.
Tú no crees en los dioses.
'Yo no,' dijo ella. Pero los símbolos siempre me han intrigado y, a lo largo de los siglos, Él se ha
diseñado a sí mismo en muchos de ellos, para que tengan efecto. Mithras, el dios-soldado, Tyr
Hammerhand, el Lobo de los Romanii, Arawn, Enlil de las Tormentas, Maahes el de cabeza de
león, Seth. Y Saturno, sobre todo. El padre-dios. El fabricante. En los textos acroamáticos de la
alquimia, Saturno se representa como plomo, la prima matera. Pesa y sella, limita y protege. Es
autoridad fría. Saturno es una prisión de piedra negra que enjaula toda la verdad dentro de su
cadena de anillos.
'Excelente. Me estás diciendo que lo olvide.
Erda le sonrió. 'No. Estoy cautivado por tu espíritu, John Grammaticus. Tu resolución. Creo que
puedes ser un dios tramposo, John, pero los tramposos siempre han tenido su lugar vital. No se
puede confiar en ellos, pero se necesitan.
Me has perdido, Erda.
"Él es Saturno", susurró. El aspecto saturnino es plomo. El plomo es pesado. Pero guía, John. El
plomo se puede moldear.
El plomo se puede moldear repitió. Él sonrió. 'Sí puede.'
Se le puede dar forma. Se puede reformar.
Él se puso de pie.
'Entonces, ¿ayudarás?' preguntó.
'Si puedo.'
'Porque Él es el padre Saturnino, y tú eres... ¿qué? ¿No? ¿Mamá?'
Ya no tengo aspecto de madre, John. Las efigies de fertilidad y vitalidad en este lugar son solo
recuerdos del pasado. Pero tal vez podría ser un abridor del camino. Eso es lo que querías, ¿no?
'Absolutamente', dijo. Necesito entrar en el Palacio. Huiste de allí. Creo que conoces una forma
de entrar.
Hay medios, pero John, tú tienes las tijeras de Eldrad. Ya eres un abridor de caminos. Cuando
entré, estabas examinando esa figura de Azoth-Hermes. Dijiste que te atraía. Tu aspecto afín.
El Palacio está protegido, incluso contra el dispositivo de Eldrad. No soy un hacedor de caminos.
Quizás tenías razón, y yo soy simplemente el otro aspecto de Hermes. La parte del gilipollas
embaucador.
—Te lo dije, los tramposos juegan un papel vital —dijo—. ¿Sabías que uno de sus nombres era
stropheos? Significa bisagra. Abre puertas, pero también cambia el destino. ¿Eres tú, Juan?
¿Eres el gozne del destino?
'Puedo probar.'
—En los primeros tiempos —dijo Erda—, cuando abundaban los dioses, todas las culturas tenían
una versión del embaucador. Aquel que abre puertas que no podían abrirse, y cambia las cosas
sin previo aviso, para mucho deleite o consternación. Entre los yoruba, el embaucador se llamaba
Eshu.
'Gran historia. ¿Porqué me estas diciendo esto?'
—Porque —dijo—, Eshu, como Hermes, Azoth, Mercurio y todos los rápidos correos del
destino, es la solución. El solvente. Es el agente que transmuta el plomo y abre la jaula del p ê
isón negro de Saturno . Pero también se le llama el Ejecutor del Sacrificio. Para que un dios
responda a tus órdenes, debes hacer una ofrenda. Debes pagar a Dios su precio. ¿Estas listo para
eso?'
Salió afuera. La noche era clara y se había vuelto muy fría. Algunos de los compañeros de Erda,
incluidos los tres que le habían servido la comida, se habían reunido alrededor de una hoguera
saltarina, dentro del círculo de cabañas y tiendas. Uno estaba cantando, una vieja, vieja canción
que parecía casi familiar. Los demás, especialmente los más jóvenes, bailaban y aplaudían. Las
chispas se precipitaron hacia las interminables estrellas.
Cuando lo vieron, huyeron, dejando el fuego ardiendo. Se convirtieron en siluetas veloces que
parpadeaban a la luz del fuego y desaparecían en las tiendas.
Me tiene miedo, supuso John. O miedo del dios embaucador.
—Tonterías —susurró. Erda tenía un don especial, la habilidad de contar historias. Aunque dijo
que no creía en dioses y espíritus, que eran cuentos de una época más crédula del mundo, tenía
una forma de convencerte. Sus palabras tenían peso, cargando significados dentro de
significados. Tenía una forma extraña de sincronizar las cosas, tanto reales como simbólicas,
alineándolas para que tuvieran un sentido nuevo y desconcertante. A Juan le gustó eso. Quedaba
misterio en ella, y eso era precioso en sí mismo. Porque todo el Emperador era secreto y se
movía, a través de las edades, misteriosamente, de la forma en que se supone que debe hacerlo
un dios, Sus ambiciones no lo eran. La dirección de Su Gran Obra era descaradamente evidente.
Él era poco sutil. Siempre lo había sido. Un monolito tosco y bruto.
"Debería haber más misterio en el mundo", dijo John. El misterio dejó espacio para todo tipo de
cosas, para la duda, las ideas y la exploración. Los cuentos que tejió Erda desdibujaron la línea
entre el mito y la realidad.
Y eso parecía correcto, porque ese era el cosmos ahora. Un cosmos que negaba a los dioses, pero
aceptaba la existencia de una gran otredad. Existían formas sobrenaturales, Neverborn, llegando
al mundo. Algunos decían que si reconocías a tales espíritus, tenías que admitir la idea de que
también podría haber dioses. John había escuchado ese argumento demasiadas veces en los
últimos años. Cayó en su premisa básica. El hecho de que una cosa existiera, no significaba que
la otra tuviera que hacerlo. El universo era muchas cosas, pero no era simétrico. La existencia de
demonios no probaba la existencia de dioses. Sólo estaba la disformidad, en su insondable
inmensidad, y en la otra escala, la diminuta mota de vida mortal.
John se acercó al fuego y lo avivó con un palo para que las llamas se agotaran nuevamente.
Podía entender por qué los hombres habían comenzado a ver al Emperador como un dios. Al
menos el Emperador tuvo la decencia de negarlo. Era solo un hombre, solo un hombre, pero en
una escala única y diferente a cualquier otro.
Y sin embargo, Él era, a todos los efectos y propósitos, un dios. Un dios de facto. Y si Él era eso,
entonces John era un embaucador y Erda era una madre-tierra. La verdadera pregunta no era si el
Emperador era un dios o no, sino si lo era.
John sacó el torquetum del bolsillo de su chaleco y desplegó con cuidado su intrincado
mecanismo. Era la brújula que Eldrad le había dado para negociar su camino a través del espacio
y guiar los cortes hechos con las tijeras de hueso espectral. También estaba hecho de hueso de
espectro. Estaba tan frío como el aire de la noche a su alrededor. Ni rastro de calidez, del
cosquilleo que insinuaba que Oll podría estar acercándose.
—No hay ninguna señal —dijo una voz.
'J|ohn se sobresaltó bruscamente. Leetu estaba de pie justo a su lado.
'Mierda, podrías dejar de hacer eso', dijo John.
'Sony.' El legionario no parecía arrepentido en absoluto. Hice un barrido, justo hasta el borde del
ojo y de vuelta. Revisé todas las trampas de sensores y trampas de datos. No hay señales de
nadie. Pensé que este amigo tuyo podría haber resultado herido o varado en algún lugar, pero...
'Gracias por intentarlo.'
"Lo hice por ella", dijo Leetu. 'Ésta persona-'
'Vieja persona'.
'Oll? ¿Persona? ¿Qué dije?'
Sólo di Ollanius.
'Lo que sea, él parece importarle. Creo que ella se preocupa por él. "Creo que eran viejos
amigos", dijo John. Quiero decir, hace mucho tiempo. John miró al guerrero.
'Hablando de antigüedad, eso es una pieza antigua.' Hizo un gesto hacia el arma sujeta al muslo
de Leetu. —¿Mark Two Phobos?
Leetu negó con la cabeza. Modelo de unión 'M676. Pre-Fobos. Mark Zero, se podría decir.
Hecho antes del acuerdo con Marte.
'¿Cuántos años tienes ?' preguntó Juan.
'Lo suficientemente viejo como para haberlo entregado nuevo.'
Leetu lo abrió y se lo entregó a John. Luchó con el peso de la misma.
"Esto es una verdadera antigüedad", dijo John. Revista en forma de hoz. Miras laterales,
recámara de setenta cal. Usan setenta y cinco ahora.
'Eso oigo.'
'¿No anhelas uno de los nuevos patrones?'
Leetu recuperó el arma y la volvió a sujetar. '¿Por qué habría?' preguntó.
Juan se encogió de hombros. ¿Algo nuevo con lo que jugar? ¿Poder de frenado mejorado?
'Detengo todo lo que necesito parar', dijo el Marine Espacial.
'Estoy seguro que sí. Entonces... ¿de qué legión eras?
'Sin Legión.'
—¿Nunca asignado?
Nunca nada.
'Cierto, seguro, pero ¿cuál... linaje?' preguntó Juan. ¿Qué primarca fue tu genesire?
Leetu lo miró. 'Mi padre era Neoth. Mi madre era Erda.
Yo fui uno de los primeros. Antes de que empalmaran las reservas genéticas.
—¿Eras un prototipo?
'Plantilla.'
'¿Y tu nombre? ¿"Leetu"? Eso es solo una contracción de su código de serie, ¿verdad?
Leetu asintió.
'¿Entonces, cuál es tu nombre?'
'No tengo uno. Siempre he sido Leetu. Leetu lo miró, mientras lo evaluaba cuidadosamente.
Supongo que la has convencido para que te ayude. él dijo.
Sí, dijo Juan. 'No estoy pidiendo mucho, pero sí.'
Leetu frunció el ceño. 'No me gusta', dijo. No me importas. Pero si esa es su voluntad, yo
también te ayudaré.
—¿Porque le respondes a ella?
'Siempre.'
Juan asintió. 'Bueno, amigo', dijo, 'aceptaré cualquier ayuda que pueda obtener'.
Se quedaron en silencio por un momento. El fuego crepitó y chisporroteó.
'Entonces,' dijo Leetu. 'Yo estaba pensando. Llegaste demasiado tarde.
'¿Qué?'
Es el veintidós de Quinto. Antes dijiste que llegaste demasiado tarde. Ocho meses fuera.
'Así es.'
'Tenías que volver. Encuentra una nueva ruta. Vuelva sobre sus pasos, por lo que llegó hoy en su
lugar.'
-Sí -dijo Juan-.
¿Y si tu amigo hiciera lo mismo? Leetu preguntó. '¿Llegaste demasiado tarde? ¿O demasiado
pronto? No sé cómo funciona. Pero la sombra de la disformidad ha caído sobre este mundo y es
posible que los caminos se hayan distorsionado. Torcido y doblado fuera de forma. Tal vez este
Ollanius no fue interceptado. Tal vez llegó aquí. Simplemente no en el momento adecuado.
Como usted.'
'Oh dios,' dijo John, con los ojos muy abiertos. 'Tal vez lo hizo.'
CUATRO

Encerrado
Déjame volver
Regalos no deseados

Allá afuera se está poniendo bastante perturbado', comentó Basilio Fo.

Las paredes de piedra negra y el piso de su celda, en lo profundo de la prisión de Blackstone,
acababan de vibrar.
'Todo el Palacio se estremece', agregó. Estaba paseando, inquieto. '¿Deberíamos preocuparnos?'
"Estamos a salvo aquí", dijo Keeler. Miró a Amon. Al Custodio no le gustaba darle ningún
detalle sobre el conflicto que se desarrollaba más allá del ámbito del Sanctum, pero esa mañana
había mencionado, de pasada, puntos específicos de confusión en Colossi Gate y Gorgon Bar. El
asedio era un anillo de hierro y fuego alrededor de sus gargantas, que se contraía con cada hora
que pasaba. Se estaba volviendo tan apretado que el Palacio Imperial, una estructura que siempre
había sentido que era la cosa más grande y resuelta en cualquier lugar, había comenzado a
temblar de miedo.
—Creo que eres ingenuo si crees que estamos a salvo en cualquier lugar —dijo Fo, con una
sonrisa tensa—. 'Afuera aúlla un horror demoníaco, golpeando para entrar, y estamos encerrados
dentro de estas paredes con el Gran Demonio que lo hizo. No sé cuál sería más seguro, adentro o
afuera. En ninguna parte de Terra. En ninguna parte punto final. Podríamos estar escondidos en
un mundo final en los límites más lejanos del espacio galáctico, y me temo que tampoco
estaríamos seguros allí.
¿De Horus? ella preguntó.
—De él, o de su padre, querida niña —dijo Fo—.
—Estabas hablando, la última vez que nos vimos, de un arma. Un gatillo.'
Hizo un puchero y se golpeó los labios con la yema del dedo índice.
—Bueno, Euphrati —dijo—, para construir un arma, uno debe evaluar el objetivo previsto.
'¿Horus?'
'Sí. Y para entenderlo, debemos considerar su linaje. Sus antecedentes familiares. Su linaje. Su
padre.
'¿El emperador?' preguntó con cautela.
—Sí —dijo Fo—. 'Yo lo conocía, ya ves. Yo sabía de Él. De vuelta en la Lucha. Nadie podría no
conocerlo. Déjame hablarte de Él. Yo estaba allí cuando Él realmente se convirtió en una cosa de
terror...'

***
El ruido era la peor parte.
El gigante Neverborn era espantoso de contemplar, por supuesto. Habían devastado las líneas
norte y este de Colossi, arrasando las trincheras y los emplazamientos que habían detenido los
asaltos del XIV durante días. Habían convertido la tierra en un miasma, un lago agitado de barro
y llamas. Habían matado todo lo que podían alcanzar. Más de siete mil de las fuerzas leales.
Konas Burr estaba entre los muertos, perdido en los primeros minutos de su atrocidad.
Pero los demonios eran casi demasiado horribles para aceptarlos. Registrar visualmente formas
demoníacas vastas, como huellas del Apocalipsis, animadas como sombras furiosas en el humo y
la neblina. La mariscal Agathe trató de no mirarlos más de lo necesario, pero cuando lo hacía,
parecían irreales. Absurdo. El dibujo de un niño de una pesadilla. Un niño es poco fiable en la
cuenta de la cosa debajo de la cama que lo había despertado. El ruido, sin embargo...
Bajo el mando del Khan, la guarnición de Colosos se había replegado, en un esfuerzo casi
frenético por vaciar las líneas exteriores. Los Neverborn habían entrado pesadamente para
destrozar esos emplazamientos vacíos, y mientras estaban así ocupados, el Khan había dirigido
toda la fuerza de los cañones de pared de Colossi, y la artillería y las formaciones de tanques,
para golpear la zona.
Los demonios sobrevivieron al largo y agotador bombardeo. Sobrevivieron, o volaron en
pedazos varias veces, y simplemente se volvieron a formar a partir del cieno. Era dificil de decir.
Lo que ayer había sido el frente de batalla era hoy una zona en llamas, un vasto horno de
destrucción, en el que se podía discernir muy poco, por mucho que apuntaras los prismáticos.
Agathe no miraba muy a menudo, porque a veces, sorprendentemente ampliadas, las cosas
miraban hacia atrás fuera del fuego.
El bombardeo desesperado y sostenido, que había vaciado los depósitos de municiones de
Colossi a una mera cuarta parte de su capacidad, les había hecho ganar tiempo. Había ralentizado
el avance de los demonios y permitido que el Gran Khan y sus hombres hicieran retroceder
tantas almas como fuera posible detrás del muro cortina.
No es suficiente. Tantos perdidos. Pobre Konas, su improbable amigo. Él no estaba aquí, razón
por la cual el pin de comando de zona le había pasado a ella.
Los esfuerzos del Gran Khan también les habían dado suficiente tiempo para realinear las
pesadas defensas. Las bandas del ejército y del Mechanicum habían trabajado hasta el
agotamiento, durante las horas del bombardeo, para reestructurar la égida y las protecciones
telaetésicas. Muchos vacíos importantes tuvieron que ser eliminados y retirados, sus discos de
proyección se volvieron a erigir a lo largo del muro cortina para mirar hacia afuera en lugar de
hacia arriba. Los defensores habían perdido leguas de terreno de trabajo, y también habían
perdido una gran parte del dosel vacío que los había protegido. Los vacíos, que crujían como
carne frita, ahora cubrían la pared y un poco por encima, y las protecciones telaestésicas habían
sido revisadas para que coincidieran.
La Puerta de los Colosos había entregado una inmensa porción de su frente exterior y territorio
de apoyo. En consecuencia, la línea de bastión que protegía el acceso a Sanctum había sufrido
una reducción masiva. La cubierta de Aegis, parcial y dañada antes, ahora casi había
desaparecido en el tramo norte del Bastión Anterior. El Neverbom, anteriormente activo solo en
el puerto espacial de Lion's Gate y sus alrededores, ahora tenía la libertad de vagar más
libremente en la zona del Palacio, más profundo y más cerca que nunca.
Los vacíos y las protecciones los habían detenido en la pared. Por el momento, de todos modos.
Entonces el ruido había comenzado. Sorprendentemente, era mucho peor que cualquier cosa que
pudieran vislumbrar. En lo profundo del infierno ante el muro cortina, los demonios medio
visibles arañaban las protecciones y golpeaban los escudos. Era un trueno constante, un rasguño,
un chirrido, un chirrido, como clavos de hierro sobre vidrio, como dientes sobre piedra, como
cuchillas sobre metal. Y detrás de esos insoportables sonidos, sonidos que te hacían estremecerte
cada pocos segundos, estaba el interminable rebuzno y el estruendo de las voces demoníacas.
El ruido fue, con mucho, la peor parte.
Agathe se apresuró al vestuario. Siguió chocando con el personal en los estrechos túneles de los
reductos de la muralla. Una extraordinaria plaga de moscas, quizás la comitiva de los demonios,
quizás obra del pestilente XIV, se había metido dentro de la fortaleza amurallada. Estaban por
todas partes, esteras hirvientes de cuerpos negros y brillantes que cubrían rostros y manos, y se
metían en mangas, botas, guantes, copas y fosas nasales. Los oficiales ambientales también
sospecharon nubes bacterianas. Todos se habían puesto ropa de gas, máscaras y respiradores, en
parte para seguir operando en el manto de moscas, y en parte para seguir respirando en medio de
las oleadas fantasmales del pesticida que se bombeaba y rociaba, las 24 horas del día, para tratar
de librarse de las plagas. fortaleza de la infestación.
Hubo informes de casos de peste. Con capuchas de gas, era difícil ver y recuperar el aliento. Fue
sofocante. Los oculares de las capuchas estaban tintados. Todos chocaron entre sí, sus límites se
perdieron, su periferia se desvaneció. Agathe no podía ver casi nada. Era como si se estuviera
acercando a la muerte y su visión se adentrara en la oscuridad.
Pero ella podía oír.
El zumbido constante y el zumbido de las moscas. El parloteo y la inquietud de ellos
amontonándose en sus protectores auditivos y arrastrándose sobre su abrigo antibalas. Se me
erizó la piel por la simpatía. Y podía oír, por mucho que intentara no hacerlo, el terrible ruido.
Los rebuznos, chillidos y chirridos de los demonios arañando los escudos.
El arco que conducía al blockroom había sido cubierto con cortinas de gas, para todo el bien que
hacían. El enorme sistema de regulación de Colossi se había ajustado para aumentar la presión de
aire interna a fin de evitar la penetración de gas desde el exterior, pero eso no hizo nada con
respecto a los enjambres del interior y solo pareció aumentar el sufrimiento del personal. Los
oídos de todos zumbaban y retumbaban, los senos paranasales de todos palpitaban, los ojos de
todos dolían. Agathe seguía saboreando la sangre en su boca.
Mostró su sello de mando a los centinelas, abrió la cortina de gas y entró. Las moscas volaron
con ella. Ya había moscas dentro de la habitación. Se arremolinaron en el aire cálido y se
posaron sobre las personas y los paneles de las consolas. El Gran Khan, ahora comandante en
funciones de la repulsión de los Colosos, estaba debajo de la exhibición principal, protestando
con tres de sus hombres. Verlo normalmente la llenaba de pavor, pavor transhumano, lo
llamaban. Era mucho más grande que cualquier otra figura en la cámara. Hoy, la mayor parte de
él parecía casi tranquilizador para ella. La reconfortaba la idea de que también tenían de su lado a
bestias míticas con proporciones de libro de cuentos.
También estaba extrañamente calmada por el hecho de que también había moscas posándose
sobre él. Él era la única persona presente con la cabeza descubierta y sin máscara. Puntos verdes
y negros se deslizaron por su rostro y su barba, y se deslizaron sobre las curvas blancas de su
armadura. Ni siquiera los semidioses se libraron del tormento.
No podía oír sus palabras, pero los Cicatrices Blancas a los que se dirigía eran Videntes de la
Tormenta. Sabía el nombre de uno: Naranbaatar, el líder de su especie. Eran guerreros, pero
también eran chamanes, sus armaduras adornadas con cuentas y amuletos fetiches. Agathe, de
origen puramente militar, siempre se había sentido incómoda con el uso, por parte de algunas
Legiones Astartes, de psykana y naves etéricas. Olía a un tiempo que la humanidad había dejado
atrás, a ignorancia y superstición. Pero ahora, al igual que la escala del mismísimo Gran Khagan,
verlos parecía reconfortante. Si Colossi iba a resistir, necesitaba hechicería. Necesitaba magia
para luchar contra la magia.
Agathe no sabía las palabras adecuadas. Parecía absurdo pensar en esos términos, pero ella había
visto y oído lo que había en la puerta. Sin embargo, los Stormseers la preocupaban. Parecían
devotos y serios, pero todo lo que habían conjurado hasta ahora (de nuevo, ese término parecía
incorrecto y estúpido) había sido inadecuado. Cualquiera que sea la magia que estaba arañando
las paredes, era mucho más fuerte que cualquier cosa que pudieran reunir.
Cerca de allí, el capitán general de la Legio Custodes estaba dando instrucciones a un quinteto de
sus hombres. Al igual que el Khan, Valdor y sus hombres la alarmaron, más gigantes en medio
de ellos. Pero Valdor trajo una calma estoica, hablando en voz baja y cariñosa. Se dio cuenta de
que menos moscas se abalanzaban sobre él y sus guerreros dorados. Pequeñas alfombras de
insectos muertos crujían bajo sus pies. Se decía que cada miembro de la Guardia Custodia era
una personificación del Emperador, una astilla de Su suprema voluntad hecha carne y extendida
por el mundo. Tal vez ese aura de gracia fuera un anatema para la infestación.
'Mariscal.'
Se giró, torpe y medio ciega, y se encontró frente a Raldoron de los Ángeles Sangrientos. Fue
Primer Capitán de la IX Legión, y caballerizo del Gran Ángel de Baal, nada menos. Había sido
enviado a sus líneas en los días anteriores para supervisar la coordinación de la unidad. Las
fuerzas sitiadas del Palacio eran un mosaico estridente de activos dispares extraídos de todas y
cada una de las fuentes. Necesitaban campeones gloriosos y admirados como el Primer Capitán
para inspirar unidad y fomentar la cohesión.
Glorioso, pensó. Las moscas se agruparon en su hermosa armadura como gotas de aceite.
—Mi señor capitán —respondió ella, hablando demasiado alto, porque sabía lo mucho que la
capucha amortiguaba su voz—.
¿Has traído las actualizaciones?
—Sí, señor —respondió ella, sacando una placa de datos de su abrigo. 'Disposición de todas las
fuerzas en las paredes y emplazamientos desde hace veinte minutos. Además, los niveles de
munición.
'¿Cojinete de escudo?' preguntó Raldorón.
"Estamos esperando eso", dijo. Los magos tecnológicos hablan de fluctuación. Están tratando de
calcular una estimación razonable. ¿Debería entregar esto al Khagan?
—Yo lo haré —dijo Raldoron. Está ocupado en este momento, y sin duda usted debe regresar a
su puesto.
—Lo soy, señor —dijo ella. Sus videntes parecen cansados —añadió.
Raldoron siguió su mirada. Miraron al Khan y sus hombres, enfrascados en una discusión.
—No estoy cansado —dijo Raldoron. Nuestra especie no se cansa. Para mí, su porte habla de
impotencia.
—Lo que es peor —dijo Agathe.
Lo es, mariscal. El poder del Librarius varía de legión a legión. Algunos, de hecho, lo evitan por
completo, como los valientes hijos del pretoriano. Siempre había pensado en los Cicatrices
Blancas como algo más que aficionados a lo esotérico. Los he visto aprovechar el poder
elemental de los lugares salvajes hasta un punto que habría horrorizado a cualquier línea dura en
Nikaea. Pienso en ellos como defensores serios del controvertido arte.'
"Habla de su herencia bárbara", dijo.
Raldoron giró su visor hacia ella y la miró con inquebrantable desdén.
—Una advertencia, mariscal —observó—. No dejes que Warhawk, ni ninguno de sus hombres,
te oiga recitar tales perogrulladas. Los White Scars son dolorosamente conscientes de la forma
en que los de Terra tan culta los ven. Como salvajes. Como toscos paganos, de aspecto salvaje,
que apenas merecen el honor de pertenecer a las Legiones.
—Perdone, señor, no quise decir tal cosa...
El afecto surge con demasiada facilidad, Agathe. Los Cicatrices Blancas no son elogiados como
campeones como lo son los Puños Imperiales o la Legión de Guilliman.
O el tuyo, señor.
'O mio. El público humano no los honra ni los adora como salvadores. Los creen salvajes e
incivilizados. Lo sé mejor, y le insto a que lo recuerde. Es una actitud reduccionista. Los
Cicatrices Blancas representan un tercio mayor de los legionarios que sostienen este asedio. Han
venido a Terra voluntariamente, a una guerra que es ajena a sus antiguos axiomas de combate. Y
sin ellos, ya estaríamos perdidos.
—Otra vez, mi perdón, señor.
Raldoron asintió.
—No diremos nada más al respecto —murmuró. 'Sin embargo, tenga cuidado con tales actitudes
entre sus soldados. Debemos preservar una unidad de respeto. No, Agathe, lo que quería decir
era que, a pesar de toda su tradición chamánica, los Videntes de Tormentas de Khan son
superados. Las condiciones ambientales no son propicias para sus métodos psíquicos
particulares. Y, por supuesto, la inteligencia que tenemos sugiere que se enfrentan a lo peor de
esos adeptos.
'¿Está confirmado, entonces?' ella preguntó.
—No, pero es más que razonablemente probable. El Decimocuarto del Rey Pálido todavía nos
ataca, pero la tribulación etérea que estamos soportando no es trabajo. Los malditos hijos de
Magnus practican algún arte negro en apoyo de ellos.
—Los Mil Hijos —susurró.
Se ha informado de varios de sus hechiceros capitanes, tal vez orquestando esta atrocidad desde
la distancia. Ahriman, por su parte, supuestamente. De todas las Legiones, perdidas o leales, las
XV fueron las que llevaron el concepto de Librarius a su máxima expresión, y lo convirtieron en
el eje de su doctrina.
—Estamos condenados, entonces —dijo—.
—Están condenados, Agathe —dijo Raldoron—. Simplemente estamos condenados.

***
Fo, con su vocecilla de pájaro revoloteando, les habló de eras muertas hacía mucho tiempo, de
cosas que Keeler conocía como historias rotas. El aire de la sombría y sórdida celda pareció
espesarse, como si la Vieja Noche hubiera venido a visitarlos y escuchar su historia.
—Había tantos monstruos en aquellos días —dijo Fo—, imponentes monstruos de orgullo,
arrogancia y ambición. La pobre Terra no parecía lo suficientemente grande para albergarlos a
todos. Líderes, reyes, déspotas, tiranos. Tu Emperador fue solo uno de ellos. Pero entendí Su
malevolencia incluso entonces. Era singular.
—Advierto sus comentarios —dijo Amon concisamente—.
'¿Por qué?' preguntó Fo, divertido. '¿Qué me vas a hacer? Enciérrenme en un calabozo y
privenme de la libertad por el resto de mi… Oh, espera.
—Déjelo hablar, custodio —dijo Keeler. Que diga lo que quiera. Son solo palabras. Los sujetos
de los que estamos hablando aquí en Blackstone necesitan ser libres para expresarse, o no
aprenderemos nada de valor. Si temen la recriminación o el enjuiciamiento, cerrarán la boca.'
Fo los miraba a ambos, como divertido.
'No entiendo la relación entre ustedes dos', dijo. —Prisionero y escolta, lo que te convertiría a ti,
Euphrati, en una especie de reincidente como yo. Salvo que se te han otorgado poderes de
entrevista, y el asesino dorado te muestra cortesía.
—Quienes somos no... —empezó a decir Keeler.
—Me importa —dijo Fo—. Está claro que tú también eres un prisionero. Sin embargo, tienes un
mínimo de poder. Y tú eres mucho Él. Lo siento en ti. Eres profundamente leal al tirano y, sin
embargo, has cometido algún delito que los dos eluden.
'Por favor, señor-'
—Entre vosotros —se rió Fo—, parecéis un símbolo perfecto de este Imperio de la Humanidad.
El guerrero aterrador, inhumano, regio en su atavío e inquebrantable en su severidad, emparejado
contigo, amable voz de la razón, protestando por la libertad de palabra y de expresión,
esforzándose por obtener alguna verdad. Había tantos como tú, Euphrati, en los viejos tiempos,
al principio. Gente de apariencia razonable que dice cosas que suenan razonables, estridente en
su creencia en la rectitud de tu amo... Pero siempre con un terror transhumano en el hombro,
ansioso por atacar.
Keeler respiró hondo para conservar su calma exterior.
'¿Qué tenía de singular Él?' ella preguntó.
'¿Eso? Oh —dijo Fo, encogiéndose de hombros con timidez—. —Creo, Euphrati, creo que los
demás conocían sus defectos. O se preocupaba poco por ellos. Tang de Yndonesse era un
fanático y lo sabía. El artificio de la fe fue su arma unificadora. Belot… ¿aún se recuerda su
nombre? Era un señor de la guerra y sus intereses eran la ganancia territorial por cualquier
medio. Dame Venal buscó reclamar recursos para su tierra empobrecida, y se volvió loca cuando
vio que su propia crueldad se magnificaba, mientras perseguía sus objetivos en nombre de su
pueblo. Dume, ajá, Dume. Estaba loco. Bastante loco. Pero luchó por la seguridad de su reino.
Quería que lo dejaran solo. O eso me dijo.
Fo ignoró su expresión.
—Pero el emperador —prosiguió—. Vuestro emperador. ¿Sabes que Él tomó ese nombre antes
de tener un imperio? Eso es arrogancia de grado de armas. Al principio pensé que era solo otro
señor de la guerra, luchando por su parte, pero algo se destacaba en él. Era inteligente, por
supuesto. Más que eso. Un genio. Y esa mente Suya, que no pudo ser contenida. Su ascenso fue
meteórico, y lo habría sido bajo cualquier circunstancia. Pero lo terrible de Él, lo singular, era
que pensaba que tenía razón. Nunca una pizca de duda. Su confianza era inimaginable.
Fo se revolvió en su catre.
Todos éramos monstruos. Yo estaba, lo sé. Pero solo me gustaba jugar. Tenía una habilidad con
la genética, con los sistemas biomecánicos. Inventaría cosas, solo para ver a dónde iban. A veces
eso horrorizaba a la gente, y me gané una reputación desafortunada. Pero hiciera lo que hiciera,
nunca planeé conquistar el planeta. Nunca me propuse unificar. No tenía un gran plan. Solo
estaba jugando.
Miró a Keeler.
'Huí de Terra cuando vi que lo hizo. O serías parte de Su plan, o serías eliminado. Lo siento...
iluminado. A mí tampoco me apetecía.
"Huiste de Terra porque sabías que serías castigado por tus crímenes", dijo Amon.
'Sí. Ciertamente, por Sus términos. Porque la única ley era la suya. Vi lo que venía. Él unificaría,
porque Él tenía el poder para hacerlo, y una falta de duda tal como para nunca cuestionar Su
intención o Sus medios. Soy llamado monstruo, por las cosas que hice, pero mira lo que Él ha
hecho.'
—Un Imperio —dijo Keeler.
—Construido sobre los hombros de transhumanos genéticos —dijo Fo—. Llevado al
cumplimiento... ah, hay otra palabra reveladora... por abominaciones mucho peores que cualquier
cosa que haya ideado. Abominaciones transhumanas capaces de incendiar la galaxia. ¿Dudas de
mi? Contempla el mundo exterior.
"Esto no tiene sentido", dijo Amon.
—Tú dirías eso, guerrero —dijo Fo con fiereza. 'Porque tú eres Él. Una parte de Él, de Su mente,
de Su voluntad. Bien podría estar hablando con Él, cara a cara, y Él nunca, quiero decir nunca,
aceptó las críticas. Él nunca sería cuestionado. Y tú, querida niña, mirándome con esos ojos
interrogantes, tú también. Una parte de Él. No fuiste hecho de esa manera, pero estás lleno de Su
poder. Has permitido que eso suceda. Piensas en Él como un dios.'
'Yo sé que Él...' comenzó ella. Su voz bajó. Sé lo que sé.
Tú sabes lo que Él quiere que sepas, querida.
El Emperador ha negado todos los intentos —dijo con cautela— de convertirlo en apoteosis.
—Permíteme compartir un secreto contigo, Euphrati —dijo Fo, inclinándose hacia ella y
haciéndole señas—. 'No hay dioses. Eso es lo primero. Si los hubiera, operarían en un misterio
silencioso e inconmensurable, sus formas demasiado sublimes para que las percibamos. Pero hay
quienes quieren hacerte creer que son dioses. Quienes, debo decir, quieren ser dioses. ¿Y el
primer paso que dan para ese fin? Se niegan a sí mismos. Asumen una actitud humilde y
declaran: "No soy un dios... aunque pienses que lo soy". Es un camino psicológico para fomentar
la fe. Lo vi comenzarlo hace tantos años. Sabía que, un día, Él sería proclamado dios. Él es,
después de todo, inmensamente poderoso. Se convertirá en un dios, le guste o no. La divinidad es
la última herramienta de control. Es el pináculo de la tiranía. La fe impulsa a tus seguidores. Fe
ciega. Ya no tienes que tener ningún sentido en absoluto, ya no tienes que justificar tus acciones.
Te siguen a ciegas. Si, como Él, no te importa que te critiquen o pongan en duda, es un estado
que deseas.'
—Ha negado... —empezó a decir Keeler.
¡Sin embargo, todavía crees! ¡Este es mi punto! ¡Cuanto más lo niega, más crees! No juzgáis el
hecho de que Él es, en el fondo, humano, aceptáis la falta de hecho, porque la fe ciega os
consuela. Díganme, ¿les dice Él, a alguno de ustedes, cuál es Su plan? ¿Su plan?
'No.'
'Ahí tienes. Porque entonces lo entenderías. Cualquier cosa que sea lo suficientemente fácil de
entender no es lo suficientemente poderosa para ser adorada. Una historia de la religión debería
mostrarte esto.
'El Emperador es diferente', dijo.
—Solo en eso Él es más, Euphrati —dijo Fo—. 'Más poderoso que cualquier versión de esta
mentira que haya aparecido antes'.
Suspiró con cansancio y se tapó las piernas con la sucia manta de su catre.
'La humanidad, según mi experiencia', dijo, 'y creo que al menos podemos aceptar que tengo más
experiencia que la mayoría... La humanidad ha demostrado ser patológicamente incapaz de
aprender de sus propios errores. Recuerda alegremente el testimonio de la historia, pero no aplica
el conocimiento que adquiere. La Era de los Conflictos fue una cosa terrible, infligida por el
hombre al hombre. Aquellos pocos de nosotros que lo sobrevivimos, sin importar el papel que
jugamos, sin importar los crímenes que cometimos, todos lo miramos durante los últimos años de
su horror y dijimos nunca más. Nunca más podemos hacer esto a nosotros mismos. Sin embargo,
solo siglos después, Terra está a punto de caer, Terra y la galaxia con ella, a manos de humanos
diseñados que se vuelven contra su creador. Este asedio, vuestra guerra, es autoinfligido.
Su cabeza cayó.
—Deberíamos ser mejores que esto —dijo en voz baja—. Nunca aprendemos.
"Antes, dijiste que sabías cómo terminar con esto", dijo Keeler. '¿Un arma?'
—Sí —dijo Fo—. He tenido mucho tiempo para reflexionar. Podría construir un arma que
terminaría con esta guerra y eliminaría la amenaza. Necesitaría acceso a amplias y avanzadas
instalaciones de laboratorio.
'¿Qué clase de arma?' preguntó Amón.
—Biomecánica —dijo Fo—.
'¿Qué tipo de arma específicamente?' gruñó el Custodio.
'Oh', dijo Fo, 'uno que realmente no te gustará'.

***
El Neverborn se había quedado en silencio, todo a la vez, y muy repentinamente. Un silencio
inquietante llenó los pasillos y los bloques de armas de Colossi. Los únicos sonidos eran el
crujido de los vacíos y el zumbido interminable de las moscas.
Agathe pensó que sería un alivio cuando el ruido finalmente cesara, pero de alguna manera
parecía peor. El silencio la presionó y ella se sintió claustrofóbica. Todos se habían quedado
solos con sus pensamientos, y las cosas que habían visto, los demonios en la pared, eran
recuerdos que comenzaron a hervir y enconarse. Mientras recorría su circuito turístico, se dio
cuenta de la creciente angustia entre los hombres. Llevaban horas en la estación, ahogándose
bajo sus capuchas, escuchando horrores, sin ver nada. Ahora, el silencio estaba alargando su
espera, arrebatando lo que les quedaba de confianza, sudando su coraje, magnificando su temor.
'Él necesita ser más visible,' le dijo, muy directamente, a Raldoron, cuando lo encontró en la
Decimoséptima Plataforma.
'¿Significado?' preguntó Raldorón.
'Refiriéndose al Khan.'
'Él está en una conferencia de voz con el Grand Borealis,' respondió Raldoron. 'Negociar la
entrega segura del reabastecimiento de municiones.'
—Una vez que haya terminado, entonces —dijo Agathe—. 'La vista de él inspira confianza.
Debería estar caminando por las líneas. No tengo el mismo impacto visual.'
'Veo.'
'¿Puedes preguntarle eso?'
'Sí, mariscal. Puedo comunicar su solicitud.
El primer capitán Raldoron había traído consigo a tres de los White Scars Stormseers. Esperaron
en un grupo silencioso detrás de él.
—Veníamos a buscarte —dijo Raldoron. Los videntes necesitan acceso.
'¿A? ¿Para?'
Según tengo entendido, están formulando una nueva iniciativa para ahuyentar al enemigo. Pero
tenemos que ver. Para evaluar por qué el asalto se ha silenciado.
Los puertos de observación...
'No, comandante', dijo uno de los videntes. 'La apertura. La parte superior de la pared.
'Con respeto, señor, no', respondió ella. Hemos sellado Colosos detrás de los vacíos. Cerró las
persianas de gas. No puedo permitir-'
'El Khan lo ha pedido,' dijo Raldoron.
Agathe se encogió de hombros, torpe con su equipo de gas. 'Entonces, ¿por qué siquiera me
preguntas?' ella dijo.
'Mi Khagan desea que se respete la cadena de mando', dijo el vidente. Su autoridad, comandante.
Mi Khagan agradecería su consentimiento. Debemos trabajar juntos, no en desacuerdo.
—Estoy agradecida por eso —dijo Agathe. '¿Podemos mirar primero, hacer una evaluación?'
El vidente asintió.
'¿Tu nombre es Naranbaatar?' preguntó Agathe.
'Sí.'
'¿Cómo me dirijo a ti?'
'Como Naranbaatar.'
Agathe les pidió que la siguieran con un gesto. Caminaron por el pasillo blindado y cruzaron el
puente peatonal retráctil que cruzaba uno de los enormes ejes de municiones que giraban en la
sección media de la pared. Podía escuchar el golpe sordo de los pasos transhumanos detrás de
ella, resonando en el metal, el golpe firme del tótem de Naranbaatar cuando golpeó la cubierta, al
ritmo de su paso.
'Ten la seguridad de que no nos enfrentaremos', le dijo Raldoron mientras caminaban.
"Tenga la seguridad, señor, no creo que podamos enfrentarnos", respondió ella.
'Tal vez,' estuvo de acuerdo. 'Pero el Khan ha dictaminado que solo los Custodios parecen estar
listos para librar una batalla cuerpo a cuerpo contra los Nunca Nacidos. Parecían santificados de
una forma en que el resto de nosotros no lo estamos.
"Las moscas mueren cuando se posan sobre ellos", dijo.
Así es. El espíritu de nuestro maestro fluye más puramente en ellos, una luz contra la oscuridad.
Quizá nuestra mejor arma.
'Les diré a mis soldados, si se rompen las paredes, que detengan el fuego hasta que llegue un
Custodio.'
Raldoron hizo un pequeño sonido detrás de su visor. Un gruñido tal vez, o una risita.
—Él también tenía un ingenio seco —observó el primer capitán. Habían entrado en una
guarnición mucho más allá del puente, pasando filas de cajas explosivas que estaban llenas de
hombres nerviosos que esperaban. Los techos, que brillaban con un color ámbar opaco, estaban
plagados de moscas.
'¿OMS?' preguntó Agathe.
—Burr —observó—. Tu predecesor.
'Mi amigo,' dijo ella.
El mío también, alguacil. El me cae muy bien.'
¿Para un humano?
—No hago tales distinciones, mariscal Agathe. Un alma buena es un alma buena.
Se detuvo bruscamente y se volvió para mirarlo de frente, de modo que pudiera alinear la
cubierta de gas con anteojeras y verlo con claridad.
—Creo que es un lujo que solo disfrutan las Legiones Astartes, señor —dijo—. 'Vemos la
distinción muy claramente, cada vez que uno de ustedes entra en la habitación. Nos recuerdas
que somos pequeños. Nos recuerdas que somos cosas menores. Y muy mortal.
'Lamento oír eso.'
'Lamento... haberlo dicho', respondió, y continuó.
—Mi presencia aquí, y la presencia de legionarios como yo, tenía como objetivo reunir y animar,
no disminuir la moral —le gritó—.
"Dije que lo sentía", respondió ella.
—Comprenda, mariscal, que luchamos por usted —dijo Raldoron, retomando el paso para
alcanzarla fácilmente. Nacimos para luchar por ti.
'Eso espero.'
'El alma de la humanidad-'
'Capitán, mi señor... me queda muy claro que naciste para luchar por algo. Espero que seamos
nosotros. Espero que la vida de la humanidad sea el regalo precioso que dé sentido a vuestra
guerra. Pero estoy cansado, tengo miedo y estoy confundido. No puedo ver en esta campana,
apenas puedo respirar. Pienso en mi familia, lejos, para darme esperanza y fuerza, y el pensar en
ellos destruye esa esperanza, porque tengo miedo de que ya estén muertos. Ya no sé qué pensar,
ni qué entender. Sé que naciste para luchar por algo. Ahora mismo, eso es todo.
La agarró del brazo con una de sus inmensas manos plateadas y la detuvo.
"Luchamos por ti", insistió.
Agathe lo miró fijamente. Su yelmo de guerra, como siempre, no transmitía ninguna expresión.
Quitó su mano.
—Por aquí —dijo ella.
Los llevó por una rampa de carga, más allá de los mecanismos engrasados de los sistemas de
carga automática a granel que se habían cubierto de moscas adheridas, y dentro de uno de los
silos de armas. La cámara era grande, reforzada y desconcertada con bloques amortiguadores.
Seis macrocañones, bloqueados en posición de retroceso en sus plataformas, miraban hacia la
ranura del cañón. Las contraventanas estaban cerradas, según sus órdenes.
Los equipos de artillería y las tropas kimmerinas se levantaron rápidamente cuando ella entró
con su escolta astartes. Un oficial se acercó a ella y la saludó.
'¿Lo que está mal con él?' ella preguntó. Cerca de allí, un subalterno kimmerino estaba
encorvado al pie de los cañones, sin la capucha. Estaba temblando y llorando, ajeno a las moscas
que se arrastraban por su rostro.
"Su hermano sigue llamándolo", dijo el oficial.
¿Dónde está su hermano?
Murió hace cuatro semanas, señora.
Hago que se lo lleven de inmediato, por favor. Llévalo a la medicae. Quiero que se abra el
obturador de observación.
Dos soldados se llevaron al hombre que lloraba. El oficial subió a la plataforma de observación,
sacó su cadena de llaves y abrió las persianas. Empezó a girar la manivela para levantar la tapa
protectora que bloqueaba el cristal de la rendija de observación. Agathe bajó un pesado visor de
campo sobre su armazón de latón.
El cristal de la rendija era grueso. Nada más que un resplandor naranja se veía más allá. Ajustó la
mira de campo para mirar. Raldoron bajó una segunda mira y la emparejó con sus sistemas de
visor.
Afuera, una desolación. Un desperdicio, reluciente por la radiación térmica y la señal
distorsionada del visor. Estaban muy lejos. Las cajas de armas de la Decimoséptima Plataforma
estaban a más de trescientos metros por encima del talud, al pie del muro cortina.
El campo fuera de Colossi era una oscuridad destrozada. Las líneas exteriores, el sistema de
trincheras y los movimientos de tierra colocados ante el bastión habían sido arados hasta
convertirlos en un lodazal desgarrado y torturado, donde no se podía detectar ningún rastro de las
estructuras o formaciones defensivas originales. Un esmog denso cubrió la vista, dejando
lentamente montones de humo y eyecciones vaporizadas. Las hogueras salpicaban el terreno
baldío, parches de color naranja parpadeante que bailaban entre las pocas y dispersas ruinas de
árboles. Aparte de las llamas que saltaban y la distorsión chisporroteante de los escudos de vacío
de la pared, no había movimiento. No nada.
Agathe estaba a punto de apartar la mira. Ella se congeló. Árboles. No había árboles en el acceso
a Colossi Gate. Las cosas que había visto no eran árboles.
Eran las bestias Neverborn. Contó once de ellos. Los enormes y oscuros monstruos habían
cesado su ataque y bajado sus formas teriantrópicas al suelo. Estaban arrodillados en el barro,
algunos cerca, otros más lejos, los brazos atados con cuerdas flojos a los costados, las cabezas
inclinadas, las anders y las coronas arqueadas como las ramas duras de los árboles de invierno.
Estaban frente a la fortaleza. Se sentía como si estuvieran esperando.
O rezando.
Un calor de azufre hirviendo a fuego lento, un resplandor rojo carbón, latía lenta y suavemente
en sus rostros ensombrecidos.
'¿Qué están haciendo?' preguntó en un susurro.
Raldoron no respondió. Agathe tragó saliva y cerró los ojos, tratando de despejarse la cabeza y
bloquear la siniestra imagen. Ella escuchó una voz.
'¿Qué dijiste?' preguntó, mirando a Raldoron. Pero él no había hablado. Y no pudo haber sido él.
Era una voz humana, ligera y lejana.
'¿Puedo?' Naranbaatar le preguntó, señalando el alcance. Agathe se hizo a un lado y lo dejó
mirar.
—Reuniendo poder —dijo Stormseer—. 'Quizás han gastado su ira por ahora, y están recargando
su ánima, o-'
'¿O?' preguntó Agathe.
'O están realizando algún ritual', dijo. 'Enfocar sus espíritus para llegar al Neversea de Immateria,
para obtener información o fuerza'.
'¿Tú… sabes eso?' Agathe le preguntó.
'Lo siento. Siéntelo. Como una carga en el viento, una tormenta en ciernes. Un eco de sus propias
sombras, llamando a la oscuridad que los engendró.
Déjame volver.
'¿Qué?' Agathe preguntó bruscamente.
La Cicatriz Blanca se apartó de la mira.
¿Qué me pide, mariscal?
'Dijiste... déjame volver a entrar'.
'No hice.'
Oí las palabras. Agathe se acercó de nuevo a la mira. Naranbaatar la detuvo.
'No vuelvas a mirar', dijo. 'Si has oído el susurro, están jugando contigo'.
"Voy a mirar", insistió ella.
'Por favor no lo hagas.'
Déjame volver.
Agathe lo miró fijamente. "Lo acabo de escuchar de nuevo", dijo.
'Un truco.'
"Conozco la voz", dijo.
—Burr —dijo Raldoron—. Se apartó de la mira. Yo también lo oí.
¿Está ahí fuera? preguntó Agathe.
—No, mariscal. Naranbaatar tiene razón. Están tratando de desgastar nuestra cordura. Konas está
muerto.
Raldoron empujó ambos juegos de visores hacia arriba en sus soportes.
'Cierra la persiana', le dijo al oficial. 'Ciérralo. Mariscal, si los Nunca Nacidos están tranquilos,
podemos aventurarnos hasta la parte superior de la pared. Aprovecha esta pausa y deja que los
videntes hagan sus preparativos.
Agathe asintió. '¿También lo escuchaste?' ella preguntó. 'Si hay una posibilidad de que esté
vivo...'
"Vi a Burr mirándome a través del visor", dijo sin emoción. 'Mirando fijamente, suplicando.
Estamos a trescientos metros de altura, alguacil. Por eso estuve seguro de que estaba muerto.

***
Amon Tauromachian revisó las cerraduras de la puerta de la celda de Fo. El estruendo de su
cierre aún resonaba a través de la oscuridad fría y con corrientes de aire de la prisión que los
rodeaba. Amon tomó su lámpara para guiarlos.
—Deberíamos... —empezó a decir Keeler.
'Deberíamos olvidar lo que acabamos de escuchar,' dijo el Custodio.
¡No podemos! Ella exclamo. Custodio, debemos llevar esto al pretoriano. Al menos para tu
amo...
'No', respondió.
—Fo es repugnante —dijo—. 'Más allá de la redención, pero sus habilidades como biomecánico
no están en duda. Sus habilidades se enumeran en detalle en su expediente.
'Lo sé.'
'Amon, si dice que puede fabricar un arma, debemos tomarlo en serio. No importa quién sea o lo
que haya hecho, si puede proporcionar un medio para poner fin a esto, entonces debemos...
—Eso no es lo que describió —dijo el Custodio—.
"Él puede hacer un arma para destruir el Lupercal", dijo Keeler.
—Eso no es lo que describió —repitió Amon lentamente. Propuso la fabricación de un fago
biomecánico. A medida y específico. No tengo ninguna duda de que es capaz de hacerlo. El fago
mataría a Horus Lupercal, sí, porque estaría codificado para eliminar todo lo relacionado con ese
patrón genético alterado en el Imperio. Horus, sí. Y cada primarca. Y cada legionario. A ambos
lados. Exterminaría el linaje genético transhumano de la humanidad.
Hizo una pausa y luego asintió.
'Sí, lo sería', dijo ella. Y eso es impensable. Pero estamos parados al borde de la extinción total y
el triunfo de la disformidad. Este momento es lo impensable. ¿Qué precio es demasiado alto para
ganar eso, cerrar el Aniquilador Primordial y dejar vivir a la humanidad?
—Eso no —dijo—.
'Sí,' ella suspiró. 'Estoy de acuerdo. Sin embargo, Amon Tauromachian, The Praetorian debe
saberlo. Él dirige esta guerra, y cada segundo nos lleva más cerca de la perdición. Debe ser
consciente de todas sus opciones.
Amon tardó mucho en responder.
'Sí', dijo, 'debe hacerlo'.

***
Se elevaron en el aire lúgubre por encima de la parte superior de la pared, atravesando persianas
de gas y escudos contra explosiones, para salir a la plataforma de combate de Artemisa inferior,
el revellín central de Colossi. era de noche. Un viento cálido y fétido soplaba desde los páramos
en llamas. El aire estaba lleno de humo, y bajo con nubes marrones hinchadas. Agathe mantuvo
su equipo de peligro puesto.
-Cinco minutos -dijo-.
Los Stormseers asintieron. Salieron a la parte abierta de la amplia plataforma, hablando en voz
baja entre ellos. Estaban mirando hacia el borde curvo de los escudos de vacío que brillaban en
lo alto, como el fantasma de una ola gigantesca rompiendo la pared. Las secciones vacías se
aseguraron verticalmente y se extendieron a lo largo de la plataforma de combate, y más allá,
durante sesenta metros. Más allá de eso, se descompusieron en nada. Los escudos de energía de
Colossi cubrían la fortaleza como un estante, una miserable reliquia del poderoso sistema de
vacío que una vez protegió toda la puerta y las obras exteriores más allá, proyectándose a lo
largo de cinco kilómetros.
—Vuelva abajo, mariscal —le dijo Raldoron—. Los vigilaré hasta que terminen. No es necesario
que estés aquí también.
—Me quedaré —dijo ella, moviéndose incómodamente en el viento cálido y tóxico.
"Por favor, Agathe, solo ve abajo", dijo.
'¿Qué?' ella preguntó. '¿Qué pasa?'
Me preocupa tu bienestar. No eres tan robusto como nosotros, los legionarios.
'Capitán, eso no es todo. Estás siendo falso. Ella trató de pasar junto a él. '¿Qué estás
escondiendo? Estás tratando de bloquearme algo.
Por favor, Agathe.
Quiero ver, primer capitán. Necesito-'
Ella se detuvo en seco. Podía ver lo que Raldoron había estado tratando de enmascarar de ella
con su volumen. Objeto colocado en las almenas al borde de la plataforma de combate, a veinte
metros de distancia.
Era pequeño y pálido.
—Oh, mierda —murmuró ella.
Lo siento dijo Raldoron. 'No necesitabas ver eso. La inmundicia de Neverborn sabía que
veníamos. Nos dejaron un regalo.

Agathe se quedó mirando durante mucho tiempo y le dio la espalda cuando ya no pudo soportar
mirar a los ojos ciegos de la cabeza gris y cortada de Konas Burr.
CINCO

otro ángel
La esperanza no es un error
olimpos

Mientras Sanguinius, el Señor de Baal, subía la escalera interior hacia la plataforma de combate
de la pared del cuarto circuito, sintió que se reanudaban los latidos en su cabeza.
El pulso llegaba al compás del golpeteo de los timbales que golpeaban las huestes traidoras en
masa, y saltaba arrítmicamente con cada crujido y estallido de los combates cercanos. Pero ni el
tamborileo ni el estallido de las municiones lo estaban provocando. Otras mentes rozaban la
suya, otras mentes, mentes hermanas .
Uno en especial.
Caminó, porque le dolían sus grandes alas y su ánimo estaba bajo, pero mantuvo su rostro firme
con un aspecto severo pero amable. No mostraría debilidad a sus hijos, ni a los incondicionales
Puños Imperiales de Rann, ni a ningún guerrero de Terra o Marte que estuviera en esta línea con
él. Entendió su principal propósito y función. Pocos seres en la creación podían igualarlo en la
guerra, pero en una guerra de esta escala él era solo un pequeño elemento. Sin importar su
destreza, sin importar sus hechos, él no convertiría la
lucha solo por Gorgon Bar. Su papel era el de una figura decorativa, un estandarte vivo, para unir
a la defensa y cuidar su fuerza.
Y sabía que su repetida ausencia de la fila ya se había notado. Corrían rumores de que estaba
enfermo o herido. Sanguinius había tratado de confinarse solo, en sus aposentos, mientras
evitaba la plaga de visiones. No quería que la gente lo viera luchar, demasiados soldados lo
habían visto caer de rodillas en la pasarela y gritar de dolor. Se había corrido la voz. No podía
permitir que eso volviera a suceder. Cuando llegaron las visiones y los ataques se apoderaron de
él, se escabulló y los soportó en privado.
Pero lo habían extrañado. Su ausencia marcó. La inquietud se estaba gestando. Verlo sin
tripulación, con dolor y angustia, quebrantaría la moral, pero también lo haría el hueco que dejó
al no ser visible. Un mascarón de proa solo funcionaba si podía verse. Deshecho por las visiones,
estaba siguiendo como un guerrero y como una inspiración.
Era una carga como ninguna otra, mucho peor que la responsabilidad innecesaria del Imperium
Secundus que Roboute le había encomendado. El Gran Ángel era el protector. Si fallaba,
entonces Terra fallaría. Quizás las visiones que afligían su mente eran las mismas armas que
Horus usaría para destruirlo. No fue su muerte literal lo que había visto durante la Tormenta de
Ruina: fue su fracaso simbólico, su desintegración como fuerza viable del bien.
Los soldados en los escalones saludaron y se inclinaron cuando pasó Sanguinius. Hizo una pausa
para hablar con algunos, para darse la mano y levantar corazones. Así fue como funcionó. Unas
palabras del Gran Ángel reforjaron el temple.
Bel Sepatus y Halen lo esperaban en el embarcadero debajo del parapeto. El escalofrío de la
pelea cercana fue más fuerte. Podía oler el humo lamiendo la pared.
'¿Hacen masa?' preguntó.
—A tu horario, al parecer —respondió Sepatus con sarcasmo—.
—Hasta ahora solo salidas, señor —dijo Halen, pasándole una placa de datos endurecida—. Una
docena desde el amanecer. Buscando puntos débiles en nuestra línea.
'¿Estructural?' preguntó Sanguinius.
"Y espiritual", respondió Halen. Pretenden doblegarnos esta mañana.
Están probando para ver qué secciones son débiles.
—Ninguno es débil —dijo Sepatus rápidamente—.
—Efectivamente, capitán —respondió Fisk Halen—. Sólo quiero decir que algunos son más
fuertes que otros.
'Bel sabía lo que querías decir, amigo mío', dijo Sanguinius. No hay vergüenza en la debilidad.
Revisó los datos cuidadosamente.
—Los fusileros berengerianos... —dijo Halen.
'Debería rotarse', dijo Sanguinius, asintiendo mientras leía. Se llevaron la peor parte en el
segundo circuito. No se les ha permitido la oportunidad de retirarse durante nueve días.
—El comandante de la compañía se niega a dejar tu lado —dijo Halen—.
'Y acepto su coraje', dijo Sanguinius. Pero son débiles tal como están, muertos de pie. Llévalos,
Fisk, y dales seis horas en la línea de reserva para descansar y reabastecerse.
—Tengo dos batallones de Prushik Kurassiers esperando en los patios por un lugar en el escalón
de combate —dijo Halen—. 'Recién llegado del Sanctum anoche.'
'Haga ese cambio, capitán,' dijo Sanguinius. Dile al jefe berenger que personalmente he pedido
descanso a sus valientes hombres, porque los tengo en mente para una acción especial más
adelante. Usa la palabra valiente.
—¿Acción especial, señor? preguntó Sepato.
'Sosteniendo Gorgon Bar,' dijo Sanguinius. No necesita saber detalles. Solo necesita una razón
para retirarse que no lastime su orgullo.
Halen asintió y tomó de nuevo la pizarra.
Los latidos en las sienes de Sanguinius habían empeorado.
'Vamos a ver el día', les dijo. Se obligó a sonreír.
Halen abrió el camino por la rampa de combate, gritando órdenes. Las reservas de la muralla
levantaron lanzas y espontones erguidos en señal de atención al pasar, con los estandartes y los
oriflamas de la compañía ondeando como serpientes marinas en el viento. Sanguinius contuvo a
Sepatus por un momento.
—Sobre el tema de una acción especial, Bel —dijo en voz baja—, necesito que tomes tu mejor
escuadrón, abandones la línea y regreses al Sanctum Imperialis.
El rostro de Bel Sepatus se oscureció. '¿Por qué en el nombre de Terra haría eso?' preguntó.
Recibí una comunicación hace una hora, transmitida directamente y con gran confianza del
sigillita. Solicita mi mejor escuadrón y mi mejor hombre, sin demora.
'¿Con qué propósito?'
'No especificó, y no pregunté.'
'No me iré de tu lado, señor. No a esta hora. Y estoy preocupado por ti. He oído-'
—¿Obedecerás mis órdenes, Bel? preguntó Sanguinius.
'Siempre.'
'Entonces esta es mi orden. Tú y tu mejor escuadrón, al Sanctum.
Sepatus apretó la mandíbula por un momento y luego asintió.
—El pretoriano te necesita —dijo Sanguinius—. Es un asunto demasiado delicado para
transmitirlo.
—Dorn tiene sus propios hombres —dijo Sepatus—.
'Si mi hermano necesita mejores ángeles', dijo Sanguinius, 'no lo cuestiono. El pretoriano manda
sobre todo. Seguimos sus estrategias, o el asedio se desmorona. Su comprensión de esta guerra es
mucho más amplia y completa que la mía.
Sepatus exhaló suavemente, estabilizando su ira silenciosa.
—Pasaré el mando de mis formaciones a Satel Aimery —dijo—. Tomaré el segundo escuadrón.
El Katechon. Lo haré…'
'¿Bel?'
—Extrañaré la gloria de este día —dijo Sepatus con tristeza—.
Sanguinius colocó una mano en su hombro.
'La gloria, Bel', dijo, 'te espera dondequiera que camines.'
La parte superior de la pared estaba llena de líneas de tropas, el metal brillaba en la bruma
brillante. Sanguinius se reunió con Halen. Debajo de ellos, el vasto muro del circuito tembló
cuando los elevadores automáticos a granel llevaron carga tras carga de municiones hasta las
casamatas de macrocañón. Por encima de ellos, en la pálida luz, los globos de observación
flotaban como planetas bajos y extraviados atrapados en redes de trenzas doradas, con sus
sistemas pictóricos zumbando. Sanguinius podía escuchar disparos ondeando desde la línea a su
izquierda. Grupos de pioneros estaban lanzando un asalto aproximadamente a medio kilómetro
de profundidad, y los cañones de pared los estaban haciendo retroceder con ráfagas inconexas.
A su derecha, aproximadamente a un kilómetro y medio, los Warhounds traidores habían
regresado, haciendo cargas con armas de fuego desde las ruinas del muro del tercer circuito para
ametrallar y hostigar el muro debajo de la Torre Parfane. Habían traído amigos, seis o siete
Warhounds en total, y una unidad de apoyo de corruptos Questor Knights. Los cañones de la
torre golpeaban el aire con su respuesta. Brotes de humo blanco de cada salva flotaban a lo largo
de la pared. Sanguinius escuchó una ovación subir y crecer, rodando a través de los
emplazamientos de las paredes con el humo que se deslizaba. Un Warhound había sido golpeado
y derribado. Podía ver el cuerpo que se retorcía, ardiendo, en el desmoronado barranco junto a la
pared.
Sanguinius montó el aureola de observación donde estaban posicionados Lord Seneschal Rann,
Khoradal Furio y tres señores militantes del Ejército Imperial.
'Se están ejercitando,' fue todo lo que dijo Rann.
'Tendría que esforzarme un poco, si fuera contra nosotros,' dijo Sanguinius.
Fafnir Rann se rió entre dientes.
"No creo que sea una ola masiva", dijo Sanguinius. Lo intentaron ayer, y les ganó mucho, pero se
rompió en el paso final. Y les costó. El suelo, muy por debajo de ellos, todavía estaba
contorneado con montones de muertos en descomposición. "Son cautelosos", dijo. Picado.
Sondearán y luego se dirigirán a una sección o secciones que perciban como débiles.
"Ninguno es débil", dijo Rann.
Sanguinius sonrió. De un Ángel Sangriento, ese comentario sonaría como un orgullo obstinado.
Procedente de un Puño Imperial, sonaba como un mantra operativo.
Así que te lo dije, Fafnir”, dijo. Pero preste atención y esté atento a las oscilaciones. Espero dos o
quizás tres motores principales, y vendrán a la vez.
Miró hacia afuera. Las sombras destrozadas y dentadas de la pared del tercer circuito estaban a
un kilómetro de distancia. Más allá de ellos, las ruinas abrumadas de los circuitos exteriores y las
obras exteriores. Todo eso, perdido en un día salvaje. Una gran mancha de humo colgaba sobre
las ruinas poseídas por el enemigo. Podía oír el constante batir de los tambores y ver signos de
movimiento a granel que se agitaban en la penumbra. Una acumulación. También hubo cánticos.
Voces enemigas, cantando juntas, pero acalladas por la distancia. Las mismas palabras.
¡El Emperador debe morir! ¡El Emperador debe morir!
Sanguinius cerró los ojos y vio humo diferente, ruinas diferentes.
No, no, ahora no.
La otra mente estaba allí de nuevo, eclipsando la suya, un calor pulsante detrás de sus ojos.
Sintieron el lazo fraterno que nunca se podría romper, el odio crudo que nunca se podría
entender, la rabia con la que nunca se podría razonar.
Angrón. Otro ángel. Un ángel más rojo. ¿Donde estuvo el? Sanguinius trató de ver. Solo fuma.
Solo escombros.
Pensó en el mensaje del sigilita que le había arrebatado Bel Sepatus. Malcador simplemente
había pedido, y Sanguinius había dado, sin cuestionar. Cuánto deseaba consultar, hacerle a
Malcador una pregunta propia. ¿Cómo aquieto mi mente? ¿Cómo mantengo estas visiones a
raya? ¿Cómo evito que los pensamientos de mis hermanos invadan mi cabeza?
¿Qué significan las visiones?
No hubo una pregunta. Quería saber para qué servían las visiones, o por qué ahora eran, como
parecía, continuas y contemporáneas. Alguna vez habían sido fragmentos fugaces de posibles
futuros, pequeños destellos que podía ignorar. Ahora eran el presente, o el futuro cercano. Ahora
eran constantes y tan agotadores como una migraña.
Ese no fue un mensaje simple de enviar, o una respuesta simple de recibir. Para diseccionar sus
visiones, y su causa y significado, necesitaría sentarse con el sigilita, en persona y en privado, y
pasar horas desentrañándolo todo.
No tenía ni el tiempo ni la oportunidad para eso. Tendría que esperar.
Tal vez eso fue lo mejor. Su mayor temor era que si se lo decía a Malcador, oa Rogal, oa
cualquiera, lo consideraran no apto. En el mejor de los casos, tal vez, simplemente preocupado.
En el peor de los casos, podrían creer que se trata de los primeros síntomas de una corrupción
progresiva, algún profundo defecto en él forzado por los astutos ministerios de la disformidad,
como la grieta más pequeña en un muro de un bastión: apreciada al principio, luego ensanchada
por cuñas martilladas, luego socavado y abierto, hasta que el muro se derrumbó bajo su propio
peso fisurado, y la marea enemiga entró para tomar el bastión por completo.
Podrían ordenar su remoción del mando. De la línea. De la guerra. ¿Cuál fue el término que
usaron los Puños Imperiales? No vi. Tan bueno como muerto.
La causa lealista no podía permitirse perder un primarca. Pero Gorgon Bar no podía permitirse
uno inadecuado.
Combatirlo. ¡Combatirlo!
Sanguinius abrió los ojos, pero la visión se mantuvo obstinadamente, golpeando como un tambor
de guerra. Lo vio superpuesto a la escena de los muertos amontonados, el humo a la deriva y la
pared del tercer circuito destrozada.
Vio otra pared, entera todavía. Monsalvant Gard. Una lluvia de fuego de bombardeo. Las
crecientes torres, espinas y picos del Puerto del Muro de la Eternidad.
Angron estaba asaltando el puerto. La aproximación a Monsalvant se había convertido en la
próxima arena de gladiadores de Angron.
El Niño de la Montaña, a pesar de todo lo que había intentado, nunca había salido del pozo de
esclavos.

***
El Pons Solar había caído. El East Arterial se había ido. Los vastos patios de Western Freight
estaban casi invadidos. La guarnición del puerto se había retirado detrás de la pared de la barrera,
y solo eso, y el intenso fuego de los sistemas de defensa, habían detenido temporalmente a los
Devoradores de Mundos.
El enemigo había traído arietes, enormes arietes de columna que manejaban a través de la fuerza
manual bruta. Estaban golpeando los bloques de puertas y las entradas de carga selladas de
Western Freight. En las rampas de carga y las jaulas detrás del muro de la barrera, los efectivos
de las tropas se estaban alineando y cargando, listos para contener los cuellos de botella de estas
preciosas calzadas si las puertas se rompían.
Niborran llevaba un rifle láser, colgado del hombro. Cada cuerpo capaz contaría de ahora en
adelante. Los candelabros encima de él se estremecieron y tintinearon. Habían reclamado una
sala de recepción en la Torre Siete de la pared de la barrera para usarla como sala de reuniones.
'¿Baterías?' preguntó.
"Otras seis horas", respondió Brohn, "si mantenemos el ritmo de disparo".
Y hemos pedido...
—¿Llenado de municiones de Bhab? preguntó Brohn. 'Dos veces en la última hora solo. Ninguna
respuesta. Sin señal. De todos modos, he limpiado las plataformas de aterrizaje a granel.
En las largas mesas de teca de la sala de recepciones se habían extendido mapas y fajos de
documentos, una parodia de los extravagantes buffets que se ofrecían a dignos dignatarios de
otros mundos.
'Seis horas...' dijo Niborran.
"Para caparazones sólidos", dijo Shiban. Toda la energía y las plataformas láser aguantarán más
tiempo si obtenemos energía de los reactores del puerto.
'Necesitaremos cableado pesado, redes seguras', dijo Niborran.
"A la espera de esa necesidad, hice que los equipos comenzaran a trabajar en la infraestructura",
dijo Shiban.
"No me dijeron", dijo Brohn. No podemos prescindir de los combatientes del... —Trabajo civil
—dijo Shiban, sin siquiera mirarlo—. 'Técnicos y obreros de los gremios portuarios, estibadores,
manipuladores de carga. También hay veintinueve mil no combatientes atrapados en la zona del
puerto. Eso parece haber sido olvidado.
Brohn frunció el ceño. —Muy bien, entonces —dijo—.
¿Pueden estar armados? preguntó Niborrán.
—Cuando se trata de eso, general —dijo Shiban—, creo que querrán serlo.
'¿Armadura?' preguntó Niborrán.
"Perdimos casi un tercio de nuestro complemento con el Pons Solar", dijo Shiban.
"El puente fue un error", gruñó Brohn. El puente fue un maldito error. Intel dijo que venían del
sur. Deberíamos haber minado el puente. Allá. ¿Es eso lo que quieres oírme decir?
Miró a Shiban Khan. Un cóctel de terror e ira había hecho cosas alarmantes en su expresión.
—No necesito oírte decir nada —dijo Shiban—.
—Si el puente se ha ido —dijo Cadwalder, en voz baja desde detrás de Niborran—, entonces
Lord Diaz...
'Perdido,' dijo Tsutomu.
¿Perdido o muerto? preguntó Cadwalder. 'Por favor especifica.'
El Custodio miró brevemente a su izquierda. Hizo una pausa y luego volvió a mirar a Cadwalder.
'Muerto', dijo. Muerto junto con casi todos los que estaban con él. ¿Estamos seguros? preguntó el
Huscarl.
'Ella misma vio su cuerpo, durante la retirada,' dijo Tsutomu inexpresivamente. Todavía en el
puente, rodeado por los muertos. No había dado un paso atrás.
Niborran frunció el ceño. Casi había preguntado a qué 'ella' se refería el Custodio. Entonces
recordó y vislumbró la mancha de luz a la izquierda de Tsutomu. Era tan extrañamente fácil
olvidarse de ella, extrañarla. Y su presencia explicaba el aire mortal de la habitación.
No, pensó, no fue así. Este no era el malestar deprimente de su efecto nulo. Este era el momento,
la situación en la que se encontraban.
'De nuevo', dijo, 'agradezco a nuestra hermana por sus esfuerzos. Muchas vidas se salvaron
gracias a ella. Lord Díaz es una pérdida dura. Terra, todos lo son. Prevaleceremos aquí
simplemente para poder llorarlos más tarde. Recuerdo una doctrina apreciada por los Puños
Imperiales. Logro a través del sacrificio.'
Aplaudió enérgicamente.
'Vamos a nuestras estaciones', dijo. Quiero las tropas reunidas y listas. Se visible. Apegarse al
plan. Si las puertas se rompen, compartimentar. Selle y cierre, un paso a la vez. El comunicador
está claramente maldito, así que usaremos enlaces directos entre los puntos de operación.
Orskode o Hortcode. Sencillo, básico.
Los comandantes de la guarnición asintieron. Brohn saludó.
'¿Kan?' Niborran llamó cuando se dieron la vuelta para irse. 'Una palabra.'
Niborran salió a un balcón que daba a la megaestructura del puerto. Shiban lo siguió. Cadwalder
también lo siguió. Imitaba al General de la Alta Primaria dondequiera que fuera. Afuera, el ruido
del asalto inquebrantable era mucho más fuerte.
'¿Esto es sobre Brohn?' preguntó Shiban Khan.
Niborran lo miró desconcertado. '¿Qué? No yo…'
Se volvió hacia Shiban.
Tu instinto de defensa ha sido excelente desde el primer día. Desde antes de que yo llegara. He
seguido tu consejo, pero no lo suficiente.
—Tomamos nuestras decisiones de buena fe, general —dijo Shiban—. Creo que sí. No he tenido
el honor de conocerte por mucho tiempo, pero creo que esto es cierto para ti.
—Te agradezco que digas eso —dijo Niborran—. 'Esta situación, khan, esta pelea... Me temo
que he estado tomando demasiado de un enfoque de libro de texto. Estrategias operativas
estándar, fiables...
'¿Como?' preguntó Shiban.
—Tratar de mantener abiertas las arterias a la espera de más alivio y refuerzo —replicó Niborran
—. Eso fue una tontería. Un error forzado por la esperanza humana, que es algo que no pareces
sufrir.
—La esperanza no es un error, general —dijo Shiban—.
'Es cuando uno sabe, de hecho, que no hay nada que esperar,' dijo Niborran. Lo sabía y, sin
embargo, me permití tener esperanza. Dispongo mis líneas de acuerdo con la operación
estándar...'
'¿Saber qué?' preguntó Shiban.
—Que no va a venir nadie —dijo Niborran. 'Que enfrentemos esto con lo que tenemos, y nada
más. I-'
Él se detuvo. Shiban había levantado una mano para detenerlo.
—¿Cómo lo supo, general? preguntó.
Niborran miró rápidamente a Cadwalder y luego suspiró. Se desabrochó el abrigo, sacó un
cigarro y lo encendió con dedos ligeramente temblorosos.
—No debería importar, khan —dijo—. 'Ya no importa. Debería haberlo asumido desde el primer
momento. Espera lo peor, y cualquier otra cosa solo puede ser mejor. Debería haber desechado
las reglas de operación estándar e implementado despiadadamente...
Exhaló humo azul y miró a Shiban. —Me inculcaron demasiado del viejo Ordos saturnino —dijo
—. La disciplina, la rigidez, la devoción a las reglas codificadas de la guerra. Veo que debo salir
de la prisión de esos hábitos. La verdad es que el puerto no tenía fuerzas ni estaba preparado
desde el principio. Debemos actuar sobre el principio de que nadie vendrá en nuestra ayuda.
Trátalo como una certeza. Al implementar las estrategias que sugirió-'
"Es demasiado tarde para implementar cualquiera de ellos ahora", dijo Shiban. El enemigo está
aquí y ya ha determinado el camino de la batalla.
Niborran asintió.
'Sí', dijo. Pero olvida los detalles tácticos. El espíritu de tu intención sigue siendo cierto. Sólo
tenemos lo que tenemos. Hacemos el mejor uso de eso. Mejor uso de recursos finitos. Hizo un
gesto hacia las altísimas torres y pilones del puerto. '¿Qué tan finito te parece eso?' preguntó.
Shiban no respondió.
—Estamos lamentablemente escasos de material y personal militar dedicado —dijo Niborran—,
pero tenemos todo un puerto allí. ¿Cuántos suboficiales dijiste?
'Veintinueve mil,' respondió Shiban.
'Bien. Muchos de ellos especialistas técnicos, tripulaciones y personal portuario.' 'Muchos son
solo civiles. Refugiados de Magnifican...
Aun así, tenemos especialistas. Pilotos, barqueros, ingenieros, mecánicos. Niborran sacó una
placa de datos. 'Comprobé el inventario de carga del puerto. Nueve mil millones de toneladas de
carga, todavía están aquí. Eso incluye cargas de municiones destinadas a Anterior. Hay al menos
mil rifles láser embalados en cajas de envío. Mil cuatrocientas pistolas automáticas. Dos cargas
útiles de morteros de trinchera.
'Para que podamos armar a algunos,' dijo Shiban.
'No son solo municiones,' dijo Niborran. 'No solo carga no embarcada. El puerto espacial está
repleto de equipos especializados. Sistemas y dispositivos que podemos emplear a la defensiva.
—¿Quitar activos del puerto?
Para defender el puerto.
'Es una cuestión de mano de obra-'
Y tenemos mano de obra no utilizada, escondida en refugios. Y en los pilones y plataformas,
tenemos setecientas nueve embarcaciones pequeñas. Lanchas, transbordadores, remolcadores,
lanzaderas, wherries...
¿Está proponiendo una evacuación? preguntó Shiban.
—No —dijo Niborran—. Nuestras órdenes son mantener el puerto, no abandonarlo. Y de todos
modos, nada va a salir bien con esto. Pero un remolcador de clase Sysiphos, khan, lleva una
matriz de gravedad masivamente musculosa. Puede arrastrar una nave de cambio mediana hasta
un muelle de ancla baja. Si llevamos esas matrices aquí abajo, a la superficie, las quitamos, las
montamos lateralmente...
Armas de gravedad improvisadas.
—Paredes de gravedad, pantallas de gravedad —asintió Niborran—. Inmensamente poderoso. Ni
siquiera los Devoradores de Mundos enloquecidos podían abrirse camino. Al máximo
rendimiento, una matriz de gravedad los convertiría en pasta.
Shiban asintió. '¿Qué necesitamos?'
—Tragaperras para ponerlos en funcionamiento y moverlos por el pilón hasta las plataformas de
la base. Técnicos para desmontar. Manipuladores y servidores graneleros para moverlos y
posicionarlos. Ingenieros para manipularlos.
"No tenemos mucho tiempo", dijo Shiban.
—La guarnición nos está comprando todo el tiempo que puede —replicó Niborran—. 'La fuerza
laboral y civil necesitarán motivación si van a actuar rápido. Escucharán a un legionario. Salta a
su palabra.
'Esperaba pelear', dijo Shiban.
'Lucharás, Shiban Khan', dijo Niborran, 'pero no de una manera convencional. Además, una vez
que el enemigo se dé cuenta de lo que estamos haciendo, y no les llevará mucho tiempo,
intentarán detenerte. Quieren el oporto, pero no creo que a los Devoradores de Mundos les
importe lo intacto que esté.
Shiban asintió. 'Necesitaré algunos hombres como supervisores'
'Por supuesto. Escoge bien y sé parco.
Niborran se pasó el cigarro a medio fumar a la mano izquierda y extendió la derecha. Shiban
dudó, luego lo sacudió suavemente.
—Ningún paso atrás —dijo Niborran—. ¿Tu doctrina, creo? Lord Díaz me dijo eso.
'Ningún paso atrás', respondió Shiban.
La Cicatriz Blanca salió del balcón sin mirar atrás. Niborran miró a Cadwalder.
—Te quiero en la línea, Huscarl —dijo.
—De acuerdo con mi promesa al pretoriano —respondió Cadwalder—, yo voy donde tú vayas.
Niborran arrojó su cigarro y se quitó el rifle láser del hombro.
'Entonces estarás en la línea', dijo.

***
Los que habían sobrevivido a la frenética retirada del Pons Solar se refugiaron en los patios y
jaulas detrás de la barrera. Los médicos se movían entre las manadas de tropas desparramadas, y
los camareros traían cubos de comida, agua y samovares tibios. Alguien estaba cantando. Hari
pensó que probablemente era un esfuerzo inútil ahogar el ruido del asalto. Los batallones de
muralla y los sistemas de defensa se habían hecho cargo del rechazo desesperado.
Tle durmió un rato, acurrucado en un rincón arenoso de rococemento. Cuando despertó, el ruido
no había disminuido. Se sentó con su pizarra, tratando de escribir lo que había presenciado.
Cuando, como esperaba, fracasó por completo en hacer eso, trató en cambio de escribir sobre la
claridad que había encontrado en el caos. La importancia de la historia, por poca verdad que haya
en ella. La necesidad clínica de las mentiras, desde el punto de vista de un militar Trató de
explicar, de la forma más sencilla posible, la necesidad curativa de los relatos de valor, aunque
fueran inflados hasta la ficción.
No quedó satisfecho con el resultado.
Pensó en Kyril Sindermann y en las charlas de ánimo que el anciano había dado, con irónica
pasión, a su grupo inicial de aspirantes a rememoradores. El asedio ya se había convertido en un
hecho ineludible para entonces. Ahora aquí estaba, atrapado en un asedio dentro de un asedio.
Recordó a Sindermann diciendo: 'Los primeros deberes del historiador son el sacrilegio y la
burla de los dioses falsos. Son sus instrumentos indispensables para establecer la verdad.' El
anciano se lo había atribuido a algún místico de M2, pero claramente se lo había creído. Hari
también lo había hecho. Ahora descubrió que lo creía al revés. Lo había aceptado demasiado
literalmente, porque había sido correcto y adecuado hacerlo. Invertir eso era la parte del
sacrilegio. Los dioses falsos no eran las deidades paganas que el Imperio había borrado. Eran
conceptos, como la documentación literal y el desapego académico. Una historia de guerra, y
especialmente de esta Última Guerra, necesitaba comprender y comprometerse con el espíritu de
quienes lucharon.
Trató de escribir sobre eso, pero sonaba estúpido y sin ningún rigor profesional. Así que, en
cambio, escribió la historia de la emboscada del convoy, tal como se la había contado Joseph: el
valiente soldado, Olly Piers, se mantuvo firme y luego sobrevivió gracias a la gracia del
Emperador, por el mérito de su fe inquebrantable. Hari usó palabras como "demonios", luego lo
pensó mejor, las eliminó y las reemplazó con frases como "el gran traidor" o "el poder de
Horus". Salió leyendo como la fábula de un niño. una parábola
Luego escribió, de manera similar, un relato sencillo del puesto en el Pons, mientras aún estaba
fresco en su mente. Piers reuniendo a los hombres alrededor de la pancarta. Cómo se habían
parado ante el rostro del Emperador y contemplado la furia monstruosa del Gran Traidor. Cómo
habían protegido la imagen del Emperador con sus vidas, mortales frente al peligro supermortal.
Quería agregar una glosa, unos pocos párrafos que explican el mecanismo de las mentiras en
estas parábolas, cómo los valores simbólicos eran mucho más importantes que cualquier relato
literal de un testigo presencial.
Pero un hombre se le había acercado.
'¿Necesita reabastecerse?' preguntó el hombre, parándose sobre él. Los equipos habían entrado
en los patios, arrastrando largas cajas de municiones y celdas de energía para su distribución. Era
hora de rearmarse. Soldados cansados gritaban calibres e indicadores de ranura. El hombre, un
soldado cubierto de tierra, tenía un puñado de rifles láser y cartuchos duros en las manos.
-No -dijo Hari-. Gracias.'
'Eres… ?' preguntó el hombre. ¿Eres tú el historiador? ¿El rememorador?
Eh, interrogador. Sí, dijo Hari.
'Mi amigo me habló de ti', dijo el hombre. Se sentó en el sucio rococemento junto a Hari sin que
lo invitaran. 'Joseph.'
—¿Joseph el lunes?
El hombre asintió. Dejó su selección de revistas y le tendió una mano sucia.
—Willem Kordy (Móvil Ascensor Trigésimo Tercero Pan-Pac) —dijo—. Hari le estrechó la
mano.
'¿Él está bien?' preguntó Hari. No lo he visto desde que regresamos adentro.
Willem se encogió de hombros. ¿Alguno de nosotros está bien? preguntó.
"Lo encontré durante la batalla", dijo Hari. Estaba llorando. Incontrolable. Supuse que era el
trauma de...
—Nah, lo dudo —dijo Willem. Hemos pasado por mucho. Decimocuarta línea, toda esa mierda.
Llegué aquí caminando por el culo del infierno. Supongo que fue solo una liberación.
'¿Liberar?'
'Que esto se acababa. Que la muerte estaba cerca y todo se detendría. '¿Quería la muerte?'
preguntó Hari.
'Él quería que se detuviera', respondió el soldado. Todos llegamos a ese lugar, tarde o temprano.
Lo he visto. Recuerdo que le pasó a Jen.
'¿Jen?'
Willem negó con la cabeza. "Hemos visto mucho", dijo.
"Estoy tratando de registrar las cuentas", dijo Hari. 'Cuentos. Parece que tienes algunos.
'No tengo tiempo para decirles,' dijo Willem. Sus compañeros de equipo le estaban llamando
para que se diera prisa. Se puso de pie y recogió las revistas. De todos modos —añadió—, ¿por
qué molestarse? ¿Por qué molestarse con las historias?
"Para crear una historia", dijo Hari. 'Comprometerse con el futuro creyendo que puede haber
uno. Y ayudar a que ese futuro se comprenda a sí mismo.
'¿Para que el futuro pueda recordarnos?' preguntó Willem. '¿Acuérdate de mí?' 'Sí.'
"Me gusta eso", admitió Willem. 'Me gusta la idea de que el futuro me está mirando en sus
recuerdos.'
Hari miró hacia abajo para anotar rápidamente la frase del soldado en su pizarra. Cuando levantó
la vista, Willem Kordy (33° Pan-Pac Lift Mobile) se había ido.
Hari encontró a Joseph Baako el lunes en un patio cercano. Estaba sentado en silencio, mirando
la pared del fondo. Su arma y una reposición de cargadores nuevos yacían a sus pies, esperando.
'¿Tú también lo hiciste?' preguntó Joseph, mirando a Hari.
'¿Por qué estabas llorando?' preguntó Hari.
'Oh, porque mi ángel había muerto', dijo José.
'¿Tu que?'
-Os he dicho -dijo José- que ningún ángel me ha librado. El Emperador no vino, ni envió Su
espíritu, en mi hora de necesidad después de la Línea Catorce, no como cuando vino al soldado
en la historia. Pero eso fue un error. Me equivoqué. Veo eso ahora. Los ángeles toman diferentes
formas. El espíritu del Emperador adopta muchas formas diferentes.
Hari se sentó a su lado y sacó su pizarra.
"Lord Diaz era mi ángel", dijo Joseph. Nos encontró a mí ya los demás. Él nos llevó a través del
fuego. Era el espíritu del Emperador, enviado a nosotros.
'¿Tu ángel?'
"Lo vi morir", dijo Joseph. 'Solo cuando lo vi morir, lo entendí. Estaba en el puente. El último
hombre vivo en el puente. Luchó contra todo lo que se le venía encima. Luchó hasta que lo
mataron para que dejara de pelear. Luchó mientras lo masacraban. Vi lo que le hicieron, antes de
que muriera y después.
Miró a Hari.
'Lloré, porque el espíritu no vino por él', dijo. Me hizo pensar que no había espíritu, que mi fe en
el Trono era un desperdicio estúpido. Pero luego estábamos en la bandera, alrededor de la
pancarta. Y el espíritu vino de nuevo, como vino al soldado en el convoy. Derribó al carnicero
que nos habría asesinado.
¿Quién es Jen? preguntó Hari.
José pareció sorprendido.
'Jen Koder (22º Kantium Hort)', dijo. 'Mi amigo. Ella murió porque su fe había fallado. Estaba
demasiado cansada, demasiado herida. Ella no vio, como yo no vi en ese momento, que Lord
Diaz era el Emperador que vino a nosotros. Tal vez no le quedaban fuerzas, incluso si lo viera.
Pero ella tenía algo de fuerza. Suficiente para asegurarse de que el enemigo no le quitara la vida.
¿Crees que lo que nos pasó en la pancarta fue un milagro? preguntó Hari.
¿Qué te parece, amigo mío?
—No sé qué fue eso —dijo Hari—.
"Creo que hay milagros en todas partes", dijo Joseph. A nuestro alrededor, todo el tiempo. Solo
tenemos que verlos. Saber reconocerlos. Y ten la fe para creer en ellos. Si creemos, hacemos que
sucedan.'
Miró a Hari.
¿Estás escribiendo todo esto? preguntó, y se rió.
"Es mi trabajo", dijo Hari. ¿Tienes una pizarra?
Joseph rebuscó en los bolsillos de su litewka. Finalmente sacó una pizarra de datos de formato
pequeño y maltratada, cubierta de suciedad.
'No funciona', dijo. 'Sin enlace, sin noosféricos.'
'Pero puede almacenar, ¿verdad?' preguntó Hari. Tomó la pizarra del hombre y transfirió
cuidadosamente los archivos a través de su propio dispositivo. "Estas son las cuentas que he
eliminado", dijo. 'Compártelos con quien quieras. Añadir a ellos. Agrega el tuyo. Creo que
ayudaría a la gente de aquí a leerlos. Y me preguntaste por un libro. Un libro secreto que te
gustaría leer.
Joseph lo miró, curioso.
—También hay una copia de eso —dijo Hari. 'Comparte eso también, con tantas personas como
puedas. Creo que hay una fuerza en ello, y sé que todos necesitamos tanta fuerza como podamos
conseguir.'
Piers estaba en una de las jaulas. Tenía la pancarta extendida en el suelo y la estaba restregando
con un cepillo de cerdas para quitarle un poco de suciedad y hollín. Otros dos soldados, un
hombre y una mujer, ambos tan sucios como Piers, estaban sentados con él, usando agujas e
hilos de sus uniformes para coser los orificios de los disparos.
'¿Cómo te llamas?' preguntó Hari.
Piers, a cuatro patas, miró a Hari con expresión de dolor.
—Podrías ayudar —dijo—.
¿Cuál es el diminutivo de Olly? preguntó Hari.
'¿Por qué, chico?'
Estoy escribiendo tu historia', dijo Hari. Quería escribir bien tu nombre.
—No tengo una historia —gruñó Piers, y volvió a fregar. 'Tengo historias, plural. Muchas
buenas historias. Pero no una historia. Soy un hombre complicado. No seré reducido o
abreviado.'
Excepto a Olly.
Cierra el agujero, zuecos inteligentes.
¿Es Oliver?
Coge un cepillo, muchacho.
¿Es Olías?
'Dame fuerza…'
'¿Es Olaf?'
'¿Lo es?' preguntó el hombre que trabajaba cerca, riendo. '¿Es Olaf?'
—Cállate el maldito ruido, Pash, y deja de alentarlo —le espetó Piers por encima del hombro.
Los dos soldados le sonrieron.
'¿Qué es esta historia?' preguntó la mujer, volviendo a enhebrar su aguja.
—Las hazañas de Grenadier Piers —dijo Hari. Tiene muchas partes. Los ha estado esparciendo.
Me sorprende que no hayas oído ninguno de ellos.
—Escuché esto sobre un convoy —dijo la mujer—. 'Cómo el Emperador envió Su espíritu para
salvar a este valiente soldado de los demonios.' Miró a Hari. ¿Eres su biógrafo o algo así? ella
preguntó.
—Él es el historiador —dijo el otro hombre—. —Piers dijo sobre él, ¿recuerdas?
—Interrogador —dijo Hari.
"Soy Bailee Grosser (Tercer Helvet)", dijo. 'Este es Pasha Cavaner (Undécimo Janissar Pesado).'
Hari tomó nota. 'Grosero... Cavaner...'
'Pon los regimientos', le dijo.
'¿Por qué?' preguntó Hari.
—Importa —dijo Grosser.
—Es todo lo que tenemos —dijo Cavaner. Póngalos entre paréntesis.
"Solo estoy escribiendo las cuentas de todos", dijo Hari. 'Como lo que pasó con esto.' Empujó el
estandarte extendido con la punta del pie.
—¡No te pares sobre Su rostro, muchacho! —espetó Piers.
—Estuve allí —dijo Cavaner—.
'¿Estabas?' preguntó Hari. No lo reconoció, pero todos estaban cubiertos de barro y sangre, y
velados por el terror abyecto del momento.
El hombre se encogió de hombros. Fue una locura. Colocamos la pancarta. fue pesado Sangre
por todas partes. Pero nos paramos frente a él. Nos paramos frente a él, protegiéndolo con
nuestras vidas.'
Cavaner se agachó y palmeó la pancarta.
"Nos paramos frente a Él, y cuando llegó el mal, nos interpusimos en su camino, y el Emperador
nos recompensó por nuestra fe y derribó el mal".
"Subir la pancarta fue en realidad idea mía", dijo Hari.
Cavaner lo miró ceñudo. —No recuerdo que estuvieras allí —dijo.
—Lo estaba —dijo Hari.
'Poniéndose en mi historia, ¿verdad?' Piers gruñó.
-No -dijo Hari-. ¿Es Oleander?
Piers se hundió y suspiró. Murmuró algo.
'¿Qué fue eso?' preguntó Hari.
'¿Que dijo el?' preguntó Grosser.
—Dije, si debes saberlo —dijo Piers—, es Ollanius.
Grosser y Cavaner se echaron a reír.
'¡Oh mi vida!' rió Grosser. ¡Ese es el nombre de un viejo pedo! ¡El nombre de un abuelo!
—Era de mi abuelo, da la casualidad —protestó Piers. Un antiguo apellido. Un buen nombre de
Uplander. Deja de reírte. Miró a Hari. —¡No lo escribas, muchacho!
'¿Por qué no?' preguntó Hari.
'¡Haz uno mejor!' dijo Piers. Él se puso de pie. Algo más heroico. Nunca me ha gustado. Ningún
héroe fue llamado jamás maldito Ollanius. ¡Pon algo mejor!
'¿Como?'
Piers vaciló. —Olympos —sugirió.
"Definitivamente no voy a poner eso", dijo Hari.
'¡Pero es propiamente heroico!' —objetó Piers—.
—Voy a poner a Ollanius —dijo Hari.
'Pequeño saco de pelotas. ¿Por qué importa tanto?
—Porque tiene que haber algo de verdad en ello —dijo Hari—. 'Algo para equilibrar la mierda y
las mentiras. De los cuales, seamos justos, hay mucho.
'Mythrus, Dame Death, ella no era una mierda', dijo Piers.
—Nadie la vio —dijo Hari.
'¡La vi!' —espetó Piers.
—Vi lo que hizo —dijo Cavaner—. Miró a Hari. Si estuviste allí, como dices que estuviste,
debes haberlo hecho también.
"Vi algo que no puedo explicar", admitió Hari.
Ahí lo tienes —dijo Piers, como si eso lo respondiera todo.
—Y ahora lo comprendo —le dijo Hari—.
Piers se calmó un poco. Estudió el rostro de Hari.
'¿Tú?' preguntó.
—Yo sí —dijo Hari.
Muelles asintió. 'Bien,' dijo. 'Bien entonces.' Con un poco de esfuerzo, volvió a arrodillarse y
comenzó a fregar la pancarta nuevamente. "Pero dilo bien, si lo estás diciendo", agregó. 'Lo que
estoy diciendo es, hazlo justicia. Haz un cuento apropiado de eso, ¿eh? No era un estandarte, era
el mismo Emperador. En persona. Me paré ante el Emperador en los campos de batalla de Terra,
para protegerlo. Ponerme en peligro, por Su causa. Y tampoco era un Devorador de Mundos
delirante. Hazlo... di que fue el mismísimo Gran Traidor. La gran y mala Lupercal.
"No voy a poner eso", dijo Hari.
'¿Por qué no?'
—Nadie lo creería nunca —dijo Hari—.

***
Entonces el viejo granadero dice, No tienen que creerlo, solo les tiene que gustar. Simplemente
tiene que ser inspirador. El joven reflexiona sobre esto y luego escribe un poco más en su
pizarra.
Ninguno de ellos puede verme. Ni siquiera el viejo granadero esta vez. Tal vez esté demasiado
ocupado reparando el estandarte, o tal vez solo pueda verme en el fragor de las cosas, cuando su
adrenalina está bombeando.
O tal vez... Tal vez solo pueda verme cuando importa. Cuando sea necesario.
No sé qué fuerza o poder decide tales cosas. Si me preguntan, diría fortuna, pero no soy un
experto y no he hecho un estudio de estos conceptos transmundanos.
Y nadie me preguntará.
Creo que los esfuerzos del joven valen la pena. Ahora veo por qué el Lord Praetorian inició el
programa y garantizó el regreso de la orden de recordadores. Tiene valor, aunque no estoy
seguro de que sea así como lo imaginó Rogal. El acto de registrar la historia produce una
sensación de futuro. Es, quizás, lo más optimista que alguien puede hacer. Siempre
necesitaremos saber de dónde venimos. Siempre necesitaremos saber que vamos a alguna parte.
Me hubiera gustado hablar con el joven. Tengo muchas historias que contar. tantos Pero él ni
siquiera es consciente de mí, y el Custodio no está presente para traducir mis manos. Había
considerado hacer del granadero mi proloquor, pero está claro que no me ve todo el tiempo y,
además, no conoce mis marcas de pensamiento.
Me siento en la esquina de la jaula y los observo durante unos minutos más. Tsutomu ha ido a la
pared de la barrera y debo unirme a él. La ira del enemigo se agudiza. me he compuesto. Estoy
centrado y listo para lo que vendrá después. De todas las historias de mi larga vida, creo que será
la última.
Me levanto y me alejo. No se dan cuenta de que me voy. No me notaron llegar.
SEIS

Todo
Armas inevitables
del hoyo

Horus Aximand pensó, por un segundo, que podía oír de nuevo la respiración lenta.
Pero era el Lord Comandante Eidolon, mientras avanzaba hacia ellos, con los dientes relucientes,
los sacos de la garganta agitados e hinchados como los volantes de bocio de algún asqueroso
anfibio de las marismas.
Aximand miró a Abaddon. '¿Es aquí donde renega?' preguntó suavemente.
—Lo destriparé si lo hace —dijo Abaddon, con una fría sencillez que le dijo al Pequeño Horus
que lo decía en serio—.
—Y yo lo retendré por ti —dijo Kibre—.
Tormageddon se rió.
'Hermanos,' dijo Eidolon, tonos infrasónicos zumbando detrás de sus palabras. '¿Estas
preparado?'
—Haz una suposición descabellada —dijo Abaddon—.
Eidolon olfateó hoscamente y miró más allá de los cuatro guerreros del Mournival. El profundo
cañón se encontraba a sesenta kilómetros del lugar de guerra de Epta, una hendidura en el borde
de la meseta del Himalaya. Muy por encima de ellos, por encima de las paredes del barranco, el
cielo se retorcía y rugía, una tormenta ahora casi permanente que atravesaba toda la región
debido a una gran perturbación atmosférica.
Los artífices y magos de Eyet-One-Tag ya habían excavado la base del cañón, taladrado la
cavidad como muelas podridas y levantado las inmensas plataformas de rampa para las máquinas
que habían suministrado. Los horribles simulacros de asalto de termitas con patrón de Terrax y
Plutona, y sus parientes mucho más grandes y feos, el patrón de Mantolith, yacían en las rampas
inclinadas, con el morro hacia abajo, apuntando a la tierra. Se estaban probando los motores, se
estaban comprobando los cabezales de perforación y los sistemas cortadores de fusión.
Tres compañías completas de los Hijos de Horus, la Primera, la 18 y la 25, con armadura
completa, estaban listas para abordar. Los oficiales esperaron, listos para tomar sus juramentos
del momento. Estos eran juramentos que los guerreros estaban ansiosos por hacer, quizás los más
significativos de sus vidas.
Los capitanes de la compañía, Lev Goshen del 25 y Tybalt Marr del 18, esperaban cerca,
flanqueados por una guardia de honor formada por Justaerin y Catulan.
—Veo que lo eres —vociferó Eidolon—.
—Nos has hecho esperar —dijo Abaddon—.
—No es educado —dijo Kibre.
"Mis modales son impecables", respondió Eidolon. Miró a su guardia de escolta, lujosos
guerreros con toda su panoplia, y sonrió, como si fuera una broma privada. Eran guerreros
chillones, parodias, pero todos asesinos. Aximand conocía a algunos de ellos. Von Kaida, con su
cara de niño con los ojos muy abiertos y su armadura de marfil, escudero de Eidolon; Lecus
Phodion, el vexillarius, que ahora insistía en que su rango era "orquestador" o algo así; Quine
Mylossar, una vez una espada fina y un buen táctico, ahora cromado como un trofeo, con hojas
de sable horriblemente largas que se extienden desde sus brazales y plumas de pavo real detrás
de su cabeza; Nuno DeDonna, un destacado maestro de las doctrinas de asalto, enfundado en un
plato que parecía negro y morado, pero ninguno de los dos.
'La pregunta es, señor, ¿estás preparado?' preguntó Aximando. ¿Fuiste persuasivo?
"Siempre soy persuasivo", dijo Eidolon.
'¿Así que el Tercero está con nosotros en esta empresa?' preguntó Abaddon.
—Lo es, Ezekyle —dijo Eidolon—, lo es. El concepto es atractivo. La velocidad de la misma, la
finalidad. Los Hijos del Emperador están contigo.
Abaddon asintió. Dio un paso más cerca de Eidolon. Aximand reconoció el juego de pies.
Parecía casual, solo un paso adelante con medio paso hacia un lado, pero colocó a Abaddon
ligeramente en el lado desprevenido de Eidolon. El Primer Capitán a menudo usaba el mismo
juego de pies para realinearse para un golpe mortal en una pelea de cuchillas.
—Bien —dijo Abaddon—. Estoy satisfecho, hermano. No habías enviado ninguna palabra, y
comenzaba a temer que nos hubiésemos comprometido demasiado en falsas expectativas. Mi
Legión, con la aprobación tácita del Señor del Hierro, ha realizado una importante inversión en
este esfuerzo. Sin su participación prometida, muere incluso antes de que comience.
—Y he cumplido mi promesa —dijo Eidolon—. Él se rió. He sido persuasivo. He sido de lengua
plateada.
"Parece azul", dijo Aximand.
—Eres gracioso, pequeño —rió Eidolon—.
'¿Qué fuerza?' preguntó Abaddon. '¿Qué fuerza comprometes? ¿Qué te ha permitido el fenicio?
Ya te dije que necesito cinco compañías de combate como mínimo.
—Sí, fuiste muy claro.
'Entonces, ¿qué fuerza?'
'Todos,' dijo Eidolon.
¿Los cinco? preguntó Abaddon.
—No, Ezekyle. Todo'
Abaddon entrecerró los ojos.
'¿Eso es una broma?' preguntó.
—Me encantan las bromas, como sabes —dijo Eidolon, sacudiendo meticulosamente una mota
de polvo invisible de su placa de guerra rosa coral—, pero no, no lo es. Querías nuestra fuerza.
Lo tienes. Tienes a los Hijos del Emperador. Tienes a todos los Hijos del Emperador.
—¿Toda la Tercera Legión?
—Toda la Tercera Legión —repitió Eidolon—. Espero que sea suficiente. Abaddon se pasó la
punta de la lengua por los labios, pensativo.
-Me has sorprendido -dijo-.
'Puedo decir eso por la expresión de tu cara,' dijo Eidolon. Aplaudió con deleite, y pequeños
chillidos estridentes brotaron de su garganta hinchada. Detrás de él, sus guerreros se reían y
abucheaban. '¡Valió la pena todo, solo para ver eso!' añadió Eidolón.
—Valdrá mucho más que eso —dijo Abaddon—. Valdrá la pena mi gratitud, el respeto del Señor
del Hierro y el agradecimiento de mi genesire. Lo que estamos a punto de hacer lo cambiará
todo, y la medida de su apoyo garantizará su éxito. Te he subestimado, hermano. Subestimó la
seriedad de su intención.
Extendió la mano.
Perdóname por eso, Eidolon, y recibe mi agradecimiento.
El rostro de Eidolon se dividió en una sonrisa que ni siquiera los rasgos de un legionario
deberían haber sido capaces de acomodar. Se extendía hasta sus oídos, revelando miles de
dientes pulidos. Tomó la mano de Abaddon y la apretó.
'No pienses en eso', dijo. Es lo que hacen los hermanos.
—¿Cómo recibió tu señor, el fenicio, esta idea? preguntó Abaddon. Dijiste que eras persuasivo,
pero debe haber cuestionado la sabiduría de desplegar a toda su Legión. Debe confiar mucho en
usted para conducirlo a esta acción.
'Oh, él no confía en mí en absoluto', respondió Eidolon. Ni siquiera un poco.
Pero soy tan persuasivo.
'No entiendo,' dijo Abaddon.
'Él me convenció' dijo una voz.
Uno de los guerreros detrás de Eidolon dio un paso adelante, de entre Phodion y Mylossar. Con
cada paso, su placa y equipo, capa y escudo, se desprendieron de él, desintegrándose en brasas
que chisporrotearon en el viento del cañón. El legionario estuvo desnudo por un momento, luego,
mientras continuaba caminando, su piel inmaculada se volvió pulida como una concha de
opalina. Empezó a crecer, haciéndose más alto, más delgado, una imponente figura de perfección
atlética. Un resplandor suave y nacarado goteaba bajo su piel nacarada, como velas revoloteando
dentro de una caja del marfil más delgado, y luego su carne se revistió con una armadura
ornamentada del más extraordinario brillo y complejidad. La hermosa y dolorosa furia de los
ojos de Fulgrim cayó sobre Abaddon.
" Parecía divertido", dijo Fulgrim, su voz hecha de plata, veneno y jarabe de sorbete. Se apartó
un mechón suelto de pelo largo y blanco como la nieve de la cara.
Abaddon inclinó la cabeza y se arrodilló. Sabía que necesitaba mostrar respeto. Él tampoco
quería mirar. Un solo vistazo de la belleza letal de Fulgrim fue suficiente.
Abaddon hizo un gesto brusco. El Mournival y las empresas detrás de ellos también se
arrodillaron.
—Nos honras, señor —dijo Abaddon—.
" Nos honras, Abaddon " , dijo Fulgrim. Nos ofreces la oportunidad de romper el punto
muerto y obtener la victoria. Ofreces un fin rápido a esta simulación. Cuando Eidolon me
trajo tu modesta propuesta, vi su delicadeza de inmediato. Quería hacer algo más que prestarte
algunas empresas. Quería dar todo mi apoyo a tu esfuerzo. Hijos Míos ejecutarán el asalto
que habéis pedido. Los guiaré en persona. Donde vayan mis hijos, iré yo.
" Levántate ahora " , agregó.
Abadón se levantó.
' Comencemos ' , dijo Fulgrim.

***
La pantalla de geoimágenes giró lentamente en el aire.
—Allí —dijo Malcador—. 'Y ahí. ¿Lo ves?'
—No soy un experto en geología, señor —dijo Sindermann, entrecerrando los ojos—, pero veo
lo suficiente. La subcorteza está comprometida debajo de las macrofortificaciones.
—Tanto antes como detrás del Muro Saturnino —dijo Malcador—. Su voz era polvo seco,
guijarros sueltos deslizándose por el curso de un arroyo seco.
Canceló la exhibición con un movimiento de su mano y se sentó en una silla dorada.
'Sabíamos de la falla natural', dijo. 'Cada falla potencial fue analizada y trazada cuando Dorn
comenzó el trabajo de fortificación. Se rellenó. Rocacemento y ferroplasto. Pero el bombardeo
del Palacio ha sido largo y sostenido. El efecto acumulativo ha causado cambios tectónicos. La
vieja herida se ha abierto de nuevo. No éramos conscientes. No lo habríamos visto si no fuera
por ti.
"Fue un comentario ocioso, hecho por casualidad", dijo Sindermann. Notó que Therajomas
todavía estaba escribiendo en su pizarra, furiosamente. —No te fijes en eso —siseó Sindermann
—.
'¿La parte del comentario ocioso?' preguntó el joven.
'No, el hecho de que aparentemente lo noté', dijo Sindermann.
¿Por qué no, Kyril? preguntó Malcador. Ahora tu papel es parte de la historia. Una parte
importante.
—Un historiador, señor, debería mostrar un mínimo de objetividad —dijo Sindermann—. Busco
la verdad, no el crédito personal.
—Buscas cosas raras, Kyril —dijo Malcador—. Siempre lo has hecho. ¿La verdad? ¿Qué es eso?
La verdad depende de quién esté mirando. quien dice Encontraste un agujero en el suelo, Kyril, y
la única verdad en eso es que, si Rogal tiene razón, se llenará con una punta de lanza enemiga
dentro de arcillas u horas. Es la entrada que han estado buscando. La única grieta en la defensa
de Rogal. Perturabo lo explotará. No hay duda de eso. Y el premio es muy grande, así que la
agencia que él envíe para explotarlo será muy grande también.'
¿No puedes simplemente llenarlo? preguntó Therajomas de repente, luego recordó a quién se
estaba dirigiendo y tragó saliva.
'¿Qué dijiste, niño?' preguntó Malcador.
Therajomas murmuró algo.
'Mi colega estaba planteando la idea de que usted podría simplemente "llenar el agujero", señor',
dijo Sindermann. 'Remover el defecto.'
'Oh, podemos', respondió Malcador. Y nos estamos preparando para hacerlo. El especialista,
Tierra. Esa es su tarea.
'¿Tierra?'
Malcador suspiró. 'Estoy cansado. Diamantis, indícalo, ¿quieres?
El Huscarl condujo a Sindermann a la barandilla del pórtico. Debajo de ellos, en una de las
amplias cámaras excavadas, un hombre supervisaba a servidores de alto nivel y magos
diligentes. Estaban en un espacio de laboratorio, trabajando en una serie de máquinas industriales
que parecían unidades de bombeo y plataformas de perforación. El resto de la cámara estaba
lleno de filas de inmensos tanques de almacenamiento, la fuente del hedor químico que
Sindermann había detectado cuando llegó por primera vez.
—Tierra de Arkhan —dijo Diamantis—. "Tecnoarqueólogo".
'¿Qué es eso?' preguntó Sindermann.
—Creo que sólo él lo sabe —replicó el Huscarl—. 'Es un pequeño bastardo molesto, pero es
inteligente. En solo unas pocas horas, ha inventado un relleno líquido. Un sellador. Él lo llama
lockcrete, creo. Fluye como el agua, pero se seca rápido. Masivamente adherente. Forma una
roca sólida más dura que la tierra. Le hemos roto los taladros en las pruebas.
'¿Marte?'
'¿Qué?' preguntó Diamantis.
'¿Él es de Marte? ¿Es el Mechanicum?
—Algo así —dijo Diamantis.
Me gustaría hablar con él.
—Realmente no lo harías —dijo el Huscarl. Es odioso. Además, está ocupado.
Sindermann volvió a mirar la sigillita. 'Entonces, ¿puedes sellar la falla, esta terrible
vulnerabilidad, en cualquier momento?' preguntó.
'Esperamos poder hacerlo', respondió Malcador. Sentado en su silla dorada, parecía muy frágil.
Tomó un sorbo de algo de una copa.
'¿Pero estás esperando?' preguntó Sinderman.
Malcador asintió y se secó los labios.
—¿Porque quieres que entren?
El que venga será un premio. Una matanza significativa. Quizás uno decisivo. Ellos no saben que
nosotros sabemos. Queremos dejarlos entrar.
¿Y quién viene?
—Eso no lo sé —dijo Malcador. Pero será alguien que valga la pena destruir.
'¿Podría ser él?'
Malcador soltó una risita. Es su tipo de juego. Y podemos estar bastante seguros de que quiere la
gloria. Para el mismo. Ha recorrido un largo camino para esto, Kyril. No puedo imaginármelo
delegando el paso final a otros. ¿Puede?'
Sindermann cruzó el pórtico, sacó otra de las sillas doradas y se sentó frente al sigillita. "Es el
riesgo más extraordinario", dijo.
Malcador asintió. 'Sin duda,' estuvo de acuerdo.
'Si falla, señor-'
Malcador levantó una mano huesuda para hacerlo callar.
"Este es el juego de Dorn", dijo. 'Regicidio. La obra del gran maestro. Confío en sus esquemas
implícitamente. Pensamos en él... me atrevo a decir, siempre hemos pensado en él... como el
maestro de la defensa. No somos maestros de la defensa, Kyril. Ninguno de nosotros se acerca
siquiera a su nivel de perspicacia y experiencia. Presumimos, en nuestra inocencia, una gran
defensa implica la ausencia de defectos. Una fortaleza perfecta e impenetrable, inmune a
cualquier asalto.
Hizo una pausa y tomó otro sorbo. Su cuello era tan delgado como un junco y tan nudoso como
una ramita.
'Rogal entiende mejor', dijo. 'Un defecto puede ser una invitación. Especialmente para una mente
como la de Perturabo. Le llama la atención. Por supuesto, ayuda que el Señor del Hierro esté
clínicamente obsesionado con vencer a Dorn. Él no se resistirá. Dorn lo está obligando a hacer
un movimiento, obligándolo a cometer un error.
"Parece tan contrario a la intuición", dijo Sindermann. Explotar el propio defecto...
—Lo sé, lo sé —dijo Malcador, asintiendo—. 'Rogal está lleno de sorpresas. Por eso es el
pretoriano. Esperamos la perfección de él. Perfección impecable. Él está abrazando la
imperfección. Verlo y, en lugar de quitarlo, usarlo. Creo que lo ha aprendido de Jaghatai.
Sindermann frunció el ceño. '¿Fue idea del Khagan?'
'¡Oh, no, en absoluto!' respondió el sigilita, riéndose. El Khan es voluble, casi caprichoso. Dorn
no lo es. El Khan es fluido y adaptable. Dorn no lo es. El Khan ajusta sus estrategias sobre la
marcha, a medida que cambia el entorno. Dorn establece el entorno por adelantado. Ahora están
trabajando juntos, obligados a hacerlo, atrapados en la misma trampa, espalda con espalda. Un
asedio es el teatro de Dorn. Es sofocante para el Khan, por lo que está aprendiendo. Adaptación.
Y Dorn, a su vez, lo ve adaptarse. Y aprender de eso.
¿Están aprendiendo unos de otros?
'Puede ser rebelde, pero sí', dijo Malcador. Rogal sabe que necesita a Jaghatai. Eso es un hecho.
Pero también ha llegado a comprender que no puede encerrar a Jaghatai y obligarlo a
conformarse. Dorn ha percibido, rápidamente, que necesita dejar que Jaghatai sea Jaghatai. Cree
un área gris en la que el Khan sea libre de operar con todo su potencial. Esa zona gris sigue
siendo parte de la estructura de Dorn, pero, en sí misma, no está definida.
—Un pequeño defecto deliberado —dijo Sindermann—.
—Muy bien —dijo Malcador—. Significa que Rogal saca lo mejor del Khan. Pero la verdadera
belleza de esto es que establece variables que Perturabo no puede leer. Perturabo está
anticipando cada movimiento de Dorn. Ha estudiado su táctica durante años. El Khan es un caso
atípico. Lo que él haga, aún así, entiéndelo, en nombre de Dorn, no se puede anticipar de la
misma manera. Las acciones del Khan no son las de Dorn. A través del Khan, Dorn busca
generar movimientos inesperados que Perturabo no puede leer.
—¿Y ahora él mismo ha adoptado esa idea? preguntó Sindermann.
Rogal ha aprendido una flexibilidad. Un juego de manos.
—¿Como dejar entrar a nuestro archienemigo en el Sanctum Imperialis?
'Sí. Dejándolo entrar, cortándole la garganta y luego sellando la falla detrás de él. El lockcrete de
este tipo de Land cerrará la falla una vez que la trampa salte, y construirá una tumba para
quienquiera que venga.
¿Vamos a hacer frente a su golpe de decapitación con uno de los nuestros?
Exquisito, ¿verdad? dijo Malcador, y se rió.
Sindermann se recostó. "Aún así, es un riesgo", dijo. 'Una apuesta de magnitud aterradora...'
'Oh, absolutamente', respondió Malcador.
Inclinó la cabeza, como si escuchara algo.
—Deberíamos asistir —dijo—. Está listo. Ayúdame a levantarme, ¿quieres?

***
Encontraron a Dorn en una cámara contigua, una de las salas de preparación excavadas en la
roca bajo las calles del Barrio Saturnino. Era, dijo Diamantis, una estación de despliegue
adyacente a la línea de la falla.
Dorn, con su armadura real completa, estaba de pie sobre un estrado, con un baldaquín encima
de él. El rico material drapeado estaba bordado con el escudo pretoriano y los símbolos de los
Puños Imperiales. Cerca se encontraba el inquietante Dreadnought Bohemond, varios Huscarls
más, un pequeño grupo de tácticos de las Cortes de Guerra, liderados por Mistress Tacticae
Katarin Elg, y una falange del Hort Palatine, liderada por Ahlborn.
Dorn asintió a Sindermann mientras se acercaba. El pretoriano ayudó a Malcador a subir al
estrado. Sindermann y Therajomas esperaban con Diamantis al costado del escenario.
Ahlborn escuchó su auricular y luego miró a Dorn.
'Mi señor, los oficiales de contraataque están reunidos.'
—Dígales que entren —dijo Dorn.
Cuatro de los soldados de Hort corrieron por el suelo de la cámara y abrieron las pesadas
persianas de carga. Una fila de Marines Espaciales entró, uno al lado del otro, y se acercó al
estrado.
Sindermann miró, desconcertado. Había esperado una sección de mando de los Puños
Imperiales.
'Es eso-' susurró Therajomas.
'¡Shhh!' Sindermann siseó.
Observó a los guerreros acercarse, uno al lado del otro, a paso lento y constante. Cada uno estaba
en armadura completa, sin yelmo. Sus rostros eran solemnes y decididos. Maximus Thane, Puño
Imperial, capitán de la 22.ª Compañía Ejemplar, con un martillo de guerra de mango largo
apoyado sobre su hombro derecho. Helig Gallor, una vez de la Guardia de la Muerte, su placa
ahora del gris sombrío de los Caballeros Errantes. Bel Sepatus, Ángel Sangriento, un capitán-
paladín de la hueste de Keruvim, su emblema de tres caras brillando en el pecho de su armadura
carmesí Cataphractii, su espada larga vengadora, Parousia, sostenida con ambas manos,
invertida. El enorme Endryd Haar, el Riven Hound, World Eater convertido en Blackshield
marginado, su puño de poder tan oscuro como el hollín como el plato que usaba. Nathaniel
Garro, antaño capitán de batalla de la 7.ª Gran Compañía de la Guardia de la Muerte, ahora
también un Caballero Andante gris, con el bólter Paragon sujeto a la cadera y la antigua hoja
ancha Libertas cruzada sobre su hombrera. Segismundo, Puño Imperial, Primer Lord Capitán de
la élite de los Hermanos Templarios, su placa de artífice es el negro de esa orden, insignia
amarilla, cubierta de
una sobreveste de ébano que carecía de cualquier emblema, su hoja de energía atada a su muñeca
derecha por cadenas penitentes, su escudo a su izquierda. Garviel Loken, Caballero Errante, la
espada muerta de Rubio atada a su cintura, una espada sierra de patrón largo suspendida en su
mano.
El plato de Loken no era gris. Había sido recién restaurado con los colores de un capitán de los
Lobos Lunares.
Los siete se detuvieron, en fila, frente al estrado. Al unísono, saludaron al pretoriano, cada uno
haciendo el particular gesto de homenaje que usaba su legión, o la legión perdida a la que una
vez había servido.
—Hermanos-hijos —dijo Dorn—. 'Bajo una máscara de absoluta confianza, hemos preparado
este lugar de guerra y hemos reunido nuestras fuerzas. Cuando llegue la hora, y se nos cierre
rápido, ustedes siete serán los líderes del combate. Cada uno de ustedes está más que probado en
la batalla. Cada uno de ustedes está jurado a Terra. Y cada uno de vosotros, cada uno a su
manera, está encendido por un anhelo personal de aniquilar a nuestro enemigo.
Había silencio. Haar asintió suavemente. Sigismund inclinó ligeramente la cabeza hacia atrás y
apretó la mandíbula.
—Y ninguno de vosotros más que yo —dijo Dorn. Me seguirás en esta acción.
Hubo un murmullo.
 Garviel Loken, Nathaniel Garro y Sigismund lideran los siete...

'¿Nos guiarás, señor?' preguntó Segismundo.

"En persona", respondió Dorn. Has sido informado por Diamantis. Instruidos, y asignados
vuestros complementos. La señora Elg dirigirá las operaciones tácticas desde el mando de
avanzada establecido aquí. Su cifrado es Trickster. Solo transmisión de datos de banda estrecha.
El secreto es primordial. Vox general y enlaces están prohibidos durante la duración. La
escucharás, y aplicarás sus datos escrupulosamente. estaré haciendo lo mismo ¿Amante?'
Elg, alto y severo, dio un paso adelante.
—Pretoriano —dijo—. 'Función establecida. Un enlace directo al Grand Borealis está listo.
Nuestros sistemas aquí son modestos, ya que se establecieron rápidamente y debían ser
portátiles, pero Bhab puede proporcionarnos datos acústicos a mayor escala a través del reloj de
escucha Sanctum. Debido al secreto absoluto de esta empresa, muy pocos en el Grand Borealis
son conscientes de ello. Solo el Maestro de Huscarls Archamus y mi colega Icaro han sido
incorporados. Servirán como enlaces de datos.
Dorn asintió.
—Me desagrada intensamente el secreto —dijo, volviéndose hacia los comandantes—. Es un
engaño y no merece ningún lugar entre las honestas y honorables doctrinas de la guerra justa.
Los secretos son volátiles e inestables. Nunca se almacenan de forma segura. Cuando emergen,
el mero hecho de que aparezcan puede dañar a los amigos y hermanos que nos rodean.'
Hizo una pausa y miró hacia abajo por un momento. Pensó en las tácticas que había elegido. Las
decisiones amargas. El puerto espacial del Muro de la Eternidad, sin duda muriendo ya, porque
había elegido sacrificarlo por esta oportunidad. Pensó en cómo había ocultado esa terrible
elección a casi todo el mundo, especialmente a sus amados hermanos Jaghatai y Sanguinius. Los
había engañado y manejado a ambos, ya sea mediante manipulación psicológica o una simple
ocultación. Pero lo sopesó y lo consideró necesario. La victoria era el único objetivo, y no podía
permitirse que ninguno de los dos se distrajera o que lo cuestionaran. No podían cuestionar lo
que no sabían.
El pensamiento de Sindermann, encargado de recoger una historia que les asegurara la promesa
de un futuro. Dorn sabía que muy poco de la historia del anciano sería o podría ser publicado o
transmitido. La mayor parte sería secuestrada y redactada para siempre.
Y pensó en Vulkan. Durante mucho tiempo, solo él y el sigillita sabían que Vulkan estaba vivo y
había regresado a Terra. Dorn lo había considerado un secreto imperativo. Mantenerlo le
permitió a Vulkan proseguir con su muy singular defensa del Palacio sin obstáculos, libre de
cualquier insistencia de que debería ser desplegado en los campos del Palacio. Pero Malcador,
para consternación de Dorn, había optado por divulgar la noticia de la presencia de Vulkan a
Sanguinius y al Khan, llevándolos a un círculo de confianza del que Dorn estaba seguro que los
excluía. El Sigillite había hecho esto frente a él. Para salvar las apariencias y disimular cualquier
idea de disimulo, Dorn se había visto obligado a fingir sorpresa.
Había pensado que el Khan y el Gran Ángel verían a través de él en un instante, verían su
actuación sin práctica por lo que era.
Pero no lo habían hecho.
Las mentiras se estaban volviendo demasiado fáciles. El desmontaje demasiado ordinario. El
engaño se había convertido en una herramienta necesaria en su arsenal, y lo despreciaba casi
tanto como los que lo habían obligado a hacerlo.
Se dio cuenta de que había dejado de hablar. Los comandantes lo miraban fijamente, listos pero
desconcertados.
'Guerra justa', dijo. Siempre he llevado a cabo guerras justas. He elegido el honor. Pero esto no
es una Guerra Justa. es asqueroso Es indecoroso e inhumano, y el mismo hecho de que los
hermanos se hayan vuelto contra nosotros nos muestra que no podemos confiar en nosotros
mismos. En esta era oscura, debemos igualar a nuestro enemigo o ser destruidos. Debemos
embellecer nuestro gran arsenal de honor, coraje y fortaleza con más dispositivos malsanos. Las
armas inevitables de la sorpresa, el engaño, la trampa y la deshonestidad. Y debemos, lamento
decirlo, dejar de lado la misericordia y volvernos despiadados.
Miró a los siete guerreros.
'¿Preguntas?' preguntó.
—Solo una observación, gran señor —dijo Loken—. 'Si destruimos a nuestros enemigos aquí y
terminamos con esto, ¿importa cómo?'
Sigismund y Garro sonrieron en silencio. Malcador también, en lo alto del estrado. Haar resopló,
divertido, y convirtió el resoplido en tos. Thane y Bel Sepatus fruncieron el ceño.
—¿Normalmente, capitán? preguntó Dorn. 'Absolutamente sí. esta noche no Pero noto que has
elegido barrer tus propios engaños. ¿O es solo más engaño?
Loken se miró a sí mismo.
—Siempre he sido un lobo lunar, mi señor —dijo—. Leal, hasta la muerte. Quiero que lo vean
mientras mueren.
—Diablos, sí —murmuró Gallor.
Dorn miró a Loken y asintió suavemente. 'Su librea, capitán, una vez representó lo mejor de
nosotros. Espero que lo haga de nuevo. ¿Algo más?'
—Mi señor —dijo Sepatus—. Estás aquí y te has comprometido a participar. Se nos dice que el
buen Archamus está participando de Bhab. Mis preguntas son... ¿Quién se hará cargo de la
defensa contra el asedio? ¿No debería informarse a mi genesio?
—Estoy dirigiendo el asedio, capitán —dijo Dorn. 'He estado desde el principio, a cada hora, en
cada momento, donde quiera que vaya y haga lo que haga. Esto no será diferente. Y, como yo,
Archamus puede realizar múltiples tareas. El Grand Borealis es eficiente y está bien preparado.
Los tácticos y el Tribunal de Guerra ofrecen un gran apoyo, como lo han hecho desde el primer
día. Mi querido hermano no necesita ser informado todavía. Sabes tan bien como yo lo ocupado
que está en Gorgon Bar.
—Pero —presionó Sepatus—, ten la gracia de evitarlo, si caes...
—No lo haré —dijo Dorn.
—Mi hermano Bel Sepatus parece dudar de su destreza, mi señor —dijo Thane—. Hubo algunas
risas en la fila. —Pero su preocupación es válida —prosiguió Thane, más sombrío—. Eres la
base de nuestra defensa. El arquitecto de nuestro destino. ¿Es prudente arriesgarte colocándote al
frente de una falla conocida en esta fortaleza?'
-Ciertamente -dijo Segismundo. —¿En un lugar donde se espera que lo peor de nuestro enemigo
fluya y desate la furia?
"He hecho todo lo posible para hacer de este palacio una verdadera fortaleza", dijo Dorn. Lo he
construido desde cero, diligentemente... algunos dicen obsesivamente... asegurándome de que
sea impenetrable y seguro. Pero esa es una tarea imposible. Siempre habrá grietas, siempre habrá
fallas. Ninguna fortaleza de mera piedra y acero en nuestra galaxia es verdaderamente
impermeable. Así que debo colocarme directamente frente a esas grietas y bloquearlas con mi
propia carne y furia.
Los miró fijamente.
"Yo soy la fortaleza ahora", dijo.
Sindermann se estremeció. Se le erizaron los pelos de la nuca.
'Ahora, cada uno por turno', dijo Dorn a sus comandantes, 'hacedme vuestros juramentos
importantes'.

***
'Aquí vienen,' dijo Rann.
La fuerza de asalto estaba saliendo de las ruinas del muro del tercer circuito. Columnas de
Guerreros de Hierro, avanzando bloqueadas por escudos, preparándose para una escalada
masiva. Carros de artillería motorizados y artillería móvil se movían con ellos en escolta,
traqueteando sobre los escombros. Ya estaban disparando, lanzando proyectiles de penetración
contra la pared junto a la torre de armas de Katillon. En la cubierta sombría de los mins del
circuito, se estaban preparando petrarios pesados, y torres de asedio blindadas y brutales se
estaban desplegando detrás de los legionarios que avanzaban.
'¿Mi señor?' Rann instó.
'Lo veo, Fafnir,' murmuró Sanguinius. Venían a Katillon, el lugar de su derrota el día anterior.
Venían a Katillon, porque estaba doblado y herido. Enormes elementos de la hueste traidora,
criaturas bestiales y miserables humanos, salían en tropel de la línea enemiga en seis, no, siete
lugares diferentes, para acosar y ocupar la atención de los defensores, y diluir cualquier respuesta
al ataque principal. Las unidades de pared ya estaban comenzando a cortarlos por cientos.
El podria ver. Pero fue un borrón.
'¿Mi señor?' dijo Rann, con mayor urgencia. Sanguinius se apoyó en la borda por un momento,
ambas manos planas sobre la cálida piedra, para sujetar su cuerpo y alas. El dolor había vuelto.
La otredad inundó su cabeza como una ráfaga cáustica.
'Mi señor, ¿se encuentra mal?' Rann preguntó. Sanguinius se puso de pie.
'No', dijo. Él estaba mintiendo. El dolor era tan grande como lo había sido en cualquier momento
anterior. Respiró hondo y mostró el rostro tranquilo que Rann y los demás esperaban ver.
'¿Rann? ¿Aimery? Liderar las fuerzas de repulsión para recibir y bloquear el ataque principal',
dijo. Katillon debe aguantar. ¿Lux? Pónganse en apoyo, todos sus hombres. Halen, ordena fuego
de supresión general de todos los despliegues de muros para frenar el entusiasmo de las cargas de
distracción. Haz que las armas de Katillon y Benthos apunten a las máquinas de guerra. Quiero
esos petrarios aplastados antes de que empiecen a soltarse, y las torres de asedio destrozadas
antes de que rocen la muralla.
Los hombres comenzaron a moverse. Se gritaron órdenes, sonaron trompetas.
'Mi señor, ¿vendrás?' preguntó Khoradal.
'En un momento', le dijo Sanguinius a su capitán. Calculé dos o tres strikes. Esperaré aquí, y veré
si estoy en lo correcto. De lo contrario, nos comprometemos demasiado pronto.
Otra mentira. Una media mentira, pero otra igual. Sanguinius se quedaría quieto porque le dolía
demasiado moverse. Khoradal Furio asintió y se alejó. Sanguinius se giró y miró la escena de
abajo.
Ya no podía verlo en absoluto. El dolor era como púas clavadas en su cerebro. Uñas de
carnicero. ¡Ay, mi hermano! ¡Así es como se debe sentir! ¡Así te muerden las Uñas!
¡Insoportable!
El dolor lo cegó ante el caos que se desarrollaba en Gorgon Bar. Volvió a ver ese otro lugar.
Puerto espacial de la eternidad. Monsalvant Gard. La pared de la barrera, su superficie perforada
y llena de cráteres como una losa de superficie lunar.
Estaba parado afuera, a medio kilómetro del puerto, frente al Gard. Caminaba hacia él,
aplastando rocas quebradizas y cráneos secos bajo sus pies. Un anfitrión gritando estaba cerca
detrás de él.
Él era Angrón. Estaba en la mente de Angron. Veía el mundo como lo veía Angron, a través de
una neblina roja manchada y manchada. Sanguinius nunca había estado tan cerca. Sus visiones lo
habían acercado antes, pero en realidad nunca se había cruzado con la mente de uno de sus
hermanos. No tan completamente. Estaba dentro del cerebro de Angron. Estaba dentro de su
dolor. Estaba atrapado dentro de su cráneo, y podía oler el hedor a carne y sangre cruda del
interior de su cabeza.
Y esto no era una visión, excepto para Sanguinius. Esto era ahora. Esto estaba pasando ahora.

***
Niborran trepó al saliente del parapeto debajo de la Å la Tres de la pared de la barrera y tomó la
mira que le ofreció Brohn.
"Él está ahí fuera", dijo Brohn. 'simplemente... ahí fuera al aire libre'.
Niborran dirigió la mira hacia abajo y ajustó la resolución. Podía ver la figura, parada sola sobre
los escombros esparcidos de Western Freight, a medio kilómetro de distancia. Incluso a esa
distancia, parecía inmenso. Un ogro corpulento, de hombros encorvados, con una armadura de
guerra salpicada. Las enormes alas coriáceas de un murciélago se elevaban de su ancha espalda.
Rojo y dorado. Rojo sangre y oro manchado. Carne estropeada y metal sucio.
—Angron —murmuró Cadwalder. El Huscarl no necesitaba mira telescópica para ampliar la
figura.
'¿Qué está haciendo?' preguntó Brohn.
no estaba claro El primarca del XII había avanzado solo al aire libre delante de su hueste.
Niborran pudo verlos agrupados en una gran franja cubierta de polvo otro medio kilómetro detrás
de su genesire. Angron estaba ignorando la parte de su fuerza que actualmente clamaba y
embestía las puertas de la barrera al oeste. Había contenido al resto de su enjambre de carniceros.
Había caminado al aire libre.
Había entrado en la zona de muerte.
¿Está loco? preguntó Brohn.
"Para hacer lo que ha hecho y ser lo que se ha convertido, eso espero", dijo Cadwalder.
—Entrena a todos los soportes de pared y baterías —dijo Niborran—.
'¿Qué?' dijo Brohn.
¡Prepara los cañones, Clem! Niborran gruñó. '¿Tartamudeé? Ha entrado en nuestro campo de
fuego. Justo en nuestro campo de exterminio, como si no fuéramos nada. No me importa lo que
sea. ¡Solución de disparo en todas las armas!
Brohn, a pesar de su casi pánico, no era tan idiota como para pedir coordenadas. Era una sola
figura, de pie al aire libre. A su alrededor, guiados por las frenéticas instrucciones de Hortcode
de Clem Brohn, las monturas de armas comenzaron a moverse. Baterías panoramizadas.
Plataformas de armas ajustadas en soportes giroscópicos. Los sistemas de carga traquetearon y
zumbaron.
'Bloqueo de armas,' dijo Brohn.
Niborran miró por la mira. El intenso aumento le mostró los harapos andrajosos y manchados de
sangre que ondeaban alrededor del cuerpo sucio de Angron, el conjunto masivo de las piernas,
las abolladuras y muescas en la placa de oro, las cicatrices de la guerra, las alas de lagarto
andrajosas, los cráneos excamados colgados.
Bajó la mira rápidamente. Podía ver la figura bastante bien. No necesitaba detalles.
Debajo de ellos, Angron levantó lentamente una enorme hacha de guerra sobre su cabeza en un
brazo de tronco de árbol. Él estaba mirando hacia ellos.
' Escucha .'
La palabra pareció caer del cielo como un trueno.
Todos se estremecieron, incluso Cadwalder. El Huscarl levantó su bólter en respuesta automática
a la amenaza.
'¿Está... está hablando con nosotros?' Brohn susurró.
' Escuche . Escúchame _ '
Las palabras rodaron por los escombros como el eco de una andanada de artillería.
' Hago mi oferta una vez ' , retumbó Angron, lento y plomizo. ' Según los ritos de esta arena '.
'¿Arena?' Niborran murmuró. Miró a Cadwalder. ¿Qué cree que es esto?
" Tu causa es desesperada " , entonó Angron, amplios ecos persiguiendo cada sílaba. Te
enfrentas a un enemigo que no puede ser derrotado. Está aislado, superado en número y
defendiendo a un gobernante demasiado débil para ser digno de su lealtad . '
'¿Ayunarse?' Niborran susurró.
Brohn asintió.
" Mi oferta " , gritó Angron. ' Dar . arriba _ '
Hubo un largo silencio, roto solo por el viento agitado.
'¿ Cuál es tu respuesta? — exigió Angron.
—Esto —dijo Niborran—.

***
Sanguinius hizo una mueca cuando toda la línea sur de la barrera de Monsalvanl se descargó
sobre él. Un bombardeo de diluvio, ensordecedor, estremecedor, una lluvia de proyectiles
pesados, láser de la batería principal y plasma colimado. Se sintió atomizado. Triturado en
moléculas, y luego esas moléculas incineradas.
No hubo dolor. No hubo dolor en absoluto. Un momento de serenidad libre de dolor lo
suspendió.
Sanguinius abrió los ojos. Apoyó la mano en el oh-tan-sólido, oh-tan-real muro baluarte de
Gorgon Bar. Vio que la batalla se aceleraba a su alrededor. El aire lleno de disparos y fuego
trazador, los Guerreros de Hierro comenzando su escalada en Katillon, campanarios de asedio en
llamas, lejos de su objetivo, tormentas de fuego asfixiando el terreno debajo de la pared del
cuarto circuito.
Necesitaba su atención inmediatamente. Gorgon Bar necesitaba al Gran Ángel.
Pero Sanguinius sabía que acababa de sentir morir a Angron. Sanguinius había estado en la
mente de su hermano cuando las armas de Monsalvant lo aniquilaron. Fue un momento, un
momento de victoria, pero también de dolor. La muerte de un hermano no era poca cosa. Fue un
evento trascendental que solo podía suceder veinte veces, y ya había sucedido demasiadas.
Y lo peor de todo, la parte desgarradora, fue que en la muerte, todo el dolor finalmente se había
ido. El pobre hermano perdido de Sanguinius finalmente había encontrado la liberación.
Sanguinius estabilizó su respiración. Lo más extraño, lo más desconcertante de todo, era que la
mente torturada de Angron no había estado allí. Sanguinius había compartido el espacio de su
hermano y visto, como una visión, la vista de Angron de Monsalvant.
Pero eso no era lo que Angron había estado viendo en absoluto. La mente de Angron se había
sumergido en una visión propia. Por eso su rabia se había calmado, brevemente. Es por eso que
su incoherencia enloquecida se había ido, y alguna articulación calmada había regresado
brevemente. Un momento de lucidez. Angron se había dirigido a las paredes. Había lanzado su
desafío ritual. Había visto el muro de barrera de Monsalvant como los muros de la arena de
Nuceria, lejos en el Ultima Segmentum; había visto a los defensores de Monsalvant como las
burlas del populacho de Desh'ea. Había vuelto a ser Angron Thal'kyr, Señor de las Arenas Rojas,
Niño de la Montaña, insultando al público que rebuznaba en el foso.
Había estado en casa de nuevo. Se había ido a casa a morir.
Sanguinius trató de entender lo que eso significaba. Trató de descifrar lo que había visto, la
visión moribunda de Angron encerrada dentro de la suya. ¿Por qué eso? ¿Por qué allí? ¿Por
qué Nucería? ¡Mis visiones deben tener un significado! ¡Deben tener un propósito! ¿O son
simplemente heraldos de mi propia locura inminente? ¿Qué verdad se supone que debo
aprender de esto?
Sanguinius cerró los ojos de nuevo, bien cerrados, ignorando la carnicería de Gorgon Bar, y se
concentró, tratando de atrapar algún rastro desvaneciéndose de la visión que pudiera diseccionar
e interpretar. Nucería. ¡Nucería! Había una razón por la que llenó la mente de Angron y detuvo
su ira. Había una razón por la que se le había mostrado a él y, a través de él, a mí.
Y lo veo. Yo lo veo. El núcleo quemado de la muerte, el cadáver carbonizado, la extinción total
de...
El Señor de Baal jadeó. Abrió los ojos. La agonía, tan brevemente aliviada, volvió a clavarse en
él. La vida cruda estaba estallando. La rabia se renovó. Furia renacida.
Sanguinius vio el cráter humeante en los páramos de escombros ante Monsalvant. Vio que el
humo del bombardeo se despejaba lentamente, las chispas de fuego aún ardían alrededor del
borde del cráter. Vio restos carbonizados de huesos reventados y trozos de carne a medio cocer.
Los vio contraerse y retorcerse. Vio paneles de armadura rotos y distorsionados, astillas de
costillas pulverizadas y vértebras sueltas y fusionadas, que se amontonaban y se retorcían, y
volvían a encajar en su sitio. Vio que se formaban nuevos tendones y músculos, que volvía a
ensartar fragmentos de esqueletos, que sujetaban una estructura, reformaban una forma, la
envolvían en carne. Vio capilares que crecían como delicadas hojas de helecho, por millones,
llevando la sangre, llevando la sangre a cada nueva extremidad.
Sanguinius vio la encarnación.
Vio que un enorme puño levantaba un hacha reconstruida de la humeante base del cráter, un
cráter que se había convertido en un crisol.
Vio el bulto montañoso de una figura alada saliendo del cráter.
Se volvió hacia él. Sus ojos se encontraron. Se miraron el uno al otro, a través de todos los
intervalos de tiempo y distancia, como si estuvieran cara a cara.
Hermano a hermano.
Sanguinius miró a los ojos de Angron.
Angron le devolvió la mirada a Sanguinius. Levantó lentamente la mano izquierda, donde la piel
nueva aún no había vuelto a crecer sobre la carne que rezumaba. Lamió la sangre de ella.
' Mi sangre por el Dios de la Sangre ', dijo.

***
—No —dijo Brohn—. 'No, eso es... No, eso es del todo imposible, es... No, no, no, no-'
Cadwalder agarró al hombre por el cuello y lo sacudió.
'Está sucediendo,' él siseó.
—Realmente lo es —dijo Saul Niborran, contemplando los páramos de abajo—.
Angron, Señor de los XII, Ángel Rojo, príncipe demonio y Devorador de Mundos, salió del
cráter en llamas. Su masa física ahora parecía colosal, un gigante gore, carne desollada y
sangrante, placa de batalla dorada quemada limpia y reluciente. Comenzó a caminar hacia la
pared de la barrera, cada paso sacudiendo el suelo. Su ritmo se aceleró. Las largas trenzas y
mechones que colgaban de la parte posterior de su cuero cabelludo ondulaban detrás de él en una
melena anudada y negra. Sus alas infernales, más grandes que antes, se extendieron como tela de
vela podrida. Levantó su hacha, y detrás de él las formaciones masivas de los Devoradores de
Mundos rugieron y siguieron su carga, una estampida reverberante que bloqueó el cielo con
polvo en el horizonte.
Angron abrió sus fauces, estirando su carne sangrienta y excoriada. rostro distendido, revelando
colmillos tan largos y afilados que parecían capaces de desgarrar la garganta de la galaxia.
Él aulló. Toda coherencia había huido de él, todas las palabras consumidas en el tumulto bestial
de su estado de locura.
Simplemente aulló. Un ruido agudo, salvaje, sin palabras.
Pero su significado era bastante claro.
 PARTE TRES

CUATRO VICTORIAS
(A MUERTE)
UNO

Líneas muertas
Embaucador
Discordia

'Algo...' dijo Al-Nid Nazira, perplejo. 'Mi khan, señor, por favor ven. Ha ocurrido algo.
Shiban Khan se apartó de los equipos de trabajo que estaba supervisando. Hacía calor en la
plataforma alta, y el anillo de acoplamiento sobre ellos ofrecía solo una sombra parcial. Las
tripulaciones, todas civiles o del gremio del puerto, estaban empapadas de sudor mientras
trabajaban alrededor de los dos remolcadores de patrón Sysiphos.
—Eso es asunto de la Gran Primaria, Nazira —dijo—. Tenemos nuestros propios deberes que
cumplir.
Nazira, un capitán de Auxilia, un hombre bueno y sobrio, había sido el ayudante elegido por
Shiban desde el día en que Shiban llegó al puerto. Le había tomado simpatía de inmediato, al ver
la determinación decidida con la que Nazira había intentado poner orden en la confusión y, al
necesitar oficiales confiables, Shiban lo había nombrado su segundo.
—Mi khan, deberías ver esto —respondió Nazira.
Shiban dejó las herramientas que había estado usando y caminó hacia Nazira, abriéndose paso
entre los montones de componentes y accesorios sobrantes que las tripulaciones ya habían
quitado de los remolcadores. La chatarra, los cables arrastrados y los soportes sueltos, cubrían la
plataforma de aterrizaje bajo la dura luz del sol. Nazira estaba junto a la barandilla, mirando
hacia abajo.
Estaban a mil quinientos metros de altura en el pilón de aterrizaje terciario del puerto, todavía
bastante bajo en términos de estructuras de pilón, que se elevaban por encima de ellos hacia el
cielo, amenazando con perforar los cielos. Pero todavía era una caída larga. La megaestructura
del puerto se extendía debajo de ellos como un mapa a gran escala. La luz del sol era brillante,
ondulada y teñida por los campos vacíos que aún protegían las extensiones superior e interórbita
del gn de babor. Abajo, bancos de nubes de lo que parecía smog rojizo flotaban como hojas
muertas a través de la extensión de Western Freight y el paisaje cicatrizado contiguo donde una
vez estuvo la Ciudad Celestial del puerto. Una nube más negra se demoró al oeste, sobre el sitio
del Pons Solar.
'¿Qué pasa?' Shiban preguntó.
Nazira señaló hacia abajo.
'Mira, allí, y allí', dijo. Esos son compromisos serios. 'Nazira, sabemos que están luchando allí...'
-No -dijo Nazira-. 'Antes, estaba enfocado en las puertas del muro de barrera. en el oeste Allá.
Pero está difundido. Aumentó. Justo ahora, hubo un bombardeo serio de los cañones de pared.
¡Mirar! ¡Mirar de nuevo!' Shiban se quitó el yelmo del cinturón y se lo sujetó, mostrando una
mejora visual y una ganancia de audio en su visor. Agrandó un gran cinturón de humo y polvo, la
gruesa línea de la muralla, las torres, el grueso principal de Monsalvant Gard. Vio numerosos
destellos de la luz del sol que se reflejaba en el metal en movimiento, y disparos de armas,
concentrados e intensos. El audio transmitió el boom y el crack distantes. Naziia tenía razón. El
enemigo seguía asaltando las puertas de la barrera, pero una gran horda, como algo derramado y
esparcido desde una colina de insectos, pululaba a lo largo de toda la línea sur.
'Tenía razón, ¿no?' preguntó Nazira. Es peor, ¿no? Se ha intensificado en los últimos minutos.
Tenía. Parecía desastroso. Shiban pensó en mentir, mantener a Nazira en la oscuridad un tiempo
más, para que pudiera trabajar sin preocupaciones. Pero Nazira era su camarada, su amiga, y
estaban juntas en esto.
"Es mucho peor", dijo Shiban. 'Los Devoradores de Mundos han comenzado un asalto masivo
para asaltar el muro.'
'¿Deberíamos... deberíamos volver a bajar?' preguntó Nazira.
'No hay ningún valor en eso,' dijo Shiban.
—¿Excepto el honor? sugirió Nazira.
'Podemos honrar más a nuestros camaradas si tratamos de terminar nuestra tarea', dijo Shiban.
Nuestra presencia allí abajo no supondrá la menor diferencia, pero varias armas gravitatorias
pesadas sí. ¿Cuánto tiempo?'
Nazira se encogió de hombros. Miró a los equipos de trabajo, trabajando duro alrededor de la
voluminosa embarcación utilitaria.
'¿Otra hora?' aventuró. 'Entonces podemos enviarlos a las plataformas del nivel de la superficie
por sus propios medios y comenzar el montaje. No sé sobre las otras tripulaciones.
"Ve y haz que se muevan", dijo Shiban. 'No los alarme, pero motívelos. A ver si podemos restar
unos minutos a esa hora. Yo me preocuparé por las otras tripulaciones.
Nazira asintió y se apresuró a regresar para unirse al grupo de trabajo. Shiban cruzó la
plataforma de atraque y se adentró en la profunda sombra del enorme anillo de atraque. El lado
del pilón de la plataforma conectaba directamente con la inmensa estructura de la aguja terciaria.
Había cuatro grandes escotillas, las bocas de los montacargas a granel. Se había quitado una
placa de inspección de la pared entre dos de ellos, lo que permitía el acceso a la fuente de
alimentación del puerto y a la transmisión de datos y enlaces de línea dura. Bobinas de cables y
conectores de tubos mamaban de la cavidad de inspección y se arrastraban por la cubierta, como
pitones dormidos, hacia los remolcadores estacionados y las cuadrillas de trabajadores.
Shiban desconectó el bucle colgante del cable de línea dura de un voxcaster que descansaba en la
cubierta y lo conectó al sistema de su traje. Seleccionó la entrega de voz a Hortcode.
Este es Shiban, grupo de trabajo seis, pilón terciario nivel cuarenta. Monsalvant, responde.
Un crujido.
'Monsalvant, responde e informa sobre el estado'.
Más estática, como una película de plástico arrugada.
Monsalvant, responde. Cuadro de mando, responde. ¿Torre Siete? ¿Torre Seis? ¿Puerta de
barrera? Aquí Shiban, grupo de trabajo seis. Responder e informar sobre el estado.'
El enlace respondió con chasquidos rotos y silbidos de ácido derramado. Probó, a su vez, con los
otros equipos de trabajo: equipos como el suyo, desplegados en torres terciarias y secundarias
para buscar piezas y equipos y recuperar otras naves utilizables. Había dieciocho equipos en
total.
Ninguno de ellos respondió. Shiban esperaba que fuera simplemente un problema con la
conexión de línea dura. Pero seguramente una red cableada no podría haberse roto en varios
lugares.
Los volvió a probar. Luego probó de nuevo con Monsalvant.

***
Mistress Tacticae Katarin Elg entró en el puesto de mando avanzado de Saturnine, caminó
directamente a su puesto, se sentó y se puso los auriculares.
Sus manos se movieron a través de los teclados y el escritorio cobró vida, las pantallas se
iluminaron y las pantallas se iluminaron.
—Trickster, este es Trickster —dijo, con calma constante y declarativa—. 'Show Trickster en
vivo a esta hora. Todos los equipos de eliminación informan sobre el estado, solo transmisión de
datos.
Varias respuestas crepitaron en su auricular en rápida sucesión. A medida que entraban, las
marcaba en la pizarra con gestos rápidos y hápticos, sus ojos saltaban de una pantalla a otra.
'Este es Trickster, mostrándolos como listos, matar equipos. Apoyar.'
Cambió los canales de datacast a hardlink.
De embaucador a vigilia de guardias de pared.
Esto es vigilia, Tramposo.
—Trickster te lee, capitán Madius. Comience el escaneo visual.' 'Reconocido, Tramposo.'
Se recostó brevemente, aunque sus manos continuaron tocando las teclas.
—Informe de los equipos de matanza listo, mi señor —dijo—. La vigilia de los guardamuros está
activa. Estamos en vivo. La cuenta de operaciones ha comenzado.
Dorn asintió. El puesto de mando avanzado era una pequeña galería cerca de una de las salas de
despliegue. Probablemente había sido una bodega, antes de que todos los niveles del sótano
fueran ocupados, excavados y fortificados. Ambas paredes largas estaban cubiertas con
escritorios de estrategium, sus pantallas parpadeaban en la penumbra, iluminando las caras de los
tácticos y operadores que estaban sentados, espalda con espalda, manejando las posiciones.
Había una inquietud constante de movimiento, de manos ajustando los controles, un murmullo
bajo constante de voces mientras hablaban en sus auriculares, un parloteo constante y crepitante
de respuestas de transmisión.
—Así lo noto, señora —dijo Dorn. 'Proceder.'
Elg reconoció su orden de marcha. Con rostro impasible, se volvió hacia su escritorio.
'¿Consultar enlace fijo a Grand Borealis?' ella dijo.
—Conexión de línea dura en espera, señora —respondió el operador en el escritorio junto a ella.
'Enlace de línea dura en vivo, por favor', dijo.
'El enlace de línea dura está activo', dijo el operador.
'Trickster, este es Trickster', dijo. 'Reconoce mi señal, Grand Borealis'.

***
En el corazón del vasto ajetreo de la cámara Grand Borealis, Archamus se sentó en su escritorio.
Levantó la mano izquierda y señaló a la señora Ícaro. Ella vio su gesto, le devolvió la placa de
datos que había estado revisando y se dirigió a su puesto de inmediato. El Huscarl le pasó unos
auriculares y ella se los puso, de pie junto a su hombro.
—Grand Borealis —dijo Archamus—. 'Trickster, te escuchamos, estás en vivo.'
'Reconocido, Grand Borealis', respondió la voz de Elg en sus oídos. 'El conteo ha comenzado en
este momento. Trickster solicita evaluación de seguimiento.
—Prepárate, Tramposo —dijo Archamus—.
Icaro se acercó a la estación de strategium junto a la consola de Archamus, ella subió la pantalla,
la centró, la amplió y la bloqueó.
—Comenzando la evaluación del seguimiento —dijo—. 'Tamizando todas las pistas, todas las
sísmicas y todas las escuchas en la zona objetivo. El resumen será transmitido por enlace duro a
usted en doce segundos, Tramposo.
Tramposo, a la espera.
Icaro y Archamus esperaron mientras los vastos procesadores de Bhab Bastion desviaban un
pequeño fragmento de su poder de asignación a los detalles de Icaro. Se sentía astuto, incómodo.
Había más de mil personas trabajando en el Borealis a su alrededor, operadores en las estaciones
de vigilancia y comunicación, tácticos del Tribunal de Guerra alrededor de las mesas de
exhibición, alguaciles y lores militantes en los escritorios de vigilancia. Un parloteo de voces y
actividad, el cerebro viviente y el sistema nervioso del asedio, monitoreando y supervisando
miles de batallas y enfrentamientos separados, despliegues de tropas, transferencias de
municiones, demandas de suministros, estabilidad de la égida, inteligencia recibida. Oficiales,
sirvientes y mensajeros corrían de un lado a otro; los rubricadores pasaban corriendo, con los
brazos cargados de nuevos informes; los cartomantes ajustaron los marcadores de la bandera que
palpitaban y se movían suavemente en las vastas pantallas de hololito.
Ninguno de ellos sabía qué estaban haciendo Archamus e Ícaro. Ninguno había sido informado o
leído. Ninguno de ellos sabía nada sobre los acontecimientos que se desarrollaban leguas al sur
de ellos en el Barrio Saturnino.
Archamus se sintió incómodo. Ni siquiera Vorst, en una estación cercana, se dio cuenta. El
Maestro de Huscarls tamborileó suavemente con los dedos. Ícaro miró su mano. Un manierismo
tan humano tan curioso como revelador. Ella sonrió.
—Me detendré —dijo Archamus—.
"Por favor, no, señor", respondió ella. "Es bueno saber que no soy el único que siente esta
tensión".
Miró su tablero.
'Resultados de la primera pista', dijo. 'Transmisión de datos para ti ahora, Tramposo.'

***
'Gracias, Grand Borealis, espera', dijo Elg. Los datos se transmitieron al monitor de su escritorio.
Hizo un gesto y el comando háptico lo arrojó en las pantallas principales de la publicación.
Seguimiento del pulso sísmico —dijo—.
—Pulso sísmico confirmado, cuarenta kilómetros, extendido —coincidió un operador cercano.
'¿Tenemos pista objetivo?' preguntó Dorn.
'Analizando el producto de datos...' respondió Elg. 'Negativo. El pulso sísmico se lee como una
vibración de retrolavado de los bombardeos en la sección del Muro Europa y la sección del Muro
de Proyección Occidental.'
—Las acciones de distracción —dijo Dorn.
—Suponemos que son distracciones, señor —dijo Elg.
Son distracciones dijo Dorn.
"Son lo suficientemente intensos como para enmascarar la superficie y el subsuelo en la zona
inmediata", dijo el operador.
¿Estamos ciegos? preguntó Dorn.
—Lavándolos a través de filtros de separación, señor —dijo Elg—. Pero puede que todavía no
haya una señal para leer.
Ella lo miró.
Si vienen esta noche —añadió—. O en absoluto.
Dorn no respondió.
"Trickster, este es Trickster", dijo Elg, volviendo a sus pantallas. 'Transmisión de datos recibida,
Grand Borealis. Los resultados iniciales muestran seguimiento negativo, repetición, seguimiento
negativo. Proceda a suministrar ráfagas de datos de evaluación de seguimiento en intervalos de
cinco minutos a partir de esta marca.'
—Reconocido, Tramposo —crujió el enlace.
Dorn se apartó de la tranquila e incesante actividad de la pequeña habitación. Diamantis estaba
en el umbral.
Estamos esperando dijo Dorn.
—El noventa y nueve por ciento de la vida de un soldado, señor —dijo Diamantis—.
Eso casi trajo una sonrisa al rostro del pretoriano.
'Actualízame', dijo Dorn. '¿El programa de sellado?'
—Informes de Magos Land listos —dijo Diamantis—. 'Algunos problemas iniciales... Un
problema de obstrucción con las boquillas de chorro, o algo así.'
Eso no es alentador.
'Sus procesos han sido conjurados de la nada en cuestión de horas, señor,' dijo Diamantis. No han
sido rigurosamente probados. Pero si dice que funcionará, le creo. Todo su personal, a excepción
de las cuadrillas de operaciones esenciales, ha sido evacuado del sitio.
'¿El sigilita?'
—Ya escoltado de vuelta al Alto Palatino, según tus instrucciones —dijo Diamantis—.
—Bien —dijo Dorn—. 'Absolutamente no puede estar aquí para esto. Ningun lugar cerca.'
—Parecía decepcionado, mi señor —dijo el Huscarl—. Irritable. Él apoya completamente la
importancia de lo que está sucediendo aquí. Creo que quería presenciarlo por sí mismo.
—Para eso tenemos los rememoradores —dijo Dorn—.
—Interrogadores —dijo Diamantis.
Dorn lo miró y levantó una ceja. '¿En realidad?' preguntó. ¿Quieres corregirme?
—Podemos llamarlos como quieras, pretoriano —dijo Diamantis—.
Dorn gruñó. 'Bueno, llámalos aquí', dijo. El puesto de avanzada es probablemente el mejor lugar
para ellos.
'¿Para que puedan ver lo que está pasando?'
Para que no los pisoteen.
Diamantis asintió y salió al pasillo. Hizo un gesto a un par de guardias de Hort Palatine.
—Haced pasar a los interrogadores —dijo.
Dieron un paso adelante, trayendo al chico, Therajomas, entre ellos. El joven estaba agarrando su
pizarra. Parecía como si estuviera a punto de cagarse de terror.
'¿A mí?' preguntó.
—Aquí dentro —dijo Diamantis. 'Observar. Registro. No toques nada. El Huscarl hizo una
pausa.
¿Dónde está el otro? preguntó a los guardias. ¿Dónde está el viejo Sindermann?

***
'Ha pasado un tiempo, Garviel,' dijo Sindermann.
Loken se enderezó.
'Lo tiene', respondió. Extendió la mano. Sindermann apretó con cautela la gigantesca pata
blindada.
"No hubo oportunidad de hablar antes", dijo Sindermann.
Pero quería encontrarte antes de...
—Me has encontrado —dijo Loken.
Estaban en la sala de despliegue seis, cerca de la línea ensayada de la falla. La cámara era una
cisterna de ladrillos, una bóveda de sótano ampliada por equipos de servidores que habían
perforado la roca subterránea. Detrás de Loken, su equipo asesino se estaba reuniendo, con las
armas listas. Cien legionarios, la mayoría de ellos Imperial Fists. Todo estaba en silencio,
excepto por algunas conversaciones en voz baja y el chasquido y el chasquido de los cargadores
que se insertaban y las fuentes de alimentación se conectaban. Hubo un silencio suspendido que
a Sindermann le recordó a un templo o lugar de culto, una congregación reunida en oración. El
equivalente más cercano en estos días, reflexionó.
Se había quitado una pared de la cámara y podían ver a través de la sala de despliegue vecina, la
sala siete. Segismundo y su equipo asesino se estaban preparando en silencio allí. Otros cien
hombres, también Puños Imperiales, pero estos marcados con los negros y carbones de la orden
Templaria.
A los siete equipos de matanza se les habían dado distintivos de llamada, tal como lo entendía
Sindermann. Sigismund era Devotion, Garro era Strife, Haar era Black Dog, Bel Sepatus era
Brightest, Gallor era Seventh y Thane era Helios.
El de Loken era Naysmith.
—Parece que fue hace mucho tiempo cuando te vi por última vez con esos colores —dijo
Sindermann.
—Una era diferente, Kyril —dijo Loken—.
—Así es —dijo Sindermann—. —¿Piensas en ellos como tus verdaderos colores?
—Siempre —dijo Loken. Pero espero que provoquen algún efecto psicológico.
—Estoy seguro —dijo Sindermann—. 'Y su elección de distintivo de llamada...'
Una palabra que me enseñaste. Tengo la intención de estar en desacuerdo y desafiar. El
equilibrio se ha ido, Kyril. Necesitamos naysmiths más que nunca.
¿Crees que nuestro pretoriano está en lo cierto? preguntó Sindermann. ¿Que viene?
"Creo que hay una alta probabilidad", respondió Loken. Y si no es mi gencsire, entonces la mejor
punta de lanza de las Legiones, para una empresa como esta.
"Ya no existen", dijo Sindermann.
"Lo hacen, como una parodia retorcida de esa gloria", respondió Loken. 'Primera Compañía. El
Mournival. Abadón.
Sindermann suspiró.
'Nombres que siempre fueron aterradores, sin importar de qué lado estuvieras', dijo el anciano.
'En aquel entonces, solo había un lado. ¿Estás aquí para hacer una cuenta de esto, Kyril? ¿Un
recuerdo? Me desconcertó tu presencia.
—Soy —dijo Sindermann—, solo una... parodia retorcida del viejo orden, para tomar prestada tu
forma de expresarse, pero Lord Dorn ha creído conveniente reincorporarnos. Registrar la
creación de la historia como un acto de fe en un futuro que...
—Tú haces la historia, Kyril —dijo Loken—. Sólo estoy aquí para hacer un montón de
cadáveres.
Sindermann se detuvo torpemente.
'Si él viene ...' comenzó.
'¿Sí?'
'... ¿Qué vas a hacer, Garviel? Una vez fue tu amado amo, y...
—Mátalo —dijo Loken. 'Lo mataré.'
Sindermann asintió. 'La historia nos dice', dijo, 'que una cultura puede estar en morbosa
decadencia cuando los hijos se vuelven contra sus padres...'
"Mi padre se volvió contra mí", dijo Loken. No necesito que la historia me diga nada.
¡Ahí estás, maldita sea!
Sindermann se volvió. El capitán Conroi Ahlbom corría hacia él, seguido por dos soldados Hort
con chalecos antibalas rojos.
—Resbalé a mis manipuladores —le dijo Sindermann a Loken, con un guiño astuto—. Loken
sonrió un poco.
"No encuentras las cosas que estás buscando si no rompes algunas reglas", le dijo Loken. 'Tienes
que caminar en algunos lugares oscuros por tu cuenta.'
—No puede simplemente vagar por ahí, señor —espetó Ahlborn a Sindermann—. Haz esto de
nuevo y te expulsaremos. Ven, porfavor. Hay un espacio reservado para ti en el puesto de
mando.
Sindermann permitió que lo alejaran. Volvió a mirar a Loken.
"Encuentra lo que estás buscando, Garviel", dijo. Donde sea que esté en esos lugares oscuros.
—Lo encontraré —gritó Loken tras él—. E iluminarlo.

***
Hicieron marchar a Sindermann. Loken volvió a su preparación. Cogió la espada de Rubio y
siguió trabajando en el filo de una piedra de afilar.
Puedo encontrarte una espada mejor que esa vieja hoja. Sigismund se había acercado desde el
salón vecino.
'¿Y encadenarlo a mi muñeca como un Devorador de Mundos?' preguntó Loken.
—Entonces puede que nunca abandone tu mano, Garviel Loken —dijo Sigismund—.
'Nunca, nunca tendrás que dejarlo de nuevo.'
—Esto servirá —dijo Loken. 'Ha estado conmigo por un tiempo, y pertenecía a... alguien.'
—Es un arma de fuerza —dijo Sigismund dudosamente—. 'Un hermano como tú
no puedo sacarle el máximo partido.
'Sigue siendo una espada', dijo Loken. Y su filo es bueno.
Se pararon juntos y miraron las dos cámaras, los hombres silenciosos reunidos, preparados para
desatar el infierno.
'¿Estás listo?' preguntó Segismundo.
'Sí. ¿Tú?'
'Sí.'
—Me gustó tu juramento —dijo Sigismund.
"El más bajo de todos ellos", dijo Loken.
—Sí —dijo Segismundo. Pero uno bueno. Ojalá hubiera sido mío.

***
—¿Señora Ícaro? dijo Archamo.
Ícaro salió de su ensoñación ante su indicación.
La próxima evaluación de seguimiento está pendiente —dijo Archamus—. El Tramposo está
esperando.
'Por supuesto,' respondió ella, reanudando el trabajo. 'Empezando.'
Era la novena evaluación que hacía y enviaba. Los procesadores zumbaban y parloteaban.
'¿Distraído?' Archamus preguntó mientras esperaban.
'Solo actualizaciones que llegan en los principales mapas de guerra', dijo. 'Colossi Gate y Gorgon
Bar.'
"Yo los vi", respondió.
"Parece que se están intensificando rápidamente", dijo. 'Inteligencia pinta rápidamente
situaciones de deterioro en ambas áreas.'
—El pretoriano pronosticó que ambas serían zonas clave de tensión —dijo Archamus con calma
—. 'De ahí su colocación del Khan y el Ángel para comandarlos. Los estoy viendo a los dos. El
Tribunal de Guerra los está viendo desarrollarse en una docena de escritorios. Existen planes de
reacción en caso de que cualquiera de los dos se convierta en no vi.'
Se están poniendo muy calientes, Archamus.
'Ellos son. Pero tenemos trabajo que atender. Concentrarse.'
'Resultados de seguimiento completos', dijo.
—Trickster, aquí Grand Borealis —dijo Archamus—. 'Transmisión de datos para usted ahora.'

***
Sindermann había llegado al puesto de mando. Fue su primer vistazo. Parecía estrecho,
abarrotado, ocupado, aunque el único ruido era el murmullo bajo de los operadores hablando.
Therajomas estaba escondido en un rincón.
'¿Hay noticias?' preguntó Sinderman.
Dorn levantó una mano para silenciarlo. Estaba mirando a la señora Elg. Estaba inclinada hacia
adelante en su asiento.
'Gracias, Gran Borealis. En espera', Sindermann escuchó decir a Elg. El táctico arroja hábilmente
datos en las pantallas. —Seguimiento del pulso sísmico —dijo—.
"Pulso sísmico confirmado, cuarenta y un kilómetros, propagación", dijo un operador. 'Como
antes, retrolavado de Europa y Western Projection.'
'¿Tenemos pista objetivo?' preguntó Dorn.
'Analizando...' respondió Elg, concentrándose en su pantalla, sus manos temblando mientras
esculpían datos invisibles. 'Congelar allí. Uno-siete-dos. Esa es una pista nueva. Frote el
retrolavado. Limpialo.'
—Sí —dijo el operador—.
—¿Señora Elg? dijo Dorn.
—Espere, por favor, señor —respondió Elg sin mirar a su alrededor—.
—Pulso sísmico confirmado —dijo el operador. 'Nueva vía, nueva señal. En movimiento,
entrante. Confirmaciones sismográficas, confirmaciones de escuchas, confirmaciones de auspex.
—Lo tengo —dijo Elg. 'Nueva pista detectada, mi señor. A ocho kilómetros de la Muralla
Saturnina, dirección uno-siete-dos. Entrante. Pista significativa, eco significativo.
'¿Subsuperficie?' preguntó Dorn. '¿Qué tan bajo?'
Sindermann sabía que todas las expectativas eran de un gran asalto minero directamente a la falla
de Saturno. La falla era una estrecha costura de cavidades y esquisto, encajada entre llanuras de
lecho rocoso, la única ruta posible que se sometería a excavación o perforación.
'No, mi señor, superficie,' dijo Elg.
'¿Confirmado?'
'Confirmando ahora.'
'¿Superficie?' dijo Sindermann, frunciendo el ceño. '¿Qué sería-'
Se calló tan pronto como vio la mirada que Ahlbom le estaba dando.
—Anticipé algún asalto en la superficie —dijo Dorn. Tendrán que darnos un puñetazo y
mantener ocupados los sistemas de pared, independientemente de lo que intenten lanzarnos bajo
tierra.
—Se ha confirmado la vía de superficie —gritó Elg.
Dorn sacó un vox-micrófono de línea dura de su gancho, el largo cable golpeó contra su plato.
'Trickster, este es Trickster', dijo. Vigil, tenemos una pista de superficie entrante. ¿Qué estás
mostrando?

***
No parecía haber nada más que una noche fría y silenciosa.
El Muro Saturnino era una importante sección orientada al sur del gran Muro Supremo, de mil
cien metros de altura y cuatrocientos metros de espesor. Corría como un acantilado marino
durante casi treinta kilómetros entre las secciones Europa y Proyección Oeste. Aunque el choque
de luz y el estruendo distante de los interminables bombardeos en esas secciones se extendían
por el aire frío, en la Torre Oanis, el principal bastión de armas de Saturnine, todo estaba en
silencio. Una oscuridad total y tormentosa se cernía sobre el muro y las llanuras más allá. El aire
estaba bajo cero y caía con viento helado. Se estaba formando escarcha en los elegantes cañones
negros de los macrocañones y en los proyectiles blindados de las casamatas y las torretas.
Los vacíos, con un rendimiento óptimo, parpadeaban y brillaban en el aire de la noche, sus
madejas de partículas cargadas evocaban ocasionalmente los colores de las auroras que
cambiaban y se deslizaban.
—Prepárate, Trickster —dijo el capitán Madius.
El Puño Imperial, uno de los legionarios recién formados producidos por el reclutamiento
acelerado para engrosar las filas terranas, devolvió el enlace a su oficial de comunicaciones que
esperaba y se apresuró a lo largo del muro. Había sido nombrado maestro de murallas del tramo
saturnino ocho días antes.
"Venga a alertar", le dijo a su sargento cuando pasó junto a él. Tenía quinientos Puños Imperiales
en la línea de la muralla y dos mil soldados de los Auxiliares, sin contar los cientos de artilleros,
cargadores y personal de apoyo técnico.
Madius entró en la estación de control de incendios de la guardia de pared en el cruce de la pared
principal y la Torre Oanis. Los oficiales de vigilancia y los maestros de artillería estaban todos
en sus puestos, como lo habían estado todos los días y todas las noches desde el comienzo del
asedio.
'¡Enlace duro!' gritó Madius mientras entraba. Un ayudante corrió hacia él con un cable, que
Madius enchufó en la mandíbula de su casco cuando subió a la placa de mando.
'¿Visual?' Madius gritó.
'Nada, señor.'
—¿Auspex?
'Nada.'
'Total barrido, hazlo de nuevo,' dijo Madius. 'Aumentar profundidad, campo detector, diez
puntos.'
—Diez puntos, sí —respondió un oficial de guardia—. Madius observó los patrones verdes
fantasmas contraerse y moverse en la cuadrícula principal.
'Auspex ahora muestra la pista', anunció un oficial de vigilia. 'Incompleto, oscuro. A siete
kilómetros, avanzando, rumbo uno-siete-dos.
Madius activó su enlace duro. Tramposo, Tramposo, esto es vigilia. Mostrando su pista ahora, a
siete kilómetros, avanzando, rumbo uno siete-dos, incompleto. Sólo eco, negativo de exploración
visual.
—Ven a alertar, Madius —crujió el enlace—.
—Ya está hecho, señor —respondió Madius—.
'Orden de repulsión total.'
—Orden de repulsión total reconocida, Tramposo —dijo Madius. ¡Guardia de la pared! ¡Rechazo
total, sistemas de armas!
La habitación se agitó. Los hombres empezaron a hablar con urgencia por sus enlaces de voz.
Runas de color ámbar comenzaron a parpadear en silencio sobre los marcos de las escotillas y en
los pilares de la pared. Una por una, las pantallas hololíticas se iluminaron en el aire,
desplazándose con datos de objetivos preparatorios. Madius oyó el gemido de las torretas
realineándose, el ruido de las escotillas abriéndose en casamatas y cañones de armas en las
paredes inferiores. Escuchó el zumbido creciente de la energía cuando los reactores alimentaban
rápidamente los bancos de armas de energía primaria, y el tictac de grandes cantidades de
municiones de proyectiles que salían de las cámaras de los cargadores en lo profundo de la
circunferencia de la pared.
Vigilia, aquí Tramposo. ¿Tienes objetivo visual?
'Negativo, Tramposo. Solo pista de eco. Ahora… A seis kilómetros y medio. Deberíamos poder
ver algo.
"Ciertamente deberías, vigilia", chisporroteó el enlace.
—Auspex, quiero definición —gritó Madius—. 'Aislar esa pista de eco. Si no podemos verlo,
escuchémoslo. Análisis del perfil acústico. ¿Son orugas, infantería, motores? Aumenta el audio.'
'Aumentando el audio, señor.'
Madius esperó. Un constante, sordo, thump-thump-thump como un latido cardíaco resonó en los
parlantes.
'¿Podemos estimar la masa de ese eco?' empezó a preguntar.
Un grito atravesó la cámara. Fue tan estridente y tan fuerte que los paneles de vidrio se
rompieron espontáneamente. Se cortaron las consolas. Las placas del proyector hololítico se
desintegraron en fragmentos. Los sistemas de supresión de ruido de los presentes con cascos se
activaron automáticamente, salvándolos de lo peor, pero el personal sin cascos se convulsionó.
Se derrumbaron sobre las consolas, o sobre la cubierta, la sangre manaba de sus oídos
destrozados, de sus narices, de sus conductos lagrimales y de las comisuras de sus bocas.
El grito persistió durante seis segundos, hasta que todos los altavoces de la cámara estallaron en
una ráfaga de chispas y componentes rotos.

***
'¿Vigilia? Responder. Vigilia, este es Tramposo. Responder.'
Dorn esperó.
'Hardline está caído', informó un operador.
'¿Cómo está abajo?' preguntó Dom.
'Comprobando...' dijo el operador.
"Evaluando todos los enlaces duros y transmisiones de datos", dijo Elg. Tramposo, aquí
Tramposo. Todas las estaciones, envíen la señal de confirmación.
Su escritorio zumbaba y parloteaba.
"Datacast está intacto para todos los equipos de eliminación y soporte, y la línea dura con Grand
Borealis es sólida", informó. Hemos perdido el enlace directo con el guardamuros.
'¿Falla?' preguntó Dorn.
—No se puede confirmar, mi señor —respondió Elg—. 'Enviando equipos de reparación
inmediatamente.'
—Vuelve a activar ese enlace —dijo Dorn.

***
'Estaciones!' Madius gritó. Aún le zumbaba la cabeza. Podía sentir la sangre goteando dentro de
su casco. Los médicos arrastraban a los heridos. Algunos seguían gritando. El personal de apoyo
se apresuraba a ocupar sus puestos.
'¡Sombreros! ¡Reducción de ruido!' ordenó Madius. '¿Qué demonios fue eso?'
'Evento acústico registrado a doscientos sesenta y dos decibeles', dijo un oficial.
'No, Faltan, ¿qué diablos era eso?' preguntó Madius. Ajustó el cable conectado a su casco.
Vigilia, esto es vigilia. Tramposo, ¿respondes? Embaucador, responde.
—La línea dura está rota, señor —dijo uno de los oficiales—.
'¡Vuelve a subirlo!' Madius ladró.
'En el trabajo, señor.'
'¡Contacto visual reportado!' gritó un maestro de artillería. A seis kilómetros.
'¡Mostrar en pantallas!'
Las pantallas están caídas. Las pantallas visuales están caídas.
Madius maldijo. Salió de la cámara a grandes zancadas, quitándose el enchufe de su casco y
tirando el cable a un lado. En el exterior, corrió hacia el baluarte principal de la muralla. Los
Marines Espaciales ya estaban en su lugar, manejando armas de pared o armados con bólteres
listos.
'¡Entrante!' Informó el sargento Kask, señalando.
Madius miró hacia la oscuridad, ciclando la ganancia de la óptica de su visor.
La máquina de asedio clase Donjon era una máquina poco común. Fabricado por Forge of Mars
en los primeros años de la Gran Cruzada, su modelo había visto el servicio en muchos teatros,
aunque nunca se había producido en cantidades significativas debido a su volumen, costo de
producción y vulnerabilidad engorrosa en el campo de guerra. . Mejores doctrinas, explotando
las fluidas versatilidades de las Legiones Astartes y la rápida agresión de los motores Titán,
habían destinado al Donjon a operaciones de apoyo y de retaguardia para las que originalmente
no había sido diseñado.
El motor Donjon era un cuadrúpedo, que avanzaba a grandes zancadas sobre un par de los
mismos sistemas de motivación que propulsaban las máquinas de la clase Warlord. Las cuatro
enormes patas sostenían una enorme cubierta de portaaviones plana, una plataforma lo
suficientemente grande para un escuadrón de aviones o una compañía motorizada completa. El
borde de la plataforma estaba repleto de pesadas portillas para armas, y los ascensores que
pasaban por la cubierta estaban equipados con maquinaria voluminosa que podía levantar torres
de asedio extendidas y escalar puentes hasta las almenas más altas. Pero el Donjon era lento,
dolorosamente difícil de maniobrar, y sus sistemas de vacíos estaban demasiado extendidos
debido a su masa y eran propensos a abrirse huecos.
El primer capitán Abaddon había conseguido tres de las inmensas y raras bestias de los adeptos
del Dark Mechanicum, y se las había dado al señor fenicio de los Hijos del Emperador.
Los tres gigantes avanzaron penosamente hacia el Muro Saturnino, avanzando implacablemente
sobre la llanura irregular y sin vida. Pisándoles los talones llegaban corrientes de apoyo
blindado: vehículos de transporte de tropas, morteros motorizados, carros de armas rompemuros
y elevadores de campanarios de asalto. Alcance bloqueado, los gigantes que avanzaban
comenzaron a disparar. Las monturas de los destructores de plasma y los cañones infernales a lo
largo de los bordes de la plataforma comenzaron a vomitar y escupir pulsaciones abrasadoras y
rayos de aniquilación. Los mega-bólteres chillaron mientras desataban ventiscas de artillería
explosiva. Los bastidores de lanzamiento dispensaron chorros de misiles anti-vacío que se lanzan
como dardos. Grandes blásteres láser bombearon en sus marcos de detención mientras lanzaban
lanzas gigantes de luz.
La cara del Muro Saturnino alrededor de la Torre Oanis se iluminó, mientras la tormenta de
fuego entrante besaba los escudos. Un vasto retroceso parpadeó mientras los vacíos luchaban por
absorber el bombardeo. Los cañones de pared respondieron de inmediato, algunos sistemas se
conectaron a registros automáticos de amenazas, otros se ordenaron manualmente. Las
casamatas, las cajas de armas en el flanco escalonado de la pared y las baterías principales de la
parte superior de la pared comenzaron una asombrosa embestida de fuego defensivo, rastrillando
y golpeando los vacíos delanteros de los gigantes estoicos y laboriosos.
Madius, esperando que se reparara el enlace duro, observó el catastrófico intercambio. Era la
primera vez que se enfrentaba a un asalto a gran escala. Era su primera vez en cualquier
combate. Pocos en el Palacio habían visto alguna vez un torreón entrar en guerra. Eran máquinas
imponentes, leviatán, de aspecto terrible.
Pero había estudiado. Conocía sus debilidades y las vulnerabilidades compuestas que
significaban que rara vez se usaban. Todo era muy impresionante, pero estaba seguro de que la
devastadora potencia de fuego del muro rompería sus escudos y los derribaría a todos, quemados
y desgarrados, muy por debajo de las murallas.
El fenicio había realizado algunos cambios en las máquinas de asedio que le habían prestado.
Sus artífices de sonido, inspirados en las pesadillas acústicas que les susurraban los
Nuncanacidos, habían enmascarado la aproximación de los grandes motores en campos sónicos
que habían oscurecido el aire y envuelto a los Donjons en una noche fabricada a treinta
kilómetros de distancia. Los derrochadores chismosos de Slaanesh habían soltado secretos de
muerte por ruido a los discípulos de Kakophoni en sus sueños, y se habían diseñado y afinado
armas psicosónicas, haciendo estallar sus locuras desde las cubiertas de proa de las máquinas de
asedio, a través de las aberturas de ventilación cromadas y abiertas. transmitiéndolos en todas las
frecuencias, desde infra hasta ultra. Ya estaban generando un aura de gritos antes del avance, un
patrón de sonido distorsionado que hizo que el aire sonara como si un diapasón gigante hubiera
sido golpeado, y luego la nota persistente se retorció en un angustioso tono atonal que hizo
temblar la sangre y temblar los tejidos.
El aura que gritaba había sido nombrada Sonance. Ya había volado los sistemas de audio de
Oanis. Estaba destrozando el vox. Estaba empezando a hacer vibrar el sobre de égida de la pared
como un vaso de cristal que canta con la yema de un dedo.
Los respiraderos laudatorios, con sus amplias bocas doradas abiertas de par en par como las
flores de las plantas de jarro, cantaban cantos de sirena de discordia y desesperación. Los
amplificadores aumentaron los gemidos oscuros y subvocales de duelo y miseria en las ondas
infrasónicas. El rugido del carnodón contiene frecuencias de menos de veinte hercios, por debajo
del umbral del oído humano, pero los efectos aún se sienten. La consecuencia es un terror
paralizante, inmovilizando a la presa. Los chismosos chismes de los sueños febriles de Slaaneshi
también habían farfullado este secreto a los Kakophoni, y los Hijos del Emperador habían
fabricado cuernos aflautados de auramita, que sonaban como un canto fúnebre que provocaba un
sudor frío y un terror ineludible.
Madius se estremeció. Era un recién nacido y no había sido probado, pero estaba resuelto. No
podía entender por qué estaba vacilando. Se dio la vuelta y vio que las unidades de Auxiliares
alineadas en la amplia plataforma de la parte superior de la pared se estaban rompiendo y
dispersando, huyendo hacia los escalones traseros y las rampas de entrega, dejando caer sus
armas. Algunos habían caído, llorando.
'¡Detenerlos! ¡Kask, detenlos! el grito. '¡Disciplina! ¡Orden de línea!
Sintió una onda expansiva, una ráfaga de presión contundente. Secciones de la égida sobre ellos
habían fallado y colapsado. Los vacíos se rasgaban como seda fina. Inmediatamente, el fuego
enemigo penetró. Los chorros de Mega-bólter rastrillaron la amurada. Pulsos de pesado láser
golpearon el aureola, el escalón de combate y el parapeto trasero. Los hombres fueron lanzados
al aire en géiseres de llamas. Un rayo de plasma entró y destruyó por completo una torreta.
'¡Mantener el bombardeo!' Madius gritó, pero nadie pudo oírlo. El aire gritaba a su alrededor.
Corrió hacia la estación de control de incendios.
Al acercarse a la pared, los Donjons que caminaban dejaron caer sus vacíos. Comenzaron a
recibir daños paralizantes inmediatamente a lo largo de sus cascos delanteros, pero ya no
importaba. Estaban a menos de un kilómetro de distancia. las unidades de lanzamiento montadas
en las cubiertas de las plataformas comenzaron a disparar, lanzando cápsulas de lanzamiento al
aire. Algunos fueron desviados por los vacíos triturados. Otros fueron incinerados por las
secciones más firmes de los escudos. Pero muchos se arquearon hacia abajo sobre la parte
superior de la pared, formando un cráter en el rococemento al impactar, arrastrando y perforando
con las patas en forma de garra.
Algunos golpearon la cara de la pared y cayeron, pero luego se aferraron, sus garras de aterrizaje
se convirtieron en ganchos con cerdas y grotescas patas de arácnido. Comenzaron a escalar la
pared escarpada como ácaros, oa arrastrarse hacia las fauces abiertas de las cajas de armas de
nivel medio.
Muchos se lanzaron al pie del Muro Saturnino. Rodaron sobre los terrenos baldíos quebrados del
promontorio, se enderezaron, les brotaron piernas de Neverbred y empezaron a trepar por la
pared como arañas cazadoras.
Los Hijos del Emperador estaban emergiendo en la parte superior de la pared, púrpura, dorado,
rosa, negro, gritando sus himnos de muerte y haciendo estallar sus armas. Los Puños Imperiales
se alejaron de la pared, lanzando fuego de bólter contra las cápsulas de desembarco que salían,
derribando al enemigo que llegaba y siendo derribados a su vez.
El bólter de Madius estaba en su mano. Disparó a los objetivos cercanos.
'¡Línea dura! ¡Línea dura! gritó a través de la puerta de control de incendios. '¡Aún tratando de
restablecer el enlace!' le gritó un técnico. Explosiones sónicas recorrieron Oanis como truenos.
Se abrieron bolsas de oscuridad a lo largo de la plataforma de combate, y las figuras cayeron de
las fisuras que el sonido había deformado y desgarrado.
El campeón élite de la III. Guerreros demasiado bellos y ornamentados para contemplarlos.
Cayeron de las fisuras de la disformidad, que se arrugaron y cerraron detrás de ellos como los
pétalos de rosas negras, luego se desvanecieron como el humo, dejando solo fragmentos
persistentes de canciones corales tras de sí.
Las figuras cayeron, gráciles, y aterrizaron sobre la pared de pie, a un ritmo no más rápido que
una caminata rápida.
Uno cayó directamente en el centro de la plataforma de pared ancha. Era más grande que el
resto, vestido con una panoplia de armaduras de artífice, forjadas en heliotropo y amaranto,
grabadas en oro. Aterrizó en cuclillas, su mano derecha agarrando una hoja delgada, de dos
manos y de un solo filo.
Fulgrim se puso de pie lentamente. Su largo cabello blanco se desenrolló y se ató detrás de él en
el viento de la noche, como un gallardete de satén brillante.
Echó la cabeza hacia atrás, contempló la devastación y sonrió.

***
En la oscuridad total, permanecieron sentados sin hablar, atados con correas, temblando con cada
sacudida y roce, mientras los cortadores del taladro de asalto agarraban, cortaban y excavaban el
núcleo de esquisto friable de la falla. La única luz era el resplandor rojo de los techos del
compartimiento. El rugido del proceso de excavación del túnel era fuerte y áspero, un estrépito
chirriante y un chirrido cuando devoraban, escupían y expulsaban restos de rocas rotas.
Horus Aximand pensó que podía escuchar la respiración de nuevo, pero solo eran los hombres a
su alrededor en el espacio reducido. Era claustrofóbico, aprisionador. Le recordaba demasiado a
la oscuridad asfixiante y apremiante con la que soñaba con demasiada frecuencia.
No hubo voz. La roca era demasiado gruesa. Deseaba poder pedirle a Abaddon una
actualización, pero el Primer Capitán estaba a bordo de un simulacro separado.
Aximand miró a Serac Lukash, su segundo. El hombre era un recién nacido, recién ascendido a
las filas de los Hijos de Horus, pero por el conjunto de sus rasgos, sin duda era un hijo de Horus.
No un hijo como Aximand. Un hijo de Horus como lo era actualmente.
'¿Cuánto tiempo?' preguntó Aximando.
'Auspex estima dieciséis minutos para el avance, señor', respondió Lukash.
—Prepárense —dijo Aximand—.

***
'Trickster, este es Trickster? Vigil, ¿puedes responder?
La paciente repetición de Elg se había convertido casi en un mantra en el puesto de mando.
—Todavía nada, mi señor —dijo—. Runas rojas parpadeaban en el escritorio de la estación que
monitoreaba la acción de la pared. Eso dijo basta. Aunque el enlace estaba caído, Dorn sabía que
los sistemas de defensa del Muro Saturnino, desde el oeste de Oanis, se habían enfrentado con
toda su fuerza. Estaban repeliendo un gran asalto.
'¿Pistas de destino?' preguntó.
'Seguimos recibiendo evaluaciones de seguimiento del Grand Borealis, mi señor', respondió Elg.
'Patrones de huella significativos, masa a granel. Podrían ser motores en la línea de la pared.
Ciertamente estamos leyendo huellas de drones consistentes con múltiples vehículos de banda de
rodadura. Y los ecos ondulantes de las detonaciones.
'¿Pero todo en la superficie?'
Ella asintió.
¿No hay huellas bajo la superficie? presionó Dorn.
"Es posible", respondió ella. “Estamos tratando de separar el ruido para determinar eso, pero la
pista de la superficie y la acústica que la acompaña es tan considerable que enmascara cualquier
patrón potencial debajo de la superficie. Para ser honesto, no entiendo el nivel de ruido de fondo.
Incluso un asalto masivo no debería...
'¡Mi señor!' gritó un operador. 'Conexión de línea fija restablecida'.
Dorn cogió el micrófono de voz.
'¡Vigilia! ¡Este es Tramposo! ¡Has un reporte!'
La voz del otro lado fue tragada por un revoltijo de estática y distorsión.
¡Vigilia, repite eso! espetó Dorn. Miró a Elg. '¡Amplifica la señal!'
'-ster! ¡Tramposo, esto es vigilia!
Madius. ¿Qué está pasando?'
'Asalto completo, mi señor. La Tercera Legión. Los escudos están rotos. Ellos están en la pared.'
'Vigil, ¿qué fuerza?' preguntó Dorn. 'Informe de la fuerza de la Tercera Legión.'
—Toda la fuerza de la Legión, mi señor.
Dorn miró a Sindermann y luego a Elg. Fuerza completa de la Legión. Se rumoreaba que los
Hijos del Emperador tenían más de cien mil legionarios en sus filas.
—Aconseja a los Grand Borealis —le dijo Dorn a Elg—. 'Si Madius está en lo correcto,
tendremos que efectuar una recomposición inmediata de la esfera de batalla.'
Su mente comenzó a correr. Una fuerza completa de la Legión. ¿Qué podrían prescindir? ¿Qué
podrían mover? Ya estaban estirados hasta el punto de romperse. No se podía retirar nada de
Colosos o Gorgona. El resto de la línea de la Barbacana Anterior fue acosado desde Marmax al
sur, esperando algo peor, y no pudo diluirse.
Ya había sacrificado el puerto espacial del Muro de la Eternidad para que esto sucediera.
El comunicador que tenía en la mano volvió a crujir.
'Tramposo, Tramposo, ¿puedes oírme?'
Este es Tramposo, Madius.
Tramposo, está aquí.
—Dilo de nuevo, vigilia —dijo Dorn.
Está aquí, mi señor. El fenicio.
DOS

La torre herida
Premio potencial o real
Tiempo pequeño

La torre de armas de Katillon había comenzado a derrumbarse.

Débil por el gran asalto del día anterior, había sido herido aún más por la renovada brutalidad del
asalto traidor. Se habían desprendido secciones de la plataforma superior y del revestimiento
blindado, y muchas de las cajas de armas se habían convertido en casquillos en llamas. Fafnir
Rann estaba seguro de que toda la estructura caería en los próximos diez o quince minutos, si se
mantenía la intensidad actual del ataque.
Si caía, se desplomaba y se desintegraba bajo su propio peso, derribaría un segmento de la pared
del cuarto circuito.
Y entonces entraría el enemigo.
El modo de enjuiciamiento de los Guerreros de Hierro había sido de dos cabezas, tal como
esperaba el Gran Ángel. Dos asaltos masivos, dos escaladas decididas, protegidas bajo cerdas
blindadas y campanarios rodantes, subían por ambos lados de la torre, mientras los motores
petrarios llovían destrucción desde la distancia, e innumerables hordas subhumanas acosaban a
lo largo de la pared del circuito para forzar un ataque. defensa bloqueada.
Rann lo admiró. Era hijo de Dorn, un Puño Imperial, y la guerra de asedio era su doctrina
fundamental. Así era como derribabas una fortaleza: erosión prolongada de las líneas defensivas,
asaltos generales sostenidos y agotadores, y luego una escalada quirúrgica, impulsando la fuerza
bruta contra cualquier parte que se hubiera revelado como vulnerable.
Es irónico que la debilidad estructural de Katillon haya sido el resultado de la salvaje frustración
del enemigo por parte de la propia defensa el día anterior. Contra todo pronóstico, habían hecho
retroceder una fuerza de tormenta que debería haber abrumado a todo el Bar, pero Katillon había
sufrido en el tumulto entumecedor.
No fue una sorpresa. Rann sabía desde el principio que la mayor prueba a la que se enfrentarían
sus Puños Imperiales sería la Legión de Perturabo, sus únicos rivales genuinos en este método de
guerra. Los odiaba, pero apreciaba su habilidad. En el corazón de la pelea, parecía un alboroto
sin sentido, pero fue ordenado y decidido, como un albañil que aplicara hábilmente toda la fuerza
de su martillo y cincel contra la única ranura en un bloque de granito que lo partiría.
Había, desde su posición ventajosa, identificado a dos de sus líderes. Ormon Gundar y Bogdan
Mortel, ambos herreros de guerra principales, ambos infames de la Gran Cruzada por sus actos
de saqueo y ruina.
Apuntó a matarlos a ambos.
Ellos fueron los impulsores del asalto. Habían diseñado el trabajo hasta el momento y llevaron
sus fuerzas a través de tres paredes de circuito. Ahora luchaban por el triunfo, ascendiendo desde
la retaguardia para unirse al asalto que habían planeado, para saborear la gloria de primera mano.
Derríbalos, y matarás las mentes que orquestan el plan: mataste el cerebro, por lo que el cuerpo
fracasó; llevaste el martillo y el cincel al granito. La guarnición de Gorgon Bar no podía esperar
igualar a los invasores hombre por hombre, ni siquiera con el Señor de Baal a su lado, y la falta
de visibilidad del Gran Ángel era profundamente preocupante. La última vez que Rann lo había
visto, Lord Sanguinius parecía mortalmente enfermo y atormentado. Si lo perdían, si el Gran
Ángel no aguantaba…
Rann empujó el pensamiento de su mente. Estaban en las fauces de la muerte, pero si derribaban
a los jefes conductores de la hueste enemiga, los traidores podrían perder la cohesión y aún se
podría ganar un respiro.
Una teoría bastante buena. La práctica era diferente. El ataque fue tan intenso que lo tenía fijo,
sacando asaltante tras asaltante del parapeto y escaleras con sus hachas. Estaba tratando de
contener una marejada que estaba a punto de derramarse sobre un malecón. Y Rann no estaba en
toda su fuerza. Todavía cargaba con el dolor y las heridas de la batalla en el puerto espacial de
Lion's Gate. No sabía si era capaz de romper y ejecutar la acción decisiva.
Pero la teoría era sólida. Así como Gundar y Mortel dirigieron el ataque del enemigo, también él
pudo diseñar y conducir a otros a ejecutar.
Halen y sus escuadrones estaban a cien metros de distancia, tan ahogados como él. Los vio
preparados, los escuchó disparar bólteres en modo automático. Un gasto impensable de
municiones, completamente denunciado, excepto in extremis. Sepatus se había ido, por razones
que Rann no entendía. No había visto al Gran Ángel en una hora. Furio, entonces, o Aimery, o
Lux. Respaldado por el poder de sus espadas brillantes, tal vez podría...
Rann abrió un camino a lo largo del escalón de combate, haciendo retroceder a los Guerreros de
Hierro contra las almenas disparadas por los proyectiles, derribando escaleras de mano cuando
chocaban contra la piedra. Sus escuadrones fluían con él, cubriendo el tramo, los escudos se
rompían cuando disparaban y desviaban los misiles. Emhon Lux era el más cercano y lideraba a
su compañía en una defensa de la balaustrada, debajo del lado sur de Katillon.
Mientras luchaba, Rann abrió su comunicador.
—¡Lux!
—¡Rann, buen hermano!
'¡Estoy cerca!'
'¡Te veo!'
¡Necesito tu espada con la mía, hermano! ¡Tomamos a sus jefes!
'¿En esto? Fafnir, ¿estás loco? Lux respondió. Entonces Rann lo escuchó reír. ¿Por dónde
empezamos?
Rann enterró ambas hachas en el cofre de un Cataphractii Terminator, las sacó una a una y se
llevó el cadáver del escalón.
—¡Lado norte de Katillon! el grito. ¡Donde se han levantado sus torres! Usaremos sus propias
malditas rampas para...
Un proyectil de granito, tan grande como un Land Raider, y lanzado por una de las catapultas
Stor-Bezashk, golpeó la parte superior de la torre de armas Katillon. La mampostería se derramó
en una gran cascada de polvo harinoso. Toda la mitad sur de la parte superior de la torre herida
se derrumbó y se derrumbó, lloviendo piedras y hombres y pedazos irregulares de montaje de
armas. El proyectil no había hecho ningún sonido hasta su impacto. El derrumbe de la torre
ahogó todo en un terrible estruendo de terremoto.
Las piedras partidas cayeron sobre la pared lateral sur, doblando la borda y el parapeto. Una
inmensa sección de la torre deslizante golpeó la pared como una hoja de guillotina, explotó en
fragmentos y se derrumbó de lado en los patios y glacis detrás de la pared, aplastando a cientos
de personas que gemían en las rampas. Otra sección se deslizó hacia delante y se precipitó de una
sola pieza por la cara de la torre, limpiándola de los Guerreros de Hierro y los puentes del
campanario de asedio. Un campanario de asedio que se alzaba, golpeado y destrozado por la
caída de piedras, se torció, se inclinó y se lanzó hacia atrás contra la hueste enemiga.
La enorme nube de polvo levantada por el derrumbe de la torre sofocó el aire durante cientos de
metros en la pared lateral sur. Se extendió lentamente, pausadamente, cubriendo todo, cegando a
todos. Las piedras y los mordiscos sueltos seguían repiqueteando. Rann luchó hacia adelante a
través del remolino de polvo. Se encontró con un Guerrero de Hierro, que había caído sobre sus
manos y rodillas por una losa que caía. Estaba tratando de levantarse. Rann lo tomó del brazo, lo
puso de pie y luego le atravesó la columna con un hacha. En Fair War, no sacrificaste a un
hombre como a un perro cuando estaba caído. Lo dejaste en pie, sin importar en qué tipo de
hombre se había convertido.
Unos metros más adelante, encontró a Lux. La roca petraria que había decapitado a Katillon, aún
intacta, había caído sobre la parte superior de la pared. Había aplastado a Emhon Lux debajo.
Todavía estaba vivo. Yacía de espaldas, con las piernas aplastadas bajo la roca. El polvo de
piedra cubrió su rostro y su placa como polvo fino, haciendo que la sangre que brotaba de su
boca se volviera más lívida. Tenía los ojos y la boca abiertos de par en par, en actitud de
sorpresa.
Sin tiempo para palabras. Rann no podía mover la roca solo. Se dio la vuelta, mientras los
guerreros oscuros del IV llegaban trepando por el parapeto en la neblina, y comenzaron a
golpearlos, manteniéndolos alejados de la forma indefensa de Lux.
—¡Emhon! ¡Emhon! Gritó mientras golpeaba el escudo y la hoja, y clavaba el filo del hacha en
la ceramita y el hueso. Había tres sobre él ahora, cuatro. Siete. Diez. —¡Emhon, dime! ¿Dónde
está el Gran Ángel? ¡Lo necesitamos ahora!
La única respuesta, un gorgoteo húmedo de la garganta inundada de sangre de Lux.
—¡Lux! Rann rugió. '¿Dónde está el Señor Sanguinius? ¿Dónde está el Gran Ángel?

***
Dorn había convocado a los comandantes de los equipos de matanza de Helios y Devotion .
Habló con ellos en el pasillo fuera del puesto de mando. Thane escuchó, solemne. Sigismund se
lo tomó tan bien como Dorn esperaba que lo hiciera.
'¿Estamos abandonando esta estrategia?' preguntó Segismundo.
—No —dijo Dorn—. Pero estamos obligados a adaptarnos. Reúnan a sus equipos y síganme
hasta la parte superior de la pared.
'¿Así que el enemigo te ha consternado?' presionó Segismundo.
—El enemigo es el enemigo —dijo Dorn, sin adoptar el tono mordaz de Sigismund—. 'Podemos
continuar aquí, esperando a la expectativa de una posibilidad, o podemos movernos en respuesta
a una realidad. El muro es asaltado. Los defensores necesitan refuerzos inmediatos.
'¿Crees que este es el diseño del enemigo, mi señor?' preguntó Thane. '¿Un ataque completo a la
defensa de superficie?'
—Yo no —dijo Dorn. 'No muestra nada de la habilidad de Perturabo. No explota nada de la
debilidad secreta que hace de Saturnine el lugar para atacar.
'¿Así que la verdadera huelga todavía está por llegar?' preguntó Thane.
Lo considero probable.
'¡Entonces esperamos y aguantamos!' espetó Segismundo. Este es el premio que...
—Pierde ese tono, Sigismund —dijo Dorn—. Te he dicho mi orden. O esperamos aquí por un
posible premio, o vamos a lo alto donde se ha manifestado uno genuino. No es el premio que
esperábamos o incluso esperábamos, pero no obstante un trofeo serio.'
'Pero-'
—Pero nada —dijo Dorn. El amo de la pared Madius informa que Fulgrim trae a toda su hueste.
Sin control, podrían romper el Ultimate Wall. ¿Es algo que permitirías?
—No —dijo Segismundo.
'¿Es Fulgrim... una distracción, señor?' preguntó Thane. —¿Nos dijiste que esperabas un asalto
de cara a la pared como distracción?
"Si lo es, es una distracción más grande y audaz que cualquier cosa que podamos haber
imaginado", respondió Dorn. Hacemos nuestras mejores predicciones. Nos ajustamos
apropiadamente cuando vemos que la realidad se desarrolla en tiempo real.'
—Mi señor —dijo Thane—. 'Si tu predicción fue correcta, y debes haber creído que era para
hacer toda esta preparación... Si tenías razón, y Lupercal o alguna agencia similar ataca aquí,
¿entonces qué?'
—Sí —dijo Segismundo. '¿Entonces que?'
—Quedan cinco equipos de matanza —dijo Dorn—. Entiendo el equilibrio, o me los habría
llevado a todos. Cinco equipos asesinos. Quinientos hombres. Quinientos buenos hombres.
—Buenos hombres —asintió Sigismund—. '¿Pero lo suficientemente bueno?'
—Están armados con la sorpresa, Sigismund —dijo Dorn—. 'Si no pueden detener a Lupercal
con esa potente arma, entonces que estés aquí no hará ninguna diferencia'.
Sigismund apartó la mirada y se tragó la furia que le arrugaba la cara.
—Pero si estuvieras aquí, pretoriano —dijo Thane.
Dorn suspiró. —Tengo una opción, Maximus —dijo suavemente. 'Premio potencial o real. Debo
responder a las amenazas reales y presentes, no a las imaginarias. Si Lupercal, o quien sea, viene
aquí, nos cortaremos la tela como corresponde y tendremos esta conversación de nuevo.
—Sin duda, muy rápidamente —dijo Sigismund.
'No hay duda.' Dorn los miró. 'Vayan a sus puestos', dijo.

***
Diamantis entró en el puesto de mando.
—Tengo el mando operativo en ausencia del pretoriano —dijo simplemente—. La señora Elg
asintió. Arkhan Land había llegado de su puesto en el laboratorio unos minutos antes.
'¿Tú?' Preguntó la tierra. '¿Qué, entonces todo está desechado?'
—No —dijo Diamantis. ¿Están listos sus sistemas?
'La gente sigue preguntándome eso. Por supuesto que lo son.'
"Necesitamos controlar nuestra preparación", dijo Diamantis. Sindermann se dio cuenta de lo
poco que el Huscarl se preocupaba por el magos. Parecía encontrarlo aún más irritante que la
orden del interrogador. ¿Me avisará de cualquier irregularidad técnica repentina? añadió
Diamantis.
Land parecía ofendido. —Siempre y cuando me avises de cualquier irregularidad repentina e
inminente de una muerte brutal —respondió—. Miró a Elg. ¿Realmente no hay señales de nada?
preguntó.
'¿Amante?' preguntó Diamantis.
'Todavía no hay rastro de objetivo o eco bajo la superficie', respondió ella. 'Mantenemos un
seguimiento sistemático como antes.'
—Tal vez debería jugar con sus sistemas y mejorar su... —empezó a decir Land.
—Llegue a su estación y esté listo, por favor —dijo Diamantis. Land lo fulminó con la mirada.
—La espera —dijo Land— me está volviendo loco.
'Agradece que solo tienes la espera para hacerte eso', respondió.
el Huscarl.
—Caballeros —dijo Sindermann, dando un paso adelante—, Lyclonus escribe que una mente
tranquila es la clave para lograr...
—Métete los libros por el culo, historiador —dijo Land. Empujó a Sindermann y se alejó por el
pasillo.
Sindermann miró a Diamantis.
—Ya veo lo que quieres decir —observó—.

***
El rechinar de la cabeza perforadora del Mantolith era incesante. Abaddon miró a Urran Gauk,
capitán de línea del Justaerin.
—Tres minutos más —dijo—.
—Mi señor —respondió uno de los conductores de la máquina. Estamos cerca de golpear el
lecho rocoso. Debemos-'
'Sigue adelante', ordenó Abaddon. Volvió a mirar a Gauk. —Tres minutos más —repitió.
'Preparar.'
Abaddon, y todos los hombres en la máquina retumbante, levantaron los gruñidos cascos de su
placa Terminator negra como el azabache y los bloquearon en su lugar.

***
Loken se paseaba. Hizo girar la espada de Rubio en su mano: dos giros hacia adelante, uno hacia
atrás, luego dos hacia atrás y uno hacia adelante.
"Lo desgastarás", dijo Leod Baldwin, su jefe de escuadrón. Loken miró al Puño Imperial.
'¿Puedes practicar demasiado?' preguntó.
'No tanto como puedas actuar ese día', respondió Baldwin.
Loken miró más allá de las filas de espera de su equipo asesino. La sala de despliegue donde
Sigismund y sus hombres se habían estado preparando estaba vacía desde hacía diez minutos.
¿Crees que han encontrado cosas mejores que hacer? preguntó Loken.
'¿Qué podría ser mejor que esto?' respondió Balduino.

***
Ahriman y siete iniciados de la Orden de la Ruina se arrodillaron en semicírculo cuando Magnus
se acercó. Una niebla ondulante, acre con fyceline, se elevó desde las llanuras cautivadas debajo
de Colossi. La puerta de la fortaleza era un fantasma distante y marmóreo.
'Los invocados están refrescados de su ataque', observó Magnus, ' y los espíritus de nuestro
enemigo están debilitados por el miedo y la duda. Cumplamos este rito de Ruina, oh mis
hermosos hijos. El Señor Pálido me regaña y no pondré a prueba su paciencia. Él desea
avanzar, y yo también, a mi manera.
Ahrimán se levantó. 'Colosos cae', dijo.
Los demás también se levantaron. Se volvieron como uno solo para enfrentarse a los distantes
baluartes de la Puerta de los Colosos. Sus ojos brillaban con la luz despiadada de las estrellas
blancas.
A lo largo de la cresta rota a ambos lados de ellos, los guerreros-hechiceros de los Mil Hijos
avanzaron, sus capas y túnicas ondeando en el vendaval creciente. Una línea sinuosa de cien,
quinientos, mil, siguiendo el contorno de la cordillera irregular, todos murmurando las mismas
suaves letanías de derrocamiento.
Empezó a llover y se convirtió en aguanieve punzante. El cieno revuelto ante ellos se convirtió
en lentejuelas con charcos y charcos, cada superficie bailaba y chapoteaba en la piel.
El propio lodo empezó a agitarse ya lamerse, como si el barro estuviera vivo. Abajo, junto a la
pared del bastión, los demonios con cuernos y astas despertaron de su sueño y se pusieron de pie.

***
Naranbaatar tosió sangre.
Escupió y se limpió la boca.
"Ahora se agitan", dijo. Ahora vienen.
Se había quitado el yelmo para que sus hermanos videntes pudieran marcar su rostro con rayas
de ceniza de fuego y pigmentos. Las moscas se posaban en las comisuras de sus ojos y boca.
—¿Mariscal Agathe? Llamó Raldorón.
Su atención se perdió. Estaba mirando la pared de la cámara de la azotea. Estaba empezando a
derretirse. El yeso de cal se deslizaba hacia abajo como moco, y la piedra expuesta debajo se
estaba convirtiendo en lodo.
'¿Qué es...?' tartamudeó.
"Los hijos de Magnus centran su poder en nosotros", dijo Naranbaatar. Lo canalizan a través de
las bestias disformes en nuestras puertas. A través de ellos, lo que piensas que es la realidad se
vuelve fluido. Da forma a su voluntad, como arcilla mojada a manos de un alfarero.
Agathe miró al Stormseer.
¿De qué forma nos quieren? ella preguntó.
—Plana, me imagino —dijo pacientemente—. Como una losa. Como una tumba.
"Lord Valdor y el Khan esperan", dijo Raldoron. Tenemos que empezar.
'Sí', dijo ella. 'Sí.' Ella se recompuso. 'En seguida.'
Los condujo fuera de la cámara, tratando de ignorar la sensación suave y chapoteante del suelo
de piedra bajo los pies. Las moscas eran aún más espesas en la bóveda de acceso a la parte
superior de la torre. Se arremolinaron en una ventisca negra. Podía ver gusanos hirviendo de las
paredes de piedra y el piso del camino, como si fuera carne rancia. Los hombres apostados aquí
ya estaban muertos, desplomados, flácidos y cadavéricos, hilos de larvas retorciéndose goteando
de sus bocas colgantes, sus ojos pudriéndose en sus cráneos.
Agathe condujo al grupo, resuelta, caminando por delante de Raldoron y los Stormseers,
desencadenando los escudos de gas y las contraventanas. Ella había insistido en ser parte de esto.
Podía sentir su piel arrastrándose, insectos debajo de su ropa. Podía sentir moretones floreciendo
en su carne.
Abrió la última escotilla y los llevó una vez más a la plataforma de combate en la parte superior
de Artemis Tower. Esta vez, Raldoron no le pidió que regresara. Él entendió su intención y su
determinación de servir.
Entraron en remolinos de nubes bacterianas y un diluvio de granizo. Toda la estructura de la
torre estaba siendo carcomida, la piedra se derretía como el hielo, se convertía en masilla, se
convertía en un fluido sensiblero. Las amuradas ya se habían desplomado, como papel
empapado. La cabeza de Burr se había lavado. Podían oír el creciente rugido de los demonios de
abajo.
Raldoron la detuvo. Los Stormseers avanzaron. Estaban de pie, Naranbaatar al frente, los otros
dos detrás de él. Levantaron sus bastones hacia el cielo agitado. Comenzaron a cantar, aunque el
granizo era demasiado fuerte para que ella escuchara las palabras. Donde cayó, el granizo hizo
hoyuelos en la piedra gelificante.
Agathe no sabía nada de magia, o como quisieran llamarla. Ella no quería saber. La magia estaba
tan lejos de la Colmena Hatay-Antakya como ella alguna vez quiso viajar. Magic era un lugar al
que decidió que nunca volvería. Pero ella, como soldado de carrera, había prometido su servicio
al Emperador ya Terra. Había prometido dar su vida, o su muerte, como mariscal militante, y la
familia Agathe no rompió sus juramentos. Si esta pesadilla fantasmagórica tenía que ser parte de
ese servicio, que así sea.
No sabía nada de magia, pero le habían explicado los principios de este rito. Naranbaatar, que
parecía notablemente amable y gentil para ser un Marine Espacial, un Marine Espacial de
Cicatrices Blancas, se lo había propuesto mientras esperaba que sus compañeros videntes
mezclaran los pigmentos, seleccionaran los amuletos correctos y quemaran las hierbas
adecuadas.
«Los videntes de la tormenta son exactamente eso», había dicho. 'Nuestro trabajo es fuerte, más
fuerte que la mayoría, pero solo bajo el ancho cielo. Llamamos al ánima elemental para que nos
ayude. Pero aquí no hay un cielo ancho, ningún cielo como aquel bajo el que nacimos, ningún
espacio abierto que sea nuestra preferencia para luchar.
Así que somos pocos. Sólo tres de nosotros aquí, a esta hora. Débil, entonces. Y los hijos de
Magnus Tuerto son fuertes y numerosos. Sus trabajos son feroces y se basan en el ánima oscura.
Beben directamente del Neversea, por lo que su poder no está restringido ni limitado. Son
ilimitados, porque han aceptado un poder que nosotros nunca tocaríamos.
—Entonces, ¿cómo —había preguntado Agathe— cómo diablos puedes hacer algo? Dijiste que
tenías un plan, una iniciativa. Te llevé a la cima de la torre para que pudieras evaluar lo que sea
que estés evaluando...
Naranbaatar había levantado la mano para calmarla. Sin guantes, estaba cubierto de tatuajes con
hilos. Había sido capaz de verlos bajo la piel de las moscas azules que se arrastraban.
«En lo alto está bien», había dicho. Necesitábamos oler el aire.
Agathe lo había mirado a través de las lentes manchadas de su capucha de gas.
¿Me estás jodiendo, señor? ¿Huele el aire? '
Y se había reído.
-Sí, Aldana Agathe. El aire. Escucha, aquí no hay cielo ancho. El gran cielo que una vez cubrió
estas montañas se ha ido, tan ido como las montañas se han ido. El cielo que hay es pequeño y
está cerrado. Los escudos de vacío. La égida del Palacio. Todo está encerrado y dormido, y así
ha sido durante meses.
'Todavía hay tiempo, sin embargo,' había dicho. 'Sistemas meteorológicos artificiales. ¿Que es la
palabra?'
«Microclimas», había respondido ella.
Naranbaatar asintió. 'Microclimas. Los sistemas meteorológicos se construyen y reproducen bajo
los escudos, alimentados por el humo y el polvo, el vapor de sangre, la lluvia de orina y el aire,
respirados mil millones de veces, alimentados y agitados por los vientos de impacto y la
conmoción cerebral. Clima tóxico, clima envenenado, clima estropeado. Tiempo pequeño.
«Pero el tiempo, aun así», había añadido. Atrapado con tanta fuerza, está concentrado,
comprimido, furioso con un poder que no puede liberar. No es el ánima elemental a la que
estamos acostumbrados, pero tiene un ánima. Nos llevaste a lo alto para que pudiéramos oler el
aire, y conocerlo, y aprender su nombre y su dolor. Y ahora lo hacemos. Y ahora los hijos de
Magnus Tuerto están derribando los escudos que lo atrapan.
Para llegar a nosotros.
Para llegar a nosotros, están liberando al pequeño clima.
Agathe se acurrucó cerca de Raldoron, mientras el granizo caía sobre ambos. Nada parecía estar
pasando. Habían sido ridículos al esperar algo para detener el...
Una pequeña chispa se alejó de la punta del bastón levantado de Naranbaatar. Fue pequeño, pero
tan repentino que la hizo saltar. La chispa, no más grande que una luciérnaga, se lanzó hacia el
granizo y el cielo cataclísmico.
El granizo se detuvo, abruptamente.
Comenzó el relámpago.
Deslumbrantes pilares de luz blanca azulada, demasiado feroces para ver, descendían
directamente desde las nubes. Cuatro, cinco, seis, allí y otra vez desaparecido; luego otro, dos
más. Cada uno hizo un ruido como si el cielo se rasgara. Cada uno golpeó el suelo frente a la
Puerta de los Colosos con tanta fuerza que el mundo tembló.
El chasquido y el estruendo de cada descarga era como la conmoción de un obús. El impacto los
hizo retroceder. Raldoron la estabilizó.
Ella empujó hacia adelante. Ella quería ver. Raldoron la detuvo antes de llegar al borde de la
plataforma, antes de que se alejara demasiado y los bordes licuados del techo cediesen debajo de
ella.
El relámpago no amainó. Eje tras eje fueron derribados, cada uno tan grueso como un pilar de
bastión. Los golpes eran tan brillantes que le hacían daño en los ojos, a pesar de las lentes de su
capucha. Algunos destellaron, allí y se fueron. Otros permanecieron, contorsionándose y
crujiendo, durante largos segundos antes de desvanecerse en fantasmas de imágenes secundarias.
Los videntes estaban usando la égida. Los Videntes de Tormentas de los Cicatrices Blancas
estaban usando la envoltura rota de los vacíos como una tapa para concentrar y presurizar su
poder, y desatar la furia de lo que Naranbaatar había llamado 'pequeño clima'.
Estaban amplificando sus dones elementales para igualar los talentos abrumadoramente más
potentes de los Mil Hijos.
Debajo de Colossi, en la zona de explosión, los Neverborn se retorcían. Algunos habían caído,
con espasmos, bañados por una descarga eléctrica. Otros estaban siendo clavados al barro por
centelleantes lanzas de relámpagos. Otros aullaban y retrocedían tambaleándose hacia las líneas
enemigas, con la carne y las astas ardiendo a causa del corpúsculo.
Su voluntad fue rota. Recién habían nacido en el espacio real de Terra, con todas sus nuevas y
emocionantes texturas y sabores, pero les había picado. Estaban retrocediendo por el dolor
inesperado.
Por ahora.
'Una vez que los escudos hayan desaparecido', dijo Raldoron, 'este no es un truco que los
videntes puedan duplicar. Así que aprovechémoslo al máximo.
Agathe asintió. Tecleó su comunicador.
—Abre las puertas de salida —dijo—. 'Desatraillar.'

***
Se abrieron las ventanillas y las contraventanas iris del bastión Colossi. Misiles brillantes
salieron disparados, algunos pasaron las puertas antes de que estuvieran completamente abiertas.
Los misiles eran manchas doradas y rojas.
Ellos aceleraron.
Era el turno de Constantin Valdor de salir. Dirigió la acusación de persecución. Su voidbike se
encendió delante de la apresurada Legio Custodes Kataphraktoi del Escuadrón Agamatus. Las
motos a reacción Gyrfalcon chillaban mientras perseguían su vehículo, los sabuesos aullaban tras
los talones del maestro de caza. El Khan no podía quedarse sentado mirando en un momento así.
Lideró a sus propios jinetes en una ola asesina detrás de la formación de Valdor.
Valdor y sus Custodios mataron desde la silla de montar, corriendo por los Nuncanacidos que
huían y cojeaban, blandiendo sus lanzas guardianas, con una mano, para atravesarles las piernas
y la espalda a medida que pasaban. Los tendones de la corva rebanados, las espinas rotas. La
observación de Agathe había sido correcta: los Custodios, más que ningún otro guerrero, poseían
alguna cualidad numinosa que podía causar verdadero daño a los Nunca Nacidos.
Valdor agarró su lanza con fuerza, con la mandíbula apretada, corriendo hacia las muertes.
Preparó su mente. El Emperador le había regalado una de las armas más potentes de los arsenales
del Palacio, pero la lanza tenía un precio. Cada golpe que daba le enseñaba algo de las cosas que
mataba. Cada golpe de lanza trajo conocimiento que aumentó su comprensión del Aniquilador
Primordial. La lanza dorada lo convirtió en un mejor guerrero, pero sus preciosas lecciones
fueron difíciles de soportar, incluso para él.
Ahora aprendió de Neverborn en bruto.
Se armó de valor y atacó de todos modos.
Los demonios caían, cojeaban, gritaban, se extendían y arañaban el barro. Los jinetes dorados se
inclinaban, giraban y volvían a lanzarse, lanzando golpes de ejecución con hojas de lanza,
empujando con lanzas o rastrillando cuerpos caídos con sus cañones de lastrum. Algunos
Custodios desmontaron y caminaron sin piedad hacia su presa lisiada. Levantaron sus relucientes
lanzas con ambas manos, las levantaron por encima de sus cabezas y las derribaron.
Los Neverborn no podían morir, pero sus nuevas formas de carne habían sido traumatizadas por
la magia de batalla de los Stormseers. Los golpes de los Custodios, impulsados por la voluntad
del Emperador, que los bendijo y fluyó a través de sus extremidades, cortaron la carne de los
demonios y rompieron huesos gigantes. La sangre negra salpicó, como aceite derramado. Los
Neverborn chillaron y se encogieron cuando las formas de carne con las que se habían vestido
para visitar el plano mortal les fallaron y fueron destruidos.
Acercándose detrás de los escuadrones de Valdor, el Khan redujo la velocidad de su voidbike.
Observó la masacre quirúrgica mientras pasaba a su lado. Había algo surrealista, algo inhumano
en la escena: motos de agua relucientes, obras maestras del artificio, flotando en ralentí mientras
sus jinetes, nobles gigantes de oro labrado, de aspecto majestuoso, se paraban sobre el campo
humeante y tranquilamente, con un efecto plano, golpeaban con fuerza. sobre los cadáveres
patéticos y destrozados de bestias gigantes, desmenuzándolos, cortándolos y desmembrándolos
en partes cada vez más pequeñas, mucho más allá del instante de su muerte. Dioses hermosos y
resplandecientes masacraron mecánicamente a sus enemigos indefensos, reduciéndolos a
pedazos en actos clínicos de degradación incondicional mientras un rayo apocalíptico partía el
cielo sobre ellos.
Fue completo, fue macabro. Era una victoria, pero no se parecía a la que Jaghatai había deseado.
Era inquietantemente obstinado y distante, un acto casi ritual de destrucción que parecía indigno
de los semidioses Custodios, como si estuvieran entregando carne indiferentemente para algún
tributo sacrificial.
Pero fue la victoria. Esa era la palabra que importaba. El Khan giró en su silla, levantó su dao y
movió la espada en un gesto de mando.
Jaghatai Khan y sus jinetes pasaron por encima del exterminio de Valdor y dispararon hacia la
cresta, acelerando, sus armas retumbando cuando estuvieron a tiro.
La sinuosa línea de los Mil Hijos se desvaneció en el aire a medida que se acercaban, dejando
nada más que humos de niebla acre que giraban y giraban en espiral tras las motos de los
Cicatrices Blancas.

***
—Un giro extraño —murmuró Ahriman, volviendo a la normalidad su respiración.
Él se puso de pie. Colosos aguantan.
Magnus no respondió.
—El Rey Pálido estará disgustado —dijo Ahriman—.
—Maldito sea él y su maldita alma —susurró Magnus. Debe aprender la paciencia de
Perturabo, reagrupar a su acobardada Legión y hacer nuevos planes. El asedio es nuestro
para ganar. El tiempo nos acompaña y sobreviviremos a Colosos.
'Entonces, ¿nos reunimos y lo ayudamos con-'
—Que se pruebe a sí mismo —dijo Magnus—. Que le enseñe a Lupercal lo que sabe hacer.
Sacamos su espíritu, los desgastamos...
"Pero fallamos en la dosificación", dijo Ahriman. Dorn verá esto como una victoria.
'Dorn puede seguir engañándose a sí mismo' dijo el Rey Carmesí. 'Que Jaghatai y Constantin
celebren. Será su última oportunidad. Esto no fue un fracaso, hijo mío. Tengo lo que vine a
buscar.
Se alejó y bajó los escalones barridos por el viento de Corbenic roto.
Ahrimán lo siguió. Había preparativos que hacer.

***
Katarin Elg se enderezó y miró su pantalla.
'Confirma esa pista', dijo.
'Confirmado,' dijo el operador a su lado.
'¿Qué tienes?' preguntó Diamantis, dando un paso adelante.
"Pista de destino", respondió ella. “Acabamos de lograr sacarlo de la resaca acústica. Es un eco
débil, apenas visible contra la furia que golpea contra la pared.
Ella lo miró.
—Rastreo de objetivo bajo la superficie confirmado, Huscarl —dijo—. Acercándose
rápidamente. La trayectoria predice la zona mortalis Gamma.
Diamantis activó su transmisión de datos.
'Este es Trickster, este es Trickster', dijo. 'Alerta al equipo de eliminación de Naysmith. Eco de
destino entrante confirmado. Esperado, vecino Mortalis Gamma. ¡Desplegar!'

***
El mantolito se estremeció con fuerza mientras se abría camino fuera del esquisto de la falla y se
encontraba con un lecho de roca inflexible.
'Señor, no podemos ir más lejos', protestó uno de los conductores.
'¡Punto completo!' ordenó Abaddon.
Los conductores tiraron palancas y los taladros se apagaron con un gemido. El enorme vehículo,
inclinado en un ángulo de treinta grados, se detuvo con una sacudida.
La punta de lanza de Abaddon se desató y se elevó, apoyada en posición vertical sobre la
cubierta inclinada. Los magos de la parte trasera estaban llevando los sistemas internos al poder.
Un zumbido profundo comenzó a formarse.
—Pongan balizas homer —ordenó Abaddon, su voz un crujido a través de los altavoces de su
visor.
Cada Terminator activó por voz la unidad debajo de su peto.
'Armas arriba, armas listas', dijo. Hubo un repiqueteo de metal en respuesta.
—Diré esto una vez —gruñó Abaddon. 'Vamos a iluminar. ¡Lupercal! —¡Lupercal! respondieron
los hombres.
Abaddon volvió la cabeza y miró al mago líder en la parte trasera de la nave. Él esperó. El
adepto del Mechanicum asintió.
"Prepárense para el teletransporte", dijo Abaddon.
TRES

Las zonas mortalis

El portador de termitas estalló al aire libre. Abrió una brecha en la cámara subterránea en la
intersección del suelo y el muro oeste, rompiendo las losas y esparciendo ladrillos y bloques de
sillería cuando la cara del muro se partió alrededor de su cuerpo. Su enorme taladro zumbante y
sus cabezas perforadoras, cubiertas con esquisto gris pardo del lodo de la falla, se detuvieron
lentamente con un zumbido.
Hubo un momento de silencio. Nada se movió, excepto el zumbido retardador del equipo de
perforación desactivado y el deslizamiento de las piedras y los fragmentos de ladrillo que se
asentaban. El polvo flotaba en el aire sombrío.
Las escotillas blindadas de la nave semienterrada se abrieron de golpe. Figuras oscuras
desplegadas con gracia rápida y ensayada. Cthonae Reaver Squad, Hijos de Horus, la élite táctica
de la 18.ª Compañía. Tybalt Marr los condujo, flanqueado por su capitán de asalto, Xan Ekosa.
Se dispersaron, armas levantadas, acechando a través de la cámara.
Marr, un veterano capitán de compañía, uno de los mejores de Lupercal, había estado
demostrando su capacidad de combate desde la Gran Cruzada, desde la época del antiguo
nombre de la Legión. Estaba orgulloso de estar entre
los mejores hijos del Señor de la Guerra. Escaneó la escena, usando la pantalla de su visor para
comparar una revisión auspex de la ubicación con mapas antiguos de archivo del Palacio que el
Primer Capitán Abaddon le había proporcionado.
—Bóveda del sótano, Casa Canasaw, Distrito Saturnino —dijo por voz—.
—Verificado —respondió Ekosa, haciendo su propia lectura de visor—. —El plan no coincide
exactamente con el esquema almacenado, mi capitán.
Los esquemas almacenados son viejos, Ekosa.
—Mira allí —dijo Ekosa. Se ha ampliado. Construido. El arco se ensanchaba y se perdía.
Dorn ha pasado años fortificando...
—Ese ladrillo es nuevo —dijo Ekosa—. ¿Fortificó todos los sótanos?
—No es más que minucioso —replicó Marr. Levantó el puño izquierdo e hizo dos gestos
rápidos. Cthonae se abrió en abanico.
Formación de asalto. Lograr la superficie. Seguro. Conéctese con otras unidades a medida que
emergen. Las órdenes del Primer Capitán habían sido claras. ¿Quizás fueron los primeros? No
importaba. Había honor en ser el primero y honor en esta acción. No hay tiempo para hacer una
pausa. Una punta de lanza se mantuvo en movimiento. Esa era la doctrina consagrada, y Marr la
había usado suficientes veces para saber que funcionaba.
Tenían el filo de la navaja del secreto de su lado.
Pero Ekosa tenía razón. Ese ladrillo estaba fresco. Había algo raro en este lugar...
—Localiza la superficie —dijo por voz. 'Progreso rápido al acceso a la calle. Lugar seguro.
—¡Lupercal! Ekosa respondió bruscamente.
El escuadrón volvió a moverse, con las armas en alto.
El primer proyectil de bólter alcanzó a Xan Ekosa de lleno en el visor y le aniquiló la cabeza. Su
cuerpo todavía estaba cayendo cuando comenzó el bombardeo completo. Bólter y fuego láser,
rodeándolos desde tres direcciones diferentes, aullaron desde la oscuridad.
Tybalt Marr empezó a disparar, apoyándose contra su bólter mientras se sacudía, completamente
automático. No sabía a qué estaba disparando. Los hombres a ambos lados de él también estaban
disparando, gritando. La cámara parpadeó con un fogonazo rápido y estroboscópico. Los cuerpos
se estrellaron, destrozados desde múltiples ángulos. La sangre salpicó las paredes y el suelo.
Gotas de ella salpicaron el techo abovedado. Fragmentos de armadura fracturada se esparcieron y
rebotaron como monedas esparcidas.
El Escuadrón Cthonae Reaver, orgullo del 18, se extinguió en poco menos de catorce segundos.
Silencio.
El humo se elevaba en el aire frío de la cámara. Se enroscó sobre los cuerpos amontonados y
retorcidos. La sangre gorgoteaba y goteaba de la placa negra que había explotado.
El equipo asesino emergió de las sombras, con las armas bajas y listas. Caminaron hacia
adelante.
—Disparos a la cabeza a todos —ordenó Loken. 'Sin excepciones. No me importa si parecen
muertos. Balduino? Limpie ese tunelador con un lanzallamas y luego sople sus motivadores.
'Sí, capitán.'
Loken caminó entre los muertos. Cthonae, el 18. Así que aquí es donde termina ese orgulloso
legado. Detrás de él, comenzaron a sonar disparos individuales mientras sus hombres buscaban
entre los cadáveres, presionando las pistolas bólter contra cada casco por turno.
Encontró a Marr. Estaba de espaldas. Los disparos le volaron la cadera derecha y le cortaron el
brazo derecho a la altura del codo. Un proyectil le había dado en el cuello y le había arrancado el
casco. Se había llevado consigo una parte sustancial de su cabeza. Sus últimos alientos
burbujearon a través de la sangre. Miró hacia arriba, estupefacto, con el único ojo que le
quedaba.
Vio a un Luna Wolf parado sobre él. Un sueño de muerte, sin duda, un destello del pasado cruzó
por su visión mientras caía. Lo último que vería. Lo que quería ver.
'¿Gaviel…?' resolló, espuma sanguinolenta cubriendo sus labios destrozados.
Loken se agachó.
—Hasta la muerte, Tybalt —dijo—. Puso su bólter en la boca de Marr y apretó el gatillo.

***
—Naysmith informa de aniquilación forzada, zone mortalis Gamma —dijo Elg con calma—.
'Muertes confirmadas. Vehículo inhabilitado. Sin pérdidas'
Diamantis descolgó el micrófono de voz. 'Naysmith, este es Tramposo', dijo. 'Declarar contacto'.
—Decimosexto —siseó el comunicador—. Cthonae Reaver y el capitán de la compañía.
'Reconocido, Naysmith. Apoyar.'
Sindermann observó al Huscarl. Diamantis se mantuvo impasible. el XVI. El pretoriano había
tenido razón. Los propios Hijos de Horus.
'¿Seguimiento?' Dijo Diamantis.
'En espera...' respondió Elg, y luego añadió muy rápidamente: 'Se confirma el rastro bajo la
superficie, acercándose rápidamente. Trayectoria predice zona mortalis Delta. Dos pistas
subsuperficiales confirmadas adicionales. Trayectoria predice zona mortalis Alfa. Pista adicional,
predecir mortalis Beta. Todos corriendo.
Antes de que terminara de hablar, Diamantis activó su enlace y comenzó a hablar sobre ella.
'Este es Trickster, este es Trickster, alerta al equipo de matanza Black Dog. Eco objetivo
entrante, esperado, vecino Mortalis Delta. ¡Desplegar! Alerta Kill Team Strife. Entrante, dos
objetivos, esperados, vecinal Mortalis Alpha. ¡Desplegar! Alerta al equipo asesino Séptimo.
Objetivo entrante, esperado, vecinal Mortalis Beta. ¡Desplegar!'
Todo estaba tan aterradoramente tranquilo. Fascinado, Sindermann observó el tablero de guerra
del puesto. En el momento en que había adquirido el primer objetivo, Elg había perforado una
pantalla hololítica de toda la operación Saturnina. Se había quedado asombrado por la magnitud
de la misma. El gráfico mostraba, como un fantasma lechoso, el espolón irregular de la falla, la
única parte de la subcorteza navegable con perforación. Corrió como un relámpago a través de la
pantalla, un río pálido encerrado en un lecho de roca impermeable. Sobre eso corría un esquema
de los niveles del sótano, casi tres kilómetros de sótanos interconectados, construidos y unidos,
unidos por túneles y canales de paso. Se había tomado un área considerable del Distrito
Saturnino, y los sótanos se abrieron y conectaron para cubrir cada parte de la falla que se elevaba
hasta una distancia de ruptura de la superficie. Todas las cámaras directamente sobre la falla
habían sido marcadas como zonas mortalis, y cifradas de Alfa a Sigma. Estos eran los pisos de
matanza, bloqueados, reforzados y ceñidos con glacis, redans y otros recortes que miraban hacia
adentro. Junto a ellos, pero sin superponerse a la falla en sí, estaban las salas de despliegue, de la
uno a la siete, los almacenes de municiones, las cámaras de apoyo, una enfermería, el puesto de
mando y el laboratorio de fabricación de Land. Más allá de estos había calzadas sellables y
cámaras secundarias para retroceder. Encima de los planos esquemáticos había otra
superposición gráfica que mostraba el intrincado sistema de conductos y tuberías que conectaban
el laboratorio de Land con varios lugares a lo largo de la falla.
Parecía tan simple, tan implacablemente lógico. Los únicos lugares donde podían surgir
infiltrados eran directamente dentro de las zonas mortalis, donde los equipos de matanza los
estarían esperando.
Supongo, pensó Sindermann, que todo depende de cuántas unidades intenten entrar.
y quienes son
—Huella subterránea confirmada —gritó Elg—. 'La trayectoria predice la zona mortalis Theta.
Pista subterránea adicional confirmada. La trayectoria predice la zona mortalis Rho. Todos
corriendo.
Diamantis ya estaba retransmitiendo.
'Este es Trickster, este es Trickster, alerta al equipo de matanza Brightest. Eco objetivo entrante,
esperado, vecinal Mortalis Theta. ¡Desplegar! Alerta al equipo de matanza Naysmith. Objetivo
entrante, esperado, vecinal Mortalis Rho. ¡Desplegar!'

***
El zumbido de energía aumentó y luego volvió a disminuir, quejumbrosamente.
'¡Pruébalo otra vez!' espetó Abaddon.
—Lord Primer Capitán, eso sobrecargará la red —empezó a explicar el mago principal.
'¡De nuevo!' exigió Abaddon.
'Estamos justo contra el lecho de roca, señor', respondió el magos, 'porque nos empujaste tan
profundo. La densidad mineral de la estructura litificada nos niega un bloqueo de teletransporte
seguro. Hemos intentado transferir seis veces. Sin el debido tiempo de enfriamiento, o un
reposicionamiento inmediato de este vehículo, otro intento quemará la red.
Abaddon dio un paso hacia el anciano del Mechanicum.
—No hagas que se acerque a ti —advirtió Gauk. 'Hazlo otra vez.'

***
Los cañones apuntados del equipo de matanza Strife saludaron a Arnok Assault of the 25th en
Mortalis Alpha y los cortaron en tiras. Los Marines Espaciales masacrados no tenían cobertura.
Sus cuerpos se estrellaron contra el casco de su termita modelo Terrax, reventados y destrozados.
'¡Consolidar!' Nathaniel Garro le dijo a su subordinado, Gercault, mientras recargaba su pistola
bólter. Tramposo dijo dos.
El Puño Imperial asintió. Envió un escuadrón para sancionar y verificar la primera serie de
muertes de Strife , y se desplegaron bajo la bóveda baja de Mortalis Alpha.
'¡Esto es Conflicto! Garro vociferó. 'Alfa claro. Objetivo uno extinto.
'Reconocido, Strife. Segundo objetivo esperado, vecinal, inmediato.
'Entendido, Tramposo.'
Garro se agachó. Puso su mano izquierda hacia abajo, con la palma plana, sobre las losas. Detrás
de él, resonaron varios disparos de confirmación.
'¡Tranquilo!' llamó Garro.
Movió la palma de su mano. Una vibración, muy débil. Un temblor.
Garro levantó la mano y señaló.
—Barrio oeste —dijo—.
—Muévanse —ordenó Gercault, reubicando los equipos de fuego. Podían escuchar el estruendo
que se acercaba ahora. Los hombres se prepararon y prepararon sus armas.
La segunda termita, el gran patrón de Plutona, se abrió paso a través del suelo en la misma
esquina de la cámara. Sus cabezales giratorios arrojaron pedazos de losa triturada. Salió polvo.
Se había pasado de la raya. La cabeza del túnel mordió la pared, esparciendo ladrillos, y en
cuestión de segundos, la enorme máquina había arrastrado la mitad de sí misma hacia Mortalis
Eta.
Las secciones de Gercault golpearon las escotillas de popa tan pronto como se abrieron a Alfa,
acabando con los Hijos de Horus cuando emergieron. Cayeron cuerpos. Algunos legionarios
retrocedieron dentro de la máquina, tratando de usar el casco como cobertura para poder
devolver los disparos. Se dispararon los primeros disparos enemigos de la acción.
Garro ya corría, dos pelotones a sus espaldas. Mientras Gercault proseguía las escotillas traseras,
Garro cruzó por debajo del arco de conexión para abordar las escotillas delanteras en Eta.
Los legionarios vestidos de negro saltaban, las cabezas perforadoras de la máquina seguían
girando. Thedra Destroyer Squads, del 18. Lanzaron ráfagas de disparos contra Garro cuando
aparecieron sus hombres. El Puño Imperial a su lado se desplomó, con un disparo en el
estómago. Garro se agachó detrás de uno de los muros de fuego de rococemento que Dorn había
erigido y devolvió el fuego. Golpeó a uno de Thedra. El impacto de los disparos del arma
Paragon de Garro arrojó el cuerpo destrozado de vuelta a las cabezas de perforación, que lo
vaporizaron en un crujido bombardeo de niebla roja.
'¡Pesado!' Garro gritó. Tenía hombres disparando desde la pared de fuego y fuego enemigo
explotando contra la pared y el techo.
Llegó su sección de Asesinatos, arrastrando las armas de apoyo. Mathane abrió fuego con su
cañón láser a través del muro bajo, disparando rayos láser del tamaño de machetes contra
Thedra. Orontis vació los cargadores del sillín de su cañón automático colgado del brazo,
acribillando el lugar de la matanza con fuego de alta velocidad y perforando cientos de agujeros
en el casco del Plutona.
En Alfa, los escuadrones de Gercault habían registrado la sección trasera y arrojado bombas de
fragmentación por las escotillas traseras. La explosión contenida expulsó llamas y arena de las
escotillas de proa de Eta, haciendo tambalearse al último Destructor de Thedra. Orontis los
derribó y los casquillos muertos salieron disparados del eyector de su cañón como espuma de
mar.
Cesó el fuego e inclinó los cañones giratorios hacia arriba. Salía humo del cañón y el motor
cíclico ronroneó hasta detenerse.
'¡Consolidar!' ordenó Garro.

***
En Mortalis Delta, Endryd Haar dejó de golpear al legionario de los Hijos de Horus con su puño
de combate, hizo una pausa y luego se decidió por uno más para tener suerte. El traidor había
muerto hace varios golpes, por lo que se trataba más de ventilar agravios.
Haar arrojó el cuerpo destrozado a un lado. Golpeó el suelo de piedra como un saco de cristales
rotos.
'¿Bien?' retumbó.
—Muertes confirmadas —le dijo el jefe de escuadrón de Blackshield—. Se habían encontrado
con un Plutona que entraba y abrieron fuego antes de que empezara a abrirse, abriéndolo como
una lata de comida para sacar el contenido.
' Perro Negro a Tramposo', dijo Haar. 'Este está hecho. Se borra Delta. ¿Donde ahora?'
'Espera, Perro Negro. Despliegue en Mortalis Epsilon. Ecos de objetivo entrantes, esperados,
vecinales.
'Entendido', respondió. ¡Muévanse, afortunados hermanos! Dijo Haar, girando su enorme masa
para encarar a su escuadrón. 'Más acogedor de hacer.'

***
El Mantolito se había detenido en seco.
—De pie —ordenó Falkus Kibre. Sus hombres desbloquearon y se levantaron. En la sección
trasera, los magos tecnológicos estaban alcanzando la red eléctrica. El vehículo latía con el
zumbido.
—Pongan balizas jonroneras —ordenó Kibre. Cada Terminator activó por voz su unidad. Kibre,
el hacedor de viudas, tuvo el honor de comandar las secciones de élite de Justaerin, un papel que
había desempeñado desde los años de la cruzada. De no ser por esta empresa, el primer capitán
Abaddon había reclamado ese derecho, y Kibre, un hermano del Mournival y leal subordinado de
Abaddon, los había renunciado sin un murmullo. En su lugar, Kibre se había llevado los notorios
escuadrones de saqueadores catalanes. Los catalanes fueron igual de ejemplares y eficientes,
aunque Kibre, un hombre de Justaerin, se resistía a confesarlo en voz alta. Las dos secciones de
élite compitieron por la supremacía y los honores de batalla. Por eso había dos élites en la
Primera Compañía: rendimiento criado en competición. Otra de las sencillas pero brillantes
doctrinas de guerra de Abaddon. Una élite huele a arrogancia y corre el riesgo de dormirse en
los laureles, había dicho. Dos élites se provocan mutuamente y luchan por una gloria cada vez
mayor. Como hermanos rivales. Como Dorn y Perturabo.
—Armas arriba, armas listas —ordenó Kibre—. DeRall, el jefe vicioso del catalán, transmitió la
orden con fiereza.
El emperador debe morir, catalán —anunció Kibre—. 'Seamos portadores de desesperación.
¡Lupercal!
—¡Lupercal! respondieron los hombres.
Kibre asintió al mago líder en la parte trasera de la nave.
'Prepárense para el teletransporte', dijo.
El compartimento se llenó de luz.

***
'Huellas subterráneas confirmadas, acercándose rápidamente,' dijo Elg, de hecho. Tres, repito,
tres pistas, de entrada. En espera de diagramas de trayectoria.
Diamantis esperó, su rostro sombrío.
'Vamos...' murmuró.
—Naysmith informa de aniquilación forzosa, zone mortalis Rho —dijo Elg, observando la
transmisión de datos—. Cuarenta muertes confirmadas. Vehículo inhabilitado. Sin pérdidas.
Séptimo informes fuerza aniquilación, zona mortalis Beta. Veinticinco muertes confirmadas.
Vehículo inhabilitado. Gallor informa de dos bajas, menores. El más brillante desplegado, Theta,
todavía esperando el contacto.
'¡Amante!'
Miró al operador a su lado. Estaba mirando su plato, tratando de analizar un nuevo bloque de
lecturas.
'Haga su informe, por favor,' dijo ella.
'¡Bengala teletransportada!' gritó el operador. '¡Bengala teletransportada detectada!'
'Trickster, este es Trickster', dijo Elg inmediatamente, 'Todos los equipos asesinos. Transferencia
de material entrante detectada. Prepárate. Repite, prepárate.
'¡A la mierda!' Diamantis espetó al operador.
'En espera...' respondió el operador, con miedo en su voz. 'La trama se está refractando... ¡Trama
bloqueada! ¡Zona mortalis Alfa!
'¡Lucha!' gritó Diamantis. '¡Bengala de teletransporte, Mortalis Alpha! ¡Están sobre ti!

***
La sección Catulan Reaver se manifestó en Mortalis Alpha con una explosión salvaje de aire
desplazado, y comenzó a disparar antes de que la llamarada del teletransporte se calmara. Kibre
no pudo evaluar la situación completa, pero pudo ver Imperial Fists frente a él y los cuerpos
muertos de dos túneles incrustados en la piedra.
Catulan avanzó a paso ligero en su placa negra Terminator, sembrando fuego contra los
escuadrones leales. El equipo asesino de Garro cedió y cayó bajo el asalto casi a quemarropa
detrás de ellos. Los bólteres gemelos y los cañones láser destrozaron la formación desprotegida
de los Puños Imperiales, astillando ceramita amarilla y salpicando trozos de carne. Gercault
intentó volverse. Los proyectiles de bólter de Kibre le volaron la cara, la garganta y el pecho.
'¿Qué diablos es esto?' DeRall gritó sobre el enlace.
—Ilumínalos —respondió Kibre.
¡Nos estaban esperando! DeRall gritó.
—Cállate y mata —gruñó Kibre.
Pero el jefe de Catulan tenía razón, y Kibre lo sabía. Su compromiso se había hecho al más alto
nivel de confianza. Se suponía que nadie debía saberlo. Se suponía que debían desplegarse en
sótanos vacíos y sótanos olvidados.
No cara a cara con una fuerza de ataque VII. ¡La cámara estaba repleta de Puños Imperiales de
mierda! Cincuenta, sesenta o más.
Muchos ya estaban muertos. Eso fue algo.
—Cógelos, Catulan —voxó Kibre, disparando continuamente, su placa Terminator vibrando con
la descarga—. Haz un espacio.
Estaban comprometidos. No había duda. Los Puños Imperiales que estaba matando habían
derribado dos de sus vehículos de infiltración. ¿Cuántos Hijos de Horus habían masacrado?
Tengo que despejar la cámara, pensó Kibre. Asegúralo. Averigua qué diablos está pasando,
averigua qué hemos perdido...
… decidir qué diablos hacemos.
Apenas se había formado la idea cuando Kibre se dio cuenta de que Catulan estaba recibiendo
golpes en el flanco.

***
Garro, todavía asegurando a Eta, había escuchado la advertencia de Trickster. Hizo retroceder a
sus escuadrones de bomberos a través del arco de conexión hacia Alpha a tiempo para ver cómo
se desvanecía la bengala y cómo Catulan masacraba a sus hombres.
Tenía una cobertura parcial del arco y un muro de tiro corto. Su sección de Asesinatos tomó la
delantera, rociando a los Exterminadores que caminaban a zancadas con sus armas pesadas.
Los trajes tácticos Dreadnought y las placas de guerra Cataphractii eran difíciles de matar. El
asesinato tenía la potencia de fuego, pero fueron superados en número por la manada de
monstruosos Hijos de Horus. Tan pronto como el primero de Catulan comenzó a caer, la
exoplaca se abrió con cañones y láseres pesados, chorreando sangre y nubes de chispas de las
heridas abiertas, los Exterminadores giraron y comenzaron a bombardear la posición de Garro.
Los disparos torrenciales desgarraron el muro de tiro, las losas y el arco. Las astillas de piedra se
esparcieron como paja, y el aire se filtró con una espesa neblina de polvo de ladrillo, lo que hizo
que los centelleantes rayos láser fueran más luminosos. DeRall siguió los pulsos del cañón láser
de Mathane como si fueran trazadores, y martilló sus dos bólteres en la fuente. Garro estaba a
cubierto junto a Mathane cuando el Puño Imperial estalló.
Garro y los hombres que lo rodeaban tomaron metralla. Un fragmento triangular de ceramita
amarilla se clavó en el visor de Garro, justo debajo del ojo izquierdo, y se incrustó allí. Él y sus
hombres mantuvieron el fuego, pero las bestias de Catulan Reaver eran más numerosas y estaban
más blindadas.
La tapadera de Garro se estaba desmoronando. Lo que quedaba del equipo de exterminio de
Strife , menos de un tercio, estaba siendo conducido de regreso a Eta.
 ***
—Strife informa de la sección Catulan Reaver, zona mortalis Alpha —dijo Elg—. Tomando
grandes pérdidas. Extendiéndose hacia atrás en Eta. Estoy mostrando cuarenta y ocho bajas,
muertes '
'¿Cuarenta y ocho?' Ahlborn murmuró.
—Catulan Reaver —dijo Sindermann—. 'Un nombre para conjurar pavor desde la formación del
Decimosexto.' Therajomas pasó junto a ellos y corrió hacia la puerta. Lo oyeron vomitar en el
pasillo.
—Éste es Tramposo —dijo Diamantis tranquilamente—. ' Naysmith, Séptimo, Perro Negro. Se
necesita apoyo urgente, Alpha. Avíseme si ha completado la tarea y puede ayudar. Repito, se
necesita apoyo urgente, Mortalis Alpha.

***
—¡Nos encomendaron a Iota, señor! Leod Baldwin gritó.
"Iota puede esperar", respondió Loken. Se había echado a correr. Alfa está más cerca.
Baldwin sabía que Luna Wolf tenía razón, y ya podía escuchar los ecos de los disparos de armas
pesadas rodando por el pasillo. Pero su Lord Dorn había establecido protocolos claros para la
operación. Tenían que obedecer las reglas de defensa, dictadas por Trickster, o arriesgarse a
perder el control de las zonas por parte de la fiscalía.
¡No , Smith, muévete! ¡Conmigo!' Loken gritó.
"No puedo permitir esto", dijo Baldwin. '¡Loken, se nos ordena que vayamos a Mortalis Iota!
Nosotros-'
—La pista de Iota todavía está a unos minutos —respondió Loken, sin reducir la velocidad.
¡Catulan está en Alfa! Catulan Reaver ! ¡Los hombres de Garro están siendo diezmados!
—El Equipo Séptimo ha informado de la respuesta —insistió Baldwin—.
"Estamos más cerca", fue la única respuesta de Loken.
El pasillo era ancho y casi recto. Más adelante, a la derecha, pasaba el arco de acceso a la todavía
virgen zona mortalis Mu. Baldwin se dio cuenta de que no había discusión con Garviel Loken.
Se preguntó si debería seguirlo o dispararle por abandono. Volvió a mirar a los legionarios detrás
de ellos.
'¡Formen escuadrones, entonces!' Baldwin les gritó. ¡Ustedes son los Puños Imperiales,
Naysmith, muestren un maldito orden! Por escuadra, avancen a mi frente. ¡Sigue al cabrón lobo
loco!
Corriendo adelante, Loken sintió la bengala antes de que la ola la lavara. Se acercó bruscamente,
sus botas rasparon la piedra.
'¡Teletransportarte!' les gritó a los hombres detrás de él.
La presión del aire aumentó y luego estalló a lo largo del pasillo. En una ráfaga de resplandor
repentino, las figuras cubiertas de placas negras aparecieron en la realidad, una por una, en
rápida sucesión, a lo largo del pasillo que tenía delante.
Una sección completa. Vincor Tactical, Primera Compañía, Hijos de Horus. Loken estaba apenas
a seis metros del líder de la sección, cara a cara.
El líder era un gigante descomunal. Miró a Loken como si estuviera desconcertado, como si lo
reconociera de antaño, y no por la librea anacrónica de los Lobos Lunares. Era algo más
profundo y más personal.
—Loken —jadeó Tormageddon.
Su voz era una corrupción coagulada de la de Tarik Torgaddon. Tenía un puño sierra en la mano
izquierda y una espada sierra en la derecha.
Ambos comenzaron a acelerar.
Loken alzó su espada sierra y desenvainó la espada de Rubio.

***
¿Cuál es el maldito retraso? exigió Horus Aximand. El Plutona se bamboleaba y balanceaba
como un barco en un fuerte oleaje. Los motivadores gimieron mientras luchaban por agarrarse.
—Hemos perforado una cavidad, señor —dijo uno de los conductores. Una bolsa de aire. La
halita y el esquisto de la falla han disminuido y...
'¿Entonces?'
Hemos perdido tracción primaria. No hay nada que agarrar.
Aximand gruñó. '¿Qué tan corto?' preguntó. '¿Qué tan abajo estamos?'
Auspex nos muestra cuarenta metros por debajo del subsuelo objetivo, milord.
Aximand se agarró a la barandilla superior para estabilizarse. El encierro le estaba azotando.
Enterrado tan profundamente, y ahora indefenso. Sintió como si estuviera siendo aplastado por el
peso de todo el Palacio.
'Reversa completa', dijo. 'Obtener tracción, y volver a hacerlo'.
Los conductores pusieron la máquina en reversa. El Plutona se tambaleó, nadó y luego pareció
agarrar algo parecido a un agarre.
'¡Ahora!' ladró Aximand.
Los conductores pusieron los motivadores en proceso de avance y la máquina se enganchó de
nuevo. Luego comenzó a moverse hacia adelante. Aximand oyó que las cabezas de los taladros
comenzaban a masticar de nuevo, empujando los escombros sobre el casco en corrientes
traqueteantes.
Él sonrió. Se estaban moviendo. No tan largo ahora-
Impactos masivos resonaron a través del casco, como si un gigante hubiera decidido golpearlos
con un martillo. Por un momento, Aximand pensó que les estaban disparando. La piel del
compartimento sobre su cabeza se combó bajo una fuerza extrema.
Luego empezaron a rodar violentamente. Aximand, el único hombre de pie que no estaba atado,
recibió un fuerte golpe. La iluminación interna falló. Hubo un ruido como una avalancha, una
marea de rocas lloviendo. El Plutona tembló.
El ataque se detuvo.
Las luces de emergencia se activaron. La nave estaba de lado. Los motivadores habían muerto.
Aximand se puso de pie.
'¿Qué pasó?' el demando.
Uno de los conductores estaba inconsciente y tirado en sus ataduras, con la cabeza abierta. El
otro estaba comprobando los indicadores con ojos legañosos.
—Desprendimiento de rocas, señor —dijo—. Nuestros taladros aflojaron el borde inestable de la
cavidad y se derrumbó sobre nosotros.
Aximand se quedó mirando la pared que ahora se había convertido en el techo. Sus motivadores
estaban muertos. Miles de toneladas de roca se habían hundido sobre ellos.
Los patrones de Plutona, a diferencia de los grandes Mantolitos, no llevaban rejillas de
teletransporte a bordo.
En la oscuridad opresiva, podía oír su propia respiración, superficial, rápida. Se dio cuenta, con
repugnancia e indignación, de que entendía su viejo y opresivo sueño. El sonido de la respiración
en la oscuridad era él. era ahora
Esta caja de metal iba a ser su tumba.

***
—Leyendo el derrumbe de un sumidero —anunció uno de los operadores del puesto.
'¿Ubicación?' preguntó Elg rápidamente.
"Debajo de Theta y Pi", respondió el operador. La vía de destino a ese vecino acaba de
desaparecer del tablero.
"Un gran hundimiento", dijo Elg a Diamantis. 'Esto era una preocupación. Los bolsillos de la
falla son débiles al estrés. La escala y la velocidad de los túneles del enemigo podrían provocar
el colapso tarde o temprano. Miró al Huscarl. 'Magos Land debería comenzar', aconsejó.
—Demasiado pronto, señora —respondió Diamantis. 'No haré esa llamada todavía. La idea era
atrapar a tantos como fuera posible. Hay… ¿cuántas pistas confirmadas?
"Dieciséis entrantes, señor", respondió un operador, "todos ahora dentro de la falla, todos
entrantes en los próximos catorce minutos".
'Dieciséis pistas,' dijo Diamantis a Elg. 'Esos podrían ser dos o tres puntos fuertes de la empresa.
No abandonaré esta trampa con tanta caza aún por atrapar.
—Hablas como un guerrero, Huscarl, contando la victoria con la sangre derramada —replicó Elg
—. 'Como miembro superior del Tribunal de Guerra, considero la victoria como unidades
perdidas y fuerzas enemigas extinguidas. No tienes que matarlos a todos con tus propias manos,
Diamantis. El lockcrete de Magos Land los sellará a todos en la falla para siempre. No habría
escapatoria.
'Necesito confirmación de muertes', respondió Diamantis. 'Está suponiendo que el proceso de
Magos Land funcionará según los parámetros requeridos'.
—Más vale —dijo Elg—. —Permítame decirlo de otra manera, señor. Ahora ha comenzado el
hundimiento. Se propagará rápidamente. Si a Magos Land no se le permite sellar y unir la falla
ahora, podría haber un evento de hundimiento catastrófico. Incluso podría fracturar el Muro
Supremo en Saturnino. Como mínimo, la falla estaría abierta de par en par y sería demasiado
grande para rellenarla o cerrarla. Habría un agujero en el lateral del Sanctum Imperialis.
Diamantis vaciló. Cogió el vox-micrófono.
—Éste es Tramposo —dijo—. 'Tierra, se le ordena comenzar.'

***
El equipo de Garro había gastado casi todas sus municiones. Catulan Reaver estaban empujando
lo que quedaba de ellos de regreso a Eta. El arco y la pared de tiro habían sido devorados por
huracanes de disparos, y el aire de la bóveda hervía de polvo.
Iban a tener que retroceder a través de Eta por completo e intentar hacer una nueva posición en el
cuello de botella donde Eta se encontraba con la calzada secundaria de despeje. Garro así se lo
ordenó. Los hombres comenzaron a moverse.
Garro miró hacia atrás.
El sonido de los disparos que se acercaban se había alterado repentinamente y cambiado de
patrón. El rugido de nuevas salvas se superponía al fuego de Catulan.
'¡Garro! ¿Sigues vivo?'
Oyó la voz de Gallor quebrarse por el comunicador.
'¿Galor?'
—El séptimo a tu lado —respondió Gallor.
El equipo asesino Séptimo había entrado en Alpha a través de uno de los dos arcos de la calzada.
Encabezados por el escuadrón pesado de Gallor, todos los Imperial Fists Cataphractii, estaban
atacando al catalán desde la retaguardia. Falkus Kibre trató de apartar a sus hombres expuestos y
usar el otro arco como punto de apoyo. Los reavers estaban siendo volados o cortados en
pedazos por chirriantes rayos de plasma.
El equipo de matanza Black Dog entró por el segundo arco. Haar rugió órdenes, y su mezcla de
Escudos Negros y Puños Imperiales lanzó un despiadado fuego envolvente.
La gloria, y la historia, de la sección Catalan Reaver terminó en segundos. Los cañones
combinados de Black Dog y Seventh los redujeron a pulpa. Dos Exterminadores intentaron
abrirse camino a través del segundo arco. El jefe de escuadrón de Haar derribó a uno con un
hacha de energía. El Sabueso Riven puso la cabeza del otro en la pared con su puño de combate.
Garro y sus pocos supervivientes, con las municiones gastadas, retrocedían a través de Eta para
escapar del brutal derrame colateral del fuego cruzado. Orontis colocó su último cargador de silla
de montar en su cañón automático y les proporcionó cobertura en retirada.
Garro oyó gritar a Gallor.
'¡Garro! ¡Viniendo hacia ti!
Kibre, DeRall y un Catulan Terminator restante habían huido hacia el arco Eta en ruinas. Orontis
los recibió y partió a DeRall por la mitad con su cañón, pero Terminator atravesó el cuello de
Orontis con su espada de energía. Kibre los empujó a ambos, el maul de iones encendido, las
cargas de municiones vacías.
Garro le embistió de frente, dibujada Libertas . Se golpearon el uno al otro. Garro, más pequeño
y ligero, evadió dos golpes letales de la maza de Kibre. Su antigua espada abrió de par en par la
placa del vientre de Kibre. La sangre corrió por el muslo del Hacedor de Viudas. Kibre agitó de
nuevo, la maza quemó el aire. Su placa exo por sí sola superaba a Garro, pero el cuerpo de Kibre
se amplificó terriblemente por la disformidad. Garro se agachó y trató de agarrarse, bloqueando
el brazo de Kibre y tratando de mantener a raya a la maza chisporroteante.
Entonces el Terminator que había acabado con Orontis se abalanzó sobre él.
Garro se separó a tiempo para superarlo, bailando fuera del movimiento descendente de la
espada de energía de Terminator. Garro detuvo, cruzó y balanceó la espada hacia abajo con
ambas manos.
La hoja no desaceleró ni se arrastró. Atravesó al Terminator desde el hombro ligero hasta la
cadera izquierda de un solo golpe. Las mitades cortadas del Catulan Terminator se estrellaron
contra las losas.
La maza de Kibre derribó a Garro.
Garro dio una voltereta lateral y aterrizó con fuerza, con la hombrera astillada. Libertas había
sido derribado de su agarre. La espada había aterrizado a dos metros de él, con la punta hacia
abajo, la hoja enterrada un tercio de su longitud en el suelo de piedra.
A Garro le costó recuperarse, volver a levantarse.
Kibre golpeó hacia él. Miró la espada, temblando en el suelo. Había visto lo que podía hacer.
Kibre necesitaba todo lo que pudiera conseguir.
Lo agarró para liberarlo. No se movería. Tiró con más fuerza, aplicando todo el poder de su
cuerpo amplificado y placa amplificada.
Libertas no vendría gratis.
Un talón blindado golpeó a Kibre en la cara y lo hizo tambalearse hacia atrás.
Garro estaba de pie otra vez. Su patada había arrugado la placa frontal de Kibre. Kibre corrió
hacia él.
Garro sacó la espada de la piedra sin ningún esfuerzo. La hoja se elevó y atravesó a Kibre en el
pecho.
Falkus Kibre se estremeció. Garro le arrancó la hoja y cortó, partiendo a Falkus Kibre en la
barbilla, el esternón y la ingle.
Desgarrado, Kibre cayó de rodillas. Órganos negros y brillantes sobresalían y salían de él,
arrastrados por una ráfaga de líquido tan oscuro como el promethium. Hacía mucho tiempo que
no era Falkus Kibre en ningún sentido orgánico. Cualquier cosa invisible y etérea que había
estado anidando en él chilló y huyó, dejando atrás su cuerpo anfitrión arruinado.
—Trono de Terra —murmuró Garro. 'Pobre bastardo...'
Garro golpeó, rápido, seguro, y golpeó la cabeza jadeante de Falkus Kibre.

***
Se habían cortado para salir de la termita muerta. Aximand y Lukash condujeron a la sección de
Destructores Haemora por una gran pendiente de residuos de haluro en la oscuridad del
crepúsculo. Se sentía como si estuvieran caminando por la ruta de algún acantilado ártico de
noche. Una negrura abierta los envolvía. La corteza de haluro de color blanco azulado crujía bajo
sus pies y parecía, a la vista de su visor, tan brillante como la nieve nocturna. Cada pocos
minutos, había un estruendo de más derrumbes y deslizamientos de rocas de la profunda cavidad
detrás de ellos.
Aximand probó el comunicador, pero estaba tan muerto como antes. Estaba perdido bajo tierra
con cincuenta guerreros cuyo alto propósito fue anulado.
"Estamos escalando", dijo Lukash. Comprobó su auspex. Otros doscientos metros nos acercarán
al punto donde se suponía que el maldito Mechanicum nos llevaría.
—¡Señor capitán! gritó uno de los Destructores. Estaba agachado, examinando algo.
'¿Qué?' preguntó Aximando.
—Una losa —dijo el legionario, sosteniendo un trozo de roca tallada.
Maravilloso, Sackur. Eso es precisamente lo que hemos venido a buscar desde tan lejos.
'Mi señor, claramente se ha derrumbado', respondió el hombre. El Señaló. El Haemora tenía
razón. Había un hilo largo y disperso de roca oscura que marcaba el haluro por delante, una
mancha oscura de casi cien metros de largo.
Una losa. Parte de un piso dividido.
Aximand abofeteó al hombre en la hombrera.
'Buen chico', dijo. —¡Haemora, conmigo!
Se abrieron camino cuesta arriba al doble de tiempo, siguiendo la oscura mancha de escombros,
que era claramente visible contra el haluro blanco que brillaba intensamente. Más pedazos de
bandera y algunos ladrillos. El visor de Aximand detectó un aumento en la luminosidad de
fondo.
Había un agujero en el cielo nocturno, porque el cielo nocturno era la parte inferior del
contrapiso. Una luz pálida descendió, revelando la base de un sumidero. Toneladas de
mampostería formaron montones empinados que treparon desde el banco de haluro hasta el
hueco hundido. El fondo de un antiguo sótano se había derrumbado durante el deslizamiento de
tierra.
—Una forma de entrar —dijo Lukash.
—Una forma de entrar —estuvo de acuerdo Aximand—. Ahora el destino finalmente le sonreía.
—Formación de equipos de fuego —ordenó. 'Lukash, guía el camino. Subamos allí, aseguremos
esa cámara y localicemos a nuestros hermanos.
—¡Lupercal! Lukash dijo con voz áspera.
—Para él, en efecto —asintió Aximand—.
Veteranos todos, Haemora se movió rápidamente. Con las armas preparadas y con un propósito,
comenzaron a trepar por el derrumbe de mampostería rota hacia la luz.

***
Bel Sepatus había mantenido la mano derecha levantada, el dedo índice extendido, durante casi
cinco minutos, manteniendo, con ese gesto simple y autoritario, un silencio total. Su escuadrón
de élite, los Paladines de Katechon con exoplacas, no necesitaban mayor urgencia para hacer esto
que la más mínima palabra de su sire Keruvim, pero Sepatus no estaba seguro acerca de los
demás en el equipo de matanza Brightest . Imperial Fists, una docena de Space Marines de
Legions destrozadas y un escuadrón de maleducados Blackshields. No la brigada que habría
elegido, ya que la habría seleccionado exclusivamente entre las altas órdenes de los Ángeles
Sangrientos, sino la que le habían dado. El Pretoriano le había dado órdenes, y el Gran Ángel
había aprobado esa orden. Este era el gambito de Saturnino, uno que había asombrado a Sepatus
con su osadía. Prometía una gloria sin precedentes, la gloria que Sanguinius había dicho que
estaría esperando a Bel Sepatus dondequiera que caminara.
Sepatus no esperaba que el primer paso hacia esa gloria fuera media hora de pie en un sótano
vacío, ni otros cuarenta minutos mirando un agujero en el suelo del sótano que se había abierto
como un bostezo después de algún estremecimiento tectónico. La transmisión de datos de
Trickster hablaba de ejecuciones despiadadas que tenían lugar en otras zonas de las zonas, pero
zone mortalis Theta no había ofrecido nada más que un agujero maldito y una lenta ráfaga de
polvo que se asentaba.
Excepto ahora.
Sepatus escuchó un minuto resbalar de roca. Luego otro. Su auspex comenzó a mostrar íconos de
contacto a través de su visor: runas ámbar y marcadores de lugar que se volvían rojos a medida
que se acercaban.
Vio a todos los hombres del equipo asesino a su alrededor tensos, sus visores les mostraban lo
mismo. Sus armas aparecieron listas.
Sepatus restableció su cuenta en el visor. El contador de muertes, un pequeño conjunto de dígitos
en la parte inferior izquierda de su vista, registraba ciento setenta y ocho. Lo había dejado
funcionando durante los días de acción en Gorgon Bar.
Pensó en el Bar. Rezó para que aún aguantara.
Su cuenta se sentó en cero.
Rocas raspadas. Los iconos brillaban tan rojos como la sangre.
Algo se agitó en el agujero. Un timón negro. Una cresta de nudo superior encuadernado.
Un Hijo de Horus.
Sepatus movió su mano derecha hacia abajo.
El equipo asesino desatado.

***
Una ventisca de muerte se derramó por el agujero, más letal que el torrente de losas que caían y
lo habían abierto. Fuego láser, proyectiles de bólter, la contracción de los rayos de plasma
amarillo, dos exhalaciones abrasadoras de la ira del horno de un lanzallamas.
Lukash fue el primero en morir, su cabeza y hombros fueron disparados. El escuadrón líder de
Haemora pereció de la misma manera, sus cuerpos cayeron, arrastrando rocas sueltas con ellos, y
tanto los cadáveres como las rocas sueltas derribaron a los escuadrones de atrás, tirándolos y
deslizándolos, y convirtiéndolos en blancos fáciles para las armas que estallaban a través del
suelo. agujero en el cielo. Diez muertos, dieciséis, veintisiete, treinta y uno…
Aximand se tambaleó por la pendiente de haluro, mirando consternado cómo la sección del
Destructor Haemora se enfrentaba a la destrucción de primera mano.

***
'¡Cesar!' Sepatus gritó y saltó con los pies por delante en el agujero antes de que nadie pudiera
advertirle lo contrario. El Katechon lo siguió, con las espadas desenvainadas.
Sepatus aterrizó con fuerza en la penumbra azul, deslizándose y derrapando en la empinada y
suelta pendiente. El aire estaba envuelto en humo, y los cuerpos cubiertos de placas negras
yacían enredados en el pedregal. Unos pocos permanecieron con vida, luchando por alejarse de
la base del sumidero.
No les permitiría irse.
Sepatus disparó su retrorreactor y cayó sobre ellos, su espada larga desgarrando la armadura y la
carne. Los Katechon, magníficos en su armadura de oro y rojo cochinilla, llegaron a su lado, pero
ya no quedaban más matanzas. El último de los relucientes cadáveres negros yacía en la
pendiente de haluro, rayando el cristalino blanco con corrientes de color carmesí.
Sépatus se dio la vuelta.
'¿Limpio, señor?' preguntó su segundo.
El capitán paladín escudriñó el área rápidamente. Su contador estaba en siete. Otros cuarenta y
tres Hijos de Horus yacían muertos en la ladera del sumidero.
Cincuenta en total. Una fuerza de sección completa.
'¿Mi señor?' apretó su segundo.
—Uno más —dijo Sepatus, mirando a su alrededor. Cincuenta hombres. Un líder. ¿Dónde está el
líder?
No había una pista clara. La larga pendiente de haluro y la oscuridad parecían vacías.
' Brillante, este es Brillante ', dijo Sepatus. 'Tramposo, ¿estás ahí?'
'Reconocido, Brightest. '
La zona Theta está despejada. Enemigo erradicado. Un posible evasor, intentando salir a través
del derrumbe del subsuelo. Estoy persiguiendo.
'Negativo, más brillante. Te necesitan en las zonas. Y el sellado ha comenzado.
Si permanece bajo el subsuelo, será engullido.
—Reconocido, Tramposo —respondió Sepatus. '¡Atrás arriba!' dijo a sus hombres. Los siguió
hacia la pendiente del botín.
Echó una última mirada frustrada hacia atrás.

***
Aximand se movió a través de la oscuridad a lo largo de la cresta de la enorme pendiente de
haluro. Su respiración era irregular... respirando en la oscuridad...
Se quitó el casco y aspiró aire frío.
Estaban todos muertos. Todo el asunto, toda la operación, se perdió.
Él estaba perdido.
Consideró la posibilidad de volver a bajar hasta el Termite destrozado. Era chatarra torcida, y él
había matado a la tripulación del Mechanicum por su incompetencia, pero desde su posición
podría trabajar hacia atrás, tal vez encontrar el túnel de núcleo que su vehículo había perforado a
través de la grieta y seguirlo hasta el exterior.
Una larga caminata. Una caminata larga, larga, pero mejor que sus otras opciones.
Comenzó a deslizarse por la pendiente, levantando ráfagas de cristal.
Oyó un sonido. lapeado Un río que fluye. ¿Cómo podría haber-
Vio el río debajo de él. Un río de lodo gris viscoso, que fluye como magma. Estaba subiendo a
una velocidad extraordinaria. Se acercó a él. Apestaba. Un sintético, un polímero o alguna forma
industrial de 'creta'. Rocacemento líquido, o algo parecido. Estaba llenando la cavidad. Los
bastardos leales estaban sellando la falla.
Esa no era forma de morir. Sellado eternamente en rococemento como una mosca en resina, vivo
? Esa era toda su pesadilla.
Volvió a trepar por la pendiente que desaparecía lentamente. Tenía que haber otra opción.
El río masivo de rococemento líquido perturbaba la precaria estructura de la cavidad. Vio
afloramientos de haluro hundidos o arrastrados por el flujo. Los desprendimientos de rocas se
desplomaron por las paredes de la cavidad, los peñascos que caían arrojaban rocíos pegajosos
mientras desaparecían en el río.
Más deslizamientos de tierra. Más sumideros. Si cediera más del subsuelo...
Aximand se movió más alto, tan alto como pudo.

***
Los pilotos de Plutona le habían dicho a Lev Goshen que estaban a dos minutos del punto
objetivo, pero esos dos minutos parecían haberse alargado. La nave se tambaleaba. Se sentía
como si estuvieran en el vientre de un pez moribundo que era demasiado débil para nadar contra
la corriente. Todo se balanceaba y se inclinaba. El rugido chirriante de las cabezas de los taladros
se había convertido en un chisporroteo ahogado. Los motivadores estaban esforzándose, sin
encontrar nada que morder. Sonaba como si estuvieran gorgoteando inútilmente a través del
barro en lugar de la roca.
"Estamos retrocediendo", dijo Goshen. '¿Cómo podemos estar retrocediendo?'
—Mi señor… —dijo un tecnosacerdote.
'¡Dime!' Goshen espetó.
—Los sistemas de indicadores, señor, muestran que estamos sumergidos —dijo el magos—.
'¿En que?'
'Un flujo de fluido viscoso,' dijo uno de los conductores.
'¿Cómo qué?' exigió Gosén. '¿Magma? ¿Lodo?'
'Los sensores leen una sustancia artificial,' dijo el magos. Había venido a la proa para trabajar en
una pequeña estación técnica al lado de las posiciones del timón. Sus dedos dentríticos se habían
unido a los puertos de las estaciones y estaba leyendo datos del interior de los párpados que
habían sido suturados. 'Analizando estructura, composición, propiedades…'
—No necesito una tesis de scholam, idiota —dijo Goshen—. 'Necesito entrega inmediata al
vector objetivo.'
'Eso no es posible', dijo el magos. Estamos inmovilizados.
'No me digas lo que es posible,' advirtió el capitán de la 25ª Compañía.
"Estamos inmovilizados", respondió el adepto del Mechanicum. Estamos suspendidos en un
cuerpo de material compuesto similar al rococemento en forma líquida. Nuestros motivadores y
cabezales de perforación no pueden ganar tracción. Es de fraguado rápido.
¡Libéranos!
—Eso ya no es posible, mi señor.
Entonces abre las malditas escotillas...
'Nos inundaremos. Estamos sumergidos. Le remito a mi respuesta anterior.
Goshen trató de pensar en otra pregunta, otra demanda que pudiera hacer. No podía pensar en
nada. De repente, las paredes del compartimento parecían muy apretadas. Estaba encerrado con
cincuenta Marines Espaciales listos para la batalla y una tripulación del Mechanicum. Capacidad
artesanal. Apenas había suficiente espacio para moverse como estaba.
El Plutona había dejado de moverse. El silencio era lo peor que Goshen había oído en su vida.
'¿Cuánto tiempo?' preguntó finalmente.
—¿Cuánto tiempo para qué, señor?
¿Hasta que se ponga?
Ya se está poniendo, mi señor.
'Entonces... cuando esté asentado, cuando esté sólido, podemos cavar nuestro camino a través de
él.'
El magos se volvió para mirarlo con los ojos cosidos.
"El material está dentro de nuestras cubiertas, nuestras cajas de perforación y nuestros
ensamblajes de motores", dijo. 'Está sólido, por lo que esas cosas son sólidas, como una roca.
Los hermosos mecanismos nunca volverán a funcionar. El material no ha penetrado en este
compartimento, porque este compartimento es una unidad sellada. No podemos abrir las
escotillas. No podemos excavar. Nunca nos moveremos de nuevo.
Y nadie puede sacarnos, y nadie viene, y casi nadie sabe que estamos aquí...
Lev Goshen no podía procesar lo que le decían. Se sentó en su asiento de arresto. Empezó con lo
básico.
'¿Cuánto tiempo?' preguntó.
'¿Caballero?'
'¿Durará nuestro poder?'
'Ciento noventa y seis días', dijo el magos.
'¿Aire?'
—Con recirculación, y dada tu biología genética —dijo el magos—, de manera efectiva e
indefinida.
Gosén asintió.
¿Cuánto tiempo viven los de tu especie? preguntó el mago.
'¿Por qué?' preguntó Gosén.
'Porque ese es el tiempo que estarás aquí', dijo el magos.

***
Tormageddon, sin decir nada, luchó contra Loken hacia atrás en la arena vacía de zone mortalis
Mu. Fuera del arco fortificado, el equipo de matanza de Naysmith se encontraba cara a cara con
Vincor Tactical, intercambiando torrentes de fuego pesado a lo largo del pasillo.
A través de su enlace, Loken podía escuchar fragmentos dispersos de frenética comunicación:
gritos de dolor y muerte, Leod Baldwin reuniendo a los hombres, fragmentos de intercambio
táctico.
Pero Loken no tuvo tiempo de escuchar, ni de concentrarse en las palabras, ni de dar sus propias
órdenes.
Tormageddon fue rápido. Su enorme cuerpo hinchado por un demonio parecía pesado, pero
lanzaba golpes con una velocidad antinatural. Ya dos veces, sus zumbantes armas de cadena casi
habían desgarrado a Loken.
Loken leyó la pelea cuando comenzó a fluir y vio que su única ventaja era la precisión.
Tormageddon era todo fuerza, pero sus ángulos de ataque eran extraños y relativamente torpes,
como si algún poder inmortal estuviera canalizando toda su fuerza a través de un cuerpo que era
demasiado mortal para hacerle frente.
Como un primarca, pensó Loken, tratando de encajar su mano en el guantelete de un legionario.
Loken siguió moviéndose, blandiendo su espada sierra de patrón largo y la hoja muerta de Rubio
a un ritmo furioso para desviar golpes y bloquear golpes. Tormageddon presionó
implacablemente. Cuando sus espadas sierra se encontraron, los dientes se cortaron en un
chirrido de chispas.
El legionario arruinado de los Hijos de Horus era una cáscara vacía. Su fuerza, prodigiosa en su
magnitud, fluía de un manantial con asiento de urdimbre. Tormageddon no era el pobre Tarik, ni
siquiera Grael. No era un hombre, ni un hijo genético. Ni siquiera era un él, era un eso, y era una
losa de músculo y carne sin sentido, animada por poderes etéricos que no estaban acostumbrados
a los matices físicos. Era una pura fuerza asesina encerrada en una forma desconocida, y esa
forma estaba rota y era tonta. Cualquiera que fuera la conciencia que permaneciera en el
caparazón de Tormageddon, era demasiado aburrida, demasiado dañada para guiar su poder,
demasiado desperdiciada para recurrir a décadas de habilidad perfeccionada, demasiado
quemada para hacer otra cosa que no fuera conducir golpe tras golpe tras golpe.
Pero era más que capaz de matarlo.
Loken había derrotado a los Devoradores de Mundos menos locos y a los Amos de la Noche
menos enérgicos. Tormageddon era más incansable que los Guerreros de Hierro que había
matado, más rápido que los Hijos del Emperador con los que se había enfrentado en duelo. Era
un trauma contundente como el martillo de guerra de una Salamandra, una furia fría como la
mente de una Mano de Hierro, una furia hirviente como un Lobo de Fenris, un odio ferviente
como un Portador de Palabras. Era el terror de los Ángeles resplandecientes, era el
desconocimiento de sus primos más oscuros, era la invencibilidad de Ultramar, era la muerte
rápida de Deliverance.
No se podía confiar, como un Hijo de la Hidra; no se podía negociar con él, como un hechicero
de Próspero; se estaba pudriendo por dentro, como los espectros de Mortarion.
Como un jinete de la manada del Khan, estaba en constante movimiento.
Y como un Puño Imperial, no podía ser empujado hacia atrás.
Era un ángel de la muerte.
Pero no era un Luna Wolf.
Loken trató de obligarlo a cometer errores. Fue impulsado por un abrumador deseo de purgar a la
bestia con la que estaba luchando. Era más intenso que su urgencia por sobrevivir. El fuego de su
venganza se había extinguido. Con los demás, como Marr, Loken solo había mostrado una ira
fría, y la había expresado con ferocidad clínica. Venganza, venganza sobre los Hijos de Horus
por los pecados de Horus. Ese impulso era todo lo que Loken había conocido durante mucho
tiempo, era en lo que se había convertido, y la artimaña saturnina finalmente le había dado la
oportunidad de cumplirlo.
Entonces Tormageddon pronunció su nombre con la voz de Tank. Una palabra.
Loken sabía que no podía salvar a Tarik ni traerlo de vuelta de ninguna manera, pero quería
honrarlo. Quería honrar a Tarik, Nero Vipus, Iacton y todos los demás amados hermanos que
habían sido traicionados por la herejía y perdidos por el horror. Quería liberar las lamentables
huellas de Tarik Torgaddon de su esclavitud y ponerlas a descansar.
Concede la absolución a Tarik. Dale a su alma paz del tormento. Expulsa al demonio, de vuelta
al infierno, y libera los huesos maltratados y la carne profanada. En memoria de los Lobos
Lunares, Loken recuperaría este cadáver de Astartes para enterrarlo. No permitiría que siguiera
siendo el cadáver-títere de algún repelente dios-cadáver.
Esquivó un golpe zumbante, bloqueó una hoja ronroneante, se hizo a un lado, giró, negando el
poder bruto y usando la falta de conciencia espacial de Tormageddon contra él. Lo obligó a
estirarse demasiado, lo atrajo para que se sobrepasara, alargó demasiado su alcance y sesgó su
equilibrio.
Su espada sierra se trabó con la de Tormageddon, ambos gritando mientras se cortaban y
destrozaban el uno al otro. Loken aprovechó su oportunidad y arremetió contra la guardia
bloqueada de Tormageddon.
La espada muerta de Rubio golpeó el centro muerto de la coraza de Tormageddon.
Y se hizo a un lado.
No dejó nada más que una abolladura astillada. Incluso con toda su fuerza detrás, Loken no había
podido penetrar. Cada pizca de su habilidad le había ganado a Loken esa oportunidad de una
fracción de segundo. Cada gramo de su fuerza no había sido suficiente para que valiera la pena.
Tormageddon aplastó a Loken hacia atrás y apartó el bloque de la espada. Loken trató de
mantener la guardia, pero sus espadas sierra bloqueadas se habían enredado irremediablemente, y
todo lo que logró hacer fue arrancarles las armas de las manos. Tormageddon lo golpeó de nuevo
y Loken cayó.
Intentó levantarse.
La bestia lo agarró por la cabeza y lo levantó del suelo.
El chirriante puño sierra de Tormageddon se sujetó alrededor del casco de Loken, desgarrando su
revestimiento, doblando su visor y cortando escamas de ceramita y acero en el aire cuando
comenzó a apretar. Loken se agitó, ahogándose con el sello de su propia garganta, sintiendo que
los anillos del cuello se destrozaban y se partían, la placa facial se aplastaba contra sus mejillas y
dientes, la presión aumentaba hasta reventarle el cráneo.
No moriré de esta manera. Quería gritarle eso a la cara de la muerte, pero ni siquiera podía
mover la boca dentro del casco que lo comprimía. En cambio, lo quiso, con furia, y apuñaló.
Y Cayo.
Estaba tirado, ciego. Podía escuchar el furioso crujido de las espadas sierra fusionadas cerca.
Arrancó los pedazos rotos de su casco minado, derramando sangre. Los huesos de su cráneo se
sintieron impactados.
Tormageddon yacía boca arriba, con la vieja espada de Rubio atravesada en su corazón. La hoja
muerta y desafilada latía con un parpadeo de luz pálida que se desvanecía. Traza venas de
energía, como telarañas hechas de relámpagos en miniatura, jugando a través de la palma y los
dedos de la mano de Loken, la mano que había usado para asestar el golpe.
Las pequeñas trazas parpadeantes de luz se extinguieron y se desvanecieron cuando las miró
fijamente.
Se levantó, flexionando su dolorida mandíbula. La sangre goteaba de su nariz. Arrancó la espada
de Rubio del cadáver. La hoja estaba muerta y fría de nuevo, tan muerta y fría como el
Mournival Son a sus pies.
Tormageddon estaba sin vida. El poder infernal que había habitado en el cadáver legionario se
extinguió, o había huido, abandonada la vasija rota.
Loken quería recoger el cuerpo y llevarlo a un féretro donde pudiera yacer en silencio, pero la
lucha más allá del arco de Mu aún continuaba.
Dejó el piso de matanza.

***
La feroz competencia entre Naysmith y el Vincor Tactical de Tormageddon había llegado hasta
el otro extremo del pasillo. Baldwin había conducido con fuerza, empujando a Vincor hacia atrás
contra Mortalis Omicron, pero había tenido un costo. El pasillo, chamuscado y salpicado de
agujeros de explosión, estaba sembrado de muertos, amigos y enemigos.
Loken se apresuró a unirse a su propia retaguardia. Hizo una pausa para recoger una espada
sierra de uno de los Puños Imperiales caídos, agradeció al muerto por el regalo y prometió usarlo
bien.
En la boca de Omicron, la matanza casi había terminado. Gallor había hecho entrar a Séptimo a
través de otra puerta de asalto, y los dos equipos asesinos habían clavado a Vincor entre ellos en
el espacio abierto. La pelea se había convertido en una ejecución contundente.
Leod Baldwin había resultado herido, pero aún estaba de pie.
—Buen trabajo —le dijo Loken. Ve a la enfermería.
"Cuando hayamos terminado", respondió Baldwin.
Loken caminó entre el humo para saludar a Gallor.
¿Cómo nos va? Loken preguntó mientras se tomaban las manos rápidamente.
—Toda la cuenta —respondió Gallor. 'Se siente como si hubiéramos destripado la mejor parte de
dos compañías entre todos. Brightest y Black Dog siguen comprometidos.
'¿ Conflicto ?'
—Recibió una paliza —dijo Gallor—. 'Garro y los fragmentos de Strife que sobrevivieron se
fueron con la mafia de Haar.'
Ambos se giraron ante el sonido de un largo y prolongado estruendo.
Eso sigue sucediendo”, dijo Gallor. El Tramposo dice que el lugar se está derrumbando. El
socavamiento ha convertido algunas de las zonas en sumideros. Pero ese tipo de Land está
vertiendo su brebaje, según me han dicho.
—¿Están sellando la falla?
Gallor asintió. 'Cualquier bastardo que aún no haya mostrado la cabeza quedará atrapado. Un
poco de justicia.
Loken se dio cuenta de que su comunicador había sido arrancado con su casco.
—Levanta a Tramposo —le dijo a Gallor—. Pregúntales si tienen más trabajo para nosotros.
'¿Embaucador? Aquí Seventh, con Naysmith ”, dijo Gallor en su enlace. 'Solicitando pistas de
destino.'

***
'Reconocido, Séptimo' dijo Elg. 'Apoyar.'
¿Quedan huellas? le preguntó Diamantis.
—Nada sobre barrido o acústica Grand Borealis —respondió ella. Los esfuerzos de Magos Land
pueden haber sepultado cualquier unidad de infiltración existente.
'Mantenga el patrón de seguimiento,' dijo el Huscarl.
'Por supuesto', respondió ella.
'Algunos aún pueden abrirse paso', dijo Diamantis. 'El proceso de Land será efectivo, pero
llevará tiempo bombear suficiente material en la falla'.
"El magos estimó seis horas y cuarenta y tres minutos para lograr el sellado completo", dijo.
'¿Era tan preciso?' preguntó Diamantis.
Elg sonrió. También lo dio en segundos, pero pensé que era superfluo.
'Entonces, ¿cuánto tiempo ahora?' preguntó Diamantis.
'Flow ha estado funcionando durante dos horas y siete minutos, señor', dijo un operador.
Diamantis dio un paso atrás y se pasó una mano por el pelo corto.
¿Alguna noticia de la pared? preguntó.
"La línea dura ha vuelto a caer", dijo un operador.
Diamantis frunció el ceño.
—Seguramente lo sabríamos, señor —dijo Sindermann—.
'¿Saber qué?' le preguntó Diamantis.
'Si...' comenzó Sindermann. Si nuestros esfuerzos aquí han sido en vano.
Si estuviéramos condenados por otros medios...
—¿Diamantis?
El Huscarl volvió a mirar a Elg. Estaba frunciendo el ceño ante un monitor lateral.
'¿Qué, señora?'
"Según estas lecturas, el flujo de sellador se ha detenido", dijo. 'El registro de nivel no se ha
alterado en los últimos cuatro minutos. Las bombas se han parado.
'¿Boquillas obstruidas?' dijo Ahlborn.
Diamantis lo ignoró y tomó el micrófono del gancho.
—Éste es Tramposo —dijo—. 'Magos, informa el estado.'
Él esperó.
'Magos, este es Tramposo. Informe de su estado de funcionamiento. Te mostramos parado. ¿Cual
es la situación?'
Miró a Elg.
'Sin respuesta', dijo.
"Si hay un problema técnico, probablemente esté trabajando en ello", sugirió Sindermann.
'O está perdido en algún rompecabezas matemático, y no está prestando atención', dijo
Diamantis.
'Iré y me ocuparé de ello, señor', dijo Ahlborn.

***
Arkhan Land se sentó en el borde mismo de su taburete de trabajo. En su banco, su artífice se
encogió, con los ojos muy abiertos, en la pequeña jaula que Diamantis le había permitido traer a
Land.
'Supongo', dijo Land, '¿vas a matarme?'
—Podría —dijo Horus Aximand—. 'Yo podría hacer eso'.
—Mataste a todos los demás —dijo Land—.
Aximand miró los cuerpos empapados de sangre del equipo de Land.
'Lo hice,' estuvo de acuerdo. Señaló a Land con la punta de Llorar-por-Todo . "He tenido un día
miserable, en mi defensa", dijo. 'Tuve que trepar por un agujero sucio y apestoso en el suelo. No
sabía dónde estaba. Todo lo que sabía era que todo, todo , estaba minado. Tenía que desquitarme
con alguien. Estos idiotas fueron los primeros que encontré.
—Además —dijo Land con cautela—, hay una guerra. Y eran personal enemigo.
'Pues sí, obviamente, eso también,' dijo Little Horus.
'¿Pero me dejaste vivir?'
"Eran servidores y adeptos", dijo Aximand. Está claro que eres un magos de algún tipo. A cargo
de todo esto.
Hizo un gesto con la mano libre hacia 'esto': los tanques a granel y las plataformas de bombeo a
su alrededor.
—Te necesitaba vivo para apagarlo —dijo—. 'Porque esta suciedad es parte de la razón por la
que todo está minado. Hiciste eso , ¿no?
Me observaste.
'¿Está definitivamente cerrado?'
—Las bombas están apagadas —dijo Land—. '¿Supongo que estoy excedente a los requisitos
ahora?'
—No —dijo Aximand, acercándose a él—. 'Eres inteligente. A cargo de esta área. Vas a
mostrarme la salida.
'¿Afuera?'
'De aquí. Al palacio.
'¿Y entonces que?'
—No lo he decidido —dijo Aximand.
—Estás solo —dijo Land. ¿Qué podrías hacer, solo, en el Sanctum Imperialis?
"Mucho daño", dijo Aximand. Una increíble cantidad de daño. Un hombre es difícil de
encontrar. Difícil de parar. Podría completar la misión.
—¿Una punta de lanza de un solo hombre?
Aximand lo miró fijamente. ¿Tienes alguna idea de quién soy? preguntó.
—Horus Aximand, Mournival, Hijos de Horus —respondió Land—. Se llama Pequeño Horus.
No es el Horus que esperábamos.
Aximand agarró su espada. Luego bajó Moum-it-All lentamente.
"Inteligente", dijo, sonriendo. Estás tratando de incitarme. Oblígame a matarte para que no pueda
coaccionar tu ayuda.
Tierra se encogió de hombros. "Hablando como alguien que ha estado solo la mayor parte de su
vida", dijo, "haciendo todo lo posible para librar una guerra de un solo hombre para arreglar las
cosas, puedo decirte, Horus Aximand, tus posibilidades no son buenas". . Necesitas aliados.
Amigos. Camaradas. Ningún hombre cambiará esto. Ningún hombre lo ganará. Eso es lo que he
encontrado.
—Oh, tienes razón —dijo Aximand. Pero, por suerte, te tengo a ti. Ponte de pie. Muéstrame el
camino. Abra las cerraduras y el acceso seguro. Sácame de aquí y llévame al palacio.
Land se recostó. Se cruzó de brazos. Miró a Aximand a los ojos.
—No —dijo Land—. 'Lo siento.'
—Respuesta incorrecta —dijo Aximand, presionando la punta de su espada contra la garganta de
Land.
El proyectil del bólter alcanzó a Aximand en el hombro izquierdo, destrozó su hombrera y lo
arrojó hacia atrás.
'¡Tierra! ¡Fuera del maldito camino! Diamantis gritó, avanzando por la pasarela entre los tanques
de sellador, apuntando con la pistola bólter.
Land se tiró de lado. El Huscarl disparó de nuevo, pero el cerrojo salió desviado y rompió las
placas de la cubierta. Aximand rodó, con el hombro humeando, y disparó su bólter en respuesta.
El proyectil detonó contra la cadera izquierda de Diamantis y lo estrelló contra el costado de un
tanque de almacenamiento. Aximand se levantó y corrió en la dirección opuesta, agachándose
entre los sistemas de bombeo del laboratorio.
Sobre una rodilla, mientras la sangre brotaba de su herida, Diamantis hizo una mueca y apuntó
de nuevo.
'¡No!' Land gritó, corriendo hacia él. '¡No más!'
—Él es... —empezó a decir Diamantis.
¡Dispara con esas cosas de aquí y le darás a algo crítico! exclamó Tierra. ¡Haz explotar una
bomba, Huscarl, y nunca sellaremos la falla! Trató de ayudar a Diamantis a ponerse de pie.
—Llévame al enlace —gruñó el Huscarl.
—¿No pudiste derribarlo de un solo tiro? Preguntó la tierra.
'¡Estabas en el camino!'
'¿Pensé que se suponía que eras bueno?'
—¡Estabas en el maldito camino!
Diamantis gruñó de dolor cuando llegó al escritorio y apoyó su peso sobre él. Agarró el
comunicador.
'¡Este es Tramposo! ¡Este es Tramposo! el grito. ¡Astartes traidores sueltos en el área de
operaciones! Repito, Traidor Astartes suelto. Estaba en el laboratorio de bombas, ¡ahora en
movimiento! Uno de los malditos Hijos...
—Mournival —dijo Land—. Aximando.
'-uno del Mournival!' Diamantis escupió en el micrófono. '¡Respuesta urgente! ¡El objetivo no
está, repito, no contenido en las zonas mortalis! ¡Está prófugo en las áreas de apoyo!
Dejó el micrófono, haciendo una mueca de dolor.
'Estás sangrando bastante', dijo Land.
'Lo sé.'
"Creo que toda tu cadera es-"
Soy consciente, magos.
'¿Como supiste?' preguntó Tierra.
Diamantis lo miró. —Las bombas se habían detenido —dijo con esfuerzo—. Pensé en venir en
persona y averiguar a qué me estabas jugando.
-Ah -dijo Land-.
—¿Te obligó a apagarlos?
Tierra asintió. 'Tenía una espada, que claramente estaba preparado para usar-'
Diamantis lo fulminó con la mirada, respirando con dificultad para controlar la respuesta de su
cuerpo al dolor y la pérdida de sangre. '¡Así que enciéndelos de nuevo!' ladró.
'¡Sí! ¡Eso! ¡Por supuesto!' Land corrió a la estación principal del sistema. Empezó a tirar hacia
atrás de las pesadas palancas de los interruptores de energía. Hubo un ruido de chapoteo en la fila
de tanques, y las bombas comenzaron a retumbar de nuevo, una por una.
'Espero que las boquillas no se hayan obstruido...' comentó Land.
Cada respiro un esfuerzo, Diamantis arrebató el micrófono de nuevo con una mano
ensangrentada.
—Éste es Tramposo —dijo—. Repito aviso. Astartes traidores sueltos en las áreas de operación y
apoyo. El objetivo es Mournival. Repito, Traidor Astartes suelto. Laboratorio de bombas
vecinales, ahora en movimiento. ¡ Alguien responda ahora !

***
Gallor escuchó atentamente su auricular.
—Hay uno suelto —informó—. 'Uno atravesó las zonas. Suelto en operaciones y soporte.
Trickster dice que es uno de los Mournival.
Loken ya se estaba moviendo.
—Dispérsense —gritó Gallor a los equipos de matanza. ¡Búsqueda sistemática, cámara por
cámara! ¡Encontrarlo!'

***
Dos restos de termitas ardían sin llama en Mortalis Kappa, rodeados por los cadáveres de los
Hijos de Horus que habían intentado liberar. Haar dejó a sus hombres buscando supervivientes y
atravesó el arco hacia Mortalis Lambda, donde yacía otro naufragio de termitas rodeado por un
círculo de muertos con armaduras negras. Garro estaba de pie con Bel Sepatus. Los dos
escuadrones de la muerte, junto con los restos de Garro, se habían combinado para hacer frente a
las tres incursiones simultáneas.
Habían sido despiadadamente precisos.
—Ciento setenta y cinco muertes —dijo Haar con una sonrisa—. 'El botín más grande hasta
ahora, y solo nueve de los nuestros perdidos. Sabes, desearía poder ver la consternación en sus
malditos rostros cuando entraron en tu punto de mira. El pauso. '¿Qué?' preguntó.
Sepatus estaba escuchando su enlace.
—Hay uno extraviado —le dijo Garro a Haar—. 'Pasé a operaciones. Trickster está asignando un
equipo asesino.
'¿Solo uno?' rugió el Sabueso Riven.
—Mournival —dijo Garro.
—Aun así —dijo Haar. No puede ir muy lejos. Bien podría estar muerto ya.
Sepatus los miró. "He solicitado que se nos permita desplegarnos y unirnos a la cacería", dijo.
'¿Y?' preguntó Haar. Me gustaría ponerme un poco de rojo Mournival en el puño.
Escuché que hacen que el esfuerzo valga la pena.
Garro resopló.
—Estoy esperando a que Trickster dé la orden —dijo Sepatus, mirándolos a ambos con aire
altivo. 'Si el tablero principal permanece libre de huellas de objetivos por otros cinco minutos-'
El estallido de la descompresión ahogó sus siguientes palabras. Estaban bañados en una luz
helada.
Los Hijos de Horus surgieron del aire a su alrededor, en medio de los dos equipos asesinos, en
Kappa y Lambda.
Cataphractii. Primera Compañía. Cien hermanos de la infame sección Justaerin Terminator, la
élite guerrera más temida y notoria del XVI.
Cien guerreros y el primer capitán Abaddon.
Havoc encendido.
CUATRO

oanis ardiendo
Solo nosotros y los monstruos
hermano contra hermano

Debajo de las paredes en llamas de la torre de armas de Oanis, Fulgrim sonrió. Sus dientes
brillaron a la luz del fuego. Su largo cabello blanco volaba con el viento de la noche, bailando
como las grandes lenguas de fuego sobre él.
"Eres muy joven", dijo.
Se agachó junto al Puño Imperial tendido en la parte superior de la pared.
'Muy joven. Nuevo en esto,' él susurró.
Madius intentaba gatear. Sus huesos estaban tan rotos como su armadura de guerra. Había
perdido su timón en alguna parte, y su rostro estaba empapado en sangre. Cada movimiento
tembloroso requería un esfuerzo supremo, cada centímetro que se arrastraba a través de la
mancha de su propia sangre era un triunfo de la voluntad.
'¿Estás tratando de escapar?' preguntó Fulgrim. Él tuiteó. No creo que debas hacer eso. A tu
padre no le gusta. Se supone que debes pararte y luchar. Pero bueno, eres nuevo . Quizá nadie
haya tenido tiempo de decirte las reglas.
El fenicio miró a su alrededor. A lo largo de la parte superior ancha de la
Muro Saturnino, sus hijos estaban masacrando a la guarnición de guardias de pared. Todavía más
de sus hijos llegaban a través de la brecha del vacío, a través de cápsulas de lanzamiento o
escalando las amuradas desde los despliegues de la base de la pared. El Sonance se había
cerrado. Los cañones de la Muralla Saturnina, aún disparando, habían comenzado a desintegrar
las vulnerables Donjons, destruyendo todos los hermosos instrumentos que portaban. Las
máquinas de asedio se derrumbaban en enormes nubes de fuego que iluminaban la cara de la
muralla como el amanecer. Fue una pena, pero los portadores y los instrumentos habían
terminado su actuación de todos modos. La III Legión estaba adentro. Habían reclamado una
muralla del Último Muro.
—Te diré esto —dijo Fulgrim suavemente. Incluso si pudieras correr, y no puedes con esas
pobres piernas tuyas, cuidado, no creo que puedas escapar . Aquí no hay santuario. Echó un
vistazo al palacio más allá de ellos. 'Pronto, no habrá ningún santuario en ninguna parte,'
añadió.
Volvió a mirar al Puño Imperial. Madius seguía gateando, jadeando y esforzándose con cada
pequeño movimiento que lograba hacer.
'Pobre niño asustado,' dijo Fulgrim. ' Allí, allí.' Su rostro se oscureció. 'Oh, ya veo', dijo. No
estás tratando de escapar. Estás tratando de llegar a eso.
Echó un vistazo al gladius astillado que yacía a un metro más o menos delante del joven capitán.
Los dedos ensangrentados de Madius estaban arañando hacia él.
Fulgrim se levantó. 'Tú no quieres eso', dijo. Tengo uno mucho mejor.
Sacó su larga espada de un solo filo y la tomó con las dos manos.
'¿Ver?' él dijo.
Levantó los brazos para golpear.
Algo lo golpeó. Algo chocó contra él y lo hizo tambalearse hacia atrás. Algo lo hackeó. Algo lo
estaba lastimando .
Fulgrim se retorció hacia atrás. Sigismund siguió blandiendo, su hoja de energía anotando y
rompiendo la hermosa armadura de Fulgrim.
'¡Bajar!' exclamó Fulgrim. '¡Alejarse de mí!' Era tres veces más grande que el Templario.
Lanzó una patada, como un hombre que patea a un perro agresivo, y tiró a Sigismund hacia atrás.
Sigismund rodó y volvió a ponerse de pie. Agitó su espada, con las dos manos, en el muslo de
Fulgrim.
El fenicio chilló, más de indignación que de dolor. El chillido se entonó en tonos extraños y hizo
temblar las piedras del muro. Agarró a Sigismund por el cuello con una mano. La hoja, aún atada
a la muñeca de Sigismund por sus cadenas, salió de la herida. Ahogado, Sigismund agarró la
hoja que colgaba y golpeó repetidamente al gigante que lo sostenía. Cortó un mechón del cabello
del fenicio. Luego se cortó el labio.
Fulgrim volvió a chillar y arrojó a Sigismund lejos. El Templario navegó cinco metros, golpeó la
pared de la Torre Oanis y cayó sobre la plataforma.
'¡Cómo te atreves!' Fulgrim gritó, caminando hacia donde yacía Sigismund. Se tapó el labio
partido con una mano y giró su larga espada con la otra.
'El coraje de Segismundo a veces supera sus habilidades.'
Fulgrim se detuvo. Se volvió. Él sonrió con los dientes de color rosa sangre.
Rogal Dorn le devolvió la mirada. Flexionó su agarre en su gran espada levantada.
—El mío no —dijo Dorn.

***
Cuando Sanguinius se elevó sobre ellos, fue como una maravilla. Todos realmente habían
pensado que los había abandonado. Parecía brillar como una estrella, con las alas desplegadas.
Rann pensó en el momento, que ahora parecían años atrás, pero solo habían sido días antes,
cuando el Gran Ángel había llegado a ellos en las afueras del Bar y había hecho retroceder a los
motores traidores. Rann había creído que nunca vería un hecho mayor, no aunque viviera diez
mil años.
Este acto más simple parecía mayor.
Y no fue un triunfo de las armas, un asalto con una sola mano a una máquina Titán que eructaba.
Estaba apareciendo cuando creían que se había ido, volando como un águila cuando pensaban
que había volado de ellos.
Sus corazones se elevaron con él. Sus espíritus cansados se levantaron.
¡El Gran Ángel está con nosotros! Rann gritó. ¡El Gran Ángel está con nosotros!
Todos estaban gritando. Cada guerrero leal en la pared del cuarto circuito.
Contra el hierro y el acero y el fuego y el humo, la mayoría de las cosas no se sostienen. La
esperanza parece débil y el esfuerzo abrumado. Un símbolo une a los hombres contra la
oscuridad. Protege la esperanza del fuego y blinda el esfuerzo contra el hierro. Una bandera, un
estandarte en alto, un rayo de luz, un estandarte en alto, una figura alada que asciende, llena de
luz. En Gorgon Bar, lisiado y en llamas, los hijos de Terra sabían que no podían morir, porque el
Ángel Sanguinius volaba sobre ellos, y él, como su padre, nunca, nunca podría morir .
El ritmo salvaje de la guerra cambió en un instante. Khoradal Furio, a la cabeza de su hueste,
recuperó la extensión invadida al norte del destrozado Katillon y embotó una de las puntas del
ataque de los traidores. Rann, con Halen y Aimery y sus dos brigadas, atravesaron los pisos
inferiores de Katillon, las piedras cayeron de la torre temblorosa, y asaltaron las rampas de los
campanarios de asedio que el enemigo había levantado para asaltar su lamento. Hicieron
retroceder a los Guerreros de Hierro por los pozos y escaleras de sus torres de escalada, y los
amontonaron muertos sobre la tierra en montones de siete en profundidad. Salieron de la zanja de
los pies de la pared en un contraataque que agrietó la perseverancia de hierro del IV, fracturó su
temple y los dispersó hacia las ruinas del tercer circuito, dejando estructuras de torres y petrarios
rotos y puercas volteadas detrás de ellos, los instrumentos de su guerra cruel descartada en vuelo.
Comenzó una limpieza, persiguiendo al anfitrión traidor hacia el tercer circuito. Las chispas
volaron como hojas de otoño sobre los bancos de muertos enemigos.
"Hermano Fafnir".
Sanguinius descendió hacia él, lanza en mano.
—Pensamos que te habías ido —dijo Rann, con las hachas mojadas—. Nuestras heridas parecían
tan profundas y cercanas a matarnos.
'Las heridas sanan', dijo el Gran Ángel. Me hirieron.
'¿Caballero?'
'Mi mente', dijo Sanguinius, 'acosada por escenas de horror que me pusieron de rodillas. Lo
lamento. No pude luchar contra ellos ni sondearlos, ni ver la luz en ninguna parte.
Miró a Rann.
'No temas, aunque todavía tenemos mucho que temer', dijo. El horror es real y se cierne sobre
nosotros. Nuestras mayores pruebas nos esperan. Vi tanta crueldad, Fafnir, tantas atrocidades...
Mi hermano Angron, la ira encarnada... Una violencia total... Suspiró. Angron ha hecho cosas
que ningún hombre debería ver o de las que hablar. Cosas que la historia mejor olvidaría. Pero en
lo más profundo de su repugnante oscuridad, vi algo. Creo que se suponía que debía hacerlo.
Creo que por eso me hicieron soportar visiones tan abominables de herejía. Así pude ver.
—¿Ver qué, señor? Rann preguntó.
'Esperanza,' dijo Sanguinius. 'Aún hay esperanza. Saber que. Dile a todos. Mantenlo cerca de tu
corazón.
—Lo haré —dijo Rann. Pero estas visiones...
'Huye ahora, hermano,' dijo Sanguinius. Se ha ido para siempre, espero. Los misterios han
pasado, y la verdad ha mostrado su rostro. Ya no hay máscaras, ilusiones ni disfraces. No más
velos, no más mentiras. Solo somos nosotros y los monstruos, cara a cara.
Cogió su lanza.
'Asi que el dijo. —¿Ormon Gundar y Bogdan Mortel?
—Herreros de guerra clave, ambos —dijo Rann—, los arquitectos de la ruina que buscan
derribar a Gorgon Bar.
"Emhon me dijo sus nombres mientras lo llevaba a los boticarios", dijo Sanguinius. Dijo que tú
los habías marcado. Que para mantener el Colegio de Abogados un poco más, deben ser los
primeros en nuestra lista de enemigos.
Lo son —dijo Rann—. Pero han huido detrás del tercer circuito para recomponer su hueste. No
puedo alcanzarlos-'
'Yo puedo,' dijo Sanguinius. 'Rann, ¿qué dices si recuperamos el tercer circuito?'

***
Madius lo vio todo. Apoyado contra un pilar roto, vio cómo se desataba su ira pretoriana.
—¡Tu bonito muro está roto, Rogal! Fulgrim declaró. Clavó su espada en el escudo de Dorn y
sacó astillas. ¡Tu famosa fortaleza se ha derrumbado! Él-'
El golpe de Dorn sacó las siguientes palabras de su boca. Fulgrim tropezó. La gran espada de
Dorn le desgarró las costillas. Fulgrim devolvió el golpe, pero volvió a encontrar solo un escudo.
¡Eres un hombre en una torre rota! Fulgrim se burló y escupió sangre. 'Tú estás tan orgulloso
, y así ¡desafiante , ignorando el hecho de que la torre se está cayendo a tu alrededor! Va a-'
Otro golpe. Fulgrim se alejó tambaleándose, luego giró, con la cabeza gacha, el cabello
ondeando, manteniendo la distancia. Dorn se abalanzó de todos modos, clavando su escudo en el
cuerpo y la cara. Fulgrim lo tiró y saltó a un lado.
—Tan silencioso, Rogal —canturreó—. '¿Ningunas palabras de negación? ¿No me ruegas
que cambie mis necedades y vuelva a ti? Puedes decirme que no es demasiado tarde. Puedes
prometerme un dulce perdón...
Dorn lo bloqueó, rompió su guardia con su escudo, enterró su espada en la carne del hombro de
Fulgrim y luego lo aplastó contra la plataforma.
"Los hechos son mis palabras", dijo Dorn.
Fulgrim asintió y volvió a escupir sangre.
—Siempre —asintió , lamiéndose la sangre de los dientes—. Nunca fuiste ingenioso. Nunca
uno para una buena conversación. Simplemente trabajando duro y...
Dorn volvió a romper la guardia con otra estocada, cortando un trozo de placa del flanco de
Fulgrim. Fulgrim se adelantó y asestó nueve golpes rápidos, cada uno de ellos un golpe mortal
maestro. Dorn bloqueó cada uno. Sus hojas volaron, resonando entre sí, sacando chispas.
Fulgrim bailó hacia atrás. Dorn avanzó.
Fulgrim se limpió la boca con el dorso de la mano y se untó la sangre en la mejilla.
'¿De verdad no vas a tratar de convencerme', preguntó Fulgrim, 'de que he cometido un
error? ¿Hablarme de vuelta al redil, donde pueda hacer las paces?
Dorn se adelantó y lanzó dos rápidos golpes que Fulgrim solo bloqueó con esfuerzo.
—No —dijo Dorn—.
Golpeó de nuevo, un corte bajo que Fulgrim paró, luego un corte alto que atravesó la gorguera de
Fulgrim y esparció anillos rotos de cota de malla dorada.
"Solo voy a matarte", dijo Dorn.
El fenicio gruñó y cargó dos pasos. Dorn recibió su primer corte con su escudo y contrarrestó el
segundo con su espada. Un tercero, lo paró; un cuarto, se hizo a un lado en un chirriante
deslizamiento de acero que arrojó chispas.
Fulgrim retrocedió, con los brazos extendidos, dando vueltas.
'¿Estás ahora?' dijo Fulgrim. Qué audaz. Qué vacío. Mira alrededor.'
La mirada de Dorn permaneció fija en Fulgrim. Dio un paso fingido, un cebo que tomó Fulgrim,
luego embistió al fenicio con su escudo y le asestó dos golpes en las costillas con el pomo antes
de que rompieran el contacto de nuevo.
¡Dije que miraras a tu alrededor! espetó Fulgrim. La sangre manaba de sus heridas, rodando
por su armadura herida. Algunos se habían metido en su cabello. Arrojó su espada de mano en
mano, luego agarró la empuñadura con ambas y golpeó a Dorn. Dorn bloqueó con un escudo
levantado, giró y clavó su espada profundamente en el pecho de Fulgrim. Fulgrim se alejó
tropezando.
'¡Mira alrededor! ¡Mira alrededor!' Fulgrim chilló. ' Mira lo que está pasando, Rogal idiota !
¡Tu torre se está derrumbando! No más correr hacia papá llorando: “¡Mira! ¡Mira lo que he
construido! Te tomó años hacer esto, y en una noche, ruedo sobre ti, rompo tu escudo y
construyo un punto de apoyo...
Dorn lo pisoteó e intercambiaron cuatro golpes rápidos que sonaron como campanas.
'¿Mirar?' dijo Dorn. Su mirada no se apartó del rostro de Fulgrim. 'No tengo que hacerlo. Yo veo
todo eso.'
'¿Todo que?' gruñó Fulgrim. Él se balanceó. Dorn apartó la hoja.
—Veo tus máquinas de asedio ardiendo al pie del muro —dijo Dorn—. Veo tus armas sónicas
silenciadas. Veo a tu hueste, tontamente comprometida en su totalidad, vertiéndose en un tramo
de pared que puede ser retenido por una fuerza de una décima parte de ese tamaño.
Sus espadas destellaron y sonaron de nuevo. Dorn perdió un trozo de escudo. Fulgrim recibió
una laceración en el hombro.
—Y está retenido por una fuerza de una décima parte de ese tamaño —dijo Dorn con calma—.
Puños imperiales, ahora reforzados por los doscientos veteranos de las Legiones Astartes que
traje conmigo. Doscientos veteranos expertos en todas las doctrinas de la guerra. Quienes han
reunido esta guarnición y este tramo de muralla, y ahora están masacrando a la vanguardia que
tan desenfrenadamente cometisteis. Ellos te agradecen por darles tal riqueza de cuerpos para
cosechar. No tienes punto de apoyo.
'¡Tengo!' Fulgrim rugió. Aplastó su espada contra Dorn, una serie de golpes furiosos. Dorn los
detuvo. Solo uno logró pasar y le abrió la hombrera.
—No —dijo Dorn, mientras volvían a dar vueltas—. Eres un buen luchador, pero un mal
estratega. Comprometiste todo contra una brecha que se podía sostener. Has quemado la flor y
nata de tu anfitrión por nada. Los convirtió en carne de cañón. Nueve mil muertos y contando.
Lo sé, Fulgrim. Lo se todo.'
'¡No sabes nada!' Fulgrim gritó. Empujó y su hoja reluciente cortó la carne sobre el ojo derecho
de Dorn. Dorn hundió sus costillas con el borde de su escudo, lo golpeó en la cara con la
protección de su espada y lo pateó hacia atrás.
—Te has dejado utilizar como distracción —dijo Dorn, sin apartar la mirada de su adversario,
ignorando la sangre que le corría por la cara—. Has dejado que tu anfitrión sea diezmado. Para
nada. La artimaña saturnina, eso también lo sé, ha fallado. Perturabo jugó su jugada y perdió su
pieza. Eres solo un peón. ¿Fue el Señor de Hierro quien te engañó en esto? ¿Lupercal? Abadón?
Debes haber estado dispuesto. ¿Te estabas aburriendo? La punta de la lanza está rota. Estás
sosteniendo una puerta para nadie. No eres más que un idiota parado en una pared.
Los ojos de Fulgrim se abrieron ligeramente.
'¿Falló?' él susurró.
Dorn se abalanzó. Fulgrim saltó hacia atrás. Dorn cortó, y Fulgrim saltó.
"No estoy atrapado aquí", dijo Dorn. Hoy no estoy bajo asedio. Eres. Y por eso te voy a matar.
El pretoriano giró. Fulgrim paró. Dorn lo siguió y la gran espada abrió la mejilla de Fulgrim. El
fenicio apuñaló frenéticamente, partiendo la armadura y desgarrando el costado de Dorn. Dorn
golpeó y cortó la muñeca izquierda de Fulgrim, de modo que la mano quedó colgando de un
trozo de carne.
Dorn clavó toda la longitud de su espada en el vientre de Fulgrim.
Estuvieron de pie por un momento como si se estuvieran abrazando, la longitud de la espada de
Dorn saliendo de la columna de Fulgrim, vapor saliendo de la hoja.
Fulgrim apoyó su mejilla ensangrentada en el hombro de Dorn y suspiró. Dorn arrancó la espada
y se alejó.
'Bueno,' susurró Fulgrim, la sangre salpicó de su boca. 'Que desastre.' Se enderezó, la sangre
corría por su rostro desgarrado y su plato roto. '¿Realmente fracasó, entonces? ¿El plan del
Mournival? preguntó.
'Lo hizo. Están todos muertos.
'Oh.' Fulgrim sonrió tanto como le permitía su rostro destrozado. Los dientes eran visibles a
través del corte en su mejilla. 'Haces un buen trabajo,' él dijo.
"Quería un cuero cabelludo", dijo Dorn. Quería su cabeza. Lupercal. Pero viniste tú en su lugar.
Un primarca traidor. Me las arreglaré contigo.
'Todas estas cosas que sabes,' dijo Fulgrim. Muy capaz e informado. Pero hay cosas que no.
—Nombra uno —dijo Dorn—.
—Uno —dijo Fulgrim. No puedo morir.
Miró a Dorn. Sus heridas se cerraron, la piel se volvió a tejer sin cicatriz. Su mano colgante se
negó. Su armadura se arregló sola y recuperó su brillo. Su sangre se secó y voló como polvo.
'Dos', dijo. Estoy harto de todo esto. todo eso Los otros pueden encontrar una manera de
aplastarte y derribar tu fortaleza. No puedo morir, pero siento el dolor y no soportaré más.
Envainó su espada. Su forma comenzó a crecer, estirando sus dimensiones con una luz interior
sobrenatural. Sus piernas se fundieron como cera que fluye, y se convirtió, de cintura para abajo,
en una serpiente gigantesca. Los gruesos bucles de la parte inferior de su cuerpo serpenteante se
enroscaban sobre la mampostería, las escamas brillaban como madreperla. Se levantó, su forma
de lammia se elevó sobre el pretoriano. Había escamas alrededor de sus ojos y mejillas, y su
lengua era bífida.
Dorn volvió a mirar hacia arriba. No dio un paso atrás, pero sus ojos se entrecerraron y apretó su
espada. No había palabras para la imposibilidad de lo que estaba viendo con sus propios ojos.
—Tres —dijo Fulgrim, que ya no sonreía—. Espero que nuestro padre arda cuando llegue el
momento. Ojalá Lupercal lo convierta en un cadáver que grita. Pero no verás eso, Rogal. Tú
eres el que muere aquí.
El fenicio se volvió y su enorme forma se deslizó hacia el parapeto. Saltó por el borde. Pétalos de
rosas negras se abrieron en el aire, lo tragaron y desaparecieron.
Dorn se volvió lentamente.
Habían formado un círculo a su alrededor. Eidolon, Von Kaida, Lecus Phodion, Jarkon Darol,
Quine Mylossar, Nuno DeDonna y otros cincuenta relucientes guerreros de la guardia de élite de
los Hijos del Emperador.
Dorn sacudió los hombros y levantó la espada y el escudo.
"Pruébame", dijo.
Lo apuraron.

***
La batalla en las zonas Kappa y Lambda nunca salió de los límites de las cámaras de matanza
unidas. Duró trece minutos. Era cercano, apretado, inmediato, sin cobertura y sin espacio para la
evasión: el Justaerin, considerado como el más despiadadamente capaz de los Hijos de Horus, un
legado que había sido notable incluso en la época de los Lobos Lunares, contra los dos equipos
de matanza elegidos a mano por el pretoriano.
No había cuartel. Sin límite. No había esperanza de que ninguno de ellos saliera ileso. Los
equipos de matanza lucharon por Terra y por el honor, impulsados por un profundo odio y un
antiguo anhelo de venganza contra quienes los habían traicionado. Abaddon y Justaerin
personificaron eso.
Justaerin y su Primer Capitán abandonaron cualquier sueño de gloria o victoria famosa a los
nanosegundos de haber llegado. Podían ver claramente que su táctica había fallado. Los leales
los habían superado y los estaban esperando. La estimulante promesa de su artimaña se había
evaporado.
Lucharon por nada más complicado que la supervivencia.
Sorpresa mutua asegurada. Destrucción mutua asegurada. Una orgía instantánea de asesinatos
crudos y salvajes.
No había alcance de ningún tipo. Los guerreros se encontraron apretados, cara a cara. Las armas
ardían de todos modos, en circunstancias que las doctrinas de cualquier Legión, sin importar su
metodología, habrían regido para el combate cuerpo a cuerpo. Los bólteres rugieron, a
quemarropa, detonando a hombres cuyos restos físicos hirieron a quienes los rodeaban como
metralla. Las armas de plasma y los láseres masivos estallaron contra la placa, sus rayos
abrasadores atravesaron dos o más cuerpos a la vez. Los cañones de asalto se presionaban contra
las caras o los costados de las cabezas y se disparaban. Un cuarto entero de Kappa se llenó de
fuego, cuando un lanzallamas salió disparado en medio de una multitud. Los Marines Espaciales
murieron de pie, con la placa Cataphractii bloqueada, congelados como estatuas destrozadas. Los
Marines Espaciales murieron explosivamente, estallaron con tanta fuerza que solo quedaron
restos de ellos.
Los Justaerin rápidamente intentaron dominar a través del poder bruto de su exoplaca
Terminator, blandiendo puños demoledores y cuchillas cortantes contra cualquier cosa y todo,
dominando y aplastando a los legionarios con armaduras de guerra más convencionales. Cabezas
aplastadas, extremidades rotas, cuerpos desgarrados. Algunos guerreros morían por tres o incluso
cuatro golpes simultáneos de otros tantos oponentes.
Pero los equipos asesinos tenían a gente como Garro entre ellos, con Liber-tas, que podía cortar
cualquier cosa, y Haar, cuyo tamaño y puño de poder destrozaron la panoplia de Terminator
como papel de aluminio. Tenían a Bel Sepatus y sus paladines vengadores de Katechon, que no
se inmutaban y que ansiaban un combate digno.
Bel Sepatus, en medio de todo, creía haber encontrado la gloria que su genesire había predicho.
Mató a dos Exterminadores Justaerin en el primer segundo y medio con el borde reluciente de
Parousia.
Abaddon mató con una velocidad asombrosa y una eficiencia meticulosa. Durante el primer
minuto de la pelea, simplemente trató de centrar sus pensamientos y reconciliar el repentino
revés de la fortuna. Durante los tres siguientes, empezó a creer que los Justaerin podrían
prevalecer. Eran los Justaerin, después de todo. Eran lo mejor de lo mejor, Ángeles de la Muerte
sin comparación. Nunca habían fallado. Nunca habían sido superados. No hubo etapa de la
guerra en la que no pudieran triunfar. Empezó a calcular la logística: cómo escaparían, adónde
irían, cómo se asegurarían, cuál sería el siguiente paso. En el Palacio, en el Sanctum Imperialis.
Divídanse, lleven a cabo ataques terroristas para dañar la ciudadela. Realiza misiones en
solitario. A Dorn y Valdor les llevaría tiempo llevarlos a todos a tierra en un laberinto como el
Palatino. Tal vez la misión de punta de lanza original estaba condenada al fracaso, ya que
ninguno de ellos podía llegar solo al Salón del Trono, pero había otros planes que podían
improvisar. Otros objetivos. La Sigilita. Valdor. Dorn. Bhab y el Gran Bastión.
En el cuarto minuto, se había decidido por la égida. No hubo duda. Ese debería ser su objetivo.
Se abrirían paso, dejando a esta chusma muerta a su paso, y derribarían la égida. Eso sería
suficiente. Eso terminaría con el Asedio de Terra. El Palacio estaría abierto al bombardeo de la
flota. Gran Lupercal lo arrasaría desde la órbita. El Espíritu Vengativo enviaría rayos
monumentales de alta energía y aniquilaría el Palatino y el Trono interior.
En el minuto cinco, Urran Gauk fue decapitado por uno de los Katechon. Abaddon rápidamente
destrozó al asesino, pero la pérdida fue psicológica. Sus esquemas parecían retroceder, como
fantasmas, como sueños que parten al amanecer. Su visión del Palatino bombardeado y en llamas
se volvió distante, más pequeña y fuera de su alcance.
En el sexto minuto, matando sin pausa, Abaddon empezó a reevaluar. La habilidad y la
tenacidad, el enfoque racionalmente brillante de la guerra que lo había llevado a cada paso de su
larga carrera, y lo convirtió en el Primer Capitán de la mejor compañía en la mejor Legión, el
primero entre los primeros, un nombre tomado en serio incluso por los genesires primarca, lo
centró como un eje. Estaban acorralados. Estaban atrapados. Estaban siendo asesinados por
docenas. Ni siquiera los Justaerin, ni siquiera ellos, pudieron prevalecer. Vendrían refuerzos
leales. Incluso si mataron hasta el último bastardo en las cámaras, su esperanza se desvaneció.
Dio la orden de retirada a sus hombres supervivientes. Active las balizas de búsqueda y salga.
Regresa al Mantolito. Retírate ahora.
Sí, los Hijos de Horus no estaban por encima de eso. Eran guerreros sabios, no tontos. Sabían
leer el flujo de una pelea y actuar en consecuencia. No servían para nadie muerto. Malditas sean
las Listas Imperiales y su simplista 'ningún paso atrás'. Sólo un tonto nunca dio un paso atrás.
Los Hijos de Horus se parecían más a los bárbaros White Scars. Esos primitivos paganos tenían
mucha razón, al menos. 'Retirar para avanzar'. Siempre había otro día, y ese otro día podría traer
la victoria en su lugar. Si te mantuvieras firme como un tonto con armadura amarilla, no podrías
vivir para verlo.
Al séptimo minuto, Abaddon se dio cuenta de que iba a morir.
Habían enviado la señal de búsqueda repetidamente. Una vez cada tres segundos, protocolo
estándar. Extracción ordenada, urgente.
No había llegado ninguna bengala.
Su señal podría haber sido bloqueada. El Mantolith podría haberse retirado del rango de
teletransporte. No, la rejilla de la maldita cosa se había atascado. Eso fue todo. Abaddon podía
imaginárselo, la sucia escoria adepta a la tecnología, corriendo frenéticamente alrededor de la
cabaña Termite, tratando de reparar una rejilla quemada, la señal de su baliza parpadeando en sus
consolas. El teletransporte había fallado tantas malditas veces en la aproximación. Los magos le
habían echado la culpa al lecho de roca, a la obstrucción de la energía, a todo menos a ellos
mismos.
Era su propia incompetencia de mala calidad y miserable. Apenas habían logrado llevar a
Abaddon y sus hombres al objetivo. Ahora los bastardos inadecuados no podían sacarlos de
vuelta.
En el octavo minuto, Abaddon decidió que si alguna vez salía, si lograba hacerlo de alguna
manera, rastrearía a Eyet -Good-For-Nothing- One-Tag, y la mataría. Él la mataría a ella ya toda
su unidad eslabonada de mierda en el lugar de guerra de Epta por su ineptitud. Les cortaría las
manos y los pies, los cargaría en una rejilla de teletransporte y los transferiría, sin protección, al
vacío. O el corazón de una estrella. O en un patrón difuso no establecido, de modo que la
llovizna orgánica de sus restos lloviera sobre múltiples sitios a la vez.
Al noveno minuto, sangrando por una docena de heridas, dos de ellas críticas, había decidido
matar también al Señor del Hierro. Si salió. En ese sueño de fuga. Encontraría al gran Perturabo
y lo mataría. Esta había sido su gran idea. Perturabo había visto la falla, la falla saturnina. Había
jugado con él, lo había arrullado, se lo había revelado a Abaddon furtivamente, como una imagen
pornográfica. Había engañado a Abaddon en esto. Había utilizado al Primer Capitán, con su
reputación, su autoridad y sus conexiones inigualables. Había usado a Abaddon para que esto
sucediera. Perturabo, maldita sea su alma, había jugado al Primer Capitán Ezekyle Abaddon
como un tonto. Lo había tentado con la gloria, lo había hecho sentir inteligente y notado,
pavoneaba su ego. Le hizo sentir que todo había sido su gran e inteligente idea. El bastardo
incluso había hecho que Abaddon le rogara que lo dejara hacerlo. El Señor del Hierro, señor de
la mierda, había manipulado a Abaddon para que usara su influencia para extraer recursos de los
Hijos de Horus, coaccionar a los Hijos del Emperador para que siguieran el juego, negociar la
ayuda del Mechanicum. Había hecho que Abaddon hiciera todo el trabajo y se llevara el crédito,
así que si fallaba, si fallaba, si fallaba como estaba fallando ahora, Abaddon sería el culpable.
Perturabo tenía negación si se convertía en una mierda. Perturabo podría alegar ignorancia si tres
compañías de los Hijos de Horus, incluida la élite, sin mencionar cuántos de los Hijos del
Emperador, no regresaban.
En la muerte, Abaddon sería culpado por el desastre y su memoria deshonrada. En la muerte,
sería deshonrado. Llamado extralimitación. Llamado 'ese tonto de Abaddon'.
Abaddon encontraría al Señor del Hierro, en ese sueño escapando de este pozo infernal.
Aniquilaría a esos malditos tometas de guerra con meltas. Se enfrentaría a Perturabo, le
arrancaría el cráneo de la columna, le clavaría el mango del Forgebreaker en el muñón del cuello
y seguiría golpeándolo hasta que el cuerpo del bastardo se partiera como una calabaza podrida.
En el minuto diez, Abaddon llegó a un punto de calma. de serenidad. Aceptó su muerte
arrolladora, que seguramente estaba a solo unos segundos de distancia. Se había convertido en un
juego, un concurso, como las antiguas jaulas de práctica. ¿A cuántos de ellos podría matar antes
de ser vencido? ¿Alguno? ¿Mayoría? todo ? Algunos eran buenos guerreros. Sepatus, estuvo
magnífico. Haar era un bruto, pero un desafío interesante. Garro... Abaddon imaginó sus propias
posibilidades en un partido parejo, pero la espada del hombre era una pieza de trabajo, al igual
que la habilidad de Garro con ella.
Mientras mataba, mataba y mataba, se dio cuenta de que tenía una genuina deuda de gratitud con
el Señor de Hierro. Abaddon era un guerrero. Siempre había sido un guerrero. Era su vida. Su
propósito. Se destacó en eso. La disformidad era una distracción. Era solo otra arma. Aquellos
que se arrodillaron ante él y prometieron su adoración, tratándolo como una especie de dios, eran
tontos. Todos ellos. Magnus. Lorgar. fulgrim. Tontos. Horus era un tonto. La disformidad no era
nada.
Ser un guerrero lo era todo. Lo definió. La habilidad del combate. Las lecciones de la derrota. La
alegría del triunfo. Ese fue su sacramento. Que adoren a sus dioses falsos y abominaciones
risueñas. Esto era lo que él había querido. La oportunidad de luchar, como un hombre, no como
un demonio. La oportunidad de tomar el Palacio y reclamar Terra, a la antigua usanza . Por la
fuerza de las armas.
Había querido ganar como guerrero. Perturabo lo había dejado intentarlo. Le debía gracias al
Señor del Hierro por eso.
Esto era todo, se dio cuenta, al entrar en el minuto once, con casi todos muertos. Este momento.
Su sencillez. Habilidad y coraje, probados hasta el límite, por ninguna otra razón, para no servir a
un gran plan o artimaña tortuosa... solo probados por el bien de la habilidad y el coraje.
Este momento era su vida en estado puro. Su vida destilada. Luchó contra Katechon, Imperial
Fists, Blackshields, Cataphractii Terminators y Tactical Space Marines, sin otro principio que
descubrir quién era el mejor. No había lados. Ni bueno ni malo. Ninguna causa rebelde o alianza
lealista. Sin maestro de guerra. Ningún emperador. Nada tenía sentido fuera de las paredes rotas
y manchadas de sangre de la cámara de matanza.
Sólo guerra. Solo guerra. La prueba binaria de la galaxia, que pasaste en triunfo, o fallaste en
gloria.
La muerte, apresurándose más cerca, era irrelevante.
¿Cuántos podría tomar? ¿Cuántas veces más podría demostrar su destreza?
Él era Abadón. Déjalos venir. Que vengan todos . Encuentre más y tráigalos también. Trae a
cualquiera. Trae a todos.
Él se los llevaría. O moriría. De cualquier manera. Ya no importaba.
En el minuto doce, Nathaniel Garro le alcanzó, atravesando un último Justaerin para cerrar con
él. Se batieron en duelo, hoja contra hoja, las municiones se habían agotado hacía mucho tiempo.
Garro era bueno. Su espada era notable. Le dio a Abaddon dos heridas que habrían matado a
hombres menores. Hizo retroceder a Abaddon, aplastándolo contra el antiguo muro de la cámara.
Buena táctica, pero un error. Cuando Abaddon giró, fue Garro quien se encontró encajonado, de
espaldas a la piedra. Abaddon lanzó un puñetazo que aplastó a Garro contra la pared. El hombre
se desplomó, aturdido, con el peto roto. Abaddon giró para acabar con él.
Bel Sepatus bloqueó su hoja descendente. Sépatus. Ahora, una prueba adecuada . Un baile de
iguales que les llevó al decimotercer y último minuto de la pelea. Sus espadas chocaron y se
detuvieron con tal velocidad. fue alegre El Ángel Sangriento fue increíble. La destreza de su
habilidad, la precisión de sus golpes, la intensidad de su dirección. Sepatus produjo un juego de
espadas matizado que Abaddon apenas pudo revertir. Aquí había habilidades para aprender,
trucos para apreciar y copiar. Y el ataque de los Kheruvim fue absoluto. Un grado milagroso de
concentración asesina.
Abaddon lamentó haberlo matado.
Su hoja cortó a Sepatus por la mitad.
El Sabueso Riven golpeó a Abaddon contra la pared. Ladrillos destrozados. Abaddon cayó
huesos rotos y órganos rotos. Haar era tamaño y fuerza bruta. No había ninguna habilidad de la
que hablar. Simplemente hermosa furia, como uno de los perros de carga de Russ, o el matón de
Angron, Kham. Un muro de fuerza que aplastaba todo lo que tenía delante. El Escudo Negro lo
tenía agarrado por el cuello. Haar recibió seis o siete estocadas mortales de Abaddon en el
vientre y el pecho, y se negó a morir. Simplemente se negó. Su fuerza pareció crecer a medida
que la sangre brotaba de él. El puño de combate de Haar, como un ariete de asedio, golpeó la
cabeza de Abaddon hasta que su casco se rompió y se deformó, y la cara de Abaddon se
convirtió en un desastre de sangre.
Una mota como esa. Uno más y listo.
Hut Haar era un peso muerto que lo inmovilizaba contra la pared. La hoja de Abaddon encontró
la garganta de Haar y se deslizó dentro, hasta el cerebro y salió por la parte posterior de la cabeza
del Sabueso Riven.
Abaddon no podía moverse. Apenas podía ver. La masa muerta de Endryd Haar se derrumbó
contra él, aplastándolo contra la pared. Abaddon trató de liberarse. No hubo tiempo.
Garro estaba de nuevo en pie. Esa espada suya, reluciente.
Garro lo levantó.
Esto fue todo entonces. Un corte hacia abajo de una espada cuyo filo cortó todo. Esto fue.
Abaddon quería que nunca terminara. Alguna vez. Alguna vez.
El final llegó de todos modos.

***
Garro bajó Libertas.
'¡No!' el grito. '¡No!' Golpeó la pared.

***
El enorme cadáver de Haar se movió y cayó cuando la bengala de teletransportación se
desvaneció.
'¡Mi señor!' gritaron los adeptos del Mechanicum. '¡Mi señor!'
Lo llevaron a los asientos de arresto e intentaron quitarle la visera ensangrentada de su casco sin
quitarle la cara.
Todos los demás asientos del compartimiento del Mantolith estaban vacíos.
—Lo intentamos —dijo un magos. La rejilla... Tuvimos que reposicionar el Termite para
disparar la rejilla de nuevo. Tomó tiempo. Lo siento.'
Abaddon murmuró algo.
'¿Qué está diciendo?' preguntó el mago.
—Regresamos —le dijo uno de los otros a Abaddon con entusiasmo. 'Tarifa completa. Los
motivadores están corriendo. Estamos saliendo de la falla, señor, antes que el enemigo intente
sellarla. Los médicos te estarán esperando.
La boca de Abaddon se movió de nuevo.
'¿Mi señor?' preguntó el magos, inclinándose para escuchar.
'Déjame volver...' susurró Abaddon. Él estaba llorando. 'Déjame volver ... '

***
Lo probaron. Eidolon fue el peor con diferencia. El Lord Comandante aullador fracturó la placa
de guerra de Dorn con sus gritos polifónicos. Su espada atravesó dos veces al pretoriano. Eidolon
tenía la fuerza de un primarca.
Dorn había matado a dieciséis de los asesinos. Estaban sobre él dos o tres a la vez, rastrillando y
pinchando. El escudo de Dorn, ya destrozado, fue arrancado con uno de los sables cromados de
Quine Mylossar. El alcance de la hoja de Mylossar era extremo. Dorn sabía que tenía que
matarlo rápido para poder concentrarse en los demás.
La cabeza de Mylossar salió dando vueltas en una lluvia de plumas de pavo real. Los chorros de
sangre de su cuello cortado se dispararon metros en el aire.
Sigismund no dijo nada y se apartó de la forma de Mylossar que se desplomaba para clavar su
espada en Janvar Kell. Cuando Kell se derrumbó, el Templario lanzó un grito de guerra, pero no
tenía palabras. Fue solo un aullido de desafío. Despachó al campeón Jarkon Darol con dos golpes
de hacha.
El pretoriano y el templario se colocaron espalda con espalda, cubriendo la guardia del otro,
girando juntos para ahuyentar al círculo de asesinos. Desviaron cortes y estocadas, partieron
lanzas doradas y soportaron los gritos agudos y conmovedores.
'¡A la gloria de Él en la Tierra!' Dorn rugió.
'¡Hasta la muerte!' Segismundo gritó.
Aplastaron a los llamativos y letales campeones del III, uno por uno: Von Kaida, que lanzó el
grito de muerte de un adulto desde su cara de niño; Illarus, que se arrastró a cuatro patas durante
varios segundos en busca de su cabeza cortada; Symmomus, cuyo cuerpo se partió en pedazos
cuando Dorn lo atrapó; Zeneb Zenar, que cayó de rodillas y trató de sujetar su cuerpo desgarrado
con ambos brazos, Lecus Phodion, el vexillarius, que salió dando volteretas en un mar de sangre.
Cuando Eidolon apareció de nuevo, Sigismund cargó contra él fuera del círculo, apartando a los
hombres. Los dos lucharon como furias a lo largo del borde de la pared, ambos poseídos, pero
solo uno era un demonio. Cuando Eidolon, alegre, atravesó con su espada la clavícula de
Sigismund, Sigismund gruñó, agarró la hoja desnuda que lo empalaba y usó su peso corporal
para arrancarla de las manos de Eidolon.
Eidolon pareció horrorizado cuando Sigismund se acercó, con la espada clavada en su hombro.
Se revolvió hacia atrás. La espada encadenada del Templario abrió la placa rosa de Eidolon.
Sangre como azogue, como cromo líquido, salpicó y moteó la armadura de Sigismund.
Eidolón gritó. Sigismund lo pateó por encima de la cornisa. El cuerpo agitado del Lord
Comandante se zambulló, mil cien metros hacia abajo en la oscuridad ardiente debajo del Muro
Saturnino.
Para entonces, Dorn había derribado a otros nueve con su gran espada. Sus cuerpos yacían a su
alrededor como el contenido saqueado de un joyero. Nuno DeDonna, famoso por su astucia,
intentó colarse detrás de Dorn mientras el pretoriano luchaba contra otros dos.
Maximus Thane rompió la espalda de DeDonna con su martillo y luego le estrelló la cabeza
contra la parte superior de la pared por si acaso.
La guardia de la muralla, una mezcla de Puños Imperiales y tropas Auxiliares dirigidas por
miembros de los equipos asesinos Devotion y Helios, había despejado las galerías inferiores y
expulsado a los Hijos del Emperador de la muralla, ya sea en la noche o en los brazos de la
muerte. Abajo, la devastada hueste de la III Legión, quizás en respuesta a alguna petulante
llamada de su señor que huía, comenzó a retirarse. Dejaron atrás unos dieciocho mil de sus
muertos.
Los últimos en morir estaban en lo alto del muro, mientras la guarnición de Thane buscaba los
últimos focos de resistencia bajo los flancos en llamas de la torre de armas de Oanis. Bohemond
estaba con ellos, caminando penosamente y gruñendo, lanzando fuego desde sus góndolas para
acabar con los últimos de la élite asesina que amenazaba a su amado señor pretoriano.
Hubo vítores cuando los vacíos volvieron a cobrar vida en lo alto, su brecha fue reparada.
Hombres cansados y ensangrentados se alinearon en la pared bajo el brillo de la aurora, gritando
el grito de guerra del VII desafiantemente a la noche más allá de la pared. Unos últimos disparos
de confirmación resonaron alrededor de la almena.
Dorn se agachó junto a la forma rota del recién nacido Madius.
'Vienen los boticarios, hijo mío', le dijo.
'¿Ganamos, mi señor?' preguntó Madius.
—Así es como se siente la victoria, maestro del muro —dijo Dorn—. Me aseguraré de que vivas
lo suficiente para acostumbrarte.
¿Qué ganamos, pretoriano? preguntó el capitán a través de una película de su propia sangre.
—El día —respondió Dorn.

***
Cuando Loken lo encontró, todavía estaba buscando una salida.
Había llegado a los niveles más bajos de las mansiones saturninas vacías, gastando toda la
munición que llevaba para eliminar a cualquiera de los equipos de matanza de Hort Palatine o
Seventh o Naysmith que se interpusiera en su camino. Un largo camino por recorrer, solo, a
través de una feroz oposición.
Pero claro, él era Mournival.
Se abría paso por una galería lúgubre, medio iluminada por el resplandor opaco de las lámparas
solares que iluminaban hileras de tanques hidropónicos llenos de plantas muertas, buscando una
puerta, una ventana.
Aximand se giró cuando Loken se acercó. La vista de la armadura y la cara le hizo respirar con
dificultad.
¡Eres un sueño! dijo el pequeño Horus.
—No —dijo Loken—.
'¡Una pesadilla!'
—Eso, tal vez —dijo Loken—.
'¡Deberías estar muerto!'
"Decidí vivir", dijo Loken. 'Para que tú y los de tu especie pudieran morir.'
Aximand dibujó Mourn-it-All.
¡Todos estos años has estado persiguiéndome! Él escupió.
Loken negó con la cabeza. Su espada sierra ronroneaba en una mano. La hoja de Rubio crujió en
la otra. —No tú en particular —dijo Loken. Solo todos ustedes.
'¡No, yo!' exclamó Aximand. ¡ Siempre has estado ahí! ¡Lo sé!'
—Probablemente solo sea culpa tuya —dijo Loken.
Volaron el uno hacia el otro, las espadas se arquearon en la suave luz. Bordes discontinuos. Los
rápidos impactos resonaron en la galería vacía. Aximand paró las dos espadas de Loken. No
había perdido su toque. Cortó a Loken, Loken se agachó, giró, preparó su espada sierra para
bloquear Mourn-it-All, y empujó con la hoja de Rubio.
Aximand salió disparado fuera de su alcance, saltando sobre los dedos de los pies, móvil. Se
lanzó de nuevo. Loken condujo a Mourn-it-All a un lado.
"Quería a Abaddon", dijo Loken. Quería a Lupercal. Esos eran los nombres que encabezaban mi
lista.
—Bueno, me tienes —se burló Aximand—.
—Siempre fuiste el Horus equivocado —dijo Loken.
Aximand chilló de rabia y se abalanzó.
La espada de Rubio, iluminada desde dentro, paró a Mourn-it-All .
La espada sierra atravesó el esternón de Aximand y salió disparada entre sus omoplatos. Loken
lo levantó sobre la cuchilla acelerada y lo mantuvo allí, temblando. Aximand profirió un grito
largo, lento y extrañamente modulado, mientras las cuchillas cíclicas devoraban sus órganos
internos. Un torrente de sangre brotó de su boca, le bajó por la barbilla y el pecho, latiendo al
ritmo del zumbido de la cadena.
Dejó Llorarlo Todo.
Sujetándolo fuerte, Loken levantó la espada de Rubio y le cortó la cabeza con un fluido golpe de
ejecución.
En la penumbra, el sonido de la respiración lenta que había perseguido al pequeño Horus
Aximand cesó para siempre.
CINCO

Totalidad

El muro que los había mantenido a raya se estaba derrumbando. La ira del maestro de Khârn,
Angron, el Ángel Rojo, lo había derribado, en la tierra. El puerto estaba abierto.
El resto sería rápido. Sería la totalidad, como deseaba su amo.
Khârn, sabueso de guerra, primer capitán de los Devoradores de Mundos, se preparó. Los
guerreros avanzaron en un gran torrente ciego a cada lado de él, bramando con un triunfo
incoherente cuando vieron que la pared se derrumbaba. La mayoría estaban tan idos en su lujuria
salvaje que no entendían lo que estaban atacando. No sabían que era un puerto espacial. No
sabían que tenía un valor estratégico significativo. Al igual que su señor primarca, no les
importaba.
Un grueso muro los había detenido. Ahora el grueso muro había desaparecido. Podrían moverse
de nuevo y avanzar hasta el siguiente lugar, donde habría más cosas que matar.
Donde pudieran hacer nuevas libaciones para el Dios Sediento.
Khârn se había obligado a sí mismo, con cierto esfuerzo, a mantener un poco más de razón y
coherencia que sus hermanos. Alguien tenía que mantener el enjambre destructivo de los
Devoradores de Mundos apuntando en la dirección correcta y moviéndose con algo vagamente
parecido a un propósito. Una vez que Terra cayera, podría rendirse por completo y someterse a la
furia sublime y eterna.
Khârn anhelaba hacer eso.
Hasta entonces, alguien tenía que pensar, al menos un poco.
El anfitrión de los Devoradores de Mundos se derramó delante de él. A través de la pantalla de
su visor, Khârn vio la pobreza de las defensas del puerto. Un muro cortina, un bastión gard. Nada
como la resistencia del cuerpo de carne que había esperado. Era un puerto espacial.
¿Seguramente Dorn hubiera querido que lo defendieran a toda costa? ¿Dónde estaban los
Marines Espaciales? Los Ángeles Sangrientos, los Puños Imperiales... incluso los resbaladizos
Cicatrices Blancas, ¿tan difíciles de atrapar?
¿Quizás Dorn se estaba resbalando? ¿Quizás los llamados leales estaban más cerca del final de lo
que pensaba Perturabo? ¿Quizás Great Dorn ya no tenía las fuerzas para organizar una defensa
adecuada?
Decepcionante.
Sin embargo, su visor le mostró iconos de objetivos. Un número decente. Un reto moderado para
llenar una tarde. ¿Cuántos de ellos serían suyos?
Consideró, por un momento, reiniciar su contador de cuentas. El número, ahora largo, latía en la
parte inferior izquierda de la pantalla de su visor. La mayoría de las placas de guerra de patrón
Astartes tenían esta función. Algunos lo llamaron un contador de muertes. Tenía sus usos, para
hacer evaluaciones tácticas rápidas durante un proceso o un enfrentamiento. Khârn nunca se
había molestado en hacerlo. Su tipo de guerra tenía poco uso para tales fruslerías. Simplemente
lo había dejado funcionando, sin supervisión.
Había estado funcionando desde el primer día de su carrera. Cuando el número comenzó a
hacerse bastante grande, quedó fascinado por él. El contador tenía ahora un interés fetichista, un
simple recordatorio de su avance sin igual. No era supersticioso como algunos legionarios, pero
no parecía razonable restablecerlo. Quería, en privado, ver qué tan alto podía llegar. ¿Alcanzó
alguna vez un número que no podía superar? ¿Volver a cero y empezar de nuevo? ¿Tenía un
límite?
Podría, pero Khârn creía que no.
No, restablecerlo a cero no sería razonable, y él seguía siendo, simplemente, un guerrero capaz
de razonar.
Tiempo de moverse. Se estremeció al dejar que los Clavos hicieran su trabajo. La nube
enloquecida descendió sobre él y lo quemó con sus exquisitas agonías.
Rindiéndose a la ira, levantó su hacha y echó a correr con los demás.

***
Shiban Khan podía oír los traqueteos y golpes de los montacargas. No eran los sistemas de
ascensores que subían. Era algo en los ejes. Algo arañando su camino hacia arriba por los ejes.
Los Devoradores de Mundos estaban pululando. Los Devoradores de Mundos...
Si los Devoradores de Mundos estaban en el pilón, entonces ya era demasiado tarde. Nazira tenía
razón. Mientras estaban enfocados aquí arriba en la plataforma, la catástrofe había barrido el
muro cortina y Monsalvant Gard. Debería haber estado ahí abajo. Debería haber estado allí abajo
con el resto. Era un Marine Espacial de los Cicatrices Blancas. Habría detenido a algunos de
ellos, al menos.
Pero ahora…
Las escotillas de los montacargas traquetearon y se estremecieron. Las cosas que subían por el
pozo se estaban acercando. ¿Cuánto tiempo les quedaba?
Caminó hacia el equipo de trabajo. Casi habían terminado de desmantelar uno de los
remolcadores. Les había dicho que se concentraran en uno. Uno terminado a tiempo era mejor
que dos terminados demasiado tarde. Los miembros de la tripulación lo miraron. Todos habían
oído los ruidos que resonaban en los huecos de los ascensores. Estaban empapados en sudor,
cubiertos de suciedad. Estaban demasiado cansados para mostrar su miedo, excepto en sus ojos.
'¿Qué hacemos?' preguntó Nazira.
¿Está listo este? Shiban preguntó.
Nazira asintió.
'Entonces necesito un piloto que me ayude a bajar a las plataformas base', dijo.
'¿Aún?' preguntó uno de los tripulantes.
"Trabajamos duro", dijo Shiban. 'Trabajaste duro. Si todavía puede hacer algo bueno, sí. Así que
necesito un piloto.
Una mujer con un traje de vuelo desgarrado levantó la mano. Su nombre, creía Shiban, era
Marin. No había tenido tiempo suficiente para aprenderse todos sus nombres.
—Yo lo haré, khan —dijo—.
'Gracias,' dijo Shiban. Sé que es mucho pedir. Marín, ¿correcto?
—Nerie —dijo la mujer. Esa es Marin.
'Mis disculpas. Todos ustedes, humanos de norma básica, me parecen todos iguales.
Eso los hizo reír. Todos ellos. A pesar de su miedo.
'El resto de ustedes', dijo Shiban, 'gracias por sus esfuerzos. Sube a bordo del otro remolcador.
Todos ustedes. Sube más alto al pilón, una plataforma más alta. Usa el remolcador para
mantenerte delante de ellos. Una vez que tenga la oportunidad, corra bajo e intente alejarse del
área del puerto. No es mucho, pero es la mejor oportunidad.
Los miembros del equipo se miraron unos a otros.
'¿Dejar?' preguntó uno.
'Si puedes,' dijo Shiban. Ya no hay otras opciones.
Detrás de él, las persianas del ascensor traquetearon y temblaron en sus marcos.
'Entonces, por favor, date prisa', dijo Shiban.
—Me quedo —dijo Nazira.
'No-'
Me quedo, khan, te guste o no.
Shiban miró a Nazira. Al capitán Al-Nid Nazira no le iban a decir que no. Por eso Shiban lo
había elegido.
Shiban asintió. 'Muy bien', dijo. 'Nazira, lleva a esta buena gente a ese remolcador y límpialos.
¿Nerie? Pon este en marcha.
El equipo comenzó a moverse.
Shiban se volvió hacia los montacargas.
Se puso el timón.
Desenganchó su bólter y comprobó la carga.

***
—Vamos a correr, tú y yo, chico —dijo Piers.
Podían oír una ola de carnicería barriendo las jaulas y las rampas de carga. El fuego masivo de
armas fue cercano e intenso. El auge del sistema de rejilla de defensa fue continuo. Y podían
escuchar gritos. Tanto gritar. Una vorágine de ruido. Era Guerra rugiendo de nuevo con su
aullido de una sola palabra, pensó Hari, como lo había hecho junto al Pons Solar.
Pero esto era diferente. Piers había estado asustado entonces, pero ahora estaba diferente .
'¿Hacia dónde corremos?' Hari le preguntó. 'Pensé... pensé que todo el punto era que no había a
dónde correr.'
—Se me ocurrirá algo —dijo el viejo granadero—. Hazme vieja magia. Marcas mis palabras.
Mythrus me mostrará el camino. Ten un poco de fe, muchacho. ¿eh? Ten un poco de fe.'

***
Willem Kordy (33º Pan-Pac Lift Mobile) y Joseph Baako el lunes (18º Regimiento, Ejército de
Resistencia de Nordafrik) eligieron posiciones de tiro al costado de las rampas detrás de las
jaulas. Nubes de escombros en llamas se derramaban de las vías de carga. El suelo estaba
temblando.
Las rampas les proporcionaban algo de cobertura y les proporcionaban un buen ángulo sobre
cualquier cosa que pasara por la puerta hacia el acceso a la jaula. Willem había traído toda la
munición que podía llevar y la habían compartido con el resto. Unas cuarenta personas, un
mosaico de diferentes unidades, cubriendo el acceso a la jaula.
Joseph miró a su amigo. Ambos estaban temblando.
'¿Quieres correr, amigo mío?' preguntó José.
—Nah —dijo Willem. 'No otra vez. Mal hábito. ¿No aprendimos eso ya?
José se rió. 'Después de que cayera el último puerto', respondió.
—Después del último puerto —asintió Willem—. Vamos, piénsalo. El Pretoriano. No dejará caer
dos puertos, ¿verdad? Quiero decir, por eso nos envió al anciano.
'¿El Lord High Primary?'
'Sí, él. Me gusta el. Habló conmigo personalmente. Él sabe lo que está haciendo.
Joseph miró el rostro de su amigo. Pensó en la historia del convoy, y la otra en la pancarta. Los
milagros ocurren. Pensó en Lord Díaz en el puente.
Recordaba muy bien lo que Willem había dicho ese día; el día que Lord Díaz los encontró entre
los escombros. Si me rompo, o tú rompes, entonces todos se romperán, uno por uno. Si yo me
paro, y tú te pones de pie, morimos, pero estamos de pie. No tenemos que saber lo que hacemos,
o lo poco que es. Es por eso que vinimos aquí. Eso es lo que Él necesita de nosotros.
"Todos sabemos lo que estamos haciendo", dijo Joseph.
Una explosión arenosa atravesó la boca de las jaulas. Una de las puertas del patio de carga, de
ferroacero y ocho metros cuadrados, dio una voltereta en el aire como una hoja de papel y se
estrelló contra la barandilla de la jaula.
'Aquí vamos,' dijo Willem.

***
'Ya no puedo criar al Custodio Tsutomu,' dijo Cadwalder. El Huscarl tuvo que alzar la voz por
encima de la avalancha de ruido simplemente para hacerse oír. El enlace duro está quemado.
Se volvió para mirar a Saul Niborran.
—Lo siento, señor —dijo Cadwalder—.
Niborran negó con la cabeza. Estaba ocupado recargando su rifle y su pistola. Habían usado casi
todos los cargadores cuando volvían a cruzar el acceso a Gard. Esas cosas no morirían. Ellos
simplemente… Ellos no morirían. Los golpeas con todo, con toda la fuerza de la red de defensa,
y...
Ya no había red de defensa. Nada respondió a los Hortcodes de Niborran. Las torres estaban
muertas, los emplazamientos ardiendo.
Niborran se levantó. Con unos pocos gestos rápidos, las hábiles marcas de un jefe de escuadrón
veterano, indicó a los soldados sus lugares en el muro del terraplén y las puertas abiertas.
Luego se unió a Cadwalder.
—Mi señor... —empezó a decir Huscarl.
—No lo digas, Huscarl —dijo Niborran con una sonrisa triste—. Puede que disfrutes diciéndolo,
pero yo no disfrutaré escuchándolo.
'¿Qué, mi señor?'
'Alguna variación de 'Te lo dije'. O "Traté de advertirte", respondió Niborran. Ajustó la correa de
su rifle láser. 'Lo hiciste. Decidí que sabía mejor. Esta es mi decisión. Allá. Eso es todo.
—Yo… no disfrutaría diciendo eso —dijo Cadwalder.
—Bueno, no es necesario decirlo en absoluto ahora —dijo Niborran—. Pero esto sí, Cadwalder.
Lo siento mucho.'
—¿Para qué, general?
'Tú', dijo el viejo general, 'estás aquí solo por mi culpa. Lamento eso.'
Cadwalder lo miró fijamente, aunque su expresión era invisible detrás de su visor.
"Yo también tomé una decisión", respondió Cadwalder. Era mío. Elegí dar un paso adelante en la
cubierta de un Stormbird y no dar un paso atrás de su rampa. Lo que iba a decir, mi señor, era
quédense detrás de mí. Están cerrando muy rápidamente. Mi visor está lleno de íconos de
contacto. Están acelerando. Por favor, quédate detrás de mí.
—Como el infierno —dijo Niborran. 'Nada de eso. No soy tu pretoriano y tú no eres mi
guardaespaldas. Soy Niborran, de Saturnine Ordos, y tengo el comando de zona aquí. No me
estoy poniendo detrás de nadie.
Miró al Huscarl.
Aquí mismo, ahora mismo, Cadwalder, tú y yo somos lo mismo.
Se pararon en la boca de la puerta, uno al lado del otro, humanos y transhumanos, y comenzaron
a disparar cuando los Devoradores de Mundos se acercaron.

***
Shiban podía escucharlos claramente. Escuche sus garras raspando el metal. A pesar del zumbido
creciente de los propulsores del remolcador detrás de él, podía oír los ganchos y las garras
escalando abriéndose paso por los huecos de los ascensores.
'¡Ir!' instruyó.
'¡Vamos!' gritó Nazira.
Shiban miró por encima del hombro. El remolcador desmontado se movía en la plataforma,
ansioso por levantar. A través del dosel del pico, pudo ver a Nerie al timón, aguantando el
impulso del poderoso remolcador de elevarse bajo control por un momento más. Nazira estaba
medio colgando de la escotilla lateral abierta, haciendo señas a Shiban frenéticamente.
¡Vamos, maldita sea! gritó Nazira.
—Ve —repitió Shiban. Volvió a mirar el banco de ascensores. Dos de las escotillas empezaban a
combarse, golpeadas y destrozadas desde dentro. Levantó su bólter y miró hacia el objetivo.
Una escotilla se hizo trizas en la plataforma, luego dos más. Los Devoradores de Mundos,
peleando y compitiendo para ser los primeros, salieron, arañándose y golpeándose unos a otros
como rivales alfa en disputa en una manada de animales.
La primera ráfaga de Shiban dejó caer uno. Otra ráfaga derribó al segundo. Una tercera ráfaga
arrojó a un Devorador de Mundos que cargaba por el borde de la plataforma.
Demasiados. Demasiados. Y se necesitaron varios pernos para detener incluso a uno de ellos.
'¡Kan! ¡Vamos!' gritó Nazira.
El remolcador todavía no había dejado la plataforma, aunque Nerie lo tenía flotando ahora, a la
deriva con un grito de empuje. Nazira seguía en la escotilla abierta.
'¡Ahora!' estaba gritando
Sin paso atrás. Ese era el mantra de Tachseer de Shiban. Sin paso atrás. Se enorgullecía de eso.
Pero Nazira estaba arriesgando su vida. Y tal vez todavía podrían poner en funcionamiento los
sistemas de gravedad del remolcador. Mata a muchos más de estos monstruos de los que podría
con sus últimas cargas magnéticas de proyectiles.
Shiban disparó a toda máquina, eliminando a los tres Devoradores de Mundos más cercanos en
una lluvia de sangre y fragmentos de armadura. Más se precipitaban sobre él, saliendo a raudales
por las escotillas rotas de los ascensores.
Shiban se dio la vuelta y corrió.
Nerie comenzó a alejarse. El remolcador estaba a dos metros de altura y se balanceaba
lateralmente en la plataforma cuando Shiban, saltando completamente estirado, sujetó con fuerza
las manos alrededor de la barandilla de la escotilla.
El remolcador despejó la plataforma. Shiban colgó por un momento, sus piernas colgando sobre
el aire vacío. Los Devoradores de Mundos que arañaban y aullaban llegaron al borde de la
plataforma, empacaron y se enfurecieron con el tirón que acababa, y solo por poco, de escapar de
sus garras. Se reunieron con un frenesí tan enfurecido que varios en el borde de la plataforma se
tambalearon y cayeron, empujados por la frenética oleada de los que estaban detrás de ellos.
Nerie trató de mantener nivelado el remolcador. Nazira trató de arrastrar a Shiban a la cabina.
Shiban Khan trató de aguantar.
En la plataforma de aterrizaje debajo de ellos, los Devoradores de Mundos, llevados a un frenesí
aún más profundo por haber sido estafados por su presa, comenzaron a disparar.
El fuego de los bólters se abrió de par en par, luego los proyectiles de los bólteres comenzaron a
impactar contra el casco del remolcador, reventando los paneles y los carenados laterales con
golpes de llamas. Shiban, aferrándose a él, vio escombros destrozados cayendo debajo de él. El
remolcador empezó a virar mucho, dejando una fina columna de humo sucio. Shiban hizo un
esfuerzo máximo y, a pesar de la torsión generada por su horrible oruga giratoria, logró pasar la
mayor parte de sí mismo por encima del marco de la escotilla lateral.
Más disparos los alcanzaron. Golpes sordos contra el casco. Fuertes explosiones retumbantes a
su alrededor, salpicaduras de plastek y fragmentos de metal. Al-Nid Nazira pasó junto a él por la
escotilla abierta.
Shiban trató de atraparlo, pero no fue lo suficientemente rápido.
Y Nazira ya estaba muerta. Una bala de cerrojo lo había alcanzado. El interior de la cabaña
estaba pintado con su sangre. Shiban observó cómo el cadáver explotado de su amigo caía hacia
los muelles del puerto, muy por debajo.
El remolcador giraba aún más severamente. Shiban tuvo que arrugar el metal para mantener su
agarre.
—¡Nerie! el grito. —¡Nerie! ¡Estabilícenos!
El giro empeoró. Todo lo que había fuera, el cielo, los muelles, el pilón y la elevada cara del gran
Muro de la Eternidad que encerraba el lado nororiental del puerto y le daba su nombre, pasó a
toda velocidad . Un panorama giratorio, la vista desde un loco paseo de carnaval.
—¡Nerie!
Shiban arañó hacia adelante. Nerie estaba muerta en su asiento, con el timón flojo. Había sido
destruida por una bala de cerrojo. Llevaba muerta desde que empezó el tiroteo.
El mundo giró.
Shiban se lanzó hacia adelante para poner una mano en los controles del timón.
La cara impasible del Muro de la Eternidad lo encontró viniendo en dirección contraria.

***
Si las historias alguna vez tienen un final, entonces esta historia termina aquí. Termina con la
totalidad de la ira de Angron.
Creo, aunque no es mi campo de especialización, que algunas historias terminan, pero otras
continúan. son eternos Continúan en secreto después de que la historia parece haber terminado, y
continúan en silencio. Estas historias no hablan. Nunca se escuchan. Creo que mi historia puede
ser así.
Si pudiera, le preguntaría al joven, al chico historiador. Las historias son su campo, por lo que
puede saber algo de estas historias secretas que continúan después de que terminan las palabras.
Pero no creo que tenga esa oportunidad. Creo que el niño ya está muerto.
Y creo que mi historia también termina aquí. Pronto.
Me hubiera gustado contárselo a alguien. Compártelo. Pero ese tipo de conexión es algo que
nunca se me ha permitido.
Aquí están las cosas que habría dicho.
Estoy luchando hasta el final en una batalla que no se puede ganar. Estoy luchando hasta el final
en una batalla que sabía que no podía ganar antes de que comenzara. He hecho esto, no porque
sea valiente o porque sea tonto, sino porque era lo único que podía hacer. Si nos damos por
vencidos con los condenados, nos damos por vencidos con nosotros mismos.
Mi presencia, la maldición de mi compañía, ha mantenido con vida a las almas condenadas un
poco más de lo previsto por la fortuna. No he ahuyentado a los demonios ni a la noche, porque
son demasiado fuertes para que incluso yo los destierre. Pero los he mantenido a raya por un
tiempo. He hecho desconfiar a los demonios.
Y he matado. He matado a muchos, muchos Devoradores de Mundos.
He matado a Ekelot de los Devoradores y al centurión Bri Boret en la puerta de la cortina. He
matado al centurión Huk Manoux en el parapeto del muro cortina. Barbis Red Butcher, Herhak
of the Caedere, Menkelen Burning Gaze: aquellos a los que maté al pie de la Torre Dos. Vorse y
Jurok de los Devoradores: los que maté en el cargamento occidental, con Tsu-tomu a mi lado.
Maté a Muratus Attvus en las jaulas. Maté a Uttara Khon de III Destroyers y Skalder en las
jaulas, porque habían matado a Tsutomu. Se necesitaron dieciséis de ellos para matar al
Custodio, todos a la vez. Sólo pude vengarme de dos.
Maté a Sahvakarus el Culler en el segundo patio. Maté a Drukuun en el barranco junto a las
tiendas de accesorios. Maté a Malmanov del Caedere ya Khat Khadda del II Triari junto a las
plataformas de aterrizaje del lado del suelo.
Acabo de matar a Resulka Red Tatter.
He matado o ahuyentado a una multitud de bestias nunca nacidas. Mi maldición es un arma.
En el puerto espacial del Muro de la Eternidad, al final de una vida muy larga, descubrí con
alegría que mi presencia, la maldición de mi compañía, también puede ser una bendición. Esto es
nuevo para mí, y desconocido. He luchado para proteger a estas personas, que no pueden verme,
pero mi misterio, ya que parece que puede ser tanto un misterio como una maldición, los ha
inspirado. El hecho de mi ausencia es un lugar que no pueden explicar, así que lo han llenado de
historias e ideas, y esas historias e ideas les han dado fuerza, esperanza y coraje.
Nunca planeé eso. Yo no me propuse hacerlo. Simplemente sucedió.
Estos son tiempos extraños.
Confieso, ahora, porque nadie está escuchando, que este ha sido el logro más grande de mi vida.
Es completamente inesperado. Toda mi vida me he mantenido al margen, y dondequiera que he
ido, solo he esparcido miedo e incomodidad. Pero aquí, breve e inesperadamente, he afectado a
la gente de otra manera. He sido un conducto improbable para la fuerza y la unidad. He sido un
misterio que los ha obligado a ponerse de pie y creer, no encogerse y encogerse de miedo.
Los he podido tocar.
Esta es mi fortuna. Es todo lo que siempre he querido.
Ojalá pudiera continuar, pero no lo hará. Como he dicho, esta es una historia que está llegando a
su fin.
Así que me levanto y mato. Mato a tantos enemigos como puedo antes de que llegue el final.
Mientras cruzo el campo de batalla, con la espada en la mano, veo la ruina que ha provocado la
cara más fea de la fortuna. Veo cosas que deberían ser anotadas para la historia, para que puedan
ser recordadas. Pero no lo serán. El joven, si no está ya muerto, no sobrevivirá a esta ventisca de
destrucción. Así que su historia termina aquí también.
Pero veo cosas que le habría hecho anotar en su pizarra de datos, si hubiera podido oírme. Los
nombres de los muertos. La forma de sus muertes. Custodio Tsutomu, y otros noventa y seis, en
las jaulas. Oxana Pell (Hort Borograd K) y otros tres, en la Torre Uno. Getty Orheg (16th Arctic
Hort) y otros cincuenta, en el muro cortina. Bailee Grosser (Tercer Helvet) y otros veintiséis, en
Western Freight. El coronel militante Auxilia Clement Brohn y otros cuarenta y dos, en la puerta
de guardia. Ennie Carnet (Cuarta Australis Mecanizada) y ciento sesenta y cuatro más, entre el
muro cortina y la Torre Dos. Pasha Cavaner (11th Heavy Janissar), y otros dieciséis, en las
segundas yardas. Willem Kordy (33º Pan-Pac Lift Mobile) y Joseph Baako el lunes (18º
Regimiento, Ejército de Resistencia de Nordafrik), en las rampas de carga detrás de las jaulas.
Esos dos murieron juntos, como empezaron, luchando el uno por el otro. No se separaron el uno
del otro cuando llegaron los Devoradores de Mundos. Hay un vínculo más fuerte que el acero
que se encuentra en la calamidad del combate.
Ojalá supiera los nombres y las historias de los que he llamado a los otros. Yo no. E incluso si lo
hiciera, no me quedaría suficiente tiempo para contarles a todos. Hay tantos. tantos
Y la totalidad está aquí.
Cruzo el patio abierto debajo de la Torre Cuatro para encontrarlo. Llegan los Devoradores de
Mundos, aplastando y esparciendo los restos mutilados de los muertos. Lo aplastan todo bajo los
pies: escombros, vigas, tablones de madera, escombros, huesos, cascos, armas rotas, vidas, los
pocos efectos que se les permitía llevar a los soldados, las fotos de los seres queridos, los
pequeños uniformes de aguja e hilo, las baratijas y amuletos, las maltrechas placas de datos que
portaban algunos de ellos.
Me pregunto si, en el futuro, se encontrará alguna de estas cosas. ¿Se recogerán estos campos de
batalla y se recuperarán las reliquias de nuestro último día? ¿Serán remendados y recompuestos,
como una copa rota, y exhibidos en algún museo conmemorativo? ¿Se leerán las placas de datos?
¿Los huesos enterrados?
¿Se preguntarán quiénes éramos?
¿Les importará? ¿Les importará algo de lo que hicimos o dijimos aquí? Solo la fortuna lo sabe.
Llegan los Devoradores de Mundos. Mato a Goret Foulmaw con un golpe limpio. Hago que el
centurión Cisaka Warhand se estremezca y retroceda, luego le quito la cabeza. Mato a Mahog
Dearth of VI Destroyers empalándolo. Destripo a Haskor Blood Smoke, y luego a Nurtot de II
Triari. Corté la columna vertebral de Karakull White Butcher.
Veo venir a Khârn. Khârn, primer capitán. Es un verdadero gigante. Mi maldición nula ni
siquiera lo ralentiza o lo detiene.
Levanto mi espada, Veracidad.
Hablo en el idioma de Khârn.
I
 ***
El quad fue lavado con sangre. La ira de Khârn era más profunda de lo que jamás había
permitido que fuera. El Dios de la Sangre bebe profundamente.
Un parpadeo. Kharn notó que el número largo de su cuenta había aumentado repentinamente en
uno.
Un momento de confusión. No recordaba haber hecho otra matanza. No vio nada. Pero su hacha
está escupiendo sangre.
La rabia hace que todo sea borroso. El número no importaba. nunca lo había hecho.
El destello de confusión pasó cuando los Clavos mordieron, y la furia se profundizó.
Siguió adelante.

***
Piers volvió al patio donde habían izado el estandarte de batalla, él y el niño. Lo habían
apuntalado, calzando los postes con sacos de arena y bidones de combustible, para que pudiera
ondear con el viento. Allí estaba Él, el Emperador Ascendente, el Gran Hombre, en Su
resplandor solar, mirándolo desde arriba.
Lo habían levantado, él y el niño, él y Hari, luego habían regresado para reunir a otros para que
estuvieran con ellos, otros para amontonarse alrededor del estandarte en desafío. Mostrar su
buena fe. Reúnase a su alrededor y protéjalo, para que Él los vea y los proteja.
Pero no había otros. Y el chico, no había vuelto.
Piers se sintió mal por eso. Lo había visto todo. Endurecido por el horror, estaba Olly Piers. No
le pasó nada.
Pero algunas pérdidas fueron extrañamente difíciles de aceptar.
El viejo granadero enderezó su chacó, olió y se frotó los ojos. Viejo bastardo estúpido. Has visto
cosas peores.
Podía oírlo venir. Como una tormenta en las altas Tierras Altas. Levantó a Old Bess y comprobó
su carga. —No me defraudes —murmuró al calibre.
Se paró frente a la pancarta. Justo antes. No hay otro lugar para pararse. Si el chico hubiera
estado allí, se habría parado al lado de Piers. Por supuesto que lo habría hecho. Los demás
también lo habrían hecho. Todos ellos tendrían-
había llegado Mierda de mierda. Mira eso, muchacho. El tamaño de dios. ¡Tiene alas! Alas
como un demonio-murciélago... Cada paso lento hacia Piers un pequeño terremoto. El zumbido
del hacha.
Piers no se movió.
Así es como se ve un primarca. Sacos de bolas de mierda. El Señor de los Devoradores. Grande
como el mismo infierno.
Si el chico hubiera estado allí, le habría preguntado a Piers si tenía miedo. Porque siempre hacía
preguntas tan estúpidas. Pero Piers le habría respondido. Habría dicho 'no'.
Porque siempre mentía.
—¡Vamos, entonces —gritó Piers—, y veamos qué pasa!
El monstruo alado resopló. Su ritmo enloquecido se había ralentizado. Avanzó pesadamente,
como si fuera curioso, desconcertado por el hombrecito, su pequeña pistola y su estandarte
andrajoso. Resopló, un gran fuelle resopló como un toro. Líquido babeaba de sus labios.
Piers apuntó a Old Bess.
'Vamos, entonces', gritó. ¡Muéstrame de qué se trata todo este alboroto!
Ven ahora. No me defraudes. Vamos, espíritu de Mythrus, estoy aquí. Tu maldito soldado leal,
Olly Piers. Eso es Olympos Piers para ti, voluble amante de la guerra. Soy tu elegido. Ya sabes
como soy. Ven ahora. No me hagas esperar. Vamos, guerrera, vamos, señora Muerte, puta
inútil, donde quiera que estés, mándale alguna gracia a tu viejo soldado, carajo. Sé que pido
mucho, pero solo tienes un maldito trabajo. Ven ahora. Vamos. Te lo pido amable.
Angron, el Ángel Rojo, comenzó a cargar. El patio tembló. La pancarta se estremeció.
Oily Piers disparó a Old Bess, rayo tras rayo, en el punto muerto. ¡Maldito centro de masas de
mierda, gran bastardo feo!
'Upland Tercio, hooo!' Él gritó. ¡Trono de Terra! ¡Trono de Terra!
Bañado en sangre, Angron levantó los puños hacia el cielo, flexionó los brazos, extendió sus
gigantescas alas y dejó escapar un rugido tan fuerte que las torres de armas en llamas de
Monsalvant Gard se estremecieron.
Y el estandarte, empapado en chorros de sangre, se deslizó de su asta rota y revoloteó hasta el
suelo.
El 'Guardia desconocido' se enfrenta a Angron, el Ángel Rojo.
 EL VIGÉSIMO SEXTO
DE QUINTO
'Después de la luz de las antorchas rojas en las caras sudorosas
Después del silencio helado en los jardines
Después de la agonía en lugares pedregosos
La demostración y el llanto
Prisión y palacio y reverberación
De truenos de primavera sobre montañas lejanas
El que estaba vivo ahora está muerto
Los que vivíamos ahora estamos muriendo.
- del ciclo de visión Terran The Waste Land , principios de M2

Batallas perdidas, batallas ganadas. Ganancias hechas, pérdidas resistidas. En el corazón de una
galaxia interminable en llamas interminables, había un pequeño espacio de oscuridad y silencio,
y en ese espacio, dispuesto ante Él, estaba la simple superficie de madera y hueso de una vieja
tabla regicida. El juego antiguo, el juego de reyes, de conquista. Lo había dominado antes de que
pudiera caminar.
Había llegado a esto. Un pequeño pliegue de oscuridad y silencio, y el viejo juego. La tensión del
silencio era casi insoportable, incluso para Él. Quedaban tan pocas piezas de Su lado, tantas en
las filas frente a Él.
Movimiento seguido de movimiento, cada uno juzgado con infinita precisión, calculando la
multiplicidad de consecuencias que seguían al ajuste de incluso una pieza de juego menor. No
sólo este movimiento, sino adónde conduciría, movimientos trazados diez o veinte o incluso cien
por adelantado, sopesando todos los resultados posibles.
Su oponente, invisible en la oscuridad al otro lado del tablero, no era tonto. No había criado
tontos.
Los últimos movimientos habían sido a Su favor, estrategias desesperadas que explotaron Sus
escasas piezas hasta el límite. Pero habían dado sus frutos. Había quitado del tablero varias de las
piezas de hueso tallado de Su oponente. Había bloqueado trucos y superado estratagemas. Había
evitado una derrota inminente, pero solo brevemente. La victoria no estaba más cerca. Todo lo
que Él estaba haciendo era posponer el avance inexorable de Su oponente.
Su oponente tenía muchas más piezas para jugar. La urdimbre seguía colocando piezas nuevas en
el tablero tan rápido como Sus jugadas las retiraban.
Se había imaginado que, al final, la Guerra Interior sería apocalíptica, la red etérea temblaría y
gritaría en convulsiones, rugiendo como un horno encendido.
Pero no era. Era un silencio rígido, con solo el suave clic ocasional de una pieza de hueso que se
movía sobre la madera vieja. Le tomó toda su mente concentrarse, cada pensamiento se inclinó
hacia cada movimiento. Esperaba, confiaba, que en el Palacio que lo rodeaba, los pocos hijos que
le quedaban pudieran desempeñar su papel y mantener a raya la Guerra Real, solo un poco más,
por cualquier medio que pudieran.
Le quedaban muy pocas piezas. Era un milagro. Había mantenido vivo el juego durante tanto
tiempo. Pronto estarían cara a cara, sin movimientos por jugar, sin piezas, sin tablero. Sólo Él y
Su adversario, uno contra uno.
En la sombría oscuridad, una mano se extendió para hacer el siguiente movimiento.
Escuchó a la oscuridad invisible reírse para sí misma.
—No tenías que venir a mí, cara a cara —dijo Rogal Dorn.
'Yo quería', respondió Sanguinius.
Los Huscarls de Dorn habían escoltado al Señor de Baal a la Sala de Guerra contigua al Grand
Borealis, un gabinete de mando privado alejado del ruido y el murmullo de la vasta cámara. Era
sabio hacerlo así: el Gran Ángel era una distracción dondequiera que iba. Un silencio asombrado
y fascinado había viajado con Sanguinius mientras Vorst y los hombres lo escoltaban a través del
Grand Borealis, los operadores y los veteranos del Tribunal de Guerra miraban alrededor desde
su trabajo vital.
Además, Dorn quería privacidad. Más y más en estos días, al parecer.
El pretoriano asintió a los Huscarls, y salieron, cerrando las altas puertas con paneles de la Sala
de Guerra de mármol detrás de ellos.
"Solo necesitaba un informe de situación de los comandantes de zona", dijo Dorn. 'Evaluación
personal, no lo que puedo leer en el feed. Hardlink habría sido suficiente.
'Bueno, puedo hacer el informe con mucho gusto', dijo Sanguinius. Dorn, con su capa gris y la
túnica de su padre, se había sentado ante el escritorio del gabinete. El Ángel, con su gloriosa
armadura, pero marcada y desgastada por el esfuerzo de la guerra, se erguía como si se cuadrara
ante él, un general dando un informe a su señor de la guerra.
—Gorgon Bar es firme, pretoriano —dijo—. Lo mantenemos en la pared del tercer circuito, una
recuperación de la pérdida anterior, después de una discusión. El enemigo está desordenado
detrás de la línea del segundo circuito, intentando recomponerse después de la repentina pérdida
de sus líderes de campo. Con refuerzos, creo que la guarnición del Colegio de Abogados podría
recuperar el segundo circuito, aunque dudo que haya refuerzos disponibles. Tal como están las
cosas, estoy seguro de que Gorgon Bar aguantará con fuerza durante otras dos semanas como
mínimo.
El Ángel se relajó un poco. Miró a Dorn y continuó en un tono menos formal.
'Por eso vine', dijo. La estabilidad me permite una hora o dos de gracia y Rann puede mantener la
línea. Su fuego no ha disminuido.
Dorn asintió. —Satisfactorio, entonces —dijo—. Pero no es por eso que viniste en persona.
Hizo un gesto hacia un asiento.
Sanguinius miró las sillas doradas cercanas: sillas para generales de la Corte de Guerra y lores
militantes, esperando como muebles de guardería junto a los dos o tres tronos más grandes
hechos para semidioses. Todos vinieron aquí, a su vez, para hablar en la oficina privada del señor
de la guerra de Terra. No se construyeron asientos para Marines Espaciales. Los legionarios
siempre estaban de pie.
Sanguinius se sentó, flexionando las manos sobre los reposabrazos lacados del trono que había
elegido, como si estuviera impresionado por el pergamino y las cabezas de león abiertas.
'No lo es', admitió. De hecho, es un asunto privado.
—Eso me imaginaba —dijo Dorn. —Había oído informes, hermano. Nada oficial.
Preocupaciones por su salud. Solo dime directamente-'
'Oh no,' dijo Sanguinius. Estoy completamente bien. Totalmente bien. Cansados de la lucha,
¿pero no lo estamos todos? Miró a su alrededor. ¿Se unirá a nosotros el Gran Khan? Pensé que
podría.
Dorn negó con la cabeza.
¿Por enlace?
Demasiado ocupado para "charla", así dijo en su mensaje', respondió Dorn con un toque de
desdén. Pero los ha bloqueado de lleno en Colosos. Creo que "demasiado concentrado" es lo que
quiere decir. Preparando ferozmente a su Legión, sin duda, para hacer una carrera en el puerto
espacial de Lion's Gate.
'Necesitamos un puerto,' dijo Sanguinius. Se inclinó hacia adelante con seriedad. La noticia de
Eternity Wall Port es sombría. Una atrocidad y una pérdida dolorosa.
Dorn no hizo comentarios. Una sombra pareció pasar por su rostro por un momento Sanguinius
lo notó, pero optó por no comentar. Se quedó mirando los patrones en el piso de mármol brillante
en su lugar, pensativo.
'Angron es...' comenzó. 'Rogal, está más allá de las palabras. Ya no puedo contener el horror de
él en el lenguaje. Tenemos mucho que temer de él. Ahora es una fuerza, no un antiguo hermano.
"Es un monstruo", respondió Dorn, con afecto plano.
-Cada uno lo es, a su manera -respondió el Ángel-. Me duele pensarlo, pero así funciona nuestro
mundo. Solo somos nosotros y los monstruos.
Dorn se recostó en su silla y se frotó la mandíbula con la palma de la mano.
'Jaghatai puede tener su carrera,' dijo, como si estuviera permitiendo algo que él tenía algún
poder para evitar. 'Con todo mi corazón, espero que pronto llegue un momento en que
necesitemos un puerto nuevamente. De todos modos, podrían pasar días o semanas antes de que
tenga la oportunidad. El Rey Pálido retrocede, pero controla la aproximación y mantiene el
campo. El Khan de Khans tendrá que tratar con él, y no es fácil tratar con él.
'Pero tú', dijo Sanguinius, 'tengo entendido que has ganado. Uno decente. Archamus se quedó
callado, pero hay rumores de una buena pelea que salió a nuestro favor. Dicen que saliste al
campo en persona.
Dorn se puso de pie y se acercó a las pantallas de pared para comprobar algunos datos que
pasaban.
'Esperaba más, pero sí', respondió. Un compromiso en Saturnine. Tres compañías completas de
los Hijos de Horus destruidas, incluida la Primera. El Mournival aniquilado.
'¿Estás... bromeando?' comenzó Sanguinius.
Dorn negó con la cabeza. Eso no es ni la mitad. Allí repelimos al fenicio desde la muralla. El
Fenicio y toda su Legión. Fulgrim ahora también es un verdadero monstruo. Me estremezco al
pensar en su transformación. Simplemente luché. Él... sufrió pérdidas brutales. No me acerqué a
matarlo, a pesar de mis esfuerzos, pero creo... creo que está acabado. Creo que está destrozado,
abandonó el asedio y se llevó a sus malditos hijos con él. Los monstruos son uno menos.
Sanguinius inclinó la cabeza, burlón. Se rió asombrado.
'¿Me dices eso, hermano...' dijo, 'todo eso , y sin embargo lo prologas con las palabras 'Esperaba
más'? ¿Qué más podría haber?
—Tanto —dijo Dorn con expresión sombría—. Por un momento, pareció que había una
posibilidad de llevarse al propio Lupercal. Pero no. Me lo negaron.
Sanguinius se puso de pie, con los brazos abiertos, las alas ondeando.
¡Aún así, la marcha de Fulgrim es un gran premio! gritó. '¡Gran Terra! ¿Rogal? Esta es una
victoria para nosotros. Para ti.'
Dorn asintió. "Y lo señalo como tal", admitió. Miró a su hermano con tristeza. ¿Conoces la
verdadera ironía? Fulgrim podría haber tomado la pared. El poder que tiene, la fuerza de la
Legión. Los inimaginables regalos demoníacos. Abrió la pared de par en par, hermano, abrió de
par en par. Pero por un... golpe de fortuna, la mantuve cerrada. Fulgrim llegó más profundo y
más rápido que cualquiera de ellos hasta ahora. El exceso fue su perdición, como siempre. La
confianza descarada del exceso de fuerza. Arrojó a toda su maldita Legión en un espacio
demasiado pequeño.
Dorn negó con la cabeza. Sonrió al Ángel con tristeza.
—Te lo digo claramente, hermano —dijo—. 'Si el Señor de la Guerra o el Señor del Hierro
alguna vez hubieran logrado dominarlo, les habría ganado esto en cuestión de días. Podría haber
sido su mejor arma.
'Algunos de nosotros somos difíciles de controlar', dijo Sanguinius.
Algunos de nosotros siempre lo hemos sido.
—Dotado más allá de lo creíble, pero descarriado —observó el Ángel—. También Angron. Los
Devoradores de Mundos, como los Hijos del Emperador, como dices, podrían ganar esto por
completo. Pero son salvajes, y no se les ordenará si hacen lo que quieren, caprichosos como
tormentas. A veces, sus acciones benefician a Horus Lupercal y, a veces, gracias a todas las
estrellas del cielo, a nosotros. Son activos desperdiciados.
Se miraron el uno al otro por un momento.
'Bueno,' dijo Sanguinius. Rogal, me has sorprendido con una palabra de triunfo. Pensé que iba a
ser yo quien llevara mejores noticias. Por eso vine. Para decírtelo en persona.
—Tienes toda mi atención —dijo Dorn. 'Di esta mejor noticia. Anhelo oír hablar de algo que no
sea la muerte.
'En Gorgon Bar, durante la pelea allí', dijo el ángel, 'yo... llegué a poseer algo de inteligencia. No
diré cómo, todavía no.
'¿Un secreto? ¿De mi parte?'
'Por favor confia en mi.'
Dorn se encogió de hombros. 'No puedo hacer menos, hermano, sin condenarme a mí mismo, así
que...'
'La inteligencia es genuina,' dijo Sanguinius. 'Confirmado. Nuceria está destruida.
El pretoriano frunció el ceño. 'Está muerto. Lleva muerto ...
'No,' dijo Sanguinius. Destruido, no arrasado. Erradicado. Exterminado por la acción de la flota.
Sólo hay una cosa que podría haber hecho eso. En el momento en que me enteré, mi esperanza se
renovó.
Dorn lo miró fijamente. ¿Ellos vienen?' respiró.
Están llegando por fin,' Sanguinius asintió. Ruta. El león. Los otros finalmente están llegando.

***
¿De qué se trata esta vez? Preguntó la tierra. Llevaba guantes protectores pesados y estaban
cubiertos con residuos de lockcrete que comenzaban a endurecerse. El aire de la cámara apestaba
a productos químicos industriales.
—Recoge tus cosas —dijo Maximus Thane.
'Mis cosas están aquí, porque estoy trabajando aquí', respondió Land. Como estoy seguro de que
usted puede ver fácilmente. Su artífice chilló una mordaz demostración de amenaza al oficial de
los Puños Imperiales desde la atestada mesa de laboratorio. Tu pretoriano me encargó a mí , en
persona, que ayudara en el esfuerzo de guerra. Creo que estabas allí. ¿Ha recibido un golpe en la
cabeza desde entonces? Estoy haciendo el trabajo del pretoriano, como se me pidió que hiciera.
Lo eres, magos. dijo Thane.
'Uhm... tecnoarqueólogo. O "señor". “Señor” es quizás más fácil y más apropiado. “Buen señor”,
incluso.
Thane gruñó.
—Sí, señor —dijo, como si el honorífico fuera un obstáculo supremo que superar—. Estás
haciendo el trabajo del pretoriano. Por lo que toda Terra está agradecida, estoy seguro. Lo estarás
haciendo en otro lugar.
'¡Tomará días desmantelar y transportar este aparato!' Tierra resopló.
—Alguien más lo hará —dijo Thane.
'No, lo haré. Lo necesito. Para desarrollar el potencial defensivo del lockcrete, yo...
'Alguien más lo hará también.'
'Yo... Guau. Guau. Tráelos. Quiero conocer a este genio excepcional', dijo Land.
Me han ordenado que os lleve de vuelta a la Fábrica de Municiones Dos-Dos-Seis, donde antes
estabais siendo tan útiles. La producción de armamento es la prioridad ahora.
—No, no —dijo Land, tratando de quitarse los guantes. 'He superado eso.'
'Es extraño decirlo, nuestra guerra no lo ha hecho', dijo Thane. Coge tus cosas. Se le ha otorgado
autorización oficial para trabajar en MM-Dos-Dos-Seis, lo que aprecio será una sorpresa.
Land le lanzó una mirada fulminante.
—Así que… recoja sus cosas, señor —dijo Thane—.
Tierra suspiró. Se quitó los guantes encostrados y gruesos y los tiró a un contenedor de basura.
—Oh —dijo Thane, mientras esperaba—, ese hermano del Noveno por el que estabas
preguntando. ¿Zefón? Como un gesto de… De todos modos, tiré de algunos hilos y lo localicé
para ti.
'Bien. ¿Dónde está?' preguntó Tierra.
'¿Ahora?' preguntó Thane. El núcleo de estasis de Bhab. Murió en acción en Gorgon Bar hace
unos días.

***
Keeler oyó los pasos. El tintineo de llaves. El eco de botas plateadas abriéndose camino a lo
largo del bloque de celdas del Blackstone. Se levantó de su catre y esperó a que se abriera la
puerta de su celda.
Pasaron los pasos.
'¿Amon?' ella llamó. '¿Custodio?'
Amon Tauromachian la escuchó, pero la ignoró. Continuó a lo largo del bloque de celdas en la
oscuridad y abrió la puerta de la celda de Fo.
¿Solo hoy? preguntó el pequeño prisionero. Esa es una mala señal. Has venido a matarme, ¿no?
Has pensado en lo que dije, y ahora crees que soy demasiado peligroso para vivir. Una ejecución
silenciosa en una celda. Pero no quieres que ella te vea, porque le gustas.
Amon le lanzó una placa de datos.
'Escríbelo', dijo.
'¿Escribir que?'
'Sabes.'
Fo recogió la pizarra y frunció el ceño. 'No es tan simple como eso...' 'Anótalo.'
—Necesito un laboratorio —dijo Fo. 'Aparato biotécnico dedicado. Acceso a todos los archivos
de datos. Es hora de planificarlo con precisión, para que pueda verificar mi proceso. No es solo
algo que anotas.
—Solo lo básico —dijo Amon—. Los principios. Los elementos fundamentales. Los detalles
pueden venir más tarde. Escríbelo. Todo .

***
El cubículo era pequeño y sencillo. A la luz de las velas, un olor a polvo de lapear en el aire.
Suficiente espacio para un catre simple, una unidad de reparación y el bastidor de placas de
guerra. Sindermann tuvo que pararse en la entrada. De vez en cuando, el estallido lejano de una
casamata hacía temblar el suelo y hacía que el polvo se deslizara desde el techo.
¿Te trajo alguna satisfacción? preguntó Sinderman.
—En realidad, no —respondió Loken. Había dejado sus espadas sobre el catre: tres ahora, la
espada sierra del Puño Imperial, el viejo gladius de Rubio y el otro. '¿Tú?'
—No —dijo Sindermann—. Grabé un relato detallado, que estoy seguro nunca será visto o leído.
Lo cual es, en mi opinión, un uso extraño de la historia. Pero no soy yo quien decide la historia.
Sólo viéndolo pasar.
Loken asintió. Estaba trabajando en su nueva espada. Mour-it-All tenía un brillo helado.
'¿Usarás eso?' preguntó Sinderman.
—Una buena arma es una buena arma, Kyril —respondió Loken.
¿Pero tres espadas? Garviel, dudo en señalar el número de manos que tienes...'
Loken miró al anciano. 'Y dudo en señalar la cantidad de enemigos que hay', respondió. Dejó la
espada y tomó otra, luego sacó una piedra de afilar de la caja engrasada.
'¿Qué harás ahora?' preguntó Sinderman.
—Vuelve a la pared —dijo Loken.
¿No estás cansado de eso?
—Esa no es una opción —dijo Loken—.
Pasó la piedra de afilar por la hoja. Luego se detuvo y miró a su antiguo mentor.
—Aprendí cosas, Kyril —dijo Loken—. En los pisos de matanza. Eran cosas que creía que ya
sabía, pero en realidad no. No completamente. Vi exactamente en lo que nuestro enemigo ha
convertido a nuestros hermanos. Las armas que ha fabricado con ellos. Y vi que el Emperador ha
hecho lo mismo.
¿Lo mismo?' preguntó Sindermann.
'En cierto sentido. Supongo que de otra manera. Entiendo mi lugar. Al igual que los Hijos de
Horus son conductos para el poder retorcido de Lupercal, me he convertido en un conducto para
Su voluntad.
'¿Qué quieres decir?' preguntó Sinderman. Siempre lo fuiste.
Loken levantó la espada de Rubio hacia la luz y examinó su filo.
'No como esto', dijo.
 ***
El sol salió sobre el Guelb er Richât. Luz clara. Un cielo de azul aciano. Buenos vientos del
desierto.
Buen tiempo para navegar. Un día propicio para zarpar y comenzar un viaje, incluso en un
desierto.
Las campanillas del ganado resonaron cuando los herbívoros trotaron colina abajo, alejándose de
las figuras que se acercaban.
Había usado su piedra solar para confirmar las lecturas del torquetum de John.
'¿Qué tan preciso creemos que es esto?' Juan le preguntó.
¿En leguas o semanas? Erda respondió.
Juan suspiró. '¿Pero creemos que él está allí?' preguntó.
'Por todos los medios que sé', dijo, 'ahí es donde se ha ido. He consultado el sol, las estrellas, las
cartas, el Hilo Rojo y los espejos negros. Las cartas eran las más insistentes, otras más reacias a
comprometerse con una respuesta. Pero todos estuvieron de acuerdo. Ollanius está allí, dentro de
dos semanas.
'Bien entonces,' dijo John. Será mejor que vaya a buscarlo. Sacó las tijeras de hueso espectral,
revisó sus bolsillos y besó a Erda en la mejilla.
Ella lo miró, desconcertada.
"Yo tampoco sé por qué hice eso", dijo John. Miró por encima del hombro. ¿Vienes o qué?
Leetu asintió. —Si es tan importante —dijo el legionario.
"Me mantendré a salvo hasta que regreses a mí", le dijo Erda a Leetu.
'Solo digo, soy yo el que necesitará mantenerse a salvo,' dijo John. Miró a Erda. 'Bien. Hasta
luego.'
'O antes', respondió ella.

***
Niora Su-Kassen se volvió en su asiento de mando. Bajó la pizarra que le había pasado un
alférez.
—No, Maestro de Auspex —susurró ella. La mayor parte del personal del enorme puente la
miró. Phalanx había estado operando en silencio durante meses, sin apenas pronunciar una
palabra en ninguna parte de la enorme nave-fortaleza. Silencio interior, tan silencioso como el
vacío exterior. Que una nave de su magnitud tuviera que operar tan sigilosamente hablaba del
daño potencial que les esperaba en todas partes de las Esferas Solares.
El sonido de una voz humana, incluso un susurro, sorprendió a casi todos los quinientos
miembros de la tripulación y del personal presentes.
El oficial que estaba parado en la grada de la cubierta debajo de ella se encogió de hombros con
torpeza. La Gran Almirante Terran (en funciones) Su-Kassen se puso de pie.
—Usa palabras —instruyó ella.
—Rastro confirmado, milady —susurró en respuesta.
Su-Kassen miró hacia el inmenso mirador y las portillas arqueadas que derramaban luz sobre la
cámara del puente. Las vidrieras habían sido teñidas para reducir el suave brillo de los anillos de
Saturno, las radiantes llanuras de luz y color bajo las cuales se refugiaban. La Mighty Phalanx, y
el resto de la flota solar a la que empequeñecía, incluida la enorme nave insignia Imperator
Somnium, quedaron a su vez empequeñecidos por la extensión saturnina. Su masa, sus bandas de
radiación y sus campos magnéticos los ocultaban a todos como un padre protector.
Desde los estragos de la Guerra Solar, había movido los restos de la flota imperial desde el borde
del sistema, deslizándose hacia el espacio controlado por los traidores, evadiendo los ojos
enemigos. Era una táctica desesperadamente arriesgada, pero los acercaba más al rango de
ataque, o más cerca de una carrera de rescate si algo tan impensable se hacía necesario. Mientras
tanto, estaban atentos a cualquier señal de que el refuerzo y el alivio que habían estado esperando
finalmente habían llegado.
—Tenemos... —dijo Su-Kassen, luego se detuvo y se aclaró la garganta. Hablar era tan poco
familiar, incluso susurrar. Nos mantenemos alejados de todas las vías de navegación terrestres,
civiles o militares. Elegí el vector personalmente. Debemos evadir los ojos y los oídos de las
flotas traidoras todo el tiempo que podamos. O hasta que Él nos llame. Cualquier señal de
contacto podría hacernos vulnerables.
—De acuerdo, almirante —susurró el oficial—. 'Pero el perfil del rastro-'
Muéstrame todos los detalles.
El Maestro de Auspex le hizo una seña a uno de sus subordinados. Los datos pasaron por la
pantalla del repetidor principal de la estación de mando de Su-Kassen.
'Definitivamente una flota', murmuró. En formación militar. El lavado etérico sugiere que se
acaba de trasladar más allá del borde del sistema.
—No nos han visto, señora —siseó el Maestro de Guardia—.
'Esos perfiles de nave son inconfundibles,' susurró el Maestro de Auspex.
Su-Kassen miró al Oficial de Vox. —Canal de llamadas —dijo—.
Haz estrecho, directo.
'Sí, señora. Hecho.'
'Esto es-' ella comenzó a decir. No. Sin identificadores. Mantenlo simple. 'Tú
están en nuestra esfera de armas. Identifícate.'
'Visual entrante'.
—Muéstralo —dijo Su-Kassen.
'Pantalla, sí.'
Una imagen desplegada, en proporciones gigantescas, proyectada sobre la bóveda del puente
principal por placas hololíticas.
Una cara. Armadura negra. Armadura negra inconfundible .
—Soy Corswain de los Ángeles Oscuros —crepitaron los altavoces del comunicador—.
'Nosotros Ven a apoyar a Terra.
 Epílogo
La serie Herejía de Horus trata sobre Warhammer 40,000.
Lo que quiero decir es que, en sus términos más simples, y seamos justos, hay muy poco sobre la
Herejía de Horus que sea 'simple', pero en sus términos más simples, las novelas de la Herejía de
Horus, y su culminación, los libros de El asedio de Terra, son una explicación de por qué
Warhammer 40,000 es como es. Presentan la mitología central que subyace en la sociedad del
Imperio 40K y también da forma a la mentalidad de todos los que viven en ella.
La serie hace esto de varias maneras, siendo la más obvia un recuento directo de las cosas que
'sabemos que sucedieron'. Los eventos, las personas, los lugares, la secuencia, la tradición: ante
todo, todo escritor que se acerque a este plato debe estudiar la gran cantidad de detalles (a
menudo contradictorios) que se han escrito sobre la Herejía de Horus en los últimos años.
décadas, y dar buena cuenta de ello. Nos meteremos en problemas si dejamos partes fuera. O, ya
sabes, cambiar cosas.
Pero de todos modos nos vamos a meter en problemas, porque es muy contradictorio. La
tradición de fondo nunca se escribió de manera coherente. Fue embellecido y agregado a lo largo
de los años, con detalles extraños agregados porque sonaban geniales, y otros conceptos
revisados porque ya no encajaban con las encarnaciones en evolución del juego. La tradición de
fondo era solo "texto en color", algo a lo que nos referimos tan casualmente como "pelusa": tenía
la intención de proporcionar un fondo atmosférico e impresionista para el juego, inspirando y
excitando la imaginación. Se suponía que nadie debía rendir un examen en él.
Ha habido, por supuesto, esfuerzos significativos para formalizar la tradición, sobre todo Visions
of Heresy, pero las novelas de Heresy (y los libros de Forge World's Heresy) son el primer
intento serio de racionalizar todo en una versión fluida de formato largo.
Además de eso, todos, y por 'todos' me refiero a todos los jugadores, lectores y fanáticos, tienen
su 'propia versión' de lo que sucedió. Solo echa un vistazo a los foros, tableros de mensajes y
varios wikis en línea si quieres una prueba de eso (y trae un almuerzo para llevar y botas fuertes
para caminar porque, vaya, es una larga caminata). Este estado de cosas no está mal: es
exactamente como se supone que deben ser las cosas. Warhammer 40,000, el juego, es un
pasatiempo. Fue diseñado específicamente desde el principio para ser algo de lo que pudieras
formar parte, pero que tú (y tus amigos) también pudieran evolucionar y personalizar para que se
adaptara a ti. Hay muchas áreas grises, vacíos que llenar y lugares que se han dejado
deliberadamente en blanco para darle espacio a tu imaginación (las dos Legiones que faltan
serían un ejemplo perfecto de esto).
Entonces, lo que estoy diciendo es que de todos modos nos vamos a meter en problemas. No
importa qué 'versión' elijamos seguir, qué camino decidamos que es el 'correcto', a alguien no le
va a gustar. Lo entendí desde el principio, cuando me senté a escribir el primer libro de la serie,
Horus Rising, hace algunos años, y se ha vuelto más y más evidente a medida que avanzamos. Y
no es solo que no haya 'una versión verdadera', es porque la tradición está llena de lagunas de
todos modos. Incluso los bits 'detallados'. Conocemos los grandes ritmos, pero no sabemos
necesariamente cómo (o, más concretamente, por qué) se enlazan entre sí. Encontré esto cuando
estaba escribiendo mis primeras novelas de Warhammer 40,000, incluso hace más años, libros
como Xenos y First and Only. El universo de 40K parecía tan detallado y bien elaborado (¡y lo
era!), pero todavía había tantas cosas que nadie había considerado, principalmente cosas que se
alejaban de la experiencia del campo de batalla (de mesa), pero que serían vitales. a un escritor
encargado de sostener una larga pieza de prosa. ¿Cómo se llamaban, por ejemplo, las cosas
cotidianas, las cosas que ibas a mencionar una y otra vez? Esta es una de las razones por las que
acuñé, muy pronto, palabras como 'vox' y 'promethium', solo para completar el vocabulario
esencial.
Permítanme hacer una pausa por un segundo y enfatizar que no me estoy quejando. No estoy
diciendo, '¡oh, es muy difícil!' y buscando simpatía. Me encantan estas cosas, y ese tipo de
trabajo que llena vacíos y da sentido es parte del trabajo. De hecho, prefiero que solo lea la
novela. Un libro no debería necesitar una explicación. Sin embargo, para estas ediciones, se nos
ha pedido que escribamos epílogos que discutan el proceso de escritura, y aquí estamos. Si estoy
señalando cosas que has sido lo suficientemente inteligente como para detectarlas por ti mismo,
sáltate esta parte.
Para aquellos de ustedes que todavía están aquí, profundicemos.

el saber

¿Sabes lo que hice el pasado fin de semana de Pascua? Hice un mapa. Me senté en mi escritorio,
rodeado de referencias, e hice un mapa masivo y anotado del Palacio de Terra, con un
diccionario geográfico que lo acompañaba, todo lo cual envié al equipo de redacción para recibir
comentarios. Me encantó hacerlo. También había que hacerlo.
Ya sabíamos lo que había en Palacio: habíamos compuesto una larga lista. Y sabíamos cómo era
el Palacio (ciertamente en el momento en que se compuso el mapa para The Lost and the
Damned de Guy, aunque ya existían otros mapas). Pero estaba la cuestión de dónde estaban las
cosas de la lista en el mapa, qué tan separadas estaban, etc. Necesitaba un mapa, necesitábamos
un mapa, así que hice uno y los otros escritores regresaron con excelentes sugerencias y
revisiones, por lo que todos estábamos felices.
Fue solo cuando tuve el mapa que mi trama comenzó a tener sentido. Como todos los autores que
trabajan en la serie Siege of Terra, tenía una cronología de eventos que cubrir. Los otros han
hablado de esto en sus propios epílogos. El equipo se reúne con regularidad para largas lluvias de
ideas, a menudo muy divertidas y, a veces, francamente inspiradoras. Habíamos desglosado la
línea de tiempo de Siege y resuelto qué tenía que suceder en qué libro. Guías aproximadas:
'cubrirás esta parte'. También hablamos mucho, por teléfono, Skype y correo electrónico.
Mientras trabajaba en Saturnine, compilé las respuestas de nuestro hilo de correo electrónico
continuo, que iba y venía casi todos los días, y esta compilación se convirtió en una 'biblia' de
más de cien páginas llena de preguntas, respuestas y recordatorios.
El mapa y las conversaciones me permitieron completar la carne de mi línea de tiempo. El tema
clave que tenía que cubrir era la caída del puerto espacial del Muro de la Eternidad (un evento
'establecido', parte de la tradición). Solo cuando miré el mapa me di cuenta de que había
preguntas que necesitaban respuesta. Como... ¿por qué Perturabo y los traidores están tratando de
tomar el Puerto del Muro de la Eternidad, que está aquí (*señala*) cuando ya tienen el Puerto de
la Puerta del León, que está justo al lado de la puerta principal del Palacio? ¿Por qué se molestan
en las áreas exteriores de la expansión del Palacio (del tamaño de Bélgica, ya que preguntaste)
cuando ya tienen un dominio absoluto en el Palacio Interior (Sanctum)?
Al explicar eso, al explicar el rompecabezas geográfico, de repente tuve mi argumento. Tenía un
complot sobre Dorn dirigiendo el asedio, y las estrategias que estaba obligado a seguir, los
sacrificios que tendría que hacer. Tenía un complot que iluminaba la sombría experiencia de
estar bajo asedio y enfatizaba el hecho de que los leales estaban atrapados con recursos finitos.
Dorn no podía ganarlo todo: no tenía la mano de obra. ¿Qué podía permitirse perder y qué tenía
simplemente a lo que aferrarse?
Así nació Saturnino : una historia de frentes de batalla simultáneos, de toma y daca, de
confrontar una cosa con otra, de decisiones impulsadas por la necesidad. Las piezas
comenzaron a tener sentido.

Escala

Entonces, estoy en marcha, escribiendo una novela sobre cuatro frentes de batalla principales
simultáneos. La escala es enorme. ¿Cómo enfatizas esa escala sin solo repetir las palabras
'realmente grande'? Te acercas y alejas, desde el primarca más noble hasta el lasman más bajo, y
todos los que están en el medio. Saltas entre un elenco de cientos. Muestras personas en
situaciones horribles, que no tienen idea de lo que está pasando, y personas en situaciones
bastante agradables que tienen toda la idea de lo horribles que son las cosas.
Y hay muchas peleas, entonces, ¿cómo evitas que sea repetitivo (porque, no importa cuánto te
guste la acción de bólter, lo será )? Lo cambias y haces que cada línea sea diferente: Colossi
(caballería y 'magia'), Gorgon (guerra de asedio clásica en las murallas), Eternity Wall Port
(invasión irremediablemente), Saturnine (operaciones encubiertas despiadadas).
Traté de mezclar la forma en que escribí esa acción también. Espero que sea obvio y que haya
funcionado. Algunas peleas son relatos "cinematográficos" directos (por ejemplo, Sanguinius
contra los titanes). Otros son apretados, punto de vista (por ejemplo, la mayoría de las peleas de
Loken). Otros son de gran angular e impresionistas (por ejemplo, el primer rechazo en Colossi, al
comienzo de la segunda parte). Otros son intensos, concisos, implacables (por ejemplo, Camba
Díaz en el puente), donde la prosa misma se quiebra bajo el asalto. Algunos son increíblemente
realistas (p. ej., Krole), mientras que otros realmente no describen la pelea en cuestión en
absoluto (p. ej., la corriente de conciencia de Abaddon 'negociando' en la zona de muerte).
Razoné que si escribía toda la acción de la misma manera, se volvería implacablemente aburrida.
No tienes idea de lo rápido que usas palabras como 'enorme', 'disparar', 'matar', 'explotar', etc. en
libros como este.

Tono

Y esa variación también se extendió a las distintas secciones, no solo a las peleas. Quería que el
tono cambiara con los personajes. La hebra de Sanguinius, por ejemplo, está escrita de manera
'caballeresca', utilizando el lenguaje de la guerra épica y heroica. Las secciones de los muelles
están caídas y sucias. Los de Krole son íntimos, clínicamente detallados y extrañamente
distraídos, un sentido enfatizado por el uso de la primera persona. La hebra saturnina se
representó de una manera mucho más "militar moderna". Etcétera.
Creo que también vale la pena señalar el sabor también. Saturnine es, principalmente, una novela
sobre victorias leales, pero es irónico que la mayor "derrota" (Eternity Wall Port) sea la más
heroica, y la victoria más grande (por debajo de Saturnine) sea completamente sombría. Había
esperado el choque final y culminante de Loken y compañía. contra los Hijos de Horus para ser
la pelea más grande del libro, pero cuando llegué allí me di cuenta, una vez más, impulsado por
la geografía y la lógica de la trama, que tenía que ser una masacre absolutamente brutal. Para
mostrar que el plan de Dorn funcionaba, la trampa de Saturno tenía que ser exactamente eso: una
matanza despiadada, una matanza. Si fuera más difícil que eso, más igualado (y, para ser justos,
se vuelve más difícil que eso), pero si fuera más difícil que eso , Dorn quedaría como un idiota.
Si los Hijos de Horus entraran y obtuvieran avances serios, demostraría que Dorn es un tonto
incompetente y de ninguna manera merecedor de su reputación de 'maestro defensor'. El punto
de Saturnine es que es una trampa que funciona. Dorn lo ha arriesgado todo.
La brutalidad del hilo saturnino muestra cómo los leales han sido empujados a un punto que
nunca esperaban alcanzar. No es la gloria. es supervivencia. es venganza

El saber (parte 2)

Entonces, con la ayuda de las respuestas de mis pacientes colegas (no tienen idea de lo tontas que
eran algunas preguntas), trabajé para incorporar la tradición. Las novelas son difíciles de escribir,
y esta fue posiblemente la más difícil (dato curioso: la más larga también); era difícil escribir
incluso una sola oración sin detenerse a verificar un detalle. '¿Cómo se llama la espada de este
tipo?' ¿Es diestro? '¿Se han conocido estos dos antes?' '¿Es esta la palabra correcta para esta
cosa?' Nunca he mirado hacia arriba y cotejado tantas cosas en mi vida. Le dije a John French en
un momento que si me hubiera visto obligado a hacer tantas referencias mientras trabajaba, por
ejemplo, en un gran evento cruzado de cómics, habría renunciado. Eran niveles estúpidos de
minucias. Pero algo me mantuvo en marcha, y creo que fue el simple hecho de que amo
Warhammer 40,000 y me comprometí por completo a terminar, correctamente , el trabajo que
comenzamos con Horus Rising.
Seamos realistas, hay una cierta cantidad de expectativa. El final necesita entregar.
Con Saturnine, quería dibujar muchas cosas (personajes, ideas y temas) y ponerlas todas juntas,
en algunos casos, literalmente (como los capitanes del equipo asesino, uno al lado del otro).
Quería basarme en tantos de los otros libros como pudiera. Descubrí que hay diferentes tipos de
conocimientos: el conocimiento 'grande' del fondo, el conocimiento 'pequeño' que lo conecta
todo y el conocimiento 'invisible' de los propios libros. Con esto me refiero a las devoluciones de
llamada a la forma en que las cosas se han escrito antes. Supongo que podrías llamarlos 'Huevos
de Pascua'. Usé deliberadamente frases que hacían eco de libros anteriores, cosas que solo tienen
sentido para los lectores de la serie. Es posible que los hayas notado (siento que no debería
señalarlos, para ser justos), pero me refiero a cosas como: 'Estuve allí el día...', 'Horus fue un
tonto...', '¿Qué eres realmente? miedo de?' Esos son solo algunos de los más obvios. Hay muchos
más, algunos de ellos son guiños secundarios a eventos pasados, otros guiños a temas en curso,
como el tarot. O los notas, o no los notas (o puedes regresar y buscarlos).
Muchos de los temas también son huevos de Pascua. Esto se relaciona con lo que estaba diciendo
al principio: hay cosas que teníamos que incluir y cosas a las que teníamos que dar sentido. Los
bloques de construcción de Warhammer 40,000.

Temas

Seré honesto, no pienso en 'temas' cuando escribo un libro. Creo que es contraproducente para el
proceso de escritura, aunque es algo que encontrarás en todos los manuales de "cómo escribir".
Si conoces la historia y los personajes, los temas surgen de todos modos. Pero el tema aquí es
probablemente la 'verdad', lo que suena terrible, lo sé (probablemente una de las razones por las
que no me gusta pensar en 'temas'). Una de las principales cosas que suceden a causa de la
Herejía es el surgimiento de la religión de 40K, la creencia en la naturaleza divina del
Emperador. Eso es algo importante que lograr: el cambio de una sociedad muy secular a una
muy religiosa, especialmente cuando los lectores saben que (esencialmente) el Emperador no es
un dios. Hace que todos los personajes se vean estúpidos si de repente comienzan a creer. Quería
mostrar, en casi todos los niveles, que el asedio era una crisis de tal magnitud que la cultura se
estaba fracturando bajo la presión. Todo estaba siendo reevaluado. En una época tan oscura, la
gente buscaba cosas en las que confiar, verdades a las que aferrarse, cosas en las que creer para
seguir adelante. El Emperador, a pesar de Sus mejores esfuerzos para evitarlo, se está
convirtiendo en eso. Es una necesidad, tan necesaria como la creciente crueldad de Dorn. Es una
herramienta de supervivencia.
Quería mostrar que el surgimiento espontáneo de una religión no es fácil y no es un camino
recto. La mayoría de las religiones modernas (y con eso me refiero a los movimientos religiosos
que han surgido en los últimos dos milenios) no lo tienen fácil al principio. Luchan contra las
sociedades en las que han nacido, sociedades que se resisten al cambio. Trabajan
clandestinamente, de boca en boca, y sufren reveses catastróficos. Deliberadamente hice que el
hilo del Muro de la Eternidad de este libro fuera el más 'religioso', en términos de encontrar la fe,
sabiendo todo el tiempo que estaba condenado y que en realidad no iba a ir a ninguna parte. Los
personajes en el puerto representan la creciente mentalidad que debe prevalecer en otros lugares,
en toda la humanidad.
También hablan mucho de mentiras. Todo el mundo habla de la verdad y la mentira. Hari llega a
comprender que las mentiras flagrantes y desvergonzadas de Piers son verdaderamente
importantes para la supervivencia psicológica. La gente se aferra a cualquier cosa que les dé
esperanza. Piers no es el único mentiroso, por supuesto, Dorn también lo es. Dorn entiende que
ha llegado a un punto en el que la verdad debe ser, al menos, controlada, para evitar la fatalidad.
Encarga una historia por efecto psicológico, pero sabe que nunca se publicará (de manera
similar, por razones psicológicas). Manipula para obtener su resultado. Todos manipulan:
Abaddon, Perturabo, Malcador, Magnus… Y todos los que están siendo manipulados (el Khan,
Sanguinius, Loken, etc.) entienden que están siendo manipulados y por qué. Algunos personajes
actúan desafiando la verdad, como Niborran y Krole, mientras que algunos como Piers y Joseph
fabrican la suya propia. Y me aseguré de que los argumentos en contra, como los de Fo y Erda,
estuvieran allí para demostrar que no todo era una creencia ciega.
Creo que el punto es que no hay una verdad. Cada uno tiene el suyo propio, ajustado a su propio
propósito. Saturnino, espero, no toma partido. No dice 'esto está bien' y 'esto está mal'...
Simplemente te muestra lo que la gente estaba pensando y sugiere que tomes tus propias
decisiones. ¿Es el Emperador un hombre, un monstruo, un dios…? ¿Es un héroe o un villano? ¿
Importa siquiera en este punto? Los demonios están aquí.
Lo que me lleva al punto de partida de las elecciones que tuve que hacer para elegir un camino a
través del campo minado de la continuidad. Para tener sentido, tuve que tomar decisiones.
Como... ¿cómo podrían Sanguinius y Angron 'verse' desde las almenas (tradición establecida) a
través de una zona de guerra del tamaño de Bélgica, y qué pasó entre ellos? No es suficiente
mostrar que eso está sucediendo. Tiene que tener sentido y cumplir con la trama. En el otro
extremo de la escala, estaban las cosas diminutas, como el 'contador de muertes' de Khârn. Es
una pequeña y tonta parte de la tradición, probablemente obsoleta ahora, pero es importante para
la gente. De nuevo, no fue suficiente para mostrarlo: decidí usarlo (y presagiarlo) y luego hacer
que funcionara para la historia.
La historia de Ollanius es probablemente el mejor ejemplo de todos. El origen del mito del
'patrón de la Guardia Imperial' es algo que teníamos que mostrar. Durante años y varias novelas,
la gente ha asumido que Oll Persson cubre ese ángulo. Y, en muchos sentidos, lo hace. Pero hay
tantas versiones de esa tradición y cada una de ellas le importa a tanta gente. Algunas versiones
ya no funcionan; algunos pierden el punto de la historia. Durante Saturnine, pensé '¿y si el mito
viene de varios lugares, como lo hacen los mitos reales?' y eso me llevó a Piers. Muestra que uno
de los orígenes del mito es una mentira total, pero, al mismo tiempo, completamente cierto.
Inventa su propio mito y luego, cuando ya nadie lo registra, hace algo igual de heroico. Lo que se
recuerda es lo que importa, aunque no sea la verdad literal. La verdad literal equivalente es lo
que se olvida. Y sobre eso, se construye Warhammer 40,000.
Los bloques de construcción están todos allí: el credo imperial, el mito fundacional de la
Guardia, la Inquisición y su necesidad tanto de recopilar datos como de suprimirlos. Y así
sucesivamente, y así sucesivamente... diez mil años de tradición e historia futura, desarrollándose
a partir de un momento que sacudió el mundo.

Dan Abnett, Reikiavik, septiembre de 2019

Posdata: hay mucho que desglosar aquí (147 000 palabras) y, como dije desde el principio, creo
que es un trabajo para el lector, no un epílogo, pero una vez que comencé a escribir este artículo,
me di cuenta de que había tantos muchas cosas que podría comentar, como el comentario del
director para una película. Apenas he arañado la superficie: hay tantas cosas que podría señalar,
explicar, llamar la atención o iluminar. Como Leetu, por ejemplo. Pero, ya sabes, el recuento de
palabras. Si hay una gran conclusión de este epílogo, es esta: nunca, nunca le pidas a un escritor
que diseccione su propia novela, porque no estamos acostumbrados a hablar en voz alta, y una
vez que empezamos, ¿verdad? no callar
 AGRADECIMIENTOS
El autor desea agradecer a los 'Grandes Señores' (Nick Kyme, Guy Haley, Chris Wraight, John
French, Gav Thorpe y Aaron Dembski-Bowden) por sus esfuerzos más allá de la llamada, y
también a los Altos Señores Eméritos, Graham McNeill y Jim Golondrina. Gracias a todos por
vuestra ayuda y paciencia.
Muchas gracias también a Jacob Youngs (Alto Señor honorario) y Karen Miksza, Nik Abnett y
Jess Woo por la brillantez de la primera lectura y la edición, a Rachel Harrison por negociar
hábilmente el arte y los mapas, y a todos, grandes y pequeños, Primarca o Lasman, que ha
contribuido al mito de la Herejía de Horus a lo largo de los años.